1.
Lübbenau.

Es iſt Sonntag, und die Stille, die wir vorfinden, verräth
nichts von dem ſonſt hier herrſchenden lebhaften Verkehre. Die
Spreewald-Produkte haben nämlich in Lübbenau ihren vorzüglichſten
Stapelplatz und gehen erſt von hier aus in die Welt. Unter
dieſen Producten ſtehen die Gurken obenan. In einem der Vor-
jahre wurden ſeitens eines einzigen Händlers 800 Schock pro
1*
[4] Woche verkauft. Das würde nichts ſagen in Hamburg oder Liver-
pool, wo man gewohnt iſt nach Laſten und Tonnen zu rechnen,
aber „jede Stelle hat ihre Elle“, was erwogen für dieſe 800 Schock
eine gute Reputation ergiebt. Im Uebrigen verweilt Lübbenau
nicht einſeitig bei dem Verkauf eines Artikels, der ſchließlich doch
vielleicht den Spott herausfordern könnte, Kürbis und Meerrettig^*)
ſchließen ſich ebenbürtig an und vor allem die Sellerie, hinſicht-
lich deren Vorzüge die Meinungen nicht leicht auseinandergehen.

Wir halten nun vor dem geräumigen Gaſthofe „Zum brau-
nen Hirſch“, darin das Amt eines Kellners noch ausſchließlich
durch eine Spreewalds-Schönheit verwaltet wird, und nachdem
wir Toilette gemacht und einen Imbiß genommen haben, brechen
wir auf, um keine der ſpärlich zugemeſſenen Stunden zu verlieren.
Ein Leichenzug kommt über den Platz und acht Träger tragen
den Sarg, über den eine ſchwarze, tief herabhängende Sammet-
decke gebreitet iſt, aus dem Kirchenportal aber, daran der Zug
eben vorüberzieht, erklingt Orgel und Geſang, und wir treten ein,
um eine wendiſche Gemeinde, lauter Spreewalds-Leute, ver-
ſammelt zu ſehen.

Es bot ſich uns ein guter Ueberſichtsplatz; Männer und
Frauen ſaßen getrennt, und nur die Frauen, ſo viel ich wahr-
nehmen konnte, trugen noch ihr ſpecielles Spreewald-Coſtüm. In
jedem Einzelpunkte das Spezielle darin nachzuweiſen, iſt eine
Aufgabe, der ich mich nicht gewachſen fühle. Der kurze falten-
reiche Friesrock, das knappe Mieder, das Buſentuch, die Schnallen-
ſchuhe, ſelbſt die bunten ſeidenen Bänder, die, mit großem Luxus
gewählt, über die Bruſt fallen, ſind aller Orten in wenigſtens
ähnlicher Weiſe vorkommende Dinge, wogegen mir der Kopfputz
[5] und die Halskrauſe von dem ſonſt Herkömmlichen abweichend
erſchienen. Die Halskrauſe wird nicht allgemein getragen; wo ſie
ſich findet, erinnert ſie lebhaft an die getollten Ringkragen auf
alten Paſtorenbildern: ſteife Jabots, die dem, der ſie trägt, immer
etwas von dem Anſehen eines kollernden Truthahns geben. All-
gemein aber iſt der ſpreewäldleriſche Kopfputz, und ich verſuche ſeine
Beſchreibung. Eine zugeſchrägte Papier- oder Papphülſe bildet das
Geſtell, darüber legen ſich Tüll und Gaze, Kanten und Bänder,
und ſtellen eine Art Spitzhaube her. Iſt die Trägerin eine Jung-
frau, ſo ſchließt die Kopfbekleidung hiermit ab, iſt ſie dagegen
verheirathet, ſo ſchlingt ſich noch ein Kopftuch um die Haube
herum und verdeckt ſie, je nach Neigung, halb oder ganz. Dieſe
Kopftücher ſind ebenſo von verſchiedenſter Farbe wie von ver-
ſchiedenſtem Werth. Junge, reiche Frauen ſchienen ſchwarze Seide
zu bevorzugen, während ſich ärmere und ältere mit krapprothem
Zitz und ſelbſt mit ockerfarbenem Kattun begnügten.

Die wendiſche Predigt entzieht ſich unſerer Controle, das
Schluchzen aber, das laut wird, iſt wenigſtens ein Beweis für die
gute Praxis des Geiſtlichen. Er ſteht zudem in der Liebe ſeiner
Gemeinde, und wo dieſe Liebe waltet, iſt auch unſchwer das Wort
gefunden, das eine Mutter die den Sohn, oder eine Wittwe die
den Mann begrub, zu den ehrlichſten Thränen hinreißt.

Und nun ſchweigt die Predigt, und eine kurze Pauſe tritt ein,
während welcher der Geiſtliche langſam und ſorglich in ſeinen
Papieren blättert. Endlich hat er beiſammen, was er braucht,
und beginnt nun die Aufgebote, die Geburts- und Todesanzeigen
zu leſen, alles in deutſcher Sprache. Bemerkenswerth genug.
Die Predigt, die mehr dem Ideale dient, durfte noch wendiſch
ſein; aber ſo wie ſich’s um ausſchließlich praktiſche Dinge zu
handeln beginnt, ſowie feſtgeſtellt werden ſoll, was im Spreewalde
lebt und ſtirbt, wer darin heirathet und getauft wird, ſo geht es
mit dem Wendiſchen nicht länger. Der Staat, der blos mit
deutſchem Ohre hört und nicht Zeit hat in aller Eil auch noch
wendiſch zu lernen, tritt mit der nüchternſten Geſchäftsmiene da-
zwiſchen und verlangt deutſches Aufgebot und deutſche Tauf-
ſcheine.

Wer wollt’ ihm das Recht dazu beſtreiten?

Und nun iſt der Gottesdienſt aus, und ſteif und ſtattlich
gehen die Männer und Frauen an uns vorüber. Ihre Köpfe ſind
charaktervoll, aber nicht hübſch; ihre Haltung voll Würde. Wir
warteten die letzten ab und kehrten dann erſt in unſern Gaſthof
zurück, wo wir uns eine halbe Stunde ſpäter durch Cantor Klinge-
ſtein — eine Spreewalds-Autorität, an die wir von Berlin her
empfohlen waren — begrüßt ſahen.

Er übernahm unſere Führung.

2.
Lehde.

Er übernahm unſere Führung ſagt’ ich, und nach kurzem
Gange durch Stadt und Park erreichten wir den Haupt-Spreearm,
auf dem die für uns beſtimmte Gondel bereits im Schatten eines
Buchenganges lag. Drei Bänke mit Polſter und Rücklehne ver-
ſprachen möglichſte Bequemlichkeit, während ein Flaſchenkorb von
bemerkenswerthem Umfang — aus dem, ſo oft der Wind das
Decktuch ein wenig zur Seite wehte, verſchiedene roth und gelb
geſiegelte Flaſchen hervorlugten — auch noch für mehr als bloße
Bequemlichkeit ſorgen zu wollen ſchien. Am Stern des Bootes,
das lange Ruder in der Hand, ſtand Chriſtian Birkig, ein Funf-
ziger mit hohen Backenknochen und eingedrückten Schläfen, dem
für gewöhnlich die nächtliche Sicherheit Lübbenaus, heut aber der
Ruder- und Steuermannsdienſt in unſerem Spreeboot oblag.

Wir ſtiegen ein und die Fahrt begann. Gleich die erſte
halbe Meile iſt ein landſchaftliches Kabinetſtück und wird in ſo-
weit durch nichts Folgendes übertroffen, als es die Beſonderheit
des Spreewaldes: ſeinen Netz- und Inſel-Charakter, am deut-
lichſten zeigt. Dieſer Netz- und Inſel-Charakter iſt freilich überall
vorhanden, aber er verbirgt ſich vielfach, und nur Derjenige, der
in einem Luftballon über das vieldurchſchnittene Terrain hinweg-
flöge, würde die zu Maſchen geſchlungenen Flußfäden allerorten in
ähnlicher Deutlichkeit wie zwiſchen Lübbenau und Lehde zu ſeinen
Füßen ſehen.

Der Boden dieſes Inſelgewirrs iſt faſt überall eine Garten-
erde. Der reiche Viehſtand der Dörfer ſchuf hier von Alters her
einen Dünger-Untergrund, auf dem dann die Miſchungen und
Verdünnungen vorgenommen werden konnten, wie ſie dieſes oder
jenes Produkt des Spreewaldes erforderte.

Die Waſſergewächſe, die von beiden Seiten her uns ſtrom-
aufwärts begleiten, bleiben dieſelben; Butomus und Sagittaria
löſen ſich unter einander ab und nur hier und da geſellt ſich,
unter dem überhängenden Rande geborgen, eine wuchernde Vergiß-
meinnicht-Einfaſſung hinzu.

Es iſt Sonntag, die Arbeit ruht und die große Fahrſtraße
zeigt ſich verhältnißmäßig leer; nur ſelten treibt ein mit friſchem Heu
beladener Kahn an uns vorüber und Burſche handhaben das Ruder
mit großem Geſchick. Sie ſitzen weder auf der Ruderbank noch
ſchlagen ſie taktmäßig das Waſſer, vielmehr ſtehen ſie grad’ auf-
recht am Hindertheile des Boots, das ſie nach Art der Gondoliere
vorwärts bewegen. Dies Aufrechtſtehen und mit ihm zugleich ein
beſtändiges Anſpannen all’ ihrer Kräfte, hat dem ganzen Volks-
ſtamm eine Haltung und Straffheit gegeben, die man bei der
Mehrzahl unſerer ſonſtigen Dorfbewohner vermißt. Und zwar in
den armen Gegenden am meiſten. Der Knecht, der vornüber im
Sattel hängt oder auf dem Strohſack ſeines Wagens ſitzend mit
einem ſchläfrigen „Hoi“ das Geſpann antreibt, kommt kaum je
dazu ſeine Bruſt und Schulterblätter zurecht zu rücken oder ſein
halb krummgebogenes Rückgrat wieder gerade zu biegen, der Spree-
wäldler aber, dem weder Pferd noch Wagen ein Sitzen und Aus-
ruhen gönnt, befindet ſich eigentlich immer auf dem Qui vive.
Das Ruder in der Hand ſteht er wie auf Poſten und kennt nicht
Hindämmern und Halb-Arbeit.

Wenn es ſchon ein reizender Anblick iſt, dieſe ſchlanken und
ſtattlichen Leute in ihren Booten vorüberfahren zu ſehn, ſo ſteigert
ſich dieſer Reiz im Winter, wo jeder Bootfahrer ein Schlittſchuh-
läufer wird. Das iſt dann die eigentliche Schauſtellung ihrer
Kraft und Geſchicklichkeit. Dann ſind Fluß und Inſeln eine
gemeinſchaftliche Eisfläche, und ein paar Bretter unter den Füßen,
die halb Schlitten halb Schlittſchuh ſind, dazu eine ſieben Fuß
lange Eisſtange in der Hand, ſchleudert ſich jetzt der Spreewäldler
[8] mit mächtigen Stößen über die blinkende Fläche hin. Dann
tragen ſie auch ihr nationales Koſtüm: kurzen Leinwandrock und
leinene Hoſe, beide mit dickem Fries gefuttert, und Spreewald-
Stiefel, die faſt bis an die Hüfte reichen.

Es iſt Sonntag, ſagt’ ich, und die Arbeit ruht. Aber an
Wochentagen iſt die Straße, die wir jetzt ſtill hinauffahren, von
früh bis ſpät belebt, und alles nur Denkbare, was ſonſt auf
Knüppeldamm oder Landſtraße ſeines Weges zieht, das zieht dann
auf dieſer Waſſerſtraße hinab und hinauf. Selbſt die reichen
Herden dieſer Gegenden wirbeln keinen Staub auf, ſondern werden
ins Boot getrieben und gelangen in ihm von Stall zu Stall
oder von Wieſe zu Wieſe. Der tägliche Verkehr bewegt ſich auf
dieſem endloſen Flußnetz und wird nur momentan unterbrochen,
wenn auf blumengeſchmücktem Kahn, Muſik vorauf, die Braut
zur Kirche fährt, oder wenn ſtill und einſam, von Leidtragenden
in zehn und zwanzig Kähnen gefolgt, ein ſchwarzverhangenes Boot
ſtromabwärts gleitet.

Einzelne Häuſer werden ſichtbar; wir haben Lehde, das
erſte Spreewalds-Dorf, erreicht. Es iſt die Lagunenſtadt in
Taſchenformat, ein Venedig, wie es vor 1500 Jahren geweſen ſein
mag, als die erſten Fiſcherfamilien auf ſeinen Sumpf-Eilanden
Schutz ſuchten. Man kann nichts Lieblicheres ſehn als dieſes
Lehde, das aus eben ſo vielen Inſeln beſteht, als es Häuſer hat.
Die Spree bildet die große Dorfſtraße, darin ſchmalere Gaſſen
von links und rechts her einmünden. Wo ſonſt Heckenzäune ſich
ziehn, um die Grenzen eines Grundſtückes zu markiren, ziehen ſich
hier vielgeſtaltige Kanäle, die Höfe ſelbſt aber ſind in ihrer Grund-
anlage meiſtens gleich. Dicht an der Spreeſtraße ſteht das Wohn-
haus, ziemlich nahe daran die Stallgebäude, während klafterweis
aufgeſchichtetes Erlenholz als ſchützender Kreis um das Inſelchen
herläuft. Obſtbäume und Düngerhaufen, Blumenbeete und Fiſch-
kaſten theilen ſich im Uebrigen in das Terrain und geben eine
Fülle der reizendſten Bilder. Das Wohnhaus iſt jederzeit ein
Blockhaus mit kleinen Fenſtern und einer tüchtigen Schilfdach-
Kappe; das iſt das Weſentliche; ſeine Schönheit aber beſteht in
ſeiner reichen und maleriſchen Einfaſſung von Blatt und Blüthe:
Kürbis rankt ſich auf, und Geisblatt und Comvolvulus ſchlingen
[9] ſich mit allen Farben hindurch. Endlich zwiſchen Haus und Ufer
breitet ſich ein Grasplatz aus, an den ſich ein Brückchen oder ein
Holzſteg ſchließt und um ihn herum gruppiren ſich die Kähne,
kleiner und größer, immer aber dienſtbereit, ſei es um bei Tag
einen Heuſchober in den Stall zu ſchaffen oder am Abend einem
Liebespaare bei ſeinem Stelldichein behilflich zu ſein.

3.
„Die Leber iſt von einem Hecht.“

Die letzten Häuſer von Lehde liegen hinter uns, und wieder
dehnen ſich Wieſen zu beiden Seiten aus, nur hier und da durch
Erlengruppen oder ein paar einzelnſtehende Eichen unterbrochen.
In ſüdöſtlicher Richtung geht es ſtroman, eine Biegung noch und
jetzt eine zweite, bis ſich unſer Flach-Kahn durch allerlei Tang
und Kraut in einen ſchmalen und gradlinigen Kanal einſchiebt,
der die Verbindungsſtraße zwiſchen den zwei Hauptarmen der
Spree bildet.

Dieſer Kanal, eine halbe Meile lang, zählt mit zu den be-
ſonderen Schönheiten des Spreewaldes. Im Allgemeinen wird
ſich ſagen laſſen, daß eine mit dem Lineal gezogene Linie land-
ſchaftlich ohne Reiz ſei, jede Regel aber hat ihre Ausnahme (ge-
wißlich hat ſie ſie hier) und ein Vergleich mag dieſe Waſſerſtraße
beſchreiben. Jeder kennt die langgeſtreckten Laubgänge, die ſich
unter dem Namen der „Poetenſteige“ in allen altfranzöſiſchen Park-
anlagen vorfinden. Ein ſolcher Poetenſteig iſt nun der Kanal, der
eben jetzt in ſeiner ganzen Länge vor uns liegt und ein niedriges
und dicht gewölbtes Laubdach über uns, ſo gleiten wir im Boot
die Straße hinauf, die nach Art einer Tute ſich zuſpitzend an
ihrem äußerſten Ausgang ein phantaſtiſch-verkleinertes und nur
noch halb erkennbares Pflanzengewirre zeigt. Alles in einem
wunderbaren Licht.

Endlich erreichen wir dieſen Ausgang und fahren in aber-
maliger ſcharfer Biegung in einen breiten, aber überall mit
Schlangenkraut überwachſenen Flußarm ein, der uns in weniger
[10] als einer Stunde nach der „Eiche“, einem mitten im Spreewald
gelegenen und von der Frau Schenker in gutem Anſehen erhaltenen
Wirthshauſe führt. Daſſelbe zeigt den echten Spreewaldsſtil und
unterſcheidet ſich in nichts von den wendiſchen Blockhäuſern des
Dorfes Lehde. Nichtsdeſtoweniger ſcheinen ſtatt Sorben oder
Wenden eingewanderte Sachſen von Anfang an an dieſer Stelle
heimiſch geweſen zu ſein, denn nicht nur daß die faſt allzu ger-
maniſch klingenden „Schenkers“ in dritter Generation ſchon in
dieſem Hauſe haushalten, auch ein alter, mühſam zu entziffernder
Spruch über dem Eingange läßt über den deutſchen Urſprung
der ganzen Anlage keine Zweifel aufkommen. Der Spruch aber
lautet:

Frau Schenker iſt eine freundliche Wirthin und eine ſtattliche
Großmutter; ob deutſch oder wendiſch, ſie hängt am Spreewald
und ſchreibt der Spree, neben allem ſonſtigen Guten, auch wirkliche
Heil- und Wunderkräfte zu, worüber wir uns in einen ſcherzhaften
Streit mit ihr verwickeln. Inzwiſchen iſt die Tafel gedeckt worden,
und wir blicken auf eine reizende Scenerie. Der Tiſch mit dem
weißen Linnen ſteht unter einer mächtigen und prächtigen Linde,
zwiſchen uns und dem Fluß aber wölbt ſich eine hohe Laube von
Pfeifenkraut, vor derem Eingange — wie Puck auf ſeinem Pilz —
Frau Schenker’s jüngſte Enkelin auf einem Baumſtumpf ſitzt und
das lachende Geſicht unter dem rothen Kopftuch halb verborgen in
Neugier auf die fremden Gäſte herüberblickt.

Und nun das Mahl ſelber! Das wäre kein ächtes Spree-
walds-Mahl, wenn nicht ein Hecht auf dem Tiſche ſtünde.

Und mit dieſem zeitgemäßen Leberreime ging es an die Ent-
puppung des Korbes, der bereits während der Fahrt mehr als
einen intereſſirten Blick auf ſich gezogen hatte. Das erſte Glas
galt wie billig der Wirthin, andere folgten, bis zuletzt die Mahl-
[11] zeit und die lange Reihe der Toaſte mit dem Jubelhymnus
abſchloß:

4.
In Käthner Poſt’s Garten.

Es war inzwiſchen Nachmittag geworden und wir ſchickten
uns zur Weiterfahrt an. Noch viel war zu ſehen: Die Dörfer
Burg und Leipe, und in der Nähe des erſteren ein Stück Hügel-
land, darauf das Schloß des letzten Wendenkönigs geſtanden
haben ſoll.

Die Kanäle vor und neben uns wurden immer flacher und
ſeichter, endlich ſaßen wir feſt. „Es geht nicht“, murmelte Boot-
führer Birkig. „Es muß gehn“, erwiderte der Cantor wie Blücher
auf dem Marſche nach Waterloo. Und ſiehe da, es ging.

Aber nicht auf lange, die Richtung war uns verloren ge-
gangen, und wir wären mit unſerem „friſch Waſſer unterm Kiel“
um nichts gebeſſert geweſen, wenn nicht der Cantor — unſer
Columbus jetzt — unerſchütterlich gegen Weſten gezeigt und einer
beinah meuternden Mannſchaft gegenüber auf ſeinem Willen be-
ſtanden hätte. Zwar war es zunächſt ein allerſchlimmſter Platz,
an den wir gelangten, ein Waſſer-Kreuzweg von dem aus Kanälchen
und kleine Flußarme nach den verſchiedenſten Seiten hin abzweigten,
aber dieſer Moment äußerſter Noth und Verwirrung bezeichnete
doch auch zugleich den Moment unſerer Rettung. Juſt an der
Stelle wo zwei Flußarme faſt in ſpitzem Winkel einander be-
rührten, ſtand ein Bauern- oder Käthnerhaus, deſſen weißge-
tünchtes Fachwerk aus Geisblatt und Fiſchernetzen freundlich
hervorblickte, während ſich uns in Front des Hauſes, in einem
halb ans Ufer gezogenen Kahn, ein ſtreng und doch zugleich auch
freundlich ausſehender Mann präſentirte, der, von eben dieſem
Kahn aus, dem Treiben ſeiner im Fluſſe badenden und nach
allen Seiten hin jubelnd umherplätſchernden Kinder zuſah. Es
[12] waren ihrer ſieben, das älteſte elf, das jüngſte kaum vier Jahr alt,
und aus Lachen und Kinder-Unſchuld wob ſich hier ein Bild, das
uns auf Augenblicke glauben machte, wir ſähen in eine feenhafte
Welt. Und daß wir dieſe Welt nicht ſtörten, das war ihr höchſter
Zauber. Ungeängſtigt und von keiner Scham überkommen, ſpielten
die Kinder weiter und tauchten unter und pruſteten das Waſſer
in die Höh’ wie junge Delphine. Das älteſte Mädchen war eine
Schönheit; ihre Augen lachten und das lange, aufgelöſte Haar
ſchwamm wie Sonnenſchein neben ihr her.

Bootführer Birkig recolligirte ſich zuerſt und rief das uns
ſowohl wie das Bild auf einen Schlag entzaubernde Wort über
das Waſſer hin: „ob man uns einen Kaffee kochen wolle?“ Das
bereitwilligſte „Ja“ klang zurück, und einige Minuten ſpäter
ſprangen wir ans Ufer, hinter deſſen Büſchen jetzt die Kinder in
allen Stadien der Toilette ſtanden und lagen, eines, das jüngſte,
noch platt im Sande. Der im Kahne ſtehende Häusler oder
Käthner aber, der ſich uns bald danach als Käthner Poſt vor-
ſtellte, war uns um ein paar Schritt entgegengekommen und bat
uns, in ſeine Wohnung einzutreten. Wir zogen indeß einen Platz
im Freien vor und machten es uns auf einem von Kirſchbäumen
beſchatteten Raſenplatze bequem. Was an Tiſch und Bänken im
Hauſe war, ſtand bald draußen, und zuletzt erſchien auch ein blau-
gemuſtertes Kaffeeſervice, das unverkennbar einer beſſeren Zeit
angehörte. Der Käthner entſtammte nämlich einer alten Spree-
walds-Honoratioren-Familie, daraus ſelbſt Geiſtliche hervorge-
gangen waren, und ein leiſer Unmuth über ein gewiſſes Zurück-
gebliebenſein hinter dieſen hiſtoriſchen Rangverhältniſſen, lag auf
ſeinem Geſicht. Er ſprach dies auch unumwunden aus und verrieth
überhaupt eine Nervoſität, wie man ihr bei Leuten ſeines Standes
nur ſelten begegnet. Ich nahm ihn darauf hin von Anfang an
für einen Conventikler und fand es beſtätigt, als er eine Weile
danach anfrug, ob es uns vielleicht genehm ſein würde, ſeine Kinder
ein mehrſtimmiges Lied ſingen zu hören, auf das ſie leidlich einge-
übt ſeien? Wir bejahten die Frage natürlich und alsbald klang es
mit jener unwiderſtehlichen Innigkeit, wie ſie nur Kinderſtimmen
eigen zu ſein pflegt, durch die ſommerſtille Luft:

Eine Pauſe trat ein, und erſt als Käthner Poſt uns gemuſtert
und ſich über unſere Theilnahme vergewiſſert hatte, gab er aufs
Neue das Zeichen und ſang nun ſelber mit:

Das Lied hätte die doppelte Zahl von Strophen haben können,
wir wären willig gefolgt. Es hatte jeden von uns ergriffen, am
meiſten den Neſtor unſeres Kreiſes, der faſt verlegen vor ſich
niederſah und auf unſere wiederholte Frage nach dem „warum“
endlich antwortete: „Sie ſind alle bewegt durch das Lied. Ich
bin es doppelt und muß es ſein. Daß Ihnen dieſes Lied hier
begegnet, iſt zu beſcheidenem Theile mein Verdienſt. Es ſind jetzt
gerade fünf Jahre, daß ich auf einer ähnlichen Reiſe, wie dieſe,
in eine Dorfſchule trat und das ſchöne Zinzendorf’ſche Lied in
jener rythmiſchen Form ſingen hörte, darin Sie’s eben vernommen
haben. In dieſer Form wirkte das längſt Bekannte wie neu auf
mich und riß mich nicht nur fort durch ſeine Kraft und Innig-
[14] keit, ſondern veranlaßte mich auch, es nach meiner Rückkehr in
einem mir zu Gebote ſtehenden Fachblatte zu veröffentlichen. Ich
weiß, daß es ſeitdem vielfach Eingang gefunden hat; hier aber trat
es mir zum erſten Male wieder lebendig entgegen und beſtätigte
mir die Lehre: man ſtreue nur gute Körner aus und ſorge nicht
was aus ihnen wird; irgendwo gehen ſie auf, und wenn es im
ſtillſten Winkel des Spreewalds wäre.“

Die Sonne neigte ſich und mahnte zum Aufbruch. Noch
reizende Partieen kamen, aber der Höhepunkt des Feſtes lag
hinter uns.

In Dorf Leipe, das wir auf unſerem Rückweg paſſirten,
trafen wir hauptſtädtiſche Geſellſchaft, die der wachſende Schön-
heitsruf des Spreewaldes herbeigelockt hatte. Wir ſchloſſen uns
ihnen an, und Boot an Boot ging es nunmehr wieder auf
Lübbenau zu. Wort und Lachen klang herüber und hinüber, und
ein kalter Grog, der als die Sonne nieder war, aus Rum und
Spreewald-Waſſer gebraut wurde, hielt die Kühle des Abends von
uns fern. Aber nicht auf lange; Plaid und Paletot forderten
endlich ihr Recht und lautlos glitten die beiden Boote nebeneinander
her. In die Stille hinein klang nichts mehr als der taktmäßige
Ruck der Ruder und das leiſe Plätſchern des Waſſers.

Es ſchlug zehn von dem am Abendhimmel aufdunkelnden Thurm,
als wir im Schatten der Lynarſchen Parkbäume wieder anlegten.
Der „braune Hirſch“ nahm uns eine Viertelſtunde ſpäter in ſeine
gaſtlichen Betten auf, Bootführer Birkig aber ging ſeinem Dienſte
nach, um mit Horn und Spieß für Lübbenau und ſeine Spree-
wald-Gäſte zu wachen.

1.
Rauen und die Markgrafenſteine.

Es ging, weil die Spree hier ſieben Arme hat, über ſieben
Brücken, und als die letzte Brücke hinter uns lag, lag auch ſchon
die weite Landſchaft vor uns, hell und klar und ſonnig, und ſo
trocken, daß der Staub aufwirbelte, wie zur Sommerzeit. Aber
ein Blick auf die Bäume zeigte zur Genüge, daß der Sommer
noch ausſtand, und daß nichts heraus war als ein paar ärmliche
Palmſonntagskätzchen.

Ich hatte gleich anfangs meinen Platz neben dem Kutſcher
genommen, der eigentlich kein Kutſcher war, ſondern ein Fuhrherr,
und durch gute Haltung in jedem Augenblicke den Beweis führte,
daß er bei den Potsdammer Ulanen geſtanden. Er hieß Moll,
entſprach durchaus ſeinem Namen, und gab was auf Bildung,
Bücher und Zeitungen. Aber er hatte ſich ſeinen guten Verſtand
und ſein eigenes Urtheil nicht weggeleſen und hielt vielmehr um-
gekehrt mit einem gewiſſen Eigenſinn an ſeinen einmal gefaßten
Anſichten feſt. Selbſtverſtändlich immer unter Wahrung artiger
Formen. Er war geſprächig und mittheilſam, aber doch zugleich
auch reſervirt und lächelte viel.

Als wir aus der Flußniederung auf die Höhe gekommen
waren, wies ich auf einen Hügelzug, der ſich in geringer Ent-
fernung vor uns ausdehnte: „Was ſind das für Berge?“

„Die Rauenſchen?“

„I, die Rauenſchen. Wo die Braunkohlen herkommen?“

Er ſtimmte zu.

„Das iſt mir lieb, die mal zu ſehen, obwohl ich keine brenne;
ſie ſtauben zu ſehr. Dann iſt wohl auch Rauen ſelbſt hier ganz
in der Nähe?“

„Verſteht ſich. Der dicke Thurm da. Das is es.“

„Na, dann vorwärts. Aber in Rauen müſſen wir einen
Augenblick halten. Ich glaube, da gibt es was.“

Er war einverſtanden und zeigte nur dann und wann mit
dem Peitſchenſtock auf das eigenthümliche Treiben an dem uns
immer näher kommenden Hügelabhang. Ein einziges Pferd zog
eine lange Reihe von Wagen und ließ mich erkennen, daß dort
ein aus irgend einem Bergſtollen herausführendes Schienengeleiſe
liegen mußte. Von der entgegengeſetzten Seite her kamen leere
Wagen zurück, und in einem dem Höhenzuge vorgelegenen Sumpf-
ſtücke ſtand ein Storch und ſah ſich ernſt und nachdenklich um.
Es war, als ſuch’ er nach einem Wahr- und Erkennungszeichen und
könne nicht einig mit ſich werden, ob es auch die rechte Gegend ſei.

Moll, dem ich meine Bemerkung mittheilte, fand es auch und
verbreitete ſich dann eingehender über Störche, namentlich aber
darüber, daß es doch eigentlich ein merkwürdiger und zugleich auch
höchſt anſpruchsloſer Vogel ſei, der immer wieder ins Beeskow-
Storkowſche komme, während ihm doch die ganze Welt offen ſtehe.

All das ſprach er in ſehr gebildetem Deutſch, mit einem
Dialektanklange, der weder märkiſch noch berliniſch war, obwohl
er von beiden einen Beiſatz hatte. Dies fiel mir natürlich auf
und ich ſagte: „Sie ſprechen ſo anders, Moll; wo ſind Sie
eigentlich her?“

„Ich? Ich bin aus Hinterpommern.“

„Iſt es möglich?“

„Ja, was will man machen.“

„Und von wo denn?“

„Von Cöslin. Das heißt ein bischen ab, ſo nach’m Gollen-
berg zu.“

„Da ſind Sie ja Nachbar von Bismarck.“

„Nei, der liegt mehr rechts weg, ſo zwiſchen Rummelsburg
und Schlawe. Meine Gegend iſt doch noch anders. Und ich
ſag’ Ihnen, eine propre Gegend.“

„Ich dacht immer, es wäre da nicht viel los.“

„Ja, das haben mir ſchon Viele geſagt. Aber es is nicht ſo.
Da is mehr los als hier. Denn was haben Sie denn hier? Eine
Kuſſel und dann wieder ’ne Kuſſel. Und mal ’ne Kräh und wenn’s
hochkommt ’ne Bockmühle.“

„Nu gut. Aber was haben Sie denn? Iſt es denn beſſer
bei Ihnen?

„Nu, beſſer is es ſchon, denn ſchlechter is nich möglich. Und
das macht alles der Charakter. Der Charakter is immer die
Hauptſache. Sehen Sie, bei uns gibt es lauter orntliche Menſchen.“

„Und alle zehn Schritt ’nen Edelmann.“

„Ach, lieber Herr, ein Edelmann is gar nicht ſo ſchlimm. Ich
bin auch für Freiheit; aber was ſo’n richtiger Edelmann is, na,
viel thut er woll freilich auch nich, aber er thut doch immer was
Und der Bauer is auch janz anders bei uns.“

„Ich hab’ immer gefunden, der Bauer iſt überall derſelbe.
Der Bauer iſt überall hart.“

„Is ſchon richtig. Aber doch alles mit’n Unterſchied. Un
warum is er hier ſo hart, ich meine ſo ſchlimm-hart? Weil er
ſelber nichts hat. Es is ja die reine Hungerleiderei. Sehen Sie
ſich doch dieſen Weg und dieſe Schonung an. Der reine gelbe
Sand. Und wo der reine gelbe Sand is, is auch immer der
reine gelbe Neid. Und gönnt keiner dem andern was. Und von
was geben oder helfen ſteht nu ſchon garnichts drin.“

„Hören Sie, Moll, ich bin zwar ſelber ein Märker, aber ich
glaube wahrhaftig, Sie haben ein bischen Recht.“

„I, freilich hab’ ich Recht. Es is alles pauvre hier und
von’s Pauvre-ſein is noch nie nich was Gutes gekommen.“

Unter ſolchen Geſprächen waren wir bis in Rauen ſelbſt
hineingefahren. Auch dieſes, wie der Hügelabhang draußen, zeigte
den Bergwerkscharakter; alle Häuſer ſahen rußig und ſchmucklos
aus, und nur eine modiſche Petroleumlampe mit blauem Ständer
und weißer Milchglasglocke war überall als einziges Zierſtück in
die Fenſter geſtellt.

In der Kirche, die für das Feſt geputzt und geſäubert wurde,
trafen wir einen Ortsangeſeſſenen, an den ich mich alsbald mit
der Frage wandte: „was die Rauen’ſche Kirche denn wohl habe?“

„Wir haben gar nichts als den alten Grabſtein vorm Altar.
Alles was in Schnörkelbuchſtaben daraufſtand, iſt weggetreten;
aber die Rauener ſagen, es wär ein Biſchof geweſen. Und ich
denke mir, es wird wohl ein Biſchof geweſen ſein.“

„Ein Biſchof? Hören Sie …“

„Ja, warum ſoll es kein Biſchof geweſen ſein? Es waren
ihrer ja ſo viele. Welche liegen in Fürſtenwalde, welche liegen in
[21] Beeskow, und warum ſoll nicht wenigſtens einer in Rauen liegen?
Er kann ja ’ne Vorliebe für Rauen gehabt haben.“

„Glauben Sie?“

Dieſe letzten Worte waren ſchon vor dem vorerwähnten Altar
geſprochen worden, und wir ſchoben jetzt eine längliche Strohdecke
fort, unter der der angebliche Biſchofsſtein gelegen war. Er war
wirklich ganz abgetreten, bis auf eine einzige den Schriftzügen
oder Buchſtaben nach aus der Wende des 15. und 16. Jahr-
hunderts herſtammende Zeile, die durch einen ſchmalen, nur etwa
zwei Zoll breiten Vorſprung der Altarſtufe geſchützt und gerettet
worden war. Dieſe Zeile lautete: „v. Wulffen, Tempelb ....“
Es war alſo ein Tempelberger Wulffen, der hier begraben lag
und kein Biſchof dieſes Namens. Wie denn ſolcher überhaupt
nicht exiſtirt hat, was ſich aus dem vollſtändigen, uns von Wohl-
brück in ſeinem Geſchichtswerke gegebenen Verzeichniſſe der Lebuſer
Biſchöfe mit Sicherheit erſehen läßt.

Aus dem Dorfe Rauen fuhren wir abermals in eine
Schonung ein, zwiſchen deren Krüppelkiefern eine Fahrſtraße ſich
ängſtlich hin und her ſchlängelte, faſt als ob jeder einzelne Baum
zu ſchonen geweſen wäre. Wo ſo wenig iſt, iſt auch eine Kiefer
etwas. Endlich aber paſſirten wir eine halb offne Stelle, die durch
mehrere hier ſich kreuzende Waldwege gebildet wurde.

„Das iſt er,“ ſagte Moll, und hielt ſein Fuhrwerk an.

„Wer?“

„Der große Stein.“

„Der Markgrafenſtein?“

Er nickte blos und überließ mich meinem Staunen, das
weniger an den rechten Flügel der Bewunderung als an den
linken der Enttäuſchung grenzte. Wirklich, ich war enttäuſcht und
würde wenn es Moll vorgezogen hätte ſchlechtweg daran vorüber
zu fahren, im günſtigſten Falle gedacht haben: „ei, ein großer
Stein.“ Und das ſollte nun einer der berühmten Markgrafen-
ſteine ſein, eines der ſieben märkiſchen Weltwunder! Ich hatte
mir dieſe Steine halb memnonsſäulenartig oder doch wenigſtens
als ein paar von der Natur gebildete Rieſen-Obelisken gedacht
und ſah nun etwas Zuſammengekauertes daliegen, das genau den
Eindruck eines todten [Elephanten] auf mich machte. Nun ſind
[22] Elephanten ja unzweifelhaft große Thiere, wenn ihnen aber obliegt,
als Berg- und Felstrümmer landſchaftlich zu functioniren, ſo
kommt die Landſchaft und kommen ſie ſelber zu kurz.

„Iſt er es denn wirklich?“ bracht’ ich endlich heraus. „Es
iſt wohl blos der kleine; es ſollen ja zwei ſein.“

„Ja zwei ſind es, und der andre war auch größer. Aber den
haben ſie ja zerſprengt, und was nu noch davon da is, das is
nich viel, un is blos Scheibenſtänder und Kugelfang, wenn die
Rauener ihr Freiſchießen haben.“

„Aber im Granit kann ſich doch keine Kugel fangen.“

„Is ſchon richtig. Aber das iſt ja gerade das Gute. Sehen
Sie, ſo’n richtiger Kugelfang is eigentlich gar kein Kugelfang. Das
heißt, er is es zu ſehr.“

„Wie denn?“

„Ja, wie ſoll ich es ſagen? Es is damit wie mit dem
Schiffsjungen, dem der ſilberne Theekeſſel ins Meer gefallen war,
und der dann ängſtlich und pfiffig fragte: „Is das verloren,
wovon man weiß, wo’s is?“ Und ſo kann man auch beim richtigen
Kugelfang fragen. In’n Sand ſtecken ſie drin, und jeder weiß
ganz genau, wo ſie ſind. Aber weg ſind ſie doch. Und nun ſehen
Sie ſich die klugen Rauener an! An den Granit ſchlägt die
Kugel und klatſch, da liegt ſie. Und wenn ſie mit Schießen fertig
ſind, ſuchen ſie die platten Kugeln wieder auf. Und liegen alle
da wie die Pflaumenkerne.“

„Hören Sie, Moll, das gefällt mir. Können wir dieſen
Kugelfang nicht ſehen? Ich meine den Stein.“

„O gewiß. Er liegt ja hier gleich nebenan. Und ich brauch’
auch nicht abzuſträngen. In den Sand hier ſtehen die Pferde
wie’ne Mauer.“

Dieſe pruſteten und rieben ſich vergnügt und wie zum Zeichen
des Einverſtändniſſes die Köpfe, Moll und ich aber gingen nach
rechts in das Gehölz hinein, wo wir alsbald auch den andern
Stein fanden, der mal der größere geweſen war. In ſeiner Front
erkannt’ ich leicht die beiden Erdwandungen einer mehr als
hundert Schritt langen Schieß-Allee, während ſich am Stein ſelber
unzählige Kugelſpuren zeigten.

„Und dies iſt alſo der große Stein. War er viel größer
als der andre?“

„Nein, ich hab’ ihn zwar nicht mehr geſehn, aber die Leute
ſagen es ja.“

„Was?“

„Nu, daß er nich viel größer war .. Und ſo um die 20er
Jahre rum wurd’ er in drei Stücke geſprengt, gerad ſo wie Sie
’ne Birn’ in drei Stücke ſchneiden: links ’ne Backe un rechts ’ne
Backe, und in der Mitte das Mittelſtück. Un aus ’s Mittelſtück
haben ſie ja nu die große Schale gemacht, die jetzt auf’n Berliner
Luſtgarten ſteht, und die linke Backe, das is das Stück, das wir
hier ſehen, un die rechte Backe, die werd’ ich Ihnen nachher
zeigen.“

„Iſt es nöthig, ſie zu ſehen?“

„Ja, die müſſen Sie ſehen. Ich zeig Ihnen alles, wie ſich’s
gehört. Und es heißt auch die „Schöne Ausſicht“.“

Alsbald ſaßen wir wieder in unſrem Wagen und fuhren jetzt
im Zickzack auf eine ſandige Höhe hinauf. An höchſter Stelle
hielten die Pferde wie von ſelbſt und Moll ſagte: „Hier iſt es.
Dies iſt die „Schöne Ausſicht“.“

„Und die Backe?“

„Die liegt hier.“ Und dabei wies er auf ein ſonderbares
Granitmobiliar, das mich, auf den erſten Blick wenigſtens, an
Stonehenge erinnerte, jenen alten Druidenplatz in der Nähe von
Salisbury, den man in Kunſtatlaſſen und illuſtrirten Architektur-
geſchichten abgebildet findet. Im Quadrat ſtanden vier Steinbänke,
dazwiſchen präſentirte ſich ein großer, runder Steintiſch, alles aus
dem Granitſtück gefertigt, das man von dem Stein unten abge-
ſprengt hatte.

