Fr. von S —: gelebt, geleſen, geſchliffen, klug, gehemmt,
krank erfahren, und artig. Die Tochter: artig angelebt, be-
redt. Mich dünkt aber, nicht aus ihrer Natur heraus gebil-
det. Der Grund dieſer Natur gefällt meiner nicht. Sie iſt
zu loben, und angenehm; und nicht affektirt, oder unnatürlich
in ihrer Äußerung. Nur kommt es mir vor, ihre eigenſte
Natur ausgebildet, wär’s ein ganz anderes Mädchen: ſo ſehen
die Grundzüge ihres Geſichts aus, und ihre ganze Komplexion,
die auch ſchon gelitten zu haben ſcheint. Nicht allein die größ-
ten Glücksumſtände gehören dazu, der Menſchen eigenſte An-
lagen hervorzubilden, und in Harmonie zu bilden: ſondern,
den meiſten Menſchen werden ganz faktice angebildet, und ſie
haben nicht ſo kräftige Eigenſchaften, auch nicht Einmal ein
paar in Harmonie thätige, um der Erziehung der Eltern oder
der Umſtände zu widerſtehen; ſondern ſie bleiben embryoniſch
monſterhaft mit den verkrüppelten, verweſten, ſparſam geſtreu-
ten ſchwächlichen Naturanlagen verwickelt zum Stoffe der
III. 1
[2] traurigſten widrigſten Betrachtung in der Welt. Mir eine
häufige Erſcheinung, und höchſt tragiſch, vielfältig tragiſch.

— Um 2 Uhr in die Kirche. Schleiermacher die magerſte,
nüchternſte, gezwungenſte Predigt: er ſelbſt ergeben, ſie auf
Bibeltexte à la fortune du pot zu machen. Vorher Geſinge.
Der Klingelbeutel. Hinter mir ein Menſch umgefallen. Ich
erſchrocken: krank davon den ganzen Tag. — Machiavelli’s
florentiniſche Geſchichten erquicken mich etwas, weil ſie mich
ſtärken: es ſind lauter faits, wie er’s erzählt. Das hab’ ich
jetzt nöthig. — Viele beurtheilen die G., die gar nicht fähig
ſind, zu wiſſen, daß es Perſonen giebt mit Gedanken wie ſie,
und im Zuſammenhang mit ihren Gedanken wie ſie. Sie ſind
ſtolz, daß ſie nie närriſch ſind. Das glaub’ ich wohl! dazu
gehören auch Mittel. —

Zu Hauſe bis Abends halb 9. Dann zu M. Dort Lud-
wig Liman, und Andre. Das Geſpräch über Thierſeelen.
Ohme ſich ſehr übernommen: in der Verwechslung unſerer
ethiſchen, und aller übrigen Anlagen. Weil ihm noch nie
eingefallen, daß dieſe, wenn auch mit dem höchſten Bezug
ausgeſtattete Fakultät doch kein Zweck an ſich iſt, nur eine
Beziehung darſtellt, und wie alle andere Stufen eine Anſtalt
bezeichnet; einfach ſcheint, und komplizirt iſt, wie alle unſere
Fähigkeiten; die insgeſammt wieder nur zu einer werden
können, und wie ich glaube, werden werden. Es iſt ſonder-
[3] bar, daß die Menſchen beinah alle ſo ſtolz auf das bischen
moraliſches Urtheil ſind, welches ein Urtheil wie ein anderes
iſt; und nur reichere Beziehungen trifft, andere Verhältniſſe:
warum fällt es ſo Wenigen ein, daß wir durch einen einzigen
Ruck, in noch viel reichere Beziehungen geſetzt werden können:
und daß dieſe, in welchen wir uns überhaupt befinden, ſo gut
zu unſerer Organiſation gehören, als unſer Körper. Der große
Stolz läßt es gar bei Vielen nicht zu, zu denken und ſich zu
beſinnen. Ich nenne unſer tiefſtes Gewiſſen doch nur ein Ur-
theil. Es iſt die Beurtheilung unſeres eigentlichſten Willens.
Denken iſt ſo Vielen unangenehm wegen der Reſultate; ſie
haben ſie in der größten Bequemlichkeit zu beliebigem Ge-
brauche ſchon in Vorrath. Es iſt gerad, als wäre der Denk-
ſtoff der ungeheuerſte Marmorfels, der unſere Welt begränzte;
ſo ein wenig kriecht ein jeder daran umher; und viele von
den guten Arbeitern bekommen ganze Stücke ab; doch dieſe
Stücke laſſen ſie unverarbeitet gelten, als brauchten ſie nicht
aufgelöſt zu werden; das ſind die rohen Axiome, die ange-
nommen werden; davon läßt ſich dann machen was man
will. Die ganze Materie ſoll aber weg; ſonſt geht ſolcher
Stein durch die Kräfte ſeiner eigenen Natur doch wieder zum
großen Fels, als Weltgränze, zurück. Der Geiſt muß fleißig
ſein; und die Rechenſchaft ehrlich. Es will keiner mit Re-
ſultaten zufrieden ſein, die der Menſchen Fähigkeiten konzentri-
ren; und ſie glauben ſie dann kleiner, weil ſie ſich beinah
vereinfachen; und uns zur einzig wahrhaften Demuth brin-
gen: uns zum Warten zwingen; und wicklich zu der Voraus-
ſetzung eines andern höheren Geiſtes, als der des Menſchen;
1 *
[4] eines ſich ſelbſt und alles verſtehenden. Die Religionen, die
ſie ſich erfunden haben, ſchmeicheln den Menſchen: daher
lieben ſie ſie. Wir ſind noch in dem Paradieſe, wo man
auf Erkenntniß, durch Denken Verzicht thun muß. Aber ſie
drücken noch gern Schlängelchen an die Bruſt! ſelbſtfabrizirte.
Wie es mit dem Menſchen iſt: ſoll eine höhere Lehre ihm
unwiderſprechlich darthun; nicht ihm mit einer allegoriſchen
Fabel ſchmeichlen.

Dann den Abend in dem größten Schnee zu Hauſe; mir
verging dreimal die Luft gänzlich, ich glaubte zu ſterben, und
rang wie im Waſſer. Varnh. glaubte, es ſei der Wind, und
hielt mir immer den Mantel vor: da wär’ ich faſt geſtorben.
Meine Geſundheit iſt ſehr erſchüttert. Keiner ſieht’s, und
will’s glauben. Ich war den andern Tag zittrig und krank
davon. —

Aßen Dr. Erhard und Koreff hier; blieben bis gegen 7.
K. erzählte ſehr viel Intereſſantes: vom Staatskanzler, von
Bonn, von vielem. Den Vormittag war ich bei Frau von
Humboldt, die ich in mehreren Wochen nicht geſehen hatte.
Dort traf ich Sch. und Koreff. Und merkte gar nicht, weil
ich es nicht ahndete, daß Sch. böſe auf K. iſt. Sch. hat lau-
ter vorgefaßte Meinungen bei all dem Scharfſinn, den er in
ſich anſprechen kann. Er hat ſich in Wirkungen, die er in
Kotterien haben kann, verliebt; und iſt von ſich ſelbſt abge-
kommen. So fand ich auch daß er gegen Frau von H. wohl
aufmerkſam unzerſtreut eine Art von Kour machte; welches
[5] Betragen ich nicht ſo nennen würde, wenn er es ſonſt nicht
verſäumte. Alles dies bildet keinen ſtillen ehrwürdigen Karak-
ter, iſt kein ehrwürdiges Betragen. Wenn es mir nur ſo ſcheint,
ſo ſoll es mir lieb ſein: weil ich ihn innerlich liebe: aber ich
glaube, die Andern irren ſich über ihn. Frau von H. lieb’
ich, wenn ich ſie ſehe. Sie iſt, wie ſie ausſieht: und mir iſt
unverſtändlich, was mich an ihr verdrießt. Ich blieb allein
mit ihr, und dieſe Zeit war angenehm. Ich beneide faſt allen
Menſchen, auch ganz untergeordneten ſonſt, ihr haltungsvol-
les, leidenſchaftloſes Betragen. Fr. von H. beſitzt das vorzüg-
lich. Es kleidet ſo gut! Ich komme darin immer mehr aus
dem Gleichgewicht, wenn ich auch noch ſo ruhig werde; und
mißfalle mir äußerſt; obgleich ich genau weiß, woher es kommt.
Ich bemühe mich die Wege zu zeigen, wie ich zu meinen Re-
ſultaten gekommen bin: und darauf hört man noch weniger,
als auf dieſe, oder Behauptungen. In einer beſſern Lage,
mit einer beſſern oder härtern Perſönlichkeit fällt einem das
nicht ein. So hat es viele Gründe, die ich kenne. Vielleicht
werde ich Einmal plötzlich über dieſe abſcheuliche Art zu ſein
Herr. Den Abend las ich in Mad. Necker-Sauſſure. Wir
blieben zu Hauſe. —

— Ich affektire nichts. Verberge mein Beſtes; und
meine Krankheit. Dore ſieht es nur; unſichtbare Geiſter;
Gott, mein ewiger Zeuge. Koloſſal zwinge ich mich, und
kann ich mich zwingen. Das Körperchen aber geht doch nun
in ſein Älterchen dahin, und immer dahin. Ich ließe es ge-
[6] hen, wenn es nicht ſchmerzte; und ſchweige, wenn’s nur mög-
lich iſt. Bin leicht vergnügt, und ſehr ruhig; aber — laßt
mich nur ruhig, oder gebt mir Arbeit: natürliche. Nur keine
Verlegenheit! Entbehrung gerne! — Als V. wiederkam, war
er mild und freundlich: ich gleich glücklich. Nettchen war da,
wir ſprachen, tranken Thee, und er las uns einiges aus Ma-
dame d’Orleans. Eine brave Frau: deutſch, vorjetzig-alt-
deutſch, tüchtig, derb. Aber bei ihr und ihren Erzählungen
wurde mir klarer, und ich ſagte es auch V., wie Ein Menſch
in einer Zeit nichts iſt: wie er gleich einzelnen Tropfen oder
Wellen bei einem Sturme ſich verhält: keine einzelne macht
den Aufruhr, nur alle machen den Zuſtand, der ein Gränzzu-
ſtand, eine Bedingung anderer Zuſtände iſt. Madame d’Or-
leans war ſittlich, was ſollte ſie aber allein gegen den Strom
von Unſittlichkeit machen? weggehen? dann lebt ſie nicht,
dann wartet ſie auf Abholen, den Tod, — wie Mad. Guion.
Gegen den Strom? der bringt ſie unter. Sie war mitbefleckt,
indem ſie’s duldete, und trug zu dem Unweſen bei, indem ſie
in dieſem Elemente lebte und handeln mußte. Nichts iſt zu
retten, als das Urtheil und die Intention: nämlich, durch
Selbſtthätigkeit allein, rein zu erhalten. — Als Nettchen weg
war, fielen wir uns zärtlich in die Arme: mit Blicken, worin
jeder ſah, das innerſte Verhältniß iſt unberührbar, bleibt wahr,
weil es wahr iſt. V. ſagte: „Wenn du dich mit mir brouil-
lirſt, fehlt mir der Boden, worauf ich lebe!“ Wie iſt es denn
möglich, den für unvernünftig zu halten, und daran zu rüt-
teln! Ich war aber ganz glücklich und ruhig. Nur keine
Verlegenheit. Sonſt, wie Gott will! In der kann man nicht
[7] bleiben, das weiß Gott: er kennt ja unſer Weſen. Mad.
Sauſſure beſchreibt die Frau von Staël in ihrem Umgang ſo,
daß ich große Ähnlichkeit zwiſchen ihr und mir finde: ganze
Äußerungen, Wort vor Wort. Sie war gutmüthig, und haßte
Affektation, oder vielmehr die ennuyirte ſie zu Tod, und En-
nui war ihr Ärgſtes: dies iſt auch mein Ärgſtes, ſonſt verge-
ben wir viel. Die armen Menſchen, ſag’ ich immer — pau-
vre nature humaine, ſagt ſie. Aber wir ſind ſehr verſchieden;
ſie hat daher Talent, und ich nicht: aber wenn ich auch Bü-
cher machte, ſo ſchrieb’ ich nicht. Ich ſah aber gleich Anno
1804, daß ſie eine gutmüthige natürliche Frau war: und ſagte
es auch. Sie vergriff ſich ſonſt in Schätzung der sentiments;
und das ſah aus wie Affektation in ihren Büchern; ſo et-
was that ich auch in der frühſten Jugend nicht. —

Wie irrt ſich Frau von Staël über ſich ſelbſt, in ihren
Briefen über Rouſſeau! Welche Anſtrengung von verkehrter
Vertheidigung, gegen ganz unweſentliche Angriffe einer ganz
verirrten Anſicht, der Leidenſchaft, der Pflicht, der Moral, des
ganzen Lebens! Nicht ihre Anſicht, ſondern der Abweg, die
Lügenpfade der ganzen Franzoſenwelt, das heißt der ganzen
neuern. Frau von Staël liebt Rouſſeau’n, er ergreift ſie,
ſagt ihr zu; aber ſie fürchtet ſich, ihre guten Freunde werden
ſie für unmoraliſch halten, ſie beſchuldigen, dem Laſter, der
Leidenſchaft das Wort zu reden. Sie hat weder Rouſſeau’s
Ausſprüche in ſeinen Schriften, und durch ſein Werk die neue
Heloiſe, eine durch Gründe vorbereitete Denkungsart erfaſſen
[8] können; noch war ſie ſo ungründlich und fade, und viel zu
vollherzig, als daß es ihr möglich war, ſeinen gemeinen Tad-
lern und deren Ausſtellungen beizupflichten. Frau von Staël
war von einer andern Art von Furien, als denen, die das
Gewiſſen peitſchen, verfolgt; aber dieſe garſtigen Teufel waren
eben ſo fleißig, als jene zu ſein pflegen. Unaufhörlich verfolg-
ten ſie ſie aus den Sälen und Gemächern von Paris; und
dieſe Fratzen allein ſind es, meines Bedünkens, die ihr ganzes
Talent verwinzigt, getödtet und in Konvulſion gebracht haben.
Weil nur die Summe, die unſere ſittliche Anſicht von uns
ſelbſt und der Welt zuſammenzieht, unſere Gaben zu Talent
beleben kann. Wer nur für ſittlich hält, was Andere loben,
iſt nicht mehr keuſch; und ohne Unſchuld, immer neu wieder-
kehrende Unſchuld, die im reinen Willen beſteht, verwirrt ſich
jedes Talent, und gebärt Geſchöpfe ohne Proportion in ihren
Lebenselementen, d. h. der Tod, ein fremder Wille ſchleicht ſich
mit hinein. (Thut das die Natur, ſo ſchafft ſie monstres,
oder Krankheiten, die jeder erkennt, oder wenigſtens Gelehrte.
Bei Kunſtwerken, Romanen, Gedichten, iſt das ſchwerer zu
belegen.) Das das unvermuthet Harte, widerſpenſtig Herbe,
Fremde, aus der Bahn Gleitende in den Werken der Frau
von Staël, daher das ganz Inkohärente in ihren Kritiken und
Behauptungen; das Abwechſten der wahrhaftigſten Ausbrüche
von wirklichen Gedanken, und des ganz eitlen Nichtigen ne-
benan. Sie horchte nicht auf ſich ſelbſt: und dies, weil ſie
nach jedem Einfall und Gedanken gleich hinhörte, wie ihn das
geehrte, geiſtvolle Paris, ihr Publikum, ihre Welt, beurtheilen
würde: oder vielmehr mißverſtehen könnte. Es war nicht bloß
[9] Eitelkeit von ihr, und ſie mochte nicht um jeden Preis gelobt
ſein: aber ſie war zu empfindlich gegen Paris — dies hielt
ſie hoch! — ſie mochte um keinen Preis getadelt ſein. Ihre
Moralität, ihre Religioſität, ihre Tugend, ja zuletzt gar, ihre
amour d’une monarchie constitutionnelle, ſollte in nichts dem
Tadel ausgeſetzt ſein. Arme Philoſophie! ſolche reicht nicht
weit. Ich glaube doch, hätte ſie ſich mehr ſpekulative Kräfte
gefühlt, ſie wäre von ſolcher Nachgiebigkeit zurückgekommen.
Wer Gründen widerſpricht, muß es mit Gründen thun; und
jeder, der denken kann, wird für ſeine Gedanken doch nicht
ungedachte Ausſprüche der Geſellſchaft fürchten! Im Gegen-
theil; dieſe ändert ſich allmählig nach den Urtheilsausſprüchen,
welche die zuletzt ausgeſprochenen Gründe für ſich hatten, und
daher ſiegten. Faſt radotirt Frau von Staël über Rouſſeau
und man wundert ſich dieſes Herumfahrens, der Ausſprüche,
Behauptungen, und was ſie als feſt annimmt, nicht ſowohl:
als daß da drunter mit von dem Beſten zum Vorſchein kommt,
und ſie öfters auf den reinen Grund untertaucht. Dies allein
machte mich ſo aufmerkſam, ſo bös, und ſo gut auf ſie. So
beurtheilt ſie Rouſſeau’s discours sur l’inégalité des conditions,
sur les dangers des spectacles, und andre Schriften ſolcher
Art, immer nur aus dem Standpunkt, was man darüber ſa-
gen wird, nie was man mit Gründen dagegen ſagen könnte;
kann alſo Rouſſeau’n auf gar keinem reinen oder abſtrakten
Wege folgen. Sie quält ihren armen ſchönen Verſtand: er
muß ihr immer unwürdige Dienſte leiſten. Wie ſie aber gar
auf die neue Heloiſe kommt, plumpt ſie ſich beugend in alle
alte dünkelhafte geheiligte Rohheiten. Ließe ſie doch Rouſ-
[10] ſeau’n lieber klagen, als ihn ſo zu vertheidigen! — Ihr in
allen ihren verwickelten Läufen zu folgen, iſt mir zu ſchwer;
wenn das Buch mir gehörte, ſchriebe ich alles am Rande. Sie
bleibt immer in derſelben Furcht für ſich, und auch für Rouſ-
ſeau, man möchte ihre Tugend, ihre Moral nicht für die äch-
ten halten; fürchtet ſich, der Leidenſchaft das Wort zu reden
— die ſie auch in ihrem Buch sur les passions mit Sucht
verwechſelt. — Was iſt Leidenſchaft? Erſtlich! Dann verläßt
ſie die Angſt nicht, daß Weiber von ſchriftſtelleriſchem Talent
nicht könnten weiblich gefunden werden: oder ihre Werke doch
nicht ſo hoch zu ſtellen ſeien, als die der Männer. Arme
Furcht! ein Buch muß gut ſein, und wenn es eine Maus ge-
ſchrieben hat, und wird dadurch nicht beſſer, wenn ſein Autor
Engelsflügel an den Schultern trägt. So viel für’s Buch
ſelbſt! Ob eine Frau ſchreiben ſoll? iſt eine andere Frage:
und ſo poſſierlich als ernſthaft zu beantworten. Wenn ſie Zeit
hat; wenn ſie Talent hat; wenn’s ihr Mann befiehlt —
wird’s ehliche Pflicht ſogar, — wenn er’s leidet, gerne ſicht;
wenn es ſie von Schlechterem abhält, wenn ſie Gutes thut
für den Sold, u. ſ. w. und ſie muß es, wenn ſie ein großer
Autor iſt. Wenn Fichte’s Werke Frau Fichte geſchrieben hätte,
wären ſie ſchlechter? Oder iſt es aus der Organiſation bewie-
ſen, daß eine Frau nicht denken und ihre Gedanken nicht aus-
drücken kann? Wäre dies, ſo blieb es doch noch Pflicht, oder
erlaubt, den Verſuch immer von neuem zu machen.

In Rouſſeau’s Heloiſe wäre ganz etwas anderes zu be-
urtheilen, als was Frau von Staël anzugreifen ſcheint: aber
das Werk in ſeiner Geſammtheit drückt dieſen Tadel ſelbſt aus,
[11] wenn auch durch kein Räſonnement; durch Juliens Unglück,
das ſie uns im Tod beſtätigt. Und ſo ſoll jedes Gedicht, jeder
Roman verfahren, keine einzelne Lehre der Tugend dramatiſi-
ren, keine Maxime der Klugheit; was gewöhnlich ſo begierig
und ſelbſtzufrieden aufgenommen wird. Mich dünkt ganz an-
ders. Solche Werke ſollen ein Stück Welt vortragen; was
da mit vor kommt, wird ſchön ſein: jedes Genie wird ein an-
der Theil ausheben, und es nach ſeiner Gemüthslage darſtellen
und färben, wie jedes Tages Licht uns die alte Erde neu zeigt,
ja jedes Tages Stunde. So ſind auch die großen Werke der
großen Meiſter; alles findet man darin, was man in der
Welt zu finden vermag; alle großen Betrachtungen: aber ich
glaube nicht, daß dieſe Meiſter ein Gedankengerüſt beklei-
det haben. —

Den letzten Sonntag vor acht Tagen wurd’ ich krank;
mußte Koreff holen laſſen, und zu Bette bleiben; und leiden.
So viel als wohl ſonſt litt ich nicht; aber das Übel war ganz
mit allem Fieber nach dem Kopf getreten. — Koreff behan-
delte mich ſehr gut, und mit großer Liebe; doch fühl’ ich mich
zerſtörter als je noch, von ſolcher kleinen, oder vielmehr kur-
zen Krankheit. Ärger beförderte ſie, die große Kälte kam da-
zu, und fand äußerſt geſtörte Nerven. — Vorgeſtern erfuhr
ich Oppenheims Tod: der mich wegen ſeiner Familie ſehr
ſchmerzt und beſchäftigt. Geſtern wieder eine unangenehme
Nachricht, eine abſchlägige Antwort. Und dann — Goethen
habe der Schlag getroffen. Darüber muß ich ganz ſchweigen.
[12] Es iſt ſonderbar, aber ich bin ſummariſch erniedrigt, beleidigt
dadurch. — O! Gott. Wäre nicht in mir ſelbſt ſo vieles her-
untergelebt, ich überlebte es nicht. Wie das ſonſt war!??? — —

— Ich las auch in den Tagen Florence Maccarthy von
Lady Morgan. Reich an talentvollen Zügen, tüchtig in ge-
meinen Karakteren, voller Verſtand; eine große Kraft in dem
Plane der Geſchichte, eingegeben von der liebe- und ehrenvollſten
Geſinnung, von der ehrwürdigſten Empörung, vom edelſten
Fleiß; für Spannung und Intereſſe geſorgt; ein bleibendes
Gemählde der Londner und aller großen Welt in unſerm mo-
dernen Sinn; (nach der Abtheilung der Länder auf der Erde,
wovon jede Gegenwart am Ende abhängt,) — das Ganze
aber mir nicht, wie ſonſt Lady Morgan’s Werke, genügend:
die beiden edelſten Karaktere, der eine zu leidend von dem
Augenblick an, wo wir ſeine Bekanntſchaft machen, der andre
gradzu zu thätig, zu liebhaberiſch am Staunen und Wun-
dern der Andern, und der Leſer. Nur mit einem Karakter
ſtreift ſie an das wahre Gehäge der Kunſt: mit Oleary; da
ſchafft reine Eingebung, oder, was ihr allein gehören könnte,
ein Bild, ein Gebiet, welches in jedem Augenblick auch von
der wirklichſten Begebenheit in Anſpruch genommen werden
könnte: und künſtleriſche Seelen müßten ſich dann von dieſer
einen Kunſtgegenſtand vorführen laſſen, den andere Seelen
nur für noch einen von ihren Kammeraden, oder ſonſt Be-
kannten hielten. Dieſer Roman hatte einen zu großen Zweck,
alſo war er eine Abſicht; dies, Lady! iſt ſeine ehrwürdige Recht-
fertigung gegen die Anklage der höchſten Poeſie.

