Karoline Bauer?

Es war im Spätherbſt 1868. Ich ſaß am Re¬
dactionstiſche von »Ueber Land und Meer« und las
einen Brief und dann ein beiliegendes Manuſcript:
Bühnenerinnerungen, von Karoline Bauer. . . .

Karoline Bauer? Ich muß ehrlich bekennen,
der Name war mir völlig fremd. Die alte
tapfere Theater-Garde aus den zwanziger und dreißi¬
ger Jahren, die ſo fröhlich lebte und ſchwärmte
und kunſtenthuſiaſtiſch glühte und ſich ſo gern und
ſo ſtolz — ergab, möge dem Nachgeborenen ver¬
zeihen.

In dem Briefe ſtand: . . . »Ich war nicht
die bedeutendſte und berühmteſte Künſtlerin meiner
Zeit, aber ich hatte das Glück, in der Blütezeit
dramatiſcher Kunſt mit den größten Mimen unſeres
Jahrhunderts zuſammenwirken zu dürfen. Von die¬
**[—IV—] ſen edlen Künſtlern und von dem ganzen vergange¬
nen Künſtlerleben zu erzählen, treibt mich mein
Herz, das einſt ſo heiß für die Kunſt glühte und
ſich noch immer ſo gern an dem Blütenduft der
Erinnerung aus jenen unvergeßlichen Frühlingstagen
erquickt. Ich habe treu und ehrlich und ſchmucklos
nach dem Leben gezeichnet — auch nach dem mei¬
nigen. Ich habe mich bemüht, wahr über mich
und gerecht gegen Andere zu ſein. Vielleicht gehen
dieſe Spiegelbilder aus alten Tagen auch nicht ganz
nutzlos an den Augen und Herzen meiner jungen
Leſer vorüber. . . .«

Dann las ich das Manuſcript — und bald
hatte ſich mein ganzes Herz liebevoll verſenkt in
dieſe Blätter, in jene verſchollenen großen Künſtler¬
tage und vor Allem in das liebenswürdig feſſelnde,
anmuthig erheiternde und belehrende . . . und dann
wieder ſo wunderbar tief rührende »Bühnenleben«
der Schreiberin. — Das war keine gewöhnliche
Waare auf meinem ſo viel belagerten und gemi߬
brauchten Redactionstiſche.

»Haben Sie Karoline Bauer ſpielen ſehn?«
fragte ich einen alten Tapferen jener ausſterbenden
Berliner Theater-Garde. . . . Wie ſeine Augen da
[—V—] leuchteten, ſo ſtolz und dann ſo wehmüthig feucht!
Und ſein altes — unſterblich junges Herz lag
in den Worten: Karoline Bauer? — Cara me¬
moria! La bella Donna Diana — das holdeſte
Käthchen von Heilbronn — die liebreizendſte Julia
— die edelſte Maria Stuart — die rührendſte
Gabriele — — und dann wieder das übermüthigſte
Suschen — der keckſte Page in den Pagenſtreichen
— der flotteſte Armand Richelieu . . . Karoline
Bauer war entzückend ſchön, aber doch noch ausge¬
zeichneter durch Grazie, Anmuth, Liebenswürdigkeit,
Wohllaut der Stimme und vor allen Dingen durch
edelſte Naturwahrheit in der Darſtellung. Sie
ſpielte ihre Rollen nicht, ſie lebte ſie. Darum
gelangen ihr auch am Beſten die liebenswürdigen
Partien, weil ſie in dieſen ſich ſelber gab. Sie
war vielſeitig, wie heute wenige Schauſpielerinnen.
Eine gediegene Geiſtes- und Herzensbildung unter¬
ſtützten ihr reiches Talent auf der Bühne, und
machten die bewunderte Künſtlerin faſt noch mehr
zum Liebling der Geſellſchaftskreiſe. Sie und ihre
ſchöne hochgebildete Mutter waren eben ſo ganz an¬
ders, als die meiſten Theaterdamen — wahrhaft
vornehm! — Im Uebrigen verweiſe ich Sie auf
[—VI—] das Theater-Lexikon von Robert Blum, Herloßſohn
und Marggraff und auf die »Portraits und Sil¬
houetten« von Guſtav Kühne. . . .«

Robert Blum, der damals als Theater-Secre¬
tair in Leipzig lebte und ſpäter durch ſeinen trau¬
rigen Tod ſo berühmt werden ſollte, ſchreibt nach
der kurzen Biographie, die der Leſer in dem »Bühnen¬
leben« ja ausführlicher wiederfindet, 1839: »Ka¬
roline Bauer iſt eine der lieblichſten und achtungs¬
wertheſten Schauſpielerinnen; im feineren Luſtſpiel,
im höheren Converſationsſtücke, in naiven, kecken,
koketten, pikanten und ſchalkhaften Charakteren iſt
ſie ausgezeichnet und dürfte nicht leicht eine würdige
Rivalin in dieſem Genre finden; in der Tragödie
hat ſie in der letzten Zeit außerordentliche Fort¬
ſchritte gemacht und ſich als eine treffliche Darſtel¬
lerin gezeigt, deren Mittel und Fähigkeiten das
Vollkommenſte erwarten laſſen. Ihre Leiſtungen
zeugen ebenſoſehr für ihr tiefes Gefühl und ihren
klaren Verſtand, als für ihr eminentes Darſtellungs-
Talent und ihre vollendete allſeitige Bildung; ſie
erhalten einen beſonderen Reiz durch den Umſtand,
daß ſie alle Effekthaſcherei verſchmäht und nur durch
die Totalität eines vollkommen gerundeten Bildes
[—VII—] zu wirken ſtrebt. Die reizendſte Perſönlichkeit
unterſtützt ihre lebensvollen Darſtellungen und ſie
weiß die ihr von Natur verliehenen ſchönen Mittel
auf's vortheilhafteſte zu benutzen, ohne dieſelben je¬
mals an unpaſſender Stelle geltend zu machen.
Ihrer liebenswürdigen Charaktereigenſchaften wegen
wird ſie ebenſo geliebt und geehrt, als wegen ihrer
künſtleriſchen Vortrefflichkeit geprieſen und bewundert!«

In Guſtav Kühne's »Portraits und Silhouet¬
ten« (Hannover 1843) heißt es über Karoline
Bauer aus dem Jahre 1836:

»Nach dreiwöchentlicher Landestrauer wurde
die Leipziger Bühne mit dem Gaſtſpiel von Fräu¬
lein Bauer wieder eröffnet. Ein Leipziger Cor¬
reſpondent in der Allgemeinen Zeitung nannte Fräu¬
lein Bauer eine — Repräſentantin echt klaſſiſcher
Schauſpielkunſt. Dieſer Ausdruck, falls er Sinn
haben ſoll, läßt bei dem geehrten Herrn auf die
entgegengeſetzte Annahme einer romantiſchen Schau¬
ſpielkunſt ſchließen.

Dieſe Unterſcheidungsweiſe mag etwas für ſich
haben. Eine Repräſentantin romantiſcher Schau¬
ſpielkunſt dürfte ſich in der Schröder-Devrient fin¬
den, und wem aus der Erinnerung Wolff's und
[—VIII—] Devrient's Geſtalten aufſteigen, der hätte recht eigent¬
lich Belege für dieſe zwiefache Richtung der Bühnen¬
kunſt. In Wolff war Claſſicität: ſein ganzes Spiel
ging lediglich aus dem Verſtändniß des Dichters
hervor; die Idee des Poeten zu erreichen, ſchien
ihm das Höchſte, ein anderes Ziel kannte er nicht.
Devrient's Spiel war nie das Ergebniß der Re¬
flexion, er hatte nie den Zweck, durch Studium den
Gedanken des Dichters zur Erſcheinung zu bringen.
Er hatte gleichſam ſeinen eigenen Gott für ſich, der
ihn ſo, und nicht anders ſeine Rolle auffaſſen
hieß, ihn nicht ſelten ganz irre führte, aber ihn,
wo er zutraf, der größten Effekte gewiß machte.
War ſeine Darſtellung einer Rolle mit der Inten¬
tion des Dichters identiſch, hatte ſein Genius rich¬
tig getappt, ſo ſah man wie durch wunderbares
Walten das Höchſte zur Erſcheinung kommen. In
Wolff feierte das Talent, in Devrient das Genie
ſeine Triumphe.

Bei dieſer Unterſcheidung aber ſtehen bleiben
und ſie auf eine einzelne Erſcheinung, die vielleicht
noch nicht das Höchſte, was ſie vermag, erreicht
hat, beziehen, hieße irre gehen. Hier wird weit
weniger von einem großen Styl, als von Manieren
[—IX—] in der Spielart die Rede ſein müſſen. Und in die¬
ſer Beziehung muß man an den Leiſtungen des
Fräulein Bauer rühmlichſt anerkennen, daß ſie in
einer Manier gehalten ſind, die gar keine Manier
iſt. Bei Mad. Crelinger, Mad. Haizinger, Fräu¬
lein von Hagn kann man in der That von Ma¬
nieren reden, von großen, intereſſanten und liebens¬
würdigen, womit ſie zu effektuiren im Stande ſind,
und mir fällt dabei das Wort der Catalani über
die Sontag ein, von der ſie ſagte: ſie ſei groß in
ihrer Manier, aber ihre Manier ſei nicht groß.
Fräulein Bauer hat in ihrem Spiel den eigenthüm¬
lichen Vorzug, keine effektuirenden Nebenrückſichten
zu kennen, ihr Spiel geht weſentlich aus dem Ver¬
ſtändniß des Dichters hervor, und tritt niemals
aus dem Rahmen heraus, der ein Kunſtwerk zu
einem Ganzen geſtaltet. Künſtleriſche Perſönlich¬
keiten dieſer Art erhalten ihre wahre Stellung recht
eigentlich nur in einem allſeitig durchbildeten En¬
ſemble, deſſen Zuſammenſpiel nur den Zweck hat,
ein echtes Kunſtwerk zur vollendeten Erſcheinung zu
bringen. Wolff mußte ſich immer erſt ſeine Mit¬
ſpieler erziehen, damit ſie ihm ſo, wie es zu einem
Totaleindruck nöthig war, in die Hand ſpielten.
[—X—] Devrient bedurfte kaum talentvoller und convenabler
Mitſpieler, er riß in ſeinen großen Momenten Alles
mit ſich fort, und zwang dann auch den Stümper,
wie ein willenloſes Werkzeug ihm zu folgen; in
Nebenzügen ließ er das Stück und die Mitſpieler
fallen.

Von effektuirenden Momenten iſt bei Fräulein
Bauer eigentlich keine Spur. Mag das Bedingung
ihres Naturells, oder Ergebniß ihres poetiſchen Ver¬
ſtändniſſes oder Beides ſein; ſo brillant ihre Er¬
ſcheinung auf der Bühne genannt werden kann, ſo
wenig beſteht ihr Spiel aus brillanten Einzelheiten.
Sie ſcheint ſelbſt auf Koſten der Wirkſamkeit nur
einen — Totaleindruck zu erzielen. Es liegt hierin
etwas ſehr Schönes und echt Künſtleriſches;
allein wie viel Rollen, ſelbſt gute Rollen giebt es
nicht, deren Werth nur in der Entwickelung dieſes
oder jenes Momentes beruht! Stände Fräulein
Bauer immer in einem kunſtfertigen, ausgebildeten
Enſemble, und brächten unſere Bühnen nur immer
Claſſiſches, ſo würde das Talent dieſer
Künſtlerin wohlniemalsſeiner Wirkſam¬
keit entbehren. Wie ſchön iſt in Dresden ihr
Zuſammenſpiel als Julia mit der humoriſtiſch-ſal¬
[—XI—] bungsvollen Werdy als Amme! — Auf unſerer
Bühne hatte ſie mit ihrer Amme förmlich zu käm¬
pfen, und der Zauber ihrer muſikaliſchen
Stimme in den Balconſzenen zerbrach faſt an einem
wortkargen Romeo, dem der Souffleur mit ſeinem
Kaſten hätte nachlaufen müſſen in die grüne Schatten¬
laube. Durchaus glänzend — und von dem
Effekt, den die Dichtung bezweckt, war der große
Monolog, nach welchem Julia den Giftbecher leert.
In der Szene mit dem alten Capulet war ihr
Kampf zwiſchen Liebe, Schmerz, Verzweiflung und
kindlicher Ergebung meiſterhaft. Dagegen erſchien
ſie in der Todtengruft zu kühl. Wie ſehr ihr
Spiel jedoch, ſelbſt mit Aufopferung des Effekts,
dem poetiſchen Verſtändniß huldigt, beweiſt unter
anderem die Art und Weiſe, wie ſie in der Szene
auf dem Ball die Worte: »Ihr küßt recht nach der
Kunſt« — von jeder ſonſt üblichen Betonung ver¬
ſchieden, zu geben wußte. Dieſe Worte laſſen ſich
im Sinne der Julia kaum recht deuten; man weiß
nicht, wie Julia zu dieſer auffälligen Rede kommt.
In der Regel tappen die Darſtellerinnen über dieſe
Schwierigkeit ſehr oberflächlich hin, Fräulein Four¬
nier ſchlägt wie erröthend den Blick dabei zu Bo¬
[—XII—] den. Fräulein von Hagn ſieht dem Romeo dabei
liſtig in's Auge, ſowie denn dieſe Schauſpielerin
überhaupt dem Charakter einen Beigeſchmack von
moderner Schalkhaftigkeit giebt, von der das Shake¬
ſpeare'ſche Mädchen nichts weiß. Beide Darſtelle¬
rinnen effektuiren aber mit dieſer Auffaſſung der
Stelle. Fräulein Bauer ſpricht die Worte gewiſſer¬
maßen ganz harmlos in's Blaue, wie ein junges
Ding einmal Gehörtes gedankenlos nachplaudert.
Mich dünkt, Shakeſpeare habe ſo und nicht anders
ſeiner Julia dergleichen in den Mund gelegt.

An Fräulein Bauer als Donna Diana iſt
vielerlei als Mißgriff zu bezeichnen. Der ganze
Charakter war mädchenhaft, deutſch, nicht ſpaniſch,
nach ihrer Auffaſſung. In der Eiferſucht war ſie
mehr die empfindlich Gereizte, als die Leidenſchaft¬
liche, vor deren Liebesſchmerz die Säulen des Stol¬
zes zuſammenbrechen. Ihre Leidenſchaft drohte
nicht, ſie zu verzehren, ſie wurde nur gepeinigt von
dem Gefühl der erwachten Liebe. Der ganze Cha¬
rakter wird von der Darſtellerin durchaus deutſch
gefühlt und gegeben, mit allen Nüancen weiblicher
Empfindſamkeit, weiblicher Liſt und mädchenhafter
Luſt zu triumphiren.

In den erſten Akten mußte der Stolz pointir¬
ter, in der Gartenſzene die Coquetterie raffinirter
gehalten werden. In Beiden iſt die Crelinger be¬
deutſamer, während ſich in ihrem Spiel wieder das
verwiſcht, was Fräulein Bauer, die an der Natur¬
treue allgemein menſchlicher Auffaſſung feſthielt,
durch den Reiz elegiſcher Rührung hervorruft.
Meines Wiſſens war die zu früh für die Kunſt
geſtorbene Sophie Müller diejenige Diana, welche
den ſpaniſchen Typus mit dem allgemein poetiſchen
Grundelement am richtigſten vereinte. Die heißeren
Farben des Gemäldes waren in der Darſtellung
von Fräulein Bauer viel zu ſehr durch Lieblichkeit
und mädchenhafte Grazie vertuſcht.

Als Hedwig im Ball zu Ellerbrunn gab ſie
ein vortreffliches Bild der modernen Salondame.
Als Suſchen und Walpurgis entfaltete ſie die ganze
Spielerei einer erſten jungfräulichen Neigung in
allen ihren Stufengängen von der erwachenden Luſt
bis zur liſtigen Verſchlagenheit. Wie die unbe¬
fangene Seele ſich überraſchen läßt von ihrem eige¬
nen Gefühle, trat in dieſen Bildern idylliſcher Ge¬
müthswelt als ganz beſonders glücklicher Moment
hervor. Als Goldſchmidt's Tochter ließ ſie den
[—XIV—] Zug einer religiöſen Stimmung nicht außer Acht
und ſprach das Gebet vor Schlafengehen, das an¬
dere Darſtellerinnen in falſch verſtandener Auffaſſung
dieſes Charakters fortlaſſen, mit jener echten Natur¬
einfalt des Gemüths, die bei Rollen dieſer Art ſo
leicht in Coquetterie umzuſchlagen pflegt. So hob
ſie auch ihres Vaters Rang als Altbürger von Ulm
gegen den Ritter ganz beſonders hervor, und gab
der Walpurgis dadurch jene Beimiſchung von mittel¬
alterlich-bürgerlichem Stolz, der dieſe Figur von
aller modernen Naivetät abſcheidet.

Als Margarethe (in den Hageſtolzen) war ſie
eine Erſcheinung, wie ſie alte niederländiſche Maler
in ihren Bildern eines idylliſchen Friedens ſo gern
zeichneten.

Ihr Käthchen von Heilbronn war von ganz
beſonderem poetiſchen Verdienſt. Dieſen mittel¬
alterlichen Charakter ſieht man oft mit einer Sen¬
timentalität verſetzt, die ihn völlig vernichtet. Weil
das Mittelalter ſchwärmte, glaubt man, es ſei auch
ſentimental geweſen.

Heinrich von Kleiſt war ein zu tiefer Poet, um ſo
fehlzugreifen. In dem Unbewußten, in dem Räthſel¬
haften des innern Dranges liegt die Romantik des
[—XV—] Mittelalters, und dieſe dunkle Entzückung zeigt der Dich¬
ter in der ſpiegelreinen Mädchenſeele. Dies iſt die un¬
verwüſtliche Poeſie in dieſem Käthchen von Heilbronn.

Fräulein Bauer war in jeder Beziehung
das lebendige Bild dieſer Dichtung.«

So Guſtav Kühne. Mein Intereſſe an dem
»Bühnenleben« der mir unbekannten Künſtlerin, die
ſich in ſo beſcheidener Weiſe bei »Ueber Land und
Meer« einführte, wuchs natürlich nach dieſen glänzen¬
den Kränzen, welche die Mitwelt ihr geflochten und die
ſo freundlich bis in unſere Tage fortgrünen und duften.
Mit Liebe ging ich an die Redaction des Bühnenlebens
— eine fröhliche Oaſe in der ſonſt oft recht dürren
Redactionsthätigkeit. Und die Früchte blieben nicht
aus. Keine Artikel fanden während der 3 Jahre,
in denen die Bühnen-Erinnerungen von Karoline
Bauer in »Ueber Land und Meer« erſchienen, eine
ſolche Theilnahme bei den Leſern, wie dies »Bühnen¬
leben«. Dafür zeugten die vielen herzlichen Briefe
aus ganz Deutſchland, aus Rußland, ja aus Ame¬
rika, die bei der Redaction einliefen und von der
unvergeſſenen und unvergeßlichen Karoline Bauer
ſprachen und um Fortſetzungen und ſchließlich um
eine Buchherausgabe der Erinnerungen baten.

Dieſer Wunſch — auch mein wiederholter
dringender Wunſch — iſt mit dieſem Buche erfüllt.
Die Verfaſſerin hat mir eine Sammlung und Heraus¬
gabe ihrer Bühnenartikel geſtattet. Für dies Buch
übernehme ich als Herausgeber die volle Verant¬
wortlichkeit. Alſo, meine Herren Collegen mit den
flinken Recenſentenfedern, reſpectiren Sie die Ano¬
nymität der Verfaſſerin, die ſich ſeit 1844 in ein
hervorragendes glückliches Privatleben ſtill zurückge¬
zogen hat, — und halten Sie ſich freundlichſt bei
Ihren Beſprechungen an das »Bühnenleben« von
Karoline Bauer und — wenn's ſonſt noch Noth
thut — an den

verantwortlichen Herausgeber.

Wien, im Oktober 1871.

I.
Die erſte Gage.

Ich hatte das Glück, eine engelsmilde, vortreffliche
Mutter zu beſitzen. Sie liebte mich und meine drei Ge¬
ſchwiſter zärtlichſt und hätte ihr Leben freudig für uns
geopfert, — aber ſie konnte auch ſtreng und energiſch
verfahren.

Mit 23 Jahren Wittwe geworden — mein Vater
blieb in der Schlacht bei Aspern, als ich noch nicht zwei
Jahre zählte — ſchön, anmuthig, geiſtreich, wies ſie
jeden Heirathsantrag zurück, um ſich ganz ihren Kin¬
dern widmen zu können und das Andenken des Se¬
ligen treu zu bewahren. Es war keine leichte Aufgabe
für eine ſo junge Wittwe: ohne bedeutendes Vermögen
vier Kinder zu erziehen, fern vom heimatlichen freund¬
lichen Koburg und den Verwandten, — ohne jede an¬
dere Stütze, als die allgemeine Achtung der Menſchen
und ihr unerſchütterliches Vertrauen zu Gott! — So
ſteuerte ſie muthig vorwärts und überwand das Schwerſte.

Meine ältere Schweſter war ein wunderbar begab¬
tes Weſen, hold und lieblich; ſie ſtarb am Nervenfieber,
erſt zwölf Jahre alt. Die Brüder waren gutmüthig,
geiſtig aufgeweckt, aber wild und unbändig, wie die
meiſten Knaben in unſerem Wohnorte Bruchſal im Gro߬
herzogthum Baden. Die faſt ununterbrochenen Truppen¬
durchmärſche 1813—1814, die Einquartierungen ſtörten
die Hausordnung der Familien und die gequälten
Eltern vermochten ihre Kinder nicht vom Umgang mit
den Soldaten zurückzuhalten. Da hatte auch unſere
Mutter ihre liebe Noth. Sie ſtrafte zwar ſehr ſtreng,
ſperrte nicht ſelten die Brüder bei ſchmaler Koſt ein,
— doch das half nur auf kurze Zeit.

Auch ich drohte zu verwildern, denn ich liebte die
Brüder über Alles und begleitete ſie nur zu gern, wenn
Koſaken oder Mameluken zu ſehen waren. Ich jauchzte
dann luſtig mit: Hurrah! oder: Vive l'Empereur!! —

Bis zu meinem ſechsten Jahre kleidete die Mutter
mich als Knabe, weil ich zu unſchön als Mädchen aus¬
ſähe. Die ſtarken Züge, die große Naſe paßten eher
zum gelockten Tituskopf, und ein leichter Gang und Mo¬
bilität in allen Bewegungen ließen mich im Knaben¬
koſtüm hübſcher erſcheinen. Ich war auch nicht wenig
ſtolz auf meinen Sonntagsanzug von dunkelblauem Tuch
mit Spitzenkragen und hellgelben Saffianſtiefelchen. Ich
hatte zwei Titel: »Großnaſe« und »kleine Komödiantin«.
Der erſte demüthigte mich gar nicht, der zweite erfüllte
mich mit Stolz. Ich bildete mir nicht wenig darauf
[3] ein, das Spiel einer Wandertruppe, die in Bruchſal
einige Vorſtellungen gegeben, nachahmen zu können, ſo
auch den Tanz eines Seiltänzers, den ich als kleiner
Knirps mit angeſehen. Wenn Trübſinn im Hauſe
herrſchte, hieß es von den Brüdern gewöhnlich: »Ko¬
mödiantin, ſpiele uns etwas vor!« — und die kleine
Komödiantin gab ſich alle Mühe, die Traurigen zu er¬
heitern. Wenn bei Kaffeeviſiten die Unterhaltung ſtockte,
hieß es: »Linchen, tanze!« und freudeſtrahlend that ich
mein Beſtes. Einen Stock als Balancirſtange nach Art
der Seiltänzer haltend, ſtellte ich mich auf eine Ritze
des Fußbodens, und hin und her ging es auf dem
Pſeudo-Seil mit den zierlichſten Pas. Eine alte Dame,
die einſt dieſe Seiltänzerſprünge ſah, hielt mich für —
behext — und ſchlug das Kreuz vor mir. Erſt meine
der Kammerjungfer abgelauſchten Lieder: »In einem
Thal bei armen Hirten«, und »Willſt Dich, Hektor,
ewig von mir wenden«, welche ich rein und wohlklingend
geſungen haben ſoll, vermochten ſie etwas zu beruhigen.
— Einſt mußten viele Knaben Bruchſals in's Gefäng¬
niß wandern, ſo auch meine Brüder als Hauptſchuldige
— als Anführer. Sie hatten ein Feuerwerk abbrennen
wollen — und verbrannten ſich dabei nebſt einigen
Scheunen. Die Brüder ſaßen im Nord- und Südthurm.
Da war es wenigſtens hell und luftig. Eine ganze Woche
lang wanderte ich nun nach dem Nord- und Südthurme.
Hinein durfte ich nicht, aber von außen hinaufſprechen
und Obſt und Brod für ſie abliefern. Da ſtand ich
1 *[4] denn zuerſt am Nordthurm: »Louis! wie geht's Dir
da oben?« — Ein blaſſes, feines Geſicht ſah zum kleinen
Fenſter heraus: »Ganz gut, Linchen!« — »Haſt Du
Hunger?« — »Nein! gieb es dem Karl, der hat immer
Hunger; lebe wohl! grüß' die Mutter.« — Dann eilte
ich nach dem Südthurm: »Karl, wie geht's Dir in
Deinem Krähenneſt?« — Das runde, ſonſt ſo über¬
müthig luſtige Geſicht meines älteſten Bruders ſah weh¬
müthig nieder. »Nicht gut, Lina.« — »Willſt Du Obſt
und Brod?« — »Gewiß! ich habe Hunger,« und der
Wärter trug ihm meine Schätze hinauf. . . .

Wir zogen 1814 nach Karlsruhe, Louis kam in eine
Penſion, um ſich zum Kaufmann auszubilden, Karl in
die Junkerſchule, um Offizier zu werden. Die Mutter
trennte ſich ungern von Bruchſal, ſie hatte mit unſerm
Vater, der beim Dragoner-Regiment Heimrot ſtand, dort
glückliche Jahre verlebt. Auch meiner Erziehung wegen
ging ſie nach Karlsruhe. Die Knabenkleidung ward be¬
ſeitigt; und ich erſchien ſchon weniger häßlich als Mäd¬
chen; die Naſe hielt glücklicherweiſe im Wachsthum inne
und mich ſchmückte blühendſte Geſundheit.

In Karlsruhe ging mir ein neues Leben auf — und
vor Allem ein Ahnen von der Bedeutung des Wortes
»Komödiantin«, nachdem ich im großherzoglichen Theater
einige Vorſtellungen geſehen hatte. Nichts vermochte mich
ſo zu beſeligen, als wenn ich das Theater beſuchen durfte;
mit nichts wurde mein Fleiß mehr angeſpornt, als durch
das Verſprechen: »Du darfſt dann auch morgen in's
[5] Theater gehen!« Als die Händel-Schütz »lebende Bil¬
der« ſtellte, ſtand ich mit den der Mutter abgebettelten
24 Kreuzern ſchon zwei Stunden vor Beginn der Vor¬
ſtellung an der Eingangsthür des Muſeumsſaales. Aber
nachdem ich dieſe in der That lebensvollſten Bilder ge¬
ſehen, wurde es der Mutter mit mir faſt zu bunt. Was
einem Vorhang, Shawl, einer Draperie glich, wurde
zuſammengeſchleppt und benutzt, um die Händel-Schütz
nachzuahmen, bis endlich das mütterliche Machtgebot dem
Treiben ein Ende machte. Ja, die »kleine Komödiantin«
durfte nur ſelten noch das Theater beſuchen. Meine
Mutter eiferte mich ſtets zum größten Fleiße an: »Be¬
nutze die koſtbare Zeit!« Sie erlaubte auch nie, daß ich
mich bedienen ließ. Ich mußte mich ohne Hülfe friſiren,
mich ſelbſt ankleiden, das Zimmer aufräumen, meine
Kleider und Wäſche in Ordnung halten . . . und auf
rebelliſche Fragen: »Aber, Mama, wozu iſt denn die
Kammerjungfer da?« gab's die ernſte Antwort: »Kind,
Du wirſt es mir ſpäter noch danken! — Je mehr Du
lernſt, Dir ſelber zu helfen, deſto unabhängiger wirſt
Du ſein und jede ſchwierige Lage leichter ertragen!«

Ich lernte eifrig und wurde bald die Erſte in der
Klaſſe. Auf dem Klavier übte ich mit leidenſchaftlicher
Beharrlichkeit. Die Mutter hielt mir den beſten und
theuerſten Klavierlehrer, Marx. Noch nicht 13 Jahre alt,
ſpielte ich das D-moll-Konzert von Mozart mit Orcheſter¬
begleitung in einem Dilettantenconcert im Muſeumsſaal.
Gern hätte ich mich ganz der Muſik gewidmet. —

Einige Wochen ſpäter, als ich das Mozart'ſche Con¬
cert geſpielt hatte, langte ein großer Brief mit mächtigem
Siegel an. »Poſtſtempel Eiſenach?« ſagte die Mutter,
»dort kenne ich Niemand, als meine Stiefſchweſter.« —
Als ſie den Inhalt überflogen, ſank ſie todtenblaß auf's
Sopha. . . . Die Stiefſchweſter hatte eine gerichtliche
Klage wegen der Erbſchaft vom ſeligen Großvater an¬
geſtrengt. Sie beanſpruchte die Hälfte von Allem, was
meine Großmutter zur Zeit erhalten.

Verlor die Mutter den Prozeß und mußte heraus¬
zahlen, ſo blieb ihr nur die mäßige Penſion als Ritt¬
meiſterswittwe. Unſere Erziehung und die Kriegsjahre
hatten große Opfer gefordert. — Der berühmteſte Advokat
wußte auch keinen beſſeren Troſt: »Im ſchlimmſten Falle
müſſen Sie das Geld erſt nach einem Jahr herauszahlen.«

Sogleich war mein Entſchluß gefaßt. Als wir
allein waren und die Mutter blaß und angegriffen ihr
Herz durch Thränen erleichterte, fiel ich ihr um den
Hals — und fröhlich, zuverſichlich rief ich aus: »Sei
ruhig! — in einem Jahre nehme ich Dir alle Sorgen
ab! Mutter, laß die kleine Komödiantin Schauſpie¬
lerin werden — ich fühle: es ſoll ſo ſein — gewiß,
ich habe Talent. Weshalb wählte Kirchenrath Kazner
mich, um das Gebet vor der Konfirmation zu ſprechen,
mich von ſechszig vornehmeren, reicheren und begabteren
Mädchen! — Weshalb? — — Weil er vorausſetzte, daß
ich es am beſten vortragen würde. . . . Und hat man
nicht in der großen Kirche jedes Wort verſtanden? Weinten
[7] nicht Viele und ſagten nachher, ich hätte ſie durch meine
gefühlvolle Rede zu Thränen gerührt? O, ich will mich
übermenſchlich anſtrengen, um vor dem vierzehnten Jahre
auftreten zu können, und mit dem vierzehnten nehme ich
die erſte Gage ein.« Die Mutter umarmte mich, ſagte
aber trotz wiederholter Bitten noch nicht ja. Bekannte
und Freunde wurden zu Rath gezogen, es wurde dafür
und dagegen geſprochen. Die Mutter ſchrieb nach Kaſſel
an den Bruder des ſeligen Vaters, den General Bauer,
allein dieſer rieth zu meiner Verzweiflung ab. Das Haupt
der Familie in Koburg ſollte entſcheiden, der Neffe der
Mutter, der nachher ſo berühmt gewordene Baron Stock¬
mar. Wir reiſten nach Koburg, die Verwandten lernten
mich kennen, und — — der kluge, prächtige Vetter ſagte
in ſeiner humoriſtiſchen, herzigen Weiſe zur Mutter:
»Tante Chriſtiane! — Bis jetzt iſt unſere Familie mit
Talenten nicht geſegnet geweſen, es ſoll mich freuen,
eine Künſtlerin Couſine nennen zu können; aber das
bitte ich mir aus, Lina, daß Du eine wahre, edle,
tüchtige Künſtlerin wirſt.«

Ich hatte alſo geſiegt! — und mit Rieſenſchritten
ging es dem erſten Verſuch entgegen.

Mein Lehrer der Aeſthetik war der berühmte Aloys
Schreiber (Herausgeber der rheiniſchen Taſchenbücher),
ein herzlicher Freund des lieben alemanniſchen Hebel. Oft
wurde mir das Glück, dieſe herrlichen Männer ſprechen
zu hören. Hebel kam gern in's gaſtliche Haus des Pro¬
feſſors und fühlte ſich behaglich in dem trauten Familien¬
[8] kreiſe, in dem ich bald heimiſch war. Wie lauſchten wir
Jungen auf jedes Wort! Mit innigſter Verehrung blickte
ich auf die Sprechenden mit dem niederwallenden Haar,
den edlen Zügen und den ausdrucksvollen, klugen, mild
verklärten Augen. Gütiges Lächeln umſpielte die Lippen
und ermuthigte zu beſcheidenen Fragen. Welch' goldene
Lehren prägten ſich da uns ein in's junge Herz und
Gedächtniß! Und wie harmlos heiter konnten dieſe liebens¬
würdigen Greiſe dann wieder ſich und uns necken!

Nie werde ich vergeſſen, wie anmuthig ſcherzend
Schreiber einſt fragte: »Weshalb benahmen Sie denn
Ludwig Tieck jede Hoffnung, Neues ſchaffen zu wollen,
lieber Freund?« — »Weil ich nicht gegen meine Ueber¬
zeugung ſprechen durfte!« entgegnete Hebel. — »Dürfen
wir nichts davon erfahren?« riefen wir im Chor. —
Hebel nickte lächelnd und Schreiber fuhr fort: »Tieck
hielt ſich auf ſeiner Reiſe nach Baden einige Tage hier
auf und wir ſahen ihn öfters. Als ich ihm mit Freund
Hebel Lebewohl ſagte, kam das Geſpräch auf die aleman¬
niſchen Gedichte. Tieck erſchöpfte ſich in Lobeserhebungen
und ſagte: »Weshalb, Verehrteſter, ſchreiben Sie nicht
mehr ſolcher allerliebſten Sachen?« Treuherzig und mit
größter Ruhe antwortete unſer Kirchenrath: »Weil mer
nix, mehr einfalle thut!«

»Tieck ſchien ſeinen Ohren nicht zu trauen, und
wiederholte in ſeiner gewinnenden, bezaubernden Sprach¬
weiſe im feinſten Hochdeutſch: »O! Sie wollen die Welt
mit herrlicheren Dingen überraſchen!« Aber unſer Hebel
[9] wiederholte unerſchütterlich in ſeiner gemüthlichen Mund¬
art: »Gewiß, lieber Herr, es will mer nix mehr ein¬
falle!« — Da lachte Hebel recht herzlich und wir Jungen
getrauten uns einzuſtimmen. Der Profeſſor aber ſagte
gerührt: »Kinder, wem die alemanniſchen Gedichte ein¬
gefallen, der kann auf ſeinen Lorbern ruhen« — und
dem Dichter die Hand reichend, fügte er hinzu: »Und
hätten Sie auch nur »Vergänglichkeit« geſchrieben, theurer
Freund!«

Mlle. Demmer, eine Schülerin Iffland's, welche
ſich in Manheim zur vortrefflichſten Künſtlerin herange¬
bildet hatte, gab mir Stunden in der Deklamation. Sie
mußte der Bühne im Zenith ihres Ruhmes Lebewohl
ſagen und wurde penſionirt, — weil ſie einige Mal
während des Spielens plötzlich von einem Starrkrampf
überfallen wurde. . . . Die Worte verhallten, und unbe¬
weglich, leeren Blickes ſtarrte ſie die entſetzten Zuſchauer
an! Ihr Bruder (auch in Manheim gebildet und ein
geſchätzter Künſtler) ſtürzte leichenblaß aus der Couliſſe
und trug die Schweſter fort. Einmal war ich Zeugin
von dieſer erſchütternden Scene; ſie erinnerte an den
Aktſchluß in der Jungfrau von Orleans, als alle Welt
ſich von Johanna wendet, ſie allein daſteht (im 4. Akt)
— und der treue Raimond ihre Hand faſſend ſagt: »Ich
will Euch führen.« Ich konnte den Eindruck gar nicht
los werden. Die Familie Demmer, Mutter, Bruder,
Schweſter, waren ſehr liebe, achtungswerthe Menſchen;
ſie lebten aber ſeit der Penſionirung ganz zurückgezogen.
[10] Die Schweſter litt an nicht zu beſiegendem Trübſinn,
ſeit ſie der Bühne entſagen mußte. Monate lang wan¬
derte ich jeden Vormittag zu ihrer abgelegenen Wohnung,
und meine Anweſenheit belebte dann die ſonſt ſo ſtillen
Räume. Sie hallten wieder vom »Kampf mit dem
Drachen« — »Ein frommer Knecht war Fridolin« —
und als das Einſtudiren der Margarethe in den Hage¬
ſtolzen von Iffland begann, da glaubte ich das glücklichſte
Geſchöpf der Welt zu ſein! Wie ein Feenland lag die
Zukunft vor mir! Nichts ſchien mir zu ſchwer. Ich ge¬
lobte mir, Alles zu erreichen durch beharrlichen Fleiß
und begeiſtertes Streben. Da ich auch groß für mein
Alter war, glaubte meine Lehrerin, ich könne den erſten
Verſuch bald wagen. Drei Monate, bevor ich 14 Jahr
wurde, ſtand auf dem Theaterzettel: »Die Hageſtolzen,
Schauſpiel von Iffland . . . Margarethe — Mlle. Karo¬
line Bauer, als erſter Verſuch!« Aus beſonderer Rück¬
ſicht für mich fanden zwei Proben von dem oft gege¬
benen Stück ſtatt, damit ich mit der Bühne, dem Pro¬
ſcenium, dem Kommen und Abgehen bekannt werde.
Der große altväteriſche Theaterwagen, den ich ſo oft
ſehnſüchtig betrachtet hatte, brachte mich mit Mlle.
Demmer an's Schauſpielhaus. Dieſe wollte im Zu¬
ſchauerraum der Probe beiwohnen, um zu hören, ob
ich laut genug ſpräche, und mir überhaupt noch manche
Winke geben.

Ein unbeſchreibliches Gefühl erfaßte mich, als ich an
der Hand meiner Lehrerin auf meine die Welt bedeutenden
[11] Bretter trat. Sie ſtellte mich den Mitgliedern vor, bat
um Nachſicht für die Anfängerin, und Alle bewillkommten
mich freundlich. Es wurde mit einer gewiſſen Feierlichkeit
begonnen, — wenigſtens kam es mir ſo vor. Später
ſollte ich die Ueberzeugung gewinnen, daß da, wo Achtung
und Pietät für die Kunſt herrſcht, die Proben ſtets mit
Ernſt und größter Aufmerkſamkeit abgehalten werden.
Die ſchwache Beleuchtung, der große dunkle Raum, die
feierliche Stille, die Angſt, daß ich nun bald ſprechen
müſſe, raubte mir faſt den Athem und das Herz klopfte
hörbar. Zum Glück konnte ich nach und nach etwas Faſſung
erringen. Ich hatte erſt im vierten Akt zu erſcheinen.
Mit welchem Intereſſe beobachtete ich jetzt in der Nähe
das Spiel der von mir ſo oft ſchon bewunderten Künſtler
— wie benahmen ſich Alle ſo würdig, einfach, edel!
Ich hätte laut rufen mögen: »Habt mich doch ein Bischen
lieb, ich gehöre ja nun auch zu Euch — und ich will
mit Ernſt und Fleiß an meine Aufgabe gehen!« Das
Zeichen zum vierten Akt ertönte, ich mußte ſprechen . . .
und die peinigende Angſt war nach den erſten Worten
wie durch Zauber entſchwunden! Immer vertrauter wurde
mir die Umgebung, ich ſang auch das Lied ohne Bangen,
und am Schluß der Probe lobten, ermunterten mich
Alle. Mlle. Demmer ſchien zufrieden, ja — gerührt
zu ſein und hatte wenig zu tadeln. In erhöhter, glück¬
ſeliger Stimmung kam ich nach Hauſe und erzählte der
beſorgten Mutter, wie Alles über Erwarten gegangen
ſei. Die Hauptprobe andern Vormittags ging prächtig,
[12] ich wurde viel zutraulicher begrüßt. Die Schauſpieler
mochten ſich wohl ihres erſten Verſuches erinnern.

Mittags vermochte ich vor Aufregung keinen Biſſen
zu eſſen. Selbſt Bruder Karl's Fröhlichkeit und himmel¬
ſtürmender Uebermuth hatte ſich in Ernſt verwandelt,
und die Mutter verſuchte umſonſt ihr Bangen zu ver¬
bergen. Um vier Uhr ſchon kleidete ich mich als Bäuerin
— ich ſeh' mich heute noch im grünen, wollenen Rock,
rothen Tuchleibchen, weißen Aermeln, großer, faltiger
Schürze, am ſchwarzen Sammetbande das ſilberne Kreuz¬
chen, von dem Margarethe zu ſprechen hat, die Haare
zurückgeſtrichen und in Zöpfe geflochten niederhängend.
— Ich kam mir ſchließlich aber doch furchtbar dünn vor
und fand mich nur — ziemlich hübſch in dem Koſtüm.
Um 5 Uhr holte Mlle. Demmer die Mutter ab; ſie ſah
aufgeregt aus und ihre Wangen glühten. Sie zeigte mir
noch, wie ich mich verbeugen müßte . . . im Fall ich her¬
vorgerufen würde, und fragte, was ich dann ſprechen
wollte? — »O, in die Verlegenheit werde ich wohl nicht
kommen!« — »Aber, Kind, im Fall es doch geſchehen
ſollte, wie wollen Sie danken?« — »Nun, ich werde
ſprechen — — was mir gerade einfällt!« entgegnete ich
reſolut. Die Demmer ſchüttelte bedenklich den Kopf.
Der Wagen rollte heran, der Theaterdiener klopfte und
bat um die mitzunehmenden Sachen. Ich umarmte Mutter,
Bruder, Mlle. Demmer und bat Alle, ja ruhig zu ſein.
— — Schnell flog ich die Treppen hinab, in den Wagen —
der Schlag klappte zu — und einer Ohnmacht nahe
[13] ſchloß ich die Augen und bat Gott um ſeinen Beiſtand. . . .
Im Konverſationszimmer verhielt ich mich ſehr ſtill und
ging die Rolle noch in Gedanken durch. Herr Demmer,
der den Konſulent Wachtel ſpielte, ſchminkte mich. —
Ich hörte die Ouverture, vernahm das Klingeln am
Aktſchluß, wagte aber vor lauter Bangigkeit nicht zu¬
zuſehen. Da klingelte es zum dritten Male — Herr
Demmer führte mich zu dem Hügel, von welchem herab
ich zu kommen hatte. Ich ſtand, des Stichworts harrend,
mit Rechen, Hut, Waſſerkrug — nein! der war ver¬
geſſen. — »Mein Waſſerkrug!« rief ich — und der
Requiſiteur vermochte ihn mir noch zu geben. »Jetzt!«
flüſterte Herr Demmer — ich trat vor und wurde mit
Beifall empfangen! — Darauf war ich nicht vorbereitet,
ich wußte nicht, ſollte ich mich verbeugen oder ſprechen,
es flimmerte mir vor den Augen, die helle Beleuchtung
blendete mich förmlich, aber mein Stoßgebet: »Lieber
Gott, ſteh' mir bei« — half — und hell und fröhlich
begann ich: »Iſt der Schwager noch nicht da?« . . . — —
Wie ich die Margarethe darſtellte — weiß ich nicht; ob
ich den Beifall verdiente — eben ſo wenig, ich erinnere
mich nur, daß es mir war, als ſei ich wirklich die Mar¬
garethe! — daß ich mit Entzücken ſpielte, den Hofrath
trotz ſeiner 45 Jahre liebte, weinte, lachte, wie es die
Rolle mit ſich bringt, und als Herr Meierhofer (der
den Hofrath hinreißend darſtellte) die letzten Worte ſprach,
indem er mir die Feldblumen überreichte: »Blühe wie ſie,
nütze wie ſie, und bleibe dem Schmucke getreu, mit dem
[14] Deine Felder Dich ſchmückten« — ſank ich an ſeine Bruſt
und erwachte wie aus einem Traum, als nach dem Fallen
des Vorhangs »Margarethe« ſtürmiſch gerufen wurde.

Die Mutter ſchilderte den erſten Verſuch in dem
Brief an eine theure Verwandte:

»Lina wagte geſtern ihren erſten Verſuch, worüber
die ganze Stadt ſich freute. Ich ſelbſt bin noch wie
betäubt davon. Jedermann wußte, welche Liebe und
Luſt ſie zu dieſem Berufe führte, und ſo war denn das
Haus ſchon um 5 Uhr ſo beſetzt, daß kaum noch ein
Plätzchen zu finden war. Sie wurde vom Offizierkorps,
das wohl damit das Andenken ihres tapferen Vaters
ehren wollte, freundlich empfangen. Dies machte ſie etwas
beklommen, doch faßte ſie ſich bald und ſpielte über Er¬
warten. Mit Enthuſiasmus wurde ſie gerufen. Ich
mußte weinen; ich allein wußte ja, daß Lina außer durch
Talent und Luſt noch durch edlere Zwecke zur Bühne
geführt wurde. Sie iſt nach dieſem Erfolg eben ſo be¬
ſcheiden, ſo innig wie ein Kind. »Haſt Du mich lieb,
Mutter?« war das Erſte, was ſie mir nach der Vor¬
ſtellung ſagte. . . .«

Meine zweite Rolle war Iffland's »Eliſe von Val¬
berg«, die dritte »Roſalie« im Inkognito von Ziegler.
Es wurde mir Engagement angetragen, und ſtolz unter¬
ſchrieb ich den Kontrakt »Großherzoglich badiſche Hof¬
ſchauſpielerin.«

Als ich an meinem 14. Geburtstage ganz ſtill mit
der Mutter, den Brüdern und unſerm gerichtlichen Bei¬
[15] ſtand um den Kaffeetiſch ſaß, trat der Theaterdiener in's
Zimmer — — mit meiner erſten Monatsgage! Wir
ſahen uns lächelnd an; wir hatten in demſelben Augen¬
blicke von meinem vor einem Jahre gegebenen Verſprechen
geplaudert. Ich nahm die 50 Gulden in Empfang, —
zitternd vor Bewegung. Jubelnd, ſchluchzend warf ich
mich der Mutter an den Hals: »Nicht wahr, Mütterchen
— jetzt hat die kleine Komödiantin ihr Wort gehalten!«

. . . . Später hatte ich größere Gagen einzunehmen,
Kunſtreiſen, Benefize, Glücksfälle brachten Gewinn, der
Prozeß endete auch bald nach meinem Engagement in
Karlsruhe zu unſern Gunſten — — aber keine noch ſo
große Summe beglückte mich wieder ſo unausſprechlich,
wie dieſe 50 Gulden — meiner erſten Gage.

II.
Das erſte Engagement.

Als Debütrolle auf der Karlsruher Hofbühne gab ich
in Kotzebue's Zigeunerin die Lazarilla. Es war eine
höchſt unglückliche Wahl. Dieſe Aufgabe erfordert mehr
Bühnengewandtheit, als natürliches Gefühl und Anmuth.
Ueberdies ſollte mir beim Einſtudiren neuer Rollen der
Beiſtand meiner trefflichen Lehrerin ſchon bei dieſer Lazarilla
fehlen. Sie zog ſich zurück — wegen einer grünen Schürze!
Nach Mlle. Demmer's bühnenerfahrenem Rath ſollte
ich nämlich in meiner dritten Proberolle als Roſalie
im Inkognito eine ſchwarzſeidene Schürze wählen. Die
Mutter wollte mich aber zum weißen, einfachen Kleide
lieber mit einer grünen ſehen. Mlle. Demmer vermochte
ihre verletzte Autorität nicht zu verſchmerzen, — und
verſagte fortan ihre mich ſo fördernde Hülfe. Sie war
vollkommen im Recht und ich — mußte die kleine ſo
verzeihliche Eitelkeit der Mutter büßen. Noch ſehe ich
die erſtaunten Blicke der guten Lehrerin, als ſie vor der
[17] Vorſtellung kam, um im Theaterwagen mit uns in's
Schauſpielhaus zu fahren, und mich weiß und grün fand.

Die Freude über den freundlichſten Empfang und
Beifall als Roſalie war keine ſo ungetrübte wie nach
den Hageſtolzen, als Iffland's Eliſe von Valberg. Die
Mutter kämpfte während der Vorſtellung mit den
Thränen, denn kein Wort kam über die Lippen der
neben ihr ſitzenden, ſonſt ſo ſanften Lehrerin. Dieſe
ominöſe Schürze lehrte uns Künſtler-Empfindlichkeit
ſchonen. Die Mutter und ich warnten uns ſpäter oft
gegenſeitig: »Denk' an die grüne Schürze!«

So mußten Mutter und Tochter nun auf eigene
Hand verſuchen: de conduire leure barque! . . . Daß
der arme Nachen nicht gleich am Beginn des klippen¬
reichen Theater-Fahrwaſſers zerſchellte, begreife ich jetzt —
da ich mich am Abende meines Lebens redlich bemühe,
mit der Deviſe: »Gerecht gegen Andere, ſtreng gegen
mich« klaren, leidenſchaftloſen Blickes die ferne Vergangen¬
heit zu ſchildern — oft ſelber kaum.

Wie waren die gute Mutter und ihr vierzehnjähriges
Töchterchen doch ſo gar unerfahren und unpraktiſch in
allen Couliſſendingen — — und viel zu beſcheiden für's
Theaterleben!

Wir verſtanden nicht einmal: mich vortheilhaft zu
ſchminken. Als einige ebenſo unerfahrene Freundinnen
mir riethen, die blonden Augenbrauen zu ſchwärzen, um
meinem weichen kindlichen Geſicht mehr Ausdruck zu geben,
— da zog ich im Eifer ſo kühne, ſchwarze Bogen, daß
Erinnerungen ꝛc. 2[18] ich förmlich entſtellt ausſah. Zu meinem Unglück hatte ich
überdies gehört, daß ſchwarze Punkte unter den Augen¬
wimpern dem Auge flammende ſpaniſche Glut geben . . .
und ich that auch hier des Guten mehr als zu viel.

Es ſtand wahrhaftig ſchlimm um die kleine Komö¬
diantin, und ſchon bekamen wir unter dem Mantel der
Theilnahme manches mitleidige Lächeln zu ſehen, manch'
zweifelndes Wort über mein Talent zu hören.

Das Alles trieb mich, etwas Entſcheidendes zu wagen.
Ich wählte als zweites Debüt unverzagt — Prezioſa!

Ganz Karlsruhe gerieth in Aufruhr, daß ich — das
blutjunge, unerfahrene Ding, überhaupt erſt viermal
vor's Publikum getreten, nach der gefeierten, ſchönen
Amalie Neumann die ſchwere Rolle der Prezioſa ſpielen
wolle. Die arme Mutter kam immer halbtodt aus ihren
Tarock-Partieen nach Hauſe — ſo ſehr hatten die Damen
ihr wegen meiner »Prezioſa« bange gemacht. Selbſt
Bruder Karl, der inzwiſchen Offizier geworden, berichtete
oft kleinlaut, daß ſeine beſten Kameraden am Erfolge zu
zweifeln anfingen. Die Frau Markgräfin ließ mir durch
Major Hennehofer theilnehmend ihr Bedenken äußern,
ob meine junge Stimme auch für die pathetiſchen Stellen
der Prezioſa ausreichen würde.

Wenn ich aber die bangende Mutter anſah, ſo wuchs
mir das muthige Wollen. Und ich ſetzte meine ganze
junge Kraft daran, die Feuerprobe würdig zu beſtehen.

Auf meine Bitte arrangirte Balletmeiſter Zeiſig ein
brillantes Solo: Pas de zephir der Gavotte für mich
[19] zu Weber's entzückender Muſik. — Prezioſa's berühmtes
Lied: »Einſam bin ich nicht alleine!« ſtudirte mir Geſang¬
lehrer Berger fleißig ein, und die melodramatiſche De¬
klamation übte ich unermüdlich nach dem Klavierauszuge.
Bruder Karl beſorgte eine leichte Jagdflinte und exerzirte
mich wie einen Rekruten damit ein: blitzſchnell zu zielen,
während der Rede abſetzend und bei der geringſten Be¬
wegung des Zigeunerhauptmanns wieder anzulegen.

Und mit welchem Entzücken ſtaffirte die gute Mutter
ihre Prezioſa heraus: ſpaniſches Koſtüm, himmelblau
mit Silber, graziöſe Marabouts auf dem Kopf! So wünſchte
mich ſpäter Maler Muxel in München zu malen. Er wählte
die Scene, wo Prezioſa wie verklärt Alonſo's Bouquet
aufgehoben. Ob das Bild noch in einer Münchener Galerie
hängt — ob in einer Trödelbude . . . ich weiß es nicht.

Das Haus war überfüllt und vor Beginn des Stückes
in aufgeregter — ja, die Verehrer von Mad. Neumann
in kampfgereizter Stimmung. Und wie klopfte mir ſelber
das junge, bange Herz! Aber ſchon während der ſüßen,
beſeligenden Melodieen der Ouverture kam mir eine
wunderbare Ruhe . . . und mit Gefühl und Begeiſterung
konnte ich ſprechen:

Der freundliche Beifall erhöhte meinen Muth —
meine Begeiſterung — mein Glück!