Der Wagenplatz, auf dem ich ſaß, war höher als das Stein-
mobiliar und gönnte mir einen freieren Umblick. Alles in der
Welt aber hat ſein Geſetz, und wer auf der „Schönen Ausſicht“
iſt, hat nun mal die Pflicht ſich auf den Steintiſch zu ſtellen, um
von ihm aus und nur von ihm aus die Landſchaft zu muſtern.
Und ſo that ich denn wie mir geboten und genoß auch von dieſem
niedrigeren Standpunkt aus, eines immer noch entzückenden Rund-
blicks, ein weitgeſpanntes Panorama. Die Dürftigkeiten verſchwanden,
[24] alles Hübſche drängte ſich zuſammen und nach Weſten hin traten
die Thürme Berlins aus einem Nebelſchleier hervor.

Aber mehr als die Fernſicht intereſſirte mich, was in ver-
hältnißmäßiger Nähe gelegen war und ich rief Moll, auf daß er
mir die Namen der bunt umhergeſtreuten Ortſchaften nenne.

„Da der Thurm hier hinter dem Rauenſchen,“ hob er cicerone-
haft an, „is der von Markgraf-Piesk, und der hier unten über die
Pieskeſche Haide weg, das iſt der von Schermeuſel-Piesk.“

„Ich glaube, Sie ſpaßen.“

„I, wie werd’ ich denn! Es gibt hier lauter ſolche Namen,
un is einem orntlich ein bischen genirlich.“

„Und hier links der Thurm zwiſchen den zwei Pappeln?“

„Das is Pfaffendorf; na das geht noch. Aber das andere, gleich
dicht daneben, das is Sauen, und hier rechts weg is ’ne Colonie
von des alten Fritzen Zeiten her und heißt Schweinebraten!“

„Aber Moll, iſt es denn möglich?“

„Ach Gott, hier is alles möglich. Und warum heißt es ſo?
Weil ſie keinen haben. Und wollen ſich wenigſtens einen vorſtellen
oder dran erinnern.“

„Aber warum ſich erinnern an das, was man nicht haben
kann. Ich finde, das iſt gegen die Lebensweisheit. Freilich jeder
hat ſo ſeine eigne. Und nun ſagen Sie mir, das große Waſſer
hier vor uns, was iſt das?“

„Das iſt der Schermützel.“

„Ah, das iſt ſchön. Und das daneben, das ſind wohl die
Güter, die die Löſchebrands hier hatten?“

Er bejahte.

„Nun ſehen Sie, da müſſen wir hin. Ich denke mir, daß
ich da vielerlei finden werde: Gräber und Türkenglocken, und
Denkmäler und Inſchriften. Und vielleicht auch einen Pfeiler
mit ein paar eingemauerten Nonnen, oder ’ne Sacriſtei mit ’nem
vergrabenen Schatz.“

Er lachte. „Nei, ſo viel finden Sie nich. Un ’nen ver-
grabenen Schatz erſt recht nich. O, du meine Güte …“

„Nun, wir wollen ſehen, Moll.“

Und damit fuhren wir weiter auf den Schermützel zu.

2.
Am Schermützel.

Nur von dem höchſten Punkte der „Schönen Ausſicht“ aus
hatten wir den See vor Augen gehabt, als wir nun aber, am
Hügelabhange hin, ihm direkt zufuhren, verſchwand er wieder und
überließ mich auf eine halbe Stunde nicht nur dem mahlenden
Sande, ſondern auch allerhand philoſophiſchen Betrachtungen, in
denen Moll ſo ſtark war. Er ſprach unter anderm eingehend
über das Glücksrad und den Wechſel aller Dinge, wovon auch
der Schermützel, übrigens zu ſeinem und der Anwohner Vortheil,
ein Lied zu ſingen wiſſe. Jetzt bring er zum Beiſpiel 2000
Thaler Pacht und werd’ es bald noch höher bringen, um die
Zeit aber, als die Franzoſen im Lande geweſen ſeien, ſei der
ganze See, der damals dem Fiskus gehört, um die Summe von
2000 Thaler an einen Meiſtbietenden verkauft worden. Und
noch dazu wie? Der Meiſtbietende ſei nämlich ein Herr von
Löſchebrand auf Saarow geweſen (nicht der alte Rittmeiſter, der
jetzt auf dem Reichenwalder Kirchhof liege, ſondern ſein Vater
oder Großvater), ein pfiffiger alter Junker, der ſich denn auch
einen richtigen Junker-Spaß gemacht und die ganzen 2000 Thaler
in lauter ihm ſelber aufgezwungenen Bons und Lieferungsſcheinen
ausgezahlt habe. Natürlich ſeien die Scheine von dem Beamten
unterſucht und nachgezählt worden, und als ſich bei der Gelegen-
heit ergeben, daß es nur 1998 Thaler ſeien, habe der alte
Saarowſche mit einem Geſicht, als ob es ihm nicht drauf an-
komme, noch zwei blanke Thaler zugelegt und dabei herzlich ge-
lacht. Und ſo ſei denn der ganze See damals für zwei Thaler oder
den tauſendſten Theil von dem was er jetzt Pacht bringe, verkauft
worden.

Unter ſolchem Geplauder waren wir, immer noch am Hügel-
abhange, bis an ein halb pavillon- halb tempelartiges und zu-
gleich völlig einſames Gebäude gekommen, das zwiſchen Kiefern
und Laubholz hindurch auf den hier plötzlich wieder ſichtbar wer-
denden See ſah. Ich erfuhr, daß ein Herr von Bonſeri dies
Mauſoleum (denn ein ſolches war es) errichtet habe, war aber
[26] unaufmerkſam auf alles Weitre, weil die Schönheit des Scher-
mützel und ſeiner Dörfer mich ausſchließlich zu feſſeln begann.
Das nach rechts hin gelegene mußte Saarow ſein. Ich er-
kannte deutlich das hohe rothe Herrenhaus-Dach, das über die
Wirthſchaftsgebäude wegragte, während ihm gegenüber, alles Pappel-
geſtrüpps unerachtet, der kleine Pieskower Kirchthurm immer
deutlicher hervortrat.

Beide Dörfer lockten mich, das eine wie das andere, da das
Fuhrwerk aber geſchont werden mußte, ſo berieth ich mit Moll
und proponirte, daß er mit den Pferden unmittelbar auf das
an unſrer eigentlichen Reiſe-Linie gelegene Pieskow fahren ſolle,
während ich meinerſeits erſt nach Saarow marſchiren und von
dort aus in einem kleinen „Seelenverkäufer“ über den See
herüberkommen wolle. Das fand denn auch ſeine Zuſtimmung,
wie jede den Weg kürzende Propoſition, und während er ſofort
auf einem Schlängelwege bergab und auf die linke Schermützel-
Seite zufuhr, hielt ich mich rechts, um auf einem am See hin-
laufenden Wieſenpfade bis an den Fahrdamm und demnächſt auf
die große Saarower Dorfſtraße zu kommen.

Es war ein wundervoller Weg; über dem blauen Waſſer
wölbte ſich der blauere Himmel und zwiſchen den ſpärlichen Binſen,
die das Ufer hier einfaßten, hing ein eben ſo ſpärlicher Schaum,
der in dem ſcharfen Oſtwinde beſtändig hin und her zitterte.
Holz und Borkeſtücke lagen über den Weg hin zerſtreut, andre
dagegen tanzten noch auf dem flimmernden See, der im Uebrigen,
all dieſem Flimmern und Schimmern zum Trotz, einen tiefen
Ernſt und nur Einſamkeit und Stille zeigte. Nirgends ein Fiſcher-
boot, das Netze zog oder Reuſen ſteckte, ja kaum ein Vogel, der
über die Fläche hinflog. Oft hielt ich an, um zu horchen, aber
die Stille blieb und ich hörte nichts als den Windzug in den
Binſen und das leiſe Klatſchen der Wellen.

Und endlich auch die Schläge, die vom Pieskower Thurm
her zu mir herüber klangen. Ich zählte zwölf, es war alſo Mittag,
und ehe der letzte noch ausgeſummt hatte, war ich auch ſchon bis
an die Stelle heran, wo mein Fußweg in die vorerwähnte Saa-
rower Dorfgaſſe mündete.

Dicht am Eingange ſaß ein Mütterchen auf einem Strauch-
[27] und Reiſigbündel, das ſie ſich aus der Heide geholt, und grüßte
mich. Alte Weiber ſollen kein Glück bringen, aber wenn ſie
freundlich ſind und einem einen Guten-Tag bieten, ſo hat es mit
der ganzen Jägerweisheit nicht viel auf ſich. Und ſo blieb ich
denn auch ſtehen und ſagte: „Na Mutterchen, is wohl ein bischen
ſchwer? Und die Sonne ſticht heut ſo. Sie müſſen die Kinder in
den Wald ſchicken. Oder haben Sie keine?“

„Woll, Kinner hebb ick, un Enkelkinner ook. Awers ſe
wulln joa nich. Un ſe künn’ ook nich. Se möten joa all in de
School.“

„Ja, ja. Alles muß in die Schule. Haben Sie denn auch
’ne Kirche in Saarow?“

„Nei. Wi möten nach Reichenwald.“

„Richtig. Ich erinnre mich. Das iſt da, wo ſie den alten
Rittmeiſter begraben haben. Haben Sie den noch gekannt?“

„O wat wihr ick nich? He wihr joa ſo in mine Joahr. Woll
hebb ick em kennt.“

„Und wie war er denn?“

„Na, he wihr joa ſo wiet janz goot. Bloot man en beeten
ſchnaakſch un wunnerlich, un ok woll en beeten to ſihr för de
Fruenslüd. Awers nu is he joa dod.“

„Und hat wohl ein Denkmal? Ich meine ſo was von Stein
oder Eiſen. Eine Figur oder einen Engel mit ’nem Spruch oder
Geſangbuchvers.“

„Ne. För ſo wat wihr he nich.“

„Und is ſonſt noch was in Saarow zu ſehn?“

„Ick glöw nich. Veel is hier nich in Saarow. En nijen
Koh-Stall …“

„Aber drüben in Pieskow?“

„Joa in Pieskow. O woll, verſteiht ſich. In Pieskow da
möt wat ſinn.“

„Na, dann werd’ ich mal ſehn. Ich dank’ auch ſchön,
Mutterchen.“ Und damit ging ich weiter in das Dorf hinein.

Wirklich in Saarow war nicht viel, und als ich mich genug-
ſam davon überzeugt hatte, hielt ich mich auf den See zu, wo
nach meiner Meinung eine Fähre ſein mußte. Nach einigem
Suchen ſah ich ein angeketteltes Boot liegen, und dicht daneben
[28] ein Häuschen, an das drei, vier Ruder angelehnt waren. Alſo
hier war es muthmaßlich. Ich trat denn auch ein und fand eine
Frau, die ſich, auf eine Stuhllehne geſtützt, von hinten her über
ihren etwa zwölfjährigen Jungen bog und ein Exempel mit ihm
rechnete, das dieſem blutſauer zu werden ſchien. Als ich ihr mein
Anliegen vorgetragen hatte, ſagte ſie kurz aber nicht unfreundlich,
„ſie habe nur den Jungen zu Haus, ob ich mit dem fahren
wolle?“

„Gewiß.“

Und ſo ſtieg ich denn ins Boot und ſetzte mich ſo, daß ich
dem Jungen, der rückwärts ſaß, grad’ in die Augen ſah. Als
wir ſchon abſtießen, kam auch noch ſeine jüngere Schweſter, nahm
raſch ein zweites Ruder und ſetzte ſich neben ihn. Ich ſah bald,
daß der Junge ſeiner Sache vollkommen ſicher war und den
Schermützel ohne ſonderliche Mühe bezwingen würde, trotzdem uns
der Wind entgegenwehte.

Dieſer, anſtatt ſtärker zu werden, wurde ſchwächer, aber je
mehr er ſich legte, deſto blendender wurde die Sonne, ſo daß ich
im Sonnenlicht, das überall hinflimmerte, bald nichts weiter ſah,
als das Eingreifen der Ruder und die klugen und energiſchen
Köpfe der beiden Kinder. Es entging ihnen auch nicht, daß ſie
mir gefielen, aber ich ſagte nichts, und wir waren ſchon bis über
die Mitte des See’s, als ich endlich fragte:

„Wie tief iſt denn eigentlich Euer See?“

„Na, wie unſ’ Huus.“

„O, mihr, mihr,“ flüſterte die Schweſter.

„Und könnt’ ihr denn auch ſchwimmen? Oder Du wenigſtens?“

„Nei.“

„Ja, da kannſt Du ja mal ertrinken.“

„O, ick wihr doch nich.“

„Nu nimm mal an, wenn euer Boot umkippt.“

„Unſ’ Boot kippt nich.“

Und dabei ſahen ſie ſich an und kicherten und ruderten weiter.

Eine Weile verging ſo, während der Junge nachzuſinnen
ſchien, was nun er wohl zur Unterhaltung beiſteuern könne. Dann
ſah er mit eins in die Höh’ und ſagte: „Dat ’s ’ne Möw’.“

„Freilich. Ich kenne Möven. Aber woher kennſt Du ſie?
Sie ſind ja nur ſelten hier.“

„Wi hebben een.“

„Lebendig.“

„Ne, utſtoppt. Und wi hebben ook en Reiger, un is ook ut-
ſtoppt un hatt ’ne Schlang in’t Muul.“

„Aber Vögel ausſtopfen iſt nicht leicht. Wer macht denn
das hier?“

„Mien’ Vader ſien Vader. De künn’ all ſo wat.“

„Iſt er todt?“

Er nickte. Da wir aber bereits in der Nähe des dichten
Schilf-Ufers waren, an dem er den Einfahrtspunkt nicht verfehlen
durfte, ſo ſchwieg er jetzt, und ſah bei jedem Ruderſchlage nach
rückwärts. Und nun war er heran, gab dem Boote geſchickt eine
Wendung und glitt zwiſchen dem kniſternden Schilf hin auf die
Pieskower Landungsſtelle zu.

Das Ufer war nicht hoch und erkletterte ſich leicht. Als ich
oben war, grüßt’ ich noch einmal zurück und ſchlenderte dann
zwiſchen zwei Heckzäunen hin auf einen Grasplatz zu, der allem
Anſcheine nach die Mitte des Dorfes bildete. Häuſer und Ge-
höfte faßten ihn ein, unter denen ich gerade der Kirche gegenüber
auch ein preußiſches Schulhaus in ſeiner eigenthümlichen Miſchung
von Backſtein-Sauberkeit und Stil-Jammer erkannte. Die Nach-
mittagsſonne ſtand prall auf die Scheiben und ſah ſtechend und
inſpektionsmäßig in die langweilig leeren Räume hinein.

Es kam niemand als ich klopfte. „Wohnt hier der Lehrer?“
fragt’ ich endlich eine vorübergehende Frau. „Geihen’s man in’n
Goarden.“ Und richtig, da ſtand er in Front eines Bienenſchobers
und grub ein von ein paar kleinen Kirſchbäumen eingefaßtes
Stück Land um.

Ich fand einen freundlichen Mann, der auch gleich bereit
war, mir das zu zeigen, um was ſich’s einzig und allein für mich
handeln konnte: die Kirche. Dieſe war keine von den alt-ehr-
würdigen aus Feldſtein, die ſtets einen Reiz und eine Schönheit
haben, ſondern ein Neubau, den man hier unter Benutzung der
alten Fundamente vor länger oder kürzer errichtet hatte. Von
rechts her lehnte ſich ein Thurm an, eigentlich nur ein Thürmchen
[30] von der Art, wie man ihnen auf Weinbergen und Wirthſchafts-
höfen als Eingang in Sprit- oder Eiskeller begegnet.

Es war alſo mit nur geringen Erwartungen, daß ich die
Kirche betrat. Aber freilich auch dies Wenige ſollte kaum erfüllt
werden. An der einen Wand hingen ein paar Todtenkronen und
Immortellenkränze, während über dem Altar ein Abendmahlsbild
paradirte, darauf Judas um kein Haar breit ſchlimmer ausſah
als die zwölf andern, Chriſtus mit eingerechnet. Ich überſah
raſch, daß hier wenig zu machen ſei, wollt’ aber das Meine ge-
than haben und ſagte: „Sie wiſſen doch, daß es früher eine
Löſchebrandſche Kirche war und daß viele Löſchebrands hier be-
graben wurden?“

„Ich habe davon gehört, unſer alter Emeritus …“

„Und da wundert es mich, hier nichts als kahle Wände zu
finden. Einer aus der Familie war mit Feldmarſchall Illo ver-
ſchwägert, ein andrer fiel bei Fehrbellin, und ein dritter ſoll ſich
gegen die Türken ausgezeichnet und dem Kuprili die große Pro-
phetenfahne mit eigner Hand entriſſen haben. Ich nenne nur
dieſe drei. Nach meinen Erfahrungen nun auf dieſem Gebiete
geht man in unſren märkiſchen Familien über ſolche Dinge nicht
gleichgültig fort, und wenn auch ſelbſtverſtändlich die großen Ge-
ſchichtsbücher nicht Zeit und Platz haben, ein Aufhebens davon zu
machen, ſo thuen es doch die Kirchen und Krypten überall da, wo
ſolche Schwertmagen und Kriegsgurgeln zu Hauſe waren. Und
da gibt es denn immer allerlei Fahnenfetzen und zerbröckelte Feld-
marſchallsſtäbe, Kettenkugeln und Stulpſtiefel, und unter Um-
ſtänden auch wohl roſtige Degen, mit denen ein Bruder den
andern über den Haufen geſtochen. Iſt denn garnicht ſo was
hier? Es iſt doch eigentlich gênable für eine berühmte alte Fa-
milie, wenn all dergleichen bei Todten und Lebendigen fehlt. Es
darf nicht fehlen. Es muß dergleichen geben.“

„Und es hat auch dergleichen gegeben. Hier in dieſer Kirche.
Wenn ich ſage „dergleichen“, ſo mein’ ich nicht Degen mit Bruder-
mord, denn ich will mir nichts an den Hals reden. Aber Grab-
ſteine mit Inſchriften und Engelsköpfen, und einen kupfernen
Sarg mit einem Kuckfenſter oben, all das und manch andres noch
war da. Darüber iſt kein Zweifel.

„Und Sie haben das alles ſelber noch geſehn?“

„O, nein. Es war das alles lange vor meiner Zeit, und
das Wenige, was ich davon weiß, weiß ich von unſerm alten
Emeritus und von der Mutter Rentſchen, die noch die frühere
Steinkirche gekannt hat und mal mit unten in der Gruft war,
als ſie die Särge ſchoben und zuſammenrückten, um Platz für den
letzten zu ſchaffen. Denn die Pieskowſchen gingen eher ein als
die Saarowſchen. Und der mit dem Kuckfenſter habe ganz bös
ausgeſehn und den Kopf geſchüttelt, als ob er’s nicht leiden wolle.
Denn er ſei ſchon bei Lebzeiten immer ſehr ſtolz geweſen und
habe ſich nicht gerne bei Seite ſchieben laſſen. Es iſt natürlich
alles Dummheit und ungebildet, aber die Leute machen ſich nun
mal ſolche Geſchichten.“

„Und thuen auch Recht daran. Es liegt doch immer was
drin. Und iſt denn die Gruft nicht mehr da? Den mit dem
Kuckfenſter ſäh’ ich gerne.“

„Nein, die Gruft iſt nicht mehr da, ſie haben ſie zugeſchüttet.
Aber hier rechts neben dem Altar, wenn Sie mit Ihrem Stock
aufklopfen wollen, da können Sie’s noch deutlich hören. Es klingt
alles hohl.“

Ich ließ auf dieſe Weiſung hin meinen Stock auch wirklich
fallen, und als ich mich überzeugt hatte, daß er Recht habe, dankt
ich ihm und verließ die Kirche mit dem Hoch- und Vollgefühle,
die Löſchebrandſche Gruftſtelle nicht blos hypothetiſch ermuthmaßt,
ſondern ſie mit Hülfe des „hohlen Klanges“ über jeden Zweifel
hinaus hiſtoriſch feſtgeſtellt zu haben.

Es war nun Zeit, mich nach unſrem Wagen umzuſehn, und
ich hatt’ auch nicht lange danach zu ſuchen. Er hielt drüben an
der andern Seite des Kirchplatzes, vor einem ſehr niedrigen Hauſe,
von deſſen Dache ſich das Moos mit der Hand wegfegen ließ.
Es war ganz erſichtlich der Krug, auch ein Schild ſchimmerte
herüber, aber die Pferde waren nicht ausgeſpannt und fraßen ein-
fach aus einer Stehkrippe. Neben der Thür bemerkt’ ich Moll,
und als er mich kommen ſah, kam er mir entgegen und lüpfte
melancholiſch den Hut.

„Ich dachte, Sie wollten ausſpannen, Moll.“

„Ich wollt’ auch. Man blos es ging nicht. Is das eine
[32] Gegend! In Saarow is nichts, das kenn’ ich, und hier in Pies-
kow is garnichts.“

„Aber die Leute werden hier doch einen Stall haben?“

„Is ſchon richtig. Aber keinen Pferdeſtall. Alles, was ſie
haben, is ’ne Zieg’ un wenn’s hoch kommt ’ne Kuh. Und wer
ein paar Pferde hat, na, der hat auch ein bischen Acker, und
krügert nich und hat nich Luſt zu dienern und zu katzenbuckeln
und einem groben Knecht einen doppelten Bittern einzuſchenken.“

„Ich verſteh. Aber wiſſen Sie, mich friert hier trotz aller
Sonne. Kommen Sie, Moll, wir wollen es drin verſuchen. Es
wird doch wohl warm ſein.“

Und ſo traten wir in die Krugſtube.

Drinnen war es auch wirklich warm. Aber außer der dicken
Luft rührte ſich nichts, trotzdem ſich drei Menſchen in der Stube
befanden. Auf einer Ofenbank, die Füße weit vorgeſtreckt, ſaß
eine Frau von vierzig oder mehr und hatte beide Hände hoch
unter ihre Schürze gelegt, als verberge ſie was. Es war aber
nur Angewohnheit. Ihr zur Seite räckelte ſich ihre vierzehnjährige
Tochter, ein hübſches, ſchlank aufgeſchoſſenes Ding, und beſchäftigte
ſich damit, einen blauen Wollfaden um ihren Zeigefinger herum
und dann wieder abzuwickeln. Am erfreulichſten war das jüngſte
Mitglied der Familie, das auf einer Hutſche ritt und einem höl-
zernen Pferde das wenige von Haaren auszog, womit des Bild-
ners Hand es an Hals und Hintertheil ausgeſtattet hatte.

Mein „Guten-Tag“ war nicht unfreundlich aber doch gleich-
gültig beantwortet worden, und es ſchien in der That nicht als
ob wir weiter kommen ſollten. Endlich faßt’ ich mir ein Herz
und ſagte: „Die Sonne will auch gar kein Ende nehmen. Ich
glaube Regen wäre gut.“

„J, Sünn is ook goot.“

„Oh gewiß. Aber alles zu ſeiner Zeit. Wir haben die Sonne
nun ſchon vier Wochen, und nichts kommt ’raus und eigentlich
müßte doch alles ſchon in Blüthe ſtehn.“

„Joa. Man blot in Pieskow nich.“

„Aber das klingt ja, liebe Frau, wie wenn hier überhaupt
nichts blühte.“

„Na, binoah is et ook ſo.“

Moll miſchte ſich hier in’s Geſpräch und entwickelte ſeine
Lieblings-Ideen über den Segen des Kapitals und den Unſegen
der Kapitaliſten. Geld ſei gut, das ſei keine Frage, ja Geld ſei
ſogar ſehr gut. Ohne Geld ging’ es eben nicht. Aber die reichen
Leute, die blos reich wären und kein Herz und kein Gewiſſen
hätten und blos immer reicher werden wollten, die verdürben alles
und plünderten alles, und eh nicht ein richtiger Edelmann hier
wieder in’s Pieskow’ſche käm’ …“

„J wo,“ unterbrach ihn die Frau heftig und zog ihre Hände
von der Schürze weg. „J wo. Wat ſalln wi mit’n Edelmann?
Wat is Edelmann! In olle Tiden, na doa gung dat un doa wihr
dat nicht anners. Awers nu? Du mien Jott, de hebben joa alleen
nix. Un wenn ſe wat hebben, na denn hebben ſe wat, und denn
ſinn ſe groad ſo, as de annern ſinn, de wat hebben.“

Moll wollte repliciren. Aber ſie ließ ihn nicht dazu kommen
und ſagte: „Nei, nei, loaten’s man, wi weeten dat; t’is all dumm
Tüg; un man blot Geld hebben, is nich dumm Tüg. Un wenn
wi ſo wat Adligs herkreegen, wat ook man ümmer upp Moſeſſ’n
paſſen deiht, na dat helpt uns nich. De ſchinn uns blot.
Glöwens man, ick weet dat .. Een von mine Schwiſtern is
dröwen …“

„In Saarow?“

„J wo. Dröwen in Amirika. Doa verſtoahn ſe’t. Un
worümm? Wiehl ſe wat hebben. Un wo ſe wat hebben, doa
künn ſe ook wat. Und ick woll, ick wihr ook all doa. Joa, min
Seel. Un et kümmt ook noch ſo. Man blot, dat man ihrſt
röwer wihr. Nei, nei, mit Pieskow is nich veel.“

Und dabei ſteckte ſie die Hände wieder unter die Schürze.

3.
Groß-Rietz.

Eine halbe Stunde ſpäter verabſchiedeten wir uns und fuhren
aus dem unwirthlichen Pieskow, in dem nicht mal mehr ein Grab-
Fontane, Wanderungen. IV. 3
[34] ſtein von beſſeren Zeiten redete (wenn es beſſere Zeiten waren)
in die ſandig hügelige Feldmark hinaus.

„Hören Sie, Moll,“ hob ich an, „das war ’ne forſche Frau.“

„Woll, forſch war ſie. Man blos zu ſehr, un eigentlich
wüthig; un nahm ja gar keine Raiſon an.“

„Ja hören Sie, das ſagen Sie wohl; Sie ſind ein behäbiger
Mann. Aber ſolch armes Volk, das jeden Tag ſeine Noth fühlt,
das wird eben wüthend und muckſch und ſtarrt vor ſich hin.
Uebrigens laſſen wir’s, und ſagen Sie mir lieber, was iſt das
mit dem alten Emeritus? Der Pieskowſche Lehrer konnte ja
gar nicht von ihm los. Iſt er denn noch bei Wege?“

„Freilich. Und wir kommen ſogar an dem kleinen Hauſe
vorbei, das er ſich aus Feldſtein hat aufmauern laſſen. Und hat
ſelber mitgeholfen. Und wenn ich es ſo liegen ſeh’ in Kapper-
folium und Epheu, muß ich immer an Robinſon und Freitag
denken.“

„Und da wohnt er? Und iſt ſchon ſehr alt?“

„Sehr alt und weiß alles. Er hat noch den Kaiſer Napoleon
geſehn, als er aus Rußland kam, und als Studente war er mit
in Griechenland und iſt auch mal mit in die Luft geflogen. Aber
ſie haben ihn wieder ’rausgefiſcht. Und ich hab’ ihn öfter ſagen
hören: Ein jeder hat ſo ſein Schickſal, und wer Paſtor in Pies-
kow werden ſoll, an den kann kein Türke ’ran. Und Feuer und
Waſſer auch nich.“

„Ei, das muß ja ein reizender alter Herr ſein, und wohl
ſehr aufgeklärt und freiſinnig. Oder vielleicht auch ein bischen
zu ſehr. Iſt es ſo was? He?“

Moll lächelte vor ſich hin und ſchien ausdrücken zu wollen:
auf eine ſo feine Frage laß ich mich nicht ein.

Eine kleine Weile danach erreichten wir einen Wald, über
deſſen ſchmalen Fahrweg von rechts und links her eine Menge
Wurzelwerk gewachſen war. Das gab nun ein entſetzliches Ge-
holper und Geſtolper, und ich flog hin und her, aber ich freute
mich doch, aus Wind und Sonne heraus zu ſein.

Es waren hochſtämmige Kiefern und Tannen geweſen, womit
der Wald begonnen hatte; bald aber kam Laubholz und inmitten
deſſelben eine moorige Lichtung, auf deren höher gelegenen Stellen
[35] allerlei vertrocknete Büſche von Beſen- und Haidekraut ſtanden.
Auch Elſen- und Birkenholz lag hier in Klaftern am Wege hin,
und auf einer dieſer Klaftern, die ſchon bis auf wenige Kloben
abgefahren war, ſaß ein alter Herr mit Käpſel und Staarbrille,
neben ſich ein Kind, eine zehnjährige Kleine, während ein
großer Baſtard-Neufundländer, dem die Schäferſpitzkreuzung noch
ein Erhebliches an Intelligenz und Entſchloſſenheit zugelegt hatte,
zu Füßen beider ſich ausſtreckte. Die Kleine war reizend und
ſchien dem Alten etwas zuzuflüſtern.

Als wir vorüber waren, ſagte Moll mit halblauter Stimme:
„Das war er.“

„Wer?“

„Nu, der Emeritus. Er geht hier öfter …“

Aber eh’ er noch ausſprechen konnte, war ich ſchon vom Sitz
herunter und lief die paar Schritt zurück, um dem Unbekannten
und doch bereits ſo Bekannten unter Entſchuldigungen über meine
Zudringlichkeit einen Platz auf dem Wagen anzubieten, immer
vorausgeſetzt, daß er denſelben Weg mit mir habe.

„Danke,“ ſagte der Alte. „Das Aufſteigen iſt mir zu ſchwer
und zu gefährlich; ich ſehe ſchlecht, und die ſcharfe Brille hilft
auch nicht viel. Aber die Beine ſind noch in Ordnung. Iſt es
Ihnen recht, ſo gehen wir ein Stück zuſammen und plaudern ein
bischen. Ich plaudere gern. Irme ſteigt auf den Bock, das Kind
kennt nichts Lieberes, und wir marſchiren auf dem Fahrdamm
hinterher.“

Er ſchien meine Zuſtimmung als ſelbſtverſtändlich voraus-
zuſetzen, erhob ſich alſo und nahm meinen Arm, und als gleich
danach auch Irme zu dem artig bei Seite rückenden Moll hinauf-
geklettert war, ſetzte ſich unſer Zug in eine langſame Bewegung.
Eine Fühlung zwiſchen dem Emeritus und mir war raſch ge-
wonnen, und ſo nannt’ ich ihm meinen Namen und den Zweck
meiner Fahrt.

„Ah, das freut mich, daß jemand in unſere wenig gekannte
Gegend kommt. Es iſt ein eigen Land, ich kenn es und lieb es,
und möcht’ es für die Tage, die mir noch beſchieden, mit keinem
andern vertauſchen; aber es iſt arm und unfruchtbar in jedem
3*
[36] Betracht und ich fürchte faſt, daß es auch an Hiſtoriſchem Ihnen
nicht viel herausgeben wird.“

„Es iſt leider, wie Sie ſagen. Ich war ein paar Stunden
in Pieskow und dachte da wenigſtens von den Löſchebrands allerlei
zu hören. Aber die Gruft iſt zugeſchüttet und die Grabſteine
ſind fort. Und es muß doch ſeinerzeit eine berühmte Familie ge-
weſen ſein.“

„Gewiß, gewiß, und ich habe ſie ſelber noch in guten Um-
ſtänden gekannt, wenigſtens unſre Pieskowſche Linie, trotzdem es
ſchon auf die Neige ging. Und das alles ſeit Anno 93.“

„Ei, das klingt ja gerad’ als ob wir in Frankreich wären.
In Frankreich, wie Sie wiſſen, datirt alles von Quatre-vingt-treize.
Steht es damit in irgend einem Zuſammenhange?“

Nicht in dem geringſten. Es handelt ſich bei dieſem Anno 93
um nichts mehr und nichts weniger als um die Pieskowſche Glocke,
von der eine alte Prophezeihung ſagte: „ſo lange die klingt, ſo
lange dauert der Löſchebrandten Glück.“ Und die Prophezeihung
hielt auch Wort, und die Löſchebrands waren nicht blos die Herren
hier um den Schermützel herum, ſie waren auch große Herren
überhaupt und galten bei Hof und waren verſippt und verſchwägert
mit allem, was reich und vornehm im Lande war. Ihr Liebſtes
aber war der „Dienſt“, und weil es immer ſchöne, ſtattliche Leute
waren, ſo waren ihnen auch die ſchönſten und ſtattlichſten Regi-
menter immer nur gerade gut genug, und alles, was als Löſche-
brand in der Sarrow-Pieskowſchen Taufliſte ſtand, ſtand zwanzig
Jahre ſpäter in der Rangliſte der Garde du Corps und Gens-
darmes. Es waren ächte Junkers, eigenſinnig und hochmüthig,
und ließen die Leute reden, und trotzdem ſie nach Sitte jener
Zeit über ihre Mittel hinaus lebten und eine wunderliche Wirth-
ſchaft führten, erhielten ſie ſich doch in einem guten und zuletzt
wenigſtens in einem leidlichen Vermögens-Zuſtande, weil ſich in
alten Familien immer wieder was zuſammenerbt.“

„Aber freilich ..“

„.. Der Krug geht ſo lange zu Waſſer bis er bricht, und
als Pfingſten 93 kam und am Abend vorher das Feſt eingeläutet
werden ſollte, da klapperte die Glocke, die beim Volke ſeit lange
nur „der Löſchebrandten Glück“ hieß und ſieben Menſchenalter lang
[37] über den Schermützel hin geklungen hatte. Das gab nun ein
Kopfſchütteln im Dorf und allerlei Sorg’ und Furcht im Schloß,
aber Sorg’ und Furcht konnte den Spuk nicht bannen, und ob-
wohlen der alte Gottlob Ernſt von Löſchebrand, der erſt Anno 19
ſtarb und den ich ſelber noch gekannt habe, die Glocke mit ſechs
Pferden und einer ſchwarzen Decke darüber (als ob es ein Leichen-
zug wäre) nach Berlin fahren und einen frommen Spruch mit-
eingießen ließ — einen frommen Spruch an den er nicht recht
glaubte — ſo war es doch von dem Tag an vorbei mit der
„Löſchebrandten Glück“ und iſt ſeitdem auch nicht mehr aufge-
kommen.“

All die Zeit über war mir der Neufundländer unausgeſetzt
zur Seite geweſen und nur ein paar Mal bis an den Wagen
vorgeſprungen, um nach Irme zu ſehn. Der Emeritus aber
öffnete mir immer mehr das Schatzkäſtlein ſeiner Erinnerungen,
und als er hörte, daß ich zunächſt nach Groß-Rietz wollte, rieth
er mir bei ſeinem alten Freunde dem Cantor vorzuſprechen und
ihm Grüße zu bringen, „der werde mir mit Rath und That be-
hülflich ſein und mir zeigen, was zu zeigen ſei.“

Dabei waren wir aus dem Walde heraus und bis in die
Front eines etwas zurückgelegenen und hinter Epheu halbverſteckten
Steinhäuschens gekommen, über deſſen Heckenzaun fort ein kleiner
Pfirſichbaum blühte.

„Wie ſchön,“ ſagt ich. „Wem gehört dies Idyll an der Heer-
ſtraße?“

Der Alte lächelte vor ſich hin. „Es wird wohl das des alten
Emeritus ſein.“ Und wirklich, es war es.

Eine Minute ſpäter ſchritten Großvater und Enkelin auf
das Häuschen zu. Der Neufundländer folgte, verſtimmt über
die zu raſch abgebrochene Bekanntſchaft. Irme drehte ſich noch
einmal um und nickte; dann verſchwanden alle drei hinter dem
Heckenzaun und Moll und ich waren wieder allein.

„Er iſt auch nur arm,“ ſagte mein Philoſoph in ernſter Be-
trachtung. „Und dabei neunundſiebzig. Es is doch eigentlich eine
traurige Geſchichte.“

„Warum? Er ſah ja nicht traurig aus. Ganz und gar
nicht. Aber Sie ſind ein Mammonsjäger, Moll; Ihr drittes
[38] Wort iſt immer Geld, und da kann ich ſchließlich nicht mehr mit.
Ich hab Ihnen heute früh Recht gegeben, aber ſie gehen ja viel
zu weit und vergeſſen, daß ein Unterſchied iſt zwiſchen Pauvre-
ſein und Arm-ſein. Arm-ſein iſt nicht ſo ſchlimm. Achten Sie
mal darauf, immer die, denen das Leben das Leben ſchwer macht,
das ſind die tüchtigſten und klügſten. War nicht die Pieskowſche
Wirthin eine kluge Frau?“

„Ja, ja.“

„Nun ſehen Sie, ſo viel Schneit iſt immer nur bei der
Armuth. Die Noth lehrt beten, ſagt das Sprüchwort, aber ſie
lehrt auch denken, und wer immer ſatt iſt, der betet nicht viel
und denkt nicht viel.“

„Ich bin aber doch lieber ſatt.“

„Ehrlich geſtanden, ich auch. Darin ſtimmen wir nun wieder
zuſammen. Aber es iſt doch auch was mit der Armuth, oder
wenn man ſo will, ſie hat auch ihre Vorzüge.“

„Man blos nich viele …“

„Nein, viele nicht. Aber doch welche. Sehen Sie, Sie haben
viel geleſen und ſind eigentlich, wenn es nicht grad ihre ſchwache
Stelle trifft (Sie wiſſen ſchon welche) für einen gebildeten Fort-
ſchritt. Und nun frag ich Sie, wo ſäßen wir noch und wo wären
wir noch, wenn es keine Noth in der Welt gäbe. Die Noth iſt
der große Treiber oder der eigentliche „Motor“, wie manche ſagen,
und daß ich hier jetzt mit Ihnen herumkutſchire trotz Oſtwind
und dieſer Stichſonne (fühlen Sie mal wie mir die Haut ſchon
abſchülbert) iſt eigentlich auch blos aus Noth.“

„J nu ja, man kann es auch ſo ſagen. Aber ich bin doch
mehr fürs Amoene. Sehen Sie den hübſchen Thurm da vor
uns? Das iſt Groß-Rietz; da kann man doch wieder ein Glas
Bier kriegen und ein Rührei mit Schinken.“

„Und da finden wir auch was in Schloß oder Kirche. Ja,
Sie lachen Moll und denken, „ach das ſagt er ſchon den ganzen
Tag“; aber Sie ſollen ſehen, hier gibt es was. In Groß-Rietz
nämlich hat der Miniſter Woellner gewohnt, freilich erſt als er
in Ungnade gefallen war und iſt auch bald nachher geſtorben.
Wer in Ungnade fällt, heißt es, der lebt nicht mehr lange. Nu
mir könnt’ es nicht paſſiren; in Ungnade-fallen und Penſionirt-
[39] werden iſt eigentlich immer mein Ideal geweſen. Aber der eine
denkt ſo und der andre ſo … Haben Sie ſchon mal von dem
Miniſter Woellner gehört?“

„Nein. Wer war er denn? Ich habe blos noch von die
Manteuffels gehört. Und einer hieß der kleine Manteuffel. Es
muß alſo wohl ſchon vorher geweſen ſein.“

„O lange vorher. Er war Miniſter bei Friedrich Wilhelm II.,
oder wie die Leute ſagen beim dicken König. Und ſie ſagen auch,
er hätt’ ihm immer Hocuspocus vorgemacht und Geiſter und Ge-
ſpenſter, und alles immer mit Weihrauch und Glasharmonika.
Na, vielleicht war es nicht ſo ſchlimm. Und das können Sie
glauben, Moll, er war geſcheidter als manche, die jetzt über ihn
lachen. Is auch gar nicht zu verwundern. Denn wie ging es
denn? Erſt war er blos Hauslehrer und ſoll auch ein paar Mal
gepredigt haben und noch dazu ganz gut; aber zuletzt dacht’ er
doch wohl „es käme nicht viel dabei heraus“ und heirathete lieber
ein junges Fräulein von Itzenplitz. Auch die Mutter, heißt es,
war ihm nicht unhold. „Nicht unhold“ darf man am Ende ſagen
und iſt ein ſtatthafter Ausdruck. Und als er nun das junge
Fräulein geheirathet hatte (die Mutter nahm es alles in die Hand)
da wurd’ er Miniſter und regierte den preußiſchen Staat. Und
das kann doch ſchließlich nicht all und jeder.“

Ich hatte hierbei Molls unbedingte Zuſtimmung erwartet,
aber dieſe blieb aus, und während er es vorzog hin und her zu
diplomatiſiren, fuhren wir bereits in Groß-Rietz ein und hielten
alsbald vor einem Häuschen, das uns als das des Herrn Cantors
bezeichnet worden war.

