Erſter Auftritt.

Da ſind die Muſikanten ſchon. Wo hab’ ich nur
den Kellerſchlüſſel? Die Muſik muß zu trinken haben. —
Der Weiler?

Der Weiler. Wo iſt denn der Alte? Der Förſter?

Mein Mann? Iſt er nicht draußen?

Von wegen mit den Holzhauern. —

Kann Er nicht warten?

Warten? Behüte. Alle Hände voll zu thun.

So mach’ Er, daß Er fort kommt.

Ja.

Sollt’ er vielleicht ſchon mit dem Herrn Stein —

Ja; Sand geſtreut ſchon am Dienſtag. Und die
Guirlanden draußen an der Thür’ — Heut’ iſt doch gar
die Verlobung vom Herrn Robert Stein und der Jungfer
Marie? Da wird die Freundſchaft noch erſt recht dick
werden, wenn’s heißt: „der Herr Schwiegervater Stein.“
Und das iſt noch nicht einmal Alles. Der Stein hat nun
auch das Gut gekauft, worauf der Ulrich Förſter iſt.
Der dicke Advocat aus der Stadt hat’s geſtern richtig ge-
macht. Und der Stein iſt heut’ als Herr von Düſter-
walde aus ſeinem Bett geſtiegen.

Hier den Tiſch —

Wird’s der Ulrich gut kriegen, nun ſein alter Freund
ſein Herr geworden iſt und noch obendrein ſein Schwie-
gervater wird.

Weiter nach dem Ofen zu. Noch einer muß herein.

Wahre Keſſelflicker die Beiden, der Stein und der
Ulrich. Alle Tag einmal Zank.

Warum nicht gar Zank? Scherz iſt’s

Scherz? Da hat ſich’s. Der Eine hitzig, der Andre
eigenſinnig. Seit ſich’s um den Kauf handelt, da iſt das
Durchforſten der tägliche Zankapfel. Die reichen Leute
wollen doch immer auch was verſtehn, wenn’s auch nichts
iſt damit. Da meint der Stein, wenn er allemal die
andere Reihe Bäume wegſchlüg’ im Wald, da bekäm’ die
erſte mehr Licht und mehr Platz zum Wachſen. Kann
auch ſein, daß der Buchjäger das aufgeſtöbert hat in
einem alten Buch. Aber damit kommt er dem Ulrich
ſchön an. Noch vorgeſtern denk’ ich, ſie freſſen einander
auf, daß von Keinem was übrig bleibt. Der Stein: es
wird durchforſtet. Der Förſter: es wird nicht
durchforſtet. Der Stein: Aber es wird durchforſtet.
[8]Der Erbförſter.
Der Förſter: Aber es wird nicht durchforſtet.
Der Stein: Aber es wird durchforſtet. Der Förſter:
Aber es wird nicht durchforſtet. Der Stein auf; den
Rock zu, zwei Knöpfe auf einmal, zwei Stühle über den
Haufen gerannt und — fort. Ich, denk’ ich, nun wird’s
doch einmal aus ſein mit der Freundſchaft? Ja, proſit
Mahlzeit. Das war vorgeſtern Nacht und geſtern früh —
kaum war’s Tag — wer da vom Schloß daher gepfiffen
kommt und an des Förſters Fenſter pocht, als wär’ nie
nichts paſſirt — das iſt der Stein. Und wer ſchon eine
Viertelſtunde gewartet hat und drinn ſein Gleich unter
dem weißen Schnauzbart hervorſchnarcht — das iſt der
Ulrich. Und nun mit einander hinaus, mir nichts, dir
nichts — in den Wald, als wär nie nicht kein Zank ge-
weſt. Und das fällt auch keinem Menſchen mehr auf.
Nachts gezankt und früh mit einander in den Wald —
als müßt’s ſo ſein. Aber macht er’s denn mit ſeinem
Jungen anders, der Stein? mit dem Robert? Der Stein?
Hat der nicht ſchon ein halb Dutzend mal fortgewollt?
Und hernach iſt er wieder zu gut. Konfuſe Wirthſchaft
das!

Hierher. So. Und nun Stühle, Jungens. Aus
der obern Stube. Der Weiler könnte wohl —

Wenn er nicht die Hände voll zu thun hätte, der
Weiler! Draußen mit den Holzmachern — dann wegen
des Tannenſaamens und von wegen mit dem Salz —
da — ich kann nicht zu Gedanken kommen vor der Ar-
beit. Und der Alte —

Na; ich will nicht ſchuld ſein, wenn Er etwas
verſäumt

Ja.

Aber ob er auch jetzt
allemal der erſte ſein wird, der die Hand bietet? Der
Stein? Wenn er nun des Förſters ſein Herr iſt? Ja;
ich will nicht prophezei’n; aber — der Herr hat doch
allemal recht, weil er der Herr iſt. Hm. Wenn’s mal
was ernſthaftes gäbe! Hab’ ohnehin mal wieder die
luſtigen Geſichter ſatt.

Sieben, acht, neun, zehn Stühle.

Ja.

War auch kein übel Geſicht das, was der Buchjäger
geſtern ſchnitt, Mosjeh Andres; Sie haben auch wieder
was mit ihm vorgehabt.

Mit dem rachſüchtigen, brutalen Menſchen?

Wer kann mit dem in Frieden leben?

Nun; geſcheh’n iſt geſcheh’n. Aber in Acht nehmen
darfſt Du Dich vor dem.

Sela. Denn es iſt kein Glied an dem Kerl, woran
der Kerl nicht ſchlecht wär’.

Ich fürcht’ ihn nicht.

Du, Wilhelm, in’s Gärtchen. Kaiſerkronen, Lö-
wenmaul, Ritterſporn — nur was Großes, damit es
ein Anſehn hat im Glas. — Steins werden bald kommen
mit Herrn Möller, dem Buchhalter —

Dem Hageſtolz —

Sieh doch, Andres, ob der Vetter Wilkens noch
nicht kommt?

Der Wilkens kommt auch?

Der Herr Wilkens? Wird nicht ausbleiben, wenn
ſeiner Muhme Tochter Verlobung hat!

Hm, freilich. Hat Geld, der Herr Wilkens. Der
größte Bauer in der Gegend. Ich war auch einmal ein
Herr Weiler. Eh’ mir die Gläubiger meinen Kaffee-
laden zuſchloſſen. Da haben ſie den „Herrn“ in die Thür
geklemmt. Da ſteckt er noch. Nun iſt’s „der Weiler“
ſchlechtweg. „Der Weiler könnte“ — „weil der Weiler
doch einmal da iſt“ etcetera. Manchmal, wenn mir’s
Vergnügen macht, ärgr’ ich mich drüber. Ein eigen
Vergnügen, ſich zu ärgern — aber es iſt eins. Hui, da
kommt die Jungfer Braut.

Hui! wie ein Eichhörnchen.

Der Weiler will Dir eine Schmeichelei ſagen, Ma-
rie. Er hat ſeine aparte Art.

Ja. Schad’t nichts. Grob oder fein. Wenn das
Weibſen nur merkt, daß es geſchmeichelt ſein ſoll, da iſt
es ſchon zufrieden. Wie wenn die Jungen ſo’n glattes
Kätzelchen ſtreichen. Sanft oder rauh, wohl oder weh’,
es kann ſich’s nicht erwehren zu ſpinnen.

Und der Vergleich war wohl auch eine Schmei-
chelei?

Wenn Sie ſpinnen müſſen, wird’s ſchon geſtreichelt
geweſen ſein.

Er kommt, Mutter.

Der Robert?

Da will ich nun zu meinen Holzmachern. Sonſt
fludert der Alte!

Wenn er nicht hereinkommen kann, will ich ihm
ſein Theil aufheben. — Ein ungemüthlicher Menſch!
Und höflich wird er nunmehr auch nicht. Das kommt
noch aus ſeiner guten Zeit her. Und deshalb ſieht’s ihm
auch Dein Vater nach. Weil ſie alte Kameraden waren.
Der Buchjäger gehörte auch dazu. Wie der ſein Ver-
mögen vertrunken hatte, kam er an den Stein

Hier oben der Bräutigamsvater. Daneben
Deiner. Dann der gute, launige Herr Paſtor. Wenn
der nicht wär’, wär’ der Robert längſt fort.

Mutter, dasmal war der Robert ſo wild, ſo unge-
ſtüm —

Ja; dasmal konnte der Paſtor und wir ihn kaum
halten

Dann hier Herr
[13]Der Erbförſter.
Möller. Und dort Dein Herr Pathe, der Herr Vetter
Wilkens. Dann hier ich, dort Robert und Du. Untenan
endlich Andres und Wilhelm. Wie die Zeit vergeht!
Wenn ich an meinen Verlobungstag denke! Da war ich
nicht ſo glücklich als heut.

Mutter, ob’s jedem Mädchen ſo iſt, das eine Braut
werden ſoll, wie mir?

Hat nicht Jede ſo große Urſach froh zu ſein wie Du.

Aber iſt denn das auch Fröhlichkeit, was ich fühle?
Mir iſt ſo ſchwer, Mutter, ſo —

Freilich; wie dem Blümchen, an dem ein Thau-
tropfen hängt. Es hängt den Kopf, und doch iſt der
Thau ihm keine Laſt.

Als wär’s unrecht von mir, daß ich den Vater ver-
laſſen will — wenn’s gleich um Robert iſt.

Das Wort Gottes ſagt: Das Weib ſoll Vater und
Mutter verlaſſen und am Manne hangen. — Bei mir
war’s noch anders, als bei Dir. Dein Vater war ſchon
ein ſchmucker Mann — nicht mehr ſo jung, aber hoch
und ſtraff wie eine Tanne; ſein Bart war damals noch
kohlſchwarz. Es ſah gar Manche nach ihm um, die ihn
[14]Der Erbförſter.
gern gehabt hätte; das wußt’ ich. Aber er war mir zu
ernſt und ſtreng; Alles nahm er ſo genau und auf’s
Vergnügen hielt er gar nichts. Es war nicht leicht, ſich
in ihn zu ſchicken. Brodſorgen hab ich nicht gehabt.
Und daß er mich etwa ſchlecht behandelt hätte — das
müßt’ ich auch lügen, wenn ſchon er barſch thut.

Und mehr hatt’ſt Du nicht gehofft? Mehr nicht?

Wenn der liebe Gott Alles erfüllen ſollte, was
ſolch ein Mädchenherz hofft, das ſelber nicht weiß, was
es will! Aber da kommt Robert. Wir wollen recht fröh-
lich ſein, damit er nicht in ſeine Gedanken fällt.

Zweiter Auftritt.

Guten Morgen, liebe Mutter. Guten Morgen,
Marie.

Guten Morgen, Herr Bräutigam in Hoffnung.

Wie ich mich freue, Sie ſo heiter zu ſeh’n. Aber
Du, Marie? Du biſt traurig, Marie? Und ich bin ſo
[15]Der Erbförſter.
froh. So überfroh! Den ganzen Morgen ſchon bin ich
im Wald. Wo die Büſche am hellſten funkelten vom Thau,
da drängt’ ich mich durch, daß die feuchten Zweige mir
in’s glühende Geſicht ſchlagen mußten; da warf ich mich
in’s Gras. Aber es litt mich nirgends. Mir war, als
könnte mir nichts helfen, als wenn ich laut weinte. —
Und Du, ſonſt ſo friſch und munter wie ein Reh — Du
biſt traurig? heute traurig?

Sie freut ſich gewiß, lieber Robert, aber Sie ken-
nen ſie ja von Kleinauf — wo andre laut werden, da
wird ſie ſtill.

Nein, Robert; traurig bin ich gewiß nicht; mir
iſt nur ſo feierlich. Den ganzen Morgen ſchon. Wo ich
geh’ und ſteh’, als wär’ ich in der Kirche. Und —

Und —

Und daß nun bald das Leben wie hinter mir ab-
reißen ſoll, wie unter mir verſinken und ein neues an-
geh’n ſoll, ein ſo ganz neues — ſei nicht böſe, guter
Robert; — das iſt mir ſo eigen, ſo ängſtlich —

Ein neues Leben? Ein ſo ganz neues Leben? Es iſt
ja noch immer das alte Leben, Marie, nur ſchöner. Es
[16]Der Erbförſter.
iſt ja noch immer der alte liebe Baum, unter dem wir
ſitzen, nur daß er blüht.

Dann daß ich den Vater verlaſſen ſoll! — und die
Mutter. Das Alte ſeh’ ich vergeh’n, das Neue ſeh’ ich
nicht kommen; das Alte muß ich laſſen und das Neue
kann ich nicht erreichen —

Mußt Du denn den Vater laſſen? Bleiben wir
nicht Alle beiſammen? Hat nicht deshalb mein Vater
das Gut Düſterwalde gekauft?

Das iſt die Angſt, die man im Frühjahr hat, man
weiß nicht woher? und nicht warum? Und im Frühjahr
weiß man doch, daß es nur immer noch ſchöner werden
muß und fürchtet ſich doch. Man fürchtet ſich eben vor
dem Glück. Nun ſollen ſich meine liebſten Wünſche er-
füllen und — geht mir’s denn anders? Kann ich mir
nicht ordentlich wünſchen, es wär’ ein Braten verbrannt,
oder es zerbräch’ etwa von den feinen Tellern einer?
Glück iſt wie Sonne. Ein wenig Schatten muß ſein,
wenn’s dem Menſchen wohl werden ſoll. Ich will nur
nachſeh’n, ob’s in der Küche nicht ein wenig dergleichen
Schatten geſetzt hat.

Fehlt Dir was, Robert?

Mir? Nein. Vielleicht —

Du biſt noch auf Deinen Vater böſe? Und er iſt
ſo gut!

Daß er ſo gut iſt! Daß ſeine Güte faſt ſchwerer
zu tragen iſt, als ſeine heftigen Launen! Sein Zorn
verletzt nur, ſeine Güte demüthigt. Seinem Zorn ſetz’
ich meinen Stolz entgegen — aber was ſeiner Güte?

Und Du wollteſt fort, Du böſer Robert, und uns
Alle verlaſſen!

Ich wollte, aber ich bin ja noch da. O das war
eine böſe Zeit! Ich war an Allem irr, an Dir, Marie,
an mir ſelbſt. Aber das iſt ja nun Alles vorbei. Ein
wenig Schatten muß ſein, aber nur nicht zuviel. Komm’,
Marie. Hier im Haus iſt’s ſo ſchwül. Die Muſikanten
ſollen uns das fröhlichſte Stückchen aufſpielen, das ſie
können.

Dritter Auftritt.

Daß Dich — Mädel

Iſt das ein
Sonnenblick nach einem Regentag, daß einem die Brem-
ſen an den Kopf fliegen? Habt ihr dem Robert die
Ohren voll gelamentirt, Weibsvolk? Albernes Ding da

Ich hab’ mit Robert zu reden. Ich
hab’ Sie geſucht, Herr Stein.

Herr Stein? Nicht mehr Robert und Du?

Hat Alles ſeine Zeit, das Du und das Sie. Wenn
das Weibsvolk weg iſt —

Wir machen ſchon Platz, alter Wehrwolf. Red’
immer.

Ja. Sowie Ihr draußen ſeid.

Nicht böſe, liebe Mutter.

Da könnte man auch nicht aufhören, böſe zu ſein.

Macht die Thür zu; hört Ihr?

Nu — nu —

Wer iſt hier Herr? Element!

Vierter Auftritt.

Sie wollten —

Freilich

Hm. Setzen Sie ſich,
Herr Stein.

Dieſe Vorbereitungen —

Sprüche Salomonis, ein und dreißig, zehn: „Wem
ein tugendhaft Weib beſcheert iſt, die iſt viel edler, denn
2*
[20]Der Erbförſter.
die köſtlichſten Perlen. Ihres Mannes Herz darf ſich auf
ſie verlaſſen und Nahrung wird ihm nicht mangeln. Sie
thut ihm Liebes und kein Leides ſein Leben lang

Wil-
helm, ob Du Dich vorſehen wirſt da draußen! Und dann
weiter unten am dreißigſten. Wird er mir doch den gan-
zen Buchsbaum vertreten, der Element! Lieblich und
ſchön ſein iſt nichts; ein Weib, das den Herren fürchtet,
ſoll man loben. — — Robert —

Vater Ulrich —

Wiederum Sirach da am ſoundſovielſten. — Herr
Stein —

Schon wieder „Herr?“

Ich muß ſchon noch einmal Du ſagen. Sonſt geht
mir’s nicht los da von der Lunge. — Robert —

Sie ſind ſo feierlich!

Feierlich? Kann ſein. Die Sache iſt auch danach.
Man iſt kein Heide

Du haſt Dich alſo
in Gott entſchloſſen, Robert —

Aber —

Ja, wenn Du mich ſo anſiehſt. — Du willſt hei-
rathen, Robert?

Aber Sie wiſſen’s doch —

Freilich. Aber eine Einleitung muß doch ſein. Setz’
Dich nur. Aber Du mußt mich auch einmal ausreden
laſſen. Hab’ ſonſt eine geſunde Bruſt. ’s iſt mir aber,
wenn ich predigen will, als ſäh’ ich den Paſtor im Chor-
rock hinter einem Haſen her.

So; jetzt hab’
ich die Fährte. Es wechſelt ein Hirſch vom Lutzdorfer
herüber. Hörſt Du, Robert? Und nun paſſ’ auf. Hier
die Gabel iſt der Hirſch. Hier da, ſiehſt Du? Hier das
Salzfaß, das biſt Du. Und der Wind kommt vom Teller
daher. Was machſt Du nun, um den Hirſch zu be-
ſchleichen? Was?

Du — nun?

Ich muß —

Mußt —

Ihm den Wind abgewinnen.

Wind abgewinnen. Richtig. Merkſt Du nun, wo
ich hinaus will? Du mußt ihm den Wind abgewinnen.
Das iſt’s. Siehſt Du, deshalb mußt’ ich mit Dir reden.

Du mußt dem Hirſch den Wind abgewinnen.

