Erſte Scene.

Sind wir nun alle verſammelt?

Ja, es fehlt, denk' ich, Niemand-
denn hier bin erſtlich ich, euer Vetter Martin von
Felsberg, dann ſeyd ihr da, als das Haupt der
Familie, der Ritter Heymon von Wallenrod, hier
ſteht euer edler Bruder Conrad, auch ſtehn da
herum unſre uͤbrige werthen Verwandten und
wackern Freunde, ſo daß wir unſere Rathspflege
wohlgemuth und mit aller Beſonnenheit veranſtal-
ten koͤnnen.

So ſage ich denn noch einmal
oͤffentlich, wie ich es ſchon jedem insbeſondere
geſagt habe: Krieg! Fehde! — Wer iſt dieſer
Hugo vom Wolfsbrunn, daß er unſer Gebiet brand-
[11]Der Blaubart.
ſchatzen darf? Sollen wir denn immer in Furcht
und Sorgen leben vor einem Nichtswuͤrdigen?

Ja wohl, vor einem Kerl, der
nicht leſen, nicht beten kann? Vor einem Men-
ſchen, der einen blauen Bart hat? Vor einem
Taugenichts, den Gott auf eine wunderbare Weiſe
hat zeichnen wollen?

Wie ſagt Ihr? Er haͤtte einen
blauen Bart?

Freilich, und der ſitzt ihm an einem
verhenkerten Geſichte, an einer wahren Galgen-
Phyſionomie.

Ordentlich blau? Was man ſo
blau nennt?

Ihr wundert Euch mit Recht,
Vetter, und mein Bruder da hat ihn ganz rich-
tig beſchrieben. Er iſt ein wilder, unumgaͤnglicher
Menſch, raubt, pluͤndert, ſchlaͤgt todt, wenn er
dazu kommen kann, und ſieht dabei aus wie der
Satan.

Wie ihn euch mein Bruder da eben
ganz richtig beſchreibt, wie der leibhaftige Satan.

Gottes Werke ſind doch wunder-
bar! — Hab' ich mein Lebtage von einem blauen
Barte gehoͤrt?

Aber, Herr Bruder, ehe wir un-
ſern Zug unternehmen, ſollten wir doch vorerſt
unſern Rathgeber befragen.

Wer iſt denn das?

Ein alter Mann und weitlaͤufi-
ger Verwandter von uns, er iſt ſchon, wie geſagt,
[12]Zweite Abtheilung.
etwas ſtumpf und bei Jahren, und da hat er ſich
in muͤſſigen Stunden aufs Rathgeben gelegt. Aber
er giebt Euch treflichen Rath, das verſichre ich Euch.

Er hat ſchon manchen wackern
Rath gegeben, von dem es wohl gut geweſen waͤre,
wenn man ihn befolgt haͤtte.

Da koͤmmt er eben her.

Nun, ſetzt Euch, ſetzt Euch. —
Jetzt alſo, meine verſammelten Freunde, ſind wir
in der Abſicht zuſammen gekommen, ein vernuͤnf-
tiges Wort mit einander zu reden. —

Wer klopft denn das Nur herein!

Ach! Es iſt unſer Narr.

Ihr habt ja eine recht vollſtaͤn-
dige Haushaltung.

Gottlob! wir laſſen uns nichts
abgehn. Ein kleiner Mann, der Narr, wie Ihr
ihn da vor Euch ſeht, aber einen vortreflichen, dau-
erhaften Witz hat er an ſich. Man kann einen
ganzen Abend uͤber ihn lachen, wenn er auch kein
Wort ſpricht. Aber ſonſt ein gutes Gemuͤth.

Iſt es erlaubt, Ihr Herren, daß
ein Narr in eine vernuͤnftige Rathsverſammlung
koͤmmt?

Du lieber Gott! er iſt ein Narr,
man muß ihm doch auch ein kleines unſchuldiges
[13]Der Blaubart.
Vergnuͤgen goͤnnen, denn er ſaͤuft nicht und iſt
uͤberhaupt ein ordentlicher Burſch. — Setz dich,
Narr, und wir andern Verſtaͤndigen wollen uns
auch ſetzen.

Nun ſo rathe ich alſo noch ein-
mal zum Kriege, damit wir dieſes uͤberlaͤſtigen
Hugo los werden moͤgen. Er ſteht jetzt eben im
Felde gegen Hermann Worbſen, laßt uns ſchnell
hinziehn, ſo ereilen wir ihn noch, ehe er nach ſei-
nem feſten Schloſſe zuruͤck kehrt. — Was meint
Ihr, Vetter Rathgeber?

Wenn ich Euch denn meinen
guten Rath geben ſoll, — ſo meine ich unmaß-
geblich, daß Ihr Recht habt, angeſehen Ihr ein
verſtaͤndiger, vollkommen ausgewachſener Ritter
ſeyd. — Ihr habt Recht, ich bin ganz Eurer
Meinung.

Wenn wir ihn denn nun beſiegt
haben, ſo beſtuͤrmen wir ſein Schloß und theilen
uns in ſeine Reichthuͤmer?

Und wo bleibt denn der Blaubart?

Narr, der koͤmmt ja in der
Schlacht um.

Und wenn er auch nicht umkoͤmmt,
ſo wird er in ein Gefaͤngniß geſteckt.

Das wird er aber nicht zugeben;
beſſer, er koͤmmt in der Schlacht um.

Richtig, weit beſſer iſt es, er
koͤmmt in der Schlacht um, da habt Ihr, Ritter
Heymon, ganz meinen Gedanken.

Aber wenn er nun doch nicht
umkommt?

Ja ſo! — Eine gute Anmer-
kung von Eurem Bruder, in der That. — Wenn
er nun nicht umkoͤmmt! — Er thut beſſer, wenn
er in der Schlacht umkoͤmmt, das iſt gewiß, —
aber die Menſchen ſind oft wunderlich. Ja, was
meint Ihr dann?

Ihr ſeid ja der Rathgeber.

Sehr richtig, — ja, dann iſt
mein Rath, — daß man ſich nachher darauf be-
ſinne, wenn wir erſt ſo weit ſind; Ihr habt ihn
ja dann bei der Hand, und koͤnnt mit ihm machen
was Euch gut duͤnkt.

Das iſt auch wahr; warum wol-
len wir uns jetzt ſchon den Kopf zerbrechen?

Nun, ſo laßt uns denn nicht
zaudern, ſondern haſtig aufbrechen.

Aber halt! haltet doch! — Habt
Ihr ſo wenig Geduld, daß Ihr ins Schlachtfeld
hinein laufen wollt, als ging' es zum Fruͤhſtuͤck?
Wer langſam geht, koͤmmt auch zu ſeinem Tode
noch fruͤh genug.

Zum Tode?

Nun, wenn Ihr nicht ſiegt, ſondern
beſiegt werdet? Und der Blaubart ſchneidet Euch
den Ruͤckzug ab? — Wie dann? — Wenn Ihr
nun beſiegt werdet, ſag' ich! Denn das kann man
doch ſo genau nicht wiſſen, man muß doch auf
alle Faͤlle denken, ein guter Feldherr wird auch
dafuͤr ſorgen.

Ein guter Feldherr, ſagt er?
Zum Henker, er hat Recht, und es ſoll jetzt gleich
daran gedacht werden. Nein, nur um Gottes
Willen die Sachen nicht einſeitig betrachtet!

Nun alſo, ſo denkt! Rathgeber,
denkt einmal recht tuͤchtig!

Ja, der Kleine hat Recht, ſo
klein er auch iſt, und ſo rathe ich denn, nach reifli-
chem Ueberlegen, daß Ihr noch fuͤrs erſte den ganzen
Feldzug ſeyn laſſet.

Iſt das Euer Rath?

Wenn wirs beim Lichte be-
ſehn, wirds ohngefaͤhr auf ſo etwas hinaus laufen.

Das iſt nichts, Rathgeber. Et-
was Beſſeres.

Ihr glaubt wohl, daß man
den guten Rath nur ſo aus den Ermeln ſchuͤttelt.
Ich weiß nichts Beſſers.

Hm, — wenn man — nein!

Hm. — Koͤnnte man nicht, —
bewahre!

Hm! — Ich daͤchte — Ich weiß
nicht, was ich dachte.

Aber Herr Ritter, Ihr ver-
gaßt ja ganz, daß Claus nur ein Narr iſt.

Richtig! Da ſteckt der Knoten! —
Und wir ſtehn da alle und uͤberlegen!

Wir haben uns von dem Nar-
ren alle in den April ſchicken laſſen.

Kuͤnftig ſchweig bis man dich fraͤgt.

Verzeiht, es geſchah nur, um mir
[16]Zweite Abtheilung.
mit dem Reden einen Zeitvertreib zu machen. Ihr
wißt, ich plaudre gern, und da beſeh' ich denn die
Worte vorher nicht ſo genau; es iſt doch bald vor-
bei, wenn man redet, und da lohnts der Muͤhe
nicht, daß man es ſo genau nimmt.

So wollen wir denn aufbrechen!

Nehmt Ihr den Rathgeber nicht
mit?

Ja das verdient Ueberlegung.

Laßt mich lieber zu Hauſe,
hochgeſchaͤtzte Herren; ich bin alt, und ihr wißt
ja wohl das Sprichwort: guter Rath koͤmmt im-
mer hinter her. Ihr koͤnnt mich eilig holen laſſen,
wenn Ihr mich noͤthig habt.

Das iſt wahr, Ihr ſeid doch ein
kluger Mann. — Aber den Narren wollen wir
mitnehmen.

Mich? — O ihr Herren, ich bin
im Felde ganz unnuͤtz, ich kann keine Trommel
hoͤren, ohne Colik zu bekommen, ich ſitze immer
bei den Marketendern und mache nur die Lebens-
mittel theuer; als Soldat bin ich gar nicht zu ge-
brauchen, weil ich vor Angſt die Parole vergeſſe.
Warum wollt Ihr mich denn mitnehmen?

Erſtlich zur Strafe, damit du ſiehſt,
daß wir wohl ſiegen werden; zweitens, damit
wir doch auch einen Narren unter uns haben.
Drittens, um den Feind durch deine Perſon zu
aͤrgern, — und viertens ſollſt du mitgehn!

Dieſer letzte Grund iſt ſo verdammt
gruͤndlich, daß ſich nichts von Bedeutung dagegen
ein-
[17]Der Blaubart.
einwenden laͤßt. Nun, wenn es denn ſeyn muß,
ſo will ich nur mein Buͤndel ſchnuͤren und mein
Teſtament machen.

Dein Teſtament?

Aus meinem Narrenſtock laͤßt ſich
ein herrlicher Commandoſtab machen, man darf
nur oben den Eſelskopf herunter brechen; den ver-
mach' ich Euch! Meine Muͤtze Eurem Bruder
Conrad, die Ohren ſind ſo ſchon ziemlich abgetra-
gen; meinen Witz dem Rathgeber da, und meine
Kruͤcke demjenigen, der nur mit einem Beine aus
dem Felde zuruͤck hinkt.

Deinen Witz magſt Du ſelbſt
behalten, er iſt ſo durchgeſcheuert, daß man die
Faͤden zaͤhlen kann.

So koͤnnt Ihr immer noch euren
vernuͤnftigen Rath damit flicken, denn ich glaube,
daß Verſtand kein beſſeres Unterfutter finden kann,
als Narrheit. Ich verſichere Euch, nichts haͤlt ſo
warm und bewahrt vor Huſten und Schnupfen,
Schwindel und dergleichen, ſo gut, als ein Bruſt-
tuch von derber Narrheit. Truͤgt Ihr es nur un-
ter Eurem Panzer, Herr Ritter, Ihr wuͤrdet
Euch wohl dabei befinden, dann bliebet Ihr lieber
zu Hauſe, und ergoͤtztet Euch hier buͤrgerlich mit
mir, oder dem Rathgeber, oder ginget auf die
Jagd. Warum muß es denn gerade Krieg ſeyn?
Krieg iſt ein gefaͤhrliches Spiel; ich kann ſchon
das bloße Wort nicht leiden; glaubt mir, es lieſt
ſich beſſer davon in Buͤchern, als dort im Felde
zu ſtehn und zu paſſen und zu paſſen, — und
II. [ 2 ]
[18]Zweite Abtheilung.
wenn man nun in der Hinterhand ſitzt und der
Feind bekoͤmmt die Matadore!

Der Narr ſchwazt und kann kein
Ende finden. Du ſollſt uns den Marſch verkuͤr-
zen durch deine Maͤhrlein.

Soll ich reiten oder gehn?

Gehn.

Nun, Gott ſegne Euch, ich werde
ſo auf meine Art gehn muͤſſen.

Kommt, Vetter Martin, kommt
Ritter, der Sieg winkt uns, wir wollen uns nicht
ſaͤumig finden laſſen.

Wenn wir nur erſt die eroberten
Fahnen aufhaͤngen!

O uͤber die lumpige Welt! — Wahr-
haftig, ich ſchaͤme mich jetzt. Ich werde dafuͤr
bezahlt, um ein rechter wahrer Narr zu ſeyn,
und nun bin ich ein Pfuſcher geweſen, und war
offenbar der verſtaͤndigſte von allen. Sie pfuſchen
dafuͤr in mein Handwerk, und ſo iſt kein Menſch
mit ſeinem Stande zufrieden. Wollte nur Gott,
ich koͤnnte die Klugheit ſo wacker ſpielen, als ſie
ſich in der Narrheit gut ausgenommen haben! —
Nun, Schickſal, du Vormund der Unmuͤndigen,
wirſt du dich ihrer ſo ſehr annehmen, als ſie feſt
auf dir vertrauen, ſo werden ſie dieſen Feldzug
bald geendigt haben. —

Zweite Scene.

Er iſt aber doch zu Hauſe, der
Junker Leopold von Friedheim? du mußt wiſſen,
ich bin ſein Freund.

Wer, ſag' ich, daß Ihr ſeid?

Ich nenne mich Winfred, ſage
nur dieſen Namen, ſo kennt mich dein Junker
ſchon daran.

Wie das Schickſal ſeine
Gaben ungleich und verwunderlich austheilt! So
kann ich es doch nun und nimmermehr dahin brin-
gen, daß mir der Hut ſo angenehm ſchief von der
Seite ſitzt, wie meinem Freunde Leopold, und
Schuh und Struͤmpfe und alles, es iſt und wird
nimmermehr der nachlaͤſſige liebenswuͤrdige Anſtand,
ſo viel ich mich auch uͤbe, ſo ſehr ich mich auch
von fruͤh Morgen darauf abarbeite. Freilich, meine
Beine haben auch nicht den gehoͤrigen Schnitt, ſie
ſind gar zu duͤnn. Und dann ſeine Art hinein zu
kommen, und mir nichts dir nichts den erſten be-
ſten Diskurs anzufangen, daß ihm die Worte nur
ſo aus dem Munde ſtaͤuben. Mir erſtirbt die Rede
auf der Zungenſpitze, und die beſten Einfaͤlle klam-
mern ſich ſo feſt, daß ich ſie nicht losſchuͤtteln kann.
Er gefaͤllt allen Menſchen, und auch den Weibern,
[20]Zweite Abtheilung.
aber wenn ſie auch manchmal uͤber mich lachen, ſo
kann ich doch nicht ihre rechte Liebe erwecken. Die
Sterne haben wohl bei meiner Geburt etwas in
der Queere geſtanden, ſo deutet auch Hand und
Fuß; ja wahrlich, wenn ich nicht ſo gar enge
Schue truͤge, ſchauten die Fuͤße aus, wie die einer
Gans; breit! breit!

Ihr ſeid ſchon da? Ei, wie auf-
geputzt und praͤchtig! Das neue Wamms und die
Federn habe ich noch nicht an euch geſehn.

Nicht wahr, zierlich und anmu-
thig? Und wenn ich ſo mit den Armen ſchlenkre,
und den Mantel etwas ſo von der Schulter werfe,
ſo macht ſichs ſo ziemlich? Gelt! Seht, iſt es
ſo recht?

Vortreflich! Ihr ſeid ſchon ein
Meiſter, da Ihr vor kurzem nur als ein Schuͤler
angefangen habt.

Ach, Lieber, weit, weit iſts noch
zum Ziel. Nein, ich will mich nicht ſelber taͤu-
ſchen. — Aber ſagt, wie ſtehts um unſer Aben-
theuer? Wann lichten wir die Anker?

Es iſt noch zu fruͤh. Ich werde
euch ſchon Nachricht geben, wenn es an der Zeit iſt.

O was mich das gluͤcklich machen
wird, ſo in Eurer Geſellſchaft auszuziehn, hier
uͤber die Berge, dort durch die Staͤdte und Luft
und Gefahr mit Euch theilen, und Euch immer
ſehn und bewundern, und von Euch lernen! Und
[21]Der Blaubart.
dann ſpricht man von uns, und beſingt uns wohl
gar, und wenn uns dann die Leute kommen ſehn,
ſo heißt es: da, da gehn ſie, da reiten ſie die
beiden jungen Wagehaͤlſe! der da vorn iſt der Leo-
pold, der da hinter drein folgt iſt Junker Win-
fred, nicht ſo merkwuͤrdig wie jener, aber doch
auch nicht uͤbel, er hats hinter den Ohren, hat
Gruͤtz im Kopf, der Teufelskerl!

O Lieber, Beſter, Einziger, laßt uns doch bald,
bald ausziehn!

Ich ſage Euch, noch iſt es zu zei-
tig, der alte Hans von Marloff iſt zu ſehr auf
ſeiner Hut, er bewacht ſeine Tochter wie der
Drache den Schatz. Er iſt geizig, ich bin arm,
unſre Familie iſt zahlreich, und darum muß ich
zur Liſt meine Zuflucht nehmen, um gluͤcklich zu
werden.

Wieder auf unſer altes Geſpraͤch
zu kommen: nichts waͤrs mit Euren Schweſtern?
O Himmel, das Gluͤck Euer Schwager zu ſeyn!
Freundchen, nicht tauſcht' ich dann mit dem Sul-
tan von Babylon!

Schlagt Euch das aus dem Sinn,
es geht ein fuͤr allemal nicht. Mein Bruder An-
ton ſieht auf Geld und Gut, und da ſeid Ihr
nicht reich genug: Anne haͤngt noch immer ihrer
alten Liebe nach; ihr wißt ja, wie der Hans von
Marloff lieber ſeinen Sohn aus dem Lande getrie-
ben als ſeine Einwilligung gegeben hat, ſie will nun
gar nicht heirathen und Euch wohl am wenigſten;
Agnes muß durchaus einen reichen Mann haben.

Da waͤre der Blaubart fuͤr ſie,
der ſchon ſo viele Weiber gehabt hat. Der Menſch
iſt mit Weibern geſegnet.

Seine Frau lebt ja mit ihm und
gluͤcklich.

Nein, ſie iſt auch ploͤtzlich wieder
geſtorben. Er thut nichts als Krieg fuͤhren und
Hochzeit machen. Gewiß ein merkwuͤrdiger Cha-
rakter, ſo widerwaͤrtig er auch ſonſt ſeyn mag.
Er ſoll unermeßliche Schaͤtze in ſeinen Schloͤſſern
aufbewahren. Was macht denn euer zweiter Bru-
der, der wunderliche Simon?

Wie immer, haͤngt ſeinen Grillen
nach und gruͤbelt.

Hoͤchſt kurios! Ha ha ha! Ich
muß lachen, ſo oft ich an ihn denke. Sagt, wie
in aller Welt wird man nur zum Narren? So
ſeinen Verſtand verlieren und unklug werden, es
iſt doch unbegreiflich, wie es die Leute anfangen.

Freiwillig kommen wohl die we-
nigſten dazu?

Hm, es iſt wunderlich, daruͤber
nachzudenken: vielleicht, daß der Menſch, wenn er
ſich auch recht was Beſonderes vorſetzt, und Gluͤck
und Sterne laſſen es gelingen, und ſein Vorſatz
paßt fuͤr ihn, daß er dann ein Held, ein Dichter,
ein Weiſer, oder ein großer Luftſpringer wird;
fuͤgt ſichs aber, daß die Sterne und die Schick-
ſale nicht damit harmoniren, ſondern ſich zwiſchen
ihn und ſeine Abſichten ſo recht mit breitem Ruͤk-
[23]Der Blaubart.
ken hinſtellen, ſo wird aus dem nemlichen Men-
ſchen wohl ein ſimpler Narr.

Du wirſt weiſe, Junker, trefliche
Einſichten ſtehn dir heut zu Gebot. Komm in den
Hof, ich will dir mein neues Roß zeigen, den
Schimmel.

Kommt, kommt, und laßt mich
ihn nachher auch verſuchen!

Dritte Scene.

Er hat geſiegt?

Ja. — Aber Ihr ſagtet ja, der
Mann habe einen blauen Bart.

Nun, Ihr meint doch nicht, daß
er ihn durchs Viſir wird haͤngen laſſen.

Euer Narr ſpricht immer mit,
wenn die verſtaͤndigen Leute reden.

Das hat er ſich ſo angewoͤhnt,
weil wir uns manchmal mit ihm eingelaſſen haben.

Aber, meine gnaͤdige Herrn, warum
habt Ihr denn den Blaubart nicht angegriffen,
[24]Zweite Abtheilung.
als er ſich noch mit ſeinem Feinde in den Haaren
lag? Der Vortheil war ja dann offenbar auf
Eurer Seite.

Halt! das iſt wahr! — Daran
hat keiner von uns gedacht! Haͤtten wir doch nur
unſern Rathgeber bei uns gehabt!

Wirklich, wir haͤtten ihn angrei-
fen ſollen, dann wuͤrde er doch wahrſcheinlich von
zwei Feinden untergebracht worden ſeyn, jetzt hat
er jenen beſiegt, und es kann uns nun eben ſo er-
gehn. — Warum ſagteſt du das aber auch nicht
fruͤher?

Eure Feldmuſik und Eure tapfern
kriegeriſchen Reden ließen mich ja gar nicht zu
Worte kommen. Wahrhaftig, ich wollte gewiß fuͤr
Euch einen ganz guten Rathgeber abgeben.

Du? — Bleib du nur bei deinem
Handwerk.

Das gebe Gott nicht, daß Narr-
heit ein Handwerk ſey.

Was denn?

Eine freie Kunſt, wir ſind nicht
zuͤnftig, ihr und jedermann darf ohne vorherge-
gangene Pruͤfung darin arbeiten.

Fort! Wir zoͤgern zu lange!

Gelt? Das war ein gutes Stuͤck
Arbeit?