Ich ſtieg ein paar Stufen hinauf bis in den Flur und
wollte klopfen, aber ein Choral der eben auf einem kleinen Klavier
geſpielt wurde, hielt mich davon ab. Endlich ſchwieg es drin und
ich trat ein.

Ein alter würdiger Herr empfing mich und hörte wohlwollend
aber verlegen meinem Vortrage zu, was mich ſchließlich ſelber ver-
legen machte. So ſehr, daß ich, wie gewöhnlich in ſolcher Lage,
vom hundertſten aufs tauſendſte kam. In dieſem Momente höchſter
Bedrängniß erſchien die Frau Cantorin und ſah mit dem den
Frauen eigenen Scharfblick auf der Stelle, daß es ſich hier un-
[40] möglich um etwas Bedenkliches handeln könne. Sie lud mich
alſo zum Sitzen ein, was ſeitens ihres Mannes noch nicht ge-
ſchehen war, und ſtellte nun ihre Fragen ſo geſchickt und ſo freund-
lich, daß ich mich raſch wieder zurecht fand. „Ich fürchte nicht,
Ihre Zeit allzu lang in Anſpruch nehmen zu müſſen, eine Stunde
wenns hoch kommt. Ohnehin hängt die Sonne ſchon über den
Dächern drüben und wenn wir auch Mondſchein und ſogar Voll-
mond haben, ſo laſſen ſich doch alte Bilder in ſolcher Beleuchtung
nicht allzu gut ſtudiren, die Fenſter mögen ſo hoch und breit ſein
wie ſie wollen. Oder irr’ ich mich, wenn ich annehme, daß ſich
die beiden Woellner-Portraits in Ihrer Kirche befinden?“

„Eines war in der Kirche, das in rother Uniform. Aber
der Herr v. d. Marwitz hat es, als er das letzte Mal hier
war, ins Schloß bringen laſſen, und da hängen ſie nun alle zu-
ſammen.“

„Ich wußte nur von zweien.“

„Ja, zwei Woellner-Bilder … Ede, Du könnteſt ins
Schloß gehen und um den Saal-Schlüſſel bitten; es wär’ ein
Herr da, der die Bilder ſehen wollte .... Ja, zwei Woellner-
Bilder, eines als Miniſter und eines aus ſeiner Hauslehrer-Zeit,
als er noch in Groß-Behnitz war. Ach du lieber Himmel, Groß-
Behnitz! Wie ſich doch alles ändert im Leben. Das war das
Itzenplitziſche Lieblingsgut, und nun hat es Borſig, und der hat
es auch nicht mehr, und iſt blos noch Sommerſitz und Villa für
ſeine Wittwe. Kennen Sie Groß-Behnitz?“

Ich nickte.

„Das alſo ſind die beiden Woellner-Bilder. Und auf dem
zweiten, in einem Talar oder Roquelaur, ſieht er eigentlich aus,
als ob er ein Beichtvater wär oder ſonſt was Katholiſches. Und
auch ſehr hübſch. Es ſind aber außerdem noch zwei Bilder da,
die mit dazu gehören, zwei Frauen-Bilder, und die Leute ſagen,
das eine ſei die Frau Generalin v. Itzenplitz, die ja ſo große
Stücke von ihm hielt, und das andre ſei das Fräulein v. Itzenplitz
(die Tochter der Gnädigen), die dann der Hauslehrer Woellner,
oder vielleicht war er auch ſchon Domainenrath, geheirathet hat.
Aber da kommt Ede. Bringſt Du die Schlüſſel?“

„Nein. Aber es ſei ſchon gut. Und der Herr ſolle nur
kommen.“

Auf dieſe Zuſage hin erhoben wir uns, die Frau Cantorin
und ich, und gingen nunmehr auf das Schloß zu, das mir ſeiner
großen Renaiſſance-Treppe nach aus der Zeit König Friedrichs I.
zu ſtammen ſchien. Ein Diener wartete ſchon und ſchloß einen
Hochparterre-Saal auf, aus deſſen Fenſtern ich einen Blick auf
einen von Treibhäuſern eingefaßten Garten hatte. Dieſer Blick
war hübſch, aber der Saal ſelber zeigte nichts als eine Steh-Uhr,
eine Portrait-Büſte Friedrich Wilhelms II. und jene vier Bilder,
über die mir die Frau Cantorin einen vorläufigen kurzen Bericht
gegeben hatte.

Der letzte Gluthſchein der untergehenden Sonne fiel auf
drei Bilder; das vierte (kleinere) hing an einer Schmalwand un-
mittelbar daneben und war das Woellner-Bild aus ſeiner Miniſter-
zeit. Er trägt auf demſelben gepudertes Haar, einen rothen
Uniformrock und einen blauen mit Silber geſtickten Kragen. Eben
ſolche Rabatten und Aufſchläge. Die Naſe dicklich, die Lippen
wulſtig, die Augen groß und hervortretend. Alles in allem ent-
ſchloſſen und charaktervoll, aber ohne Wohlwollen.

Auf dieſem kleineren Portrait iſt er ein mittlerer Fünfziger;
auf dem größeren, im rechten Winkel daneben hängenden aber
erſcheint er als ein jugendlicher und in der That ſchöner abbé-
hafter Mann, wie man ihnen auch heute noch innerhalb der
katholiſchen Geiſtlichkeit in Oeſtreich und Süddeutſchland zu be-
gegnen pflegt. Er zeigt ſich, ſeinen damaligen Studien ent-
ſprechend, mit einem Mikroſkop beſchäftigt, zwiſchen deſſen Gläſer
er eben einen zu beobachtenden Gegenſtand gelegt zu haben ſcheint.
Eine Verwandtſchaft zwiſchen den beiden Bildern iſt unverkennbar:
derſelbe ſinnliche Mund, dazu dieſelben großen Voll-Augen. Und
doch welch ein Unterſchied! Auf dem Miniſter-Portrait alles ab-
ſtoßend, hier alles anziehend bis zum Verführeriſchen. Dazu gut
und ſoweit meine Kenntniß reicht in einzelnen Partien ſogar vor-
trefflich gemalt. Von welcher Hand, würde ſich durch Kunſtver-
ſtändige leicht feſtſtellen laſſen, da, nach Antoine Pesnes Tode,
wohl nur wenige Maler in Berlin exiſtirten, die ſo zu malen im
Stande waren.

Die beiden Itzenplitziſchen Frauen-Portraits, die dieſelbe Wand
ſchmücken, ſind in Ausdruck und Vortragsweiſe nur Durchſchnitt.
Alles Intereſſe verbleibt alſo ihm, und wer die Geſchichte dieſes
vielfach verkannten und unterſchätzten Mannes dermaleinſt zu
ſchreiben gedenkt, wird an dieſen Groß-Rietzer Bildniſſen nicht
vorübergehen dürfen. Sie lehren uns manches in ſeinem Leben
und Charakter verſtehn.

Inzwiſchen war die Sonne geſunken, und als wir jetzt aus
dem Saal auf die große Freitreppe hinaustraten, ſtand der Voll-
mond bereits in aller Klarheit am Himmel. Ihn als Leuchte
zur Seite, gingen wir auf die nahgelegene Kirche zu, hinter deren
Fenſtern ich ein paar Epithaphien und Trophäen in ihrem
flimmernden Schmucke von Waffen und Goldbuchſtaben erkannte.
Dieſer flimmernde Schmuck aber war nicht das, was meine
Schritte hierher gelenkt hatte, vielmehr hielt ich mich jetzt auf die
Mitte des Kirchhofs zu, wo von einer Gruppe von Ahorn-Platanen
umſtellt, ein großer Granit, ein Doppel-Grabſtein lag, auf dem
einfach die Namen ſtanden: „J. C. v. Woellner und C. A. C.
v. Woellner, geb. von Itzenplitz. Sonſt nichts, weder Spruch,
noch Inſchrift. Um die Stätte her war braunes Laub hoch zu-
ſammengefegt und predigte wie der Stein ſelber von der Ver-
gänglichkeit irdiſcher Dinge.

Moll war uns auf den Kirchhof gefolgt. Er ſchien einen
Augenblick zu Reflexionen in dem eben angedeuteten Sinne ge-
neigt, gab es aber doch auf und begnügte ſich ſchließlich mit einer
einfachen Wetterbetrachtung: „Ich dachte der Wind würd’ uns
einen Regen zuſammenfegen. Aber es is nichts. Sehen Sie ſich
blos den Mond an; er hat nich mal ’nen Hof und ſteht ſo blank
da wie’n Zehnmarkſtück.“

„Es is richtig. Aber Moll, warum ſagen Sie blos Zehn-
markſtück?“

„Jott, ich dachte, vor die Gegend …“

Und damit gingen wir auf das Gaſthaus zu, wo mein
Mammon- und Adelsfreund ſchon ein Zimmer für mich und zwar
„auf der rechten Giebelſeite“ beſtellt hatte.

„Gott, Moll, das iſt ja die Mondſeite.“

„Na, denn tauſchen wir. Ich hab es gern, wenn er mir ſo
prall aufs Deckbett ſcheint.“

4.
Bloſſin.

In aller Frühe brachen wir auf und machten den Weg vom
Tage vorher wieder zurück, einzig und allein mit dem Unter-
ſchiede, daß wir ſtatt um die Nordſpitze des Schermützel um ſeine
Südſpitze herum fuhren.

Es waren dieſelben Bilder, und Wagen und Geſpräche
mahlten ruhig und unverändert weiter. Aus der Reihe der
letztern war eins über Zahnweh unbedingt das wichtigſte, weil
Moll ein Mittel angab, wie dieſem Urfeinde der Menſchheit bei-
zukommen ſei. Man müſſe ſich nämlich alle Morgen beim
Waſchen erſt die Hände trocknen und dann das Geſicht; das ſei
probat und er wenigſtens habe ſeitdem Ruhe.

Gegen Mittag erreichten wir Storkow, eine der beiden
Hauptſtädte dieſer Gegenden, und fuhren eine Stunde ſpäter um
den großen Wolziger See herum, an deſſen Weſtufer ich in
einiger Entfernung unſer eigentliches Reiſeziel erkannte: Dorf
Bloſſin.

Dieſes, trotzdem es nur klein und bloßes Filial zu Frieders-
dorf iſt, iſt doch nichtsdeſtoweniger als der Punkt im Beeskow-
Storkowſchen anzuſehn, dem der Ruhm einer eminent hiſtoriſchen
Oertlichkeit in erſter Reihe zukommt. Es wohnten hier nämlich
die Queiße, von deren Schloß oder Herrnhaus aus die berühmte
Fehde des Nickel Minckwitz ihren Urſprung nahm, ein Fehde,
die mit der derſelben Epoche zugehörigen des Michel Kohlhaas
eine gewiſſe Verwandtſchaft hat.

Ich ſchildre nunmehr dieſe Minckwitz-Fehde nach den Auf-
zeichnungen Wohlbrücks und Engels.

Vor Anker in Cöpenick.

(Reiſe-Vorabend.)

Am 6. Abends war ich in Cöpenick. Ich hatte die Wahl,
ob ich von der Land- oder Waſſerſeite her an Bord gehen wollte,
entſchied mich aber für Letzteres. Alle Dinge haben ihr Geſetz.
Wer zu einer Parforcejagd geladen iſt, muß in einem rothen
Frack kommen oder wegbleiben. Alſo zu Waſſer. Ein Boot führte
[59] mich um die Schloßinſel herum bis an die Ankerbucht, in der
die „Sphinx“ ſtill und friedlich unter einem Dach weit vorgeſtreckter
Ulmenzweige lag. Ein leiſer Rauch ſtieg anheimelnd aus ihrem
Küchenſchornſtein auf. Nach kurzem Anruf faßte ich eines der
zwiſchen Maſt und Schiffswandung ſtraff ausgeſpannten Taue
und kletterte die Stufen, bloße angenagelte Brettſtücke, hinauf.
Ich fand die Reiſegeſellſchaft bereits verſammelt. Es waren:
Capitän Backhuſen, Lieutenant Apitz, Supercargo Nettermann.
Zu dieſen drei Herren, die ſich als Mitglieder des Seglerclubs
bereits bei mancher Regatta bewährt hatten, geſellte ſich, als ein-
ziger Nicht-Gentleman an Bord, das Factotum Mudy. Er ver-
einigte in ſich alle niedrigeren Schiffsgrade vom Vollmatroſen bis
zum Cajütenjungen, und führte jeden dieſer Titel nicht nur als
ſcherzhaften nom de guerre, ſondern mit allervollſter Berechtigung.
Mit dem Stoßruder in der Hand hatte er ſein halbes Leben auf
Rüdersdorfer Kalk- und Linumer Torfkähnen zugebracht. Seine
Dienſte, wie immer die der Subalternen, waren unentbehrlich. Er
war auch Koch.

Nach Begrüßung und Vorſtellung durch den Capitän, baten
alle drei Herren, ſich auf eine gute halbe Stunde verabſchieden zu
dürfen, da eine, meine eigenen Intereſſen mitberührende Frage,
die der Verproviantirung, noch zum Abſchluß zu bringen ſei.
Mudy werde mittlerweile die Honneurs machen, wenn ich es nicht
vorzöge, mich im Cöpenicker Schloßpark zu ergehen. Ich entſchied
mich für den Park. Mudy blieb mir immer noch; man hat
nirgends ſo viel Zeit zu Perſonalſtudien, wie an Bord eines
Schiffes. Eine ſchmale Falltreppe führte mich an’s Ufer; dann,
meine Richtung auf das Schloß zu nehmend, erreichte ich ein
großes, von einem Kiesweg eingefaßtes Wieſenrondeel. Um dieſen
Kiesweg herum, in weiter geſpanntem Bogen, wuchſen Buſchwerk
und Unterholz auf, aus deren dichtem Gewirr einzelne alte Bäume,
Eichen und Akazien, emporſtiegen. Die Akazien füllten die Luft
mit Wohlgeruch. Es war ein köſtlicher Abend. In den Niſchen
des Buſchwerkes ſtanden halbzerbrochene Sandſteinfiguren, Urnen
und trauernde Engel, anzeigend, daß hier in halbvergeſſenen
Tagen irgend ein prinzeßlicher Vorleſer, irgend ein Mitglied von
Hofſtaat oder Capelle begraben worden ſei. Nun ſchlugen die
[60] Nachtigallen darüber. Eine dieſer Begräbnißſtätten — nicht aus
Pietät, ſondern aus Gärtnerlaune — war von einem Blumenbeet
umgeben. Alles Grün fehlte; nur Lilien, weiße und rothe, drängten
ſich dicht durcheinander. Dieſe prätentiöſe Pracht wirkte beinah
unheimlich. Ein junges Cöpenicker Paar ging an mir vorüber,
das vielleicht Auskunft geben konnte. „Wer liegt hier?“ fragt’ ich.
„Da liegt der Flötenſpieler,“ lautete die Antwort. Und dabei
kicherten Beide.

Ich ſchlenderte noch den Kiesweg auf und ab, als ich meine
Reiſegefährten von der Schloßbrücke her zurückkommen ſah. Es
folgten ihnen drei paar Träger mit großen Deckelkörben, die den
angekündigten Proviant herantrugen. Die Körbe, über den ſchmalen
Steg hin direct an Bord zu ſchaffen, war unmöglich; ihr Inhalt
mußte alſo vom Ufer aus in Einzelſtücken herübergereicht werden,
etwa wie ſich Bauarbeiter die Steine zureichen. Dies gab mir
Gelegenheit die Verproviantirung der „Sphinx“ im Detail kennen
zu lernen. Der Eindruck, den ich davon empfing, war ein ge-
miſchter, denn alles Tröſtliche, was er mit ſich brachte, wurde
durch ebenſoviel Beängſtigendes balancirt. Durch welche Gegenden
mußten wir kommen, um zu ſolchen Vorſichtsmaßregeln gezwungen
zu ſein! Es wurden eingeſchifft: 120 Flaſchen Tivolibier, 120 Flaſchen
Sodawaſſer, 30 Flaſchen Bordeaux, 3 Filets, 2 Schock Eier,
1 Butterfaß, 1 Zuckerhut, 1 Baumkuchen, 6 Flaſchen Scharlach-
berger und 1 Dutzend Flaſchen Champagner. Mehr noch als
dieſe durch Zahl oder Gewicht bemerkenswerthen Quantitäten im-
ponirte mir die Liſte der „Kleinigkeiten“; ſie füllte einen halben
Bogen und wies über hundert Nummern auf. Ich citire daraus
nur folgendes: eine Muscatnuß, ein kleines Reibeiſen dazu, Salvei-
blätter um Aal und Dilldolden um Schlei zu kochen. Alle dieſe
Dinge, groß oder klein, verſchwanden ohne Schwierigkeit in dem
Rumpf des Schiffes; die Butter, das Fleiſch erhielten ihren Platz
auf [großen] Eisblöcken, und eh eine halbe Stunde um war, war
auch die letzte Flaſche „geſtaut“.

Damit hatten die Vorbereitungen ihr Ende erreicht; Ruhe
trat an die Stelle der Arbeit, und während Mudy im Vorderraum
des Schiffes ſich um den Thee bemühte, ſaßen wir auf der
[61] Rundbank zwiſchen dem Steuer und dem Cajüteneingang und
plauderten.

Es war um die elfte Stunde; in der dunklen breiten Waſſer-
fläche ſpiegelten ſich die Sterne, zugleich auch die Lichter aus
Häuſern und Villen, die, im Grünen halbverſteckt, das Ufer des
Fluſſes einfaſſen.

Ich fragte nach dem Schiff, nach ſeiner Bauart, nach ſeinen
Schickſalen, vor allem auch nach dem Seglerclub, dem die „Sphinx“
als eines der ſchönſten Boote angehört. Capitän Backhuſen, im
Allgemeinen kein Mann der Rede, war plötzlich in ſeinem Element
und nahm gern das Wort.

„Ich weiß nicht, um welche Zeit der Club in’s Leben trat,
aber ſeit einer Reihe von Jahren iſt er da. Er hat wohl an
hundert Mitglieder oder mehr, und die Zahl ſeiner Boote wird
nicht geringer ſein. Zwiſchen Treptow und dem Eierhäuschen
ankert ſeine Flotille, die eine Muſterkarte ſchöner und lieblicher
Namen aufweiſt: Sturmvogel und Greif, Komet und Blitz, Libelle
und Forelle, Undine und Albatros. Wir haben Corſos und Re-
gatten, Preisrichter und Preisvertheilungen! Chronometer, Flaggen
und Becher. Der große Ehrenbecher muß von Jahr zu Jahr
immer ueu erworben werden; da dies ſelten glückt, ſo wandert er
meiſt von Hand zu Hand. Aber das weckt keinen Neid; es herrſcht
eben ein kameradſchaftlicher Geiſt.“

„Die Folge gemeinſchaftlich überſtandener Gefahren.“

„Was Sie ſcherzhaft ausſprechen, trifft doch ſchließlich im
Ernſte zu. Aller Sport, der ſonſt nur Spiel wäre, hat ſeine Ge-
fahr, aber keiner mehr als der Segelſport. Ob es an uns liegt
oder an der Perfidie unſerer Gewäſſer, laſſ ich dahin geſtellt ſein;
nur ſo viel, es vergeht kaum ein Jahr, wo nicht die Spree hier
herum ihr Opfer fordert. Und immer nimmt ſie uns die Beſten.
Ein ſolcher war auch Heinecke, der auf Neu-Spreeland wohnte,
unſer Segler-Veteran. Dazu aller Menſchen Freund. Er hatte
ein neues Boot bauen laſſen, fuhr hinaus, kenterte und ertrank.
Das machte einen großen Eindruck. „„Wenn das Dem paſſiren
konnte““ ſagte ſich Jeder und ſah einen Augenblick mißtrauiſch
auf die eigene Kraft.“

„Und der Unfall ereignete ſich hier, auf der Spree ſelbſt?“

„Nein, weiter aufwärts auf der Müggel. Sie iſt das
tückiſchſte unter allen Wäſſern. Gerade ſo tückiſch, wie ſie unſchuldig
ausſieht. Plötzlich ſpringt ein Wind auf, wirft ſich in die Segel
und legt das Boot auf die Seite. Wer ſich dann an Maſt und
Planke hält, der mag gerettet werden; wer es aber durch eigene
Kunſt ertrotzen will, der iſt verloren. Er verfitzt ſich im Kraut und
geht in die Tiefe. Die guten Schwimmer und die guten Segler,
gerade ſie ſind es, die der Müggeltücke verfallen.“

„Aber muß es denn immer die Müggel ſein?“

„Nein. Es iſt freilich die ſchönſte Waſſerfläche weit und breit,
nicht zu ſprechen davon, daß die Gefahr ebenſo anzieht, wie ſie
ſchreckt. Aber dennoch iſt das Anſehen der Müggel im Nieder-
gehen. Sie muß mindeſtens die Herrſchaft theilen. Wir bevor-
zugen jetzt die wendiſche Spree. Dort finden auch unſererſeits
die Regatten ſtatt, deren ich ſchon flüchtig gegen Sie erwähnte.“

„Man hört ſo ſelten davon.“

„Gewiß. Die Berliner haben keinen Sinn dafür. Man
merkt ihnen nicht an, daß ſie von den Fiſcherwenden abſtammen.
Aber was ſie in ihrer Totalität vermiſſen laſſen, das ſuchen die
Einzelnen wieder auszugleichen. Und dieſe Einzelnen ſind wir.
Ich wollte, Sie wären einmal zugegen, wenn der Mai anbricht
und an unſeren Ankerplätzen Alles Leben und Erwartung iſt.
Wir ſind dann in derſelben Erregung, wie wenn Oxford und
Cambridge an der Brücke von Twickenham ihren Wettkampf
führen.“

„Und der Schauplatz dieſer Wettkämpfe iſt jetzt die wendiſche
Spree?“

„Ja, oder doch zumeiſt. Es iſt daſſelbe Terrain, das Sie
morgen kennen lernen werden. Trotz der Müggel eine pompöſe
Waſſerfläche; die Themſe bietet nichts Aehnliches. Bei Café
Lubow, halben Wegs zwiſchen Cöpenick und Grünau, beginnt unſere
Segelbahn, durchſchneidet der Länge nach den Langen See und läuft
dann an der Crampenbaude vorbei auf unſer Flaggenſchiff zu, das,
weithin ſichtbar, im breiten Seddin-See das erſehnte Ziel aller
unſerer Anſtrengungen bildet. Das Ziel und den Drehpunkt.
Jetzt, mit ſeitwärts gedrücktem Steuer, die Biegung um das
Flaggenſchiff herum, und mit verdoppeltem Eifer geht es die Segel-
[63] bahn bis Café Lubow zurück. Eine Strecke von rund drei Meilen.
Ich darf ſagen, es wird dabei mehr Kunſt gezeigt, als mancher
von uns Spreefahrern erwarten möchte.“

„Und wer entſcheidet über Sieg und Preis?“

„Die Schiedsrichter. Und dieſes Schiedsrichteramt iſt nun
freilich das Schwerſte von Allem. Es handelt ſich nämlich immer
wieder darum, durch minutiöſeſte Rechnungen feſtzuſtellen, wie viele
halbe und viertel Secunden Vergütigung jedes Boot im Verhältniß
zu ſeiner Größe zu empfangen oder zu gewähren hat. Nur nach
dem Reſultat dieſer Berechnung werden die Preiſe vertheilt, ſo daß
es vorkommen kann, daß das drittſchnellſte Boot leer ausgeht und
das drittlangſamſte gewinnt.“

„Es würde mich freuen, an einer dieſer Regatten Theil nehmen
zu dürfen.“

„Da lad’ ich Sie auf nächſtes Jahr an Bord der „Sphinx“.
Sie ſollen uns willkommen ſein. Ja, es iſt ein Vergnügen, wie
es kein größeres gibt, ſolche Wettfahrt mit vollen Segeln, zumal
wenn es ſtark windet, und nun allerhand Unberechenbarkeiten hier
zu Havarien führen, dort Boot und Mannſchaft mit Niederlage
bedrohen. So das letzte Mal. Wir muſterten 31 Fahrzeuge, ein
wundervoller Anblick; aber nur 25 erreichten das Ziel. Die anderen
ſechs hatten Schiffbruch gelitten. Der „Elektra“, unſerem ſchönſten
und größten Boot, brach der Maſt glatt über Deck ab und ſtürzte
ſammt der Takelage in den Seddin-See; der „Styx“ rannte feſt;
der „Forelle“ platzte von dem mächtigen Segeldruck die Wanten-
verbolzung und hob ſich aus dem Schiffskörper heraus; der
„Sturmvogel“ zog Waſſer und mußte Gummiplatten auf die Lecks
nageln, um ſich zu halten. Ein nicht geringerer Unfall traf die
„Undine“. Ihr riß der Leitwagen aus, der das Segel hält und
zwar gerad’ in dem kritiſchen Moment des Lavirens. Aber Willy
Krüger, der ſie führte, ſetzte ſich als lebender Ballaſt auf den Leit-
wagen und ließ ſich halb durch die Wellen ſchleppen. So glückte
es ihm, die Regatta wenn nicht ſiegreich, ſo doch ruhmreich mit
auszuſegeln.“

„Das klingt gut. Es würde mich nach dem Allen kaum Wunder
nehmen, Ihren Seglerclub zu einer Vorſchule für unſere Flotte
heranwachſen zu ſehen.“

„Ich ſage dazu nicht nein. Ein Jeder nach ſeinen Kräften.
Wie Sie wiſſen, haben die Mittel-Grafſchaften Englands ihren
vollen Antheil an dem Flottenruhm der Nation. Lord Nelſon
war ein Predigersſohn. Das Binnenland hat die Sehnſucht nach
der See, und aus dieſer Sehnſucht erwächſt immer das Beſte.
Nicht aus der alltäglichen Routine. Wollen Sie glauben, daß
wir zwiſchen Café Lubow und der Crampenbaude mehr als einen
Chinafahrer ausgebildet haben?“

„Sie ſcherzen.“

„Durchaus nicht. Ich nenne Namen. Einer dieſer China-
fahrer war Victor von Gräfe, der, zu Mehrung des von Vater
und Bruder her ererbten Ruhmes, das Seine getreulich beigetragen
hat. Wenigſtens nach unſerer Vorſtellung.“

„Und zwar als Chinafahrer?“

„Gewiß. Es mögen jetzt zwanzig Jahre ſein, daß er in
Stettin eine Brigg bauen ließ, ſie befrachtete und mit ihr nach
England ging. Er war Schiffsrheder und Capitain zugleich. Mit
ihm war unſer alter Eichmann, ein Freund und Clubgenoſſe, der
die Dienſte eines Steuermanns verſah. In England wurde die
Fracht gewechſelt; dann ging es in großer Tour erſt bis Ceylon,
dann von Ceylon bis Hongkong. In den oſtaſiatiſchen Gewäſſern
verblieben die Freunde längere Zeit, wurden für die Linie
Singapore-Calcutta gechartert, und befuhren dieſelbe eine Reihe
von Malen. Ihre Ladung war abwechſelnd Thee und Reis. Sie
verdienten ein bedeutendes Stück Geld und trafen nach Ablauf von
dritthalb Jahren wohlbehalten an unſerer pommerſchen Küſte wieder
ein. Ihre Studien zu ſolcher Weltumſegelung aber — denn ich
glaube faſt, daß ſie ihren Rückweg um das Cap Horn nahmen —
hatten ſie auf der Müggel und dem Seddin-See gemacht.“

Unter ſolchem Geplauder war Mitternacht herangekommen;
die Lichter am Ufer hin erloſchen, Nichts leuchtete mehr als die
Johanniskäfer im Gebüſch und die Sterne zu unſeren Häupten.
Die Friſche des Abends ſteigerte ſich zu nächtlicher Kühle und ein
Fröſteln überlief uns, trotzdem längſt energiſchere Getränke an die
Stelle des von Mudy präſentirten Thees getreten waren. Capitain
Backhuſen mahnte zum Aufbruch. In der Cajüte drückte noch die
Schwüle des Tages, ſo daß wir übereinkamen, die Thür nicht zu
[65] ſchließen. Zum Schutze gegen Mücken und Motten wurde dicht
am Steuer ein Windlicht aufgeſtellt, das wir unmittelbar darauf
von all den Unholden umſchwärmt ſahen, die ohne dieſe Vorſichts-
maßregel unſere Nachtruhe geſtört haben würden. So aber ſchliefen
wir unbeläſtigt unſerem erſten Reiſetag entgegen.

Von Cöpenick bis Dolgenbrod.

(Erſter Reiſetag.)

Als ich erwachte, war es heller Tag; die ſchon ziemlich hoch-
ſtehende Sonne füllte die Cajüte mit Licht und an dem Lärm auf
Deck, nicht minder an einer leichten Schaukelbewegung, ließ ſich
unſchwer erkennen, daß unſere „Sphinx“ bereits unter vollen Segeln
war. Und ſo war es wirklich. Schloß Cöpenick, ſelbſt das preis-
richternde „Café Lubow“, das am Abend vorher ſo oft genannt
worden war, lagen längſt hinter uns, und die Müggelberge links,
die Spree-Haide rechts, fuhren wir mit ſcharfer Morgenbriſe den
Langen See hinauf.

Der Nordweſt, der blies, ſo ſehr er unſerer Fahrt zu Statten
kam, ließ es doch wünſchenswerth erſcheinen, unſer Frühſtück in der
Cajüte zu nehmen, deren etwa nur zehn Fuß im Quadrat meſſen-
der Raum ſchnell gelüftet war. Mudy trug auf, ein Rieſentablet
vor uns niederſetzend. Wir verfügten noch über all jene Herrlich-
keiten, die auf Seereiſen trotz ihrer Einfachheit die größten Luxus-
artikel bilden: friſches Waſſer, friſche Milch und — friſche Semmeln.
Mit letzteren hatte uns Cöpenick noch in aller Frühe verſorgt.

Eine heitere halbe Stunde leitete den Tag ein, heiter und
ſchönheitsvoll. In den Rahmen der offenſtehenden Cajütenthür
ſtellten ſich camera-obscura-artig die Veduten dieſer Spree- und
Müggel-Gegenden. Ruhig ging die Unterhaltung; wenn ſie ſchwieg,
vernahmen wir deutlich jenen unbeſchreiblichen Gluck- und Murmel-
ton, womit ſich ein ſcharfdurchſchnittener Strom in nur halb ge-
hobenen und unfertig bleibenden Wellen an die Planken eines
Schiffes ſchmiegt.

Unſer Auge richtete ſich zumeiſt auf die wechſelnden und
doch dieſelben bleibenden Landſchaftsbilder, die jetzt in immer heller
Fontane, Wanderungen. IV. 5
[66] werdender Beleuchtung durch unſere Thür hereinſchienen; nur von
Zeit zu Zeit wandte ſich der Blick auch unſerer nächſten Umgebung,
vor Allem der Cajüte ſelber und ihrer compendiöſen Einrichtung
zu. Es fehlte Nichts. Von der in Zapfen hängenden, alle Be-
wegungen des Bootes mitmachenden Lampen-Vorrichtung an bis
zu der kleinen Druckmaſchine herab, die die Cigarrenſpitzen ab-
ſchneidet, war Alles da. Flaſchen, Gläſer und Flacons ſtanden
eingepaßt in ihren Behältern; überall Polſter und Kiſſen, jeder
Gegenſtand des Comforts und der Toilette vertreten. Eß- und
Spieltiſche konnten aufgeklappt oder ausgezogen werden. Das
Ganze beſtändig an jene Carlsbader Etuis erinnernd, die in zwei
zuſammenpaſſenden Nußſchalen eine Scheere, einen Fingerhut, einen
Bindlochſtecher und eine Nadelbüchſe enthalten, während man doch
annehmen ſollte, daß der Fingerhut allein ſchon ausreichen müßte,
das Etui zu füllen.

Nach dem Frühſtück, dem namentlich unſer Supercargo durch
allerhand culinariſche Aperçus eine höhere Weihe zu geben wußte,
ſtiegen wir auf Deck, und hatten nun die Wald- und Waſſer-
Landſchaft, die wir, während der letzten Stunde, nur in Ausſchnitten
kennen gelernt hatten, in ihrer Totalität vor uns. Ein klarer,
lichter Tag; blauer Himmel und Sonne, und doch ein feiner grauer
Nebelſchleier, der, über Waſſer und Landſchaft liegend, Alles
milderte und dämpfte. An den Ufern hin — ein ſeltener An-
blick im norddeutſchen Flachland — ſtanden hochaufgeſchichtete
Holzmeiler, beſtimmt, zu Kohle verbrannt zu werden. Wie mir
verſichert wurde, eine Folge des Raupenfraßes, der nur noch dieſe
Verwendung der geſchädigten Kiefernwaldungen geſtattet, oder ſie
doch als die vortheilhafteſte erſcheinen läßt. Zwiſchen den Holz-
meilern, und auf eine weite Strecke hin mit ihnen abwechſelnd,
erhoben ſich die Koloſſalbauten der Berliner Eiswerke, die, halb
wie Rieſenſchuppen einer Fabrik-Anlage, halb wie die Gradir-
wände einer Saline dreinſchauten. Zu meiner Ueberraſchung erfuhr
ich, daß auch zu Zeiten Feuer in ihnen ausbricht.

Eingeſprenkelt in dieſe Meiler und Eiswerke, die auf weithin
die Ufer beherrſchen und ihnen den Charakter geben, präſentirten
ſich auch Villen-Anlagen, die in allen erdenklichen Spielarten,
namentlich im italieniſchen und engliſchen Caſtell-Stil, zu uns
[67] ſprachen. Dicke und ſchlanke Flachthürme, mit Pfeilern, Sims
und Baluſtrade. Alles in Allem ein wunderbarer Anblick, der,
nach mehr als einer Seite hin, zu denken gibt. Gefliſſentlich an
den unübertroffenen Vorbildern Schinkel’s und ſeiner Schule
vorübergehend, wie ſie die Villenſtraßen des Thiergartens auf-
weiſen, gefällt ſich der Bourgeois unſerer öſtlichen Stadtreviere
darin, ſeinen „Donjon“, und, wenn es ſein kann, ſelbſt ſeinen
„Belfroi“ zu haben. Und dieſer Schiefheit des Gedankens ent-
ſpricht die Ausführung, die er erfährt. Eine geſchäftsbefreundete
„Firma“, die ein Ignoriren nicht wohl geſtattet, empfängt den
Bau in Entrepriſe, und todt und ſteif werden nun die Rund- und
Spitzbögen aus dem Nürnberger Spielkaſten genommen.

Eben wieder lag ein reichgegliederter „Tudorthurm“, deſſen
hochaufgehißtes Banner allem Stolz von York und Lancaſter zu
trotzen ſchien, glücklich hinter uns, als die Waſſerfläche des Langen
See’s ſich verbreiterte, und unſeren Architektur-Unmuth, ſoweit er
überhaupt an Bord unſeres Schiffes getheilt wurde, in dem Im-
poſanten des landſchaftlichen Bildes untergehen ließ. Wir waren
in das eigentliche Regatta-Terrain eingefahren und befanden uns
in Nähe jener haffartigen Stelle, wo ſich, Angeſichts der Schmöck-
witzer Brücke, vier über Kreuz geſtellte Seeflächen: der Lange See,
der Seddin-See, die Crampe und der Zeuthener-See, ein Rendez-
vous geben.

Der Nordweſter wuchs, raſcher ging die Fahrt, feuchter und
erquicklicher wurde die Luft.

Das Bild nahm uns gefangen: wir waren begierig, es von
einer Hochſtellung aus beſſer überblicken zu können. Eine Strick-
leiter war nicht da, die wir hätten erklettern können; ſo feſtigten
wir, rechts und links, ein Klammer- und Hakenbrett an die zwiſchen
Maſt und Wanten ſtraffgeſpannten Schrägtaue, und nahmen auf
dieſen Brettern hüben und drüben unſeren Stand. Capitain
Backhuſen, den Tubus in der Hand, gab nicht nur die Ordres,
ſondern auch die Informationen. „Das iſt die Crampenbaude,
das iſt Philippshütte, das iſt der Schmöckwitzer Thurm; hier in
Front aber, wo ſie die Rohrinſel ſchwimmen ſehen, das iſt „Robins-
Eiland“, wo unſer Flaggenſchiff an den Regatta-Tagen zu liegen
5*
[68] pflegt. Dahinter ſteigt der Müggelsheimer Forſt an, und wo er
ſich wieder ſenkt, das iſt Kahniswall.

„Kahniswall?“ fragte ich einigermaßen überraſcht.

„Gewiß, Kahniswall. Kennen Sie es? Eine Coloniſten-An-
lage; früher ein Fiſcherhaus.“

„Ja, dann kenn’ ich es. Nicht von Anſehn, aber aus einer
Erzählung. Und Robins-Eiland, das dort im Rohrgehege mit
den drei Pappelweiden ſchwimmt, muß dann juſt die Inſel ſein,
wo meine Robinſonade ſpielt.“

Wir ſtiegen wieder auf Deck, und die Aufforderung erging
an mich zu erzählen, wobei es nicht an Zweifeln und ſcherzhaften
Vorwürfen fehlte, ihnen, „den Halb-Autochthonen dieſer Gegenden“,
etwas Neues über die nördliche Wendei verrathen zu wollen.

„Wir wiſſen hier Beſcheid, wie in unſerer eigenen Taſche;
wir könnten Civilſtandsregiſter führen und Chroniken ſchreiben, und
nun kommen Sie, um uns auf unſerem eigenen Terrain eine Nieder-
lage zu bereiten. Kahniswall, eine Robinſonade; was iſt es
damit?“

„Ich habe vor Jahren, als ich Geſchichten aus dem Teltow
ſammelte, durch Güte eines Freundes davon erfahren. Es war
eine briefliche Mittheilung und trug die Ueberſchrift: „der Fiſcher
von Kahniswall“.

„Nun ſo laſſen Sie hören.“

„Gut denn.“

Der Fiſcher von Kahniswall.

„Fiſcher Kahnis hielt eine Fähre, da, wo der Rahnsdorfer
Spreearm in den Seddin-See eintritt. Das Häuschen, das er be-
wohnte, war des ſumpfigen Untergrundes halber von ihm ſelber
auf einem eigens hergerichteten Damm oder Wall aufgeführt worden,
und weil Alles damals noch ohne feſte Bezeichnung war, erhielt
dieſe Wallſtrecke, wo ſein Häuschen ſtand, den Namen Kahniswall.
Die Coloniſten von Goſen und Neu-Zittau, ſeine nächſten Nachbarn,
vergaßen über dieſen Ortsnamen ſehr bald den Namen deſſen, der
Wall und Häuschen erſt geſchaffen hatte, und nannten ihn, nach
[69] ſeiner Schöpfung, den „Fiſcher von Kahniswall“. Dieſe Bezeich-
nung verblieb ihm auch ſein Lebelang, trotzdem er, bei jungen
Jahren ſchon, die nach ihm benannte Heimſtätte verließ. In der
Geſchichte jedoch, die Sie nun hören ſollen, werd’ ich ihn, der
Kürze halber, einfach bei ſeinem Namen nennen.

Kahnis hatte eine junge Frau, eine Koſſäthentochter aus
Schmöckwitz, die ſehr blond und ſehr hübſch war, viel hübſcher als
man nach ihrem Geburtsort hätte ſchließen ſollen. Er war, bei
Beginn unſerer Erzählung, drei Jahre mit ihr verheirathet und
hatte zwei Kinder, Krausköpfe, die er über die Maßen liebte.
Seine Hanne aber liebte er noch viel mehr. Hatte ſie doch, allem
Dreinreden unerachtet, aus bloßer Neigung zu ihm — er war ein
ſtattlicher Spreewende — eine Art Mesalliance geſchloſſen.

