Sieben u. zwanzigſter od. XXI. Trinitatis-Sekt.

Jetzt iſt Guſtav im alten Schloſſe — ſein Schau¬
platz hob ſich bisher taͤglich, von der Erden¬
hoͤle in eine Ritterburg, dann in ein Kadetten-
Philantropin, endlich in ein Fuͤrſtenſchloß. Der
reiche Oefel miethete es, weil es ans neue ſtieß,
wo der Blocksberg der großen Welt von Scheerau
war. Die Reſidentin von Bouſe hatte beide von
ihrem Bruder geerbt, der hier unter ihren Kuͤſſen
und Thraͤnen verſchied. Die Natur hatte ihr alles
gegeben, was das eigne Herz hebet und das frem¬
de gewinnt; aber die Kunſt hatte ihr zuviel gege¬
ben, ihr Stand ihr zuviel genommen — ſie hatte
zu viele Talente, um an einem Hofe andre Tu¬
genden zu behalten als maͤnnliche; ſie vereinigte
Freundſchaft und Koketterie — Empfindung und
Spott — Achtung der Tugend und Philoſophie der
Welt — Sich und unſern Fuͤrſten. Denn dieſer
war ihr erklaͤrter Liebhaber, dem ſie ihr Herz mehr
aus Ehre als aus Neigung ließ. Sie war zu et¬
2. Theil. A[2] was beſſerem gemacht als zu ſchimmern; aber da
ſie zu nichts Gelegenheit hatte als zum Schimmern:
ſo vergaß ſie, daß es jenes beſſere gebe. Aber
wer zu etwas hoͤherem geboren iſt als zur Welt-
oder Hofgluͤckſeligkeit: der fuͤhlt in bittern Stun¬
den ſeine verſaͤumte Beſtimmung. — Es wird
ſich hieher eine neue Urſache ſchicken, die Oefeln
aus Scheerau warf: er ſollte und wollte auf fuͤrſt¬
lichen Befehl fuͤr den Geburtstag der Reſidentin
ein Geburtstagsdrama auf der Drehſcheibe ſeines
Pultes formen. Das Drama ſollte Beziehungen
haben. Auf dem Liebhabertheater zu Oberſcheerau
— wo der Fuͤrſt nicht wie auf dem Kriegstheater
Figurant ſondern erſter Akteur war und wo er ei¬
ne ordentliche Hoftruppe erreichte und erſparte
— ſollte es vom Fuͤrſten, von Oefel und einigen
andern geſpielet werden. Der Fuͤrſt hatte noch Au¬
gen, die Reſidentin anzublicken, noch eine Zun¬
ge, ſie zu lieben, noch Tage, es ihr zu beweiſen,
noch ein Theater, ihr zu huldigen: gleichwohl
haßte er ſie ſchon, weil ſie zu edel fuͤr ihn war;
denn ſeine Theaterrolle ſollte (wie unten gedruckt
werden ſoll) mehr ihm als ihr Dienſte thun. —
Oefel (der Ambaſſadeur und Hoftheaterdichter und
[3] Akteur auf einmal war, weil ein ſchlechter Unter¬
ſchied iſt) malte in ſein Drama Beaten hinein und
wollte ihr durch ihre Kopie ſchmeicheln und hofte,
ſie wuͤrde mit agiren und ihr Portrait zu ihrer Rol¬
le machen. Alles das dacht' er von Guſtav auch;
aber unten werden wir eben ſehen.

Guſtav war im alten Schloſſe — indeß uͤber
ſeine Ohrennerven alle Viſitenraͤder giengen und
alle Beſuchs-Prozeſſionen um ſeine Augen ſchwaͤrm¬
ten, — todten-allein. Er arbeitete ſich in ſeine
kuͤnftige Beſtimmung hinein: mehr als funfzig
Legazionsſekretaire werden denken, er lernte Brie¬
fe und Herzen aufmachen, Weiber und Berichte
deſchiffriren, Amour, Cour und Spitzbuͤbereien
machen — die funfzig Sekretaire irren; ſie wer¬
den ferner denken, er lernte kleinſchreiben, um
das Porto zu ſchwaͤchen, ferner Chiffern und Titel
machen, ferner wiſſen, weſſen Name im oͤffent¬
lichen Inſtrument, das an drei Potenzen koͤmmt,
zuerſt ſtehe — und daß jede Potenz in ihrem In¬
ſtrument zuerſt ſtehe — ſie haben Recht; aber er
that mehr: er lernte in der Einſamkeit die Geſell¬
ſchaft ertragen und lieben. Fern von Menſchen
wachſen Grundſaͤtze; unter ihnen Handlun¬
A 2[4]gen. Einſame Unthaͤtigkeit reift auſſer der Glas¬
glocke des Muſeums zur geſelligen Thaͤtigkeit und
unter den Menſchen wird man nicht beſſer, wenn
man nicht ſchon gut unter ſie koͤmmt.

Seine Geſchaͤfte giengen in ſchoͤne Unterbrechun¬
gen uͤber. Denn vor ſeinem Fenſter drauſſen ſtand
die ſchoͤne und faſt kokette Natur von Paris-Aep¬
feln umhangen und mitten in ihr eine Spatziergaͤn¬
gerin, die die Aepfel alle verdiente. Wer kanns
ſeyn als — Beata? — Gieng ſie in den Park: ſo
wars ihm eben ſo unmoͤglich, ihr nachzuſpatziren
als ihr nicht nachzuſchauen durchs Fenſter und ſei¬
ne Augen ſuchten aus dem Gebuͤſche alle vorbei¬
blinkende Baͤnder heraus. Wandelte ſie ruͤckwaͤrts
mit dem Geſichte gegen ſeine Fenſter: ſo trat er
nicht bloß von dieſen, ſondern auch von der Gar¬
dine ſo weit wie moͤglich zuruͤck, um ungeſehen zu
ſehen. Vielleicht, (aber ſchwerlich,) kehrten ſich
die Rollen um, wenn er nach ihr ſich auf ihre Gaͤn¬
ge wagte, die fuͤr ihn Himmelswege waren. Eine
herabgewehte Roſe, die er einmal in der dunkel¬
ſten Nacht unter ihrem Fenſter aufhob, war eine
Ordensroſe fuͤr ihn, ihr welker Honigkelch war
das Potpourri ſeiner ſchoͤnſten Traͤume und ſeines
[5] Freuden-Flors — ſo legeſt du, hohes Schickſal, fuͤr
den ewigen Menſchen ſeinen Himmel oft unter ein
falbes Roſenblatt, oft auf den Bluͤthenkelch eines
Vergißmeinnichts, oft in ein Stuͤck Land von
305,000 Quadratmeilen. —

Wer zu viel verziehen hat: will ſich nachher
raͤchen. Guſtavs Freundſchaft gegen Amandus war
in eine ſo hohe Flamme aufgeſchlagen, daß ſie
nothwendig Aſche auf ihren Stoff herunterbrennen
mußte — wenn er Beaten nachblickte, blickte er
auf Amandus zuruͤck und tadelte ſich ſo oft, daß
er anfangen mußte, ſich zu rechtfertigen. Was
vom Aſchenberg, worunter ſeine Liebe glimmte,
abgetragen wurde, wurde dem Aſchenberge ſeiner
Freundſchaft zugeſchuͤttet. Gleichwohl wuͤrde er zu je¬
der Stunde alles fuͤr Amandus aufgeopfert haben,
was unſern Guſtav ſelber aufgeopfert haͤtte — o
ihr ſeid die Seelen, die nicht bloß die Kraft ha¬
ben, aufzuopfern — ſondern auch die Begierde,
ja die Manie dazu. Das Leben, das Guſtav jetzt
von Fruͤhling und Garten und Wuͤnſchen der Liebe
umgeben genoß, ſoll er ſelber malen in ſeinem
Briefe an mich. Dieſen Brief werden freilich die
verwerfen, die vor dem Natur-Schauſpiel als kal¬
[6] te Zuſchauer, als entfernte Logen-Paͤchter ſtehen;
aber es giebt beſſere und ſeltnere Menſchen, die
ſich fuͤr hineingeriſſene Spieler und jede Grasſpitze fuͤr
beſeelt anſehen, jedes Kaͤferchen fuͤr ewig und das
unbaͤndige Ganze fuͤr ein unendliches ſchlagendes
Aderſyſtem, in welchem jedes [Weſen] als ein ſau¬
gendes und tropfendes Aeſtchen zwiſchen, kleinern
und groͤßern pulſirt und deſſen volles Herz Gott
iſt. — —

Acht und zwanzigſter oder Simon Judaͤ Sektor.

Vorgeſtern (den 26. Oktober) war dein Namens¬
tag, Amandus! haſt du wohl in deinen Leben ei¬
nen mit freudigen Augen gefeiert? haſt du je am
Ende eines Jahrs geſagt: moͤge das neue eben ſo
ſeyn? — ich will nicht darauf antworten, um
nicht trauriger zu werden. . .

Guſtav ſah nichts mehr im Garten als was er
nicht ſuchte, den Fuͤrſten und dergleichen; er trug
unnoͤthiges d. h. verliebtes Bedenken, ſich bei je¬
mand uͤber Beatens Unſichtbarkeit zu erkundigen —
bei den zwei Gaͤrtners Kindern ausgenommen, die
nichts wuſten als daß Beata wie er noch immer
mit ihnen taͤndle, und ſie beſchenke. Vielleicht
gab ſie ihnen, weil er ihnen gab: denn er gab
ihnen, weil ſie es that. Die einzigen Reliquien
von ihr, ihre Spatzierwege, zogen ihn deſto oͤf¬
ter an ſich. O waͤre doch der Kies weicher oder
das Gras laͤnger geweſen, damit beide ihm den
gewiſſen Abriß einer Spur, daß ſie da geweſen,
[24] aufgehoben haͤtten; ſo wuͤrde dieſes h. Grab ſei¬
ner Unſichtbar[e]n ſeinen Wuͤnſchen noch groͤßere
Fluͤgel, und ſeiner Wehmuth groͤßere Seufzer ge¬
geben haben. Denn ich muß es nur einmal dem
Leſer und mir geſtehen, daß er jezt in jenem
ſchwaͤrmeriſchen, ſehnenden, traͤumenden Zuſtand
war, der vor der erklaͤrten Liebe iſt. Dieſer
Traumflor muß uͤber ihm gelegen haben, da er
einmal ſtatt des Schlangenbachs im Abendthal,
den er zeichnen wollte, die ſchoͤne Statue der Ve¬
nus, die aus dieſen Wellen gezogen ſchien, abge¬
riſſen hatte; und zweitens, da er nicht ſah wer
ihn ſah — die Reſidentin. Er kam ihr vor wie ein
ſchoͤnes Kind das ſechs Fuß hoch gewachſen iſt; er
konnte mit allen ſeinen innern Vorzuͤgen noch nicht
imponieren, weil auf ſeinem Geſicht noch zu viel
Wohlwollen und zu wenig Welt geſchrieben war.
Mit jener ſcherzhaften Koketten-Freimuͤthigkeit,
die die erſtgeborne Tochter der Koketten-Gering¬
ſchaͤtzung des maͤnnlichen Geſchlechtes iſt, ſagte
ſie: „ich geb Ihnen fuͤr die Zeichnung das
Original” und nahm die erſtere und beſah ſie
mit (uͤber etwas anders) denkender Bewunderung.
Oefel dem ers erzaͤhlte, ſchalt ihn, daß er nicht
[25] fein geſagt hatte: „welches Original?“ denn
er hatte zur lebendigen Venus nichts geſagt.

Er wars auch nicht im Stande: denn ſie ſtand
vor ihm mit allen Reizen, die einer Juno bleiben,
wenn man ihr den holden Teint der erſten Unſchuld
nimmt, mit ihrem Pluͤmagen-Nimbuß, den ihr in
Unterſcheerau hundert nachtragen, weil ſie mit we¬
nigen meiner Leſerinnen, die auch mehr Federn auf¬
ſetzen als ſie in ihrem Leben Federn ſchließen wer¬
den, ſo viel herausgebracht haben, daß jede Juno
eine Goͤttin und jede Goͤttin eine Juno ſeyn und
daß man Damenkoͤpfe und Klaviere ſtets, bekielen
muͤſſe.

Sie fragte ihn nach dem Namen ſeines Zei¬
chenmeiſters (des Genius;) ſeinen eignen ſagte ſie
ihm ſelbſt. Sie konnte Achtung ſich erwerben, bei
allen ihren Fehltritten, und ihre Suͤnden und der
Teufel ſchienen ihr nur als Kammermohren nachzu¬
treten: ihr Geſicht und ihr Benehmen trug das in¬
nere Bewuſtſeyn ihrer reſtierenden Tugenden und ih¬
rer Talente. Gleich wohl merkte ſie an der ſcheuen
Ehrfurcht, die Guſtav weniger ihrem Stande und
Werthe als ihrem Geſchlecht erwieß, daß er wenig
Welt haͤtte. Sie verließ alle Umwege und gieng ihn
[26] gerade zu um eine Abzeichnung des ganzen Parks
fuͤr ihren Bruder in Sachſen an. Ich nenne das
Bitte, was ſie eigentlich allemal im ſcherzhaften
Tone einer Kabinetsordre, an Maͤnner komponirte
— und man konnte ihren erotiſchen Ukaſen nichts
entgegen ſetzen als wieder Ukaſen.

Eine Frau trage dir nur einmal ein Geſchaͤft
auf: ſo biſt du mit Leib und Seele ihr; alle deine
ſauern Tritte, alle deine Muͤhwaltungen fuͤr ſie le¬
gen ſich an ihrem Bilde, das du an die Beinwaͤnde
deines Kopfes ausgebreitet, als Reize an. Eine
retten — raͤchen — lehren — ſchuͤtzen iſt faſt nicht
viel beſſer (bloß ein wenig) als ſie ſchon lieben. Gu¬
ſtav hoͤrte nie eine willkommnere Bitte. Den Park
riß er in kurzem ab und er konnte den Vormittag
kaum erwarten, an dem er ihn uͤberreichen durfte.
Wir wiſſen alle, was er in der Reſidentin Zimmer
noch außer der Reſidentin zu erblicken ſuchte — aber
alles was er außer ihr da fand, war die kleine Elevin
(Laura) der abweſenden Beata, am Silbermanni¬
ſchen Klavier:

Die Reſidentin heftete einen langen Blick in die
Zeichnung. „Haben ſie (ſagte ſie) Stuͤcke von unſe¬
rem Hofmahler geſehen? ſie ſollten ſein Schuͤler wer¬
[27] den und er ihrer — er hat noch kein ſchoͤnes Portrait
gemahlt und noch keine ſchlechte Landſchaft — ſie
machen einen ſchoͤnern Fehler und geben dem Bewoh¬
ner, was ſie der Landſchaft nehmen — in ihrer Zeich¬
nung ſind die Statuen ſchoͤner als der Garten — —
behalten ſie ihren Fehler und verſchoͤnern ſie Men¬
ſchen“ und ſah ihn an. Meines geringen artiſtiſchen
Erachtens — denn man ließ noch keines aller meiner
Stuͤcke als Akzeſſiſt in eine Bildergallerie, auch ſuch'
ich mit mehr Ehre ſolche Ausſtellungen lieber oͤffent¬
lich zu rezenſiren als zu bereichern — iſt gerade das
Gegentheil wahr und mein Held macht (gleich ſei¬
nem Biographen) weit beſſere Landſchaften als Por¬
traits. — „Verſuchen ſie's mit einem lebendigen
Original“ — er ſchien verlegen uͤber die Abſicht ih¬
res Raths — „nehmen ſie eines, das ihnen ſo lan¬
ge ſitzt als der Mahler ſelber ſitzt“ — Oefels Eitel¬
keit mit Guſtavs Voreiligkeit haͤtten hier eine dum¬
me Hoͤflichkeit zuſammen bringen koͤnnen — „hier!
das darin mein' ich“ — und ſie wieß auf einen Spie¬
gel; jezt wollt' er doch mit der palingeneſirten Hoͤf¬
lichkeit herausfahren, ihre Geſtallt waͤre uͤber ſeinem
Pinſel: als ſie zum Gluͤck dazu fuͤgte: „mahlen ſie
ſich und zeigen ſie mirs.“ — Ueber eine zufaͤllig ver¬
[28] ſchluckte Sottiſe wird man eben ſo roth wie uͤber ei¬
ne herausgeſtoßene — du ſchoͤner rothgluͤhender
Guſtav!

Daher ſchreib ich hier fuͤr Kinder, die noch
nicht kommunizierten, dieſen Titel aus der Kleider¬
ordnung heraus: Leuten, die euch eine Erklaͤ¬
rung geben wollen, eine in den Mund zu legen,
iſt eben ſo unhoͤflich als mißlich.

„Ich will Ihnen nur zeigen warum“ ſagte ſie
und gieng mit ihrer Hand den halben Weg zu ſei¬
ner und wieder zuruͤck und nahm ihn mit durch ihr
Leſekabinet, durch ihr Buͤcherzimmer in ihr Bil¬
derkabinet. Wenn ſie gieng: konnte man ſelber
kaum gehen; weil man ſtehen wollte, um ihr nach¬
zuſehen. Bilder waren neben ihr noch ſchwerer an¬
zuſchauen. Sie wies ihm im Kabinet eine bunte
Kette Portraits, die die beruͤhmteſten Maler vom
eignen Geſichte und mit eigner Hand gemalet hat¬
ten und die die Reſidentin aus der Gallerie zu Flo¬
renz kopiren laſſen. „Sehen Sie, wenn Sie ein
„beruͤhmter Maler wuͤrden — und das muͤſſen Sie
„werden — ſo haͤtt' ich Ihr Portrait noch nicht in
„meiner Sammlung.“ Auf dem Fenſter lag das
vertikale weibliche Paraſol, ein gruͤner Spatzier¬
[29] faͤcher, den er vor einem geſeſſenen Gericht fuͤr
Beatens ihren eidlich erklaͤret haͤtte — einige Heu¬
waͤgen von Wouvermanns Gras, einige Zentner
von Salvatore Roſa's Felſen und eine Quadrat¬
meile von Everdingens Gruͤnden haͤtt' er hinge¬
geſchenkt fuͤr den bloßen Faͤcher. . . .

Jetzt wird mein Held, der dem Spiegel gegen¬
uͤber ſitzt, um ſich aus ihm herauszuzeichnen, von
drei Zeichenmeiſtern auf einmal beſehen und gema¬
let: vom Biographen oder mir — vom Romancier
oder dem H. v. Oefel, der in ſeinen Roman ein
Kapitel ſetzt, worin er von Guſtavs Liebe gegen
die Bouſe anonymiſch handelt — und vom Maler
und Helden ſelbſt.

Von Oefels Roman-Großſultan erſcheinet in
der Hofbuchhandlung kuͤnftige Meſſe nichts als das
erſte Baͤndchen; und es wird dem minorennen Pu¬
blikum, das unſre meiſten Romane lieſet und macht,
angenehm zu hoͤren ſeyn, daß ich in den Oefel¬
ſchen Großſultan ein wenig geguckt und daß die meiſten
Karaktere darin nicht aus der elenden wirklichen
Welt, die man ja ohnehin alle Wochen um ſich
hat und ſo gut kennt wie ſich ſelbſt, ſondern meiſt
aus der Luft gegriffen ſind, dieſem Zeughaus und
[30] dieſer Baumſchule des denkenden Romanmachers:
denn wenn (nach dem Syſtem der [Diſſeminazion]) die
Keime des wirklichen Menſchen neben dem Saa¬
menſtaub der Blumen in der Luft herumflattern
und aus ihr, als dem Repoſitorium der Nach¬
welt, von den Vaͤtern muͤſſen praͤcipitirt und ein¬
geſchluckt werden: ſo muͤſſen Autores noch viel¬
mehr die Zeichnungen von Menſchen aus der
Luft, wo alle epikuriſche Abblaͤtterungen wirk¬
licher Dinge fliegen, ſich holen und aufs Papier
ſchmieden, damit der Leſer nicht brumme.

Einige Tage war die v. Bouſe nicht zu ſpre¬
chen, als das Original ſeine Kopie zu ihr tragen
wollte. Endlich ſchickte ſie nach beiden. Sein Ge¬
ſicht wurde dem gemalten ſehr unaͤhnlich, als ſein
Blick bei dem Eintritt auf ſeine phyſiognomiſche
Schweſter fiel, die mit der kleinen Bouſe am Kla¬
viere ſang, auf Beaten. Wir arme Teufel (die
wir nicht an Stammbaͤumen ſondern von Stamm¬
gebuͤſch herauswuchſen) werden von vier Waͤnden
ſo nahe an einander geruͤckt, daß wir uns warm
machen; hingegen die veloutirten Waͤnde der Groſ¬
ſen halten ihre Inſaſſen ſo ſehr als Stadtmauern
auseinander und es iſt darin wie in Wirthszim¬
[31] mern, wo unſer Intereſſe nur einige vom ganzen
Haufen abloͤſet. Beata fuhr alſo fort; und er
fieng an: fuͤr ihn wars ſo viel als ſaͤh' er ſie durch
das Fenſter im Garten. Sein Portrait fand die
guͤnſtigſte Rezenſentin. Sie flog damit durch eini¬
ge Zimmer hindurch. Guſtav konnte jetzt ſeine Au¬
gen dahin thun, wo ſeine Ohren laͤngſt waren:
ſein einziger Wunſch war, die Elevin waͤre auſſer¬
ordentlich dumm und ſaͤng alles falſch, bloß damit
die reizende Diſkantiſtin ihr oͤfter vorſaͤnge. Es
war jenes goͤttliche Idolo del mio cuore von Ruſt,
bei dem mir und meinen Bekannten allemal iſt als
wuͤrden wir vom lauen Himmel Italiens eingeſo¬
gen und von den Wellen der Toͤne aufgeloͤſet und
als ein Hauch von der Donna eingeathmet, die
zu Nachts mit uns in Einer Gondel faͤhrt . . . .
Durch ſolche verderbliche Phantaſien bring' ich mich
im Grunde um allen wahren Stoiziſmus und wer¬
de noch vor dem dreiſſigſten Jahre, achtzehn Jahre
alt. —

Um ſo leichter kann ich mir denken, wie es
dem jungen Guſtav war, der Augen und Ohren
ſo nahe an der magnetiſchen Sonne hatte: wahr¬
haftig tauſendmal lieber will ich (ich weiß recht
[32] gut was ich wage) mit der Schoͤnſten im Fuͤrſten¬
thum Scheerau ganz durch letzteres fahren und ſie
nicht nur in ſondern auch (was weit ſchaͤdlicher iſt)
aus dem Wagen heben; — noch mehr: lieber
will ich ihr das Beſte was wir aus dem poetiſchen
und romantiſchen Fache haben, geruͤhrt vorleſen
— ja lieber will ich mich mit ihr aus einem Re¬
doutenſaale in den andern tanzen und ſie wenn wir
ſitzen fragen ob ihr warm iſt — und endlich (ſtaͤr¬
ker kann ichs nicht ausdruͤcken) lieber will ich den
Doktorhut aufthun und ihre matte Hand an den
Aderlaßſtock mit meiner anſchlieſſen, indeß ſie, um
nicht den Blutbogen uͤber dem Schnee-Arm zu erblik¬
ken, mir in Einem fort erblaſſend in das Auge
ſchauet — — lieber, verſprech' ich, will ich (Wun¬
den hol' ich mir freilich mehrere und weitere als
das Aderlaßmaͤnnchen im Kalender) alles das thun
als die Schoͤnſte ſingen hoͤren: dann waͤr' ich leck
und weg; wer wollte mir helfen, wer wollte mei¬
ne Nothſchuͤſſe hoͤren, wenn ſie in der ruhigſten
Stellung, den rechten Schnee-Arm weich uͤber ir¬
gend etwas hinſchneiete, die Knoſpe der Roſen-
Lippen halb von einander ſchloͤſſe, die thauenden
Augen auf ihre — Gedanken ſenkte und darein ver¬
huͤllete[33] huͤllete, wenn der weiche Dunen-Buſen ^*) wogend
wie ein weiſſes Roſenblatt auf den Athem-Wellen
laͤge und mit ihnen auf und niederfloͤſſe, wenn ih¬
re Seele, ſonſt in den dreifachen Ueberzug der Wor¬
te, des Koͤrpers und der Kleider geſchlagen, ſich
aus allen Huͤllen waͤnde und in die Wellen der Toͤ¬
ne ſtiege und im Meer des Sehnens unterſaͤnke . . . .?
Ich ſpraͤng' nach. — — —

Guſtav war noch im Nachſpringen begriffen,
als die Reſidentin mit zwei Portraits wieder kam.
„Welches iſt aͤhnlicher?“ ſagte ſie zu Beaten und
hielt ihr beide entgegen und heftete ihr Auge ſtatt
auf die drei Geſichter, die zu vergleichen waren,
bloß auf das, welches verglich. Das mitkommen¬
de war nemlich das aͤchte bruͤderliche und verlorne
um das ſie an meine Philippine geſchrieben hatte.
„O mein Bruder!“ ſagte ſie mit zuviel Bewegung
und Akzent; welches zu vergeben iſt, da ſie erſt
vom Klavier herkam: unter dem ſchnellen Ergrei¬
2. Theil. C[34] fen erſchrack ſie ſo lange bis ſie mit einem unge¬
zwungnen Blick uͤber den Ruͤcken des Bildes herun¬
tergeglitſcht war und keinen Namen darauf gefun¬
den hatte. Von ſolchen Erdſtaͤubchen haͤngt das Pochen
des menſchlichen Herzens oft ab: den Zentnerdruck
der ganzen Lebens-Atmoſphaͤre traͤgt und hebt es,
allein unter dem ſchwuͤlen Athem einer geſellſchaft¬
lichen Verlegenheit faͤllt es kraftlos zuſammen.
Wer nicht hat wohin er ſein Haupt hinlege, lei¬
det oft kleinere Pein als der nicht hat wo er ſeine
— Hand hinlege.

„Ich dachte, Ihr Bruder waͤre ein weitlaͤuf¬
tiger Verwandter von Ihnen“ ſagte die Reſidentin
vielleicht boshaft-doppelſinnig, um ſie in die Wahl
irgend eines Sinnes zu verſtricken: allerdings ſtan¬
den der Bouſe alle Worte, Ideen und Glieder ſo
behend zu Gebot, daß die Kraft in Beatens und
Guſtavs Verſtand und Tugend kaum wie in der
Mechanik zureichten, die Geſchwindigkeit zu
erſetzen. Aber Beata erzaͤhlte ſtandhaft, ohne Ent¬
ſchuldigung, ohne Uebergaͤnge alles von dieſen Por¬
traits was die Leſer aus meinem Munde wiſſen.
Guſtav haͤtt' eine ſolche Erzaͤhlung nicht liefern koͤn¬
nen. Die Nachricht, wie es in der Reſidentin
[35] Haͤnde gekommen, vergaß die Reſidentin zu geben,
weil ſie hundert Antworten dazu wußte; Beata
vergaß ſie zu verlangen, weil ſie das eben merkte.

„Fuͤr Ihr Geſicht — ſagte ſie im luſtigſten To¬
ne, in dem ſie ohne Bedenken das Gute von ih¬
ren Reizen ſagte, das andre im ernſthaften davon
ſprachen — „koͤnnt' ich Ihnen keines geben als
mein eignes; daß muß ich aber meinem Bruder in
Sachſen ſamt dem Garten ſchicken — malen koͤn¬
nen ſie es mit zum Park, damit beide Stuͤcke Ei¬
nen Meiſter haͤtten.“ Dem ſcherzhaften Tone iſt
weit ſchwerer etwas abzuſchlagen als dem ernſthaf¬
ten — hoͤchſtens nur wieder im luſtigen; aber zu
dieſem waren in Guſtav alle Saiten abgeriſſen.
Beata hatte die Anſpielung auf den Park nicht ver¬
ſtanden; Bouſe brachte die ganze Landſchaftszeich¬
nung und fragte ſie: was Ihr am meiſten gefiele.
Dieſe war fuͤr das Schattenreich und Abendthal
(warum ließ ſie den Eremitenberg aus?) „aber die
Menſchen im Garten?“ — die arme Inquiſitin hef¬
tete ihren ſtillen Blick feſter aufs Abendthal — „be¬
ſonders die ſchoͤne Venus hier im Abendthal?“ —
ſie mußte endlich reden und ſagte unbefangen: „der
Bildhauer wird ſich nicht uͤber den Zeichner zu be¬
C 2[] ſchweren haben, aber vielleicht der Maler uͤber den
Bildhauer; vielleicht hat auch bloß der Froſt dieſe
Venus ein wenig verdorben.” Die Reſidentin mach¬
te durch ihr Lachen und ihr witziges Anblicken
Guſtavs ein Bonmot daraus, ſie ein wenig roth,
ihn flammendroth, ſie durch letzteres wieder roͤ¬
ther und vollends durch die Antwort: „So wuͤrde
mein Bruder auch denken, wenn er die Venus
ſo bekaͤme: Sie thun mir aber den Gefallen, mei¬
ne Liebe, und ſitzen unſerem H. Maler mit, ſo
koͤmmt in unſern Park eine ſchoͤnere Venus. Es
iſt mein Ernſt. Die zwei naͤchſten Morgen geben
Sie unſern Geſichtern, H. v. F.!” Die Gute
ſchwieg; Guſtav, der ſchon eingewilligt hatte,
mit ſeinem Pinſel Bouſens Antlitz zu verdoppeln,
waͤre bei einem Haare mit der Anmerkung losge¬
brochen, Beaten ihres vermoͤg' er nicht mit ſeinem
nachzudrucken. Zum Gluͤck fiel ihm ein, daß ſie
ſich zur Tafel ankleiden wuͤrde — — (Am Sonn¬
tag uͤber acht Tage muß ich meinen Sektor mit
„Denn” anfangen — —).

Neun u. zwanzigſter oderXXII. Trinitatis-Sekt.

Denn er war in jenem gruͤnen Gewoͤlbe, das
Scheerau's groͤßte Schoͤnheiten umfieng, in Bou¬
ſens Zimmer nur Vormittags: Nachmittags rauſch¬
ten durch daſſelbe die Stroͤme des Vergnuͤgens,
aus den Freudenkelchen von Freuden-Najaden aus¬
geſchuͤttet. Der halbe Hofſtaat fuhr aus Scheerau
her; bekanntlich hat dieſer, indeß das Volk nur
Sabbathe hat, lauter Sabbathsjahre und
die naͤhern Diener des Fuͤrſten ſuchen ſich von den
Dienern des Staates dadurch auszuzeichnen, daß
ſie gar nichts arbeiten: ſo wurden auch ſchon in
den alten Zeiten den Goͤttern nur Thiere die noch
nichts gearbeitet hatten, auf den Altar gelegt.
Ich weiß es recht gut, daß mehr als einer der para¬
lytiſchen großen Welt Arbeit zumuthet, die naͤm¬
lich, ſich und andre in Einem fort zu amuͤſiren;
dieſe iſt aber ſo herkuliſch ſchwer und nuͤtzt alle Kraͤf¬
te ſo ſehr ab, daß es genug iſt, wenn ſie ſaͤmmtlich
nach einer Fete Morgends beim Auseinanderfahren
[38] oder am Tage darauf ſich verſtellen und ſagen, wie
brillant wars, wie delicieux ꝛc. Große Quartanten-
Theologen haben laͤngſt bewieſen, daß Adam vor
dem Falle kein Vergnuͤgen aus dem Eſſen[und]
andern Vergnuͤgungen geſchoͤpfet habe — unſre
Großen ſind vor ihrem Falle eben ſo ſchlimm daran
und verrichten alles das in ihrer Unſchuld, ohne
den geringſten Spas dabei zu haben. Ich wollt'
ich koͤnnte dem Hofſtaat helfen. — —

Ein Menſch, der eine feſtgeſetzte Arbeitsſtun¬
de (und waͤre ſie nur 30 Minuten lang) hat, ſie¬
het ſich fuͤr aͤmſiger an, wie einer, der gerade
heute ſeinem 12ſtuͤndigen Penſum 30 Minuten ab¬
gebrochen. Oefel warf ſich ſelber ſeine uͤbertriebne
Anſpannung vor und ſagte, er wuͤßte ſich nicht
zu entſchuldigen, daß er jeden Morgen Eine Stun¬
de ſchreibe am „Großſultan.” Erſt darnach waren
die ernſthaften Geſchaͤfte des Tages zu Ende: er
ließ ſich nun zum erſtenmale friſieren und ein¬
ſtaͤuben, um als Tagſchmetterling gegen alle
Toilettenſpiegel anzuflattern; auf den Blumen¬
kopf der Défaillante (ſo hieß die Miniſterin noch)
ließ er ſich nieder. Alsdann ließ er ſich zum zwei¬
tenmal friſieren und befluͤgeln, um als beſtaͤub¬
[39] ter Daͤmmerungs- und Nachtſchmetterling
zwiſchen den Spielmarken und Schaugerichten und
ihren Ebenbildern herum zu ſauſen. Ich wuͤrde auf
dieſes Gleichniß nicht gekommen ſeyn, wenn mich
nicht ſein gehoͤrntes und in eine Kapſel konvergi¬
rendes Abendhaar auf die Raupen der Nachtſchmet¬
terlinge gefuͤhret haͤtte, denen auch hinten ein
Horn oder Zopf anſitzt — den Tagraupen ſitzt nichts
an, ſo wie ſein abbreviertes aufgeſtecktes Morgen¬
haar es verlangte, damit ſie dieſem glichen.

Da ich die Miniſterin die Défaillante genannt,
und da man ihr uͤberhaupt die Einfalt zutrauen
konnte, als ob ſie dem Legationsrath treuer waͤre
als er ihr: ſo will ich alles ſagen und fuͤr ſie re¬
den. Die Eitelkeit, die ihn wie eine eingeſchraͤnk¬
te Monarchin beherſchte, regierte wie eine unein¬
geſchraͤnkte uͤber ſie — ſie hatte und machte italie¬
niſche Verſe, Epigrammen und alle ſchoͤne Kuͤnſte
— und es iſt Stadtkundig, daß ſie, weil ſie auf¬
gehoͤrt hatte, zur ſchoͤnen Natur zu gehoͤren,
ſich unter die Werke der ſchoͤnen Kuͤnſte warf und
ſich aus einem Model durch Schminke in ein Ge¬
maͤlde verdelte, durch Pantomime in eine Ak¬
trice, durc[h] Ohnmachten in eine Statue.

Das letzte iſt der Kardinalpunkt — ſie ſtarb
taͤglich wie jede wahre Chriſtin; nicht ihrer Keuſch¬
heit wegen, ſondern ſogar vor ihrer Keuſchheit,
ich meine ein Paar Minuten — ſie und ihre Tu¬
gend fielen hinter einander in Ohnmacht. Wenn
ich uͤber ſo etwas nicht weitlaͤuftig bin: ſo bin ich
nicht werth, eine Feder zu ſchneiden und der Hen¬
ker ſoll meine Produkte holen. — Die Tugend alſo
war bei der Miniſterin ſo verdammt ſchlimm daran
wie bei einem Kind die junge Lieblingskatze. Ich
will von Tagszeiten gar nicht reden, ſondern nur
von Wochentagen: ich will ſetzen, an jedem Tage
hatte ein andrer Antichriſt und Erbfeind ihrer Tu¬
gend ſtatt der Viſitenkarte ſeinen Leib geſchickt: ſo
haͤtt' es etwan ſo gehen koͤnnen: am Montag war
ihre Tugend im ſtralenloſen Neumond, fuͤr Herrn
v. A. — am Dienſtag im Vollmond fuͤr H. v. B.,
der ſagte, „zwiſchen ihr und einer Devote iſt kein
Unterſchied als das Alter“ — am Mitwoch in letz¬
tem Viertel fuͤr H. v. C., der ſagt: j'y touche
dejà, an ihr Herz naͤmlich — am Donnerſtag im
erſten Viertel fuͤr H. v. D., der ſagt: „peut-être
que — — und ſo fort mit den uͤbrigen Feinden
der Woche; denn jeder Gegner ſah, wie ſeinen
[41] eignen Regenbogen, ſo an ihr ſeine eigne Tugend.
Ehre und Tugend waren bei ihr keine leeren Woͤr¬
ter ſondern hieſſen (ganz gegen die Kantiſche Schu¬
le) der Zeit-Zwiſchenraum zwiſchen ihrem
Nein und ihrem Ja, oft bloß der Ort-Zwi¬
ſchenraum. Ich ſagte oben, ſie hatte immer
eine Ohnmacht, wenn der Montag ihrer Tugend
war. Es laͤſſet ſich aber erklaͤren: ihr Koͤrper
und ihre Tugend ſind an einem Tag und von ei¬
ner Mutter geboren und wahre Zwillinge, wie die
Gebruͤder Kaſtor und Pollux — nun iſt der erſtere
wie Kaſtor menſchlich und ſterblich, und die andre
wie Pollux goͤttlich und unſterblich — wie nun je¬
ne mythologiſche Bruͤderſchaft es pfiffig machte und
Sterblichkeit und Unſterblichkeit gegen einander hal¬
birten, um mit einander in Geſellſchaft eine Zeit¬
lang todt und eine Zeitlang lebendig zu ſeyn: ſo
macht es ihr Koͤrper und ihre Tugend eben ſo li¬
ſtig, beide ſterben allezeit mit einander, um nach¬
her mit einander wieder zu leben. — Das artiſti¬
ſche Sterben ſolcher Damen laͤſſet ſich noch von ei¬
ner andern Seite anſchauen: eine ſolche Frau kann
uͤber die Staͤrke und die Proben ihrer Tugend eine
Freude haben, die bis zur Ohnmacht gehen kann;
[42] ferner uͤber die Leiden und Niederlagen derſelben
eine Betruͤbniß die auch bis zur Ohnmacht rei¬
chen kann: nun denke man ſich, ob eine Frau
beim vereinigten Anfall von zwei Gemuͤthsbewegun¬
gen, wovon jede allein ſchon toͤdten kann, noch
aufrecht zu verbleiben vermoͤge? — Bekanntlich
ſtirbt die Ehre der Damen von Welt ſo wenig wie
der Koͤnig von Frankreich und es iſt das eine be¬
kannte Fiktion; wenigſtens iſt dieſer Ehre der Tod
wie den Frommen, ein Schlaf, der uͤber 12 Stun¬
den nicht dauert. Ich kenne an unſerem Hofe eine
Art Ehre oder Tugend, die gleich einem Polypen
an nichts ſtirbt, ſie kann wie die alten Goͤtter
verwundet aber nicht umgebracht werden — gleich
Hornſchroͤtern zappelt ſie an der Nadel und ohne
alle Nahrung fort — Naturforſcher von Stand
thun oft einer ſolchen Tugend wie Fontana den In¬
fuſionsthierchen, tauſend Martern an, an denen
buͤrgerliche weibliche Tugenden ſogleich verſcheiden:
nichts! kein Gedanke von Sterben. — — Es iſt
eine wohlthaͤtige Anordnung der Natur, daß ge¬
rade in den hoͤhern Damen die Tugend eine ſolche
Achilles- Lebens- oder Reproduktionskraft hat, da¬
mit ſie erſtlich leichter die komplicirten Frakturen
[43] und Amputationen und uͤberhaupt das uͤble Wetter
jenes Standes ausdauere — zweitens damit jene
Damen (im Vertrauen auf die Unſterblichkeit und
lange Lebenslinie ihrer Tugend) ihren Freuden, de¬
ren phyſiſche Graͤnzen ohnehin ſo enge ſind, we¬
nigſtens keine moraliſchen zu ſetzen brauchen.

Ich komme wieder zu den tugendhaften Ohn¬
machten oder erotiſchen Sterben der Miniſterin zu¬
ruͤck; ich will mich aber nicht dabei aufhalten, daß
ich etwann ſagte, wie die alte Philoſophie die
Kunſt ſterben zu lernen ſei, ſo ſei es auch die
franzoͤſiſche Hof-Philoſophie aber angenehmer —
oder daß ich witziger Weiſe ſagte qui (quae) ſcit
mori, cogi nequit — oder daß ich Senekas Aus¬
ſpruch uͤber Kato auf die Miniſterin zoͤge: majori
animo repetitur mors quam initur: ſondern ich er¬
zaͤhle bloß, warum ſie uͤberall in Oberſcheerau die
[défaillante] heißet — bloß darum, weil ein gewiſ¬
ſer Herr auf die Frage, wie ſie einen wichtigen
Prozeß trotz dem verſaͤumten Praͤkluſionstermin
doch gewonnen haͤtte, doppelſinnig replizierte: en
défaillante. . . .

Ich komme zuruͤck. Aber ich waͤre ein gluͤckli¬
cher Mann, wenn die Zeit ſich niederſetzte und
[44] mich heran ließe[,] ſo aber ſetz' ich ihr, in einer
Entfernung von mehrerern Monaten, nach, die
Avantuͤren-Fracht wird taͤglich ſchwerer, ich muß
Papier zu einer doppelten Geſchichte — zu der jezt
geſchriebnen und zu der jezt vorfallenden — haben,
ich aͤnſtige mich ab und am Ende werd' ich doch
nur — geleſen! — Iſt mir zu helfen?

Amandus lag damals auf dem haͤrteſten Bette
von der Welt — die Dornen- und Stein-Matra¬
tzen der alten Moͤnche fuͤhlen ſich dagegen wie Ei¬
derdunen an — auf dem Krankenbette; ſein oͤdes Au¬
ge lag oft auf der Stubenthuͤre, ob ſie kein Gu¬
ſtav oͤfne, ob nicht der Tod in der Geſtallt einer
Freude, einer Ausſoͤhnung eintrete und die Blu¬
me ſeines Lebens mit einem Liebes-Druck gelinde
niederlege — aber Guſtav lag ſeiner Seits auf ei¬
nem Zauberbette, an das ihn Vulkan mit unſicht¬
baren Kettgen heftete; kaum regen konnt' er ſich
unter ſeinem Drathgeflecht.

