Auch Einer

von denjenigen nemlich — — — kurz, man ver¬
ſteht mich.

Wer es darf, hebe den erſten Stein gegen ihn
auf! Ich meinestheils gedenke es nicht zu thun.

Ich traf ihn auf dem Dampfboot, mit dem ich
auf einer Schweizerreiſe über den Zuger See fuhr.
In der bunt zuſammengewürfelten Geſellſchaft, die ſich
auf dem Verdeck umtrieb, hätte ich ihn ſchwerlich be¬
merkt, wenn nicht ein beſonderer Umſtand mein Auge
auf ihn gelenkt hätte. Es befand ſich unter den Paſ¬
ſagieren ein junger Menſch, jeder Zoll ein Geſchäfts¬
reiſender in Baumwolle, Cigarren oder Rothwein, der
ſich durch ſein vorlautes und eitles Weſen läſtig machte.
Er ſchien gekommen, um über Alles zu ſpotten, was
er ſah und genoß; bald gieng es über den Mittags¬
tiſch her, von dem er kam, bald über die Einrichtung
des Boots, bald über den Schweizerdialekt, den er
mit den halb geſtoßenen, halb verſchwommenen Lauten
Viſcher, Auch Einer. I. 1[2] des eigenen Idioms unglücklich genug nachzuahmen
ſuchte; die Berge waren ihm nicht hoch, der See war
ihm nicht breit genug, er vergliech ſie zu ihrem Schaden
mit ſkandinaviſchen, iriſchen, amerikaniſchen, und die
ganze Geſellſchaft mußte hören, wie weit er in der
Welt geweſen ſei. Er ſpielte den Kunſtkenner, ſprach
von Tinten, Laſuren, Clair-obſcur, Konturen, ver¬
ſicherte übrigens, die „Schanga-Malachai“ ſei mehr
ſein „Pangſchang“, als die Landſchaftmalerei. Dabei
wandte er ſich öfters an einen ernſten Mann, den ich
ſchon an der Wirthstafel in Zug bemerkt, der mit uns
das Dampfſchiff beſtiegen hatte und der dem Läſtigen
ein beharrliches Schweigen entgegenhielt. Durch dieſen
Kontraſt wurde meine Aufmerkſamkeit auf die Erſchei¬
nung des ſtillen Fremdlings hingezogen. Man konnte
ſeine Züge nicht eben intereſſant nennen, aber es war
jenes Etwas darin, das man nicht eben häufig findet
und das Wenige zu bemerken pflegen, — jenes Etwas,
wozu man ſagen möchte: wieder einmal ein Menſch.
Allerdings lag auch eine Art von Beſchattung, etwas
wie ein dunkler Flor darüber. Wenn ſein Blick an
den waldigen Ufern, am Rücken und ſteilen Gipfel
des Rigi aufſtieg, oder über die ſchimmernde Fläche
des hellgrünen Sees hinlief, ſo meinte ich ihn öfters
mit einem gewiſſen müden Ausdruck von ſeiner Bahn
zurückkehren zu ſehen, als wollte er ſagen: das Alles
könnte ſchön ſein, wenn nur — Was dem Wenn in
[3] ſeiner Seele folgte, war freilich aus dem Blicke nicht
zu leſen. Der unbeſcheidene junge Menſch ſchien es
auf den Schweigenden gemünzt zu haben und ließ ein¬
mal ziemlich hörbar etwas von catoniſcher Würde fallen,
als derſelbe einem erneuerten Verſuch, ihn in's Ge¬
ſpräch zu ziehen, mit der gewohnten Stummheit be¬
gegnete und ihm etwas auffallend den Rücken kehrte.
In Immenſee ſtieg ich in den Poſtomnibus, der da¬
mals nach Küßnacht führte, ein Theil der Dampfboot¬
geſellſchaft fand ſich hier wieder zuſammen, darunter
der Geſchwätzige, der dem Stummen gegenüber zu ſitzen
kam. Als wir durch die hohle Gaſſe fuhren, ließ er
einige frivole Witze los, deren Wiederholung dem Leſer
billig erlaſſen wird, machte ſich hierauf an die Tell¬
tradition, ſpielte ſich als hiſtoriſchen Kritiker auf, in¬
dem er einige unverdaute Brocken von „bloßer Sage“
vorbrachte, erklärte die Sage für eine pure Erfindung
der ſchweizeriſchen Selbſtgefälligkeit, kam von da auf
die nächſte politiſche Vergangenheit zu ſprechen, ſpottete
über die kriegeriſchen Rüſtungen, die im Jahr 1856
die preußiſche Drohung hervorrief, und ergoß ſich nun
in einen Schwall von höhniſchen und prahleriſchen
Reden, der mir ſolchen Widerwillen erregte, daß ich
im Begriff war, den Schwätzer mit heftigem Wort
anzulaſſen. Dieſer aber wandte ſich plötzlich an den
ſtillen Mann gegenüber und fragte ihn frech: „Nun,
was ſagen Sie dazu?“ Ueber deſſen Geſicht war ſchon
[4] eine Zornröthe gefahren, die Augen funkelten, er erhob
ſich und mit mächtiger Stimme rief er: „Was ich dazu
ſage? Daß Sie nicht unter gebildete Menſchen ge¬
hören, daß es gemein iſt und Ekel erregt, ein ehr¬
würdiges Heldenbild, woran ſeit Jahrhunderten ein
braves Volk hinaufſchaut, mit Schmutz zu beſpritzen;
die verkehrte Politik eines an Macht überlegenen Staates
um ein Nichts“ — hier, mitten im Zug, Schwung und
kräftigen Schall ſeiner Rede überfiel ihn plötzlich ein
krampfhafter Huſtenreiz, die Stimme überſchlug ſich in
lächerliche Fiſteltöne, knirſchend vor Aerger fuhr er in
die Höhe, rieß den Wagenſchlag auf, ſprang hinaus,
blieb am Tritt, hängen und fiel zu Boden in den
dichten Staub des Weges. Die langſame Bewegung
des Wagens aus einer Steigung des Wegs ließ
unſerem Geſchäftsreiſenden Zeit, den Kopf aus dem
Fenſter zu ſtrecken und dem ſo peinlich unterbroche¬
nen Gegner ein ſchallendes Hohngelächter nachzu¬
ſenden, die Mitfahrenden, obwohl ſichtbar theil¬
nahmvoll für Letzteren geſtimmt, konnten des Lachens
ſich doch auch nicht ganz erwehren, und ich ſelbſt, im
Stillen ſchnell ſein Freund geworden, betroffen und
ſtutzend und für ihn beſchämt, konnte ein Zucken der
Lachmuskel nicht unterdrücken. Der Gefallene aber
hatte ſich ſchnell aufgerafft, über und über mit Staub
bedeckt ſtand er und rief uns mit vernehmlicher Stimme
nach: „Amplificatio, Ignoranten, amplificatio!“ —
[5] Der Kondukteur hatte inzwiſchen halten laſſen, er winkte
ihm, weiter zu fahren, dann ſah ich ihn umkehren und
in entgegengeſetzter Richtung forteilen. Das Wort gab
mir zu denken; der nächſte Sinn war unſchwer zu
finden, allein es ſchien auf einen Zuſammenhang ſon¬
derbarer Art, auf eine Klaſſifikation, auf ein Syſtem
zu deuten, gab zu rathen, was für ein Syſtem das
denn ſein möchte, und von da weiter zu rathen über
den ganzen Mann, der mir ſo würdig und ernſt er¬
ſchienen war, den jetzt ein lächerliches Mißgeſchick ereilt,
der deſſen offenbar ſchon viel erlebt hatte und dem das
Erlebte längſt ein Anreiz zu ſeltſamem Denken geworden
ſein mußte. Völliges Licht über den Zuruf ſollte mir
freilich erſt in ſehr ſpäter Zeit werden.

Inzwiſchen gab ſich der Ungezogene ganz dem Ge¬
nuſſe ſeines unverdienten Triumphes hin, unter
gellendem Gelächter machte er ſich in frechen Reden
luſtig über den unglücklichen Gegner. „Wo mag er
nun wohl ſtecken? Ob er nun wohl ſeine Rede als
Monolog hält, ſchreibt und herausgibt?“ In dieſem
Tone ging es fort. Raſch hatte in mir über den
augenblicklichen Lachreiz die Theilnahme den Sieg
gewonnen, die Geduld gieng mir aus und ich fuhr den
Menſchen an: „Herr! nun iſt es genug!“ Alsbald be¬
kam ich Beiſtand von der Geſellſchaft, ein Erſter,
Zweiter, Dritter ſtimmte ein, und als das Subjekt
widerbellte, erklärte man ihm, daß es länger nicht im
[6] Wagen geduldet werde. Da nun wenig Ausſicht vor¬
handen war, daß der Bedrohte freiwillig dieſer Ein¬
ladung oder eigentlich Ausladung folgen werde, ſo
ſtand offenbar Geringeres nicht bevor, als jener thät¬
liche Akt, den man mit dem Ausdruck „an die Luft
ſetzen“ zu bezeichnen pflegt. Unterdeſſen hatte der
Kondukteur vom Bock aus, wo er neben dem Poſtknecht
ſaß, längſt unwillige Blicke durch das offene Wagen¬
fenſter hereingeworfen, er ließ plötzlich wieder halten,
ſprang vom Bock, öffnete den Wagen, rief dem Frie¬
densſtörer zu, ſeine Vorſchrift befehle ihm, ungeſittete
Perſonen, welche die Fahrgeſellſchaft beleidigen, aus
ſolcher auszuweiſen; er habe auch über die Schweiz
geſpottet und ſei „einen unverſchamten Manſch“. Da
nun der „Manſch“ nicht zweifeln konnte, daß der
ehrſame Schirrmeiſter, wenn ſeinem Befehl nicht frei¬
willig Folge geleiſtet würde, in handgreiflichem Ein¬
wirken hinreichende Unterſtützung bei der Geſellſchaft
fände, ſo blieb ihm keine Wahl, als weichen. Er ſtieg
aus, der Kondukteur nahm, einige Worte vor ſich hin¬
murmelnd, aus denen ich das minder gewählte „Laus¬
bub“ herauszuhören glaubte, ſeinen Platz auf dem Bock
wieder ein und bald waren wir in Küßnacht, wo ich
das Dampfboot beſtieg, um nach Luzern zu fahren
und dort zu übernachten.

Der See funkelte im Feuer der Abendſonne, die
Thürme der Stadt leuchteten in ihrem Golde, eine
[7] Roſenwolke kränzte das Haupt des Pilatus. Ich ver¬
gaß das halb ärgerliche, halb lächerliche Abenteuer des
Reiſetags zugleich mit allen Dornen und Neſſeln der
menſchlichen Lebensreiſe. Am andern Morgen fuhr ich
mit dem Dampfer ab, der nach Flüelen führte; meine
Abſicht war, den herrlichen See in ſeiner Ausdehnung
zu beſchauen, dann weiter zu Fuß bis zur Teufels¬
brücke oder bis Andermatt zu gehen, um ruhig die
vielgeprieſene wilde Schönheit des Gotthardpaſſes zu
betrachten. Halb und halb gedachte ich, ſchon in
Brunnen auszuſteigen und auf der kürzlich vollendeten
Axenſtraße nach Flüelen zu wandern. Eine der Sta¬
tionen des Dampfſchiffes iſt, wie Jeder weiß, der den
See befahren oder ſeinen Bädeker ſtudirt hat, Weggis
am rechten Ufer. Ich ſtand am Geländer und ſah
zu, wie die Einen aus-, die Andern einſtiegen. Da
gewahrte ich unter den Letzteren meinen Mann, den
Mann der Tragödie von geſtern. Er ſah heute
ungleich heiterer aus; mit rüſtigen Schritten betrat
er das Verdeck und grüßte mich ganz unbefangen, als
er mir von ungefähr in's Geſicht ſah und den Mit¬
reiſenden vom vorigen Tag erkannte. Dieß ermuthigte
mich, ihn zu fragen, woher er komme. „Vom Rigi
herunter,“ war die Antwort. „Wie? in der kurzen
Zeit?“ — „Will nicht viel heißen; geſtern Abend hinauf,
in der ſchönen Mondnacht herunter.“ — „Wie war's?
Schön, nicht wahr? Es war ja ein prächtiger Abend.“
[8] — „Wohl, wohl! Nur viel Bildungsvolk oben! Werden
die Berge bald vollends wegätzen. Fehlt ein Ab¬
ſchreckungs-Bädeker, daß es wieder einſam würde und
ſtille Menſchen ein vertrautes Wort mit der Natur
reden könnten oder von ihr anhören. Wollte auch
Morgens den Kerl nicht erleben, der in alter Schweizer¬
tracht den Kuhreigen bläst zum Sonnenaufgang, dann
im Gaſthof ſein Trinkgeld einzieht; daher ab, fort,
weg noch in der Nacht!“ Damit wandte er ſich, flüchtig
grüßend, von mir und hielt ſich ſeitab wie Einer, der
allein ſein will. Er war nun wieder der trüb-ernſte
Mann und ſaß ſo verſunken in ſich wie geſtern. Am
Tiſch auf dem Verdeck entſpann ſich ein lebhaftes Ge¬
ſpräch über eine Umgeſtaltung des Rütli, die damals
im Plane war; es handelte ſich darum, ſaubere Wege
anzulegen, die drei Quellen in irgend einer Weiſe zu
faſſen, und die Meinungen giengen darüber auseinan¬
der, ob es paſſender ſei, nur mit ſchonender Hand die
gegebene Natur einigermaßen zu regeln oder bei Faſſung
der Quellen architektoniſche Kunſtformen anzuwenden,
und wenn dieß, in welchem Styl, klaſſiſch, Renaiſſance,
romaniſch oder gothiſch. Mein Mann wurde auf¬
merkſam, blieb ſtehen und hörte mit ſichtbarem In¬
tereſſe dem wachſenden Eifer zu, womit die verſchiednen
Anſichten ſich ausſprachen, wobei Schweizer und Deutſche,
Herren und Damen in bunter Miſchung ſich betheiligten.
Er nahm Platz am Tiſche, ließ ſich ſogar ein Glas
[9] Wein kommen, zündete eine Cigarre an und man konnte
ſehen, daß er ſich anſchickte, ſich lebhaft in's Geſpräch
zu miſchen. Einer der Herrn erklärte ſich ſoeben für
die Wahl klaſſiſcher Formen, für eine Säulenhalle.
Jetzt begann der Ankömmling von Weggis: „Bitte,
mein Herr, verzeihen Sie — Klaſſiſch? ei, das wäre
ja der reine“ — Der Herr fiel ihm in's Wort, dieſem
ein Zweiter, dem Zweiten eine Frau, es gab ein krauſes
Durcheinander von Stimmen; eine augenblickliche Pauſe
ſchien wieder Luft zu gewähren, er ſetzte wieder an,
das Wort wurde ihm wieder aus dem Munde ge¬
ſchnellt, ſo noch ein drittes Mal, dann fuhr er auf,
mit einigen ſtarken Schritten auf mich los, faßte mich
ziemlich derb am Arm, zog mich hinweg und ſagte:
„Da haben wir wieder das Menſchenvolk! Und dar¬
unter ſind erſt noch Schweizer, Republikaner! Selbſt¬
regierung bei Menſchen, die nicht einmal warten können,
bis ein Mitmenſch ausgeredet hat? Reif für Tyrannen¬
ſtock! Und Sie ſind gewiß ſo klar, nicht zu meinen,
ich ſei bös um meinetwillen; ich empöre mich ganz
gleich für Jeden, der plump unterbrochen wird. Durch
alle Nationen, durch alle Stände geht die Unart!
Wenn die Schwätzſchüſſel aufgeſetzt iſt: wie junge
Hunde ſind ſie, die mit den Pfoten in den Milchnapf
tappen! Wie könnten ſolche Weſen je einen vernünfti¬
gen Staat bilden! Blindes, wirres Pack die ganze
Menſchenheerde! Der Freiheit unwürdig!“ Während ich
[10] ihn befremdet, nach einer Antwort ſuchend, anſah, ſchien
ſein Zorn ſchnell wieder dem ſtärkeren Intereſſe am
Gegenſtand des Geſprächs zu weichen. „Was ſagen
Sie zur Sache?“ fuhr er nach kurzer Pauſe fort. Ich
geſtand, nicht darüber nachgedacht, mir keine Anſicht
gebildet zu haben. Dieß Wort verſetzte ihn ſichtbar
in eine lehrhafte Stimmung. Mit dem Ausdruck und
Ton, womit man zu gründlicher Behandlung eines
Themas auszuholen pflegt, begann er: „Sie haben
mir Zutrauen eingeflößt“ — Ich bewegte die Lippen
zu einer Erwiderung, er ſchien zu merken, daß ich
etwas von redlicher Theilnahme bei dem geſtrigen Vor¬
fall anzudeuten im Begriff war, und ſagte kurz und
ſcharf: „Laſſen wir das,“ dann knüpfte er an ſeine
vorigen Worte wieder an: „Die vorliegende Frage iſt
eigentlich ohne Belang; ich meine im Grund auch,
man ſollte das Rütli laſſen wie es iſt; da aber doch
einmal Hand daran gelegt werden ſoll, ſo drängt ſich
die Stylfrage auf; ich beſchäftige mich gern mit Kunſt¬
geſchichte, insbeſondere Geſchichte der Architektur; ſie
liegt noch ganz im Argen; man hat den Begriff des
Weſens der hiſtoriſchen Hauptſtyle noch nicht entdeckt,
und wie will man einen neuen finden, wenn man
ſolchen nicht aus dem rechten Grunde des Begriffes
ſchöpft? Ich erlaube mir, Ihnen meine Idee vorzu¬
tragen; es macht eben Jeder gern Propaganda für
ſeine Gedanken, ſeine Entdeckungen. Ich unterſcheide
[11] den rein katarrhaliſchen Bauſtyl: dieß iſt der klaſſiſche;
ferner den gemiſcht katarrhaliſchen oder den Katarrh-
und Froſtbeulenſtyl: dieß iſt der gothiſche, mit einer
Vorſtufe, dem romaniſchen, mit deſſen Ergründung
und ſchärferer Begriffsbeſtimmung ich noch beſchäftigt
bin; der Renaiſſanceſtyl, wie er aus dem römiſchen
hervorgegangen, gehört einerſeits noch zur rein katarrha¬
liſchen Form — ſchon wegen ſeiner Vorliebe zu Hallen
und Loggien —, enthält aber andererſeits Keime, um
aus ihm den Zukunftsſtyl, den einzig richtigen, den
abſoluten Styl, das heißt den reinen Segensſtyl zu
entwickeln.“

Ich ſtarrte den eifrig Vortragenden in großer Ver¬
blüffung an; ich mochte unbeſchreiblich dumm ausſehen.
Er ließ ſich nicht ſtören, ſondern fuhr ſehr ernſt fort:
„Sie erkennen doch, daß im klaſſiſchen, das heißt rein
griechiſchen Styl Alles auf den Ausdruck des Satzes
angelegt iſt: hier, auf dieſem windigen Peribolos, hier
in dieſen zugigen Säulenhallen, hier in dieſem kühlen,
lichtloſen oder (wenn der Tempel ein hypäthriſcher iſt)
erſt doppelt zugigen Heiligthum wirſt du, mußt du —
wenigſtens gewiß, wenn du ein Nordländer biſt — dich
verkälten! — Glauben Sie mir, verehrter Herr, der An¬
blick ſolcher Räume in einem Gemälde kann allein ſchon
gefährlich werden. Als ich in Paris zum erſten Mal
die Hochzeit zu Cana von Paolo Veroneſe ſah, als
ich nur in Gedanken mit dieſer glänzenden Geſellſchaft
[12] in der offenen, luftdurchzognen Halle verweilte, habe ich
mir einen meiner böſeſten Schnupfen geholt. Wo ſoll
man die Stimmung herbringen, ein ſolches Gemälde froh
zu betrachten, zu bewundern? — Was wir dagegen
aus dem klaſſiſchen Bauſtyl allerdings entlehnen, wie
das Entlehnte echt ſymboliſch weiterbilden ſollen, dar¬
über nachher, wenn ich in meiner Auseinanderſetzung
zum wahren Ideal- oder Segensſtyl gelange. Um nun
zum gemiſcht katarrhaliſchen oder Katarrh- und Froſt¬
beulenſtyl überzugehen — er iſt für Nordländer ge¬
ſchaffen in einer Zeit der Rohheit, da man nicht wußte,
daß das Geſchloſſene noch nicht genügt, ſo —“

Er hatte ſchon bei den letzten Sätzen begonnen,
langſamer, unterbrochener, zerſtreuter zu reden, die
Stimme ſank, die Züge verfinſterten ſich und es fiel
mir ſeltſam auf, daß er ſtark einwärts ſchielend auf
ſeine Naſenſpitze hernieder ſah. Bei den letztgenannten
Worten hielt er plötzlich inne und ſagte in gedehntem,
tiefem, dumpfem, eigentlich tragiſchem Tone vor ſich
hin, als wiſſe er nicht mehr, daß er im Geſpräch mit
einem Andern begriffen ſei: „Sie glänzt.“

Er lief plötzlich weg, ließ mich ohne alle Ent¬
ſchuldigung ſtehen und wandte ſich dem faſt leeren Platz
zweiter Klaſſe zu. Hier ſah ich ihn heftig auf und
ab gehen, dunkle Worte vor ſich hinmurmelnd, von denen
ich, behutſam mich nähernd, doch einmal deutlich den
Satz heraushörte: „Den haben mir die Ungeheuer, die
[13] Kellner auf Rigi-Kulm hingelaufen; — alſo jetzt zum
alten und halbalten ein neuer!“ —

Ich konnte keinen Verſuch machen, mit dem Manne
noch einmal anzuknüpfen; Alles ſah darnach aus, daß
ich heftig abgewieſen würde. Was der gemiſcht ka¬
tarrhaliſche Bauſtyl, was der reine Segensſtyl ſei,
das ſollte mir im Schooß des ewigen Dunkels ver¬
borgen bleiben, wenn nicht ein glücklicher Zufall mir
noch zum Lichte verhalf. Ich ſtieg in Brunnen aus,
um einen ruhigen Abend in dem freundlichen Dorfe
zuzubringen, das in die Verengung des Sees ſo reizend
ſich einſchmiegt, und entſchloß mich nun gleichzeitig, den
andern Tag bis Flüelen auf der neuen Axenſtraße
zu gehen, nahm ein Zimmer im nächſten Wirthshaus
und ſuchte ſchnell wieder das Freie, um von der Lan¬
dungsſtätte den großen Blick aufwärts und abwärts
über den See, über die wilden und doch am Fuße
ſo anmuthig bekränzten Ufer zu gewinnen. Auf der
Bank vor dem Hauſe ſaß mein Mann; ich hatte nicht
bemerkt, daß er mit mir ausgeſtiegen war. Er ſchien
alles Leid vergeſſen zu haben, denn er ſpielte wie ein
Kind mit zwei jungen Hunden, deren Hanswurſtpoſſen
ihm ſichtbar ein volles, ungetheiltes Vergnügen be¬
reiteten. Ich blieb ſtehen und hatte meinen Spaß
an dem Anblick. „Sind Sie auch ein Hundsfreund?“
fragte er ganz heiter; ich bejahte es, er ergieng ſich in
Bemerkungen über die Raſſe der drolligen Geſellen,
[14] die von mehr als gewöhnlicher Kennerſchaft zeugten,
er zeigte mir an beiden eine Reflexbewegung, von der
er behauptete, ſie komme faſt ohne Ausnahme bei allen
Hunden vor; er kratzte nämlich ſcharf an einer Stelle
der Bruſt, worauf alsbald der eine Hinterfuß in ein
heftiges, unwillkürliches Scharren gerieth; ich meinte,
es ſei dieß keine bloß phyſiologiſche Action, der
Hund meine, ſcharren zu müſſen, weil er durch das
Kratzen gekitzelt werde; er beſtritt es heftig als eine
„ſeicht rationaliſtiſche“ Deutung, und ich bemerke ge¬
legentlich, daß ich nach vielen ſeither gemachten Beob¬
achtungen dieſem Gelehrten Recht geben muß; wir
plauderten dieß und das über den ehrlichen Geſpielen,
Diener, Wächter des Menſchen, und mein Mitfreund
des wackeren Geſchlechts bedauerte ſchließlich lebhaft,
daß er ein prächtiges Paar, einen großen Hatzrüd und
einen Rattenfänger habe zu Haus laſſen müſſen; der
erſte ſei „ganz ein Charakter, der zweite Charakter mit
Frechheit und Humor“. Ich fragte, ob ich ihn nicht
zu einem kleinen Spaziergang einladen dürfe, die
Abendbeleuchtung ſei ſo ſchön; er ſchüttelte lächelnd
den Kopf und ſah mit erklärendem Blick auf ſeine zwei
Hunde. Ich gieng allein.

Später, beim Abendeſſen, ſah ich den ſeltſamen
Kauz nicht; als ich aber nachher im Vorbeigehen einen
Blick in die allgemeine Wirthsſtube warf, entdeckte ich
ihn mitten unter breitſchulterigen Bürgersleuten, grö߬
[15] tentheils in Hemdärmeln; er lauſchte mit glänzenden
Augen den rauhen Rachentönen des lauten Geſprächs
und den wiehernden Jodlern, die es unterbrachen, und
das Durcheinander der Stimmen ſchien ihn dießmal
durchaus nicht zu beläſtigen. Das Bild erſchien mir
ſo heiter naiv, daß ich faſt bedauerte, nicht daſſelbe
Theil erwählt zu haben, denn ich war langweilig ge¬
nug unter einigen ſteifen Theegeſichtern in der „salle
à manger“ geſeſſen, wozu ich das früher einfache
Landwirthshaus emporgeſchraubt finden mußte.

Ich konnte lang nicht einſchlafen, hörte meinen
Wandnachbar in ſein Zimmer treten, ſich auskleiden
und zu Bett legen. Das Haus war ſo hörſam, daß
ſelbſt das Nagen einer Maus im Nebenzimmer meinem
Ohre nicht entgieng. Den unbekannten Bewohner des¬
ſelben hielt ich für längſt eingeſchlafen, als ich die
Worte vernahm: „Ach, es fängt an.“ Es war die
Stimme meines armen Verkälteten. Was denn auch
wirklich anfieng, war ein ſcharfes Huſten und häufiges
ſtarkes Räuſpern und Spucken, das, von tiefen Seufzern
unterbrochen, zu meiner eigenen Qual wohl eine Stunde
dauerte, dann aber einem fürchterlichen Schnarchen
Platz machte, das im ganzen Regiſter einer Orgel ſich
hin und her bewegte, oft von ſtoßenden, plötzlich ab¬
ſchnappenden Tönen und bangen Pauſen unterbrochen,
worin der muſikaliſche Schläfer nach Athem zu ringen
ſchien. Ich hätte ernſtlich für ſeine Lunge gefürchtet,
[16] wenn nicht ſeine Geſichtsfarbe, gewölbte Bruſt, Energie
der Bewegungen, wie ich ſie während des Tags be¬
obachtet hatte, eine ausdauernde Widerſtandskraft ver¬
bürgt hätten. Endlich ſchlief ich doch ſelbſt ein, freilich
nur, um ſehr früh geweckt zu werden und zwar durch
ein Auf- und Abgehen meines Nachbars, das mit
Geräuſchen wechſelte, aus denen ich auf ein ungedul¬
diges Suchen in Schubladen, auf Tiſchen, in allen
Geräthen des Zimmers ſchließen mußte. Das Laufen,
Stöbern wurde immer heftiger, ein Selbſtgeſpräch, das
dieſe wilden Bewegungen zuerſt leis begleitete, wurde
lauter und lauter und gieng dann in wüthende Aus¬
rufungen, endlich in einen Hagel von Flüchen über,
die in der That nicht chriſtlich, vielmehr türkiſch, ja
heidniſch zu nennen waren und von einem wüthenden
Stampfen und Wettern begleitet wurden. Ich hielt
es nicht mehr aus, der Menſch ſchien mir rein toll
geworden, ich kleidete mich flüchtig an, klopfte an ſeiner
Thüre und trat, in meiner Aufregung die Form ver¬
nachläſſigend, in's Zimmer, ohne auf das „Herein“
zu warten. Mit zornſprühenden Augen, hochroth im
Geſicht, fuhr der Bewohner auf mich zu, er ſchien
mich an der Kehle packen zu wollen; plötzlich aber
faßte er ſich, ſtand unbewegt vor mir, ſah mich mit
durchdringendem Blick an und ſagte ruhig ſtreng:
„Mein Herr, Sie führt ein Bildungsbedürfniß hier¬
herein.“ Das ſchlechte Gewiſſen, das ich über meine
[17] Formverletzung hatte, machte mich wehrlos, ganz klein¬
laut ſagte ich: „Ja,“ und fragte nun, was er denn aber
um's Himmels willen eigentlich habe. A. E. — ſo
wollen wir meinen Reiſebekannten von nun an der
Kürze halber nennen — fiel jetzt wieder in ſeinen
Wuthzuſtand und ſchrie mit Donnerlaut: „Meine Brille,
meine Brille! Die Canaille hat ſich ja wieder einmal
verkrochen, — vom Schlüſſel, dem kleinen Teufel,
vorerſt nicht zu reden!“

„Alſo Ihre Brille ſuchen Sie? Iſt dieß Objekt
es werth, in ſolche Wuth zu gerathen? Kennen Sie
denn auch gar keine Geduld?“

Er wollte gegen mich auffahren, faßte ſich aber
auch dießmal wieder, ſah mich an und ſagte:
„Schraubenſchlüſſel? Pfropfzieher?“

„Was ſoll das?“

„Nun, neulich träumte mir ſchrecklicherweiſe, ich
habe eine Frau; ich lachte ſie aus, daß ſie die Zeitung
unaufgeſchnitten leſe und jahrelang eine Schublade
dulde, die nicht geht. Hierauf hielt ſie mir eine Ge¬
duldpredigt und verlangte, ich ſolle zur Uebung dieſer
Tugend an meinem Rock ſtatt Knopflöcher und Knöpfe
Schrauben und Schraubenmüder tragen, die ſich ja ganz
elegant von blau angelaufenem Metall herſtellen ließen,
oder auch Pfröpfe, und ich könne jedesmal, wenn ich den
Rock öffnen wolle, jene mit einem Schraubenſchlüſſel, dieſe
mit einem Pfropfzieher aufmachen. — O was! ein Weib
Viſcher, Auch Einer. I. 2[18] iſt fähig, über einen Schrank einen Teppich ſo zu legen,
daß er über die oberſte Schublade überhängt und ſo
oft dieſe gezogen und geſchloſſen wird, ſich einklemmt!
Mein Herr, das Weib hat Zeit für den Kampf mit
dem Racker Objekt, ſie lebt in dieſem Kampf, er iſt
ihr Element; ein Mann darf und ſoll keine Zeit hiefür
haben, er braucht ſeine Geduld auf für das, was der
Geduld werth iſt. Ueber die Zumuthung, Beides zu
verwenden gegen das Unwerthe, kann, darf, ſoll er
wüthen! Sie können doch wiſſen, daß die elenden
Objekte, dieſe Igel, dieſe Nickel, ſich nie lieber ein¬
haken, als wenn wir die höchſte Eile haben, etwas
fertig zu bringen, was nöthig und vernünftig iſt!
Elender Bettel, nichtswürdiger Knopf oder Knäuel
eines Bändels, Lorgnettenſchnur, die ſich um meinen
Weſtenknopf wickelt, juſt wenn es auf der Eiſenbahn
auf's Aeußerſte eilt, einen klein gedruckten Fahrplan
nachzuſehen, ich hab' ja keine Zeit, keine Zeit für
euch! Und wenn ich tauſend Blutigel an die Ewigkeit
ſetze, ſie ziehen mir nicht eine Sekunde Zeit für euch
heraus!“

„Was nützt aber die Wuth?“

„O, geiſtlos! Hat es Luther nichts genützt — falls
von Nutzen die Rede ſein ſoll —, wenn er den Teufel
fortſchalt? Wißt ihr denn nichts von Entlaſtung der
armen Seele? Von der köſtlichen Arznei, die im
Fluchen liegt?“

Der böſe Geiſt kam mit neuer Gewalt über ihn,
er ſchoß wüthend im Zimmer hin und her und ergoß
eine Flut von Schimpfwörtern auf die arme Brille.
Ich ſuchte inzwiſchen am Boden herum; ich hob ein
paar Hemden weg, die blank, aber zerzaust umherlagen,
und mein Blick fiel auf ein Mausloch in einem Bret¬
terſpalt; ich glaubte darin etwas ſchimmern zu ſehen,
ſtrengte meine Augen an, die ſich einer guten Seh¬
kraft erfreuen, und die Entdeckung war gemacht; ich
nahm den ſchwergeärgerten Mann leicht am Arm und
deutete ſchweigend auf die Stelle. Er ſtierte hin, er¬
kannte die vermißten Gläſer und begann: „Sehen Sie
recht hin! Bemerken Sie den Hohn, die teufliſche
Schadenfreude in dieſem rein dämoniſchen Glasblick?
Heraus mit dem ertappten Ungeheuer!“

Es war nicht leicht, die Brille aus dem Loch zu
ziehen, die Mühe ſtand wirklich in Mißverhältniß zum
Werthe des Gegenſtands, endlich war es gelungen, er
hielt ſie in die Höhe, ließ ſie von da fallen, rief mit
feierlicher Stimme: „Todesurtheil! Supplicium!“ hob
den Fuß und zertrat ſie mit dem Abſatz, daß das
Glas in kleinen Splittern und Staub umherflog.

„Ja, jetzt haben Sie aber ja keine Brille,“ ſagte
ich nach einer Pauſe des Staunens.

„Wird ſich finden, dieſe Teufelsbeſtie wenigſtens
hat ihre Strafe für jahrelange unbeſchreibliche Bosheit.
Kommen Sie, da, ſehen Sie!“ Er zog ſeine Uhr
[20] heraus; es war eines der ordinärſten, in der That
gemeinſten Produkte der horologiſchen Induſtrie, ganz
Zwiebel. „Statt dieſes redlichen, treuen Weſens,“
fuhr er fort, „fungirte früher eine goldene Repetiruhr,
die, ich kann es ſagen, ihr Stück Geld gekoſtet hatte;
ſie vergalt dieſes Opfer jahraus jahrein mit Tücken
jeder Art, gieng nie recht, benützte argliſtig jede Ge¬
legenheit, zu fallen, ſich zu verſtecken, Gläſer zerbrachen
ſo viele, daß es mich bald an den Bettelſtab gebracht
hätte, endlich ſetzte ſie ſich mit dem Haken der goldenen
Uhrenkette in Einverſtändniß, in Verſchwörung. Mit
den Haken, mein Herr, hat es nämlich eine eigene
Bewandtniß. Das Tendenziöſe, was im Objekt über¬
haupt liegt — darüber wäre Einiges zu ſagen, mein
Herr, aber das iſt von langer Hand — das Tenden¬
ziöſe ſpricht ſich ſo offenkundig in der Galgenphyſio¬
gnomie der Haken aus, daß man im Umgang mit dieſen
hämiſchen Geſichtern leicht unvorſichtig wird; man
denkt: dich kenne ich ja, dich verräth deine griffige,
vor ſich ſelbſt warnende Bildung, du wirſt mich nicht
überliſten; eben darüber wird man im Gegentheil fahr¬
läſſig. Ganz umgekehrt verhält es ſich bei ſo manchen
anderen Objekten. Wer ſollte zum Beiſpiel einem ſimplen
Knopf ſeine Verruchtheit anſehen? Aber ein ſolcher
Racker hat mir neulich folgenden Poſſen geſpielt. Ich
ließ mich gegen alle meine Grundſätze zur Theilnahme
an einem Hochzeitsſchmaus verleiten; eine große ſilberne
[21] Platte, bedeckt mit mehrerlei Zuſpeiſen, kam vor mich
zu ſtehen; ich bemerkte nicht, daß ſie ſich etwas über
den Tiſchrand heraus gegen meine Bruſt herge¬
ſchoben hatte; einer Dame, meiner Nachbarin, fällt
die Gabel zu Boden, ich will ſie aufheben, ein Knopf
meines Rockes hatte ſich mit teufeliſcher Liſt unter den
Rand der Platte gemacht, hebt ſie, wie ich ſchnell auf¬
ſtehe, jäh empor, der ganze Plunder, den ſie trug,
Saucen, Eingemachtes aller Art, zum Theil dunkel¬
rothe Flüſſigkeit, rollt, rumpelt, fließt, ſchießt über den
Tiſch, ich will noch retten, ſchmeiße eine Weinflaſche
um, ſie ſtrömt ihren Inhalt über das weiße Hochzeit¬
kleid der Braut zu meiner Linken, trete der Nachbarin
rechts heftig auf die Zehen, ein Anderer, der helfend
eingreifen will, ſtößt eine Gemüſeſchüſſel, ein Dritter
ſein Glas um — o, es war ein Hallo, ein ganzes
Donnerwetter, kurz ein echt tragiſcher Fall: die zer¬
brechliche Welt alles Endlichen überhaupt ſchien in
Scherben gehen zu wollen; mich ergreift die Stimmung
des Erhabenen, ich faſſe zunächſt eine Champagner¬
flaſche, trete an's Fenſter, öffne es, ſchwinge ſie empor,
der Bräutigam fällt mir in den Arm, ich erzürne mich,
es gibt bös Blut, die Braut war ohnedieß halb ohn¬
mächtig, kurz, — ich mag nicht weiter erzählen, denn
nun wurde die Sache komiſch.“ —

„Ernſt, wollen Sie ſagen?“

Er ſtaunte mich an wie einen Menſchen, der alle
[22] geſunden Begriffe verwirrt; ich verzichtete auf weiteres
Eingehen und bat ihn, das Trauerſpiel von Haken
und Uhr zu vollenden.

„Ja, ſo, ja, alſo: der Haken ſchliech in einer Nacht
über das Tiſchchen, worauf ich die Uhr achtſam gelegt,
leiſe hinüber nach dem Bett, neſtelte ſich in eine Naht
des Kiſſenüberzugs ein, das Kiſſen war mir überflüſſig,
ich hob es raſch und warf es an das Fußende des
Bettes, die Uhr nun natürlich mit; in einem prächtigen
Bogen ſchwang ſie ſich an die Wand und fiel mit
zerſplittertem Glaſe nieder. Es war genug. Ich zer¬
trat ſie feierlich wie dieſe Verbrecherin von Brille, der
Kobold gab dabei einen Ton von ſich, einen Pfiff wie
eine verfolgte Maus, ich kann ſchwören, daß es ein
Laut war, der nicht im Umfang der phyſikaliſchen
Natur liegt. Nun, dann habe ich mir hier dieſe be¬
ſcheidene Zeigerin der Zeit um niederträchtig geringes
Geld gekauft; betrachten Sie die Gute: bemerken Sie
den Ausdruck von Biederkeit in dieſen ſchlichten Zügen;
ſeit zwanzig Jahren dient ſie mir — unberufen, un¬
berufen! — treu und ehrlich, ja ich kann ſagen, nicht
Einen Verdruß hat ſie mir bereitet. Die goldene Uhren¬
kette hat jetzt mein Bedienter, der Haken wurde zu
ſchmachvollem Tod in der Kloake verdammt und ich
trage meine redliche Zwiebel an dieſer ſanftgearteten
ſeidenen Schnur; Johann, der muntre Seifenſieder.“

A. E. war während dieſer Darſtellung, in deren
[23] Breite er ſich zu gefallen ſchien, ganz ruhig geworden
und fuhr gelaſſen fort:

„Jetzt das Uebrige! Die übrige Geſchichte dieſer
ſchwarzen Morgenſtunde!

„Zuerſt ſpringen an drei Hemden die Knöpfchen
ab, da ich ſie anziehen will. Ja, ja, ſo ein Hemd¬
knopf! Ein Bär ſtellt ſich ehrlich zum Kampf; ich
weiß, was ich zu thun, wie ich meine Waffe anzu¬
wenden habe; einen hundertjährigen Eichbaum kann
ich mit Kraft und Ausdauer umhauen; aber der Knirps!
Ich ſoll Kraft anwenden, denn die Beſtie will abſolut
nicht durch's Knopfloch, und ich ſoll ſie zugleich ebenſo
ſehr gar nicht anwenden, ſondern ganz fein und leicht
mit den Fingerſpitzen arbeiten, und indem ich mich
placke, ſchinde, abrackere, foltere, tödte, das Wider¬
ſprechende zu leiſten, — o luſtig! ſpringt die Schmach¬
canaille erſt recht ab! Die Teufel nehmen Beſitz vom
Weibe, uns dieß Scheusliche zu bereiten. Ich habe
es von glaubwürdigen, wahrheitliebenden und beſon¬
nenen Ehemännern: wegen der Hemdknöpfchen heirathet
man und dann iſt es erſt recht nichts damit. — Weiter!
— Nur im Vorbeigehen will ich anführen, daß mich
zuerſt beim Ankleiden ein höchſt ränkeſüchtiges Armloch
gute fünf Minuten lang inſultirt hat, — dabei blieb
ich aber noch ganz ruhig — denn ich kann mich be¬
herrſchen, mein Herr! Nun aber ſehen Sie dieſen
Schlüſſel“ — er zog einen kleinen Schlüſſel hervor,
[24] der wohl zu ſeiner Reiſetaſche gehörte, — „und ſo¬
dann dieſen Leuchter!“ — er hielt mir den metallenen
Leuchter umgekehrt vor's Auge, ſo daß ich in die Höh¬
lung ſeines Fußes ſah; — „was glauben, was denken,
was ſagen Sie?“

„Ja, was weiß denn ich?“

„Stark eine halbe Stunde lang habe ich heute
Morgen dieſen Schlüſſel geſucht, — es war zum
Raſendwerden, da finde ich ihn endlich, ſehen Sie, ſo!“
Er legte den Schlüſſel auf das Tiſchchen am Bett,
ſtellte den Leuchter darauf; der Schlüſſel fand juſt,
wie ausgemeſſen, Platz unter dem Leuchterfuß.

„Wer kann nun daran denken, wer auf die Ver¬
muthung kommen, wer ſo übermenſchliche Vorſicht üben,
ſolche Tücke des Objekts zu vermeiden! Und dazu
lebe ich! An ſolches hündiſche Suchen muß ich meine
arme, koſtbare Zeit verſchwenden! Suchen, ſuchen,
und wieder ſuchen! Man ſollte nicht ſagen: ſo und
ſo lang hat A. oder B. gelebt, nein: geſucht! —
Und ich bin ſehr, ſehr pünktlich, glauben Sie mir
das!“ —

Ja wohl iſt das Leben ein Suchen, ſagte ich
mit einem Seufzer, der ſcheinen konnte den Mühen
des Lebens zu gelten, während er in Wahrheit von
der Langenweile ausgepreßt war, da die breite Be¬
ſchäftigung mit dem Bagatell mich denn doch zu er¬
müden begann. Daher denn auch die flache Bemer¬
[25] kung ſelbſt, die nur um jeden Preis nach einem Inhalt
abzulenken ſuchte.

Ich kam ſchlecht an. „So, mein Herr, ſymboliſch?“
ſagte er. „Und das ſoll dann tiefer ſein! Ah, Oh!“

„Nun, was denn?“

„Sehen Sie, mein Herr, ſuchen im bildlichen Sinn,
darüber, daß das Leben ſo ein Suchen iſt, darüber
klage ich nicht, darüber ſollen Sie nicht ſeufzen. Das
Moraliſche verſteht ſich immer von ſelbſt. Ein rechter
Kerl ſucht, ſtrebt und beſchwert ſich nicht darüber, ſon¬
dern iſt glücklich in dieſem Unglück der aufſteigenden
und nie anlangenden Linie des Lebens. Das iſt unſer
oberes Stockwerk. Aber die Zugabe, die Hundenoth
gleichzeitig im untern Stockwerk des Lebens, — davon
iſt die Rede. Da iſt alſo zum Beiſpiel das Suchen,
das ſo toll, ſo nervös, ſo wahnſinnig macht. Man
verfällt ja dabei immer in den Theismus. Der liebe
Gott, der oben herunterſchaut, der die Haare auf un¬
ſerem Haupte zählt, der mich nun ſtundenlang meine
Brille ſuchen ſieht, — er ſieht ja auch die Brille,
weiß recht gut, wo ſie liegt, — iſt es zum Ertragen,
nun denken zu müſſen, wie er lachen muß? — All¬
gütiges Weſen! Meinen Sie, ein ſolches würde ferner
den Katarrh zulaſſen? Leben — Suchen — Spucken!
Da ſagen die thörichten Menſchen von einem Ausge¬
dienten, von einem Erlöſten, von dem ſie meinen, er
gehe als Geiſt um, er ſpucke! Dummes Zeug, aus
[26] hat er geſpuckt! O, wir ſind geboren, zu ſuchen,
Knoten aufzudröſeln, die Welt mit Hühneraugen anzu¬
ſehen, und ach! zu nieſen, zu huſten und zu ſpucken!
Der Menſch mit ſeines Hauptes gewölbter Welt, mit
dem ſtrahlenden Auge, dem Geiſt, der in die Tiefen
und Weiten blitzt, mit dem Fühlen, das mit Silber¬
ſchwingen zum Himmel aufſteigt, mit der Phantaſie,
die ihres Feuers goldene Ströme ausgießt über Berg
und Thal und ſterblich Menſchenbild zum Gott ver¬
klärt, mit dem Willen, dem blanken Schwert in der
Hand, zu ſchlichten, zu richten, zu bezwingen, mit der
frommen Geduld, zu pflanzen, zu pflegen, zu wachen,
daß der Baum des Lebens wachſe, gedeihe und Himmels¬
frucht jeder ſanften Bildung trage, der Menſch mit
der Engelsgeſtalt des ewig Schönen im ahnenden,
ſehnenden Buſen — ja, dieſer Menſch verwandelt in
einen ſchleimigen Mollusken, zur klebrigen Auſter er¬
niedrigt, ein Magazin, ein Schandſchlauch für vergäh¬
renden Drüſenſaft, eine Schnäuzmaſchine, im Hals ein
zackig Kratzeiſen, ein Neſt von Teufeln, die mit feinen
Nadeln nächtelang am Kehlkopf kitzeln, die Augen
trübe, das Hirn dumpf, ſtumpf, verſtört, der Nerv
giftig gereizt und dabei erſt nicht als Kranker geltend,
noch geſchont — und da ſoll es einen Gott —!“

Hier gerieth mein Gottesleugner in ein Nieſen
und Huſten ſo theilnahmwerther Art, daß ich eine
Bemerkung, die mir auf der Zunge lag: der Ka¬
[27] tarrh ſei denn doch nicht der gewöhnliche Zuſtand des
Menſchen, gern unterdrückte; ich konnte freilich ohnedieß
ahnen, daß ich ſchlecht damit gefahren wäre. Da¬
gegen wollte ich mich doch nicht enthalten, als der
Paroxismus zu Ende war, vorzubringen: „Aber was
machen Sie denn, wenn Sie ernſtlich, ſchwer krank ſind?“

A. E. war inzwiſchen daran, ſich reiſefertig zu
machen, wurde über einem Hinderniß, das ſich an der
Rückſeite ſeiner Beinkleider zu befinden ſchien, noch
einmal ſichtlich aufgeregt, trat plötzlich hart vor mich,
machte ſtraff wie ein Soldat Rechtsumkehrt und ſchrie
ſehr laut und ſchroff: „Hier!“

Ganz verdutzt, als ich nun ſo breit ſeinen Rücken
vor mir hatte, dachte ich, ob denn dieß der Anfang
des verſprochenen Bildungsunterrichts ſein ſolle; er
ließ mir ziemlich Zeit zur Betrachtung, bis der Auf¬
ſchluß kam: „Sehen Sie die Lappen am Hüftgurt?
ſind fünfmal, ſage fünfmal beim Schneider geweſen
vor der Abreiſe; zuerſt zu lang oder zu weit, dann
wieder zu kurz oder zu eng, dann Beides noch einmal
ſo — nun? wie ſteht's mit der Theologie?“

Ich verſtand jetzt, daß ich ſehen ſollte, wie die
Lappen einander zu nah angenäht waren, die Gürtung
alſo nicht genug angezogen werden konnte; er war
zufrieden, als ich mein Verſtändniß kund gab, und
nun ſchien der Sturm ausgetobt zu haben. Meine
vorige Bemerkung fiel ihm jetzt wieder ein.

„Was haben Sie von recht Krankſein geſagt?
Nun, das iſt ja Geduld werth. Das Moraliſche ver¬
ſteht ſich immer von ſelbſt.“

Er hatte inzwiſchen ſeine Reiſetaſche gepackt, wo¬
bei er, wie ich bemerkte, ſehr geſchickt zu Werke gieng;
es galt, viele Kleinigkeiten in kleinen Raum zuſammen¬
zufügen, und er brachte es ganz nett zu Stande;
Ungeſchicklichkeit, das ſah ich, konnte nicht die Urſache
des Kriegszuſtandes ſein, in dem er mit dem Bagatell
ſich befand. Er ſagte mir nun, er wolle ſeine Reiſe
auf der Axenſtraße am See zu Fuß fortſetzen. Leicht
konnte er ſich denken, daß ich wahrſcheinlich ebendaſſelbe
vorhabe; der Gedanke eines Zuſammenwanderns lag,
da wir denn doch ſchon Bekannte waren, nahe genug,
aber es fiel ihm nicht ein, auch nur einen Wink zu
geben, der entfernt einer Einladung gleichgeſehen hätte.
Ich dachte, er erwarte, daß ich mich ihm erſt vorſtelle,
und begann: „Erlauben Sie, es iſt doch wohl Zeit,
daß ich mich Ihnen —“

Er unterbrach mich: „Bitte, danke, lieber nicht,
— verzeihen Sie, es iſt nicht Maske, nicht Ge¬
heimthuerei von mir, gewiß nicht, liebe aber, auf der
Reiſe wenigſtens, Alles klar, frei. Name und Stand
macht Nebengedanken, führt auf Namen-Etymologie
und dergleichen, wir ſind eben Jeder ein Ich, eine
Perſon oder, wie Fiſchart ſagt, ſeelhaftes Lebweſen;
wir befinden uns beſſer ſo.“

Ich war nun ſchon im Zuge, dem wunderlichen
Kauz nichts übel zu nehmen, und da, wie ich geſtehe,
meine Neugierde nach Namen und Stand eben auch
nicht groß iſt, ſo ließ ich mir's unſchwer gefallen, daß
ich auch nicht erfahren ſollte, wen ich eigentlich vor
mir habe. Ich reichte auf der Schwelle die Hand
zum Abſchied und A. E. wollte ſie eben nehmen, als
ihm einfiel, daß er doch erſt frühſtücken ſollte;
dieſes Werk wenigſtens noch gemeinſam zu verrichten,
dagegen ſchien er denn doch nichts zu haben und ſo
ſtieg ich mit ihm in die „salle à manger“ hinab.

Beim Eintreten bemerkte ich, daß er einen ängſtlich
ſuchenden Blick nach den vier Ecken des Saales, und
zwar auf den Fußboden, warf; der Blick kehrte beruhigt
zurück, als er in der vierten ein kleines Geräthe be¬
merkte, das huſtenden Menſchen erwünſcht ſein mag;
mit höchſt gemüthlichem Tone ſagte er: „Der Saal
iſt doch ganz ordentlich möblirt,“ und von da ſchien
eine erträglich gute Laune bei ihm einzutreten. Das
Frühſtück ſtand nach Art der Schweizer-Gaſthöfe in
dieſen Frühſtunden ſtets bereit und A. E. — nach¬
dem er Honig und Butter heftig weggeſchoben hatte
— griff rüſtig zu, ich deßgleichen. Wir waren allein
im Saale, doch bald trat ein dritter Reiſender ein.
Es war ein Mann von geſetzten Jahren, er trug ein
Staubhemd von ungebleichter Leinwand mit einem
kleinen, über die Schultern hängenden Kragen und
[30] auf dem Rücken einen nicht ungewichtigen Leinwand¬
torniſter, auf ſeiner Stirne lag ein bemerklicher Wander¬
ſchweiß, man ſah, er hatte dieſen Morgen ſchon einige
Stunden zurückgelegt; er legte ſeine Laſt ab, ſtellte
den ſoliden, bauſchigen Regenſchirm in eine Ecke, nicht
ohne ihn mit einem Blick zu betrachten, der eine innere
Zufriedenheit mit dem gediegenen und nützlichen Geräth
aufdrückte, begab ſich raſch an den Tiſch, ſetzte ſich an
ſein anderes Ende, rückte ſich den Stuhl recht nahe,
zog eine Brille hervor, beſah ſich, was aufgeſetzt war,
ſchien mit der Vollſtändigkeit der Dinge, die zu einem
engliſchen Frühſtück gehören, ſehr einverſtanden und
begann mit dem vollen Ausdruck einer Seele, die ſich
bewußt iſt, daß ihr Leib ſein Frühſtück redlich verdient
habe, die genußverheißende Arbeit des Schneidens und
Butterſtreichens. Es war leicht zu erſehen, daß der
Mann dem Gelehrtenſtande angehören mußte, und ſeine
etwas bleiche Geſichtsfarbe legte den Schluß nahe, daß
er zu jener Gattung der Gebirgsreiſenden gehören
möge, die durch ſtarke Fußmärſche in Ferien einzu¬
bringen ſuchen, was ſie durch ſitzende Lebensart das
Jahr hindurch ihrem Organismus Leides zufügen
müſſen.

A. E., der inzwiſchen die Eßluſt geſtillt, ſchien
zum Abmarſch keine beſondere Eile zu haben, ſteckte
ſich gemächlich eine Cigarre an und begann zu mir:
„Sie geben alſo zu, daß die Phyſik eigentlich Meta¬
[31] phyſik iſt, Lehre vom Geiſterreich. Das heißt, ich ver¬
muthe, daß Sie es zugeben, wiewohl ich es Ihnen
philoſophiſch eigentlich noch nicht begründet habe, denn
was Sie ſicherlich bereits erkannt haben, das iſt die all¬
gemeine Tendenzioſität, ja Animoſität des Objekts, des
ſogenannten Körpers, was die bisherige Phyſik geiſtlos
mit Namen wie: Geſetz der Schwere, Statik und der¬
gleichen bezeichnet hat, während es vielmehr aus Ein¬
wohnung böſer Geiſter herzuleiten iſt.“

Der Fremde hatte inzwiſchen einen länglichen Brod¬
laib höchſt kunſtgerecht, wie man es wohl im „Kur¬
märker und die Picarde“ vom preußiſchen Landwehr¬
mann verrichten ſieht, der Länge nach entzweigeſchnitten
und war eben beſchäftigt, die Butter ſchön und glatt
wie mit einem Modellirholz aufzuſtreichen; er hielt bei
dieſen Worten einen Augenblick inne, warf unter den
buſchigen Brauen einen ſonderbaren Blick nach uns
herüber und fuhr dann nachdenklich in ſeinem plaſti¬
ſchen Geſchäfte fort, indem er öfters mit einem Aus¬
druck von Staunen und Ironie den Kopf hin und
her wiegte. Es kam mir der Gedanke, ob A. E. auf
ihn berechne. Es ſchien entſchieden nicht. Er hatte
auf den Eintretenden nur einen raſchen Blick geworfen,
freilich einen ſcharf erfaſſenden, denn ſein Auge pflegte
zu blicken, als wäre eine feſt greifende Hand darin,
doch nicht ein Zeichen ließ vermuthen, daß er ſich
weiter um den Unbekannten kümmere.