So ziemlich, gnaͤdiger Herr, aber
es waͤre Euch faſt uͤbel bekommen.

Ja, der Ritter, dem du den Reſt
gabſt, ſetzte mir nicht uͤbel zu.

Es war Schade um das junge Blut,
er hatte ganz goldgelbe Haare.

Was Schade? Waͤrs um mich we-
niger Schade geweſen? Meinſt du ſo?

Ha ha ha! Herr Ritter, das kann
wohl nur Euer Spaß ſeyn.

Jetzt kommt, nun wollen wir es
uns auch wohl ſeyn laſſen, die Ruhe ſchmeckt nach
ſolchem unruhigen Tage. — Aber ſeht, was iſt
das fuͤr eine Erſcheinung dort? — Geh doch einer
hin und frage, ob jene Menſchen uns etwas an-
haben wollen.

Es waͤre mir gar recht,
denn ich fuͤhle mich noch nicht matt. Seid Ihr
muͤde?

Nein, gnaͤdiger Herr.

Nun?

Es ſind die Gebruͤder von Wallen-
rod, ſie verlangen mit Euch handgemein zu werden.

So? deſto beſſer, ſo ſind es ja meine
alten Feinde! — Laßt uns ſogleich anruͤcken. —
Wie ſtark iſt ihre Mannſchaft?

Staͤrker als die unſrige.

Waͤren die uns vorher uͤber den
Hals gekommen, ſo haͤtte ſich ein ſauberes Unge-
witter uͤber uns zuſammen gezogen. Nun laßt die
Trompeten ſchmettern und ihnen raſch entgegen!

Ob ich
hier wohl ſicher bin? — Ach, wo iſt man im Felde
wohl ſicher? Auf wie vielen, weiten und meilen-
breiten Feldern thront jetzt die Sicherheit, und ich
Unſeliger muß mich nun durch ein boͤſes Schick-
ſal gerade hier an dieſem Ort der Unſicherheit be-
finden! — Hu! was das fuͤr eine Art iſt, mit
einander umzugehn! — Iſt es nicht laͤcherlich, daß
die Menſchen im gewoͤhnlichen Leben ſo viele Um-
ſtaͤnde mit einander machen, und wenn ſie nun
einmal die rauhe Seite heraus kehren, daß ſie ſich
mit denſelben Haͤnden todtſchlagen, mit denen ſie
ſonſt ſo viele Hoͤflichkeitsgeberden veranſtalten. —
Ach! das gewinnt fuͤr meine Herrſchaften ein
ſchlimmes Anſehn! So gehts, wenn man ſich
nicht von einem Narren will rathen laſſen. So-
bald der Verſtand bei der Thorheit bettelt, erfolgt
gewoͤhnlich ein gutes Almoſen, denn die Thorheit
giebt, ohne die Muͤnzſorten zu beſehn; wer aber
bei geſcheuten Leuten Huͤlfe ſucht, bekoͤmmt immer
nur Scheidemuͤnze. — Ach! wie ſind hier die Sen-
tenzen am rechten Ort! So lange der Menſch
nur noch eine Pfeffernuß zu beißen hat, wird er
keine Sentenzen ſprechen, wenn man aber ſo, wie
ich jetzt, an Leib und Seele bankrott iſt, ſo ſind
ſie das einzige Labſal. — Ich will mich hinter die-
ſen Strauch verbergen. Aber meine Narrheit
ſcheint ganz gewiß durch, wie ein Edelſtein: wenn
nicht das lahme Bein waͤre, wuͤrde ich fort lau-
fen. — O Himmel! ſie kommen ſchon zuruͤck. —

Seht, wie ſchnell wir mit Euch fer-
tig geworden ſind; aber jetzt iſt mein Arm lahm,
nun duͤrfte kein dritter kommen. — Ihr habt Euch
nicht beſonders gehalten, das muß ich Euch ſagen.

Jeder thut, was er kann.

Und das haben wir, hoff' ich,
auch gethan.

Was unmoͤglich iſt, bleibt un-
moͤglich.

Jetzt will ich uͤberlegen, was ich
mit euch anzufangen habe.

Ich hab' ihm doch nun endlich
ins Geſicht geſehn, ich hab' Euch immer nicht
glauben wollen, — aber ihr habt ganz Recht, er
hat einen blauen, wahrhaft blauen Bart.

Nun, ſeht Ihr wohl, ich habs
Euch ja vorher geſagt. Was ſollte mir das Luͤgen
nuͤtzen?

Es giebt ihm ein recht grauſames,
widerliches Anſehn, und dabei ſieht er doch etwas
laͤcherlich aus.

Hat ſich was zu lachen, wir ſind
jetzt in ſeiner Gewalt, und es koſtet ihn nichts,
uns das Leben zu nehmen.

Das wird er gewiß nicht.

Ich traue ſeinem verwuͤnſchten
blaubaͤrtigen Geſichte auch nicht.

Nun hatte der weiſe Mann, unſer
Rathgeber, ja doch Recht, wenn er uns rieth, den
ganzen Feldzug zu unterlaſſen; aber wer nicht
hoͤren will, muß fuͤhlen, und das thun wir jetzt.
Wir thun weit mehr, wir haben nicht nur den
Krieg verloren, wir ſind noch dazu gefangen.
Wenn wir nur unſern Rathgeber hier haͤtten!

Das wuͤnſch' ich auch, denn ohne
ihn wiſſen wir doch nicht recht, was wir anfan-
gen ſollen.

Nun, was meint Ihr, meine Herren,
daß ich mit Euch thun werde?

Wahrſcheinlich uns gegen Kan-
zion frei laſſen.

Uns auf unſer Verſprechen nach
Hauſe ziehn, dabei aber tuͤchtig bluten laſſen.

Wartet einmal! — Ihr werdet
uns vielleicht noch vorher irgend einen Schimpf
anthun, um Euch zu raͤchen.

Zum Beiſpiel, Euch haͤngen laſſen.

Ich muß geſtehn, das waͤre mir
ſehr unerwuͤnſcht, denn es iſt in unſrer Familie
bis jetzt noch keinem geſchehn.

Deſto beſſer. — Aber Ihr moͤchtet
lieber begnadigt ſeyn? — Wagt nur eine recht tuͤch-
tige Bitte daran, und ich laſſe mich vielleicht erwei-
chen denn ich bin nicht ſo ganz unbarmherzig. Iſt
kein rechter Redner unter Euch?

Ich bin immer noch der, der ſo
am meiſten ſpricht.

Nach welchem Muſter habt Ihr
Euch gebildet? Denn darauf kommt viel an.

Je nun, ich ſpreche ſo, was mir
ohngefaͤhr in den Kopf kommt.

Das iſt nicht recht, ich haͤtte mich
lieber nach Regeln ruͤhren laſſen.

Alſo, laßt Euch erbitten: ſeht, wir
ſind zwar in Eurer Gewalt, aber es iſt gegen
unſern Willen geſchehn, man kann nicht wiſſen,
wie ſich das Blatt einmal wendet, und Ihr kennt
ja wohl das Sprichwort: eine Hand waͤſcht die
andere.

Iſt das Eure ganze Redekunſt?

Ihr koͤnnt auch einmal uͤbel weg
kommen, denn es ſteht keinem an der Stirn ge-
ſchrieben, wes Todes er ſterben ſoll; es iſt noch
nicht aller Tage Abend, und Niemand, ſagte der
weiſe Croͤſus zum Koͤnige Salomon, der ihn wollte
verbrennen laſſen, kann ſich vor ſeinem Tode gluͤck-
lich preiſen.

Ihr ruͤhrt mich immer noch nicht. —
Kniet nieder.

Habt Mitleid mit uns.

Steht auf! ich lache leichter als ich
weine; bringt mich zum Lachen, und ich ſchenke
Euch unter dieſer Bedingung das Leben.

Ich wollte, wir haͤtten unſern
Narren hier, es ſchickt ſich wenig fuͤr uns. —

Bin ich fuͤr Euren Witz zu ſchlecht?

Nein, das nicht, aber ich habe
mich nie auf dergleichen Kuͤnſte gelegt.

Vielleicht hilft Euch das Naturell
durch.

Herr Ritter, mein Naturell iſt
ein gutes Naturell, und es waͤre manchen Leuten
zu wuͤnſchen, daß ſie nur ſolch Naturell aufzuwei-
ſen haͤtten.

Wie meint Ihr das?

Je nun, ich meine, daß ich ſonſt
wohl ſchon von Rothbaͤrten, aber wahrhaftig noch
von keinem Blaubart gehoͤrt habe.

Haha! wollt Ihr da hinaus? —
Fort mit Euch! der Tod iſt Euch gewiß, ob ich
gleich uͤber Eure dumme Ungeſchliffenheit von Her-
zen lachen moͤchte.

Aber hoͤrt doch nur. —

Sprecht kein Wort weiter, oder ich
ſpalte Euch mit meiner eignen Hand den Kopf.
Nichtswuͤrdiges Geſindel! — Fuͤhrt ſie fort, ſag'
ich, bindet ſie, und nachher, wenn ichs Euch be-
fehle, ſchlagt ihnen die Koͤpfe herunter. — Ihr
ſeid ein ſchoͤner Redner, das muß ich geſtehn. —

Gnaͤdiger Herr, hier iſt noch einer
von den Feinden, der ſich hinter jenen Buſch ver-
ſteckt hatte.

Komm her, ich bin grade in der
rechten Stimmung, dir dein Todesurtheil zu
ſprechen.

Und ich ſage Euch, ich bin grade
in der rechten Stimmung, daß ich nichts darnach
frage.

Wer biſt du?

Ein Narr.

So mußt du den andern Geſell-
ſchaft leiſten.

Mir recht.

Wie? Du haſt das Leben nicht lieb?

So wenig als einen ſauern Apfel.

Das waͤre faſt zu vernuͤnftig fuͤr
einen Narren.

Ei, wenn es Thorheit iſt, das Leben
lieb zu haben, ſo waͤre am Ende der Zweck eines
jeden Philoſophen, ſich aufzuhaͤngen.

O ich habe nicht Luſt, mich mit dir
in einen Streit einzulaſſen. Aber wenn du Gruͤnde
haſt, ſo ſage ſie mir doch, warum du dein Leben
nicht achteſt.

Herr! Gruͤnde, ſo groß und gewich-
tig wie die Felſen, und doch ſind die Felſen ſelbſt
nur kleine Kieſel, wenn man dabei an die ganze
Erde denkt. Doch das nur im Vorbeigehn geſagt.
Aber ſeht mich doch einmal an, und ſagt mir dann
ſelbſt eine vernuͤnftige Urſach, aus welcher ich das
Leben wohl lieb haben koͤnnte. Bin ich nicht ſo
gezeichnet, daß jeder Menſch von mir ſagen wird:
wenn der Kerl nicht zum Narren, oder zum Tau-
genichts zu gebrauchen iſt, ſo iſt er voͤllig in der
Welt uͤberfluͤßig? Bedenkt nur ſelbſt, gnaͤdiger
Herr, unter einem ſolchen Titel durch das Leben
[32]Zweite Abtheilung.
zu hinken, zeitlebens auf keine hoͤhere Ehre An-
ſpruͤche machen zu duͤrfen! Nicht wahr, es iſt gar
zu erbaͤrmlich? Denn Reichthuͤmer beſitze ich nicht,
und wenn ich ſie auch beſaͤße, was ſollte ich mit
ihnen wohl anfangen? Kein Maͤdchen wird ſo
wahnwitzig ſeyn, ſich in mich zu verlieben; Wohl-
wollen, Freundſchaft, Ehre, Ruhm, alles iſt fuͤr
dieſe arme verkruͤppelte widerwaͤrtige Geſtalt gar
nicht in der Welt. Was iſt denn alſo das Leben
fuͤr mich? Nichts als der große Fettſchweif des
Indianiſchen Schaafs, es iſt mir nur zur Laſt:
ich bin nicht froͤhlicher, als wenn ich vergeſſe, wer
ich bin, ich diene dazu, andre zum Lachen zu brin-
gen, und zwinge mich ſelbſt zum Lachen, ich bin
eine Medizin fuͤr verdorbene Maͤgen, ein Verdau-
ungsmittel, die Hunde ſelbſt ſehn mich von der
Seite an, und ich habe es noch nie dahin ge-
bracht, daß mich einer geliebt haͤtte. Aus welcher
Urſache, meint Ihr nun wohl, ſollte ich das Le-
ben lieben? Und was iſt denn das Leben ſelbſt?
Eine beſtaͤndige Furcht vor dem Tode, wenn man
an ihn denkt, und ein leerer, nuͤchterner, genußlo-
ſer Rauſch, wenn man ihn vergißt, denn man
verſchwendet dann einen Tag nach dem andern,
und vergißt daruber, daß die Gegenwart ſo klein
iſt, und daß jeder Augenblick vom naͤchſtfolgenden
verſchlungen wird. Jeder Menſch wuͤnſcht alt zu
werden, und wuͤnſcht damit nichts anders, als mit
tauſend Gebrechen, mit tauſend Schmerzen in
Bekanntſchaft zu treten. Da ſchleichen ſie denn
ohne Zaͤhne und ohne Wuͤnſche, mit leerem zit-
ternden
[33]Der Blaubart.
ternden Kopfe, mit Haͤnden und Armen, die ihnen
ſchon laͤngſt die Dienſte aufgekuͤndiget haben, und
die nur noch als abgeſchmackte Zierrathen von den
Schultern verwelkt herunter haͤngen, ihrem Grabe
keuchend und huſtend entgegen, dem ſie auf keine
Weiſe entlaufen koͤnnen. — Und ich, wie muͤßte
ich nun gar ſeyn, wenn ich alt wuͤrde? Wer wuͤrde
ſich die Muͤhe nehmen, mich zu bedienen, mich zu
troͤſten? Nein, gnaͤdiger Herr, laßt mich immer
friſch haͤngen, Ihr habt ganz Recht, das wird
wohl der beſte Rath ſeyn.

Kerl, du gefaͤllſt mir. Willſt du
mein Narr werden?

Nein, ich bin des Dienſtes uͤber-
druͤßig.

Aber ich ſage Ja, ich will dich zu
meinem Narren haben, du ſollſt mir zuweilen
dergleichen auferbauliche Reden halten, und mir
in muͤßigen Stunden etwas vorſchwatzen; ich will
fuͤr dich ſorgen, aber du mußt mir dienen.

Nun, es ſey, wenn es nicht anders
ſeyn kann; aber dann, Herr Ritter, habe ich noch
eine Bitte an Euch.

Nun?

Wir haben einen herrlichen Mann
zu Hauſe ſitzen, der jetzt ohne Eure Huͤlfe noth-
wendig verhungern muß. Er giebt andern Leuten
vortreflichen Rath, und wie es ſolchen weiſen Maͤn-
nern meiſtentheils geht, ſie wiſſen ſich ſelber nicht
zu rathen; ohne ihn bin ich nichts, und wenn ich
II. [ 3 ]
[34]Zweite Abtheilung.
in meiner Kunſt etwas geworden bin, ſo habe ich
es nur ſeiner vortreflichen Geſellſchaft zu danken.

Wer iſt denn der?

Wir nennen ihn nur kurzweg den
Rathgeber, Rath zu geben iſt auch ſein eigentli-
ches Handwerk, und ich muß geſtehn, daß er es
darin zu einer großen Fertigkeit gebracht hat. Je-
der von uns beiden, einzeln genommen, iſt nur
ein ſchwaches Rohr, ein faules Holz, das nur
glaͤnzt, wenn kein anderer Schimmer in der Naͤhe
iſt; aber wenn unſer Verſtand zuſammen gethan
wird, ſo entſteht daraus eine Kompoſition, eine
Art von Prinzmetall, das außerordentlich dauer-
haft iſt.

Nun, ſo bringe ihn mir. Du magſt
ihn ſelber abholen, ich vertraue dir. Weißt du
mein Schloß?

O ja, gnaͤdiger Herr.

Ich mag mit andern Menſchen nicht
gern umgehn, aber ſolche Eures Gelichters ſind
mir lieb, bei Euch weiß man, woran man iſt, Ihr
gebt Euch fuͤr nichts aus, Ihr heuchelt keinen
Werth, keine Wuͤrde, die ich ſo oft die Wuͤrde des
Menſchen nennen hoͤre: ich kenne nichts ſo Jaͤm-
merliches. Wir bleiben beiſammen, und wenn mir
dein Rathgeber gefaͤllt, ſo ſoll ers gut bei mir
haben. — Du da! liegt Friedheim weit von hier?

Nur eine Tagereiſe.

Es ſollen zwei ſchoͤne Fraͤulein dort
ſeyn, dahin will ich mit kleiner Begleitung; ihr uͤbri-
gen zu meinen Schloͤſſern zuruͤck! — Jetzt will ich
[35]Der Blaubart.
jene Narren ſterben ſehn. —

Kann man mit einer ſo ge-
ringen Verſtellung ſelbſt ſo liſtige Fuͤchſe hinter-
gehn? Mit den wenigen Worten alſo hab ich mein
Leben von dem blutduͤrſtigen grimmigen Menſchen
zuruͤck kaufen koͤnnen? Aber, wenn ich es recht
ernſthaft uͤberlege, iſt mein Leben auch nicht viel
werth. Ho ho! das fehlte nur noch, das waͤre ein
Hauptſpaß, daß ich mich ſelbſt aus Desperation
aufknuͤpfte, nachdem er mich verſchont hat. Aber
meine armen Herren! — Ich koͤnnte weinen. —
Und warum ſoll ich nicht weinen? Es iſt eben ſo
thoͤricht, als zu lachen, es liegt alſo nicht außer
meinem Berufe. —

Sie
ſind gewiß ſchon todt, — hier will ich um ſie
trauern, denn kein anderes Auge geht doch ihret-
wegen uͤber.

Erſte Scene.

Nun hoͤre mir zu, liebe Schweſter, ob ich jetzt
im Stande bin, das Lied recht zu ſpielen.

Du haſt kein Talent zur Muſik, es
wird dir zeitlebens nicht gelingen.

Und warum denn nicht ſo gut, wie
andern? — Hoͤre nur:

Beſſer, als ich gedacht haͤtte.

Aber ſage mir einmal, warum in
allen dieſen Liedern immer ſo viel von Liebe die
Rede iſt? Wiſſen dieſe Liedermacher denn keinen
andern Gegenſtand?

Sie glauben, daß jedermann daran
Theil nimmt.

Ich wahrlich nicht. Mir iſt nichts
widerwaͤrtiger, als dieſe ewigen Klagen. Ich
wuͤnſchte, es gaͤbe ſo Geſaͤnge fuͤr alle moͤgliche
[38]Zweite Abtheilung.
Sinnesarten, und alles froh und heiter. — Er-
zaͤhle mir doch, wie iſt es denn eigentlich mit dei-
ner Liebe, ich weiß faſt kein Wort davon.

O laß mich, liebe Schweſter.

Wie lange iſt er nun ſchon fort? —
Drei Jahr?

Ach!

Siehſt du, du ſeufzeſt noch immer,
aber du ſollteſt lieber einmal vernuͤnftig erzaͤhlen.

Ich bin eine ſchlechte Erzaͤhlerinn.

Aber im Ernſt, es muß mit der
Liebe ein aͤußerſt wunderbares Ding ſeyn.

Du biſt gluͤcklich, daß du es nicht
begreifſt.

Mir iſt immer leicht und heiter,
aber du biſt die Schwerfaͤlligkeit ſelbſt, ohne Le-
ben, ohne Theilnahme fuͤr die Welt und ihre Be-
gebenheiten, du lebſt nur noch zum Schein, nur
ein geringfuͤgiges aͤußerliches Leben, aber innerlich
biſt du ſchon lange abgeſtorben.

Jeder Menſch hat ſeine eigene Weiſe,
laß mir die meinige.

Daß man ſich ſelbſt ſo alle Freuden
verderben kann! Die Welt iſt ſo ſchoͤn und freund-
lich, alles ſo mannigfaltig durch einander, daß man
nicht genug ſehen, nicht genug erfahren kann. Ich
moͤchte immer auf Reiſen ſeyn, durch unbekannte
Staͤdte gehn, fremde Berge beſteigen, andre Trach-
ten, andre Sitten kennen lernen. Dann mich
wieder ganz allein in einem Pallaſte einſperren
laſſen, und die Schluͤſſel zu jedem Gemach, zu
[39]Der Blaubart.
jedem Schranke in Haͤnden: dann wuͤrde eins nach
dem andern aufgeſchloſſen, die Schraͤnke thaͤten ſich
von einander, und ich holte von den ſchoͤnen und
ſeltſamen Koſtbarkeiten eins nach dem andern her-
vor, traͤte damit ans Fenſter und beſaͤhe es ganz
eigen, bis ich ſeiner uͤberdruͤßig waͤre und zu einem
andern eilte, und ſo immer fort, immer fort,
ohne Ende.

Und ſo wollteſt du alt werden? dich
durch ein truͤbes, unzuſammenhaͤngendes Leben ar-
beiten?

Ich verſteh dich nicht. — Ich habe
mir ſchon oft gedacht, wenn ich ploͤtzlich in ein
fremdes Schloß geriethe, wo mir alles neu, alles
merkwuͤrdig waͤre; wie ich aus einem Zimmer in
das andre eilen wuͤrde, immer ungeduldig, immer
neugierig, wie ich mich nach und nach mit den
Sachen und Geraͤthſchaften bekannt machte. Hier
weiß ich ja jeden Nagel auswendig.

Gieb mir einmal die Laute.

Das iſt eins von den Liedern, die
ſich leichter ſingen, als verſtehn laſſen.

Das iſt hier eine wunderliche Haus-
haltung; Geſang in allen Zimmern, Simon wan-
delt umher und betrachtet die Waͤnde, Leopold will
auf Abentheuer ziehn, — wahrlich, wenn ich nicht
noch das Ganze etwas zuſammen hielte, es floͤge
alles wie Spreu aus einander.

Dafuͤr biſt du auch der aͤlteſte von
uns allen, du haſt den Verſtand fuͤr die ganze
Familie.

Wißt Ihr denn, was Leopold ei-
gentlich will?

Was will er denn?

Gewiß einen unbeſonnenen Streich
ausfuͤhren.

Ihr nennt auch oft etwas unbeſon-
nen, was nur nicht ſo iſt, wie ihr es alle Tage treibt.

Nun ſo lebt wohl auf einige Zeit,
ich muß Euch auf ein Paar Tage verlaſſen.

Aber wo willſt du hin?

