Harden
Ich kann nicht mehr – Sie werden das begreifen –
bei jedem Attentat ein Trauerliedchen pfeifen –
es sind zu viel.
Es gibt da ehemalige Offiziere,
die schießen wöchentlich, wie ich taxiere,
auf das Zivil.
Es bietet kaum der feine Mann
zum Gruße den Revolver an.
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Sie kannten die internen Personalien,
Geschichte und die Materialien –
Sie kennens gut.
Kein Auslandsweg war Ihnen je beschwerlich.
Und deshalb waren Sie dem Pack gefährlich.
Daher die Wut.
Wer schwarz-weiß-rote Farben wählt,
zeigt, daß ihm jeder Kunstsinn fehlt.
Sie schlug ein Untertan, ein geistiger Krüppel.
Der eine hat den Kopf – der andre hat den Knüppel.
Nur sie hat nichts:
Die Republik hat weder den noch jenen.
Und freundlich lauscht sie diesen blutigen Szenen
verdösten Angesichts.
Laßt hier uns edles Blut vergießen:
Im Himmel gibt es nichts zu schießen –!
Nur ungern nimmt der deutsche Mann
statt Monarchismus Wahrheit an.