Kératry, Deputirter von Finisterre, in der Sitzung vom
15. Januar 1820: — car il est rare que les mêmes illusious
fassent deux fois le tour du globe. Erſchöpfend; wortſparend.
Äußerſt glücklich! Eine Eſſenz vieler Gedanken.

— Nachher lobte er Undine, und mehrere kleine Gedichte
von Fouqué: ich den Schlangentödter, beſonders das Vor-
ſpiel. Es iſt doch ganz unbegreiflich, daß grade Undine ſo
viel Aufſehen gemacht hat, und nun wieder Mlle. de Scudéry
von Hoffmann ſo viel erregt. Beide Piecen tragen ihren
Wurm von Haus aus in ſich: ihren eigenen Tod. Der Plan
iſt den Autoren nicht klar geworden. Undine werde ich über-
leſen: ſoviel weiß ich, daß ich, als ich’s las, drei verſchiedene
Pläne in dem Mährchen fand, die nicht in einander, ſondern
widerſprechend auf einander wirken. Wie kann Liebe mit-
ſprechen, und eine Rolle ſpielen wollen, wenn erſt von Seele
die Rede iſt; von dieſem wichtigſten, furchtbaren, metaphyſi-
ſchen Stück, vor welchem Gedanken alle Liebe zertrümmert!
Nach welchem Aufbau, Annahme oder Vorfinden ſie erſt mög-
lich wird. Das iſt wie Kinderzeugen, wenn der menſchliche
Körper noch in der chemiſchen Kammer der Natur producirt
werden ſollte. Das dritte Element dieſes Mährchens habe
ich vergeſſen: ich glaube, es war Vaterſorge, oder Kindesliebe.
Jedes von denen hätte allein Stoff zu einer berühmten Fiktion
werden müſſen; auch vergriff ſich Fouqué nur. — Hoffmanns
Scudéry iſt nun gar der Gerichtsſtube — um das Edlere vom
[14] Gericht zu nennen — nahe geblieben, und „ſoviel Worte, ſo-
viel Lügen!“ Da blühen die Unwahrſcheinlichkeiten und Wi-
derſprüche nur ſo, auf einem eignen Felde, das wenigſtens
voller Diktion ſtehen ſollte: die man aber ganz vermißt.
Ludwigs XIV. Zeit iſt ganz willkürlich gewählt, da nichts
als zwei Namen, die der Damen Maintenon und Scudéry,
beibehalten ſind; und die einiger Straßen. Die Leute ſpre-
chen bei St. Denys, und nicht bei dem König der Schicklich-
keit, deſſen Geſetze darüber noch gelten. Seine Polizei iſt,
in den wichtigſten Fällen von Raub und Mord, wovon der
erſte ſogar Henriette von England betrifft, die ſchlechteſte von
der Welt. Sie findet, trotz perſönlichem Schreck, und Keu-
chen bei der Unterſuchung des Hauſes und der Nachbarmauer
des Goldſchmidts, nichts; abgleich uns Hoffmann nachher ſehr
Handgreifliches finden läßt. Mlle. Scudéry behält geduldig
den reichſten Schmuck Frankreichs von einem toll ſich gebär-
denden Goldſchmidt: und dies, im Zimmer der Mad. Main-
tenon vorgegangen, bleibt auch in Paris ohne alle Nachrede
und Folgen, bei den größten Nachſpürungen über Gift und
Mord, und bei einem eigenen Tribunal zur Unterſuchung die-
ſer Gräuel. Der Pflegeſohn der Mlle. meldet ſich nie bei ihr,
als wenn es Hoffmann nöthig hat! — Bei Ludwig XIV.
geht man nur ſo in ſein Konſeil, wie an die Theaterkaſſe.
Der gepanzerte Offizier ſpielt ſein Stückchen allein; und mel-
det nur ſeinen gewonnenen Krieg der Dame, wenn es Zeit iſt:
keiner Polizei, keiner chambre ardente. Der Goldſchmidt iſt
der größte Künſtler, weil er ein Juwelenfreſſer ſchon im
Mutterleib werden mußte. Wie hideux, krankhaft, unnütz,
[15] und ohne allen ſittlichen Grund und Kampf eigentlich! wie
ein Waſſerſcheuer, dem man das Beißen verzeihen muß. Wie
die Mutter zu der fausse couche gekommen, iſt wieder ein
anderes Plaiſir. Tel est le bon plaisir — von Hoffmann.
Und vive l’auteur! ſchreit das deutſche Publikum. Nicht zum
Verſtehen. —

Schneeliches Thauwetter. Vormittag.

Anſtatt des Tagebuchs ſtehe lieber Folgendes hier: nur
dies noch! Vorgeſtern hatte ich einen Thee: der alle meine
Gedanken über Geſellſchaften, und Ausgaben und Einrichtun-
gen, und übelgebaute Häuſer, Lügen, Langeweile ꝛc. wieder an-
regte, und ſie mir immer ausführlicher macht. Geſtern wieder
mit Körte’s bei Stägemann. Auch ſah ich Alceſte; auch nur ſtär-
kere Beſtätigung alles Alten über unſer Berliner Theater.
Schlechte Plätze. Kreiſchendes Orcheſter. Fürchterliche Tanz-
kunſt, wo die Tänze nicht einmal zu der Muſik gehen wol-
len; ohne Sinn, ohne Verſtand, ohne Grazie, mit Seiltänzer-
Mühe, ohne ſie wie dieſe Tänzer unſchuldig uns anzurechnen.
Sänger vom Berliner Publikum gebildet. Das Publikum ſich
eine Art Beifall für Gluck auswendig gelernt, welchen zu wie-
derholen es keineswegs unterläßt, aber doch endlich nur ſehr
läſſig bezeigen kann: auch die Einzelnen in den Logen, Einer
gegen den Andern. Stümer ſehr gut geſpielt; wird ſich aber
die Bruſt angreifen. Weber läßt die Blasinſtrumente mit
den Sängern in die Wette forciren. Töne in Fresko darzu-
ſtellen, muß man von den großen italiäniſchen Sängern ge-
[16] hört, und es bemerkt haben. Man kann den Ton weit aus-
ſchicken, ohne zu ſchreien: wie die Farben klumpenweiſe für
die Ferne auftragen. Wenn Gluck nur Einmal ſolche Oper
aufführen könnte! ſchon in Paris, durch Tradition im Orche-
ſter, hört man wie es Gluck gemeint hat. Es iſt noch viel
zu ſagen. Neulich ſagte ich zu Koreff, alle Kunſt müſſe einer
Nation natürlich ſein: d. h. in den untern Volksklaſſen ent-
ſtehen: ſonſt vagirt ſie, hat keinen Boden, wird Krittelei, wenn
ſie vorher noch glücklich Nachahmung war. Erſt geſtern, als
Goethiſche Lieder ohne Begleitung geſungen wurden, drang
ſich mir von neuem auf, daß es nur verbeſſerter Wachtſtuben-
und Handwerksburſchen-Geſang im Wandern war. Hier ha-
ben wir keinen andern Volksgeſang. Nun giebt’s noch Sol-
datenlieder aus dem Krieg. Alles andere Singen, auf den
Theatern, iſt bald italiäniſch, bald halb dieſer Geſang, halb
jener bezeichnete, auf Gluck, Mozart u. ſ. w. angewandt: und
meiſtens ſchon damit angefangen, die Singorgane ganz miß-
zuverſtehen. Dabei ein unendlicher Dünkel; auf dünkel-
haften ſogenannten Patriotismus gepflanzt. Man findet hier
mehr ſchöne Stimmen, als man nur irgend vermuthen ſollte;
aber gleich werden ſie verdorben: in die Kehle hineingezwun-
gen, die Bruſttöne bis zur Vernichtung forcirt, gequetſcht,
gekälbert. Leidenſchaft beſteht nur in Forte und Piano; Piano,
in Dehnen, etcetera! —

War ich unpaß zu Hauſe; erſt im Frühabend von G.
geſtört; dann kam Franz Ml.: und war ſo ſtumm, ſo uner-
reg-
[17] regſam, daß ich hinaus ging und weinte, und außer mir war.
Ich mußte ihn annehmen: er ging nicht; und als ich V. hatte
rufen laſſen, waren ſolche abgedroſchene Geſpräche, die mich
krank, und Alleinſeins oder Erfriſchung benöthigt dem Wahn-
ſinn nahe brachten. Erſt ſchwieg ich; dann ging ich hinaus,
da hört’ ich ſie doch: dann kam ich wieder hinein; wieder
hinaus: da weinte ich. Dann, als er gar nicht ging, ſprach
ich gewaltthätig und brachte zum Theil meine augenblickliche
Lage als Klage im Allgemeinen vor. Marter. Schrecklichſter
Abend. Ich litt unendlich. —

Nun etwas ganz anders!

Ein in unſerm ganzen Daſein gegründeter Mangel, und
alſo ſich immer wiederholendes Grundunglück, beſteht darin,
daß wir nur gleichſam die einzelnen Gaben des Zuſtandes der
Unſchuld zu genießen bekommen, den Zuſtand ſelbſt aber und
das köſtliche Glück, welches in Reinheit, in Ungeſtörtheit, be-
ſteht, nicht eher zu faſſen vermögen, als bis wir in dieſem
Zuſtande nicht mehr ſind, und er nur noch für unſere Betrach-
tung, aber nicht für unſer Wirken vorhanden iſt. Daher auch
unſer Geiſt immer unſchuldig bleibt; da wir aber hier nicht
nur als Betrachtung exiſtiren, und jeden Tag auf’s neue von
allen Lebenselementen berührt und ergriffen werden, und ſie
wieder behandlen müſſen, ſo erneuert ſich das Unbehagen, und
die Sehnſucht nach einem angemeſſenen, reinen Zuſtand für
unſere Seele, auch unaufhörlich wieder. Für dieſes eigentlich
unerträgliche Verhältniß iſt mir ein Troſt eingefallen; nämlich
ein Mittel, den Zuſtand der Unſchuld wirklich mit Bewußt-
ſein zu genießen. Mir iſt es ausgemacht, daß, wenn wir
III. 2
[18] nicht vergehen, und nach unſerm Tode noch uns perſönlich
fühlen, ſo werden wir verhältnißmäßig doch wieder in einem
großen Mangel ſein, und wenn auch geiſtreicher und im gan-
zen Daſein beziehungsreicher, ſo werden wir Größeres im gu-
ten und ſchlimmen Sinne für uns erfahren; dieſes unvermeid-
lich Schlimme noch gar nicht zu wiſſen, iſt ein Stand der
Unſchuld: ſich mit dieſer Unwiſſenheit begnügen, ſich ihrer
freuen, heißt dieſe Unſchuld mit Bewußtſein genießen. Dieſen
Genuß verſchafft die Thätigkeit des innren reinen Geiſtes.
Sollte unſer Zuſtand nach dem Tode bloß ſchlimmer ſein, als
hier, ſo gilt dieſelbe Betrachtung. —

Dies als einen guten Fund zum Troſt, theilte ich vor ein
paar Wochen der Frau von B. mit: ſie verſtand es total
nicht: und ich ſtand als neues Thor verlegen gegen ihr über;
ſie ſtellte auch keine weitere Frage an, um ſich den Gedanken
erklären zu laſſen. Ihr tiefer Irrthum beſtand darin: daß
ſie den künftigen Zuſtand, von welchem die Rede hier iſt,
nicht als etwas nothwendig zu Erfolgendes anzuſehen ver-
mochte, und der Vorausſetzung eines ſolchen nicht einmal zu
folgen vermochte, ſondern ſich ihn nur wie jedes andere Un-
glück, welches kommen, aber auch wegbleiben kann, zu denken
vermochte. Gräfin Walſh, der ich daſſelbe in Baden ſagte,
faßte es gleich, und lachte ganz erhellt wie in [...] neue Ge-
gend hinein: und die W. iſt fromm katholiſch. Die B. ver-
ſteht ſehr wenig. Gar keinen generellen Gedanken; oder ſeine
Anwendung. Ich habe ihr noch mehr über dergleichen vorge-
tragen, über Ehen, Völkervorurtheile ganzer Jahrhunderte,
ſie weiß nichts. Sie kann keinen Irrthum über die Dinge
[19] von der ſtillen Natur der Dinge unterſcheiden; der ſittliche
Antrieb fehlt ihr: ſie kommt gleich auf Approbation, oder
Abſtimmung der Menſchen: und das Scheidende in ihrem
Geiſt iſt auch nicht ſcharf.

Natürliche Kinder werden die genannt, welche keine
Staatskinder ſind; wie Naturrecht, und Staatsrecht. Kinder
ſollten nur Mütter haben; und deren Namen haben; und die
Mutter das Vermögen und die Macht der Familien: ſo be-
ſtellt es die Natur; man muß dieſe nur ſittlicher machen; ihr
zuwider zu handeln gelingt bis zur Löſung der Aufgabe doch
nie; fürchterlich iſt die Natur darin, daß eine Frau gemiß-
braucht werden kann, und wider Luſt und Willen einen Men-
ſchen erzeugen kann. Dieſe große Kränkung muß durch menſch-
liche Anſtalten und Einrichtungen wieder gut gemacht werden:
und zeigt an, wie ſehr das Kind der Frau gehört. Jeſus hat
nur eine Mutter. Allen Kindern ſollte ein ideeller Vater kon-
ſtituirt werden, und alle Mütter ſo unſchuldig und in Ehren
gehalten werden, wie Marie. —

Theure Gräfin! Sichere Freundin. Die Lebenswellen ſchlei-
chen, laufen, ſtürmen, wallen vorüber, und ſitzen die Freunde
nicht in einem und demſelben Schiffe, nicht an demſelben
Ufer, ſo bleibt es vergeblich, jene für einander auffangen zu
wollen; erhaſcht ſind ſie todt, einzeln, ohne Strom, ohne Be-
deutung, Leben oder Beziehung. Darum iſt Trennung ſo
hart: weil für die am meiſten Gewitzigten dann auch,
wie für andere, die Mittheilung ſtarrt: nur dieſer große
Gewinn bleibt ihnen, daß der Lebensſtrom in einem jeden von
ihnen dieſelben Tiefen durcharbeitet hat, wenn ſie ſich
wiederſehen; und noch einen Vortheil müſſen wir uns nicht
entſchlüpfen laſſen! Dieſen nämlich, wenn uns ein wirklich
geiſtiger Fund entgegenſchwimmt, daß wir ihn nicht in Stumm-
heit für uns allein fiſchen, ſondern unvergeſſen und gleich ihn
den Geiſtesverwandten zuſchiffen. In dieſer ununterbrochenen
Geſinnung ſchicke ich Ihnen, geehrte Freundin, beikommendes
Büchlein: Angelus Sileſius. Ein Schatz von Gedanken, Klei-
node erhabenen Stolzes, der mich, bis zum Lächlen erfreut;
gedachte, und daher einzig wahre Demuth; einzig wahre Re-
ligion, da es Fragen an Gott ſind; getroſtes Verzweifeln;
Unſchuld in höchſter Kraft bewahrt! Dies alles in bereiter,
gebildeter, glücklicher Sprache, die ihr Beſtes und alles dem
Gedanken verdankt, und nicht wie ein Kleid des Gedankens,
ſondern wie deſſen lebendige aus ihm erwachſene Behautung
[29] lebt. Kurz, das Gegentheil der Zeitavortons; in Religioſität,
Denken, Geſinnung, und Ausdruck von allem dieſen! Darum,
theure Gräfin, ſchicke ich es Ihnen! Mir ſtärken dieſe Sprüche
den ganzen Geiſt und Kopf, wie Bergmorgenluft die zu we-
nig beachtete Natur des Körpers. Möge es Sie eben ſo er-
freuen, und Sie mich es wiſſen laſſen! Ich dachte dieſen Som-
mer gewiß nach dem Rhein zurückzugehen. Mein Beſtes,
meine Vernunft, muß einwilligen, hier zu bleiben. „Nur
Geiſter können gezwungen werden,“ ſagt Novalis. Machen
Sie von dieſen wenigen Worten Ihr Facit! Faſt fürcht’ ich
mich, noch etwas Höheres zu werden im Verlauf der Zeiten.
Welcher Zwang mag da erſt eintreten! Doch bin ich ſeit
heute getroſter: weil ich ein paar Zimmer im George’ſchen Gar-
ten, der an der Spree liegt, als Abſteigequartier habe. Und
Luft, Grünes, Waſſer, Leben, — welches auf dem Schiffbauer-
damm iſt, — mich gleich heilend berührt, und mir wirklich
ſo nöthig als Athemluft iſt. —

Julchen S. ſagt: „Man kommt ſo ſtückweiſe um ſich.“
Ich ſage: „Man trägt ſein Leben zu Grabe.“ Vielleicht lebt
es Keiner. —

Es giebt eine oberflächliche, und eine tiefe Jugend!

Wir verlieren alles, was wir lieben: am Ende das was
wir kennen, das Leben.

Allmächtiger Gott ſei uns gnädig! Lehr’ uns, wie wir
zu dir ſtehen!

— Angelus tiefſte, erhabenſte, ſchönſte, kühnſte Sprüche
ſind und bleiben nur unſchuldige Fragen, und demüthiges
Verzichten. Die erſten bis zur kühnſten Keckheit eines geiſt-
vollen Kindes. Ich muß hier noch ſagen: es findet ſich ſchon
in Kindern dieſe Sitte, wie ich es nicht anders zu nennen
weiß: die ganze Anlage, der ganze Keim zur Moralität.
Wie ſollt’ ihnen auch ſonſt verſtändlich werden, was ſich
darauf bezieht? Aber verſchieden ſind die Kinder; grad nur
darin. —

Und ich möchte ſagen, was iſt am Ende der Menſch an-
ders, als eine Frage! Zum Fragen, nur zum Fragen, zum
ehrlich kühnen Fragen, und zum demüthigen Warten auf
Antwort, iſt er hier. Nicht kühn fragen, und ſich ſchmeichel-
hafte Antworten geben, iſt der tiefe Grund zu allem Irrthum:
und iſt man in dieſem auch ehrlich, und irrt nur, ſo iſt es
doch Verzärtelung und Mangel an Klarheit; und bei beiden
können wir nicht immer verweilen: Die große allgütige Ein-
richtung Gottes, das wirkliche Verhalten der Dinge unter-
einander, und der Gedanken zu den Dingen, wird uns doch
zum ſchwereren, demüthigern Werke mit fortreißen. Auf ſolche
Weiſe, glaub’ ich, ſind wir zum ganzen hieſigen Daſein ge-
[31] kommen. Wir mußten es durchmachen. Wie überhaupt
Menſchengeiſter lernen. Mit eigener Mühe; dabei fängt die
große Mitgift, Perſönlichkeit an. Dies iſt für mich „der
Gedanke aller Gedanken, die Menſchwerdung Gottes;“ die
Gnade, uns eine Perſon werden zu laſſen, und in dieſer
Gnade find’ ich auch gleich ihren eigenen Grund; ſie enthält
ihre Bedingung in ſich ſelbſt. — Den Urgeiſt beurtheile ich
nur nach meiner Mitgift von ihm, im Verhältniß von mir
zu ihm: nicht ungemeſſen, ungebührlich, was er ſein kann.
Der Gedanke Sein ſchwindet mir ſogar bei ſolchen Möglich-
keiten. Wie ein Adjektiv komme ich mir vor. —

— Sie glauben gar nicht, was ich alles untereinander
leſe. Kennen Sie Madame Guion? Deren Leben las ich
vorigen Winter, und noch vieles von ihr. Die hat den me-
taphyſiſcheſten Kopf. Mit welcher Kraftmacht — vigueur —
ſpekulirt, mahlt die in’s Leere. Von dem großen Karakter
noch gar nicht zu ſprechen. Sie werden gewiß laut lachen:
aber für mich iſt ſie ein Gegenſtück zu Fichte’n. Beide laſſen
Welt und Natur ganz ausfallen, und ſenden den ſtarken
Geiſt in die Weite. Fichte verfolgt die Thätigkeit deſſelben
bis an die Gränze des Seins: die Guion ſchwingt ſich neben
ihren Vater in die Werkſtätte der Welt, wie die Bibel ſie
erzählt. Mit einer Gemüthskraft, und einer Ergebung voll
Zutrauen, die mich ſie mit Verwandſchafts-Zärtlichkeit lieben
macht. Mir äußerſt merkwürdig. Nur krankhaft; unſäglich
großartig aber. Darnach las ich Fenelon’s und Boſſuet’s
Leben von Beauſſet. Fenelon lieb’ ich: den muß jeder nach
ſeiner Art lieben. Boſſuet zwingt ſich ſelbſt: warum ſollte
[32] er nicht Andere zwingen wollen? Das iſt ſeine Ehrlichkeit.
In ſeinen Briefen an Freunde find’ ich ihn liebenswürdig.
Ich glaube, kein gebildeter Franzoſe damaliger Zeit konnte
in näherem vertraulichen Umgang der Liebenswürdigkeit ent-
gehen: ſonſt wäre er mit niemand dazu gekommen. Soviel
Ächtes enthielt ihre damalige Geſammtbildung, und das, was
in der Geſellſchaft herrſchte.

Geſtern lernte ich zum erſtenmale, daß man doch einen
Andern mehr liebt, als ſich; wir können die Eigenſchaften,
die wir für die weſentlich menſchlichſten halten, für die lie-
benswürdigſten, rührendſten, wenn wir ſie uns ſelbſt zugeſte-
hen müſſen, nicht in uns lieben, uns nicht ſelbſt dafür lieben.
Wohl aber in Andern. Mit einer Art leidenſchaftlicher An-
erkennung, mit der zärtlichſten Verehrung. So wie wir un-
ſere Phyſionomie nicht ſehen können; und doch unſer Geſicht
fühlen, wie kein anderes. Dieſe Entdeckung macht mir viel
Vergnügen: nicht, weil ich mich und uns nun nicht mehr für
ſo ſelbſtiſch halte, und für beſſer; aus Ehrgeiz möchte ich
nicht über die Menſchennatur hinaus, ſie darum nicht erhö-
hen: aber, daß wir dadurch reicher ſind, vielfältiger, das freut
mich; und auch darum, weil ich Wahres gefunden habe. Nur
der Tag iſt mir verſüßt, wo ich durch oder für meine Gedan-
ken etwas Neues erfahre. Dieſes Neue verdank’ ich der
B.’ſchen Jugendkorreſpondenz; die mich ganz belebt hat. Ich
möchte ihm wieder ein Vergnügen machen!

Man wundert ſich ſo ſehr, und beweiſt ſo ſtark, daß dem
Adel die alten Vorzüge und Ehrerbietung nicht mehr wollen
geſtattet werden. Warum bemerkt niemand, daß es den Ge-
lehrten (les doctes), den Doktoren eben ſo geht? Sonſt war
ein ſolcher ein vornehmer, verehrter Herr; ihm ſchrieb man
Gelehrſamkeit wie Tauſendkünſte zu: man war überzeugt, es
ſei ein anderer Mann, als die, welche den Ehrentitel nicht
erhalten hatten, und es war eine Beglaubigung. Jetzt iſt es
zu bekannt, daß eine Menge Leute gelehrter ſind, als viele
Doktoren. Die Welt ſchreitet wirklich fort, und der Punkt,
worin dies Fortſchreiten beſteht, iſt auch gleich das Zeichen
davon. Kenntniſſe, Vermögen aller Art, Bildung, wird, iſt
allgemein. Breitet ſich aus: ſagt man ſo oft, ohne an den
buchſtäblichen Sinn dieſes Ausdrucks zu denken: der Ertrag
der Völker breitet ſich über die Erde. Das iſt der Zeit Kör-
per, möchte ich ſagen; anſtatt des ſchon mißlichen Wortes Zeit-
geiſt. Die Folgerungen mag man nun ferner machen. Es
glauben ja Viele und ich auch, die Geiſter machen ſich Körper.
Die Zeit iſt ein Geiſt, und ſchafft ſich ihren Körper.