Das eingelegte Solo tanzte ich, den Tambourin
ſchwingend, wie von Flügeln getragen . . . und ich dachte
2 *[20] lächelnd dabei an des wilden Linchens Seiltänzerſprünge
auf der Dielenritze. Auch mein durch das Einfallen des
Horns und der Flöte im Takt ſo ſchwieriges Lied gelang
glücklich. Das Haus wurde nicht müde, die neue Prezioſa
zu rufen. Ich hatte vollſtändig geſiegt . . . und doch war
mein Glück kein ſo harmloſes, ungetrübtes, wie nach
meinem erſten Erfolge als Margarethe. Ich hatte in
dieſen wenigen Monaten die »heißen Bretter« ahnen ge¬
lernt. Das Anfangs ſo lachend nahe Feenland der idealen
Kunſt war in immer weitere Fernen gerückt. Würde
ich es je erreichen? würde ich je eine wahre, edle Künſtlerin
werden? Daß es nur nach vielen bitteren Erfahrungen —
nach bangen, ſchweren Kämpfen und Ringen ſein könne,
wußte ich jetzt ſchon. Aus der fröhlich und unbefangen
durch's Leben hüpfenden kleinen Komödiantin war —
die nachdenkende Schauſpielerin einer bretternen Welt
geworden.

Nach dieſem zweiten glücklichen Debüt trat ich in
Reih und Glied mit den meiſt ausgezeichneten Künſtlern
des Karlsruher Hoftheaters.

Hätte Ludwig Tieck doch dieſe »echten Komödianten«
— wie er am liebſten den wahren, kunſtbegeiſterten
Schauſpieler nannte — ſehen können! Er wäre entzückt
geweſen. Behauptete er mir gegenüber doch ſpäterhin
in Dresden ſtets hartnäckig: »Es iſt ein Nachtheil für
die wahre Kunſt, daß die Komödianten nicht mehr die
[21] »Parias« des bürgerlichen Lebens ſind. Werden ſie fein
bürgerlich, ſo iſt es mit dem Künſtler vorbei. Ihr Boden,
auf dem ſie nur wachſen können, iſt das Land der Ideale.
Ich kann trotz meiner 75 Jahre den Glauben an ein
romantiſches Künſtlertreiben nicht verlieren. Nennen die
Herren Kritiker mich doch auch immer — den Romantiker!«

Unſere Karlsruher Komödianten machten ſich ſelber
zu »Parias« des geſelligen Lebens. Und doch hätten ſie
nach ihrer meiſt gediegenen Bildung in den beſten Ge¬
ſellſchaftskreiſen glänzen können. Aber ſie, die einſt in
Jugendbegeiſterung Heimat, Freunde, glückliche Verhält¬
niſſe verlaſſen hatten, dem verführeriſchen Locken der Kunſt
zu folgen — — Kummer, Noth, Enttäuſchungen jeder
Art hatten ſie mit der Zeit — menſchenſcheu gemacht.

Woher ſtammte der Liebling des Publikums, der
auf der Bühne ſo lebensfriſche, fein humoriſtiſche — ja
übermüthig frohe Hartenſtein? Durch's Leben eilte er
finſter, — in trübe Gedanken verſunken.

In dem trefflichen Baſſiſten Sehring und ſeiner
lieblichen Frau ſchäumte echtes, unruhiges Komödianten¬
blut. Beim Beginn der Theaterferien verſchwanden beide
immer ſpurlos. Und einſt fand ein Bekannter das ge¬
heimnißvolle Paar — in einem winzigen Landſtädtchen,
auf einer aus Bettüchern und Fenſtergardinen improvi¬
ſirten Bühne . . . Verkleidungsrollen ſpielend. Sie konnten
nun einmal die Komödiantenfahrten nicht laſſen!

Der köſtliche, närriſche Komiker Labes, der das
ganze Haus bei ſeinem Auftreten ſtets vom homeriſchen
[22] Lachen der Zuſchauer erſchüttern machte — lächelte im
Leben nie. In ſeinem Hauſe war er ſogar ein hypo¬
chondriſcher kleiner Tyrann. Er ſpielte prächtig Violine
— aber im abgelegenſten Winkel ſeiner Wohnung, hinter
mehreren verſchloſſenen Thüren.

Bei welcher Wandertruppe hatte der tiefgebildete
Regiſſeur Mittel ſeine Theaterlaufbahn begonnen? —
Er ſprach nie darüber.

Auch die Karlsruher Oper hatte damals einen wohl¬
verdienten Ruf. Mad. Gervais, die gefeierte erſte Sän¬
gerin, war die Tochter eines Pariſer Tanzmeiſters.

Die Perle unſerer Bühne war aber unſtreitig Amalie
Neumann, die noch heute als Frau Haitzinger am Wiener
Hofburgtheater glänzt und im Fach der »komiſchen Alten«
unübertroffen in Deutſchland daſteht. Wer aber damals
zu ſagen gewagt hätte: Amalie Neumann — das reizendſte
Blondchen in der »Entführung aus dem Serail« — der
lieblichſte Benjamin in »Jakob und ſeine Söhne« — die
entzückendſte jugendliche Liebhaberin in hundert naiven
oder ſentimentalen Luſtſpiel-Rollen . . . wird einſt eine
prächtige »komiſche Alte« werden und die guten Wiener
als »Martha« im Fauſt entzücken, — den hätten unſere
jungen Theaterenthuſiaſten ſicher auf Piſtole gefordert.
»Unſere himmliſche Amalie Neumann — unmöglich!« . . .
Und doch wird in 50 Jahren, die ſeitdem hinabgerollt
ſind, im Leben ſo Manches möglich.

Amalie Morſtadt war 1800 in Karlsruhe geboren.
In einer Wohlthätigkeitsvorſtellung betrat das liebliche
[23] zehnjährige Kind in Wranitzky's jetzt vergeſſener Oper
»Oberon« in der Titelrolle zum erſten Male die Bühne.
Der Erfolg des ſeltenen Kindes entſchied für ein Künſtler¬
leben. Mit fünfzehn Jahren war Amalie Mitglied des
Karlsruher Hoftheaters, Anfangs nur in kleinen Opern¬
partieen thätig. Ein Jahr darauf heirathete ſie den
Schauſpieler Neumann und trat ihre erſte glänzende Gaſt¬
ſpielreiſe durch Deutſchland an. Aus einem zweiten Gaſt¬
ſpiel in Berlin im Jahr 1824 ſchrieb mir Amalie Wolff,
Goethe's geliebte Schülerin und die damals geiſtreichſte
Künſtlerin der Berliner Hofbühne, über die bezaubernde
Perſönlichkeit von Amalie Neumann: »Ein Weſen, wie
eine verkleidete Prinzeſſin anzuſehen, trat zu mir in's
Zimmer, ſtrahlend wie die Frühlingsgöttin in blühender
Schönheit. Hellblauer Mouſſelin umwallte die etwas zu
volle und gedrungene, aber doch zierliche Geſtalt. Ein
runder italieniſcher Strohhut mit weißem Band, wie ihn
die engliſchen Touriſtinnen tragen, beſchattete reiche hell¬
blonde Locken. Vergißmeinnicht-Augen blickten mich
ſchelmiſch-freundlich an. Griechiſches Profil, purpurrother
lieblicher Mund, Grübchen in den Wangen, roſig ange¬
haucht — ſanfte, wohlklingende Stimme . . . ſo bezaubernd
die ganze Erſcheinung, daß ich vor ſtaunender Bewunderung
kaum zu antworten vermochte!«

Wenn eine Kollegin — eine Rivalin in ſolche Be¬
geiſterung ausbricht: iſt es da zu verwundern, wenn in
jener Zeit des Theaterenthuſiasmus die ganze junge und
alte Männerwelt bei Amalie Neumann's Gaſtrollen faſt
[24] närriſch vor Entzücken wurde? In Leipzig begnügte man
ſich nicht mit Serenaden, Gedichten, Pferdeausſpannen —
nein, die Enthuſiaſten gründeten in allem Ernſt zu Ehren
Amalie Neumann's einen »Roſenorden«, und als Königin
mußte die Gefeierte präſidiren. In Wien hatten ihre
extravaganteſten Verehrer ſich einen von den goldenen
Schuhen zu verſchaffen gewußt, die Mad. Neumann als
»Aſchenbrödel« getragen . . . und aus dieſem Goldſchuh
auf das Wohl der Vergötterten die Reihe herum Cham¬
pagner getrunken . . .

Neben dieſer reizenden Künſtlerin ſpielte ich mit
großem Fleiß zweite und dritte Rollen. Auch ich be¬
wunderte ſie neidlos mit kindlicher Begeiſterung. Sie
war damals unſtreitig die vielſeitigſte Schauſpielerin
Deutſchlands und unnachahmlich in heiteren Konverſations¬
ſtücken, naiven und ſentimentalen Mädchenrollen. Sie
ſpielte mit unerſchöpflicher Wärme des Gefühls, reizender
Anmuth und nie müder Laune. Dazu ſang ſie allerliebſt.
Nur das hochtragiſche Fach war ihr verſchloſſen.

Während meines Debüts war Amalie Neumann auf
Gaſtreiſen. Sie nahm die jugendliche Kollegin bei ihrer
Wiederkehr freundlich auf. Nur einmal wußten taktloſe,
ſchlechte Freunde die Harmonie des Verkehrs zu ſtören.
Sie hatten gegen die Neumann das an mir gerühmt,
was ſie nicht beſaß: die ſchlanke, geſchmeidige Figur und
Leichtigkeit des Tanzes . . . und die ſonſt ſo reich Ausge¬
ſtattete hatte darauf gereizt und unfreundlich über die
Anfängerin geſprochen. Natürlich wurde mir dies ſchleu¬
[25] nigſt hinterbracht und ich fühlte mich ſehr geſchmeichelt,
daß die prächtige bewunderte Roſe der beſcheidenen
Knospe nicht gönnen wollte, auch bemerkt zu werden!

Das Lob über mein Tanzen als Prezioſa konnte ſie
nicht vergeſſen. »Liebe Kleine, welche Pas haben Ihnen
zu dem Beifall verholfen?« fragte ſie mich einſt. — »Pas
de zephir aus der Gavotte!« — »O, die tanze ich auch!«
rief ſie vergnügt. »Wir wollen ſie im »Räuſchchen« zu¬
ſammen tanzen.«

Ich ging gern darauf ein. Amalie Neumann hatte
die brillante Rolle der Wilhelmine, ich die langweilig
ſentimentale der Eliſe. Eigentlich ſoll Wilhelmine tanzen,
um dem armen Brandchen den Kopf zu verdrehen, und
Eliſe dazu Klavier ſpielen. Aber wir wußten es uns
ſchon zurechtzulegen und übten fleißig das Pas de deux.
Im dritten Akt ſagte dann auch Wilhelmine zum Ent¬
zücken des Publikums: Brandchen, ſpiel' ein luſtig Stück
auf Deiner Violine — wir wollen tanzen!«

Brandchen-Labes geigte die Gavotte — und ich
tanzte mit Herzensluſt und — — bemerkte gar nicht,
daß mein Vis-à-vis nicht gleichen Tritt hielt.

Am andern Morgen erhielt ich ein herrliches Blumen¬
bouquet mit einem anonymen Billet: »Die Blumenſpender
gratuliren der leichten Infanterie zum Siege über die
ſchwere Kavallerie.«

Als alte Frau darf ich wohl von einem ſolchen kleinen
Triumphe ſprechen. Zu meiner innigen Freude kann ich
aber hinzufügen, daß Amalie Neumann's liebliches Bild
[26] und ihre liebenswürdige Kollegialität gegen die junge An¬
fängerin bei mir noch heute unvergeßlich ſind. Ich habe
ſpäterhin keine erſte Liebhaberin neben mir gehabt, die
ihren Kolleginnen gegenüber ſo wenig herrſchſüchtig war,
wie Amalie Neumann.

Zwei liebliche kleine Mädchen knospeten damals neben
der vollblühenden Mutter auf. Louiſe Neumann entfaltete
ſich zur leuchtendſten Wunderblume des deutſchen Luſtſpiels,
— bis Graf Schönfeld in Graz ſie der Kunſt entzog. Adol¬
phine Neumann's kaum entfalte Blüte brach — der Tod.

Sechs Monate nach dem Debüt als Prezioſa trat
ich mit achttägigem Urlaub meine erſte Gaſtreiſe an —
nach Manheim! Der Gedanke, mit den ausgezeichneten
Künſtlern aus der Schule Iffland's, Dalberg's und
Schiller's ſpielen zu dürfen, erfüllte mein fünfzehnjähriges
Herz mit Stolz und Entzücken. Glückſelig packte ich mein
beſcheidenes Reiſekofferchen für Margarethe und Prezioſa,
und für die dritte Rolle die Huſarenuniform zu Kotzebue's
Luſtſpiel: »Braut und Bräutigam in einer Perſon« ein.

Ferdinand Löwe ſtand damals im Vollglanz männ¬
licher und künſtleriſcher Schönheit, — eine edle, hoch¬
poetiſche Erſcheinung. Ein wunderbarer Zauber umduftete
alle ſeine Kunſtgebilde. Er hatte gleich mein junges, en¬
thuſiaſtiſches Herz gefangen. Während der Probe von Pre¬
zioſa, als ich im zweiten Akt Alonſo's Züge zu beſchreiben
hatte, hielt ich plötzlich inne: »Hat Alexander Wolff Sie
perſönlich gekannt? — »Ja, — aber warum?«

»O, da hat er alſo an Sie gedacht, als er dieſe
Verſe dichtete!«

Löwe lächelte anmuthig über den Ausbruch meiner
kindlichen Bewunderung . . . und jetzt wurden auch Pre¬
zioſa's Worte!

auf's Schönſte wahr.

So oft ich Heinrich Heine's Verſe aus den Atriden leſe:

— muß ich dabei an Ferdinand Löwe denken. Schon
nach zehn Jahren ſollte dieſe »Heldenblume« zu Magde¬
burg in's Grab ſinken. Sein Sohn iſt der geniale Dar¬
ſteller von Helden- und erſten Liebhaberrollen und der
wiſſenſchaftlich gebildete Regiſſeur des Stuttgarter Hof¬
theaters, Feodor Löwe, ſeine Tochter Sophie die einſt
hochberühmte Opernſängerin zu Wien, vor wenigen Jahren
als Fürſtin Friedrich von Liechtenſtein zu Peſt geſtorben,
während ſeine zweite Tochter Lilla als Schauſpielerin
glänzte, bis ſie die Gattin des Freiherrn v. Küſter wurde.
Ein jüngerer Bruder Ferdinand's — vor kaum einem
Jahre als edelſte Kunſtgröße des Wiener Burgtheaters
geſtorben: Ludwig Löwe wurde nach dem frühen Tode
[28] des Vaters von Ferdinand erzogen und zu ſeiner idealen
Größe mit Liebe herangebildet,

Thürnagel, im Fach Ludwig Devrient's, Brand
als Tell und Wallenſtein, die noch immer ſchöne und
anmuthige Frau von Buſch ſtanden Ferdinand Löwe
würdig zur Seite.

Iffland's Geiſt lebte in Manheim, wie auch in
Karlsruhe beſonders wohlthuend fort: im maßvollen, klar
durchdachten und naturtreuen Spiel! Auch dem Publikum
war nichts unſympathiſcher, als affektirtes Uebertreiben
und zu kühnes Wagen, ſelbſt bei genialen Gäſten.

Der Manheimer Intendant Graf Luxburg ſorgte
wahrhaft väterlich für ſeine Schauſpieler und wurde von
ihnen geliebt und verehrt. Leider fehlte ihm die einem
Theater-Intendanten unentbehrliche hohe Geiſtesbildung.
Er war aber ſo verſtändig, dies ſelber einzuſehen und
ſeine trefflichen Regiſſeure gewähren zu laſſen.

Als ich 1835 zu Manheim in Charlotte Birch-
Pfeiffer's »Günſtlingen« Katharina II. als Gaſt gab,
ſpielte Mlle. Kinkel die Liebhaberin Seraphine. Von
Kindheit an bei der Manheimer Bühne, wurde ſie von
dem noch immer rührigen Intendanten Grafen Luxburg
echt patriarchaliſch kurzweg »Du« angeredet. So hörte
ich nach dem vierten Akt von ihm in ſeinem treuherzigen
pfälzer Dialekt: »Kinkele, Du haſcht im Ganzen ziemlich
ſchlecht geſpielt, biſcht aber ſchön in Ohnmacht g'fallen.«

Welch' einen Kontraſt bildete dieſer behäbige, wohlge¬
nährte Intendant, der wie ein gutmüthiger Landedelmann
[29] ausſah, zu unſerm fein ritterlichen Karlsruher Intendanten,
dem Dichter von »Alhambra«, »Löwe von Kurdiſtan« und
dem Trauerſpiel »Viola«: — Freiherrn von Auffenberg!

Das kleine Manheimer Gaſtſpiel hatte den be¬
glückendſten Erfolg für mich und erhöhte meine Zuver¬
ſicht nicht wenig. Die edle Großherzogin Stephanie, die
ohne Schönheit durch Geiſt, Güte und Liebenswürdigkeit
zu bezaubern wußte und von den Manheimern ebenſo
geliebt als hochverehrt wurde, ließ mich am Morgen
nach der »Prezioſa« zu ſich rufen. Noch heute höre ich
ihre lieben, guten Worte und ſehe ihre milden, klugen
Augen.

Große Reichthümer ſollte ich von meiner erſten Gaſt¬
ſpielreiſe nicht heimbringen. Aus Beſcheidenheit hatte
ich vorher kein Honorar ausgemacht. Für mein drei¬
maliges Auftreten vor ſtets vollem — bei Prezioſa ſogar
überfülltem Hauſe erhielt ich von der Intendanz in Summa
— — zehn Dukaten!

Wie mitleidig werden unſere heutigen Gaſtſpieler, die
ſich für einen Abend 100, ja 500 Thlr. und noch mehr
zahlen laſſen, auf dieſe winzige Summe herniederlächeln!

Ja, wir »Komödianten« von ehemals waren beſchei¬
dener — — und ich bin noch heute ſtolz darauf, daß
wir es waren. Wir reiſten damals mit den primitivſten
Lohnkutſchen, auch Hauderer genannt, logirten in Gaſt¬
höfen zweiten Ranges, begnügten uns mit einem einzigen
Zimmerchen — und waren dabei ein harmlos fröhliches
Künſtlervölkchen.

Für die Einnahme von Gaſtrollen kaufte ich mir
eine eigene Sparbüchſe — und war glückſelig, da ich als
Ueberſchuß von der erſten Manheimer Gaſtreiſe Einen
Gulden hinein thun konnte. Der führte lange ein melan¬
choliſches Einſiedlerdaſein. Erſt nach meinem zweiten Gaſt¬
ſpiel (Hamburg 1826) erhielt er einige Geſellſchaft . . .
und nach der Petersburger Gaſtreiſe (1828) ward die
Büchſe zu eng.

Der Wunſch, einer größeren Bühne anzugehören,
bei der ich mehr beſchäftigt werden konnte, wurde immer
ſehnlicher in mir. Die erſt 23 jährige Amalie Neumann
dürfte ſich noch Jahre lang im Fach erſter jugendlicher
Rollen behaupten — und da wöchentlich nur dreimal
geſpielt wurde, konnte ſie mir beim beſten Willen ohne
Opfer keine bedeutenden Rollen überlaſſen.

Das geſellige Leben Karlsruhes bot wenig Erſatz
für mein dürftiges Rollenfach. Der Adel ſonderte ſich
ſtreng ab und nur auf den Muſeumsbällen tanzte er
wenigſtens im gleichen Saale mit dem höheren Bürger¬
ſtande. Aber auch auf dieſen Bällen gab es eine adelige
und bürgerliche Françaiſe. Ich ſehe noch die piquirten
Blicke einiger hochadeligen Fräuleins, als ein junger
Gleichgeborner — wahrſcheinlich ein verkappter Republi¬
kaner — es wagte, mich bei meinem erſten Erſcheinen
als Hofſchauſpielerin auf dem Muſeumsballe in die adelige
Françaiſe am oberen Ende des Saales einzuſchmuggeln.
Mich amüſirten dieſe froſtigen Blicke nicht wenig — ich
[31] rächte mich durch das Aufbieten meiner ganzen Tanzkunſt
und die unbefangenſte, heiterſte Konverſation mit meinem
kühnen Tänzer . . . und bald war in die ſo ſchön ge¬
ſchloſſene hochadelige Phalanx für immer eine Breſche
getanzt — durch eine Schauſpielerin.

Erſt in Berlin begriff ich, daß Geiſt und Gemüth,
erfriſchende Geſelligkeit, herzliches Entgegenkommen, lie¬
benswürdige Gaſtfreundſchaft in Karlsruhe um's Jahr
1823 gar nicht exiſtirten.

Und mein Sehnen, aus dieſen kleinlichen Verhält¬
niſſen fortzukommen, ſollte früher erfüllt werden, als
ich ſelbſt zu hoffen gewagt.

In der Probe zu Kotzebue's »Wirrwarr« ſah ich
neben dem Regiſſeur Mittel einen ältlichen Herrn mit
wohlwollendem Geſicht und feinen Manieren. Ich hörte,
es ſei Heinrich Bethmann, der liebenswürdige Schau¬
ſpieler und Gatte der ſo früh verſtorbenen berühmten
Friederike Unzelmann-Bethmann. Zum Direktor des in
Berlin von reichen Aktionären neu gegründeten »König¬
ſtädter Theaters« gewählt, machte er jetzt eine große
Rundreiſe, um von den deutſchen Bühnen für das neue
Unternehmen die beſten Kräfte zu gewinnen. Auf dieſer
Tour hatte er ſich bereits den Namen »Bühnen-Pirat«
erworben, den er mit großem Stolz trug.

»O, wenn er doch auch mich wegkapern wollte!«
dachte ich ſehnſüchtig — und war während der ganzen
Probe zerſtreut . . . Und als ich nach Hauſe kam, ſaß
der Pirat traulich neben der Mutter auf dem Sopha
[32] und — bot mir mit dem Zauber ſeiner berüchtigten
Beredſamkeit ein ſehr verlockendes Engagement an als
— Erſte Liebhaberin. »Den 4. Auguſt wird unſere Bühne
eröffnet, aber ſchon Ende Mai beginnt das Einſtudiren.
Sie können bei uns nach Herzensluſt mit den bewähr¬
teſten Künſtlern ſpielen — und ſich an den Vorbildern
erhabenſter Kunſt auf der königlichen Bühne weiterbilden.
Die guten Berliner werden Ihnen und der Frau Mutter
ſchon gefallen. . . .« Wie berauſchend klang dies Alles
aus Bethmann's Munde! Freudeſtrahlend unterzeichnete
ich ein Engagement auf ein Jahr . . . und bald ſchied
ich mit tauſend Thränen von dem ſchönen Vaterlande,
von den mir ſo herzlich wohlwollenden Kollegen und all'
den andern guten, herzigen Menſchen in dem ſtillen Karls¬
ruhe. Hinaus ging's zum erſten Mal — und jetzt nicht
im Hauderer, nein, mit der Mutter im eigenen Wägel¬
chen mit Extrapoſtpferden und luſtig blaſendem Poſtillon
— hinaus in die weite, bunte, ſchimmernde Welt — in
den lachenden Frühling hinein. . . . Was wird dieſe
fremde Welt dem jungen, quellenden, ſehnenden Herzen
bringen? — Roſen oder Dornen?

Wenn ich jetzt bei der ſich ſanft neigenden Sonne
auf die ſeitdem herabgeglittenen vielen Jahre zurückblicke,
ſo kann ich mit dankerfülltem Herzen — gegen Gott
und die Menſchen! — niederſchreiben: jene weite, unbe¬
kannte Welt hat mir ſo viel köſtliche Roſen gebracht,
daß ſie die Dornen faſt verdeckten!

III.
Eröffnung des Königſtädter Theaters.

Welchem guten alten Berliner geht nicht noch heute
das Herz ſo frühlingsfriſch und fröhlich und — doch
wieder ſo jugendſehnſüchtig-wehmüthig auf bei dem
Namen: »Königſtädter Theater«? — oder wenn er bei
dem mächtigen, alten, längſt zur Wohnungskaſerne um¬
gewandelten Hauſe auf dem Alexanderplatze, der früher
Ochſenmarkt hieß, vorübergeht und daran denkt, wie er
vor ſiebenundvierzig Jahren im apfelgrünen Frack und
drunter das junge theaterſchwärmende Herz — die holde
Julie mit den langen, braunen Locken und dem blau¬
ſeidenen Spencer und dem gelben Strohhut à la Galathea
am Arm — an einem heißen Auguſttage vier Stunden
lang vor dem Theatereingange von glühenden Menſchen¬
wogen hin- und hergeſchoben wurde . . . und wie endlich
die Pforten ſich öffneten und der Strom ſtöhnend —
kämpfend — dampfend ſich hineinzwängte . . . und wie
er doch zuletzt glücklich auf ſeinem Parterreplatze anlangte,
Erinnerungen ꝛc. 3[34] wenn auch mit dem Opfer des einen apfelgrünen Frack¬
ſchoßes und der Hälfte der braunen Locken und des einen
blauen Atlaßſchuhes der holden Julie . . . und wie ſie
beide doch ſo unendlich glücklich waren, der Eröffnung des
neuen Königſtädter Theaters beiwohnen zu können. . . .

In dies alte, theaterenthuſiaſtiſche Berlin von anno
1824 — wie es ſich das junge Berlin von anno 1870
kaum noch denken kann — fuhren die Mutter und ich
am 26. Mai 1824 Nachts 11 Uhr ein, — durch die
nicht enden wollende Königsſtraße dem Ochſenmarkt zu.
Bethmann hatte verſprochen, uns dort ein proviſoriſches
Logis zu miethen.

Der große Ochſenmarkt war wie ausgeſtorben. In
dem bezeichneten Hauſe links neben dem Theater ſchienen
ſämmtliche Bewohner zu ſchlafen. Der Poſtillon blies,
rief, klopfte, zog die Glocke — lange vergebens. Endlich
wurde ein Fenſter im erſten Stock geöffnet. Ein Licht
und ein jugendliches Geſicht neigten ſich hinaus, und in
bayeriſcher Mundart hörten wir: »Kommen Sie etwa
aus Karlsruhe? Dann bitte heraufzukommen! Direktor
Bethmann hat uns erſucht, Sie zu bewillkommnen; bis
morgen müſſen Sie ſich ſchon mit dem beſtellten, leider ſehr
unwohnlichen Zimmer behelfen.« Die artige Sprecherin,
Fräulein Weidner aus München, begrüßte mich als Kol¬
legin ſehr herzlich. Aber eine Hiobspoſt kam nach: Beth¬
mann hatte nach einer heftigen Scene mit den Aktionären
ſeine Entlaſſung gefordert — erhalten — und tief ge¬
kränkt Berlin verlaſſen.

Aus übervollem, bangen Herzen, mit Seufzen und
Thränen klang uns dieſer Willkomm in der wildfremden
Stadt entgegen. Bekümmert und erſchrocken ſetzten die
Mutter und ich uns auf eines der Betten in dem ſopha¬
loſen, unbehaglichen Zimmer, und Fräulein Weidner und
ihre Mutter auf das gegenüberſtehende. Klagend fuhr
die Kollegin fort: »Es herrſcht hier heilloſe Unordnung!
Nichts iſt fertig, nur Weniges vorbereitet. Keine Rollen
ſind vertheilt, keine Proben angeſetzt. Vice-Direktor und
Sekretär Baron von Biedenfeld vermag trotz des beſten
Willens keine Autorität zu erlangen. Niemand will ge¬
horchen. Die Regiſſeure Schmelka und Angeli hemmen
die Thätigkeit ihres einſichtsvollen Mitregiſſeurs Nagel
durch Eiferſüchteleien und Mißtrauen. Der Geſchäfts¬
führer, Juſtizrath Kunowsky, iſt ein geiſtreicher Mann
und mit Enthuſiasmus dem neuen Inſtitut ergeben, aber
ihm fehlt Zeit, Praxis und — Energie. Er taucht auf
und verſchwindet wie ein Irrwiſch und hinterläßt nur
Verwirrung. Die Aktionäre wiſſen wohl die Einnahmen
zu berechnen, geizen aber mit den nöthigſten Ausgaben.
O hätte ich doch mein trautes München nicht verlaſſen!«

»Und wir nicht unſer ſchönes Karlsruhe!« — und
Thränen drohten auch bei mir auszubrechen. . . . Da
ertönte eine Flöte — wehmüthige Melodieen — ſehr gut
geblaſen. . . .

»Der Stiefſohn Bethmann's« — erklärte die Weid¬
ner, ſanfter, ernſter Jüngling; er wohnt über
uns und muſizirt oft die ganze Nacht hindurch.«

»Das fehlt' uns noch!« rief meine Mutter in komiſcher
Verzweiflung, — »nichts ſtimmt trauriger, als melancho¬
liſches Flötenſpiel . . . o wie er jetzt ſo ſchwermüthig
bläſt:

von Kapellmeiſter Himmel. . . .«

»Sicher folgt jetzt:

lachte die Weidner — und richtig: Gleich intonirte die
melancholiſche Flöte den Roſengruß an Alexis.

Da lachten wir denn hell auf — und wurden Alle
heiterer und muthvoller. Und bald lullte uns:

des ſchwärmeriſchen Flötenſpielers ganz angenehm ein —
die erſte Nacht in dem großen, wildfremden Berlin.

Der folgende Morgen ließ ſich beſſer an. Ein etwas
zweifelhaftes Individuum präſentirte ſich als Theater¬
diener und brachte die erfreuliche Nachricht: die gegen¬
überwohnende Frau Doktorin Rintel ließe uns einladen,
das freie, hübſche Logis über ihrer Wohnung zu be¬
ſichtigen.

Froh eilte ich hinüber — und nach wenigen Stunden
war Alles ſo weit eingerichtet, daß wir Beſuch empfangen
konnten. Als ich treppauf treppab ſprang, um das Aus¬
packen zu überwachen, und rüſtig mit Hand anlegte —
trat mir aus dem Zimmer des erſten Stockes eine nicht
mehr junge, aber höchſt anmuthige Dame entgegen und
ſagte auf die liebenswürdigſte Weiſe: — »Ich bin die
[37] Doktorin Rintel — mein Vater iſt der Direktor der
Singakademie Zelter! — Bethmann, ein Freund meines
Mannes, hat Sie uns empfohlen. Er kam vor ſeiner
ſchnellen Abreiſe noch athemlos gerannt, um dies Brief¬
chen für Sie einzuhändigen. Recht viel Liebes haben
wir von der Süddeutſchen vernommen; nach Kräften
werden wir Ihnen beiſtehen!«

Da erſchien mir Berlin doch ſchon in einem roſigeren
Lichte. Wir waren nicht mehr verlaſſen; gute, liebe
Menſchen wollten ſich unſerer annehmen. . . .

Bethmann ſchrieb: »Um Ihretwillen, liebes Fräu¬
lein, bedaure ich hauptſächlich, Berlin ſo ſchnell verlaſſen
zu müſſen! Denn Sie ſind unſtreitig von den Mitglie¬
dern die Unerfahrenſte im Theater-Treiben. Doch nur
muthig vorwärts! — Talent, Jugend und ernſtes, eifriges
Streben werden auch Ihnen helfen, im neuen Kunſt¬
tempel Fuß zu faſſen. Vor dem Herbſt kehre ich wieder
und ſtelle Sie meinen ehemaligen Kollegen von der könig¬
lichen Bühne vor. . . .«

Wie heimiſch fühlten wir uns gleich bei Rintels,
wie ungenirt plauderten wir zuſammen, ſo vertrauens¬
voll, als ſei es nicht das erſte Mal, daß wir am Fami¬
lientiſch mit ihnen Kaffee tränken. Des Doktors ſanftes,
würdiges Weſen beruhigte und flößte Sympathie ein.
Das liebenswürdige Paar beſtätigte die Verſicherung
Bethmann's, daß die Berliner mit Ungeduld der Er¬
öffnung des Königſtädter Theaters — damals der ein¬
zigen Bühne neben der königlichen — entgegenſähen,
[38] und das Publikum ſich freue auf die heiteren Lebens¬
bilder; — denn nur Luſtſpielen, Lokalpoſſen, Operetten
ſolle die neue Bühne geweiht ſein, höchſtens dürften
dann und wann Melodramas ihre düſteren Schatten
werfen. Der König hätte gern dem Kommerzienrath
Cerf die Konzeſſion zum Bau eines zweiten Theaters
ertheilt, da beim königlichen Theater das klaſſiſche Re¬
pertoir vorherrſche und der König heitere Lebensbilder
im Volkston beſonders liebe.

»Aber warum läßt der König denn nicht ſeine Lieb¬
lingsſtücke auf ſeiner Bühne ſpielen?«

»Nein, Friedrich Wilhelm der Gerechte hat mehr
als einmal geſagt: Ich will meinen Geſchmack dem
Publikum nicht aufdrängen; — und Graf Brühl, der
Intendant, ſoll in Ruhe gelaſſen werden!«

Baron Biedenfeld machte uns ſeinen Beſuch. Der
Vize-Direktor trug einen verſtümmelten Arm in ſchwarz¬
ſeidener Binde; die Orden auf ſeiner Bruſt erklärten uns,
wie er zum Krüppel geworden. Der Mutter und mir
ſtiegen die Thränen in's Auge — — wir dachten an
meinen Vater, der aus jenen Schlachten für's Vaterland
nicht wiederkehren durfte. Der Baron mochte wohl vier¬
zig Jahre zählen und hatte angenehme, intelligente Züge.
Er zeigte ſich als feingebildeter Mann und plauderte
bald gemüthlich in Wiener Mundart. Er lud uns freund¬
lich ein, ihn nach Hauſe zu Frau und Tochter zum Mit¬
tageſſen zu begleiten. Wir würden dort auch ſeinen
Schwiegerſohn Spitzeder kennen lernen.

»Wenn das ſo fortgeht,« rief ich fröhlich, »müſſen
wir an eine beſchützende, unſichtbare Macht glauben.
Warum aber blicken Sie ſo traurig, Herr Baron?«

»Lina, bedenke doch!« verwies die Mutter. . . . Ent¬
ſchuldigen Sie, Herr Baron, das laute Denken meiner
Tochter!«

»O, laſſen Sie das Fräulein doch aufrichtig ſein!
Zu bald wird ſie leider nur Klugheit ſprechen müſſen,
wenn ſie durchkommen will auf den heißen Brettern. —
Sie haben aber ganz recht geſehen, mein aufrichtiges
Fräulein: ich bin ſehr deprimirt! Seit Bethmann's
Zerwürfniß mit den Aktionären iſt meine Stellung uner¬
träglich geworden: ich ſoll Alles vermitteln, ermöglichen
— und werde bei der herrſchenden Konfuſion nachgerade
mit verwirrt. Doch, dies darf Sie nicht entmuthigen,
bitte, erfreuen Sie mit Ihrer Heiterkeit meine heimweh¬
kranke Frau und Tochter — ſie vermiſſen hier noch
mehr als ich unſer geliebtes Wien.«

Am Fuß der Treppe hörten wir einen Wagen an¬
raſſeln, und eben auf dem Trottoir — ſtießen wir auf
einen Herrn, den Biedenfeld: »Ah! Kunowsky!« begrüßte.
Dann ſtellte er vor: »Herr Juſtizrath Kunowsky —
unſere Hauptſtütze, Geſchäftsführer und geiſtiger Dirigent
des neuen Inſtituts, das belebende Element des ganzen
Unternehmens!« Es klang wohl etwas Ironie aus dem
Lobe, — Kunowsky indeſſen nahm es à la lettre. Er
bot mir ſeinen Arm, mich zu Biedenfeld's zu führen.
Und nun — während der kurzen Strecke ſollte ich die
[40] echte, berühmte und berüchtigte Berliner Suada kennen
lernen. Solch' ein Ueberſtürzen verſchiedener Thematas,
ſolch' Gemiſch von Witz, Laune und Raketenſprühen im
allerſchnellſten Tempo hatte ich bis dahin noch nie gehört.
— Betäubt — verwirrt — konnte ich nur ſelten einige
Bemerkungen einſchalten. Kunowsky's Aeußeres frap¬
pirte mich auch; — ich vermochte nicht zu ſagen,
ob mich ein Alter-Junger, — oder ein Junger-Alter
führte. Die ſchlanke, geſchmeidige Figur, das nach Art
der Studenten geſcheitelte, lockige, braune Haar, die
blauen, geiſtvoll ſtrahlenden Augen — und dazu ein
ziemlich verwittertes, fahles Geſicht und bedenklicher
Zahnmangel. . . .

Kunowsky ſprühte: »Unſer Theater wird bald das
königliche überflügeln! — junge Kräfte, immenſe Ta¬
lente! — bei den Hofſchauſpielern iſt die Glanzperiode
vorüber. . . .«

»Madame Stich iſt aber doch noch zu den jugend¬
lichen Künſtlerinnen zu zählen?«

»Jewiß! jewiß, — impoſante Geſtalt, vortrefflich
im Trauerſpiel, — aber im Luſtſpiel ungraziös, gar
nicht bedeutend. . . .«

»Und die geprieſene Frau v. Holtei? — kaum in
den Zwanzigen. . . .«

»Reizende Erſcheinung, beſonders als Käthchen von
Heilbronn und Melitta, — aber zu klein, zu lange
Arme, beſchränktes Fach, auch nicht lebensfriſch genug,
zu veilchenartig beſcheiden wirkend. . . .«

»Und Devrient, Wolff, ſeine Gattin, Rebenſtein,
Krüger ꝛc., ſind das nicht Künſtler in voller Kraft ihres
Talentes?«

»Jewiß! jewiß! — aber unſere Königſtädter werden
ihnen ſchon nachkommen. Klaſſiſche Stücke — d. h.
Trauerſpiele dürfen wir zwar nicht geben, doch das wird
ſich finden. Und wir werden dafür ein brillantes Re¬
pertoir haben. Ludwig, Meyer, Piehl, Nagel — welche
Schauſpieler! Schmelka, Angeli, Röſike — welche Ko¬
miker! — und Spitzeder, unſere Perle, unſer Stolz!
— und die Damen — Weidner, die Schweſtern Sa¬
torius und Herold, Karoline Müller, Sie, Verehrteſte —
welche Künſtlerinnen!«

»Erlauben Sie, Herr Juſtizrath, — ſpielen dieſe
Damen — zweite Liebhaberinnen?«

»Nein! — Erſte!«

»Sieben erſte Liebhaberinnen an einer Bühne . . .
da hätte ich Luſt, ſogleich wieder abzureiſen. Mein
Kontrakt lautet auf erſte Partieen, und ich habe nicht
die Karlsruher Bühne verlaſſen, wo ich neben Madame
Neumann gefiel, um mit dieſen ſechs Damen hier um
die Palme zu ringen!«

»Begreife, Verehrteſte, aber im Anfang müſſen
Sie der Sache halber auch unbedeutendere Rollen über¬
nehmen. Im Tournier zu Kronſtein iſt die Gräfin
Elsbeth Ihnen zugetheilt; in acht Tagen wird die erſte
Probe ſtattfinden, am Geburtstag des Kronprinzen wird
das Stück gegeben werden.«

Aber der Geburtstag iſt ja erſt am 15. Oktober —
und jetzt haben wir Mai. Warum werden denn nicht
die vorhergehenden Stücke einſtudirt?«

»Kleinigkeit, wird Alles zur Zeit geſchehen . . .
und nun folgte eine wahre Apotheoſe des neuen Inſti¬
tutes, von dem Wohlwollen des Königs, der brennenden
Ungeduld des Publikums — einer neuen, herrlichen
Kunſtepoche . . . und ſo unaufhaltſam weiter. . . .

Erſt bei Biedenfeld's durfte ich freier athmen. Mit
Herzlichkeit wurden wir von den Wienerinnen bewill¬
kommnet. Die Baronin hatte dieſelbe Ruhe und Milde
in ihrem Benehmen, wie meine Mutter. Sie war früher
an den Komiker Schüler in Deſſau verheirathet geweſen
und hatte ſelbſt als Sängerin geglänzt. Ihre Tochter
aus erſter Ehe, Frau Spitzeder, war eine zierliche Er¬
ſcheinung: ſchwarze Prachtaugen ſchauten aus dem blaſſen,
lieblichen Geſicht unendlich wehmüthig, als ſuchten ſie
vergebens das geliebte Wien, wo Henriette Spitzeder als
erſte Sängerin der Liebling der Wiener war. Oder
ahnten dieſe ſchönen, traurigen Augen, daß ſie ſich ſchon
nach vier Jahren auf immer ſchließen ſollten? — Spitz¬
eder, der berühmte Wiener Baßbuffo, dagegen ſah fröh¬
lich und zuverſichtlich aus. Ein großer, blondlockiger,
ſchöner junger Mann, deſſen lächeln und blitzende tief¬
blaue Augen den humoriſtiſchen Schalk verriethen.

Plötzlich ſagte Kunowsky Adieu! — und fort war er.
Wir ſahen uns eine Weile beobachtend — lächelnd an
— aber der köſtliche Spitzeder gab in ſeiner derb gemüth¬
[43] lichen Wiener Art den Gedanken Worte: »Unſer Ge¬
ſchäftsführer iſt heut wieder einmal e biſſel — verruckt!
Sonſt ein ſeelenguter, auch kluger Herr, — aber hier
im Oberſtübchen geht es manchmal drunter und drüber
und zum Dirigenten für ein Theatervölkchen fehlt ihm
eine gute Portion Energie und kaltes Blut!« — Dann
ſchlug er plötzlich in das höchſte Pathos um: »Wir fahren
halt auf dem Meer fremder Verhältniſſe, und wiſſen
nicht, ob's Schifflein glücklich landen wird! — aber um
uns zu ſtärken vor den herannahenden Kämpfen, wollen
wir Leidensgefährten — — (in Wiener Mundart) jetzt
echte Wiener Rahmſtrudel eſſen.«

Für mich war dies genügend, um in tolles Lachen
auszubrechen; die andern mußten mit einſtimmen, ſelbſt
die kleine ernſte Frau, und nun weidete ich mich förmlich
an Spitzeder's unerſchöpflicher, liebenswürdiger Laune,
die dem Komiker bald in Berlin auf Befehl des Königs
24 Stunden Arreſt eintragen ſollte. Während des
ruſſiſch-türkiſchen Krieges extemporirte er nämlich im
Königſtädter Theater: »Die Fuſelmänner gegen die
Muſelmänner . . .« und eine preußiſche Königſtochter
war ja Kaiſerin der Fuſelmänner. — Als wir mit Cham¬
pagner auf glückliches Landen des Schiffes anſtießen,
kam ein Bote von Kunowsky mit einem Bleiſtiftzettel
an mich: »Verehrteſte! Ich vergaß zu erinnern, daß Sie
morgen durchaus den Herren Aktionären Beſuche abſtatten
müſſen; hier die Adreſſe — von den verheiratheten Mata¬
doren. Abends erwartet meine Frau Sie mit der werthen
[44] Mama. Es iſt unſer Empfangstag, und wir freuen uns,
Sie mit den für Kunſt glühenden Stammgäſten bekannt
zu machen.« —

»Wie liebenswürdig!« bemerkte meine Mutter.

»Ja gewiß!« — ſagte die Baronin reſignirt —
»aber die Damen werden gleich uns bei dem Rout Ent¬
ſetzliches ausſtehen: — kleine Zimmer, überfüllt von
Beſuchenden. Das iſt ein betäubendes Kommen, Gehen,
Drängen, Schwätzen. . . . Ich werde ſtets krank von
dem — Vergnügen!«

In grauſeidenem Ueberrock, mit Roſa verziert, eine
Pariſer roſa Atlas-Toque mit Marabouts auf den hoch¬
friſirten Locken, die Mutter ſchwarz, im hellgelben Krepp¬
hut — fand ich unſere Toilette ſehr hübſch für die
Viſiten bei den Herren Aktionären. Aber wie wurde ich
angeſtarrt! Ob vielleicht die Toque zu verwegen auf¬
geſtülpt war? — oder ob ich mich nicht demüthig genug
vor den Millionären verbeugte? Ich vernahm wenigſtens
ſpäter von Baron Biedenfeld, daß Bankier Fränkel ihm
andern Tags geſagt: »Bedenken Sie ja die etwas deter¬
minirt ausſehende Blondine mit erſten Rollen, denn
zweite wird ſie ſicherlich nicht oft übernehmen.«

Bankier Beneke, wegen ſeines Reichthums auch
Fürſt Beneke genannt, ſprach ſehr leiſe, aber angenehm,
und geleitete uns zu ſeiner Gattin — wie verlegen.
Durchlaucht lehnten in der Sophaecke, ein Riechfläſchchen
[45] in der Hand, und klagten herablaſſend im beſten Ber¬
liniſch über Nervenkopfweh. Wir wollten uns ſogleich
entfernen, — wurden aber erſucht, Platz zu nehmen.
Eine gezwungene Unterhaltung entſpann ſich. Durch¬
laucht geruhten unter Anderm zu fragen: »Haben Sie
denn ein jutes Jedächtniß? — Das Auswendiglernen
muß doch entſetzlich ſind!«

Ich war im Begriff pikirt zu antworten, aber ein
Blick der Mutter verhinderte es. Rächen mußte ich mich
aber doch, — und ſo erwiederte ich lammfromm: »Ich
beſitze jar kein Jedächtniß, — ich bin ein jequältes
Menſchenkind!« —

Ihr Erröthen bewies, daß ſie mich verſtanden hatte.
Sie blieb meine Gegnerin von dieſer Minute an. Ich
habe nie wieder einen Fuß in dies goldene Haus geſetzt.

Von einer anderen Mad. Beneke, deren feenhafte
Feſte Friedrich Wilhelm III. nicht ſelten beehrte, um ſich
— an dem unverfälſchten Berliniſch der Wirthin zu er¬
götzen, wußte Spitzeder allerlei Anecdoten zu erzählen.
Sie titulirte den König nur »Majeſtäteken«. — Als
nun einſt eine wohlmeinende, aber weniger reiche Freundin
die Millionärin vertraulich erinnerte, doch nicht immer
»jeloffen« ſtatt gelaufen zu ſagen, platzte dieſe heraus: »Ach
wat, Liebſte, laſſen Sie mir man: Ihre Töchter ſind nun
ſchon 30 Jahre jelaufen und jelaufen un haben bis heute
noch keinen Mann gekriegt — meine Töchter ſind jeloffen
un jeloffen un waren mit 17 Jahren ſchon futſch!« —

Am Abend ſaß ich zum erſten Mal in höchſter
[46] Spannung im erſten Range des dichtbeſetzten königlichen
Schauſpielhauſes. Es erſchien mir gegen das Karlsruher
klein, aber eleganter, auch beſſer beleuchtet. Es wurde
»Hermann und Dorothea« gegeben, von Dr. Karl Töpfer
nach Goethe's Dichtung für die Bühne bearbeitet.

Neben mir ſaß ein gemüthlich-heiterer Herr von
einigen 30 Jahren. Sein ganzes Weſen erinnerte mich
lebhaft an meinen lieben Hofrath in Iffland's Hageſtolzen.
Mein jugendlich aufblitzendes Entzücken über einzelne
Stellen der Dichtung — meine Begeiſterung über das
vollendete Spiel ſchienen ihn zu ergötzen. Wir kamen
in den Pauſen in's Plaudern. Mein Nachbar ſprach
über Kunſt und Schauſpieler voll Verſtändniß und Be¬
ſcheidenheit — angenehm und liebenswürdig. Er hatte
ſogleich die Fremde und begeiſterte Kunſtnovize erkannt —
[und] nannte ſich mir als früheren Kollegen und Verfaſſer
von »Hermann und Dorothea« — Dr. Töpfer.

Töpfer war Hofſchauſpieler in Wien geweſen, hatte
dann durch Deutſchland Kunſtreiſen gemacht und beſonders
durch ſein Guitarrenſpiel entzückt. Seit einigen Jahren
hatte er die Bühne verlaſſen und war mit großem Glück
als Luſtſpieldichter und Novelliſt aufgetreten. Seine
Luſtſpiele: »Des Herzogs Befehl« und »Der beſte Ton«
wurden damals auf allen Bühnen gegeben und haben
ſich bis heute auf dem Repertoir erhalten. Vor wenigen
Wochen iſt Töpfer in Hamburg geſtorben.

»Hermann und Dorothea« iſt kein Effektſtück und
vermag nicht rauſchenden Beifall zu erzielen; — aber
[47] die faſt andächtige Aufmerkſamkeit des Publikums, das
bewundernswürdige Zuſammenwirken der edlen Mimen
ließen mich die »echte Weiſe der Kunſt« ahnen und den
glühenden Wunſch in meinem Herzen aufſteigen: mit
dieſen Künſtlern ſpielen, von ihnen lernen zu können!
Da drängte ſich Niemand vor, da geſtaltete ſich das
Ganze ſo harmoniſch, daß man das »Spiel« vergaß.
Man konnte ſich einbilden, mit den biederen Menſchen
dieſelbe Luft eingeathmet, jahrelang mit ihnen verkehrt
zu haben, — ja, den Sonnenſchein zu fühlen, der die
reizende Gegend beleuchtete.

Und die Künſtler, die dieſen Täuſchungszauber her¬
vorbrachten, waren: Herr und Madame Wolff, Ludwig
Devrient, Beſchort, Lemm, Rebenſtein und Karoline
Lindner. — Mad. Stich, die ſpätere berühmte Krelinger,
fehlte in dem Künſtlerkreiſe. Sie weilte augenblicklich
mit ihrem Gatten in Paris, um den Zorn der Berliner
über eine damals vielbeſprochene unglückſelige Geſchichte,
auf die ich zurückkommen werde, verdampfen zu laſſen.

In dem Rollenfach der Stich gaſtirte nun Karoline
Lindner, die Zierde des Frankfurter National-Theaters.
Heute gab ſie die Dorothea.

Bei dem erſten Anblick der kleinen, gedrungenen
Dorothea mit dem unſchönen, dicken Kopfe flüſterte ich
Dr. Töpfer zu: »Wie ſchade, daß die ſchöne Madame
Stich heute nicht ſpielt!«

Er lächelte: »Nach dem Aktſchluß werden Sie anders
urtheilen.«

Und ſo kam es. Kaum hatte Dorothea einige
Worte geſprochen, ſo ſchämte ich mich des vorſchnellen
Urtheils. Die ſüße Stimme mit der vibrirenden Innig¬
keit erfaßte mich mächtig, und die ſittſame Grazie ihres
Weſens ließ ſie ſogar anmuthig erſcheinen. Die großen,
ſeelenvollen Augen entſchädigten für die unſchöne Ge¬
ſichtsbildung.

Von einem anderen, noch glänzenderen Triumphe,
den das ſeltene Talent und das reiche, ſchöne Herz der
unſchönen Karoline Lindner ſogar über die jugendblühende,
bildſchöne Amalie Neumann in Berlin davontrug, er¬
zählte mir ſpäter der bekannte Geheimrath Heun — der
viel geleſene, viel geliebte und — viel geſchmähte Clauren.

Clauren hatte das Suschen in ſeinem »Bräutigam
aus Mexiko« für Amalie Neuman geſchrieben — und
dies ſchöne Suschen hatte ganz Berlin entzückt —
berauſcht. . . Und nun wollte die eckige, unſcheinbare
Karoline Lindner es wagen, in derſelben Rolle vor das
Berliner Publikum zu treten — welche Anmaßung!

Clauren erzählte: »Das Theater war — wohl mit
aus Neugier, wie dies kühne Unternehmen der kleinen
Frankfurterin ausfallen werde, überfüllt. Keine Hand
rührte ſich, als nach dem Aufrollen des Vorhanges das
reizloſe Suschen am Klöppeltiſch ſichtbar wurde.

Mir klopfte hörbar das Herz, und ich bedauerte,
der Lindner dieſe Rolle nicht abgerathen zu haben. Ich
konnte bemerken, wie viele Zuſchauer lächelten, die Köpfe
ſchüttelten, als wollten ſie ſagen: das war vorauszuſehen,
[49] — ein unbegreiflicher Mißgriff von einer ſonſt ſo denken¬
den Künſtlerin!

Die erſte Unterredung mit der Tante wurde gleich¬
gültig aufgenommen, — doch nach und nach regte ſich
die Theilnahme, — und am Schluß des Aktes ertönte
Beifall. Nach der Beſchreibung des Traumes im dritten
Akt aber jubelte bereits das ganze Haus vor Entzücken,
und nach dem vierten Akt geſtanden ſelbſt die glühendſten
Verehrer des ſchönen Suschens, daß dieſem unſchönen,
herzig gemüthlichen, heiter-ſeelenvollen — der Preis gebühre.
— Die hellen Thränen liefen mir über die Wangen, als die
tief gedemüthigte Spitzenklöpplerin ſo traurig und ergeben
ſich zur Arbeit ſetzte, und klagte: »mein Mütterchen im Grabe,
Du hörſt das Weinen Deines Kindes nicht!« Nur einer
Nüance will ich erwähnen, welche das Publikum elektriſirte.

Wenn die Tante die von Suschen im Spitzenkarton
eingeſchmuggelte ſeidene Schürze bemerkt, und ſie hervor¬
ziehend frägt: »Wie kommt denn die Schürze in den
Karton?« — waren wir gewohnt, die Neumann keck
antworten zu hören, indem ſie die Tante dabei durchaus
nicht ſchüchtern anblickte: »Wie kann man ſo vergeßlich
ſein! Du haſt ſie ja ſelbſt hineingelegt!« Lindner-Suschen
löſte verlegen den am Arm hängenden runden Strohhut,
ſetzte ihn auf, und den Schirm ein wenig in's Geſicht
drückend — belog ſie zum erſten Mal ihre Wohlthäterin
leiſe — zitternd und vermochte nicht, der Tante dabei
in's Auge zu ſehen! — und ſo folgten unzählige Ge¬
müths- und Charakterblitze. . .