Und nun — mach’ ſie glücklich, Robert,
meine Marie.

Aber was hat das mit Marien zu ſchaffen?

Ja; Du haſt mich noch nicht verſtanden? Siehſt
Du? Der Hirſch darf’s nicht merken, daß Dir’s um ihn
zu thun iſt und die Frau noch weniger. Du machſt zu
viel Sachen mit den Weibern. Kinder dürfen nicht wiſſen,
wie lieb man ſie hat, beileibe nicht; aber Weiber noch
weniger. Sie ſind auch nichts als erwachſene Kinder,
nur pfiffiger. Und die Kinder ſind ſchon pfiffig genug.

Setz’ Dich, Robert. Ich muß Dir doch was erzäh-
len.

Wie meine Marie vier Jahr alt war, nicht höher als ſo
— komm’ ich einmal ſpäter am Tag nach Haus als ge-
wöhnlich. Wo iſt die Marie? frag’ ich. Eins ſagt: in
der Kammer, das Andere: vor dem Haus. Sie wird ja
kommen. Aber proſ’t die Mahlzeit; es wird Abend, es
wird Nacht und — keine Marie da. Ich geh’ hinaus.
Im Garten, im Grenzbuſch, an den Klippen im heim-
lichen Grund, im ganzen Forſt — keine Marie. Meine
Frau ſucht indeſſen bei Euch, dann im Dorfe Haus für
Haus. Wen ſie nicht find’t, das iſt die Marie. Soll ſie
Jemand geſtohlen haben? Ei, ſie war ein Wachspüppchen
von einem Kind, die Marie. Ich komm’ in kein Bette
[23]Der Erbförſter.
die ganze Nacht; die Marie war ſchon damals mein
ganzes Leben. Den andern Morgen biet’ ich das ganze
Dorf auf. Da fehlt Keiner. Sie waren Alle vernarrt
in die Marie. Ich will doch wenigſtens die Leiche be-
graben. Im heimlichen Grund, weißt Du? das Tannen-
dickicht — unter den Klippen am Lautenſteg, wo der alte
Felsweg drüben hingeht über’m Bach — daneben die
Weiden. Dasmal kriech’ ich das ganze Dickicht aus. In
der Mitte iſt der kleine Wieſenraum; da ſeh’ ich endlich
was Rothes und Weißes. Gott und Herr! und ſie iſt’s
— und nicht etwa todt oder krank, nein, friſch und
lebendig im grünen Gras drinn und hat ſich rothe Bäck-
chen geſchlafen wie die Feuerblumen. Robert! — Aber

Sie wird’s doch nicht etwa hören?

Ich ſage: biſt Du’s denn? Freilich, ſagt ſie
und wiſcht ſich die Augen, daß ſie funkeln. Und lebſt?
ſag’ ich, und biſt nicht geſtorben? ſag’ ich, vor Hunger
und vor Angſt? ſag’ ich. Einen halben Tag und eine
ganze Nacht im Wald allein, im dickſten Wald? Komm’,
ſag’ ich, daß die Mutter ſich unterdeß nicht todt ängſtigt,
ſag’ ich. Sagt ſie: Wart’ noch, Vater. Aber warum
und worauf? Bis das Kind wieder kommt, ſagt ſie.
Und nimm’s auch mit; bitte Vater; das iſt Dir ein
liebes Kind. Aber was denn um alle Welt für eins?
frag’ ich. Das zu mir gekommen iſt, ſagt ſie, wie ich
vorhin von Euch fortgelaufen war um den gelben Schmet-
[24]Der Erbförſter.
terling, und nun auf einmal ſo allein war im Wald und
weinen wollte und nach Euch ſchrei’n und mir Beeren
geſucht hat und ſo ſchön mit mir geſpielt hat. Vorhin?
ſag’ ich. Iſt’s denn nicht einmal Nacht geworden unter-
deſſen? ſag’ ich. Das wollte ſie nicht glauben. Wir
ſuchten das Kind und — fanden’s natürlich nicht. Die
Menſchen glauben an nichts mehr; aber ich weiß, was
ich weiß. Verſtehſt Du, Robert? Sag’ nichts. Ich dächte,
ich hätt’ es verſchändet, wenn ich’s auf die Zunge nähm’.
Da, drück’ mir ſtillſchweigend die Hand. Gut, Robert. —
Daß ſie nicht hört, was wir von ihr reden.

Willſt Du was, Vater?

Nichts! Und komm’ mir nicht etwa herein, eh’ ich
—

Siehſt Du, ſo mußt Du’s
machen. Du machſt viel zu viel Sachen mit dem Mädel
da. Sie iſt

ein Mädel, auf das jeder Vater
ſtolz ſein könnte, und ich denk’, ſie ſoll eine Frau werden
nach dem Herzen Gottes. Ich hab’ eine; ſiehſt Du, Dir
ſag’ ich’s, weil ich weiß, daß Du’s ihr nicht wieder ſagſt;
denn ſie darf nichts davon wiſſen, ſonſt wär’ alle Arbeit
umſonſt. Und Arbeit hat mich’s gekoſtet, bis ich ſie ſo
weit gebracht hab’; Arbeit, ſag’ ich Dir. — Daß Du
mir mein Mädel nicht verdirbſt, an das ich ſo viel Müh’
gewandt hab’, ſie richtig zu erzieh’n.

Sie können denken — aber ich verſtehe Sie gar nicht.

Das iſt’s ja eben. Mit Fleiß thuſt Du’s nicht.
Aber tauſend Element! mach mir nicht ſo viel Sachen
mit dem Mädel, hörſt Du? Wenn Du ſo fortmachſt,
hat ſie Dich in vier Wochen im Sack. Die Weiber wollen
immer Herr ſein; darauf geht ihr ganzes Dichten und
Trachten, ohne daß ſie’s ſelber denken. Und wenn ſie’s
ſind, dann ſind ſie doch unglücklich. Weiß ich mehr als
ein Beiſpiel davon. Ich ſeh’ nur zur Thür hinein und
da weiß ich ſchon, was der Mann werth iſt. Ich ſeh’
nur das Vieh an. Iſt die Katze oder der Hund nicht ge-
zogen, ſo ſind’s die Kinder auch nicht und die Frau noch
weniger. Was? Meine Frau kennt mich noch immer
nicht, was das da

betrifft. Und hätt’ ſie
mir das einmal abgeluxt — dann heidi, Autorität! Die
Frau kann ein Engel ſein; der Mann aber muß thun
wie ein Bär. Und abſonderlich ein Jäger. Das gehört
dazu wie der Schnauzbart und der grüne Rock.

Aber ſollte denn —

Nein, Robert. Ein für allemal nicht; da iſt kein
Ausweg. Entweder er zieht ſie ſich oder ſie zieht ſich
ihn. — Zum Beiſpiel, wie man’s da machen muß, nur
Ein Exempel. Meine Frau kann keinen Menſchen leiden
[26]Der Erbförſter.
ſehn — da kommt denn das Elend haufenweiſe und ich
möchte wiſſen, was d’raus werden ſollte, wenn ich ſie
noch in’s Geſicht loben wollte darum. Da brumm’ ich
denn und fluch’ eins wie ein Landsknecht, aber dabei
mach’ ich ganz ſachte Platz, daß ſie freie Hände kriegt.
Und merk’ ich nun, ſie iſt fertig, da komm’ ich wieder
wie von ungefähr gebrummt und gewettert. Da heißt’s:
der Erbförſter iſt ſchlimmer auf die Armuth wie der Teu-
fel, aber ſeine Frau und ſein Mädel, das ſind Engel
vom Himmel. Und das ſagen ſie, daß ich’s hören ſoll.
Und ich hör’s auch; aber ich thu’ nicht dergleichen und
lach’ mir inwendig eins und äußerlich thu’ ich noch um
eins ſo barſch. — Es ſcheint, draußen kommen die Gäſte
ſchon. Robert, meine Frau und mein Mädel, meine
Marie — wenn ich einmal — Du verſtehſt mich, Ro-
bert. Gib mir die Hand. Gott ſieht uns.

Himmelelement! — Daß Du den Weibern
nichts merken läßt — und regierſt ſie, wie’s ſein muß —

Fünfter Auftritt.

Wohin ſo raſch, Alter? Habt Ihr ſchon Händel
mit dem da?

Ja; ich hab’ ihm die Leviten gegeigt, dem jungen
Herrn, von wegen mit dem Weibsvolk da.

Hochverrath gegen die Majeſtät des Pantoffels?
Und das dulden Sie, Frau Schwiegermutter?

Ein bischen mehr, ein bischen weniger — wo man
ſich einmal auf ſo viel hat einrichten müſſen!

Und da ſag’ einer, die Frau da wär’ nicht geſcheit
genug, einen unter den Pantoffel zu bringen. Aber gib
uns Karten. Ich hab’ dem Stein da Revanche verſprechen
müſſen auf heut’ vor dem Frühſtück noch —

Und die muß ich haben.

Wenn ſie nur heut’ nicht etwa wieder auf das
Durchforſten kommen!

Das nenn’ ich eine ſchmucke Braut.

Und auch kein Bettelkind, Herr Buchhalter.

Wer weiß nicht, daß Herr Wilkens ihrer Mutter
Oheim iſt?

Hm.

Und Herr Wilkens braucht ſich, mein’ ich, des
Hauſes Stein und Sohn nicht zu ſchämen.

Bewahre.

Herr, die Firma Stein und Sohn! Ich diene der
Firma zwanzig Jahr. Das iſt meine Ehre und mein
Stolz. Die Firma iſt mein Weib und Kind!

Ei ja.

Die erſten Häuſer in Deutſchland würden ſich’s für
[29]Der Erbförſter.
eine Ehre rechnen, ſich mit Stein und Sohn zu ver-
ſchwägern.

Glaub’s ſchon

Und der Kerl thut noch ſo bauernſtolz, als müßte
ſich Stein und Sohn auf ſein Jägergänschen da noch
was Rechtes einbilden. Seine fünf und vierzig geh’n in
drei Theile und das erſt nach ſeinem Tod. Die einzige
Tochter von Löhlein und Compagnie mit ihren achtzig!
Das war ein ander Capital in’s Geſchäft; und flüſſig
von heut’ ab. Die Mißheirath iſt unverzeihlich. Was
hilft’s? Man muß —

den Aerger vertanzen. Kann ich die Ehre haben, Frau
Förſterin, im Grünen?

Ob ich einmal Karten bekomme!

Soviel haben wir wohl noch Zeit.

Der Wilkens läßt ſich auch noch nicht wegwerfen;

der Wilkens muß auch noch einmal
ſeinen Thaler auflegen für die Muſikanten. Es wird
wohl erlaubt ſein, Herr Bräutigam?

Sechſter Auftritt.

Hab’ ich denn Einen Trumpf?

Zwanzig in Grün.

Warum nicht Vierzig? Da über dem Grün fällt
mir ein — Haſt Du’s überlegt nun, das mit dem Durch-
forſten?

Der Kerl iſt ein —

Welcher Kerl?

Der das ausgeheckt hat.

Ich?

Dein Buchjäger da —

Mein Buchjäger?

Na, meinetwegen meiner.

Was Du immer mit dem haſt?!

So laß ihn weg.

Als wenn ich — Du — bei jeder Gelegenheit bringſt
Du den. Du kannſt nicht von ihm loskommen. Wie
Teig hängt er Dir in den Zähnen.

Wie zum Exempel jetzt.

Du haſt’s einmal darauf abgeſehn, mich zu ärgern.

Dummes Zeug; Dir iſt’s nur um’s Krakehlen.

Mir? — Aber was ſtichſt Du da gleich, wenn ich
mich verwerfe?

Verworfen iſt verſpielt.

Nun; da haſt Du die ganze Geſchichte!

Ich gebe.

Ich ſpiele nicht mehr mit Dir.

Aber das Geben iſt an mir.

Alter Eigenſinn!

Gleich oben hinaus.

Nicht nachgegeben! Und wenn ſein Unrecht klar iſt
wie der Tag.

Siebenter Auftritt.

Aber nun dächt’ ich —

Noch einmal herum.

Fertig wär’ Alles —

Der Paſtor —

Mit dem Frühſtück ſollten wir nicht auf ihn war-
ten, hat er ſagen laſſen. Aber punkt Elf käm’ er zur
Verlobung.

So ſetzt Euch und eßt.

Bitte — laſſen Sie ſich nicht abhalten.

Ob wir hier ſitzen oder dort. — Jetzt einmal vier-
zig in Grün!

In Gottes Namen.

Fällt Dir der Buchjäger nicht wieder ein? Und das
Durchforſten? — Das wäre —

Nun ſiehſt Du doch —

Daß der Kerl ein Eſel iſt. Der Ober iſt ein Frei-
mann.

Ich denke daran, daß wir nicht allein ſind.

Und Trumpf — Und Trumpf! — Durchforſten!

Es iſt genug, ſag’ ich. Der Einfall war mein.

Und Trumpf!

Und wenn ich —

Ja und was denn?

Und wenn ich’s haben wollte — und wenn ich drauf
beſtünde — ſo —

Blieb’s, wie es iſt.

So würde durchforſtet.

Nichts würde.

Das wollen wir doch ſeh’n. Und nun wird durch-
forſtet.

Nichts wird.

Herr Förſter!

Herr Stein!

Es iſt gut. Es iſt gut.

Wie’s iſt.

Kein Wort —

Und kein Baum —

Keinen Widerſpruch, und keinen Hohn. Das bitt’
ich mir aus. Das muß ich mir ausbitten. Ich bin Herr
von Düſterwalde.

Und ich bin Förſter von Düſterwalde.

Sie ſind mein Diener. Und ich befehle: es wird
durchforſtet. Oder Sie ſind’s geweſen. Es wird durch-
forſtet!

Alter Hitzkopf!

Oder Sie ſind mein Förſter geweſen.

Dummes Zeug.

Und der Buchjäger wird in Ihre Stelle kommen.

Recht ſo. Ich gratulire.

Es wird durchforſtet.

Es wird nicht durchforſtet.

Aber —

Es thut mir unendlich leid. — Herr Möller! —
Ich empfehle mich allerſeits.

Bravo! Endlich einmal geſprochen wie Stein und
Sohn! Ganz Gehorſamſter.

Ich gebe

. Aber — So laßt
ihn laufen. Wenn er nicht eine Stunde lang ſitzen kann,
ohne loszugeh’n, der alte Pulverſack der.

Achter Auftritt.

Aber was ſoll nur das werden?

Er hätt’ ihm nachgeſollt.

Alter Hitzkopf.

Ich bin wie aus dem Himmel gefallen. Am Ver-
lobungstag!

Aber Er wird doch nicht um die paar elenden
Bäume da —

Elende Bäume? Donnerwetter! In meinem Forſt
iſt kein elender Baum! — Dummes Zeug. Lamentirt
mir da um nichts.

Aber der Herr Stein —

Wird nicht weit laufen. Wenn er ausgebrauſt hat,
iſt er der erſte, der — Er iſt beſſer als ich.

Aber —

Ihr habt doch immer ein Aber. So macht er’s alle
Tag’. Seit zwanzig Jahren —

Aber heut’ iſt er Sein Herr.

Herr oder nicht; durchforſtet wird nicht.

Aber ſo verliert Er die Stelle.

An den Buchjäger? Litanei. Der Stein kann den
Buchjäger ſelbſt nicht leiden und weiß, was er an mir
hat; ich brauche mich nicht zu loben. Zeig’ Er mir den
Forſt in der ganzen Gegend, der daſteht wie meiner. —
Hört Ihr? Da iſt er ja ſchon wieder. Setzt Euch. Und
wenn er hereinkommt, thut mir nicht dergleichen.

Neunter Auftritt.

Na, ich gebe.

Sie ſind’s, Herr Möller?

Aufzuwarten.

So ſetzen Sie ſich. Iſt er wieder kühl, der alte
Hitzkopf? Warum kommt er nicht herein? Ich ſoll ihn
holen?

Herr Stein läßt den Herrn Förſter fragen, ob er
ſich beſonnen hätte.

Dächt’ ich doch!

Daß Sie durchforſten wollen.

Daß ich nicht durchforſten will.

Das heißt, daß Sie die Förſterſtelle aufgeben.

Das heißt — daß Sie ein Narr ſind.

Ich habe den Auftrag von Herrn Adolf Friedrich
Stein, Chef des Handelshauſes Stein und Sohn, im
Fall Sie den Befehl Ihres Herrn auszuführen noch ſich
weigern ſollten, Ihnen Ihre Abſetzung anzukündigen und
auf der Stelle dem Buchjäger zu notifiziren, daß er För-
ſter von Düſterwalde iſt.

Und das wär’ Ihnen ein Vergnügen —

Von mir iſt hier nicht die Rede; hier iſt die Rede
von der Firma Stein und Sohn, die zu vertreten ich die
Ehre habe. Ich laſſe Ihnen fünf Minuten Bedenkzeit.

Abſetzen? mich abſetzen? Wiſſen Sie, was das
heißt? Einen Mann, der vierzig Jahre lang redlich
[40]Der Erbförſter.
gedient? Himmelelement, Herr! Wenn ich thäte, was
er will — dann wär’ ich abſetzenswerth. Durchforſten!
Und der Berg liegt gegen Nord und Nordweſt offen wie
ein Buch —

Hm! Aber von Seinen Bäumen iſt dahier auch gar
nicht die Rede.

Daß der Wind ſich hineinlegt und Alles zuſammen-
knickt? Element! Dummes Zeug. Es iſt gar nicht ſein
Ernſt. Wenn er ſich nur erſt beſinnt. —

Drum und ſo ſagt’ ich Ja. Bis es zum Hauen
kommt, kann einer ſich noch hundertmal beſinnen. Und
das ſieht Er doch, daß es dem Herrn Stein hier nicht ab-
ſolut um’s Hauen iſt? Sondern nur, daß er ſein An-
ſeh’n behaupten will. Wenn er Herr iſt, ſo muß er doch
Recht behalten.