— Ich weiß, es giebt keinen Troſt, keinen in Worte zu
faſſenden. Lear ſagt zu einem, der ihm Unglück klagt: „O!
du würdeſt alles vergeſſen, wenn du meines hörteſt!“ Dies
III. 3
[34] iſt wenigſtens der Sinn ſeiner Schmerzensworte. So ging es
mir mit Ihnen! Wie Schatten, ohne Farbe noch feſte Ge-
ſtalt, entſchwand mir das eben kürzlich Erlebte. Uns hier
war eben eine Freundin und Nachbarin an einem unendlichen
Leiden von Krankheit geſtorben; und noch nicht begraben.
Meiner älteſten Freundin einziger Sohn und Hoffnung, ein
junger Architekt, der mit General Menu reiſte, in Alexandrien
geſtorben, und die Nachricht eben friſch angekommen. —
Alles ſchwand mir gegen Ihre Schilderung, armer Freund!
Wie haben Sie unvermuthet die tüchtige, edle, thätig geſunde
Freundin mitgeſchildert! Die liebe, treue, kluge, ſtarke Mut-
ter! Ich ſehe ſie, obgleich ich ſie nie ſah; und weine mit
Ihnen. Da iſt nichts zu ſagen; als Gott anzuſehen, ob er
uns nichts ſagen wird. Der ſpricht aber nur ein- für alle-
mal, wenn er uns in’s Leben ruft. Und richtig citiren Sie
den, der da ſagt: il y a des moments, où l’on ne peut rien
faire que de vivre. Leben; iſt die große Ureſſenz, der tiefe
Urſtoff, woraus alles entquillt, mit und ohne unſer Zuthun.
Solchen Gemüthern, wie Sie eins ſind, kann man am wenig-
ſten arbeiten helfen, weil ſie alle Arbeit ſelbſt übernehmen:
denen mag ich nur zeigen, daß ich ihnen nachfühlte, und
nachdenken konnte; das iſt ihr einziger Troſt, weil dieſer Troſt
eine Art Umgang iſt. Am erſchütterndſten, lieber Freund, in
ihrem Schreiben war mir das, daß Sie für alle übrigen Le-
bensverhältniſſe ſo klar blieben, ſo voller Haltung und erfor-
derliche Thätigkeit. Dieſe Stärke und Macht über ſich ſelbſt
iſt mir der ſicherſte Bürge über durchgefühltes Leid, ich kenne
ſchon die, die ſich nicht faſſen können: die können ſich bloß
[35] nicht faſſen; und auch nicht allen Schmerz und Verluſt in
allen ſeinen Beziehungen. —

Wenn man behauptet, phyſiſcher Schmerz ſei der unleid-
lichſte, ſo widerſprechen einem beinah alle gebildete Leute, und
fühlen ſich wohl recht behaglich, und ihre Denkungsart groß-
artig. Man mag ihnen was auch immer für Gründe anfüh-
ren. Wie kommt es aber doch nun wohl, daß kein Mitleid,
ja, kein Gericht, für einen erwürgten Zuſtand einer ganzen
Seele vorhanden iſt; daß in den geſelligen, und noch engern
Verhältniſſen der Familie, gewöhnlich die eine Hälfte, oder
Einer, ganz erdroſſelt in allen ſeinen Regungen des Geiſtes,
des Herzens und allen Thätigkeiten ſeiner Anlagen umherlau-
fen muß, ohne irgend Klage anbringen zu können; oder, ohne
dieſe, Hülfe und Recht zu bekommen, während bei einem viel
leiſeren körperlichen Angriff alle Herzen auf offener Straße,
und alle Gerichte ohne Kläger zu Hülfe eilen würden? Weil
es da evident iſt, daß der Gefährdete nicht würde weiter leben
können, und die Natur ſchon da dieſe gütige Einrichtung ge-
troffen hat: bei der Seele Übel, und was der widerſpricht,
war ſie nicht ſo nah: und aus dieſem einzigen Grunde,
möchte ich dieſe Übel herber nennen; von der Seite be-
trachtet. —

Sind wir noch dieſelben?! Kann noch ein Zweifel ob-
walten, über unſere Vorexiſtenz? Daß man ganz aus- und
abgerieben wird, das iſt doch ausgemacht: daß wir keinen An-
fang, und kein Aufhören denken können, auch: wir haben alſo
unſer voriges Daſein rein vergeſſen. Es iſt eine ausgemachte
partie de plaisir, daß wir in vorgerückten Jahren uns unſere
Jugend noch zu erinnren vermögen; und zu dieſer, liebe Freun-
din, lade ich Sie ein! Es iſt auch nur einer von den opti-
ſchen Betrügen, woraus unſer hieſiges Leben zuſammengewitzt
iſt, daß wir meinen müſſen, wir verändern uns. Die alte,
nämlich ewig junge Seele muß nur durch ſo alte Kanäle; die
Witzkombination iſt doch nicht groß genug, und wiederholt
ſich zu ſehr: Sie ſollten ſonſt ſehen, wie jünglingsrege unſere
liebe Seele wäre, wenn ſie nur alle Tage etwas Neues er-
führe; durch eigne neue Gymnaſtik oder andere Organe, als
da ſind das Weltall! Eines der größten Witzereigniſſe iſt
nun, daß Sie nach Deutſchland kommen wollen. Nur bege-
hen Sie den großen Fehler nicht, nur ſieben Wochen dazu
anzuwenden, wie der Scholar, Ihr Sohn. Laſſen Sie dieſen
jungen Menſchen allein zurückreiſen; und übereilen Sie ſich
nicht! Eine ganz nützliche Reiſe über das deutſche Land kön-
nen Sie gewiß in dieſer Zeit ganz zu Stande bringen; Sie
[37] können unſern techniſchen, künſtleriſchen, geſelligen, und geſetz-
lichen Zuſtand gleich überſchauen: und gleich beſſer, als nach
und nach; und friſch aus dem altrevolutionirten England
beſſer, als lange von demſelben weg. Aber Ihre Freunde,
und Deutſchlands Gutes, werden Sie in ſieben Wochen nicht
finden; dies muß man ſuchen: kann es auch finden, auch häu-
fig, aber in keiner beſtimmten kurzen Zeit, noch einer ſolchen
Richtung. Kommen Sie nicht umſonſt über’s Meer! Nehmen
Sie nicht nur den erſten ſchlechten Eindruck mit zurück! Brin-
gen Sie Lord Byron und Sir Walter Scott beſſere Nachrich-
ten von uns mit. Ich ſehe alle unſere Fehler ein, ich mache
ſie ja mit, aber ich möchte doch gerne mit Wahrheiten gegen
Lady Morgan und die beiden Herrn prahlen. Laſſen Sie
keine deutſche Staël umſonſt zu uns herüber kommen! denn
ich ſehe ja Ihr Werk über Deutſchland ſchon! Was ſagen
Sie dazu, daß ich mich zum Publikum ſchlage? da alles ſich
adelt? daß ich feſt Volk bleibe; immer nur Leſer, und nie
ſchreibe? An Verſtand fehlt es mir nicht: aber der ſieht ein,
daß ich kein Talent habe, wofür ihn doch alle meine Freunde
in Ehren halten ſollten; denn die armen Leute ſind es doch,
denen man die Manuſkripte vorlieſt: Gedrucktes warnt vor
ſich ſelbſt. Was wollen Sie aber mit einem ſolchen Brief
anfangen; Sie leſen ihn aus, wie man ihn anfängt: aus
zehn, bis zwanzig Geduld-Eigenſchaften; Freundſchaft ge-
nannt, damit wir ſie auf eine honette Weiſe in Anſpruch
nehmen können. Dieſe Miſſive ſoll Ihnen aber nur kurz den
Vorſchlag machen: bleiben Sie etwas länger in Deutſchland!
Reiſen Sie wenigſtens nicht noch nach Schleſien: ſondern laſ-
[38] ſen Sie Ihren Bruder zu ſich nach Dresden, Berlin, Töplitz,
oder nach dem Rhein kommen. Laſſen Sie es ſich nicht neh-
men, über Calais und Paris zu kommen. Sehen Sie dort
geſchwind viel, und Mad. Genlis: grüßen Sie ſie, herzen Sie
ſie, küſſen Sie ſie! und ſagen Sie ihr, ihre brutalſten Vor-
urtheile ſind mir lieber als ihrer Rivalin — der Welt nach —
freiſinnigſte Papagai-Reden. Sie wäre ſo konſequent von
der Natur begabt, daß ſie von den Straßenlaternen zur Mor-
genröthe und Sonne gelangte; und jene, von der ſtrahlendſten
Sonne zu den Laternen, Lampen und Lüſtres der Salons. Ich
liebe die Genlis unendlich. Ihr Stil riecht gut; er verbreitet eine
Atmoſphäre; von wie tief kommt eine ſo genannte Äußerlichkeit
her! Laſſen Sie uns genau wiſſen, wann Sie nach Deutſchland
kommen, wann hierher: kurz, eine genaue Marſchroute; damit
Sie zu erhaſchen ſind. Wir wollen recht ſprechen! Über alles,
Viele ſind todt. Von denen wollen wir ſprechen, da wir noch
leben. Varnh, freut ſich ſehr, Sie kennen zu lernen: weil ich
unendlich viel von Ihnen ſpreche. Fragen Sie Doktor Boll-
mann — No. 139. Sloanesstrect — ob er uns nichts mitzu-
ſchicken hat. Tauſend Grüße an ihn! Reden Sie ihm zu,
mit ſeinen zwei Töchtern mitzukommen. Lebt Doktor Young
noch? Hat er ſich beibehalten? Iſt er kein Pedant gewor-
den? Dieſer Brief muß Ihnen ſehr lang dünken, da Sie
Mad. Herz ſchreiben, daß der an ſie Ihr längſter ſeit Jahren
iſt: ich im Gegentheil ſchreibe nur Briefe, dieſe äußerſt ſelten,
aber ſehr lang. Dieſer iſt ein Morgenbillet. Ich richtete mich
nach Ihnen, ſonſt hätte ich Ihnen alles von hier, von mir,
von Todten und Lebendigen geſchrieben: doch alles dies nun
[39] mündlich! In London kenne ich nur noch, außer denen, die
ich Ihnen nannte, Lady Caledon — Schweſter der Lady Stuart
— mit ihrem Mann, Mrs. Caulfield mit ihren zwei Töch-
tern, und Mad. Goldſchmidt aus Hamburg: können Sie dieſe
Damen grüßen laſſen: etwas von ihnen für mich erfahren,
ſo wird es mich ſehr freuen. Die jüngſte Caulf. iſt begabt,
die älteſte ſchön, die Mutter gut und brav. Lady Cale-
don eine heitere gereiſte Engländrin mit allen Vorzügen ih-
rer Nation. Mad. Goldſchmidt eine ächte Deutſche. Unend-
lich vielſeitig, alſo von der beſten Sorte. Adieu, Liebe! à
revoir.

Ihre
Friederike Varnhagen von Enſe.
Künftig R.

Mein Bruder Louis ſchien mich gar nicht zu verſtehen,
als ich ihm in Karlsruhe Einmal unter den Kaſtanienbäumen
beim Zeughauſe im Verlauf mehrerer Gedankenäußerungen
ſagte: der Menſch kann ſich eigentlich gar nicht beſſer machen;
und ſchien gar zu glauben, ich wollte Schlechtem das Wort
reden. Ich wollte aber ein altes tiefes Bewußtſein, welches
mir damals klarer erſchien, ausdrücken; nämlich, daß wir ein
Wille, ein beſtimmtes Streben ſind, an welchem wir nicht
ändern können; welches uns nur klarer, und verworrner wer-
den kann: durch Glück oder Arbeit. Nur Arbeit iſt Redlich-
keit, und eigenſte Sitte. Lüge iſt Faulheit-Aufſchieben. Von
der teufliſchen Lüge, die lügen will, hab’ ich keinen Begriff,
das iſt Unſinn, Phreneſie; Kopfſchüttlen, bis das Denken ver-
[40] geht. Ich kenne auch den Teufel nicht: aber ekle faule Lüge
auf jedem Wege. — Wir ſind gar nicht frei: wie unſinnig
wäre dies auch, und völlig unmöglich, da wir keinen Zweck
kennen: Zweck und Grund iſt Eins: und der iſt im Erſchaffer;
weil wir aus ſolchem Grunde kommen, fühlen wir uns frei:
der Zwang iſt ſüß: aber ſo wie wir einen eignen Zweck erfin-
den und die Freiheit nachahmen wollen, fühlen wir die eigent-
liche als Hemmung: unſer innerſtes Wollen nämlich; unſere
eigentlichſten Wünſche ſind richtig und frei: dies, Eltern und
Regierungen überhaupt, ſpähet nach! „Erlaubt iſt, was ge-
fällt.“ Goethe’s Taſſo.

Unſer innerſter Wille iſt wie eine Pflanze: einfach, be-
ſtimmt: aber ohne Wurzel in der Erde; unſer Geiſt das Be-
wußtſein drüber, wie eine in uns mitgegebene Sonne.

In Adams Geſchichte wird geſagt, daß ſeine Urſprache
verloren ging. — Nur ſehr ſchattenartige, oberflächliche, ſchwin-
dende Eigenſchaften der Dinge wiſſen wir mit unſerer Sprache
anzugeben; und haben doch in unſrer Seele kein ander Mit-
tel uns zu fragen, noch uns zu antworten. Es iſt kein leerer
Ausdruck wenn wir ſagen, „es will regnen, es will blitzen“
u. ſ. w. Es iſt, eigentlich gedacht, keine Regung möglich, als
durch Willen. Wenn wir auch nicht einmal von uns ſelbſt
wiſſen, wie wir zum Willen kommen, zum Grundwillen alles
unſern Wollens. Ein noch größeres Indiz, daß ein Urwille
exiſtirt, aus dem unſer Grundwille, wie alle Willen hervor-
[41] gehen. Eine einige große Muſik. So verſtand ich auch
Friedrich Schlegel, als er in Frankfurt ganz ernſt ſagte, das
Feuer ſei ein Geiſt. Das Feuer will etwas Beſtimmtes: es
hat gleichſam, oder es iſt ein Auftrag, des höchſten Willens:
und ſo alle Geiſter; und alles bis zur Geiſtigkeit Verfolgtes.
Unſres innerſten Strebens ſind wir uns bewußter, als deſſen
Beſchränkung, Bedingung und Beziehung: und es iſt einer
der irremachendſten und verbreitetſten Irrthümer, daß wir ge-
wöhnlich glauben, wir wüßten mehr vom Körper, als vom
Geiſt: wir leiden mehr vom Körper, weil wir in dem Verhält-
niſſe zu ihm noch weniger thätig zu ſein vermögen, und noch
weniger von ſeinen Eigenſchaften kennen, dieſe Unkenntniß allein
macht ihn illuſoriſch für uns zum Körper. So iſt’s auch ſchon
im menſchlichen Umgang. Je weniger wir Eines Geiſt kennen,
je mehr iſt er Sache, Unkenntliches, Zwingendes für uns. Er-
kenntniß iſt Fortſchreiten, Leben, höherer Auftrag, Willens-
verſtändniß, Anneigung, erhöhte Exiſtenz. —

Seit Kindheit an hatte ich eine Art von Furcht vor Uh-
ren und vor Waſſer in Teichen und Gefäßen, als Tonnen,
oder Fäſſer; kurz, vor gefangenem Waſſer. Heute fällt mir
erſt ein, daß dies nur zwei verſchiedene Richtungen derſelben
Scheu ſind, die auch nur einen und denſelben Gedanken zum
Grunde hat. — Iſt es nicht ſonderbar, daß man tiefer in ſich,
ohne Boleuchtung des Bewußtſeins, klüger ſein kann, als im
Hellen? — In den Teichen und Gefäßen iſt eine Willenskraft
des Elements gefangen und eine Thätigkeit gehemmt; bei der
[42] Uhr eine Thätigkeit gebraucht. Bei der iſt noch der weitere
Gedanke, daß die Federkraft ein Keimchen zu einer Organi-
ſation iſt, fürchterlich: wäre die Wechſelwirkung von Feder zu
Rad vielſeitiger, ſo ging’ es ſchon weiter. Das fiel mir heute
ein, daß eine Uhr der erſte Anfang von Organiſation iſt.
Witziger Gebrauch von Kräften. Die wir ſo nennen, weil wir
ſie nicht kennen.

Schon ſehr oft hab’ ich gar nicht ergründen können,
woher dem Menſchen ſeine Eitelkeit ſtammt. Was iſt das,
daß er ſich nicht allein ſchöner, beſſer, klüger, reicher, begabter
machen, ſondern auch für alles dies ausgeben mag, und nicht
allein für Andere, ſondern auch wohl für ſich ſelbſt? Der
Grund dieſes Beſtrebens iſt mir noch nicht klar. Es iſt viel-
leicht die Sehnſucht nach einem angemeſſeneren Zuſtande für
ſeine Fakultäten: er will ſich wenigſtens zur Erleichterung
vorſpiegeln — oder vorſpielen — daß er nicht in dem klem-
menden proviſoriſchen mehr iſt, oder zu bleiben braucht: alles
dies iſt nicht klar und hinreichend für die unvertilgbare An-
lage zur Prahlerei. Dies alles fällt mir immer von neuem
wieder bei Angelus Spruch ein:

Der Grund der Eitelkeit kam mir nie ſo ſehr unedel vor;
aber die Lüge ſo dumm; und je dümmer, je richtiger ihr Grund.
Wie iſt mit Lüge ein Defizit auszugleichen!

Des erreurs et de la vérité. T. 1. p. 98. Im Ab-
ſchnitt de la végétation ſpricht Saint-Martin von den Prin-
zipien der Dinge: nämlich der materiellen. Tiefſinnig, geheim-
nißvoll, willkürlich, und ſehr ſchön; wie immer. Mir wird
dabei immer klarer, daß in allem zu Ergründenden wir nur
zweierlei — wie in uns ſelbſt — zu finden vermögen: den
Willen und das Wiſſen. Der innerſte Trieb der materiellen
Dinge iſt ein Wollen: und alles, was wir auch nicht dafür
erkennen, organiſch, für ſich und für anderes zugleich beſtimmt,
und hinlänglich; das heißt immer reicher in Thätigkeit, Da-
ſein und Entwickelung. Je mehr Bewußtſein, je heller, je rei-
cher, je mehr Daſein: und es giebt gewiß Geiſter, die alles
ſchon wiſſen, was wir fragen müſſen: die den ganzen Orga-
nismus dieſer Welt überſchauen. Organiſches, Lebendiges, iſt
eher zu verſtehen, als Todtes, Todtes iſt nur Unverſtandenes;
wir leben ſelbſt nur, inſofern wir Abſolutes in uns erkennen,
Hinlängliches. Nur mit unſrem bischen Leben ſuchen wir alles
zu erfaſſen. Wollen, Wiſſen; in Millionen Weiſen aus-
gedrückt. —

Des erreurs et de la vérité. T. 2. p. 104. J’ai dit
en général que le mouvement n’était autre chose que l’effet
de l’action: ou plutôt l’action même, puisqu’ils sont insépara-
[44] bles. — Zeit entſteht nur, wenn vor ihr nichts war. Für et-
was, das immer da war, giebt’s keine Zeit. Sie iſt alſo ent-
weder eine Illuſion, oder wir müſſen erfahren, wie wir nichts
waren: wodurch wir zum Bewußtſein kamen. Raum iſt Satz
der Zeit: iſt die für’s Geſchehene: iſt die zu Stamm gewor-
dene Illuſion. Zeit, werdende Blätter und Zweige davon.
Handlen, beider Prinzip. Handlen aber, iſt Exiſtenz bekom-
men: hieſige. Alles in den Bedingungen unſerer Konzeption. —

(Mündlich.)

„Ich mache zwar keine Prätenſionen, aber ich habe
darum nicht wenigere.“

Bei einem Streit über eine ganz unbedeutende Sache,
wo aber die auffallendſte Verkehrtheit ſich geltend machen
wollte: „Gott! rief Rahel leidenſchaftlich aus, haſt du denn
keinen Donner mehr? und wenn es auch nur um einer Klei-
nigkeit willen iſt, ſchick’ einen, zum Zeichen!“

Sehr kalt. Viele Leute heizen ein; ſtarker Regen.

Labruyere ſagt: Il n’y a rien qui rafraîchisse le sang
comme d’avoir su éviter une sottise. Buchſtäblich wahr; in-
dem man eine Thorheit begeht, weiß man es ſchon; erhitzt
führt man ſie ſchon aus, und das Bewußtſein, es iſt eine
Thorheit, erhitzt noch mehr: und nachher die glückliche Erho-
[45] lung, ich bin ihr entgangen: „Eine auffallende Wahrheit“,
ſollte man denken. Sie iſt doch nur erſt Labruyere auf-
gefallen.

Wir machen keine neuen Erfahrungen. Aber es ſind im-
mer neue Menſchen, die alte Erfahrungen machen.

Noch nie hab’ ich bereut, was ich gerne that: nur immer
das, was ich ſchon mit Reue that.

Weißt du, warum wir hoffen? Wir können nicht ohne
Bild leben. Ohne Hoffen haben wir kein Bild in der Seele;
da iſt nichts.

Er muß es ja leiden; was willſt du ihn tröſten!

(Mündlich.)

Vom Shakſpeare:

„Er iſt Leben im Leben; er kann faſt nicht zur Betrach-
tung kommen, denn jede Betrachtung wird Leben; und doch
iſt er lauter Betrachtung.

Recht befriedigt, liebe Freundin, hat mich Ihr Brief!
Weil er mir ſagte, was ich gerne weiß. Daß es Ihnen gut
geht, daß Sie anerkannt ſind. Herr von Lehr hat mir das
wahr- und glaubhaft beſtätigt; und Ihr Leben etwas detaillirt:
ich freue mich deſſen, und der Achtung und Behaglichkeit, die
Sie genießen. Und bin Ihrer Geneſung froh! Das Beſte,
was ich Ihnen nun endlich jetzt von mir zu ſagen weiß, iſt,
daß kein Jahr vergehen wird, ohne daß ich Sie entweder
hier, oder in den Ländern Ihrer Nachbarſchaft werde geſehen
haben. Wenn bis dahin meine Augen noch ſehen! Dieſe Hy-
pochondrie entfährt mir, weil geſtern vor acht Tagen meine
intimſte, treuſte Freundin, die alles von mir kannte, und er-
lebt hatte, Krankheiten, Leid, Geſchichten, Inneres und Äu-
ßeres, der ich treu war und beiſtand, fünfundvierzig Jahr
alt begraben wurde. Von allen Lebenden dacht’ ich mir deren
Tod am wenigſten. Sieben Wochen lag ſie in einem Nerven-
und Schleimfieber; drei Wochen pflegte ich: dann fiel ich ein,
die ich ſchon zwei Jahr kranke, und litt das Unendliche, und
war, wie man ſagt, gefährlich. Koreff machte ein Meiſterſtück
von Fleiß, Umſicht, Glück und Weisheit. Den Tag, wo Nett-
chen Markuſe begraben wurde, fuhr ich ſchwankend und wan-
kend zum erſtenmal aus. Jede Blume erſchrak mich. Ich
wollte mich meiner Geneſung freuen; und konnte nicht, ich
mußte an der Freude, die mir die Vorſtellungen im Bette da-
[47] von machten, genug haben! Ich beuge mich unter Gottes
Beſchlüſſe: und bin ſeelenruhig jetzt. — Unſere eigentliche Seele
ſind die Wünſche, das Sehnen. Gebannt iſt ſie nur, in
Widerſpruch. — Haben Sie Goethens Wanderjahre geleſen?
dies apropos von allem! von Seele, Leben, Daſein; ſich
faſſen, es betrachten u. ſ. w. Mit der Geſelligkeit geht es
dabei ſeinen Gang. Ich habe mir in meiner Angegriffenheit
nur die Menſchen abzuhalten. Sie haben es gut bei mir.
Sie finden ſich, erſtlich. Werden geſchmeichelt, bewirthet, ge-
pflegt, nicht perſönlich widerſprochen, umgangen, können nach
dem Theater kommen, finden Geſpräch, auch wenn ſie uns
allein treffen, die neuſten Bücher, immer willige Erfriſchung.
Und da iſt’s — wie bei Ihnen: nachdem, was mir Herr
von Lehr erzählt. — Dieſer gefällt mir ſehr gut: er iſt Ihnen
ſehr gewogen; ehrt und kennt Sie. Mich freute das ſehr:
herzensgeliebte, alte, immer theure Auguſte! Es bleibt ganz
bei Prag! Wie dort, ſo immer. Varnhagen will abſolut von
Töplitz einen Augenblick nach Prag. Da werde ich denn auf
unſern Gräbern wandern, wo unſer dortiges ſchönes, wenn
auch ſchreckenvolles Leben hingelegt iſt. Wir können daran
denken: es hat ein ferneres erzeugt, aber wir können es nicht
wiederleben; konnten es nicht halten! — Adieu Freundin!
Schöne, Liebe! Meine Augen werden Sie noch ſehen! Dann
wollen wir wieder lachen. Sie inſpiriren mich wie Keiner!
Immer dieſelbe und

Ihre R.