„Animos,“ fuhr er fort, — „haben Sie denn
auch nur ſchon beobachtet, wie das fallende Papier¬
blatt uns verhöhnt? Sind ſie nicht wahrhaft graziös,
die Spottbewegungen, womit es hin und her flattert?
Sagt nicht jeder Zug mit blaſirt eleganter Frivolität:
doch noch gewonnen!? O, das Objekt lauert. Ich
ſetze mich nach dem Frühſtück friſch, wohlgemuth an
die Arbeit, ahne den Feind nicht. Ich tunke ein, zu
ſchreiben, ſchreibe: ein Härchen in der Feder, damit
beginnt es. Der Teufel will nicht heraus, ich beflecke
die Finger mit Tinte, ein Flecken kommt auf's Papier,
— dann muß ich ein Blatt ſuchen, dann ein Buch
und ſo weiter, und ſo weiter, kurz, der ſchöne Morgen
iſt hin. Von Tagesanbruch bis in die ſpäte Nacht,
ſo lang irgend ein Menſch um den Weg iſt, denkt das
Objekt auf Unarten, auf Tücke. Man muß mit ihm
umgehen wie der Thierbändiger mit der Beſtie, wenn
er ſich in ihren Käfig gewagt hat; er läßt keinen Blick
von ihrem Blick und die Beſtie keinen von ſeinem;
was man da von der moraliſchen Gewalt des Men¬
ſchenblickes vorbringt, iſt nichts, iſt Märchen; nein,
der ſtarre Blick ſagt dem Vieh nur, daß der Menſch
wacht, auf ſeiner Hut iſt, und Blick gegen Blick, gleich
fix geſpannt, lauert es denn, ob er ſich einen Augen¬
blick vergeſſe. So lauert alles Objekt, Bleiſtift, Feder,
Tintenfaß, Papier, Cigarre, Glas, Lampe — Alles,
Alles auf den Augenblick, wo man nicht Acht gibt.
[33] Aber um Gottes willen, wer kann's durchführen? Wer
hat Zeit? Und wie der Tiger im erſten Moment, wo
er ſich unbeobachtet ſieht, mit Wuthſprung auf den
Unglücklichen ſtürzt, ſo das verfluchte Objekt: plumper
oder feiner, wie es kommt, diaboliſch fein zum Bei¬
ſpiel das Eiſenfeilſtäubchen, das mir in's Auge flog
am Morgen, als ich eine Fußreiſe antreten wollte,
auf die ich mich lange gefreut, und das mich um's
Auge zu bringen drohte — o, überhaupt: glauben
Sie, wenn ein ordentlicher Menſch reiſen will, halten die
Teufel ein ökumeniſches Konzil, — Vorſchläge — Anträge
— Amendements — zum Exempel: Antrag: Hühner¬
auge, Amendement: unter dem Nagel; oder Antrag:
Grimmen auf der Eiſenbahn, Amendement: in Geſell¬
ſchaft einer Dame; Antrag: ſchlecht Wetter, Amende¬
ment: zerriſſene Schuhe und die neuen zu eng. Doch
nicht immer waltet aggreſſive Form. Das Objekt
liebt in ſeinem Teufelshumor namentlich das Verſchlupf¬
ſpiel. Wie die gute, ſorgende, ſchützende Natur einige
Thiere dem Boden gleich färbt, bildet, auf dem ſie
leben, ſich nähren, damit ſie der Feind ſchwerer ent¬
decke — Raupe, Schmetterling der Baumrinde, dem
Baumblatt, Haſe der Erde gleich —, ſo verfahren
auch gern die Dämonen: zum Beiſpiel rothbraunes
Brillenfutteral verſteckt ſich auf rothbraunem Möbel;
doch Haupttücke des Objekts iſt, an den Rand kriechen
und ſich da von der Höhe fallen laſſen, aus der Hand
Viſcher, Auch Einer. I. 3[34] gleiten, — du vergißeſt dich kaum einen Augenblick
und ratſch —“

Wir hörten in dieſem Augenblick ein kleines Ge¬
räuſch von der Seite des dritten Gaſtes her, ſahen
ihn haſtig unter den Tiſch fahren und mit einem
Körper in der Hand wieder auftauchen, den er mit
großem Schrecken und darauf folgender tiefer Weh¬
muth betrachtete. Es war ſein zuerſt mit Butter,
dann mit Honig ebenſo korrekt geſtrichenes, als korrekt
geſchnittenes Brod, und daſſelbe war — „natürlich“
würde A. E. ſagen — auf die geſtrichene Seite gefallen.

Ich unterdrückte nur nothdürftig einen mächtigen
Lachreiz, denn es war doch auch gerade, als ob das
„Ratſch“ und das Fallen des Brodes in einem geiſter¬
haften Kauſalitätsverhältniß geſtanden wären. A. E.
ſah ganz ernſt hinüber und nickte ſanft mit dem Kopfe,
ohne einen Zug des Spottes, ja eher mit einem Zug
der Theilnahme, als wollte er ſagen: das kennen wir
armen Sterblichen. Der Fremde ſchoß jetzt nicht nur
einen, ſondern eine Batterie von Blicken, grimmigen,
auf uns herüber und machte ſich höchſt verdrießlich an
das Geſchäft, dem unheilbaren Schnitten einen ent¬
ſprechenden Nachfolger hervorzubringen.

A. E. fuhr ruhig fort: „Dann iſt es überhaupt
ſo eine Sache mit dem Ding da, den zwei Dingern,
was Kant die reinen aprioriſchen Anſchauungsformen
nannte.“

„Raum und Zeit?“

„Eben. Was iſt der Raum denn Anderes, als die
unverſchämte Einrichtung, vermöge deren ich, um den
Körper a hieherzuſetzen (— er zeigte es an Taſſen,
Kannen, Körbchen, Flaſchen, Gläſern, die etwas dicht
auf dem Tiſche ſtanden —), vorher b dort weg, um
Platz für b zu bekommen, wieder c da hinweg ſtellen
muß und ſo mit Grazie in infinitum —? Und die
Zeit? Das iſt dasjenige, was man dazu doch nicht
hat. Denn Donnerwetter und alle tauſend Teufel,
leben wir dazu, um zehn Griffe nöthig zu haben zu
dem, was kaum Eines Griffs werth iſt!“

Der Unbekannte bewegte jetzt ſtärker und ärgerlich
lachend den Kopf hin und her und eine ſichtbare Un¬
ruhe kam ihm in die Beine.

A. E. war nun gut im Zuge. „Ein andermal,“
fuhr er fort, „ſind die Nickel unverſchämt in entgegen¬
geſetzter Richtung. Jetzt will zuſammen, was nicht
zuſammengehört. Kennen Sie eine der verfluchteſten
Formen: das Mitgehen? Wenn ſo ein liebenswürdiges
Blatt, das zum Aktenſtoß Y gehört, beim Ordnen,
Aufbewahren zu unterſt an Fascikel Z hinkriecht und
mit hinein in das Schubfach ſchlüpft und ſich über
Tag, Woche oder Jahr nicht finden, ſich ſuchen läßt
unter Verzweiflung, Wuth, Rennen bis zum Wahnſinn?
Dagegen iſt ſo was, wie das bekannte, ewige Unter¬
ſchlüpfen der Damenkleider unter den Stuhlfuß des
[36] Nachbars nur ein kleiner, zierlich pikanter Spaß des
teufelbeſeſſenen Objekts, doch intereſſant als allein
ſchon hinreichend, unſere dumme Phyſik zu ſtürzen,
denn wer könnte ſo etwas mechaniſch erklären?“

Jetzt fuhr der Fremde auf mit dem Ruf: „Es
wird zuviel!“ ſtieg mit ſtraffen Schritten auf uns los,
pflanzte ſich vor A. E. auf und mit Zornblick rief
er: „Mein Herr! Wiſſen Sie, ich bin Profeſſor der
Phyſik! Sie haben mir aber auch gleichſam mein
Butterbrod hinuntergeworfen!“

A. E. verweilte auf dem Mann mit einem ganz
gelaſſenen, ganz kontemplativen Blick und ſchwieg.
Was werden ſollte, wer konnte es wiſſen? Plötzlich
ſtieg ihm eine flammende Röthe in's Geſicht, ſeine
Augen funkelten, er fuhr auf und ich, da ich meinen
Mann eben doch noch nicht ſo ganz kannte, wurde
ſchon für den Frieden beſorgt, als er mit Sturmſchritten,
ja mit Sätzen wie ein Panther quer über das Zimmer
nach einer Ecke ſchoß, wo das oben zart erwähnte
Geräthe ſtand, und nun gieng ein Huſten, Nieſen mit
untermiſchtem Schlucken, ſeltſamen, wilden Gurgel-
und Schnapptönen, ein ſo ſchreckliches Gluckſen, Kollern,
Fauchen, Raſpeln, Schnarren, Stöhnen, ſchußartiges
Bellen los, als hörte man die raſende Muſik eines
Chors von Höllengeiſtern. Es dauerte ziemlich lange, bis
dieſe furchtbare Naturerſcheinung vorüber war, dann
richtete ſich der leidende Mann matt in die Höhe, griff
[37] nach Hut, Taſche, Stab und ſagte im Abgehen zu
mir mit jammernswerth fiſtulirender Stimme: „Bitte,
haben Sie die Güte, den Herrn zu beruhigen! Guten
Tag beiderſeits.“

Der Herr war im Schrecken zur Seite getaumelt,
als A. E. ſo rapid in die Höhe fuhr: dann ſah und
hörte er mit ſtarrem Staunen den Evolutionen des
erſchrecklichen Gewitters zu und ſchickte dem Abgehenden
einen langen, verwirrten Blick nach. Endlich wandte
er ſich gegen mich, zwinkerte mich mit den Augen an
und deutete mit dem Finger auf ſeine Stirn. Ich
zuckte die Achſeln. Er ſchien dieß für volle Bejahung
zu nehmen, war nun wirklich beruhigt und ſchritt mit
friſchem Eifer an die Erneuerung ſeines Frühſtückwerks.

Ich mochte dem Vorangegangenen nicht ſo ſchnelle
folgen; es hätte ſcheinen können, als wolle ich mich
aufdrängen. Ich war doch etwas ungehalten, daß er
ſo rückſichtslos davongelaufen; indem ich mich beſann,
was ich beginnen ſolle, um meinen Abmarſch ein
halbes Stündchen noch hinzuziehen, fiel mir ein: Halt,
gefunden! Grobian, deine Strafe ſoll nicht ausbleiben,
du ſollſt beſchrieben werden! Ich gieng gleich an die
Vorarbeit, machte mir eine Reihe von Notizen in
mein Tagebuch und brach auf, als ich annehmen
konnte, mein wunderlicher Held habe nun genügenden
Vorſprung.

Ich ſchritt geruhig meines Wegs, beſchaute mir
[38] See, Fels und hohe Bergeshäupter, nicht eben zu ge¬
hobener Naturempfindung geſtimmt, der Himmel war
bedeckt, die Spitzen des Nieder- und Oberbauen, des
Uri-Rothſtocks verhüllt, ein ſchweres Grau lag auf allen
Höhen, Tiefen und Flächen. Dennoch war die Landſchaft
nicht tonlos. Eine eigenthümliche Unruhe ſchien im
See ſich zu rühren, der doch kaum von einem Wind¬
hauch bewegt wurde: kleine Wellen hoben ſich da und
dort, als brennte ein Feuer unter dem großen Becken
und das Waſſer käme in's Kochen; das gedämpfte
Rauſchen mußte ich mit dem Kniſtern einer leis an¬
wachſenden Feuersbrunſt vergleichen. Seltſam blitzte
da und dort ein ſcharfer Lichtſtreifen aus dem Waſſer¬
ſpiegel auf wie ein zorniger Blick aus einem Auge
ſchießt. Es war etwas Geheimnißvolles, dumpf Ver¬
hülltes rings umher, wiewohl alle beſtimmten Anzeichen
nahen Unwetters fehlten. Das verſchleiert Drohende,
das ſich dunkel zu fühlen gab, führte mir doch die
Sturmbilder aus Schiller's Tell vor die Phantaſie.
Verſenkt in dieſe innere Anſchauung gieng ich meines
Wegs und hatte einen Lärm, der in mäßiger Ent¬
fernung ſich hören ließ, mit dem körperlichen Ohre
wohl längſt aufgenommen, ehe mir die Sinnesempfin¬
dung zum Bewußtſein kam. Es war heftiges, zorniges
Geſchrei von Männerſtimmen, Hundegebell dazwiſchen.
Jetzt erſchollen die wilden Laute ſchon ganz nahe und
wie ich um eine Ecke bog, ſah ich eine Szene höchſt
[39] unerwarteter Art, eine Gruppe, die mich in leidiger
Wirklichkeit an die zwei Ringer, die berühmte und
doch unerfreuliche Antike in Florenz, erinnerte. Am
Boden wälzte ſich, ankämpfend gegen meinen Reiſe¬
bekannten, ein Menſch, der offenbar zu dem Hand¬
wägelchen gehörte, welches daneben ſtand. Es war
ein gedrungener, breitſchultriger Kerl von offenbar nicht
geringer Körperkraft, aber die Vortheile, die er vor¬
übergehend im Raufen gewann, halfen ihm nichts;
A. E. war ihm an Stärke gewachſen, an Gewandt¬
heit überlegen, drückte ihn mit gewaltiger Fauſt zur
Erde, kniete über ihm und ſchrie dem Ueberwundenen
wüthende Worte zu: „Willſt du, Thierſchinder, mir
jetzt zugeben, daß es ebenſo grauſam als dumm iſt,
Hunde einzuſpannen? Willſt du begreifen, daß ein
Pfotenthier nicht zum Ziehen gebaut iſt, weil ihm der
Huf fehlt, in den Boden zu greifen? Daß es das
Sechsfache der Kraft aufwenden muß, die ein Hufthier
braucht? Daß der gute arme Hund in ſeinem Dienſt¬
eifer dieß Sechsfache noch überbietet, während ihr
Henkersknechte dieſen Eifer dazu mißbraucht, noch auf¬
zuſitzen, ja, das keuchende Geſchöpf mit der Peitſche in
Trab hetzt? Weißt du nicht, daß nach einem Viertel¬
jahr ſolchen Qualdienſtes der beſte Hund ſtruppirt iſt,
lahm im Kreuz und Sprunggelenk?“ Der Unterworfene
remonſtrirte in rauhen Gurgeltönen mit Fluchen und
Schimpfwörtern, aus denen ich nur das ſonſt ſchon
[40] gelegentlich vernommene „Kaib“ heraushörte. A. E.
holte zu einer Ohrfeige aus, der eingeſpannte Hund
in rührender Treue verſuchte unter raſendem Gebell
ſeinem Dränger und Quäler beizuſtehen, vergeblich,
denn ihn hinderten die Riemen des Geſchirrs; im
tollen Durcheinander beſann ich mich raſch, daß ich
nicht in tadelnswerther Unthätigkeit des Staunens ver¬
harren dürfe, rieß mit vieler Mühe die Raufenden
auseinander, half den wüthenden Fuhrmann, der, be¬
freit, alsbald die Fäuſte brauchen wollte, feſthalten,
und nach langem, langem Reden gelang es mir, ſo
viel Ruhe herzuſtellen, daß ein vernünftiges Wort ge¬
ſprochen werden konnte. Es ergab ſich, daß A. E.
den Fuhrmann in der vorhin von ihm verurtheilten
Situation getroffen hatte: der Hund im Trab, der
Mann mit geſchwungener Geißel auf dem Wagen
ſtehend, der eigentlich dazu eingerichtet war, daß er
mit dem Hunde ziehen ſollte. A. E. hatte ihn an¬
gehalten, vernünftig zu belehren verſucht, der rohe
Treiber hatte ihm alsbald mit Hieben gedroht und ſo
hatte ſich die Szene entſponnen, zu deren Ablauf ich
gekommen war. Ich mußte nun A. E. Recht geben;
der Bote erklärte, er wolle klagen; da er aber be¬
greifen mußte, daß er ſeinem gewaltthätigen Huma¬
nitätslehrer die Nennung ſeines Namens nicht ab¬
zwingen konnte, und da ich ihm auseinanderſetzte, daß
durch die Drohung mit Schlägen das erſte ſtrafwür¬
[41] dige Unrecht auf ſeine Seite gefallen ſei, verlor ſich
ſein Schimpfen allmälig in ein Brummen, dann in
Schweigen. A. E. war ganz ruhig geworden und
ſagte mit einem Tone voll Gutmüthigkeit: „Wollt Ihr
mir verſprechen, einen Eſel ſtatt des Hundes anzu¬
ſchaffen, wenn ich ihn zahle?“ Der Bote ſchwieg und
ſah ihn mit einem Blick an, der zu ſagen ſchien:
Dummer Menſch, wie wollteſt du mich kontroliren,
wenn ich's verſpräche und nicht thäte? „Hört einmal,“
ſagte er, „Ihr ſeid kein reicher Mann, ſonſt würdet
Ihr nicht Botenfahren —“ Der Fuhrmann betheuerte,
er komme ſchwer aus und ſei Vater von vier Kindern.
„Nun,“ fuhr A. E. fort, „ſo will ich Euch einen
Vorſchlag machen. Schafft einen Eſel an, verſprecht
mir, wenn es mit dem Thier gut geht, daß ihr in
der Nachbarſchaft bei den Boten herum —“ — „O, die
lachen mich aus!“ fiel der abgeneigte Mann ein.
„Ah bah! man muß das nur nicht fürchten, man
wird immer ausgelacht, wenn man was gutes Neues
einführt; nun alſo, lobt es den Andern, helft, daß
ſie's nachmachen! Im Frühling komm' ich wieder des
Wegs und ſehe nach Euch, da ſteht am Wagen Euer
Name und Ortſchaft angeſchrieben, ich werde Euch
finden, und wenn Ihr dann einen Eſel habt, bekommt
Ihr das Doppelte, und wenn Ihr einen, auch nur
Einen Nachbar perſuadirt habt, es nachzuthun, das
Dreifache von dem da.“ Er zog einige Goldſtücke
[42] heraus und zeigte ſie dem Boten. „Wollt Ihr mir
Euer Wort geben?“ Der Mann ſchlug ein und die
Goldmünzen glitten in ſeine rauhe Hand. Gerührt
dankte er mit einem zweiten, herzlichen Handſchlag und
nahm Abſchied. Er fuhr langſam weiter, neben dem
Hund ordentlich ziehend, und wir ſahen noch, wie er
das Gold wieder aus der Taſche zog, betrachtete und
wieder einſteckte.

„In der Schweiz,“ ſagte nun mein Begleiter,
„empört mich der Anblick dieſer Rohheit doppelt.
Ich bin nicht zum erſten Mal in dieſem glücklichen Land.
Manches hat mich da gefreut, am meiſten die Scho¬
nung des Thiers; Pferd und Rind wird menſchlicher
behandelt als irgendwo, und gerade da muß nun
dieſer Unfug der Hundefuhren herrſchen, eine der
allerſchnödeſten Formen der Barbarei. — Ach, Herr,
ich komm' halt noch in's Zuchthaus, Sie werden's
ſehen, denn ich lang' eben doch noch einmal einen
Thierſchinder mit dem Stutzen vom Bock herunter —
ſchießen kann ich.“ —

Ich gieng neben ihm fort; eine Einladung zum
Anſchluß glaubte ich nach dem Vorgefallenen und dieſer
einläßlichen Geſprächseröffnung nicht erſt erwarten zu
müſſen. Wir zogen eine gute Weile ſchweigend weiter.

„Es iſt heute ſehr ſchön Wetter,“ fieng A. E.
endlich an.

Ich mochte nichts einwenden, wiewohl das Wetter
[43] war, wie ich es vorhin geſchildert habe, alſo eben nicht
ſchön zu nennen.

„Warmkaltlaukühl. Ganz ſchwacher Nordweſt mit
oberem Föhn, beide noch nicht im Kampf. Heut'
wird's noch halten; morgen ſteh' ich für nichts, ich
denke, er wird herunterkommen.“

Ich kannte den Namen Föhn für Scirocco, wußte
aber nichts von Ober und Unter, und ließ mir gern
auseinanderſetzen, daß die elektriſch warme, zu uns
von Süden kommende Luft häufig in der höheren
Schichte erkennbar herrſcht, während in der unteren
ſogar Oſt- und Nordwind gehen kann.

„Sie ſind ja ordentlich. Draußen — und der
Föhn iſt ja doch überall, in Deutſchland, in ganz
Europa, wie hier — draußen glaubt mir's Niemand,
ſo muß ich immer davon reden und gelte als Narr.
Dem Spott nur etwas vorzukommen, habe ich ſelbſt
mir den Namen Föhn-Phänomenoman aufgetrieben. —
Sind Sie auch ſo ein Freund vom anſpruchloſen
grauen Wetter?“

Ich konnte es glücklicherweiſe ziemlich bejahen.
„Nicht wahr? Doch beſſer, als bei Prachtwetter ſitzen
wie ein armer Teufel an reicher Wirthstafel, dem das
Herz bebt, wenn er an die Zeche denkt? Vollends,
wenn es föhnhell iſt! O, das iſt ein bildſchönes,
wälſches Weib, die Föhnklarheit, wenn ſie da iſt, ein
Weib, das mit der rechten Hand ſchmeichelt und die
[44] linke auf dem Rücken hält mit einem Dolch; — da
meinen die Menſchen, wenn ſo ein unheimlich ſchöner
Sonntagmittag herunterſtrahlt, es ſei gut Wetter,
und laufen und ſtrömen hinaus dem Vergnügen nach,
und ich, Kaſſandra, ſteh' am Fenſter und weiß, daß
ſie wie gebadete Mäuſe Abends heimkriechen.“

„Ach, laſſen Sie ihnen die Täuſchung,“ erwiderte
ich, „ſie bringt den guten Tröpfen doch ein paar
vergnügte Stunden.“

„Ja, ja! das iſt auch wahr! Machen wir's nur
auch ſo, genießen wir dieß philoſophiſche Wetter, ob¬
wohl wiſſend, daß morgen der dumme Lebtag in der
Luft angehen wird, — haben Sie ſchon im Schopen¬
hauer geleſen?“

Der Philoſoph des Nihilismus und Peſſimismus
war damals noch ſehr wenig bekannt. Ich wußte
ungefähr von ihm, nichts aus ihm, hatte ſeine Werke
nie zur Hand gehabt.

„Müſſen doch hineinſehen und genau. — Geiſt¬
reich, aber doch eigentlich nur geiſtreich. Eben doch
nichtig. Sonderbar: Freude, meint er, ſei nur im
Anſchauen der Ideen, in der Kunſt. Aber er muß
doch ſein Buch ſelbſt gemacht haben und das war
Arbeit. Hat er denn da nicht ſpüren müſſen, daß
auch Arbeit froh macht? Der alte Knabe Salomo war
doch nicht dumm, der ſagt: Nichts beſſer, denn daß
der Menſch fröhlich ſei in ſeiner Arbeit, denn das iſt
[45] ſein Theil. Dienſt, mein Herr, Dienſt! Dort liegt's!
Das Moralprinzip müßte lauten: du ſollſt dienen!
Aber wer kann das begreifen, der bloß Gattungen
der Einzelweſen ſieht und hinter ihnen gleich das
Nichts? Der nicht merkt, daß das Thun und Treiben
der Vielen etwas herausgearbeitet hat, das über ihnen
ſteht, ein oberes Stockwerk, bleibende Ordnungen, ewige
Geſetze, denen zu dienen reine Luſt iſt, weil dieß
Dienen den Diener in's Zeitloſe hinaufhebt? Möchte
ſonſt immer ſchimpfen, was das Zeug hält, über die
Qual im unteren Stockwerk! Schwätzt immer von
jenen Uebeln, gegen die es doch der Mühe werth iſt
den Willen aufzubieten, weiß nichts von reiner Luſt
in reinem Kampf — das Moraliſche verſteht ſich doch
immer von ſelbſt —, kennt dagegen die Uebel erſt recht
nicht, die ihm gerade Waſſer auf ſeine Mühle wären.
Meint, ein dummer Teufel (ſogenannter Wille) habe
die Welt gemacht, und er möchte das immerhin, wenn
er nur begriffe, wie dann ein Lichtgott darüber ge¬
kommen iſt, der nur mit der Vaſallenſchaar des Teufels,
mit den Dämonen, nicht mehr ganz hat fertig werden
können; weiß nicht, wo die Dämonen eigentlich ſitzen,
die den Menſchen auf den Tod haſſen dafür, daß er
die Liebe und die vernünftige Arbeit in die Welt ge¬
bracht hat und ihnen damit das Spiel verderbt, kennt
nicht, weiß nicht aufzuzählen all' ihren Schabernack,
ihre nickelhaften Teufeleien.“ —

Wir waren inzwiſchen an der Stelle angekommen,
wo man zur Tellsplatte hinabſteigt, ich machte ihn
aufmerkſam und führte ihn die Stufen hinunter. Wir
ſtanden bei der Kapelle und ſahen uns das Felsriff an.

„So? Iſt das da das, wo der Schiller die dumme
Komödie drüber geſchrieben hat?“

„Aber, bitte, Sie haben doch vorgeſtern den fri¬
volen Spötter im Omnibus —“

„Nun ja, natürlich! Der Wicht hatte ja den inneren
Werth der Sage mitverhöhnt — das Moraliſche ver¬
ſteht ſich doch immer von ſelbſt, da ſoll mir Keiner
den Schiller antaſten, aber wenn man's als Geſchichte
vorſtellt — als ob's geſchehen wäre — geſchehen
könnte — und weiß es nun nicht zum wahrhaft, zum
allein Tragiſchen zu wenden, weiß nicht, was die böſen
Geiſter treiben, in Wirklichkeit hindern, was ſie gegen
das Kühne, Große und Gute vermögen und wie dar¬
auf, darauf allein die echte Tragödie zu bauen wäre,
darauf, auf den Grund der Wahrheit!“

„Aber ich bitte, was wäre denn hier die Wahr¬
heit?“

„Nun, das ſollte doch klar ſein! Was anders, als
daß, wenn man mit der Sage annimmt, Wilhelm
Tell ſei aus dem Schiff auf die Platte geſprungen,
man nothwendig auch annehmen muß, daß er aus¬
rutſchte und in's Waſſer plumpte. Und nachher vol¬
lends mit einem Fußtritt das Schiff vom Ufer zurück¬
[47] ſtoßen? Im Sturm? Ich bitte! Das iſt keine Kunſt,
ſogenannte Tragödien, Dramen des hohen Styls zu
dichten, wenn man den Zuſchauern Sand in die Augen
ſtreut! Das iſt leichter Idealismus, ſo hoch daher¬
fahren. Sehen Sie, was ich doch aber auch nicht aus¬
ſtehen kann, das iſt, wenn man die Dinge ungenau
nimmt. Die Sage iſt naiv, ſie weiß nicht, wie ſie das
höhere Geſetz umgeht, der Dichter ſoll bewußt handeln,
nicht blind, leichtſinnig über den Punkt weghuſchen,
wo das wahrhaft Tragiſche ruht. Das aber iſt der
Krieg des Menſchen mit den Geiſtern, dort werden
die wahrhaft erhabenen Schlachten und Wunden ge¬
ſchlagen, dort erfolgen die furchtbaren Niederlagen, aus
deren Schauern das tragiſche Grundgefühl, das heißt
das ganze Gefühl unſerer Endlichkeit emporſteigt,“

„Ja, wie würden Sie denn nun aber die Tellſage
behandeln, wenn Sie glauben, daß ſie überhaupt be¬
handelt werden könne?“

A. E. ſchien nur auf dieſe Einladung gewartet
zu haben, es ſchien ihm ſehr zu gefallen, daß ich mich
ſo läßlich und eingehend zu ihm verhielt. „Was vor¬
geht bis zur Einſchiffung Tell's mit Geßler und Ge¬
folge,“ ſo begann er, „das mag im Weſentlichen ſtehen
bleiben, wiewohl zum Styl, zur ganzen Behand¬
lung viel und Weſentliches zu bemerken wäre. Jener
Realismus, welcher überhaupt allein der echte Idea¬
lismus iſt, müßte ja natürlich im Ganzen walten;
[48] dieſe Hirten ſind zu allgemein, zu griechiſch gehalten,
ſind lauter gebildete Redner und das Gute, das
Muthige gelingt ihnen nur ſo, als ob es keine Kobolde
gäbe. Doch das ſei, ich muß zugeben, daß der Dichter
die Ueberfahrt des Baumgarten und den Pfeilſchuß
gelingen laſſen muß, um da anzukommen, wo er das
erhaben tragiſche Mißlingen ſoll eintreten laſſen. Die
Szene des Tellſprungs dürfte nun keineswegs nur
erzählt, müßte dargeſtellt werden, und mit unſeren
theatraliſchen Mitteln wäre das möglich. Alſo: Tell
ſpringt, gleitet aus, fällt in's Waſſer. Wird heraus¬
gefiſcht, trotz allem Sträuben in den Kahn gezogen.
Geßler ruft mit teufliſchem Tone: ‚So, jetzt verklaba¬
ſtert ihm den Sitztheil recht tüchtig!‘ Es geſchieht, und
zwar um ſo wirkſamer, da Tell's Hoſen bereits durch
die Näſſe geſpannt ſind. Erlauben Sie hier eine
kleine Abſchweifung. Ich trage mich mit der Idee,
den antiken Chor in die Tragödie hohen Styls wieder
einzuführen, ſo auch hier. Der Chor ſpricht bekannt¬
lich allgemeine Betrachtungen aus und könnte zur
Verbreitung nützlicher Kenntniſſe verſchiedener Art be¬
nützt werden. Hier nun, an dieſer Stelle, hätte ein
am Lande befindlicher Chor von Kunſtfreunden aus
Geßler's Umgebung — ein Anachronismus, ich gebe
es zu, doch ein poetiſch erlaubter — einige Sätze über
die Bedeutung der ſogenannten naſſen Gewänder in
der Skulptur vorzutragen.“

Ein ganz leichtes Zucken lief hier über ſeine Züge,
ſo ſchwach und ſo blitzſchnell, daß ich ſchlechtweg keine
Zeit fand, einen deutlichen Schluß darauf zu gründen.

Er fuhr fort: „Nun aber macht die Exekution den
armen Heros ſo wüthend, daß er mit der Kraft der
Verzweiflung ſich losreißt und trotz dem Sturm in's
Waſſer ſpringt. In höchſter Spannung erwartet der
Zuſchauer, ob es ihm gelingen wird, ſich zu retten.
Der Dichter darf es annehmen; Tell kann gut ſchwim¬
men und eine flache Uferſtelle erreichen. Darnach iſt
nun in der erſten Szene des vierten Akts die Erzäh¬
lung abzuändern, worin Tell dem Fiſcher ſeine Rettung
berichtet. Folgen die Auftritte wie bei Schiller, auch
der Monolog in der hohlen Gaſſe und das Weitere
bis zu den Worten: ‚Ein neu Geſetz will ich dem
Lande geben, ich will —‘; hier unterbricht ſich Geßler,
aber nicht mit den Worten: ‚Gott ſei mir gnädig,‘
denn ihn hat kein Pfeil getroffen; vielmehr hört man
nur eine Bogenſehne ſchwirren, gleichzeitig ein unge¬
mein ſtarkes Nieſen in einem Buſch und die Worte:
‚Verfluchter Zufall, Liſt und Trug der Hölle!‘ Dieß
kann nicht mißverſtanden werden. Tell hat ſich ja
natürlich verkältet und verniest ſeinen Schuß; Geßler
ruft: ‚Das iſt das Nieſen Tell's, verfolget ihn.‘
Allein Tell hat noch Zeit, ſich aus dem Staube zu
machen. Nun muß ich Ihnen eine Notiz mittheilen. Ich
habe vor ein paar Jahren in Wien auf dem Schild
Viſcher, Auch Einer. I. 4[50] eines Tiſchlers den Namen Tell mit eigenen Augen
geleſen. Das gibt uns den richtigen, den wahrhaft
tragiſchen Schluß an die Hand: echte, höhere Ironie des
Schickſals: Tell gelangt auf ſeiner Flucht nach Wien,
nimmt einen falſchen Namen an, erinnert ſich an ſeine
Geſchicklichkeit in Holzarbeiten, wird Schreiner, zieht
ſeine Familie nach und überläßt es den Enkeln, im
Verlauf der Zeit den richtigen Namen wieder zu
ſchreiben. Die Schlußſzene gäbe ein herrliches, herz¬
lich rührendes Tableau: der gerettete, wehmüthig zu¬
friedene Tell mit Weib und Kind in ſeiner Werkſtätte.“

„Und Geßler? Und die Schweiz?“

„Nun, Donnerwetter, die Schweizer in Maſſe
ſchlagen das Luder todt, das iſt doch gewiß beſſer als
ein Mord, und ich finde es dumm genug, daß ſich die
guten Leute ſo um ihren Tell wehren, um den Einzigen,
da ſie Tauſende von Tellen gehabt haben. Doch weiß
ich nicht, ob ich das darſtellen würde, das Moraliſche
verſteht ſich immer von ſelbſt.“

Ich war nur halb aufgelegt, über dieſen erhabenen
Entwurf zu lachen; es grub und bohrte doch etwas
in mir wie ein feiner Dorn, oder eigentlich ſtachen
zwei Dorne in entgegengeſetzter Richtung. Es war
dort bei der Stelle vom Chor und den naſſen Ge¬
wändern und bei dem flüchtigen Zucken um A. E.'s
Mundwinkel doch etwas in mir vorgegangen, was zum
Bewußtſein heraufdringen wollte. Sollte das nicht
[51] am Ende ein Kapitalſchelm ſein, der dich zum Narren
hat, wie er ja wohl auch den guten Profeſſor der
Phyſik zum Narren gehabt hat? Dem widerſprach nun
freilich ſo Vieles, daß der Verdacht, kaum geboren,
wieder erſtickt wurde; ſtellte ich mich aber auf dieſe
andere Seite, ſo meldete ſich in mir ein Aerger, ein
Verdruß über ſolches Pflegen und Hegen des Pein¬
lichen, das am Ende doch krankhaft, weichlich, wohl
auch ſelbſtgefällig zu nennen war. Da nun mein
Begleiter durch ſeinen Idealentwurf für eine beſſere
Tragödie Wilhelm Tell wieder auf das leidige Katarrh¬
thema kam und daran fortnörgelte, ſo ſteigerte ſich
dieſes zweite Gefühl allgemach zur Entrüſtung. In
der That wurde er nun entſetzlich langweilig, unleidlich
ermüdend. Er klagte die Geſchichtsſchreibung an, daß
ſie, die doch nichts Großes und nichts Kleines im
Gang der Weltgeſchichte zu verſtehen, zu würdigen
vermöge, ohne die Katarrhe, die dabei mitgeſpielt
haben, in ihrem Weſen, Verlauf und ihrer Individua¬
lität gründlich zu kennen, ihre Pflicht verſäume, er
fragte mit Pathos: „Iſt auch je Einer in ſeiner
Geneſis, Verwicklung, Ablauf exakt — was doch allein
hiſtoriſch — zur Darſtellung gelangt? Mein vorletzter
zum Beiſpiel domizilirte zuerſt acht Tage lang im
linken Naſenloch, ich hoffte bereits —“

Ich bat ihn um Gottes willen, abzuſtehen, ich wolle
ja gern Alles glauben, aber er verzichtete nur, um
[52] nun auf's Minutiöſeſte auszumalen, wie ſich juſt, wenn
man keine Hand frei habe, zum Beiſpiel einen Kupfer¬
ſtich mit beiden halte, ein heißes Tröpfchen an der
Naſe ſammle und dann natürlich mitten auf das
Kunſtwerk falle; er verbreitete ſich des Näheren und
Nächſten ſpeziell über den krampfartigen Huſtenreiz,
der gerade nach Löſung eines Katarrhs zurückbleibe;
eine Reihe von Bildern: Kitzeln mit einer feinen Nadel,
einem Roßhaar, Zuſammenſchnüren mit einem Pech¬
faden und dergleichen, wurden verwendet, — und ſo
ſchien es ſich in's Unendliche ziehen zu wollen. Wir
waren jetzt in einen der Tunnels eingetreten, die ſo
kühn durch die Felswände des Axenbergs geſprengt
ſind; A. E. verſtummte im Dunkel, während in mir
der angeſammelte Verdruß zum Zorn anſchwoll. Als
wir heraustraten und mein Begleiter alsbald ſeinen
Pechfaden wieder aufnahm, als ich hinabſah nach dem
See, wie er am Fuß des ſenkrechten Felsabſturzes
anſchlug, ſo war mir, als ſei mein Grimm mit
dieſem Geſtein und dieſer grollenden Flut Ein Ding
und müſſe ich auch ſo trutzig ſein wie der jähe Fels
und ſo brandig wie der Giſcht der anprallenden Woge
aufſchäumen, ich ſtand plötzlich ſtill und ſagte in hartem
Ton: „Herr, jetzt iſt Heu genug hunten!“ Ich wollte
raſch fortfahren, A. E. hätte mich faſt aus dem
Konzepte gebracht, er legte mir bei dieſen Worten die
Hand auf den Arm und fiel ſchnell und munter ein:
[53] „Hunten, Gegenſatz von drunten, das iſt gut, gutes
Wort, kannte es noch nicht, verſteh' es aber;“ jedoch,
einmal im Zuge, fuhr ich fort: „Sie glauben intereſ¬
ſant zu reden und reden nur langweilig; Sie gefallen
ſich darin, die Wahrheit des Lebens auf den Kopf zu
ſtellen; Sie haben einen Palaſt vor ſich und nehmen
zum Standpunkt für Ihr Urtheil die Hinterſeite mit
dem, was ſie verbirgt; was man vergeſſen ſoll, bei
dem halten Sie ſich auf, was des Denkens nicht werth
iſt, darüber ſtudieren Sie, daraus machen Sie ein
Syſtem! Was keiner Zeit werth iſt, dem widmen Sie
Ihre beſte Zeit, was winzig iſt, treiben Sie auf und
vergrößern Sie, um recht närriſch zürnen zu können.
Nicht aufgeſpart, ſondern aufgezehrt wird auf dieſem
Wege die Kraft des Widerſtandes gegen die großen
und ernſten Uebel des Lebens!“

A. E. beſah während dieſer Worte nachläßig ſeine
Cigarre, die dem Ende zuneigte; dieß reizte mich, noch
hinzuzuſetzen: „Uebrigens rauchen Sie auch zu viel! Laſſen
Sie das, und es wird mit den Katarrhen beſſer werden!“

Er hatte eben den Cigarrenſtumpf aus der Meer¬
ſchaumſpitze geblaſen, dieſer blieb an dem anklebenden
Ende des aufgerollten Deckblattes hängen; er ließ den
Klunker hin und her baumeln und ſah dieſen Pendel¬
ſchwingungen ein paar Sekunden zu, ſchickte dann
einen geruhigen Blick auf mich herüber und ſagte:
„So? Tetem? Adjes!“

Er zog den Hut, eilte hinweg und überließ mich
der vergeblichen Anſtrengung, in dem freilich ſehr ſchwa¬
chen Vorrath meiner Sprachkenntniſſe eine Erklärung des
nie gehörten Wortes zu ſuchen. Es ſchien mir orien¬
taliſch und ich mußte den Verſuch aufgeben, da mein
Wiſſen an dem Gebiete der Sprachen des Morgen¬
landes rein aufhört. Ein Spott mußte jedenfalls
dahinter ſtecken. Dazu kam das „Adjes“. Ich ver¬
langte nicht, daß er Adieu hätte ſagen ſollen, aber
wenigſtens: Adje; das s war grob. — Ich ſuchte
mir den ſchroffen Abbruch aus dem Sinn zu ſchlagen,
um mir die Reiſelaune nicht zu verderben.

Flüelen war erreicht, A. E. aus meinen Augen
verſchwunden. Ich ſchlenderte erſt an der Schifflände,
es unterhielt mich, dem Treiben des Waſſerverkehrs
zuzuſehen. Ein abgehendes Dampfboot nahm Reiſende
auf, die mit der Poſt über den Gotthard gekommen
waren, darunter drei Jeſuiten, die, kaum eingeſtiegen,
ihr Brevier hervorzogen und, auf dem Verdeck wan¬
delnd, ihre Gebete halblaut ablaſen; die Ankunft eines
großen Rachens, der eine als engliſch oder ſchottiſch
leicht erkennbare Familie an's Land ſetzte, zog mich
ab und befreite mich von dem widerlichen Anblick.
Ein würdiger älterer Herr, eine anmuthvolle Frau,
aus deren Schalten mit zwei ſchönen Knaben zu ent¬
nehmen war, daß ſie ihre Mutter ſein mußte, während
ihre ganze Erſcheinung zu jenen gehörte, die ſich in
[55] die reiferen Jahre das Gepräge der Jugendlichkeit, der
Jungfräulichkeit bewahren; eine ältere Dame mit
langem, welkem Geſicht und geſtrengen, eſſigſauren,
puritaniſchen Zügen, offenbar Gouvernante. Alle waren
in Schwarz gekleidet; eigenthümlich wohl ſtand jener
edlen Geſtalt die ernſte Farbe, ihr Wuchs war von
der reinſten Schlankheit, es war, als biege ſich eine
junge Weide, wenn ſie ſich zu den Knaben niederneigte.
Ihre Geſichtsbildung war nicht eben regelmäßig ſchön,
aber durchdrungen und belebt von einem Ausdruck
der rührendſten Güte und Offenheit. Die Geſichtshaut
war blaß ohne Anſchein von Kränklichkeit, überhaucht
von jenem Dufte, der an den weichſten Pfirſichflaum
erinnert, und vollkommen geſtimmt zu dem glanzloſen
Aſchblond der anſpruchslos glatt geſcheitelten Haare.
Man hätte zu dieſer Farbe blaue oder graue Augen
erwartet, ſie waren aber braun, dunkel, ſüdlich, doch
ohne einen Funken der Leidenſchaftlichkeit, die oft aus
ſolchen Augen blitzt, vielmehr lag darüber jenes Etwas,
das durch den Ausdruck: beflort, beſchleiert nur
mangelhaft bezeichnet wird. Es war das nicht bloß
ein Zug von Trauer, wozu man die Erklärung in
ihrem ſchwarzen Anzug finden konnte, es waren die
langen Wimpern und ihre beſchattende Wirkung, die
großen Augenlider, es war der mandelförmige Schnitt
des ganzen Auges, was jene Art träumeriſcher Verhüllung
bewirkte, wie man ſie wohl bei umbriſch-italieniſchen
[56] Frauenaugen trifft, aber bei angelſächſiſchem Blute
nicht zu finden gewohnt iſt. Die Lippen waren nicht
zurückgekniffen, wie man es bei Mann und Weib im
engliſchen Volke ſo häufig bemerkt und aus der Ge¬
wöhnung dieſes Organs bei der Ausſprache des W
ſich leicht erklärt, ſondern geſund, voll, blühend, ath¬
mend, umſpielt von einem Zuge, der mir vor die Seele
führte, was der Edelmann im König Lear zu Herzog
Kent von Cordelia ſagt und ihren „reifen“ Lippen.
Schwer rieß ich mich von dem Anblick los, der mich
mehr und mehr gefangen nahm. Aber mein Reiſe¬
plan ſtand feſt, ich mußte vorwärts, denn ich wollte
heute noch Amſteg erreichen, dort übernachten, morgen
den Gotthardpaß in ſeinen wilden Hauptſtellen mit
Muße beſchauen, etwa bis Andermatt gelangen und
von da die Rückreiſe antreten, denn meine Zeit war
kurz bemeſſen; Alles zu Fuß, um ganz unabhängig der
Betrachtung mich hingeben zu können. Mittag wollte
ich in Bürglen machen, im Schächenthal; ich hatte mir
den kleinen Abſtecher vorgenommen, um doch auch ein¬
mal die Stätte zu ſehen, wohin die Sage Tell's
Heimat verlegt und die durch Uhland's Gedicht über
ſeinen Tod gefeiert iſt. Ich gieng raſch durch Flüelen,
nachdem ich noch geſehen hatte, wie die engliſche Fa¬
milie ſich im ausgeworfenen Netz eines Heeres von
Kutſchern verſtrickte, wobei die ſteife ältere Dame die
Rolle der Dolmetſcherin in den Unterhandlungen um
[57] den Fahrpreis zu ſpielen ſchien. In Altorf wollte ich
erſt kurzen Halt machen und einen Imbiß nehmen. Wie
ich da einem Wirthshauſe zugehe, führt mich der Weg
an einem Trödlerkram vorüber, mein Blick fällt durch's
niedrige Fenſter in die Stube und wen erkenne ich da
drin? Meinen A. E., eben eine Brille prüfend, gegen
das Fenſter haltend; der Trödler, ſichtbar zum Kaufe
zuredend, ſtand neben ihm. Ich blickte ſchnell wieder weg,
hatte aber doch Zeit gehabt, zu bemerken, daß es eine
Brille von gediegen altmodiſcher Geſtalt war, und mich
an die Zwiebel zu erinnern, die mir in Brunnen als
redlichere Nachfolgerin einer zertrümmerten Uhr gezeigt
worden war. Zugleich meinte ich, ſo flüchtig mein
Blick auch geweſen, doch beobachtet zu haben, daß A.
E. mich erkannte und ſich umdrehte.

Ich weiß nicht, welche Rührung in dieſem Mo¬
mente über mich kam. Während der Anblick doch eigent¬
lich komiſch war, fiel mir Alles ein, was mich an den
Mann angezogen, ja, ich muß geſtehen, mir imponirt,
mich ſogar in ein gewiſſes Verhältniß nicht drückender
Unſelbſtändigkeit zu ihm geſetzt hatte; ſeine Schwächen
und Grillen flößten mir nicht mehr Unwillen, ſondern
Theilnahme ein. Es kam mir klarer zum Bewußtſein,
was es doch eigentlich war, das dieſen Menſchen ſo
peinvoll empfindlich, ſo ſchaallos gegen die kleinen
Uebel des Lebens machte. Ja, ich war jetzt ſogar ge¬
neigt, den Ausdruck: Vernunftwuth, den er einmal
[58] von ſeiner durchdachten Leidenſchaft gegen dieſe Dinge
gebraucht hatte, zu verſtehen, zurechtzulegen. Kurz, ich
fieng an, zu bereuen, daß ich ihm unfreundlich be¬
gegnet war, und es tröſtete mich noch ein wenig, daß
ich ein noch härteres Wort, das mir dort am Axen¬
tunnel auf der Zunge lag, unterdrückt hatte, nemlich:
alter Kindskopf! Doch, das half nicht viel; ich ver¬
zehrte in der That mit mehr Hunger als Frohheit
meine paar Schinkenſchnitten und Eier und nahm
ziemlich verdroſſen, mit wenig Sinn für große und
kleine Windgelle und Briſtenſtock, meinen Weg unter
die Füße. Ein Wagen fuhr an mir vorüber, ich
erkannte gleich an einem der Knaben, der neben dem
Kutſcher auf dem Bocke ſaß, die fremde Familie
wieder, ich traute meinen Augen kaum, als mir ſchien,
ich entdecke im Innern neben der anmuthigen Britin
oder Schottin meinen A. E. Das Fahren an ſich
ſchon war es, was mich an ihm wunderte, denn er
hatte auf der Axenſtraße, als ein Reiſewagen an uns
vorüberfuhr, geſagt: „Da hocken ſie wieder drin im
Kaſten, der nach Leder riecht, und haben nicht ein
Fleckchen Raum, um nur auszuſpucken,“ wobei er, ſeiner
Freiheit froh, in ſtolzem, kühnem Bogen die hiemit be¬
zeichnete That verrichtete; er hatte ferner bei derſelben
Gelegenheit das Fahren für die unter allen Umſtänden
unbequemſte, dummſte und anſtrengendſte Art der Fort¬
bewegung erklärt. „Was haben doch die Menſchen
[59] für Begriffe von Freiheit,“ rief er aus, „da meinen ſie,
frei zu ſein, weil ſie die Beine nicht rühren!“ So
nahe es nun lag, den Widerſpruch, in welchen der
leidenſchaftliche Freund freier Bewegung ſich dießmal
begeben, aus einer Bekanntſchaft mit der Familie zu
erklären, der Zuſtand meines Gewiſſens raunte ſtatt
deſſen mir ein, er werde ſich zur Fahrt entſchloſſen
haben, um mit gutem Schick an mir vorüberzukommen;
eine Vorſtellung, die eben nicht geeignet war, meine
Laune zu verbeſſern. Daß mein Reiſeziel der Gott¬
hard ſei, hatte ich A. E. geſagt; daß auch er dahin
ſtrebe, war keine Frage; es ſchien mir ſo die Hoff¬
nung genommen, noch einmal mit ihm zuſammenzu¬
treffen und eine Ausſöhnung zu ſuchen. Da ich nun
doch einmal zum Nachzügler geworden, blieb ich um ſo
mehr bei meinem Vorhaben, die kurze Seitenwendung
von der Hauptſtraße ab nach Bürglen zu nehmen.

Der Kellner im Gaſthof zum „Wilhelm Tell“
ſagte mir, wie ich eintrat, ich könne ſogleich am Mit¬
tagstiſch Platz nehmen, das Eſſen habe begonnen, er
werde mir nachſerviren. Ich lege ab, laſſe meinen
Anzug ſäubern, trete ein und mein erſter Blick begegnet
dem verlorenen Reiſegenoſſen. Er ſaß mitten unter
der engliſchen Familie, dem Alten gegenüber, zu ſeiner
Rechten die junge Frau oder vielmehr ſichtlich Wittwe,
zu ſeiner Linken die Gouvernante. Die Tafel war außer¬
dem von Fremden ſo beſetzt, daß für mich nur Ein
[60] Platz blieb, und zwar neben dem älteren Herrn und den
zwei Knaben, dem Meidenden und Gemiedenen ſchief
gegenüber. Er grüßte nicht unfreundlich, doch formell.
Er war im Geſpräche mit der Mißeß begriffen. Sie
ſprachen italieniſch, wohl in der Vorausſetzung, daß
Wenige der Tiſchgäſte dieſer Sprache kundig ſeien.
Ohne zu horchen konnte ich wohl vernehmen, daß
einige Fragen A. E.'s ſich auf einen Todesfall beziehen
mußten, deſſen Einzelheiten ihm wohl unterwegs ſchon
erzählt worden waren. Ich hörte den Namen Erik.
Aus Ton und Mienen der Dame ließ ſich erkennen,
daß das Geſpräch ſich auf den verlorenen Gatten be¬
ziehen mußte; es war der Ausdruck gehaltenen Schmerzes
einer Seele, die mit der Kraft der Sanftmuth ſchweres
Leiden beherrſcht. Tief bewegt hörte A. E. ihr zu,
man ſah, daß er dieſen Kummer im tiefſten Gemüthe
theilte und ebenſoſehr die Schönheit des Schmerzes
in dieſer anmuthvollen Erſcheinung bewunderte. Mit
Blicken wie Blicke der Andacht ſchaute er zu ihr auf
und wirklich mußte ich mir nun ſagen, daß mir nicht
umſonſt Cordelia in den Sinn gekommen war, denn
niemals wird Wehmuth und ein gewiſſes Lächeln, wie
es auf den Lippen, in den Wangengrübchen wohl¬
wollender Seelen zum bleibenden Zuge wird, ſich
ſchöner auf einem Angeſicht verſchwiſtern. Nicht minder
herzgewinnend war die ſanfte Stimme und der Klang
des Italieniſchen in dieſem Munde. Sie ſprach es
[61] nicht völlig rein; der Vokal a nahm eine Färbung
gegen ae an, aber nur eine ganz leiſe, weit entfernt
von der Quetſchung, die dieſer reine Laut in der eng¬
liſchen Ausſprache ſonſt erfahren muß. Alle übrigen
Buchſtaben kamen ganz lauter und richtig, nur viel
milder, als aus ſüdlichen Organen; es war eine Süßig¬
keit, Zartheit, Keuſchheit in dieſer Miſchung, in dieſem
dämpfenden Liſpeln, wobei doch der Beſtimmtheit und
Klarheit der Laute ihre Geltung blieb, daß ich mir ſagen
mußte, man könnte nicht nur lingua toscana in
bocca romana rühmen, ſondern auch lingua toscana
in bocca inglese. Die ältliche Dame hatte inzwiſchen mit
dem alten Herrn ein Geſpräch über Volk und Natur der
Schweiz begonnen, ſoviel ſie auf dieſer Reiſe bis dahin
geſehen, und wandte ſich jetzt an A. E. mit der Auf¬
forderung, auch ſeine Meinung zu ſagen. Das Volk
fand ſie etwas viereckig und derb. Sie war bei dieſer
Anrede vom Engliſchen in's Deutſche übergegangen und
ſchien gerne zu zeigen, daß ſie dieſer Sprache mächtig
ſei, deren Töne in ihrem Mund allerdings ſtark angel¬
ſächſiſche Trübung annahmen. Die Unterbrechung war
ihm ſichtbar läſtig, es zuckte auf ſeinem Geſicht und
er diente nun der Fragerin mit einer Vergleichung der
ſchottiſchen Hochländer und der Schweizer, die offenbar
zu Gunſten der Letzteren gemünzt war, deren Inhalt
ich aber kaum verfolgen konnte, da ſein ſonderbares
Lippenſpiel meine ganze Aufmerkſamkeit anzog. Er
[62] lenkte nämlich das Geſpräch wieder in's Engliſche und
ſichtbar trieb ihn der Aerger, die engliſche Ausſprache
zu karikiren. Er zog zum Beiſpiel bei den Sylben,
wo w und a zuſammentreffen, wie bei what, die Mund¬
winkel um ein Gutes weiter zurück, als üblich, und
brachte ſo eine Reihe froſchähnlich quackender Laute
hervor, welche die beiden Knaben mit offenem Munde
und ſichtbar gegen Lachreiz ankämpfend beſtaunten,
und mir gieng es nicht beſſer. Jetzt kam die ſäuerliche
Dame, die das in ihrem Eifer nicht merkte, auf die
Landſchaft zu ſprechen und dehnte ihre Vergleichung auch
auf Norwegen aus. A. E. wurde dabei ſichtbar un¬
ruhig und als ſie die Schönheit der Waſſerfälle rühmte,
den Rjukanfoß als den mächtigſten, den Ovſthusfoß
als den eigenthümlichſten erwähnte, fuhr A. E. ſichtbar
zuſammen, erbleichte und das Meſſer entfiel ſeiner Hand.

Jetzt wendete ſich die aſchblonde junge Frau zu
ihm her, näherte ihm mit unausſprechlich ſanfter Beu¬
gung — Johannes auf Leonardo's da Vinci Abend¬
mahl fiel mir ein — ihr liebliches Haupt und begann
zu flüſtern. Ich konnte vernehmen, daß es nicht
engliſch und nicht italieniſch war, was ſie jetzt ſprach;
es mußte, wie ich aus einigen Lauten ſchloß, norwegiſch¬
däniſch ſein.