Auch in höheren dramatiſchen Aufgaben leiſtete die
Lindner Großes! Sogar als ſtummer Viktorin in »Waiſe
und Mörder« wußte ſie durch ihre Mimik zu bezaubern.
Sie gab keinen ſentimentalen Jüngling, koſtümirt wie
der Page in Figaro's Hochzeit, den Tituskopf zierlich
friſirt. Im dunklen Anzuge, der ſie ſchlank erſcheinen
ließ, die Künſtlerlocken zurückgeſtrichen, trat dieſer Viktorin
feſten Schrittes auf, die Augen, wie im Fieber glühend,
ſuchten überall nach dem Mörder ſeines Vaters. . . Man
ſah einen jugendlichen, energiſchen Künſtler, der mit
ſeinem Meißel ſchon das Andenken des theuren Vaters
verewigte. Und als ſie Raimbauts endlich erkannte,
ſtandirte ſie nicht, wie viele Gefeierte, nachdrücklich:
»Dies iſt der Mörder meines Vaters!« — nein, nach
neunjährigem Verſtummen rang ſich ein Herz und Mark
erſchütternder Schrei: »Mörder — Vater!« — gewaltſam
— krampfhaft aus der gequälten Bruſt . . . und Victorin
brach zuſammen. . .«

Das Urtheil Clauren's war vielbedeutend, denn auch er
zählte zur begeiſterten »alten Garde« Amalie Neumann's.

Clauren und ſein Sohn wurden in Berlin nach
Kotzebue's Luſtſpiel »die beiden Klingsberge« genannt,
weil auch ſie Beide dieſelben Kreiſe beſuchten. Clauren's
ſchriftſtelleriſche Produkte wurden oft bitter, unbarmherzig
heruntergeriſſen, und ſein jährlich erſcheinender Taſchen¬
kalender »Vergißmeinnicht« kam aus der Mode. Am
ſchärfſten hat ihn Wilhelm Hauff in ſeinem »Mann im
Monde« mitgenommen, welcher Roman bekanntlich im
[51] ſüßlichen Clauren'ſchen Styl und unter dem Namen
»Clauren« erſchien. Seit der Zeit hat Clauren einen
gar böſen Ruf als Schriftſteller und Menſch — — aber
ich habe ihn beſſer als ſein Ruf kennen gelernt. Geheime¬
rath Heun war gaſtfrei, aufrichtig, treu ſeinen Freunden
ergeben und der liebenswürdigſte Geſellſchafter. Sein
Sohn, den er durch das Nervenfieber verlor, zeigte keine
große geiſtige Befähigung, war aber beſcheiden, gutmüthig
und allgemein beliebt. Clauren heirathete nach dem Tode
des einzigen Sohnes ein junges, ſchönes, braves Bürger¬
mädchen, und der Greis erlebte noch die Freude, ein
Töchterchen auf ſeinen Armen wiegen zu können, das
»Suschen« getauft wurde und zu einem holden Mädchen
heranwuchs.

Die Probe vom »Turnier zu Kronſtein« benahm
mir vollends alle Luſt, bei der Königſtädter Bühne zu
bleiben. Je länger ich dem tollen Treiben zuſah, um ſo
froher war ich, den Rath des Freiherrn von Auffenberg
befolgt und mir im Kontrakt ausbedungen zu haben:
nach ſechs Monaten und vorhergegangener dreimonatlicher
Kündigung mein Engagement löſen zu können. Auch
ſtand es mir frei, nach Karlsruhe in's frühere Engagement
zurückzukehren.

Das ganze bunte, ordnungsloſe Treiben bei der
neuen Königſtädter Bühne erinnerte an Wilhelm Meiſter's
Truppe, nur fehlte der — Meiſter! Zuletzt wurden auch
4 *[52] die ernſten Künſtler vom übermüthigen Zuverſichts-Strudel
mit fortgeriſſen — und à la grace de Dieu ſteuerten
wir dem 4. Auguſt, dem Eröffnungstag, entgegen.

Wenn man von der unfertigen Bühne in den Zu¬
ſchauerraum blickte, mußte man kopfſchüttelnd fragen:
Am 4. Auguſt ſoll dort Publikum ſitzen? Die Sitze
knarrten, die Oelfarbe klebte, Schutt, Steine, Holz
bildeten ein Chaos, — und auf der Bühne war es
lebensgefährlich! Als der »Wunderſchrank« mit Beleuch¬
tung probirt wurde, fielen zwei mächtige eiſerne Rollen
vom Theaterhimmel ſchmetternd zwiſchen uns nieder.

Aber je näher der Eröffnungstag heranrückte, deſto
bemerkbarer wurde ein erfreulicher Umſchwung zum
Beſſern bei der Leitung und den Schauſpielern. Das
übermüthige Lachen und Renommiren verſtummte. Mit
Ernſt und Eifer wurde ſtudirt und probirt, beſcheiden
um Rath gefragt, und jede Eiferſucht ſchien verſchwunden.
Herzlich reichten ſich Alle die Hand zur gegenſeitigen
Unterſtützung. Jeder fühlte, daß der erſte Eindruck für
das junge Inſtitut entſcheidend ſein würde. Und als
endlich an den Straßenecken zu leſen ſtand:

— da ſtanden wir gerüſtet zum Kampf da — zitternd vor Auf¬
regung, aber doch in hoffnungsfroher, erhöhter Stimmung.

Mir war die ſchwerſte Aufgabe zugefallen, — ſelbſt
für erfahrene Künſtler eine ſchwierige: den Prolog zu ſprechen.

Mir liegt ein alter, vergilbter Brief an meinen
Bruder Louis vor. Dieſe verblaßten Schriftzüge werden
jenen Tag am friſcheſten ſchildern:

»Seit zwei Uhr wogte bereits die Menſchenmaſſe auf
dem Ochſenmarkte und kaum vermochten wir Schauſpieler
uns durchzudrängen. Ich hatte zu Hauſe meine Toilette
vollendet, fuhr im geſchloſſenen Wagen über den Platz,
und die tauſend neugierigen Augen vermehrten meine
Angſt. Mein Herz bebte ſtärker, als in Karlsruhe vor
dem erſten entſcheidenden Auftreten. Zum erſten Mal
ſollte ich vor dem kunſtſinnigen, aber auch ſtreng richten¬
den Publikum Berlins erſcheinen, noch dazu in der
undankbaren Aufgabe als Sprecherin eines Prologs . . .
und in dem ganzen großen Berlin verſchwanden die
wenigen mir freundlich Geſinnten in der Maſſe.

Auf der Bühne reichten wir uns ſtumm die Hand.
Das Herz war uns zu voll, um reden zu können. Die
elf Damen waren weiß, höchſt elegant gekleidet, die
vierzehn Herren im ſchwarzen Geſellſchaftsanzuge.

Die hohen Herrſchaften waren bis auf den König
bereits erſchienen.

Ein ſehr hübſch erdachter, närriſcher Vorprolog
ſollte das Publikum überraſchen.

Das Zeichen zum Beginn der Ouverture wurde ge¬
geben — der Kapellmeiſter erhob ſeinen Taktſtock . . .
aber kein Laut ertönte.

Da ſchrie Louis Angeli, der luſtige Vaudevilledichter,
vom Olymp herab: »Herr Regiſſeur Nagel – na, wird's
bald? es die höchſte Zeit. . .«

Nagel ſteckte ſein verzweifeltes Geſicht neben dem
Vorhange heraus: »Ach! Herr Angeli — iſt das eine
Noth! Niemand iſt an ſeinem Platz — Muſici — Ma¬
ſchiniſten — ſogar der Souffleur fehlen. . . Wer ſoll
da Muſik machen und den Vorhang aufziehen und —
ohne Souffleur, wiſſen Sie, haben Schauſpieler ja nun
einmal kein Gedächtniß. . .«

Der urkomiſche Schmelka tauchte aus dem Orcheſter
auf und zankte: »Iſt das eine tolle Wirthſchaft in dem
neuen Komödienhaus — vorwärts — marſch. . .«

Das Publikum, das Anfangs gar nicht recht wußte,
was es aus der Geſchichte machen ſollte, ging bald
luſtig auf den Scherz ein, lachte, applaudirte . . . bis
die drei verzweifelten Regiſſeure plötzlich riefen: »Der
König — der König tritt in die Loge!« und der Vorhang
ſich glatt erhob. . . In ſchönſter Ordnung ſtand im
Halbkreis das Perſonal. Ich mußte vortreten, verbeugte
mich dreimal — und begann erſt leiſe bebend — dann
muthiger — und ſchloß mit Begeiſterung: »Es lebe
Friedrich Wilhelm der Gerechte!« Der Prolog ſprach
eigentlich meine Empfindungen aus, — und erleichterte
die Aufgabe:

Beifolgende Rezenſionen werden Dir zeigen, daß
mein banges Herzklopfen und alle Angſt reichlich belohnt
wurden. Da kaunſt Du gedruckt ſehen, daß ich eine
ſchöne Geſtalt habe, und ein ſeelenvolles Geſicht. Was
meinſt Du? hat die Großnaſe und die kleine Komödiantin
aus Bruchſal ſich nicht hübſch herausgemuſtert? Die
Mutter hat ſich von der Gemüthsbewegung noch nicht
erholt, und überläßt das Erzählen Deiner Lina, — mit
ihrem dritten Titel auch Plaudertaſche genannt.

Wir vermochten wie in Karlsruhe nichts zu eſſen;
Kaffee mußte den Nerven aufhelfen. Als ich um zwei Uhr
unter unſerm Fenſter die Menſchenmaſſe gleich dem
Wogen des Meeres ſich über den weiten Theaterplatz
bewegen ſah — ſchwanden mir beinahe die Sinne, die
Hände zitterten beim Friſiren, und die Mutter ſah mit
Entſetzen, wie ich mich gar nicht zu faſſen vermochte.

Wir hatten das Glückskleid gewählt, — in dem ich
dem bewußten Muſeumsball beiwohnte, und zum erſten
Mal in der geſprengten adeligen Francaiſe tanzte. Du
erinnerſt Dich doch: roſa gaze iris mit Silberſtreifen
und Blumen — echte Pariſer — roſa Hyazinthen mit
weißen Roſen. Perlen als Schmuck, aber unechte. Ich
ſah wirklich hübſch aus, und der Fächer war meine
[56] Rettung für die unbeſchäftigten Hände, da Geſten bei
Prologen nur ſpärlich angebracht werden dürfen. Die
vorgeſchriebenen drei Verbeugungen ſollen gut ausgefallen
ſein, und — gegen den Schluß des Prologs war die
Angſt überwunden. — Drei Abende wurde die gleiche
Vorſtellung ſammt Prolog gegeben, und ſtets lohnte
mir donnernder Applaus.

»Der beſte Freund« ſchien ſehr anzuſprechen, der Komiker
Schmelka zeigte in der Hauptrolle ſein glänzendes Talent.

Die Ochſenmenuette machte Furore! — Du hätteſt
aber auch den prächtigen Spitzeder als Ungar ſprechen
und ſingen hören ſollen. Ich konnte mich nicht enthalten,
am Schluß ihm ſcherzend zu ſagen: »Nun, ſind Sie jetzt
überzeugt, daß ihr Schiffle glücklich landen wird? — es
fehlen nur zur Erquickung die Rahmſtrudel!« Da lachte
er ſo lieb und entgegnete: »Ich freue mich hauptſächlich
wegen meinem Weiberl, nun wird ſie ſchon heiter werden!«

Sämmtliche Mitglieder waren vergnügt über den
Erfolg, die Aktionäre ſtrahlten förmlich in ſtolzer Ge¬
nugthuung — als ob ſie die Lorbern gepflückt hätten.
Der König ſoll ſich gegen Kunowsky ſehr gnädig geäußert
haben — und wir Alle haben nur eine Bekümmerniß:
daß — Kunowsky vor Seligkeit überſchnappt!

Es gefällt uns täglich mehr in der ſchönen Reſidenz,
bei den gaſtfreien, zuvorkommenden Berlinern — und ich
werde recht verwöhnt. . .«

IV.
Heiße Bretter.

Die Freude über den Erfolg meines erſten Auftretens
in Berlin ſollte von kurzer Dauer ſein. Während dreier
Wochen wurden nur Stücke gegeben, in denen ich Neben¬
rollen zu ſpielen hatte. Wenn ich den Regiſſeuren vor¬
ſtellte, wie wenig ſie die Bedingungen meines Kontraktes
erfüllten, — hieß es: »Nur Geduld; gehen Sie als
Jüngſte mit gutem Beiſpiel voran, bereitwillig zum
Wohl des Ganzen mitzuwirken. Der Wunderſchrank und
Ihre Glanzrolle darin werden Wunder wirken!« —
Kunowsky ſchien verlegen jede Erörterung vermeiden zu
wollen, — es war eine recht unerquickliche Epoche, und
ich wollte ſchon kündigen. Da ſtand eines Morgens in
der Spener'ſchen Zeitung: »Die erſte Stelle unter dem
weiblichen Perſonal des Königſtädter Theaters gebührt
unbedingt Fräulein Bauer. — Wir ſahen ſie leider nur
wenig . . .« und eine ſehr ſchmeichelhafte Kritik über
meine Leiſtungen folgte.

Mit der Rezenſion bewaffnet kam ich zur Probe,
und bat die Herren Regiſſeure, das Urtheil zu leſen! —
ſie ſtellten ſich an, als hätten ſie es vorausgeſehen.

Der Wunderſchrank gab meiner Stellung eine andere
Wendung! — Beifall, volle Häuſer, neue Rollen ent¬
ſchädigten mich für die erſte trübe Zeit. Das Melo¬
drama »Die Waiſe aus Genf« erregte Furore, man
überſchätzte meine Leiſtung als Thereſe. Dann gefiel ſehr
»Die diebiſche Elſter«, »Der Schwabe in Berlin«, — die
Aktionäre überboten ſich in Lobeserhebungen und Ku¬
nowsky vergoß reichliche Freuden- und Rührungsthränen.
Voll Eifer und mit Herzensluſt ſpielte ich wohl vier- bis
fünfmal wöchentlich. Der neue Wirkungskreis wurde mir
lieb und nur kleine Wolken verdüſterten vorübergehend
meinen Bühnenhimmel.

Eine ſolche Wolke war Saphir's erſtes öffentliches
Auftreten in Berlin als — Kritiker.

Der bekannte geiſtreiche und witzige — aber ebenſo
geſinnungs- als charakterloſe Schriftſteller erzählt ſpäter¬
hin, bei Gelegenheit meines Gaſtſpiels in Wien im Mai
1839, in ſeinem »Humoriſten« dieſe kleine, aber ſehr
lehrreiche Geſchichte. Man erſieht daraus, in welcher
leichtfertigen Weiſe oft Kritiken geſchrieben wurden und
werden . . . ohne daß die Herren Kritiker daran zu denken
ſcheinen, wie tief ihre ſcharfen, giftigen Federn ein
armes Menſchenherz verwunden. . . .

Saphir ſchreibt in ſeinem Humoriſten vom 22. Mai
1839: Als ich zum erſten Male nach Berlin kam, war
[59] das »Theater« mehr als je das einzige Magen- und
Kräuterſäckchen der ganzen Berliner Konverſationswelt.
Weder Cholera oder Politik, weder Frauen- noch Tabak¬
rauchen-Emanzipation, weder junges Deutſchland noch
alter Myſtizismus hatte die geſelligen Elemente ange¬
freſſen und zerſetzt; es war Alles ein einziges Athemholen
in dem unbegrenzten Element: Theater! Nie, nirgend
und auf keine Weiſe war je die Theaterwuth ſo aus¬
ſchließlich das Lebensprinzip, die Daſeinsbedingung, der
Bruſtkern der Exiſtenz und der Pulsſchlag aller Geſellig¬
keit, als dazumal in Berlin! Hegel, Neander und Ancelot
verklangen in dem Namen Sonntag; Literatur, Kunſt
und Wiſſenſchaft zerſtoben in den Namen Stich, Devrient,
und Gewerb-, Induſtrie- und Erfindungsgeiſt flüchteten
vor dem Namen: Olle. Karoline Bauer. Dieſe Letztere
betrat dazumal gerade die theatraliſche Laufbahn auf dem
Königſtädter Theater und bildete neben der gefeierten
Sonntag den zweiten Stern der Dilettanti, der feurigen
und der ſogenannten, dazumal weitverzweigten und in
Norddeutſchland lange geneckten Theater-Alte-Garde. Von
den Zelten Charlottenburgs bis zu Stralows Krebſen¬
fluren, von den Rüben Teltows bis zum Königsberger
Klops zog ſich nur ein Schall durch die ganze Menſch¬
heit: Theater! Theater! Theater!

Um dieſe Zeit des allgemeinen Theaterkultus kam
ich nach Berlin, und hatte gleich die große Wahrheit
inne: Rede vom Theater, ſchreibe vom Theater, gleich¬
viel ob dumm oder klug, wenn du gehört ſein willſt.
[60] Ich war dazumal noch fremd und faſt ungekannt in
Berlin, ein Neuling in dieſer großen Theaterepidemie,
kein Blatt ſtand mir zum Rezenſiren offen, und doch war
es nur eine »Theaterkritik«, die mir den Weg zur öffent¬
lichen Beachtung bahnen konnte.

Ich beſuchte alſo das königliche und das König¬
ſtädter Theater und ſchrieb eine Kritik über Madame
Stich (jetzt Crelinger) und Dlle. Bauer. Dieſe Kritik
trug ich in das Bureau der »Spenerſchen Zeitung« und
fragte, ob ſie aufgenommen werden könnte. Der Mann,
der da ſaß, nahm mir die Kritik ab und zählte die
Zeilen. Ich ſtand ganz verwundert da, denn ich glaubte,
er zählte an den Zeilen den Werth des Inhalts ab.
Allein bald wurde ich eines Anderen, wenn auch
keines Beſſeren belehrt. Der Mann wendete ſich pfleg¬
matiſch zu mir: »Acht Thaler und fünfzehn Silber¬
groſchen!«

Ich glaubte nun, ich bekäme dieſe Summe als Hono¬
rar; allein ich ſollte ſie als Inſertionsgebühren bezahlen!
Furchtbarer Moment! Nie werde ich dich vergeſſen! Acht
Thaler überſtiegen die Hälfte meines dazumaligen Ver¬
mögens mitſammt »meinen Gütern in der Provence!«
Und dennoch hing an dieſer Kritik das Wohl Deutſch¬
lands, wie ich wähnte.

Ich lächelte und bezahlte! — Was ich dabei empfun¬
den, mehr beim Bezahlen, als beim Lächeln, das, lieber
Leſer, biſt Du nicht fähig, mit zu empfinden, wenn Du
nicht in der Lage warſt, ausſchließlicher Beſitzer von
[61] dreizehn Thalern zu ſein und acht davon für einen Kritik¬
druck auszugeben.

Die Kritik erſchien in der »Spener'ſchen Zeitung«,
in der ſogenannten Löſchpapiernen, mit der blaſſeſten
Tinte auf dem ſchwärzeſten Papier, und gleich hinter
ihr ſtand, wie das bei allen Kunſt- und Literaturkritiken
jener Zeiten der Fall war, die Ankündigung, daß bei
Wiſotzky guter Entenbraten und dabei Erpelgreifen ſtatt¬
finden werde. Ich las dieſe Kritik mit großem Ver¬
gnügen, nicht ohne dennoch im Geiſte zu berechnen, wie
viel ich von der untenſtehenden Ankündigung hätte ge¬
nießen können, wenn ich die obenſtehende Kritik nicht
verfaßt hätte!

Als die Kritik erſchien, war es in Berlin, als ob
ein Erdbeben geweſen wäre; Alles war in Bewegung.
Der Leſer wird und kann es nicht glauben, und nur
wer die damalige, an Freneſie grenzende Theaterſucht der
Berliner kannte, wird es nicht übertrieben finden. Ich
ging zu Stehely, um zu hören, was darüber geſprochen
würde, fand Alles in Gährung, und ein Referendar ſagte
zu ſeinem Nachbar:

»Det muß ein janzer Racker ſind!«
worauf jener lächelte und ſprach:

»Nicht nur ſind, ſondern auch ſeind!«

Wer die Blume des Berliner Referendaren-Witzes
kennt, der weiß, daß obige Phraſen ſo viel heißen, als:
das muß ein verdammter, geſalzener, gewaſchener,
[62] geriebener, dickhinterdenohrenhabender, hutantreibender,
nierenguckender, hautundſeelbeizender Gottſeibeiuns ſein!

Ich hatte nämlich in dieſer Kritik mein auf zwei
Seiten aufzumachendes Talent entwickelt: die zerrinnende,
himmelbläuliche, duftſchwüle und blumengeſtickte Kunſt
des Lobens, und auch die wortſpielvolle, witzüberladene,
antitheſengeſpickte, abſpringende, bunte und ſcheckige Kunſt
des Tadelns. Ich ſtellte den kritiſchen Jean qui rit
und Jean qui pleure auf einmal aus, die Jakobsſtimme
mit den Eſauhänden!

Das Weitere gehört nicht hierher; es iſt alſo Olle.
Bauer, die mich ſo zu ſagen zuerſt in die nordiſch-kritiſche
Schule einführte.«

Ich habe wohl kaum, nöthig, hinzuzufügen: daß
Saphir die »zweite Seite« ſeines »aufzumachenden Ta¬
lentes« an mir »entwickelt« hatte.

In Wien machte er für mich auch »die erſte
Seite« auf.

Da hieß es plötzlich: Karoline Müller ^*)iſt ange¬
kommen . . . der Liebling der Grazer, die hochberühmte
Künſtlerin will am Königſtädter Theater als Franziska
in »Minna von Barnhelm« debütiren. . . .

Mir recht, — dachte ich, — chacun à son tour!
[63] Sie iſt älter, geſchickter, ſpielt ſchon viele Jahre. . . .
Ich bin nur froh, daß mir die langweilige Minna
nicht zugetheilt wurde. — Als ich mit dieſen philo¬
ſophiſchen Anſichten mich ſo recht beruhigt hatte, ließen
ſich melden: — Kunowsky, Biedenfeld, Angeli und
Bankier Fränkel. — Ganz erſtaunt frug ich: wie ich zur
Ehre des Beſuches der geſammten Direktion käme? . . .
Endlich kam die verlegene Bitte ziemlich kleinlaut zum
Vorſchein: Ich möchte die Minna in drei Tagen ein¬
ſtudiren, denn in fünf Tagen ſei das Luſtſpiel der
königlichen Bühne verfallen . . . es müßte daher am
vierten Abende aufgeführt werden . . . die Franziska ſei
der Triumph der Müller. . . .

Sprachlos ſtarrte ich die naiven, unbegreiflich auf¬
richtigen Herren an. . . . Erſt nach langer Pauſe konnte
ich erwidern: »Und da muthen Sie mir zu, meine
Herren, ich ſoll mich blamiren — um der neu Ange¬
kommenen zum Siege zu verhelfen?! — ich ſoll die
Minna in drei Tagen auswendig lernen — wie viel
Bogen hat die Plaudertaſche zu ſprechen?«

»Einundzwanzig!« ſagte Angeli ſehr leiſe.

»Dann iſt es ja von vornherein unmöglich!« rief
ich entſetzt, — »kaum die Worte vermöchte ich in's Ge¬
dächtniß zu drängen — aber den Geiſt der Rolle — die
ſchwere Darſtellung . . . nein! nein! ich kann Ihre Bitte
nicht erfüllen — acht Tage wenigſtens iſt geſetzlich. . . .«

»Dann iſt das Stück verfallen!« ſchrie Kunowsky
verzweiflungsvoll. »Ein immenſer Schaden für unſer
[64] junges Inſtitut — die Tragweite gar nicht zu be¬
rechnen. . . . Werthes Fräulein — bitte! — willigen
Sie ein!« — ſo drang es nun wahrhaft Schwindel er¬
regend von allen Seiten auf mich ein.

Biedenfeld, als ich in meiner Verwirrung nichts
mehr erwiderte, legte die Rolle auf den Tiſch . . . und
fort waren die Herren. Ein Brief aus jenen Tagen an
meinen Bruder berichtet das Reſultat meiner Opfer¬
bereitwilligkeit am treuſten:

. . . . Ich muß Dir mittheilen, daß ich bald von
der neuen Bühne ſcheiden und Engagement bei dem könig¬
lichen Theater nehmen werde. Denke nur: in drei Tagen
habe ich Minna von Barnhelm auswendig gelernt, um
mich gefällig zu erweiſen. Wie habe ich ſtudirt! Ich
mußte die Nächte zu Hülfe nehmen, denn eine ſolche
Plaudertaſche par excellence war mir noch nicht vor¬
gekommen. Die Worte hatte ich endlich inne, aber von
Einſicht, von Auffaſſung war keine Rede, — ich ſprach
tollkühn d'rauf los — und wurde gleich der Franziska
am Schluß gerufen; auch iſt mir ſo oft wie der Müller
applaudirt. — Während der Probe gefiel ſie mir un¬
gemein. Sie ſpielte gewandt, pikant, bewegte ſich gar
zierlich, und die Ausſprache i ſtatt ü — der wenig klang¬
volle Ton der Stimme ſtörte als Franziska nicht. Karo¬
line Müller ſcheint hoch in den Zwanzigen zu ſein, iſt
mehr hübſch als ſchön, hat braune, beim Lampenlicht
funkelnde Augen, ſchelmiſches, anziehendes Lächeln, und
verdient Künſtlerin genannt zu werden. Du ſiehſt: ich
[65] bin gerecht, — obgleich die Müller ſich ſehr ſpröde ge¬
gen mich benommen, und nach dem Schluß der Vor¬
ſtellung ſogar unartig — feindlich.

Als wir im Garderobezimmer die Schminke ab¬
wiſchten und uns einhüllten, um über den Platz nach
Hauſe zu gehen, kam noch Kunowsky, um uns Beiden
ſeinen Dank zu Füßen zu legen. . . . Fräulein Müller
— zog ihn in die Ecke und flüſterte, heftig geſtikulirend
— ich konnte hören: »Ja, ja, Cabale war angezettelt
worden — mein Name wurde am wenigſten gerufen!« . . .
Er ſuchte ſie zu beruhigen — aber vergebens! Ohne mir
gute Nacht zu wünſchen ſtürzte ſie fort. Ich aber rief
außer mir, Kunowsky feſthaltend: »Iſt das mein Dank?
Ich opferte mich, der Direktion und Fräulein Müller zu
Gefallen, und nun muß ich von Kabale hören — und
ein unartiges Benehmen dulden. . . . Nein! Herr Juſtiz¬
rath, ich verlaſſe dieſes Inſtitut nach ſechs Monaten,
theilen Sie dies den Actionären mit!« — ein Thränen¬
ſtrom folgte und weinend verließ ich das Zimmer, Ku¬
nowsky wie erſtarrt ſtehen laſſend. »Das ſind heiße
Bretter!« — klagte ich der betrübten Mutter — »o,
wären wir doch in unſerem ſchönen friedlichen Karlsruhe
geblieben! . . .«

Den folgenden Vormittag trat wie ein Friedensbote
ein ſtattlicher Herr in's Zimmer — der Geheimerath
v. Gräfe.

Mit größtem Intereſſe betrachtete ich »den erſten
Augenarzt und Chirurgen ſeiner Zeit!« Und wie ver¬
Erinnerungen ꝛc. 5[66] ehrte ich bald den feingebildeten, höflichen Mann! —
Noch in den beſten Jahren, mit intelligenten Zügen,
klugen, freundlich blickenden Augen, die Haare von der
freien Stirn zurückgeſtrichen, ſprach er ſo bezaubernd an¬
genehm, mit herzlicher Anerkennung von meinen Bühnen¬
leiſtungen . . . und fragte dann im Namen ſeines Freundes,
des Intendanten der königlichen Schauſpiele, Grafen Brühl
vertraulich an: ob ich geneigt ſei, zur königlichen Bühne
überzuſiedeln. . . .

Ich ſagte mit Freuden: ja! — und wie glücklich ich
ſein würde, mit einem Ludwig Devrient, Wolff und ſo
vielen andern edlen Künſtlern ſpielen und von ihnen
lernen zu dürfen. . . . Wir mußten dem liebenswürdigen
Manne verſprechen, zum Diner zu kommen, ſeine Frau
hätte ſchon längſt gewünſcht, uns kennen zu lernen.

Die Wohnung des Geheimerath Gräfe ſollteſt Du
ſehen! Da fühlt man ſich erhoben durch die edelſten
Kunſtwerke. — Die weiten, hohen Zimmer bilden eine
herrliche Gemäldegalerie — von oben bis unten iſt kein
Plätzchen frei. — Seine Gattin, ſehr zart und vornehm
ausſehend, empfing uns äußerſt liebreich, ein holdes
Töchterchen und ein bildſchöner Knabe ^*) zeigten ſich ſo
wohlerzogen und kindlich — und nach und nach füllten
[67] ſich die Räume mit den intereſſanteſten Perſönlichkeiten
Berlins. Ein ariſtokratiſcher Ton herrſchte vor, aber
ohne Steifheit. Gräfe wurde von hülfeſuchenden Kranken
oft vom Tiſch abgerufen — und ſtets ging er bereitwillig,
ohne das geringſte Mißvergnügen zu zeigen. So ſoll er
auch die Kranken ſeines Klinikums äußerſt ſanft behandeln.
Mein Tiſchnachbar war Herr v. Bredow, alter Freund
des Hauſes und glühender Patriot. Er erzählte mir
charmante Anecdoten vom Könige. So auch dieſe:

»Finden Sie folgenden Zug ſeines Charakters nicht
rührend — edel? Ein höherer Offizier, wegen politiſcher
Vergehen zur Feſtungsſtrafe verurtheilt, wendete ſich an
des Königs Gnade — um Hülfe für ſeine Familie zu
erflehen. Die Räthe des Königs nannten das Geſuch
unverſchämt. Der König aber ſagte nach einer Pauſe:
»Der Mann iſt aber ſo unglücklich und um ſo beklagens¬
werther, weil durch eigene Schuld. Seiner Familie —
muß geholfen werden!« und reichliche Unterſtützung wurde
ihr zu Theil.«

Einen ſehr genußreichen Abend — nach der Minna-
Alteration — verlebten wir bei Zelter, dem Freund
Goethe's, dem Direktor der Singakademie. Ich lernte
dieſen herrlichen Greis bei ſeiner Tochter, der Doktorin
Rintel, kennen, und war nicht wenig ſtolz auf den Ehren¬
platz an ſeiner Seite. Er liebt es ſehr, des Sonntags
^*)5 *[68] im engen Familienkreiſe bei der Doktorin zu ſpeiſen. Er
haßt allen Prunk und flieht elegante Viſitenzimmer, ſowie
große Geſellſchaften. Einſtens hatte die Tochter ihn zur
Einweihung eines Ballſaales herbeizulocken gewußt. Lange
grollte Zelter aber, daß ſie mit dem alten Vater para¬
diren wollte. — Als ich den großen, ernſten Mann zum
erſten Mal ſah, verſtummte ich verſchüchtert; ſeine blauen,
ausdrucksvollen Augen ſchienen bis in den Kern meines
Herzens dringen zu wollen — doch bald blickten ſie freund¬
lich mild — er vermochte wohl in den meinen keine Ab¬
gründe zu entdecken. Er ſprach zu mir in väterlichem
Ton und munterte mich auf, unverzagt meine Anſichten
zum Beſten zu geben. Wie herzlich lachte er über drollige
Einfälle! »Ich liebe fröhliche Jugend!« ſagte er, —
»nur friſch in's Leben geſchaut, übermüthige Blondine. . .
es wird leider ſchon anders kommen!« — Zelter erinnert
an Aloys Schreiber und Hebel, das gleiche biedere Weſen,
das kluge Sprechen, die edlen Züge . . . nur, ich möchte
ſagen, umfließt ihn noch der Reiz als Komponiſt und
Freund Goethe's, der ſein Abgott iſt. Wie oft faßte ich
ſeine weiche Hand und küßte ſie — raſch — ehe er es ver¬
hindern konnte; — und ſo wurde mir denn die ſeltene
Ehre zu Theil, von ihm eingeladen zu werden. Er
empfängt ſelten Gäſte und lebt ſehr zurückgezogen, ſorg¬
lichſt gepflegt von ſeiner jüngeren Tochter Dorothea, welche
jeden Heirathsantrag zurückgewieſen, um ſich dem Vater
widmen zu können; ein ſanftes, liebenswürdiges Mädchen.
Als wir in's Vorzimmer getreten — ich zitternd vor
[69] freudiger Erwartung, denn Zelter hatte verkündet, Louis
Berger, der liebenswürdige Komponiſt und beliebteſte
Klavierlehrer Berlins und Mendelsſohn, ſein beſter
Schüler, Sängerinnen mit ſüßem Sopran und herrlicher
Altſtimme würden zugegen ſein — kam uns Dorothea
entgegen und flüſterte: »Nur ganz leiſe — bis die Dis¬
kuſſion beendet iſt, die Herren ſprechen eifrigſt über die
Urtheilsfähigkeit des Berliner Publikums, — hören
Sie?« — — — Da vernahmen wir eine jugendliche
helle Stimme: »Wie grauſam ſind Ihre bewunderten
Muſikkenner mit meinem erſten Verſuch — mit meiner
Operette verfahren!« — und eine tiefere, gemüthvolle
Stimme fügte hinzu: »Ich mußte während vierzehn
Tagen das Bett hüten, ſo hatte mich die Gemüths¬
bewegung ergriffen — das Mitgefühl für meinen jungen
Freund!« . . . Das war der gute, herrliche Ludwig
Berger. Zelter erwiderte in ſeiner voll und kräftig
klingenden Redeweiſe: »Hat nicht der beſte Menſch ſeine
Launen, — darf ein Publikum nie irren? Und dennoch
ſind meine Berliner wahre Kunſtverehrer; Felix Mendels¬
ſohn-Bartholdy wird bald den entmuthigenden Eindruck
verſchmerzt haben und glänzende Anerkennung erringen. . .«
Wir folgten Dorothea in den Saal — und nun folgten
ſeltene Genüſſe für Geiſt und Ohr. . . . Berger und
Mendelsſohn ſpielten vierhändig — dann Mendelsſohn
Solo — Zelter ſchlug mächtige Akkorde an — ergreifende
Choräle, und begleitete dann der ſeelenvollen Altſtimme
eines jungen, ſchönen, bleichen Mädchens ſeine herrlichen
[70] Goethelieder: »Raſtloſe Liebe« und »Der König in
Thule.« . . . Zelter flüſterte ihr vor dem letzteren Liede
zu: »Bitte, ſanft und frei — als ſäßen Sie am Meeres¬
ufer ganz in Gedanken verſunken.«

Und wie durchſchauerte mich das wunderſame Lied
— beſonders die letzten Takte . . . traurig verhallend —
wie in's Meer verſinkend. . . . Die andere Schülerin
mit der Sopranſtimme trug »Roſe, die Müllerin« von
Berger vor, dann ſein »Veilchen«, — ein wehmüthig
klagendes Lied, welches er nach dem Tode ſeiner Frau
komponirt hatte:

Zwölf Jahre hatte Berger in St. Petersburg, von
Field protegirt, ſich übermenſchlich angeſtrengt, um ſein
Hannchen, die geliebte Braut, heimführen zu können, und
nach einem Jahre glücklichſter Ehe — ſtarb ſie ſammt dem
Kinde. — Da verließ Berger Petersburg und zog nach
Berlin. Er iſt allgemein geachtet, von ſeinen Schülern
innigſt verehrt, nicht nur als ausgezeichneter Klavierlehrer,
ſondern als fein gebildeter, geiſtreicher Mann. Seine
Phyſiognomie trägt noch die Spuren tiefen Grames, auch
ſieht er kränklich aus; aber man empfindet Sympathie für
den ſo ſchwer Geprüften. Sein Benehmen iſt gewinnend
und ſein Aeußeres wie das eines vierzigjährigen deutſchen
Gelehrten, der aber die Toilette — nicht vernachläſſigt.

Mendelsſohn iſt der anmuthigſte Jüngling, den man
ſich denken kann. Kaum achtzehn Jahre alt, das dunkle
Haar geſcheitelt, die ſanften, braunen Augen, der liebliche
Mund, ſchönes Profil . . . könnte er als Benjamin einen,
Maler zum Modell dienen. Ja, wie ein echter Benjamin,
»ein Sohn des Alters«, — ein »Sohn der rechten Hand«,
(ich hoffe, Du bewunderſt meine hebräiſche Gelehrſamkeit!)
erſchien mir Mendelsſohn, wenn er ſo liebevoll, ſo
kindlich Zelter und Berger anſah, ſo zutraulich ſprach.

Lächle nicht über dieſen Vergleich, Louis — Du
weißt, wenn ich Jemand ſchildere, verſuche ich es nach
Bildern zu thun. So möchte ich Zelter mit Jakob ver¬
gleichen, denn patriarchaliſch zeigt ſich Zelter in ſeinem
würdevollen und doch ſo einfach edlen Benehmen.

Es war hohe Zeit, daß wir uns zum Souper nieder¬
ließen und als Sterbliche den guten Sachen zuſprachen,
— denn alles Gehörte, Empfundene, hatte uns in fieber¬
hafte Aufregung gebracht — wenigſtens mich und Mendels¬
ſohn. Seine Wangen glühten gleich den meinigen, und
Zelter ſagte ſcherzend: »Die Augen der lieben Jugend
glänzen gleich dem Karfunkel!« — Es wurde viel ge¬
plaudert, auch gelacht; ſelbſt Berger wurde heiter und
verglich Zelter mit einem Dirigenten, der mit Wohlgefallen
ſein Orcheſter den Gaben Gottes zuſprechen ſieht.

Kurz vor dem Gehen erbat ich mir Zelter's Rath:
ob ich Engagement bei der Hofbühne annehmen ſolle?

»Unbedingt!« entgegnete er raſch. »Was helfen
momentane Erfolge, wenn Sie den Launen von un¬
[72] künſtleriſch denkenden Privatunternehmern unterworfen
ſind? Das Wohlwollen ſolcher Herren richtet ſich nach
vollen Häuſern und Applaus und iſt unzuverläſſig. Nur
im Kreiſe bewährter Künſtler, unter den Augen eines
für wahre Kunſt glühenden Intendanten vermag ein
junges Talent ſich heranzubilden!«

Ich bin alſo entſchloſſen, Graf Brühl's Bedingungen
zu acceptiren. In vierzehn Tagen wird Alles entſchieden ſein.

Den 15. Oktober ſpiele ich die Gräfin Elsbeth im
»Turnier zu Kronſtein« und erſcheine im letzten Akte auf
einem ſtattlichen Schimmel. Der gute Roſinante wird
aber wohl nicht über die Lampen ſetzen, denn er iſt lamm¬
fromm und wie alle Theaterſchimmel — ſtockblind . . .

21. Oktober 1824.

Louis, was habe ich erlebt — und was werden wir
erleben! »Wenn ich den Verſtand nicht verliere, habe ich
auch keinen zu verlieren!« möchte ich faſt mit der Gräfin
Orſina ſagen.

Das Turnier ging nebſt dem Feſtſpiel am 15. Oktober,
dem Geburtstage des Kronprinzen, glänzend von ſtatten.
Lies ſelber! Die Mutter hat die Rezenſionen mit himmel¬
blauer Seide zuſammengenäht und ſah dabei wie ver¬
klärt aus.

Zwei Tage darauf, als ich eben die Kündigung
abſenden wollte, kam Kunowsky zu uns, außer ſich vor
Erregung. Er hätte vernommen, ich ſei abtrünnig ge¬
worden! Das ſei undankbar, ſchändlich! Die Mutter
[73] erwiderte: »Meine Tochter hatte Sie ja bereits mündlich
davon in Kenntniß geſetzt!« . . . »Das habe ich nicht für
Ernſt genommen!« entgegnete er. — »Weshalb nicht?«
fiel ich ein. »Und in wie fern bin ich undankbar? Erſt
wurde ich von der Direktion zurückgedrängt, dann half
mir das Publikum ſiegen. Jetzt verſucht Karoline Müller
auch wieder, mich zurück zu drängen — nein! Laſſen Sie
mich in Frieden ziehen, lieber die Dritte bei der königlichen
Bühne, als hier die Erſte ſein . . Kunowsky ſtürzte
fort, um mit den Aktionären Rückſprache zu nehmen, —
und nach einigen Stunden langte ein Brief der Direktoren
an, mit dem Anerbieten »doppelter Gage« und allen
möglichen Verſprechungen.

Ich hatte bereits den Kontrakt von der königlichen
Intendanz unterzeichnet — und wenn auch nicht, ich
hätte mich nicht verlocken laſſen.

Nun folgten ſchreckliche Tage: alle Rollen wurden
mir abgefordert, ſogar die Elsbeth dem Fräulein Müller
eingehändigt, und mir ſchriftlich erklärt: ich dürfe nicht
mehr auftreten, die Gage würde bis zum Dezember fort¬
bezahlt . . . So glaubte man mich dem Publikum zu
entfremden.

Sollen wir prozeſſiren? Vor Schluß des Prozeſſes
dürfte ich doch nicht ſpielen. Alles hätte ich verſchmerzt,
nur die Elsbeth that mir leid und — ich bekam ordent¬
lich Heimweh nach der Rolle und — — nach dem
Schimmel! Du glaubſt nicht, wie prächtig ich mich zu
Pferde ausnahm, wie eine rechte Soldatentochter! Ich
[74] kam auch glücklich vom Schimmel wieder herab, ohne
mich in die Schleppe zu verwickeln. — Denke nur: die
Herren Aktionäre ſollen an dem Tage, als Kunowsky
ſie von meinem Abgang in Kenntniß geſetzt hatte, gar
nicht auf die Börſe gegangen ſein, — es iſt, als ob
jetzt ohne mich das Inſtitut gar nicht beſtehen könnte.
Erſt unterſchätzt man mich, jetzt werde ich überſchätzt.
Und die vielen Gratulations-, Kondolenz- und Neugier¬
beſuche! Die Mutter wird ſicher noch krank und ich habe
verweinte Augen. Plötzlich bin ich berühmt geworden,
in ſo kurzer Zeit: vom 4. Auguſt bis 21. Oktober! —
aber es freut mich nicht, — ich bin tief betrübt.

Nun habe ich Muße bis zum 15. Dezember und
kann mit Bethmann, der jetzt wieder hier iſt und mich
den ehemaligen Kollegen an der königlichen Bühne vor¬
ſtellen und empfehlen will, Beſuche machen. Einladungen
giebt's auch die Fülle und wir dürfen den Vorſtellungen
der königlichen Bühne beiwohnen; aber es iſt eine traurige,
unfreiwillige Muße . . . Ich hätte doch nie gedacht, daß
die weltbedeutenden Bretter ſo rothglühend und furchtbar
heiß werden könnten . . .«

V.
Eine heitere Kunſtpauſe.

Dieſe unfreiwillige Muße, dieſe plötzliche Verbannung
von den heißen, aber immer doch noch heiß geliebten
Brettern des Königſtädter Theaters — dieſe Pauſe in
meiner vergötterten Kunſt bis zu ihrer neuen, ſchöneren
Blüthe auf der königlichen Bühne ſollte mir jedoch bald
in einem roſigeren Lichte erſcheinen — als in jener
dunklen Stunde, wo mir von den racheſchnaubenden
Herren Aktionären meine Lieblingsrollen abgefordert
wurden. . . . Dank der mir ewig unvergeßlichen liebens¬
würdigen Theilnahme und Güte der Berliner, die ſich
förmlich überboten, mich vergeſſen zu laſſen, daß es in
Berlin auch Dornen giebt.

Vor mir liegt wieder ein alter, vergilbter Brief mit
verblichenen Schriftzügen. . . . Ein junges, freudebebendes
Herz hat ſie einſt — vor faſt einem Menſchenleben dik¬
tirt — eine warmpulſirende, roſige Mädchenhand hat ſie
niedergeſchrieben. . . . Sie waren an das beſte, treueſte,
warmfühlendſte Bruderherz gerichtet. . . .

Dies Herz, das die friſchen, ſprudelnden Schrift¬
züge einſt mit Jubel geleſen, hat ausgeſchlagen. . . .

Eine alte Frau legt die vergilbten Briefblätter zu
den trockenen — aber immer noch lieb duftenden Blumen¬
blättern ihrer Erinnerungen. . . .

Berlin, den 10. Dezember 1824.

Der Strudel des geſelligen Lebens hat uns ſeit
einigen Wochen erfaßt und unaufhaltſam mit fortgeriſſen!
Dankbar, gerührt von den Beweiſen des Wohlwollens,
vermochten wir es nicht, die vielen herzlichen Einladungen
zurückzuweiſen. Bälle, Konzerte — in denen ich dekla¬
mirte — Diners, Soupers, Familienfeſte, ſogar ein
Maskenball wechſelten in bunter und ſchnellſter Reihen¬
folge. . . . Und was ſteht noch in Ausſicht bis Mitte
Dezember, wo meine unfreiwilligen Ferien zu Ende ſind!

Wer hätte gedacht, lieber Louis, daß Eure kleine
Komödiantin in dem kritiſirenden, ſelbſtbewußten, ge¬
lehrten Berlin Aufſehen erregen würde! Ungern von
der grollenden Königſtädter Direktion entlaſſen, — von
der königlichen Intendanz mit Freuden engagirt — und
— und was die Mutter am Meiſten freut — im geſel¬
ligen Leben ſo ausgezeichnet und geſucht . . . darf man
da mit 17 Jahren nicht ein wenig übermüthig glücklich
ſein? Ja, mon frère, ich bin ſeit dem »Turnier zu
Kronſtein« das enfant gâté der Berliner, — mein
succès außerhalb der Bühne übertrifft womöglich den
bretternen noch. Die gute Mutter wird nicht müde zu
wiederholen: »Lina, dieſe Epoche wird wohl die glücklichſte
[77] Deines Lebens bilden. Theile nur Louis Alles aus¬
führlich mit, damit Du in trüben Zeiten Dich einſt an
der Schilderung wieder erfreuen kannſt!« Ich bitte mir
daher aus, den Brief — Deiner unrühmlichen Gewohn¬
heit gemäß — nicht zu vernichten; — obwohl ich zu
hoffen wage: erſt nach vielen, vielen Jahren in der Lage
zu ſein, mich daran erquicken und aus dieſen Zeilen
Muth ſchöpfen zu müſſen.

Die Mutter hat Recht, ich bin förmlich berauſcht
von all' dem Erlebten, glücklich in der ſchönen, heiteren
Gegenwart, und der Zukunft übermüthig fröhlich ent¬
gegenſehend! Die ausgeſtandenen Alterationen ſind weg¬
gewiſcht aus dem Gedächtniß — und mit Luſt und
Zuverſicht gehe ich an meine neue Aufgabe bei der
königlichen Bühne. Ein ganzer Pack allerliebſter Rollen
wurde mir ſchon abgeliefert: — Strudelköpfchen, aus
dem Franzöſiſchen, — Die Gouvernante, von Körner,
— Wilhelmine, aus der Entführung, von Jünger, —
Die Nachtwandlerin, Operette von Karl Blum, welche
er für Madame Neumann komponirte, — und den Edwin
in Raoul de Crequi. . . . Alſo, ſingen wird die kleine
Komödiantin nun auch noch gar? Ja, Herzenslouis,
ich bin ſo kühn! Karl Blum hat bereits meine Geſangs¬
fähigkeit geprüft, und folgenden Urtheilsſpruch der hohen
Intendanz vorgelegt: »Nicht ſtarke, aber wohlklingende
Altſtimme. Richtiges Gehör. Muſikaliſche Ausbildung.
— Summa: für Operetten und nicht zu ſchwere Geſangs¬
partieen vollkommen genügend!« — Die berühmte Unzel¬
[78] mann hatte in früheren Jahren den Edwin geſungen.
Recht wehmüthig ſtimmte mich der Anblick der ver¬
gilbten Rolle; neben dem ausgeſtrichenen verblichenen
Namen der auf immer Verſtummten lacht mein junger,
lebensfriſcher Name von Graf Brühl's feſter Hand
geſchrieben. Für mich ein mahnendes Memento mori!
kein triumphirendes vive le Roi! Ich übernehme die
geiſtige Erbſchaft der großen Künſtlerin mit ernſter An¬
dacht — ſie iſt mir wie ein Gruß aus Jenſeits: »Strebe
beharrlich vorwärts, um der Ehre würdig zu ſein, mich
erſetzen zu dürfen; es iſt ſchwer, Lorbern zu pflücken
— auch ich mußte ſie erkämpfen!«

Und welche, — und wie viele jugend- und glück¬
ſtrahlende Namen werden einſt — vielleicht bald neben
meinem verblaßten ſtehen?!

Doch — laß Dich nicht irre machen durch die mo¬
mentane Sentimentalität Deiner Schweſter — meine
Mobilität wächſt im Gegentheil rieſig. Leicht ergriffen
— noch ſchneller getröſtet, erſcheint mir mein Charakter
für den erwählten Beruf ganz geeignet.

Und nun, mein Bruder, zu meinen neuen Erleb¬
niſſen! Freund Bethmann hätte zu keiner paſſenderen
Zeit in Berlin wieder eintreffen können, als während
meiner unfreiwilligen Ferien. Seine beruhigenden Ver¬
ſicherungen trugen viel dazu bei, uns wieder heiter zu
ſtimmen. Bethmann lobte meine Selbſtüberwindung:
der momentan glänzenden Stellung entſagt zu haben,
um eine in den Augen der Welt unbedeutendere, aber
[79] förderndere einzunehmen. Er ſagte: »Dieſer Schritt —
anſcheinend rückwärts, wird Sie nicht gereuen, da Sie
wahre Liebe und Achtung für Ihren Beruf empfinden!«

Der erſte Beſuch unter Bethmann's Protektion wurde
Madame Eunike abgeſtattet. Bethmann wollte die Runde
mit mir bei ſeiner älteſten, bewährteſten Freundin be¬
ginnen. Madame Eunike ſpielt die komiſchen Alten mit
Humor und liebenswürdiger Anmuth. In jüngeren
Jahren war ſie eine berühmte Geſangsſoubrette. Die
älteſte Tochter Johanna iſt eine ſehr beliebte Sängerin,
der Vater war einſt ein herrlicher Tenoriſt. Seine erſte
von ihm geſchiedene Gattin iſt die berühmte Händel-
Schütz, die Schöpferin der lebenden Bilder in Deutſch¬
land, die Meiſterin in der Attitüde und Mimik —
Mutter von ſechzehn Kindern und ſoeben auch von ihrem
vierten Manne geſchieden.

Ich fand eine wahrhaft liebenswürdige, glückliche
Künſtlerfamilie, das innige Liebesband von gegenſeitiger
Achtung geknüpft. Zwei reizende Mädchenknospen blühten
neben der Schweſter Johanna auf. Bald fühlte ich mich
in dieſem harmoniſchen Kreiſe wie zu Hauſe. Ich wurde
gefragt: welche Vorſtellung auf der königlichen Bühne
und welcher Künſtler mich am mächtigſten ergriffen habe?
Ich war ſchnell fertig mit dem Wort: Ludwig Devrient!
Begeiſtert fuhr ich fort: »Wie hat er mich als Mer¬
cutio entzückt, — als armer Poet gerührt, — in den
Drillingen erheitert, — und als Raimbaut in Waiſe
und Mörder, und in den Galeerenſklaven — entſetzt!
[80] Aber wie ſieht der unſterbliche Devrient denn außer
der Bühne aus? — wird man denn nicht geblendet von
den Strahlen ſeiner merkwürdigen Augen?« — Da
lächelte Madame Eunike: »Sie ſollen ihn nächſten Sonn¬
tag bei uns ſehen — ja, proſaiſches Mittagsbrod mit
dem Unſterblichen eſſen! Er flieht zwar jede Geſelligkeit,
beſonders wenn Damen die Mehrzahl bilden, nur zu
uns kommt er gern. Aber — liebe Enthuſiaſtin, ver¬
lieren Sie nicht Ihr Herz, denn das ſeinige iſt felſenhart
und nicht geſtimmt, ein verlorenes Herz aufzuheben.
Und ſollte Ihrer Holdſeligkeit es vorbehalten ſein, dies
Herz zu erweichen — ſo würde ich Sie beklagen. Ich
ſchätze Devrient als unſeren Freund und den größten
Künſtler unſerer Tage, — aber zur Frau möchte ich ihm
keine meiner Töchter geben!« — »Er will uns ja auch
gar nicht!« fiel das junge Trio lachend ein. — »Um
mich armes Ding wird ein Ludwig Devrient auch nicht
minnen!« ſchloß ich mit Reſignation. — »Sie ſollen ihm
gegenüber ſitzen,« flüſterte mir der Vater zu, — »da
können Sie den Weiberfeind ſo recht con amore be¬
trachten und — beſtricken . . . aber ja unbemerkt, —
denn wähnt er ſich beobachtet, ſo wird er verlegen wie
ein ſchüchternes Mädchen.«

Drei Wochen vorher hatte ich als Minna von Barn¬
helm zu ſagen: »Eine Freude erwarten iſt auch eine
Freude!« Wie fühlte ich die Wahrheit dieſer Worte,
— wie freute ich mich auf den Sonntag! Endlich, end¬
lich waren wir bei Eunikes, — endlich trat Ludwig
[81] Devrient in's Zimmer. Ernſt und blaß, doch mit mil¬
den Zügen ſtand er vor mir und ſagte in bezaubernd
anmuthiger Weiſe freundliche Worte ſeinen Freunden,
— dann mir, der jungen Kollegin, Wohlwollendes, Er¬
muthigendes! Devrient war ſchwarz gekleidet, fein,
elegant, er ſprach leiſe, einfach, — aber wie zur Unter¬
haltung gezwungen, — bis er ſpäter bei Tiſche lebhafter
wurde. Sein ſchwarzes, voll gelocktes Haar, die mar¬
morweiße Stirn, die kühnen Augenbrauen mußten ſchon
frappiren; aber die magnetiſch anziehenden dunklen Augen,
welche bald wie Lorenz Kindlein blickten, ſo gut, ſo
fromm — bald aufblitzend von Geiſt und Leben, —
feſſelten mich unwiderſtehlich. Der hübſch geformte Mund,
den ſelbſt beim Lächeln Wehmuth umzitterte, das eigen
Traumartige, Zerſtreute in ſeinem ganzen Weſen rührten
mich tief. Ich fühlte die innigſte Sympathie mit dem
beſcheidenen, ſich ſo anſpruchslos zeigenden Mann, der
es gar nicht zu wiſſen ſcheint, daß er der größte Mime
ſeines Jahrhunderts iſt! Ich hätte ihm Angenehmes,
Beglückendes ſagen mögen — denn ich fühlte den edlen,
neidloſen Charakter des ſeltenen Künſtlers heraus —
und die Gewißheit, bald mit Devrient ſpielen zu können,
beſeligte mich wahrhaft; die Chikanen der Aktionäre, —
die Rolle der Gräfin Elsbeth — — ja ſelbſt der geliebte
blinde Theaterſchimmel — Alles iſt verſchmerzt!