So kam der Oktober 1806. Eh’ der Unglücks-Monat zu
Ende war, waren die Schelmen-Franzoſen in Berlin, und drei
Tage ſpäter auch in Cöpenick. Hier ſah ſie nun unſer Kahnis.
Es waren Küraſſiere von der Diviſion Nanſouty. Als er hörte,
daß ein paar Schwadronen auch auf die umliegenden Dörfer ge-
legt werden ſollten, überkam ihn ein eigenthümlich ſchreckhaftes
Gefühl, eine Eiferſuchts-Ahnung, ein Etwas, das er bis dahin
nicht gekannt hatte. Wer wollt’ es ihm verargen? Er war ge-
rade geſcheidt genug, um zu wiſſen, daß die Weiber, in ihrer ewigen
Neugier, das Fremde und Aparte lieben, und ſo ſehr er ſeiner
Hanne unter gewöhnlichen Verhältniſſen traute, ſo wenig glaubte
er ihrer ſicher zu ſein, wenn es ſich um einen Wettſtreit mit den
Nanſouty’ſchen Küraſſieren handelte, die alle ſechs Fuß maßen und
einen drei Fuß langen Roßſchweif am Helme hatten. Ich muß
ſagen, daß er ſich hierin, wie in vielen anderen Stücken, als ein
einfacher, aber ſehr verſtändiger Mann bewies.“

Capitain Backhuſen nickte zuſtimmend.

„Kahnis ſann alſo nach, wie er der Gefahr entgehen könne,
überſchlief es und ſagte dann anderen Tages früh: „Hanne, komm’;
ich mag die Kerls nicht ſehen. Sie haben keinen Herrgott und
ſtehlen Kinder. Hier an der Straße ſind wir nicht ſicher vor
ihnen. Ich weiß aber einen guten Platz, wo ſie uns nicht finden
ſollen. Ewig wird es ja nicht dauern.“ Daß er aus eiferſüchtiger
Furcht ſeinen Vorſchlag machte, davon ſchwieg er. Er verfuhr wie
[70] immer die Ehemänner in ihrer Bedrängniß und that Alles „um
der Kinder willen“. Hanne war eine gute Frau und zärtliche
Mutter; zudem hielt ihre Erkenntniß gerade die Höhe von Schmöck-
witz. Sie gab alſo unſerem Kahnis einen herzhaften Kuß, zum
Zeichen, daß ſie mit Allem einverſtanden ſei. Und das iſt immer
das Beſte was Frauen thun können.“

Capitain Backhuſen nickte abermals zuſtimmend.

„Geſagt, gethan. Viel Zeit war ohnehin nicht zu verlieren.
Unſere Fährleute gingen raſch an’s Werk, und das Einſchiffen
ihrer Habſeligkeiten begann. Das große Fährboot hatte ja Platz
vollauf. Betten und Wiege, die Bibel und die Kuckucksuhr, die
Kinder und die Ziege wurden geladen, und ehe die Sonne unter
war, fuhren alle Inſaſſen von Kahniswall, nichts weiter als die
kahlen Wände zurücklaſſend, nach der Inſel im Seddin-See hin-
über. Da der Seddin-See nur eine Inſel hat, ſo muß es Robins-
Eiland geweſen ſein. Hier bezogen ſie zunächſt ein Camp, in deſſen
Mitte Kahnis aus Balken und Bohlen eine Wohnſtätte zuſammen-
nagelte, die halb Blockhaus, halb Bretterhütte war. Der Winter
ſetzte alsbald hart ein; aber wer wie Kahnis drei Jahre lang von
dem Fährpfennig der Goſener Coloniſten und dem Markt-Ertrage
ſeines Fiſchkaſtens gelebt hatte, der war eben nicht verwöhnt.
Zudem verſtand er ſich darauf, den Unbilden der Witterung zu
begegnen. Schilf, das er in dichten Bündeln auf ſein Block- und
Bretterhaus packte, dazu ein darüber gebreitetes altes Segeltuch,
gaben Schutz gegen Regen und Kälte; eine Feuerſtelle war bald
aufgemauert, und lange bevor die Oſterſonne im Seddin-See ſich
ſpiegelte, fand Kahnis, daß die alte Kuckucks-Wanduhr auf der
Inſel gerade ſo gut ſchlüge, wie daheim auf Kahniswall. Die
Ziege gab Milch; an Fiſchen und Sumpfvögeln war Ueberfluß, und
als die Brutzeit heran kam, lagen die Enten- und Kibitzeier zu
vielen Hunderten rings um die Inſel her. Allſonnabendlich brachte
er ſeine Fiſche nach Cöpenick, kaufte Wochenbrot, und beobachtete
das politiſche Wetterglas, vor Allem die Cöpenicker und ihre Ein-
quartierung. Was er da ſah und hörte, machte ihn nur feſter in
ſeinem Entſchluß, das Kriegswetter erſt vorüber ziehen zu laſſen;
das Franzoſenzeug war gerade ſo, wie er es ſich gedacht hatte,
aber das Weiberzeug war viel ſchlimmer. Er beglückwünſchte ſich
[71] deshalb zu ſeiner Inſel-Einſamkeit, und fuhr jedesmal fröhlich
wieder heim.

Im Spätſommer anno 8 hieß es: „jetzt ziehen ſie ab“.
Kahnis aber ſchüttelte den Kopf und ſagte: „ſie ſind noch da; und
wenn ſie nicht mehr da ſind, ſo kommen ſie wieder; Hanne, wir
wollen bleiben, wo wir ſind“. Und darin war unſer Robinſon
auf Robins-Eiland klüger als mancher Allerklügſte. Denn ſie
kamen wirklich wieder.

Kahnis freilich, als er ſo ſprach, hatte nicht ſeine Klugheit,
ſondern nur ſeine Neigung befragt. Das Wahre von der Sache
war: er wollte nicht mehr fort. Aus dem Schlupfwinkel, den er
zwei Jahre früher als ein Flüchtling betreten und zunächſt nur
wie einen Lagerplatz eingerichtet hatte, war längſt ein anſehnliches
Gehöft mit Stube und Stall, mit Kammer und Keller geworden,
das nicht mehr inmitten einer ſchilfüberwachſenen Inſel, ſondern im
Centrum eines von Garten- und Ackerſtreifen durchzogenen und
von einem Schilfgürtel nur eben noch eingefaßten Wieſen-Rondeeles
lag. Hier gruben und pflanzten Mann und Frau wie die erſten
Menſchen, und als endlich, nach zweimaliger Entſcheidung, nach
Leipzig und Waterloo, wirklich der große Frieden kam, und Kahnis
nun ehrenhalber ſagen mußte: „Hanne, jetzt iſt es Zeit“, da ſenkte
dieſe den Kopf und erklärte, daß ſie bleiben wolle. Das war es
was er zu hören gewünſcht hatte. Nun geſtand er ihr auch, daß
er nicht aus allgemeiner Franzoſenfurcht, ſondern aus ganz beſon-
derer eiferſüchtiger Sorge vor den Nanſouty’ſchen Küraſſieren auf
die Inſel gezogen ſei. Hanne machte kein Aufhebens von dieſem
Geſtändniß. Sie nahm nur das Schmeichelhafte heraus und ent-
ſchlug ſich aller tugendlichen Empfindſamkeit. Viel Nachdenken war
überhaupt nicht ihre Sache.

So gingen die Jahre. Die Kinder wuchſen heran, verließen
Haus und Inſel; endlich ſtarb auch die Frau. Kahnis ſtellte den
Sarg auf ſein beſtes Boot und fuhr quer über den See, um der
Todten auf dem Schmöckwitzer Kirchhof ein chriſtliches Begräbniß
zu geben. Denn in Lutheri Catechismo von Jugend auf feſt,
war er, der ſeit langen Jahren mehr mit Gott als mit den Menſchen
gelebt hatte, in ſeinem Glauben immer lebendiger geworden. Am
Ufer warteten die Träger, Schmöckwitzer Koſſäthen. Als ſie den
[72] Sarg niederließen, da, zum erſten Male, kam ein Schwanken in
ſein Herz, und er erſchrak, wenn er an die Oede von Robins-Eiland
dachte; denn er war nun ganz allein. Aber die Anhänglichkeit
an den Boden, den er ſich errungen hatte, ſiegte auch diesmal,
und gutes Muthes kehrte er in ſeine Einſamkeit zurück. Die Inſel
war ſeine Welt geworden.

Sein Leben blieb daſſelbe: allwöchentlich fuhr er zu Markt
und bot ſeine Fiſche feil, wie er es vierzig Jahre lang gethan
hatte. Er war wohl gelitten in Cöpenick; ſie kannten ihn alle;
und nur zu Zeiten blieb er aus. Dann lebte er mit den Cöpe-
nickern in Fehde. Oft um kleiner Dinge willen, aber auch um
großer. 1848 ließ er ſich ein halbes Jahr lang nicht ſehen und
kam erſt wieder, als „Vater Wrangel“, deſſen Bild er damals mit
einer breiten Goldborte an die Stubenthür klebte, ſeinen ſiegreichen
Einzug gehalten hatte. Die Cöpenicker, als ſie ihn wiederſahen,
vergaßen allen politiſchen Hader und ſagten nur: „alte Leute ſind
wunderlich“.

Meine Geſchichte geht zu Ende. — Es war am erſten Sonn-
abend des Monats October 1850. Kahnis blieb aus. Die
Cöpenicker rechneten nach, worin ſie’s wohl wieder verſehen haben
könnten, konnten aber Nichts finden. Daß Kahnis einmal eines
von ihm und ſeiner Laune ganz unabhängigen Zwiſchenfalles
halber fehlen könne, das fiel Niemanden ein. Darin waren die
Schmöckwitzer klüger. Dieſe, als er Tages darauf in ihrer Kirche
fehlte, wußten, was geſchehen war. Sie fuhren hinüber und fanden
ihn neben der Schwelle ſeiner Thür, auf einem Bündel Schilf
ſitzend, das er ſich ſeit lange, als ſeine Altersbank, zurecht gelegt
hatte. Es war erſichtlich, daß er, die warme Herbſtſonne ſuchend,
an dieſer Stelle eingeſchlafen war, um nicht wieder zu erwachen.
Die Verwandtſchaft der Frau richtete ihm ein groß Begräbniß her;
der Schmöckwitzer Küſter ſchrieb an die beiden Söhne, die mit
ſieben Enkeln und anderthalbhandbreitem Krepp um den Hut, von
Berlin und Rathenow herüber kamen, die ganze Cöpenicker Fiſcher-
zunft aber, die, ſchon zwei Stunden vor Beginn der Feierlichkeit,
bei der Inſel angefahren war, folgte jetzt in dreißig Booten nach
Schmöckwitz hinüber. Der Prediger, der den alten Mann ſehr
geliebt, und ſeiner Gemeinde als das Bild eines ſchlichten und
[73] frommen Chriſten oft empfohlen hatte, ſprach über das Schriftwort
„ei Du frommer und getreuer Knecht, Du biſt über Wenigem
getreu geweſen, ich will Dich über Viel ſetzen; gehe ein zu Deines
Herren Freude.“ Und denſelben Spruch hat auch der Schmöckwitzer
Tiſchler auf das Grabkreuz unſeres Freundes geſchrieben.“

„Dies Grab müſſen wir beſuchen,“ rief jetzt Capitain Back-
huſen mit Emphaſe; „das iſt mein Mann; allein ſein, Nichts von
der Welt wollen!“ Und Lieutenant Apitz und unſer Supercargo,
trotzdem ſie als Typen ausgeſprochenſter Geſellſchafts-Neigung
gelten konnten, ſtimmten begeiſtert bei. Denn mit Nachdruck aus-
geſprochene Sätze ſind ihres Einfluſſes immer ſicher.

Wir waren inzwiſchen bis in unmittelbare Nähe der Schmöck-
witzer Brücke gekommen. Capitain Backhuſen gab ein Zeichen mit
Horn und Sprachrohr, und gleich darauf, während die halbe Dorf-
jugend herzudrängte, hob ſich eine der Brückenklappen und geſtattete
uns, unter Salut und Zoll, die Einfahrt aus dem Seddin-See
in den Zeuthener-See zu machen. Unſere erſte Station war er-
reicht: Schmöckwitz. Die „Sphinx“ legte an; wir ſtiegen an’s
Ufer, um auf eine halbe Stunde wieder terra firma unter den
Füßen zu haben.

Schmöckwitz, eine Art Capitale dieſer Gegenden, wirkt doch
ganz nur wie ein Dünendorf an der Oſtſeeküſte. Oed und ärmlich.
Hinter Sandhügeln verſteckt, in tiefen Löchern und Einſchnitten
liegen einzelne Häuſergruppen, während ſich alte und junge Kiefern,
oft mehr wagerecht als aufrecht ſtehend, an den ſandigen mit
Strandhafer überwachſenen Abhängen entlang ziehen. Inmitten
des Ganzen die Kirche, ein triſter Bau, aus dem Anfang dieſes
oder vielleicht auch des vorigen Jahrhunderts.

So wenig einladend nun das Aeußere derſelben war, ſo
drang ich doch, nach vielfacher auch auf dieſem Gebiete gemachter
Erfahrung, die jedes Vorweg-Urtheil verpönt, auf Beſuch des
Inneren. Denn die trivialſte märkiſche Dorfkirche kann immer
noch das Rührendſte und die häßlichſte immer noch das Schönſte
verbergen. Hier freilich war ein ſolcher Ausnahmefall nicht ge-
geben. An weißgeſtrichenen Wänden hingen die üblichen Gedächt-
nißtafeln; unter der Kanzel ſtand ein beſtaubter Altar, beiden
[74] gegenüber aber, dicht gedrückt unter der Decke hin, blinkten die
dünnen Röhren eines Harmoniums, dieſes verkümmerten Enkel-
kindes der Orgel. In der Mitte der Kirche paradirte ein Kron-
leuchter, zum Andenken an die Jahre 13, 14 und 15 geſtiftet.
Er zeigte die Form einer Koſackenmütze und war mit einem in
Blech geſchnittenen Eiſernen Kreuz geſchmückt. Derſelben Zeit ge-
hörte auch eine Landſturmfahne an, die auf ihrem rothen Flanell-
lappen einen ſchwarzen Adler und die Bezeichnung: „1. Diviſion,
1. Brigade“ trug. Was hier ſo niederdrückend wirkte, war die
melancholiſche Abweſenheit alles Freien und Selbſtändigen; die
Armuth kann poetiſch ſein, die Armſeligkeit nie.

Wir traten auf den Kirchhof hinaus, deſſen Gräber, wie die
Häuſer des Dorfes, gruppenweiſe verſteckt in den Senkungen des
Hügels lagen. Nur hier und dort ein Buſch, ein Blumenbeet.

Um den Eindruck zu bannen, den das Innere der Kirche auf
uns gemacht hatte, forſchten wir nach Kahnis’ Grab, freilich zu-
nächſt umſonſt. Der Küſter, der erſt wenige Monate im Dorfe
war, hatte den Namen nie gehört, zeigte ſich indeſſen befliſſen,
in ſeiner Schulklaſſe zu fragen. Als er wieder zu uns trat, war
er in Begleitung eines halbwachſenen Mädchens, deſſen flachs-
blonde Zöpfe zu einer dichten Krone zuſammengelegt waren. Sie
begrüßte uns unbefangen, ſchritt auf einen abſeits gelegenen, halb-
verwilderten Fliederbuſch zu und ſagte dann, indem ſie die Zweige
auseinander bog: „das iſt Kahnis’ Grab“. Auf einem eingefallenen
Hügel, der mehr mit Moos als mit Gras überwachſen war, lag
ein halbumgeſtürztes Kreuz; die Inſchrift war längſt vom Regen
abgewaſchen. Als wir neugierig fragten, „woher ſie die Stelle ſo
gut kenne“, zeigte ſie, ſtatt jeder anderen Antwort, auf ein Hänf-
lingsneſt, das ſich in dem Gezweig verſteckte. Die beiden Alten
flogen auf, umkreiſten aber die Stätte. Capitain Backhuſen, als
er des geängſtigten Pärchens anſichtig wurde, lüpfte den Hut und
ſagte dann: „das ſind wir dem Andenken Kahnis’ ſchuldig, den
Frieden dieſes glücklichen Haushaltes nicht länger zu ſtören.“
Und damit traten wir unſeren Rückzug an.

Eine Viertelſtunde ſpäter waren wir wieder an Bord der
„Sphinx“ und fuhren nun, unſeren Cours wechſelnd, auf die Süd-
ſpitze des Zeuthener-Sees zu. Auch hier noch iſt der Segelclub
[75] zu Haus, deſſen anweſende Mitglieder nicht ermangelten, mir
„Hankel’s Ablage“, „Hache’s Gruß“, den „Gingang-Berg“ und
ähnlich wunderlich benannte Punkte vorzuſtellen. Aber der Zeu-
thener-See iſt doch ſchon Vorterrain; die Villen hören auf, der
Einfluß der Hauptſtadt ſchwindet und die eigentliche „Wendei“
beginnt. Die Ufer, ſtill und einförmig. Nur dann und wann
ein Gehöft, das ſein Strohdach unter Eichen verſteckt; dahinter
ein Birkicht, ein zweites und drittes, couliſſenartig in die Land-
ſchaft geſtellt. Am Horizonte der ſchwarze Strich eines Kiefern-
waldes. Sonſt nichts als Rohr und Wieſe, und ein ſchmaler
Gerſtenſtreifen dazwiſchen; ein Habichtpaar in Lüften, das im
Spiel ſich jagt; von Zeit zu Zeit ein Angler, der von ſeinem
Boot oder einem halbverfallenen Steg aus die Schnur in’s
Waſſer wirft. Wenig Menſchen, noch weniger Geſchichte. Selbſt
der Feind mied dieſe Stelle. Darum fehlen hier auch die Schlacht-
felder auf viele Meilen hin. In einer alten Chronik heißt es:
„Der 30 jährige Krieg kam nicht hieher, weil ihm die Gegend zu
arm und abgelegen war.“ Er wußte wohl, was er that. Wie
ein Feuer ohne Nahrung, wär’ er in dieſem See- und Spree-
gebiet erloſchen.

Der Grundzug der Wendei, wenigſtens an dieſer Stelle, iſt
Trauer und Einſamkeit.

Um Mittag hatten wir die Südſpitze des Zeuthener-Sees
erreicht; von fern her blickte der Königs-Wuſterhauſener Thurm
zu uns herüber. Dann fuhren wir in die Neumühler-Schmalung
ein, die den Zeuthener-See mit dem Krüpel-See verbindet, endlich
aus dieſer Schmalung in den Krüpel-See ſelbſt.

Die Landſchaftsbilder blieben dieſelben und wechſelten erſt,
als wir, bei Dorf Cablow, aus der bis dahin befahrenen Seen-
Kette der wendiſchen Spree in dieſe ſelbſt gelangten. Nicht viel
breiter als ein Torfgraben, zieht ſie hier die Grenze zwiſchen dem
Teltow’ſchen und dem Beeskow-Storkow’ſchen Kreis, bis ſie, nach
einer Wegſtrecke von kaum einer Meile, bei dem Dorfe Guſſow
abermals zu einem See ſich breitet, dem Dolgen-See. Unſere
Fahrt verlangſamte ſich jetzt, da mittlerweile beinahe völlige
Windſtille eingetreten war; erſt eine bei Sonnenuntergang auf-
ſpringende Briſe führte uns glücklich über den See bis Dolgenbrod.

Es war völlig dunkel geworden, und nur der Schein weniger
Lichter bezeichnete die Stelle, wo, hinter Bäumen und Rohrgehegen,
das Dorf zu ſuchen ſei. Wir ſelber warfen Anker inmitten dreier
Torfkähne, die ſchon vor uns an dieſem Platz ein Unterkommen
geſucht hatten. Zugleich wurde die Sturmlaterne ausgehängt.
Als ich mein Befremden über dieſe Vorſichtsmaßregel ausdrückte,
zeigte Capitän Backhuſen auf eine dunkle ſternloſe Stelle am
Horizont, die ihm Sturm zu bedeuten ſchien, zum zweiten aber
auf die Torfkähne, zwiſchen denen wir allerdings wie eingeklemmt
lagen. „Zieht ein Wetter herauf und dieſe drei „großen Chriſtoph’s“
reißen ſich los, ſo werden wir zerquetſcht wie ein Polarſchiff im
Eismeer. Die Laterne thut nicht Alles, aber viel. Zum Mindeſten
zeigt ſie uns die Stelle, wo wir untergehen.“

Um dieſen Troſt reicher, ſuchten wir unſer Lager. Müde von
des Tages Laſt und Hitze, ſchliefen wir unbekümmert ein.

Von Dolgenbrod bis Teupitz.

(Zweiter Reiſetag.)

Mit dem Früheſten war ich auf, zwiſchen 3 und 4; die
Sonne kündigte ſich erſt durch einzelne Strahlen an, die von Zeit
zu Zeit am Horizonte aufſchoſſen. Aber ſo früh ich war, ſo war
ich doch nicht der Frühſte. Lieutenant Apitz war mir zuvorgekommen
und hatte, da er die Angel-Paſſion mit der Segel-Paſſion glücklich
zu vereinigen wußte, ſeine Schnur ſeit länger als einer halben
Stunde ausgeworfen. Mit ihm Mudy. Ein guter Frühfang
hatte ihre Anſtrengungen belohnt. In einer neben ihnen ſtehenden
Wanne zappelte es bereits von Schlei und Hecht, von Gieſen und
Karauſchen, die für unſer Mittagsmahl einen vorzüglichen zweiten
Gang in Ausſicht ſtellten.

Es war ein erquicklicher Morgen; in dem fallenden Thau
gab ſich die Natur wie gebadet. Ein Flachboot ſtrich hart an uns
vorüber, in dem ein junger Dolgenbroder, mit angehängtem Fiſch-
kaſten, ſtromabwärts fuhr. Er ſah ziemlich ſpöttiſch zu unſerer
Angelruthe auf und grüßte. Lieutenant Apitz aber war nicht der
Mann, ſich verwirren zu laſſen. „Eingeborner Wende, was gelten
[77] die Fiſche?“ Der Angeredete nannte eine beliebige Summe. „Da
laſſe ich ſie billiger und gebe noch eine Bleiflinke zu.“ Damit
griff Apitz in die Wanne und warf ihm die angekündigte Flinke
in’s Boot. In dieſem Augenblicke ſtieg der Gluthball der Sonne
auf und durchleuchtete die dünnen Nebel. Wir ſahen nun erſt, wo
wir waren.

Am Waſſer hin zog ſich eine ſchmale Wieſe, von Huflattig
eingefaßt, der hier und dort in grotesken Blattbildungen kleine
vorſpringende Inſeln ſchuf. Hinter dem Wieſenſtreifen, immer den
Windungen des Fluſſes folgend, ſtand eine Reihe von Häuſern,
jedes einzelne durch ein blühendes Mohnfeld von dem Nachbarhauſe
geſchieden. Die Bewohner ſchliefen noch oder hantirten in Küche
und Kammer; nur ein paar Blondköpfe waren aus dem Bett in
den Garten geſprungen und ſpielten in ihren rothen Friesröcken
unter dem weißen Mohn umher. Im Rücken der Häuſer ſtieg
das Erdreich an, faſt einen Damm bildend, auf deſſen Höhe der
Hanf in dichten Stauden ſtand. Hinter dem Damm aber lief die
Dorfſtraße hin, wenigſtens klang von dort her ein leiſes Läuten
herüber. Ich glaubte die Heerde zu ſehen, trotzdem ſie meinem
Auge verborgen war.

Einſamkeit auch hier. Aber wenn ſie am Tage vorher, an
den Ufern des Zeuthener-Sees, wie ein wendiſches Volkslied elegiſch
geklungen hatte, ſo klang ſie hier wie ein Idyll aus alten Zeiten
und ſchuf dem Herzen ein ſüßes Glück, wo jene nur ein ſüßes
Weh geſchaffen hatte. Ich wurde des ſtillen Lebens, das aus
dieſen Bildern zu mir ſprach, nicht müde. Immer Neues erſchloß
ſich mir, das mein Herz bewegte. In Front jedes Hauſes ſtand
ein uralter Birnbaum, in der einen Hälfte abgeſtorben, aber in
der anderen noch friſch und mit Früchten überdeckt. In dem
hohlen Hauptaſt bauten die Bienen, an dem Stamm lehnte die
Senſe, zwiſchen den Zweigen hing das Netz; und in dieſer Drei-
heit lag erſichtlich das Daſein dieſer einfachen Menſchen beſchloſſen.
Das Sammeln des Honigs, das Mähen der Wieſe, das Fiſchen
im Fluß, in ſo engem Kreislauf vollendete ſich tagtäglich ihre
Welt. Und ſo war es immer an dieſer Stelle.

Wie die Menſchen hier, in Pfahlbauzeiten, im Gezweige ge-
wohnt hatten, ſo wohnten ſie jetzt unter dem Gezweig; aber in
[78] ihm oder unter ihm, ſie blieben wie die Vögel, die Neſter
bauen.

Und in dieſem Berührtwerden von etwas Unwandelbarem, in
der Wahrnehmung von dem ewigen Eingereihtſein des Menſchen
in den Haushalt der Natur, liegt der Zauber dieſer Einſamkeits-
dörfer.

Schon vor 6 Uhr war die „Sphinx“ unter Segel. Aber
der Wind ließ bald nach, ſo daß wir froh waren, inmitten einer
eben zu paſſirenden Schmalung die großen Stoßruder benutzen zu
können. Wir ſchoben uns nur noch von der Stelle. Dies dauerte
Stunden. Erſt bei Prierosbrück machte ſich der Wind wieder auf
und trieb uns nun in die „Schmölte“ hinein, einen buchtenreichen,
durch Schiebungen und Waldcouliſſen ausgezeichneten See, der,
zugleich mit dem ihm anliegenden Duberow-Forſt (gemeinhin
kurz „die Duberow“ geheißen) den inneren Zirkel der Wuſter-
hauſener Herrſchaft, dieſes großen, an die 13 Quadratmeilen
umfaſſenden, und namentlich während der Regierungszeit Friedrich
Wilhelms I. aus adligen Gütern der Schlieben, Oppen und Schenken
v. Teupitz zuſammengekauften Jagdrevieres bildet.

Mit der Einfahrt in die „Schmölte“ waren wir, um es zu
wiederholen, in den „inneren Zirkel“ dieſes Revieres eingetreten.
Eine ausgeſtellte Schildwacht, wie ſie nicht charakteriſtiſcher ſein
konnte, ließ uns keinen Zweifel darüber. Inmitten des Sees, auf
einer wenig überſpülten Sandbank, ſtand ein großer, ziemlich
fremdartig dreinſchauender Grauvogel, und ſalutirte auf ſeine Weiſe,
durch eingezogenen Hals und Fuß. Wir erwiderten ſeinen Gruß,
das Geringſte, was wir thun konnten; denn wir waren im ſelben
Augenblicke, wo wir ihn in ſeiner Schildwachtſtellung paſſirten,
zu einem fremden Volke gekommen, zu dem Volke der Reiher,
das in der „Schmölte“ ſeinen Fang und in der „Duberow“ ſeine
Neſter hat. Der ganze innere Zirkel der Wuſterhauſener Herrſchaft,
eine große Reiherherrſchaft! Dieſe kennen zu lernen, war ſeit
lange mein Wunſch. In einer Bucht, die von zwei baſtions-
artig vorſpringenden Waldſtücken gebildet wird, gingen wir vor
Anker.

Ein Beſuch des nahegelegenen Reiherhorſtes entſprach unſerem
Programm. Nur der einzuſchlagende Weg, den Lieutenant Apitz
[79] „quer durch“ genommen wiſſen wollte, führte zu einer lebhaften
Debatte.

Während dieſe noch ſchwankt, erzähl’ ich dem Leſer von alten
und neuen Reiherjagden, wie ſie die „Duberow“ ſah.

Die Duberow, von der Natur dazu vorgezeichnet, iſt alter
Reihergrund. Alle Elemente ſind da: Eichen, Sumpf und See.
Schon der Große Kurfürſt jagte hier, aber erſt unter dem „Sol-
datenkönig“, der all ſein Lebtag ſeiner Wuſterhauſener Herrſchaft
die noch aus kronprinzlichen Tagen herſtammende Liebe bewahrte,
erſt unter König Friedrich Wilhelm I. kamen die Duberow-Reiher-
jagden, die damals Reiherbeitzen waren, zu Flor und Anſehen.
Bei einem zeitgenöſſiſchen Schriftſteller, der ſelber dieſe Jagden
mitmachte, finde ich folgende Schilderung: „Im Frühling und im
Herbſt vergnüget ſich der Hof, neben manchem Anderen, auch mit
der Reiherbeitze, an der die Königin nicht ſelten Theil nimmt.
Der Schauplatz dieſer Vergnügungen iſt verſchieden, zumal aber
iſt es Wuſterhauſen und der Duberow-Wald, oder „die Duberow“,
wie die Leute, der Kürze halber, den Wald zu nennen pflegen.
Ich habe ſolchen Reiherbeitzen öfter beigewohnt. Iſt dergleichen
angeſaget, ſo begiebt ſich der König auf eine Höhe, die einen
weiten Umblick geſtattet. Seine Majeſtät reiten gemeiniglich, und
werden auch von vielen Anderen zu Pferde begleitet. Zudem
werden zwei Wurſtwagen angeſpannt, und es ſitzen auf jedem
derſelben 16 bis 20 Perſonen. Auf der Waldhöhe iſt ein Herd
errichtet, auf dem ein gewaltiges Feuer brennt. Dieſer ganze Herd
iſt rings herum umgraben, ſo daß man ſich dabei niederſetzen, und
wer frieret, zur Genüge wärmen kann. Auch iſt der Platz, an
dem ſich Herd und Feuer befinden, mit Maien umſtecket. Unten
in der Ebene halten die Falkoniers mit ihren Falken, und ſind an
unterſchiedene Poſten vertheilt. Wenn ſich nun ein Reiher reget
und in der Luft daher ſpazieret kommt, ſo läſſet man einen, zwei,
auch drei und vier Falken ſteigen. Sobald der Reiher des Falken,
oder ihrer mehr, gewahr wird, fänget er entſetzlich an zu ſchreien,
und ſchwinget ſich ſo hoch, als er nur immer kann. Aber der
Falke machet dennoch, daß er weit über dem Reiher in der Luft
zu ſtehen kommt. Alsdann ſchießet er wie ein Pfeil herab, gibet
dem Reiher den Stoß, bringet ihn auf die Erde und hält den-
[80] ſelben ſo lange, bis die Falkoniere kommen und ihn aufnehmen.
Die Falkoniere aber bringen den Reiher dem Ober- oder Hof-
Jägermeiſter, und dieſer präſentiret ihn dem Könige, von dem er
mit einem Ring gebeitzet und ſodann wieder in die freie Luft ge-
laſſen wird. Manchmal geſchiehet es, daß der Reiher von zwei,
drei und vier Falken in der Luft geſtoßen und angefallen, da-
durch aber die Luſt deſto größer wird. Iſt der Tag glücklich, ſo
werden fünf, ſechs und noch mehr Reiher gefangen und gebeitzet.

So war es in den Tagen Friedrich Wilhelm’s I. An die
Stelle dieſer „Reiherbeitzen“ iſt jetzt ein ebenfalls dem Mittelalter
entſtammendes Reiherſchießen getreten, das weniger eine Jagd als
eine Zielübung iſt, und im Bereiche moderner Erſcheinungen am
beſten mit dem Taubenſchießen auf unſeren Schützenfeſten verglichen
werden kann. Nur mit dem nicht unweſentlichen Unterſchiede, daß
die Taube, wenigſtens heutzutage, von Holz, der Reiher aber
lebendig iſt.

Dieſe Reiherjagden, die, ſtatt mit dem Falken, mit der Büchſe
in der Hand unternommen werden, finden jetzt alljährlich in der
zweiten Hälfte des Juli ſtatt. Dann iſt die junge Brut groß ge-
nug, um einen jagdbaren Vogel von wünſchenswerther Schußfläche
abzugeben und doch wiederum nicht groß, d. h. nicht flügge genug,
um ſich, gleich den Alten, der drohenden Gefahr durch Flucht ent-
ziehen zu können. So ſtehen ſie dann aufrecht in den hohen
Neſtern, kreiſchen und ſchreien, und werden herunter geſchoſſen.
Ein ſonderbarer, dem Gefühle des Nicht-Jägers widerſprechender
Sport, über den indeß andererſeits, wie über manches Aehnliche
aus der Sphäre des high life, ohne Sentimentalitäten hinwegge-
gangen werden muß. Es ſind dies eben Ueberbleibſel aus ver-
gangenen Jahrhunderten her, mit denen, weil ſie einem ganzen
Syſtem von Anſchauungen angehören, nicht ohne Weiteres aufge-
räumt werden kann, Dinge des Herkommens, zum Theil auch der
praktiſchen Bewährung, nicht des perſönlichen Geſchmacks. Tradi-
tion und Repräſentation ſchreiben immer noch, innerhalb des Hof-
lebens, die Geſetze. Uebrigens mag hier eingeſchaltet ſein, daß
unſer Kronprinz, ein paſſionirter Reiherjäger, das bequeme Schießen
aus dem Neſte verſchmäht und es vorzieht, den um die Herbſtzeit
[81] völlig flügge gewordenen Jungvogel aus der Luft herunterzuholen.
Hier, wie in manch’ Anderem, eine Modelung des Ueberlieferten.

Der Streit, welcher Weg uns am beſten zu dem nahegelegenen
Reiherhorſt führen würde, war mittlerweile zu Gunſten von
Lieutenant Apitz entſchieden worden. Alſo „quer durch“. Wir
erkletterten zunächſt das Ufer-Baſtion, in deſſen Schutze wir lagen,
hielten kurze Umſchau und ſchlugen uns dann, immer die Höhe
haltend, waldeinwärts. Nach längerem Suchen und Irren, das
zu den üblichen Bemerkungen über „Richtwege“ führte, hatten wir
endlich die Reiher-Colonie, ihre Wohn- und Brutſtätte vor uns,
und ſchritten ihr zu.

Dieſer Reiherhorſt, wie jeder andere, befindet ſich in den
Wipfeln alter Eichbäume, die, zu mehreren Hunderten, auf der
plattformartigen Kuppe einer abermaligen Anſteigung des Waldes
ſtehen. Eine Anzahl dieſer Eichen, vielleicht die Hälfte, war noch
intact, die andere Hälfte aber zeigte jeden Grad des Verfalls, und
zwar um ſo mehr, je länger ſie des zweifelhaften Vorzuges ge-
noſſen, im Reiherdienſte zu ſtehen, das heißt alſo ein Reiherneſt
in ihren Wipfeln zu tragen. Die Zahl dieſer Neſter wechſelt.
Manche Bäume haben eins, andere drei und vier. Das letztere
iſt das gewöhnlichere. Aber ob eins oder mehrere, über kurz oder
lang trifft ſie daſſelbe Schickſal: ſie ſterben ab, unter dem Einfluß
der Reiher-Wirthſchaft, namentlich der Reiher-Kinderſtube, deren
Details ſich jeder Mittheilungsmöglichkeit entziehen.

Erſt Mitte Juli pflegen die Jungen flügge zu werden. In
dieſem Jahre jedoch mußten ſie kräftiger oder gelehriger geweſen
ſein; jedenfalls fanden wir Alles ausgeflogen und ſahen uns in
der angenehmen Lage, jede einzelne Wohnſtätte auf’s genaueſte
muſtern zu können. Was die Wipfel der Bäume angeht, ſo bleibt
dem Geſagten an dieſer Stelle Nichts hinzuzufügen; aber auch der
Untergrund erzählt noch manche Geſchichte. Hier und dort lag zu
Füßen einer wie geſchält ausſehenden, ihrer Rinde halb entkleideten
Eiche das Federwerk eines Jung-Vogels. Das erklärt ſich ſo.
Fällt ein junger Reiher vor dem Flüggewerden aus dem Neſt, ſo
iſt er verloren. Ein freies, ſelbſtſtändiges Leben zu führen, dazu iſt
er noch zu jung, ihn wieder in das Neſt hinauf zu ſchaffen, dazu
iſt er zu ſchwer. So bleibt er liegen, wo er liegt, und ſtirbt den
Fontane, Wanderungen. IV. 6
[82] allerbitterſten Tod unter den Unbilden ſeiner nächſten Verwandten,
die, ohne ihre Lebens- und Anſtandsformen im Geringſten zu
ändern, erbarmungslos zu ſeinen Häupten ſitzen.

Unter anderen Bäumen lagen herabgeſtürzte Neſter. Sie
gaben uns Veranlaſſung, ein ſolches zu unterſuchen. Es iſt einem
Storchenneſt ähnlich, aber noch gröber im Gefüge, und beſteht aus
angetriebenem Holz der verſchiedenſten Arten: Kiefern-, Elſen- und
Weidenzweige. Dazu viel trockenes Stechapfelkraut, lange Stengel,
mit aufgeſprungenen Kapſeln daran. Ob ſie für dies Kraut um
Gerucheswillen, vielleicht auch als Arznei-Drogue, eine Vorliebe
haben, oder ob es ihnen lediglich als Bindemittel zu feſterer Ver-
ſchlingung der dicken Holzſtäbe dient, muß dahin geſtellt bleiben.
Ueberall aber, wo ein ſolches Neſt lag, ſproßte wuchernd aus
hundert Samenkörnern ein ganzer Giftgarten von weißblühender
Datura auf, der übrigens, jede Ausſchließlichkeit vermeidend, auch
anderem Blumenvolk den Zutritt geſtattete. Nur „von Familie“
mußten die Zugelaſſenen ſein: Wolfsmilch, Bilſenkraut, Nacht-
ſchatten. Das Harmloſeſte, was ſich eingeſchlichen hatte, war
Brenneſſel.

Ein Erinnerungsblatt hier mitzunehmen, verbot ſich; ſo mußten
die umherliegenden Federn aushelfen. Ein paar der ſchönſten an
unſere Mützen ſteckend, kehrten wir, nunmehr des Weges kundig,
in kürzeſter Friſt an Bord unſeres Schiffes zurück.

Hier hatte ſich mittlerweile Mudy nach mehr als einer Seite
hin legitimirt. Der Tiſch war unter einer ausgeſpannten Lein-
wand gedeckt; der weißeſte Damaſt, das blinkendſte Silber lachten
uns entgegen. Selbſt an Tafel-Aufſätzen gebrach es nicht. Neben
dem großen Cöpenicker Baumkuchen paradirten zwei präch-
tige, in hundert Blüthen ſtehende Heidekrautbüſchel, die Mudy,
ſammt dem Erdreich, ausgeſchnitten, und in zwei reliefgeſchmückte
Weinkühler eingeſetzt hatte. Aber Größeres war uns vorbehalten,
was ſich erſt offenbaren ſollte, als die Reihe der vorſchriftsmäßigen
Gänge, unter denen ſich beſonders das Fiſchgericht „Schlei mit
Dill“ auszeichnete, beendet war. Ob aus Nachklang oder In-
ſpiration, aus Erinnerung oder geoffenbarter Weisheit, gleichviel,
in Mudy’s Seele hatte die Vorſtellung gedämmert, daß „das
Deſſert die Krone jedes Mahles ſei.“ Und dieſer Vorſtellung
[83] Ausdruck zu geben, hatte er ſich befliſſen gezeigt. Daß er dabei,
in materiell eng gezogenen Grenzen verbleibend, über einen bloßen
ſymboliſchen Act nicht hinausgekommen war, ſteigerte nur den Effect.
Der Leſer urtheile ſelbſt. In eben demſelben Augenblicke, in dem
der Kreis des Möglichen nach unſer aller Anſicht geſchloſſen ſchien,
und auch in dem begehrlichſten Herzen nur noch Wunſch und Raum
für Cigarette und Kaffee vorhanden war, erſchien Mudy mit einem
auf dem Menu-Zettel ungenannt gebliebenen Ueberraſchungs-Ge-
richt. Geheimnißvoll genug in ſeiner Einkleidung. Eine Glas-
ſchale war mit Kraut und Blüthenzweigen gefüllt; in der Mitte
dieſer Schale aber, wie ein Ei in einem Neſte liegt, lag ein Thee-
ſieb, in dem unſer dienender Bruder, während wir auf der Suche
nach dem Reiher-Horſte waren, aus dem ſpärlichen Vorrath der
nächſten Wald- und Uferſtellen eine halbe Hand voll Erd- und
Blaubeeren mühſam geſammelt hatte. Die Wirkung dieſer Auf-
merkſamkeit war eine enthuſiaſtiſche, und rang nach entſprechendem
Ausdruck. Capitain Backhuſen fand ihn. Einen vor ihm ſtehen-
den Römer bis an den Rand mit Scharlachberger füllend, ſchüttete
er den Inhalt des Schälchens hinein und ſprach dann kurz: „Perle
der Kleopatra, armſelige Renommiſterei; hier, in Erd- und Blau-
beeren, ſpricht beſcheiden eine ſchönere That. Es lebe Mudy.“

Die Luft ſtand. Es war noch zu früh zum Aufbruch; ſo
beſchloſſen wir eine Wald-Sieſta, und unſere Plaids an ſchattiger
Stelle ausbreitend, ſuchte ſich jeder eine Ruheſtätte. Libellen
flogen, Käfer ſummten, und in mir klang es aus einem meiner
Lieblingsdichter:

Einmal, zweimal wiederholte ich dieſe Zeilen, die den Klang
eines Nachmittags-Schlummerliedes haben; dann ſchlief ich ein.
Die Genoſſen hatten weniger gezögert.