Aber er hat unrecht und zu einem Unrecht ſag’ ich
nicht Ja. Vierzig Jahr hab’ ich das Meine nichts ge-
achtet um das, was mir anvertraut war, hab’ ich —

Hm, und ſo dächt’ ich, wenn Er’s vierzig Jahr mit
ſeinen Bäumen treu gemeint hat, ſo könnt’ Er das nun
auch einmal mit Frau und Kindern und mit ſich ſelbſt.

Weiß Er, daß das dem Stein ein Schaden werden
kann von ſechstauſend Thalern? Was? Um die ich ihn
brächte mit meinem Ja? Und dann ſollt’ einer auftreten
und ſagen: der Ulrich hat Ja dazu geſagt? In fünfzehn
Jahren konnte ein Schlag daſteh’n, daß ein Jägerherz
aufgehn mußte davor und —

Hm; und das kann ja noch immer —

Wenn der vermaledeite Wind von Hersbruck her
einmal drinn gelegen hat? Er red’t wie Er’s verſteht.

Aber was ſoll aus uns werden?

Wir ſind ehrliche Leute und das wollen wir bleiben.

Hm! Wenn hier von der Redlichkeit ganz und gar
die Rede wäre!

Aber zum Teufel, Herr, von was ſonſt? Was?
Pfötchen geben? Schlagt nur zu! Ihr werdet ſchon klug
werden. Und in’s Fäuſtchen lachen? Nur kein ehrliches
offenes Wort. Das iſt eure Bauernmoral ſo. Wenns
euch nur nicht an den Geldbeutel geht, ihr laßt’s geh’n.
Wo ihr nicht müßt —

Hm, ja. Wo der Bauer nicht muß, da regt er nicht
Hand und nicht Fuß. Da hat Er ſchon recht; das iſt
ſo die Bauernmoral. Und ich ſag’ Ihm, die Bauern-
moral iſt nicht dumm. Hätt’ Er die Bauernmoral be-
folgt, ſo hätt’ Er ſeine Schuldigkeit gethan und nicht für
den Heller mehr und hätte das Seine an ſich gewandt
und an Frau und Kinder, und nicht an fremdes Gut; ſo
könnt’s Ihm nun auch egal ſein, was draus wird. — Weß
Brot ich eſſe, deß Lied ich ſinge. Er wird nicht bezahlt,
daß Er Herr, ſondern daß Er Diener ſein ſoll. Wenn
alſo Sein Herr ſagt: es ſoll durchforſtet werden —

So muß ich dafür daſein, daß es nicht geſchieht.
Der redliche Mann geht vor den Diener.

Hm! Da wären wir ja glücklich wieder beim An-
fang.

Er will doch nicht gehen? Er iſt noch mein einziger
Troſt, der Herr Vetter. Er wird ſich ja noch beſinnen.
Auf den Herrn Vetter gibt er noch das Meiſte.

Das merk’ ich.

Die Verlobung! — Die Marie! — Und daß auch
[43]Der Erbförſter.
der Herr Paſtor nicht da iſt! Wenn doch nur der Herr
Vetter —

Er hat einen Schädel von Eiſen. Kann man ihm
denn was deutlich machen?

Herr Förſter; nun möcht’ ich um Ihre letzte Erklä-
rung bitten.

Was ich geſagt hab’, das hab’ ich geſagt.

Und übrigens kann er’s gar nicht, das mit
dem Abſetzen. Er kann mich ja gar nicht abſetzen. Erſt
muß er mir nachweiſen, daß ich’s verdient hab’. Um
nichts und wieder nichts kann er mich nicht abſetzen.

Alſo Sie wollen nicht? Rund heraus: Sie wollen
nicht?

Wenn’s Ihnen noch nicht rund genug war, Nein!
Runder kann ich’s nicht zuſammenbringen. Ein Schurke
will ich nicht ſein und einen redlichen Mann kann er
nicht abſetzen. Iſt das nun rund genug, daß es rollt?
Ich bin Förſter und ich bleibe Förſter und — durch-
forſtet wird nicht. Das ſagen Sie Ihrem Herrn und
Ihrem Buchjäger und wem Sie wollen.

Haben Sie nur ein wenig Geduld mit ihm. Das
kann ja gar nicht Herrn Stein’s Ernſt ſein und Sie ha-
ben ſchon ſoviel Güte gehabt —

Wenn ich’s wäre, ich, Juſtus Möller — was thät’
ich nicht, der Frau Förſterin zu gefallen? aber ich ſtehe
hier als Bevollmächtigter von Stein und Sohn.

Wenn er ein Recht zu haben glaubt, ſo mag er’s
verfolgen. Und Du ſollſt mein gutes Recht nicht ſo be-
leidigen, Weib, daß Du beim Unrecht betteln gehſt. Gu-
ten Tag, Herr Möller. Wünſchen Sie ſonſt noch was?
Nicht? Haben Sie mir ſonſt noch was zu ſagen?

Nichts, als daß Ihre Förſterſchaft von dieſem Augen-
blick an zu Ende iſt. Hier iſt die Beſoldung, ein Halb-
jahr voraus. — Dafür werden Sie ſo bald als möglich,
ſpäteſtens in drei Tagen das Forſthaus räumen, damit
der nunmehrige Förſter hereinzieh’n kann, der von dieſem
Augenblick an ganz allein für den Forſt zu ſorgen hat.

Wohin, Andres?

Dem Robert ſagen, was ſein Vater —

Daß Du nicht etwa —

Laß mich, Mutter, eh’ ich den am Kragen faſſe da —

Schon gut. Schon gut. Daß Du mir ſtill biſt,
Weib

Guten Tag, Herr Möller. Hier haben
Sie Geld liegen laſſen. Herr, ſonſt werf’ ich’s Ihnen
nach

Sie ſehen, Frau Förſterin, ich thu meine Schuldig-
keit mit Schmerzen. Ich gehe zum Buchjäger.

Glückliche Reiſe!

Zehnter Auftritt.

Er ſoll nachgeben, er ſoll den ſchönen Tag nicht
ſtören.

Geh’ zu Deinem Vater; der hat den Streit ange-
fangen.

Gut, daß ich Ihnen begegne, Herr Stein. Sie möch-
ten ſogleich nach Hauſe kommen.

Ulrich, Sie geben nach, Sie müſſen nachgeben.

Sie, Herr Stein? Was ſuchen Sie bei mir? Marie,
Du gehſt dort hinaus. Was ſuchen Sie bei dem Mann,
den Ihr Vater abſetzen will?

Aber warum wollen Sie nicht Ja ſagen?

Weil er ein rechtſchaffener Mann bleiben will und
ſich nicht zum Schurken machen laſſen will von Euch.

Mit Dir red’ ich jetzt nicht, Andres.

Sind Sie mit Ihres Vaters Bewilligung hier, Herr
Stein? Außerdem — Herr und wenn Ihr Vater mir
meine Stelle nehmen könnte und meine Ehre — daß ich
ein unbeſcholten Kind hab’, das kann er mir nicht neh-
men. Und ein Andrer — was? Junger Herr, hier bin
ich kitzlich. Verſtanden?

Aber willſt Du’s noch mit dem letzten Freund ver-
derben?

Die Marie hat einen Ruf zu verlieren. Wenn Er
ein Freund iſt, weiß Er ohne mich, was Er thun muß.

Ich weiß, was ich thun muß, aber Sie wiſſen’s
nicht; ſonſt ſetzten Sie Ihrer Kinder Glück nicht an eine
Laune — an —

Oho; das ſagen Sie Ihrem Vater, junger Herr.

An einen Eigenſinn. Ich hab’ Ihr Wort und Ma-
rie hat das meine; ich bin ein Mann und will kein
Schurke ſein.

Und weil Sie kein Schurke ſein wollen, ſoll ich
einer ſein? Soll’s heißen: der Ulrich hat Vater und
Sohn auseinander gebracht? Herr, mein Mädel da iſt
zu gut, als daß es heißen ſoll von ihr, ſie hat ſich in die
Familie geſchlichen. Herr Stein, hier bin ich zu Haus.
Sie wiſſen, was ich meine.

So laß die Kinder wenigſtens —

Einen dummen Streich machen? Und Ihr ſeht zu
und hernach wißt Ihr nichts als Heulen.

Marie, wie es auch werden mag —

Ich weiß nicht, ob ich die Marie kenn’. Wenn ich
die Marie nicht kenn’, ſo iſt’s beſſer, Du gehſt gleich
mit ihm.

Vater, er meint’s ſo treu.

Gut; ſo geh’ mit ihm.

So hart —

Bei dem Himmel, Marie, der uns einander beſtimmt
hat —

Und daß Du mir nicht etwa — Hörſt Du, wenn’s
geſchäh’ —

Nun iſt’s genug. Marie, Du gehſt oder der hier
geht.

Nun fang’ auch Du noch an, Andres!

Ich hab’ lang’ genug geſchwiegen. Laß mich, Mut-
ter. Sein Vater hat meinen Vater beſchimpft, der ſoll
nicht auch noch meine Schweſter beſchimpfen.

Du biſt mein, Marie. Den will ich ſeh’n, der uns
— Fort mit der Hand!

Robert, es iſt mein Bruder!

Nur einen Schritt weiter, ſo —

Fort, ſag’ ich, um Gotteswillen —

Du biſt mein Mann nicht —

Nicht mit der Fingerſpitze ſollſt Du berühren, was
mein iſt. Euch Allen zum Trotz —

Hörſt Du’s, Vater?

Zurück da, Burſche. Wer iſt Herr im Haus?

Biſt Du’s, Vater, ſo zeig’, daß Du’s biſt, oder laß
mich’s dem zeigen da.

Andres, jetzt gehſt Du dorthin und muckſt mir nicht.

Vater —

Ob Du Parition leiſten wirſt!

Was machſt Du da?

Nichts. Hier im Hauſe biſt Du Herr; draußen iſt’s
Niemand; draußen ſind wir’s Alle.

In meinem Forſt bin ich’s.

Aber keinen Schritt weiter.

Was heißt das? Antwort!

Nichts weiter, Vater. Es braucht’s nur der dort zu
wiſſen. Wenn Du auf Deine Ehre nicht hältſt — für
der Marie ihre ſorg’ ich. Das iſt für den, der der Marie
zu nahe kommt.

Was für Reden!

Reden eben. Kinder fürchten ſich vor Reden.

Bei Reden ſoll’s nicht bleiben, ſo wahr ich ein
Mann bin.

Wärſt Du ein Mann, Du drohteſt nicht, Du —

Wären wir wo anders, Du höhnteſt nicht —

Andres!

Gib Raum —

Fort, ſag’ ich.

Wo Du nicht mehr —

Rebelliſche Jungens! Ruhe da. Daß ſich’s Keiner
einfallen läßt! Blitzjunge da! Wenn ich einen Vor-
mund brauche, ſo nehm’ ich keinen Gelbſchnabel dazu.
Bin ich Herr hier oder iſt’s ſonſt Jemand? Was haſt
Du hier zu thun, Burſche? In den Wald mit Dir;
dem Weiler auf die Hände ſeh’n, daß er nicht faullenzt;
dann ein Dutzend Ahornpflanzen in der Baumſchule her-
ausgenommen, in feuchtes Moos geſchlagen; der Has-
lauer Bote, wenn er kommt, daß er nicht warten muß.
Kein Muck. Vorwärts!

Und Sie, Herr Stein; guten Tag, Herr Stein;
Sie wiſſen, was ich meine.

Wenn Sie’s Ihrem Vater vorſtellten; aber ſanft
und freundlich! Und brächten ihn zurück.

Dann ſäh’ ich, wie lieb Du mich haſt, Robert.

Eher kommſt Du mir nicht wieder. Adieu, Robert.
Und läßt mir das Mädel da in Ruh’.

Ich gehe. Aber wie’s auch werden mag, mein Recht
an die Marie geb’ ich nicht auf.

Muß heut denn Alles zum Schlimmſten ausgeh’n?
Und Er, Herr Vetter, auch Er will uns verlaſſen?

Hm! Wenn Einer abſolut mit der Stirn’ durch die
Wand will! Der Narr bin ich nicht, der die Hand da-
zwiſchen hält.

Erſter Auftritt.

Verwünſchter alter Eigenſinn! Der ganze ſchöne Tag
verdorben. Jetzt ſäßen wir bei Tiſch. Recht mag er ſchon
haben, daß das Durchforſten nicht taugt. Aber muß er
mich deßhalb ſo in Rage bringen? Freilich ich mußte
klüger ſein als er. Meine Hitze war ſchon auch mit
ſchuld. — Mich dauert nur die Förſterin — und die
Kinder. Ich will auch —

Was
denn? Eine Thorheit mit der andern gut machen? So
unüberlegt im Nachgeben ſein, wie ich’s im Uebelnehmen
war? Alter Sprudelkopf! Aber das ſoll mir eine Lehre
ſein. —

Nein, es geht nicht; es
geht durchaus nicht. Was? Das wär’ eine Blamage,
[54]Der Erbförſter.
nie wieder gut zu machen. Dasmal muß er kommen;
ich kann ihm nicht helfen. Aber er hat vielleicht ſchon —
iſt das nicht Möller?

Zweiter Auftritt.

Sie wollen mein Glück zerſtören, Vater?

Robert!

Das dürfen Sie nicht.

Daran fehlt’s, daß auch Du kommſt und mir den
Kopf warm machſt.

Vater, von der Verlobung laſſen Sie mich wegholen
wie das Kind vom Spielzeug; aber ich bin kein Kind,
dem man gibt und nimmt, wie’s einem einfällt, ich hab’
Ihr Wort und Sie müſſen es halten. Sie wollen mein
Glück einer Laune opfern? So weit geht kein Vaterrecht!

Aber was willſt Du nun eigentlich?

Sie fragen, ob Sie ſich mit dem Förſter verſöhnen
wollen?

Junge, wie kannſt Du Dich unterſteh’n? Willſt Du
mich zur Rede ſtellen? — Geh’ zu dem Eigenſinn; er
hat unrecht, er muß nachgeben.

Vom Förſter komm’ ich; er wies mich zu Ihnen —

Ich kann nichts thun — und nun laß mich in Ruh’.

Sie wollen nichts zur Verſöhnung thun?

Nichts, wenn er nicht nachgibt; und nun geh’ Dei-
ner Wege.

Wenn Sie nichts zur Verſöhnung thun, betret’ ich
ſeine Schwelle nie wieder. Andres und ich ſind Todfeinde
geworden; vielleicht ſteh’ ich ihm heut’ noch auf Tod
und Leben gegenüber. — So mag’s kommen, wie’s will;
ich hab’ Alles gethan, was ich thun konnte; Vater —
mich kann kein Vorwurf treffen. Wenn ein Unglück ge-
ſchieht — Sie konnten’s verhüten und der Förſter konnt’
es verhüten — Marie iſt mein, und nicht Sie und nicht
der Förſter ſollen mir ſie nehmen.

Biſt Du raſend, Junge? Den Augenblick auf Dein
Zimmer! Hörſt Du?

Vater, ich frage Sie —

Zu gehorchen haſt Du, nicht zu fragen!

Der Jähzorn reißt Sie hin. Vater, ich bitte Sie,
reißen Sie die Narbe hier nicht auf, die nur halb geheilt
iſt. Ich will’s erwarten, bis Sie ruhig ſind, bis Sie
Ihrer wieder mächtig ſind.

Du ſiehſt, daß ich meiner mächtig bin; Du willſt
mich mit Gewalt reizen und es gelingt Dir nicht. Aber
nun kein Wort mehr! Keinen Laut!

Kein Wort? Hundert Worte, tauſend Worte, ſoviel
die Bruſt erträgt. Ich will reden; bis ich’s los habe da
vom Herzen, will ich reden. Ihrem Möller, Ihren
Schmiedeknechten verbieten Sie zu reden, mir nicht. Zei-
gen Sie Ihre Ungeduld, wie Sie wollen, bleiben Sie oder
geh’n Sie — reden will ich. Sie ſollen’s einmal wiſſen,
daß ich’s nicht mehr ertragen will, wie ein Knabe behan-
delt zu ſein, daß ich frei ſein will, daß ich allein ſtehen
kann, daß Sie mich ſollen achten müſſen, daß ich weder
Ihr noch irgend eines Menſchen Spielball ſein will.

Drohſt Du mir mit dem alten Lied? Ich kann’s aus-
wendig. Du biſt noch da? Ich denke, Du biſt gegangen.
Ja ſo; reden willſt Du, reden. Rede, thu’, was Du
willſt; ich halte Dich nicht.

Und wenn Sie’s nun wollten, es wär’ zu ſpät. Auf
meinem Recht beſteh’ ich und ſollt’ es mein oder eines
Andern Leben koſten; aber Sie und den Förſter mach’
ich verantwortlich dafür.

Junge —

Leben Sie wohl — vielleicht auf ewig!

Dritter Auftritt.

Wohin? — Robert! Junge! — Verwünſcht! Kaum
die Hitze verredet und den Augenblick darauf — Aber
iſt’s auch nicht, als hätten Alle ſich verſchworen, mich
mit Gewalt nicht aus dem Harniſch herauskommen zu
laſſen? Wenn er ſich wirklich verfeindet hat und rennt
[58]Der Erbförſter.
mit den Hitzköpfen zuſammen — Aber nachlaufen kann
ich ihm doch nicht. — Kommt er wieder?

Sie, Paſtor? Sie treffen mich da —

Hab’s ſchon gehört

Der Robert, der Junge —

Hat mich faſt über den Haufen gerannt. Er will wie-
der einmal fort? Was? Den wollen wir ſchon feſt machen.

Und mit dem alten Eigenſinn —

Weiß ſchon. Iſt’s auch die alte Geſchichte, die ewige
Geſchichte, von der man das Ende allemal vorher weiß.

Dasmal doch nicht ſo gewiß.

Ja; ſie iſt verwickelter als ſonſt, weil zugleich die
mit dem jungen Herrn drein kam. Und noch überdies
iſt der junge Herr dasmal auch mit dem Andres zuſam-
mengerannt, indeß —

Iſt er das nicht, der hier kommt?

