1.
Wald und Forſt.

Auch die Pflanzen haben im Umgang mit einander wie die Menſchen
ihre Neigungen und Abneigungen, bald dem Sprichwort gehorſam gleich
und gleich ſich geſellend, bald fern von ihres Gleichen die Geſellſchaft
des Unverwandten ſuchend. Dies hat ſchon ſeit alter Zeit den Begriff
der geſelligen Pflanzen gegründet. Ja als man, namentlich nach
Humboldt’s Vorgange, das ſtille Volk der Pflanzen im Sinne einer Be-
völkerung neben der Thierbevölkerung des Erdenrundes auffaßte, bildete
ſich allmälig die Lehre von der geographiſchen Vertheilung der Gewächſe
aus, in welcher die ſociale Seite ihre Rolle ſpielt. Nicht der Zufall oder
die Launen des Windes und der Gewäſſer — welche die Samen bald hier
bald dorthin tragen — beſtimmen den Pflanzen ihre Stätte. Es herrſcht
hier wie bei der menſchlichen Geſellſchaft ein Zug mächtiger Kräfte oder
einer ſanften Innigkeit, dem die Pflanzen, wie auch oft wir, bewußtlos
folgen, und dabei dennoch, wie wiederum auch wir, in ſich ſelbſt die
maßgebenden Geſetze tragen, welche mit den Geſetzen der Außenwelt in
Verknüpfung ſtehen.

Es möchte ſcheinen, als übte die Natur Deutſchlands und ihm gleich
beſchaffener Lagen, welche die goldene Mittelſtraße geht, in mehr als einer
Hinſicht den Geſelligkeitszug aus; wenigſtens zeigt ſich dies in der Pflanzen-
welt wie in der menſchlichen Geſellſchaft. Zu keiner Zeit des Jahres zeigt
unſer Klima ſo herriſche Gegenſätze, daß wir in einem Kampfe mit den-
Roßmäßler, der Wald. 1
[2] ſelben uns gezwungen ſähen, alle anderen Rückſichten vergeſſend mit
äußerſter Mühe es uns in dem kleinen Raume, den unſer Leib erfüllt,
behaglich oder erträglich zu machen. Winter und Sommer — nahe dem
Pole und dem Erdgleicher, die Feinde der Geſelligkeit — ſind bei uns
die Beförderer derſelben. Ungeſucht bietet ſich, und zwar in einer eigen-
thümlich ausgeprägten Beſtimmtheit, das Gleichniß unſerer Pflanzenwelt
dar. Nicht bloß daß dieſe in vielen Punkten die gleiche Geſelligkeit zeigt,
ſondern ſie zeigt dieſe auch gleich uns deutſchen Menſchen in der Aus-
prägung des echt deutſchen Sprichwortes, was ich ſchon vorhin anwendete:
„Gleich und Gleich geſellt ſich gern“; nur daß ihr dies nicht ſo wie uns
ein Vorwurf ſein kann. Denn wahrlich, es würde eine überraſchende
Unterhaltung bieten, die einander ausſchließenden geſelligen Vereinigungen
der Deutſchen mit denen der deutſchen Pflanzenwelt in Parallele zu ſtellen.
Ich überlaſſe es aber meinen Leſern, zu dem ſich ſelbſt genügenden, heiteren
Buchenwalde, dem niederes Volk ſchirmenden ariſtokratiſchen Eichenwalde
oder dem plebejiſchen Weidendickicht des Flußufers ſich unter den Caſino’s
und Reunions der Menſchen die paſſenden Seitenſtücke ſelbſt auszuſuchen.

Wald und Wieſe ſind zwei geſellſchaftliche Erſcheinungsformen der
Pflanzenwelt, welche ſich in Deutſchland ſchärfer ausprägen, als in wär-
meren Klimaten. Nicht nur daß die ſtolzen Bäume ſich aus der Geſell-
ſchaft der niedrigen Pflanzengeſchlechter zurückziehen und im Walde ſich
dicht und eng zuſammenſchaaren, auch unter ſich beobachten ſie das Syſtem
der Ausſchließlichkeit. Der Nadelwald trennt ſich vom Laubwalde, ja die
Fichte trennt ſich von der Kiefer, die Buche von der Eiche. Dies iſt
wenigſtens dann der Fall, wenn der Wald im Mittelgebirge ſeine Herr-
ſchaft entfaltet. In den fruchtbaren Niederungen ſchwindet oft dieſes kalte
Streben der Abſonderung und wir erhalten dadurch gegenüber jenen reinen
Kiefern- oder Fichtenwaldungen die ſchönen gemiſchten Laubwälder unſerer
Auengegenden.

Die Wieſe zeigt uns das Bild eines liebenswürdigen Widerſpruchs:
das treue Zuſammenhalten gleicher Brüder, der Gräſer, und das freund-
liche Patronat derſelben gegen Fremde, die ſogenannten Wieſenkräuter,
welche wir nirgends anders antreffen, als im grünen Schooße der Wieſen-
gräſer, und deren ſich meine pflanzenkundigen Leſer und Leſerinnen eine
Menge nennen werden.

Oft drängt ſich unſer Intereſſe ein in die freie Vergeſellſchaftung der
Pflanzen und wir wenden alle Mittel der vorgeſchrittenen Feldbeſtellung
an, um von unſeren Getreidefeldern gewiſſe Pflanzen fern zu halten,
welche von Natur das Bedürfniß zu haben ſcheinen, die Geſellſchaft der
Getreidepflanzen, ja deren Schutz zu ſuchen. Gehaßte Unkräuter werden
uns dann auch jene drei vom Dichter geprieſenen Blumen, die „blaue
Cyane“ nebſt Kornrade und Ackermohn, deren heimathliche Berechtigung
zuletzt die Schnitterin dennoch anerkennt, wenn ſie dem ſegenſchweren
Wagen auf dem Rechen den Erntekranz vorträgt, in welchem ſie jene drei
Blumen zwiſchen die falben Aehren geflochten hatte.

Der Wald ſteigert das ins Große, was die Wieſe im Kleinen zeigt
und zwar in vielen Abſtufungen. Ich darf mich hier auf die Wahr-
nehmungen aller Waldfreunde berufen — und wer wäre kein Waldfreund?
Wir alle kennen die verſchiedenen Grade der Gaſtfreundſchaft der Wälder.
Der dicht geſchaarte Fichtenwald verſtattet nur dem zierlichen Völkchen der
Mooſe das Lager zu den Füßen ſeiner Stämme, während der weitäſtige
Eichenwald Raum läßt für ein ganzes Heer von Geſträuchen und Kräu-
tern, der Buchenwald hingegen, den Nadelhölzern es an Selbſtgenüg-
ſamkeit noch zuvorthuend, unter ſich faſt gar keine Waldkräuter duldet,
denn er bedeckt den Boden fußhoch mit den ſchier unverweslichen Leichen
ſeines Laubes.

Iſt alſo auch der Wald ein an ſich klarer und Niemand zweifelhafter
Begriff, ſo ſchließt er doch Manchfaltigkeit ſeiner Ausprägung nicht aus.
Ja dieſe Manchfaltigkeiten ſind ſo groß, daß ſie unſere Gemüthsſtimmung
auf die verſchiedenſte Weiſe anregen; und es geſchieht dies nicht bloß
durch die Baumverſchiedenheit der Wälder, ſondern faſt mehr noch durch
den Charakter ihrer Bodendecke. Mit dieſem Namen wollen wir nämlich,
dem Forſtmanne folgend, die Art bezeichnen, wie der Waldboden zwiſchen
den Bäumen verhüllt iſt, was bald durch die abgefallenen Nadeln oder
Blätter, oder durch mehr oder weniger dicht ſtehende Pflanzen niederen
Ranges geſchieht. Wie verſchieden der Wald die Saiten unſeres Gemüths
anzuſchlagen vermag, das werden wir ſofort inne, wenn wir uns in einen
ſonndurchglüheten, harzduftenden Kiefernwald und dann wieder in einen
Buchenwald verſetzen. Wir werden ſpäter Veranlaſſung finden, uns dieſer
Anregungen des Waldes und ihrer Gründe klar bewußt zu werden. Jetzt
1*
[4] iſt es uns bloß darum zu thun, den Wald als ein Beiſpiel des Geſellig-
keitstriebes im Pflanzenreiche uns vorzuhalten und nun weiter den Unter-
ſchied zwiſchen Wald und Forſt feſtzuſtellen.

Jeder Forſt iſt zugleich auch ein Wald, aber nicht jeder Wald, und
wäre er auch noch ſo groß, ein Forſt. Die geregelte Pflege und
Bewirthſchaftung macht den Wald zum Forſte. Darum giebt es
Urwälder aber keine Urforſten, eine Forſtwiſſenſchaft, keine Waldwiſſenſchaft.
Das uralte deutſche Wort trägt dieſe ſeine beſchränkende Bedeutung in
dem Worte Förſter klar zur Schau, für welches die Sprache kein gleich-
bedeutendes von Wald gebildetes hat.

Die Nutzung des Waldes macht ihn noch nicht zum Forſte und
darum ſind leider noch viele unſerer Gemeindewaldungen keine Gemeinde-
forſten. Die Aufgabe der Zeit aber iſt es, wenigſtens in Kulturſtaaten,
alle Wälder Forſten werden zu laſſen. Wir alle ſind dabei betheiligt,
und mehr noch als wir unſere Enkel.

Man darf es wohl ſagen, daß die fern von großen Waldungen in
volkreichen Städten Wohnenden die forſtliche Bedeutung des Waldes nur
oberflächlich, meiſt ſogar noch weniger, kennen und würdigen. Ihnen iſt
der Wald eine von ſelbſt fließende Quelle, die ihnen um ſo unerſchöpf-
licher zu ſein ſcheint, je weniger ſie das Baumleben kennen und je unbe-
kannter ſie ſind mit den Ziffern der Statiſtik, einer Wiſſenſchaft, ſo meinen
ſie, die ſie ja nichts angeht.

Wie wenig ahnt man, daß der Förſter mit dem Gärtner und Acker-
bauer die gleiche Aufgabe hat: Pflanzen zu ſäen und zu erziehen, nur
unter noch weit größeren Mühen und Widerwärtigkeiten und — das ver-
geſſe man nicht — oft, ja meiſt ohne in der Reife ſeiner Saaten ſeinen
Lohn zu erleben. Leider iſt ja Vielen der Förſter mehr bloß ein Holz-
verwalter als ein Walderzieher.

Diejenigen meiner Leſer, welche ſich zu den Freunden, nicht zu den
Pflegern des Waldes zählen, mögen nur jetzt nicht fürchten, es könne
ihnen etwas verloren gehen von ihrer poetiſchen Waldliebe, wenn ſie ihren
Freund als Forſt in das kalte Licht der Wiſſenſchaft geſtellt ſehen. Lieben
wir denn einen Freund dann weniger, wenn wir hören, daß er nicht bloß
durch ſeine Innigkeit und Tiefe des Gemüths, nicht bloß durch den leuch-
tenden Blick ſeines ſchönen Auges und durch den Zauber ſeines Geſprächs
[5] glänzt — daß er in aller Stille einem ernſten edeln Berufe folgt? So
iſt es mit dem Walde.

Wenn der Eichbaum gefällt neben ſeiner Wurzel liegt und Säge und
Beil ihn zerſtücken — nicht dann erſt beginnt er uns zu nützen. Die
größere Halbſchied ſeines Nutzens endet mit ſeinem Leben. Was wir uns
aus ſeinem Holze machen, kommt dem an Wichtigkeit nicht gleich, wozu
er im Intereſſe unſeres Lebens mit anderen Bäumen als lebendiger Baum
beitrug. Als Waldpfleger, nicht als Holzfäller iſt der Förſter ein wichtiger
Arbeiter im Dienſte des Völkerlebens, nicht minder wichtig als der Ackers-
mann. Zwar muß zugegeben werden, daß dieſe Seite des Wälderſegens,
welche mit dem Fällen der Wälder aufhört, vielleicht ſelbſt von manchem
Förſter noch nicht gewürdigt iſt. Aber die warme Liebe der Waldpfleger
für ihre grünen Reviere verhütet die Gefahr, welche in jener Unkenntniß
liegen könnte, von ſelbſt, denn nur ſelten iſt ein Förſter nichts weiter als
ein kalter Finanzmann, der nur Klaftern im Walde wachſen ſieht, und
nur nach dem Ruhme eines hohen „Abgabe-Etats“ trachtet.

Vielleicht nur für wenige meiner Leſer und Leſerinnen brauche ich
erſt noch zu ſagen, daß ich jetzt die Bedeutung des Waldes für das Klima
und alſo für die Fruchtbarkeit des Bodens im Auge habe. Die Forſt-
wiſſenſchaft erkennt in neuerer Zeit in der Würdigung dieſer Bedeutung
des Waldes die Spitze ihrer Aufgabe und iſt dadurch aus der niederen
Stellung der Holzerzieherin zu einer Höhe emporgeſtiegen, wo ſie ſich
neben Wiſſenſchaften erblickt, welche man ſonſt hoch über ſie ſetzte.

Allerdings nimmt die ausübende Forſtwiſſenſchaft, die Forſtwirthſchaft,
in ihren Maßregeln und Arbeiten auf dieſe höchſte Seite der Waldbedeu-
tung noch keinen beſonderen Bedacht, denn ihr letztes und nächſtes Ziel war
immer nur eine möglichſt reichliche Holzernte unter vorſichtigem Bedacht,
daß eine gleiche auch den kommenden Zeiten geſichert ſei. Es kam aber
dabei von ſelbſt auch für den in Rede ſtehenden Nutzen des Waldes das
überhaupt Erreichbare heraus, denn der des Holzes wegen zu möglichſter
Lebensfülle erzogene Wald war zugleich geeignet, jener Aufgabe zu genügen.

Wie könnte ich noch zweifeln wollen, daß ſchon nach dieſer kurzen
Andeutung kein Waldfreund mehr den Forſt mit ſcheuem Bedenken
anſehen werde, daß keinem die Forſtwiſſenſchaft länger als ein Eingriff in
ſein poetiſches Beſitzthum erſcheine.

Hier drängt ſich uns ein alter noch ziemlich verbreiteter Irrthum zur
Beachtung und Berichtigung auf. Manche glauben, die großen Waldungen
Deutſchlands ſeien noch Erbſtücke der alten Teutonen und ohne unſer
Zuthun von ſelbſt gewachſen. Solcher Erbſtücke, echte Urwälder, giebt es
in Deutſchland nur noch ſehr wenige. Selbſt ſehr alte und ausgedehnte
Waldungen ſind theils urkundlich, theils durch gewiſſe Merkmale nachweis-
bar Schöpfungen forſtlicher Hände, deren Spuren ſich freilich für den
unkundigen Blick zuletzt vollkommen verwiſchen, was ja eben dem Wald-
freunde ganz recht ſein muß. Dieſer Irrthum hängt mit einem anderen
zuſammen, der ſich in der Form eines zum Glück nicht aller Welt geläu-
figen Sprichwortes breit macht: „wo nichts wächſt, wächſt Holz.“ Dieſe
grundfalſche Floskel ſpricht der Forſtwiſſenſchaft Hohn und erklärt den
Wald gewiſſermaßen für einen Lückenbüßer des Feldbaues. Wir werden
im Verlauf Gelegenheit finden, uns zu überzeugen, daß „wo nichts wächſt“,
d. h. an ſehr unfruchtbaren Orten, es zuletzt doch meiſt noch leichter gelingt,
einen kümmerlichen Feldbau zu betreiben, als ſolche Orte für Holzzucht zu
gewinnen. Bei der allgemeinen großen Unbekanntſchaft mit dem Geſchäft
des Forſtmannes wird es freilich Manchem unglaublich vorkommen, zu
hören, daß ein gar nicht eben ſehr unfruchtbar ausſehender Boden dem
Holzanbau zuweilen unbeſiegbare Schwierigkeiten entgegenſetzt, und daß
der Forſtwirth hierin gegen den Landwirth in ſofern ſelbſt im Nachtheil
iſt, weil er ſeine ungeheuren Kulturflächen nicht wie dieſer durch
Düngen und Beſtellungsarbeiten verbeſſern kann und hiernach liegt
wenigſtens etwas Wahres in der Volksmeinung, daß der Wald von ſelbſt
wachſe.

Was der Forſtmann zu dieſem „von ſelbſt“ ſeinerſeits noch hinzufügen
kann, um das Gedeihen und Heranwachſen ſeiner Kulturen zu kräftigen
und zu beſchleunigen, das iſt himmelweit von dem verſchieden, was hier
in der Hand des Landwirthes liegt und wird viele meiner Leſer über-
raſchen, wenn wir es ſpäter kennen lernen werden. Hier ſei nur vorläufig
daran erinnert, daß es der Forſtmann ſtets mit langen Zeiträumen zu
thun hat, wodurch ſeine Maßregeln einen weiten Spielraum gewinnen
und Erfolge oft lange auf ſich warten laſſen. Oft bleiben dieſe Jahre
und Jahrzehende lang aus, oder erweiſen ſich ganz der Erwartung ent-
gegen, treten auch wohl ſo ſpät erſt ein, daß dann die von der bisherigen
[7] Erfahrung gerechtfertigte Ungeduld durch Ergreifung neuer Maßregeln dem
endlich doch noch kommenden Erfolge ſtörend in den Weg tritt.

Der Waldbau iſt in der That ein großartiges Geduldſpiel; der
Förſter ſteht der Natur gegenüber und beide tauſchen ihre bedächtigen
Schachzüge, ſo bedächtig, daß der Erſtere oft darüber ſtirbt, ehe ſein
Gegenpart durch einen maßgebenden Gegenzug geantwortet hat.

Der Waldfreund denkt ſich die Sache meiſt ganz anders. Begegnet
er dem grünen Manne in ſeinen weiten, vom Morgengeſang der Vögel
durchſchmetterten Revieren, ſo hat er wohl keine Ahnung davon, daß unter
dem grünen Rocke vielleicht ein um ſeinen Pflegling bekümmertes Herz
ſchlägt, daß ſich vielleicht eben der Mann den Kopf zerſinnt, weshalb
wohl plötzlich jene Fichtenpflanzung nicht mehr wachſen will, an deren
Gedeihen er zehn Jahre lang ſeine Freude hatte. So ſtehen zwei Männer
neben einander, beide ſehen daſſelbe, beide lieben daſſelbe, der eine aber
nennt und empfindet darin den Wald, der andere ſieht und ſorgt ſich um
den Forſt.

Daneben kann es wohl vorkommen, daß ein greiſer Forſtmann, der
ſchon eine Wandelung ſeines Revieres geſehen hat, mit theilnahmvollem
Lächeln den Streifereien des Malers folgt, der vergeblich nach einem
Plätzchen für ſeinen Feldſtuhl ſpäht, von wo aus er ein kunſtgerechtes
Waldbild ſich geſtalten ſähe. „Du kommſt zu ſpät, an der Stelle Deines
Waldes ſteht jetzt mein Forſt.“

Wir wollen ehrlich ſein. Die Forſtwirthſchaft iſt der Poeſie des
Waldes nicht eben günſtig. Aber neben dieſem Geſtändniß kann es recht
gut beſtehen, daß ich vorhin dem Waldfreunde ſagte, die Forſtwiſſenſchaft
raube ihm nichts von ſeiner Waldliebe. Die Poeſie derſelben muß ſich
aber in demſelben Sinne vergeiſtigen, klären, wie wir vorhin vom Walde
einen höheren, tief in unſer Leben eingreifenden Beruf kennen lernten,
welcher viel bedeutſamer iſt, als der Holzwerth des Waldes, und vom
Denkenden leicht mit ſeiner poetiſchen Waldliebe verſchmolzen wird. Giebt
es eine poetiſchere Anſchauung des Waldes, als wenn wir ſeine Laubkronen
und ſeine Wurzeln als die Zauberer denken, welche das dreigeſtaltige ruhe-
loſe Waſſer in zweien ſeiner Geſtalten, als Gas und als flüſſige Tropfen,
im Dienſte des organiſchen Lebens feſthalten, herbeirufen — mit Einem
Worte: beherrſchen?

Der Wald hört nicht auf, ein Liebling unſeres Sehnens zu ſein,
wenn er eine Quelle unſeres ganzen Seins wird. Wer die fürchterlichen
Folgen der Entwaldung in dem franzöſiſchen Departement der Oberalpen
und der Dauphiné, wer ſie in vielen Gegenden Südſpaniens geſehen hat,
in dem ſteigert ſich ganz von ſelbſt ſeine kindliche Waldluſt zur dank-
baren Liebe.

Daß ich es gerade herausſage: was mich ſchon ſeit Jahren zu dieſer
Darſtellung des Waldes getrieben hat, was zuletzt in den genannten Län-
dern zu einem unwiderſtehlichen Drange wurde: es iſt der Wunſch,
den Wald gegenüber den maßloſen und gedankenloſen Anfor-
derungen an denſelben unter den Schutz des Wiſſens Aller
zu ſtellen.

Wahrlich es iſt hohe Zeit, neben die Bedeutung des Waldes und
des Forſtes noch eine dritte zu ſtellen und nicht zu ruhen, bis dieſelbe
in Allen lebendig geworden iſt. Ich habe ſie hinlänglich angedeutet und
verſuche es jetzt nicht, für ſie einen Namen, gleich jenen kurz und bündig,
zu erfinden.

2.
Woraus beſteht der Wald?

Wenn hierauf „aus Bäumen“ die richtige Antwort wäre, ſo wäre
allerdings die Frage ſo müßig, wie ſie Manchem erſcheinen mag. Dieſe
Antwort würde aber die Frage nur ſehr mangelhaft erledigen und allen-
falls einen kunſtgerecht erzogenen Fichtenbeſtand treffen. Wenn wir uns
jetzt recht lebhaft eines unſerer fröhlichen Waldgänge erinnern, ſo fühlen
und wiſſen wir auch, daß der Wald nicht blos aus Bäumen beſteht.

Es fehlt unſerer reichen Sprache ein Wort, um es damit kurz und
rund auszudrücken, daß der Wald ein formenreicher Inbegriff von Körpern
und Erſcheinungen iſt. Ich entlehne jetzt nicht der franzöſiſchen Sprache,
welche ein ſolches Wort beſitzt, um auch nicht den leiſeſten Anklang an
Ausländiſches in die Betrachtung unſeres Deutſchen Waldes einzumiſchen.

Nennen wir darum den Wald eine ſchöne, eine gewaltige Vereinigung
von Körpern und Erſcheinungen, in welcher kein Theil den übrigen völlig
gleicht, und welche alle dennoch vollkommen zuſammenſtimmen zu erhabenem
Einklang, der die Saiten in einer jeden unverdorbenen Bruſt erklingen
macht.

Was in anderer Auffaſſung zu einem Vorwurfe werden kann, findet
in dem Einklang, der der Wald iſt, Erklärung und ſomit Entſchuldigung.
Umfangen von den hunderterlei Eindrücken, welche uns im Walde werden,
können wir über dem Ganzen die Theile vollſtändig vergeſſen, es kann
uns widerfahren, und vielen widerfährt es wirklich — und daraus kann
[10] man eben einen Vorwurf machen — daß in uns die ſprichwörtliche Redensart
ſich umkehrt, „daß wir vor dem Walde die Bäume nicht ſehen.“

Das Ordnungsloſe, das Ungebundene, das unbändig Kühne, was uns
ſonſt ſo oft verwirrt und verletzt: im Wald erhält es Berechtigung und
wirkt in uns gegentheilig; es erzeugt in uns jenen ahnungsvollen Schauer,
den nur die Natur in ihrer Größe hervorzurufen vermag. Es iſt nicht
ein einzelner Sinn, den wir angeregt fühlen; alle Sinne wölben ſich zu
Einer weitgeſpannten Pforte, durch welche das erhabene Waldbild in unſer
Inneres einzieht.

Indem wir uns deſſen bewußt werden, ſo wäre es jetzt eine pedan-
tiſche Entweihung, wollten wir den Wald in ſeine Einzelheiten zerlegen.
Die Titelfrage iſt darum auch nicht deshalb aufgeworfen, um nun mit
dem kalten Meſſer des Zergliederers den Wald in ſeine Theile zu zerlegen;
ſie will nichts weiter, als uns zwingen, einmal mehr als es gewöhnlich
geſchieht, uns zu erinnern, daß eben nicht blos die Bäume es ſind, daß
es überhaupt nicht blos einzelne Dinge ſind, welche uns den Wald bilden;
ſondern daß uns der Wald eine Erſcheinung iſt, ſo reich und manchfaltig,
daß wir, indem wir uns ihr hingeben, an ihre Zergliederung gar nicht
denken und kaum inne werden, wie uns geſchieht, wenn ſich der Wald
unſeres Gemüthes ganz und voll bemächtigt.

In dieſer Auffaſſung möchte es ſcheinen, als gehöre der Wald nur
dem Dichter und dem Maler, und wir merken eben, daß Inhalt und
Aufgabe dieſes kleinen Abſchnittes in der Hauptſache eben in der Anerken-
nung dieſes Eigenthums-Rechts aufgeht.

Aber ſind denn Dichter und Maler und der Forſcher ſo von einander
getrennt, daß deren beiderſeitige Beſitztitel am Walde auf verſchiedenen
Papieren geſchrieben ſind? Nimmermehr. Die Natur iſt ja eben die
große Verſöhnerin, welche die auseinanderſtrebenden Wege menſchlicher
Thätigkeit auf Einen Punkt zuſammenruft. Der Dichter, in dem ſich
nichts vom Maler, nichts vom Forſcher regt, der Forſcher, dem die
Empfindungen des Dichters und Malers fremd ſind, ſind keine echten
Söhne der Natur.

Es iſt eine von den Aufgaben unſerer Arbeit, dieſen Zwieſpalt zwiſchen
Dichter, Maler und Naturforſcher zu verſöhnen, und nirgends kann dies
erfolgreicher geſchehen, kein Ort iſt dazu würdiger angethan als der Wald.
[11] In ihm wird jedes reine, eines Aufſchwungs fähige Gemüth zum Dichter
wie zum Maler, und um es zu werden bedarf es nicht des Verſuchs,
ſeine Ausrufungen in gereimte Worte zu faſſen, die ausgebreitete Pracht
ſich und Anderen mit dem Griffel aufzubewahren. Nur Forſcher wird
man im Walde zuletzt und man könnte fragen, wie wir es im vorigen
Abſchnitt auch bereits gethan haben, ob nicht die forſchende Betrachtung
des Waldes eine Beeinträchtigung der poetiſchen ſei. Ich fürchte es nicht.
Wenn Dichter und Maler wenig daran denkt, die Frage unſerer Ueber-
ſchrift zu beantworten, ja überhaupt ſie ſich vorzulegen, ſo drängt ſie ſich
dem Forſcher von ſelbſt auf, und indem er ſie beantwortet, dient er nicht
blos ſich, ſondern zugleich jenen Beiden, die mit ihm eins ſind, oder
wenigſtens eins ſein müſſen, wenn er zu dem Ausrufe die volle Berech-
tigung des Verſtändniſſes haben will, „o wie herrlich iſt der Wald!“

Unter dieſer Auffaſſung kann uns nun die Frage „woraus beſteht
der Wald,“ nicht mehr müßig erſcheinen. Unſere Sinne fühlen ſich ge-
ſchärft, wir nehmen wahr, wir unterſcheiden, wir verſtehen, wo wir
früher blos empfanden und entzückt waren, und indem wir Jenes lernen,
büßen wir an Letzterem nichts ein. Mehr noch, wir büßen nicht nur
nichts ein, ſondern unſere Freude wird vergeiſtigt, weil ſie verſtändniß-
voll wird.

3.
Der Baum.

In der Betrachtung der uns umgebenden Natur, auch wenn ſie noch
keine Verſtändnißſuchende iſt, fühlen wir dennoch das Bedürfniß nach
Ruhepunkten, damit das Chaotiſche in der Formenwelt uns nicht unbe-
haglich werde, wie uns der Eintritt in einen großen Bilderſaal unbehaglich
wird, wo wir nicht wiſſen, wohin wir zunächſt blicken ſollen, und wo
unſer verblüfftes Auge leicht auf dem Unbedeutenden haftet.

In dem großen Bilderſaal, welcher die uns umgebende Natur iſt,
ſind ſolche Ruhepunkte, wo ſie der menſchliche Eingriff nicht verwiſcht hat,
faſt überall vorhanden: die unendliche Manchfaltigkeit der Geſtaltungen
zeigt ſich durch Vertheilung und Verhältniſſe gegliedert, und es iſt ſo
unſerem Auge Unbehaglichkeit und Ermüdung erſpart. Der ſtarre Träger
des Lebens, der flüſſige Vermittler deſſelben und des Lebens zwei Er-
ſcheinungsformen, Pflanze und Thier, ſind dieſe Ruhepunkte, die jeder
wieder in den verſchiedenſten Formen auftreten, ſich hundertfach verviel-
fältigen.

Es bedarf keiner weiteren Ausführung, daß die Pflanze, wie wir uns
bereits daran erinnerten, das Meiſte dazu beiträgt, die bewohnbaren
Gebiete der Erdoberfläche zu ſchmücken; in unüberſehbarer Vervielfältigung
webt ſie den Schooß, in welchem das Thier ſich geborgen fühlt; und ſchon
[13] dieſe nahe Beziehung zu einander mußte mit Nothwendigkeit zu einem
vergleichenden Blick auf beide, zu einer ſcharfen Unterſcheidung beider hin-
drängen.

Die im ganzen Pflanzenreiche ſich ausſprechende Unbegrenztheit wieder-
holt ſich mit mehr oder weniger Beſtimmtheit an der einzelnen Pflanze.
Wir können eine Pflanze nicht mit derſelben Schärfe und Abgeſchloſſenheit
ein Individuum, ein Einzelweſen, nennen, von dem wir ſagen könnten, es
iſt fertig, es kann ihm nichts genommen, nichts hinzugefügt oder wenigſtens
hinzugefügt gedacht werden, wie wir das Thier in ſolchem Sinne ein
Individuum nennen können. Das kleinſte Inſekt, ſobald es ſeine Ver-
wandlungszuſtände durchlaufen hat, iſt ein fertiger, abgeſchloſſener Körper,
dem wir kein Theilchen rauben können, ohne ſeinen leiblichen Beſtand zu
ſtören, von dem wir ebenſo beſtimmt wiſſen, daß es nicht größer wird,
daß ihm kein neuer Theil mehr zuwächſt.

Von welcher Pflanze können wir dies ſagen? Wann iſt ein Hyacinthen-
ſtock fertig? Wie viel Blätter und Blüthen muß er haben, um es zu ſein?
Wenn wir dies ſchon bei einem noch am meiſten abgeſchloſſenen Zwiebel-
gewächs nicht können, ſo können wir es noch viel weniger bei einem
Baume.

Wenn es, wie behauptet wird, hundertjährige Wallfiſche giebt, ſo
mögen dieſe, was jedoch zu bezweifeln iſt, immer noch an Größe zunehmen,
aber dieſes Wachsthum iſt nicht das Wachsthum eines Baumes. Es iſt
dem Wallfiſch kein neues Glied, kein inneres Organ hinzugewachſen; in
dieſer Beziehung iſt er ſchon ſeit langer Zeit fertig, ausgebildet, abge-
ſchloſſen. Bei einer hundertjährigen Buche hat man dies niemals ſagen
können und wird man es nie ſagen können, wenn ſie auch 200, 300 Jahre
alt werden ſollte; es werden ihr immer neue Theile hinzuwachſen und
früher beſeſſene gehen ihr fortwährend verloren.

Indem wir jetzt von anderen Pflanzengeſtalten abſehen, bei denen
dieſe Erſcheinung einige Einſchränkung erleidet, ſo können wir alſo bei
den Bäumen von einem Fertigſein, von einem Abſchluß nicht ſprechen.

Wir können einen Baum durchaus nicht in demſelben Sinne ein
Einzelweſen nennen, wie ein Pferd. Wenn das letztere ausgewachſen iſt,
ſo hört es im geſunden Zuſtande gleichwohl nicht auf, Nahrungsſtoffe in
ſich aufzunehmen, aus dem dazu brauchbaren Theile derſelben Blut zu
[14] bereiten und durch das Blut den Stoffwechſel zu unterhalten, das heißt,
die Theile ſeines Leibes fortwährend zu verjüngen. Aber es tritt in
ſeinem Lebensverlauf ein Zeitpunkt ein, wo ihm nicht nur kein neuer
Körpertheil mehr hinzugebildet wird, ſondern wo auch ſein körperlicher
Geſammtumfang ſich nicht mehr verändert. Nachdem der Zahnwechſel
ſtattgefunden hat, bleibt nur noch der jährliche Haarwechſel übrig, welcher
für den dauernden Körperbeſtand keine Bedeutung hat.