Der ernſte alte Herr hatte inzwiſchen mit ſeinen
Enkeln — denn das mußten die Knaben ja ſein —
ein Geſpräch über Wilhelm Tell begonnen. „Laßt ſehen,“
[63] ſagte er, „was ihr von Miß Alton gelernt habt,“ und
ich erkannte jetzt, was die ſteife Dame bei der Fa¬
milie zu thun habe. Sie war Lehrerin der Knaben
im Deutſchen und zugleich Reiſemarſchallin in deutſch
redendem Land. Dieſe zeigten ſich nicht nur in der
Sage, ſondern auch in Schiller's Drama wohl bewan¬
dert und die Sprachmeiſterin nahm nun Anlaß, in
volleres Licht zu ſetzen, wie weit ſie es in ihrem
Unterricht gebracht habe, ſie forderte den älteren, etwa
dreizehnjährigen, auf, auch Schiller'ſche Verſe in an¬
tikem Metrum vorzutragen. Er wählte das ſchöne
Diſtichon auf das Diſtichon, und begann, unterſtützt
von der mitſkandirenden Lehrerin:

„Im Hexameter ſteigt des Springquells flüſſige Säule —“

So weit kam er.

Die Geſchichte iſt eine ſtrenge Wiſſenſchaft. Sie
kennt nur die Wahrheit. Die Schicklichkeit wird ſie
beobachten, ſo lang es thunlich, ohne ein weſentliches
Stück der Wahrheit zu unterdrücken. Würde dieſe
leiden, wenn ſie jener ſich fügte: ſie wird, wenn auch
mit Wehmuth, unerbittlich ihre Bahn verfolgen. Zarte
Gemüther, denen dieſe Strenge unerträglich: ſie ſind
frei, ſie können die ernſten Blätter der Geſchichte zu¬
klappen, ſie können weiter leſen — nach Belieben.
Es hatte mir geſchienen, A. E. ſei des läſtigen Uebels,
das ihn auf der Reiſe befallen, ungewöhnlich ſchnell
los geworden; doch das war Täuſchung.

Ein Niesreiz juſt bei jenen Worten — ſchnelle
Seitenwendung von der ſchönen Nachbarin ab —
Taſchentuch — vorſichtige Applikation — trotzdem —
der Ueberraſchte ſchien im Drang des Augenblicks ver¬
ſäumt zu haben, eine doppelte Ringmauer von Lein¬
wandfalten um den kleinen Geyſer der Naſe zu bilden,
— eine ganz dünne Fontäne ſteigt in zierlichem Bo¬
gen und fällt nieder in den ſoeben mit Kappernſauce
friſch verſehenen Teller der geſtrengen Dame zur Linken.
Dieſe zuckt zuſammen und rückt mit dem Stuhl. Die
Freundin zur Rechten bemerkt den Vorgang nicht,
wohl aber der Alte, der ein Lächeln unterdrückt, und
ſehr wohl die zwei Knaben, die ein helles Lachen nicht
unterdrücken, und nicht minder der Kellner, ein Sub¬
jekt mit einem jener Geſichter, die man als ohrfeigen¬
würdig bezeichnen möchte; er ſprach einen abgeriebenen
rheiniſchen Dialekt und war offenbar nur für die
Sommerſaiſon herbeſchrieben, A. E. hatte ihm ab und
zu einen Blick voll Widerwillen zugeworfen; dieſer
nahm grinſend den Teller ſchnell weg und ſchob einen
neuen hin.

A. E. war verſchwunden, als hätte ihn die Erde
verſchlungen. Beklommen ſuchte ich eine Unterhaltung
mit der ſchönen Frau einzuleiten, vermochte aber in
meiner Beunruhigung nicht, ſie fortzuführen, und brach
auf, ehe der Nachtiſch kam. Ich erledigte meine Zeche
und war unten im Hausflur angekommen, als A. E.
[65] die Treppe herabgeraſſelt kam, hinter ihm der Kellner,
der ihm nachrief, er bekomme noch heraus. A. E.
hörte nicht, wollte an mir vorüberſtürzen, blieb aber
plötzlich ſtehen, faßte mich am Arm und zeigte auf
eine Katze, die mit ihrem Jungen auf einem Stroh¬
ſtuhl ſchlief. Es war ein ſchönes Thier, von dem
ſeltenen dreifarbigen Schlage, ſchwarz, rothgelb, weiß,
und ſie hatte beide Vorderfüße um ihr gleichfarbiges
Junges gelegt: eine wirklich rührende Gruppe. „O,
ſehen Sie,“ rief A. E., „aber auch wie eine Raphae¬
liſche Madonna!“ — Das war Sache eines Moments;
im nächſten ſieht A. E. den Kellner vor ſich ſtehen,
der ihm, noch daſſelbe Grinſen auf dem Geſicht, wo¬
mit er vorhin den Teller der Gouvernante gewechſelt
und dadurch die leidige Ungeſchicklichkeit markirt hatte,
nun das übrige Geld hinhält. Ihm verſetzt A. E., die
Fauſt ballend, mit dem Gelenk des Mittelfingers einen
Stoß unter das Kinn und ſtürmt aus dem Hauſe.

Der Kellner war rücktaumelnd auf die Treppe hin¬
geſtürzt, richtete ſich auf, ſtand zuerſt ſprachlos und
brach dann in heftiges Schelten aus. Ich konnte
mich nicht enthalten, dem Menſchen zu ſagen, ihm
geſchehe recht; jetzt fährt er wild gegen mich auf, in
verſpäteter, fehlgehender Rache hebt er die Fauſt und
ich verſetze ihm eine Ohrfeige. Es ſtand nun bedenk¬
lich, denn am Thürpfoſten lehnte der Hausknecht und
der doppelt Geſchlagene rief ihn zu Hülfe; dieſer jedoch
Viſcher, Auch Einer. I. 5[66] verharrte in ſeinem Phlegma und ſagte zu mir: „Schad't
nichts, der Herr iſt immer naſeweiß geweſen, gehört
ihm ſchon lang eins hinter die Ohren.“ So konnte ich
denn ohne weitere Fährlichkeit abziehen und fragte nicht
nach den Schimpfworten, die mir der Beſtrafte nachrief.

So war ich denn wieder allein. Wohl ſagte mir
nun mein Gefühl, daß hier im Grunde etwas Trau¬
riges vorgegangen ſei; mußte an ſich ſchon ein ſo
peinlicher Zufall einen Mann, wie ich A. E. kannte,
höchſt empfindlich treffen, ſo waren hier überdieß offen¬
bar Beziehungen zerriſſen, deren Tiefe und Zartheit
ich gar wohl ahnen konnte. Allein das Mitleid blieb
ganz im Hintergrund, ich verſpürte zunächſt keine Nach¬
wirkung in mir, als eine unbezwingliche Lachluſt,
mehr allerdings über die Prügelſzene am Schluß, als
über die Kataſtrophe bei Tiſch. Ja es wollte mir
kaum gelingen, angeſichts der Begegnenden auf der
Straße die Erſcheinung der Menſchenwürde nothdürftig
aufrecht zu erhalten; einmal, als eben ein paar roth¬
backige Bauernmädchen vorübergiengen, konnte ich mich
ſo wenig beherrſchen, lachte ſo laut auf, daß ich die
eine hinter mir ſagen hörte: „Was hat auch der Herr,
es iſt ja noh niht Suſerzit.“ Der trotzige Ernſt
der furchtbaren Steinpyramiden, Stöcke, Kuppen, der
ſchroffen Wände, die mir näher und näher entgegen¬
ſtarrten, als ich wieder in das Thal der Reuß einge¬
treten war, ſie vermochten nicht, mein muthwilliges
[67] Herz zu bändigen; als ich bei ſinkendem Abend in
der Nähe von Klus dem eilenden Bergfluß näher
trat und ſein Rauſchen mir ſtärker und ſtärker in das
Ohr drang, wurde mein Zuſtand ſtatt ernſter nur
närriſcher. Das dumme, unſinnnige Wort Tetem
kam mir in's Gedächtniß und es war mir angethan,
daß ich den blöden Laut nicht mehr los wurde. Ein
begegnender Bauer grüßte mich und ich antwortete:
„Tetem“. Ich blieb öfters ſtehen und ſtarrte in die
dunkel murrende, dem ſchroffen Felsblock auf ge¬
hemmter Bahn entgegengrollende Flut, ich wollte
an dieſem Bilde mich zum Ernſte zwingen, aber es
half nichts: als hätte ich die kindiſche Wortform in
den Strudeln geleſen, zöge ſie als Reſultat meiner Be¬
trachtung aus der wilden Woge, mußte ich denken, ſagen:
„Richtig, ja, Tetem!“ Die Felshäupter, Zacken, Zinken,
Ecken hatten Mäuler, nickten und blöckten: „Tetem!“,
„Tetem!“ brummte der Briſtenſtock, „Tetem!“ kicherte
der ſchroffe Gitſchen, „Tetem!“ gellten die Windgellen.

Ich wurde mir ſelbſt zum Abſcheu und fieng das
Laufen an, um mir zu entſpringen; was half es?
Nun ſchlug meine Umhängetaſche mit rhythmiſchen
Schlägen mir an die Hüfte: „Tetem! Tetem!“ Ich
rieß ſie von der Schulter, es erſchien mir als das ein¬
zig Rationelle, ſie hoch in der Luft zu ſchwingen und
zur Strafe ſammt ihrem Inhalt an einem Felſen abzu¬
ſchlagen; der Inhalt fiel heraus, und während ich
[68] mich bückte, die ſieben Sachen aufzuleſen, erſchrack ich
über mich ſelbſt in der Tiefe meiner Seele: „Um
Gottes willen,“ rief es in mir, „der Menſch hat dich
angeſteckt, du wirſt verrückt!“ Es zogen mir Wolken,
Wallungen über das Gehirn her, und als ich in die
Wirbel ſah, in denen das Waſſer zwiſchen den Granit¬
blöcken ſich dreht, um dann ſchäumend vor- und hinab¬
zuſtürzen, ſo wurde mir, als wirble und ſchäume es mir
gerade ſo in meinem armen Kopfe. Ja, ja! es iſt nicht
anders, der Menſch hat dir's angethan! Aber während
ich innerlich ſo ſprach: der Menſch! ſtellte ſich frei¬
willig die Vernunft ein: der Menſch! O ja, ein
Menſch! ein menſchlicher Menſch! Die Stimmung
kam wieder, in welcher ich Bürglen zugewandert war:
Reue über mein hartes Anlaſſen dort auf der Axen¬
ſtraße, Rührung, Mitleid, Liebe, und hinter und über
der Liebe Achtung, und je mehr Achtung, um ſo mehr
wieder Mitleid; kreuzweiſe durchbohrt von all' den
widerſprechenden Gefühlen, aufgeregt im Grunde der
Seele und niedergeſchlagen zugleich langte ich in Am¬
ſteg an und nur die Ermüdung brachte mir den er¬
wünſchten Schlaf, tief und traumlos, wie er nach
tüchtigem Marſch den Wanderer erquickt.

Ich ſtand früh auf und gieng rüſtig meiner Straße.
Mein A. E. ſchien dießmal wenigſtens keine Wetter-
Kaſſandra geweſen zu ſein. Die Luft war hell; der
Briſtenſtock ſtieg rein gezeichnet in die Höhe und gönnte
[69] dem Auge, mit Wohlgefallen an ſeinem Kegel empor-
und an dem ſanft geſchwungenen Sattel ſeiner linken
Abdachung niederzuſteigen. Steiler und wilder ſtarrten
die näheren Felſen aus dem bewaldeten Fuße hinan
und ſchauten ernſt auf die ſanften Matten, die fried¬
lichen Dörfer herab. Bald offener fließend, bald in
tiefe Schluchten eingewühlt, dumpf toſend und
trommelnd wälzte die Reuß ihre milchig hellgraublauen
Wogen. Manche Stellen nah' am Wege erzählten
eine grauſe Geſchichte von Zertrümmerung der Fels¬
welt des Hochgebirges. Da lagen ganze Haufen wild
übereinandergeworfener Steinmaſſen, in allen Rich¬
tungen der Stellung verworren hingeſchüttet und auf¬
gethürmt; hier und da aber ragte ein vereinzelter
Felsblock von ungeheurer Größe, bemoost und etwa
von kleinen Tannen bewachſen, die mit den ſeltſam
verkrümmten Wurzeln in die Spalten hineinſuchten,
um kümmerliche Nahrung zu finden. Schaute man
nach den Gebirgswänden auf, ſo konnte man bei dem
einen und andern dieſer niedergeſtürzten Rieſen noch
die Stelle entdecken, wo er einſt oben hieng, da ſich
die Gleichheit ſeiner Form mit den Umriſſen einer
Kluft in dem Felſenkörper, zu dem er gehört haben
mußte, klar erkennen ließ. Mit welchem Donner
mögen einſt dieſe Laſten, Alles rings zerſchmetternd,
nieder in's Thal geſprungen ſein! In der Nähe von
Waſen fand ich einen ſolchen Block am Wege, wohl
[70] fünfzehn Ellen hoch, dem das Alles bezwingende Ge¬
ſchick eine ſeltſame Verknüpfung des Furchtbaren mit
dem Komiſchen beſchieden hatte: er trug ein Kartoffel¬
äckerchen auf ſeinem Rücken. Ich mußte geradezu
lachen; der Gegenſtand ſchien mir ſo ſehr bedürftig,
poetiſch behandelt zu werden, daß ich in Waſen, wo
ich eine Erfriſchung einnahm, trotz allem herzlichen
Verzicht auf den Anſpruch, ein Dichter zu ſein, ein
paar Verſe darauf ſchmieden mußte. Der Leſer wird
erfahren, warum ich ſo unbeſcheiden bin, dieß anzu¬
führen. Als ich weiter gieng, fühlte ich mich über
Erwarten müde. Ich hatte doch erſt dritthalb Stunden
gemacht. Es war eine Schwüle gekommen, die Luft
wurde dunſtig ohne Wolken, der Dunſt nahm einen
ſtrohähnlich fahlgelben Ton an, verdünnte ſich aber
allmälig und wiech einer neuen, ſonderbaren, unheimlichen
Helle, da von den Maſſen im Mittel- und Hinter¬
grund ganz jener bläuliche Duft hinwegſchwand, welcher
doch eigentlich allein der Landſchaft den maleriſchen
Schein verleiht, der ſie vom Stoffartigen entlaſtet, zu¬
gleich aber die Entfernungsgrade klar unterſcheidet und
dadurch unſer Raumgefühl ausweitend lüftet und be¬
glückt. Zufrieden aber, daß man doch deutlich ſehen
konnte, drang ich vorwärts, denn meiner wartete noch
das Größte: die ſtarrſte Felswelt und der wildeſte
Kampf zwiſchen Waſſer und Fels auf der Strecke von
Göſchenen bis zum Urner-Loch, die ſchauerliche Schlucht,
[71] die den Namen der Schöllenen trägt. „Kennſt du
den Berg und ſeinen Wolkenſteg?“ ſang es in mir,
als ich in die Biegung eintrat, welche die Straße bei
dem genannten Dorf links nimmt, — „in Höhlen
wohnt der Drachen alte Brut — es ſtürzt der Fels
und über ihn die Flut.“ — Die Phantaſie läßt ſich
den Zwang nicht anthun, ſich die Art, wie ſich einſt
das Waſſer dieſen Weg bahnte, als einen Jahrhunderte,
Jahrtauſende dauernd langſamen Gang vorzuſtellen,
ſie muß ſich den Durchbruch wie einen fürchterlichen
ſtürmiſchen Gewaltakt denken, ſie wirft ſich ſelbſt in's
unwiderſtehliche Element hinein, ſtürzt ſich tobend mit
ihm auf die trotzenden Rieſen, zertrümmert ſie, ſchleu¬
dert ſich ihre ungeheuren Blöcke in den Weg und
ſchäumt zornig ziſchend, brauſend, brüllend über das
ſelbſtbereitete Hinderniß dahin.

Bei einer der Windungen des Weges bekam ich
plötzlich einen Stoß, der mich faſt zu Boden geworfen
hätte. Auf Geierſittigen war jetzt der Föhn über das
Joch herabgeſchoſſen und ſchrie wüthend auf, da er
ſie an den ſtahlharten Felswänden zerſtieß. Zwiſchen
ſein Aechzen, Pfeifen, Kreiſchen, Heulen miſchten die
klagenden, grollenden Waſſer ihr Weinen, ihr Schelten,
ihren Donner; es war, als ſei die Hölle losgelaſſen.
Die Sinne wurden betäubt, die Augen brannten in
ihren Höhlen, es war, als ſiedete es mir in den Ohren,
als wäre mir hölliſcher Schwefelbrodem durch alle
[72] Poren der Haut in den Leib gepeitſcht, glühte mir
den Schlund herauf und hauchte Flammen aus meinen
heißen Lippen, meine Schritte taumelten und ſchwankten,
als wäre ich betrunken. Und jetzt, — halt, was ſehe
ich? Täuſcht es mir der Schwindel vor? Auf dem
Vorſprung eines der granitenen Felsungeheuer eine
Geſtalt — iſt es möglich? kann ein Menſch dort hin¬
aufgelangen? — und die Geſtalt: ich erkenne ſie —
A. E! Den Rücken an die Felswand geſtemmt, einen
Fuß vorgeſtellt, die Fauſt himmelwärts geballt —
der Sturm wühlt in ſeinen Locken — den leichten
Mantel, den er auf der Wanderung gerollt über die
Schulter getragen, hat er umgenommen, er flattert in
den Stößen und Wirbeln der Windsbraut, und ſie
zaust und zaust, bis er ihm vom Leibe gezerrt iſt,
dort fliegt er, bleibt an einem Dornbuſch hoch an der
Felswand wie eine geſpießte Fledermaus hängen —
aber A. E. ſelbſt — man ſieht: er ſpricht laut —
man kann nicht hören —

Ich ſuchte näher zu kommen, es gelang mir mit
ſchwierigem Klettern ſo weit, daß ich einige zuſam¬
menhängende Worte wenigſtens in den Augenblicken ver¬
nahm, wo der Sturm, in ſeinem Anprall an die
Hinderniſſe der Felsſchlucht wechſelsweiſe nach allen
Richtungen ſtoßend, von der Stelle, wo A. E. ſtand,
nach meiner Seite her blies. Ich ſuche dieſe Bruch¬
ſtücke wiederzugeben. Die Gedankenſtriche, die ich da¬
[73] zwiſchen ſetze, ſollen die Stellen anzeigen, wo das
Getöſe des Windes und das Rauſchen der ſtürzenden,
ſchäumenden Waſſer mir das wilde Selbſtgeſpräch in
Stücke rieß. Ich habe bisher verſäumt, die Erſchei¬
nung des Mannes näher zu ſchildern. Es war mir vom
erſten Moment an eine Aehnlichkeit mit Hölderlin auf¬
gefallen; der Leſer kennt wohl das Titelkupfer in der
Ausgabe der Gedichte von 1843; der unglückliche
Dichter iſt hier im hohen Alter abgebildet; dieſes hat
nicht vermocht, dem faſt regelmäßigen Profil ſeinen
Adel zu nehmen, aber es hat im Bunde mit dem
Wahnſinn die hohe Stirn, die feinen Züge tragiſch
zerfurcht; man verjünge dieſe Züge zu etwa fünfzig
Jahren, denke ſie ſich überhaupt markiger, die Stirne
etwas weniger ſteil, doch hoch, weniger gefaltet, doch
nicht ohne einige Furchen über der Naſenwurzel, man
öffne die Augen etwas weiter, laſſe ſie aber gleich
tiefliegend unter ſtarkem Augenknochen, man ziehe die
Mundwinkel um's Kennen weniger herab, ſo wenig
nur, daß ein Gepräge von Gewohnheit bitteren Be¬
trachtens nicht ganz aus dieſer Linie verſchwindet, halte
aber im Ganzen das wohlgebildete Profil feſt, man
ſetze dieſen Kopf auf eine muskulöſe Geſtalt: ſo kann
man ſich eine Vorſtellung von dem ſeltſamen Reiſe¬
freund machen, um den mich meine Härte gebracht
hatte; ich muß beifügen, daß mir die Rückführung
erleichtert war, da ich Hölderlin ſchon zu einer Zeit
[74] geſehen habe, wo jene zwei Feinde ſeine Erſcheinung
noch nicht ſo ſehr zermürbt und gebrochen hatten.
Leicht erkennt der Leſer aus dem Bisherigen, daß der
Ausgangspunkt der Seltſamkeiten, die er an unſerem
Manne kennen gelernt hat, in einer Grundſtimmung,
einer Ideenrichtung liegen mußte, die dem Geiſte des
früh verdunkelten Dichters verwandt war, aber ebenſo
leicht, daß der ſtärkeren Männlichkeit in der Erſcheinung
des Erſteren etwas im Innern entſprach, was dem
Zweiten ganz fremd war. Hölderlin war humorlos;
ich kann mir nicht denken, daß der unglückliche Dichter
aus dem Ernſte jemals in ſolche Derbheit hätte um¬
ſpringen können, wie A. E. es liebte. Eben an dieſe
Derbheiten, an dieſe Stöße des Zorns und gröblichen
Witze hatte ich ſchon bisher den tröſtlichen Gedanken
geknüpft, A. E. könne nicht der Verzweiflung, nicht
dem Wahnſinn verfallen, wie der wehrloſe ſchwäbiſche
Sänger. Solche Umſprünge, ja Cyniſmen wird man
nun auch mitten aus den Worten des tiefſten Seelen¬
wehs in dieſem verzweifelten Selbſtgeſpräch heraus¬
hören und ich geſtehe, daß ſie in jenen todesbangen
Momenten mir doch eine gewiſſe Beruhigung gaben,
es werde nichts Aeußerſtes geſchehen; ſo betröſtete ich
mich wenigſtens bis zu dem Augenblick, wo —

Doch es iſt Zeit, den raſenden Redner zu ver¬
nehmen, ſo weit das Brüllen des Sturmwinds, das
Donnern der Waſſer es uns vergönnt.

„Apollo — deine Kinder — Söhne des Lichts
— warum nicht — leichten, rhythmiſchen Aether¬
ſchwingungen — — nicht ſterben dürfen an deinen
tödtlichen Göttergeſchoſſen — oder warum nicht —
Drachen Python — warum — mit Nadeln todtſtechen
— Ameiſenhaufen — zu Tode kitzeln — Nieſen —
Huſten — Schnäuzen — Qualle — Kaulquappe —
widerliche Schnecke — — Und Gott ſprach: es werde!
und der Katarrh ward —“

Täuſchte ich mich nicht, ſo konnte ich in dieſem
Moment von all' den umgebenden furchtbaren Ge¬
räuſchen ein ungeheures Räuſpern unterſcheiden.

„Welt — eine Erkältung des Abſoluten — in
der Einſamkeit — ſpuckte aus und die Welt war —
Die Welt vom Ewigen gehuſtet, geräuſpert —
Schandgallert — Brütneſt der Plagteufel — Trichi¬
nen des Daſeins —“

Jetzt ballte er wieder die Fauſt gegen einen der
Felsrieſen, die ihm gegenüberſtanden.

„— — verhöhnſt du mich? Urkerl — Schö¬
pfungstagen — immer gleich — undurchbohrbar —
Urlümmel — Schweig! — ſelbſt ein alter Rotzler —
Triefnaſe — — Menſch doch wenigſtens Schnupf¬
tuch —“

Er gebrauchte es mächtig.

„Warum — warum, ewiger Gott, der du nicht
biſt — dieß tiefe, ſtarke Bewußtſein der Zwecke —
[76] Zuſammenhangs — daß Etwas, auch nur Etwas ganz
ſei — Durchkreuzung — herrliche Gefühle — Kröten
— über den Weg laufen — Beinſtellen — uns,
deren Adlerſonnenblick — Ganzes — Harmonie —
Freude — einmal — einmal — Blütenkelch —
Feldwanze darin — Geſpenſter-Angſt, Tag und
Nacht — Herzensbangigkeit, tiefe — unſichtbaren
Feind — Furcht? — Nie, — vor keinem ſichtbaren —
Will endlich frei ſein — frei — Angſtband zerreißen
— in Fetzen vor deine Füße! — Ha! Wie? Du auch
da unten im Waſſerſtrudel, Nixe mit den Fiſchaugen?
Kennſt mich noch? Glotzſt herauf? Soll ich kommen?
Fort! fort! Nicht zu dir, nicht dir zulieb! —
— Suwarow — weiß, — Gebrüll der Schlacht —
wie ſo wohl, ſo frei — Gebeine im wüthenden Waſſer¬
ſtrudel bleichen —“

Er that auf der Spanne Raums über dem Ab¬
grund einen Schritt — eine kupferroth glühende Wolke
war über der Schlucht aufgezogen, auf deren Grunde
ſich dunkel die wilde Geſtalt abhob, über ihm flatterte,
gegen die Sturmwirbel mit rudernden Schwingen an¬
ſtrebend und zappelnd, ein Rabe — tödtliche Angſt um
den Unglücklichen malte mir im Nu das Bild vor,
wie er zerſchellt in der Tiefe liege, ein Schmaus den
Vögeln des Himmels, ich mußte ihn retten, ſuchte
weiter aufzuklettern, gelangte mit äußerſter Noth lang¬
ſam um ein paar Schritte vorwärts, aber jetzt wackelte
[77] unter meiner Fußſpitze das ſchmale, kaum zollbreit
ausgeladene Felsſtückchen und unter der greifenden
Hand der kleine Zacken — ein Angſtſchrei — ich fiel,
ich verlor das Bewußtſein.

Ich erwachte und fand mich in A. E.'s Armen
liegend hart am ſteilen Ufer der toſenden Reuß, nahe
der Teufelsbrücke. Er goß mir mit der hohlen Hand
eiskaltes Waſſer über das Haupt. „Wie ſteht's?“
Ich taſtete an mir herum. „Suchen Sie ſich zu
bewegen!“ Ich konnte es, nur in der rechten Hüfte
und linken Schulter fühlte ich ſcharfe Schmerzen;
er unterſuchte und fand nur ſtarke Schürfungen.
Inzwiſchen ſah ich, daß ihm ſelbſt aus einem großen
Riß im Rockärmel das Blut hervorſchoß. Er zog den
Rock aus, ſtreifte den Hemdärmel auf und es zeigte
ſich eine lange Wunde, von einem großen Dorn oder
ſcharfen Felszacken geriſſen. Er wuſch ſich den Arm
mit der niedertriefenden Gletſchermilch einer Runſe,
an der wir uns befanden, und ſagte: „Es iſt nur eine
Fleiſchwunde, aber verbinden!“ Er ſtöberte in ſeinen
Taſchen und ich mußte in allem Elend einen Augen¬
blick lächeln, als neben zwei gebrauchten zwei unge¬
gebrauchte feine Leinwandnastücher zum Vorſchein
kamen. Ich half ihm den Verband anlegen und freute
mich, des Gebrauchs meiner Hände fähig zu ſein.
Bei dieſer Arbeit bemerkte ich eine lange große Narbe,
welche, durchkreuzt von der friſchen Wunde, ſchief über
[78] den rechten Oberarm lief. „Was iſt denn aber das?“
fragte ich. — „Ach,“ ſagte er, „der Lümmel, der däniſche
Dragoner bei Kruſau — ſtill davon! Das Moraliſche
verſteht ſich immer von ſelbſt!“

Ich richtete mich langſam auf, that ein paar
Schritte und fand, daß ich auch leidlich gehen konnte.
„Wir ſchleichen nach Göſchenen hinunter,“ ſagte er,
„kommen Sie.“ — „Warum nicht lieber vorwärts nach
Andermatt?“ — „Nein, nein! dort ſitzt es voll von
Fremden; drunten iſt's ſtill!“ Mit unendlicher Mühe
wurden die Hinderniſſe bis zur Teufelsbrücke über¬
wunden; er ſchob, zog, hielt mich, während ich
weniger kletterte, als auf allen Vieren kroch. Endlich
war die geebnete Straße erreicht, er gab mir den ge¬
ſunden Arm und mit langſamen Schritten begann
die nun etwas leichtere, doch immer noch ſchwierige
Wanderung. „Aber wie iſt's denn gegangen?“ fragte ich.
„Nun, ich hab' Sie auf einmal geſehen, wie Sie hiengen,
dann vorwärts klettern wollten. Wie ich herabgelangt
bin, das weiß der Himmel, ich nicht mehr. — Sehen
Sie dort!“ — Er zeigte nach der Stelle. „Nicht ein
Pfad, nur ein Ritzenzug im Fels, der mir für Gemſen
zu ungangbar ſchien, — es gelang mir, juſt noch im
rechten Augenblick unter Sie zu kommen, — Sie
ſchreien — gleiten mir an die Schulter, ich packe Sie,
— und nun, dann ſind wir eben miteinander herunter¬
gerumpelt, wie's zugieng, weiß ich eben auch nicht
[79] mehr — es iſt ja recht gnädig abgelaufen — nicht
immer können die Geiſter doch das Gute ſtören. Frau
von Vorſehung, geborene Zufall, hat ſich dießmal doch
ganz ordentlich gehalten.“

Wir ſchwiegen lang, dann fieng er, in den Anblick
der ſtürzenden Waſſer vertieft, an: „Wiſſen Sie, wo
die Schönheit liegt in dem Vers: ‚Es ſtürzt der Fels
und über ihn die Flut’? Gar nicht bloß im Klang
der Vokale und Konſonanten und nicht bloß im Kraft¬
ſtoß der einſylbigen Wörter; nein, hauptſächlich in
der Cäſur, die mitten in das Wort ‚über‘ fällt.
Wie die Woge da — ſehen Sie hin — über den glatt
geſpülten Felsblock rinnt, ſo das Wort über den
Vers-Einſchnitt.

Eine ſolche lehrhafte Bemerkung in ſolcher Stunde
wollte mir im erſten Augenblick ſchulmeiſterhaft er¬
ſcheinen, aber ſchnell beſann ich mich, daß ich darin
vielmehr ein Zeugniß ſokratiſcher Geiſteskraft zu achten
hatte; ich fand die Reflexion fein und richtig und die
heilſame Kühle wiſſenſchaftlichen Denkens drang mir be¬
ruhigend in die erſchütterte Seele, ja ich meinte zu
fühlen, daß ſie von innen auf die zerſtoßene, brennende
Haut herausdringe. Ich wollte eben meine Zuſtim¬
mung ausſprechen, als uns ein italieniſches Fuhrwerk
begegnete, gezogen von einem Maulthier, das ganz
nach der wälſchen Art aufgeſchirrt war: rother Feder¬
buſch, roth geſäumter Pelzbeſatz an den Scheuledern,
[80] um den Hals ein klingelndes Schellenband. Wir
freuten uns des Anblicks. „Das Maulthier ſucht im
Nebel ſeinen Weg,“ zitirte ich. „Ja, wie wir Alle,“
ſagte er, „nur ſtolpert es weniger.“

Wir verfielen wieder in langes Schweigen, Jeder
in ſich vertieft und bei der Mühe unſerer Bewegung
doppelt wenig zum Sprechen aufgelegt. Die Straße
war jetzt ganz menſchenleer.

Indem wir ſo dahinſchliechen, begegneten uns ein
paar Kerle, verlumpte Geſtalten, als Landſtreicher
leicht zu erkennen, gaben ſich ein Zeichen, als ſie uns
ſahen, und bettelten uns dann mit einem Tone an,
der auch ohne die unheimliche Erläuterung durch die
derben Stöcke, die ſie führten, nicht mißzuverſtehen
war. Plötzlich war A. E. ganz verändert; bolz¬
gerad aufgerichtet, nicht mehr ein Hölderlin, ſondern
ganz Bild des perſongewordenen Befehls, herrſchte er
die Strolche an, verhörte ſie wie ihr geſetzlicher Richter
nach Namen, Herkunft, Stand, kanzelte ſie dann als
Lumpen ab und ſchloß mit der Drohung, ſie arretieren
zu laſſen, wenn ſie ihm noch einmal unter Augen kämen.
Sie ſtanden überraſcht und verſchüchtert, doch zaudernd.
Jetzt kommandirte A. E. mit lautem und ſtraffem Stoß
der Stimme: „Links um! Vorwärts marſch!“ Es fuhr
ihnen wie ein Blitz in die Beine und ſie gehorchten.
Ich ſah recht, was die Perſönlichkeit allein, auch ohne
Machtmittel, durch das Gewicht des einfachen Im¬
[81] ponirens erreichen kann. „Sie können herrſchen,“ ſagte
ich. — „Es lernt ſich ein wenig,“ war die Antwort, „über
Subjekte immerhin, dagegen über Objekt — kaum, —
nicht — nie. — Uebrigens hatte ich den Kerlen am
Gang angeſehen, daß ſie Soldaten geweſen ſein müſſen.“

Darauf ruhten wir kurze Zeit an einer Stelle
aus, wo wir auf einen der reißendſten Waſſerſtrudel
hinabſahen. Wie wir uns ſchweigend das Schauſpiel
betrachteten, kam ein Gegenſtand hergeſchwommen, in
welchem wir, als er näher war, A. E.'s vom Sturm
geraubten breiten Hut erkannten, obwohl er ſich aller¬
dings in ſehr erſchüttertem Zuſtande befand. Die arme
Filzgeſtalt trieb dem quirlenden Keſſel hart an einem
der Abſtürze zu und ſpielte hier eine Weile im Kreiſe.
„Was mag nun der Filz wohl denken, daß das für
ein raſendes Zeug ſei, was ihn da umwirbelt?“ ſagte
ich. „Und was die wilde Reuß,“ ſetzte er hinzu, „daß
das wohl für ein Ding ſei, das ihr da aufgepackt
iſt?“ — „Nun, was neulich der Mutz im Berner Bären¬
graben dachte; als ein Hut hinunterfiel, hob er ihn
auf, ſah ihn lang an, drehte ihn zwiſchen den Tatzen
um, zerarbeitete ihn gründlich und fraß ihn dann
auf — geben Sie Acht, ſie wird's gleich ebenſo
machen!“ — Im ſelben Moment war das Artefact
vom Stromſturz ergriffen und verſchwand. „Doch
den Jüngling ſah Niemand wieder“ — oder auch:
„Denn die Elemente haſſen das Gebild der Menſchen¬
Viſcher, Auch Einer. I. 6[82] hand,“ zitirte A. E. und ſetzte lachend hinzu: „Und
ſo hätten wir uns denn in aller Trübſal doch noch
mit unſern zwei Klaſſikern beſchäftigt.“ Ich hatte bis
dahin vergeſſen, daß er barhaupt war, und ſuchte
ihm vergeblich meinen [Hut] aufzunöthigen, den ich, in
eine Felsſpalte geklemmt, wieder gefunden hatte. Die
ruhiger gewordene Luft ſpielte mit ſeinem feinen, auf
dem Scheitel etwas ſparſam gewordenen, nur um Stirne
und Hinterhaupt reichlicheren Haare. Es wurde mir
eigenthümlich weich zu Muthe, als ich dem ſo zuſah. —
Wir erreichten nun Göſchenen. Das Dorf kannte noch
nicht die Unruhe, die da herrſcht, ſeit man den Tunnel
gräbt, wir traten in ein ländlich ſolides Wirthshaus
ein, machten dem freundlich und mitleidig fragenden
Wirth etwas von einem unglücklichen Kletterverſuch
vor und A. E. zwang mich nun in's Bett, verſchwand
auf kurze Zeit, kam dann mit einem naſſen, ausge¬
wundenen Leintuch, wickelte mich kunſtgerecht und ſagte:
„So, jetzt ruhen Sie, ſchlafen ein Stündchen, ich will
inzwiſchen nach einem Bader umſchauen.“ Bald mel¬
dete ſich, als er hinweg war, der Schlummer bei mir,
nur ſchickte er ſich, ehe er eintrat, eine Reihe tod¬
banger Traumbilder voraus; ich glaubte von Fels zu
Fels in's Unendliche zu ſtürzen; ſo müßte es einem
Waſſerfall zu Muthe ſein, wenn er fühlen könnte; ich
zerſchellte tauſendmal in einer Minute zu Staub; ich
war der Filzhut, den wir treiben geſehen, ich war zu¬
[83] gleich auch ſein Träger; das Becken der Reuß, auf
dem ich ſchwamm, erſchien mir als Suppenteller, und
ich wurde für ſeine Entweihung verurtheilt, mit den
jäh abſtürzenden Wogen in die Tiefe geſchleudert zu
werden; ich war ein Leichnam, Raben zerhackten mich,
ein Geier ſchlug ſeine Krallen in meine linke Schulter,
ein Adler ſeinen Schnabel in die rechte Hüfte, ein
Felsblock fiel mir auf die Bruſt, das toſende Waſſer
ſchwemmte ihn weg, fuhr mir ziſchend in alle Röhren
des Leibes, mein ganzes Inneres fieng an zu rauſchen, zu
ſchäumen, ich wurde ſelbſt zum raſenden Strudel, löſte
mich in Schaum auf, im Schaum zerſtob der Traum
und ich ſank in das reine Dunkel des ganzen Schlafes.

Ich mochte ein paar Stündchen geſchlafen haben,
als ich, die Augen aufſchlagend, meinen Retter neben
mir ſitzen ſah. Ich erkannte ihn nicht ſogleich, denn er
hatte eine Pelzkappe auf dem Kopf. Er merkte es, zeigte
ſie mir her und erzählte, das Glück habe ihn an einen
ländlichen Kleiderkram geführt, wo er ſie gefunden.
Sie ſtand ihm wirklich ganz gut zu Geſichte. „Nun,“
fieng er dann an, „Sie ſehen ja ganz friſch aus, jetzt
aus der Wickel! und da iſt der Herr Obermedizinal¬
rath von Göſchenen.“ Ein echtes Charakterbild von
ländlichem Chirurgen ſah ich jetzt erſt drüben am Tiſch
ſtehen und Pflaſter ſtreichen. „Es wird dem Herrn
gut thun, wie Ihnen,“ ſagte der ehrſame Künſtler,
legte mir zwei große Pflaſter auf und half mich dann
[84] ankleiden. Doch ich hätte der Hülfe nicht mehr be¬
durft; ich fühlte mich ganz leicht und ſtark, die tobende
Muſik im Kopfe war verſtummt; mich drängte es,
meinem Schickſalsbruder an den Hals zu fallen und
Laute des Dankes zu ſtammeln, aber ich hütete mich
wohl, dieſem Gefühle zu folgen; ich wußte, wie es
mir gegangen wäre: ein Pah! und ein paar Sprach¬
ſpiele von gerettetem Retter und rettendem Gerettetem
wären ſicher nachgefolgt, ja bei einer leidigen Neigung
zum ſchlechten Witz, die ich ſchon an ihm kannte,
hätte er nicht geruht, bis ein gegabelter Retter-Rettig
zum Vorſchein gekommen wäre, und ſo hätte er die
rührende Szene in eine Lachſzene verkehrt.

„Appetit?“

„Ja wohl, ja freilich!“

„Schon beſorgt, kommen Sie zu Tiſch!“

Der Bader wurde, zufrieden mit ſeiner Belohnung,
entlaſſen, wir Zwei traten in ein etwas niedriges Zim¬
mer, das aber mit ſeiner Täfelung und reinlichen Gar¬
dinen einen ganz heimelichen Eindruck machte, der Wirth
erſchien und hinter ihm ein Mädchen mit der Suppen¬
ſchüſſel. Ich bemerkte, daß A. E. ſie in's Aug faßete.
„Ein Töchterchen?“ fragte er den Wirth. „Eine Nichte,“
war die Antwort. „Ein hübſches Kind,“ ſagte ich,
als Beide hinaus waren. „Ich weiß nicht; halb hübſch
oder ſo oder — halt! ſo iſt's: ſie ſieht aus, als hätte
ſie eine ſchöne Schweſter.“ Ich nahm mir keine Zeit
[85] zum Nachdenken über gemiſchte hälftige Schönheit und
über Schließbarkeit auf eine ſchönere Hälfte, denn der
Hunger war groß und ebenſo ergieng es ſichtlich meinem
Tiſchkameraden.

Es begann nach Stillung des erſten Bedürfniſſes
ein wachſend heiteres, belebtes Geſpräch. Ich ſah ihn
zum erſten Mal eigentlich hell in ſeiner Stimmung.
Seine Athmungsorgane erſchienen mir unbeläſtigt, das
ſtarke Ereignis; hatte wohl eine gute Kriſis mit ſich
geführt. Er fieng wie dort am Axen vom Wetter
an: „Der Föhn legt ſich, will ſehen, wann der Regen
kommt; ich glaube, viel wird's nicht ſein, er wird wohl
dießmal die Hauptmaſſe des Feuchten drüben überm
Bodenſee hinunterſchütten. Können Sie denn den
Wind ausſtehen?“ Ich hütete mich wie billig, von
der phyſikaliſchen Nothwendigkeit der Luftbewegung an¬
zufangen, und A. E. fuhr auch fort, ohne Antwort
abzuwarten: „Geduld bei allem andern übeln Wetter,
aber der Wind iſt ſpezifiſch unverſchämt, betäubt die
feinſten Sinne, Auge und Ohr, macht durch den un¬
nöthigen Lärm das Hirn trunken, wild, iſt wie ein Kerl,
der mich mit Ohrfeigenregen begleitet, mir auf Tritt
und Schritt vorheult, der Teufel ſei los, kurz, kann
mich geradezu ganz wüthig machen.“

Dieß war die einzige Andeutung, das einzige,
entfernte, ſehr nur mittelbare Geſtändniß; der Unver¬
nunft der Szene, dir er am Fels aufgeführt. Der
[86] Wink war mir wenigſtens hinreichend, um zu ſchließen,
was übrigens auch ſonſt der Augenſchein zeigte: daß
eine gewiſſe Befreiung eingetreten ſei. Nur nehme
der Leſer die Befreiung nicht für wirkliche Beſſerung:
er würde ſich täuſchen, wie ſich bald finden wird.

Er hatte geſtern den Föhn mit einem böſen ſchönen
Weibe verglichen, jetzt führte ihn das Föhngeſpräch auf
dieſelbe, aber umgekehrte Vergleichung: „Dämoniſch reiz¬
volle Weiber ſind doch wie der Föhn; ſie machen warm,
warm, aber ſchwül, nicht Sonnenwärme, — elektriſch,
bang, — Schönheit des Tigers — geben die Seele
nicht, haben keine — wurzelt nichts — Liebe und
Katarrh wurzelt im Mann tiefer als im Weib, —
aber, aber, mein Herr—“ Hier begannen ſeine Augen
zu funkeln und er fuhr mit der Stimme heraus, als
ſpräche er mit einem Feind — „es gibt Kuren — wenn
erſt ein rechter Katarrh dazu kommt — wild — ſcheus¬
lich —“ Er brach ab, erbleichte, verſank in ein Brüten
und ſprach mit plötzlich erweichtem Tone vor ſich
hin: „O keine Kuren — Heilung erſt vom Himmel —
vom Lichtgeiſt — dann ein geſunder Säbelhieb —“

Er faßte ſich ſchnell, und als wäre ihm mit den
letzten Worten das Stichwort von außen gegeben, auf
ein anderes Thema einzugehen, nahm er die deutſche
Frage auf und trug durch einen ſichtbar künſtlichen
Akt der Seele ſeine Erregung auf dieſen ganz anderen,
ſächlichen Inhalt über: eine Gewaltſamkeit, die ihm
[87] doch ſo völlig gelang, daß die Kunſt zur Natur wurde
und nun die ganz ungeheuchelte Leidenſchaft eines
echten Patrioten zum Vorſchein kam. Er brach in
bittere Klage aus über die Verachtung, die noch auf
der Nation laſte. „Faſt gleichen wir ja,“ rief er aus,
„den Juden, die auf Kohlen ſitzen, wo das Geſpräch
auf ihr Volk führt. Ich hab's Ihnen nicht erzählen
mögen,“ ſagte er; „vorgeſtern Nacht in Brunnen —
ich ſaß eigentlich gern unter den Schwyzer-Mannen,
obwohl ich ſonſt das Schreien nicht leiden kann; Luft¬
ſtimmen, voces non subactae, aber Bruſtſtimmen,
Metall, Korn! Da kommen die Kerle auf die Dinge
zwiſchen Preußen und Oeſterreich“ — (wir ſind im
Spätſommer 1865) — „fängt einer an: ‚ja, die
Dütſchen! 's iſt nüt und wird nüt'; ich fahr' auf,
weiſ' ihn zurecht, man droht mir, aber da ſie ſahen,
daß ich keinen Teufel fürchte, haben ſie mich in Ruhe
gelaſſen. — Inzwiſchen, es kommt jetzt anders, Sie
werden ſehen, aus dieſem Wirrwarr entſteht etwas.
— So gewiß glaub' ich's, meine es ſchon zu ſehen,
daß mir ſchon vor den nächſten Folgen bang iſt, wenn
das deutſche Reich aufgebaut ſein wird.“

„Da ſind Sie doch mehr als eine Wetter-Kaſſandra!
Was für Folgen?“

„Sehen Sie, die Deutſchen können das Glück und
die Größe nicht recht vertragen. Ihre Art Idealität
ruht auf Sehnſucht. Wenn ſie's einmal haben —
[88] vielleicht erleben wir's, geben Sie Acht, — und nun
nichts mehr zu ſehnen iſt, ſo werden ſie frivol werden,
die Hände reiben und ſagen: unſere Heere haben's
ja beſorgt, ſeien wir jetzt recht gemeine Genuß- und
Geldhunde mit ausgeſtreckter Zunge —“

Ich erſchrack, wollte es nicht glauben, und erſchrack
doch.

Und an dieſer Stelle angelangt, erlaube mir der
Leſer eine kurze Unterbrechung. Seit es nach und nach kam,
wie es nun gekommen, ſeit Unehrlichkeit, Betrug, Fäl¬
ſchung, Fäulniß ſo mancher Art tiefer und tiefer in das
Blut unſerer Nation ſich einfrißt, muß ich täglich dieſer
Prophetenworte gedenken. Ja ich bekenne, vielleicht hätte
ich trotz meinem Vorſatz es doch unterlaſſen, den unbe¬
quemen Sonderling zu ſchildern, wenn nicht dieſe Weiſ¬
ſagung zu melden wäre, die ſo leidig eingetroffen iſt.

A. E. legte mir, den er ſehr nachdenklich ſah, jetzt
die Hand auf den Arm und ſagte: „Nehmen wir's
auch nicht zu ſchwer; eine anſtändige Minorität wird
bleiben, eine Nation kann ſo was überdauern; es be¬
darf dann ein großes Unglück und das wird kommen
in einem neuen Krieg, dann werden wir uns aufraffen
müſſen, die letzte Faſer daran ſetzen und dann wird's
wieder beſſer und recht werden.“

Ob auch dieß in Erfüllung gehen wird?

A. E. wurde, als dieſer ſchwer laſtende Ernſt
heraus war, wirklich munter, er gerieth, redſelig auf¬
[89] gelegt wie er war, in ſein altes Fahrwaſſer und ſein
Schiff fuhr ſo mit vollen Segeln, daß ich in meinem
Zuhörerkahne daneben von ganzen Sturzwellen über¬
goſſen wurde. Wie ſollte ich dieſes Sturzbad ſchildern
können! Nur einige Wellen mögen ausgehoben werden.

Die Politik brachte ihn auf die Geſchichtsſchreibung
und nun gieng's an, nun legte er wieder mit ſeinen
Marotten los. Er fordere Gründlichkeit und die Frucht
werde ſein: Billigkeit, Gerechtigkeit, Mitgefühl, Toleranz,
wahre Humanität. Der Geſchichtsforſcher müſſe vor
Allem eine richtige metaphyſiſche Vorbildung genießen,
müſſe ſich gute Kenntniſſe in der Urgeſchichte erwerben.
Ich bekam bei dieſer Gelegenheit etwas mehr vom
philoſophiſchen Syſtem oder vielmehr eigentlich der
Mythologie des ſonderbaren Denkers zu hören, als ich
bisher wußte. Die Natur ſei das Produkt eines Ur¬
weſens weiblichen Geſchlechts. Dieſes höchſt geniale,
reizvolle, höchſt gütige und zugleich höchſt leichtſinnige
und dämoniſche, höchſt grauſame Weib habe ſich mit
Legionen böſer Geiſter verbündet, die ſich im Urſchlamm
erzeugten. Man ſolle zuſehen, ob nicht alles Thun
und Hervorbringen der Natur weib-artig ſei. So
leicht, als die Weiber empfangen, ſchaffe ſie; ſo ohne
alles Nachdenken, wie ein begabtes Weib geiſtvolle Ge¬
danken und Plane entwickle, quellen aus ihrer Hand
die unendlichen Formen hervor; ſo geſchmackvoll und
eitel als das Weib ſich aufputze, ſchmücke ſie ihre
[90] Weſen; man ſolle doch nur zum Beiſpiel die Toilette
der Vögel ſehen, die Büſche, Hauben, Klunker, Krägen,
Schweife in allen Formen, namentlich in ſolchen, die
ſich zu Prachträdern aufſchlagen: man werde doch
nicht meinen, dieſe Dinge ſeien gemacht, damit Nie¬
mand ſie ſehe, es liege ja auf der flachen Hand, daß
das von einer genialen Urkokette ſtamme; dieß Weib
ſei wohl auch gut: ſie nähre, pflege, ſorge, heile, wie
nur ein Weib es könne; dann aber ſei ſie plötzlich
total gedankenlos, abſolut vergeßlich, ganz ſo dumm,
wie oft das geiſtreichſte Weib, ja eine reine Gans.

„Von der Sie auch gelegt ſind,“ fiel ich ein.

„Ja wohl, ja leider wohl,“ ſagte er und fuhr
ungeſtört fort: „So vergißt ſie, daß ſie einen Früh¬
ling voll Blüthenherrlichkeit hat ſproſſen laſſen, macht
den ganzen Spaß mit einem Nachtfroſt hin, vertilgt
ihre eigenen Produkte, läßt ihre geliebten Kinder ver¬
hungern, verſchmachten, verfrieren; ſie flößt der Thier¬
mutter die zärtlichſte Liebe für ihre Jungen ein und
leitet den Bärenvater, den Kater an, ſie zu freſſen;
ſie gibt dem beſten aller Thiere, dem ſehr philoſophiſchen
Thiere, wie Plato es nennt: dem Hunde die Hunds¬
wuth zur Mitgift und macht ihn zum Scheuel und
Greuel der Menſchen, die er liebt und die ihn lieben;
ſie iſt mißlauniſch, widerwärtig juſt wie die Weiber
und wirft neben ihre Künſtlergebilde das Warzen¬
ſchwein, die Kröte, den Bandwurm, die Läuſe, Flöhe,
[91] die Wanzen. Kann dieß Alles noch aus purem Duſel
und Unwirſchſein erklärt werden, ſo iſt ſie nun aber
auch recht eigentlich grauſam, ſo grauſam als gütig,
und hier nun erſt gleicht ſie ganz dem dämoniſchen
Weibe oder vielmehr hier am deutlichſten liegt der
Beweis, daß dieſes Alles nur von einem Weibe her¬
kommen kann, nämlich einem genial boshaften. Ich
habe dieſen Zug oft am Weibe bewundert. Macht
das Weib eine rechte Teufelei und man hält es ihr
nun vor, ſo pflegt ſie zu ſagen, es ſei nicht mit
Ueberlegung geſchehen. Das iſt denn auch ganz wahr:
eine Bosheit, ſo raffinirt, wie ſie der Mann nur mit
angeſtrengtem Denken erſinnen könnte, bringt das
Weib ohne alles Nachdenken im Augenblick fertig, ſa¬
taniſch ſchuldhaft ganz unſchuldig; das Weib führt ein
Gift, das ein moraliſches und doch ebenſo ſehr ein
pures Naturgift iſt, genau wie die Nattern, Skor¬
pionen, Taranteln; ich habe ſchon Briefe geleſen von
erbosten Weibern geſchrieben: kein Mann, ſo lang er
auch grübelte, könnte ein ſolches Arſenal von Nadeln mit
vergifteten Widerhaken zu Stande bringen; den Stich
fühlt man oft im Anfang kaum, dann fängt er an
zu brennen und nach und nach empfindet man ſein
ganzes Weſen bis in's Herz hinein vom hölliſchen
Schierling durchträufelt, durchſickert, durchbeizt. Doch
weiter im Text: inzwiſchen nun hatten ſich im Ur¬
ſchlamm infuſoriſch, unabhängig vom Fortpflanzungs¬
[92] ſyſtem der perſönlichen Urgottheit, nämlich eben jenes
Weibs, in der tropiſchen Hitze der Urwelt Legionen
von böſen Geiſtern erzeugt, ſie boten ſich ihr als Ge¬
hülfen an und mit ihrer Aſſiſtenz erſt iſt nun das
Ganze aller Scheuslichkeiten, die ganze Welt raffinirter
Grauſamkeit fertig geworden, welche die Natur auf¬
weist, die ganze wurſtgiftige Wurſt des Daſeins. Es
iſt viel zu mild, die Natur ein allgemeines Wechſel¬
mordſyſtem zu nennen, man ſoll bedenken, wie die
Thiere ihr Opfer nicht einfach morden, ſondern zum
Ueberfluß, zur reinen Wolluſt ſtundenlang, tagelang
martern; wiſſen Sie, daß die Raben einen feineren
Leckerbiſſen nicht kennen, als die Augen eines jungen
Haſen? — es iſt mir gelungen, einmal einen ſolchen
armen kleinen Tropfen zu retten, hinter dem ſie ſchon
her waren. In Norwegen ſah ich in einem Fjord
einen Walfiſch ſtundenlang wie toll aus dem Waſſer
emporſchnellen, ich erzählte es einem Schiffer, der
fragte mich, ob ich nicht an ſeiner Bruſt zwei ſchwarze
Körper bemerkt habe, ich ſolle Acht geben, wenn ich
dieſe Erſcheinung wieder beobachte; es ſei eine Art kleinerer
Haye, die immer paarweiſe ſchwimmen, denen die
Brüſte des weiblichen Walfiſches die höchſte Delikateſſe
ſeien, die ſich darin feſtbeißen und nicht ablaſſen, bis
das ganze weiche Organ aus ſeinem tiefſten Sitz her¬
ausgenagt ſei; das könne taglang, nachtlang dauern
und da ſpringe denn das wehrloſe Thier vor wüthen¬
[93] dem Schmerz aus der Fluth empor, bis es ermatte
und verende. Und da ſoll man ſingen: Wie groß
iſt des Allmächt'gen Güte!? Nein, nein, das freilich
iſt klar, daß dieß ebenſo pein- als freudenreiche Ganze,
dieß kunſt- und pracht- und teufeleivolle Syſtem nur
von einem höchſt intelligenten perſönlichen Weſen her¬
vorgebracht ſein kann, aber nicht minder klar, daß
dieſes Weſen ebenſo blind, als weiſe, ebenſo bös, als
gut iſt, kurz, daß es nur ein geniales Weib ſein kann.
Uebrigens erhellt dieß auch daraus, daß die Natur
ſchlechterdings nicht mit ſich reden läßt, daß man mit
Gründen abſolut nichts bei ihr ausrichtet, juſt wie die
Weiber, die ſagen: drum eben, wenn man ſie ſtunden¬
lang widerlegt hat.“

„Zu was brauchen Sie aber noch die Geiſter?“

„Bitte, mich nicht zu unterbrechen. Der Natur
war etwas Ausnehmendes gelungen: ſie hatte endlich
den Menſchen gebildet. Mit Hülfe der Geiſter wurde
er die grauſamſte aller Beſtien, denn ihm diente der
Verſtand zur Erfindung ausgeſuchter Qualen für Thiere
und ſeines Gleichen. Allein es geſchah ein Strich durch
die Rechnung. Derſelbe Menſch erfand, geführt von
einer zweiten, höheren Gottheit, einer männlichen, einem
Lichtgeiſt, von dem wir ein andermal noch ſprechen, nach
und nach Dinge, auf welche das Urweib und die Geiſter
nicht gefaßt waren: das Recht, den Staat, die Wiſſen¬
ſchaft, die begierdeloſe Liebe und die Künſte. Das
[94] Weib war mehr nur verwundert, die Natur iſt ja
gut und bös, bös und gut durcheinander; ſie hatte es
in unachtſamen Stunden werden laſſen und machte
nun große Augen, wie es da war. Aber die Geiſter,
das Schandſchlammprodukt, wütheten und beſchloſſen
furchtbare Rache. Sie ſchlüpften in die Objekte. —
Das Weitere wiſſen Sie, wiſſen, wie der Menſch nun
geſchunden wird, was Alles ihm über den Weg rennt,
wenn er mitten im beſten, im vernünftigſten, im zweck¬
mäßigſten Thun begriffen iſt, wiſſen, wie er in Allem
tückiſch durchkreuzt, durchbrochen, das Hackbrett iſt, wor¬
auf kichernd, hohnlachend die böſen Geiſter ſpielen.
Es iſt nur noch beizubringen, daß es ungenau geſprochen
iſt, wenn man das beſeſſene Objekt anſchuldigt, ſtatt
den beſitzenden Dämon. Dieß iſt nur ſprach- und
phantaſiegemäß; man kann nicht allemal zwei nennen.“

„Aber Sie waren eigentlich an der Geſchichte.“

„Ja ſo, ja! Billigkeit, Gerechtigkeit, Mitleid, Hu¬
manität — wenn ſie gründlich geſchrieben würde.
Wenn ein braver, wenn ein geſcheuter, wenn ein
großer Mann unſinnig, zweckwidrig, unrecht handelt,
ſchwächlich unterläßt, wenn ein Redner, wenn ein
Denker ſich in unbegreifliche Widerſprüche verwickelt:
wiſſen wir denn, ob ihm nicht ein Knopf an den
Hoſen geriſſen war? Wer kann Vernunft bewahren
in dieſem Zuſtand? Ob ihm nicht der Katarrh ein
teufliſches Haarſeil durch den Schlund zog, ſein Ge¬
[95] hirn trübte, bewölkte, verſimpelte und nichts ihm zu
denken mehr übrig ließ, als Unſinn, Unrecht, Wider¬
ſinn? Brannte nicht vielleicht ein Hühnerauge, gab
ihm glühende Dolchſtiche von der Zehe aufwärts bis
in's Herz und Mark? O Menſchheit, erkenne dieß,
werde klar und du wirſt verzeihender, wohlwollender,
edler werden! Menſchheit, habe Religion! Ein Held
kann über einen Strohhalm ſtolpern! Ein Halbgott
an einer Gräte erſticken! Und das iſt noch nicht das
Schlimmſte, aber ein Vernünftiger, ein Braver kann
zum Fex, zum Troddel, zum Kinderſpott, zum böſen
Nickel, zum Schmutzigel, ja zum Verbrecher, zum
Scheuſal werden. Kurz der Wahnſinn beherrſcht das
Geſchehen: die Schuld der Geiſter, die Schuld der
Teufelsrotte. Und aber trotzdem: ſie können die Menſch¬
heit placken und ſchinden, aber nicht mehr unterkriegen,
den Oberbau: Geſetz, Staat, Liebe, Kunſt nicht mehr
einſtürzen, wir müſſen ſtreben, ringen, kämpfen, als
ob ſie nicht wären. Ja die Geiſter ſelbſt und ihre
böſen Werke, obwohl wir ſie nicht hindern können,
müſſen uns dienen: wir erkennen ſie, wir verwenden
ſie, namentlich in der Kunſt.“

Ich erſchrack, weil ich mir denken konnte, nun
werde er erſt recht in's Zeug gehen. Denn er war
immer aufgeräumter geworden, ließ ſich nicht im ge¬
ringſten verſtimmen durch die ſchwierige Aufgabe, die
uns ein Theil des gediegenen Mittageſſens ſtellte: alles
[96] Fleiſch war hart, wie man es dort zu Lande liebt, aber
A. E. arbeitete mit guten Kieferwaffen munter zu
und half kräftig mit dem feurigen Veltliner nach, der
uns gar wohl that nach unſerem Abenteuer. Ich
durfte ihn nicht ſtören in ſeinen Tiſchreden und hörte
denn geduldig weiter.

