§. 1.
Ein herzguter Mann, der aber doch
Weib und Kind hoͤchſt ungluͤcklich
macht.

Es wohnt in Bonnal ein Maͤurer. ^*) Er heißt
Lienhard — und ſeine Frau Gertrud. Er hat
ſieben Kinder und ein gutes Verdienſt. — Aber
er hat den Fehler, daß er ſich im Wirthshaus oft
verfuͤhren laͤßt. Wann er da anſitzt, ſo handelt er
wie ein Unſinniger; — und es ſind in unſerm Dorf
ſchlaue abgefeimte Burſche, die darauf losgehen,
A 2und
[4] und daraus leben, daß ſie den Ehrlichern und Ein-
faͤltigern auflauern, und ihnen bey jedem Anlaß
das Geld aus der Taſche locken. Dieſe kannten den
guten Lienhard, und verfuͤhrten ihn oft beym Trunk
noch zum Spiel, und raubten ihm ſo den Lohn
ſeines Schweiſſes. Aber allemal, wenn das am
Abend geſchehen war, reuete es Lienharden am Mor-
gen — und es gieng ihm ans Herz, wenn er Ger-
trud und ſeine Kinder Brod mangeln ſah, daß er
zitterte, weinte, ſeine Augen niederſchlug, und ſeine
Thraͤnen verbarg.

Gertrud iſt die beſte Frau im Dorf — aber
ſie und ihre bluͤhenden Kinder waren in Gefahr,
ihres Vaters und ihrer Huͤtte beraubt, getrennt,
verſchupft ins aͤuſſerſte Elend zu ſinken, weil
Lienhard den Wein nicht meiden konnte.

Gertrud ſah die nahe Gefahr, und war da-
von in ihrem Innerſten durchdrungen. Wenn ſie
Gras von ihrer Wieſe holte, wenn ſie Heu von
ihrer Buͤhne nahm, wenn ſie die Milch in ihren
reinlichen Becken beſorgte; ach! bey allem, bey
allem aͤngſtigte ſie immer der Gedanke — daß ihre
Wieſe, ihr Heuſtock und ihre halbe Huͤtte ihnen
bald werden entriſſen werden, und wenn ihre
Kinder um ſie her ſtunden, und ſich an ihren
Schoos draͤngten, ſo war ihre Wehmuth immer
noch groͤßer; Allemal floſſen dann Thraͤnen uͤber
ihre Wangen.

Bis jezt konnte ſie zwar ihr ſtilles Weinen vor
den Kindern verbergen; aber am Mitwochen vor
der letzten Oſtern — da ihr Mann auch gar zu lang
nicht heim kam, war ihr Schmerz zu maͤchtig, und
die Kinder bemerkten ihre Thraͤnen. Ach Mutter!
riefen ſie alle aus einem Munde, du weineſt, und
draͤngten ſich enger an ihren Schoos. Angſt und
Sorge zeigten ſich in jeder Geberde. — Banges
Schluchſen, tiefes, niedergeſchlagenes Staunen, und
ſtille Thraͤnen umringten die Mutter, und ſelbſt der
Saͤugling auf ihrem Arme verrieth ein bisher ihm
fremdes Schmerzengefuͤhl. Sein erſter Ausdruck
von Sorge und von Angſt — Sein ſtarres Auge,
das zum erſtenmale ohne Laͤcheln hart und ſteif und
bang nach ihr blickte — alles dieſes brach ihr gaͤnz-
lich das Herz. Ihre Klagen brachen jezt in lau-
tem Schreyen aus, und alle Kinder und der Saͤug-
ling weinten mit der Mutter, und es war ein ent-
ſetzliches Jammergeſchrey, als eben Lienhard die
Thuͤre eroͤffnete.

Gertrud lag mit ihrem Antlitz auf ihrem Bethe;
hoͤrte das Oeffnen der Thuͤre nicht, und ſah nicht
den kommenden Vater — Auch die Kinder wur-
den ſeiner nicht gewahr — Sie ſahn nur die jam-
mernde Mutter — und hiengen an ihren Armen,
an ihrem Hals und an ihren Kleidern. So fand
ſie Lienhard.

Gott im Himmel ſieht die Thraͤnen der Elen-
den — und ſetzt ihrem Jammer ein Ziel.

Gertrud fand in ihren Thraͤnen Gottes Erbar-
men! — Gottes Erbarmen fuͤhrte den Lienhard zu
dieſem Anblick, der ſeine Seele durchdrang, —
daß ſeine Glieder bebeten. Todesblaͤſſe ſtieg in
ſein Antlitz — und ſchnell und gebrochen konnte er
kaum ſagen — Herr JEſus! was iſt das? Da
erſt ſah ihn die Mutter, da erſt ſahn ihn die Kin-
der, und der laute Ausbruch der Klage verlohr
ſich — O Mutter! der Vater iſt da! riefen die
Kinder aus einem Munde; und ſelbſt der Saͤugling
weinte nicht mehr —

So wie wenn ein Waldbach oder eine verhee-
rende Flamme nun nachlaͤßt — ſo verliert ſich auch
das wilde Entſetzen, und wird ſtille, bedaͤchtliche
Sorge. —

Gertrud liebte den Lienhard — und ſeine Ge-
genwart war ihr auch im tiefſten Jammer Erqui-
ckung — und auch Lienharden verließ jezt das erſte
bange Entſetzen —

Was iſt, Gertrud! ſagte er zu ihr, dieſer er-
ſchreckliche Jammer, in dem ich dich antraf?

O mein Lieber! erwiederte Gertrud — finſtre
Sorgen umhuͤllen mein Herz — und wenn du weg
biſt, ſo nagt mich mein Kummer noch tiefer —

Gertrud, erwiederte Lienhard, ich weiß, was du
weineſt — ich Elender!

Da entfernte Gertrud ihre Kinder, und Lien-
hard huͤllte ſein Antlitz in ihren Schoos, und konnte
nicht reden! —

Auch Gertrud ſchwieg eine Weile — und lehnte
ſich in ſtiller Wehmuth an ihren Mann, der im-
mer mehr weinte und ſchluchzte, und ſich aͤngſtigte
auf ihrem Schooſſe.

Indeſſen ſammelte Gertrud alle ihre Staͤrke,
und faßte Muth, nun an ihn zu dringen, daß er
ſeine Kinder nicht ferner dieſem Ungluͤck und Elend
ausſetzte.

Gertrud war fromm — und glaubte an Gott —
und ehe ſie redete, betete ſie ſtill fuͤr ihren Mann
und fuͤr ihre Kinder, und ihr Herz war ſichtbar-
lich heiterer; da ſagte ſie:

Lienhard trau auf Gottes Erbarmen, und faſſe
doch Muth — ganz recht zu thun —

O Gertrud, Gertrud! — ſagte Lienhard, und
weinte, und ſeine Thraͤnen floſſen in Stroͤmen —

O mein Lieber! faſſe Muth, ſagte Gertrud,
und glaube an deinen Vater im Himmel, ſo wird
alles wieder beſſer gehen. Es gehet mir ans Herz,
daß ich dich weinen mache. Mein Lieber! — ich
wollte dir gern jeden Kummer verſchweigen, — du
weiſſeſt, an deiner Seite ſaͤttigt mich Waſſer und
Brod, und die ſtille Mitternachtsſtunde iſt mir
viel und oft frohe Arbeitsſtunde, — fuͤr dich und
meine Kinder. Aber, mein Lieber! wenn ich dir
A 4meine
[8] meine Sorgen verhehlte — daß ich mich noch einſt
von dir und dieſen Lieben trennen muͤßte — ſo waͤr
ich nicht Mutter an meinen Kindern — und an dir
waͤr ich nicht treu — O Theurer! Noch ſind un-
ſere Kinder voll Dank und Liebe gegen uns — aber,
mein Lienhard! wenn wir nicht Eltern bleiben —
ſo wird ihre Liebe und ihre gute Herzlichkeit, auf
die ich alles baue, nothwendig verlohren gehn muͤſ-
ſen — und dann denke, o Lieber! denk auch, wie
dir ſeyn muͤßte, wenn dein Niclas einſt keine Huͤtte
mehr haͤtte! und Knecht ſeyn muͤßte — Er, der
jezo ſchon ſo gern von Freyheit und eigenem
Heerde redt — Lienhard — wenn er und alle die
Lieben — durch unſern Fehler arm gemacht,
einſt in ihrem Herzen uns nicht mehr dank-
ten — ſondern weinten ob uns, ihren Eltern —
koͤnnteſt du leben, Lienhard! und ſehen, wie dein
Niclas, dein Jonas, wie dein Liſeli (Lise) und dein
Annelj, (Enne) ^*) o Gott! verſchupft, an fremden
Tiſchen Brod ſuchen muͤßten — ich wuͤrde ſterben,
wenn
[9] wenn ich das ſehen muͤßte — ſo ſagte Gertrud —
und Thraͤnen floſſen von ihren Wangen —

Und Lienhard weinte nicht minder — Was ſoll
ich thun? — ich Ungluͤcklicher! was kann ich ma-
chen? — ich bin noch elender als du weiſſeſt — O
Gertrud! Gertrud! Dann ſchwieg er wieder, rang
ſeine Haͤnde und weinte lautes Entſetzen —

O Lieber! verzage nicht an Gottes Erbarmen —
o Theurer! was es auch ſeyn mag — rede — daß
wir uns helfen und rathen —

§. 2.
Eine Frau, die Entſchluͤſſe nimmt, aus-
fuͤhrt, und einen Herrn findet, der ein
Vaterherz hat —

O Gertrud, Gertrud! es bricht mir das Herz,
dir mein Elend zu ſagen — und deine Sorgen zu
vergroͤßern — und doch muß ich es thun.

Ich bin Hummel, dem Vogt ^*), noch dreyßig
Gulden ſchuldig — und der iſt ein Hund, und kein
A 5Menſch
[10] Menſch gegen die, ſo ihm ſchuldig ſind — Ach!
daß ich ihn in meinem Leben nie geſehn haͤtte —
Wenn ich nicht bey ihm einkehre, ſo droht er mir
mit den Rechten — und wenn ich einkehre, ſo iſt
der Lohn meines Schweiſſes und meiner Arbeit in
ſeinen Klauen. — Das, Gertrud, das iſt die Quelle
unſers Elends. —

O Lieber! ſagte hierauf Gertrud, darfſt du nicht
zu Arner, dem Landesvater, gehen? Du weißſt,
wie alle Wittwen und Waiſen ſich ſeiner ruͤhmen —
O Lieber, ich denke, er wuͤrde dir Rath und Schutz
gewaͤhren gegen dieſem Mann —

O Gertrud! erwiederte Lienhard — ich kann
nicht — ich darf nicht — was wollte ich gegen
dem Vogt ſagen? — der tauſenderley anbringt und
kuͤhn iſt — und ſchlau und hundert Helfers-Helfer
und Wege hat, einen armen Mann vor der Obrig-
keit zu verſchreyen, daß man ihn nicht anhoͤrt.

Gertrud. O Lieber! ich habe noch mit keiner
Obrigkeit geredt — Aber wenn Noth und Elend
mich zu ihr fuͤhreten, ich weiß, ich wuͤrde die Wahr-
heit gerade gegen jedermann ſagen koͤnnen. — O
Theurer! fuͤrchte dir nicht — denke an mich und
deine Kinder, und gehe —

O Gertrud! ſagte Lienhard — ich kann nicht —
ich darf nicht — ich bin nicht unſchuldig — Der
Vogt wird ſich kaltbluͤtig aufs ganze Dorf berufen —
daß ich ein liederlicher Tropf bin — O Gertrud! ich
bin
[11] bin nicht unſchuldig — was will ich ſagen? Nie-
mand wird ihn fuͤr den Kopf ſtoſſen — und ausſa-
gen, daß er mich zu allem verleitet hat — O Ger-
trud! koͤnnt ich’s! doͤrft ich’s! wie gerne wollt
ich’s! Aber thaͤt ich’s und mißlung’s, denk, wie
wuͤrde er ſich raͤchen.

Gertrud. Aber auch wenn du ſchweigſt, rich-
tet er dich unausweichlich zu Grunde. Lienhard,
denk an deine Kinder und gehe — dieſe Unruhe
unſers Herzens muß enden — gehe oder ich gehe.

Lienhard. — O Gertrud! ich darf nicht!
Darfſt du’s, ach Gott! Gertrud! ach Gott!
darfſt du’s, ſo gehe ſchnell hin zu Arner — und
ſag ihm alles —

Ja, ich will gehen, ſagt Gertrud — und ſchlief
keine Stunde in der Nacht — aber ſie betete in der
ſchlafloſen Nacht — und ward immer ſtaͤrker und
entſchloſſener, zu gehen zu Arner, dem Herrn des
Orts —

Und am fruͤhen Morgen nahm ſie den Saͤug-
ling, der wie eine Roſe bluͤhete, und gieng zwo
Stunden weit zum Schloſſe des Junkers.

Arner ſaß eben bey ſeiner Linde, vor der Pforte
des Schloſſes, als Gertrud ſich ihm nahete — Er
ſah ſie — er ſahe den Saͤugling auf ihrem Arme —
und Wehmuth und Leiden und getrocknete Zaͤhren
auf ihrem Antlitz —

Was willſt du, meine Tochter? wer biſt du?
ſagte er ſo liebreich, daß ſie Muth faſſete zu re-
den —

Ich bin Gertrud, ſagte ſie — das Weib des
Maͤurer Lienhards von Bonnal.

Du biſt ein braves Weib, ſagte Arner. Ich
habe deine Kind vor allen andern im Dorf aus-
gezeichnet — Sie ſind ſittſamer und beſcheidener
als alle uͤbrigen Kinder, und ſie ſcheinen beſſer ge-
naͤhrt — und doch, hoͤre ich, ſeyd ihr ſehr arm —
Was willſt du, meine Tochter?

O Gnaͤdiger Herr! mein Mann iſt laͤngſt dem
Vogt Hummel dreyßig Gulden ſchuldig — und das
iſt ein harter Mann — Er verfuͤhrt ihn zum Spiel
und zu aller Verſchwendung — Und da er ihn fuͤrch-
ten muß, ſo darf er ſein Wirthshaus nicht mei-
den; wenn er ſchon faſt alle Tage ſein Verdienſt
und das Brod ſeiner Kinder darinn zuruͤck laſſen
muß. Gnaͤdiger Herr! es ſind ſieben unerzogene Kin-
der. Und ohne Huͤlf und ohne Rath gegen den Vogt
iſt’s unmoͤglich, daß wir nicht an Bettelſtab gera-
then; Und ich weiß, daß Sie ſich der Wittwen
und der Waiſen erbarmen, und darum durfte ich
es wagen, zu Ihnen zu gehn, und Ihnen unſer
Ungluͤck zu ſagen. Ich habe aller meiner Kinder
Spargeld bey mir — in der Abſicht, es Ihnen zu
hinterlegen, damit ich Sie bitten doͤrfe, Verfuͤgun-
gen zu treffen, daß der Vogt meinen Mann, bis
er
[13] er bezahlt ſeyn wird, nicht mehr draͤngen und pla-
gen doͤrfe —

Arner hatte laͤngſt einen Verdacht auf Hum̃el —
Er erkannte ſogleich die Wahrheit dieſer Klage,
und die Weisheit der Bitte — Er nahm eine Schale
Thee, die vor ihm ſtund, und ſagte: Du biſt nuͤch-
tern, Gertrud? Trink dieſen Thee, und gieb dei-
nem ſchoͤnen Kind von dieſer Milch.

Erroͤthend ſtand Gertrud da — Dieſe Vater-
guͤte gieng ihr ans Herz, daß ſie ihre Thraͤnen nicht
halten konnte —

Und Arner ließ ſie jezt die Thaten des Vogts
und ſeiner Mitgeſellen und die Noth und die Sor-
gen vieler Jahre erzaͤhlen; hoͤrte aufmerkſam zu,
und einmal fragte er ſie — Wie haſt du, Gertrud!
das Spargeld deiner Kinder retten koͤnnen in aller
dieſer Noth?

Da antwortete Gertrud — Das war wohl
ſchwer, Gnaͤdiger Herr! aber es mußte mir ſeyn,
als ob das Geld nicht mein waͤre, als ob es ein
Sterbender mir auf ſeinem Todbethe gegeben haͤtte,
daß ich es ſeinen Kindern aufbehalten ſollte. So,
faſt ganz ſo ſah ich es an — Wenn ich zu Zeiten
in der dringendſten Noth den Kindern Brod dar-
aus kaufen mußte, ſo ruhete ich nicht, bis ich mit
Nachtarbeit wieder ſo viel nebenhin erſpart und den
Kindern wieder erſtattet haͤtte.

War das allemal wieder moͤglich — Gertrud?
fragt Arner —

O Gnaͤdiger Herr! wenn der Menſch ſich et-
was veſt vornimmt — ſo iſt ihm mehr moͤglich,
als man glaubt — und Gott hilft im aͤuſſerſten
Elend — wenn man redlich fuͤr Noth und Brod
arbeitet — Gnaͤdiger Herr! mehr, als Sie es in
ihrer Herrlichkeit glauben und begreifen koͤnnen.

Arner war durch und durch von der Unſchuld
und von der Tugend dieſes Weibes geruͤhrt —
fragte aber immer noch mehr — und ſagte: Ger-
trud, wo haſt du dieſes Spargeld?

Da legte Gertrud ſieben reinliche Paͤckgen auf
Arners Tiſch — und bey jedem Paͤckgen lag ein
Zedel, von wem alles waͤre — und wenn Gertrud
etwas davon genommen hatte — ſo ſtand es aufge-
ſchrieben — und wie ſie es wieder zugelegt haͤtte.

Arner las dieſe Zedel aufmerkſam durch —

Gertrud ſah’s und erroͤthete. Ich habe dieſe
Papiere wegnehmen ſollen, Gnaͤdiger Herr!

Arner laͤchelte — und las fort — aber Ger-
trud ſtand beſchaͤmt da, und ſichtbarlich pochte ihr
Herz ob dieſen Zedeln —; denn ſie war beſchei-
den — und demuͤthig — und graͤmte ſich auch uͤber
den mindeſten Anſchein von Eitelkeit —

Arner ſah ihre Unruhe, daß ſie die Zedel nicht
beyſeits gelegt hatte, und er fuͤhlte die reine Hoͤhe
der Unſchuld, die beſchaͤmt da ſteht, wenn ihre
Tu-
[15] Tugend und ihre Weisheit bemerkt wird, — und
beſchloß dem Weib mehr, als es bat, und
hoffete, Gnade zu erweiſen; dann er fuͤhlte ihren
Werth — und daß unter Tauſenden kein Weib ihr
gleich kaͤme. Er legte jezt einem jeden Paͤckgen et-
was bey, und ſagte: — Bring deinen Kindern ihr
Spargeld wieder, Gertrud! — und ich lege aus
meiner Boͤrſe dreyßig Gulden beyſeits fuͤr den
Vogt — bis er bezahlt iſt. — Gehe nun heim, Ger-
trud — morgen werde ich ohne dis in dein Dorf
kommen; und da werde ich dir Ruhe ſchaffen vor
dem Hummel.

Gertrud konnte vor Freuden nicht reden —
Kaum brachte ſie ſtammelnd ein gebrochenes ſchluch-
zendes “Gott lohne es ihnen, Gnaͤdiger Herr!„
hervor; Und nun gieng ſie mit ihrem Saͤugling
und mit ihrem Troſt in ihres Mannes Arme —
Sie eilete — betete — und dankte Gott auf dem
langen Wege — und weinte Thraͤnen des Danks
und der Hoffnung, bis ſie in ihrer Huͤtte war.

Lienhard ſah ſie kommen — und ſah den Troſt
ihres Herzens — in ihren Augen — Biſt du ſchon
wieder da? rief er ihr entgegen — es iſt dir wol
gegangen bey Arner —

Wie weißſt du’s ſchon, ſagte Gertrud? Ich ſehe
dir’s an, du Gute! du kanſt dich nicht verſtellen —

Das kann ich nicht, ſagte Gertrud, und ich
moͤcht es nicht — wenn ich’s auch koͤnnte, dir die
gute
[16] gute Botſchaft einen Augenblick vorenthalten, Lien-
hard! Da erzaͤhlte ſie ihm die Guͤte des Vater
Arners, wie er ihren Worten glaubte — und wie
er ihr Huͤlfe verſprach — Denn gab ſie den Kin-
dern des Arners Geſchenke und kuͤßte ein jedes waͤr-
mer und heiterer als es ſchon lange geſchehen war,
und ſagte ihnen: Betet alle Tage, daß es Arner wohl
gehe, Kinder — wie ihr betet, daß es mir und dem
Vater wohl gehe! Arner ſorgt, daß es allen Leu-
ten im Lande wohl gehe — er ſorgt, daß es euch
wohl gehe — und wann ihr brav, verſtaͤndig und
arbeitſam ſeyn werdet — ſo werdet ihr ihm lieb
ſeyn, wie ihr mir und dem Vater lieb ſeyd.

Von dieſer Zeit an beteten die Kinder des
Maͤurers, wenn ſie am Morgen und am Abend fuͤr
ihren Vater und Mutter beteten, auch fuͤr Arner,
den Vater des Landes. —

Gertrud und Lienhard faßten nun neue Ent-
ſchluͤſſe fuͤr die Ordnung ihres Hauſes und fuͤr die
Bildung ihrer Kinder zu allem Guten — und die-
ſer Tag war ihnen ein ſeliger Feſttag. — Lien-
hards Muth ſtaͤrkte ſich wieder, und am Abend
machte Gertrud ihm ein Eſſen, das er liebte —
und ſie freueten ſich beyde des kommenden Morgens
der Huͤlfe Arners — und der Guͤte ihres Vaters. —

Auch Arner ſehnete ſich nach dem kommenden
Morgen — eine That zu thun — wie er tauſende
that, um ſeinem Daſeyn einen Werth zu geben. —

§. 3.
Ein Unmenſch erſcheint.

Und da am gleichen Abend ſein Vogt zu ihm kam,
nach ſeinen Befehlen zu fragen, ſagte er ihm: —
Ich werde morgen ſelbſt nach Bonnal kommen:
Ich will einmal den Bau der Kirche in Ordnung
haben — Der Untervogt aber antwortete: Gnaͤdi-
ger Herr! Hat Euer Gnaden Schloßmaͤurer jezt
Zeit? Nein, erwiederte Arner; aber es iſt in dei-
nem Dorf ein Maͤurer Lienhard, dem ich dieſes
Verdienſt gern goͤnne. Warum haſt du mir ihn
noch nie zu einer Arbeit empfohlen?

Der Vogt buͤckte ſich tief und ſagte: Ich haͤt-
te den armen Maͤurer nicht empfehlen duͤrfen zu
Euer Herrlichkeit Gebaͤuden.

Arner. Iſt er ein braver Mann, Vogt? daß
ich auf ihn gehn kann —

Vogt. Ja, Ihr Gnaden koͤnnen ſich auf ihn
verlaſſen, er iſt nur gar zu treuherzig.

Arner. Man ſagt, er habe ein braves Weib!
iſt ſie keine Schwaͤtzerinn? fragte hierauf Arner mit
Nachdruck.

Nein, ſagte der Vogt; ſie iſt wahrlich eine
arbeitſame ſtille Frau.

Gut, ſagte Arner! ſey morgen um neun Uhr
auf dem Kirchhof — Ich werde dich daſelbſt an-
treffen —

Da gieng der Vogt fort; ganz erfreut uͤber
dieſe Rede; denn er dachte bey ſich ſelber, das iſt
eine neue Milchkuh in meinen Stall, und ſann
ſchon auf Raͤnke, dem Maͤurer das Geld, das
er bey dieſem Bau verdienen moͤchte, abzulocken;
und ſchnell eilte er heim und nach des Maͤurers
kleiner Huͤtte.

Es war ſchon dunkel, als er mit Ungeſtuͤm
anpochte.

Lienhard und Gertrud ſaſſen noch beym Tiſche.
Noch ſtuhnd der Reſt ihres Eſſens vor ihnen.
Lienhard aber erkannte die Stimme des neidiſchen
Vogts. Er erſchrack und ſchob das Eſſen in einen
Winkel.

Gertrud ermunterte ihn zwar, daß er ſich nicht
fuͤrchten, und daß er ſich auf Arner vertrauen ſoll-
te. Dennoch wurd er todtblaß, als er dem Vogt
die Thuͤre oͤffnete. Dieſer roch ſchnell wie ein
gieriger Hund das verborgene Nachteſſen; that
aber doch freundlich und ſagte — nur laͤchelnd —

Ihr laßt euch recht wohl ſeyn, ihr Leute; ſo
endlich iſt’s leicht ohne das Wirthshaus zu ſeyn;
nicht wahr, Lienhard?

Dieſer ſchlug die Augen nieder und ſchwieg;
aber Gertrud war kuͤhner — und ſagte; Was be-
fihlt
[19] fihlt dann der Herr Vogt — Es iſt ganz ſonderbar,
daß er einem ſo ſchlechten Haus naͤher, als ans
Fenſter kommt —

Hummel verbarg ſeinen Zorn, laͤchelte, und
ſagte: Es iſt wahr, ich haͤtte eine ſo gute Kuͤche
hier nicht erwartet; ſonſt haͤtte ich vielleicht mehr
zugeſprochen.

Das erbitterte Gertrud. Vogt! antwortete ſie
ihm, du riechſt unſer Nachteſſen, und miß-
goͤnſt es uns; du ſollteſt dich ſchaͤmen, einem armen
Mann ein Nachteſſen, das er liebt und vielleicht im
Jahr nicht dreymal hat, zu verbittern. — Es iſt
nicht ſo boͤs gemeynt, antwortete der Vogt, im-
mer noch laͤchelnd. Eine Weile darauf aber ſetzte
er etwas ernſthafter hinzu: Du biſt gar zu trotzig,
Gertrud; das ſteht armen Leuten nicht wohl an.
Du ſollteſt wol denken, ihr gienget mich vielleicht
auch etwas an; — doch ich will jezt nicht hievon
anfangen. Ich bin deinem Mann immer gut;
und wenn ich ihm dienen kann, ſo thue ich’s;
darvon kann ich Proben geben.

Gertrud. Vogt! — Mein Mann wird alle
Tage in deinem Wirthshaus zum Spiel und zum
Trunke verfuͤhrt — und denn muß ich daheim mit
meinen Kindern alles moͤgliche Elend erdulden;
das iſt der Dienſt, den wir von dir zu ruͤhmen
haben.

Hummel. Du thuſt mir Unrecht, Gertrud!
Es iſt wahr, dein Mann iſt etwas liederlich;
Ich habe es ihm auch ſchon geſagt, aber in
meinem Wirthshauſe muß ich in Gottes Namen
einem jeden, der’s will, Eſſen und Trinken geben; —
das thut ja jedermann —

Gertrud. Ja — aber nicht jedermann drohet
einem ungluͤcklichen armen Mann mit den Rechten,
wann er nicht alle Jahre ſeine Schuld wieder
doppelt groß macht.

Nun konnte ſich der Vogt nicht mehr halten;
mit Wuth fuhr er den Lienhard an —

Biſt du ſo ein Geſell Lienhard, daß du ſolches
von mir redeſt? — Muß ich noch in meinen Bart
hinein hoͤren, wie ihr Lumpenvolk mich alten Mann
um Ehr und guten Namen bringen wollt? — Hab’
ich nicht jeweilen vor Vorgeſetzten mit dir gerech-
net? gut, daß deine Zedel fein alle noch bey mir
und in meinen Handen ſind — Willt du mir et-
wan gar meine Anforderung laͤugnen, Lienhard? —

Es iſt ganz nicht die Rede hievon — ſagte
Lienhard: Gertrud ſucht nur, daß ich ferner nicht
neue Schulden mache —

Der Vogt beſann ſich ſchon wieder, milderte
den Ton und ſagte: Das iſt endlich nicht ſo gar
uͤbel, doch biſt du der Mann — ſie wird dich nicht
wollen in ein Bockshorn hineinſchieben —

Gertrud. Nichts weniger, Vogt! ich moͤch-
te ihn gern aus dem Bockshorn, darinn er ſteckt,
heraus bringen — und das iſt dein Buch, Vogt,
und ſeine ſchoͤnen Zedel —

Hummel. Er hat mich nur zu bezahlen; ſo
iſt er augenblicklich aus dieſem Bockshorn, wie
du’s heiſſeſt —

Gertrud. Das wird er wohl thun koͤnnen —
wenn er nichts Neues mehr macht —

Hummel. Du biſt ſtolz, Gertrud — es wird
ſich zeigen — Gelt Gertrud, du willſt lieber mit
deinem Mann daheim allein broͤſelen ^*), als ihm
ein Glas Wein bey mir goͤnnen.

Gertrud. Du biſt niedertraͤchtig, Vogt! aber
deine Rede thut mir nicht weh.

Hummel konnte dieſe Sprache nicht laͤnger
aushalten. Er empfand, daß etwas vorgefallen
ſeyn mußte, das dieſes Weib ſo kuͤhn machte.
Darum durfte er nicht ſeinen Muth kuͤhlen, und
nahm Abſchied.

Haſt du ſonſt was zu befehlen, ſagte Ger-
trud.

Nichts, wenn’s ſo gemeynt iſt, antwortete
Hummel.

Wie gemeynt? erwiederte Gertrud laͤchelnd —
und ſah ihm ſteif ins Geſicht. Das verwirrte den
B 3Vogt
[22] Vogt noch mehr, daß er ſich nicht zu geberden
wußte.

Er gieng jezt — und brummete bey ſich ſelbſt
die Treppe hinunter, was doch das ſeyn moͤchte.

Dem Lienhard war zwar nicht wol bey der
Sache; aber dem Vogt noch viel weniger.

§. 4.
Er iſt bey ſeines gleichen; und da iſt’s wo
man Schelmen kennen lernt. —

Es war jezt faſt Mitternacht, und doch war er
kaum heim, ſo ſandte er noch zu zweyen von
Lienhards Nachbaren, daß ſie des Augenblicks zu
ihm kaͤmen.

Sie waren ſchon im Bette, als er nach ihnen
ſchickte; aber doch ſaͤumeten ſie ſich nicht. Sie
ſtuhnden auf und giengen in der finſtern Nacht zu
ihm hin.

Und er fragte uͤber alles, was Lienhard und
Gertrud ſeit einigen Tagen gethan haͤtten. Da
ſie ihm aber nicht gleich etwas ſagen konnten,
das ihm Licht gab, ſtieß er ſeine Wuth gegen
ſie aus.

Ihr Hunde! was man von euch will, iſt
immer nichts mit euch ausgerichtet. Wofuͤr muß
ich immer euer Narr ſeyn? Wenn ihr Holz frevelt,
und ganze Fuder raubet — ſo muß ich nichts wiſ-
ſen — wenn ihr in den Schloßtriften waidet —
und alle Zaͤune wegtraget, ſo muß ich ſchweigen.

Du Buller! mehr als ein Drittheil von deiner
Waiſenrechnung war falſch — und — ich ſchwieg —
meynſt du, das Bißchen verſchimmelt Heu ſtelle
mich zufrieden? — es iſt noch nicht verjaͤhrt —

Und du Kruͤel! deine halbe Matte gehoͤrt dei-
nes Bruders Kindern. Du alter Dieb! — was
habe ich von dir, daß ich dich nicht dem Henker
uͤberlaſſe, dem du gehoͤrſt? —

Dieſes Gerede machte den Nachbaren bang.
Was koͤnnen wir thun? was koͤnnen wir machen —
Herr Untervogt — weder Tag noch Nacht iſt uns
zu viel — zu thun, was du uns heiſſeſt.

Ihr Hunde! ihr koͤnnt nichts, ihr wißt
nichts. Ich bin auſſer mir vor Wuth. Ich muß
wiſſen, was des Maͤurers Geſindel dieſe Woche
gehabt hat — was hinder dieſem Pochen ſteckt —
ſo wuͤthete er —

Indeſſen beſann ſich Kruͤel. Halt, Vogt —
ich glaub, ich koͤnne dienen, erſt faͤllt mir’s ein —
Gertrud war heute bis Mittag uͤber Feld — und
am Abend hat ihr Liſelj beym Brunnen den Schloß-
herrn ſehr geruͤhmt — gewiß war ſie im Schloß —
B 4am
[24] am Abend vorher war ein Geheul in ihrer Stube —
aber Niemand weiß warum. Heute ſind ſie alle
ganz beſonders froͤlich.

Der Vogt war nun uͤberzeuget, daß Gertrud
im Schloß geweſen waͤre. Zorn und Unruhe
wuͤtheten nun noch gewaltiger in ſeiner Seele.

Er ſtieß greuliche Fluͤche aus, ſchimpfte mit
abſcheulichen Worten auf Arner, der alles Bettel-
geſindel anhoͤrte, und Lienhard und Gertrud ſchwur
er Rache ernſtlich empfinden zu machen. Doch
muͤßt ihr ſchweigen, Nachbaren — ich will mit dem
Geſindel freundlich thun, bis es reif iſt. Forſchet
fleißig nach, was ſie thun, und bringt mir Nach-
richt. Ich will euer Mann ſeyn, wo es noͤthig
ſeyn wird.

Da nahm er noch Buller beyſeits, und ſagte —
Weißſt du nichts von den geſtohlenen Blumenge-
ſchirren? Man ſah dich vorgeſtern uͤber den Gren-
zen, mit einem geladenen Eſel; was hatteſt du zu
fuͤhren?

Buller erſchrack — ich - - ich — hatte — Nu!
nu! ſprach der Vogt — ſey mir treu! ich bin dir
Mann, wo es die Noth erheiſcht.

Da giengen die Nachbaren fort. Der Morgen
aber war ſchon nahe —

Und Hummel waͤlzte ſich noch eine Stunde auf
ſeinem Lager, ſtaunte, ſann auf Rache, knirſch-
te oft im wilden Schlummer mit den Zaͤhnen,
und
[25] und ſtampfte mit ſeinen Fuͤſſen — bis der helle Tag
ihn aus dem Bette trieb.

Er beſchloß jezt noch einmal Lienharden zu ſe-
hen, ſich zu uͤberwinden und ihm zu ſagen, daß
er ihn Arnern zum Kirchbau empfohlen haͤtte. Er
raffte alle ſeine Kraͤfte zum Heuchel zuſammen,
und gieng zu ihm hin.