Am Morgen, wo er ſich vorbereitete, der Re¬
ſidentin das Portrait und die Viſite zu machen,
zuͤndete Oefel um ihn eine Menge Raketen des
Witzes an und geſtand ihm mit der Zufriedenheit,
mit der ein Belletriſt ſtets die Armuth an geiſtli¬
[45] chen Guͤtern und die ſchwerere an geiſtigen, an
Verſtand ꝛc. ertraͤgt, ſo viel gerade zu, er habe
an Guſtav die Neigung zur — Reſidentin vielleicht
eher entdeckt als die zwei Intereſſenten ſelbſt. Je¬
de Guſtaviſche Verneinung war ein neues Blatt in
ſeinen Lorbeerkranz. „Ich will aufrichtiger ſeyn,
ſagt' er; ich will mein eigner Verraͤther werden,
weil ich keinen fremden habe.“ Im Zimmer wo
ſie einen Altar haben, ſteht einer fuͤr mich; es
iſt ein Pantheon; ^*) ſie knien mehr vor einem Gott
als einer Goͤttin — ich finde da meine Venus
(Beata.) Ihr mangelt zu einer medizeiſchen nichts
als die — Stellung; ich weiß aber nicht, wel¬
che Hand ich ihr dann in dieſer Stellung kuͤſſen
wuͤrde . . . „Vor Guſtavs reiner Seele flog zum
Gluͤck dieſer Klumpe von boue de Paris vorbei, in
die an Hoͤfen ſogar gute Menſchen ohne Bedenken
treten; ſelbſt Schriftſtellern aus dieſer Zone haͤngt
dieſer Schmutz noch an.

Ihm gefiel an Beaten (und an jedem Maͤdgen)
nichts als das, daß er wie er dachte ihr gefiel;
[46] er haͤtte die fuͤnf hundert Millionen Weiber auf
der Erde alle geliebt, wenn er ihnen allen gefiele;
er wuͤrde keine einzige lieben, wenn er keiner ein¬
zigen gefiele. Er erzaͤhlte jezt dem Guſtav, durch
welches Fenſter er im Winterhaus von Beatens
Herzen ihre Liebe zu ihm habe bluͤhen ſehen. Auſ¬
ſer einem gewiſſen Tropf, den ich in Leipzig ge¬
kannt, und außer einer Katze, die neun Leben
hat, hatte kein Menſch mehrere Leben als er —
er buͤſte eines ein: ſogleich hatt' er wieder ein fri¬
ſches, ich meine er hatte mehr Ohnmachten als
ein andrer Einfaͤlle. Einen ſolchen Vexier-Selbſt¬
mord konnt' er begehen wenn er wollte und wenn
er ihn in ſeinen Dramen ſo noͤthig hatte als ein
ruͤhrender Theaterdichter: am haͤufigſten aber tha¬
ten er und der Tropf in Leipzig ſich dieſen Tod in
effigie an, wenn ſie unter einem Buͤndel Frauen¬
zimmer das heraus zu viſitiren hatten, das in ſie
am verliebteſten war. Denn ſie unterſchieden, ſag¬
ten die zwei Tropfen, ſich ſaͤmmtlich von einander
nicht im Daſeyn ſondern im Grade der Liebe gegen
beide Ohnmaͤchtige. Der groͤſte Schrecken, uͤber den
pantomimiſchen Schlagfluß iſt, ſagte das ohnmaͤchti¬
ge Paar, das Notariatsſiegel der groͤſten Liebe. Da
[47] alſo Oeſel vor drei Wochen Beaten ſeinen Obſerva¬
tions-Tod vormachte: ſo zitterte unter allen Schaul-
Fichuͤs, die da waren, kein ſo zartes und mitleidiges
Herz als ihres, das weder fremden Betrug noch eigne
Haͤrte kannte. Gleichguͤltig legte ſich Oefel in den
optiſchen Tod; verliebt ſtand er wieder auf und er
haͤtte mit ſeiner ſcheinbaren Ohnmacht beinahe eine
wahre gewirkt. „Ich konnte ſie nur ſeitdem nicht
daruͤber ſprechen.“ ſagt' er; Guſtav kaͤmpfte mit
einem großen Seufzer nicht uͤber Oefels gefuͤlloſe
Eitelkeit ſondern uͤber ſich ſelbſt und uͤber Oefels
Gluͤck. „O Beata, in dieſer Bruſt — redete ſie
ſein Innerſtes an — haͤtteſt du ein verſchwiegne¬
res und aufrichtigeres Herz gefunden als das iſt,
das du ihm vorzieheſt — es wuͤrde ſein Gluͤck ver¬
borgen haben, wie jezt ſeine Seufzer — es waͤre
dir ewig treu geblieben — ach es wird dir doch
treu bleiben!“ — dennoch empfand er daß Eckel¬
hafte in Oefels Eitelkeit nicht ganz, weil ein
Freund ſich unſerem Ich ſo ſehr inokulirt und da¬
mit verwaͤchſet, daß wir ſeine Eitelkeit ſo leicht
wie unſre eigne und aus gleichen Gruͤnden uͤber¬
ſehen.

Da es meinem Guſtav im Buche wie im Leben
gehen kann: ſo haͤtt' ich folgende Anmerkung noch
eher machen ſollen: niemand war leichter zu ver¬
kennen als er — alle Strahlen ſeiner Seele brach
die Wolkenhuͤlle milder Demuth, ja ſeitdem Oefel
ihm Stolz auf dem Geſichte vorgeworfen, ſucht'
er gerade ſo demuͤthig auszuſehen als er war —
ſein Aeußeres war ſtill, einfach, voll Liebe, oh¬
ne Praͤtenſionen: aber auch ohne durchbrechenden
Witz und Humor — Phantaſie und Verſtand arbei¬
teten in ihm wie in einem einſamen Tempel, Al¬
tarblaͤtter mit großen Maſſen und ließen mithin
nicht wie andre, Doſenſtuͤcke und Medaillons von
der Zunge purzeln — er war was Deſkartes von
der Erde glaubt, eine inkruſtirte Sonne, aber
unter den phoſphoreſzierenden Lichtern des Hofes
ein dunkler Erdkoͤrper — er war das aͤußere Ge¬
gentheil von Ottomar, der mit ſeiner Sonne ſei¬
ne Kruſte durchgebrannt hatte und nun vor den
Leuten ſtand blitzend, kniſternd, gluͤhend, anrei¬
ßend, einaͤſchernd und ausbruͤtend — Guſtavs See¬
le war ein gemaͤßigtes Land ohne Stuͤrme, voll
Sonnenſchein ohne Sonnenhitze, ganz mit Gruͤn
und Knoſpen uͤberzogen, ein magiſches Italien im
Herbſt[49] Herbſt; Ottomars ſeine aber war ein Polarland,
das ſengende lange Tage, lange Eis-Naͤchte, Or¬
kane, Eis-Berge und Tempiſche Thaͤler-Fuͤlle
durchſtrichen. — —

Der Guſtaviſchen Beſcheidenheit kam alſo nichts
natuͤrlicher vor als daß Beata einen, der ſeinen
Geiſt und Koͤrper ſo gut zu zeigen wuſte, uͤber
ihn ſtellte, der beides nicht konnte und der dazu
einmal ihren Vater halb todt geaͤrgert hatte. Sein
Blut gieng mithin langſam traurig, da er zur
Reſidentin ſchlich. Es war ihm, als koͤnnt' er
heute ſie als ſeine Freundin anſehen — das that
er wirklich halb, als ſie ihm noch dazu eine eben
ſo trauriges Air und Geſicht entgegen trug, dem
aͤhnlich, in dem eine Frau eine Woche nach dem
Verluſt ihres Geliebten mit leeren Augen und er¬
kalteten Wangen am meiſten ruͤhrt. Es waͤr' ſag¬
te ſie, der Sterbetag ihres juͤngſten Bruders, den
ſie und der ſie am meiſten geliebt. Sie ließ ſich in
Trauerkleidung mahlen. Nichts wirkt ſtaͤrker als
der Luſtige, der einmal in die Semitonien des
Kummers faͤllt. Guſtav hatte uͤberhaupt zu viel
Zuneigung fuͤr Menſchen, in deren Ohren das
Trauergelaͤute irgend eines Verluſtes wiedertoͤnte
2. Theil. D[50] ein Ungluͤcklicher war ihm ein Tugendhafter. Die
Reſidentin ſagte ihm, ſie hoffe, er werde den
heutigen Kummer aus ihrem wirklichen Geſichte
wegmahlen und ihn bloß ins gemahlte bannen —
ſie habe deswegen dieſe Zerſtreuung auf heute ver¬
legt — morgen ſei ihr gewiß beſſer — ſie ſpielte
nachlaͤßig mit der bloßen rechten Hand einige Taͤn¬
ze, aber nur ein Paar Takte und mit vergeblichem
Kampf gegen ihren Truͤbſinn — er ſollte ihr et¬
was erzaͤhlen eh' er anfienge, damit er nicht einem
Geſicht, das ſie nur ein Paar Tage im Jahr truͤ¬
ge, ein ewiges Leben in ſeinen Farben gaͤbe. Aber
er hatte noch am Hofe weder Stof noch Manier
zu erzaͤhlen gewonnen — endlich fiel ſie auf ſeine
unterirrdiſche Erziehung: bloß ihrem heutigen
Geſichte war er ſo etwas in dem Wolkenbruch von
Herzensergießung, den er ſeit Amandus Groll ent¬
behret hatte, zu erzaͤhlen faͤhig. Da er fertig
war: ſagte ſie: „mahlen ſie nur; ſie haͤtten mir
etwas anders erzaͤhlen ſollen.“

Sie nahm ihre kleine Laura auf den Schooß —
dem Fuͤrſten, der ein paſſionirter Thiermahler iſt,
muſte ſie ſtatt mit der Kleinen, mit einem Sei¬
denpudel ſitzen — welche Gruppe faͤllt aber jezt
[51] ſein Auge, ſein Herz und ſeine Zeichenfeder an,
um dieſe drei Dinge zu verruͤcken! ſie zittern we¬
nigſtens alle, indem die Mutter die Haͤndgen der
Laura in eine mahleriſche und kindliche Umſchlin¬
gung legt — indem ſie ſchweigend, traurend, mit
den Lippenwellen gegen den Kummer des Auges
ſtreitend, ihm denkend in das ſeine blickt und mit
der naͤchſten Hand das Haar der Kleinen ſpielend
kruͤmmt — — Wahrhaftig zehnmal dacht' er:
wenn ein Engel einen Koͤrper umthun wollte: der
menſchliche waͤre nicht zu ſchlecht dazu und er koͤnn¬
te in dieſer Reiſe-Uniform in jeder Sonne er¬
ſcheinen!

Seine Zeichnung wurde ſo treffend, daß der
Reſidentin vielleicht ein Paar Unaͤhnlichkeiten lieber
geweſen waͤren — ſie haͤtten groͤßere Aehnlichkeit
ihres zweiten Bildes in ihm angeſagt. Sie kam
jezt durch ſanfte, nicht — wie ſonſt humoriſſtiſch
ſpringende Uebergaͤnge von ſeinem Mahler-
Lohn und von den Nachtheilen ſeiner Erziehung
auf die Vorbereitungen zu ſeiner Legationsrolle —
ſie deckte ihm, aber mit langſamer vertraulicher
Hand, ſeinen Mangel an Welt auf — ſie bot ihm
ihren Zutritt zu ſich an und lud ihn zum Souper
D 2[52] auf Morgen ein — „aber Vormittags, ſetzte ſie
laͤchelnd hinzu, kommen ſie nicht ſchon: Beata
will durchaus nicht gemahlet ſeyn.“

— — Der Leſer hat im ganzen Buche noch
nicht drei Worte reden oder ſchreiben duͤrfen: jezt
will ich ihn ans Sprachgitter oder ins parloir laſ¬
ſen und ſeine Fragen nachſchreiben. „Was hat denn
— fragt er — die Reſidentin vor? will ſie aus
Guſtav ein gezaͤhntes Kamrad ſchnitzen, das ſie in
irgend eine unbekannte Maſchine ſetzet? — oder
bauet ſie den Jaͤgerſchirm und zwirnt die Prahl¬
netze, um ihn zu faͤllen und zu fangen? — wird
ſie wie jede Kokette dem aͤhnlich der ihr nicht aͤhn¬
lich werden will, wie nach Platner der Menſch
das was er empfindet, ſo ſehr wird, daß er ſich
mit der Blume buͤckt und mit den Felſen hebt?“

— — Der Leſer bemerke, daß der Leſer ſelber
hier Witz hat und gehe weiter! — —

„Oder, (geht er alſo weiter) geht die Reſi¬
dentin nicht ſo weit, ſondern will ſie aus Edel¬
muth, woruͤber man oft die optiſchen Kunſtſtuͤcke ih¬
rer Koketterie verzeiht, den ſchoͤnſten uneigennuͤtzig¬
ſten Juͤngling aus den ſchoͤnſten uneigennuͤtzig¬
ſten Gruͤnden aufſuchen und ausbilden? — oder koͤn¬
nens nicht auch alles bloße Zufaͤlle ſeyn — und
[53] nichts leuchtet mir ſo ein — an die ſie, Renne¬
rin durch Luſthaine, die flatternde Schlinge eines
halben Planes fliehend befeſtigt, ohne in ihrem Le¬
ben am andern Tag nach dem ſtrangulirten Fang der
Dohnenſchnait im mindeſten zu ſehen? — oder irr'
ich gaͤnzlich, lieber Autor, und iſt vielleicht von al¬
len dieſen Moͤglichkeiten keine wahr?“ — oder, lie¬
ber Leſer, ſind ſie alle auf einmal wahr und du erraͤ¬
theſt darum eine Launenhafte nicht, weil du ihr we¬
niger Widerſpruͤche als Reize zutraueſt? — die Leſer
beſtaͤrken mich in meiner Bemerkung, daß Perſonen,
die niemals die Gelegenheit haben konnten, der groſ¬
ſen Welt taͤgliche Klavierſtunden zu geben, (wie z.
B. leider die ſonſt treflichen Leſer,) zwar alle moͤg¬
liche Faͤlle irgend eines Karakters vorzurechnen
aber nicht den wirklichen auszuheben vermoͤgend
ſind. — Uebrigens verlaſſe ſich der Leſer auf mich,
(der ich ſchwerlich ohne Grund Vorzuͤge verkleinern
wuͤrde, die mir ſelber anſitzen,) uͤbrigens hat er die
Armuth an gewiſſen konventionellen Grazien, an
gewiſſen leichten modiſchen und giftigen Reizen, die
ein Hof nie verſagt, weit weniger zu bedauern als
andre Hoͤflinge — der Autor wuͤnſchte nicht darun¬
ter zu gehoͤren — ihren Reichthum an dergleichen
[54] Gift-Species wirklich zu beklagen haben: denn auf
dieſe Art blieb er ein ehrlicher und geſunder Mann,
der H. Leſer; aber wer ihn kennt, wuͤrde der Buͤr¬
ge geweſen ſeyn, daß er, falls alle Baͤnder und Zuͤ¬
gel der großen Welt an ihm gezuckt und gezogen
haͤtten, außer ſeiner Ehrlichkeit auch ſeine Unaͤhnlich¬
keit mit den Leuten von Ton behalten haͤtte, die
die Mißhandlung des ſchoͤnſten Geſchlechts mit ver¬
lohrner Stimme und verlohrnen Waden buͤßen,
wie (nach den aͤlteſten Theologen) die Weiber-Ver¬
ſucherin, die Schlange, die vorher reden und ge¬
hen konnte, durch die aktive Verfuͤhrung Spra¬
che und Beine verſcherzte? . . .

Dreyßigſter oder XXIII. Trinitatis Sektor.

Heut' arbeit' ich im Hemd wie ein Hammerſchmidt,
ſo abſcheulich lang und ſchwer iſt der dreißigſte Sek¬
tor. — Da Guſtav von Oefel erfuhr, daß ein klei¬
nes ſouper bei der Reſidentin ſo viel heiße wie bei
uns das groͤſte: ſo theilte er in ſeinem Kopf, eh' ers
zieren half, Perſonen und Rollen aus, und ſich die
laͤngſte: — den einzigen Fehler begieng er allemal,
daß wenn er endlich aufs Theater kam und agieren
ſollte, er nicht agierte. Eh er in eine große Geſell¬
ſchaft gieng, wuſt' er Wort fuͤr Wort, was er ſagen
wollte; gieng er wieder heraus, ſo wuſt' er (in der
Kuliſſe) auch, was er haͤtte ſagen ſollen — aber ge¬
ſagt hatt' er darin weiter nichts. Es kam nicht von
Menſchenfurcht; denn es war ihm faſt leichter, et¬
was Kuͤhnes als etwas Witziges zu ſagen: ſondern
davon kams, daß er das Gegentheil einer Frau war.
Eine Frau lebt mehr außer als in ſich, ihre fuͤhlen¬
de Schneckenſeele legt ſich faſt außen um ihre bunte
Koͤrper-Konchylie an, ſie zieht ihre Fuͤhlfaͤden und
[56] Fuͤhlhoͤrner nie in ſich zuruͤck, ſondern betaſtet damit
jedes Luͤftgen und kruͤmmt ſie um jedes Blaͤttgen —
mit drei Worten: das Gefuͤhl, das H. Stahl der
Seele von der ganzen Beſchaffenheit ihres Koͤrpers
zuſchreibt, iſt bei ihr ſo lebendig, daß ſie in Ei¬
nem fort fuͤhlt, wie ſie ſitzt und ſteht, wie das
leichteſte Band aufliegt, welchen Zirkelbogen die ge¬
kruͤmmte Hutfeder beſchreibt — mit zwei Worten:
ihre Seele fuͤhlt nicht nur den Tonus aller em¬
pfindlichen Theile des Koͤrpers ſondern auch der un¬
empfindlichen, der Haare und der Kleider — mit Ei¬
nem Worte: ihre innere Welt iſt nur ein Welttheil
ein Abdruck der aͤußern.

Bei Guſtav aber nicht: ſeine innere Welt ſteht
weit abgeriſſen neben der aͤußern, er kann von keiner
in die andre, die aͤußere iſt nur der Trabant nnd Ne¬
benplanet der innern. Seiner Seele — in den Ge¬
hirn-Weltglobus, den der Hut bedeckt, eingeſperret
verbauen die bunten eignen Gewaͤchſe, auf denen ſie
ſich wiegt und vergiſſet, die Ausſicht auf die Gegen¬
ſtaͤnde jenſeits ihres Koͤrpers, die nur duͤnne Schat¬
ten auf ihre Gedanken-Auen werfen: ſie ſieht
alſo die aͤußere Welt nur dann, wenn ſie ſich ih¬
rer erinnert; dann iſt dieſe in die innere verſetzt
[57] und verwandelt. Kurz Guſtav beobachtet nur das
was er denkt, nicht was er empfindet. Daher
weiß er niemals ſeine Ideen und Worte mit den
vorbeiſchießenden Ideen und Worten andrer Leute
zu amalgamieren. Der Hofmann ſchraubt auf und
zu, und die Kaſkaden ſeines Witzes ſpringen und
ſchimmern — Guſtav hingegen wirft erſt den Ei¬
mer in den Ziehbrunnen und will darin den Trunk
mit der Zeit heraus druͤcken. — Eine feinere Ur¬
ſache geb ich unten an.

Oefel ruͤhmte ihm am Morgen dieſes wichti¬
gen Souper ſo viel von Beaten vor, er wuͤrde
heute ihr coeur ſo ſehr im Gleichgewichte mit dem
eſprit der Reſidentin ſehen“ — daß er alles Sehen
verwuͤnſchte, und einen zweiten Grund bekam,
ſein ſchweres Herz ins ſtille Land zu tragen. Sein
erſter war, er ſchickte ſich allemal zu einer großen
Geſellſchaft dadurch an, daß er vorher in die groͤ¬
ſte gieng — unter den großen blauen Himmel.
Hier unter koloſſaliſchen Sternen, an der Bruſt
der Unendlichkeit, lernt man ſich erheben uͤber
metallene Sterne neben das Knopfloch genaͤht; von
der Betrachtung der Erde bringt man Gedanken
mit, durch die man die Erdſtaͤubgen, die man
[58] Menſchen nennt, kaum wirbeln ſieht — und die
kouleurten Gold-Inſekten, womit das Gewaͤchsreich
muſiviſch beſteckt iſt, machen einen gleichguͤltiger
gegen die Hof-Inſekten, womit man einen Thron
[fourniert]. — Gegenwaͤrtiger Verfaſſer ſtattete alle¬
mal dem großen Erd- und Himmelzirkel eine Viſi¬
te vor und eine nach der Viſite ab, die er ei¬
nem kleinern Cercle machte, damit der große die
Eindruͤcke des kleinen verhuͤtete und verloͤſchte.

Ich werde roth, wenn ich mir denke, wie
unbehuͤlflich ſich mein Guſtav durch zwei Vorzim¬
mer in einen Salon mag haben fuͤhren laſſen, wo
wenigſtens ſchon an ſieben Spieltiſchen Streiter ſa¬
ßen. Feinheit der Denkungsart iſt Anlage, Fein¬
heit des Ausdrucks iſt eine Frucht, wozu nicht
gerade Hofgaͤrtner noͤthig ſind; aber Feinheit des
aͤußern Anſtands iſt nirgends zu holen als da, wo
ſie alles gilt — in der großen Welt voll Mikro¬
koſmen. Sollt' ich von letzterer Feinheit mehr
aufzuweiſen haben als man gewoͤhnlich bei meinem
Advozier-Stand ſucht; ſo bin ich nie ſo eitel, ſie
aus etwas anderem abzuleiten als aus meinem Le¬
ben am Scheerauer Hof. — Die Reſidentin (Bea¬
ta ohnehin nicht) ſpielte ſelten, und mit Recht:
[59] eine Frau, die mit ihrem Geſichte andre Herzen
gewinnen kann als lakirte auf der Karte und die
den Maͤnnern einen andern Kopf [nehmen] kann als
den auf Metalle gedruͤckten, thut uͤbel, wenn ſie
ſich mit dem Kleinern begnuͤgt, ſie muͤſte denn mit
den ſchoͤnſten Fingern tailliren und koupiren koͤn¬
nen, die ich noch in weiblichen Handſchuhen und
Ringen geſehen. Vor dem funfzigſten Jahre ſollte
keine ſpielen und nach ihm nur die, die der Mann
und die Tochter verſpielen ſollte. — Hingegen der
poetiſche Gladiator, H. v. Oefel diente unter der
Armee, die in jeder Winternacht 12000 Mann
ſtark iſt in den vordern deutſchen Reichskreiſen —
naͤmlich mit und gegen L'Homber-Spieler. Die
Reſidentin war eine brillante Sonne, der immer
Beata als Abendſtern nachzog. Sanfter holder
Heſperus am Himmel! du wirfſt deine Strahlen-
Silberflitter auf unſre Erden-Laub und ſchließeſt
leiſe unſer Herz fuͤr Reize auf, die ſo ſanft wie
deine ſind! Alle Sommerabende, die mein Auge
in Traͤumen und Erinnerungen auf deinen uͤber
mich erhoͤhten Unſchulds-Auen verlebte, belohn'
ich dir, verſilberter groͤſter Thautropfen in der
blauen Aether-Glockenblume des Himmels, indem
[60] ich dich zu einem Bilde der ſchoͤnen Beata mache!
— o koͤnnt' ich doch ihre Heiligengeſtalt aus mei¬
nem Herzen heben und hieher auf meine Blaͤtter
legen, damit es der Leſer ſaͤhe, nicht begriffe,
wie von der Junoniſchen Bouſe, aus der alle weib¬
liche Reize brechen, ſelbſt erhabne Uneigennuͤtzig¬
keit, bloß nur Unſchuld und weibliche beſcheidne
Zuruͤckgezogenheit nicht, wie von ihr alle
dieſe hoͤlzerne Strahlen abfallen, wenn ſich neben
ihr mehr verhuͤllt als zeigt Beata, die uͤber die
heftigſten weiblichen Wuͤnſche den innern Sieg er¬
haͤlt und doch weder Sieg noch Kampf verraͤth —
die, ohne Bouſens Trauer-Huͤlfe und Trauer-
Pantomime, ein erweichtes Herz dir giebt und
deinen Blick monarchiſch beherrſchet — und mit
der du im Mondſchein gehen kannſt, ohne ſie
oder die magiſche Scene um dich minder zu ge¬
nießen. — Guſtav fuͤhlte noch mehr als ich; und
ich fuͤhle in meinen biographiſchen Stunden wieder
mehr als ſonſt in meinen muſikaliſchen.

Apropos! wenn ſie eſſen: werd' ich auch die
uͤbrigen Gaͤſte abfaͤrben. Unter dem geſellſchaftli¬
chen Tumult, der ſo wohl ſeine Sinnen als Ideen
betaͤubte, fiel freilich nur Beatens halbes Son¬
[61] nenbild in ſeine Seele. Aber nachher — Vorher
lagen naͤmlich beide mit der Reſidentin unter dem
Fenſterbogen, die ironiſch Guſtaven vor Beaten ent¬
ſchuldigte, daß er heute nicht mit dem Pinſel ge¬
kommen — eine Menge zufaͤlliger Zwiſchenredner zu
geſchweigen. Die Reſidentin wurde ihnen entriſſen;
die nahe und einſame Stellung noͤthigte beide zum
Sprechen und Beaten zum Bleiben. Guſtav, der
ſchon vor der Aſſemblee im Kopfe hatte was er ſa¬
gen wollte, ſagte nichts. Aber Beata endigte das
vorige Geſpraͤch uͤber das Portraitiren und ſagte:
„wenn Sie mich nicht ſchon entſchuldigt haben, ſo
kann ich mich nicht entſchuldigen.“ Ein andrer von
mehr tournure haͤtte geradezu Nein geſagt und ſo im
Scherze, der keine Verlegenheit zuließ, die Faͤden
der Vogelſpinne um das arme Kolibri herumgewun¬
den. — Guſtav hatte zu ſtarke Gefuͤhle, um hier
zu ſcherzen. An einer Menge ſchwerer Materien,
wovon euch alle Handhaben abbrechen, haͤlt bloß die
des Scherzes und ihr koͤnnt ſie damit regieren: be¬
ſonders wenn ihr mit Maͤdchen unter Fenſterboͤgen
ſprecht.

Guſtav ſuchte laͤngſt Gelegenheit, Beaten andre
Theile ſeiner Seele zu zeigen als damals in der Korn¬
[62] Affaire zum Vorſchein kamen; jetzt haͤtt' er die Ge¬
legenheit, aber keine Mittel gehabt, wenn nicht der
Park mit dem Abend-Ornat ſich vor das Fenſter ge¬
lagert haͤtte. Naturſchoͤnheit war die einzige Sache,
woruͤber er mit andern Schoͤnheiten gluͤcklich ſpre¬
chen konnte. Seinen Eintritt aus der Erde herauf
ins hohe Weltgebaͤude, beſchrieb er. Auf jedes
Wort, daß ſie oder er ſagte, war eine Seele gepraͤgt,
die ſie einander zugetrauet hatten. Ploͤtzlich ſchwieg
er mit weiten glaͤnzenden Augen — ihm war als gieng
in ſeiner Seele ein Zauber-Mond auf und ſchiene
uͤber ein weites daͤmmerndes Land und ein Engel ſei¬
ner Kindheit ſtaͤnd' im Bluͤtenlande und naͤhm' ihn
in ſeine Arme und druͤckt' ihn ſo an ſich, daß Guſtavs
Herz an ihm zerfloͤſſe . . . . und worauf ruhte dieſes
pſychologiſche Landſchaftsſtuͤck? — Worauf das be¬
ruͤhmte Straßburger Uhrwerk ruht — auf einem
Thierhals: dieſes liegt naͤmlich auf einem Pegaſus-
Nacken; ſeines trugen die Haͤlſe des zufaͤllig vor dem
Schloſſe heimgehenden Weideviehs, an denen ſolche
Glocken hiengen, die denen der Heerde Reginens
aͤhnlich klangen und die mithin die ganze Jugendſce¬
ne mit ihren Toͤnen wieder in ſeine Seele ſetzten . . . .
In einer ſolchen Stimmung haͤtt' er in einer Natio¬
[63] nalverſammlung geredet; auch machte der Tu¬
mult, der beide einfaßte, ſie einſamer und vertrauli¬
cher: kurz er erzaͤhlte ihr mit Feuer und hiſtoriſchen
Ellypſen ſeine Schaͤferei mit Einem Lamm auf dem
Berg. — Dieſes Schwaͤrmen ſteckte Beaten (wie alle
Weiber) ſo ſehr an, daß ſie anfieng — zu ſchwei¬
gen.

Die Noth zwang ſie, jetzt einen aͤuſſern Gegen¬
ſtand (wie ein Schwerdt im fuͤrſtlichen Bett als Se¬
kante) zwiſchen ihre zuſammenflieſſenden Seelen zu
bringen — ſie ſahen auf die zwei Gaͤrtners-Kinder
unten hinunter und das ſo begierig, daß ſie nichts
ſahen. Der Junge ſagte: „mich hat das Fraͤulein
„(Beata) ſo lieb“ und ſtreckte beide Arme aus ein¬
ander — das Maͤdchen ſagte: „mich hat der Herr
„(Guſtav) ſo groß lieb wie das Schloß“ — „und
mich, replicirte er, ſo groß wie den Garten“ —
„und mich, excipirte das Maͤdchen, ſo groß wie die
„ganze Welt.“ Daruͤber konnten die Fluͤgel des Jun¬
gen nicht hinaus und haͤtten ſeine Schwanzfedern
uͤber den Katheder-Horſt hinausgeſtochen. Jedes
zaͤhlte dem andern die Liebespfaͤnder, die es von den
oben uͤber gegenſeitiges Lob erfreueten Zuhoͤrern er¬
halten hatte, und ſagte bei jedem Stuͤck; „haſt
du das g'kriegt?“ —

Mit jenem haſtigen Sprung der Kinder zu ei¬
nem neuen Spiel ſagte das Maͤdchen: „jetzt mußt
„du der Herr (Guſtav) ſeyn; und ich will das
„Fraulein (Beata) ſeyn. Jetzt will ich dich lieb¬
„haben, nachher mußt du mich,“ ſie ſtrich ihm
ſanft die Backen und dann die Augenbraunen und
endlich die Arme und manipulirte den Herrn. „Jetzt
mich!“ ſagte ſie mit ſchnell herunterhaͤngenden Ar¬
men. Der Junge warf ſeine Arme ſo eng um ih¬
ren Hals, daß die zwei Ellbogen ſich durchſchnit¬
ten und ſchuͤrzten und als uͤberfluͤſſige Bandſchlei¬
fen uͤber den Liebesknoten hinausragten; er kuͤ߬
te ſie derb. Ploͤtzlich fand ihre kritiſche Feile ei¬
nen verdammten Anachroniſmus an dieſem hiſto¬
riſchen Schauſpiele und ſie ſagte fragend: „Ja,
„der Herr und das Fraͤulein haben ſich ja nicht
lieb?“ —

Das war zuviel fuͤr die Frontloge oben, die
zugleich das Auditorium und das Original der
kleinen Akteurs war, und die Kopie derſelben zu
werden in Gefahr gerieth. Guſtav hielt das Au¬
genlied gewaltſam offen, damit es das Waſſer wor¬
in ſein Auge ſtand, zu keiner ſichtbaren auf die
Wange fallenden Thraͤne vereinigte — und die ge¬
ruͤhrte[65] ruͤhrte Beata ließ, ohne oder mit Abſicht, ihre
Roſe abgeknickt zu Boden zittern: er buͤckte ſich nach
ihr lange und ließ ſeine Thraͤne verborgen wegſin¬
ken; aber da er ihr die Roſe gab und beide furcht¬
ſam die geſenkten Augen auf der Blume verſteckten
und hefteten und da ſie ein herſpringender Tropf
unterbrach: ſo ſtanden ploͤtzlich ihre aufgeſchlagnen
Augen einander wie der aufgehende Vollmond der
untergehenden Sonne gegenuͤber und ſanken in ein¬
ander und in einem Augenblick unausſprechlicher
Zaͤrtlichkeit ſahen ihre Seelen, daß ſie einander —
ſuchten.

Der ſpringende Tropf war Oefel, der Beatens
Arm haben wollte, ſie in den Speiſeſaal zu fuͤh¬
ren. Jetzt, Leſer, trag' ich dir ſtatt lebendiger Ro¬
ſen (wie unſer Seelen-Paar iſt) lauter in Butter
geſottene Roſen auf. Sechs oder ſieben und zwan¬
zig Kouverts, glaub' ich, waren. Ich will hier
ſtatt eines Kuͤchenzettels einen Paſſagierzettel der
Gaͤſte verfertigen. Erſtlich waren am Tiſche und
im Schloſſe zwei keuſche Menſchen — Beata und
Guſtav; welches ein Beweis iſt, daß ſchoͤne See¬
len in allen Orten wachſen, ſogar an den hoͤch¬
ſten: ſo ließ der vorige Kaiſer jaͤhrlich einige Nach¬
2. Theil. E[66]tigallen in den Augarten werfen, damit man da
was hoͤrte.

Nro. 2 war der Fuͤrſt, der in ſeinem kurzen
Leben mehr Weiber geſehen als der Ochs Apis,
deſſen Leben doch ſo lang war wie das aͤgyptiſche
Alphabet. Er war an dieſer Tafel, was er auf
ſeinen Reiſen an mancher table d'hôte nicht zu ſeyn
vermochte, der Bruder Redner und der Haupt¬
wind unter 63 andern Nebenwinden. Seine Kro¬
ne hatten ſaͤmtliche Damen auf.

Nro. 3 war ſein appanagirter Bruder, den
der gekroͤnte haßte, nicht weil er zuviel Volksliebe
hatte und verdiente, ſondern weil er einmal todt¬
krank war und nicht ſtarb, ſondern von der Ap¬
panage fortlebte. Das Gerippe dieſes Bruders wuͤr¬
de den Fuͤrſten, wie ein jedes Gerippe Aegypter
und Griechen, zu einem freudigern Genuß des
Gaſtmahls uͤberredet haben.

Nro. 4 war ein Michaelisritter aus Spaa (H.
v. D.), deſſen Ordensſtern in Scheerau noch Stra¬
len abſchickte, nachdem er in Paris laͤngſt vernich¬
tet war. So ſagt Jeruſalem und Euler, daß ein
Fixſtern am Himmel noch wegen ſeiner Entfer¬
nung ſein Schimmern fortſetzen kann, ob er gleich
laͤngſt eingeaͤſchert worden.

Nro. 5 war Kaglioſtro, der unter ſo vielen
pointirenden Koͤpfen das Schickſal der Aerzte
und Geſpenſter und Advokaten hatte, daß ſeine oͤf¬
fentlichen Spoͤtter zugleich ſeine geheimen Juͤn¬
ger und Klienten ſind.

Nro. 6 war mein Gerichtsherr v. Roͤper, der weil
er mit dem Fuͤrſten etwas zu ſprechen hatte dage¬
blieben war. Er war der einzige im ganzen E߬
konvent, der zweierlei that: erſtlich daß er alle
Weinſortiments des Bouſiſchen Wein-Inventa¬
riums ſich reichen ließ, um von allen Weinguͤtern
der Reſidentin denjenigen deutlichen, oder doch
klaren Begriff in ſeinem Magen zu bringen, wor¬
auf die aͤltern Logiken ſo ſehr dringen — zwei¬
tens legt' er einen ſo großen Werth auf das fri¬
kaſſirte, marinirte ꝛc. Souper als wenn ers gaͤbe
und nicht bekaͤme und wurde immer hoͤflicher und
gebuͤckter, je ſatter und voller er wurde, gleich
einer Wurſt, die ſich kruͤmmt, wenn man ſie
fuͤllet.

Nro. 7. 8. 9 waren zwei grobe Regierungsraͤ¬
the ** und ein grober Kammerpraͤſident *, wovon
die zwei erſtern den ganzen Hof verachteten, weil
er keine andern Pandekten im Kopfe hatte als
E 2[68]litterariſche, und der dritte, weil er ſich es
ausmalte, wie viel Penſionen und Gagen der gan¬
ze Hof ohne die Kammer, d. h. ohne ihn wohl
haͤtte, und ſaͤmtliche drei, weil ſie glaubten, ſie
hielten den Thron, ob ſie gleich nichts haͤtten tra¬
gen koͤnnen als in Salomons Tempel das — eher¬
ne Meer.

Nro. 10 war die Reſidentin, die ſich nach dem
Tone eines jeden ſtimmte und doch durch ihren eig¬
nen ſich von allen Weibern unterſchied — gleich dem
Koͤnig Mithridates redete ſie die Sprachen aller
ihrer Unterthanen.

Nro. 11, 12 war eine durchreiſende Aebtiſſin
und eine verwittibte Fuͤrſtin von **, die ihrem
Stande gemaͤß einſylbig und hautain waren.

Nro. 13 war die Défaillante, deren groͤßte Reize
und Anziehungskraft in den kleinen Fuͤßen angebracht
waren, wie in den zwei Fuͤßen eines armirten
Magneten. Der Kopf, ihr zweiter Pol, ſtieß ab,
was der untere zog.

Nro. 00000 gehen mich nichts an; es waren
alte in den Schminkſalpeter eingepoͤckelte Damen-
Geſichter, denen aus dem Schiffbruch ihres unter¬
geſunknen Lebens nichts geblieben war als ein har¬
[69] tes Brett, auf dem ſie noch ſitzen und herumfah¬
ren, naͤmlich der Spieltiſch.

Nro. 00000 gehen mich auch nichts an; es wa¬
ren eine Garbe Hofdamen, verſchnittene Spalier¬
gewaͤchſe an den Tapeten, oder vielmehr Einfaſ¬
ſungsgewaͤchſe um fruchtbare Beete — ſie hatten
Witz, Schoͤnheit, Geſchmack und Betragen und
wenn man zur Fluͤgelthuͤr hinaus war, hatte mans
ſchon wieder vergeſſen.

Nro. 0000 war eine Kompagnie Hofleute, mit
rothen und blauen Ordensbaͤndern durchſchnitten,
welche an ihnen wie die rothe und blaue Farbe des
Spiritus in Therometern ſtehen, damit man ihr
Steigen beſſer ſehen koͤnne — die gleich dem Sil¬
ber glaͤnzten und alles was ſie beruͤhrten ſchwarz
machten — die keinen hoͤhern und breitern Himmel
ſich denken konnten als den Thronhimmel und kei¬
nen groͤßern Tag im Jahr als einen Kourtag —
die in ihrem Leben weder Vaͤter waren noch Kinder
noch Ehegatten noch Bruͤder ſondern bloß Hofleu¬
te — die Verſtand hatten ohne Grundſaͤtze, Kennt¬
niſſe ohne Glauben daran, Leidenſchaften ohne Kraͤf¬
te, ſatyriſches Gefuͤhl der Thorheiten ohne Haß
derſelben, Gefaͤlligkeit ohne Liebe und Freimuͤthig¬
[70] keit zum Spaß — deren Aechtheit man wie die des
Smaragds daran pruͤft, daß ſie wie er kalt
bleiben, wenn man ſie mit dem Munde erwaͤrmen
will — und die, die Wahrheit zu ſagen, der Sa¬
tan ſchildern mag und nicht ich . . . .

Oefel war zwiſchen Beata und die Ohnmaͤchti¬
ge eingemauert; Guſtav wars ihnen gegenuͤber
zwiſchen zwei kleine witzige Daͤmchen: aber er ver¬
gaß die Nachbarſchaft ſeiner Arme uͤber die ſeiner
Augen. Aus Oefels Gliedern ſchoſſen Witzfunken,
als wenn ihn die Seide, die ihn umlag, elektri¬
ſiren haͤlfe. Die Ohnmaͤchtige war ihrer Lehnherr¬
ſchaft uͤber ihn ſo gewiß, daß ſie es fuͤr keinen
Lehnsfehler anſah, wenn ihr Lehnmann Beaten,
ſeiner Teller-Nachbarin, die ſchoͤnſten Dinge ſag¬
te; „er wird ſich (dachte ſie) aͤrgern genug, daß
er aus Hoͤflichkeit nicht anders kann.“ Dem H. v.
Oefel war am Ende nie um etwas anders zu thun
als um den Herrn von Oefel; er lobte, nicht um
ſeine Achtung ſondern um ſeinen Witz und Ge¬
ſchmack auszukramen; er unterdruͤckte weder Schmei¬
cheleien noch Satyren, wenn ſie gut und unge¬
gruͤndet waren; er tadelte die Weiber, weil er
beweiſen wollte, er erriethe ſie und weil er das
[71] fuͤr ſchwer hielt; und ich halte ihn fuͤr einen
Narren.

Drei Bergbohrer ſetzte er gewoͤhnlich an einem
Maͤdchenherzen an, um eine Luͤcke darein zu brin¬
gen, in die er das Schießpulver legte, womit er
die vererzte Liebesader aus dem Maͤdchen hervor¬
ſprengen wollte. Seine erſte Miniergrube, die er
heute wie allemal im weiblichen Herzen lud, war
bei Beaten, daß er mit ihr lange von ihrem An¬
zug [ſprach] — es iſt ihnen, behauptete er, einerlei
ob man von ihren Gliedern oder ihren Kleidern re¬
det; aber ich behaupte, die Haͤßliche traͤgt ihren
Anzug fuͤr ihre Frucht, die Kokette fuͤr die bloſ¬
ſe Gartenleiter oder der Obſtbrecher und die
Gute fuͤr das Laub der Frucht. Beata trug ihn
wie Eva als Laubwerk.

