Las estaciones

Vierte alegre la copa en que atesora

bienes la primavera: da colores

al campo, y esperanza a los pastores

del premio de su fe la bella Flora.

Pasaligero el sol adonde mora

el cancro abrasador, que en sus ardores

destruye campos y marchita flores

y el orbe de su lustre descolora.

Sigue el húmedo otoño, cuya puerta

adornar Baco de sus dones quiere,

luego el invierno en su rigor se extrema.

¡O variedad común! ¡mudanza cierta!

¿Quién habrá que en sus males no te espere?

¿Quién habrá que en sus bienes no te tema?