Den 7. September 1821. war bei Fürſt Clary in Töplitz
die Rede von Büchern und Leſen; da fragte Baron E. die
[48] Frau von Lubienska, ob ſie Goethens Wanderjahre ſchon ge-
leſen habe? Nein, ſagte ſie, ich habe ſie aber, und werde ſie
alsbald anfangen. Pourquoi lire de choses pareilles? ſprach
Fürſt S —, der General, drein; l’on voit tout de suite que
cet homme n’a jamais fréquenté la bonne société; et quel
monde il a vu. E. erzählte mir es gleich nachher; und wollte
aus der Haut fahren; und ich ſchreibe es auf, weil ſo etwas
nicht verloren gehen muß. E. gab mir ſein Ehrenwort, daß
es buchſtäblich ſo übereinanderging, weil ich zweiflen wollte.
Auch hatte jener ſchon, als E. den Herzog von Weimar zu
kennen wünſchte, und hinzuſetzte, ſchon deßwegen, weil er ſo
große Talente um ſich geſammelt, und Goethen zum Freund
habe, — geſagt, der Herzog habe mauvais ton, et que l’on
voyait tout de suite qu’il fréquente, etc. —

Der Leute Geſpräche ſind gefährlich, die nur erzählen,
nie ergründen, beurtheilen, erwägen und bemerken. Sie ſpre-
chen gleichſam ohne Linienblatt; gerathen in’s Klatſchen, da
ſie ſich und Andere unterhalten wollen; ſie haben weder Ziel
noch Damm, nur einen kleinen Zweck, und zu dieſem kleinen
Zweck noch kleinere Mittel.

Güte Dichter haben ein Bild in der Seele, und ſind ge-
trieben es darzuſtellen: andere treiben ſich, Bilder zu machen.

Schönes, helles, friſches Wetter. Man ſchreit hier Erd-
beeren in Töpfen, dieſe in große Körbe geſetzt, aus,
wie im Sommer.

— Vorigen Dienstag Mittag ſpeiſten wir hier, wohlbe-
halten, um 3 Uhr. Um 11 waren wir hier. Man wird jetzt
an der preußiſchen Gränze ein Patriot: ſo ſchön iſt Chauſſee,
Poſtbedienung, Einrichtung, und Betragen der Beamten. Man
fährt wie ein Kourier; aber bequem und ſicher auf den breiten
gutbeſorgten Wegen. Ich habe auch ſchon ein Volksſtück
geſtern hier geſehen: „der Stralauer Fiſchzug;“ das Volk
aber hatte mehr Geſchmack, als Julius von Voß, und ſchrie
jede Platitüde en masse an, die ihm gröblich ſchmeichlen ſollte;
trommelte gemeine Stellen mit lachender Wuth aus, pfiff bei
winzigen und etſchte bei gedehnten; das Haus war der ſchönſte
Anblick, ſo voll war es, von allen Klaſſen; der Lärm ſo voll-
ſtändig und anhaltend, daß ich meinen Kopf dem nicht zum
gänzlichen Opfer bringen mochte; und ein Drittel des Stücks
im Stich ließ; nach des Kaſtellans Zimmer ging, wo ich
meinen Wagen abwartete. König, Prinzen, alles war drin.
Wäre der raus gegangen, ſo hätte es zu viel Aufſehen ge-
macht, drum blieb er wohl. Dies theilen Sie gütigſt Tieck
mit. Wie ich dazu kam in’s Theater zu gehen? Ich, die
bergauf, bergab, ſich gratulirte, es nicht nöthig zu haben;
ſich einprägte, es nicht zu thun! Aus niedrer Feigheit —
lâcheté — weil meine Familie einen Logenplatz los ſein wollte.
III. 4
[50] Alles mißfiel mir: außer geſtern das Publikum. Plötzlich ganz
klug! Voller Urtheil und Takt. Mad. Esperſtedt ſpielte in
Vollkommenheit eine Berliner Schlächterin: und abgewo-
gen in fresco gehalten; beſſer und anders als die hieſige
Landſchaftsdekorationen, die mich verzweifeln machen, weil ſie
eine längſt erfundene Kunſt aufgeben. Und Akademie und
Stadt es leidet!!! —

— Seit ich hier bin, war ich etwa viermal Abends aus.
Rheumatiſche Schmerzen, Unbehagen, völlige Niederlage bei
Feuchtigkeit u. ſ. w. alſo ich bleibe zu Hauſe, und es finden
ſich Abendgäſte ein: bleibt ein Abend leer, ſo gebrauch’ ich
ihn zur Einſamkeit, Ruhe, Erholung, Sammlung; Erinn-
rung!!! — Ich habe alſo nicht Frau von Knorring (gebor-
nen Tieck) ihr Stück geſehen: kein Konzert, keine Canzi ge-
hört; habe mein Billet zum Requiem und Oratorium heute
bei Zelter zurückgeſandt, weil Menſchenluft für mich nicht zum
Ertragen iſt, und Straßenfeuchtigkeit gar nicht. So ſitze ich
denn und lebe; leſe, warte. Es geht auch recht gut. Wenn
ich nur Einmal ein Geſundheitsgefühl haben könnte! Aber
auch ohne dies bin ich poſitiv zufrieden; mit gefühlter Ein-
ſicht; wenn ich nur nicht Schmerzen habe und ſo krank
bin, wie ich ſchon oft war. Mein Herz — mein perſönliches
— iſt begraben; das iſt die Hauptſache. Das kann nicht mehr
zum Narren gehabt werden. Es muß kuſchen — ſtoßen Sie
ſich nicht an dieſen vulgaren Ausdruck! — Es hat keine Per-
ſon mehr zu verſorgen: wenn es angeſtoßen wird, iſt es für
Recht und Unrecht, für Mitleid; für ſeine Brüder: und für
[51] erlebte Mißhandlung ſehr rege: daher iſt es, und meine Augen,
ſo ſehr empfindlich. — Da haben Sie mein und meines Le-
bens Bild in großem Umriß ſkizzirt! Nachträglich noch, er-
warte ich Sie, und laß mir das nicht nehmen, daß Sie kom-
men! — Sein Sie ſo gut, Fräulein von Winkel recht herz-
lich von mir zu grüßen! Sagen Sie ihr, ſie ſelbſt wäre mir
ein tröſtlich Bild; in ihren Zimmern, mit ihren Bildern, ihrer
Harfe, ihrer Ruhe, ihrem Fleiß, ihrer Heiterkeit, und dem
Sonnenſchein von ſchöner Sonne, und Geſundheit. Gott ſoll’s
ihr laſſen, wie ich’s ihr gönne! —

„Einwilligen“ das ſublimſte Wort! die größte Bewilli-
gung für Menſchen. Durch Einſicht mit-wollen zu können,
begreift die Perſönlichkeit in ſich, die größte Gnadenverleihung.

Beim Leſen der Fichte’ſchen Staatslehre. Philoſophie;
Erkenntniß der Erkenntniß der Anſchauung; wie wir Gott in
der Welt nicht anſchauen, ſondren erkennen. Es wird immer
umgekehrt bewieſen; was wir nicht anſchauen, als Anſchau-
ung feſtzuſetzen. Weder fromm noch philoſophiſch; aber er-
ſchrecklich eingebildet auf Frommheit und Philoſophie. Reſul-
tate kann man nicht kaufen: noch durch Güte abgelaſſen be-
kommen: die muß man machen.

Handlen iſt an und für ſich ſittlich: da hebt es an.
Man kann gar nicht unſittlich handlen. Im Zuſtand der
größten Leidenſchaftlichkeit ſchieben wir uns Rechtsmotive un-
ter — alles andre iſt Leiden. — Bei Handlen iſt, im Hand-
len, Wählen, Richten, Wollen. Wollen iſt geiſtiges Handlen.
Klar ſein, oder es nicht ſein, iſt ein Zuſtand, iſt die unver-
ſtandene Welt. Wir verſtehen nichts, auch gar nichts, als
unſern Willen. Wir wollen es gut machen; richtig; konſe-
quent; uns ſelbſt verſtändlich. Boshafte Gemüther, wie es
denn wirklich welche giebt, ſind unklar; in einem unrichtigen
Zuſtand; durch die Saiten auf ihrem Herzen; die natürliche
Bewegung deſſelben haben ſie ſchwer; es bewegt ſich ſchwerer;
eine ſtärkere erſt macht ſie ihr Leben fühlen: ſie müſſen auf
Andere agiren wie wir, und müſſen ſehen, daß ſie Bewegung
hervorbringen; das zeigt ihnen der Andern Ärger, Scham,
Zorn leichter; dann glauben die Boshaften, ſie haben etwas
bewirkt: wie ſie anderes Zuſammenhängenderes, Sanftes be-
wirken konnten, iſt ihnen nicht klar, und nicht leicht; und ih-
rem ſchwerbeſaiteten Herzen nicht leicht vernehmlich: ſo ſagt
es ihnen wieder nichts. Aber jede Bosheit, jeder Boshafte,
kann klar gemacht werden: iſt die Bosheit erhellt, dargethan,
daß ſie eine Schiefheit iſt, einen Mangel zum Grunde hat,
ſo wählt kein Menſch — heißt kein vernunftbegabtes Weſen,
kein ſich fortentwicklendes Vernunftprinzip — ſie aus ganz
unzubegründender Liebhaberei. Und Fichte beweiſt es; und
mir iſt es lange bewieſen, man kann jedes verſtändige Ge-
[53] ſchöpf zur Verſtändigkeit zwingen. Größtes Konzert! Zwang,
zum Recht des Rechthabens! —

Es iſt hier noch immer Thauwetter, ohne gefroren zu ha-
ben; Einmal den 8. dieſes fiel Schnee, der nicht liegen
blieb; alle Mittag giebt ſich die Sonne Mühe; die Sterne
des Abends; man ſieht ſie. „Italien!“ ſchreien die Leute:
ſie meinen das Wetter.

Sie haben mir geſagt, wie Sie meine Wetternotizen fin-
den: ich will Ihnen ſagen, warum ich ſie mache. Grad aus
dem entgegengeſetzten Grund, aus welchem die Chemiker es
thun, von denen Sie mir ſprechen. Dieſe wollen die Methode
mit daraus bilden, nach der ſie zu verfahren gedenken: ich
aber will, daß es mir helfe meine unmethodiſche Verfahrungs-
art zu entſchuldigen. Das Wetter hilft die ganze Situation
des Tages machen, ja ſie beſteht zum Theil daraus; und hat
nun mein Leſer die Phyſionomie — ich bilde mir ein, es phy-
ſionomiſch zu ſchildern — des Wetters in ſich aufgenommen,
ſo faßt er die ganze Unregelmäßigkeit meiner Reden leichter,
und ſie erſcheint ihm wenigſtens mit etwas im Zuſammenhang.
Ich ſchreibe nicht ganz ohne Wahl, in der Art wie ich es
thue. Ich will nämlich, ein Brief ſoll ein Portrait von dem
Augenblick ſein, in welchem er geſchrieben iſt; und getroffen
ſoll es hauptſächlich ſein, ſo hoch auch Kunſtanforderungen
an ideelle Veredlung lauten mögen: von denen man allerdings
wiſſen ſoll, aber nach denen ſich zu gebärden affektirt, und
[56] leer ausfällt. Glücklich die ſchönen Gebilde eines lächlenden
Naturmoments, die aller Menſchenerfindung weit entrückt der
kunſtreichſten zum Vorbilde dienen können! Aber erſieht man
ſich nicht als ein ſolches, ſo ziehe ich es vor, Einer zu ſein,
als Keiner. Es giebt methodiſche, gemeſſene Geiſter, denen
es an Fülle nicht gebricht, die ſich auch nur gehen zu laſſen
brauchen, und ſich doch nur immer im ſchönſten Maße zeigen.
Das ſind die beglückten Gebilde; die haben keine Laune, kein
Wetter! oder vielmehr: ihre Launen ſind eine Muſik der ſchön-
ſten Stimmung; und ihr Wetter iſt Sonne, die durch die
reinſte, mildeſte Luft ſcheint. Sie ſollen ſehen; das plät-
ſchernde Kind — Sie verglichen mich mit einem ſolchen — an
den Wogen der Zeit, haſcht mit Bedacht, in dieſen Wogen,
und unterſcheidet ſeinen Fund ſelbſt. Da es der Arbeit — der
mit Plan und Zweck — unfähig iſt, ſo wäre das Arbeiten
vergeblich: ja, das Kind bemerkt ſogar, daß dieſer Strom den
Fleißigſten und Geſchickteſten mit forthelfen muß, oder ſie
hemmt. Denn was gehörte nicht zu dieſem Strom, ſelbſt die
Philoſophieen über ihn, die ihn erklären ſollen! — Herr
von Brinckmann behauptete immer, Liebe mit einem Adjektiv
ſei ſchon nichts werth. Das möchte ich hier von der Weisheit
ſagen! Der Schulweisheit begiebt ſich das Kind; die kann nur
Weltweisheit lehren; ob es Weisheit an ſich giebt, fragt es.

Daß Ihr Knabe Boten ſpielen will, gefällt mir ungemein!
Da macht er Ihnen ja die halbe Erziehung ſelbſt; es iſt durch-
aus für Kinder nichts Beſſers als Geſchäfte: ſie wollen ſie
auch durchaus. Mit lauter Aufträgen kann man ſie zu gro-
ßen Leuten machen: dies beſchäftigt ſie, ſtärkt ſie in allen Thei-
[57] len ihres Weſens: und lehrt ſie am beſten kennen, was ſie zu
lernen haben: und ſehen ſie das ein, ſo thun ſie’s auch wil-
lig: willig heißt frei, und thätig. Für Sie weiß ich keinen
beſſern Rath, als geben Sie ſich zum Sommer Rendezvous
mit mir: bringen Sie Ihren Knaben mit. Für heute nichts
mehr. Künftig von der Stadt und Leuten.

Ihre F. V.

Zu einem ausgeſchnittenen Bildchen.

In milder Nacht, bei hellem Mond, und ſanfter Sterne
Licht, in Blumenmitten, die freier athmen, und zu einander
flüſtern, was ſie bei Tag verſchweigen, oder was verhört nur
werden mußte; wenn noch verſpätet Schmetterlinge jagen,
die Schnecke ihren Weg verfolgt; ſtill eine Biene einholt, was
ſie Tags im Kelche laſſen mußte; der Schlaf die Welt ge-
fangen hält, und befreit: Weſte nur leiſe ſich, und ſchmei-
chelnd, zu den Äſten wagen, Vögelchen nicht zu wecken; Grä-
ſer und Halme Abendthau auf ihren Häuptern wiegen; das
ganze Thal ein Feſt der Sehnſucht und der Ruh; ein Tag
für Elfen und für ihre Spiele: — fehlt nichts, als eines lie-
ben Mädchens Gegenwart, ihr Aug’ und ihre Bruſt, dies Feſt
zu überſchauen und zu empfinden! Und was dem ſchönen
Kinde nun noch mangelt, wird ſie in Liedeston uns nun
berichten. —

Man beachtet immer noch nicht genug, wie viel die Nei-
gungen der Menſchen untereinander in den größten und ge-
[58] heimſten Welthändeln bewirken, ſtören und erzeugen; noch
weniger aber beachtet man, wie Liebesverhältniſſe durch Ehr-
geiz, Staatsverhältniß, Stellung der Geſellſchaft überhaupt,
modifizirt, ſogar öfters nur allein begründet werden.

Zu ſtolz auf unſre Gemüthsſtimmungen, halten wir jede
davon ſich unmittelbar auf das Beſte in uns beziehend; auch
denken wir, die Welt und ihren Verkehr willentlich zu regie-
ren; und ſie regiert uns Alle: und die, welche am meiſten
von ihr verſtehen, am gewiſſeſten. Ungeſchickte, Blinde, die
nur zwei Augen haben, und nicht beſäet damit ſind, gehen
hren Weg ſeitwärts ab; und glauben, ſie ſind im Strom,
weil ſie ihn nie erkannten, und nicht wiſſen, wo er iſt. Un-
geheuer Fromme müſſen wohl kein Bild der Welt gebrauchen;
oder eins haben, welches ich nicht kenne; ſie ſehen grad nach
oben, wo ich nichts als Sterne ſehe, wenn’s hell iſt. Wiſ-
ſenſchaftliche Menſchen bearbeiten Einen Geiſtesſtrahl; hin-
geführt bis zur allgemeinen Sonne des Wiſſens. Die, welche
Natur, Leben, Welt, den Geiſt mit Gewalt verſtehen wollen,
und darin gar nicht nachgeben und ſich ergeben, oder Einem
Gegenſtande der Natur oder Welt nur leben wollen, ſind
die Tollen. — Ja, die ihrer Überzeugung, und wäre es auch
der edelſten, trotz des Stromes leben wollen, ſind ſchon von
den Andern für toll gehalten: J. J. Rouſſeau. Nicht umſonſt
iſt es ſo ſchwer, die Natur des Menſchengeiſtes, ſein noth-
gezwungenes Wollen, unſere leibliche und ſeeliſche Perſön-
lichkeit, ihre Stellung zur ganzen Natur und zu der Men-
ſchenwelt, zu unterſcheiden, und darin wieder der Andern Per-
[59] ſönlichkeit in beiden Weiſen und maſſenweiſe zu erkennen;
davon affizirt, und nicht verwirrt, ſondern ergeben zu werden,
und thätig zu bleiben; dies Vermögen iſt nicht umſonſt, ſehe
ich ein, ſo unendlich ſelten: ja, gar nicht einmal verſtanden,
wo es ſich findet; und obgleich alle Menſchen wenigſtens
ſich dieſe Klarheit geben könnten, ſo ſcheint es als ſollte
ſie, gleich einem Edelſtein der Natur, ihnen ſchwer werden,
und ſelten ſein: da ſie uns ja noch ſo viele Gaben vorenthal-
ten kann, die durch kein ethiſches Bemühen erreicht werden
können; und herrliche Geſchenke bleiben.

Zum Unterſcheiden kann ſich jedes vernunftbegabte Ge-
ſchöpf ſelbſt erziehen: Eingebungen, ſchnelle Kombinationen,
Witz u. ſ. w. ſind Gaben: wenigſtens erinnern wir uns des
Prozeſſes, der Bemühung, der Thätigkeit dazu nicht; und ge-
nießen ſie rein; wie Erbeutetes, in deſſen Beſitz der Krieg
auch am Ende vergeſſen wird.

Ich habe jetzt Wilhelm Meiſters Lehrjahre wieder geleſen.
Wie iſt es möglich, einen zweiten Don Quixote zu faſſen, zu
erfinden und darzuſtellen! Küßt euch, Cervantes und Goethe!
Beide ſahen mit ihren reinen Augen: vertheidigten das Men-
ſchengeſchlecht; ſahen den Ritter durch, durch ſeine Thorheiten
und Irrſale, konnten ihrer Augen edlen Blick bis in ſeine
tiefſte Seele tauchen, und dort ſeine eigentliche Geſtalt ſehen.
Wie jenem Don Quixote geht es Meiſtern; einen Narren nen-
nen ihn die Leute „ohne Tadel,“ einen Herumtreiber, der ſich
[60] mit nichts Wirklichem beſchäftigt, der ſich mit Bettlervolk ab-
giebt, nichts zuwege bringt; nicht einmal weiß, was er den-
ken ſoll; der für einen Helden in einem Roman nicht einmal
gut genug iſt; von welcher Sorte man ſchon tauſendmal beſ-
ſere, bei den Fieldings aller Länder, gehabt hat, die doch noch
ein Reſultat geben! Während unſer Weiſer die edelſte, reinſte,
ehrlichſte Seele in ununterbrochenem Bemühen und Kampfe
geſchildert hat mit der Welt, wie ſie leibt und lebt; ohne je
einen Moment in ihre unreine Verwirrung zu gerathen; immer
im Bemühen, ſich zu tadeln und zu beſſern; immer in der
Unſchuld, die Andern beſſer zu ſehen, als ſie ſind, und meiſt
ſie ſich vorzuziehen; immer aufgelegt zu lernen und nachzu-
geben, außer dem evident Unedlen: rührenderes, verehrungs-
würdigeres Benehmen, vortrefflichere Geſinnung, kann man
nicht erfinden; und je mehr man ihn ſich deutlich macht, je
mehr ehrt und liebt man ihn, und Goethe’n. Don Quixote
mußte mit eben ſolcher Seele eine — alſo eine einſeitige —
Eigenſchaft, die des Ritters, wählen, und mußte ſie in Aus-
übung bringen wollen. Meiſter mußte den ganzen Menſchen
ausbilden wollen; und mir iſt’s, als ob Goethe dem Cervantes
nur die Feder abgenommen hätte, weil die Menſchen ſich in
der Zeit folgen. Was die beiden Meiſter ſonſt noch in den
Werken gelehrt und gezeigt haben, iſt ihre Zeit: und das ſo
rein und wahr, daß ſich die künftigen gleich daran anſchlie-
ßen, für den Geſchichtsblick, für wahre Augen überhaupt. —

Vormittag 12 Uhr. Duſchig, nach dem göttlichſten
Frühling, den ich genoß.

Heute nur ein Wort! und das iſt: „Nun hab’ ich mein
Sach nicht mehr auf nichts geſtellt!“ (Lies das neueſte Heft
Kunſt und Alterthum: „Geneigte Theilnahme an den Wan-
derjahren.“) Ich habe Friedrichs des Zweiten ſchwarzen Adler-
orden: er bedeckt mein belohntes Herz. Er iſt gemacht: aus
allen Thränen, die ich weinte und verſchluckte, aus allem was
ich litt; liebte; lebte; genoß im Böſen und Guten. Mein
Leben iſt an ſeine Adreſſe gelangt. Daß dieſer Mann er-
lebe von ſeinen Zeitgenoſſen, daß er vergöttert, anerkannt,
ſtudirt, begriffen, mit dem einſichtigſten Herzen geliebt würde,
war der Gipfel all meiner Erdenwünſche und Kommiſſion!
Dieſer vollſtändigſte Menſch; dieſer Repräſentant, der alle
andern in ſich trägt; und ſo mächtig iſt, ſie uns zu zeigen.
Dieſer Prieſter, dieſer wahrhafte Geſandte! dieſer ſagt nun
befriedigt ſelbſt, er ſei verſtanden; das heißt: geliebt; geliebt
mit einer Liebe, die Er nur erſchaffen konnte. Dies hab’ ich
ihm verſchafft. Ich Ball in den Händen der Vorſehung, —
Mad. Guion will das ſein — und auf dies Glück, als Ball,
bin ich ſtolz; nämlich freudig: und das freut den lieben Gott.
Und der Triumph geht von Berlin aus: und das freut mich
noch beſonders, weil Er von Berlin häßlich berührt wurde,
weil ich ewig Friedrich dem Zweiten dankbar bleibe; und weil
es die beſte deutſche Stadt iſt. (So wird ſie auch mit Recht
[63] am beſten gehaßt). Alſo wir drei, du, Rike und ich, umar-
men uns hier. Im Brief. Und du biſt ſo gut, und ſchickſt
mir mit der fahrenden Poſt den Brief, den ich dir über den
jungen Staël ſchrieb.