Gertrud und Lienhard hatten dieſe Nacht ſanf-
ter geruht, als es ihnen ſeit langem nicht geſchehn
war. Und ſie beteten am heitern Morgen um den
Segen dieſes Tages. Sie hofften auf die nahe Huͤlfe
vom Vater Arner. Dieſe Hoffnung breitete See-
lenruhe und ungewohnte wonnevolle Heiterkeit uͤber
ſie aus.

So fand ſie Hummel. Er ſah’s — und es
gieng dem Satan an’s Herz, daß ſein Zorn noch
mehr entbrannte; aber er war ſeiner ſelbſt maͤch-
tig, wuͤnſchete ihnen freundlich einen guten Mor-
gen, und ſagte: Lienhard! wir waren geſtern
unfreundlich gegen einander; das muß nicht ſo
ſeyn. Ich habe dir etwas Gutes zu ſagen. Ich
kam eben vom Gnaͤdigen Herrn; er redete vom
Kirchbau, und fragte auch dir nach. Ich ſag-
te, daß du den Bau wohl machen koͤnnteſt; und
ich denke, er werde ihn dir geben. Sieh, ſo kann
man einander dienen, — man muß ſich nie ſo leicht
aufbringen laſſen.

Lienhard. Er ſoll ja den Bau dem Schloß-
maͤurer verdungen haben, das haſt du laͤngſt an
der Gemeind geſagt.

Hummel. Ich hab’s geglaubt, aber es iſt
nicht; der Schloßmaͤurer hat nur ein Koſten-
verzeichniß gemacht, und du kannſt leicht denken,
er habe ſich ſelber nicht vergeſſen. Wenn du ihn
nach dieſem Ueberſchlag erhalteſt, ſo verdieneſt du
Geld wie Laub. — Lienert — da ſiehſt du jezt, ob
ich’s gut mit dir meyne —

Der Maͤurer war von der Hoffnung des Baus
uͤbernommen und dankte ihm herzlich.

Aber Gertrud ſah, wie der Vogt vom erſtick-
ten Zorn blaß war — und wie hinder ſeinem Laͤcheln
verbiſſener Grimm verborgen lag; und ſie freuete
ſich gar nicht. Indeſſen gieng der Vogt weg, und
im Gehen ſagte er noch: Innert einer Stunde
wird Arner kommen, und Lienhards Liſe, die an der
Seite ihres Vaters ſtand, ſagte zum Vogt: wir
wiſſens ſchon ſeit geſtern.

Hummel erſchrack zwar ob dieſem Wort,
aber er that doch nicht als ob er’s hoͤrte —

Und Gertrud, die wohl ſah, daß der Vogt dem
Geld, ſo beym Kirchbau zu verdienen waͤre, auf-
lauerte, war hieruͤber ſehr unruhig.

§. 5.
Er findet ſeinen Meiſter.

Indeſſen kam Arner auf den Kirchhof; und
viel Volk aus dem Dorfe ſammelte ſich um ihn
her — den guten Herrn zu ſehen.

Seyd ihr ſo muͤßig, oder iſt’s Feyertag, daß
ihr alle ſo Zeit habt, hier herumzuſchwaͤrmen?
ſagte der Vogt zu einigen, die ihm zu nahe ſtuhn-
den; denn er verhuͤtete immer, daß Niemand ver-
nehme, was er fuͤr Befehle erhielte —

Aber Arner bemerkte es, und ſagt laut: Vogt!
Ich habe es gern, daß meine Kinder auf dem Kirch-
hof bleiben, und ſelbſt hoͤren, wie ich es mit dem
Bau haben will; warum jagſt du ſie fort?

Tief bis an die Erde kruͤmmte ſich Hummel,
und rief den Nachbaren alſobald laut; Kommt
doch wieder zuruͤck, Ihr Gnaden mag euch wohl
dulden —

Arner. Haſt du die Schatzung vom Kirchbau
geſehen?

Vogt. Ja, Gnaͤdiger Herr!

Arner. Glaubſt du, Lienhard koͤnne den Bau
um dieſen Preis gut und dauerhaft machen?

Ja, Gnaͤdiger Herr! antwortete der Vogt laut;
und ſehr leiſe ſetzte er hinzu, ich denke, da er
im
[28] im Dorfe wohnt — koͤnnte er es vielleicht noch et-
was weniges wolfeiler uͤbernehmen.

Arner aber antwortete ganz laut. So viel ich
dem Schloßmaͤurer haͤtte geben muͤſſen, ſo viel
gebe ich auch dieſem. Laß ihn rufen, und ſorge,
daß alles, was aus dem Wald und aus den Ma-
gazinen dem Schloßmaͤurer zukommen ſollte, auch
dieſem ausgeliefert werde.

Lienhard war e [...] wenige Minuten ehe Arner
ihn rufen lieſſe [i]ns obere Dorf gegangen; und
Gertrud entſchloß ſich alſobald mit dem Boten ſelbſt
auf den Kirchhof zu gehn, und Arnern ihre Sor-
gen zu entdecken.

Als aber der Vogt Gertrud und nicht Lienhard
mit dem Boten zuruͤck kommen ſah, wurde er
todtblaß —

Arner bemerkt es und fragte ihn; wo fehlt’s
Herr Untervogt —

Vogt. Nichts, Gnaͤdiger Herr! gar nichts,
doch ich habe dieſe Nacht nicht wohl geſchlafen —

Man ſah dir faſt ſo was an, ſagte Arner, und
ſah ihm ſteif in die rothen Augen, kehrte ſich
denn zu Gertrud, gruͤßte ſie freundlich, und ſag-
te: Iſt dein Mann nicht da? doch es iſt gleich
viel, du muſt ihm nur ſagen, daß er zu mir
komme. Ich will ihm dieſen Kirchenbau anver-
trauen —

Gertrud ſtand eine Weile ſprachlos da, und
durfte vor ſo viel Volk faſt nicht reden.

Arner. Warum redeſt du nicht, Gertrud?
Ich will deinem Mann den Bau ſo geben, wie
ihn der Schloßmaͤnrer wuͤrde uͤbernommen haben.
Das ſollte dich freuen, Gertrud —

Gertrud hatte ſich wieder erholt — und ſagte
jezt: Gnaͤdiger Herr! die Kirche iſt ſo nahe am
Wirthshaus —

Alles Volk fieng an zu lachen — und da die
meiſten ihr Lachen vor dem Vogt verbergen woll-
ten, kehrten ſie ſich von ihm weg gerade gegen
Arner.

Der Vogt aber, der wohl ſah, daß dieſer al-
les bemerkt haͤtte, ſtand jezt entruͤſtet auf, ſtellte ſich
gegen Gertrud und ſprach: Was haſt du gegen
mein Wirthshaus?

Schnell aber unterbrach Arner den Vogt und
ſagte; Geht dieſe Rede dich an, Untervogt! daß
du darein redeſt? Dann wandte er ſich wie-
der zu Gertrud und ſagte: Was iſt das? Warum
ſteht dir die Kirche zu nahe am Wirthshaus?

Gertrud. Gnaͤdiger Herr! Mein Mann iſt
beym Wein leicht zu verfuͤhren, und wenn er taͤg-
lich ſo nahe am Wirthshaus arbeiten muß; ach
Gott! ach Gott! ich fuͤrchte, er halte die Verſu-
chung nicht aus.

Arner. Kann er denn das Wirthshaus nicht
meiden, wenn’s ihm ſo gefaͤhrlich iſt?

Gertrud. Gnaͤdiger Herr! Bey der heiſſen
Arbeit duͤrſtet man oft, und wenn denn immer
Saufgeſellſchaft vor ſeinen Augen auf jede Art mit
Freundlichkeit und mit Spotten, mit Weinkaͤufen
und mit Wetten ihn zulocken wird; ach Gott!
ach Gott! wie wird er’s aushalten koͤnnen. Und
wenn er denn nur ein wenig wieder Neues ſchuldig
wird: ſo iſt er wieder angebunden. Gnaͤdiger
Herr! Wenn Sie doch wuͤßten, wie ein einziger
Abend in ſolchen Haͤuſern arme Leute ins Joch und
in Schlingen bringen kann, wo es faſt unmoͤglich
iſt, ſich wieder heraus zu wickeln.

Arner. Ich weiß es, Gertrud — und ich bin
entruͤſtet uͤber das, was du mir geſtern ſagteſt;
da vor deinen Augen und vor allem Volk will ich
dir zeigen, daß ich arme Leute nicht will druͤcken
und draͤngen laſſen.

Sogleich wandte er ſich gegen dem Vogt, und
ſagte ihm mit einer Stimme voll Ernſt und mit
einem Blicke, der durch Mark und Beine drang;

Vogt! iſt’s wahr, daß die armen Leute in dei-
nem Hauſe gedraͤngt, verfuͤhrt, und vervortheilt
werden?

Betaͤubt und blaß, wie der Tod, antwortete
der Vogt; In meinem Leben, Gnaͤdiger Herr!
iſt mir nie ſo etwas begegnet; und ſo lang ich
lebe
[31] lebe und Vogt bin, ſagt er, wiſcht den Schweiß
von der Stirne — huſtet — raͤuſpert — faͤngt wie-
der an — Es iſt erſchrecklich — —

Arner. Du biſt unruhig, Vogt! Die Frage
iſt einfaͤltig. Iſt’s wahr, daß du arme Leute draͤn-
geſt, in Verwirrungen bringeſt, und ihnen in dei-
nem Wirthshauſe Fallſtricke legeſt, die ihre Haus-
haltungen ungluͤcklich machen?

Vogt. Nein, gewiß nicht, Gnaͤdiger Herr!
Das iſt der Lohn, wenn man Lumpenleuten dient;
ich haͤtte es vorher denken ſollen. Man hat alle-
mal einen ſolchen Dank, anſtatt der Bezahlung.

Arner. Mache dir vor die Bezahlung keine
Sorge; es iſt nur die Frage, ob dieſes Weib
luͤge.

Vogt. Ja gewiß, Gnaͤdiger Herr! ich will
es tauſendfach beweiſen.

Arner. Es iſt genug am einfachen, Vogt!
Aber nimm dich in Acht. Du ſagteſt geſtern,
Gertrud ſey eine brave, ſtille, arbeitſame Frau und
gar keine Schwaͤtzerinn.

Ich weiß nicht — ich ‒ ‒ ‒ ich ‒ ‒ ‒ beſinne ‒ ‒ ‒
Sie haben mich ‒ ‒ ‒ ich habe ſie ‒ ‒ ‒ ich habe ſie ‒ ‒
dafuͤr angeſehen — ſagte der keichende Vogt —

Arner. Du biſt auf eine Art unruhig, Vogt!
daß man jezt nicht mit dir reden kann; es iſt am
beſten, ich erkundige mich gerade da bey dieſen da
ſtehenden Nachbaren. Und ſogleich wandte er ſich
zu
[32] zu zween alten Maͤnnern, die ſtill und aufmerkſam
und ernſthaft da ſtuhnden, und ſagte ihnen: Iſt’s
wahr, liebe Nachbaren! Werden die Leute in eu-
rem Wirthshaus ſo zum Boͤſen verfuͤhrt und ge-
druͤckt? Die Maͤnner ſahn ſich einer den andern
an, und durften nicht reden.

Aber Arner ermunterte ſie liebreich. Fuͤrchtet
euch nicht. Sagt mir gerade zu die reine Wahr-
heit.

Es iſt mehr als zu wahr, Gnaͤdiger Herr! aber
was wollen wir arme Leute gegen den Vogt kla-
gen? ſagte endlich der aͤltere, doch ſo leiſe, daß
es nur Arner verſtehn konnte.

Es iſt genug, alter Mann! ſagte Arner, und
wandte ſich denn wieder zum Vogt.

Ich bin eigentlich jezt nicht da, um dieſe Klage
zu unterſuchen; aber gewiß iſt es, daß ich [mei]ne
Armen vor aller Bedruͤckung will ſicher haben,
und ſchon laͤngſt dachte ich, daß kein Vogt Wirth
ſeyn ſollte. Ich will aber das bis Montag ver-
ſchieben — Gertrud! ſage deinem Mann, daß er
zu mir komme, und ſey du wegen den Wirths-
hausgefahren ſeinethalben jezt nur ruhig.

Da nahm Arner noch einige Geſchaͤfte vor, und
als er ſie vollendet hatte, gieng er noch in den na-
hen Wald — und es war ſpaͤth, da er heim fuhr —
Auch der Vogt, der ihm in den Wald folgen mußte,
kam erſt des Nachts wieder heim in ſein Dorf.

Als dieſer jezt ſeinem Hauſe nahe war, und nur
kein Licht in ſeiner Stube ſah, auch keine Men-
ſchenſtimme darinn hoͤrte, ahndete ihm Boͤſes;
denn ſonſt war alle Abende das Haus voll — und
alle Fenſter von den Lichtern, die auf allen Tiſchen
ſtanden, erheitert, und das Gelerm der Saufenden
toͤnte in der Stille der Nacht immer, daß man’s
zu unterſt an der Gaſſe noch hoͤrte, obgleich die
Gaſſe lang iſt, und des Vogts Haus zu oberſt da-
ran ſteht.

Ueber dieſer ungewoͤhnlichen Stille war der
Vogt ſehr erſchrocken. Er oͤffnete mit wilder Un-
geſtuͤmheit die Thuͤre, und ſagte: Was iſt das?
was iſt das? daß kein Menſch hier iſt.

Sein Weib heulete in einem Winkel. O
Mann! biſt du wieder da. Mein Gott! was iſt
vor ein Ungluͤck begegnet! Es iſt ein Jubilieren
im Dorf von deinen Feinden, und kein Menſch
wagt mehr auch nur ein Glas Wein bey uns zu
trinken. Alles ſagt, du ſeyſt aus dem Wald nach
Arnburg gefuͤhrt worden.

Wie ein gefangenes wildes Schwein in ſeinen
Stricken ſchnaubet, ſeinen Rachen oͤffnet, ſeine
Augen rollt, und Wuth grunzet; ſo wuͤthete
jezt Hummel, ſtampfte und tobte, ſann auf
Rache gegen Arner, und raſete, uͤber den
Edeln. Denn redte er mit ſich ſelbſt: So koͤmmt
das Land um ſeine Rechte. Er will mir das
CWirths-
[34] Wirthsrecht rauben, und den Schild in der Herr-
ſchaft allein aushaͤngen. Bey Mannsgedenken ha-
ben alle Voͤgte gewirthet. Alle Haͤndel giengen
durch unſere Haͤnde. Dieſer laͤuft jezt allenthal-
ben ſelbſt nach, und fraͤgelt jeden Floh aus,
wie ein Dorfſchulmeiſter. Daher trotzet jezt jeder
Bub einem Gerichtsmann und ſagt daß er ſelbſt mit
Arner reden koͤnne. So koͤmmt das Gericht um
alles Anſehn und wir ſitzen und ſchweigen, wie
andere Schurken. Da er ſo an uns alle alte Lan-
desrechte kraͤnkt und beugt.

So verdrehte der alte Schelm die guten und
weiſen Thaten des edeln Herrn bey ſich ſelbſt,
ſchnaubte und ſann auf Rache, bis er entſchlief.

§. 6.
Wahrhafte Bauerngeſpraͤche.

Am Morgen aber war er fruͤhe auf, und ſang
und pfiff unter dem Fenſter, auf daß man glaube,
er ſey wegen dem, ſo geſtern vorgefallen war, ganz
unbeſorgt.

Aber Fritz, ſein Nachbar, rief ihm uͤber die
Gaſſe: Haſt du ſchon ſo fruͤhe Gaͤſte, daß es ſo
luſtig geht? und laͤchelte bey ſich ſelbſt.

Sie werden ſchon kommen, Fritz! — Hopſaſa
und Heiſaſa, Zwetſchgen ſind nicht Feigen, ſagt
der Vogt, ſtreckt das Brenntsglas zum Fenſter
hinaus, und ruft: Willſt eins Beſcheid thun,
Fritz?

Es iſt mir noch zu fruͤh, antwortete Fritz, ich
will warten, bis mehr Geſellſchaft da iſt.

Du biſt immer der alte Schalk, ſagte der
Vogt; aber glaub’s, der geſtrige Spaß wird
nicht ſo uͤbel ausſchlagen. Es fliegt kein Voͤgelein
ſo hoch, es laͤßt ſich wieder nieder.

Ich weiß nicht, antwortete Fritz. Der Vo-
gel, den ich meyne, hat ſich lange nicht herunter
gelaſſen. Aber wir reden vielleicht nicht vom glei-
chen Vogel. Willſt’s mithalten, Vogt! man ruft
zur Morgenſuppe, und hiemit ſchob Fritz das
Fenſter zu.

Das iſt kurz abgebunden, murrete der Vogt
bey ſich ſelbſt, und ſchuͤttelte den Kopf, daß Haar
und Backen zitterten. Ich werde, denk’ ich, des
Teufels Arbeit haben, bis das geſtrige Henkerszeug
den Leuten allen wieder aus dem Kopf ſeyn wird;
So ſagt er zu ſich ſelber, ſchenkt ſich ein — trinkt —
ſagt denn wieder — Muth gefaßt! Kommt Zeit!
Kommt Rath! Heute iſt’s Samſtag, die Kaͤlber
laſſen ſich ſcheeren, ich gehe ins Barthaus, da
gibt ſich um ein Glas Wein eins nach dem an-
C 2dern.
[36] dern. Die Bauern glauben mir immer eher zehen,
als dem Pfarrer ein halbes.

So ſagt der Vogt zu ſich ſelber, und dann zur
Frau: Fuͤll mir die Saublatter mit Tabak; —
aber nicht von meinem, nur vom Stinker,
er iſt gut fuͤr die Purſche. Und wenn des
Scheerers Bub Wein holt, ſo gib ihm vom drey-
mal geſchwefelten, und thue in jede Maas ein halb
Glas Brennts.

Er gieng fort. Aber auf der Gaſſe, noch nahe
beym Hauſe, beſann er ſich wieder, kehrte zu-
ruͤck und ſagte der Frau; Es koͤnnten Schelme
mitſaufen. Ich muß mich in Acht nehmen.
Schick mir vom gelbgeſottenen Waſſer, wenn ich
La Cote ^*) fordern laſſe, und bring das ſelber.
Drauf gieng er wieder fort.

Aber ehe er noch im Barthaus war, unter der
Linde beym Schulhaus, trift er Nickel Spitz und
Jogli Rubel an. Wohinaus ſo im Sonnabend-
Habit, Herr Untervogt! fragte Nickel Spitz —

Vogt. Ich muß den Bart herunter haben —

Nickel. Das iſt ſonderbar, daß du am Sam-
ſtag Morgen ſchon Zeit haſt —

Vogt. Es iſt wahr, es iſt nicht ſo das Jahr
durch —

Nickel. Nein. Einmal ſeit langem kamſt du
immer Sonntags zwiſchen der Morgenpredigt zum
Scheerer.

Vogt. Ja; ein paar mal.

Nickel. Ja — ein paar mal, die letzten.
Da der Pfarrer dir deinen Hund aus der Kirche
jagen ließ, ſeitdem kamſt du ihm nicht viel mehr
ins Gehaͤge.

Vogt. Du biſt ein Narr, Nickel, daß du ſo
was reden magſt. Man muß eſſen und vergeſ-
ſen. Die Hundsjagd iſt mir laͤngſt aus dem
Kopf.

Nickel. Ich moͤchte mich nicht drauf verlaſ-
ſen, wenn ich Pfarrer waͤre.

Vogt. Du biſt nicht klug, Nickel. Warum
das nicht? Aber kommt in die Stube, es gibt
wohl etwan einen Weinkauf oder ſonſt kurze Zeit —

Nickel. Du wuͤrdeſt dem Scheerer aufwar-
ten, wenn er in ſeinem Haus einen Weinkauf trin-
ken lieſſe. ^*)

Vogt. Ich bin nicht halb ſo eigennuͤtzig.
Man will mir ja das Wirthſchaftsrecht ganz neh-
men. Aber, Nickel! wir ſind noch nicht da; der,
den ich meyne, hat noch aufs wenigſte ſechs Wo-
chen und drey Tage Arbeit, eh er’s bekoͤmmt —

Nickel. Ich glaub es ſelbſt. Doch iſt’s im-
mer nicht die beſte Ordnung fuͤr dich, daß der
junge Herr ſeines Großvaters Glauben changirt
hat.

Vogt. Ja, er hat einmal nicht voͤllig des
Großvaters Glauben.

Nickel. Ich traue faſt, er ſey in keinem
Punkt und in keinem Artikel von allen Zwoͤlfen
mit dem Alten des gleichen Glaubens.

Vogt. Es kann ſeyn. Aber der Alte war
mir in ſeinem Glauben ein anderer Mann.

Nickel. Ich denk’s wohl. Der erſte Arti-
kel ſeines Glaubens hieß: Ich glaube an dich, mei-
nen Vogt —

Vogt. Das iſt luſtig. Aber wie hieß denn
der andere?

Nickel. Was weiß ich grad jezt. Ich denk,
er hieß: Ich glaub guſſer dir, meinem Vogt, kei-
nem Menſchen kein Wort.

Vogt. Du ſollteſt Pfarrer werden, Nickel,
du wuͤrdeſt den Catechismus nicht blos erklaͤren;
du wuͤrdeſt noch einen aufſetzen.

Nickel. Das wuͤrde man mir wohl nicht zulaſ-
ſen. Thaͤt’ ich’s, ich wuͤrde ihn machen ſo deutſch und
ſo klar, daß ihn die Kinder ohne den Pfarrer ver-
ſtuͤhnden; und denn wuͤrde er ja natuͤrlich nichts nuͤtze
ſeyn.

Vogt. Wir wollen beym Alten bleiben, Ni-
ckel! Es iſt mir mit dem Catechismus wie mit
etwas anderm. Es koͤmmt nie nichts beſſers hin-
ten nach.

Nickel. Das iſt ſo ein Spruͤchwort, das manch-
mal wahr iſt, und manchmal nicht. Fuͤr dich,
ſcheint’s, trift’s dismal ein mit dem neuen Junker —

Vogt. Es wird erſt fuͤr andere nachkommen;
wenn ihr ordentlich wartet. Und fuͤr mich fuͤrchte
ich mich nicht ſo uͤbel vor dieſem neuen Herrn.
Es findet jeder ſeinen Meiſter.

Nickel. Das iſt wahr. Doch iſt deine alte
Zeit mit dem vorigen Sommer ^*) unter dem Bo-
den —

Vogt. Nickel! Ich habe ſie doch einmal ge-
habt; ſuche ſie ein anderer jezt auch.

Nickel. Das iſt wahr, du haſt ſie gehabt,
und ſie war recht gut. Aber wie haͤtt’s koͤnnen
fehlen; der Schreiber, der Weibel und der Vi-
carj waren dir ſchuldig.

Vogt. Man redte mir das nach; aber es
war drum nicht wahr.

Nickel. Du magſt jezt auch das ſagen; du
C 4haͤt-
[40] hatteſt ja mit ein Paaren oͤffentlich Haͤndel, daß
das Geld nicht wieder zuruͤck kommen wollte.

Vogt. Du Narr, du weißſt auch gar noch
alles!

Nickel. Noch viel mehr, als das, weiß ich
noch. Ich weiß noch, wie du mit des Rudis
Vater gedroͤlt — und wie ich dich da neben dem
Hundſtall unter den Strohwellen auf dem Bauch
liegend vor des Rudis Fenſtern antraf. Sein An-
wald war eben bey ihm; bis um zwey Uhr am
Morgen horchteſt du auf deinem Bauch, was in der
Stube geredt wurde. Ich hatte eben die Nacht-
wache — und eine ganze Woche war mir der Wein
frey bey dir, daß ich ſchwiege.

Vogt. Du biſt ein Ketzer; daß du das ſagſt,
es iſt kein Wort wahr, und du wuͤrdeſt ſchoͤn ſte-
hen, wenn du’s beweiſen muͤßteſt.

Nickel. Vom beweiſen iſt jezt nicht die Rede,
aber ob’s wahr ſey, weißſt du wohl.

Vogt. Es iſt gut, daß du’s einſteckſt ^*) —

Nickel. Der Teufel gab dir das in Sinn,
unter dem Stroh in tiefer Nacht zu horchen;
du hoͤrteſt alle Worte, und hatteſt da gut mit dem
Schreiber deine eigene Ausſage zu verdrehen.

Vogt. Was du auch redeſt?

Nickel. Was ich auch rede? Haͤtte der Schrei-
ber nicht vor der Audienz deine Ausſage veraͤndert,
ſo
[41] ſo haͤtte der Rudj ſeine Matte noch, und der Wuͤſt
und der Keibacker haͤtten den ſchoͤnen Eyd nicht
thun muͤſſen.

Vogt. Ja — Du verſteheſt den Handel wie
der Schulmeiſter Hebraͤiſch.

Nickel. Wenn ich ihn nicht verſtuͤhnde, ich
haͤtte ihn von dir gelernt. Mehr als zwanzigmal
lachteſt du mit mir ob deinem gehorſamen Diener
dem Herrn Schreiber.

Vogt. Ja! das wohl; aber das, was du ſagſt,
that er doch nicht. Sonſt iſt’s wahr: er war
ein ſchlauer Teufel. Troͤſt Gott ſeine Seele —
es wird nun zehn Jahr auf Michaelis, ſeit dem er
unter dem Boden iſt.

Nickel. Seit dem er hinabgefahren iſt zur
Hoͤllen — wollteſt du ſagen.

Vogt. Das iſt nicht recht. Von den Tod-
ten unter dem Boden muß man nichts Boͤſes ſa-
gen.

Nickel. Du haſt recht — ſonſt wuͤrde ich er-
zaͤhlen, wie er bey Noͤppis Kindern geſchrieben
hat.

Vogt. Er wird dir auf dem Todbett gebeich-
tet haben! daß du alles ſo wohl weißſt.

Nickel. Einmal weiß ich’s.

Vogt. Das beſte iſt, daß ich den Handel ge-
wonnen habe, wenn du wuͤßteſt, daß ich den Han-
del verlohren haͤtte, denn waͤr’s mir leid.

Nickel. Nein! ich weiß wohl, daß du den
Handel gewonnen haſt; aber auch wie!

Vogt. Vielleicht, vielleicht nicht.

Nickel. Behuͤte Gott alle Menſchen, die arm
ſind vor der Feder.

Vogt. Du haſt recht. Es ſollten nur Ehren-
leute und wohlhabende Maͤnner ſchreiben duͤrfen,
vor Audienz. Das waͤr gewiß gut; aber es waͤre
noch mehr gut, Nickel! Was machen? man muß
eben mit allem zufrieden ſeyn, wie es iſt.

Nickel. Vogt; dein weiſer Spruch da mah-
net mich an eine Fabel die ich von einem Pilgrim
hoͤrte. Es war einer aus dem Elſaß. Er er-
zaͤhlte vor einem ganzen Tiſch Leute: Es habe
ein Einſiedler in einem Fabelbuch die ganze Welt
abgemahlt, und er koͤnne das Buch faſt aus-
wendig. Da baten wir ihn, er ſolle uns auch ei-
ne von dieſen Fabeln erzaͤhlen, und da erzaͤhlte
er uns eben die, an die du mich mahneſt.

Vogt. Nun was iſt ſie denn, du Plauderer? —

Nickel. Sie heißt — ich kann ſie zum Gluͤck
noch —

“Es klagte und jammerte das Schaf, daß
„der Wolf, der Fuchs, der Hund und der Metz-
„ger es ſo ſchrecklich quaͤlten — Ein Fuchs, der
„eben vor dem Stall ſtuhnd, hoͤrte die Klage —
„und ſagte zum Schaf: Man muß immer zufrie-
„den ſeyn mit der weiſen Ordnung, die in der Welt
„iſt —
[43] „iſt — wenn es anders waͤre — ſo wuͤrde es ge-
„wiß noch ſchlimmer ſeyn.„

“Das laͤßt ſich hoͤren, antwortete das Schaf,
„wenn der Stall zu iſt — aber wenn er offen waͤ-
„re — ſo wuͤrde es denn doch auch keine Wahr-
„heit fuͤr mich ſeyn.„

“Es iſt freylich gut, daß Woͤlfe, Fuͤchſe und
„Raubthiere da ſeyn — aber es iſt auch gut, daß
„man die Schafſtaͤlle ordentlich zumache — und
„daß die guten ſchwachen Thiere gute Hirten und
„Schutzhunde haben, gegen die Raubthiere.„

“Behuͤte mir Gott meine Huͤtte, ſetzte der
„Pilger hinzu. Es gibt eben allenthalben viel
„Raubthiere und wenig gute Hirten ^*) — Heili-
„ger Gott! du weiſſeſt, warum es ſo iſt; wir
„muͤſſen ſchweigen. Seine Cameraden ſetzten
„hinzu: Ja wir muͤſſen wohl ſchweigen — und
„denn — Heilige Mutter Gottes! bitte fuͤr uns
„jezt und in der Stunde unſers Abſterbens, Amen.„

Es ruͤhrete uns alle, wie die Pilger ſo herzlich
redeten, und wir konnten einmahl jezt nicht den
Narren treiben, wie ſonſt ob ihrem Heilige Mut-
ter Gottes bitte fuͤr uns.

Vogt. Ja das H. Mutter Gottes gehoͤrt auch
zu einer ſo herzlichen Schafsmeynung, nach wel-
cher
[44] cher aber Woͤlfe und Fuͤchſe und alle Thiere von
der Art Hunger crepieren muͤßten —

Nickel. Es waͤre eben auch kein Schade —

Vogt. Weißſt du das ſo gewiß? —

Nickel. Nein. Ich bin ein Narr — ſie
muͤßten nicht Hunger crepieren; ſie wuͤrden noch
immer Aaſe und Gewild finden, und das gehoͤrt
ihnen, und nicht zahmes Vieh — das mit Muͤhe
und Koſten erzogen und gehuͤtet werden muß.

Vogt. So lieſſeſt du ſie doch auch nicht ganz
Hunger crepieren, das iſt noch viel fuͤr einen Freund
der zahmen Thiere. Aber es friert mich; komm
in die Stube.

Nickel. Ich kann nicht; ich muß weiters.

Vogt. Nun ſo behuͤt euch Gott, Nachbaren!
Auf Wiederſehen — (Er geht ab)

Rubel und Nickel ſtehen noch eine Weile, und
Rubel ſagt zum Nickel: Du haſt ihm Geſalzenes
aufgeſtellt.

Nickel. Ich wollte, es waͤre noch dazu ge-
pfeffert geweſen, daß es ihn bis morgen auf der
Zunge brennte.

Rubel. Du wuͤrdeſt vor acht Tagen nicht ſo
mit ihm geredt haben.

Nickel. Und er wuͤrde vor acht Tagen nicht
alſo geantwortet haben —

Rubel. Das iſt auch wahr. Er iſt zahm
geworden wie mein Hund, als er das erſtemal das
Nasband trug.

Nickel. Wann die Maas voll iſt, ſo uͤber-
laͤuft ſie — das war noch immer bey einem jeden
wahr, und wird es auch beym Vogt werden —

Rubel. Behuͤte Gott einen vor Aemtern; Ich
moͤchte nicht Vogt ſeyn mit ſeinen zween Hoͤfen —

Nickel. Aber wenn dir jemand einen halben
anboͤte und den Vogtsdienſt dazu, was wuͤrdeſt du
machen?

Rubel. Du Narr! —

Nickel. Du Geſcheider! was wuͤrdeſt du ma-
chen? Gelt, du wuͤrdeſt dem, der dir ihn anboͤte,
geſchwind einſchlagen, das Tuch mit den zwo
Farben um dich wickeln, und denn Vogt ſeyn —

Rubel. Meynſt du’s ſo? —

Nickel. Ja ich meyn’s ſo —

Rubel. Wir ſchwaͤtzen die Zeit weg — B’huͤ-
te Gott, Nickel —

Nickel. B’huͤte Gott, Rubel —

§. 7.
Er faͤngt eine Vogtsarbeit an.

Da der Vogt jezt in die Scheerſtube kam —
gruͤßte er den Scheerer und die Frau und die Nach-
baren — ohne Huſten und ehe er ſich ſetzte. Sonſt
huſtete und raͤuſperte er ſich aͤllemal vorher, und
warf
[46] warf denn ſein Gott gruͤß euch erſt dar, wenn er
ausgeſpien und ſich geſetzt hatte —

Die Bauern antworteten mit Laͤcheln, und ſetz-
ten ihre Kappen viel ſchneller wieder auf den Kopf,
als ſie ſonſt thaten, wenn der Herr Untervogt ſie
gegruͤßt hatte. Er aber fieng alſobald das Ge-
ſpraͤch an.

Immer gute Loſung, Meiſter Scheerer! ſagt
er; und ſo viel Arbeit, daß mich wundert, wie
ihr das alles nur ſo mit zwo Haͤnden machen koͤnnt.

Der Scheerer war ſonſt ein ſtiller Mann, der
auf ſolche Worte nicht gern antwortete. Aber
der Vogt hatte ihn jezt etliche Monate hinter ein-
ander und das allemal am Sonntag am Morgen
zwiſchen der Predigt mit ſolchen Stichelreden ver-
druͤßlich gemacht; und wie’s denn geht, er wollte
einmal jezt auch antworten, und ſagte:

Herr Untervogt! Es ſollte euch nicht wun-
dern, wie man mit zwo Haͤnden viel arbeiten und
doch wenig verdienen koͤnne. Aber wie man mit
beyden Haͤnden nichts thun, und darbey viel Geld
verdienen koͤnne: das ſollte euch wundern.

Vogt. Ja, das iſt wahr, Scheerer! Du
ſollteſt es auch probieren. Die Kunſt iſt — Man
legt die Haͤnde auf eine Art und Gattung zuſam-
men, wie’s recht iſt — Denn regnet es Geld zum
Dach hinein —

Der Scheerer wagte noch eins und ſagte:
Nein, Vogt, man wickelt ſie wohl unter den
zweyfarbigten Mantel, und ſagt die drey Worte:
Es iſt ſo, bey meinem Eyd es iſt ſo — und bey
gutem Anlaß ſtreckt man kraͤftig drey Finger hinauf,
zween hinab — abrakadabra — und die Saͤcke
ſtrotzen von Geld —

Das machte den Vogt toll, und er antwor-
tete: Du koͤnnteſt zaubern, Scheerer! Aber das iſt
nicht anders. Leute von deinem Handwerk muͤſſen
nothwendig auch Zauber- und Henkerskuͤnſte ver-
ſtehen.