Vierter Auftritt.

Sie, Möller? Wie ſieht’s aus? Er gibt nach?

So wenig, daß er Ihnen vielmehr ſagen läßt, Sie
könnten ihn gar nicht abſetzen.

Ich könnte nicht? —

Wenn er noch meinte,
ich könnt’ es nicht wollen. — Und Sie haben Alles
verſucht?

Alles.

Auch mit dem Buchjäger gedroht? Als ſollte der
Förſter werden, als ſollten Sie dem ſogleich die Beſtal-
lung bringen, wenn —

Als ſollt’ ich? — Mein Auftrag klang beſtimmter.
Ich bringe Ihnen den gehorſamſten Dank des Buch-
jägers; er nimmt die Stelle an.

Er nimmt — er nimmt ſie an? Er nimmt ſie wirk-
lich an? Was das für ein dienſtwilliger Menſch iſt, der
Buchjäger! Und Sie dazu — mit Ihrer Eile. — Sind
[60]Der Erbförſter.
Sie ganz des Teufels, Herr? Ein Schreckſchuß ſollt’ es
ſein für den Ulrich. Der ſollte vernünftig werden —
nachgeben. Und wenn ich’s in der Hitze ſo geſagt hätte,
wie Sie’s verſtanden, ſo hätten Sie’s anders verſtehen
müſſen. Sie wiſſen, daß ich im Herzen nicht daran denke,
den alten Mann da, der tauſendmal mehr werth iſt —
aber Sie haben’s auch, Sie haben’s richtig verſtanden,
aber — ich erinn’re mich nun zu ſpät, Sie haben immer
gegen dieſe Heirath geſprochen.

Ich habe zwanzig Jahr der Firma Stein und Sohn
gedient, Zeit genug, einmal zu erfahren, daß man auch
zu gewiſſenhaft dienen kann. Ich habe nichts gethan,
als buchſtäblich Ihren Auftrag erfüllt. Und wenn Sie
mich dennoch verkennen wollen, ſo muß das mein Troſt
ſein: Ich habe der Würde von Stein und Sohn nichts
vergeben.

So mag’s Ihnen die „Würde von Stein und Sohn“
danken, was Sie da gemacht haben, ich nicht.

Aber freilich; bei Licht beſeh’n, was war auch anders
zu thun? nach dem, was vorgegangen war. Beruhigen
Sie ſich nur. — Ich hab’ einmal den Herrn geltend ge-
macht —

Der obendrein noch ſo neu iſt.

Ich hab’ einmal die verwünſchte Wahl geſtellt. Vor
dem alten Wilkens da. Ich kann doch nicht — So ein
verwünſchtes raſches Wort! Und das man nicht einmal
recht innerlich ernſt gemeint hat und das nun zum Schick-
ſal wird, das uns zwingt, das unſer Herr wird, weil
wir uns nicht die Mühe gaben, ſein Herr zu ſein —

Ja, der Beſonnenheit wird es verwünſcht ſchwer, für
die Schulden einzuſtehen, die die Hitze gemacht hat.
Warum haben Sie auch nicht wie gewöhnlich blos unter
vier Augen gezankt!

Nein, es geht nicht. — Und dennoch, wenn ich an
die hitzigen Jungen denke — Möller, ſchicken Sie doch
gleich nach meinem Robert, laſſen Sie ihn ſuchen; ich
hätte mit ihm zu reden.

Ich kann dem alten Eigenſinn nicht helfen; dasmal
muß er zu Kreuze kriechen. Ich kann mein Wort nicht
zurücknehmen, das muß er ſelbſt einſeh’n. Und nunmehr
kann er auch zu Verſtande gekommen ſein. — Aber da-
mit er ſieht, daß ich bereit bin, zur Verſöhnung zu thun,
was ich nur irgend kann, ohne mich zu blamiren — wie
wär’s, Paſtor, wenn Sie zu ihm gingen? Die Stelle
freilich, die muß er vor der Hand aufgeben — aber ſeinen
[62]Der Erbförſter.
bisherigen Gehalt, den kann er — ja, den ſoll er ver-
doppelt fortbezieh’n; er mag ihn einſtweilen als eine
Penſion anſeh’n. Ich dächte — er iſt doch die Haupt-
ſchuld an der Geſchichte — damit bezahlt’ er ſeinen Theil
daran billig genug.

Ich mache mich gleich auf den Weg.

Und ich begleite Sie ein Stück. Muß ich doch nicht
ganz allein promeniren.

Fünfter Auftritt.

Und wenn nichts aus der Hochzeit würde da mit der
Löhlein, ſo hat Stein und Sohn doch einmal durch-
gegriffen. Die Galle hat mir’s umgewendet, wenn er
allemal der erſte war — Dasmal bin ich zufrieden mit
meinem Alten und will ſeine Naſe gern einſtecken. —
Aber was poltert nur da draußen herum?

Ein Glück, daß die durch die Zimmer gingen. Es iſt der
Buchjäger. Und in welchem Zuſtand! Iſt das auch ein
Menſch?

Wo iſt der Stein? Heda, Kerl! der Stein! Seid
Ihr’s, Möller?

Daß Ihr’s ſeid, darüber kann man nicht im Zweifel
ſein. Was wollt Ihr hier?

Bedanken, man muß ſich doch bedanken. Holt mir
den Stein. Bedanken — ’s iſt einmal Mode ſo.

In dieſem Zuſtand?

Zuſtand? Was geht Euch der Zuſtand an? Daß ich
mich bedanken will, das iſt Zuſtand gnug. Laßt mich
mit dem Zuſtand zufrieden. Iſt er drinn? Was?

Da drinn iſt Niemand. Seid froh, daß Niemand
drinnen iſt. Euch iſt nicht zu helfen. Ihr wollt einmal
auf keinen grünen Zweig kommen. Eure Gönner können
keinen noch ſo klugen Streich für Euch machen, ohne
daß Ihr ſelber gleich einen hundertmal ſo dummen drauf-
ſetzt, der Alles wieder verdirbt. Den Herrn reut’s ſchon,
daß er Euch die Stelle gegeben hat, und Ihr gebt ihm auch
gleich —

Ihr dummer Kerl Ihr, das Ihr ſeid. Mit Eurer
Gönnerſchaft, das Ihr ſeid. Wenn Ihr nicht den Stein
und den Ulrich auseinanderbringen wolltet der Löhlein
wegen! Und wenn ich ſo dumm wär’, wie ſo ein ver-
wetterter, vermöllerter, vergönnerter Kerl. Baſta. Daß
ich Einen Tag Förſter bin? Denn zwei Tag dauert’s
nicht, bis die zwei Keſſelflicker wieder einig ſind; hernach
iſt’s wieder aus mit meiner Förſterſchaft. Ihr denkt,
weil Ihr keinen Durſt habt, ſeid Ihr ein honneter Kerl?
Einen Tag weiß ich’s — einen Tag bin ich’s — Tu —
Turbationsförſter nämlich — und den Tag hab’ ich an-
gewandt, Bruderherz — an Ulrich Andres — ange-
wandt, Bruderherz. Komm, Bruderherz, denn ich bin
fidel, Bruderherz. Du vermöllerter Gönner Du!

Aber was denken Sie denn? Wenn’s Jemand ſähe!
So ſchämen Sie ſich doch!

Mit Ulrich’s Andres habt Ihr was vor-
gehabt? Was?

Vorgehabt, vorgehabt, den hab’ ich vorgehabt, wißt
Ihr? von wegen geſtern, wißt Ihr? und von wegen der
Galle auf ſeinen Alten, wißt Ihr? Ihr wißt nichts,
wißt Ihr? Seinen weißen Katzenbart, der Alte, ſoll er
zerbeißen vor Wuth, wenn er’s hört —

Aber was mögt Ihr nur mit dem Andres angeſtellt
haben?

Was? Nichts. Werdet’s Zeit genug erfahren. Was?
Durſt, Durſt, das iſt mein Jammergeſchrei, das iſt mein
Siechthum, mein Elend, das iſt mein Gichtbruch, daran
muß ich noch umkommen in meinen jungen Jahren. Wo
iſt der Stein?

Jetzt kommt Ihr mit auf meine Stube und trinkt
eine Taſſe ſchwarzen Kaffee, damit Ihr vernünftig werdet.
Ich muß dann nach dem Hochofen; da nehm’ ich Euch
mit bis an die Mühle am heimlichen Grund. Und Ihr
geht vollends heim. Man muß Euch die Hände binden,
wenn Ihr Euer Glück nicht wegjucken ſollt.

Wo iſt er? Heda! Wo iſt er? Der Stein?

Sechſter Auftritt.

Er kommt noch immer nicht zurück, der Robert, und
der Herr Paſtor auch nicht.

Na, wenn der nicht auf die Naſe fällt! Aber wer
iſt’s denn nun eigentlich? Ob mir die Frau Förſterin
was aufgehoben hat? Aber ich hab’ ohnehin keinen Ap-
petit. Hm.

Kalt wird’s geworden ſein.

Wir werden Alle einmal kalt.

Hat er den Hirſch wieder geſpürt da aus dem Lutz-
dorfer?

Will Dich ſtolziren. Aber ſo iſt’s. So wie’s heißt
Mann und Frau, Herr und Diener — dann iſt Lieb’
und Freundſchaft heidi!

Und was heißt das da mit dem Stolziren?

Mit allen vier Beinen ſtand er da am Grenzbuſch
im Hafer drinn und fraß.

Wer?

Der Hirſch da aus dem Lutzdorfer.

Ein Hirſch hat Läufte, und keine Beine, und frißt
auch nicht, ſondern er äſet.

Meinetwegen.

Aber was iſt denn nur?

Hm.

Ob man’s nun erfährt? Wenn man nichts wiſſen
will, da wird er nicht fertig.

Weiler, hört Er?

Na, der Buchjäger da. Sechs Zoll iſt der heut’ ge-
wachſen, hat gleich ſeinen Hut mit den Treſſen aufgeſetzt
und ſeinen Hirſchfänger umgethan und zwei Bittre und
ein ſechs Kümmel mehr getrunken als gewöhnlich; hat
aber auch einen Weg nöthig noch halb ſo breit wie ſonſt.

Iſt Er fertig?

Beinah! Aber wer iſt denn nun eigentlich der rich-
tige Förſter von Düſterwalde? Der weiſt ſchon die Holz-
hauer zum Durchforſten an, da muß er’s doch ſein?
Aber Ihr thut auch, als wär’t Ihr’s noch?

Ich bin’s auch noch; ich bin Förſter von Düſter-
walde und Niemand ſonſt.

Ihr wollt’s durchſetzen? Aber ich will Euch ſagen,
wer heut’ zu Tage Recht behält.

Wer den längſten Athem hat. — Wer kommt da ſo eilig?

Siebenter Auftritt.

Aber was iſt denn nur paſſirt dahier? Einen guten
Tag herein.

Paſſirt? Aber um Gotteswillen — iſt denn was
paſſirt?

Gleich oben hinaus.

Er wird doch noch ſehen mit Seinem Eigenſinn.

Aber was denn nur?

Weiß ich’s? Begegnet mir der konfuſe Hanns da am
Scheibenweg und ficht mit den Händen, als wenn er auf
Jemand losſchlüge und weiſ’t daher nach dem Jäger-
haus —

Er wies auf den Wald; das Durchforſten meint’
er —

Mein Weg war eigentlich ein anderer, aber ich denke,
ich muß doch ſeh’n. Und da ſteht auch gleich eins in
tiefen Gedanken, da nicht weit vom Haus. Iſt’s der
Andres. Denk’ ich, den fragſt du. Hm. Wie mich der
kommen hört, fährt er auf, ſieht mich wild an und —
fort iſt er. Ich ruf’ ihm; hm; der hat ja ſeinen Namen
vergeſſen. Ich lauf’ ihm nach, aber der — fort, als
hätt’ er kein gutes Gewiſſen.

Was das nun wieder iſt!

Andres!

Da kommt er ja ſchon.

Achter Auftritt.

’s iſt der Herr Paſtor.

Gott ſei Dank! Der gute Herr Paſtor!

Sie meinen zur Verlobung zu kommen, Herr Paſtor
— aber —

Ich weiß Alles, was Ihr angeſtellt habt.

Der Herr Stein —

Von dem komm’ ich eben. Und was ich Ihnen zu
bringen habe — ich weiß, Sie nehmen’s deshalb um
nichts unfreundlicher auf, weil ich’s bringe.

Wenn der Herr Paſtor vom Herrn Stein kommen,
da kann noch Alles gut werden. Aber Sie wiſſen nicht,
Herr Paſtor, wie eigenſinnig der Mann da iſt.

Was denn? Ich weiß Alles. Aber er iſt doch nicht
der Hauptſünder; ſonſt käm’ ich nicht als Steins Ge-
ſandter. Der will den erſten Schritt thun.

Ich thät’ ihn nicht, wenn ich der Herr wär’.

Ja, alter Freund Ulrich, dem Stein thuts leid, daß
ſeine Hitze die Urſach gegeben hat, den ſchönen Tag zu
ſtören.

Hört Er, Vetter Wilkens?

Das mit dem Abſetzen war gar nicht ſo ſchlimm
gemeint.

Hört Er, Weiler?

Daß es nun freilich ſein Bewenden dabei haben
müßte —

Sein Bewenden — Herr Paſtor, was ſoll das
heißen?

Daß er ſein Wort nicht ſogleich wieder zurückneh-
men könnte, ohne ſich zu blamiren — das müßten Sie
ſelbſt einſeh’n.

So? Und der Buchjäger?

Iſt vor der Hand Förſter von Düſterwalde; das iſt
nicht zu ändern —

Das ſagen Sie; aber Ich ſag’ Ihnen, Herr Paſtor,
der Buchjäger iſt’s nicht; Förſter von Düſterwalde bin ich.
Und ich bin’s, Herr Paſtor, und ich bleib’s, Herr Paſtor,
bis der Herr Stein bewieſen hat, daß ich gegen meine
Pflicht gehandelt hab’.

Damit Sie aber ſähen, wie bereit er ſeinerſeits wär’,
ſein Theil Unrecht auszugleichen und das alte gemüth-
liche Verhältniß wieder herzuſtellen, ſollen Sie Ihren
bisherigen Gehalt verdoppelt fortbehalten als Penſion.

Soweit mein Auftrag, alter Freund; und nun —

Wofür, Herr? Will er mir meine Ehre damit ab-
kaufen? Herr Paſtor, meine Ehre iſt mir nicht feil.

Aber, alter, wunderlicher Freund —

Ja, wenn er einen Menſchen anhörte!

Soll’s ein Gnadengehalt ſein? Ich brauche keine
Gnade. Ich kann arbeiten. Umſonſt nehm’ ich nichts.
Ich nehme keine Almoſen. Ich weiß, er kann mich nicht
abſetzen, wenn ich nicht ſchlecht geweſen bin; das weiß
[73]Der Erbförſter.
ich aus mehren Exempeln, zum Beiſpiel vom Jäger Rupert
in Erdmannsgrün. Wenn ich mich willig abſetzen ließe,
ſo geſtänd’ ich ſelber ein, daß ich ſchlecht wär’. Dem
Rupert konnten ſie auch nichts beweiſen und er blieb in
ſeinem Dienſt. Und wer nimmt einen Abgeſetzten in
Dienſt? Herr Paſtor, ich hab’ von Vater und Groß-
vater eine Ehre ererbt und bin ſie meinen Kindern und
Kindeskindern ſchuldig; mein Vater hat vor mir die
Stelle gehabt und mein Großvater vor meinem Vater;
ſie heißen mich den Erbförſter im ganzen Thal; ich wär’
der erſte aus meinem Stamm, der abgeſetzt wäre. Geh’n
Sie hinaus in meinen Forſt, Herr Paſtor, und wenn
Ihnen nicht die Seele davor aufgeht — Herr Paſtor,
ich habe den Forſt bis auf den Kirchhof gezogen; da
liegt mein Vater und mein Großvater und von ihren
Herrn ſteht das Zeugniß auf ihren Steinen: Sie waren
redliche Männer und treue Diener. Sie liegen, wie ſich’s
für Jägersleute gebührt, unter grünen Tannen. Herr,
und wenn mein Kindeskind einmal dahin käm’ und
fragte: Aber warum liegt der nicht unter den Tannen,
der ſie gepflanzt hat? Warum haben wir nichts mehr
da zu ſuchen? Iſt der ein Schurke geweſen, daß ſein Herr
ihn hat abſetzen dürfen? Und wenn ſie meinen Grab-
hügel ſuchen und finden ihn hinter der Kirchhofsmauer?
Herr, wenn Sie ohne Ihre Ehre leben können, ſo iſt’s
gut für Sie — oder vielmehr, ſo iſt’s ſchlecht von Ihnen.
Aber ſehen Sie, Herr Paſtor, für mich gibt’s nur Eine
[74]Der Erbförſter.
Wahl, entweder neben meinem Vater und Großvater
unter die Tannen oder — hinter die Kirchhofsmauer.
Herr Paſtor, ich bin Förſter hier, oder er müßte öffent-
lich erklären, der Herr Stein, daß er an mir gehandelt
hat als ein Schurke. Das Meine hab’ ich in ſeinen Forſt
gewandt; ich will nichts herausnehmen als den Stock,
an dem ich in die Welt gehe und in meinen alten Tagen
einen neuen Dienſt ſuche, aber von mir muß die Schande
abgewiſcht ſein und auf ihm muß ſie kleben bleiben. Ich
bin in meinem Recht und will’s behaupten.

In Seinem Recht? Hm. Was will Er mit dem
Recht? Recht koſtet Geld. Recht iſt ein Spielzeug für
die Reichen wie Pferde und Wagen. Hm. Mit Seinem
Recht und Unrecht da. Sein Recht, das iſt Sein Eigen-
ſinn; Er reißt noch Frau und Kindern die Kleider vom
Leibe, damit Er nur Seinen Eigenſinn warm halten kann.