Er bewegte ſich durch das Gebiet der verſchiede¬
nen Künſte. Zunächſt kam die Poeſie daran und zwar
das Drama, die Tragödie. Schiller's Tell fiel ihm
wieder ein und er ſagte: „Wollen Sie dagegen eine
wahre Tragödie, das heißt eine ſolche, die den Kon¬
flikt der Konflikte, den des Menſchen mit den Geiſtern,
behandelt? Eine Tragödie, die aus der Menſchenge¬
ſchichte den wahren Inhalt deſtillirt hat? Eine Tra¬
gödie, aus der wir die echte Lehre vom Mitgefühl
mit dem armen Sterblichen entnehmen, die echte Hu¬
manität ſchöpfen ſollen? Eine Tragödie, deren wahre
Bedeutung doch bis heute noch gröblich verkannt iſt? Ich
kenne, darf ich ſagen, die ganze Literatur über Shake¬
ſpeare's Othello. Nirgends auch die blaſſe Spur von
Ahnung der eigentlichen Intention des tiefſinnigen
Dichters, zu deren Verſtändniß er uns doch einen ſo
deutlichen Wink gegeben hat! Was ſagt denn Othello
im vierten Auftritt des dritten Akts zu Desdemona?
‚Ich fühle Schmerz an meiner Stirne hier' und wie
erläutert er dieß deutlicher im vierten? ‚Mich plagt
ein widerwärt'ger böſer Schnupfen.‘ Beiher iſt hier
[97] zu bemerken, wie erbärmlich die Ueberſetzer verflachen:
‚Widerwärt'ger!‘ Salt ſagt Shakeſpeare: ſalzig;
o, Shakeſpeare iſt konkret, nie abſtrakt allgemein! o, der
kennt es! — Nun meinen die ſeichten Köpfe, das ſei
bloß Vorwand von Othello, um herauszubringen, ob
Desdemona das Schnupftuch noch habe. Schnupftuch!
Handkerchief! Worüber die gemeinen Seelen noch
lachen! Als ob Shakeſpeare nicht leicht ſonſt ein Tuch
hätte ſetzen können, wenn nicht tiefere Abſicht gerade
dieß verlangt hätte! Meint man denn, eine Wuth,
eine That wie des Othello ſei aus moraliſcher Ver¬
finſterung allein zu erklären? Nimmermehr! Der
Schauſpieler, der ſich ganz in die Tiefe des Dichter¬
geiſtes verſetzt, wird ſchon im zweiten Akte bei der
Ankunft auf Cypern durch eine gewiſſe Dumpfheit,
eine naſale Färbung des Tons fein andeuten, daß ſich
Othello auf der ſtürmiſchen Seefahrt bedenklich verkältet
hat; nun erwäge man, daß es ihm, ſchon angeſchnupft,
wie er iſt, unmöglich gut ſein kann, daß er bei dem
nächtlichen Skandal auf der Wache ſchnell das Bett
verlaſſen muß; der darſtellende Künſtler wird alſo vom
dritten Akt an die Symptome etwas ſteigern, etwa
auch durch Auftragung von etwas Roth auf dem
Naſenzipfel — (hier fühlte A. E. nachdenklich an
ſeinen eigenen) — oder, als Mohr, — von etwas
Dunkelblau — oder Grün? — er wird beim erſten
Ausbruch von Heftigkeit gegen Desdemona durch
Viſcher, Auch Einer. I. 7[98] ſcharfes, trockenes Huſten dem Zuhörer die Ueberzeu¬
gung einflößen, daß der Katarrh jetzt in den Hals
getreten iſt und allda wie mit einer Nadelſpitze kratzt,
kitzelt und krabbelt. Jetzt tritt das eigentliche Katarrh¬
fieber ein, das Hirn iſt eingenommen, giftig gereizt,
alles Blut im Kopf, nicht nur die Naſe iſt roth oder
blau, auch die Ohren ſind es — Sie wiſſen, mein
Herr, wie wüthend und blutdürſtig der Menſch iſt,
wenn er heiße, rothe Ohren hat —; mit Jago's Schein¬
beweiſen, ſtets erneuten Einflüſterungen ſteigt in gleichem
Schritte dieſer traurige Zuſtand, die Ohnmacht im vierten
Akt, aus bloßer Phantaſieaufregung denn doch nicht
erklärlich, iſt Beweis einer radikalen innern Ver¬
pfropfung, das Uebel iſt offenbar in den Magen
niedergeſtiegen, iſt ganz zur hölliſchen Grippe ge¬
worden; von nun an begleite Räuſpern, Huſten, unend¬
liches Schnäuzen jeden Schritt des Unglücklichen! So
gelangen wir zur Mordſzene; hier leiſte der Künſtler
das Höchſte! Othello iſt jetzt auf dem Gipfel ſeines
Leidens; nicht in kleinlich naturaliſtiſcher Weiſe, nein,
ganz im furchtbar hohen Styl werde dieſes Aeußerſte
des tragiſchen Zuſtands dargeſtellt, es ſeien Huſten¬
anfälle erhabener Art, die wie Kanonenſchüſſe explodiren,
endlich wird der Unſelige blauroth-grünſchwarz im
ganzen Geſicht, er kann mit aller verzweifelten An¬
ſtrengung die im Halſe ſitzenden zähen, ſchmählichen
Hinderniſſe nicht herauswürgen, er kann durch den Mund
[99] nicht genug athmen und die ganz verſchwollene Naſe ver¬
ſagt völlig den Luftdurchgang; er iſt am Erſticken; da,
in der Wuth, in dieſem Krampf des Lebens, dieſem
raſenden Sieden des Gehirns wird er zum Teufel:
ſoll ich erſticken, ſo ſollſt du es auch, ſo denkt er;
das Schnupftuch! das Schnupftuch! Dieſer Ausruf
— (er hat das ſeinige offenbar verlegt) — zeigt an,
mit welchen Objekten ſeine tollgewordene Phantaſie ſich
einzig noch beſchäftigt, und jetzt — erwürgt er Des¬
demona. In dieſem Sinn und in dieſem allein richtig
aufgefaßt, haben wir im Othello die Tragödie aller
Tragödien, die erſte, vollkommenſte, ergreifendſte Dich¬
tung aller Zeiten. Da erſt muß jedes Herz klopfen,
jede Lippe ſeufzen: o, was iſt Menſchengröße, Men¬
ſchenruhm! O, ſehen Sie,“ fuhr er heftiger fort, —
„ich ſelbſt — an wie viel Gutem haben mich die
Katarrh-Teufel verhindert, aber zum Böſen, zum
Grauenhaften — ja dazu — damals — damals —
o man bedarf Nachſicht —“

Er ſtockte, beſann und faßte ſich und fuhr ganz
nüchtern fort, es falle ihm übrigens nicht ein, irgend
Jemand zu vergöttern. Von den bekannten Flecken
Shakeſpeare's — Abſurditäten, Rohheiten — wolle
er jetzt nicht reden, ſondern nur bemerken, daß es ihm
widerfahren könne, gerade in dem Punkte zu fehlen,
worin doch ſeine wahre Größe beſtehe. Er mache
auf eine ſchwere Unterlaſſung im König Lear auf¬
[100] merkſam. Der brave Kent lange nach ſcharfem Ritt
in Cornwall's Schloß an, überreiche den Brief von
Lear, werde alsbald beordert, Cornwall und Regan
nach Gloſter's Schloß zu folgen, und zwar Nachts,
erhitze ſich hierauf wieder ſehr ſtark in der herrlichen
Schimpf- und Prügelſzene mit Oswald, werde dann
von Cornwall in den Block geſpannt, liege nun da,
die Füße eingeklemmt, den Leib auf der feuchten Erde,
ſchlafe ſogar in dieſer Lage und — kriege bei ſolcher
Verkältung keinen Katarrh. Nun wäre es aber ſehr
geiſtlos, zu meinen, dieß ſtehe in keinem Zuſammen¬
hang mit dem ſittlichen Gehalte der Tragödie. Dieſer
Kent, dieſes wackere, herzſtärkende Mannesbild, vergelte
ſeines Königs Ungerechtigkeit mit rührender Diener¬
treue in freiwilligem Stand der Erniedrigung, werde
für ihn beleidigt, ſchmählich beſtraft, aber das größte,
das erhabenſte aller Opfer, daß er für ihn einen
Schnupfen, einen Katarrh auf ſich nehme: das ſei ver¬
geſſen, dieſes Prachtmotiv nicht entwickelt. Von da
an ſprang er zu der Skulptur über. Auch hier
äußerte er ſich leidenſchaftlich gegen das, was er fal¬
ſchen Idealismus nannte, um das Prädikat des
wahren Idealismus dem entſetzlichen Naturalismus
vorzubehalten, den er predigte, von dem er ſich aber
vorſtellte, daß er mit allen hohen Zügen des klaſſiſchen,
hohen Styls vereinbar ſei. So rief er unter An¬
derem aus: „Da ſtellen uns die Zuckerlecker die drei
[101] Grazien dar in holder, marzipanſüßer Umſchlingung!
Es iſt leicht, es iſt wohlfeil, mit ſo butterweichem
Symbole lügen, das Leben verlaufe ſich in unge¬
brochenen Wellenlinien! Man ſtelle die Wahrheit dar,
allerdings in mythiſchem Gewand, in großartiger, geiſter¬
hafter Perſonifikation! Drei furchtbare Weiber, ſchön
und entſetzlich, grauenhaft ſchön, bilden, ſich umarmend,
eine Gruppe, ein Symplegma! —: der Schnupfen,
der Katarrh oder Pfnüſſel (dieß Wort hatte er, wie er
er mir ſagte, in der Schweiz aufgefangen; er unterbrach
hier den Zug ſeiner Rede, verbreitete ſich über deſſen
onomato-poetiſchen Werth und behauptete mit komi¬
ſcher Heftigkeit, das Wort ſei keltiſchen Urſprungs,
was ich ihm doch nicht beſtritt, obwohl ich es für gut
deutſch hielt) — der Pfnüſſel — und die Grippe! Ziel,
des edelſten Künſtlers würdig! Hauptaufgabe: die
Nüancen, die Stufen richtig zu geben, abzutonen! Es
bedarf dabei keiner gemeinen Naturwahrheit, man kann
ganz ideal und doch ganz wahr ſein, der Ausdruck in
Stirne, Augen, Lippen, Haltung und Bewegung des
ganzen Leibes genügt, wenn er mit zartem Ver¬
ſtändniß behandelt wird, vollſtändig, die verſchiedenen
Grundzuſtände, die Stimmung, die Verdüſterungsgrade
der Nerven, des Gehirns höchſt überzeugend auszu¬
prägen; haben doch die Griechen ſelbſt uns den Weg
gezeigt, indem ſie die Meduſe — vielleicht ſelbſt ur¬
ſprünglich eine Perſonifikation des Katarrhs — (er
[102] drohte, die Hypotheſe durch eine mythologiſche Unter¬
ſuchung zu beweiſen, doch glückte es mir, dieß wenigſtens
abzuſchneiden,) — die Meduſe früher als ſcheusliche
Fratze, endlich aber in jenem Wunderwerk aus Palaſt
Rondanini als ein Weib darſtellten, das den Reiz
hoher Schönheit mit den hippokratiſchen Zügen und dem
Ausdruck dämoniſcher Bosheit ſo ſchaurig entzückend
und entzückend ſchaurig in ſich vereinigt!“

Bei den Griechen angekommen, verfiel er auf die
Architektur. Das Räthſel des „reinen Segensſtyls“,
von dem er auf dem Bierwaldſtätterſee geſprochen,
ſollte mir jetzt gelöſt werden. Allein meine Aufmerk¬
ſamkeit war denn doch an der Linie der Ermüdung
angekommen, um ſo mehr, da ich mit Prämiſſen jetzt
reichlich genug verſehen war, um mir eigentlich ſelbſt
vorſtellen zu können, was folgen werde. Dazu kam
aber noch ein beſonderer Umſtand, den ich angeben
werde; zuerſt ſei bloß flüchtig geſagt, daß ich nur
obenhin einige Bemerkungen vernahm, wie in den
neuen Styl aus der klaſſiſchen Architektur ein Syſtem
von kannelirten Pilaſtern für die Dekoration der Schau¬
ſeite, ebenſo zu dem Kranzgeſimſe weſentlich die Hänge¬
platte mit den kleinen Zäpfchen an den mutuli‚ genannt
guttae oder Tropfen herüberzunehmen ſeien, am Sockel
dann eine Reihe ſchön und entgegenkommend ausge¬
breiteter Nastücher auszumeißeln wäre, und ſo weiter
und ſo weiter; kurz, alle Formen müſſen ausſprechen:
[103] hier tritt nur ein, hier ſoll dir's bequem gemacht
werden, hier darfſt du dir normalen „Verlauf“ ver¬
ſprechen und unbehinderte Pflege. — Ich weiß nicht
mehr, wie es ſich gab, daß er noch einmal auf die
Poeſie zurückſprang. Es ſummt mir noch halbdeutlich
im Ohre nach, daß er weiterhin auf das Epos zu
ſprechen kam und ſich rühmte, ſein Syſtem könne es
wieder beleben, da es eine neue, tiefe, herrliche My¬
thologie darbiete, und daß er hierauf noch einmal zum
Drama, zu ſeinem Shakeſpeare übergieng. Er war
eben beim Hamlet angekommen und eifrig beſchäftigt,
auszuführen, wie es doch wieder ein Beleg der Seich¬
tigkeit aller bisherigen Erklärung ſei, daß noch Nie¬
mand die Grundurſache aller Urſachen ſeines Zauderns,
Stockens, ſeiner geiſtigen Obſtruktion als eine phyſio¬
logiſche erkannt habe; alle Hauptſtellen in dieſem
unſterblichen Drama verkünden doch mit Flammen¬
ſchrift: jeder Zoll ein Hämorrhodarius! Er machte
nun Anſtalt, das Geſammtbild der Konſtitution des
Helden in breiter Ausführung aus den Worten der
Königin zu entwickeln: „Hamlet iſt fett und kurz von
Athem“, dieß Alles war eben im Zuge, als das pſy¬
chologiſche Ereigniß in mir eintrat, das ich zu melden
habe. Der Tiſch war faſt voll beſetzt mit Schüſſeln,
Nebenſchüſſeln, Töpfchen, Flaſchen, Gläſern; ein alter,
ſteinerner Krug ſolider Geſtalt enthielt das Waſſer;
ich hatte ihn wohl bald zehnmal anders geſtellt; er
[104] wollte nirgends recht Platz finden: auch A. E., wie ich
wohl bemerkt hatte, war ſchon lang von ihm beläſtigt.
Was kann gleichgültiger, nennensunwerther ſein?
Aber — auf unbewußten Stufen vorbereitet — ſprang
plötzlich ein Etwas in mir empor, eine gewiſſe Art
von zweitem Geſicht, oder wie ſoll ich es nennen?
Der Krug war mir kein Krug mehr, ſondern ein be¬
ſeeltes, unverſchämtes Weſen, ein Geiſterlümmel oder
Lümmelgeiſt; ſeine Schnauze war ein unverſchämtes
Maul, der erhöhte zinnerne Deckel ein freches Geſicht,
der Griff ein trotzig eingeſtemmter Arm, dieſes Weſen
kroch von Stelle zu Stelle immer dahin, wo es für
uns unbequem ſtand. Und das Schlimmſte war, daß
ich über dieſen unſeligen neuen Sinn, der mir ange¬
hext war, nicht einmal erſchrack, wie geſtern über die
andern bedenklichen Symptome, ſondern ganz mit mir
eins, ganz ſicher war und voll Begierde, das un¬
zweifelhaft ſchuldvolle Weſen nach Recht und Gerechtig¬
keit zu behandeln: ein Beweis, daß der Prozeß der
Anſteckung ſich gänzlich in mir vollzogen hatte. Ich
fuhr auf, ergriff den Sünder, ſtürzte an's Fenſter,
rieß es auf, — aber ſchnell fiel A. E. mir in den
Arm: „Noch nicht, mein Lieber! Ich weiß ſchon, daß
Sie ſchöne Fortſchritte gemacht haben in der Bildung,
aber es iſt noch nicht ganz reif, vielleicht ſogar noch
etwas Schmeichelei dahinter. Warten Sie! Wenn
es Zeit, werde ich das Zeichen geben!“

Wir waren beim Nachtiſch angekommen und bei
den aufgetragenen Früchten erinnerte ſich A. E. des ver¬
kohlten Obſtes, das er kürzlich unter den Funden aus
der Pfahldorfzeit geſehen hatte, welche in beſonders
reicher Sammlung die Stadt Zürich bewahrt; wir
ſprachen vom Kulturzuſtande der Steinperiode, wie er
ſich aus den Reſten ergibt, die man nicht lang vorher
in überraſchender Menge da und dort im Grunde des
Bodenſees und der Schweizerſeen ausgegraben hatte,
von den Fortſchritten der Technik, die doch ſchon ge¬
macht waren, als das Metall noch unbekannt war,
von Ackerbau, Brod, Webekunſt, Schnitz- und Töpfer¬
arbeit. Der Wirth hatte auf unſer Geſpräch gemerkt
und ſagte: „Ich hab' ſo etwas, ich bringe Ihnen
zum Nachtiſch ein extrafeines Meſſer.“ Wirklich er¬
ſchien mit den Deſſertbrocken ein derber Meißel aus
Nephrit, ſehr geſchickt in einen Hirſchhorngriff ein¬
gefügt, einer der werthvolleren Funde, da man
begreiflicherweiſe Klinge und Griff ſelten mehr ver¬
einigt findet; A. E., der auf das Thema mit
lebhaftem Intereſſe eingegangen war, zeigte große
Freude an dem Geräth und der Wirth ließ es ſich
abkaufen.

„Ich kann es gut für meine Novelle brauchen,“
ſagte er, als der Verkäufer aus der Thüre war.

Er ſchien einen Moment in Verlegenheit, daß ihm
das Wort entflogen, ergab ſich aber ſchnell in das
[106] einmal Geſchehene und fuhr fort: „Eine Pfahldorf¬
geſchichte. — Die kann ordentlich werden.“

„Ja, ſind Sie denn auch ein Dichter?“

„Nun, das will ich doch glauben! Wen anders
werden denn die Geiſter ſo placken und ſchinden, als
einen Dichter?“

Pauſe. Dann ſagte er mit einem Ausdruck von
großer Freundlichkeit, ja wahrer Herzlichkeit: „Sie
ſollen ſie haben, bald vollends iſt ſie fertig, das Manu¬
ſkript hab' ich im Koffer mit, der nach Airolo voraus¬
geſchickt iſt. Wenn die Arbeit vollendet iſt, ſollen Sie
eine Abſchrift bekommen aus Italien.“

Bei dem Anlaß fiel mir ein, daß ich ſelbſt ein
wenig in Poeſie gepfuſcht hatte. Ich erzählte ihm
von dem kartoffelnährenden Felsblock, zog mein Blatt
heraus und ſchickte mich an, ihm meine Verſe vorzu¬
leſen, nicht ohne erſt verſichert zu haben, daß ich mich
ſehr beſcheide, mich als Kollege in Apollo aufſpielen
zu wollen. Er unterbrach mich bei den erſten Worten
mit der Frage, ob ich auch die Haufwerke ange¬
ſehen habe. Ich erfuhr von ihm, daß man ſo die
wild übereinander geſtürzten Felſtrümmermaſſen nennt.
„Wiſſen Sie auch,“ ſagte er, „wie ſie das Volk hier
zu Lande heißt?“ Ich verneinte. „Dolmen,“ ſagte
er, „das iſt keltiſch und bedeutet Opfertiſch — Sie
wiſſen doch von den uralten, geheimnißvollen Stein¬
malen in der Bretagne, Skandinavien, England —
[107] Dolmen ſollten nur die Gruppen heißen, wo ein
Felsblock wagrecht über ſenkrecht ſtehende hergeſtürzt
iſt, das Gebirgsvolk hier hat das Wort noch, verſteht
es nicht und wendet es auf das ganze Haufwerk an.
— Nun haben Sie die Güte, zu leſen.“ So las
ich denn:

Meine Leiſtung wollte mir doch wirklich im Vor¬
leſen gar nicht ſo übel vorkommen und der wartende
[109] Blick, den ich auf A. E. richtete, mochte ziemlich ſelbſt¬
zufrieden ausſehen. „Nun, das iſt ja ganz nett,“ ſagte
er heiter, „aber bitte, werden Sie mir nicht böſe, wenn
ich ſage: eigentlich nur unter heiteren Freunden beim
Weinglas oſtenſibel. Die ironiſchen Abſchnappungen
einer poetiſchen Anſchauung, dieſe proſaiſch negativen
Schlüſſe ſind mehr nur ein Studentenſpaß, als Poeſie,
wobei ich nur nebenbei bemerke, daß das Wort
Stoffel doch etwas zu hemdärmelig iſt. Ich will
Ihnen damit ja nicht weh thun, wenn ich ſage: Heine
hat's angefangen und dann in's Giftige getrieben.
Und was Sie von mir leſen werden, kann ſich auch
nicht hoch rühmen, man wird es zur ironiſchen, ja
vielleicht zur ſatiriſchen Gattung ſtellen, mein Talent
geht nicht weit, ich hab' da vorhin im Eifer etwas
dick gethan. Inzwiſchen bitte ich Sie doch, geben Sie
ein bischen Achtung, ob Sie nicht doch auch Poſitives,
ich meine: ſo etwas, was man“ — „Was man Poeſie
nennt“ half ich nach. — „Nun ja, falls Sie ſo etwas
finden, da und dort wenigſtens, ſo dürfen Sie den
Spaß drucken laſſen, wenn ich einmal ausgehuſtet
habe. Mir iſt immer vor, es währe nicht mehr lang
bis dahin.“

Das Schlußwort ſeiner Rede packte mich ſo, daß
ich, hätte ich überhaupt über ſeine Kritik empfindlich
ſein können, mich und mein Werk ganz vergaß.

Ich drückte ihm dankbar für ſein Vertrauen und
[110] wehmüthig die Hand und glaubte billig jetzt wenig¬
ſtens den Augenblick gekommen, daß wir einander uns
endlich vorſtellten. Ich griff nach meiner Brieftaſche,
um ihm meine Karte zu geben, und hoffte auf die
ſeinige.

„Bitte, bitte,“ ſagte er, „laſſen wir's lieber!
Kommt es Ihnen denn nicht auch hübſch vor, einmal
im Leben nur Menſch zu Menſch?“

Ich verſtand und darf ſagen: mir that wohl, was
ich entnahm. Eine feurige Freundſchaftserklärung hätte
mir ſo viel, ſo Schönes nicht geſagt. Von einem
Andern geübt, hätte die Abwehr und Verſagung alles
Wiſſens um Stand und Namen geſucht und eitel er¬
ſcheinen können; hier wäre nur eine ſtumpfe Seele
einer ſolchen Auffaſſung fähig geweſen.

„Aber wie bekommen?“

„Bitte um eine Chiffre und Wohnort.“ Ich
ſchrieb und die Sache war abgemacht, worauf A. E.
noch ſo weit auf ſein Opus eingieng, daß er ſich ſehr
lebhaft der Originalität ſeiner Erfindung annahm, ja
dafür verwehrte, als hätte ich ſie bezweifelt. Das
Pfahldorf- und Steinzeitthema war damals in Kari¬
katur und Schrift ſchon zu mancherlei Scherzen ver¬
wendet worden. Mit einer Leidenſchaft, als handelte
es ſich um einen wichtigen Ehrenpunkt, rief mein
Freund — ſo darf ich ihn nun nennen, nachdem er
mir Menſchenwerth ohne Rückſicht auf Namen und
[111] geſellſchaftliche Stellung zuerkannt hatte — rief mein
Freund aus: „Glauben Sie mir, ich bin darin
neu und ganz ſelbſtſtändig! Sie werden ſehen, die
ganze Dichtung geht tiefſinnig von einer Entdeckung,
die nur mir gehört, von einer Idee über den wahren,
noch immer nicht erforſchten Grund aus, warum dieſe
Menſchen auf Seen wohnten; denn Sicherheit gegen
wilde Thiere und Feinde? Iſt ja nichts! Fror ja im
Winter zu!“

Der Nachtiſch war inzwiſchen vorüber und der
Wirth brachte Licht zum Cigarrenanzünden. Als
A. E. das Handleuchterchen gefaßt hatte, hielt er es
mir hin mit den Worten: „Da, ſehen Sie: iſt das
nicht wieder, um ſich auf's Tiefſte zu empören!“ Er
zeigte mir, daß dem Geräthe das flache Blättchen am
Griffe fehlte, worauf man den Daumen ſetzen muß,
um es ſicher zu halten; das Metall hatte an dieſer
Stelle eine runde Biegung, die ſo wenig Halt bot,
daß es in jedem Moment vorn überzurutſchen drohte.
Wie ich ihn kannte, ließ ich mich durch das Maß
ſeines Zorns über dieſe Kleinigkeit nicht befremden;
ja, es ſchien mir einen belehrenden Blick in das Innere
dieſes Menſchen zu öffnen. Wer über ſo etwas er¬
grimmen kann, in dem muß das Gefühl der Zweck¬
mäßigkeit von ungewöhnlicher Schärfe ſein. — Uebri¬
gens ſetzte er noch hinzu, ein ſolches Produkt ſei ein
wahres Bild unſerer deutſchen Induſtrie, deren Haupt¬
[112] beſtreben es ja doch ſei, Alles zweckwidrig zu machen.
Man ſollte meinen, ſagte er, was Einer fachgemäß
treibt, das müſſe er doch verſtehen; ja, ja, hübſch um¬
gekehrt! Der Schneider kann erſt recht nicht ſchneiden,
der Sattler nicht polſtern, der Schreiner erſt recht
keinen Stuhl bauen! Der Erſte ſchneidet einen Kaſten
ſtatt eines Rocks, der Zweite bauſcht Matraze und Sitz
ſo, daß du nicht liegen, nicht ſitzen kannſt, der Dritte
baut den Seſſel ſo, daß du dich mit den Füßen
anſtemmen mußt, um nicht unter den Tiſch zu rutſchen.

Inzwiſchen war ihm über Eis und Winter das Ziel
ſeiner Reiſe, Italien, wieder eingefallen. „Und nun will
ich’s alſo eben wieder dort probiren,“ ſagte er, „bei
meinen lieben Zugteufeln! Denn Teufel ſind ſie im
Zugmachen; Fenſter und Thüren auf! anders thun
ſie's nicht! Und die verruchten ſteinernen Böden! Aber
mein Doktor hat doch Recht: er bleibt dort zwar nicht
aus, aber verläuft milder, unſchädlicher. Und eben
dann noch etwas!“

„Was denn?“

„Wiſſen Sie — es eckelt Einem eben oft am
Menſchen, zumeiſt in der nordiſchen Kulturwelt,
die ſo Vieles ſo ängſtlich verbirgt, — Accent durch
Gegenſatz: Sie wiſſen, Sie wiſſen! Dort aber: na¬
turalia non sunt turpia. Alſo weniger Eckel.“

Er zog nun eine Landkarte hervor, um mir ſeinen
Reiſeplan darauf zu zeigen. Es war nicht Raum auf
[113] dem Tiſch, um ſie ganz auszubreiten, die Karte war
aufgezogen, er öffnete die Blätter zunächſt ſo weit,
als der Tiſch Platz bot, aber die weitere Verfolgung
der Reiſelinie forderte, daß nach und nach die anderen
Abtheilungen aufgeſchlagen wurden, und nun gieng
ein Umſtellen, ein Aufräumen mit den mancherlei
Geräthen an, womit die Fläche beſetzt war. Der
Wirth ſchien gern zu zeigen, daß er einen reichhaltigen
und ſchmucken Service beſitze, und hatte daher manches
entbehrlich gewordene Gefäß nicht abgetragen; auf
einem zweiten Tiſch und einer Kommode ſtanden
Blumenvaſen, Taſſen und Anderes, in derſelben Art
wie jener mit Goldrand und farbigen Muſtern ver¬
ziert, umher; wollten wir auf dem Speistiſch abräumen,
ſo mußte erſt auf einem dieſer Möbel dieſelbe Arbeit
vorgenommen werden, dazu bot aber wieder nur der
Speistiſch Raum, den man doch eben leeren wollte,
und ſo entſtand ein Kreislauf höchſt verwirrender und
bemühender Art, der endlich in ein leidenſchaftlich
wirbelndes Hin und Her übergieng und kein Ende zu
nehmen drohte. Ein Gott ſchien uns mit Blindheit
geſchlagen zu haben, daß uns das einfachſte Mittel
nicht einfiel, nemlich abtragen zu laſſen. Plötzlich hielt
A. E. inne, während ich in dieſem Geſchäfte noch fort¬
fuhr. Daß er bei dieſem Kreiſen der Objekte ſoeben
noch ſelbſt mitthätig geweſen, ſchien er rein vergeſſen
Viſcher, Auch Einer. I. 8[114] zu haben. Mit Stentorſtimme rief er: „Auch gar noch
Fandango? Es iſt genug!“

Er klingelte. Der Wirth erſchien. „Was koſtet
der ganze Service, Alles was hier im ganzen Zimmer
umherſteht?“ Der Wirth fragte: „Wozu?“ und zeigte
ſich auf die ungenügende Antwort von A. E., er
möchte ihn eben haben, wenig geneigt, ſeinen Schatz
zu verkaufen. Doch, da er kaum anders denken konnte,
als, der Gaſt ſei auf dieſe Gegenſtände um ihrer
Schönheit willen erpicht, da ihm dieß ſchmeichelte und
da er ſchließlich wohl kein Geldverächter war, ſo ließ
er ſich beſtimmen und nannte eine Summe, die eben
nicht beſcheiden, doch auch nicht ſo hoch gegriffen war,
als die kundigere Gewinnſucht eines Städters ſie ge¬
ſpannt hätte. Sie wurde ihm rund in Gold ausbe¬
zahlt; er ſtriech ein und fragte: „Soll ich auch die
Verpackung übernehmen?“ A. E. ſah ihn ſonderbar
an, wendete ſich gegen mich und ſprach feierlich, wie
damals im Wirthshaus zu Brunnen: „Supplicium!
Todesurtheil!“

Er gab mir den Krug in die Hand und ſagte:
„Ihnen die Ehre des Vortritts!“

Ich, wie ich nun leider geworden war, gehorchte
mit Pflichtgefühl. Dem Fenſter gegenüber ſtand jen¬
ſeits der Straße ein mächtiger Granitblock, einſt —
wer weiß vor wie viel Jahrhunderten — herabgeſtürzt
von einem der Felsungeheuer und nun als Damm
[115] und Schranke hier aufgepflanzt, Zeuge einer Zeit, da
es Krüge und Service freilich noch nicht gegeben.
Ich zielte nicht ſchlecht und der Krug zerſchellte an ihm
in zahlloſe Scherben und Splitter. A. E. belobte
mich und ergriff eine Obſtvaſe; ihr Schickſal war das¬
ſelbe. Wir wechſelten ab mit Tellern, Platten, Glä¬
ſern, was uns nur in die Hände kam. Unten hatte
ſich ſchnell ein Zuſchauerkreis von Dorfjugend verſam¬
melt und jubelte über das ungewohnte Schauſpiel.
Unter großem Gelächter wurde nach jeder Aktion unſerer
Kriminaljuſtiz gerufen: „G'hei abe! G'hei abe!“ A. E.
hatte eben eine hübſche Karaffe aufgenommen, als dieſer
Ruf zum erſten Mal erſcholl, hatte auch ſchon zum
Wurf ausgeholt, hemmte aber ſeine Bewegung, faßte
mit der einen Hand meinen Rockknopf, während die
andere mit dem Gefäß mitten im Schwung hoch gehoben
verweilte, und hielt mir eine kurze Vorleſung über das
Wort, das die Knaben riefen und das ich, der Aus¬
ſprache folgend, ohne ſeine Belehrung ſchreiben würde:
Keien. „G'heien,“ ſo dozirte er in der geſchilderten
Stellung, — „ſchreibe G, Apoſtroph, HEI — alſo
eigentlich geheien — von heien mit Vorſchlagſylbe ge
— heißt:

• a) Werfen;
• b) beläſtigen (‚laß mi ung'heit' — ſagen Oberſchwaben
  und Schweizer), auch dämoniſch verfolgen (‚der
  Teufel geheit mich’, ſagt Luther);
• c) äußerſt feine Modifikation des Sinns, die ich
  in Schwaben gelernt: es g'heit mich, heißt: ich
  habe das Mißgefühl, etwas Angenehmes ver¬
  ſäumt, verſcherzt zu haben.

„Ob noch eine andere Bedeutung zu Grunde liege,
darüber habe ich lange vergeblich geforſcht, glaube
aber jetzt auf der rechten Spur zu ſein. Davon ein
andermal.“

Nach dieſem Vortrage befreite er den gehobenen
Arm aus ſeinem Banne, holte noch einmal aus, die
Karaffe flog den Weg ihrer Geſchwiſter und zerplatſchte
am Granitblock.

Ich wollte nun in rhythmiſcher Abwechslung als¬
bald wieder folgen, als er, den Blick auf unſern Zu¬
ſchauerkreis geheftet, mir plötzlich in den Arm fiel und
ſagte: „Halten Sie inne, bis ich wieder komme.“ Er
eilte hinaus und hinab, ich ſah ihn mitten durch den
Haufen der Dorfjungen dringen auf eine Frau zu,
die hinter ihren Reihen ſtand, ein Kind auf dem Arme.
Sie war dürftig gekleidet, ihr und dem Kind ſah der
Hunger aus den Augen. A. E. hatte mit ſeiner
ſcharfen Sehkraft offenbar von oben bemerkt gehabt,
daß ſie dem tollen Schauſpiel mit vorwurfsvollen
Blicken zuſah; man konnte ſchließen, daß ſeine Anrede
an das Weib etwas darauf Bezügliches enthielt. Ihre
Antwort ließ ſich deutlich hören, da der ganze Haufen
mäuschenſtill geworden war: „Ja, Herr, wie das Ge¬
[117] ſchirr ſo flog, dachte ich: wenn ich nur in meiner ir¬
denen Schüſſel zu Haus ein paar Schübchen gute
Suppe hätte.“ Ich ſah, daß Geldſtücke in ihre Hand
glitten, er flüſterte ihr Einiges zu, das ſichtbar be¬
ruhigend wirkte, wohl aber zugleich eine Bitte enthalten
mochte, nicht weiter zuzuſehen; denn ſie gieng hinweg
und mit ſichtbar aufgeheiterter Miene.

A. E. eilte wieder herauf und ſagte ſehr munter:
„Vereinbar! vereinbar! ſo, nun kann es wieder fort¬
gehen!“ Ich holte wieder aus und zum großen Troſte
der Verſammlung auf der Straße lief denn die Aktion
weiter.

Hinter uns ſtand der Wirth und ſah zu, ſtarr,
ſprachlos, „zur Statue entgeiſtert“.

Unſer Eifer nahm zu, als ſich unſere Arbeit dem
Ende nahte, die Bogen, in denen wir warfen, wurden
immer kühner, der Wurf immer ſicherer; im Feuer
dieſes Thuns bemerkten wir nicht, daß außer dem
Mädchen, das mit dem Wirth uns bedient hatte, noch
Jemand zu ihm getreten war; es war mir nur vor,
als hörte ich hinter mir ein helles Lachen und Klat¬
ſchen, ich hatte keine Zeit, darauf zu achten. Jetzt
[118] war der feierliche Akt vollendet und wie wir uns zurück¬
wenden, ſteht bei jenen Zweien eine dritte Geſtalt,
ein hohes, bildſchönes Mädchen, mit großen, dunklen,
von Freude leuchtenden Augen, in die Hände klatſchend
und lachend, wie Kinder im höchſten Jubel lachen.
Schwarze Locken, von ſilberner Nadel gehalten, fielen
um ihr braunes Antlitz, gefüllt und ſtolz geſchwungen
ſtieg der Nacken und hielt aufrecht das Haupt mit
ſeinem reinen Profil empor; man ſah wieder eine
Wölbung des Bruſtbaus, wie ſie in unſern nördlichen
Ländern ſo ſelten iſt: frei, kräftig, ein wohlgebildeter
Raum für das Organ des Athmens.

Wie ich ſie näher anſah, tauchte mir erſt von
ferne, dann deutlicher eine Erinnerung auf. Um
dieſe ſchönen Augen ſpielte etwas Weiches, man konnte
nicht ſagen, in welchen Formen der Augenhöhle und
ihrer Umgebung es lag, nicht wenig trugen die großen
Lider und die langen Wimpern dazu bei; nach kurzem
Suchen kam mein Gedächtniß bei der Dame an, die
ich erſt geſtern in Bürglen geſehen hatte. Die Aehn¬
lichkeit in dieſem Zuge war ſo ſtark, daß man leicht
das Unähnliche in Gedanken ausſchied; man konnte
ſagen: es war dieſe Erſcheinung aus Blond in Schwarz
und Braun, aus dem fein Schlanken in's Vollere, aus dem
zart Durchgebildeten in's kräftig Volksmäßige überſetzt.

A. E. ſtand erſtaunt, in Schauen verloren. „Come
vi chiamate?“ fragte er.

„Cornelia.“

„Siete da Perugia?“

„No, Signore.“

„Da Assisi?“

„No, Signore.“

„Da Arezzo?“

„No, Signore.“

„No, Signore. Io sono da Bellinzona.“

„Fa niente,“ rief er jetzt, ſchloß ſie in die Arme
und drückte der Ueberraſchten, die kaum ſich ſträubte,
einen feurigen Kuß auf die Lippen. Der Wirth ſah
verwundert, halb ärgerlich, halb lachend zu dieſer
Szene, ließ jedoch geſchehen. Man konnte ihm auf
dem Geſichte leſen, daß in ſeinem Gemüthe zwei
Mächte ſich eine ordentliche Schlacht lieferten: das Ge¬
fühl der Zweckwidrigkeit des erſt Vorgefallenen, der
Unmuth über ſo verkehrtes Handeln und über die jetzige
Dreiſtigkeit auf der einen und auf der andern Seite
der Reſpekt vor Fremden, die ſich eine ſo großartige
Verſchwendung erlaubten, und die Luſt am Spaße,
den eine Szene, wie die letzte, denn doch jedem Zu¬
ſchauer bereiten mußte. A. E. wandte ſich jetzt mit
der Geberde eines Mannes, dem etwas Vergeſſenes
einfällt, plötzlich zu ihm, nahm ihn beiſeite, fragte
ihn leiſe etwas, die Antwort des Wirths, der ſeine
Stimme zum Flüſtern nicht gebildet hatte, verrieth,
[120] von was die Rede war: er nannte den Namen einer
Frau mit dem Zuſatz einiger weiteren Perſonalien; es
konnte nur das arme Weib ſein, deſſen Erſcheinung
das kurze Zwiſchenſpiel im großen Töpfedrama her¬
beigeführt hatte. A. E. machte ſich eine Notiz in's
Tagebuch. Der Wirth war jetzt ſichtbar ſo ausge¬
ſöhnt, daß er unſeres Wohlgefallens an dem Mädchen
einfach ſich erfreute; er ſagte freundlich: „Meines
Bruders Kinder, der eine Italienerin zur Frau hat
und in Bellinzona wohnt.“

A. E. ſtand noch einige Augenblicke, die Hand des
ſchönen Mädchens haltend, fragte, ob er Grüße nach
der Heimat bringen dürfe, ſie wurden ihm gern auf¬
getragen, dann wandte er ſich zu mir und ſagte: „So,
jetzt laſſen Sie uns ſcheiden und gehen; nach dem
Vernunftakte, nach der religiöſen Opferhandlung, die
wir vollzogen, könnte uns ein ſchöneres Punktum
nicht mehr werden.“ Er nahm ſeine Sachen um
und an, gab dem Wirth und ſeinen Nichten noch
herzlich die Hand und gieng voran und ich folgſam
ihm nach. Während er die Treppen hinabſtieg, blieb
ich noch bei Cornelia, die mir vor die Thüre folgte,
ſtehen und ſah ſie fragend an; ſie verſtand meinen
Blick, ſie las ſchnell darin, daß er forſchte, wie ihr
der Herr gefalle, und ſie ſagte: „È pazzo, ma pur
simpatico. Pazzi siete tutti e due.“ Es drängte
mich, ſie dafür nun meinerſeits auch zu küſſen, ich
[121] bedachte aber ſchnell, daß ſie „pazzi“ in den Plural
verwandelt hatte, „simpatico“ aber nicht, auch wider¬
ſprach ein Etwas in mir der Nachahmung in dieſem
Fall, kurz ich bezwang die Anwandlung und drückte
ihr nur zum Abſchied die Hand.

Ich trat zu A. E. vor die Hausthüre. Der Föhn
hatte ſich gelegt, ſein Glutſturm ſchien die Waſſer¬
maſſen, die er mit ſich zu führen pflegt, hinter uns
auf die Flächen Deutſchlands gejagt zu haben; hier
im Gebirg war nur ein leichter Regen gefallen und
hatte die Luft mäßig gekühlt.

„Ich wollte eigentlich bis Andermatt,“ ſagte ich,
doch ſetzte ich alsbald hinzu: „Nein, es iſt wahr, es
iſt beſſer, wir ſcheiden nun.“ — „Nicht wahr?“ ſagte
A. E. mit herzlichem Tone und grundfreundlichem
Blick; — „das Weitere würde nur nachhinken und
beiſammen bleiben wir ja doch nicht; den Reſt des
Paſſes mit Teufelsbrücke können Sie ja morgen oder
ſonſt einmal ſehen. Die Novelle alſo kommt. Addio!“
Er ſchüttelte mir die Hand, ſchwenkte mit raſcher
Wendung und gieng dahin.

Es konnte mir nicht in den Sinn kommen, auch
nur ein Wort zu ſagen, eine Bewegung zu machen,
wodurch ich dem Gefühl Ausdruck gab, das im Augen¬
blick dieſes Abſchieds über mich kam, obwohl es nach
aller Wahrſcheinlichkeit ein Abſchied für immer war.
Ich kannte ihn zu gut, um nicht zu wiſſen, wie wenig
[122] Glück ich mit einem Anlauf zärtlicher Art gemacht
hätte; ich erwiderte ſtumm den Handdruck und gieng
gleichfalls meines Weges.

Im nächſten Moment fiel mir ein, daß ich nicht
dazu gelangt war, nach dem Sinn des ſeltſamen
Wortes zu fragen, das mich am vorigen Tage wie
ein Geiſt verfolgt hatte. Schnell aber wurde ich mir
bewußt, daß dieß darum unterblieben war, weil ich
einen paſſenden Moment zu der Frage nicht fand,
und weiter wurde mir klar, daß noch etwas Anderes
zu Grunde lag; ich war eigentlich doch nicht dazu
aufgelegt. Alsbald vergieng mir daher auch die augen¬
blickliche Luſt, zurückzulaufen und das Verſäumte nach¬
zuholen. Ich wäre vor A. E. ſchlecht beſtanden, wenn
ich, vollends nach dem Abſchied, einen beſondern Schritt
gethan hätte, um zu erfahren, was ein Humorwort
bedeute, das irgend einer geringfügigen Anekdote ſeinen
Urſprung verdanken mochte. So reſignirte ich denn
darauf, jemals noch im Dieſſeits das Räthſel des
Tetem gelöst zu ſehen.

Ich war etwa zwanzig Schritte entfernt, als ich
ſeine Stimme rufen hörte: „Sie!“

Ich kehrte mich um: A. E. war ſtillgeſtanden
und rief mit einem Tone, woraus die helle Froh¬
heit klang, mir zu: „Und ſie hat's erſt nicht abge¬
wiſcht!“ Dann wandte er ſich und ich ſah ihn mit
nervigen Schritten die Straße hinanſteigen. Zugleich
[123] erkannte ich am Fenſter das dunkle Lockenhaupt Cor¬
neliens; ſie ſah ihm nach, bis er an der nächſten
Biegung der Straße verſchwand.

Ich wanderte langſamen Schrittes bergab. Warum
ſollte ich nicht geſtehen dürfen, daß mir das Auge
feucht wurde, und warum nicht, daß ich zu fühlen
meinte, dieſer Tropfen gelte gar nicht allein dem Ab¬
ſchied, ſondern wohl mehr noch gerade dem letzten,
komiſchen Wort und dem, was es mir zu denken gab,
zu denken nicht bloß über den einen Menſchen, der
dort über das wilde Gebirgsjoch in die Ferne zog.

Es war etwa zwei Monate ſpäter, als ein Packet
an mich kam mit dem Poſtſtempel Venedig. Ich
öffnete ſehr begierig und da hatte ich nun die Pfahl¬
dorfgeſchichte — in ſauberer Reinſchrift, da und dort
mit Korrekturen von anderer Hand, welche die des
Verfaſſers ſein mußte. Ein Zettel lag bei; ich werde
nachbringen, was darauf geſchrieben ſtand. Es iſt ein
gewiſſes Gefühl von Bedürfniß der Abwechslung, was
mich beſtimmt, meinem ferneren Berichte den Abdruck
der Novelle vorangehen zu laſſen; ich habe ſo lang
ſelbſt geredet, daß es Zeit iſt, unſern Freund — ich
hoffe, das ſei er trotz alledem — ganz zu Worte
kommen zu laſſen.

Der Beſuch.
Eine Pfahldorfgeſchichte
von
A. E.

Wir blicken durch eine kleine Fenſteröffnung in
eine Hütte, die uns gar dürftig erſcheinen müßte,
wenn wir uns nicht Bau, Ausſtattung, Schmuck un¬
ſerer Räume aus dem Sinne ſchlagen wollten. Die
Wände bildet ein Flechtwerk, das mit Lehm bekleidet
iſt, daran läuft ein Bord, der einen Hausrath von
äußerſter Einfachheit trägt, ein roher Tiſch in einer Ecke,
einige Stühle von nicht feinerer Arbeit ſind zu ſehen
und auf dem Eſtrich, der eben nicht aus Parkettafeln,
ſondern aus einem Guß von Thon und Kohlenſtaub
über einer einfachen Lage von Planken beſteht, erhebt
ſich ein Herd, deſſen Form auf ſo höchſt urſprüng¬
liche Zuſtände hinweist, wie Alles, was wir erblicken.
Und dieß Alles gehört keinem armen Manne; die
Matte dort aus Binſengeflecht ſcheidet das Ganze des
Bodens in eine Schlaf- und eine Wohnſtube, die frei¬
lich zugleich als Küche dient, und das iſt ein Raum-
Luxus, den nicht jede dieſer Hütten aufweist. Der
wohlhabende Beſitzer iſt ein ehrſamer Pfahlbürger
[128] des Dorfes, das ſich über dem Spiegel des Sees
Robanus, wenige Meilen entfernt von der größeren
Waſſergemeinde Turit, erhebt. Er heißt Odgal und
iſt augenblicklich abweſend; einige hundert Schritte
entfernt ſitzt er in einem Einbaum auf dem Waſſer
und iſt mit ſeinen Fiſchernetzen beſchäftigt. Dem Ge¬
mach aber fehlt es nicht an einem lebendigen Schmuck.
Eine rüſtige, rothbackige Dirne, von munteren Kindern
umgeben, hantirt mit einem ſchweren runden Stein
auf einer größeren Steinplatte, auf welche ſie einen
Haufen von Waizenkörnern geſchüttet hat: ſie mahlt.
Die Arbeit iſt nicht leicht, ſchwerlich würde auch eine
ſtarke Bauerntochter unſerer Zeit die Laſt des Korn¬
quetſchers ſo leicht heben, ſo geſchickt und leicht hand¬
haben, und wir bewundern dabei ein paar prächtige
Arme, die aus den aufgeſtreiften Aermeln des ein¬
fachen Baſtkleids ebenſo wohlgebildet als muskulös
hervorglänzen. Etwas Sonderbares erblicken wir frei¬
lich auf dem linken Oberarm: ein ſeltſames Bild, das
ebenſowohl einen Kuhkopf, als einen Halbmond vor¬
ſtellen kann, iſt hier mit blauer Farbe eingeritzt und
längſt mit der Haut verwachſen. Niemand jedoch
wird ſagen, daß es den ſchönen Arm entſtellt! es
ſieht eben aus, als hätten die blauen Aederchen, die
dieſe ſchimmernd klare Haut durchrieſeln, den Ein¬
fall gehabt, ſich gelegentlich zu einer Art von Ver¬
zierung zu geſtalten. Alſo laſſen wir uns die täto¬
[129] wirte Schöne gefallen und ſehen uns weiter um in
dieſem Raume. Drei Kinder, ein Knabe und zwei
Mädchen, treiben ihr Spiel mit einem Eichhörnchen;
das kleinere iſt ſeit einem Jahr erſt aus den Windeln
und erfreut ſich jetzt zugleich ſeiner Freiheit; neben
ihm liegt ein Ding, etwas wie ein eigenthümliches
Zaumgebilde, am Boden: es iſt der Halfter, womit
der arme Wurm an einem Pfoſten feſtgebunden wird,
wenn die Fallthüre offen iſt, die wir jetzt niederge¬
laſſen ſehen; ſie deckt eine Oeffnung, die ſich ein¬
fach über dem Seeſpiegel befindet und urſprünglich
zum Fiſchfang beſtimmt war. Man ließ durch ſie
einen Korb in's Waſſer hinab und durfte ſicher
ſein, daß er zappelnde Beute mitbrachte, wenn man
ihn nach einiger Zeit aufzog. Seit die Gemeinde ſtark
über zweihundert Bürger zählt, iſt der See ſo er¬
giebig nicht mehr, die Oeffnungen aber ſind geblieben,
eine Treppe führt hier in's Waſſer, um ſchneller
zum Kahn zu gelangen, als durch die ſpärlichen und
engen Durchgänge zwiſchen den Häuſern, die man mit
wenig Recht Gaſſen zu nennen beliebt, und über die
einzige Brücke des Dorfes. Einen eigenthümlichen
Gegenſatz zu den Erſcheinungen der blühenden Kinder
und der ſchönen, rüſtigen Jungfrau bildet eine un¬
heimliche Alte, runzlich, von gelber Farbe, die grauen
Haare hängen ihr faſt ungeordnet über die Stirne;
ſie ſitzt in einer Ecke und ſpinnt. Dazu ſingt ſie
Viſcher, Auch Einer. I 9[130] in eintöniger Weiſe — man kann es kaum Melodie
nennen, es iſt nur wie ein dumpfes Murmeln — ein
dunkles, uraltes Lied.

Dazu hörte man die Welle unter dem hohlen
Bau an den Pfählen plätſchern und den Abendwind
raſchelnd durch den nahen Uferſchilf wehen: eine Be¬
gleitung, die gar wohl zu dem geiſterhaften Geſange
ſtimmte.