Es war 6 Uhr und die Sonne ſtreifte ſchon von der Seite
her die Wipfel des Waldes, als uns die Schiffsglocke, raſch an-
ſchlagend, mit zur Eile mahnendem Tone wieder an Bord rief.
6*
[84] Capitain Backhuſen hatte früher als ſeine Gäſte den Nachmittags-
ſchlaf abgeſchüttelt. Ein paar Commandoworte und die „Sphinx“
löſte ſich leicht und gefällig von der Uferſtelle, in deren Schatten
ſie ſechs Stunden geankert hatte. Die Landzungen ſchoben uns
immer neue, von Minute zu Minute prächtiger beleuchtete Cou-
liſſen in den Weg; in Schängellinien umfuhren wir ſie, ein paar
geleitgebende Reiher hoch über uns in Lüften. So kamen wir
aus der Schmölte in den Hölzernen See.

Alles war bis dahin gut gegangen, und zu endgültiger Be-
währung der „Sphinx“ fehlte nur noch ein Zwiſchenfall, ein
„Accident“. Auch dieſer ſollte nicht ausbleiben. Kaum in den
Hölzernen See, nomen et omen, eingefahren, ſo ſaßen wir feſt.
Aber die Führung unſeres Schiffs hätte nicht die ſein müſſen,
die ſie war, wenn ſie ſich in ſolchem Momente hätte rathlos er-
weiſen ſollen. Capitain Backhuſen, mit dem Tubus auslugend,
erkannte hinter Schilf und Werft verſteckt, in nicht allzuweiter
Entfernung ein Brückenwärterhäuschen, an das jetzt Mudy, die
Schiffsjolle herablaſſend, mit der Anfrage deputirt wurde, ob man
bereit ſei, unſeren aus dicken Eiſenplatten beſtehenden Ballaſt, auf
zwei, drei Tage zu beherbergen. In kürzeſter Friſt war die be-
jahende Antwort da, die großen Barren wanderten aus dem
Rumpf in die Jolle und nach dreimaliger Fahrt zwiſchen Schiff
und Zollhaus war unſere Sphinx wieder flott und frei. Unter
dankbarem Hüteſchwenken ging es, eine Viertelſtunde ſpäter, an
dem Brückenzollhaus vorüber. Aber dieſes Hüteſchwenken genügte
uns nicht. Unſerer Freude einen lauteren Ausdruck zu geben,
holten wir aus der Waffenkammer ein paar Vogelflinten herbei,
und auf unendliche Entfernungen hin, zwiſchen Dümpler und
Krick-Enten hineinfeuernd, weckten wir das Echo, das, offenbar
verdrießlich über die Störung, mit nur halber Stimme antwortete.
Wir empfanden es und ſtellten die Flinten an ihren alten Platz.

Es begann zu dunkeln, als wir, zwiſchen Groß- und Klein-
Köris, in ein ſchwieriges, aus mehreren flachen Becken beſtehendes
Seegebiet einfuhren, das in ſeiner Geſammtheit den wenig klang-
vollen aber bezeichnenden Namen der „Modder-See“, führt. Die
Karten unterſcheiden einen großen und kleinen. Das Waſſer in
dieſen Becken ſtand nur etwa fußhoch über einem aus gelbgrünen
[85] Pflanzenſtoffen beſtehenden Untergrund, der ſo weich war, wie ein
mit Hülfe von Reagentien eben gefällter Niederſchlag. Unſer Schiff
durchſchnitt dieſe reizloſen, aber für die Wiſſenſchaft der Torf- und
Moor-Bildungen vielleicht nicht unwichtigen Waſſertümpel, die,
vor uns, unaufgerüttelt, in ſmaragdner Klarheit, hinter uns in
graugelber Trübe, wie ein Quirlbrei von Lehm und Humus lagen

Es wurde ſtill und ſtiller an Bord. Jene Schweigeluſt über-
kam uns, die nach einem ſchönen, an Bildern und Eindrücken
reichen Reiſe-Tage, auch den Heitergeſprächigſten anzuwandeln pflegt
und weder in Ermüdung, noch in Verſtimmung wurzelnd, ihren
Grund in dem plötzlichen Berührtwerden von dem Ausgehen alles
Glückes, von der Endlichkeit aller Dinge hat. Auch wir hatten
dieſen Tribut zu zahlen, ſtärker als bei mancher anderen Gelegen-
heit, da Nichts da war, uns dieſer Stimmung zu entreißen. Die
Dörfer hörten auf; nur in einiger Entfernung lag Sputendorf.
Es klang wie eine Mahnung und wir ließen ſie uns gegeben ſein.
Ein neues Segel bei! Der Wind ſetzte ſich hinein und plötzlich,
wie aufathmend, fuhren wir aus einem Gewirr von Tümpeln und
Schmalungen, die wir während der letzten zwei Stunden zu paſſiren
gehabt hatten, in ein impoſantes und beinah’ haffartig wirkendes
Waſſerbecken ein. Nur in ſehr unbeſtimmten Umriſſen erkannten
wir die Ufer. Nach links hin, in langer Linie, blitzten Lichter und
ſpiegelten ſich in dem dunkelen See. An Bord drängte Alles zu
neuer Thätigkeit. Lieutenant Apitz, mit eigner Hand, feuerte den
landeinwärts gerichteten Böller ab; Mudy, auf Befehl des Capi-
tains, ließ eine Rakete in den Nachthimmel aufſteigen. In weni-
gen Minuten ſahen wir unſeren Zweck erreicht: Geſtalten, hin-
und herlaufend, ſammelten ſich an einer Stelle, die ein Landungs-
platz, eine Anlegebrücke ſein mochte. Stimmen klangen herüber.
Gleich darauf fiel der Anker.

Im Angeſicht von Teupitz, dunkel und räthſelvoll, lag die
„Sphinx“.

Die Zeit des Kurprinzen Friedrich von 1682 bis 1688.

In welchem Jahre Kurprinz Friedrich ſeinen Einzug in
Schloß Cöpenick hielt, iſt nicht genau mehr feſtzuſtellen, wahr-
ſcheinlich um 1680. Der Schloßbau wurde zwar vor 1681 nicht
beendet, ja, das Sandſteinportal, durch das wir in den Schloß-
hof eintraten, trägt ſogar erſt die Jahreszahl 1682, es iſt indeß
eher wahrſcheinlich als nicht, daß Kurprinz Friedrich die Vollen-
dung des ganzen Bau’s nicht erſt abwartete und ſich bereits zwei
Jahre früher mit dem begnügte, was fertig war. Die Verhält-
niſſe zwangen ihn faſt dazu. Seiner alten Feindſchaft mit ſeiner
Stiefmutter, der holſteiniſchen Dorothea, war im Jahre 1679,
bei Gelegenheit ſeiner Vermählung mit der heſſiſchen Prinzeſſin,
zwar eine Verſöhnungsſcene gefolgt, aber dieſe Verſöhnung hatte
die Abneigung der Mutter und das Mißtrauen des Sohnes um
nichts gebeſſert. Plötzliche Erkrankungen, auch Todesfälle, regten
den alten Verdacht wieder an und nachdem Kurprinz Friedrich
ſelbſt und zwar bei Gelegenheit eines Feſtmahls, das ihm die
Stiefmutter gab, von einem heftigen Kolikanfall heimgeſucht wor-
den war, ſteigerten ſich ſeine Befürchtungen bis zu ſolchem Grade,
daß er ſeinen Vater um die Erlaubniß bat, ſich nach Schloß Cöpe-
nick zurückziehen zu dürfen. Nicht in Freuden zog er in die ſchö-
nen Räume ein, die zum Theil noch ihrer Vollendung entgegen
ſahen; das Schloß war ihm mehr ein rettendes Aſyl als eine Stätte
heitrer Flitterwochen, und in Bangen und Einſamkeit vergingen
ihm die Tage ſelbſtgewählter Verbannung. Sein ſchwacher Körper
verbot ihm die Freuden der Jagd, und die Decken-Gemälde, (die
Jagdzüge Diana’s) die um ihn her entſtanden, erinnerten ihn nur
an das, was ihm gebrach. Gleichförmig öde ſpannen ſich die
Wochen ab und was dieſe Gleichförmigkeit von Zeit zu Zeit unter-
brach, waren meiſt froſtige Feſte, die dem Tode zu Ehren ge-
feiert wurden. Am 7. Juli 1683 ſtarb des Kurprinzen Gemahlin
und immer dunkler und ſchwerer hing es über Schloß Cöpenick.

Da endlich kam Sonnenſchein. Das Trauerjahr war um, der
Flor fiel, Hochzeit gab es wieder und Sophie Charlotte „die
philoſophiſche Königin“ hielt ihren Einzug in die Marken. Zwanzig
[96] Jahre lang ſtand von jenem Tag an die helle Sonne dieſer Frau
über dem dunklen Tannen-Lande und gab ihm eine Heiterkeit, die
es bis dahin nicht gekannt hatte. Aber ihr lachendes Auge, das
über ſo Vielem leuchtete, leuchtete nicht über Schloß Cöpenick.
Waren ihr die Zimmer zu hoch, die Bäume zu dunkel, die Tra-
ditionen zu triſt, — gleichviel, ſie vermied die Stätte, darin die
heſſiſche Prinzeſſin, des Kurprinzen erſte Gemahlin, ihre Tage hin-
weg geängſtigt hatte, und die ſonnenbeſchienenen Abhänge des
Dorfes Lützow entſprachen mehr ihrem heitern Sinn. Schloß
Cöpenick verödete, wurde ſtiller und verlaſſener als es je geweſen,
und Schloß Charlottenburg mit funkelnder Kuppel und goldnen
Figuren wuchs ſtatt ſeiner empor.

Die Zeit Friedrich WilhelmsI.

Schloß Cöpenick war todt, bis es der ſoldatiſche Sohn Sophie
Charlottens zu neuem Leben erweckte. Die Jagdpaſſion kam wieder
zu Ehren, und Tage brachen wieder an, wie ſie Kurfürſt Joachim
nicht wilder und waidmänniſcher gekannt hatte. Jene Dianen-
bilder an Plafonds und Simſen, die dreißig Jahre lang ein Hohn
geweſen waren, ſie kamen jetzt zum erſten Male ſeit Rütger
von Langenfeld die Säle und Corridore mit ihnen geſchmückt
hatte, zu ihrer Bedeutung und ihrem Recht. Jagd tobte wieder
um Schloß Cöpenick her und Fangeiſen und Hörner waren wieder
in ihm zu Haus.

Dieſe Jagden zeichneten ſich durch Gefahren aus, die mehr
aufzuſuchen als zu vermeiden für guten Ton galt. Züge von
Ritterlichkeit machten ſich geltend, die an den Hof FranzI. er-
innert haben würden, wenn nicht, an Stelle galanten Minne-
dienſtes, jene kurbrandenburgiſche Derbheit vorgeherrſcht hätte, der
zu allen Zeiten ein Kraftwort weit über ein Liebesgedicht oder ein
Wortſpiel ging. Bei dieſen Jagden, wie Schloß Cöpenick ſie da-
mals häufig ſah, wurde faſt jedesmal der eine oder andere ſchwer
verwundet, wenn nicht getödtet. In ein viereckiges Gehege von
600 bis 700 Schritten, das von Leinen eingeſchloſſen war, ließ
man oft zwei- oder dreihundert wilde Schweine von jedem Alter
[97] und jeder Größe ein. Hier erwarteten ſie die Jäger, je zwei und
zwei, um die wild hereinbrechenden auflaufen zu laſſen. Verfehlten
ſie das Thier oder zerbrach das Fangeiſen, ſo wurden ſie oft über
den Haufen geſtoßen und von dem verwundeten Wildſchwein übel
zugerichtet. Zuweilen nöthigte der König auch wohl ſeine Jäger
und Pagen die größten Keiler bei den Ohren zu faſſen und mit
Gefahr ihres Lebens ſo lange feſtzuhalten, bis er ſelbſt herbei kam,
um ſie abzufangen. Wer ſich zu ſolchem Dienſte weigerte, galt
für feige. Der König ſelbſt ward auf einer dieſer Jagdpartieen,
in unmittelbarer Nähe von Cöpenick, ſtark verwundet, und würde
ſein Leben eingebüßt haben, wenn ihm nicht einer ſeiner Jäger
rechtzeitig beigeſprungen wäre. Blutend ſchaffte man ihn nach
Cöpenick. Es war am 15. Januar 1729.

Das nächſte Jahr brachte gewichtigere Tage, Tage, die
den Namen Schloß Cöpenick’s mit einer der intereſſanteſten
Epiſoden unſerer Geſchichte für immer verwoben haben. Am
28. October 1730 trat hier das Kriegsgericht zuſammen, das
über den Lieutenant Katt vom Regiment Gensd’armes, ſo wie
über den „deſertirten Obriſtlieutenant Fritz“ Urtheil ſprechen ſollte.
Dieſe höchſt denkwürdige Sitzung fand in dem ſogenannten Wap-
penſaale ſtatt. Unter den vielen Sälen des Schloſſes iſt er nicht
nur der hiſtoriſch intereſſanteſte, ſondern auch dadurch vor allen
andern bemerkenswerth, daß er in ſeiner Einrichtung und Aus-
ſchmückung weder bedeutend gelitten hat, noch auch hinter einer
Gips- und Mörtelverkleidung ſeine Vorzüge verborgen hält. Dieſer
Wappenſaal (wegen einer in ihm aufgeſtellten Orgel auch der
„Orgelſaal“ geheißen) iſt zwei Treppen hoch gelegen und blickt
mit ſeinen Fenſtern auf die Spree hinaus. Im Verhältniß zu
ſeiner Tiefe hängt die Decke zu niedrig und würde bei ihrer reichen
Ornamentik noch viel mehr den Eindruck davon machen, wenn nicht
die hellen Farbentöne, weiß und lila, die durch den ganzen Saal
hin vorherrſchen, eine gewiſſe Luftigkeit wieder herſtellten. Die
völlig weiß gehaltene Decke wird von etwa zwanzig Karyatiden
geſtützt, die alle vier Seiten des Saales umſtehen und auf ihrer
Bruſt die Wappenſchilde der verſchiedenen preußiſchen Gebietstheile
jener Epoche tragen. Eine beſtimmte Reihenfolge, nach den Pro-
vinzen, iſt bei Aufſtellung derſelben nicht beobachtet worden und
Fontane, Wanderungen. IV. 7
[98] Caſſuben und Wenden, Jägerndorf und Minden, Ravensberg und
Gützkow, dazu Ruppin, Camin, Mark, Croſſen, Barth, Pommern,
Cleve u. ſ. w. folgen bunt auf einander. An den beiden Längs-
wänden befinden ſich auch ein paar große Kamine, reich verziert mit
allerhand Emblemen und Wappenfiguren; alles weißer Stuck, wie
der ganze Reſt der Ausſchmückung überhaupt. Das Ganze,
weniger ſchön als von entſchieden hiſtoriſchem Gepräge, macht
es einem glaublich, daß hier an langer Tafel das Kriegsgericht
ſaß, das über Tod und Leben eines Prinzen und ſeiner Mitſchul-
digen aburtheilen ſollte.

Der Tag, an dem die Kriegsgerichtsſitzung im „Wappen-
ſaale zu Cöpenick“ ſtattfand, war, wie bereits erwähnt, der
28. October 1730. In dem Kapitel „Küſtrin“ (Band II.,
Oderland) hab ich ausführlich darüber berichtet. Hier nur noch ein-
mal das: die das Kriegsgericht bildenden 16 Offiziere lehnten einen
Rechtsſpruch über den Kronprinzen einfach ab und verurtheilten
den Lieutenant v. Katte zu lebenslänglichem Feſtungsarreſt. Der
König ſtieß dies Urtheil um. Manche Punkte hinſichtlich
dieſer Vorgänge waren bis in die neueſte Zeit hinein nicht völlig
aufgeklärt, das aber hat immer feſtgeſtanden, daß jene denkwür-
dige Kriegsgerichtsſitzung im großen Wappenſaale zu Cöpenick ſtatt-
fand. Vielleicht wär’ es angebracht, wenn nicht ein hiſtoriſches
Bild, ſo doch wenigſtens eine Gedächtnißtafel aufzurichten, die die
Erinnerung an jenen Tag an eben dieſer Stelle lebendig hält.

Die Zeit Henriette Marie’s von 1749—1782.

Henriette Marie geb. Prinzeſſin von Brandenburg-Schwedt,
hatte ſich mit 14 Jahren bereits an den Herzog von Würtemberg-
Teck vermählt und war mit 29 Jahren Wittwe geworden. Als
ſolche lebte ſie zunächſt in Berlin und erſchien während der letzten
Regierungsjahre Friedrich WilhelmsI. bei allen Hoffeſten.
Auch noch unter dem großen Könige. So gingen die Dinge bis
1749, um welche Zeit ihr Schloß Cöpenick als Wittwenſitz ange-
wieſen wurde. Es hieß damals, „ſie ſei verbannt“, auch ſcheint
ſie von jenem Zeitpunkt ab am Berliner Hofe nicht länger er-
[99] ſchienen zu ſein. Welche Gründe den König zu dieſer Verbannung
veranlaßten, iſt nur zu muthmaßen, nicht nachzuweiſen. Es heißt,
daß FriedrichII. an dem wenig correkten Lebenswandel der
Prinzeſſin Anſtoß genommen habe, doch iſt es nicht unwahrſchein-
lich, daß andere Dinge mit in’s Spiel kamen und den Ausſchlag
gaben. Die Seitenlinie Brandenburg-Schwedt wurde vom
großen Könige mit derſelben Abneigung betrachtet, die ſchon ſein
Vater und namentlich ſein Großvater FriedrichI. gegen dieſelbe
gehegt hatte und — „wie’s in den Wald hinein ſchallt, ſo ſchallt
es auch wieder heraus.“ So bedeutend jene Zeit in vielen Stücken
war, ſo war ſie’s doch keineswegs in allen, und Klatſch, Intrigue
und Chronique ſcandaleuſe hatten ein unglaublich großes Feld. Wir
werden kaum irren, wenn wir annehmen, daß Prinzeſſin Henriette
Marie ihre Zunge weniger als wünſchenswerth im Zaum gehalten
habe, und daß dieſer Umſtand mit zur unfreiwilligen Muße von
Cöpenick führte. Daß die Prinzeſſin in Folge davon dreißig Jahre lang
die Kunſt des Schweigens geübt habe, haben wir allerdings nicht die
geringſte Urſach anzunehmen, es ſcheint vielmehr, daß man ſich die
Langeweile durch aller pikanteſte Plaudereien nach Möglichkeit ver-
trieben und alle Mesquinerieen eines kleinen Hofes, als beſtes
Mittel die Zeit hinzubringen, mit wahrer Meiſterſchaft cultivirt habe.
Ueber das damalige Leben im Cöpenicker Schloſſe geben einige
Notizen Aufſchluß, denen wir in einer Biographie des Freiherrn
von Krohne, der ſich Königlich Polniſcher wirklicher Geheimerath
nannte, begegnen. Dieſer Abenteurer, der überall im Trüben zu
fiſchen und an kleinen Höfen ſein „Fortune“ zu machen ſuchte,
kam auch an den Hof des Markgrafen Friedrich Wilhelm
von Schwedt, des regierenden Bruders unſrer Henriette
Marie, deren Hofſtaat der Markgraf aus den Revenuen ſeines
Schwedter Markgrafenthums zu unterhalten hatte. Prinzeſſin-
Schweſter brauchte mehr als Markgraf-Bruder zu zahlen liebte
und ſo wurde denn Freiherr von Krohne, nachdem er eben ſeine
Dienſte angeboten, an den Cöpenicker Hof geſchickt, angeblich um
der Prinzeſſin als Kammerherr zu Dienſten zu ſein, in Wahrheit
aber um die Ausgaben, zu denen ihre Freigebigkeit oder ihre Ver-
ſchwendung führte, zu controliren. Freiherr von Krohne traf
ein, debütirte mit Geſchick, wußte einen Hofrath, der ihm in
7*
[100] Schwedt als Hauptträger des Verſchwendungs-Syſtems bezeichnet
worden war, glücklich zu entfernen und ſtand bereits auf dem Punkte,
ſich als erſter Miniſter und Plenipotentiaire am Hofe zu Cöpenick
zu etabliren, als die beiden alten Günſtlinge der Prinzeſſin, die bis
dahin auf gegneriſchem Fuße geſtanden und ihre Macht balancirt
hatten, ſich zum Untergange des Eindringlings verſchworen. Kam-
merherr von Wangenheim und Hofprediger St. Aubin^*)
ſchloſſen Frieden, entlarvten den immer mächtiger werdenden Frei-
herrn als eine Kreatur des Schwedter Markgrafen und ſtürzten
ihn auf der Stelle. Kammerherr von Wangenheim, von dem
eigenes hervorgehoben wird, daß er ein ſehr ſtarker Mann geweſen,
übernahm zu größerer Sicherheit die Executive ſeiner eigenen Maß-
regeln und ſchaffte den geſtürzten Nebenbuhler bis vor das Portal
des Schloſſes.

So lebte man damals in Schloß Cöpenick. Klein und be
deutungslos vergingen die Tage, die ſelbſt in der überkommenen
Ausſtattung und Einrichtung nicht das Geringſte geändert zu ha-
ben ſcheinen. Wie konnten ſie auch! Der prinzeßliche Hof zu
Cöpenick war ein bloßes Filial des markgräflichen Hofes zu Schwedt,
der doch ſeinerſeits auch nur wieder ein Filial, eine bedeutungs-
loſe Abzweigung des Berlin-Potsdamſchen Hofes war.

Das dreißigjährige Leben der Prinzeſſin hat keine Spur zu-
rückgelaſſen, aber was ihrem Leben nicht gelang, das gelang ihrem
Tode. Henriette Marie ſtarb in Schloß Cöpenick und iſt in
der Schloßkapelle daſelbſt begraben worden. In der jedem Be-
ſucher zugänglichen Gruft dieſer Kapelle ſteht ein ſchwerer Eichen-
ſarg, der auf ſeinem oberſten Brett ein vergilbtes ſeidenes Kiſſen
und auf dem Kiſſen eine Krone von dünnem, verbogenen Gold-
blech trägt. Hebt man den Deckel vom Sarg, ſo erblickt man
in dieſem die in ihrem achtzigſten Jahre verſtorbene Prinzeſſin als
Mumie. Tüllhaube und Seidenband legen ſich noch um Stirn
und Kinn und das ſchwere gelbe Brokatkleid zeigt noch ſeine Falten
und raſchelt und kniſtert, als wär’ es geſtern gemacht.

Wir ſchließen den Sargdeckel wieder und ſteigen aus der Gruft
in die Kapelle zurück. Eine hohe, reich verzierte Decke wölbt ſich
über uns und macht den Eindruck des Freundlichen ohne den
des Feierlichen vermiſſen zu laſſen, links vom Altar aber, in einen
Fenſterpfeiler eingefügt, gewahren wir eine prächtige Tafel von
polirtem ſchwarzen Marmor, auf der wir in Goldbuchſtaben fol-
gende Worte leſen: „Dieſe Gruft umſchließt die verweslichen Ueber-
reſte der durchlauchtigſten Fürſtin und Frau, Henriette Marie,
geborene Prinzeſſin von Preußen und Brandenburg, vermählte
Erbprinzeſſin und Herzogin von Würtemberg und Teck. Sie war
geboren den 11. März 1702, vermählt den 8. December 1716 mit
dem Erbprinzen Friedrich Ludwig von Würtemberg, ward
Wittwe den 23. November 1731, entſchlief in dem Herrn den
7. Mai 1782. Dieſes Denkmal ſetzet ihr ihre einzige Tochter
Louiſe Friederike, Herzogin von Mecklenburg-Schwerin, geborne
Herzogin von Würtemberg und Teck.“

Die Zeit des Grafen Schmettau von 1804—1806.

Nach dem Tode Henriette Marie’s wurde Schloß Cöpenick
völlig vernachläſſigt und endlich im Jahre 1804 an den Grafen
Friedrich Wilhelm Carl von Schmettau verkauft. Dieſer Graf
Schmettau, ein beſonderer Liebling Friedrich’s II., iſt derſelbe,
[102] der von Seiten des großen Königs zum Adjutanten ſeines jüngſten
Bruders, des Prinzen Ferdinand von Preußen, ernannt ward
und in dieſer intimen Stellung zu einer Fülle pikanter Anekdoten
und on dit’s Veranlaſſung gab, an denen das preußiſche Hofleben
jener Zeit ſo reich war. Zu unterſuchen, wie viel Wahrheit oder
überhaupt ob irgendwelche Wahrheit dieſen anekdotiſchen Ueber-
lieferungen zu Grunde liegt, liegt jenſeits unſerer Aufgabe; wir
begnügen uns damit, das zu conſtatiren, worüber Freunde und
Feinde des Grafen, wenn er Feinde hatte, zu jeder Zeit einig
waren: ſeine Gelehrſamkeit und ſeine weltmänniſche Bildung, ſeine
militäriſchen Kenntniſſe und ſeine Tapferkeit. Als der Krieg mit
Frankreich mehr und mehr unvermeidlich zu werden drohte, gehörte
er zu denen, denen Armee und Volk das meiſte Vertrauen ent-
gegentrugen. Beim Ausbruch der Feindſeligkeiten führte er als
Generallieutenant ſeine Diviſion nach Thüringen und trat unter
den Oberbefehl des Herzogs von Braunſchweig. Beide theilten
wenige Tage ſpäter daſſelbe Schickſal.

Bei unſerem heutigen Beſuch in Schloß Cöpenick indeß
lernen wir den Grafen Schmettau weder als Cavalier und
Weltmann, noch als Soldat und Heerführer kennen; ſinnig, ein
heitrer Philoſoph, ein Freund der Wiſſenſchaften und aller Künſte
des Friedens, ſo tritt er an uns heran. Nur zwei kurze Jahre
waren ihm an dieſer Stelle gegönnt, aber ſie genügten ihm, um
überall eine Spur ſeines Wirkens zurückzulaſſen. Wir übergehen
Urnen und Inſchriften, wie ſie ſich in den ſchattigen Gängen des
Parkes vorfinden und treten im erſten Stock des Schloſſes in ein
nach Süd-Oſten hin gelegenes Eckzimmer, deſſen eines Fenſter auf
den Park, das andere auf die wendiſche Spree herniederblickt. Es
iſt nicht leicht möglich, beim Durchſtöbern alter Schlöſſer einem
überraſchenderen Anblick zu begegnen. Der ganze Raum iſt zelt-
artig mit einem weißen und gelben Gaze-Stoff ausgeſchlagen und
zwar ſo, daß die Decken-Drapirung den Plafond in zwei gleiche
Hälften theilt. An jeder der beiden Stellen nun, wo die Gaze
zu einer Art Betthimmel zuſammengefaltet iſt, befindet ſich ein
Deckengemälde allegoriſchen Inhalts. Auf dem erſten, mehr dem
Fenſter zu gelegenen, bringt Mercur der Minerva eine Pergament-
[103] rolle, auf der der Name Roßbach ſteht; Minerva ihrerſeits hält
einen Lorbeerkranz in der Rechten, bereit ihn gegen die Sieges-
botſchaft auszutauſchen. Das zweite Bild, ungleich beſſer in
Compoſition und Farbe, ſtellt eine Apotheoſe des großen Königs
dar. Auf einer Felſenburg zur Linken ſtehen Krieger und
blicken einer Anzahl davon eilender Genien nach, die das gold-
umrahmte Bildniß Friedrichs in ihrer Mitte tragen und mit dieſer
ihrer Laſt dem Tempel des Ruhmes zuſchweben. Zur Rechten ragt
der Tempel ſelber auf, auf deſſen oberſter Stufe die hohe Göttin
ſteht und ſich anſchickt das Bildniß des Königs mit ihrem Sternen-
Diadem zu krönen. Von Mobiliar keine Spur in dieſem Raume,
der ſeit anno 6 überhaupt unbewohnt geblieben iſt, und deſſen
Durcheinander von Spinnweb und Gaze, von Farbenglanz und
blinden Fenſterſcheiben, von Ruhmesverherrlichung und Staub, eine
Wirkung macht, der ſich wenige Beſucher werden entziehen können.
Alles Mobiliar, ſo ſagt’ ich, fehlt, aber ein eigenthümlicher Zimmer-
ſchmuck iſt dennoch dieſen Mull- und Gazewänden geblieben. Die
ganze hintere Hälfte des Zimmers iſt mit großen Schlacht-
plänen dekorirt, die wohl ziemlich unzweifelhaft von der Hand
des Grafen ſelbſt herrühren. Derſelbe geſellte nämlich zu ſeinen
übrigen Gaben auch das Talent eines ausgezeichneten Topographen
und Kartenzeichners, und die berühmte General-Karte des preußiſchen
Staats, die bis dieſen Augenblick in dem Kartenſaale des Kriegs-
miniſteriums aufbewahrt wird, bewahrt gleichzeitig den Namen
Schmettau’s in ehrendem Andenken. Die Aufſchrift dieſer
General-Karte, die auch ſchlechtweg die Schmettau’ſche Karte
heißt, lautet wie folgt: „Tableau aller durch den Königlich
Preußiſchen Oberſten Grafen von Schmettau von 1767 bis
1787 aufgenommenen und zuſammengetragenen Länder.“ Die-
ſelbe geſchickte Hand, die dieſes berühmte „Tableau“ zuſammentrug,
hat ſehr wahrſcheinlich auch die ſieben Schlachtpläne gezeichnet,
denen wir in dieſem abgelegenſten und ungekannteſten Zimmer des
Cöpenicker Schloſſes begegnen. Nur die Siegesſchlachten des
großen Königs haben hier Aufnahme gefunden und die Inſchriften
der verſchiedenen Blätter lauten wie folgt: Bataille und Belage-
rung von Prag; Schlacht bei Roßbach; Bataille bei Lowoſitz;
Schlacht bei Zorndorf; Schlacht bei Liegnitz; Schlacht bei Torgau
[104] und Schlacht bei Leuthen. Die einzelnen Tableaux ſind von ver-
ſchiedener Größe, namentlich die Bataille und Belagerung von
Prag ſehr ausgeführt und größer als die übrigen, aber alle ver-
rathen dieſelbe Meiſterhand und tragen ſämmtlich ſtatt der üblichen
Holzeinfaſſung einen künſtlichen Lorbeerkranz als Umrahmung.

Es drängt ſich dem Beſucher Schloß Cöpenicks die Frage auf:
was war die Bedeutung dieſes Zimmers? Die Antwort iſt nicht
ſchwer. Es war die Stätte eines loyalen Cultus, ein Andachts-
platz, an den ſich in Zeitläuften, die jeden anderen Stempel eher
als den des großen Königs trugen, die ſchwärmeriſche Verehrung
für den Hingeſchiedenen zurückzog, um einer großen Zeit zu ge-
denken, die nicht mehr war.

In dieſem Zimmer war es auch wohl, daß Graf Schmettau
die letzten Augenblicke zubrachte, bevor ihn das Jahr 1806 aus
der Stille von Schloß Cöpenick wieder in den Lärm des Krieges
rief. Und was er an dieſer Stelle gelobt hatte, das hielt er. Am
Unglückstage von Auerſtädt, unglücklich nicht durch ſeine Schuld,
erſtürmte er, an der Spitze ſeiner Bataillone, die Höhen von
Haſſenhauſen, die der Feind unter’m Schutz eines herbſtlichen
Morgennebels ſchon vor ihm beſetzt hatte. Zweimal nahm er ſie
und zweimal war er gezwungen, ſie wieder aufzugeben. Als er
ſich zum dritten Angriff anſchickte, um den entſcheidenden Stoß zu
thun und die mehr und mehr in Unordnung gerathenden Fran-
zoſen in das Saalethal hinabzudrängen, traf ihn eine Kartätſchen-
kugel und warf ihn tödtlich verwundet vom Pferde. Vier Tage
nach der Schlacht verſchied er, am 18. Oktober 1806. So ſtarb
Friedrich Wilhelm Karl Graf von Schmettau, nicht an
Glück aber an jeglichen Gaben des Herzens und Verſtandes jenen
Schmettau’s gleich, die unter Eugen und Marlborough zuerſt
die Schlachtfelder Europa’s betraten und unter dem großen Könige
ſiegreich kämpfend, den Ruhm ihrer Familie begründet hatten.

Schloß Cöpenick war wieder verwaiſt. Die Krone kaufte den
Beſitz zurück, aber Zimmer und Treppen blieben öde. Das Laub
an Ulmen und Ahornplatanen kam und ging, ohne daß die Gänge
[105] des Parks ein anderes Leben geſehen hätten, als die laute Heiter-
keit der Cöpenicker Schuljugend, die hier ein prächtiges, von Ge-
ſtrüpp durchwachſenes Terrain fand für „Hirſch und Jäger“ und
„Wanderer und Stadtſoldat.“

Jahrzehnte vergingen ſo. Da zog wieder Leben ein in Schloß
Cöpenick, aber welch ein Leben! Die Fenſter, die nach dem Waſſer
hinaus lagen, wurden mit Holz bekleidet, und nur ein ſchmaler
Streifen blieb offen, der dem Lichtſtrahl von oben her einen Ein-
gang geſtattete. Geſchloſſene Wagen rollten über die Brücke, Alles
war in Dunkel und Geheimniß gehüllt; es ging „ein finſtrer Geiſt
durch dieſes Haus.“ Die hohen Schwarzpappeln, die alten Wäch-
ter am Portal, ſtanden unheimlicher da denn je zuvor und drinnen
und draußen war kein Spielen und Lachen mehr. Hunderte ſaßen
hinter den Gitterfenſtern, die doch keine Fenſter mehr waren, und
nichts unterbrach die finſtre Stille des Orts; wie das Licht, ſo
ſchien auch der Klang von ſeinen Mauern ausgeſchloſſen. Eine
trübe Zeit. Uebermuth hatte gefehlt, und Mangel an Muth hatte
zu Gericht geſeſſen; waghalſige Schwärmerei, mißleitete Begeiſte-
rung büßten hart für den eitlen Irrthum einer Stunde^*).

Und wieder andre Zeiten kamen. Wie einen ſchweren Traum
ſchüttelte Schloß Cöpenick ſeine jüngſte Vergangenheit ab. Die
Fenſter blitzten wieder, wenn die Morgenſonne darauf fiel, und
auf dem Platze, der zwiſchen Schloß und Schloßkapelle liegt, ent-
ſtand ein Garten. Blumen blühten wieder und eine heitere
Jugend hielt ihren Einzug. Eine heitere, denn ſie kam nicht, um
für Eitelkeit und Uebermuth über Gebühr zu büßen, ſie kam, um
in Demuth und Beſcheidenheit zu lernen. Und dieſe Jugend weilt
noch darin. Allabendlich um die Dämmerſtunde, wenn die Orgel
zu Geſang und Andacht ruft und Lehrer und Schüler ſich im
alten Wappenſaale des Schloſſes verſammeln, iſt es wohl als
ging’ es wieder um und als huſch’ es in den Corridoren auf und
nieder, aber die leiſen Klageworte des Kurprinzen, der hier Schutz
[106] und Zuflucht ſuchte, das Kriegsgerichtsurtheil, das hier geſprochen
wurde, die Seufzer derer, die hier nach Licht und Freiheit
rangen — Alles verklingt doch als überwundene Diſſonanz in
dem vollen Brauſen des Orgelchors, der eben jetzt das große
Vertrauenslied in die Rathſchlüſſe Gottes anſtimmt: Ein’ feſte
Burg iſt unſer Gott.

Alexander Anderſſen.
Fähnrich im 4. Ulanenregiment.

Erſchoſſen zu Thionville am 29. Oktober 1870.

Alexander Anderſſen, der Blondkopf deſſen die vorſtehenden
Zeilen erwähnten, ward am 19. November 1847 zu Berlin ge-
boren. Mit dem zehnten Jahre kam er auf das Werderſche Gym-
naſium. Von früh auf zeigte er den Charakter, dem er bis zu
ſeiner letzten Stunde treu blieb: er war nervös und energiſch,
lebhaft und verſchloſſen zugleich. „Nur nichts verrathen“ bildete
die Deviſe ſeines Lebens und Diskretion war die vornehmſte ſeiner
Tugenden. Gleichgiltig gegen Lob, war ihm der Tadel beinah
erwünſcht, ſicherlich dann, wenn er ihm eingebildet oder wirklich
das Gefühl ſeiner Unſchuld entgegenſetzen konnte. Mit Paſſion
nahm er Dinge auf ſich, die ſeine Commilitonen verſchuldet hat-
ten; kam Strafe, ſo deſto beſſer. Man kann von ihm ſagen, daß
er von Jugend auf die Leidenſchaft des Martyriums beſaß. All’
das kleidete ihm aber, weil es nichts Angeflogenes, ſondern der
Ausdruck ſeiner Natur war. Was vollends verſöhnte, war, daß
er nie feige umkehrte oder vor den Folgen ſeiner Handelsweiſe
erſchrak.

1867 verließ er Berlin, um in Heidelberg Jura zu ſtudiren.
Es waren die erſten Semeſter, und ſie verliefen wie erſte Heidel-
berger Semeſter zu verlaufen pflegen. Pedelle und Nachtwächter
wußten alsbald von ihm zu erzählen, mehr noch die Schauſpiele-
rinnen, inſonderheit die, denen er ſich gemüßigt ſah, ſeine Gunſt
[120] zu entziehn. In einem allerſchlimmſten Falle, der ihn dann
ſchließlich auch bis an die Grenze der Relegation brachte, ging er
ſoweit, ſich auf die Brüſtung des erſten Ranges zu ſchwingen und
höhniſch in den Applaus des enthuſiaſtiſchen Hauſes einſtimmend,
mit ſeinen Füßen Beifall zu klatſchen.

Eine weitere Unterbrechung, die ſeine Studien erlitten, wenn
von Unterbrechung überhaupt die Rede ſein konnte, waren die Duelle,
die gelegentlich in etwas zeitraubender Weiſe vor ſich gingen. So
ward eins derſelben, das zwiſchen Königsberg und Heidelberg con-
trahirt worden war, halben Weges und zwar in Berlin ausge-
fochten. Jeder Partner machte per Schnellzug 80 Meilen; Rendez-
vous: Haſenheide. Man rieb ſich den Schlaf aus den Augen
und ſchoß ſich. Die Kugeln gingen in die Luft. Aber wenn er
ſeinen Gegner auch nicht getroffen hatte, ſo traf er dafür — eine
Stunde ſpäter Unter den Linden — ſeinen Vater, der einiger-
maßen überraſcht war, den im Heidelberger Colleg Vermutheten
an dieſer Stelle zu finden.

Ein anderes Vorkommniß dieſes Studienjahres mag hier noch
erzählt werden, weil es das heitere Gegenſtück zu jenem Unter-
nehmen iſt, das zwei Jahre ſpäter ſeinem Leben ein Ende machte.
Wer ſich der Müh unterziehen will, zwiſchen den beiden Fällen zu
vergleichen, wird ſie bis in die kleinſten Züge hinein gleich finden.
Nur die Zeitläufte waren anders geworden. Und daran ging er
zu Grunde.