Zweitens ſtellte er um Beaten die Wand- und
Garnwaͤnde der Metaphern, um ſie darin zu jagen
— er behauptete, wie die Maͤdchen das ſingen
was ſie nie ſagen wuͤrden (gleich denen die zu
ſtammeln aufhoͤren wenn ſie zu ſingen anfangen)
ſo laſſen ſie in Bildern und Allegorien alle die Ge¬
ſtaͤndniſſe ihres Innern aus ſich winden, die man
ihnen mit eigentlichen Worten nie abfoͤchte, ob es
[72] gleich einerlei waͤre — ich hingegen behaupte,
dieſe taugen nichts und die, die ſo viel taugen als
Beata, koͤnnen nicht mit Worten gefangen wer¬
den, weil ihre Gedanken nie ſchlimmer ſind als ihre
Worte. Freilich aus einem Zimmer (oder Herzen)
wo es innen brennt und raucht, lodert die Flam¬
me aus der erſten Oefnung heraus, die du auf¬
machſt.

Seine dritte Behauptung und Liſt war, Maͤnner
fuͤhlten den Werth des Einfachen und das Erhab¬
ne der Aufrichtigkeit und der geraden Verſicherung
„ich habe dich lieb,“ aber Maͤdchen wollten tour¬
nure und Feinheit und Umſchweife in dieſe Verſi¬
cherung, die tuͤrkiſche Briefſtellerei durch gewachſe¬
ne Blumen waͤr' ihnen lieber als die mit poetiſchen‚
eine thaͤtige Schmeichelei lieber als eine woͤrtliche —
ich aber behaupte daß er Recht hat. Daher ließ
er z. B. ſeine Repetiruhr vor der Ohnmaͤchtigen
allemal die Stunde ihres letzten Rendevous repeti¬
ren und er gefiel ihr unendlich; daher ſah er ei¬
ne allemal wenns zu machen und zu merken war,
ſchielend hinter dem Ruͤcken im Spiegel an —
daher ſteckt' er gegen Beaten voll Teufeleien, die
ich faſt alle nennen ſollte. Zwei nenn' ich auch.
[73] Er erinnerte ſich erſtlich, daß er ſich zu vergeſſen
und auf ihre Hand die ſeinige im Feuer des Redens
zu legen habe; darauf ſtellt' er ſich als beſaͤnn' er
ſich, als naͤhm' er ſeiner Hand ein Loth ums an¬
dre in der Abſicht, ſie unvermerkt wegzuheben'
ſobald ſie mehr nicht woͤge als ein Fingerglied —
„ſo handelt (ſagt' er zu ſich) feinere Delikateſſe
immer; und ich werd' es ſehen was ſie verfaͤngt.”
Seine zweite Teufelei war, daß er in der Spie¬
gelplatte, woran er ſaß, ihr Geſicht (ſeinem ei¬
genen gab ſtatt des Preiſes nur das Akzeſſit) an¬
ſchielte und bewunderte, da er doch das Original
naͤher hatte. Eine Schaͤferin von Porzellan trieb
Schaͤfchen uͤber den Spiegel: „ich habe noch keine
ſchoͤnere Schaͤferin unter Glas geſehen,” ſagt' er
doppelſinnig; „aber ich ein ſchoͤneres Schaaf,”
ſagte die Défaillante und meinte ihn.

Dieſe Spiegelplatte kam mit ihrer Schaͤferin,
die uͤber ein umbluͤmtes Ufer in das glaͤſerne Waſ¬
ſer ſah, und mit ihrem Lamm und Schaͤfer [faſt]
der Guſtaviſchen Szene nahe. Beatens Auge ver¬
lor ſich unwillkuͤhrlich zwiſchen dieſe Blumen und
nahm ihr Ohr mit ſich, in daß der Legationsrath
vergeblich mit ſeinem kriegsliſtigen Witze einzubre¬
[74] chen trachtete. Guſtavs Augen ſuchten und mieden
nur — Augen, nicht Szenen; aus dem geſell¬
ſchaftlichen Gewuͤhl, unter dem ſeine innern Fluͤ¬
gel erlagen, konnt' er nur durch einen Springſtab
von auſſen in die Hoͤhe. Denn die ausgenommen,
die ihm aͤhnlich war, ritzten und baitzten die an¬
dern alle, die es nicht waren, ſein Inneres ſo
ſehr mit ihren Tiſchreden, daß er nie in groͤßerer
Beklemmung war als heute: ich will das fliegende
Tiſchgeſpraͤch, das die Tugend betraf, in Gedan¬
kenſtrichen abgemarket herſetzen, weil zwanzig [Koͤp¬
fe] daran ſprachen, wie am Bauern-Tiſchgebet
die ganze Familie antiphonirend betet.

„Man hat keine Tugend, ſondern nur Tugen¬
den. — Die Weiber haben ſie, die Maͤnner be¬
kriegen ſie — Tugend iſt nichts als eine unge¬
woͤhnliche Hoͤflichkeit — Tugend iſt un peu
de pavillon joint à beaucoup de culaſſe^*); mais le
moyen de n'être que l'un ou que l'autre? — Sie
iſt wie die Schoͤnheit, uͤberall anders; die Koͤpfe
ſind hier ſpitz, dort breit; ſo iſts mit den Herzen,
[75] die darunter ſind — Schoͤnheit und Tugend zanken
und lieben ſich wie ein Paar Schweſtern und doch
geben ſie einander ihren Putz (bezog ſich) — Man
denkt nie ſo gern an die Tugend als wenn man
die Roſenmaͤdchen in Salency ſieht. — Sie wird
auch an andern Orten gekroͤnt (bezog ſich wie¬
der) u. ſ. w.

Kurz jeder Ton und Blick erwieß nicht, ſon¬
dern praͤſumiert' es ſchon, daß Tugend nichts waͤ¬
re — als der Oekonomus des Magens, die Kon¬
viktoriſtin der Sinne, die Officiantin und Tochter
des Koͤrpers. Der Liebe giengs wie der Tugend.
„Die Julie des Jean Jaques (ſagte einer) iſt wie
tauſend Julien oder wie Jean Jaques ſelber; ſie be¬
ginnt mit Schwaͤrmen, endigt mit Beten — aber
das Fallen iſt zwiſchen beiden.“

Niemand als wer einmal in Guſtavs Lage
war, wer einmal das verheerende Beſtuͤrmen ſei¬
ner tiefſten Ueberzeugung von der Moͤglichkeit und
Goͤttlichkeit der Tugend, in einem Kreiſe witziger
und entſcheidender Leute von Stande erlitt; wen
unter ſolchen Erſchuͤtterungen, deren jede ein Riß
in die Seele iſt, ſein eignes Unvermoͤgen kraͤnkte,
[76] ſolche Tugend- und Heiligen-Stuͤrmer zu beſchaͤ¬
nem, geſchweige zu bekehren; wen unter dieſen
Herodes-Beſchimpfungen ſeiner Heilandin
nicht einmal der Stolz aufrichtete, der zwar gern
mit uns auf unſerm beſondern Zimmer iſſet, aber
an der table d'hôte aus unſerem Innern eilt — —
bloß alſo wer in ſolchen Lagen keuchte, kann ſich
Guſtavs Alpdruͤcken in der ſeinen denken.

Selbſt Beatens Angeſicht, daß die Parthei
der Tugend und der Liebe nahm, konnt' ihn nicht
gegen jene perſiflierenden Froſtgeſichter decken, aus
denen wie aus Gletſcher Spalten bei wechſelnder
Witterung, ſchneidende Winde blieſen und die das
Herz zerphiloſophierten und das Gefuͤhl des
eignen Werths zerriſſen: in Guſtavs Alter machen
die Guſtave zwei grundfalſche Syllogiſmen — ſie
ſuchen erſtlich unter jeder tugendhaften Zunge ein
tugendhaftes Herz, zweitens aber auch unter je¬
der ſchlimmen ein ſchlimmes.

Guſtav wuͤrde wenig darnach gefragt haben,
daß er nicht viel antworten, geſchweige fragen
konnte, waͤren ihm nicht zwei Ohren gegenuͤber
geſeſſen, die etwas beſſers werth waren als was
[77] ſie zu hoͤren bekamen. Er glitſchte allemal neben
der rechten Taſte hinaus und grif Konſonanzen, wo
Diſſonanzen in der Partitur geſchrieben ſtanden
und umgekehrt. Bald erſtaunte er uͤber die fremde
freimuͤthige Lizenz, bald erſtaunten ſeine Nach¬
barn uͤber ſeine; und Witz waͤr' ihm leichter ge¬
weſen als einen Ton zu treffen, die ihm bald zu
kuͤhn bald zu feig vorkam. — Das wars aber nicht
eigentlich: ſondern ſein wichtiger Fehler, der wie
ein Fußblock ſeine Fuͤße hielt war,
daß er logiſch richtig dachte. —

Den Fehler haben viele; und ich ſelber mu¬
ſte mich viele Vormittage uͤben und mit der Seele
volltigieren, eh' ich einigermaſſen unzuſammen¬
haͤngend und huͤpfend denken konnte nur wie ein
halber Narr. Ich haͤtt' es am Ende doch zu Nichts
gebracht, wenn ich mich nicht zu Weibern in die
Schule und auf die Schulbank geſetzet haͤtte: Die¬
ſe denken weniger logiſch und wer bei ihnen den
guten Ton nicht erlernt, aus dem iſt nichts zu
machen — als ein deutſcher Metaphyſiker. Ant¬
worten ſie wohl jemals Ja oder Nein, ſtatt deſ¬
ſen was nicht zur Sache gehoͤret? druͤcken ſie ſich
uͤber das Wichtigſte bedachtſam und mit prozeſſua¬
[78] liſchen Weitlaͤuftigkeiten aus oder uͤber das Frivol¬
ſte frivol? hoͤren und uͤben ſie Perſiflieren ungern
oder legen ſie — Balkoͤniginnen und Gouvernann¬
ten der bureaux d'eſprit freilich ausgenommen —
wohl je den geringſten Akzent, Accent und Werth
auf ihre Tiſch- Toilette- Spiegel- und andre Re¬
den? oder legen ſie einen auf Wahrheiten? Zum
Gluͤck nimmt dieſe Feinheit des Tons, die das Fa¬
kultaͤtsſiegel und der Handwerksgruß der Weiber
iſt, mit der Feinheit der Stoffe zu, die eine um¬
hat. Ein Paar kleine deutſche Staͤdte, etwa Un¬
terſcheerau u. a. muͤſſen ſich mir nicht entge¬
gen werfen, wo freilich die daſigen Weiber, die
ſich lieber Damen nennen hoͤren, mit nichts Laute
von ſich geben als mit dem artikulierten Faͤcher
und Schleprock, den Inſekten gleich, deren Stim¬
me nicht aus dem Munde, ſondern aus dem ſchwir¬
rende Flugwerk, Bauchtrommelfell ꝛc. hervor¬
ſauſet.

Viele muthen mir zu, dieſe Aehnlichkeit des
weiblichen und des Hoftons gar hinaus zu bewei¬
ſen: ich habe ja die Feder in der Hand und brau¬
che bloß einzutunken. Ein Sopraniſt im guten
Ton (ich werde des Wohlklangs wegen „Hof- und
[79] guter Ton” abwechſelnd brauchen) wird ſtets den
Blitz der Wahrheit durch [Pointen]ſo zuzuleiten
und zu entkraͤften wiſſen wie den elektriſchen
durch Spitzen. Der wirkliche Sopraniſt ſchneidet
aus dem ewigen Zirkel der Wahrheit bunte Seg¬
mente und Bogen aus, die aufs nichts haͤngen
und ruhen, wie die kouleurten herausgeſchnittenen
Fragmente des Regenbogens. Er iſts von dem
man fodert, daß er wie Spiegelqueckſilber alles,
was vor ihm voruͤberrennt, fremde Karaktere und
eigne Meinungen kolorierend abſchatte und alles
aͤußere zeige und alles innere berge. Wird es fuͤr
einen Weltmann genug ſeyn — es reiche immer
fuͤr einen Gelehrten zu — wenn er ein Feld iſt,
das ſatyriſche Dornen umſtecken und muͤſſen ſie
nicht vielmehr ſtatt des Raines alle Furchen erfuͤl¬
len und mehr die Frucht als der Zaun des Ackers
ſeyn? und wer anders als er und die Schwefelle¬
ber — die ſich aber nur auf Metalle einſchraͤnkt —
muß alle Heilige und alle Teufel ſchwarz zu praͤ¬
zipitiren wiſſen? — allein Leute, die ſo hohe Fo¬
derungen zu machen wagen, bedenken nicht im¬
mer, daß nur ein Latitudinarier und Indifferen¬
tiſt aller Wahrheiten ſie befriedigen koͤnne, d. h.
[80] ein Mann, der gaͤnzlich ſich uͤber den Katheder-
Inſulaner erhebt, welcher vielleicht Jahre lang
die naͤmlichen Meinungen und Hoſen behaͤlt.
Nichts verengert den Tanzplatz des Witzes ſo ſehr
als wenn eigne Meinungen und Wahrheitsliebe
darin als feſte dicke Saͤulen ſtehen. — —

Dieſes ſind eben die Mittel, wodurch Welt¬
leute ſo wohl andre als ſich ſelber im feinſten laͤ¬
cherlichen Lichte darzuſtellen wiſſen. Der Hofmann
kann allerdings den deutſchen Komoͤdienſtellern vor¬
werfen, daß ſie das attiſche Salz und das hohe
Komiſche, das er ſtets an ſeiner Perſon zu haben
weiß, unter ihren Schwielen-Haͤnden meiſtens ver¬
fliegen laſſen. Er, der Hofmann, macht ſich ſtets
auf eine feine, nie niedrige Weiſe laͤcherlich und
wuͤrzet mit einem hohen Komiſchen, das ſeinen
hohen Stande anpaßt, ſeine Perſon leicht; aber
er kann fragen, „ſtudieren mich die deutſchen Tro¬
pfen, oder ſalzet Terenz, den ſie ſtudieren, ſei¬
ne Karaktere ſo delikat wie ich meinen eigenen. . . .

Ich denke, durch meine Verirrungen hab' ich
den Umſtand in meiner Geſchichte zureichend moti¬
viert, daß Guſtav am Ende, weil er niederlag
unter[81] unter ſo ſchnell witzigen Damen und unter dem
zu beſcheidnen Gefuͤhle fremder Talente und et¬
wann weil von ihm die Reſidentin durch ihre
Geſellſchaft und Beata durch ihren H. Vater
abgezogen wurde — ſich gar fortmachte. Aber
draußen richtete ſich unter dem kuͤhlenden Nacht¬
thau die haͤngende Blume erfriſcht wieder auf; im
ſtillen Lande gieng er vor dem viereckigen Schim¬
mer‚ den die Wandleuchter ins Graß herunter¬
warfen‚ ohne Sehnen voruͤber und drehte ſich
rund herum‚ um alle Waͤnde des weiten ſchwarz¬
gemahlten Ballhauſes‚ wo das Schickſal den Son¬
nen-Ball in große und den Erdball in kleine Kreiſe
wirft‚ ins Auge zu nehmen. Als er hier den
großen Schattenriß des Tages‚ die Nacht‚ wie
den einer weggegangnen Freundin‚ kuͤhlend und
troͤſtend an ſeinem Buſen hatte! ſo dachte er‚ aber
ſicher ohne Stolz: „o zu dir‚ große Natur‚ will
ich allzeit kommen‚ wenn ich mich unter den Men¬
ſchen betruͤbe; du biſt meine aͤlteſte Freundin und
meine treueſte und du ſollſt mich troͤſten‚ bis ich
aus deinen Armen vor deine Fuͤße falle und keinen
Troſt mehr brauche.“. . . .

„Koͤnnen ſie mich nicht berichten wo hier der
junge H. v. Falkenberg logiert” redete ein Nacht¬
bote ihn an. Er uͤberbrachte ihm einen Brief, den
er eilig im Fixſternlicht der fernen Wandleuchter
durchlief. Aber ſie ſchienen heute lauter traurige
Szenen erhellen zu ſollen: Amandus hatte ihm
darin auf dem Deckbette ſeines Krankenlagers ſo
geſchrieben:

Ein und dreißigſter od. XXIIII. Trinitatis Sekt.

Wenn du wieder mein Freund geworden biſt: ſo
gehe zu deinem, der bald ſterben wird. Soͤhne
dich aus mit mir eh' ich in das ewig ſtille Land
ziehe, wie wir das letztemal thaten, eh wir in
das irdiſche ſtille Land hinausgiengen. Ach unaus¬
ſprechlich Geliebter! ich habe dich zwar oft belei¬
digt, aber allezeit geliebt! o komm, laße nicht
den kurzen Athem meiner brechenden Bruſt, der
auf dieſer Erde aus lauter unerfuͤllten Seufzern
beſtand, mit dem letzten vergeblichen Seufzer nach
dir verſiegen. Du ſaheſt mich das erſtemal, als
meine Augen blind waren; ſehe mich zum letzten¬
male, wenn ſie es wieder werden!“ —

Dieſes Blatt riß ihn in dieſer Stunde, wo
ihm die Liebe eines Menſchen ſo wohl that, aus
dem Schloſſe fort, aber die Stellen des Herzens,
an denen es ihn anfaſte, bluteten. Ein ſolcher
Gang durch die Nacht beugt die Seele nieder und
ſeinen Freund ſah er auf dieſem kurzen Wege mehr
F2[84] als zehnmal ſterben. Bei jedem Vogel, den ſie
aus dem Bette jagten, dacht' er, wie wirſt du
im finſtern dein Aeſtgen wieder finden — bei jedem
zerfließenden Licht, das weit von ihm durch die
Nacht wandelte, dacht' er, welchen Seufzern,
welchen ſauern Schritten wird es jezt den langwei¬
ligen Steig beleuchten und es war ihm als ſaͤh' er
das menſchliche Leben gehen. Es macht' ihn nicht
froͤhlicher, als er einige Sonnenwaͤgen, von ei¬
nem Sonnenhof aus Fackeln umlegt, die unnuͤtzen
Gaͤſte des Souper, das ſie wie er jezt verließen, ſo
fliegend heimrollen ſah als fuͤhren ſie einem ſter¬
benden Freunde entgegen. Endlich wickelte ſich die
ſchlummernde Stadt aus den Schatten heraus; das
Pharuslicht des Thuͤrmers und einige weit ausein¬
ander geſaͤete Lichter, die wahrſcheinlich die lange
lange Nacht eines Kranken truͤbe und ungeputzt
abmaßen, fielen auf den Trauer-Grund ſeines
Innern:

Leiſe pochten ſie am Krankenhauſe, leiſe wur¬
de aufgemacht, leiſe ſtieg er hinauf: bloß die Uhr
laͤrmte, wie ein Trauergelaͤute ins ſtumme Trau¬
erhaus, mit ihren zwoͤlf Schlaͤgen, die er da ſo
oft gehoͤrt. — Ach im Bett litt eine Geſtallt, der
[85] man alles verzeihen will und die man noch ein we¬
nig zu lieben und zu erfreuen eilt, eh' ſie ſich
nicht mehr regt. Nicht das ſchmutzige eingedorte
Krankengeſicht, nicht die von Fiebern weggebaizte
Lebensfarbe, nicht die Runzeln der Lippe warens
an Amandus (oder ſinds an andern Kranken,)
was Guſtavs Herz und Hofnungen zerſchnitt, ſon¬
dern das ſchwer gedrehte, aufflackernde, wilde
und doch ausgebrannte verglaſete Krankenauge,
in das alle Leiden ſeiner vorigen Naͤchte und die
Naͤhe der letzten ſo leſerlich geſchrieben waren.

Er ſtreckte ihm ſeine Todtenhand weit her¬
aus entgegen, als ob es moͤglich waͤre daß jemand
anders als er ſich noch an die fremde ſchwarze
Todtenhand erinnerte, die er ihm neulich gereicht.
Fuͤr Amandus war die Wiedervereinigung ſuͤßer als
fuͤr Guſtav, der hinter ihr die lange Trennung
warten ſah.

Der Morgen und die Freude hielten den Vor¬
hang ſeines Lebens ein wenig im Niederfallen auf.
Guſtav trat als Krankenwaͤrter an die Stelle der
Krankenwaͤrterin, erſtlich weil dieſe alles ſo gut
und mit ſo vielen Umſtaͤnden und Randnoten zu
machen wuſte, daß ſie noch in ſeine letzten Minu¬
[86] ten Galle ſchuͤttete, zweitens weil es ja in der
Stunde, wo die ganze Natur in Geſellſchaft des
Todes mit harten Griffen dem Menſchen allen Putz
und alle Kleidungsſtuͤcke abzieht, die ſie ihm gelie¬
hen, fuͤr die ohnmaͤchtigen Freunde, die dieſe un¬
erbittliche Hand nicht halten koͤnnen, noch der ein¬
zige Troſt iſt, unter dem Entkleiden, Erfrieren
und Einſchlafen des Bekannten durch Laͤcheln,
durch unbedingte Gefaͤlligkeit gegen alle ſeine Lau¬
nen, durch Erfuͤllung ſeines Eigenſinns ſtille zu
ſeyn. — Auf ſolche Charitativ-Subſidien gegen
arme Sterbende ſchauet man nach vielen Jahren
mit mehr Zufriedenheit zuruͤck als auf die gegen
alle Geſunde auf einmal — und doch ſind beide
nur um ein Paar Stunden verſchieden; denn du
ſteig'ſt nicht oft in deinem Bette aus und ein, ſo
bleibſt du drinnen liegen. . . .

Lieber Tod! ich denke jezt an mich: wenn du
einmal in meine Stube tritſt: ſo erweiſe mir den
Gefallen und ſchieß' mich an meinem Secretaire
oder Schreibtiſch Knall und Fall todt; werfe mich
lieber Todt, nicht hinter die Vorhaͤnge aufs Kran¬
kenbette und ſuche mit deinem Trennmeſſer lang¬
ſam jede Ader, um ſie vom Leben loßzutrennen,
[87] ſo daß ich dir ganze lange Naͤchte ins anatomie¬
rende Geſicht ſehen muß oder daß unter deinem
langen Seidenzupfen meines Seelenkleides alles
herlaͤuft und geſund zuſieht, der Rittmeiſter, der
Peſtilenziarius und meine gute Schweſter — reitet
dich aber der Henker, daß du keine Vernunft an¬
nimmſt: ſo lieber Tod — da keine Hoͤlle ewig
dauert — ſcheer' ich mich auch nichts darum, um
die letzte Scheererei, nach tauſend Scheerereien.

Der Doktor Fenk hatt' in ſeinem Geſicht nicht
die Aengſtlichkeit vor einem kommenden Verluſt
ſondern das Trauern uͤber einen Dageweſenen; er
hielt ſeinen Sohn fuͤr ein zerſchlagenes Porzellan-
Gefaͤß, deſſen Scherben man noch in der alten
Zuſammenſetzung auf den Putzſchrank ſtellt und das
von deſſen kleinſter Erſchuͤtterung auseinander faͤllt.
Er verbot ihm daher nichts mehr. Er nahm ſogar
einige maͤnnliche Patienten an, „weil er zu Hau¬
ſe einen haͤtte und ſich den Gedanken an ihn weg¬
kurieren wollte.” Der Kranke ſelber hoͤrte ſchon
den Abendwind ſeines Lebens wehen. Vor einigen
Wochen glaubte er zwar noch, im Fruͤhlinge
koͤnnt' er den Scheerauer Geſundbrunnen in Lilien¬
bad trinken und dann wuͤrd' es ſchon anders mit
[88] ihm werden. (Armer Kranker! es iſt eher anders
mit dir geworden.) Allein ein gewiſſes Fieberbild,
das er nicht entdeckte, ſprach ihm ſein krankes
Leben ab; und ſein Aberglaube an dieſen Traum
war ſo feſt, daß er ſeitdem ſeine Blumenſtoͤcke
nicht mehr begoß, ſeine Voͤgel weggab und alle
Wuͤnſche ausloͤſchte, bloß den nach Guſtav nicht.

Es war am andern Tage gerade Markttag.
Dieſes Getoͤſe hatte fuͤr ſeine der Todesſtille geweih¬
ten Ohren zu viel Leben und Guſtav muſte ſich an
ſein Bette ſetzen, damit er unter dem Sprechen
und Hoͤren nicht auf den Markt hinunter horchte.
Guſtav erſchrack als er endlich lebhaft fragte: „ob
er Beaten noch liebe.” Er wich dem Ja aus; aber
Amandus rafte das wenige Leben, das noch in
ſeinen Nerven waͤrmte, zuſammen und ſagte, aber
in langen Pauſen zwiſchen jedem Satze: „o nimm
ihr dein Herz nicht — wenn du ſie kennteſt wie
ich — ich war oft bei ihrem Vater — ich ſah wie
ſie mit ſtummer Geduld ſeine Hitze trug — wie
ſie die Fehler ihrer Mutter auf ſich nahm — voll
Guͤte, voll Sanftmuth, voll Demuth, voll Ver¬
ſtand — ſo iſt ſie — ach ohne ihr Bild waͤr' in
meinem Leben wenig Freude geweſen — gieb mir
[89] die Hand, daß du ſie mehr liebeſt wie mich.“ Er
nahm ſie ſelber; aber Guſtaven ſchmerzte es.

Ploͤtzlich draͤngte ſich in ſeine eingeſunknen Wan¬
gen-Adern vielleicht die letzte Schaamroͤthe, die oft
wie Morgenroͤthe vor einer guten That voreiit: er
verlangte ſeinen Vater her. An dieſen that er mit
ſo viel Feuer, mit ſo viel Sehnſucht in Aug' und Lip¬
pe die Bitte, — — Beaten herzuholen, die ja ei¬
nem Sterbenden nicht die letzte Bitte verſagen koͤn¬
ne, daß es ſein Vater auch nicht konnte: ſondern er
verſprach (trotz dem Gefuͤhle der Unſchicklichkeit) zu
ihrer Mutter zu fahren und durch dieſe jene herzu¬
bereden und beide zu bringen. — Fenk wuſte, daß
in ſeiner ganzen Krankheit kein Abſchlagen etwas
verfieng — daß er wenn er ihn am letzten vergebli¬
chen Wunſche geſtorben ſaͤhe, den Gedanken nicht
tragen koͤnne, dem Leichnam die Todesminuten, die
er noch ausſchluͤrfte, verbittert zu haben — und daß
Mutter und Tochter zu gut waͤren, um nicht gegen
ſeinen Sohn zu handeln wie er: kurz er fuhr.

Als der Vater hinaus war: ſah der Kranke un¬
ſern und ſeinen Freund mit einem ſolchem Strom
von laͤchelnd verſprechender Liebe an, daß Guſtav von
der treuen guten Seele, deren Scheiden, ſo nahe
[90] war, den laͤngſten Abſchied dieſes Lebens nehmen
wollte — meine Lippen, dacht' er, ſollen nur noch
einmal gedruͤckt auf ſeinen liegen und meine Bruſt
auf ſeiner — nur noch einmal will ich den warmen
Leichnam umſchließen, da noch eine Seele darin
mein Umfaſſen fuͤhlt — nur noch einmal will ich
ſeinem wegziehenden Geiſte, da ich ihn noch errei¬
che, nachrufen, wie ich ihn geliebt habe und lie¬
ben werde . . . . Unter dieſen Wuͤnſchen heiligte
das ſchoͤnſte Weihwaſſer des Menſchen ſein Auge.
Aber er unterließ alles, weil er beſorgte, unter
dieſer heftigen Szene ließen die geriſſenen Bande
des Koͤrpers die bewegte Seele loß und an ſeinem
Munde ſtuͤrbe der Schwache . . . .

Dieſe Zaͤrtlichkeit, die ſich ſelbſt aufopfert und
nicht aus der Nonnenzelle des Herzens tritt, ge¬
faͤllt mir mehr als ein belletriſtiſcher und theatra¬
liſcher Final-Orkan, wo man empfindet, um es
zu weiſen, um eine Thraͤnen- und Dinten-Fiſtel
zu haben wie andre, um von ſeinen Empfindun¬
gen, wie vom Schnupftuch womit man ſie trock¬
net, einen Zipfel aus der Taſche herauszuhenken.

Der Doktor, von dem man in Mauſſenbach
noch kein betruͤbtes Geſicht geſehen, gewann ſchon

[91] durch ſeine uͤberflorte Heiterkeit ſeine traurige Bit¬
te. Mein Gerichtsherr, der ſein angebornes Mit¬
leid allezeit gewaltſam daͤmmte, weil es gleich ei¬
nem Papagai ſein Geld wegtrug, uͤberließ ſich dem
wohlthaͤtigen Thraͤnenſtrom hier deſto williger, weil
er ihn nichts davonfuͤhrte als — auf eine Stunde
Frau und Tochter. Der ſchlimmere Menſch hat ei¬
ne groͤßere Freude uͤber eine ſich abgerungene gute
That als der beſſere. Roͤper ſchrieb ſelber an die
Tochter ſeinen Befehl, mit zufahren, und brach¬
te die beſten Gruͤnde dafuͤr aus der natuͤrlichen und
theologiſchen Moral kurz bei. Aber der beſte Grund,
den der Doktor Beaten ins neue Schloß mitbrach¬
te, war ihre Mutter: ohne ſie haͤtte ſie ihre
ſcheuen, politiſchen, und weiblichen Beſorgniſſe
ſchwerlich uͤberwaͤltigt.

Sie kamen unter Gebeten im erhabenen Ster¬
bezimmer an, dieſer Sakriſtei eines unbekannten
Tempels, der nicht auf dieſer Erde ſteht: ich fah¬
re fort, obgleich hier die Szene meinem Herzen
und meiner Sprache zu groß wird . . . . Als der
Kranke die Geliebte ſeines ſterbenden Herzens ſah:
ſo ſchimmerten ſeine untergegangnen Jugendtage
mit ihren goldnen Hofnungen tief unter dem Ho¬
[92] rizont herauf wie das Abendroth der Juniusſonne
gegen Mitternacht, er druͤckte dem ſchoͤnen Leben
noch einmal die Hand, vom Hauch der letzten Freu¬
de glimmten noch einmal ſeine blaſſen Wangen an
und der Engel der Freude ließ ihn am Seile der
Liebe langſam ins Grab hinab. — Ein Sterbender
ſieht die Menſchen und ihr Thun ſchon in einer tie¬
fen Entfernung verkleinert; ihm ſind unſre kleinen
Hoͤflichkeitsregeln wenig mehr — alles iſt ihm ja
nichts mehr. Er bat, ihn mit Guſtav und Beata
allein zu laſſen; ſeine Seele hielt den ſich nieder¬
beugenden Koͤrper; mit einer abgebrochnen aber
geneſenen Stimme redete er das bebende Maͤdchen
an: „Beata, ich werde ſterben, vielleicht heute
„Nacht — in meinen ſchoͤnern Tagen hab' ich dich
„geliebt, du haſt es nicht gewußt — ich gehe mit
„meiner Liebe in die Ewigkeit — o Gute, gieb mir
„deine Hand (ſie thats) und weine nicht, ſondern
„ſpreche, ich habe dich ſo lange nicht geſehen und
„nicht gehoͤrt — aber weinet nur: euere Thraͤnen
„machen mich nicht mehr weich, in meine heiſſen
„Augen kommen ſo lang ich liege keine — o wei¬
„net ſehr bei mir: wenn man traͤumt man wein'
„auf einen Todten, ſo bedeutet es Gewinn. — —
[93] „Ja, ihr zwei ſchoͤnen Seelen, ihr findet niemand
„der euch gleichen, der euere Liebe verdienen kann,
„ihr ſeyd allein — o Beata, auch Guſtav liebet
„dich und ſagt es nicht — wenn du dein ſchoͤnes
„Herz noch haſt, ſo gieb es ihm, auf der ganzen
„Erde verdient nur er's, gieb es ihm — du ma¬
„cheſt ihn und mich gluͤcklich, aber gieb mir kein
„Zeichen wenn du ihn nicht lieben kannſt”. . . .
. . . . Jetzt ergriff er noch die Hand Guſtavs, deſ¬
ſen Gefuͤhle gegen einanderwehende Stuͤrme waren,
und ſagte mit aufgerichteten Augen der begluͤcken¬
den Tugend: „Du unendliches guͤtiges Weſen! das
„mich zu ſich nimmt, ſchenke dieſen zwei Herzen
„alle ſchoͤne Tage, die mir vielleicht hier beſchie¬
„den waren — ja nimm ſie aus meinem kuͤnftigen
„Leben, wenn ich etwan in dieſem keine zu erwar¬
„ten hatte”. . . . . Hier zog der fallende Koͤrper
die fliegende Seele zuruͤck; ein Tropfen in ſeinem
Auge verkuͤndigte die ſchwere Erinnerung an ſeine
zertruͤmmerten Tage; drei Herzen bewegten ſich
heftig; drei Zungen erſtarrten; dieſe Minute war
zu [erhaben] fuͤr den Gedanken der Liebe — bloß
die Gefuͤhle der Freundſchaft und der andern
Welt waren groß genug fuͤr die große Minute. . .

Ich bin jetzt nicht im Stande, von den Fol¬
gen der letztern und von jemand anders zu reden
als vom Sterbenden. Seine zuruͤckgeſpannten Ner¬
ven bebten in einem entkraͤftenden Schlummer fort.
Die erſchoͤpfte, betaͤubte Beata gieng mit ihrer
Mutter ab. Guſtav ſah nichts mehr, kaum jene.
Der Vater hatte keinen Troſt und keinen Troͤſter.

Der Fieberſchlummer waͤhrte fort bis nach
Mitternacht. Eine totale Mondfinſterniß hob den
Himmel und zog das erſchrockne Auge des Men¬
ſchen empor. Guſtav ſah bewegt und melancholiſch
zu dem koloſſaliſchen Erdſchatten hinauf, der am
Monde wie an einem Silhouettenbrette lag. Er
verließ die Erde, ſie wurd' ihm ſelber ein Schat¬
ten: „ach! dacht' er, in dieſer hohen fliegenden
Schatten-Pyramide werden jetzt tauſend rothe Au¬
gen, wunde Haͤnde und troſtloſe Herzen ſtehen
und werden eingraben, damit der Todte noch fin¬
ſtrer liege als der Lebendige. — Aber ruͤckt denn
nicht dieſer Schatten-Polyphem (mit dem Einem
Mondsauge) taͤglich um dieſe Erde herum und wir
bemerken ihn nur dann, wenn er ſich auf unſerem
Mond anlegt . . . . Und ſo denken wir, der Tod
komme nicht eher auf die Erde, als bis er un¬
[95] ſern Garten abmaͤhet . . . . und doch iſt nicht ein
Jahrhundert ſondern jede Sekunde ſeine Senſe.“
. . . . Auf dieſe Art betruͤbte und troͤſtete er ſich
unter dem beflorten Mond — Amandus wachte
aͤngſtlich auf; beide waren allein; der Mond ruh¬
te mit ſeinem Schimmer gewoͤhnlich auf ſeinem
kranken Auge; „wer hat denn den Mond zerſchnit¬
ten“ (ſagt' er gequaͤlt) „er iſt todt bis auf ein
Schnitzchen.“ Auf einmal war die Stubendecke
und die entgegengeſetzten Haͤuſer flammend roth,
weil die Leichenfackeln mit einem Edelmann, der
auf ſeinen Erbbegraͤbniß gefahren wurde, durch
die ſtumme Gaſſe zogen. „Es brennt, es brennt,“
rief der Sterbende und ſuchte herauszueilen. Gu¬
ſtav wollt' ihm verbergen, wie aͤhnlich ihm der ſei,
der unten zum letztenmale uͤber die Gaſſe gieng;
aber Amandus, aͤngſtlich als wenn ihn der Tod er¬
druͤckte, wankte uͤber das halbe Zimmer in Gu¬
ſtavs Armen . . . . . . eh' er die Leiche ſah, legt' ihn
ein Nervenſchlag todt in dieſe Arme . . . .

Guſtav trug ſo kalt wie der Todte den Einge¬
ſchlafnen aufs verlaſſene Lager — ohne Thraͤne, oh¬
ne Laut, ohne Gedanke ſetzte er ſich ins verhuͤllte
Monds- und ins herflimmernde Leichenlicht — der
[96] ſtarre Freund ohne Bewegung lag ihm gegenuͤber
— Amandus war eher als die Mondkugel aus dem
Erdſchatten geflogen — Guſtav ſah nicht auf
den Todten ſondern auf den Mond (in der dichte¬
ſten Trauerſtunde ſieht man vom Gegenſtande weg
auf den kleinſten hin): „ſtreife nur hin, Schatten
der Kugel aus Staub, du liegſt noch uͤber mir . . .
aber ihn erreicht deine Spitze nicht . . ., alle Son¬
nen liegen nackt vor ihm . . . . o Eitelkeit, o Dunſt,
o Schatten, wo ich noch bin“ . . . . Ploͤtzlich ſchlug
die Floͤtenuhr Ein Uhr und ſpielte ein Morgen¬
lied des ewigen Morgens, ſo aufrichtend, ſo her¬
uͤbertoͤnend aus Auen uͤber dem Mond, ſo ſchmer¬
zenſtillend, daß die Thraͤnen, unter denen ſein
Herz ertrank, den Schmerzensdamm umbrachen
und ſanftern, weniger toͤdtlichen Empfindungen
ein Bette lieſſen . . . . Es war ihm als laͤge ſein
Koͤrper auch ausgeleert neben dem kalten und ſeine
Seele floͤge auf der breiten durch alle Sonne gehenden
Lichtſtraße der vorausgeeilten nach . . . . er ſah ſie
vorausziehen . . . . er ſah durch den Dunſt der Paar
Jahre, die zwiſchen ihr und ihr ſelber lagen, deut¬
lich hindurch . . . .

Und mit einer ſolchen Seele im Geſichte trat
er aus dem Todtenzimmer in das des Vaters und
ſagte mit irdiſcher Wehmuth im Auge und himmli¬
ſcher Heiterkeit im Angeſicht: „unſer Freund hat
unter der Mondfinſterniß ausgekaͤmpft und iſt dort.“

— Ach ſein Leben in ſeinem wurmſtichigen Koͤr¬
per war ja eine wahre totale Mondfinſterniß; ſein
Austritt aus dem Leben war der Austritt aus dem
Erdſchatten und ſein Verweilen im Schatten nur
kurz.

Guſtav war durch kein Zureden im Trauerhau¬
ſe zu erhalten. Wenn dem Herzen der Koͤrper zu
enge iſt: ſo iſts ihm auch die Stube. Er gieng
(auch noch aus einem andern Grunde) nach Ma¬
rienhof. Unter dem blauen Gewoͤlbe, an dem kry¬
ſtalliſirte Sonnentropfen haͤngen, und unter dem
kaͤmpfenden Monde, der wie er von ſeiner Be¬
ſchattung roth gluͤhte, begegneten ihm Ge¬
danken, die uͤber die menſchlichen Farben erha¬
ben ſind ſo wie uͤber die Erde. Wer in ſolchen
Stunden nicht die Kahlheit dieſes Lebens und das
Beduͤrfniß eines zweiten ſo lebendig fuͤhlt, daß das
Beduͤrfniß feſte Hofnung wird: mit dem ſtreite man
nie uͤber dieſe großen Punkte.

Ich konnte vorhin unter dem Getuͤmmel des
Sterbetages die zweite Urſache nicht angeben, die
ihn nach Marienhof forttrieb: der Verſtorbene
hatt' ihn gebeten, es zu machen daß er ſein Win¬
terlager fuͤr ſeine Gebeine auf dem Eremitenberg
bekaͤme, den er ſo oft beſtiegen hatte und deſſen
Szenen uns bekannt ſind. Guſtav hoft' es von der
Reſidentin auszuwirken, da ſie ohnehin ſelten und
nur gewiſſe Parthien des ſtillen Landes betrat. Oe¬
fel ſagte aber — am Morgen; wo er ihn bei ſei¬
ner Bitte zu Rath zog, — gerade umgekehrt, wenn
ihr um den Park und deſſen bauliche Wuͤrden zu
thun waͤre: ſo muͤßte ſie da etwas mit Luſt be¬
graben laſſen, weil es den beſten engliſchen Gaͤr¬
ten an Todten und wahren Mauſoleen, ſo ſehr
fehlte, daß ſie bloß nachgemachte Vexier-Mauſo¬
leen haͤtten. Oefel erbot ſich einige Verzierungen
in einem Geſchmack daß ſie der Hof goutirte, fuͤr
das Grabmal zu entwerfen. Guſtav war bloß heu¬
te zu weich, ihn heute zum erſtenmale zu verach¬
ten. Wie ganz anders hoͤrte die Reſidentin ſeiner
Bitte und gedraͤngten Stimme zu, ob er gleich
kein Zeichen ſeines Schmerzes zu geben arbeitete!
Wie theilnehmend — mit einer Mine als legte ſie
[99] leiſe eine Roſe in des Todtenhand, — ſchenkte ſie
dem letztern das Stuͤckchen Erde zum Ankerplatz!
Wie ſchoͤn begleiteten ihre vollen Augen dieſes Ge¬
ſchenk an den Todten mit dem Geſchenk aus ih¬
rem weichen Herzen! Und als der fremde Kummer
ſeinem eignen den Sieg wiedergab: mit welchem
ſchoͤnen Troſt — nie iſt die weibliche Stimme ſchoͤ¬
ner als im Troͤſten — beſtritt ſie ihn! — Er fuͤhl¬
te hier den Unterſchied zwiſchen Freundſchaft und
Liebe lebendig; und er gab ihr die erſtere ganz.
Er war froh den Gegenſtand der letztern nicht da
zu finden, weil er die Verlegenheit der erſten Blik¬
ke ſcheuete: Beata lag krank.