Wie ganz anders verhält ſich in dieſer Hinſicht der wachſende Baum!
Der einfache Hinweis genügt, uns an dieſe große Verſchiedenheit zwiſchen
Thier- und Pflanzenleib zu erinnern und es iſt kaum noch nöthig, weiter
auszuführen, worin dieſer Unterſchied beruht. Wir wollen es aber dennoch
thun, weil wir jetzt auch des Bekannten bedürfen, um uns den Begriff
und das Weſen des Baumes recht lebendig und deutlich vorzuſtellen.

Wir haben am Baume zwei Dinge zu unterſcheiden, welche ſich, wie
ſie in Geſtalt und Lebensbedeutung von einander ſehr abweichen, in dieſem
Augenblicke für uns namentlich die beiden Gegenſätze des Trägers und
des Getragenen herauskehren, Wurzel, Stamm und Zweige die einen —
Knospen, Blätter und Blüthen die andern. Dieſer Gegenſatz iſt, wie wir
ſogleich ſehen werden, nicht blos eine figürliche Redewendung und wir
ſagen nicht blos in ſolchem Sinne: dieſer Baum trägt ſchlechte Früchte.
Wenn uns ein Baum nur ſchlechte Früchte trägt, ſo — geben wir ihm
andere zu tragen, indem wir ihm eine oder gleichzeitig mehrere edlere
Sorten durch Okuliren oder Pfropfen aufladen.

Im Thierreiche haben wir nichts Aehnliches; wir müßten denn die
Rhinoplaſtik, die künſtliche Naſenbildung aus der Stirnhaut oder ſelbſt
aus der eines lebenden Thieres hierher rechnen wollen.

Der Baum trägt alſo nicht blos ſeine eigenen Blätter und Blüthen,
er trägt auch die anderer Arten, wenn ihm dieſe verwandt ſind, er trägt
ſogar ganze Pflanzen unverwandter Arten, denen er als Wurzelboden
und daher auch als Ernährer dient. Dies iſt der Fall mit den echten
Schmarotzern, z. B. der Miſtel, Viscum album, und der Riemenblume,
Loranthus europaeus.

Allein das Verhältniß zwiſchen Stengel- und Blattgebilden, wie wir
wiſſenſchaftlich jene zwei Klaſſen der Baumtheile nennen wollen, iſt nicht
allein das des Tragens und Getragenſeins, wobei die einen ſich handelnd
[15] und die anderen leidend verhalten würden, ſondern es beſteht ein weit
wichtigeres Gegenſeitigkeitsverhältniß zwiſchen beiden. Die Einen führen
den Anderen Nahrung zu.

Wir wiſſen, daß im Frühjahre im Holzkörper des Stammes und der
Zweige ein waſſerheller Saft aufwärts ſteigt, welchen die Wurzel aus
dem Boden aufgenommen hat. Dieſer Frühjahrsſaft iſt aber nicht reines
Waſſer, ſondern er enthält verſchiedene Stoffe aufgelöſt, und indem er
aufwärts ſteigend in den Holzzellen vorwärts dringt, löſt er die in dieſen
vom vorigen Jahre her aufgeſpeicherten Nahrungsvorräthe auf. Beſonders
in den Zellen der Markſtrahlen iſt zu dieſer Zeit ein großer Vorrath von
Stärkemehl enthalten. So wird der aufſteigende Frühjahrsſaft, je höher
er empordringt, immer reicher an nährenden Stoffen.

So gelangt er in die äußerſten Triebe und dringt in die Knospen
ein, welche ſich im vorigen Jahre in den Blattwinkeln der nun längſt
abgefallenen Blätter entwickelt hatten.

Derſelbe Wärmegrad, welcher in der Wurzel das Aufſaugungsvermögen
weckte, weckt nun auch die Bildungsthätigkeit in den Knospen. Den Bau
dieſer werden wir ſpäter genauer zu betrachten haben; jetzt genügt es,
uns daran zu erinnern, daß aus jeder Knospe ein neuer Trieb — wenn
es Triebknospen ſind, oder nur Blüthen ſich entwickeln, wenn es Blüthen-
knospen ſind, oder endlich beides, wenn es gemiſchte Knospen ſind.

In den Knospen wird aber aus dem ihnen zuſtrömenden Frühjahrs-
ſafte nicht nur der Stoff zu den ſich aus ihnen entwickelnden Gebilden
bereitet, ſondern ſie geben auch die Stoffe her, durch welche ſich ihr
Nahrungsbringer, der Stamm mit ſeinen Zweigen und die Wurzel, ſich
vergrößert. Dies geſchieht bekanntlich nur an deren Umfange, und in
dieſer jährlichen Dickenzunahme beruht bekanntlich die Bildung der ſoge-
nannten Jahresringe, welche wir an einem Stamm- oder Zweigquerſchnitte
zählen können.

Dieſer von den Knospengebilden, namentlich den Blättern, zubereitete
bildungsfähige Saft, heißt nun Bildungsſaft. Er ſteigt zwiſchen der
Rinde und dem zuletzt vorher gebildeten Jahresringe der Stammgebilde
abwärts und bildet unterwegs den neuen Jahresring.

Wenn wir dieſen Rückweg des zum Bildungsſaft veredelten Frühjahr-
ſaftes hemmen, indem wir rings um den Baum etwa zwei Zoll breit die
[16] Rinde bis auf das Holz abſchälen, ſo muß der Baum ſterben, weil ſelbſt
die Wurzel ſich nicht ſelbſt ernähren kann, ſondern der Blattgebilde bedarf,
welche ihr den Stoff läutern und zuführen müſſen, durch den ſie wächſt.
Wenn wir einem Zweige mehrere Jahre hintereinander alle Blätter, ſo
wie ſie ſich ausgebildet haben, abſchneiden, ſo ſtirbt er, weil er nicht von
den benachbarten Zweigen ernährt werden kann.

So ſehen wir denn in Wirklichkeit ein Gegenſeitigkeitsverhältniß
zwiſchen den Stengelgebilden und den Blattgebilden beſtehen, ein innigeres
als das des Tragens und des Getragenſeins. Der größte Baum iſt ein
tauſendfach gegliedertes Ganzes, in deſſen einzelnen Theilen eine ununter-
brochene Zuſammengehörigkeit, eine Kontinuität, beſteht, die wir für irgend
einen ſeiner Theile nicht unterbrechen dürfen, ohne das Abſterben dieſes
Theiles herbeizuführen. Das erhaltende Weſen dieſer Kontinuität iſt der
Saftſtrom, ſowohl des Frühjahrs- wie des Bildungsſaftes.

Wenn wir dieſes Verhältniß mit dem, was wir alle über das jähr-
liche Baumleben kennen, zuſammenhalten, ſo können wir in Wahrheit
ſagen, daß ſich der Baum alljährlich mit einer neuen Blatt- und Blüthen-
welt bevölkert, welche im Herbſte abſtirbt, abfällt und in den Knospen die
Keime zu einer neuen für das folgende Jahr hinterläßt.

Wir müſſen uns aber an noch einige andere Erſcheinungen im Baum-
leben erinnern.

Wenn wir eine Weidenruthe in der Knospenruhe abſchneiden und in
den Erdboden ſtecken, ſo wiſſen wir, daß dieſer „Steckling“ alsbald zu
einem Bäumchen erwächſt; er treibt unten an der Schnittſtelle Wurzeln,
und die Knospen entfalten ſich ebenſo gut, als wenn der Zweig am
Baume geblieben wäre. Es geht daraus hervor, daß es hier der Wurzel
als nahrungaufnehmenden Organes gar nicht bedurfte; ſondern daß das
an der Schnittſtelle aus dem Boden eindringende Waſſer ebenfalls empor
und zu den Knospen drang, dieſe weckte und daß dann der von den
entfalteten Blättern zubereitete Bildungsſaft abwärts geſtiegen, neue
Wurzeln an einer Stelle bildet, wo ſonſt gar keine Wurzeln zu ſein
pflegen.

Der erſte beſte hohle Baum muß uns jetzt daran mahnen, daß der
Holzkörper eine untergeordnete Bedeutung für das Baumleben hat. Wir
wiſſen, daß ein Baum, der eben noch in anſcheinend ungeſtörter Geſundheit
[17] und voller Lebenskraft vor uns ſtand, nachdem er gefällt iſt, ſich innen
vollſtändig ausgefault zeigt. In felſigen Gebirgsgegenden findet man nicht
ſelten Hornbäume, Carpinus Betulus, welche äußerlich geſund ausſehend
bei einem Fuß Stammdurchmeſſer ringsum vielleicht kaum noch zwei
Zoll Holz haben, alſo in Wahrheit gleich dem Rohre einen ganz hohlen
Stamm hatten. Bei der Buche iſt bei mehr als zwei Fuß Stammdurch-
meſſer das ganze Holz oft bis auf wenige Zoll, welche ſtets den Umfang
bilden, meiſt faul und ganz unfähig, an der Saftleitung theilzunehmen.
Aber keine Baumart treibt dieſes lebendige Ruinenthum ſo weit, als
mehrere Weidenarten und die Schwarzpappeln, Populus nigra. Dieſe
Bäume werden bekanntlich nur als Stecklinge oder Setzlinge erzogen.
Man nimmt dieſe gewöhnlich etwa drei Ellen lang und bis zwei Zoll
dick und der Umſtand, daß ſie auch oben abgehackt ſind, geſtattet den
Einflüſſen der Witterung den Zugang von oben und der untere Abhieb
von unten zu dem Innern des Holzes. Aus Stecklingen erwachſene
Bäume müſſen daher faſt mit Nothwendigkeit im Alter kernfaul werden.
Nur bei dünnen Setzreiſern wird der obere Abſchnitt durch die zunächſt
ausbrechenden Triebe oft zugeheilt und ein Ausfaulen verhindert.

Aber nichtsdeſtoweniger kann, wie wir hundert Mal geſehen haben,
ein zum Backtrog ausgehöhlter Weidenſtamm noch viele Jahre fortgrünen
und wenn ihr der Korbmacher auch jedes zweite Jahr alle Triebe abhaut,
der zerſchundene Stamm treibt unverdroſſen neue aus ſeinem krauſen
Kopfe hervor. Ja, wenn wir ihn auf eine noch härtere Lebensprobe
ſtellen wollten, ſo dürften wir nur die hohle Wand der Länge nach in
drei, vier Theile bis auf die Wurzel ſpalten; jeder würde fortfahren zu
treiben.

Um uns der Bedeutung des Baumſtammes vollſtändig klar zu werden,
müſſen wir noch einmal auf das Veredeln der Obſt- und einiger anderen
Bäume und auf die Schmarotzerpflanzen zurückkommen.

Mancher Obſtliebhaber, der nur einen kleinen Garten hat und darin
doch recht viele Obſtſorten erbauen möchte, hilft ſich damit, daß er auf
einen Baum mehrere verſchiedene Sorten zugleich pfropft. So kann er
von Einem Baume Reinetten, Calvillen, Pigeons ꝛc. ernten. Die Be-
ſchaffenheit des Wildlings übt alſo keinen Einfluß auf die Beſchaffenheit
der Edelreiſer und deren Blätter, Blüthen und Früchte aus! Ja beide
Roßmäßler, der Wald. 2
[18] dürfen ſogar verſchiedenen Arten, ſelbſt Gattungen angehören. Die edeln
Zwergbirnbäumchen erzieht man meiſt ſo, daß man die Birnreiſer auf
Quittenbäumchen pfropft.

Gewiſſermaßen ein natürliches Okuliren iſt die Fortpflanzungsweiſe
der Miſtel und anderer echter Schmarotzer. Die weißen Beeren derſelben
ſind mit einem ſehr klebrigen Schleim erfüllt, durch welchen die von ihm
eingehüllten Samenkerne an einem Baumzweige kleben bleiben, mögen ſie
nun an demſelben Baume von einem höher auf dieſem wachſenden Miſtel-
buſch reif herabfallen oder mag die Miſteldroſſel, Turdus viscivorus, zu
der Ausſaat behülflich ſein. Nur der auf Zweige lebender Bäume fallende
Miſtelſame keimt, der Keim dringt durch die Rinde und die Wurzeln
verbreiten ſich zwiſchen ihr und dem Holze und wachſen nach und nach
ſcheinbar in letzteres hinein, während in Wahrheit vielmehr die alljährlich
zuwachſenden Holzlagen die Miſtelwurzel immer tiefer in ſich begraben.
Alle Nahrung zieht die Miſtel nun aus dem Holzkörper ihres Ernährers
und Trägers, und die Miſtel iſt in Form und Farbe ihrer Theile und
in der Hauptſache ohne Zweifel auch in ihrer chemiſchen Beſchaffenheit
ſtets dieſelbe, mag ſie nun auf einer Tanne oder einer Linde oder einem
Apfelbaume wachſen.

Alle dieſe Fälle beweiſen, daß der Stamm erſtens zum größten Theile
vollſtändig verweſt ſein kann und ſich dennoch noch viele Jahre lang
jährlich ganz geſunde Blätter, Blüthen und Früchte darauf entwickeln,
und zweitens, daß der Stamm keinen Form und Miſchung bedingenden
Einfluß auf letztere ausübt.

Was iſt nun alſo ein Baum?

Daß er kein Individuum ſei, haben wir zwar ſchon vorhin geſagt,
aber wir ſind jetzt darüber klarer geworden. Schon das Wort läßt es
nicht zu, den Baum ſo zu nennen, denn Individuum heißt doch etwas
Untheilbares in dem Sinne, daß eine mechaniſche Theilung — die natürlich,
wie mit jedem Körper, ſo auch mit ihm vorgenommen werden kann — ein
Verſtümmeln, ein Aufheben ſeiner Vollſtändigkeit bedingt. Wir haben aber
geſehen, daß ein Baum zu keiner Zeit ſeines Lebens ein ſolches in ſich
abgeſchloſſenes unantaſtbares Ganzes iſt. Wir wiſſen, daß eine alte drei-
hundertjährige Eiche, die in ihrer mächtigen Pracht vor uns ſteht, in
ihrem langen wechſelvollen Leben ſehr viele Aeſte und Zweige verloren, die
[19] Narben ausgeheilt, neue bekommen hat und doch vermiſſen wir weder
etwas oder bemerken wir etwas Ueberzähliges an ihr. Wir wollen uns
noch einen recht intereſſanten Fall erzählen laſſen, um das Wort Indi-
viduum in Anwendung auf den Baum ganz fallen zu laſſen.

Unſere ſogenannte italieniſche Pappel kann bei uns nie anders als
durch Stecklinge erzogen werden, weil es in Europa — vielleicht in
botaniſchen Gärten verſteckte einzelne weibliche Exemplare ausgenommen —
nur männliche Pappeln giebt, denn als vor etwa hundert Jahren dieſer
Baum über Italien und England aus ſeinem Vaterlande, dem Orient,
nach Deutſchland kam, ſo geſchah dies durch einen Steckling, der zufällig
von einer männlichen Pappel geſchnitten worden war. Dieſer Steckling
iſt der Urahne aller italieniſchen Pappeln, welche in Europa ſtehen und
je geſtanden haben, und er iſt zugleich das verbindende Glied, wodurch
alle dieſe mit der oſtindiſchen Pappel als Glieder eines unſterblichen
ſonderbar zertheilten Rieſenleibes Eins werden.

Wir dürfen hier nicht etwa einwenden wollen, daß dies doch im
Grunde daſſelbe ſei, als wenn wir die Pappeln aus Samen erzogen
hätten. Im Erfolg wohl, aber nicht in der Weiſe.

Der Same iſt gleich dem Thierei beſtimmt, ſich vom Mutterkörper
zu trennen und alle Stufen der Entwickelung durchzumachen, bis ein
jenem gleicher Körper daraus geworden iſt; das Steckreis iſt ein mit der
Fortpflanzung und deren Organen nichts zu thun habender Theil des
Mutterkörpers, wofür hier vielleicht richtiger Stammkörper zu ſagen wäre,
ein Theil, der nicht beſtimmt iſt, ſich von jenem zu trennen und ſelbſt-
ſtändig zu machen, und der, wenn er gewaltſam getrennt und unter
günſtige Bedingungen gebracht worden iſt, ſogleich in dem Zuſtande des
Stammkörpers fortvegetirt.

Ein Baum und ſechs um ihn wachſende Samenpflänzchen und ein
Baum und ſechs um ihn wachſende Stecklinge ſind durchaus nicht daſſelbe;
das Erſtere beruht auf geſchlechtlicher Fortpflanzung, das Letztere iſt
blos Vermehrung, iſt ein Zerlegen des urſprünglich Einen, was in
ſeinen Theilen dennoch daſſelbe bleibt.

Wenn nun der Baum kein Individuum iſt, was iſt er dann und
wo ſind an ihm Individuen?

Das iſt eine wiſſenſchaftliche Streitfrage, über welche auch heute
noch Meinungsverſchiedenheit beſteht. Wir wollen die verſchiedenen An-
ſichten hier nicht gegen einander abwägen, ſondern wollen verſuchen, eine
Auffaſſung annehmbar zu machen.

Man darf, an Decandolle anſchließend, wenigſtens iſt mir dies
ſeit langer Zeit das Annehmbarſte geſchienen, am Baume zweierlei Indi-
viduen unterſcheiden, von einer niedern und von einer höhern Rangord-
nung: Die Blätter und die Blüthen. Beide pflanzen ſich in ihrer Weiſe
fort und wirken dabei verſchieden für die Zukunft. Die Blätter erzeugen
die Knospen und ſorgen dadurch für die Vergrößerung des Baumes, die
Blüthen erzeugen die Samen und ſorgen dadurch für die Gründung
neuer Bäume ihrer Art. Für dieſe ſelbſtſtändigen Weſeneinheiten am
Baume iſt deſſen Holzkörper gewiſſermaßen ein organiſche Form annehmender
Boden, welcher am inwendig ausfaulenden Baume in demſelben Schritte
in Rückbildung wieder anorganiſche Form annimmt, in welchem ihm äußerlich
unter der Rinde neue Holzlagen zuwachſen. Die pflanzenſchaffende Natur
gewinnt ſo eine doppelte Benutzung der Erdoberfläche. Während ſie
Tauſende von Blättern und Blüthen hoch empor hebt in die veräſtelte
Krone, finden kaum weniger niedere Pflanzen um den Stamm gedeihlichen
Raum.

Für unſere Schilderung des Waldes kann dieſe Auffaſſung vorläufig
genügen und uns iſt demnach der Baum ein Staat, welcher zweierlei
Bürger zählt, von denen die einen das Staatsgebiet fortdauernd ver-
größern, die andern fortdauernd Auswanderer ausſenden, neue Colonien
zu gründen, die zuletzt dem Mutterlande an Größe und Schönheit gleich-
kommen ſollen.

Wir laſſen es uns jetzt von der ſtrengen Wiſſenſchaft nicht verbieten,
uns in das Baumverſtändniß an dieſem Gleichniſſe zu vertiefen und indem
wir dieſes zergliedern, finden wir ſeine Berechtigung größer, als es uns
im erſten Augenblicke vielleicht erſchien.

Die Landwirthſchaft, ſo oft und mit Recht die Hauptſtütze der Staats-
geſellſchaft genannt, denn ſie ſchafft dieſer die erſte Bedingung des Be-
ſtehens herbei, ſie müſſen wir am Baume in ſeiner Wurzel repräſentirt
finden. Das Erzeugniß des Landwirthes, ſei es das Brodkorn, der Ge-
webſtoff zu unſern Kleidern, Fleiſch, Haut und Wolle ſeiner Thiere,
[21] bringt theils er ſelbſt auf den Markt, theils überantwortet er es der
Hand des verbreitenden Verkehrs. Beides thut die Wurzel im Vereine
mit dem Stamme. So dringt die aus der Natur genommene Gabe in
die Blätter, in die tauſend arbeitenden Hände des Gewerbes, welche das
Verarbeitete denen zurückgeben, von denen ſie es als Rohſtoff empfingen.

Was uns Decandolle in dem Motto ſagte, erinnert uns jetzt daran,
daß viele Bäume heute noch leben und grünen, welche durch ihr hohes
Alter ſich dem Vergleiche mit einem Staate vollkommen ebenbürtig zeigen.
Es hat wohl niemals ein Volk gegeben, wenigſtens kein Kulturvolk, das
chineſiſche vielleicht nicht ausgenommen, welches 3000 Jahre als ein ge-
ſchichtliches Ganzes beſtanden hat, wie man z. B. dem Taxusbaum auf
dem Kirchhofe zu Braburn in Kent dieſes Alter beimißt.

Es fällt uns hierbei unwillkürlich ein, wie oft uns zur Bezeichnung
menſchlicher Verhältniſſe der Baum als Gleichniß dient und wir freuen
uns jetzt darüber, wie ſehr dies bisher von uns vielleicht ohne tieferes
Verſtändniß angewendete Gleichniß in der Natur des Baumes begründet iſt.

Für einen ſpäteren Abſchnitt eine eingehende Beſchreibung der Baum-
natur uns vorbehaltend, müſſen wir jetzt aber noch etwas vom Baume
lernen, was uns eine Seite des Pflanzenreichs beleuchten ſoll, die wir
bisher vielleicht überſehen haben.

Dadurch, daß die Pflanze, und am allerwenigſten der Baum, nicht
in dem Sinne des Thieres ein Individuum iſt, ging ihr auch das Eben-
maaß, die Symmetrie, des Baues verloren. Ob auch wir dabei etwas
verloren oder nicht vielmehr gewonnen haben, deſſen wollen wir uns in
folgenden Betrachtungen klar zu werden ſuchen, welche ich aus Nr. 9 des
Jahrganges 1860 meines naturwiſſenſchaftlichen Volksblattes „aus der
Heimath“ entlehne.

„Zu den mancherlei naturwiſſenſchaftlichen und äſthetiſchen Unter-
ſchieden zwiſchen dem Thier- und Gewächsreiche gehört als ein zunächſt
in das Auge fallender, aber doch oft nicht zum Bewußtſein gelangender,
das Verhalten der Pflanzen und Thiere zu dem Formgeſetz der Eben-
mäßigkeit (Symmetrie).

An unzähligen Punkten der Welt der Geſtalten verlangt der gebildete
Geſchmack Ebenmaaß und wird verletzt, wenn er es vermißt. Das ſchönſte
[22] Geſicht berührt das feinblickende Auge unangenehm, wenn es in ſeinen
zwei Hälften ſich nicht völlig übereinſtimmend zeigt.

Gleichwohl iſt die ganze eine Hälfte der organiſchen Geſtaltenwelt,
und zwar die umfangreichere, ohne Ebenmaaß: die Pflanzenwelt. Einzelne
Theile der höheren Gewächſe, ſehr viele Blüthen und Früchte, und auch
manche Pflanzen in ihrem ganzen Körper, z. B. die Mammillarien und
Echinokakten, Hutpilze ꝛc. zeigen zwar Ebenmaaß, aber die ſehr große
Mehrzahl der Gewächſe, jedes als ein Individuum betrachtet, z. B. eine
Eiche, entbehrt des Ebenmaaßes.

Gegenüber unſerem Verlangen nach Ebenmaaß da, wo wir es erfah-
rungsmäßig erwarten, iſt es bemerkenswerth, daß wir es in der Pflanzen-
welt nicht nur nicht erwarten, ſondern es uns ohne Mißbehagen gar nicht
denken können. Wem möchte nicht grauen vor einem Walde, in welchem
jeder Baum ein vollkommen ebenmäßiges Gebilde wäre mit regelmäßig
in gleichen Abſtänden und gleicher Richtung geordneten Zweigen und
Blättern und Blüthen. Annähernd zeigt ſich dieſes bei den Nadelhölzern,
und wie ſehr dieſes im Vergleich zu den frei ſich geſtaltenden Laubbäumen
auf unſern Schönheitsſinn und unſer Gemüth einwirkt, deſſen müſſen
wir uns ſofort klar werden, wenn wir vergleichende Blicke auf einen mit
Fichten beſtandenen Berghang und auf einen Eichenwald werfen.

Mit Schrecken denken die Aelteren unter uns noch an die Ueberreſte
des altfranzöſiſchen Gartengeſchmackes mit den geſchorenen Hecken und den
zu Pyramiden und Kuppeln und Scheiben beſchnittenen Bäumen.

Das Ebenmaaß giebt alſo allein das Schöne nicht, dieſe iſt vielmehr
von dem Ebenmaaß an ſich völlig unabhängig und iſt, wie es ſcheint,
etwas rein Erfahrungsmäßiges, durch die Natur vermittelſt der ſinnlichen
Wahrnehmung uns Eingepflanztes.

Wie ganz anders iſt es mit unſerem Urtheil über das Ebenmaaß bei
den Thieren. Wie wir den Baum, den Strauch, ja ſelbſt den Grasſtock
in ſeiner maleriſchen Ungebundenheit lieben, ſo widert uns ein krankhaft
verunſtaltetes Thier an, an welchem durch einſeitige Ausſchreitung das
Rechts und Links ſeiner Körpergeſtalt ungleich geworden ſind, das Eben-
maaß dadurch aufgehoben iſt.

Das durch eine geſchwollene Wange ſeines Ebenmaaßes beraubte
Geſicht reizt unwiderſtehlich unſer Lachen, wie ein an ſich ganz geſunder
[23] Menſch mit einer hohen Schulter unſer Mitleid erregt. So ſchuf die
griechiſche Sage Cyklopen einäugig nicht durch ein fehlendes Auge, ſondern
ſtatt der fehlenden beiden Augen ſetzte ſie ihnen das nur eine in die Mitte
der Stirn, um das menſchliche Ebenmaaß zu wahren. So erhielten ſie
hierdurch, wie es ſollte, etwas Schreckliches, während ſie auf die andere
Art etwas Lächerliches oder Bedauernswürdiges gehabt haben würden.
Und in der That hat die Störung des Ebenmaaßes nicht nur etwas den
Geſchmack Verletzendes, etwas Widerwärtiges, ſondern ſehr oft auch
etwas Lächerliches.“

Meine Leſer und Leſerinnen werden ohne Zweifel dieſer Anſchauung
beiſtimmen; aber indem ich dies vorausſetzen darf, kann ich Etwas nicht
ungeſagt laſſen. Es könnte in dieſem äſthetiſchen Urtheil möglicherweiſe
die Meinung vermuthet werden, die Natur habe ſich dem gebildeten Ge-
ſchmack der Menſchheit anbequemt, welche Meinung mit jener zuſammen-
fallen würde, die den Menſchen zum Mittelpunkte der Schöpfung macht
und Alles ſeinem Intereſſe unterordnet. Dieſes anmaßende Urtheil, welches
gerade diejenigen haben, die ſich die Demüthigſten nennen, iſt unſchwer
zu widerlegen. Nicht der Baum und das Pflanzenreich iſt nach dem Ge-
ſchmack des Menſchen eingerichtet, ſondern der Geſchmack der Menſchen
hat ſich nach und an jenen gebildet. Der an Laubornamenten und Spitz-
bögen und Roſen überreiche altdeutſche Bauſtyl weiſt eben ſo ſehr auf
unſern deutſchen Wald hin, wie der altgriechiſche Säulenſtyl auf die ein-
fach ſchöne Palme des Südens.

Unſer Ziel darf nicht ſein, einer erträumten Zweckmäßigkeitsordnung
nachzujagen, ſondern die verborgenen Verknüpfungen von Urſache und
Wirkung aufzuſuchen und uns zu freuen, wenn es uns einmal gelang,
eine Erſcheinung, die bisher als ein unvermitteltes Räthſel vor uns ſtand,
in jenen Zuſammenhang einzureihen.

Wir haben es eben mit dem Baume verſucht. Er ſteht jetzt nicht
mehr als eine Erſcheinung für ſich da; wir begreifen dies jetzt und es iſt
ſicher ein Gewinn zu nennen, daß wir die Erſcheinung ſo weit begriffen,
uns klar zu werden, daß Alles zuſammen ſtimmt. Und in der ſchönen
Harmonie, in welche unſers Inneres einſtimmt, tönt der Baum in ſeinem
Blätterrauſchen als ein leitender Akkord hindurch.

Kaum bedarf es nun noch eines Hinweiſes, wir finden es wenigſtens
nun begreiflicher, ja wir finden es naturnothwendig, daß der Baum zu
allen Zeiten und bei allen Völkern, deren Natur nicht zu karg war, um
ſich bis zum Schaffen des Baumes zu erheben, ein Gegenſtand der ſinn-
bildlichen Verehrung geweſen iſt. „Und ſo iſt es denn gekommen, daß die
Götterverehrung der Hellenen, wie ſie mit dem Baume entſtand und
mit ihm dauerte, auch mit ihm fiel. Wie der Baumkultus dem
Tempel- und Bilderkultus voranging, ſo überdauerte er denſelben auch
bei dem gemeinen Volke, und das Letzte, was chriſtlich-clerikale Straf-
geſetzgebung mit großer Mühe und ſchweren Strafen vernichtete, waren
die heiligen Bäume mit ihrer Verehrung“^*).

Wenn wir nicht Fanatiker ſind, ſo haben wir jenes ſo oft dargeſtellte
Bild nicht ohne Mißbehagen ſehen können, welches den heil. Bonifacius
darſtellt, wie er mit hochgeſchwungener Axt eifrige Streiche gegen den
Stamm einer deutſchen Eiche führt.

4.
Der Waldboden.

Den Grund, auf welchem uns die Natur das ſchöne reiche Waldbild
malt, bildet der Waldboden. Da er der Quell des Waldbeſtandes
und die bedingende Urſache von deſſen Beſchaffenheit iſt, ſo ſteht ſeine
eigene Beſchaffenheit großentheils in einem geraden Verhältniſſe zu dem
Waldbeſtande und iſt in hohem Grade unſerer Beachtung werth.

Daß der Waldboden auch von der äſthetiſchen Seite ſeine große Be-
deutung für uns habe, wiſſen wir alle, wenn wir uns an die ſchwellende
Moosdecke eines friſchen Fichtenbeſtandes oder an das düſtere Haidekraut
erinnern, welches zwiſchen den weitläufiggeſtellten Bäumen eines Kiefern-
waldes den Boden locker verhüllt.

Wenn ſchon der Boden, welcher die Wieſe, das Kornfeld, den blumen-
reichen Garten trägt, als Spender von Nahrung für unſeren Leib und
für unſer Gemüth unſre dankbare Beachtung erregt, und wir zu einem
Warum uns veranlaßt fühlen, wenn wir auf einem Boden eine reiche
Pflanzenwelt hervorkeimen ſehen und ein anderer, von jenem kaum ver-
ſchieden ſcheinender, nur kümmerlichen Pflanzenwuchs erzeugt, um wieviel
mehr müſſen wir dieſe Frage an den Waldboden richten, deſſen Leiſtungen
[26] wir in noch viel auffallenderer Weiſe verſchieden finden, bald an tropiſche
Fülle erinnernd, bald nur das kümmerliche Haidebild zeigend.

Groß muß darum die Manchfaltigkeit der Faktoren ſein, durch deren
Zuſammenwirken der Boden der Mutterſchooß des Waldes wird. Wir
wollen den Waldboden in dieſer ſeiner Vielſeitigkeit der Zuſammenſetzung
ſeiner Stoffe und ſeiner Wirkungen auffaſſen und damit für die ſpäteren
Betrachtungen des Waldes ſelbſt recht eigentlich uns einen Boden unter
die Füße ſchaffen.

Da der Waldboden das, was er iſt und wirkt, nur unter dem ſich
unmittelbar betheiligenden Einfluß der Atmoſphäre und der Lage hinſichtlich
der Meereshöhe und der Himmelsgegenden iſt und wirkt, ſo müſſen wir
auch in dieſen Beziehungen den Begriff des Waldbodens auffaſſen.

Zwei ganz gleich zuſammengeſetzte Bodenflächen zeigen ganz verſchiedene
Beſtände, wenn die eine in der Ebene, die andere 8000 Fuß über dem
Meeresſpiegel, und letztere wieder wenn ſie an einem nach Abend oder an
einem nach Mittag gerichteten Berghang liegt.

Es iſt darum ſchwer und erfordert eine große Uebung und Er-
fahrenheit, im voraus von einem Boden zu ſagen, ob er ſich für Wald-
anbau eigene oder nicht; ja wir müſſen uns hier an den Ausſpruch im
erſten Abſchnitt erinnern, — daß der erfahrene Forſtwirth ſich „zuweilen
den Kopf zerſinnt, weshalb wohl plötzlich jene Fichtenpflanzung nicht mehr
wachſen will, an deren Gedeihen er zehn Jahre lang ſeine Freude hatte.“

Vergleichen wir den Waldboden und den Ackerboden hinſichtlich ihrer
Beſtandtheile in der weiteſten Auffaſſung dieſer, ſo ergeben ſich zwiſchen
beiden erhebliche Verſchiedenheiten. Was dem einen nothwendige Bedingung iſt,
kann dem andern zum großen Nachtheile gereichen und wir werden ſogleich
etwas als einen nothwendigen Beſtandtheil eines Waldbodens kennen lernen,
was wir vom Ackerboden fern zu halten bemüht ſind.