Aber —

Neunter Auftritt.

Vater, der Andres iſt draußen und will nicht herein.
Ich hab’s ihm geſagt, daß Du ihn gerufen haſt.

Komm, Wilhelm, wir wollen hinaus zum Andres —

Stille da, Weib! Daß Ihr ihn vollends konfus
macht mit Lamentiren? Entweder Ihr verhaltet Euch
ruhig oder Ihr geht dahinaus und ich zieh’ hinter Euch
den Schlüſſel ab.

Andres! Du kommſt ſogleich herein. Hörſt Du?

Zehnter Auftritt.

Andres, Du kommſt herein. Vor Deinen Vorgeſetzten.

Hierher, Forſtgehülfe Andres Ulrich. Wo kommſt
Du her?

Vom Gehege, Vater.

Wo haſt Du Deine Flinte, Andres Ulrich?

Wer hat ſie?

Der Buchjäger.

Ulrich!

Hier hat Niemand zu reden als der Forſtgehülfe
Ulrich und ſein Vorgeſetzter. Andres —

Vater —

Warum ſiehſt Du mich nicht an?

Ich kann Niemand mehr unter die Augen ſeh’n. Ich
will als Schiffsjunge nach Amerika. Laß mich, Vater!

Junge, Du haſt zu antworten, wenn Dich Dein
Vorgeſetzter fragt. Was hat der Buchjäger? Heraus
damit.

Ich war eben drüber, die Ahornpflanzen in der
Baumſchule herauszunehmen —

Wie ich Dir befohlen hatte.

Da kam der —

Der Buchjäger. Weiter, Andres Ulrich.

Mit ſechs Holzhauern vom Brandsberg her —

Vom — weiter, Andres Ulrich.

Er war betrunken —

Wie gewöhnlich

Und die Holzhauer waren’s auch. Er ließ die Korb-
flaſche umgeh’n. Hier wird angefangen, ſagt’ er; der
Ulrich hat ſchöne Wirthſchaft gemacht, ſagt’ er; darum
iſt er abgeſetzt. Wie er das geſagt hatte, trat ich vor —

Tratſt Du vor —

Und ſagte, er wär’ ein elender Verläumder. Und
übrigens hab’ er nichts anzuordnen im Forſt.

Im Forſt.

Und ſollte geh’n, wohin er gehörte.

Gehörte.

Und der —

Lachte —

Weiter —

Und ſagte: „was will der Kerl?“

Andres!

Vater —

Und Du? Weiter, weiter.

„Hat da Pflanzen aus meinem Forſt in der Hand?

Haltet mir doch den Holzdieb, den Pflanzenſtehler!“

Und die —

Hielten mich.

Und Du —

Es waren zuviel — mein Wehren half mir nichts.

Half nichts; es waren Sechs über Einem.

Ich war wüthend, wie ich ſah, was er wollte. Sie
zogen mich — aus. Ich ſagte, er ſollte mich erſchießen,
ſonſt wollt’ ich’s ihn, wenn er mich lebendig geh’n ließe.
Dazu lacht’ er. Die — mußten — mich — halten —

Und der —

Vater —

Und der hat —

Hat —

Hat —

Vater, ich kann’s nicht ſagen. Das hat mir noch
kein Menſch gethan auf der Welt!

Stille jetzt. Sag’s hernach — Andres.

Schönes Wetter
heut’, Herr Paſtor — zuckt mich da auf einmal wieder
der alte Fluß im Arm. — Und die Mücken ſpielen ſo
[80]Der Erbförſter.
tief. — Es wird noch Gewitter geben heut’. — Andres,
er hat Dich — ich hab’s nie und ein Fremder — ein —
ſag’ nichts, Andres — ich verſteh’ Dich.

Daß Du auch den Buchjäger geſtern gereizt haſt!

Hab’ ich’s nicht prophezeit?

Du biſt todtenblaß. Ich will Dir Tropfen geben —

Hör’, Andres. Und Er, Weiler.

Aufgepaßt. Wer in meinen Forſt kommt mit der Flinte
— angerufen! Verſteht Ihr mich?

Hm.

So iſt die Inſtruktion. Angerufen! Ich bin der
Förſter und Niemand ſonſt und Ihr ſeid meine Leute.
Der Herr und ſein Sohn paſſiren. Wer aber ſonſt in
meinen Forſt kommt mit einer Flinte, hört Ihr? mag’s
ſein, wer’s will; mag er einen grünen Rock am Leibe
haben oder nicht — der iſt ein Wildſchütz, der wird an-
gerufen: Halt! Flinte weg! Wie’s die Inſtruktion be-
ſagt. Wirft er ſie hin, gut; wirft er ſie nicht hin, drauf
gebrannt — wie’s die Inſtruktion beſagt. — Und Du,
Wilhelm, gehſt auf der Stelle zum Advokat Schirmer in
[81]Der Erbförſter.
der Stadt. Dem erzählſt Du Alles. Er ſoll eine Klage
machen gegen den Stein und ſeinen Buchjäger und ſoll
ſie einreichen bei den Gerichten. Vergiß nichts, Wil-
helm; daß mein Vater und mein Großvater die Stelle
hatten, daß ſie mich den Erbförſter heißen, das Exempel
vom Rupert in Erdmannsgrün; es wird nicht nöthig
ſein, aber aus Vorſicht; daß der Forſt offen liegt gegen
Mitternacht und Abend, vergiß mir nicht. Und daß der
Stein mich abſetzen will, weil ich nicht als ein Schurke
an ihm handeln will. Wenn Du jetzt gehſt, kannſt Du
noch vor Nacht wieder heim kommen. Andres und ich
begleiten Dich bis an die Grenzſchenke. Da kann Dich
der Andres Abends erwarten, wenn Du wieder kommſt.

Nimm die doppelläufige
mit dem gelben Riemen, Andres. Ich nehm’ die andere.

Mutter, ein Tuch; mich überläuft es ſo kalt.

Aber Du ſollteſt heimbleiben, Andres, auf den Aerger.

Und Er ſieht nicht, daß Er abſolut Unrecht behalten
muß? Er iſt mit ſehenden Augen blind?

Des Abſetzens wegen wollen Sie klagen? Das können
Sie nicht.

Das kann ich nicht? So iſt’s recht, daß er mich ab-
ſetzen will?

Unbillig iſt’s gewiß; unrecht vor dem Herzen, aber
nicht vor dem Gericht.

Was vor dem Herzen recht iſt, das muß auch vor
den Gerichten recht ſein.

Wenn Sie ſich’s erklären laſſen wollten —

Erklären? Hier iſt Alles klar bis auf Ihre Hirn-
geſpinnſte da, womit einen die Herren eintreiben möchten,
daß man an ſeinem eignen Verſtand irr werden ſoll. Mit
Aber und Wenn, das kenn’ ich. Die Aber und Wenn
die kommen ganz oben aus dem Kopfe; da weiß das
Herz nichts davon; das ſind Praktikenmacher. Nun gut,
Herr Paſtor, erklären Sie doch einmal. Aber mit Ja
und Nein. Was drüber iſt, das iſt vom Uebel. Die
Aber und Wenn ſind vom Uebel. Der Herr Stein will
mir meine Ehre nehmen; meine Treu’ und Rechtſchaffen-
heit will er mir mit Schande vergelten; in meinem fünf-
undſechzigſten ſoll ich daſteh’n als ein Schurke. Nun,
Herr Paſtor, auf Ja und Nein; iſt das recht?

Auf Ja und Nein? — Freilich; recht iſt’s nicht im
gewöhnlichen Sinne, aber —

Alſo recht iſt’s nicht? Und wenn’s nicht recht iſt,
ſo muß es unrecht ſein. Und dazu ſind die Gerichte da
auf der Welt, daß Unrecht nicht geſchehen ſoll. Mich
ſoll kein Menſch irr’ machen an meinem guten Recht;
und der iſt mein Freund geweſen für immer, der mir
noch das Wort vom Nachgeben ſpricht. Amen. Wenn’s
nur ein Aber brauchte, Unrecht aus Recht zu machen, ſo
wollt’ ich lieber unter den Wilden leben, ſo wollt’ ich
lieber das erbärmlichſte Thier ſein auf Gottes Erdboden
als ein Menſch. Seid Ihr fertig, Jungens?

Ja.

So kommt, Jungens. Alles Andere kann zum Teu-
fel geh’n, Herr; aber Recht, Herr, Recht muß Recht
bleiben!

Erſter Auftritt.

Herr Wirth, ein Glas.

Wird ja nunmehr
ſeinen Weg vollends heimfinden, der Buchjäger. Von
der Mühle da am heimlichen Grund hat er kaum eine
Viertelſtunde nach Haus. — Einen guten Abend.

Ein Glas im Vorübergeh’n.

Da hinüber
in’s Herzogliche. Da geht’s luſtig zu.

Gott behüt’ uns vor der Sorte Luſtigkeit. Wohl
bekomm’s, Herr Buchhalter!

Eine ſchöne Geſellſchaft!

Wollen Sie ſich nicht ſetzen, Herr Buchhalter?

Danke. Ich muß noch nach dem Hochofen den Abend;
meine Leute ſind ſchon voraus.

Auf glückliches Zuſtandebringen der Hei-
rath mit Löhlein und Compagnie.

Da drüben weiß man ſchon nicht mehr, was oben
und was unten iſt, und bei uns geht’s heut’ oder morgen
noch los. Der Erbförſter hat ſich ſchon in ſeinem Jäger-
haus verbarricadirt.

Dummes Zeug. Der! Die Gewiſſenhaftigkeit ſelbſt!

Man iſt ſo lange gewiſſenhaft, als es geht. Ein
Hundsfott, der’s eine Stunde länger iſt. Den Buchjäger
will er oder ſeine Leute erſchießen, wo ſie ihn finden.

Und der Erbförſter fackelt nicht; da kenn’ ich
den alten Teufelskerl mit ſeinem weißen Schnauzbart.

Oho!

Wollt Ihr etwa dem Buchjäger ſeine Partei nehmen?
Was, Lindenſchmied?

Dem Buchjäger ſeine —

Weiß jedes Kind, wie lieb Ihr den habt.

Haha!

Der Weiler hat’s den Erbförſter ſelbſt ſagen hören.
Und ich ſag’ Euch, was der Erbförſter ſagt, das iſt ſo
gut, als hätt’s ein Anderer ſchon gethan.

Wird ſich hüten der — der Erbförſter. —

Wenn die nicht wären, die am grünen Tiſch. Und der
nicht wär’, der —

Der hat aufgehört. Der —. Denn jetzt iſt’s

Freiheit! Der Erbförſter ſoll leben! Und wer’s
ſchlimm mit ihm meint — ich zeig’ auf Niemanden —

Hier, Herr Wirth. Schon faſt acht.

So eilig, Herr Buchhalter?

Im Hochofen warten ſie auf mich.

Sie bekommen —

Laſſ’ Er nur. Ich behalt’ es gut auf morgen.

Zweiter Auftritt.

Nichts ſollt Ihr gut behalten, Du und Deinesgleichen
da. Es ſoll Euch Alles bezahlt werden. Lindenſchmied,
geht Ihr mit da hinüber in’s Herzogliche?

Hab’ meinen Weg für mich.

Die hinter
ihrem grünen Tiſch! Daß ein ehrlicher Kerl erſchrickt,
wenn ein Blatt rauſcht, und hinter ſich ſieht, ob nicht der
Büttel hinter ihm drein iſt.

Wird umgeworfen der, der grüne Tiſch — ſag’ ich
Euch. In zehn Jahren ſoll’s Niemand mehr erfragen
können, was ſo’n Büttel ’mal für ein Ding geweſen iſt.
Jetzt iſt Freiheit und die Ordnung hat aufgehört; Jeder
kann machen was er will, kein Büttel mehr, kein grüner
Tiſch mehr, ſag’ ich Euch; kein Thurm, keine Ketten.
Hätt’ der Herrgott die Haſen expreß für den Edelmann
gemacht, ſo hätt’ er ihnen gleich ſein Wappen in den Pelz
gebrannt. War eine Kleinigkeit das für einen Mann wie
der Herrgott. Das wiſſen die Menſchen jetzt, daß die in
den Zuchthäuſern verehrungswürdige Dulder ſind, und
die Vornehmen ſind Spitzbuben, und wenn ſie noch ſo
[88]Der Erbförſter.
ehrlich wären. Und die Fleißigen ſind Spitzbuben; denn
die ſind ſchuld, daß die braven Leute, die nicht arbeiten
mögen, arm ſind. Das könnt Ihr in den Blättern ge-
druckt leſen. Und wenn der Erbförſter den Buchjäger
vornimmt

ſo kann ihm Niemand was an-
haben drum; denn der Buchjäger hat die ehrlichen Leute
in’s Zuchthaus gebracht, wenn ſie geſtohlen hatten.

Und wird nicht geſtraft? Nicht? Und auch ein An-
derer nicht, wenn er’s thut?

Und auch ein Anderer nicht, ſag’ ich Euch. Da drü-
ben haben die ehrlichen Leute das Schloß angebrannt und
geplündert; mehre Menſchen ſind dabei verunglückt;
kräht kein Hahn danach. Wer jetzt ſo was auszuwetzen
hat. Und der Ulrich braucht nicht weit zu laufen; der
Buchjäger torkelt da im heimlichen Grund herum, hat
den Hut verloren —

Und nichts — gar nichts — nicht ein ſtumpfes
Meſſer bei mir!

Dritter Auftritt.

Iſt das heiß hier!

Guten Abend.

Daß ſich Niemand da vergreift; die Flinte iſt geladen.

Ich weiß nicht, was das iſt. Wird mir auf
einmal ſo elend da herum. Ich wollte auf meinen Bru-
der warten an der Grenze.

Machen Sie ſich’s bequem, Herr Forſtgehülfe.

Noch kommt der Wilhelm wohl nicht.

Noch Eins, Wirth. Und das iſt Gnade, daß ich jetzt
bei Ihm trinke, wo’s noch was koſtet. In acht Tagen
muß Er ſchaffen und kein ehrlicher Menſch braucht Ihm
mehr einen Pfennig zu bezahlen dafür, ſag’ ich Ihm.

Wenn er einſchlief einmal — der da!

Da im heimlichen Grund, ſagt Ihr? —
Und meint Ihr auch gewiß, Frei, daß nichts mehr ge-
ſtraft wird?

Vorurtheil, ſag’ ich Euch. Wenn Ihr was anſtellt
und ſie hängen Euch, ſollt Ihr mich einen Schuft nennen
Euer Leben lang. Seht Ihr. Was man ſonſt einmal
Treu’ und Ehrlichkeit genannt hat, das haben uns die
alten Weiber weiß gemacht. Und ein Kerl, der ſein Wort
hält, das iſt ein Schuft und ſo einem trau’ ich nicht
über die Thürſchwelle. Das Volk iſt ehrlich an und für
ſich, weil’s das Volk iſt. Ihr ſollt nur die Herren da
reden hören; war ein Profeſſor dabei, der muß es wiſſen.

Aber mit dem Gewiſſen? Und von wegen mit dem
da drüben?

Vorurtheil. Nichts weiter, ſag’ ich Euch.

Hab’s immer gedacht das; aber ſonſt durfte man ſo
was nicht ſagen.

Dem Volk haben ſie von Himmel und Hölle weiß
gemacht, damit der gnädige Herr ſeine Haſen allein be-
halten ſollte. Den armen Leuten haben ſie von Kind an
ein Gewiſſen eingetrichtert, damit ſie ſich’s gefallen laſſen
ſollten, wenn die Reichen herrlich und in Freuden lebten.

Und er iſt im heimlichen Grund?

Wer?

Der —

Wo wollt Ihr hin?

Schulden bezahlen, eh’ die Welt neu wird.

Kann’s nur nicht heraus kriegen da mit
der —

Eure Finger an der Linken ſind ſteif —

Die an der Rechten werden noch krumm.

Habt Ihr einen Fluß gehabt?

Ja, einen bleiernen. Zwei Loth Pulver und drei
Schrot.

Ein Denkzettel von dem da im heimlichen Grund —

Vom Buchjäger?

Weil ich Thaler ſchlug aus dem Strahlauer Herrn
ſeinen Rehen. Lief ungemünztes Geld genug im Wald
herum.

Noch eins, Wirth!

Sechsmal lief ich hinaus, wo er vorbei kommen
ſollte; aber er kam mir nicht. Damals war das Ge-
wiſſen noch Mode. Da dacht’ ich: jetzt ſoll’s nicht ſein,
und verſchob’s, wenn er mir einmal von ſelber käme,
ſo daß ich ſeh’n müßte, es ſollte ſein. Nächte lang hat’s
mich gewürgt wie der Alp und von meinem Blut gezehrt,
daß ich nicht an ihn ſollte, und jetzt — ha ha ha

Habt Ihr gelacht, Lindenſchmied?

Weiß nicht, ob ich’s war.

Ihr habt eine kurioſe Lache. Geht Ihr mit, Linden-
ſchmied? In’s Herzogliche?

Mann, jetzt iſt Freiheit! Hab’ meinen eig’nen Weg.

Meinetwegen!

Was
hab’ ich zu zahlen zu guter Letzt? Hier; gebt heraus.

Da ſind drei, vier —

Welche Zeit, Wirth?

Achte durch.

Adies!

Vierter Auftritt.

Acht? — Nun kann der Wilhelm kommen.

Sie ſind ein braver Menſch; Ihnen kann ich meine
Angſt ausſchütten. Das iſt eine gräuliche Brut, die da
eben gingen. Worte ſind gefallen! Der Buchjäger iſt
betrunken im heimlichen Grund und der Lindenſchmied,
ſein Todfeind, ihm nach. Unter Reden! Er ſprach von
Fingerkrummmachen. Und der Menſch iſt zu Allem fähig.

Er meint, der Lindenſchmied will dem Buchjäger
an’s Leben?

Aber geſagt hab’ ich’s nicht. Wenn ich’s anzeige,
brennen die mir das Haus über dem Kopf zuſammen.
Und wenn ich nichts thu’ —

Um den? — Mag ihm geſcheh’n, was Gott zuläßt.
Um den geh’ ich nicht.