Er ſperrte ſich ein; er machte ſeine Bruſt je¬
nem Schmerze auf, der nicht wohlthaͤtige bluten¬
de Wunden in ſie ſchneidet, ſondern ihr dumpfe
Schlaͤge giebt, jenem naͤmlich, der in dem Zwi¬
ſchenraum zwiſchen dem Todes- und Begraͤbnißtage
bei uns iſt. Der letztere war am Sonntage, wo
ich meinen Sektor betruͤbt bloß mit Ottomars Brie¬
fe ausfuͤllte und wo ich ſo traurig ſchloß. Ich that's
gerade in der Stunde, wo der Entſchlafne aus dem
kleinen Sterbebette ins große Bette aller Menſchen
getragen wurde, wie die Mutter die auf Baͤnken
G 2[100] entſchlummerten Kinder in die groͤßere Ruheſtaͤtte
legt. Sonntags floh Guſtav aus dem Schloſſe, wo
die laͤrmenden Staatswaͤgen und Bedienten gleich¬
ſam uͤber ſein Herz giengen, mit eingehuͤllten Sin¬
nen hinaus. Es fuͤhlte heute zum erſtenmale, daß
er auf der Erde nicht einheimiſch ſei, das Sonnen¬
licht ſchien ihm das in unſere Nacht gewebte Daͤm¬
mer-Licht eines groͤßern Monds zu ſeyn. Ob er
gleich jetzt ſeinem weggeruͤckten Freunde ſich auf
dieſer Erde weder naͤhern noch entziehen konnte:
ſo ſagte ſein Schmerz doch, wenn er auch nicht
den Leichnam, nicht den Sarg, ſondern nur das
Grabes-Beet umfaßte, das auf dieſen Saamen
einer ſchoͤnern Erde druͤckte, ſo wuͤrd' ihm wohl
ſeyn; und er ſtellte ſich daher auf einen entfern¬
ten Huͤgel, um zu ſehen ob noch Leute auf dem
Eremitenberge waͤren.

Sein Auge begegnete gerade dem groͤßten Jam¬
mer, den es an dieſem Abend fuͤr ihn hienieden
gab: der durch den Abend hindurch blinkende weiſ¬
ſe Sarg wurde herausgehoben — eine entzweifal¬
lende Roſe, eine durchloͤcherte Puppe, ein ſich aus¬
ſpannender Schmetterling, der jene als Wuͤrm¬
chen zernagt hatte, waren auf die Sargpuppe ge¬
[101] malet und kamen mit ihren zwei Originalen unter
die Erde — der kinderloſe Vater ſtuͤtzte ſich mit
Hand und Kopf an die Pyramide und hoͤrte hinter
ſeinen verhuͤllten Augen jede Erdſcholle wie den
Flug eines niederbohrenden Pfeiles — der kalte
Nachtwind kam vom Todtenberg zu Guſtav heruͤber
— Zugvoͤgel eilten wie ſchwarze Punkte uͤber ſein
Haupt davon und der Inſtinkt, nicht die Geo¬
graphie fuͤhrte ſie durch kalte Wolken und
Naͤchte zu einer waͤrmern Sonne — der Mond
arbeitete ſich aus einem Blutmeere von Duͤnſten
ohne Stralen herauf — endlich verlieſſen die Leben¬
digen den Berg und den Todten — bloß Guſtav
blieb auf dem andern Huͤgel bei ihm, die Nacht
ruhte ſchwer hingeſtreckt um beide. . . . Genug!

Schenkt mir dieſe Todtengraͤberſzene! Ihr wiſ¬
ſet nicht, welche herbſtliche Erinnerungen dabei
mein Blut ſo leichen-langſam machen wie meine
Feder: ach in dieſe Geſchichte ſchreib' ich ohnehin
ein Blatt, ein Trauerblatt, deſſen breiter ſchwarzer
Rand kaum den Zuͤgen und Klagen mit Thraͤnen
eine weiſſe enge Stelle laͤſſet — ich ſchenk' euch
dieſe Szene auch: denn ich weiß auch nicht, Leſer
mit dem ſchoͤnern Herzen, wen ihr ſchon verloren
[102] habt, ich weiß nicht, welche liebe dahingegangne
Geſtalt, deren Grab ſchon ſo eingeſunken iſt als ſie
ſelbſt, ich gleich einem Traume wieder auf ihrer
Grabplatte in die Hoͤhe richte und eueren thraͤnen¬
den Augen von neuem zeige und an wieviel Todte
ein einziges Grab erinnere!

Verſchwundner Amandus! in dem großen brei¬
ten Heer, daß das Leben dem feindlichen Tod von
Jahrhundert zu Jahrhundert entgegenſchickt, gien¬
geſt du wenige Schritte mit, er verwundete dich
oft und bald; deine Kriegskameraden legten Erde
auf deine großen Wunden und auf dein Angeſicht
— ſie kaͤmpfen fort, ſie werden dich von Jahr zu
Jahr unter ihrem Kriege mehr vergeſſen — in ihre
Augen werden Thraͤnen kommen, aber um dich kei¬
ne mehr, ſondern um Todte, die erſt begraben
worden — und wenn deine Lilien-Mumie ſich aus¬
einander gebroͤckelt hat: ſo denkt man nicht mehr
an dich, bloß der Traum lieſet noch deine in den
Erdball gemengte Paſtel-Geſtalt zuſammen und
ſchmuͤcket mit ihr im graugewordnen Kopfe deines
Guſtavs ſeine hinter dem Leben ruhenden Jugend-
Auen, die wie der Venusſtern am Himmel des Le¬
bens-Morgens der Morgenſtern und am Himmel
[103] des Lebens-Abends der Abendſtern ſind und flim¬
mern und zittern und die Sonne erſetzen . . . . Ich
mag nicht zu deiner Seelen-Scheide, zum Leichnam
ſagen, Amandus! liege ſanft: du lagſt in ihr nicht
ſanft; o noch jetzt dauert mich dein unſterbliches
Ich, daß es mehr in ſeinem knappen Nerven- als
im weiten Weltgebaͤude leben mußte, daß es den
edeln Blick nicht zu Sonnenkugeln aufheben ſon¬
dern auf ſeine quaͤlenden Blutkuͤgelchen einkruͤm¬
men und fuͤr die große Harmonie des Makrokoſmus
ſeltner Wallungen fuͤhlen als fuͤr die Diſharmonie
ſeines Mikrokoſmus! — Die Kette der Nothwen¬
digkeit ſchnitt tief in dich ein, nicht bloß ihr Zug,
auch ihr Druck fuͤhrte dich Narben zu . . . . So
jaͤmmerlich iſt der Lebendige: wie koͤnnen von ihm
die Todten ein Andenken verlangen, da er ſchon
indem er daruͤber redet ermattet . . . .

Als nun Guſtav zu Hauſe war: ſetzte er einen
Brief an den Doktor auf. Der ringende Kummer,
worin dieſer ſich an die Pyramide gelehnt und ge¬
halten hatte, bewegte ihn unausſprechlich: Guſtav
fiel ihm an dieſe zerſplitterte wunde Bruſt und mehr¬
te ihre Schmerzen durch ſeinen Liebesdruck, indem
er ihn im Briefe bat, ihn zum Sohne anzuneh¬
men und ſein vaͤterlicher Freund zu werden.

Mit der hohen Fluth der Traurigkeit entſchuldi¬
ge man es, daß Guſtav, der bisher immer die Pa¬
roxiſmen ſeiner Empfindungen zum Beſten des an¬
dern verſteckte, ſie hier auf Koſten eines andern her¬
vorbrechen ließ. Sein Schmerz gieng ſo weit, daß
er vom Vater den Altagsrock und Hut des Seligen
ſtatt ſeines Knieſtuͤckes begehrte: er fuͤhlte wie ich,
daß Altagskleider die beſten Schattenriſſe, Gipsab¬
guͤſſe und Paſten eines Menſchen ſind, den man lieb
gehabt und der aus ihnen und den Koͤrper heraus iſt.
— Die Antwort des Doktors lautet ſo:

„Ich habe mich oft an die Polſter meines medi¬
ziniſchen Wagens gelehnt und mir vorgeſtellt und
vorgenommen, wenn ich einmal graue Augenbraunen
und Kopfhaare oder gar keine mehr habe — wenn mir
alle Jahrszeiten immer kuͤrzer und alle Naͤchte darin
immer laͤnger vorkommen, welches vor der Annaͤhe¬
rung der laͤngſten vorausgeht — wenn ich dann in
den erſten Fruͤhlingstage ins ſtille Land hinausgehe
um meinen kalten interpolirten Koͤrper zu ſonnen —
wenn ich dann auſſen die klebenden treiberden Knoſ¬
pen ſehe, unter denen ein ganzer Sommer ſteckt,
und in mir innen das ewige Abblaͤttern und Umbeu¬
[105] gen, das kein Erdenfruͤhling heilt — wenn ich mich
dann doch an meine eigne Jugend erinnere, an mei¬
ne Spatzier-Gallopaden um Scheerau, an die in Pa¬
via und an die, die mit mir giengen — wenn ich mich
dann natuͤrlicher Weiſe nach denen umſehe, die mir
vom gefallnen Tempel meiner Jugend noch als hohe
Ruinen ſtehen geblieben — und wenn mich dann,
weil ich mich um[d][r]ehe, um zu ſchauen, ob keiner aus
Waͤldern, uͤber Wieſen, von Bergen an einem ſo
ſchoͤnen Tage zu mir gegangen koͤmmt, der Gedanke
wie Herzklopfen anfaͤllt, daß nach allen vier Welt-
Ecken, wohin ich mich gedrehet, Gottesaͤcker und Kirchen
liegen, in denen die, die mich jetzt troͤſten und beglei¬
ten ſollen, unter der undurchſichtigen Erdrinde und
ihrem Blumenwerk mit geraden Armen verſteckt und
gefangen liegen, und daß bloß ich allein auſſen ge¬
blieben und den Herbſt in meiner Bruſt hier im
Fruͤhling herumtrage: So werd' ich gar nicht ins ſtil¬
le Land gehen, ſondern einſam nach Hauſe gehen und
mich einſchlieſſen und meinen Kopf auf den Arm mit
den Augen legen und wuͤnſchen, daß mir das Herz
breche, ſo gut wie meinen Bekannten; ich werde ſa¬
gen, ich wollt' es waͤre vorbei: Dann, geliebter
Sohn, geliebter Freund, (der du als der juͤngſte mei¬
[106] ner Freunde mich ſchon uͤberleben wirſt) wird deine
Geſtalt vor meine ſatten muͤden Augen treten, dann
werde ich ſie auswiſchen und mich an alles erinnern
und deine Hand wird mich doch ins ſtille Land hin¬
ausfuͤhren, ich werde den Fruͤhling der Erde ſo lange
genieſſen als ich ihn beſehen kann und ich werde dir
mit druͤckender Hand ins Geſicht ſagen: „es thut mir
jetzt recht wohl, daß ich dich vor vielen Jahren zum
Sohne angenommen . . . .

Morgen will ich kommen, um meinen Freund
zu einer Reiſe auf die naͤchſten Tage mitzunehmen,
damit wir den vergangnen aus dem Wege gehen.“ —
Am andern Morgen geſchahs.

Zwei und dreißigſter oder 16. November-Sekt.

Es waͤre mir vielleicht auch beſſer, ich ſuchte bei¬
den weniger mit der Feder nachzukommen als zu
Fuß. Die Leſewelt kann jezt an meinen Sachen
koſten und naſchen, indeß ich der Oſtermeſſe ent¬
gegen huſte, weil ich mir an jenen Sachen und
am Schreibtiſch“ woran ich mich niederkruͤmme,
eine huͤbſche vollſtaͤndige Hektik in die zwei Lun¬
genfluͤgel geſchrieben. Das ſaͤmmtliche Publikum
ſagt nicht hab Dank zu mir, daß ich mich um mei¬
nen [geſunden] Athem und um meine ſedes gedacht
und empfunden: es iſt jezt alles an mir zu und
es kann wegen der doppelten Sperrordnung
nach entgegenſetzten Richtungen nichts durch mich
paſſiren. Ich wandele daher hinter den Pflug¬
ſchaaren aller Auenthaler, um den Broden der
Furchen wie die beſten brittiſchen Hektiker thun ^*)
[108] — einzuziehen als Mittel gegen meine Luftſperre
und andere Sperre. Gleichwohl wuͤrde mich das
einfaͤltige Publikum, in deſſen Dienſt ich mich ſo
elend gemacht, auslachen, wenn es mich den
Pflug-Ochſen wie eine Kraͤhe nachſchreiten ſaͤhe.
Iſt das Rechtſchaffenheit? — muß ich nicht ohnehin
alle Nacht zwiſchen den Armen von zwei Pudeln ſchla¬
fen die ich mit meiner Lungenſucht anſtecken will
wie ein Ehemann von Stande? bin ich aber dann,
wenn ich die zwei Beiſchlaͤferinnen durch communi¬
catio idiomatum mit meinem Uebel dotiert habe,
des Malums ſelber loß, oder ſagt nicht vielmehr
H. Nadan de la Richebaudiere, neue Hunde muͤſt'
ich kaufen und infizieren, weil eine halbe Hunds¬
menagerie zum Auslader eines einzigen Menſchen
noͤthig iſt? So kann ich mein Honorar bloß in
Hunden verthun; ich will den Schaden ſogar ver¬
ſchmerzen, den meine Rechtſchaffenheit dabei lei¬
det, weil ich mich gegen die armen attrahieren¬
den Hunde, deren Lungenfluͤgel ich laͤhmen und
^*)[109] beſchneiden will, ſo freundlich wie Große gegen
die Opfer ihrer Rettung ſtellen muß.

Inzwiſchen iſt doch das noch das verdruͤßlichſte
Skandal, daß ich gegenwaͤrtig im — Viehſtall
ſchreibe. Der ſoll auch (nach neuern ſchwediſchen
Buͤchern) eine Apotheke und ein Seehaven gegen
kurzen Athem ſeyn. Meiner wollte ſich indeß noch
nicht verlaͤngern, ob ich gleich ſchon drei Trinita¬
tis hier ſitze und drei lange Sektores (wie das Je¬
ſuskind,) am Geburtsorte viel duͤmmerer Weſen
in die Welt ſetze. Man muß ſelber an einem ſol¬
chen Orte der Hektik wegen im juriſtiſchen oder
aͤſthetiſchen Fache (weil ich beides Bellettriſt und
Rechtskonſulent bin) gearbeitet haben, um aus Er¬
fahrung zu wiſſen: daß da oft die ertraͤglichſten
Einfaͤlle viel ſtaͤrkere Stimmen als die der litte¬
rariſchen und juriſtiſchen Richter gegen ſich haben
und dadurch zum Henker gehen.

Waͤhrend Fenk und Guſtav mehr Traurigkeit
als Geld verreiſeten, ob ſie gleich nicht ſo lange
ausblieben wie alle meine inrotulierten Akten: ſo
gieng auch Oefel weiter, naͤmlich in ſeinem ro¬
mantiſchen Großſultan und tockierte mit dem groͤ¬
ſten Vergnuͤgen den Kummer ſeines Freundes hin¬
[110] ein. Oefel dankte Gott fuͤr jedes Ungluͤck, das in
einen Vers gieng und er wuͤnſchte zum Flor der
ſchoͤnen Wiſſenſchaften, Peſt, Hungersnoth und
andre graͤßliche Scenen waͤren oͤfter in der Natur,
damit der Dichter nach dieſen Modellen arbeiten
und groͤßere Illuſion daraus erzielen koͤnnte, wie
ſchon den Mahlern, die gekoͤpfte Leute oder aufge¬
ſprengte Schiffe mahlen wollten, mit den Origi¬
nalen dazu beigeſprungen wurde. So mußt' er oft
aus Mangel an Modellen ſelber ſeines ſeyn, und
war einmal einen ganzen Tag genoͤthigt, tugend¬
hafte Regungen zu haben, weil dergleichen in ſei¬
nem Werk zu ſchildern waren — ja oft mußt' er ei¬
nes einzigen Kapitles wegen mehrere male ins V—
gehen, welches ihn verdroß.

Es geht andern Leuten auch ſo: der Gegen¬
ſtand der Wiſſenſchaft iſt kein Gegenſtand der Em¬
pfindung mehr. Die Injurien, bei denen der
Mann von Ehre fluthet und kocht, ſind dem Ju¬
riſten ein Blatt, eine Gloſſe, eine Illuſtration
aus dem Titel von den Injurien. Der Hoſpital-
Arzt repetirt am Bette des Febrikanten, uͤber den
die Fieberflammen zuſammen ſchlagen, ruhig die
wenigen Abſchnitte aus ſeiner Klinick, die herpaſ¬
[111] ſen. Der Officier, der auf dem Schlachtfeld —
dem Fleiſchhacker-Stock der Menſchheit — uͤber die
zerbrochnen Menſchen wegſchreitet, denkt bloß an
die Evolutionen und Viertels-Schwenkungen ſeiner
Kadettenſchule, die noͤthig waren, ganze Genera¬
tionen in phyſiognomiſche Fragmente auszuſchnei¬
den. Der Bataillenmahler, der hinter ihm geht,
denkt und ſieht zwar auf die zerlegten Menſchen
und auf jede daliegende Wunde; aber er will al¬
les fuͤr die Duͤſſeldorfer Gallerie nachkopieren, und
das reine Menſchen-Gefuͤhl dieſes Jammers weckt
er erſt durch ſein Schlachtſtuͤck bei andern und wohl
auch bei — ſich. — So zieht jede Erkenntniß ei¬
ne Stein-Kruſte uͤber unſer Herz, die philoſophi¬
ſche nicht allein. —

Beata opferte faſt ihre Augen dem Antheil
auf, den ſie an niemand anderem (wie ſie dachte)
nahm als an dem Hingeſchiednen. Ihre ſchmerzen¬
den Augen waren oft nach dem Eremitenberg ge¬
richtet, abends beſuchte ſie ihn ſelbſt und brachte
dem Schlafenden das Letzte was die Freundſchaft
dann noch zu geben hat, im Uebermaaß. So drin¬
gen alſo die Griffe des Ungluͤcks in weiche Herzen
am tiefſten; ſo ſind, die Thraͤnen, die der Menſch
[112] vergießet, deſto groͤßer und ſchneller, je weniger
ihm die Erde geben kann und je hoͤher er von ihr
ſteht, wie die Wolke, die hoͤher als andre von
der Erde ſich entfernt, die groͤſten Tropfen wirft.
Nichts richtete ſie auf als die Verdoplung des Al¬
moſens, das ſie gewiſſen Armen woͤchentlich oder
nach jeder Freude gab; und der einſame Umgang
mit der Reſidentin, mit ihrer Laura und den zwei
Gaͤrtners Kindern.

Die zwei Reiſenden waren beſſer daran. Da
der Doktor die Aerzte des Landes ex officio viſi¬
tierte, welche Arzneien machten, nebſt den Apo¬
thekern, die Repreſſalien brauchten und Recepte
machten: ſo aͤrgerte er ſich zum Gluͤck ſo oft, daß
er keine rechte Stunde hatte, ſich zu betruͤben;
alſo bloß die Landphyſici, die immer auf dem Lan¬
de waren (es muͤſten denn gerade Epidemien graſ¬
ſiret haben,) und die Hebammen, die die Wie¬
dergeburt junger Nichtchriſten noch beſſer beſorgen
als deren Geburt, und die Pharao haͤtte haben
ſollen, brachten den bekuͤmmerten Peſtilenziarins
wieder auf die Beine. Zorn iſt ein ſo herrliches
Abfuͤhrungsmittel der Betruͤbnis, daß Gerichts¬
perſonen, die bei Wittwen und Waiſen verſiegeln
und[113] und inventieren, dieſe nicht genug aͤrgern koͤnnen;
daher legier' ich kuͤnftig meinen Erben, die mein
Tod zu ſehr kraͤnkt, nichts teſtamentariſch als das
Mittel dagegen, Erboßung uͤber den Seeligen.

Beide kehrten endlich unter entgegengeſetzten
Herzklopfen wieder zuruͤck und ihr Weg fuͤhrte ſie
vor Ruheſtatt, dem Ritterſitze Ottomars und neben
dem verwaiſeten Tempel des Parks vorbei. Der
Tempel war aber erleuchtet; es war weit in die
Nacht; um den Tempel hieng ein ſummender Bie¬
nenſchwarm von Jagdkleidern, in denen der halbe
Hof ſteckte. Beide draͤngten ſich alſo durch immer
groͤßere Herren und Pferde hindurch, giengen wie
Kometen vor einem Stern nach dem andern vorbei
und in die Kirche hinein: drinnen waren ein oder
zwei unerwartete Dinge — der Fuͤrſt und ein Tod¬
ter; denn das hinten am Altar fechtende Ding war
kein unerwartetes, ſondern der Paſtor. Guſtav und
Fenk hatten ſich in den Beichtſtuhl geſtopft. Guſtav
konnte ſein Auge kaum vom Fuͤrſten reißen, der mit
jenem edeln gleichguͤltigen Geſicht, das Leuten von
Ton oder aus großen Staͤdten und Leichenbittern
ſelten mangelt, uͤber den Todten wegſtreifte — der
Fuͤrſt hatte jenes Herz der Großen, das ein Petre¬
2. Theil. H[114] fakt im guten Sinne und unter ihren feſten Thei¬
len der erſte iſt und das recht ſchoͤn verraͤth, daß ſie
ſich an die Unſterblichkeit der Seele halten und daß
ſie, wenn ſie einen von den Ihrigen begraben laſſen,
nicht zu Hauſe ſind.

Auf einmal legte ſich der Doktor auf das Pult
des Beichtſtuhls nieder und bedeckte das Geſicht; er
ſtand wieder auf und ſah mit einem Auge, daß er
nicht abtrocknen konnte, nach dem aufgedeckten
Leichnam hin und ſuchte vergeblich zu ſehen. Gu¬
ſtav ſchauete auch hin und die Geſtalt war ihm be¬
kannt, aber kein Name, um den er vergeblich den
ſprachloſen Doktor fragte — endlich nennte der Pa¬
ſtor den Namen. Ich brauch' es nicht erſt in Dop¬
pel-Fraktur zu ſagen, daß der Todte, auf dem
jezt ſo viele harte Augen und ein Paar troſtloſe ruh¬
ten, ſo ausſah wie der Schauſpieler Reinecke, deſ¬
ſen edle Bildung jezt auch der ſchwere Grabſtein aus¬
einander druͤckt — ich hab' es nicht noͤthig, dem Pa¬
ſtor den Namen Ottomar nachzuſprechen. Der
arme Doktor ſchien ſeit einiger Zeit beſtimmt zu
ſeyn, daß der Schmerz ſeine Nerven zu einem Ner¬
ven-Praͤparat herausloͤſete und ſich daran uͤb¬
te. Sonderbar wars, das Guſtav nicht am ge¬
[115] ſtorbenen, ſondern bloß am traurenden Freunde
Antheil nahm.

Der gute Medizinalrath knuͤlte das Geſang¬
buch, das unter ſeiner Hand lag, gewaltſam zu¬
ſammen; er hoͤrte nicht das Abreiten des Fuͤrſten,
der nur drei Minuten da geweſen, um ſich den
Todtenſchein zu holen, aber jedes Wort des Pa¬
ſtors hoͤrt' er, um von der neueſten Krankheits¬
geſchichte ſeines Freundes etwas zu erfahren: al¬
lein er vernahm nichts als ſeine Todesart (hitzi¬
ges Fieber.) Endlich war alles vorbei und er gieng
ſtumm und zwiſchen die Trauerkerzen hineinſtar¬
rend, auf die Bahre zu, ſchob ohne Blick und
Laut was ihn hindern konnte weg mit der linken
Hand und zuckte hin nach des Schlaͤfers ſeiner mit
der rechten. Als er endlich die Hand, die Alpen
und Jahre von ſeiner abgeriſſen hatten, jezt da¬
mit umſchloſſen hatte, ohne doch dem naͤher zu
ſeyn, nach dem er ſich ſo lange geſehnet hatte,
und ohne die Freude des Wiederfindens: ſo war
ſein Schmerz noch dicht, dunkel und warf ſich
ſchwer uͤber ſeine ganze Seele her, ohne eine Ge¬
ſtallt zu haben. — Aber als er in jener Hand
zwei Warzen wieder fand, die er ſonſt bei ihrem
H 2[116] Druck ſo oft gefuͤhlet hatte: ſo nahm der Schmerz
die Schleiergeſtallt der Vergangenheit an, Mai¬
land gieng mit den Bluͤthen ſeiner Weinberge und
mit den Gipfeln ſeiner Kaſtanien und mit den ſchoͤ¬
nen Tagen unter beiden voruͤber und ſah traurig
die zwei Menſchen an, die nichts mehr hatten —
hier waͤr er mit den zwei gießenden Augen auf
die zwei ewig trocknen gefallen, wenn nicht der
Leichenmarſchall geſagt haͤtte, „das thut man nicht
gern, es iſt nicht gut.“ Bloß eine Locke gab ihm
das Grab vom ganzen geraubten Freunde zuruͤck,
eine Locke die fuͤr das Auge ſo wenig und fuͤr den
fuͤhlende Finger ſo viel iſt. Er ſchlichtete die Hand,
die den letzten Brief ſo traurig geſchloſſen ſanft
wieder uͤber die unberuͤhrte und verließ ſeinen Ot¬
tomar auf lange.

Er hatte nicht bemerkt, daß des Verſtorbnen
Spitzhund und zwei tonſurierte fremde Men¬
ſchen, da waren, wovon der eine 6 Finger hat¬
te. — Außer der Kirche auf dem Wege, deſſen
eine Richtung nach dem Ottomar'ſchen Schloß und
deſſen andre um den Eremitenberg lief, ſahen ſie
einander mit einer ſtummen troſtloſen Frage an —
ſie antworteten einander durch den Abſchied — —
[117] Der Doktor kehrte um und ſetzte ſeine Reiſe fort —
Guſtav gieng in den Park und dachte unten am
Fuße des Eremitenberges dem Schickſale — nicht
ſeines Freundes und ſeinem eignen ſondern dem —
aller Menſchen nach. . . .

Und wenn ſchreib' ich das? heute am 16. No¬
vember, wo der Namenstag des eingeſargten Ot¬
tomars iſt. —

Drei und dreißigſter oder XXV. Trinitatis Sekt.

In Guſtav ruͤckten die hoͤchſten Lichter aus des
Freundes Bild langſam in das der Geliebten uͤber.
Jezt trat erſt ihr Geſicht, das am Todtenbette
ein ewiges Feuer in ihn geworfen hatte, aus dem
Zypreſſen-Schatten vor. Die einſame Pyramide
ſtand erhaben als Wach-Engel neben dem Begrab¬
nen. Er trug ſich hinauf, mit Schmerzen, aber
mit ſanftern: er hatte doch jezt den unbeſchreiblich
ſuͤßen Troſt, den Menſchen in der Erde nie ge¬
kraͤnkt, und ihm oft verziehen zu haben; er
wuͤnſchte, Amandus haͤtte ſeine Verzeihung noch
oͤfter veranlaſſet; ſogar das deckte ſeinen wunden
Buſen mit warmem Troſte zu, daß er jezt ihn ſo
liebe, ſo betrauere, ungeſehen, unbelohnet.

Oben trat er noch in einige Leidens-Dornen,
woruͤber man laut aufſchreiet: aber bald flogen
ſeine Augen ſehnend auf der Licht-Bruͤcke, die
von einer Lampe aus Beatens Zimmer uͤber den
[119] Garten zum Berg heruͤber lief, gleich andern Pha¬
laͤnen ihren hellen Fenſtern nach. Er ſah nichts als
bald das Licht bald einen Kopf, der es verbauete;
aber dieſen Kopf ſchmuͤckte er im ſeinigen ſchoͤner aus
als irgend eine Frau den ihrigen. Er legte und
lehnte ſich, halb kniend und halb ſtehend, mit dem
Blick gegen den langen Lichtſtrom zugewandt, an das
Poſtement der Pyramide an — Muͤdigkeit und ſchlaf¬
loſe Naͤchte hatten ſeine Thraͤnen-Druͤſen mit jenen
druͤckenden und doch reizenden Thraͤnen gefuͤllet, die
oft ohne Anlaß und ſo bitter und ſo ſuͤß kurz vor
Krankheiten oder nach Ermattungen ausſtroͤmen —
dieſe naͤmlichen zwei Urſachen breiteten zwiſchen ihm
und die aͤußere Welt gleichſam einen dunkeln Nebel¬
tag oder Heerauch; ſeine innere Welt hingegen wur¬
de aus einer Federzeichnung ohne ſeine An¬
ſtrengung ein gleißendes Oelgemaͤhlde, dann ein
muſiviſches, endlich eines in erhobner Ar¬
beit — Welten und Scenen bewegten ſich vor
ihm auf und ab — endlich ſchloß der Traum die
ganze naͤchtliche Außenwelt mit ſeinen Angenliedern
zu und machte hinter ihnen eine neu geſchafne para¬
dieſiſche auf; gleich einem Todten lag ſein ſchlum¬
mernder Koͤrper neben einem Grabmal und ſein Geiſt
[120] in einer uͤber den ganzen Abgrund hinuͤberreichende
Himmels-Au. Ich werde den Traum und ſein En¬
de ſo gleich erzaͤhlen, wenn ich dem Leſer die Per¬
ſon gezeigt habe, die den Traum zugleich verlaͤnger¬
te und endigte.

Naͤmlich Beata — kam. Sie konnte weder ſei¬
nen Wiederkunft noch ſeine letzte Station wiſſen.
Die Naͤhe des Ottomarſchen Leichenbegaͤngniſſes,
die Entfernung Guſtavs, deſſen Bild ſeit dem letzten
Auftritt tief in und gleichſam durch ihr Herz ge¬
preſſet war, und die Entfernung des Sommers, der
ſein buntes bluͤhendes Gemaͤhlde taͤglich um einige
Zoll wieder zuſammenrollte, alles das hatte ſich in
Beatens Bruſt zu einem druͤckenden Seufzer geſam¬
melt, den das laute Jagdſchloß mit ſeiner Athmoſ¬
phaͤre einklemmte und mit dem ſie in eine reinere
groͤßere gieng, um ihn an einem Grabe auszuhau¬
chen und aus ihr den Stof zu neuen einzuathmen. —
Schwaͤrmeriſches Herz! du treibeſt mit deinen fieber¬
haften Schlaͤgen freilich dein Blut zu reißend um
und ſpuͤhleſt mit deinen Guͤſſen Ufer, Blumen und
Leben fort; aber dein Fehler iſt doch ſchoͤner, als
wenn du mit phlegmatiſchem Getriebe aus dem ſte¬
hendem Waſſer des Blutes bloßen Fett-Schlamm an¬
legteſt!

Die Nachtwandlerin fuhr zuſammen, da ſie
den ſchoͤnen Schlaͤfer ſah: ſie hatte im ganzen Gar¬
ten, den ſie in dieſen ſtillen Minuten durchſtrichen
hatte, niemand vermuthet und gefunden. Er lag
auf einem Knie ſanft zuſammen geſunken; ſein blaſ¬
ſes Geſicht wurde von einem ſchoͤnen Traum, vom
aufgehenden Monde und von Beatens Auge ange¬
ſtrahlt. Ihr fiel nicht ein, daß er ſich vielleicht nur
ſchlafend ſtelle; ſie zitterte alſo um einen halben
Schritt naͤher, um erſtlich gewiß zu ſeyn wers waͤre
und um zweitens mit vollem Auge auf der Geſtallt
zu ruhen, vor der ſie bisher nur voruͤberſtreichen
durfte. Unter dem Anſchauen wuſte ſie nicht recht,
wenn ſie es eigentlich endigen ſollte. Endlich wandte
ſie ihrem Paradieſe dem Ruͤcken, nachdem ſie noch
einmal ganz an ihn getreten war; aber unter dem
traͤgen Ruͤckwaͤrtsgehen fiel ihr (ohne Schrecken)
ein, „er wird doch nicht gar tod ſeyn.“ Sie kehrte
alſo wieder um und behorchte ſeine wachſenden
Athemzuͤge. Neben ihm lagen zwei ſpitze Steingen
ſo groß wie mein Dintenfaß; ſie buͤckte ſich zwei¬
mal neben ihm nieder (ſie wollt' es nicht auf ein¬
mal oder auch mit dem Fuße thun) um ſie wegzu¬
nehmen, damit er nicht in ihre Spitzen hineinfiele. . .

Wahrhaftig ein Alphabet oder 23 Bogen ſolt'
ich mit dieſer Scene voll zu machen haben; zum
Gluͤck geht ſie erſt recht an wenn er erwacht und
der Leſer iſt heute der gluͤcklichſte Mann . . .

Sie war jezt ſchon wie ein Veteran vertrau¬
ter mit der Gefahr und war ſo gewiß, er wuͤrde
nicht erwachen, daß ſie es aufhoͤrte zu befuͤrchten
und anfieng zu wuͤnſchen. Denn es fiel ihr ein,
„die Nachtluft koͤnnt ihm ſchaͤdlich ſeyn“ — es fiel
ihr ferner ein, wie die zwei Freunde ſo erhaben
neben einander ruhten; und ihr blaues Auge be¬
freiete ſich von einem Thautropfen, von welchem
ich nicht weiß, gieng er fuͤr das außer der Erde
pochende oder fuͤr das in ihr ſtillſtehende Herz her¬
ab. Jezt machte ſie ernſthafte Anſtallten abzuge¬
hen, um uͤberhaupt in der Entfernung ihn durch
ein Geraͤuſch zu wecken und um ihren Ruͤhrungen
ohne Furcht ſeines Erwachens nachzuhaͤngen. Sie
wollte bloß noch bei ihm vorbeigehen (den 4½
Schritte ſtand ſie ab,) weil ſie auf der andern
Seite des Berges hinunter muſte (ſie haͤtte denn
umkehren wollen.) Sein Laͤcheln verkuͤndigte im¬
mer groͤßere Entzuͤckungen und ſie war freilich be¬
gierig, wie es noch auf ſeinem Geſichte ablaufen
[123] wuͤrde, aber ſie muſte den laͤchelnden Traͤumer
verlaſſen. Da ſie alſo zwei zoͤgernde Schritte ſich
ihm genaͤhert hatte, um ſich mehrere von ihm zu
entfernen: ſo verklaͤrte der Wiederſchein eines in¬
nern Elyſiums ploͤtzlich ſein Geſicht, er richtete
ſich ſchnell mit geſchloſſenen Augen auf und indem
er die Hand der erſtarrenden Beata erhaſchte, in¬
dem ferner die Orgel der einſamen Kirche von Ru¬
heſtatt, wo Ottomar heute begraben worden,
mitten in der Nacht ſo erhaben zu gehen anfieng
als wenn der Tod ſie ſpielte: ſo ſagte er ſchlaf¬
trunken zu ihr: „o nimm mich ganz, gluͤckliche
Seele, nun hab' ich dich, geliebte Beata, auch
ich bin todt.“

Der Traum, der mit dieſen Worten ausgieng,
war der geweſen: er ſank in eine unabſehliche Aue
nieder, die uͤber ſchoͤne an einander geſtellte Erden
hinuͤberlief — ein Regenbogen von Sonnen, die wie
zu einer Perlenſchnur an einander gereihet waren,
faßte dies Eden ein und drehte ſich darum — dieſe
Sonnen-Kolonne war untergehend dem Horizonte zu
geſunken und auf dem Rande der großen runden Flur
ſtand ein Brillanten Guͤrtel von tauſend rothen Son¬
nen und der liebende Himmel hatte tauſend ſanfte
[124] Augen aufgethan — Haine und Alleen von koloſſali¬
ſchen Blumen, die ſo hoch wie Baͤume waren, durch¬
zogen im tranſparenten Zickzack die Au und die
hochſtaͤmmige Roſe bewarf ſie mit einem goldrothen
Schatten, die Hyacinthe mit einem blauen und
die zuſammenrinnenden Schatten von allen bereiften
ſie mit Silberfarbe — ein magiſcher Abendſchim¬
mer wallete zwiſchen den Schattenufern und durch
die Blumenſtaͤmme uͤber die Flur wie ein freudiges
Erroͤthen und Guſtav fuͤhlte, das ſei der Abend
der Ewigkeit und die Wonne der Ewigkeit — be¬
gluͤckte Seelen tauchten ſich, weit von ihm und
naͤher den weggleitenden Sonnen, in die zuſam¬
mengehenden Abendſtralen und ein gedaͤmpftes
Jauchzen ſtand verhallend wie eine Abendglocke,
uͤber dem himmliſchen Arkadien — bloß Guſtav lag
verlaſſen im Silberſchatten der Blumen und ſehnte
ſich unendlich, aber keine jauchzende Seele kam
heruͤber — endlich dufteten in der Luft zwei Leiber
in eine duͤnne Abendwolke aus einander und das
fallende Gewoͤlk entbloͤßte die zwei Seelen von Bea¬
ta und Amandus — dieſer wollte jene in Guſtavs
Arme fuͤhren, aber er konnte nicht in den Sil¬
berſchatten hinein — Guſtav wollte ihr in die ih¬
[125] rigen entgegenfallen, aber er konnte nicht aus dem
Silberſchatten heraus — „ach du biſt nur noch
„nicht geſtorben, rief die Seele, aber wenn die
„letzte Sonne hinunter iſt: ſo wird dein Silber¬
ſchatten uͤber alles flieſſen und deine Erde von dir
flattern und du wirſt an deine Freundin ſinken“ —
eine Sonne um die andre zergieng — Beata brei¬
tete ihre Arme hernieder — die letzte Sonne ver¬
ſank — ein Orgelton, der Welten und ihre Saͤr¬
ge zerzittern konnte, klang wie ein fliegender Him¬
mel heruͤber und loͤſete durch ſein weites [Beben] die
Faſer-Huͤlle von ihm ab und uͤber den ausgebreite¬
ten Silberſchatten wehte ein Entzuͤcken und hob
ihn empor und er nahm“ — — die wahre Hand
von Beata und ſagte, indem er wachte und
traͤumte und nicht ſah, die Worte zu ihr: „o
„nimm mich ganz, gluͤckliche Seele, nun hab' ich
„dich, geliebte Beata, auch ich bin todt.“ Ih¬
re Hand hielt er ſo feſt wie der Gute die Tugend.
Ihr verſuchtes Loswinden zog ihn endlich aus ſei¬
ner Au' und Traͤumerei: ſeine gluͤcklichen Augen
giengen auf und vertauſchten die Himmel; vor ih¬
nen ſtand erhaben der weiſſe vom Monde uͤberſchwem¬
te Grund und die Aue des Parks und die tauſend
[126] zu Sternen verkleinerten Sonnen und die geliebte
Seele, die er vor dem Untergange aller Sonnen
nicht erreichen konnte. — Guſtav mußte denken,
der Traum ſei aus ſeinem Schlafe ins Leben uͤber¬
gezogen und er habe nicht geſchlafen; ſein Geiſt
konnte die großen ſteilen Ideen vor ihm nicht be¬
wegen und nicht vereinigen. „In welcher Welt
ſind wir?“ ſagt' er, aber in einem erhabnen
Tone, der beinahe die Frage beantwortete. Sei¬
ne Hand war mit ihrer ziehenden feſt verwachſen.
„Sie ſind noch im Traume“ ſagte ſie ſanft und
bebend. Dieſes Sie und die Stimme ſtieß auf
einmal ſeinen Traum in den Hintergrund aus der
Gegenwart zuruͤck; aber der Traum hatte ihm
die Geſtalt, die an ſeiner Hand kaͤmpfte, lieber
und vertrauter gemacht und die getraͤumte Unter¬
redung wirkte in ihm wie eine wahre und ſein Geiſt
war noch eine erhaben-fortbebende Saite, in die
ein Engel ſeine Entzuͤckung geriſſen — und da jetzt
druͤben im oͤden Tempel die Orgel durch neues Er¬
toͤnen die Szene uͤber den irdiſchen Boden erhob,
wo beide Seelen noch waren; da Beatens Stellung
ſchwankte, ihre Lippe zitterte, ihr Auge brach:
— ſo war ihm wieder als wuͤrde der Traum wahr,
[127] als zoͤgen die großen Toͤne ihn und ſie aus der Er¬
de weg ins Land der Umarmung hinauf, ſein We¬
ſen kam an alle ſeine Graͤnzen, „Beata,“ ſagt'
er, zu der ſchoͤnen an bekaͤmfenden Empfindungen
dahin ſterbenden Geſtalt, „Beata, wir ſterben jetzt
„— und wenn wir todt ſind, ſo ſag' ich dir meine
„Liebe und umarme dich — der Todte neben uns
„iſt mir im Traum erſchienen und hat mir wieder
„deine Hand gegeben. . . .“ Sie ſuchte auf das
Grab deſſelben aufzuſinken — aber er hielt den fal¬
lenden Engel in ſeinen Armen auf — er ließ ihr
entſchlummertes Haupt unter ſeines fallen und un¬
ter ihrem ſtockenden Herzen gluͤhten die Schlaͤge
des ſeinigen — es war eine erhabne Minute als er
die Arme um eine ſchlummernde Seligkeit, einſam
anſah die auf der Erde ſchlafende Nacht, einſam
anhoͤrte die allein redende Orgel, einſam wachte
im Kreiſe des Schlafs . . . .

Die erhabne Minute vergieng, die ſeligſte fieng
an: Beata erhob ihr Haupt und zeigte Guſtav
und dem Himmel auf dem zuruͤckgebognen Ange¬
ſicht das irre uͤberweinte Auge, die erſchoͤpfte See¬
le, die verklaͤrten Zuͤge und alles was die Liebe
und die Tugend und die Schoͤnheit in Einen Him¬
[128] mel dieſer Erde draͤngen kann. — — Und jetzt kam
der uͤberirdiſche durch tauſend Himmel auf die Erde
fallende Augenblick hier unten an, der Augenblick,
wo das menſchliche Herz ſich zur hoͤchſten Liebe er¬
hebt und fuͤr zwei Seelen und zwei Welten ſchlaͤgt, —
er vereinigte auf ewig die Lippen, auf denen alle Er¬
denworte erloſchen, die Herzen, die mit der ſchwe¬
ren Wonne kaͤmpften, die verwandten Seelen, die
wie zwei hohe Flammen in einander ſchlugen . . . .