Recht weiß ichs ſelbſt noch nicht.
[41]Der Blaubart.
Lieber Bruder, ich habe immer gefunden, daß der
Menſch ſich jeden Schritt im Leben erſchwert,
wenn er ihn recht genau uͤberlegt. Am Ende iſt
doch alles nur einfaͤltig, wir moͤgen es auch an-
fangen, wie wir wollen, und Gluͤck und Zufall
machen unſre Plaͤne nur geſcheidt oder unbeſonnen.

Bruder, ſolche Reden ſind einem
Manne ganz unanſtaͤndig.

Ja, was ihr euch immer ſo un-
ter Mann denkt: ein altes, verjaͤhrtes Thier, das
uͤber die Jugend weggekommen iſt, wie uͤber eine
Bruͤcke, die zuſammen fallen will, und das ſich
nun herzlich freut, daß es ein ſauer Geſicht ma-
chen darf und Rath ertheilen, ſitzen und zuhoͤren
wenn andre ſprechen, und alles links und unrich-
tig finden. So ein Mann nach Eurer Vorſtellung
darf ſogar den Kater tadeln, daß er die Maͤuſe
nicht auf die rechte Art und nach ſeinem Sinne
faͤngt. Es wird mir immer ſeltſam zu Muthe,
wenn ich die Redensarten hoͤre: er handelt wie
ein Mann, er iſt das Muſter eines Mannes; —
meiſtentheils ſind es doch nur verdorbene ausge-
wachſene Knaben, die durch die Welt auf allen
Vieren kriechen, ſtatt aufrecht zu gehn, und die
daher weit mehr Steine des Anſtoßes finden, —
und dann rufen die Umherſtehenden: Um Gottes-
willen! ſeht, wie viele Erfahrung der Mann hat!

Das waͤre alſo nach deiner Meinung
auch das Bild von mir?

Ach nein, du biſt im Grunde ge-
[42]Zweite Abtheilung.
ſcheuter, aber du willſt es dir ſelber nicht geſtehn. So
halten die meiſten Menſchen die langſame Einfalt fuͤr
verſtaͤndiger, als die beruͤhrige Unachtſamkeit, und
der Unterſchied liegt doch wahrhaftig nur im Gange.

Aber du wirſt doch zugeben, daß
dem Unachtſamen manches mißlingt.

O ja, natuͤrlicher Weiſe, weil er
viel unternimmt. Eurem bedaͤchtigen Manne kann
nichts mißlingen, weil er immer nur rechnet, und
mit allen ſeinen Gedanken, mit aller Beleſenheit
wie mit Fuͤhlhoͤrnern voraus fuͤhlt. Ach, Bruder,
wenn wir ſehn koͤnnten, wie vielleicht ſchon alles
im Voraus beſtellt und in Richtigkeit gebracht iſt,
wie laͤcherlich wuͤrden uns da wohl unſre tiefe an-
gelegten Plaͤne vorkommen?

Eine ſchoͤne Philoſophie.

Doch wir wollen abbrechen, und
ich will Abſchied von Euch nehmen, mir iſt ſo leicht,
daß ich gewiß glaube, ich werde gluͤcklich ſeyn.

Du willſt verreiſen, Bruder?

Ja.

Mir ſcheinen die Umſtaͤnde nicht
guͤnſtig.

Wie ſo?

Es iſt ſo ein Weſen, ſo ein Kla-
gen, ſo ein Zittern in der Luft.

Wie meinſt du das, Bruder?

So wie er alles meint, — er weiß
nicht warum, er meint es nur ſo.

Sieh, man kann eigentlich nicht
ſagen, warum man Ungluͤck voraus ahndet, aber
es iſt doch manchmal etwas im Herzen, — das —

Nun?

Ach! wer kann dir das deutlich
machen.

Sollte man unter dieſen naͤrriſchen
Geſchoͤpfen nicht ſelber naͤrriſch werden?

Nun, weil dus alſo nicht recht
beſchreiben kannſt, ſo lebe wohl. Wenn ich wieder
komme, will ich mir deinen Rath ausbitten.

Seine Wildheit wird ihn noch ein-
mal ungluͤcklich machen.

Gewiß.

Wie geht es dir, Bruder?

Gut, — ich habe nur heut Mor-
gen mancherlei gedacht, — es kann ſich bald man-
cherlei aͤndern.

Wie ſo?

Frage ihn doch nicht, es iſt ja nur
eine weggeworfene Muͤhe, er weiß es ſo wenig
als du, und eben durch ſolche Aufmerkſamkeit wird
ſeine Narrheit nur zum Wachſen gebracht, die ohne
dieſe Nahrung ſchon laͤngſt abgeſtorben waͤre.

Aber ſo laß ihn doch reden, Bruder.

Nun, wie Ihr wollt, aber Ihr
werdet mich nicht zwingen wollen, ſein Geſchwaͤtz
mit anzuhoͤren.

Ich ſpreche viel lieber, wenn Bru-
der Anton nicht dabei iſt. Er zuckt uͤber alles die
Schultern, wenns nicht nach ſeinem Sinne iſt,
[44]Zweite Abtheilung.
und er hat doch nur einen ſehr engen Sinn, ſo
wie die meiſten Menſchen, ſie wiſſen oft nicht,
warum ſie etwas tadeln, es ſcheint ihnen bloß ver-
werflich, weil ſie noch nicht darauf gekommen ſind.

Ja wohl.

Und doch ſollte das grade der Grund
ſeyn, eine ſolche Sache ihrer naͤheren Aufmerkſam-
keit zu wuͤrdigen; denn wenn wir nichts Neues
zulernen wollen, ſo verſchimmeln am Ende auch
die alten Kenntniſſe in uns.

Bruder Simon ſpricht heute mit
ungemeiner Weisheit.

Ihr verſteht mich nur ſo ſelten;
dies ſcheint dir nur deswegen klug, weil du auch
ſchon etwas Aehnliches gedacht haſt.

Was iſt denn aber am Ende der
menſchliche Verſtand?

Ja, das koͤnnen wir mit unſerm
eigenen Verſtande nicht leicht begreifen; aber er
hat gewiß, wie eine Zwiebel, eine Menge von
Haͤuten; jede dieſer Haͤute wird auch Verſtand ge-
nannt, und der letzte, inwendige Kern iſt der ei-
gentliche beſte Verſtand. Recht verſtaͤndig ſind nun
alſo die Menſchen, die ihren zwiebelartigen Ver-
ſtand durch lange Uebung ſo abgerichtet haben, daß
ſie jeden Gedanken, nicht nur mit den aͤußern Haͤu-
ten, ſondern auch mit dem innern Kerne denken.
Bei den meiſten Leuten aber, wenn ſie auch die
Haͤnde vor den Kopf halten, iſt nur die oberſte
Haut in einiger Bewegung, und ſie wiſſen es gar
[45]Der Blaubart.
nicht einmal, daß ſie noch mehrere Arten von Ver-
ſtand haben, und ſo iſt Bruder Anton.

Ha ha ha! das iſt luſtig! Zwiebel
und Verſtand, das iſt eine artige Vorſtellung. —
Und wie denkt denn Bruder Leopold?

Gar nicht! er denkt nur mit der
Zunge; wie andre Menſchen eſſen, um zu leben,
ſo ſpricht er unaufhoͤrlich, damit er nur etwas zu
denken hat, und was er geſprochen hat, hat er
auch in demſelben Augenblick wieder vergeſſen, in-
dem er es von der Zunge geſchuͤttelt hat; ſeine
Gedanken ſind wie der Spargel, der abgeſchnitten
wird, ſo wie man nur die gruͤne Spitze aus der
Erde bemerkt, er ſchießt noch bis im Sommer,
dann laͤßt man ihn Saamen treiben; um die Zeit
wird Bruder Leopold nicht viel mehr ſprechen und
denken, und die Leute werden von ihm ſagen: das
iſt ein vortreflicher Hausvater!

Aber wie denkſt du denn?

Ich? — das iſt eben die Schwie-
rigkeit und meine Unruhe, — ſeht, es iſt ſchwer
zu denken, auf welche Art man denkt: denn, ver-
ſteht das, was gedacht wird, ſoll denken; ein Ca-
ſus, der einen ſonſt ganz vernuͤnftigen Menſchen
wohl toll machen koͤnnte.

Wie ſo?

Siehſt du, jetzt verſtehſt du mich
gar nicht, weil du auf dieſen Gedanken noch gar
nicht gekommen biſt. — Suche zu begreifen: ich
denke, und mit dem Zeuge, womit ich denke, ſoll
ich denken, wie dieſes Zeug ſelbſt beſchaffen ſei.
[46]Zweite Abtheilung.
Es iſt pur unmoͤglich. Denn das, was denkt,
kann nicht durch ſich ſelbſt gedacht werden.

Es iſt wahr, daruͤber koͤnnte man
wirklich toll werden.

Nun ſeht Ihr, und doch fragt Ihr
immer noch, warum ich melankoliſch bin.

Verzeiht, meine Fraͤulein, ich ritt eben
vorbei — wie geht es Euch, Junker!

Gut in ſo weit, ich habe Eure
Sachen gebraucht, es hilft fuͤr den Magen, aber
nicht fuͤr den Verſtand.

Wie kommt Ihr darauf, daß die Me-
dizin fuͤr den Verſtand ſeyn koͤnnte?

Aber je beſſer mein Magen wird,
je ſchwaͤcher wird mein Verſtand.

Das iſt nicht anders.

So werd ich ja aber auf der einen
Seite nur krank, wenn auf der andern die Geſund-
heit anſchießt.

Freilich wohl.

So iſt man am Ende in der ſchoͤn-
ſten Bluͤte der Geſundheit, wenn man ſchon in
den letzten Zuͤgen liegt.

Das kann wohl ſeyn.

Nun, ſeht Ihr,
und man ſoll nicht melankoliſch werden.

Der Magen iſt nichts als ein Gegen-
bild zum Kopfe, ja ich moͤchte ſagen, ein Vater
des Kopfes. Wenn der Magen tuͤchtig denkt, und
[47]Der Blaubart.
ſich an den Speiſen uͤbt, und immer neue fordert,
und dieſes wiederholten Studiums nicht uͤberdruͤ-
ßig werden kann, ſo ſteht der Kopf unter der Vor-
mundſchaft, und iſt gleichſam nur ein Bedienter
ſeines Herrn Vaters; wird er muͤndig geſprochen
und die Herrſchaft faͤllt ihm zu, ſo macht er ſich
gierig uͤber die Nahrung her, die ihm gefaͤllt, er
denkt unermuͤdet und ſucht immer nach neuen Ideen,
indeß ſein armer alter Vater unter ihm zuſammen
ſchrumpft, und es am Ende ſehr uͤbel nimmt,
wenn man ihm nur irgend eine Speiſe zumuthet.

Noch nie habe ich eine
ſo luſtige Philoſophie gehoͤrt, — der Magen ein
Vater, — der Verſtand eine Zwiebel.

Ich habt nicht
gut geſchlafen.

Ach nein, — es liegt mir beſtaͤn-
dig etwas im Kopfe, —

Was denn?

Seht, der Menſch kann alle An-
lagen entwickeln, die in ihm liegen, alle ſeine dun-
keln Empfindungen aufklaͤren, — ob man es denn
gar nicht bis zum Prophezeien ſollte bringen koͤnnen!

Ja, lieber Ritter —

Es hat aber doch ſchon Propheten
gegeben, und vielleicht hat man ihrer noch jetzt,
und vielleicht kann man einer werden, wenn man
nur auf den richtigen Weg geraͤth.

Das iſt nur Schimaͤre.

Und dann aͤngſtigts mich ſo oft,
warum eine Sache gerade ſo und nicht anders iſt.

Wie meint Ihr?

Seht, dieſe Thuͤr geht nach außen
hinaus, wenn man ſie aufmacht; warum koͤnnte
ſie nicht eben ſo gut ins Zimmer herein gehn?

Da habt Ihr Recht; — aber auf ir-
gend eine Art muß ſie doch beſchaffen ſeyn.

Wer laͤugnet das? — Und manch-
mal iſt mir, als muͤßt ich durchaus auf meine Puls-
ſchlaͤge Acht geben, und als wuͤrde bei dem einen
ploͤtzlich eine ſchmerzhafte Krankheit ausbrechen.

Ihr muͤßt die Pulver nehmen.

Manchmal muß ich einen halben
Tag hinter einander funfzehn zaͤhlen.

Und den Trank. —

Manchmal, als waͤret Ihr mit al-
len Euren Arzneien nur ein Narr.

Ja, da muß ich Euch nur
noch Pillen verſchreiben. —

Und nun lebt
wohl, ich beſuche Euch bald wieder.

Es iſt nichts mit ihm anzufangen.

So eben iſt ein Bote bei uns ein-
geritten, der uns einen Beſuch meldet, den Rit-
ter Hugo vom Wolfsbrunn.

Ei! da kriegen wir ja auch einmal
den Blaubart zu ſehn!

Wie ungezogen! Geht in Euer Zim-
mer und ſchmuͤckt Euch ſo gut Ihr koͤnnt, denn
wir
[49]Der Blaubart.
wir muͤſſen ihn hoͤflich und anſtaͤndig empfangen.
Ich will ihm entgegen.

Komm, Schweſterchen, ſo faͤllt doch
Gottlob einmal etwas Neues vor. Komm, hilf
mir beim Putz, du biſt gar geſchickt und verſtaͤn-
dig.

Zweite Scene.

Aber Ihr kehrt doch bald zuruͤck,
lieber Vater?

Sobald es das Ceremoniel, der
Wohlſtand, die Ehre erlaubt, Kind. Es iſt keine
Kleinigkeit, meine Tochter; Agnes iſt meine Pathe
und Hugo vom Wolfsbrunn, ein angeſehener rei-
cher Rittersmann will um ſie werben, und das
muß ich jetzt, verſtehſt du mich, vollends zu Stande
bringen. Der Ritter hat ſich noch nicht voͤllig
erklaͤrt, aber mir ein Sendſchreiben zugeſandt,
worinnen er um mein Fuͤrwort bei dem Fraͤulein
und den Gebruͤdern hoͤflichſt anſucht.

Mir iſt bange, da Ihr mich ſo
allein laßt.

Dir ſollte nicht bange ſeyn, meine
Tochter, denn mein Seegen bleibt bei dir zuruͤck.
II. [ 4 ]
[50]Zweite Abtheilung.
Bleib nur fein fleißig in deinen Zimmern, ich habe
auch dem alten Caspar ſchon Auftraͤge daruͤber
gegeben, er iſt ein alter und ein uͤberaus verſtaͤn-
diger Mann. Geh alſo nicht aus, mein Kind,
denn man kann manchmal nicht wiſſen, wie Un-
gluͤck entſteht, es iſt oft fruͤher da, als wir es
gewahr werden, und indem wir es gewahr werden,
iſt es gewoͤhnlich zu ſpaͤt, es zu vermeiden: ſiehe,
ſo lauten meine Grundſaͤtze daruͤber.

Aber in den Burggarten darf
ich doch kommen?

Das wird dir immer unverwehrt
bleiben, meine Tochter, denn dort biſt du voͤllig
geſichert, dort kann dir Niemand etwas anhaben.
Ich bin ſonſt ſchon alt und ſchwach, aber ich habe
denn doch die Vorſicht eines Vaters, und eine
ſolche Vorſicht ſieht weit, wenn ich aber abweſend
bin, mußt du ſelbſt huͤbſch vorſichtig ſeyn.

Ich will es gewiß.

Der Leopold von Friedheim, er hat
dir ſchon einigemal nachgeſtellt, huͤte dich beſonders
vor ihm.

Warum? Ich ſollte meinen, daß
ich mich vor dem nicht zu huͤten brauchte.

Du liebe Einfalt! Gerade am mei-
ſten, Kind. Ja, was ſag ich, am meiſten? Am
allermeiſten! — Du liebſt ihn doch nicht? Du haſt
ihm doch nicht dein Herz gegeben? Denn du weißt,
daß ich dieſe Heirath niemals zugeben wuͤrde.

Ach, lieber Vater, wie ſollt' ich
jemand anders lieben, als Euch?

Ich will dir glauben, denn du haſt
mich noch nie betrogen. — Nun, ſo lebe denn
wohl, meine Tochter, ich weiß nichts mehr, was
ich dir noch ſagen koͤnnte. — Bleibe immer gehor-
ſam, folgſam deinem Vater, und es wird dir im-
mer wohl auf Erden gehn.

Lebt wohl.

Caspar!

Caspar, iſt mein Pferd nunmehr be-
reit? Iſt alles im gehoͤrigen Zuſtande?

Ja, Herr.

Und ſind alle die noͤthigen Sachen
eingepackt? Und daß nichts verſehrt wird, wenn es
etwa regnen ſollte? Die goldnen Strumpfbaͤnder,
die ſeidenen Baͤnder? Die Gedichte?

Hab alles ſelbſt beſorgt, Herr.

Nun, dann iſt es gut. — Du haſt
die Schluͤſſel zu der ganzen Burg, Caspar?

Ja, Herr.

Und du haſt verſprochen, auf meine
Tochter ein wachſames Auge zu haben?

Das hab ich, Herr.

Nun, ſo kann ich denn in Gottes
Namen abreiſen. — Das Abreiſen wird mir doch
ſauer, Caspar.

Ihr ſeyd lange nicht aus eurem
Schloſſe gekommen, Herr.

Sollts das wohl ſeyn, Caspar?
Mir iſt ſo truͤbe vor den Augen.

Da ſind wir immer denſelben Weg
vom Thurm um den Wall gegangen, da haben
wir mal im Forſt einem Haaſen aufgelauert, da
hat Euch das Fraͤulein von den Roͤmiſchen Bur-
gemeiſtern und von Troja vorgeleſen, und ſo einen
Tag wie alle Tage, und damit ſeid Ihr gleichſam
hier ganz eingeroſtet, Herr.

Und du glaubſt an keine boͤſen Ahn-
dungen, Caspar?

Man kann eben nicht wiſſen, wie
es damit iſt, und darum glaub ich halt nicht daran,
Herr: ſeht, das iſt ſo mein Grundſatz daruͤber.

Haſt recht, Caspar, wenn man es
ſich genau uͤberlegt. — Nun, ſo lebt wohl! —
Ade, meine Tochter, denk fleißig an meine Leh-
ren. — Komm, Caspar, hilf mir zu Pferd.

Vor Leopold ſoll ich mich
huͤten? — Dann muß man ſich gewiß vor allen
Menſchen huͤten, auch vor den allerbeſten, denn
er iſt doch die Liebe und Unſchuld ſelbſt. Aber
das Alter ſieht alles mit andern Augen an, und
die Jugend weiß daruͤber nicht, was ſie denken
ſoll.

Dritte Scene.

Ihr ſeid ſehr dringend, Herr Ritter.

Wie ſoll ich es anders anfangen,
Eure Liebe zu gewinnen?

Liebt Ihr mich denn, wie Ihr ſagt?

Von Herzen, mein Fraͤulein.

Was nennt Ihr aber Liebe?

Wenn Ihr es nicht empfindet, ſo
laͤßt ſichs unmoͤglich beſchreiben.

Das hoͤr ich von allen, die ſich fuͤr
verliebt ausgeben.

Weil es die Wahrheit iſt; oder
zweifelt Ihr an meiner Aufrichtigkeit?

Das nun eben nicht, — allein
—

Ich mache ſchlechtes Gluͤck mit mei-
ner Bewerbung, Herr Ritter.

Wie das?

Eure ſchoͤne Schweſter glaubt mei-
nen Worten nicht.

Wie Ihr es auch ausdeutet.

Seht, ich bin kein Redner, ein recht-
licher, ſchlichter Mann, unter Waffen und Getuͤm-
mel aufgewachſen, darum ſtehn mir ſchoͤne und
[54]Zweite Abtheilung.
ſuͤße Reden nicht zu Gebot; ich kann nur ſagen:
ich liebe! und damit iſt meine ganze Redekunſt zu
Ende. Aber man ſollte auf die Worte ſolcher
Leute, die nicht viel zu ſprechen verſtehn, mehr
achten, als auf die Reden derjenigen, welche taͤg-
lich mit ſchoͤngewandten Phraſen handeln und be-
truͤgen. Wenn ich mich nicht zierlich auszudruͤcken
weiß, ſo bin ich doch wenigſtens in der Kunſt der
Luͤgen unerfahren, und das iſt nach meiner Mei-
nung ſchon immer einiges Verdienſt. Darum
muͤßt Ihr mir auf mein Wort glauben, wenn ich
Euch ſage, daß ich Euch recht von Herzen liebe.

Und wenn ich Euch glaube?

Seltſame Frage! dann muͤßt Ihr
mich von Herzen wieder lieben. — Oder, iſt Euch
vielleicht, — wie ſoll ich mich ausdruͤcken? —
meine Geſtalt, mein Weſen nicht angenehm genug,
oder vielmehr widerwaͤrtig? Es iſt wahr, ich kann
etwas Seltſames an mir haben, das den Leuten
auffaͤllt, ehe ſie mich naͤher kennen, aber das ſollte
doch nicht die Urſach ſeyn, einen Mann zu ver-
ſtoßen, der es ſonſt redlich meint. Ihr werdet
zugeben, daß Redlichkeit mehr werth iſt, als eine
ſchoͤne Außenſeite. Wenn ich alſo auch, wie die
Leute von mir ſagen wollen, einen blaͤulichen, oder
blauen Bart habe, ſo iſt das doch immer noch
beſſer, als wenn ich ganz ohne Bart auf die Freye-
rei ginge.

Nun, Schweſter!

Ihr glaubt vielleicht — das iſt aber
ein menſchenfeindlicher Aberglaube — ich muͤſſe des-
[55]Der Blaubart.
wegen auch innerlich anders ſeyn, wie die uͤbrigen
Menſchen, und geringer, weil, wie geſagt, mein
Bart nicht von der beſten Farbe iſt. Die Damen
wiſſen ja die Farbe ihrer Haare zu verbeſſern, und
Euch zu Gefallen will ich mich auch auf derglei-
chen Kuͤnſte legen. Zeigt mir den Mann, der
mehr fuͤr Euch zu thun geſonnen waͤre!

Ihr legt mein Zoͤgern unrecht aus.

Ihr koͤnnt nur Ja oder Nein ſagen,
das Uebrige, was dazwiſchen liegt, iſt nur zu die-
ſen Worten eine Vorbereitung. — Ich habe ſchon
mehr Weiber gehabt, und ich ſollte es freilich ge-
wohnt ſein, daß ſie ihre Meinung vor der Hoch-
zeit immer nur durch einen Umweg zu erkennen
geben, nachher iſt ihre Art zu ſprechen deſto kuͤr-
zer und verſtaͤndlicher. — Nun, mein Fraͤulein?