Ein friſcherer, hellerer Klang, von ferne her ver¬
nehmbar, unterbrach dieſe düſtere Muſik. Es war
ein Jodeln, ganz daſſelbe Spiel wechſelnder ſtarker Fiſtel¬
[131] und Baßtöne, wie man es heute noch in den Schweizer-
und Tiroler-Alpen oft und gern vernimmt. Das
Mädchen ſtriech ſich die braunen Locken aus, die ihr
bei der ſtarken Arbeit über die Stirne gefallen waren,
und aus ihren dunkelblauen Augen, die bisher nach¬
denklich, träumeriſch unter den langen Wimpern darein
geſchaut hatten, blitzte die helle Schalkheit hervor. Wie
ein morgendlicher Strahl fuhr jetzt ihre glockenhelle
Stimme durch die nebligen Laute der geſpenſtiſchen
Alten:

Das Ju denke man ſich mit jenem durchdringen¬
den, gezogenen Jodelton geſungen, der fernhin durch
Berg und Thal ausklingt. Man ſollte meinen, der
entfernte Sänger werde ihn erwidern, aber von dorther
ließ ſich kein Laut mehr vernehmen. Ueber die Züge
der Alten gieng ein Schatten, ihre finſteren Augen
ſchickten einen ſtechenden Blick nach dem Mädchen,
[132] ihre Spindel ſtand ſtill und ſie ſagte nur die zwei
Worte: „Wieder das?“ „O was iſt's denn weiter
auch?“ erwiderte das Mädchen und wandte ſich nun
zu den Kindern, die nach Abendbrod verlangten. Nicht
ſo zierlich wie Werther's Lotte theilte ſie mit einem
Steinmeißel einen dunkeln Brodlaib, deſſen Rinde in
der That ziemlich kohlich und deſſen Subſtanz eben
nicht ſo weiß und porös ausſah wie bei unſerem
leichtverdaulichen Brod, in wenig regelmäßige Schnit¬
ten; der Leſer begreift, daß Meſſerklingen von ge¬
nügender Länge aus Stein nicht herzuſtellen waren, ſo
mußte denn bei Körpern, die für ein Holzmeſſer zu
hart waren, der Meißel die Stelle verſehen; man darf
übrigens zugeben, daß Sigune den Druck oder Stoß
von oben, womit er gehandhabt wird, mit ſo viel Grazie
ausübt, als irgend mit dieſer gröberen Bewegung ver¬
einbar iſt. Sie nimmt hierauf mit einem Holzlöffel
Butter aus einem thönernen Napf, deſſen Hals einige
aufgemalte Zickzack-Linien einfach genug verzieren,
ſtreicht ſie mit dem ſpatelförmigen Stiele zierlich auf
die Brode und ſagt dann: „Wartet, weil ihr ordent¬
lich brav geweſen, ſollt ihr einen Vorſchmack vom
Feſt haben.“ Sie holt noch einen andern Topf vom
Borde und ſchöpft daraus einen braunen Stoff, bei
deſſen Anblick die Kinder jubeln: es iſt ein Mus
von verkochten Apfelſchnitzen mit etwas Zuſatz von
Honig. „Gſälz! Gſälz!“ riefen die Kinder und konnten
[133] kaum erwarten, bis die Butterlage mit dem wohl¬
ſchmeckenden Ueberzuge bedeckt war. Sigune — denn
ſo hieß die erwachſene Schweſter der Kleinen, die ihnen
getreulich ſeit einem Jahr die todte Mutter erſetzte —
vergaß ſich ſelber nicht; der Alten wurde dann ein
Becher Meth gereicht und auch das Eichhörnchen nicht
vergeſſen, ihm wurden einige Haſelnüſſe geſpendet, und
ſo ließ ſich denn die ganze Geſellſchaft ihr Veſperbrod
ſchmecken.

„Hixi, Hixi“ rief jetzt das ältere Schweſterchen
Sigunens, „komm' ſing mit uns das Märchenlied von
Coridwen einmal wieder!“ Der Knabe ſtimmte mit
ein, die Alte — ihr Name nicht abgekürzt hieß Ur¬
hixidur — war inzwiſchen munterer geworden und ſtellte
nur die Bedingung, daß die Kinder ordentlich ein¬
fallen; ſie verſprachen eifrig und ſo begann denn der
Geſang, wobei der Leſer zu merken hat, daß bei den
fünf erſten Strophen je die zweite Zeile vom Knaben,
die vierte vom Mädchen übernommen wird, das Uebrige
aber mit näſelndem und zugleich hohlem Tone die
Alte vorträgt.

Von ihrer gelungenen Geſangleiſtung faſt noch
mehr, als von dem gern gehörten Märchen beglückt,
jubelten und klatſchten die Kinder, während die Alte,
ohne weiter auf ſie zu achten, mit verändertem, tiefem,
[135] finſterem Tone den Schluß vor ſich hinſang, um den
ſich die Kleinen niemals bekümmert hatten:

Ein Huhn flog herein und pickte die Waizen-
Körner auf, die bei der Mahlarbeit zu Boden gefallen
waren. Dieß ſteigerte den Jubel der Kinder und
eins um's andere riefen ſie: „Schluck' das Körnchen,
Henn, Henn, Henn! Coridwen, Coridwen!

Inzwiſchen iſt an der Fenſteröffnung ein unbe¬
merkter Zuſchauer erſchienen, ein Burſch im beſten
Jugendalter. Er betrachtet ſich mit ſichtbarem Wohl¬
fallen die Gruppe und verweilt mit innigen Blicken
auf der mütterlichen Schweſter der Kleinen. Nachdem
er manche Minute ſo ohne Regung geſtanden, zieht
er eine Binſe hervor und kitzelt mit ihrem Ende Si¬
gunen hinter dem Ohre; ſie ſpringt auf, „wart' nur,
wart' Alpin, ich brech' dir den Finger ab,“ ruft ſie,
faßt ſeine Hand und drückt auf das Zeigfingergelenk,
als wollte ſie die Strafe vollziehen. Der Burſche grillt
[136] auf und lacht, tritt ſchnell in die Hütte ein, gefolgt
von einem zottigen Schäferhund, der mit luſtigen
Sätzen, wedelnd, bellend, leckend Sigunen und die
Kinder begrüßt, nimmt die Thäterin um den Hals
und klemmt ſie in's Ohrläppchen, daß nun das Auf¬
ſchreien an ſie kommt. Dann wird er plötzlich ernſt,
ſetzt ſich auf den Herd und ſieht ſie ſchweigend an.
„Haſt wieder das Gſatzli vom Jäger geſungen oder
nicht?“ „Ja, ja, ſie hat's,“ miſcht ſich mit an¬
geberiſchem Ton die Alte in's Geſpräch, ſetzt ein
„aber“ ohne Wortfolge hinzu und bricht mit ihrem
Spinnrocken auf, nachdem ſie den Wirtel ſorgfältig
eingepackt und eingeſchoben hat; denn es iſt einer von
den koſtbaren: nur von Thon, aber niedliche Verzie¬
rungen, dazwiſchen ſeltſame Runenzeichen ſind darauf
eingegraben. Im Abgehen klopft ſie mit ihrem Kunkel¬
ſtecken noch leiſe an den größten der Kochtöpfe, die
auf dem Bord am Herd ſtehen, und ſieht Sigunen
mit einem Blick dabei an, als wollte ſie ſagen: „Da
hab' ich zu Haus einen andern!“ Dieſe lacht und ver¬
ſetzt ſpöttiſch: „Na, ich bin dir nicht neidig auf deinen
alten Krauthafen!“

„Und hab' dir grad wollen eine Freud' machen,
— ſo etwas für's Feſt — aber ich weiß, es g'freut
dich erſt nicht,“ ſagt jetzt Alpin. Er handelt jedoch
ſeinem eigenen Worte zuwider und zieht unter ſeinem
Schafpelz, deſſen Wolle nach außen gekehrt iſt, eine
[137] Schnur von glänzenden Körpern hervor. „Ah! Ei!
Je, wie nett!“ ruft das Mädchen, das ohne viel Um¬
ſtände darnach gegriffen hat und dem der freundliche
Geber das koſtbare Geſchenk leicht in die Hand fallen
läßt. Es iſt ein Halsband von aufgereihten Stückchen
aus Bergkryſtall; ſie ſind nicht eben ganz gleich an
Form, aber man ſieht, ſehr ſorgfältig nach annähern¬
der Aehnlichkeit zuſammengeleſen; ſie zu ſchleifen, bis
ſie in ihrer Durchſichtigkeit hell leuchteten, mag müh¬
ſam genug geweſen ſein, noch viel mühſamer jedoch
das Durchbohren. Sigune weiß wohl, was das Ar¬
beit koſtet, mit einem ſpitzen Splitter von Quarz oder
Feuerſtein einen, noch dazu kleinen, harten Körper zu
durchlöchern, ohne ihn zu zerbrechen, und ſie kann ſich
gar wohl vorſtellen, wie manche lange Stunde, beim
weidenden Vieh ſitzend, der zärtliche Hirte daran gear¬
beitet haben mag. Und daß ſie Sinn dafür hat, am
Feſte, ſtatt mit ihrer alten Schnur von farbigen Thon¬
perlen mit ſolchem Schmuck zu erſcheinen, bedarf keiner
Verſicherung. Sie iſt nun wohl herzlich gerührt, reicht
auch dem Geber mit den Worten: „Biſt immer gut!“
einen Schmatz, der aber ſpürt, daß er etwas kurz
und oberflächlich iſt, er weiß gar wohl: hätte er Si¬
gunen einen Auerhahn oder Gemsbock zu Füßen ge¬
legt und erzählt, wie er ihn auf gefahrvollen Wegen
erſchnappt habe, da hätte ſie ihn an den Locken ge¬
packt und anders geküßt. Es trat wieder eine Pauſe
[138] ein und Alpin, als wäre geſprochen, was er ſoeben
nur gedacht hat, ſagt mit weicher Stimme: „Ich mag
halt eben die ordentlichen Thierli nicht umbringen,
ſie wollen halt auch leben; und weißt, neulich wieder
— wie ich den angeſchoſſenen Rehbock im Wald ge¬
funden, mit dem Pfeil im Leib, langſam verendet,
aber noch lebig von Hunden angefreſſen, — ſeitdem
mag ich ſchon gar nicht mehr jagen; ja, wenn's auf
ein recht ſchädliches wildes Thier geht — hab' ich je
den Wolf gefürchtet? — ſoll ich dick damit thun, daß
ich jüngſt den Bären —“ Hier veränderte ſich der
Ausdruck ſeiner milden, hellblauen Augen, er richtete
ſich ſtolz und ſteil auf und fuhr fort: „Man hat dir's
erzählt — nicht ich — ich mag mich nicht brüſten —
heut ſag' ich dir's: ſieh, ſo ſtand das Ungethüm,
nahm den Kampf an, will mich umarmen — mein
Speer war keiner von den ſtarken — ſonſt eben gut
genug zur Schippe — ich wag's darauf und ganz
nah' heran, — die Spitze richtig in den Rachen —
ſchnell nachgebohrt mit aller Kraft — 's war grad
keine Kleinigkeit —“

Er erzählte nicht weiter, ſondern rief heftig: „Wer
das kann, der nimmt's auch noch mit manchem Jäger
auf! Komm, Ryno, wir gehen! Gut' Nacht!“ Und
er war hinweg, begleitet von ſeinem Thiere, das ſich
eben nicht gerne von der munteren Geſellſchaft zu
trennen ſchien.

Sigune ſaß nachdenklich, die Halsſchnur in der
Hand wiegend. Es war eben ſo eine Sache. Alpin
war ihr lieb, aber — Man wußte damals noch nichts
von Ideal und Bauernmädchen pflegen heute noch
nichts davon zu wiſſen, ſonſt würden wir ſagen: es
ſchwebte ihr eben ein anderes Ideal vor. Sie hatte
dem guten Alpin noch nie beſtimmten Anlaß zur Eifer¬
ſucht gegeben, aber ſo viel neckiſche Bosheit war aller¬
dings in ihr, daß ſie ihn oft genug in ihre Gedanken
hineinſehen ließ, und dieſe lauteten: ſchlank, behend,
ſchwarzbraun, blitzende dunkle Augen, Kraushaar,
hübſcher Schnurrbart, wo möglich an den Spitzen in
die Höhe geſtrichen, überhaupt keck, flott, jägerartig.
Alpin aber war ſtämmig, langſam, hatte Augen, die
wir als hellblau ſchon kennen und die gewöhnlich ſanft
und nachdenklich blickten, glattes Flachshaar und —
was ihm beſonders im Wege ſtand und allerdings ihm
ſelbſt auch Kummer machte: der Schnurrbart wollte,
obwohl es längſt, längſt Zeit war, nicht recht kommen,
ſondern beharrte darauf, dem dünn bewachſenen Korn¬
feld nach langer Trockenheit gleich zu ſehen. Man
hörte jetzt unten einen Kahn anfahren, anlegen, der
Vater kam zurück, brachte in einem Schaff ſeinen
Fang, einen fetten Karpfen und ein Prachtexemplar
der Forelle-verwandten Aſche nebſt einigem Volke niedri¬
geren Schlags; Sigune halte nicht Zeit, ihren Gedanken
nachzuhängen, Odgal mochte ſich den Karpfen heut
[140] Abend ſchmecken laſſen und die Tochter machte ſich
ungeſäumt an's Geſchäft der Zubereitung. Dem Vater
wurde das Geſchenk nicht verheimlicht und er ſchien
es nicht ungern zu ſehen.

Wir überlaſſen ſie ihrer Arbeit und folgen dem
aufgeregten Alpin durch ein paar Zwiſchengänge des
Pfahldorfs nach der Hütte ſeines Vaters. Es iſt kein
guter Abend heute für unſern jungen Freund. Er
findet den Vater öfters nieſend und huſtend, dazwiſchen
fluchend über einem Steine ſitzen, der ſeiner bearbei¬
tenden Hand ſichtbare Schwierigkeit entgegenſetzt. Es
iſt ein ovaler Kieſel von der Größe einer ſtarken (da¬
maligen) Männerhand und der alte Ullin iſt beſchäftigt,
ihn der Länge nach zu durchſägen. Seine Säge be¬
ſteht aus einem nur zwei Zoll langen Stück Flins,
das heißt Feuerſtein, mit unregelmäßig gezahntem
Rande. Der Kieſel ſoll zwei Aexte geben, aber die
Säge ſtößt auf eine Verhärtung und kann nicht vor¬
wärts kommen. Schon zwei Tage lang hat ſich Ullin
daran abgemüht; jetzt, eben wie der Sohn eintritt,
hat er die Geduld verloren, ſchleudert den Stein auf
den Eſtrich und flucht unter einem neuen Nies- und
Huſtenanfall: „Hol' euch der hölliſche Grippo, Stein,
Säge und Naſe!“ Dabei ſtößt er eine Schale voll
Meth um, die er ſich eben friſch eingeſchenkt hat.
Mit dem ſüßen und eben nicht ſchwachen Getränke hat¬
er ſich unter der ſauern Arbeit geſtärkt und zugleich
[141] das Kratzen im Halſe zu beſchwichtigen geſucht. Die
Schale iſt ungleich feiner, als andere Arbeiten der
Pfahlbewohner, und aus einem Stoffe geſchnitzt, der
dort ſelten genug war, dem Holze des Buchsbaums,
Erzeugniſſes einer wärmeren Sonne. Ullin hatte das
Geräth von einem Freund am Podamurſee, wohin es
ein Händler aus fernem Lande gebracht, um die Bälge
von zwölf Edelmardern erſtanden. Wer der hölliſche
Grippo iſt, werden wir erfahren; für jetzt müſſen wir
dem Geſpräche folgen, das zwiſchen Vater und Sohn
beginnt. Sie hatten eben auch einen Spahn mitein¬
ander und nicht erſt von geſtern her. Der Vater
wollte mit dem Sohn höher hinaus, als dieſer mochte.
Das unzureichende Werkzeug, das ihm den Kampf mit
dem ſpröden Stein erſchwerte, brachte ihn jetzt wieder
auf dieſes Thema. Gieng es nach ſeinem Willen, ſo
ſollte der Sohn Fabrikant werden und längſt hatte er
ihm vorgeſchlagen: entweder ſollte er ſich in einem
Schnur- und Fadengeſchäft, das ſich in der großen
Waſſergemeinde Turik aufgethan, oder in der weitbe¬
kannten Werkzeug- und Waffenfabrik am See Poda¬
mur zum Meiſter ausbilden, um ſeiner Zeit ein eigenes
Anweſen hier auf dem See von Robanus zu gründen.
Der Leſer möge nicht zu ſehr ſtaunen, wenn wir von
Fabriken reden in einer Zeit, wo die menſchliche Bil¬
dung auf einer Stufe ſtand, wie wir hier ſie darzu¬
ſtellen haben. Wo ein Volk doch ſchon ſo weit iſt,
[142] wie wir hier ſehen, da hat immer auch ſchon eine
Theilung der Arbeit und mit ihr eine Vervollkomm¬
nung durch Maſſenbetrieb Einer Gattung von Arbeit
begonnen. Wohl iſt der Bauer auch Fiſcher, kann
Netze ſtricken und flicken, iſt Zimmermann, ſpitzt ſeine
Pfähle ſelbſt mit der Steinaxt, treibt ſie mit dem
ſchweren Holzſchlägel in den Seegrund und errichtet
darüber ſeine vier Wände, iſt Wagner, baut ſich einen
ſchwerfälligen Pflug mit hölzerner Pflugſchaar, einen
Wagen mit Rädern aus einer, durch ſchwere Leiſten
kümmerlich gefeſtigten Holzſcheibe, wohl kann Frau
und Tochter nicht nur melken, kochen, ſondern auch
mahlen, ſpinnen, mit beinerner Nadel oder mit Fiſch¬
gräte nähen und auf ſehr einfachem Webſtuhl, dem
Kegel und Kugeln von Thon als Netzſtrecker dienen,
vermag ſie Stoffe zu weben, nicht nur einfache, ſon¬
dern ſogar gemuſterte von ganz niedlicher Zeichnung;
aber neben ſolcher Vereinigung von Fertigkeiten in
Einer Hand haben ſich doch ſchon die Anfänge des
Handwerks eingeſtellt, denn bereits mußte man erkennen,
daß Vervollkommnung Zeit braucht und daß nicht
Jeder Zeit hat, von dem Vielerlei, das er treibt, Jeg¬
liches recht zu lernen. Unternehmende und kluge
Männer haben da und dort ſogar einen weiteren
Schritt gethan: ſie haben begriffen, wie erſprießlich es
iſt, wenn man ſich zuſammen thut zu einerlei Geſchäft,
viele Hände in ſeinen Dienſt zieht und in der Thei¬
[143] lung wieder eine Theilung vornimmt, indem man je
eine der Arbeiten, die das Ganze in ſich begreift, einer
Anzahl dieſer Hände zuweist, ſo daß ſie darin eine
ausnehmende Fertigkeit erlangen. So iſt drüben am
Podamurſee aus kleinen Anfängen ein Anweſen er¬
wachſen, das weit hinein die Lande dieſſeits und jen¬
ſeits dieſes großen Waſſers mit Werkzeugen von Feuer¬
ſtein und anderem hartem Mineral verſorgt; viele
Arbeiter ſind beſchäftigt und theilen ſich, wie gemeldet,
in die Arbeit; die Einen fertigen Pfeil- und Speer¬
ſpitzen, die Anderen Meißel verſchiedener Stärke und
Breite, wieder Andere, und zwar die Geſchickteſten,
ſind Sägenſchläger und es war eines ihrer Produkte,
das wir in Ullins Hand geſehen haben; ſie wiſſen ein
Stück Feuerſtein durch wenige geſchickte Schläge zuerſt
in längliche Splitter zu theilen und dann den Rand
eines Splitters ſo zu ſprengen, daß ſeine Zacken un¬
gefähr den Dienſt der Zähne einer metallenen Sägen¬
klinge verrichten können. Dieſe kannte man ja noch
nicht, und ſo hielt man große Stücke auf ein Werk,
das uns gar dürftig erſcheinen muß; man muß auch
bedenken, daß kein metallener Hammer, ſondern nur
ein kleiner Steinſchlegel zu Gebote ſtand, um die
ſchwierige Spaltung vorzunehmen. Wie ſehr man
doch die Unzulänglichkeit des Geräthes zu fühlen bekam,
haben wir aus Ullin's Geduldermüdung geſehen. Er
wußte aber von einem neuen, großen Fortſchritt, der
[144] in dieſer Fabrik gemacht worden: die durch Schlagen,
Sprengen hervorgebrachte Form wurde durch Schleifen
auf Granit, auf harten Quarzen geglättet, regel¬
mäßiger gebildet, die Zähne der Säge wurden durch
feilenartige Handhabung deſſelben Geſteins geſchärft,
Alles bekam eine Präziſion und Brauchbarkeit, die man
bis dahin bitter vermißt hatte, doch länger konnte
man freilich die Säge, härter Waffe und Meißel nicht
machen. Unbeſtimmte Ahnungen von künftigen, noch
größeren Fortſchritten ſchwebten aber Ullins denkendem
Kopfe vor und es war ſein Lieblingsgedanke geworden,
ſeinen Sohn in dieſe große Bahn einzuſchieben. Mit
der Schnur- und Fadenfabrik in dem näheren Turik
ſchien es ihm weniger Ernſt zu ſein, denn ſein Alpin,
obwohl eine ſtille Natur, hatte bei früheren Anläufen
eine noch ſtärkere Abneigung gegen dieſe Art von Ar¬
beit an den Tag gelegt und der Vater ſelbſt dachte
ſich in Wahrheit ſeinen Sohn lieber in einem luſtigen
Schlag- und Klopfwerk, als in einem dumpfen Gemache
voll Flachsgeruch und ſurrenden Häſpeln. Aber auch
gegen den andern Vorſchlag ſträubte ſich der Sohn
heute wie immer, ja heftiger als jemals. Denn, ge¬
reizt wie er von Sigunen herkam, war er ſich eben
jetzt recht bewußt, daß ſein Stand auch ſeine Ehre
habe, und wollte ein Fabrikant ſo wenig werden wie
ein Jäger. Stand dürfen wir ſagen, denn allerdings
war auch das Viehhüten in jener Zeit ſchon zum be¬
[145] ſondern Geſchäfte geworden wie überall, wo ein Volk
zum Ackerbau vorgeſchritten iſt. Und da wollte es
einen Mann auf dem Platze; das haben wir aus Al¬
pin's Bärenkampf erſehen, und außer den Bären gab
es nicht nur Wölfe, ſondern noch andere, nicht die
Heerde, aber den Hirten bedrohende ſchreckliche Feinde,
deren einer uns im Verlauf dieſer Geſchichte begegnen
wird. Schon darum konnte der Hirtenſtand nicht
verachtet ſein, aber er war es ohnedieß nicht, ſondern
etwas Ehrwürdiges. Und Alpin war ein kleiner König.
Er ſelbſt hatte ſich das ernſthafte, geruhige, genährige,
ſtille Rind vorbehalten, unter ihm ſtand ein Roßhirt,
ein Schafhirt, ein Ziegenhirt und ein Schweinshirt,
den zwar kein Homer den göttlichen Sauhirt Eumaios
nannte, den aber die Welt doch nicht minder in Ehren
hielt, als ſeine Kollegen, und dieſe untergeordneten
Herrſcher hatten ſich wie der Regent ſelbſt noch Hülfs¬
kräfte in Form von anſtelligen Buben herbeigezogen.
Die erwähnte Gefahr brachte es mit ſich, daß der
Hirte oft in den Jäger übergieng, aber darum war
er nicht Jäger von Handwerk. Auch die Jagd, ob¬
wohl Jedermann nebenher auch jagte, forderte ſchon
einen beſondern Stand. Der gelegentliche Kampf
gegen die vielen ſtarken und wilden Feinde im Thier¬
reich konnte nicht ausreichen, ſie mußten verfolgt wer¬
den und da bedurfte es ausdrücklich zu dieſem Zwecke
geübter Liſt und Kraft; auch liebte man ſehr das
Viſcher, Auch Einer. I. 10[146] Wildpret, das wird uns gründlich der Feſtſchmaus
bezeugen, von dem ſpäterhin zu berichten iſt.

Wir kehren zum einredenden Vater und ablehnen¬
den Sohne zurück.

„Ach, laß, Vater! Wenn ich ſo bei meinen Thier¬
lein ſitze und denke ſo allerhand über ihre Art und
Thun und kenne ſie aus einander und wundere mich,
wie ſie doch verſchieden ſind, und wenn ich ſo weiter
denke und kommt mir als großmächtig Geheimniß vor,
wie Alles das ſo ſein mag, auch Gras und Laub und
die großen Berge und die Sterne, und wenn ich dann
nicht weiter weiß und blaſe oder jodle oder blättle — —“

Der Vater unterbrach ihn: „Was nützt mich das
Jodeln und Blätteln!“ Aber Alpin war ſtolz auf ſein
Jodeln und noch mehr auf ſein Blätteln und dieß
mit Grund: er entlockte dem Buchenblatt zwiſchen ſeinen
Lippen Töne und Melodieen, wie ſie jetzt ein Virtuos
auf Klarinette oder Fagot bezaubernder nicht hervor¬
bringen könnte. Und nun war das Geſpräch natür¬
lich ſchon im unebenen Geleiſe. „Und blättle,“ nahm
Alpin in gereiztem Tone wieder auf, „und denke da¬
gegen, ich ſollte zu Zwanzigen klopfen und hämmern
an dem, todten Geſtein und mein eigen Wort nicht
hören vor dem Lärm — und ſo immer das Gleiche
den ganzen Tag — und dann der Herr oder die
Herren — ich arbeite ja dann nicht für mich —
was krieg' ich von denen?“

Geld gab es dazumal, in jenen Gegenden wenig¬
ſtens, noch keins. Der Vater konnte nichts nennen,
als die Tauſchmittel: Geräthe, Kleider, Schmuck,
Vieh, Felle, Wolle, Getreide.

„Und wer hilft mir, wenn ich zu wenig krieg',
und mit dem, was ich krieg', was ſoll ich anfangen?“

Der Vater fand ſich in einige Konfuſion verſetzt
und antwortete nach einer Pauſe: „Wieder tauſchen
oder aufſparen und Land kaufen.“

„Wozu brauch' ich aber ſo viel Zeug? Und Land
haben wir ja genug!“

Man war an einem Punkt angekommen, wo kein
Theil weiter wußte. In beiden Köpfen bohrte etwas,
wollte ein Gedanke zur Geburt drängen, der doch un¬
möglich geboren werden konnte. Zwei Pfahlbauern¬
gehirne, Gehirne, wie ſie organiſirt ſein konnten vor
etwa ſechs Jahrtauſenden, an dem Punkte einer Vor¬
ſtellungsreihe angekommen, der ſie in logiſcher Linie
hätte auf die Perſpektive weiſen müſſen: die Ar¬
beiterfrage! Geld! Geldſpekulation, Geldhandel, Geld
aus Geld! Banken! Gründungen! —

In der That machten Beide jetzt ſo unkluge Ge¬
ſichter, daß ein moderner Zuſchauer ſich des Lachens
nicht hätte enthalten können. Der Vater nahm zur
Beruhigung ſeiner ſo ungewohnt arbeitenden Central¬
nervenſtränge wieder einen langen Schluck Meth. Der
Sohn, dem Schwindel zu entgehen, den ihm das
[148] Stieren in dieſen kohlrabenſchwarzen Abgrund erregen
mußte, packte jetzt die Sache von einer andern Seite,
die ihm ein klein, ein ganz winzig klein wenig deut¬
licher vorſchwebte:

„Und dann — mithelfen ſoll ich, daß das Zeug
aufkommt? Und ſo fortwächst, daß am End’ kein Thal
in dieſen ganzen Landen vor dem Pick-, Klopf- und
Hämmer- und Haſpelweſen mehr ſicher iſt? Kein Bäch¬
lein lauter und lieblich mehr gehen kann, weil ſie's
verſchmutzen mit Waſchereien und — mit“ (man er¬
kennt, daß er Mühlwerke und Fabriken mit Waſſer¬
trieb ahnt und nicht nennen kann, daher ſetzt er nur
hinzu:) — „und daß am Ende der ver¬
ſtummen muß?“

Mit dem Wort wurde ihm ganz erbärmlich zu
Muthe. Er war Meiſter auf dem langen Hirtenhorn
ſo gut, wie im Jodeln und auf dem Buchenblatt. Er
konnte blaſen, daß es in die innerſte Seele gieng.
Ihm kam in dieſem Augenblick das Heimweh, als ob
er ſchon weit, weit weg in dem ſteinklappernden
Hämmerwerk wäre. Sein See, ſeine Schafe, ſeine
Rinder, voran die Pracht- und Staatskuh, die graue
Liſel, die ſo ſanft blinzte, wenn er ſie hinter dem Ohr
kratzte, ſeine Berge, die fernen ſilberblitzenden Gletſcher
— Alles kam ihm vor, als ſehe er es bereits kaum
noch nur ganz ferne — und ebenſo ferne Sigunen. —

Auch ſeine gute Mutter Minona fiel ihm ein, die
[149] draußen am Lande ſeit einem Jahr im ſtillen Eichen¬
haine den ewigen Schlummer ſchlief. Sie hatte frei¬
lich ihrem Alpin auch manchmal eine ſchwere Stunde
bereitet, da ſie ihm mit einem Lieblingsplan anlag,
der dem braven Sohne ſo wenig einwollte, als die welt¬
mäßigen Ideen des Vaters. Sie wünſchte, er ſolle
ſtudieren. So dürfen wir wohl ſagen, da es etwas
dem ganz Aehnliches, was wir ſo nennen, ſchon
in jenen Zeiten allerdings gab. In Turik war nicht
bloß die große Schnur- und Fadenfabrik, ſondern unter
Anderem auch ein Druidenorden mit ſeiner Pflanzſchule,
einem großen Seminar, und neben ihm eine Barden¬
ſchule, die zuſammen das bildeten, was wir jetzt eine
Univerſität nennen. Der Druidenorden mit ſeiner
klöſterlichen Lehranſtalt entſpricht dem, was jetzt theo¬
logiſche Fakultät heißt; die Bardenſchule daneben um¬
faßt als große, weltliche Fakultät manche Zweige, die
jetzt an mehrere ſich vertheilen, als da ſind: die juri¬
ſtiſche, kameraliſtiſche, mediziniſche, philoſophiſche, mit
Kathedern für Naturwiſſenſchaften, Geſchichte, nament¬
lich Kulturgeſchichte, Metaphyſik, Aeſthetik, insbeſondere
Poetik, die jedoch mit der Muſik auch praktiſch gelehrt
wird, alſo mit einer Dichterſchule und einem Konſer¬
vatorium verbunden iſt. Wenn wir uns hiemit einiger
moderner Namen bedienen, ſo wollen wir andurch dem
Leſer nicht verwehren, ſich den Zuſtand bemeldeter
Wiſſenſchaften noch etwas primitiv, gewiſſermaßen ſtei¬
[150] nern vorzuſtellen. Die Barden waren im Grund
eigentlich ein Zweig des Druidenordens, wir werden
aber im Verlaufe noch Allerhand vernehmen von be¬
denklichen Spannungen zwiſchen dieſem Zweig und
ſeinem urſprünglichen Stamme. — Der ſtolzeſte Traum
von Alpin's Mutter war denn, ihr Sohn ſollte in
Turik ſtudieren und zwar Theologie: ſie hoffte, ihn
einſt als Druiden zu ſehen, und da ſtieg ihre Phan¬
taſie von Sproſſe zu Sproſſe; wir würden ſagen:
Pfarrer, Diakonus, Superintendent, Prälat, aber dar¬
über gab es noch eine Spitze, zu der ſie in ihren kühnſten
Phantaſiegebilden ſchwindelnd emporklomm: Coibhi-
Druid! Druidenhaupt! Und das war keine Kleinigkeit,
denn der war Oberprieſter und Fürſt in Einer Perſon,
da es Könige zu ſelbiger Zeit noch keine gab. Der
Coibhidruid war zudem unfehlbar und vernichtend wirkte
ſein Bann, der den Getroffenen von den Opfern ausſchloß.
So hoch nun aber die gute Minona träumte, Unmög¬
liches träumte ſie nicht. Denn der Coibhidruid wurde
(auf lebenslänglich) von ſeinem Orden gewählt, und
wenn es denn bei der Wahl nur auf Würdigkeit
ankam, warum ſollte nicht einſt möglich ſein, daß — ?

All' dieſe Hoffnungen gründete ſie auf Alpin's
ſtille und ſinnige Gemüthsart. Aber der ſonſt ſo lenk¬
ſame Sohn ſtemmte ſich, wie ſchon erwähnt iſt, da¬
gegen nicht minder feſt, als gegen die Pläne des
Vaters. Alpin hatte mehr als Einen Grund gegen
[151] das Geiſtlichwerden. Der erſte, allein ſchon entſchei¬
dende, war: er mochte überhaupt nicht. Warum?
Das konnte er nicht ſo recht erklären. Das eine Mal
ſagte er, der lange weiße Rock ſei ihm zu vornehm,
er bleibe lieber in ſeiner Juppe von Schafpelz; das
andere Mal: die geiſtlichen Herren wiſſen Alles ſo
gar gewiß, davor ſei ihm bange. Kurz, er reſpektirte
die Prieſter, mochte aber keiner werden. Nun kam
aber freilich noch ein Grund, den er ſelbſt der lieben
Mutter nicht geſtehen mochte. Die geiſtlichen Herren
durften nicht heirathen. Die Mutter aber fieng an,
zu merken, und als ſie deutlicher und deutlicher merkte,
ſtand ſie ſanft von ihrem Zureden ab, denn ſie war
Sigunen gut, ſie mochte das friſche Mädchen gar gerne
leiden. Der Sohn merkte, daß ſie merkte und nicht
ungern ſah, und als ſie ſtarb, betrauerte er in ihr
nicht nur die Mutter, ſondern auch eine Stütze für
den Wunſch ſeines Herzens.

Davon konnte er nun dem Vater, wie er ihn
kannte, kein Wörtchen ſagen. Der Mann, der ſo weit
hinaus wollte mit dem Sohn, was war von dem zu
erwarten, wenn er ihm ſein Herz eröffnete! Es mußte
freilich um jene Zeit auch dem Vater ſchon zugetragen
ſein, was in der Gemeinde kein Geheimniß mehr war.
Er hatte nicht darauf geachtet, weil er nicht hatte achten
wollen; er hatte beſchloſſen, es für eine Jugendſpielerei
anzuſehen und todtzuſchweigen.

Und nun wollen wir zu dem Geſpräche zurückkehren,
das wir nur zu lang unterbrochen haben. Die weh¬
müthigen Worte vom Kuhreigen hatten den Alten nicht
im geringſten gerührt. Daß dem Sohne vor Weh
die Stimme brechen wollte, merkte er gar nicht. Er
griff eben wieder nach ſeiner Methſchale, hielt ſie be¬
trachtend in der Hand und begann, ſeinem Sohne noch
einen andern Plan zu empfehlen: er ſolle ſich dahin
ausbilden, daß er ſeiner Zeit eine große Holzſchnitz¬
anſtalt errichten könne. Es ließe ſich, meinte er, wohl
die Quelle erkunden, woher die Schale einſt gekommen,
ein ergiebiger Verkehr mit dem fernen Land einleiten,
man könnte geſchickte Hände heranbilden, um Geräthe
verſchiedener Art mit ſo zierlichen Gliedern, wie ſie
den Rand dieſes Runds einfaßten, zu einträglichem
Verkaufe zu ſchnitzen. Inzwiſchen kam dem gequälten
Sohn die liebe Natur ſelbſt zu Hülfe. Der Alte hatte
des wirkſamen Getränkes nachgerade doch ſtark über
Durſt geſchluckt und es kam ein gewiſſer milder Nebel
über ihn, der ſich in der Erſcheinung des Lallens oder
ſogenannten Zungenſchlags äußerte. Er wollte ſagen,
er vermuthe oder muthmaße, daß ſich mit Schnitzereien
aus Buchsmaſer etwas Tüchtiges anfangen, ein gutes
Geſchäft gründen ließe. Die Aehnlichkeit der Sylben
in: Muthmaßen, Vermuthen und Buchsmaſer wurde
ihm zur Klippe, woran er ſcheiterte. Er produzirte
Wortmiſchungen wie Verbuchsmaſerung, Vermasmuth¬
[153] buchserung, Buchsvermuthmaſerung, Muthverbuchsma¬
ſerung, Masverbuchsmutherung und ähnliche. Dem
Sohne war es nicht darnach zu Muth, daß er hätte
lachen können, aber er nahm die Zeit wahr, ſagte
gute Nacht und gieng.

Am Ende des Pfahldorfs ſtanden drei große Ställe
für die Heerden, die untergeordneten Hirten ſchliefen
auf Heu- und Strohlagern bei dem Gethier, Alpin,
der Oberhirt hatte ſeine beſondere kleine Hütte daneben.
Dorthin ſchliech er nun in ſeines Herzens Weh und
ſtreckte ſich auf ſeine Felle nieder. Lange wollte ſich
der Schlaf nicht einſtellen, als aber endlich die Natur
ihr Recht in Anſpruch nahm, ließ ſie ſich auch durch
ein ſonderbares Geräuſch, das ringsherum anhub und
immer ſtärker wuchs, nicht aus ihrer wohlthätigen Ord¬
nung bringen, um ſo weniger, da dem Schläfer dieſe
Erſcheinung nichts Neues war.

Ehe wir den Urſprung derſelben aufſuchen, müſſen
wir uns erſt nach einer andern Stelle umſehen. Wir
laſſen die Nacht bis zum Morgengrauen verſtreichen,
begeben uns an's Land und ſehen in der Dämmerung
einen ſchlanken Burſchen dem See zuſchreiten. Eine
Pelzmütze bedeckt ſein dunkles Lockenhaupt; ſie iſt mit
einer Spielhahnfeder geſchmückt, die aus einem Kreiſe
von Gemshaaren aufſteigt, und ſie iſt breit verbrämt
mit einer Borte aus zuſammengefügten rothen Federn
vom Kopfe des Steinhuhns. Er trägt einen Gürtel,
[154] vorn mit einer großen Erzplatte geſchmückt, deren dünne
Fläche mit einer reichen Zuſammenſtellung von Linien
und kleinen, getriebenen Buckeln verziert iſt, — wer
weiß, ob nicht das Urbild des breiten Mittelſchilds
am Ledergurt, der heute noch in den benachbarten Gebirgen
Tirols getragen wird und an deſſen weiß eingeſtickten
Verzierungen man ganz ähnliche Zeichnung bemerken
will, wie an jenen uralten Muſtern; bei Arthur
aber iſt in der Mitte der Ornamente ein Kreis und
im Kreiſe ein Dreieck zu ſehen; an dieſem Gürtel
hängt links ein ehernes Schwert in eherner Scheide
und rechts ein breiter, ſtark kegelförmig in die Spitze
zulaufender Dolch von demſelben Metalle. Ein Sack
aus Rehfell hängt auf ſeinem Rücken, mit einer Schnur
zuſammengezogen, der jetzt noch übliche Ruckſack unſerer
Gebirgsbewohner. Er iſt ſichtbar gefüllt und wird wohl
nicht leicht ſein, doch der Träger erſcheint von ſeiner
Laſt ſo wenig als von ſeinem Marſch ermüdet, das
Haupt hängt ihm nicht vor, ſondern ſteht aufrecht auf
dem ſchwungvoll aufſteigenden Halſe, und raſch, mit
elaſtiſchem Schritte bewegt er ſich vorwärts nach
dem Seeufer, es iſt ein Gang, wie man ihn jetzt
nur noch bei Völkern ſieht, deren Füße nicht Schuh
und Stiefel, nur Sandalen kennen. Ein Hund be¬
gleitet ihn, ein großer braungeſtriemter Hatzrüd;
er mochte die Wachſamkeit, den Beiſtand des treuen
Thieres wohl bedurft haben auf der gefährlichen
[155] Wanderung, die er heute ſchon mehrere Stunden vor
Tag angetreten.

Das erwähnte Geräuſch iſt inzwiſchen zu gewal¬
tiger Stärke angewachſen. Es erinnert bald an das
gebellartige Schreien des Schuhus, bald glaubt man
ſchmetternde Poſaunentöne, bald das ſchrille Kreiſchen
großer Sägen zu vernehmen — ein Durcheinander
von Tönen, als brüllte ein Chor von unbekannten,
geiſterhaften Ungeheuern.

Der Burſche lächelt und ſtreicht ſich den Schnurr¬
bart. Er kennt das. — Auch das wachſame Thier
wird nicht ſtutzig, ſcheint längſt Gewohntes zu ver¬
nehmen.

Nahe dem Ziele führt unſern Wanderer ſein Weg
an vier grauen, dunklen Steinmalen vorüber. Sie
ſcheinen gottesdienſtliche Bedeutung zu haben. Eines
derſelben beſteht in einer rohen, mächtigen Granitplatte,
die wagrecht auf vier ebenſo rohen ſteinernen Stützen
ruht. Es wird wohl ein heiliger Tiſch, ein Altar ſein.
Rechts davon, etwas rückwärts, befindet ſich, ſenkrecht
als hochragender Steinpfeiler aufgeſtellt, ein zweiter
Granitblock, unbehauen wie jener; auf ſeinem Gipfel
erſcheint ein Gebilde des Meißels, ſo unbeholfen, als
es herzuſtellen iſt, wo alle Geräthe ſelbſt noch aus
Stein beſtehen und nur der härtere in weicherem ar¬
beitet. Es gleicht der Form, die wir auf Sigunens
Arm eingeritzt geſehen haben: zwei aufgebogene Hörner
[156] ſtellen wohl einen Halbmond vor, ſcheinen aber auch
an den Stirnſchmuck des Rindes erinnern zu wollen.
Links vom Steintiſch, ebenfalls etwas zurücktretend,
ragt ein zweiter Pfeiler, gleich maſſig und roh, nur
etwas niedriger; er trägt auf ſeiner Spitze ein Bild,
ſo ungeſchlacht wie jenes, nur etwas erkennbarer; es
iſt offenbar ein Molch, was es darſtellt. Unbekrönt
dagegen ſteht in gerader Richtung hinter dem Altare,
tiefer zurückgeſtellt, als die beiden Seitenpfeiler, ein
dritter, der größte, er beſonders altersgrau, rauh und
gemahnend, als ſchwebten uralte Ahnungen der Völker,
die in unvordenklicher Zeit ſolche Felſen aufgerichtet,
um ſeine moosbewachſenen Hüften.

Arthur — ſo heißt der Wanderer — geht mit
gleichgültigem Blicke vorüber. Er unterläßt es, die
Steinmale mit einem Zeichen der Ehrfurcht zu be¬
grüßen; er beſchreibt nicht, wie es der fromme Brauch
verlangt, mit drei Fingern einen Kreis, dann eine
Schlangenlinie auf ſeiner breiten, wohlgewölbten Bruſt.
Nach den fernen Gebirgsſtöcken, Gräten und Spitzen
iſt ſein Auge gekehrt. Der breite Glärniſch, der ſteile
Reiſeltſtock, der ſtolze Tödi, die ſchimmernden Klariden
tauchen ihre Rücken, Jacken und Häupter in den erſten
Strahl der Morgenſonne; jene Firnfläche, die jetzt
Vreneli's Gärtli heißt und ſchon damals von alten
Sagen umwoben ſein mochte, leuchtet in rein bläu¬
lichem Weiß herüber; weit ſind Arthur's Augen ge¬
[157] öffnet und ein Ausdruck iſt in ihrem feuchten Glanz
zu leſen, der zu ſagen ſcheint, daß ſchon die Seele
eines Pfahlbewohners im Bilde beſtrahlten Hochgebirges
mehr zu fühlen fähig war, als nur Stein, Erde, Schnee
und Eis.

„Halt, wer da?“ ſchrie eine rauhe Stimme.

„Gut Freund!“

Der Wächter oben an der Pfahlbaubrücke hatte
bei ſeinem Anruf den Eibenbogen von der Schulter
genommen, einen Pfeil aufgeſetzt und lag im Anſchlag.
Es war herkömmliche Form, ſo oft ein Bewaffneter
ſich der Brücke näherte, aber dießmal zielte er ſo ſcharf,
daß es faſt ausſah, als könnte es Ernſt werden, denn
er hatte die ungewöhnlichen Waffen geſehen; das Erz
ſchimmerte in der Morgenſonne.

Man erkennt auch aus dieſem Anruf und der Ant¬
wort einen beſtehenden Brauch, der dem Ankömmling
geläufig ſein muß. Er löſte Schwert und Dolch von
dem ſchimmernden hohen Hüftgurt, von dem ſie an
zierlichen Ketten niederhiengen, und legte beide Waffen
vor ſich nieder. Der Wächter ließ jetzt das bewegliche
Stück der Brücke herab, nahm die Waffen auf und
[158] führte ihn zum Druiden. Wir begleiten die Zwei zu
ſeiner Wohnung. Sie war inmitten der übrigen
Häuſer der geräumigſte Bau des Dorfes, eine Art
von Apſis, ein halbkreisrunder Anbau befand ſich an
der hintern Seite des Vierecks, man ſah ſchon von
Außen, daß darin mehr Bequemlichkeit ſein müſſe,
mehr Theilung für verſchiedene Zwecke des Thuns
und Laſſens, als in den gewöhnlichen Bauernhütten.
Während der Wächter dreimal an der Thüre klopfte,
zog eben Alpin mit ſeiner Heerde vorüber; es war
die Stunde, wo er austrieb. Er maß den Fremden
mit erſtaunten Blicken; als er auf der Mütze die
Spielhahnfeder und den Gemsbart bemerkte, verdunkelte
ſich das Licht in ſeinen weitgeöffneten Augen und zog
ſich eine Falte über ſeine Brauen. Zögernd und noch
ein paarmal ſich umſehend trieb er weiter.

„Herein.“ Der Druide ſaß eben, während im
Hinterraum das Waſſer zum Kaffee ſiedete, behaglich in
ſeinem pelzverbrämten Schlafrock, und hinter ihm ſtand
ſeine alte Hauſerin, beſchäftigt, ihm die Haare zu ordnen.
Er pflegte den noch reichlichen Naturſchmuck ſeines
Hinterhauptes in Anſpruch zu nehmen, um die Kahlheit
ſeines Vorderhauptes nach Möglichkeit anſtändig zu
decken. Die Alte wußte die herübergezogenen Stränge
zierlich mit ausgeſucht zartem, höchſt geläutertem
Tannenharz feſtzukleben. Der Wächter meldete den
Fremdling. Angus, ſo hieß der Druide, gebot, ihn
[159] einzuführen, ſtand auf, nahm ſeine hohe, ſpitze Pelz¬
mütze vom Ende eines Hirſchgeweihs, das, zum Zweck
eines Aufhängegeräths ſehr bequem zugerichtet, an der
Wand angebracht war, ſetzte ſie auf und gab ſich eine
Poſitur, wie ſie ſeinem dreifachen, ja vierfachen
Amte entſprach. Denn er vereinigte in ſeiner Perſon
den Prieſter, Polizeibeamten, Richter und dazu den
Schatzmeiſter des aus den Abgaben ſchön ſich mehren¬
den Kirchenguts, das in viel Vorrath an Getreide,
Fellen, Wolle und anſehnlicher Rinderzahl beſtand.
Der Wächter führte jetzt Arthur herein, dieſer ſtellte
ſich ſchweigend vor dem Druiden auf in geneigter
Haltung und die Hände über der Bruſt kreuzend, denn
dieß war die Begrüßungsform, wie die Würde des
Seelenhirten ſie forderte. Der ernſte Beamte ließ
ſich nun vom Wächter Bericht erſtatten, die nie ge¬
ſehenen Waffen näher vorzeigen und eröffnete dann
das Verhör mit einem Huſtenanfall. Es war etwas
in dieſer Aktion, wodurch ſie ſich fühlbar von einem
bloßen Naturereigniß unterſchied; es war Takt und
Tempo, es war Rhythmus, es war etwas Feierliches,
Erhabenes darin. Arthur kannte das und verharrte
in ſeiner ehrerbietigen Stellung. „Woher, o Fremd¬
ling?“ begann nach dieſer muſikaliſchen Einleitung
der Druide. — „Vom See Nuburik“ (— er meint
den See, den wir jetzt den Neuenburger nennen).
— „Was willſt du hier bei uns?“ — „Den Bürger
[160] Odgal beſuchen, meines Vaters Geſchwiſterkind.“ —
„Willſt du Urfehde ſchwören, daß du nichts Feind¬
liches willſt beginnen?“ Der Druide nahm das Schwert
auf, beſann ſich einen Augenblick, ob er es für die
Steinſtreitaxt, worauf ſeine Bürger zu ſchwören pflegten,
wolle gelten laſſen, bot es dann Arthur hin und dieſer
legte drei Finger auf die Klinge und ſchwor. Jetzt
erſt erlaubte ſich der Prieſter, ſeiner neugierigen Ver¬
wunderung über die Erzwaffen Ausdruck zu geben und
Frage auf Frage darüber zu ſtellen. Er hatte vor¬
längſt ganz dunkel etwas ſagen hören von Geräthen
aus einem neuen, harten, gelbglänzenden Stoffe, die
man in Turik geſehen haben wollte; er hatte es kaum
aufgefaßt und bald vergeſſen; der Verkehr mit der
Pfahlſtadt war eben kein ſehr häufiger; jetzt feſſelte
der Augenſchein nicht wenig ſeine Aufmerkſamkeit.
Arthur gab ihm alle gewünſchte Erläuterung. Vor
Jahr und Tag ſei ein Fremdling fernher über das
Alpengebirge gekommen zur Gemeinde Nuburik, ein
Handelsmann aus dem Lande, wovon alte dunkle
Kunde gehe, daß da eine wärmere Sonne ſcheine
und Menſchen wohnen, die in allerhand Kunſt denen
des Alpenlandes weit vorausſeien; der habe Beile,
Hämmer, Meißel und manches Andere aus dieſem
blinkenden Stoffe gebracht und gegen Felle, Rinder,
Schafe und Wolle eingetauſcht. Dann nach Jahres¬
friſt ſei ein Zweiter eingetroffen und habe kunſtreichere
[161] Werke aus derſelben Miſchung zum Verkauf geboten:
Schwerter, Dolche, wie die, welche der Druide hier
ſehe, Speer- und Pfeilſpitzen, auch Töpfe, Schalen
und außerdem gar feine Dinge, Fiſchangeln, hübſche
Schmuckſachen, zierliche Kämme, Armringe, Heftnadeln,
Halsſchnüre aus Kügelchen und Kettchen, die den
Frauen gar wohl gefallen haben. Das ſei noch immer
Tauſchwaare geblieben, dann ſeien Männer gekommen,
die auf Saumthieren ganze Laſten der Stoffe gebracht
haben, wie man ſie aus den Bergen grabe, ſchmelze
und aus der Miſchung des weißen und rothen, des
Zinns und Kupfers dieß blinkende harte Erz bereite.
Aber auch Gußformen haben ſie mit ſich geführt und
gezeigt, wie man verfahre, und nun habe man das
gelernt und verfertige ſelbſt alle dieſe nützlichen und
ſchönen Dinge. Dann habe man angefangen, in den
eigenen Bergen zu graben, die Metallſtoffe gefunden
und ſeitdem ſei nun ein ganz neues Leben dort auf
dem See zu Haus, es komme da den Menſchen Alles
leichter vor und ſie ſeien geweckter, beweglicher geworden.
Auf dem großen Nachbarſee Leman und dann in Turik
habe man in den letzten Zeiten dieſen wichtigen neuen
Zeug auch kennen gelernt und mit Eifer ergriffen.
Ihm, dem Herrn Druiden aber beehre er ſich hiemit
eine beſcheidene Gabe für ſeinen Haushalt demüthigſt zu
überreichen mit der Bitte, ſie in Gnaden anzunehmen.

Er zog aus ſeinem Ruckſack ein zierliches Meſſer
Viſcher, Auch Einer. I. 11[162] hervor, die Klinge hübſch yataganförmig geſchwungen,
zierliche Ornamente auf ihrer Fläche, das Heft un¬
gleich feiner, als bei den ſchweren Steingeräthen, aus
Hirſchhorn gebildet.

Der Druide hatte bei jenen Erläuterungen nach¬
denklich den Kopf hin und her gewiegt. Er zögerte
ebenſo nachdenklich, nach dem ſchimmernden Geſchenke
zu greifen. Ein Schatten glitt über ſein dickes Ge¬
ſicht, ſeine kleinen, tiefliegenden, ſonſt behaglich glitzern¬
den Augen.