— Begehrt kein Landſchaftsſtuͤck der bluͤhen¬
den Welten von mir uͤber die ſie in jenem Augen¬
blicke hinzogen, den kaum die Empfindung, ge¬
ſchweige die Sprache faſſet. Ich koͤnnte eben ſo
gut eine Silhouette von der Sonne geben. — Nach
dem Augenblicke ſuchte Beata, deren Koͤrper ſchon
unter einer großen Thraͤne wie ein Bluͤmchen un¬
ter einem Gewittertropfen umſank, ſich aufs Grab
zu ſetzen; ſie bog ihn ſanft mit der einen Hand
von ſich, indem ſie ihm die andre ließ. Hier
ſchloß er ſeine weite Seele auf und ſagte ihr alles,
ſeine Geſchichte und ſeinen Traum und ſeine Kaͤm¬
pfe. Nie war ein Menſch aufrichtiger in der Stun¬
de ſeines Gluͤcks als er; nie war die Liebe bloͤder
nach der Minute der Umarmung als hier. Bei
Bea¬[129] Beaten ſchwamm wie allemal das Freudenoͤhl duͤnn
auf dem Thraͤnenwaſſer: ein vor ihr ſtehendes Lei¬
den ſah ſie mit trocknen feſten Blicken an, aber
kein erinnertes und keine vor ihr ſtehende Freude.
Sie hat jetzt kaum den Muth zu reden, kaum den
Muth, ſich zu erinnern, kaum den Muth, ent¬
zuͤckt zu ſeyn. Zu ihm hob ſie das ſcheue Auge nur
hinauf, wenn der Mond, der uͤber eine durch¬
brochne Treppe von Wolken ſtieg, hinter einem
weiſſen Woͤlkchen verſchattet ſtand. Aber als eine
dickere Wolke den Mond-Torſo begrub: ſo endig¬
ten ſie den ſchoͤnſten Tag ihres Lebens und unter
ihrer Trennung fuͤhlten ſie, daß es fuͤr ſie keine
andre gebe. —

Im einſamen Zimmer konnte Beata nicht den¬
ken, nicht empfinden, nicht ſich erinnern: ſie er¬
fuhr was Freudenthraͤnen ſind; ſie ließ ſie ſtroͤmen
und als ſie ſie endlich ſtillen wollte, konnte ſie
nicht und als der Schlaf kam, ihre Augen zu ver¬
ſchließen, lagen ſie ſchon unter himmliſchen Tro¬
pfen bedeckt. — —

Ihr unſchuldigen Seelen zu euch kann ich beſ¬
ſer wie zu Verſtorbnen ſagen: ſchlaft ſanft! Ge¬
meiniglich gefallen uns, naͤmlich mir und dem Le¬
2. Theil. I[130] ſer, die Bravour- und Force-Rollen der Roma¬
nen-Liebhaber ſchlecht, weil entweder die eine Per¬
ſon nicht wuͤrdig iſt, ſolche Dythiramben der
Freude zu genieſſen, oder die andere, ſie zu ver¬
anlaſſen; hier aber haben wir beide gegen nichts
etwas . . . . Wollte nur der Himmel, euer lah¬
me Biograph koͤnnte ſeine Feder zu einem Blan¬
chards-Fluͤgel machen und euch damit aus der Ka¬
tzen- und Loͤwengrube des Hofes in irgend eine
Pappelinſel tragen, ſie ſei im Suͤd- oder Mittel¬
meer: — Da ichs nicht kann, ſo denk' ich mirs
doch; und ſo oft ich nach Auenthal oder Schee¬
rau gehe, ſo zeichn' ich mirs aus, wie viel ich
ſchenkte, wenn ihr in jenem Roſenthal, daß ich
in Waſſer gefaſſet haͤtte, ohne den deutſchen Win¬
ter, unter ewigen Bluͤten, ohne die fatalen Ge¬
ſichter der moraliſchen Fabrikanten, ohne ein ge¬
faͤhrlicheres Murmeln als das der Baͤche, ohne fe¬
ſtere Verſtrickungen als die in verwachſenen Blu¬
men und ohne den Einfluß anderer Sterne als der
friedlichen am Himmel, in ſchuldloſer Wonne und
Ruhe Athem holen duͤrftet — nicht immerfort,
ſondern nur die Paar Blumenmonate eurer erſten
Liebe.

Das iſt aber verteufelt ſchwer und ich bin der
Mann gar nicht dazu. — — Ich will meinen
Sektor, weil ich noch nicht ſchlaͤfrig bin, heute
noch ein wenig aus einander ziehen. Ich bin
vom Viehſtall wieder herauf und von der Hektik
gluͤcklich geneſen: aber der Schlagfluß ſetzet mir
ſeitdem mit Symptomen zu und will mich erſchmeiſ¬
ſen wie einen Maulwurf, indem ich wie letzterer
den Huͤgel oder babyloniſchen Thurm meines
gelehrten Ruhms aufwerfe. Zum Gluͤck geb' ich
mich gerade jetzt mit Hallers großer und kleiner
Phyſiologie ab und mit Nikolai's materia medica
und mit allem Mediziniſchen was ich geborgt be¬
komme, und kann alſo mit meinen mediziniſchen
Kenntniſſen auf den Schlagfluß ein tuͤchtiges Kar¬
taͤtſchenfeuer geben. Das Feuer mach' ich an
meinen Fuͤßen, indem ich das lange Bein in einen
großen Pelzſtiefel wie eine Vorhoͤlle ſetze, und das
zuſammengegangne in ein Pelz-Schnuͤrſtiefelchen:
ich habe die aͤlteſten Monddoktores und Peſtilenzia¬
rien auf meiner Seite, wenn ich mir einbilde,
daß ich durch dieſe Stiefel — und ein breites Senf¬
pflaſter, womit ich wie mehrere Gelehrte meine
Fuͤße beſohle — die materia peccans gleich einem
J 2[132] Demokraten aus den obern Theile in die niedern
heruntertreiben koͤnne. Gleichwohl geh' ich weiter,
wenn's gefriert. Ich ſchabe und kerbe mir naͤmlich
eine hohe Eis-Muͤtze ^*) aus und denke unter der
gefrornen Schlafmuͤtze: alsdann wirds kein Wun¬
der ſeyn, wenn die Apoplexie und ihre Halbſchwe¬
ſter, die Hemiplexie — durch mich angefallen von
oben und unten, am einen Pol durch den heiſſen
Fuß-Sockus, am andern durch den Eis-Knauf
oder die gefrorne Martyrerkrone — hingeht wo ſie
herkam und mich der Erde ſchenkt, deren einer Pol
gleichfalls unten Sommer hat, wenn der andre
oben Winter hat . . . . Der Leſer werfe aber ein¬
mal von guten Buͤchern ein philantropiniſches Au¬
ge auf uns deren Verfaſſer: wir Verfaſſer ſtren¬
gen uns an und verfertigen Fibeln, Mordpredig¬
ten, periodiſche Blaͤtter oder Reinigungen, Aus¬
ſchnitte und andere aufklaͤrende Henker; aber
unſern Madenſack zerzauſen und ſchaben wir ja dar¬
uͤber entſetzlich ab — und doch meints kein Teufel
ehrlich mit uns. So ſteh ich und die ganze ſchrei¬
bende Innung aufrecht da und verſchieſſen gern
[133] lange Stralen uͤber die ganze Halbkugel (denn mehr
iſt auf einmal von Welt- und andern Kugeln nicht
zu beleuchten und dem ganzen Amerika fehlen un¬
ſre Kiele) indeß wir doch den erſten Chriſten glei¬
chen, die das Licht womit ſie, in Pech und Lein¬
wand eingeklemmt, als lebendige Pechfackeln uͤber
Nero's Gaͤrten ſchienen, zugleich mit ihrem Fett'
und Leben von ſich gaben . . . .

„Und hier — ſagen Romanen-Manufakturiſten
— erfolgte eine Szene, die der Leſer ſich denken
ich aber nicht beſchreiben kann.“ Das koͤmmt mir
viel zu dumm vor. Ich kanns auch nicht beſchrei¬
ben, beſchreib' es aber doch. Haben denn die an¬
dern Autoren nicht ſo viel Rechtſchaffenheit, daß
ſie bei einer Szene, nach der die Leſer ſchon im
voraus geblaͤttert haben, z. B. bei einem Todes¬
fall auf den alle, Eltern und Kinder lauern wie
auf einen Lehnfall oder Haͤngtag, nicht vom Seſ¬
ſel aufſpringen und ſagen: das macht ſelbſt? Es
iſt ſo als wenn die Schikanedriſche Truppe vor den
verzerrendſten Auftritten des Lears an die Theater-
Kuͤſte gienge und das Publikum erſuchte, es moͤch¬
te ſich Lears Geſicht denken, ſie koͤnntens nicht
nachbringen. — Wahrhaftig was der Leſer denken
[134] kann, das kann ja der Autor — beim vollen Puls
aller ſeiner Kraͤfte — ſich noch leichter denken
und es mithin ſchildern; auch wird des Leſers
Phantaſie, in deren Speichen einmal die vorherge¬
henden Szenen eingegriffen und die ſie in Bewe¬
gung geſetzt haben, leicht in die ſtaͤrkſte durch jede
Beſchreibung der letzten Szene hineinzureiſſen ſeyn
— auſſer durch die jaͤmmerliche nicht, daß es nicht
zu beſchreiben ſei.

Von mir hingegen ſei man verſichert, ich ma¬
che mich an alles. Ich redete es daher ſchon auf
der Oſtermeſſe mit meinem Verleger ab, er ſollte
ſich um einige Pfund Gedankenſtriche, um ein
Pfund Frage – und Ausrufungszeichen mehr um¬
thun, damit die heftigſten Szenen zu ſetzen waͤ¬
ren, weil ich dabei um meinen apoplektiſchen Kopf
mich ſo viel wie nichts bekuͤmmern wuͤrde.

Vier und dreiſſigſter oder I. Advents-Sektor.

Am andern Morgen war ein Laͤrm im Schloſſe
uͤber eine Sache, die der Doktor Fenk um eine Wo¬
che ſpaͤter durch einen Brief von — Ottomar er¬
fuhr.

— Nie hab' ich einen Sektor oder Sonntag ſo
traurig angefangen als heute: mein vergehender
Koͤrper und der folgende Brief an Fenk haͤngen wie
ein Hutflor an mir. Ich wollt', ich verſtaͤnde den
Brief nicht — ach es waͤre dann eine unvergeßliche
Novemberſtunde nie in mein Leben getreten, die,
nachdem ſo viele andre Stunden bei mir voruͤber¬
gegangen, bei mir ſtehen bleibt und mich immer¬
fort anſieht. — Dunkle Stunde! du ſtreckeſt dei¬
nen Schatten uͤber ganze Jahre aus, du ſtelleſt
dich ſo vor mich, daß ich den phoſphoreſzirenden
Nimbus der Erde hinter dir nicht flimmern und
rauchen ſehen kann, die 80 menſchlichen Jahre ſe¬
hen in deinem Schatten wie der Ruck des Sekun¬
denweiſers aus — ach nimm mir nicht ſo viel! . . .
[136] Ottomar hatte dieſelbe Stunde nach ſeinem Be¬
graͤbniß und beſchreibt ſie dem Doktor ſo:

„Ich bin ſeitdem lebendig begraben worden.
„Ich habe mit dem Tode geredet und er hat mich
verſichert, es gebe weiter nichts als ihn — da ich
aus meinem Sarg heraus war, ſo hat er die gan¬
ze Erde dafuͤr hineingelegt und mein Bisgen Freu¬
de oben darauf. . . . Ach guter Fenk! wie bin
ich veraͤndert! komm nur bald zuruͤck; ſeitdem
ſtehen vor mir alle Stunden wie leere Graͤber
hin, die mich oder meine Freunde auffangen! Ich
hab' es wohl gehoͤrt, wer meine Hand noch ein¬
mal am Sarge gedruͤckt. . . . komm recht bald
Theurer!

Weiſt du nicht mehr, wie ich mich von jeher
vor dem lebendigen Begraͤbniß gefuͤrchtet? mitten
im Einſchlafen fuhr ich oft auf, weil mir einfiel,
ich koͤnnte ohnmaͤchtig und ſo beerdigt werden und
meine aufwollenden Arme triebe der Sargdeckel
nieder. Auf Reiſen drohte ich uͤberall, wo ich
kraͤnklich wurde, ich wollte ſie ihnen, wenn ſie
mich innerhalb 8 Tagen beiſetzten, als Revenant
erſchrecken. Dieſe Furcht war mein Gluͤck: ſonſt
haͤtte mich mein Sarg getoͤdtet.

Vor Wochen kam meine alte Krankheit wieder
zu mir, das hitzige Fieber. Ich eilte mit ihr nach
meinem Ruheſtatt und mein erſtes Wort zu
meinem Hausverwalter — da ich dich nicht haben
konnte — war, mich ſogleich als ich ohne Leben
waͤre, zu beerdigen, weil die Gewoͤlbluft leichter
erweckt aber nichts zuzuſperren, weder Sarg noch
Erbgruft — die einſame Kirche am Park ſteht oh¬
nehin offen. Auch ſagt' ich ihm, meinen Spitz¬
hund, der nicht von mir bleibt, uͤberall mitzu¬
laſſen. Noch zu Nachts nahm das Fieber zu; aber
beim Blutlaſſen bricht meine Zuruͤckerinnerung ab.
Ich weiß bloß noch, daß ich das Blut mit einigem
Schauder um meinem Arm ſich kruͤmmen ſah; und
daß ich dachte: „das iſt das Menſchenblut, das
uns heilig iſt, das das Kartenhaus und das Spar¬
werk unſers Ichs auskuͤttet und in welchem die
unſichtbaren Raͤder unſers Lebens und unſerer
Triebe gehen.“ Dieſes Blut ſpruͤtzte nachher an
alle Phantaſien meiner Fiebernaͤchte: das einge¬
tauchte Univerſum ſtieg blutroth daraus herauf und
alle Menſchen ſchienen mir an einem langen Ufer ei¬
nen Strom zuſammen zu bluten, der uͤber die Erde hin¬
aus in eine trinkende Tiefe hinab ſprang — Gedanken,
[138] haͤßliche Gedanken ruͤckten vor mir grinzend vor¬
uͤber, die kein Geſunder kennt, keiner nachſchaft,
keiner ertraͤgt, und die bloß liegende Krankenſee¬
len anbellen. Waͤre kein Schoͤpfer: ſo muͤſt' ich
vor den verborgnen Angſt-Saiten erzittern, die
im Menſchen aufgezogen ſind und an denen ein
feindſeliges Weſen reiſſen koͤnnte. Aber nein! du
allguͤtiges Weſen! du haͤltſt deine Hand uͤber un¬
ſre Anlage zur Quaal und legeſt das Erden-Herz,
woruͤber dieſe Saiten aufgewunden ſind, ausein¬
ander, wenn ſie zu heftig beben! . . .

Der Kampf meiner Natur wurde endlich zu
einem ohnmaͤchtigen Schlummer, aus dem ſo vie¬
le bloß erwachen, um unter der Erde zu ſterben.
Darin trug man mich in die iſolierte Kirche! der
Fuͤrſt und mein Spitz waren mit dabei; aber bloß
der erſtere gieng wieder. Ich lag vielleicht die hal¬
be Nacht, bis das Leben durch mich zuckte. Mein
erſter Gedanke riß [der] Seele immer auseinander.
Von ungefaͤhr trat der Hund auf mein Geſicht:
ploͤtzlich ſenkte ſich eine Beklemmung, wie wenn
eine Rieſenhand meine Bruſt boͤge, tief auf mich
herein und ein Sargdeckel ſchien mir wie ein auf¬
gehobnes Rad uͤber mir zu ſtehen . . . Schon die
[139] Beſchreibung ſchmerzt mich, weil die Moͤglichkeit
der Wiederholung mich aͤngſtigt. . . Ich ſtieg aus
der ſechseckigen Brutzelle des zweiten Lebens; der
Tod ſtreckte ſich vor mir weit hin mit ſeinen tau¬
ſend Gliedern, den Koͤpfen und Knochen. Ich
ſchien mir unten im chaotiſchen Abgrund zu ſtehen
und oben weit uͤber mir zog die Erde mit ihren
Lebendigen. Mich eckelte Leben und Tod. Auf das
was neben mir lag, ſo gar auf meine Mutter
ſah ich ſtarr und kalt wie das Auge des Todes,
wenn er ein Leben zerblickt. Ein rundes Eiſengit¬
ter in der Kirchenmauer ſchnitt aus dem ganzen
Himmel nichts heraus als die ſchimmernde zerbroch¬
ne Scheibe des Mondes, der als ein himmliſches
Sarglicht auf den Sarg, der die Erde heißet, her¬
unter hieng. Die oͤde Kirche, dieſer vorige Markt
des redenden Gewimmels, ſtand ausgeſtorben und
unterminiert von Todten da — die langen Kirchen¬
fenſter legten ſich, vom Mond abgeſchattet, uͤber
die Gitterſtuͤhle hinuͤber — an der Sakriſtei richte¬
te ſich das ſchwarze Todten-Kreuz auf, dieſes
Ordenskreuz des Todes — die Degen und Spo¬
ren der Ritter erinnerten an die zerbroͤckelten Glie¬
der, die ſie und ſich nicht mehr bewegten und der
[140] Todtenkranz des Saͤuglings mit falſchen Blumen
hatte den armen Saͤugling hieher begleitet, dem
der Tod die Hand abgebrochen‚ eh' ſie wahre hal¬
ten konnte — ſteinerne Moͤnche und Ritter mach¬
ten das laͤngſt verſtummte Gebet an der Mauer
mit verwitternden Haͤnden nach — nichts lebendi¬
ges redete in der Kirche als der eiſerne Gang des
Perpendikels der Thurmuhr und mir war als hoͤrt'
ich wie die Zeit mit ſchweren Fuͤßen uͤber die Welt
ſchritt und Graͤber austrat als Fußſtapfen. . .

Ich ſetzte mich auf eine Altarſtufe‚ um mich
lag das Mondlicht mit truͤbenden eilenden Wolken¬
ſchatten; mein Geiſt ſtand hoch: ich redete das
ich an‚ das ich noch war: „was biſt du? was
ſitzt hier und erinnert ſich und hat Quaal: — du‚
ich‚ etwas — wo iſt denn das hin‚ das gefaͤrbte
Gewoͤlk‚ das ſeit dreißig Jahren an dieſem Ich
voruͤber zog und das ich Kindheit‚ Jugend‚ Le¬
ben hieß? — mein Ich zog durch dieſen bemahl¬
ten Nebel hindurch — ich kont' ihn aber nicht
erfaſſen — weit von mir ſchien er etwas feſtes, an
mir verſikernde Dufttropfen oder ſogenannte Au¬
genblicke — Leben heißet alſo von einem Augen¬
blick, (dieſem Dunſtkuͤgelchen der Zeit,) in den
[141] andern tropfen. . . . Wenn ich nun waͤre todt ge¬
blieben: ſo waͤr' alſo das, was ich jezt bin, der
Zweck geweſen, weswegen ich fuͤr dieſe lichtervolle
Erde und ſie fuͤr mich gebauet war? — Das waͤ¬
re das Ende der Scenen? — und uͤber dem Ende
hinaus? — Freude vielleicht dort — hier iſt,
keine, weil eine vergangne keine iſt und un¬
ſre Augenblicke verduͤnnen jede gegenwaͤrti¬
ge in tauſend vergangne — Tugend iſt eher
hier: ſie iſt uͤber die Zeit — Unter mir ſchlaͤft
alles; aber ich werd’ es auch thun, und wenn
ich mir noch dreißig Jahre weiß mache, ich lebe,
dann legen ſie mich wieder hieher — die heutige
Nacht koͤmmt' wieder — ich bleibe aber in meinem
Sarg: und dann? . . . wenn ich nun drei Au¬
genblicke haͤtte, einen zur Geburt, einen zum
Leben einen zum Sterben: zu was haͤtt' ich ſie
denn, wuͤrd' ich ſagen? — alles aber, was zwi¬
ſchen der Zukunft und Vergangenheit ſteht, iſt ein
Augenblick — wir haben nur drei.“ . . Groſ¬
ſes Urweſen — fieng ich an und wollte beten — —
du haſt die Ewigkeit, . – . aber unter dem Ge¬
danken an den, der nichts als Gegenwart iſt, er¬
haͤlt ſich kein menſchlicher Geiſt aufrecht, ſondern
[142] beugt ſich an ſeine Erde wieder. — „O ihr abge¬
ſchiedenen Lieben, dacht' ich, ihr waͤret mir nicht
zu groß, erſcheinet mir, hebt das Gefuͤhl der
Nichtigkeit von meinem Herzen ab und zeigt mir
die ewige Bruſt, die ich lieben, die mich waͤrmen
kann.“ Von ungefehr ſah ich meinen armen Hund,
der mich anſchauete; und dieſer ruͤhrte mich mit
ſeinem noch kuͤrzern, noch dumpfern Leben ſo,
daß ich bis zu Thraͤnen weich wurde und mich nach
etwas ſehnte, womit ich ſie vermehrte und ſtillte.

Das war die Orgel uͤber mir. Ich gieng zu
ihr wie zu einer loͤſchenden Quelle hinauf. Und
als ich mit ihren großen Toͤnen die naͤchtliche Kir¬
che und die tauben Todten erſchuͤtterte und als
der alte Staub um mich flog, der auf ihren ſtum¬
men Lippen bisher gelegen war: ſo giengen alle
vergaͤngliche Menſchen, die ich geliebt hatte, nebſt
ihren vergaͤnglichen Scenen voruͤber, du kameſt
und Mailand und das ſtille Land, ich erzaͤhlte ih¬
nen mit Orgeltoͤnen was zu einer bloßen Erzaͤhlung
geworden war, ich liebte ſie alle im Fluge des Le¬
bens noch einmal und wollte vor Liebe an ihnen
ſterben und in ihre Hand meine Seele druͤcken —
aber nur Holztaſten waren unter meiner druͤckenden
[143] Hand — ich ſchlug immer wenigere Toͤne an, die
um mich wie ein ziehender Strudel giengen — end¬
lich legt' ich das Koralbuch auf einen tiefen Ton
und zog die Baͤlge in einem fort, um nicht den ſtum¬
men Zwiſchenraum zwiſchen den Toͤnen auszuſtehen
— ein ſummender Ton ſtroͤmte fort, wie wenn er
hinter den Fluͤgeln der Zeit hergienge, er trug alle
meine Erinnerungen und Hofnungen und in ſeinen
Wellen ſchwamm mein ſchlagendes Herz. . . Von
jeher machte ein fortbebender Ton mich traurig.

Ich verließ meine Auferſtehungsſtaͤtte und ſah
nach der weißen Pyramide des Eremitenberges, wo
nichts auferſtand und wo das Leben feſter ſchlief, die
Pyramide ſtand im Mondſchimmer getaucht und mit
mir gieng ein langer Wolkenſchatten. Blaͤtter und
Baͤume kruͤmmte der Herbſt; uͤber die ſtachlichten
Wieſenſtoppeln wiegte ſich die Blume nicht mehr,
die im Maule des Viehs vergieng; die Schnecke ſarg¬
te ſich in ihr Haus und Bett mit Geifer ein; und
als am Morgen ſich die Erde mit vollgebluteten flek¬
kigen Wolken gegen die matte Sonne drehte:
ſo fuͤhlt' ich, daß ich meine vorige frohe Erde nicht
mehr hatte, ſondern daß ich ſie auf immer in der
Gruft gelaſſen, und die Menſchen, die ich wieder
[144] fand, ſchienen mir Leichname, die der Todt hergelie¬
hen und die das Leben aufrichtet und ſchiebt, um
mit dieſen Figuren zu agieren in Europa, Aſia, Afri¬
ka und Amerika. . . .

So denk' ich noch: ich werde auch Zeitlebens den
Trauer-Eindruck von dieſer Gewißheit herumtragen,
daß ich ſterben muß. Denn daß weiß ich erſt ſeit 8
Tagen; ob ich mir gleich vorher recht viel auf meine
Empfindſamkeit an Sterbebetten, an Theatern und
Leichenkanzeln einbildete. Das Kind begreift keinen
Todt, jede Minute ſeines ſpielenden Daſeyns ſtellet
ſich mit ihrem Flimmern vor ſein kleines Grab — —
Geſchaͤfts- und Freuden-Menſchen begreifen ihn
eben ſo wenig und es iſt entſetzlich, mit welcher Kaͤl¬
te tauſend Menſchen ſagen koͤnnen, das Leben iſt
kurz. Es iſt entſetzlich, daß man dem betaͤubten
Haufen, deſſen Reden artikuliertes Schnarchen iſt,
das dicke Augenlied nicht aufziehen kann, wenn man
von ihm verlangt, ſehe doch durch deine Paar Le¬
bensjahre hindurch bis ans Bett, worin du erliegſt —
ſehe dich mit der haͤngenden plumpen Todten-Hand,
mit dem bergigen Kranken-Geſicht, mit dem weißen
Marmor-Auge, hoͤre in deine jezige Stunde die zan¬
kenden Phantaſien der letzten Nacht heruͤber — dieſe
große[145] große Nacht; die immer auf dich zuſchreitet und
die jede Stunde eine Stunde zuruͤcklegt und dich
Ephemere, du magſt dich nun im Stral der Abend¬
ſonne oder in dem der Abend-Daͤmmerung herum¬
ſchwingen, gewiß nieder ſchlaͤgt. Aber die zwei
Ewigkeiten thuͤrmen ſich auf beiden Seiten unſrer
Erde in die Hoͤhe und wir kriechen und graben in
unſerem tiefen Holweg fort, dumm, blind, taub,
kaͤuend, zappelnd, ohne einen groͤßern Gang zu
ſehen als den wir mit Kaͤferkoͤpfen in unſern Koth
ackern.

Aber ſeitdem iſts auch mit meinen Planen ein
Ende: man kann hienieden nichts vollenden. Das
Leben iſt mir ſo wenig, daß es faſt das Kleinſte iſt,
was ich fuͤr ein Vaterland hingeben kann: ich
treffe und ſteige bloß mit einem groͤßern oder klei¬
nern Gefolge von Jahren in den Gottesacker ein.
Mit der Freude iſts aber auch vorbei; meine ſtar¬
re Hand, die einmal den Todt wie einen Zitter¬
aal beruͤhrt hat, reibet den bunten Schmetterlings¬
ſtaub zu leicht von ihren vier Fluͤgeln und ich laße
ſie bloß um mich flattern ohne ſie zu greifen.
Bloß Ungluͤck und Arbeit ſind undurchſichtig
genug, daß ſie die Zukunft verbauen; und ihr
2. Theil. K[146] ſollt mir willkommen in meinem Hauſe ſeyn‚ zu¬
mal wenn ihr aus einem andern ausziehet‚ wo
der Miethsherr die Freude lieber hineinhat. — O
euch‚ ihr armen bleichen aus Erdfarben gemach¬
ten Bilder‚ ihr Menſchen‚ lieb' und duld' ich
nun doppelt: denn wer anders als die Liebe zieht
uns durch das Gefuͤhl der Unvergaͤnglichkeit wieder
aus der Todesaſche heraus? Wer ſollt' euch euere
zwei Decembertage, die ihr 80 Jahre nennt, noch
kaͤlter und kuͤrzer machen? ach wir ſind nur zit¬
ternde Schatten! und doch will ein Schatten den
andern zerreißen? —

Jezt begreif' ich warum ein Menſch, ein Koͤ¬
nig in ſeinen alten Tagen ins Kloſter geht: was
will er an einem Hofe oder auf einer Boͤrſe ma¬
chen, wenn die Sinnenwelt vor ihm zuruͤck weicht
und alles ausſieht wie ein ausgeſpannter großer
Flor, indeß bloß die hoͤhere zweite Welt mit ih¬
ren Strahlen in dieſes Schwarz herein haͤngt? ſo
leget der Himmel, wenn man ihn auf hohen Ber¬
gen beſieht, ſein Blau ab und wird ſchwarz, weil
jenes nicht ſeine, ſondern unſrer Athmoſphaͤre Far¬
be iſt: aber die Sonne iſt dann wie ein brennen¬
des Siegel des Lebens in dieſe Nacht gedruͤckt und
flammt fort. . . .

Ich ſchauete gerade zum Sternenhimmel auf;
aber er erhellet meine Seele nicht mehr wie ſonſt:
ſeine Sonnen und Erden verwittern ja eben ſo wie
die, worein ich zerfalle. Ob eine Minute den Ma¬
den-Zahn, oder ein Jahrtauſend den Haifiſch-
Zahn, an eine Welt ſetze: das iſt einerlei, zer¬
malmt wird ſie doch. Nicht bloß dieſe Erde iſt ei¬
tel, ſondern alles, das neben ihr durch den Him¬
mel flieht und das ſich nur in der Groͤße von ihr
trennt: Und du holde Sonne ſelbſt, die du wie
eine Mutter wenn das Kind gute Nacht nimmt,
uns ſo zaͤrtlich anſieheſt, wenn uns die Erde weg¬
traͤgt und den Vorhang der Nacht um unſre Bet¬
ten zieht, auch du faͤlleſt einmal in deine Nacht
und in dein Bette und brauchſt eine Sonne, um
Strahlen zu haben! —

Es iſt alſo ſonderbar, daß man gar die ſieben
Planeten und ihre Tochterlaͤnder zu ſieben Blu¬
menkuͤbeln macht, in die uns der Tod ſteckt, wie
etwann der Amerikaner nach dem Tode nach Euro¬
pa zu fahren hoft. Die Europaͤer wuͤrden ſeinen
Wahn erwiedern und Amerika fuͤr die Walhalla
der Abgeſchiednen halten, wenn nur unſre zweite
Halbkugel ſtatt 1,000 Meilen, etwann 60,000 wie
K 2[148] die bekannte des Mondes entfernt von uns hienge.
O mein Geiſt begehrt etwas anders als eine aufge¬
waͤrmte neu aufgelegte Erde, eine andre Saͤtti¬
gung als auf irgend einem Koth- oder Feuer-Klum¬
pen des Himmels waͤchſet, ein laͤngeres Leben als
ein zerbroͤckelnder Planet traͤgt; aber ich begreife
nichts davon . . .

Komm nur recht bald zu meinem Kopfe, dem
du die eine Locke genommen: ſo lange ich lebe, ſoll
die Seite an der du den Lockenraub begangen,
zum Andenken, was ich war und werde, ohne
Zierde bleiben ꝛc. Ottomar.“

Dichtende Genies ſind in der Jugend die Re¬
negaten und Verfolger des Geſchmacks, ſpaͤter
aber die eifrigſten Proſelyten und Apoſtel deſſelben
und den verzerrenden, mikroſkopiſchen und makroſ¬
kopiſchen Holſpiegel ſchleift das Alter zu einem eb¬
nen ab, der die Natur bloß verdoppelt, indem
er ſie mahlt. So werden die handelnden und
empfindenden Genies aus Feinden der Grund¬
ſaͤtze und aus Stuͤrmern der Tugend groͤßere Freun¬
de von beiden als fehlerloſere Menſchen niemals
werden. Ottomar wird einmal die uͤbertreffen, die
[149] ihn jezt tadeln koͤnnen. Uebrigens werd' ich ihn
im Verfolge dieſer Poly Biographie nicht ſchelmiſch
behandeln ſondern ehrlich, ob ers gleich nicht hoft:
denn vor ſeiner Reiſe, wo ich einigemal in den
heißen Fokus ſeiner Fehler gerieth, zerfielen wir
ein wenig mit einander — ſeitdem glaubt er, ich
haß' ihn von Herzen; allein ich glaube, ich lieb
ihn von Herzen, hab' aber wie hundert andre ei¬
ne beſondre Freude an meiner verheimlichten lei¬
denden Liebe.

Fuͤnf und dreißigſter oder Andreas Sektor.

Ich tunke heute ſchon wieder in mein biographi¬
ſches Dintenfaß, weil ich nunmehr mit meinem
Gebaͤude bald an die Gegenwart ſtoße — am H.
Weihnachtsfeſte hoff' ich nach zu ſeyn — ferner
weil heute Andreastag iſt und weil mein Hausherr
unter dem Geſchrei ſeiner Kinder einen Birken¬
baum in die Stube und in einen alten Topf ein¬
geſtellt hat, damit er zu Weihnachten die ſilber¬
nen Fruͤchte trage, die man ihm anbindet. Ueber
ſo etwas vergeſſ' ich Gerichtstage und Termine.

Guſtav wachte am Morgen nach der Liebeser¬
klaͤrung, nicht aus ſeinem Schlafe — denn darein
konnte nach dieſem Koͤnigsſchuß im [Menſchenle¬
ben] nur ein menſchlicher Dachs oder Daͤchſin fal¬
len — ſondern aus ſeinem brauſenden Freuden-
Ohrenklingen auf. Entzuͤckungen zogen im
Ringeltanz um ſein inneres Auge und ſein Bewuſt¬
ſeyn langte kaum zu ſeinem Genießen zu, welcher
[151] Morgen! In einem ſolchen Brautſchmuck trat die
Erde nie vor ihn. Es gefiel ihm alles, ſogar Oe¬
fel, ſogar das Oefelſche Prahlen mit Beatens Lie¬
be. Das Schickſal hatte heute — den Verluſt [ſei¬
ner] Liebe ausgenommen — keine giftige Spitze, kei¬
nen eiternden Splitter, den er nicht gleichguͤltig
in ſeine von der ganzen Seeligkeit bewohnten und
geſpannten Bruſt gelaſſen haͤtte. So erſetzt oft die
hoͤchſte Waͤrme die hoͤchſte Kaͤlte oder Apathie; und
unter der Taͤucherglocke einer heftigen Idee — ſei
es eine fixe oder eine leidenſchaftliche oder eine wiſ¬
ſenſchaftliche — ſtecken wir beſchirmt vor dem gan¬
zen aͤußern Ozean.

Beaten giengs eben ſo. Dieſe ſanfte fortvi¬
brierende Freude war ein zweites Herz, das ihre
Adern fuͤllte, ihre Nerven beſeelte und ihre Wan¬
gen uͤbermahlte. Denn die Liebe ſteht — indeß
andre Leidenſchaften nur wie Erdſtoͤße, wie Blitze
an uns fahren — wie ein ſtiller durchſichtiger Nach¬
ſommertag mit ihrem ganzen Himmel in der See¬
le unverruͤckt. Sie giebt uns einen Vorſchmack von
der Seeligkeit des Dichters, deſſen Bruſt ein ewig
bluͤhendes, toͤnendes, ſchimmerndes Paradies um¬
faͤngt und der hineinſteigen kann, indeß ſein aͤuſ¬
[152] ſerer Koͤrper das Eden und ſich uͤber polniſchen
Koth, hollaͤndiſchen Sumpf und ſiberiſche Step¬
pen traͤgt. —

O ihr Wolluͤſtlinge in Reſidenzſtaͤdten! wo
reicht euch die Gegenwart nur Eine ſolche Mi¬
nute, als hier die Vergangenheit meinem Paa¬
re ganze Tage vorſetzt? euch, deren harte Her¬
zen vom hoͤchſten Feuer der Liebe, wie der De¬
mant vom Brennſpiegel, nur verfluͤchtigt aber
nicht geſchmolzen werden!

Aber wie Abendroth am Himmel ſo herumflieſ¬
ſet, daß es die Wolken des Morgenroths beſaͤumt:
ſo war auf Beatens Wangen neben dem Roth der
Freude auch das der Schaamhaftigkeit — wiewohl
nicht laͤnger als bis ſeine Geſtallt wie ein Engel
[durch] ihren Himmel flog. — Beide ſehnten ſich,
einander zu ſehen; beide fuͤrchteten ſich, von der
Reſidentin geſehen zu werden: die Entdeckung und
noch mehr die Beurtheilung ihrer Empfindungen
haͤtten ſie gern gemieden. Es giebt einen gewiſſen
ſtechenden Blick der weiche Empfindungen (wie der
Sonnenblick das Alpen-Thierchen, Sure) zerſetzt
und umbringt: die ſchoͤnſte Liebe ſchlaͤgt ihre Blu¬
menblaͤtter zuſammen vor dem Gegenſtande ſelbſt
wie ſollte ſie den ſengenden Hofblick ausdauern?

Mit Einſicht ergreift hier der Biograph dieſe
Gelegenheit, die Ehen der Großen zu loben: denn
ich kann ſie mit den unſchuldigen Blumen verglei¬
chen. Wie Florens bunte Kinder bedecken Große
ihre Liebe mit nichts — wie ſie gatten ſie ſich, oh¬
ne ſich zu kennen oder zu lieben — wie Blumen
ſorgen ſie fuͤr ihre Kinder nicht, — ſondern bruͤten
ihre Nachkommen mit der Theilnahme aus womit's
ein Bruͤtofen in Aegypten thut. Ihre Liebe iſt ſo¬
gar eine dem Fenſter angefrorne Blume, die in
der Waͤrme zerrinnt. Unter allen chymiſchen und
phyſiologiſchen Vereinigungen hat alſo bloß eine
unter Großen das Gute, daß da die Perſonen,
die mit einander aufbrauſen und Ringe wechſeln,
eine entſetzliche Kaͤlte verbreiten: ſo findet man
die naͤmliche Merkwuͤrdigkeit und Kaͤlte bloß bei der
Vereinigung des mineraliſchen Laugenſalzes und
der Salpeterſaͤure und H. de Morveau ſagt aus
Einfalt, es fall' auf. — —

Da ſie ſich ſo ſehr ſehnte, ihren und meinen
Helden zu ſehen: ſo — gieng ſie, um ihren
Wunſch zu verfehlen, einige Tage nach Mauſ¬
ſenbach zu ihrer Mutter. Ich will ihr Schirmvogt
ſeyn und fuͤr ſie reden. Sie thats, weil ſie ihm
[154] niemals anders aufſtoßen wollte als von ungefaͤhr;
bei der Reſidentin aber waͤrs allemal mit Abſicht
geweſen. Sie thats, weil ſie ſich gern ſelber kraͤnk¬
te und wie Sokrates den Becher der Freude erſt
weggoß, eh' ſie ihn anſetzte. Sie thats, weswe¬
gen es ſelten eine thaͤte — um ihrer Mutter um
den Hals zu fallen und ihr alles zu ſagen. Endlich
that ſie es auch; um zu Hauſe das Portrait Gu¬
ſtavs, das der Alte verauktionirt hatte, aufzu¬
ſuchen.

Ich erfuhrs ſchon am Tage ihrer Ruͤckreiſe, da ich
in Mauſſenbach als eine ganze adliche Rota an¬
langte, um eine arme Wirthin weniger zu beſtra¬
fen als zu befragen, weil ſie — wie man in der
Pariſer Oper fuͤr wichtige Rollen die Akteurs dop¬
pelt und dreifach in Bereitſchaft haͤlt — die erheb¬
liche Rolle ihres Ehemannes mit zwoͤlf Leuten aus
der Gegend mit Einſicht beſetzt hatte, damit fort¬
geſpielet wuͤrde ſo oft er ſelber nicht da waͤre. Und
hier wars wo ich abnehmen konnte wie wenig mein
H. Gerichtsprinzipal zum Ehebruch geneigt ſei ſon¬
dern vielmehr zur Tugend: er war ordentlich froh,
daß das ganze Floͤz von eingepfarrten Ehebrechern
gerade vor ſeinem Ufer vorbei kam und daß er das
[155] Werkzeug wurde, womit die Gerechtigkeit dieſe ge¬
heime Geſellſchaft heimſuchte und auswixte.
Daher ſuchte er in der Wirthin wie in Joͤchers Ge¬
lehrtenlexikon mit Luſt nach den Namen wichtiger
Autoren und ſie war ſeinem tugendhaften
Ohr ein Homer, der die verwundeten Helden
ſaͤmtlich beim Namen abſingt: daher ſchenkte er
ihr aus Mitleiden, weil ſie gar nichts hatte, ſei¬
ne Geldſtrafe ganz; aber die ehebrechende Union
und Truppe wurde unter die Stampfmuͤhle und in
die Kelter gebracht, oder ihr Saugwerke und Pum¬
penſtiefel angelegt. —

Alſo in Mauſſenbach beim Preſſen des ehebrechenden
Perſonale erzaͤhlte mir die Gerichtsprinzipalin, was
ihr die Tochter erzaͤhlet — um mich zu bitten, daß
ich als voriger Mentor des Liebhabers das Paar
auseinander lenken ſollte, weil's ihr Mann nicht
litte. Ich konnte ihr nicht ſagen, daß ich uͤber
der Biographie vom Paare und ihrer eignen waͤre
und daß die Liebe das Heftpflaſter und die Suture
ſei, die die ganze Biographie und das Paar ver¬
leimte und ohne die mein ganzes Buch in Stuͤcken
zerfiele, daß ich alſo die Jenaiſchen Rezenſenten
beleidigen wuͤrde, wenn ich ihm ſeine Liebe neh¬
[156] men wollte. — Aber ſo viel konnt' ich ihr ſagen,
es waͤr' unmoͤglich, die Liebe eines ſolchen Paars
ſei feuerfeſt. Ich kam ihr mit meinem Gefuͤhl ein
wenig einfaͤltig vor: denn ſie dachte an ihre eigne
Erfahrung. Ich fuͤgte verſchlagner Weiſe hinzu:
„das Falkenbergiſche Haus hebe ſich ſeit einigen
Jahren und thue huͤbſche Kapitalien aus.“ Sie
antwortete mir bloß darauf: „zum Gluͤck erfahr'
es ihr Mann nie (denn eine Menge Geheimniſſe
ſagte ſie allen Menſchen, aber nicht ihrem Man¬
ne); denn der habe ihrer Beata ſchon eine ganz
andre Partie zugedacht.“ Mehr konnt' ich nicht
erforſchen.