Ihr muͤßt mir noch Zeit laſſen —
Auch vor der Einſamkeit auf Eurem Schloſſe
fuͤrchte ich mich etwas.

Dem laͤßt ſich bald abhelfen; wenn
ich Euch nicht genug bin, ſo wollen wir Geſell-
ſchaft bitten, Menſchen von aller Art, Ihr wer-
det ihrer bald uͤberdruͤßig werden. Aber Euch ſoll
die Zeit nicht lang waͤhren. Wenn Ihr Neuig-
keiten, oder ſeltſame Koſtbarkeiten liebt, ſo findet
Ihr auf meinem Schloſſe mancherlei, das wohl
der Betrachtung wuͤrdig iſt, und mit dem Ihr
nicht ſo bald zu Ende kommt. Auf meinen Rei-
ſen und in vielen Fehden habe ich mancherlei er-
beutet, das mich ſelbſt in manchen Stunden noch
ergoͤtzt.

Duͤrfte ich meine Schweſter Anne
wohl mit mir nehmen?

Wenn ſie Euch folgen will, mit vie-
len Freuden.

Ihr ſeid alſo ſo gut als richtig?

Es ſieht faſt ſo aus. — Nun habt
Ihr mir das Herz leicht gemacht. Man muß nur
nicht verzagen, ſo ſiegt man am Ende doch.

Du biſt heut ungemein mißvergnuͤgt,
Bruder.

Was ſoll man anders ſeyn? Ich
finde keine Ruhe in mir ſelber; alles iſt mir zu-
wider, und wenn es mir manchmal vorkoͤmmt, als
wuͤrde ſich jetzt ein Raͤthſel aufloͤſen, ſo verfliegt
alles im Augenblicke wieder.

Aber warum hefteſt du auch deinen
Geiſt immer ſo auf einen Gedanken?

Frage doch, warum er ſich ſelbſt
ſo heftet? Ich kann dabei nichts thun und laſſen.
— Ich moͤchte lachen, denn dieſer ſogenannte Geiſt
iſt ja Niemand anders, als ich ſelbſt.

Es iſt mit Dir nicht zu ſprechen, —
man hat doch Gewalt uͤber ſich.

Das ſagt der Arzt auch immer,
und bei Euch andern, die Ihr in einer unbegreif-
lichen Traͤgheit fortlebt, mags auch wohl wahr
ſeyn, denn Euch liegt nichts ernſthaft am Herzen;
[57]Der Blaubart.
Ihr koͤnnt euch leicht zwingen, weil Ihr im Grunde
gar nichts wollt. Der Geiſt iſt nur ein Diener
Eures Koͤrpers, eine faſt unnoͤthige Zugabe zu dem
Dinge, das da ißt und trinkt, folglich, wenn Ihr
von Euch ſelbſt ſprecht, ſo meint Ihr immer je-
mand anders, im Grunde Eure Launen, Euren
Appetit; dieſem thut Ihr alles zu Gefallen, ihm
zu Gefallen denkt und ſorgt Ihr nicht, ihn auf-
recht zu erhalten zerſtreut Ihr Euch, wie Ihr es
nennt. Wenn Ihr alſo von Eurem Ich ſprecht,
ſo meint Ihr nur Euren Magen, Ihr koͤnnt nicht
ernſthaft an Euch ſelbſt denken, ohne daß Ihr ſo-
gleich mit einem Seufzer dazwiſchen rennt: ach!
heute Mittag wird mir gewiß das Eſſen nicht
ſchmecken! und ſo Euren Sinn gewaltſam wieder
von Euch abwendet.

Ach, Bruder, ich verſtehe dich recht
gut, und das Schlimmſte iſt, daß Du Recht haſt.

Wann haͤtte ich denn wohl Unrecht?
Ihr gebt Euch nur niemals die Muͤhe, mich zu
verſtehn. Alle Gedanken, die Euch nicht gefallen,
moͤchtet Ihr gar zu gern fuͤr Unſinn ausgeben,
damit Ihr nur behaupten koͤnnet, das Leben ſei
doch etwas werth. Alle Menſchen wuͤrden melan-
koliſch ſeyn, wenn ſie ſich nur vor ihren Nichts-
wuͤrdigkeiten die Zeit dazu ließen. — Da koͤmmt
der Arzt ſchon wieder, und meint, wenn ich nur
ſeine Pulver nehmen wollte, wuͤrde es ſchon beſſer
mit mir werden.

Ich freue mich, Euch wohl zu ſehn,
mein Fraͤulein. Und wie geht es Euch?

Soll ich wieder klagen? Soll ich
Euch weitlaͤufig meine Empfindungen ſchildern?
Ihr verſteht mich nicht, und koͤnnt alſo auch
nicht daran glauben. Wozu ſoll ich immer in den
Wind reden!

Daß jeder Kranke doch immer glaubt,
er ſei nur der einzige auf der Welt, der ſolche Art
zu empfinden habe!

Nun, koͤnnt Ihr mir zu dem ver-
helfen, was ich wuͤnſche? — Koͤnnt Ihr machen,
daß ich die Zukunft ergruͤnde, wie ein Exempel,
das ich berechne? Wohlan, dann will ich das Le-
ben und Eure Kunſt fuͤr etwas halten.

Ihr muͤßt Euch dergleichen Gedanken
aus dem Sinn ſchlagen.

Nun, ſeht Ihr wohl? Dieſer
Wunſch koͤmmt Euch als etwas ganz Abgeſchmack-
tes vor, folglich iſt Euch dieſe Empfindung noch
niemals nahe getreten, denn ſonſt wuͤrdet Ihr mir
nicht ſo antworten, folglich verſteht Ihr mich nicht,
folglich koͤnnt Ihr mich auch nicht heilen.

Wenn ich Euch auch das Uebrige zu-
gebe, warum ſollte ich Euch nicht heilen koͤnnen?

Ach, Ihr ſeid — ein Arzt! — Es
iſt gut, daß Ihr mich ſelbſt durch dergleichen Re-
den nicht aufbringen koͤnnt, weil es mir immer
gar zu gegenwaͤrtig iſt, wie Ihr meinen Zuſtand
anſeht. Ich will naͤchſtens eine Reiſe antreten,
[59]Der Blaubart.
vielleicht finde ich Leute, die mich beſſer verſtehn.

Wie Ihr wollt.

Mein Fraͤulein, Eure Schweſter
wuͤnſcht Euch zu ſprechen. Sie hat eine Bitte
an Euch.

Ich gehe, ſie aufzuſuchen.

Und Ihr ſeid noch immer ſo finſter,
Junker? — Ihr ſolltet heirathen, die Liebe wuͤrde
Euch wie eine Sonne aufgehn, und Ihr wuͤrdet
dann die Welt nicht mehr ſo dunkel finden.

Er ſollte nur Arznei nehmen, ſo wuͤrde
er ſchon beſſer werden. Koͤnnt ich ihn nur von
der Verachtung gegen meine Wiſſenſchaft heilen,
ſo waͤre ſchon das meiſt. geſchehn.

Vielleicht iſt eine ungluͤckliche Liebe
an Eurem Zuſtande Schuld.

Ach nein! Er hat gewiß ſchon ſeit
mehreren Jahren keine Diaͤt gehalten, und da
raͤcht ſich die Natur nachher.

Sucht Euch ein ſchoͤnes Maͤdchen aus.

Es ſind nur Unordnungen im Un-
terleibe.

Ihr ſcheint ein verſtaͤndiger Mann,
nehmt Euch meines Freundes an.

Er laͤßt ſich nicht rathen.

Es wird noch mit ihm beſſer werden,
wenn er nur erſt heirathet.

Ihr ſeid ein ſchlechter Prophet,
Herr Ritter. — Seht, Doktor, alle Leute geben
[60]Zweite Abtheilung.
ſich mit Prophezeien ab, ſie thun nichts lieber als
die Zukunft vorher ſagen, und doch findet Ihr es
bei mir ſo ſonderbar, daß ich auf dieſen Wunſch
verfallen bin. Sie meinen alle, ſie haben Recht,
und meine Krankheit beſteht bloß in einer zu gro-
ßen Beſcheidenheit, daß ich ſelbſt an meine Pro-
phezeiungen nicht glaube, ich darf nur mehr Ver-
trauen haben, und ich bin ſo geſund wie die uͤbri-
gen Menſchen.

Ein ſeltſamer Charakter!

Er hat ſich, moͤcht ich ſagen, in dem
Hang zum Wunderbaren, den jeder Menſch in
ſich ſpuͤrt, uͤbergeſſen, und dadurch ſind ihm dieſe
Unverdaulichkeiten entſtanden.

Was koͤnnte aber dagegen helfen?

Ein tuͤchtiges Vomitiv, irgend eine ge-
waltſame Veraͤnderung ſeiner Lebensart, viel Thaͤ-
tigkeit, Umgang mit vielen vernuͤnftigen Leuten.
Jede Tollheit iſt nichts, als ein Roſtfleck im Ei-
ſen, er muß wieder herunter geſchliffen werden.
Allen unverſtaͤndigen Leuten fehlt es nur an gutem
Willen, um wieder verſtaͤndig zu werden.

Giebt es keine Arzenei, keine zuſam-
menziehende Mittel, um dieſen ſchlaff gewordenen
Willen wieder anzuſpannen?

Bis jetzt iſt noch nichts entdeckt, die
Philoſophie geht auf Praͤparate aus, aber es iſt
ihr nur auch noch wenig gelungen.

Sagt mir einmal, Eure Kunſt iſt
ein weites Gebiet, — Ihr wißt gewiß manches
[61]Der Blaubart.
Geheimniß, — ich wollte Euch in einer Sache um
Rath fragen.

Ich ſtehe zu Eurem Befehl.

Ich weiß nicht, — ich mag ungern
davon ſprechen, — und es macht mich boͤſe. —

Herr Ritter —

Nun, ſeid nur ſtill, ſeid ruhig, ich
will mich in Acht nehmen, daß ich nicht zornig
werde, aber hoͤrt mir ruhig zu: — die Leute ſa-
gen, ich haͤtte einen blauen Bart, — ich weiß
nicht, ich ſehe eben nicht viel in den Spiegel, —
betrachtet mich einmal genau, und ſagt mir die
aufrichtige Wahrheit.

Ich koͤnnte eben nicht ſagen, — ich
muß Euch geſtehn, es koͤmmt viel auf die Beleuch-
tung an, — blau eben nicht, das nun wohl nicht,
— aber ſo gleichſam blaͤulich, — aber es verſtellt
Euer Anſehn gar nicht, im Gegentheil, es giebt
Euch ein gewiſſes maͤnnliches Weſen.

Man ſagt mir doch, es waͤre wi-
derlich.

Nicht im mindeſten, und gewiß, wenn
Ihr im Schatten ſteht, ſieht Euer Bart aus, wie
jeder andre Bart, — und wer nicht ein recht ſchar-
fes Geſicht hat, findet auch in der Sonne keinen
Unterſchied.

Nun mags ſeyn, wies will; wißt
Ihr kein Mittel dagegen?

Die Arbeiter in den Kupferwerken
kriegen gruͤnes Haar; aber Ihr habt den Scha-
den von Natur? Nicht wahr?

Ja doch.

Nun, gruͤn koͤnnten wir ihn bald
kriegen, aber damit waͤre Euch auch nicht gedient,
eine Fruͤhlingskur, oder ein Eiſenbad koͤnnten ihn
gar ſcheckig machen, halb roth, halb blau, — die
Kunſt iſt hier ſehr beſchraͤnkt, — aber ſeid nur
getroſt, mit dem Alter, ſo wie das Haar etwas
ergraut, wird Euer Bart binnen wenigen Jahren
noch lichter oder himmelblau werden, dann in das
Muͤllerblau fallen, und ſo unvermerkt in die ehr-
wuͤrdige und unanſtoͤßige weiße Farbe.

Himmelblau! Muͤllerblau!
—

Luͤmmel von Arzt!

Es giebt wunderliche Menſchen!

Du weißt nie recht, was du willſt.

Sei geduldig, Bruder, ich kann
doch nicht dafuͤr, daß ich ſo bin.

Das kann jeder Narr fuͤr ſich ſagen.

Was wuͤrde daraus werden, wenn
ich eben ſo hitzig waͤre, als du?

Waͤreſt du das, ſo waͤreſt du auch
nicht ein ſolcher Traͤumer.

Man kann nicht wiſſen, wie ich
in dem Falle gebaut waͤre. — Aber, wie geſagt,
ich traue ihm nicht, ich glaube, daß unſre Schwe-
ſter mit ihm ungluͤcklich ſeyn wird.

Und was haſt du denn fuͤr Gruͤnde?

Sieh nur fuͤrs erſte ſein Geſicht
[63]Der Blaubart.
an. — Faͤllt dir wirklich nichts dabei ein? Kriegſt
du kein Mißtrauen gegen ihn? Wendet ſich dir
das Herz nicht um?

Poſſen.

Und dann hat er mehrere Frauen ge-
habt, und ſie ſind immer ſehr ſchnell wieder geſtorben.

Aber Agnes kann ihn uͤberleben;
er iſt reich, er hat mehrere Schloͤſſer, viel Gold
und Juwelen, ſie iſt gut bei ihm verſorgt.

Nun, wenn ſie ſelber will, ſo
mags darum ſeyn. — Aber ich habe in dieſer Nacht
einen wunderbaren Traum gehabt; wenn du gedul-
dig ſeyn willſt, ſo will ich ihn Dir erzaͤhlen.

Sprich nur.

Wie es geſchah, weiß ich nicht,
aber ich ward im Schlafe ſehr bedraͤngt und ge-
aͤngſtigt, daruͤber griff ich endlich nach meinem
Schwerdte, um mir Ruhe zu verſchaffen. Ich
lief wuͤthend herum, und traf auf den Ritter
Hugo; er war mir noch mehr zuwider als ſonſt,
und ohne daß ich mir bewußt war, wie es ſo weit
kam, hatt ich ihn bei der Schulter ergriffen, und
ſtieß ihm mit großer Herzensangſt das Schwerdt
durch die Bruſt, er fiel auf den Boden und ich
war ruhig. — Das Seltſamſte iſt, daß ich nun
ſeit dem Erwachen unaufhoͤrlich an dieſen Traum
denke, und ich muß es dir geſtehn, Bruder, ſo
wie ich den Ritter vor mir ſehe, wandelt mich eine
unbeſchreibliche Luſt an, ihm mit dem Schwerdte
eins zu verſetzen; ich kann mich dann kaum halten,
ich denke es mir ſogleich als das groͤßte Vergnuͤ-
[64]Zweite Abtheilung.
gen, zu fuͤhlen, wie ihm der Degen im Leibe um-
gekehrt wird. — Mir iſt ſchon ein Grauſen daruͤ-
ber angekommen. — Iſt das nicht ſonderbar?

Toll iſt es! Dumm iſt es!

Hier bringe ich Euch, edler Ritter,
meinen lieben Freiwerber, der fuͤr mich ſprechen will.

Ich freue mich, Euch einmal wieder
zu ſehn. Ich bin des Reitens nicht mehr gewohnt,
und ordentlich ganz muͤde. — Ihr ſeid wohl?

Vollkommen.

Und meine liebe Pathe? Ihr wißt
doch, ich bin bei Eurer Schweſter Agnes Gevat-
ter geſtanden?

Sie wird ſich freuen, Euch zu ſehn.

Ach ſie war ſchon damals ein gar
liebes Kind.

Wie ich dir vorher ſagte, Bruder.

Ich rathe Dir Gutes! —

Aber kommt hinein, in den Saal,
da wollen wir uns niederſetzen, und da will ich
Euch dann meine Rede, wie es ſich ſchickt und
gebuͤhrt, vorbringen, denn ich nehme keine Notiz
davon, daß Ihr ſchon ſo gut wie richtig ſeid;
Ordnung muß walten.

Du koͤnnteſt mich faſt mit melanko-
liſch machen, liebe Schweſter.

O ſein Vater, der eben angekommen
iſt, hat alles in mir erneut und ſein Bild wieder
lebhaft vor meine Seele gerufen. — O, Reinhold,
Geliebteſter, ſoll ich dich nie wieder ſehn? — Ja,
liebe Schweſter, ich will mit Dir ziehn, aber wir
muͤſſen in der Einſamkeit recht viel von ihm, von
Reinhold ſprechen.

Wie du willſt, Schweſter.

Ich freue mich darauf, denn unſer
Bruder Anton iſt hart und unfreundlich, er ver-
ſteht die Empfindungen des Herzens nicht, ſeine
Gegenwart bedraͤngt mich, und ich wage es nicht,
ſo zu ſeyn, wie ich meiner Natur nach bin. Aber
komm, liebe Agnes, wir muͤſſen hinein gehn, denn
alle werden uns erwarten.

Der alte Ritter Hans will uns al-
len eine feierliche Rede halten und um mich anwer-
ben. Was man ſich immer zwingen muß, bei ſo
vielen Dingen ernſthaft zu bleiben!

Erſte Scene.

Hier wollen wir eine Weile ruhn; wir
kommen immer noch fruͤh genug. Setzt Euch, hier
iſt Schatten. — Das Botenlaufen will mir und
meiner Kruͤcke gleich wenig bekommen. Ja, ſo iſt
das menſchliche Schickſal, es koͤmmt wohl vor,
daß man die Dienſte wechſeln muß.

Was ſprichſt Du von Dienſt?
Ich habe nie gedient.

Nun, nennt es, wie Ihr wollt.
Unſre Herren ſind todt, und es iſt doch gut, daß
ſich der Blaubart unſrer annehmen will, ſo duͤr-
fen doch unſre Talente nicht betteln gehn. — Da,
hier, trinkt eins auf des Blaubarts Geſundheit;
eßt, wir haben ja noch Vorrath; dieſer Raſen
ſey unſer Tiſch und Stuhl.

Ich hatte mich da in dem
Schloſſe ſo eingewohnt. —

Die Zeiten ſind vorbei. — Aber ich
[67]Der Blaubart.
bin doch neugierig, — ſagt mir einmal, ſo lange
ich Euch kenne und weiß, habe ich Euch immer
den Rathgeber nennen hoͤren, wie heißt Ihr denn
eigentlich? Oder habt Ihr etwa keinen andern
Namen?

Narr, ich keinen andern Na-
men? — Ich hatte ſonſt einmal einen ganz vor-
treflichen Namen, aber ich muß dir geſtehn, durch
die Laͤnge der Zeit hab ich ihn faſt vergeſſen, ich
kann mich nur noch dunkel daran erinnern. — So
gehts dem menſchlichen Geiſte. Ich habe mich an-
gewoͤhnt, immer nach dem Titel Rathgeber zu hoͤ-
ren und mich ſelbſt ſo zu denken, — wart! —
Ferdinand von Eckſtein hieß ich ehemals. — Ja.
— Aber die Zeiten ſind freilich voruͤber. Die Ge-
wohnheit, ſagt man wohl mit Recht, iſt unſre
zweite Natnr; wenn ich jetzt nur von Rath reden
hoͤre, oder ſo im Sprichwort: hier iſt guter Rath
theuer, — guter Rath koͤmmt hinten nach, — ſo
denk ich immer dabei an mich.

Geht es mir denn anders? Man
darf nur von irgend einem Narren in Afrika ſpre-
chen, ſo iſt mir gleich, als wenn nothwendig von
mir die Rede ſeyn muͤſte. So hat man gar keine
rechte Ruhe im Leben. Sagt mir nur, wozu man
getauft wird, wenn der Taufname gar nicht ge-
braucht werden ſoll?

Es iſt unrecht.

Seht Euch nur etwas vor, ich
glaube, der Blaubart wird ein ſcharfes Examen
mit Euch anſtellen.

Lieber Gott, was kann er fra-
gen, worauf ich nicht eine Antwort zu geben wuͤßte!

Da muͤßt Ihr in Eurem Berufe gut
beſchlagen ſeyn.

Ein Narr, wie Du, kann ſo
etwas freilich nicht begreifen. — Es aͤrgert mich
nur, daß ich ſo mit Dir in Geſellſchaft reiſen
muß, mit dieſer armſeligen Gelegenheit; was wer-
den die Leute denken?

Sie werden Euch fuͤr einen blinden
Paſſagier halten, der grade nicht Weisheit genug
bei ſich hat, um auf eine beſſere Art fortzukommen.

Wir ſollten wenigſtens die große
Landſtraße meiden.

Narrheit geht nie anders. — Narr-
heit mit Weisheit, das iſt die beſte Geſellſchaft.

Ja, fuͤr den Narren, aber
der weiſe Mann koͤmmt ſehr dabei zu kurz.

Ihr duͤrft ja nur an mir ein Bei-
ſpiel nehmen, um immer noch mehr Abſcheu vor
der Narrheit zu bekommen. — Nun, eßt, eßt
und trinkt und laßt es Euch wohl ſchmecken.

Das iſt ein verdammter Auftrag,
den mir mein Herr gegeben hat, zu lauern, zu
ſpaͤhen, Geruͤchte einzuziehen, mit einem Worte
zu ſpionieren, was niemals meines Thuns geweſen
iſt. Da will er im Gebirge auf mich warten, bis
ich ihm Nachricht bringen kann, ob ſein Vater
[69]Der Blaubart.
auf Marloff noch lebt, wie es in Friedheim ſteht,
und doch ſoll ich den Orten nicht zu nahe kommen,
daß man nichts merkt. Und, weiß der Satan,
allenthalben, ſtatt daß ich die Leute ausfrage, fra-
gen ſie mich aus, man ſieht mirs an der Naſe an,
daß ich aus der Fremde komme, und ehe ichs mir
verſehe, ſitze ich bis uͤber die Ohren im Erzaͤhlen
anſtatt zuzuhoͤren. Ei ſieh, da iſt ja Geſellſchaft.
Guten Tag, Landsleute.

Schoͤn Dank. Woher des Wegs!

Weit her, kleines freundliches Maͤnnel.

Das ſieht man, Ihr ſeid von der
Sonne verbrannt, kommt vielleicht gar aus dem
Orient.

Richtig, aus dem gelobten Lande,
da haben wir die Heiden ein biſſel gejagt, daß
ſies geſpuͤrt haben, und mein Herr —

Schau, ſchau, alter Schwaͤtzer, biſt wieder auf
dem graden Wege alles auszuplaudern.

Wer iſt Euer Herr?

Das bleibt noch fuͤrs erſte ein Ge-
heimniß. — Aber ſagt, wißt Ihr, wo Marloff
oder Friedheim zu liegt?