Herr Kapellmeiſter Schneider und ſeine ſanfte, ge¬
müthliche Gattin ſind uns auch ſchon ſehr lieb geworden.
Es muß einem behaglich zu Muthe ſein bei dieſem bie¬
Erinnerungen ꝛc. 6[82] deren, wohlwollenden Paar. Ein liebliches Töchterlein
umſchwirrt anmuthig die Eltern und ſingt allerliebſt.
Der Sohn ^*) befindet ſich auf Reiſen. Wie heimelte es
uns an, wenn die Frau Kapellmeiſterin mit überſtrö¬
mender Liebe von ihrem, Louis erzählte, von ſeinem
eiſernen Fleiß, ſeinem Streben, und wie er zu den
größten Hoffnungen berechtige! Unſere Mutter ſprach dann
natürlich auch von ihrem herzlieben Louis, und ſo geſtaltete
ſchon der erſte Beſuch ſich gemüthlich erquickend.

Von beſonderem Reiz für mich war mein Beſuch
bei der Wittwe des berühmten Heldenſpielers Ferdinand
Fleck, jenes leuchtenden Sterns am Theaterhimmel der
Berliner Nationalbühne zur Glanzzeit Iffland's. Beide
ruhen jetzt ſchon ſtill und erloſchen draußen auf dem
grünen Friedhofe vor dem Halleſchen Thore. Sophie
Louiſe Fleck, früher eine glänzende Liebhaberin, iſt ſeit
1808 mit dem Kammermuſikus Schröckh verheirathet.
Sie hat das mild weibliche Weſen unſerer Mutter, eine
flötenartig weiche und volltönende Stimme und das
ſchönſte und reichſte Haar, das ich je geſehen. Ihre
Schönheit war mir ſchon im »Käthchen von Heilbronn«
aufgefallen, eine ſchönere Mutter Wetter's von Strahl
kann man ſich kaum denken — und doch iſt ſie bereits
48 Jahre alt. Auch jetzt bei Tage ſah ſie überaus
[83] anmuthig aus. Ihr von mir am meiſten bewundertes
Haar hat jenen bezaubernden röthlich goldenen Reflex,
wie auf vielen alten Heiligenbildern der italieniſchen
Maler. Es iſt ſo üppig, daß ſie es nur dicht geflochten
tragen kann, gleich einem Diadem um den Kopf ge¬
wunden. Auf meine unverhohlene Bewunderung ſagte
ſie: »Und doch iſt mir die Haarfülle eine große Laſt
und macht mir oft Kopfſchmerzen, ſo daß ich die Flechten
löſen muß!« Auf meine Bitte, ſich mir doch einmal ſo
zu zeigen, ließ ſie, wie ein junges Mädchen erröthend,
die Prachthaare niederwallen — der ſchönſte Goldſchleier,
den ich je geſehen. Denke Dir dazu: feine Züge, aus¬
drucksvolle blaue Augen, lieblichen Mund, herrlichen Hals
und Arme, ſchmale Kinderhändchen, Cendrillonfüße . . .
und die deutſche Rinon de Lenclos ſteht vor Dir, —
aber eine edle Rinon, mit allen häuslichen Tugenden
geſchmückt!

Madame Schröckh ſpielt das ältere Fach, die Tante
im Bräutigam aus Mexiko, auch dann und wann Lieb¬
lingsrollen, wie die »Eiferſüchtige Frau«, von Alexander
Wolff vortrefflich unterſtützt. Der poetiſche Romeo,
Fernando, der brillante Don Cäſar — hat ſich hier
plötzlich und wie durch Zauber in den — einfältigſten
Pantoffelmann verwandelt. Die Szene des Revoltirens,
wo er in komiſcher Verzweiflung ausruft: »Auch ich will
einmal Auſtern eſſen!« — und dabei mit gleichen Füßen
den kühnſten Luftſprung vollführt, erregte die unge¬
heuerſte Heiterkeit, — aber ich, die ich doch ſonſt ſo
6 *[84] gerne mitlache, verargte es faſt dem Künſtler: aus den
idealen Schöpfungen herausgetreten zu ſein, denn die
Darſtellung ſtreifte an die Poſſe; — die Mutter fühlte
gleich mir, rieth aber zu ſchweigen. — Eine alte Dame,
Frau Krikeberg, welche die undankbarſten Rollen über¬
nehmen muß, habe ich auch liebgewonnen. Sie war
mit Kotzebue befreundet, erzählt feſſelnd aus vergan¬
genen Zeiten und wird von Rahel von Varnhagen
ſehr geſchätzt.

Als ich im Begriff war, im vierten Stock bei Frau
Krikeberg anzuklopfen, trat mir Rahel entgegen, blieb
aber noch während meines Beſuches und forderte mich
auf, ſie durch die Straßen bis zu ihrer Wohnung zu
begleiten. Sie ſprach ſehr lebhaft, in ihrer bezaubern¬
den Redeweiſe. Unter Anderem ſagte ſie: »Von der alten
Krikeberg habe ich mir oft Rath geholt, von ihr kann man
Lebensweisheit lernen!«

»Sie — die geiſtreiche Rahel, bedürfen der Weis¬
heit Anderer?« fragte ich lächelnd. »Mehr als jedes
andere Menſchenkind!« ſagte ſie ſeufzend, — »ich bin
oft unausſtehlich trüb geſtimmt! — Das wundert meinen
lieben Narren, nicht? Ja, Sie Glückliche wiſſen noch
nicht, wie Nerven quälen können. Frau Krikeberg ver¬
ſteht aus der dürftigſten Blume noch Honig zu ſchlürfen,
iſt beladen mit den ſchwerſten Sorgen und doch ſtets
heiter. Sie ſpart, entbehrt für Lieblingswünſche — und
giebt reſignirt das ſauer Erworbene den um Hülfe bit¬
tenden Töchtern, Schwiegerſöhnen, Enkeln,— zufrieden,
[85] genug zu behalten, um ihre gefiederten Freunde nicht
abſchaffen zu müſſen!«

»Gefiederte Freunde?« fragte ich verwundert.

»Ja, bemerkten Sie denn nicht die Menge Käfige
mit Kanarienvögeln? Frau Krikeberg hört das luſtige
Geſchmetter ſo gern und freut ſich kindiſch, wenn die
reizenden Haushaltungen durch ausgebrütete Ankömm¬
linge vermehrt werden. Sie hat mir ſoeben verſprochen,
nächſtens einen Kaffee zu geben mit Theater-Damen —
vom Großmutterfach bis zu den Kinderrollen. Sie
kommen auch, lieber Narr?«

»Mit Freuden! ich helfe dann die Honneurs machen.«

»Und ich ſpendire die Kuchen. Das wird hübſch
werden. Ich verkehre gern mit dem Theatervölkchen.
Es ſind meiſtens gute Menſchen; wenn auch der Dämon
der Leidenſchaften unter ihnen wohnt, ſo macht er ſich
doch nur blitzartig — vorübergehend bemerkbar. Das
Beſſere überwiegt bei weitem die Fehler — und ich
wiederhole, ich liebe, ich verehre die Künſtler, ihr Um¬
gang erfriſcht mein Gemüth!«

Während dieſer Lobeserhebungen hatte ich meine
liebe Noth: bald mußte ich das Tuch erhaſchen, welches
ſtets von Rahel's Schultern glitt, dem Hut unbemerkt
einen Knuff geben, denn er war ſchief aufgeſetzt — ſie
ſtützen, denn alle Augenblicke trat ſie auf ihr zu langes
Kleid. Sie umarmte mich herzlich und ſchien keine
Ahnung zu haben von ihrer ſo ganz eigenen, wunder¬
lichen Toilette. Als ich Frau Brede frug, weshalb ſie,
[86] als vertraute Freundin, nicht Rahel beſtimmte, doch
nur die nothwendigſte Eitelkeit zu beobachten, oder Herrn
von Varnhagen in's Komplott zöge, verſicherte ſie, das
würde nichts nützen, Beide würden es weder begreifen,
noch ausführen, übrigens ſeien alle Bekannten an dieſe
Eigenheiten der liebenswürdigen und geiſtreichen Rahel
längſt gewöhnt. — Wie iſt denn aber Dein einfältiges
Schweſterchen mit der berühmten Rahel auf einen
ſo vertraulichen Fuß gekommen? Nicht wahr, Du
fängſt jetzt endlich an, vor mir ein wenig Reſpekt zu
bekommen!

Doch ich will ehrlich ſein — ich habe mich Anfangs
ſelber nicht wenig vor der Bekanntſchaft mit der be¬
rühmten, klugen, gelehrten, genialen Rahel von Varnhagen
gefürchtet, und die Mutter himmelhoch gebeten, ohne
mich bei Varnhagens Beſuch zu machen. Vergebens
wurde mir vorgeſtellt, daß Frau von Varnhagen wäh¬
rend ihres Aufenthaltes in Karlsruhe, wo ihr Mann
einige Zeit Geſandter geweſen, mehr noch durch Herzens¬
güte und ſanftes Weſen bezauberte, als durch ſprudeln¬
den Geiſt und hinreißende Unterhaltungsgabe . . . ich
konnte meine kindiſche Furcht vor der gelehrten Frau
nicht überwinden. Erſt Frau Brede, der Jugend- und
Herzensfreundin Rahel's^*), einer beliebten Künſtlerin vom
Stuttgarter Hoftheater, die gerade auf Beſuch in Berlin
iſt und auch uns längſt eine liebe Bekannte geworden,
[87] war es vorbehalten, mich zu überreden. Frau Brede
kam, uns bei Rahel einzuführen.

Als ſie vernahm, weshalb ich nicht mitgehen wollte,
ermuthigte ſie mich: »Recht bald werden Sie Herr Ihrer
Befangenheit werden. Meine Freundin iſt gern heiter
mit der Jugend, ſie erwartet Sie und freut ſich, die
Abtrünnige vom Königſtädter Theater, die ſo gerühmte
Elsbeth aus dem Turnier zu Kronſtein zu ſehen. Rahel
war krank und konnte keiner Vorſtellung beiwohnen.
Kommen Sie getroſt, Sie werden mir noch für mein
Zureden danken.« Und ich ging wirklich mit — und
dankte Frau Brede ſpäter von Herzen.

Das Vorzimmer bei Varnhagens war nicht einla¬
dend, klein und düſter, und die Viſitenſtube, obgleich ge¬
räumig und hübſch möblirt, gefiel mir erſt recht nicht.
Auch hier hatte ſich die in Berlin ſo beliebte dunkelblaue
Tapete eingebürgert, welche Jedermann ſo blaß erſcheinen
läßt. Die grau-weißen Gardinen ſchienen ſehnlichſt einer
Wäſche zu harren, und gaben dem Zimmer ein ſchwer¬
müthiges Ausſehen.

Frau von Varnhagen bewillkommte uns herzlich mit
ſanfter, angenehm klingender Stimme. Als wir Platz
genommen hatten, hoffte ich die geprieſene Frau recht
aufmerkſam betrachten zu können, doch ich vermochte es
nicht unbemerkt zu thun, denn während des lebhaften
Geſprächs ſpielte ſie beſtändig mit einem Augenglas, und
öfters führte ſie es blitzſchnell an die Augen, mich
dadurch fixirend.

Rahel iſt klein, ziemlich ſtark, von Taille keine
Spur. Ein graues Kleid hing wie ein Sack um ihre
Geſtalt, nur von einer Gürtelſchnur loſe gehalten, deren
Enden nachſchleiften. Die dunkelbraunen Haare ſchienen
nur ſo in aller Eile hinaufgewirbelt zu ſein, von einem
Kamm gehalten, der immer herabzuſtürzen drohte. Einige
wilde kleine Locken ſchmückten ihre ſchöne Stirne, und
freundlich blickende, tiefblaue Augen, von langen Wimpern
beſchattet, milderten die ſcharfen jüdiſchen Züge; die ganze
Phyſiognomie athmete Wohlwollen und hohe Intelligenz.
Ich entſchuldigte auch bald die vernachläſſigte Toilette,
denn trotz der größten Lebendigkeit, der geiſtreichſten
Reden, ſah Rahel doch momentan — wie ermüdet aus,
und eine gewiſſe Wehmuth umſchleierte dann ihre Züge.
Ganz eigenthümliche Bemerkungen überraſchten und feſſel¬
ten mich, Lachen und Scherzen wechſelten bei der ſeltenen
Frau oft blitzſchnell mit ernſten Betrachtungen und
Rührung.

So behauptete Frau von Varnhagen, daß ſie erſt
beim Anblick ihrer Schwägerin, Madame Robert, und der
Madame Neumann, meiner Kollegin in Karlsruhe, die
Erzählung von des Grafen von Gleichen beiden Frauen
begriffen habe: — von der weißen und der rothen Roſe!
Ludwig Robert Torno's Frau, mit römiſchem Geſicht,
ernſt, marmorblaß, mit rabenſchwarzem Haar und großen,
dunklen Augen, gleiche einer Juno; — die Neumann,
roſig blühend, blond, mit ſchelmiſchen Augen und zier¬
licher Geſtalt, ſei ein heiterer Maitag. . . Plötzlich
[89] abbrechend frug ſie mich: »Warum ſagt denn die Jugend
kein Wörtchen?« — »Ich höre mit Entzücken zu,« er¬
widerte ich, und erzählte dann, wie glücklich ich in
Karlsruhe geweſen ſei, die ſchöne Frau Robert, damals
noch Frau Primaveſa, beim Kommen aus der Schule
auf der Straße zu ſehen. Wie ich ſie anſtaunte, wähnend,
die Fee aus dem eifrig geleſenen blauen Märchenbuch —
Du erinnerſt Dich doch, Louis? — zu erblicken, welche
aus ihrem Feenreiche zeitweiſe verbannt, jetzt in Karls¬
ruhe weile! So ſei ſie mir erſchienen: die hohe Geſtalt,
traurig an mir vorüberſchwebend, aber mild, meinen ehr¬
erbietigen Knix, mit den Worten lohnend: »Wie geht es,
liebes, freundliches Kind?«

»Wie hübſch ſich das anhört!« ſagte Rahel; »ja,
der Kinderblick! — wie richtig fühlen oft dieſe kleinen
Menſchen heraus, ob Kummer unſer Gemüth bedrückt!
Meine Schwägerin hatte damals manche Prüfung zu be¬
ſtehen und war ungern in Karlsruhe.«

Dann kam die Rede auf das Theater. Rahel freute
ſich, daß wir ihr Entzücken über die Muſtervorſtellung
von Kleiſt's »Käthchen von Heilbronn« theilten. Sie
fragte mehrere Male: »Nicht wahr? Rebenſtein iſt ein
prächtiger, biederer, ſchöner Wetter von Strahl? und
könnte man ein holderes, lieblicheres Käthchen zu ſehen
wünſchen, als Frau von Holtei? Wie entzückend iſt dieſe
zarte, ätheriſche Erſcheinung, beſonders neben Wauer,
dieſem herzigen Gottſchalk, der ſo brummig ſeinem Herrn
die Wahrheit ſagt und doch dabei zum — Freſſen lieb
[90] iſt!« Sie fand meine Anſicht ganz richtig, daß Frau
von Holtei an Goethe's Mignon erinnere. »Wenn doch
mein armer Kleiſt dieſen Erfolg ſeines Stückes erlebt
hätte!« — rief ſie mit Wehmuth aus, — »er hätte nicht
ſo furchtbar geendet — von der eigenen Hand! Hätte
dieſer Eine goldene Glücksſtrahl ſeine umdüſterte Seele
erhellt, Muth und Kraft wären ihm zurückgekehrt — zu
neuem Leben — zu neuem Dichten!«

Ihre Augen hatten im Eifer des Geſpräches einen
wunderbaren Glanz bekommen, und die blaſſen Wangen
waren geröthet. Das ließ ſie unendlich intereſſant und
anziehend erſcheinen.

Madame Brede lenkte das Geſpräch auf Frau von
Varnhagen's Herzblatt, Friederike Unzelmann-Bethmann,
und ich bat inſtändigſt, mir von dieſer ſeltenen Künſtlerin
zu erzählen. Heinrich Bethmann habe in rührender
Begeiſterung mir ſo viele Wunder von der verſtorbenen
Gattin berichtet. Rahel beſtätigte Alles. »Friederike
Bethmann hat uns gezeigt, wie richtig das Wort: »La
grâce — plus belle que la beauté!« Obgleich etwas
zu ſtark für ihre kleine Figur und mit zu dickem Halſe,
wußte ſie doch trotz ihrer 48 Jahre alle Welt zu bezaubern,
ſo daß Auguſt Wilhelm von Schlegel in ſeinem herrlichen
Gedicht an die Bethmann ſie mit Recht »ein Feenkind«
nennen durfte, bei dem die Anmuth mit den Grazien
Pathen geweſen. Sie ſpielte — gleich Ludwig Devrient —
ſtets wie plötzlich inſpirirt. Sie beſaß eine unerſchöpfliche
Wärme des Gefühls, und ihre Stimme verſtand nicht
[91] nur lieblich zu entzücken — auch zu erſchüttern, gewaltſam
zu ergreifen vermochte ſie, wie keine andere. Dafür
zeugten beſonders ihre Lady Macbeth und Phädra. —
Außerdem ſang und ſpielte ſie wunderlieblich in Ope¬
retten — als Adeline, Königin von Golkonda, Fanchon.
Die Vielſeitigkeit ihres Talentes iſt bis jetzt noch nicht
übertroffen!«

Herrn von Varnhagen's Kommen unterbrach das
für mich ſo höchſt intereſſante Geſpräch. Er machte auf
mich von vornherein einen recht unbedeutenden, ja un¬
angenehmen Eindruck. Er hat nicht die Spur von ernſter,
würdiger, imponirender Männlichkeit. Er gilt auch in
ganz Berlin als eine Klatſchbaſe prima Sorte. Er ſpricht
mit leiſer, beinahe flüſternder, gezierter Stimme. Die
grauen, matten Augen vermögen dem runden, vollen
Geſicht keinen belebenden Ausdruck zu verleihen, denn er
hält ſie ſtets halb geſchloſſen, dabei ſpielt ein ſtereotypes
Lächeln um ſeinen Mund, und das hellblonde Haar, die
faſt weißen Wimpern laſſen die Züge noch unbedeutender
und zerfloſſener erſcheinen. Gar keine anſprechende Per¬
ſönlichkeit! Herr von Varnhagen ſcheint ſeine Gattin
über alle Maßen zu verehren! Er lauſcht mit faſt komiſcher
Bewunderung jedem Worte Rahel's und beobachtet ihr
Geſicht, ihre Bewegungen fortwährend aufmerkſam und
mit Selbſtgefälligkeit, und aus ſeinem verſchwommenen,
eitlen Semmelgeſichte triumphirt es: Ah! ſeht doch —
ich bin der Mann dieſer geiſtreichen, berühmten Frau! —
In meinen Augen die jammervollſte Rolle, die ein Mann
[92] ſpielen kann: der Mann ſeiner Frau zu ſein! — alſo:
hüte Dich davor, Louis!

Beim Abſchied umarmte uns Frau von Varnhagen
ſehr herzlich und nahm uns das Verſprechen ab, recht
oft zur traulichen Theeſtunde zu kommen. . . Wenn wir
nur die unſchmackhafte Milchſuppe von Mann nicht mit
in den Kauf nehmen müßten!

Viele genußreiche, gemüthliche Stunden verlebten wir
ſchon bei Rahel. Sie ſcheint mir gewogen zu ſein und
Gefallen an meiner übermüthigen, jungen Fröhlichkeit zu
finden, und ermuntert mich, ſtets ſo friſch von der Leber
weg zu ſprechen, wie mir es gerade einfällt. Einſt ſagte
ſie lachend zur Mutter, nachdem ihr Augenglas ſehr be¬
ſchäftigt geweſen war, mich zu fixiren, und ich ſo recht
toll geplaudert hatte: »Ihre Tochter iſt ein Narr! —
aber — ein lieber Narr!« Ich beſtehe nun darauf, ſtets
ſo titulirt zu werden, denn dann iſt — oder wird Rahel
ſelber heiter und unnachahmlich liebenswürdig.

Du fragſt, ob Madame Milder-Hauptmann noch
an die Emmeline in der Schweizerfamilie erinnere, die
uns damals in Karlsruhe ſo entzückte — bezauberte? —
Ach, Louis — wie ward mir das Herz ſo weh. . . über
das Verblühen und Verblaſſen und Verklingen des armen
Menſchenlebens, da das Ideal unſerer frohen Kinderjahre
jetzt vor der jungen Kollegin ſtand: eine Marmorſtatue,
der es erlaubt worden, ſich auf Augenblicke zu beleben! Keine
Muskel zuckte in dem edel geformten Geſichte, die Augen
blickten kalt — faſt ſtarr — wie abweſend. Gleich ſchweren
[93] Regentropfen fielen die Worte langſam — eintönig von
den blaſſen Lippen. Sie ſagte mir durchaus kein un¬
freundliches Wort — ſie ſprach verſtändig, gebildet und
mit einer gewiſſen ſtolzen Sicherheit . . . aber ich fühlte
mich in ihrer Marmornähe mit erſtarren und kürzte den
Beſuch ab.

Und doch, wie bewundere ich die vierzigjährige Frau
noch heute auf den Brettern als Iphigenie, als Elvira
im Don Juan, als Fee in Spontini's Nurmahal und
vor Allem als Alceſte . . . die junoniſche, plaſtiſch ſchöne
Geſtalt, das tragiſche Spiel, der Zauber der metall¬
reichſten, ſüßeſten Stimme! . . . Sie ſoll auch im bürger¬
lichen Leben gut und ſehr wohlthätig ſein . . . aber die
Grazien ſtanden nicht an ihrer Wiege — oder — was
muß dies Herz erlebt haben, ehe es ſo erſtarren konnte!

Spontini könnte als Pendant zur Milder dienen,
was die Theilnahmloſigkeit, das kalte zurückhaltende Weſen
betrifft. Nur muß Letztere mit einer edlen Marmorſtatue,
und Spontini mit einer Wachsfigur verglichen werden.

Der italieniſche Maeſtro hat unſchöne Züge, gelb¬
weißlichen Teint, trägt große Vatermörder, immenſe
weiße Halsbinde, in welche ſein Kinn ſtets zu verſinken
droht. Die ſchwarzen Haare ſind als ungewöhnlich hoher
Titus auffriſirt, die Naſe flach, der Mund breit. Die
hagere Geſtalt ſieht vornehm aus, beſonders wenn Spon¬
tini vor dem Dirigenten-Pult ſteht und äußerſt graziös
den kleinen Stab ſchwingt. Er ſteht beim Könige in
großer Gunſt — beim Publikum aber faſt gar nicht.

Frau von Spontini hat das exkluſive Weſen ihres
Mannes angenommen und gleich ihm noch nicht zehn
Wörtchen Deutſch gelernt. Sie ſpricht nur von Paris —
gleich einer unglücklich hieher Verbannten. Sie bewohnen
ein prachtvolles Logis, ſind von vielen dienſtbaren Geiſtern
umſchwirrt und machen ein glänzendes Haus.

Spontini lebt mit dem Grafen Brühl auf mehr als
geſpanntem Fuße — aber er iſt allmächtig, kann ſeine
neu komponirten Opern nach Belieben und mit größter
Verſchwendung in Szene ſetzen, hundert Proben halten
und die Stimmen der armen Sänger und Sängerinnen
auf ſeinen beliebten Amboſſen langſam zu Blech hämmern. . .
Niemand darf ihm hineinreden. Der König ſchützt ihn.

Das Publikum hat ſeine letzten Schöpfungen nicht
beifällig aufgenommen und wirft ihm mit Recht Mangel
an Melodie und zu maſſenhafte Orcheſter-Begleitung vor.
Freunde Spontini's behaupten, dadurch ſei ſein Gemüth
ſo verbittert worden. Daß die Veſtalin, Ferdinand Cortez
zu den Meiſterwerken zählen, ſcheint ihn nicht zu beglücken.
Graf Brühl hat viel von ſeinen Prätenſionen zu
leiden.

Und dieſem ſteinernen Gaſte mußte ich bei einem
Diner, von ſeinen Verehrern ihm gegeben, gegenüber
ſitzen, — ſogar ein weihrauchduftiges Gedicht vortragen.
Madame Milder, Madame Schulz — unſere Primadonnen
— ſaßen zu ſeiner Rechten und Linken, Madame Spontini
neben mir. Rauſchende Muſik wurde aus ſeinen Opern
vorgetragen. Nach meiner Deklamation wurde ihm mit
[95] Tuſch und Vivats ein Lorberkranz überreicht. Ich ſah
— o Wunder! — die wächſernen Züge Spontini's einen
milden Ausdruck annehmen und etwas wie Thränen in
den harten Augen blinken . . . ſie brachen ſich aber keine
Bahn — dieſe Gefühl verrathenden, Herz erfriſchenden
Tropfen! Der Italiener hatte den Augenblick der Rüh¬
rung leicht überwunden; gefaßt, wie vorher berechnet,
theilte er den Lorberkranz und überreichte die Hälften
Madame Milder und Madame Schulz, in gebrochenem
Deutſch hinzufügend: »Den Sängerinnen — Lorber —
gebührt — mir — Sieg verholfen.«

Wie gerne hätte ich ihm zugerufen: Nicht einmal
für Augenblicke können Sie gemüthlich deutſch empfinden,
ſelbſt nicht im Kreiſe Ihrer Verehrer — und möchten
doch bei Deutſchen Sympathie erwecken!« —

Da wurde mir es klar, daß Graf Brühl mit dem
verſteinerten Maeſtro viel auszuſtehen hat. Graf Brühl,
ganz Hingebung und Begeiſterung für die königliche
Bühne, er, der Goethe und Schiller gekannt, Zeuge
klaſſiſcher Darſtellungen in Weimars Glanzperiode ge¬
weſen, — muß ſo den Intriguen des ſchlau berechnenden
Italieners nachſtehen! — Allgemein wird behauptet, daß
der hochbegabte Intendant nicht allein Kunſtſinn —
auch Kunſtkenntniß beſitze, — ſeine Mitglieder zu
ſchätzen wiſſe und ſelbſt, wenn er Tadel ausſprechen muß,
nie verletze.

Tags darauf, nach dieſem froſtigen Feſt, fuhren wir
nach Potsdam, um in dem von Karl Blum dort arran¬
[96] girten Konzert mitzuwirken. Ja wir! Madame Grün¬
baum, die berühmte Tochter des Wiener Volkskomponiſten
Wenzel Müller, die Gattin des Tenoriſten Grünbaum,
die als Hofſängerin von der großen Oper in Wien hier
gaſtirt und mit Recht den Namen »die deutſche Catalani«
führt, eine fein gebildete, liebenswürdige Dame, und?!
— Moſcheles — der geniale Virtuos — die Mutter
und ich.

Karl Blum hatte Moſcheles einige Tage vor dem
Konzert uns vorgeſtellt. Wir wußten kaum, was mehr
für ihn einnahm: — das eminente Talent, oder ſein
beſcheiden natürliches und doch ſo würdevolles Benehmen.
In Moſcheles' Augen würde Zelter auch gern blicken,
denn ſein ſanftes Gemüth, ſeine reine Künſtlerſeele ſpiegeln
ſich unverhohlen darin. Ich ſollte vor ihm ſpielen, aber
ich wagte es nicht. Er verſtand es jedoch ſo prächtig,
mir Muth einzureden, und ließ nicht nach, bis ich ein
vierhändiges Rondo mit ihm ausführte — Rondo Turc
von Czerny. Wahrſcheinlich opferte er ſich der Mutter
zu Liebe, denn die hat ihn ſchon ganz in ihr Herz ge¬
ſchloſſen und ſchwärmt für Moſcheles.

Blum hatte für einen bequemen Wagen geſorgt, und
recht vergnügt begannen wir auf der Landſtraße zu
plaudern, — als Moſcheles, plötzlich die Augen ſchließend,
todtenblaß zurückſank und ſtöhnte: »wie wird mir —
mein Kopf, mein Kopf!« Du kannſt Dir unſern Schrecken
vorſtellen, wir ließen halten und riefen nach Karl Blum,
der einige Schritte voraus fuhr. — Das Geſicht des
[97] Konzertgebers hätteſt Du ſehen ſollen, als er ſeinen
Freund in der Wagenecke liegen — und ſein Konzert um
die ſchönſte Zierde gebracht ſah. Doch ohne Bedenken
ſagte er: »Schnell nach Berlin zurück! — ich will in
Potsdam abbeſtellen. . .« Da öffnete Moſcheles matt die
Augen und flüſterte: »Nein! nein! ich ſpiele — und ſollte
ich ſterbe — nur vorwärts . . .«

Und alles Proteſtiren Blum's half nicht.

»Ich ſpiele!« wiederholte matt der Kranke, und die
Wagen ſetzten ſich in Bewegung. In Zehlendorf Pauſe,
abermaliges Fragen, Bitten Blum's, ſich zu ſchonen —
die gleiche Antwort des halbtodten Moſcheles — und
endlich langten wir nach der peinlichſten Fahrt in Pots¬
dam an.

Alle Billete waren bereits vergriffen. Im Gaſthaus
hatte Blum ſchönſtens vorgeſorgt, nach der Probe ſetzten
wir uns zu Tiſch — aber Moſcheles lag im Nebenzimmer
auf dem Sopha, jede Erquickung verſchmähend. Er hatte
in der Probe kaum die Kraft gehabt, die nöthigſten
Akkorde für das Orcheſter anzuſchlagen. Wenn aber Blum
nur Miene machte, gegen ſein Auftreten proteſtiren zu
wollen, ſo blieb Moſcheles reſignirt dabei: »Ich ſpiele!«

Zum erſten Mal ſollte ich vor den Potsdamern er¬
ſcheinen. Ich hatte alſo eine reizende Toilette gewählt:
weißen Tüll mit himmelblauen Aſtern! Ich ſollte mit
Guitarre-Begleitung die Erlebniſſe eines Troubadours
deklamiren. Blum akkompagnirte. Er ſoll der erſte
Guitarreſpieler Deutſchlands ſein.

Um ſechs Uhr, als wir des Anfangs harrten, wankte
Moſcheles in feinſter Toilette in's Verſammlungszimmer,
mit fieberhaft glühenden Augen, blaß wie eine Leiche.
Die Mutter rieb ihm die Schläfen mit Eau de Cologne
und — ſchminkte ihn, damit das Publikum nicht er¬
ſchrecken ſolle. Dann ſaß er auf dem Sopha, den Kopf
in den Armen der Mutter, und ſah ſo — jammervoll
zu ihr auf, daß ich trotz meines Mitleids laut lachen
mußte. Das Zeichen wurde gegeben — und Moſcheles
taumelte vor — wurde rauſchend empfangen . . . und ſpielte
— wie ein Gott! Raſender Applaus und — der Ge¬
feierte flüchtete todmatt zum Sopha. Nach der zweiten
Nummer gleicher Enthuſiasmus und gleiches Hinſinken
auf's Sopha — aber bald, ſo wie Moſcheles nicht mehr
zu fürchten brauchte, daß durch ſeine Krankheit Blum's
Konzert geſtört würde — da fühlte er ſich wohler, ver¬
mochte ein wenig zu eſſen, und während der Rückfahrt
verminderte ſich die Migräne ſo, daß ich meinem Muth¬
willen ſchon die Zügel ein wenig ſchießen laſſen durfte.
Ich ahmte ſein Augenſchließen, Zurücklehnen, Liſpeln:
»Ich ſpiele — und ſollte ich auch ſterben . . .« zu ſeinem
größten Ergötzen nach.

Kaum waren wir von dieſer angreifenden Fahrt
etwas zu uns gekommen, ſo ließ ſich Präſident Scheve
melden, ein freundlicher, ehrwürdiger alter Herr, un¬
geheuer zeremoniös. Tief ſich verbeugend trug er feier¬
lichſt ſein Anliegen vor: Ich ſollte deklamiren im Konzert,
zum Beſten des Louiſenſtiftes gegeben, deſſen Vorſteher
[99] — nein, Schutzpatron der Präſident iſt. Gern ſagte
ich zu, und finde mich auch recht leidlich darein: — einſt¬
weilen zu deklamiren, ſtatt Komödie zu ſpielen. Aber,
Louis, es iſt keine leichte Sache, ein geeignetes Gedicht
zu wählen. Es ſoll nicht zu ernſt, auch nicht zu heiter,
weder zu kurz noch zu lang ſein. Ich wählte — »Nichts«
von Theodor Hell.

Der Konzertſaal des Schauſpielhauſes iſt ein prächtig
erleuchtetes, ſchönes Lokal, da erſcheint man ungeſchminkt,
was mir beſſer ſteht. Und mein »Nichts« gefiel.

Zu unſerer Ueberraſchung beſuchte uns Präſident
Scheve am andern Morgen abermals, um mir in ſeiner
feierlichen Weiſe nochmals zu danken und eine lange Rede
zu halten, deren kurzer Sinn war: daß »die tauſend¬
jährige Geſellſchaft« uns durch ihn mit der Einladung
beglückte — dem alljährlich ſtattfindenden Stiftungsdiner
beizuwohnen. . .«

»Tauſendjährige Dinergeber?« fragte ich nicht ohne
Entſetzen »Ja, liebes Fräulein, die geſchloſſene Geſell¬
ſchaft beſteht aus vierzehn Mitgliedern — dieſe zuſammen
machen tauſend Jahre. . .«

Du weißt leider, mein Bruder, daß ich ſtets ungern
Rechenſtunden genommen und öfters die aufgegebenen
Exempel von den Schulkameradinnen abſchrieb — aber
ſo viel konnte ich doch dividiren: daß tauſend durch vier¬
zehn getheilt, jedem Kopf 71 Jahre 6 Monate zuweiſt.
Schon wollte ich mich entſchuldigen, aber die Mutter
verſicherte raſch: wir würden mit Vergnügen erſcheinen. . .
7 *[100] und ein gewiſſer Blick — Louis, Du kennſt doch noch
dieſen Blick? — machte mich verſtummen.

Als Präſident Scheve uns verlaſſen hatte, beklagte
ich mich aber bitter, daß ich nun gar mit ſiebenzigjährigen
Herren ſpeiſen ſolle das ſei von einem jungen Mäd¬
chen zu viel verlangt. . . Aber da hätteſt Du unſere
Mutter hören ſollen: »Gegen junge, ſchöne Herren,
nicht wahr? — da wird es Dir nicht ſchwer, liebens¬
würdig zu ſein; — das will aber gar nichts heißen, das
können Viele! — aber dem Alter gegenüber beſcheiden, an¬
muthig, zuvorkommend ſich zu benehmen — das erfordert
nicht allein Bildung, ſondern auch Herzensgüte. Nur gute
Herzen vermögen zu ſchätzen, von ehrwürdigen Greiſen
achtungsvoll, wohlwollend ausgezeichnet zu werden. . .«

Und ich fühlte mich wahrlich tief beſchämt. Ich dachte
aber doch daran, die alemanniſchen Gedichte mitzu¬
nehmen und etliche vorzutragen, wenn mich meine Weis¬
heit und — Liebenswürdigkeit gegen die ehrwürdigen
tauſendjährigen Herrn im Stiche laſſen ſollte.

Die Mutter ſchmückte mich, als ſollte ich mir einen
Bräutigam erobern. Sie hatte ſich blühendes Geranium
zu verſchaffen gewußt; und dieſe friſchen Blumen nahmen
ſich gar hübſch in den blonden Locken aus.

Präſident Scheve holte uns in ſeiner Equipage ab,
wir wurden von den alten Herren meiſt — hohen Militärs,
die Bruſt mit Orden bedeckt — freundlichſt begrüßt . . .
und bald fühlte ich mich ſtolz und zufrieden in der tauſend¬
jährigen Geſellſchaft.

Du haſt keine Idee, Louis, auf welche liebenswürdig
humoriſtiſche, geiſtreiche Weiſe die Unterhaltung geführt
wurde! Wie dieſe alten Herren uns in's angenehmſte
Geſpräch zu ziehen wußten, und wie meine unbefangenen
Aeußerungen ſie erfreuten. Ich mußte von Karlsruhe —
die Mutter vom ſeligen Vater erzählen. Sie lachten
herzlich über meine enthuſiaſtiſchen Lobeserhebungen —
über Berlin und die Berliner.

Beim Deſſert las ich »Hebel's Sommerabend« und
»Hans und Verene«. Die alemanniſche Mundart war
ihnen etwas Neues, und General Leſtock, mein Nachbar,
bat immer wieder:

»O, nur noch einmal den Schluß« . . . und ich wurde
nicht müde zu ſagen: »jo frili willi, jo!«

Die Mutter ſah wie verklärt aus und — lobte mich
auch ſpäter. Beim Abſchiednehmen mußten wir ver¬
ſprechen: nächſtes Jahr dem Diner wieder beizuwohnen,
und — — der Abweſenden zu gedenken. »Niemand wird
fehlen!« — rief ich lebhaft — »ich ahne es!« — und
herzlich tönte es von beiden Seiten: »Auf frohes Wieder¬
ſehen — über's Jahr!«^*)

Und nun von den Bällen. Einer der hübſcheſten
war der des General Herwarth, — ein lieber alter Herr,
ſeine Gemahlin die Sanftmuth ſelbſt. Beide ſind noch
gar nicht von den Gebrechen des Alters heimgeſucht,
[102] und genießen ſo recht froh und dankbar den Lebensabend.
Die beiden älteſten Söhne^*) ſind ſchön verheirathet, auch
Militärs, eine glückliche Familie.

Dann folgte ein reizender Maskenball, durch Sub¬
ſkribenten veranſtaltet.

Bei Juſtizrath Ludolf — eines der gaſtlichſten Häuſer
Berlins, und namentlich für Künſtler, Gelehrte, Pro¬
feſſoren eine wahre Heimath, — hatten wir Ludwig Rell¬
ſtab — den ehemaligen Lieutenant und gefürchtetſten
Kritiker Berlins — kennen gelernt. Ein junger, korpu¬
lenter, häßlicher — und doch höchſt einnehmender Mann.
Seine etwas mongoliſchen Züge verrathen den regſten
Geiſt, und durch die Brille blitzen klug forſchende Augen.
Er ſpricht bezaubernd. Rellſtab ſoll gutmüthig ſein,
einen ehrenwerthen Charakter haben, aber den Dämon
der Satyre nicht immer zu zügeln vermögen. Was er
ſchreibt: — trifft — verwundet — ſchadet — ſelbſt gegen
ſeine Abſicht. Ich bat ihn himmelhoch, mich nie zu loben
— lieber gnädigſt zu tadeln^**) .

Während einer Soirée bei Ludolfs wurde viel von
dem bevorſtehenden Maskenball geſprochen — und nach
[103] vielem Zureden nahm ich den Vorſchlag Rellſtab's an:
zuſammen als Papageno und Papagena zu erſcheinen.
Wir wählten keinen Federnanzug, wie es auf der Bühne
üblich, ſondern grün, gelb, roth ſchillernden Plüſch, mit
kleinen rothen Federn garnirt. Ich trug einen Federn¬
ſchmuck auf dem Kopf — gleich der Amazili in Ferdinand
Cortez, Korallen um Hals und Arme und grüne
Atlasſchuhe.

Rellſtab ſah gut, beinahe hübſch aus, denn die
Halbmaske bedeckte die eingedrückte Naſe, und nur der
feinlächelnde Mund war ſichtbar. Er hatte mich mit
einem Blumenkörbchen verſehen, in welchem ſich gedruckte
Sprüche, Verſe, Aphorismen in Bonbonform befanden
— natürlich auch viele Dornen darunter.

Wir erregten Aufſehen und wurden bald von neu¬
gierigen Masken umringt. . . . Ich theilte die Bonbons
aus, Rellſtab gab prächtige Repliken, und — Papagena
bemühte ſich, ihrem Papageno keine Schande zu machen.
Rellſtab verſicherte: wir hätten glänzend reüſſirt — und
ich erhielt nach dem Ball eine Menge Gedichte.

Die Berliner Subſkriptionsbälle im Opernhauſe
habe ich auch zu »ſehen« bekommen, denn getanzt wird
dort faſt gar nicht. Man konverſirt, beobachtet und
^**)[104] muſtert und — beneidet gegenſeitig die Toiletten. Die
Herren bewegen ſich im Saal, die Damen ſitzen meiſt
auf den rings herum angebrachten Eſtraden. Der König
promenirt unermüdet durch das Gedränge und ſpricht
leutſelig mit Vielen. Dabei ſchaut er lächelnd umher,
wie ein Vater, der ſich freut, die Kinder vergnügt
zu ſehen.

Auf der vierten Eſtrade ſaß ich ganz beſcheiden mit
der Mutter und einer befreundeten Familie und ergötzte mich
an dem glänzenden Gewirr im Saal . . . als plötzlich mir
zugeflüſtert wurde: »Der König will mit Ihnen ſprechen,
ſteigen Sie herab« . . . und ich ſtand vor Friedlich Wil¬
helm dem Gütigen.

Ich fühlte, daß ſämmtliche Anweſende mich beobachte¬
ten, wie ich mich benehmen würde, es flimmerte mir
vor den Augen — aber kaum begegnete ich den milden,
gütigen Augen des Königs, ſo war ich gefaßt. Der
König ſagte in ſeiner bekannten, abgebrochenen Weiſe:
»Freue mich, Brühl Sie für meine Bühne gewonnen —
oft auf dem Königſtädter Theater geſehen — viel Ver¬
gnügen gemacht — muntres Weſen lieben — ſehr
gefallen.«

»Ew. Majeſtät beglücken mich. . .«

»Wann auftreten?«

»Mitte Dezember!«

»Welchen Stücken?«

»Beſchämte Eiferſucht — Juriſt und Bauer —«

»Gut, liebe Luſtſpiele — wünſche Glück!«

Dann nickte der König freundlich und ging weiter.

Hofrath Heun (Clauren) bot mir ſeinen Arm, mich
wieder auf die Galerie zu geleiten; doch nur mit Mühe
gelangte ich hinauf. Alle Welt wollte mir vorgeſtellt
ſein — mich ſehen — mit mir ſprechen.

Bei meinem nächſten Schreiben bin ich ſchon in Reih
und Glied — unter den Berühmtheiten der königlichen
Bühne und muß fleißig ſein, um den Namen Künſtlerin
zu verdienen . . .«

VI.
Wieder in Reih und Glied.

Ueber mein erſtes Debüt auf der königlichen Bühne,
Mitte Dezember 1824, war in der Spener'ſchen Zeitung
folgendes zu leſen, von Hofrath Schulz unterzeichnet, dem
nach Goethe's Ausſpruch »befähigtſten Kritiker Deutſch¬
lands:«

Als vor einigen Monaten verlautete, daß dieſes
junge Mädchen das Königſtädter Theater, deſſen Stütze
es war, verlaſſen wolle, um bei der königlichen Bühne,
deren Hoffnung es iſt, Engagement anzunehmen, —
wurde überall heftig diskutirt! Eine Weltbegebenheit
konnte nicht mehr beſprochen werden! Die Gemüther
erhitzten ſich, und hätte das Auftreten damals gleich
ſtattgefunden, — ein Sturm würde ausgebrochen ſein.

Die dazwiſchen liegende Pauſe führte glücklicher¬
weiſe zu der Anſicht: daß es bei ſolcher Jugend von
lobenswerther Selbſtkenntniß, von wahrer Liebe zur Kunſt
zeuge, eine erſte Stellung aufzugeben, um eine zweite
[107] anzunehmen — nur deshalb: um im Kreiſe der vor¬
trefflichen Mimen der königlichen Bühne den Namen
Künſtlerin zu erringen.

Wir heißen daher das junge, ſtrebſame Talent
herzlich willkommen und ſtimmen freudigſt dem herzlichen
Empfang, Beifall, Hervorruf bei. . . .«

Ich hatte zwei beſcheidene Rollen gewählt: die Julia
in der »beſchämten Eiferſucht« und Roſine in »Juriſt
und Bauer«. Die kleinen Luſtſpiele wurden im über¬
füllten Opernhaus gegeben; die Annonce, daß der pen¬
ſionirte Komiker Unzelmann, erſter Gatte Friederike
Bethmann's und in Berlin wegen ſeiner launigen,
witzigen Einfälle ſehr beliebt, den Rechenmeiſter Grübler
ausnahmsweiſe ſpielen würde, hatte das Intereſſe erhöht.

Nach dem Schluß der Vorſtellung führte mich, auf
den Hervorruf, der ſchon 71jährige Liebling der Berliner
an der Hand vor. Gar hübſch beurtheilte ein Kritiker
andern Tags unſer Danken ohne Worte: »Die liebliche
Roſine bot mit dem verehrten Veteranen das anſchaulichſte
Bild der auf- und untergehenden Künſtlerlaufbahn.
Beide blieben ſtumm. Die junge Debütantin nahm wohl
aus Beſcheidenheit nicht das Wort, und Unzelmann ver¬
mochte vor Rührung nicht zu ſprechen. . . .«

In den »Quälgeiſtern« trat ich zunächſt auf;
»Prezioſa« war mein drittes Debüt! — Alexander Wolff
ſpendete gleich ſeiner Gattin (Viarda) erfreuliches Lob,
und ich blieb auch im Beſitz der geliebten Rolle; Prezioſa
war der Glanzpunkt in meiner neuen Stellung.

So freundlich und gütig die Familie Eunike die zu¬
künftige Kollegin bei ſich aufgenommen hatte, das Herz
ſtets auf der Zunge — ſo kühl und ceremoniös empfingen
mich anfangs, bei meinem erſten Beſuch, während meiner
Kunſtpauſe, Herr und Madame Wolff: ſie gleich einer
Oberhofmeiſterin, er wie ein Miniſter. Bethmann wußte
aber bald die etwas affektirte Zurückhaltung zu beſeitigen,
indem er unbefangen und gemüthlich in ſeiner unwider¬
ſtehlich herzlichen Weiſe ſagte: »Ihr alter Freund bittet
Sie für dieſe Kunſtjüngerin um Wohlwollen und gütigen
Rath. Ich habe ſie in meiner eigenen Vertrauensſeligkeit
aus dem friedlichen Karlsruhe an das heiße Königſtädter
Theater hergelockt — und nun kann ich leider meinem
Verſprechen, ſie in Allem zu unterſtützen, nicht nach¬
kommen. . . . Bitte, machen Sie gut, was ich vielleicht
verſehen habe — mir zur Liebe. . . .«

Da thauten denn Beide zuſehends auf und wurden
zutraulicher. Sie verſprachen auch, mir ihren Beiſtand
zu leihen.

Später, als Amalie Wolff freundlichſt mit mir ver¬
kehrte, geſtand ſie unverhohlen: ſie und ihr Mann ſeien
gegen die Fremde eingenommen geweſen, denn Louiſe
v. Holtei, von ihnen gleich einer Tochter geliebt, hätte
kurz vor meinem Beſuch ihr Leid geklagt und die Be¬
fürchtung ausgeſprochen: von der neu Engagirten in
ihrem Rollenfach beeinträchtigt zu werden!

Wolff's waren aber viel zu klug und gerecht, um
nicht bald von der irrigen Anſicht ihres Lieblings über¬
[109] zeugt zu werden. Fr. v. Holtei's Individualität paßte
nur für wenige Rollen, und ihre zarte Konſtitution ver¬
hinderte ſie, das jugendliche Fach allein auszufüllen.
Eine Kollegin hätte ſie doch neben ſich dulden müſſen, —
und wahrſcheinlich eine pretentiöſere.

Amalie Wolff glänzte nicht im Mindeſten durch
Schönheit; das kleine, angenehm geformte Geſicht hatte
zu tief liegende Augen, die Geſtalt war unbedeutend und
doch feſſelte ſie unwiderſtehlich: ihre Grazie, ihr feines
Benehmen erinnerte an die gefeierte Mlle. Mars in Paris,
ihre Unterhaltung entzückte beſonders durch die herrliche
Gabe des echten Humors, der belebt, erquickt und — nie
verletzt. Geiſt, Talent, Anmuth, beharrlicher Fleiß hatten,
harmoniſch zuſammenwirkend, Amalie Wolff, geborne
Malcolmi, die geliebte würdige Schülerin Goethe's und
Schiller's, zu einer der erſten Künſtlerinnen Deutſchlands
erhoben. Sie glänzte Anfangs in ſanften, naiven, idealen
Mädchenrollen, ſpäter aber durch ihre ſcharfe Indivi¬
dualiſirung im Charakter- und komiſchen Fach. Auch ihr
Gatte, Pius Alexander Wolff, — der Verfaſſer meiner
lieben »Prezioſa« — machte beim erſten Anblick mit
ſeinen ſchmalen Schultern, müden Haltung, ſchlaffen
Zügen und kranker Geſichtsfarbe den Eindruck der dürf¬
tigſt ausgeſtatteten Perſönlichkeit. Ich hätte fragen
mögen: »Zu welchen Zaubermitteln haben Sie Ihre Zu¬
flucht genommen, um auf der Bühne — ſo poetiſch ſchön
auszuſehen?«

Die Unterhaltung den Anderen überlaſſend, ſuchte
[110] ich aus des Künſtlers Phyſiognomie herauszuleſen, wir
er es ermöglichte, als Romeo, Oreſt, Hamlet, und in
ſeiner bedeutendſten Schöpfung: Don Fernando im
»Standhaften Prinzen« Alle zu überſtrahlen? Doch ſeine
Stimme hatte ja einen ſo zu Herzen gehenden Wohllaut,
und ſeine Augen . . . ja, ſeine wunderbaren Augen! —
Alſo Sprache und Seelenſpiegel — damit verdunkelte
Alexander Wolff die brillanteſten Nebenbuhler. In dieſen
Augenſternen lag die religiöſe Schwärmerei Don Fer¬
nando's, das tief forſchend Sinnende Hamlet's. Dann
blickten ſie plötzlich wieder kindlich heiter, an Ludwig
Devrient erinnernd, wenn dieſer lächelte. Auch Wolff
ſpielte ausnahmsweiſe zu ſeiner Erholung gerne in über¬
müthigen Luſtſpielen mit fröhlichſter Laune.

Mit Entzücken erinnere ich mich noch jetzt jeder Vor¬
ſtellung, in welcher ich mit dem Künſtlerpaar Alexander
und Amalie Wolff beſchäftigt war. Von Allen iſt mir
ein Abend unvergeßlich geblieben, als Dr. Töpfer's »Her¬
mann und Dorothea« — während der Abweſenheit von
Mad. Stich — gegeben wurde. Ich durfte die Dorothea
ſpielen . . . und am Schluß, als ſämmtliche Beſchäftigte
mit Hervorruf belohnt wurden, verſuchte ich ſtill bei Seite
zu gehen. Wolff's jedoch erlaubten es nicht und zogen
mich mit ſanfter Gewalt auf die Bühne. Als ich nach dem
Fallen des Vorhangs weinend verſicherte: »Es ſind Freuden¬
thränen, aber ich verdiene dieſe Auszeichnung nicht . . .«,
nannten mich Beide lachend einen Kindskopf! — Ludwig
Devrient, noch in ſeinem Koſtüm als dicker, herziger
[111] Apotheker, klopfte mir ſo recht wie ein guter Vater auf
die Schulter und ſagte herzlich: »Aber ich liebe und
lobe die Gefühle — des Kindskopfes!«

Das war die Art und Weiſe, wie große Künſtler
und beliebte Anfänger damals zuſammen verkehrten.
Während meines fünfjährigen Engagements bei der könig¬
lichen Bühne in Berlin habe ich nicht eine boshafte
Bemerkung, nicht eine unliebſame Aeußerung vernommen.
Die Mitglieder gingen Hand in Hand, gegenſeitig wohl¬
wollend geſinnt, und löſten undankbare wie belohnende
Aufgaben mit gleicher Hingebung und gewiſſenhaftem
Fleiß, — und das Wolff'ſche Ehepaar ging mit beſtem
Beiſpiel voran. Alexander Wolff verdiente, was Goethe
über ihn ſagte, als er Weimar längſt verlaſſen hatte:
»So viel ich auch in's Ganze gewirkt habe und ſo
Manches durch mich angeregt worden iſt, ſo kann ich
doch nur einen Menſchen, der ſich ganz nach meinem
Sinn gebildet hatte, nennen: das iſt der Schauſpieler
Wolff!«

Aber Ludwig Devrient? Habe ich denn über ihn
nichts zu ſagen — über mein Idol? Da liegt wieder
ein altes, verblichenes Blatt vor mir, das ich 1826 über
Ludwig Devrient an meinen verehrten, würdigen Lehrer
Aloys Schreiber nach Karlsruhe ſchrieb. Es mag hier
ſeinen Platz finden — meine heutige Feder würde doch
nicht ſo friſch und lebensvoll zeichnen können.