Was ich nur anfang’ da?

Der Vater ſagt: wenn’s Hülfe gilt, muß jeder tüch-
tige Menſch einſteh’n und nachher erſt fragen: wem hab’
ich geholfen?

Ob ich’s doch anzeige? Aber —

Ich gehe. Ich will ſeh’n, ob ich ihn finde, den Buch-
jäger. Dem Wilhelm wird ja nichts geſcheh’n. Sind
nur die paar Schritte bis heim. Was ſuch’ ich da nur?
Mein Tuch. Da in den Schläfen hämmert’s und ſauſt.
Wo hab’ ich’s doch? — Ich hab’s um die Flinte gebun-
den.

Aber wo iſt meine Flinte?

Ihre Flinte fehlt?

Hier hatt’ ich ſie angelehnt. Die mit dem gelben
Riemen.

Die hab’ ich erſt noch lehnen ſeh’n.

Hat Er ſie vielleicht aufgehoben?

Ich? Nicht angerührt. Allmächtiger Gott! Wenn
der Lindenſchmied — Sie lagen und ich zählte juſt —
Was iſt da zu machen?

Nichts. Ich geh’ ohne Flinte. Ich hab’ nicht Zeit,
erſt eine andere zu Hauſe zu holen.

Aber unbewaffnet —

Laß Er nur. Wenn mir nur nicht noch ſchlimmer
wird da auf der Bruſt.

Wenn ich nur nicht
zu ſpät komme!

Gute Nacht, Meiſter Wirth.

Fünfter Auftritt.

Wie ſchauerlich das hier iſt! Wir ſind ſchon ſo weit
vom Schloſſe. Wo ſind wir nur, Herr Robert?

Im heimlichen Grund, Kathrine.

Im heimlichen Grund? Wo’s ſo unſicher iſt? Wo
immer die Wilddiebe aus dem Herzoglichen? —

Ohne Sorgen, Kleine; wir haben einen ſichern Be-
gleiter bei uns

Siehſt Du dort?

Etwas ſchimmern wie eine weiße Wand und dunkle
Laden daran —

Das iſt das Jägerhaus.

Wirklich? Ja, Gott ſei Dank! Jetzt ſeh’ ich das
Hirſchgeweih oben am Forſt gegen den Abendhimmel.

Hier iſt der Brief. Aber ſo frei in der Hand darfſt
[97]Der Erbförſter.
Du ihn nicht tragen. — Haſt Du auch einen Vorwand?
Wenn der Alte Dir begegnen ſollte?

Ach, Herr Robert, ſollte ein Mädchen ſo dumm ſein?
Da machen Sie ſich keine Sorge. Meine kleinen Schwe-
ſtern lernen ſtricken und näh’n bei der Mamſell — da —

Nun hier, Kathrine. Aber nur in Mariens oder
ihrer Mutter Hände gibſt Du den Brief, Niemandem
ſonſt, auch Andres und Wilhelm nicht. Nur in ihre
eigenen oder in ihrer Mutter Hände. —

Aber ſo weit ſoll ich noch allein?

Kaum zwei Büchſenſchüſſe weit. Mich darf Niemand
in der Nähe des Jägerhauſes ſeh’n. — Heimwärts gehſt
Du die Straße. Nur wenn Du den Brief nicht haſt
anbringen können, kommſt Du hierher zurück.

Aber daß Sie auch nicht fortgeh’n.

Nein, Kathrine. Hier bleib’ ich.

Sechſter Auftritt.

Ob ſie kommen wird? Ob ſie ihren Vater laſſen
wird um mich?

Als ein Jäger geh’ ich in
die Welt. Ich bin jung, kräftig und verſteh’ mein Hand-
werk aus dem Grund — warum ſollt’ es nicht glücken?

Und dann — ſo aus dem Walde
heimkommen — ſo kräftig müd’ vom Tagewerk im Freien!
Und ſie hätte ſchon nach mir umgeſeh’n — und käme
mir entgegen — und nähm’ mir die Flinte ab — um
auch etwas zu tragen — und hinge ſie um — und ſo
ſtände mein Jägerhaus wie das dort — ſo rauſcht’ es in
den Bäumen und ich umſchlänge ſie und jubelte: nur
das Glück iſt ein Glück, das man ſich ſelber dankt! —
Und dann —

Schurke!

Was iſt das?

Ich — bin — hin —

Gottfried! Um’s Himmelswillen! Iſt auf Sie ge-
ſchoſſen worden? Heda! Niemand in der Nähe? Heda!
zu Hülfe!

Schnell, Leute, dort hinüber! Vom Steg her kommt
das Rufen.

Dort kommen Menſchen. Hierher! Hierher! Zu
Hülfe!

Das iſt Herrn Robert’s Stimme.

Wenn hier Rettung möglich iſt, muß ſie ſchnell kom-
men.

Ja, Sie ſind es, Herr Stein.

Aber —

Möller — Sie ſind es? Seh’n Sie, was hier ge-
ſchehen iſt. — Leben Sie noch, Gottfried?

Noch — aber —

Der Buchjäger. Barmherziger Gott!

Meuchlings erſchoſſen. Die Kugel ging durch den
Rücken.

Gottfried, reden Sie; wer hat’s gethan?

Er hatt’ — die Flinte — mit dem gelben Riemen —

Andres Flinte?

Er hat — mir’s — gedroht —

Es iſt nicht möglich!

War’s der Andres, Gottfried?

Der — Andres — ja —

Er ſtirbt.

Leute, nehmt ihn auf. Und Sie,
Herr Stein — das iſt eine Mördergrube dahier. Kom-
men Sie! Kommen Sie! Es lauern noch mehr dahier
herum; nur erſt begegnete uns der Weiler mit dem Ge-
wehr — der boshafte Menſch; der ſpionirte; das iſt
klar. Das iſt eine förmliche Jagd. Kommen Sie! Aber
um Gottes willen, warum wollen Sie nicht —

Geh’n Sie nur.

Aber was haben Sie nur vor? Und Ihr Herr Vater
— wenn ich Sie allein in der Gefahr laſſe — wenn ich
Sie nicht mitbringe. Wie ſoll er mir glauben, daß ich
Ihnen zugeredet habe?

Sie haben ja Zeugen hier bei ſich. Ein Wort für
Tauſend — ich bleibe hier.

Nun ſo kommt, Leute; ihr habt’s gehört.

Allmächtiger Gott[!] Was wird das noch werden.

Siebenter Auftritt.

Schändlich! Schändlich! Einer ſolchen Rache wär’
Andres fähig geweſen? Und ich muß es glauben — ich
muß! Der Sterbende ſagt’ es; er hatt’ es gedroht —
es war ſeine Flinte — und Alles iſt wirklich — hier
ſtarb der Gemordete — hier iſt — er ſchrieb’s mit ſeinem
Blut in den Raſen, damit ich nicht zweifeln dürfte.
Und ſolche Menſchen ſteh’n zwiſchen mir und meinem
Glück? Steh’ feſt, Robert, hier gilt’s das Aeußerſte! Du
haſt’s mit Menſchen zu thun, die keine Unthat ſcheu’n. —
[102]Der Erbförſter.
Wer kommt dort? — Er iſt es ſelbſt — Andres —

Nur heran! Wenn
Du mich ſuchſt, Mörder. Mich findeſt Du nicht wehrlos
und ungewarnt wie den Buchjäger —

Der Buchjäger? —

Dort tragen ſie ihn hin. Er iſt gemordet und Du
haſt es gethan.

Ich, Robert?

Der Gemordete hat Dich erkannt und Deine Flinte —
und Dein Gewiſſen zeichnet Dich.

Hör’ mich — um Gotteswillen —

Flieh’, Mörder. Jeder Schritt hier trägt Dich dem
Blutgerüſt entgegen. Hier iſt das Blut, das Dich anklagt,
und Du ſelbſt trägſt das bleiche Geſtändniß vor Dir her;
das Fieber, das Dich rüttelt, zeugt gegen Dich.

Das Fieber über Dich, ſchändlicher Lügner! Die
Flinte ſtahl mir der Lindenſchmied, der dem Buchjäger
aufpaſſen wollte. Ich eilte nach, wie ich’s erfuhr; ich
[103]Der Erbförſter.
wurd’ ohnmächtig — riß mich mit Gewalt aus der Ohn-
macht auf und —

Der Lindenſchmied hätte —

Glaubſt Du mir nicht, ſieh dorthin, nach dem Felſen-
weg —

Mörder, ſteh’! Oder ich ſchieß’ Dich nieder.

Sieh’ Dich vor, Robert! Der Menſch iſt verzweifelt
— es geht um Tod und Leben!

Bleibt zurück; ich ſchieße!

Die Flinte weg und ſteh’!

Er ſchlägt an — ſpring ſeitwärts, Robert!

Da iſt’s geſcheh’n!

Achter Auftritt.

Ob der Möller vergeſſen hat, den Robert ſuchen zu
laſſen? Oder ob der Junge — der Zwiſt mit dem Andres!
Baſtian!

Wo iſt der Buchhalter?

Gegen Abend noch nach dem Hochofen gegangen.

War mein Robert nicht wieder zu Hauſe ſeit heut’
Mittag?

Der Herr Robert haben ſich reiſefertig gemacht und
ſind dann mit des Kaſtellans Kathrine weggegangen.

Und der Paſtor — könnte nun auch längſt zurück
ſein —

Der Herr Paſtor —

Wie gerufen.

Endlich! Endlich! Bringen Sie gute Nachricht?

Sie könnte beſſer ſein.

Sind Sie dem Hitzkopf, dem Robert begegnet?

Nein.

Ich hofft’ es ſchon — weil Sie ſo lange blieben, Sie
würden ihn mitbringen.

Ein Kranker, zu dem man mich von meinem Weg
hierher abrief, hat mich bis jetzt aufgehalten.

So denken Sie nur, Sie kommen vom Kranken zum
Kränkeren. Wenn Ungeduld, Unzufriedenheit mit ſich
ſelbſt, ſchlimme Befürchtungen Krankheiten wären, ſo
wär’ ich ein gefährlicher Patient. — Aber die Antwort.
— Ich laſſe Sie auch nicht einmal zu Athem kommen.

Wenn ich nur wenigſtens ſitzen könnte. Sechs mal ſchon
[106]Der Erbförſter.
hatt’ ich den Hut mechaniſch in der Hand; ſo reißt mich
die alte Gewohnheit des Zuſammenlebens mit dem Förſter
in Händen und Füßen, ſchlimmer als das Podagra.
Unterdeß hatt’ ich einen Gedanken — aber erſt: wie iſt’s
mit dem alten Eigenſinn?

Ich kam eben nicht zum beſten bei ihm an mit Ihrem
Anerbieten. Und doch, wer weiß, ob er ſich nicht noch
dazu verſtanden hätte, wenn nicht unglücklicherweiſe die
Geſchichte mit dem Andres —

Mit dem Andres? welche Geſchichte?

Er iſt doch nicht mit dem Robert zuſammen gerannt?

Dasmal nur mit dem Buchjäger —

Sie ſeh’n, ich zitt’re vor Ungeduld —

Der Buchjäger, betrunken wie gewöhnlich, hat ihn
wie einen Holzdieb behandelt, ihn ſchlagen laſſen —

Da war’s denn kein Wunder, daß der Alte auf nichts
mehr hörte und Jeden, der außer Ihnen mit dem Ge-
wehre in den Forſt kommt, als einen Wilddieb behandeln
laſſen will.

Baſtian!

So wie Möller kommt — die Canaille wieder ab-
geſetzt — eingeſperrt ſoll die Beſtie werden — hörſt Du?

Der Buchhalter?

Der Buchjäger — und der Möller mit, wenn er —
Kommen Sie, Paſtor!

Sie wollen —

Sie fragen? — Hin zum Alten! Die Grillen weg-
werfen allen Wilkens und Möllers zum Trotz!

Recht ſo! Ich bin dabei.

Warten Sie noch, Paſtor. Soll ich vergebens den
guten Gedanken gehabt haben? Hören Sie, was mir
vorhin einfiel — wie vom Himmel herunter. Paſtor!
wenn ich dem Robert heut’ noch Düſterwalde abträte?
Als ſelbſtändiges Eigenthum? Er könnt’ ihn mit allen
Ehren wieder einſetzen, den Alten und Niemand wär’
[108]Der Erbförſter.
blamirt. Augenblicklich ſetz’ ich die Ceſſion auf. Sie
ſchnell in’s Jägerhaus, Paſtor —

Mit dieſer Botſchaft —

Eh’ der Alte oder die hitzigen Jungen oder alle drei
einen Streich machen, der —

Und morgen —

Als wär’ kein Heute geweſen —

Kommt Herr Stein wie gewöhnlich um die Jäger-
hausecke und pocht an’s Fenſter und der weiße Schnauz-
bart drinn ſchnarcht ſein Gleich —

Und wenn Sie den Robert treffen —

Bin ich der erſte, der dem neuen Gutsherrn von
Düſterwalde gratulirt —

Und heute bringen Sie Alle mit, den Alten, die Jun-
gen, die Mutter und die Braut, dann

brechen wir zum Vorfeſt meinem älteſten
[109]Der Erbförſter.
Johannisberger den Hals. — Was iſt aber da draußen?
Wer ſtürmt da die Treppe herauf?

Was
iſt paſſirt?

Neunter Auftritt.

Gräßlich! Gräßlich!

Aber was iſt denn?

Ein Mord! Ein entſetzlicher Mord!

Aber ſo ſagen Sie doch —

Der Herr Robert —

Mein Sohn!

Robert iſt gemordet?

Noch nicht; noch, hoff’ ich, nicht. Aber — ich bin
ganz außer mir. — Den Buchjäger hat er ſchon er-
ſchoſſen, Ulrichs Andres. Die machen förmlich Jagd auf
ihre Feinde, die vom Jägerhaus. Den Buchjäger ließ ich
heimſchaffen. Der Menſch ſieht gräßlich aus; die Kugel
ging links am Rückgrat ein. Er iſt in Herrn Roberts
Armen geſtorben. Ich fragt’ ihn noch: war’s der Andres,
Gottfried? „Der Andres war’s“, ſagt’ er — „der Andres
war’s“ — und ſtreckte ſich und aus war’s mit ihm. Ich
bat Herrn Robert, um Gotteswillen mit heimzukommen;
er war ganz außer ſich und wollte nicht. Und keine zwei-
hundert Schritte war ich mit den Leuten, da fielen wieder
zwei Schüſſe hinter uns.

Augenblicklich zu Pferde — Sie können’s todt rei-
ten — nur ſchnell — Militär aus der Stadt — den gan-
zen Wald beſetzen — die Mordbande einfangen da vom
Jägerhaus. Du, Baſtian, ſchnell meine Lütticher, die
geladene — dann die Arbeiter zuſammenrufen — ſich
bewaffnen — nach — wo war’s, Möller?

Beim erſten Lautenſteg — im heimlichen Grund,
kaum eine halbe Viertelſtunde über’m Jägerhaus drüben.

Gott gebe nur, daß das Schlimmſte noch zu ver-
hüten ſteht.

Baſtian! Baſtian! Und was ſtehen Sie noch da?
So eilen Sie doch!

Und ich — während — Baſtian!

Ich komme! Robert, halte Dich! — ich komme!

Erſter Auftritt.

Ihr Mann iſt abgeſetzt; da beißt die Maus nicht den
Faden ab. Und wenn er bleiben will, iſt’s juſt der ver-
kehrte Weg, den er da einſchlägt; durch Aufruhr darf
ſich’s ſchon der Stein nicht abtrotzen laſſen. Der Buch-
jäger iſt jetzt Förſter. Hm. Der Buchjäger iſt ein bru-
taler Mann; aber hier iſt er im Recht. Wenn ſie nun
zuſammenrennen, Ihr Mann und der Buchjäger? Und
jeder den Andern als Wilddieb behandeln will? Oder der
Buchjäger noch einmal über den Andres geräth? Und
der thut, was ihm ſein Vater befohlen hat? Oder der
Andres und der junge Stein gerathen an einander? Hm.
[113]Der Erbförſter.
Und im beſten Fall ſo iſt der Ulrich ein abgeſetzter Mann,
den kein Menſch wird in ſeinen Dienſten haben wollen
nach dem offenen Aufruhr, den er ſich hat zu Schulden
kommen laſſen. Und was ſoll dann aus Ihr werden und
aus Ihren Kindern?

Der Herr Vetter Wilkens wird ſeine Hand nicht von
uns abzieh’n. Wenn der Herr Vetter nur noch einmal
mit ihm ſpräch’.

Nach dem Trumpf, den er darauf geſetzt hat? Und
wenn der nicht wär’; einem Tauben zu predigen, da iſt
mir meine Lunge zu lieb dazu. — Sie muß von ihm
weg mit den Kindern. Das ſagt’ ich mir unterwegs vor-
hin und gab mir die Hand darauf, daß ich’s durchſetzen
wollte, und kehrte wieder um, damit ich’s Ihr ſagte. Eh’
Sie eine Leiche oder einen Mörder im Hauſe hat.

So ſchlimm wird’s ja nicht werden!

Hm. Sie will’s drauf ankommen laſſen; Sie iſt
mir auch eine kurioſe Mutter. Ich bin aber nicht ſo
gleichgültig wie Sie und will kein Unglück auf meinem
Gewiſſen haben, wenn ich’s verhüten kann. Ich habe
noch den weit’ſten Weg. Kurz und gut: läßt Sie den
und kommt mit Ihren Kindern zu mir, ſo ſoll’s zur
Stunde gerichtlich gemacht werden, daß Sie und Ihre
Ludwig, dram. Werke. I. 8
[114]Der Erbförſter.
Kinder meine Erben ſind. Bis morgen Mittag kann Sie
ein Langes und Breites überlegen. Iſt Sie morgen
Mittag bis Zwölf in der Grenzſchenke, da will ich Sie
erwarten, ſo geh’n wir auf der Stelle in die Stadt zum
Notar; iſt Sie’s nicht — auch gut. Aber ich bin ein
Schurke meines Namens — und Sie weiß, dem Wil-
kens ſein Wort wiegt ſein Pfund — und die Hand an
mir ſoll verflucht ſein, die Ihr oder Ihren Kindern dann
noch den Biſſen Brod abſchneidet.