Das war jezt freylich dem guten Scheerer zu
rund, und es hat ihn uͤbel gereuet, daß er ſich mit
dem Vogt eingelaſſen. Er ſchwieg auch, ließ
den andern reden, und ſeifte mausſtill den Mann
ein, der ihm ſaß.

Der Vogt aber fuhr tuͤchtig fort, und ſagte:
Der Scheerer iſt ein ausgemachter Herr! er darf
unſer einem wohl nicht antworten. Er traͤgt ja
Spitzhoſen — Stadtſchuhe — und am Sonntag
Manſchetten. Er hat Haͤnde ſo zart, wie ein Jun-
ker — und Waden, wie ein Stadtſchreiber.

Die Bauern liebten den Scheerer, hatten das
auch ſchon gehoͤrt — und lachten nicht uͤber des
Vogts Witz.

Nur der junge Gallj, der eben ſaß, mußte uͤber
die Stadtſchreiberwaden lachen; denn er kam eben
aus
[48] aus der Kanzley, wo der Spaß mit den Waden
juſt eintraf. Aber der Scheerer, dem er ſich unter
dem Meſſer bewegte, ſchnitt ihn in die obere Lippe.

Das machte die Bauern unwillig, daß alle die
Koͤpfe ſchuͤttelten.

Und der alte Ulj nahm die Tabakspfeife aus
dem Munde, und ſagte;

Vogt! es iſt gar nicht recht, daß du da dem
Scheerer Moleſt3 macheſt.

Und da die andern ſahn, daß der alte Ulj ſich
nicht ſcheute, und das laut ſagte, murreten ſie auch
lauter, und ſagten;

Der Gallj blutet! Ja wir koͤnnen ſo dem Schee-
rer nicht anſitzen.

Es iſt mir leid, ſagte der Vogt, ich will den
Schaden wieder gut machen.

Bub! hol drey Flaſchen Wein vom guten, der
heilt Wunden, ohne daß man ihn warm macht.

Sobald der Vogt vom Wein redte, verlohr ſich
das ernſte Murren der Bauern. Einige trauten zwar
nicht, daß es Ernſt gelte.

Aber Lenk, der in einer Ecke ſaß, loͤste ihnen
das Raͤthſel auf, und ſagte

Des Vogts Wein hat geſtern auf dem Kirch-
hof ſo abgeſchlagen.

Der Vogt aber nahm jezt ſeinen Seckel voll
Tabak, und legte ihn auf den Tiſch.

Und Chriſten, der Staͤndliſaͤnger ^*), forderte
ihm zuerſt eine Pfeife voll ab.

Er gab ſie. Da ſtuhnden immer mehrere her-
bey; und die Stube war bald voll Rauch vom
Stinktabak. Der Vogt aber rauchte vom beſ-
ſern.

Indeſſen waren der Scheerer und die Nach-
baren immer noch ſtill, und machten gar nicht viel
Weſens. Das ſchien dem Meiſter Urias nicht
gut. Er gieng die Stube hinauf und hinunter,
und drehete den Zeigfinger uͤber die Naſe, wie
er es immer macht, wenn ihm ſein Krummes nicht
grad gehen will.

Es iſt verteufelt kalt in der Stube, ſo in der
Kaͤlte richte ich nichts aus, ſagt er zu ſich ſel-
ber, geht aus der Stube, gibt der Magd einen
Kreuzer, daß ſie ſtaͤrker einheize; und es war bald
warm in der Stube —

§. 8.
Wenn man die Raͤder ſchmiert, ſo geht
der Wagen.

Indeſſen koͤmmt der geſchwefelte Wein. Glaͤſer,
Glaͤſer her, Meiſter Scheerer; ruft der Vogt.
Und Frau und Junge bringen bald Glaͤſer’s genug.

Die Nachbaren naͤhern ſich ſaͤmtlich den Wein-
kruͤgen, und der Vogt ſchenkt ihnen ein.

Jezt ſind der alte Ulj und alle Nachbaren wie-
der zufrieden.

Und des jungen Gallis Wunde iſt ja nicht der
Rede werth. Waͤre der Narr nur ſtill geſeſſen,
ſo wuͤrde ihn der Scheerer nicht geſchnitten haben.

Nach und nach geht jezt einem jeden das Maul
auf, und lautes Saufgewuͤhl erhebt ſich.

Alles lobt wieder den Vogt, und der Maͤurer
Lienhard iſt jezt am vordern Tiſch ein Schlingel,
und am hindern ein Bettler.

Da erzaͤhlt der eine, wie er ſich alle Tage voll
foff, und jezt den Heiligen mache, und der an-
dere, wie er wohl merke, warum die ſchoͤne Ger-
trud, und nicht der Maͤurer, zum jungen Herrn
ins Schloß gegangen ſey; und wieder ein anderer,
wie ihm dieſe Nacht von der Naſe getraͤumt habe,
die
[51] die der Vogt dem Maͤurer nach Verdienen bald
drehen werde.

Wie ein garſtiger Vogel den Schnabel in
Sumpf ſteckt, und ſich von faͤulendem Koth naͤhrt,
ſo labete Hummel bey dem Gerede der Nachba-
ren ſein arges Herz.

Doch miſchet’ er ſich ſehr bedachtſam und ernſt-
haft in das verworrene Gewuͤhl dieſer Saͤufer und
Schwaͤtzer.

Nachbar Richter! ſagt er und reicht ihm das
Glas dar, das er annimmt: Ihr waret ja ſelber
bey der letzten Rechnung, und noch ein beeydig-
ter Mann. Ihr wiſſet, daß mir damals der Maͤu-
rer dreyßig Gulden ſchuldig geblieben iſt. Nun
iſt’s ſchon ein halbes Jahr; und er hat mir noch
keinen Heller bezahlt. — Ich habe auch ihm das
Geld nicht einmal gefordert, und ihm kein boͤſes
Wort gegeben, und doch kann es leicht kom-
men, ich verliere die Schuld bis auf den letzten
Heller.

Das verſteht ſich, ſchwuren die Bauern. Du
wirſt keinen! Heller mehr von deinem Geld ſehen,
und ſchenkten ſich ein.

Der Vogt aber nahm aus ſeinem Sackkalen-
der die Handſchrift des Maͤurers, legte ſie auf den
Tiſch, und ſagte; Da koͤnnet ihr ſehen, ob’s
wahr iſt.

Die Bauern beguckten die Handſchrift, als ob
ſie leſen koͤnnten, und ſprachen: Das iſt ein Schur-
ke, der Maͤurer.

Und Chriſten, der Staͤndliſaͤnger, der bis jezt
viel und ſtillſchweigend herunter geſchluckt hatte,
wiſcht mit dem Rockermel das Maul ab, ſteht auf,
hebt ſein Glas in die Hoͤhe, und ruft:

Es lebe der Herr Untervogt! und alle Calfack-
ter muͤſſen verrecken, ſo ruft er, trinkt aus, hebt
das Glas wieder dem dar, der einſchenkt, trinkt
wieder aus, und ſingt:

§. 9.
Von den Rechten im Land.

Nicht ſo laͤrmend, Chriſten! ſagte der Vogt;
das nuͤtzt nichts. Es waͤre mir leid, wenn dem
Maͤurer ein Ungluͤck begegnete. Ich verzeihe es
ihm gerne. Er hat’s aus Armuth gethan. Aber
das iſt ſchlimm, daß keine Rechte mehr im Land
ſicher ſind.

Die Nachbaren horchten ſteif, als er von den
Rechten im Land redte. Etliche ſtellten ſo gar die
Glaͤſer beyſeits, da ſie vom Rechten im Land hoͤ-
reten, und horchten.

Ich bin ein alter Mann, Nachbaren! und mir
kann nicht viel dran liegen. Ich habe keine Kin-
der, und mit mir iſt’s ans. Aber ihr habt
Jungens — Nachbaren! Euch muß an euern Rech-
ten viel gelegen ſeyn.

Ja. Unſere Rechte! riefen die Bauern. Ihr
ſeyd unſer Vogt. Vergebt kein Haar von unſern
Rechten.

Vogt. Ja, Nachbaren! Es iſt mit dem
Wirthsrecht eine Gemeindſache, und ein theures
Recht um das Wirthsrecht; wir muͤſſen uns weh-
ren.

Etliche wenige Bauern ſchuͤttelten die Koͤpfe,
und ſagten einander leiſe ins Ohr.

Er hat der Gemeind nie nichts nachgefragt.
Jezt will er die Gemeind in den Koth hinein zie-
hen, in dem er ſteckt.

Aber die mehrern laͤrmten immer ſtaͤrker, ſtuͤrm-
ten und ſchwuren und fluchten, daß ihnen grad uͤber-
morgen Gemeind ſeyn muͤſſe.

Die Verſtaͤndigern ſchwiegen, und ſagten nur
ganz ſtill unter einander. Wir wollen denn ſehen,
wenn ihnen der Wein aus dem Kopf ſeyn wird.

Indeſſen trank der Vogt bedaͤchtlich immer von
ſeinem geſottenen Waſſer, und fuhr fort, die er-
hitzten Nachbaren wegen ihren Landesrechten in
Sorgen zu ſetzen.

Ihr wißt alle, ſagt’ er zu ihnen, wie unſer
Altvater Ruͤpplj vor zweyhundert Jahren mit dem
grauſamen Ahnherrn dieſes Junkers zu kaͤmpfen
hatte —

Dieſer alte Ruͤpplj ^*) (mein Grosvater hat es
mir tauſendmal erzaͤhlt) hatte zu ſeinem liebſten
Spruͤch-
[55] Spruͤchwort — Wenn die Junker den Bettlern im
Dorf hoͤfelen, (gute Worte geben) ſo helf Gott den
Bauern. Sie thun das nur, damit ſie die Bauern
entzweyen, und denn allein Meiſter ſeyn. Nach-
baren! wir muͤſſen immer nur die Narren im Spiel
ſeyn.

Bauern. Nichts iſt gewiſſer. Wir muͤſſen
immer nur die Narren im Spiel ſeyn.

Vogt. Ja, Nac[hb]aren! Wenn eure Gerichts-
maͤnner nichts mehr zu bedeuten haben, dann ha-
bet ihrs gerade wie die Soldaten, denen der Hin-
derhut abgeſchnitten iſt. Der neue Junker iſt fein
und liſtig wie der Teufel. Es ſaͤhe ihm’s kein
Menſch an, und gewiß giebt er ohne gute Gruͤn-
de keinem Menſchen kein gutes Wort. Wenn ihr
nur das Halbe wuͤßtet, was ich, ich wuͤrde denn
nicht noͤthig haben zu reden. Aber ihr ſeyd doch auch
nicht Stocknarren. Ihr werdet wohl etwas merken,
und auf eurer Hut ſeyn.

Aebj, mit dem es der Vogt abgeredt, und dem
er ein Zeichen gegeben hatte, antwortete ihm:

Meynſt du, Vogt! wir merken den Griff nicht.
Er will das Wirthsrecht ins Schloß ziehen.

Vogt. Merkt ihr etwas.

Bauern. Ja, bey Gott. Aber wir leiden
es nicht. Unſere Kinder ſollen ein Wirthshaus ha-
ben, das frey iſt, wie wir’s jezt haben.

Aebj. Er koͤnnt uns im Schloß die Maas
Wein fuͤr einen Ducaten verkaufen. Und wir wuͤr-
den Schelmen an unſern Kindern ſeyn.

Vogt. Das iſt auch zu viel geredt, Aebj[!]
Auf einen Ducaten kann er die Maas Wein doch
nicht bringen.

Aebj. Ja, ja. Schmied und Wagner
ſchlagen auf, daß es ein Grauſen iſt, und ſelber
das Holz iſt zehnmal theurer als vor fuͤnfzig Jah-
ren. Was kannſt du ſagen, Vogt, ſo wie al-
les im Zwang iſt, muß alles ſo ſteigen. Was
kannſt du ſagen, wie hoch die Maas Wein noch
kommen koͤnnte, wenn das Schloß allein ausſchen-
ken duͤrfte. Er iſt jezt ſchon teufelstheuer wegen
dem Umgeld.

Vogt. Es iſt ſo; es iſt in allem immer mehr
Zwang und Hinderniß, und das vertheuert alles.

Ja, ja, wenn wir’s leiden, ſagten die Bauern-
laͤrmten, ſoffen und drohten. Das Geſpraͤch wurd
endlich wildes Gewuͤhl eines tobenden Geſindels,
das ich nicht weiter beſchreiben kann.

§. 10.
Des Scheerers Hund ſauft Waſſer zur
Unzeit, und verderbt dem Herrn Un-
tervogt ein Spiel, das recht gut ſtand.

Die meiſten waren ſchon tuͤchtig beſoffen. Chri-
ſten, der Staͤndliſaͤnger, der neben dem Vogt ſaß,
am ſtaͤrkſten. Dieſer ſchrie einsmals: Laßt mich
hervor. Der Vogt und die Nachbaren ſtuhnden
auf, und machten ihm Platz. Aber er ſchwankte
uͤber den Tiſch, und ſtieß des Vogts Waſſerkrug
um. Erſchrocken wiſcht dieſer, ſo geſchwind er kann,
das verſchuͤttete Waſſer vom Tiſch ab, damit Nie-
mand das Verſchuͤttete auffaſſe, und den Betrug
merke. Aber des Scheerers Hund, der unter
dem Tiſche war, war durſtig, lappete das ver-
ſchuͤttete Waſſer vom Boden, und ungluͤcklicher
Weiſe ſah es ein Nachbar, der wehmuͤthig nach
dem guten Wein unter dem Tiſche hinab guckte,
daß Hector ihn aufleckte. Er rief dem Vogt; Wun-
der und Zeichen, Vogt! ſeit wenn ſaufen die Hunde
Wein?

Du Narr! ſeit langem, antwortet der Vogt, und
winkt ihm mit der Hand und mit dem Kopf, und
D 5ſtoßt
[58] ſtoßt ihn mit den Fuͤſſen unter dem Tiſch, daß er
doch ſchweige. Auch dem Hund giebt er einen Stoß,
daß er anderswo hingehe. Aber der verſtuhnd den
Befehl nicht, denn er gehoͤrte dem Scheerer; er
gab Laut, murrete, und leckte denn ferner das ver-
ſchuͤttete Waſſer vom Boden. Der Herr Unter-
vogt aber erblaßte uͤber dieſem Saufen des Hunds;
denn es guckten immer mehrere Nachbaren unter
den Tiſch. Man ſtieß bald in allen Ecken die Koͤpfe
zuſammen, und zeigte auf den Hund. Des Schee-
rers Frau nahm jezt ſogar die Scherben des ver-
brochenen Kruges vom Boden auf und an die Naſe;
und da ſie nach Waſſer rochen, ſchuͤttelte ſie maͤch-
tig den Kopf, und ſagte laut:

„ Das iſt nicht ſchoͤn! „

Nach und nach murmelten die Bauern an al-
len Ecken: Darhinter ſteckt was.

Und der Scheerer ſagte dem Vogt unter die
Naſe: Vogt! dem ſchoͤner Wein iſt geſottenes
Waſſer.

Iſt das wahr? riefen die Bauern. Was Teu-
fels iſt das, Vogt! warum ſaufeſt du Waſſer? —

Betroffen antwortete der Vogt: Es iſt mir nicht
recht wohl; Ich muß mir ſchonen.

Aber die Bauern glaubten die Antwort nicht —
und links und rechts murmelte je laͤnger je mehr
alles; Es geht hier nicht recht zu.

Ueber das klagten jezt noch einige, es ſchwindle
ihnen von dem Weine, den ſie getrunken haͤtten,
und dis ſollte von ſo wenigem nicht ſeyn.

Die zween Vornehmſten aber, die da waren
ſtuhnden auf, gaben dem Scheerer den Lohn, ſpra-
chen: Behuͤte Gott, Nachbaren, und giengen gegen
der Stubenthuͤre.

So einsmals, ihr Herren, warum ſo eins-
mals aus der Geſellſchaft, rief ihnen der Vogt.

Wir haben ſonſt zu thun, antworteten die Maͤn-
ner und giengen fort.

Der Scheerer begleitete ſie auſſer der Stube,
und ſagte zu ihnen; Ich wollte lieber, der Vogt
waͤre gegangen. Das iſt kein Stuͤcklein, bey dem
er’s gut meynt, weder mit dem Wein noch mit
dem Waſſer.

Wir glauben’s auch nicht; ſonſt wuͤrden wir
noch da ſitzen, antworteten die Maͤnner.

Scheerer. Und dieſes Saufgewuͤhl kann ich
nicht leiden —

Die Maͤnner. Du haſt auch keine Urſache —
und du koͤnnteſt noch in Ungelegenheit kommen.
Wenn ich dich waͤre, ſetzte der Aeltere hinzu, ich
braͤche ſelber ab.

Ich darf nicht wohl, antwortete der Scheerer.

Es iſt nicht mehr die alte Zeit, und du biſt
doch in deiner Stube etwann noch Meiſter, ſag-
ten die Maͤnner.

Ich will euch folgen, ſagte der Scheerer, und
gieng wieder in die Stube.

Wo fehlt’s dieſen Herren, Scheerer? daß ſie ſo
einsmals aufbrechen? fragte der Vogt.

Und der Scheerer antwortete. Es iſt mir eben
wie ihnen; ſo ein Gewuͤhl iſt nicht artig, und
mein Haus iſt gar nicht dafuͤr.

Vogt. A ha — iſt das die Meynung.

Scheerer. Ja wahrlich, Herr Untervogt! ich
habe gern eine ruhige Stube.

Dieſer Streit aber gefiel den Ehrengaͤſten ni [...]
wohl.

Wir wollen ſtiller ſeyn, ſagte der Eine.

Wir wollen recht thun, ſagte der Andere.

Immer gut Freund ſeyn iſt Meiſter, ein Drit-
ter.

Vogt! noch einen Krug — ſagte Chriſten —

Ha, Nachbaren! ich habe auch eine Stube;
wir koͤnnen den Herrn Scheerer gar wohl in Ruhe
laſſen, ſagte der Vogt.

Das wird mir lieb ſeyn, antwortete der Schee-
rer.

Aber die Gemeindſache iſt vergeſſen, und das
theure Wirthsrecht, Nachbaren! ſagte noch durſtig
Aebj der aͤltere.

Mir nach, wer nicht falſch iſt, rief drohend
der Vogt, murrete Donner und Wetter, blickte
wild umher, ſagte zu Niemand, behuͤte Gott, und
ſchlug
[61] ſchlug die Thuͤr hinder ſich zu, daß die Stube
zitterte —

Das iſt unverſchaͤmt, ſagte der Scheerer.

Ja es iſt unverſchaͤmt, ſagten viele Bauern.

Das iſt nicht richtig, ſagte der juͤngere Meyer,
ich einmal gehe nicht ins Vogts Haus —

Ich auch nicht, antwortete Lauͤpj —

Nein, der Teufel, ich auch nicht, ich denke
an geſtern Morgen, ſagte der Renold. Ich ſtuhnd
zunaͤchſt bey ihm und bey Arner, und ich ſah
wohl, wie es gemeynt war.

Die Nachbaren ſahn ſich einer den andern an,
was ſie thun wollten; aber die meiſten ſetzten ſich
wieder und blieben.

Nur Aebj und Chriſten und noch ein paar Lum-
pen nahmen des Vogts leere Flaſchen ab dem Ti-
ſche unter den Arm, und giengen ihm nach.

Dieſer aber ſah jezt aus ſeinem Fenſter nach
der Gaſſe, die ins Scheerers Haus fuͤhrte, und als
ihm lange Niemand nachkam: wurd er uͤber ſich
ſelber zornig.

Daß ich ein Ochs bin, ein lahmer Ochs. Es
iſt bald Mittag, und ich habe nichts ausgerichtet.
Der Wein iſt geſoffen, und jezt lachen ſie mich
noch aus. Ich habe mit ihnen gepaperlet wie
ein Kind, das noch ſaͤugt, und mich herabgelaſ-
ſen wie einer ihres gleichen. Ja wenn ich’s mit
dieſen Hundskerls im Ernſt gut meynte; wenn
das,
[62] das, was der Gemeinde nutzlich iſt, auch mir lieb
und recht waͤre, oder wenn ich mich zuletzt, nur
aͤuſſerlich mehr geſtellt haͤtte, als ob ich’s gut mit
ihr meyne; denn waͤre es angegangen. So eine
Gemeinde tanzt im Augenblick nach eines Geſchei-
den Pfeife, wenn ſie denkt, daß man es gut
meyne. Aber die Zeiten waren gar zu gut fuͤr
mich. Unter dem Alten fragte ich der Gemeind
oder einem Geißbock ungefehr gleich viel nach. So
lang ich Vogt bin, war’s meine Luſt und meine
Freude ſie immer nur zu narren, zu beſchimpfen
und zu meiſtern, und eigentlich hab ich gut im
Sinn es noch ferner zu thun. Aber darum muß
und ſoll ich ſie auch tuͤchtig drey Schritt vom Leib
halten; das Haͤndedruͤcken, das Herablaſſen, das
mit jedermann Rath halten und freundlich thun,
wie ein aller Leute Schwager, geht nicht mehr
an, wenn man einen zu wohl kennt. Unſer einer
muß ſtill und allein fuͤr ſich handeln, nur die Leute
brauchen, die er kennt, und die Gemeind, Gemeind
ſeyn laſſen. Ein Hirt berathet ſich nicht mit den
Ochſen; und doch war ich heut Narrs genug
und wollte es thun.

Indeſſen kamen die Maͤnner mit den leeren
Flaſchen.

Seyd ihr allein — wollten die Hunde nicht mit?
fragte der Vogt —

Nein, kein Menſch, antwortete Aebj.

Und der Vogt; Daran liegt viel.

Chriſten. Ja, recht viel, ich denk’s auch.

Vogt. Doch moͤcht ich gern wiſſen, was ſie
jezt mit einander ſchwaͤtzen und rathen. Chriſten
geh und ſuche noch mehr Flaſchen.

Chriſten. Es ſind keine mehr da.

Vogt. Du Narr, das iſt gleich viel. Geh
nur und ſuche. Wenn du nichts find’ſt, ſo laß
dich ſcheeren oder laß zu Ader, und wart und
horch auf alles, was ſie erzaͤhlen: Ueberbringſt du
mir vieles, ſo ſauf ich mit dir bis an den Mor-
gen.

Und du Loͤlj, du muſt zu des Maͤurers aͤltern
Geſellen — dem Joſeph gehn; aber ſieh daß dich
Niemand merke. Du muſt ihm ſagen, daß er zu
mir komme in der Mittagsſtunde.

Noch ein Glas Wein auf den Weg. Mich
duͤrſtet — ſagt Loͤlj — ich will dann laufen wie
ein Jagdhund, und im Blitz wieder da ſeyn.

Gut, ſagte der Vogt, und gab ihnen noch ei-
nen auf den Weg.

Da giengen dieſe, und die Voͤgtin ſtellte den
zween andern auch Wein dar zum trinken.

§. 11.
Wohl uͤberlegte Schelmenprojecte.

Der Vogt aber gieng ſtaunend in ſeine Neben-
ſtube, und rathſchlagte mit ſich ſelber, wenn Jo-
ſeph kommen werde, wie er’s anſtellen wolle.
Falſch iſt er, darauf kann ich zaͤhlen; und
ſchlau wie der Teufel. Es ſtehn viel Thaler, die
er verſoffen, auf ſeines Meiſters Rechnung — aber
mein Begehren iſt rund. Er wird ſich fuͤrchten,
und mir nicht trauen. ‒ ‒ ‒ Es laͤutet ſchon
Mittag. Ich will ihm bis zehn Thaler bieten
innert drey Wochen faͤllt der ganze Beſtich ^*) vom
Thurn herunter, wenn er thut was ich will.
Zehn Thaler ſollen mich nicht reuen, ſagt der
Vogt — und da er ſo mit ſich ſelber redt, kommt
Loͤlj und hinder ihm Joſeph — ſie kamen nicht
mit einander, damit man deſto weniger Ver-
dacht ſchoͤpfe.

Gott gruͤß dich, Joſeph; weiß dein Meiſter
nicht, daß du hier biſt?

Der Joſeph antwortete: Er iſt noch im Schloß,
aber er wird auf den Mittag wieder kommen, wenn
ich nur um ein Uhr wieder auf der Arbeit ſeyn
werde, ſo wird er nichts merken.

Gut — Ich habe mit dir zu reden, Joſeph!
Wir muͤſſen allein ſeyn, ſagte der Vogt, fuͤhrte
ihn in die hintere Stube, ſchloß die Thuͤre zu, und
ſtieß den einen Riegel.

Es ſtuhnden Schweinenfleiſch, Wuͤrſte, Wein
und Brod auf dem Tiſche. Der Vogt nahm zween
Stuͤhle, ſtellte ſie zum Tiſch, und ſagte zu Jo-
ſeph;

Du verſaͤumeſt dein Mittageſſen, halt’s mit und
ſetze dich.

Das laͤßt ſich thun, antwortete Joſeph, ſetzte
ſich hin, und fragte den Vogt: Herr Vogt! ſag
er, was will er, ich bin zu ſeinen Dienſten —

Der Vogt antwortete: Auf dein gut Wohlſeyn,
Joſeph! trink eins; und denn wiederum; verſuch
dieſe Wuͤrſte, ſie ſollen gut ſeyn. Warum greifſt
du nicht zu? Du haſt ja ſonſt theure Zeit genug
bey deinem Meiſter.

Joſeph. Das wohl — Aber es wird doch jezt
beſſer kommen; wenn er Schloßarbeit kriegt.

Vogt. Du biſt ein Narr, Joſeph! Du ſoll-
teſt dir wohl einbilden, wie lange das gehn moͤchte.
Ich wollt’s ihm gerne goͤnnen; aber er iſt nicht
der Mann zu ſo etwas. Er hat auch noch nie ein
Hauptgebaͤude gehabt; aber er verlaͤßt ſich auf dich,
Joſeph.

Joſeph. Das kann ſeyn — Es iſt ſo was.

Vogt. Ich hab’ es mir wohl eingebildet, und
darum mit dir reden wollen. Du koͤnnteſt mir ei-
nen groſſen Gefallen thun.

Joſeph. Ich bin zur Aufwart, Herr Unter-
vogt! Auf ſein gut Wohlſeyn. (Er trinkt.)

Es ſoll dir gelten, Maͤurer! ſagt der Vogt,
und legt ihm wieder Wuͤrſte vor, und faͤhrt fort:
Es waͤre mir lieb, daß das Fundament der Kirch-
mauer von gehauenen Steinen aus dem Schwendi-
bruch geſetzt wuͤrde.

Joſeph. Potz Blitz, Herr Vogt! das geht
nicht an; er verſteht das jezunder nicht. Dieſer
Stein iſt hierzu nicht gut, und zum Fundament
taugt er gar nicht.

Vogt. O der Stein iſt nicht ſo ſchlimm; ich
habe ihn ſchon gar zu viel brauchen geſehn. Er
iſt, bey Gott! gut, Joſeph! Und mir geſchaͤhe
ein groſſer Gefallen, wenn dieſe Steingrube wieder
eroͤffnet wuͤrde.

Joſeph. Vogt! es geht nicht an.

Vogt. Ich will dankbar ſeyn fuͤr den Dienſt,
Joſeph!

Joſeph. Die Mauer iſt innert ſechs Jahren
faul, wenn ſie aus dieſem Stein gemacht wird.

Vogt. Ach, ich mag von dieſem nichts hoͤ-
ren; das ſind Narretheyen.

Joſeph. Bey Gott, es iſt wahr. Es ſind
am Fundament zwo Miſtſtaͤtte und ein ewiger Ab-
lauf
[67] lauf von Staͤllen. Der Stein wird abfaulen wie
ein tannenes Bret.

Vogt. Und denn zuletzt, was fragſt du dar-
nach, ob die Mauer in zehn Jahren noch gut iſt.
Du wirſt fuͤrchten, der Schloßherr vermoͤge als-
dann keine neue mehr. Thuſt du, was ich ſage, ſo
haſt du ein groſſes, recht groſſes Trinkgeld zu er-
warten.

Joſeph. Das iſt wohl gut; aber wenn der
Junker es ſelber merkte, daß der Stein nichts nuͤtze
iſt?

Vogt. Wie ſollte er das verſtehn? davon iſt
keine Rede.

Joſeph. Er weiß in gewiſſen Sachen viel
mehr, als man glauben ſollte; du kennſt ihn aber
beſſer als ich.

Vogt. Ach! das verſteht er nicht.

Joſeph. Ich glaub’s zuletzt ſelbſt nicht. Der
Stein iſt dem Anſehen nach ſehr ſchoͤn, und zu an-
derer Arbeit vortrefflich gut.

Vogt. Gieb mir deine Hand darauf, daß der
Meiſter die Steine aus dieſem Bruche nehmen
muß. Thut er’s, ſo kriegſt du fuͤnf Thaler Trink-
geld.

Joſeph. Das iſt viel, wenn ich’s nur ſchon
haͤtte.

Vogt. Es iſt mir, bey Gott! Ernſt. Ich
zahle dir fuͤnf Thaler, wenn er’s thut.

Joſeph. Nun, da hat er mein Wort, Herr
Vogt. (Er ſtreckt ihm die Hand dar, und ver-
ſpricht ihm’s in die Hand) Es ſoll ſo ſeyn, Herr
Vogt! Wie geredt; was ſcheer ich mich um den
Herrn im Schloß.

Vogt. Noch ein Wort, Joſeph. Ich habe
ein Saͤckchen voll Zeugs von einem Herrn aus
der Apothek. Es ſoll gut ſeyn, daß der Beſtich
an den Mauern halte, wie Eyſen, wenn man’s un-
ter den Kalch miſcht. Aber wie es iſt mit dieſen
Spitzhoͤslerkuͤnſten ^*). Man darf ihnen eben nicht
ganz trauen. Ich moͤchte es lieber an einem frem-
den Bau als an meinem eigenen verſuchen.

Joſeph. Das kann ich ſchon. Ich will’s an
eines Nachbaren Ecken probieren.

Vogt. Das an einem Ecken probieren, ſo im
Kleinen, iſt nie nichts nutze. Man irret ſich dabey,
wenn’s geraͤth, und wenn’s fehlt. Man darf nie
trauen, und iſt nie ſicher, wie’s denn im Groſſen
koͤmmt. Ich moͤchte es am ganzen Kirchthurn pro-
bieren, Joſeph! iſt das nicht moͤglich?

Joſeph. Braucht’s viel ſolcher Waar unter
den Kalch?

Vogt. Ich glaub auf ein Faͤßlein nur ein
Paar Pfunde.

Joſeph. Dann iſt’s gar leicht.

Vogt. Willſt du mir’s thun?

Joſeph. Ja freylich.

Vogt. Und ſchweigen, wenn’s fehlt?

Joſeph. Es kann nicht uͤbel fehlen, und na-
tuͤrlich ſchweigt man.

Vogt. Du holeſt die Waar allemal bey mir
ab, wenn du ſie brauchſt, und ein Glas Wein
dazu.

Joſeph. Ich werde nicht ermangeln, Herr
Untervogt! Aber ich muß fort. Es hat Ein Uhr
geſchlagen. (Er nimmt das Glas) Zur ſchuldigen
Dankbarkeit, Herr Untervogt!

Vogt. Du haſt nichts zu danken. Wenn du
Wort halteſt, ſo kriegſt du fuͤnf Thaler.

Es ſoll nicht fehlen, Herr Untervogt! ſagt Jo-
ſeph, ſteht auf, ſtellt ſeinen Stuhl in einen Ecken,
und ſagt dann: Es muß ſeyn, Herr Untervogt!
ſchuldigen Dank; und trinkt jezt das letzte.

Vogt. Nun, wenn es ſeyn muß, ſo behuͤt
Gott, Joſeph! Es bleibt bey der Abrede.

Da gieng Joſeph, und ſagte im Gehen zu ſich
ſelber: Das iſt ein ſonderbares Begehren mit den
Steinen, und noch ſonderbarer mit der Waar in
Kalch. Man probiert ſo etwas nicht am ganzen
Kirchthurn. Aber einmal das Trinkgeld ſoll mir
jezt nicht entwiſchen. Das meyn’ ich, ſey richtig,
ich mag’s denn thun oder nicht.

Das iſt gut gegangen, recht gut, ſagte der
Vogt zu ſich ſelber; beſſer als ich geglaubt habe,
und noch um den halben Preis. Ich haͤtte ihm
zehn Thaler verſprochen wie fuͤnfe, wenn er den
Handel verſtanden haͤtte. Wie’s mich freut, daß
der Handel in Ordnung iſt! Nein, nein! man
muß den Muth nie fallen laſſen. Waͤr’ nur auch
die Mauer ſchon auſſer dem Boden! Geduld! Am
Montag brechen ſie ſchon Steine dazu. — O du
guter Maurer! Deine Frau hat dir ein boͤſes Freſ-
ſen gekochet, und du meynſt, du ſitzeſt oben auf dem
Thron.

§. 12.
Haushaltungsfreuden.

Der Maͤurer Lienhard, der am Morgen fruͤh ins
Schloß gegangen war, war nun auch wieder zu-
ruͤck und bey ſeiner Frau.

Dieſe hatte geeilt, ihre Samſtagsarbeit zu vollen-
den, ehe ihr Mann wieder zuruͤck kaͤme. Sie hatte
die Kinder gekaͤmmt, ihnen die Haare geflochten,
ihre Kleider durchgeſehn, die kleine Stube gereiniget,
und waͤhrend der Arbeit ihre Lieben ein Lied ge-
lehrt —

Das muͤßt ihr dem lieben Vater ſingen, wenn
er heimkommen wird, ſagte ſie den Kindern, und
die Kinder lernten gern, was den Vater freuen
wuͤrde, wenn er heim kaͤme.

Mitten in ihrer Arbeit, ohne Muͤh’, ohne Ver-
ſaͤumniß, ohne Buch ſangen ſie es der Mutter nach,
bis ſie es konnten.

Und da der Vater jezt heim kam, gruͤßte ihn
die Mutter, und ſang dann, und alle Kinder ſan-
gen mit ihr.

Eine Thraͤne ſchoß Lienhard ins Auge, da die
Mutter und die Kinder alle ſo heiter und ruhig ihm
entgegen ſangen.

Daß euch Gott ſegne, ihr Lieben! daß dich
Gott ſegne, du Liebe! ſagte er mit inniger Bewe-
gung zu ihnen.