Die Unterſcheidung des Ackerbodens in die Ackerkrume und den
Untergrund oder die Grunderde kann auf den Waldboden nicht unmittelbar
übertragen werden, weil unter Ackerkrume die oberſte Bodenſchicht ver-
ſtanden wird, in welcher die Ackerwerkzeuge bei der Bodenbearbeitung und
bei der Düngung eindringen und von beiden in der Forſtwirthſchaft ja
kaum die Rede iſt. Wohl aber können wir ohne dieſe urſächlich bedingte
[27] nähere Bezeichnung auch im Waldboden von einer oberen und einer
unteren Schicht ſprechen.

Wenn wir auf einem feuchten und daher fruchtbaren Waldgehänge
von einigen Ruthen Flächenraum alle Bäume abhauen und den Boden
ſo tief und ſo lange abtragen laſſen, als wir in ihm noch eingedrungene
Pflanzenwurzeln auffinden würden, ſo würden wir mit zunehmender Tiefe
den Boden allmälig eine andere Beſchaffenheit zeigen ſehen.

Nehmen wir an, es handele ſich um einen mit einem gemiſchten,
aus Fichten, Buchen und einigen anderen untergeordneten Holzarten zu-
ſammengeſetzten hochſtämmigen Beſtand, auf einem aus Gneis gebildeten
Boden — wie wir ſolche Fälle in der größten Ausdehnung z. B. auf
dem bewaldeten Grenzgebirge zwiſchen Sachſen und Böhmen finden, —
ſo würden wir bei der angedeuteten Unterſuchung des Bodens Folgendes
finden.

Nachdem die dicht am Boden gefällten und abgehackten Stämme
und Geſträuche weggetragen wären, würde es uns erſt auffallen, daß die-
ſelben den Boden mit einer Welt niederer Pflanzen getheilt haben.
Mooſe und Farrenkräuter und allerlei Waldkräuter und Gräſer bedecken
die den Boden bildenden Gneisbrocken oder ſproſſen zwiſchen dieſen aus
der ſchwarzen, feuchten, Modergeruch aushauchenden Erde empor. Wir
laſſen ſie alle ſorgfältig beſeitigen und vor uns liegt nun der nackte, ſeiner
Lebenserzeugniſſe beraubte Boden und nach wenigen Stunden hat ſich
durch Austrocknen die zwiſchen den Blöcken hervorſchauende Erde weſent-
lich heller gefärbt.

Wir dringen tiefer ein; wir müſſen es ſchon, wenn es uns gelingen
ſoll, die ſich tief einkrallenden Baumwurzeln mit den Wurzelſtöcken, von
denen ſie ausſtrahlen, gründlich auszugraben. Wir ſtaunen, nirgends
große Maſſen von eigentlicher Erde zu finden. So tief wir wühlen, wir
finden nichts als große und kleine Gneisblöcke, zu einem mauerähnlichen
Haufwerk aufgethürmt, und dazwiſchen, nur wie einen locker verbindenden
Mörtel, die ſchwarze Walderde, reich gemiſcht mit gebräunten, zum Theil
noch wohl erkennbaren Blättermumien und Holzſtückchen, zwiſchen denen
wir anfänglich die fadenförmigen Wurzeln der beſeitigten Waldkräuter,
ſelbſt reichliche Ueberreſte von Käferflügeln und anderen Inſektentheilen,
ja wohl lebendige Inſekten und Schnecken ſelbſt antreffen. Selten ſtoßen
[28] wir zwiſchen den Steinen auf kleine ganz von Walderde ausgefüllte
Räume und wenn wir Steine und Erde geſondert aufſchütten wollten,
ſo würde die letztere gegen jene nur einen ſehr kleinen Haufen geben.
Wir treffen ſogar hier und da auf leere Räume, in denen ein Thaubeſchlag
die Steinflächen bedeckt und Modergeruch daraus hervordringt.

Wir wühlen und wühlen und immer noch wollen die Spuren des
tief eindringenden Lebens, wenn auch nur in Leichenüberreſten, nicht auf-
hören. Endlich wird der ſchwarzen Modererde weniger, die Blöcke liegen
dichter an einander bis wir zuletzt in ihrer gegenſeitigen Lage ſehen, daß
ſie die nur wenig auseinander gewichenen Trümmer des Gneisfelſens ſind,
und wir werden inne, daß wir bisher in der alten verwitterten Haut
deſſelben gewühlt haben bis wir endlich auf das feſte Felſenfleiſch gekommen
ſind. In ihm kommen wir zufällig auf eine Schicht, wo die unabläſſig
ſaugende Lippe der Verwitterung das feſte Gefüge aufgelockert hat. Die
Grundmaſſe des Felſengeſteins zeigt ſich entfärbt, hellgelblich und zerreiblich.
Die Fugen der Felſenzerklüftung ſind bezeichnet durch weiche bröcklige dünne
Schichten, die wir durch eine eingetriebene Spitzhacke leicht zum Ausein-
anderreißen des Felsgefüges benutzen könnten. Die ſchwarze Färbung iſt
nicht ſo weit herabgedrungen; wir wiſſen, daß ſie von den vermoderten
Ueberreſten organiſcher Körper, namentlich von Pflanzentheilen herrührt,
und deshalb nennen wir ſolche dunkle Erde Moder- oder Dammerde
oder mit dem vornehmklingenden Namen Humus. Hier würden wir auch
den Gärtnerausdruck Wald- oder Holzerde wählen können.

Jetzt gehen wir einmal mit unſerem Gehülfen nach jenem Fichten-
beſtande, der auf dem Rücken einer ſanft geſchwellten Hochebene liegt, an
drei Seiten von einer ſaftiggrünen Bergwieſe begrenzt.

Die Fichte hat hier das unbeſtrittene Regiment und bildet ein in freu-
digem Wuchſe ſtehendes, etwa dreißigjähriges geſchloſſenes Stangenholz. Die
Wipfel ſtehen in gutem Schuß und erſt kaum zum vierten Theil aufwärts
haben ſich die Stämme gereinigt. Den Boden bedeckt eine dichte Moos-
decke, hier und da an etwas trockenen Orten von Nadelſtreu verdrängt.
Nur an etwas lichteren Stellen hat das freier hereinfallende Sonnenlicht
einige im Boden ruhende Samen höherer Pflanzen zur Entwicklung gebracht:
einige Grasſtöcke der Waldſchmiele, Aira flexuosa, Waldkreuzkraut, Sene-
cio silvaticus, und ein ſchönes Weidenröschen, Epilobium angustifolium
[29] und allenfalls noch ein Habichtskraut, Hieracium, und einige Haideſtöckchen.
Wir wollen ſehen, wie es in dieſem Boden ausſieht. Er iſt bald von
den gehauenen Fichten geräumt und wir laſſen Alles, was den Boden
bedeckt, Moos, Nadeln und Kräuter beſeitigen und ſtoßen alsbald auf ein
ſehr dichtes Geflecht wagerecht verlaufender Baumwurzeln. Dies liegt
ſehr ſeicht unter der Pflanzendecke in einer höchſtens eine halbe Elle
dicken Schicht, welche großentheils aus Dammerde beſteht, in welcher
wir eine Unmaſſe noch unverweſter Nadeln und Zweigſtückchen der
Fichten, aber keine Steine und nur wenig Erde- und Sandbeimiſchung
unterſcheiden. Indem wir dieſe mit den Stöcken und Wurzeln an einer
Stelle zugleich beſeitigen laſſen, werden wir dadurch überraſcht, daß ſich
die ganze Wurzelverbreitung lediglich auf dieſe Dammerdeſchicht beſchränkt,
und daß unter dieſer ſofort eine feſte undurchdringliche Thonſchicht folgt,
in welcher kaum eine einzige Wurzel eingedrungen iſt. Die Thonſchicht
erweiſt ſich vollkommen unbetheiligt an dem Waldbeſtande, den ſie trägt.

Wir haben hier zwei ganz verſchiedene Arten des Waldbodens kennen
gelernt und wer nur einigermaßen herumgekommen iſt, der erinnert ſich
jetzt, noch mancherlei andere wieder anders beſchaffene Bodenarten im
Walde geſehen zu haben. Er mag nur an den fetten, mit üppigem
Kräuterwuchs bedeckten Lehmboden unſerer Auenwälder, oder an den
magern Sandboden der märkiſchen Kiefernwaldungen denken. Wir finden
überall eine untere und eine obere Schicht des Waldbodens und können
mit dem Landwirthe jene den Untergrund nennen, in den beiden beſchrie-
benen Fällen einmal Felſen, einmal eine undurchlaſſende Thonſchicht.

Wir errathen ſchon, daß die Beſchaffenheit des Untergrundes nicht
ohne großen Einfluß auf die Beſchaffenheit des Waldbeſtandes ſein kann.
In beiden beſchriebenen Fällen ſahen wir die Fichte gleich gut gedeihen,
obgleich die Beſchaffenheit beider Waldboden ſehr ungleich war: das eine
Mal ein mehrere Ellen tiefer an Modererde und Feuchtigkeit reicher klüftiger
Felſenboden, das andere Mal ein nur fußtiefer, ganz ſteinfreier, auf
einer undurchdringlichen Lehmſchicht ruhender Dammerdeboden. Wir
müſſen die Fichte befragen, weshalb ſie zwei ſo ungleiche Wohnſtätten
mit gleichem Vortheile einnimmt. Das Fichte hat das auffallende, unter
unſern Waldbäumen faſt ihr allein eigene Weſen, daß ſie, auch wenn ſie es
kann, ihre Wurzeln nie tief eindringen, ſondern nur in der Oberfläche
[30] ſich ausbreiten läßt. Die Buche muß mit ihren Wurzeln tief eindringen
können; drum konnte ſie der Fichte nicht auf den zweiten Standort folgen.

Neben der aus verweslichen Stoffen und zu Sand oder Schutt zer-
fallenen Geſteinſtücken beſtehenden Dammerde, welche oft nicht minder
fein und mild iſt, wie auf dem Acker, und außer gröberen Steinen bis
ſelbſt anſehnlichen Blöcken finden wir an einem guten Waldboden — den
Untergrund laſſen wir jetzt ganz aus dem Spiele — an ſeiner Oberfläche
immer eine ſogenannte Bodendecke, welche für das Gedeihen der Wald-
beſtände von der größten Bedeutung iſt.

Sie iſt es beſonders, wodurch der Waldboden, als ein Theil des
Geſammtbildes, als welches uns der Wald ergötzt, zum Gegenſtande auch
unſerer äſthetiſchen Betrachtung wird.

Nach der Natur des Bodens, ſo weit er aus Stein- und Moder-
ſtoffen beſteht, nach der Art der Bäume, die den Waldbeſtand bilden,
und nach dem Feuchtigkeitsgehalte des Bodens und der Luft iſt die Boden-
decke höchſt verſchieden. Man kann ſie weſentlich als Pflanzendecke
und als Laub- oder Nadeldecke unterſcheiden, wobei es ſich von ſelbſt
verſteht, daß beide Klaſſen wohl niemals ganz ſcharf geſchieden ſind, weil
ſelbſt die entſchiedenſte Pflanzendecke natürlich auch den Laub- und Nadel-
abfall enthalten muß und die dichteſte Nadeldecke doch wenigſtens einige
niedere Pflanzen aufkommen läßt.

Es kommt namentlich auf die Oertlichkeit an, ob der Laub- und
Nadelfall ſchnell oder langſam verweſt. Verweſt er nur langſam, ſo muß
ſich nach und nach eine ſo dicke Laub- und Nadelſchicht anſammeln, daß
Waldkräuter und Gräſer kaum aufkommen können. Nicht minder iſt hierbei
die dichte oder lockere Belaubung im Verhältniß zu dem räumlichen Um-
fang der Baumkronen von Einfluß. Die dichte Belaubung der reichver-
zweigten Buche verurſacht darum meiſt eine hohe ſehr reine Laubdecke, um
ſo mehr, als die Buche mehr trocknen Standort liebt, auf welchem das
abgefallene Laub nur langſam verweſt. Die locker belaubte kleinblättrige
Birke macht einen geringen Laubfall, die Fichte einen dichteren als die
Kiefer. Obgleich die Erle ſehr dicht belaubt iſt, ſo duldet der feuchte
Standort, den ſie liebt, niemals eine längere Anſammlung des ſchnell
verweſenden Laubes. Die lockeren durchſichtigen Kronen alter Kiefernorte
machen, daß die Nadeln lange unverweſt bleiben, weil Sonnenſchein und
[31] Luft den ohnehin ſehr trockenen Kiefernboden mehr erreichen und noch mehr
austrocknen, als in einem in dichterem Wipfelſchluß ſtehenden Fichtenorte.

Für unſern Schönheitsſinn iſt natürlich die Laubſtreu weniger an-
genehm als die Pflanzenſtreu (denn ich muß nun hier den Namen Streu
für Decke geläufig machen, weil wir bald ſehen werden, daß die Bedeckung
des Waldbodens — Pflanzen oder Laub und Nadeln — als „Streu“
ein unglückſeliger Zankapfel für Land- und Forſtwirthe iſt). Nichtsdeſto-
weniger hat namentlich in einem Buchenhochwalde die gleichmäßige falbe
Laubdecke des Bodens für den geläuterten Geſchmack ihre Vorzüge. Sie
bildet zwiſchen den weitläufigſtehenden alten, ein hohes Laubdach wölbenden
Bäumen mit den weißgrauen ſäulenartigen Stämmen ein ſauberes Parkett,
in welchem das von unſern Füßen aufgewühlte raſchelnde Laub unſere
Schritte weit hinhallen läßt, wie in einem erhabenen Münſter.

Erfreuender freilich im wahren Sinne und anregender iſt die Boden-
decke, wenn ſie aus lebenden Pflanzen gebildet wird, die dann wie ein
Zwergengeſchlecht unter dem Schutze der Baumrieſen ſich vertrauensvoll
aneinanderſchmiegen. Es giebt eine Menge Pflanzen, welche beinahe aus-
ſchließend oder wenigſtens vorwaltend ſich unter dieſer Waldprotektion be-
haglich fühlen und viele von ihnen tragen als wiſſenſchaftliche Artnamen
die Bezeichnung vom Walde, z. B. das Waldvergißmeinnicht, Myosotis
silvatica, der Waldzieſt, Stachys silvatica, das Waldlabkraut, Galium
silvaticum und viele andere.

Der Wald in ſeinen verſchiedenen Ausprägungen als Gebirgswald
oder Ebenenwald, Auenwald, Haide, Nadel- oder Laubwald, Hochwald,
Nieder- oder Mittelwald bietet in ſeiner Pflanzendecke eine wahre Stufen-
leiter des Ganges der Pflanzenſchöpfung dar. Die beiden unterſten
Pflanzenklaſſen, die Pilze und Flechten, ſind, wenigſtens die letztern, in
der Hauptſache Waldbewohner und von den erſteren ſind wenigſtens die
Hutpilze am liebſten im Walde heimiſch. Jedoch tragen die Pilze zur
Zuſammenſetzung der Pflanzendecke des Waldbodens nicht weſentlich bei;
dazu ſind ſie zu ungeſellig und zu ſehr blos augenblickliche Emporkömm-
linge, wie ihnen gerade an einzelnen Punkten das Schickſal günſtig iſt.

Die Flechten aber und faſt immer im Verein mit ihnen die Mooſe,
betheiligen ſich um die Wette, den Boden des Waldes mit ihren niedlichen
Heerſchaaren zu bekleiden. Wenn man dem in der Pflanzenkunde nicht
[32] hinlänglich Unterrichteten von Mooſen ſpricht, ſo iſt man oft nicht ſicher,
daß er darunter daſſelbe verſteht, wie die Wiſſenſchaft; denn ſehr oft be-
legt man auch die Flechten mit dieſem Namen, indem man von „islän-
diſchem Moos“ ſpricht und von den „graubemooſten“ Bäumen. In
beiden Fällen meint man aber nicht Mooſe, die bekannten faſt immer
grünen beblätterten Pflänzchen, ſondern Flechten, welche niemals eine
entſchieden grüne Farbe und niemals Blättchen von nur einigermaaßen
ausgeprägter Form beſitzen. Beiſtehende Figuren, in welchen meine Leſer

[33] und Leſerinnen bekannte Gebilde erkennen werden, ſollen uns darüber
verſtändigen, was Flechten ſind. Fig. 1. iſt die isländiſche Flechte,
Cetraria islandica, welche uns den bekannten Thee für Bruſtleidende
liefert; Fig. 2. iſt die Rennthierflechte,Cladonia rangiferina, welche
faſt allein den Bewohnern der Polarländer den Genuß der Milch und
die übrigen Vortheile der Rennthierzucht vermittelt, da dieſes wichtige
Thier vorzugsweiſe von dieſer Flechte lebt.

Es iſt namentlich der Gebirgswaldboden, auf welchem die Flechten-
welt ſich anſiedelt. Den fruchtbaren Lehmboden der Waldblößen oder friſch
geräumter Schläge ſehen wir im Vorgebirge, da wo er vollkommen bloß
gelegt worden war, zuerſt von der Flechtenwelt wieder verhüllt werden,
wenn ihr nicht einige kleine Mooſe noch zuvorgekommen ſind. Oft ſehen
wir ſolche Stellen ganz weiß gefärbt, als habe eben des Fabeldichters
Anne Marthe hier ihren hoffnungsſeligen Luftſprung gemacht und ihren
Milchtopf verſchüttet. Wenn man ſolche Stellen genauer betrachtet, ſo
findet man einen grauweißen, trockenen käſigen Ueberzug. Es iſt entweder
blos der Anfang einer Flechte oder ſie iſt bereits vollſtändig ausgebildet.
Im letzteren Falle finden wir darauf kleinen Hutpilzen täuſchend ähn-
liche Gebilde, auf weißem Stielchen einen roſenrothen Hut tragend. Es
iſt die Knotenſchwammflechte,Baeomyces roseus, die erſte Coloniſtin
auf dem verfügbar gewordenen Waldboden. Unſere Fig. 3. zeigt uns
dieſe ſonderbare Flechte.

Wie keine andere Pflanzenklaſſe unſerer heimathlichen Flora ſind die
Flechten mit ihrem Nahrungsbedürfniß faſt lediglich an die in der Luft
vertheilte Feuchtigkeit gewieſen, während ihr Wurzelboden ihnen kaum mehr
iſt als der Ankergrund, auf welchem ſie ruhen, ohne aus ihm mit ihren
Wurzelhaaren, die eben nur Haftorgane ſind, Nahrung zu ſaugen. Die
Flechten ſind daher auch wahre Feuchtigkeitsmeſſer, an welchen ſich jede
Veränderung in dem Feuchtigkeitsgehalt der Luft ausdrückt. Gehen wir
in thauiger Morgenkühle durch einen Fichtenbeſtand, deſſen Boden oft in
großen Strecken mit den bis 8 und 10 Zoll hohen grauweißen tauſendfach
verzweigten Büſchchen der Rennthierflechte (I. 2.) bedeckt ſind, ſo machen
ſie als ſchwellende weiche Polſter unſere Tritte unhörbar, indem ſie, weich
und ſchmiegſam, ſich hinter unſerem Fuße ſchnell wieder aufrichten. Hat
aber die ſteigende Sonne den Feuchtigkeitsgehalt der Luft vermindert, ſo
Roßmäßler, der Wald. 3
[34] trocknen auch dieſe Büſchchen ſchnell vollkommen aus, und unſer Tritt
zertrümmert dann mit einem feinen Kniſtern die ſtarren zerbrechlichen
Gebilde, die dadurch, wie auch in der Geſtalt, feinen Korallenbäumchen
ähnlicher ſind, als Gewächſen.

Im Nadelwald des Gebirges tragen die Flechten oft ſehr viel zur
Bildung des Waldbodens bei und geben ihm durch ihre vorwaltend bleiche,
grau- oder [grüngelbliche] Färbung einen ungewöhnlichen Farbenton. Nur
im Morgen- und Abendthau und bei anhaltend feuchtem Wetter vermögen
einige ſich einigermaßen zur Farbenſtufe des Pflanzenreichs empor zu
ſchwingen; dann leuchtet nämlich unter der angefeuchtet durchſcheinend
werdenden äußeren Zellenſchicht das in tiefer liegenden Zellenſchichten ab-
gelagerte Pflanzengrün etwas hindurch.

Fühlt ſich das Auge von den zierlichen Geſtalten angezogen und bückt
man ſich nach ihnen, ſo ſtaunt man entweder über die unerwartete Starr-
heit und Zerbrechlichkeit oder über die noch faſt überraſchendere Zartheit
und Zerreißbarkeit derſelben, jenachdem wir bei trockner oder bei feuchter
Luft unſern Waldgang machen. Und fangen wir dann an, all’ die ver-
ſchiedenen Formen zu ſammeln, ſo werden wir gar leicht daran irre, ob
hier die Natur auch beſtimmte Arten oder nur freie, nie mit einander
vollkommen übereinſtimmende Formen geſchaffen habe. Beſonders die
Gattung der Säulenflechten,Cladonia, entfalten auf dem Waldboden,
wenn die Standortsverhältniſſe ihnen zuſagen, eine unglaubliche Veränder-
lichkeit der Formen und nur die Rennthierflechte, welche wir ſchon als
Cladonie kennen, zeigt eine Beharrlichkeit in der Ausprägung ihrer Art-
kennzeichen. Zwei andere Arten dieſer beinahe nur in der Veränderlichkeit
beſtändigen Gattung, die ebenfalls den Waldboden höherer Gebirgslagen
lieben, ſind die I. 4. und 5. abgebildete Korallenflechte,Cladonia
pleurota und die wirtelförmige Säulenflechte,Cladonia verticillata.
In erſterer erkennen wir das bekannte Korallen„moos“ der Brockenſträußchen.
Iſt einmal die Lage des Waldes rauh und an kalten Nebeln reich
genug, wie es die Flechten lieben, ſo wird man auch ſtets bei genauerer
Aufmerkſamkeit am Boden eine große Zahl ihrer chamäleontiſchen Formen
finden. Selbſt an den umherliegenden größeren Steinen, wenn ſie na-
mentlich hinlänglich ebene Flächen darbieten, ſiedeln ſich eine Menge
Flechten an, bald blos kaum für belebte Weſen anzuſehende Kruſten, bald
[35] zierlich gerundete, ſchuppenförmige, vielfach zerſchlitzte laubartige Roſetten
bildend. Dann klettern ſie aber auch faſt immer an den Stämmen ſelbſt
in die Höhe, theils auf der Rinde ſich anſiedelnd, theils den abſterbenden
untern Aeſtchen, vorzüglich der Fichte, einen bleichen leichenhaften Laub-
ſchmuck verleihend. Andere Arten gehen dann noch höher hinauf und
hangen als greisgraue Bärte von den Aeſten der alten melancholiſchen
Fichtenwipfel herab, von wo ſie der Sturm und das unſtäte Eichhorn
herabwerfen ſammt den dürren Aeſten, an deren Tode ſie ſelbſt vielleicht
einigen Antheil haben.

Wenn die Flechten als Beſtandtheile der Pflanzendecke für den Wald-
boden, ſelbſt wenn ſie in reicher Fülle vorhanden ſind, doch nur eine
untergeordnete Bedeutung haben, wohl nur wenig zur Bodenverbeſſerung
beitragen und auf unſeren Waldgängen meiſt nur dann unſere Aufmerkſamkeit
gewinnen, wenn wir dieſelbe für die Natur immer in Bereitſchaft haben,
ſo iſt dies Alles ganz anders mit den um einige Stufen des Pflanzen-
ſyſtems höher ſtehenden Mooſen. Sie ſind von einer großen Bedeutung
für den Wald, vielleicht ohne Ausnahme von einer vortheilhaften, und
ſchon ihr freudiges Grün und die Zierlichkeit ihrer blätterreichen, zu
ſchwellenden Polſtern verflochtenen Stengel macht ſie zu den Lieblingen
Aller. Wie die Flechten ſind auch ſie meiſt Kinder des rauhen nebelreichen
Waldgebirges und nur wenige ſteigen nieder in die ſonnige Ebene. In
höherem Grade als die Flechten geſellige Pflanzen überziehen ſie mit ihrer
ſammetnen Hülle oft in großen Beſtänden den Boden. Und zwar ſind es
oft blos zwei oder drei Arten, welche ſich in die Aufgabe theilen, die
Füße der Bäume zu bergen. Auf ſehr feuchtem Boden ſind es die bleichen
Sumpfmooſe,Sphagnum, und die Widerthone,Polytrichum, mit
ihren meiſt aſtloſen ſaftgrünen Stämmchen, welche faſt wie Fichtenpflänzchen
ausſehen. An nur friſchen Stellen finden ſich die Aſtmooſe,Hypnum,
ein, von denen das glänzende Aſtmoos,H. splendens, oft ganz allein
große Bodenflächen vollſtändig mit ſeinem bräunlichgrünen Raſen überzieht.
Jede Abſtufung im Feuchtigkeitsgehalte des Waldbodens ruft andere Mooſe
herbei, bis endlich auf trocknen ſonnigen Waldblößen das purpurfarbige
Haarzahnmoos,Ceratodon purpureus, ganze Strecken im Purpur-
ſchimmer ſeiner haarfeinen Fruchtſtielchen leuchten läßt.

Ganz beſonders und nicht ſo maſſenweiſe nach nur wenigen Arten
vertheilt, geſtaltet ſich die Moosdecke auf einem felſigen Waldboden. Da
ſind die loſe übereinanderliegenden Blöcke meiſt ganz und gar mit locker
aufliegenden Moosperrücken bedeckt, die man von den harten Glatzköpfen
leicht abnehmen kann. Hier ſind es vorzugsweiſe die Aſtmooſe — eine
jede Gebirgsflora vermag deren wohl an 50 Arten aufzuweiſen — welche
die Blöcke nicht ſelten ſo vollkommen verhüllen, daß der Unkundige ge-
fährlich ſtrauchelt, wenn er dem dunkeln Moosteppich vertraut.

Gehen wir um einen Syſtemſchritt weiter, ſo finden wir nun die
Farrnkräuter, in der alten Linné’ſchen umfaſſenden Bedeutung, als
weſentlich betheiligt bei der Bildung der Pflanzendecke. Außer einigen
ſumpfliebenden Schachtelhalmen,Equisetum, finden ſie ſich am liebſten
auf mäßig friſchen Waldſtellen ein und namentlich die echten Farrnkräuter
nicht ſelten in ſolcher Menge, daß ſie einen weſentlichen Antheil an der
Waldſtreu nehmen und dem Walde einen Schmuck verleihen, der für den-
jenigen eine ahnungsvolle Bedeutung gewinnt, der da weiß, daß die Farrn-
kräuter wenigſtens auf deutſchem Boden nur die wenigen Ueberlebenden
eines hier einſt mächtigen Geſchlechts ſind, deſſen Urahnen jetzt als Stein-
kohlen aus millionenjähriger Grabesruhe wieder auferſtehen. Der Gebirgs-
wald würde einen weſentlichen Schmuck und Vorzug vor dem Ebenenwalde
entbehren, wenn auch dieſe [wenigen] Ueberreſte der Farrnwelt ausgeſtorben
wären. Die zu eleganten [ſtammloſen] Palmenkronen gruppirten Wedel
der Schildfarrn,Aspidium, und verwandter Gattungen verleihen
unſeren friſchen Gebirgswäldern einen faſt tropiſchen Zug, der für den
Unkundigen, dem aber doch das Auge für die Formen der Pflanzenwelt
offen iſt, dadurch noch einen geheimnißvollen Reiz gewinnt, daß er an
dieſen zierlich zuſammengeſetzten anſehnlichen Blattgebilden zu keiner Zeit
und an keinem Orte jemals Blüthen, ſondern auf der Rückſeite derſelben
nur räthſelhafte, aus kleinen braunen Körnchen beſtehende regelmäßig
gruppirte Häufchen findet, deren Bedeutung als Früchte er kaum zu ver-
muthen wagt. Am meiſten fühlt man ſich von dem Adlerfarrn,Pteris
aquilina, angezogen, deſſen dreifachgetheilter Wedel auf friſchem lockeren
Lehmboden nicht ſelten mannshoch wird; denn bei dieſem ſtattlichen Ge-
wächs, welches oft mit den Nadelhölzern, deren Geſellſchaft es am meiſten
[37] liebt, um den Platz kämpft, fällt die völlige Blüthenloſigkeit am meiſten
auf. Und wüßte nur ein Jeder, daß der Adlerfarrn, wie ſchon ſein Volks-
und ſein Wiſſenſchaftsname andeutet, der Bannerträger deutſcher Nation
iſt, der ſich mit ſeinem anvertrauten Reichskleinod unter den Schutz des
deutſchen Waldes flüchtete — man würde die Farrnkräuter des Waldes
noch mehr lieben.

Wie in anderen Beziehungen, ſo haben nämlich die Farrnkräuter
auch darin eine eigenthümliche Beſonderheit, daß in ihren Wedelſtielen —
man nennt die Farrnblätter Wedel — die Gefäßbündel nicht zu einem
einfach kreisrunden Holzkörper gruppirt ſind, wie es Regel iſt, ſondern
daß dieſelben in ganz eigenthümlicher, man möchte faſt ſagen abenteuerlicher
Weiſe in der zelligen Grundmaſſe liegen, ſo daß ein Querſchnitt des
Wedelſtieles die manchfachſten Figuren zeigt. In Figur II. ſehen wir
das etwa ſechsfach vergrößerte Bild dieſes Querſchnitts vom Adlerfarrn

und das deutſche Volk, welches der Pflanze dieſen Namen gab, dachte dabei
ſicherlich nur an den deutſchen Reichsadler. Es iſt übrigens an dem mit
vollkommenſter Treue gezeichneten Bilde durch keine Zuthat der Einbildungs-
kraft zu Hülfe gekommen.

Einen Schmuck von der unnachahmlichſten Zierlichkeit bildet im Ge-
birgswalde, oft große Flächen überziehend, der Waldſchachtelhalm,
[38]Equisetum silvaticum, bis fußhohe Bäumchen bildend, deren gegliederter
einfacher Stamm aus jedem Gelenk einen ſtrahligen Schirm ebenfalls fein
gegliederter Gebilde trägt, welche, obwohl beblätterte Zweige ſcheinend,
doch nichts anderes ſind, als fein zertheilte Zweigbildungen.

Was von den Farren geſagt wurde gilt auch von den Schachtelhalmen
und den noch hervorzuhebenden Bärlapp-Pflanzen,Lycopodium, auch
ſie ſind nur noch die wenigen ſchwächlichen Ueberreſte von Pflanzenfamilien
welche zur Zeit der Steinkohlenbildung in reicher Artenzahl und als ſtatt-
liche Bäume den deutſchen Boden bedeckten, wie jetzt ſo auch damals im
Vereine mit längſt ausgeſtorbenen Geſchlechtern von Nadelbäumen. Die
wenigen uns verbliebenen Bärlapp-Arten kriechen meiſt moosähnlich und
mehr vereinzelt am Waldboden und tragen daher nicht viel zu deſſen
Charakteriſirung bei.

Fanden wir ſchon unter den blüthenloſen Pflanzen, den Kryptogamen
Linné’s, eine große Befliſſenheit, den Waldboden zwiſchen den Stämmen
mit einer lebendigen Decke zu verhüllen, ſo ſind nun der Arten der
Blüthenpflanzen (Phanerogamen des Linné), welche daran Theil nehmen,
noch viel mehr; obgleich kein Waldgras oder Kraut ſo ausſchließlich dies
thut, wie wir ſahen daß es oft von zwei oder drei Moosarten geſchieht.
Faſt immer zeigt der Waldboden, welcher von Blüthenpflanzen bewachſen
iſt, ein Fülle zahlreicher Pflanzenarten auf einmal.

Die Blüthenpflanzen bedürfen als höher organiſirte Weſen noth-
wendig einer größeren Einwirkung des Lichtes, der Sonnenwärme und
des Luftwechſels. Wir finden deshalb, je dichter der Waldbeſtand iſt, deſto
weniger Blüthenpflanzen auf ſeinem Boden und ſelbſt die bisher betrach-
teten blüthenloſen vermögen nicht aufzukommen, wenn der Boden ganz
beſchattet iſt, wie z. B. in Fichtendickichten oder angehenden Stangen-
hölzern. Dann finden wir eben eine faſt oder ganz reine Nadelſtreu.