Wir ſind hier auch fremd; ſetzt
Euch doch zu uns, und nehmt mit unſrer laͤndli-
chen Mahlzeit vorlieb.

Herzlich gern. Da komm ich ja
unverſehens in eine beſondre Compagnie. Wer
ſeid Ihr denn?

Wir ſind Reiſende, die auf der Land-
[70]Zweite Abtheilung.
ſtraße fortzukommen ſuchen, bis ſie den Ort ihrer
Beſtimmung erreicht haben.

Ach ſo!

Das iſt ein luſtiges Leben. Er
hat ſich als Meiſterſaͤnger verkleidet, und ich bin
ſein Jongleur, und ſo haben wir ſchon Kirmſen
und Jahrmaͤrkte beſucht, Haͤndel gehabt, Spaß
gemacht und tauſend Narrheiten getrieben. Es
wollen ſich aber immer noch nicht die rechten Aben-
theuer finden laſſen, die großen, gefaͤhrlichen, die
Ruhm eintragen. — Hier iſt ja doch der Ort, wo
ich ihn erwarten ſollte. Ja, richtig, bei der Eiche
auf dieſem Huͤgel. — Was iſt denn das fuͤr eine
ehrbare Geſellſchaft dort? Nichts mag ich lieber,
als die Leute ſchrauben; man glaubt nicht, wie
ſelten der Witz in der Welt iſt, die wenigſten mer-
ken es nur.

So iſt es. Nun hab ich Euch
alles geſagt, denn Ihr ſeid ehrbare Leute, die den
Fremden nicht ausforſchen wollen: wer mir nun
aber wieder mit einer naſeweiſen Frage angeſto-
chen kommt, der ſoll es mit mir zu thun haben.

Guten Tag, Freunde. Wuͤnſche
guten Appetit.

Danken.

Ha ha ha! Eine poſſierliche Fi-
gur, der kleine pucklichte Zwerg! Und der Alte
ſieht aus wie die Zeit mit ſeinem ehrwuͤrdigen
[71]Der Blaubart.
Bart, wie Saturn, der eben einige Kinder gefreſ-
ſen hat, oder dem ſie Steine untergeſchoben haben,
die er nur ſchwer verdauen kann.

Wer ſeid Ihr denn, luſtiger Camerad?

Ich bin nicht dein Camerad,
wenn ich auch dies buntfarbige Kleid trage; ich
diene beim groͤßten Saͤnger im Deutſchen Reich
als Jongleur.

Was iſt das fuͤr ein Amt?

Das bedeutet den, der ſeine Ge-
dichte abſingt und deklamirt, und mit den Haͤnden
dazu arbeitet, bald die Leute ruͤhrt und zum Wei-
nen bringt, dann wieder Lachen erregt, allerhand
Spruͤnge und Taͤnze verſteht, und ſich ſo im Lande
von ſeiner Kunſt und durch ſeinen Herrn ernaͤhrt.

Alſo ein Hanswurſt? Habs gleich
gedacht.

Toͤlpel, ich will dich lehren, Un-
terſchiede machen.

Nicht ſo grob, Hanswurſt, du haſt
erſt ſchon uͤber das kleine Maͤnnel gelacht und ge-
ſpottet, huͤte dich, daß du es nicht mit mir zu
thun kriegſt.

Wer biſt du, Großſprecher denn?
Wohl einer von den Paladinen, Roland, oder
Reinald von Mantalban, daß du das Maul ſo
aufreißen darfſt?

Halunk du! Alſo wer ich bin, willſt
du wiſſen? Und kennſt ſchon meinen Herren Rein-
hold, und ſchimpfſt ihn mit Ekelnamen? Gleich
mach dich fort!

Hier iſt ein Schwerdt, das
deinen Trotz verachtet, Bauer du!

Kommt, Gevatter
Rathgeber, hier iſt nicht gut weilen.

Friede ernaͤhrt, Unfriede ver-
zehrt.

Vor dir fuͤrcht ich mich nicht.

Siehſt? Ich habs dir wohl
voraus geſagt, naſeweiſer Burſche.

O weh! o weh! da fließt
mein theures Blut! das war ein Hieb, als wenn
er mir den Kof herunter ſchluͤge. O uͤber das
verfluchte Abentheuerſuchen! O verflucht ſei die
Stunde, in der ich ausgegangen bin! O weh,
um mein Leben iſt es gethan. Ich bin dahin.

Hier ſoll er ſeyn, ich verſaͤume
die Zeit mit Poſſen, und erfahre eben erſt, daß
die Alte jetzt nicht zu Hauſe iſt, und das bei uns
großes Hochzeitsfeſt war. — Wer winſelt dort?
Seid Ihr es, Junker? Was ſoll das?

Sterbend trefft Ihr mich an, in
eurem Dienſte bin ich umgekommen, laßt uns hier
zaͤrtlichen Abſchied nehmen.

Die Wunde ſcheint nicht gefaͤhrlich, rafft Euch nur
auf, Marloff iſt nicht weit, es iſt die hoͤchſte Zeit,
daß wir hinkommen. Nun gerade haͤtt ich Eure
Dienſte noͤthig.

Helft mir auf. So, ſo. Ach,
[73]Der Blaubart.
mein lieber Leopold, ich habe allen Muth verlo-
ren. Das war ein rieſenhafter Kerl, der mich ſo
zugerichtet hat. Sacht! Sacht!

Lehnt Euch auf mich. Kommt,
daß wir wo eintreten koͤnnen und ihr euch erquickt.
Verdammter Streich! Was habt Ihr denn gehabt?

O weh! o ſacht! o ſacht! —
Das Gaukeln, der Uebermuth ſind mir ſchlecht
bekommen. Ich will Euch alles erzaͤhlen, wenn
wir unter Dach und Fach ſind.

Zweite Scene.

So weit haben wir Euch mit Got-
tes Huͤlfe begleitet, und nun werden wir unter
ſeinem Schutze wohl zuruͤck reiten muͤſſen.

Ich danke Euch fuͤr die Ehre, die
Ihr mir dadurch erzeigt habt.

Daß Euer Bruder Leopold nicht zu
Hauſe war, daß er ſogar die Hochzeit ſeiner
Schweſter verſaͤumt hat, faͤllt mir aus mehr als
einer Urſach ſchwer aufs Herz. Meine Tochter
iſt allein zu Hauſe; Herr Ritter ich habe boͤſe
Ahndungen.

Ahndungen muß man nicht trauen,
ſie hintergehn uns faſt immer.

Du biſt vergnuͤgt, Schweſter?

Recht ſehr, wenn ich Euch nur
nicht verlaſſen duͤrfte.

Ja, das iſt nicht anders im menſch-
lichen Leben, die Zeit bringt die Abwechſelungen
herbei.

Ja wohl.

Die Zeit nun wohl nicht, denn,
genau genommen, macht ja eben die Folge dieſer
Abwechſelungen das aus, was wir Zeit nennen.

Das iſt mir zu ſpitzfindig.

Aber noch einmal Muſik! —

Hoͤrt Ihr Spielleute! Noch eins,
der jungen Frau zu Ehren! Huͤbſch luſtig mit
Trompeten und Pauken — das Jaͤgerlied.

Nun lebt wohl, meine werthen
Freunde. Ich habe Euch ſo viel Ehre angethan,
als mir in meinen alten Tagen moͤglich war; wenn
mein Sohn waͤre hier geweſen, haͤtte alles ſollen
beſſer eingerichtet ſeyn. — Aber der iſt vielleicht
ſchon lange todt und begraben. — Nun, lebt wohl,
ich habe noch weiten Weg vor mir.

Adieu, liebe Schweſtern: ſchreibt
manchmal, bleibt geſund.

Gluͤck auf den Weg!

Lebt wohl, lieben Bruͤder.

Du haſt kein Wort geſprochen, Agnes?

Ich muß Euch geſtehn, daß mir
die Thraͤnen ſo in die Augen kamen, daß ich un-
moͤglich ein Wort ſagen konnte.

Woruͤber weinſt du?

Meine Bruͤder, — ſie gehn fort,
wer weiß, wann ich ſie wieder ſehe.

Ach! wenn man ſeinen Mann recht
lieb hat, muß man Bruͤder und Schweſtern dar-
uͤber vergeſſen koͤnnen. — Nun ſind wir beide
allein: gieb mir einen Kuß, Agnes.

Aber, ich bitte Euch, wenn wir
weiter reiſen, ſo jagt nicht ſo mit Eurem Pferde,
[76]Zweite Abtheilung.
das arme Thier waͤre faſt unter Euch zuſammen
geſunken.

Deſto mehr wird es ſich auf den
Stall freuen. Nur, wenn wir recht viel Beſchwer-
lichkeiten uͤberſtanden haben, koͤmmt uns die Ruhe
wie Ruhe vor. Laß das, mein Kind.

Ihr koͤnntet ſtuͤrzen.

Ich bin ſchon oft geſtuͤrzt, das thut
nichts.

Ihr macht mir aber ſolche Angſt.

Das iſt gut, es iſt ein Beweis dei-
ner Liebe.

Wahrlich', da ich jetzt mit Euch
allein bin, koͤnnt ich mich vor Euch fuͤrchten.

Wirklich? — Nun, das iſt mir lieb,
ſo etwas hab ich gern. Aber du wirſt dich ſchon
noch ganz an mich gewoͤhnen, Kind.

Die Gegend hier herum iſt doch
recht wuͤſte. Die Muͤhle dort unten ſauſt ſo
ſchauerlich durch die Einſamkeit. — Seht, da rei-
ten meine Bruͤder ſchon den Fels hinauf.

Meine Augen tragen nicht ſo weit.

Als ich von dort herunterritt, dacht
ich nicht, daß der Ort ſchon ſo nahe ſei, wo wir
Abſchied nehmen ſollten.

Schlage dir das aus dem Sinn.

Als ich noch nie gereiſt war, wuͤnſcht
ich nichts ſo ſehnlich, als eine recht weite Reiſe;
ich dachte mir in meiner Vorſtellung immer nur
ſchoͤne unbegreiflich ſchoͤne Gegenden, Burgen
und Thuͤrme mit wunderbaren Zinnen, mit Gold
[77]Der Blaubart.
ausgelegte Daͤcher im Schein der Morgenſonne
funkelnd: ſteile Berge und weite Ausſichten von
oben, immer neue Menſchengeſichter, dichte Waͤl-
der, und einſame verſchlungene Fußpfade durch
das dunkelgruͤne Labyrinth im Widerklang der
Nachtigallen: — und nun iſt alles ſo anders, und
mir wird immer baͤnger und baͤnger, je mehr ich
mich von der gewohnten Heimath entferne.

Wir treffen unterwegs noch auf merk-
wuͤrdige Gegenden.

Seht, wie das Feld wuͤſt iſt dort-
hin, die ſandigen, kahlen Huͤgel, uͤber denen die
dunkeln Regenwolken ſtehn.

Mein Schloß liegt angenehmer.

Es regnet ſchon, und der Himmel
wird immer finſterer.

Wir muͤſſen wohl aufbrechen, es
wird ſonſt zu ſpaͤt. Wo iſt denn deine Schweſter?
Rufe ſie und hoͤre auf zu wimmern. Komm,
unſre Pferde ſind auch abgefuͤttert.

Erſte Scene.

Ja, liebe gnaͤdige Frau, Ihr ſeid
nun gerade die ſiebente, der ich gedient habe.

Die ſiebente?

Euch faͤllt vielleicht dabei ein,
daß das keine gute Zahl ſeyn ſoll, weil Ihr ſo fragt.

Nein, ich dachte daran nicht.

Ihr werdets hier gut haben,
denn ich kenne das Gemuͤth des Herrn Ritters
nun ſchon ſeit lange, aber ich kann nichts als
alles Gute von ihm ſagen, wenn ich die Wahr-
heit ſagen ſoll.

Das Schloß hat eine ſchoͤne Lage.

Die ſchoͤnſte Gegend iſt hier,
weit und breit umher, man hat beſonders oben
auf dem Dache eine ſehr freie Ausſicht. — Seid
Ihr ſchon oben geweſen?

O ja. — Doch hoͤrt, der Ritter
ſagte mir von vielen Koſtbarkeiten; habt Ihr ſie
auch geſehn?

O ja, ganze Zimmer voll; die
haͤlt er immer verſchloſſen. Ich muß Euch ſagen,
meine ſchoͤne gnaͤdige Frau, er iſt ein gar reicher
Herr, ich glaube, er weiß ſelber nicht, wie reich
er iſt. Ich ſchwoͤre, daß Euch alle Damen hier
herum, weit und breit, arm und reich, beneiden
werden.

Ich moͤchte wohl einmal dieſe Sel-
tenheiten ſehen.

Die Gelegenheit dazu trifft
ſich wohl.

Ihr ſeid wohl ſchon ſehr alt?

Wie ſo?

Ihr geht ſo gebuͤckt, der Kopf zit-
tert Euch ſo.

Ich habe auch ſchon ſiebenzig
Jahre auf dem Ruͤcken; das will ſchon ſehr viel
ſagen, wenn man das an ſeinem Koͤrper ableben
ſoll. — Ihr werdets nicht glauben wollen, aber
ich war auch einmal huͤbſch, und die Leute ſagten,
ich ſey außerordentlich ſchoͤn. Ach Gott, das ver-
ſchwindet alles, als wenn es nimmermehr da ge-
weſen waͤre, und es kraͤht kein Hahn darnach.
Die ganzen ſiebenzig Jahre ſind hin, ich weiß nicht
wie. — Nun, man kann nicht immer jung blei-
ben, es muß auch alte Leute geben: das iſt mein
Troſt. Es wird Euch auch ſo gehn.

Mir?

Ja, das will das junge Blut
immer nicht glauben, ſie denken gewoͤhnlich: das
bleibt beſtaͤndig ſo wie heute? Ja, heute, und
II. [ 6 ]
[82]Zweite Abtheilung.
morgen iſt wieder ein Heute, und uͤbermorgen auch,
und ſo nimmt ein Tag nach dem andern Abſchied,
und man denkt in der jugendlichen Vergeßlichkeit
nicht daran, daß daraus die Zeit beſteht. Eh wir
es uns dann verſehn, heißt es hinter uns: ſeht
die alte Frau, die dahin geht! Die erſten Male
wollt' ichs ordentlich nicht glauben, daß das mir
gaͤlte, ich bin es aber nachher wohl inne geworden.

Siebenzig Jahr ſind aber doch eine
lange Zeit.

Wenn man ſie vor ſich hat.
In meiner Jugend dachte ich grade ſo, und — wollt
Ihrs wohl glauben — des Nachts traͤumt mir manch-
mal noch, ich waͤre jung; dann iſt mir, als waͤre
das Wahre, Wirkliche, nur ein Traum geweſen,
in welchem ich mir naͤrriſcher Weiſe eingebildet
haͤtte, ich ſey eine alte, krumme, pucklichte Frau.
Ich habe ſchon oft daruͤber lachen muͤſſen. — Un-
ſer Ritter wird ſogleich wieder abreiſen.

Schon wieder abreiſen?

Ja, er hat immer viel Geſchaͤfte,
er iſt aber noch immer aus allen Fehden und Haͤn-
deln gluͤcklich zuruͤck gekommen.

Wie neu mir hier alles iſt! Ich
kann mich immer noch nicht gewoͤhnen, und an
ſeine Geſtalt am wenigſten; ich weiß manchmal
nicht, ſoll ich lachen, oder mich vor ihm fuͤrchten.
— Meine Schweſter iſt noch nicht aufgeſtanden;
ſie iſt nicht wohl: ihr ganzes Leben iſt nur mit
einem einzigen Gedanken ausgefuͤllt; ich kann mir
nicht denken, wie es moͤglich iſt.

Du wirſt ſchon gehoͤrt haben, liebe
Agnes, daß ich Dich verlaſſen muß.

Ja.

Es giebt kein ſo zaͤnkiſches, unbaͤn-
diges Thier, als den Menſchen, Agnes. Sie ſehn
nun, daß ſie mich nicht uͤberwaͤltigen koͤnnen, und
doch iſt es ihnen nicht moͤglich, Ruhe zu halten.
Aber ſie ſollen auch dafuͤr gezuͤchtiget werden! Die-
ſelben wenigſtens ſollen nicht wieder kommen.

Lieber Mann! —

Sei ruhig, ich habe noch nie etwas
gefuͤrchtet. — So eben ſind zwei Narren ange-
kommen, die noch zu meinen Dienern gehoͤren.
Ich denke, ſie werden Dir Spaß machen.

Ihr kommt ziemlich ſpaͤt, noch ge-
rade zur rechten Zeit, um mich abreiſen zu ſehn.

Wir ſind beide nicht gut zu Fuß,
Herr Ritter, und das hat uns unterwegs ein we-
nig aufgehalten.

Ihr ſeid der ſogenannte Rathgeber?
— Nehmts nicht uͤbel, wenn ich uͤber den naͤrri-
ſchen Titel lachen muß.

Ich bin derſelbe.

Unterwegs gab er immer den Rath,
in jede Herberge, die ſich finden ließ, einzukehren.
Ich hoffe, Ihr ſollt noch bis Dato die Spuren
davon an ihm gewahr werden.

Ihr ſprecht ja gar nicht.

Der Narr laͤßt mich nicht zu
Worte kommen.

Kommt zu Worte, kommt immerhin
zu Worte! Es wird ſich zeigen, ob Ihr was Ge-
ſcheidtes zu Markte zu bringen wißt. — Da ſeid
Ihr der erſte Menſch auf der Welt, welcher be-
hauptet, ich ließe ihn nicht zu Worte kommen. —
Ei, das verletzt meine Ehre und Reputation, wer
mich nicht naͤher kennte, ſollte mich nach ſolcher
Behauptung wohl gar fuͤr einen ziemlichen Schwaͤ-
tzer halten. Ihr ſeht, Herr Ritter, wie leicht
man in dieſer boͤſen Welt um ſeinen guten Na-
men kommen kann.

Herr Ritter, Ihr ſeht ſelbſt,
er kann unmoͤglich ſchweigen. — Wenn ich Euch
uͤbrigens manchmal mit meinem Rathe dienen kann —

Wenn er nur gut iſt.

Es ſchickt ſich nicht, daß ich
ihn herausſtreiche, denn jede Waare ſollte ſich ei-
gentlich ſelber loben; aber fragt nur den Narren.

Sein Rath iſt immer uͤberaus ſchoͤn
geweſen, und das Beſte iſt, er giebt beſtaͤndig zu-
gleich mehrere Sorten aus, ſo daß, wenn man
den einen nicht befolgen will, man immer noch
zum zweiten ſeine Zuflucht nehmen kann, der dem
erſten gewoͤhnlich gerade zu entgegen ſteht.

Nun wohl! ich ziehe jetzt ins Feld,
mein Feind iſt ſtaͤrker als ich: ſoll ich ihn angreifen?

Wartet einen Augenblick. —
[85]Der Blaubart.
Wenn Ihr ihn zu bezwingen gedenkt, ſo rathe
ich Euch ſelbſt, ihn anzugreifen.

Aber wenn ich nun geſchlagen werde?

Nehmt ums
Himmels Willen Euren ganzen Verſtand zuſam-
men, ſonſt iſt es um unſre Verſorgung geſchehn.

Wenn Ihr geſchlagen wer-
det? — Ja, da ſeid Ihr denn wahrhaftig in einer
uͤblen Lage.

Was iſt aber dabei zu thun?

Wenn man das Ding von
allen Seiten uͤberlegt, ſo wird es noch immer das
Beſte ſeyn, Euch alsdann zuruͤck zu ziehn.

Wenn mir aber der Ruͤckzug abge-
ſchnitten wird?

Dann, — haltet, — dann, —
Das iſt ein ſchwieriger Fall!

dann, — nun hab ichs! — dann, — nur einen
Augenblick Geduld! — das iſt mir in meiner Pra-
xis noch nicht vorgekommen. — Hm! hm! —
Aber wie kommt Ihr denn auf ſo naͤrriſche
Ideen? — Das nenn' ich einem auf den Zahn
fuͤhlen!

Nun?

Gleich! gleich! — Koͤnntet
Ihr denn nicht entwiſchen?

Wenn mir der Ruͤckzug abgeſchnit-
ten iſt, unmoͤglich.

Ja, da mag Euch der Henker
Rath geben! — Ich glaube, ich koͤnnte eine Reihe
von Jahren hinter einander denken, und braͤchte
[86]Zweite Abtheilung.
nichts Kluges heraus. — Ein Narr kann in einem
Tage, — Ihr kennt wohl das Sprichwort.

Um Gottes Willen, Herr, thut
ihm nichts, Ihr ſeht ja, wie er ſich angreift.

Wenn ich dich nun zum Fenſter
hinaus aufhaͤngen ließe? — Ich habe jetzt nur
keine Zeit, ſonſt wuͤrde ich dich wenigſtens noch
etwas aͤngſtigen.

Ach, er iſt ſchon geaͤngſtigt genug,
ſeht nur, wie ihm der Schweiß auf der Stirne
ſteht. — Ich ſagts Euch wohl, Rathgeber, daß
Ihr einen harten Stand haben wuͤrdet. — Er
hat bis jetzt nur nach ſeiner Bequemlichkeit Rath
gegeben, nun iſt es ihm etwas Neues, daß er
mehr ins Große gehn ſoll, und da fehlt dem
Manne freilich die Uebung.

Nun, geht nur, ich ſehe ſchon, wozu
ihr zu brauchen ſeid. Laßt euch zu eſſen geben.
Der Rath griff euch tuͤchtig an.

Er wird uͤberhaupt wohl bald muͤſ-
ſen auf Penſion geſetzt werden, und dann krieg
ich vielleicht ſeine Stelle.

Du? Wann haſt du denn
ſchon einen Rath gegeben?

Ich muß es von Euch lernen, Ihr
muͤßt mir Stunden geben.

Damit werd ich mich nicht
einlaſſen.

Kommt nur, wir wollen jetzt erſt
mitſammen ſpeiſen.

Wie gefallen ſie dir?

So ziemlich! ſie haben mich an die
Puppen meiner Kindheit erinnert.

Das Leben von uns allen iſt wohl
nur ein albernes Puppenſpiel. — Agnes, ich will
dir waͤhrend meiner Abweſenheit alle meine Schluͤſ-
ſel in Verwahrung geben. Hier. Ich denke in
einigen Tagen zuruͤck zu kommen. Du magſt dir
die Zwiſchenzeit damit verkuͤrzen, daß du die Ge-
maͤcher betrachteſt, in die ich dich noch nicht gefuͤhrt
habe. Sechs Zimmer ſtehn dir gaͤnzlich offen,
aber das ſiebente, welches dieſer goldene Schluͤſſel
oͤffnet, bleibt dir verſchloſſen. — Haſt du mich
verſtanden?