Der Sommer 1868 war der Pariſer Ausſtellungs-Sommer.
Ende Juni, an der Table d’hôte eines Heidelberger Hôtels ſitzend,
hörte er, wie der in den Salon tretende Oberkellner mit lauter
Stimme anfragte: „Ein Zwei-Tage-Billet für Paris: Wer der
Herren .....“ „Ich“, klang es von der entgegengeſetzten Seite
der Tafel her und eine Viertelſtunde ſpäter (es war höchſte Zeit)
ſaß unſer Studiosus juris bereits im Coupé und dampfte auf
Paris zu. Wie er ging und ſtand, hatte er die Reiſe angetreten.
Auch ohne Geld. Die paar Gulden, die er bei ſich führte, waren
ſchon verausgabt, eh er noch in den Pariſer Oſtbahnhof einfuhr.
Er liebte es, Alles vom Moment und ſeinem guten Glück ab-
hängen zu laſſen. Und ſiehe da, in Paris ließ es ihn nicht im
Stich. Einer der erſten, denen er auf dem Boulevard des Italiens
[121] begegnete, war ein Heidelberger Freund, Sohn eines reichen In-
duſtriellen, der willfährig mit ſeiner Reiſekaſſe aushalf, muthmaß-
lich auch ſeine Wohnung zur Verfügung ſtellte. Die erborgte
Geldſumme wurde gewiſſenhaft getheilt, und die eine Hälfte in
Wäſche, Hut und Handſchuhen, die andere in Cab-Fahrten und
Soupers bei Very und den Frères Provencaux angelegt. Ob er
die Ausſtellung beſuchte, iſt mindeſtens zweifelhaft. Am zweiten
Tage war er pünktlich am Bahnhof, um die Rückreiſe anzutreten;
plötzlich aber, ganz nach Art eines kühnen Hazardeurs, von der
unbezwinglichen Neigung erfaßt ſein Glück noch einmal zu ver-
ſuchen, trat er an das Schalter, ließ ſein Billet abſtempeln und
blieb. Er mochte — und nicht ganz mit Unrecht — davon aus-
gehen, daß nur von Seiten des Kaſſenmannes eine exakte Prüfung
des Billets zu gewärtigen, von dem im Momente der Abfahrt aber
die Controle führenden Schaffner nicht allzu viel böſes zu befürch-
ten ſei. Auf dieſen Calcül hin, dehnte er ſeinen Pariſer Aufent-
halt um weitere drei Tage, will ſagen bis zur Erſchöpfung der
letzten Reſourcen aus, ſah auch in Bezug auf Conducteur-
Controle ſeine Berechnungen glänzend gerechtfertigt, und ge-
langte glücklich bis Straßburg. Hier erſt von der franzöſiſchen
auf die deutſche Bahn übergehend, wurde die Sache bemerkt und
die Weiterfahrt verweigert. Aber ſo nah am Hafen, wollt’ unſer
Freund ſein Schiff nicht ſcheitern laſſen. Er verließ den Perron,
ſtellte ſich auf die entgegengeſetzte Seite der Wagenreihe, riß im
Moment der Abfahrt eine Coupéthür auf und ſprang hinein. So
kam er nach Karlsruhe, hungrig und keinen Kreuzer in der Taſche.
Gleichviel, bis hierher reichten die Heidelberger Beziehungen und
— terra firma war wieder unter ſeinen Füßen.

Noch im ſelben Jahre, Herbſt 1868, ging er, behufs Abſol-
virung ſeines Militärjahres, in die Heimath zurück. Er trat bei
den Fürſtenwalder Ulanen ein. Das kavalleriſtiſche Leben, das
Reiten und Piſtolenſchießen, das Straffe des Dienſtes und da-
neben die kecke, mit der Gefahr ſpielende Ungebundenheit der freien
Stunden, das alles entſprach ſo recht dem Hange ſeiner Natur. Kein
Wunder alſo, daß er am Schluß ſeines Volontairjahres erklärte,
das Rechtsſtudium aufgeben und die Friſche des Daſeins weiter
genießen zu wollen. Er blieb Soldat, trat von den 3. (Fürſten-
[122] walder) zu den 4. (Schneidemühler) Ulanen über, machte ſeine
Avantageur-Zeit durch und war bei Ausbruch des 70er Krieges
Fähnrich im letztgenannten Regiment. Anfänglich bei der Erſatz-
Schwadron verblieben, traf er erſt am 15. September in der
Metzer Cernirungslinie ein, machte Anfang Oktober eins der im
Norden ſtattfindenden Gefechte mit, zeichnete ſich durch Bravour
aus und ſollte am 16. Oktober vor der Front belobt und zum
Offizier ernannt werden, als auf den Anruf des Regiments-Com-
mandeurs: „Fähnrich Anderſſen!“ die Antwort gegeben werden
mußte: „fehlt ſeit geſtern.“ Jener Schritt war geſchehen, der
nicht mehr zurückgethan werden konnte und mit dem Tode endete.
Im Uebrigen ſei dem noch zu Erzählenden voraufgeſchickt, daß er
auch hier wieder auf dem Punkte ſtand, der leichtſinnig heraufbe-
ſchworenen Gefahr, voll echten Spielerglücks, zu entgehen. Eine
Bagatelle entſchied ſchließlich zu ſeinen Ungunſten. Hören wir wie.

Das Regiment lag mit einigen Escadrons in Garſch, zwiſchen
Metz und Thionville. Hier befand ſich auch Anderſſen, der in dem
Hauſe des Maires ein gutes Quartier gefunden hatte. Auch ein
angenehmes, denn er ſtand auf beſtem Fuß mit dem Wirth und
allen Inſaſſen des Hauſes, beſonders mit den Kindern, mit denen
er, gütig und lebhaft wie er war, zu ſpielen und zu ſcherzen liebte.
Am 15. Oktober fuhr Mr. Bauer (Name des Maires) mit einem
leichten Ackerwagen aus ſeinem Gehöft auf die Dorfſtraße, und
unſres Fähnrichs anſichtig werdend, der, rittlings auf einem
Reiſigbündel ſitzend, eben Spielzeug für die Kinder ſchnitzte, rief
er demſelben zu:

Wollen Sie mit?

„Wohin?“

Thionville.

„Gewiß!“

Ehe zwei Minuten um waren, hatte der Angerufene, mit der
ihm eigenen Raſchheit des Entſchluſſes die Kleider gewechſelt und
fuhr nun in blauer Blouſe, neben ſeinem Quartiergeber ſitzend,
plaudernd und rauchend auf Thionville zu. Ohne Aufenthalt
oder Schwierigkeit ging es über die Feſtungsbrücke fort, in das
Thor hinein, bis der Wagen inmitten der Stadt vor dem vielbe-
ſuchten Café Luxembourg hielt. Das Publikum deſſelben, ſo
[123] wenigſtens haben ſpäter eingezogene Erkundigungen ergeben, ſcheint
unſern Anderſſen gleich von Anfang an in ſeiner Verkleidung er-
kannt, an dieſer Entdeckung aber nicht den mindeſten Anſtoß ge-
nommen zu haben. Im Gegentheil. Mit Vorliebe wandte man
ſich ihm zu, eine Mittheilung, die alle diejenigen am wenigſten
überraſchen wird, die perſönlich in der einen oder andern Eigen-
ſchaft auf dem Kriegsſchauplatz anweſend waren. Denn gerade
dieſe werden aus eigener Anſchauung wiſſen, daß Heitres und
friedlich Freundliches beſtändig in den furchtbaren Ernſt des
Krieges hineinwuchs und nur allzu oft in geradezu verführeriſcher
Weiſe den einen oder Andern Theil vergeſſen laſſen konnte: dort
ſteht Dein Feind. Die Vorpoſten beiſpielsweiſe lebten ſich kame-
radſchaftlich mit einander ein, tranken ſich zu, erwieſen ſich kleine
Dienſte, bis dann plötzlich wieder — oft launenhaft und nach dem
Voraufgegangenen durchaus unmotivirt — eine Gewehrſalve da-
zwiſchen fuhr und die Situation auf’s Neue klar legte. So ähnlich
ſcheinen die Dinge an jenem 15. Oktober auch in Thionville verlaufen
zu ſein. Der Nachtheil, der der Stadt aus einem mit ſcharfen Appetit
frühſtückenden und mit der Dame du comtoir lebhaft plaudernden
Pruſſien erwachſen konnte, war gering, der Vortheil aber lag auf der
Hand, denn man hörte doch dies und das und ſah das ewige Einerlei
der Tage durch einen Zwiſchenfall unterbrochen, der in ſeinem keck-
abenteuerlichen Aufſtutz nur um ſo unterhaltender wirkte. Die
Nachrichten hierüber mögen nicht in allen Stücken zuverläſſig ſein,
aber ſo viel wenigſtens wird mit Beſtimmtheit erzählt, daß die
Café-Luxembourg-Gäſte unter ſcherzhaftem Hinweis auf ſeine
Blouſe, unſrem Fähnrich zugerufen hätten: „Paſſen Sie auf“. Er
nahm es aber leicht, und mocht’ es leichtnehmen, denn in der That, das
Glück ſchien gewillt, für ſeinen Liebling noch einmal all und jedes
zu thun. Nichts Störendes intervenirte, der Wagen fuhr wieder
vor, Wirth und Einquartierung nahmen auf dem Vorderſitz ihren
alten Platz und nach dem Café zurückgrüßend, fuhren beide die
Straße hinunter auf das Metzer Thor zu, um noch vor Dunkel-
werden Garſch zu erreichen. Alles ging gut; erſt im letzten Mo-
ment gebar ſich das Unheil. Hart am Thor, da, wo nach rechts
hin die Straße in eine ſchmale, halb von der Stadtmauer ge-
bildete Gaſſe abbiegt, ſtand ein Wirthshaus, aus dem der Lärm
[124] heiterer Gäſte herüberklang. Einige ſtanden an den offenen Fen-
ſtern und grüßten mit den Deckelkrügen. „Noch einen Abſchiedstrunk“,
rief Anderſſen und legte die Hand auf die Leine. Der Maire
war gutmüthig genug nachzugeben, man hielt und im nächſten
Moment waren beide mit unter den Gäſten. Was hier nun ge-
ſchah, iſt unaufgeklärt geblieben; zehn Minuten ſpäter aber ſah
ſich Anderſſen als preußiſcher Spion und Mr. Bauer als ſein
Complice verhaftet. Die Bierhaus-Bevölkerung war eben eine
andere, als die im Café Luxembourg. Im Allgemeinen wird man
ſagen können: Alles wohl etablirt Imperialiſtiſche trug uns im
Stillen Sympathien entgegen. Alles gambettiſtiſch Republikaniſche
ſtand gegen uns.

Unter dem Jubel Hunderter, die mit jedem Schritt anwuch-
ſen, wurden die beiden Gefangenen nach dem Arreſthauſe gebracht.

Am 24. trat ein Kriegsgericht zuſammen, das über den Fall
aburtheilen ſollte. Trotzdem dieſſeitig ein die „excentriſche Natur“
des Angeklagten ebenſo wahrheitsgemäß wie gefliſſentlich hervor-
hebendes Schreiben an den Kommandanten von Thionville, Oberſt
Turnier, gerichtet worden war, ſah ſich das Kriegsgericht dennoch
nicht veranlaßt, eine mildere Beurtheilung des Falles eintreten zu
laſſen. Es konnt’ es nicht, weder nach Lage des Geſetzes noch
der Situation. Am 29. früh, am Tage nach der Capitulation
von Metz, wurde das auf „Tod durch Erſchießung“ lautende Ur-
theil vollſtreckt. Das gleiche Loos traf ſeinen Wirth, Mr. Bauer.
Alles, was noch zu erzählen bleibt, ergiebt ſich am beſten aus
einzelnen Schriftſtücken, die vorliegen: zwei Briefe Anderſſen’s an
ſeinen Vater und ein amtliches Schreiben des Oberſten Turnier
an den Kommandanten des 4. Ulanen-Regiments. Ich gebe dieſe
Schriftſtücke:

„Lieber Papa! Ich ſchreibe Dir und wünſche, daß Du zuerſt
dieſen Brief lieſt, um Mama vorbereiten zu können. Das Kriegs-
gericht hat geſprochen. Ich bin zum Tode verurtheilt. Ich kann
mir Deinen Kummer denken; ich fühle es recht, mein lieber Papa.
Du biſt ſtets ſo gut zu mir geweſen! Ich hab es Dir nie ge-
nügend gedankt. Es ging mir zu gut. Jetzt, wo ich in meiner
Zelle ſitze und dieſen Brief auf den Knieen ſchreibe, fühl’ ich erſt,
was ich an Euch verliere. Jetzt, wo es zu ſpät iſt, erkenn ich,
[125] was Ihr mir geweſen ſeid. Es rührt mich, wenn ich daran denke,
mit welcher Freude Du mir den geringſten Wunſch erfüllt haſt,
und wie Mama für mich geſorgt. Wer hätte das gedacht, lieber
Papa, als wir uns zuletzt auf dem Bahnhof in Berlin ſahen,
daß wir uns nie wiederſehen würden. Das iſt eine ſchreckliche
Strafe für mich! … Ich bin hier allein, ohne einen Menſchen,
der ein Herz für mich hat; welche Sehnſucht hab’ ich, Euch zu
ſehen. Ich hab’ an den Prokurator der Republik geſchrieben, daß
mir das Medaillon und zwei Briefe von Euch, die ich bei mir
hatte, im Gefängniß gelaſſen würden. Man hat ſie mir geſchickt. …
Die Stadt iſt cernirt. … Es iſt mir räthſelhaft, wie ich auf
dieſe Tollkühnheit gekommen bin.

Der Kommiſſar der Republik, ein Offizier der Garde mobile,
beſucht mich alle Tage, und hat mir verſprochen, Briefe, die ich
verſchloſſen abſchicken will (d. h. ohne daß ſie Jemand vorher lieſt),
für mich zu beſorgen. Auch wird er die Sachen, die ich mitge-
bracht habe, Euch zukommen laſſen. Es ſind dies: Uhr, Kette
mit Petſchaft, Medaillon und Compaß, eine Brieftaſche, Notizbuch,
Cigarrentaſche und mein Taſchenmeſſer, der vielgenannte „Rippe-
ſpeer“. Wenn es nicht früher geht, werdet Ihr ſie nach dem
Kriege bekommen. Da das Geld, was ich mitgebracht habe, nicht
reichen wird, ſo werd’ ich eine Beſcheinigung zurücklaſſen, für das,
was man für mich ausgelegt hat. Sei ſo gut, und gieb meinen
kleinen Revolver an Dr. Stich. Er ſoll ihn als Andenken be-
halten, den „Rippeſpeer“ auch. Meine andern Sachen werden
Euch wohl vom Regimente zugeſchickt oder ſpäter gegeben werden.
Meinen letzten Brief hab’ ich am 15. geſchrieben und Dich ge-
beten, mir eine neue Uniform zu ſchicken. Als ich den Brief
ſchrieb, hab’ ich nicht gedacht, daß ich drei Stunden ſpäter in
Thionville ſein würde. Es iſt merkwürdig, wie dieſes Geſchick ſo
plötzlich über mich hereingebrochen iſt. Wenn ich wenigſtens vor-
her mir Zeit genommen hätte, nachzudenken und mich auf die
Folgen gefaßt zu machen. Ich könnte wenigſtens ſagen, es ſei
meine Schuld. Es wär’ aber dann gar nicht paſſirt. Ich wundre
mich ſelbſt, daß ich keinen Menſchen um Rath gefragt habe; man
hätte mir doch entſchieden abgerathen. Es iſt aber auch möglich,
daß ich es trotzdem gethan hätte; dann würd’ ich mir noch mehr
[126] Vorwürfe machen. Ich kann mir nicht klar werden darüber. Das
Ganze iſt nicht weniger ſonderbar, als wenn ich jetzt plötzlich bei
Euch ſein würde. Was man nur bei meinem Regimente davon
denkt! Auf alle Fälle wär’ ich noch vor das preußiſche Kriegs-
gericht gekommen. Es wär’ aber doch beſſer geweſen, ich hätte
Euch wenigſtens wieder geſehen.

Ich bin verurtheilt worden nach dem Artikel 207, der wört-
lich lautet: Est puni de mort tout ennemi, qui s’introduit
déguisé dans une place de guerre etc. Man hat keine mildernde
Umſtände anerkannt.

Ich nehme jetzt Abſchied von Euch, meine lieben Eltern. Es
iſt mir recht traurig zu Muthe. Ich weiß, daß Ihr mir verzeihen
werdet. Es wäre ſo ſchön, wenn wir uns wiederſähen! Wenn
ich aus dieſer Lage gerettet worden wäre, ich hätte mich bemüht,
mich ſtets dankbar gegen Euch zu bezeugen. Es wird mir ſo
ſchwer um’s Herz, daß ich ſo weit von Euch auf ſo traurige Weiſe
aus dem Leben ſcheiden muß. Dieſer Brief iſt wahrſcheinlich der
letzte, den Ihr von mir empfangt. Grüße alle Bekannte, Stich,
Wilhelm, Wally und Anna. Es iſt mir ſo ſchmerzlich, wenn ich
Eure Bilder in dem Medaillon betrachte!

Ich danke Euch, für alles Gute und alle Liebe, die Ihr mir
bewieſen habt. Tröſtet Euch, meine lieben Eltern. Ich habe noch
2 Briefe von Mama; ich leſe ſie oft; es giebt mir Troſt. Nach
dem Kriege werdet Ihr das Medaillon erhalten. Ich weiß noch,
lieber Papa, als Du es mir gabſt, ſagteſt Du: „Es ſollte mir
ein Talisman ſein.“ Ich habe ſtets eine große Anhänglichkeit
daran gehabt. Mama ſoll es behalten. Lebt wohl, lieber Papa
und Mama, vergebt mir. Tröſtet Euch. Seid gegrüßt von
Eurem Sohn

Alexander Anderſſen.“

Kurz vor ſeinem Tode ſchrieb er noch Folgendes:

„Liebe Eltern! Das Urtheil wird morgen, Sonnabend den
29., vollſtreckt. Es iſt jetzt die Nacht vom 28. zum 29. Ich
habe vor drei Stunden einen Brief an Euch geſchrieben; der
Kommiſſar der Republik hat ihn abgeholt. Ich danke Euch noch-
mals für Eure große Liebe zu mir. Herrn v. S. habe ich gebeten,
[127] dafür zu ſorgen, daß Ihr meine Sachen bekommt. Den kleinen
Ring ſchenke ich Wally. Es iſt der Stein aber verloren.

Nachſchrift: Es iſt Sonnabend, 29. Oktober, Morgens
5½ Uhr. Um 6½ Uhr iſt die Exekution. Ich ſage Euch noch
einmal, eine Stunde vor meinem Tode, Lebewohl und bitte Euch,
Euch bald zu tröſten. Lebt wohl.

Euer Sohn Alexander Anderſſen.“

Ich muß hier den Gang der Erzählung einen Augenblick
unterbrechen. Dieſe Schriftſtücke, in ihrer ſchlichten und tief-inner-
lichen Abfaſſung, berühren mich auch heute wieder, wo ich ſie zum
Druck gebe, als wahre Muſterſtücke ſchönen Menſchenthums. Gleich
ſchön in ihrem Kampf, wie in ihrem Sieg. In dem erſten,
längeren Brief noch ein Ringen, der Schmerz des ſich Losreißen-
Müſſens; in dem zweiten Brief und ſeiner Nachſchrift die ganze
Ruhe deſſen, der überwunden hat. Von Heldenkomödie und
Feigheits-Winſelei gleich fern, gönnen uns dieſe Zeilen einen Ein-
blick in ein nobles und durch Todesbitterkeit geläutertes Herz.

Um 6½ Uhr hielt der Wagen vor dem Maiſon d’Arrêt.
Anderſſen war fertig. Eine Cigarrette anzündend, ein paar andere
zu ſich ſteckend, ſtieg er raſch in den Fiacker hinein. Angeſichts
des Todes hatte er ganz jene elaſtiſche Nervoſität, jene Be-
herrſchungskraft wiedergewonnen, die ihn von Jugend auf ſo ſehr
ausgezeichnet hatte. Die Ausſagen des Gefangenwärters, des
Executions-Kommandos, endlich des Kommandanten ſelbſt, laſſen
darüber keinen Zweifel. In dem Wallgraben angekommen, wo die
Execution ſtattfinden ſollte, lehnte er Niederknien und Augenver-
binden ab. Aufrecht ſtellte er ſich vor die Gewehrläufe. „Gut
ſchießen“, wandt’ er ſich an die Mobilegarden-Section; „hierher“
und dabei legte er die Hand auf die Bruſt. Dann warf er mit
der Linken die Cigarrette in die Luft und rief: „Es lebe der König“.
Von neun Kugeln durchbohrt, brach er zuſammen.

Oberſt Turnier richtete noch am ſelben Tage folgendes
Schreiben an den Kommandeur des 4. Ulanen-Regiments:

„Mein Herr Oberſt! Ich habe die Ehre, Sie wiſſen zu
laſſen, daß Fähnrich Anderſſen vom 4. Ulanen-Regiment durch ein
am 24. d. M. zuſammengetretenes Kriegsgericht, und zwar geſtützt
[128] auf Artikel 207 unſres Code militaire, zum Tode verurtheilt
worden iſt. Mit ihm Mr. Bauer, der den Eintritt des jungen
Offiziers in dieſe unſre Feſtung Thionville begünſtigt hatte. Jede
Vorſchrift unſrer Militair-Gerichtsbarkeit iſt innegehalten und
heute früh das Urtheil vollſtreckt worden.

Wie ich ſchon die Ehre hatte, in einem Schreiben vom 21.
d. M. Ihnen zu melden, iſt Fähnrich Anderſſen durch den Chef-
arzt unſeres Militär-Hoſpitals ſowohl im Gefängniß wie vor dem
Kriegsgericht, dazu auch in den von ihm geſchriebenen Briefen
auf das Aufmerkſamſte unterſucht worden. Das Reſultat dieſer
Unterſuchung hat ergeben, daß der junge Offizier von dem Tag
an wo er ſeinen Fehltritt beging, bis zu dem wo er dafür büßte,
bei völligſter und ruhigſter Ueberlegung geweſen iſt.

Fähnrich Anderſſen hat im Uebrigen all die Zeit hindurch
eine vorzügliche, eben ſo paſſende wie würdige Haltung bewieſen
und iſt geſtorben wie ein ächter Soldat (il est mort en vrai
soldat).

Ich bedaure, daß meine überaus ſchwierige Lage und die
Macht der Umſtände mir nicht geſtattet haben, den Gang dieſer
furchtbaren Angelegenheit (de cette terrible affaire) aufzuhalten.

Empfangen Sie, mein Herr Oberſt, die Verſicherung meiner
auszeichnendſten Gefühle.

Thionville, am 29. Oktober 70.

Turnier,
Oberſt und erſter Kommandant.“

Ende Februar — der Präliminarfriede war inzwiſchen ge-
ſchloſſen — wurde die Leiche ausgegraben, um nach Berlin über-
geführt zu werden. Thionville hatte um dieſe Zeit bereits eine
preußiſche Beſatzung, vom 30. Regiment wenn ich nicht irre. Die
Erinnerung an den ſo jung und ſo brav Geſtorbenen war noch
in aller Herzen lebendig, und als der Conduct durch die Straßen
der Stadt ging, dem Eiſenbahnhofe zu, ſchloß ſich die ganze männ-
liche Bevölkerung dem Militär-Kommando an, alle Frauen und
Mädchen aber ſtanden an den offenen Fenſtern und folgten theil-
nahmevoll dem langen Zuge. Tugend und Tapferkeit erobern
jedes Herz, auch das des Feindes.

Am 10. März traf der Sarg hier ein und wurd’ in der
[129] Leichenhalle des Jeruſalemer Kirchhofes niedergeſetzt. Am 13.
erfolgte die Beſtattung. Das 2. Garde-Ulanen-Regiment gab das
Ehren- und Geleits-Kommando und über den niedergeſenkten Sarg
hin feuerten die Karabiner. Dann ſchloß ſich das Grab. Jetzt
ſteht es dicht in Epheu und Blumen, Cypreſſen rings umher,
und auf dem ſchräg liegenden, halb überwachſenen Marmorkreuze
leſen wir: „Hier ruhet in Gott unſer geliebter einziger Sohn,
der Portépée-Fähnrich Alexander Anderſſen, geb. den 19. No-
vember 1847, vom Feinde erſchoſſen in Thionville den 29. Ok-
tober 1870.“

Ruh’ aus tapfres Herz.

1.

Wen ein Sommer-Nachmittag ausnahmsweiſe vor die Thore der
öſtlichen Stadttheile, beiſpielsweiſe nach Friedrichsfelde führt, dem
werden ſich daſelbſt in Landſchaft und Genre die gefälligſten
und in ihrer heitern Anmuth vielleicht auch unerwartetſten Bilder
erſchließen. Friedrichsfelde darf als das Charlottenburg des Oſt-
ends gelten und allſonntäglich wandern Hunderte von Reſidenz-
lern hinaus, um ſich „Unter den Eichen“ daſelbſt zu divertiren.
Es ſind meiſt Vorſtadt-Berliner, jener Schicht entſproſſen, wo die
Steifheit aufhört und der Cynismus noch nicht anfängt, ein leicht-
lebiges Völkchen, das alles gelten läßt, nur nicht die Spielver-
derberei, ein wenig eitel, ein wenig kokett, aber immer munter
und harmlos. Wie das lacht und glücklich iſt im Schweiße ſeines
Angeſichts! Jetzt „Bäumchen, Bäumchen verwechſelt euch,“ jetzt
Anſchlag, jetzt Zeck, jetzt Ringelreihn und Gänſedieb, bis endlich
unter den weitſchattigen Parkbäumen ſich Alles lagert und auf
umgeſtülpten Körben und Kobern die Mahlzeit nimmt.

Die Fahrt nach Friedrichsfelde, wenn man zu den „Weſt-
endern“ zählt, erfordert freilich einen Entſchluß. Es iſt eine Reiſe
und durch die ganze Steinmaſſe des alten und neuen Berlins hin
ſich muthig durchzuſchlagen, um dann ſchließlich in einem fuchs-
rothen Omnibus mit Hauderer-Traditionen die Fahrt zu Ende zu
führen, iſt nicht jedermanns Sache. Wer es aber an einem grauen
Tage wagen will, wo die Sonne nicht ſticht und der Staub nicht
wirbelt, der wird ſeine Mühe reichlich belohnt finden. Er wird
auch überraſcht ſein durch das reiche Stück Geſchichte, das ihm an
dieſem Ort entgegentritt.

Wir erzählen davon.

Friedrichsfelde bis 1700.

Friedrichsfelde war bis zum Jahre 1700 gar kein Friedrichs-
felde, ſondern führte ſtatt deſſen den poetiſchen, an Idyll und
Schäferſpiele mahnenden Namen Roſenfelde. Und doch griff
dieſer Name bis auf Zeiten zurück (erſtes Vorkommen 1288), wo
hierlandes an alles Andere eher gedacht wurde, als an Schäfer-
ſpiele. Kaum Schäfer mocht’ es damals geben.

1319, im letzten Regierungsjahre des Markgrafen Waldemar,
wurden die Rathmannen von Berlin und Cölln die Herren des
ſchon damals anſehnlichen Beſitzes und beinahe drei Jahrhunderte
lang trug es die alte Patrizierfamilie der Rykes von den Rath-
mannen zu Lehn. 1590, ſo ſcheint es, wurde das Gut dann
landesherrlich, wenigſtens zu größrem Theile, bis es unter dem
Großen Kurfürſten in den Beſitz Joachim Ernſt von Grumb-
kow’s^*) und 1695 in den Benjamin Raule’s kam.

Benjamin Raule — ein Holländer von Geburt, General-
director des Seeweſens, deſſen Name in „Raule’s Hof,“ wo
ſich die Admiralität damals befand, bis auf den [heutigen] Tag
fortlebt — verblieb nur wenige Jahre im Beſitz von Roſenfelde.
So kurz dieſe Zeit war, ſo war ſie doch ausreichend, um dem
herrſchaftlichen Gut im Weſentlichen die Ausdehnung und Anlage
zu geben, die daſſelbe noch heute zeigt. Bis dahin hatte Roſen-
felde ein Jagdſchloß gehabt, wahrſcheinlich aus der Joachimiſchen
Zeit. Dies überließ Raule ſeinem Schickſale, baute ſtatt deſſen
ein Luſthaus, einen Sommer-Pavillon, an derſelben Stelle, wo
jetzt das Schloß ſteht, und ließ durch holländiſche Gartenkünſtler
den jetzigen Park^*) anlegen. Raule war ſehr reich. Er bewirthete
^*)
[133] verſchiedentlich den Kurfürſten ſammt ſeinem ganzen Hof im Roſen-
felder Luſtſchloß, und der Poet von Canitz konnte damals ſingen:

Aber Glück und Ehre waren von kurzer Dauer. Raule, wie
ſo viele Perſonen aus der Regierungszeit Friedrichs III., wurde
der Unterſchlagung bezichtigt und fiel in Ungnade, während man
ſeinen Beſitz confiscirte.

Roſenfelde war nun landesherrlich. Zwei Jahre ſpäter (1700)
wechſelte es den Namen und wurde Friedrichsfelde.

Friedrichsfelde von 1700—1731.
Markgraf Albrecht.

Friedrichsfelde war nun alſo landesherrlich und blieb es bis
zum 25. November 1717, unter welchem Datum König Friedrich
Wilhelm I. ſeinem Stiefonkel, dem Markgrafen Albrecht von
Schwedt, das Schloßgut zum Geſchenk machte.

Markgraf Albrecht der damalige Herrenmeiſter des Johanniter-
Ordens, ſcheint aber ſchon vorher unter Gutheißung des Königs
ſeinen gelegentlichen Sommeraufenthalt daſelbſt genommen zu
haben; denn die Ordensbücher ſprechen von einem Capitel, das
bereits am 10. September 1717 in Friedrichsfelde abgehalten
wurde.

Der Markgraf ließ ſich die Verſchönerung ſeines Beſitzes an-
gelegen ſein. Schon 1719 wurde durch Böhme ein neues Schloß
an Stelle des alten aufgeführt, deſſen Grundmauern, trotz viel-
facher ſonſtiger Veränderungen, ſeitdem dieſelben geblieben ſind.
Er legte auch die ſogenannte „Prinzen-Allee“ an, die von einer
beſtimmten Stelle der Friedrichsfelder Chauſſee^*) abzweigend, auf
einem näheren Wege bis unmittelbar vor das Schloß führt.

Markgraf Albrecht ſcheint mit Vorliebe in Friedrichsfelde
reſidirt zu haben; vielleicht auch war es ſein einziger Beſitz. Nur
die Hoffeſte und die Inſpectionen riefen ihn ab. Die Kriegs-
Epoche lag vor 1717. Während des ſpaniſchen Erbfolgekrieges
hatte er ſich nicht nur ausgezeichnet, ſondern auch dem Könige,
ſeinem Neffen, ein neues Infanterie-Regiment errichtet, das —
der Markgraf war damals ſchon Herrenmeiſter — auf ſeinen
Fahnen und Trommeln das Johanniterkreuz trug. Ob dies Re-
giment Markgraf Albrecht dieſe Abzeichen beibehielt, als es ſpäter
zu Soldin und Königsberg i. d. Neum. garniſonirte, hab ich nicht
in Erfahrung bringen können.

Markgraf Albrecht ſtarb am 21. Juni 1731 zu Friedrichs-
felde. Er war ſeines edlen Charakters halber in der Hauptſtadt
ſehr geliebt, und ſo weckte ſein Hinſcheiden allgemeine Theilnahme.
Am 25. Juni erſchien der ganze Hof im Trauerhauſe, von dem
aus Tags darauf die markgräfliche Leiche durch 60 Mann vom
Regiment Gensdarmes nach Berlin übergeführt wurde. Da die
Vermögensverhältniſſe des Verſtorbenen nicht glänzend waren und
der König ſich weigerte, die Koſten zu einem ſtandesgemäßen
Leichenbegängniſſe herzugeben, ſo wurde der Sarg in dem alten,
1749 abgebrochenen Dom, ohne jedes Gepränge ſtill beigeſetzt.

In Beckmann’s Geſchichte des Johanniter-Ordens, Frank-
furt a. O., 1726, findet ſich als Titelkupfer ein Bild des Mark-
grafen. Es macht einen guten Eindruck. Er ſieht ſtattlich, wohl-
wollend aus, aber nicht klug; ein des Geiſtigen entkleidetes Großes-
Kurfürſten-Geſicht. (Der große Kurfürſt war ſein Vater.)

Friedrichsfelde von 1731—62.
Markgraf Karl.

Markgraf Albrecht hinterließ drei Söhne, von denen der
älteſte, Markgraf Karl, ſuccedirte. Er erbte Friedrichsfelde, er-
^*)
[135] hielt das Regiment des Vaters, nunmehr Regiment Markgraf
Karl, und wurde ſeitens des Johanniter-Ordens zum Herren-
meiſter erwählt. Die beiden jüngeren Brüder fielen in den
Kämpfen der ſchleſiſchen Kriege, der eine 1741 bei Mollwitz, der
andere 1744 vor Prag.

Markgraf Karl lebte viel in Friedrichsfelde und begann das
1719 durch Böhme aufgeführte Schloß, namentlich in ſeinem In-
nern, auszubauen und zu ſchmücken. Dies geſchah zumeiſt 1735.
Die Stuckarbeiten in den Zimmern des erſten Stocks datiren aus
dieſer Zeit; ſie ſind, inſonderheit die Wandreliefs und Frieſe, von
bemerkenswerther Schönheit und zeigen, wie glänzend die Schule
war, die Schlüter herangebildet hatte. Auch mit Bildern be-
gannen die Räume ſich zu füllen und wurden mehr und mehr
zu einer berühmten Collection. Dieſe führte den Namen: Galerie
des Markgrafen Karl. Er ſammelte mit Neigung und Verſtänd-
niß, aber eben ſo ſehr aus gutem Herzen. Daher war nicht
Alles erſten Ranges.

Einen Theil ſeiner Bilder mocht’ er nicht in Friedrichs-
felde, ſondern im Johanniter-Ordenspalais haben, das, in den
letzten Regierungsjahren Friedrich Wilhelms I., nur aus Rückſicht
gegen dieſen und gewiß ganz gegen die Wünſche des Ordens,
am Wilhelmsplatz errichtet worden war. Es war, wie ſo viele
Bauten damals, ein völliger Zwangsbau. Der General-Major
v. Truchſeß hatte die Herſtellung eines anſehnlichen Hauſes be-
gonnen, an deſſen Vollendung ihn der Tod hinderte. Da befahl
der König dem Herrenmeiſter, Markgraf Karl, die Fertigſtellung des
Baus aus Ordensmitteln zu übernehmen. Dies geſchah denn
auch. König Friedrich Wilhelm I. war eben nicht gewohnt auf
Widerſpruch zu ſtoßen.

In dieſem Palais, das Markgraf Karl zeitweilig bewohnte,
befand ſich, wie ſchon angedeutet, aller Wahrſcheinlichkeit nach ein
Theil ſeiner Galerie, vielleicht ſogar der größere Theil. Nach
ſeinem Tode wurde die Sammlung verſteigert und die Bilder zer-
ſtreuten ſich überall hin. Einige, die ſich auf den alten Zieten
beziehen, ſah ich in Wuſtrau. In Friedrichsfelde finden ſich noch
einige Rudera vor, die beim Verkauf lediglich aus Indifferenz
oder Bequemlichkeit zurückgelaſſen wurden, vielleicht erſtand ſie
[136] auch Prinz Ferdinand, der nach dem Markgrafen Karl in
Friedrichsfelde einzog. Es ſind: 2 alte Köpfe, höchſt vorzüglich,
im Stil von Gerard Dow; außerdem ein anderer Niederländer:
Chriſtus als Knabe predigt im Tempel.

Markgraf Karl ſtarb am 22. Juni 1762 zu Breslau. Er
war, wie ſein Vater Markgraf Albrecht, theils um ſeiner Herzensgüte
theils um der Pflege willen, die er der heimiſchen Kunſt bezeigt, eine
in Berlin ſehr beliebte Perſönlichkeit geweſen. Für viele war ſein
Hinſcheiden ein herber Verluſt. Er hinterließ keine männliche
Deſcendenz.

Friedrichsfelde fiel an ſeine Tochter, die Herzogin von An-
halt-Bernburg, deren Bevollmächtigter ſchon im November
deſſelben Jahres Schloß, Park und Pertinenzien an den Prinzen
Ferdinand von Preußen verkaufte.

Friedrichsfelde von 1762—85.
Prinz Ferdinand.

Prinz Ferdinand, der jüngſte Bruder des großen Königs,
hatte von 1744 an in Ruppin reſidirt, wo das Regiment,
das ſeinen Namen führte, in Garniſon lag; von 1756—63
war er mit den andern Prinzen im Kriegslager geweſen. Der
Hubertsburger Friede und der Erwerb von Friedrichsfelde fielen
faſt zuſammen und mit einer Art von Ausſchließlichkeit ge-
hörte der Prinz von 1763—85 dieſem anmuthigen Luſtſchloß
an, das nun ſchon zweien Herrenmeiſtern des Johanniter-Ordens
als Reſidenz gedient hatte. Er war der dritte. Von 1785 an
wurde Schloß Bellevue (im Berliner Thiergarten) der Aufent-
halt des Prinzen, bis 1802 nach dem Tode ſeines Bruders, des
Prinzen Heinrich, Rheinsberg an die Stelle von Bellevue trat.

Wir haben alſo, von dem 7 jährigen Kriegsinterregnum ab-
geſehen, vier Epochen im Leben des Prinzen Ferdinand zu unter-
ſcheiden: Ruppin, Friedrichsfelde, Bellevue, Rheinsberg, von denen
die Friedrichsfelder Epoche die wichtigſte und die längſte iſt. Sie
umfaßt 22 Jahre und zeigt, nach dem beſcheidenen Maße von
[137] Geiſt und Gaben, das ſpeciell dieſem Prinzen zu Theil geworden
war, wenigſtens Leben und Farbenfriſche, wenn auch nichts von
Eigenart.

An dieſer gebrach es durchaus. Man darf ſagen, daß er in
allem ſeinen Bruder Heinrich copirte; der Friedrichsfelder Hof
war Seitenſtück und Nachahmung des Rheinsberger. Zunächſt
wurde die Hofhaltung im weiteſten Sinne ganz nach dem dor-
tigen Muſter eingerichtet. Cavalierhäuſer, Stall- und Wachtge-
bäude, Tempel und Grotten wurden aufgeführt, alles wie in
Rheinsberg. Wie Prinz Heinrich einige 40 Kammerhuſaren hielt,
die die Rheinsberger Garniſon bildeten und den Wachtdienſt im
Schloſſe hatten, ſo hatte Prinz Ferdinand eine Art Invaliden-
Colonie in Friedrichsfelde, die ihren Zuzug aus ſeinem Ruppiner
Regiment empfing. Dieſe alten Soldaten beſtellten ihr Stück
Garten- und Ackerland und nur immer einige wenige von ihnen mußten
abwechſelnd auf Wache ziehn. Kam dann aber hoher Beſuch, Prinz
Heinrich oder gar der König ſelbſt, ſo mußten ſie ſämmtlich auf-
marſchiren um die militäriſchen Verhältniſſe von Friedrichsfelde in
möglichſt günſtigem Licht erſcheinen zu laſſen. Das Wachtlocal iſt
noch da, und erinnert mit ſeinen Holzſäulchen, die das obere Stock-
werk tragen, an die früheren Wachthäuſer am Halleſchen Thor.

Natürlich war auch das Friedrichsfelder Leben dem Rheins-
berger verwandt, nur blaſſer, inſipider. Wir müſſen hinzu-
ſetzen, zu ſeinem Glück. Es hatte wohl auch ſeine „Chronique,“
ſeine Flüſterungen, ſeine Geheimniſſe, aber es fehlte doch der
eigenthümliche Parfum, der in dem ſtillen, abgelegenen Schloß am
Grineritz-See alle Dinge durchdrang. In Friedrichsfelde gab es
Frauen, das ſagt Alles. Ihre Gegenwart bedingte nicht immer
Tugend, aber doch wenigſtens Natur. Und davon hatte der
Friedrichsfelder Hof ſein volles Maaß. Die durchlauchtigſte
Dame, die demſelben vorſtand, war eine Prinzeſſin von Schwedt,
gehörte mithin einem Frauenzirkel an, von dem man ſagen konnte,
daß er der Natur noch um einen Schritt näher ſtand, als Frauen
ihr gewöhnlich zu ſtehen pflegen. Ihren Bildern und Büſten in
alten Galerien (am beſten in der Schwerder ſelbſt) zu begegnen,
iſt eine wahre Herzensfreude. Welche Fülle von Leben, welche
Geſundheit in Formen und Farben! Ihre Ehen waren nicht
[138] immer normal, nicht immer das, was Ehen ſein ſollen, aber es
waren gute Frauen, und — die Männer waren glücklich.