Je lockerer der Beſtand und zugleich fruchtbarer der Boden, deſto
üppiger ſchießt eine Fülle von Blüthenpflanzen auf ihm empor und manch-
mal kann man glauben, in einem verwilderten Garten zu ſein. Schließt
ſich aber der aufwachſende Beſtand mehr und mehr, z. B. in einem
Fichtenbeſaamungsſchlage, der durch „Saamenanflug“ von einzelnen „über-
gehaltenen“ „Saamenbäumen“ erzielt werden ſoll, ſo müſſen die großentheils
einjährigen „Waldunkräuter“ immer mehr weichen, wenn nicht, was
[39] auch vorkommt, das Unkraut die jungen Baumpflänzchen überwuchert,
erſtickt und „verdämmt“.

Wenn der Großſtädter aus der deutſchen Ebene einmal ins Gebirge
auf ſolch einen blumenſtrotzenden Waldſchlag kommt, ſo kann er nicht müde
werden, die ihm großentheils neuen Pflanzen zu muſtern. Neben dem
herrlichen Weidenröschen erblickt er den ſtattlichen Hohlzahn,Galeopsis
versicolor, mit ſeinen großen citronengelben Lippenblumen mit dem violetten
Flecken an der Unterlippe; in den faſt ſchwarzen großen Beeren, die er noch
nie geſehen, erräth er die Tollkirſche,Atropa belladonna, denn gerade
ſo drohend und doch zum Koſten einladend iſt ſie ihm ja in der Schule be-
ſchrieben worden. Zu den Füßen der faſt mannshohen Giftpflanze ladet ihn
nicht vergebens die würzige Erdbeere ein, unter ihrer Blätterdreifaltigkeit
hervorgrüßend. Neben überraſchend ſtattlichen Federbüſchen des weiblichen
Milzfarrn,Asplenium filix femina, giebt ihm das Rühremichnichtan,
Impatiens Nolimetangere, ihr Blumenräthſel auf und erſchreckt ihn wohl
mit dem geſchoßähnlichen Aufſpringen ihrer nur leiſe berührten Früchte.
Wenn es ihm daheim niemals einfiel, Heidelbeeren zu eſſen, hier lieſt
er mit Mühe die vereinzelt an den Büſchchen ſtehenden Beeren auf. Im
Hochſommer ſieht er entzückt und mit einem „was iſt das!“ die brennend
korallrothen Trauben des Traubenhollunders,Sambucus racemosa,
an; ſicher in der ganzen deutſchen Flora das vollendetſte Beiſpiel dieſer
ſchönen Farbe. Ganze Flächen ſind mit einem bunten Muſter von dem
reinſten Violett und Hochgelb überzogen, welches die Deckblätter und
Blüthen des Kuhweizens,Melampyrum nemorosum, bilden. Rieſige
Binſenbüſche und mannshohe Waldgräſer, voran die zierlichen Rispen
der Calamagroſten, am Boden kriechende, mit Millionen weißen Stern-
blümchen beſäete Labkräuter — Alles, Alles feſſelt ſeine Aufmerkſamkeit.

Es iſt ſchon oben geſagt worden, daß eine Menge höherer, d. h. im
Syſteme einen hohen Rang einnehmender Pflanzen ausſchließend oder vor-
zugsweiſe ihre Heimath im Walde haben, und es würde jetzt eine lange
Namenreihe geben, wenn wir dieſe Pflanzen alle aufzählen wollten; es
mögen darum vorſtehende Beiſpiele genügen. Es iſt keine Pflanzenfamilie
der Blüthenpflanzen, von den Gräſern bis zu den am höchſten ſtehenden
Thalamifloren des Reichenbach’ſchen Syſtems, welche nicht ihre Ver-
treterinnen im Waldesgrunde hätten.

Die Beobachtungen der Waldkräuter und Gräſer geben Gelegenheit
zu einer lehrreichen Erfahrung, die hier am beſten einige Worte der Er-
wähnung findet.

Wenn ein achtzigjähriger oder noch älterer Fichtenhochwald ganz abgetrie-
ben wird und nachdem die Stämme abgefahren auch die Stöcke gerodet worden
ſind, ſo iſt dies einigermaßen mit einer Art Bodenbearbeitung nothwendig
verbunden. Das Herausſchleifen und Abfahren des Holzes, das Aufwühlen
des Bodens beim Stockroden, die Wagengeleiſe und die Tritte der Pferde —
alles dieſes ſchließt den bisher dicht verhüllt geweſenen Boden auf und
geſtattet dem Regen und der Luft- und Wärmeeinwirkung den Zugang.
Tritt zumal nach der Schlagräumung fruchtbare Witterung ein, ſo erſcheinen
ſofort, ſpäteſtens im folgenden Jahre eine Menge Pflanzen, als wären
ſie hingeſäet und man fragt ſich, woher ſie gekommen. Bei ſo hochent-
wickelten Pflanzen träumt auch der Wunderſüchtige nicht von „einem
Entſtehen von ſelbſt“, ſondern er läßt ſich nur die Wahl, ob die Winde die
Saamen hierher geführt haben, oder ob der Saamen viele Jahrzehnte lang
im Boden geſchlummert habe und jetzt erſt in der ihm gewordenen Freiheit
aufgegangen ſei. Ohne Zweifel iſt Beides der Fall. Manche Wald-
pflanzen, wie z. B. das Waldkreuzkraut, Senecio silvaticus, und das
Weidenröschen, Epilobium angustifolium, zwei der verbreitetſten Schlag-
pflanzen, haben außerordentlich kleine mit großem Haarſchopf verſehene
Saamen, welche ſelbſt ein leiſer Luftzug leicht tragen kann; andere, bei denen
dies nicht der Fall iſt, können nur dadurch auf einem friſchgeräumten
Schlage ſich in Menge einfinden, daß ihre Saamen lange im Boden ge-
legen hatten, ohne ihre Keimkraft zu verlieren. Vor kurzem ſahe ich aus
einem Gefäß voll Erde, welches durch eine Glasglocke abgeſperrt war, allerlei
Keimpflänzchen aufgehen, obgleich feſtſtand, daß dieſe Erde, ein ehemaliger
Kompoſthaufen, ganze 30 Jahre von einem feſten Kieswege bedeckt ge-
weſen war. Hier waren alſo unzweifelhaft Sämereien 30 Jahre lang
mehrere Fuß tief im Boden vergraben geweſen und dennoch keimfähig
geblieben.

Wenn man dieſe Seite des Waldbodens ins Auge faßt, ſo gewinnt
er noch die ſinnvolle Bedeutung als fruchtbarer Mutterſchooß, dem nach
langer Verſchloſſenheit eine Blumenfülle entſprießt, wenn ſich des Himmels
Segen darauf ergoſſen.

Endlich iſt hier noch einer andern Art der Pflanzendecke auf dem
Waldboden zu gedenken, welche gewiſſermaßen ein Ueberbleibſel der Ur-
waldbildung iſt.

Es kommt, wiewohl nicht häufig, vor, daß ohne Dazuthun des
Förſters ſich der Wald ſelbſt ſeine Nachkommen erzieht, indem die ab-
gefallenen Saamen im Boden nicht nur keimen, was ſehr häufig der Fall
iſt, ſondern trotz der Ueberdachung der zeltartigen Laubkronen freudig
fortwachſen und einen jungen Wald unter dem alten bilden.

Dann bleibt dem Förſter nur übrig, die Alten, wenn ſie haubar
ſind, mit möglichſter Schonung der Jugend heraus zu nehmen.

Näher liegt uns aber jetzt die große Bedeutung, welche die aus
Pflanzen gewebte, eben ſo wie die aus dürrem Laub und Nadeln auf-
geſchüttete Bodendecke für den Wald hat, und wenn wir uns dieſe Be-
deutung recht klar gemacht, wenn wir ein Verſtändniß derſelben gewonnen
haben, ſo ſehen wir in dieſer Bodendecke nicht blos eine dem Auge wohl-
thuende Vermittlung zwiſchen dem Walde und ſeinem ſtarren Träger,
ſondern eine wichtige Bedingung des Waldlebens.

Der Walderzieher muß in der Hauptſache der Natur überlaſſen, für
das Gedeihen ſeiner Baum-Saaten und Pflanzungen zu ſorgen. Kaum
daß er für dieſe Einiges zur Bodenvorbereitung thun kann und daß er
alsdann mit Vorſicht den dazwiſchen aufwuchernden Unkräutern Einhalt
thut; ſo wie einmal ſeine Pfleglinge in eine kräftige Kindheit getreten ſind
und ſie ſich in ihren ausgreifenden Zweigen zu Schutz und Trutz die Hände
reichen, muß er ſie in der Hauptſache ſich ſelbſt überlaſſen. Er kann
allenfalls dem Boden das zu viele Naß durch Entwäſſerung ableiten und
Inſekten- und Wildſchaden nach Kräften abhalten, dem Eindringen des
Weideviehes wehren, durchforſtend das zu dicht werdende Gedränge lichten —
das iſt aber auch ſo ziemlich Alles, was er kann. Sein Auge iſt aber
unabläſſig auf die Bodenſtreu gerichtet.

Sie muß ihm den Waldboden friſch erhalten, ſie muß den austrock-
nenden Sonnenſtrahlen und Winden ſteuern, ſie muß dafür ſorgen, daß
den Baumwurzeln im Boden ſich immer erneuernder Vorrath verwes-
licher Stoffe und der unbeſchränkteſte Spielraum geboten ſei.

Wenn namentlich, wie wir es von der Fichte bereits wiſſen, die
Wurzel am liebſten in den oberſten Bodenſchichten bleibt, ſo iſt ihr die
[42] Bodendecke ein unentbehrliches Schutzmittel, möge ſie nun aus dem Nadel-
fall oder aus Moos oder aus Waldkräutern beſtehen.

Wir begreifen, daß es eine ſchwere Sünde am Walde be-
gehen heißt, wenn man ihm ſeine Bodendecke nimmt.

Und dieſe Sünde wird auch heute noch hundertfältig begangen! Wir
verſtehen nun, was es vorhin ſagen wollte, als wir die Bodenſtreu einen
Zankapfel zwiſchen Landwirthen und Forſtwirthen nannten.

Die Landwirthſchaft iſt noch vielfältig nicht ſo weit vorgeſchritten,
daß Getreidebau und Viehzucht mit einander in Gleichgewicht ſtehen, d. h.
in dieſem Falle, daß der Landwirth ſo viel Stroh erzeugt, als er an
Streu für ſeine Thiere bedarf, um die nöthige Menge Dünger zu er-
zeugen. Da ſoll und muß nun der Wald aushelfen, er muß ſeine
Bodendecke zur Stallſtreu hergeben und verliert dabei mehr, als der Acker
dadurch gewinnt; denn er verliert nachhaltig, während der Acker nur
vorübergehenden Nutzen zieht.

Die Ablöſung der Streuſervituten iſt ſeit einigen Jahrzehenten
das ſtehende Kapitel in den Jahrbüchern der Forſtverwaltung. In früheren
Jahrhunderten, wo der Werth des Waldes theils wirklich noch ein geringerer
war, theils für geringer galt als es hätte ſein ſollen, wurde ganzen
Dorfgemeinden von der Staatsgewalt das Recht des „Streurechens“
in den Staatswaldungen für alle Zeiten eingeräumt und jetzt ſeufzen
die räumlich und zuſtändlich herabgekommenen ſchwer unter dieſem un-
rechten Rechte.

Es iſt ſchon ſchlimm genug, wenn der Privatwaldbeſitzer, dem man
das freie Gebahren mit ſeinem Eigenthum nicht beſchränken will, eben
nicht angehalten werden kann, dieſe Waldverwüſtung, die es iſt, zu unter-
laſſen. Wie viel ſchlimmer, wenn ſie die Staatsforſtverwaltung ſich ge-
fallen laſſen muß, welche ſich verpflichtet fühlen ſoll, im Walde nicht
nur eine ſichere Holzquelle, ſondern in ihm auch einen der wichtigſten
meteorologiſchen Faktoren zu erhalten.

Gewiß, ich darf nun mit doppeltem Rechte wiederholen, daß uns der
leuchtendgrüne Moosteppich eines Fichtenwaldes mehr als eine Augen-
weide, daß er uns eine verſtändnißvolle Naturfreude gewähren muß.
Während es uns ergötzt, unhörbar wie auf weichem Flaum darüber hin-
zuſchreiten, ſo denken wir nun alle dabei auch daran, daß dieſe Decke es
[43] iſt, welche die geheimnißreiche Stätte des Baumlebens vor dem Herein-
brechen ſtörender Gewalten beſchützt.

Wer an den Jammer des Streurechens nicht recht glauben will, der
gehe nur in einen unter dem Streuſervitut ſeufzenden Wald. Nicht ſelten
wird er unmittelbar an einen ſolchen einen Staatswald, vielleicht nur
durch einen ſchmalen Holzweg und die mit der Krone verſehenen Grenz-
ſteine von jenem geſchieden, angrenzend finden. Vielleicht trifft es
ſich ſogar, daß dieſſeit und jenſeit des Grenzwegs derſelbe Fichtenhoch-
wald ſteht. Dann blicke er unter ſich und über ſich. Auf dem Boden
des ſtreugerechten Waldes ſieht er auf der kahlen Erde, nur mit küm-
merlichen Moospflänzchen und einem lockern Nadelfall nothdürftig bedeckt,
die entblößten Wurzeln hervortreten; und als Folge davon ſehe er dann die
lockern durchſichtigen Wipfel, während die ſtreugeſchützten Bäume auf der
andern Seite ein dichtes ſchattendes reichbenadeltes Schirmdach bilden.

Die Bedeutung der Waldſtreu iſt jedoch nicht allein eine ſchützende,
feuchterhaltende, ſondern ſelbſtverſtändlich auch eine bodenverbeſſernde,
düngende, indem die zerfallenden Pflanzentheile den Boden mit Dammerde
bereichern. Wie weſentlich dieſer Dienſt iſt, beſtätigt ſich ſogar in Fällen,
die man dazu für kaum geeignet halten ſollte. Im fürſtlich reußiſchen
Gröbaer Wald in der preußiſchen Niederlauſitz hat man ſeit einigen Jahren
ſchlechtwüchſige Kiefernorte dadurch zu einem beſſern Gedeihen gebracht,
daß man auf die vorzugsweiſe aus magerem Haidekraut und dem kümmer-
lichen Nadelfall beſtehende Bodendecke einen Fuß hoch Sand auffährt,
welcher die Zerſetzung der Pflanzentheile befördert und den Boden dadurch
bereichert.

Indem wir nun dem aus dem Steinreiche ſtammenden unteren
Theile des Waldbodens noch einige Aufmerkſamkeit zu widmen haben, ſo
iſt natürlich auch in dieſer Richtung die Bodenbeſchaffenheit eine ſehr
verſchiedene und es ſpielt ſchon die Geſteinsart,^*) durch deren Verwitterung
der Boden entſtanden iſt, eine einflußreiche Rolle dabei.

Eine der weſentlichſten Bedingungen, durch welche eine Gebirgsart
mehr oder weniger fruchtbaren Waldboden bilden kann, liegt in dem
größeren oder geringeren Grade, in welchem das Waſſer in die Poren
deſſelben eindringen kann und eine auflöſende Kraft auf ſie ausübt. Dieſe
Seite der Gebirgsarten iſt eben ſo wichtig als die, ob dieſelben mehr oder
weniger aus ſolchen Stoffen beſtehen, welche im aufgelöſten Zuſtande zur
Nahrung dienen können.

Es iſt hier ein für allemal als eins der wichtigſten Geſetze des
Pflanzenlebens einzuſchalten, daß die Pflanze nur Löſungen aufzunehmen
im Stande iſt; auch noch ſo fein zertheilte Stoffe, welche das Waſſer
nur beigemengt enthält, vermögen nicht in die Wurzel einzudringen.
Sie werden an ihrer Außenſeite abgelagert, während das Waſſer ſelbſt
mit den in ihm vollkommen gelöſten Stoffen durch die Häute der äußeren
Zellenſchichten hindurch in das Innere der Wurzel eindringt.

Der Umfang, bis zu welchem die chemiſche Einwirkung des Waſſers,
vorzüglich durch deſſen Kohlenſäuregehalt, die Felſen in ihrem Gefüge
aufzulockern und zum Zerfallen zu bringen vermag, iſt nach der Be-
ſchaffenheit der Geſteine natürlich ſehr verſchieden. Hand in Hand gehen
mit ihr des Waſſers phyſikaliſche Eigenſchaften, namentlich die, beim
Gefrieren ſich auszudehnen. Das in die Poren und Haarſpalten der Ge-
ſteine eingedrungene Waſſer wirkt dabei in der Form unzähliger kleiner
Keile, weil es ſich beim Gefrieren ausdehnt und die Steintheilchen aus-
einander ſprengt.

Dies letztere iſt namentlich bei zuſammengeſetzten ſogenannten kryſtalli-
niſchen Gebirgsarten, z. B. Granit, Gneis, Syenit, der Fall, indem in
ſolchen in den Berührungsflächen der ſie zuſammenſetzenden Stein-
arten gewiſſermaßen der Weg angedeutet iſt, welchen das eindringende
Waſſer zu nehmen hat. Daher finden wir ſehr oft auf Granitgebirgen
den Waldboden aus einem nach oben hin immer feineren, nach unten
^*)
[45] immer gröberem Granitſand beſtehend; und an ſtehenden Gebirgswänden
kann man dieſen zerfällenden Einfluß des Waſſers, der faſt immer auch
mit Verfärbung und Erweichung der einzelnen Beſtandtheile verbunden
iſt, oft bis in beträchtliche Tiefe verfolgen.

Wenn wir uns nun hierbei an die ſo höchſt manchfaltigen Zuſammen-
hangsverhältniſſe (Cohäſion) der verſchiedenen Gebirgsarten erinnern, vom
harten Baſalt an bis zu dem weichen Schieferthon und dem ganz zu-
ſammenhangsloſen Sande, ſo ergiebt ſich von ſelbſt, wie verſchieden ſchon
nach der Geſteinsbeſchaffenheit der Waldboden ſein kann. Die eine Ge-
ſteinsart zerfällt leicht, die andere ſchwer, die eine zerfällt in dünne
Schieferplatten, eine andere in kleinere oder größere ungeſtaltete Blöcke,
eine dritte in loſen Schotter; die eine löſt ſich dabei zugleich ſtark auf,
die andere ſehr wenig u. ſ. w. Dabei iſt es zuweilen von dem erheblichſten
Einfluß, ob ein Waldboden bis zu der Tiefe, bis zu welcher überhaupt
die Wurzeln eindringen mögen, von einer und derſelben Gebirgsart ge-
bildet wird, oder ob innerhalb der Wurzeltiefe bald eine zweite, vielleicht
ganz anders beſchaffene, folgt.

Man ſieht zuweilen Eichenbeſtände, welche an allen Bäumen deutlich
wahrnehmen laſſen, daß ſie bis zu einem gewiſſen Alter geſund und
kräftig erwachſen, dann aber ſämmtlich wipfeldürr geworden ſind. Zählen
wir die Jahresringe einer ſolchen Eiche, ſo ſehen wir, daß nicht das
Alter am Abſterben ſchuld geweſen ſein kann. Der Boden zeigt ſich außer-
ordentlich fruchtbar und dieſe oberflächliche Unterſuchung läßt uns die
Sache als ein Räthſel erſcheinen. Die Löſung liegt nicht tief, vielleicht
nur einige Fuß tief. Dort liegt nämlich eine undurchlaſſende feſte Kies-
ſchicht, oder eine Muſchelkalkbank, oder ſelbſt nur eine feſte Thonſchicht,
in welcher die tiefer dringenden Wurzeln nicht weiter können, was ein
Abſterben des Wipfel verurſacht.

Wie aus dieſem Beiſpiel erhellt, daß ſchon allein der mechaniſche
Widerſtand des Bodens einen nachtheiligen Einfluß auf das Gedeihen des
Waldes ausübt, ſo iſt überhaupt anzunehmen, daß die phyſikaliſchen Eigen-
ſchaften, wie Erwärmungsfähigkeit, Lockerheit, Waſſerhaltigkeit, Tiefgrün-
digkeit, von bedeutenderem Einfluß ſind, als die chemiſchen. Wenn z. B.
auf den Höhen der aus Jurakalk beſtehenden ſchwäbiſchen Alp ein geringerer
Waldwuchs iſt als auf den Gneis- und Granit-Kuppen des Schwarzwaldes,
[46] ſo hat dies ſeinen Grund weſentlich darin, daß der weiße Jurakalk außerordentlich
viel ſchwerer zerfällt und verwittert und daher einen mit den vegetabiliſchen
Reſten viel weniger innig gemengten Boden giebt als Granit und Gneis.

Wenn daher eine Gebirgsart nicht geradehin ſchädliche Stoffe enthält,
ſo iſt es ziemlich gleichgiltig, ob ein Waldboden aus einem Gemenge von
Moderſtoffen mit Kalk oder mit Sandſtein, oder mit Baſalt, Porphyr,
Granit u. ſ. w. beſteht, wenn das Gemenge nur derart iſt, daß der
Boden neben den ſteinigen Beſtandtheilen den gehörigen Antheil an Moder-
ſtoffen (Humus), die nöthige waſſerhaltende Kraft, Lockerheit, Erwärmungs-
fähigkeit und Mächtigkeit (Tiefgründigkeit) hat. Dieſe Eigenſchaften eines
Waldbodens werden bedingt durch die angemeſſene antheilige Zuſammen-
ſetzung aus den drei Hauptbeſtandtheilen Humus, Thonerde und Sand.

Ohne uns hier weiter in die überaus wichtige Lehre der Boden-
kunde einlaſſen zu können, ſei doch noch zum Schluß dieſes Abſchnitts
kurz dargelegt, nach welchen Seiten hin die Güte eines Waldbodens zu
prüfen iſt. Wir folgen dabei der ſchon vor langer Zeit von Schübler
hierüber gegebenen Anleitung, indem wir von ſeinen neun Fragen, die
er an den Boden ſtellt, wobei er allerdings mehr Ackerboden im Auge
hat, die erſte weglaſſen, welche das ſpecifiſche Gewicht betrifft, da dieſes
bei dem Waldboden nicht von erheblicher Bedeutung iſt.

• 1) Die Waſſerhaltigkeit eines Bodens, d. h. das Vermögen,
  beigemiſchtes Waſſer nicht abfließen zu laſſen, iſt eine ſehr wichtige Seite
  bei der Beurtheilung der Güte eines Waldbodens. Sandboden, oder
  vielmehr reiner Quarzſand, welcher oft genug faſt ganz allein den Kiefern-
  boden bildet, vermag nur 25 Procent Waſſer feſtzuhalten, während
  humusreiche Gartenerde 89 Procent aufnehmen kann. Am meiſten, näm-
  lich 190 Procent, hält der reine Humus (Moderſtoffe) feſt, daher es
  ſehr erklärlich iſt, welchen Nutzen ſchon hierdurch die Beimengung von
  Humus einem Waldboden bringt, wenn dieſer zumal aus Mineralſtoffen
  beſteht, welche eine geringe waſſerhaltende Kraft beſitzen.
• 2) Die Zuſammenhangskraft (Cohäſion), in einem höhern
  Grade Zähigkeit genannt, findet ihre beiden Endpunkte im Sand und
  im Thon, und wenn man die Zuſammenhangskraft gleich 100 ſetzt, ſo iſt ſie
  bei guter Gartenerde 7,6 und bei gewöhnlicher Gartenerde 33,0; jene iſt
  alſo viel lockerer als dieſe.
• 3) Die Austrocknungsfähigkeit des Bodens iſt mit Berückſich-
  tigung der mittlern Menge der atmoſphäriſchen Niederſchläge oder nicht zu
  beſeitigenden Bodenwaſſers eine wichtige Bodeneigenſchaft. Schübler fand,
  daß mit Waſſer getränkter Sand in 4 Stunden bei 900 Wärme 88,4 Proc.
  Waſſer verlor, mehr als irgend ein anderer Bodenbeſtandtheil, während
  Humus nur 20 Proc. verlor. Erinnern wir uns, daß Humus 190 Proc.
  Waſſer einſaugen kann, und nun auch am ſchwerſten daſſelbe wieder ab-
  giebt, ſo müſſen wir die Bedeutung deſſelben für den Waldboden doppelt
  hoch anſchlagen, und wir erinnern uns jetzt der oben geſchilderten erſten
  Bodenunterſuchung, wie das geringe Maaß von Modererde zwiſchen den
  locker übereinander liegenden Steinblöcken den Waldboden dennoch friſch
  erhalten hatte.
• 4) Die Zuſammenziehung des Bodens durch Austrocknen iſt nicht
  minder bei den mancherlei Bodenarten und deſſen Beſtandtheilen verſchieden,
  und es entſtehen dadurch bekanntlich Sprünge im Boden. Am größten
  findet man letztere z. B. in einem abgelaſſenen Teiche in deſſen mit Humus
  überladenem Schlamm, weil der Humus das größte Zuſammenziehungs-
  vermögen hat, was man auch an den oft allein aus Moderſtoffen beſtehenden
  Torfziegeln ſieht.
• 5) Die Waſſeraufſaugungskraft (Hygroſkopicität), nicht zu ver-
  wechſeln mit der waſſerhaltenden Kraft, beruht in dem Vermögen, den
  Waſſerdampf aus der Atmoſphäre einzuſaugen. Bei waſſerarmen Boden-
  arten und bei regenloſem Wetter iſt dieſe Kraft natürlich von großer Be-
  deutung. Der Sand ſaugt durchaus keine atmoſphäriſche Feuchtigkeit auf,
  der Humus wiederum am meiſten.
• 6) Das Aufſaugungsvermögen für Sauerſtoff iſt neben der
  Verſchiedenheit ſeiner Beſtandtheile im Boden namentlich durch ſeine
  Lockerheit und Poroſität bedingt. Auch hier iſt der Humus von der höchſten
  Bedeutung, weil er nicht nur den Boden locker macht, ſondern durch
  ſeine fortdauernde Verweſung den aus der Luft eingedrungenen Sauerſtoff
  in Kohlenſäure verwandelt, welche einer der wichtigſten Nährſtoffe für die
  Pflanze iſt.
• 7) Das Wärmeleitungsvermögen eines Bodens ſpricht ſich da-
  durch aus, in wie viel Zeit derſelbe einen aufgenommenen beſtimmten Wärme-
  grad wieder verliert. Auch hierin herrſchen unter den mancherlei Bodenarten
  [48] große Verſchiedenheiten. Auf 62½0 erhitzter Quarzſand brauchte 3½ Stunden
  um auf 21,00 abzukühlen, Humus dagegen blos 1 Stunde 43 Minuten.
• 8) Endlich iſt die Erwärmungsfähigkeit des Bodens durch die
  Sonnenſtrahlen von großer Bedeutung und von nicht unbedeutender
  Verſchiedenheit. Dabei kommt es beſonders auf die Farbe deſſelben, auf
  den Feuchtigkeitsgrad, auf die Dichtigkeit und auf den Winkel an, unter
  welchem er von den Sonnenſtrahlen getroffen wird. Schon wegen ſeiner
  dunkeln Farbe erwärmt ſich der humusreiche Boden am ſtärkſten von allen.

Es iſt in dieſen acht Fragen zur Beurtheilung eines Waldbodens
nichts enthalten, was ohne gelehrtes Wiſſen nicht verſtändlich wäre, es
iſt in ihnen nur das ausgeſprochen — und das gehört recht eigentlich in
dieſes Volksbuch vom Walde — was uns von einer nachdenklichen Be-
trachtung der Natur als unſer ungekannter Wiſſensbeſitz nachgewieſen wird.

Wir ſind lange auf dem Waldboden herumgewandelt, aber ſicher
nicht ohne Vortheil davon gezogen zu haben. Wir haben den innigen
Lebenszuſammenhang zwiſchen ihm und dem Walde oder vielmehr den
Bäumen — denn ein Theil des Waldes iſt er ja ſelbſt — erkannt und
unſere Blicke, die wir aufwärts in die Wipfel richteten, wurden immer
aufmerkſamer und immer fragender und darum fühlen wir nun, daß wir
uns mit Dem nicht begnügen können, was wir im dritten Abſchnitte über
den Baum mehr im Allgemeinen und nur vorbereitend erfuhren.

5.
Der Bau und das Leben des Baumes.

Es iſt eine ſonderbare Gedankenloſigkeit oder mindeſtens Unachtſam-
keit, daß man den Baum gemeiniglich mit gleichgültigen, wenn nicht mit
geringſchätzenden Blicken anſieht, wann er ſeines Schmuckes beraubt in
winterlicher Armuth vor uns ſteht. Es iſt aber geradehin eine Unmög-
lichkeit, ein volles Verſtändniß des Baumes zu gewinnen, wenn wir ihn
nicht auch im Winter anſehen. Gerade der laubloſe Baum enthüllt uns
die Geſetze ſeines Baues und ſeines Werdens vollſtändiger und klarer,
als wenn er in verwirrender Laub- und Blüthenpracht als ſchönes
vollendetes Ganzes vor uns ſteht, an dem der Theil ſich nicht geltend
machen kann.

Kaum daß der Landſchaftsmaler — von Anderen will ich gar nicht
ſprechen — im Sommer die Ulme von der Eſche, den Spitzahorn vom
Bergahorn, die Buche vom Hornbaum unterſcheiden kann; im Winter geht,
ich rede aus vielfacher Erfahrung, die Baumkenntniß über die weißſtäm-
mige Birke und über den Allerweltsſtudienbaum, die Eiche, nicht hinaus.

Jetzt wo wir den Baum nicht blos mit wiſſenſchaftlich forſchendem
Auge, ſondern, wie es in der Naturforſchung ſtets ſein ſollte, auch mit
dem ſchön menſchlichen Wohlgefallen des geläuterten Geſchmackes be-
trachten wollen, kann ich es mir um ſo weniger verſagen, über Kunſt
Roßmäßler, der Wald. 4
[50] und Natur etwas vorauszuſchicken, als der Baum in einem ſo beliebten
Zweige der darſtellenden Kunſt die hervorragendſte Rolle ſpielt.

„Kunſt und Natur, oder Natur und Kunſt? Man weiß nicht, welches
man vor, welches hinter ſetzen ſoll. Beide ſtehen ſo dicht neben einander,
durchdringen einander vielmehr ſo innig, daß man eben dieſem Zweifel
verfällt.

Dennoch werden beide oft als Gegenſätze gebraucht; vielleicht miß-
braucht.

„Dies iſt recht natürlich gemalt.“ In dieſem oft gehörten Satze
liegt ein Verlangen nach Harmonie zwiſchen Kunſt und Natur.

„Dieſe Ausſicht giebt ein ſchönes Bild,“ oder „Dieſer Blumen-
ſtrauß iſt wie gemalt“ — will ſagen, daß die Kunſt, wie ſie ſich in dem
geläuterten Geſchmack des Gebildeten ausgeprägt hat, ſich das Recht der
Kritik über die Natur vorbehält.

„Dieſe Körperhaltung iſt unnatürlich,“ oder geſteigert: „widernatür-
lich“ — dies ſetzt die Natur in ihr Oberhoheitsrecht.

Auch der Sprachgebrauch, der nicht blos ein Tyrann, ſondern ebenſo
oft, ohne daß wir daran denken, ein ſcharfer Logiker iſt, unterſcheidet auf
dem Gebiete des Künſtlichen, d. h. des von Menſchenhand Gemachten,
gegenüber dem Natürlichen in vielen Fällen ſehr klar. Bekanntlich wird
in dem eben angegebenen Sinne anſtatt Künſtlich oft auch Falſch an-
gewendet. Beide aber werden darum noch nicht für alle Anwendungsfälle
gleichbedeutend.

Wir ſagen falſche Zähne, falſche Locken, nicht künſtliche Zähne,
künſtliche Locken, obgleich ſie beide dieſes ſind, denn ſie ſind mit höchſter
Kunſtfertigkeit der Natur möglichſt treu nachgebildet; ebenſo ſagen wir
falſche Diamanten. Nicht aber ſagen wir falſche Blumen, ſondern künſt-
liche Blumen; ein Invalid hat ein künſtliches Bein, nicht ein falſches
Bein. Woher dieſe Verſchiedenheit? Offenbar daher, daß in die Be-
zeichnung Falſch der Vorwurf gelegt werden ſoll, daß die als falſche be-
zeichneten Dinge täuſchen wollen. Die anderen wollen nicht täuſchen;
ſie ſetzen ſich anſpruchslos und nur mit der Abſicht, die fehlende Natur-
wirklichkeit zu erſetzen, an die Stelle dieſer, und beanſpruchen und haben
einen Eigenwerth. Die falſchen Dinge haben ihren Werth nur in der
Täuſchung.