Varnhagen, grüßt. Wie überraſcht’ ich ihn mit dem
Heft. Adieu.

— Eiferſucht iſt Beſchämung; darum iſt es eine einſame
Leidenſchaft — wie Sie ſagen; — Beſchämung, die Rech-
nung ohne den Wirth gemacht zu haben; das fühlt jeder.
Unſre Wünſche, unſre Neigung brachten wir in Anſchlag,
nicht die des Andern. Uns lieben wir, den Andern wünſchen
wir; darum fühlen wir uns allein. Dies iſt ſie rein, die Ei-
ferſucht. Nun kann noch Neid, und hundertfältige Lebens-
und Geſelligkeits-Elemente ſich hinein ſchleichen und miſchen;
bei jedem Fall anders. Aber der unſelige Mann fühlt ſie
wie das unſelige Weib: nämlich, den eigentlichen Inbegriff
davon; der Edelſte fühlt dieſe Scham am heftigſten, aber er
allein nur vermag ſie in ſich auszumerzen, wenn er ſich ſeinen
Irrthum ganz eingeſteht. Sollten hier Männer und Weiber
verſchieden ſein können? Verſchiedene Denkfähigkeiten, Kräfte,
Herzen, Schmerzen haben? —

Ich glaube, es giebt nur ſehr wenig Menſchen, die, wenn
ſie empfinden, die große und elegante Welt nur für das an-
zuſehen wiſſen, was ſie iſt. Gewöhnlich ſtreiten ſie ſich die-
[64] ſelbe ab, daß ſie nur irgend etwas ſei oder ſchaffe; ſind aber
ſehr von ihrer mindeſten Gunſt affizirt, und glauben von ihr
zu empfangen, was ſie nie leiſtet und giebt; erkennen und
würdigen die Leute darin durchaus nicht; und laſſen ſich,
wenn nicht jedesmal komplet, doch jedesmal von neuem, durch
deren Ausſprüche leiten und regieren, erſchrecken, ängſtigen,
beſtimmen, wider ihres Herzens Überzeugung. Unter all mei-
nen Bekannten war nur Prinz Louis Ferdinand, und L. R.,
welche die große Welt geliebt hatten, und wirklich von ihr
unabhängig waren, denen ſie nicht mehr ſchmeichelte, ſondern
ſie ennuyirte. — Louis Ferdinand, weil er ſie als ein Erſter
darin kannte: L. R., weil er klar wußte, was ſie einem ihrer
Letzten bietet.

Es iſt ein Glück, daß die rechtſchaffenſten Leute oft im
Umgang unausſtehlich ſind; ſonſt müßte man ſich die größten
Vorwürfe machen, minder bewährte Menſchen ſo ſehr liebens-
würdig zu finden.

Eigenthum? eigenthümlich? Unſer Eigenthum iſt nur
das, was uns keiner nachmachen kann. Dazu gehört noch
unſer Sein.

Alles andere Wiſſen, außer das, was in unſerm innerſten
Weſen konſtruirt iſt, ſind Materialien. Alle Wiſſenſchaften
eben ſo: ſie ſind ja nur eine zuſammengefaßte Lehre, noch un-
bezogener Wiſſensfähigkeiten im Menſchen.

Es iſt ausgemacht, daß wenn wir keine Anlage — oder
wie man’s nennen will — von Sittlichkeit in uns hätten, wir
mit der größten Anſtrengung von Nachdenken nie auf ihre
Anforderungen gefallen wären. Könnte ein perſönliches We-
ſen je darauf kommen, daß es ſeine Perſönlichkeit aufgeben,
und die eines Andern höher ſtellen ſollte, als ſeine eigene?
Mich dünkt ſogar, es iſt ſchon eine hohe Stufe der Entwicke-
lung, Perſon und perſönlich zu ſein. Nun kommt mir vor,
wir können in einem andern Zuſtand von Daſein noch eine
ſchwerere Aufgabe in uns fühlen, die wir uns jetzt auch nicht
vorzuſtellen vermögen. Und nur, daß wir dergleichen zu er-
rathen vermögen, iſt ein Schimmer vom Abſoluten, allgemei-
nen, ſich ſelbſt begründenden Daſein; wovon die Stufen ſich
verlieren müſſen für einen Geiſt; einen abſoluten, der alles
zugleich erſchaut. —

Im Artikel 5. von Pascal, véritable religion prouvée par
les contrariétés qui sont dans l’homme et par le péché origi-
nel betitelt, hofft’ ich irgend einen Aufſchluß über die Erbſünde
zu bekommen: aber keinen! Er ſagt ſehr gute Sachen über
den Zuſtand, worin wir Menſchen uns befinden, indem er
nämlich dieſen Zuſtand in ſeiner größten Tiefe klar darſtellt;
auch geſteht er ein für uns großes Geheimniß zu: aber er er-
giebt ſich dieſem Geheimniß nicht: ſondern erfindet eine Anek-
dote; wie er ſelbſt ſagt, der Vernunft widerſprechend, womit
er es nun erklärt. Mir von einem ſolchen Mann unerklär-
lich! Und eigentlich gar nicht ergeben.

Er ſagt, die Größe und die Nichtigkeit im Menſchen ſeien
ſo ſichtbar, daß nothwendig die wahre Religion ihn unterrich-
ten müſſe, daß ein großes Prinzip von Größe — ein unver-
tilgbares meint er — und zu gleicher Zeit ein großes Prinzip
von Nichtigkeit in ihm ſein müſſe. Die wahre Religion müſſe
unſre ganze Natur kennen; und ſie müſſe Rechenſchaft geben,
über die erſtaunlichen Widerſprüche, die wir in ihr antref-
fen. „Wenn es Ein Prinzip für alles giebt, und nur Einen
Zweck, ſo muß die wahre Religion uns zeigen, daß wir nur
dieſes anbeten und lieben, da wir uns aber in der Un-
fähigkeit befinden, anzubeten was wir nicht ken-
nen, und etwas anderes als uns zu lieben, ſo muß die Re-
ligion, die dieſe Pflichten lehrt, uns in dieſer Unfähigkeit un-
terrichten, und uns die Heilmittel dagegen lehren.“ Einmal!
Nun ſpricht er noch viel dazwiſchen, was nichts ſagen will;
dann fährt er fort; und Gott ſpricht: „Erwarte alſo nicht
Wahrheit noch Troſt von Menſchen. Ich bin ſie, die euch
gebildet hat, und der allein euch lehren kann, wer ihr ſeid.
Aber ihr ſeid nicht mehr in dem Zuſtand, in dem ich euch bil-
dete. Ich ſchuf den Menſchen heilig, unſchuldig, vollkommen.
Ich erfüllte ihn mit Licht und Erkenntniß. Ich theilte ihm
meine Herrlichkeit und Wunder mit. Das Auge des Menſchen
ſah damals die Majeſtät Gottes. Er war nicht in den ihn
verblindenden Finſterniſſen; nicht in Sterblichkeit und dem
Elend, welches ihn betrübt. Aber er konnte die Herrlichkeit
nicht ertragen, ohne in Vorwitz zu verfallen. Er wollte ſich
zum Centrum ſeiner ſelbſt machen, und von meiner Hülfe un-
abhängig. Er entzog ſich meiner Herrſchaft, ſich mir gleich-
[67] ſtellend, in dem Begehren ſeine Glückſeligkeit in ſich ſelbſt zu
finden. Ich hab’ ihn ſich ſelbſt überlaſſen.“ Dann ſagt Gott
noch weiter, „wie er alle Kreaturen gegen ihn empört hat und
feindlich gemacht, die ihm ſonſt unterthänig waren, dergeſtalt,
daß der Menſch den Thieren gleich, und in ſolcher Entfer-
nung von ihm, daß ihm kaum eine dunkle Erinnrung ſeines
Urhebers geblieben ſei,“ u. ſ. w. u. ſ. w.

Eine ſchöne Geſchichte! Dies Stück könnte ja in alle
Ewigkeit fortſpielen: wie kann der Menſch beſſer werden, als
Gott ſelbſt ſagt, daß er aus ſeinen Händen ging? „heilig,
unſchuldig, vollkommen:“ und doch wurde er vorwitzig, rebel-
liſch? Er iſt noch vorwitzig über das, was er nicht weiß;
rebelliſch gegen das, was er nicht kennt. Er ſoll es aber ſein:
denn er iſt ſo geſchaffen. Aus Gnade und Güte, nicht aus
Sündenfall. Er ſoll eine Perſönlichkeit haben, und hat ſie:
Gnade, Güte, iſt Exiſtenz. In dieſer uns bekannten Perſön-
lichkeit iſt uns nichts, was wir imaginiren oder wahrnehmen,
gewiß, noch bleibend — alſo keine Garantie, die wir brau-
chen, — ſo gehen wir Stufe vor Stufe nach dieſer Gewißheit
in uns ſelbſt hinab, bis wir einen kleinen Punkt der wahren
Unabhängigkeit entdecken, und der Gewißheit: Gewiſſen,
das innerſte Wiſſen, das Wollen und Thun, was wir für
recht, für richtig — übereinſtimmend mit dem Meiſten — hal-
ten. Und unſre höchſte Sittlichkeit iſt wieder ein ſich frei, ein
ſich unabhängig machen wollen. Nichts hängt von uns ab,
als dies. Und es iſt grad umgekehrt, wie man ſagt. Gott
können wir uns nur mit — durch — unſre Fähigkeiten den-
ken; was der beabſichtigte, nur mit der Intelligenz erdenken,
5 *
[68] die die größte Güte in uns legte; und unſere ahndende Ver-
nunft kann nur vermuthen, daß noch eine höhere erleuchten-
dere Aufgabe in uns aufgehen könne, als jetzt die unſerer
größten Sittlichkeit. Dies iſt kein Fall: ſondern ein Stei-
gen; und nicht wir ſtimmen mit Gott, das können wir nicht;
er ſtimmt mit uns ein; er regiert uns, und wir müſſen uns
darum frei und unabhängig glauben, — mühen, und irren:
aber ohne weitere Mährchen ergeben ſein. —

Wiſſen iſt eine Vorrathskammer, ein Vorrath; Wiſſen
iſt ein geiſtiges Haben. Durch Wiſſen iſt man überzeugt:
Liebe iſt Überzeugung. —

Richtig Eingeſehenes und Ausgedrücktes in der Gegen-
wart, paßt zur Vergangenheit und Zukunft: und iſt an die-
ſem Zeichen ſogar zu erkennen.

Geſtern den 22. September 1822. einen Sonnabend Abend
in Töplitz erzählte uns Herzogin von Cumberland von Goe-
the’s Haus in Frankfurt und von ſeiner Mutter, wie ſie und
die Königin als junge Prinzeſſinnen dort gewohnt haben, ſehr
einnehmend und mit einer ihr ſo gefälligen Erinnerung, als
[69] die Frau Rath Goethe nur immer thun mochte, wenn ſie ih-
rerſeits von den engliſchen Kindern erzählte.

Unſre Königin und die Herzogin waren gleich den vielen
andern während der Kaiſerkrönung zu beherbergenden Fürſt-
lichkeiten von Seiten der Stadt Frankfurt auf beſtimmte
Wohnungen angewieſen, beide mecklenburgiſche Prinzeßchen,
als Nichten der Königin von England, im ſogenannten han-
növerſchen Viertel, bei der Frau Rath Goethe; und das glück-
liche Haus hatte auch dies Glück. Frau Goethe empfand
dieſes Glück ganz, wie aus der Herzogin Erzählung zu ſehen
war; ſie that den Kindern ſo alles zu Liebe, zu Gefallen und
zur Unterhaltung, daß die Herzogin noch mit dem größten
Wohlgefallen, ja mit kindlicher Nachfreude erzählte, wie dieſe
prächtige Frau ganz jugendlich mit ihnen ſpielte und ſchaffte,
und ſie immer in ihre eignen Zimmer kommen ließ,
worauf die Herzogin noch einen nachträglichen Werth legte.
Wie ziert und ehrt dies Gaſt und Wirth! Auch blieben die
Damen mit Frau Goethe, ſo lange ſie lebte, in Verbindung,
und ſahen ſie jedesmal, wenn ſie ſpäterhin nach Frankfurt
oder in deſſen Nähe kamen.

Wie die beiden ſchönſten Fürſtinnen Deutſchlands, —
holde, blonde, liebe Engel, — als preußiſche Bräute mit un-
ſern Prinzen und dem hochſeligen König zu Frankfurt waren,
ſo hatte dieſer ſeine Loge im Theater dicht neben der, worin
die Frau Rath Goethe zeitlebens ihren Platz nahm. Das leb-
hafte Herz der vortrefflichen Frau triumphirte, daß ihre Prin-
zeßchen ſo ſchönen und vornehmen Prinzen vermählt werden
ſollten, und ſie konnte es nicht unterlaſſen, ihrem Logennach-
[70] bar, unſerm Könige, zu zeigen, wie wohl ſie den hohen Bräu-
ten befreundet ſei. Sie beſaß nämlich eine ſchöne Doſe mit
der Brillant-Chiffre des Herzogs von Mecklenburg zum An-
denken für die ſo ſehr freundliche Aufnahme ſeiner Kinder.
Und ſo gab die Herzogin die Worte wieder, mit denen Frau
Goethe ihr die Sache nachher ſelbſt erzählt hat: „Ich nehme
meine Doſe, geh’ in’s Theater, ſtelle ſie mit draufdrückender
Hand — feſt auf den Logenrand; der König ſieht nichts.
Ich nehme eine Priſe, ſetze die Doſe näher an den König,
und ſehe ihn an; er ſieht nicht auf die Doſe hin, er hat mehr
dergleichen geſehen! Ich nehme ſie abermals, ſetze ſie noch
näher, und ſehe wieder den König an: endlich blickt er auf
die Doſe, und wie er ſie geſehen hat, ſagt er ganz gütig:
„Ei! Madame Goethe, was haben Sie da für eine ſchöne
Doſe!“ Ja, Ihro Majeſtät, antworte ich, die hab’ ich auch
von meinen Prinzeſſinnen von Mecklenburg!“ Und ſo mußte
der König ihre Freude wiſſen, und die Sache war gelungen.
Herz hilft zu allem. —

Aber eine viel komiſchere Geſchichte fiel vor mit Frau
von Guttenhofen, gebornen Gräfin Hatzfeldt, berühmten Schön-
heit am Mainzer Hofe, wobei Frau Goethe auch wieder kräftig
auftritt. Als unſre Königin fünfzehn Jahr alt war, ſo wurde
wohl ſie, aber noch nicht die Herzogin, manchmal von der
Großmutter in Geſellſchaft mitgenommen: „Und ſo geſchah
es einmal, erzählte die Herzogin, daß meine Schweſter einen
Beſuch beim damaligen Kurfürſten von Mainz mitmachte;
kaum iſt ſie aber mit meiner Großmutter hinein getreten, ſo
ſtürzt Frau von Guttenhofen auf ſie zu, und ſagt: Wiſſen
[71] Sie wohl, Prinzeß, daß man hier nicht mit langen Ärmeln
herkommen kann? Die junge Fürſtin fußt ſich aber, und ſagt
gleich: Ich thue alles nach den Befehlen meiner Großmutter,
und ſo hab’ ich auch angezogen, was ſie mir befohlen. —
Ich ſehe meine Schweſter noch, — fuhr die Herzogin erzäh-
lend fort, — ſie hatte ein blauſeiden Kleid mit ſpitzen Är-
meln an, wie man ſie damals nannte“ — (Ich wußte
dieſes auch, und bejahte es mit einem Blick) — „mit ſchwar-
zen Perlen, wahrſcheinlich Schmelz — geſtickt. Aber es machte
doch einen Eindruck auf meine Schweſter, ſo jung ſie war!
Sie iſt auch nicht wieder dort geweſen.“ Frau Goethe ver-
nahm den Vorfall mit großem Unmuth, und ſprach lebhaft
für ihr Prinzeßchen. Frau von Guttenhofen war auch gar
nicht Oberhofmeiſterin, ſie fühlte ſich nur als ſolche. Ich
habe eine Dame, die am Hofe des Königs von Weſtphalen
eben ſo geſchaltet hatte, aber ſchon längſt aus dieſen Verhält-
niſſen geſchieden war, an ganz fremdem Orte ſich ähnliches
herausnehmen ſehen, und der obige Zug befremdete mich da-
her weniger, als ihn die Herzogin erzählte. Späterhin, ſo
fuhr die Erzählung fort, war unſre Königin mit der Herzogin
zuſammen in Wilhelmsbad, wohin auch Frau Rath Goethe
aus Frankfurt eingeladen wurde; die dann mit der Königin
in den Brunnenſaal hinabging, und dort neben ihr ſaß, wäh-
rend aller Welt Menſchen ſich einfanden, und ihre Huldigun-
gen darbrachten. Frau Goethe hörte nicht auf, nach den ihr
unbekannten Perſonen zu fragen: „Wer iſt die? Wer iſt
das?“ und wie ſie wieder nach dem Namen einer Dame fragt,
[72] die eben geſprochen hatte, antwortet die Königin: Frau von
Guttenhofen! — „Die Frau von Guttenhofen? fährt Frau
Goethe lebhaft auf, die ſo grob war? Laſſen Ihro Majeſtät
ihr nun gleich befehlen, ſie ſoll ſich ihre Ärmel abſchneiden!“
In der größten Wuth ſagte ſie das. Die Herzogin freute
ſich dieſes Ausfalls noch. Jetzt tragen alle Menſchen lange
weite Ärmel; alles iſt verändert: mit dieſer Bemerkung fing
auch die Herzogin ihre Erzählung an: „Wie man noch ſo
auf Koſtüme hielt.“ Jetzt iſt es beſſer. Jetzt halten viele
Fürſten auf Beſſeres. —

Das Wort „Geiſt der Zeit“ möchte ich außer Umlauf
ſetzen können; es verwirrt entſetzlich. „Die allgemeine Über-
zeugung,“ möchte ich es nennen, was man im Guten damit
zu bezeichnen denkt. Als man die vermeintlichen Hexen ver-
brannte; das war der Geiſt der Zeit: die allgemeine Über-
zeugung machte aber, daß dieſer alberne Gräuel aufhörte. —
Und ſo herrſchen dieſe beiden ſehr verſchiedenen Zuſtände oft
noch neben einander, wenn auch die allgemeine Überzeugung
den Geiſt der Zeit immer verdrängen muß.

Präſumption iſt ſchon, wenn man in der Meinung oder
Überzeugung, daß es einem gelingen würde, etwas unternimmt,
welches Andern mißlungen iſt. Demüthigkeit, wenn man trotz
einer ſolchen Überzeugung, und wenn ſie die evidenteſte iſt,
[73] ſolches unterläßt. Ich bin präſumptuös in Menſchenumgang
geweſen.

Franzoſen, Engländer, ſonſt die Spanier und Italiäner
— und natürlich auch die alten Nationen — haben National-
meinungen, ſolche Gefühle, Ehre, Ehrgeiz, und Strebungen,
die ſich auf theils bleibende, theils eine große Zeit lang ſich
wiederholende geſellige Zuſtände beziehen; ihre Kunſt, ihre
Künſtler und Dichter müſſen ſich auch darauf beziehen, wenn
ſie verſtanden werden wollen, wie ſie auch ſelbſt darin befan-
gen ſind. Wir Deutſchen klagen ſchon lange, und immer öf-
ter darüber, daß unter uns die Dichter nicht auf Autorität
verehrt werden. Dieſen Übelſtand können wir aber ertragen,
wenn wir betrachten wollen, was wir eigentlich ſind. Ein
Volk nicht zu einer Nation abgeformt und geſchliffen: der
Menſchheit, und alſo allen Nationen noch nahe; unſer Dich-
ter ſieht ſich in der ganzen menſchlichen Welt nach Zuſtänden
um; erhöht ſie, denkt ſie ſich wie ſie ſein könnten, müßten,
nicht nur wie ſie ſind, und ſein können in einem engen vor-
gefundenen Zuſtand, den er noch ändern will, gemein mit al-
len Geſetzgebern, und Erfindern; je größer ſolches Menſchen
Geiſt, je erhabener ſeine Seele, je belebter ſein Herz, je reich-
haltiger, vielfältiger, muß er wählen und darſtellen, und Zu-
ſtände kombiniren, und in dem Alten Neues ſehen und zeigen:
aber deſto weniger auch wird er begriffen, oder deſto häufiger
ihm nicht gefolgt werden können, er unverſtanden bleiben;
und alſo oft nicht anerkannt werden, und von Dreiſteren, die
[74] ſich vieles angelernt haben, ohne das zu ahnden, was nicht
angelernt werden kann, getadelt; grad’zu. Dies iſt eben der
Zuſtand, in dem ſich unſer Publikum mit ſeinen Autoren be-
findet. Bei weitem vorzuziehen einer nur in einer Zeit, und
auch da nur von den Verſtändnißreichen, wahr geweſenen,
jetzt zu einem Patentbeifall gewordenen, unverdauten Aner-
kennung; die eine gänzlich äußere wird; aber auch Anſehen,
Einkünfte und Orden giebt: bei uns iſt alles dies im Werden
und Wachſen; ganz lebendig mit allem andern Aufſtreben und
Gedeihen; in einer Art von Kriegszuſtand unter einander, der
dem Selbſt- und Doppelgeſpräch des Gewiſſens zu vergleichen
iſt; welches uns reinigt, fördert, immer beruhigen will, und
eigentlich allein nur belebt. Welchem einzelnen Menſchen
wäre es wohl erlaubt, ſich ſolche Komplimente zu ſchneiden,
wie es jede Nation gegen ſich ſelbſt gelaſſen und blind aus-
führen darf; und wovon wir unfaſſionirten Deutſchen bis vor
einiger Zeit frei waren. Wir können ja eine ganz andere
Nation werden; wenn wir nur wahr bleiben; und das Gute
nehmen, wo es nur zu finden ſein mag; andre nicht mit Na-
tionalhaß verunglimpfen, und uns nicht aus Nationalliebe
verhätſchlen. —

Wir hatten noch keinen Nationalkönig, dem wir Siege
zuſchoben, die ſeine Diener erfochten; mit dem wir galant
waren, und dann mit ihm und allen lebenden Sünden in
Reue verfielen, deſſen Verſchwendung wir wie uns von Gott
verliehene Gaben anſtaunten, zu erhaſchen ſuchten, und raub-
ten, wie es kam; deſſen Pedanterei und Hoffährtigkeit und
Selbſtverehrung uns nach langem Bürgerkrieg zu erretten
[75] ſchien; dem wir alle Künſte ſeines Jahrhunderts zuſchrieben,
weil er in’s Schauſpiel ging, und ſich ſeine Vergötterung ge-
fallen ließ, der auf den Thron kam, als eine Menge regie-
render Vaſallen gebändigt, und ihr Land ſeinem Reiche ein-
verleibt war, der, weil er nie allein ſein konnte, und alles
geſprächsweiſe abmachte, die Nationalgeſelligkeit auf den höch-
ſten Punkt trieb, wohin der Letzte im Volk mit hinan gezo-
gen, und geſchickt dazu ward; einen Mann, bei deſſen Re-
gierung die Welt gleichſam nach Luft ſchnappte, weil die kul-
tivirten Gräuel bis auf den äußerſten Gipfel gekommen wa-
ren; aber doch noch oft von neuem wütheten; der ſie ganz
gottſelig ſelbſt befahl: und ſie von Geiſtlichen und weltlichen
Gelehrten ſanktioniren, und rein waſchen ließ. Wir brauch-
ten auch keinen Helden, der ſein eigen Land beſiegen mußte,
wie Heinrich der Vierte: wir haben eine ganz andere Ge-
ſchichte; und ſtreben doch nach den Fehlern, die jene Geſchichte
der Nation aufprägen muß: könnten wir ihre Tugenden ohne
ihr Unglück uns eigen machen! — Montag den 5. Novem-
ber 1822, nachdem Mad. Boucher geſagt hatte, Goethens
Taſſo „c’est un hypochondre!“ —