Vollkommen.

Agnes! laß dich nicht geluͤſten, das
ſiebente Zimmer zu oͤffnen!

Gewiß nicht.

Ich koͤnnte den Schluͤſſel mit mir
nehmen und es waͤre dir unmoͤglich; aber ich will
dir trauen, du wirſt nicht ſo thoͤricht ſeyn. —
Nun, lebe wohl!

Lebe wohl!

Wenn ich wieder komme, und du
biſt in dem verbotenen Zimmer geweſen —

Erhitze dich nicht ſo umſonſt, ich
will nicht hinein gehn, und damit gut.

Ob es gut iſt, zeigt ſich erſt, wenn
ich zuruͤck komme. —

Nun ſteht es endlich in meiner Ge-
walt, die laͤngſt gewuͤnſchten Koſtbarkeiten zu be-
trachten. — Laͤcherlich, daß wenn uns ſechs große
[88]Zweite Abtheilung.
Zimmer mit ihren Kleinodien offen ſtehen, wir
noch nach dem ſiebenten ſollten luͤſtern ſeyn: das
waͤre ja eine mehr als kindiſche Neugier. — Wie
er uͤber alles wild wird. Ich moͤchte ihn nicht
vor mir ſehn, wenn ich einmal etwas gegen ſeinen
Willen gethan haben ſollte.

Wie gehts dir, Schweſter? Iſt
dir beſſer?

Etwas.

Ich habe jetzt die Schluͤſſel zu den
Zimmern. Der Ritter iſt abgereiſt.

So?

In eins duͤrfen wir nicht hinein. —
In das ſiebente kann ich dich unmoͤglich hinein
laſſen, Anne.

Mir gleich.

Er hat es ſehr ſtrenge verboten.

Ich bin nicht luͤſtern darnach.

Freuſt du dich denn aber gar nicht?

Woruͤber denn?

Daß ich die Schluͤſſel habe.

Wenn du dich daruͤber freuſt, — o ja.

Da reitet er fort mit
ſeinem Gefolge. —

Viel Gluͤck! —
Kehre bald wieder heim!

Wie munter ſie fort ziehn! Gebe
der Himmel nur, daß ſie eben ſo froͤhlich wieder
kommen.

Sollten ſie nicht?

Nicht immer iſt der Fortgang ſo
munter und friſch wie der Anfang. Die neuen
Kleider tragen ſich ab, der friſche Baum wird
entlaubt, und der Abend ſieht oft ganz anders
aus, als es der Morgen verſprach. Wie froͤlich
beginnt der Juͤngling oft, was die ſpaͤtern Jahre
ihm ernſthaft verweiſen, und zuweilen iſt ein an-
ſcheinendes Gluͤck nur die Vorbereitung zum Elend.

Du machſt mich bange, Schweſter.

Ich bin heut ſchwermuͤthig geſtimmt.

Komm, zerſtreue dich, hier ſind ja
die Schluͤſſel, ſei wieder froͤhlich.

Gutes Kind.

Wir wollen die Alte rufen, ſie ſoll
mit uns gehn, denn ſie kennt wohl alles.

Wie du willſt, aber ſie iſt mir recht
im Herzen zuwider.

Ja, ſie iſt haͤßlich genug und ihre
kraͤchzende Stimme hoͤchſt widerwaͤrtig, indeſſen
ſind das die Gebrechlichkeiten des Alters, fuͤr die
ſie nicht kann. — Komm! komm! ich bin unend-
lich begierig, was wir alles ſehn werden.

Zweite Scene.

Gelag von trunkenen Knechten. Einige ſchlafen,
andere ſind halb wach; Caspar iſt noch am
munterſten, Leopold ſitzt oben am Tiſch und
ſpielt, Winfred ſitzt mit verbundenem Kopf
im Lehnſeſſel und trinkt.

Das heiß ich Wein! — ſolchen
Wein, ich habe ſchon viel Wein getrunken, aber
ſolchen Wein, — wenn von Wein die Rede iſt,
— als was. —

Ich verſtehe ſchon, was Ihr ſa-
gen wollt. Trinkt nur immer, er iſt Euch gern
gegoͤnnt, hab ich ihn doch ganz eigen fuͤr Euch
kommen laſſen.

Nun, wenn Ihr ſo meint. — Aber
Euer luſtiger Menſch, der die vielen Spruͤnge ma-
chen ſollte, — da ſitzt er im Stuhl mit ſeinem
verbundenen Kopf, — ſieht aus wie die Reue und
Buße ſelber, und ſaͤuft einen Becher nach dem an-
dern. Er ruͤhrt ſich ja nicht.

Auf, Winfred, Muſenliebling, ſei
begeiſtert und tummle Dich etwas.

Ich kann wahrhaftig nicht, ich
bin am ganzen Leibe wie zerſchlagen.

Deine Zunge lallt, ruͤhr Dich,
jetzt gilts.

Nur etwas, ein weni-
ges nur, lieber Junker, mach mich vor den Leu-
ten nicht zu Schanden, greif Dich mir zu Liebe
etwas an.

Guten Wein habt Ihr hergeſchaft,
Gott weiß woher, aber Euer Tandmann, Euer
Pickelhering iſt ein erbaͤrmlicher Kerl, den muͤſtet
Ihr ins alte Eiſen ſchmeißen, den Lumpenhund,
der iſt abgenutzt, und verdient keinen Trunk
Wein mehr.

Ich komme ja ſchon.
Wollt Ihr nun eine tragiſche Pantomime, edle
Stellung und Schwung der Geberde, ein Bein
im rechten Winkel vom Leibe weit weg geſtreckt,
und dann auf dem andern Fuße umgedreht, im
großen Styl?

Macht, was ihr machen koͤnnt.

Nun ſeht, das iſt was
fuͤr den Kenner.

Das iſt nichts, nichts, wahre
Lumperei.

Fuͤr die Deklamation edler Ge-
dichte ſeid Ihr auch nicht?

Nichts da, — Katzenſpruͤnge, Bock-
ſpruͤnge, das iſt unſer Geſchmack.

Seht Freunde,
das ſind Kuͤnſte, Gelt?

Recht ſo! Was er die duͤnnen
Beine kann durch einander werfen!

O weh! o weh! mein
Kopf! mein Arm! Ungluͤck uͤber Ungluͤck!

Komm! hilf dir auf.

Ade, ich gehe wieder auf mein
Zimmer, ich bin fuͤr dergleichen nicht gemacht. Ich
lege mich wieder zu Bett und will ſchlafen.

Ich kann kaum noch die Augen
offen halten, — und die Beine liegen ſchon ſeit
einer Stunde ſtockſtill unter dem Tiſche. — Wo iſt
denn unſer Gaukler? — Wahrlich, in die Erde
hinein geſchlagen, und verſchwunden. — Je nun,
eben ſo gut. —

Leopold.

Liebſte Brigitte.

Ich habe Euch ſchon lange an
Eurer Stimme erkannt. Was wollt Ihr hier?

Du kannſt noch fragen? Folge
mir, wenn Du mich liebſt. Zwei Pferde ſtehn drau-
ßen geſattelt, alle ſchlafen, es iſt Nacht; Dein
Vater kehrt zuruͤck, dort auf dem Tiſche liegen
die Schluͤſſel der Burg.

Ich ſollte meinen alten Vater
verlaſſen?

Er wird nachher unſre Ehe ſeg-
nen, aber vorerſt muͤſſen wir in Sicherheit ſeyn.
Folgſt du mir nicht, ſo lebe wohl, dann ſeh ich,
daß du mich nie geliebt haſt.

Ich bin Dein.

Eilen wir, ehe man uns uͤbereilt.

Was war
denn
das? — War das nicht der Thuͤrmer? — Aber
ich glaube, es hat mir nur getraͤumt. Was ſagt
Ihr, Spielmann? — Hanswurſt, Ihr habt ganz
Recht, ja, Ihr ſeid ein ſolider Mann. — Wie?
— Richtig, ganz recht, das iſt auch meine Mei-
nung.

Nein, das iſt kein Traum, — ſo lebhaft
hat mir noch zeitlebens nichts getraͤumt. — Dar-
nach muß ich ſehen. — Wenn nur die Beine —
Wie? Was iſt das?

Gott im Himmel! was iſt denn das? Die
Thore der Burg, alle Thuͤren ſind offen! — Und
hier! Wie ſieht es hier aus! Caspar!

Ja, Herr!

Liegſt du auch unter dem tollen
Haufen?

Ja, Herr!

Caspar, ich bitte dich, — mach mich
nicht toll, — mir ſchwindelt ſchon der alte Kopf, —
ſteh auf! ich bitte dich.

Herr, das wird ſo geſchwinde
nicht gehn.

Laß mich nicht das Aergſte fuͤrch-
ten, — Caspar, — meine Tochter —

Ich habe immer ein Auge auf ſie
gehabt. Streng! ſtreng!

Aber wie kommt Ihr denn dazu —

Herr, da war ein Spielmann hier,
und der hatte einen ſo koͤſtlichen Wein bei ſich, —
den Wein bracht er ins Haus, — und er hatte
einen kranken Narren bei ſich, — und da weiß
ich nicht, wie es kam, aber kurz und gut —

Es mag fuͤr diesmal gut ſeyn, aber
ich muß nach meiner Tochter ſehn.

Wo iſt denn der Spielmann geblie-
[95]Der Blaubart.
ben? — Ermuntert Euch, Kerl, ſag ich, ſteht auf!

Der Spiel-
mann — Caspar, Caspar! mir faͤngt an der Ver-
ſtand wieder zu kommen, und ich merke Unrath, —
ach! der arme Herr, wenn es wahr ſeyn ſollte!

Du Schurke! — du ſchlechter Kerl!
Liebſt du deinen Herren ſo? — O meine Tochter!

Herr, — maͤßigt Euch, Herr —

Nein, ich will jetzt vor Zorn und
Gram ſterben! Ich will mich nicht maͤßigen, damit
ich nur das Ungluͤck, die Schande nicht uͤber-
lebe. — Meine Tochter, ſie iſt fort!

Nimmermehr!

Muß mir das begegnen, der ich
mein Kind ſo liebte? — Schaff ſie mir wieder,
Caspar! — Fort! Geh mir aus den Augen, du
Niedertraͤchtiger!

Herr, ſo habt Ihr mich noch nie
geſcholten, — aber ich verdiene, ganz verdien ich
das.— O ich Dummkopf! O vergebt mir, mein
Herr, faßt euch wieder; — ach nein! Ihr koͤnnt
mir nicht vergeben.

Caspar, iſt das deine Vernunft?
Sind das deine Grundſaͤtze, von denen du ſo viel
ſprechen konnteſt? — Wenn nur meine Brigitte
da waͤre! — Und wie konnte ſich mein Kind ſo
vergeſſen? — Mit dem Spielmann, mit einem
Nichtswuͤrdigen iſt ſie davon gelaufen?

Es muß ſo ſeyn, Herr, denn ich
[96]Zweite Abtheilung.
ſehe ihn nirgends. — Ach Gott! wie wird mir,
da nun mein Verſtand wieder kommt! Ich ſchaͤme
mich vor Euch und vor mir, — ich moͤchte in
Verzweiflung fallen, — o daß ich an dem Ungluͤck
Schuld bin! Ja mit dem Kopf moͤcht ich gegen
die Mauer laufen! Und meinen lieben, guten,
alten Herrn! O Sapperment!

Maͤßige dich, Caspar, faſſe deine
Vernunft zuſammen, bleib bei dir.

Giebt es denn keinen Troſt, keine
Huͤlfe?

Ach nein! nein! O das wird mich
noch wahnſinnig machen. — Es iſt zu viel, zu
viel, Caspar, wenn ich von neuem daran denke.
Es iſt mein Tod, ich fuͤhls.

Lieber gnaͤdiger Herr, bedenkt
Euer Alter.

Ich mag nichts bedenken, du haſt
keine Tochter verloren, du haſt gut ſprechen. Und
du biſt Schuld daran! Einzig du! Du alter Spitz-
bube! Saͤuft ſich voll in ſeinen alten Tagen, laͤßt
ſich zum Narren machen, der Eſel!

Soll ich ins Waſſer laufen? Soll
ich vom Thurm herunter ſpringen? Befehlt doch
nur, wie ich mich abſtrafen ſoll, und ich wills ja
von Herzen gerne thun, nur daß ich wieder Ruhe
habe, daß ich Eure Vorwuͤrfe nicht mehr hoͤre.
Nehmt doch auch Vernunft an, Herr, beſter Herr,
Ihr ſeyd ja auch ſchon in den Jahren und habt
die Kinderſchuhe vertreten. Ach du lieber Him-
mel! Wo renne ich nur hin? Wo bleib ich? O
Sap-
[97]Der Blaubart.
Sapperment! das ganze Gehirn iſt mir durch ein-
ander geworfen!

Caspar! Caspar! ich merks, wir
werden uns beide toll machen. — Meine Tochter,
meine Brigitte, ſie haͤtte auch vorſichtiger ſeyn ſol-
len, du biſt ja nicht allein Schuld. Komm, laß
uns beide unſre Vernunft zuſammen faſſen, —
aus dem Raſen kann doch nichts heraus kom-
men, — faſſe dich nur, Caspar, und ſteh mir bei.

Von Herzen gern, mein lieber
gnaͤdiger Herr, wenn Ihr mir nur wieder gut ſeid.

Komm, wir wollen uns gleich zu
Pferde ſetzen, wir muͤſſen ſie wieder finden, wir
wollen eher kein Auge zuthun.

Aber Euer Alter, Eure Schwach-
heit —

Es kommt ja hier auf meine Toch-
ter an, Caspar!

Nun, wie Ihr wollt. Aber Ihr
haltet mich doch fuͤr keinen Spitzbuben? Ein
Dummkopf bin ich, ein rechter Eſel, ja, darin
habt Ihr Recht, aber doch kein Spitzbube.

Vergiß es, Caspar, ich wußte grade
nicht, was ich ſagte; ich mußte mir ja mit Schim-
pfen Luft machen, ſieh, das iſt in der menſchlichen
Natur. Du haſt mir dreißig Jahr redlich gedient,
das kann wohl einen Fehler mit eindienen. —
Komm! aus der Burg mag indeß werden, was
will; wenn ich mein Kind nicht wieder finde,
komm ich ſo nicht zuruͤck. — Ihr Knechte! Heda!
Knechte!

Das hoͤren ſie nicht, ſie ſind all
im Schlaf.

Nimm da, blas die Trompete, blaſe,
daß ſie kommen!

Nehmt Ihr das Horn, ſo werden
ſie ſchon munter werden.

Nehmt Pferde! Jeder ſetze ſich zu
Pferde: Jagt, rennt, ſucht, alle Landſtraßen, alle
Fußſtege, alle Thaͤler durch, — du rechts! — du
links! — du hinuͤber nach dem Gebirge! — du in
den Wald hinein! — Fort! bringt mir meine Toch-
ter wieder, und wer ſie findet, den will ich ſo be-
lohnen, daß er mir danken ſoll. —

Komm Caspar.

Das iſt ein Laͤrmen! — Herr
Ritter.

Wer iſt der?

Unſer Poſſenreißer, das kranke
Gaukelmaͤnnlein.

O du Haſenfuß! O du Hansnarr!

Hoͤrt doch nur einen armen be-
trunknen Menſchen an —

Schweig, Dummkopf!

Nur zwei elende Worte, die euch
vielleicht nuͤtzlich —

Komm, Caspar, reiten wir, was die
Pferde und wir ertragen moͤgen. — Komm, ſieh
dich nicht um nach der Vogelſcheuche dort!

Alle fort! Mein Freund Leo-
pold, ſo hoͤr ich, mit der Tochter, der Alte ihr
nach, laͤßt ſich nicht von mir bedeuten, die Knechte
auf allen Landſtraßen, und ich Armſeliger bleibe
ohne Huͤlfe hier wie in einem verzauberten Schloſſe
allein zuruͤck. — O haͤtte ich dergleichen Unfaͤlle
vorher ſehn koͤnnen, wie ſauber waͤr ich zu Hauſe
geblieben. Mein hochſtrebender Sinn hat mir
ſehr, ſehr zu nahe gethan. — Und der Leopold
handelt auch nicht freundlich an mir: wenn nur
ein altes Weib, ein zahnloſes Muͤtterchen hier im
Hauſe waͤre! Aber keine Seele! Ich muß ſehn,
wie ich mir Beiſtand anſchaffe.

Dritte Scene.

Ich bin von allen den herrlichen Sa-
chen, die ich heut geſehn habe, ganz ſchwindlicht.
Mir iſt jetzt, als haͤtte mir alles nur getraͤumt.

Die Sinne ermuͤden am Ende, und
ſelbſt das Mannigfaltigſte wird einfoͤrmig.

Die Mutter Mechtilde iſt ſchon
ganz ſchlaͤfrig.

Ja, Kinder, ich gehe gewoͤhn-
lich um die Zeit zu Bette, und da meldet ſich denn
der Schlaf bei mir ganz von ſelbſt

Geht immer zu Bette, ich bleibe
noch ein wenig auf; der Mond ſcheint ſo hell,
ich trete nachher noch etwas auf den Altan hin-
aus, um friſche Luft zu ſchoͤpfen.

Nehmt Euch vor den Fleder-
maͤuſen in Acht, ſie pflegen um dieſe Jahrszeit
umher zu ſchwaͤrmen.

Es iſt uns doch nicht einmal einge-
fallen, das ſiebente Zimmer zu beſehen, und der
Ritter war ſo beſorgt: am Ende iſt auch gar nicht
einmal etwas Merkwuͤrdiges darin.

Das iſt wohl moͤglich.

Wie? Ihr ſeid auch niemals hin-
ein gekommen?

Niemals.

Das iſt doch wunderbar. — Wollt
Ihr jetzt, Mutter, die Schluͤſſel zu Euch nehmen?
Wir brauchen ſie doch nicht mehr.

Recht gern.

Die Maͤnner haben, wie ich ſehe,
eben ſo gerne Geheimniſſe, als die Frauenzimmer.

Noch lieber, ſie wollen es nur
nicht zugeben.

Gebt mir doch die Schluͤſſel wie-
der zuruͤck.

Hier ſind ſie.

Der Ritter moͤchte ungehalten wer-
[101]Der Blaubart.
den, da er ſie doch in meine eigene Haͤnde uͤber-
liefert hat.

Nun gute Nacht, ich gehe zu Bett.

Ich wuͤnſche Euch eine gluͤck-
ſelige Nacht.

Welche herrliche Nacht! — Man
ſpricht ſo viel von der Neugier der Weiber, und
jetzt ſtaͤnde es doch gerade zu nur in meiner Ge-
walt, in das verbotene Zimmer hinein zu gehen.
— Ich habe mir zum Theil den Schluͤſſel wieder
geben laſſen, weil ſonſt mein Mann haͤtte denken
koͤnnen, ich traue mir nicht Staͤrke genug zu. —
Nun, wenn ich denn auch der Verſuchung nach-
gaͤbe, ſo erfuͤhre kein Menſch, daß ich in dem
Zimmer geweſen waͤre, und kein andres Ungluͤck
koͤnnte doch daraus entſtehn; meine Schweſter, die
Sittenpredigerin ſchlaͤft jetzt, — o ich wollte, ich
haͤtte dem alten garſtigen Weibe die Schluͤſſel ge-
laſſen! — Am Ende iſt das Ganze nur darauf
angeſehn, daß mein Mann mich auf die Probe
ſtellen will, und ich will mich gewiß nicht ſo leicht
fangen laſſen. —

Die Alte iſt
ſelbſt noch nicht einmal in dem Zimmer geweſen,
der Ritter muß doch alſo etwas Beſondres dabei
haben. — Ich will nicht weiter daran denken. —

Wenn ich nur wuͤßte, warum
er es mir verboten hat? — Der Schluͤſſel iſt gol-
den, die uͤbrigen ſind es nicht; es iſt gewiß das
koſtbarſte Gemach von allen, und er will mich
naͤchſtens einmal damit uͤberraſchen. — Narrheit,
daß ich es nicht gleich jetzt ſehn ſollte! Mir iſt
[102]Zweite Abtheilung.
uͤberhaupt nichts ſo verhaßt, als wenn ein Menſch
dem andern eine heimliche Freude machen will, je-
ner kann ſich in der Ueberraſchung niemals freuen,
beſonders wenn er die einfaͤltigen Anſtalten vorher
ſchon gewahr wird. — Agnes! Agnes! huͤte Dich!
das was Dich jetzt peinigt, iſt wohl jene beruͤch-
tigte weibliche Neugier. — Und warum ſollte ich
nicht ein Weib ſeyn duͤrfen, ſo gut wie andre? —
Die bloße Neugier iſt noch keine Suͤnde. — Ich
moͤchte den Menſchen ſeyn, der an meiner Stelle
nicht neugierig waͤre. — Meine Schweſter wuͤrde
eben ſo ſeyn wie ich, wenn ſie nicht ihre Liebe
unaufhoͤrlich im Kopfe haͤtte, wenn ſie aber darauf
fiele, daß ihr Reinhold in dem Zimmer ſtecken
koͤnne, ſo wuͤrde ſie mich auf den Knieen um den
Schluͤſſel bitten. Die Menſchen ſind immer nur
nachſichtig gegen ihre eignen Schwachheiten. —
Und es iſt am Ende nicht einmal eine Schwach-
heit von mir, in dem Zimmer kann ein Geheim-
niß verborgen liegen, von welchem mein Gluͤck ab-
haͤngt; ich ahnde faſt ſo etwas: — und ich will
nur ſo eben hinein ſehn, — wovon ſoll er denn
nachher wiſſen, daß ich drinne geweſen bin? —
Es muß doch irgend einen Grund haben, warum
er es mir ſo ſtrenge verboten hat, und den Grund
haͤtte er mir ſagen ſollen, dann waͤre meine Folg-
ſamkeit ein vernuͤnftiger Gehorſam, aber ſo han-
dle ich nur aus einer blinden Unterwuͤrfigkeit, eine
Art zu leben, wogegen ſich mein ganzes Herz em-
poͤrt. — Ei! bin ich nicht eine Naͤrrin, daß ich
ſo viel uͤberlege? Am Ende iſt es eine Narrheit
[103]Der Blaubart.
und gar nicht der Muͤhe werth. —

Nun, warum geh ich denn nicht? —
Wenn er aber zuruͤck kaͤme, indem ich in dem Ge-
mach ſtecke? — Es iſt Nacht, und ehe er die Trep-
pen herauf kaͤme, waͤre ich ſchon laͤngſt in meinem
Zimmer; in einigen Tagen will er ja auch erſt
wieder kommen. — Er haͤtte ſeinen Schluͤſſel be-
halten muͤſſen, wenn ich nicht hinein gehn ſollte.