Dieſem nach beſtimmt ſich der Werth eines Kunſtwerks. Sobald
es ſeinen Werth in der höchſtmöglichen Nachahmung und ſomit in der
Täuſchung ſucht, hört es auf ein Kunſtwerk zu ſein, es wird ein Kunſt-
ſtück, welches den kunſtſinnigen Beſchauer verſtimmt. Darum mögen wir
eine Statue nicht mit den natürlichen Farben bemalt. Je peinlicher die Be-
mühung iſt, alle Seiten der Natur nachzuahmen, deſto mehr wird das Auge auf
diejenigen gelenkt, wo eine vollendete Nachahmung eine Unmöglichkeit iſt.

Dabei ergeht es ſolchen Werken noch ſchlimmer als den falſchen
Zähnen, weil ſie nicht einmal täuſchen können.

Die wahre Kunſt beſcheidet ſich daher, es der Natur nicht gleich thun
zu wollen, und zwar deshalb nicht thun zu wollen, weil ſie es nicht
kann. Sie ſtellt ſich mit der Natur in ein weiſes Einverſtändniß.

Dieſes Einverſtändniß beruht auf der richtigen Würdigung der
beiderſeitigen Mittel.

Die plaſtiſche Kunſt, namentlich die Bildhauerei, hat vor der ma-
lenden Kunſt die Körperlichkeit voraus und tritt dadurch der Natur einen
Schritt näher. Aber eben darum hütet ſie ſich vor dem Vorwurf, der
Natur zu nahe kommen zu wollen, und dann todte Nachäffungen neben
die lebenden Originale zu ſtellen. Sie hütet ſich alſo vor den Farben,
denn eine mit den lebenden Farben bemalte Statue ſagt: weiter kann
ich nicht, und verräth ihre Schwäche, während eine weiße Marmor-
ſtatue ſagt: weiter will ich nicht, und ihre Stärke innerhalb weiſer
Grenzen zeigt.

Es wird wenig Menſchen geben, welche ſich in einem Wachsfiguren-
Cabinet nicht unbehaglich fühlen. Dieſe Unbehaglichkeit, die ſich bei
Manchem bis zum Grauen ſteigert, iſt eine Verbannung dieſer Art von
Nachbildung aus den Grenzen der wahren Kunſt; denn was Unbehaglichkeit,
ja Grauen erweckt, kann nimmermehr auf dieſen erhabenen Namen An-
ſpruch machen.

Noch einen Schritt weiter über die Grenzen des Erlaubten hinaus
ſind die durch einen innern Mechanismus beweglichen Wachsfiguren,
welche jenes Gefühl bis zum Schrecken ſteigern können.

Worin nun liegt das Unzuläſſige in den Wachsfiguren? Einfach
darin, daß ſie außer Form und Farbe auch Stoff und zuletzt gar Bewegung
nachahmen wollen.

Jenes Mißbehagen, welches bewegliche Wachsfiguren bis zum Schrecken
ſteigern können, beruht darauf, daß ſie täuſchen können und täuſchen
wollen. Man kann alſo eine Wachsfigur in ähnlichem Sinne wie den
falſchen Diamant einen falſchen Menſchen nennen. Warum aber nicht
einen künſtlichen Menſchen neben den künſtlichen Blumen? Weil die
Wachsfigur, wie der falſche Diamant, täuſchen will. Das will die
künſtliche Blume nicht, ſondern ſie will nur in Ermangelung der natür-
lichen deren Stelle vertreten, ſo weit ſie es vermag; und dies vermag
ſie in einem hohen Grade, da wenigſtens diejenigen Blumen, die wir
künſtlich nachahmen, ihren Hauptzweck darin haben, uns zu erfreuen,
was die künſtlichen ihnen eben bis zu einem gewiſſen Grade gleichthun
können. Es braucht nicht erſt hervorgehoben zu werden, daß dies von
Wachsfiguren gegenüber ihren lebenden Vorbildern nicht gilt.

Wir ſehen alſo, daß es gewiſſe Grenzen giebt, welche die Kunſt,
indem ſie die Natur darſtellt, nicht überſchreiten darf.

Es giebt aber auch Grenzen, welche die Kunſt bei ihrer Darſtellung
der Natur erreichen muß. Zwiſchen dem mindeſten Grade des Noth-
wendigen und dem höchſten Grade des Zuläſſigen bewegen ſich alſo die
Beſtrebungen der darſtellenden Kunſt.

In der Tonkunſt iſt es ähnlich; auch ſie hat eine äußerſte Grenze
des Zuläſſigen in ihrer Darſtellung der Natur. Dies ſind die Natur-
laute. Ein Zunahekommen an dieſe (Peitſchenknall!) iſt ein Ueberſchreiten
der Grenze.

Bleiben wir nun bei der Frage ſtehen, ob die Malerei die Grenzen
ihres Bereichs immer weiſe einhalte.

Was das Ueberſchreiten der Zuläſſigkeitsgrenzen betrifft, ſo ſind ihr
ſchon durch ihre Mittel Feſſeln angelegt. Sie kann nur die Farben und
von der Form nur Fläche und Umgrenzung nachahmen.

Wir kennen die Farben als Produkte des zerlegten Lichtſtrahls, wir
wiſſen auch, daß auf dem Blatte einer Roſe die Farbe in derſelben Weiſe
entſteht wie in dem Farbeſtoffe, mit dem wir ſie malen. Hier fallen alſo
Natur und Kunſt in Eins zuſammen, und von einem Ueberſchreiten der
Zuläſſigkeitsgrenzen kann hier eigentlich nicht die Rede ſein.

Wie wir aber nicht ohne Augenweh in die blendende Sonnenſcheibe
blicken können, ſondern nur die durch Aetherſchwingungen hervorgebrachte
[53] Beleuchtung und Färbung für das Bereich unſeres Auges gehört, ſo iſt es
eine Frage, ob es nicht bereits ein Ueberſchreiten der Zuläſſigkeitsgrenzen
ſei, die Sonnenſcheibe zu malen. Eine Berechtigung zu dieſer Frage
drückt ſich immer dadurch aus, daß wir jede Landſchaft, welche dieſes
Wagniß begeht, mit beſonders kritiſchem Auge anſehen und nicht leicht
Urſache zu voller Befriedigung haben. Die Lichtquelle zu malen, iſt
wohl eine Ueberſchreitung des Zuläſſigen zu nennen. Nicht ganz ſo miß-
lich iſt dies mit den Flammen, weil hier der Kontraſt bedeutend zu
Hülfe kommt.

Die Bewegung, an ſich durch die Malerei undarſtellbar, gehört doch
nicht durchaus zu dem Unzuläſſigen. Das brandende Meer, die ſturm-
bewegte Baumkrone, ein laufendes Thier ſehen wir auf einem Bilde ohne
Widerwillen, weil ſie einen Moment aus einer dauernden, ſich immer
wieder in denſelben Momenten darſtellenden und wiederholenden Be-
wegung veranſchaulichen, welche mehr als ein bloßes Mittel zum Zweck
iſt. Dagegen müſſen wir zuletzt über einen zum Axthieb ausholenden
Holzfäller lachen, weil wir den Zweck des Ausholens wiſſen und ihn doch
nicht folgen ſehen. Tanzende Figuren werden zu Zerrbildern, wenn ihre
Stellung eine ſolche Körperhaltung zeigt, welche gegen das Gleichgewicht iſt.

Nach dieſen wenigen Bemerkungen über das für die Malerei Zu-
läſſige verweilen wir etwas länger bei dem Nothwendigen, was ſie
erreichen muß.

Hier ſtößt der naturkundige Kunſtliebhaber mit dem ſchulmäßigen
Kunſtkritiker oft hart zuſammen, und um jetzt meinerſeits einen ſolchen
Zuſammenſtoß ſoweit möglich zu vermeiden, ſo hebe ich ausdrücklich her-
vor, daß ich auch in der Landſchaft, die ich hier beſonders im Auge habe,
eine Grenze der Zuläſſigkeit in der Nachahmung der Natur anerkenne.

Bilden auch immerhin in den meiſten Landſchaftsbildern die Pflanzen
den Hauptbeſtandtheil, ſo dürfen jene doch kein Moſaik von Pflanzen-
porträts ſein, ſondern eine harmoniſche Einheit, in der die einzelnen
Theile ſich nicht, wenigſtens nicht alle mit gleichem Verlangen, zu indivi-
dueller Geltung vordrängen dürfen.

Eine Landſchaft, in welcher der Pflanzenkundige jedes Blatt, jeden
Grashalm, jedes Kraut mit wiſſenſchaftlicher Genauigkeit dargeſtellt er-
kennen würde, könnte vielleicht dem Pflanzenkundigen ſelbſt eine Zeit lang
[54] gefallen, aber es iſt ſehr die Frage, ob eine ſolche Landſchaft ein Kunſt-
werk und nicht vielmehr ein Kunſtſtück würde genannt werden können.
Ich ſage ausdrücklich: es wäre dies die Frage, denn wir wiſſen es nicht,
weil ein ſolches Bild wohl noch niemals gemalt worden iſt. Es iſt jedoch
möglich, daß unſer durch die Photographie bereits an die höchſte Natur-
wahrheit gewöhntes Auge durch eine ſolche Landſchaft nicht unangenehm
berührt werden würde, vorausgeſetzt, daß die Lichtwirkung und Perſpektive
darin gut behandelt wäre. Die bekannten Landſchaftsſpiegel laſſen uns
vermuthen, daß eine ſolche Landſchaft gefallen könnte.

Der etwas widerliche Eindruck, den die bis auf das kleinſte Fältchen
und bis auf die Farbwölkchen in der Regenbogenhaut des Auges ausge-
führten Köpfe Denners machen, würde bei gleich ausgeführten Landſchaften
nicht zu fürchten ſein, weil bei dieſen nicht das Erſchreckende der
Naturwahrheit vorliegt, was den Dennerſchen Bildern eigen iſt, bei
denen man glaubt, ſie müßten jeden Augenblick den Mund öffnen oder
das Auge bewegen.

Ich will aber einer ſoweit gehenden Naturwahrheit der Landſchaften
nicht im Ernſt das Wort reden. Meine oder vielmehr der Naturwiſſen-
ſchaft Forderungen an die Landſchaftsmalerei, denn bei der bleibe ich zu-
nächſt ſtehen, bewegen ſich in engeren Grenzen.

In dieſe Forderungen würde ſofort alle Welt einſtimmen, wenn aller
Welt diejenige Naturkenntniß eigen wäre, die nach meiner Anſicht aus
einer Landſchaft hervortreten ſollte. Der Mangel dieſer Naturkenntniß,
welcher leider im Allgemeinen zu beklagen iſt, kommt den Leiſtungen
unſerer Maler zu Gute; man erklärt ſich mit ihnen zufrieden, weil man
daran nichts vermißt. Dennoch habe ich mich davon überzeugt, daß auch
ohne dieſe Kenntniß eine Landſchaft, in der die verſchiedenen Baumarten
in ihren charakteriſtiſchen Merkmalen der Stammbildung, der Aſtſtellung,
der Belaubung deutlich hervortraten, größeren Beifall fand, als andere,
die eben nur Baumſchlag in einer beliebigen ſchablonenmäßigen Technik
zeigten. Es beruht dieſe einigermaaßen auffallende Erſcheinung dennoch
ganz natürlich darauf, daß das hundertmalige Sehen von Buchen und
Eichen, Rüſtern, Linden, Fichten, Kiefern, von dieſen Baumarten allen
im Hirn der Leute Erinnerungsgebilde niedergelegt hat, welche durch ge-
malte Bilder jener Baumarten wachgerufen werden, auch wenn man ſich
[55] gar nicht bewußt geworden war, daß die ſo oft gedankenlos geſehenen
Bäume die Verſchiedenheit in ihrem allgemeinen Charakter haben. Es iſt
und bleibt eine der merkwürdigſten Erſcheinungen unſeres geiſtigen Lebens,
daß unſer Auge auch ohne unſer Geheiß und Wiſſen aus dem fortwäh-
renden Verkehr mit der Außenwelt eine Menge Eindrücke aufnimmt und
in unſerem Gehirn gewiſſermaaßen niederlegt, wo ſie als ein ungekannter
Beſitz ruhen, bis ſie durch eine äußere Veranlaſſung wachgerufen werden.
Wenn Letzteres geſchieht, ſo merken wir erſt mit einem Aufwachen aus
der Unbewußtheit und mit einem „ach ja!“, daß wir das ſchon gewußt
haben.

Dieſe Seite des menſchlichen Geiſtes verurſacht es, daß auch der
der Baumwelt Unkundige durch charaktervolle Baumbilder mehr angeſprochen
wird, als durch Baumſchlagmalerei.

Man verſtehe mich jetzt nicht falſch. Ich meine nicht die botaniſchen
Kennzeichen der Bäume, die ſich in den Blättern, Blüthen und Früchten
ausdrücken. Dieſe gehören nicht zu dem landſchaftlichen Baumcharakter,
abgeſehen davon, daß ſie ſchon des beſchränkten Raumes wegen in den
Landſchaften gar nicht zur Darſtellung kommen können. Die Form des
Blattes iſt nur inſoforn dabei von Einfluß, als durch ſie der Charakter
der Belaubung bedingt iſt. Das breite, zackige und lappige Blatt des
Ahorn bildet eine ganz andere Belaubung als das eiförmige der Buche.

Die „Naturſtudien“ unſerer jungen Ruisdaels beſchränken ſich ſehr
oft nur auf abenteuerliche Stammſonderlinge und impoſante Baumrieſen, und
ihr Stift erlahmt, wenn er über die Aſtgliederung hinaus an die feine
Verzweigung kommt, wo nachher das Univerſalmittel des „Baumſchlags“
beginnt. Der Baumkundige kann bei den meiſten Landſchaften nicht um-
hin, nur in Umkehrung des Oben und Unten, an das Horaziſche mulier
formosa superne desinit in piscem turpiter atrum^*) zu denken.

Beſucht man Gemäldeausſtellungen, ſo findet man immer die Land-
ſchaft am ſtärkſten vertreten und dennoch — auf den Malerſchulen für
eine gediegene Ausbildung des Landſchafters faſt nichts gethan.

Die bedauerliche Nichtbeachtung der charakteriſtiſchen Merkmale in
den Umriſſen der Bäume, wodurch ſich in einem gemiſchten Laubholzbeſtande,
[56] ja ſelbſt in einem reinen, die einzelnen Laubkronen faſt immer ſehr beſtimmt
von einander abheben, führt unſere Landſchaftsmaler auf einen Behelf,
der in den meiſten Fällen geradehin etwas Unwahres hervorbringt. Man
nimmt die Farbe zu Hülfe, um eine Baumwand zu gliedern, und ſcheut
ſich nicht, mitten in eine Sommerlandſchaft eine braune Baumkrone zu
malen, wie man ſie im Spätherbſt kaum zu ſehen bekommt.

Es iſt eine Aufgabe dieſes Buches, von unſeren wichtigeren deutſchen
Laub- und Nadelbäumen charakteriſtiſche Baumbilder mit eingehender Be-
ſchreibung zu geben, um etwas dazu beizutragen, die Künſtlerwelt auf
die große Bedeutung der naturwiſſenſchaftlichen Auffaſſung der Landſchafts-
malerei hinzuweiſen.

Der aufmerkſame Spaziergänger lernt in Wald und Flur die bedeu-
tungsvolle Zugabe zu einer naturwahren Landſchaft würdigen, welche in
der Färbung und Begrünung des Bodens liegt. Oft ſtehen in einer
Waldlandſchaft die Bäume ziemlich unvermittelt auf einem als geringe
Nebenſache vernachläſſigten Boden.

Ganz beſonders ſpricht ſich die Flüchtigkeit in der Behandlung der
armen Natur in den Vorgründen vieler Landſchaften aus. Da ſieht man
ſehr oft wahre Phantaſiegebilde, zu denen man in der Natur vergeblich
nach Vorbildern ſuchen würde. Gerade an kräftigen Vorgrundpflanzen
iſt unſere Flora ſehr reich. Was in einem Landſchaftsbilde dem Stand-
punkte des Beſchauers ſo nahe ſteht, daß er es, und manchmal faſt in
wirklicher Größe, deutlich in ſeinen Einzelheiten unterſcheiden kann, das
muß auch in ſeinen natürlichen Formen erkennbar ſein. Es braucht dies
deswegen noch lange nicht bis zur botaniſchen Genauigkeit getrieben zu werden.

Ein nicht minder häufiger Verſtoß gegen die Natur wird von den
Malern dadurch begangen, daß ſie Unzuſammengehöriges zuſammen ſtellen,
oder Pflanzen an den falſchen Ort bringen. Alles zu ſeiner Zeit und
an ſeinem Platze — iſt auch in der Malerei ein wohlzubeachtendes Ge-
ſetz. Geſtalten von Waſſerpflanzen auf trocknen Boden zu ſetzen, iſt ebenſo
tadelnswerth, als Blumen in Einen Strauß vereinigt, welche zu ſehr
verſchiedenen Zeiten blühen, Früchte auf Einem Teller, welche nicht gleich-
zeitig reifen.

Aber nicht allein Pflanzenkundiger ſollte der Landſchafts- und
Blumen- oder Fruchtmaler ſein, ſondern der erſtere muß auch
[57] bis zu einem gewiſſen Grade mit den Verhältniſſen der Verbreitung
der Pflanzen und mit der Geognoſie bekannt ſein.

Die geognoſtiſche, d. h. die Geſteins-Beſchaffenheit der Gebirge übt
einen weſentlichen Einfluß aus auf die Umriſſe der Berge und auf die
Einzelheiten der Felſen. Die Art der Verwitterung, die Zerklüftung in
Bänke oder Platten oder in unregelmäßige Blöcke, ebenſo wie die Fär-
bung, ſind nicht der Willkühr des Malers anheim gegeben, ſondern unter-
liegen bei den verſchiedenen Gebirgsformationen feſten Regeln, die beachtet
werden müſſen. Es erhöht den Werth einer felſigen Landſchaft bedeutend,
wenn der Kundige darin auf dieſe Merkmale Bedacht genommen ſieht.
Aber gerade hierbei wird gar oft das bunteſte Durcheinander willkührlicher
Felſendetails gemalt.“^*)

Ich wiederhole, was ich in dieſer wiedergegebenen kleinen Anregung
zu tieferem Nachdenken über das Verhältniß zwiſchen Kunſt und Natur
eben ſagte, daß es dieſem Buche eine weſentliche Aufgabe iſt, alle Welt
und namentlich den Landſchaftsmaler zu veranlaſſen, die Bäume zu ſtudiren,
um ſich dadurch das Wohlgefallen an der Natur und an guten Bildern
zu erhöhen, und die Landſchaftsmaler, um gute Bilder malen zu lernen.

Bei der Ausführung der unſerem Buche beigegebenen Baumbilder
iſt es mir recht klar geworden, wie wenig wir im Allgemeinen daran ge-
wöhnt worden ſind, ſehenzulernen, was der Naturkundige Sehen nennt.
Meine Freunde, denen ich dieſe Bilder verdanke, geſtehen es mir jetzt
gern ein, daß ſie dazu erſt haben ſehen lernen müſſen und daß ſie das
meiſte Baumverſtändniß auf unſeren winterlichen Waldgängen gewonnen
haben. Was ſie dabei außerdem noch gewonnen haben, daß möchte ich
alle meine Leſer und Leſerinnen auch gewinnen laſſen: eine ungeahnte
Steigerung und Vergeiſtigung ihrer Freude am Walde.

Wenn im Frühjahr endlich die neuen Triebe des Waldes kommen
und das zarte gelbliche Grün aus tauſend Knospen hervorbricht, da denkt
man nicht daran, rückwärts zu meſſen und zu prüfen, was ſchon früher
geworden — man freut ſich an dem Werdenden; und dieſe Freude am
Werden benimmt uns das Nachdenken über das Geſetz des Werdens.

Und doch bietet die Kenntniß dieſes Geſetzes einen hohen Genuß.
Suchen wir uns ihn zu verſchaffen.

Wir durchſtreifen den laubloſen Wald und ohne uns mehr als ſonſt
umzuſchauen nehmen wir — wie Mancher von uns wird dies noch nie-
mals gethan haben! — von allerlei Bäumen und Geſträuchen ein kahles
Zweiglein mit; hier an dieſem vom Sturme aus einer alten Eſchenkrone
herabgeworfenen Aſte ein längeres Stück um Etwas daran zu lernen, was
zwar an jeder Baumart zu lernen iſt, aber an keiner ſo deutlich, als
an der Eſche. Die Knospen des winterlichen Waldes, welche wir be-
trachten wollen, und einige andere Theile und Merkmale an den feinen
Verzweigungen, ſollen uns jetzt den äußeren Bau und die Zuwachsver-
hältniſſe des Baumes erläutern, ehe wir deſſen Inneres betrachten.

6.
Der Bau und das Leben des Baumes.
(2. Das Leben.)

Wenn die Winterszeit überſtanden iſt und das gefeſſelte Leben ſich
im Laubwalde wieder regt und wie aus Millionen geſprengter Kerkerzellen
das junge Grün aus den Knospen hervortreibt — da ſchauen wir fragend
auf die ſcheinbar erſtorbenen Leiber der borkenumpanzerten Bäume und
auf den Boden, auf dem wir neben ihnen ſtehen, was es wohl ſei, was
dieſen Zauber bewirkt. Dann fallen uns obige Worte Schillers ein und
wir rechten jetzt auch nicht mit ihm, daß er dieſen Zauber dem Marke
zuſchreibt, von dem wir wiſſen, daß es in der Pflanze keine weittragende
Kraft, am allerwenigſten eine verjüngende Gewalt beſitzt.

Die Macht des geſtaltenden Lebens können wir zwar auch bei den
Pflanzen nicht in dem Momente ihres Schaffens ſehen: wir ſehen nur
das, was bereits da iſt, niemals den Moment des Werdens. Dennoch
bilden wir uns ein, im Frühjahrserwachen des Baumes einen ſchöpferiſchen
Akt zu belauſchen und das vergeiſtigt unſere Freude daran. Wenn wir
auch nicht vermögen, auch nicht mit den beſten Hülfsmitteln der ſpähenden
Wiſſenſchaft, dieſe Selbſttäuſchung zu einer Wahrheit zu machen, ſo wiſſen
wir doch, nachdem wir früher dem Bau der Baumknospen eine eingehende
Aufmerkſamkeit geſchenkt haben, daß wir uns die Freude über die Knospen-
entfaltung erhöhen können, wenn wir kurz vor dem Eintritt derſelben
eine Knospe zergliedern, um zu ſehen, wie die kleinen vorgebildeten
9*
[132] Blättchen darin zur Zeit noch untergebracht ſind, und wenn wir dann
von dem erſten Anſchwellen der Knospe an, dem bald ein Anseinander-
treten der Schuppen folgt, Schritt für Schritt der ſtündlich zunehmenden
Entfaltung und Geſtaltung folgen. Wir lernen dabei die Verſchieden-
heiten der Knospenfaltung kennen (S. 66) und ſehen, wie die Knospen-
ſchuppen ſich bei manchen Baumarten verwandtſchaftlich zu den hinfälligen
Nebenblättern verhalten. Wir ſehen, wie die einen Bäume zuerſt nur
die Blüthenknospen entfalten, was uns bisher vielleicht entging, weil wir
an einem Baume keine Blüthen zu ſuchen gewöhnt waren, der noch keine
Blätter hat, obgleich ſchon der Aprikoſenbaum und der Schlehdorn uns
vom Gegentheile belehren wollen.

Doch wir wollen das Leben des Baumes nicht an den Wandlungen
während eines Jahreslaufes betrachten, weil uns das darüber unbelehrt
laſſen würde, wie der Baum bis dahin gediehen ſei, wo wir dieſe Be-
trachtung beginnen. Wir verfolgen daher lieber die Entſtehung eines
Baumes aus einem Samenkorn und haben dabei Veranlaſſung, zunächſt
den Bau eines Samenkorns zu unterſuchen, um zu ſehen, welche von
ihm die Theile ſeien, aus denen das junge Bäumchen hervorgeht.

Wer den Bau einer Eichel nicht kennen ſollte, der kennt wenigſtens
den einer Mandel oder eines Kürbis- oder Bohnenkernes oder einer
Erbſe, bei denen allen die Verhältniſſe, um die es ſich uns jetzt handelt,
genau ſo ſind wie in der Eichel und wie bei den meiſten Waldſämereien.

Wenn wir uns recht genau von dem Bau der genannten Samen-
arten unterrichten wollen, ſo legen wir ſie etwa eine halbe Stunde in heißes
Waſſer, worauf alsdann die äußere Samenhaut weich geworden ſein und
ſich leicht abſtreifen laſſen wird. Indem wir dies thun haben wir uns
in Acht zu nehmen, daß der enthäutete Same nicht von ſelbſt in zwei
halbkugliche (bei der Erbſe) oder halbeiförmige (bei der Eiche) Hälften
zerfalle, denn ſie hängen nur an einer kleinen Stelle mit einander zu-
ſammen, und gerade dieſe kleine Stelle iſt das Weſentliche des Samen-
korns: der Keim oder Embryo.

Obgleich die Bohne nicht zu den deutſchen Waldbäumen gehört, ja
wir nicht einmal eine Familienverwandte von ihr unter dieſen haben, ſo
wähle ich doch einen Bohenkern zur Erläuterung des Keimens, weil ein
Bohnenkern für Jederman viel leichter zu haben iſt, als eine Eichel oder
[133] eine Buchecker und obendrein dieſe letzteren nur kurze Zeit keimfähig
bleiben und viel längere Zeit zum Keimen brauchen als die in wenigen
Tagen keimende Bohne. Letztere iſt auch deshalb hier eine ganz paſſende
Stellvertreterin der Eichel, weil ſie wie dieſe die Keim- oder Samen-
lappen im Boden zurückläßt, was beinahe alle übrigen Waldſamen nicht
thun. Um die wichtigſten Vorgänge des Keimens zu ſehen, genügt es,
unſern Bohnenkern in Waſſer zu legen, oder auch in feuchterhaltene
Sägeſpähne.

Wenn wir eine Bohne in kaltes Waſſer legen, ſo iſt nach einigen
Stunden die Folge hiervon, daß die Schale runzlig wird; laſſen wir ſie
dann noch länger im Waſſer liegen, ſo wird ſie allmälig wieder glatt,
und vergleichen wir ſie dann mit einer zweiten Bohne, die der in das
Waſſer gelegten an Größe und Gewicht vollkommen gleich war, ſo finden
wir nun, daß die im Waſſer geweſene etwas größer und ſchwerer als die
andere iſt. Das wiſſen wir Alle, das wiſſen namentlich unſere Hausfrauen,
welche daher zu einem Gericht Bohnen nicht den ganzen Topf bis an den
Rand damit anfüllen, weil ſie ſonſt über dieſen hinausquellen würden.
Quellen iſt auch für dieſe Veränderung der harten Pflanzenſamen der
allgemein gebräuchliche Ausdruck. Es iſt bekannt, daß die Zunahme der
Bohne an Umfang und Gewicht durch das Waſſer bedingt iſt, welches in
ſie eingedrungen iſt.

Das Runzligwerden hat ſeinen Grund darin, daß die Samenſchale
ſich durch das eingedrungene Waſſer ausdehnte, während dies der ein-
geſchloſſene Samenkörper noch nicht that. Dieſer ſaugt ſich vielmehr lang-
ſamer voll Waſſer, welches erſt durch die Samenſchale hindurch zu ihm
dringt, und erſt wenn die ganze innere Maſſe des Samens ſich ebenfalls
voll Waſſer geſogen und dabei natürlich ebenfalls eine Vergrößerung er-
fahren hat, wird die Samenſchale wieder glatt, denn nun wird ſie von
dem Samen wieder ganz ausgefüllt. — Es iſt bekannt, daß man dieſen
ganzen Vorgang durch Anwendung ſehr warmen Waſſers beſchleunigen
kann, wodurch allerdings in den meiſten Fällen die weitere Entwickelungs-
fähigkeit des Samens, die Keimkraft, zerſtört wird.

Wir lernten alſo, daß die Samenſchale das Vermögen Waſſer auf-
zuſaugen in hohem Grade beſitzt. Sie hält dieſes aber nicht in ihren
[134] Zellen feſt, ſondern läßt es durch dieſe hindurchgehen und in das Zell-
gewebe des Samenkorns eindringen.

In dem Samen befindet ſich ein Vorrath von gewiſſen Stoffen in
einem chemiſchen Ruhezuſtand, dieſe Stoffe ſind darin gewiſſermaßen feſt-
gelegt. Da wir wiſſen, daß manche Samen ihre Keimfähigkeit Jahr-
hunderte lang behalten, andere ſie ſchon nach einigen Jahren verlieren,
ſo iſt dieſer chemiſche Ruhezuſtand nicht in allen Pflanzenſamen von gleicher
Beſchaffenheit. Diejenigen Samen behalten in der Regel am längſten
die Keimfähigkeit, in ihnen iſt jener Ruhezuſtand der feſteſte Schlummer,
ein wahrer Scheintod, welche keine flüſſigen und als ſolche den chemiſchen
Zerſetzungen am leichteſten zugänglichen Stoffe oder Stoffverbindungen
enthalten. Darum iſt es ſchwer, ölhaltige Samen, in denen das Oel
leicht ranzig wird, längere Zeit keimfähig zu erhalten.

Wir ſehen auf unſerem Holzſchnitt XIX. in Fig. 1 einen gequellten
Bohnenkern von der ein wenig verwendeten Seiten-Anſicht und Fig. 2
denſelben in derſelben Lage, nachdem wir ſeine Samenſchale abgeſchält
haben. An Fig. 1 unterſcheiden wir die eirunde Stelle, n, mit welcher
der Kern vermittels eines kurzen dicken Stielchens in der Hülſe feſtge-
wachſen war und über derſelben verräth ſich durch eine Anſchwellung der
noch unter der Samenſchale eingeſchloſſene Keim, w, welchen wir an
Fig. 2 w ſelbſt ſehen. Alles was wir ſonſt nach an Fig. 2 ſehen, ſind
die uns Allen bekannten beiden halbeiförmigen dicken Körper, in die eben
nach Entfernung der Samenſchale viele Samen ſo leicht zerfallen. Dieſe
beiden Körper ſind die beiden Samen- oder Keimlappen, Kotyle-
donen. In Fig. 3 iſt der eine Samenlappen hinweggenommen und
wir ſehen nun nicht blos den Keim — was man nämlich im gemeinen
Leben ſo nennt, ſondern auch noch die andere dazu gehörige Hälfte, welche
mehr nach einwärts zwiſchen den beiden ebenen Flächen der Samenlappen
eingeſchloſſen war. Wir ſehen aber leicht, daß das auf dem Samenlappen
aufliegende und nur an einer kleinen Stelle mit ihm verbundene Körperchen
das zukünftige Pflänzchen iſt, an dem wir, durch den Punkt c von ein-
ander geſchieden, das Würzelchen, w, und das Federchen, f, unter-
ſcheiden. Da bei dem keimenden Samen immer das Würzelchen zuerſt
hervortritt, ſo verſtehen wir gemeiniglich unter Keim blos dieſe eine Hälfte.
Die andere, die wir eben Federchen nannten, tritt erſt ſpäter, nachdem
[135] die Samenſchale ganz abgeworfen iſt, zwiſchen den Samenlappen hervor
und wächſt aufwärts, indem der oberirdiſche Theil der Keimpflanze daraus
wird, während das Würzelchen unter allen Umſtänden, der Same mag
bei dem Keimen gelegen haben wie er wolle, abwärts in den Boden
dringt. Es liegt alſo zwiſchen dem Würzelchen und dem Federchen ge-
wiſſermaßen ein Indifferenzpunkt, von welchem an ſich einerſeits das

Wachsthum nach aufwärts, andererſeits nach abwärts richtet. Dieſer
Punkt iſt ungefähr da, wo an dem Keime die beiden Samenlappen be-
feſtigt ſind und welcher an Fig. 3 durch c angedeutet iſt.

Man kann darüber verſchiedener Meinung ſein, ob man unter Keim
blos das aus dem Federchen und Würzelchen beſtehende Gebilde, Fig. 3 fw,
ohne die beiden Samenlappen, oder jenes zuſammen mit dieſen
verſtehen will. Gewöhnlich geſchieht das Letztere, und demnach wäre das
ganze Samenkorn der Keim.

Wenn man der anderen Auffaſſung huldigt, ſo macht man dabei
geltend, daß unter Keim im eigentlichen Sinne doch blos verſtanden
werden dürfe, was vom Samen als ein bleibender Theil in die er-
wachſende Pflanze übergeht: das Federchen, aus dem der Stamm wird,
und das Würzelchen, aus dem die Wurzel wird. Die beiden Samen-
lappen ſterben in den meiſten Fällen bald nach einiger Erſtarkung des
Samenpflänzchens ab und verfaulen entweder im Boden — wie bei der
Erbſe und der Eichel — oder, wenn ſie — wie bei den allermeiſten
Pflanzen — nach dem Keimen über den Boden emporgehoben werden,
ſie vertrocknen und fallen ab. Demnach ſind die Samenlappen nicht in
demſelben Sinne wie das Federchen und das Würzelchen bleibende Theile
des Keimes.