Lieber! antwortete Gertrud; Die Erde iſt ein
Himmel, wenn man Friede ſucht, recht thut und
wenig wuͤnſcht.

Lienhard. Wenn ich eine Stunde dieſen Him-
mel des Lebens, den Frieden im Herzen genieſſen
werde, ſo haſt du mir ihn gegeben. Bis in Tod
will ich dir danken, daß du mich retteteſt, und
dieſe Kinder werden’s dir danken, wenn du einſt ge-
ſtorben ſeyn wirſt. O Kinder! thut doch immer recht,
und folget eurer Mutter, ſo wird’s euch wohl gehen.

Gertrud. Du biſt och auch gar herzlich heute.

Lienhard. Es iſt mir auch gut gegangen bey
Arner.

Gertrud. Ach, Gott Lob, mein Lieber!

Lienhard. Das iſt doch auch ein Mann, der
ſeines Gleichen nicht hat. Frau! daß ich doch auch
ſo ein Kind war, und nicht zu ihm gehn durfte.

Gertrud. Daß wir immer auch ſo hintennach
klug werden, mein Lieber! Aber erzaͤhle du mir
auch, wie es dir bey ihm gegangen iſt.

(Sie ſetzt ſich neben ihn hin, nimmt einen Strumpf
zum Stricken in die Hand, und er ſagt hierauf
zu ihr:)

§. 13.
Beweis, daß Gertrud ihrem Manne lieb
war.

Wenn du dich ſo ſetzeſt, wie am Sonntag
Abends zu deiner Bibel, ſo werde ich dir wohl viel
erzaͤhlen muͤſſen.

Gertrud. Alles, alles, du Lieber! muſt du
mir erzaͤhlen.

Lienhard. Ja, ich werde jezt noch alles ſo
wiſſen; aber aha, mein Drutſchelj! es iſt Sam-
ſtag, du haſt nicht ſo gar lang Zeit.

Gertrud lacht. Thu deine Augen auf.

Lienhard ſieht ſich um. Aha! Biſt du ſchon
fertig?

Liſe. (zwiſchen ein) Sie hat recht geeilt, Va-
ter! Ich und Enne, wir halfen ihr aufraͤumen.
Iſt das nicht recht?

Wohl! Es iſt mehr als recht, antwortete der
Vater.

Aber fang jezt einmal an zu erzaͤhlen, ſagte Ger-
trud.

Und Lienhard: Arner frng mich ſogar mei-
nes Vaters Namen und die Gaſſe, wo ich wohne,
und das Numero meines Hauſes.

Gertrud. O, du erzaͤhleſt nicht recht, Lien-
hard! ich weiß, er hat nicht ſo angefangen.

Lienhard. Warum das nicht, du Schnabel!
wie denn anders?

Gertrud. Du haſt ihn zu erſt gegruͤßt, und
er hat dann gedankt. Wie habt ihr das gemacht?

Lienhard. Du Hexli! du haſt doch recht; ich
habe nicht von vornen angefangen.

Gertrud. Gelt, Lienj!

Lienhard. Nun, er frug mich, ſo bald er
mich ſah, ob ich ihn nicht mehr fuͤrchtete? Ich buͤckte
mich ſo tief und ſo gut ich konnte, und ſagte: Ver-
zeih er mir, Gnaͤdiger Herr! Er lachte, und ließ
mir gleich einen Krug Wein vorſetzen.

Gertrud. Nun, das iſt doch wirklich ein ganz
andrer Anfang. Warſt du fein bald fertig mit
dem Krug? Ohne Zweifel.

Lienhard. Nein, Frau. Ich that ſo zuͤchtig,
wie eine Braut, und ich wollte ihn nicht anruͤhren;
Aber er verſtuhnd’s anders. Ich weiß wohl, daß
du den Wein auch kenneſt, ſchenk dir nur ein, ſagte
er. Ich that ſachte, was er ſagte, trank eins
auf ſein Wohlſeyn; Aber er ſah mich ſo ſteif an,
daß mir das Glas am Mund zitterte.

Gertrud. Das gute Gewiſſen, Lienj! das
kam dir eben jezt in die Finger; aber du haſt dich
doch wieder vom Schrecken erholt?

Lienhard. Ja, und das recht bald. Er war
gar liebreich, und ſagte: Es iſt ganz natuͤrlich, daß
ein Mann, der ſtark arbeitet, gern ein Glas Wein
trinkt. Es iſt ihm auch wohl zu goͤnnen; aber das
iſt ein Ungluͤck, wenn einer, anſtatt ſich mit einem
Glas Wein zu erquicken, beym Wein ein Narr wird,
und nicht mehr an Weib und Kind denkt, und an
ſeine alten Tage: Das iſt ein Ungluͤck, Lienhard!

Frau! Es gieng mir ein Stich ins Herz, als
er das ſagte. Doch faßte ich mich und antwor-
tete:

Ich waͤre in ſo ungluͤckliche Umſtaͤnde verwickelt
geweſen, daß ich mir in Gottes Namen nicht mehr
zu helfen gewußt haͤtte; Und ich haͤtte, weiß Gott,
in der Zeit kein Glas Wein mit einem freudigen
Herzen getrunken.

Gertrud. Haſt du doch das herausbringen koͤn-
nen?

Lienhard. Wenn er nicht ſo liebreich gewe-
ſen waͤre, ich haͤtt’ es gewiß nicht gekonnt.

Gertrud. Was ſagte er noch weiter?

Lienhard. Es ſey ein Ungluͤck, daß die mei-
ſten Armen in ihrer Noth mit Leuten anbinden,
die ſie fliehen ſollten, wie die Peſt. Ich mußte
einmal jezt ſeufzen. Ich glaube, er merkte es, denn
er fuhr wie mitleidig fort:

Wenn man es den guten Leuten nur auch bey-
bringen koͤnnte, ehe ſie es mit ihrem Schaden ler-
nen.
[76] nen. Der Arme iſt ſchon halb errettet, wenn er
nur keinem Blutſauger unter die Klauen faͤllt.
Bald hernach fieng er wieder an und ſagte: Es
geht mir ans Herz, wenn ich denke, wie viel Arme
ſich oft im abſcheulichſten Elend aufzehren, und
nicht den Verſtand und das Herz haben, ihre
Umſtaͤnde an einem Ort zu entdecken, wo man
ihnen herzlich gerne helfen wuͤrde, wenn man
nur auch recht wuͤßte, wie ſich die Sachen ver-
halten. Es iſt vor Gott nicht zu verantworten,
wie du dich Jahr und Tag vom Vogt haſt herum-
ſchleppen laſſen, und wie du Weib und Kind ſo
in Unruhe und Gefahr ſetzen konnteſt, ohne auch
nur ein einzig mal mich um Rath und Huͤlfe zu
bitten. Maͤurer! denke nur auch, wenn deine
Frau nicht mehr Herz und Verſtand gehabt haͤtte,
als du, wo es am Ende mit deinen Sachen hinaus
gelaufen waͤre.

Gertrud. Das alles hat er geſagt, ehe er
dem Hausnumero nachgefragt hat?

Lienhard. Du hoͤrſt es ja wohl.

Gertrud. Du haſt mir’s mit Fleiß nicht ſagen
wollen; Du!

Lienhard. Es waͤre, denk ich wohl, das ge-
ſcheideſte geweſen. Du wirſt mir ſonſt noch gar
zu ſtolz, daß du ſo viel Herz gehabt haſt.

Gertrud. Meinſt du’s, Hausmeiſter? Ja,
ja einmal auf dieſen Streich werde ich mir etwas
einbilden,
[77] einbilden, ſo lang ich leben werde, und ſo lang er
uns wohl thun wird. Aber was ſagte Arner
noch weiter?

Lienhard. Er nahm mich wegen dem Bau
ins Examen. Es war gut, daß ich noch nicht
alles vergeſſen hatte. Ich mußte ihm alles
beym Klafter ausrechnen — und die Fuhren von
Kalch und Sand und Steinen auf’s Puͤnktgen aus-
ſpitzen.

Gertrud. Biſt du um keine Nulle verirrt im
Rechnen.

Lienhard. Nein das mal nicht, du Liebe.

Gertrud. Gott Lob!

Lienhard. Ja wohl Gott Lob.

Gertrud. Iſt jezt alles in der Ordnung?

Lienhard. Ja, recht ſchoͤn iſt’s in der Ord-
nung. — Rathe, wie viel hat er mir vorgeſchoſ-
ſen? (Er klingelt mit den Thalern im Sack) und
ſagt: Gelt es iſt lang, daß ich nicht ſo geklingelt
habe?

Gertrud ſeufzt.

Lienhard. Seufze du jezt nicht, du Liebe!
wir wollen hauſen und ſparen, und wir werden
jezt gewiß nicht mehr in die alte Noth kommen.

Gertrud. Ja. Gott im Himmel hat uns
geholfen.

Lienhard. Und noch mehr Leuten im Dorf
mit uns. Denk! er hat zehn arme Hausvaͤter,
die
[78] die gewiß alle ſehr in der Noth waren, zu Tag-
loͤhnern bey dieſem Bau angenommen, und er
giebt jedem des Tags 25 Kreutzer — Du Liebe!
du haͤtteſt ſehn ſollen, mit was fuͤr Sorgfalt er
die Leute ausgewaͤhlt hat.

Gertrud. O, ſag mir doch das recht!

Lienhard. Ja, wenn ich’s jezt noch ſo wuͤßte.

Gertrud. Beſinne dich ein wenig.

Lienhard. Nun denn: Er fragte allen ar-
men Hausvaͤtern nach; wie viel Kinder ſie haͤtten,
wie groß dieſe waͤren; was fuͤr Verdienſt und
Huͤlfe ſie haͤtten. Dann ſuchte er die Verdienſt-
loſeſten und die, welche am meiſten unerzogene
Kinder hatten, daraus, und ſagte zweymal zu mir:
Wenn du jemand kennſt, der, wie du, im Drucke
iſt: ſo ſag es mir. Ich nannte vor allen aus den
Huͤbel Rudj, und der hat jezt fuͤr ein Jahr gewiß
Verdienſt.

Gertrud. Es iſt brav, daß du dem Rudj deine
Erdaͤpfel nicht haſt entgelten laſſen.

Lienhard. Ich koͤnnte keinem Armen nichts
nachtragen, Frau! und dieſe Haushaltung iſt
erſchrecklich elend. Ich habe den Rudelj erſt vor
ein paar Tagen wieder bey der Grube angetrof-
fen; und ich that als ob ich ihn nicht ſaͤhe. Es
gieng mir ans Herz; er ſieht aus wie Theurung und
Hunger, und wir hatten doch in Gottes Namen
zuletzt noch immer zu eſſen.

Gertrud. Das iſt wohl gut, du Lieber! aber
ſtehlen hilft nicht im Elend; und der Arme
der’s thut, koͤmmt dadurch nur gedoppelt in die
Noth.

Lienhard. Freylich; aber beym nagenden
Hunger Eßwaaren vor ſich ſehen, und wiſſen,
wie viel davon in den Gruben verfaulen muß, und
wie ſelber alles Vieh davon genug hat, und ſie
dann doch liegen laſſen und ſie nicht anruͤhren: O,
Liebe! wie viel braucht’s dazu!

Gertrud. Es iſt gewiß ſchwer; aber gewiß
muß der Arme es koͤnnen, oder er iſt unausweich-
lich hoͤchſt ungluͤcklich.

Lienhard. O Liebe! wer wuͤrde in ſeinem
Fall es thun? Wer will’s von ihm fordern?

Gertrud. Gott! der’s vom Armen fordert,
giebt ihm Kraft es zu thun, und bildet ihn durch
den Zwang, durch die Noth, und durch die
vielen Leiden ſeiner Umſtaͤnde, zu der groſſen
Ueberwindung, zu der er aufgefordert iſt. Glaube
mir, Lienert! Gott hilft dem Armen ſo im Ver-
borgenen, und giebt ihm Staͤrke und Verſtand
zu tragen, zu leiden und auszuhalten, was ſchier
unglaͤublich ſcheint. Wenn’s denn durchgeſtritten,
wenn das gute Gewiſſen bewahrt iſt, Lienert! denn
iſt ihm himmelwohl; viel beſſer als allen, die
nicht Anlaß hatten, ſo viel zu uͤberwinden.

Lienhard. Ich weiß es, Gertrud! an dir
weiß ich’s. Ich bin auch nicht blind. Ich ſah
es oft, wie du in der groͤſſeſten Noth auf Gott
trauteſt und zufrieden warſt: aber wenig Men-
ſchen ſind im Elend wie du, und viele ſind, wie
ich, bey dem Drang der Noth und des Elends
ſehr ſchwach; darum denke ich immer, man ſollte
mehr thun, um allen Armen Arbeit und Brod zu
verſchaffen. Ich glaube ſie wuͤrden denn alle auch
beſſer ſeyn, als ſie in der Verwirrung ihrer Roth
und ihres vielen Jammers jezo ſind.

Gertrud. O Lieber! Das iſt bey weitem
nicht ſo; wenn es nichts als Arbeit und Verdienſt
brauchte, die Armen gluͤcklich zu machen: ſo wuͤrde
bald geholfen ſeyn. Aber das iſt nicht ſo; bey
Reichen und bey Armen muß das Herz in Ord-
nung ſeyn, wenn ſie gluͤcklich ſeyn ſollen. Und
zu dieſem Zweck kommen die weit mehrern Men-
ſchen eher durch Roth und Sorgen, als durch
Ruhe und Freuden; Gott wuͤrde uns ſonſt wohl
gerne lauter Freude goͤnnen. Da aber die Men-
ſchen Gluͤck und Ruhe und Freuden nur alsdenn
ertragen koͤnnen, wenn ihr Herz zu vielen Ue-
berwindungen gebildet, ſtandhaft, ſtark, ge-
dultig und weiſe iſt, ſo iſt offenbar nothwendig,
daß viel Elend und Roth in der Welt ſeyn muß;
denn ohne das koͤmmt bey wenigen Menſchen das
Herz in Ordnung und zur innern Ruhe. Und wo
das
[81] das mangelt, ſo iſts gleich viel, der Menſch mag
Arbeit haben oder nicht; er mag Ueberfluß haben
oder nicht. Der reiche alte Meyer hat, was er
will, und ſteckt alle Tage im Wirthshauſe. Da-
bey aber iſt er nicht gluͤcklicher als der arme Waͤch-
ter, der’s nicht hat; und ob er gleich auch alle
Tage duͤrſtet, dennoch nur dann und wann ein
Glas Wein in ſeinem Winkel findet. Lienhard
ſeufzte, und Gertrud ſchwieg auch eine Weile, dann
ſagte ſie: Haſt du auch nachgeſehen, ob die Geſellen
arbeiten? Ich muß dir ſagen, der Joſeph iſt heute
wieder ins Wirthshaus geſchlichen.

Lienhard. Das iſt verdrießlich! Gewiß hat
ihn der Vogt kommen laſſen. Er hat ſich eben gar
ſonderbarlich aufgefuͤhrt. Ich bin, ehe ich heim
kam, bey ihnen auf der Arbeit geweſen, und wenn
er eben aus dem Wirthshaus gekommen iſt: ſo
macht mir das, was er geſagt hat, Unruhe; es
iſt denn nicht aus ſeinem Hafen.

Gertrud. Was iſt’s denn?

Lienhard. Er ſagte: der Stein aus dem
Schwendibruch waͤre ſo vortrefflich zur Kirch-
mauer, und da ich ihm antwortete, die groſſen
Feldkieſel, die in Menge nahe da herum laͤgen,
waͤren viel beſſer, ſagte er; ich woll immer ein
Narr bleiben und meine Sachen nie recht anſtellen.
Die Mauer werde von den Schwendiſteinen viel
ſchoͤner und anſehnlicher werden. Ich dachte eben,
Fer
[82] er ſage das ſo aus guter Meynung. Doch hat er ſo
ploͤtzlich von dem Stein angefangen, daß es mich
ſchon da ſonderbar duͤnkte; und wenn er beym Vogt
geweſen iſt, ſo ſteckt gewiß etwas darhinter. Der
Schwendiſtein iſt muͤrb und ſandigt, und zu dieſer
Arbeit gar nichts nuͤtze. Wenn das eine Fuchsfalle
waͤre?

Gertrud. Joſeph iſt nicht durch und durch
gut. Nimm dich in Acht.

Lienbard. Da fangen ſie mich nicht. Der
Junker will keine Sandſteine an der Mauer haben.

Gertrud. Warum das?

Lienhard. Er ſagte, weil um [...] an der
Mauer Miſtſtellen und Ablaͤufe von Staͤllen waͤ-
ren: ſo wuͤrde der Sandſtein faulen, und vom
Salpeter angefreſſen werden.

Gertrud. Iſt das wahr?

Lienhard. Ja; Ich habe ſelbſt einmal in der
Fremde an einem Gebaͤude gearbeitet, da man
das ganze Fundament, das von Sandſteinen war,
wieder hat wegnehmen muͤſſen.

Gertrud. Daß er das ſo verſteht?

Lienhard. Es verwunderte mich ſelber, aber
er verſtehts vollkommen. Er fragte mich auch,
wo der beſte Sand ſey. Ich ſagte: im Schachen
bey der untern Muͤhlin.

Das iſt ſehr weit zu fuͤhren und Berg an,
antwortete er: man muß Leute und Vieh ſchonen.
Weiſſeſt
[83] Weiſſeſt du keinen, der naͤher waͤre? Ich ſagte, es
ſey gerad oben an der Kirche ſehr reines Sand im
Mattenbuͤhl; aber es ſey eigenthuͤmliches Land:
man muͤßte die Grube zahlen, und koͤnnte nicht
anders als durch Matten fahren, wo man einen
Abtrag wuͤrde thun muͤſſen. Das ſchadet nichts,
antwortete er, es iſt beſſer, als Sand aus dem
Schachen herauf holen. Ja ich muß dir noch et-
was erzaͤhlen.

Eben da er vom Sand redete, meldete der
Knecht den Junker von Oberhofen. Ich glaubte,
ich muͤßte jezt ſagen, ich wollte ihn nicht aufhalten
und ein andermal kommen. Er lachte und ſagte:
Nein, Maͤurer! ich mache gern eine Arbeit aus,
und erſt wenn ich fertig bin, ſehe in dann, wer
weiter etwas mit mir wolle. Du kommſt mir
eben recht mit deinem Abſchied nehmen. Es ge-
hoͤrt zu deiner alten Ordnung, die aufhoͤren muß,
ſo liederlich bey jedem Anlaß Geſchaͤffte und Arbeit
liegen zu laſſen.

Ich kratzete hinter den Ohren, Frau! haͤtte
ich nur auch mit meinem ein andermal kommen
geſchwiegen.

Es hat dir auch etwas gehoͤrt, ſagte Gertrud,
und eben rief jemand vor der Thuͤre Holaho! Iſt
Niemand daheim?

§. 14.
Niedriger Eigennutz.

Der Maͤurer machte die Thuͤre auf, und die
Schnabergritte, des Siegriſten Sohnsfrau, und
des Vogts Bruders ſel. Tochter, kam in die Stube.
Nachdem ſie den Maͤurer und die Frau gegruͤßt,
dabey aber den Mund nur ein klein wenig aufge-
than hatte, ſagte ſie zu ihm:

Du wirſt wohl jezt nicht mehr unſern ſchlech-
ten Ofen beſtreichen wollen? Lienhard!

Lienhard. Warum denn das nicht, Frau
Nachbarinn? fehlt etwas daran?

Gritte. Nein, jezt gar nicht; ich wollte nur
in der Zeit fragen, damit ich in der Noth wiſſe,
woran ich ſey.

Lienhard. Du biſt ſo ſorgfaͤltig, Grittlj! es
haͤtte aber uͤbel fehlen koͤnnen.

Gritte. Ja, die Zeiten aͤndern ſich, und mit
ihnen die Leute auch.

Lienhard. Das iſt wohl wahr: aber Leute
zum Ofen beſtreichen findet man doch immer.

Gritte. Das iſt eben der Vortheil.

Gertrud, die bis jezt ſo geſchwiegen hatte, nimmt
das Brodmeſſer von der Wand, und ſchneidet von
einem altgebachenen Rokkenbrod ein zur Nachtſuppe.

Das iſt ſchwarz Brod, ſagt Gritte. Es giebt
aber jezt bald beſſers, da dein Mann Herr Schloß-
maͤurer geworden iſt.

Du biſt naͤrriſch, Gritte! Ich will Gott dan-
ken, wenn ich mein Lebtag genug ſolches habe,
ſagte Gertrud.

Und Gritte: Weiß Brod iſt doch beſſer, und
wie ſollt’s fehlen? Du wirſt noch Frau Unter-
voͤgtinn, und dann dein Mann vielleicht Herr Un-
tervogt; aber es wuͤrde uns dabey uͤbel gehen.

Lienhard. Was willſt du mit dem Sticheln?
Ich habe das nicht gern; gerade heraus iſt Meiſter,
wenn man was hat, das man ſagen darf.

Gritte. Ha, Maͤurer, das darf ich, wenn’s
ſeyn muß. Mein Mann iſt doch auch des Siegri-
ſten Tochtermann, und es iſt, ſo lange die Kirche
ſteht, nie erhoͤrt worden, daß, wenn es Arbeit
daran gegeben hat, des Siegriſten ſeine Leute nicht
den Vorzug gehabt haͤtten.

Lienhard. Und jezt was weiters?

Gritte. Ja, und jezt, eben jezt hat der Un-
tervogt einen Zedel im Haus, darinn mehr als
ein Dutzend der groͤßſten Lumpen aus dem Dorf
als Arbeiter bey dem Kirchbau aufgezeichnet ſind,
und von des Siegriſten Leuten ſteht kein Wort da-
rinn.

Lienhard. Aber Frau Nachbarinn, was geht
das mich an? Hab’ ich den Zedel geſchrieben?

Gritte. Nein, geſchrieben haſt du ihn nicht;
aber, ich denk wohl, angegeben.

Lienhard. Das waͤr wohl viel, wenn ich dem
Junker ſeine Zedel angeben muͤßte.

Gritte. Ha, einmal weiß man, daß du alle
Tage im Schloß ſteckſt, und gerad heute wieder
dort warſt. Und wenn du auch berichtet haͤtteſt,
wie es vor dieſem geweſen iſt, ſo waͤr es beym
Alten geblieben.

Lienhard. Du gehſt an den Waͤnden, Gritte,
wenn du das glaubſt. Arner iſt nicht der Mann,
der beym Alten bleibt, wenn er glaubt, er koͤnn’s
mit dem Neuen beſſer machen.

Gritte. Man ſieht’s —

Lienhard. Und zu dem wollte er mit dem
Verdienſt den Armen und Nothleidenden aufhelfen.

Gritte. Ja eben will er nur Lumpen- und
Bettelgeſindel aufhelfen.

Lienhard. Es ſind nicht alle Arme Geſindel,
Gritte; Man muß [ni]e ſo reden. Es weiß keiner,
wie’s ihm gehn wird, bis er unter den Boden kom-
men wird.

Gritte. Eben das iſt’s. Es muß ein jeder fuͤr
ſein Stuͤck Brod ſorgen; und darum thut’s uns
auch weh, daß man unſer ſo gar vergeſſen hat.

Lienhard. Ach Gritte! Das iſt jezt was an-
ders. Du haſt ſchoͤne Guͤter, und iſſeſt bey dei-
nem Vater, und dieſer hat das beſte Verdienſt im
Dorf
[87] Dorf und du mußſt nicht, wie unſere Armen, fuͤr
das taͤgliche Brod ſorgen.

Gritte. Du magſt jezt ſagen, was du willſt.
Es thut einem jeden weh, wenn er glaubt, es ge-
hoͤre ihm etwas, und wenn es ihm dann ein an-
derer Hund vor dem Maul wegfrißt.

Lienhard. Spare die Hunde, Grittli, wenn
du von Menſchen redeſt, ſonſt findeſt du einſt einen,
der dich beißt. Und wenn du glaubſt, das Ver-
dienſt gehoͤre dir, ſo biſt du jung und ſtark, und ſo
haſt du gute Fuͤſſe und ein gutes Mundſtuͤck; du
kannſt alſo deine Sache ſelbſt an Ort und Stelle
hintragen und anbringen, wo man dir zu deinem
Recht verhelfen kann.

Gritte. Groſſen Dank, Herr Maͤurer! fuͤr
den ſchoͤnen Rath.

Lienhard. Ich kann keinen beſſern geben.

Gritte. Es giebt etwan auch wieder Gelegen-
heit, den Dienſt zu erwiedern — Leb wohl, Lie-
nert! —

Lienhard. Leb auch wohl, Gritte! Ich kann
dir nicht beſſer helfen.

Gritte geht fort, und Lienhard zu ſeinen Ge-
ſellen.

§. 15.
Der klugen Gans entfaͤllt ein Ey; oder
eine Dummheit, die ein Glas Wein
koſtet.

Dieſer war heute am Morgen nicht ſo bald aus
dem Schloß weg, ſo ſandte Arner den Zedel, in
dem er die Tagloͤhner aufgeſchrieben hatte, durch
den Harſchier Flink dem Vogt, mit dem Befehl,
es ihnen anzuzeigen. Der Harſchier brachte den
Befehl dem Vogt noch Vormittag; aber bisher
waren ſonſt alle Briefe, die aus dem Schloß an
ihn kamen, uͤberſchrieben: “An den ehrſamen und
beſcheidenen, meinen lieben und getreuen Vogt
Hummel in Bonnal„ und auf dieſem ſtand nur:
An den Vogt Hummel in Bonnal.

Was denkt der verdammte Spritzer, der Schloß-
ſchreiber, daß er mir den Tittel nicht giebt, wie
er mir gehoͤrt, ſagte der Vogt, ſo bald er den Brief
in die Hand nahm, zu Flink, der ihn uͤberbrachte.

Der Harſchier aber antwortete: Beſinn dich,
Vogt! was du redeſt. Der Junker hat den Brief
ſelbſt uͤberſchrieben.

Vogt. Das iſt nicht wahr. Ich kenne die
Hand des gepuderten Bettelbuben, des Schreibers.

Flink ſchuͤttelte den Kopf und ſagte; Das iſt
herzhaft. Ich ſah mit meinen Augen, daß der
Junker ihn uͤberſchrieb; ich ſtand neben ihm in
der Stube, als er’s that.

Vogt. So hab ich mich denn verdammt ge-
irrt, Flink! Das Wort iſt mir ſo entfahren —
Vergiß es, und komm, trink ein Glas Wein mit
mir in der Stube.

Nimm dich ein andermal in Acht, Vogt! Ich
mache nicht gern Ungelegenheit, ſonſt koͤnnte das
geben, ſagt Flink — geht mit dem Vogt in die
Stube, ſtellt das kurze Gewehr ab, in einen Ecken,
laͤßt ſich eins belieben, und geht dann wieder fort.

Da machte der Vogt den Brief auf, las ihn
und ſagte:

Das ſind ja alles lauter Lumpen und Bettler,
vom erſten bis zum letzten. Donner! wie das denn
auch geht. Von meinen Leuten kein einziger, als
der Schabenmichel! Nicht einmal einen Tagloͤh-
ner kann ich ihm mehr aufſalzen. Und jezt ſoll ich
es ihnen heute noch anſagen; das iſt ſchwere Ar-
beit fuͤr mich. Aber ich will’s thun. Es iſt noch
nicht aller Tage Abend. Gerade jezt will ich’s an-
ſagen, und ihnen rathen, am Montag ins Schloß
zu gehn, dem Junker zu danken. Er kennt von den
Purſchen nicht einen. Es fehlt nicht, der Maͤurer hat
ſie ihm alle angerathen. Wenn ſie denn am Montag
ins Schloß kommen, und ſo alle miteinander zerriſ-
F 5ſen
[90] ſen wie Hergeloffene — der eine ohne Schuh, der
andre ohne Hut, vor dem Erbherren da ſtehn; es
nimmt mich Wunder, ob es dann nichts geben
wird, das mir in meinen Kram dient. So rath-
ſchlagt er mit ſich ſelber, kleidet ſich an, und nimmt
dann wieder den Zedel zur Hand, um zu ſehen, wie
einer dem andern in der Naͤhe wohne, damit er
den Weg nicht zweymal gehn muͤſſe.

Der Huͤbelrudj war zwar nicht der naͤchſte;
aber er gieng, ſeit dem er ſeinem Vater die Brun-
nenmatte abgerechtiget hatte, nicht mehr gern in
ſein Haus; denn es ſtiegen ihm allemal allerhand
Gedanken auf, wenn er die armen Leute darinn ſah.
Ich will zuerſt geſchwind zu dem Pack, ſagt er,
und gieng alſobald hin fuͤr das Fenſter.

§. 16.
Zieht den Hut ab, Kinder! es folgt ein
Sterbbett.

Der Huͤbelrudi ſaß eben bey ſeinen vier Kin-
dern. Vor drey Monaten war ihm ſeine Frau ge-
ſtorben, und jezt lag ſeine Mutter ſterbend auf ei-
nem Strohſack, und ſagte zu Rudi;

Suche mir doch Nachmittag etwas Laub in
meine Decke, ich friere.

O Mutter! ſo bald das Feuer im Ofen ver-
loſchen ſeyn wird, will ich gehen.

Die Mutter. Haſt du auch noch Holz, Rudi?
Ich denke wohl, nein; du kannſt nicht in den
Wald von mir und den Kindern weg. O Rudi!
ach, ich bin dir zur Laſt —

Rudi. O Mutter, Mutter! ſag doch das
nicht, du biſt mir nicht zur Laſt. Mein Gott!
mein Gott! Koͤnnte ich dir nur auch, was du noͤ-
thig haſt, geben. — Du duͤrſteſt, du hungerſt, und
klagſt nicht. Das geht mir ans Herz, Mutter!

Die Mutter. Graͤme dich nicht, Rudi! Mei-
ne Schmerzen ſind, Gott Lob! nicht groß; und Gott
wird bald helfen, und mein Segen wird dir loh-
nen, was du mir thuſt.

Rudi. O Mutter! Noch nie that mir meine
Armuth ſo weh, als jezt, da ich dir nichts geben
und nichts thun kann. Ach Gott! ſo krank und
elend leideſt du, und traͤgſt du meinen Mangel —

Die Mutter. Wenn man ſeinem Ende nahe
iſt, ſo braucht man wenig mehr auf Erden, und
was man braucht, gibt der Vater im Himmel. Ich
danke ihm, Rudi; er ſtaͤrkt mich in meiner nahen
Stunde.

Rudi. (in Thraͤnen) Meynſt du denn, Mut-
ter! du erholeſt dich nicht wieder?

Die Mutter. Nein, Rudi! Gewiß nicht.

Rudi. O mein Gott!

Die Mutter. Troͤſte dich, Rudi! Ich gehe
ins beſſere Leben.

Rudi. (ſchluchzend) O Gott!

Die Mutter. Troͤſte dich, Rudi! Du warſt
die Freude meiner Jugend, und der Troſt meines
Alters. Und nun danke ich Gott! Deine Haͤnde
werden jezt bald meine Augen ſchlieſſen. Dann
werde ich zu Gott kommen, und ich will fuͤr dich
beten, und es wird dir wohl gehen ewiglich. Denk
an mich, Rudi. Alles Leiden und aller Jammer
dieſes Lebens, wenn ſie uͤberſtanden ſind, machen
einem nur wohl. Mich troͤſtet und mir iſt wie heilig
alles, was ich uͤberſtanden habe, ſo gut als alle Luſt
und Freude des Lebens. Ich danke Gott, fuͤr dieſe
frohe Erquickung der Tage meiner Kindheit; aber
wenn
[93] wenn die Frucht des Lebens im Herbſt reifet, und
wenn der Baum ſich zum Schlafe des Winters ent-
blaͤttert: dann iſt das Leiden des Lebens ihm hei-
lig, und die Freuden des Lebens ſind ihm nur ein
Traum. Denk an mich, Rudi! Es wird dir wohl
gehen bey allem deinem Leiden.

Rudi. O Mutter! Liebe Mutter!

Die Mutter. Aber jezt noch eins, Rudi.

Rudi. Was? Mutter!

Die Mutter. Es liegt mir ſeit geſtern, wie
ein Stein, auf dem Herzen. Ich muß dir’s ſagen.

Rudi. Was iſt’s denn, liebe Mutter?

Die Mutter. Ich ſah geſtern, daß ſich der
Rudeli hinter meinem Bette verſteckte, und gebra-
tene Erdaͤpfel aus ſeinem Sack aß. Er gab auch
ſeinen Geſchwiſtern, und auch ſie aſſen verſtohlen.
Rudi! Dieſe Erdaͤpfel ſind nicht unſer; ſonſt wuͤrde
der Junge ſie auf den Tiſch geworfen, und ſeinen
Geſchwiſtern laut gerufen haben, ach! er wuͤrde
auch mir einen gebracht haben, wie ers tauſendmal
that. Es gieng mir allemal ans Herz, wenn er ſo
mit etwas auf den Haͤnden zu mir ſprang, und ſo
herzlich zu mir ſagte: Iß auch, Großmutter! O Ru-
di! wenn dieſer Herzensjunge ein Dieb werden ſollte.
O Rudi! wie mir dieſer Gedanke ſeit geſtern ſo
ſchwer macht! Wo iſt er? Bring mir ihn, ich
will mit ihm reden.

Rudi. O ich Elender! (Er laͤuft geſchwind,
ſucht den Knaben und bringt ihn der Mutter an’s
Bett).

Die Mutter ſetzt ſich muͤhſelig zum letztenmal
auf, kehrt ſich gegen den Knaben, nimmt ſeine
beyden Haͤnde in ihre Arme und ſenkt das ſchwache
ſterbende Haupt hinab auf den Knaben.

Der Kleine weint laut — Großmutter! Was
willſt du? Du ſtirbſt doch nicht — ach ſtirb doch
nicht, Großmutter!

Sie antwortet gebrochen, Ja Rudeli! ich werde
gewiß bald ſterben.

Jeſus! ach mein Gott! ſtirb doch nicht Groß-
mutter, ſagt der Kleine.

Die Kranke verliert den Athem und muß ſich
niederlegen.

Der Knab und ſein Vater zerflieſſen in Thraͤ-
nen —

Sie erholt ſich aber bald wieder und ſagt: Es
iſt mir ſchon wieder beſſer, da ich jezt liege —

Und der Rudeli! Du ſtirbſt doch jezt nicht
mehr, Großmutter!