Nun, wie gefaͤllt es Euch hier?

Ich weiß noch nicht, ich habe
bis jetzt geſchlafen, ſo muͤde bin ich geweſen. —
Wie hell die Sterne ſcheinen!

Koͤnnt Ihr in den Sternen leſen?

Ich wollte, daß ich es gelernt
haͤtte. Es muß des Nachts doch immer eine ange-
nehme Beſchaͤftigung ſeyn.

Man kann auch ſein Schickſal dar-
aus wiſſen.

Jezuweilen.

Glaubt Ihr an Geſpenſter?

O ja.

Jetzt iſt grade die ſchauerliche Stunde.

Wer umgehn will, fuͤr den iſt
eben jetzt die wahre Zeit. — Darum will ich mich
auch nur wieder zu Bette legen.

Ich denke, Ihr habt nun ausge-
ſchlafen?

Bloß der Geſpenſter wegen,
[104]Zweite Abtheilung.
— es iſt nicht gut, wenn man ſich jetzt wach fin-
den laͤßt.

Nun ſo geht.

Hoͤrſt du wohl?

Was iſt Euch, gnaͤdige Frau? —

Nichts, nichts, — ſchaff mir doch
ein Glas friſches Waſſer. —

Leb ich noch? — Wo bin ich? —
Gott im Himmel! wie ſchlaͤgt mir das Herz, —
bis zum Halſe hinauf.

Stell es nur dorthin, — ich kann
jetzt noch nicht trinken, — geh, geh, — mir fehlt
nichts, gar nichts. — Geh!

Ich weiß
nicht, wie ich wieder hieher gekommen bin, —

jetzt wird mir beſſer. — Es iſt tiefe
Nacht, die uͤbrigen ſchlafen ſchon. —

Hier iſt ein blutiger dunkelrother Fleck,
— war der ſchon vorher da? — Ach nein, ich
ließ ihn fallen, — alles um mich her riecht noch
nach Blut. —

Er will nicht fort, das iſt doch wunder-
bar. — O Neugier, verdammte, ſchaͤndliche Neu-
gier! ich glaube, es giebt keine groͤßere Suͤnde als
die Neugier! — O und mein Mann, wie kommt
der mir jetzt vor? — Mein Mann konnt' ich ſa-
gen? Mein Mann? Das ſchaͤndlichſte, mir frem-
[105]Der Blaubart.
deſte Ungeheuer, — wildfremd und entſetzlich, wie
ein ſchuppiger Drache, von dem ſich das Auge
ſcheu zuruͤck reißt. — Ach ich muß zu Bette, mein
armer Kopf iſt ganz wuͤſt: — aber die Schluͤſſel
darf ich hier nicht ſo liegen laſſen. — Gott ſei
Dank, daß der Flecken fort iſt! — Ach nein! ich
armes Kind! auf dieſer Seite, hier iſt er. Ich
weiß nicht, was ich anfangen ſoll, ich will ſehn,
ob ich ſchlafen kann. Ach ja, ſchlafen, ſchlafen,
und andre, ganz andre Dinge traͤumen, alles ver-
geſſen, ja, ja das wird ſchoͤn, das wird lieblich ſeyn.

Erſte Scene.

Er muß aufſtehn, er mag wollen oder
nicht, denn ich weiß es nun gewiß. Er kann mir
nun nichts mehr einwenden

Anton! Anton! ermuntre dich!

Wer iſt da?

Ich, Simon, dein Bruder, ſteh
ſchnell auf, ich habe etwas Nothwendiges mit Dir
zu ſprechen.

Stoͤrt Dein Wahnſinn jetzt ſogar
die Ruhe der Mitternacht?

Sprich nicht ſo, Bruder, es wird
Dich gereuen. — Ich glaube, er iſt wieder einge-
ſchlafen. — Auf! auf! ermuntre Dich!

Wirſt du des Raſens nicht muͤde
werden?

Schimpfe, ſo viel du willſt, nur
ſteh auf. — Steh auf! ich laſſe Dir doch nicht
eher Ruhe, Bruder.

Sage
mir
nur, was Du willſt.

Bruder, ich habe die ganze Nacht
nicht ſchlafen koͤnnen. —

So? — Ich ſchlief deſto beſſer.

Du ſiehſt, daß jetzt meine Prophe-
zeiungen, oder Ahndungen, Du magſt es nennen,
wie Du willſt, etwas mehr eintreffen als ſonſt.

Deine Narrheit anzuhoͤren hab ich
alſo aufſtehn muͤſſen?

Ich habs vorher geſagt, daß un-
ſer Bruder die Tochter des Ritters Hans von
Marloff entfuͤhrt habe, und geſtern Abend war
der alte Mann auch deswegen hier.

Das konnte jedermann errathen.

Und in dieſer Nacht hab ich unſre
Schweſter unaufhoͤrlich weinen ſehn, und ich habe
mich beſtaͤndig mit dem Blaubart herum geſtochen.

Und was folgt daraus?

Sie iſt in Lebensgefahr, ich ver-
ſichre es Dir, Bruder, der Blaubart iſt ein Boͤ-
ſewicht, das Naͤhere kann ich nicht wiſſen, aber
genug, daß er es iſt. Wenn aber nur die Moͤg-
lichkeit nicht zu laͤugnen ſteht, ſo mußt du mich
anhoͤren; dieſe aber kannſt du unmoͤglich laͤugnen,
oder Du biſt der Unſinnige.

Gute Nacht, Bruder, deine Art
zu raͤſonniren iſt mir zu buͤndig.

Bruder, iſt es nicht genug, daß
Du Deine Schweſter an einen ſolchen Verworfnen
verſchleudert haſt? Willſt Du ſie nun auch noch
ſchaͤndlicherweiſe in der hoͤchſten Noth ihres Lebens
verlaſſen? Biſt du bloß deswegen ihr Bruder,
[108]Zweite Abtheilung.
um ihr Verraͤther zu ſeyn? — Anton, erweiche
einmal Dein bruͤderliches Herz; ſie ſieht jetzt viel-
leicht mit Sehnſucht aus dem Fenſter des Schloſ-
ſes nach der Gegend hieher, ſie wuͤnſcht vielleicht,
daß ihre tiefen Seufzer uns beide allgewaltig hin-
ziehn koͤnnten, ſie klagt uͤber uns, — nachher fin-
den wir ſie wohl todt, blaß auf der Bahre aus-
geſtreckt.

Aber wie kommſt Du nur darauf?

Meine ganze Phantaſie iſt von die-
ſen betruͤbten Vorſtellungen angefuͤllt; ich kann
nichts Frohes denken und traͤumen, ich ſinne nur
Tod. Ich habe keine Ruhe, bis ich dieſen Hugo
mit dem Schwerdt unter mich gebracht habe. —
Komm, mich duͤnkt, ich hoͤre unſre Schweſter, ſo
weit es auch iſt. Wie bald ſind unſre Pferde ge-
ſattelt, wie bald koͤnnen wir dort ſeyn!

Das Tollſte bei der Tollheit iſt, daß
ſie vernuͤnftige Menſchen anſteckt.

Du wirſt ſeyn, daß ich mich nicht
irre.

Ich begreife ſelbſt nicht, warum ich
dir nachgebe.

Zieh dich an, ich ſattle indeß die
Pferde, dieſe Fackel leuchtet uns, bis die Sonne
aufgeht.

Zweite Scene.

Immer will der Fleck noch nicht fort, ich
habe ſchon den ganzen Tag gerieben, auf alle
Art gewaſchen, aber er bleibt. — Wenn ich ſo
ſtarr darauf hinblicke, ſo iſt es, als wollte er ſich
verlieren, aber wenn ich die Augen nach andern
Gegenſtaͤnden richte, und dann zu ihm zuruͤck kehre,
ſo iſt er immer wieder da, und wie mich duͤnkt,
dunkler als zuvor. Ich koͤnnte ſagen, ich haͤtte
ihn verloren, aber das wuͤrde ſeinen Argwohn nur
im hoͤchſten Grade reizen: — vielleicht fordert er
mir den Schluͤſſel nicht gleich ab, — vielleicht be-
merkt ers auch nicht; — wenn ich ihn abgebe,
will ich ihm ſo die reine Seite hinreichen; wird er
wohl darauf fallen, ihn ſo genau zu betrachten? —
Es kann ja auch ſeyn, daß der Flecken ausgeht,
noch ehe er zuruͤck koͤmmt. — Ach! wenn mir der
guͤtige Himmel doch ſo gnaͤdig ſeyn wollte!

Was iſt dir, liebe Schweſter?

Und wenn es nun nicht geſchieht? —
Es fehlt nicht viel, ſo bilde ich mir ein, der
[110]Zweite Abtheilung.
Schluͤſſel weiß um alles, und will zu meinem Un-
gluͤcke nicht wieder rein werden.

Schweſter!

Gott im Himmel! — wer iſt da?

Wie du erſchrickſt! Ich bin es.

Dachte
ich nicht —

Wie haſt du dich ſeit wenigen Tagen
veraͤndert, Agnes. Sprich doch zu mir, deiner
Schweſter, die dich ſo herzlich liebt: Du biſt in
einer Fieberhitze, — wie du gluͤhſt! — Sage doch,
fehlt dir etwas?

Nein, Schweſter; komm, wir wol-
len wieder zu Bette gehn.

Es iſt etwas mit dir vorgegangen,
das wirſt du mir nicht ausreden. Warum willſt
du mir aber nicht trauen? Hab ich dich ſchon je
hintergangen? Haſt du mich ſchon ſonſt einmal
heimtuͤckiſch und ohne ſchweſterliche Liebe gefunden?

Niemals, niemals, du biſt
immer ſo gut, — o viel, viel beſſer als ich.

Nein, das nicht; ach! Du haſt oft
von meinen Launen leiden muͤſſen: vergieb mir
das. Kannſt du?

Wie du ſprichſt!

Ich habe dich nun ſeit zweien Ta-
gen beobachtet, — du ſprichſt nicht, du ſchleichſt
am Tage umher und verbirgſt dich in einem Win-
kel, des Nachts ſchlaͤfſt du nicht, ſondern ſeufzeſt
ſo ſchwer, — theile mir deinen Kummer mit, wenn
[111]Der Blaubart.
ich dich auch nicht troͤſten kann, ſo kann ich doch
wohl mit dir deine Leiden tragen.

Nun, ſo hoͤre: — aber du wirſt
auf mich ſchelten —

Nur, wenn du kein Zutrauen zu
mir haſt.

Du haͤtteſt es auch vielleicht ge-
than. — Du weißt, daß ich von Jugend auf
gern etwas Neues ſah und hoͤrte, — dieſe unſee-
lige Sucht macht mich jetzt ungluͤcklich, koſtet mich
gewiß mein Leben.

Du erſchreckſt mich.

Ich habe es nicht unterlaſſen koͤn-
nen, neulich in der Nacht in das Zimmer zu gehn,
das mir der Ritter zu ſehn verboten hatte.

Und?

O waͤr ich doch zuruͤck geblieben!
Warum iſt der menſchliche Geiſt ſo eingerichtet, daß
ein ſolches Verbot nur ſeinen Vorwitz ſchaͤrft? —
Ich weiß nicht, wie ich dir alle Umſtaͤnde erzaͤh-
len ſoll, denn ſo oft ich nur daran denke, uͤberlaͤuf
mich immer noch ein kalter Schauer. — Ich ſchloß
behutſam auf, und hatte ein Licht in der Hand,
ich nahm mir vor, nur ein wenig hinein zu ſehn,
und dann ſogleich wieder umzukehren, — als ich
alſo die Thuͤr aufmachte, ſah ich nichts als ein
leeres Gemach, im Hintergrunde einen gruͤnen
Vorhang, wie vor einem Alkoven, oder einem
Schlafzimmer. — Ich konnte unmoͤglich wieder
umkehren, der Vorhang ſah ſo geheimnißvoll aus,
[112]Zweite Abtheilung.
es war mir, als wenn er ſich bewegte — es war
von dem Zugwinde, durch die offen gelaſſene Thuͤr.
Im Gemach war ein druͤckender ſeltſamer Dunſt. —
Um recht vorſichtig zu ſeyn, zog ich den Schluͤſſel
ab, mit Schauern trat ich herein, und ich hatte
eine heimliche Furcht, daß die Thuͤr hinter mir
zufallen koͤnnte. — Nun naͤherte ich mich dem
Vorhange. Das Herz klopfte mir, ich kann dich
verſichern, nicht mehr aus Neugier. Ich ſchlug
ihn mit der Hand zuruͤck und ſah immer noch
nichts, denn das Licht warf nur einen ſchwachen
ungewiſſen Schein hinein. — Nun trat ich hinter
den Vorhang, — und nun, Schweſter! denke,
fuͤhle mein Entſetzen, — an den Waͤnden ſtanden
ſechs Knochengerippe umher, — Blut faͤrbte die
Waͤnde, Blut bedeckte den Boden, — ich hoͤrte
einen lauten Aufſchrei im Fenſter klingen — ich war
es gewiß, die ſo ſchrie; der Schluͤſſel fiel mir aus
der Hand, ich war betaͤubt, es klang, als wenn
das Schloß zuſammen braͤche, — uͤber den Gerip-
pen ſtanden Zettel, mit dem Namen der Geſchlach-
teten, ſeine ſechs vorigen Weiber, und an welchem
Tage ſie fuͤr ihre Neugier beſtraft worden ſind, —
oder ob ich mir das nur nachher eingebildet habe,
denn ich weiß nicht, wie ich zuruͤck gekommen
bin. — O mit welchen Bildern iſt ſeitdem meine
Phantaſie angefuͤllt! — Ich hatte den Schluͤſſel
aufgenommen, er war in Blut gefallen, — nun
war ich in der groͤßten Angſt, die Thuͤr moͤchte
ſich zugeſchloſſen haben. Ich ſtuͤrzte gegen den
Vor-
[113]Der Blaubart.
Vorhang mit einer Gewalt, als wenn ich einen
Rieſen umwerfen wollte, und nun ſtand ich wieder
in dem leeren Gemach. — O denke dir, Schweſter,
wenn ich die Nacht uͤber in der Behauſung des
Jammers haͤtte bleiben muͤſſen! — Nun haͤtte
der Mond in die Blutkammer hinein geſchienen, —
die Gerippe haͤtten ſich wohl bewegt, oder meine
erhitzte Einbildung haͤtte es mir ſo vorgeſtellt, —
ich waͤre mit dem Kopf gegen die Mauer gerannt,
ich haͤtte meine wuͤthenden Arme in die Knochen-
gebaͤude verwickelt, — ich haͤtte mich mit dem
Tode und Entſetzen wild herum getummelt, —
denke dir, denke dir nur, Schweſter, — o uͤber
ſolche Vorſtellungen kann man wahnſinnig werden.

Faſſe dich, Agnes, ich halte dich ja
hier in meinen Armen.

Was macht das? — die Entſetzlich-
keit iſt doch nicht weit von uns. Du darfſt nur
zu jener Thuͤr hinaus treten, ſo liegt die andre
vor dir, — o Schweſter! welch ein Schloß iſt
dies! ein Schlachthaus!

Kind, wir muͤſſen fort, unſre Bruͤ-
der muͤſſen uns ſchuͤtzen. — Wenn nur die Alte
nicht waͤre.

Sie hilft uns vielleicht.

Armes Kind! ſie iſt gewiß mit dem
Boͤſewicht einverſtanden.

Gott, und ſie iſt ſo alt!

Ungluͤckliche Schweſter! —

Aber er koͤmmt vielleicht nicht wie-
der! du machteſt mich neulich noch mit dieſem Ge-
II. [ 8 ]
[114]Zweite Abtheilung.
danken traurig, — o jetzt iſt er faſt mein einzi-
ger Troſt. —

Und wenn er nun zuruͤck koͤmmt —

Ach, Schweſter, ich glaube, ich bin
verloren! — Und die Alte ſollte um alles wiſſen!
Wie muͤßte ihr dabei zu Muthe ſeyn, — ach!
aber ſie hat ein entſetzliches Weſen. — Wenn ſie
nun an alles denkt, wenn ihr die Blutkammer
immer gegenwaͤrtig iſt, wie kann ſie eſſen, trinken
und ſchlafen; und er, — er, — ſage mir, wie
kann ein ſolches Ungeheuer aus dem Menſchen
werden! — Es iſt alles wie ein fremdes Maͤhr-
chen, wenn ich es aus der Ferne anſehe, — und
dann, — daß ich im Mittelpunkte dieſes entſetzli-
chen Gemaͤhldes ſtehe! —

Faſſe dich nur, damit wenigſtens
deine Rettung noch moͤglich iſt, damit nur dein
Verſtand nicht leidet.

Er hat vielleicht ſchon gelitten. —
Ach, Anne, es waͤre ſchrecklich, wenn ich mir nur
einbildete, daß du mich ſo ſchweſterlich troͤſteteſt,
wenn die Alte es waͤre, die mir jetzt gegenuͤber
ſaͤße. —

Aber du biſt es, nicht wahr?

Agnes! Agnes! thue dir ſelbſt Ge-
walt an, laß den Wahnſinn fahren.

Nein, du biſt es ſelbſt. — Sieh
dieſen verraͤtheriſchen Schluͤſſel, Tag und Nacht
habe ich daran gearbeitet dieſen ſchrecklichen Flek-
ken zu vertilgen, aber alles iſt umſonſt.

Erhitze dich nicht noch mehr, ſei
gelaſſen.

Seid Ihr auch ſchon ſo fruͤh auf?

Ja, ich bin ſchon das ganze
Haus durchkrochen, denn ich habe eine Ahndung,
daß unſer Herr heut wieder kommt.

Der Herr?

Erſchreckt Ihr doch ordentlich
vor Freuden. — Aber wie kommt Ihr beide ſchon
ſo fruͤh aus den Federn?

Meine Schweſter iſt nicht wohl —

Nicht wohl? Ihr ſeid auch
ganz blaß; ei, das wird dem Ritter nicht lieb
ſeyn. — Ich will mich zu Euch ſetzen, denn mit
dem Schlafen iſt es jetzt doch vorbei: wenn es
einmal ſo fruͤh geworden iſt, ſchlaͤft man nicht
leicht wieder ein.

Setzt Euch. —

Wir wollen uns Maͤhrchen zur
Kurzweil erzaͤhlen, das haͤlt die Augen huͤbſch
offen, beſonders wenn ſie etwas fuͤrchterlich ſind.

Ich weiß keine, erzaͤhlt Ihr uns
etwas.

Seht, da geht der liebe Mond
unter, nun wird der Himmel recht ſchwarz und
finſter. — Eure Lampe geht ja auch aus, ich will
meine Laterne auf den Tiſch ſtellen. — Freilich
weiß ich auch nicht viel, und Erzaͤhlen iſt ſonſt
nicht meine Sache; doch ich wills verſuchen. —
Es wohnte einmal ein Foͤrſter in einem dicken,
dicken Wald; der Wald war ſo dick, daß der
[116]Zweite Abtheilung.
Sonnenſchein nur in gebrochenen Schimmern her-
unter fallen konnte; wenn das Jagdhorn gebla-
ſen ward, ſo klang es fuͤrchterlich in der gruͤnen
Einſamkeit. In der dichteſten Gegend des Forſtes
lag nun grade das Haus des Jaͤgers. — Die
Kinder wuchſen in der Wildniß auf, und ſahen gar
keine Leute als ihren Vater, denn die Mutter war
ſchon ſeit lange geſtorben.

Um eine gewiſſe Jahrszeit traf ſichs immer,
daß der Vater ſich den ganzen Tag im Hauſe
eingeſchloſſen hielt, und dann hoͤrten die Kinder
ein ſeltſames Rumoren um das Haus herum, ein
Winſeln und Jauchzen, ein Laufen und Schreien,
in Summa, ein Gelaͤrm, wie vom leibhaftigen
Satanas. Man brachte dann die Zeit in der
Huͤtte mit Singen und Beten zu, und der Vater
warnte die Kinder, ja nicht hinaus zu gehn.

Es traf ſich aber, daß er einſt in der Woche,
in welche dieſer Tag fiel, verreiſen mußte. Er
gab die ſtrengſten Befehle, aber das Maͤdchen,
theils aus Neugier, theils weil ſie den Tag aus Un-
achtſamkeit vergeſſen hatte, geht aus der Huͤtte. —
Nicht weit vom Hauſe lag ein grauer ſtillſtehender
See, um den uralte verwitterte Weiden ſtanden.
Das Maͤdchen ſetzt ſich an den See, und, indem
ſie hinein ſieht, iſt es ihr, als wenn ihr fremde
baͤrtige Geſichter entgegen ſchauen; da fangen die
Baͤume an zu rauſchen, da iſt es, als wenn es in
der Ferne geht, da kocht das Waſſer und wird
ſchwarz und immer ſchwaͤrzer; — mit einem male,
ſieh, ſpringt es in der truͤben Woge wie Fiſch-
[117]Der Blaubart.
lein oder Froͤſche, und drei blutige, ganz blutige
Haͤnde tauchen ſich hervor, und weiſen mit dem
rothen Zeigefinger nach dem Maͤdchen hin —

Blutig? — Schweſter! um Gottes
willen ſieh die alte Hexe! wie ſie ihr Geſicht ver-
zogen hat! ſieh, Schweſter!

Kind, was iſt dir?

Blutig, ſagſt du? — Ja, blutig,
du wildes Scheuſal! — Blutig iſt Euer Leben,
ihr Schlaͤchter, ihr graͤßlichen Moͤrder! Fort! Ich
mag dein grinſendes Antlitz mir nicht gegenuͤber!
fort! — So lange ich noch hier zu befehlen habe,
ſollſt du mir gehorchen!

Das ſind ja ganz beſondre
Einfaͤlle.

Schweſter, maͤßige dich doch.

Du haſt es nicht geſehn, wie ſie
ſich unter der Erzaͤhlung verwandelte.

Du biſt erhitzt, das ſind Einbildungen.

Nun, warum ſpricht ſie auch von
Blut? — Ich kann das Wort nicht hoͤren, ohne
toll zu werden.

Du mußt dich nothwendig noch zu
Bette legen, Schlaf muß dich abkuͤhlen. Komm!