Es kommt mir ſehr gelegen, an Roſſini’s tanti palpiti
und Karl Maria Webers Jungfernkranz eine alte Behauptung
bewähren zu können; daß nämlich nicht alle Melodieen, die
vom Volke leicht aufgefaßt und geſungen werden, dadurch
allein für ſchön erklärt werden können. Es giebt Melodieen
mit einem bequemen Rhythmus, die zu keiner beſondern, und
[76] zu keiner höheren, ja nicht einmal zu einer betrachtenden
Stimmung auffordern, wobei man im Hauſe, im Quickmarſch-
tritt umhergehen, Thüren ſchließen, ſpinnen, Taback rauchen,
nähen, einen Gang machen kann; zu denen gehört offenbar
die des Jungfernkranzes; wenn man ſich, ohne den Text zu
beachten, Rechenſchaft von ihr giebt, ſo iſt ſie eine vergnüg-
liche Melodie, durch einen kleinen Trotz erhöht: ſolche werden
dann aus imitativer Schwäche allgemein geſungen; eine Art
muſikaliſcher Strafe für höhere Muſiker, wie auch jeder, wel-
cher ein ſolches Lied, faſt unwillkürlich, ſingen muß, an ſich
ſelbſt erfahren kann. Ganz anderer Art iſt gleich das tanti
palpiti. Es unterbricht ſchon jedes häusliche Geſchäft; es iſt
eine Empfindung, die in Betrachtung ausartet, die ihre Pau-
ſen macht, ſich in ſich ſelbſt variiren will, und ſich gezwun-
gen wiederholt, von ſtärkerem Schmerz unterbrochen, als ſie
ſich zugeſtehen will, in offenbare Muſik ausartend, die immer
allgemeiner in ihren Beziehungen wird. Ein ſolches Lied wird
in Deutſchland nicht ſo leicht allgemein werden, wo das Volk
Jungfernkränze haben will, und die Gebildetern tiefe Rechen-
exempel für den Geiſt verlangen, dem das Ohr erſt nachzu-
kommen lernen muß, — von denen, die ſich nur wollen im-
poniren laſſen, gar nicht zu reden! — während der Italiäner
z. B. ſchon lange die ſchönen Gondolierlieder hat, die Stim-
mungen fordern und hervorbringen, und zu Lande und zu
Waſſer vom ganzen Volke geſungen werden. —

Man mag das Wort Vaterland noch ſo oft, in die Ge-
wehre der Blätter, Zeitungen. Rezenſionen und Bücher gela-
den, abſchießen: kein Land wird dadurch eine National-Muſik
oder Mahlerei erhalten: noch irgend eine der Künſte! Kunſt
erfordert das geſündeſte, vollſtändigſte Naturgefühl, unge-
ſchwächte Sinne; einen unſchuldigen, von Einflüſterungen der
höheren Verbildung noch ungeſchwächten Sinn; ein reges,
bewegliches Gemüth: ſie iſt ein Behelf der höchſten Bedürf-
niſſe des Menſchen; ſie iſt eigentlich — am allgemeinſten ge-
ſehen — die Gabe, ich möchte ſagen die Kunſt, die Natur
und all unſre Zuſtände unſerm innerſten Bedürfniß am ange-
meſſenſten ſehen zu laſſen, und in Ermanglung, in der wir
leben, darzuſtellen, wie wir Menſchen ſie eigentlich alle wün-
ſchen müſſen, vermöge unſerer Beſchaffenheit; wenn uns nicht
Noth und Bedürfniß verkehrt haben. Nur die geſammten
Bemühungen der ganzen Erde in dieſer Rückſicht, und ſeit
allen Zeiten, können die Reſultate dieſer Aufgabe liefern, ſie
aber wohl nicht ganz löſen.

National werden alle Kunſterzeugniſſe der verſchiedenen
Völker ſein müſſen: von ihrem Aufenthalt und Zuſtand wie
von einem Element bedingt, in welchem ſie ſich befinden.
Dies aber eben kann nicht vorgeſchrieben werden, nicht erbe-
ten, nicht durch Beweiſe hervorgerufen werden. Uferleute
werden mit Schifferliedern anfangen, wo ſie ihre kleinen oder
großen Mühen und Freuden ausdrücken, die Elemente beſchrei-
ben und ihre Wirkungen werden angeben wollen; wo ſie ſich
die Orte ihrer Sehnſucht, von denen ſie ſich entfernen, und
[78] zu denen ſie hin wollen, vorſtellen und mahlen werden; und
ſo progreſſio nach Umſtänden alle menſchlichen Lagen und
Vorſtellungen da anknüpfen können. So auch ein Jagdvolk,
ein Hirtenvolk, ein kriegeriſches, ein landbauendes, ein Ge-
birgsvolk: jedes aus ſeinem Zuſtand heraus; und eben ſo mit
allen Künſten. Werden die Verhältniſſe komplizirter, gegen
andere Völker zu, und nach innen, ſo wird Stolz, Eitelkeit,
Muth, Konventionelles, ſich hinzumiſchen, zu dem, was ſie
ausdrücken wollen. Religion und ihren Gottesdienſt müſſen
wir auch dahin zählen, weil auch ſie unter allen Völkern
nicht ohne Zuſatz bleibt.

Wenn man alſo Nationalkünſte verlangt, ſo können ſie
nur in Nationalzuſtänden ihre Quelle finden; und weil nicht
jede Kunſt bei jeder Nation dieſe Nahrung findet, ſo hat von
jeher eine von der andern geborgt, und ſie haben ſich einan-
der nachgeahmt. Es kann mit als eine kriegfolgende Neuerungs-
luſt angeſehen werden, wenn poſſirlich und gewaltthätig von
einer Nation gefordert wird, was eine andere nur ihrem Zu-
ſtande angemeſſen längſt geliefert hat. La chasse de Henri IV,
von Schweden etwa, auf einen ihrer Monarchen angebracht
und modifizirt; große Heiligenbilder in Mecklenburg, die nur
unter Päpſten entſtehen konnten; eben ſo mit Gebäuden: jetzt
in Hamburg, was einſt Venedig hervorbringen konnte; Schwei-
zer Gebirgslieder in Holland. Wenn man auch antwortete:
Das wird nicht verlangt; jedes Volk ſoll nur ſeine Zuſtände
ſublimiren; das wollen wir! Dies möchte ich auch; aber alle
Zuſtände laſſen ſich nicht künſtleriſch ſublimiren: es giebt auch
Völker, die in Zuſtänden leben, die nur einer rechtlichen, ſitt-
[79] lichen Verbeſſerung fähig ſind; auch ſprungweiſe zu viel von
der Geſammtbildung der Erde bekommen haben, und die Pe-
riode ihrer Kunſt — die ich jedem Volke von der Natur zu-
geſtehe — überſchritten haben. Wie ich denn glaube, daß ſie
überhaupt für jetzt überſchritten iſt. Die Unterſuchung, welche
dieſe Behauptung vorausſetzt, kann jeder Einzelne in ſeinem
eignen Leben anſtellen: ob ſpätere Verhältniſſe, kombinirteres
Wiſſen, ſpäter ſich entwicklende Intereſſen, ausgedehuteres
Ordnunghalten, in all dieſen Dingen tieferes, vielfältigeres
Studiren, der Kampf mit der Welt in reifern Jahren, eine
traurigere und auch höhere Klarheit, ihn nicht von Kunſt-
erzeugniſſen und Kunſtvorſätzen abhalten!

Die Welt bewegt ſich aber immer; erzeugt immer neue
Menſchen und friſche Verhältniſſe; nichts urſprünglich Menſch-
liches wird vertilgt werden; ſo wenig wir Wild des Waldes
werden, oder als ein Mann in Amt zur Welt kommen wird;
und ſo braucht uns weder um unſre Liebe zur Kunſt oder
deren Werke bange zu ſein. Getrieben nur können ſie nicht
werden: nicht einmal vom beſten Willen; von Eitelkeit und
Liebhaberei an Nationalität gar nicht. Freien Lauf laſſe man
ihnen; gute Zuſtände aller Art bereite man; und das ein je-
der auf ſeiner Stelle; das iſt das herrlichſte Beförderungs-
mittel; und die Wahrheitsliebe pflege man zehnfach doppelt
bedacht in ſich! Alle Werke der Kunſt zeigen ſich gleich als
Karikatur ohne ſie. Das zeugt, wenn es noch nöthig wäre,
von ihrem hohen Urſprung, und ihrer hohen herrlichen Ver-
wandtſchaft: und ſo wären wir wieder zu dem Anfang, wo
wir ſie als höchſtes Bedürfniß des Menſchen anſahen, als
[80] das Bild, welches wir von unſerm hieſigen Leben uns vorhal-
ten; zum Erſatz, zur Luſt, zur Erhebung.

(Mündlich.)

Von einer muſikaliſchen Studie des jungen Felix Men-
delsſohn-Bartholdy:

„Sie iſt wie eine Maxime eines franzöſiſchen heitern be-
jahrten Landmanns, immer wiederholt und ſich ſteigernd, bis
zur abſtrakteſten Spekulation.“

Es giebt Zauberei aber keine Zauberer. Dieſe wenigen
Worte enthalten mehr, als man denken ſollte. —

R. iſt ein ſehr ignoranter Menſch, er weiß nur, was er
gelernt hat: und das iſt wenig, weil man nur lernen kann,
was man ſchon weiß.

Alt will keiner werden: jung ſoll keiner ſterben. Daran
kann man’s ſehen! —

Saint-Martin ſagt: Les hommes qui ne vivent qu’à
la surface, n’ont que de petites peines et de petits plaisirs;
ils sont aussitôt consolés qu’affligés, aussitôt affligés que
consolés. Ce ne sont que des figures d’hommes. Aussi
faudra-t-il que la vie de ces hommes-là recommence, lors-
qu’ils
[81]qu’ils auront quitté cette région visible et apparente, puis-
qu’ils n’auront pas vécu pendant le temps qu’ils l’auront
traversée, et c’est ce prolongement de temps qui fera
leur supplice, — wie jetzt, — parceque la combinaison de
leurs substances ne sera pas dans une mesure si douce et
si harmonieuse que dans ce monde, où tout est dans des
proportions de miséricorde et de salut. — Das denk’ ich
auch immer; und das iſt meine einzige Art von Todesfurcht;
daß Unverhältniſſe ſich einfinden, die ſchwerer zu durchbrechen
ſind mit dem tief-ordnenden Geiſt; ſowohl in dem — Haupt-
— Begriff der Zeit, als fonſt; und allerdings kann das ent-
ſtehen, wenn man nicht fleißig genug war; wie auch ſchon
hier: man muß nachholen. Der wahre Glaube, die wahre
Hoffnung, beſtehen aber darin, daß es noch ganz anders kom-
men und ſein kann, als wir es uns vorzuſtellen vermögen:
und dies iſt mein feſtlichſter Gedanke. Da iſt Religion. Kein
Bild; die leere Tafel; wo Bilder ſind, ſchuf Gott unſre Welt;
die für uns. —

Aus Saint-Martin’s oeuvres posthumes Vol. I. No. 635.
„Il y a pour la prière un degré encore plus élevé que celui du
No. 626. C’est de sentir que la seule prière que nous aurions
à faire, ce serait de travailler continuellement à ne pas empê-
cher de prier en nous celui qui ne peut cesser de prier pour
nous: car c’est en nous qu’il aime le mieux prier: puisque nous
sommes son oratoire; mais quand nous ne lui laissons pas l’ac-
cès libre, il va prier hors de nous, et il emporte sa paix avec
III. 6
[82]lui.“ — Welch ſchöner Gedanke, ſich als bewußter Altar, wor-
auf gebetet wird, vorzuſtellen! Eine ſchöne Vorſtellung! So
ſagt man von einem ſchönen theatraliſchen Gedicht. So nennt
man es gradezu. Ein Gedicht iſt eine halbe Schöpfung: und
darum ein Feſt, ein Spiel, keine Arbeit; halbe Freiheit: mehr
als man gewöhnlich denkt. So ſehe ich dieſen ganzen Gedan-
ken von Saint-Martin an.

Nr. 648. „Avant de nous livrer à des actes importans,
nous aurons trois conseils à consulter: 1) si nous pouvons;
2) si nous voulons; 3) si nous devons. Malheureusement
presque toujours ce sont les circonstances qui nous tiennent
lieu de volonté on de désir, et ce sont nos volontés et nos
désirs qui nous tiennent lieu de devoirs. Voilà pourquoi il
y a tant de déceptions et d’infortunes parmi les hommes.“
Man hält dies für ſehr einfach; aber es iſt ſtark und außer-
ordentlich geſehen. Mir fällt aber dabei ein: „Erlaubt iſt,
was gefällt.“ Sollen und Wollen iſt Eins; und ſollte nicht
geſtört ſein. —

Nr. 674. „Une de mes plus utiles voies a été de viser
constamment et opiniâtrement au tout à l’heure, au tout
entier, au partout, et au perpétuellement. Dahin zu zielen
iſt die Beſchaffenheit der menſchlichen Seele. Leider vergehen
uns die Kräfte im Weltverkehr ſo oft dazu; (mir, trotz der
klarſten Überzeugung: das iſt, weil man nicht nur ſich, ſon-
dern auch Andere zu zwingen hätte): für den Plan, den wir
[83] nicht machten und machen — iſt geſorgt, wir müſſen unwill-
kürlich nach dieſer Regel verfahren.

Wunderſchönes Wetter.

Saint-Martin, Nr. 684. „Parmi les douleurs spirituel-
les que j’ai si fréquemment éprouvées et qui semblent être
ma destination dans ce monde, il y a une qui est journalière
pour moi, c’est de voir les hommes si peu curieux de s’ex-
pliquer les choses. Cela me prouve ou qu’ils n’ont point en
eux le moindre désir au-dessus de ceux qui sont de la classe
de la bête, ou que s’ils ont déjà quelques apperçus des vé-
rités supérieures, ils faut qu’ils les jugent bien mal de croire
qu’elles s’arrêtent au point où ils sont parvenus, et qu’elles
ne procèdent pas à tous instants, et n’engendrent pas sans
cesse d’elles-mêmes des vérités nouvelles.“ — Die gefun-
denen Wahrheiten antworten aber nicht immer, und höchſt
ſelten; man mag fragen wie man will. Doch iſt ewiges
Fragen recht und nützlich; „der Menſch iſt eine Frage — ſagte
ich ſchon lange — wenn er unſchuldig iſt.“

Nr. 685. „On me dit toute la journée dans le monde:
telle opinion telle idée sont reçues. On ne sait pas qu’en
fait d’opinion et d’idées philosophiques j’aime beaucoup mieux
les choses qui sont rejettées, que celles, qui sont reçues.“ —
Alle Meinungen und alle Ideen ſind philoſophiſch: es giebt
gar keine andere: wenn man auch annimmt, ſie könnten ſich
manchmal auf Gegenſtände beziehen, die nicht philoſophiſch
wären. Grade den Umgang und das tägliche Leben betreffende
6 *
[84] Meinungen ſind verderbt, verderben ſich leicht; weil ſie nicht
philoſophiſch genug behandelt werden, und müſſen immer wie-
der an’s Sonnenlicht gezogen, und verworfen werden; eben
wie untauglich gewordene Nahrung: Speiſe und Trank.

Donnerstag, 11 Uhr, in meinem Bette. Dunſtiges, feucht-
liches, graues Wetter: noch kein Froſt, noch kein Schnee.
Dies Letzte, damit Sie nicht denken, daß Sie auch dies in
Paris voraus hätten; das Erſte, um Ihnen gleich zu zeigen,
daß ich Rheumatism zu pflegen habe, und Sie mir ſowohl
mein Nichtſchreiben als mein Schreiben zu Gute halten! „Ich
wünſchte meine Schuld in Perſon abzutragen, ſchreiben Sie
mir in Ihrem letzten Briefe, denn die Empfindung bedarf der
Gebärde und der Stimme.“ Sie bedarf — und ſie allein —
der ganzen Welt, und vermißt am meiſten Gebärde und
Stimme. Wie ſoll es mir nun aber gehen, da ich ohne
weiteres ſtupid bin, wenn mich das Herz nicht aufrührt, was
ſoll ich nun mit tonloſer Feder und ſtiller ſchwarzer Dinte
anfangen, wenn ich einen Brief ſeit Juli habe liegen laſſen;
in welchem Monat ich ſchon leidend und geſtört auf manche
Weiſe war. Grau in grau kommt mir die Welt vor: hab’
ich recht, oder ſtecken ſie mir meine Haare bloß an? Mich
dünkt, die politiſchen Fragen und die den geſelligen Umgang
betreffenden, ſind abgeſprochen, abgewitzt und abgelebt. Die
[85] Führer und Verwalter der erſtgenannten ſuchen ſich zu ſichern
und zu ſchanzen, weil die heiligen Haine, hinter denen ſie
thronten, durchſchritten und gekannt ſind. Die Arbeit geht
nun an ein paar andere große Inſtitutionen — die man für
Religion ausgab, und hielt, und von ihr borgte — dünkt
mich. Es wird nichts helfen; man wird in allen Winkeln
des Geiſtes und des Herzens wahr ſein müſſen, und ſich das
große, allgemein herrſchende Defizit, des Nicht wiſſens, ein-
geſtehen müſſen. (Dies ahndet die größte Menge gar nicht;
Viele von den Andern wollen es nicht geſtehn; noch Wenigere
denken ſogar dagegen noch handeln und wirken zu können.
Unnützes Verſuchen! Erſtlich iſt man immer ſelbſt in der wah-
ren Schöpfung — Entwicklung — man drehe ſich Kopf vorne
Kopf hinten, mit einbegriffen; und Jeder mittendrin; und
Zweitens, wo ſollte es hinführen? Rückwärts? Wir müßten
wieder vorwärts.) Man wird aufhören müſſen, da für die
menſchliche Geſellſchaft bauen zu wollen, wo kein Grund, als
ſelbſtgemachte Fabeln, zu finden ſind, und ſich das Herbe ein-
geſtehen, daß man Mangel, für’s Erſte kennen muß, und ihm
nicht mit Verläugnen abhilft. Seinen Hinunel wird ſich jeder
Einzelne ausdenken müſſen zur Unterhaltung — wahre Poeſie
— ſchaffen wird er ihn ſich müſſen, in ſeinem Gewiſſen: und
daß er das muß, wird er wiſſen müſſen: Geſetze für den
Lebensverkehr werden klarer, intenſiver — mit dem innerſten
des menſchlichen Geiſtes, und ſeiner ganzen Natur — treffen-
der und wirkender ausgedacht werden; und das, daß niemand
einem Geſetze entgehen kann, ganz allgemein und herrſchend
werden. Dahin, dünkt mich, will die Welt, und die häus-
[86] liche Geſellſchaft: und vor dieſem großen Werke — groß nur
weil es endlich erkannt wird — ſteht ſie jetzt ſtockend ſtill:
und darum ennuyiren wir uns! Das nenn’ ich ausgeholt:
weit ausgeholt! Aber ſo iſt’s: will man nahe kommen, muß
man weit ausholen, mir geht’s immer ſo. Ich hoffe, Sie
ennuyiren ſich auch. Nämlich, man wird weder erſchüttert,
noch angenehm hingehalten; und muß auch dies für ſich al-
lein übernehmen. Sie thun es gewiß: ich auch. Ich leſe:
es fällt mir dabei etwas ein; das amüſirt mich. Ich gehe,
iſt’s möglich — nur irgend einträglich — in’s Theater; ſehe
wo möglich noch paſſable Menſchen; und liebe Gedanken,
Denken und Einfälle immer mehr: ich glaube, je weniger ich
habe; ſie ergötzen und ſtärken mich ungemein. Sie heilen
und flicken mich aus. Schreiben Sie uns alſo! Ohne alle
Hoffnung — weil das überhaupt am meiſten beruhigt —
vielleicht ſehen wir uns doch in dem erſten oder zweiten Jahr;
lieber in Paris, als in Berlin. Für die Fürſtin von Salm-
Kyrburg hab’ ich wahrlich gar nichts thun können, worüber
ich noch in Reue bin! Der ſchwülſte Sommer; Staubſtra-
ßen, leere, ganz leere Stadt; faſt keine Gegend; ich ohne
Pferde, ohne Muth; ſehr unwohl! hat die Fürſtin durch
alles dieſes meinen guten Willen durchgeſehen, und mich in
dieſem ungünſtigſten Zuſtand nicht ganz überſehen, ſo iſt ſie
noch klüger und beſſer, als ich ſie hier ſchon fand. Sie iſt
artig, klug, angenehm, voll Welt, die ihr nicht ſchadete: kurz,
ſehr gut. — Sein Sie gut gegen dieſen Unbrief! —

Es iſt nicht allein ſehr ſchwer, die Wahrheit hier in der
Welt zu finden; ſondern man muß ſie auch noch ver-
läugnen!

Vormittag, nach großer Störung; graues Wetter,
welches Luſt hat ſchön zu werden.

Saint-Martin Nr. 29. „Renferme-toi dans ton cercle
atmosphérique spirituel, et demande sans cesse que l’on te
remette tes péchés, c’est-à-dire, que l’on te rende ce qui
te manque: car un péché n’est qu’un déficit ou un défaut!“
Dies ſchreib’ ich des Wortes Defizit willen ab; weil ich in
dieſem Sinne immer von einem großen Defizit ſpreche; in dem
wir uns befinden. Da muß man hungern, oder lügen, oder
man macht immer noch ſchlechtere Geſchäfte. Alle drei Fälle
werden angewandt.

Er ſagt Nr. 30. nach vielem andern, vom Menſchen:
„Il n’avait été émancipé que par la miséricorde. Il est de-
venu l’objet de la grâce, ayant cessé d’en être l’instrument.
L’univers matériel avoit été formé par la justice: il en con-
serve encore le caractère!“ Er ahndet Nothwendigkeit: und
will ſie mit Gewalt benennen. Nicht er, ſondern beinah Alle.
Aber dieſe Ausdrücke ſind vortrefflich-ſchön!

Nr. 66. Es iſt merkwürdig, was er da ſagt: „Toute la
vie de l’homme devrait se diviser en deux parties, et ne s’em-
ployer qu’à deux choses: la première de manger son pain
quotidien spirituel: la seconde de dormir. Hors ces deux
occupations, je ne vois pour l’homme que misère, péril et
iniquité.“ — Le pain quotidien spirituel n’arrive pas en es-
prit, mais sous l’enveloppe du pain ordinaire.

Saint-Martin Nr. 205. Vortrefflich! „Ne croyons pas
que les joies de l’âme ne soient qu’une chimère, et que ces
biens que nous lui acquérons dès cette vie, soient en pure
perte. L’âme ne change point de nature en quittant
ce corps mortel. Si elle s’est livrée au mal, elle en reçoit
la punition en s’y plongeant davantage. Si elle a aimé le
bien, et qu’elle ait éprouvé quelquefois les délices secrètes
que donne la vertu, elles les goûtera avec encore plus de
sensibilité, elle sent ici ‒ bas des ravissemens causés
par la contemplation des choses qui sont au-dessus
d’elle. Il lui semble, que rien sur la terre ne peut lui
causer le même plaisir: il lui semble même que les plaisirs
terrestres n’existent pas. etc.“ Die Seele ändert ihre Na-
tur nicht, das bin ich überzeugt, das widerſpräche ihrem Ur-
ſprung, aber wenn ſie andere Geſchäfte hat, iſt das eben ſo
gut; die ſucht ſie auch unaufhörlich; und, wie Saint-Martin
ſagt, immer in Dingen über den Bedingungen, worin ſie ge-
halten iſt: die kleinſte Unterhaltung, die wir ſuchen, ſuchen
wir eben auf die Weiſe, und aus demſelben Grunde: darum
[89] vertheidige ich die Unbeſtändigkeit; ſie hat den beſtändigſten
Grund. Nur wer nicht erkennen kann, was er hat, und
nicht weiß, was er will, hat den Grund der Unbeſtändigkeit
verloren.