— Aber eine huͤbſche Suppe wird da fuͤr den
Helden nicht bloß ſondern auch fuͤr den Biogra¬
phen eingebrockt: denn letzterer hat am Ende doch
das meiſte wegen der Schilderung heftiger Auftrit¬
te auszubaden und muß an einem ſolchen Sturm-
Sektor eine ganze Woche verhuſten. Ich wills dem
Leſer nur aufrichtig vorausgeſtehen: ein ſolcher
Schwaden und Sturmwind iſt ſchon am vorigen
Freitag uͤber das neue Schloß geſauſet und am
Sonnabend durch Auenthal und meine Stube ge¬
fahren, wo Guſtav zerſtoͤhret zu mir kam und bei
[157] mir Nachricht einzog, ob die Rittmeiſterin von
Falkenberg, die mit ihre Mitteltinten-Katze mei¬
nen erſten Sektor einnimmt und die bekanntlich
Guſtavs Mutter iſt, ob die — ſie wirklich ſei . . . .
Inzwiſchen wird doch muthig fortgeſchritten: denn
ich weiß auch, daß wenn ich meine biographiſche
Arche oder Eskurial ausgebauet und endlich auf
dem Dache mit der Baurede ſitze, ich etwas in
die Buͤcherſchraͤnke geliefert habe, dergleichen die
Welt nicht oft habhaft wird und was freilich vor¬
uͤbergehende Rezenſenten reizen muß, zu ſagen:
„Tag und Nacht, Sommer und Winter, auch
an Werkeltagen ſollte ein ſolcher Mann ſchreiben:
wer kann aber wiſſen obs keine Dame iſt.“

Jetzt faͤllet alſo auf allen naͤchſten Blaͤttern der
Barometer von einem Grade zum andern, eh' der
gedrohte Sturmwind emporfaͤhrt. Wie Guſtav die
abweſende Beata liebte, erraͤth nur der, der ge¬
fuͤhlt hat, daß die Liebe nie zaͤrtlicher, nie unei¬
gennuͤtziger iſt als waͤhrend der Abweſenheit des Ge¬
genſtandes. Taͤglich gieng er zum Grabe wie zum
heiligen Grabe, an den Geburtsort ſeines Gluͤcks
mit einem wolluͤſtigen Leben aller Fibern; taͤglich
that ers um eine halbe Stunde ſpaͤter, weil
[158] der Mond, das einzige ofne Auge bei ſeiner See¬
len-Vermaͤhlung, taͤglich um eine halbe ſpaͤter
kam. Der Mond war und wird ewig die Sonne
der Liebenden ſein, dieſer ſanfte Dekorationsmaler
ihrer Szenen: er ſchwellet ihre Empfindungen wie
die Meere an und hebt auch in ihren Augen
eine Fluth. — Hr. v. Oefel warf den Blick des
Beobachters auf ihn und ſagte: „die Reſidentin
hat aus Ihnen gemacht, was ich aus dem Fr. v.
Roͤper.“ Hier rechnete er meinen Helden die ganze
Pathognomik der Liebe vor, das Trauern, Schwei¬
gen, zerſtreuet ſeyn, das er an Beaten wahrge¬
nommen und woraus er folgerte, ihr Herz ſei nicht
mehr leer — er ſitze drinnen, merk' er. Mit Oe¬
feln mochte eine umgehen wie ſie wollte, ſo ſchloß
er doch, ſie lieb' ihn ſterblich — gab ſie ſich ſcher¬
zend, erlaubend, zutraulich mit ihn ab, ſo ſagte er
ohnehin „es es iſt nichts gewiſſer, aber ſie ſollte
mehr an ſich halten“ bediente ſie ſich des andern
Extrems, wuͤrdigte ſie ihn keines Blicks, keines
Befehls, hoͤchſtens ihres Spottes und verſagte ſie
ihm ſogar Kleinigkeiten: ſo ſchwor er: „unter
100 Mann woll' er den herausziehen, den eine
liebe: es ſei der, den ſie allein nicht anſehe“ —
[159] ſchlug eine die Mittelſtraße der Gleichguͤltigkeit ein:
ſo bemerkt' er: „die Weiber wuͤßten ſich ſo gut zu
verſtellen, daß ſie nur der Satan oder die Liebe
errathen koͤnnte.“ Es war ihm unmoͤglich, ſo vie¬
le Weiber, die in die Rotunda ſeines Herzens
wollten, darin unterzubringen: daher ſteckt' er
den Ueberſchuß ſo zu ſagen in den Herzbeutel,
worin das Herz auch haͤngt, wie in einen Ver¬
ſchlag hinein — mit andern Worten, er verlegte
den Schauplatz der Liebe vom Herzen aufs Papier
und erfand eine dem Brief- und Papier-Adel aͤhn¬
liche Brief- und Papier-Liebe. Ich habe vie¬
le ſolche chiromantiſche Temperamentsblaͤtter von
ihm in Haͤnden [gehabt], wo er wie Schmetterlinge
bloß auf — poetiſchen Blumen Liebe treibt — gan¬
ze Rotuln von ſolcheln Madrigalen und anakreonti¬
ſchen Gedichten an Damen, die die Madrigale,
nicht die Damen ſo wohl die Suͤßigkeit als die
Kaͤlte der Geleen haben. So iſt der Hr. v. Oefel
und faſt die ganze belletriſtiſche Kompagnie.

Da man nur vor Leuten, vor denen man
nicht roth wird, ſich ſelber lobt, vor gemeinen,
vor Bedienten, Weib und Kindern; und da ers
gegen Guſtav im Punkte der Liebe that: ſo war ſeine
[160] Eitelkeit einer lauteren Rache werth als Guſtav an
ihm nahm: dieſer malte ſich bloß im Stillen vor,
wie gluͤcklich er ſei, daß er, indeß andre ſich
taͤuſchten oder ſich beſtrebten, das Herz einer [Ge¬
liebten] zu haben, zu ſich zuverſichtlich ſagen koͤn¬
ne: „ſie hat dirs geſchenkt.“ Aber dieſe auſſerge¬
richtliche Schenkung dem Nebenbuhler und Both¬
ſchafter zu notifiziren, oder uͤberhaupt jemanden,
das verbot ihm nicht bloß ſeine Lage, ſondern auch
ſein Karakter; nicht einmal mir eroͤfnete er ſie
eher als bis er [mir] ganz andre Dinge zu eroͤfnen
und zu verbergen hatte. — Ich weiß recht gut,
daß dieſe Diſkretion ein Fehler iſt; dem neuere
Romane nicht ungeſchickt entgegen arbeiten; hat
darin ein Romanheld oder Romanſchreiber ein Herz
bei einer Romanheldin erſtanden (und das giebt ſie
ſogleich her als ſaͤß' es vorn wie ein Kropf daran):
ſo zwingt der Held oder Schreiber (die meiſtens ſy¬
nonimiſch ſind) die Heldin das Herz heraus und
hinein zu thun wie der Stockfiſch ſeinen Magen —
ja der Held reiſſet ſelber das Herz aus der verhuͤl¬
lenden Bruſt und weiſet den eroberten Globus uͤber
zwanzig Perſonen, — wie der Operateur ein ge¬
ſchnittenes Gewaͤchs — handhabt den Ball wie eine
Lo¬[161] Lorenzodoſe — fuͤhrt ihn ab wie einen Stockknopf
und verſteckt das fremde Herz ſo wenig wie das eig¬
ne. Ich geſteh es, daß die Zuͤge ſolcher Goͤttin¬
nen aus keinen ſchlechtern Modellen zuſammenge¬
tragen ſeyn koͤnnen als die waren, wornach die
griechiſchen Kuͤnſtler ihre Goͤttinnen oder die roͤmi¬
ſchen Maler ihre Madonnen zuſammen ſchufen,
und man muͤßte wenig Weltkenntniß haben, wenn
man nicht ſaͤhe, daß die Fuͤrſtinnen, Herzogin¬
nen ꝛc. in unſern Romanen ſicher nicht ſo gut ge¬
troffen waͤren, wenn nicht dem Autor an ihrer
ſtatt Stuben- und noch ſchlimmere Maͤdchen geſeſ¬
ſen haͤtten; und ſo, indem ſich der Verfaſſer zum
Herzog und ſein Maͤdchen zur Fuͤrſtin machte, war
der Roman fertig und ſeine Liebe verewigt, wie
die der Spinnen, die man gleichfals im Bernſtein
gepaaret und verewigt antrift. Ich ſage das al¬
les, nicht um meinen Guſtav zu rechtfertigen ſon¬
dern nur zu entſchuldigen: denn dieſe Romanſchrei¬
ber ſollten nur bedenken, daß die angenehme Sit¬
tenrohheit, deren Mangel ich an ihm vergeblich zu
bedecken ſuche, auch bei ihnen fehlen wuͤrde, wenn
ſie ſo wie er mehr durch Erziehung, Umgang, zu
2. Theil. L[162] feines Ehrgefuͤhl und Lekture (z. B. Richardſons)
waͤren verdorben worden.

Ich ſchaͤme mich, daß Guſtav eine ſolche Igno¬
ranz in der Liebe hatte, daß er in einigen der beſten
Romanen nachſehen wollte, ob er jetzt einen Lie¬
besbrief zu ſchreiben haͤtte — daß ihre Abweſenheit
ihn in Sorgen wegen ihrer Geſinnung und in Ver¬
legenheit uͤber ſein Betragen ſetzte. Denn die Staͤr¬
ke der Gefuͤhle macht ſo gut die Zunge arm und
ſchwer als der Mangel derſelben. Zum Gluͤck huͤpf¬
te ihm oft die kleine Laura — nicht im Park, (denn
nichts macht mehr Dinten- und Kaffeekleckſe auf eine
ſchoͤne Haut als die ſchoͤne Natur) ſondern unter vier
Mauern — entgegen und die Schuͤlerin erſetzte die
Lehrerin.

Die groͤßte Diverſion machte ſeinen Grillen der
Koͤrper, von dem in den Vorzimmern ſchon ſo viel
Redens war und der jetzt ſelber hinein gieng —
Ottomar. Sein erſtes Wort zur Reſidentin war,
„ſie ſollte ihm verzeihen, daß er nicht eher in ihrem
Vorzimmer erſchienen waͤre — er waͤre beerdigt wor¬
den und haͤtte nicht eher gekonnt. Aber er waͤre der
erſte, der nach dem Tode ſo bald ins Elyſium (hier
ſah er ſchmeichelhaft an den Landſchaftsſtuͤcken der
[163] Tapeten herum) und zu den Goͤttern kaͤme.” Das
war bloß ſatyriſche Bosheit. Bekanntlich iſts ſchon
ein bewaͤhrter Paragraph in der Aeſthetik aller Ele¬
gants, daß ſie — und iſt mein Bruder in Lyon an¬
ders — den Schmeicheleien, die ſie den Weibern ſa¬
gen muͤſſen, den Ton und die Miene der Aufrichtig¬
keit voͤllig zu benehmen haben, womit die antiken
Stutzer ſonſt ihre Fleuretten verſahen. In dieſe ſa¬
tyriſchen Schmeicheleien kleidete er ſeinen Unmuth
uͤber Weiber und Hoͤfe. Die Weiber brachten ihn
auf, weil ſie — wie er wußte — in der Liebe nichts
ſuchten als die Liebe, indeß der Mann damit noch
hoͤhere, religioͤſe, ehrgeizige Empfindungen zu ver¬
ſchmelzen weiß — weil ihre Regungen nur Eilboten
und jede weibliche Hitze nur eine fliegende waͤre und
weil ſie wenn Chriſtus ſelber vor ihnen dozierte, mit¬
ten aus den groͤßten Ruͤhrungen auf ſeine Weſte und
ſeine Struͤmpfe gucken wuͤrden. Die Hoͤfe erzuͤrnten
ihn durch ihre Gefuͤhlloſigkeit, durch ſeinen Bruder,
durch den Volksdruck, deſſen Anblick ihn mit unuͤber¬
windlichen Schmerzen erfuͤllte. Daher war ſeine
Reiſebeſchreibung anderer Laͤnder eine Satyre ſeines
eignen und wie die franzoͤſiſchen Schriftſteller unter
den Sultanen und Bonzen des Orients einige Zeit
L 2[164] die des Okzidents abmalten und abſtraften: ſo war
in ſeinen Erzaͤhlungen der Suͤden der Lehntraͤger und
Paſquino des Nordens. Die ſanfte Menſchen-Dul¬
dung, die er ſich in ſeinem letzten Briefe vorgeſetzt,
hielt er nicht laͤnger als bis er ihn geſtipt und geſie¬
gelt hatte — oder ſo lang' er ſpatziren gieng — oder
waͤhrend der ſanften Nerven-Herabſchraubung nach
einem Weinrauſch. Auch war ihm wenig daran ge¬
legen, von denen geachtet zu werden, die er ſelber
nicht achtete: mitten unter großen philoſophiſchen,
republikaniſchen Ideen oder Idealen wurden ihm die
Kleinigkeiten der Gegenwart unſichtbar und veraͤcht¬
lich, jetzt zumal wo die kuͤnftige Welt oder die kuͤnf¬
tigen Welten die duͤnne verfinſterte, auf der er nach
jenen hinſah, wie man durch den geſchwaͤrzten Tu¬
bus keinen Gegenſtand erblickt als die Sonne. So
brachte er z. B. fuͤnf groteſke Minuten bei der Reſi¬
dentin damit zu, daß er — da den eigentlichen Koͤr¬
per der Seele nur Gehirn und Ruͤckenmark und Ner¬
ven ausmachen — den vernuͤnftigſten Hofdamen und
den ſchoͤnſten Hofherrn die Haut abſchund in Gedan¬
ken, ihnen ferner die Knochen herauszog und das we¬
nige Fleiſch und Gedaͤrm was ſie umlag wegdachte,
bis nichts mehr auf der Ottomane ſaß als ein Mark¬
[165] Schwanz mit einem Gehirn-Knauf oben d'ran.
Darauf ließ er dieſe umgekehrten Kloͤppel oder auf¬
gerichteten Schwaͤnze gegen einander anlaufen und
agiren und Fleuretten ſagen, und lachte innerlich
uͤber die geſcheuteſten Leute von Geburt, die er
ſelber ſkalpiert und abgeſchuppet hatte. Das nen¬
nen viele das philoſophiſche Paſquil.

Aus dem neuen Schloß eilt' er ins alte zu Gu¬
ſtav, der ihn zu fliehen ſchien. Aber auf welche
Art er mit Guſtav ſchon laͤngſt bekannt geworden,
wie er ihm den erſten Brief geben koͤnnen, warum
er wie Guſtav (noch jetzt) ſich an einen unbekann¬
ten Ort regelmaͤßig verfuͤgte, warum er von ihm
geflohen wurde, und was ſie mit einander im al¬
ten Schloſſe fuͤr ein dreiſtuͤndiges Geſpraͤch gehalten,
das ſich mit der waͤrmſten Liebe in beiden Herzen
ſchloß — daruͤber deckt ſich noch ein langer Schleier,
den meine Muthmaßungen nicht aufheben koͤnnen;
denn ich habe allerdings verſchiedene, aber ſie klin¬
gen ſo auſſerordentlich, daß ichs nicht wage, ſie
dem Publikum eher vorzulegen als bis ich ſie beſſer
rechtfertigen kann. Jede Ader, jeder Gedanke und
Herz und Auge wurden in Guſtav weiter und ver¬
groͤßerten ſich fuͤr eine neue Welt, da er mit dem
[166] genialiſchen Menſchen ſprach: o was ſind die Stun¬
den der homogenſten Lektuͤre, ſelbſt die Stunden
der einſamen Emporhebung gegen eine Stunde,
wo eine große Seele lebendig auf dich wirkt und
durch ihre Gegenwart deine Seele und deine Idea¬
le verdoppelt und deine Gedanken verkoͤrpert? —

Guſtav nahm ſich vor, ſich aus dem Schloſſe
zu Ottomar zu entfernen, um es zu vergeſſen,
wer noch weiter drinnen fehle. Es war ein ſtum¬
mer ausgewoͤlkter Abend, ein Schatte nicht des
ſchon weit weggezognen Sommers ſondern des Nach¬
ſommers als Guſtav aufbrach, nachdem er vergeb¬
lich auf die Ruͤckkehr und Geſellſchaft des — Dok¬
tors gewartet hatte. In der leeren Luft, durch die
keine gefiederte Toͤne, keine klopfende Herzen mehr
flogen, zeigte ſich nichts Lebendiges als die ewige
Sonne, die kein Erdenherbſt bleicht und faͤllet und
die ewig offen unſern Erdball immerfort anſieht,
indeß unter ihr tauſend Augen ſich oͤfnen und tau¬
ſend ſich ſchlieſſen. An einem ſolchen Abend ſpringt
der Verband von alten Wunden auf, die wir in uns tra¬
gen. Guſtav kam ſtill im Dorfe an; am Eingange
des Gartens, der das Ottomarſche Schloß halb
umlief, ſtand ein Knabe, der die erhabene Melo¬
[167] die eines erhabenen Lieds ^*) auf einer Drehorgel
dem Gehoͤr eines Kanarienvogels vordrehte, der ſie
ſingen lernen ſollte. „Ich krieg' ſchon viel, wenn
er's pfeifen kann,“ ſagte der winzige Organiſt. An ei¬
nen Baum gelehnt ſtand Ottomar der weiten Abend¬
roͤthe und dieſen Abendtoͤnen gegenuͤber; die Son¬
ne auſſer ihm gieng, hinter einer bleifarbenen groſ¬
ſen Wolke in ihm, unter. Guſtav mußte, eh' er
ihn erreichte, vor einer dichten Niſche und einem
alten Gaͤrtner darin vorbei, an dem ihn zweierlei
wunderte, daß er ihm erſtlich mit keinem Worte
fuͤr ſeinem Gutenabend dankte und zweitens daß ſo
ein alter vernuͤnftiger Mann ein Kindergaͤrtchen
auf dem Schoße hatte und beſah. Durch die Laube
nahm er an einer Sonnenuhr eine Erhoͤhung
wie ein Kindergrab und einen Regenbogen von
Blumen wahr, der es umbluͤhte und uͤberlaubte:
aus der Erhoͤhung lagen die Kleider eines Kindes ſo
geordnet als waͤr' etwas drinnen und haͤtte ſie an.
Ottomar empfieng ihn mit einer Sanftheit, die
[168] man nur in heftigen Karakteren in ſo unwiderſteh¬
lichem Grade findet, und ſagte mit erhaben-leiſer
Stimme: „er feiere den Todestag aller Jahrszei¬
ten und heute waͤre des Nachſommers ſeiner.“ Sie
kamen, indem ſie ins Schloß giengen, vor dem
Gaͤrtner vorbei und er nahm den Hut nicht ab —
ferner vor dem leeren Kleid auf dem Grab und es
lag noch unter den Blumen und vor dem Klavieri¬
ſten, der noch das Lied ſpielte: Juͤngling, den
Bach der Zeit ꝛc. Da wir das Feierliche nur in
Buͤchern, ſelten im Leben finden: ſo wirkt es im
letztern nachher deſto ſtaͤrker.

Man muß noch merken, daß in Ottomar der
Ausdruck der ſtaͤrkſten Gefuͤhle durch eine gewiſſe
Sanftheit, womit ſein Weltumgang und ſein Al¬
ter ſie brach, unwiderſtehlich in den ſtillen Stru¬
del zog. Er oͤfnete — Kinder waren die Lakaien —
ein Zimmer des dritten Stockwerks. Die [Hauptſa¬
che] waren nicht darin die Gemaͤlde mit ſchwarzen
Gruͤnden und weiſſen Saͤrgen, oder die Worte uͤber
den Saͤrgen: „darin iſt mein Vater, darin meine
Mutter, darin meine Fruͤhlinge,“ — auch der
ſehr große gemalte Sarg nicht, woruͤber ſtand:
„darin liegen ſechs Jahrtauſende mit allen ihren
[169] Menſchen.“ — Sondern das Wichtigſte war das
Ungemalte, wovor ſich Guſtav tief buͤckte; eine
ſchoͤne Frau, die ſich zu einem unſern Guſtav faſt
aͤhnlichen Kinde herabneigte, weil es ihr etwas lei¬
ſe ſagen wollte; ferner buͤckt' er ſich vor einem al¬
ten Offizier in Uniform, der eine zerriſſene Land¬
karte, und vor einem ſchoͤnen jungen Italiener der
ein fliegendes Stammbuch hielt. Das Kind hatte
einen Vergißmeinnicht-Strauß auf der Bruſt, die
Frau und die zwei Maͤnner hatten einen ſchwarzen
Strauß. Aber was noch mehr ihn uͤberraſchte, war
der Doktor Fenk am Fenſter, mit einer Roſe an
der Bruſt. — —

Guſtav eilte ihm zu; aber Ottomar hielt ihn:
„es iſt alles von Wachs,“ ſagt' er nicht mit einem
kalten gegen das Schickſal erbitterten Ton, ſon¬
dern mit einem ergebenen. „Alles was mir in mei¬
nem Leben Liebe und Freude gab, ſteht und bleibt
in dieſem Zimmer — wer geſtorben iſt, dem gab
ich ſchwarze Blumen — bei meinem verlornen Kin¬
de weiß ichs noch nicht, und ſeine Kleider liegen
drauſſen im Garten . . . . O wem Gott Ruhe in
den Buſen ſchickt, daß ſie das nackte Herz umwik¬
kele und ſeine Zuckungen beſaͤnftige, dem iſt ſo
[170] wohl wie denen die er betrauert — er thut ſanft
und feſt ſein Auge auf, wenn ihm das Schickſal
holde Geſtalten zuſchickt, und wenn ſie wieder ge¬
hen und graͤßliche heranfahren, ſo ſchließt ers ru¬
hig wieder zu.“ — —

O Ottomar! das kannſt du nicht, bevor dei¬
ne wogenden Kraͤfte am Alter ſich gebrochen ha¬
ben! mach' immer dein Herz drei Tage lang fuͤr
die Ruhe weit; am vierten zieht es der Krampf
der Freude oder des Schmerzens zuſammen und
druͤckt ſie todt!

Manche Menſchen koͤnnen ohne Schauder keine
Wachsfiguren ſehen: Guſtav gehoͤrte darunter;
er nahm Ottomars Hand, um ſich ans Le¬
ben zu klammern gegen ſo viel Spiele und Nach¬
aͤffungen des Todes . . . Ploͤtzlich laͤrmt etwas durch
das ſtille Schloß . . . die Treppen herauf ins Zim¬
mer hinein . . . an Ottomars Hals hinan . . . .
Fenk wars, der ihn nach der Auferſtehung von
Todten zum erſtenmale umfieng und dem jezt un¬
ter der engen Umarmung keine Entfernung von
dem, zwiſchen welchem und ihm ſich Laͤnder und
Jahre und Todt gelegt hatten, klein genug zu
ſeyn vermochte. Guſtav; noch an der Hand Ot¬
[171] tomars, wurde in den Bund der Liebe mit hin¬
eingeſchlungen, und waͤre der Todt ſelber vorbei¬
gegangen, er haͤtte ſeine kalte Eichel nicht durch
drei eng, ſprachloß und warm verknuͤpfte Herzen
gedraͤngt. — „Rede Ottomar, ſagte der Doktor,
das letztere mal warſt du ſtumm.“ — — Otto¬
mars Ruhe war nun zergangen: „auch die (die
Wachsfiguren) reden ewig nimmer (ſagt' er mit
zergedruͤckter Stimme) — ſie ſind nicht einmal bei
uns — wir ſelber ſind nicht beiſammen — Fleiſch-
und Bein-Gitter ſtehen zwiſchen den Menſchen-
Seelen und doch kann der Menſch waͤhnen, es
gebe auf der Erde eine Umarmung, da nur Git¬
ter zuſammen ſtoßen und hinter ihnen die eine See¬
le die andre nur denkt?“

Alle wurden ſtill — die Abendglocke ſprach uͤber
das ſchweigende Dorf hinuͤber und toͤnte klagend
auf und nieder — Ottomar hatte wieder ſeine er¬
ſchreckliche Vernichtungs-Minute wie er ſie nennt
— er trat zur waͤchſernen Frau und nahm das
ſchwarze Todes-Bouquet und ſteckt' es uͤber ſein
Herz — er beſah ſich und ſeine zwei Freunde und
ſagte kalt und eintoͤnig: „ſo nach leben wir drei
— das iſt das ſogenannte Exiſtieren, was wir jezt
[172] thun — wie ſtill iſts hier, uͤberall, um die gan¬
ze Erde — eine recht ſtumme Nacht ſteht um die
Erde herum und oben bei den Fixſternen wills nicht
einmal lichter werde,“ — — Zum Gluͤck trabte
und waldhornierte der Fuͤrſt und ſeine Jagd-Ge¬
noſſenſchaft durch das Dorf und verſcheuchte die
Nacht aus drei Menſchen: ſo ſehr haͤngen wir
vom Gehoͤr ab, ſo ſehr giebt die aͤußere Welt un¬
ſrer innern Lichter und Farben. — —

Ich habe von allem, was ſie nachher in an¬
dern Zimmern thaten, keine Merkwuͤrdigkeit,
und von allem, was ſie darin ſahen, nur dreie
einzuruͤcken — die, daß Ottomar faſt lauter Kin¬
der zu Bedienten, lauter ganz junges Vieh und
lauter Blumen um ſich hatte: denn heftige Karak¬
tere haͤngen ſich gern ans Sanfte. —

Wuz kommt gerade und ſagt, er haͤtte noch
an keinem Andreastage ſo viel geſchrieben.

Sechs und dreißigſter oderII. Advents-Sektor.

Auf dem Steindamm nach dem neuen Schloſſe
fuͤrchtete Beata ſich, in dieſem ihren Guſtav zu fin¬
den; im Schloſſe ſelber wuͤnſchte ſie das Gegentheil,
ſo bald ſie hoͤrte, er ſei in Ruheſtatt. Ihre Mutter
hatte ihr, indem ſie mit ihr die Regimenter der Ro¬
ben, Maͤntel ꝛc. theils reduzierte theils uͤberkomplet
machte, ſo viel bewieſen, Beata werde von ihrer
eignen Empfindung getaͤuſcht und das Paradies
ihrer unſchuldigſten Liebe ſei nach ihrer muͤtterli¬
chen Empfindung blut ſchlecht und wirklich ein pon¬
tiniſcher Sumpf — die Bluͤthenbaͤume darin ſeien
Giftbaͤume — der Blumenflor beſtehe theils aus gif¬
tigen Kupfer- theils aus falſchen Porzellan-Blumen
— auf den Grasbaͤnken darin ſaͤße man ſich Schnupfen
an und das ſanfte Wiegen des magiſchen Bodens ſei
eine Erd-Erſchuͤtterung. Dieſe Eidesverwarnung
nach dem Eide der Liebe gieng noch an; aber daß
[174] ſie noch Beatens Jugend einwandte — die gewoͤhn¬
lichſte, einfaͤltigſte, unwirkſamſte und am meiſten
aufbringende Einwendung gegen eine lebendige Em¬
pfindung — das begann den kleinen Eindruck ihrer
Wochenpredigt ſchwaͤchen, den die Nutzanwendung
gar wegloͤſchte: daß ihr Vater ihr ſchon den Gegen¬
ſtand ihrer Liebe halb und halb gewaͤhlt. . . Meine
Gerichtsprinzipalin war recht geſcheut; aber, mei¬
nem Gerichtsprinzipal zu Liebe, auch oft recht ein¬
faͤltig.

Beata brachte alſo dem Guſtav ein durch dieſes
Mazerieren aͤußerſt weiches und zaͤrtliches Herz uͤber
den Steindamm mit — und er kam auch mit einem
ſolchen wunden an, um das kein Blaͤttgen eines
Kallus mehr hieng: Ottomars ſalomoniſche Predig¬
ten uͤber und gegen das Leben hatten (wie die muͤt¬
terlichen) ſeine Puls- und Blutadern mit einer un¬
endlichen Sehnſucht gefuͤllet, die armen zerfallenden
Menſchen zu lieben und mit ſeinen zwei Armen, eh
ſie auf die Erde fielen, das ſchoͤnſte Herz an ſich zu
ziehen und zu preſſen, eh' es unter die Erdſchollen
niederſaͤnke. Die Liebe heftet ihre Schmarotzerpflan¬
zen-Wurzeln an alle andre Empfindungen.

Es war Zeit, das ſie kamen, des H. von Oefels
wegen. Denn am Hofe vermißte man ſie, wie uͤber¬
haupt jeden, gar wenig. Ein ruſſiſcher Fuͤrſt von
* * * — ein Mulatte und Deponens von Hofmann
und Vieh, deſſen ſichtbare Extremen ſich in die un¬
ſichtbaren Extremen von Kultur und Wildheit endig¬
ten — war ſamt einem Rudel von Franzoſen und
Italienern da geweſen, die ſaͤmmtlich wie ihr Alt¬
meiſter die fuͤr die große Welt alltaͤgliche Sonderbar¬
keit hatten, daß ſie — nicht ganz waren — fuͤr
einen Weltmann iſt heut zu Tage nichts ſchwerer als
aus ſeinem Koͤrper nicht das zu machen, was ich jezt
aus meiner Biographie mache — einen Sektor oder
Ausſchnitt. In der That ſah dieſe fragmentariſche
Diviſion wie eine Kompagnie Kruͤpel aus, die zu ei¬
nem Wunderthaͤter reiſet. Der meiſten Glieder, die
wir bei der Auferſtehung nicht wieder kriegen, z. B.
Haare, Magen, Fleiſch, H. und noch andre ^*) —
[176] daher freilich der große Konnor leicht verfechten
kann, ein auferſtandner Chriſt falle nicht groͤßer aus
wie eine Stechfliege — ſolcher Glieder hatte ſich die
amputirte Junto ſchon vor der Auferſtehung entla¬
den oder doch viel davon weg gethan.

Ich hab' oft daruͤber nachgedacht, warum thuns
die Großen und machen ſich zu Kleinen im phyſiſchen
Sinn; aber ich war zu dumm, andre Gruͤnde zu er¬
rathen als folgende: der Sitz des Zorns (wofuͤr nach
Winkelmann die Griechen die menſchliche Naſe hiel¬
ten) kann nicht bald genug ausgerottet werden, weil
weder ein Hofmann noch ein Chriſt Zorn beweiſen
ſoll. — Zweitens: die kleinen Koͤrper bekommen ſo
viel Witz wie bucklichte: aus den dicken Faͤſſern un¬
ſerer Vorfahren zieht man geſchickt den Spiritus
auf kleine Koͤrper-Bouteillen und ſolche Einſchnitte
und optiſche Verkuͤrzungen und Kuren des Leibes
machen unfaͤhig, etwas anders zu werden als witzig
oder hoͤchſtens ſtupid: ſo kann eine Floͤte, in die
Riſſe kamen, keine andre Toͤne von ſich geben als
ſeine und hohe. Witz wird aber bekanntlich in
der großen Welt wenn nicht mehr, doch eben ſo viel
geſchaͤtzt wie Unmoralitat. — Drittens: wie die al¬
ten Patriarchen darum ein langes Leben bekamen,
um[177] um die Erde zu bevoͤlkern, ſo haben ſich viele Kos¬
mopoliten in der naͤmlichen Abſicht ein kurzes
vorgenommen und gern das Leben von andern
Menſchen mit einem Kurzius-Sturz in den toͤdtli¬
chen Schlund erkauft. Es iſt aber noch die Frage,
obs wahr iſt. — Die vierte Urſache kenn' ich aus
geheimen myſtiſchen Geſellſchaften, wo eben jene
Menſchen-Segmente ſie kennen lernten. Heutiges
Tages muß jede Seele von — Stand desorgani¬
ſirt und entkoͤrpert werden. Hier hat man
nun nicht mehr als zwei ganz verſchiedne Opera¬
tionen. Die kuͤrzeſte und ſchlechteſte meines Er¬
achtens iſt die, daß ſich der Menſch — aufhenkt
und daß ſo die Seele den Koͤrper von ſich wie eine
Warze abbindet. Ich wuͤrde keinen Großen des¬
halb tadeln wenn ich nicht wuͤſte, daß er die weit
beſſere und ſanftere Operation vor ſich habe, wo¬
durch er ſeinen Leib gleichſam als die Form wor¬
ein die geiſtige Statue gegoſſen iſt, bloß gliedweiſe
abloͤſen kann. Ich will hier nicht in den Fehler
der Kuͤrze ſondern lieber in den entgegengeſetzten
fallen. Alſo: der Koͤrper iſt nach Philoſophen, die
auch eine Seele haben, bloß ein Werkzeug, ihre
oder unſre auszubilden und ſie an die Entbehrung
2. Theil. M[173] dieſes Werkzeugs zu gewoͤhnen. Die Seele muß
alle Faͤden, die ſie an den Klumpen ſchnuͤren,
nach und nach zerfreſſen und abbeißen. Er iſt ihr
das, was den Kindern, die ſchwimmen lernen,
der korkene Kuͤras ^*) iſt: taͤglich muß ſie dieſen
Kuͤras zu verkleinern ſuchen, um endlich ohne ihn
zu ſchwimmen. Der philoſophiſche Mann von Welt
und das Mitglied geheimer desorganiſieren¬
der Unionen ſchaft alſo von dieſem Schwimm-Pan¬
zer anfangs nur das Fleiſch an Beinen und Bak¬
kenknochen bei Seite. Das iſt noch wenig. Dar¬
auf brennt er durch Gluͤhfeuer Gehirn, Ner¬
ven und anders Zeug weg, weil ſie das Kuͤchen¬
feuer aushielten. Die Haare oder das menſchliche
Rauchwerk bringt jeder ohne Muͤhe weg. Der
wichtichſte Schritt bei dieſer Kuͤras-Sektion iſt
der, daß man ohne das Barbiermeſſer des Origi¬
nes ſo viel bewerkſtellige — nur ſanfter — wie er.
Iſt das vorbei: ſo hat man zu jener voͤlligen Er¬
toͤdtung nicht mehr weit, wo der ganze Kuͤras
[179] rein herunter iſt und wo die Seele im Meere des
Seins endlich ſchwimmen gelernt hat, ohne von
ihrem Schwimmkleid nur ſo viel als man zum
Bruchieren einer Bouteille bedarf, noch um ſich
zu haben. Nachher wird man beerdigt. So wenig¬
ſtens traͤgt man in geheimen Geſellſchaften von
Ton die menſchliche Entkoͤrperung vor.

Dieſe zerbrochne Geſellſchaft deckte unſern und
jeden Hof ſo ſchoͤn wie zerbrochne Porzellan-Ge¬
faͤße hollaͤndiſche Beete; zweitens hatte ſie die
hoͤflichſte Art von der Welt, grob zu ſeyn. Waͤre
unter dieſen Leuten ein gewiſſes je ne ſais quoi
nicht der Unterſchied zwiſchen Laune und Grobheit,
zwiſchen Feinheit und Beleidigung: ſo fehlte er.

Ich ſagte oben, es war Zeit daß unſer Paar
ankam, des H. v. Oefels wegen. Denn das Ge¬
burtsfeſt der Reſidentin ruͤckte heran, gleichwohl
hatte noch kein Menſch eine Seite von ſeiner Rol¬
le memoriert. Die Leſer haben noch eben ſo wenig
vom Geburtstags-Drama im Kopfe als die Spie¬
ler; Daher ſoll ihnen hier ein duͤnner Abſud die¬
ſer Oefelſchen Pflanze vorgeſetzt werden.

Sieben u. dreißigſter oder h. Weihnachts-Sekt.

Ich habe in dieſer froͤhlichen Zeit keinen recht, froͤh¬
lichen Sinn: vielleicht weil mein auseinander wol¬
lender Koͤrper ſo wenig wie eine Laͤngen- und See¬
uhr richtig geht — vielleicht liegt mir auch der In¬
halt dieſes Sektors im Kopfe — vielleicht geht auch,
beim Anblick der allgemeinen Kinderfreude, das
Blut zwiſchen dem Wintergruͤn und Herbſtflor jener
Erinnerung ſo traurig fort, wie es ſonſt war, wie
die Freuden des Menſchen dahinrollen, wie ſie ih¬
re Entfernung von uns durch einen aus fernen
Ufern heruͤberblinkenden Widerſchein bezeichnen und
wie unſre laͤngſten Tage uns ſelten ſo viel geben
als dem Kind der kuͤrzeſte oder die Chriſtnacht im
Genieſſen oder Hoffen giebt. — —

Von Guſtavs herzlichem Brief haͤtt” ich vor 14
Tagen nicht ſo leichtſinnig reden ſollen als ich that.
Er war ſo:

„Eh' ich dieſes ſchrieb, giengen Sie unaus¬
ſprechlich Theuere, mit Lauren den Park hinauf,
um die ermattende Sonne, die zwiſchen zwei groſ¬
ſen Wollen herabſchien, noch ein wenig zu genieſ¬
ſen; zu Ihren Seiten flogen Wolkenſchatten da¬
hin, aber mit Ihnen gieng der Sonnenſchein. Ich
dankte dem Laube, daß es zu Ihren Fuͤßen lag
und mir Sie nicht verdecken konnte; aber ich haͤt¬
te alle dornichte Blaͤtter von der Stechpalme pfluͤk¬
ken wollen, hinter denen Sie verſchwanden und
von mir giengen. „O koͤnnt' ich ihr — dacht' ich
„— den herbſtlichen Weg mit jungen Blumen und
„Schmetterlingen beſtreuen, koͤnnt' ich ſie mit Bluͤ¬
„then und Nachtigallen umzingeln und vor ihr die
„Berge und die Waͤlder mit dem Fruͤhling uͤberdek¬
„ken: ach! wenn ſie dann vor Freude bebte und
„mich anſehen und mir danken muͤßte . . .“ Aber
dieſe Bluͤthen, dieſe Nachtigallen, dieſen Fruͤh¬
ling haben Sie mir gegeben, Sie haben uͤber mein
Leben einen ewigen Mai geſandt und aus einem
Menſchen-Auge Freudenthraͤnen gepreſſet — allein
was vermag ich zu geben? — Ach Beata, was
hab' ich Ihnen zu geben fuͤr dieſes ganze Elyſium,
womit Sie das ſchwarze Erdreich meines Lebens
[195] durchwinden und uͤberbluͤmen, und fuͤr Ihr gan¬
zes, ganzes Herz? — — Meines — — das hat¬
ten Sie ja ſchon ohnedas und weiter hab' ich nichts;
fuͤr alle ſchoͤne Stunden, fuͤr alle Ihre Reize fuͤr
alle Ihre Liebe, fuͤr alles was Sie geben, hab'
ich nichts als nur dieſes treue, gluͤckliche, warme
Herz . . . .

Ja, ich habe nur dieſes; aber wenn der goͤtt¬
liche Funke der hoͤchſten Liebe im Menſchen-Herzen
gluͤhen kann, ſo ruht er in meinem und brennt
fuͤr die, die ich nur lieben aber nicht belohnen
kann. — Du hoͤherer Funke wirſt in meinem Her¬
zen fuͤr ſie fortglimmen, wenn es Thraͤnen uͤber¬
ſchwemmen, oder Ungluͤck zuſammendruͤckt, oder
der Tod einaͤſchert . . . . Beata! auf der Erde
kann kein Menſch dem andern ſagen, wie er ihn
liebe: die Freundſchaft und die Liebe gehen mit
verſchloſſenen Lippen uͤber dieſe Kugel und der in¬
nere Menſch hat keine Zunge — ach wenn der
Menſch drauſſen im ewigen Tempel, der ſich bis
an die Unendlichkeit hinaufwoͤlbt, mitten im Krei¬
ſe von ſingenden Choͤren, heiligen Staͤtten, op¬
fernden Altaͤren, vor einem betaͤubt niederfallen
und beten will: o ſo ſinkt er ja ſo gut wie ſeine
N 2[196] Thraͤne zu Boden und redet nicht! — Aber
die gute Seele weiß wer ſie liebt und ſchweigt, ſie
uͤberſieht das ſtille Auge nicht, das ſie begleitet,
ſie vergiſſet das Herz nicht, das ſtaͤrker klopft und
doch nicht reden kann und den Seufzer nicht, der
ſich verbergen will. — Aber, Beata, doch! — wenn
einmal dieſes Auge und dieſes Herz ihr Schweigen
geendigt, wenn ſie in der ſeligſten Stunde mit al¬
len Kraͤften der liebenden Natur zur geliebten See¬
le haben ſagen duͤrfen „ich liebe dich:“ ſo iſts hart
und ſchwer, wieder ſtumm zu werden, es thut ſo
wehe, das emporgehobne flammende draͤngende
Herz wieder in eine enge kalte Bruſt zuruͤckzudruͤk¬
ken — dann will im Innerſten die ſtille Freude in
ſtillen Kummer zerrinnen und ſchimmert traurig in
dieſen, wie der Mond in den Regenbogen, den
die Nacht aufrichtet . . . . Beata! ich kann keine
Bitten haben und keine wagen; ich kann mir das
Eden malen, das mir Beatens Blicke und Worte
geben koͤnnen, aber ich darf es nicht begehren;
ich muß ans Ufer des Silberſchattens, der uns ſchon
im Traum und jetzt wie ein breiter Strom im Le¬
ben ſcheidet, mich mit allen meinen Wuͤnſchen hef¬
ten: aber, Theuere, wenn ichs nicht zuweilen
[197] hoͤre, wem das koſtbarſte Herz ſich geſchenket hat,
wie ſoll ich den Muth behalten, es zu glauben?
— Wenn ich dieſes holde Herz unter ſo viel guten
und erhoͤhten Menſchen erblicke und dann zu mir
ſagen muß, ach ihr alle verdient es nicht:
ſo ſinkt ein freudiges Staunen auf mich, daß es
meiner Seele ſich gegeben und ich glaub' es kaum.
Geliebte! tauſend waren Deiner wuͤrdiger; aber
keiner waͤre durch Dich gluͤcklicher geworden als ich
es bin!“

Das Schwerſte war jetzt den Brief unter an¬
dern Fluͤgeln als denen einer Brieftaube — Venus
hieng, wie ich von guter Hand weiß, einen Poſt¬
zug Brieftauben ihrer Gondel vor — an Ort und
Stelle zu ſchaffen. Zu ſo etwas ſah er keine Moͤg¬
lichkeit, weil er unter allen Moͤglichkeiten ſolche
am ſchwerſten ſieht. — Meine Schweſter ſieht ſol¬
che am leichteſten.