Die Bedeutung der Samenlappen für das Leben des jungen Pflänz-
chens wird uns vielleicht bei der Löſung der Frage, ob wir ſie zum
Keime rechnen ſollen oder nicht, unterſtützen.

Nicht alle Pflanzenſamen haben ſo große Samenlappen wie z. B.
Bohne, Eichel, Mandel, Erbſe und Linſe, bei denen gegen ſie Federchen
und Würzelchen an Maſſe faſt verſchwindend zurücktreten. Der ſüße und
ölige und ſtärkemehlreiche Inhalt, den wir in dieſen Samen als Nahrung
genießen, iſt ebenſo die Nahrung für das Keimpflänzchen. Man kann
deshalb dieſe Samen in reinem ausgeglüheten Quarzſand und deſtillirtem
Waſſer — welches beides den Keimpflänzchen außer dem Waſſer faſt
keine Nahrung zu gewähren vermag — keimen und bis zu einer gewiſſen
Grenze erwachſen laſſen, indem ſie die dazu nöthigen Nahrungsmittel aus
den Samenlappen beziehen. So lange dieſer Vorrath reicht, bedürfen
die Keimpflänzchen aus dem Boden keine Nahrung. Demnach ſind die
Samenlappen Vorrathsbehälter, welche die Mutterpflanze dem jungen
Pflänzchen im Samen für ſeine erſte Jugendzeit mitgegeben hat, und
welche in den meiſten Fällen abgeworfen werden, nachdem der Nahrungs-
vorrath aufgezehrt iſt.

Es würde uns jetzt zu weit von un-
ſerem Waldgeſichtspunkt abführen, wollten
wir auf die Manchfaltigkeiten im Bau der
Pflanzenſamen eingehen. Es genüge zu
erwähnen, daß außer den Nadelhölzern
unſere ſämmtlichen Waldbäume Samen
mit zwei Samen- oder Keimlappen haben,
die von den meiſten mit über den Boden
emporgehoben werden, wie wir dies an
einem Keimpflänzchen der Buche ſehen,
Fig. XX., und da dies bei den allermeiſten
zweiſamenlappigen Pflanzen der Fall iſt,
ſo ſehen wir eben im Frühjahre überall
eine zahlloſe Menge Keimpflänzchen mit
den zwei blättchenähnlichen Samenlappen
dem Boden entſprießen, zwiſchen denen
dann ſpäter das erſte echte Blatt hervortritt.

Bei den Nadelhölzern finden ſich 5—
9 nadelähnliche, im Quirl ſtehende Samen-
lappen, weshalb man ſonſt aus ihnen eine
eigene Abtheilung der höheren Pflanzen,
die Bielſamenlappigen, Polykotyledonen,
machte, im Gegenſatze zu den zweiſamen-
lappigen, Dikotyledonen und zu den Ein-
ſamenlappigen, Monokotyledonen. Wir
ſehen dies auf Seite 124, XVI., Fig. 18,
an einem Keimpflänzchen der Kiefer, wo
zwiſchen 5 nadelähnlichen Samenlappen die
Knospe zu den erſten echten Nadeln her-
vortritt.

Der Vorgang der Keimung eines
Samens beruht auf folgenden inneren und
äußeren Bedingungen.

Daß die Samenlappen in ihrem Zell-
gewebe große Vorräthe von Nahrungsſtoffen

[138] enthalten, wiſſen wir ſchon. Dieſe zerfallen in ſtickſtoffhaltige und in
ſtickſtofffreie. Letztere ſind namentlich Stärkemehl, Zucker, Dextrin, Gummi;
erſtere Eiweißſtoffe, Caſeïn, Legumin. Alle dieſe Stoffe ſind löslich durch
die in den Samen eindringende Bodenfeuchtigkeit.

Zur Löſung dieſer theilweiſe flüſſigen, zum größten Theile jedoch
feſten Stoffe bedarf es neben der Bodenfeuchtigkeit einer gewiſſen
Wärme des Bodens, welche für unſere Holzgewächſe im Durchſchnitt
wahrſcheinlich nicht viel unter 8° R. betragen darf. Eine etwas höhere
Wärme befördert das Keimen; wenn ſie jedoch 20—25° überſteigt, ſo
wird die Keimung beeinträchtigt.

Obgleich bei weitem die meiſten Pflanzenſamen im Finſtern, d. h. von
dem undurchſichtigen Boden bedeckt, keimen, ſo iſt doch das Licht, ent-
weder das direkte oder das reflektirte Sonnenlicht, zur Vollendung eines
vollkommenen Keimes nothwendig, wenn wir dieſes, wie wir es ſogleich
thun werden, ſeiner Dauer nach richtig auffaſſen.

Endlich ſind von äußerlichen Keimbedingungen noch atmoſphäriſche
Luft und jedenfalls auch noch Elektricität erforderlich.

Dieſe Bedingungen zuſammengenommen rufen in dem Innern des
Samens chemiſche und phyſikaliſche [Veränderungen] hervor, hauptſächlich
dadurch, daß die in den Samenlappen aufgeſpeicherten Nahrungsſtoffe
gelöſt und in den Keim im engern Sinne, d. h. in das Federchen und
Würzelchen übergeführt werden, welche letzteren dieſelbe zu Neubildung
von Zellen, mithin zu ihrem Wachsthum verwenden. Dabei ſind die
beiden Punkte, wo die Samenlappen mit dem Keime zuſammenhängen
(S. 135 XIX. Fig. 3 c), der Weg, auf welchem dieſe Nahrungszuführung
ſtattfindet. Da nun das Keimen von dem Augenblicke beginnt, wo die
eben aufgezählten Bedingungen die Ernährung des Keimes durch die
Samenlappen einleitet, ſo müſſen wir die Dauer des Keimvorganges bis
zu dem Zeitpunkte verſtehen, wo die Samenlappen ihres Nahrungsgehaltes
vollſtändig beraubt ſind und dann in der Regel bald verwelkt abfallen.
Ein großer Theil dieſer Keim-Dauer fällt in den Zuſtand des Keim-
pflänzchens, wo dieſes längſt über den Erdboden ſich erhoben hat und
dann unerläßlich des Sonnenlichtes bedarf, um grün zu werden.

In vollkommener Dunkelheit erwachſene Keimpflanzen bleiben gelb-
weiß und ſterben bald ab.

Um die Bedeutung der Samenlappen als Ernährer des Keimes nach-
zuweiſen, hat man theils noch trocknen, theils gequellten oder ſchon gekeimten
Samen die Samenlappen ganz oder theilweiſe genommen und immer eine ent-
ſprechende nachtheilige Wirkung auf die Entwicklung des Keimpflänzchens
eintreten ſehen. Beſonders lehrreich ſind die neueren Verſuche von Ju-
lius Sachs^*), aus denen auch hervorging, daß eine ſolche Verſtümmelung
die erwachſenden Pflanzen in allen Theilen zwerghaft macht. Vielleicht
beruht alſo die Meinung in Wahrheit, daß die Chineſen bei der Erziehung
von Zwergbäumchen, in der ſie Meiſter ſind, ſich dieſer Operation bedienen.

Eine andere Verſtümmelung der Keimlinge hat man bei der Eiche
angewendet. Um ihr ſo zu ſagen die tief gehende Pfahlwurzel abzuge-
wöhnen, welche den Anbau der Eiche auf ſeichtem Boden verbietet, hatte
man den Wurzelkeim der keimenden Eicheln zum Theil abgeknippen. Da-
durch wurde allerdings die Abſicht ziemlich erreicht, aber die aus ſolchen
Eicheln erwachſenen Pflanzen waren ſchlechtwüchſig.

Wir haben nun, ehe wir den weiteren Verlauf des Baumlebens ver-
folgen, eine nicht nur in der Walderziehung ſehr wichtige, ſondern über-
haupt in der Naturgeſchichte eine der wichtigſten Fragen zu erörtern,
uämlich die, welche Bewandtniß es mit der Keimfähigkeit der Sa-
men habe.

Vorerſt iſt hier noch auf den Begriff der Reife des Samens zu
achten, die erfolgt ſein muß, wenn der Same keimfähig ſein ſoll, obgleich
von Mehreren, namentlich von Göppert und Cohn, auch mit unreifem
Samen gelungene Keimverſuche angeſtellt worden ſind. Auch manche Er-
folge der Gärtnerkunſt ſollen auf Anwendung unreifen Samens beruhen.

Das ſicherſte Kennzeichen der Reife des Samens iſt bei unſeren
Bäumen in der Regel das Abfallen derſelben, obgleich auch dieſe ihre
Ausnahmen hat, indem z. B. der Same der Feldrüſter ſehr oft unreif
abfällt. Ein Verſchrumpfen, Weichwerden, Verfärben ſeiner fleiſchigen
Fruchthülle, ein Vertrocknen der Fruchtſtiele, Trockenwerden des Samen-
[140] Innern (meiſt durch Stärkemehlbildung) ſind die weſentlichſten Kennzeichen
der Samenreife. Jedoch auch wenn dieſe vorhanden ſind, iſt bei manchen
Samen noch eine Nachreife erforderlich, die dadurch erzielt wird, daß
man den Samen nach dem Einſammeln noch eine Zeit lang an einem
luftigen, trocknen und der Sonne nicht zu ſtark ausgeſetzten Orte vollends
abtrocknen läßt.

Unter Keimfähigkeit des Samens verſteht man das Vermögen
deſſelben, unter Einwirkung jener kennen gelernten äußeren und inneren
Bedingungen, die in ihm ruhende vorgebildete Anlage zu einer Pflanze,
den Keim, zu einer ſolchen zu entwickeln. Durch Keimkraft, in der
Hauptſache daſſelbe bedeutend, bezeichnet man zugleich die längere oder
kürzere Zeitdauer, in welcher die verſchiedenen Samen die Keimfähigkeit behalten.

Zu einer tiefer eingehenden Betrachtung dieſer, ſchon vorhin als eine
der wichtigſten bezeichneten naturgeſchichtlichen Frage fühlen wir uns an
dieſer Stelle um ſo mehr veranlaßt, als im Walde nicht ſelten eine über-
raſchende Erſcheinung vorkommt, welche nur in der langen Keimkraft
mancher Baumſamen ihre Erklärung finden kann. Dieſe Frage liegt
zugleich auf einem Gebiete, welches in neueſter Zeit zu dem heftigſten
Meinungswiderſtreit geführt hat, auf dem der ſogenannten Lebenskraft.

„Es iſt bekannt und durch die glaubwürdigſten Gewährsmänner be-
wahrheitet, daß tauſendjährige Samenkörner dennoch keimfähig geblieben waren.

Waren nun ſolche Samen inzwiſchen, wo ſie ganz außer Kurs der
ſich verjüngenden Pflanzenwelt geſetzt waren, lebendig oder todt geweſen?
Iſt überhaupt ein Jahre lang aufbewahrter Same todt oder lebendig?
Man ſagt natürlich: lebendig, weil er unter Umſtänden durch das Keimen
eine lebendige Pflanze aus ſich hervorgehen laſſen kann.

Wenn man aus dieſem Grunde einen Samen lebendig nennt, ſo
darf man dabei wenigſtens nicht die, nach den Erſcheinungen am lebenden
Thier- oder Pflanzenleibe gebildete, Definition des Lebens anwenden,
nach welcher das Leben im Umſatz und der Bewegung der
Stoffe und in den dadurch bedingten Erſcheinungen beruht.
Da hierbei Betheiligung von Waſſer nothwendig iſt, ſo iſt in dem voll-
kommen ausgetrockneten Samen Bewegung und Umſatz der ihn zuſammen-
ſetzenden Stoffe, und folglich in dieſem Sinne auch das Leben des Samens
nicht möglich.

Wenn wir alſo den Pflanzenſamen lebendig nennen wollen, ſo müßten
wir ſeinetwegen eine andere Begriffsbeſtimmung des Lebens aufſuchen,
welche der Stoffbewegung und des Stoffumſatzes (was Beides in der
Hauptſache Eins iſt) nicht bedürfte.

Daß wir aber für Ein Ding nicht zwei verſchiedene Definitionen
aufſtellen dürfen, liegt auf der Hand.

Demnach wäre alſo wohl der Pflanzenſame kein lebendiger Körper?

Leblos, in dem gangbaren Wortſinne, wie wir einen Stein leblos
nennen, können wir ein Samenkorn nicht nennen.

Wir müſſen zu der erwähnten bedingenden Weſenheit des Lebens:
Umſatz und Bewegung der Stoffe, die Form als Bedingung hinzufügen.

Nachdem wir die Erbſen gemahlen haben, wobei ihre Stoff-Beſtand-
theile dieſelben geblieben ſind, hören ſie auf keimfähig zu ſein. Die Stoffe
müſſen alſo nach gewiſſen Formgeſetzen angeordnet ſein.

Aber demnach müßte ein eben getödtetes Thier auch noch ein leben-
diges genannt werden, denn ſeine Form iſt dieſelbe geblieben, und auch
der Stoffumſatz und die Stoffbewegung geht fort, nämlich in der Fäulniß.
Alſo dieſe drei Bedingungen bilden das Leben noch nicht allein. Es muß
noch ein Viertes hinzukommen, was ſich freilich nur in ſeiner Erſcheinung,
nicht in ſeiner bedingten Nothwendigkeit auffaſſen läßt. Dieſes liegt in
einem gewiſſen Gleichgewicht des Umſatzes und der Bewegung der
Stoffe, in einem gewiſſermaßen in ſich abgeſchloſſenen Kreislaufe der-
ſelben.

Bei einem neunzigjährigen Greiſe hat dieſes Gleichgewicht, dieſer
Kreislauf neunzig Jahre lang beſtanden, im Moment des Todes wird es
aufgehoben und die Bewegung und der Umſatz der Stoffe tritt aus dieſem
geregelten Kreislaufe heraus. Wenn alſo auch im getödteten Thierkörper
ein Stoffumſatz und eine Stoffbewegung noch ſtattfindet, ſo geſchieht dies
doch nicht mehr innerhalb des bisherigen Gleichgewichts, des bisherigen
Kreislaufs — es führt zur Bildung von Fäulnißprodukten.

Die Bewegung und der Umſatz der Stoffe, worein wir eine Weſenheit
des Lebens ſetzten, iſt aber dadurch von beiden, wie ſie in den Fäulniß-
proceſſen ſtattfinden, verſchieden, daß in dem lebenden Thier- und Pflanzen-
leibe eine fortdauernde Erneuerung dieſer Stoffe (durch die Ernährung)
ein ſogenannter Stoffwechſel, innerhalb der gegebenen Körpergeſtalt
[142] ſtattfinden muß, eine Verjüngung, welche in Aufnahme ſolcher Stoffe,
welche denen des ſich ernährenden Körpers ähnlich ſein müſſen, und in
Wiederausſcheidung desjenigen Antheils dieſer Stoffe beſteht, welche ſich
der Körper nicht aneignen (aſſimiliren) kann.

Kehren wir zu den vollkommen gereiften und dann in der Regel
harten und trocknen Pflanzenſamen zurück. Bei ihnen finden wir von
allen Bedingungen des Lebens blos die Form gegeben, ſie haben weder
Umſatz und Bewegung der Stoffe noch einen Austauſch derſelben durch
Aufnahme und Ausſcheidung.

Wir dürfen daher nach unſeren bisherigen Betrachtungen die Pflan-
zenſamen noch immer nicht lebendige Körper nennen. Da wir ſie aber
doch beſtimmt nicht mit den Steinen auf eine Stufe ſtellen dürfen, ſo
müſſen wir noch einen weiteren Punkt betrachten.

In jedem Samenkorn, auch im kleinen Mohnkorn, finden wir einen
vorgebildeten Keim, der nichts Anderes iſt, als die Anlage zu einer der
Mutterpflanze in allen weſentlichen Stücken gleichen Pflanze, und neben
demſelben in den Samenlappen in einem feinen aber feſten Zellgewebe
niedergelegte Nahrungsſtoffe, welche das keimende Pflänzchen verzehren
ſoll. Alle dieſe Stoffe, ſowohl die des Keimes als die der Samenlappen,
befinden ſich bei vielen Samen in einem Zuſtande, der jeden chemiſchen
Stoffumſatz ausſchließt, indem ihnen das dazu nöthige Waſſer gebricht.
Dieſe Stoffe ſind daher in ſolchen Samen gewiſſermaßen feſtgelegt,
ſie befinden ſich in einem Ruhezuſtande. Sie ſind aber an ſich von
der Art, und dieſer Ruhezuſtand iſt ſo bedingt, daß, unter Betheiligung
der inneren Geſtaltungen des Samens, durch hinzutretende Wärme und
Feuchtigkeit Umſatz und Bewegung dieſer Stoffe und damit das bildende
Leben wieder beginnen können, welche bisher ruheten. Deshalb ſpricht
man auch von ruhendem Leben im Samenkorn.

Daß dieſe Anſchauung richtig iſt, beweiſen eben die eingangsgedachten
tauſendjährigen und doch noch keimenden Samen.

Es geht aus alledem von ſelbſt hervor, daß diejenigen Pflanzenſamen
die längſte Keimfähigkeit haben werden, in welchen jener Ruhezuſtand,
jene Feſtlegung ihrer Stoffe möglichſt vollſtändig iſt. Das wird dadurch
bedingt ſein, daß ſie keine Stoffe enthalten, welche flüſſig und als ſolche
der Zerſetzung am meiſten unterworfen ſind. Daher behalten ölreiche Samen,
[143] z. B. Bucheckern, meiſt nur über einen Winter ihre Keimkraft. Samen
mit weicher und daher die Feuchtigkeit der Luft leicht einſaugender Samen-
ſchale verlieren ihre Keimkraft leicht. Eben ſo ſolche Samen, welche, wie
z. B. die Eichel, in ihren Samenlappen viel Feuchtigkeit enthalten. Da-
gegen behalten jene Samen, welche am meiſten ein Bild des Todes zu
ſein ſcheinen wie knochenartige Weizenkörner, ihre Keimkraft am längſten,
weil der geringe Feuchtigkeitsgehalt trockner Luft — in feuchter Luft iſt
es natürlich umgekehrt — nicht fähig iſt, den Ruhezuſtand der chemiſchen
Feſtlegung ihrer Stoffe zu ſtören.

Demnach beruht die lange Dauer der Keimfähigkeit der Pflanzen-
ſamen in der Weſenheit darauf, daß ihre Beſtandtheile ſich in einem
ſolchen chemiſchen Ruhezuſtande befinden, der es ihnen erlaubt, durch die
weſentlichen Bedingungen des Keimens, Wärme und Feuchtigkeit, auch
noch nach langer Unterbrechung den natürlichen chemiſchen Umſatz wieder
zu beginnen.“ ^*)

Was hier von der Keimfähigkeit der Samen geſagt iſt, gilt ebenfalls
von ſehr vielen Sporen der kryptogamiſchen Gewächſe, welche nur aus
einer einzigen Zelle beſtehen, alſo keinen vorgebildeten Keim enthalten, und
ebendeswegen als „Sporen“ ^**) von den „Samen“ unterſchieden werden.

Dieſe Sporen ſind ſo klein, daß ſie in Menge ein außerordentlich
feines Pulver bilden; und dennoch hat man Sporen von Farrenkräutern,
welche Jahrzehnte in Herbarien gelegen hatten, nicht nur zum Keimen,
ſondern auch zur vollendeten Entwicklung der Pflanze gebracht.

Wo bleibt nun in allen ſolchen Fällen die Lebenskraft? Man ſagt,
ſie habe dieſe lange Zeit über im Samen oder in der Spore gebunden geruht.

Iſt dadurch an klarer Erkenntniß etwas gewonnen, und können wir
uns von einer ſolchen Lebenskraft eine deutliche Vorſtellung machen?

Nehmen wir daher lieber die Sache wie ſie iſt. Wir ſehen, daß die
Samen mancher Pflanzen wenn ſie den kennen gelernten äußeren Keim-
bedingungen (Wärme, Feuchtigkeit u. ſ. w.) entzogen werden, lange Zeit
liegen können, ohne die Keimfähigkeit zu verlieren, eine große Keimkraft
beſitzen. Dies bedeutet der Erſcheinung nach nichts weiter, als: es findet
in ihnen das chemiſche Spiel der Löſung und Bindung nicht ſtatt. Dieſes
tritt aber wieder ein, wenn die äußeren Anregungen dazu (Wärme,
Feuchtigkeit etc.) wieder an den Samen herantreten.

Wer zu einer Verherrlichung dieſer einfachen und gar nichts etwa
Ungewöhnliches einſchließenden Naturerſcheinung noch eine beſondere Kraft,
die er Lebenskraft nennt, bedarf, nun dem iſt dies unverwehrt; nur bilde
er ſich nicht ein, daß er dadurch die Erſcheinung beſſer und vollſtändiger
erklärt habe, denn er läßt, und muß dieſes, dabei die Lebenskraft ſelbſt
unerklärt; er erklärt eine Erſcheinung durch ein vermeintliches Etwas,
was an ſich ſelbſt unerklärlich und unnachweisbar iſt.

Es kommt dieſe Erſcheinung übrigens nicht allein bei den Samen
vor. Im Jahre 1857 bot ſich durch einen Zufall die Gelegenheit dar,
eine außerordentliche Wiederbelebungsfähigkeit (nennen wir es einmal ſo),
eines kleinen Farrenkrautſtockes von Cryptogramme crispa kennen zu
lernen. Nachdem derſelbe 4 Tage lang in einem Nachtſacke gelegen und
ganz vertrocknet war und ſchon weggeworfen werden ſollte, ſteckte ihn der
Beobachter ohne eine beſtimmte Abſicht in eine Blechbüchſe. Als er den
ganz zuſammengetrockneten Stock nach 7 Monaten in der Blechbüchſe zu-
fällig wiederfand und in Erde ſetzte, ſtand er nach einiger Zeit wieder in
vollem Wachsthum.

Wie weit in allen ſolchen Fällen die Zeitdauer der Möglichkeit reiche,
die unterbrochenen chemiſchen und phyſikaliſchen Proceſſe, in denen ſich
das Leben ausſpricht, wieder hervorzurufen — dies iſt uns freilich un-
bekannt. Man kann ſogar darüber nicht entſcheiden, ob nicht vielleicht
angenommen werden müſſe, daß dieſe Dauer eine unbegrenzte ſei, voraus-
geſetzt, daß der chemiſche Ruhezuſtand, die Feſtlegung der Stoffe, wie
wir uns auf Seite 143 ausdrückten, fortwährend und vollkommen un-
geſtört geblieben ſei. Wenn man Samen keimen und geſunde Pflanzen
[145] bringen ſah, von welchem unzweifelhaft war, daß er anderthalb Jahr-
tauſende tief im Boden unter dem Schädel eines beſtatteten Leichnams
gelegen hatte, warum ſoll man vermuthen, daß dieſe Keimkraft nach ander-
weiten anderthalbtauſend Jahren, unter vollkommener Beibehaltung der
bisherigen Umſtände, nicht mehr vorhanden ſein werde?

Dieſe Erwägungen zuſammen ſollen uns nun eine Erſcheinung er-
klärlich machen, welche im Walde und anderwärts ſehr oft vorkommt und
welche recht eigentlich an dieſem Orte ins Auge gefaßt zu werden verdient.
Dieſe Erſcheinung iſt vorläufig ſchon auf S. 40 bei Betrachtung des
Waldbodens kurz beſprochen worden, welche Stelle daher vorerſt noch
einmal nachzuleſen iſt.

Wenn der Forſtmann einen Hochwaldbeſtand kahl abgetrieben und
den Schlag geräumt, d. h. das gefällte Holz abgefahren und die Stöcke
gerodet hat, ſo wird er nicht ſelten durch ein reichliches Aufgehen von
Samenpflänzchen einer ganz anderen Baumart überraſcht, als diejenige
war, welche bisher vielleicht ſeit 50—60 Jahren ganz allein dieſe Fläche
bedeckt hatte.

Dies iſt z. B. bisweilen mit Buchen nach Fichten der Fall. Es kann
Niemand einfallen, zu glauben, daß die jungen Buchenpflänzchen ohne
Samen „von ſelbſt“ entſtanden ſeien, und es bleibt keine andere Deutung
ſolcher überraſchender Erſcheinungen übrig, als anzunehmen, daß die
Bucheckern ſeit ſehr langer Zeit unter den den Boden ganz bedeckenden
Wurzelſtöcken der Fichten gelegen haben, und nun, nachdem Luft und
Sonnenſchein und Regen den aufgewühlten Boden durchdrangen, endlich
noch aufgehen. Die andere an der erwähnten früheren Stelle unſeres
Buches für ſolche Erſcheinungen mitgetheilte Erklärung iſt bei den großen
ſchweren Bucheckern nicht nur an ſich nicht zuläſſig, ſondern in der Nähe
ſolcher ſogenannten natürlichen Buchenbeſamungen ſind oft die ſamentragenden
Buchen gar nicht einmal vorhanden, von denen der Wind die Samen
hieher geführt haben könnte.

Dieſe Erſcheinung iſt bei den Buchen um ſo mehr auffallend, als
wir bereits wiſſen, daß es eine Art Preisfrage des Waldbaues iſt, Buch-
eckern für mehrere Jahre ſo aufzubewahren, daß ſie ihre Keimkraft nicht
verlieren.

Was hier ohne Zweifel mit Bucheckern ſtattfindet, geſchieht auch mit
den Sämereien von vielen ſolchen Waldkräutern, von denen ebenfalls nicht
ſehr wahrſcheinlich iſt, daß ſie aus ſolchen Samen erwuchſen, welche der
Wind herzuführte. Noch vor Kurzem ſahe ich in auffallendſter Weiſe alle
Erdhaufen, welche bei dem Eiſenbahnbau zwiſchen Tharand und Freiberg
von abgetragenem Waldboden aufgefahren worden waren, ſo vollſtändig
mit zahlloſen jungen Pflanzen von einer Hohlzahn-Art, Galeopsis, be-
deckt, daß es ausſah, als ſeien ſie darauf ganz dick angeſäet worden.
Da an anderen Stellen, dicht daneben, die zum Aufgehen nicht minder
geeignet geweſen wären, ſich kein Exemplar dieſer gemeinen Waldpflanze
fand, ſo war kaum anzunehmen, daß in dieſem Falle der Wind die Samen
herbeigebracht haben ſollte.

Dieſe und viele ähnliche Fälle berechtigen daher zu der Annahme,
daß der Waldboden, namentlich der, welcher vielleicht ſeit Jahrtauſenden
ſchon immer Wald getragen hat, ein reichgefüllter Speicher von allerhand
Waldſämereien ſei, welche nach und nach unter begünſtigenden Umſtänden
zur Auferſtehung kommen. Welcher Art freilich die Umſtände ſein mögen,
wodurch denſelben die Keimkraft bewahrt wurde, was uns mit allen Vor-
ſichtsmaßregeln oft nicht gelingt, darüber iſt man noch ſehr im Dunkeln.

So viel jedoch hat man hier von der Natur gelernt, daß tiefes Ein-
graben in mäßigfeuchtes und im Feuchtigkeitsgehalt ſich möglichſt gleich-
bleibendes Erdreich ein erprobtes Mittel iſt, Waldſamen längere Zeit
aufzubewahren und keimfähig zu erhalten.

Um nun zu den weiteren Lebenserſcheinungen des Keimpflänzchens
überzugehen, ſo kann ich mich dabei hinſichtlich der äußeren Erſcheinungen
im Allgemeinen auf allgemein Bekanntes beziehen, was wir in unſerem
Garten kennen gelernt haben und was in der Hauptſache bei den Wald-
bäumen nicht anders iſt.

Das Würzelchen des Keimes, das wir an Fig. XIX. 3 w ſehen, dehnt
ſich, wie wir ſchon wiſſen, nach der Sprengung der Samenſchale in den
Boden eindringend immer mehr aus, jedoch nicht ſo unmittelbar, daß
die Spitze der Wurzel ſelbſt durch Vorſchreiten dieſe Verlängerung bildete.
Es findet vielmehr folgender Vorgang ſtatt. An jeder Wurzelſpitze, ſei
es die der Haupt- oder einer Nebenwurzel, bildet ſich alsbald bei ihrem
erſten Entſtehen die ſogenannte Wurzelhaube, eine feine Umhüllung
[147] der Wurzelſpitze aus einem zarten Zellgewebe, welche auf der Wurzelſpitze
etwa ſo aufſitzt, wie der Fingerhut auf dem Finger, jedoch ſo, daß das
äußerſte Wurzelſpitzchen innen im Grunde der Wurzelhaube befeſtigt iſt.
Indem nun die feinſten Würzelchen, die Wurzelfaſern, Saug- oder
Thauwurzeln, Nahrungsflüſſigkeit einſaugen, wozu die vielen Pflanzen
eigenen Wurzelhaare der Saugwurzeln viel beitragen, verlängern ſie
ſich zugleich — weiter unten werden wir ſehen, woher der Stoff zu dieſem
Wachsthum kommt — aber das Wachſen geſchieht nicht an der äußerſten
Spitze des Würzelchens, welche ja die Wurzelhaube bildet, ſondern unter
derſelben, was wir uns am beſten ſo verdeutlichen können, als wenn
unſere Fingerſpitze unter dem Fingerhute ſich verlängerte.

Dieſe Art des Wachsthums der Würzelchen ſcheint eine allgemeine
zu ſein und wir können ſie leicht an einigen Meerlinſen (Lemna) in
einem Glaſe Waſſer kennen lernen, an deren fadendünnen Wurzeln man
auch mit unbewaffnetem Auge die Wurzelhaube leicht ſehen kann.

Wir wiſſen ſchon, daß die von der jungen Wurzel aufgenommene
Bodenfeuchtigkeit nach den Samenlappen geleitet wird, um dort die in
dieſen aufgeſpeicherten Nahrungsſtoffe aufzulöſen, die dann zur Ernährung
des ganzen Keimpflänzchens, die Wurzel ſelbſt mit inbegriffen, verwendet
wird. Zwiſchen den ſich auseinanderbreitenden Samenlappen, von deren
Verbindungsſtelle an, ſchiebt ſich nun das beginnende Stämmchen empor,
wie ſich bei den meiſten Baumarten, um jetzt bei dieſen zu bleiben, von
dieſer Stelle an auch abwärts ein Stengelgebilde entwickelt, welches wir
beſonders anſehnlich bei der Buche finden (Fig. XX., S. 137), und welches
man das hypokotyle, d. h. das unterhalb der Kotyledonen ſtehende
Glied nennt. So lange es innerhalb des Samens lag, bildete es das
Würzelchen deſſelben.

An dem aufwärtswachſenden Stämmchen bilden ſich nun ſchnell oder
vielmehr faſt mit ihm zugleich die erſten echten Blätter, die wir im
Bohnenſamen ſogar bereits vorgebildet fanden (Fig. XIX. 3. S. 135).
Man bezeichnet ſie als die erſten mit dem Namen Herzblätter oder
Primordialblätter. Dieſe weichen bei manchen Bäumen ſehr von
den Stammblättern ab, wie wir ſie ſchon bei der Bohne einfach ſehen,
während doch die ſpäteren Stengelblätter dreizählig oder gedreit ſind, wie
bei dem Klee. So ſind z. B. die Herzblätter der Rüſter am Rande
10*
[148] einfach ſägezähnig, die ſpäteren doppeltſägezähnig; bei der Eſche ſind ſie
dreizählig, die ſpäteren bekanntlich gefiedert (S. 125); bei der bei uns
heimiſch gewordenen Robinie iſt das Herzblatt einfach und rund, das
zweite Blatt gedreit, das dritte fünffiederig und ſofort, bis die normale
Zahl des reichgefiederten Robinienblattes erreicht iſt.

Während der erſten Wochen des Lebens einer Keimpflanze iſt ihr
eine feuchte Luft zu einem geſunden Gedeihen ſehr nothwendig und der
Forſtmann bedeckt in dieſer Zeit ſeine Saatbeete bei trockenem Wetter
mit Reiſig und dennoch gehen ihm oft die Saaten durch „Sonnenbrand“
zu Grunde. Namentlich das unterhalb der Samenlappen liegende (das
hypokotyle) Glied iſt ſehr empfindlich, beſonders bei der Buche und Tanne,
deren Erziehung aus dieſem Grunde die meiſten Schwierigkeiten hat.

Je nach der Witterung, der Güte des Bodens und des Samens
ſelbſt entwickelt ſich nun bis zum Herbſte das junge Bäumchen mehr oder
weniger kräftig, in der Regel ohne Seitentriebe zu machen. Die durch-
ſchnittliche Höhe, die eine Samenpflanze unſerer Bäume im erſten Lebens-
jahre erreicht, iſt nach den verſchiedenen Arten verſchieden.