Die Mutter. Thu doch nicht ſo, du Lieber!
ich ſterbe ja gern; und werde denn auch zu einem
lieben Vater kommen. Wenn du wuͤßteſt, Rudeli!
wie es mich freut, daß ich bald zu ihm kommen
ſoll, du wuͤrdeſt dich nicht ſo betruͤben.

Rudeli. Ich will mit dir ſterben, Großmut-
ter, wenn du ſtirbſt.

Die Mutter. Nein, Rudeli! du wirſt nicht
mit mir ſterben, du wirſt, will’s Gott, noch lang
leben und brav werden; und wenn einſt dein Vater
alt und ſchwach ſeyn wird, ſeine Huͤlfe und ſein
Troſt ſeyn. Gelt Rudeli! du willſt ihm folgen,
und brav werden und recht thun. Verſprich mir’s,
du Lieber!

Rudeli. Ja, Großmutter! ich will gewiß recht
thun und ihm folgen.

Die Mutter. Rudelj! Der Vater im Him-
mel, zu dem ich jezt bald kommen werde, ſieht
und hoͤrt alles, was wir thun und was wir ver-
ſprechen! Gelt Rudelj, du weißſt das? und du
glaubſt es.

Rudeli. Ja, Großmutter! ich weiß es, und
glaube es.

Die Mutter. Aber warum haſt du denn doch
geſtern hinter meinem Bette verſtohlen Erdaͤpfel ge-
geſſen?

Rudeli. Verzeih mir’s doch, Großmutter!
ich will’s nicht mehr thun. Verzeih mir’s doch,
ich will’s gewiß nicht mehr thun. Großmutter!

Die Mutter. Haſt du ſie geſtohlen?

Rudeli. (Schluchzend) j. j. ja, Großmutter!

Die Mutter. Wem haſt du ſie geſtohlen?

Rudeli. Dem Maͤu-Maͤu-Maͤurer.

Die Mutter. Du mußſt zu ihm gehen, Ru-
deli! und ihn bitten, daß er dir verzeihe.

Rudeli. Großmutter! um Gottes willen, ich
darf nicht!

Die Mutter. Du mußſt, Rudeli! damit du
es ein andermal nicht mehr thuſt. Ohne Wider-
rede mußſt du gehen! und um Gottes willen, mein
Lieber! wenn dich ſchon hungert, nimm doch nichts
mehr. Gott verlaͤßt niemand; er gibt allemal
wieder — O Rudeli! wenn dich ſchon hungert;
wenn du ſchon nichts haſt und nichts weißſt, traue
auf deinen lieben Gott, und ſtihl nicht mehr.

Rudeli. Großmutter, Großmutter! ich will
gewiß nicht mehr ſtehlen; wenn mich ſchon hun-
gert; ich will nicht mehr ſtehlen.

Die Mutter. Nun ſo ſegne dich denn mein
Gott! auf den ich hoffe — und er bewahre dich
du Lieber! Sie druͤckt ihn an ihr Herz, weinet
und ſagt dann: Du mußſt jezt zum Maͤurer gehen
und ihn um Verzeihung bitten. Rudi! gehe doch
auch mit ihm — und ſag des Maͤurers, daß auch ich
ſie um Verzeihung bitte, und daß es mir leid ſey,
daß ich ihnen die Erdaͤpfel nicht zuruͤck geben koͤnne —
ſage ihnen ich wollte Gott fuͤr ſie bitten, daß er
ihnen ihr Uebriges ſegne — Es thut mir ſo wehe —
Sie haben das Ihrige auch ſo noͤthig — und wenn die
Frau nicht ſo Tag und Nacht arbeitete, ſie koͤnn-
tens bey ihrer groſſen Haushaltung faſt nicht er-
machen.
[97] machen. Rudi! du arbeiteſt ihm gern ein paar
Tage dafuͤr, daß er das Seinige wieder erhalte.

Rudi. Ach mein Gott! von Herzen gern,
meine liebe Mutter!

Da er eben das ſagte, klopfte der Vogt ans
Fenſter.

§. 17.
Die kranke Frau handelt vortrefflich.

Und die Kranke erkannte ihn an ſeinem Huſten,
und ſagte: O Gott! Rudi! Es iſt der Vogt! Ge-
wiß ſind das Brod und der Anken, wovon du mir
Suppen kocheſt, noch nicht bezahlt.

Rudi. Um Gottes willen, bekuͤmmere dich nicht,
Mutter! Es iſt nichts daran gelegen. Ich will
ihm arbeiten und in der Ernde ſchneiden, was
er will.

Ach! er wartet dir nicht, ſagt die Mutter, und
der Rudi geht aus der Stube zum Vogt.

Die Kranke aber ſeufzet bey ſich ſelber, und
ſagt —

Seit unſerm Handel, Gott verzeih ihn dem
armen verblendeten Tropf! iſt mir immer ein
Stich in’s Herz gegangen, wenn ich ihn ſah —
GAch
[98] Ach Gott! und in meiner nahen Stunde muß er
noch vor mein Fenſter kommen und huſten — Es
iſt Gottes Wille, daß ich ihm ganz, daß ich ihm
jezt verzeihe, und den letzten Groll uͤberwinde, und
fuͤr ſeine Seele bete. Ich will es thun.

Gott du leiteteſt den Handel! Verzeih ihm.
Vater im Himmel! Verzeih ihm. Sie hoͤrt jezt
den Vogt laut reden, erſchrickt und ſagt:

Ach Gott, er iſt zornig! O du armer Rudi!
Du kommſt um meinetwillen unter ſeine Haͤnde.
Sie hoͤrt ihn noch einmal reden, und ſinkt in
Ohnmacht.

Der Rudeli ſpringt aus der Stube zum Va-
ter und ruft ihm: Vater! Komm doch, komm
doch! die Großmutter iſt glaub ich todt.

Der Rudi antwortete: Herr Jeſus! Vogt ich
muß in die Stube.

Und der Vogt: Ja es thut Noth; das Un-
gluͤck wird gar groß ſeyn, wenn die Hexe einmal
todt ſeyn wird.

Der Rudi hoͤrte nicht, was er ſagte, und war
ſchnell in der Stube.

Die Kranke erholte ſich bald wieder, und wie
ſie die Augen oͤffnete, ſagte ſie: Er war zornig,
Rudi? Er will dir gewiß nicht warten.

Rudi. Nein Mutter! es iſt etwas recht Gu-
tes. Aber haſt du dich auch wieder recht er-
holet?

Ja, ſagt die Mutter! ſieht ihn ernſthaft und
wehmuͤthig an. Was Gutes kann dieſer bringen?
Was ſagſt du? willſt du mich troͤſten, und allein
leiden? Er hat dir gedrohet!

Rudi. Nein, weiß Gott, Mutter! er hat
mir angeſagt, ich ſey Tagloͤhner beym Kirchbau;
und der Junker zahle einem des Tags 25 Kreuzer.

Die Mutter. Herr Gott! iſt das auch wahr?

Rudi. Ja gewiß, Mutter! und es iſt da
mehr als fuͤr ein ganzes Jahr Arbeit.

Die Mutter. Nun ich ſterbe leichter, Rudi!
Du biſt gut, mein lieber Gott. Sey doch bis an
ihr Ende ihr guter Gott! Und Rudi, glaub’s doch
ewig veſt:

Sie ſchwieg jezt eine Weile; dann ſagte ſie
wieder:

Ich glaube, es ſey mit mir aus — Mein Athem
nimmt alle Augenblicke ab — Wir muͤſſen ſcheiden,
Rudi, ich will Abſchied nehmen.

Der Rudi bebt, zittert, nimmt ſeine Kappe
ab, faͤllt auf ſeine Knie, vor dem Bette ſeiner
Mutter, faltet ſeine Haͤnde, hebt ſeine Augen gen
Himmel, und kann vor Thraͤnen und Schluch-
zen nicht reden.

Dann ſagt die Mutter: Faſſe Muth, Rudi!
zu hoffen auf’s ewige Leben, wo wir uns wieder
G 2ſehn
[100] ſehn werden. Der Tod iſt ein Augenblick, der
voruͤber geht; ich fuͤrchte ihn nicht. Ich weiß,
daß mein Erloͤſer lebt, und daß er, mein Erret-
ter, wird uͤber meinen Staub ſtehen; und nach-
dem ſich meine Haut wiederum wird uͤber das
Gebein gezogen haben; alsdann werde ich in mei-
nem Fleiſch Gott ſehen. Meine Augen werden
ihn ſehen, und nicht eines andern.

Der Rudi hatte ſich jezt wieder erholt, und
ſagte: ſo gieb mir deinen Segen Mutter! Will’s
Gott komme ich dir auch bald nach, ins ewige
Leben.

Und dann die Mutter:

Erhoͤre mich, Vater im Himmel! und gieb
deinen Segen meinem Kind — meinem Kind, dem
Einigen, ſo du mir gegeben haſt, und das mir ſo
innig lieb iſt — Rudi! mein Gott und mein Er-
loͤſer ſey mit dir; und wie er Iſaak und Jacob um
ihres Vaters Abrahams willen Gutes gethan hat,
ach! ſo moͤge er auch, um meines Segens wil-
len, dir Gutes thun die Fuͤlle; daß dein Herz ſich
wieder erfreue und frohlocke, und ſeinen Namen
preiſe.

Hoͤre mich jezt, Rudi! und thue, was ich ſage.
Lehre deine Kinder Ordnung und Fleiß, daß ſie in
der Armuth nicht verlegen, unordentlich und lie-
derlich werden. Lehre ſie auf Gott im Himmel
trauen und bauen, und Geſchwiſter an einander blei-
ben
[101] ben in Freude und Leid: ſo wird’s ihnen auch in
ihrer Armuth wohlgehen.

Verzeihe auch dem Vogt, und wenn ich todt
und begraben ſeyn werde, ſo geh zu ihm hin, und
ſage ihm: ich ſey mit einem verſoͤhnten Herze gegen
ihn geſtorben; Und wenn Gott meine Bitte er-
hoͤre, ſo werde es ihm wohlgehen, und er werde
noch zur Erkenntniß ſeiner ſelbſt kommen, ehe er
von hinnen ſcheiden werde.

Nach einer Weile ſagte dann die Mutter wieder:
Rudi! Gieb mir meine zwo Bibeln, mein Gebetbuch
und eine Schrift, die unter meinem Halstuch in
einem Schaͤchtelchen liegt.

Und Rudi ſtand von ſeinen Knien auf, und
brachte alles der Mutter.

Da ſagte ſie: Bring mir jezt auch die Kinder
alle. Er brachte ſie vom Tiſch, wo ſie ſaſſen und
weinten, zu ihrem Bett.

Und auch dieſe fielen auf ihre Knie vor dem
Bette der Mutter.

Da ſagte ſie zu ihnen: Weinet nicht ſo, ihr
Lieben! Euer Vater im Himmel wird euch er-
halten, und euch ſegnen. Ihr waret mir lieb,
ihr Theuern! und es thut mir weh, daß ich euch
ſo arm und ohne eine Mutter verlaſſen muß. —
Aber hoffet auf Gott, und trauet auf ihn in allem,
was euch begegnen wird; ſo werdet ihr an ihm
G 3immer
[102] immer mehr als Vaterhuͤlfe und Muttertreue fin-
den. Denket an mich, ihr Lieben! ich hinterlaſſe
euch zwar nichts; aber ihr waret mir lieb, und ich
weiß, daß ich euch auch lieb bin.

Da meine Bibeln und mein Gebetbuch, ſind
faſt alles, was ich noch habe; aber haltet es nicht
gering, Kinder! Es war in meinem ſchweren Le-
ben mir tauſendmal Troſt und Erquickung. Laſ-
ſet Gottes Wort euch euern Troſt ſeyn, Kinder!
und euere Freude; und liebet einander, und helfet
und rathet einander, ſo lang ihr leben werdet;
und ſeyd aufrichtig, treu, liebreich und gefaͤllig
gegen alle Menſchen, ſo wird’s euch wohl gehen
im Leben.

Und du, Rudi! behalte dem Betheli die groͤſ-
ſere, und dem Rudeli die kleinere Bibel; und
dem Kleinen die zwey Betbuͤcher zum Angedenken
von mir.

Ach, dir habe ich keines, Rudi! Aber du haſt
keines noͤthig: du vergiſſeſt meiner nicht.

Dann ruft ſie noch einmal dem Rudeli: Gieb
mir deine Hand, du Lieber! Gelt, du nimmſt doch
niemand nichts mehr?

Nein doch auch, Großmutter! glaub mir’s
doch auch: ich werde gewiß niemand nichts neh-
men, ſagte der Rudeli, mit heiſſen Thraͤnen.

Nun ich will dir’s glauben, und zu Gott fuͤr dich
beten, ſagte die Mutter. Sieh Lieber! da geb ich
deinem
[103] deinem Vater ein Papier, das mir der Herr Pfar-
rer gab, bey dem ich diente. Wenn du aͤlter ſeyn
wirſt: ſo lies es, und denk an mich, und ſey fromm
und treu.

Es war ein Zeugniß von dem verſtorbenen Pfar-
rer in Eichſtaͤtten, daß die kranke Cathrine zehn Jahre
bey ihm gedienet, und ihm ſo zu ſagen geholfen
haͤtte, ſeine Kinder erziehen, nachdem ſeine Frau
ihm geſtorben war; daß der Cathrine alles anver-
traut geweſen ſey, und daß ſie alles wohl ſo ſorg-
faͤltig als ſeine Frau ſel. regiert habe. Der Pfar-
rer dankt ihr darum, und ſagt: daß ſie wie eine
Mutter an ſeinen Kindern gehandelt habe; und
daß er in ſeinem Leben nicht vergeſſen werde,
was ſie in ſeinem Witwenſtand an ihm gethan
habe. Sie hatte auch wirklich ein betraͤchtli-
ches Stuͤck Geld in dieſem Dienſt erworben, und
ſolches ihrem ſel. Mann an die Matte gege-
ben, die der Vogt ihnen hernach wieder abproceſ-
ſiert hat.

Nachdem ſie dem Rudi dieſes Papier gegeben
hatte, ſagte ſie ferner — Es ſind noch zwey gute
Hemder da. Gieb mir keines von dieſen ins Grab;
das, ſo ich trage, iſt recht.

Und meinen Rock und meine zwey Fuͤrtuͤcher
laſſe, ſo bald ich todt ſeyn werde, den Kindern ver-
ſchneiden.

Und dann ſagte ſie bald darauf: Siehe doch ſorg-
faͤltig zum Betheli, Rudi! es iſt wieder ſo fluͤßig.
Halte die Kinder doch immer rein mit Waſchen und
Strehlen, und ſuche ihnen doch alle Jahr Ehren-
preis und Hollunder ^*), ihr Gebluͤt zu verbeſſern; ſie
ſind ſo verderbt. Wenn du’s immer kannſt, ſo thue
doch ihnen eine Geiß zu den Sommer durch, das
Bethelj kann ſie jezt huͤten — Du dauerſt mich,
daß du ſo alleine biſt; aber faſſe Muth, und thue,
was du kannſt. Der Verdienſt an dem Kirchbau
erleichtert dich jezt auch wieder — Ich danke Gott
auch fuͤr dieſes.

Die Mutter ſchwieg jezt — und der Vater und
die Kinder blieben noch eine Weile auf ihren Knien,
und der Vater und die Kinder beteten alle Gebete,
die ſie konnten. Dann ſtuhnden ſie auf von ihren
Knien, und Rudi ſagt zu der Mutter:

Mutter! ich will dir jezt auch das Laub in die
Decke holen.

Sie antwortete: Das hat jezt nicht Eil, Rudi!
Es iſt, Gott Lob! jezt waͤrmer in der Stube; Und
du mußſt mit dem Kleinen jezt zum Maͤurer.

Und der Rudi winkt dem Betheli aus der Stube,
und ſagt: Gieb auf die Großmutter acht, wenn ihr
etwas begegnet, ſo ſchick das Anneli mir nach; ich
werde bey des Maͤurers ſeyn.

§. 18.
Ein armer Knab bittet ab, daß er Erdaͤp-
fel geſtohlen hat, und die Kranke ſtirbt.

Und nahm dann den Kleinen an die Hand, und
gieng mit ihm.

Gertrud war allein bey Hauſe, als ſie kamen,
und ſah bald, daß der Vater und der Knab Thraͤ-
nen in den Augen hatten.

Was willſt du, Nachbar Rudi? Warum wei-
neſt du? warum weint der Kleine? fragte ſie lieb-
reich, und bot dem Kleinen die Hand.

Ach, Gertrud! Ich bin in einem Ungluͤck, ant-
wortete Rudi — Ich muß zu dir kommen, weil
der Rudeli euch etliche mal aus eurer Grube Erd-
aͤpfel genommen hat. Die Großmutter hat’s geſtern
gemerkt, und er hat’s ihr bekennt — Verzeih es
uns, Gertrud!

Die Großmutter iſt auf dem Todbett. Ach,
mein Gott! ſie hat ſo eben Abſchied bey uns ge-
nommen. Ich weiß vor Angſt und Sorge nicht,
was ich ſage. Gertrud! Sie laͤßt dich auch um
Verzeihung bitten.

Es iſt mir leid, ich kann ſie dir jezt nicht zu-
ruͤck geben; aber ich will gern ein paar Tage kom-
G 5men
[106] men dafuͤr zu arbeiten. Verzeih’s uns! der Knabe
hat’s aus dringendem Hunger gethan.

Gertrud. Schweig einmal hievon, Rudi! —
Und du, lieber Kleiner! komm, verſprich mir, daß
du Niemand nichts mehr nehmen willſt. Sie kuͤßt
ihn, und ſagt: Du haſt eine brave Großmutter,
werde doch auch ſo fromm und brav wie ſie.

Rudeli. Verzeih’ mir, Frau! Ich will, weiß
Gott! nicht mehr ſtehlen.

Gertrud. Nein, Kind! thue es nicht mehr;
du weiſſeſt jezt noch nicht, wie elend und ungluͤcklich
alle Dieben werden. Thue es doch nicht mehr!
Und wenn dich hungert, komm lieber zu mir und
ſag’ es mir. Wenn ich kann, ich will dir etwas
geben.

Rudi. Ich danke Gott, daß ich jezt bey der
Kirche zu verdienen habe, und hoffe, der Hun-
ger werde ihn nun auch nicht mehr ſo bald zu ſo
etwas verleiten.

Gertrud. Es hat mich und meinen Mann ge-
freut, daß der Junker mit dem Verdienſt auch an
dich gedacht hat.

Rudi. Ach! es freuet mich, daß die Mutter
noch den Troſt erlebt hat. Sage doch deinem
Mann, ich wolle ihm ehrlich und treu arbeiten,
und fruͤh und ſpaͤt ſeyn; und ich wolle mir die
Erdaͤpfel doch auch herzlich gern am Lohn abziehen
laſſen.

Gertrud. Von dem iſt keine Rede, Rudi!
Mein Mann thut das gewiß nicht. Wir ſind, Gott
Lob! durch den Bau jezt auch erleichtert. Rudi!
Ich will mit dir zu deiner Mutter gehn, wenn es
ſo ſchlimm iſt.

Sie fuͤllt dem Rudeli ſeinen Sack mit duͤrrem
Obst — ſagt ihm noch einmal: Du Lieber! nimm
doch Niemand nichts mehr; und geht dann mit
dem Rudi zu ſeiner Mutter.

Und als er unter einem Nußbaum Laub zuſam-
men las, die Decke ihres Betts beſſer zu fuͤllen,
half ihm Gertrud Laub aufſammeln, und dann eil-
ten ſie zu ihr hin.

Gertrud gruͤßte die Kranke, nahm ihre Hand-
und weinte.

Du weineſt, Gertrud! ſagte die Großmutter;
wir ſollten weinen. Haſt du uns verziehen?

Gertrud. Ach! was verziehen. Cathrine!
Eure Noth geht mir zu Herzen, und noch mehr
deine Guͤte und deine Sorgfalt. Gott wird deine
Treue und deine Sorgfalt gewiß noch an den Dei-
nigen ſegnen, du Gute!

Cathrine. Haſt du uns verziehen, Gertrud?

Gertrud. Schweig doch hievon, Cathrine! Ich
wollte, ich koͤnnte dich in etwas in deiner Krank-
heit erleichtern.

Cathrine. Du biſt gut, Gertrud! Ich danke
dir; aber Gott wird bald helfen — Rudeli! Haſt
du
[108] du ſie um Verzeihung gebeten? Hat ſie’s dir ver-
ziehen?

Rudeli. Ja, Großmutter! ſieh doch, wie gut
ſie iſt. (Er zeigt ihr den Sack voll duͤrr Obst.)

Wie ich ſchlummere, ſagte die Großmutter.
Haſt du ſie auch recht um Verzeihung gebeten?

Rudeli. Ja, Großmutter! Es war mir ge-
wiß Ernſt.

Cathrine. Es uͤbernimmt mich ein Schlummer,
und es dunkelt vor meinen Augen — Ich muß ei-
len, Gertrud! ſagte ſie leiſe und gebrochen — Ich
wollte dich doch noch etwas bitten; aber darf ich?
Dieſes ungluͤckliche Kind hat dir geſtohlen — darf
ich dich doch noch bitten, Gertrud — wenn — —
ich — — todt ſeyn — — — dieſen armen — — ver-
laſſe--nen Kindern — — ſie ſind ſo verlaſſen — —
Sie ſtreckt die Hand aus — (die Augen ſind ſchon
zu) darf ich — — hoffen — — folg ihr — — —
Rud — — — Sie verſchied, ohne ausreden zu
koͤnnen.

Der Rudi glaubte, ſie ſey nur entſchlafen, und
ſagte den Kindern: Rede keines kein Wort; ſie
ſchlaͤft; wenn ſie ſich auch wieder erholte!

Gertrud aber vermuthete, daß es der Tod ſey,
und ſagt es dem Rudi.

Wie jezt dieſer und wie alle Kleinen die Haͤnde
zuſammen ſchlugen und troſtlos waren, das kann ich
nicht beſchreiben — Leſer — Laß mich ſchweigen und
wei-
[109] weinen, denn es geht mir an’s Herz — wie die
Menſchheit im Staube der Erden zur Unſterblichkeit
reifet, und wie ſie im Prunk und Tand der Erden
unreif verwelket.

Wege doch, Menſchheit! wege doch den Werth
des Lebens auf dem Todbette des Menſchen — und
du, der du den Armen verachteſt, bemitleideſt, und
nicht kenneſt — ſage mir, ob der alſo ſterben kann,
der ungluͤcklich gelebt hat? Aber ich ſchweige; ich
will euch nicht lehren, Menſchen! Ich haͤtte nur
diß gern, daß ihr ſelber die Augen aufthaͤtet, und
ſelbſt umſaͤhet, wo Gluͤck und Ungluͤck, Segen und
Unſegen in der Welt iſt.

Gertrud troͤſtete den armen Rudi, und ſagte
ihm noch den letzten Wunſch der edeln Mutter,
den er in ſeinem Jammer nicht gehoͤrt hatte.

Der Rudi nimmt treuherzig ihre Hand — Wie
mich die liebe Mutter reuet! wie ſie ſo gut war!
Gertrud! gelt, du willſt auch an ihre Bitte den-
ken?

Gertrud. Ich muͤßte ein Herz haben wie ein
Stein, wenn ich’s vergeſſen koͤnnte. Ich will an
deinen Kindern thun, was ich kann.

Rudi. Ach! Gott wird dir’s vergelten, was
du an uns thun wirſt.

Gertrud kehret ſich gegen das Fenſter, wiſcht
ihre Thraͤnen vom Angeſicht, hebt ihre Augen gen
Himmel, ſeufzet, nimmt dann den Rudeli und ſeine
Ge-
[110] Geſchwiſter, eins nach dem andern mit warmen
Thraͤnen, beſorgt die Todte zum Grabe, und geht
erſt, nachdem ſie alles, was noͤthig war, gethan
hatte, wieder in ihre Huͤtte.

§. 19.
Guter Muth troͤſtet, heitert auf und hilft;
Kummerhaftigkeit aber plagt nur.

Der Untervogt, der zuerſt zu Rudi gegangen war,
gieng von ihm weg zu den uͤbrigen Tagloͤhnern,
und zuerſt zu Jogli Baͤr. Dieſer ſpaltete eben
Holz, ſang und pfiff beym Scheitſtock; als er aber
den Vogt ſah, machte er groſſe Augen: Wenn du
Geld willſt, Vogt! ſo iſt nichts da.

Vogt. Du ſingſt und pfeifſt ja wie die Voͤ-
gel im Hanfſamen; wie koͤnnt’s dir am Geld feh-
len?

Baͤr. Wenn Heulen Brod gaͤbe, ich wuͤrde nicht
pfeifen; aber im Ernſt, was willſt du?

Vogt. Nichts, als dir ſagen, du ſeyſt Hand-
langer beym Kirchbau, und habeſt des Tags fuͤnf
und zwanzig Krenzer.

Baͤr. Iſt das auch wahr?

Vogt. Im Ernſt. Du ſollſt am Montag ins
Schloß kommen.

Wenn’s Ernſt iſt, ſo ſag ich ſchuldigen Dank,
Herr Untervogt! da ſieheſt du jezt, warum ich heute
ſingen und pfeifen mag. Lachend gieng der Vogt
von ihm weg, und ſagte im Gehen: Keine Stunde
in meinem Leben iſt mir ſo wohl als dieſem Bett-
ler.

Der Baͤr aber gieng in ſeine Stube zu ſeinem
Weib. Ha, nur immer gutes Muths! Unſer lie-
ber Herr Gott meynt’s immer noch gut, Frau!
ich bin Tagloͤhner am Kirchbau.

Frau. Ja, es wird lange gehen, bis es an
dich kommen wird. Du haſt immer den Sack voll
Troſt; aber nie Brod.

Baͤr. Das Brod ſoll nicht fehlen, wenn ich
einſt den Taglohn haben werde.

Frau. Aber der Taglohn kann fehlen.

Baͤr. Nein, mein Sack nicht. Arner zahlt
die Tagloͤhner brav; das wird nicht fehlen.

Frau. Spaſſeſt du; oder iſt’s wahr mit dem
Bau?

Baͤr Der Vogt kommt ſo eben und ſagte: Ich
muͤſſe am Montag mit den Tagloͤhnern, die an
der Kirche arbeiten, ins Schloß; alſo kann’s doch
nicht wohl fehlen.

Frau. Das waͤr doch auch. Gott Lob! wenn
ich einſt eine ruhige Stunde hoffen koͤnnte.

Baͤr. Du ſollt deren noch recht viele haben;
ich freue mich wie ein Kind darauf. Du biſt denn
auch nicht mehr boͤs, wenn ich munter und luſtig
heim komme; ich will dir den Wochenlohn alle-
mal bis auf den Kreuzer heimbringen, ſo bald ich
ihn haben werde. Es wuͤrde mich nicht mehr freuen
zu leben, wenn ich nicht hoffen duͤrfte, es werde auch
noch eine Zeit kommen, in der du mit Freuden
denken werdeſt, du habeſt doch einen braven Mann.
Wenn ſchon dein Guͤttlein in meinen armen Haͤnden
ſo ſtark abgenommen hat. Verzeih mir’s, wills
Gott bring ich noch was rechtes davon wieder ein.

Frau. Dein guter Muth machet mir Freu-
de; aber ich denke und fuͤrchte doch immer, es ſey
Liederlichkeit.

Baͤr. Was verſaͤume ich dann? oder was
verthue ich!

Frau. Ich ſage das eben nicht: aber es iſt
dir nie ſchwer, wenn ſchon kein Brod da iſt.

Baͤr. Aber kommt denn Brod, wenn ich mich
graͤme?

Frau. Ich kann’s in Gottes Namen nicht
aͤndern, mir iſt einmal immer ſchwer.

Baͤr. Faſſe Muth, Frau! und muntre dich
auf, es wird dir wohl auch wieder leichter werden.

Frau. Ja, jezt haſt du auch keinen ganzen
Rock am Montag ins Schloß.

Baͤr. O, ſo gehe ich mit dem Halben. Du
haſt immer Sorgen, ſagte er: gieng ſodann wieder
zu ſeinem Scheitſtock, und ſpaltete Holz, bis es
dunkel wurd.

Von dieſem weg geht der Vogt zu Laͤupi, der
war nicht bey Hauſe; da ſagte er es dem Huͤgli,
ſeinem Nachbar, und gieng dann zu Hans Lee-
mann.

§. 20.
Dummer, zeitverderbender Vorwitz,
hat den Mann zum Muͤſſiggang ver-
fuͤhrt.

Er ſtuhnd vor ſeiner Hausthuͤre, gaffte umher;
ſah den Vogt von ferne, ſagte zu ſich ſelber:
Da gibt’s was Neues, und rief ihm: Wo hinaus,
Herr Untervogt! ſo nahe auf mich zu?

Vogt. So gar zu dir ſelber, Leemann.

Leemann. Das waͤr mir viel Ehre, Vogt!
aber ſage doch: was macht des Maͤurers Frau?
Thut ſie ihren Mund noch ſo weit auf, wie vor-
geſtern auf dem Kirchhof; das war eine Hexe,
Vogt!

Vogt. Du kannſt ſo was ſagen, du! Du biſt
jezt Handlanger bey ihrem Mann.

Leemann. Weiſſeſt ſonſt nichts Neues? daß
du ſo mit dem kommſt.

Vogt. Nein, es iſt mir Ernſt; und ich komme
auf Befehl aus dem Schloß, es dir anzuſagen.

Leemann. Wie komm’ ich zu dieſer Ehre?
Herr Untervogt!

Vogt. Es duͤnkt mich im Schlaf.

Leemann. Ich werde wohl darob erwachen,
wenn’s wahr iſt. Um welche Zeit muß man an
die Arbeit?

Vogt. Ich denk’, am Morgen.

Leemann. Und am Abend denkſt du auch
wieder davon. Wie viel ſind unſer, Herr Unter-
vogt!

Vogt. Es ſind zehen.

Leemann. Sag mir doch, es wundert mich,
welche?

Der Vogt ſagt ihm einen nach dem andern daher.

Zwiſchen ein fragt Leemann mehr als von
zwanzigen; der nicht, der auch nicht? Ich ver-
ſaͤume mich, ſagte endlich der Vogt, und geht
weiter.

§. 21.
Undank und Neid.

Von ihm weg, geht der Vogt zu Joͤgli Lenk.
Dieſer lag auf der Ofenbank, er rauchte ſeine Pfeife;
die Frau ſpinnte, und fuͤnf halb nackende Kinder
lagen auf dem Ofen.

Der Vogt ſagt ihm kurz den Bericht. Lenk
nimmt die Pfeife aus dem [Munde], und antwor-
tet: Das iſt wohl viel, daß auch einmal etwas
Gutes an mich kommt. Sonſt war ich, ſo lang
ich lebe, vor allem Guten ſicher.

Vogt. Lenk! eben noch viel Leute, denk ich,
mit dir.

Lenk. Iſt mein Bruder auch unter den Tag-
loͤhnern?

Vogt. Nein.

Lenk. Wer ſind die andern.

Der Vogt nennet ſie.

Lenk. Mein Bruder iſt doch ein viel beſſerer
Arbeiter, als der Rudi, der Baͤr und der Marxt;
vom Kriecher mag ich nicht reden. Es iſt bey Gott
auſſer mir kein einziger, unter allen zehen, nur
ein halb ſo guter Arbeiter, als er. Vogt! koͤnn-
teſt du nicht machen, daß er auch kommen muͤßte.

Ich weiß nicht, ſagt der Vogt: bricht das Ge-
ſpraͤch ab, und geht.

Die Frau bey der Kunkel ſchwieg ſo lange der
Vogt da war; aber das Geſpraͤch that ihr im Her-
zen weh; und ſo bald der Vogt fort war, ſagte ſie
dem Mann.

Du biſt undankbar gegen Gott und Menſchen.
Da dir Gott in der tiefſten Noth Huͤlfe und Rath
zeigt, verleumdeſt du deine Nachbaren, denen
Gott eben das Gute thut, das er dir thun will.

Lenk. Ich werde meinen Batzen verdienen
muͤſſen, und ihn eben nicht umſonſt bekommen.

Frau. Aber bis jezt hatteſt du gar nichts zu
verdienen.

Lenk. Aber auch keine Muͤhe!

Frau. Und deine Kinder kein Brod.

Lenk. Aber ich, was hatte ich mehr als ihr?
ſagte der Limmel. Die Frau ſchwieg, und weinte
bittere Thraͤnen.

§. 22.
Die Qualen des Meyneids laſſen ſich
nicht mit ſpitzfuͤndigen Kuͤnſten er-
ſticken.

Vom Lenk weg, geht der Vogt zum Kriecher,
und trifft im Dahingehen unverſehens den Hans
Wuͤſt an.

Wenn er ihn von ferne geſehn haͤtte, ſo wuͤrde
er ihm ausgewichen ſeyn; denn ſeit des Rudi Han-
del klopfte dem Vogt und dem Wuͤſt beyden das
Herz, wo ſie einander antrafen; aber unverſehens
ſtieß der Vogt am Ecken von der Seitenſtraſſe beym
untern Brunn hart auf dieſen an.

Biſt du’s, ſagte der Vogt? und ja, ich bin’s,
antwortete Wuͤſt.

Vogt. Warum kommſt du nicht mehr zu mir?
und denkeſt auch gar nicht an das Geld, das ich dir
geliehen habe.

Wuͤſt. Ich habe jezt kein Geld. Und wenn
ich zuruͤck denke, ſo fuͤrchte ich, es ſey nur zu
theuer bezahlt, dein Geld.

Vogt. Du redeteſt doch nicht ſo, da ich dir’s
gab, Wuͤſt! und ſo iſt doch boͤs dienen.

Wuͤſt. Ja, dienen, das iſt etwas: aber die-
nen, daß einem hernach auf Gottes Erdboden keine
Stunde mehr wohl iſt, das iſt etwas anders.

Vogt. Rede nicht ſo, Wuͤſt! Du haſt nichts
ausgeſagt, als was wahr iſt.

Wuͤſt. Du ſagſt freylich das immer: Aber
immer iſt mir in meinem Herzen, ich habe falſch
geſchworen.