— Es gab ſich alles in der Komoͤdienprobe.

Ordentliche Komoͤdien werden naͤmlich nicht wie
ihre Schweſtern, die politiſchen, aufgefuͤhrt ohne
probiert zu ſeyn. Ich will gern zwiſchen der Ko¬
moͤdienprobe und der Komoͤdie einen ſo ſchmalen
[198] papiernen Zwiſchenraum als moͤglich laſſen; aber
der Leſer muß ſeines Orts auch behend zublaͤttern
und nicht die Haͤnde in den Schooß legen, ſondern
das Buch. Die Probe war im alten Schloſſe —
Oefel machte ſeine Sache gut genug — Beata noch
beſſer — und Guſtav am aller — ſchlechteſten. Denn
die Geſichter des Fuͤrſten und der Ohnmaͤch¬
tigen ſetzten wie Salpeterſaͤure und Salz ſein Herz
faſt zu einem Eiskegel um: vor manchen Menſchen
iſt man ſchlaff und unfaͤhig, enthuſiaſtiſche Geſin¬
nungen zu haben. — Sonderbar! die ſeinigen,
aber nicht Beatens ihre wurden von dieſer durchs
Theater ſtreichenden Nordluft erkaͤltet. Es iſt aber
gar nicht ſonderbar: denn die Liebe wirft den
Juͤngling aus ſeinem Ich heraus unter andre Ichs,
das Maͤdchen aber aus fremden in das ihrige hin¬
ein. Kaum oder wenig nahm Beata die Approchen
des regierenden Akteurs oder agirenden Regenten
wahr, — Oefel aber ſahs und dachte ſeinem Siege
uͤber den hohen Nebenbuhler nach, — welcher ſich
ihr in einer nicht ſehr großen Spirallinie naͤher dreh¬
te, wie er an Hofdamen gewohnt war, die nur
in der Jugend ihre Tugend à la minutta weggeben,
im Alter hingegen einen groͤßern Handel damit i[n]
[199]groſſo treiben. Ich ſagte eben etwas von einer Spi¬
rallinie, weil ich einen Einfall im Kopfe hatte,
der ſo heiſſet: daß Weiber von Welt und die Son¬
ne, die Planeten unter dem Schein, ſie in einem
Kreiſe um ihre Stralen herum zu lenken, in der
That in einer feinen Spirallinie zu ihrer bren¬
nenden Oberflaͤche heranreiſſen.

Mitten im Probe-Drama, gerade als Guſtav
oder Henri der Marie das leere Papier als ein Di¬
plom hinreichte, das ihre Verwandſchaft fuͤr null
erklaͤrte, fiel ihm das als Henri ein was einem an¬
dern laͤngſt als Guſtav eingefallen waͤre, daß auf
dem leeren Papier etwas koͤnnte geſchrieben ſtehen
und zwar das beſte Etwas, ſein Liebesbrief, den
wir ſchon laͤngſt geleſen haben. Kurz er nahm ſich
vor, ſeinen Brief in der Geſtalt jenes Diploms ihr
im Drama zuzuſtecken, wenns nicht anders zu ma¬
chen waͤre. Sogar das Romantiſche ſeine theatra¬
liſche Rolle in ſeine wirkliche hinein zu ziehen und
ſo vielen Zuſchauern eine andre Illuſion zu machen
als eine poetiſche, hielt ihn nicht ab ſondern trieb
ihn an. Ich will es nur geſtehen, lieber Guſtav —
und fiele mein Geſtaͤndniß ſelber in deine Haͤnde, —
auf deine himmliſche Beſcheidenheit war der Honig¬
[200] thau des Beifalls, den du an einem ſolchen Orte
nicht einmal fuͤr Schmeichelei ſondern bloß fuͤr eine
Facon zu reden berechtigt wareſt anzuſehen, zer¬
ſtoͤrend gefallen! Unter allen Dingen iſt menſchliche
Beſcheidenheit am leichteſten todtgeraͤuchert oder
todtgeſchwefelt und manches Lob iſt ſo ſchaͤdlich wie
eine Verlaͤumdung; im Narrenhauſe ſehen wir,
daß der Menſch andern aufs Wort glaubt, er ſei
naͤrriſch ^*), und in Pallaͤſten ſehen wir, daß er
ihnen aufs Wort glaubt, er ſei weiſe. — Ueber¬
haupt war Guſtav — denn ein Mann iſt oft an ei¬
nem Abend beſtimmt, nicht nur lauter ſchlechte
Spiele hinter einander zu machen, ſondern auch
oft lauter unbedachtſame Streiche — am Komoͤdien¬
abend faſt zum letztern auserſehen.

. . . . Endlich iſt [Bouſens] Geburtsfeſt da . . . .
Armer Guſtav! — Noch heute tragen deine Au¬
gen die Spuren davon!

Das Feſt zerſpaͤllt ſich in drei Gaͤnge — Comé¬
die — Souper — und bal paré. Im Grunde iſt
noch ein vierter Gang: ein Verbrechen.

Am Tage des Drama leerte ſich das neue
Schloß in das fuͤrſtliche zu Oberſcheerau aus. Gu¬
ſtav dachte unterwegs (im Wagen Oefels) an ſei¬
nen Brief, den er uͤbergeben wollte; und an den
guten Doktor Fenk ein wenig; aber die abgekuͤrz¬
ten Tage gaben ihm zu Beſuchen keine Muße. Sein
Fehler war, daß die Gegenwart vor ihm allemal
wie ein Waſſerfall alle ferne Laute uͤberrauſchte —
er waͤre vielleicht nicht einmal zu mir gekommen,
wenn mich mein beſchwerter juriſtiſcher Arbeitstiſch
in die Stadt gelaſſen haͤtte.

Er ſah ſeine Marie — zehnmal hunderttauſend
neue Reitze . . . . ich will aber uͤber mich herrſchen:
ſo viel iſt pſychologiſch wahr, daß ein bekanntes
Maͤdchen uns an einem fremden Orte auch fremd,
aber nur deſto ſchoͤner wird. Dieſes hatte ſie mit
der ſtralenden Reſidentin gemein, aber ein gewiſ¬
ſer Hauch von beſcheidner Furchtſamkeit verſchoͤner¬
te Beaten mit ſeinem Schleier allein. Warum war
Guſtav dieſesmal von ihr verſchieden? Darum: die
maͤnnliche Bloͤdigkeit liegt bloß in der Erziehung
[202] und in Verhaͤltniſſen; die weibliche tief in der
Natur — der Mann hat innerlichen Muth und
bloß oft aͤuſſerliche Unbehuͤlflichkeit; die Frau hat
dieſe nicht und iſt dennoch ſcheu — jener druͤckt ſei¬
ne Ehrfurcht durch Hinzutreten, dieſe durch Zu¬
ruͤckweichen aus.

Die Ohnmaͤchtige heute ausgenommen! Ihr
Winken und Blinken, ihr Liſpeln und Zappeln,
ihr Witzeln und Kuͤtzeln, ihr Fuͤrchten und Wa¬
gen, ihr Kokettiren und Perſifliren — wie ſoll das
der einbeinige Jean Paul biographiſch kopiren in ge¬
meiner ſchlechter Proſe? — Gleichwohl iſt gar
an nichts anders zu denken und er muß. Wenn
die bunten Koͤpfe der Weiber im großen Garten
der Natur die kouleurten blauen, rothen Glas¬
kugeln auf lackirten Stativen vorzuſtellen haͤtten
(welches unter hundert Maͤnnern nicht einer
glaubt): ſo wuͤrd' ich in meiner Schilderung ſo
fortfahren: der Miniſterin ihrer war nicht uͤbel,
ſondern bunt. Dieſer Kopf war ein kurzer prag¬
matiſcher Auszug aus zehn andern Koͤpfen, die
naͤmlich Haar, Zaͤhne, Federn dazu zuſammen¬
ſchoſſen.

Sie war eine Antike von großer Schoͤnheit, die
aber nach den Verwuͤſtungen der Jahre und Men¬
ſchen nicht mehr unbeſchaͤdigt zu haben war: ſie
muſte alſo durch geſchickte Bildhauer mit neuen
Gliedern — z. B. Buſen, Zaͤhnen — ergaͤnzet
werden.

Auf den Wangen war die Legierung mit
Roth, die tiefere Nachbarſchaft wurde mit
Weis^*) legiert.

Diejenigen Zaͤhne, die den Menſchen in die
Reihe der graßfreſſenden Thiere ſetzen, die Schnei¬
dezaͤhne, waren um ſo mehr ſo weis wie Elfenbein,
weil ſie ſelber welches waren und waren aus dem
Munde eines graßfreſſenden Thieres — ich mag
nun darunter einen Elephanten oder einen gemei¬
nen Mann verſtehen, der die Zaͤhne, die er als
Ableger einem edlern Stamm einimpfet, ſelten in
etwas anders als Vegetabilien ſetzet: ſo iſt doch
ſo viel gewiß daß kein andrer Nachſatz dieſes Perio¬
dens herpaſſet als der; ſie hatte noch einmal ſo
viel Zaͤhne als andre Chriſtinnen, und zwei Gold¬
faͤden dazu, weil der Dentiſt die einen allemal im
[204] Hauſe und unter der Buͤrſte hatte, waͤhrend die
andern die Dental-Buchſtaben ausſprachen.

Da man nach den neueſten Lehrbuͤchern die
Trigonometrie und die Buſen bloß in ebene und
ſphaͤriſche eintheilen kann: und da ſie ganz die
ſcheinbare Wahl vor ſich hatte: ſo zog ihr me߬
kuͤnſtlicher Geiſt diejenigen Groͤßen, die dem Wei¬
ſen die meiſte Anſtrengung und das meiſte Vergnuͤ¬
gen geben, vor — die ſphaͤriſchen.

Der Anzug ſelber ſuchte, von den Schuhro¬
ſetten bis zu den Hutroſetten, ſeinen Werth in
der Form weit weniger als in der Materie, und
konnte mithin mit dem Auge weniger als auf Ju¬
velier-Wagen geſchaͤtzet werden, nach
Schoͤnheitslinien als nach Karaths — es blieb alſo
zwiſchen ihr und ihrer geſetzgebenden Puppe immer
ein Unterſchied: uͤbrigens muſte ſie ſich nach dieſer
ſo gut wie jede andre tragen. Ich will nur ein
Wort zu ſeiner Zeit uͤber die Puppen ſagen.

Acht und dreiſſigſter oder Neujahrs Sektor.

Ich hatte auf heute vor Spaß zu machen, meine
Biographie einen gedruckten Neujahrswunſch an
den Leſer zu nennen und ſtatt der Wuͤnſche ſcherz¬
hafte Neuzahrs-Fluͤche zu thun und dergleichen
mehr. Aber ich kann nicht und werd' es uͤberhaupt
bald gar nicht mehr koͤnnen. Welches plumpe aus¬
gebrannte Herz muͤſſen die Menſchen haben, die
im Angeſichte des erſten Tages, der ſie unter 364
andre gebuͤckte, ernſte, klagende und zerrinnende
hinein fuͤhret, die tobende ſchreiende Freude der
Thiere dem weichen ſtillen und aus Weinen graͤn¬
zenden Vergnuͤgen des Menſchen vorzuziehen im
Stande ſind! Ihr muͤſſet nicht wiſſen, was die
Woͤrter erſter und letzter ſagen, wenn ihr nicht
daruͤber, ſie moͤgen einem Tage oder einem Buche
oder [Jahre] gegeben werden, tiefern Athem
zieht; ihr muͤſſet noch weniger wiſſen, was der Menſch
vor dem Thiere voraus hat, wenn in euch der Zwi¬
ſchenraum zwiſchen Freude und Sehnſucht ſo groß
[238] iſt und wenn nicht beide in euch Eine Thraͤne ver¬
einigt! — Du Himmel und Erde, eure jezige
Geſtallt iſt ein Bild (wie eine Mutter) einer ſol¬
chen Vereinigung: die in unſer frierendes Au¬
ge troͤſtend hinein blickende Lichtwelt, die Sonne
verwandelt den blauen Aether um ſich in eine blaue
Nacht, die ſich uͤber dem blitzenden Grund der
beſchneiten Erde noch tiefer ſchattiert und der
Menſch ſieht ſehnend an ſeinem Himmel eine her¬
uͤber gezogne Nacht und Eine Licht-Ritze, die tie¬
fe Oefnung und Straße gegen hellere Welten
hin. . . .

Die vergangne Nacht fuͤhrt noch meine Feder.
Es iſt naͤmlich in Auenthal wie an vielen Orten Sit¬
te, daß in der letzten feierlichen Nacht des Jahrs
auf dem Thurm aus Waldhoͤrnern u. a. gleichſam
ein Nachhal der verklungnen Tage oder eine Leichen¬
muſik des umgeſunknen Jahrs ertoͤnt. Als ich mei¬
men guten Wuz nebſt einigen Gehuͤlfen in der un¬
tern Stube einiges Geraͤuſch und einige Probe-Toͤ¬
ne machen hoͤrte, ſtand ich auf und gieng mit
meiner aufgewachten Schweſter ans enge Fenſter.
In der ſtillen Nacht hoͤrte man ihren Hinauftritt
auf den Thurm. Ueber unſer Fenſter lag jener
[239] Balken, unter dem man in prophetiſchen Naͤch¬
ten hinaus horchen muß, um die Wolkengeſtalten
der Zukunft zu ſehen und zu hoͤren. Und wahrhaf¬
tig ich ſah im eigentlichen Sinn was der Aberglau¬
be ſehen will — ich ſah wie er, Saͤrge auf Daͤ¬
chern und Leichengefolge an der einen Thuͤre und
Hochzeitgaͤſte und Brautkranz an der andern, und
das Menſchen-Jahr zog durch das Dorf und hielt
an ſeiner rechten Mutterbruſt die kleinen Freuden,
die mit dem Menſchen ſpielen, und an ſeiner lin¬
ken die Schmerzen, die auch ihn anbellen; es
wollte beide naͤhren, aber ſie fielen ſterbend ab
und ſo oft ein Schmerz oder eine Freude abwelkte
ſo oft ſchlug einer von den zwei Kloͤppeln zum Zei¬
chen an die Thurmglocken an. . . . Ich ſah nach
dem weißen Wald hinuͤber, hinter dem die Woh¬
nungen meiner Freunde liegen: o junges Jahr,
ſagt' ich, zieh zu meinen Freunden hin und leg
ihnen in ihre Arme die Freuden aus deinen und
nimm die zuruͤckgebliebnen zaͤhen Schmerzen des
alten mit, die nicht ſterben wollen! Geh' in alle
vier Weltſtraßen und vertheile die Saͤuglinge dei¬
ner rechten Bruſt und mir laße nur einen — die
Geſundheit! — —

Die Toͤne des Thurms verſtroͤmten in die wei¬
te mondloſe Nacht hin, die ein großer mit Ster¬
nen-Bluͤthen uͤberſaͤeter Wipfel war. Biſt du
gluͤcklich oder ungluͤcklich, Wuz, daß du auf dei¬
nem Thurm der weißen Mauer und einem weißen
Stein des Auenthaler Gottesackers entgegen ſteheſt
und doch nicht daran denkeſt, wen Mauer und
Stein verſchließen, denſelben, der ſonſt an dei¬
nem Platze in dieſer Stille auch wie du das neue
Jahr ſalutierte, deinen Vater, der wieder eben
ſo ruhig wie du uͤber die verweſenden Ohren des
ſeinigen hinuͤber bließ? . . . Ruhiger biſt du frei¬
lich, der du am neuen Jahre an kein anderes
Abnehmen als an das der Naͤchte denkſt; aber lie¬
ber iſt mir meine Philippine, die hier neben mir
ihr Leben von neuem uͤberlebt und gewiß ernſthaf¬
ter als das erſtemal, in deren Bruſt das Herz
nicht bloß Frauenzimmer-Arbeit thut ſondern auch
zuweilen zum Gefuͤhl anſchwillt, wie wenig der
Menſch iſt, wie viel er wird und wie ſehr die Erde
eine Kirchhofs-Mauer und der Menſch der verpuf¬
fende Salpeter iſt, der an dieſer Mauer anſchieſ¬
ſet! gute weinende Schweſter, in dieſer Minute
fraͤgt dein Bruder nichts darnach, daß du morgen
— nicht[241] — nicht viel darnach frageſt; in dieſer Minute
verzeihet er dirs und deinem ganzen Geſchlechte,
daß eure Herzen ſo oft Edelſteinen gleichen, in
denen die ſchoͤnſten Farben und eine — Muͤcke, ein
Moos neben einander wohnen: denn was kann der
Menſch, der dieſes verwitternde Leben und ſeine
verwitternde Menſchen beſieht und beſeufzet, mit¬
ten in dieſem Gefuͤhle beſſers thun als ſie recht
herzlich lieben, recht dulden, recht . . . Laſſ'
dich umarmen, Philippine, und wenn ich einmal
dir nicht verzeihen will, ſo erinnere mich an dieſe
Umarmung! . . . .

Meine Biographie ſollte jezt weiter ruͤcken;
aber ich kann meinen Kopf und meine Hand un¬
moͤglich dazu leihen, wenn ich nicht auf der Stel¬
le mich aus der gelehrten Welt in die zweite ſchrei¬
ben will. Es iſt beſſer, wenn ich bloß den Setzer
dieſer Hiſtorie mache und den ſchmerzhaften Brief
abſchreibe, den Guſtav ſeiner verſcherzten Freun¬
din ſchickte.

„Treue tugendhafte Seele! die jezige dunkle
Minute, die nur ich verdienet habe aber nicht du,
quaͤle dich nicht lange und verziehe ſich bald! o
2. Theil. O[242] zum Gluͤck kannſt du doch nicht mein Auge, nicht
meinen von Schmerzen zitternden Mund und mein
zertruͤmmertes Herz erblicken, womit ich jezt al¬
len meinen ſchoͤnen Tagen ein Ende mache — wenn
du mich jezt ſchreiben ſaͤheſt: ſo wuͤrde die weichſte
Seele, die noch auf der Erde getroͤſtet hat, ſich
zwiſchen mich und meinen ſchlagenden Kummer
ſtellen und mich bedecken wollen: ſie wuͤrde mich
heilend anblicken und fragen, was mich quaͤle . . .
Ach gutes treues Herz! frage mich es nicht: ich
muͤſte antworten, meine Quaal, meine unſterbli¬
che Folter, meine Vipern-Wunde heißet verlorne
Unſchuld . . . . Dann wuͤrde ſich deine ewige
Unſchuld erſchrocken wegwenden und mich nicht troͤ¬
ſten: ich wuͤrde einſam liegen bleiben und der
Schmerz ſtaͤnde aufrecht mit der Geißel bei
mir, ach ich wuͤrde nicht einmal das Haupt auf¬
heben, um allen guten Stunden die ſich in deiner
Geſtalt von mir wegbegeben, verlaſſen nachzuſe¬
hen. — Ach es iſt ſchon ſo und du biſt ja ſchon
gegangen! Amandus! trennt dich der Himmel
ganz von mir und kannſt du, der du mir die Li¬
lien-Hand Beatens gegeben, nicht meine befleckte
ſehen, die nicht mehr fuͤr die reinſte gehoͤrt? —
[243] ach wenn du lebteſt: ſo haͤtt' ich ja dich auch ver¬
loren. . . . O daß es doch Stunden hienieden geben
kann, die den vollen Freudenbecher des ganzen Le¬
bens tragen und die mit einem Fall ihn zerſplittern
und die Labung aller, aller Jahre verſchuͤtten duͤrfen!

Beata! nun gehen wir auseinander, du ver¬
dienſt ein treueres Herz als meines war, ich verdien¬
te deines nicht — ich habe nichts mehr was du lie¬
ben koͤnnteſt — mein Bild in deinem Herzen muß zer¬
riſſen werden — deines ſteht ewig in meinem feſt,
aber es ſieht mich nimmer mit dem Auge der Liebe
ſondern mit einem zugeſunknen an, das uͤber den
Ort weint wo es ſteht. . . . Ach Beata, ich kann
meinen Brief kaum endigen; ſo bald ſeine letzte Zei¬
le ſteht, ſo ſind wir aus einander geriſſen, und hoͤ¬
ren uns nie mehr und kennen uns nimmer — — O
Gott! wie wenig hilft die Reue und das Beweinen!
Niemand ſtellet das heiße Herz des Menſchen her,
wenn nichts in ihm mehr iſt als der harte große Kum¬
mer, den es wie ein Vulkan ein Felſenſtuͤck empor
und heraus zu werfen ſucht und der immer wieder
in den lodernden Krater zuruͤck ſtuͤrzt; nichts heilt
uns, nichts giebt dem entblaͤtterten Menſchen das ge¬
fallne Laub wieder, Ottomar behaͤlt Recht, daß das
O 2[244] Leben des Menſchen wie ein Vollmond, uͤber lauter
Naͤchte ziehe. . .

Ach es muß doch ſeyn! leb nur wohl, Freundin!
Guſtav war der Stunde, die du jezt haben wirſt,
nicht werth. Dein heiliges Herz, dem er Wunden
gegeben, verbinde ein Engel und im Bande der
Freundſchaft trage du es ſtill! meinen letzten freu¬
digen Brief, wo ich mich nicht mit meinem uͤber¬
ſchwenglichen Gluͤck begnuͤgte, leg' in dieſen troſtlo¬
ſen, in dem ich nichts mehr habe, und verbrenne ſie
mit einander! kein Voreiliger ſage dir kuͤnftig nach
vielen Jahren, daß ich noch lebe, daß ich den langen
Schmerz, mit dem ich mein verſunknes Gluͤck abbuͤße,
wie Dornen in meine verlaßene Bruſt gedruͤckt und
daß in meinem truͤben Lebenstage die Nacht fruͤher
komme, die zwiſchen zwei Welten liegt! wenn einmal
dein [Bruder] mit einem ſchoͤnerem Herzen an deines
ſinkt: ſo ſag' es ihm nicht, ſo ſag' es dir ſelbſt nicht,
wer ihm aͤhnlich ſah — und wenn einmal dein Thraͤ¬
nen-Auge auf die weiße Pyramide faͤllt: ſo wend'
es ab und vergiß, daß ich dort ſo gluͤcklich war — ach!
aber ich vergeß' es nicht, ich wende das Auge nicht
ab und koͤnnte der Menſch ſterben an der Erinne¬
rung, ich gienge zu Amandus Grabe und ſtuͤrbe —
[245] Beata, Beata, an keiner Menſchenbruſt wirſt du
ſtaͤrkere Liebe finden als meine war, wiewohl ſtaͤrke¬
re Tugend leicht — aber wenn du einmal dieſe Tu¬
gend gefunden haſt, ſo erinnere dich meiner nicht, mei¬
nes Falles nicht, bereue unſre kurze Liebe nicht und
thue dem, der einmal unter dem Sternnen-Himmel
an deiner edlen Seele lag, nicht unrecht. . . . . O
du meine, meine Beata! in der jezigen Minute
gehoͤreſt du ja noch mir zu, weil du mich noch
nicht kenneſt; in der jezigen Minute darf noch
mein Geiſt, mit der Hand auf ſeinen Wunden
und Flecken, vor deinen treten und um ihn fallen
und mit erſtickten Seufzern zu dir ſagen: liebe
mich! . . . Nach dieſer Minute nicht mehr — —
nach dieſer Minute bin ich allein und ohne Liebe
und ohne Troſt — das lange Leben liegt weit und
leer vor mir hin und du biſt nicht darin — — —
aber dieſes Menſchen-Leben und ſeine Fehltritte
werden voruͤbergehen‚ der Tod wird mir ſeine Hand
geben und mich wegfuͤhren — die Tage jenſeits der
Erde werden mich heiligen fuͤr die Tugend und
dich — — — dann komm‚ Beata‚ dann wird
dir‚ wenn dich ein Engel durch dein irdiſches
Abendroth in die zweite Welt getragen‚ dann wird
[246] dir ein hienieden gebrochnes, dort geheiligtes Herz
zuerſt entgegengehen und an dich ſinken und doch
nicht an ſeiner Wonne ſterben und ich werde wie¬
der ſagen: „nimm mich wieder geliebte Seele,
auch ich bin ſeelig“ — alle irdiſchen Wunden wer¬
den verſchwinden, der Zirkel der Ewigkeit wird
uns umfaſſen und verbinden! . . ach wir muͤſſen
uns ja erſt trennen und dieſes Leben waͤhret noch
— — lebe laͤnger als ich, weine weniger als ich
und — vergiß mich doch nicht gaͤnzlich — ach haſt
du mich denn ſehr geliebt, du Theure, du Ver¬
ſcherzte? . . [.]

Guſtav F.

Abends unter dem Zuſiegeln des Briefs fuhr
Beata zum Schloß-Thor hinein. Als er ihre Licht¬
geſtalt, die bald mit ſo vielen Thraͤnen ſollte be¬
deckt werden, heraus ſteigen ſah: prallte er zu¬
ruͤck, ſchrieb die Aufſchrift, gieng zu Bette und
zog die Vorhaͤnge zu, um recht ſanft — zu wei¬
nen. Dem Romanen-Steinmetz Oefel eilte er
vorzuͤglich aus dem Wege, weil ſeine Minen und
Laute nichts als unedle Triumphe ſeines weißagen¬
den Blickes waren; und ſogar Guſtavs Niederge¬
[247] ſchlagenheit rechnete er noch unedler zu ſeinen
Triumphen . . .

Im Grunde wollt' ich, der Henker holte alle
Welttheile und ſich dazu: denn mich hat er halb.
Wenige wiſſen, daß er mich dieſe Biographie nicht
zu Ende fuͤhren laͤſſet. Ich bin uͤberzeugt, daß ich
nicht am Schlage (wie ich mir neulich unter meinem
gefrornen Kopfzeug einbildete) noch an der Lungen¬
ſucht (welches eine wahre Grille war) ſterben kann;
aber buͤrgt mir dieſes dafuͤr, daß ich nicht an einem
Herzpolypen ſcheitern werde, wofuͤr alle menſch¬
liche Wahrſcheinlichkeit iſt? — Zum Gluͤck bin ich
nicht ſo hartnaͤckig wie Muſaͤus in Weimar, der
das Daſeyn des ſeinigen, den er ſo gut wie ich den
meinigen, mit kaltem Kaffee groß geaͤtzet, nicht eher
glaubte als bis der Polype ſein ſchoͤnes Herz ſtrangu¬
liert und ihm alle Geburtstage und alle Wuͤnſche fuͤr
die ſeiner Gattin geraubet hatte. Ich ſage, ich mer¬
ke beſſer auf Vorboten von Herzpolypen: ich verber¬
ge mir es nicht, was hinter dem intermittirenden
Pulſe ſteckt, naͤmlich eben ein wirklicher Herzpolype,
der Zuͤndpfropf des Todes. Die fatale litterariſche
Behme, der Rezenſenten-Bund, ſchleicht mit Strik¬
ken um uns gutwillige Narren herum, die wir ſchrei¬
[248] ben und gleich Schmetterlingen an der Umarmung
der Muſen ſterben — aber keine Kreuzer-Piece,
nicht eine Zeile ſolten wir edieren fuͤr ſolche gewiſſen¬
loſe Stoßvoͤgel: wer dankt mirs, daß ich Scenen
ausmahle, die den Dekorationsmahler beinahe um¬
bringen und biographiſche Seiten ſchreibe, die auf
mich nicht viel beſſer wirken als vergiftete Briefe?
Wer weiß es — nach Scheerau komm' ich jezt ſelten
— als meine Schweſter, daß ich in dieſem biographi¬
ſchen Luſtſchloß, das mein Mauſolaͤum werden wird,
oft Zimmer und Waͤnde uͤbermale, die mir Puls und
Athem dergeſtallt benehmen, daß man mich einmal
todt neben meiner Mahlerei liegen finden muß? Muß
ich nicht, wenn ich ſo in die Athmoſphaͤre des Todes
gerathe, aufſpringen, durch die Stube zirkulieren
und mitten in den zaͤrtlichſten oder erhabenſten Stel¬
len abſchnappen und die Stiefeln an meinem Beine
wixen oder den Hut und Hoſen auskehren, damit es
mir nur den Athem nicht verſetzt, und doch wieder
mich daran machen und ſo auf eine verdammte Art
zwiſchen Empfindſamkeit und Stiefelwixen wechſeln?
— Ihr verdammten Kunſtrichter alzumal!”

Dazu geſellen ſich noch tauſend Plakereien, die
mich ſeit einiger Zeit viel oͤfter zwicken, weil ſie
[249] etwan merken, daß der Polype mir bald den Gar¬
aus ſpielen und ſie mich nicht lange mehr haben
werden. Meinen Mauſſenbacher Hummer, der mich
immer zwiſchen ſeine gerichtsherrlichen Scheeren
nimmt und der glaubt, ein armer Gerichtshalter
muͤſſe an nichts anders ſterben als an Arbeiten ex
officio, dieſen aͤgyptiſchen Frohnvogt will ich uͤberhuͤp¬
fen; auch meine Schweſter und Wuzen unter mir,
die beide wider alles Maas luſtig ſind und mich faſt
todt ſingen. Aber was mich druͤckt, iſt der Druck
der Unterthanen, das metallene Druckwerk, das
man unſern Fuͤrſten nennt.

Ich haͤtte mich beinahe neulich in einer Excep¬
tionsſchrift in einen ehrenvollen Veſtungsarreſt hin¬
eingeſchrieben; aber hier kann ich meine Orangen
ohne Karzer-Gefahr an den gekroͤnten Kopf wer¬
fen. Pfui! biſt du darum Fuͤrſt, um eine Waſ¬
ſerhoſe zu ſeyn, die alles woruͤber ſie ruͤckt, in
ihren Krater hinaufſchlingt? Und wenn du uns
einmal beſtehlen willſt, thu' es mit keinen andern
Haͤnden als mit deinen eignen, fahre terminirend
vor allen Haͤuſern durch das Land und erhebe ſelber
die ordentlichen Steuern in deinen Wagen: aber
ſo wie bisher, langen unſre Abgaben, nach dem
[250] Tranſitozoll, den ſie den Haͤnden aller deiner Kaſ¬
ſenbedienten geben muͤſſen, ſo mager wie weitge¬
reiſete Heringe oben in deiner Chatoulle an, daß
du im Grunde von beſchwerlichen Summen nicht
mehr bekoͤmmſt als bequeme Logarithmen. Die
Fuͤrſten haben wie die oſtindiſchen Krebſe Eine Rie¬
ſen-Scheere zum Nehmen, und Eine Zwerch-Schee¬
re, den Fang an den Mund zu bringen.

Und ſo iſt die ganze Hauptſtadt, wo jeder ſich
fuͤr regierendes Mitglied anſieht und doch jeder dar¬
uͤber ſchreiet, daß der andre ſich ins Regieren mengt
und daß die Kinder unter den Hermelin wie unter
den vaͤterlichen Schlafrock kriechen und vereinigt den
Vater nachmachen — wo die Pallaͤſte der Großen
aus Hoͤllenſteinen gemauert ſind, die wie [ausſaͤtzi¬
ge] Haͤuſer kleinere zernagen — wo der Miniſter
den Fuͤrſten auf ſeiner unempfindlichen Hand wie
der Falkonier den Falken auf der beſchuhten traͤgt
— wo man die Laſter des Volks fuͤr die Renten ih¬
rer Obern anſieht und alles moraliſche Aas wie die
Bienen ihr phyſiſches bloß mit Wachs umklebt, an¬
ſtatt es aus dem Bienenkorb zu tragen, d. h. wo die
Polizei die Moral erſetzen will — wo wie an einem
jedem Hofe eine moraliſche Figur ſo unausſteh¬
[251] lich und ſo ſteif gefunden wird als in der Malerei
eine geometriſche — wo der Teufel voͤllig los
und der heilige Geiſt in der Wuͤſte iſt und wo man
Leuten, die in Auenthal oder ſonſt krumme Sonden
in den Haͤnden halten und damit die fremden Koͤr¬
per und Splitter aus den Wunden des Staates he¬
ben wollen, ins Geſicht ſagt: ſie waͤren nicht recht
geſcheut . . . .

Ich wollt' es waͤr' wahr: ſo waͤr' ich wenigſtens
recht geſund. Nach einem ſolchen Klumpen von Ichs,
woraus ein Staatskoͤrper wie aus Monaden beſteht,
iſt das meinige zu winzig, um vorgenommen und be¬
ſehen zu werden. Sonſt koͤnnt' ich jetzt zu den Be¬
ſorgniſſen um den Staat die um mich ſelber erzaͤhlen

— Und doch will ich dem Leſer meine Qualen oder
ſieben Worte am Kreuze ſagen, wiewohl er ſelber
mich an das Kreuz, unter welchem er mich bedauern
will, hat ſchlagen helfen. Im Grunde fragt kein
Teufel viel nach meinem Siechthum. Ich ſitze hier
und ſtelle mir aus unvergoltener Liebe zum Leſer den
ganzen Tag vor, daß Feuer kann geſchrien werden,
das gleich einem [Autodafee] alle meine biographiſchen
Papiere in Aſche legt und vielleicht auch den Verfaſ¬
ſer — ich ſtelle mir ferner vor und martere mich, daß
[252] dieſes Buch auf dem Poſtwagen oder in der Drucke¬
rei ſo verdorben werden kann, daß das Publikum
um das ganze Werk ſo gut wie gebracht iſt — daß
es auch nach dem Druck in ein Hetzhaus und eine
Marterkammer gerathen kann, wo ein kritiſcher
Brodherr und Kunſtrichter-Ordensgeneral ſeine Re¬
zenſenten mit ihren langen Zaͤhnen ſitzen hat, die
meiner zarten Beata und ihrem Amanten Fleiſch und
Kleider abreiſſen und deren Stube jener Stube voll
Spinnen gleicht, die ein gewiſſer Pariſer hielt und
die bei ſeinem Eintritt allemal auf ſeine ausgezognen
blutigen Taubenfedern zum Saugen von der Dek¬
ke niederfuhren und aus deren Fabrikaten er mit
Muͤhe jaͤhrlich einen ſeidnen Strumpf erzielte . . . .
Alle dieſe Martern thu' ich mir ſelber an, bloß des
Leſers wegen, der am meiſten verloͤre wenn er mich
nicht zu leſen bekaͤme; aber es iſt dieſem harten Men¬
ſchen einerlei was die ausſtehen, die ihn ergoͤtzen. —
Hab' ich endlich meine Hand von dieſen Naͤgeln des
Kreuzes losgemacht: ſo ekelt mich das Leben ſelber an
als ein ſo elendes langweiliges Ding von Monochord
daß jedem Angſt werden muß, ders ausrechnet, wie
oft er noch Athem holen und die Bruſt auf- und
nieder heben muß bis ſie erſtarret, oder wie oft er
[253] ſich bis zu ſeinem Tode noch auf den Stiefelknecht
oder vor den Raſierſpiegel werde heben muͤſſen —
— Ich betrachte oft die groͤßte Armſeligkeit im
ganzen Leben, welche die waͤre, wenn einer alle
in daſſelbe zerſtreuet umhergeſaͤete Raſuren, Friſu¬
ren, Ankleidungen, ſedes hinter einander abthun
muͤßte. — Der dunkelſte Nachtgedanke, der ſich
uͤber meine etwa noch gruͤnenden Proſpekte lagert,
iſt der, daß der Tod in dieſem naͤchtlichen Le¬
ben, wo das Daſeyn und die Freunde wie weit
abgetheilte Lichter im finſtern Bergwerk gehen,
mir meine theure Geliebten aus den ohnmaͤchtigen
Haͤnden ziehe und auf immer in verſchuͤttete Saͤrge,
einſperre, zu denen kein Sterblicher, ſondern bloß
die groͤßte und unſichtbarſte Hand, den Schluͤſſel,
hat. . . . Haſt du mir denn nicht ſchon ſo viel
weggeriſſen? Wuͤrd' ich von Kummer oder von Ei¬
telkeit des Lebens reden, wenn der bunte Jugend-
Kreis noch nicht zerſtuͤckt, wenn das Farbenband
der Freundſchaft, das die Erde und ihren Schmelz
noch an den Menſchen heftet, noch nicht von ein¬
ander geſaͤgt waͤre bis auf ein oder zwei Faͤden? —
O du, den ich jetzt aus einer weiten Entfernung
weinen hoͤre, du biſt nicht ungluͤcklich, an deſſen
[254] Bruſt ein geliebtes Herz erkaltet iſt, ſondern
du biſts, der iſts, der an das Verweſende
denkt, wenn er ſich uͤber die Liebe des lebendigen
Freundes freuen will, und der in der ſeligſten Um¬
armung ſich fragt: „wie lange werden wir einan¬
der noch fuͤhlen?“ . . . .

Neun u. dreißigſter od. 1ter Epiphaniaͤ-Sekt.

Erſt jetzt iſts toll: die Krankheit hat mir zugleich
die juriſtiſche und die biographiſche Feder aus der
Hand gezogen und ich kann trotz allen Oſtermeſſen
und Fatalien in nichts eintunken . . . . .

Vierzigſter oder 2ter Epiphaniaͤ-Sektor.

Mich wird wie es ſcheint bloß der ſchwarze Staar
befallen: denn Funken und Flocken und Spinnwe¬
ben tanzen ſtundenlang um meine Augen; und da¬
mit — ſagen Plempius und Ritter Zimmermann
— meldet ſich ſtets der beſagte Staar an . . .

Ein u. vierzigſter oder 3ter Epiphaniaͤ-Sektor.

Ich beſitze ein Paar Fieber auf einmal, die bei
andern gluͤcklichern Menſchen ſonſt einander nicht
[256] leiden koͤnnen. — Das dreitaͤgige Fieber — das
Quartanfieber — und noch ein Herbſt- oder Fruͤh¬
lingsfieber im Allgemeinen. — Indeſſen will ich,
ſo lang ich noch nicht eingeſargt bin, dem Publi¬
kum alle Sonntage ſchreiben und es etwan zu
zwei oder drei Zeilen treiben. Auch der Styl ſo¬
gar wird jaͤmmerlich; hier wollen ſich die zwei
Verba reimen . . . .

Zwei u. vierzigſter oder 4ter Epiphaniaͤ-Sektor.

O ihr ſchoͤnen biographiſchen Sonntage! ich er¬
lebe keinen wieder. Zu den Uebeln, die ich ſchon
bekannt gemacht habe, ſtoͤßet noch eine lebendige
Eidexe, die ſich in meinem Magen aufhaͤlt und de¬
ren Laich ich im vorigen Sommer aus einem un¬
gluͤcklichen Durſt muß eingeſchluckt haben . . . .

Drei u. vierzigſter od. 5ter u. 6ter Epiph.Sekt.

Man ſagt auch, daß Kirſchkerne im Magen aus¬
gekeimet ſind und Erbſen in Ohren. O guter Him¬
mel! was wird endlich meine Krankheit ſeyn, de¬
ren unſichtbare Tatze meine Nerven ergreift, er¬
druͤckt, ausdehnt, entzweiſchlitzt . . . .

Vier u. vierzigſter oder Septuageſimaͤ-Sektor.

Wenns eine Krankheit giebt, die aus allen Krank¬
heiten, aus allen Kapiteln der Pathologie auf ein¬
mal kompilirt iſt: ſo hat ſie niemand als ich. Apo¬
plexie — Hektik — Magenkrampf oder eine Eidexe
— dreierlei Fieber — Herzpolypus — aufgehender
Kirſchſaamen: — — das ſind die wenigen ſicht¬
baren Beſtandtheile und Ingredienzien, die ich
bisher an meinem Uebel auskundſchaften koͤnnen:
eine vernuͤnftige tiefere Sektion meines armen Lei¬
bes wird auch gar die unſichtbaren, wenn ihn
beide Beſtandtheile erlegt haben, noch dazu geſel¬
len . . . .

Fuͤnf u. vierzigſter oder Sexageſimaͤ-Sektor.

Eine bedenkliche Pleureſie — wenn man anders
der ganzen Semiotik und den harten Pulsſchlaͤgen
und Bruſtſtichen glauben kann — umarmt und haͤlt
mich ſeit vorgeſtern und iſt willens, mein gemi߬
handeltes Leben und dieſe Biographie zu ſchlieſſen
— es muͤßte denn durch eine gluͤckliche Kur der Tod
in ein Empyema gemildert werden — oder in eine
Phthiſis — oder Vomica — oder in einen Scirrhus
oder auch in einen Ulcus. — — Nach dieſer Hei¬
lung braucht man bloß meine Bruſt anzubohren,
um aus ihr, aus der einmal ein Buch voll Men¬
ſchenliebe kam, das Leben und die Krankheitsma¬
terie mit einander herauszuziehen . . . .

Sechs u. vierzigſter oder Eſto Mihi-Sektor.

Ihr guten Leſer! die ihr mit eurem vergebenden
Auge vom Schachbrett das erſten Sektors bis zum
Sterbelager des letzten mir nachgezogen ſeid! meine
Bahn und unſre Bekanntſchaft haben ein Ende —
das Leben moͤg' euch niemals druͤcken — euer Ge¬
ſchaͤftsblick moͤge nie uͤber das kleine Feld das groſ¬
ſe vergeſſen, uͤber das erſte Leben das zweite, uͤber
die Menſchen euch — euer Leben moͤgen Traͤume
bekraͤnzen und euer Sterben moͤgen keine erſchrek¬
ken . . . . Meine Schweſter ſoll alles beſchlieſſen. . . .
Lebt froh und entſchlaft froh! . . . .

Sieben und vierzigſter oder Invokavit-Sektor.