Wie das ganze Leben hindurch die verſchiedenen Baumarten an ihren
Standort verſchiedene Anforderungen ſtellen und von deſſen Eigenthüm-
lichkeiten mehr oder weniger beeinflußt werden, ſo iſt dies auch ſchon in
ihrer früheſten Jugend der Fall. Namentlich bedürfen die einen in der
Jugend Licht und freien Stand, um ſich geſund entwickeln zu können,
wie Fichte und Eiche; andere können lange Zeit und ohne Nachtheil Be-
ſchattung und Unterdrückung ertragen, um ſpäter, wenn ſie frei geſtellt
werden, doch noch zu kräftigem Wuchs ſich aufzuraffen, wie das in auf-
fallendem Grade der Tanne eigen iſt.

Bei den meiſten Baumarten iſt jedoch das erſte Lebensjahr von er-
heblichem Einfluß auf das ganze übrige Leben oder wenigſtens auf eine
lange Reihe von Jahren. Eine kräftige Samenpflanze, die auf paſſendem
Boden aus einem geſunden wohlausgebildeten Samenkorn hervorging, iſt
im folgenden Jahre zum Verpflanzen gut geeignet, wenn es einer Baum-
art angehört, welche ſo junge Verpflanzung erlaubt, oder das gerade
vorliegende Bedürfniß dieſe erheiſcht.

Auf der andern Seite iſt jedoch etwas nicht zu überſehen, was wahr-
ſcheinlich von den Walderziehern manchmal überſehen werden mag.

Man hat ſich für eine Saat den beſten, keimfähigſten Samen ver-
ſchafft, man hat ſich der Ueberzeugung hingegeben, daß der Boden, den
man damit beſäet hat, für die gewählte Holzart ganz der geeignete ſei
und ſiehe da, der Erfolg entſpricht ganz den Erwartungen, der Same
geht herrlich auf und im Herbſte ſteht das junge Heer in hoffnungerweckender
Kraft da, und man berechnet ſchon, wie hoch, wenn das ſo fort geht, etwa
in drei Jahren die Kultur ſein werde. Aber ſchon im zweiten Jahre
kommt es ganz anders. Der neue Trieb iſt äußerſt kümmerlich, und im
Herbſt zeigen ſich an den kurzen Trieben nur kleine dürftige Knospen und
im dritten Jahre ſchon gleichen die Bäumchen jungen Greiſen, denen man
kein langes Leben mehr prophezeien kann. Wir müſſen uns überzeugen,
daß der Boden der gewählten Holzart dennoch nicht zuſagt. Und doch
wuchſen im erſten Jahre die Pflänzchen ſo trefflich! Wir vergeſſen, daß
es damals nicht der Boden war, der ſie ernährte, ſondern der Nahrungs-
vorrath in den Samenlappen, welcher bei der einen Art beinahe allein
zu monatlanger Ernährung des Keimpflänzchen ausreicht, bei der andern
wenigſtens einen weſentlichen Beitrag zur Ergänzung des dem Boden an
ſich Mangelnden lieferte. Und in dem hier angenommenen Falle kam viel-
leicht noch hinzu, daß im Saatjahre während des Aufgehens und der
erſten Entwicklung des Samens eine beſonders günſtige Witterung herrſchte.

Es hat in früherer Zeit Naturforſcher gegeben, welche dieſe Betheili-
gung der Samenlappen an der Ernährung der Keimpflanze ſo ſehr über-
ſahen, daß ſie die voreiligſten Folgerungen machten. Sie ließen Samen
in ausgewaſchenem und ausgeglühtem Quarzſand, der mit deſtillirtem Waſſer
feucht erhalten wurde, keimen. Dadurch war dafür geſorgt, daß den Keim-
pflänzchen keine oder wenigſtens beinahe keine Nahrungsſtoffe von außen
zugeführt wurden. Als nun dennoch dieſe Samen nicht nur keimten, ſon-
dern auch in manchen Fällen ſich bis zur Blüthe entwickelten, ſo ſagten
ſie, daß die Pflanze das wunderbare Vermögen beſitze, aus dem Grund-
weſen des Waſſers alle die Stoffe zu bereiten, aus denen ſie beſteht.
Wir wiſſen es nun beſſer und lächeln um ſo berechtigter über den Irrthum,
als zu jenen Verſuchen große Samen gewählt worden waren, in denen
große Vorräthe von den gedeihlichſten Nahrungsſtoffen enthalten geweſen waren.

Es giebt, und gerade unter der Baumwelt, Pflanzen, deren Samen
allerdings gleich Anfangs an die Bodenernährung gewieſen, die nämlich
[150] ſo klein ſind, daß in ihnen kein weit reichender Nahrungsvorrath enthalten
ſein kann. Dies iſt namentlich bei einer Baumgattung der Fall, welche
zu den größten Bäumen zählt, nämlich bei den Pappeln, deren Same ſo
klein wie ein Sandkorn iſt. Daſſelbe iſt es mit den den Pappeln ganz
nahe verwandten Weiden. Hier muß der Boden ſogleich als Ernährer
eintreten, bei den am Waſſer wachſenden Weiden das Waſſer an den Ufern
der Lachen, in Buchten der Flüſſe und Bäche.

Bevor wir in der Betrachtung des Baumlebens fortfahren, müſſen
wir hier Einiges über die Ernährung der Pflanzen einſchalten. Wir be-
ſchränken uns aber dabei auf einige allgemeine Grundzüge, weil ein tieferes
Eingehen in dieſe Lehre uns unausweichlich in die Irrgänge eines noch
nicht überall vollſtändig aufgehellten Gebietes verlocken müßte. Obgleich
die Lehre von der Ernährung der Pflanzen ſeit 1840, wo Liebig durch
ſein berühmtes Buch^*) den Zankapfel unter die Landwirthe und Pflanzen-
phyſiologen warf, tauſende von Beobachtungen und Verſuchen ins Leben
gerufen hat, ſo iſt man doch auch heute noch über einige Grundfragen
im Zweifel.

Alle Stoffe, aus denen eine Pflanze zuſammengeſetzt iſt, müſſen von
ihr aus der Außenwelt aufgenommen ſein, mit Ausnahme desjenigen An-
theils, den ſie in den Samenlappen von ihrer Mutter erhielt, welche in
letzter Inſtanz doch ebenfalls denſelben Urſprung haben müſſen.

Gleichwohl finden wir dem äußern Anſcheine nach im Boden nichts
von alledem, was wir in der Pflanze finden, kein Stärkemehl, keinen
Zucker, kein Harz, kein Gummi, keine Pflanzenfaſer etc. Wir finden nur
die chemiſchen Elemente zu allen dieſen Dingen im Boden und es muß
daher die Pflanze die Befähigung haben, aus den Elementen jene Pflanzen-
ſtoffe zuſammenzuſetzen, was uns mit Nothwendigkeit zu der Annahme hin-
drängt, daß das bildende Pflanzenleben weſentlich in chemiſchen Vorgängen
beruhe.

Wenn wir eine Pflanze einäſchern, ſo bleibt bekanntlich im Vergleich
zu dem bekannteren Gewicht nur äußerſt Weniges übrig, was nicht verbrannt
iſt, die Aſche. Es zerfällt daher zunächſt die Pflanzenmaſſe in zwei Klaſſen,
[151] in verbrennliche und in unverbrennliche oder Aſchen-Be-
ſtandtheile. Jene entweichen in Gasform in die Luft, dieſe, in der
Pflanze vielfältig mit jenen verbunden, trennen ſich von ihnen und bleiben
feſt und unveränderlich zurück, obgleich wahrſcheinlich auch ſie alle in höhern
Hitzegraden gasförmig werden können. Immer bildet das Waſſer einen
bedeutenden, oft den bedeutendſten, Antheil an der Pflanzenmaſſe, bei
Spargel, Radischen, Rüben über neun Zehntel, bei friſchem Holz im
Durchſchnitt weniger als vier Zehntel.

An der Zuſammenſetzung dieſer Pflanzenbeſtandtheile betheiligt ſich
von den jetzt unterſchiedenen 61 chemiſchen Elementen^*) kaum etwa der
dritte Theil, und von dieſen am weſentlichſten Waſſerſtoff, Kohlenſtoff,
Sauerſtoff, Stickſtoff, Calcium, Silicium, Kalium, Natrium, Bittererde.

Alle dieſe Stoffe müſſen in wäſſriger Löſung oder in Gasform der
Pflanze dargeboten werden um von dieſer aufgenommen werden zu können,
da es dieſer, mit Ausnahme der Spaltöffnungen (S. 127) an allen Oeff-
nungen gebricht, die einen Zugang zu ihrem Innern vermitteln könnten.
Namentlich ſind die Saugwürzelchen keineswegs etwa als feine Saugröhr-
chen aufzufaſſen, ſondern ſie beſtehen vielmehr lediglich aus Zellen, welche
rings von einer zwar feinen aber doch ganz dichten Haut gebildet werden,
wie wir ſie früher kennen lernten (S. 99).

Daß und wie eine Flüſſigkeit durch eine dichte Haut hindurchdringen
könne, iſt erſt 1826 durch den Verſuch nachgewieſen worden und zwar von
dem franzöſiſchen Naturforſcher Joachim Dutrochet zu Chaveau bei
Chateau-Regnault. Dieſer wurde dadurch der Entdecker eines allgemein
geltenden und alſo höchſt wichtigen Naturgeſetzes, welches er Endosmoſe
nannte (mit einem ergänzenden Gegenſatze: Exosmoſe), wofür aber in
neuerer Zeit die Benennung Diffuſion, die allerdings bezeichnender iſt,
eingeführt wird. Das Weſen der Diffuſion beſteht darin, daß zwei
Flüſſigkeiten von verſchiedener Dichtigkeit (z. B. Gummiwaſſer und reines
Waſſer), welche von einander durch eine dünne organiſche Haut getrennt
ſind, ſo lange durch dieſe Haut hindurch zu einander übertreten (diffundirt
werden), bis beide gleich dicht ſind, wonach alsdann die Diffuſion aufhört.

Man nimmt nun an und darf wohl annehmen, daß die Zellen der
aufſaugenden Wurzeln eine Flüſſigkeit enthalten, welche eine andere
Dichtigkeit hat als das Bodenwaſſer. Dadurch wird die Diffuſion oder
Endosmoſe eingeleitet und von den äußerſten aufſaugenden Zellen auf die
mehr nach innen liegenden Zellen übertragen, da natürlich auch zwiſchen
dieſen und jenen eine Dichtigkeitsverſchiedenheit des Zellſaftes vorhanden
ſein muß. Es beruht demnach das Einſaugungsvermögen der Wurzel
auf einem ununterbrochenen, von Zelle zu Zelle fortſchreitenden Aus-
gleichen der Säftedichtigkeit und auf daran ſich nothwendig anſchließender
fortwährenden Störung der Ausgleichung.

Man kann den Vorgang der Endosmoſe leicht durch einen Verſuch
kennen lernen.

Einen gewöhnlichen Lampencylinder, deſſen eine Oeffnung mit dünner
Schweinsblaſe luftdicht und ſtraff verſchloſſen iſt, füllt man etwa zur
Hälfte voll Waſſer, welchem man durch etwas Zucker, Kochſalz, Gummi
oder ſonſt einen löslichen Stoff eine größere Dichtigkeit gegeben hat. Zu-
gleich giebt man noch etwas von einem färbendem Stoff hinzu (der na-
türlich vollkommen löslich ſein muß), um die Wirkung der Endosmoſe
beſſer wahrnehmen zu können. Den Glascylinder ſtellt man nun in ein
Glas mit Waſſer, ſo daß nun alſo auf der einen Seite der Schweins-
blaſe ſich z. B. hellroth gefärbtes Gummiwaſſer, auf der andern reines
Waſſer, alſo zwei Flüſſigkeiten von verſchiedener Dichtigkeit, befinden.

Nach kurzer Zeit wird man die Flüſſigkeit in dem Cylinder ſteigen
ſehen und am Ende des Experimentes hat man innerhalb und außerhalb
deſſelben eine Flüſſigkeit von gleicher Färbung und gleichem Geſchmack —
mit einem Worte von gleicher Dichtigkeit. Je größer, bis zu einem ge-
wiſſen Grade, die Dichtigkeitsverſchiedenheit der beiden Flüſſigkeiten iſt,
deſto lebhafter findet die Endosmoſe ſtatt. Die weniger dichte wird von
der dichteren mit einer gewiſſen Kraft durch die Haut hindurchgezogen,
während nur ein geringeres Maaß von der dichteren zu der weniger dichten
übertritt. Hierauf beruht es, daß der Gärtner ſaftige Stecklinge erſt
etwas abwelken läßt, ehe er ſie ſteckt, d. h. er veranlaßt, daß das Zellen-
gewebe des Stecklings und namentlich auch an der Schnittfläche einen
Theil ſeines Waſſergehaltes verdunſtet, wodurch der zurückbleibende Theil
[153] verdichtet und alſo geeigneter wird, die Endosmoſe, die Waſſeraufnahme
aus dem Boden, einzuleiten.

Die ſich hierbei von ſelbſt aufdrängende Frage, ob hierbei die Pflanze
nicht genöthigt ſei, alles Mögliche unfreiwillig aufzunehmen, hat natürlich
alsbald zu Proben veranlaßt, deren Ergebniſſe noch zu keiner allgemein
angenommenen Entſcheidung der Frage geführt haben; jedoch ſprechen ſehr
viele Beobachtungen dafür, daß die Wurzel gleichzeitig in dem ihr darge-
botenen Waſſer gelöſte Stoffe nicht in gleichem Mengenverhältniß auf-
nimmt, mithin mit einer gewiſſen Auswahl zu verfahren ſcheint.

Nicht weniger legt ſich uns die Frage nahe, ob die Pflanzenwurzel,
wenn die Endosmoſe die die Wurzeleinſaugung vermittelnde Kraft ſein
ſoll, dann nicht auch nothwendig Etwas in den Boden ausſcheiden müſſe.
Nach dem Geſetz von Dutrochet muß dieſes allerdings folgerichtig ange-
nommen werden und dieſe Wurzelausſcheidung würde nach Dutrochet
Exosmoſe zu nennen ſein, denn dieſe Bezeichnung giebt er der zweiten
Hälfte der Erſcheinung, dem Austreten der dichteren Flüſſigkeit, während
unter Endosmoſe von ihm das Eintreten der dünneren im engeren Sinne
verſtanden wird. Auch hierüber iſt durch Experimente viel und lange
beobachtet worden, mit theils bejahenden, theils verneinenden Reſultaten.
In neueſter Zeit wird namentlich durch Liebig die Anſicht verfochten,
daß durch Wurzelausſcheidung ſich die Pflanze die Stoffe des Bodens vor
deren Aufnahme gewiſſermaßen erſt chemiſch zubereite, was nicht anders
als durch Exosmoſe geſchehen kann.

Aus alledem möge für uns hier ſo viel hervorgehen, daß die Pflanzen-
ernährung ſozuſagen ein viel feinerer, mit viel einfacheren Stoffen ver-
fahrender Vorgang ſei, als die Ernährung der Thiere. Was wir in
dieſem Buche hierüber noch weiter aufnehmen dürfen, ohne zu tief in
die Pflanzenphyſiologie uns zu verſenken, ſoll auf den folgenden Seiten
gehörigen Ortes eingeſchaltet werden.

Bis zum eintretenden Froſt iſt nun unſere Samenpflanze je nach
der Gunſt des Bodens und der Witterung mehr oder weniger kräftig
herangewachſen und hat ſich durch Knospenbildung das Wiedererwachen
und Fortwachſen im kommenden Jahre geſichert.

Auf die Geſtalt des jungen Bäumchens hat namentlich auch deſſen
Umgebung einen großen Einfluß, ob dieſe entweder durch „verdämmende“
[154] Nachbarſchaft ſeine freie Entfaltung hemmte, oder ob ſie ihm einen ange-
meſſenen Schutz vor austrocknender Wärme und Luft und vor zu viel
Licht gewährte, oder endlich ob in Ermangelung dieſes Schutzes das
junge Bäumchen durch Hitze und Trockenheit kümmerte oder gar zu Grunde
ging. Daher iſt die Bodenbekleidung in den „Kulturen“, ſo nennt der
Forſtmann die durch Saat oder Pflanzung angebauten Flächen, von ſo
großer Bedeutung und hier zeigen ſich die verſchiedenen Baumarten ſehr
ungleich in dem höheren oder geringeren Grade, in welchem ſie durch die
Waldunkräuter leiden oder ſogar deren Schutz bedürfen. Nicht ſelten muß
der Forſtmann für ſeine Holzſaaten wenigſtens theilweiſe die Waldunkräuter
entfernen und anſtatt einer Vollſaat muß er dann Streifen- oder
Platz-Saaten anwenden.

Wir verlaſſen nun das junge Bäumchen und ſetzen unſere Betrach-
tung des Baumlebens erſt wieder fort, wenn es zu einem großen Baume
erwachſen iſt. Nur Einiges wollen wir über den dazwiſchen liegenden
Zeitraum noch hinzufügen; zunächſt daß derſelbe nicht nur bei den ver-
ſchiedenen Arten, ſondern auch bei einzelnen Bäumen oder ganzen Be-
ſtänden einer Art ſehr verſchieden iſt, wobei natürlich der Boden von
maßgebendem Einfluſſe iſt. Ferner erinnern wir uns jetzt an das, was
wir auf S. 13 über den Baum hinſichtlich ſeines individuellen Abſchluſſes
geſagt haben. Wir konnten bei den meiſten Pflanzen, am allerwenigſten
bei den Bäumen, nicht wie bei den Thieren ſagen, ſie ſei nun fertig und
„ausgewachſen.“ Von zwei gleich alten Eichen kann die eine, die auf
gutem Boden ſteht, noch ganz den Eindruck eines jugendlich kräftigen,
immer noch in bedeutendem Maße zunehmenden Baumes machen, während
die andere, in ſchlechtem Boden, bereits den Eindruck des Alters macht.

Man bezeichnet es gewöhnlich als einen bemerkenswerthen Lebens-
abſchnitt, wenn der Baum anfängt zu blühen und Früchte zu
tragen, was keineswegs immer um ſo früher geſchieht, je fruchtbarer
der Boden iſt. Im Gegentheil ſieht der Forſtmann ein frühes Samen-
tragen gewöhnlich als ein Zeichen zu frühen Alterns an, was namentlich
bei der Lärche oft eintritt, wenn ſie auf ungünſtigem Boden ſteht. Ein
ſehr fruchtbarer Boden hat in der Regel mehr eine üppige Maſſenzunahme
des Baumes als eine Blüthenentwicklung zur Folge, und letztere beginnt in
der Regel erſt, wenn der Baum ſeinem möglichen Umfange bereits nahe iſt.

Wenn in der erſten Jugend die Pflanzendecke des Waldbodens einen
weſentlichen Einfluß auf deſſen Entwicklung und Geſtaltung hat, ſo üben
ſpäter die heranwachſenden Bäume gegen einander ſelbſt einen großen
Einfluß aus.

Namentlich bei Vollſaaten, beſonders wenn der Same recht gut auf-
gegangen iſt, bilden die heranwachſenden Bäumchen unter ſich in einigen
Jahren ein ſo dichtes Gedränge, daß ſie einander ſelbſt hinderlich werden.
Namentlich bei den Nadelhölzern, wenn ſie etwa 4—5 Fuß hoch geworden
ſind, iſt es dann gar nicht möglich hindurchzukommen, und man nennt
eine Fichtenkultur nun nicht mehr ſo, ſondern ein Dickicht, nachdem ſie
vorher eine Schonung geheißen hatte.

Es verſteht ſich von ſelbſt, daß dieſe ſich drängende junge Schaar
gar nicht einmal Raum dazu hat, daß alle Einzelnen zu gedeihlichem
Wachsthum kommen können. Der Forſtmann muß für Platz ſorgen. Er
kann dies nur durch Herausnehmen des Zuviel bewerkſtelligen; entweder
durch Herausheben, um die herausgehobenen Bäumchen zu „Pflanzkulturen“
zu verwenden, oder durch Heraushauen.

Man darf hier nicht etwa den anſcheinend ganz zweckmäßigen Vor-
ſchlag machen, daß man doch lieber gleich zu Anfang nicht mehr Samen
ausſtreuen ſollte, als man Bäumchen haben will. Daß dies ſelbſt bei
Saaten nicht zuläſſig ſein würde, begreift ſich leicht, weil immer theils
eine Menge Samenkörner nicht aufgehen, theils viele junge Pflänzchen
in den erſten Lebensabſchnitten zu Grunde gehen; aber ſelbſt bei Pflanz-
kulturen muß man immer viel dichter, alſo viel mehr ſelbſt bereits
3—4 Fuß hohe Bäumchen pflanzen, als man auf der Fläche nachher
Bäume haben will, weil ſelbſt von dieſen viele theils verkümmern und
abſterben, theils krüppelhaft wachſen und beſeitigt werden müſſen. Bei
den ſogenannten reinen Beſtänden, d. h. denen, welche nur aus einer
Holzart beſtehen und welche faſt nur von Nadelhölzern erzogen werden,
kommt noch ein wichtiger Grund hinzu, weshalb man ſie gleich von
Jugend an in „dichtem Schluß“, d. h. in den Kronen dicht aneinander
gedrängt, erzieht, welcher von der Lebens- und Bildungsweiſe der Bäume
abhängig iſt. Sehr weitläufig ſtehende Bäumchen würden, da ſie rings
um ſich einen großen Luftraum zu ihrer Ausbreitung haben, geneigt ſein
mehr breit in die Aeſte als ſchlank in die Höhe zu wachſen. Letzteres
[156] muß aber ſtattfinden, wenn ſie ſich gegenſeitig am Wachſen in die Aeſte
hindern und ihnen nur nach oben das Wachsthum freiſteht.

Hierneben iſt noch zu bemerken, daß ſehr „räumlich“, d. h. weit
von einander ab, geſtellte Pflänzlinge lange Zeit alljährlich würden aus-
geäſtet werden müſſen, um ſie zum Höhenwuchs zu zwingen. Dieſes
Ausäſten beſorgt der dichte Schluß von ſelbſt, indem die unten im dichten
Schatten ſich drängenden Aeſte bald abſterben und abbrechen, was der
Forſtmann „reinigen“ nennt.

Das Licht- und Luftbedürfniß zieht die im Schluß ſtehenden Bäum-
chen geradezu aufwärts und der Forſtmann, der nun daran denken muß,
hier Platz zu ſchaffen und das Gedränge zu lichten, muß ſeine Wald-
arbeiter gut anweiſen, welche und wieviel Bäumchen ein Opfer der ſtehen-
bleibenden werden ſollen. Als Hauptregel drängt ſich hier gewiſſermaßen
von ſelbſt auf, daß man die im Wuchs zurückbleibenden heraushaut und
die „wüchſigeren“ ſtehen läßt.

Wann dieſes Lichten eines Dickichts anzufangen habe, wie oft es zu
wiederholen ſei, wie viel herauszuſchlagen ſei, um einerſeits die nöthige
Freiheit zu ſchaffen, andrerſeits aber auch die Bäumchen nicht zu „licht“
zu ſtellen — das iſt dem erfahrenen Ermeſſen des Förſters anheim gegeben,
wie überhaupt die „Durchforſtungen“ — der Kunſtausdruck für dieſe
Maßregel des Waldbaues — zu denjenigen Obliegenheiten der Forſt-
bewirthſchaftung gehören, welche die meiſte Umſicht erheiſchen und über
die ſich am wenigſten eine feſte Regel aufſtellen läßt.

So iſt unter mehrmaligen Durchforſtungen und während ſich die
Bäumchen des Dickichts von ihren unteren Aeſten gereinigt haben, allmälig
die „Altersklaſſe“ des „Stangenholzes“ herangekommen, ſo genannt
wahrſcheinlich deshalb, weil die Bäumchen — beſonders die Nadelhölzer —
nun bereits anſehnliche, bis 3 oder 4 Zoll am unteren Abſchnitt ſtarke
hohe Stangen geben, während die Bäumchen, welche aus dem Dickicht
herausgenommen wurden, höchſtens zu Bohnenſtangen dienten.

Inzwiſchen hat ſich der Stamm immer mehr im Gegenſatz zum
Wipfel ausgebildet und unter mehrmaliger Durchforſtung ſind die bei-
ſammenſtehend belaſſenen jungen Bäume in immer lichteren Schluß
gekommen und haben dadurch, weil jedem der gleiche nöthige Raum ge-
boten wurde, auch im Wuchs immer mehr Gleichheit angenommen. Doch
[157] iſt dabei immer dafür geſorgt worden, daß der junge Beſtand in den
Wipfeln immer im Schluß bleibt. Wurde dieſer zu dicht und begann
aufs neue der Wettkampf um Platz und Licht und Luft, ſo erfolgt wieder-
um eine Durchforſtung, bis allmälig zuletzt nur ſo viel Bäume ſtehen
bleiben, als — wenn ein ſolcher beabſichtigt iſt — zu einem geſchloſſenen
Hoch- oder Baumwalds-Beſtande erforderlich ſind, der dann bis zum
Haubarkeits-Alter ſtehen bleibt, d. h. bis zu der Zeit, wo der
Beſtand dasjenige Alter erreicht hat, von welchem ab kein erheblicher
Zuwachs mehr zu erhoffen iſt und welches bei den verſchiedenen Baum-
arten verſchieden iſt.

Wir haben jetzt das allmälige Heranwachſen des Bäumchens zum
Baume Schritt für Schritt verfolgt, wir lernten eine angeſäte oder ange-
pflanzte Waldfläche der Zeitfolge nach zunächſt Kultur, Schonung, dann
Dickicht, Stangenholz benennen, bis zuletzt — und wir wurden dabei
unvermerkt von einem Nadelholzbeiſpiele feſtgehalten — ein reiner Hoch-
waldsbeſtand fertig war, was z. B. bei der Fichte durchſchnittlich nach
80 Jahren, das ungefähre Haubarkeitsalter der Fichte, der Fall iſt.

Dieſe kurze Bemerkung über das Alter der Haubarkeit einer Baum-
art (die „Umtriebszeit“), könnte vielleicht bei meinen Leſern und Leſerinnen
einigen Zweifel hervorrufen, da ja doch nicht leicht eine Perſon 80 Jahre
hindurch einen aufkeimenden und heranwachſenden Beſtand beobachten
kann, um obendrein aus vielen ſolchen Beobachtungen das durchſchnittliche
Haubarkeitsalter zu beſtimmen. Der Zweifel wird ſchwinden, wenn wir
uns an die Jahresringe und an die Länge der Jahrestriebe erinnern
(S. 68 u. 90). Zählt man an einem gefällten alten Baume eines Be-
ſtandes 80 Jahresringe und findet man die jüngſten Triebe noch anſehn-
lich lang, die letzten Jahreslagen auch noch nicht auf ein Minimum
reducirt und die Stämme nicht kernfaul, ſo wäre der Beſtand noch nicht
haubar geweſen, weil er noch einigen Zuwachs erwarten ließ. Es leuchtet
ein, daß aus vielen ſolchen Unterſuchungen für jede beſonders beſchaffene
Lage und Gegend ſich das Haubarkeitsalter jeder Holzart annähernd ſicher
beſtimmen läßt.

Das Leben des Baumes, welches unter der Gewalt ſo mancherlei
Einflüſſe ſteht, giebt in dieſer langen Zeit dem Forſtmann unausgeſetzt
Stoff zu wachſamer Sorge und gar nicht ſelten zu einſchreitenden Maß-
[158] regeln, wenn eine unvorhergeſehene Wendung der Dinge eintrat, Schnee-
druck, Duftanhang, Windbruch, Sonnenbrand, Inſektenfraß in den Lebens-
verlauf der Beſtände ſtörend eingriff. Ja zuweilen iſt es nichts von
alledem, was ihn nöthigt ein junges Stangenholz oder ſelbſt ein Dickicht
abzuhauen, weil im Boden die Wurzeln vielleicht eine undurchlaſſende
oder ſonſt eine feindſelige Schicht erreicht haben, welche plötzlich das
freudige Wachsthum unterbricht und es rathſam erſcheinen läßt, eine
andere Holzart anzubauen, welche dieſem ſchädlichen Einfluſſe weniger
unterworfen iſt.

Wir begreifen nun beſſer eine Stelle in unſerem erſten Abſchnitte
(S. 7), welche uns ſagte, daß das Amt eines Förſters auch ſeine Sorgen
und Bekümmerniſſe hat.

Nachdem wir nun in Gedanken den Baum vor uns heranwachſen
ließen, müſſen wir nun ſehen, wie ſich das Leben in ihm regt und bewegt,
wie es alljährlich Neues entfaltet und geſtaltet. Wir treten darum an
irgend einen erwachſenen Baum heran und laſſen uns von der erfahrenen
Wiſſenſchaft erzählen, was in ihm und äußerlich an ihm vom erſten
Frühjahrserwachen an bis zum Eintritt des Winters geſchieht.

Wir wählen eine Buche in einem Laubholz-Mittelwalde, d. h. einem
aus verſchiedenen Laubholzarten in der Weiſe zuſammengeſetzten, daß hohe
und alte Bäume in weitläufiger Stellung ein dichtes Unterholz überragen.

Der Schnee iſt ſchon ſeit einigen Wochen beſeitigt und auf ent-
blößteren Stellen ſproſſen auch ſchon die erſten Spitzchen von allerhand
Waldkräutern hervor. Wann, d. h. in welchem Monate und in welcher
Woche des Monates dies ſei, hängt von dem Wetter ab, welches das
Amt der Schlüſſel verwaltet, zu binden und zu löſen das der Befreiung
harrende Baumleben.

Während des Winters war Alles ſtill im Baume, wenigſtens hat
man durch Beobachtungen nicht das Gegentheil gefunden. Das Holz iſt
zwar nicht ſaftlos und trocken; im Gegentheil im todten Winter gefälltes
Holz gehört zu dem ſchwerſten und waſſerreichſten.

Ob bei ſtrenger Kälte der Saft in den Bäumen ſich in gefrorenem
Zuſtande befinde, iſt oft beſtritten und oft behauptet worden und wird
beides wohl jetzt noch. Daß man die Holzgefäße während großer Kälte
gefällter Bäume deutlich mit zu Eis erſtarrtem Safte erfüllt fand, wollen
[159] Viele nicht als einen Beweis anſehen, weil dieſe Erſtarrung auch erſt
nach dem Zerſpalten des Stammes ſtattgefunden haben könne, wie ja
bekanntlich tief unter den Gefrierpunkt erkaltetes Waſſer, ſo lange es in
vollkommener Ruhe ſich befindet, flüſſig bleibt, aber in dem Augenblicke,
wo es erſchüttert wird, ſofort zu Eis erſtarrt.

Daß hohe Kältegrade einen Einfluß auf die Bäume ausüben, beweiſen
die Froſtriſſe, deren im Namen ausgedrückter Urſprung jetzt wohl nicht
mehr bezweifelt werden kann. Die Stämme ſpringen dann in einem oft
viele Ellen langen Riſſe auf, welche meiſt ſpäter wieder vernarben. Dieſe
Froſtriſſe entſtehen plötzlich und Viele wollen den damit verbundenen
Knall gehört haben. Jedoch ſind die erwähnten Vernarbungen früherer
Riſſe wohl in vielen Fällen die Ausheilungen von Blitzſchlägen, von
welchen die Bäume oft getroffen werden.

Der nöthige Temperaturgrad des Bodens und der Luft, an welchen
der Beginn der Saftbewegung im Baume gebunden iſt, zeigt ſich für die
verſchiedenen Holzarten verſchieden, was ſich ſchon äußerlich durch die
verſchiedene Ausſchlagszeit ausſpricht, wenn ſchon natürlich lange vor der
Entfaltung der Knospen die Wurzel ihr Geſchäft der Nahrungsaufnahme
beginnt.

Das Erwachen des Baumlebens im Saftſteigen iſt ſchon von Alters
her als der Markſtein des Frühlingseintrittes angeſehen worden und eine
Menge alter Volksſprüche beziehen ſich auf denſelben. Es iſt dabei der
Baum nicht als Ganzes thätig, indem zu ſeiner Zeit auch am Abhiebe
der Wurzelſtöcke, die in der vorausgegangenen Winterszeit abgehauen
wurden, der Saft in Maſſe hervorquillt, alſo hier die allein im Boden
zurückgebliebene Wurzel die Nahrungsaufnahme vollzieht, als wenn ſie
ihren Stamm noch trüge. Dieſe Erſcheinung iſt ſehr geeignet, die Zeit
des Eintretens des Saftſtromes zu beſtimmen, vorausgeſetzt daß ſie
in ſolchen Wurzelſtöcken dieſelbe wie in ſtehenden Bäumen und nicht
vielmehr durch den gewaltſamen Lebenseingriff des Fällens geſtört
worden iſt.