Vogt. Das iſt nicht wahr, Wuͤſt! es iſt auf
meine Seele nicht wahr. Du beſchwureſt nur, was
dir vorgeleſen wurde, und das war unverfaͤnglich
geſchrieben. Ich habe dir’s mehr als hundertmal
vorgeleſen, und du ſahſt es ein, wie ich, und ſag-
teſt mir allemal: ja, dazu kann ich ſchwoͤren!
War das nicht ehrlich und gerade zu? Was willſt
du jezt mit deinem hinten nach Graͤmen? Aber es
iſt dir nur um die Schuld; du denkeſt, wenn du ſo
redeſt, ich warte dir noch laͤnger.

Wuͤſt. Nein, Vogt! da irreſt du. Wenn ich
das Geld haͤtte, ſo wuͤrde ich es dir in dieſem Au-
genblick hinwerfen, damit ich dich nicht wieder
ſehe; denn mein Herz klopft mir, ſo oft ich dich
erblicke.

Du biſt ein Narr, ſagte der Vogt: aber auch
ihm klopfte das Herz.

Wuͤſt. Ich ſah es auch lang an, wie du
vorſagteſt; aber es gefiel mir doch grad im An-
fange
[119] fange nicht; daß es mich duͤnkte, der Junker habe ſo
geredt, als ob er’s anders verſtanden haͤtte.

Vogt. Es geht dich ganz und gar nichts an,
was der Junker muͤndlich geredt hat. Du ſchwurſt
nur auf den Zedel, den man dir vorlas.

Wuͤſt. Aber er hat doch darauf geurteilt, wie
er ihn muͤndlich verſtanden hat.

Vogt. Wenn der Junker ein Narr war, ſo
ſehe er zu, was geht das dich an? Er hatte ja den
Zedel vor ſich. Und wenn er ihm nicht deutlich
geweſen waͤre, ſo haͤtte er ihn ja anders ſchreiben
laſſen koͤnnen.

Wuͤſt. Ich weiß wohl, daß du mir es alle-
mal wieder ausreden kannſt. Aber das macht mir
nicht wohl im Herzen; und auf die Communion iſt
mir immer gar zu entſetzlich, daß ich verſinken moͤchte.
Vogt! O, daß ich dir nie ſchuldig geweſen waͤre!
O, daß ich dich nie gekannt haͤtte, oder daß ich ge-
ſtorben waͤre am Tage, ehe ich den Eid that.

Vogt. Aber um Gottes willen, Wuͤſt!
Quaͤle dich nicht ſo; es iſt Narrheit. Denke doch
nur auch allen Umſtaͤnden nach; wir giengen be-
daͤchtlich; in deiner Gegenwart fragte ich den Vi-
cari, deutlich und klar: Muß dann der Wuͤſt et-
was anders beſchwoͤren, als im Zedel ſteht? ſagt
es ihm doch, er verſteht es nicht recht. Weiſſeſt
du noch, was er geantwortet?

Wuͤſt. Ja, aber dann iſt’s — —

Vogt. Ha, er ſagte doch mit ausdruͤcklichen
Worten: Der Wuͤſt muß kein Haar mehr beſchwoͤ-
ren, als im Zedel ſteht. Sagte er nicht genau
dieſe Worte?

Wuͤſt. Ja, aber dann iſt’s, wann er das ge-
ſagt hat!

Vogt. Was aber dann iſt’s? Iſt dir das auch
nicht genug!

Wuͤſt. Nein, Vogt! ich will nur heraus re-
den, es muß doch ſeyn. Der Vicari war dir
ſchuldig, wie ich; und du weiſſeſt, was er fuͤr ein
Held war, und wie er allen Huren nachzog. Es
mag mich alſo wenig troͤſten, was ſo ein leichtſinni-
ger Tropf zu mir ſagte.

Vogt. Sein Leben geht dich nichts an; aber
die Lehre verſtuhnd er doch: das weiſſeſt du.

Wuͤſt. Nein, ich weiß das nicht: aber das
weiß ich, daß er nichts taugte.

Vogt. Aber das geht dich nichts an.

Wuͤſt. Ha, es iſt mit dem ſo; wenn ich
einen Menſchen in einem Stuͤck als ſehr ſchlimm
und gottlos kenne, ſo darf ich ihm in allem andern
eben auch nicht viel Gutes zutrauen. Deshalben
fuͤrchte ich, der Taugenichts, dein Herr Vicari, habe
mich eingeſchlaͤfert, und das wuͤrde mich denn doch
ſo etwas angehn.

Vogt. Laße dieſe Gedanken fahren, Wuͤſt!
Du ſchwurſt auf nichts, als was wahr war.

Wuͤſt. Ich dachte lang auch ſo: aber es iſt
aus; ich kann mein Herz nicht mehr bedoͤhren.
Der arme Rudi! wo ich gehe und ſtehe, ſehe ich
ihn vor mir. Der arme Rudi! wie er im Elend
und Hunger und Mangel gegen mich zu Gott
ſeufzet. O! o ſeine Kinder, ſie ſerben, ſind gelb,
krumm und ſchwarz, wie Zigeuner. Sie waren
ſchoͤn und bluͤheten wie Engel, und mein Eid
brachte ſie um ihre Matte.

Vogt. Ich hatte Recht, es war, wie ich ſagte:
und jezt hat der Rudi Arbeit am Kirchbau, daß er
auch wieder zurecht kommt.

Wuͤſt. Was geht das mich an: haͤtte ich nicht
geſchworen, mir wuͤrde gleich viel ſeyn, ob der Rudi
reich waͤre, oder ein Bettler.

Vogt. Laß dich doch das nicht anfechten!
ich hatte Recht.

Wuͤſt. Nicht anfechten? — Ja, Vogt! Haͤtte
ich ihm ſein Haus erbrochen, und all ſein Gut
geſtohlen, es wuͤrde mir noch beſſer zu Muthe ſeyn.
O, Vogt! daß ich das gethan habe. O, o! Es iſt
wieder bald heilige Zeit! O, waͤr ich doch tauſend
Klafter unter dem Boden!

Vogt. Um Gottes willen, Wuͤſt! thue doch
nicht ſo auf der offenen Straſſe vor den Leuten,
wenn’s auch jemand hoͤrte! Du plageſt dich mit
deiner Dummheit: Alles, was du ſchwurſt, iſt
wahr!

Wuͤſt. Dummheit hin, und Dummheit her.
Haͤtte ich nicht geſchworen, ſo haͤtte der Rudi noch
ſeine Matte.

Vogt. Aber du haſt ſie ihm doch nicht ab-
geſprochen, und mir haſt du ſie nicht zuerkannt?
Was geht’s alſo in’s Teufels Namen zuletzt dich
an, wem die Matte ſey.

Wuͤſt. Nichts geht’s mich an, wem die Mat-
ten ſey; aber daß ich falſch geſchworen habe, das
geht mich leider, Gott erbarm, an.

Vogt. Aber das iſt nicht wahr, du haſt nicht
falſch geſchworen; das, worauf du ſchwurſt, war
wahr.

Wuͤſt. Aber das iſt nur verdreht: ich ſagte
dem Junker nicht, wie ich die Schrift verſtuhnd;
und er verſtuhnde ſie anders, du magſt ſagen,
was du willſt. Ich weiß! ich empfinde es in mir
ſelber. Ich war ein Judas und ein Verraͤther;
und mein Eid, Worte hin und Worte her, war
Meyneid.

Vogt. Du dauerſt mich, Wuͤſt! mit deinem
Unverſtand; aber du biſt krank: du ſiehſt ja aus,
wie wenn du aus dem Grabe kaͤmeſt; und wenn’s
einem nicht wohl iſt, ſo ſieht man alles anders an,
als es iſt. Beruhige dich, Wuͤſt! Komm mit mix
heim, und trink ein Glas Wein mit mir!

Wuͤſt. Ich mag nicht, Vogt! mich erquickt
nichts mehr auf Erden.

Vogt. Beruhige dich, Wuͤſt! Schlag es doch
jezt aus dem Kopf, und vergiß es, bis du wieder
geſund ſeyn wirſt. Du wirſt dann wohl wieder
ſehn, daß ich Recht habe: und ich will dir deine Hand-
ſchrift zerreiſſen, es macht dich vielleicht auch
ruhiger.

Wuͤſt. Nein, Vogt! Behalte die Handſchrift.
Sollte ich vor Hunger mein Fleiſch freſſen, ſo
werde ich dir die Schuld bezahlen. Ich will kein
Blutgeld auf meine Seele. Haſt du mich betro-
gen, hat mich der Vicari eingeſchlaͤfert, ſo wird
vielleicht Gott noch mir verzeihen; ich meynte nicht,
daß es ſo kommen wuͤrde.

Vogt. Nimm dieſe Handſchrift, Wuͤſt! ſieh,
ich zerreiſſe ſie vor deinen Augen, und ich nehme
es auf mich, daß ich Recht hatte. Sey doch ruhig!

Wuͤſt. Nimm auf dich, was du willſt, Vogt!
ich werde dir die Schuld zahlen. Uebermorgen ver-
kauf ich meinen Sonntagsrock, und werde dir die
Schuld zahlen.

Vogt. Beſinne dich eines Beſſern, du irreſt
dich in Gottes Namen; aber ich muß einmal
weiter.

Wuͤſt. Gott Lob! daß du gehſt; bliebeſt du
laͤnger, ich wuͤrde auſſer mir ſelber kommen vor
deinen Augen.

Vogt. Beruhige dich, Wuͤſt, in Gottes Namen!

Sie giengen jetzt von einander.

Der Vogt aber, da er allein war, mußte, ſo
ſehr er auch nicht wollte, doch bey ſich ſelber auch
ſeufzen, und ſagte: daß mir jezt auch das noch
hat begegnen muͤſſen; ich hatte doch heut ſonſt
genug.

Er verhaͤrtete ſich aber bald wieder, und ſagte
dann weiter:

Der arme Schelm dauert mich, wie er ſich
plagt! Aber er hat nicht Recht, es geht ihn nichts
an, wie ihn der Richter verſtanden hat. Der Teufel
moͤchte Eide ſchwoͤren, wenn man den Sinn ſo
genau und ſo ſcharf heraus klauben wollte. Ich
weiß auch, wie andere Leute, und eben die, ſo das
am beſten verſtehn muͤſſen, den Eid nach ihren
Auslegungen nehmen, und ruhig ſind; wo ein jeder
anderer armer Schelm, der wie der Wuͤſt denkt,
meynen muͤßte, er ſaͤhe mit ſeinen Augen Sonnen-
klar daß ſie ihn verdrehen; und doch wollte ich, ich
haͤtte dieſe Gedanken jezt aus dem Kopf, ſie ma-
chen mich verdruͤßlich. Ich will zuruͤck und ein
Glas Wein trinken. So ſagte er, und that treulich,
was er geſagt hatte.

§. 23.
Ein Heuchler, und eine leidende Frau.

Er gieng ſodann zum Felix Kriecher. Das war
ein Kerl, der immer umher gieng, wie die Gedult
ſelbſt, wenn ſie im tiefſten Leiden ſchmachtet. Vor
dem Scheerer, dem Vogt und dem Muͤller, und
vor einem jeden Fremden buͤckte er ſich ſo tief als
vor dem Pfarrer! und dieſem gieng er in alle Wo-
chenpredigten und in alle Singſtunden am Sonntag
Abends. Dafuͤr erhielt er aber auch, dann und
wann, ein Glas Wein, und durfte er zuweilen, wenn
er recht ſpaͤth kam, und nahe genug zuſtuhnde, auch
zum Nachteſſen bleiben. Mit den Pietiſten im Dorf
aber kam er nicht zurecht, ob ers gleich ſorgfaͤltig
verſuchte; denn er wollte um ihrentwillen es mit
den andern auch nicht verderben. Und das geht bey
den Pietiſten nicht an; Sie leidens nicht an ihren
Schuͤlern, daß ſie auf beyden Achſeln tragen;
und ſo ward er, trotz allem Anſchein von De-
muth, trotz aller ausgelernten Heuchlerkunſt, und
trotz ſeines geiſtlichen Hochmuths, welches ſonſt
alles bey den Pietiſten gar wohl empfiehlt, ausge-
ſchloſſen.

Neben dieſen aͤuſſerlichen und oͤffentlich bekann-
ten Eigenſchaften, hatte er auch noch einige andre,
zwar nur zum ſtillen Gebrauch ſeines haͤuslichen
Lebens; aber doch muß ich ſie auch erzehlen.

Er war mit ſeiner Frau und mit ſeinen Kin-
dern ein Teufel. In der aͤuſſerſten Armuth wuͤn-
ſchet er immer etwas Gutes zu eſſen: und wenn
er’s dann nicht hatte, ſo lag ihm alles nicht recht;
bald waren die Kinder nicht recht gekaͤmmt, bald
nicht recht gewaſchen, und ſo tauſenderley; und
wenn er nichts fand zum Zanken, ſo ſah ihn etwan
das Kleine vierteljaͤhrige ſauer an, dann gab er
ihm tuͤchtig auf die kleinen Haͤnde, daß es Reſpect
lerne.

Du biſt ein Narr! ſagte ihm einſt bey einem
ſolchen Anlaſſe die Frau: und ſie hatte freylich Recht,
und nicht mehr als die reine Wahrheit geredt;
aber er ſtieſſe ſie mit den Fuͤſſen; ſie wollte ent-
fliehn, und fiel unter der Thuͤre zwey Loͤcher in
den Kopf. Ob dieſen Loͤchern iſt der Nachbar er-
ſchrocken, denn er dachte weislich in ſeinem Sinn:
der zerſchlagene Kopf koͤnne ſein Leben ruchtbar
machen.

Und wie alle Heuchler im Schrecken ſich bie-
gen, und ſchmiegen und kruͤmmen, ſo kruͤmmte und
ſchmiegte ſich damals auch Kriecher; er bat die
Frau auf ſeinen Knien, und um tauſend Gotts-
willen,
[127] willen, zwar nicht, daß ſie es ihm verzeihe, ſondern
nur, daß ſie es Niemand ſage.

Sie that es, und litte gedultig die Schmer-
zen einer ſtarken Verwundung, und ſagte zum
Scheerer und zu den Nachbaren, ſie ſey von der
Buͤhne gefallen; dieſe glaubten ihr zwar nicht alle,
und ach! die gute Frau! ſie haͤtte es vorher denken
ſollen. Kein Heuchler war je dankbar, kein Heuch-
ler haͤlt ſein Wort, ſie haͤtte ihm alſo nicht glau-
ben ſollen. Doch was ſage ich! ſie hatte das
alles wohl gewußt, aber dabey an ihre Kinder ge-
dacht, und empfunden, daß Niemand als Gott ſein
Herz aͤndern koͤnne, und daß alſo alles Gerede unter
den Leuten umſonſt ſeyn wuͤrde; die brave Frau!
Ach! daß ſie nicht gluͤcklicher iſt — O! daß ihr Herz
alle Tage Kraͤnkungen von ihm leiden muß.

Sie ſchweigt und betet zu Gott, und dankt
ihm fuͤr die Pruͤfungen der Leiden.

O Ewigkeit! wenn du einſt enthuͤlleſt die
Wege Gottes! und den Segen der Menſchen, die
Gott durch Leiden, Elend und Jammer, ſo in
ihrem Innern Staͤrke, Gedult und Weisheit leh-
ret. O Ewigkeit! wie wirſt du die Gepruͤfte
erhoͤhen, die du hier ſo erniedriget haſt!

Kriecher hatte das Loch im Kopf vergeſſen, faſt
ehe als es wieder geheilet war, und er iſt immer
der gleiche. Er kraͤnkt und plagt die Frau ohne
Urſach und Anlaß, alle Tage, und er verbittert ihr
das
[128] das Leben. Eine Viertelſtunde ehe der Vogt kam,
hatte die Katze die Oellampe vom Ofen herunter
geworfen, und ein paar Tropfen giengen verloh-
ren. Du Laſter! haͤtteſt du ſie beſſer verſorgt,
ſagte er mit ſeiner gewoͤhnten Wuth zur Frau; du
kannſt jezt im Finſtern ſitzen, und das Feuer mit
Kuͤhkoth anzuͤnden, du Hornvieh!

Die Frau antwortete kein Wort; aber haͤufig
floſſen die Thraͤnen von ihren Wangen, und die
Kinder in allen Ecken weinten wie die Mutter.

So eben klopfte der Vogt an.

Schweigt doch! um aller Liebe willen, ſchweigt
doch! Was will’s geben, der Vogt iſt vor der
Thuͤre, ſagt Kriecher; wiſcht den Kindern mit
ſeinem Schnupftuch geſchwind die Thraͤnen vom
Backen; droht ihnen; Wenn eines nur noch much-
zet, ſo ſehet zu, wie ich’s zerhauen werde; oͤffnet dann
dem Vogt die Thuͤre, buͤckt ſich, und fragt ihn:
was habt ihr zu befehlen, Herr Untervogt? Der
Vogt ſagt ihm kurz den Bericht.

Kriecher aber, der bey der Thuͤre die Ohren
ſpitzt, und Niemand mehr weinen hoͤrt, antwortet
dem Vogt: kommt doch in die Stube, Herr Un-
tervogt! ich will’s doch auch geſchwind meiner lie-
ben Frau ſagen, wie ein groſſes Gluͤck mir wider-
fahre. Der Vogt geht mit ihm in die Stube,
und Kriecher ſagt ſeiner Frau:

Der Herr Untervogt bringt mir eben die gluͤck-
liche Botſchaft, daß ich an dem Kirchbau Antheil
habe, und das iſt eine groſſe Gnade, fuͤr die ich
nicht genug danken kann.

Die Frau antwortet: Ich danke Gott! (Ein
Seufzer entfaͤhrt ihr.)

Vogt. Fehlt deiner Frau etwas?

Kriecher. Es iſt ihr leider die Zeit her nicht
gar wohl, Herr Untervogt!

Seitwerts blickt er zornig und drohend gegen
die Frau.

Vogt. Ich muß wieder gehen. Gute Beſſe-
rung, Frau!

Frau. Behuͤt euch Gott, Herr Untervogt!

Kriecher. Seyd doch auch ſo gut und danket
dem Gnaͤdigen Herrn in meinem Namen fuͤr dieſe
Gnade, wenn ich beten darf, Herr Untervogt!

Vogt. Du kannſt es ſelber thun.

Kriecher. Ihr habt auch Recht, Herr Unter-
vogt! Es war unverſchaͤmt von mir, daß ich euch
drum bat. Ich will naͤchſter Tagen expreß ins
Schloß gehn; es iſt meine Schuldigkeit.

Vogt. Am Montag Morgens gehn die an-
dern alle, und ich denke, du werdeſt wohl mitgehn
koͤnnen.

Kriecher. Natuͤrlich, Herr Untervogt! Ja
freylich. Ich wußte es nur nicht, daß ſie auch
giengen.

Vogt. Behuͤt euch Gott, Kriecher!

Kriecher. Ich ſag euch ſchuldigen Dank, Herr
Untervogt!

Vogt. Du haſt mir nichts zu danken. (Er
geht.) Und ſagt im Gehn zu ſich ſelbſt: Wenn der
nicht den Teufel im Schild fuͤhrt, ſo treugt mich
denn alles. Vielleicht waͤre das ein Mann, wie ich
einen brauchte gegen den Maͤurer; aber wer will
einem Heuchler trauen. Ich will den Schabenmi-
chel lieber, der iſt gerade zu ein Schelm.

§. 24.
Ein reines, froͤhliches und dankbares
Herz.

Vom Kriecher weg kommt der Vogt zu Aebi,
dem juͤngern. Als dieſer hoͤrte, was ihm begegnete,
jauchzte er vor Freuden, und ſprang auf, wie ein
junges Rind am erſten Fruͤhlingstage auf der Weide
aufſpringt — Das will ich jezt auch meiner Frau
ſagen, daß ſie ſich recht freue.

Ich warte bis morgen; es ſind juſt morgen acht
Jahre, daß ſie mich nahm. Es war Joſephstag,
ich weiß es noch, wie wenn’s geſtern waͤre. Wir
haben ſeitdem manche ſaure, aber auch m[an]che
[...]ohe
[131] frohe Stunde gehabt. Gott ſey Lob und Dank fuͤr
alles. Aber ja morgen, ſo bald ſie erwachen wird,
will ich’s ihr dann ſagen — Waͤr’s doch ſchon mor-
gen! Es iſt mir, ich ſehe es jezt ſchon, wie ſie weinen
und lachen wird durch einander, und wie ſie ihre Lie-
ben und mich in ihrer Freude an’s Herz druͤcken wird.
Ach! waͤr’s doch ſchon morgen! Ich toͤde das eine
Huhn ihr zur Freude, und koch es, ohne daß ſie’s
merkt, in der Suppe; Es freut ſie dann doch, wenn
es ſie ſchon reuet. Nein, ich mache mir kein Gewiſ-
ſen davor, es iſt fuͤr dieſe Freude nicht Suͤnde —
Ich thue es und toͤde es. Den ganzen Tag bleib
ich daheim, und freue mich mit ihr und mit
den Kindern — Nein, ich gehe mit ihr zur Kirche
und zum Nachtmahl. Jauchzen und freuen wollen
wir uns, und dem lieben Gott danken, daß er ſo
gut iſt — So redte der juͤngere Aebi in der Freude
ſeines Herzens uͤber des Vogts gute Botſchaft mit
ſich ſelber, und konnte vor Sehnſucht den Morgen
faſt nicht erleben, und that dann, was er eben ge-
ſagt hatte.

§. 25.
Wie Schelmen mit einander reden.

Vom Aebi weg gieng der Vogt zum Schaben-
michel. Dieſer ſieht ihn von ferne; winkt ihm
in einen Ecken hinter das Haus, und fragt ihn:
Was Teufels haſt du?

Vogt. Etwas Luſtiges.

Michel. Ja du biſt der Kerl, den man ſchickt
zu Hochzeiten, zum Tanz, und zum Luſtigmachen
einzuladen.

Vogt. Es iſt einmal nichts Trauriges.

Michel. Was denn?

Vogt. Du ſeyſt in eine neue Geſellſchaft
gekommen.

Michel. Mit wem denn einmal, und warum?

Vogt. Mit dem Huͤbelrudi, mit dem Lenk,
mit dem Leemann, mit dem Kriecher, und mit
dem Marx auf der Reuͤti.

Michel. Du Narr! Was ſoll ich mit dieſen?

Vogt. Aufbauen und ausbutzen das Haus
des Herrn in Bonnal und ſeine Mauern am Kirch-
hof.

Michel. In Ernſt?

Vogt. Bey Gott!

Michel. Aber wer hat hiezu die Blinden und
die Lahmen auserſehn?

Vogt. Mein Wohledelgebohrner, der Wohl-
weiſe und Geſtrenge Junker.

Michel. Iſt er ein Narr?

Vogt. Was weiß ich.

Michel. Es hat einmal das Anſehen.

Vogt. Vielleicht iſt es nicht das ſchlimmſte,
daß er ſo iſt, leicht Holz iſt gut drehen, aber ich
muß fort. Komme dieſen Abend zu mir, ich muß
mit dir reden.

Michel. Ich will nicht fehlen. — Zu wem
geht jezt die Reiſe?

Vogt. Auf die Reuͤti zum Marx.

Michel. Das iſt ein Kerl zur Arbeit. Man
muß von Sinnen ſeyn, ſo einen anzuſtellen. Ich
glaube nicht, daß der bey Jahr und Tag einen Karft
oder Schaufel in der Hand gehabt habe; und er
iſt auf der einen Seite halb lahm.

Vogt. Was macht das? Komme du auf den
Abend richtig zu mir. — Jezt gieng der Vogt von
ihm weg zum Marx auf der Reuͤti.

§. 26.
Hochmuth in Armuth und Elend fuͤhrt
zu den unnatuͤrlichſten abſcheulichſten
Thaten.

Dieſer war vor Zeiten wohlhabend und hatte Han-
delſchaft getrieben; aber jezt war er ſchon laͤngſt ver-
gantet, und lebte faſt gaͤnzlich vom Allmoſen des
Pfarrers und einiger bemittelter Verwandten, die
er hatte.

In allem ſeinem Elend aber blieb er immer
gleich hochmuͤthig, und verbarg er den dringenden
Mangel und Hunger ſeines Hauſes, auſſert da,
wo er bettelte, allenthalben, wie er konnte und
mochte.

Dieſer, als er den Vogt ſah, erſchrack heftig,
aber er ward darum nicht blaß, denn er war ohne
das ſchon todtgelb. Er nahm ſchnell die umher
liegenden Lumpen, und ſchob ſie unter die Decke
des Betts. Befahl den faſt nackenden Kindern,
auf der Stell ſich in die Kammer zu verbergen —
Herr Jeſus! ſagen die Kinder, es ſchneyet und
regnet ja hinein — hoͤre doch, wie’s ſtuͤrmt, Vater!
es iſt ja kein Fenſter mehr in der Kammer.

Geht, ihr gottloſen Kinder! wie ihr mich ſo
toll machet. Meynt ihr, es ſey euch nicht noͤthig,
daß
[135] daß ihr euer Fleiſch kreuzigen lernet. — Es iſt
nicht auszuſtehn, Vater! ſagen die Kinder.

Es wird ja nicht lang waͤhren, ihr Ketzern, geht
doch, ſagt der Vater — ſtoßt ſie hinein, ſchließt die
Thuͤre, und ruft dann dem Vogt in die Stube.

Dieſer ſagte ihm den Bericht. Der Marx
aber dankt dem Vogt, und fragt: Bin ich Auf-
ſeher unter dieſen Leuten?

Was denkſt du, Marx? antwortete der Vogt.
Nein, Arbeiter biſt du, wie die andern.

Marx. So! Herr Untervogt!

Vogt. Es ſteht dir frey; wenn du etwann
allenfalls die Arbeit nicht willſt.

Marx. Ich bin freylich ſonſt ſolcher Ar-
beit nicht gewohnt. Aber weil’s das Schloß
und den Herrn Pfarrer antrifft, ſo darf ich wohl
nicht anders, und will ich ſie annehmen.

Vogt. Es wird ſie gar freuen, und ich denke
faſt, der Junker werde mich noch einmal zu dir
ſchicken, dir zu danken.

Marx. Ha! ich meyn’s eben nicht ſo; aber
insgemein moͤchte ich doch nicht bey Jedermann
tagloͤhnen.

Vogt. Du haſt ſonſt Brod!

Marx. Gott Lob! noch immer.

Vogt. Ich weiß wohl; aber wo ſind deine
Kinder?

Marx. Bey meiner Frauen ſel. Schweſter,
ſie eſſen da zu Mittag.

Vogt. Es war mir, ich hoͤrte eben in der Kam-
mer Kinder ſchreyen.

Marx. Es iſt kein einziges bey Hauſe.

Der Vogt hoͤrt das Geſchrey noch einmal,
oͤffnet ohne Complimenten die Kammerthuͤre, ſieht
die faſt nackenden Kinder, von Wind, Regen und
Schnee, die in die Kammer hinein ſtuͤrmen, zit-
ternd und ſchlotternd, daß ſie faſt nicht reden konn-
ten, und ſagt dann:

Eſſen deine Kinder da zu Mittag, Marx? —
Du biſt ein Hund und ein Heuchler, und du haſt das
um deines verdammten Hochmuths willen ſchon
mehr ſo gemacht.

Marx. Um Gottes willen! ſag es doch Nie-
mand, bring mir’s doch nicht aus, Vogt! Um
Gottes willen! unter der Sonne waͤre kein un-
gluͤcklicherer Menſch als ich, wenn’s mir auskaͤme.

Vogt. Biſt du denn auch von Sinnen? Auch
jetzo ſagſt du nicht einmal, daß ſie aus dem Hunds-
ſtall heraus kommen ſollen. Sieheſt du denn auch
nicht, daß ſie braun und blau ſind vor Frieren?
So wuͤrde ich einmal meinen Budel nicht ein-
ſperren.

Marx. Kommet jezt nur heraus; aber Vogt!
um Gottes willen! ſag’s doch Niemand.

Vogt. Und du ſpielſt denn noch beym Pfar-
rer den Frommen —

Marx. Um Gottes willen! ſag’s doch Nie-
mand.

Vogt. Das iſt doch huͤndiſch — du Heiliger,
ja du Ketzer! Hoͤrſt du, das biſt du, ein Ketzer! Denn
ſo macht es kein Menſch. Du haſt dem Pfaffen
den Schlaghandel die vorige Woche auch erzaͤhlt.
Kein Menſch als du. Du giengſt eben um 12 Uhr,
da es geſchah, von einer frommen Freſſeten heim,
und neben meinem Haus vorbey.

Marx. Nein, um Gottes willen! glaub doch
das nicht. Gott im Himmel weiß, daß es nicht
wahr iſt.

Vogt. Darfſt du auch das ſagen!

Marx. Weiß Gott, es iſt nicht wahr. Vogt!
ich wollte, daß ich nicht mehr hier vom Platze kaͤ-
me, wenn’s wahr iſt.

Vogt. Marx! darfſt du das, was du jezt
ſagſt, vor meinen Augen dem Pfarrer unter die
Naſe ſagen? Ich weiß mehr, als du glaubſt.

Der Marx ſtotterte — ich weiß — ich moͤch-
te — ich ha — — habe nicht davon angefangen.

So einen Hund und einen Luͤgner, wie du biſt,
habe ich in meinem Leben keinen geſehen. Wir
kennen jezt einander, ſagte der Vogt, gieng und
erzaͤhlte alles in eben der Stunde des Pfarrers Koͤ-
chinn, die ſich denn faſt zu Tode lachte ob dem from-
J 5men
[138] men Iſraeliten ab der Reuͤti, und heilig verſprach
es dem Pfarrer getreulich zu uͤberbringen. Der
Vogt aber freute ſich in ſeinem Herzen, daß hof-
fentlich der Pfarrer dem wuͤſten Ketzer das Wochen-
brod jezt nicht mehr geben wuͤrde; worinn er ſich
aber groͤblich irrte, denn der Pfarrer hatte ihm
bis jezt das Brod wahrlich nicht um ſeiner Tugend,
ſondern um ſeines Hungers willen gegeben.

§. 27.
Fleiß und Arbeitſamkeit, ohne ein dank-
bares und mitleidiges Herz.

Vom Marx weg gieng der Vogt nun endlich
zum letſten. Dieſes war der Kienaſt, ein kraͤnk-
licher Mann. Er gieng zwar erſt gegen die fuͤnf-
zig; aber Armuth und Sorgen hatten ihn gar
abgeſchwaͤcht, und heute war er beſonders in einem
erſchrecklichen Kummer.

Seine aͤlteſte Tochter hatte geſtern in der Stadt
Dienſte genommen, und zeigte dann heute dem Va-
ter den Dingpfenning, woruͤber der arme Mann
gewaltig erſchrocken war.

Seine Frau, die noch kindete, war eben jezt naͤ-
hig, und das Suſanneli war unter den Kindern das
einzige,
[139] einzige, das der Haushaltung Huͤlfe leiſten konnte,
jezt aber ſollte es in 14 Tagen den Dienſt an-
treten.

Der Vater bat es mit weinenden Augen, und
um Gottes willen, es ſolle das Haftgeld wieder zu-
ruͤck geben, und bey ihm bleiben, bis nach der
Mutter Kindbette.

Ich will nicht, antwortete die Tochter; wo
finde ich denn gleich wieder einen andern Dienſt?
wenn ich dieſen aufſage.

Der Vater. Ich will nach der Kindbette ſelbſt
mit dir in die Stadt gehn, und dir helfen einen an-
dern ſuchen; bleib doch nur ſo lange.

Die Tochter. Es geht ein halbes Jahr,
Vater! bis zum andern Ziel, und der Dienſt, den
ich jezt habe, iſt gut. Wer kann wiſſen, wie dann
der ſeyn werde, den du mir willſt ſuchen helfen. Und
kurzum, ich warte nicht bis auf das andere Ziel.

Der Vater. Du weiſſeſt doch, Suſan-
neli! daß ich auch alles an dir gethan habe, was
ich immer konnte. Denke doch auch an deine
juͤngern Jahre, und verlaſſe mich jezt nicht in mei-
ner Noth.

Die Tochter. Willſt du mir denn vor meinem
Gluͤck ſeyn? Vater!

Der Vater. Ach! es iſt nicht dein Gluͤck,
daß du deine armen Eltern in dieſen Umſtaͤnden ver-
laſſeſt; thue es doch nicht, Suſanneli! ich bitte
dich
[140] dich. Meine Frau hat noch ein ſchoͤnes Fuͤrtuch,
es iſt das letſte, und es iſt ihr lieb; ſie hat es von
ihrer ſel. Gotten zum Seelgeraͤth (Todesandenken):
aber ſie muß es dir nach der Kindbette geben,
wenn du nur bleibeſt.

Die Tochter. Ich mag nichts, weder von
euern Lumpen, noch von euerer Hoffart. Ich kann
das und beſſers ſelber verdienen. Es iſt einmal
Zeit, daß ich fuͤr mich ſelber ſorge. Wenn ich noch
zehn Jahre bey euch bliebe, ich wuͤrde nicht zu Bett
und Kaſten kommen.

Der Vater. Es wird doch auch nicht alles
auf dieſes halbe Jahr ankommen — Ich will dich
nach der Kindbette dann gewiß nicht mehr verſaͤu-
men. Bleib doch nur noch dieſe wenigen Wochen.

Nein, ich thue es nicht, Vater! antwortete
die Tochter — Kehrt ſich um, und laͤuft fort zu ei-
ner Nachbarinn.

Der Vater ſteht jezt da! niedergeſchlagen von
ſeinen Sorgen und von ſeinem Kummer, und ſagt
zu ſich ſelber: Wie will ich mir in dieſem Un-
gluͤck helfen — Wie will ich’s nur meiner armen
Frau anbringen, die Hiobsbotſchaft? Ich bin
doch ein elender Tropf, daß ich mit dieſem Kind
ſo gefehlt habe. Es arbeitet ſo braf, dacht ich
immer, und verzieh ihm dann alles. Meine
Frau ſagte mir hundertmal: Es iſt ſo frech und ſo
grob gegen ſeinen Eltern, und was es ſeinen Ge-
ſchwi-
[141] ſchwiſtern thun und zeigen muß, das thut und zei-
get es ihnen alles ſo haͤßig, ſo unartig, und ſo
ganz ohne Anmuth und Liebe, daß keines nichts
von ihm lernt. — — Es arbeitet doch braf, viel-
leicht ſind die andern auch Schuld, man muß ihm
etwas verzeihen, war immer meine Antwort. —
Jezt habe ich dieſes Arbeiten; ich haͤtte es doch
denken ſollen, wenn bey einem Menſchen das Herz
einmal hart iſt, ſo iſt’s aus, was er auch ſonſt
Gutes hat, man kann nicht mehr auf ihn zaͤhlen.
Aber, wenn ich’s nur auch meiner Frau ſchon
geſagt haͤtte; wie wird ſie doch thun!