Ueberraſchend zu ſagen, die Hauptfeſtlichkeiten in Friedrichs-
felde waren Taufen! Namentlich um jene Zeit herum, wo die
geſammte hohenzollernſche Deſcendenz auf zwei Augen ſtand. Am
11. November 1771 wurd’ im Friedrichsfelder Schloß ein Prinz
geboren, bei der damaligen Sachlage durchaus ein „Ereigniß.“ Der
Prinz erhielt die Namen Friedrich Chriſtian Heinrich Ludwig. Der
König, die Königin, Prinz Heinrich, wohnten der Tauffeierlichkeit
bei; von auswärtigen Mitgliedern der Familie war die verwitt-
wete Königin von Schweden, Louiſe Ulrike, geladen. Im Kirchen-
buche finden ſich von der Hand des Paſtors Lindenberg,^*) der die
Taufe vollzog, folgende Bemerkungen eingetragen:

„Dieſe glückliche Entbindung war um ſo viel freudiger, weil
der theuerſte Vater ſeit einigen Wochen an einer ſehr gefährlichen
Krankheit darnieder lag, ſo daß man verſchiedene Tage ſein Ab-
leben befürchtete; Umſtände, welche bei der nahen Entbindung die
geliebte Gemahlin äußerſt geängſtigt und elend gemacht hatten, ſo
daß man wegen ihres Lebens beſorget war. … Es war auch, bei
der äußerſten Gefahr des Prinzen, von Seiner Fürſtlichen Ge-
mahlin und zwar vor Ihrer Entbindung dem Prediger aufge-
tragen worden, eine Betſtunde in dero Zimmer zu halten, welches
denn auch in aller Stille, in Gegenwart der Prinzeſſin, der Prin-
zeſſin Philippine und zween Dames geſchah. Es war rührend,
dabei ſo viel Andacht und Wehmuth an ſo hohen Perſonen
wahrzunehmen.“

Ueber die anderweiten Aufzeichnungen des Kirchenbuches
gehen wir ſchneller hinfort, trotzdem dieſelben an zwei Namen an-
[139] knüpfen, die es in der Geſchichte Preußens, in Glück und Un-
glück, zu hohem Anſehen gebracht haben. Am 18. November 1772
wurde Prinz Louis Ferdinand, der „Saalfelder,“ am 19. Sep-
tember 1779 Prinz Auguſt, der Reorganiſator der preußiſchen
Artillerie, geboren.

Sechs Jahre ſpäter verließ der Ferdinandſche Hof Fried-
richsfelde. Es ſcheint nicht, daß er, trotz langen Aufenthalts da-
ſelbſt, in der Einrichtung des Schloſſes Erhebliches zu ändern
vorfand. Am 21. Juni 1785 wurden Schloß und Park an den
Herzog von Kurland verkauft.

Friedrichsfelde von 1785—99.
Herzogin Dorothea von Kurland.

Am 21. Juni 1785 wurden Schloß und Park von Fried-
richsfelde für den Herzog von Kurland gekauft; er ſelbſt befand
ſich um dieſe Zeit noch in Italien, wohin er das Jahr zuvor eine
Reiſe angetreten hatte. Im Herbſt 1785 aber traf er in Be-
gleitung ſeiner Gemahlin, der vielgefeierten Herzogin Dorothea,
geb. Reichsgräfin von Medem, wieder in Berlin ein und bezog
auch Friedrichsfelde. Daran reihte ſich 1786 ein zweiter,
1791 und 93 ein dritter und vierter Aufenthalt, von denen jedoch
nur der letztere durch eine längere Zeit hin dauerte. Faſt ein
Jahr. Die anderen Anweſenheiten waren bloße Beſuche und zählten
nur nach Wochen.

Wir betonen dies, weil man mannigfach der Anſicht be-
gegnet, Friedrichsfelde ſei während ſeiner „kurländiſchen Epoche“
abermals eine Stätte der Kunſt, ein Sammelplatz ſchöngeiſtigen Lebens
geworden, etwa wie zur Zeit des Markgrafen Karl. Um das zu
werden, dazu fehlte jedoch 1785, 86 und 91 die Zeit und von
1793 bis 94 die Stimmung.

Ein Blick in die damals geſchriebenen Tagebücher und Briefe
zeigt uns in der That genugſam, daß es ſich all die Zeit über um
high life und politiſch-diplomatiſche Actionen und jedenfalls
viel viel weniger um Kunſt und Wiſſenſchaft gehandelt hat. Nicht,
[140] als ob der Sinn dafür gefehlt hätte. Im Gegentheil. Aber die
Zeiten waren durchaus nicht dazu angethan, ſich einer mußevollen
Kunſtbetrachtung hinzugeben. Man ſuchte dem heimiſchen Wirr-
ſal zu entfliehen und entfloh ihm zuletzt wirklich, aber dies Wirrſal
drängte nach und geſtattete keine reine Freude, keinen ungeſtörten
Genuß. Ueberall hin warf es ſeine Schatten. Einige Stellen
aus dem Tiedge’ſchen Buche: „Dorothea, letzte Herzogin von Kur-
land,“ dem ſelbſt wieder jene vorerwähnten Tagebücher und Briefe
zu Grunde liegen, werden am beſten die Beweisführung über-
nehmen. Wir laſſen die Stellen in chronologiſcher Ordnung folgen.

1785. Es waren des großen Friedrich letzte Tage. Die
ſanfte fürſtliche Frau hatte den Beifall des Königs gewonnen; er
ſandte ihr wiederholentlich niedliche Körbchen mit den feinſten und
ſeltenſten Früchten gefüllt, mit den erleſenſten Blumen geſchmückt
und jedesmal von einigen freundlichen Zeilen begleitet. Bei Ge-
legenheit der erſten dieſer Sendungen beklagt er ſich, daß ſeine
Krankheit ihn des Vergnügens beraube, ſie ſelbſt zu bewirthen; er
müſſe es ſeinem Neffen überlaſſen, ihren und ihres Gemahls Auf-
enthalt in Potsdam und Berlin ſo angenehm als möglich zu
machen … Im Herbſt fanden Truppenverſammlungen ſtatt,
Paraden und kriegeriſche Uebungen zu Ehren des Fürſtenpaares …
Auch von den übrigen Höfen der königlichen Familie (Prinz Hein-
rich, Prinz Ferdinand) wurde dem Herzog und ſeiner Gemahlin
ein Empfang zu Theil, der ſich zu einer herzlichen Verbindung
entwickelte. Mit der Prinzeſſin Luiſe, der Tochter des Prinzen
Ferdinand, knüpfte die Herzogin eine Freundſchaft an, die ſich in
einem ununterbrochenen Briefwechſel durch das ganze Leben
fortſetzte.

1786. Im Herbſte, nach beinah halbjähriger Abweſenheit,
trafen der Herzog und ſeine Gemahlin wieder in Friedrichsfelde
ein. Der große König war inzwiſchen geſtorben. Friedrich Wil-
helm II. erwies dem herzoglichen Paare eine beſondere Auszeich-
nung, ſo daß allgemein die Sage ging, es ſeien bereits Verab-
redungen für die künftige Vermählung der Töchter des Herzogs
mit den Prinzen des königlichen Hauſes getroffen. Dieſe Tage
waren kurz, ſchon im December trat die Herzogin ihre Rückreiſe
nach Kurland an.

1791. Während ihres Aufenthaltes in Warſchau (wohin ſie
ſich im April begeben) erhielt ſie von der preußiſchen Prinzeſſin
Friederike eine ſchmeichelhafte Einladung zur Vermählung eben
dieſer Prinzeſſin mit dem Herzoge von York, wie auch zu der
ihrer Schweſter mit dem älteſten Prinzen des Erbſtatthalters in
Holland, welche beide Vermählungen im September gleichzeitig in
Berlin vollzogen werden ſollten. Sie nahm die Einladung an …
Der Empfang von Seiten der königlichen Familie war ein aus-
zeichnender … Bei der Anordnung der Vermählungsfeierlich-
keiten befahl der König, daß der Herzogin ihr Platz an der Tafel
der königlichen Familie angewieſen werden ſolle. Der Oberkammer-
herr remonſtrirte „die Hausgeſetze würden es nicht zulaſſen, die
Herzogin von Kurland bei einer ſo feierlichen Gelegenheit an die
königliche Familientafel zu ziehen und an dem Fackeltanze Theil
nehmen zu laſſen.“ Friedrich Wilhelm antwortete: „Laſſen wir es
bei der erſten Anordnung; ich hoffe es beim Könige und bei
den Hausgeſetzen verantworten zu können.“ … Bei Gelegenheit
dieſer Feierlichkeiten gab auch die Erbſtatthalterin ihrem lebhaften
Wunſche Ausdruck, ihren zweiten Prinzen mit der älteſten Tochter
der Herzogin, der Prinzeſſin Wilhelmine, die damals 10 Jahre
alt war, dereinſt vermählt zu ſehen. Der König unterſtützte dieſen
Wunſch und bot ſogar ſeine Verwendung an, um, wenn der Herzog
ohne männliche Nachkommen ſterben ſollte, die Erbfolge in Kur-
land und Semgallen für den künftigen Gemahl der Prinzeſſin zu
vermitteln … Dieſer Plan wurde geraume Zeit hindurch feſt-
gehalten … Vierzehn Tage nach Vollziehung der vorerwähnten
Vermählungsfeierlichkeiten verließ die Herzogin Berlin (es iſt
fraglich, ob ſie während dieſer Beſuchstage überhaupt in Fried-
richsfelde war) und kehrte über Warſchau nach Kurland zurück.

1793. Im April dieſes Jahres trat die Herzogin ihre Reiſe
nach Berlin an; die Dinge in Kurland hatten bereits einen ſolchen
Charakter angenommen, daß es gut war, einen Zufluchtsort
zu haben. … In ſtiller Zurückgezogenheit lebte ſie in Fried-
richsfelde, wo ſie den 21. Auguſt 1793 ihren Gemahl mit einer
Tochter beſchenkte, die den Namen Dorothea erhielt. …^*)

In Kurland rückte inzwiſchen das Ende der herzoglichen Herr-
ſchaft immer näher.

Die Herzogin verblieb in Berlin und Friedrichsfelde bis in
das nächſte Jahr hinein; dann ging ſie nach Leipzig, wo ſie ſich
noch ſtiller einrichtete als in Berlin, 1795 nach Sagan, an
welchem Orte ſie mit ihrem Gemahl zuſammentraf. .. Kurland
war inzwiſchen eine ruſſiſche Provinz geworden; der Herzog hatte
reſignirt.

So etwa die Aufzeichnungen, die wir, wie vorerwähnt, zu
größerem Theile dem Tiedgeſchen Buche, zu kleinerem Theile dem
Werke Cruſes „Kurland unter den Herzögen“ entnommen haben.
Nirgends iſt davon die Rede, daß in Friedrichsfelde ein beſonderes
Kunſtleben ſich aufgethan hätte, ein Schweigen, das um ſo be-
merkenswerther iſt, als der alte Tiedge gerade dieſe Seite in dem
Leben der Herzogin mit beſonderer Vorliebe hervorhebt und jedes-
mal genau verzeichnet, wenn in Königsberg mit Kant, Hamann,
Hippel, in Neapel mit Hackert, in Herrenhut mit dem alten
Spangenberg ꝛc. ein lebhafterer Verkehr angeknüpft wurde. Man
darf füglich daraus den Schluß ziehen, daß das Friedrichsfelder
Leben, während ſeiner kurländiſchen Zeit wenig Hervorragendes
auf dem Gebiete von Kunſt und Wiſſenſchaft geboten haben muß
und daß es ſich, wie wir Eingangs bereits andeuteten, bei den
verſchiedenen Anweſenheiten in Berlin-Friedrichsfelde ſehr wahr-
ſcheinlich immer nur um Prinzen und Prinzeſſinnen, um „Geſell-
ſchaft“ und Politik, um Eheſchließungen und Güterkäufe handelte.
Gewiß ging ein Verkehr mit den literariſchen Größen jener Zeit
(Nicolai, Ramler, Engel, Mendelsſohn werden eigens genannt)
nebenher, aber doch eben nur nebenher.^*) Geiſtig hoch beanlagt,
^*)
[143] konnte namentlich die Herzogin auf einen Umgang, der ihrer
äſthetiſchen Natur Bedürfniß war, nie ganz verzichten, aber es
ſcheint nach den Citaten, die wir gegeben, feſtzuſtehen, daß der
ohnehin immer nur nach Monaten zählende Friedrichsfelder Auf-
enthalt von dieſer Seite her nicht ſeinen Charakter und ſeine
Signatur empfing.

Friedrichsfelde von 1800—1810.
Prinzeſſin von Holſtein-Beck.

1799 kam Friedrichsfelde an den Geheimen Ober-Hof-Buch-
drucker George Jacob Decker, der es aber ſchon, vor Ablauf
eines Jahres, am 29. März 1800, an die Herzogin Catharina
von Holſtein-Beck wieder verkaufte. Dieſe bewohnte es bis zu
ihrem Tode, der am 20. Dezember 1811 erfolgte.

Prinzeſſin Catharina von Holſtein-Beck ward am 23. Februar
1750 geboren. Ihre Mutter war eine Gräfin oder Fürſtin
Golowin, ihr Vater aber Peter Auguſt, Herzog von Holſtein-
Beck, ruſſiſcher General-Feldmarſchall und Gouverneur von Eſth-
land. Prinzeſſin Catharina vermählte ſich am 8. Januar 1767
zu Reval mit dem Fürſten Iwan Bariatinski, der damals
ruſſiſcher Oberſt war. Ihre Ehe wurde geſchieden, oder man lebte
wenigſtens getrennt. Die Kinder verblieben in Rußland, indeſſen
begegnen wir 1802 einem Fürſten Iwan von Bariatinski als
Taufzeugen in Friedrichsfelde. Es ſcheint alſo, daß der älteſte
Sohn zur Mutter ſtand. Dieſe war 50 Jahr, eine kluge, heitere,
noch hübſche Frau, als ſie in Schloß Friedrichsfelde einzog. Es
lebten bis vor Kurzem noch Perſonen, die ſie gekannt hatten. Den
Mittheilungen dieſer verdanke ich das Nachſtehende.

Die Prinzeſſin von Holſtein-Beck kam 1800 oder vielleicht
auch erſt 1801 zu uns. Was zu einer Trennung vom Fürſten
Bariatinski geführt hatte, war nie in Erfahrung zu bringen. Sie
war aber voll ſo tiefer Abneigung gegen ihn, daß ſie ſeinen Namen
nicht tragen wollte und in Preußen, unter Gutheißung des Königs,
ihren Geburtsnamen Holſtein-Beck wieder angenommen hatte.

Sie lebte ganz auf großem Fuß und unterhielt intime Be-
[144] ziehungen zum preußiſchen Hofe, beſonders nachdem dieſer 1809
von Königsberg und Memel wieder in Berlin eingetroffen war.
Leicht erklärlich. Friedrich Wilhelm III. und Königin Luiſe waren
in Petersburg geweſen und hatten angenehme Bilder und Ein-
drücke von dorther heimgebracht; Kaiſer Alexander ſtand den
Herzen Beider nahe, Freundſchafts-Gelübde waren geleiſtet worden;
alles Heil konnte, der allgemeinen Annahme nach, nur von Ruß-
land kommen. Unter dieſen Verhältniſſen mochten die Beziehungen
zur Prinzeſſin einen doppelten Werth haben; vielleicht daß ſie ein
Glied in der Kette damaliger politiſcher Verbindungen war.

Gleichviel, der Hof war mannichfach bei der Prinzeſſin in
Friedrichsfelde zu Beſuch, auch ſchon in der voraufgegangenen
Epoche von 1801 bis 6. Königin Luiſe erſchien dann mit Pagen
und Hofdamen, der Militair-Adel ſchloß ſich an und über hundert
Equipagen hielten in langer Reihe vor dem Schloſſe. Mit Fackeln
ging es ſpät Abends wieder heim.

Sie ſelbſt (die Prinzeſſin), wenn ſie nach Berlin fuhr, fuhr
immer mit ſechſen; da ſie aber keinen Marſtall unterhielt, ſo
wurden drei Paar der beſten Bauerpferde genommen und die
Bauern ſelbſt ritten das Leinepferd. Später, aus gleich zu
erzählenden Gründen, wurde das anders. Ihr Vertrauter nämlich,
ein Franzoſe niederen Standes, deſſen Erhebung zum „Chevalier“
ſie durchzuſetzen gewußt hatte, machte Unterſchleife, floh und wurde
verfolgt. Man wurde ſeiner habhaft, bracht’ ihn vor die Gerichte,
und eine ſtrenge Strafe war bereits verhängt, als ein Fußfall der
Prinzeſſin, deren alte Neigung wieder wach geworden war, inter-
venirte. Die Strafe wurde nun niedergeſchlagen und der „Chevalier,“
als wäre nichts vorgefallen, zog wieder in allen Ehren in Friedrichs-
felde ein. Aber eine Sühne blieb doch zu leiſten: die Prinzeſſin
mußte verſprechen, von nun ab ſtatt mit ſechſen nur noch mit
vieren zu fahren. Das geſchah denn auch, und alle Theile hatten
ihren Frieden.

Das Leben in Friedrichsfelde war um dieſe Zeit das heiterſte.
Eine ernſtere Pflege der Kunſt fiel Niemandem ein, aber man
divertirte ſich ſo oft und ſo viel wie möglich. Es gab Schau-
und Schäferſpiele theils in geſchloſſenen Räumen, theils im Freien.
Das „Theater im Grünen,“ ähnlich dem Rheinsberger, iſt noch
[145] deutlich zu erkennen, trotzdem das Strauchwerk jener Jahre mittler-
weile zu ſtattlichen Weißbuchen aufgewachſen iſt. Das Ganze eine
wieder freigewordene, aus Zwang und Feſſeln erlöſte Natur!

Die Dorfbevölkerung nahm theils zuſchauend, theils activ an
dieſen Scenen Theil, was auf den erſten Blick viel Anheimelndes
und Beſtechendes hatte. Sehr bald indeſſen ſtellte ſich’s heraus,
daß Arbeitsluſt und Sitte zurückgingen und daß dem Dorfe kein
Segen daraus erwuchs, als Landſchaft und Staffage für das Ver-
gnügen vornehmer Leute gedient zu haben.

Harmloſer war der alljährlich wiederkehrende „Erntekranz.“
Dann wurd’ ein Jahrmarkt abgehalten, unter den Bäumen des
Parks gegeſſen und getanzt, und an den Buden, natürlich ohne
Einſatz, gewürfelt und gewonnen.

Ein kleines, ſehr hübſches Mädchen aus dem Dorfe war das
Pathchen und der Liebling der Prinzeſſin, die Puppe, mit der ſie
ſpielte. War die Prinzeſſin bei Tafel allein, ſo wurd’ an einem
kleinen Tiſche daneben für das Kind gedeckt und kam Beſuch,
ſo war „Pathchen“ — wie der Kakadu oder der Bologneſer —
der immer beachtete Gegenſtand, an den ſich alle Zärtlichkeiten der
Gäſte richteten.

Die Prinzeſſin galt für ſehr reich; es hieß, daß ſie täglich
1500 Thlr. verausgabe. War dem wirklich ſo, ſo war es Bariatinski-
ſches Vermögen. Außer Friedrichsfelde beſaß ſie, in Berlin ſelbſt,
ein Haus am Pariſer Platz, das jetzige franzöſiſche Geſandtſchafts-
Hotel.

Sie ſtarb, wie ſchon Eingangs hervorgehoben, im Winter 1811
auf 12 und ihre Leiche ſollte nach Rußland, entweder auf die
Bariatinskiſchen oder die Holſtein-Beckſchen Güter geſchafft werden.
Die Friedrichsfelder waren zum Transport um ſo lieber bereit,
als ihnen für die Fahrt bis Memel (dort wartete ruſſiſches Fuhr-
werk) 400 Thlr. geboten wurden. Es zerſchlug ſich aber wieder
und kam ſtatt deſſen zu einem Pakt mit jener moskau-aſtrachani-
ſchen Karawane, die damals alljährlich, in den erſten Winter-
Monaten, Caviar nach Berlin zu bringen pflegte. Dies waren in
der Regel 50 Schlitten, jeder mit einem Pferd und am Hals
jedes Pferdes ein Glöckchen. Auf den vorderſten dieſer Schlitten
wurde, bei der Rückfahrt, der Sarg geſtellt, und die lange Karawane
Fontane, Wanderungen. IV. 10
[146] hinter ſich, ging es nun im Schritt bis an die ruſſiſche Grenze, — die
Winterſtille nur durch den Ton der Glöckchen unterbrochen.

Friedrichsfelde von 1812—16.
König Friedrich Auguſt von Sachſen.

Nach dem Tode der Prinzeſſin v. Holſtein-Beck wurde Friedrichs-
felde durch einen Bevollmächtigten der Bariatinskiſchen Familie
verwaltet. In dieſe Adminiſtrationszeit fällt der Aufenthalt,
bez. die Staatsgefangenſchaft des Königs von Sachſen an
dieſer Stelle.

Wir finden darüber Folgendes:

Der König von Sachſen, nach der Einnahme Leipzigs durch
die Verbündeten, war deren Gefangener. Am 23. October 1813
erfolgte ſeine Abreiſe nach Berlin; am 26., Morgens 4 Uhr, traf
er in der preußiſchen Hauptſtadt ein und wurde daſelbſt mit „vielen
Ehren“ (ſo ſagt das Tagebuch eines ſächſiſchen Cavaliers) empfangen.
Von Leipzig aus hatten 100 Koſaken mit 3 Offizieren den Wagen
des Königs umgeben. Außerdem begleiteten ihn Fürſt Galizin
und Baron Anſtetten.

Der König bezog Wohnung im Berliner Schloß und ver-
blieb daſelbſt bis zum Sommer 1814. Um dieſe Zeit aber wurd’ ihm
die preußiſche Hauptſtadt unbequem, denn das „Berliner Volk“ zeigte
ſich wenig reſpectvoll; die Tage von Großbeeren und Dennewitz
ſtimmten es zum Groll und die altfränkiſche Art des ſächſiſchen
Hofes zum Spott. Beidem wollte der König entgehn. Er ſuchte
daher nach, das dem ruſſiſchen Fürſten Bariatinski zugehörige
Schloß Friedrichsfelde, ſelbſtverſtändlich gegen eine Mieths- oder
Entſchädigungsſumme, beziehen zu dürfen.

Dies wurde gewährt.

Am 26. Juli 1814 erfolgte der Umzug, wobei 1 Unteroffizier
und 10 Mann preußiſcher Garde als Ehrenwache dienten. Dieſe
blieben in Friedrichsfelde und wurden aus der ſächſiſchen Hofküche
beköſtigt. Bis zum 24. März 1814 hatten Berliner Bürger-
gardiſten die Wache beim Könige gehabt.

In den „Denkwürdigkeiten aus dem kriegeriſchen
und politiſchen Leben eines alten Offiziers“ wird erzählt,
der König Friedrich Auguſt habe von Friedrichsfelde aus fliehen
wollen, ſei aber eingeholt und zurückgebracht worden. Dieſe Mit-
theilung iſt mindeſtens unwahrſcheinlich. An Ort und Stelle wird
nichts derart berichtet.

Der König, während ſeines Friedrichsfelder Aufenthaltes,
empfing viel Beſuch und Deputationen aus ſeinem Lande, darunter
den jungen Grafen Hohenthal, den Baron von Houwald (Vater
des Dichters) und eine Deputation des Freiberger Bergbaues.

Unter den Perſonen von Rang, die ihn dauernd umgaben,
haben wir in erſter Reihe Generalmajor v. Watzdorf zu nennen;
doch war dieſer oft monatelang auf Special-Miſſionen, z. B. in
London, abweſend. Am 13. Oktober 1814 trat Generallieutenant
Sahrer v. Sahr an Watzdorfs Stelle und blieb beim Könige,
bis dieſer Friedrichsfelde verließ. Es war die Sahrſche Diviſion,
die bei Großbeeren vorzugsweiſe tapfer gefochten hatte.

Der Aufwand, den der König in Friedrichsfelde machte, wurde
theils aus den Geldern ſeiner Chatouille, theils durch eine An-
leihe bei dem Berliner Banquierhauſe Benecke beſtritten.

Am 9. Februar 1815 endlich war in Wien das Protokoll
unterzeichnet worden, das über das Schickſal Sachſens entſchied;
— am 22. Februar verließ der ſächſiſche Hof Friedrichsfelde und
begab ſich, auf Einladung des Kaiſers von Oeſterreich: „doch in
ſeinen Landen Reſidenz nehmen zu wollen,“ durch Schleſien
über Wien nach Preßburg, wo der König den Palaſt des Primas
bezog.

So viel hab ich aus Aufzeichnungen, die damals gemacht
wurden, zn entnehmen vermocht. In Friedrichsfelde ſelbſt wird
noch Folgendes erzählt:

Der König lebte ganz als König. Sehr viel Dienerſchaft,
altfränkiſch gekleidet, blau und gelb, war um ihn her; die Kutſcher
immer in Kanonenſtiefeln. Vormittags zwiſchen 11 und 12 ging
er im Park ſpazieren; Nachmittags wurd’ auf die benachbarten
Dörfer gefahren, namentlich auf ſolche, wo ein Park oder ein
Fluß war, alſo nach Stralau, Lichtenberg, Biesdorf und vorzugs-
weiſe nach Schönhauſen. Er war bei den Friedrichsfeldern ſehr
10*
[148] populär, weil er herablaſſend und wohlwollend war und die Haupt-
ſache nicht zu vergeſſen, ihnen viel zu verdienen gab. Der zahl-
reiche Beſuch, der untergebracht werden mußte, ſchaffte den Bauern
eine gute Einnahme; dazu die Berliner, die Sonntags aus purer
Neugier in Schaaren herbeiſtrömten.

Ihren Hauptvortheil aber zogen die Bauern aus den vielen
Holz-Fuhren, die ſie leiſteten, und aus der Stallung, die ſie ver-
mietheten. Tag um Tag wurd’ ein Haufen Holz im Schloß ver-
brannt, und der königliche Marſtall befand ſich, geſpannweiſe,
auf den einzelnen Bauerhöfen.

Friedrichsfelde ſeit 1816.

Am 22. Februar 1815 verließ der ſächſiſche Hof Friedrichs-
felde; ein Jahr ſpäter gingen Schloß und Gut in den Beſitz von
Carl Sigismund v. Treskow über. Eine ganz neue Zeit brach
jetzt für Friedrichsfelde an: aus dem Luſtſchloß, das es bis dahin
geweſen war, wurd’ ein Gut. Es handelte ſich nicht mehr um ein
dolce far niente, das hier ein Jahrhundert lang ſeine Stätte ge-
habt hatte, ſondern um Arbeit, nicht mehr um Zurückgezogenheit
und Stille, ſondern um Heraustreten, um Verkehr und Concurrenz.
Von Jahrzehnt zu Jahrzehnt, inſonderheit unter dem gegenwär-
tigen Beſitzer (Carl v. Treskow) wuchs die Complicirtheit der Auf-
gabe. Beſtändige Meliorationen, auch Ankäufe, ſteigerten den
Werth, was aber vor allem das Gut auf ſeine jetzige Höhe hob,
das war die Erkenntniß, daß mit Rückſicht einerſeits auf die
Bedürfniſſe der Hauptſtadt, andererſeits auf die Betriebs-
Erleichterungen, die dieſelbe gewährt, eine ganz aparte Art
der Wirthſchaftsführung eingeleitet werden müſſe. Hier galt
es nicht, Lehrbücher zu befragen und Regeln zu befolgen, ſon-
dern der beſtändig wechſelnden Situation ein neues Syſtem
immer neu anzupaſſen. In irgendwelche Details an dieſer Stelle
einzugehen, würde weit über unſere Aufgabe hinausführen, daher
nur ſo viel, daß Milchwirthſchaft und Gartenculturen mehr
und mehr die frühere Felderbeſtellung zurückdrängten. Der Sieg
des Spargelbeets über das Roggen- und Kartoffelfeld!

So haben Eifer, Wiſſen, Intelligenz, aus dem Sommerhauſe
[149] Raules einen großen und noch mehr einen werthvollen Beſitz ge-
ſchaffen; aus dem Zehrer iſt ein Nährer geworden, aus der Drohne
die Biene.

Aber dieſe Umwandelung hat ſich vollzogen, ohne dem Fried-
richsfelder Schloß, das ſo vieles ſterben und geborenwerden ſah,
das Geringſte von ſeinem hiſtoriſchen Zauber zu nehmen. Die-
ſelbe Sorglichkeit und Pflege, die draußen waltete, zeigte ſich auch
drinnen; auf den Feldern erneuerte ſie praktiſch, im Hauſe con-
ſervirte ſie pietätvoll; nichts iſt verloren gegangen von dem ge-
ſchichtlichen Material, in deſſen Beſitz der gegenwärtige Beſitzer
eintrat. Das eichengeſchnitzte Treppengeländer, der Stuckſaal, den
Markgraf Karl baute, die Büſten und Bilder, von denen beinahe
jeder der Vorbeſitzer ein einzelnes, wie ein Erinnerungsſtück, zurück-
gelaſſen hat, — ſie befinden ſich an altem Platz und nur erweitert
und hinzugefügt wurde vielfach.

Unter dieſen Hinzufügungen nennen wir in erſter Reihe fünf
Arbeiten Schinkels, von denen drei ſeiner allerfrühſten Epoche,
zwei muthmaßlich dem Jahre 1814 angehören. Es ſind die fol-
genden:

• Schloß Owinsk (Architekturbild in Tuſchfarben ausgeführt),
• Schloß Owinsk, von der Tiefe aus geſehen,
• Schloß Owinsk, von der Höhe aus geſehen,
• Ein See in Tirol, von hohen Bergen umgeben, ein Fiſch-
  zug im Vordergrund (Morgenbeleuchtung),
• Ein See von hohen Gebirgen umgeben, Gondeln im Vorder-
  grund (Abendbeleuchtung).^*)

Das letztgenannte Bild zählt zu Schinkels gelungenſten Ar-
beiten. In der Mitte — wir erweitern die kurze Beſchreibung,
die wir eben gegeben — eine Inſel mit einem weitläufigen Schloß;
eine Bogenbrücke führt zu dem zunächſt liegenden Felſenufer
hinüber. Rechts ein ländliches Feſt. Der See iſt mit Barken
erfüllt, denen Muſikchöre folgen. Eine rothe Abendbeleuchtung
liegt auf dem See.

Ein ſtimmungsreiches Bild! Aber das Bild, das ſich eben
jetzt, von der Gartenthüre des Schloſſes eingerahmt, vor unſeren
Blicken aufthut, thut es ihm gleich. Eine Parkwieſe voll blühender
Linden, zwiſchen den Kronen ein Streifen blauer Himmel und an
dem Himmelsſtreifen ein Volk weißer Tauben, das, die letzten
Sonnenſtrahlen einſaugend, ſich oben in den Lüften wiegt.

Die nahe Hauptſtadt ſammt ihrem Lärm, wir empfinden ſie
wie hundert Meilen weit. Hier iſt Friede!

Gabriel Lucas Woltersdorf.

Gabriel Lucas W., der neunzehn Jahre lang das Frie-
drichsfelder Pfarramt bekleidete, wurde den 10. November 1687 zu
Kyritz geboren, wo ſein Vater als Rektor amtirte. Gleich einem
alten Edelmann konnte Gabriel Lucas Namen und Stand ſeiner
[152] Familie bis ins ſiebente Glied hinauf verfolgen. Es waren
ſämmtlich Priegnitz-Ruppiner. Und zwar:

Anton Woltersdorf (damals noch Woltersdorp), geboren
1430.

Johann Woltersdorf, Potinken- oder Pantinenmacher, ge-
boren 1460.

Joachim Woltersdorf, Goldſchmied in Ruppin, geboren
1496.

Joachim Woltersdorf II., Tuchmacher, Gildemeiſter und
Vorſteher der Kloſterkirche zu Ruppin, geboren 1530.

Gabriel Woltersdorf I., Paſtor und Inſpector zu Ruppin.

Gabriel Woltersdorf II., Paſtor und Inſpector zu Zehdenick.

Gabriel Woltersdorf III., Paſtor und Rector zu Kyritz.

Unſer Gabriel Lucas, des Letztgenannten Sohn, ſtudirte
von 1711 an in Halle, das um jene Zeit „das Herz war, deſſen
Schläge man weit und breit fühlte.“ Auguſt Hermann Francke
ſtand eben damals in der Blüthe ſeines Wirkens, „dieſer Mann
der Demuth und Wahrhaftigkeit, der ſich rühmen durfte, daß von
den 6000 Studenten, die während zweimal zehn Jahren in Halle
ſtudirt hatten, Tauſende von erweckten Predigern ins deutſche
Vaterland ausgegangen ſeien.“ Unter dieſen erweckten Predigern
war auch Gabriel Lucas Woltersdorf. Er blieb bis zuletzt eine
Leuchte für ſeine Kinder und ſeine Gemeinde.

1716 erhielt er durch einen vom Könige gutgeheißenen Macht-
ſpruch des kirchlichgeſinnten Markgrafen Albrecht die Friedrichsfelder
Pfarre, die bis dahin der alte Samuel Donner innegehabt
hatte. Samuel Donner war ſchon 45 Jahr im Amt und wollte
von Adjunktur oder gar Entlaſſung nichts wiſſen. Er remonſtrirte
deshalb und glaubte dies um ſo mehr zu dürfen, als er die Frie-
drichsfelder Pfarre als eine Erb-Pfarre betrachtete. Denn ſchon
ſein Vater und Großvater waren Prediger ebendaſelbſt geweſen.
Er wurd aber durch den Markgrafen energiſch abgewieſen. Der
Entſcheid lautete:

„Da ſich ſo wol bei der Lokal-Viſitation, als auch ſonſten
mehr als zuviel erwieſen hat, wie ſchlecht Supplikant bis dahero
ſeinem Amte vorgeſtanden und wie wenig die ihm anvertraute
Gemeinde durch ihn erbauet worden, ſo ſtehet ihm auch gar
[153] nicht an, eine dergleichen ungegründete Vorſtellung gegen die von
S. K. Majeſtät ſo nöthig gefundene Beſtimmung zu thun. Und
wie er damit gäntzlich abgewieſen, ihm ſein Unfug auch nachdrücklich
hiermit verwieſen wird, ſo hat er es außerdem noch einzig und
allein der Königlichen Gnade zu danken, daß er wegen ſeiner in
der ihm anvertrauten Amt- und Seelen-Sorge bezeigten ſtraf-
baren Nachläſſigkeit nicht noch ſchärfer angeſehen wird.“

Dieſer Beſcheid, wie ſich denken läßt, ging dem armen
Samuel Donner ſehr zu Herzen und er ſtarb wenige Tage ſpäter in
Berlin am Schlagfluß. In ſeine Stelle rückte nunmehr Gabriel
Lucas Woltersdorf ein.

Das wichtigſte kirchliche Vorkommniß innerhalb ſeiner Frie-
drichsfelder Amtsjahre war die Einführung des ſogenannten
„Simultaneums“, alſo der Gleichberechtigung der Reformirten
in Benutzung der lutheriſchen Kirche.

Hiergegen ſcheint ſich nun Gabriel Lucas in Gemeinſchaft mit
ſeinem Berliner Propſte Roloff anfänglich aufgelehnt zu haben, welcher
letztere nicht nur vorſtellig wurde, ſondern auch von „unüberwind-
lichen Schwierigkeiten“ ſprach. Auf dieſe Vorſtellung erhielt er
einen zweifachen Beſcheid, einen amtlichen und einen königlich-
perſönlichen. Der amtliche Beſcheid lautete: „Wohlehrwürdiger,
lieber, Getreuer. Ich habe Eure Vorſtellung vom 8. dieſes, in
der Ihr meint, daß das Simultaneum in der Kirche zu Frie-
drichsfelde nicht könne introduzirt werden, erhalten, und iſt Euch
darauf in Antwort, daß Ich Euer Einwenden nur vor Poſſen
halte. Ich halte beide Religionen einerlei zu ſein und finde keinen
Unterſchied. Will alſo, daß es bei meiner Ordre verbleiben ſoll.“

Der Erlaß iſt datirt „Wuſterhauſen, den 10. Sept. 1726“
und hinzugefügt war von des Königs eigner Hand: „Der Un-
terſchied zwiſchen unſeren beiden Evangeliſchen Religionen iſt wahr-
lich ein Pfaffengezänk, denn äußerlich iſt wohl ein großer Unter-
ſchied, wenn man es aber examiniret, ſo iſt es derſelbige Glaube
in allen Stücken, ſowohl in der Gnadenwahl, als im heiligen
Abendmahl. Nur auf die Canzel, da machen ſie eine Sauce, eine
ſaurer als die andere. Gott verzeih allen Pfaffen, denn die
werden Rechenſchaft geben am Gericht Gottes, daß ſie Schulratzen
aufwiegeln, um das wahre Werk Gottes in Uneinigkeit zu bringen.
[154] Was aber wahrhaft geiſtliche Prediger ſind, ſolche die ſagen, daß man
ſich ſoll einer den andern dulden und nur Chriſti Ruhm ver-
mehren, die werden gewiß ſelig. Denn es wird nicht heißen: biſt
du lutheriſch oder biſt du reformirt? ſondern es wird heißen: haſt
du meine Gebote gehalten, oder biſt du blos ein braver Disputator
geweſen? Es wird heißen: weg mit die letzten zum Teufel in’s
Feuer, aber die meine Gebote gehalten, kommt zu mir in mein
Reich. Gott geb uns allen ſeine Gnade und geb allen ſeinen
evangeliſchen Kindern, daß ſie mögen ſeine Gebote halten und daß
Gott möge zum Teufel ſchicken alle die, die Uneinigkeit verur-
ſachen. Friedrich Wilhelm.“

Es braucht wohl nicht erſt verſichert zu werden, daß dieſem
Königlichen Erlaß die Einführung des Simultaneums auf dem
Fuße folgte.

Dies war 1726. Im Jahre 1735 erhielt Gabriel Lucas W.
eine Vocation nach Berlin und wurde Prediger an der
St. Georgen Kirche daſelbſt, während der Prediger eben dieſer
St. Georgen Kirche nach Friedrichsfelde hin verſetzt wurde. Natür-
lich empfand letzterer dies als eine Degradation und führte ſich
deshalb mit folgenden Worten in Friedrichsfelde ein:

Er hielt auch Wort und legte im ſelben Jahre noch ſein
Friedrichsfelder Pfarramt nieder.

Ernſt [Gottlieb] Woltersdorf.

Ernſt Gottlieb W. wurde, wie ſchon Eingangs hervorge-
hoben, am 31. Mai 1725 in Friedrichsfelde geboren. Er blieb
daſelbſt bis zur Ueberſiedlung ſeines Vaters nach Berlin, alſo bis
zu ſeinem zehnten Lebensjahre, beſuchte danach das graue Kloſter und
ging mit 17 Jahren zum Studium der Theologie nach Halle. „Es
war dort eben noch — ſo ſchreibt Paſtor Beſſer — das letzte
der ſieben fetten Jahre. Man konnte den Samen reiner Lehre
[155] noch ziemlich reichlich einſammeln. Die Hungerzeit des Rationalis-
mus meldete ſich eben erſt durch ihre vorderſten Poſten.“ Be-
ſonders war es Baumgarten (Kirchengeſchichte), der das Herz
unſeres jungen Theologen mit Liebe und Verehrung füllte; Unter-
richt, den er in den unteren Schulen des Franckeſchen Waiſen-
hauſes ertheilte, ſicherte ihm den Unterhalt. Sein Chriſtenthum,
nach ſeinem eigenen Bekenntniß, blieb indeſſen damals ein rein äußer-
liches. „Ich hatte noch keinen Geſchmack an der Erlöſung durchs
Blut Chriſti; … Gott kam mir aber zu Hilfe und warf mich
in ein ſehr tiefes Gefühl meines unergründlichen Seelenverderbens.
Da ſaß ich an den Waſſern zu Babel und weinete, wenn ich an
Zion gedachte.“

1744 im Frühjahr, erſt neunzehn Jahr alt, hatte er ſeine
Studien beendigt. Er trat — durch viele Arbeit körperlich er-
ſchüttert — eine Reiſe an, ſuchte chriſtliche Prediger und Gottes-
männer auf und zeigte damals eine große Neigung, zu den Her-
renhutern überzutreten. Dies unterblieb jedoch. 1744 im Spät-
herbſt wurd er Vikar in Zerrenthiu bei Prenzlau, wo er
empfinden lernte, „wie ſchwer ſichs predigt, wenn niemand hören
will.“ Zwei Jahre ſpäter (1746) kam er als Hauslehrer des
jungen Grafen von Promnitz nach Drehna in der Niederlauſitz,
wo er nunmehr mit großem Erfolge zu predigen begann. Sein
Prediger-Eifer und die ihm daraus entſpringende Kraft waren ſo
groß, daß er in verhältnißmäßig kurzer Zeit die wendiſche
Sprache lernte, um den Spreewaldwenden das Evangelium pre-
digen zu können.