Aber, Herr Vetter! Herr Vetter Wilkens! —

Zweiter Auftritt.

Daß ich’s doch genommen hab’! — Bis ich mich
beſann — und da hatt’ ich’s ſchon in den Händen —
und die Kathrine war auch ſo ſchnell wieder fort. —
Ich hätt’s nicht nehmen ſollen.

Die harten Männer! Da hilft kein Bitten. Was
haſt Du da, Marie?

Einen Brief von Robert.

Wenn den Dein Vater ſäh’!

Ich weiß auch gar nicht, wie ich ihn genommen
hab’. Aber der Robert dauerte mich ſo ſehr. Die Kath-
rine ſagte, er ſtänd’ unten im heimlichen Grund und
wartete. Da fiel mir auch mein Traum ein von heute
Nacht.

Ein Traum?

Da war ich dort am Quell bei den Weiden an mei-
nem Lieblingsplätzchen und ſaß in den bunten Blumen
und ſah nach dem Himmel hinauf; da ſtand ein Ge-
witter und mir war ſo ſchwer, daß ich vergehen wollte.
Und das Kind, weißt Du, das bei mir geweſen war vor
vierzehn Jahren, wie ich mich verirrt hatte, das ſaß neben
mir und ſagte: Arme Marie! und zog mir den Braut-
kranz aus dem Haar und ſteckte mir dafür eine große,
blutrothe Roſe an die Bruſt. Da ſank ich hinter mich
in das Gras zurück, ich wußte nicht wie. Drüben im
Dorfe läuteten ſie und das Singen der Vögel, das Zir-
pen der Grillen, die leiſe Abendluft in den Weiden über
mir — das Alles war wie ein Wiegenlied. Und der Raſen
ſank mit mir tiefer und immer tiefer und das Läuten und
das Singen klang immer ferner — der Himmel wurde
wieder blau und mir wurde ſo leicht — ſo leicht —

Ein eigener Traum. Haſt Du den Brief aufgemacht?

Nein, Mutter; und ich will’s auch nicht.

So laß ihn wenigſtens den Vater nicht ſeh’n. —
Ach! Marie, wir werden fort müſſen vom Vater!

Vom Vater? Wir?

Er kommt; laß Dir nichts merken. Steck’ den Brief
ein. Nimm die Bibel da vor Dich, daß er Dir nichts
anmerkt. Ich will’s noch einmal verſuchen — wenn er
denkt, wir gehen ſonſt, gibt er doch vielleicht nach und
wir können bleiben.

Dritter Auftritt.

Der Wilhelm noch nicht da?

Ich hab’ ihn noch nicht geſeh’n.

Aber, Mutter —

Stille jetzt, Marie, und meng’ Dich nicht in’s Ge-
ſpräch.

Was machſt Du da?

Ein paar Kleider pack’ ich ein — wenn ich fort muß —

Wir müſſen nicht. Dafür gibt’s ein Recht.

Dein Recht?

Ich werde fort müſſen mit
den Kindern.

Du wirſt —

Wenn Du nicht Frieden machſt mit dem Stein.

Wenn —

Du brauchſt Dich nicht zu ereifern, Ulrich; Du
kannſt nicht anders und ich auch nicht. Ich mache Dir
keinen Vorwurf; ich ſage nichts, gar nichts. Du willſt
für Deinen Feind anſeh’n, wer Dir zum Nachgeben räth —
[118]Der Erbförſter.
laß mich nur ausreden — und der Vetter Wilkens
will die Kinder enterben, wenn Du auf Deinem Kopf
beſtehſt und ich nicht mit den Kindern bei ihm bin bis
morgen Mittag; da kann ich nichts thun, als — ſchwei-
gend geh’n.

Du willſt —

Ich will nichts; Du willſt und der Vetter Wilkens
will. Ihr harten Männer macht das Schickſal und —
wir müſſen’s erdulden. Wenn Du nachgäbſt, ja, dann
könnten wir bleiben. Glaubſt Du, ich geh’ gern? Für
mich — ich wollte aushalten bis zum Tod. Aber um
die Kinder — und um — Dich mit.

Wie ſo um mich?

Du biſt abgeſetzt, Du haſt kein Vermögen; und
einen andern Dienſt in Deinem Alter — nach Deiner
Geſchichte mit dem Stein — Du könnteſt —

Almoſen nehmen? Von Frau und Kindern?

Ereifre Dich nicht. Ich ſage ja nicht: Gib nach; ich
will Dir ja nichts aufdringen. Du kannſt nicht nach-
geben und ich — kann nicht bleiben — wenn Du nicht
nachgibſt. — Müſſen wir auseinander

— ſo wollen wir’s im Guten. Wir wollen einander
verzeih’n, was das Andere uns zuwider thut oder

— wovon das Andere denkt, daß man
ihm zuwider thut.

Du willſt alſo zum Wilkens?

Ich muß.

Und die Kinder ſollen mit?

Um die iſt’s, daß ich’s thu’.

Wollt Ihr nicht auch den Nero mitnehmen? draußen?
den Hund? Was ſoll er länger bei ſeinem abgeſetzten
Herrn, der Hund? Nehmt ihn mit, den Hund. Und
wenn ich Recht behalte, wie ich Recht behalten muß —
und als kein Schurke mehr daſteh’ vor der Welt — dann
— kann er ja wiederkommen, der Hund. Ihr meint, er
geht nicht von mir? Wird doch die Beſtie nicht dümmer
ſein wie die Menſchen ſind. Weib und Kinder ſind klug
und ſo’ne arme Beſtie will allein dumm ſein? Man muß
der Beſtie einen Tritt geben für ihre Dummheit. Ein
alter Mann — ein ruinirter Mann, der als Schurke
daſtänd, wenn’s dem Stein nachging, in ſeinen weißen
Haaren, und ſo’ne Beſtie will nicht Vernunft annehmen?
Fünfzig Jahre redlich gedient und aus dem Dienſt als
[120]Der Erbförſter.
ein Schurke, weil ich kein Schurke ſein will — hab’ das
Meine zugeſetzt dabei und die arme Beſtie will in ihrem
Hundehaus dankbarer ſein als der reiche Stein in ſeinem
Schloß? Da ſollte man doch das ganze Beſtienzeug vor
den Kopf ſchießen, wenn’s zu weiter nichts da wär’, als
daß ſich der Menſch vor ihm ſchämen müßte. —

Wir ſollen Zwei ſein? Nach
fünfundzwanzig Jahren? — Gut. So mag jedes allein
tragen von nun an — ſo lang’ das Herz hält.

Ulrich —

Wir ſind Zwei von nun. Geht, geht. Der Wilkens
iſt reich und ich bin ein armer Mann trotz meinem Recht.
Ihr zieht dem Gelde nach. Ich halt’ Euch nicht. Aber
wenn Ihr ſagt, Ihr habt recht gethan — dann — Und
nun iſt’s abgethan. Nicht mehr das Wort davon.

Vierter Auftritt.

Komm her, Wilhelm. Wo haſt Du den Andres
gelaſſen?

Ich hab’ an der Grenzſchenke eine Viertelſtunde lang
auf ihn gewartet.

Hat er gedacht, Du kommſt ſpäter —

Der Andres iſt nicht mit? Des Ohms ſeine Reden
kommen mir nicht aus den Gedanken.

Haſt Du den Advokaten gefragt, bis wenn die Sache
aus ſein kann? Daß ich mein Recht hab’?

Er will keine Klage machen.

Das wär’ noch eine Hoffnung —

Er will —

Du wärſt nicht im Recht, Vater.

Nicht im Recht? —

Daß er doch noch nachgäb’.

Die Staatsdiener wären, die könnten nicht abgeſetzt
werden, wenn’s ihnen nicht zu erweiſen ſtünd’, daß ſie’s
verdient hätten. Aber Du wärſt keiner; Dein Herr wär’
nicht der Staat, ſondern der, dem der Forſt gehörte, der
Gutsbeſitzer.

Alſo wenn ich ein Staatsdiener wär’, dann dürfte
mir der Stein nicht unrecht thun. Und weil ich keiner
bin, ſo darf er mich zum Schurken machen? — Du haſt
ihn nicht verſtanden, Wilhelm.

Er hat mir’s dreimal vorgeſagt.

Weil Du ihm die Sache nicht vorgeſtellt haſt, wie
ſie iſt. Daß Dein Urgroßvater ſchon Düſterwalder Förſter
war, und Dein Großvater nach ihm, und daß ſie mich
ſchon vierzig Jahr den Erbförſter heißen im ganzen Thal.

Das, ſagt’ er, gereichte Herren und Dienern zur
Ehre, aber vor Gericht darauf zu gründen wär’ nichts.

Aber er weiß nicht, daß der Stein mich abſetzen will,
weil ich für ſein Beſtes war, daß der Forſt gegen Mitter-
nacht und Abend offen liegt. So ein Advokat weiß nicht,
daß ſo ein Wald wie ein Gewölbe iſt, wo immer eins
[123]Der Erbförſter.
das andere hält und trägt. So hält’s alle Gewalt aus,
aber brecht nur ein Dutzend Steine mitten heraus, ſo
holt’s der und jener.

Dazu zuckt’ er nur die Achſeln.

Und das Meine, was ich hineingewendet hab’? Und
daß ich die Bäume alle ſelber gepflanzt hab’? Was? Die
der Wind nun um nichts und wieder nichts zuſammen-
knicken ſoll?

Dazu hat er nur gelächelt. Du möchteſt ein recht
braver Mann ſein, aber vor Gericht gält’ das nicht.

Wenn einer brav iſt, das gilt nichts? So muß einer
ein Schelm ſein, wenn’s was gelten ſoll vor Gericht? —
Aber der Rupert von Erdmannsgrün! Was? Wilhelm?

Der wär’ eben ein Staatsdiener geweſen. Nachher
ging ich noch zu einem andern Advokaten; der lachte
mir geradezu in’s Geſicht. Aber dem hab’ ich’s geſagt,
wie ein Jägerjunge.

Gut. Aber der Andres? Was?

Wie der Andres in den Wald gegangen wär’, hat er
geſagt, wärſt Du ſchon abgeſetzt geweſen. Das müßteſt
[124]Der Erbförſter.
Du ſelber wiſſen, daß kein Fremder in einem Forſt Pflan-
zen herausnehmen dürfe, ſo mir nichts, dir nichts, und
ohne des Förſters Wiſſen und Willen. Der rechtmäßige
Förſter wär’ aber da ſchon der Buchjäger geweſen und
ſo hätt’ der Andres ſich’s allein zuzuſchreiben, wenn er
wie ein Holzdieb behandelt worden wär’. Und da würd’
er ſelber einſeh’n, daß er beſſer daran thät’, wenn er die
Zurechtweiſung ruhig ertrüg’ und nicht weiter an die
Sache rührte und froh wär’, daß er noch ſo davon ge-
kommen wär’.

Wenn er ſo ruhig wird —

Alſo ich muß ein Schurke bleiben vor der Welt?
Gut. — Warum packt Ihr nicht ein, Weiber? Wilhelm,
hol’ mir eine Flaſche Wein.

Du willſt Wein trinken? Und weißt, er thut Dir
kein gut, Ulrich? Und noch dazu in den Aerger hinein —

Ich muß andere Gedanken haben.

Du wirſt allemal ſo außer Dich auf den Wein, Du
kannſt Dir den Tod darin trinken.

Beſſer den Tod trinken, wie als ein Schurke leben.
Und ein Schurke muß ich bleiben vor der Welt. Wil-
helm, eine Flaſche und ein Glas. Bin ich ſchon nicht
mehr Herr im Haus? Vorwärts!

Wenn Du Dir noch einen andern Gedanken faßteſt;
aber Du thuſt’s nicht und — ich muß fort.

Das iſt abgethan, Weib, und mein Gedanke iſt ge-
faßt. Lamentirt mir nicht. Morgen geht’s fort. Wenn
ich ſchon kein Staatsdiener bin und — heut’ will ich
noch einmal luſtig ſein.

Thut mir das Licht da weg, daß ich meinen Schatten
nicht ſeh’.

Der Andres kommt immer noch nicht, und ’s iſt
ſchon ſo lang’ dunkel. Und ich muß geh’n morgen.
Jetzt ſag’ ich wohl: ich muß geh’n, und weiß noch nicht,
wenn’s dazu kommt, ob ich’s auch kann. Wenn man
[126]Der Erbförſter.
zwanzig Jahr zuſammengelebt hat in Freud’ und Leid.
Und vom Wald Abſchied nehmen, der den ganzen Tag
ſo grün zu allen Fenſtern hereinguckt. Wie ſtill ’s uns
vorkommen wird, wenn wir das Rauſchen nicht mehr
hören und den Vogelgeſang und den Axtſchlag hallen
den ganzen Tag. Und die alte Schwarzwälderuhr dort —
ſo ging ſie ſchon, wie ich noch eine Braut war, und nun
biſt Du ſchon eine geweſen. Dort in jener Ecke ſtand’ſt
Du zum erſten Mal’ auf und liefſt, Marie, drei Schritt-
chen weit, und da, wo der Vater ſitzt, ſaß ich und weinte
vor Freude. Iſt das das Leben? Ein ewig Abſchiedneh-
men? Wenn ich doch bliebe? Wenn ich d’ran denke, was
der Ohm ſagte, daß Alles geſchehen könnte! Wenn der
Brief vom Robert — Wilhelm, geh’ doch in den Garten.
Ich muß das Trinkglas beim Born vergeſſen haben, oder
in der Laube oder ſonſt da herum.

Fünfter Auftritt.

Wenn Du ſäheſt, Marie, was der Robert ſchreibt.

Ich ſoll’s öffnen, Mutter?

Vielleicht läßt ſich noch Alles gut machen und der
Robert ſchreibt uns, wie. Wenn Du’s nicht öffnen
willſt, gib mir’s. Wenn ich’s thu’, brauchſt Du Dir
nichts vorzuwerfen.

Wenn ich leſen könnte
bei Licht! Wenn ich die Brille nähm’, müßt’ er’s mer-
ken. Lies mir’s vor, Marie.

Ich ſoll’s leſen, Mutter?

Wenn ich Dir’s heiße, kannſt Du’s wohl. Da leg’s
neben die Bibel. Und wenn er näher kommt oder wenn
er aufmerkſam wird, ſo lieſ’ſt Du aus der Bibel.

Aber was?

Was Dir zuerſt in die Augen fällt. Wenn ich huſte,
lieſeſt Du aus der Bibel. Zuerſt das Briefchen.

„Liebe Marie. Ich hab’ Dir ſo viel —

Er ſteht ſchon wieder auf von ſeinem Stuhl; lies
aus der Bibel, bis er am Fenſter iſt.

„Um Schade, Auge um Auge, Zahn um Zahn. Wie
er einen Menſchen hat verletzet, ſo ſoll man ihm wie-
der thun.“

Nun den Brief, Marie; bis ich huſte.

„Ich hab’ Dir ſo viel zu ſagen. Komm den Abend
oder die Nacht in den heimlichen Grund an den Quell
unter den Weiden; da will ich Dich erwarten. Komm,
Marie. Morgen früh geh’ ich in die Welt, Dir und mir
ein Glück zu erwerben. Kommſt Du nicht, ſo weiß ich,
wie Du’s meinſt, und Du ſiehſt nie wieder —“

Er will fort? in die Welt? Für immer, wenn Du
nicht gehſt? Dann wär’ Alles verloren!

„Du ſiehſt nie wieder Deinen Robert.“

Aus der Bibel, Marie.

„Wie er einen Menſchen verletzet hat, ſo ſoll man
ihm wieder thun. Es ſoll einerlei Recht unter Euch ſein,
den Fremden und den Einheimiſchen, denn ich bin der
Herr, Euer Gott.“

Was iſt das da vom Recht?

„Es ſoll einerlei Recht unter Euch ſein —“

Es ſoll einerlei — Wo ſteht das da?

Hier, Vater; da links oben.

Leg’ was darauf, wo das anfängt, was Du da ge-
leſen haſt vom Recht. — Seht Ihr nun, daß ich Recht
hab’? Wenn ſchon ich Unrecht behalten muß. Daß das
alte Herz dadrinn kein Lügner iſt? „Es ſoll einerlei Recht
unter euch ſein.“ Nicht eins für Staatsdiener apart. —
Damals war das Recht noch geſund, da wohnt’ es noch
nicht in den ſtaubigen, dunſtigen Stuben. Unter den
Thoren, im Freien wurd’ es gehalten, wie man da lieſt.
Wenn ich zu ſagen hätte, müßten die Gerichte im Walde
ſein; im Walde bleibt dem Menſchen das Herz geſund;
da weiß man, was recht iſt und was unrecht iſt ohne
Wenn und Aber. Mit ihrem heimlichen Karten haben
ſie’s verabert und verwennt, in ihren dumpfen ſtaubigen
Stuben, da iſt’s krank und ſtumpf geworden und iſt’s
welk geworden, ſo daß ſie’s kneten können, wie ſie wollen;
und nun muß beſiegelt werden und muß verbrieft werden,
was recht iſt, ſonſt ſoll’s nicht recht ſein; nun haben ſie
dem Manneswort die Geltung genommen und einen Spitz-
buben daraus gemacht, ſeitdem man nur das zu halten
braucht, was man beſchworen hat und beſiegelt hat und
verbrieft, und haben aus dem alten guten Recht einen
Achſelträger gemacht, daß ein alter Mann, der nicht das
Ludwig, dram. Werke. I. 9
[130]Der Erbförſter.
Federchen an ſeiner Ehre gelitten hat, als ein Schurke
daſteh’n muß vor den Menſchen — weil die in ihren
Stuben zwei Rechte haben ſtatt eins.