Nr. 206. „Quelque sublime que soit un génie, même
dans les choses de l’esprit, il ne pourra se soutenir qu’autant
qu’il se fondra sur la piété.“ — Die Spekulation muß bis
dahin gekommen ſein; ſie darf davon nicht ausgehen.

Mittags, helles ſchönes Wetter.

Bei Gelegenheit der Tieck’ſchen Novelle gegen die Heuchler:

H. Vernunft iſt doch nicht despotiſch!

R. „Allerdings. Der einzige wahrhafte Despot!“ Und
mir fiel nachher ein: daß ſie auch der größte Sklave iſt; ſie
kann nur verneinen und bejahen.

„Und in allen Stücken billig ſein, heißt ſein eigen Selbſt
zerſtören.“ Genau unſre Lage und Eigenſchaften kennen, ge-
hört dazu: nichts iſt hemmender. —

Thiers Buch über die Pyrenäen und das mittägliche
Frankreich. Ganz vortrefflich! Gar nicht wie ein Franzoſe:
es iſt unglaublich, daß dies ein ſo junger Menſch und ein
Franzoſe geſchrieben haben ſoll! Es iſt ein ordentliches Puls-
[90] fühlen, wie weit dieſe Nation fortgeſchritten iſt. — Wenn das
Rouſſeau von ſeinen Landsleuten erlebt hätte! —

Man ſollte ſich wirklich alles von ſeinen Landsleuten ge-
fallen laſſen! denn je mehr ſie uns tadlen und verfolgen, je
mehr man in Disharmonie mit ihnen iſt, je gewiſſer iſt es,
daß man auf ſie gewirkt hat.

Das Buch iſt voller Thatſachen, voller geſunder Anſich-
ten; über das ſpaniſche Gränzland erhält man die größten
Aufſchlüſſe; der Artikel Marſeille iſt vortrefflich. Thiers hat
Anlage zu einem Staatsmann. Er ſieht, was da iſt, und
mit der Sache ihren Grund zugleich: und Dichter iſt er nur
im Ausdruck; das heißt, er weiß, was er geſehen hat, nach-
zubilden in unendlichem Gebrauch ſeiner Sprache. —

Im Geſpräch über das Buch: Des hommes célèbres de
France au dix-huitième siècle etc. par M. Goethe, ſagte

R. Franzoſen und Deutſche gehören doch eigentlich zu-
ſammen, wie zwei Hälften: Engländer kommen mir ſchon nicht
ſo vor: ſie ſind doch wie eine Abart Deutſcher.

A. Schweden und Dänen auch. Wie anders und eigen
ſind dagegen Spanier; eine herrliche Nation! ſo mäßig: ein
Volk, das mäßig iſt, iſt zu bewundern.

R. Ja, ihr großer Witz und ihre Senſibilität entzückt
mich: ich meine nicht, was man gewöhnlich Witz nennt: ſon-
dern den Witz in ihrer Poeſie. Ihre Litteratur. Man kann
doch ein Volk nur nach ſeiner Litteratur beurtheilen. Wie
gebildet müſſen ſie geweſen ſein und ihre Geſelligkeit! Und
[91] die größte Litteratur haben doch Franzoſen und Deutſche;
darum paſſen ſie zuſammen und halten ſich das Gegengewicht.

A. Nach Litteratur kann man die Völker nicht allein
beurtheilen; was haben ſie für einen Karakter? darauf kommt’s
auch an. Zum Beiſpiel: die Ruſſen. Welchen Karakter! und
die haben gar keine Litteratur.

R. Die ſind auch wie außereuropäiſch. Und ſie und
alle Völker wollen doch unſre Bildung, und ſtreben danach —;
ja, ich kann mir gebildete Völker ohne Litteratur denken;
aber die müſſen ganz anders ſein, da muß die Bildung in’s
Leben übergegangen ſein; Bewegung wie Tanz; und ganz
andere Inſtitute und Zwecke, und Lebenseinrichtungen: — aber
die Dänen, Schweden, Ruſſen, wollen doch alle nur was wir
wollen; und neuere Völker können nur nach ihrer Litteratur
beurtheilt werden.

A. Ja, wo ſich der Einzelne ganz in ſeine Nation
verliert!

R. Nein, wo die Nation in jedem Einzelnen lebt!

A. Auch gut! wie der Flohdoktor. —

R. Auch gut? Was iſt denn eine Nation? Eine An-
ſtalt — für den Einzelnen :/ eine Reiſe: wie Schwalben über
einen Sumpf ziehen, wenn ſie einzeln hinüber könnten, wär’s
nicht nöthig.

Was können Sie von mir dem Schwefel eben Entſtiege-
nen verlangen! Auch ich ſollte nicht glauben, jetzt einen Brief
ſchreiben zu können; und ich will Sie nur vorbereiten, daß ſo
viel Zeilen Sie auch zu Geſichte bekommen mögen, es keiner
iſt, und auch keinen vorſtellen ſoll. Wie mit einem Stärkungs-
und Heilungsmittel lief ich vor einer Stunde zu Varnhagen
mit Ihrem Paket, weil ihn wenig ſo freut, vor ſein Bette;
wo er ſeinem Krampfhuſten Ruhe und Stille, als einzige Strei-
ter entgegenſtellt; ich ſelbſt war noch ganz irritirt von meinem
Schwefelbade; habe auch Ihren Brief noch nicht geleſen, nur
geſehen was Sie uns alles ſenden. Nun hätte ich ſehr gerne
mit einem Scherz begonnen, um Ihnen den Glauben an ein
ernſteres Unwohlſein Varnhagens zu benehmen; ich hatte auch
einen recht hübſchen ſchon fertig, aber ſie haben ihn mir weg-
geſtört. Billette, Boten, ein Beſuch; zwei zum Abweiſen, ein
paarmal V., noch einigemale meine Jungfer! Endlich zwi-
ſchen dem allen ein Ausgang; aus Karakterſchwäche! — Un-
ſer König nämlich läßt auf einem Bilde unſere zwei erſten
und ſchönſten Tänzerinnen, die Damen Lemière und Hoguet,
und Hrn. Rebenſtein in ihren Koſtümen des Ballets Aline
mahlen: der junge, ſchön ſehende, talentvolle Mahler, Herr
Henſel, beſteht gewiſſermaßen darauf, daß ich das Bild, ehe
er es ganz vollendet, ſehe, ob ich nicht mit meinen Augen eine
Unähnlichkeit entdecke, oder ihm eine Ähnlichkeit mehr angeben
kann. Eine angenehme, ehrenvolle Kommiſſion. Nur bin ich
[93] zu oft leidend, das Wetter zu nord öſtlich, und ich zu ſehr
mit Heilung grade jetzt beſchäftigt, und daher veranlaßt ge-
weſen, ihm ſchon einige Rendezvous abzuſchlagen. —

Es iſt gut, wenn einmal ein Freund uns ganz perſönlich
ſchaut, und auch unterhaltend für ihn: darum ſcheue ich mich
gar nicht, Ihnen mein Bild von einer Stunde zu ſchicken,
und dieſe Stunde als Rahmen. Dabei haben Sie ein Stück-
chen von unſerer Kunſt, Theater und anderem erfahren, und
wie ein Schnipfelchen des geſelligen Verkehrs dazwiſchen fliegt!
— Adieu denn! V. war wieder hier, und ſagt, es wird ſpät.
Eilender kann ich nicht. Er wollte erſt gar nicht ſchreiben,
darum bot ich mich an. Nur noch dies Wort über Thiers,
den Sie erwähnen. Ich vergaß Ihnen noch zu ſchreiben, daß
beſtimmt ein Finanzminiſter in ihm ſitzt. Mir bürgt ſein Ar-
tikel Marſeille dafür. Er ſieht die reinen faits: oder vielmehr
ſucht die nur: keine Parthei und Klaſſe hat Einfluß; nur das
was eigentlich ſein ſoll. Adieu für heute! Nächſtens mehr!

Fr. V.

Wenn Eltern oder Kinderpfleger etwa bis zum dritten
Jahre ihren Zöglingen ſo gerne Züge von Verſtand, Auf-
faſſungsvermögen, einer Art von Witz, kleiner Liſt oder auch
nur des Gedächtniſſes, nacherzählen, ſo iſt das nicht nur
aus Eitelkeit, oder Vorliebe für ein beſtimmtes Kind. Es
iſt weit mehr das mit Recht wiederkehrende Erſtaunen, der
unergründliche Zauber, das Wunder eines erwachenden Er-
kenntniſſes! Wo beginnt es, wo kommt es her? Das möchten
wir immer von neuem wiſſen, von neuem belauſchen; und nie
[94] kann das aufhören, unſre Aufmerkſamkeit in Anſpruch zu
nehmen, und uns in Kindergeſtalt, als Unſchuld, zu rühren,
zu erfreuen und zu gefallen; und in dieſem Fall ſcheint ſich
ein reineres Intereſſe in Eitelkeit zu kleiden, wie dieſe ſo oft
ſich das Anſehen höherer Motive giebt.

Felix ſpielte uns geſtern Abend vortrefflich vor; Études
von Kramer, und oft kamen mir die Thränen in die Augen:
als er mit einer Art Meiſterſtück von Spielen aufhörte, ſagte
ich leiſe zu Robert: Er iſt doch ſo glücklich, und ich möchte
ihm doch noch ſo gerne etwas anthun! — „Gar nicht!“
erwiedert Robert. — Wie ſo? ſage ich. — „Er müßte uns
noch um Verzeihung bitten!“ — Warum? frag’ ich wie-
der. — „Weil wir das nicht können, was er kann.“

Schubarth über Goethe. S. XIII. Über Leſſing ganz
falſch; ganz falſch und ohne Gründe behauptet, daß man
nicht in entgegengeſetzten Gebieten etwas hervorzubringen im
Stande ſei: und nichts damit geſagt. — S. XIV. Was er
von Friedrich Schlegel und deſſen Vergleich Goethens mit
Voltaire ſagt, nicht einmal zu verſtehen! —

S. 5. Verweilt er unendlich lang zu zeigen, bei was
man nicht verweilen ſollte. Und ſagt Falſches. Nämlich wie
nichts Tüchtiges könne hervorgebracht werden, wenn man
falſche Talente auseinanderſetze! Verwirrt. — S. 7. Freilich
[95] iſt das eine allgemeine, konzentrirte Menſchenſeele, ein ſolcher
Menſchengeiſt, der das in ſich aufnehmen kann, was das
ſchwache Geſchlecht nur in Einzelnen davon verſchlendert hat:
dies nennt man Genie: und kann ein ſolcher es Andern in
Bildern aufdrängen, ſo iſt’s ein Künſtler. Von außer-
menſchlichen Zuſtänden kann aber bei keinem Menſchen die
Rede ſein: ſelbſt wenn er faſelt, kann er nur Zuſammenge-
hörendes verwirren: Künſtler thun das oft ſcheinbar, ſind aber
Herren ihrer Ausflüge.

S. 118, Über Natur. So? Alles Liebliche vergißt er?
Alle Regelmäßigkeit? In der Natur iſt vielmehr alles, was
wir zu faſſen vermögen: geſehen in dem Spiegel unſers In-
nern. Eins nur iſt anders dort, und anders hier. Recht
braucht die Natur nicht zu haben. Und darum iſt ſie immer
erquickend; der Betrachtung nach gewiß. Paßt ſie ſchön zu
uns, ſo iſt ſie ſittlich in ihrer Art, lieblich. Sie iſt nur eine
große Perſönlichkeit in ihrer Art; wir kennen aber uns ähn-
liche; das iſt der Knoten! — Nehmen wir alle Menſchen —
wie wir müſſen — für Eine Perſon, und die Natur auch für
Eine: gleich iſt der Kampf, die Mühe da; ſie weiß nichts
davon: ich glaube als Menſchen erkennt ſie uns nicht an.
Zum Glück haben wir auch keine Pflichten gegen ſie; ſie
zwingt uns bloß. —

S. 191. Unter anderm falſch über Taſſo, und was er
über den Dichter ſagt, und deſſen Reichthum und Mangel
darſtellt. Taſſo’s Unglück iſt das Unglück eines gutbeſaiteten
Menſchen, ob er Lieder geſpielt hat, oder nicht; Geſetze, die
nicht für ihn gemacht ſind, tödten ihn. —

S. 222. Ich bin ganz betäubt und verwirrt, daß Goethe,
Kant, Fichte, ſo beſponnen werden können: mir iſt, als müſſe
man ihre Werke wieder reinigen für die Welt. S. 225. Falſch
über Gottes Geheimniſſe. Sie gehen uns allerdings an, da
wir eines davon ſind. —

S. 269. Bravo! Nun bin ich froh, nun tadelt er
Goethen. Nun wird’s richtig: er zieht Shakeſpeare vor, er
tadelt Raiſonniren, Klaſſifiziren, alle Handlungen in iren
bei Goethen, und thut nichts andres ſelbſt; nur thut er’s
ſchlecht. Nun iſt er bis in’s Klarſte in der Verwirrung ge-
kommen. —

Madam Guion konnte nicht ohne Bild leben — im glei-
chen Fall mit allen Menſchen — und wollte doch nichts mit
der Welt zu thun haben; hatte ein erregbares Gemüth und
philoſophiſchen Geiſt. Sie dachte mit großer Kraft in’s Leere
hinein, und bildete, weil ihr Herz Nahrung bedurfte, die ganz
beſtimmte, erzählte Geſchichte von Chriſtus noch einmal nach.
Sie führte gleichſam ſein Leben in ſich auf: lebte es noch
Einmal, wurde zum Chriſtuskinde; weil ſie ſich nicht erlaubte
ein anderes Leben zu führen.

Franzöſiſche Muſik zwingt die Empfindung, ſich nach der
Wortbedeutung zu richten: italiäniſche bequemt ihren Wort-
vorrath nach den Empfindungen. Gluck litt beim franzöſi-
ſchen Text.

Der meiſten Leute ihr Reden iſt nichtsnutziges Geſchwätz:
es iſt ihnen auch ſelbſt nichts daran gelegen; ſie hoffen nur,
es ſoll nur, es ſoll den Andern etwas daran gelegen ſein;
und dies iſt der wahre Probierſtein weſentlicher und unwe-
ſentlicher Behauptung und Erzählung. Nebenher, ein reicher
verbreiteter Quell der Langeweile, die da Menſchen auszuſtehen
haben, nämlich die, welche jeden Augenblick als einen ur-
ſprünglichen leben.

Ich finde den ganzen Unterſchied in der Menſchen Geiſter
nur bei’m Fragen: antworten können ſie alle nur auf die-
ſelbe Weiſe.

Wer ſich mit dummen Antworten begnügt, und keine
Fragen anzuknüpfen weiß, iſt dumm. Wer wiſſentlich, ver-
wickelte, verfängliche Antworten giebt, liſtig. Liſtigkeit iſt
aber verkleideter Bettel; auch geſteht man ſie nicht, und ſchämt
ſich: und immer bleibt dies ein Verdruß.

Verdammt ſein, ſich zu verdammen.

Die Welt iſt ſo ordinair, als man will: man kann ſie
anſehn, wie man will. Sich wundern, gar nicht wundern:
wie man’s ſtellt.

Wenn wir in Lebenskonſtellationen kommen, in denen
die uns gegebenen Aufträge unſerm Karakter nicht entſprechen,
ſo haben wir ſchon Unglück, wenn wir auch dadurch noch
nicht unglücklich ſind. Dann können wir nicht thätig nach
Wahl und Einſicht wirken; und faſt immer fühlt man dann
Moment auf Moment als Leiden; wenn auch der erſte Fall
ſelten bedacht wird.

Des Menſchen Karakter iſt das Reſultat der einmaligen
Miſchung, und des daher beſtimmten Verhältniſſes ſeiner Ga-
ben und Beſchaffenheit.

Franzoſen nennen nur die Wahl eines beſtimmten Wol-
lens Karakter; wir thun gewöhnlich darin wie ſie.

Schleiermachers Reden über die Religion.
Ausgabe 1821. S. 58. Das Dialektiſche. — S. 60. ſagt
er: Religion habe mit dem Wiſſen der Wiſſenſchaft nichts zu
thun. Gut! Aber dieſes mit der Religion: und dies wird
auch nur behauptet. — S. 61. Was iſt hier — auf dieſer
Seite — Unendliches? heraus mit der Sprache! Wenn es
kein zu erkennendes Geſetz und kein Wahrnehmen eines er-
höhten Zuſtandes iſt. — S. 62. Alſo der Fromme weiß nicht
recht: das ſag’ ich auch; und ſolche Zuſtände hat jeder von
uns, und das Bedürfniß, in dem wir dann ſind, die Voraus-
ſetzung, die wir machen, iſt Religion. Wozu da ſo viel Re-
den? — S. 64. Wie Sittlichkeit, Wiſſenſchaft und Religion,
eine nicht ohne die andere beſtehen kann. Nun?! — S. 65.
[99] Eine unverſtändliche Stelle. — S. 66. Endlich Definition. —
S. 66. Geſchimpft ohne Grund. — S. 67. Schöne Defini-
tionsfrage! — S. 67. Sehr ſchön über die Gränzen des End-
lichen und Unendlichen. — S. 70. Schöne Lehre über das
Bewußtſein: wie man da ſuchen ſoll. — S. 73. Nach ſchö-
nen Vergleichen, die mir nicht gefallen, die Thätigkeit der
Seele ſchön definirt: wie ſie durch ihre Thätigkeit die Welt
durch einen Theil derſelben fühlt. — S. 75. Gottlob! Über
das Wiſſen endlich! — S. 79. Klar über Wiſſen und Reli-
gion. — S. 80. Sehr richtig und deutlich über das Werk
der Begriffe, und welches ihr Beſitz iſt. — S. 81. Sehr ſchön
falſche Religion beſchrieben. „Trägen Herzens“ genannt. —
S. 82. 83. Vortrefflich geſagt, was Religion iſt. Eigentlich
je beſſer beſchaffen, je mehr Religion: ſie iſt allerwärts zu
kriegen, ſag’ ich. — S. 82. Was das Univerſum thut. —
S. 83. 84. Wunderſchön über die Religion der Alten, und
beiläufig erſchöpfend bewieſen, was Myſtizismus iſt; wenn
die Gränzen der Wiſſenſchaft nicht rein gehalten werden, ſag’
ich. Vortrefflich! ſo einfach, klar, erſchöpfend. Unterſchied
von Religion und leerer Mythologie. —

S. 100. Herrlich definirt, was religiöſes Leben iſt! —
Das allein iſt Leben, ſage ich. — S. 136. Sehr ſchön ge-
ſagt: und ſchön, wenn man ſchon ſelbſt viel gedacht hat.
Aber dennoch hoff’ ich, weiß ich ſogar, in einer Zeit wird
dies wie Geſchwätz ſein. Ganz platt. Wer wird’s nicht
wiſſen? und wer wird nicht die Fragen gemacht und beant-
wortet haben, die ſich eben da anknüpfen laſſen? — Viel
geſagt. — S. 140. Iſt er trotz der Schönheit des Geſagten
7 *
[100] in ein anderes Gebiet gekommen; er ſcheint nicht mehr die
Religion in uns zu betrachten, ſondern die Weisheit des
Weltgeiſtes. Doch agirt der unter großen Hemmungen, von
deren Grund, oder unſerer Uneinſicht in denſelben, nicht ge-
redet wird. Herrlich ſagt er da, was das Geſchäft des Jahr-
hunderts und des Augenblicks iſt. — S. 146. Von Reue
ſpricht er. Darüber iſt viel zu ſagen. Er ſagt: Sittlichkeit
bereut nur die verlorne Zeit. Nicht doch! das Unwiederbring-
liche der That, die in ihren Folgen nicht mehr einzuholen iſt.
Reue, häßlich gehandelt zu haben, wenn ich die Möglichkeit
davon zugebe, reiniget gleich die Seele. Hier iſt viel zu
ſagen. — —

S. 154. ſagt er ſelbſt, Gnadenwirkung ſei der gemein-
ſchaftliche Ausdruck für Offenbarung und Eingebung. Über-
haupt, weiter kann die Philoſophie nicht gehen in Erklärung
der künſtlichen Ausdrücke! — S. 155. Spricht er über Glau-
ben endlich, wie von allen Kanzeln ſollte geſprochen werden.
Er zeigt, welcher verachtet werden ſollte, und welchen ich ver-
achte. — —

S. 163. Er beweiſt, das Bedürfniß für Religion ſei
welche: er ſagt dies aber nicht: ſondern nur, ſich Gott als
Perſon denken, ſei unzulänglich: ihn ſich als ſtarre Nothwen-
digkeit denken, wieder. Alſo wie ich: als höhern Geiſt, von
welchem ich nur das mir Zugetheilte faſſe. — Anmerkung
Nr. 19. Wie ganz vortrefflich geſagt: wie tief, und wie in
den verſchiedenen Menſchen geſchaut, wann ſie ſich Gott per-
ſönlich, wann anders denken müſſen. Wie wenige Lehrer
[101] wiſſen dergleichen! wie wenige Leſer verſtehen es! Wie kann
man ſich mit ſeinem Innern nicht abgeben!? —

S. 252. Sehr richtig, und lange nicht bekannt genug,
daß es krankhaft iſt, ſich nicht mitzutheilen. Wo man ein-
ſieht, daß Mittheilung nicht hilft, iſt Krankheit in den An-
dern, und ſteckt uns an; und Unvermögen doch in jedem
Fall in uns. Wer uns nicht Wahrheit erlaubt, iſt daher im
Unrecht; und der, welchem man Unwahrheit ſagt, immer et-
was gehaßt, wenigſtens während dem. — Wir ſind ja in
einem ſchwachen gehemmten Zuſtand wenn wir lügen müſſen.

S. 256. bin ich nicht ſeiner Meinung über religiöſe Ge-
ſpräche. Ferner will er „Pracht“ und „Fülle,“ wenn über
Religion geſprochen wird. Man muß über alles, wovon die
Rede iſt, ſo gut als möglich ſprechen: und eine wahrhaft gute
Rede ſoll kein Schmuck ſein irgend einer Sache; eine Rede
iſt eine Folge von Gedanken; eine Darſtellung unſerer ſelbſt
in einem gegebenen Fall; und ſind wir frei in dieſem, in die-
ſer Zeit, ſo wird ſie ſchön ſein und wahr. Was ſind das für
Umſchweife, für Ausnahmen für die Religion, die er doch nur
als einen Inbegriff und Ende aller Meditation und Rechen-
ſchaft definirte! Es iſt mehr, als wollte er die Redner kon-
ſtruiren, als ſie; und denen ihre Themata anweiſen. —

„Und in allen Stücken billig ſein, heißt ſein eigen Selbſt
zerſtören.“ Dieſer Spruch wird von Wenigen zitirt, ſo ſehr
gerecht ſind doch mitunter die Vielen! Bitterer Reue voll
wend’ ich ihn hier auf mich ſelbſt an; da ſie mir nicht helfen
wird, mich künftig weniger beſcheiden zu machen: man trägt
die Beſcheidenheit, iſt ſie ein Fehler, wie ſein Geſicht, ohne
es je vertauſchen zu können, mit ſich herum, für’s Leben. Nur
allzu heilig hielt ich Ihre Morgenſtunden in Berlin, von de-
nen Sie mir Einmal ſagten, daß Sie ſie zu Sprachſtunden
und Ihrer Korreſpondenz nach Hauſe gebrauchten; da andre
Damen dieſe Ordnung brachen, und den Lohn Sie zu ſehen
dafür hatten! und wohl ſonſt es noch anzuſtellen wußten, daß
ſie Sie öfter ſahen. Ich blieb mit dem tiefen Wunſch, ſtill,
und ſitzen. Erlauben Sie mir wenigſtens jetzt Ihnen mein leb-
haftes Bedauren nachzurufen! da ein ſtummes Papier es Ih-
nen bringt, mit dem Sie nach Gefallen ſchalten können. Auch
dies würde nicht bis zu Ihnen gelangen, wenn ſogar auch
ſchon beſchrieben: wollt’ ich nicht, daß das beifolgende Blatt
von Ihnen und den Ihrigen durchgeſehen würde. Unſre ganze
Nation zeichnet zu wenig dergleichen auf, woraus ſich am
Ende Memoiren bilden, oder wenigſtens daraus beurtheilen
[106] und berichtigen laſſen. Was Ihr Haus betrifft, iſt zu wich-
tig: und der Geringſte kann, wenn davon die Rede iſt, ſol-
ches liefern. Was Sie hier erhalten, ſchrieb ich gleich, nach-
dem ich’s erfuhr, nieder. Es hatte das größte Intereſſe für
mich; und es muß überhaupt welches haben. Bei Ihnen wird
wohl unterſchieden werden, was dem Vorfall gehört, und was
meinem Bericht davon zu Gute gehalten werden muß: und
ſo ſchicke ich’s getroſt mit beſtem Willen. Ich bitte nur um
Eine Güte von Ihnen; mich nämlich den Empfang dieſer Sen-
dung wiſſen laſſen zu wollen: ein Wort an Hrn. Geheimr. N.
iſt dazu hinlänglich.