Inzwiſchen war hinten im Anbau das Frühſtück
fertig geworden. Wir haben es als Kaffee bezeichnet
und es war auch Kaffee, nur nicht aus der arabiſchen
Bohne, ſondern aus geröſteten und gemahlenen Eicheln,
ein recht gutes und geſundes Getränke, wie man weiß.
Die Bereiterin dieſes Labſals iſt daſſelbe Weſen, das
wir im Anfang ſpinnend und ſingend bei Sigunen
und ſoeben als Haarkünſtlerin gefunden haben, es iſt
Urhixidur, die geſchäftige Pflegerin, Hausverwalterin
des Druiden und von Geburt ſeine Baſe; ſie hat ſich
bei Arthurs Eintritt zurückgezogen, unter der Arbeit
an der Matte gelauſcht, hervorgeſchielt und trägt jetzt
auf hölzernem Runde das duftende Getränk herein,
mehr als dieß, ein Ganzes, von dem man ſagen
kann, es wetteifre mit der Vollſtändigkeit eines engli¬
ſchen Frühſtücks; denn nicht nur ein Topf herrlichen
Rahmes voll geſellt ſich zum Kaffeegefäß, ſondern nebſt
[163] einem Brodlaib auch geſottene Eier, Butter, Honig
und ein Bärenſchinken, ein Theil des Thieres, welches
Alpin kürzlich in ſo muthigem Kampfe getödtet hat. Sie
iſt in dem Moment eingetreten, wo Arthur dem Druiden
das Meſſer hinbeut, und die ehrſame Schaffnerin findet
es paſſend, ohne Zögern und mit ſcharfem Tone zu
bemerken: „Dieß iſt auch wieder ſo eine von den gefähr¬
lichen Neuerungen. Soll denn alles gute Alte zu Grunde
gehen?“ Der Druide ſtriech ſich verlegen ſeinen mit
Grau durchſchoſſenen Bart, Widerſprechendes gieng in
ihm vor: er ſchämte ſich des Pantoffels, deſſen Herr¬
ſchaft die kecke Einmiſchung ſo klärlich an den Tag
legte, die Waffen gefielen ihm eigentlich und noch
mehr das hübſche Meſſer, zugleich aber mußte er im
Innern der Hauſerin Recht geben, denn von Anfang
an, beim Anblick der Waffen ſchon, hatte ihm ſo etwas
vorgeſchwebt, wie es die vorlaute Alte nun in Worte
faßte. Dieſe ergriff jetzt ein ſauberes, glattes Holzmeſſer,
trennte damit ein Stück von der Butterform ab und
lobte die guten alten Werkzeuge. Arthur hatte ſchon
vorher den Schinken in's Auge gefaßt; er war ange¬
ſchnitten oder vielmehr angemeißelt, was wir ja be¬
reits kennen; man ſah deutlich die rohen einzelnen
Eingriffe des unzureichenden Werkzeugs und zum Ueber¬
fluß lag ein ſolches daneben. Arthur trat hinzu und
ſchnitt mit ſicherem Druck und Zug ſeines Erzmeſſers
eine dünne Scheibe des röthlichen Fleiſches herunter.
[164] Der Alten funkelten die ſchwarzen Augen in ihren
tiefen Höhlen, ihre gelbe Haut wurde blaß, das heißt
hellgelb, dann grünlich, dann roth, richtiger orange¬
gelb, ſie rieß Arthur das Meſſer weg, ſchleuderte es
zu Boden und rief: „Man wird uns auch noch unſere
gute alte Religion zerſchneiden.“ Arthur ſtand ſchwei¬
gend, lächelnd über die raſche Logik und ſah den
Druiden an mit einem Blicke, der deutlich ſagte:
„Was wirſt du nun dazu ſagen?“ Der Druide zog
einen mittleren Weg vor — das liebte er — mit ge¬
wiſſen Ausnahmen — überhaupt. Er fühlte, daß
dem Weibe, deſſen vorſtürzende Leidenſchaft ihn vor
dem Fremden beſchämte, ein Verweis gebühre, allein
er kannte ihre Wehrhaftigkeit, und zudem, wenn denn
einmal ſein ahnendes Gefühl den Beſorgniſſen der
Alten beiſtimmte, ſo konnte er auch nicht umhin, die
ſo weit gedehnten Folgerungen gutzuheißen. Er be¬
ſchloß in dieſer Verwicklung, der geſtrengen Herrſcherin
ſeines Hauſes ſowohl Unrecht als Recht, das heißt
dem Ankömmling ſowohl eine Artigkeit, als auch einen
ernſten Wink zukommen zu laſſen. Die Artigkeit lautete:
„Ich nehme die Gabe an, o Fremdling, und gebe dir
deine Waffen zurück.“ Eigentlich fragte er ſich, ob er
nicht zu Ehren höflicher Sitte, auch ſchärferer Be¬
ſtrafung ſeiner unbotmäßigen Schaffnerin ihn zum
Kaffee einladen ſollte, aber dieſe las ihm das aufrüh¬
reriſche Vorhaben aus den Augen ab und ein ſtrenger
[165] Blick aus den ihrigen genügte, es nicht zur Ausführung
gedeihen zu laſſen. Der Wink aber beſtand in den
Worten: „Ich hoffe, daß du unſere heiligen Gebräuche
achteſt, und erwarte, daß du heute Abend bei dem
erſten Vorakte des großen Feſtes, der Betuchung
unſerer frommen Jugend, erſcheineſt.“ Arthur bejahte,
verabſchiedete ſich und der Druide machte ſich an ſeinen
Kaffee. Er trank mit wenig Behagen dießmal; er
hätte ſich ſogar faſt unterſtanden, einen an der Beharr¬
lichkeit Urhixidur's längſt erlahmten Widerſtand heute
nach langer Zeit wieder zu eröffnen: ſie ließ ſich's
nicht nehmen, dem redlichen Getränk eine Beimiſchung
von der Wurzel einer Pflanze, genannt Wegeluge, zu
geben: demſelben Vegetabil, das wir jetzt Cichorie
benennen; ſie behauptete, es gebe dem Kaffee eine
beſſere Farbe und Konſiſtenz; der Druide meinte:
aber keinen guten Geſchmack; es hatte darüber ſchon
Szenen gegeben; die ſtärkſte, als der würdige Mann
einmal ſich ſo weit vergeſſen hatte, aufzuſtellen: die
kleinſte Doſis von dieſer gemeinen Pflanze gebe dem
Kaffee einen Geſchmack von Jauche; darüber war die
Verfechterin guter alter Sitte ſo wild geworden, daß
von nun an der Muth des Widerſtrebenden gebrochen
war. Schweigend, mitunter zwiſchen den Zähnen
murmelnd, trank und aß er und ebenſo die Alte. Einen
giftigen Blick auf ſie werfend ſchnitt er ſich mit dem
Erzmeſſer ein Stück vom Schinken ab, mit einem noch
[166] giftigeren meißelte ſie ſich einen derben Schnitz davon
herunter und ſchmatzte zum Eſſen etwas ſtärker als
ſonſt, denn ſie wußte, daß der Druide das nicht leiden
konnte.

„Der Fremdling beſucht Odgal?“ fragt die Alte.

„Ja,“ antwortet der Druide.

„Kann Sigunen gefährlich werden.“

„Ah bah!“

Doch ließ es einen Stachel in ihm zurück; er
hatte daran noch nicht gedacht. Er war ein entfernter
Vetter von Ullin wie von Urhixidur, die alſo das
lebendige verwandtſchaftliche Band zwiſchen beiden Häu¬
ſern vorſtellte. Daß dieſe dem frommen Hirtenjüngling,
wie ſie Alpin nannte, wohl gewogen war und ihn bei
Sigunen eifrig unterſtützte, haben die Leſer ſchon aus
dem Anfang unſerer Geſchichte erſehen. So war
ihm auch ihr Hausherr freundlich geneigt, nicht nur
als Verwandter, ſondern insbeſondere als Freund des
Hirtenſtands, in welchem er einen Träger der guten,
gläubigen, alten Sitte und Geſinnung ſah. Sigunen's
Muthwille machte ihm weniger Sorge als der Alten,
er ſcherzte ſelber manchmal mit der munteren Maid
und mochte dem braven Burſchen wohl gönnen, daß
es ihm mit ihr gut werde.

Alpin war inzwiſchen eine Strecke weit in tiefen
Gedanken mit ſeiner Heerde hinausgezogen; plötzlich
hielt er, ſagte dem Rinderbuben, er ſolle nur zufahren,
[167] und gieng zurück, anfangs langſam, dann ſchneller,
dann ward der Gang ein Laufen, endlich ein keuchen¬
des Jagen, ſo kam er an bei Odgals Hütte und
ſtand an demſelben Fenſter, durch das er geſtern Si¬
gunen belauſcht, geneckt, herzlich begrüßt hatte.

Was mußte er ſehen! Arthur ſaß neben Sigunen,
den Arm um ihren Nacken und ſah mit glänzenden
Augen zu, wie ſie einen blinkenden Gegenſtand in der
Hand wiegte. Es war eine Halsſchnur, wie er ſie
noch nie geſehen; ein zartes Geflechte von gewundenen
Erzfäden wechſelte mit Kugeln fein gegliederter und
verzierter Geſtalt von demſelben Metall und von Stelle
zu Stelle mit ebenſolchen Formen aus durchſichtigem
Bernſtein. Entzückt betrachtete ſie den wunderneuen
Schmuck und ließ ſeinen Glanz in der Morgenſonne
ſpielen. Und was dem Armen noch einen rechten
Stich in's Herz geben mußte: daneben auf dem Tiſch
lag unbeachtet das Werk ſeines Fleißes, ſeines Schweißes,
die Halskette aus Bergkryſtall. Zugleich bemerkte er,
daß der Geber des Geſchenks einen ähnlichen Schmuck
ſelbſt trug; zwar einfacher: ein Erzgeflechte ohne Zu¬
that, doch vornehm und prächtig ſchimmernd auf der
bräunlichen Haut des ſchlank geſchwungenen Halſes.
Es war allgemeine Sitte der Männer, einen Halsring
zu tragen, aber um den Hals Alpin's zog ſich nur
ein Reif aus geſchlungenen gelben Wollfäden: ein
Schmuck, der ihm jetzt gar trocken und ärmlich vor¬
[168] kam trotz dem Klunker von Bärenzähnen, den er kürz¬
lich daran gehängt hatte. Die Kinder jubelten laut
auf, auch ſie hatten herrliche Gaben bekommen; das
ältere Mädchen Ohrenringe: da baumelten an feinen
Kettchen durchbrochene Kugeln, in jeder eine kleinere ein¬
geſchloſſen, — wie es nur möglich war, dieſe in das
gegitterte Gelaß hineinzubringen! Und wie allerliebſt
mußte das immer ſpielen, klingen, glöckeln, wenn
man's nun im Ohrläppchen trug! Der Knabe war
beſchäftigt, einen Boug, will ſagen einen Armring an
ſeinen Arm zu ſtreifen, in deſſen ſchimmernde Ober¬
fläche gar anmuthige Ordnungen ſpielender Linien
eingegraben waren, ein Gebilde faſt ſo ſchön wie jenes,
das an Arthur's eigenem Arme funkelte. Das kleinere
Mädchen ſchüttelte ein Spielzeug von Erzringen, die
an einem Zinnring hiengen, und ergötzte ſich an ihrem
Raſſeln. Der Vater aber ſtand unbeweglich, ſprachlos
über ein winziges Objekt gebeugt, das er in der Hand
hielt und das ihm wie ein Weltwunder erſcheinen
mußte: eine Fiſchangel, die ihm von nun an die
kümmerlichen Aushülfen von Bein erſetzen ſollte; und
was ſein Glück bis zur Höhe des Verſtummens ſtei¬
gerte, das war eine Gußform für daſſelbe Geräthe,
die er in der Linken hielt.

Alpin blieb unbemerkt; er wollte ſich ſtill zurück¬
ziehen, aber ſein Ryno war ihm gefolgt, er ſchnüffelte
an der Thüre, ihn hörte und witterte Tyras, der ge¬
[169] ſtrenge Begleiter Arthur's, ſtieß die Thüre auf und im
Nu waren ſich beide Hunde in den Haaren. Ein
wildwüthendes Raufen gieng los, während die Familie
und der Gaſt herausſtürzten. Der große Bulle war
dem braven Schäferhund nicht an Tapferkeit, aber an
Kraft überlegen, das zottige Fell des Feindes bot
ſeinen Zähnen Anhalt und er verbieß ſich nach Art
ſeines Schlages ſo in deſſen Genick, daß Alpin nicht
zaudern durfte: er packte das ſtarke Thier um den
Hals und ſchleuderte es mit einem mächtigen Schwung
über die Bruſtwehr des Pfahldorfs; erſt der Flug
durch die Luft vermochte die feſtgeklemmte Zange ſeiner
Zähne zu löſen, ſo war Ryno mitgeriſſen worden und
fielen beide Hunde zuſammen in das Gewäſſer des
Sees. Mit rollenden Augen ſtanden Arthur und
Alpin einige Minuten ſich gegenüber, Odgal ſuchte
ſeinen Gaſt zu beſchwichtigen, auf Alpin fiel ein Blick
von Sigunen, ſeltſam gemiſcht aus Unwillen und zugleich
aus Mitgefühl, und dann doch auch aus Furcht und
Scheu, wie ein Weib ſie wohl fühlen mag vor einem
Mann, den ſie als gutmüthig kennt, von dem ſie
aber weiß, daß er doch auch einmal ſchrecklich werden
könne. Mitten in ſeinem Zorn und Jammer ſchöpfte
Alpin aus dieſem Anblick unbewußt eine gewiſſe Ge¬
nugthuung, die ihm ſo viel Halt gab, daß er ſich
durch Arthur's drohende Blicke zu keinem Ausbruch
hinreißen ließ. Auch dieſer nahm ſich zuſammen und
[170] ſchien nachgerade doch zu bedenken, daß hier kein Un¬
recht geſchehen war.

„Auf Wiederſehen!“ ſagte Alpin, freilich in einem
dumpfen Tone, der nichts Gutes verſprach, wandte
ſich und gieng hinweg. Er ſchritt der Brücke zu, erſt
jenſeits derſelben fiel ihm ſein Ryno wieder ein, er
that einen ſchrillen Pfiff, nach kurzer Zeit erſchien das
treue Thier, keuchend, pudelnaß, ganz erſchöpft, wollte
am wiedergefundenen Herrn hinaufſpringen und mußte,
elend zugerichtet, am Nacken blutend, von dem Ver¬
ſuche abſtehen. „Armes Thier!“ er ſagte das mit
wenig feſter Stimme und es war ihm, als käme ihm
die Näſſe aus dem zottigen Fell in die Augen. Lang¬
ſam zog er mit dem matten Begleiter hinaus ſeiner
Heerde zu; als er ſie erreicht hatte, war ſein Erſtes,
eine Kuh zu melken und die Wunde des Thieres mit
warmer Milch zu waſchen, dann mit welkem Moos
ſein Fell zu trocknen; als dieß geſchehen, legte er es
wie ein krankes Kind auf ein Rehfell und nun —
dachte er an ſich. An wen? An den armen, ver¬
laſſenen, verrathenen Alpin. Er ſchliech weg ins Dunkel
eines Gehölzes, warf ſich in's hohe Gras, wälzte ſich
links und rechts, wie glühende Nadeln arbeitete es in
ihm, ein Schweiß brach ihm aus, er fuhr in Wuth
empor, warf ſich wieder zu Boden, betrachtete ſich
ſelbſt, wie er ſo hingeſtreckt lag, und zu neuer Qual
tauchte jetzt plötzlich das Erinnern einer Wahrnehmung in
[171] ihm auf, die er ſich vorher nicht zum Bewußtſein gebracht
hatte. Er ſah ſeine Hoſen an, ſie waren von grobem
Lodenſtoff und eben nicht geeignet, die Geſtalt ſeiner
Beine, die ſich eigentlich gar wohl ſehen laſſen konnte,
vortheilhaft zu zeigen, und nun fiel ihm ein, daß Ar¬
thur's Beine doch ganz anders ſich ausnahmen; da
ſah zwiſchen Lederhoſe und gemuſtertem Stutzſtrumpf
das nackte Knie hervor und unbehindert von knorrigen
Falten erſchien die ſichere Zeichnung des wohlge¬
ſchaffenen männlichen Bewegungsorgans in ihrer Kraft
und Schönheit. Jetzt erſt wurde es ihm ſiedend heiß
und abermals warf er ſich zu Boden. „Ja! ja! ich
bin ja nur ein ſtiller, zahmer, dummer Hirte! Ich
hab' keine ſo gewellten Tanzbeine, trag' ja auch keine
Spielhahnfeder und Gemsbart, nur ein paar blaue
Häherfederl und einen Wiſch von Luchsohren-Borſten
an der Pelzkappe, und bin nicht wie ein Mädel mit
glitzernden Ringen aufgeputzt.“ Die Ironie half ihm
nichts, die Kraft des Stolzes brach, eine Flut von
Thränen ſtürzte hervor; Ryno kam ihm zugekrochen,
wie er ſo lag; „Komm' her, gutes Vieh,“ ſagte er,
„wir ſind ja wohl zwei unglückliche Kerle mit¬
einander,“ er duldete ihn neben ſich, ja legte den
Arm über ihn, verſank nach und nach in ein ſtumpfes
Brüten und endlich kam über die beiden Verwundeten,
den einen, der im Nacken, und den andern, der tief in
der Seele getroffen war, die Wohlthat des Schlafes.

Der Hirtenbub weckte ihn, es mußte heute früher
eingetrieben werden, denn Alpin durfte bei der abend¬
lichen Feier nicht fehlen. Der Hunger ſtellte ſich ein,
er machte ſein einfaches Hirtenmahl kurz ab und
fuhr heim mit ſeiner Heerde, entſchloſſen, Arthur für's
Erſte zu vermeiden, — und Sigunen? Er wollte ſie nie
wieder ſehen, ja er dachte gar, dem Vater nachzu¬
geben, ſei es, daß er Feuerſteinſchmied werde, ſei es,
daß er zu den Druiden oder Barden nach Turik in die
Lehre gehe; was dachte er Alles, und hinter dem Allem
dachte wieder etwas Anderes in ihm, eine dunkle Stimme,
die er nicht recht verſtand, nur daß ihm ſchien, ſie
ſage, aus all' den trotzigen Vorſätzen werde nichts
werden. Er fand die Gemeinde in verworrener Auf¬
regung, das Dorf gliech einem Bienenſchwarm; Alles
lief durcheinander, der Plankenboden der engen Gaſſen
polterte von tauſend Schritten derb auftretender Man¬
nen. Kurz nach dem unheimlichen Auftritt am frühen
Morgen war die Neuigkeit von der wunderbaren Er¬
findung, deren Erzeugniſſe Arthur mitgebracht, wie ein
Lauffeuer durch die Hütten geſprungen. Man kam,
man ſah, man ſtaunte an, man verſuchte die Waffen an
Fleiſch und Holz, man war entzückt und man ſchüttelte
doch auch die Köpfe. Das Staunen nahm einen eigen¬
thümlichen Charakter an, als Arthur nun etwas vor¬
zog, was er in Odgal's Hauſe noch nicht gezeigt
hatte. Es war ein kleines Stückchen Erz, flach, vier¬
[173] eckig, es zeigte auf einer Seite das Bild einer Kuh, um¬
geben von einem Syſtem ſehr kunſtreich in einander ver¬
ſchlungener Linien. Er ſuchte den ſonderbaren Gegen¬
ſtand zu erklären, er ſagte geheimnißvoll, es ſei ein neues
Tauſchmittel; er nahm einen Anſatz, die Bedeutung
auseinanderzuſetzen, allein er ſtieß auf ſolches ſtummes
Stieren, verdrießliches Kopfſchütteln, ärgerliches Lachen,
daß er ſein Erzſtückchen wieder einſteckte mit einem
Geſicht, das ſagte: das iſt noch nicht für euch. Einige
der Mannen, denen er es gezeigt, ſahen ihn von da
an mit gewiſſen Blicken an, die zu fragen ſchienen:
Narr oder verdächtiges Subjekt? Es kam noch etwas
dazu, den Luftkreis, der den Fremdling umgab, in
eine gewiſſe Geſpanntheit zu verſetzen. Es entfielen
ihm, wenn er ſo von Neugierigen umringt war, ab
und zu Reden, Andeutungen, die zu denken gaben,
als zum Beiſpiel: es könne ſonſt auch noch Manches
anders werden, — es ſei nicht gerade Alles für die
Ewigkeit, was jetzt felſenfeſt ſcheine, — die Welt ſei
weit und wohl nicht überall kommen den Menſchen die
Dinge ſo vor, wie hier zu Land. Der Wächter
wollte bemerkt haben, daß der Ankömmling die Stein¬
bilder am Ufer nicht begrüßt habe, wie jeder ordent¬
liche Heidenmenſch doch thue. Noch eine andere bedenk¬
liche Erſcheinung gab viel zu raunen und zu munkeln:
Niemand hatte Arthur huſten gehört; ein Punkt, deſſen
Erläuterung wir allerdings dem Leſer noch ſchuldig,
[174] aber auch mit Nächſtem zu geben bereit ſind. Darauf
legten beſonderes Gewicht ein paar Alte, an deren
Athmungswerkzeugen dieſe Art von organiſcher Er¬
ſchütterung allerdings in regelmäßiger Wiederholung
von Pauſe zu Pauſe zu bemerken war: ſie liefen zum
Druiden und gaben ihm Alles an, was unheimliche
Bedenken über den Ankömmling erregte, und mit wichtig
aufgezogenen Augenbrauen betonten ſie vor Allem
das letztere bedeutungsſchwere Phänomen oder viel¬
mehr Nichtphänomen. Der Druide hatte heut keinen
guten Tag, er war ſchlecht bei Laune zum Voraus:
nicht bloß, weil er ſich am frühen Morgen ſchon bei
ſeinem Kaffee hatte ärgern müſſen — eine Erfahrung,
die uns bekanntlich den ganzen Tag zu vergällen ge¬
eignet iſt —; nein, es war da noch ein beſonderer
Umſtand, der ihm die Laune verderbte: die alten
Denunzianten brachten ihm zugleich die Nachricht, daß
auf morgen die zwei Barden angeſagt ſeien, die man
von Turik hergebeten habe, und ſie trugen das vor
mit Kopfſchütteln und mit Vorwurf in Blick und
Ton. Wir müſſen in der Zeit etwas zurückgehen,
dem Leſer Licht zu geben.

Die ungewöhnliche Hitze dieſes Sommers hatte
einen Theil des Sees trocken gelegt. Ein Pfahlbürger
mit Namen Maſſikomur, der wie Andere öfters den
Weg zu ſeinen Aeckern der Abkürzung wegen über
dieſen Seegrund nahm, meinte einmal, als er in die
[175] Spalten des gedörrten und geborſtenen Schlamms
hineinſah, etwas wie Thonſcherben, ein andermal etwas
wie eine rohe Axtklinge von Stein zu bemerken. Er
war ein nachdenklicher, wißbegieriger Mann; er fieng
an, zu graben. Er hackt und hackt und ſtößt, nach¬
dem er einige Schuh in die Tiefe gelangt, auf größere
Scherben von Töpfen, denen gleich, die man jetzt ge¬
brauchte, aber weit roher an Form, ohne verzierendes
Glied, und wo ſich ein ſolches findet, beſteht es nur
in einer Reihe von Vertiefungen am Halſe, die ſicht¬
bar mit dem Nagel eingedrückt ſind; der Thon gröber,
unverarbeiteter und viel ſchlechter gebrannt, als der
jetzige, die Rundung unförmlicher, als man ſie heut¬
zutage herzuſtellen verſteht: jetzt, heutzutage, das heißt
dazumal, als Maſſikomur lebte, wo die Glaſur und
die Töpferſcheibe auch noch nicht bekannt, aber doch
die Brennung ſorgfältiger, Augenmaß und Hand in
der Formung ungleich ſicherer und feiner geworden
war. Ferner finden ſich Geräthe und Waffen aus
Holz, Stein, Bein, aber weit nicht ſo vielfältig und
weit roher als man ſie jetzt zu bereiten weiß: die
Pfeil- und Lanzenſpitzen aus Feuerſtein durchaus nur
geſpalten, nicht nach allerneueſter, zwar noch ſeltener
Axt geſchliffen; was aus weniger hartem Stein ge¬
bildet war, Aexte, Kornquetſcher, Meißel von ſo
plumper Form, daß leicht erſichtlich: wo man den
Schleifſtein anwandte, da fehlte die Geduld zu
[176] pünktlichem Gebrauch. Mit Hämmern, Schlegeln muß
es dürftig ausgeſehen haben; es finden ſich mehrere
Unterkiefer von dem gewaltig großen Bären jener Zeit,
dem Höhlenbären, die ſichtbar die Stelle jener Schlag¬
geräthe verſehen mußten. Man entdeckt Küchenabfälle:
Fiſchgräten, Körner von Himbeeren, Erdbeeren, aller¬
hand Knochen; hier ein ungeheurer Rückgratwirbel!
Den kennt man: er ſtammt vom Ur, der wohl ſeltener
geworden, aber noch nicht ausgeſtorben iſt; noch ge¬
lingt es wenigſtens einmal im Jahr, einen dieſer
Rieſenochſen in der Grube zu fangen und (langſam
und grauſam genug mit den doch immer noch höchſt
unvollkommenen Waffen) zu tödten. Stangenſtücke
vom Schelch, die Zeugen der Ausgrabung bedurften
keiner Ueberſetzung des Worts, noch konnte man,
wiewohl nicht oft, die Wälder vom ſtreifenden
Geweihe des Rieſenhirſches rauſchen hören; hier ein
Ende zu einem Dolche verarbeitet: „Wir machen
das jetzt feiner,“ ſagte der Finder. Aber halt!
was mag das ſein: ein ungeheures Stück von glat¬
tem Bein, rund, es kann nur Zahnbein ſein; dort
noch ein Stück, beide gehörten ſichtbar zuſammen und
ergeben, da ſie Maſſikomur an einander fügt, das
Bruchſtück eines rieſenhaften Zahns, der hauerartig
aus dem Rachen eines Thiers herausgeragt haben
muß, und zwar zuerſt abwärts gebogen, dann nach
oben gekrümmt; das muß ein Thier von fabelhafter
[177] Größe geweſen ſein! Man ſtaunte, man rieth ver¬
gebens, denn man wußte nichts mehr vom Mammuth.
Nun tauchten mancherlei Knochen auf von nicht ſo
über alles bekannte Maß großen, doch ſichtbar auch
ſehr anſehnlichen Thieren, die man durchaus nirgends
hinzuthun wußte. Unſere Pfahlbürger waren ſo weit
ganz exakte Oſteologen, daß ſie genau beſtimmen konnten,
ob ein Theil eines Knochengerüſtes einem der ihnen
bekannten Thiere angehörte; das Verarbeiten des Beins
zu ſo mancherlei Geräthen und das beliebte Spalten,
um die Kraft- und Leckerſpeiſe des Marks zu gewinnen,
hatte ihnen eine große Sicherheit des Blicks verliehen.
Aber wer noch kein Nashorn, noch keinen Löwen geſehen
und geſchlachtet hatte, wie ſollte er das Ganze ihres thie¬
riſchen Baus ſich denken, wie ihre Gattung und Art
feſtſtellen können, wenn er Reſte ihrer Knochen fand?

Es war eine willkommene Abſpannung von den
Anſtrengungen des Staunens, des vergeblichen Rathens,
Sinnens, als man wieder zu Lagen gelangte, woraus
Geläufiges, Wohlbekanntes an's Tageslicht trat. Auf
Getreidebau hatten ſchon die plumpen Kornquetſcher
gewieſen, und nun: ſiehe da! ein Brodlaib, freilich
nicht ſo gefällig rund, wie Sigune ſie zu kneten wußte.
Und endlich: „Donnerwetter! komm' her, Gwalchmai!“
rief Maſſikomur ſeinem Nachbar zu, der ſoeben auch
den kürzeren Weg über den vertrockneten Seegrund zu
ſeinem Acker gieng; „ſieh' her!“ Gwalchmai eilt herbei
Viſcher, Auch Einer. I. 12[178] und er hebt ihm eine Schaufel voll verkohlter, kleiner,
halbrundlicher Gegenſtände unter die Augen. „Hagel
auch, Schnitzli!“ rief Gwalchmai, denn es waren ja
unzweifelhaft Schnitze von Aepfeln und Birnen, wie
ſie heute noch, ſo und ſo verkocht, mit würzigen Körnern,
mit Meth angeſetzt, die große Rolle des beliebteſten
aller Gemüſe, des allgemeinen Nachtiſchs, des allge¬
meinen Veſperbrods ſpielten! Das hieng, um an der
Sonne gedörrt zu werden und Vorrath für den Winter
zu bilden, an allen Dachgeſimſen und Fenſtern in
Bündel gefaßt herum, wie heutzutage (das heißt die߬
mal: in den Tagen des Verfaſſers dieſer Geſchichte
und ſeiner Leſer) die Maiskolben, das wurde dann in
großen Holztruchen aufbewahrt und die Schnitztruche
war den Kindern eines Hauſes das wichtigſte aller
Geräthe. Es ſammelte ſich ein Kreis von Neugierigen;
Zweifler waren darunter, die meinten, das Zeug werde
eben vom jetzigen Dorf einmal hinabgeſunken ſein; ſie
ſtutzten, als man ihnen die Tiefe wies, aus welcher
der Fund kam, ſie verſtummten ganz und ſperrten
weit den Mund auf, als Maſſikomur, vor ihren Augen
weiter grabend, zu ſeiner eigenen Verwunderung auf
Stümpfe von Pfählen ſtieß in derſelben Tiefe, das
obere Ende kohlicht, alſo das Holz herabgebrannt bis
auf den noch im alten Seegrund feſtſteckenden Stummel.
Alſo kein Zweifel mehr: ein altes Pfahldorf! Alt,
wer konnte wiſſen, wie viele Jahrhunderte! Abgebrannt,
[179] wie einſt vielleicht — — man ſchauderte, denn man
kannte dieſe Gefahr, wie ſie nicht bloß vom Feinde
drohte; ſtrenge Geſetze hüteten ängſtlich das Feuer;
wenn Föhn kam, gieng der Bittel um und ſah ſtrenge
nach, ob es auf jedem Herd richtig ausgethan ſei.
Doch viel größer als der Schauer war das Staunen,
das Gefühl des Dunkels, der Reiz, die Begierde, es
gelichtet zu ſehen. Zwar könnte man meinen, es ſei
doch keine ſchwere Aufgabe für die Faſſungskraft der
Verwunderten geweſen, ſich vorzuſtellen: der Seegrund
lag einſt tiefer, ein Pfahldorf ſtand darauf, brannte
ab, der Seegrund ſtieg mit der Zeit durch neue
Schlammſchichten und in der neueſten ſtehen die Pfähle
der jetzigen Gemeinde. Aber man verſetze ſich billig
in den Kopf eines Pfahlbewohners! Dann verſenke
man ſich in den Gedanken: Kulturperioden! Ungeheure
Zeiträume! Ewiger Wechſel! Man werfe nur einen
Blick in die Perſpektive der Betrachtungen, die ſich
daran knüpfen, und man wird begreiflich finden, daß
die Geiſter gründlich verwirrt, beunruhigt, ja durch¬
ſchauert waren. — Dem Druiden hatte man gleich
im Beginn Anzeige von dieſen Fünden gemacht: er
verhielt ſich abweiſend, verdrießlich; er kam nicht zur
Ausgrabung; er wollte nichts davon wiſſen. Auch
die geregelten alten Huſter, die wir erwähnt haben,
ſchüttelten mißlauniſch, mißtrauiſch die Köpfe zu der
räthſelhaften Entdeckung. Das ärgerte nach und nach
[180] die aufgewecktere Minderzahl der Bürger, man ſaß beim
Meth zuſammen, man murrte, man grübelte, man
berieth. Eine ſo geſtimmte Gruppe von Pfahlmännern
finden wir eines Abends bei Alpin's Vater Ullin im
Geſpräche beiſammen. „Von dem, was vorher ge¬
weſen, will unſereins eben auch was wiſſen,“ brummt
der hagere Griffith. — „Ja,“ fällt Nachbar Gwalchmai
mit den kleinen, klugen Augen ein, „wir wollen nicht
ſo ganz im Dunkeln wandeln,“ — „Und in der Zukunft,
was kann da vielleicht Alles noch werden?“ bemerkt
der fortſchrittliebende Hausherr und fährt fort: „Wenn
der Druide uns nichts ſagen will oder am End' wirklich
ſelber nichts weiß —.“ — „Gerade das glaub' ich,
daß er ſelber nichts weiß, er hat ja doch nichts
als Theologie ſtudiert,“ meint der dickbackige Karmor
und lacht. — „So verlangen wir,“ ſchließt Ullin, „er
ſolle einen Seanacha aus Turik herberufen; ich weiß
gleich einen, den hat man mir hoch gerühmt, als ich
neulich drüben war, um Häute gegen Meißel zu ver¬
kaufen, — Feridun Kallar heißt er —, der wiſſe mehr
von alten Geſchichten, auch von Sonne und Mond, Erde,
Waſſer, Feuer, Bäumen und Thieren und Menſchen¬
weſen, als irgend Einer. Verſteht ſich, daß er ein
Meiſter, ein Pencerdd iſt.“

Griffith: „Aber die Barden kann unſer Herr nicht
leiden.“

Gwalchmai: „Ja freilich nicht, weil ſie mehr
[181] wiſſen als er! Drum ſagt er immer, von Turik wehe
ein ſchlechter Wind herüber.“

Griffith: „So verlangen wir's erſt gerade recht.
Wir wählen eine Deputation, die ſoll morgen gleich
zu ihm: der Barde muß her!“

„Nehmt mich in die Deputation,“ ruft Karmor,
„ich freue mich ſchon jetzt drauf, was der alte Haus¬
drach Urhixidur für Augen macht, wenn wir unſern
Willen vortragen.“

„Ja, ja,“ lachte Gwalchmai, „die gelbe Bohnen¬
ſtange möchte eben immer für eine Gwyllion gelten,
und ihr Herr läßt es ihr ſo hingehen, läßt manchmal
ſelbſt ſo einen Wink fallen, als ob was dran wäre!“

Wir müſſen hier einen Augenblick ungern die
Redner unterbrechen. Der Leſer wird nicht wiſſen,
warum Gwalchmai nicht ſagt, Urhixidur möchte für
eine Druidin gelten, ſondern für eine Gwyllion. Die
Druiden leiteten ſich, wie man aus unſerer Geſchichte
des Weiteren erſehen wird, von Talieſin, als dem
Gründer ihres Ordens, ab, den Druidinnen wollte
man ſo hohe Abkunft, Erleuchtung von ſo hoher Licht¬
quelle nicht zugeſtehen und nicht abſprechen; man gieng
daher einen Mittelweg: ſie ſollten ſich auf ihn zurück¬
führen dürfen, aber auf ihn nur, als er noch Gwyon
war, der eben aus dem Zaubertopf genippt hatte. So
nannte man ſie denn Gwyonkind, Gwyonchen, denn
das bedeutet Gwyllion.

Wir kehren zu unſerem Geſpräch zurück.

„Als ob!“ verſetzt Griffith.

„Ja, als ob,“ fährt Gwalchmai fort, „als ob wir
nicht wüßten, daß ſie im Examen durchgefallen iſt!“

„Ja,“ erläutert jetzt Karmor, „und ich weiß,
warum? Ich hab' mir's neulich in Turik ſagen laſſen:
ſie iſt im Prophezeien ſchlecht beſtanden, und da hat
ſie nun aber den alten Hafen und ſagt, es ſei der
Weisheits- und Zauberhafen der Fee Coridwen, und
ſie habe ihn von ihr geerbt nebſt dem Wirtel, denn
ſie ſei ihre Ur-Ur-Ur-Urenkelin. Der Pfaff nickt
dazu, als ob er's glaubte, ſie hat ihn ganz in ihrer
Gewalt, ja, ja, wir wollen Beide recht ärgern.“

Maſſikomur, bisher ſtummes Mitglied dieſer Ge¬
ſellſchaft, nahm jetzt das Wort: „Müßt nicht ſo ſpotten,
ihr Burger; wir müſſen geſetzte Mannsleut ſein; ihr
könnt's im Großen doch nicht anders machen, als es
iſt, und im Kleinen werden die Druiden eben immer
auch ſo ihre ſchwachen Seiten haben. Gegen dieſe
mögt ihr euch, wenn's der Müh' werth iſt, feſt hin¬
ſtellen, aber ohne Bosheit. Wählen wir alſo Boten,
ſie ſollen ordentlich und ruhig vorbringen, was wir
für eine vernünftige Forderung halten; es wird ja
gehen.“

Auch Alpin fehlte nicht im Kreiſe, ſchon darum
nicht, weil man in der Stube ſeines Vaters tagte; die
Fünde gaben auch ihm viel zu denken, die ſcharfen
[183] Reden waren gerade nicht ſehr nach ſeinem Geſchmack,
ohne daß er ſich übrigens darüber empört fühlte; er
liebte ſich eben eine gewiſſe Ruhe und Stille, daher
gefiel ihm die Geſinnung Maſſikomur's, und da ſeine
Worte ſichtbar wirkten, ſo wagte er ſich in der Pauſe, die
entſtanden war, ſeinerſeits mit einem Vorſchlag heraus.

„Ich meine,“ ſagte er, „wir könnten bei der Ge¬
legenheit auch einen Filea, natürlich auch einen Meiſter,
einen Pencerdd, bitten, daß er uns zum Feſt ein recht
ſchönes Lied dichte. Ich kenne einen aus der edlen
Sängerzunft der Barden, er heißt Guffrud Kullur, iſt
erfahren in allen Weiſen der Dichtkunſt und Muſik,
er baut gar ſo ſchöne Lieder, die ſchönſten Reimge¬
ſetzel und ſingt ſie mit Cwlwm und Mwchwl, daß es
eine Pracht iſt!“ Seine Zuhörer wußten beſſer, als
unſere Leſer, daß die zwei niedlichen Wörter muſika¬
liſche Sätze und Weiſen bedeuteten; Alpin fuhr fort:
„Die Mädel hier ſingen auch gar ſo ein ſchönes Lied
von ihm; ihr müßt's ſchon gehört haben.“ Es machte
ihm kein Beſchwer, zu wiſſen, daß die Zuhörer gleich
auf Sigunen rathen mußten, denn Keine ſang ſo ſchön.
Er war verſchämt mit ſeiner Liebe und doch auch ſtolz
darauf; wir ſind ja, wie ſich der Leſer erinnert, um
einige Wochen zurückgegangen, es ſtand noch harmloſer
zwiſchen den Beiden. Alpin hörte denn nicht ungern,
daß Maſſikomur ſagte: „Ja, Sigune ſingt ſo etwas
gar Schönes, hab's öfter gehört; iſt das von dem
[184] berühmten Barden Kullur? Den wollen wir uns er¬
bitten. Alpin fieng jetzt an, eine Melodie zu ſummen,
und aufgemuntert von Zeichen des Wohlgefallens,
gieng er in Geſang über, begann wieder von vorn
und ſang hell bis zu Ende:

Die Männer faßten ſchnell die angemeſſene, ohr¬
gerechte Melodie auf, ſangen die letzten Verſe kräftig mit,
hielten bis zum letzten Vers die Schlußzeilen gedämpft,
wie ſich ziemte, ließen ſie aber am Ende mit laut vor¬
brechendem Jubel erſchallen, ſo daß die Tonwelle mäch¬
tig und prächtig über die Waſſer des Sees hinaus in's
Weite ſchwoll und im Wiederhall der nahen Berge verklang.

Maſſikomur, Ullin und Karmor wurden gewählt,
zogen ihre beſten Röcke an, verfügten ſich zu dem
Druiden und trugen ihm geſetzt und höflich ihr Sprüch¬
lein vor.

Der Prieſter machte ein ſaures Geſicht, als er den
Antrag vernommen. Wir wiſſen bereits, daß er dem
Winde, der von Turik wehte, nicht zu trauen geſtimmt
war, müſſen uns aber die Sachen jetzt etwas näher
anſehen. Die Barden waren, wie der Leſer ſich er¬
innert, eigentlich eine Zunft im Orden der Druiden.
Man ſollte meinen, dieſe hätten ſich mit ihren Kollegen
friedlich in die Wiſſenſchaften ſo getheilt, daß ſie den
[186] Barden das Weltliche überließen, während ſie ſelbſt
dem Geiſtlichen oblagen. Zunächſt haben wir zur Ver¬
vollſtändigung des früher Vorgebrachten hinzuzufügen,
daß in der Körperſchaft der Barden auch ein Fach
für Erfindung beſtand; ein Barde, der ſich hiemit
beſchäftigte, hieß Priveirdd und da für den Unterricht
in dieſen Dingen eine eigene Schule errichtet war, ſo
können wir ſagen: es beſtand neben der Hochſchule in
Turik ein Polytechnikum. Aus dieſer Anſtalt waren
die Köpfe hervorgegangen, denen die große neue Garn¬
fabrik in Turik und das große Anweſen für neue
Feuerſteinbearbeitungsmethode am Padamurſee, von
denen wir Alpin's Vater ſprechen hörten, ihre Grün¬
dung verdankten. Nicht genug. Unlängſt hatte man
bemerkt, daß ein paar unruhige Geiſter dieſer Schule
mit einem Manne, der vom See Leman herüberge¬
kommen, viel zuſammenſtacken und munkelten und daß
ſie dann mit ihm hinüberreisten. Man ſah es nicht
gern, denn die Stämme, die dort wohnten gegen
Untergang, galten als leichtfertig und neuerungsſüchtig.
Das ſagte man zunächſt beſonders den Leuten vom
See Nuburik nach und wollte wiſſen, ſie üben neuer¬
dings einen ſchlimmen Einfluß auf die am See Leman,
wo es bis dahin den Druiden gelungen war, mit
Hülfe eines Anhangs frommer Bürger das leichtblütige
Völkchen in guter Zucht zu halten. Nun brachten die
Reiſenden mancherlei Geräth aus dem wunderbaren
[187] Stoffe, dem Erz, mit herüber. Heftiger Streit begann
in der Waſſerſtadt Turik, als man die Neuerung kennen
lernte. Man begriff, daß ſie die Welt faſt auf den
Kopf ſtellen würde. Die Einen ſahen darin den
Untergang aller guten Sitte und Ordnung, und zu
dieſen gehörten die Druiden, die Andern eine unend¬
liche Wohlthat, zu dieſen gehörten alle Freunde des
Neuen und ſo auch die Barden; dieſe warfen ſich mit
Feuer auf die Aneignung und Fortbildung der durch¬
greifenden Errungenſchaft.

Nun war es aber eine ſchwierige Sache zunächſt
um die Theilung überhaupt in geiſtliche und weltliche
Wiſſenſchaft. Die Druiden nämlich beſchäftigten
ſich auch mit den weltlichen Zweigen und behaup¬
teten, ſie ſeien deren ſo kundig wie die Barden; die
Barden aber beſchäftigten ſich auch mit dem Geiſt¬
lichen, mit Fragen vom Urſprung und von der Regie¬
rung des Weltalls, und behaupteten, das gehe ſie ſo
gut an wie die Druiden. Dieſelben waren aber zu¬
dem in dieſen und jenen Dingen ſo rückſichtsloſe
Forſcher, daß den letzteren die Sache anfieng, nach
allen Seiten ſehr bedenklich zu werden. Eben um
jene Zeit hatte es ein großes Aergerniß gegeben. Es
verlautete, ein Barde habe auf dem Lehrſtuhl Aeuße¬
rungen fallen laſſen, welche ſehr geeignet ſeien, den
Glauben an Selinur, ein anderer Aeußerungen, nicht
minder geeignet, den Glauben an Grippo zu erſchüttern:
[188] göttliche Weſen, die wir bald näher werden kennen
lernen. Ja noch mehr: mit Schauder erzählte man ſich,
ein beſonders kühner junger Meiſter habe ſich erfrecht,
Zweifel an der Vernünftigkeit des Wohnens auf Seen,
obwohl nur andeutungsweiſe, vorzubringen: einer Sitte,
die doch im tiefſten Zuſammenhang mit der Religion
ſtand. Die Druiden wußten aber doch ganz gewiß,
daß dieſe Götter exiſtirten und dieſe Wohnweiſe geboten
hatten; deßwegen gewiß, weil der Oberdruide, der
Coibhidruid, es gewiß zu wiſſen befahl, er, der ja
nicht irren konnte. Dazu waren denn überdieß die
genannten umwälzeriſchen Bewegungen in der Abthei¬
lung der Erfinder gekommen: Stoff genug, um zu
befürchten, zu ſchauern, zu haſſen. Gieng das ſo fort,
verbreitete ſich dieſer neuerungsſüchtige Geiſt, ſo war
zu beſorgen, daß bald den Menſchen nichts mehr heilig
ſein und die ſcharfe Waffe gegen Ungläubige, der
Bann, der Fluch ſich abſtumpfen werde. Man mußte
ſich daher nach einem Rückhalt umſehen, der geeignet
wäre, dieſem geiſtlichen Schwert im Nothfall mit welt¬
lichen Mitteln den gehörigen Nachdruck zu geben. Es
war der Adel, der vorzugsweiſe kriegeriſche Stand,
bei dem man dieſe Anlehnung ſuchte. Allein der Adel
war in ſeinen Geſinnungen ſelbſt getheilt. Die Einen
hielten ſtark zu den Druiden; denn ihre Anſicht war,
ein Orden, der die Götter ſtütze, ſtütze auch den Adel,
indem der feinere Menſchenteig, aus welchem derſelbe
[189] beſtehe, mit demjenigen feinſten Teig, aus welchem die
Götter beſtehen, auf eine ganz beſondere Weiſe ver¬
wandt ſei. Die Andern hielten zwar auch große
Stücke auf ihren feineren Teig, doch dünkte es ihnen
löblich, dieſe Feinheit durch Wiſſenſchaften und Künſte
weiter zu verfeinern, und dieſe hielten zu den Barden
und machten ſich weiter nicht allzu viel aus ihrem Un¬
glauben. Bald hatten die Einen, bald die Andern
das Uebergewicht, und ſo war denn auf die Stütze
des Adels nicht eben ſtets ein ſicherer Verlaß für den
höchſten, den Druidenſtand. Nun war noch das
Volk da. Es hatte freilich ſeinen Namen von: Gefolg,
aber ſo ſtark auch das Gefolge der adeligen Herrn,
es war doch natürlich nicht alles Volk Gefolg, und die
Zahl der noch übrigen Fäuſte ſtellte eine Macht vor,
groß genug, um als drohendes Mittel in den Händen
einer Partei zu erſcheinen und in äußerſten Fällen den
Ausſchlag zu geben. Druiden- wie Bardenſtand ſah
bei der Aufnahme ſeiner Schüler nicht auf die Geburt,
nur auf Talent und Fleiß, der erſtere allerdings auf
noch etwas: auf den Sinn unbedingten Gehorſams;
wen er umklammert hatte, der wurde durch ſtrenge
Beherrſchung zum ſtrengen Herrſchen erzogen. Hie¬
durch gelangte der Orden wohl zu großer Macht über
die zu den Volksfäuſten gehörigen Volksgemüther, aber
die aufgeweckten Bardenſchüler und ihre Meiſter hatten
eben auch Eltern, Verwandte, Freunde, gar mancher
[190] einfache Mann ſpürte wohl, daß man mit den nütz¬
lichen Erfindungen, die man dieſer Zunft verdankte,
nicht ſchlecht fahre, und an dieſem Theil der Volks¬
menge hatte denn jene zweite Adelspartei einen Rück¬
halt von beträchtlicher Kraft und Breite. In dem
Zeitpunkt nun, auf welchem unſere Geſchichte vorgeht,
bewegte ſich das Zünglein der oft ſchwankenden Wage
merklich nach dieſer Seite hin. Der Oberdruide, der
ſich den ſtolzen Namen Mac-Talieſin beigelegt hatte,
war alt und etwas bequem geworden, die alte Rührig¬
keit des Ordens aus Mangel an Trieb von oben er¬
ſchlafft und von der jugendlichen Beweglichkeit der
Gegner überholt.

Daß dieſer Stand der Dinge ſich auch im Dorfe
Robanus verſpüren ließ, haben wir ja eben aus den
ziemlich unehrerbietigen Reden erkannt, deren Ergebniß
die Deputation an den Druiden Angus war, und es
begreift ſich nun nicht nur ganz, warum er den Boten
ein ſaures Geſicht machte, ſondern zugleich auch, war¬
um er nicht genug Sicherheit in ſich fühlte, der un¬
willkommenen Zumuthung zu widerſtehen. Er beſann
ſich kurz und ſagte dann: „Nun ja, meinetwegen!“
Wir werden ſogleich noch einen beſtimmteren, einzelnen
Grund erfahren, der ihm die Einwilligung erſchweren
mußte. Die Deputation zog ab, dieſelben Männer
bekamen den Auftrag, ſich zur Einladung der Barden
nach Turik zu begeben, die berühmten Meiſter gaben
[191] freundlich ihr Jawort und auf morgen alſo, den
zweiten der drei Feſttage, vor denen wir ſtehen, wird
ihre Ankunft erwartet.

Wir haben zurückſchreiten müſſen, um das Kopf¬
ſchütteln zu erklären, womit jene frommen Alten dem
Druiden dieſe Nachricht mittheilten; wir begeben uns
wieder auf die Zeitſtelle, von der aus wir dieſen
kurzen Abſtecher angetreten haben. Angus hat den
Ankömmling aufgefordert, heute Abend nicht beim
Betuchungsfeſte zu fehlen, womit die dreitägige Feier
beginnt. In wenig roſiger Stimmung finden wir ihn
beſchäftigt, mit Hülfe Urhixidur's ſeinen Ornat anzu¬
legen. Er hat ihr die verdrießliche Neuigkeit nicht
vorenthalten. „Mich dauern nur die ſchönen Verſe,
die jetzt in's Waſſer fallen,“ ſagt die Alte. Er hatte
ihr noch etwas vertraut, früher, ehe von der Berufung
der Barden die Rede war. In der gehobenen Stim¬
mung, womit er dem Feſt entgegenſah, hatte ſich eine
lyriſche Ader, die einſt in den Tagen ſeiner Jugend
öfters ſich verſpüren ließ, merkwürdigerweiſe wieder
geregt, Vers um Vers war ein prächtiger neuer Feſt¬
hymnus aus ſeinem Geiſt hervorgequollen, ſo oft einer
fertig, hat er ihn der getreuen Schaffnerin vorge¬
tragen und ſie hat jedesmal eine ſehr günſtige Kritik
abgegeben; wie wohlwollend hat er ihr noch vor wenig
Tagen dafür die welke Wange getätſchelt und geſagt:
„Biſt eben mein gutes altes Durli!“ Und nun war
[192] ein Fremder berufen, wahrſcheinlich ein moderner,
phantaſtiſcher Dichterling, der ihn um die ſchöne Frucht
ſeiner Weiheſtunden bringen ſollte! — „Nein, ich
weiche nicht,“ rief Angus, ſchwieg eine kurze Weile,
preßte dann den untern Kiefer feſt an den obern und
ſetzte hinzu: „Ich laſſe mich nicht verdrängen! Ich werde
mein Werk trotzdem zur Geltung bringen! Wirſt ſchon
ſehen!“ Die Alte nickt zufrieden, neſtelt weiter am
weißen Mantel und ſagt, während ſie die Theile mit
einem fein geglätteten Dorn an der Schulter zuſammen¬
heftet: „Sollte der Fremdling mit den neuen, unheim¬
lichen Waffen, der heute gekommen, auf ſeiner Reiſe nicht
in Turik eingekehrt ſein? Der Weg führte ihn doch
darüber!“ — Der Druide ſchrillte auf; er hatte bei
der Bemerkung einen ſo heftig zuckenden Ruck gethan,
daß ihm der Dorn in die Haut ſeiner Achſel fuhr.
Das war eine Fernſicht, die zu denken gab. Gar
vielleicht ein Sendling der Bardenpartei, als Wühler
vorausgeſchickt und mit den Gäſten fortzuwühlen be¬
ſtimmt?

Sein Anzug war vollendet und während Urhixidur
im Nebenraum hinter der hängenden Matte ihr Feſt¬
kleid anlegte, gieng er mit großen Schritten auf und
nieder. Es wollte ihm ſcheinen, der Boden ſchwanke
unter ſeinen Füßen. Freilich war derſelbe immer
etwas wacklig geweſen, aber heute kam er ihm wack¬
liger vor als ſonſt. Eines ſtand ihm als Ergebniß
[193] ſeiner Betrachtungen feſt: auf den Fremdling wollen
wir ein ſcharfes Auge haben.

Urhixidur war ebenfalls fertig, ſeine Begleitung
ſtand draußen bereit und er ſchritt hervor, nicht ohne
beim Austritt feierlich zu huſten. Alle Kinder der
Gemeinde, die das vierzehnte Lebensjahr erreicht hatten,
ſtanden, zu zwei und zwei geordnet, in ihren Feſtkleidern
bereit; über bunt gewürfelten Röcken trugen ſie kurze
weiße Mäntelchen um die Schultern. Zunächſt ihnen
ſehen wir die Perſonen aufgeſtellt, die von Amtswegen
auf dieſem Gang nicht fehlen dürfen; die übrige Ge¬
meinde befindet ſich ſchon am Lande drüben auf dem
heiligen Platz und harrt auf die Ankunft der Feſt¬
ſchaar. Der Zug ſetzt ſich in Bewegung. Voran
ſchreitet der Weibel, das iſt der Amtsdiener des Drui¬
den, zugleich der Opferdiener. Er trägt ſenkrecht einen
langen Stab von Buchenholz, worauf fremdartige
Zeichen eingeſchnitten ſind. Darauf folgen zwei Bittel,
das heißt Amtsdiener des Gemeinderaths, zugleich
Polizeimänner. Einer derſelben iſt außerdem Ehegoumer.
Was ein Ehegoumer ſei, weiß man in jenen Gegenden
noch heutzutage ſehr wohl, die ehrwürdige Sitte, das
ernſte Gemeindeamt hat ſich bis heute erhalten; es iſt
ein Mann, der ein wachſames Auge auf ſämmtliche
Ehen der Gemeinde hat, nachſpürt, wo Uneinigkeit in
einem Hauſe aufkommt, den ſchuldigen Theil erkundet,
warnt, ermahnt, zurechtweist, und wenn er durchaus
Viſcher. Auch Einer. I. 13[194] gegen Beſſerung verſtockt iſt, tüchtig durchhaut. Dem
großen deutſchen Dichter, als er die Figur des Mittler
in ſeine Wahlverwandtſchaften einführte, hat ohne
Zweifel dieſe uralte Form vorgeſchwebt, er hat das
Motiv benützt, veredelt und ſo denn auch den letzteren,
draſtiſchen Zug paſſenderweiſe ausgeſchieden. Das
Wort kommt von goumen, ein wachſames Auge auf
etwas haben, hüten. Man begreift, daß dieſes Amt
eine anſehnliche und muskelſtarke Perſönlichkeit ver¬
langte: Eigenſchaften, die dem Ehegoumer von Robanus
nicht abgiengen und die ihn auch ganz befähigten,
zugleich als zweiter Bittel die Polizei zu unterſtützen.
Jetzt folgt, feierlich ſchreitend, der Druide. Weiß wie
ſein Mantel iſt ſein Unterkleid, ſein Haupt ziert eine
hohe, kegelförmige Pelzmütze, feſtlicher als jene, die
wir als ſeine häusliche Kopfbedeckung ſchon kennen:
ſie iſt von Biberfell und mit handbreitem Aufſchlage
von Hermelin geſchmückt. In der Hand trägt er einen
Stab mit einem ſzepterähnlichen Knauf, an dem jenes
Mittelding zwiſchen Halbmond und Kuhhörnern aus¬
geſchnitzt iſt, dem wir ſchon mehrfach begegnet ſind.
Hinter ihm ſchreitet Urhixidur und neben ihr ein noch
kräftiger Greis mit langem weißem Barte. Sie hat
heute öffentlichen Dienſt und iſt — man ſieht es ihr
an — ſich deſſen ſehr bewußt. Ein langer ſchwarzer
Mantel mit rothem Gürtel umwallt ihre hageren
Glieder, ein rothes Tuch iſt turbanartig um ihr Haupt
[195] geſchlagen; die grauen Haare hat ſie heute ſorgfältig
geflochten, ſie hängen ihr in langen Zöpfen über die
Bruſt. Ihr Antlitz iſt heute bemalt: ſie hat ſich mit
Röthel (Rothſtein) Figuren darauf gezogen, Linien,
die von den Schläfen vorlaufend über die Wangen
ſich verbreiten und abwärts als in ſich gezogene Kreiſe
endigen; ob ſie bloße Ornamente oder von geheimni߬
voller Bedeutung, eine Art Runen ſind, wiſſen wir nicht
zu ſagen. Die Stelle unter den Augen hat ſie dunkel¬
blau gefärbt, wie heute noch die Orientalinnen es
lieben; ihr Auge lag zwar tief und blitzte ſtechend
genug, um ſolcher hebenden Folie nicht zu bedürfen.
Das Bemalen des Geſichts war eine eben abkommende
Sitte, wenige alte Weiber hiengen ihr noch an; daß
ſie einſt geherrſcht haben müſſe, beweiſt die Menge
von Rothſteinſtückchen, die Maſſikomur damals unter
den Zeugen der Vergangenheit im alten Seegrund
gefunden hat. Der rechte, hinter das Haupt zurück¬
gebogene Arm der unheimlichen Alten hält den Hand¬
griff eines großen Topfes, zwiſchen deſſen Zickzackver¬
zierungen man daſſelbe Zeichen eingegraben ſieht, das
wir ſoeben wieder am Stabe des Druiden erblickt
haben: eine Gefäßträgerin, freilich nicht ſo anmuthig
wie die Kanephoren auf dem Fries des Parthenon,
nicht ſo ſchön bewegt in Linien, wie wir im Orient
und in Sizilien Waſſerträgerinnen, ihren Krug auf der
linken Achſel haltend, wandeln ſehen; eine ſeltſame,
[196] wildfremde, geſpenſtiſche Erſcheinung. Der Greis neben
ihr trug an einer blauen Schnur einen Holznapf, in
ſeinem Gürtel ſteckte eine Art von Futteral, ungefähr
jenem gleich, worin unſere Schnitter den Senſenwetz¬
ſtein tragen. Hinter den Zweien ſah man ſechs Ge¬
meindeälteſte ſchreiten, auf ſie folgte der Zug der Knaben
und Mädchen und ihn beſchloſſen zwei Wächter mit
Bogen und Speer. Draußen auf dem Platze ſtanden
Männer und Frauen getrennt, doch nicht durch ſo
ſtarke Zwiſchenräume, daß die äußerſten Flügel der
Burſche und der Dirnen nicht Fühlung miteinander
gehabt hätten. Da gab es Geplauder, Spaß, Necke¬
reien. Alpin mied Sigunen; er mußte ſie in mun¬
terem Geſpräch mit Arthur ſehen; es tröſtete ihn
wenig, daß ſie doch ſeine kryſtallene Halskette trug,
denn er dachte, die koſtbarere Gabe des ſchrecklichen
Nebenbuhlers werde für's Hauptfeſt geſpart ſein; er
wollte es ſich abzwingen, nicht weiter hinzublicken und
that es doch; ihm war, wie es Verdammten ſein mag,
wenn ihnen Teufel die himmliſche Seligkeit vormalen,
denn wie ſchön war ſie heute! wie leuchtend hob ſich
Hals und Kopf aus dem feinen Marderpelz, der ihr
blau und roth geſtreiftes Gewand verbrämte! Die
Kugeln und Würfel des Schmuckes aus ſeiner Hand
kamen ihm vor wie Thränentropfen, die er an ihrem
Halſe weinte. Inzwiſchen machte ſich Gwennywar,
Gwydyr's Tochter, in ſeine Nähe, ſein Drittenkind¬
[197] bäschen. Es war der zierlichen Maid etwas mehr im
Herzen als Verwandtenliebe; ſie ſah, wie Alpin nach
dem Paare hinſtarrte. Ihr gab der Teufel ein hölli¬
ſches Wort ein: „Du, Alpin, weißt, was Sigune heut
im Herausgehen zur Nachbarin Daura geſagt hat?“
— „Will's nicht wiſſen,“ aber es war ihm gut anzu¬
ſehen, daß er's doch wiſſen wollte. „Der Arthur hat
gar ſo ein ſchönes, liebes Genick; es ſteigt ſo ſchön
auf und das dunkle Lockenhaar ſchwebt gar ſo ſchön
wie angeflogen daran hinauf.“ — Sie zupfte, wäh¬
rend ſie das ſagte, ſchelmiſch an dem Kragen von
Schwanenpelz, der über ihrer feinen Bruſt und Schulter
lag. Die ſchlimme Kröte! In Alpin ziſchte es auf,
als wäre ihm ſiedender Schwefel aus der Gluteſſe
des Höllenpfuhls in die Seele geſpritzt. Er ward ſich
plötzlich und zum erſten Mal einer äußerſt unvor¬
theilhaften Partie in ſeiner Erſcheinung bewußt. Er
trug wie die andern Burſche des Pfahldorfs, was
man im heutigen Süddeutſchland einen Hausknecht
oder Johann nennt, das heißt einen Kranz von länge¬
ren Locken im Nacken, während die Haupthaare kurz
geſchnitten, oder vielmehr, da es damals nur Scheeren
von Bein gab, grauſamlich abgezwickt waren. Er
griff ſich mit der Hand da hinten hin; ihm blitzte
Selbſterkenntniß auf, ein entſetzliches Licht. In Ar¬
thur's Heimat ſchnitt man ſich die Haare aus dem
Nacken; dort wußte man, wie das die Linie der Ge¬
[198] ſtalt herausnimmt, hebt, ihr etwas Ausgewickeltes, Freies
gibt. Noch einmal: ein Giftwort! Den armen Bur¬
ſchen, den ſie doch heimlich liebt, ſo ſtechen, verſpotten,
martern! Und wer weiß, ob ſie nicht erſt noch lügt?