Hier muß noch einer auffallenden Erſcheinung ähnlicher Natur gedacht
werden, woraus ebenfalls eine partielle Bewegung des Saftes hervorzu-
gehen ſcheint; man beobachtete nämlich, daß ein einzelner Zweig, welchen
man während des Winters durch eine Oeffnung am Fenſter in ein
[160] geheiztes Zimmer hereingezogen hatte, die Knospen öffnete und ſich be-
laubte, während draußen der Baum übrigens in der Winterruhe blieb.

Von der reichlichen Fülle des Saftſtromes kann man ſich leicht über-
zeugen, wenn man kurz vor dem Eintritt deſſelben einem Baume einen
ſeiner unterſten nicht zu ſtarken Aeſte bis auf einen kurzen Stummel
abſägt, indem dann in den Stunden des lebhafteſten Saftſtroms eine
förmliche Quelle von Frühjahrsſaft aus der Wunde herabträufelt.

Unter dem Namen des „Thränens“ iſt der Saftſtrom von der
Weinrebe längſt bekannt und hier ſchon 1727 von Stephan Hales
ſeine treibende Gewalt gemeſſen worden. Durch eine aufgeſteckte doppelt
gekrümmte in der Biegung mit Queckſilber gefüllte Barometerröhre fand
er, daß der Saftſtrom dem Druck einer Queckſilberſäule von 38 Zoll die
Waage hielt, alſo den Druck der Atmoſphäre überwand.

Dieſe Gewalt des emporſteigenden Saftſtroms ſchien eine treibende
oder eine hebende Kraft vorauszuſetzen, die man lange Zeit an ver-
ſchiedenen Stellen des Baumes und ſelbſt des Bodens vergeblich ſuchte,
bis man in neuerer Zeit in der uns bereits bekannten Endosmoſe wenig-
ſtens den hauptſächlichſten Grund dieſer Erſcheinung gefunden hat. Doch
iſt anzunehmen und zum Theil auch bereits nachgewieſen, daß hier nicht
blos Wärme und Licht, ſondern auch andere Kräfte mitwirken mögen.

Es giebt viele Beobachtungsreihen über die Zeit des beginnenden
Saftſtroms, die jedoch nach der Lage des Beobachtungsortes und auch
nach der Witterung des Beobachtungsjahres nur ſchwankende und daher
auf Mittelwerthe zu berechnende Ergebniſſe lieferten. In Prag z. B. hat
Fritzſch das Ende der Winterruhe der Bäume, die er weſentlich nach
dem Safteintritt beſtimmte, in der Mitte des März gefunden und rechnet
genauer ausgedrückt die Dauer der Vegetationsperiode vom 11. März bis
zum 10. November, alſo auf 245 Tage oder faſt doppelt ſo lange als
die Zeit der Winterruhe. Der erforderliche Wärmegrad, der an den
verſchiedenen Orten und zu verſchiedenen Jahren ſehr verſchieden ſein
kann, verſchiebt natürlich die Zeit des Safteintritts.

Wenn man den vollkommen waſſerhellen und in den meiſten Fällen
auch geſchmackloſen Frühjahrsſaft chemiſch unterſucht, ſo zeigt er ſich von
dem Bodenwaſſer ſehr verſchieden; er muß alſo innerhalb des Baumes
bereits eine Veränderung erlitten haben. Er enthält in verſchiedenen
[161] Verhältniſſen Gummi, Dextrin und Zucker. Seinen Reichthum an
organiſchen Subſtanzen kann man leicht daraus abnehmen, daß auf
den Schnittflächen der Stöcke kurz vorher gefällter Bäume der heraus-
quellende Frühjahrsſaft an der Luft in Fäulniß übergeht und meiſt eine
mennigröthliche Farbe und rahmartige Conſiſtenz annimmt.

Dieſe Bereicherung erfährt der aus dem Boden aufgenommene Früh-
jahrsſaft durch die in den Zellen des Holzkörpers der Wurzel, des Stammes
und der Zweige, beſonders in den Markſtrahlenzellen aus vorigem Jahre
aufgeſpeicherten Stoffe, unter denen Stärkemehl der wichtigſte und
reichlichſte iſt. Zur Verflüſſigung dieſer feſten Reſervenahrung iſt die
aus dem Boden in die Wurzel eingetretene und in dieſer von Zelle zu
Zelle aufwärts gedrungene Flüſſigkeit dadurch beſonders geeignet, daß ſie
reich an Kohlenſäure iſt, außer welcher ſie aufgelöſte Bodenſalze enthält.

Das von den Wurzelſpitzchen endosmotiſch aufgeſogene Waſſer gelangt
ſofort in die Axe derſelben, welche aus geſtreckten, alſo leitenden Zellen
und Gefäßen beſteht und ſich ſchon in den feinſten Wurzelverzweigungen
als ein centraler Holzkörper der Rinde gegenüberſetzt. Da alle Wurzel-
verzweigungen unter ſich und mit dem Stamm und dieſer wieder mit der
Verzweigung der Krone in unmittelbarem Zuſammenhang ſtehen, ſo ge-
ſchieht die Verbreitung des rohen Nahrungsſaftes, wie man den Früh-
jahrsſaft auch nennt, im ganzen Holzkörper ſehr ſchnell. Im Anfange
beſchränkt ſich dieſe Saftleitung auf den Splint (S. 108), erſtreckt ſich
aber zuletzt auf den geſammten Holzkörper.

Wir ſchalten hier die Betrachtung der Fig. XXI. ein, welche ein
ſehr kleines Stückchen Buchenholz in etwa 200 maliger Vergrößerung dar-
ſtellt, um das feine Holzgewebe mit ſeinen zahlloſen unendlich kleinen
Räumen kennen zu lernen, in denen der Saft von Zelle zu Zelle vor-
wärts dringt. Wir unterſcheiden darin zweierlei Grundorgane: Zellen,
p, pr und m, und Gefäßeg, und zwar von erſteren drei verſchiedene
Abänderungen. Zunächſt unterſcheiden wir kurze und geſtreckte Holz-
zellen; jene bilden das ſogenannte Holzparenchym,pp, und die Mark-
ſtrahlenm m m in welchen Stoffe gebildet und umgebildet werden und
in denen man daher auch Stärkemehl während der Winterruhe findet;
dieſe, die geſtreckten Zellen pr, heißen auch Prosenchymzellen und
dienen vermöge ihrer geſtreckten Geſtalt zur Saftleitung. Beide haben
Roßmäßler, der Wald. 11
[162] häufig getüpfelte Zellenwände, d. h. dieſe haben punktförmige unverdickt
gebliebene Stellen, in denen die übrigens verdickte Zellenwand für Flüſſig-
keiten leicht durchdringbar bleibt. Von den Längsdurchſchnitten der Scheide-
wände von je zwei benachbarten Zellen ſind beiſpielsweiſe vier mit q q q q

bezeichnet und von dieſen haben die beiden zumeiſt lings liegenden ſolche
Tüpfel und erſcheinen dadurch perlſchnurförmig.

Am meiſten in die Augen fallend obſchon am kleinſten ſind die Zellen
der Markſtrahlen,m m m (zwei weitere Markſtrahlen fallen in das
Innere des Bildes und konnten daher am Rande nicht bezeichnet werden).
Die Zellen der Holzmarkſtrahlen erſcheinen auf dem ſenkrechten Quer-
ſchnitte immer rund und geben den Markſtrahlen eine Aehnlichkeit mit
den alten Kirchenfenſtern mit kleinen runden Scheiben, namentlich bei der
Eiche und Buche, — welche dicke und feine Markſtrahlen zugleich haben
(S. 89) — die dickeren, deren wir zwei an unſerer Figur ſehen. Dieſe,
[163] in der Längsrichtung des Markſtrahls nur wenig oder nicht geſtreckten,
echten Parenchymzellen ſind, wie wir dies bereits wiſſen, die hauptſäch-
lichen Bildungsſtätten der Stärkemehlvorräthe für die folgende Vegeta-
tionsperode.

Zwiſchen den Zellen des Holzes vertheilt ſehen wir nun ferner die
Geſäßeg, und zwar getüpfelte Gefäße, deren 5 theilweiſe auf unſer
Bild fallen, von denen 2 (rechts) mit ihren Enden aneinander ſtoßen und
durch eine ſchräge Scheidewand getrennt ſind.

In allen dieſen Grundorganen des Holzgewebes unſerer Buche wie
aller Bäume ſteigt der rohe Nahrungsſaft aufwärts, denn es iſt dieſes,
was lange von Einigen beſtritten wurde, auch in den Gefäßen der Fall.
Durch die Tüpfel der Zellen- und Gefäßwände wird die Saftleitung
ſehr gefördert, indem die Endosmoſe durch unmittelbares Eintreten des
Saftes aus einem Grundorgan in das andere unterſtützt wird, weil
die Tüpfel wenigſtens zum Theil durch Verflüſſigung (Reſorption) zu
wirklichen Löcherchen oder Spaltchen werden.

Bedenken wir, daß ein Kubikzoll Buchenholz aus vielen Tauſenden
von Zellen beſteht, und in den meiſten Zellen eine Menge Tüpfel ſind,
ſo müſſen wir ſtaunen über die millionenfache Zertheilung des Saftſtromes
und wir ahnen die Feinheit im Detail dieſer mit ſo großer Gewalt ſtatt-
findenden Bewegung.

Indem der Saft aufwärts ſtrömt, beladet er ſich je höher er kommt
immer mehr mit der ſeiner harrenden Reſervenahrung vom vorigen Jahre,
die er auflöſt, und iſt daher je höher wir ihn abzapfen, wir kennen das
ſüße Birkenwaſſer, deſto reicher an aufgelöſten Stoffen.

In den vorjährigen Trieben angelangt tritt er an die unteren Enden
der Knospen, in deren Axe (S. 67. Fig. V. 1* 2* 3* 4*) er auf ein
ſehr kleinzelliges Markgewebe trifft, deſſen Zellen vollgeſtopft ſind von
aſſimilirten Stoffen, unter denen Proteinſtoffe vorwalten, jene wich-
tigen ſtickſtoff- und ſchwefelhaltigen Verbindungen, ohne welche keine Neu-
bildung im Pflanzenkörper ſtattzufinden ſcheint.

Die Lehre vom Baumleben hat hier Manches noch nicht vollſtändig
aufgehellt. Namentlich iſt es noch unbekannt, welche Wechſelwirkung
zwiſchen den proteinreichen Stoffen der innern Knospentheile und des
ankommenden Frühjahrsſaftes beſteht und ob wirklich die Entfaltung der
11*
[164] Knospen ohne Betheiligung des letzteren ſtattfindet oder wenigſtens be-
ginnt, was durch den auf S. 159 angeführten Fall eines ſelbſtſtändig
ausſchlagenden in ein warmes Zimmer gezogenen Zweiges wahrſcheinlich
gemacht wird.

Nachdem ſpäter die Blätter ſich vollſtändig entfaltet haben, hört der
mächtige Strom des Frühjahrsſaftes auf, wenn es nicht vielleicht richtiger
iſt zu ſagen: er ſetzt ſich mit dem Verbrauch durch die Blätter in’s Gleich-
gewicht; denn daß die Wurzel nicht aufhört Bodenwaſſer aufzunehmen
und ſtammaufwärts zu ſchicken erhellt aus dem Verdorren der Baum-
kronen bei lange anhaltender Wärme und Trockenheit.

Doch wir kehren nun vorbereitet zu den Erſcheinungen des Baum-
lebens vom erſten Erwachen an zurück.

Es beginnt nun in den Knospen ein reges Bildungsleben und wir
wiſſen es ſchon, daß in ihnen der neue Trieb mit allen Blättern, oder
wenigſtens ein guter Theil davon, bereits vorgebildet als kleine Anfänge
vorhanden iſt (S. 65 f.).

Namentlich an der Buche ſieht das kundige Auge ſchon vor dem
erſten Aufbrechen der Knospen, wenn daſſelbe eben ganz nahe bevorſteht,
eine Veränderung, die recht eigentlich in einer Summirung vieler faſt
unſichtbar kleiner Sümmchen beruht. Die großen ſpindelförmigen vom
Triebe weit abſtehenden Knospen der Buche (S. 60. III. Fig. 9) ver-
mögen durch ihr Anſchwellen einem aus der Ferne geſehenen Buchen-
beſtande eine bemerkbare Füllung und Färbung zu geben.

Die Art und Weiſe wie die jungen Blättchen in der Knospe unter-
gebracht und dabei verſchiedentlich zuſammengefaltet und gewunden waren,
bedingt nun eine große Manchfaltigkeit der Bilder, welche die ſich ent-
wickelnden Knospen darbieten. Dabei ſpielen die, vielen Bäumen eigenen,
bereits erwähnten Nebenblättchen eine nicht unbedeutende Rolle, was
z. B. auch bei der Buche der Fall iſt.

Sie zeigt uns zugleich durch ihre Knospenentfaltung, daß am Triebe
die Blätter (wenn ſie nicht gegenſtändig ſtehen) ſtets in Schraubenlinien
geſtellt ſind, ſo wenig dies auch nachher, nachdem der Trieb mit ſeinen
Blättern in ſeiner ganzen Länge hervorgetrieben iſt, noch auffällt. Eine
Buchenknospe bildet nach dem Aufbrechen der Knospe einen zierlichen
Trichter, gebildet durch die Spiralſtellung an dem noch ganz kurzen Triebe.
[165] Dieſer Zuſtand währt aber nur kurze Zeit, indem der ſich ſtreckende Trieb
die Blätter aus einander zieht und ſich dieſe dann ſchnell nach zwei
Seiten wenden, ſo daß ſie in einer Ebene liegen.

Wir ſehen dieſe Entwicklungsweiſe der Buchenknospe in Fig. XXII.
und vergleichen damit die der Bergahornknospe als der eines Baumes
mit kreuzweiſe gegenſtändigen Knospenſchuppen und Blättern, Fig. XXIII.

An der Buchen- und vielen anderen Knospen ſtehen nach ihrer Ent-
faltung neben jedem Blatte 2 zungenförmige bald abfallende Nebenblättchen,
welche anderen Bäumen, z. B. dem Ahorn fehlen. Dagegen zeigt uns
dieſer in auffallender Weiſe, daß die Knospenſchuppen nicht immer blos
[166] eine paſſive Umhüllung des jungen Triebes ſind, ſondern daß dieſelben je
weiter ſie nach innen zu ſtehen, deſto mehr Leben und Entwicklungsfähig-
keit zeigen, denn wir ſehen die innern Knospenſchuppen zu langen zungen-
förmigen Blattgebilden ausgewachſen, welche aber dann ſo wie die erſteren
ſich nicht weiter entwickelnden bald abfallen (Fig. XXIII.).

An manchen Bäumen ſind die Knospenſchuppen beſonders deutlich
als äußere eigentliche, blos mechaniſche Hüllen, welche ſich bei der Ent-
faltung nicht oder nur ſehr wenig verändern ſondern blos auseinander
gedrängt werden, und als lebendige entwicklungsfähige innere zu unter-
ſcheiden, welche, da ſie bedeutend auswachſen, ſogar vielleicht an der Er-
nährung des ſich entfaltenden Triebes Theil nehmen.

Im letzteren Falle ſind die innern entwicklungsfähigen Schuppen ent-
weder wirkliche Schuppen, welche zu den jungen Blättchen keine Beziehung
haben, wie uns dies der nebenſtehende Umriß einer weiter entfalteten
Ahornknospe zeigt (Fig. XXIV.), oder ſie ſind gar nicht eigentlich Schuppen,
ſondern Schuppendienſte verrichtende After- oder Nebenblättchen, deren
je 2 zu einem der in der Knospe enthaltenen Blättchen gehören, wie
z. B. bei der Buche, Linde und dem Hornbaum, Fig. XXV.

Die Linde hat genau blos 2 eigentliche Knospenſchuppen, welche bei
der Knospenentfaltung nicht die mindeſte Veränderung erleiden, ſondern
auseinander gedrängt und dabei oft zerſchlitzt und bald hart und trocken
werden und abfallen.

Wir ſehen dies an drei Entfaltungsſtufen der Lindenknospe. Zunächſt
werden deren 2 eigentliche Knospenſchuppen von dem ſich ausdehnenden
Triebe, der von ſchnell wachſenden Schuppen noch eine Zeit lang um-
ſchloſſen bleibt, überwachſen, XXV. 1., und immer weiter auseinander

gedrängt von dem ſich nun entfaltenden Triebe, XXV. 2., an dem endlich
deutlich wird, daß die nun ſichtbar werdenden langen zungenförmigen
Schuppen wirkliche wenn auch hinfällige Nebenblättchen ſind, deren je
2 zu einem Blatte gehören, XXV. 3.

Daſſelbe iſt es bei mehreren anderen Baumarten; ja die Erle hat ſtreng
genommen gar keine eigentlichen Knospenſchuppen, denn bei der Knospen-
entfaltung bemerkt man, daß die Schuppen wahre Nebenblättchen ſind,
und die Stelle der fehlenden Kospenſchuppen vertreten. Um dies zu ſehen
muß man den ſchnell verlaufenden Akt der Knospenentfaltung wohl
beobachten, weil die Nebenblättchen des unterſten Blattes ſehr bald ab-
fallen, nachdem ſie ſich zurückgekrümmt haben.

Wir erkennen hierin die Einheit und verwandtſchaftliche Zuſammen-
gehörigkeit aller Blattgebilde, auf welche ſchon S. 130 hingewieſen wurde
und welche ſich ſehr oft dadurch ausſpricht, daß durch bedingende Umſtände
[168] (die wir freilich in ihrem ſpeciellen Einfluß kaum nachweiſen können) aus
der Anlage eines Blattes — in dieſer allgemeinen Auffaſſung des Wortes —
ein anderes Blattgebilde wird, als der Regel nach hätte werden ſollen.
Blätter verwandeln ſich in Kelchblätter, Kelchblätter in Blumenblätter,
Staubgefäße und Stempel in Blumenblätter. Auf dieſer weſentlichen
Einheit aller Blattgebilde, zu denen alſo auch die Befruchtungswerkzeuge
der Blüthe gehören, beruht die Füllung vieler unſerer Gartenblumen
und manches andere Ergebniß der Gärtnerei.

Es wird daher an dieſer Stelle angemeſſen ſein, neben dem Begriff
des Blattes im alltäglichen engeren Sinne die Niederblätter und die
Hochblätter zu erklären. Beide Benennungen ſind von der Stellung
im Verhältniß zu den echten Blättern — die nun zum Unterſchied von
jenen Laubblätter oder Vegetationsblätter zu nennen ſind —
aufzufaſſen, nicht von ihrer geringeren oder höheren Ausbildung. Die
Blattgebilde, welche an der Pflanze eine tiefere Stelle als ein Bege-
tationsblatt einnehmen, heißen Niederblätter, z. B. die breiten ange-
drückten dreiſeitigen Schuppen am Spargelſchoß. Niederblätter ſind nun
auch die Knospenſchuppen und wir fanden eben jetzt zwiſchen ihnen und
den Nebenblättern, welche ebenfalls Niederblätter ſind, eine nahe verwandt-
ſchaftliche Beziehung.

Hochblätter ſind diejenigen Blattgebilde, welche über einem Vege-
tationsblatte und vielmehr in einer örtlichen Beziehung zu der Blüthe
ſtehen. Wir ſehen ein ſchuppenförmiges Hochblatt an der einzelnen freilich
auf das einfachſte Maaß beſchränkten weiblichen Blüthe der Kiefer in
Fig. XVI. 6 und 7 (S. 124) als ein weißliches angedrücktes Gebilde neben
der braunrothen in ein Spitzchen endenden runden Blüthenſchuppe ſtehen.

Von unſeren Bäumen hat die Linde ein am meiſten entwickeltes
Hochblatt, das bekannte zungenförmige gelbliche Blatt, welches in ſeiner
Mittelrippe zum Theil mit dem Blüthenſtiele verwachſen iſt. (Siehe
ſpäter unſere Abbildung der Lindenblüthe). Gewöhnlich ſtehen dieſe Hoch-
blätter dicht unter der Blüthe und heißen Deckblätter weil ſie die
Blüthe während des Knospenzuſtandes decken. Die Deckblätter ſind für
die Blüthe das, was für die Blätter die Nebenblätter ſind. Meine Leſer
und Leſerinnen werden bei vielen unſerer Wieſen- und Gartenblumen
neben den Blüthenſtielen ein meiſt einfachlanzettförmiges Deckblatt finden.

Nachdem die Befreiung des in der Knospe eingeſchloſſenen Triebes
begonnen hat, treibt dieſer mehr oder weniger ſchnell hervor und erreicht
damit entweder (wie bei der Buche) ſchon nach ſehr kurzer Zeit ſeinen
Abſchluß oder der Trieb wächſt beinahe die ganze Vegetationsperiode hin-
durch an der Spitze fort, welches letztere beſonders bei Stock- und Stamm-
Ausſchlägen ſtattfindet.

Wie ungleichzeitig die Triebentfaltung bei den verſchiedenen Baum-
arten ſtattfindet, davon iſt z. B. Buche und Eiche im Vergleich zu der
Traubenkirſche, Prunus Padus, ein Beleg. Während die Knospen der
erſteren noch vollkommen geſchloſſen ſind, hat ſich letzterer bereits voll-
ſtändig belaubt und junge Triebe von 6—8 Zoll mit ganz ausgewachſenen
Blättern gemacht.

Geſchützter ſonniger Stand übt außerdem einen beſchleunigenden Ein-
fluß auf die Knospenentfaltung aus.

Die Blätter erlangen meiſt ſehr ſchnell ihre volle Größe und zwar
zugleich durch einfache Ausdehnung aus ihrer zuſammengefalteten Knospen-
lage (S. S. 67), und durch Zellenvermehrung in ihrem Innern. Dabei
erfahren die Blätter mancher Baumarten eine bedeutende Farbenänderung;
nicht nur daß das anfänglich gelbliche Grün allmälig beſtimmter und
dunkler wird, ſondern bei manchen, z. B. bei der Espe und noch ent-
ſchiedener bei dem Weißdorn, Crataegus oxyacantha, ſind ſie anfangs
braunroth. Dieſe Jugendfarbe findet ſich namentlich an den Trieben,
welche ſpäter und daher unter intenſiverer Licht- und Wärme-Einwirkung
erwachſen, z. B. an beſchnittenen Weißdornhecken.

Was nun die Lebensverrichtungen der Blätter betrifft, ſo iſt dieſe,
wenn wohl auch nicht allein aber doch im Weſentlichen eine aſſimilirende
zu nennen, d. h. die in die Blätter aus dem Triebe eintretende Nahrungs-
flüſſigkeit, deren Beſchaffenheit wir bis hieher kennen gelernt haben, wird
in ihnen immer mehr veredelt, zu Neubildungen, die aus ihr hervor-
gehen ſollen, immer mehr geeignet gemacht. Wir unterſcheiden daher am
paſſendſten an dieſen Orte den noch unaſſimilirten Frühjahrsſaft als
rohen Nahrungsſaft von dem Bildungsſaft, der aus jenem durch
die Blätter gemacht wird.

Wenn wir einen vergleichenden Blick auf ähnliche Vorgänge im
Thierkörper thun wollen, ſo könnten wir die Blätter demnach Verdauungs-
[170] organe nennen, wobei wir uns jedoch hüten müſſen, die Blätter ihrer
Geltung nach den Verdauungsorganen des Thieres gleich zu ſtellen.

Man hat die Blätter auch Athmungsorgane genannt, weil ſie durch
Vermittlung der Spaltöffnungen (S. 127) gasförmige Stoffe aus- und
wahrſcheinlich auch eintreten laſſen.

Dieſes Athmen der Blätter ſteht aber mit der Zubereitung des ihnen
zuſtrömenden rohen Nahrungsſaftes in unmittelbarem Zuſammenhange,
indem von dieſen der überſchüſſige Theil an Waſſer in Gasform und
außerdem namentlich Sauerſtoff ausgehaucht wird.

Obgleich wir es bisher ſchon mit Zellenbildung zu thun hatten,
ſo ſei doch hier erſt über dieſelbe Einiges geſagt, weil mit der Entfaltung
der Knospen die Maſſenzunahme des Baumes am entſchiedenſten beginnt
und ein Baum um ſo ſtärkere Jahresringe anſetzt, je vollſtändiger er be-
laubt iſt.

Es iſt ſchwer das Verhältniß der Zeit genau anzugeben, in welchem
die Blätterentfaltung zu dem Beginn der neuen Holzlage unter der Rinde
ſteht, obgleich ſo viel wohl feſt ſteht, daß letztere ohne die Blätter, die
den Stoff dazu vorbereiten, nicht möglich iſt.

Der in den Blättern geläuterte und geſtaltungsfähig gewordene
Bildungsſaft ſteigt nun im Baume abwärts. Sowohl dieſe auffallende
rückgängige Bewegung an ſich iſt lange Zeit ein Gegenſtand der Unge-
wißheit und des Meinungswiderſtreites geweſen als auch der Ort, das
Gewebe, in dem dieſer Strom ſtattfindet.

Was den erſten Punkt betrifft, ſo iſt es zwar ſchon früher von der
Mehrheit angenommen aber erſt in neueſter Zeit durch Hauſteins mit
größter Umſicht angeſtellte Experimente unumſtößlich nachgewieſen worden,
daß der Bildungsſaft wirklich abwärts ſtrömt, mithin der Zuwachs von
oben nach unten fortſchreitet. Um uns dies klar zu machen, müſſen wir
vorher den andern Punkt feſtſtellen.

Wenn auf Seite 15 geſagt wurde, daß der Bildungsſaft zwiſchen
Rinde und Holz abwärts ſtrömt, ſo iſt dies nicht ſo zu verſtehen, als
dränge er dabei dieſe beiden auseinander und ſtröme nun frei in der da-
durch gebildeten Kluft, ſondern es iſt dabei vorläufig auf die allgemein
bekannte Erſcheinung, vielleicht zu ſehr, Rückſicht genommen worden, daß
man im Frühjahr eine geſchälte Weidenruthe von einer Flüſſigkeit benetzt
[171] findet, als ſei dieſelbe eben zwiſchen Rinde und Holz geweſen. Die
Thatſache kennen die Knaben ſehr gut, denn ſie ziehen mit Leichtigkeit
ein längeres Rindenrohr von der Weidenruthe ab, nachdem ſie vorher
durch Schlagen und Drücken die Rinde gelockert haben. Aber eben dieſe
nöthige Vorbereitung beweiſt, daß der Saft nicht frei zwiſchen Rinde und
Holz eingeſchloſſen war, ſonſt würde jenes Klopfen und Drücken nicht
nöthig ſein und das Rindenrohr ſich auch ohne dieſes leicht abziehen laſſen.
Vielmehr muß der Saft in einem zarthäutigen, locker verbundenen Ge-
webe eingeſchloſſen ſein, welches eben durch jene Vorbereitung leicht zer-
riſſen und von dem Holze abgelöſt wird. Von dem Vorhandenſein dieſes
Gewebes kann man ſich leicht überzeugen, wenn man mit dem Meſſer-
rücken dieſen vermeintlichen etwas ſchleimigen Saft zuſammenſtreicht. Man
findet nicht einen ſolchen, ſondern vielmehr einen ſchleimigen Brei, der
ſich mit der Lupe als aus zarthäutigen Zellen beſtehend erweiſt, wenn
man ihn in klarem Waſſer ſich ausbreiten läßt. Wir haben hier alſo
einen bereits fertigen Theil der neuen Holzlage.

Wenn nun alſo dieſer nur dem oberflächlichen Anſchein nach freie
Saft ſchon nicht mehr der Bildungsſaft iſt, ſondern daraus bereits ge-
ſtaltetes zartes Gewebe, ſo müſſen wir ihn anderswo ſuchen.

Wir wiſſen ſchon, daß diejenigen Grundorgane, welche die Saft-
leitung beſorgen, lang geſtreckt ſein müſſen, während die ſogenannten
kurzen, d. h. nach keiner Richtung vorwaltend ausgedehnten Zellen mehr
der Verarbeitung des Saftes (Aſſimilation) dienen.

Sowohl im Holze, wie in der Rinde finden ſich geſtreckte Zellen, in
erſterem außerdem noch die beſonders langen feinen Gefäßröhren. Da
aber in dem Holze der aufwärts gerichtete Strom des rohen Nahrungs-
ſaftes ſtattfindet, ſo iſt ſchon deshalb nicht anzunehmen, daß der abwärts
ſtrömende Bildungsſaft denſelben Weg nehmen werde, wie anderſeits
dieſes auch durch unmittelbare Beobachtungen widerlegt iſt. Es bleibt
alſo nur das Rindengewebe als die Bahn für den Bildungsſaft übrig
und zwar ſind es in dieſem die ſehr langgeſtreckten Baſt-
zellen, in denen der Bildungsſaft abwärts geleitet wird.

Da aber nicht alle Bäume in der Rinde ſolche eigentliche, d. h. lang-
geſtreckte beiderſeits ſpitz endende Baſtzellen haben (S. 113), und dieſe,
wo ſie da ſind, meiſt außerordentlich dickwandig und daher wenig geeignet
[172] für endosmotiſche Durchdringung eines concentrirten Saftes erſcheinen,
ſo könnte allerdings an dieſer Saft-Leitung der Baſtzellen, wenigſtens der
älteren, ſo dickwandigen, daß ein Querſchnitt kaum noch einen Zellenraum
zeigt, gezweifelt werden. Jedoch ſprechen die Verſuche dafür.

Was nun die abwärts gerichtete Strömung des Bildungsſaftes be-
trifft, ſo hat man ſchon ſeit alter Zeit den bekannten Zauberring der
Gärtner als einen Beweis dafür betrachtet. Dieſer beſteht bekanntlich
darin, daß man an einem ſtärkeren Zweige eines Obſtbaumes nach dem
Anſetzen der Früchte einen ringförmigen Schnitt durch die Rinde bis auf
das Holz macht, oder einen ſchmalen Rindenring ablöſt, in Folge deſſen
man dann an dieſem Zweige die Früchte vollkommener werden ſah. Man
ſchloß daraus — und die ſorgfältigen Verſuche der Neuzeit haben es
beſtätigt — daß durch den Zauberring die Bahn des abwärts ſtrömenden
Bildungsſaftes unterbrochen und dieſer dadurch genöthigt werde, ſich ober-
halb des Schnittes zu verwerthen.

Schält man im Frühling an einem Stämmchen oder Zweige etwa
eine Elle unter der Spitze ein ungefähr zollbreites Rindenband ringsum
[173] ab und trocknet man dann den entblößten Holzring ſorgfältig ab, ſo zeigt
ſich nach einem Jahre Folgendes:

Das entblößte Holz a b hat ſich keineswegs mit neuer Rinde be-
kleidet, ſondern zeigt ſich vielmehr trocken und mißfarbig, wie abgeſtorben,
was es bis auf einige Tiefe auch wirklich iſt; es hat ſich nicht nur keine
neue Jahreslage gebildet, ſondern wenn wir nach dem Abſchälen den
Durchmeſſer der entblößten Stelle genau gemeſſen hätten, ſo würden wir
nun dieſelbe durch oberflächliche Vertrocknung ſogar etwas ſchwächer finden.
Oberhalb und unterhalb der geſchälten Stelle hat ſich in der Zeit ganz
Verſchiedenes ergeben. Ueber a hat ſich nicht nur eine merkliche Wulſt
gebildet, ſondern der ganze Zweig hat im Umfang etwas zugenommen,
ebenſo wie man an der nicht mit abgebildeten Zweigſpitze die hinzuge-
kommenen Jahrestriebe normal finden würde. Namentlich aber die Wulſt
a zeigt deutlich, daß hier ein Saftandrang ſtattgefunden hat, welcher hier
nicht weiter konnte und die Wulſt bildete. Ganz anders ſieht es unter
der geſchälten Stelle von b an abwärts aus. Eine Strecke weit, bis an
die ſchräge Grenzlinie c d iſt die Rinde verſchrumpft und ganz feſt auf-
getrocknet. Von dieſer Linie an abwärts, wo links bei e ein Zweig ab-
geht, iſt die Rinde aber wieder friſch und prall und der Zweig zeigt auch
Dickenzunahme. Alle dieſe Erſcheinungen beweiſen für den abwärts ge-
richteten Strom des Bildungsſaftes, ſo wie dafür, daß dieſer in der Rinde
ſtatthat, daß ſich die Rinde auf einer geſchälten Stelle nicht wieder erzeugt,
und daß das Holz aus ſich ohne Beihülfe der Rinde keine neue Holzſchicht
erzeugen kann.