». . . . Ludwig Devrient iſt der genialſte Künſtler,
die intereſſanteſte Perſönlichkeit, welche ich bis jetzt ge¬
[112] ſehen, ein Original im vollſten Sinne des Wortes, aber
ein ſo liebenswürdiges, großartiges und doch ſo be¬
ſcheidenes, daß man ſeine Eigenheiten gern überſieht.
Devrient's Darſtellung bietet immer Neues, Ueber¬
raſchendes. Wenn man ihn öfters in demſelben Stücke
geſehen und ſich freut auf Scenen, welche er früher ſchon
nach unſerem Bedünken unübertrefflich gab, da ſchafft er
doch noch Ergreifenderes. . . . Manches Mal ſcheint er
abgeſpannt zu ſein, mit ſich unzufrieden, geht hinter
den Couliſſen raſch auf und ab, vor ſich hinſprechend:
»Es geht heute gar nicht!« und fragt dann wohl einen
vorübergehenden Kollegen: »Nicht wahr, ich ſpiele heute
ſchlecht? Das Publikum iſt kalt — giebt kein Lebens¬
zeichen!?« . . . und plötzlich wieder weiß er zu elektriſiren,
daß raſender Beifall ertönt und er ſelbſt wieder voll
Zuverſicht erſcheint. Unſere herrliche Künſtlerin Mad.
Wolff nennt dies »Genie« und ich hörte mehr als ein¬
mal, wie ſie ſagte: »Devrient trifft wie mit Zauber¬
gewalt das Richtige, was mein Mann erſt mühſam
herausſtudirt.«

Fragen Sie mich nun: ſpielen Sie lieber mit Wolff
oder Devrient? ſo erwidere ich unverhohlen: mit Erſterem!
Man verliert die Faſſung nicht, wie bei Devrient, wenn
er zerſtreut iſt, oft ganz anders eine Szene darſtellt,
als in der Probe, oder ſo erſchütternd, daß man vor
lauter Thränen nicht ſprechen kann. Ich ſage dies als
Kunſtnovize, die Meiſterinnen werden mit Devrient ihre
Aufgaben ſo ſicher löſen, wie mit Wolff. Hören Sie,
[113] was ich als Cordelia und in »Die Macht der Verhält¬
niſſe« empfand.

Für Madame Unzelmann mußte ich die Cordelia
ſpielen. Ich ſtehe im letzten Akt über Lear gebeugt, ſein
Erwachen erwartend: da erhebt ſich Devrient, erkennt
die verſtoßene Tochter, ſinkt langſam mit gefalteten
Händen — wie um Verzeihung ſtehend — vor mir nieder,
mit dem Ausdruck eines ſo unſäglichen Seelenſchmerzes,
mit einem Blick ſo voll Reue — Liebe, daß ich nicht im
Stande war, vor Mitgefühl und Erſchütterung zu ſprechen;
es fehlte nicht viel, ſo wäre ich vor ihm niedergekniet
und hätte das ehrwürdige Haupt geküßt und an mich
gedrückt.

In Ludwig Robert's Trauerſpiel »Die Macht
der Verhältniſſe«, hat Devrient die Sterbeſzene ſo dar¬
geſtellt, daß ſelbſt die ſonſt ſo ruhige Mad. Schröckh zitterte,
weinte und eingeſtand: ihr Mann, der große, berühmte
Fleck, habe niemals ergreifender geſpielt. Ueberhaupt,
theurer verehrter Lehrer, wie würde Sie dieſe Vor¬
ſtellung entzückt haben, wo Alles ſich beſtrebte, der
Meiſter Beſchort und Devrient würdig zu ſein! Sie
kannten ja Robert, den Bruder von Frau Rahel Varn¬
hagen in Karlsruhe; hat er Ihnen nie aus dieſem bürger¬
lichen Trauerſpiel vorgeleſen?

Beſchort giebt einen Präſidenten, ſtolz, herzlos —
einen Sohn, welcher Militär iſt, anbetend, ihm Alles
erlaubend. Der Präſident beſitzt eine edle Gattin, eine
liebenswerthe Tochter (Mad. Schröckh und ich), und auf
Erinnerungen ꝛc. 8[114] dem Gipfel des Glückes vergißt er, daß ein früher ge¬
borener Sohn auch Anſprüche hat. Ein Bürgermädchen
wurde einſt von ihm getäuſcht — verlaſſen. . . . Sie
erzog ihr Kind mit übermenſchlicher Anſtrengung zu
einem edlen jungen Mann. Dieſer (Devrient) iſt Idealiſt,
geiſtreich, ernährt eine Schweſter durch eine Stelle als
Sekretär, kennt ſeinen Vater nicht, haßt aber den
Adel, weil er ahnt, was ſeine Mutter einſt durch einen
Hochgeſtellten gelitten. Er will auch nicht, daß ſeine
Schweſter eine junge Gräfin (mich) bei ſich ſieht, die
unter dem Vorwand kommt, Arbeit zu beſtellen und
weil ſie das Bürgermädchen gern hat, in Wahrheit aber
— weil ſie heimliche Liebe für den Sekretär empfindet.
Er warnt auch ſeine Schweſter vor den Liebesverſicherungen
ihres Bruders — des Rittmeiſters, und erklärt: er würde
ihn tödten, wenn er nicht fern bliebe. — Er erfährt, daß
ein Rendezvous ſtattfinden ſoll, entfernt die Schweſter,
der Rittmeiſter tritt herein und — wird von ihm er¬
ſchoſſen. Den Monolog vor dem Morde trug Devrient
meiſterhaft vor. — Der Sekretär kommt in's Gefängniß,
der Präſident muß ihn dem Gericht überliefern und —
erfährt, daß ſein Sohn es iſt, der ſterben muß, weil
er — ſeinen eigenen Bruder erſchoſſen. . . .

Es wurde während der Szene zwiſchen Beſchort und
Devrient nicht applaudirt, aber man hätte eine Nadel
fallen, eine Fliege ſummen hören können — ſo aufmerk¬
ſam, ſo athemlos geſpannt verfolgte das Publikum das
Spiel dieſer Meiſter. Alles ſagte der unglückliche Sohn,
[115] was er, was ſeine Mutter gelitten, er erſpart ſeinem
Vater keinen Vorwurf, läßt aber auch ſeine edlen Gefühle,
ſeinen Geiſt den Vater erkennen, und dieſer — zu ſeinem
qualvollen Entzücken — fühlt eine raſende Liebe für den
Verſtoßenen in ſeinem Herzen auflodern. Er erkennt jetzt
den Werth ſeines armen Kindes . . . zu ſpät.

Der Sekretär nimmt Gift, um die Ehre ſeines Vaters
zu retten. Frau und Tochter des Präſidenten ſtürzen
mit der von ihnen liebevoll aufgenommenen Schweſter
herein, und in ihren Armen ſtirbt der Unglückliche. Herr
Hofrath! — zu ſchildern, wie Devrient ſtirbt, welchen
Blick er dem um Verzeihung flehenden Vater ſchenkt, indem
er ihm die Hand reicht . . . das muß man ſehen — zu
beſchreiben iſt es nicht.

Und erſt der Todeskampf! — das Zucken der Augen¬
wimpern, der Schmerzenszug um den Mund, das Er¬
löſchen der Stimme, das Beben des Körpers — dann
das letzte Aufflammen des Lebenslichtes vor dem Erlöſchen
— Alles unnennbar ergreifend und doch nichts übertrieben,
kein kraſſes, zurückſtoßendes Mienenſpiel. . . . Devrient
ſinkt, uns mit ſich niederziehend, hin — der Vorhang
fällt.

Tiefe Stille im Publikum — wie noch unter dem
Eindruck des Geſehenen. Dann ertönt's: »Devrient!
Beſchort!« Wir wollen Devrient aufhelfen — er rührt
ſich nicht! — Man kommt uns zu Hülfe, ich ſage: »Sie
werden gerufen!« — Da ſchlägt er mit einem tiefen
Seufzer die Augen auf und ſagt leiſe — mit wehmüthigem,
8 *[116] müden Lächeln: »Ich dachte, ich ſei wirklich geſtorben!«
— und geht mit wankenden Schritten von der Bühne.
So hatte er ſich in ſeine Aufgabe hineingeſpielt, hinein¬
gelebt.

Nun von weniger Ernſtem! In der Tragödie
Raupach's, Raphaele, ſtellt Devrient einen Türken vor,
Krüger und ich ſind ſeine Kinder. Der Vater muß uns
etwas Wichtiges mittheilen, und aufmerkſam zuhörend
ſitzen wir auf einem Divan rechts und links von ihm,
etwas entfernt vom Souffleurkaſten. Die Rede beginnt
mit: »Allah iſt groß!« — und: »Allah iſt groß!« ſagt
Devrient zum zweiten Mal — man merkt, er iſt zer¬
ſtreut — »Allah iſt groß!« zum dritten Mal. . . . Er
kommt über Allah's Größe nicht hinweg. Da verſuche ich
ihm die von mir ganz gut gehörten Worte zu ſouffliren,
ganz leiſe. . . Devrient verſteht mich, ſpricht nach, wird
Herr ſeines Gedächtniſſes und ſpielt mit gewohnter Meiſter¬
ſchaft weiter.

Nach dem Akt ſehe ich ihn raſch auf mich zukommen;
er legt ſeine Hand wie ſegnend auf meinen Turban und
ſagt ſehr freundlich: »Brav, brav, liebe Kleine, — ich
danke! ich danke!« — Wer war ſtolzer und glücklicher
als ich!

Devrient half mir dann auch beim Einſtudiren der
Karoline in »Die Nachtwandlerin« von Blum. — Ich
theilte ihm mit, wie ſchwer mir die Nachtwandlerſzene
würde und wie Angſt es mir ſei, nach der Neumann
dieſe Rolle zu ſpielen. Da erbot er ſich, mir Rath zu
[117] ertheilen, kam pünktlich zur verabredeten Stunde, und
mit wahrer Engelsgeduld ließ er mich die Szene wieder¬
holen, — zeigte, wie die Augen blicken müßten, beſchrieb
das gewiſſe ſchleppende, doch lieblich klingende Sprechen
beim Nachtwandeln, — Gang, Bewegungen ſicher, leicht,
und doch wie mechaniſch. . . . Genug, ich begriff, hatte
großen Erfolg und dankte Devrient innigſt für ſeinen
Beiſtand.

Seine Eigenheit kommt zuletzt. Devrient's Tochter
lebte in Braunſchweig bei dem Schauſpieldirektor Klinge¬
mann, geliebt und gepflegt wie von guten Eltern. Sie
kommt als 16 jähriges Mädchen nach Berlin, um den
Vater zu umarmen und — vor ihm zu ſpielen. Devrient
ſtellt uns die Tochter vor; ein holdes Mädchen mit des
Vaters Zügen, aber jugendlich weiblich, dieſelben Pracht¬
augen! — Ich frage: »Iſt Ihr Vater ſchon die Rolle
mit Ihnen durchgegangen? Was ſagte er? Das iſt ein
Lehrer, ein vortrefflicher!« — Da erwiderte ſie kleinlaut:
»Ach nein! — er meinte ich ſpräche. . .« — »Nun?!« —
»Etwas affektirt — in ſo kurzer Zeit ſei es nicht möglich,
anders zu werden — er wolle erſt ſehen, wie ich die
»Toni« ſpiele, dann mir Unterricht geben. Er wieder¬
holt immer: Klingemann'ſche Manier iſt mir zuwider!
Unnatur! — Nun begreifen Sie wohl meine Angſt —
wie wird es mir gehen!«

Wir ſprachen ihr Muth zu. »Die Gouvernante«
von Körner ſollte als Nachſpiel gegeben werden, und
während der Probe gefiel ſie nur ſehr gut. Devrient
[118] ließ ſich nicht erblicken. Abends freue ich mich, wie ſchön
ſie ausſieht, erwarte großen Beifall. . . aber der bleibt
beinahe ganz aus. Auch mir kommt die Art des Dekla¬
mirens etwas unnatürlich vor, doch auch Manches hübſch
und lobenswerth. Die Toni iſt vorüber — kein Devrient
zu ſehen! Der Tochter ſtanden Thränen im Auge. Wir
ſpielen die Gouvernante, man applaudirt, denn ſie ſprach
charmant franzöſiſch als alte Gouvernante. Dennoch
kein — Devrient! Andern Morgens kommt Fräulein
Devrient und klagt uns: der Vater ließe ſie nicht mehr
hier auftreten, es ſei mit Affektation nichts zu machen,
ſie würde immer unnatürlich ſprechen, ſei von Klinge¬
mann's verſchroben gebildet, und es ſei undelikat, einem
Publikum die Tochter aufzudringen, weil es den Vater
liebe. . . .

Devrient hatte als Künſtler recht, aber als Vater
konnte er doch wohl verſuchen, ob dieſe Manier der ſonſt
ſo begabten Tochter nicht zu ändern ſei. Seine fixe
Idee war aber: es ginge nicht. . .

Louiſe von Holtei, geborne Rogée, ſollte ich nicht
näher kennen lernen. Sie kränkelte ſchon längere Zeit
und betrat nur noch ſelten die Bühne.

Und dann — wenige Monate nach meinem Engage¬
ment — während der Leſeprobe von »Pauline« (Schauſpiel
von Frau von Weißenthurn) ſtürzte der Theaterdiener
[119] in großer Aufregung in den Saal mit den Worten:
»Frau von Holtei iſt ſoeben verſchieden. . .«

Wie waren wir da Alle — Alle ſo erſchüttert, als
träfe jeden Einzelnen dieſer Schlag ganz beſonders.
Mad. Wolff ſchluchzte laut auf und ſelbſt ihr Gatte
verlor die Faſſung. Niemand vermochte weiter zu leſen.
Der Regiſſeur, Herr v. Lichtenſtein, ſchloß die Probe.
Wolff flüſterte ſeiner Frau zu: »Ich will den armen
Holtei beſuchen. Soll ich Dich vorher nach Hauſe be¬
gleiten?« — »Nein! Ich muß mich hier erſt faſſen. . .«
Ein Strom von Thränen unterbrach ſie. »Ich werde
hier bleiben und Mad. Wolff nach Hauſe führen!« ſagte
ich hinzutretend. Aber vergebens ſuchte ich nach Troſtes¬
worten. Erſt als Amalie Wolff von der verſtorbenen
Freundin ſprechen konnte, milderte ſich ihr Schmerz.
Sie rühmte Louiſe Holtei als treue, ſorgliche Mutter,
liebende Gattin und fleißige Hausfrau. Sie ſprach von
ihrem reinen Engelsgemüth. . . Aber ſie zitterte noch,
wie ſie an meinem Arm nach Hauſe ging. Beim Lebe¬
wohlſagen blickte ſie mich liebevoll an und ſagte herzlich:
»Nie werde ich vergeſſen, wie auch Sie die Todesnachricht
aufgenommen . . . und doch war Louiſe von Holtei Ihre
gefährlichſte Nebenbuhlerin in dem Herzen des Berliner
Kunſtpublikums. Von heute an zählen Sie vertrauensvoll
auf meine wahre mütterliche Freundſchaft!« Und Amalie
Wolff hielt Wort.

Dem Begräbniß der viel beweinten, kaum 25 Jahre
alten Louiſe von Holtei wohnte auch ich bei — dem erſten
[120] in meinem Leben, denn als meine kleine einzige Schweſter
in Bruchſal begraben wurde, weilte ich bei Bekannten
in Karlsruhe.

In einem großen Parterrezimmer verſammelten ſich
die Beileidtragenden. Louiſe von Holtei — das holde
Käthchen — lag weißgekleidet da, — ſo lieblich, als
ſchlummerte ſie ſüß unter dem Hollunderbaum, im Traum
ihrem Ritter ihre mädchenhaft keuſche Liebe geſtehend. . .
Schwarze geſcheitelte Haare umrahmten die edle Stirn,
und lange Augenwimpern beſchatteten die Wangen, als
müßten ſie ſich jeden Augenblick zu Wetter von Strahl
erheben. . .

Und doch war das holde Käthchen von Heilbronn
für immer von uns gegangen — die ſchönſten Augen
Berlins ſollten ſich nie wieder öffnen. . . Starr lag ſie
da in ihrem Sarge. . . O, wie das ſo eiſig an mein
junges, lebensfrohes Herz griff. . .

Karl von Holtei, der damals dramatiſche Vorleſungen
hielt und ſchon berühmt war durch ſeine »Wiener in
Berlin«, ſtand bleich und vergrämt an der Seite des
Sarges, ſein Töchterchen an der Hand. . .

Vierzig Jahre ſind in's Meer der Ewigkeit verſunken,
ſeit ich dieſe rührende Leiche geſehen, — und doch kann
ich mich auch heute noch jedes Zuges des ſelbſt im Tode
ſo holden Antlitzes erinnern. . . Es wird heute wenig
mehr von Louiſe von Holtei geſprochen . . . und doch hat
man nach ihr keine lieblichere Melitta — kein idealeres
Käthchen von Heilbronn geſehen. . .

Von Denen, die damals mit mir trauernd an dieſem
ſo viel Schönheit und Kunſt und Glück umſchließenden
Sarge ſtanden, iſt heute wohl Niemand mehr übrig, als
Karl von Holtei und ich. . .

Zunächſt ſollte ihr Alexander Wolff nachfolgen —
ſchon nach zwei Jahren.

Faſt dreizehn Jahre lang hatte dieſer Liebling
Goethe's und der Muſen in idealen Geſtalten an der
Berliner Hofbühne geglänzt. Vergebens hatten Goethe,
Karl Auguſt und der Erbgroßherzog Karl Friedrich ihn
und ſeine Gattin an Weimar zu feſſeln geſucht — nach
Ablauf ihres Kontrakts waren beide Künſtler auf die
vielverheißenden Anträge des Grafen Brühl 1815 ge¬
ſchieden, — wenn auch mit ſchwerem Herzen von der
Weimar'ſchen Bühne, »der Wiege, der Schule, dem
Ehrenfelde unſeres Strebens«, wie es in einem Briefe
Wolff's an Goethe heißt.

Doch hatte Wolff ſeit Jahren ſchon ein bedenkliches
Halsleiden und faſt alljährlich beſuchte er mit ſeiner
Gattin Pyrmont und Ems. Als er einſt von dort zu¬
rückkehrte und nach langer Pauſe mit mir in »Hermann
und Dorothea« wieder auftrat — mit welchem Jubel
empfing ihn das Publikum! Man hoffte, daß er nun
von ſeinem Halsleiden geheilt und der Kunſt wieder ge¬
wonnen ſei. Das Opernhaus faßte die Herbeiſtrömenden
nicht, und der Beifall, die Begeiſterung war ſo groß, die
Freude, das Künſtlerpaar wieder bewundern zu können, ſo
ſichtbar, daß man einem Familienfeſte beizuwohnen wähnte.

Wie liebenswürdig war Wolff in feinen Konverſations¬
ſtücken, wie belebend wirkte ſein Humor in Luſtſpielen,
und wie meiſterhaft in ernſten, edlen, dramatiſchen Auf¬
gaben! Nie ſpielte er, um größeren Beifall zu erringen,
gegen ſeine Ueberzeugung; er ſtrebte unermüdlich nach
Vollkommenheit und war gegen ſich ſelbſt am ſtrengſten.

Und dieſer wahre, gewiſſenhafte Künſtler mußte im
beſten Mannesalter ſterben! Bei dem Abſchied vor der
letzten Reiſe nach Ems war der Ausdruck ſeiner ſchönen
geiſtvollen Augen ein unendlich wehmüthiger. Er ver¬
ſuchte lächelnd auf Wiederſehen zu ſagen, aber es klang
hoffnungslos.

Wie freudig wurden wir aber überraſcht, als uns
Mad. Wolff hoffnungsvolle Briefe aus Ems ſandte!
Zwar ſehr entkräftet, aber doch ſelbſt voll neuen Muthes,
trat er die Rückreiſe an. Sie nahmen ihren Weg über
Weimar, und hier zwang ihn die plötzlich wieder aus¬
brechende unbarmherzige Krankheit zum Bleiben.

Wo der Stern am Kunſthimmel ihm aufgegangen
war, iſt der Stern ſeines Lebens erloſchen. An einem
Sommerabend trugen ihn ſeine alten Freunde auf den
Friedhof hinaus, wo auch Karl Auguſt, Goethe, Schiller,
Hummel und ſeine Kollegen aus Goethe's Schule: Oels,
Vohs und Moltke, jetzt längſt ruhen.

Mad. Wolff ſprach gern von dem Entſchlafenen;
ſie verſicherte, daß es ſie beruhige und ihre Sehnſucht
mildere, wenn ſie ſo mit ganzer Seele der Vergangenheit
gedächte und mittheilen könne, wie viel des Schönen und
[123] Guten ihnen Gott gewährt. Sie konnte nicht genug
rühmen, wie ſanft und fromm ergeben ihr Gatte geweſen
ſei, und wie dankbar für alle Sorge und Beweiſe der
Liebe! Auch erzählte ſie, daß er plötzlich einige Minuten
vor dem Todeskampfe ſich aufgerichtet und mit begeiſtertem
Ausdruck und laut (er, der ſo lange ſchon verſtummt
war) einige Worte aus »dem ſtandhaften Prinzen« von
Calderon geſprochen. Das letzte Aufflammen der Lebens¬
kraft war der Erinnerung an ſeine edelſte Schöpfung
geweiht, an ſeine liebſte Rolle, und nach dem Ausſpruch
aller Kenner, ſeine beſte. . .

»Wolff ſehnte ſich auf ſeinem Sterbebette immer,
eine Blume in der fieberheißen Hand zu halten«, erzählte
Mad. Wolff, »er labte ſich an ihrem Dufte. Einige
Theeroſen hatten den Kranken ſehr erfreut, beſonders
bewunderte er die Grazie der Knoſpen.

»Ich wachte allein bei ſeiner Leiche, küßte ſeine
Stirn und Wangen, nahm ſeine erkaltete Hand und
erblickte in ihr — eine welke Roſenknoſpe.

»Da nahm ich die Knospe und ſtellte ſie in ein
Glas Waſſer; traurig ſenkte ſie das Köpfchen,

»Ach, hätte ich weinen können! Nicht weinen zu
können war meine größte Qual. Wie hätten Thränen
mein Herz erleichtert!

»Endlich gegen Morgen ſchlummerte ich vor Ermattung
ein wenig ein, und als ich wieder erwachte, erblickte ich
in jenem Glaſe — eine herrlich erblühte Roſe!

»Da war es mir, als ob ein Lächeln über das
[124] Antlitz des Verklärten ginge, das mir ſagen ſollte:
»Dies mein Gruß aus dem Jenſeits. Beruhige Dich,
Geliebte — Du verſtehſt mich . . . wir ſehen uns
wieder. . .«

»Da konnte ich weinen. . .«

. . . Und kaum nach vier Jahren — in den erſten
Tagen des Januar 1833 — trugen die Berliner Freunde
auf ihren Schultern den größten Mimen unſeres Jahr¬
hunderts hinaus zur letzten Ruhe — unter dem kühlen
Raſen des ſtillen, jetzt faſt vergeſſenen franzöſiſchen
Kirchhofs vor dem Oranienburger Thore zu Berlin, wo
auch Seydelmann liegt . . . Ludwig Devrient!

Wie hatte Devrient danach gelechzt — gerungen:
ſein Ideal einer Künſtleraufgabe — Shakeſpeare's »Richard
den Dritten« in Berlin darſtellen zu dürfen. . . Endlich!
endlich kam dieſer heißerſehnte Abend . . . aber faſt zu
ſpät für den großen und doch in ſeinem Leben ſo wenig
glücklichen Mann. . . Noch nicht 48 Jahre alt, waren
ſeine phyſiſchen Kräfte erſchöpft . . . weil ihm die mora¬
liſche Lebenskraft gefehlt hatte. Nicht glücklich in ſeinen
drei Ehen — getrieben von einer fortwährenden inneren
Unruhe, Unbefriedigtheit und Zerriſſenheit, ſuchte er mit
ſeinem Freunde, dem geiſtreichen, wunderlichen Kammer¬
gerichtsrath E. T. A. Hoffmann, Vergeſſenheit in der
Weinſtube von Lutter und Wegener . . . oft — zu oft —
zuletzt täglich. . . Der Wein und andere ſcharfe Getränke
zerrütteten ſeine empfindſamen, leicht erregten Nerven
immer mehr. . . Und als er den Richard mit dem Auf¬
[125] gebot ſeiner letzten Kraft ſpielte — und ſo ſpielte, wie
man dieſe gigantiſche Rolle weder vor ihm noch nachher
in Berlin wieder ſah . . . da fühlte er doch ſelber zu
ſeinem tiefſten Schmerz, daß er ſein Ideal von dieſer
Rolle nicht erreicht hatte — nie mehr erreichen konnte. . .
Das brach ſeine Lebenskraft vollends und er ſank auf's
Krankenlager hin. . . Aber noch einmal flackerte die alte
Kunſtliebe und Kunſtbegeiſterung in dem gebrochenen
Körper auf — ſo mächtig, daß ſie auch dem müden Leibe
noch für eine kurze Friſt Kraft gab. Devrient wollte —
konnte wieder ſpielen. Am 1. Dezember 1832 ſchleppte
er ſich auf die Bühne — und ſpielte den »Schewa«,
eine ſeiner Lieblingsrollen, wie nur Ludwig Devrient
ihn ſpielte. . . Wer einmal die zornigen, ſchrillen Fiſtel¬
töne Schewa's von Devrient gehört hat — bei ihnen
zuſammengeſchauert iſt . . . der wird mir Recht geben.
Athemlos — mit wehmüthigem, ernſten Schweigen folgte
das volle Haus der erſchütternden Leiſtung. . . Der
Vorhang fiel, und Ludwig Devrient, der Wiedererſtandene,
wurde ſtürmiſch gerufen. . . Er wankte vor und dankte
mit zitternder Stimme und erloſchenen Augen für dieſe
beglückende Theilnahme und ſprach von ſeiner Freude,
wieder vor ſeinen Gönnern auf der Bühne zu ſtehen —
und von der Hoffnung auf ein neues, friſches Leben und
Blühen und Wachſen ſeiner Kunſt. . . Aber er glaubte
ſelber nicht an dieſe Worte — an dieſe ſchöne Zukunft. . .
Mühſam ſchleppte er ſich in die Couliſſen zurück — da
brach er zuſammen und die Thränen ſtürzten ihm aus
[126] den Augen und das troſtloſe Wort bebte von ſeinen
erbleichenden Lippen: »Es iſt mit mir vorbei — für
immer — Alles!«

Und es war vorbei!

Am 30. December 1832 in nachtdunkler Morgen¬
ſtunde weinte die Muſe an der Leiche ihres edelſten
Prieſters. . .

Doch meine Erinnerungen fliegen voraus. . .

Aber mein Herz trieb mich, an dieſen wenigen
leuchtenden Künſtlerbildern aus der alten, verſchollenen
Zeit zu zeigen, wie beglückt ich war — und ſein mußte:
mit ſolchen edlen, begeiſterten Künſtlern ſpielen und —
von ihnen lernen zu dürfen!

Bald ſollte ich auch die volle Bedeutung der ſo oft
gehörten Worte: »Alte Schule — Traditionen Iffland's —
Pietät des Intendanten Grafen Brühl, im Iffland'ſchen
Sinne dem Inſtitut vorzuſtehen,« verſtehen und würdigen
lernen.

In Karlsruhe hatte ich auch Ordnung, Fleiß, esprit
de corps wahrgenommen, aber bei weitem nicht in dem
Maß, wie bei der königlichen Bühne. So vieler Be¬
ſcheidenheit bei eminentem Talent, — liebenswürdigſter
Bereitwilligkeit, dem Ganzen zu lieb die kleinſten Rollen
[127] zu übernehmen, — begeiſtertem Streben, unermüdlichſtem
Fleiß der berühmteſten Mimen, — einem ſo harmlos
heiteren, freundlichen Verkehr mit den Kollegen, und
dabei anſpruchsloſen Benehmen der Gefeiertſten den jungen
Anfängern gegenüber, bin ich in den 25 Jahren meines
Bühnenlebens nie wieder begegnet.

Wohl haben ſpäter einzelne hervorragende gigantiſche
Genies, leuchtende Perſönlichkeiten mit vollendeter Künſtler¬
ſchaft noch glänzendere Triumphe errungen, — Ehrenbe¬
zeugungen jeder Art, reicherer Gewinn belohnte ihre
Leiſtungen . . . aber mit ſo ebenbürtigen, gleichgeſinnten,
gleichberechtigten Künſtlern zu wirken — — dies hohe
Glück blieb ihnen verſchloſſen.

Wenn ich ſpäter von den Anſprüchen und goldenen
und lorbernen Erfolgen der Nachahmer Ludwig Devrient's
hörte, mußte ich ſtets mit Rührung des unübertroffenen
und doch ſo beſcheidenen Künſtlers gedenken. . . Ludwig
Devrient hatte eine Gage von 2500 Thalern, und die
brillanteſte Kunſtreiſe brachte damals nur 400 — höchſtens
600 Thaler ein. Ueberdies waren die Koſten dieſer
Reiſen — da man ſtets mit eigenem Wagen oder Extra¬
poſt reiſen mußte — ſo bedeutend, daß oft die ganze
Einnahme auf die Reiſe verwendet werden mußte. . .
Und heute?

Devrient iſt auch ſein Leben lang die Schulden nicht
los geworden. Im Jahre 1809, als er noch in Leipzig
engagirt war, hatte er 900 Thaler Schulden und wußte
ſich vor ſeinen Gläubigern nicht anders zu retten, als
[128] — durch Flucht nach Breslau. Dort begründete er
ſeinen Ruf als Charakterſpieler.

Und bei — nach heutigen Begriffen — ſo geringem
goldenen Lohn hatte die Berliner Hofbühne Muſtervor¬
ſtellungen — im edelſten Sinne des Worts — aufzu¬
weiſen, wie keine andere Bühne Deutſchlands. Die
entzückten das dankbare und gebildete, nach höchſtem
Maßſtabe richtende Publikum von Iffland's Direktion
an bis zum Scheiden des Grafen Brühl und bis zum
Tode Ludwig Devrient's.

Die ſpäter ſo mühſam veranſtalteten Muſtervor¬
ſtellungen auf der Münchener Bühne — waren vorüber¬
gehend; ſie fanden nur 1833 und 1854 ſtatt — ohne
Blüte — ohne Frucht.

Solche Erfolge in Berlin waren aber auch nur zu
erreichen durch das einträchtige, ſelbſtloſe, begeiſterte
Ringen Aller nach — Einem Ziele. Die jüngeren, ſelbſt
die beliebteſten Mitglieder ſtellten nie die Bitte: von
kleinen effektloſen Rollen dispenſirt zu werden. Und wenn
nur ein Zug von Ueberſchätzung ſich zu erkennen gab,
hieß es gleich: hat man Ihnen nicht erzählt, wie Iffland
und Friederike Bethmann Anmaßende zurechtgewieſen
haben?! Hören Sie:

»Während des Probirens vom Krönungszuge in der
Jungfrau von Orleans hatte ſich ein Anfänger für zu
gut gehalten, zu zeigen, wie er das Kiſſen mit der Krone
tragen werde, und ſchlenderte nachläſſigen Schrittes über
die Bühne. Iffland unterbrach den Krönungszug, nahm
[129] dem Pretentiöſen das Kiſſen ab und ging ernſt, würde¬
voll es tragend gemeſſenen Schrittes vor ihm her. . .
Dann forderte er den jungen Ueberklug auf, das Kiſſen
ebenſo zu tragen. Nach mehrmaligem Probiren ſagte
Iffland laut: »Nun können Sie es wagen! Auf Ihre
Manier wären Sie heute Abend ausgepfiffen worden!«

Der ſo Belehrte — Beſchämte wurde beſcheiden und
ein nützliches Mitglied der Berliner Hofbühne.

Eine junge, beliebte Sängerin wollte in einem Sing¬
ſpiel die zweite Partie nicht übernehmen. Da erbot ſich
Friederike Bethmann: neben ihr — die kleinere Rolle zu
ſpielen und der jungen Dame die glänzende erſte zu
überlaſſen. . . Das half! Beſchämt geſtand die Anfängerin
ihr Unrecht ein. So wurde ſie mit der Zeit eine ernſt
ſtrebende liebenswürdige — erſte Sängerin . . .«

Von der wahrhaft rührenden Beſcheidenheit be¬
währter und gefeiertſter Künſtler zu meiner Zeit nur
einige Beiſpiele: Muſikdirektor Karl Blum bat den be¬
rühmten Tenoriſten Bader, doch ihm zu Gefallen den
Guſtav in ſeiner Operette »Die Nachtwandlerin« zu
ſingen. Da es zugleich eine Spielrolle und Stümer —
damals noch zweiter Tenor — nicht im Stande ſei,
trotz des beſten Willens in Proſa zu ſprechen und ſich
in elegant moderner Kleidung graziös zu bewegen, ſo ſei
er in größter Verlegenheit.

Guſtav war — Numero drei in der Operette, denn
die Nachtwandlerin und Heinrich Blum als Rudolph
hatten die dankbarſten Aufgaben.

Und der gefeiertſte Sänger Deutſchlands, der ideale
Licinius, bewunderte Cortez — ſang den Guſtav, ſpielte
entzückend, ſprach anmuthig, mit Gefühl . . . und Dank
ſeinem Mitwirken erregte die beſcheidene Operette Enthu¬
ſiasmus, blieb auf dem Repertoir und wurde ſtets vor
beſetztem Hauſe gegeben.

Der ſpäter ſo berühmt gewordene Eduard Devrient
(bis vor kurzem Intendant in Karlsruhe), damals Baſſiſt
und nur in großen Opern beſchäftigt, übernahm bereit¬
willig die kleine Partie des Bedienten Guſtav's und
ſpielte und ſang allerliebſt.

Das Hübſcheſte dabei war, daß Bader vor ſeinem
Auftreten als Guſtav ſeine — Befangenheit eingeſtand . . .
da er ſo gar nicht gewöhnt ſei, als ſüß girrender Lieb¬
haber zu ſprechen, mit halber Stimme zu ſingen, und da er
ſich in dem modernen Koſtüme unbehaglich fühle. . . Aber
wie bezaubernd klang ſeine Stimme in dem leiſe vorge¬
tragenen Duette während der Nachwandlerſcene — ſo ſüß
verklingend — faſt überirdiſch.

Ueberhaupt war Bader das Muſter eines edlen, guten
Künſtlers, mit voller Glut ſich ſeinem Beruf widmend.
In Spohr's »Jeſſonda« ſang er am liebſten. Nach dem
Duette mit Mad. Seidler: »Laß uns dahin zieh'n« hatte
er in der Probe Thränen in den Augen — plötzlich brach
er in die Worte aus: »Welche himmliſche Muſik, o großer
Meiſter Spohr, wie ſoll ich Dir genug danken für den
Genuß und die Gnade, deine Töne dem Publikum über¬
[131] mitteln zu dürfen!«. . . Und das Orcheſter applaudirte
jubelnd dieſen Worten.

Ludwig Devrient verſchmähte es nicht, in dem
Vaudeville »Die Hottentottin« die kleine Rolle des Onkels
zu übernehmen, der eigentlich nur eine Scene zu ſpielen hat.
Aber er wirkte ſo belebend, erheiternd durch ſeinen köſtlichen
Humor, daß die Hottentottin unzählige Male wiederholt
werden mußte — in Potsdam, Charlottenburg, ſogar in
Sansſouci in dem von Friedrich dem Großen erbauten
eleganten Miniaturtheater, dem bijou einer Bühne.

Rebenſtein, der prächtige Wetter von Strahl, der
poetiſche Don Carlos, ſpielte in demſelben Vaudeville
den Neffen, eine winzige Rolle. Ich als »Hottentottin«
mußte ſingen und ein Solo tanzen.

Die Achtung, das Wohlwollen der Kollegen galt
damals als Hauptſache! Nichts vermochte ſo zu ermuntern,
wie deren Lob.

Aber dem großen Ganzen zu Liebe übernahmen wir
Jüngeren unter Umſtänden auch wohl Aufgaben, die faſt
über unſere Kräfte gingen.

Die Oper »Joconde« ſollte in Sansſouci aufgeführt
werden mit Henriette Sontag als Gaſt. Der König
hatte hohe Gäſte und ſelber dieſe Vorſtellung gewünſcht. —
Da wird die Sängerin krank, welche die Partie der
Mathilde einſtudirt hatte. Keine Stellvertreterin war
zu finden! Denn den erſten Sängerinnen Seidler und
Schulz war doch der Antrag nicht zu ſtellen, neben der
Sontag als Folie zu figuriren.

Karl Blum kam zu mir in fliegender Haſt, im
Auftrag des Kapellmeiſters und Intendanten. »Sie müſſen
uns aus der Noth helfen! Singen Sie die Mathilde! —
Die hohen Herrſchaften freuen ſich, die Sontag und
Bader in Joconde zu hören. Sie ſind muſikaliſch, es
geht gewiß. Wir wollen gleich beginnen . . .« und Blum
öffnete den Flügel, drückte mir die Noten in die Hand
und ſchlug das Accompagnement an.

»Ich — mit der Sontag vor dem Hofe ſingen?«
rief ich außer mir. »Mir ſchwinden ſchon bei dem Ge¬
danken die Sinne — und dazu noch über Hals und
Kopf einſtudiren? — Fiasko machen — ſtecken bleiben?
— lieber ſterben. . . «

Aber Blum bat ſo beharrlich, verſuchte mich mit
der Verſicherung zu beruhigen, dem König würde ge¬
meldet werden, ich hätte nur aus Gefälligkeit gewagt,
neben der Sontag zu ſingen — in Berlin würde ja
Joconde nicht wiederholt . . . und dazwiſchen ſpielte er
immer Bruchſtücke der ſüßen, lockenden Melodieen, die
Mathilde zu ſingen hatte. . . Ich war überwunden und
ſtudirte auf Tod und Leben die Rolle ein. Die Proben
gingen gut; aber während der Hauptprobe in Sans¬
ſouci ſtand ich doch zitternd und angſtbeklommen da,
denn der König wohnte mit Suite der Probe bei, dicht
hinter dem Orcheſter.

Nach dem erſten Trio und Aktſchluß — ſtand plötzlich
Friedrich Wilhelm der Gute vor mir auf der Bühne
und ſagte ſo recht mild, väterlich: »Sich nicht ängſtigen
[133] — vernommen — nur aus Gefälligkeit ſingen, — recht
ſchön — lobenswerth — wird gut gehen danke!
danke!« — Dabei nickte der leutſelige König freundlichſt
und war verſchwunden. Das gab mir neuen Muth.
Ich athmete auf, ſang und ſpielte tapfer weiter und —
blamirte mich nicht. Andern Tages erhielt ich vom
Geheimen Kämmerer Timm im Auftrage des Königs
köſtliche Potsdamer Trauben und einen reizenden Pariſer
Hut. Das Geſchenk, das einzige, das ich vom Preußiſchen
Hofe erhalten habe, beglückte mich wegen des beigefügten
Billets: »Die Mathilde möge ſich gerne des gebrachten
Opfers erinnern. . .«

Ueberhaupt die Fahrten nach Potsdam! Wie liebten
wir Alle dieſe heiteren Kunſtreiſen en mininiature — im
altmodiſchen Theater-Wagen, langſam von alten Pferden
gezogen. . . denn wie angenehm verplauderten ſich die
vier Stunden mit Kolleginnen wie: Mad. Wolff, Stich,
Schröckh, Eunike, Komitſch, Unzelmann — und den
Kollegen Ludwig Devrient, Alexander Wolff, Beſchort,
Lemm, Krüger, Rebenſtein. . . Nicht nur, daß die
Geſpräche belehrten — ſie wirkten auch wohlthätig auf
das Gemüth; man lernte ſich beſſer kennen, ſchätzen und
— vertrauen. Es wurden Erlebniſſe mitgetheilt, das
Wohl und Wehe der Angehörigen beſprochen und oft
ganz merkwürdige Beichten abgelegt. Dabei kamen ſo
liebenswerthe, vertrauenerweckende Eigenſchaften zu Tage,
daß man ſich nicht fremd zu bleiben vermochte. Oft
war es mir in unſerem großen grünen oder rothen
[134] Rumpelkaſten, als ſäße hier eine Familie traulich bei¬
ſammen.

Dieſes gegenſeitige Verſtehen und Vertrauen hat
ſicher viel zu der damaligen herrlichen harmoniſchen
Kunſtepoche beigetragen.

Als Feſte anderer Art, höchſt reizend und beneidens¬
werth, galten uns die Vorſtellungen in dem Palais des
Königs, wo kleine Luſtſpiele, Geſang, Ballet mit lebenden
Bildern abwechſelten.

Auf einem winzigen, proviſoriſch errichteten Theater,
im größten Saal des Palais, wurden die Proben abge¬
halten, — heiter und zwanglos, oft übermüthig. — Da
wurden Gruppen lebender Bilder geſtellt, während be¬
gleitender Geſang aus den Couliſſen ertönte. Dann
wanderte wieder das fliegende Orcheſter in den Saal
hinab, um Henriette Sontag und Mad. Seidler zu accom¬
pagniren, von Muſikdirektor Möſer dirigirt. Die
Tänzerinnen figurirten in graziöſen Pas, und am
Schluß der Probe ſetzte man ſich an reich ſervirte Tiſche
zum Déjeûner à la fourchette — zu Gaſt bei Sr.
Majeſtät.

Der leutſelige Monarch wohnte manches Mal ein
Stündchen den Proben bei und befahl, wenn Alle ſich
ehrerbietig verbeugten und verſtummten, ungenirt fort¬
zufahren, mit Intereſſe das Treiben des Künſtlervölk¬
chens betrachend. Nicht ſelten richtete der König gütige
Worte an die Mitwirkenden. Er konnte auch wohl
herzlich lachen, z. B. als Meiſter Gropius das lebende
[135] Bild »Die neun Muſen« ſtellen wollte und auf der
beſchränkten Breite der Bühne ſeine auserwählten Damen
nicht zu placiren vermochte trotz des kameradſchaftlichſten
Zuſammenrückens . . . Da lachte der »Muſen
verträglich ſein müſſen!« — und endlich ſtanden wir
auch in ſchönſter Harmonie als klaſſiſche Gruppe.

Zwei ſolcher Vorſtellungen von lebenden Bildern im
königlichen Palais werden mir aber unvergeßlich bleiben
— wegen der dabei ausgeſtandenen Angſt.

Hofrath Esperſtedt brachte nur eines Tags mit
wichtiger Miene die Nachricht, ich ſei berufen, im Palais
in lebenden Bildern mitzuwirken und zwar als Klärchen
mit Egmont-Rebenſtein nach dem bekannten Bilde, als
»Philoſophie« nach Rafaels Wandgemälde im Vatican
und. . .

»Ich als Philoſophie, Herr Hofrath? Ich mit
meinem vollen runden lebensfrohen Geſichte und meinem
unſterblichen Kindskopf als ehrſame geſtrenge Weisheits¬
göttin? das iſt zu komiſch. . .« Und ich ließ meiner leicht
durchgehenden Heiterkeit die Zügel ſchießen. . .

»Nun, man ſieht bei Ihrer Philoſophie ja nur das
Profil und Ihre Naſe iſt . . .«

»Echt philoſophiſch? Wie ſtolz mich das macht,
Herr Hofrath. Wenn die Mutter mich einen Kindskopf
ſchilt — flugs halte ich ihr meine philoſophiſche Naſe
en profil hin und ſie wird von meiner Weisheit über¬
zeugt ſein. Und als Klärchen?«

»Natürlich auch en profil . . .«

Da war's mit meiner Ernſthaftigkeit vollends vor¬
bei. »Alſo Klärchen hat auch eine philoſophiſche Naſe
gehabt? Armer Egmont! Und wann, Herr Hofrath,
kommt mein armes Geſicht en face zu Ehren?«

»Als Fiſchermädchen in der Verlobung auf Helgo¬
land . . .« polterte Esperſtedt und rannte bei dem neuen
Ausbruch meiner Heiterkeit bitterböſe davon, aller Welt
erzählend, ſolch ein übermüthiger Kindskopf ſei ihm noch
nicht vorgekommen und ich paſſe für die Philoſophie,
wie ſeine Naſe für den Egmont. Ich habe auch wirklich
nie eine furchtbarere Habichtsnaſe geſehen.

Die Proben gingen ganz heiter und gelungen vor¬
über. Aber »die Seufzer und die Thränen, die kommen
hinten nach!« ſagt Heine. Und Hofrath Esperſtedt
ſollte am Abend der Vorſtellungen grauſam gerächt
werden. Mir war als »Klärchen« und als »Philoſophie«
nichts weniger als lachluſtig zu Muth.

Der Vorhang geht auf. . . .

Egmont-Rebenſtein thront wunderſchön im dunklen
Sammetwamſe mit weißen Atlaspuffen auf hohem alter¬
thümlich geſchnitzten, ſtraffgepolſterten Lederſtuhle . . .
Klärchen, im altdeutſchen Gewande, weiß und him¬
melblau, kniet vor dem geliebten Manne, die Ellbogen
auf ſeine Kniee geſtützt und ſchaut ſchwärmeriſch zu
ihm auf. . . . Hinter den Couliſſen klingt's leiſe weh¬
müthig: »Freudvoll und leidvoll . . .« und dann wie
im Herzensjubel: »Glücklich allein iſt die Seele, die
liebt!«

Ein Ah! der Bewunderung geht durch die Reihen
bei hohen Zuſchauer. . . . Prinzeſſin Karl ſagte mir
ſpäterhin: dies Bild habe am meiſten gefallen.

Aber plötzlich höre ich meinen Egmont angſtvoll
durch die Zähne ziſcheln: Ich rutſche . . . der verdammte
Stuhl mit dem glatten, ſtraffen Leder . . .

Ich — halb todt vor Schreck, ohne jedoch mit den
ſchwärmeriſchen Augen zu zucken, hauche zurück: »Um
Gottes willen, rutſchen Sie nicht! Ich ſtütze Sie!« Und
krampfhaft ſtemme ich meine Ellbogen gegen die Kniee
Rebenſteins . . . Bleiſchwer gleiten die Secunden an uns
vorüber. Will denn der Vorhang in Ewigkeit nicht fallen?
Ich fühle meine Kräfte erlahmen. Auf Egmonts Stirn
perlen Angſttropfen und ſchon rinnt ſolch ein großer
blanker Tropfen langſam die Naſe herab . . . jetzt zittert
er an Egmonts Naſenſpitze . . . Wird er fallen? . . . Und
wohin? . . . O Ihr Götter, Egmont rutſcht ſacht weiter . . .
Wie das Leder knarrt . . . Und meine Arme ſind wie
erſtorben . . . Jetzt fällt auch der große Schweißtropfen
von der Naſenſpitze . . . Wie er an meinen Augen vor¬
über niederflirrt! . . . Und es flirren die Bühne — die
Lichter — Alles! Alles! um mich her vor meinen
Augen . . . Nein, ich kann nicht länger ſchmachtend zu
Egmont aufblicken . . . Und ſtände Todesſtrafe darauf,
ich muß mit den Augen zucken . . . doch! das Schurr!
Schurr! über mir giebt mir neue Lebenskraft . . . Gott
ſei Dank, der Vorhang fällt . . . Aber, ſo entſetzlich
langſam und träge, wie noch nie . . . Endlich hat er den
[138] Boden erreicht — ich darf halb ohnmächtig die Augen
ſchließen, die Arme niederfallen laſſen und den Kopf an
den Stuhl lehnen . . . und Egmont darf rutſchen —
rutſchen . . Welch eine Seligkeit in dieſem »dürfen!«

Rebenſtein nannte mich ſpäter gern ſeine freundlichſte
und tapferſte Stütze.

Und dennoch ſollte ich als »Philoſophie« noch größere
Angſt ausſtehen. Hofrath Esperſtedt ſagte mir ſpäterhin:
»Als gerechte Strafe dafür, daß Sie die Ehre ſo wenig
zu ſchätzen wiſſen, eine philoſophiſche Naſe zu haben und
mit ihr in Rafaels herrlichem Wandgemälde figuriren
zu dürfen. O, wenn ich ſolche Naſe hätte — ich gäbe
mit Hochgenuß zehn von meiner Sorte dafür hin. . .«

Das berühmte Bild war mit echt künſtleriſchem
Geſchmack und großer Pracht arrangirt. Eine goldene
Wand nahm die ganze Bühne ein. In dieſer Wand be¬
fanden ſich vier medaillonförmige Ausſchnitte für die
lebenden Bilder, zwei hoch oben und zwei unten. Mlle.
Kleiſt, eine ſchöne Tänzerin, und ich ſollten in der
Belle-Etage »Muſik und Philoſophie ſitzen,« während
Mad. Unzelmann, als Göttin der Gerechtigkeit, mit der
duftigen Poeſie glücklich Parterre wohnten. Ja, wie
haben wir Hochgeſtellten, Himmliſchen an jenem Abende
das ſolide Parterre beneidet!

Hinter den Himmelsfenſtern des oberen Stockwerkes
waren winzige Sitze angebracht, lange ſchmale Treppen
führten hinauf. Fröhlich ſtieg die Philoſophie hinan
und ſetzte ſich auf ihr Präſentirtellerchen. Meiſter Gropius
[139] ſtieg mir nach und ſchob mir ein großes goldenes Buch
unter den Arm, rückte meine philoſophiſche Naſe in's
reinſte Profil und ſtellte auf meine Stirn, da wo die
Locken begannen, — ein ausgewachſenes diamantenfun¬
kelndes Entenei! Das war der Stein der Weiſen, aber
leider nicht das Ei des Columbus, denn es wackelte trotz
der dünnen Drähte, die von meinem griechiſchen Haar¬
knoten ausgingen und das Ei feſthalten ſollten, bei der
leiſeſten Bewegung bedenklich hin und her. Und ich hatte
keine Stütze für meine Arme, keine Lehne für den Rücken.
Ich kam mir auf meinem luftigen Sitzlein vor, wie der
Vogel auf dem höchſten Blatt eines Baumwipfels. Das
hatte mir in den Proben und auch jetzt anfangs noch,
vor dem Aufrollen des Vorhanges, gar wohl gefallen.
Aber, wie viel Meiſter Gropius heute Abend an den
Falten meines himmelblauen, goldgeſternten griechiſchen
Gewandes, an meinen Locken, meiner Naſe und vor allen
Dingen an dem unglückſeligen Stein der Weiſen auf
meiner Stirn zu arrangiren hatte! Ueberdies ſaß ich
in einem Sternenkranze von blinkenden Lampen, die ihr
volles Licht ſtrahlend, glühend auf mein armes Perſönchen
concentrirten. Mir flirrte es ſchon vor den Augen, noch
ehe der Vorhang aufging — und dann, als auch die Kron¬
leuchter aus dem Saale ihre Kreuzlichter auf die Bühne
ſtreuten und ich ſo viele kritiſche Augen auf mich gerichtet
ſah — als mir der Qualm der Lampen betäubend,
widerlich in meine philoſophiſche Naſe ſtieg und mir über¬
dies noch ein ſchadenfroher Kobold den hölliſchen Gedanken
[140] einblies: Wenn Du in dieſem Augenblick nieſen müßteſt . . . !
da fing die ganze bretterne Welt an, ſich um mich zu
drehen — die Lampen huſchten wie wahnſinnige Stern¬
ſchnuppen durch einander — der Stein der Weiſen auf
meiner Stirn ſchwoll zum Chimboraſſo auf und wackelte,
wie der Narr im Rochus Pumpernickel auf ſeiner Tonne
und ich hörte ſogar des Narren ſchneidende Stimme:
»Rührt mich nicht an, ich bin von Glas . . . oder ich falle
auf die Naſe der Philoſophie nieder und in Scherben
zerbricht der ganze Plunder. . .« Und dann, wie im tiefen
Traume war's mir, als riefe eine andere leiſe ängſtliche
Stimme: »Geſchwind den Vorhang nieder — die Philo¬
ſophie wird ohnmächtig! — Weiter hörte, ſah ich nichts!
Ich kam erſt wieder zum Bewußtſein unten auf der
Bühne. Gropius war die Treppe zu mir hinaufgeſprungen
und hatte mich nach dem Fallen des Vorhanges in ſeinen
Armen aufgefangen und hinabgetragen. Auch die »Muſik«
ſagte mir kläglich, daß ſie keine Secunde länger hätte
ſtillſitzen können, ohne von Schwindel ergriffen zu wer¬
den. Wir beide beſtanden darauf, daß bei den üblichen
Wiederholungen der Bilder im Schauſpielhauſe unſere
luftigen Sitze kleine Rückenlehnen erhielten.

Wenn nach der Vorſtellung im Palais und dem
Souper, — das auch für die mitwirkenden Künſtler in
einem Nebenſaale ſplendid ſervirt wurde, — die hohen
Herrſchaften tanzten, ſah es der König gern, daß die
beſchäftigt geweſenen Damen vom Theater dem glänzenden
Feſte zuſchauten. Da munterte der König freundlich
[141] auf, näher heranzutreten, und er liebte es, wenn ſeine
Gäſte mit uns ſprachen.