Schlaf? O nein, nicht ſchlafen,
ich kann nicht ſchlafen, aber ruhen will ich neben
dir, und deine liebe Hand faſſen, indem du mir
Troſt einſprichſt.

Dritte Scene.

Wie ewig lange waͤhrt dieſe
Nacht! Wird der Tag nicht bald grauen?

Beruhige dich, geliebtes Kind,
wir finden wohl aus dem Walde, auch kann der
Tag nicht lange mehr ausbleiben: die Finſterniß
brach mit dem untergehenden Monde zu ploͤtzlich
herein: wir muͤſſen der Waldhuͤtte ganz nahe ſeyn,
von der man uns ſagte, daß wir ſie nicht verfeh-
len koͤnnten. Nun haben wir ſie doch verfehlt.

Wohin denkſt du jetzt?

Ich bin verdruͤßlich, geſteh ich Dir,
recht durch und durch boͤſe auf die Menſchen, die
ſich meine Freunde nannten, und da ich nun in
dieſer Verlegenheit anfrage und aushorche, ſo ver-
ſagt mir dieſer ſeinen Schutz unter der armſelig-
ſten Ausflucht, jener ſeine Huͤlfe mit einer mora-
liſchen Ausbeugung, ſo daß ich die gewiſſenhaften
Eſel alle nach der Reihe zum Kampf fodern moͤchte.

Das haͤtten wir vorher beden-
ken ſollen.

Laß uns zu meiner Schweſter und
meinem Schwager, dem Blaubart hin, der Menſch
iſt eine gute, ehrliche Haut, und ſteht uns gewiß
bei. Sind wir erſt vermaͤhlt und haben ſolchen
[119]Der Blaubart.
maͤchtigen Fuͤrſprecher, ſo verſoͤhnt ſich auch Dein
Vater leicht. Sei nur getroſt, mein Herz, alles
wird noch gut.

Ach, Leopold, ich verberge Dir
alle meine Thraͤnen und Seufzer.

Verlier den Muth nicht, morgen
hat nun das Herumziehn im Lande ein Ende, ich
ſage Dir, es muß alles gut werden, es mag wol-
len oder nicht, und dann ſind wir gluͤcklich. Hier
ſcheint eine lichtere Stelle. Wir wollen hindurch,
vielleicht finden wir noch die vermaledeite Huͤtte,
daß uns Feuer und Speiſe etwas erquickt. Gieb
mir die Hand und folge mir.

Hoͤrteſt Du hier nicht Stimmen,
Caspar?

Es klang mir auch ſo vor den
Ohren; wer weiß, was es geweſen iſt.

Wie ſo, Caspar?

Nun, man ſpricht nicht gern da-
von und nennts noch weniger bei ſeinen Namen.
Den wilden Jaͤger muͤßt Ihr ja ſo gut gehoͤrt
haben, wie ich. Saht Ihr nicht vor einiger Zeit
das Feuer in der Ferne laufen? das iſt der Drache
geweſen.

Du biſt aberglaͤubiſch, Caspar? das
iſt ja gegen alle vernuͤnftige Grundſaͤtze.

Herr, am Tage hab ich Grund-
ſaͤtze trotz einem, aber in der Nacht, verirrt, im
finſtern Wald, wo die Baͤume ſo ſauſen, wie hier,
[120]Zweite Abtheilung.
wo es aus der Dunkelheit aͤchzt und ſtoͤhnt, und
ſich alles in mir und außer mir ſo ſeltſam gebehr-
det, da, beſter Herr, laſſen mich meine Grundſaͤtze
im Stich.

Haſt Recht, Caspar, Schauder uͤber
Schauder laufen einem den Ruͤcken hinab, und
griſſeln in den Haaren, und die Vernunft duckt
tief, tief unter, und thut, als wenn ſie gar nicht
zu Hauſe waͤre.

Ich irre mich nicht, es ſprach
hier jemand. Er iſt gewiß zuruͤck gekommen, und
kann in der Finſterniß das Haus nicht wieder fin-
den. Ulrich!

Hier!

Was machſt du, Caspar? Keiner
von uns heißt Ulrich.

Wenn ſolche richtige, offenbare Men-
ſchenſtimme ruft, ſo heiß ich in der Finſterniß wie
man will.

Wo biſt du? Warum kommſt
du nicht naͤher?

Sieht man doch keinen Stich vor
den Augen.

Das iſt nicht ſeine Stimme.
Wer ſpricht da?

Freund, wer Ihr auch ſeyn moͤgt,
helft uns zur Landſtraße, wenn Ihr ſie wißt.

Die Sprache iſt mir bekannt.
Erlaubt die Frage, Herr wer ſeid Ihr?

Ich bin der Ritter Hans von Marloff.

Himmel! mein Vater! ſo un-
verhoft! O laßt Euch in meine Arme druͤcken.
Wie bin ich ſo gluͤcklich, Euch ſo unvermuthet
zu finden?

Biſt du mein Sohn? biſt du Rein-
hold? laß Dich anfuͤhlen, laß Dich druͤcken und
umarmen, herzen und kuͤſſen! Ei du lieber Gott!
Caspar, liegen wir nicht etwa im Traume? Iſt
es denn wahr? So gehts in der Welt: ein Kind
verloren, eins gefunden.

Iſt meine Schweſter todt?

Ach nein, zu lebendig, auf und da-
von, mit einem Spielmann — ich vertroͤſte mich
noch, es wird der Leopold von Friedheim ſeyn —
und ſo reite ich alter Narr ihr nach, und wollte
nun zum Ritter Hugo vom Wolfsbrunn, und an-
fragen, denn der hat kuͤrzlich die Agnes, meine
Pathe, des Leopolds Schweſter geheirathet.

Und was macht Anne?

Auf dem Wege will ich dir alles er-
zaͤhlen, ſie iſt der Schweſter gefolgt, harrt und
hofft immer noch auf Dich, wie ich mir habe ſa-
gen laſſen. Aber wo finden wir nur den Weg?

Es iſt nur drei Schritt von hier.

Und ſeit drei Stunden ſuchen wir
ihn mit Haͤnden und Fuͤßen. Zweifelt Ihr nun
noch, Herr, daß wir verhext geweſen ſind? —
Nun, lieber junger Herr, gebt mir doch auch die
Hand. Ha, der Tag koͤmmt auch ſchon herauf.
Seht, Herr, er iſt noch ſchoͤner und groͤßer geworden.

Sei mir gegruͤßt, Caspar. Va-
ter kommt mit mir, nur hundert Schritt von
hier findet Ihr eine Huͤtte und Erquickung; mit
dem Tage begleite ich Euch. Mein Knappe muß
auch ſogleich eintreffen, den ich ausgeſandt habe.
Hier geht der Weg.

Vierte Scene.

Wie ſchoͤn die Sonne aufgegangen iſt!

Das kann mich nicht troͤſten.

Sieh, wie der friſche rothe Strahl
zwiſchen den fernen Bergen liegt, wie die Gegend
nach und nach in den Morgenglanz hinein tritt.

Ach, Anne!

Was iſt, Schweſter?

Vielleicht kehrt er nicht zuruͤck. —
Du haſt mich ſeit der Nacht ſo verwoͤhnt, daß ich
zuſammen fahre, wenn du nur nicht im allerzaͤrt-
lichſten Tone mit mir ſprichſt. In der Krankheit
ſo wie im Ungluͤck werden wir gar zu leicht ver-
zogene Kinder.

Ich meine es gewiß gut mit Dir.

Das weiß ich, und das haͤlt mich
auch noch aufrecht. — Hoͤrſt du nicht Muſik?

Nein.

Es kommt von der Waldecke dort.

Du biſt uͤberwacht, und davon klingt
es Dir wohl im Ohr.

Nein, ich hoͤre die Trompeten gar
zu deutlich.

Jetzt hoͤre ich es auch.

O mein Herz klopft gar zu unge-
ſtuͤm, — ſie ſinds gewiß. — Indeſſen will ich
mich faſſen; es wird vielleicht nicht ſo boͤſe wer-
den, als ich fuͤrchte, in der Angſt uͤbertreiben wir
nur gar zu leicht vor uns ſelber, — nicht wahr
Schweſter?

Gewiß.

Es koͤmmt immer naͤher — es iſt mein
Mann, — ich kann ſchon die Fahnen erkennen.

Sie ſinds.

Sieh da, meine Gemahlin! — Gu-
ten Morgen Agnes!

Guten Morgen.

Bleib oben, ich komme hinauf. —
Laßt die Thore offen, die uͤbrigen kommen ſogleich
mit der Beute.

Er koͤmmt herauf! Er war es wirk-
lich!

Nimm dich zuſammen, liebe Schwe-
ſter, es kann noch alles gut werden.

Das Leben iſt mir zuwider, und
doch kann ich vor nichts anderm, als dem Tode
zittern. Ich begreife mich ſelber nicht.

Und ſchon ſo fruͤh biſt Du wach?

Ich hatte eine Ahnung, daß du
kommen wuͤrdeſt.

Ich komme eher zuruͤck, als ich ver-
muthen konnte, der Feind iſt geſchlagen, und viele
Reichthuͤmer ſind in meine Gewalt gekommen.

Das Gluͤck begleitet Dich allent-
halben.

Meinſt du? — Und wie haſt du ge-
lebt unterdeſſen?

Ganz wohl.

Mich duͤnkt Du ſiehſt blaß aus.

Weil wir heute ſo fruͤh aufgeſtan-
den ſind.

Koͤmmſt du auch heraufgekrochen, al-
ter Hausdrache?

Ich muß Euch doch wohl Gluͤck
wuͤnſchen, Herr Ritter.

Ich danke Dir.

Das Fruͤhſtuͤck iſt auch fertig.

Schon gut. — Es iſt eine ſchoͤne
Ausſicht von hier oben; wenn man aber ſo hoch
[125]Der Blaubart.
ſteht, muß man ſich in Acht nehmen, daß man
nicht die Luſt bekoͤmmt hinunter zu ſpringen; die
Hoͤhe des Abſturzes lockt das Gemuͤth.

Eine Frau denkt an ſo etwas nicht,
aber mein Bruder Simon konnte ſtundenlang da-
ruͤber ſprechen.

Hier ſind auch die Schluͤſſel, —
doch, ich will ſie Dir lieber nachher geben.

Schon gut. — Und Du haſt alles
beſehn?

Mit vielen Freuden; ich habe mich
recht an den Koſtbarkeiten ergoͤtzt.

Gieb ſie mir doch lieber jetzt.

Hier. — Den goldnen behalte ich
noch zuruͤck.

Wozu denn?

Zum Angedenken.

Naͤrrchen.

Nein, ich gebe ihn Dir im Ernſt
noch nicht zuruͤck, ich will Deine Ungeduld einmal
auf die Probe ſtellen.

Ich werde leicht ungeduldig.

Und doch iſt unſre Ehe noch zu jung,
als daß wir uns jetzt ſchon zanken ſollten.

Nach dem Zank folgt eine deſto an-
genehmere Verſoͤhnung.

Du trauſt mir gewiß nicht recht,
und, ſiehſt du, lieber Mann, darum will ich, Dir
zum Poſſen, den Schluͤſſel noch zuruͤck behalten.

Meinetwegen. — Aber du giebſt ihn
mir doch, wenn ich recht ernſtlich darum bitte.

Wenn ich es Dir nun abſchlage?

Je nun, ſo magſt Du ihn ganz
behalten.

Ich habe Dich noch nicht bei ſo gu-
ter Laune geſehn.

Mir iſt heut wohl, es geht mir alles
nach Wunſch. — Nun, kindiſche Frau, gieb mir
den Schluͤſſel.

Hier. —

Gut, wir wollen hinunter gehn und
fruͤhſtuͤcken.

Kommt, gnaͤdiger Herr.

Was fehlt Dir denn?

Nichts; — wollen wir gehn?

Was iſt denn das hier fuͤr ein Fleck?

Ein Fleck? — Iſt der vielleicht jetzt
darauf gekommen?

Jetzt? — Heuchleriſche Schlange! O
Agnes, ich dachte nicht, Dich ſo ſchnell wieder
zu verlieren. So geſchwind hat mich noch keins
meiner Weiber verlaſſen, denn mein Befehl galt
ihnen immer doch in den erſten Wochen etwas,
und Du —

Erzuͤrnt Euch nicht!

Verfluchte Neugier! —

Durch Dich kam die erſte
Suͤnde in die unſchuldige Welt, und immer noch
lenkſt du den Menſchen zu ungeheuren Verbrechen,
die oft zu ſchwarz und greulich ſind, um nur ge-
nannt zu werden. Die Suͤnde der erſten Mutter
[127]Der Blaubart.
des Menſchengeſchlechts hat alle ihre nichtswuͤrdi-
gen Toͤchter vergiftet, und wehe dem betrogenen
Manne, der Eurer falſchen Zaͤrtlichkeit, Euren un-
ſchuldigen Augen, Eurem Laͤcheln und Haͤndedruck
vertraut! Betrug iſt Euer Handwerk, und um
bequemer betruͤgen zu koͤnnen, ſeid Ihr ſchoͤn.
Man ſollte Euer ganzes Geſchlecht von der Erde
vertilgen. Dieſe ſchaͤndliche Neugier, dieſe Bos-
heit des Herzens, dieſe veraͤchtliche Schwachheit
Eures Gemuͤthes iſt es, was Euch alle Bande
zerreißen, die Treue, die Ihr gelobt, brechen laͤßt,
die Euch dann, mit Feigheit geſellt, zu den ver-
ruchteſten Mordthaten reißt. Ja zur Hoͤlle, in
die Umarmung der Teufel werdet Ihr gelockt, um
dieſe Luſt zu buͤßen. — Gut, Du haſt Dir ſelbſt
Dein Schickſal gewaͤhlt.

Ihr ſeid mir fuͤrchterlich, erbarmt
Euch meiner.

Alte, nimm den Schluͤſſel auf.

Ich ſoll wohl das Kabinet auf-
ſchließen? — Gut. — Seht Ihr, nun kommt
Ihr ja immer noch fruͤh genug in die Kammer.

Habt Mitleid!
vergebt
mir meinen Fuͤrwitz, es ſoll Euch nicht gereuen;
ich will Euch mit aller meiner Liebe dafuͤr lohnen.

Wenn ich Euch nicht kennte! Ihr
verabſcheut mich jetzt, Ihr wuͤrdet entfliehn ſobald
ſich nur eine Gelegenheit zeigte.

So jung, und ich ſoll ſchon eines
ſo ſchrecklichen Todes ſterben? — O verſtoßt mich
[128]Zweite Abtheilung.
als Eure Gattin, und laßt mich als eine Magd
hier dienen; laßt mich der Alten unterthaͤnig ſeyn,
nur ſchenkt mir das Leben.

Alle deine Bitten ſind vergebens, es
iſt gegen mein Geluͤbde.

Seid meiner Schweſter
gnaͤdig, laßt Euer Herz ſich erweichen, wie es dem
Menſchen geziemt, ertheilt Gnade um Gnade
erwarten zu duͤrfen; o ſeht die Angſt des armen
Maͤdchens, laßt meine Thraͤnen Euch zu Herzen
gehn; ich will nicht ſagen, ihr Fehler iſt gering,
aber um ſo groͤßer er iſt, um ſo preiswuͤrdiger iſt
Eure Milde.

Lieber, Theurer, ſieh aus guͤtigen
Augen, nicht ſo; o laß mich dein Knie flehend
beruͤhren, wende dich nicht ſo kalt von mir ab,
gedenke der Liebe, die du mir verheißen haſt. Ach,
nicht ſo ſchrecklich, ſo ſchrecklich nicht laß mich
enden, ſchleppe mich nicht in die Blutkammer, ver-
treibe mich in den Wald, zu Hirſchen und Woͤl-
fen, nur hier nicht, — nur heut nicht enden!

Alles iſt umſonſt.

Jede Bitte, jede Thraͤne iſt vergebens?

Beim Himmel!

Nun ſo ſteh auf,
Schweſter, entweihe deine Knie nicht laͤnger! So
hoͤre mich denn zuletzt, du kaltbluͤtiges, blutduͤrſti-
ges Ungeheuer, hoͤre, daß ich dich verabſcheue, daß
jeder Menſch dich verabſcheuen muß, daß du dei-
ner Strafe nicht entrinnen wirſt!

Waͤren nur noch zwei Maͤdchen hier,
ſo
[129]Der Blaubart.
ſo wollten wir dir mit unſern Naͤgeln die kleinen
blinzelnden grauen Augen auskratzen.

Widerliches Unthier! kein Menſch,
ſondern eine Mißgeburt! Als deine Mutter dich
geboren hatte, haͤtte ſie dich wie einen jungen
Hund erſaͤufen ſollen, damit du nicht Ungluͤck in
die Welt gebracht haͤtteſt.

Ho ho! was haͤlt mich denn ab, Euch
beide von hier hinunter zu ſtuͤrzen? Beſinnt Euch
doch, Ihr ſeid ja toll! — Iſt das eine Sprache
fuͤr Maͤdchen? — Nun komm, Agnes, unten iſt
aufgeſchloſſen.

Und es iſt alſo dein Ernſt? — O
weh! ich kann nicht mehr, meine Kraͤfte ſind
erſchoͤpft.

Komm!

Ein Gebet zum Himmel zu ſen-
den, — ſo viele Zeit wirſt du mir doch noch uͤbrig
laſſen?

Aber mach ſchnell, ich warte unten
auf dich. —

Ach, Schweſter, waͤre es nicht eben
ſo gut, wenn ich jetzt gleich hier hinunter ſpraͤnge? —
Aber mir fehlt der Muth. —

Ich
will beten. — O wenn doch jetzt meine Bruͤder
kaͤmen! — Schweſter, ſieh doch einmal ins Feld
hinaus; es waͤre ja doch moͤglich. — Ach! kein
Gedanke zum Himmel! — Siehſt du nichts?

Agnes!

Sogleich.

Ich ſehe nichts als Feld und Wald
II. [ 9 ]
[130]Zweite Abtheilung.
und Berg, alles ruhig, kein Wind regt ſich; —
die Baͤume hindern hier die Ausſicht.

Wenn du nicht ſchwindelteſt, wollte
ich dich wohl bitten, auf den Thurm zu ſteigen, —
aber falle ja nicht. — Siehſt du noch nichts?

Agnes!

Den Augenblick!

Nichts, Baͤume, Felder und Berge,
und die Luft ſchlaͤgt auf dem Boden kleine Wel-
len, ſo warm ſcheint die Sonne.

Ach, und ich kann nicht beten, im-
mer ruf ich innerlich wider meinen Willen: Si-
mon! Anton! als wenn mir dadurch geholfen
wuͤrde.

Agnes, du machſt mich un-
geduldig.

Nur noch ein klein Gebet. — Siehſt
du noch nichts?

Ich ſehe Staub aufſteigen!

Wohl! wohl!

Weh! weh! es iſt eine Herde Schaafe.

Bin ich aber auch nicht eine Thoͤ-
rinn, auf etwas Unmoͤgliches zu hoffen? Ich will
mich in mein Schickſal ergeben, und der Tod ſoll
mir jetzt lieb ſeyn. Komm herunter, Schweſter,
du ſiehſt ja doch nichts, ich will Abſchied von dir
nehmen.

Ich ſehe einen Reuter, — zwei.
—

Wie? Sollt' es moͤglich ſeyn?

Sie ſtuͤrzen wie Blitze den Berg her-
unter, — einer hinter dem andern. —

O Gott!

Der eine voran, — weit voran.
—

Agnes, jetzt komm ich hinauf!

Ich bin ſchon auf dem Wege zu
Euch, meine Schweſter umarmt mich nur noch
einmal.

Er koͤmmt immer naͤher und naͤher.

Kennſt Du ihn nicht?

Nein, — doch — es iſt Simon. —

O weh! — Da ſtuͤrzt er
mit dem Pferde den Huͤgel hinunter, — er rennt
zu Fuß. —

Wie iſt mir? — Ich weiß nicht
mehr, ob ich lebe oder todt bin.

Er iſt ſchon ganz nahe!

Welch ein ſeltſamer Traum! — Wenn
ich doch erſt erwacht waͤre!

Ins Teufels Namen! wo bleibſt du?
— Wie? todt? ohnmaͤchtig? — Bei den Haaren
ſchleif ich Dich hinunter zur Stelle, wo du blu-
ten ſollſt!

Halt! halt! Moͤrder! Boͤ-
ſewicht!

Huͤlfe! Huͤlfe!

Welche
Stimme? —
Welcher Ton, der ſo kreiſchend herauf drang?

Hinunter mit dir! Allen Engeln,
allen Teufeln zum Trotz!

Steh, Boͤ-
ſewicht!

Wie? Du wagſt es?

Nicht ſprich! das Schwerdt ſoll
hier entſcheiden! —

Nun iſt mir wohl!
Nun bin ich beruhigt. — Agnes! Gott im Him-
mel, ſie iſt todt!

Agnes! liebſte Schweſter! — O
Bruder, Dank dir! — Agnes, alle Gefahr iſt
voruͤber. — Sie ſchlaͤgt die Augen auf.

Wo bin ich? — Ach Gott, Simon!
Du biſt wirklich da? — Wo biſt du hergekom-
men? — Und der Moͤrder —

Da liegt er todt zu deinen Fuͤßen.
— O ich weiß kaum, wie ich hergekommen bin,
wie Sturmwinde trug es mich her, und als ich
erſt der Burg anſichtig ward, dein Tuch flattern
ſahe — Alles iſt jetzt gut. — Komm hinunter,
der Anblick dieſes Scheuſals ſoll dich nicht mehr
aͤngſtigen.

Unſre Pferde geſtuͤrzt, — und hier iſt alles
jetzt ruhig. — Die Schweſter winkte, mich duͤnkt,
Hugo und Simon kaͤmpften, — ich geh hinein,
um dem Bruder zu helfen.

Was ſeh ich? Mir entgegen kommt
Ihr ſo dreiſt?

O mein Vater, der Zufall
fuͤhrt mich wieder zu Euren Fuͤßen; um ſo un-
erwarteter, um ſo guͤtiger ſei Eure Vergebung.

Biſt du noch mein Kind? Kennſt
du noch deinen alten Vater? Nein, ein Kind
kraͤnkt den Vater nicht, haͤuft nicht Schmach auf
ſein greiſes Haupt.

Verzeihung.

Vergebt uns.

Alſo der Leopold hat mir ſo loſen
Streich geſpielt?

Alles vergeſſen und vergeben.
Nicht wahr, mein lieber Vater?