Mein guter und gemarterter Bruder will haben,
daß ich dieſes Buch ausmache. Ach ſeine Schweſter
wuͤrd' es ja vor Schmerzen nicht vermoͤgen, wenns
ſo waͤre. Ich hoff' aber zum Himmel, daß mein
Bruder nicht ſo kraͤnklich iſt als er meint. — Nach
dem Eſſen denkt ers wohl. — Und ich muß ihn,
wenn wir beide Friede haben ſollen, darin beſtaͤr¬
ken und ihn fuͤr eben ſo krank ausgeben wie er ſel¬
ber. Geſtern mußt' ihm der Schulmeiſter an die
Bruſt klopfen, damit er hoͤrte, ob ſie hallete,
weil ein gewiſſer Avenbruͤgger in Wien geſchrie¬
ben hatte, dieſes Hallen zeige eine gute Lunge an.
Zum Ungluͤck hallete ſie wenig: und er giebt ſich
deswegen auf; ich will aber ohne ſein Wiſſen an
den H. Doktor Fenk ſchreiben, damit er ſeine
Qualen ſtille. — — Ich ſoll noch berichten, daß
der junge Herr v. Falkenberg krank in Oberſchae¬
rau bei ſeinen Eltern iſt und daß meine Freundin
Beata auch kraͤnklich bei den ihrigen iſt . . . . Es iſt
fuͤr uns alle ein finſtrer Winter: der Fruͤhling heile
jedes Herz und gebe mir und den Leſern dieſes Buchs
meinen lieben Bruder wieder!

Acht und vierzigſter oder Mai-Sektor.

— — Er iſt wieder zu haben, der Bruder und
Biograph! Frei und froh tret' ich wieder vor; der
Winter und meine Narrheit ſind voruͤber und lau¬
ter Freude wohnt in jeder Sekunde, auf jedem
Oktavblatt, in jedem Dintentropfen.

Es gieng ſo. Eine jede eingebildete Krankheit
ſetzt eine wahre voraus; aber eingebildete Krank¬
heitsurſachen giebts. Mein Wechſel zwiſchen Ge¬
ſund- und Siechſeyn, zwiſchen Froh- und Traurig-,
zwiſchen Weich- und Hartſeyn war mit ſeiner
Schnelligkeit und ſeinen Kontraſten aufs Hoͤchſte
gekommen; ich konnte vor Mangel an Athem kein
Protokoll mehr diktiren und die Szenen dieſer Bio¬
graphie durft' ich mir nicht einmal mehr den¬
ken: als ich an einem rothgluͤhenden Winterabend
durch den rothgeſchminkten Schnee drauſſen herum¬
ſchritt und in dieſem Schnee das Wort heureuſe¬
ment antraf.

Ich werde an dieſes Wort der Schnee-Wachs¬
tafel immer denken: es war mit einem Bambus¬
[262] rohr lapidariſch ſchoͤn hineingezeichnet. „Fenk!“
rief ich mechaniſch. „Weit kannſt du nicht weg
ſeyn,“ dacht' ich: denn da jeder Europaͤer (ſogar
auf ſeinen Plantagen) den Schnitt ſeiner Feder, an
einem eignen Worte pruͤfet und da der Doktor
ſchon ganze Bogen mit dem Probierlaut heureuſe-
ment als erſten Abdrucke ſeiner Feder vollgemacht;
ſo wußt' ich gleich wie es war.

— Und bei mir ſaß er; und lachte (ſicher mehr
uͤber die Krankheitshiſtorie von meiner Schweſter
als uͤber meine Invaliden-Geſtalt) mich ſo lange
aus, daß ich, da ich nicht wußte, ſollt' ich la¬
chen oder zuͤrnen, am beſten eines um das andre
that. — Aber bald kam er in meinen Fall und mußte
auch eines um das das andre thun — bei einer Hiſto¬
rie, die uns, naͤmlich der ganzen hypochondriſchen Jun¬
to, zur Schande gereicht und die ich doch erzaͤhle.

Es war naͤmlich ein naher Vetter von mir,
Fedderlein genannt, auch in der Stube, der bei¬
des ein Scheerauer Schuſter und Thuͤrmer iſt: er
ſorgt fuͤr die Stiefel und fuͤr die Sicherheit der
Stadt und hat mit Leder und Chronologie (wegen
dem Laͤuten) zu thun. Mein naher Vetter war
kohlſchwarz und betruͤbt, nicht uͤber meine Krank¬
[263] heit ſondern uͤber die ſeiner Frau, weil ſie daran
verſtorben war. Dieſen Krankheits- und Todten¬
fall wollt' er mir und dem Doktor auch hinterbrin¬
gen, um den letztern zu belehren und den erſtern zu
ruͤhren. Es waͤre auch gegangen, haͤtt' er nicht
zum Ungluͤck ein Trennmeſſer meiner Philippine er¬
wiſcht und damit waͤhrend ſeiner eignen Aufmerkſam¬
keit auf die Todespoſt ſehr auf den Tiſch gehaͤmmert.
Ich ſetzte mirs ſogleich vor, es nicht zu leiden. Mei¬
ne Hand kroch daher — meine Augen hielten ſeine feſt
— dem gedachten Hammer naͤher, um ihn zu hindern.

Aber des Vetters ſeine wich ihr hoͤflich aus und,
klopfte fort. Ich haͤtte mich gern geruͤhrt; er kam den
letzten Stunden meiner ſel. Baſe immer naͤher — aber
ich konnte meine Ohren vom Meſſer-Hammerwerk
nicht wegbringen. Zum Gluͤck ſah ich den kleinen
Wuz dort ſtehen und lieh eiligſt dem Klopfer das
ungluͤckliche Trennmeſſer ab und ſchnitt dem Kinde
damit ein Paar halbe — Faſtnachtsbrezeln vor in
der Angſt.

Jetzt ſtand ich gerettet da und hatte ſelber das
Meſſer. Aber er begann jetzt auf der Klaviatur des Ti¬
ſches mit den entwaffneten Fingern zu ſpielen und
verſah, in der Novelle, ſeine Frau mit dem h.
[264] Abendmahl. Ich wollte mich und meine Ohren
uͤberwinden; aber da mich theils der innere Krieg,
theils meine horchende Aufmerkſamkeit auf ſeine
trommelnden Finger, die ich nur mit der groͤßten
Muͤhe vernehmen konnte, gaͤnzlich von meiner gu¬
ten Baſe wegzogen, die gewiß eine Frau und
Thuͤrmerin war wie wenige: ſo hatt' ichs ſatt und
fieng nach ſeiner orgelnden Quaal-Hand, legte ſie
in Arreſt und brach aus: „o mein lieber H. Vet¬
ter Fedderlein!“ Er muthmaßte, ich waͤre geruͤhrt;
und wurd' es ſelber immer mehr, vergaß ſich und
ſchnipſete mit den linken noch arreſtfreien Fingern
an den Tiſch.

Ich wollte mir wie ein Stoiker auf dieſer neuen
Ungluͤcks-Station von innen heraus, helfen und
ſtellte mir waͤhrend des aͤuſſern Schnipſens hinter
mir, meine gute Baſe [und] ihr Todtenlager vor:
„und ſo (ſagt' ich beredt zu mir ſelber) liegſt du
arme Abgebluͤhte denn drunten und biſt ſteif und
unbeweglich und ſo zu ſagen todt! —“ Er ſchnip¬
ſete jetzt ganz toll. — Ich konnte mir nicht helfen,
ſondern ich zog auch die linke Hand des Hiſtorikers
gefaͤnglich ein und druͤckte ſie halb aus Ruͤhrung.
„Sie koͤnnen beide denken, (ſagt' er) wie mir erſt
[265] war, als fiele der Thurm auf mich, da ſie einer
wie einen Sack auf den Ruͤcken faſſen mußte und
ſie die dreizehn Treppen ſo herunter trug.“ — Ich
war auſſer mir, erſtlich daruͤber und zweitens weil
ich in meiner Hand die Anſtrengung der ſeinigen
zu neuem Schnipſen verſpuͤrte: uͤberwaͤltigt ſagt
ich: „ums Himmels Willen, mein theurer Hr.
Vetter, um der guten Seeligen Willen, wenn er
ſeinen eignen Vetter lieb hat . . . .“

„Ich will ſchon aufhoͤren, ſagt'er, wenn Sie's
ſo angreift.” —

„Nein, ſagt' ich, ſchnipſ' er er mir nur nicht
ſo! — Aber ſo eine Baſe bekommen wir beide
ſchwerlich ſo bald wieder!“ Denn ich beſann mich
nicht mehr.

Und doch beſteht das Leben wie ein Miniatur¬
gemaͤlde aus ſolchen Punkten, aus ſolchen Augen¬
blicken. Der Stoiziſmus haͤlt oft die Keule der
Stunde, aber nicht den Muͤckenſtachel der Sekun¬
de ab.

Mein Doktor nahm mich ernſthaft (unter dem
unbefangnen Fragen meines Vetters: „wie wollte
mein H. Vetter?“) aus der Stube hinaus und
ſagte: „du biſt, lieber Jean Paul, mein wahrer
[266] Freund, ein Regierungsadvokat, eine Mauſſenba¬
cher Audienza, ein Schriftſteller im biographiſchen
Fache — aber ein Narr biſt du doch, ich meine
ein Hypochondriſt.”

Abends that er mir beides dar. O an jenem
Abend zogeſt du mich aus dem Rachen und aus den
Giftzaͤhnen der Hypochondrie heraus, die ihren
beiſſenden Saft auf alle Minuten ſpruͤtzen! Dei¬
ne ganze Apotheke lag auf deiner Zunge! Deine
Recepte waren Satyren und deine Kur Beleh¬
rung!

Setz' in deine Biographie — fieng er an und
ſteckte ſeine Haͤnde in ſeinen Muf, — daß es bei
dir keine Nachahmung des H. Thuͤmmels und ſei¬
nes Doktors und ihres mediziniſchen Kollegiums iſt,
das halb aus dem Patienten halb aus dem Arzte
beſtand — daß ich dich auch ausfilze; denn ich will
es in der That thun. — Sag mir, wo haſt du
bisher deine Vernunft, ja nur deine Einbildungs¬
kraft gehabt, daß du des Henkers lebendig wa¬
reſt? Antworte mir nicht, daß die Gelehrten hier
zu verſchiedner Meinung waͤren — daß Willis
die Einbildungskraft in die Hirnſchwiele verlegte —
Poſidonius hingegen in die Vorderkammer, wie
[267] auch Aetius — und Glaſer ins eifoͤrmige Zen¬
trum. Die Sach' iſt nur eine lebhafte Redensart;
weil du mich aber damit irre machſt: ſo will dich
anders angreifen. Sag mir — oder ſagen ſie mir,
liebe Philippine, wie konnten ſie zulaſſen, daß
der Patient bisher ſo viel erhabne, ruͤhrende und
poetiſche Empfindungen hatte und niederſchrieb fuͤr
andre Menſchen? Haͤtten ſie ihm nicht das Din¬
tenfaß oder den Kaffeetopf umwerfen koͤnnen oder
den ganzen Schreibtiſch? die Anſtrengung der em¬
pfindenden Phantaſie iſt unter allen geiſtigen die
entnervendſte; ein Algebraiſt uͤberlebt allemal einen
Tragoͤdienſteller.“

„Und auch, ſagt' ich, einen Phyſiologen:
Hallers verdammte und doch vortrefliche Phyſiolo¬
gie haͤtte mich beinahe niedergearbeitet, die acht
Baͤnde hier.“ — —

„Eben darum — fuhr er fort — dieſe anato¬
miſche Oktapla ſpannt die Phantaſie, die ſonſt
nur uͤber fließende poetiſche Auen zu ſchweben pfleg¬
te, auf ſcharf abgeſchnittene und noch dazu
kleine Gegenſtaͤnde an; daher.“ . . .

„Zum Gluͤck — unterbrach ich ihn — richtete
ich mich und meine Phantaſie ziemlich durch brau¬
[268] nes Bier ^*) wieder auf, das ich (wenn ich Athem
holen wollte) ſo lange nehmen muſte als ich uͤber
dem Herrn v. Haller ſaß. In dieſem Vehikel und
in dieſer Verduͤnnung bracht' ich dieſe Arznei des
Geiſtes, die Phyſiologie, leichter hinein. Ich kann
alſo, wenn ich nicht der groͤſte Trinker werden
will, unmoͤglich der groͤſte Phyſiolog werden.“

„Es iſt gut — ſagt' er ungeduldig und zog
aus ſeinem Muf den Schwanz heraus — aber ſo
wird nichts. Ich und du ſtehen hier in lauter Ex¬
travagations-Reden, ſtatt in vernuͤnftige Para¬
graphen: die Rezenſenten deiner Biographie muͤſ¬
ſen glauben, ich waͤre wenig ſyſtematiſch.

„Ich will jezt reden wie ein Buch oder wie ei¬
ne Doktordiſputation; ich ſollte ohnehin eine fuͤr
einen Doktoranden mit der D. Manie ſchreiben
und wollte darin entweder den nervus iſchiaticus
[269] oder den nervus ſympatheticus durchgehen; ich wills
bleiben laſſen und hier und in der Diſputation von
ſchwachen Nerven uͤberhaupt reden.“

„Jeder Arzt muß eine Favorit-Krankheit ha¬
ben, die er oͤfters ſieht als eine andre — meine
iſt Nervenſchwaͤche. Reizbare, ſchwache, uͤber¬
ſpannte Nerven, hyſteriſche Umſtaͤnde und deine
Hypochondrie — ſind viele Taufnamen meiner ein¬
zigen Lieblingskrankheit.“

„Man kann ſie ſo zeitig wie den Erbadel be¬
kommen — der Erbadel ſelber, faſt die hoͤhern
Weiber und hoͤchſten Kinder haben ſie aus dieſer
erſten Hand — dann kann ſie durch alle Doktor-
Huͤthe gleich den ewigen Hoͤllenſtrafen nicht wegge¬
nommen ſondern nur gelindert werden.“

„Du aber haſt ſie dir wie den Kaufadel durch
Verdienſte erworben.“ — —

„Sie iſt vielmehr ſelber ein Verdienſt — ſagt'
ich — und ein Hypochondriſt iſt der Milchbruder ei¬
nes Gelehrten, wenn er nicht gar einer iſt; ſo
wie die Blattern, die den Affen ſo gut wie uns
befallen, auf ſeine Verwandſchaft mit dem Men¬
ſchen das Siegel druͤcken.“ —

„Aber dein Verdienſt — fuhr er fort — iſt viel
leichter zu kurieren. Wenn man dir dreierlei, naͤm¬
lich deine pathologiſchen Fieberbilder — deine
Arzeneiglaͤſer — und deine Buͤcher nimmt:
ſo wird die Krankheit mit drein gegeben. Ich ver¬
geſſe immerfort, daß ich wie eine Diſputation reden
will. Alſo die Fieberbilder! — die jaͤmmerlichſte
Semiotik iſt ſicherlich nicht die ſineſiſche, ſondern die
hypochondriſche. Deine Krankheit und eine ſtoiſche
Tugend gleichen ſich darin, daß wer eine hat, alle
hat. Du ſtandeſt als eine tragende Pfaͤnderſta¬
tue da, der die Pathologie alle ihre Inſignien und
Schilde aufpackte und umſteckte — jaͤmmerlich ſchrit¬
teſt du herum unter deinem mediziniſchen Gewehrtra¬
gen und deiner ſemiotiſchen Landfracht von Herzpo¬
lypus, mazerierten Lungenfluͤgel, Magen-Inſaſſen
u.ſ.w.“

„Ah! jezt iſts — verſetzt' ich — wieder herun¬
ter und ich habe bloß einen Waſſerſchatz im Kopfe,
der mir einen angenehmen Schlagfluß verſpricht.“

„Grillen haſt du im Kopfe: es iſt aber ſo. Im
Hypochondriſten ſind zwar alle Nerven ſchwach, aber
die am ſchwaͤchſten, die er am meiſten gemißbraucht
hat. Da man ſich dieſe Schwaͤche meiſtens erſitzt,
[271] erſtudiert und erſchreibt und mithin gerade dem Un¬
terleib, der doch der Moloch dieſer Geiſteskinder ſeyn
ſoll, alle die Bewegung nimmt, die man den Fin¬
gern giebt: ſo vermengt man den ſiechen Unterleib
mit ſiechen Nerven und hoft, Kaͤmpfs Viszeral-
Spruͤtze ſei zugleich eine Doppelflinte gegen jenen
und gegen dieſe. Glaub' es aber nicht; es kann ein
hypochondriſches Bruſtſtuͤck auf einem ruͤſtigen Mo¬
biliar-Unterleib ſitzen. Nicht deine Lungenfluͤgel
ſind zerknickt, wenn ſie zuweilen erſchlaffen, ſon¬
dern deine Lungennerven ſind entſeelt, von denen
ſie gehoben werden oder auch deine Zwergfells-
Nerven; — ſpannen ſich deine Magennerven ab,
ſo haſt du ſo viel Schwindel und Eckel als laͤge
wirklich diaͤtetiſcher Bodenſatz im Magen oder ir¬
gend eine Adern-Fluth im Kopfe. Sogar der
ſchwache Magen iſt nicht immer im Gefolge ſchwa¬
cher Nerven. — Dein Herbſt-Kolorit, deine
fleiſchloſe Knochen-Verſteinerung, dein aufhoͤren¬
der Puls, ſo gar deine Ohnmachten haben — nichts
zu ſagen, mein lieber Paul!

„Ei! den Henker! ſagte der Patient!“

„Denn, ſagte der Doktor, da alles durch
Nerven, wovon oft Gelehrte nicht einmal die De¬
[272] finition wiſſen, ausgefuͤhret wird! ſo muͤſſen die
periodiſchen und wandernden aber fluͤchtigen Kraͤm¬
pfe und Ermattungen der Nerven nach und nach
die ganze Semiotik durchlaufen, aber nicht die
ganze Pathologie. Jezt tritt mein zweiter Para¬
graph in der umgoldeten Diſputation hervor.“ —

„Wo war denn der erſte?“

„Schon da! daher wirft der zweite alle Arz¬
neiglaͤſer auf die Gaſſe, blaͤſet alle Pulver in die
Luft, legt mit Banſtrahlen alle verdammte Ma[¬]
gen-Arzeneien in Aſche, gießet [ſogar] warme und
oft kalte Badewannen aus und ſchiebt Kaͤmpfs Kly¬
ſtiermaſchienen weit unters Krankenbett und tobt
ſehr, . . . Denn die Nerven werden ſo wenig in
einer Woche (es ſei die beſte Eiſenkur da) geſtaͤrkt
als in einer Woche (es ſei die groͤſte Ausſchweifung
da) entmannt; ihre Staͤrke kehret mit ſo langſa¬
men Schritten zuruͤck als ſie ſich entfernte. Die
Arzneien muͤſſen ſich alſo in Speiſen — und da das
ſchadet — mithin die Speiſen in Arzneien verwan¬
deln.“

„Ich eſſe vom Wenigſten.“

„Das iſt die unangenehmſte — Unmaͤßigkeit
und der Magen treibt da nach ſeinen Kraͤften eine
Art[273] Art Skepticismus oder Fohiſmus oder doch Apathie.
Kehre lieber die litterariſche Regel um und eſſe
vielerlei, aber nicht viel (multum non multa.)
Die Diaͤtetik hat in Eſſen, Trinken, Schlafen ꝛc.
nichts uͤber die Art, aber alles uͤber den Grad
zu befehlen. Hoͤchſtens hat jeder ſeinen eignen Re¬
genbogen, ſeinen eignen Glauben, ſeinen eignen
Magen und ſeine eigne — Diaͤtetik. Und doch iſt
das alles nicht mein dritter Doktoranden-Para¬
graph, ſondern erſt das: bloß Bewegung des
Koͤrpers iſt erſter Unterarzt gegen Hypochondrie;
— und — da ich ſchon Hypochondrie und Bewe¬
gung vereinigt im beweglichen tiers état geſehen —
bloß Mangel aller Bewegung der Seele iſt der er¬
ſte Leibarzt gegen den ganzen Teufel. Leidenſchaf¬
ten ſind ſo ungeſund wie []ihr Feind, das Den¬
ken, oder ihr Freund, das Dichten; bloß ihre
ſaͤmmtliche Koalition iſt noch giftiger.“

„Unter den Leidenſchaften — fuhr er fort —
loͤſet Kummer wie Thauwetter alle Kraͤfte auf —
ſo wie Vergnuͤgen unter allen Nerven-Aphrodiſiaka
das ſtaͤrkſte iſt. — Jezt will ich alle deine medizi¬
niſchen Schnitzer und Waldfrevel auf Einen Hau¬
2. Theil. S[274] fen bringen, damit du nur hoͤreſt was du
biſt.“ . .

„Ich hoͤre nicht darauf.“

„Du haſt aber doch wie alle Hypochondriſten
und alle lecke Weiber fatal gehandelt und bald den
Magen bald die Lunge, d. h. bald das Kamrad
bald das Hebrad bald das Zifferblattsrad gießend
eingeſchmiert, indeß der treibende Gewicht-Stein
abgeriſſen oder abgelaufen auf der Erde lag. Du
ſaugteſt dich wie die einbeinige Muſchel an deinen
Studierfelſen an. Und — das war im Grunde
das einzige Schlimme — druͤckteſt dich mit der bren¬
nenden und matten Bruſt einer Bruthenne, auf
deine biographiſchen Eier und Sektores und wollteſt
nachkommen. Wo blieb dein Gewiſſen, deine
Schweſter, dein gelehrter Ruhm, dein Magen? . .

„Wedele nicht ſo, Fenk, mit dem Muf-
Schwanz und werf' ihn ins Bett;“

„Meine Doktor-Diſputation und deine Krank¬
heit ſind auch aus, wenn deine Thaͤtigkeit ſich wie
in einem Staat von oben herab vermindert: den
Kopf unthaͤtig, das Herz in heitern Schlaͤgen, die
Fuͤße im Laufe und dann komm der Maͤrz nur her¬
aus!“ . . . .

Ich thats einige Monate hinter einander;
um den armen Leib wieder in integrum zu reſtitui¬
ren — und als ich mich ſo des gelben Ratzenpulvers
und Mehlsthaues fuͤr die Nerven, naͤmlich des Kaf¬
fees und des Witzes enthielt und ſtatt beider zu brau¬
nem Bier und zu meinem Wuze grif: ſo wurde
einmal ploͤtzlich die Stube hell, Auenthal und der
Himmel flammend, die Menſchen legten ihre Fehler
ab, alle Flaͤchen gruͤnten, alle Kehlen ſchlugen, alle
Herzen laͤchelten, ich nieſete vor Licht und Wonne
und dachte: entweder eine Goͤttin iſt gekommen oder
der Fruͤhling — — es war gar beides und die Goͤt¬
tin iſt die Geſundheit.

Und blos auf deinem Altar will ich meine biogra¬
phiſchen Blaͤtter weiter ſchreiben! — der Peſtilenziar
thuts nicht anders; ſeine Schluͤſſe und Rezepte ſind
die: „ich wuͤrde — ſagt' er — in meiner Biographie
gleich der heißen Zone den ganzen Winter mit allen
ſeinen Faktis uͤberſpringen, da er ohnehin nur wie
in jener Zone im Regnen (der Augen) beſteht. Ich
wuͤrde wenn ich an deiner Stelle ſaͤße, ſagen, der
Doktor Fenk wills nicht haben, nicht leiden, nicht le¬
ſen, ſondern ich ſoll ſtatt in einer Entfernung von
365 Stunden der [vorausſchreitenden] ſaͤenden Ge¬
S 2[276] ſchichte keuchend mit der Feder nachzueggen, lieber
hart hinter der Gegenwart halten und ſie ans Sil¬
houettenbrett andruͤcken und ſo gleich abreißen. Ich
wuͤrde (fuhr Fenk fort) dem Leſer rathen, bloß den
D. Fenk anzupacken, der allein ſchuld waͤre, daß ich vom
ganzen Winter nur folgenden ſchlechten Extrakt gaͤbe:

Der gute Guſtav verſchmerzte den Winter in
Hoppedizels Hauſe bei ſeinen Eltern; mattete ſei¬
nen Kopf ab, um ſein Herz abzumatten und ein
anderes zu vergeſſen; bereuete ſeinen Fehler, aber
auch ſeinen voreiligen Abſchiedsbrief; ſetzte ſei¬
ne Wunden dem philoſophiſchen Nordwind des Pro¬
feſſors aus, der auf einem zarten Inſtrument wie
Guſtav iſt, wie auf einem Pedal mit den Fuͤßen or¬
gelt; und zehrte durch Einſperren, Denken und
Sehnen ſeine Lebensbluͤthen ab, die kaum der Fruͤh¬
ling wieder nachtreiben oder mahlen kann,

Beata wuͤrde zu Hauſe — denn ihr weibliches
Auge fand wahrſcheinlich die Parze ihrer Freuden
leicht heraus, von der ſie ſich unter dem ihr verdank¬
ten Vorwand der Kraͤnklichkeit ohne Muͤhe geſchieden
hatte — noch mehr ſich entblaͤttert und umgebogen
haben, waͤre mein romantiſcher Kollege Oefel nicht
geweſen: der aͤrgerte ſie hinlaͤnglich und miſchte ih¬
[277] rem Kummer die Erfriſchungen des Zornes bei, in¬
dem er immer kam und im ſchoͤnſten gebrochnen
eingeſchleierten Auge der verlohrnen Liebe ſeine auf¬
ſuchte und herausforderte. Jezt trinkt ſie, auf
Fenks Treiben, den Brunnen in Lilienbad und
lebt allein mit einem Kammermaͤdgen — — der
Mai hebe die geſenkte Blumen-Knoſpe deines Gei¬
ſtes empor, den dein Flockenleib, wie Blumen
neu gefallner Schnee, umlegt und druͤckt und aus
deſſen aufgeriſſenen Blumen-Blaͤttern die Schnee-
Rinde erſt unter der Fruͤhlingsſonne des entfern¬
ten zweiten Himmels rinnen wird! —

Ottomar hat den Winter verzankt und ver¬
ſtritten; hat viele Korreſpondenz; advoziert wie
ich, aber gegen jeden giftigen Stammbaum und
Hundsſtern auf dem Rock, am meiſten gegen
den Fuͤrſtenhut ſeines Bruders, der damit Unter¬
thanen wie Schmetterlinge erwirft und faͤngt. Er
glaubt, ein Advokat ſei der einzige Volkstribun
gegen die Regierung, nur ſei das bisherige Leſen
der Advokaten ſchlimmer geweſen als ſelbſt das
Buchſtabieren, das der ſeel. Heinecke fuͤr ſchlim¬
mer ausſchrie als Erbſuͤnde und Peſt. Ich moͤchte
ihn faſt fuͤr den Verfaſſer einer Satire uͤber den
[278] Fuͤrſten halten, die im Winter vor den Thron
kam und die der Pathenbrief eines Raͤubers mit
der Bitte war, der Fuͤrſt moͤchte dem kleinen
Diebs-Dauphin ſeinen Namen geben wie einem
Miniſter und ſich ſeiner annehmen wenn die Eltern
gehenkt waͤren. Am meiſten fielen nur einige paſ¬
quillantiſche Zuͤge auf, die eine feinere Hand ver¬
rathen: z. B. der Staat ſei eine Menſchenpyra¬
mide, wie ſie oft die Seiltaͤnzer formieren und die
Spitze derſelben ſchließe ſich mit einem Knaben —
das Volk ſei zaͤhe und biegſam wie das Gras, wer¬
de vom Fußtritt nicht zerknickt, wachſe wieder
nach, es moͤge abgebiſſen oder abgeſchnitten wer¬
den und die ſchoͤnſte Hoͤhe deſſelben fuͤr ein monar¬
chiſches Auge ſei die glattgeſchorne des Park-Gra¬
ſes — Diebe und Raͤuber wuͤrden fuͤr Separatiſten
und Diſſenters im Staate gehalten und lebten un¬
ter einem noch aͤrgern Druck als die Juden, ohne
alle buͤrgerliche Ehre, von Aemtern ausgeſchloſſen,
in Hoͤlen wie die erſten Chriſten und eben ſolchen
Verfolgungen ausgeſetzt; gleichwohl fahre man
ſolchen Staatsbuͤrgern, die den Luxus und Geld –
Umtrieb und Konſumtion und Handel ſtaͤrker be¬
foͤrderten als irgend ein Geſandter, bloß darum
[279] ſo hart mit; weil dieſe Religionsſekte beſondere
Meinungen uͤber das ſiebente Gebot hegten, die
im Grunde nur im Ausdruck ſich von denen ande¬
rer Sekten unterſchieden ꝛc. —

Der Verfaſſer kann aber auch ein wirkliches
Mitglied dieſer geheimen Geſellſchaft ſeyn, die
uͤberhaupt weit humoriſtiſcher und unſchaͤdlicher
ſtiehlt als jede andre. Neulich hielten ſie den
Poſtwagen an und nahmen ihm nichts als ein
Grafen-Diplom, das jemand zugefahren wurde,
der nicht die Emballage deſſelben verdiente — fer¬
ner ſie foderten einmal wie ein hoͤherer Gerichts¬
ſtand dem Beiwagen gewiſſe wichtige Akten ab,
uͤber die ich hier nichts ſagen darf — und vor 14
Tagen hielten ihre Kaper-Schiffe vor den Schraͤn¬
ken der Theater- und der Redouten-Garderobe
und warfen ihre Zuggarne uͤber die darin haͤngen¬
den Charakter aus; es waren nachher keine Klei¬
der zum Agieren und Maſkieren da als baͤueriſche.
— Ich halte ſie fuͤr dieſelben, die wie der Leſer
weiß, vorlaͤngſt den leidtragenden Kanzeln und Al¬
taͤren die ſchwarzen Fluͤgeldecken abgeloͤſet haben.

So waͤre alſo der biographiſche Winter abge¬
than und weggeſchmolzen. — „Haſt du ſo viel ge¬
[280] ſchrieben — ſagte Fenk — ſo reiſe nach Lilien¬
bad und brauche den Brunnen und den Brunnen-
Doktor welches ich bin, und den Brunnen-Gaſt,
welches Guſtav iſt: denn dieſer heilet ohne das
Lilien-Waſſer und ohne die Lilien-Gegend dort
nicht aus; ich muß ihn hinbereden, es mag dort
ſchon ſeyn wer will. Freue dich, wir gehen einem
Paradies entgegen und du [biſt] der erſte Autor im
Paradieſe, nicht Adam.”

„Das ſchoͤnſte Beet — ſagt' ich — iſt in die¬
ſem Eden das, daß mein Werk kein Roman iſt:
die Kunſtrichter ließen ſonſt fuͤnf ſolche Perſonen
auf einmal wie uns nimmermehr ins Bad, ſie
wuͤrden vorſchuͤtzen, es waͤre nicht wahrſcheinlich,
daß wir kaͤmen und uns in einem ſolchen Himmel
zuſammen faͤnden. Aber ſo hab' ich das wahre
Gluͤck, daß ich bloß eine Biographie ſetze und daß
ich und die andern ſaͤmmtlich wirklich exiſtieren,
auch außer meinem Kopfe.” . . .

— — Jezt kann der Leſer den Geburtstag
dieſes Sektors hoͤren — — er iſt gerade einen
Tag juͤnger als unſer Gluͤck — kurz morgen reiſen
wir, ich und Philippine, und heute ſchreib' ich
ihn. Guſtav wird bloß durch einen Strom von freund¬
[281] ſchaftlichen und mediziniſchen Vorſtellungen mit fort¬
gefuͤhret und morgen von uns fortgezogen. — Die
Fortuna hat dieſesmal keine Vapeurs und keine ein¬
ſeitigen Kopfſchmerzen; alles gluͤckt uns; eingepackt
iſt alles — meine Dilatationsgeſuche ſind geſchrieben
— aus Maußenbach darf mich niemand ſtoͤhren —
der Himmel iſt himmliſch blau und ich brauche nicht
meinen Augen, ſondern dem Cyanometer^*) des
H. v. Sauſſure zu glauben — ich ſehe wie der Fruͤhling
und ſeine gaukelnden Schmetterlinge aus und bluͤhe
— kurz: meinem Gluͤck fehlte nichts als daß gar der
heutige Sektor gluͤcklich geſchrieben war, den ichs bis
heute hinausſpielte, um die ganze Vergangenheit
hinter mir zu haben und morgen nichts beſchreiben
zu muͤſſen als morgen. . . .

Und da der jezt auch fertig iſt: ſo — blauer Mai,
— breite deine Liebes-Arme aus, ſchlage deine him¬
melblauen Augen auf, decke dein Jungfrauen-Ange¬
geſicht auf und betrete die Erde, damit alle Weſen
wonnetrunken an deine Wangen, in deine Arme, zu
deinen Fuͤßen fallen und der Biograph auch wo liege!

Neun und vierzigſter oder 1ter Freuden-Sektor.

Nimm uns in dein Blumen-Eden auf, eingehuͤll¬
tes Lilienbad, mich, Guſtav und meine Schweſter,
gieb unſern Traͤumen einen irdiſchen Boden, damit
ſie vor uns ſpielen und ſei ſo daͤmmernd ſchoͤn wie
eine Vergangenheit!

Heute zogen wir ein und unſer Vorreiter war
ein ſpielender Schmetterling, den wir vor uns von
einer Blumen-Stazion auf die andre trieben. —
Und der Weg meiner Feder ſoll auch uͤber nichts
anders gehen.

Der heutige Morgen hatte die ganze Auentha¬
ler Gegend unter ein Nebel-Meer geſetzt. Der ganze
Wolkenhimmel ruhte auf unſern tiefen Blumen aus.
Wir brachen auf und giengen in dieſen flieſſenden
Himmel hinein, in den uns ſonſt nur die Alpen
heben. An dieſem Dunſt-Globus oben zeichnete ſich
die Sonne wie eine erblaſſende Nebenſonne hinein:
endlich verlief ſich der weiſſe Ozean in lange Stroͤ¬
me — auf den Waͤldern lagen hangende Berge,
[283] jede Tiefe deckten glimmende Wolken zu, uͤber uns
gieng der blaue Himmelszirkel immer weiter aus¬
einander, bis endlich die Erde dem Himmel ſeinen
zitternden Schleier abnahm und ihm froh ins groſ¬
ſe ewige Angeſicht ſchauete — das zuſammengeleg¬
te Weißzeug des Himmels (wie meine Schweſter
ſagte) flatterte noch an den Baͤumen, und die Ne¬
belflocken verhiengen noch Bluͤten und wogten als
Blonden um Blumen — endlich war die Landſchaft
mit den glimmenden Goldkoͤrnern des Thaues be¬
ſprengt und die Fluren waren wie mit vergroͤßer¬
ten Schmetterlingsfluͤgeln uͤberlegt. Eine gereinig¬
te hebende Maienluft kuͤhlte mit Eis den Trank
der Lunge, die Sonne ſah froͤhlich auf unſern fun¬
kelnden Fruͤhling nieder und ſchaute und glaͤnzte in
alle Thaukuͤgelchen wie Gott in alle Seelen . . . .
o wenn ich heute an dieſem Morgen, wo uns alles
zu umfaſſen ſchien und wo wir alles zu umfaſſen
ſuchten, mir nicht antworten konnte, da ich mich
fragte, „war je deine Tugend ſo rein wie dein
Vergnuͤgen und fuͤr welche Stunden will dich dieſe
belohnen:“ ſo kann ich jetzt noch weniger antwor¬
ten, da ich ſehe, daß der Menſch ſeine Freuden,
aber nicht ſeine Verdienſte durch die Erinnerung er¬
[284] neuern kann und daß unſre Gehirn-Fibern die Sai¬
ten einer Aeolsharfe ſind‚ die unter dem Anwe¬
hen einer laͤngſt vergangnen Stunde zu ſpielen be¬
ginnen. Der große Weltgeiſt konnte nicht die gan¬
ze ſproͤde Chaos-Maſſe zu Blumen fuͤr uns umge¬
ſtalten; aber unſerem Geiſt gab er die Macht‚ aus
dem zweiten aber biegſamern Chaos‚ aus dem Ge¬
hirn-Globus nichts als Roſen-Gefilde und Sonnen-
Geſtalten und Freuden zu machen. Gluͤcklicherer
Rouſſeau als du ſelber wußteſt! Dein jetziger er¬
kaͤmpfter Himmel wird ſich von dem‚ den du hier
in deiner Phantaſie anlegteſt, in nichts als darin
unterſcheiden‚ daß du ihn nicht allein bewohneſt . . .

Aber das macht eben den unendlichen Unter¬
ſchied; und wo haͤtt' ich ihn ſuͤßer fuͤhlen koͤnnen
als an der Seite meiner Schweſter, deren Mienen
der Wiederſchein unſers Himmels, deren Seufzer
das Echo unſerer verſchwiſterten Harmonie geweſen.
Sei nur immer ſo, theure Geliebte, die du vom
Kranken ſo viel litteſt als ich von der Krankheit!
Ich weiß ohnehin nicht, was ich oͤfter von dir zu¬
ruͤcknehme, meinen Tadel oder mein Lob!

Wir langten unter ſprachloſen Gedanken in Un¬
terſcheerau an und fanden unſern bleichen Reiſege¬
[285] noſſen ſchon bereit, meinen Guſtav. Er ſchwieg
viel und ſeine Worte lagen unter dem Druck ſeiner
Gedanken: der aͤuſſere Sonnenſchein erblich zu in¬
nerem Mondſchein und kein Menſch iſt froͤhlich,
wenn er das Beſte ſucht oder zu finden hoft, was
hienieden zu verlieren iſt. — Geſundheit und Liebe.
Da in ſolchen Faͤllen die Saiten der Seele ſich nur
unter den leichteſten Fingern nicht verſtimmen, d. h.
unter den weiblichen: ſo ließ ich meine ruhen und
weibliche ſpielen, die meiner Schweſter.

Als wir endlich manchen Strom von Wohlge¬
ruch durchſchnitten hatten — denn man geht oft
drauſſen vor parfuͤmirten Luͤftchen vorbei, von de¬
nen man nicht weiß woher ſie wehen; — als alle
Freuden-Duͤnſte des heutigen Tages im Auge zum
Abendthau zuſammenfloſſen und mit der Sonne ſan¬
ken; als der Theil des Himmels, den die Son¬
ne uͤberflammte, weiß zu gluͤhen anfieng eh' er
roth zu gluͤhen began, indeß der oͤſtliche Theil
im dunkeln Blau nun der Nacht entgegen kam;
als wir jedem Vogel und Schmetterling und Wan¬
derer, der nach Lilienbad ſeine Richtung nahm,
mit den Augen nachgezogen waren: — ſo [ſchloß]
uns endlich das ſchoͤne Thal, in das wir ſo viele
[286] Hofnungen als Saamen kuͤnftiger Freuden mit¬
brachten, ſeinen Buſen auf. — Unſer Eingang
war am oͤſtlichen Ende, am weſtlichen ſah uns die
zur Erde herabgegangene Sonne an und zerfloß
gleichſam aus Entzuͤcken uͤber ihren angewandten
Tag in eine Abendroͤthe, die durch das ganze Thal
ſchwamm und bis an die Laub-Gipfel ſtieg. — Nie
ſah' ich ſo eine: ſie lag wie herab getropfet, in
dem Gebuͤſch, auf dem Graſe und Laube und mal¬
te Himmel und Erde zu Einem Roſen-Kelch. Ein¬
zelne, zuweilen gepaarte Huͤtten huͤllten ſich mit
Baͤumen zu, lebendige Jalouſie-Fenſter aus Zwei¬
gen preßten ſich an die Ausſichten der Zimmer und
bedeckten den Gluͤcklichen, der heraus nach dieſen
Szenen der Wonne ſah, mit Schatten, Duͤften,
Bluͤten und Fruͤchten. Die Sonne war hinabge¬
ruͤckt, das Thal legte wie eine verwittibte Fuͤrſtin
einen Schleier von weiſſen Duͤften an und ſchwieg
mit tauſend Kehlen — alles war ſtill — ſtill ka¬
men wir an — ſtill wars um Beatens Huͤtte, an
deren Fenſter ein Blumentopf mit einem einzigen
Vergißmeinnicht noch vom Begießen troͤpfelte —
ſtill waͤhlten wir unſere gepaarte Huͤtten und un¬
ſre Herzen zergiengen uns vor ruhiger Wonne uͤber
[287] dieſen heiligen Abend unſrer kuͤnftigen Feſttage,
uͤber dieſe ſchoͤne Erde und ihren ſchoͤnen Himmel,
die beide zuweilen wie eine Mutter ſich nicht regen,
damit das an ſie geſunkne Kind nicht aus ſeinem
Schlummer wanke. —

O ſollten einmal unſre Tage in Lilienbad auf
Dornen ſterben, ſollt' ich, ſtatt der Freuden-Sekto¬
res einen Jammer-Sektor ſchreiben muͤſſen: —
wenn's einmal iſt: ſo ſieht es der Leſer daran vor¬
aus, daß ich das Wort-Freude- vom Sektor weg¬
laſſe und ſtatt der Ueberſchrift nur Kreuze mache.
Es iſt aber unmoͤglich; ich kann meinen Bogen ru¬
hig beſchlieſſen. — Beata haucht noch ein leiſes
Abendlied in ihr mit Saiten uͤberzognes Echo; wenn
beide ausgetoͤnet, ſo wird der Schlaf das Sinnen¬
licht der Menſchen in Lilienbad ausloͤſchen und das
Nachtſtuͤck des Traums in den daͤmmernden See¬
len ausbreiten . . . .

Funfzigſter oder 2ter Freuden-Sektor.

Ich bin im erſten Himmel eingeſchlafen und im
dritten aufgewacht. Man ſollte an keinen Orten
aufwachen als an fremden — in keinen Zimmern als
denen, in die die Morgenſonne ihre erſten Flam¬
men wirft — vor keinen Fenſtern als denen, wo
das Schattengruͤn wie ein Namenszug im himm¬
liſchen Feuerwerk brennt und wo der Vogel zwiſchen
den durchhuͤpften Blaͤttern ſchreiet . . . .