Nach dem Rafaelſchen Tableau, deſſen Störung
— Dank dem ſchnell niederrollenden Vorhange! — nur
wenige Zuſchauer bemerkt hatten, trat der König während
des Balles auf mich zu und ſagte leutſelig: Philoſophie
Angſt ausgeſtanden — noch blaß ausſehn — nächſtes
Mal vorſichtiger ſein — immer hübſch an's Wort Philo¬
ſophie denken, beherzigen. . .«

»Aber ich weiß ja gar nicht genau, Majeſtät, was
Philoſophie heißt!«

»Aus dem Griechiſchen, Kind — Weisheit lieben!«

»Darum hat ſich die Philoſophie auch ſo grauſam
an mir gerächt, Majeſtät, — denn ich habe die Weisheit
bis jetzt ſo wenig geliebt!«

Da lachte der König herzlich: »Wird ſchon kommen,
— noch jung ſein — noch Zeit haben!«

Am andern Morgen ſandte mir der Geheimkämmerer
Timm ein reizendes Körbchen Potsdamer Trauben mit
einem Zettelchen: »Der Göttin Philoſophie für die
Erdenangſt!«

Und wie verehrten wir Mitglieder der königlichen
Bühne auch Alle — Alle dieſen leutſeligen, väterlich
wohlwollenden Monarchen aus vollen, dankbaren Herzen,
— ihn, der uns durch ſein zartes achtungsvolles Benehmen
ſtets zeigte: daß er über den Künſtler nicht den Menſchen
vergaß . . . der ſtets ſo großmüthig und — gerecht gegen
uns war! Friedrich Wilhelm der Gerechte ſtand nicht
[142] zu hoch — nicht zu fern da, wenn es galt, die Künſtler
ſeiner Hofbühne gegen Launen und Mißgunſt des
Publikums und der Recenſenten — ja, ſogar gegen die
Willkür der Vorgeſetzten zu ſchützen! Der König nahm
Henriette Sontag nicht nur gegen Rellſtab's Angriffe,
ſondern auf ihre Beſchwerde auch gegen Saphir's Spott
und beißende Satyre in ſeiner »Tagespoſt« in Schutz.
»Kunſtkritik erlaubt — perſönliche Verhältniſſe aus dem
Spiel laſſen!« diktirte er dem käuflichen Witzling. Friedrich
Wilhelm der Gute hatte ſtets ein offenes Herz, eine
offene Hand, wo es hieß, einen durch Krankheit oder
anderes unverſchuldetes Unglück hartbedrängten Künſtler
zu unterſtützen! So machte ſeine Großmuth allein es
dem armen Pius Alexander Wolff möglich, alljährlich
die für ſein Halsleiden ſo nöthigen, koſtſpieligen Bade¬
reiſen zu unternehmen. —

Als Henriette Sontag zum erſten Mal bei einem
Feſt im Palais geſungen und durch die Variationen
von Rode entzückt hatte, ſtand ſie während des Tanzes
im Seitenſaale neben mir, ihre Bemerkungen mir zu¬
flüſternd. Wie eine Sylphide, ſo lieblich und ſchön ſah
ſie im weißen Seidenkleide und dem blauen Aſternkranze
um die Locken aus. Wer ihr damals geſagt hätte:
»1844 wirſt Du als Geſandtin in dieſen Räumen glänzen
. . . und nach faſt einem halben Jahrhundert wird Deine
Nachbarin von Dir — der Unvergeßlichen — erzählen!«

So ſehr es mich Anfangs betrübte, von Henriette
Sontag verdunkelt zu werden, ſo aufrichtig erfreute ich
[143] mich ihrer Triumphe, nachdem ſie durch ihr anſpruchs¬
loſes, herziges Weſen mich erobert hatte. — Jede Eifer¬
ſucht war verbannt; wir bewegten uns in denſelben
Kreiſen, tanzten auf denſelben Bällen und verlebten
beſonders unvergeßlich ſchöne Stunden in dem heiteren,
gaſtlichen Hauſe des Juſtizraths Ludolf im Thier¬
garten. Dort wohnte die Sontag während eines Som¬
mers und nahm fürlieb mit einem kleinen Gaſtſtübchen,
denn ſie fühlte ſich heimiſch bei der liebenswürdigen
Hausfrau.

Da wurden Landpartien arrangirt, große Spazier¬
gänge unternommen, getanzt, Charaden aufgeführt,
lebende Bilder dargeſtellt, und die Sontag war die
Unternehmendſte und Muthwilligſte von Allen. Sie
ritt tollkühn und lief ſogar auf hohen Stelzen im Garten
herum, nicht wenig ſtolz auf die erlangte Fertigkeit.

Meine Mutter ſagte einmal: »Aber, liebes Fräu¬
lein, wenn Sie nun ausgleiten und ſich wehe thun?« —
»Bewahre, Frau Rittmeiſterin!« rief ſie hell lachend,
und ſtand einige Sekunden auf einem Stelzfuß, ſich an
unſerem Staunen wie ein Kind ergötzend. — Eines
milden Abends ſaßen wir vor dem Hauſe traulich
plaudernd, da verſchwand Henriette unbemerkt, und
nach kurzer Zeit öffnete ſich das Fenſter über uns, und
die Arie aus dem »Barbier von Sevilla« tönte flöten¬
gleich in den Garten hinaus. . . Plötzlich unterbrach ſie
ſich — und Mad. Stich täuſchend nachahmend, deklamirte
ſie mit ſüßeſter Stimme: »O Romeo, warum denn,
[144] Romeo ꝛc., und für den Namen, der Dein Selbſt nicht
iſt, nimm Meines ganz —«.

Ich fiel ſogleich ein: »Ich nehme Dich beim Wort,
Geliebte« . . . (Wolff nachſprechend) — und ſo ſpielten
wir die Szene im Thiergarten, als wölbte ſich Italiens
Himmel über uns.

Das war der Sontag harmlos heiterſte Zeit, wie
ſie ſpäter oft verſicherte, und unvergeßlich blieb ihr wie
mir ein Chriſtabend in Ludolf's traulichem Hauſe.

Es wurde am Weihnachtsabende uns und einigen
Stammgäſten Chriſtkindchen beſchert. Unter Blumen
hatte man kleine Geſchenke verſteckt, und unter Lachen
und Scherzen wurden dieſelben geſucht und gefunden.
Als gegenſeitig die niedlichen Sachen bewundert wurden,
ertönte aus dem Nebenſaale: »Kommt a Vögli gefloge,
ſetzt ſi nieder auf mei Fuß!« . . . »Ach, die Tyroler,«
riefen wir freudigſt überraſcht aus, und lauſchten dem
herzigen Geſange.

Der freundliche Wirth hatte die Alpenſänger
kommen laſſen, was nicht leicht zu bewerkſtelligen war,
denn die angeſehenſten Familien Berlins wünſchten ihren
Gäſten die Tyroler zu produziren, welche im Opernhauſe
mit den einfachen Liedern gefallen hatten. Es waren
vier Männer und eine Frau; ſie trugen Volkslieder mit
wahren Prachtſtimmen vor. Nachdem ſie: »Steh nur
auf, ſteh nur auf, ſchöner Schweizerbu'« geſungen, nahm
die Sontag die Tyrolerin an's Klavier, denn ſie wollte
hören, bis zu welcher ſchwindelnden Höhe die Stimme
[145] derſelben reichte. Sie probirten, indem die Sontag Ton
für Ton auf dem Klavier antippte und mitſang . . .
aber bald rief ſie lachend: »Ich komme nicht nach!«
Dann gab ſie den Bitten der Tyroler nach, ſetzte ſich
an's Klavier, auch etwas zu ſingen. Sie wählte Mo¬
zart's göttliches: »Ihr, die ihr Triebe des Herzens
kennt —«. Wir dankten entzückt. Die Tyroler ſagten
mit größter Ruhe, dabei mit den Köpfen nickend, in
ihrem Dialekt: »Du ſingſcht recht artig!« Schallendes
Gelächter antwortete auf dies Lob, und Henriette ſchien
es ſehr zu amüſiren, artig ſingen zu können.

Dann mußten die Tyroler uns ihren Ländler
zeigen, den wirklichen einfachen Ländler. Der Aelteſte
tanzte ihn mit ſeiner Frau, die drei Andern ſangen die
Tanzmelodie dazu; es währte nicht lange, ſo drehten
wir uns ſämmtlich nach der geſungenen Ländlermelodie.
— Juſtizrath Ludolf wollte ſeinem Abgott noch einen
Triumph bereiten und forderte einen Tyroler auf, zu
ſagen, welche von uns Damen den ſchönſten Fuß beſäße.

Wir widerſetzten uns dem Scherz nicht, um dem
liebenswürdigen Wirth nicht die Freude zu verderben,
ſondern ſtellten uns in einen Kreis um unſern Richter,
jede die Fußſpitze zeigend, Henriette ihr Cendrillonfüßchen
äußerſt graziös neben meinen ſtellend.

Der Tyroler faßte aber ſeine Aufgabe ſehr gravi¬
tätiſch auf, betrachtete mit größter Ruhe aufmerkſam
Damen und Fußſpitzen, und, o Entſetzen! ertheilte
meinem, Fuße den Preis.

Juſtizrath Ludolf rief verlegen: »Herr Tyroler,
Sie haben ſich wohl geirrt! Hier, hier« (auf die
Sontag deutend) »iſt die Dame mit dem kleinſten Fuß!«

Der Herr Tyroler ließ ſich aber nicht beirren und
entgegnete mit vollkommenem Gleichmuth: »Ja, de do
iſcht de Klaanſchte und hat de klaanſchte Fuß! De do
aber« (auf mich zeigend) »iſcht groß und hat doch e
klaane Fuß! Alſo hat de do den Priß!«

Den Jubel zu beſchreiben, der nach dieſem ſalomoni¬
ſchen Urtheil erfolgte, iſt kaum möglich; nur der Juſtiz¬
rath und ich ſtimmten nicht ein, wir waren beide con¬
ſternirt, was der Sontag Fröhlichkeit zu erhöhen ſchien,
denn unter Lachen wiederholte ſie öfters: »Ich nehme
es ja nicht übel, liebes Fräulein, ha, ha, ha! ich bin de
Klaanſchte, und der arme Juſtizrath kommt nicht zu ſich
über: de do!«

Beim Gutenachtſagen verſicherte die Sontag: »So
vergnügt war ich noch nie!« Zugleich lud ſie die Tyroler
auf den andern Morgen zu ſich in ihre Wohnung in
der Königſtadt, dem Theater gegenüber, wo ſie mit ihrer
wenig liebenswürdigen Mutter und der anmuthigen
Schweſter, aber beſcheidenen Sängerin Nina während
ihres Engagements bei der Königſtädter Bühne wohnte,
und gab den fröhlichen Naturſängern ein ſplendides
Frühſtück.

Aber ſchon damals machte ſich bei der liebens¬
würdigen Sängerin eine Leidenſchaft bemerkbar, die ihr
ſpäterhin ſo viele, viele bittere ſorgenvolle Stunden
[147] bereiten ſollte . . . ja, die vielleicht mit die Veranlaſſung
war, daß die Frau Gräfin Roſſi Excellenz wieder —
für Geld ſingen mußte . . . die Leidenſchaft für — —
das Spiel! Während der belebteſten Geſellſchaft —
des rauſchendſten Tanzes konnte ſie ſich mit dem galanten
ruſſiſchen Geſandten Alopeus in einem Nebenzimmer an
den Spieltiſch ſetzen und mit fieberhafter Haſt und oft
20 Spielen Whiſtkarten das damals ſehr beliebte Rabuſche
ſpielen — Stunde auf Stunde!

Nach Henriette Sontag enthuſiasmirten die Berliner
damals am Meiſten durch Geſang und Spiel Anna
Schechner und Mad. Schröder-Devrient. Die Erſtere
feierte ihren größten Triumph als Julia in der Veſtalin,
wie denn überhaupt die Aufführung von Spontini's
Meiſterwerk mit der Schechner die vollendetſte geweſen
ſein ſoll, welche je ſtattgefunden hat.

Beim Anblick der majeſtätiſchen Milder-Hauptmann
als Oberprieſterin, der edlen, ideal-ſchönen, jugendlichen
Julia, dem herrlichen Bader als Licinius, und Heinrich
Blum — mußte man an die Worte Iphigeniens denken:

Selbſt Spontini, der ſonſt ſo ſchlau berechnende,
kaltherzige Maeſtro, wurde durch dieſe Aufführung be¬
geiſtert, und während er dirigirte, rief er unwillkürlich:
»sublime! sublime!«

Mad. Schröder-Devrient riß beſonders unwider¬
ſtehlich bin durch ihren ſeelenvollen dramatiſchen Vortrag,
und viele Muſikkenner brachen für ſie die Lanze. Ihr
zu Ehren wurde ein Diner mit Muſik, Gedichten, Lorber¬
kränzen und anderen Feſtlichkeiten veranſtaltet. Ich durfte
nebſt anderen Damen die Honneurs machen und be¬
wunderte am Meiſten bei der gefeierten ſchönen Frau
die Mobilität ihrer Züge, den ſeltenen Verein hoher
geiſtiger Begabung mit lieblich naiver Heiterkeit. Von
allen Seiten wurde ſie gebeten, ein Lied vorzutragen.
Sogleich ließ ſie eine Guitarre kommen und begleitete
ſich ſelbſt ein einfach gemüthliches Alpenlied:

Welch' ein Zauber lag in dieſem Geſange! Er
lockte uns Thränen in die Augen. Tief bewegt lauſchten
wir dem fein deklamatoriſchen, ſüß innigen Vortrage.
Ein begeiſtertes »Dacapo! Dacapo!« erfüllte ſie gerührt
dankend.

Der luſtige Spitzeder verſtand es aber prächtig, uns
aus der beginnenden Sentimentalität zu reißen . . . Plötz¬
lich begann er in ſeiner urkomiſchen Weiſe ein klaſſiſches
Wiener Volkslied voll des blühendſten Unſinns, von dem
mir nur noch die beiden Verſe erinnerlich ſind:

. . . Aber, man hätte das liſtige liebe Geſicht Spitz¬
eder's dabei ſehen müſſen, um unſer Lachen — bis zu
Thränen begreifen zu können.

Ich ſah Wilhelmine Schröder erſt nach vielen Jahren
— 1836 — während meines Gaſtſpiels in Breslau
wieder. Als ich die Treppe zu ihr hinaufſtieg, ſang ſie
mir von der oberſten Stufe mit ihren reizendſten Tönen
entgegen:

— aber wie wehmüthig klang mir das! der arme, liebe
Spitzeder ſang ja jetzt nicht mehr . . . Seit vier Jahren
ruhte er auf dem Kirchhofe zu München . . .

Dann begegneten wir uns 1838 als Mitglieder
der königlichen Bühne in Dresden wieder.

Man gab die Hugenotten. Nach dem erſten Akt
ſprach ich auf der Bühne mit Mad. Schröder und be¬
merkte, daß ſie ernſt, beinahe böſe ausſah. Ich fragte,
was ihr begegnet. »Ach!« erwiederte ſie wie ein trotziges
Kind, »ich bin außer mir! Auf den ausgeſprochenen
Wunſch der Sontag muß ich die Valentine ſingen!
Beobachten Sie nur, wie die Gräfin huldvoll mich
belorgnettiren wird und ſo vornehm thun, als hätte ſie
nie zu uns Theatervolk gehört!« Ich entgegnete: »Da
[150] wird die Gräfin brennende Sehnſucht empfinden, an
Ihrer Stelle ſein zu können, wenn ſie Ihre herrliche
Leiſtung bewundern muß!« — »Sie haben Recht!« rief
die Schröder freundlichſt. »Wer weiß, ob ſie uns nicht
beneidet, frei, unabhängig der göttlichen Kunſt leben zu
können!« Und mich umarmend flüſterte ſie, ganz fröh¬
lich geworden, noch: »Aber ſingen, ſingen will ich —
wie noch nie!« Sie hielt Wort und übertraf ſich ſelbſt.
Ich bemerkte, wie die Sontag aufmerkſam zuhörte,
immer bläſſer wurde, im vierten Akt oft Thränen trocknete
und hingeriſſen applaudirte. Die Schröder vernahm
das mit größter Genugthuung.

Graf Roſſi war als Geſandter von Petersburg
nach Berlin verſetzt. Seine Gattin hielt ſich auf der
Durchreiſe einige Zeit in Dresden auf.

Graf Roſſi hatte der »ſchönen Henriette« ſeine Liebe
in etwas extravaganter Weiſe zu erkennen gegeben.
Als die Sontag eines Abends aus der Oper nach
Hauſe fuhr, öffnete ihr Graf Roſſi — in Kutſcherlivrée
und mit der ſtattlichſten ſeiner ſieben berühmten Perrücken,
deren Haar von verſchiedener Länge war, um das —
Wachſen deſſelben nachzuahmen — den Wagenſchlag.
So wurde ſie die Geſandtin Gräfin Roſſi Excellenz!

Wilhelmine Schröder erlebte es noch, daß Gräfin
Roſſi zum »Theatervolk« zurückkehrte. Man behauptete:
durch Verhältniſſe dazu gezwungen. Wer aber Gelegen¬
heit hatte, ihre Leiſtungen, welche ja ſtets den Stempel
der Begeiſterung trugen, zu bewundern, der war gewiß
[151] überzeugt, daß ſie freudigſt ſich der Kunſt wieder
widmete.

Ihr wurde das ſeltene Glück zu Theil, nach jahre¬
langer Pauſe, in des Lebens Hochſommer noch Triumphe
zu feiern, aber ein trauriges Sterben entriß ſie ihren
Lieben. In Mexiko, fern von Deutſchland, von ihren
Kindern und Geſchwiſtern und Freunden erlag ſie
der Cholera. Nur ihr Gatte war bei ihr. Ihr letztes
Wort nach Deutſchland war: »Der Beifall iſt hier
förmlich tropiſch!« Welche Gefühle mögen ihr Herz
bewegt haben, ehe es brach!

Frau Charles Maier, die Gattin des damals be¬
rühmteſten Klaviervirtuoſen, welche die Gräffin Roſſi
oft in Petersburg gefeiert und im Glanze ihrer Stellung
geſehen, — dieſe Dame ſtand auf der Elbbrücke in
Dresden, als der Sarg, aus Mexiko angelangt, aus¬
geſchifft wurde.

Sie erzählte mir ſpäter, welch' einen wehmüthigen
Eindruck dieſer Leichenzug gemacht, der beinahe unbemerkt,
nur von Wenigen begleitet, durch Dresdens Straßen ſich
bewegte.

Von Dresden wurde die Leiche nach dem letzten
Wunſche der großen Sängerin in das Kloſter St. Marien¬
thal bei Oſtritz übergeführt, wo die Schweſter Nina Sontag
längſt als Nonne lebte. Auch Marie Herold, früher erſte
Liebhaberin im tragiſchen Fach auf der Königſtädter
Bühne und von Kritikern für eine würdige Nachfolgerin
der Stich gehalten, war in ihrer Glanzzeit in's Kloſter
[152] gegangen und lebt heute als Profeſſin im Kloſter St.
Marienſtern bei Bautzen. Beſonders war Marie Herold
in »Drei Tagen aus dem Leben eines Spielers« und
in Wilibald Alexis' Drama: »Mitternacht« gefeiert
worden. Unglückliche Liebe hatte ſie in's Kloſter
geführt. Während meines Dresdener Gaſtſpiels ſah
ich ſie als Nonne wieder. Mit niedergeſchlagenen
Augen und einer Grabesſtimme ſagte ſie mir:
»Denken Sie ſtets daran, daß es Sünde iſt, den
Namen Gottes auf der Bühne auszuſprechen . . .« Die
ehemalige gefeierte Schauſpielerin iſt wegen ihrer Milde
und Frömmigkeit als Profeſſin hochverehrt. — Henriettens
Söhne trugen den Sarg in die Gruft hinab. Eine
erlauchte Hand legte einen goldenen Lorberkranz auf
ihre Gruft, die die Inſchrift trägt: »Der beſten Mutter
— der zärtlichſten Tochter — der treueſten Gattin —
der edelſten Freundin — der größten Sängerin.«

Die Hülle der geliebten Henriette, der Stütze und
Freudenſpenderin der ganzen Familie, wird von der
jüngeren Schweſter bewacht. Sie darf am Sarge der
Verſtorbenen beten, weinen und fromme Weiſen ſingen. . .

Die Catalani hätte anno 1827 nicht mehr gaſtiren
ſollen. Mich hat ſelten etwas ſo unerquicklich an eine
vergangene Größe gemahnt, wie ihr Konzert im Opern¬
hauſe. Die klaſſiſche Methode, die Anklänge einer ehe¬
mals wunderbar gewaltigen Stimme entſchädigten nicht
[153] für die Verzerrungen des Mundes bei der kleinſten Paſſage
— für ihr angſterweckendes Abmühen, Erfolge zu erringen.

Auf dramatiſchem Gebiet ergriff, überwältigte Sophie
Schröder — die größte Tragödin des Jahrhunderts.
Sie trat am 19. September 1826 mit glänzendem Erfolge
als Medea auf.

Sophie Müller, ebenfalls vom Wiener Burgtheater,
zeigte ſich ebenbürtig, bei ihrem Berliner Gaſtſpiel mit
Madame Stich den Lorber zu theilen.

Gefiel die Berliner Künſtlerin mehr als Donna
Diana, Semiramis, Jungfrau von Orleans, ſo bezauberte
die Müller als Julia in Romeo und Julie, in Iſidor
und Olga und in den Nibelungen von Raupach. Vor
Allem erregte ihre blinde Gabriele Senſation.

Noch nicht acht Jahre alt, ſah ich Sophie Müller
in Karlsruhe mit ihrem Vater gaſtiren, einem echten
Komödianten, vortrefflich im komiſchen Fach. Als Schutz¬
geiſt in Kotzebue's Schauſpiel ſchwebte Sophie mir lange
vor Augen, und als Savoyardenknabe eroberte ſie nun
gar mein Kinderherz. Von Karlsruhe reiſte ſie nach
München, blieb einige Jahre im Engagement, und von
da ging ſie nach Wien an's Burgtheater über — um
als Stern erſter Größe zu glänzen. — Auch ihr Privat¬
leben war fleckenlos.

Nach ihrem erſten Debüt als Olga machte ich ihr
meinen Beſuch, die liebe Landsmännin zu begrüßen.

Das große Zimmer war überfüllt von Huldigung
Darbringenden, und ich erſchrak förmlich, Sophie blaß,
[154] die Augen wie träumend — ſchwermüthig in's Weite
ſtarrend — zu finden. Ernſt, reſignirt horchte ſie ſchein¬
bar aufmerkſam auf die ſüßen Worte eines alten, be¬
weglichen Herrchens.

Vater Müller ſonnte ſich in den geſpendeten Lobes¬
erhebungen und antwortete, wie Audienz ertheilend, den
Verehrern.

Ich wollte die Gefeierte nicht auch noch in Anſpruch
nehmen und verſprach wiederzukommen. Sophie zog
mich aber aufs Sopha neben ſich und flüſterte: »O,
kommen Sie mir doch zu Hülfe, meine Kraft iſt er¬
ſchöpft. . .« Dann ſtellte ſie mir den alten Herrn vor:
»Auguſt Wilhelm von Schlegel!« lehnte ſich in die Ecke
des Sophas zurück und ſchloß die Augen. . . während
ich das Glück hatte, mich mit dem Ueberſetzer Shakeſpeare's
unterhalten zu dürfen — — d. h. ihn immer ſprechen
zu hören. . . Dabei konnte ich mir aber den Freund
von Frau von Staël mit Muße betrachten . . . und
mich immer wieder fragen: dieſes zierlich aufgeputzte
Männchen mit der hellblonden Lockenperrücke und ge¬
ſchminkten Wangen, das unabläſſig die runde Tabaks¬
doſe dreht, dabei wohlgefällige Blicke in den auf dem
Deckel angebrachten Spiegel werfend . . . heißt: Auguſt
Wilhelm von Schlegel?! — Dieſe lächerliche Parodie
auf einen Mann konnte Friederike Bethmann ſo reizend
beſingen und Shakeſpeare ſo wunderbar ſchön überſetzen?

Nun glaubte ich aber die mir oft erzählte und nie
für möglich gehaltene Geſchichte, daß er, ein Kind um¬
[155] armend, ausgerufen: »Vergiß nie, daß Auguſt Wilhelm
von Schlegel Dich — küßte!!«

Auf einer kleinen Eva-Schwäche ſollte ich die edle
Sophie Müller auch ertappen. Ich wollte von unſerem
erſten Begegnen in Karlsruhe erzählen und wie ſie —
die Künſtlerin ſchon damals mein Kinderherz erfüllt
hätte. . . Aber faſt heftig unterbrach ſie mich — nahm
mich bei Seite und flüſterte mir zu: »Erzählen Sie die
Geſchichte ja nicht . . . man nachrechnen . . . ich
mache mich immer vier Jahre jünger. . .« Und doch war
Sophie Müller jetzt erſt 28 Jahr! Alſo auch Du,
große Sophie, leideſt an der allgemeinen Mädchenthor¬
heit! — dachte ich verwundert und nahm mir vor,
ſtets des franzöſiſchen Sprichworts eingedenk zu bleiben:
»On a l'âge, qu'on paraît!« — und mein wahres
Alter nie zu verleugnen. . . Und ich hab's bis auf den
heutigen Tag ehrlich gehalten.

Sophie Müller ſtarb einige Jahre nach den Berliner
Triumphen an der Auszehrung. . . Schon beim Beginn
des Gaſtſpiels hatte ſie das Herannahen des Uebels
gefühlt, aber ſich dennoch nach ihrer Rückkehr in Wien
nicht genug geſchont. Ihre zarte Konſtitution war dem
tragiſchen Fach nicht gewachſen — und ſie ſpielte es
mit ſo echter Leidenſchaft . . . bis zum Dahinſtrömen
ihres ſchönen Lebens . . . Der Tod raubte in Sophie
Müller Deutſchlands edelſte jugendliche Künſtlerin!
Nach Ludwig Tieck's Ausſpruch erreichte ſie in manchen
Rollen Mlle. Mars, beſonders in »Menſchenhaß und
[156] Reue«, und in »Gabriele«, in Frankreich »Valerie«
genannt.

Im Januar 1828 wurde mir ein glänzendes Engage¬
ment von der kaiſerlich ruſſiſchen Intendanz für das
Fach der erſten Liebhaberin am deutſchen Theater in
St. Petersburg angetragen. Die junge, ſchöne Mad.
Federſen, der Liebling des deutſchen Publikums, war
plötzlich geſtorben und mußte erſetzt werden. Die Arme
hatte zu viel — Sauerkraut gegeſſen!

So verlockend die neue Stellung war und allen
meinen Wünſchen zu entſprechen ſchien, zögerte ich doch
mit der Zuſage und geſtand unumwunden: daß ich erſt
nach erfolgtem Gaſtſpiel mich binden könne, um zu ſehen,
wie ich — und ob es mir in der Czarenſtadt gefiele.

Unermüdet hatte ich ſeit meinem erſten Auftreten
auf der königlichen Bühne eifrigſt ſtudirt, die ſogenannte
Schulzeit wie ein Soldat »von der Pike auf« durch¬
gemacht. In jeder Woche hatte ich wenigſtens dreimal
geſpielt, jede — auch die kleinſte Rolle willig übernommen
und mir ſo ein ganz hübſches Luſtſpielrepertoir ge¬
bildet. . . Aber die Pforten zu höheren Aufgaben waren
mir nur — ausnahmsweiſe geöffnet.

Wie in Karlsruhe Mad. Neumann, ſo ſuchte Mad.
Stich in Berlin ihre Stellung zu behaupten. Entſchloß
ſich Letztere je, einer Rolle zu entſagen, ſo fiel dieſe
Mad. Unzelmann zu oder Mad. Komitſch, wie denn
[157] überhaupt bei dem königlichen Inſtitut das Recht der
Anciennetät vorwaltete. Für das Ganze ſicher vorzüg¬
lich, iſt dieſe pietätvolle Einrichtung für das Ent¬
falten junger, aufſtrebender Talente im höchſten Grade
hemmend.

Ich hatte Berlin wie eine zweite Heimat lieb
gewonnen und es ſchmerzte mich tief, aus dem herrlichen
Künſtlerkreiſe ſcheiden zu müſſen! — Mit welch' weh¬
müthigem Entzücken ſpielte ich mit den liebenswürdigen
Kollegen, als nach meiner Rückkehr aus St. Petersburg
mein Scheiden von Berlin feſtſtand!

Jede Vorſtellung war für mich ein Abſchiednehmen. . .
Unvergeßlich bleibt mir eine der letzten: Raupach's
»Ritterwort«. Ich trat zuerſt als Page auf — dann
als die Dame des Ritterherzens in weißem Atlas, eine
faſt tragiſche Rolle. Und wie mit ſo ganz eigenen
wehmüthigen Gefühlen ſpielten wir Alle in dieſem Stück!
Hatte doch Raupach die Hauptrolle: einen Ritter, der
ein Gelübde gethan, nicht zu ſprechen. . . für Pius
Alexander Wolff geſchrieben, als deſſen Halsleiden ihm
das Sprechen auf der Bühne unmöglich machte. . . Aber
auch für das pantomimiſche Durchführen der ſchweren
Rolle fehlte dem großen Künſtler ſchon damals die
phyſiſche Kraft. . . Mit Zartſinn wurde das Stück
zurückgelegt — bis nach Wolff's Tode. Dann gab
Rebenſtein, dieſe echt ritterliche Geſtalt, den ſtummen
Helden. . . bis auch er bald darauf für immer ver¬
ſtummte. . .

Und dann war der Tag des Scheidens da. . . O,
wie ſchwer machten die Freunde — die lieben Kol¬
legen mir gerade in den letzten Tagen dies Fortgehen
von dem ſchönen, unvergeßlichen Berlin! Ich ging
ja freiwillig . . . und doch wollte mir das Herz ſchier
brechen vor dem Weh und Bangen über das ewige,
uralte, troſtloſe Scheiden und Meiden in dieſer armen
Welt. . . .

VII.
Eine aufrichtige Gegnerin.

Als ich im Mai 1824 nach Berlin gekommen war, um
Mitglied des neuen Königſtädter Theaters zu werden,
war Auguſte Stich, die berühmteſte Schauſpielerin der
königlichen Bühne, mit ihrem Gatten auf einer längeren
Kunſtreiſe abweſend von Berlin. Beide ſtudirten in
Paris die dortigen Theaterverhältniſſe — beſonders
Talma und die Mars.

Auch war Beiden Berlin ſehr verleidet — ſeit jener
unglücklichen Kataſtrophe, die dem Schauſpieler Stich
faſt das Leben — ſeiner berühmten Gattin in dieſem
Falle ihre Stellung, die Gunſt des Publikums, und der
Kunſt eine ihrer berufenſten Prieſterinnen gekoſtet hätte.

Mir wurde viel von jener tragiſchen Geſchichte er¬
zählt — und von der furchtbaren Aufregung in ganz
Berlin, als eines Abends im Dezember 1823 durch das
Schauſpielhaus — und ſogleich wie ein Lauffeuer durch
die ganze Stadt die Nachricht erſcholl: der Schauſpieler
[160] Stich iſt ſoeben von dem Anbeter ſeiner Frau, dem
jungen Grafen Blücher, in ſeiner Wohnung nieder¬
geſtoßen worden!

Der König erfuhr die Kunde auch noch im Theater.
Prinz Auguſt theilte ihm dieſelbe ſchonend mit. Er war
tief erſchüttert und befahl die ſtrengſte Unterſuchung.
Dieſe leitete Herzog Karl von Mecklenburg, Bruder der
Königin Louiſe, mit ſeltenem Takte. Er verſtand die
zarteſte Rückſicht auf einen alten, hiſtoriſchen, populären
Heldennamen und auf den bis dahin fleckenloſen Ruf
einer edlen Künſtlerin mit der Würde der Gerechtigkeit
zu verbinden.

Die einfache, traurige Thatſache iſt folgende:

Der Graf Blücher, ein junger, liebenswürdiger
Offizier und Enkel des alten Feldmarſchalls, des popu¬
lärſten Helden der Freiheitskriege, hatte ſchon längſt im
Stillen in Auguſte Stich die große, bezaubernde Künſt¬
lerin verehrt, aber noch nie Gelegenheit gefunden, dieſe
Verehrung ſeinem Idol auszuſprechen. Seine bevor¬
ſtehende Verſetzung von Berlin gab endlich dem feurigen
Anbeter den Muth und die Macht der Ueberredung, von
der Gefeierten ein Abſchiedswort in ihrer Wohnung zu
erbitten und zu erlangen.

Stich war an jenem unglücklichen Abende, den
6. Februar 1823, in einem kleinen Luſtſpiel beſchäftigt.
Am Ende ſeiner Rolle flüſterte ihm ſein Kollege, der
Komiker Gern, zu: in dieſem Augenblick iſt Graf Blücher
bei Deiner Frau. . . .

Wie wahnſinnig — noch im Theaterkoſtüm ſtürzt
Stich nach Hauſe. . . . Sogenannte gute Freunde hatten
ihn ſchon früher vor dem glühenden, offen zur Schau
getragenen Enthuſiasmus Blücher's gewarnt und ſeine
Eiferſucht geweckt. . . . Auf der Treppe zu ſeiner Woh¬
nung begegnet er einem Manne, ganz in einen langen
Civilmantel gehüllt. »Wer ſind Sie? was haben Sie
hier zu ſuchen?« Statt der Antwort ſucht der Verhüllte
ihn bei Seite zu ſchieben und die Treppe hinabzuſteigen.
. . . Da reißt Stich ihm den Mantel herab . . . und
ſinkt, von einem Dolchſtoß getroffen, mit einem gellen
Hülferuf blutend auf der Treppe nieder. . . . So findet
ihn ſeine Gattin. . . . Auch die Straße hat ſich bereits
mit Neugierigen gefüllt. . . . Nur das Dazwiſchentreten
einiger angeſehener Bürger, die den Grafen Blücher auf
die Hauptwache führen, kann dieſen vor der Wuth des
Volkes retten.

Stich [war nicht] tödtlich getroffen, wie man anfangs
gefürchtet hatte. Er erholte ſich langſam wieder. Graf
Blücher wurde zu mehreren Jahren Feſtung verurtheilt.
Später ſah ich ihn wieder in Berlin: eine ſchlanke, noble
Figur mit blaſſen, edlen Zügen, ſchwärmeriſchen Augen —
eine intereſſante Erſcheinung!

Madame Stich erwartete eine härtere Strafe. Für
die wenigen Minuten Unterredung — denn Schlimmeres
wagten ihr ſelbſt ihre Feinde nicht nachzuſagen — ſah
ſie den Gatten wochenlang mit dem Tode ringen. Sie
pflegte ihn mit Aufopferung und — er dankte ihr durch
Erinnerungen ꝛc. 11[162] ſeine Verzeihung. Inmitten der peinlichſten Verhöre vor
dem Gerichtshofe mußte ſie vor einen weit gefährlicheren
Richter treten: vor das tauſendköpfige erzürnte Publikum
. . . und ſie wußte: Friedrich Wilhelm der Gerechte hatte
befohlen: »Polizei nicht einmiſchen — Publikum richten
laſſen — Recht dazu hat!« Herzog Karl von Mecklenburg
aber hatte dafür geſorgt, daß kein Student für den
Abend ein Billet erhielt und daß faſt alle Offiziere
Berlins im Theater anweſend waren.

Ueber dies erſte, furchtbar ſchwere Wieder-Auf¬
treten der Stich, am 8. Mai, erzählte mir Amalie
Wolff: »Die Stich hatte eine ihrer idealſten, edelſten
Schöpfungen gewählt: die Thekla in Wallenſtein's Tod.
Ich ſtand als Gräfin Terzky neben ihr auf der Bühne«
— und Amalie Wolff's Stimme bebte noch vor Er¬
regung — »als ein minutenlanges Ziſchen, Pfeifen, Hohn¬
lachen und die gröblichſten Schmähworte uns umtoſten.
. . . Ich zitterte ſelber vor Entrüſtung über dieſe Schmach
und war in Verſuchung, die arme Kollegin bei der
Hand zu nehmen und von der Bühne zu ziehen und
gleich der ſeligen Bethmann — als dieſe wie eine ver¬
wundete Löwin ihre ausgeziſchte Tochter hinter die Cou¬
liſſen riß — zu rufen: vor dieſem Publikum ſpielſt Du
nicht wieder!^*)

»In dieſen qualvollen Minuten habe ich die Stich
wahrhaft bewundert, — nur der Gedanke an ihre Kinder
— und an ihre Unſchuld konnte ihr dieſe Seelenſtärke —
Selbſtbeherrſchung geben. Sie ſagte mir ſpäter: in dieſer
Stunde den Kampfplatz verlaſſen, hieße mich ſchuldig
bekennen . . . und ich wäre für immer auf der königlichen
Bühne unmöglich geweſen. . . . Die Hände, wie bittend,
gegen ihre Beleidiger erhoben, harrte ſie bleich — bebend
neben mir aus . . . bis ſich der furchtbare Sturm be¬
^*)11 *[164] ruhigt hatte. . . . Sie ſpielte mit einer Tiefe des Gefühls,
wie noch nie . . . und nach der ergreifenden Schlußſzene
des vierten Aktes wurde ihrem meiſterhaften Spiel don¬
nernder Beifall zu Theil. . . .«

Nach wenigen Wochen hatte ſie über ihre Gegner
vollſtändig geſiegt und ſie ſtand wieder feſt in der bewun¬
dernden Gunſt des Publikums. Aber der bittere Stachel
dieſer furchtbarſten Kämpfe, die ein Künſtler zu beſtehen
haben kann, blieb in ihrem Herzen. Im geſelligen Leben
zeigte ſie eine eiſige Zurückhaltung, ſcharfe Ironie und
Verbitterung des Gemüths. Aber in der tragiſchen Kunſt
wußte ſie ſeit dieſer Tragödie in ihrem eigenen Herzen
nur noch ergreifender, erſchütternder, überwältigender
zu wirken!

Ich ſah Auguſte Stich zum erſten Mal, als ſie nach
der Pariſer Kunſtreiſe im Juli 1824 in Romeo und Julie
im dichtbeſetzten Opernhauſe als bezaubernde Julia auf¬
trat und mit Blumen und Jubel empfangen wurde.

In Karlsruhe hatte die Intendanz auch wohl verſucht,
das Publikum für dieſe Schöpfung Shakeſpeare's zu enthu¬
ſiasmiren und ſie nach langer Pauſe mit einer holdſeligen
Julie, Amalie Neumann, wieder in's Repertoir aufzuneh¬
men; aber — die Tragödie mußte nach kurzem Schein¬
leben abermals von der Karlsruher Bühne verſchwinden.

Die nüchternen Süddeutſchen konnten nicht begreifen,
daß die Zeichnung Juliens Norddeutſchland ſo hinzureißen
[165] vermochte, ſie ließen ſich zwar von den Verehrern Shake¬
ſpeare's ſagen: daß in damaliger Zeit andere Sitten
geherrſcht, — Julia von den Eltern nicht geliebt worden
ſei, alſo auch keine Hinneigung, Vertrauen von ihr ge¬
fordert werden durfte, — unter dem glühenden Himmel
Italiens ſchlüge das Herz eines fünfzehnjährigen Mäd¬
chens feuriger, ihr Charakter entwickle ſich ſchneller und
ſelbſtſtändiger, als bei einer dreißig Jahre zählenden
Frau im kühlen Norddeutſchland. . . . Ruhig, aber mit
eigenſinnigem Beharren, entgegneten die guten, ehrlichen
Karlsruher: ein ſittſames Mädchen dürfe doch nach dem
erſten Erblicken des Geliebten, und ſei er ſo hold wie
Romeo, nicht denken — viel weniger ausſprechen:

— und Romeo, nicht Julia, hätte ſagen ſollen:

— — Das ſchicke ſich nicht!

Nichts natürlicher, als meine Spannung auf die
erſte Aufführung von Romeo und Julie in Berlin.
Madame Stich's Erſcheinen frappirte mich. Julia ſchritt
gleich einer Juno impoſant daher — ſelbſtbewußt —
ſelbſtſtändig. . . . Ihre Feueraugen ſenkten ſich nicht ver¬
ſchüchtert vor den flammenden Blicken Romeo's. Das
[166] ſüße Liebesgeflüſter in der Balkonſzene aber klang ent¬
zückend. Als Julia die Verbannung Romeo's erfährt,
war ich hingeriſſen. Die gigantiſche Aufgabe der Gift¬
ſzene löſte ſie meiſterhaft — Mitleid und Grauen er¬
regend.

Die Tragödie war mit großer Liebe einſtudirt und
in Szene geſetzt. Die ausgezeichnetſten Künſtler der Hof¬
bühne hatten die kleinſten Rollen übernommen. Ludwig
Devrient als Mercutio wirkte zauberiſch belebend. Er
verſtand es, dieſen Mercutio, der ſchon im zweiten Akt
ſtirbt, zu einem der koſtbarſten Edelſteine in ſeiner
Künſtlerkrone zu geſtalten. Jetzt erſt begriff ich, wes¬
halb die Berliner ſtets herbeiſtrömten und nicht müde
wurden, ihre Lieblinge in Romeo und Julie zu bewun¬
dern. Das Karlsruher Publikum würde ſicher bekehrt
worden ſein und die holde Julia um Verzeihung gebeten
haben für das liebloſe Urtheil: »Das ſchickt ſich nicht!«

Madame Stich ſah nicht jugendlich, aber ſchön und
blühend aus. Ihre ausdrucksvollen Züge eigneten ſich zu
vollendeter Mimik, und der etwas zu große Mund ſah
gar anmuthig beim Sprechen aus. Ihre Stimme hatte
einen ſeltenen Wohllaut und wußte ſich im tragiſchen Effekt
zu einer erſchütternden Energie des Tons zu ſteigern.

Andern Morgens, als ich mit der Mutter über die
vortreffliche Vorſtellung ſprach und bedauerte, den Empfeh¬
lungsbrief von Freundeshand während der Abweſenheit
[167] von Madame Stich in ihrer Wohnung gelaſſen zu haben,
und daß wir doch nicht ſo bald abermals anklopfen
könnten . . . . ließen ſich zu unſerer freudigſten Ueber¬
raſchung — Herr und Frau Stich anſagen. Auch Herr
Stich war eine angenehme Erſcheinung und gab mit
Beifall und mit feinem Anſtande Salonliebhaber im
Luſtſpiel. Beide zeigten ſich ſo liebenswürdig, zuvor¬
kommend, ſprachen ſo ohne alle Prätenſion angenehm,
geiſtreich, und ſchienen ſo heiter zu ſein, ſo gegenſeitig
herzlich . . . . daß ich ſchnell in das Urtheil Amalie
Wolff's einſtimmte: nicht Schuld — nur Unvorſichtig¬
keit ſei Auguſte Stich vorzuwerfen.

In Paris ſchien es Stichs ſehr gefallen zu haben.
Sie rühmte das Spiel der Mlle. Mars, und freute ſich,
die Glanzrolle derſelben — Madame Dorville, in Dela¬
vigne's »L'École des Vieillards« — nächſtens in guter
Ueberſetzung in Berlin ſpielen zu können. Sie waren
entzückt von ihrem Empfange bei Talma, und Herr Stich
erzählte mit Genugthuung, wie der große Mime ihnen
zu Ehren eine Soirée gegeben und hierzu die Elite der
Pariſer Künſtler und Schöngeiſter eingeladen hätte, um
die deutſche Künſtlerin deklamiren zu hören. »Nicht wahr,
Auguſte?« frug Stich liebevoll, »das war ein unverge߬
licher Abend! Du wurdeſt reichlich für Dein Herzklopfen
belohnt, als Alle bei Deinen Szenen aus Romeo und
Julie enthuſiaſtiſches Lob ſpendeten. . . .«

Madame Stich erröthete lieblich, und lächelnd, wobei
zwei Grübchen in den Wangen ſie noch reizender erſcheinen
[168] ließen, geſtand ſie ein: daß es ſie anfangs wirklich be¬
ängſtigt hätte, vor Franzoſen in deutſcher Sprache eine
Szene darzuſtellen!

Nein! — ſie ſpielten vor uns keine Komödie, und
die Behauptung war nicht erfunden, daß Stich nach
der Verwundung ſich gegen ſeine Frau noch ergebener
und vertrauensvoller benommen habe.

Ich ſollte Madame Stich nach dieſem heiteren
Morgenbeſuch erſt als Wittwe wieder ſprechen. Ihr
Gatte ſtarb nach einigen Monaten an einem alten Bruſt¬
übel. Die Berliner blieben aber beharrlich dabei: an
den Folgen jenes unglücklichen Dolchſtoßes.

Nach meinem Engagement bei der königlichen Bühne
machte ich der Stich meinen Beſuch. Ernſt-höflich kalt
empfing ſie mich. Unbefangen fragte ich nach dieſem ſo
veränderten Benehmen, — ich bewundere ſie ja doch ſo
aufrichtig und freue mich ſo herzlich darauf, mit ihr
ſpielen, von ihr lernen zu können. . . .

»Ja, das iſt jetzt etwas Anderes,« ſagte ſie mit
derſelben eiskalten Stimme — »damals waren Sie eine
Kollegin auf einer andern Bühne — heute aber ſtehen
wir uns als Gegnerinnen gegenüber . . .«

»Aber Sie ſind ja ſo bedeutend — ich erſt eine
Anfängerin und nur im Luſtſpiel beſchäftigt. . . .«

»Auch in dieſem Fache können Sie mir gefährlich
werden . . .« ſagte lebhaft. »Sie ſind viel jünger
[169] als ich — Sie ſind ſchön — liebenswürdig — talent¬
voll . . . und längſt ein Liebling der Berliner. . . . Nie
werde ich hinterliſtig gegen Sie auftreten, — nie Ihnen
durch Kabalen zu ſchaden ſuchen. . . . Aber ich ſage Ihnen
offen und ehrlich: ich werde meine Stellung — als erſte
Liebhaberin an der königlichen Bühne — mit allen mir zu
Gebote ſtehenden erlaubten Mitteln behaupten . . . denn,
glauben Sie mir, auch ich habe mir dieſelbe erſt durch
jahrelangen beharrlichen Fleiß, durch Entbehrungen — ja,
durch Demüthigungen erkämpfen müſſen. . . . Nicht die
kleinſte Rolle werde ich Ihnen freiwillig abgeben. . . .«

»O, wenn ich dies hätte ahnen können, ich würde
um keinen Preis das Engagement bei der königlichen
Bühne angenommen haben,« klagte ich betrübt — »lieber
wäre ich nach Karlsruhe zurückgekehrt. . . .«

»Mißverſtehen Sie mich nicht, liebes Fräulein,«
ſagte meine »aufrichtige Gegnerin« jetzt freundlicher.
»Ich weiß Ihre neue Stellung von Ihrer Perſönlichkeit
ſehr wohl zu trennen — und letztere iſt mir ſogar ſym¬
pathiſch und werth. Aber ich kann Ihnen doch unmög¬
lich ſelber dazu behülflich ſein, daß Sie am Ende gar
in einzelnen Rollen mehr gefallen, als ich — und mich
ſo verdrängen — verdunkeln? . . . Wehren Sie ſich nach
Kräften gegen mich — ich werde Ihnen darum nicht
böſe ſein — machen Sie Ihre Schule durch, wie ich
die meinige durchgemacht habe . . . ſo werden Sie ſich
mit der Zeit auch Bahn brechen. . . . Und wenn Sie
erſt meine Jahre erreicht haben — (die Stich zählte drei¬
[170] zehn Jahre mehr, als ich) — ſo werden Sie gerechter
über mein jetziges Benehmen denken und ſagen: die
Stich hatte vollkommen Recht — ſie konnte nicht anders
handeln. . . Alſo, ohne Groll, liebes Fräulein!« —
und ſie reichte mir ehrlich die Hand und ich ſchlug
eben ſo ehrlich ein . . . und vermochte ihr ſpäter ihre
Gegnerſchaft nicht nachzutragen — ihre Aufrichtig¬
keit hatte mich entwaffnet.

Ich ſehe auch heute noch ein, daß die Stich voll¬
kommen Recht hatte, ſo zu ſprechen. . . . Aber ich habe
doch von ihr nicht gelernt, ſpäter — als ich eine ähn¬
liche Stellung auf der Bühne als erſte Liebhaberin ein¬
nahm — ebenſo zu ſprechen . . . noch viel weniger danach
zu handeln. Es iſt eben nicht Jedem gegeben: eiſig kalt
berechnend ſeinen Weg zu verfolgen. . . . Vernunft und
Herz ſind zwei ſo ganz verſchiedene Dinge. . . .

Frau Stich blieb ihrem Wort getreu; ſie intriguirte
niemals gegen mich — — aber ſie überließ mir auch
nur gezwungen für ſie und ihr Alter unpaſſend gewor¬
dene Rollen. Sogar die »Afanaſia« in »Graf Benjowsky«,
deren Rolle ich ſchon in Händen hatte, mußte ich wieder
herausgeben, denn Graf Brühl ſchrieb mir: »Ich kann
nicht anders, mein blonder Schützling — die Stich iſt
außer ſich — und ich darf ſie nicht erzürnen. . . . Seien Sie
ein gutes Kind und geben Sie mir die Rolle wieder . . .«
und ich übergab die geliebte Rolle, auf die ich mich
ſchon ſo lange gefreut, an der ich ſchon ſo fleißig ſtudirt
hatte, mit heißen Thränen in die Hände des alten guten
[171] Theaterdieners Säger, der faſt mit mir weinte und ſtets ſo
furchtbar ſtotterte, wenn das herz ihm auf die Zunge trat.
Und mich hatte er ganz beſonders in ſein altes Herz geſchloſſen.
Erſt als das Publikum über Afanaſia-Stich's Frage:
»Was heißt, das Herz klopft?« laut lachte, verzichtete
Frau Stich gezwungen auf dieſe Rolle . . . und jubelnd
und ſtotternd brachte der alte Säger ſie mir zurück:
»Wir—r ha—ha—ben ge—e—ſiegt — üb—be—r—r
di—die Al—alte. . .«

Auguſte Stich, die bald daraus den Aſſeſſor Cre¬
linger heirathete, war und blieb noch viele Jahre hin¬
durch die Stütze und Zierde der Berliner Hofbühne, der
ſie ſchon als Auguſte Düring ſeit dem Jahre 1812, als
man das unter Iffland's Leitung blühende einzige Theater
Berlins noch mit Stolz »Nationalbühne« nannte, ange¬
hört hatte. Das junge ſechzehnjährige ſchöne Mädchen war
von der Fürſtin Hardenberg, der früheren Schauſpielerin
Langenthal, an Iffland warm empfohlen — und gleich
nach der erſten Probe von Auguſte Düring als »Mar¬
garethe« in den »Hageſtolzen« rief dieſer große Menſchen¬
kenner jubelnd aus: »Die Kleine iſt der ſeltenſte Fund
meines Lebens — eine Perle von Talent. . .« Nach dem
Tode der Bethmann rückte ſie in deren Rollenfach vor
und ſpielte mit immer ſteigendem Beifall die Jungfrau
von Orleans, eine ihrer prächtigſten Rollen, zu der ſie
ihre hohe majeſtätiſche Geſtalt und imponirende Würde,
[172] und die überwältigende Macht ihres wundervollen Organs
ſo ſehr berechtigten. Herrliche Kunſtſchöpfungen, als
Emilie Galotti, Julie, Thekla, Minna von Barnhelm
— dann als Maria Stuart, Adelheid im Götz, Lady
Macbeth, Phädra, Iſabella in der Braut von Meſſina
— vor Allem aber als Iphigenie folgten, und machten
Auguſte Stich-Crelinger zu einer der erſten deutſchen
Schauſpielerinnen ihrer Zeit. Sie durfte auf ihren Gaſt¬
ſpielen in Wien und München ohne Scheu den Wettkampf
mit Sophie Müller und Sophie Schröder wagen — und
kein Kampfrichter hatte den Muth: Einer dieſer drei
herrlichen Tragödinnen den Sieg zuzuſprechen.

Ja, Auguſte Stich-Crelinger war eine durch und
durch großartige tragiſche Natur. Selbſt ihre Donna
Diana war davon angehaucht, und ſie legte den Haupt¬
accent in dieſer Rolle auf den: Kampf des Stolzes mit
der Leidenſchaft. Bürgerliche Rollen — beſonders im
Luſtſpiel — waren nicht ihr Fach. Dazu fehlte ihr die
Warmherzigkeit und Gemüthlichkeit des Tones, die Klein¬
bürgerlichkeit des Auftretens, das herzliche Lachen der
Stimme, des Mundes und der Augen. Ihre in den
tragiſchen Rollen ſo hinreißende ideale Mimik und Plaſtik
— ja ihr Pathos wirkten in kleinbürgerlichen Rollen
nicht ſelten ſtörend. — Von ihrem ſeltenen Fleiße ſpricht
am beſten die Notiz, daß im Jahre 1852 bei ihrem vier¬
zigjährigen Bühnenjubiläum ein Theaterfreund berechnen
konnte: Auguſte Stich-Crelinger hat in dieſer Zeit nicht
weniger als 355 verſchiedene Rollen geſpielt! — Und
[173] alle dieſe und ſeitdem noch mehr Rollen hat ſie auf Einer
Bühne gegeben. Ja, ſie hat nie ein anderes Engagement
angenommen, als an der Berliner Bühne, der ſie faſt 54 Jahre
ununterbrochen angehörte. Mit 70 Jahren war ſie noch eine
impoſante Bühnenerſcheinung, ihre Stimme klang melodiſch
und gewaltig zugleich und ihr Spiel verdunkelte die Jugend.

Ueber ihre Eigenartigkeit als Künſtlerin ſagte ein
Kritiker mit Recht: »Ihre Auffaſſung blieb mehr Seelen¬
forſchung im Dichterwerk, als Menſchenbeobachtung in
der Wirklichkeit des Lebens. Es lag in ihrer Indivi¬
dualität die Neigung zu mehr plaſtiſchem als maleriſchem
Ausdruck, — daher erreichte ſie den höchſten Gipfel ihrer
Kunſt in jener Sphäre, wo die reine Idealität herrſcht: in
Goethe's Iphigenie und in der Antigone des Sophokles. Es
gibt in ihren Darſtellungen mehr große Züge des Seelen¬
zuſtandes, der Leidenſchaft, als Charaktere, die in einem Reich¬
thum verſchiedener Beziehungen ſich vielfältig ausleben. . .«

Dabei war Auguſte Stich-Crelinger die ſorglichſte,
treueſte Mutter und eine muſterhafte Hausfrau. Ihre
zweite Ehe war die glücklichſte.