Da der Mann ſo mit ihm ſelber redte, ſtuhnd
der Vogt neben ihm zu, und er ſah ihn nicht ein-
mal.

Was darfſt du denn deiner Frau nicht ſagen,
Kienaſt? fragt ihn jezt dieſer.

Der Kienaſt ſieht auf, erblickt den Vogt, und
ſagt: Biſt du da, Vogt? Ich ſah dich nicht —
Ha, was darf ich meiner Frau nicht ſagen? Das
Suſanneli hat in der Stadt Dienſte genommen,
und wir haͤtten’s jezt auch ſo noͤthig! Aber ich
haͤtte faſt vergeſſen zu fragen, was willſt du bey
mir?

Vogt. Es kann dir vielleicht ein Troſt ſeyn,
was ich bringe, weil’s mit dem Suſanneli ſo iſt.

Kienaſt. Das waͤr wohl ein Gluͤck in meiner
Noth.

Vogt. Du haſt Arbeit an dem Kirchbau, und
alle Tage 25 Kreuzer Taglohn; damit kannſt du
dir in allweg helfen.

Kienaſt. Herr Gott im Himmel! darf ich dieſe
Huͤlfe hoffen?

Vogt. Ja, ja Kienaſt! Es iſt gewiß, wie ich
ſage.

Kienaſt. Nun ſo ſey Gott gelobt und ihm
gedankt. (Es wird ihm bloͤd, ſeine Glieder zit-
tern.) Ich muß niederſitzen, dieſe Freude hat
mich ſo uͤbernommen auf mein Schrecken. Er
ſetzt ſich auf einen nahen Holzſtock, und lehnet ſich
an die Wand des Hauſes, daß er nicht ſinke.

Der Vogt ſagte: Du magſt wenig erleiden.

Und der Kienaſt: Ich bin noch nuͤchtern.

So ſpaͤth, erwiederte der Vogt, und gieng ſei-
nes Weges fort.

Die arme Frau in der Stube ſah, daß der
Vogt bey ihrem Mann war, und jammerte entſetz-
lich: Das iſt ein Ungluͤck! Mein Mann iſt heute
den ganzen Tag wie verwirrt, und weiß nicht, was
er thut; und eben jezt ſah ich das Suſanneli bey
der Nachbarinn beyde Haͤnde zerwerfen, als wenn
es vor Verdruß auſſer ſich waͤre, und jezt noch der
Vogt! Was iſt doch fuͤr ein Ungluͤck obhanden?
Es iſt keine geplagtere Frau unter der Sonne.
Schon ſo weit in vierzig, und noch alle Jahr ein
Kind, und Sorgen und Mangel und Angſt um
mich
[143] mich her — So graͤmte ſich die arme Frau in der
Stube — Der Mann aber hatte ſich indeſſen wie-
der erholt, und kam mit einem ſo heitern und
freudigen Geſicht hinein zu ſeiner Lieben, als er
ſeit Jahren nicht hatte.

Du thuſt froͤlich! Meynſt du, ich wiſſe nicht,
daß der Vogt da war? ſagte die Frau.

Und er antwortete: Wie vom Himmel herab
iſt er gekommen zu unſerm Troſt!

Iſt das moͤglich? erwiederte die Frau.

Kienaſt. Setze dich nieder, Frau! ich muß
dir Gutes erzaͤhlen — Da ſagte er ihr, was eben
mit dem Suſanneli begegnet, und wie er in einer
groſſen Herzensangſt geweſen waͤre, und wie ihm,
Gott Lob! jezt gaͤnzlich aus der Noth geholfen ſey.

Da aß er die Suppe, die er in der Angſt zu
Mittag hatte ſtehn laſſen; und er und die Frau
weineten heiſſe Thraͤnen des Danks und der Freude
gegen Gott, der ihnen alſo geholfen in ihrer Roth.

Und ſie lieſſen das Suſanneli noch deſſelbigen
Tags gehen in ſeinen Stadtdienſt, wie es wollte.

§. 28.
Der Abend vor einem Feſttage in eines
Vogts Hauſe, der wirthet.

Nun eilte der Vogt von ſeinem Laufen ermuͤdet
und durſtig wieder heim, es war ſchon ſehr ſpaͤth;
und der Kienaſt wohnete beynahe eine Stunde
vom Dorf weg auf dem Berg.

Allenthalben hatte er heute durch ſeine Geſellen
ſchon verkuͤndet, daß er uͤber den geſtrigen Vorfall
gar nicht erſchrocken, und bey einem Jahre nie ſo
luſtig und munter geweſen waͤre, wie heute.

Das machte denn, daß auf den Abend etliche
wieder Muth faßten, und ſich ſtill dem Wirths-
hauſe zuſchlichen.

Da es dunkelte, kamen immer noch mehrere,
und zu Nacht gegen den Sieben waren die Tiſche
alle wieder faſt eben ſo voll, als gewoͤhnlich.

So geht es, wenn ein Jaͤger im Heuet von
einem Kirſchbaum einen Vogel herunter ſchießt, ſo
fliegt die Schaar der Voͤgel, die Kirſchen fraß,
erſchrocken und ſchnell vom Baum weg, und alle
die Voͤgel kreiſchen vor der Gefahr. Aber nach ei-
ner Weile ſetzt ſich ſchon wieder einer, im Anfange
nur einer, an den Baum; und ſieht er dann den
Jaͤ-
[145] Jaͤger nicht mehr, ſo pfeift er, nicht das Gekreiſch
des erſchreckten Vogels. Er pfeift dann den mun-
tern Laut der Freßluſt bey der nahen Speiſe.
Auf den Ruf des kuͤhnern Freſſers ruͤcken dann
die forchtſamern auch wieder an; und alle freſſen
Kirſchen, als ob der Jaͤger keinen erſchoſſen haͤtte.

So war es und kam es, daß die Stube jezt
wieder voll war von Nachbaren, die geſtern und
heute Vormittags ſich noch nicht getrauten zu kom-
men.

Bey allem Boͤſen, und ſelbſt bey Schelmentha-
ten wird alles munter und muthig, wenn viel Volks
bey einander iſt, und wenn die, ſo den Ton geben,
herzhaft und frech ſind; und da das in den Wirths-
haͤuſern nie fehlt, ſo iſt unſtreitig, daß ſie das ge-
meine Volk zu allen Bosheiten und zu allen ſchlim-
men Streichen frech und leichtſinnig genug zu bil-
den und zu ſtimmen weit beſſer eingerichtet ſind,
als es die armen einfaͤltigen Schulen ſind, die Men-
ſchen zu einem braven, ſtillen, wirthſchaftlichen Leben
zu bilden. Aber zur Hiſtorie.

Die Nachbaren im Wirthshauſe waren jezt alle
wieder des Vogts Freunde, denn ſie ſaſſen bey ſei-
nem Wein. Da ſprach der eine, wie der Vogt
ein Mann ſey, und wie ihn bey Gott! noch keiner
gemeiſtert habe. Ein andrer, wie Arner ein Kind
ſey, und wie der Vogt ſeinen Großvater in Ord-
nung gehalten habe. Ein andrer, wie es vor Gott
Kim
[146] im Himmel nicht recht und am juͤngſten und letz-
ten Tage nicht zu verantworten ſey, daß er dem ar-
men Gemeindlein das Wirthsrecht abſtehlen wolle,
das es doch ſeit Noahs und Abrahams Zeiten be-
ſeſſen haͤtte. Dann wieder ein andrer, wie er
es beym Donner! doch noch nicht habe, und wie
er’s vor allen Tenfeln erzwingen wolle — daß
morgen ſchon darwider Gemeind ſeyn muͤſſe. Dann
erzaͤhlt wieder ein andrer, wie es mit dem gar nicht
ſo noth thue, und wie der Vogt ſeine Feinde alle
immer ſo ſchoͤn in die Grube gebracht habe, und
wie er jezt weder mit dem Gnaͤdigen Herrn, noch
mit dem Bettler, dem Maͤurer, eine neue Mode
anfangen werde. — So ſchwatzten die Maͤnner
und ſoffen.

Die Voͤgtinn lachte mit unter, trug einen Krug
nach dem andern auf den Tiſch, und zeichnete alle
richtig an die Tafel in der Nebenſtube mit ihrer
Kreide.

Indeſſen kam der Vogt, und es freute ihn in
ſeinem Herzen, daß er die Tiſche alle wieder ſo be-
ſetzt fand mit ſeinen Lumpen.

Das iſt brav, ihr Herren! daß ihr mich nicht
verlaſſet, ſagte er zu ihnen.

Du biſt uns noch nicht feil, antworteten die
Bauern, und tranken mit Laͤrmen und Bruͤllen auf
ſeine Geſundheit.

Der Laͤrm iſt groß, Nachbaren! Man muß oh-
ne Aergerniß leben, ſagte der Vogt; es iſt heiliger
Abend.

Mache die Fenſterlaͤden zu, Frau! und loͤſche
die Lichter gegen der Gaſſe — Es iſt beſſer, wir
gehen in die hintere Stube, Nachbaren! Iſt’s warm
dort, Frau?

Frau. Ja, ich habe daran gedacht, und ein-
heitzen laſſen.

Vogt. Gut. Nehmet alles vom Tiſch in
die hintere Stube.

Da nahmen die Frau und die Nachbaren Glaͤ-
ſer, Flaſchen, Brod, Kaͤs, Meſſer und Teller und
Karten und Wuͤrfel, und trugen alles in die hin-
tere Stube, in deren man, geſchaͤhe auch ein
Mord, auf der Gaſſe nichts hoͤrt.

Da ſind wir jezt ſicher vor Schelmen, die vor
den Fenſtern horchen, und vor den heiligen Knech-
ten ^*) des Schwarzen.

Aber ich bin durſtig wie ein Jagdhund, Wein
her!

Die Frau bringt ihn.

Und Chriſten fragt alſobald: Iſt das vom heu-
tigen, Vogt! den des Scheerers Hund. mitſaͤuft?

Vogt. Ja, ſo ein Narr bin ich wieder.

Chriſten. Was hatteſt du wohl fuͤr eine Teu-
felsabſicht dabey?

Vogt. Bey Gott! keine. Es war ein bloſſer
Narreneinfall. Ich war noch nuͤchtern, und wollte
nicht ſaufen.

Chriſten. Pfeif das dem Scheitſtock, vielleicht
glaubt er’s, ich mag nicht.

Vogt. Warum nicht?

Chriſten. Warum nicht? Weil dein Wein,
den wir ſoffen, auch nach Schwefel roch wie die Peſt?

Vogt. Wer ſagt das?

Chriſten. Ich, Meiſter Urias! Ich merkte es
nicht in der Stube; aber da ich den leeren Krug
heim trug, roch es mir noch in die Naſe, daß
es mich faſt zuruͤck ſchlug — Alles und alles zuſam-
men genommen, ſo iſt einmal ziemlich am Tage,
daß du mit Gunſt etwas geſucht haſt.

Vogt. Ich weiß ſo wenig, was fuͤr Wein
die Frau geſchickt hat, als ein Kind in der Wie-
ge. — Mit deinen Einbildungen, du Narr!

Chriſten. Aber du weißſt doch auch noch, daß
du eine ſchoͤne Predigt von den Rechten im Lande
gehalten haſt? Du haſt das, denk ich, auch ſo aus
unbedachtem Muthe gethan, wie man eine Priſe
Tabak nimmt.

Vogt. Schweig jezt, Chriſten! Das beſte
waͤr, ich lieſſe dich brav zerpruͤgeln, daß du
mir den Krug umgeleert haſt. Aber ich muß jezt
wiſſen, wie es heute beym Scheerer gegangen iſt,
da ich fort war.

Chriſten. Aber das Verſprechen, Vogt?

Vogt. Was fuͤr ein Verſprechen?

Chriſten. Daß ich weinfrey ſeyn ſoll bis am
Morgen, wenn ich was Rechts wiſſe.

Vogt. Wenn du denn aber nichts weißſt,
willſt du doch ſaufen?

Chriſten. Ja, nichts wiſſen; nur Wein her,
und hoͤr dann.

Der Vogt gibt ihm, ſitzt zu ihm hin, und Chri-
ſten erzaͤhlt jezt, was er weiß und was er nicht
weiß. Einſt machte er es ſo bunt, daß es der Vogt
merkte. Luͤg doch auch ſo, du Hund! daß man
es nicht mit Haͤnden greift, ſagte er.

Nein, bey Gott! antwortete Chriſten, ſo wahr
ich ein Suͤnder bin, es fehlt kein Haar und kein Punct
an dem, was ich ſage.

Nun denn, ſagte der Vogt, der jezt doch ge-
nug hatte, der Schabenmichel iſt eben gekommen,
ich muß etwas mit ihm reden, und geht dann an
den andern Tiſch, wo dieſer ſaß, klopft ihm auf
die Achſel und ſagt:

§. 29.
Fortſetzung, wie Schelmen mit einander
reden und handeln.

Biſt du auch unter den Suͤndern? Ich dachte,
du ſeyſt, ſeit deinem Beruf an die Kirchmauer, auf
einmal heilig geworden, ſo wie unſer Metzger,
als er einſt eine Woche fuͤr den Siegriſt Mittag
laͤuten mußte.

Michel. Nein, Vogt! Meine Bekehrung geht
nicht ſo blitzſchnell; aber wenn’s einmal angeht,
ſo laſſe ich dann nicht nach.

Vogt. Ich moͤchte dann dein Beichtiger ſeyn,
Michel!

Michel. Ich mag dich aber nicht hiezu.

Vogt. Warum das?

Michel. Du wuͤrdeſt mir die Suͤnden wohl
doppelt machen mit deiner heiligen Kreiden.

Vogt. Waͤre dir das nicht recht?

Michel. Nein, Vogt! Ich will einen Beich-
tiger haben, der die Suͤnden verzeiht und nachlaͤßt,
und nicht einen, der ſie aufkreidet.

Vogt. Ich kann auch Suͤnden verzeihen und
nachlaſſen.

Michel. Suͤnden aus deinem Buche?

Vogt. Freylich! Oft und viel muß ichs lei-
der; aber beſſer iſt’s, man halte ſich, daß ich’s
gern thue.

Michel. Kann man das, Herr Untervogt?

Vogt. Wir wollen ſehn. (Er winkt ihm.)

Sie gehn mit einander an’s kleine Tiſchlein am
Ecken beym Ofen.

Und der Vogt ſagt: Es iſt gut, daß du da
diſt, es kann dein Gluͤck ſeyn.

Michel. Ich habe Gluͤck noͤthig.

Vogt. Ich glaub es; aber wenn du dich an-
ſchickſt, ſo fehlt’s nicht, du machſt Geld auf dei-
nem Poſten.

Michel. Aber wie muß ich das anſtellen?

Vogt. Du mußſt dich bey dem Maͤurer ein-
ſchmeicheln, und recht hungrig und arm thun.

Michel. Das kann ich ohne Luͤgen.

Vogt. Du mußſt dann viel und oft deinen
Kindern dein Abendbrod geben, damit ſie glauben,
du habeſt ein Herz ſo weich, wie zerlaſſene But-
ter, und die Kinder muͤſſen dir baarfuß und zer-
lumpt nachlaufen.

Michel. Auch das iſt nicht ſchwer.

Vogt. Und dann, wenn du unter allen zehen
der Liebſte ſeyn wirſt, erſt dann wird deine rechte
Arbeit angehn.

Michel. Und was iſt denn die?

Vogt. Alles zu thun, was bey dem Bau
Streit und Verdacht anzetteln, was die Arbeit in
Unordnung bringen, und was die Tagloͤhner und
den Meiſter dem Junker erleiden kann.

Michel. Das mag jezt wohl ein Bißchen ein
ſchwerers Stuͤcklein ſeyn.

Vogt. Aber es iſt ſo auch ein Stuͤcklein, da-
bey du Geld verdienen kannſt.

Michel. Ohne dieſe Hoffnung koͤnnte wohl ein
Geſcheider dieſe Wegweiſung geben; aber nur ein
Narr koͤnnte ſie annehmen.

Vogt. Das verſteht ſich, daß du Geld dabey
verdienen mußſt.

Michel. Zween Thaler Handgeld, Herr Un-
tervogt! das muß baar voraus bezahlt ſeyn, ſonſt
ding ich nicht in dieſen Krieg.

Vogt. Du wirſt alle Tage unverſchaͤmter,
Michel! Du verdienſt bey der Arbeit, die ich dir
zeige, Geld mit Muͤßiggehen, und du willſt denn
noch, ich ſoll dir den Lohn geben, daß du den gu-
ten Rath annimmſt.

Michel. Ich mag nichts hoͤren. Du willſt,
daß ich in deinem Dienſt den Schelmen mache,
und ich will’s thun, und treu ſeyn und herzhaft;
aber Handgeld und Dingpfenning, zween Thaler
und keinen Kreuzer minder, das muß heraus, ſonſt
ſtehe du ſelber hin, Vogt!

Vogt. Du Hund! du weißſt, wo du zwingen
kannſt; da ſind die zween Thaler.

Michel. Nun iſt’s in der Ordnung, Meiſter!
jezt nur befohlen.

Vogt. Ich denke, ſo etwann in der Nacht Ge-
ruͤſtſtangen abbrechen, und mit einem Schlag ein
Paar Kirchenfenſter von oben herunter ſpalten, das
ſey dir ein leichtes; und daß Seiler und Kaͤrſte
und was Kleines herum liegt, bey einem ſolchen
Ehrenanlaß verſchwinden muͤſſen, das verſteht ſich
von ſelbſt.

Michel. Natuͤrlich.

Vogt. Und dann in einer dunkeln Racht die
Geruͤſtbreter alle den Huͤgel hinab in Fluß tragen,
daß ſie weiter nach Holland fahren, das iſt auch
nicht ſchwer.

Michel. Nichts weniger; das kann ich voll-
kommen. Ich haͤnge ein groſſes weiſſes Hemd mit-
ten auf den Kirchhof an eine Stange, daß der
Waͤchter und die Frau Nachbarinn, wenn ſie ein
Gepolter hoͤren, das Geſpenſt ſehen, ſich ſegnen,
und mir vom Leib bleiben.

Vogt. Du loſer Ketzer du! was fuͤr ein
Einfall!

Michel. Ich thue es gewiß; es bewahrt vor
dem Halseiſen.

Vogt. Ja, aber das muß noch ſeyn; wenn
Zeichnungen, Rechnungen und Plaͤne, die dem
K 5Jun-
[154] Junker gehoͤren, etwann umher liegen, die mußſt
du ordentlich hintragen, wo ſie kein Hund ſucht,
und des Nachts dann abholen zum Einheizen.

Michel. Ganz wohl, Herr Untervogt!

Vogt. Auch mußſt du es ſo einfaͤdeln, daß
deine ehrende Geſellſchaft im Herrndienſt ſich recht
wohl ſeyn laſſe, daß ſie liederlich arbeite, und beſon-
ders, daß, wenn der Junker oder Jemand aus dem
Schloß koͤmmt, die Lumpenordnung am groͤſſeſten
ſey — Und daß du dann auch dieſen winken mußſt,
wie ſchoͤn es gehe, verſteht ſich.

Michel. Ich will alles probieren, und ich ver-
ſteh jezt ganz wohl, was du eigentlich willſt.

Vogt. Aber vor allem aus iſt’s wahrlich noͤ-
thig, daß du und ich Feinde werden.

Michel. Auch das verſteht ſich.

Vogt. Wir wollen damit gerade jezt anfan-
gen. Es koͤnnten Mamelucken da ſeyn, und er-
zaͤhlen, wie wir hier in Eintracht in dieſem Ecken
Rath gehalten haben.

Michel. Du haſt Recht.

Vogt. Trink noch ein Paar Glaͤſer, dann thue
ich dergleichen, als ob ich mit dir rechnen wollte,
und du laͤugneſt mir etwas. Ich fange Laͤrm an;
Du ſchmaͤlſt [a]uch, und wir ſtoſſen dich zur Thuͤre
hinaus.

Michel. Das iſt gut ausgedacht. (Er ſaͤuft
ge-
[155] geſchwind den Krug aus, und ſagt dann zum Vogt:
Fang jezt nur an.)

Der Vogt murmelt von der Rechnung, und
ſagt etwas vernemlich: Nun einmal den Gulden
hab ich nicht erhalten.

Michel. Beſinn dich, Vogt!

Vogt. Ich weiß in Gottes Namen nichts da-
von. Er ruft ſeiner Frau: Frau! haſt du die vo-
rige Woche einen Gulden vom Michel erhalten?

Die Frau. Behuͤt uns Gott! Keinen Kreu-
zer.

Vogt. Das iſt wunderlich — Gieb mir den
Rodel. (Sie bringt ihn.)

Der Vogt liest — Da iſt Montag — nichts
von dir — Dienſtag — nichts von dir — Da iſt
Mitwochen — — Am Mitwochen, ſagteſt du ja,
war es.

Michel. Ja.

Vogt. Da iſt Mitwochen — ſiehe da, es iſt
nichts von dir — Und auch Donnerſtag, Freytag
und Samſtag, es iſt kein Wort da von dem Gulden.

Michel. Das iſt vom Teufel; ich hab ihn
doch bezahlt.

Vogt. Sachte, ſachte, Herr Nachbar! Ich
ſchreibe alles auf.

Michel. Was hab ich von deinem Auſſchrei-
ben, Vogt? Ich habe den Gulden bezahlt.

Vogt. Das iſt nicht wahr, Michel!

Michel. Ein Schelm ſagt, ich hab ihn nicht
bezahlt.

Vogt. Was ſagſt du, ungehaͤngter Spitzbub?

Etliche Bauern ſtehn auf: Er hat den Vogt
geſcholten, wir habens gehoͤrt.

Michel. Es iſt nicht wahr; aber ich habe den
Gulden bezahlt.

Bauern. Was ſagſt du, Schelm! du habſt
ihn nicht geſcholten? Wir haben’s alle gehoͤrt.

Vogt. Werft mir den Hund aus der Stube.

Michel. (Mit dem Meſſer in der Hand) Wer
mich anruͤhrt, der ſehe zu —

Vogt. Nehmt ihm das Meſſer.

Sie nehmen ihm das Meſſer, ſtoſſen ihn zur
Thuͤr hinaus, und kommen dann wieder.

Vogt. Es iſt gut, daß er fort iſt; er war
nur ein Spion vom Maͤurer.

Bauern. Bey Gott! das war er. Es iſt gut,
daß der Schelm fort iſt.

§. 30.
Fortſetzung, wie Schelmen mit einander
reden und handeln, auf eine andere
Manier.

Wein her, Frau Voͤgtinn! Vogt! wir ſaufen auf
die Erndte hin; eine Garbe vom Zehenden fuͤr
die Maß.

Vogt. Ihr wollt mich bald bezahlen.

Bauern. Nicht ſo bald, aber deſto ſchwerer.

Der Vogt ſetzt ſich zu ihnen, und ſanft auch
mit ihnen nach Herzensluſt, auf den kuͤnftigen Zehn-
den.

Nun ſind alle Maͤuler offen, ein wildes Ge-
wuͤhl von Fluchen und Schwoͤren, von Zotten und
Poſſen, von Schimpfen und Trotzen, erhebt ſich
an allen Tiſchen. Sie erzaͤhlen von Hurereyen und
Diebſtaͤlen, von Schlaghaͤndeln und Scheltworten,
von Schulden, die ſie luſtig gelaͤugnet, von Pro-
ceſſen, die ſie mit feinen Streichen gewonnen haͤtten,
von Bosheiten und Unſinn — davon das meiſte er-
logen, viel aber, leider Gott erbarm! wahr
war; wie ſie den alten Arner in Holz und Feld
und Zehnden beſtohlen haͤtten; auch wie ihre Weiber
jezt
[158] jezt bey den Kindern Truͤbſal blieſen, wie die eine
das Betbuch naͤhme — die andere einen Krug Wein
in Spreuer oder in Strohſack verberge; auch
von ihren Buben und Maͤdchen, wie eines dem
Vater helfe die Mutter betriegen, und ein anderes
der Mutter helfe den Vater erwiſchen; und wie ſie
es als Buben auch ſo gemacht haͤtten und noch viel
ſchlimmer. Dann kamen ſie auf den armen Uli, der
uͤber etlichen ſolchen Narrenpoſſen ertappt worden,
und elendiglich umgekommen waͤre, am Galgen;
wie er aber andaͤchtig gebetet haͤtte, und gewiß
ſelig geſtorben waͤre; nachdem er, wie man wohl wiſ-
ſe, nicht das Halbe bekennet habe, aber doch um
des unchniſtlichen Pfarrers willen haͤtte ins Gras
beiſſen muͤſſen.

Sie waren eben an dieſer Geſchichte und an des
Pfarrers Bosheit, als die Voͤgtinn ihrem Mann
winkte, daß er heraus kaͤme.

Wart, bis die Geſchichte mit dem Gehaͤngten
voruͤber iſt, war ſeine Antwort. Sie aber ſagt’ ihm
leiſe ins Ohr: Der Joſeph iſt da. Er antworte-
te: Verſteck ihn, ich will bald kommen.

Der Joſeph hatte ſich in die Kuͤche geſchlichen.
Es war aber ſo viel Volk im Haus, daß die Voͤg-
tiun befuͤrchtete, man ſehe ihn da.

Sie loͤſchte das Licht aus, und ſagte ihm:
Joſeph! ziehe deine Schuhe ab, und ſchleich mir
nach
[159] nach in die untere Stube, der Mann kommt hin-
unter.

Der Joſeph nahm ſeine Schuhe in die Hand
und folgte ihr nach auf den Zehen in die untere
Stube.

Und es gieng nicht lange, ſo kam der Vogt auch,
und fragte ihn:

Was willſt du noch ſo ſpaͤth, Joſeph?

Joſeph. Nicht viel. Ich will dir nur ſa-
gen: Es ſey mit den Steinen recht gut in der
Ordnung.

Vogt. Das freut mich, Joſeph!

Joſeph. Der Meiſter redte heute von der
Mauer, und ſchwatzte da, daß die nahen Kieſel
und Feldſteine recht gut waͤren. Ich ſagte ihm
aber gerade zu, daß er ein Narr ſey und ſeine Sa-
chen nie recht anſtellen wolle. Die Mauer werde
vom Schwendiſtein ſo ſchoͤn und glatt werden wie ein
Teller. Er ſagte kein Wort dagegen, und ich fuhr
fort: Wenn er nicht Schwendiſteine nehme, ſo
ſtoſſe er ſein Gluͤck mit Fuͤſſen von ſich.

Vogt. Hat er ſich dazu entſchloſſen?

Joſeph. Ja freylich; das war im Augen-
blick richtig. Am Montag werden wir den Bruch
angreifen.

Vogt. Die Tagloͤhner muͤſſen ja am Montag
ins Schloß.

Joſeph. Sie werden zu Mittag ſchon wieder
zuruͤck und mit der Waar in dem Kalch ſeyn. Das hat
ſeine Richtigkeit, wie wenn’s ſchon drinnen waͤre.

Vogt. Das iſt recht und gut; wenn’s doch
nur ſchon gemacht waͤre. Dein Trinkgeld liegt
ſchon parat, Joſeph!

Joſeph. Ich haͤtte es eben jezt recht noͤthig,
Vogt!

Vogt. Komm nur am Montag, wenn ihr
den Bruch angefangen haben werdet; es liegt parat.

Joſeph. Meynſt du, ich halte nicht Wort?

Vogt. Wohl, Joſeph! ich traue dir.

Joſeph. So gieb mir doch gerade jetzo drey
Thaler — auf unſere Abrede — Ich wollte gern
morgen meine neuen Stiefel beym Schuſter abho-
len; es iſt mein Namenstag, und ich mag jezt dem
Meiſter kein Geld fordern.

Vogt. Ich kann jezt nicht wohl. Komme
doch am Montag Abend.

Joſeph. Da ſehe ich, wie du mir traueſt.
Man mag wohl etwas verſprechen, aber halten,
das iſt was anders! Ich glaubte auf dein Trink-
geld zaͤhlen zu doͤrfen, Herr Untervogt!

Vogt. Meiner Seele! ich gieb es dir.

Joſeph. Ich ſeh’s ja —

Vogt. Es iſt am Montag auch noch Zeit.

Joſeph. Vogt! du zeigeſt mir, daß man’s
mit Haͤnden greifen kann, daß du mir nicht trauſt.
Alſo
[161] Alſo darf ich auch ſagen, wie’s mir iſt: Wird der
Steinbruch einmal angegriffen ſeyn, ſo wirſt du
mir kein gut Wort mehr geben.

Vogt. Das iſt doch unverſchaͤmt, Joſeph!
ich werde dir gewiß Wort halten.

Joſeph. Ich mag nichts hoͤren, wenn’s nicht
jezt ſeyn kann, ſo iſt alles [au]s.

Vogt. Kannſt du es jezt nicht mit zween Tha-
lern machen?

Joſeph. Nein, ich muß drey haben; aber
dann kannſt du auch auf mich zaͤhlen, in allem.

Vogt. Ich will’s endlich thun, aber du halteſt
dann mir doch dein Wort?

Joſeph. Wenn ich dich dann anfuͤhre, ſo ſage,
wo du willſt, ich ſey der groͤſte Schelm und Dieb
auf der Erden.

Der Vogt rief jezt der Frau, und ſagt’ ihr:
Gieb dem Joſeph drey Thaler.

Die Frau nimmt ihn beyſeits, und ſagt ihm:
Thue doch das nicht.

Vogt. Rede mir nichts ein. Thue, was ich
ſage.

Frau. Sey doch doch kein Narr; du biſt be-
ſoffen, es wird dich morgen reuen.

Vogt. Rede mir kein Wort ein. Drey Tha-
ler im Augenblick — hoͤrſt du, was ich ſage?

Die Frau ſeufzt, holt die Thaler, wirft ſie dem
Vogt dar. Dieſer giebt ſie dem Joſeph, und
Lſagt
[162] ſagt noch einmal: Du wirſt mich doch nicht an-
fuͤhren wollen?

Behuͤte mich Gott davor! Was denkſt du auch,
Vogt? antwortete Joſeph — geht, zaͤhlt auſſer der
Thuͤre noch einmal ſeine drey Thaler, und ſagt
zu ſich ſelbſt:

Nun iſt mein Lohn zwiſchen den Fingern, und
da iſt er ſicherer, als in des Vogts Kiſten. Er iſt
ein alter Schelm, und ich will nicht ſein Narr
ſeyn. Nehm jezt meinethalben der Meiſter Kieſel-
oder Blauſtein.

Die Voͤgtinn heulete vor Zorn auf der Herd-
ſtaͤtte in der Kuͤche; und gieng nicht mehr in die
Stube bis nach Mitternacht.

Auch dem Vogt ahndete, ſo bald er fort war,
daß er ſich uͤbereilt haͤtte; aber er vergaß es bald
wieder bey der Geſellſchaft. Der Graͤuel der San-
fenden dauerte bis nach Mitternacht.

Endlich kam die Voͤgtinn aus der Kuͤche, und
ſagte: Es iſt Zeit, es iſt einmal Zeit aufzubrechen,
es geht gegen dem Morgen, und iſt heiliger Abend.

Heiliger Abend! ſagten die Kerls, ſtreckten ſich,
gaͤhnten, ſoffen aus, und ſtuhnden nach und nach
auf.

Jezt taumelten, wankten ſie allenthalben um-
her, hielten ſich an Tiſchen und Waͤnden, und
kamen mit Muͤhe zum Hauſe hinaus.

Geht doch ein jeder allein, und macht kein
Gewuͤhl, ſagte ihnen die Voͤgtinn, ſonſt kriegen der
Pfarrer und ſein Chorgericht Strafen.

Nein, es iſt beſſer, wir verſaufen das Geld,
antworteten die Maͤnner.

Und die Voͤgtinn: Wenn ihr den Waͤchter an-
trefft, ſo ſaget ihm, es ſtehe ein Glas Wein und
ein Stuͤck Brod fuͤr ihn da.

Und ſie waren kaum fort, ſo erſchien der Waͤch-
ter vor den Fenſtern des Wirthshauſes, und rief:

Wollt ihr hoͤren, was ich euch will ſagen,
Die Glock und die hat Ein Uhr g’ſchlagen.

Ein Uhr g’ſchlagen.

Die Voͤgtinn verſtuhnd den Ruf, bracht ihm
den Wein, und bat, daß er doch dem Pfarrer
nicht ſage, wie lange ſie gewirthet habe.

Und nun half ſie noch dem ſchlummernden
Beſoffenen aus den Schuhen und Struͤmpfen —
— — — — — — — — — — —
— — — — — — — — — — —
— — — — — — — — — — —

Und ſie brummte noch von Joſephs Thalern,
und von der Dummheit ihres Manns; er aber
ſchlummerte, ſchnarchte, wußte nicht, was er that.
Endlich kamen beyde am heiligen Abend zur Ruhe.

Und nun, Gott Lob! ich habe jezt eine Weile
nichts mehr von ihnen zu erzaͤhlen. Ich kehre zu-
ruͤck zu Lienhard und Gertrud — Wie das eine
Welt iſt! Bald ſteht neben einem Hundsſtall ein
Garten, und auf einer Wieſe iſt bald ſtinkender
Unrath, bald herrliches, [m]ilchreiches Futter.

Ja, es iſt wunderlich auf der Welt! Selbſt
die ſchoͤnen Wieſen geben ohne den Unrath, den
wir darauf ſchuͤtten, kein Futter.

§. 31.
Der Abend vor einem Feſttage, im Hauſe
einer rechtſchaffenen Mutter.

Gertrud war noch allein bey ihren Kindern. Die
Vorfaͤlle der Woche und der morndrige feſtliche
Morgen erfuͤllten ihr Herz. In ſich ſelbſt geſchloſ-
ſ [...]n und ſtill bereitete ſie das Nachteſſen, nahm ih-
rem Mann und den Kindern und ſich ſelber ihre
Sonntagskleider aus dem Kaſten, und bereitete al-
les auf morgen, damit denn am heiligen Tage ſie
nichts mehr zerſtreue. Und da ſie ihre Geſchaͤfte
vollendet hatte, ſetzte ſie ſich mit ihren Lieben an
Tiſch, um mit ihnen zu beten.