1748 erhielt er einen Ruf nach Bunzlau. Es hieß anfänglich:
er ſei zu jung. Am 20. Sonntage nach Trinitatis aber predigte
er über den Text: „Der Herr ſprach zu mir, ſage nicht, ich bin
zu jung, ſondern Du ſollſt gehen, wohin ich Dich ſende, und pre-
digen, was ich Dir heiße“ mit ſolcher Gewalt, daß er die ganze
Gemeinde mit ſich fort riß. Bald hatte die Kirche nicht Raum
genug für die die kamen und unter freiem Himmel, im Bunz-
lauer Stadtwald, mußt er nunmehr predigen. „Es ſchien, als ob das
Feuer Chriſti die ganze Stadt anzünden wollte.“ Dabei blieb er
voll körperlicher und geiſtiger Friſche. 1749 verlobte er ſich mit
Johanna Sabina, Tochter des Paſtors Zietelmann zu Flieth
[156] bei Prenzlau; im Mai trafen ſich die jungen Brautleute in Berlin,
wo neun Söhne (darunter bereits drei Paſtoren) eine Tochter
und drei Schwiegertöchter des alten Paſtors Woltersdorf ſich zur
Hochzeitsfeier verſammelt hatten. Der Vater ſegnete das Paar
ein, das bald darauf in die Bunzlauer Pfarrwohnung einzog.

Die junge Frau brachte Glück und empfig es. Aber die
Flitterwochen müſſen doch anders geweſen ſein, wie heutzutage
Flitterwochen zu ſein pflegen. Alles junge Glück der Liebe ſchloß
eine immer wachſende geiſtliche und geiſtige Thätigkeit ſo wenig
aus, daß im Jahre 1751 bereits zwei ſtarke Bände „Evangeliſche
Pſalmen“ vorlagen, die Zeugniß ablegten von dem ſchöpferiſchen
Drang des jungen Geiſtlichen. Sie waren, beinah 200 an der
Zahl, mit nur wenig Ausnahmen ein Product der letzten drei
Jahre. Ueber die Art, wie dieſelben entſtanden, laſſen wir ihn
ſelber ſprechen:

„Was den Urſprung dieſer Lieder betrifft, ſo kann ich wohl
mit Wahrheit ſagen: ich habe ſie von dem Herrn empfangen.
Sonſt würd ich auch in meinem Gewiſſen keine Freiheit haben ſie
drucken zu laſſen … Gott hat mir von Natur eine Neigung
zur Poeſie gegeben. Schon in meiner Kindheit fing ich an Verſe
zu machen. Aber erſt als ich des ſeligen Lehr und nach einiger
Zeit auch des ſeligen Lau Leben und letzte Stunden in die Hände
bekam, ging etwas in mir vor. Von dieſer Zeit an iſt der Trieb,
dem Herrn Lieder zu dichten, in mir recht aufgewachet. Ja er iſt
von Zeit zu Zeit immer ſtärker worden, daß er ſich auch beſon-
ders in meinem Amt, in welchem ihn die vielen überhäuften Ge-
ſchäfte ſonſt hätten erſticken müſſen, ſo vermehret hat, daß ich oft
ſelbſt nicht gewußt, wie es zugegangen. Ich kann nichts anders
ſagen, als daß ich’s für eine augenſcheinliche Erhöhung meines
Gebets anſehen muß.

„Oft hab ich an nichts weniger gedacht, als Verſe zu machen.
Aber es fiel mir plötzlich ins Gemüth, und regte ſich ein Trieb,
daß ich die Feder ergreifen mußte. Ein andermal hatt ich keine
Luſt; aber es war, als müßt ich wider Willen ſchreiben. Zuwei-
len war ich von vieler Arbeit ganz entkräftet, allein es wurde mir
eine Materie ſo lebendig und floß ſo ungezwungen und ohne
Müh in die Feder, daß es ſchien, ich könnte das Schreiben nicht
[157] laſſen. Ja ich muß geſtehen, daß mir’s oft wie ein Brand im
Herzen geweſen, und mehrmalen mußt ich mich mit Gewalt zurück-
ziehen, damit ich mich nicht übernähme oder meine Natur zu ſehr
ſchwächete. Wollt ich zuweilen 3 Verſe ſchreiben, ſo wurden gleich
12, 15 oder gar 30 daraus. Manchesmal konnte die Feder dem
ſchnellen Zufluſſe nicht einmal folgen. Oft mußt ich’s, wenn ich
ſo hintereinander geſchrieben, erſt überleſen, um zu wiſſen, was es
wär, und mich dann ſelbſt wundern, daß das da ſtund, was ich
fand. Und ſo ſind dieſe langen Lieder der erſten Sammlung ent-
ſtanden. Ich nahm mir vor, ein Lied in gewöhnlicher Größe zu
ſchreiben, aber wenn ich hineinkam, ſind oft 40, 50, 100, 200 und
mehr Verſe fertig geworden.“

Er fährt dann fort:

„Was ich in ſo großer Geſchwindigkeit niedergeſchrieben, ich
hab es hinterher vielmal durchgeleſen, einiges oft umgeſchmolzen,
anderes lange liegen laſſen; aber das iſt wahr, daß ich anderes,
das ſo recht aus dem Herzen gequollen, nie geändert habe. Die
Urſach iſt, weil das am erſten und natürlichſten wieder in die
Herzen hineinfließet, was ohne Zwang heraus geſtrömet iſt ....
Fraget nur die Dichter dieſer Welt, ob ſich nicht Aehnliches bei
ihnen findet, wenn ſich ein poetiſches Feuer bei ihnen reget. Und
was ſoll nicht erſt der herrliche Geiſt des lebendigen Gottes thun,
wenn er die natürlichen Triebe zur Dichtkunſt mit ſeinen Kräften
anfeuert!

„Es bleibt mir eine unumſtößliche Wahrheit, daß alle ver-
nünftigen Regeln der Dichtkunſt ſehr gut ſind und von einem
Dichter nach ſeiner Gelegenheit mit großem Nutzen gebraucht wer-
den können, daß aber dennoch das Göttliche in der Dichtkunſt
nicht anders als auf den Knieen gelernt werden kann. Denn
wenn der Geiſt aller Geiſter das Herz des Poeten nicht entflammt,
ſo weiß ich nicht, ob ich die erhabenſte Poeſie überhaupt noch eine
göttliche nennen kann .... Die Heiden haben von ihren todten
Götzen treulich geſungen. Aber ſo viele Dichter unter den Chriſten
wiſſen von ihrem lebendigen Gott, von dem Gott aller Götter, ja
von ihrem menſchgewordenen Gott, der am Kreuz in ſeinem Blute
für ſie geſtorben, nichts zu ſagen. Sie holen lieber vermoderte
Stücke von den verfaulten Götzen der Heiden und ſchmücken ſie
[158] dem Gott Iſraels zum Hohn .... Ein berühmter Günther
will lieber der Venus zu Ehren, als zum Ruhm des Kreuzes
ſingen; aber die Reime Hans Sachſens machen alle Werke Gün-
thers zu Schanden, weil doch ſo manche Seele daran ſeelig glau-
ben kann.“

So weit er ſelbſt. Man muß es ihm laſſen, daß er ſeine
Sache gut zu führen weiß; beſcheiden und bewußt — jedes an
rechter Stelle. Dabei kann einem aufmerkſamen Leſer nicht ent-
gehen, daß er in dieſer Rechenſchaftsablegung alle die Punkte in
den Vordergrund ſtellt, über die die Meinungen auseinander
gehen können. Er war eben ein chriſtlicher „Improviſator,“ ja,
in allen Ehren ſei es geſagt, eine Art von Pſychographendichter
und ließ die Feder laufen. Wir kommen an anderer Stelle darauf
zurück.

Alles, was wir aus ihm citirt haben, iſt einer Vorrede ent-
nommen, die er im Jahre 1750 ſchrieb. Er war damals 25 Jahr
alt, predigte ſeit ſechs Jahren und war im Amte ſeit drei, hatte Frau
und Kind und konnt auf eine literariſche Thätigkeit zurückblicken,
die bereits damals über 200 Lieder umfaßte, mehrere davon über
200 Strophen lang. Eine Productionskraft, die wohl kein an-
derer deutſcher Dichter aufzuweiſen hat, auch nicht die Meiſter-
ſänger, an deren Dichtungsart die didaktiſche Weiſe Woltersdorf’s
am meiſten erinnert.

Seine poetiſche Thätigkeit war übrigens im Großen und
Ganzen mit 1750 abgeſchloſſen. Es waren ihm noch elf Lebens-
jahre beſchieden, aber die Muhen und Sorgen des Amtes wurden
doch ſo übermächtig, daß ſelbſt ſein lebendiger Strom verſiegte.
Er trat 1755 an die Spitze des nach dem Halleſchen Vorbild
errichteten Bunzlauer Waiſenhauſes und wirkte daran noch eine
Zeitlang in Segen, bis ſein ſchwacher Körper unter der Laſt zu-
ſammenbrach. Sein Biograph ſchreibt: „Man darf ſagen, er hatte
ſich im Dienſt des Herrn verzehrt.“

Der 17. December 1761 war ſein letzter Tag. Die Schmer-
zen nahmen zu, ſeine Klagen ab. Als ſeine Frau mit einem ſei-
ner Kinder weinend am Bette ſtand, ſagte er mit Glaubensfreudig-
keit: „Wenn Du keinen anderen Kummer haſt, als dieſen!“ Und
dann lag er ſtill. Abends aber redete er viel, jedoch ſo leiſe, daß
[159] ſich nur einzelne Liedesworte verſtehen ließen. Um die ſechste
Stunde war er todt. Er war ſanft eingeſchlafen.

Das Waiſenhaus verlor viel und der Jammer der eben zum
Confirmanden-Unterricht verſammelten Kinder erfüllte das Pfarr-
haus. In allen Häuſern der Stadt war Wehklagen. Am 22.
December hielt ihm ſein Herzensfreund, David Gottlieb Seidel,
die Leichenpredigt und ſprach „von der gegründeten Hoffnung eines
Lehrers, der einen lautern Sinn beweiſet, wenn er auch über
Macht beſchweret iſt.“

„Ueber Macht“ war Woltersdorf beſchweret geweſen; nun war
er frei. Für ſeine Wittwe und ſeine ſechs Kinder ſorgte der
Herr, indem er Seelen erweckte, die ſich ihrer Dürftigkeit
annahmen. Es wurde ſeine Zuverſicht erfüllet, die er oft aus-
ſprach, wenn er ſein letztes Stück Brod mit den Armen
theilte.

So ſtarb Woltersdorf, erſt 36 Jahr alt. Er hatte ein äußer-
lich armes, innerlich deſto reicheres Leben geführt. Wie in vielem,
ſo war er auch in der Anſpruchsloſigkeit und Stille ſeines Lebens-
ganges, in dem Fehlen alles deſſen, was man als romantiſch-
frappant bezeichnen kann, den Herrenhutern verwandt. Er proteſtirt
zwar gegen dieſe Gemeinſchaft und ſagt „allen Dingen, die in
Leben und Lehre dem Worte Gottes zuwider ſind, bin ich von
Herzen feind, weshalb ich den Plan der herrnhutiſchen Gemeine,
wie er jetzt iſt, nimmermehr werde billigen können.“ Aber trotz
dieſes Proteſtes, der gewiß aufrichtig gemeint und wohlbegründet
iſt, iſt doch unverkennbar, daß ſeine Dichtung unter Zinzendorf-
ſchem Einfluß heranwuchs. Er gebraucht wie dieſer die ſtarkſinn-
lichen Reden von Turteltauben und Nachtigallen, von dem ſüßen
Blut des Erlöſers und von der Herrlichkeit ſeiner Blutrubinen.
Er vertheidigt auch dieſe Ausdrucksweiſe: „Die Herzen ſollen durch
die Sinne bewegt werden, und nur das eine iſt zu fordern, daß
kein ſchwulſtiges, unanſtändiges oder gar lächerliches Weſen dabei
zu Tage komme.“ Im Uebrigen ſcheint er ſich ſelber nur eine
Durchſchnitts-Begabung zugeſchrieben zu haben. „Ich habe, ſo
ſchreibt er, nicht eine große Zierlichkeit und Pracht, ſondern eine
fließende und bewegliche Deutlichkeit erwählet, damit mich
Jedermann, auch zur Noth ein Kind, verſtehen möchte. Das macht
[160] zwar kein ſonderliches Anſehen, iſt aber deſto nutzbarer. Wir
ſollen unſerm Erlöſer nicht allein die Gelehrten und Großen zu-
führen, ſondern unter den Geringen und Einfältigen wuchert ſein
Evangelium am meiſten. Allzu hohe Lieder nutzen Niemandem,
oder doch nur wenigen.“

So er ſelbſt. Die Urtheile Neurer über den Werth ſeiner
Dichtungen weichen erheblich von einander ab. Koch ſchreibt:
„Woltersdorf iſt ein lebendiges Zeugniß der dichtenden Kraft des
heiligen Geiſtes in der lutheriſchen Kirche,“ wogegen Hagenbach
nicht nur an der Weitſchweifigkeit ſeiner Lieder, die wegen ihrer
Länge nie geſungen werden können, Anſtoß nimmt, ſondern auch
„Fluß und Guß, mit einem Wort die rechte Rundung und Voll-
endung in ihnen vermißt.“ Selbſt R. Beſſer, in ſeinem „Leben
E. G. Woltersdorfs“ kann nicht umhin auf eine gewiſſe Unſelbſt-
ſtändigkeit Woltersdorfs hinzuweiſen und ſagt in ſeiner anſchau-
lichen Ausdrucksweiſe: „er ſuchte wie eine Hopfenrebe ſtets gern
einen tragenden Halt für ſeine Dichtungen.“

Wir ſelbſt haben die beſten ſeiner Dichtungen mit Freudig-
keit und nicht ohne Erhebung geleſen. Wie ſchön beiſpielsweiſe
ſind folgende Strophen:

Auch in dieſen Strophen mag ſich ein ſtarkes Anlehnen an
einzelne Vorbilder aus dem hallenſiſch-pietiſtiſchen Dichterkreiſe
nachweiſen laſſen, aber der Laie wird dadurch wenig geſtört werden.
Seine Laienſchaft kommt ihm und dem Dichter zu Statten. Das
Maaß unſeres Wiſſens beſtimmt auch das unſrer Anſprüche. Je
lebendiger Jemand die großen Originale, die Kraft- und Kern-
lieder deutſcher Nation gegenwärtig hat, deſto ablehnender wird er
ſich gegen Lieder verhalten, die für ſein geübtes Ohr eben nur
ein Wiederklang ſind. Wer indeſſen weniger bewandert darin iſt,
wird leichter befriedigt ſein. In der weltlichen Dichtung ſehen
wir Aehnliches. Wer den Heine nicht kennt, erfreut ſich auch an
den Nachbildungen [deſſelben], wer ihn kennt, verhält ſich gegenſätzlich
gegen Alles, was heiniſirt.

Gewiß — und damit ſchließen wir — iſt Woltersdorf nicht
den großen Geſtalten unter unſren Kirchenlied-Dichtern zuzuzählen,
dazu war er zu wenig eine Kraftnatur. Im Gegentheil, etwas
Krankhaftes zieht ſich durch ſein Leben und ſpiegelt ſich auch in
ſeiner dichteriſchen Hyperproduction. Aber zweierlei muß ihm
verbleiben, und während er immer als ein Muſterbeiſpiel für
den wunderbaren Einfluß „des geiſtigen Fluidums über die
träge Maſſe“ daſtehen wird, wird er andrerſeits, wenigſtens
provinziell und local, eine hervorragende Bedeutung auf ſeinem
ſpeziellen Gebiete beanſpruchen dürfen. Mark Brandenburg
hat auf dem Gebiete des Kirchenliedes keinen beſſeren aufzuweiſen,
auch wohl keinen, der ſich neben ihm behaupten könnte.

Schloß Friedrichsfelde ſteht noch, wie es 1719 und 1735
aufgeführt wurde, das alte Pfarrhaus aber, abgelöſt durch einen
unmittelbar neben ihm entſtandenen Neubau, iſt längſt hinüber.
Ein Garten füllt jetzt den Platz, wo das alte ſtand, und ein Birn-
baum blüht jeden 31. Mai an derſelben Stelle, wo Woltersdorf
der Dichter geboren wurde.

Die Roebels.

Die Roebels kamen etwa gleichzeitig mit den Askaniern in
die Mark und gehörten einem Geſchlecht an, das ſehr wahrſchein-
lich von der am Müritz-See gelegenen Stadt Roebel (im Mecklen-
burgiſchen) ſeinen Namen führte. Schon im Landbuche von 1375
genannt, waren ſie ſpäter im Norden und Nordoſten von Berlin
anſehnlich begütert und beſaßen allda die ſammt und ſonders im
jetzigen [Nieder-Barnimſchen] Kreiſe gelegenen Ortſchaften: Schön-
fließ und Schöneiche, Birkholz und Blankenburg, Wartenberg,
Hohen-Schönhauſen und Buch.

In theilweiſem Beſitze dieſes letztren finden wir ſie ſchon vor
Beginn der hohenzollerſchen Zeit, aber erſt um 1541 kam das
ganze Dorf Buch in ihre Hände.

Das war unter Hans von Roebel. Derſelbe war kur-
brandenburgiſcher Rath und gehörte mit zu den eifrigſten Anhängern
und Beförderern der Reformation.

Eben deſſelben Geiſtes waren ſeine zwei Söhne Joachim
und Zacharias v. Roebel, von denen der erſtere, der mit einer
Hedwig von Krummenſee vermählte Joachim, die freundſchaft-
lichſten Beziehungen zu Philipp Melanchthon unterhielt. Dieſe
Beziehungen waren derart, daß der Reformator (und zwar
allem Anſcheine nach wiederholentlich) auf Beſuch nach Buch
kam und zwei Kinder Joachims v. R. über die Taufe hielt. Er
machte bei dieſer Gelegenheit der Kirche zu Buch ein aus den
Werken Luthers beſtehendes Geſchenk, 10 Bände, in deren zehnten
Band er einen Pauliniſchen Spruch aus dem Brief an die Coloſſer:
„Laſſet das Wort Chriſti unter euch reichlich wohnen in aller
Weisheit, lehret und vermahnet euch ſelbſt mit Pſalmen und Lob-
geſängen und geiſtlichen lieblichen Liedern, und ſinget dem Herrn
in eurem Herzen“ eigenhändig eingetragen hat. Darunter die
[168] Jahreszahl 1559. Dieſes Geſchenk iſt bis dieſen Tag das Werth-
ſtück und die Zierde des Bucher Kirchen-Archivs.^*)

Joachim v. Roebel war aber auch ein Kriegsheld und
bracht’ es zu den höchſten militäriſchen Ehren in brandenburgiſchen,
ſächſiſchen und zuletzt auch in kaiſerlichen Dienſten. Er zeichnete ſich
namentlich in der blutigen Schlacht bei Sievershauſen aus, in der
Moritz von Sachſen fiel. Im Jahre 1572 beſuchte er, als kaiſer-
licher Feldmarſchall, ſeinen Bruder Zacharias v. Roebel, der da-
mals in der Feſtung Spandau commandirte. Bei dieſer Anweſen-
heit verſchied er im 57. Jahre ſeines Alters und ward in der Spandauer
Nicolaikirche beigeſetzt. Drei Jahre ſpäter, 1575, ſtarb auch ſein
Bruder. Ein Beiden errichtetes Denkmal bewahrt ihre Namen
in ebengenannter Kirche. Beide ſind gleich gewaffnet, in Platten-
rüſtung mit Schwert und Morgenſtern. Dazu folgende die Kriegs-
thaten Joachims v. Roebel verherrlichenden Reime:

Ein Sohn dieſes Feldmarſchalls Joachim von R. war
Ehrentreich v. Roebel, der neben Stipendien und anderen zahl-
reichen Stiftungen, auch ein „Roebelſches Erbbegräbniß“ und zwar
in der Marienkirche zu Berlin errichtete. Daſſelbe zeigt die vor
einem Crucifix knieenden lebensgroßen Figuren Ehrentreich’s ſelbſt
und ſeiner Gemahlin Anna von Göllnitz, geſtorbrn 1630. Jener
— ein wohlbeleibter Herr mit ſtattlichem Bart — trägt die
Ritterrüſtung des 17. Jahrhunderts, dieſe, die kleidſame Frauen-
tracht jener Zeit: ein langes Gewand mit weiten, faltigen Aermeln
und eine Flügelhaube.^*)

Soviel über die Roebels. Von den andern drei Familien
an andrer Stelle.

Die Sonne weckt uns bei guter Zeit. Das rothe Deckbett
hat uns mit all ſeiner Schwere nicht ſonderlich gedrückt, und auf-
ſpringend eilen wir an’s Fenſter und laſſen den Sommermorgen
ein. Auch das Frühſtück kommt und die Lindenbäume draußen
ſorgen für Duft und Klang. Ein Blick noch auf das Strohlager,
den Schauplatz unſeres ſtillen Muths, und wir treten in die
[170] Dorfgaſſe hinaus, um zunächſt dem Schloſſe drüben unſern Früh-
beſuch zu machen.

Das Schloß zu Buch iſt ein Flügelbau von jener einfachen Art,
wie das vorige Jahrhundert ihrer ſo viele auf unſern märkiſchen
Rittergütern entſtehen ſah. Sie haben einen gemeinſamen Familien-
zug und wenn ſich das vor uns liegende Schloß von ähnlichen
Bauten unterſcheidet, ſo iſt es durch nichts als durch eine noch
größere Einfachheit. Aller Schmuck ſcheint gefliſſentlich vermieden.
Keine Säulen, kein Fries, kein Fenſterſims; nicht Thurm, nicht Erker,
ja ſelbſt die Rampe fehlt, die ſonſt wohl den Eindruck der Statt-
lichkeit ſchafft oder ſteigert. Ein paar Arabesken ſchnörkeln ſich
um die Thür und ein halbes Dutzend Orangenbäume faſſen den
Kiesplatz ein. Alles ſchlicht, und doch hat man das beſtimmte
Gefühl, daß hier Reichthum und Vornehmheit ihre Stätte haben.
Das Haus gleicht einem einfachen Kleid, einfach und altmodiſch,
aber der Park, der es einfaßt, iſt wie ein reicher Mantel, der die
Frage nach dem Schnitt des Kleides verſtummen macht.

Und dieſer Eindruck wiederholt ſich im Innern. Aller bürgerliche
Comfort fehlt, ebenſo die kleinen Niedlichkeiten, in deren Hervor-
bringung die Neuzeit ſo verſchwenderiſch geweſen; aber dieſe Nippes
fehlen nur, weil das Herz des Beſitzers an andern Dingen hing
oder weil er in feinem Sinn empfand, daß das Moderne zu dem
hiſtoriſch Ueberlieferten nicht paſſen würde.

Wir haben unſern Umgang vollendet und treten wieder in
den Park hinaus. Einer der vielen Laubengänge deſſelben führt
uns bis an die nahe gelegene Kirche.

Dieſe Kirche zu Buch iſt ein ziemlich auffälliges Bauwerk.
In einer alten Beſchreibung Berlins und ſeiner Umgegend wird
ſie die „ſchöne Kirche“ genannt, ein Ausſpruch, der wohl nur in
Zeiten möglich war, in denen man aufrichtig glaubte, durch
Laternen- und Butterglocken-Thürme die gothiſchen Formen unſrer
alten Feldſteinkirchen erſetzen oder gar noch verbeſſern zu
können. Alles was dieſer Bucher Kirche zugeſtanden werden darf,
iſt Stattlichkeit und ein gewiſſer maleriſcher Reiz. Ihre Grundform
bildet ein griechiſches Kreuz, aus deſſen Mitte ſich eine merkwürdige
Miſchung von gegliedertem Kuppel- und Etagenthurm erhebt. Ver-
ſuch’ ich eine Beſchreibung. Jeder kennt jene Garten- und Speiſe-
[171] pavillons, die ſich in den Parkanlagen des vorigen Jahrhunderts
ſo vielfach vorfinden und meiſt aus ſechs oder acht ein gewölbtes
Dach tragenden korinthiſchen Säulen beſtehn. Denke man ſich
nun drei ſolcher Pavillons in Verjüngung übereinander geſtellt und
den unterſten Pavillon kreuzartig erweitert, ſo hat man im
Weſentlichen ein Bild der Bucher Kirche. Nur eines kommt noch
hinzu: rothgetünchte Wandflächen füllen den Raum zwiſchen den
weißen Säulen und Pfeilern aus und ſtellen dadurch ein geſtreiftes
Ganze her, das am eheſten vielleicht an die holländiſchen Bauten
aus dem Anfange des 18. Jahrhunderts erinnert.

Ehe wir in die Kirche ſelbſt eintreten, ſteigen wir einige Treppen-
ſtufen hinab in die Gruft, die ſich unter dem Oſtflügel der Kirche
befindet und in mehr als einer Beziehung ein Intereſſe verdient.
Dieſe Gruft oder doch wenigſtens ein Theil derſelben iſt wahr-
ſcheinlich ein Ueberreſt der alten Kirche, die hier ſtand, eine Vor-
ausſetzung, die ſich darauf ſtützt, daß ein Sarg aus dem Jahr
1679 vorhanden iſt, während die gegenwärtige Kirche nicht vor
1727 beendigt war.

Die Gruft beſteht aus zwei gewölbten Räumen, die durch
eine offene Thür mit einander in Verbindung ſtehen. Der hintere
Raum iſt wahrſcheinlich älter und empfängt ſo wenig Licht, daß
man eine Kerze anzünden muß, um irgend etwas ſehen zu können.
Alles was mehr in Front liegt, iſt hell und geräumig. Beide
Theile haben übrigens das gemeinſam, daß die darin aufgeſtellten
Todten zu Mumien werden. Die hintere Gruftkammer beher-
bergt nur einen einzigen Sarg, in dem vorderen Gewölbe dagegen
befinden ſich einundzwanzig Särge, von denen vierzehn zur Linken
und ſieben zur Rechten ſtehen; dazwiſchen ein Gang. In
den vierzehn Särgen zur Linken ſind Mitglieder der Familie
Viereck (darunter der Miniſter und ſeine beiden Frauen) beige-
ſetzt, die ſieben Särge zur Rechten aber umſchließen Mitglieder der
Familie Voß.

Wodurch die Mumificirung erfolgt, iſt noch nicht aufgeklärt.
Vielleicht iſt es die Trockenheit und mehr noch eine beſtändige leiſe
Bewegung der Luft, was dieſe Erſcheinung hervorruft. Die mumifi-
cirten Körper ſehen weiß aus, ſind verhältnißmäßig wenig eingedörrt
und zeigen noch eine gewiſſe Elaſticität von Haut und Fleiſch.
[172] Der hier zuletzt Beigeſetzte iſt der Staatsminiſter Otto Karl
Friedrich von Voß. In den Sargdeckel iſt eine Metalltafel ein-
gelegt, die einfach die Namen und Daten (geb. den 8. Juni
1755 ꝛc.) giebt. Es iſt dies derſelbe Otto Karl Friedrich von
Voß, der zur Zeit der Hardenbergſchen Verwaltung, inſonderheit
aber in den Jahren die den Befreiungskriegen folgten, aufs ent-
ſchiedenſte die Principien und Intereſſen einer conſervativen Politik
vertrat. Unmittelbar nach dem Tode Hardenbergs wurde Voß
Präſident des Staatsraths und des Staatsminiſteriums. Er
überarbeitete ſich, erkältete ſich während einer Feuersbrunſt, die
gerade damals in Buch ausbrach, und zog ſich einen Rückfall zu,
als er nach längerer Zeit wieder ſeinen erſten Vortrag beim Könige
hielt, zu dem er nicht anders als in Schuhen und Strümpfen
hatte gehen wollen. Sein Tod war die Folge davon. Er
ſtarb am 30. Januar 1823.

Der ſchwere eichene Sarg, der ſich in dem älteren lichtloſen
Gewölbe befindet, ſteht gemeinhin offen. Der daneben liegende Deckel
iſt mit einer Unmenge von ſchwarzen Nägelchen beſchlagen, die ſich
bei näherer Unterſuchung zugleich als Inſchrift des Sarges erweiſen.
Die Entzifferung iſt aber ſo ſchwierig, daß ich nur für an-
nähernde Richtigkeit bürgen kann. Die Inſchrift lautet: „Der
Hoch-Hochwohlgeborne Herr Herr Gerhard Bernhard Freiherr von
Poellnitz, Erbherr auf Reſchau in Preußen, auf Buch, Caro und
Birkholz in der Mark, churfürſtlich brandenburgiſcher Geheimer
Kriegsrath, General-Wachtmeiſter und Oberſtallmeiſter, Oberſter
im Dragoner-Regiment Moerner, reſidirte in Berlin, Cöln und
Friedrichswerder; geboren 1617, geſtorben den 2. Auguſt 1679.“
Der völlig mumificirte Körper, der am eheſten einem mit einer
elaſtiſchen Ledermaſſe überzogenen Skelette gleicht, iſt völlig unbe-
kleidet und nur mit einem graumelirten Domino zugedeckt, an
dem noch hunderte von aufgenähten Silberſchuppen glitzern. Der
Schädel iſt groß und prächtig geformt, das Geſicht aber klein und
auf feine Formen deutend. Die Stirn zeigt eine Fraktur des Schädel-
knochens, wie es heißt in Folge eines Säbelhiebes, den der Frei-
herr in einer der Schlachten des dreißigjährigen Krieges empfing.
Das Naſenbein iſt lädirt. Das geſchah bei folgender Ge-
legenheit. Die Franzoſen, kurze Zeit nach der Jenaer Schlacht,
[173] kamen auch nach Buch und drangen in die Kirche. Voll Ueber-
muth ſchleppten ſie den Mumienkörper des Freiherrn aus der
Gruft nach oben und begannen allerlei frivole Spiele mit ihm.
Bei der Gelegenheit fiel er um und brach das Naſenbein. ^*) In
der That, es iſt ein mehr denn fragliches Glück, in dieſer Form
der Nachwelt erhalten zu werden, und wir begreifen völlig die-
jenigen Mitglieder der Voß’ſchen Familie, die ſich ein Begraben-
werden in „ihrer Mumiengruft“ eigens verbaten. Gerhard Bernhard
von Poellnitz iſt übrigens nicht, wie gelegentlich geſchieht, mit dem
Touriſten, Kammerherrn und Memoirenſchreiber Karl Ludwig von
Poellnitz zu verwechſeln, den Friedrich der Große durch die Worte:
„ein infamer Kerl, dem man nicht trauen muß; divertiſſant beim
Eſſen, hernach einſperren,“ zu charakteriſiren verſucht hat und
deſſen Memoiren gegenüber es doch wahr bleibt „daß ſie leichter
zu tadeln als zu entbehren ſind“. Gerhard Bernhard von Poellnitz
war der Großvater des Memoirenſchreibers und, wie es ſich für
einen General und Oberſtallmeiſter geziemt, mehr ausgezeichnet
mit dem Degen als mit der Feder.

Ein Zweifel, den nichts deſto weniger der Freiherr Truchſeß
von Waldburg gegen den Muth und die ſoldatiſche Ehre des
Oberſtallmeiſters erhob, führte zu einem der ſeltſamſten Duelle,
die je gefochten wurden. Die beiden Gegner trafen ſich (1664)
auf dem ſogenannten „Ochſengrieß,“ einer Wieſe in der Nähe von
Wien. Dieſe weite Reiſe war nöthig, weil die vielen Duelle, die
[174] damals am brandenburgiſchen Hofe vorkamen, zu den allerſchärfſten
Erlaſſen gegen den Zweikampf geführt hatten. Das Duell ſollte
zu Pferde ſtattfinden und die Kugeln in möglichſter Nähe a tempo
gewechſelt werden. Der Oberſtallmeiſter ritt an den Freiherrn
Truchſeß heran und fragte ihn, ob er geſagt habe: er habe ihn
(den Poellnitz) coujonirt und keine Satisfaction bekommen können.
Truchſeß antwortete: „Ja, das habe ich geſagt.“ Darauf wurden
die Piſtolen abgefeuert und in Gegenwart der Secundanten friſch
geladen. Poellnitz fragte voll Courtoiſie: „ob man die Pferde
wechſeln wolle,“ was Truchſeß ablehnte. Man ritt nun in leb-
haftem Schritt an einander heran und ſchoß auf nächſte Diſtance.
Die Kugel des Truchſeß ſtreifte den Oberſtallmeiſter über den
Bauch, die Kugel des letzteren aber traf den Truchſeß tödtlich. Er
ſank zur Seite und hielt ſich mühſam im Sattel. Poellnitz fragte
ihn jetzt: „Müſſet Ihr nunmehro nicht zugeſtehen, daß Ihr mir
Unrecht gethan und meine Ehre ohne Grund gekränket habt?“
worauf Truchſeß erwiederte: „Ich hab Euch Unrecht gethan und
bitte, daß Ihr mir vergeben wollt.“ Man nahm den Truchſeß
aus dem Sattel und legte ihn auf den Raſen. Der Oberſtall-
meiſter kniete an ſeiner Seite nieder und ſprach dem Sterbenden
aus Gottes Wort chriſtlichen Troſt zu, bis er verſchied.

Wir verlaſſen nun die Gruft und treten in die Kirche. Sie
zeigt ſich geräumig, lichtvoll und von einer Einfachheit, die nach
der Ueberladenheit der Façaden angenehm überraſcht. Es fehlt aller
vergoldete Zierrath, aber das Eichenſchnitzwerk an Kanzel und
Altar erſetzt ihn mehr als genügend. In der Mitte wölbt ſich
die Kuppel und nur der Bilderſchmuck, den man an dieſer Stelle
wenigſtens verſucht hat, hebt die gute Totalwirkung der inneren
Kirche zum Theil wieder auf. Ein Moſes mit den zwei Sinai-
tafeln auf ſeinen Knien und eine büßende Magdalena, die den
Fuß auf Drachen und Todtenkopf ſetzt, ſind Leiſtungen, die auf
eine wenig ruhmreiche Stufe vaterländiſcher Kunſt zurückweiſen.

Der Oſtflügel bildet einen „hohen Chor“. Altar und Kanzel
trennen ihn von dem Haupttheile der Kirche völlig ab und nur
zwei Treppen zur Rechten und Linken unterhalten die nöthige
[175] Verbindung. Es ſcheint, daß es Abſicht des Baumeiſters
war, hier Raum für ein Campo Santo, für eine marmorne
Gedächtnißhalle zu ſchaffen, eine Vermuthung, die dadurch be-
ſtätigt wird, daß ſich die bereits beſchriebene Gruft gerad’ unter
dieſem Theile der Kirche befindet. Den Intentionen des Bau-
meiſters iſt aber nur einmal entſprochen worden. Ein einziges,
allerdings ſehr reiches und prächtiges Grabmonument erhebt ſich
an dieſer Stelle: das von Glume herrührende Marmordenkmal
des Miniſters von Viereck. Zieht man den Geſchmack jener
Zeit in Erwägung, der in dem Hange nach geiſtreicher Symbolik
vielleicht etwas zu weit ging, ſo muß man zugeſtehen, daß
es eine ganz vortreffliche Arbeit iſt. Die Geſtalten, aus denen
ſich das Ganze zuſammenſetzt, ſind folgende: der Tod mit der
Sichel und ein Engel mit dem Palmzweig, wozu ſich dann, von
der andern Seite her, eine weibliche Figur mit einer weit geöff-
neten Leuchte geſellt, unzweifelhaft um das „Licht der Aufklärung“
anzudeuten, das wenigſtens zu der Zeit, als das Denkmal ange-
fertigt ward — etwa ein Jahrzehnt nach dem Tode v. Vierecks
— als unerläßliches Requiſit eines preußiſchen Cultusminiſters
angeſehen wurde. Die Büſte des Miniſters krönt das Ganze;
darunter ſein und ſeiner beiden Frauen Wappen, und unter dieſen
wiederum eine lateiniſche Inſchrift in Goldbuchſtaben, die, wie ſich
denken läßt, nur bei den Verdienſten des illuſtren Mannes ver-
weilt und keinen Nachklang enthält von jener Reprimande König
Friedrich Wilhelms I., die da lautete: „Geheimer Rath von Viereck
ſoll ſich meritiret machen, nicht zu viel à l’Hombre ſpielen, diligent
und prompt in ſeiner Arbeit ſein, nicht ſo langſam und faul,
wie er bisher geweſen.“

Der Unterſchied zwiſchen preußiſchen Cabinetsordres und
Grabſchriften war immer groß.

Noch eine Stelle bleibt, an die wir heran zu treteu haben.
Unter der Kuppel, inmitten der Kirche, bemerken wir eine Ver-
tiefung, als ſeien hier die Ziegel, womit der Fußboden gepflaſtert
iſt, zu einem beſtimmten Zweck herausgenommen und ſpäter wieder
eingemauert worden. Es wirkt, als habe die Abſicht beſtanden,
einen Grabſtein in dieſe Vertiefung einzulegen. Und in der That,
[176] wir ſtehen hier an einer Gruft. An eben dieſer Stelle wurde
die ſchöne Julie von Voß, bekannt unter dem Namen der
Gräfin Ingenheim, beigeſetzt.

Eine Darſtellung ihres Lebens oder doch wenigſtens ihrer
Beziehungen zu König Friedrich Wilhelm II. ermöglicht ſich ſeit
1876, ſeit welchem Jahre die Tagebuchblätter vorliegen, die
durch die Gräfin von Voß, Oberhofmeiſterin am preußiſchen Hof
und Tante Juliens, während eines Zeitraums von beinah ſiebzig
Jahren, von 1745 bis 1814 niedergeſchrieben wurden.

Julie von Voß.

Julie v. Voß, Tochter des Geheimen Juſtizraths und ehe-
maligen Geſandten am K. däniſchen Hofe, Friedrich Chriſtoph
Hieronymus v. Voß, Herrn auf Buch, Carow ꝛc., wurde den
24. Juli 1766 zu Buch geboren. ^*)

Ueber ihre Jugend und Erziehung verlautet nichts und wir
hören erſt von ihr, als ſie 1783 auf den Wunſch der alten
Königin Eliſabeth Chriſtine, Gemahlin Friedrichs des Großen, an
den Schönhauſer Hof eben dieſer alten Königin kam.

Julie v. Voß war eine Schönheit im Genre Tizians, ſchlank
und voll zugleich, von ſchönen Formen und feinen Zügen, blendend,
aber von einer marmorähnlichen Bläſſe, die noch durch ein über-
aus reiches röthlich blondes Haar gehoben wurde. Bei Hofe hatte
ſie den Beinamen Ceres, ſehr wahrſcheinlich um dieſes üppigen
goldnen Haares willen, in deſſen Schmuck auch die Bilder ^**)
ſie darſtellen, die noch von ihr erhalten ſind.

Es paßte zu dieſer ihrer Erſcheinung, daß ſie eine Vorliebe
für alles Engliſche und eine Abneigung gegen alles Franzöſiſche
hatte, was ihr denn auch ſeitens der franzöſiſchen Memoiren-
Schriftſteller jener Epoche, Mirabeau an der Spitze, nachgetragen
wurde. Der ihr oft gemachte Vorwurf der „Anglomanie“ traf
ſie jedoch durchaus nicht; ſie vermied es nur nach Möglichkeit ſich
der damals allgemein üblichen franzöſiſchen Sprache zu bedienen.

Der Prinz von Preußen, ſpäter König Friedrich Wilhelm II.,
zeigte ſich allem Anſcheine nach gleich vom erſten Augenblick an
enchantirt, denn ſchon wenige Monate nach dem Erſcheinen Juliens
am Hofe begegnen wir im Tagebuch ihrer Tante den folgenden Auf-
zeichnungen.