Nach meinem Scheiden von Berlin ſah ich die Cre¬
linger erſt im Jahre 1834 wieder. Ich gab damals als
kaiſerlich ruſſiſche Hofſchauſpielerin auf der Berliner Hof¬
bühne Gaſtrollen — und Frau Crelinger benutzte dieſe
Zeit zu einem Gaſtrollen-Cyclus von zwölf Vorſtellungen
auf dem Königſtädter Theater — mit der liebenswürdigen
Hauptabſicht: dem Berliner Publikum ihre inzwiſchen
hold erblühten Töchter Klara und Bertha Stich in freund¬
[174] lichſter Weiſe vorzuſtellen. Da ſah ich die berühmte
Mutter und ihre jungen Töchter zuerſt in Minna von
Barnhelm. Bertha gab die Minna, Klara (ſpäter Frau
Hoppé und als Frau Liedtke geſtorben) die Franziska,
während die Mutter die »Dame in Trauer« nicht für
zu gering für ſich hielt. Am zweiten Abend debütirte
Bertha als »Mädchen von Marienburg«, während die
Mutter die »Gräfin Mentſchikoff« ſpielte. Die treffliche
Schule der Mutter war bei den talentvollen Töchtern
nicht zu verkennen, und man glaubte zuweilen die Mutter
in den Töchtern wiederzuerkennen, ſo treu war beſonders
die »Minna« kopirt. Ja, dieſe Minna war nicht in
drei Tagen einſtudirt, wie ich es mußte, um bei der
Königſtädter Bühne Karoline Müller zu ihren Triumphen
als »Franziska« zu verhelfen.

In der Stich-Crelinger iſt die letzte Schülerin Iff¬
land's begraben. Obgleich ſie Schuld an meinem Scheiden
von Berlin trug — denn neben ihr hätte ich nie das erſte
Fach erringen können — ſo weinte ich doch theilnahmsvolle
Thränen, als mich vor wenigen Jahren die Trauerkunde
erreichte: Auguſte Stich-Crelinger iſt nicht mehr!

Auch die freundliche Genugthuung hatte ich noch,
daß Frau Crelinger gegen die tüchtige Oberinſpektorin
des Hamburger Thalia-Theaters, Emilie Faller, meiner
lobend gedachte: »Eine ſo edle, ehrliche Rivalin habe
ich nie wieder neben mir auf der Bühne gehabt. Das
hat mich beſonders ihre Nachfolgerin empfinden laſſen!«

VIII.
Drei Jahre in Petersburg.

Eine Reiſe von Berlin nach Petersburg — — heute
und vor vierzig Jahren!

Heute ſteigt man um elf Uhr Abends in das weiche,
warme Coupé des Kurierzugs, hüllt ſich in Pelz und
Reiſedecken, erwacht zum Morgenkaffee in Dirſchau, früh¬
ſtückt à la fourchette in Königsberg — dinirt um vier
Uhr in Eydtkuhnen und am andern Tage um ſechs Uhr
behaglich in Petersburg. . . .

Heute iſt eine Kunſtreiſe von Berlin nach Petersburg
ein Gedanke — eine Laune. . . . Damals — beſonders
im Winter — war es ein ſchwerer Entſchluß — eine
That . . . ja, ein Opfer, das man ſich ſelber brachte.
Denn welche Anſtrengungen und Geldopfer koſteten nicht
nur die wochenlange Reiſe, ſondern auch die Vorberei¬
tungen dazu. Da mußte für Reiſepelze geſorgt werden,
als ging's nach Sibirien; — da galt es einen bequemen
und ſehr, ſehr dauerhaften Reiſewagen zu erſtehen, der
[176] die ſeltene Eigenſchaft beſaß, die 103 deutſchen Meilen
ſchauerlicher, unchauſſirter, aufgeweichter Wege bis Po¬
langen und die noch ſchauerlicheren 840 Werſt grundloſen
ruſſiſchen Bodens bis Petersburg ſtandhaft zu überwinden.
Da durfte auch ein zuverläſſiger und handfeſter Bedienter
nicht fehlen, der unter Umſtänden den Muth hatte, ein
paar ſchutzloſe Frauen gegen deutſche Galanterien und
gegen ruſſiſche Koſaken, Zollbeamte, betrunkene Bauern
und dergleichen Landſtraßengewächſe zu ſchützen.

Heute koſtet eine Reiſe nach Petersburg 10 . . . da¬
mals faſt 100 Friedrichsd'or!

Und wie ſieht es mit dem goldenen Lohn für ein
ſolches Kunſtmarthyrium aus? — Die Bedingungen, unter
denen heut ein Gaſtſpiel oder ein Engagement in Petersburg
abgeſchloſſen wird, ſind 10 — 20fach günſtiger, als damals.
Wenigſtens in dieſem Punkte lebt man heut im goldenen
Zeitalter der Kunſt. Das ſilberne iſt in die vierziger
Jahre gefallen. Ich hatte das eiſerne durchzukämpfen.

Aber wie? iſt denn die Kunſt in dieſen vierzig
Jahren auch um das 10 — 20fache gewachſen?

Wohl kaum . . . aber das Virtuoſenthum!

Heute iſt die Gaſtſpielreiſe eines erſten Kunſtvirtuoſen
durch Rußland ein Triumphzug. . . Damals war die
Reiſe eines Künſtlers ein Kreuzzug.

Und doch war jene Art zu reiſen viel poetiſcher,
als heute. Wenigſtens für ein junges, fröhliches und
muthiges Herz. Beſonders denke ich noch heute mit
Vergnügen zurück an die ſtillen, klaren Mondſcheinnächte
[177] in der molligen Wagenecke neben der Mutter, wenn
draußen Dörfer und Wälder wie im Traum an uns
vorüberflogen und der Poſtillon dazu den alten Deſſauer
oder das Mantellied ſo hübſch blies. . .

Und was Alles erlebte man auf einer ſolchen lang¬
ſamen, wochenlangen Reiſe!

Anfangs März 1831 verließen wir Berlin, um
gleich nach den Faſten in Petersburg einzutreffen. Zwei
Tage und zwei Nächte fuhren wir, mit Ausnahme eines
kleinen Haltepunktes in Elbing, ununterbrochen weiter,
ſobald nur neue Extrapoſtpferde vor unſern Wagen be¬
ſchafft werden konnten.

Von Königsberg bis Memel ging die Fahrt durch
troſtloſe, öde Gegenden, zum Theil an der Meeresküſte
entlang. Es waren uns ſchaurige Begebenheiten von
dem Verſinken im Triebſande erzählt, — aber wir fuhren
ja mit preußiſchen Poſtillonen: alſo getroſt vorwärts!

Memel machte durch die niedrigen Häuſer, die
drückende Stille, die in dieſem Orte herrſchte, auf mich
einen traurigen Eindruck.

Und dann ging's auf die ruſſiſche Grenze und das
entſetzlichſte aller Mauthhäuſer zu. . .

O, das hatte ich noch im allerfriſcheſten Andenken,
obgleich ich es ſeit drei Jahren nicht geſehen. Dafür
hatten die Herren Ruſſen trefflich geſorgt, daß ich ſie
und ihr Zollweſen ſobald nicht wieder vergaß.

Es war auf meiner Gaſtſpielreiſe 1828, auch im
März, als ich Memel verließ und der ruſſiſchen Grenze
Erinnerungen ꝛc. 12[178] zuſteuerte. Der ruſſiſche Konſul in Memel, an den ich
empfohlen war, hatte mir gerathen, zur Vermeidung
von Unannehmlichkeiten im Mauthhauſe, ſeinen ruſſiſch
ſprechenden Unterſekretär bis Polangen mitzunehmen.
»Indeſſen,« fügte er hinzu, »einige Trinkgelder müſſen
Sie ſchon geben; die Leute ſind darauf angewieſen bei
der kleinen Beſoldung.«

Unter dieſem Schutz machten wir uns denn auch auf
den Weg. Aber bald ſollten wir zu der troſtloſen Einſicht
kommen, daß unſer Ritter für uns das fünfte Rad am
Wagen war, denn es fehlte ihm die allernöthigſte Energie.

»Sie führen doch keine neuen Gegenſtände mit ſich?«
fragte er ängſtlich.

»Allerdings, meinen Reiſebedarf.«

»Schlimm, ſehr ſchlimm!«

»Warum?«

»Man wird ſie chikaniren —«

»Klappern Sie nur mit dem Gelde, dann rechnen
die Beamten auf gute Trinkgelder.«

»Ich habe keines bei mir,« erwiederte der Ritter
etwas verlegen.

»Hier, mein Herr,« ſagte ich, indem ich ihm einige
Rubel einhändigte.

Eine Stunde vor Polangen ſahen wir Reiter auf
uns zukommen. Unſer Schützer ſagte: »Erſchrecken Sie
nicht; es ſind nur Grenzwächter!«

»Und was gehen uns dieſe an? Was wollen ſie?«

»Uns bis zum Mauthhauſe begleiten.«

»Warum aber das?«

»Um Sie zu eskortiren, wenn Sie verdächtig er¬
ſcheinen oder Contrebande bei ſich führen — in eine
Sicherheit, die Ihnen ſchwerlich gefallen würde. . .«

»Sehr erfreulich!« ſagte ich und betrachtete neugierig
die Reiter, die übrigens ganz hübſch ausſahen, leicht,
graziös auf den kleinen flinken Pferden ſaßen, aus mar¬
tialiſchen, bärtigen Geſichtern gutmüthig hervor blickten
und mit geſchwungenen Lanzen unſern Wagen in die
Mitte nahmen. Als wären wir Kriegsgefangene, hielten
ſie uns umringt und verließen uns nicht eher, bis der
Wagen vor dem Zollgebäude anhielt.

Dante's Wort: »Ihr, die Ihr eintretet, laßt jede
Hoffnung draußen!« hätte als Schild vor der Eingangs¬
thür hängen müſſen, dann wären wir würdig vorbereitet
geweſen auf dieſes Höllenzimmer.

Ein wahrer Qualm von Hitze und verpeſteter Luft
ſchlug uns entgegen. Die Doppelfenſter ließen durch die
trüben Scheiben wenig Tageshelle ein. Eine Menge
Juden ſaßen und ſtanden umher, uns neugierig anſchauend.
Die Beamten empfingen uns mürriſch und gingen langſam
an's Oeffnen der Koffer, welche der Bediente hereintragen
half. Aus aufgedunſenen, graublaſſen Geſichtern traf
uns manchmal ein lauernder Blick, wenn ein Gepäckſtück
ihnen aufzufallen ſchien. Der Sekretär wiſchte ſich den
Angſtſchweiß von der Stirn, als einer der Unterſuchenden
mit den ſchmutzigſten Fingern ihm Atlasſchuhe vorhielt,
eifrigſt dabei ſprechend. Ich trat näher.

»Was fragt der Unhöfliche?«

»Warum Sie neue Schuhe mit ſich führen?«

»Soll ich etwa in alten Schuhen vor Ihren Maje¬
ſtäten in Petersburg ſpielen? — oder dort erſt Schuhe
anmeſſen laſſen? Verdolmetſchen Sie ihm das, ich bitte,
Wort für Wort.«

Das half, es wurde weiter ausgepackt, etwas ſchneller,
da hörte ich plötzlich hinter mir Ohrfeigen austheilen und
heftig reden. Ich wandte mich um und ſah einen Knirps
von Beamten, kaum 18 Jahr alt, einen alten, ehr¬
würdigen Bauer mit ſchneeweißem Haar und langem
Bart, der verlegen ſeine Mütze drehte und leiſe Entſchuldi¬
gungen ſtammelte, rechts und links heftig ohrfeigen!
Entrüſtet ſtellte ich mich raſch vor den Greis, und ihn
mit ausgebreiteten Armen ſchützend, rief ich ganz außer
mir, ohne daran zu denken, daß meine Worte nicht ver¬
ſtanden würden: »Hat er gefehlt, ſo wird er geſtraft
werden, aber nicht durch Sie, junger Menſch! Ehren
Sie das Alter! Ohrfeigt man einen Greis, der mit einem
Fuß ſchon im Grabe ſteht?«

Nun wurde es lebendig in dem dumpfen Zimmer.
Die Juden ſchrie'n, die Beamten traten auf uns zu, die
Wache ſtürzte herein und unſer Bedienter rief, Alle über¬
tönend: »Wir ſtehen unter preußiſchem Schutz! Wir ſind
Preußen! Die arme Mutter war auf einen Stuhl ge¬
ſunken, kaum im Stande, unſer Hündchen zurückzuhalten,
welches wie raſend bellte und mich vertheidigen wollte.
Der winzige Beamte ballte die Fauſt und ſuchte dem
[181] Bauern näher zu kommen. Der Sekretär ſagte leichen
blaß und zitternd: »Was thun Sie? Man wird Sie
nicht weiter reiſen laſſen!«

»Deſto beſſer, deſto beſſer!« entgegnete ich immer
hitziger und blieb ſchützend vor dem alten Manne ſtehen.
»Ich will gar nicht weiter, ich will nach Memel zurück,
mir iſt alle Luſt nach näherer Bekanntſchaft mit einem
Lande vergangen, in welches man wie ein Verbrecher
von bewaffneten Reitern eingeführt, wo man wie ein
Schmuggler behandelt wird, und wo uralte arme Leute
geohrfeigt werden. . . Ich will zurück! Verdolmetſchen
Sie das und ſagen Sie, ich würde alles hier Vorgefallene
dem Konſul in Memel mittheilen und ihn erſuchen, mein
Nichteintreffen in Petersburg zu melden, und auch die
Urſache deſſelben. Erfährt dann Fürſt Wolkonski, auf
welche Weiſe die Unterbeamten die Befehle der Vorge¬
ſetzten überſchreiten, ſo wird die Strafe nicht ausbleiben
und der boshafte Knirps da übel wegkommen!«. . .

Endlich ſprach der Sekretär mit Energie. Ich ver¬
nahm öfters das Wort: Knäs (Fürſt) Wolkonski. Die
Beamten befahlen dem Ohrfeigengeber, das Zimmer zu
verlaſſen, und als endlich — leider nur zu ſpät — der
Sekretär vernehmlich mit Geld klapperte, ging das
Unterſuchen der Effekten raſch vorwärts, und bald
konnten wir weiter fahren.

Mein Bauer wiſchte eine Thräne nach der andern
mit ſeinen zitternden Händen ab, ich ſteckte ihm Geld
zu und ſtreichelte ſeine mißhandelten Wangen, ihm
[182] freundlich Troſt zuſprechend, als müſſe er mich verſtehen.
Er dankte mit Blicken, als wollten ſie ſagen: »Glück
und Segen mit Dir, Fremde! Das erſte Weſen, das
ſich meiner annahm!«

Die Juden eskortirten uns, freundlich nickend, an
den Wagen, die Beamten grüßten ſogar, und der Bauer
ſchwenkte ſeine Mütze, wahrſcheinlich glückliche Reiſe
wünſchend. Der Sekretär hatte ſich von allen Altera¬
tionen etwas erholt, verſprach dem Konſul Bericht zu
erſtatten, und wir ſuchten durch ein Geſchenk in klingender
Münze ihm einigermaßen die angſtvolle Stunde zu ver¬
ſüßen. . .

Dieſe Erfahrung hatte uns vorſorglicher gemacht.
Mit den gewichtigſten Papieren von der ruſſiſchen Ge¬
ſandtſchaft in Berlin ausgerüſtet, überwanden wir das
entſetzliche Mauthaus zu Polangen diesmal ſehr leicht.
Vergebens ſah ich mich nach meinem alten Bauer um . . .
Er war nirgends zu ſehen. Vielleicht war er inzwiſchen
auch ſchon geſtorben. . . .

Und weiter ging's der Düna zu — mit dem erſten
ruſſiſchen Poſtillon. Es war ein blutjunger, bildhübſcher
Junge, geſchmeidig und übermüthig wild wie eine Katze.
In einen langen, mit Schafpelz beſetzten Kittel gehüllt,
der um die ſchlanke Taille von einem Ledergürtel gehalten
wurde, auf dem Zottelkopf mit den blanken, wilden
Augen eine Bärenmütze — ſo ſtand er bald auf der
Deichſel, bald ſprang er ab und lief ſchreiend und peitſchen¬
knallend neben den Pferden her, die doch gar keines
[183] Treibens bedurften und wie das wilde Heer über Knüppel¬
dämme, zugefrorene Gräben und Waſſerpfützen mit uns
dahin flogen. Vergebens lud der Bediente den kleinen
Wilden ein, neben ihm auf dem Bock Platz zu nehmen
. . . der wies ihm lachend die blitzenden Prachtzähne und
ſprang übermüthig weiter, daß die langen Haare ihm
um den Kopf flogen. Als ich einige Töne der ruſſiſchen
Nationalhymne ſang und ihm freundlich dabei zunickte,
verſtand er mich ſogleich, ſtimmte hell ein und ſang uns
all' ſeine melancholiſchen ruſſiſchen Volkslieder, daß uns
die vierzehn Werſt (ungefähr zwei deutſche Meilen) bis
zur nächſten Station ſehr ſchnell und angenehm dahin
flogen.

Ich fügte zum ausgemachten Trinkgeld noch ein
Extra-na wodky, zu Schnaps, hinzu; das war mir in
Memel angerathen worden. Da blinkten die weißen
Zähne noch viel luſtiger, er konnte nicht müde werden,
der guten »Matuſchka« (Mütterchen) die Hand zu küſſen.
Lachend zeigte er auch dem nachfolgenden Poſtillon das
Geſchenk und nun waren wir geborgen. Schnell und
vorſichtig wurden wir weiter gefahren bis an das Ufer
der Düna, welche uns noch von Riga trennte.

Als wir vor drei Jahren an der Düna anlangten,
ſtanden Wächter am Ufer und verboten uns das Paſſiren
des ſchon morſchen Eiſes. Jede Stunde könne der Eis¬
gang eintreten. Und doch wurde ich von dem Direktor
Dölle beſtimmt zum Gaſtſpiel in Riga erwartet — und
ſollte morgen auftreten. In dieſer Rathloſigkeit brachte
[184] mir der ſoeben aus Riga angelangte Theaterdiener einen
Brief des geängſteten Direktors, mit den rührendſten
Bitten, ihn nicht im Stich zu laſſen — das Haus ſei
für morgen bereits ausverkauft. Aus beſonderer Rückſicht
habe ihm der theater-enthuſiaſtiſche Gouverneur erlaubt,
die Ueberfahrt und den Transport der Effekten auf kleinen
Schlitten, je mit einem Pferde beſpannt, zu bewerkſtelligen.
Doch müßte mit größter Schnelligkeit Alles vor ſich
gehen: Sattler und Schmied würden das Zerlegen des
Wagens beſorgen. Ich möge es wagen, es ginge noch
gefahrlos. Jeden Augenblick könnten die Kanonenſchüſſe
dröhnen, und dann ſei jedes Paſſiren auf's Strengſte
verboten. Wie lange, ſobald ſich das Eis in Bewegung
geſetzt habe, jede Kommunikation gehemmt bleibe, laſſe
ſich zum Voraus nicht beſtimmen, und wo ich in dieſem
Falle mit der Mutter ein Unterkommen finden würde?. . .

»In Gottes Namen denn vorwärts!« ſprach die
Mutter. Es begann nun um den Wagen von geſchäfti¬
gen Leuten zu wimmeln, die das Gepäck abluden und
den Wagen auseinander nahmen; wir ſahen ergebungs¬
voll dem Zerſtörungswerke zu. Auf einen Schlitten
kamen die Räder, auf den zweiten die Koffer, auf den
dritten und größten der unbehülfliche Wagenkaſten, auf
den vierten die Mutter und ich, das Hündchen Liſinka,
dem das Treiben ſehr zu mißfallen ſchien, zwiſchen uns,
auf den fünften der Bediente mit der Chatoulle. Die
treue Seele gelobte uns zu retten, wenn wir dem Ver¬
ſinken nahe wären. Voraus fuhren der Schmied, der
[185] Sattler und der Theaterdiener, immer rufend und
warnend vor morſchen Stellen.

Wir ſchloſſen die Augen, hielten uns umſchlungen
und fühlten, daß es raſch im Fluge weiter ging. Konnte
nicht das muntere Klingen der Schlittenglocken unſer
Grabgeläute bedeuten? Wir wurden reichlich mit Waſſer
beſpritzt, das ſchon fußhoch auf dem Eiſe ſtand. Oft
glaubten wir zu ſinken. . . o, wie ſchaurig krachte das
Eis! Dann fuhren wir erſchreckt auf und blickten nach
dem rettenden Ufer aus. Endlich war die Schreckens¬
fahrt überſtanden. Direktor Dölle empfing uns mit
ſeinem geſammten Perſonal am Ufer; er war bewegt,
freudig ergriffen. Die Damen umarmten uns unter
Lachen und Weinen; wie alte Bekannte wurden wir be¬
willkommt. Klopfenden Herzens hatten Alle den Windun¬
gen der Schlittenkarawane zugeſehen, und geleiteten uns
nun im Triumph nach Riga hinein zur Stadt London,
wo wir zu unſerer Aufnahme Alles ſorglichſt hergerichtet
fanden.

Eine halbe Stunde darauf dröhnten die verhängni߬
vollen Kanonenſchläge.

Der Erfolg meines Gaſtſpiels war ein in jeder
Hinſicht zufriedenſtellender geweſen. Sämmtliche Reiſe¬
koſten wurden durch die Einnahmen gedeckt. Am meiſten
hatte ich als Agnes im »Mann im Feuer« gefallen, —
eine naive Konverſationsrolle. Fünfmal ſpielte ich die
Agnes, und im Ganzen vierzehnmal in drei Wochen.
Die Mitglieder unterſtützten mich auf ſo freundliche,
[186] herzliche Art, daß ich wirklich wähnte, unter Freunden
zu ſein. Die Stücke waren muſterhaft einſtudirt, ganz
vortreffliche Künſtler hatte Direktor Dölle zu feſſeln ge¬
wußt, und die Rigaer verwöhnten mich förmlich durch
ihre gaſtfreie, liebenswürdige Aufnahme.

Jetzt, Anfangs März 1831, konnten wir die Düna
noch mit unſerem bepackten Reiſewagen paſſiren. Das
Eis war noch ſo feſt, daß man mit Kanonen hätte
darüber fahren können. Kaum waren wir wieder in
der »Stadt London« unter dem gaſtlichen Dache der
liebenswürdigen Madame Seemann angelangt, ſo waren
wir auch ſchon von Bekannten umringt und ſo herzlich
begrüßt, als hätten wir ihnen erſt vor drei Tagen Lebe¬
wohl geſagt.

Wie war die Stimmung in dem frohmüthigen,
theaterluſtigen Riga aber jetzt ſo gedrückt! Man ſprach
nur von dem blutigen Unterdrückungskriege Rußlands
gegen das arme Polen, das immer noch nicht ſterben
wollte und ſich jetzt wieder im Todeskampfe gegen das
Czaarenthum aufgebäumt hatte. . .

Man rieth uns, nicht weiter zu reiſen, bis die
Truppendurchzüge nach Polen beendet wären. Die Wege
ſeien überdies bodenlos von den vielen Kanonen. Reiſende
ſeien von den erſten Stationen wieder zurückgekehrt,
halb todt von den verſchiedenſten Alterationen. —

Wir ruhten gern einige Wochen in dem gaſtlichen
Riga aus, und als die neue Direktrice, Frau von
Tſchernjäwski — mein alter, braver Dölle hatte in¬
[187] zwiſchen die Direktion aufgegeben, um nach Petersburg
überzuſiedeln — mich dringend aufforderte, in einem
größeren Cyclus zu gaſtiren, ſagte ich mit Freuden zu
und benachrichtigte die Petersburger Intendanz von der
Urſache meines verſpäteten Eintreffens, — aber dennoch
könne ſogleich nach den Faſten mein erſtes Debüt ange¬
ſetzt werden. Ich wurde von einer ſehr guten Geſellſchaft
unterſtützt, ſtudirte die »Leonore« von Holtei ein und
ſpielte die »Königin von ſechzehn Jahren« und die
»junge Pathe« zum erſten Mal in Riga. Ich gaſtirte
ſpäter noch dreimal in Riga und ſpielte dort in einem
Zeitraume von 2½ Jahren im Ganzen 72 mal unter
der freundlichſten Theilnahme. Viele von den trefflichen
früheren Mitgliedern der Rigaer Bühne waren nach
Petersburg engagirt worden, und ich hörte überhaupt
zu meiner Beruhigung, daß die deutſche Bühne anders und
viel beſſer organiſirt ſei, wie vor drei Jahren, auch der
neue Intendant, Fürſt Gagarin, als kluger, gerechter
und allgemein beliebter Chef bekannt ſei.

Das Originellſte und zugleich Fatalſte bei dem da¬
maligen Rigaer Theater war: daß es auf einem —
Eiskeller ſtand. Eine eiſige Luft wehte auf der Bühne
und faſt alle Mitglieder waren erkältet und heiſer. So
manche Sängerin hat bei dieſer eigenthümlichen Bauart
ihre Stimme eingebüßt.

Riga hatte ſchwer durch die Kriegsunruhen und bei
den nicht enden wollenden Truppendurchmärſchen durch
Einquartierung gelitten. Und doch waren die Rigaer gut
[188] kaiſerlich geſinnt und am Siege zweifelte Niemand. Nur
in vertrauten Kreiſen hörte man zuweilen fragen: »Wenn
der Aufſtand ſo leicht zu überwältigen iſt, wie die Peters¬
burger Zeitungen ſchreiben — wozu dieſe ungeheuren
Truppenmaſſen nach Polen?« —

Von Mitau kamen auch alarmirende Gerüchte: in
Lithauen ſei es nicht geheuer. Und doch entſchloß ich
mich, auf Wunſch der Mitauer mit der Rigaer Truppe
ſechsmal bei ihnen aufzutreten. Aber ſchon nach der erſten
Gaſtrolle war's vorbei, und auf allgemeinen Rath eilten
wir zurück nach Riga. Man befürchtete in Mitau einen
Ueberfall der Inſurgenten, die ſich ſchon nicht weit von
der Stadt gezeigt haben ſollten. Mitau war völlig wehr-
und ſchutzlos. Die Edelleute trotz ihrer bekannten Bra¬
vour waren nicht zahlreich genug, die Vertheidigung der
Stadt zu übernehmen. Unſere Rückreiſe glich einer Flucht.

Doch bald ſtellte es ſich heraus, daß wir ganz ruhig
hätten fortſpielen können. Es war blinder Lärm ge¬
weſen. Der Durchmarſch eines gerühmten Petersburger
Garderegiments durch Riga bleibt bei mir unvergeßlich.
Dies Regiment hatte nur Rappen, und die höheren Offi¬
ziere beſaßen deren 2-3, jedes im Preiſe von cira
2000 Silber-Rubeln. Kein Wunder, daß nach einigen
Jahren Dienſt bei der Garde die meiſten Offiziere, Liv-
und Kurländer, ihr Vermögen zugeſetzt haben.

Wie wir dem Durchmarſche dieſes Regiments zu¬
ſchauen, kommt athemlos ein Beamter der Krone, und
ruft uns zu: »Viertauſend polniſche Soldaten ſind bei
[189] Warſchau mit dem Eiſe eingebrochen — ſoeben kam die
frohe Botſchaft an den Gouverneur, und ich eilte, ſie
Ihnen zu verkünden. Die Blüte des Adels und der
Jugend ſollen mit verſunken ſein. . . .«

Da mußte ich der polniſchen Studenten und Gutsbeſitzer
gedenken, welche ich in Berlin hatte kennen gelernt. Und
Alle hatten ſich durch feines, liebenswürdiges Benehmen
ausgezeichnet. Bei keinem Balle durften die eleganten
Tänzer fehlen; wer hätte ſonſt wohl die Mazurkas an¬
führen ſollen? Faſt alle dieſe jungen Polen waren beim
Beginne des Aufſtandes nach Warſchau aufgebrochen.
Welche glühenden Patrioten gab es unter ihnen! Wie
begeiſtert hatte gleich nach der erſten Aufführung des »Alten
Studenten« von Baron Maltitz der junge ſchwärmeriſche
Dichter Garcinsky, ſehr mit Maltitz befreundet, uns er¬
zählt: die Aufführung dieſes Stückes hätte die ganze polniſche
Jugend in Berlin förmlich beſeligt . . . und ſie hätten während
der Vorſtellung dieſem Enthuſiasmus Ausdruck geben müſſen,
trotz des öftern mißbilligenden Herausblickens des Königs
aus ſeiner Proſzeniumsloge im Königſtädter Theater. . . .
Dafür waren ſie ja junge, heißblütige Polen!!

»Wie unbeſonnen!« bemerkte meine Mutter, »— und
weshalb den guten König ärgern? — Konnten Sie ſich
denn nicht weniger — bemerkbar freuen? Wenn nun das
Stück verboten wird?«

Und ſo kam es. Nicht allein durfte der »Alte Stu¬
dent« nicht mehr geſpielt werden, — Baron Maltitz,
der Verfaſſer, mußte Berlin verlaſſen.

»Garcinsky iſt ſicher mit in den Fluten der Weichſel
begraben,« ſagte ich leiſe und traurig zur Mutter.

»Sehen Sie doch nicht ſo nachdenklich traurig aus,
das iſt hier gefährlich!« flüſterte mir ein Landsmann zu,
der Komiker Walter, der berühmte Staberl-Spieler,
ebenfalls in Riga gaſtirend, — »man beobachtet Sie
ſchon. . . . Und: »Hurrah! Hurrah!« rief er laut, —
»Es lebe der Kaiſer! nun werden immer mehr Sieges¬
nachrichten eintreffen. . . .«

Die Weiterreiſe nach Petersburg war ſehr un¬
erquicklich und anſtrengend.

Nichts ermüdet die Sehnerven in dem Grade, als
immerwährende Ebenen. Ein Dorf glich im Ausſehen
dem andern; ſaubere, zierlich gebaute Holzhäuſer, wenig
Leben, Alles ſtill, man möchte ſagen ſchlummerartig!
In den Stationslokalen fanden wir überall große Zimmer
und mit ſchwarzem Leder überzogene Sophas; die Wirths¬
leute und Poſthalter waren höflich, ſprachen auch deutſch,
aber ſie erſchienen mir theilnahmlos, ſtumpf, gleichſam
reſignirt im ewigen Einerlei ohne Wunſch und Klage
dahinvegetirend. Als ein ſchöner Menſchenſchlag zeichneten
ſich die Bauern aus, vor Allem die Männer mit ihren
gutmüthigen, freundlichen Phyſiognomien. Die Frauen,
obwohl auch von blühender Geſichtsfarbe, hatten nicht ſo
regelmäßige Züge, aus den Augen ſprach wenig Intelli¬
genz, auch waren ſie meiſtens zu ſtark, beinahe plump
[191] gewachſen, was um ſo mehr auffiel, da die ruſſiſche
Landestracht der Männer ſehr kleidſam iſt. Der um die
kurzen Ueberröcke oder die bunten Hemden feſtgeſchnallte
Gürtel läßt die Figur ſchlank und nicht ohne Grazie er¬
ſcheinen. Von der allerheiterſten Seite zeigt ſich der
Eingeborene in einem gewiſſen Stadium des Rauſches.
Ein gar fröhlich ausſehender Bauer verbeugte ſich in
einem fort, als ich an ihm vorüberging, ſuchte meine
Hand zu faſſen, küßte ſie und ſagte: »Matuſchka! Ma¬
tuſchka, ſei nicht böſe, daß ich ein kleines Räuſchchen
habe!«

Zuweilen wurde die Einförmigkeit durch einen Kurier¬
wagen, Telega genannt, unterbrochen; es war ein ein¬
ſpänniger Holzwagen ohne Federn mit ſehr hohen Rädern,
welcher in raſendem Tempo vorüberſauſte. Auf meiner
erſten Reiſe war mir ſo die ſchöne Großfürſtin Helene
mit ihrer Suite begegnet, auf ihrer Reiſe nach Deutſch¬
land. Mit Schwindel erregender Schnelligkeit flogen all'
die Telega's an uns vorüber.

Eine Meile vor Petersburg trafen wir auf ſchöne
Landhäuſer, auf großartigere, als im Berliner Thier¬
garten. Die hohen vergoldeten Kirchen-Kuppeln der
ſtolzen Reſidenz, die endloſen breiten Straßen machen
beim erſten Anblick einen eigenthümlichen fremden Ein¬
druck, ebenſo die unzähligen Viergeſpanne mit kleinen
Knaben auf dem Vorderpferde, die hellen Kinderſtimmen
fortwährend rufend: »Padi, Padi!« Aufgepaßt!

Unſer Empfang in Petersburg war diesmal ange¬
[192] nehmer als vor drei Jahren, da wir die ruſſichen Ver¬
hältniſſe noch nicht kannten.

Wir ſtiegen damals in einem großen Hotel ab, das
uns brieflich empfohlen war. Der Direktor des deutſchen
Theaters, Herr von Helmerſen, erwartete uns, begleitet
von ſeinem Faktotum, Herrn Damier, über deſſen Bei¬
hülfe beim Aufſuchen einer Wohnung er uns zu verfügen
bat; »denn,« ſetzte er hinzu, »hier können Sie nicht wohnen.«

»Warum nicht?« fragte ich verwundert. »Wir ſind
ja doch in einem Gaſthofe. . . .«

»Weil die ruſſiſchen Familien ihre Betten und Köche
ſtets mitbringen!«

»Alſo giebts in dieſem Gaſthofe kein Bett für uns
und nichts zu eſſen?«

»Nein!«

»Sehr tröſtlich!«

Helmerſen, um in Rückſicht ſeines Alters ſeinen
völligen Mangel an Energie ſo ſchonend wie möglich zu
bezeichnen, war ein ſanfter, lieber, in dieſem Augenblick
nur von einer Idee beherrſchter Mann, nämlich der
meines Auftretens bei Hofe . . . und das mußte morgen
geſchehen, denn übermorgen reiſte die kaiſerliche Familie
nach der Krim ab.

Und ſo dachte Helmerſen weder an unſere Müdigkeit,
noch an eine Taſſe Kaffee, — ſondern ſobald er mich
ſah, rief er ſchier athemlos:

»Eilen Sie ſchnell zum Fürſten Wolkonski, nein,
erſt zum Oberkammerherrn der Kaiſerin, um den
[193] Empfehlungsbrief des geheimen Kämmerers Timm aus
Berlin abzugeben, dann zum Fürſten Dolgoruki, dann
zu Cutaizow. . . .«

»Um Gottes willen, warum denn zu vier hohen
Herren? Sind Sie nicht Direktor der deutſchen Bühne?«

»Ja wohl! Intendant derſelben aber iſt Fürſt
Cutaizow, Dolgoruki Intendant vom franzöſiſchen Theater,
der zur Vorſtellung bei Hofe auch ſeine Mitglieder in
Kenntniß ſetzen muß, denn dieſe ſpielen nach den Deutſchen.
Der Oberkammerherr muß Ihro Majeſtät der Kaiſerin
Alexandra Ihre Ankunft melden, und Fürſt Wolkonski
dann anfragen, ob noch eine Vorſtellung ſtattfinden wird,
und wann?«

»Hören Sie auf!« rief ich, in's Wort
fallend, »wie ſoll ich das Alles behalten?«

»Es iſt kein Augenblick zu verlieren,« drängte Helmer¬
ſen; »raſch, raſch! ich ſchicke nach einem Wagen.«

»Aber es iſt ja noch nicht ausgepackt,« erwiderte
ich in größter Aufregung; »ich kann mich doch nicht im
Reiſekleid vorſtellen? Meine Wangen glühen, die Augen
brennen mir von Staub, Hitze und Ermüdung.«

»Und vor allen Dingen muß doch meine Tochter
erſt etwas eſſen!« rief die gute Mutter beſorgt.

»Warum?« frug Helmerſen ſehr naiv, indem er
ſeine waſſerblauen Augen groß aufriß.

»Warum? weil ich hungrig bin!« entgegnete ich ent¬
rüſtet. »Denken Sie doch, die ganze Nacht hindurch gefahren
und nicht einmal eine Taſſe Kaffee oder Thee zur Erquickung!«

»Ja,« ſeufzte Helmerſen, »dann werden Sie nicht
bei Hofe ſpielen. Erläßt man heute nicht noch die Be¬
fehle, ſo iſt das Theater im großen Saal des Winter¬
palaſtes nicht mehr bis morgen herzurichten, und über¬
morgen reiſen die Majeſtäten ab. . . .«

Er verſtummte wehmüthig, — ſeine Weisheit war
zu Ende.

Alſo raſch wurde aus einem Koffer der roſa Atlas¬
überrock zu Tage gefördert, aus dem Hutkaſten das
ſchwarze Sammetbaret geholt, die Locken wurden von
den Wickeln befreit, hoch, deſperat hoch aufgethürmt,
das Baret aufgeſtülpt, und fort ging es. Der Bediente
kam uns athemlos im Korridor entgegen, indem er
triumphirend ein Rebhuhn präſentirte, welches er einem
Koch abgekauft. Stehend aß ich etwas davon, beinahe
erſtickend vor Eile, denn Helmerſen rief verzweiflungs¬
voll: »Wir kommen zu ſpät, zu ſpät!« Athemlos
ſtürzten wir die Treppe hinab in den Wagen und
ſteuerten dem Oberkammerherrn zu — Helmerſen glücklich,
ich halbtodt von der Hetzjagd. Unterwegs fragte mich
der weiſe Direktor, was ich ſpielen wolle, im Fall mir
die Wahl überlaſſen würde? Ich entſchied mich — im
Hinblick auf meine Rigaer Erfolge in dieſer Rolle —
für den »Mann im Feuer«. Helmerſen bewies durch den
Umſtand, daß er keinen Einſpruch erhob, die größte Un¬
kenntniß ſeines Perſonals und Publikums.

Endlich ſtiegen wir aus, es ging treppauf, treppab,
durch unendliche Gänge, bis wir die Gemächer des Ober¬
[195] kammerherrn erreichten. Wir wurden gemeldet und ſo¬
gleich empfangen. Ich verbeugte mich vor einem würdig
ausſehenden Manne und überreichte den Empfehlungsbrief
ſeines Freundes Timm. Nachdem er das Schreiben raſch,
aber aufmerkſam durchflogen, verſicherte er auf ſehr
liebenswürdige Art, daß er ſogleich ſeine Herrin von
meiner Ankunft in Kenntniß ſetzen würde, und er hoffe
ſicher, ich ſei noch zu rechter Zeit angelangt. »Sagen
Sie dies Fürſt Wolkonski,« fügte er ſich empfehlend
hinzu.

Helmerſen durchwanderte wie verjüngt mit mir
abermals endloſe Gangwindungen, es ging wieder trepp¬
auf, treppab. Dann war auch Wolkonski's Wohnung
erreicht. Im Vorzimmer ſaßen und ſtanden eine Menge
hoher Militärperſonen; es blitzte förmlich von Ordens¬
ſternen. Ich wurde mit Staunen angeſehen, und ich
ſelbſt fühlte nur zu ſehr meine Wangen brennen, meine
Augen glühen. Helmerſen mußte zuerſt mit dem Fürſten
ſprechen und kam bald zurück, um mich demſelben vor¬
zuſtellen. Wolkonski's Aeußeres war nicht einnehmend:
klein, alt, häßlich, — aber während des Sprechens ge¬
wann er ſehr, denn neben den Formen des feinſten
Weltmannes wußte er ſich klug und angenehm zu unter¬
halten. Er verſprach ebenfalls, ſogleich mit der Kaiſerin
zu ſprechen, ließ ſich von Helmerſen das Stück »Der
Mann im Feuer« aufſchreiben, und händigte mir einige
Zeilen für Fürſt Dolgoruki ein. Wir fuhren gewiß eine
halbe Stunde, ehe wir zu deſſen Palais gelangten.

Dolgoruki trat mir entgegen, fuhr aber beinahe zu¬
rück, »denn«, geſtand er ſpäter, »Ihre hochrothen Wangen,
die fieberhaft blickenden Augen, das Baret, ſo verwegen
aufgeſtülpt, — Alles das erſchreckte mich faſt. . . . Nach¬
dem ich aber Wolkonski's Zeilen übergeben und alle
Erlebniſſe und Abhetzereien mitgetheilt hatte, wurde er
ſehr artig, verſprach mir nach Kräften beizuſtehen und
rieth uns, Cutaizow zu beſuchen.

Dieſer war der einſylbigſte von Allen, aber zuvor¬
kommend und artig.

Jetzt war ich aber auch ſo erſchöpft, daß ich ſchluch¬
zend in den Wagen ſank und rief: »Nun zur Mutter!
Spielen oder nicht, — ich bedarf der Ruhe.« Helmerſen
blieb ungerührt bei meinen Klagen, denn ſein ſehnlichſter
Wunſch ſchien erfüllt zu werden, mein Gaſtſpiel brillant
enden zu wollen, indem der Anfang deſſelben bei Hofe
gemacht wurde. Zum Glück war bereits ein hübſches
Logis in Beſchlag genommen worden, der Bediente ge¬
leitete uns in die neue Behauſung, und die Mutter be¬
willkommnete mich mit einem ſehr erwünſchten Souper.
Endlich konnten wir uns einer erquickenden Ruhe hin¬
geben, deren Wohlthat ich, wie noch nie, empfand.

Um acht Uhr anderen Morgens wurde ich zur Probe
abgeholt, Abends ſollte geſpielt werden. Ich bewunderte
den Prachtſaal, in welchem ſich das Theater befand, deſto
weniger die Schauſpieler. Ich erkannte das lebensfriſche
Luſtſpiel kaum wieder bei dieſer Darſtellungsweiſe. In
Berlin hatten wir es in 1½ Stunden geſpielt, hier dehnte
[197] es ſich bis zu 2½ Stunden. Keine Spur von Konver¬
ſationston, kein Humor! Der große, ſtarke Barlow als
General ſprach nicht, er deklamirte. Das »Guten Morgen,
liebe Agnes!« trug er vor wie: »Geh' in ein Kloſter,
Ophelia!« Wiebe, der den jugendlichen Liebhaber gab,
ſpielte ernſt und ſprach monoton langſam, wie ein Büßen¬
der; ſein Lächeln war gezwungen, als koſtete es ihm ent¬
ſetzliche Muskelanſtrengung. Von ſämmtlichen Beſchäftigten
wurde jedes Wort angſtvoll dem Souffleur abgelauſcht. . .
genug, ich kam aus der Probe völlig entmuthigt zu
Hauſe an. Verzweiflungsvoll klagte ich der Mutter meine
Noth und Angſt wegen der Vorſtellung. Die Ueber¬
zeugung, daß die hohen Herrſchaften ſich langweilen
müßten, und das Bewußtſein, daß ich Unglückliche die
Veranlaſſung zu dieſer Aufführung ſei, benahmen mir
Muth und Heiterkeit. Ich wollte ſogar zu Wolkonski
eilen, ihm Alles ſagen und auf die Vorſtellung vor dem
Hofe verzichten. Aber dann hätte ich auch nicht mehr
am deutſchen Theater in Petersburg gaſtiren können,
denn die Schauſpieler hätten ja den Grund meiner jetzigen
Weigerung, vor dem Hofe aufzutreten, erfahren, und
der Zweck der koſtſpieligen und mühſamen Reiſe wäre
verfehlt geweſen. Mit betrübterem Herzen konnte kaum
einer Auszeichnung entgegengeſehen werden.

Ehe die Ouverture begann, ſah ich durch ein Löwen¬
auge des Vorhanges und betrachtete das ſchön und reich
geſchmückte vornehme Publikum. Der Prinz von Preußen
(der jetzige Kaiſer) war zum Beſuche bei ſeiner erlauchten
[198] Schweſter eingetroffen und ſprach eifrigſt mit ihr; die
Kaiſerin-Mutter ſaß neben Nikolaus und ich konnte kaum
begreifen, daß dieſe ſchöne, blühende, kaum 40 Jahre alt
ausſehende Frau ſeine Mutter war. Der ganze Anblick
erinnerte an die Märchen von »Tauſend und Eine Nacht,«
und die unermüdliche Scheherazade hätte keine ſchöneren
Prinzen und Prinzeſſinen ſchildern können.

Mit furchtbarem Herzklopfen trat ich auf die Bühne;
ich hatte das erſte Wort zu ſprechen.

Die Schauſpieler ſchienen das Gedächtniß jetzt völlig
verloren zu haben. Mühſam, unerquicklich ſchläfrig ge¬
langten wir an den Schluß des traurigen Luſtſpiels, und
Barlow, jahrelang ſchon in Petersburg, beging die
Taktloſigkeit, im letzten Akt als General in einem alt¬
fränkiſchen, großgeblumten Schlafrock zu erſcheinen.
Beſchort in Berlin hatte zu dieſer Duellſzene, welche
ohne Licht im Wohnzimmer vor ſich geben ſoll, einen
Ueberrock gewählt, und Barlow ſtolzirt vor den Kaiſe¬
rinnen im ſchlotterigen Schlafrock herum: der dicke, große
Mann auf der kleinen Bühne. ... Es war entſetzlich an¬
zuſehn!

Ich konnte es nicht mehr aushalten; ich verſchwand
hinter dem großen Schirme des improviſirten Garderobe¬
zimmers, der in einer Ecke des weiten Saals hinter der
Bühne angebracht war. Ich fühlte, daß ich blaß unter
der Schminke war, und rang mit einer Ohnmacht. Da
wurde ich gerufen; wankend trat ich aus meinem Verſteck
hervor und ſah Fürſt Wolkonski auf mich zukommen.
[199] Er überreichte nur ein Geſchenk mit den Worten: »De
la part de l'impératrice.«

»Ich danke!» erwiederte ich wehmüthig. »Nicht
wahr, »mein Fürſt, die Herrſchaften haben ſich entſetzlich
gelangweilt? Ich ſie leider mit! Und Barlow's Schlu߬
koſtüm. . . .«

»Ja, das war freilich unerquicklich,« entgegnete
Wolkonski; »aber Sie haben gefallen. Haben Sie nicht
bemerkt, wie die Kaiſerin ſo herzlich lachte, der Kaiſer
applaudirte?«

»Das iſt Balſam für mich; aber — darum iſt doch
nicht weniger ſchrecklich geſpielt worden. Ich bin in
Verzweiflung!«

Wolkonski ſah mich überraſcht an. Dann ſagte er
freundlich: »Deshalb nehmen Sie ein Engagement bei
uns an. Für beſſere Mitglieder ſoll geſorgt werden;
Sie müſſen dem deutſchen Theater hier den Impuls
geben. Durch Ihr Talent, Ihre Thätigkeit und Liebe zur
Kunſt kann viel gebeſſert und die ganze Bühne geboben
werden, und dann wird es Ihnen gut bei uns gefallen.«

Ich verbeugte mich innigſt dankend für die freund¬
lichen Verſicherungen und ſagte aufrichtig, daß ich gern
in Petersburg bleiben würde, um ſo recht nach Herzens¬
luſt in allen Fächern ſpielen zu können, aber erſt müſſe
doch auch das Publikum ſeine Anſicht über mich zu er¬
kennen geben.

Die liebe Frühlingsſonne, ſowie der glänzende Er¬
folg meines Gaſtſpiels hatten meine Betrübniß bald ver¬
[200] ſcheucht. Die Stücke waren beſſer einſtudirt; Barlow
lernte ich im tragiſchen Fach als denkenden und mit Ge¬
fühl ſpielenden Künſtler kennen, und Wiebe, ſowie die
Anderen erſchienen weniger ſteif und kopflos.

Das geſellige Leben Petersburgs gefiel mir ungemein.
Der Engagementsantrag war annehmbar, und ſo unter¬
zeichnete ich denn einen Kontrakt für drei Jahre.

Dieſen zu erfüllen, war ich jetzt in Petersburg an¬
gelangt. Dank unſeren traurigen Erfahrungen und den
Petersburger Freunden erwartete uns eine behagliche Woh¬
nung . . . und kein übereiltes Auftreten im Winterpalais
vor dem Hofe.

Mein Empfang war der freundlichſte, da ich — als
Suschen im »Bräutigam aus Mexiko« am Klöppeltiſch
ſitzend — zum erſten Mal wieder vor den lieben Peters¬
burgern erſchien. Die zweite Rolle war Holtei's »Leo¬
nore«, und das dritte Debüt die Polixena in »Kunſt und
Natur«.

Das Perſonal war bedeutend verſtärkt und verbeſſert.
Als jugendlicher Liebhaber war Herr Weiland recht brav.
Der dicke Barlow hatte das Väterfach übernommen,
Wiebe die Heldenrollen. Die Vorſtellungen gingen —
mit denen vor drei Jahren verglichen — prächtig, und
eine ſehr hübſche Brünette, Fräulein Gerſtel — Schweſter
des jetzt noch am Stuttgarter Hoftheater ſo beliebten erſten
Komikers und Regiſſeurs Gerſtel — ſpielte die zweiten
[201] Liebhaberinnen ganz charmant. Es herrſchte auch mehr
Ordnung, mehr Eifer.

Als Intendant ſtand jetzt ſämmtlichen Theatern
Fürſt Gagarin vor, unter und neben ihm leiteten die
geſchäftlichen Angelegenheiten die Direktoren der ruſſiſchen,
franzöſiſchen und deutſchen Bühnen. Gagarin wußte dem
herrſchſüchtigen Fürſten Wolkonski gegenüber ſeine Würde
zu bewahren, und behandelte die deutſchen Schauſpieler
nicht mehr als Stiefkinder. Gagarin war ſtreng, aber
gerecht und einſichtsvoll. Einzelne Widerſpenſtige, die
den ſeit Jahren gewohnten bequemen Schlendrian ungern
verbannt ſahen, wußte der Fürſt auf feine und liebens¬
würdige Art zu verſöhnen. Er beſtimmte nämlich, daß
bei den vom Frühherbſt bis zur Faſtenzeit in jeder Woche
üblichen Benefizen jede ſolche Vorſtellung in derſelben
Woche wiederholt werden mußte, ehe das nächſte Benefiz
an die Reihe kam. Auf dieſe Art zwang er die Trägen
und Böswilligen, wenn ſie nicht den Vortheil ihres
eigenen Benefizes verſcherzen wollten, mitwirkend ein¬
zugreifen.

Das Publikum hatte auch Vortheil von dieſer Neue¬
rung und war dankbar dafür. Es ſah ſo in jeder Woche
ein neues Stück, oder ein älteres beliebtes gut einſtudirt,
und die Wiederholung deſſelben. Es ging wirklich, wie
die Franzoſen ſagen: »comme sur les roulettes!«

Auch die ruſſiſchen Choriſten und Tänzerinnen, die
in manchen Stücken mitzuwirken hatten, die Maſchiniſten
und ſonſtige ruſſiſche Theaterbeamte zeigten ſich mir
[202] gegenüber gefügiger und liebenswürdiger. Ich hatte vor
drei Jahren manchen Strauß mit ihnen zu kämpfen
gehabt — und ſie in meiner Weiſe überwunden.

»Warum« (ich ſollte damals nun einmal aus den
Warums nicht herauskommen) »lachten die Tänzerinnen,«
frug ich den Balletmeiſter nach dem erſten Akt der Probe
von Prezioſa, »während meines Solos? Wenn in Berlin
daſſelbe nicht ausgelacht wurde, wird es wohl auch vor
dieſen Jüngerinnen Terpſichore's Gnade finden können.«

»Es ſind Ruſſinnen,« entgegnete derſelbe. »Dieſe
unterſtützen nicht gern die Deutſchen.«

»Ah ſo,« bemerkte ich; »deshalb ſehen auch die ruſ¬
ſiſchen Choriſten ſo verdroſſen aus und ſingen Weber's
herrliche Melodien ſo kauderwälſch und rufen ſtets anſtatt:
Heil Prezioſa, Heil der Schönen —: hil Pitschoso, hil
di schnula! . . .«

Der Kapellmeiſter ſchob die Schuld dem Chordirektor
zu: dieſer verwies den Automaten ihr Kauderwälſch, und
während der Vorſtellung vernahm man kein Ruſſiſch-
Chineſiſch und kein Lachen der Tänzerinnen.

Dann ſchien es dem Maſchiniſten bei der Feuerſzene
im Käthchen von Heilbronn ganz gleichgültig zu ſein,
ob eine Deutſche den Hals bräche oder nicht. Er ließ
die Säule, an welche ſich Käthchen anklammern muß,
auf der Probe ſo blitzſchnell und ruckweiſe fallen, daß
ſie umſchlug. Zum Glück hatte ich mir den Vorgang
zeigen laſſen, und als ich meine Bedenken darüber äußerte,
antwortete der Maſchiniſt kaltblütig: »Nitschewo!«

»Was ſagt er?« frug ich.

»Nitschewo ſoll ausdrücken: es hat nichts zu be¬
deuten,« wurde mir erklärt.

Ich trat etwas erregt auf den Harmloſen zu:
»Mein lieber Herr Nitschewo, wenn ich dieſen Abend
bemerken ſollte, daß Sie bei der Feuerſzene nicht auf¬
paſſen, ſo gehe ich nicht auf die Brücke, und mit nichts,
d. h. ohne Käthchen, fällt dann die Säule herab. Sie
müſſen ſich dann verantworten. Empfehlen Sie aber
ihren Maſchiniſten Vorſicht an, ſo daß ich mich der Säule
anvertrauen kann, dann erhalten Sie na-wodka!«
(Trinkgeld zu Schnaps). Das leuchtete dem Nitschewo
ein und charmant gelangte ich von der brennenden Brücke,
ſanft mit der Säule hinabſinkend, in die Arme meines
Wetter von Strahl.

Die gedrückte Stimmung von Riga fand ich auch
in Petersburg wieder — nur in erhöhter Weiſe. Alle
Gardetruppen waren in den unglückſeligen Polenkrieg
gezogen. Viele Familien waren in Angſt um ihre Lieben.
Kaiſer und Volk, Deutſche und alle anderen in Peters¬
burg ſo zahlreich vertretenen Nationalitäten ſehnten ſich
nach dem Ende dieſes unſeligen Feldzugs.

Die Siegesnachrichten langten ſo ſpärlich an, —
und von der Feſtung wollten die Freudenſchüſſe die Ein¬
nahme Warſchau's immer noch nicht verkünden. Es iſt
ruſſiſche Sitte: jeden Erfolg der Armee durch die Kanonen
[204] der Feſtung zu annonciren. Die in dem Polenfeldzuge
ſo oft getäuſchte Erwartung der Siegesnachrichten lähmte
jeden geſelligen Aufſchwung; die ſtolze Czarenſtadt ſchien
wie in dumpfe Trauer verſunken, alles Leben ſchien da¬
raus entflohen zu ſein.