Der Zug hat inzwiſchen die Brücke überſchritten
und iſt am Feſtplatze angekommen. Wir haben uns
dieſe Stelle mit ihren geheimnißvollen Steinmalen
ſchon betrachtet, als Arthur daran vorüberſchritt.
Hinter ihr dehnt ſich ein Eichenhain aus, vor ihr ein
freier Platz. Die rohe Steintafel, die auf ebenſo
rohen Stützen ruhte, haben wir als einen Altar an¬
geſehen und darin nicht geirrt; ſein Name iſt Dolmen
(Steintiſch). Vor ihm pflanzt der Bittel, wie der
Zug angekommen, den Stab mit den eingeſchnittenen
Runen auf. Der Zug wendet ſich inzwiſchen nach
rechts, bleibt vor dem Pfeiler mit dem Halbmondbilde
ſtehen, der Prieſter verneigt ſich tief und beſchreibt
dieſelbe Linie, die das Bild darſtellt, mit dem Daumen
auf ſeiner Bruſt, die Kinder folgen ſeinem Beiſpiel.
Der Zug geht weiter zum rückwärts ſtehenden maſſigen
Steinpfeiler. Ihn müſſen wir jetzt näher in's Auge
faſſen als damals, wie wir mit Arthur vorüber¬
giengen: er ſteht ſchief, er neigt ſich über, ſein Fuß
ruht in einem Felsblock, in deſſen Höhlung er wie
in einen Sattel eingelaſſen iſt. Der Zug ſteht wieder
ſtill, der Druide winkt, alle männlichen Mitglieder,
die drei Diener, die ſechs Gemeindeälteſten, die zwei
[199] Wächter, treten vor und ſtemmen mit äußerſter Kraft
die Schultern an eine Seite des Pfeilers, jedoch nicht
in rechtem, ſondern in ſpitzem Winkel, ſie drücken und
drücken und ſiehe, er ſchwankt! Er ſchwankt nicht nur,
ſondern er dreht ſich auch! Jetzt wiederholen ſie den
Druck, er dreht ſich weiter und ſo fort, bis eine
Kreisbewegung vollendet iſt und, da der Druck nicht
wiederholt wird, die Felslaſt in ihre Ruhe zurückkehrt.
Ehrfurchtvoll ſpannen ſich alle Blicke auf dieſe Er¬
ſcheinung, alle Lippen vereinigen ſich zu einem mur¬
melnden Gebet, ſo lang ſie dauert, dann umwandelt
der Zug dreimal den ungeheuern Block und ſchreitet
linkwärts weiter.

Was will, was ſoll dieſes räthſelhafteſte unter den
Malen, was bedeuten die heiligen Bräuche, die wir
vor und an ihm vollziehen ſahen? Niemand weiß es,
Niemand ſelbſt unter eben dem Geſchlechte, bei dem
wir uns hier befinden, es müßte denn eine dunkle
Sage Grund haben, die in unſerer und rings in
mancher Dorfgemeinde umgieng: es leben in den
größeren Niederlaſſungen, den Waſſerſtädten, wo ſich
die Druiden- und Bardenſchulen befanden, im Schooße
dieſer Zünfte noch Männer, welche uralte Erinnerungen
und mit ihnen den Schlüſſel des Geheimniſſes be¬
wahren. Der Name dieſer Pfeiler war Menhir und
der beſagt nichts als: Steinſetzung, Steinmal. Am
Ufer bei Turik ſtanden deren zwölf, einen Kreis um
[200] den Dolmen bildend, dunkle Gerüchte giengen um,
daß ſie bei verwandten Völkern gegen Abend in ganzen
langen Doppelreihen, bis zu hunderten, ja zu tauſenden
ſtehen. Einige meinten, ſie ſeien zum Andenken tapferer
und verdienter Männer einſt hergewälzt und geſetzt,
Andere bezweifelten das und riethen auf dunkle Reli¬
gionsgeheimniſſe, die Meiſten dachten gar nichts, Alle
aber betrachteten ſie mit dunkler Scheu und Ehrfurcht.

Der Zug verweilt jetzt vor dem Pfeiler mit der
unförmlichen Molchgeſtalt; der Druide betrachtet dieß
Gebilde mit Schauder, macht mit beiden Händen eine
Geberde, die ein Abweiſen, eine Scheue ausdrückt, be¬
ſchreibt hierauf mit dem Daumen eine Schlangenlinie
auf der Bruſt, verbeugt ſich dann tief und auch dieſe
Bewegungen werden von ſämmtlichen Theilnehmern
des Zuges nachgeahmt. Hierauf ſchwenkt derſelbe links¬
um in der Richtung des Dolmen ab, auf ihn ſtellt
Urhixidur feierlich ihren großen Topf, ſein Inhalt
muß hochbedeutend ſein, wenn er an dieſem Orte
ruhen darf; ihr gegenüber ſetzt der Greis, der im
Zuge neben ihr gieng, ſeinen Napf auf das andere
Ende des Steintiſchs, zieht das Holzhalfter aus dem
Gürtel und nimmt daraus einige dünne, kurze, ſpitze
weiße Beinchen, die er pünktlich nebeneinander auflegt.
Beide bleiben neben dem Altare ſtehen, die Kinder
ſtellen ſich ihm gegenüber in einem Halbkreis auf und
inmitten des freien Raums ernſt und feierlich der
[201] Druide. Ringsherum ſteht die Gemeinde; zu ſitzen
gibt es nichts, nur zum großen Feſtmahl übermorgen
ſind Bänke und Tiſche, ſehr einfache Zimmerarbeit,
im Hain errichtet, der an den Dolmen ſtößt.

Der Druide räuſpert ſich und huſtet, gemeſſen,
feierlich. Die Gemeinde folgt ſeinem Beiſpiel, ebenſo
die Kinder, mit Nachdruck die Knaben, ſchwächer und
unzulänglicher die Mädchen. Der Druide intonirt einen
Geſang, ein kurzes geiſtliches Lied, deſſen Text wir
nicht herſetzen, weil er in poetiſcher Kürze nur enthält,
was wir jetzt aus Fragen und Antworten ausführlicher
entnehmen werden.

Mit freundlich väterlichem Tone beginnt nun der
Prieſter: „Ihr ſollt heute zeigen, liebe Kinder, ob ihr
im Glauben feſt ſeid und wohl vorbereitet, aus dem
Kindesalter überzutreten in das Alter des Jünglings
und der Jungfrau, auf daß ihr nicht erlieget den
Verſuchungen der Jugend, den Gefahren der Welt,
ſondern wandelt als ehrſame Glieder dieſer frommen
Heidengemeinde, bis ihr einſt das Irdiſche ſegnet und
aufgenommen werdet in das Paradies, das da iſt im
lichten blauen Zelt über den Sternen.“

Es beginnen nun die Fragen, deren wichtigſten
Theil wir mit den Antworten ihrer Reihe nach herſetzen.

1. Warum wohnen wir auf den Seen?

Weil es Selinur befohlen hat.

2. Woher weißt Du das?

Es ſtehet geſchrieben.

3. Wo ſtehet es geſchrieben?

Auf dem heiligen Buchſtab.

Wobei das Kind zu dem oben erwähnten Stab auf¬
ſchaut und hindeutet.

4. Hat Selinur uns geoffenbart, warum ſie
es befohlen hat?

Ja.

5. Hat ſie es befohlen aus weltlichen Grün¬
den?

So meinen die thörichten Weltmenſchen.

6. Was meinen denn die thörichten Welt¬
menſchen?

Sie meinen, wir wohnen auf den Seen, um Schutz
zu haben vor wilden Thieren und vor Feinden.

7. Warum iſt dieſes thöricht?

Weil unſere Seen im Winter zufrieren, ſo daß uns
böſe Thiere und Menſchen leicht erreichen könnten,
wenn wir ſie nicht anders abwehrten.

8. Was iſt der wahre Grund, aus welchem
Selinur es befohlen?

Zum Heil unſeres Leibes und unſerer Seele.

9. Wer iſt denn Selinur?

Die große Mutter aller Dinge, die da wohnet im
[203] Monde, die da geſponnen hat auf heiliger Spindel
Erde und Waſſer und Luft und Gras und Bäume
und Thiere und Menſchen und dieſen oft erſchienen
iſt als weiße Kuh.

10. Was that ſie, als ſie den Menſchen ge¬
ſponnen?

Sie blies ihm den lebendigen Odem durch die Naſe.

11. Was that der Menſch hierauf?

Er nos.

Richtig, liebes Heidenkind, aber man ſagt
nicht: er nos, ſondern: er nieste.

Der Knabe, ein allerliebſter Lockenkopf, wurde feuer¬
roth. Der Druide ſtreichelte ihm freundlich die Wange.
In dieſem Augenblick mußte der Junge ſelbſt nieſen.
Ein wohlwollendes Nicken und Lächeln gieng durch die
Gemeinde. Der Druide fragt weiter, den nächſten Knaben.

12. Was bedeutete es aber, daß der Menſch
nieſen mußte?

Es bedeutete, daß er ſolle leben und ſich bewegen und
eine Seele haben und aber auch unterworfen ſein
dem ſchlimmen Reize, denſelbigen aber ausſtoßen und
ſich läutern, auf daß er werde rein, klar und gut.

13. Wer hat Solches bemerket und zum Uebel
gewendet und will den Menſchen damit
verderben?

Der böſe Grippo.

14. Wer iſt Grippo?

Der Geiſt der Finſterniß, der große Molch, der da
erzeuget iſt im Urſchlamm, der Drache aus dem
Pfuhl, der furchtbare Entzünder.

Das Kind blickt mit Schauer nach der Molchgeſtalt
auf dem hohen Blocke links vom Dolmen.

15. Sollen wir ein ſo finſteres Weſen haſſen
und verachten?

Scheuen ſollen wir es und begütigen durch Opfer.

16. Was für Opfer?

Lämmer, Böcke, Stiere.

17. Sind nicht in ſchweren Fällen noch andere
Opfer nöthig?

Ja.

18. Was für?

Menſchenopfer.

19. Wozu ſind Menſchenopfer außerdem noch
gut?

Wahrzuſagen aus den Zuckungen des Sterbenden.

20. Aus welchem beſonderen Grunde ſollen
wir Grippo ſcheuen und ihm opfern?

Weil der große Grippo auch iſt der Gott des Kriegs
und dem Volke, dem er gnädig, aus dem Hirnreize
des Pfnüſſels entzündet die Aergawydd, das heißt
die Schlachtwuth, den Feind aber ſchläget mit
[205] Stumpfheit und Dumpfheit, die da iſt eine Frucht
deſſelbigen Uebels.

21. Was aber iſt dieß für ein Uebel, ſofern
es nicht alſo dienet, ſondern uns verderbet?

Es beginnet in der Naſe und im Hals und will
nicht heilen und gehet hinab in den Magen und in
alle Gedärme und wird Stockſchnupfen, bleibende
Verſchleimung, jahrelanger Huſten, ſei es einfacher
oder Keuchhuſten, Glutgift, das da dringet durch alle
innere Haut und Fleiſch, Blut, Mark und Knochen,
und tödtet öfters ſchmachvoll den Menſchen im
Wuſt, der da gleichet dem Urſchlamm, woraus
Grippo erzeuget iſt.

22. Welchen Schaden nimmt dadurch die Seele
des Menſchen?

Sie wird zuerſt dumpf und ſtumpf, hierauf erzeuget
ſich, wenn die Augen brennen und die Ohren blau¬
roth werden, Erbitterung, Zorn, Grimm, Wuth,
ſteigen auf arge Gedanken, Haß, Bosheit, Mord,
Raub und alle Laſter, kurz die Sünde.

23. Können wir uns davor ſchirmen und
retten durch uns ſelbſt?

Ach, nein!

24. Warum nicht?

Weil vor dem Feuerqualm des Gottes ſich nicht
gehütet hat Urnar der erſte Menſch und hat ver¬
[206] erbet auf alle ſeine Kinder und Kindskinder den
böſen Hang zum giftigen Pfnüſſel.

25. Wer allein kann uns helfen?

Die große Göttin, welche liebet die Menſchen, die
Weltmutter Selinur.

26. Was hat die große Gottheit gethan zu
unſerem Heile?

Sie hat ſich unſer erbarmet und uns geoffenbaret,
wir ſollen wohnen auf den Seen, als da geſchrieben
ſtehet Buchſtab Zeile 2.

27. Kann uns die große Mutter ganz be¬
wahren vor dem Uebel?

Nein, es iſt zu ſpät. Aber ſie kann das Uebel ſelbſt
zum Guten wenden.

28. Sage mir dieſes nun deutlicher.

Wir ſollen wohnen auf den Seen, weil allda der
feuchte Nebel über dem Waſſer den Pfnüſſel zu
regelmäßigen Friſten hervorbringt und aber der
Mondſchein, der da ausgehet von der Göttin Selinur
und im Nebel dämmert und wallet, ebendenſelbigen
Pfnüſſel geſetzmäßig ausbrütet, auskocht, ausheilet.

29. Welches ſind dieſe Friſten?

Vier im Jahre: Anfang März, Anfang Juni,
Anfang September, Anfang Dezember.

30. In welchem Zeitpunkte befinden wir uns jetzo?
[207] Im Anfang der dritten Heilwoche des September,
da in der letzten großen Huſt- und Niesnacht das
Uebel ſich erſprießlich gelöſet hat.

31. Was iſt die Frucht ſolcher Auskochung
und Ausſchüttlung?

Leib und Seele wird geläutert und der Geiſt wird
offen, Selinur zu erkennen, zu verehren und ihr
zu dienen mit guten Werken und viel Gebet.

32. Wen würdiget Selinur beſonders ſolcher
ordentlicher Erkältung und folgender Läu¬
terung?

Fromme Menſchen.

33. Wodurch äußert ſich der Beginn der jedes¬
maligen Läuterung?

Durch kräftiges, helles, geſundes und biederes Huſten.
Es läuft hier durch die verſammelte Gemeinde eine
geordnete Reihe ſolcher ſtoßenden Kehlvorgänge, wobei
jene Männer, die wir ſchon unter dem Namen alte
Huſter aufgeführt haben, ſich durch beſonders feierliche
Aktion auszeichnen.

34. Wer ſtehet der großen Göttin in dieſem
heilſamen Werke noch insbeſondere bei?

Die heiligen Feen, ihre Dienerinnen, die ſchönen,
die weißen.

35. Wo ſind dieſe?
[208] Sie ſchweben und weben mit den Strahlen des Mon¬
des in den Lüften überall und beſonders im Schilf,
im Röhricht der Seen, und ſingen geheimnißvolle
Lieder und nieſen ſanft.

36. Hat der wilde Grippo auch Gehülfen?

Ja, die Korrig, das ſind die böſen ſchwarzen Zwerge.

37. Wo wohnen ſolche?

In der Zugluft.

38. Welche Waffen führen ſie?

Feine Binſen, Diſtelſtacheln, Schneidgrasſpitzen,
Dorne, Brennneſſeln, Büſchel aus Raupenhaaren,
Bärte der Gerſtenähre, womit ſie in der Naſe kitzeln,
im Schlunde kratzen und ſtechen und hinablangen tief
in's Innere des Menſchen, Fläſchchen voll brennen¬
den Giftes, das ſie in die Blutadern ſpritzen,
Bretter, die ſie dem Menſchen vor die Stirne
nageln, daß er wird verſtöret und ſeine Seele ver¬
finſtert und verblendet, daß ſie nicht mehr kann
unterſcheiden recht und unrecht, gut und böſe.

Der Druide hielt nun einige Minuten inne und man
ſah ihm an, daß es ein ſchwieriger Punkt ſein müſſe,
zu dem er zaudere überzugehen; dann fragt er weiter:

39. Sind mehr als nur die zwei großen Götter?

Ja, es iſt noch ein Gott.

40. Wie heißt er?

Der unbekannte Gott.

41. Was wiſſen wir von ihm?

Nichts.

42. Woher wiſſen wir, daß er iſt?

Es ſteht auf dem heiligen Buchſtab Zeile 7.

43. Wie ſollen wir ihm dienen?

Wir ſollen ſagen am Schluß aller unſerer Gebete:
Sei auch du uns gnädig, unbekannter Gott!
Nachdem dieß letztere Thema in ſolcher Kürze abſolvirt
war, wandte ſich der Fragende, ſichtbar erleichtert, zu
einem andern, das ihm weniger peinlich zu ſein ſchien.

44. Wie erlangen wir Gehör bei den Göttern?

Allein durch die Druiden, welche ſind die Mittler
zwiſchen der Gottheit und dem Menſchen und welche
zweierlei Gewalt haben: den Frommen die göttliche
Gnade zu öffnen, den Gottloſen zu verſchließen.

45. Wer hat den heiligen Orden der Druiden
geſtiftet?

Talieſin oder Strahlenſtirn, der als Zwerg Gwyon
genoſſen aus dem Wundertopfe der Fee Coridwen,
von ihr verſchluckt worden iſt als Waizenkorn und
aus ihr geboren als Grundbeſitzer aller Gnaden¬
gaben des Geiſtes und ſolche verliehen hat dem
heiligen Orden, den er gegründet.

Bei Erwähnung des Zwergs Gwyon zuckte etwas
wie verhaltenes Lächeln in den Zügen des antworten¬
den Kindes und die Gemeinde ſchien ähnlich geſtimmt,
Viſcher, Auch Einer. I. 14[210] doch alle Geſichter wurden wieder ſehr ernſt bei dem
Schlußſatze von der Gründung des ehrwürdigen Drui¬
den-Ordens.

46. Was iſt die größte Gottloſigkeit?

Zu leugnen, daß Selinur ſei und ihre heiligen Feen,
und zu leugnen, daß Grippo ſei und ſeine ſchwarzen
Zwerge, und nicht zu gehorchen dem Willen der
Götter, der da ſpricht aus den Druiden.

47. So ein Menſch ſich alſo verhärtet und
verſtocket, was ſoll ihm geſchehen?

Die Antwort auf dieſe Frage war an ein Mädchen
gekommen. Es fieng an:

Er ſoll werden gepfählet oder —
Hier ſtockte es, zuckte zuſammen und zitterte. Der
Druide nahm es freundlich an der Hand und ſagte:
„Wart', liebes Kind, ich helfe dir, ſprich nur zugleich
mit mir.“ Geſtützt und getragen von der Stimme des
Prieſters brachte nun das Kind mühſam die Worte hervor:
oder gekreuzigt oder ſoll ihm mit Horndolch auf¬
geſchlitzt werden die Bruſt oder der Bauch und
wann der Druide hat geweiſſagt aus dem Zucken
ſeiner Glieder oder Eingeweide, ſoll er verbrannt
werden vor dem Bilde Grippo's.

48. Was wird aus ihm werden nach ſeinem Tode?

Er wird verdammt ſein in Ewigkeit, ſich zu wälzen
im Pfuhle des Schlammes und der Flammen, darin
[211] hauſet der böſe Grippo, der Wurm der Hölle, und
ſoll ihm dennoch das Feuer nicht ausglühen den
ewigen Pfnüſſel, damit er iſt behaftet und geſtrafet.

49. Was aber wird werden aus den Gläubigen
und Frommen nach ihrem Tode?

Sie werden wohnen in Ewigkeit im blauen Gezelte
Selinur's und tanzen und ſingen mit ihren Feen.

Es ſei uns erlaſſen, den Fragen und Antworten
weiter zu folgen; die fernere Reihe derſelben beſchäftigt
ſich mit den Einzelheiten des Gottesdienſtes, deren
intereſſanterer Theil durch unſere Erzählung dem Leſer
vor Augen geführt wird. Es waren ſiebenzig Kinder
und ebenſoviele Fragen. Den Schluß machte ein
Gebet, das der Druide vorſprach und die Kinder
nachſprachen. Hierauf tritt der Druide an den Dol¬
men und ſpricht: „Ihr ſollt nun, geliebte Kinder, das
Zeichen empfangen, daß ihr jetzo gewürdigt ſeid, ein¬
zutreten in die Heilsordnung der großen Mutter Seli¬
nur, reif und mündig, zu wandeln durch die Pforten,
die ſie geſetzet hat und die da führen zur Läuterung
des Leibes und der Seele.“ Die Kinder, ihm folgend,
ſtellen ſich am Dolmen auf. Jetzt nimmt Urhixidur feier¬
lich den Deckel von ihrem Topf und reicht dem Prieſter
ein viereckiges Stück feinen Linnens, blau mit weißen
Tupfen; in der einen Ecke iſt mit gelbem Zwirn das
Halbmondzeichen der Selinur eingeſtickt: eine mühſame
[212] Arbeit der Alten, unter Mithülfe einiger geſchickter
Mütter vollzogen. Der Prieſter reicht die Gabe dem
erſten Kinde und ſo geht die Handlung der Reihe nach
fort, bis das letzte beſchenkt iſt. Angus zog, als die
Vertheilung zu Ende war, ſein eigenes, ebenfalls blaues
und weißgetupftes Tuch und gebrauchte es kräftig und
feierlich. Die Kinder folgten ihm auch in dieſem
Akte, doch die Mädchen faſt nur ſcheinbar. Der
ſymboliſche Akt dieſer erſten Verwendung war eigent¬
lich feſtſtehendes Herkommen, bei den Mädchen hielt
man aber nicht eben ſtrenge darauf und ſah es gerne,
wenn ſie das Angebinde nur vergnügt anſahen, kaum
zum Näschen führten und dann einſchoben. Das
Weib war, wir dürfen es nicht verſchweigen, von den
Pfahlbewohnern nicht eben hoch geachtet; daß es von
der Entzündung der Schleimhäute, welche der Glaube
dieſes Volks in ſo ſonderbare Verbindung mit der
Religion brachte, ſeltener befallen wird und daß ſie
bei ihm viel leichter zu verlaufen pflegt, darin ſah
man eine gewiſſe Oberflächlichkeit, um deren willen
man ſich berechtigt glaubte, es als ein niedrigeres
Weſen zu betrachten. Nicht daß es unter dieſem
verwerflichen Fehlſchluße viel gelitten hätte; heim¬
lich im Innern der rauhen Männerbruſt fällte das
Gefühl ein zarteres Urtheil, als im Kopfe der dog¬
matiſch beengte und erſtarrte Verſtand: ſelbſt der
Pfahlbürger ſah es denn doch natürlich nicht ungern,
[213] daß das ſchöne Geſchlecht bei Verkältungen von der
Natur milder und ſchonender behandelt wird als der
Mann, ſelbſt er fühlte, daß er für die Gründlichkeit,
womit die Natur im ſtarken Geſchlechte dieſen Prozeß
durchzuführen pflegt, denn doch auch ſehr der Lang¬
muth und Nachſicht jener bedurfte, die ſie ihrerſeits
darin nicht ebenſo bedürfen. Und ſo verweilten denn
nicht nur die Mütter, ſondern auch die Väter mit
wohlgefälligen Blicken auf den anmuthigen Mädchen,
wie ſie der ſäuberlichen Gabe ſich nur als einer Art
von neuem Garderobeſtück erfreuten.

Jedes beſchenkte Kind war, die vorige Ordnung ein¬
haltend, auf ſeine alte Stelle zurückgetreten, der Halb¬
kreis war wieder gebildet, der Druide trat wieder vor
und redete die Kinder an: „Und jetzo empfanget mit
Andacht an eurem Leibe das heilige Zeichen der Weihe!“

Die Kinder wurden unruhig, mehreren ſah man
Spannung und Angſt an, ſie wurden dafür von den
andern geneckt, die Miene des geſtrengen Prieſters
ſelbſt zeigte eine gewiſſe Erheiterung, es zuckte in ſeinen
Mundwinkeln, durch die Gemeinde, namentlich durch
die Schaar der Dirnen, zog ein anwachſendes Kichern.
Der erſte Knabe ſchritt ſtolz entſchloſſen zum andern
Ende des Dolmen, wo der bärtige Alte ſtand, und
bot ihm den entblößten Arm. Der Greis hatte bereits
eines ſeiner ſpitzen Beinſtäbchen in den Napf getaucht,
die Spitze erſchien nun blau, er faßte den Arm des
[214] Knaben, ritzte ihm die Haut und verweilte einige
Sekunden drehend in der Wunde, der Junge bieß die
Zähne übereinander und verharrte lautlos. Nicht alle
Kinder hielten ſo feſt, wie ſie nun nacheinander dran
kamen, unter den Mädchen waren kaum ein paar, die
nicht aufquickten und weinten, worauf jedesmal ein
helles Lachen durch das junge Volk in der Gemeinde
lief. Auch dieſe Handlung war endlich zum Schluſſe
gelangt, das Halbmondzeichen war auf dem letzten
Mädchenarm — noch nicht fertig, aber angelegt. Es
wäre nicht ſo heiter, nicht mit ſo wenig Schmerzen
abgegangen, wenn das Ritzgeſchäft mit dieſem Einen
Mal ganz durchgeführt worden wäre. Die Kinder
mußten in den folgenden Wochen noch mehrmals daran,
dann that es weher, denn für jetzt wurden nur die
Endpunkte des Bildes eingegraben, ſpäter erſt ward
das Blau, der Saft aus der Pflanze Waid, mit
ätzender Flüſſigkeit gemiſcht und ſo in die friſche Wunde
eingeführt, um ſich inniger mit der Haut zu verbinden,
und dann erſt zugleich das ganze Bild fertig punktirt,
um nachher auch an dieſem neuen Theil die Wieder¬
holung vorzunehmen. Doch die Opfer dieſer harten
chirurgiſchen Einwirkung ſtanden ja in dem glücklichen
Alter, wo man nicht an die Zukunft denkt, jetzt hatten
ſie nur noch ein kurzes heiliges Lied zu ſingen, dann
wartete ihrer zu Hauſe ein wohlbeſetzter Tiſch, und
vergnügt ſuchte nun jedes ſeine Eltern auf, als nach
[215] Vollendung der Ceremonien Alles nach dem Dorfe
zurückgieng.

Arthur hatte dem zweiten Theile der Handlung keine
Aufmerkſamkeit zugewendet, dem erſten aber von An¬
fang an mit gehaltenem Ernſte, zugleich mit einem Aus¬
druck von Trauer zugeſehen und bei den Fragen und
Antworten finſter den Kopf geſchüttelt. Wir haben
längſt geſagt, daß er das Alles kennt; er kennt es
und doch iſt es ihm bei dieſem Anblick wieder neu
geworden und drückt ihm ſichtbar die Seele nieder.
Zu ſpotten über Dinge, die Andern heilig ſcheinen,
war nicht ſeine Art. Einen gewiſſen Blick, den ihm
der Druide zuſandte an jenen Stellen der Fragen, wo
von ſchweren Fällen, verſtockten Leugnern und Menſchen¬
opfer die Rede war, hatte er in ſeiner Unbefangenheit
gar nicht bemerkt. Nun aber kam ein Moment, wo
er ſich des Lächelns nicht ganz erwehren konnte. Als
die ſingenden Kinder gleichzeitig und anhaltend alle
den Mund weit öffneten, fiel ihm auf, daß er in
lauter blauſchwarze Höhlen ſah. Es war die Heidel¬
beerenzeit, die Kinder ſämmtlich hatten ſich's Vormit¬
tags im Walde ſchmecken laſſen, und Nachmittags die
Eltern wohl daran gedacht, ſie hübſch herauszuputzen,
aber nicht daran, daß ſich die Kleinen den Mund aus¬
ſpülen ſollten. Das Kosmetiſche war eben in dieſer
Richtung ſehr wenig ausgebildet. Die Erſcheinung
fiel auch keinem Menſchen außer Arthur auf: um ſo
[216] mehr wurde ſein Lächeln von den Vielen mißdeutet,
die es bemerkten. Das hätte man vielleicht vergeſſen,
als aber die Gemeinde mit den Kindern heimzog, ent¬
fiel ihm ein ſehr unbedachtes Wort; die Bruſt war
ihm zu voll, er konnte nicht ſchweigen. Gwalchmai
gieng gerade neben ihm, den er als einen der aufge¬
weckteren Köpfe des Pfahldorfs ſchon kannte. „Arme
Kinder!“ ſagte er zu ihm, „ich denke, die Heidelbeeren
werden ihnen geſünder ſein, als der Blödſinn! Wie
iſt es nur möglich, daß er noch beſteht! Kann man
damit noch ein Volk erziehen? Iſt dieß ein Stab und
Schild für den Eintritt in die Welt? Und es wär'
ſo ein ſchöner Brauch, einen ſtarken Einſchnitt in die
junge Seele zu machen an dieſem Wendepunkt!
Was hätt' ich drum gegeben, hätt' mir Einer zu der
Zeit eindringlich, aber einfach geſagt, wo das wahre
Glück zu ſuchen iſt! Und der unbekannte Gott, nun,
was den betrifft —“ Er brach ab, er wußte wohl
nicht weiter. Er gieng vorwärts, ohne eine Antwort
abzuwarten, ſtill vor ſich niederblickend wie ein Mann,
in welchem Gedanken gähren und langſam reifen.
Wer außer Gwalchmai ſeine Worte noch vernommen,
hatte er nicht bemerkt. Es war Alpin, zugleich
aber noch ein Anderer, von dem wir hören werden.

Jetzt kam mit einem Trupp Kamerädinnen Sigune
vorüber, ohne Alpin gewahr zu werden; ſie holten
Arthur ein, Sigune nahm ihn an der Hand und
[217] ſagte: „Komm' jetzt zu uns, Vetter, wirſt einen langen
Magen haben, laß dir gefallen, was unſer Tiſch bietet.“
Alpin's guter Wille war geweſen, abzuzwingen, was
in ihm ſtach, bohrte, brannte, trotz alledem wieder in
Odgal's Haus einzutreten und mit breiter Bruſt ſich
vor Sigunen zu ſtellen auf Gefahr, daß er den tief
Gehaßten dort träffe. Jetzt gab er es auf und rannte
weg, hinaus und dahin, wo er am frühen Morgen
ſchon Troſt geſucht: in die Berge, in die Wälder,
um ihnen auf's Neue ſein Leid zu klagen. Er war
da zu fern, um einen Auftritt mitanzuſehen, der die
Gemeinde Abends noch einmal aus ihren Wohnungen,
von ihren feſtlich beſetzten Tiſchen in's Freie trieb.

Ein Verwundeter war im Walde gefunden worden,
ohnmächtig, man trug ihn herein; als er zu ſich kam
und die Sprache wieder fand, berichtete er in abge¬
riſſenen Lauten, ein Wiſent habe ihn beim Holzſchlagen
überraſcht, angegriffen, mit einem Stoß in die Seite
niedergeworfen, und nur dem Umſtand, daß ein zweites
Wild derſelben furchtbaren Gattung herbeigekommen
und alsbald ein Kampf zwiſchen beiden Stieren ſich
entſponnen habe, verdanke er ſeine Rettung; er wäre
ſicher in die Luft geſchleudert und dann zerſtampft
worden; er ſei dann fortgekrochen, ſo weit er konnte,
bis ihn das Bewußtſein verlaſſen habe. Er hatte
eine breite Wunde unter der linken Bruſt, das Blut
floß noch immer. Man brachte ihn zum Druiden.
[218] Als wir die Aemter dieſes Mannes aufzählten, erſchien
es nicht nothwendig, auch die Funktion des Arztes
mitzunennen. In größeren Gemeinden war allerdings
ein beſonderer Arzt, ein Barde, ein Naturkundiger
und Mediziner vom Fach. Für kleinere Gemeinden,
wie die unſrige, verſah der Druide dieſe Stelle;
es wurden in Turik von den Barden beſondere Vor¬
leſungen für künftige Druiden gehalten, die ihnen das
Nöthigſte aus der Medizin und Chirurgie zu eigen
machten. Der Leſer iſt bereits gewarnt worden, ſich
den Stand dieſer Wiſſenſchaften in jener Zeit nicht
als einen allzu rationellen zu denken. Immerhin
waren neuerdings bedeutende Fortſchritte gemacht wor¬
den; die Studienzeit unſeres ſechzigjährigen Druiden
war aber vor dieſelben gefallen. Er hatte zudem, die
Wahrheit zu geſtehen, die paſtoral-mediziniſchen und
chirurgiſchen Vorleſungen etwas unregelmäßig beſucht,
indem er dachte, er könne ſeine Zeit beſſer anwenden
mit Erwerbung von Kenntniſſen ſolcher Heilungsmiltel,
von denen kräftigere Wirkung zu hoffen ſei. Wie dieſe
Mittel beſchaffen waren und wen er hierin zu getreuer
Beihülfe herangezogen, das werden wir nun erſehen.

Alpin kam ſpät Abends nach Hauſe. Als er
Ruhe ſuchen wollte — mit wenig Hoffnung, ſie zu
finden —, hörte er in geringer Entfernung einen Ein¬
baum löſen, ſtand auf, ſah hinaus und erkannte Arthur
aufwärts rudernd im See. Jetzt hörte er auch eine
[219] weibliche Stimme fernher vom Saume des Gewäſſers,
wo der helle Mond in den Nebel über dem Röhricht
ſchien. Augenblicklich löſte er den eigenen Kahn, der
angebunden unter dem Hauſe lag, fuhr ſchnell und leiſe
am Geſtrüppe des Ufers hin und hielt im dichteren,
höheren Schilfe, als er ſo nahe war, daß er deut¬
licher ſehen und hören konnte. In kurzen Kreiſen ſah
er langſam einen Kahn ſich drehen, darin eine dunkle
weibliche Geſtalt. Sie ſang oder ſchleppte vielmehr
durch wenige Töne dumpf, einförmig, hohl, einen
uralten Zauberſegen:

Nach je zwei Zeilen wurde kurz pauſirt und Alpin
glaubte zu ſehen, daß die weibliche Geſtalt über einem
undeutlichen Gegenſtand, der ausgeſtreckt im Kahne lag,
mit der Rechten, worin ſie etwas hielt, das ſich im
Helldunkel nicht erkennen ließ, ſeltſame Handbewegun¬
gen machte, ſenk- und wagrechte und kreisförmige
Linien in der Luft zog. Was es für ein Körper
war, der ſich im Einbaum befand und dem dieſe Ge¬
[220] bärden galten, darüber konnte er nicht im Unklaren
bleiben, als er in dieſen Pauſen ein ſchwaches Aechzen
vernahm. Er ſah Arthur jetzt ganz nahe fahren,
Kahn an Kahn drängen, ſich hinüberbücken, die ſich
Widerſetzende gewaltſam beiſeite drücken, etwas Dunkles
in die Höhe richten. „Soll das ein Verband ſein?“
hörte er ihn rufen. „Zauber thut mehr denn Ver¬
band.“ — „Gieb ihn her, du mordeſt ihn.“ — „Hin¬
weg, Gottloſer!“ — „Du mußt!“ Er iſt in den andern
Kahn hinübergeſprungen, ſie packt ihn an und rauft
mit ihm, ein ſchnellender Ruck und das hexenhafte Weib
iſt beiſeite geſchleudert, fällt in's Waſſer, Arthur hebt
mit der Sicherheit gewandter Kraft den Verwundeten in
ſeinen Kahn und fährt mit pfeilſchnellen Ruderzügen
hinweg. Alpin ließ unthätig Alles geſchehen, ſah zu,
wie von Geiſtern gebannt und gefeſſelt. Jetzt rückt
er hervor aus dem Röhricht. „Hix, Hix!“ ruft er,
„ich komme.“ — „Biſt du's, Alpin! Hilf! Hilf!“
Der Alten iſt es nach einigem Umplätſchern gelungen,
den Rand ihres Kahnes zu erfaſſen, er hilft der
Zappelnden hinein, läßt die Durchnäßte auf das Fell
nieder, auf welchem vorher der Verwundete gelegen,
und zuckt das Ruder, ſie fortzubringen. „Halt, halt!
mein heiliger Miſtelzweig, in heiliger Herbſtmondnacht
geſchnitten mit der heiligen Sichel, dort ſchwimmt er,“
ächzte die Alte. Alpin gab dem Kahn ein paar
Stöße, fiſchte ihn heraus und ruderte weiter, dem
[221] Pfarrhauſe zu. Er trat in etwas Hartes und Scharfes,
das ihm in die große Zehe ſchnitt, griff hinab und
zog eine Scherbe herauf. Urhixidur ſtieß einen Schrei
der Verzweiflung aus: „Coridwen! Coridwen! mein
Zauberhafen hin! O hin, hin!“ Sie wälzte ſich vor
Jammer im Boot und weinte lautauf, daß es fern¬
hin hallte. Alpin erinnerte ſich jetzt, daß er bei dem
Kampfe zwiſchen Arthur und dem unheimlichen Weib
ein gellendes Schüttern gehört hatte, wie wenn ein
irdener Körper zerbricht. Sie hatte geglaubt, den
Schwingungen des Miſtelzweigs mehr Zauberkraft zu
verleihen, wenn ſie ihn in dem geheimnißvollen Ge¬
fäße mitnahm, und unvorſichtig genug das Heiligthum
einer Waſſerfahrt anvertraut. Endlich ſchwieg ſie er¬
ſchöpft vom Stöhnen und lag ſtumm, auf einen Arm
geſtützt, im Kahne. Auf einmal fuhr ſie mit einer
zuckenden Bewegung in ihre Rocktaſche und ein neuer
Aufſchrei folgte dieſer Bewegung: „Auch das, auch
das! Mein Wirtel auch dahin! Heilige Erbſtücke! O,
Urururahnmutter Coridwen, du, die aus der Welten¬
ſpinnerin eigener Hand die göttlichen Gaben empfangen,
ſchau' nieder aus den Wolken und hilf rächen, ſtrafen!“
Endlich verſtummte auch dieſe Klage und man legte
an dem Stiegchen an, das in das Haus des Druiden
hinaufführte. Dieſer lag ſchon in ſo feſtem Schlafe,
daß das Geräuſch ihn nicht weckte, das überdieß von
ſeinem gewaltigen Schnarchen übertönt wurde. Er
[222] hatte ja ſein Amt als Heilkünſtler mit ſo voller Ueber¬
zeugung an Urhixidur abgegeben, ihr den Verwundeten
mit ſo vollem Vertrauen überantwortet, daß er ſich,
als ſie mit ihm abfuhr, mit ganzer Seelenruhe zum
Schlummer niederlegen konnte, und der pflegte bei ihm
tief und geſund zu ſein. — „Es gibt ein kaltes Bad,
aber auch ein heißes,“ murmelte die Alte, als ſie
ausſtieg. „Ein gefährlicher Ketzer,“ ſagte Alpin, „er
hat auch über unſere Religion geſpottet,“ mit dieſen
Worten löste er den Wiedring, an dem er ſeinen
eigenen Kahn nachgezogen hatte, und fuhr heim.

Er mußte wiſſen, was er that, als er in ſo ge¬
häuften Brennſtoff die Brandfackel dieſer Angeberworte
warf, es war ihm gar wohl bekannt, was die Baſe
bei dem Druiden galt, und er war nicht ſo blind,
das verborgene ſehr Gefährliche in dieſem Manne nicht
wenigſtens dunkel zu ahnen. Aber er kam ſich ganz
zufrieden mit ſich vor, ſein Gemüth ſchien ihm ruhig
wie der See, deſſen Spiegel kein Lüftchen bewegte.
Es war nur in dem Einbaum ſo eine ſonderbare Un¬
ruhe, er wollte in keine regelmäßige Gangart kommen,
er ſchwankte, und das Vordertheil fuhr manchmal ſo
eigenthümlich wie ein Ausruf in die Höhe. Das
Waſſer gluxte am Holze wie ſonſt eben auch, aber es
klang heute ſo ſeltſam; einmal meinte der Ruderer
gar flüſtern zu hören: „Alpin, das war nicht recht!“
Dann kamen dumpfe Töne, die murmelten etwas wie:
[223] krumm, oder: Lump! dann ſpitze, die thaten wie:
Wicht! Wicht!

Er dachte: dummes Zeug! und legte ſich ſchlafen;
er ſagte ſich, er habe nun endlich doch einen ruhigen
Schlaf verdient. Kaum lag er auf dem Ohre, ſo fiel
ihm ſiedend heiß ein: jetzt pflegt Arthur den Ver¬
wundeten ſicherlich mit Hülfe Sigunens. Er warf
ſich auf das andere Ohr, da fragte plötzlich etwas in
ihm: Alpin, was hätteſt du thun ſollen? Entweder
glaubſt du, die Hexe könne mit Zauberſpruch und
Miſtel beſſer heilen, dann durfteſt du ihr den Ver¬
wundeten nicht abjagen laſſen; oder Arthur mit den
Mitteln, die er anwenden wird, dann mußteſt du ihm
beiſtehen. Ueber das Entweder-Oder in den beiden
Vorderſätzen hatte er nun freilich noch niemals nach¬
gedacht und er konnte ſich betröſten: wenn man zweifelt,
wenn man nicht weiß, was thun von Zweien, ſo thut
man am beſten nichts. Dennoch wollte der Troſt
nicht vorhalten und — auf einmal ſprang er auf, und
— etwas haſt du ja doch gethan: Pfui! Pfui! und
noch einmal Pfui! Er rief es laut, ſo laut, daß der
Rinderknecht im Nebenraum aus ſeinem tiefen Schlaf
emporfuhr und rief: „was gibt's?“ Doch legte ſich der
wieder zurück und ſchlief alsbald weiter, auch Alpin
ſtreckte ſich wieder hin, verhielt ſich ſtill und blieb ſo
liegen auf ſeinem Bärenfell, das nur jetzt kein Fell
mehr war, ſondern ein Ameiſenhaufen.

Mit dem erſten Morgendämmern gieng er aus dem
Hauſe. „Auch ſo früh ſchon auf?“ grüßte er den
Bittel, dem er begegnete. — „Das trifft ſich gut,
Alpin, ich ſoll dich zum Druiden beſtellen.“ Er ſagte
das nicht im Befehlton, ſondern freundlich und mit
einem gewiſſen Zwinkern der Augen. — „Später,
ſpäter, hab' augenblicks nicht Zeit, der Schafhirt hat
ein paar huſtenkranke Hämmel, muß nach dem Vieh
ſehen.“ Die Ausrede war nicht ſo grob, als ſie es heut¬
zutage wäre, doch immerhin auffällig und der Bittel
blieb verdutzt ſtehen. Alpin begab ſich in ſeinen Heerde¬
ſtadel; es ſchien ihm, ſein Vieh begrüße ihn nicht ſo
herzlich wie ſonſt, und ſeine Lieblingskuh, die Liſi, bog
gar den Kopf zur Seite, als er zu ihr trat; er gab ihr
einen Fauſtſchlag und rief: „Willſt auch du mich ver¬
achten?“ Das Thier, ſo rohe Behandlung nicht gewohnt,
ſah ihn mit den großen Augen traurig vorwurfsvoll
an, als fragte es: wohin iſt's mit dir gekommen?

Er trat heraus, bleich, unſchlüſſig, gieng wieder
hinein, ſtreichelte die Kuh, dann fuhr er ſchnell wieder
aus der Thüre. Es muß etwas geſchehen! es muß
durchgebrochen werden! rief es in ihm, dunkel, aber
ſtark. Mit ſtraffen Schritten gieng er nach Odgal's
Haus; er wußte, daß Sigune früh aufſtand. Da ſitzt
ſie auch, das Herdfeuer iſt ſchon angezündet, aber ſie
macht ſich nichts dabei zu thun; ſie hält ein Ding in
der Hand, auf das ihre Augen mit großer Spannung
[225] gerichtet ſind, während alle Mienen von einem
Gefühle lebhaften Wohlgefallens zeugen. „Darf man
herein?“ fragt Alpin durch's Fenſter. — „Ja, komm'
nur; ſieht man dich einmal wieder? Du ſiehſt bleich.“
Sie gab ihm die Hand. „Heut' Nacht hätteſt dabei
ſein ſollen drüben im Freihof —“

Wir müſſen ſie hier einen Augenblick unterbrechen,
um dem Leſer ein Wort vom Freihof zu ſagen. Wir
befinden uns natürlich in Zeiten allgemeiner Gaſtfreund¬
ſchaft, aber auf Pfahldörfern iſt eben kein Ueberfluß an
Raum und wenige Familien ſind in der Lage, zu
beherbergen. Die wohlhabenderen Gemeinden beſitzen
daher ein Haus zur Aufnahme von Fremden, die eine
andere Unterkunft nicht finden können oder nicht wün¬
ſchen. An Ausſtattung, Bedienung iſt begreiflich nicht
zu denken, einige Pelze zum Lager ſind Alles, für das
Uebrige muß ein Gaſtfreund ſorgen. Hotel können
wir das alſo nicht wohl nennen; damals ſagte man
Freihof. In dieſen ſeinen Wohnraum hat Arthur den
Unglücklichen gebracht, dem im eigenen Hauſe die
richtige Pflege gefehlt hätte.

Alſo — „drüben im Freihof,“ ſagt Sigune.
„Wir haben,“ fährt ſie fort, „den Wunden gepflegt,
Arthur und ich; ſollteſt ſehen, wie der verbinden kann,
und ein Glück, er hat auf ſeiner Reiſe, die ihm ſelbſt
Anfall und Wunden bringen konnte, gute, kühlende
Salben mitgebracht, aus der Pflanze Selago und Verbena,
Viſcher, Auch Einer. I. 15[226] und hat ſie aufgelegt; der Kranke liegt jetzt in erquicken¬
dem Schlaf auf Fellen und weicher Streu.“ — „Gut,
ganz recht,“ ſagte Alpin, einen Stich verarbeitend, der
ihm durch die Seele gieng. „Was haſt denn aber da?“
Sie hatte den Gegenſtand beiſeite gelegt. „Da ſchau'
her,“ rief ſie jetzt, „was Neues, Wunderbares! Vetter
Arthur hat uns zu den ſchönen Sachen geſtern Abend
noch das gebracht, nun guck'! Nachher will ich den
neuen Schmuck anziehen und mich ſo da drin ſehen.“
Es war eine ovale Scheibe von Erz mit zierlichem
Griff; Sigune drückte ſie ihm in die Hand. „Was
ſoll's?“ — „Nun, ſieh' doch ſtät auf die Fläche.“ Alpin
ſchaute und ſchaute, er ſah ſich ſelbſt. Verglieche man
dieß Bild mit dem, das unſere jetzigen Spiegel uns
zeigen, ſo müßte es freilich nur als ein verſchwomme¬
nes erſcheinen; das wäre aber ſehr unrichtig, wir haben
das Bild im Erzſpiegel mit dem ungleich verſchwom¬
menern auf dem Waſſerſpiegel zu vergleichen, dem
einzigen, das unſerem Alpin bekannt iſt, und ſo kommt
es ihm deutlich in einem Maße vor, das alle ſeine
Begriffe überſteigt. Er läßt den Spiegel fallen,
geiſterhaft wird ihm zu Muthe. Er ſteht ſo und ſtarrt
vor ſich hin, hinaus in's Leere, wie in eine tiefe
Finſterniß. Allmälig taucht ein ſchwaches Licht in
dieſer Finſterniß auf: „Alſo — alſo ſo — von nun
an wird der Menſch ſich ſelbſt ſehen — zweimal da¬
ſein — und dann — wenn er von dem Bild weg¬
[227] geht, wird es doch in ihm bleiben — und er wird
inwendig ſich ſelbſt ſehen — wird nicht mehr einfach,
nicht mehr ein Einfacher ſein — wird ſich zugleich
immer auch inwendig fragen, wie er wohl anderen
Menſchen vorkomme — und dann — wenn er etwas
denkt oder ſagt oder thut, wird man nicht mehr wiſſen,
ob er's nicht denkt oder ſagt oder thut, weil er ſich
vorſtellt, wie er dabei ausſehe, ſich ausnehme —“

Er ſtockte — wie hätte der Pfahlhirte für das,
was ihm in dunkler Ahnung aufdämmerte, die Begriffe
finden können und die Worte für die Begriffe! Wir
Jetzigen freilich könnten ihm gut nachhelfen, wir,
denen ſo leicht erſichtlich iſt, daß mit der Erfindung
und Vervollkommnung des Spiegels eine gründliche
Veränderung in das Seelenleben, in alle Zuſtände der
Menſchheit getreten iſt. Verſchärfung des Selbſtbe¬
wußtſeins, aber auch eitle Selbſtbeſpieglung und eitle
Beſpieglung in Anderen: wie ſollte der arme Alpin
dieſe Bezeichnungen aufbringen und wie all' das Unab¬
ſehliche ermeſſen, das ſich aus einer ſolchen Wendung im
Bewußtſeinsſtande des Menſchen ergeben, entwickeln
mußte! Ihm wurde ſchwindlig vor dem Bilde der
künftigen Jahrhunderte, das ihm dunkel vorſchwebte
und das er nicht erfaſſen konnte. Er fand noch das
Wort: ſchillern — ihm ſcheine, da ſchillere Alles.
Weiter reichte es nicht. Und nun bedenke man noch
dazu, daß er nicht in der Lage war, mit freiem Ge¬
[228] müthe über dieß Räthſel zu forſchen, denn ach! der
Spiegel gehörte Sigunen, war ein Geſchenk Arthur's!
Ob ſie ihm gefalle, wird ſie den Spiegel fragen, und
dann wohl auch, wie Dem und Jenem und einem
Dritten — und wie wird ſie dann werden? Nun, den
Namen Kokette lieferte ihm wahrhaftig ſein Sprach¬
vorrath eben auch nicht, aber die Sache flimmerte ihm
vor dem innern Blick. Wir werden alſo billig ſein:
es kommt Vieles zuſammen, was jetzt in dieſem Herzen
umwühlt. Grauen überrieſelte ihn, dann kochte ein
Grimm, eine Wuth auf. Mit wilden Blicken fuhr
er in die Höhe, hinaus zur Thüre und ſchleuderte
den Spiegel in's Waſſer. Wie er ſich umkehrt, ſteht
Arthur vor ihm. Er packt ihn an der Kehle und
ruft: „Giftſchenk!“ Arthur legt die Hand an ſein
Schwert und zuckt es halb aus der Scheide. Alpin
fällt ihm in den Arm: „Nicht ſo! nicht hier!“ Sigune
war herbeigeſtürzt, flehte Arthur, hieng an Alpin's
Knieen: „Laßt, laßt!“ Die beiden Feinde vereinigten
ſich, ſie zu beruhigen, ihr die Vorſtellung beizubringen,
als könnte vielleicht mit Worten ausgeglichen werden,
führten ſie mit freundlicher halber Gewalt in ihre vier
Wände zurück, eilten hinweg und mit wenigen Sylben
war verabredet, was in ſchweigendem Einverſtändniß
ſchon innerlich beſchloſſen war. „Steinaxt und Hirſch¬
horndolch gegen Erzſchwert und Erzdolch, ſoll's gelten?“
— „Gut,“ ſagte Arthur, „es ſoll.“ — „Draußen im
[229] Fichtenwald, wo die kleine Lichtung iſt, dreihundert
Schritte in gerader Richtung hinter dem Dolmen- und
Eichenhain! Ich hab' erſt noch einen Gang zu thun,
in einer Stunde bin ich da!“ — „Du triffſt mich.“

Alpin war es ſo leicht und frei zu Muth, als
wären ihm Centnergewichte von der Bruſt gefallen.
Er that einen Jauchzer, als er zu Hauſe ſeine Steinaxt
genau unterſuchte, ob der Stiel auch feſt genug ſitze,
und unter zwei Dolchen den ſtärkeren und ſchärferen
wählte. Aber ein leiſer Seufzer folgte dem Jubel¬
ruf. Sigune! — doch das war nicht das Schwerſte;
Zorn, Grimm war zwar verflogen und die Seele hatte
zum Sorgen und Bangen um ſie wohl wieder Raum,
aber das mußte jetzt zurückſtehen, denn jetzt galt es
nur Eines: Mann gegen Mann; ſie iſt Weib, Schick¬
ſal iſt Schickſal, ſie ſoll's tragen, wie es fallen mag.
Aber, aber! da hieng noch ein böſes Gewicht; wie es
abſchneiden? Da ſaß noch ein böſer Flecken; was auf
der weiten Welt thun, ihn abzuwaſchen? Er war ja
zum Druiden gerufen, nicht eigentlich befohlen, er
konnte wegbleiben, aber das wäre feig, ſagte er ſich;
heut' wollte er gut machen als gerader Mann,
was er geſtern Nacht ſchlecht gemacht als krummer
Angeber, aber der Vorſatz, der Entſchluß zur That,
zum Zweikampf, genügte ja nicht und die gethane
That doch auch nicht, der Flecken der Verdächtigung
ſtand für ſich da, kohlrabenſchwarz, er wollte für ſich
[230] behandelt, ausgelöſcht ſein, er blieb ſonſt hängen, klebte
ſeinem Gewiſſen an, wenn er lebte, ſeinem Namen,
wenn er fiel. Was thun, was thun? — Halt! —
ihm kam Licht — die Wahrheit! Die Wahrheit: ſonſt
gibt's hier nichts!