Es wird immer dunkler und der Andres kommt nicht.
Und bei ſolchen Reden wird einem erſt recht angſt. Wenn
Du zum Robert gingeſt —

Zum Robert? Aber was denkſt Du denn, Mutter?

Daß das ein Gottesfinger iſt — das da mit dem
Robert ſeinem Brief.

Ich ſoll zum Robert? Jetzt? Nach dem heimlichen
Grund?

Und was wär’s? Fürchten thuſt Du Dich nicht.

Fürchten auch!

Ulrichs Mädchen!

Wie oft biſt Du tiefer in der Nacht draußen geweſen!

Aber der Vater wußt’s auch. Wenn’s der Vater will
und Du, weiß ich, ſteht hinter jedem Baum ein Engel. —
Und der Vater ſagte: wenn ich die Marie nicht kenn’ —

Ich kann nicht ſo gut fort wie Du, ohne daß er’s
merkt. — Es konnte Alles noch gut werden — aber —
es ſollte nicht ſein. Und Dein Traum? Dir wurde
ſo leicht, der Himmel wurde ſo blau — Siehſt Du, im
heimlichen Grunde, am Quell unter den Weiden, da ſoll
Dein und unſer Aller Gram aufhören.

Meinſt Du, Mutter?

Wenn Du gingſt. Wir könnten dann beim Vater
bleiben, der Robert redete nochmal mit ſeinem Vater,
der Ohm Wilkens gäb’ auch nach und der Brautkranz
ſollte Dir zum zweitenmal noch ſchöner ſteh’n.

Ich ſoll den Vater betrügen, Mutter? Dann glaubt’
ich, mir könnt’s nie wieder gut geh’n auf der Welt.

Gingſt Du doch für ihn. Vielleicht wenn er morgen
hinaus muß ins Elend oder wenn ſie ihn einſetzen in den
Thurm oder noch was Schlimmeres geſchieht —

Dem Vater? —

Ja. Dann wirſt Du vielleicht zu ſpät denken, wär’
ich doch gegangen!

Aber, Mutter, wenn ich nun im Walde wär’ und
der Vater begegnete mir? Oder träf’ uns beiſammen?

Wir müſſen ihn fragen, ob er heim bleibt.

Ich kann ihn nicht anſeh’n, ohne daß mir das Herz
zerſpringen will.

Frag’ ihn wegen der Suppe.

Ich will ihn gleich fragen.

Sei kein Kind!

Vater.

Va-
ter, armer Vater!

Was gibt’s? Ohne Lamentiren!

Die Marie —

Gehſt Du heut’ noch in den Wald?

Warum?

Weil —

Der Suppe wegen; ob ſie die wärmen ſoll?

Nein. Und was willſt Du noch, dummes Ding?

Hörſt Du?

Mutter, er hat geweint! Ich ſah eine Thräne an
ſeiner Wimper hängen, Mutter! und ich will ihn be-
trügen.

Er weint, daß er in ſeinem Alter noch in’s Elend
ſoll. — Und Du — mußt ja nicht geh’n.

Wenn Du ſo ſprichſt, Mutter! — Ich gehe ja.

So ſag’ gute Nacht; Zeit iſt’s nunmehr. Ich helfe
Dir dann aus dem Fenſter ſteigen. Jetzt wartet der Ro-
bert ſchon. Du kannſt bald zurück ſein.

Ja, Mutter, ich will geh’n. Aber nicht um den
Robert, Mutter, und um mich; nur für den Vater. Ich
will’s ihm ſagen. Robert, will ich ihm ſagen, Du findeſt
noch ein Mädchen, ſchöner und beſſer als mich, aber mein
Vater findet kein Kind mehr, wenn ich ihn laſſe. Ich
[134]Der Erbförſter.
will’s ihm ſagen; Robert, will ich ihm ſagen, ich will Dich
vergeſſen; Gott wird mir’s geben, daß ich Dich vergeſſen
kann. Bleib’ fern von mir, daß ich Dich nicht wieder-
ſeh’. Er wird’s, nicht, Mutter? er wird’s; ich hab’ ihn
ja ſo ſehr geliebt.

Geh’ nur; ſag’ gute Nacht und laß Dir nichts
merken.

Die Marie will Dir gute Nacht ſagen.

Kannſt’s nicht ſelbſt, dummes Ding?

Gute Nacht, Vater.

Gute Nacht. — Ihr braucht nicht auf mich zu war-
ten morgen, wenn Ihr zum Ohm geht. Ich bin vielleicht
ſchon aus. Ich hab’ einen Gang; weiß nicht, ob ich
wiederkomme — morgen. Und nehmt den Nero mit —
und was ſonſt noch da iſt, nehmt Alles mit. Ich brauche
nichts mehr — als mein Handwerkszeug, meinen Stutz
und — Pulver und Blei. Die andern Flinten könnt Ihr
verkaufen. Geh’ zum Wilkens Du, armes Ding, der
Wilkens verſchafft Dir vielleicht den Robert noch — wenn
ich nur erſt fort bin; wenn die Leute nur erſt vergeſſen
haben, daß Dein Vater ein abgeſetzter Mann war.

Gute Nacht.

Gute Nacht, Vater!

Mädel, das iſt ja eine gute Nacht wie auf ewig. —
Haſt recht, Marie. So ein Flecken muß weg, wie ich
einer bin auf Euerm guten Namen. Geh’, Marie. Hörſt
Du, Marie?

Du ſollſt bleiben, Vater, und gehſt Du, geh’ ich
mit Dir.

Was ich für einen Weg hab’, den geht man allein.
Geh’, Marie.

Leg’ Dich, Marie.

Gute Nacht; und nun iſt’s gut; Du weißt, ich
kann das Lamentiren nicht leiden.

Du gehſt nicht ohne mich, Vater, Du kannſt nicht
leben ohne mich, Vater; Vater, das fühl’ ich jetzt an mir.

Ja doch. Was ſo’n Gelbſchnabel nicht fühlt.

Du wend’ſt Dich ab, Vater, damit ich nicht ſeh’n
[136]Der Erbförſter.
ſoll, daß Du weinſt; Vater, ſtell’ Dich wild, wie Du
willſt —

Dummes Ding da.

Ich geh’ mit Dir. Du hältſt auf Dein Recht und
ich auf meins und das iſt, daß ich Dich nicht laſſen darf.
Vater, ich fühl’s nur jetzt erſt ſo, daß ich Niemand auf
der Welt ſo lieb hab’ als Dich. Morgen geh’n wir zu-
ſammen — wenn Du gehen mußt. Ich zieh’ vom Wil-
helm Kleider an. Es gibt ja noch grünen Wald auf der
Welt. Und lamentiren hören ſollſt Du mich gewiß nicht;
deshalb fürchte Dich nicht. Ich kann ja die Nächte wei-
nen, wo Du’s nicht ſiehſt. Aber dann ſiehſt Du mir’s
am Tage an den Augen an. Ich muß ja gar nicht wei-
nen. Nur lachen will ich und vor Dir herhüpfen und
ſingen; die ſchönen Jägerlieder. — Siehſt Du, Vater,
das iſt die letzte Thräne um den Robert; und die iſt
ſchon trocken, ſiehſt Du? Wir wollen ſchon noch ein
Glück finden auf der Welt — wenn Du fort mußt,
Vater. Und wenn’s nicht ſein ſoll, ſo wollen wir Gott
danken und bitten, wenn er uns nur brav ſein läßt.
Dann wollen wir denken: es iſt zuviel verlangt, wenn
wir auch noch glücklich ſein wollen. Hab’ ich nicht Dich?
Haſt Du nicht Dein gutes Recht und Deine Marie?
Was brauchen wir mehr?

Freilich! Freilich! Dummes Ding.

Und
ein Tiſchchen deck’ dich, ein Goldeſelein ſchlag’ aus, und
das Märchen iſt fertig. Nun leg’ Dich, Marie.

Hörſt Du?

Komm, Marie.

Gute Nacht! Gute Nacht!

Mein Mädel, mein armes Mädel. Hier darf’s nicht
ſein, wenn ich mir ein Ende mach’! — Element, ſchäm’
dich, alter —

Sechſter Auftritt.

Hm.

Er?

Ich.

Wo kommt Ihr noch her?

Aus dem Walde. — Am Staket hab’ ich Euern Wil-
helm geſprochen. Alſo ſeid Ihr doch abgeſetzt.

Weil’s zweierlei Recht gibt.

Und das habt Ihr nicht vorher gewußt?

Euern Lohn habt Ihr auf drei Monate voraus.

Und könnt geh’n; das weiß ich auch. Wo iſt denn
Euer Wilhelm? Ja ſo; ich bin ihm begegnet. Und Euer
Andres?

Nicht zu Haus.

Aber Ihr wißt doch wohl, wo Euer Andres iſt?

Was wollt Ihr noch? Laßt mich in Ruh.

Meinetwegen. Mir kann’s gleichviel ſein.

Drum denk’ ich, Ihr geht.

Alſo der Andres. Und Ihr wißt nicht, wo er iſt?

Immer der Andres! Habt Ihr was, ſo ſeid nicht
wie ein Gewitter, das Stunden lang ſteht.

Da unten über’m Lautenberge kommt eins herauf.
Die Kibitze kreiſchten ſo ängſtlich. Dacht’s vorher. Es
war zu ſchwül. — Ulrich,

vor einer Stunde
iſt einer erſchoſſen worden.

Ihr wißt, wer?

Ihr wißt’s nicht? Wenn Euer Andres zu Hauſe
wär’ —

Immer vom Andres! Ihr wißt was von ihm.

Hm. Die Büchſe — hört mal; hatt’ Euer Andres
die mit? die mit dem gelben Riemen?

Warum?

Ich kenne doch Eure Büchſe —

Ihr wollt mich confus machen?

Ihr habt ſie nicht zu Haus?

Ich antwort’ Euch nicht mehr. Hab’ ohnehin Wein
getrunken.

Gebt wohl Acht, daß Ihr Euch nicht irrt.

Gebt wohl Acht, daß ich Euch nicht am Kragen faſſe.

’s iſt nicht zum Spaß —

Das ſollt Ihr ſeh’n.

Aber ich weiß nichts, als was ich gehört hab’ und
geſehen hab’. Und ſetzt Euch. Mir iſt’s auch nicht, wie
lange ſteh’n. Muß ausſeh’n, mein’ ich, wie meine Thon-
pfeife da.

Wie ich vorhin zum Feierabend von meinen
Holzhauern weggeh’, hör’ ich einen Schuß da, da nach
dem heimlichen Grunde zu. Ich denke, wenn Ihr’s viel-
leicht wär’t, und geh’ darauf zu. Aber es mußt’s der
Robert Stein geweſen ſein. Der geht Euch da bei dem
erſten Lautenſteg hin und her wie eine Schildwache. Denk’
ich: Worauf muß denn der lauern? Auf ein Wildpret
nicht; denn da läuft man nicht hin und her. Denk’ ich,
[141]Der Erbförſter.
das mußt du abſolviren. Machſt dich hinter die hohe
Eiche. Da ſiehſt du Alles und wirſt nicht geſeh’n. Aber
ich bin Euch noch nicht dort, da wird ein Halloh hinter
mir. Und was hör’ ich da? Euern Andres und den
Robert im ärgſten Zank. Ich konnte nichts ordentliches
verſteh’n; aber man hörte, daß ſie auf Tod und Leben
hintereinander waren. Ich will mich eben näher ſchlei-
chen; da kommen ſie ſchon gerannt. Der eine drüben
auf dem Felſenweg über dem Bach, der andere hüben.
Der hüben, das war der Robert, die Flinte am Backen.
Zwei Schritt von mir bleibt er ſteh’n. „Steh’! oder ich
ſchieß’ Dich nieder!“ Auf dem Felſenweg kann Niemand
ausweichen. Da heißt’s: Menſch, wehr’ Dich Deines
Lebens! Und nun piff paff — zwei Schüſſe hintereinan-
der. Dem auf dem Felſen ſeiner pfiff zwiſchen dem Robert
und mir in die Büſche hinein. Aber dem Robert ſeiner —
Ulrich; ich hab’ manchen Schuß gehört, aber ſo keinen,
ſo — man konnt’s dem Blei anhören, es witterte Men-
ſchenleben. Ich weiß nicht, wie mir’s war, wie der drü-
ben zuſammenbrach wie ein getroffener Hirſch —

Der Andres?

Wer ſoll’s ſonſt geweſen ſein? Was? Iſt er denn zu
Haus etwa? Wißt Ihr etwa, wo er ſonſt iſt? Und der
Getroffene hatte die Flinte mit dem gelben Riemen. Die
hielt er feſt; der Riemen leuchtete ordentlich wie ein
[142]Der Erbförſter.
Nothzeichen durch die Dämmerung. Das klang ſchauer-
lich, wie das Eiſenzeug an der Flinte über die Klippen
herunterklapperte und die Leiche nach durch die Büſche
knickte und ſchleifte — bis der Bach unten aufklatſcht,
als führ’ er vor Schrecken zuſammen. Und wie’s nun ſo
kurios ſtill wurde darauf, als müßt’ es ſich ſelber erſt
beſinnen, was doch paſſirt wär’; da war’s, als jagte
mich einer. Ich müßte ſchon eine halbe Stunde da ſein,
wenn ich mich nicht verlaufen hätte. Ich, der jeden
Baum kennt daherum. Da könnt Ihr Euch nun denken,
wie mir’s war. Erſt am zweiten Lautenſteg da nach Has-
lau zu hatt’ ich das Herz, einen Augenblick zu verſchnau-
fen. Dort wo der Bach in Felsſtücken ſpektakelt. Ich ſeh’
zufällig hinunter. Da handthiert der Bach mit einem
bunten Lumpen. Da iſt’s. Kennt Ihr’s vielleicht?

Lauter Geſtalten vor meinen Augen — der Wein —

Ihr ſeid ſo ſtill. Fehlt Euch was?

Euer Geſicht iſt ganz verzerrt. Will Eure Frau
rufen.

Laßt nur; ’n Bischen Schwindel. Hab’ heuer noch
nicht zu Ader gelaſſen; der Wein dazu — ’s geht ſchon
vorüber — Sagt Niemand was davon —

So ſind die doch richtig zuſammen gerathen, der
Andres und der Robert. Aber was wollt Ihr denn nun
thun? Als ein abgeſetzter Mann? Wenn der ſagt: ich
hab’ den Wildſchütz angerufen; er hat das Gewehr nicht
weggeworfen? Ihr wißt’s am beſten, dann darf der
Jäger drauf brennen. Er braucht nicht einmal zu rufen;
wenn er nur richtig trifft, ſo hat er auch recht. Und wer
nun vollends wie Euer Andres zwei Stock tief vom Fel-
ſen in’s Waſſer gefallen iſt, dem ſteht die Zunge ſtill ohne
Pulver und Blei. Ihr kennt ja das Recht, wie es heut’
zu Tage iſt! Und Euch werden ſie obendrein noch ein-
ſtecken wegen Widerſetzlichkeit. Ihr dauert mich. Ich
möchte nicht Ihr ſein. Was?

Das Wetter iſt ſchon über dem Lautenberg, hört Ihr?
wenn Ihr lang’ macht, erwiſcht Euch der Regen.

Es blitzte ſchon vorhin. Wie ich die Lärchenhöhe her-
kam, macht’ es die ganze Gegend hell. Da ſah’ ich, der
Robert geht noch immer hin und her bei den Weiden
unten.

Wollt Ihr nochmal zum Advokaten geh’n? Ja,
wenn Ihr ein Staatsdiener wär’t. Aber was wollt Ihr
ſonſt?

Nichts.

Wer’s glaubt —

Narr, der Ihr ſeid; zu Bette gehen.

Iſt noch gar nicht ſo weit.

Die Thür zumachen und die Laden.

Nun ſo ſchlaft wohl, Ulrich — wenn Ihr könnt.

Siebenter Auftritt.

Nun kann ſie ſein, wo die Weiden anfangen.

Er macht die Laden herum. Ich muß der Marie
[145]Der Erbförſter.
ihren zum Schein ſchließen, damit ſie hereinſteigen kann,
wenn ſie zurückkommt. Der Andres noch immer nicht
da! Wird mir doch auf einmal, als hätt’ ich die Marie
nicht fortlaſſen ſollen.

Vater, Kramers Lore kam an’s Stacket, der Stein
wäre außer ſich; man hätte Schüſſe im Walde gehört —
der Robert fehlte und der Stein hätte den Möller in die
Stadt geſchickt; der ſollte Soldaten holen. Die ganze
Mörderbande im Jägerhaus ſollten ſie gefangen nehmen,
hat er geſagt. Der Möller wär’ eben im Carrière vor
Kramers vorbeigeſprengt. Vor Eins könnten ſie da ſein.

Was haſt Du noch draußen?

Im Garten, Vater. Mutter, in der Laube war nichts.

So muß es doch hereingekommen ſein.

Suchſt Du was?

Ich? Nein. Ja, die Büchſe mit dem gelben Riemen.
Wo die herumſtehen muß? Vielleicht in der Marie ihrer —

In der Marie ihrer Kammer iſt keine Flinte.

Die hat doch der Andres mit, wie er mich beglei-
ten ging.

Gut.

Hab’ ich da ein fremdes Tuch
in der Taſche; iſt’s Dein, Wilhelm?

Das roth und gelbe Tuch? Das gehört dem Andres.

Er hat’s geſtern liegen laſſen und ich hab’s in Ge-
danken eingeſteckt.

Geſtern? Heut’ erſt, eh’ Ihr gingt, hab’ ich’s ihm
gegeben.

Haſt Du’s ihm — gut.

Ja! Ja! das iſt Andres Tuch.

Hier
iſt’s gezeichnet.

Gib her.

Es iſt naß. — Und was iſt das für Blut da an dem
Tuch?

Blut?

Von meiner Hand. Ich hab’
mich da am Flintenſchloß geriſſen. Geh’ nur!