Plötzlich verbreitete ſich überdies noch das Gerücht:
die Cholera iſt ausgebrochen! Daß ſie in Riga wüthete,
war längſt bekannt. Und dann ſahen wir mit Grauſen
große grünangeſtrichene Wagen langſam von verſtört und
ängſtlich blickenden Kutſchern durch die Straßen fahren.
Wimmern, Stöhnen wurde von näher Vorbeigehenden
aus den Wagen vernommen. Man ſuchte die Bevölke¬
rung über die tägliche Zunahme dieſes fremdartigen An¬
blicks durch die ſanitätsſtatiſtiſche Auskunft zu beruhigen:
die gegenwärtige Jahreszeit liefere immer die meiſten
Kranken in die Spitäler. . . . Aber Niemand glaubte
an dieſen Grund des ſtarken Krankentransportes.

Die Theater wurden wenig beſucht, mehr aus trüber
Stimmung, als aus Furcht vor der Cholera.

Da beſuchte uns eines Tages unſer lieber Nachbar,
der deutſche Paſtor Muralt. Er begrüßte uns unge¬
wöhnlich ernſt, beinahe feierlich. Dann ſagte er: »Ich
halte es für meine Pflicht, Ihnen mitzutheilen, daß die
Cholera hier längſt ausgebrochen iſt. Die Regierung
kann es nicht länger verheimlichen. Nicht nur die unteren
Schichten der Bevölkerung werden hingerafft — die
Seuche klopft bei allen Ständen an. Ich komme ſo
eben vom Sterbebett eines theuren Freundes. Haben
[205] Sie Verfügungen zu treffen? Ich komme, um Ihnen
beizuſtehen und zu rathen: nach Waſſili-Oſtrow zu
ziehen. Die Luft iſt dort reiner und Sie finden viele
Deutſche. . . .«

Plötzlich ſtürzte ein Bekannter todtenbleich in's
Zimmer, und auf dem Sopha wie ohnmächtig zuſammen¬
brechend ſtammelte er ſchaudernd: »Der arme Doktor
Seemann — — ſo zu enden. . . .«

»Was iſt geſchehen? Faſſen Sie ſich, erklären Sie
uns. . . .«

»O, Entſetzliches! Die Bauern, die berauſchten
Muſchiks, haben unter wildem Geſchrei und Toben den
Unglücklichen mit Fäuſten zu Boden geſchlagen, dann
über das Pflaſter geſchleift und in den Kanal geſtürzt
— — immer brüllend: Die Deutſchen vergiften die
Brunnen. . . . Und was war die Veranlaſſung? Doktor
Seemann kam aus dem Spital und roch an einem
Kampherfläſchen. . . .«

Wir verſtummten zum Tode erſchrocken. . . . Und
noch ehe wir Worte finden konnten, hörten wir die auf¬
geregte Stimme des Direktors Helmerſen vor der Thür:
»Der Kaiſer will es aber nicht. . . .«

Dann trat er mit Regiſſeur Barlow leichenblaß
herein und ſagte zitternd: »Zu meinem Leidweſen muß
ich Ihnen mittheilen, daß der Czaar befohlen hat, mit
den Vorſtellungen in gewohnter Weiſe fortzufahren, damit
die Furcht in der Stadt nicht noch durch Schließung der
Theater vergrößert werde.«

Barlow hatte Thränen im Auge und ſagte ſehr er¬
griffen: »Unſer trefflicher Kapellmeiſter Schreinzer liegt
an der Cholera tödtlich erkrankt; er, der geſtern noch die
Prezioſa dirigirte! Unſere beiden Theaterdiener mußten
ſoeben in's Spital transportirt werden, zwei Angeſtellte
fielen im Büreauzimmer um — — und wir ſollen fort¬
ſpielen? — Dabei ſind, wie immer im Sommer,
40,000 Muſchiks in Petersburg, und die durchziehen jetzt
wüthend die Straßen, Tod den Fremden ſchwörend —
und keine Truppen in der Reſidenz, ſie im Zaum zu
halten! . . . Der Kaiſer iſt mit ſeiner Familie in Zarskoje-
Selo und weiß ſicher nicht genau, was ſich hier zu¬
trägt. . . . Wie ſollen wir ohne Lebensgefahr nur bis
an's Theatergebäude gelangen?«

Muralt hatte aufmerkſam zugehört, dann reichte er
uns haſtig die Hand zum Abſchiede: »Ich eile zu meinem
Freund, dem Miniſter Cancrin, der ſoll ſogleich dem
Kaiſer die Wahrheit mittheilen — ſicher langt der Befehl
zum Schließen der Theater baldigſt an. . . .«

Aber der Befehl blieb aus.

Doch wunderbar gewöhnt ſich der Menſch auch an
das Schrecklichſte, wenn er es täglich vor Augen hat
und weiß: nur Ruhe und Energie kann dich retten!

Ehe man in's Schauſpielhaus fuhr, nahm man
zärtlich, aber gefaßt von den Seinigen Abſchied. Mit
Gebet und Gottvertrauen ſtieg man in den Theaterwagen
— und getroſt ging's durch wilde Bauernhaufen
und heranziehende Truppen. Es wurde nicht einmal
[207] zerſtreut geſpielt. Mit Theilnahme begegneten ſich die
Kollegen, aller Neid und alle kleinliche Kabale ſchien
beſſeren Gefühlen gewichen. Herzlich klang das »Gute
Nacht!« und »Auf Wiederſehen!« am Schluß der Vor¬
ſtellung. Die Rückkehr nach Haus war ein Feſt. . . .
Wie beſeligte die Gewißheit, ſich noch zu beſitzen! . . .

Erſt als auch zwei franzöſiſche Schauſpieler der
Cholera zum Opfer gefallen waren, kam der erſehnte
Befehl zur Schließung ſämmtlicher Bühnen, und wir
zogen hinaus auf's Land.

In Waſſili-Oſtrow lebte es ſich ganz angenehm. Die
meiſten Häuſer ſind von kleinen, ſchattigen Gärten um¬
geben. Aber die ganzen Nächte hindurch — denn bei
Tage durfte nicht mehr begraben werden — fuhren die
nicht enden wollenden Leichenzüge unter unſern Fenſtern
vorbei nach dem großen Friedhofe. Wochenlang ſtarben
in Petersburg täglich ſechs- bis achthundert Perſonen.

Nur einmal ſahen wir dieſe geſpenſtiſche Leichenfahrt
mit an. Vom Mond beleuchtet fuhren ſtolze Karoſſen
vorüber, quer durch die Fenſter ein — Sarg geſtellt. . . .
Elegante Droſchken waren mit Särgen beladen — da¬
zwiſchen plumpe Karren und Möbelwagen mit ganzen
Ladungen von Särgen . . . denn woher ſo viele Leichen¬
wagen nehmen: auf das damals nur zu wüſte, ſchaurige,
große Petersburger Leichenfeld dieſe furchtbar reiche Ernte
des Todes zu führen?! — Popen begleiteten die Ver¬
ſtorbenen, — weiter Niemand: kein leidtragender Ver¬
wandter oder Freund! . . . Kein Tuch trocknete Thränen
[208] — kein Schluchzen unterbrach das dumpfe, eintönige
Rollen der Todtenwagen. . . . Raſch, geheimnißvoll ſchlang
ſich der unüberſehbare Zug dem Kirchhofe zu, und eiligſt
wurden Hohe und Niedrige, Reiche und Arme in weite,
gemeinſchaftliche Gruben verſenkt und mit Kalk über¬
ſchüttet. . . .

Beim erſten Morgengrauen, wie im Hamlet, wenn
ſein Vater das markerſchütternde »Ade! Ade! Gedenke
mein!« ruft, verſtummte das dumpfſchaurige Getön, ver¬
ſchwanden Wagen und Geſtalten. . . . Man konnte andern
Tages wähnen, geträumt zu haben. . . . Man athmete
auf — — bis zur nächſten Mitternachtsſtunde, wo ſich
dieſer grauenhafte Spuk wiederholte. . . .

Und dazu immer vergebliches Hoffen der Ruſſen auf
die Siegesnachricht von der Erſtürmung Warſchau's —
auf Frieden!

Ein noch trüberer Schleier legte ſich über Peters¬
burg, als Großfürſt Konſtantin begraben wurde. Wer
dieſes Leichenbegängniß mit anſah, hat es ſicher nie wieder
vergeſſen. Es regnete; die Popen in den langen Röcken
und plumpen Stiefeln ſchleppten ſich ſchwerfällig dem
Leichenwagen nach. Der Kaiſer erſchien mit ſeiner Suite
zu Pferd; ſein Geſicht war marmorblaß und kalt. Eine
Menge Volks ſah gleichgültig den Bruder ſeines Czaren
beſtatten. . . .

Man hatte Konſtantin in Petersburg nicht geliebt,
darum betrauerte man ihn auch nicht. Er hatte dem
Thron entſagt, um die Erwählte ſeines Herzens heirathen
[209] zu können — die geiſtvolle, zauberſchöne, ſanfte Polin,
Gräfin Johanna Grudczinska, die Kaiſer Nikolaus zur
Fürſtin von Lowicz erhob. Gewiß zeugt dies von Leiden¬
ſchaft und Energie — aber in dieſer Energie und Leiden¬
ſchaftlichkeit war er ein Deſpot — oft bis zur Grauſam¬
keit. Seine angebetete Gemahlin, ſie, die ſich ihm opferte,
um der Schutzengel Polens zu werden, war bitter ent¬
täuſcht. Bald von ihren Landsleuten, bald von den
Ruſſen mißtrauiſch beobachtet, konnte ſie nur ſelten das
Herz ihres Gemahls zur Milde ſtimmen — für das arme,
unglückliche Polen, deſſen Vizekönig er war. Konſtantin
hatte beim Ausbruch des Polenaufſtandes aus Warſchau
fliehen müſſen — nur mit Mühe war er der Gefangen¬
ſchaft entronnen. . . . Und doch war Konſtantin ſtolz auf
die Tapferkeit von Johanna's Landsleuten. Auf ein
ſtolzes ruſſiſches Wort: »Die armſelige polniſche Armee
wird bald zu Paaren getrieben und Warſchau erobert
ſein . . .« antwortete er mit ironiſchem Lachen: »Meint
Ihr? Wartet nur ab, wie meine tapferen Polen
ſich ſchlagen werden. . . .«

Die Polen, dieſe von den Ruſſen ſo gehaßten und ge¬
fürchteten »Rebellen« nannte der Bruder des Czaren ſtolz
»ſeine tapferen Polen«. . . . Welch' eine Aufgabe für
einen Pſychologen, Konſtantin's Charakter zu entziffern!

Nach fünf Monaten ſtarb auch Johanna Grudczinska.
Fern vom geliebten Vaterlande fern von Verwandten
und Freunden, einſam, verlaſſen, vergeſſen, ſtarb ſie dem
Gemahle nach, der ſie trotz aller Tyrannei — — heiß
Erinnerungen ꝛc. 14[210] geliebt hatte! Wohl ihr, daß ſie eine gläubige Chriſtin war,
eine ſtrenge Katholikin, ſonſt hätte Wahnſinn ſie erfaſſen
müſſen — bei all' dem Furchtbaren, was ſie gelitten!

Die Dichter ſuchen ſo oft nach Stoffen für Tra¬
gödien. . . . Sollte das Schickſal dieſer Märtyrerin nicht
eine dankbare Aufgabe für die Feder — die Phantaſie
— — das Herz eines dramatiſchen Schriftſtellers ſein?

Auch das Begräbniß des Großfürſten wurde ver¬
geſſen, die Cholera ließ nach in ihrem Wüthen und die
Theater wurden wieder geöffnet. . . . Und eines Tages
verkündeten Kanonenſalven von der Feſtung aus auch —
die Einnahme Warſchau's! Endlich!

Das geſellige Leben bewegte ſich wieder in gewohnter
froher und geräuſchvoller Weiſe, die Theater wurden
mehr denn je beſucht — — und Ueberraſchung, ja Er¬
ſtaunen erregten die ſonſt ſo wenig beachteten deutſchen
Vorſtellungen! Ein reiches Repertoir wurde entfaltet.
Emilie Galotti, König Enzio, Eliſe von Valberg, Pauline,
Schein und Sein, Der Müller und ſein Kind, Die
Braut vom Kynaſt, Die Lichtenſteiner, Marie Louiſe
von Orleans, Friedrich Auguſt in Madrid, Pfefferröſel . . .
alle damals neuen und gern geſehenen Luſtſpiele wurden
mit Luſt und Leben dargeſtellt. Nach Verlauf eines
Jahres konnte Fürſt Gagarin einen Ueberſchuß aufweiſen,
— den erſten von den kaiſerlichen Bühnen in Petersburg
überhaupt, und zwar — vom deutſchen Theater erzielt.

Hätte der Hof nur einige Male die Vorſtellungen
mit ſeiner Gegenwart beehrt, die vornehmen ruſſiſchen
[211] Familien würden gefolgt und ein noch erfreulicheres
Reſultat erzielt worden ſein. Es ſcheint, daß der Ein¬
druck der früheren Leiſtungen der deutſchen Schauſpieler
die kaiſerliche Familie ſo nachhaltig abgeſchreckt hatte,
daß ſie ſich die Erneuerung eines derartigen Genuſſes gern
verſagte. Niemand fand das begreiflicher, als ich, wenn
ich an den unglückſeligen »Mann im Feuer« von anno
1828 zurückdachte. Ich wurde daher förmlich überraſcht,
als bei meinem zweiten Benefiz der Kaiſer und die Kaiſerin
in der Hofloge erſchienen und Fürſt Wolkonski mir nach
dem erſten Akt von »Friedrich Auguſt in Madrid« ein
reiches goldenes Stirnband, mit einem funkelnden Edel¬
ſtein geſchmückt, im Namen der höchſten Herrſchaften
überreichte. Uebrigens mußte auch ſchon das Lokal allein
den Hof abſchrecken, denn nichts weniger als einladend
war das ſchmutzige, dunkle Circustheater. Die deutſchen
Schauſpieler fühlten ſich wie aus einer Verbannung er¬
löſt, als auch ſie im großen, prachtvollen Alexandra¬
theater und ſpäter im wunderhübſchen, eleganten Michael¬
theater gleich der ausgezeichneten franzöſiſchen Truppe
ſpielen durften.

Die Kaiſerin Alexandra hatte mich gleich nach meinem
erſten Debüt zu ſich rufen laſſen und mich in unvergleich¬
lich huldvoller Weiſe bewillkommt. Es iſt unmöglich,
impoſanter und doch zugleich anmuthiger auszuſehen,
graziöſer zu gehen und zu grüßen, als dieſe Fürſtin da¬
mals erſchien. Wenn ſie tanzte, überſtrahlte ſie, wie
ich einige Mal Gelegenheit hatte zu beobachten, die jüngſten
14 *[212] und blühendſten Schönheiten. Obgleich groß und ſtatt¬
lich, ſchwebte ſie dahin wie eine Feenkönigin. Kaiſerin
Alexandra hatte von ihrer Mutter, der Königin Louiſe,
nicht nur die Majeſtät, auch die bezaubernde Lieblichkeit
geerbt, wie die Berliner mit Stolz von ihrer Königs¬
tochter ſagten. — Ich wagte die Kaiſerin bei jener Au¬
dienz zu fragen: ob nicht auch das arme deutſche Theater
bald auf die hohe Ehre eines Beſuches hoffen dürfe? Da
erwiderte ſie gar holdſelig und echt deutſch gemüthlich:
»Ach! für mein Leben gern würde ich Sie als Käthchen
von Heilbronn ſehen, aber« — fügte ſie lächelnd hinzu
— »die andern Damen ſind in dem Stück gewiß gar zu
komiſch; ich kann nicht vergeſſen, wie dieſelben das Taſchen¬
tuch halten. . .« Dabei ſtreckte ſie den Arm ſteif von ſich,
faßte ihr Batiſttuch zimperlich an, ſchlug die Augen nieder
und machte ein ſo landfräuleinartiges Geſicht und ſchien
ſo vergnügt über ihre Nachahmungskunſt, daß ich alle
Mühe hatte, ernſt zu bleiben, und die Kaiſerin bewun¬
dernd anblickte.

Man erzählte ſich in Petersburg gern und mit Stolz:
Nikolaus ſei ſeiner Gemahlin innigſt und treu ergeben;
er wüßte ihren Charakter, Geiſt und ihre Anmuth zu
würdigen, Alexandra ſei ſeine erſte Liebe und noch immer
ſein angebetetes Ideal. Dabei wurde dann gewöhnlich
herzlich gelacht und geſpöttelt über jene Frauen, die ſich
bemühten, den Kaiſer in ihre Netze zu ziehen. So wurde
mir einſt die ſchönſte Frau Petersburgs, die junge Frau
eines alten Generals, gezeigt und dabei erzählt, die
[213] Generalin habe einſt dem Kaiſer beim Tanzen zärtlich zu¬
geflüſtert: »O, wie glücklich bin ich, Majeſtät, mit dem
ſchönſten Manne des Kaiſerreichs tanzen zu dürfen« . . . und
Nikolaus habe ihr kalt erwidert: »Madame, ich bin nur
für meine Frau ſchön. . .« Wenn auch der Czar ſeine
Huldigungen der Schönheit und Jugend nicht verſagte, ſein
Herz blieb ſeiner Gemahlin, und Eiferſucht ſoll Kaiſerin
Alexandra nie gezeigt haben.

Als Charlotte von Hagn, meine Nachfolgerin an
der Berliner Bühne, die jetzige Frau von Oven, 1833
am deutſchen Theater in Petersburg gaſtirte, beſuchten
der ganze glänzende Hof und die erſten Familien der
Reſidenz die deutſchen Vorſtellungen fleißig, ja, Stock¬
ruſſen bemühten ſich oft vergebens um Plätze.

Um während dieſes Gaſtſpiels die Aufführung einiger
klaſſiſcher Stücke zu ermöglichen, übernahm ich gern ſo¬
genannte zweite Rollen. In Kabale und Liebe ſpielte
Fräulein von Hagn die Louiſe, ich Lady Milfort, in
Don Carlos war ſie Eboli, ich die Königin, ſie gab Eliſe
Valberg, ich die Fürſtin. Sogar in dem kleinen Luſt¬
ſpiel »Die Papageien« ſpielten wir zuſammen. Der
Kaiſer hatte nämlich befohlen, der von der franzöſiſchen
Geſellſchaft gegebenen Tragödie: »Le Duc de Guise«
ſolle ein kleines deutſches Luſtſpiel vorangehen, in dem
Charlotte von Hagn und ich zwei gleich bedeutende Rollen
hätten — es war faſt, als ſollten wir vor den kaiſer¬
lichen Augen ein olympiſches Wettſpiel beginnen. Es
war nicht leicht, in zwei Tagen ein paſſendes Stück zu
[214] wählen und einzuſtudiren. Stücke gab's wohl in Hülle
und Fülle — aber es fehlte entweder die eine oder die
andere kaiſerliche Bedingung: die einaktige Kürze oder
zwei erſte Damenrollen! Da entſchieden wir uns für
Kotzebue's »Papageien« — ein unendlich harmloſes Stück,
das aber — lebendig geſpielt — eine ſehr erheiternde
Wirkung übt. Der Inhalt des jetzt längſt vergeſſenen
Stückes iſt kurz dieſer: Eine Mutter glaubt in ihrem
Leben und in ihrer Ehe große Urſache gefunden zu haben,
die böſen, böſen Männer zu haſſen. Damit nun ihr
Töchterlein nicht dieſelben traurigen Erfahrungen macht,
ſoll ſie die Männer — gar nicht kennen lernen. Zu
dieſem Zwecke hält die Mama das Töchterchen nebſt Ge¬
ſpielin von früheſter Kindheit an hinter Schloß und
Riegel. Die beiden jungen Mädchen verbringen ihre
Tage damit, in einem von hoher Mauer umſchloſſenen
Parke ſpazieren zu gehen, Vögel zu ſchießen und gar
poſſirlich zu plaudern: über die unbekannte Welt hinter
jener Mauer — voll lauter Frauen. Aber eines ſchönen
Tages ſteigen bei Gelegenheit einer Jagd zwei Offiziere
in ihren bunten Röcken über die Gartenmauer — ſehen
die jungen Mädchen und verlieben ſich natürlich ſterblich
in ſie. Entſetzt fliehen die Fräulein vor dieſen unbe¬
kannten Raubthieren — — bis die Offiziere ſich ihnen
als zwei — Papageien vorſtellen. Zum Glück haben die
Dämchen in der Naturgeſchichte gelernt, daß Papageien
ganz unſchuldige Vögel ſind und oft recht ergötzlich zu
plappern verſtehen. Das giebt ihnen Muth, ſich den
[215] hübſchen bunten Papageien zu nähern und. . . bald finden
ſie ſogar recht großen Geſchmack an dem Papageien¬
geplapper und den allerliebſten Thierchen in Röcken von
zweierlei Tuch. . . . Das Uebrige ergiebt ſich von ſelbſt!

Ja, Kotzebue war doch bei aller anſcheinenden Harm¬
loſigkeit ein großer — Satyriker!

Der Kaiſer hatte mit ſeiner Gemahlin die Pro¬
ßeniumsloge im Michaeltheater inne, alſo kaum zwei
Schritte von uns Spielenden entfernt.

Charlotte von Hagn hatte als Partner einen ſehr
hübſchen jungen Papagei, den jugendlichen erſten Lieb¬
haber Weiland, — ich aber mußte mit dem ſchwerfälligen,
dicken Barlow fürlieb nehmen. Weiland trippelte ſehr
graziös vor und bewegte die Arme gleich Flügeln ganz
charmant, — als aber mein Papagei vortrappte — die
kurzen, dicken Arme ſteif ausgeſtreckt — die großen Augen
tragiſch aufreißend. . . da — ſchrie die Kaiſerin vor Lachen
hell auf . . . und ich hörte ſie hinter ihrem Tuche dem
Kaiſer zuflüſtern: »Mais — c'est pour en mourir de
rire! — Barlov est par trop comique. . .«

Papagei Weiland nahm das ihm von der Hagn in
den Mund geſtopfte Biscuit ganz zierlich — mein Barlow
riß es mir förmlich aus den Händen und verſchlang es
heißhungrig, heftig mit den Flügelarmen dazu ſchla¬
gend . . . ſo daß unſer Geplauder minutenlanges, hauser¬
ſchütterndes Lachen unterbrach. Die Hagn und ich füllten
die Pauſe ganz ernſthaft mit dem Füttern unſerer Papa¬
geien aus . . . was dann wieder neues Gelächter erregte.

Der Duc de Guise — empfand die Nachwirkung
dieſer Heiterkeit, — denn das Publikum, das ſo reichlich
Lachthränen geweint, hatte keine Rührungsthränen mehr.

Mlle. Bourbier, erſte franzöſiſche Liebhaberin, ſagte
ſchmollend zu mir: »Ce sont vos perroquets qui nous
ont gâté — notre tragédie.«

Unſere Koſtüme in dieſen Rollen bildeten lange Zeit
das Tagesgeſpräch in Petersburg: kurze, weiße Mouſſelin¬
röcke, hellgrüne Atlasſchuhe mit zierlichen Kreuzbändern,
hellgrüne, enganliegende Amazonenſpenzer mit Stahl¬
knöpfen, weiße Kravatten und Manſchetten, runde, kleine
Baſthüte, mit lang herabwallenden grünen Federn keck
auf einem Ohr; das Haar geſcheitelt, die Zöpfe in griechiſche
Knoten geſchlungen; Jagdtaſchen um und Flinten in der
Hand. — Dazu reizende Walddekoration . . . genug, wir
hatten trotz der kleinen Rollen und des dummen Stückes
Heiterkeit und — Furore erregt.

Eines anderen Gaſtſpiels an unſerer Bühne muß
ich etwas ausführlicher gedenken — wegen ſeiner traurigen
Folgen für den liebenswürdigen Künſtler. Ich ſollte hier
zum erſten Mal in meinem Leben die bange Erfahrung
machen: daß ein zu reiches und zu plötzlich ausgeſchüttetes
Glücksfüllhorn für das trunkene Menſchenherz und den
armen ſchwindelnden Kopf oft gefährlicher iſt, als der
härteſte Schickſalsſchlag!

Unſer Direktor vom deutſchen Hoftheater Herr v.
Helmerſen überraſchte mich Mitte Mai 1833 mit der
frohen Nachricht: daß einer der berühmteſten Mimen
Berlins, Wilhelm Krüger, im Juni zum Gaſtſpiel ein¬
treffen würde. Helmerſen bat mich zugleich in ſeiner be¬
kannten klettenhaft inſtändigen Weiſe: doch noch vor der
Ankunft des Gaſtes ſo und ſo viele bedeutende Rollen
einzuſtudiren, denn ich müſſe jeden Abend mit ihm auf¬
treten, da die zweite Liebhaberin, Fräulein Gerſtel, trotz
Anmuth und Talent unmöglich in den Trauerſpielen des
hauptſächlich klaſſiſchen Repertoirs die erſten Rollen über¬
nehmen könne.

Das war wirklich für die Mutter und mich eine
frohe Botſchaft! Denn wir ſchätzten Krüger nicht nur
als geiſtvollen, hochbegabten Schauſpieler — ſondern er
war uns in den fünf Jahren meiner Berliner Bühnen¬
thätigkeit ein gar lieber Freund und ich ſogar — ſeine
Gevatterin geworden, die Pathin ſeines Töchterchens!

Schier zum Entſetzen des ſehr pedantiſchen Direktors
jubelte ich in meiner Freude auf: »O, wie will ich meinen
lieben Gevatter unterſtützen! Nun ſollen die Petersburger
erſt ſehen, was ich zu leiſten vermag, mit einem edlen
Künſtler wirkend! Nun kann ich herrliche, längſt erſehnte
Aufgaben löſen — unabhängig von der Laune unſeres
erſten Liebhabers, der bald gut, bald ſchlecht ſpielt und
oft ſo unerquicklich chikanirt. . . O, Herr Direktor, Sie
ſollen mal meinen Gevatter als Wetter von Strahl ſehen
und mich als Käthchen von Heilbronn! Das iſt ein
[218] ander Ding, als mit unſerem Herrn Wiebe, der die
Hollunder-Schlummerſzene mit ſpielt. . .
Und was hatte der geniale Trotzkopf, als er mir nach
vielem Bitten verſprochen, die unglückſeligen eiſernen
Hände das nächſte Mal wegzulaſſen, für dieſes Opfer
auskombinirt? Mit dem Helm auf dem Starrkopf trat
er zum ſchlummernden Käthchen — noch dazu mit einem
Stahlhelm, deſſen Viſir nicht pariren wollte. . .

»Käthchen, ſchläfſt Du?«

»Nein, mein hoher —« klipp — das »Herr« über¬
tönend.

»Und doch haſt Du die Augenlider« — klapp. . .

»Da blinzelte ich ein wenig zum Sprechenden hinauf
und ſah zu meinem Entſetzen: meinen geliebten Wetter
von Strahl mit — geſchloſſenem Viſir über mich gebeugt. . .

Während ich antwortete: »Die Augenlider — hoher
Herr?!« — ſchob Wiebe ganz gelaſſen das rebelliſche
Viſir in die Höhe und fuhr fort:

»Wo biſt Du denn, mein Käthchen . . .« klipp! —
raſſelte es abermals. . .

Verzweiflungsvoll flüſterte ich: »Helm weg!«

»Sie meinen?« wiſperte der Entſetzliche mit größter
Ruhe —

»Helm weg!« wiederholte ich deſperat, »oder ich
erhebe mich und gehe ab!«

Da marſchirte Wiebe langſam — nonchalant, als
ob er ſich in ſeiner Wohnſtube befände, in die Couliſſen
und kehrte gemüthlich ohne Helm zum Hollunderbuſch
[219] zurück, — und auf ſein abermaliges: »Wo biſt Du
denn?« — konnte ich, vor Alteration zitternd und faſt
weinend, kaum erwidern: »Auf einer ſchönen grünen
Wieſe, wo Alles bunt und voller Blumen iſt. . .

»Können Sie es mir verdenken, Herr Direktor, daß
mir das Käthchen ſeitdem verleidet iſt?«

Dann erſt brachte der vor meiner frohen Aufregung
faſt erſtarrte Helmerſen einen Brief der Frau Krüger an
die Mutter zum Vorſchein. Sie las folgende Stelle vor:
»Sie, theure Freundin, ſind ſchon heimiſch in der ſtolzen
Czarenſtadt. Stehen Sie Krüger mit gütigem Rath bei,
und Karoline bitte ich herzlich, etwas von ihrem Froh¬
ſinn auf ihren Gevatter, der ſeit einiger Zeit von quä¬
lenden Grübeleien und Schwermuth bedrückt iſt, zu über¬
tragen. Ich und bewährte Freunde drängten Krüger
zu dieſer Reiſe, in der Hoffnung, ſie werde ihn zerſtreuen
und erfriſchen. Mäßige Anerkennung ſeiner Leiſtungen,
ſo viel Gewinn, um die Koſten zu decken — das iſt
Alles, was Krüger erwartet und was ihm gut thun
würde. . .«

»An den rührend beſcheidenen Anſprüchen erkenne
ich unſern Freund,« rief ich ergriffen, — »und doch
iſt Krüger ein wahrer, edler Künſtler! Nur Geduld,
Herr Gevatter — glänzend ſoll ſich Alles geſtalten, in
jeder Einſicht, nicht wahr, Herr Direktor?«

Der nickte etwas automatenhaft.

»Krüger ſoll mit uns zu Mittag eſſen, Lina,« ſagte
die Mutter, »damit er ſich in den unheimlichen Hotels
[220] nicht verlaſſen fühlt. Du fährſt dann im gleichen Wagen
mit ihm zur Probe und zu den Vorſtellungen . . .«

»O, es wird eine frohe, glückliche Zeit . . .« jubelte
ich fort.

Da trat der Theaterdiener in's Zimmer und über¬
reichte mir ein mächtiges Packet nebſt der Liſte ſämmt¬
licher darin befindlichen neuen Rollen, mit der Bitte, zu
unterſchreiben . . . Signé! — hieß: ich werde gerüſtet ſein!
Doch etwas beklommen gab ich dem Boten die mündliche
Antwort: die Quittung werde Herr von Helmerſen er¬
halten. . .

Meine Beklemmung verminderte ſich auch nicht, als
ich »le revers de la Médaille« erſt vollſtändig erblickt
hatte. . .

»Iphigenie! — Unmöglich, Herr Direktor! In wenig
Wochen ſoll ich die ſchwerſte aller Rollen einſtudiren?
Das überſteigt meine Kräfte!. . .«

»O, nur den zweiten und dritten Akt hat Krüger
zu ſpielen gewünſcht,« beſchwichtigte der alte gute Herr, —
»zugleich mit dem Drama »Der Paria« ſollen dieſe den
Abend füllen . . .«

»Dann iſt es auszuführen« — athmete ich auf.

Im Paria hatte ich Alexander Wolff mit Mad. Stich
in Berlin hinreißend ſpielen ſehen. Wie erſchütterte dieſes
einaktige Drama, — beſonders am Schluſſe, wenn die
Hüttenwand zerſtört iſt und der Bramine erſcheint und
frägt: »Wo iſt das Opfer?!« und die ſchaurige Antwort
lautet: »Zwei für eines! . . . Und dann ſcheint die ſtrah¬
[221] lende Sonne Indiens in die dunkle Hütte und beleuchtet
den Paria mit ſeiner Geliebten. . . Beide todt!

»Ophelie im Hamlet,« las ich weiter von meiner
Liſte. . . .»Nun, die »Ophelia« mag in Gnaden paſſiren,
die erfordert kein übermenſchliches Studium. Hat doch
Tieck ſchon geſagt: »Ob Ophelia ihre Wahnſinnsſzenen
lieblich mit Blumen geſchmückt oder grauſenerregend mit
ſchwarzem Schleier und Strohkranz ſpielt — Beifall
ertönt ſtets. . .« Und in den erſten Akten hat noch keine,
ſelbſt die gefeiertſte Künſtlerin, Lorbern gepflückt . . .
Herr Direktor, iſt Ihnen etwa klar geworden, was
Shakeſpeare meint, wenn er Ophelia ſprechen läßt: »Die
Eule iſt eines Bäckers Tochter? . . .«

»Gott bewahre mich in allen Gnaden,« entſetzte ſich
Helmerſen. . .

»Rrrrr! Eine andere Rolle: Bertha! — Ahn¬
frau! . . . Ah! willkommen traute Erinnerung meines
kindlichen Entſetzens! Wie gefiel dieſes ſo bitter getadelte
Trauerſpiel in Karlsruhe, als Mad. Neumann, kaum
achtzehn Jahre alt, die Bertha ſpielte! Die berühmteſten
Gaſtſpielerinnen in Karlsruhe, ſelbſt Frl. Pfeiffer aus
München (ſpäter Mad. Birch), vermochten nicht die holde
Amalie Neumann zu verdunkeln. . . Bei Charlotte Pfeiffer
ſtörte beſonders die koloſſale Geſtalt, ihr unſchöner Kopf,
ihr tiefes, mächtiges Organ — ſo bei der weichen, ele¬
giſchen Stelle:

Wenn nur, Herr Direktor. . .«

»Nun?« — frugen Helmerſen's waſſerblaue, ſtets
verwunderungsvoll blickende Augen.

»Ja, wenn nur unſer dicker Barlow als Graf Bo¬
rotin ſich nicht etwas Ungeheuerliches ausdenkt, beſonders
während des Todeskampfes!. . . Wahrhaftig, ich würde
ihn nicht wieder vom Erſticken retten, wie vor drei Jahren
in Romeo und Julie. . . Ich habe zu furchtbare Angſt
ausgeſtanden. . .«

Barlow und ich hatten nämlich verabredet, nach dem
Vorgang von Mad. Stich und Alexander Wolff in Berlin,
im letzten Akt eine Gruppe nach einem berühmten Ge¬
mälde zu bilden. Julia ruht im Sarge, welcher auf
einer Erhöhung von ſieben oder acht Stufen ſteht. Nach¬
dem Romeo die Geliebte zum letzten Male umarmt hat,
tritt er einige Stufen zurück, nimmt das Gift und ſtürzt,
unter Qualen ſeine Seele aushauchend, den letzten Blick
auf ſeine Gattin geheftet, am Sarge nieder, ſo daß der
ſich anlehnende Körper von demſelben geſtützt wird. Die
erwachte Julia kniet dann nach der Flucht Lorenzo's bei
ihm hin, erſticht ſich und ſtirbt, ihr Haupt an Romeo's
Bruſt geneigt. Die Väter erſteigen die Stufen und
reichen ſich zur Verſöhnung die Hände über der Gruppe
Romeo's und Julia's.

Nach dem über Erwarten gelungenen vierten Akt,
der großen Aufgabe der Giftſzene (ich ſpielte die Rolle
zum erſten Male), lag ich ganz vergnügt in der Nähe
des grimmigen Thybald in der Gruft, mit ſtiller Vor¬
freude auf die Wirkung des maleriſchen Schlußtableaus.

Romeo nahm Abſchied, ich hörte ihn die Stufen
hinabſteigen, — wunderte mich aber, daß, wie in der
Probe, das Gerüſt nicht vom fallenden Körper Barlow-
Romeo's erzitterte. Lorenzo kommt, ich erwache mit der
Frage: »Und wo iſt mein Gemahl?« ꝛc. und vernehme
die Schreckenskunde: »Dein Gatte liegt zu Deinen Füßen
todt!« . . . Ich ſoll als Julia aufſchreien, ihn entſeelt
erblickend; — ich ſchreie, ſehe aber keinen Romeo. Ich
bemerkte wohl, daß Lorenzo mich die Stufen herabziehen
wollte, hielt es aber für ein fein kombinirtes Spiel, um
mich dem Schreckensort des Todes zu entreißen . . . Lorenzo
flieht. Ich fahre fort: »Geh' nur, entweich'! denn ich
will nicht von hinnen!« und »Was iſt das? ein Fläſchchen
feſt in meines Liebſten Hand? Gift, ſeh' ich wohl, war
ſein voreilig Ende.« Ich ſuche den Gatten, er iſt nir¬
gends zu erblicken — nicht rechts, nicht links, nicht auf,
noch vor den Stufen. . . Ich muß ihn aber doch ſehen,
muß mich mit dem an ſeinem Gürtel befeſtigten Dolche
tödten, wenn das Stück enden ſoll. . .

Ich ſteige alſo die Stufen hinab, gehe einen, zwei
Schritte vorwärts, nach Romeo überall umherblickend,
indem ich die Pauſe mit verzweiflungsvollem Händeringen
auszufüllen ſuche . . . kein Romeo zu ſehen! Ich trete ver¬
[224] wirrt noch einige Schritte vorwärts — und erblicke endlich
den Geliebten nicht weit vom Souffleurkaſten auf dem
Rücken liegend, Kopf abwärts und die Füße mir zuge¬
wendet, mit weit aufgeriſſenen Augen und purpurrothem
Geſicht. . . Der ganze Hergang wurde mir augenblicklich klar.

Barlow hatte (unſere Verabredung verſchmähend),
um größeren Effekt hervorzubringen, der Länge nach kopf¬
über ſtürzen wollen, dabei aber total vergeſſen, daß der
Fußboden, wie bei jeder Bühne, ziemlich abſchüſſig iſt. Der
dicke, um ſchlanker zu erſcheinen, ſtark geſchnürte Mann
lag, dem Erſticken nahe, da, und ich kam noch gerade
rechtzeitig, um dieſe Strafe von ihm abzuwenden, oder
ihn zu zwingen, durch ſein Aufſtehen die herrliche Tra¬
gödie als Luſtſpiel enden zu laſſen. — Einen Augenblick
ſtarrte ich dieſen furchtbaren Romeo wie das Haupt der
Meduſa an, warf mich dann neben ihm nieder, ſeinen
Kopf aufhebend und ihn zärtlich im Arm behaltend.
»Sie retten mich vom Tode!« — flüſterte er mir in
dem ihm eigenen tragiſchen Pathos zu. Es war keine
leichte Aufgabe für mich, den ehrlichen dicken Jovis- —
oder richtiger Boviskopf ſo lange zu ſtützen, bis die lieben
Väter ſich verſöhnt hatten — denn man muß gütigſt
berückſichtigen, daß ich mich inzwiſchen ſelber erdolcht hatte.
Und dabei wollte mir mein Romeo während dieſer Schlu߬
ſzene und in dieſer verzweifelten Situation ſeine Todes¬
qualen ſchildern — aber meine Geduld und meine —
Ernſthaftigkeit waren zu Ende. Ich kniff den todten
Romeo nicht gerade ſanft in den fetten Hals und flüſterte
[225] donnernd: »Still! oder ich laſſe Ihren Kopf fallen . . .«
Das half augenblicklich. Romeo verſtummte. —

Doch kehren wir zu unſerem echauffirten Direktor
zurück!

»In Erinnerung der ausgeſtandenen Qualen von
anno 28 wird Barlow diesmal hoffentlich ohne Prä¬
tenſion ſterben,« meinte lächelnd die Mutter.

»Sicher!« ſtimmte Helmerſen bei; »um ſo mehr,
da Ihro Majeſtät die Kaiſerin ſchon geäußert: ſie wolle
der Vorſtellung beiwohnen.«

»Dann — ſind wir verloren!« klagte ich, »denn
Barlow wird auf noch nie Dageweſenes erſinnen, um die
Kaiſerin zu überzeugen, daß er Größeres zu ſchaffen
weiß, als der gefeierte ruſſiſche Mime — Karatygin. . .«

Leider ſollte ich — um dies hier gleich vorweg zu
nehmen — richtig geahnt haben. Im vierten Akt, als
Borotin zum Tode getroffen auf einer Tragbahre ruht
und vom alten Räuber erfährt, daß der Bruder Bertha's,
ſein verloren geglaubter Sohn, ihn verwundete . . . richtet
der ſterbende Barlow ſich zur lauten Verwunderung
des ganzen Hauſes hoch auf, und — wie der Koloß von
Rhodus — auf der Bahre ſtehend ruft er mit Donner¬
ſtimme: »Widerrufe!« — und beim zweiten »Widerrufe!«
ſtürzt er gleich der vom Blitz getroffenen Eiche zuſammen.

Durch die Schwere ſeines Körpers kippte die Trag¬
bahre ſammt dem Letzten des Stammes vollſtändig um —
— und das ſchallende, anhaltende Gelächter des beluſtigten
Publikums zwang mich, erſt nach mehreren Minuten aus
Erinnerungen ꝛc. 15[226] der Ohnmacht zu erwachen. Sogleich bemerkte ich zu
meiner Beruhigung, daß man meinen Vater klugerweiſe
wieder auf die Tragbahre placirt hatte, und ich den
Monolog ohne Gelächterbegleitung zu Ende bringen konnte.
Nebenbei gewahrte ich auch, wie Helmerſen hinter der
Szene neben dem erſtarrten Gevatter Jaromir verzweif¬
lungsvoll die Hände rang, — denn er hatte von ſeinem
Platz aus ſehen können: — wie die Kaiſerin das Taſchen¬
tuch vor's Geſicht hielt und vom Lachen überwältigt —
die Loge verließ.

Nachdem uns Helmerſen verlaſſen, fing ich an zu
memoriren; — ich ſtudirte, repetirte mit eiſernem Fleiß,
— faſt Unmögliches hatte ich zu leiſten. Doch die Vor¬
freude: bald den lieben Freund begrüßen und mich ihm
als tüchtigere Künſtlerin im Fach der erſten Liebhaberin
zeigen zu können, half mir alle Anſtrengungen und Be¬
denken überwinden.

Krüger's erſtes Debüt war der Hamlet — ich gab
die Ophelia nach Tieck's Auffaſſung . . . und der rauſchende
Beifall des enthuſiasmirten Hauſes wollte kein Ende neh¬
men. Krüger hatte geſiegt und ſein ferneres Gaſtſpiel
ging nun mit merkwürdiger Friſche und über alle Er¬
wartung glänzend von ſtatten. Selbſt die plötzlich ein¬
getretene Hitze hielt die Petersburger nicht ab, Krüger's
Darſtellungen beizuwohnen; viele deutſche Familien ver¬
ſchoben das Ueberſiedeln in die reizenden Sommerwohnungen.

Die Kaiſerin erfreute einige Male durch ihre Gegen¬
wart Schauſpieler und Publikum. Aber die Anſtrengung
ging faſt über meine Kräfte: jeden Vormittag Probe, —
viermal wöchentlich in neu einſtudirten Rollen ſpielen . . .
und dabei die entnervende Hitze, wie man ſie ſelbſt in
den heißeſten Monaten in Deutſchland nicht kennt. Doch
die allgemeine Begeiſterung, die Beweiſe von der Dank¬
barkeit des Publikums, das Zuſammenwirken mit dem
vortrefflichen Künſtler und Freunde — ſtählten und er¬
friſchten meine Geiſtes- und Körperkräfte. Sämmtliche
Mitglieder ſchienen metamorphoſirt zu ſein, ihre ſonſt
von mir ſo oft empfundene Gleichgültigkeit war dem
regſten Eifer gewichen, — und ſelbſt unbedeutende Talente
thaten ihr Möglichſtes, um ein erquickendes Enſemble zu
ſchaffen. Ja, dieſe Epoche des deutſchen Theaters in
Petersburg war ſchön und wird mir unvergeßlich ſein.

Krüger's Benefiz: »Kaiſer Friedrich« brachte nach
Abzug aller Koſten 4000 Rubel reinen Gewinn und dem
beglückten Künſtler ein reiches Geſchenk vom Hofe. Das
große Alexandratheater war überfüllt und die Darſtellung
ſelbſt nannte Krüger — tadellos!

Die Rolle Kaiſer Friedrich II. galt als Krüger's
Triumph. — Im zweiten Benefiz: »Die Räuber« er¬
zielte Krüger gleiche Einnahme und gleichen Beifall als
Karl Moor. —

Krüger fuhr mit uns nach Hauſe zu einer Taſſe
Thee, wie gewöhnlich nach der Vorſtellung. Er war ſehr
erregt. Schon am Schluß der Räuber, als ich zu Karl
15 *[228] Moor zu ſprechen hatte: »Ich kann von Dir Engel nicht
laſſen . . .« und Karl mich erdolchen mußte, da zitterte
Krüger ſo heftig, daß er mich nicht in ſeinen Armen zu
Boden gleiten — ſondern fallen ließ.

Seine Lippen bebten konvulſiviſch — und markdurch¬
dringend klangen die letzten Reden.

Im Wagen bemerkten wir, daß er die Chatoulle
nicht, wie nach dem erſten Benefiz, neben ſich ſtellte, —
er hielt ſie in den Armen und drückte ſie krampfhaft an
ſich wie ein geliebtes Kind. Er ſprach wenig, reichte
uns aber öfters die Chatoulle hin, damit wir fühlen
ſollten, wie ſchwer ſie ſei.

Mein Bruder, der mir und der Mutter zu Liebe
Gouverneur bei dem jüngſten Sohn des Fürſten Waſſiltſchi¬
koff geworden war, um uns nahe zu ſein, bewillkommte
uns beim Ausſteigen. Er beglückwünſchte Krüger zu dem
neuen glänzenden Erfolge und theilte ihm mit, daß viele
vornehme ruſſiſche Familien im erſten Rang geweſen
ſeien, — da werde der dritte Gaſtrollencyclus ſicher ebenſo
brillant ausfallen. . .

Aber Krüger, ſonſt ſo dankbar für ſolche Beweiſe
der Theilnahme, hörte zerſtreut zu und nahm ſogar beim
Thee immer wieder das Geldkäſtchen in ſeine Arme, ſo
eigen wehmüthig lächelnd . . . und plötzlich fing er an
bitterlich zu weinen. . . »Was iſt Ihnen, liebſter Freund,
— was erfaßt Sie?« riefen wir erſchrocken. — »Ich
werde bald ſterben,« ſchluchzte Krüger, — »meine arme
Frau, meine unglücklichen Kinder. . .«

Bruder Louis winkte uns in's Nebenzimmer und
flüſterte: »Krügers Nerven haben gelitten — die mora¬
liſchen und körperlichen Aufregungen und Anſtrengungen
waren zu groß. Ich will ihn in ſeine Wohnung be¬
gleiten, für einen Wärter ſorgen und morgen in aller
Früh unſern Hausarzt, den deutſchen Doktor, zu ihm
ſchicken. . .«

Krüger ließ ſich willig fortgeleiten und reichte uns
die Hand zur guten Nacht! — O, wie unſäglich traurig
klang dieſes »Gute Nacht!« — Faſt taumelnd faßte er
des Bruders Arm, welcher die Chatouille trug.

Andern Morgens klingelte es heftig an der Zimmer¬
glocke, und — herein ſtürzte Krüger und überreichte uns,
in einen Foulard gebunden, Briefe von ſeiner Frau. . .
»Nehmen Sie! nehmen Sie! — es wird mich beruhigen,
dieſe koſtbaren Papiere in Ihren Händen zu wiſſen. . .« —
»War denn kein Doktor bei Ihnen?« fragte die Mutter.

»Ja wohl! er hat mich eben verlaſſen — gab mir
Pulver — forderte mich auf, in den nächſten Tagen nicht
aufzutreten . . . aber ich kann ſeinem Rath nicht nach¬
kommen, ich muß morgen Abend im Winterpalaſt den
Eckenſteher Nante ſpielen, heute die Rolle memoriren. . .«

»Um Gottes willen — melden Sie ſich unwohl,«
ſagte ich, — »mit Ihrer Gemüthsſtimmung die niedrig
komiſche Partie ſpielen — — das muß Ihre angegriffenen
Nerven vollends zerrütten. . .«

»Ich kann nicht anders — die Kaiſerin wünſcht den
Berliner Jargon zu hören, will lachen — ich muß es
[230] möglich machen. . .« Und fort ſtürzte er: blaß, verſtört,
in furchtbarer Aufregung.

Die hohen Herrſchaften amüſirten ſich wirklich ſehr
über den luſtigen Eckenſteher Nante. Krüger zeigte uns
bei Tiſch als Geſchenk des Hofes einen prachtvollen
Brillantring, vermochte aber nichts zu genießen. Er
ſprach nur — von ſeinem nahen Tode.

Wir ſchrieben nach Berlin, erwieſen ihm die ſorg¬
lichſte Pflege, konſultirten die berühmteſten Aerzte. . .
Deren Ausſpruch lautete: nur Ruhe im Kreiſe der Sei¬
nigen kann ihn retten.

Nach trübſeligen acht Tagen, die Krüger — zuſammen¬
gekauert in der Sophaecke liegend — durchweinte und
durchſeufzte, kein Troſteswort verſtehend, — mit roth¬
geweinten Augen in's Leere ſtarrend — wurde er von
einem ſicheren Manne nach Berlin begleitet.

Mir händigte er beim Abſchiednehmen ein Zettel¬
chen ein und liſpelte geheimnißvoll: »Lina — Pathin
meiner Tochter — veranſtalten Sie nach meinem Tode
hier ein Benefiz — zum Vortheil der Meinigen — und
ſagen Sie den guten Petersburgern Dank — mit meinen
Worten, die hier auf dem Zettel ſtehen. . .« Mit welcher
Wehmuth las ich dieſen Dank: »Das holde Blümlein
Vergißmeinnicht erblühet auf meinem Grabe. — Ich ſende
es Euch als Dank! Ich rufe noch von Jenſeits: —
Vergeßt mein nicht!«. . .

. . . Und Krüger iſt nie wieder ganz geneſen, ob¬
gleich er nach einer längeren Kur in Kiſſingen wieder
[231] die Bühne betrat, in den folgenden Jahren noch einmal
mit glänzendem Erfolge in Petersburg und dann in
Wien gaſtirte. In Wien befiel ihn 1836 die alte Schwer¬
muth wieder — und ſo heftig, daß er ſich penſioniren
laſſen mußte. Mit ſeiner Penſion von 1400 Thalern
ging er erſt nach Weimar und dann zu ſeinen Töchtern
nach Manheim. Obgleich er hier in den angenehmſten
geſelligen und glücklichſten Familienverhältniſſen lebte, ſo
— gab er ſich doch bei einem neuen Ausbruch unbeſieg¬
barer Melancholie 1840 ſelber den Tod.

Ich bin noch heute der Anſicht, daß Krüger — der
liebenswürdige, beſcheidene Künſtler — ein Opfer des in
Petersburg zu plötzlich, zu berauſchend über ihn ausge¬
ſchütteten Ruhms und Goldregens geworden iſt. Einen
ähnlichen Erfolg hatte er — ja hat ſelbſt Ludwig De¬
vrient nie auf ſeinen Gaſtſpielen erlebt.

Stets ſoll Krüger auch mit Dankbarkeit, mit Ent¬
zücken der Petersburger Epoche gedacht haben. Dieſe Er¬
innerung beſeligte ihn bis wenige Tage vor ſeinem Tode.

Wir haben uns nie wiedergeſehen — aber ich be¬
wahre noch heute treu und pietätvoll ſein »Vergißmein¬
nicht!«. . . und wie ich ſeiner gedenke, erzählten dieſe
Zeilen.

Welch' ein Lebenskontraſt, wenn ich jetzt hier noch
eines anderen deutſchen Kollegen gedenke, mit dem ich
in Petersburg in Berührung gekommen bin!

Im Januar 1834 herrſchte in der Czarenſtadt eine
Kälte, wie man ſich ſeit Jahren nicht zu erinnern wußte.
[232] Die ſonſt ſo belebte Reſidenz ſchien wie in Schlummer
verſunken. Sämmtliche Theater waren auf kaiſerlichen
Befehl geſchloſſen worden; Konzerte und Bälle wurden
verſchoben, denn die Vornehmen und Reichen, ſonſt
Kutſcher und Pferde nicht eben ſchonend, fühlten doch
jetzt ein menſchliches Rühren und wollten bei der grim¬
migen Kälte die Equipagen nicht ſtundenlang ihrer im
Freien harren laſſen.

Unvermeidliche Ausfahrten der Militairs, Beamten,
Geſchäftsleute u. ſ. w. wurden in bedeckten, ſorglich ge¬
ſchloſſenen Schlitten eiligſt abgemacht. Gar zu komiſch
nahmen ſich die Fußgänger mit den enormen Cache-nez
aus, und wagten ja Befreundete bei der feindlichen Tem¬
peratur uns zu beſuchen, währte das Entpuppen aus
den ſchützenden Hüllen ſtets einige Minuten. Erſchienen
dabei die Naſenſpitzen verdächtig weiß, ſo wurde, unter
Lachen, der erfrorene Theil mit Schnee eifrigſt gerieben,
um ihn wieder zu beleben.

Bruder Louis beſuchte uns, trotz der Kälte, eines
Sonntags Nachmittags. In gar gemüthlicher Stim¬
mung ſetzten wir uns zum Kaffee, denn es war gut ſein
im warmen, behaglichen Zimmer, von keiner Sorge be¬
läſtigt in der für Viele ſo ſchweren Zeit. Wir ſprachen
von der Noth der ärmeren Klaſſen. »Zum Glück iſt das
Holz in Petersburg wohlfeil und die Menſchen ſind hülf¬
reich,« ſagte die Mutter, — »hier wird Niemand ver¬
hungern noch erfrieren.« Kaum war das letzte Wort
geſprochen, als die Thürklingel heftig gezogen wurde, und
[233] nach einigen Augenblicken ſtürzte das Kammermädchen
aufgeregt mit den Worten herein: »Ein verſtört aus¬
ſehender Mann will das Vorzimmer nicht verlaſſen! Er
ſtarrt das gegebene Almoſen verwirrt an, dabei ſtam¬
melnd: »Frau geſtorben — Fräulein — Hülfe!«