Es war alle Samſtage ihre Gewohnheit, den
Kindern in der Abendgebetſtunde ihre Fehler und
auch die Vorfaͤlle der Woche, die ihnen wichtig
und erbaulich ſeyn konnten, ans Herz zu legen.

Und heute war ſie beſonders eingedenk der Guͤte
Gottes gegen ſie in dieſer Woche, und wollte die-
ſen Vorfall, ſo gut ihr moͤglich war, den jungen
Herzen tief einpraͤgen, daß er ihnen unvergeßlich
bliebe.

Die Kinder ſaſſen ſtill um ſie her, falteten ihre
Haͤnde zum Gebet, und die Mutter redte mit ihnen.

Ich habe euch etwas Gutes zu ſagen, Kinder!
Der liebe Vater hat in dieſer Woche eine gute Ar-
beit bekommen, an deren ſein Verdienſt viel beſſer
iſt, als an dem, was er ſonſt thun muß — Kin-
der! wir duͤrfen hoffen, daß wir in Zukunft das
taͤgliche Brod mit weniger Sorgen und Kummer
haben werden.

Danket, Kinder! dem lieben Gott, daß er ſo
gut gegen uns iſt; und denket fleißig an die alte
Zeit, wo ich euch jeden Mundvoll Brod mit Angſt
und Sorgen abtheilen mußte. Es that mir da ſo
manchmal im Herzen weh, daß ich euch ſo oft und
viel nicht genug geben konnte; aber der liebe Gott
im Himmel wußte ſchon, daß er helfen wollte, und
daß es beſſer fuͤr euch ſey, meine Lieben! daß ihr
zur Armuth, zur Geduld, und zur Ueberwindung
der Geluͤſte gezogen wuͤrdet, als daß ihr Ueber-
fluß haͤttet. Denn der Menſch, der alles hat,
was er will, wird gar zu gern leichtſinnig, ver-
gißt ſeines Gottes, und thut nicht das, was ihm
ſelbſt das nuͤtzlichſte und beſte iſt. Denkt doch, ſo
lang ihr leben werdet, Kinder! an dieſe Armuth,
und an alle Noth und Sorgen, die wir hatten —
und wenn es jezt beſſer geht, Kinder! ſo denkt an
die, ſo Mangel leiden, ſo wie ihr Mangel leiden
mußtet. Vergeſſet nie, wie Hunger und Mangel
ein Elend ſind, auf daß ihr mitleidig werdet gegen
dem Armen. Und wenn ihr einen Mundvoll uͤber-
L 4fluͤßiges
[168] fluͤßiges habt, es ihm gern gebet — Nicht wahr,
Kinder! ihr wollt es gern thun?

O ja, Mutter! gewiß gerne — ſagten alle Kin-
der.

§. 32.
Die Freuden der Gebetsſtunde.

Mutter.

Niclas! wen kenneſt du, der am meiſten Hunger
leiden muß?

Niclas. Mutter! den Rudeli. Du warſt
geſtern bey ſeinem Vater, der muß ſchier Hun-
ger ſterben; er iſſet Gras ab dem Boden.

Mutter. Wollteſt du ihm gern dann und
wann dein Abendbrod geben?

Niclas. O ja, Mutter! darf ich gerad mor-
gen.

Mutter. Ja, du darfſt es.

Niclas. Das freuet mich!

Mutter. Und du, Liſe! wem wollteſt du
dann und wann dein Abendbrod geben?

Liſe. Ich beſinne mich jezt nicht gerade, wem
ich’s am liebſten gaͤbe.

Mutter. Kommt dir denn kein Kind in Sinn,
das Hunger leiden muß?

Liſe. Wohl freylich, Mutter!

Mutter. Warum weißſt du denn nicht, wem
du’s geben willſt? Du haſt immer ſo kluges Be-
denken, Liſe!

Liſe. Ich weiß es jezt auch, Mutter!

Mutter. Wem denn?

Liſe. Des Reuͤtimarxen Beteli — Ich ſah es
heute auf des Vogts Miſt verdorbene Erdaͤpfel her-
ausſuchen.

Niclas. Ja, Mutter! ich ſah es auch, und
ſuchte in allen meinen Saͤcken, aber ich fand keinen
Mundvoll Brod mehr — haͤtte ich’s nur auch ei-
ne Viertelſtunde laͤnger geſpart.

Die Mutter fragte jezt eben das auch die andern
Kinder — und ſie hatten alle eine herzinnige Freude
daruͤber, daß ſie morgen ihr Abendbrod armen Kin-
dern geben ſollten.

Die Mutter ließ ſie eine Weile dieſe Freude
genieſſen — dann ſagte ſie zu ihnen: Kinder! es iſt
jezt genug hievon — Denket jezt auch daran, wie
unſer Gnaͤdige Herr euch ſo ſchoͤne Geſchenke ge-
macht hat.

Ja unſere ſchoͤnen Batzen — willſt du ſie uns
doch zeigen, Mutter? ſagten die Kinder.

Hernach, nach dem Beten, ſagte die Mutter.

Die Kinder jauchzeten vor Freuden.

§. 33.
Die Ernſthaftigkeit der Gebetsſtunde.

Ihr laͤrmet, Kinder! ſagte die Mutter. Wenn
euch etwas Gutes begegnet, ſo denket doch bey al-
lem an Gott, der uns alles giebt. Wenn ihr das
thut, Kinder! ſo werdet ihr in keiner Freude wild
und ungeſtuͤmm ſeyn. Ich bin gern ſelber mit euch
froͤlich, ihr Lieben! aber wenn man in Freude und
Leid ungeſtuͤmm und heftig iſt, ſo verlieret man die
ſtille Gleichmuͤthigkeit und Ruhe ſeines Herzens.
Und wenn der Menſch kein ſtilles, ruhiges und heiteres
Herz hat, ſo iſt ihm nicht wohl. Darum muß er
Gott vor Augen haben. Die Gebetsſtunde des
Abends und Morgens iſt darfuͤr, daß ihr das nie
vergeſſet. Denn, wenn der Menſch Gott dankt
oder betet, ſo iſt er in ſeinen Freuden nie ausge-
laſſen und in ſeinen Sorgen nie ohne Troſt. Aber
darum, Kinder! muß der Menſch, beſonders in ſei-
ner Gebetsſtunde, ſuchen ruhig und heiter zu ſeyn —
Sehet, Kinder! wenn ihr dem Vater recht danket
fuͤr etwas, ſo jauchzet und laͤrmet ihr nicht — Ihr
fallet ihm ſtill und mit wenig Worten um den
Hals; und wenn’s euch recht zu Herzen gehet, ſo
ſteigen euch Thraͤnen in die Augen — Sehet, Kin-
der!
[171] der! ſo iſt’s auch gegen Gott! Wen̄’s euch [...]cht freuet,
was er euch Gutes thut, und wenn es euch recht
im Herzen iſt zu danken, ſo machet ihr gewiß nicht
viel Geſchreyes und Geredes — aber Thraͤnen kom-
men euch in die Augen, daß der Vater im Himmel ſo
gut iſt — Sehet, Kinder! dafuͤr iſt alles Beten,
daß einem das Herz im Leib gegen Gott und Men-
ſchen immer dankbar bleibe; und wenn man recht
betet, ſo thut man auch Recht, und wird Gott
und Menſchen lieb in ſeinem ganzen Leben.

Niclas. Auch dem Gnaͤdigen Herrn werden
wir recht lieb, wenn wir Recht thun, ſagteſt du
geſtern.

Mutter. Ja, Kinder! es iſt ein recht guter
und frommer Herr! Gott lohne ihm alles was er
an uns thut. Wenn du ihm einſt nur recht lieb
wirſt, Niclas!

Niclas. Ich will ihm thun, was er will;
wie dir und dem Vater will ich ihm thun, was er
will, weil er ſo gut iſt.

Mutter. Das iſt brav, Niclas! denk nur im-
mer ſo, ſo wirſt du ihm gewiß lieb werden.

Niclas. Wenn ich nur auch einmal mit ihm
reden duͤrfte.

Mutter. Was wollteſt du mit ihm reden?

Niclas. Ich wollte ihm danken fuͤr den ſchoͤ-
nen Batzen.

Anneli. Duͤrfteſt du ihm danken?

Niclas. Warum das nicht?

Anneli. Ich duͤrft’s nicht.

Liſe. Ich auch nicht.

Mutter. Warum duͤrftet ihr das nicht, Kin-
der?

Liſe. Ich muͤßte lachen —

Mutter. Was lachen? Liſe! und noch vor-
aus ſagen, daß du nicht anders als laͤppiſch thun
koͤnnteſt. Wenn du nicht viel Thorheiten im Kopf
haͤtteſt, es koͤnnte dir an ſo etwas kein Sinn kom-
men.

Anneli. Ich muͤßte nicht lachen, laber ich
wuͤrde mich fuͤrchten.

Mutter. Er wuͤrde dich bey der Hand nehmen,
Anneli! und wuͤrde auf dich herab laͤcheln, wie der
Vater, wenn er recht gut mit dir iſt. Dann wuͤr-
deſt du dich doch nicht mehr fuͤrchten, Anneli!

Anneli. Nein — dann nicht.

Jonas. Und ich dann auch nicht.

§. 34.
So ein Unterricht wird verſtanden und
geht an’s Herz, aber es giebt ihn ei-
ne Mutter.

Mutter.

Aber ihr Lieben! wie iſt’s in dieſer Woche mit
dem Rechtthun gegangen?

Die Kinder ſehen eines das andere an, und
ſchweigen.

Mutter. Anneli! thateſt du Recht in dieſer
Woche?

Anneli. Nein Mutter! du weißſt es wohl mit
dem Bruͤderlein.

Mutter. Anneli! es haͤtte dem Kind etwas
begegnen koͤnnen; es ſind ſchon Kinder, die man ſo
allein gelaſſen hat, erſtickt. Und uͤber das, denk nur,
wie’s dir waͤre, wenn man dich in eine Kammer
einſperrte, und dich da hungern und duͤrſten und
ſchreyen lieſſe. Die kleinen Kinder werden auch
zornig, und ſchreyen, wenn man ſie lang ohne
Huͤlfe laͤßt, ſo entſetzlich, daß ſie fuͤr ihr ganzes
Leben elend werden koͤnnen. — Anneli! ſo duͤ [...][f]te
ich, weiß Gott! keinen Augenblick mehr ruhig vom
Hauſe
[174] Hauſe weg, wenn ich fuͤrchten muͤßte, du haͤtteſt
zu dem Kind nicht recht Sorge.

Anneli. Glaube mir’s doch, Mutter! ich will
gewiß nicht mehr von ihm weggehn.

Mutter. Ich wills zum lieben Gott hoffen,
du werdeſt mich nicht mehr ſo in Schrecken ſetzen.

Und, Niclas! wie iſts dir in dieſer Woche ge-
gangen?

Niclas. Ich weiß nichts Boͤſes.

Mutter. Denkſt du nicht mehr dran, daß
du am Montag das Gruͤteli umgeſtoſſen haſt?

Niclas. Ich hab’s nicht mit Fleiß gethan,
Mutter!

Mutter. Wenn du es noch gar mit Fleiß ge-
than haͤtteſt, ſchaͤmeſt du dich nicht, das zu ſagen?

Niclas. Es iſt mir leid! Ich will’s nicht
mehr thun, Mutter!

Mutter. Wenn du einmal groß ſeyn, und ſo,
wie jezt, nicht Achtung geben wirſt, was um und an
dir iſt, ſo wirſt du es mit deinem g[r]oſſen Schaden
lernen muͤſſen. Schon unter den Knaben kommen
die Unbedachtſamen immer in Haͤndel und Streit —
und ſo muß ich fuͤrchten, mein lieber Niclas! daß
du dir mit deinem unbedachtſamen Weſen viel Un-
gluͤck und Sorgen auf den Hals ziehen werdeſt.

Niclas. Ich will gewiß Acht geben, Mutter!

Mutter. Thue es doch, mein Lieber! und
glaub
[175] glaub mir, dieſes unbedachtſame Weſen wuͤrde dich
gewiß ungluͤcklich machen.

Niclas. Liebe, liebe Mutter! ich weiß es und
ich glaub es, und ich will gewiß Acht geben.

Mutter. Und du, Liſe! wie haſt du dich in
dieſer Woche aufgefuͤhrt?

Liſe. Ich weiß einmal nichts anders dieſe
Woche, Mutter!

Mutter. Gewiß nicht?

Liſe. Nein einmal, Mutter! ſo viel ich mich
beſinne; ich wollte es ſonſt gern ſagen, Mutter!

Mutter. Daß du immer, auch wenn du nichts
weißſt, mit ſo viel Worten antworteſt, als ein an-
ders, wenn es recht viel zu ſagen hat.

Liſe. Was habe ich jezt denn auch geſagt, Mut-
ter?

Mutter. Eben nichts, und doch viel geant-
wortet. Es iſt das, was wir dir tauſendmal ſchon
ſagten, du ſeyſt nicht beſcheiden, du beſinneſt dich
uͤber nichts, was du reden ſollſt, und muͤſſeſt doch
immer geredt haben — Was hatteſt du gerad vor-
geſtern dem Untervogt zu ſagen, du wiſſeſt, daß
Arner bald kommen werde?

Liſe. Es iſt mir leid, Mutter!

Mutter. Wir haben’s dir ſchon ſo oft geſagt,
daß du nicht in alles, was dich nicht angeht, re-
den ſollſt, inſonderheit vor fremden Leuten; und
doch thuſt du es immerfort — Wenn jezt dein Va-
ter
[176] ter es nicht haͤtte ſagen duͤrfen, daß er es ſchon
wiſſe, und wenn er ſo Verdruß von deinem Ge-
ſchwaͤtze gehabt haͤtte?

Liſe. Es wuͤrde mir ſehr leid ſeyn; aber weder
du noch er haben doch kein Wort geſagt, daß es
Niemand wiſſen ſoll.

Mutter. Ja, ich will’s dem Vater ſagen,
wenn er heim koͤmmt. Wir muͤſſen ſo zu al-
len Worten, die wir in der Stube reden, allemal
hinzuſetzen: Das darf jezt die Liſe ſagen bey den
Nachbaren, und beym Brunnen erzaͤhlen — aber
das nicht — und das nicht — und das wieder —
ſo weißſt du denn recht ordentlich und richtig, wo-
von du plappern darfſt.

Liſe. Verzeih mir doch, Mutter! Ich meynte
es auch nicht ſo.

Mutter. Man hat es dir fuͤr ein und allemal
geſagt, daß du in nichts, was dich nicht angeht,
plaudern ſollſt; aber es iſt vergeblich. Der Feh-
ler iſt dir nicht abzugewoͤhnen, als mit Ernſt, und
das erſtemal, daß ich dich wieder bey ſo unbeſon-
nenem Geſchwaͤtz antreffen werde, werde ich dich
mit der Ruthe abſtrafen.

Die Thraͤnen ſchoſſen der Liſe in die Augen, da
die Mutter von der Ruthe redte. Die Mutter ſah
es, und ſagte zu ihr: Liſe! die groͤßſten Ungluͤcke
entſtehen aus unvorſichtigem Geſchwaͤtze, und dieſer
Fehler muß dir abgewoͤhnt ſeyn.

So redte die Mutter mit allen, ſo gar mit dem
kleinen Gruͤtli: Du mußſt deine Suppe nicht mehr
ſo ungeſtuͤmm fordern, ſonſt laß ich dich ein ander
mal noch laͤnger warten, oder ich gebe ſie gar ei-
nem andern.

Nach allem dieſem beteten die Kinder ihre ge-
woͤhnten Abendgebete, und nach denſelben das Sam-
ſtagsgebet, das Gertrud ſie gelehrt hatte. Es lau-
tet alſo:

§. 35.
Ein Samſtagsabendgebet.

Lieber Vater im Himmel! Du biſt immer gut mit
den Menſchen auf Erden, und auch mit uns biſt
du immer gut, und giebſt uns alles, was wir noͤ-
thig haben. Ja, du giebſt uns Gutes zum Ue-
berfluß. Alles koͤmmt von dir — das Brod und
alles, was uns der liebe Vater und die liebe Mut-
ter geben, alles giebſt du ihnen, und ſie geben es
uns gern. Sie freuen ſich uͤber alles, was ſie uns
thun und geben koͤnnen, und ſagen uns, wir ſollen
es dir danken, daß ſie ſo gut mit uns ſind; ſie ſa-
gen uns, wenn ſie dich nicht kennten, und du ih-
nen nicht lieb waͤreſt, ſo waͤren auch wir ihnen nicht
Mſo
[178] ſo lieb, und ſie wuͤrden, wenn ſie dich nicht kenn-
ten und liebten, uns gar viel weniger Gutes thun
koͤnnen. Sie ſagen uns ferner, daß wir es dem
Heiland der Menſchen danken ſollen, daß ſie dich,
himmliſcher Vater! erkennen und lieben, und daß
alle Menſchen, welche dieſen lieben Heiland nicht
kennen und lieben, und nicht allem guten Rathe fol-
gen, den er den Menſchen auf Erden gegeben hat,
auch dich, himmliſcher Vater nicht ſo lieben, und
ihre Kinder nicht ſo fromm und ſorgfaͤltig erziehen,
als die, ſo dem Heiland der Welt glauben. Un-
ſer liebe Vater und die liebe Mutter erzaͤhlen uns
immer viel von dieſem lieben Jeſus, wie er es ſo
gut mit den Menſchen auf Erden gemeynt,
wie er, damit er alles thue, was er koͤnne,
die Menſchen zeitlich und ewig gluͤcklich zu machen,
ſein Leben in tauſendfachem Elend zugebracht ha-
be, und wie er endlich am Kreuze geſtorben ſey; wie
ihn Gott wieder vom Tode auferweckt habe, und
wie er jezt in der Herrlichkeit des Himmels zur
Rechten auf dem Throne Gottes, ſeines Vaters,
lebe, und noch jezt alle Menſchen auf Erden gleich
liebe und ſuche gluͤcklich und ſelig zu machen —
Es geht uns allemal an’s Herz, wenn wir von
dieſem lieben Jeſus hoͤren — wenn wir nur auch
lernen ſo leben, daß wir ihm lieb werden, und
daß wir einſt zu ihm kommen in den Himmel.

Lieber Vater im Himmel! Wir arme Kinder,
die wir hier beyſammen ſitzen und beten, ſind Bruͤ-
der und Schweſtern; darum wollen wir immer
recht gut mit einander ſeyn, und einander nie nichts
zu leid thun, ſondern alles Gute, was wir koͤnnen
und moͤgen. Zu den Kleinen wollen wir Sorge
tragen mit aller Treue und mit allem Fleiß, daß
der liebe Vater und die liebe Mutter ohne Sorgen
ihrer Arbeit und ihrem Brode nachgehn koͤnnen;
das iſt das Einzige, ſo wir ihnen thun koͤnnen —
fuͤr alle Muͤhe und Sorgen und Ausgaben, die ſie
fuͤr uns haben. Vergilt ihnen, du Vater im Him-
mel! alles, was ſie an uns thun, und laß uns ih-
nen in allem, was ſie wollen, folgen, daß wir ih-
nen lieb bleiben bis an’s Ende ihres Lebens, da du
ſie von uns nehmen und belohnen wirſt fuͤr ihre
Treue, die ſie uns werden erwieſen haben.

Lieber himmliſcher Vater! Laß uns den mor-
genden heiligen Tag deiner Guͤte und der Liebe Jeſu
Chriſti, und auch alles deſſen, was uns unſer Va-
ter und unſere Mutter und alle Menſchen Gutes
thun, recht eingedenk ſeyn; damit wir gegen Gott
und Menſchen dankbar werden, und gehorſam, und
damit wir in der Liebe wandeln vor deinen Augen
unſer Lebenlang —

Hier mußte Niclas inne halten. Dann ſprach
Gertrud allemal, nach den Vorfaͤllen der Woche,
das weitere vor.

Heute ſagte ſie ihnen: Wir danken dir, himm-
liſcher Vater! daß du unſern lieben Eltern in die-
ſer Woche die ſchweren Sorgen fuͤr ihr Brod und
fuͤr ihre Haushaltung erleichtert, und dem Vater
einen guten, eintraͤglichen Verdienſt gezeiget haſt.
Wir danken dir, daß unſere Obrigkeit mit wah-
rem Vaterherzen unſer Schutz, unſer Troſt und
unſere Huͤlfe in allem Elend und in aller Noth iſt.
Wir danken dir fuͤr die Gutthat unſers Gnaͤdigen
Herrn. Wir wollen, will’s Gott! aufwachſen, wie
zu deiner Ehre, alſo auch zu ſeinem Dienſt und
Wohlgefallen; denn er iſt uns, wie ein treuer Va-
ter.

Hierauf ſprach ſie der Liſe vor: Verzeih mir, o
mein Gott! meine alte Unart, und lehre mich, mei-
ne Zunge im Zaum halten — ſchweigen, wo ich
nicht reden ſoll, und behutſam und bedaͤchtlich ant-
worten, wo man mich fraget.

Sodann ſpricht ſie dem Niclas vor: Bewahre
mich, Vater im Himmel! doch in Zukunft vor mei-
nem haſtigen Weſen, und lehre mich, mich auch
in Acht nehmen, was ich mache, und wer um
und an mir ſey.

Dann dem Anneli: Es iſt mir leid, mein lie-
ber Gott! daß ich mein Bruͤderlein ſo leichtſinnig ver-
laſſen, und damit die liebe Mutter ſo in Schrecken
geſetzt habe. Ich will es in meinem Leben nicht mehr
thun, mein lieber Gott!

Und nachdem die Mutter allen Kindern ſo vor-
geſprochen hatte, betete ſie ferner:

Dann betete Niclas das heilige Vater unſer.

Und dann Enne: Behuͤt mir, Gott! den lie-
ben Vater und die liebe Mutter und die lieben Ge-
ſchwiſter, auch unſern lieben Gnaͤdigen Herrn von
Arnheim, und alle guten lieben Menſchen auf Er-
den —

Und dann die Liſe:

Und dann die Mutter:

Der Herr laſſe ſein heiliges Angeſicht uͤber euch
leuchten, und ſey euch gnaͤdig!

Eine Weile noch ſaſſen die Kinder und die Mut-
ter in der ernſten Stille, die ein wahres Gebet al-
len Menſchen einfloͤſſen muß.

§. 36.
Noch mehr Mutterlehren. Reine An-
dacht und Emporhebung der Seele
zu Gott.

Liſe unterbrach dieſe Stille — Du zeigeſt uns jezt
die neuen Batzen, ſagte ſie zur Mutter — Ja, ich
will ſie euch zeigen, antwortete die Mutter.

Aber, Liſe! du biſt immer das, ſo zuerſt
redet.

Niclas juckt jezt vom Ort auf, wo er ſaß, draͤngt
ſich hinter dem Gruͤtli hervor, daß er naͤher beym
Licht ſey, um die Batzen zu ſehen, und ſtoͤßt denn
das Kleine, daß es laut weint.

Da ſagte die Mutter: Niclas! es iſt nicht Recht;
in eben der Viertelſtunde verſprachſt du, ſorgfaͤlti-
ger zu ſeyn, und jezt thnſt du das.

Niclas. Ach Mutter! es iſt mir leid; ich
will’s in meinem Lebe nicht mehr thun.

Mutter. Das ſagteſt du eben jezt zu deinem
lieben Gott, und thatſt es wieder; es iſt dir nicht
Ernſt.

Niclas. Ach ja, Mutter! Es iſt mir gewiß
Ernſt. Verzeih mir, es iſt mir gewiß Ernſt und
recht leid.

Mutter. Mir auch, du Lieber! Aber du denkſt
nicht daran, wenn ich dich nicht abſtrafe. Du
mußſt jezt ungeeſſen ins Bett. Sie ſagts, und fuͤhrt
den Knaben von den andern Kindern weg in ſeine
Kammer. Seine Geſchwiſter ſtanden alle traurig
in der Stube umher; es that ihnen weh, daß der
liebe Niclas nicht zu Nacht eſſen mußte.

Daß ihr euch doch nicht mit Liebe leiten laſſen
wollt, Kinder! ſagte ihnen die Mutter.

Laß ihn doch diesmal wieder heraus, ſagten die
Kinder.

Nein, meine Lieben! Seine Unvorſichtigkeit
muß ihm abgewoͤhnt werden, antwortete die Mutter.

So wollen wir jezt die Batzen nicht ſehn bis
morgen; er ſieht ſie denn mit uns, ſagte Enne.

Und die Mutter: Das iſt recht, Enne! Ja,
er muß ſie alsdann mit euch ſehn.

Jezt gab ſie noch den Kindern ihr Nachteſſen,
und gieng dann mit ihnen in ihre Kammer, wo
Niclas noch weinte.

Nimm dich doch ein andermal in Acht, lieber,
lieber Niclas! ſagte ihm die Mutter.

Und Niclas! Verzeih mir’s doch, meine liebe,
liebe Mutter! Verzeih mir’s doch, und kuͤſſe mich;
ich will gern nichts zu Nacht eſſen.

Da kuͤßte Gertrud ihren Niclas und eine heiſſe
Thraͤne floß auf ſein Antlitz, als ſie ihm ſagte:
O Niclas! Niclas! werde bedachtſam — Niclas
M 4mit
[184] mit beyden Haͤnden umſchlingt den Hals der Mut-
ter und ſagt: O Mutter! Mutter! verzeih mir.

Gertrud ſegnete noch ihre Kinder, und gieng
wieder in ihre Stube.

Jezt war ſie ganz allein — Eine kleine Lam-
pe leuchtete nur ſchwach in der Stube, und ihr
Herz war feyerlich ſtill, und ihre Stille war ein
Gebet, das unausſprechlich ohne Worte ihr Inner-
ſtes bewegte. Empfindung von Gott und von ſeiner
Guͤte! Gefuͤhl von der Hoffnung des ewigen Le-
bens, und von der innern Gluͤckſeligkeit der Men-
ſchen, die auf Gott im Himmel trauen und bauen;
alles dieſes bewegte ihr Herz, daß ſie hinſank auf
ihre Knie, und ein Strom von Thraͤnen floß ihre
Wangen herunter.

Schoͤn iſt die Thraͤne des Kinds, wenn es von
der Wohlthat des Vaters geruͤhrt ſchluchzend zu-
ruͤck ſieht, ſeine Wange trocknet, und ſich erholen
muß, ehe es den Dank ſeines Herzens ſtammeln
kann.

Schoͤn ſind die Thraͤnen des Niclas, die er in
dieſer Stunde weint, daß er die gute gute Mutter
erzuͤrnet hat, die ihm ſo lieb iſt.

Schoͤn ſind die Thraͤnen des Menſchen alle,
die er alſo aus gutem Kinderherzen weint. Der
Herr im Himmel ſieht herab auf das Schluchzen
ſeines Danks — und auf die Thraͤnen ſeiner Augen,
wenn er ihn lieb hat.

Der Herr im Himmel ſah die Thraͤnen der
Gertrud, und hoͤrte das Schluchzen ihres Herzens,
und das Opfer ihres Danks war ein angenehmer
Geruch vor ihm.

Gertrud weinte lang vor dem Herrn ihrem
Gott, und ihre Augen waren noch naß, als ihr
Mann heim kam.

Warum weineſt du, Gertrud? Deine Augen
ſind roth und naß. Warum weineſt du heute,
Gertrud? fragte ſie Lienhard.

Gertrud antwortete: Mein Lieber! Es ſind
keine Thraͤnen von Kummer — fuͤrchte dich nicht —
Ich wollte Gott danken fuͤr dieſe Woche, da
ward mir das Herz zu voll, ich mußte hinſinken
auf meine Knie, ich konnte nicht reden — ich muß-
te nur weinen; aber es war mir, ich habe in mei-
nem Leben Gott nie ſo gedankt.

Du Liebe! antwortete Lienhard; wenn ich nur
auch mein Herz, wie du, ſo ſchnell empor [h]eben
und zu Thraͤnen bringen koͤnnte! Es iſt mir jezt
auch gewiß Ernſt recht zu thun, und gegen Gott
und Menſchen redlich und dankbar zu ſeyn; aber
es wird mir nie ſo, daß ich auf meine Knie fallen
und Thraͤnen vergieſſen moͤchte.

Gertrud. Wenn’s dir nur Ernſt iſt, recht zu
thun, ſo iſt alles andre gleich viel. Der eine hat
eine ſchwache Stimme, und der andre eine ſtarke;
daran liegt nichts. Nur wozu ſie ein jeder braucht,
M 5darauf
[186] darauf koͤmmt’s allein an — Mein Lieber! Thraͤ-
nen ſind nichts, und Kniefallen iſt nichts; aber der
Entſchluß, gegen Gott und Menſchen redlich und
dankbar zu ſeyn, das iſt alles. Daß der eine Menſch
weichmuͤthig, und daß der andre es weniger iſt, das
iſt eben ſo viel, als daß der eine Wurm ſchwaͤr-
faͤlliger und der andre leichter in dem Staube daher
ſchleicht. Wenn es dir nur Ernſt iſt, mein Lieber!
ſo wirſt du ihn finden. Ihn, der allen Menſchen
Vater iſt.

Lienhard ſenkt mit einer Thraͤne im Aug ſein
Haupt auf ihren Schooß, und ſie haͤlt ihr Ange-
ſicht in ſtiller Wehmuth uͤber das ſeine.

Sie bleiben eine Weile in dieſer Stellung ſtill,
ſtaunen — und ſchweigen.

Endlich ſagte Gertrud zu ihm: Willſt du nicht
zu Nacht eſſen?

Ich mag nicht, antwortete er. Mein Herz iſt
zu voll, ich koͤnnte jezt nicht eſſen.

Ich mag auch nicht, mein Lieber! erwiederte
ſie; aber weißſt du, was wir thun wollen — Ich
trage das Eſſen zu dem armen Rudi — Seine
Mutter iſt heute geſtorben.

§. 37.
Sie bringen einem armen Mann eine
Erbsbruͤhe.

Lienhard.Iſt ſie endlich ihres Elends los?

Gertrud. Ja, Gott Lob! aber du haͤtteſt ſie
ſollen ſterben ſehn; mein Lieber! Denk, ſie ent-
deckte an ihrem Todestag, daß ihr Rudeli uns
Erdaͤpfel geſtohlen haͤtte. Der Vater und der Knab
mußten zu mir kommen, und um Verzeihung bit-
ten. Sie ließ uns auch ausdruͤcklich in ihrem
Namen bitten, wir ſollten es ihr verzeihen, daß
ſie die Erdaͤpfel nicht zuruͤck geben koͤnne, und der
gute Rudi verſprach ſo herzlich, daß er es dir ab-
verdienen wolle — Denk, wie mir bey dem allem
war, mein Lieber! Ich lief zu der Sterbenden,
aber ich kann dir’s nicht erzaͤhlen; es iſt nicht aus-
zuſprechen, mit welcher Wehmuth, wie innig ge-
kraͤnkt ſie mich noch einmal fragte, ob ich’s ihnen
verziehen haͤtte; und da ſie ſah, daß mein Herz
geruͤhrt war, empfahl ſie mir ihre Kinder — wie
ſie das faſt nicht thun und faſt nicht wagen duͤrfte —
wie ſie es bis auf den letſten Augenblick verſpart,
und dann, da ſie empfand, daß ſie eilen muͤßte,
end-
[188] endlich es wagte, und mit einer Demuth und Liebe
gegen die Ihrigen that — und wie ſie mitten, indem
ſie es that, ausgeloͤſcht iſt, das iſt nicht auszu-
ſprechen und nicht zu erzaͤhlen.

Lienhard. Ich will mit dir zu ihnen gehn.

Gertrud. Ja, komme, wir wollen gehn.
Sie nimmt ihre Erbsbruͤhe und ſie gehen.

Da ſie kamen, ſaß der Rudi neben der Todten
auf ihrem Bett, weinte und ſeufzte, und der Klei-
ne rief dem Vater aus ſeiner Kammer und bat ihn
um Brod — Nein, nicht um Brod — um rohe
Wurzeln nur, oder was es waͤre.

Ach! ich habe nichts, gar nichts — um Got-
tes willen, ſchweig doch bis morgen; ich habe
nichts, ſagt ihm der Vater.

Und der Kleine: O! wie mich hungert, Va-
ter! ich kann nicht ſchlafen — O! wie mich hun-
gert, Vater!

O wie mich hungert! hoͤren ihn Lienhard und
Gertrud rufen, oͤffnen die Thuͤre, ſtellen das Eſſen
den Hungrigen dar, und ſagen zu ihnen: Eſſet
doch geſchwind, ehe es kalt iſt.

O Gott! ſagte der Rudi, was ihr an mir
thut. Rudeli, das ſind die Leute, denen du Erdaͤpfel
geſtohlen haſt; und auch ich habe davon geeſſen.

Gertrud. Schweig doch einmal hievon,
Rudi!

Rudi. Ich darf euch nicht anſehn, ſo geht’s
mir
[189] mir an’s Herz, daß wir euch das haben thun duͤr-
fen.

Lienhard. Iß doch jezt, Rudi!

Rudeli. Iß doch, Vater! wir wollen doch
eſſen, Vater!

Rudi. So bete eben.

Rudeli.

So betet der Knab, nimmt den Loͤffel, zittert,
weint und ißt.

So vergelt’s euch Gott zu tauſendmalen —
ſagt der Vater, ißt auch, und Thraͤnen fallen
uͤber ſeine Wangen in ſeine Speiſe.

Sie aſſen aber das Eſſen nicht auf, ſondern
ſtellten ein Blaͤttlein voll den Kindern beyſeits, die
ſchliefen, dann betete der Rudeli ab Tiſche:

Als nun der Rudi ihnen noch einmal danken
wollte, entfuhr ihm ein Seufzer —

§. 38.
Die reine ſtille Groͤſſe eines wohlthaͤtigen
Herzens.

Fehlt dir etwas, Rudi? Wenn’s etwas iſt, da
wir dir helfen koͤnnen, ſo ſag es, ſagten Lienhard
und Gertrud zu ihm.

Nein, es fehlt mir jezt nichts; ich dank euch,
antwortete der Rudi.

Aber ſichtbar erſtickt’ er das tiefe Seufzen des
Herzens, das immer empordringen wollte.

Mitleidig und traurig ſahen ihn Lienhard und
Gertrud an, und ſprachen: Du ſeufzeſt doch, und
man ſieht’s, dein Herz iſt uͤber etwas beklemmt.