Er gieng zum Druiden, ausgerüſtet, wie er war,
mit ſeinen Waffen. Vor der Thüre hörte er drinnen
einzelne Huſtlaute von verſchiedenen Stimmen. Er
trat ein. Urhixidur war — gottlob! rief es in ihm
— nicht da, ſie lag in der Hinterſtube tief in einen
Berg von Wolfsfellen verſteckt, da ſie, für ihre eigene
Perſon doch mehr auf natürliche Mittel als auf Magie
vertrauend, eine Schwitzkur auf das nächtliche kalte
Bad für gut befunden hatte. Dagegen ſtanden zu
den Seiten des Druiden fünf ältere Männer; ſie ge¬
hörten zu dem Schlage der „alten Huſter“. Der
Druide hatte ein Geſicht, ſo hart und geſpannt, als
wäre es gefroren, man ſah auf den erſten Blick: das
war ein Verhörgeſicht! Der Schluß: ein Zeugenver¬
hör, und die Huſter haben ſchon deponirt, ergab ſich
von ſelbſt. „Es liegen,“ begann Angus, „gegen den
Fremdling Arthur mehrere ſehr beſchwerende Inzichten
vor als gegen einen Religionsſpötter, gegen einen
Götterleugner; von dir, Alpin, iſt mir zu Ohren
gekommen, du müſſeſt als Zeuge gegenwärtig geweſen
ſein, als er das eine oder andere giftböſe Hohnwort
über unſern heiligen Glauben und ehrwürdige gottes¬
[231] dienſtliche Handlung fallen ließ; dieß wird beſtätiget
durch die Bemerkung, die du in dieſer Nacht gegen
Urhixidur gemacht haſt, als ſie von dem Uebelthäter
ruchlos geſtöret worden in dem Heilwerke, das ſie in
meinem Auftrag vornahm, als der Frevler ſich ſogar
erfrecht hatte, dieſe achtbare Perſon in's Waſſer zu
werfen, als dabei der heilige Coridwentopf zerbrach,
als er ihr den wunden Pflegling raubte und als dich
die Gottheit zu ihrem Retter auserſehen; ſag' an,
ſprich, was weißt du? Zuerſt wiederhole mir die
Worte, die du zu meiner Hausmeiſterin geſprochen.“

„Hochwürdiger Vater!“ ſagte Alpin, „erlaube mir,
zu ſchweigen. Mich drückt mein Gewiſſen, denn ich
habe aus Haß geſprochen, was ich zu Urhixidur über
den Mann geſagt; ich haſſe ihn aber nicht, weil ich
nachgedacht hätte über die göttlichen Dinge und mir
zutraute, das zu verſtehen, und überzeugt wäre, daß
er darin ein Frevler iſt, ſondern ich haſſe ihn, weil
ich ihn haſſe, und nicht der Strafe Anderer will ich
ihn übergeben, ſondern ich ſelbſt will ihn ſtrafen, will
es verſuchen, ob mir Grippo, der Herr und Gott des
Krieges, vergönnt, ihn zu bezwingen und zu vertilgen.“

„Warum haſſeſt du ihn? Ich will es wiſſen!“

Alpin ſtockte. Doch da in einer Gemeinde, die
ſo eng zuſammenwohnt, eine Bewerbung um die Liebe
eines Mädchens, die ſo beharrlich war wie die ſeinige,
ohnedieß kein Geheimniß geblieben ſein konnte, ſo ver¬
[232] mochte er es, ſein inneres Widerſtreben zu bezwingen,
und ſagte: „Weil er eine Tochter unſeres Volks hinweg¬
führen will zu dem ſeinigen, wo Alles fremd und an¬
ders iſt und —“

Die Sprache lieh ihm auch hier kein Wort, der
Satz blieb unvollendet. Auch ſeine Zuhörer hätten
ihn nicht zu ergänzen vermocht mit Worten; woher
ſollten er und ſie Bezeichnungen ſchöpfen wie: Ueber¬
bildung, von der Natur abweichende Kultur, Raffinirt¬
heit, Frivolität und dergleichen? aber ſehr leicht und
gern ergänzten ſie ihn mit erahnenden Vorſtellungen,
mit helldunklen Schlüſſen, die, von der Prämiſſe:
Erzwaffen ausgehend, durch eine Kette von unbeſtimmt
vorſchwebenden Mittelgliedern raſch bei der Folgerung:
Gottloſigkeit anlangten. So war denn Alpin's Wort
ganz Waſſer auf ihre Mühle, ja mehr Waſſer, als er
eigentlich wollte, da gerade dieß ein Punkt war, den
er ſeinerſeits, obwohl geſtern noch Angeber, lieber
dahingeſtellt ſein ließ; wir werden ihn in dieſer letzteren
Richtung noch näher kennen lernen.

„Was haſt du eigentlich vor?“

„Zweikampf; der Fremdling iſt einverſtanden.“

Die umſtehenden Zeugen riefen: „Es ſei ſo! Ver¬
hindert es nicht, ehrwürdiger Vater! Es ſei Gottes¬
urtheil! Gottesurtheil auch über die Waffen: ob beſſer
das gute Alte, Stein und Horn, oder der tückiſch
ſchimmernde neue Stoff!“

Angus wiegte bedenklich das Haupt hin und
her; es mochten einige Zweifel ſehr realen, phyſika¬
liſchen Inhalts durch dieſes Haupt gehen. Er ver¬
ſchwieg ſie und faßte die Frage von einer andern
Seite: „Gottesurtheil,“ ſprach er, „muß öffentlich und
feierlich ſein; Alpin muß anklagen vor der verſam¬
melten Gemeinde auf Götterleugnung, Kampfrichter
müſſen aufgeſtellt ſein und ich muß vorſitzen.“

„Die Anklage erheb' ich nicht,“ fiel Alpin raſch ein.

Es war noch eine andere Schwierigkeit: Arthur
hatte in der kurzen Zeit doch manche Gemüther gewonnen;
daß es in der Gemeinde das gab, was wir eine Linke
nennen, haben wir aus den Verhandlungen erſehen,
aus denen die Berufung der Barden von Turik her¬
vorgieng. Es war zu befürchten, daß die Einleitung
eines Gottesurtheils auf ſo ſchwere Anklage großen
Widerſpruch fände. Derſelbe Grund aber mußte dem
Druiden ſtarke Zweifel erwecken, ob er einen Prozeß
mit der einfachen Folge der Verurtheilung Arthur's als
Ketzers auch durchzuführen vermöge, ohne ſeine Auto¬
rität und Beliebtheit bei der Gemeinde zu untergraben.

„Kein Geſetz hindert,“ ſagte jetzt Morbihan, einer
der fünf Zeugen, „daß Zweikampf auch geheim ſtatt¬
finden könne und doch ſein Ausgang als Gottesurtheil
gelte; unſer altes Geſetz iſt für den öffentlichen, keines
beſteht gegen den geheimen.“ Die Bemerkung wurde
beifällig aufgenommen und unterſtützt.

Nach einer Pauſe ſagte, leicht zum Ja bekehrt, der
Druide: „Es ſei! Biete deine Waffen!“

Alpin hielt Axt und Dolch hin, ungern allerdings,
denn, was er vorhatte, das meinte er doch eigentlich
nicht in dem Sinn, in welchem ſeine Waffen nun ein¬
geſegnet werden ſollten. Der Prieſter beſchrieb das
Schlangenzeichen Grippo's in die Luft und ſprach halb¬
ſingend in hohldumpfem Beſchwörerton:

„Und nun zeuch hin, mein Sohn, und ſchlag' und
ſtoß' zu in Gottes Namen!“ ſchloß der Prieſter.

Alpin trat ſeinen Gang an. Er war ſchon einige
Schritte entfernt, als ihm Angus nachrief, er ſolle erſt
[235] ſeinem ältern Gaisbuben noch aufgeben, daß er heute
noch einmal zu ihm komme. Alpin beſorgte dieß noch;
der Druide machte ſich mit dem Jungen ſeit ein paar
Wochen alltäglich zu thun; was? war ein Geheimniß;
doch bemerkte man, daß es muſikaliſcher Art ſein müſſe;
der Burſche war ein ſehr gelehriger Schüler Alpin's
auf dem Hirtenhorn.

„Er ertobte des Muotes,“ heißt es im Nibelungen¬
liede, da Rüdiger von Bechlarn nach ſchwerem innerem
Kampfe und herzerſchütternden Wechſelreden das Schwert
zückt, gegen ſeine Freunde, die Nibelungen, zu ſtreiten.
Der letzte Auftritt hatte Alpin's Seele wieder be¬
ſchwert; er war eben doch unheimlich geweſen, und
es wollte ſich nun etwas in ihm regen, was wider
den Kampf ſprach, aber er nahm ſich ſtraff zuſammen,
ſpannte ſeine ganze Seele auf den Gedanken der Ent¬
ſcheidung, die nun einmal dieſer Schwüle ein Ende
machen müſſe, der Kampfgeiſt fuhr in ihm auf, er
beſchleunigte ſeine Schritte, und dieß um ſo mehr, da
er befürchtete, er habe über die Zeit gezögert und
dieß könnte ihm falſch ausgelegt werden. Er war
eingetreten in den dunklen Fichtenwald; er hörte von
fern ein Geräuſch wie ein Praſſeln, Wiſchen, Streifen,
kurze Rufe einer Menſchenſtimme dazwiſchen, der Wald
gab dieſe Töne mit dem eigenthümlich verklingenden
Nachhall wieder, als riefe Baum dem Baum eine
Kunde zu, die ſo fortlaufe bis in unbekannte Fernen.
[236] Aber halt! Was iſt dieß? ein brummender, gezogener
Laut iſt nun deutlich zu unterſcheiden, finſter, furcht¬
bar, tief wie aus den Höhlungen der Erde herauf¬
grollend, — Alpin kennt ihn, es iſt das Brummen
des Wiſents, er eilt vorwärts, ſo ſchnell es nur der
Wald erlaubt, erreicht die Stelle und erblickt —

Wir wenden uns in der Zeit um ein Weniges
zurück. Arthur hatte ſich beeilt, den verabredeten
Kampfplatz zu erreichen. Er ſteht in Gedanken ver¬
loren, den Gegner erwartend; auch in ihm ſpricht
etwas gegen den Kampf und gegen dieſes Etwas
wieder die Ehre und der Zorn. So in ſich verſunken
hört er nicht, daß nahe im niedern Holze ſich etwas
erhebt und gegen ihn herbewegt, bis ein dumpfes
Brüllen ihm die furchtbare Gefahr verräth. Es war
der Wiſent, der geſtern den Bürger des Pfahldorfs
verwundet hatte; Arthur trug — unvorſichtigerweiſe,
denn er konnte vermuthen, daß das ſchreckliche Thier
noch um den Weg ſei — ſein rothes Bruſttuch offen.

Der wilde Stier, den unſere Ahnen Wiſent nannten,
deſſen amerikaniſcher Vetter Biſon dem Leſer wohl
bekannt ſein wird und der nur an Einem Ort in
Europa durch Hut und Hegung ſich noch erhalten hat,
im Walde von Bialowicza in Littauen: der Wiſent
iſt zwar weit nicht ſo groß, wie der längſt ausge¬
ſtorbene, damals ſchon äußerſt ſeltene Stammvater
unſeres Rinds, der Ur, der Auerochs, von dem er
[237] jetzt fälſchlich den Namen trägt, doch weist eine Höhe
von ſieben und eine Länge von dreizehn Fuß, unter
welche freilich ſeine heutigen Nachkommen ſtark herab¬
geſunken ſind, eben auf kein geringes Kraftmaß hin.
Schwerlich war ſelbſt der rieſenhafte Ur ein ſo gefähr¬
licher Feind des Menſchen wie dieſes unzähmbar wilde
Geſchöpf. Sein Element iſt Wuth; man kann nie
wiſſen, wann ſie ausbricht, am ſicherſten geſchieht es
beim Anblick rother Farbe. In jähem Sprunge fährt
das Ungethüm auf Arthur los, er vergißt im ſchreck¬
lichen Drange des Moments, daß ſein Schwert eine
unmächtige Waffe gegen ſolchen Feind iſt, zieht, ſtößt,
die Klinge trifft ſchief, ſchlitzt nur die Haut unter der
wolligen Halbmähne, die den Wiſentſtier bis in die
Mitte des Leibs umkleidet, er wird von der Wucht
des Anpralls niedergeworfen, ſchnellt auf und nun
beginnt eine Jagd von Thier auf Menſch, die den
Tapferſten endlich betäuben, lähmen, entſeelen müßte.
Es gelingt Arthur, einen jungen Baum im Sprung
zu erfaſſen, aufzuklettern, der wüthende Feind führt
einen Stoß dagegen, daß der ſchenkeldicke Stamm
abknallt und der Hingeſchleuderte abermals nur ſeiner
pfeilſchnellen Behendigkeit die augenblickliche Rettung
verdankt. Er beſinnt ſich, daß man vor einem Stier
in ſcharfen Zickzackbewegungen fliehen muß, weil es
dem Thiere ſchwer wird, raſch umzuwenden: ein
Mittel, das vielleicht vorhält, ſo lang ihm die Geiſtes¬
[238] gegenwart bleibt; aber kein Augenzeuge der verzweifelten
Hetze könnte das hoffen. Fürchterlich an ſich ſchon der
Anblick eines Thieres, an deſſen breitgeſtirntem Haupte
durch den krauſen Haarwald die ohnedieß groben
organiſchen Formen ſo verdeckt ſind, daß es einfach
bloß zur ungeſchlachten, blöckiſchen Stoßwaffe gebildet
erſcheint. Tiger- und Löwenkopf hat bei ſchöner Bil¬
dung grundfalſche, blutdürſtige Katzenzüge, da mag
dem Schrecken des Angegriffenen noch die Seelenqual
ſich beimiſchen, ſo viel Wildheit mit ſolcher thieriſchen
Schönheit verbunden zu ſehen, aber er ſieht doch Züge,
das Entſetzen iſt nicht ſo dumpf, wie beim Anblick
dieſes Stierkopfs, der wie ein Stück roher Maſſe aus¬
ſieht, von dem langen Leibe wie ein Mauerbrecher
vorwärts geworfen, um zu Brei zu zermalmen, was
nicht hart wie Fels und Eiſen iſt, oder mit Hülfe
der kurzen, nah an den Schläfen aufwärts ſtehenden
Hörner, was da Lebendiges begegnen mag, und wäre
es der ſchwere Körper eines Bären, wie einen Ball
in die Luft zu ſchleudern. Und doch verkünden furcht¬
bare Zeichen, daß eben in dieſem formloſen Blocke der
dumpfwilde Geiſt wohnt, der ihn als ſeinen Sturm¬
bock, ſeine Schleuder regiert: Feuerqualm ſcheint aus
den ſchnaubenden Nüſtern zu ſprühen, das tiefe, wie
aus langem Gewölb heraufgeholte Brummen iſt nur
noch ſchrecklicher als Brüllen des Löwen, des Bären,
dämoniſche Wuth funkelt in dem großen, dunklen Auge,
[239] bei ſeinem Schwellen und Rollen zeigt ſich die Binde¬
haut, die als weißer Grund dem menſchlichen Augen¬
ſtern ſeine edle, reine, hebende Umrahmung gibt, als
roth durchäderte Folie und erhöht ſo mit ihrer Blut¬
farbe das ſcheusliche Wuthbild, aus dem Maule hängt
die blaurothe Zunge und ein dunkler Bart ſchwankt
am Unterkiefer, als hätte der teufliſchen Maske noch
ein Stück vom Kopfe des Ziegenbocks gefehlt. Vom
mächtigen langen Leibe wird dieß Haupt in ungeheuren
Galopprucken zum Stoß vorgeworfen und mit der
geſchwungenen Zottel des Schweifes ſcheint ſich das
Unthier zu immer erneuter, wachſender Furie zu peit¬
ſchen. Das war, muß man geſtehen, ein Anblick
beſinnungraubender Art; Arthur ſtand auf dem Punkte,
ſie zu verlieren, und ſobald er ſie verlor, mußte ſeine
Behendigkeit ſelbſt ſein Untergang ſein, denn eine
einzige ſeiner blitzſchnellen Kehrungen verfehlt — und
ſie mußte ihn gerade in die Stoßlinie des fürchter¬
lichen Feindes hineinführen. Bereits iſt ihm dieß
widerfahren, er blutet aus einer Streifwunde an der
Stirne, ſein Auge umflort ſich, er ſchwankt, er beginnt
zu taumeln. In dieſem Augenblick unendlicher Gefahr
iſt Alpin erſchienen, ein Gedanke wie ein zuckender
Strahl erleuchtet ihn, er nimmt einen Anſatz, ſpringt
dem Ungeheuer auf den Rücken, auf den höckerartigen
Wulſt des Widerriſtes, klammert ſich mit mächtigen
Schenkeln feſt und ſtößt mit der Rieſenkraft und mit
[240] den ſichern Sinnen des Naturſohns den ſtarken, äußerſt
glatt polirten und ſpitzen Dolch aus dem Ende eines
Hirſchgeweihs, ungehindert von der bauſchigen Mähne,
der dicken Haut, den ſtahlharten Sehnen, zwiſchen den
Hinterhauptknochen und den erſten Halswirbel hinein,
daß er mit Blitzesſchnelle die Verbindung von Gehirn
und Rückenmark zerreißt. Das ſchwere Thier bäumt ſich
empor wie ein Hirſch, ſchnellt mit einer unwiderſteh¬
lichen Schüttelbewegung den tödtlichen Reiter weit weg,
ſtürzt auf den Rücken, zappelt und verendet. Arthur
ſah nur wie durch einen Schleier dieſe That der Ret¬
tung, ein ſtarrer, in allen Nerven gelähmter Zuſchauer
ſtand er wie in den Boden gewurzelt, an einen Baum
gelehnt, und ſtatt dem Retter, der nun bewußtlos
am Boden lag, zu Hülfe zu eilen, ſank er jetzt ſelbſt
zuſammen und blieb ſo liegen wie ein Träumender mit
offnen Augen, bis auch ihm die Lider ſich ſchloßen.

Jetzt hört man ein Bellen, kurze, kläffende Laute,
wie die Hunde ſie hören laſſen, wenn ſie einer Spur
nachjagen. Schnell dringt es näher und mit einem
Sprunge, heulend vor Freude, wirft ſich Tyras auf
ſeinen Herrn und leckt ihm die Hände, die blutende
Stirne. Kurz darnach rauſcht es wieder durch das
Gehölz und aus den Büſchen taucht Sigunens hohe
Geſtalt hervor, ihre Haare fliegen, ihre Gewänder
ſauſen noch von der Heftigkeit athemloſer Bewegung,
ihre ſchönen Arme ſind von ſcharfen Fichtenzweigen,
[241] Stechpalmdornen blutig geritzt, das Bruſttuch hat ſich
im ſtürmiſchen Rennen durch dieſe dichten Hinderniſſe
herabgeſtreift; ſo ſteht ſie nun, ſchaut, ſieht die zwei
Betäubten am Boden und — wirft ſich über Alpin.

Er erwachte, das Antlitz an ihrem weißen, warmen
Buſen, von ihren braunen Locken überſchattet, benetzt
von ihren reichlichen Thränen.

„Biſt du es?“ fragt er.

„Ich bin's,“ antwortet Sigune.

„Ja, haſt du mich denn lieb?“

Jetzt verfiel ſie in ein tiefes, lautes Schluchzen
und als ſie die Sprache wieder fand, da brach es
hervor: „Vergieb! vergieb! gequält, gepeinigt, gefoltert
hab' ich dich im wilden Muthwill, in der grundböſen
Schelmenlaune — Liebe war's — Liebe gegen ſich
ſelbſt verkehrt — dein will ich ſein — mein ſollſt du
ſein — beiſammen, beiſammen, treu bis in den Tod!“

Und ſie wußte noch nicht, daß er Arthur gerettet.
Alpin wußte es auch nicht mehr, das Geſchehene war
ihm rein entſchwunden, er kannte nur die Gegenwart
und preßte wie in ſeligem Traume, auch er nun in
einen Strom von Thränen ergoſſen, das ſchöne, reuige
Weib an ſeine Bruſt. Mit ſanfter Hand ſchob Sigune
jetzt ſein Haupt beiſeite, ſie erröthete, ſie beſann ſich
auf ſich, verhüllte ihren keuſchen Buſen und ſchaute
ſich nach Arthur um. Ihn hatte nicht eine ſchöne
Menſchenerſcheinung, nur das treue Thier aus ſeiner
Viſcher, Auch Einer. I. 16[242] Betäubung geweckt; er ſah um ſich. Wenige Schritte
neben ihm lag das braune Ungeheuer auf dem Rücken,
geiſterhaft aufſtarrend mit den erloſchenen großen
ſchwarzen Augen. Er entſann ſich. Jetzt ſah er auch
die Zwei; ſeine und Sigunens Blicke begegneten ſich,
er nickte, raffte ſich auf, trat hinüber, legte die Hand
auf Alpin's blondes Haupt und ſagte, mit der Linken
auf die Leiche des grimmen Feindes deutend: „Von
Jenem hat mich Dieſer gerettet.“ Nun kam auch
Alpin das Gedächtniß wieder, doch mit ihm eine Er¬
innerung, deren Herbe und Bitterkeit ihm plötzlich die
erſchlafften Lebensgeiſter ſammelte, ſpannte, um Einen
peinvollen Gedanken zuſammenzog. Er ſchnellte vom
Boden auf: „Danke mir nicht,“ rief er, „von Dem
dort habe ich dich gerettet, aber an einen Schlimmeren
dich verrathen; o Götter, Götter! was habe ich gethan!“
Er erzählte mit wenigen Worten, ſetzte ebenſo kurz
die Lage, die Gefahr, die vom Druiden und ſeinem
Anhang drohte, in's Licht, ſtarrte dann vor ſich hin,
einem Menſchen gleichend, der eben im Begriff iſt, ſich
in grenzenloſen Jammer zu verlieren, faßte ſich aber
plötzlich im Bewußtſein, daß hier keine Zeit zum Klagen
ſei, ſann und ſann und hatte ſchnell einen Rettungs¬
plan entworfen. „Es iſt,“ ſagte er, „nicht weit ent¬
fernt eine tiefe Höhle mit mehreren Nebenkammern;
hier kannſt du dich den Tag über verbergen; Abends
wird alles Volk um die Barden verſammelt ſein,
[243] Niemand deine Abweſenheit bemerken, und Nachts
hole ich dich ab und bringe dich fort.“ Raſch über¬
ſchlug er ſich das Weitere. Wohin den gefährdeten
Gaſt zunächſt bringen? Am beſten nach Turik; denn
bei dem Stande der Dinge in der großen Waſſer¬
gemeinde, wie wir ihn ſchon kennen, war ſchwerlich zu
erwarten, daß es der Druide verſuchen werde, ihn dort
mit einer Anklage zu belangen. Wie aber auf dem
Wege bis dahin vor etwaiger Verfolgung ſichern? Es
galt, ihn auf Richtpfaden zu führen. Auf einem Theil
des Weges konnte er dieſen Dienſt ſelbſt übernehmen,
aber er durfte nicht zu lang abweſend ſein. Er ge¬
dachte eines treuen, zuverläſſigen Freundes auf dem
nahen Gripinſee, ſeine Hütte war die nächſte am Ufer;
zu dieſem wollte er ihn am Aaflüßchen hin, das ſich
in den Robanusſee ergießt, ſelber begleiten; er ſollte
den Flüchtling noch in derſelben Nacht über den See
ſetzen; alle nur Hirten bekannten Wege, die von da
durch Dick und Dünn nach Turik führten, waren dem
Manne bekannt und Alpin durfte vertrauen, daß der
längſt Bewährte, durch manche Dienſte und Gegen¬
dienſte verbundene ſich gerne bereit finden werde, ſeinen
Schützling auf dieſen geheimen Pfaden ſicher zum
Ziele zu geleiten. Den Tag über mußte er den theuern
Neugewonnenen leider allein laſſen, man durfte ihn
im Dorfe nicht vermiſſen, die Bezwingung des Wiſents
konnte nicht lang geheim bleiben, eine Fabel mußte
[244] erfunden, dem wartenden, auf Kunde vom Ablauf des
Zweikampfs höchlich geſpannten Druiden mußte weiß
gemacht werden, der Gegner ſei nicht zu finden geweſen,
dafür plötzlich der gefährlichere Feind erſchienen und
glücklich beſiegt worden. Einen Schutz, der nicht zu
verachten war, verſprach inzwiſchen der ſtarke, muthige
Tyras und Abends hoffte er doch auf ſo lang wenig¬
ſtens abkommen zu können, um dem Einſamen die
nöthige Erfriſchung zu bringen. Die Drei wandelten
zur Höhle.

„Kannſt du mir verzeihen?“ ſagte Alpin.

„Du haſt's ja,“ erwiderte Arthur, „mannhaft
wieder gut gemacht, vor dem Druiden und dann im
Walde. Biſt bös geweſen, ja wohl, aber ich kenne
die Eiferſucht; hab's auch einmal durchgemacht und
noch anders als du, hätte faſt einen Mord auf meine
Seele geladen.“ Ein Schatten lief über ſeine Züge;
er fuhr fort: „Ich hab' in heißer Zeit erſter Jugend
ein bildſchön Mädchen geliebt aus frommem Hauſe,
meine Seele war wie ein Sturm, die Jungfrau ſchwur
mir Lieb' und Treue und am Tag darauf find' ich
ſie in den Armen eines jungen Druiden, der eben
von der Schule kam und jüngſt geweiht war, ein
hübſch, glatt Bürſchchen mit geſcheitelten Locken, faſt
einer Fee im Mondſchein gleich. Und wie ich den
Scheinheiligen einſam finde am Ufer des Sees, pack'
ich ihn an der Bruſt und halt' ihm ſeine Sünde vor.
[245] Der entgegnet frech, heuchleriſch und ſpitzfindig. Ich
ſtoß' ihn in's Waſſer, wie ich aber den Tropf zappeln
ſehe, ſpring' ich nach und zieh' ihn heraus. Das
Mädel hat noch Manchen betrogen, ich aber hab' mich
auf die Jagd geworfen, ſie zu vergeſſen, und wie ich
einmal auf einen Wolf laure, kommt mir der junge
Pfaff in den Schuß, der eben zum heiligen Haine
gieng. Ich hatte die Finger an Pfeil und Sehne und
will ſchon drücken, erſchrecke aber an mir und ſetze ab.
Bin ein wilder Menſch geweſen, ſeither hab' ich mich
beſonnen und bin ſtiller. Du aber, Alpin, biſt ein
Narr geweſen, wir ſind ja Vetter und Baſe; iſt dir
doch auch ein wenig recht geſchehen, daß ſie dich ge¬
plagt hat.“

„Und a ſchwarzbrauner Jager mit'm Gamsbart
auf'm Hut,“ ſagte halbſingend Alpin und deutete
auf den Schmuck an Arthur's Mütze.

„Gefällt mir ſchon recht,“ ſcherzte Sigune, „aber
du ſteckſt jetzt einen Büſchel von Wiſentbart auf die
deine.“

„Komm', Baſe,“ ſagte Arthur, „gieb mir die Hand!“
er ergriff dazu Alpin's Rechte, legte ihnen die Hände
zuſammen und darüber ſeine eigene Rechte. Die Blicke
des braven Paares weilten ruhig und ſtill ineinander,
kein Wort und kein Kuß wurde gewechſelt. „Ich
kann's jetzt ſchon ſagen.“ fuhr Arthur fort; „es hätte
meinen Vater gefreut, wenn ich das Bäschen heim¬
[246] gebracht hätte, aber —“ Er nahm ſeine Erzählung
wieder auf, als hätte er ſie nicht unterbrochen gehabt:
„Es träumte mir in der Nacht nach der Wolfsjagd,
ich ſtehe wieder im Wald und ziele und wolle eben
abſchnellen auf den jungen Prieſter, da fühle ich meine
Hand gehalten und ſehe einen Glanz um mich und
neben mir ſteht Talieſin, der Glanz geht von ſeiner
Stirn aus und er ſpricht: ‚Dieſe ſoll nicht Pfeil
niederſtrecken, ſondern neuer Talieſin.‘ Es kam dann
das Erz zu uns und ich erfreute mich noch eine Zeit
der Jagd mit den neuen Waffen, aber der Traum
kehrte öfters wieder, Gedanken wie Blitze ſind mir in
manchen Stunden aufgeſtiegen, unſer alter Götterglaube
und Dienſt wollte mir vorkommen glanzlos, zerbrech¬
lich, matt, wie Bein und Stein gegen das gediegene
glänzende Metall, das Jagen fieng an, mir zu entleiden —
und nun auf der Reiſe — drüben in Turik — bei den
Barden — es wurde heller und heller — ſchicken thut
mich Niemand, als mein Vater zu Odgal, die Ver¬
wandten einmal wieder zu begrüßen und nach der
Baſe zu ſchauen, aber jetzt, ſeitdem es mir ſo wetter¬
leuchtet im Kopf und jetzt ſeit dem Feſte da, wo der
alte Wuſt mir wieder ſo gröblich vor Augen geplatzt
iſt, jetzt muß ich wandern, wandern, es läßt mir keine
Ruhe, und dann — ja, ich ſpür's, mir ſchwant's,
von dieſen Tagen, von geſtern, von heute an wird mein
Leben — wenn ich's rette — eine Jagd werden —
[247] eine Jagd — ich werde jagen, nach Menſchen jagen
und gejagt werden — und —, glaub' mir, Alpin,
zur Liebe hab' ich keine Zeit mehr, auch wenn ich
wollte.“ Die Worte blieben unerläutert und waren
dem Sprecher vielleicht ſelbſt nicht ſo klar, daß er die
Erklärung dazu hätte geben können. Und nun war
unter all' dem das übervolle Herz noch nicht dazu
gelangt, die Hauptſache, den Dank auszuſprechen. Es
geſchah erſt, als man am Eingang der Höhle ange¬
langt war. Nur erwarte der Leſer keinen ſtürmiſchen
Gefühlsauftritt. Daß auch Männer ſich umarmen
und küſſen können, war den Pfahlbewohnern noch rein
unbekannt; hätten ſie ſehen können, wie das betrieben
wurde zu den Zeiten Vaters Gleim und wie noch
heutiges Tags da und dort Männer ſich abſchmatzen:
man darf wohl annehmen, ſie hätten ſich mit Scham
und Schauer abgewendet. Arthur ſagte einfach: „Ich
danke dir, dem Feind, mein Leben!“ und begleitete
die Worte mit einem Druck der Rechten, worüber unſer¬
einem das Blut aus den Fingern ſpritzen würde und
den nur eine Hand aushielt, die fähig war, einen
Wiſent mit einem Horndolchſtoß niederzuſtrecken.

Die Höhle war tief und weit und enthielt Neben¬
höhlen in ſich, die ausſahen, als hätte Menſchenhand
nachgeholfen, ſie zu Wohnungsſtätten herzuſtellen.
Einzelne Thierknochen und Scherben lagen umher; es
gieng eine alte Sage, dort hätten einſt Menſchen ge¬
[248] wohnt. — „Langweilig wird's ſchon ſein,“ ſagte
Alpin. Arthur ſah an der hohen, dunkelgrauen Wöl¬
bung hinauf; „ich bin gern allein,“ verſetzte er dann.
„Da haſt nun recht Zeit zum Brüten,“ meinte Alpin.
Arthur nickte lächelnd und ſtriech ihm mit der Hand
über die blühende Wange. Eine dunkle Sorge kam
über Alpin, als man ſich trennte, obwohl es für ihn
vorerſt nicht auf lang war. Ungleich ſchwerer noch
lag es auf Sigunen. Wer weiß, wann im Leben man
ſich wiederſehen wird? Ja wer weiß, ob? Es kamen
ihr Thränen. „Gieb ihm einen Kuß,“ ſagte Alpin. Sie
reichte ihn, die gegenſeitigen Lippen verweilten nicht
heiß, aber innig in ſanfter Berührung. Man trennte
ſich, der verſöhnte Tyras ſah wie fragend zu, als die
Beiden hinweggiengen.

Arm um Hüfte, Arm um Schulter geſchlungen,
giengen Alpin und Sigune heimwärts durch den
Fichtenwald bis an die Lichtung des Eichenhains.
Jetzt erfuhr Alpin, wie die Dinge gekommen. Die
Herausforderung war aus Blick und dunklem Wort
leicht zu erſchließen, Ort und Zeit blieben ihr ver¬
borgen. Was litt ſie nun! Wie zerwühlte die Reue,
die Liebe, die Todesangſt, die Höllenqual des Schuld¬
gefühls ihre Seele! Jetzt, jetzt fand ſie Worte, und
doch weit, weit nicht genug Worte für die Ewigkeit
dieſer fürchterlichen Stunde. Sie rennt im Dorf um,
ſie fragt Alt und Jung, ob Niemand Alpin und
[249] Arthur habe hinausziehen ſehen und in welcher Rich¬
tung; Niemand weiß Auskunft, zu Viele darf ſie nicht
fragen, denn ſie muß Aufſehen vermeiden; da ver¬
breitet ſich die Kunde von der nahen Ankunft der
Barden aus Turik; zwei Gemeindeälteſte ſind ihnen
entgegengeritten, ſie werden, vom Druiden feierlich
empfangen, in den Freihof geleitet. Die Thüre dieſes
Gelaſſes wird kaum geöffnet, ſo ſtürzt Tyras heraus
und fort über die Brücke an's Land. Sigune hat
einen Führer gefunden! Das Schnobern nach der Spur
ſeines Herrn hemmt die Schnelligkeit ſeines Laufes,
Sigune kann ihm folgen und — das Uebrige wiſſen
wir. Sie ſtanden am Waldſaum, als ſie ihre Er¬
zählung — nicht Erzählung, ihr in abgebrochenen
Sätzen geſtammeltes Bild vollendet hatte. Alpin ſchwieg,
ſie ſahen ſich lang in die Augen. „Darf ich bald vier
Pfähle hauen?“ fragte Alpin. Sie drückte ihm die
Hand, die in ihrer Rechten lag, erröthete, zupfte ihn
mit der Linken an ſeinem Nackenhaar und entſprang.

Alpin, als er im Dorf ankam, wünſchte ſich Glück,
daß aller Welt Aufmerkſamkeit von den zwei berühmten
Fremden hingenommen war. Der Druide, in deſſen
Haus ein Feſtmahl für die Ankömmlinge bereitet wurde,
hatte keine Zeit, Alpin ausführlich zu verhören; es
war alſo glücklicherweiſe nicht nöthig, die bereit ge¬
haltene Nothlüge lang anzuſpinnen. Urhixidur, die
natürlich ſchnell erfragt hatte, was im Werke geweſen,
[250] war unſichtbar, ganz, wiewohl ungern, Köchin für
das große Bewirthungswerk, und den Leuten der Ge¬
meinde gegenüber durfte Alpin doch wenigſtens nur
ein Stück der Thatſache weglaſſen, brauchte kaum
eigentlich zu lügen. So völlig hatte man nun aller¬
dings nicht bloß für die Barden Sinn und Ohr,
daß man nicht mächtig aufgeſchaut hätte bei der
Kunde von der Erlegung des gefährlichen Wilds
und daß ſie nicht wie ein Lauffeuer ſich verbreitete.
Zwar der Genickſtich war keine unbekannte Tödtungs¬
art, zufällige Erfahrung erſetzte die anatomiſche Kennt¬
niß, aber man wußte nicht anders, als daß ſo ge¬
waltige Thiere wie Ur und Wiſent erſt in Gruben
gefangen, mit Stricken geknebelt ſein müßten, ehe an
der Stelle der langſamen Vernichtung ihres zähen
Lebens durch Axtſchläge und Speerſtiche dieſe raſche
Abſchneidung ſeines Fadens durch eine ungewöhnlich
ſtarke Fauſt mit Nachhülfe eines Schlegels zum Ein¬
treiben des Horndolchs verſucht werden könnte. Alpin
wurde angeſtaunt; „da haben wir ja zum Voraus den
Schützenkönig für morgen, ſo trifft doch Keiner in's
Schwarze!“ hieß es, denn der Morgen des erſehnten
hohen Freudentags war dem jährlichen Schützenfeſte
beſtimmt. Für Sigunen aber war der allgemeine
Jubel kein kleiner Zuwachs zu dem innern, mit Angſt
um Arthur wunderbar verwobenen Jubel ihrer Seele;
wohl kein Jäger, aber doch ein von der ganzen Ge¬
[251] meinde bewunderter Jagdheld! Und wir heiter glänzten
Vater Odgal's Augen! Sigune wußte ſchon lang, daß
er nichts gegen die vier Pfähle hätte, aber nun: ein
Wiſenttödter zum Eidam! Er rühmte ſich, einmal
einen Wels mit ſeinem Flinsſpeer geſpießt zu haben,
einen hundertpfündigen! Zwei ſtolze Mannen! Für
die Gemeinde aber erſtand noch ein Hebel zur Mehrung
der allgemeinen Freude nicht ſowohl aus der Seele,
als aus dem Magen: ein ſeltener Feſtbraten für morgen!
Man machte Anſtalten, das Wild zu holen; Alpin
beeilte ſich, ſie zu leiten, damit ja Niemand nach Ar¬
thur's Zufluchtsſtätte ſich verlaufe; im Walde wurde
ſchnell eine Tragbahre aus jungen Stämmen gefügt,
die man mit ſtarken Wiedſchlingen verband, und nicht
weniger als zwölf ſtarke Männer ſchleppten laut jauch¬
zend die Laſt des Thieres hinüber in's Pfahldorf.
Mit Augen, die von Stolz und Freude leuchteten,
ſtand Vater Ullin an der Brücke, als man die ſeltene
Beute herauftrug. Das war nicht der kleinſte Gewinn,
daß Alpin jetzt aus dieſen Blicken leſen durfte, der
Papa werde ihn künftig mit ſeinen Feuerſtein-, Faden-
und Buchsmaſerſchnitzfabrik-Ideen in Ruhe laſſen.

Wir werden morgen einem größeren Schmauſe
zuſehen, als dem, welcher heute die zwei Barden mit
den Gemeindeälteſten im Hauſe des Druiden vereinigt,
der es — mit wenig Luſt — ehrenhalber hat über¬
nehmen müſſen, ſie zu bewirthen; wir wollen uns
[252] daher nicht dabei aufhalten, wollen die Reiſemüden
ruhig ihrem Nachtiſchſchlummer überlaſſen, noch einige
weitere Stunden überſpringen und uns am Abend
nach dem Dolmen begeben, wo bereits die Gemeinde
verſammelt iſt und dem Prieſter zu beiden Seiten die
Barden ſitzen. Blaue Talare ſind ihr ſtattliches Feſt¬
kleid, ihre Häupter unbedeckt, mit Eichenkränzen ge¬
ſchmückt. Die Pfahlbürger ſind bewaffnet; das war,
ausgenommen die heilige Betuchungsfeier, unzertrenn¬
lich von der Feſttracht bei allen Volksverſammlungen.
Der lange Bogen von Eibenholz hieng über die Schulter,
der Köcher über den Rücken, der Horndolch ſtack im
Gürtel, nur der Speer, die ſchwere Steinaxt war zu
Hauſe geblieben. Die Frauen und Töchter waren
nicht zu ſehen. Zwar verbot keine hergebrachte Sitte
ihre Zulaſſung, das Weib war nur von der politiſchen
Verſammlung, der Landsgemeinde, ausgeſchloſſen; allein
das ſchöne Geſchlecht hatte damals noch wenig Luſt,
belehrende, bildende Vorträge anzuhören, mit rührender
Offenherzigkeit wurde vielmehr geſtanden, man finde
dergleichen langweilig.

Nachdem Stille geboten war, erfolgte nun durch
Angus die feierliche Vorſtellung der Barden bei der
Gemeinde und an den Seanacha Feridun Kallar die
Einladung, ſeinen Vortrag zu beginnen. Er ſchlug
den Vortritt aus. „Nicht ich,“ ſprach der freundliche
Mann, „der Sänger ſei gebeten, voranzugehen! Es iſt
[253] billig, daß die helle, jugendliche Dichtung den Reigen
führe, daß ſie in den Seelen den ſchönen Stimmungs¬
grund für die ernſten Wahrheiten lege, welche die
Wiſſenſchaft vorzutragen hat.“ Nach kurzem Wider¬
ſtreben gegen die Ehre, die ihm der ältere Freund
erwies, trat ein jugendlicher Mann vor und beſtieg
die Kanzel. Sie war vor dem Dolmen errichtet, ihre
Brüſtung mit Tannenreiſern geſchmückt, darin war eine
Oeffnung gelaſſen für eine Harfe. Ein Diener trug
das hochgebaute Inſtrument, die Telyn, hinauf und
ſtellte ſie zurecht. Mit feierlicher Verbeugung, die
Hand auf die Bruſt gelegt, begrüßte der Dichter die
Verſammlung. Erwartungsvolles Flüſtern gieng durch
die Reihen. „Groß iſt er nicht,“ ſagte Bürger Porrex
zum Nachbar Ferrex. „Aber ſieh', was für ein edles
Haupt,“ erwiderte dieſer und hatte Recht, denn unter
der klaren Stirne wölbten ſich in feinem Bogen die
Brauen über den lichtvollen dunklen Augen, die Adler¬
naſe deutete auf Feuer und Schwung, und auf die
ſüße Gabe des rhythmiſchen Wortes die wohlgeformten,
nur leicht geſchloſſenen Lippen. „Und wie ſchön er den
Kopf trägt,“ ergänzte Bürger Liwarch die beiden An¬
dern, denn ungeſucht ſtolz aufrecht ſtand das bärtige
Haupt auf dem ſchwungvoll gezeichneten Halſe. Der
Mond war jetzt über dem See aufgegangen und warf
ſeinen erſten, noch matten Schein auf den Filea, den
Sänger-Barden, Guffrud Kullur. Er griff einige
[254] einleitende Töne auf der Harfe und begann ſeinen
Vortrag. Seine Dichtung war auf eine uralte Melodie
geſetzt, die nur den Aelteren in den Gemeinden noch
geläufig war; im muſikaliſchen Geſchmack war ſeit
einiger Zeit eine Wandlung eingetreten, man liebte
bewegtere Weiſen, doch bedurfte der Sinn für den
Werth der alten ernſten Gangart nur einer Weckung und
der Barde war der Mann, ſolche in's Werk zu ſetzen:

Hier griff der Sänger gewaltig in die Saiten
denen er bis dahin am Schluſſe der Strophen nur
leiſe, zitternde Akkorde entlockt hatte; eine ſtürmiſche
Tonflut brauste durch die ſtille Nacht und durch die
erſchütterten Seelen der Zuhörer, die noch tiefer
ſchwiegen, als der kaum bewegte Spiegel des Sees im
Strahle des Mondes. Der Barde ließ die mächtigen
Laute noch fortrollen, während er die nächſte Zeile
ſang, dann gieng er wieder in die zart gegriffenen
Töne über, denen er Pauſen ließ, um noch hörbar
unter dem gleich ſanften Plätſchern der Wellen im Röh¬
richt und dem leiſen Rauſchen des nahen Haines zu
verſchweben und zu verhauchen:

Es folgte eine lange Pauſe allgemeiner Stille,
nachdem die letzten Töne der Harfe fernhin verzittert
waren. Dann begann ein Flüſtern und man hörte
aus demſelben da und dort ein tief aus der Bruſt
geholtes: „O!“, das nicht nach Schmerzlaut klang oder,
wenn nach einem ſolchen, dann war es der Seufzer,
der ſich der Bruſt entringt, wenn ſie in ihren Tiefen
von Sehnſucht und Ahnung erregt iſt. Dagegen auf
einer Seite des Halbkreiſes begannen andere Töne
hörbar zu werden, Laute von jener Gattung, die man
ein Munkeln nennt. Dieſe Töne mehrten ſich, wuchſen,
man bemerkte dann eine Bewegung unter den Leuten,
man ſah, wie ſie, auf den Druiden weiſend, einander
anſtießen, hierauf ſammelten ſich Einige um ihn und
das Ergebniß war, daß er die Rednerbühne beſtieg.

Der Hymnus war eigentlich der Gemeinde zur
Entſcheidung darüber vorgelegt, ob er ihr gefalle und
ſie ihn am Feſte gern ſingen möge. Daß der Druide
ſie als ihr Sprecher vertrat, war nur natürlich, da¬
gegen immerhin etwas vom Zaun gebrochen, daß er
nun die Stimmen der Bürger, die ihn da umſtanden,
[257] nur ſo ohne Weiteres für den Ausdruck der Meinung
Aller nahm, wiewohl übrigens ſtreng parlamentariſche
Formen der Abſtimmung allerdings noch nicht im
Gebrauche waren; kurz, der ziemlich parteiiſche Ob¬
mann betrat nun die Kanzel und ſprach:

„Hochgeachtete Gäſte, insbeſondere hochgeachteter Herr
Bardenſänger! Ich weiß, daß ich im Sinne der ganzen
Gemeinde ſpreche, wenn ich erkläre, daß ſie in Eurem
Feſtgedichte ein Erzeugniß ſowohl der religiöſen Ge¬
fühlsbegeiſterung, als auch der tiefen poetiſchen Stim¬
mung begrüßt, im Inhalt höchſt bedeutend, in der
Form fließend, korrekt, meiſterhaft. Nur ganz un¬
maßgeblich, weit entfernt von aller Abſicht, dieſe Blüte
der Dichterphantaſie irgend verkleinern zu wollen, möchte
ich mir einige beſcheidene kritiſche Bemerkungen erlauben.
Dürfte es nicht vielleicht denkbar ſein, daß ein Feſt¬
geſang als Hymnus mehr ausdrückliche verherrlichende
Anrede an die Gottheit, zugleich auch und eben im
Zuſammenhang damit mehr eigentlichen religiöſen
Glaubensgehalt in ſich ſchlöße? Nicht als Dichter darf
ich mich für befugt erachten, dieſe leiſen Ausſtellungen
vorzubringen, ich rühme mich nicht, mit der Gabe der
Poeſie geſegnet zu ſein; jedennoch ſind in dieſen Tagen
weihevoller vorfeſtlicher Stimmung Augenblicke für mich
gekommen, wo es mir war, als fühle ich ein Wehen
von oben, vom Geſtirn Selinur, und wieder ein Wehen
von den Waſſern her, und vernehme eine Stimme, die
Viſcher, Auch Einer. I. 17[258] da rief: ‚Wage es, mein Knecht Angus, dichte, dichte
mir ein hohes Lied auf's Feſt!‘ — Ich habe gehorcht,
ich habe es verſucht. Ich bin bereit, die Frucht dieſer
ſchüchternen, doch innigen und muthigen Befliſſenheit
dem Urtheil der Gemeinde zu unterbreiten, nicht als
gehäſſiger Nebenbuhler des geiſtvollen Barden, den ich
verehre, ſondern in der Meinung, es dürften vielleicht
zwei Feſtgedichte in lieblicher Eintracht nebeneinander
beſtehen können und es wäre nicht unpaſſend, das eine
zum Beginn, das andere zum Schluß der heiligen
Handlung des Opfers zu ſingen.“

Barde Kullur ſprang ſogleich, als Angus herab¬
geſtiegen, auf die Bühne und betheuerte in ganz hei¬
terem Tone, daß er gern bereit ſei, ganz zurückzutreten,
er ſei durchdrungen von der Ueberzeugung, daß ein
Druide beſſer wiſſen müſſe, was in einem geiſtlichen
Feſtliede zu ſagen ſei, als ein Laie, ein Barde; auch
glaube er im Sinne der ganzen achtbaren Verſamm¬
lung zu handeln, wenn er ihn ergebenſt und dringlich
bitte, das Erzeugniß ſeiner Inſpiration nicht länger
den geſpannt Harrenden vorzuenthalten, ſondern un¬
verweilt vorzutragen.

Jetzt ſtieg wieder der Druide empor und ver¬
ſicherte, das laſſe einestheils ſeine Beſcheidenheit nicht
zu, daß er mit ſeinem ſchlichten Werke ſich ſo un¬
mittelbar neben den berühmten Dichter dränge, und
anderntheils bedürfe es zum Vortrag noch einiger
[259] Vorbereitung. Im Bewußtſein nämlich, daß man in
gegenwärtiger Zeit an der Poeſie einen gewiſſen träu¬
meriſchen Charakter liebe — (er ſandte bei dieſen
Worten dem Barden einen Blick zu, Kullur bemerkte
ihn und lächelte leicht) — und im Bewußtſein, daß
ſein Produkt dagegen durch einen gewiſſen deutlichen,
mehr nur verſtändigen, weil dogmatiſch klaren Charakter
in ſeiner Wirkung verlieren könnte, habe er für gut
erachtet, dieſen Mangel durch eine größere Fülle muſi¬
kaliſchen Schmuckes zu erſetzen; in der That, er lege
faſt mehr Werth auf dieſe Begleitung, als den Text,
indem er — hierin vielleicht faſt unbeſcheiden — ſich
ſchmeichle, durch ſeine Kompoſition möglicherweiſe eine
neue Aera in der Muſik hervorzurufen. Die Exeku¬
tion ſei aber nicht leicht, fordere noch weitere Ein¬
übung, und es ſei jedenfalls noch eine Generalprobe
vorzunehmen.

Niemand widerſprach und ſo blieb denn dieſer
Genuß vorbehalten. Angus ſtellte jetzt den älteren
der zwei Ehrengäſte, Feridun Kallar, den Verſammel¬
ten vor und bat ihn, die Kanzel zu beſteigen.

Ernſt und doch freundlich ließ der Mann, wie er
nun oben ſtand, die Augen auf der harrenden Ge¬
meinde verweilen, ein mildes Lächeln ſpielte um ſeine
Mundwinkel, die hohe, von krauſen grauen Locken
umgebene Stirne verkündigte einen Mann des Sinnens
und Forſchens, die etwas gelbliche Geſichtsfarbe ſtörte
[260] nicht im mindeſten den Ausdruck von Güte und feiner
Laune, der auf dieſen Zügen lag, ſondern ließ nur
ſchließen, daß anhaltende Geiſtesarbeit die Verrichtung
der Leber etwas beeinträchtigt haben dürfte.

Er begann: „Hochwürdiger Herr Druide! Hochacht¬
bare Gemeindeälteſten, achtbare und ehrſame Mannen!
Pfahlbürger! Pfahlkerle! Pfahlekarlier! (Bravo!) Ihr
habt mir die Ehre erwieſen, mich zu einem Vortrag
über die merkwürdigen Fünde einzuladen, die euer
Seegrund zu Tage gefördert hat. Glücklicherweiſe bin
ich nun in der Lage, euch melden zu können, daß an
unſerem See, nur ein paar Stunden von Turik ent¬
fernt, gerade dieſelbe Entdeckung gemacht worden iſt;
nämlich an der Stelle, wo jetzt die ehrenwerthe Ge¬
meinde Milun auf ihren Pfählen wohnt, legte die
große Dürre einen Theil des Grundes trocken, man
ſah uralte ſchwarze Stümpfe hervorragen, Kinder fan¬
den Scherben von Töpfen, brachten ſie nach Hauſe,
die Alten wurden aufmerkſam auf die rohe Form, die
arme und ungeſchickte Art der Verzierung — es waren,
wie ihr es hier gefunden, bloße Reihen von Eindrücken
mit Fingernägeln während man jetzt doch einige feinere
Linien, ein Zickzackornament einritzt oder aufmalt —,
ebenſo auf den zerbrechlichen Thon, der nicht mit feinem
Staub aus hartem Geſtein verdichtet war, wie man
es jetzt thut: man grub weiter, fand in Milun wie
in Robanus Knochen von unbekannten ungeheuren
[261] Thieren, insbeſondere einen Stoßzahn von einem fürch¬
terlichen Geſchöpf, das wie ein trampelnder Berg aus¬
geſehen haben muß; Enden vom Geweih des Rieſen¬
hirſches Schelch, Wirbel und Schenkelknochen des Ur
fehlten ſo wenig, daß man leicht ſah, die beiden ge¬
waltigen Thiere müſſen damals weniger ſelten geweſen
ſein als jetzt, wo man ihre Gehörne und Köpfe, bringt
einmal das Glück die rare Beute, an die Rathhaus¬
thüre nagelt, wie man das in Turik thut und ich
heut auch hierorts geſehen habe. Die menſchliche Kunſt,
— das konnte man leichtlich ſchließen, — muß damals
noch weit zurück geweſen ſein; wir haben jetzt ange¬
fangen, unſere Flinswaffen glatt zu ſchleifen; deren
fanden ſich nur roh geſpaltene; man entdeckte keine
Spur von Weberei, die Leute von damals werden
wohl nur das Gerben verſtanden haben, alſo in lauter
Pelz und Leder dahergeſtiegen ſein, und da das Zeug
im Sommer doch arg heiß gibt, ſo mußten ſie ent¬
weder ſehr ſchwitzen oder ſie giengen um dieſe Jahres¬
zeit eben faſt nur ſo um, wie Selinur den Menſchen
erſchaffen hat. Doch ohne Putz müſſen ſie nicht ge¬
weſen ſein, denn von jenem Röthel, womit ſich jetzt
nur noch wenige alte Leute das Geſicht malen —“
(Gelächter — man hört leiſer, dann lauter den
Namen Urhixidur nennen — Angus blickt finſter) —
„von jenem Röthel hat man auch dort gar viele Stück¬
chen entdeckt. Und das läßt ſchließen, daß es an
[262] allerlei anderem Schmuck, wie Federn auf dem Kopf,
buntem Pelzbeſatz an Kleidern und Mützen nicht werde
gefehlt haben. Nähen und ein bischen Steppen und
Sticken konnte man ſchon, aber man ſieht aus den
Stichen, daß die Nadeln, die wir jetzt aus Vogel- und
Mausbeinchen, aus Fiſchgräten ſo fein herzuſtellen und
handzuhaben wiſſen, noch ſehr grob geweſen ſein müſſen.
Auch Halsſchnurkugeln und Wirtel aus Thon hat man
gefunden, ſogar mit eingeritzten, freilich ſehr uran¬
fänglichen Verzierungen. Man hat keine Wagenreſte
entdeckt, ſie werden nur grobe Schlitten zum Laſtführen
gebraucht haben; daß aber keine Trümmer von Pflügen
vorkamen, das kann nicht beweiſen, daß jene unſere
Ahnen kein Getraide bauten, kein Brod aßen, das wißt
ihr, denn auch bei euch hat man ja die groben Pum¬
pernickel gefunden, wie dort. Und endlich führte man
im alten Milun kein ſo armſeliges Leben, daß es nicht
ſo gut wie im alten Robanus ſchon Schnitzli gegeben
hätte. (Heiterkeit.)