— Ja, ja. Hier iſt die Schrift. „Über Divinations- und
Glaubenskraft, von Franz von Baader.“ Jetzt iſt ſie glück-
licherweiſe dem Fürſten Gallizin, ruſſiſchem Kultusminiſter, de-
dizirt. Anfangs ſollte ſie es mir ſein; ich konnt’ es aber noch
verhindern. Du weißt, ich ſuche nicht genannt zu werden;
ich ſcheue es, wo es nicht ganz von ſelbſt kommt, oder durch-
aus nöthig iſt. Aber denk dir das Geſchrei, wenn bei dieſem
Inhalt mein Name mitgeſtanden hätte! Die Hauptſache aber
iſt, daß des Verfaſſers Artigkeit und Dank für mein Aufmer-
ken hier zu ſtark ausgedrückt worden wäre, ſo ſtark wie nur
die Befriedigung des vollkommnen Übereinſtimmens ausgedrückt
ſein darf, welche auch der Leſer vorausſetzen würde; voreilig
und unrecht, denn ich kann mich zu dieſen Sachen nicht eigent-
lich bekennen, von denen auch vieles, ich will nicht ſagen über
mich hinaus, aber mir abſeits liegt.

Baader hatte mir, als ich ihn eben perſönlich kennen
lernte, ein großes Intereſſe eingeflößt: und ich hörte ihn wirk-
lich erhellende Blitzworte ſagen; es nahm mich ungemein für
ihn ein, daß er ſich gedrungen fühlte, mit allen Menſchen zu
ſprechen: ich fand es ſchön, daß ihm jedes Menſchengebilde
ein Menſch war, und daß er mit den etwas Beſſern ſich zu
erörtern gedrungen fühlte, es zu lieben ſchien. —

(Mündlich.)

„Varnhagen! du mußt in den Garten! Nein, du glaubſt
es nicht, welche Roſen! Alle ſind ſie da, eilig und zugleich
hervorgetreten, wie wenn die Schildwacht heraus ruft!“

Regneriſches, graues, ſchwüles, dunſtiges Wetter.

Ich ſchreibe auf dem Bogen, den du gefaltet haſt, und
mit deiner Feder und deinem Tintfaß in der Mittelſtube.
Theurer lieber Freund! Es iſt gut, ſich einmal zu trennen.
Da erfährt man, wie lieb man hat: und wer man iſt. Alle
deine Gedanken, deine Senſationen, dein Sitzen, deinen Schlaf,
das Wetter, alles rechnete ich nach! Es iſt beſſer kein Son-
nenſchein. Haſt du wohl etwas geſchlafen? den geſtrigen
Abend genoß ich mit dir. Wie du es wollteſt fuhr ich aus.
Nach Schöneberg, bis über’s Dorf weg: ich wollte wahre
Reiſechauffée riechen: und dann umgekehrt. Göttlich grün,
[108] vielfach in Baum und Feld. Wunder-Prachthimmel von Bi-
zarrerie, Lichter- und Wolkenwirthſchaft; — jetzt regnet es
Platz! — das hatteſt du auch! — Nun mach’ ich Rechnun-
gen, und dann leſe ich: eſſe nur Suppe und Huhn. Habe
recht viel Vergnügen! regrettire mich in dem ſchlechten Ge-
ſundheitsmoment nicht zu ſehr, und genieße Baum und Strauch
und Luft äußerſt, dann iſt’s für mich mit. Geſtern hatten wir
ja einen Sonnenuntergang, und auch dieſelben Gedanken. —

— Ich habe ihn! deinen Brief. Armer lieber Auguſt!
alle Pulſe ſchlugen dir! Hätteſt du nur ganz wenig und nicht
ſo ſchön geſchrieben, dich ein wenig in der Stube nach dem
Garten niedergelegt. Genieße, was vor dir iſt; Düfte, Kinder,
Laub, Blumen, Anblick des Wohlſtands, alles, jedes: ich ge-
nieße es gewiß mit. Theuerſter lieber Freund! Dein Gärt-
chen freut mich. Es beruhigt Seele und Sinne. Ich gratu-
lire deiner Schweſter dazu. Täglich muß ich mehr einſehen,
daß ich auf eine gute Weiſe wohl nicht hätte reiſen können.
In meiner Lebensgeſchichte ſoll Wetter und meine Geſundheit
vorkommen. — Geſtern Morgen machte ich Geſchäftchen, Rech-
nungen, Billetchen, und fuhr dann mit den Andern nach Kö-
nigs Palais. Das gefiel mir unendlich in ſeinem Bau; auch
iſt’s, erfuhr ich des Abends, vom alten Schinkel, — von
Schlüter nämlich: das war noch ein Schinkel! So müſſen
Menſchen wohnen. „Menſchen“ kann man mit zehn Li-
nien unterſtreichen, und auf jede ſchreiben, worin es beſteht,
ein Menſch zu ſein. Henſels Bild hat unendlich gewonnen;
[109] mehr, als ich je glauben könnte; es war heilſam, daß man
ihm das viele Blaue tadelte, er hat das Gelb eines Abend-
himmels ganz am letzten Rande in dem Himmel ſeines Bildes
angebracht, welches das Ganze rettet; hält, und ſichtbar macht,
und den Köpfen, Haaren, und der Oberſtirn unberechenbar
gut that. Die Dimenſion der Figuren bleibt die unglücklichſte;
und ſieht kleinlicher aus, als wären ſie kleiner. Angezogen
ſind ſie vortrefflich: ſogar die Fußbekleidung witzigſt erfunden.
Schuhe ohne Strümpfe; vortrefflich! — Aus Beſcheidenheit
war ich die Rampe nicht hinaufgefahren — reine Dummheit;
du kennſt meine Königs-Ehrfurcht — das Palais war warm,
und kalter Wind beim Einſteigen. Ich Schal über den Kopf,
Wattenrock. — Ich ſchrieb nach drittehalb Jahren Frau
von Reden nach Rom einen ſechsſeitigen Brief, wie dieſe.
Doch war er kurz, und gar nicht ausführlich. Er gerieth
mir trotz einiger Irritation gut; beſonders das Datum; und
die Beſchreibung mehr als Kritik des Schleiermacherſchen Buchs,
welches ich doch ſende. Morgen um 4 reiſt Henſel. Der
Brief und das Buch iſt an die ganze Familie. — Mad. K.
hatte mich zu einer Lektüre einladen laſſen, und ihre Nichte
wollte mich abholen; ich mußte es aber abſchlagen. Nicht nur
weil ich unwohl war, ſondern weil mich Mad. K. noch nicht
beſucht hat; nicht geſchrieben hat, und der junge auteur nicht
ſelbſt gekommen war. Haben einen Leute — Freunde ſind
Gleichgeſinnte — wohlfeil, ſo denken ſie auch gewiß, man
iſt nichts werth; und dies mit Mühe und Komplaiſance zu
erkaufen, wäre zu unkundig. Eine Sévigné, eine du Deffand,
eine Staël, muß man kajoliren; auch wenn ſie nichts geſchrie-
[110] ben hat. Non seulement ma tête, mais mon caractère aussi
est une puissance; je ne m’ennuie pas moi — facilement —,
ce sont d’ordinaire les autres qui m’ennuient. — Das Gärt-
chen und die Kinder deiner Schweſter, das wär’ was für mich!
Gott ſegne ihr den Frieden, die Ruhe, die Muße! Dir die
Reiſe! und mir die Kriſis! — Du fühlſt wie Flügel meine
Liebe, meine Wünſche! Kannſt dich drin einwicklen! Deine
alte R. Nun lege ich mich hin und leſe Lascaſes. Adieu,
lieber alter Auguſt. — Übereil dich nur aus Liebe nicht mit
Kommen; und laß dich von meiner nicht verführen; ich genire
mich ordentlich in Ausdrücken darum; denn eben wollt’ ich
ſchreiben: wie werd’ ich dich empfangen, da deine liebe Bo-
ten mir ſchon ſo lieb ſind! Deine Beſchreibung Hamburgs
leuchtet mir ein. Ich freue mich, daß du lebendig neues in
dir aufzunehmen haſt. Heine’n viele ſchöne Grüße. Ernſt hat
der nöthig, aber keinen Mund ihn zu verſchlucken.

Seit vier Tagen kann ich erſt in einem geſtalteten Ge-
danken ſagen, worin der Unterſchied des A’s der Italiäner in
der Singelehre, und dem der Deutſchen beſteht, obgleich mir
die Verſchiedenheit ſeit dreißig Jahren gewiß war, aber nur
wie eine Wolke, die nicht zu faſſen iſt in der Sphäre des
Wiſſens, vorwandelte. Der ſelige Muſikdirektor Lehmann,
und ſeine gelungenen Schüler und ſchaffenden Jünger, kön-
nen als Repräſentanten derjenigen Deutſchen gelten, die die
Regel der italiäniſchen Schule ganz mißverſtanden, und die-
ſen Mißverſtand auf’s höchſte ausgebildet haben: und mögen
[111] hier für die, welche ſie kannten, als lebendiges Exempel die-
nen; ſie haben unverſchuldet in hieſiger Stadt — Berlin —
einen großen Irrthum geſtiftet, der in den unerträglichſt alber-
nen Dünkel ausgeartet iſt, und ſtarke Wurzel gefaßt hat.
Ein größerer Theil des Publikums läßt ſich nur aus Man-
gel an geſundem Hören, an Unterſcheiden, mit fortſchleppen;
ohne weiter impertinent zu ſein. Die falſchen Kenner aber
tödten Einen faſt mit ihrem Gänſe-A, und ihrem ſtupiden
Stolz auf dies Gekrächze. „Auf den Vokal A ſoll geſungen
werden,“ heißt’s in der Schule. Das thut der Italiäner,
und meint der Deutſche zu thun. Der Erſte ſingt ein ne-
gatives A, der zweite ein poſitives. Dreißig Jahre wenig-
ſtens wollten mir dieſe zwei kleine Worte nicht hier dienen;
ſo lange konnte ich den ewig gehörten Unterſchied nicht zwiſchen
die Scheere, die hier aus den beiden Worten beſteht, treiben.
Man denke nicht, ſie ſeien geſagt als ein Witz zum Behelf,
weil ich noch nicht klar wiſſe, was ich zu zeigen habe; und
bedenke lieber, daß man es ohnerachtet des Witzes, doch
noch nicht weiß; man wird es aber gleich wiſſen! (Dieſe
Wendung nehme ich hier, weil R. und C. zu anmaßend über
Muſik heute gegen mich ſprachen; ohne im mindeſten etwas
ſagen zu können: und nun ſchreib’ ich meinen guten Gedan-
ken, als ſagte ich ihn ihnen. Schade!) Italiäner — und
alle guten Sänger — ſperren die Kehle auf, als ob ſie A
ſagen wollten, und laſſen ſo ihren Ton gemach hinaus:
deutſche ſchlechte Sänger — nicht italiäniſche ſchlechte —
ſchicken mit dem Ton, den ſie zu ſingen haben, ein wirkliches
A mit aus der Kehle; und nun muß der Quetſchton kommen.
[112] Dieſes iſt das poſitive, jenes das negative A. Die
Marchetti war vom letzten (wie Hr. Eunike vom erſten) die
größte Repräſentantin, die ich je hörte; bei ihren unendlich
vielen andern Eigenſchaften, aus denen ihre Geſangkunſt be-
ſtand. Impertinente Leute wollen nicht einmal lernen, was
unſchuldigen Seelen eingegeben wird, und denken, was als
Einfall erſcheint, iſt nicht in vielen Jahren durch ehrliche
ſtrenge Beobachtung und Denken vorbereitet: auch geſchieht
ſolchen Gröblingen recht; bei ihnen geht’s nicht ſo zu; und
darum glauben ſie, auch Andre ſprechen um zu frappiren, und
ihrer Seele ſeien ihre Behauptungen doch auch ganz gleich-
gültig, wie ſie es ſelbſt treiben. Mit ſolchen Leuten ſollte
man nur Scherz treiben, worin ſie ſich wie in große Netze
verwickeln müſſen, zum Spektakel des Auditoriums. Hab’ ich
heute gelernt. —

Wiſſen um unſer Wiſſen iſt Philoſophie. Ergebenheit
und Vorausſetzung, wo wir zu wiſſen aufhören, Religion.
Dies begreift in ſich, was alles nicht Religion iſt, und des
Wiſſens Gränze auf allen ſeinen Punkten; und erſpart viel
Reden. Beim Leſen der Schleiermacher’ſchen Reden über Re-
ligion S. 136. Hemſterhuis ſagt: Religion iſt die freie Be-
ziehung jedes Individuums auf’s höchſte Weſen.

Bitter und Süß iſt: als ob ſie auf den Gemüthszuſtand
wirkten: Salzig und Sauer, als den Geiſt berührend. Ein
zu
[113] zu bittrer Geſchmack iſt eine wahre Kränkung; lange und
zu ſüß, ein beinah geiſtloſer nicht zu ertragender Affekt, eine
Art gedankenloſes Wohlbefinden durch die Zunge. Sauer
bringt zu Nachdenken; ſchreckt es auf. Salz hat man ſchon
lange zu Geiſt vergleichen; und es belebt auch, macht umſich-
tig, plötzlich. Die Miſchung dieſer viere bringt alle Ge-
ſchmäcke hervor; ſie iſt purer Witz. Mir kommt es vor, jeder
Geſchmack, das zu Schmeckende, iſt bedingt durch die Geſtalt
und Proportion der Theilchen überhaupt, welche die Mate-
rien von ſich laſſen: und man wird Geſchmäcke und Töne
auszählen und mahlen können, und immer mehr nachſpüren
können, wie Gemüth und Geiſt in letzter Thätigkeit nur eine
und dieſelbe That ausüben kann und ausübt; und daß Men-
ſchen überhaupt nur auf zwei Weiſen affizirt werden können.
Wir werden finden, daß der ganze Witz, wie im Kleinen, ſo
auch auf’s Größte angeſehen, nur ein Behelf iſt. Dumme
Leute ſollen aber doch wiſſen, daß er die größte Erdenmitgift
iſt; und daß, wenn ſie keinen haben, ihnen ein unendlich Gro-
ßes fehlt: nämlich die Handhabe zu dem Unendlichen; die er
in unſerer Beſchränktheit darſtellt. —

Kunſt iſt: das mit Talent darſtellen, was ſein könnte,
unſerer beſſeren Einſicht nach. Alſo eigentlich gutes Natur-
gefühl; und Sinn für Wahrheit, in der Ausübung. Dies wird,
wie geheime Kraft in Pflanzen ꝛc., immer walten, hervorbre-
chen, und auch herrſchen; heißt, verwandten Sinn finden, und
erregen. Dieſer iſt in der Maſſe der Leute zu ſehr verbreitet,
III. 8
[114] und hat wohl, als für Theater, jetzt ſcheinbar großen Schutz
von oben: braucht ihn aber um fortzuleben nicht mehr.

Wenn Saint-Martin ſagt, die Seligkeit werde darin
beſtehen, daß wir jeden Augenblick etwas Neues erfahren wer-
den: ſo glaube ich nicht, daß ihn viele Leute verſtehn. Denn
nicht Viele wiſſen, daß wir nichts Abſolutes kennen, und unſre
ganze Thätigkeit nur Variazionen auf ein und daſſelbe Thema
ſind. Wenn wir alſo in jedem Augenblick Urſachen erfahren
könnten, wäre unſer Glück wirklich unendlich, weil es ſich
immer neu ſteigerte; und in Erneuung unſers Selbſt. Der
brillanteſte Gedanke in unſerm Dunkel.

Man darf den Menſchen wie den Fürſten vorſchmeichlen,
wie ſie ſein ſollten; aber nicht wie ſie zu ſein wähnen, noch
ihrem Wahn von dem, was ſein ſoll. Wer dieſen Unterſchied
einmal kennt, wird ſchon wiſſen, welches Schmeichlen niedrig
und falſch iſt, und den Namen als Ekelnamen zu tragen hat:
da Schmeichlen an ſich eine liebliche Sache iſt.

Es muß ein jeder überſchätzt werden, ſonſt wird er gar
nicht geſchätzt: da das Schätzenswerthe von Menſchen und
Natur geheim gehalten wird; wie auch die größten Opfer
nur von dem gewußt werden, der ſie bringt: und ſonſt auch
keine ſind.

Ich glaube, ein großer Beſtandtheil des Kinderglückes iſt
der, daß ſie ſich kein Lebensbild, auch nur Eines Tag’s, ent-
werfen können: und eine große Hülfe wäre es für Alte, die
Jahres-, Monats- und Tagesbilder fahren zu laſſen, und
nicht zu glauben, wir könnten Lebensſtoff aufſuchen und ihn
uns zum Gebrauche vorlegen. Mir hilft es jetzt gleich zur
Beſinnung, wenn ich jeden Tag, jede Stunde denke: dieſe
Bedingungen ſind dir als Stoff gegeben; ſieh, was du daraus
arbeiten kannſt: und friſch, fleißig, thätig, arbeitsluſtig! Und
reißt man dir halbes Werk aus den Händen; der verliehene Tag,
die Stunde will es ſo; Beſitz giebt es nicht; das Wirken, das
Werk, das iſt uns zugetheilt. Man iſt ſehr verwöhnt, und
falſch erzogen; ich muß mir’s ſpät anders einlernen; aber es
hilft ſehr. —

Dieſe vorangegangenen drei Betrachtungen ſchrieb ich ge-
ſtern, Dienstag den 19. Auguſt 1823. Heute las ich im Kunſt-
blatte Frau von Helvig’s Beurtheilung der Wach’ſchen Bilder:
und fand gleich die volle Anwendung von dem, was ich über
Schmeichelei aufgezeichnet hatte. — Aus dieſem Punkt her,
und nach dieſer Richtung hin, darf man nicht ſtreichlen.
Und nicht nur, leider! daß derlei Schmeichelei nur allein wirkt,
und dies, wieder leider! nicht nur allgemein, ſondern auch
gemein iſt; ſondern auch, zum drittenmal leider! daß die
Schmeichler, die doch die Chorführer dieſer ganzen Heerde
ſind, und klüger ſein müßten, als die Geſchmeichelten und die
zu Schmeichlenden, noch immer nicht beſſer zu führen verſtehen!

Ganz in der Art dieſer zu verwerfenden Schmeichelei
ſcheint es mir, wenn eine Frau, îndem ſie ſchreibt, für den
Druck ſchreibt — alſo dann gewiß etwas Gedachtes aufzu-
zeichnen meint — ſich noch immer als ganz untergeordnet ge-
gen einen Mann oder gegen Männer ſtellt und verſtellt; und
bei ihrem Schreiben zu erwähnen ſucht, als halte ſie ſich für
einen liebenswürdigen, wegen doch nun Einmal unzufürchten-
der Schwäche zu duldenden, Uſurpator! Nicht ihre furchtſa-
men Reverenzen, das Fach, worin ſie ſchreibt, wird ſie ſchon
in die weiblichen Reihen ſtellen: es wird die allermeiſte Zeit
keines ſein, wo Univerſität und Studium dazu gehört. Hätte
aber Einmal ein Weib das Glück, bei allem andern, was ihr
vorbehalten iſt, von dieſen genährt und gepflegt worden zu
ſein, und den Geiſt und die Gaben, mit denen das Studium
allein Früchte trägt; und ſie brächte ſie wirklich auf den Markt
der Wiſſenſchaften: was ſollen wohl die langen ſeichten Ent-
ſchuldigungen, bei dem geiſtigſten, unpartheiiſchten Verkehr
und Austauſch, und altfränkiſche Koketterie? Oder ſoll eine
Frau läppiſch bleiben? Unter allen Bedingungen? So ſag’
ich mit Friedrich Schlegel, die Männer ſind eben ſo lange
roh. „So lange die Männer roh bleiben, ſagt er, müſſen
die Weiber kokett ſein.“ —

Die unſchuldige, ſich in den Winter fügende Deutſchwalds-
beere, von uns Preißel genannt, die ſich Ihres Beifalls rüh-
[117] men kann, erlaub’ ich mir Ihnen zu Füßen zu legen, mit der
Bitte, ſie auch da, nämlich im Keller — oder ſonſt einem küh-
len Ort — bis Sie ſie an Ihren Tiſch nöthigen, laſſen zu
wollen! Sie iſt ſehr ſchön eingemacht; und gerne rühme ich
mich deſſen, ſeit unſerm geſtrigen Geſpräch: weil ich dieſen
Prozeß von einer Dame lernte, die in Muſik, in Engliſch und
Italiäniſch, Unterricht giebt; Deutſch und Franzöſiſch wie wir
und Franzoſen ſpricht und ſchreibt; die ſchönſten weiblichen
Arbeiten macht; eine vollkommene Köchin und Einmacherin iſt;
luſtig und verſtändig obenein. So wünſchen Sie ja die Mäd-
chen. Ich ſuche ihr alſo abzulernen. Nehmen Sie meine Drei-
ſtigkeit wegen ihrem Grund, des beſten Willens, daß Sie ein
wenig Sommer im Winter haben mögen, gütig auf!

Ihre ergebene Fr. V.

Mittag, bei großer heller Hitze.

Es iſt ein krankhafter, ſchwächlicher Geiſtes- und Karakter-
zuſtand, auf Lob, und nicht auf Inhalt des Lobes zu hal-
ten. Das thun die Menſchen, die auch von dem Lobe ge-
ſchmeichelt ſind, das ihnen von ſolchen Leuten, die ſie ver-
achten, gezollt wird; von Lob über Eigenſchaften, die ſie über-
zeugt ſind nicht zu beſitzen, oder die ſie ſelbſt verachten. —

„Geiſt haben“ kann doch nur bedeuten: unſern Verſtand
nicht nur auf nöthige und nächſte Dinge richten, ſondern den
Trieb, ihn dieſe immer von neuem auf entferntere wirken, und
[118] immer neue Vergleiche und Kombinationen machen zu laſſen.
Unſer Gemüthszuſtand giebt auch unſerm Verſtändniß neue
Aufträge; und es iſt nicht unrichtig Geiſt zu lieben, unab-
hängig von der Unterhaltung — im höchſten Sinne — die
er uns gewährt. „Leidenſchaft macht witzig,“ iſt eine alte
Bemerkung; daß aber Leidenſchaften durchaus mit Vernunft
verſetzt ſind, und nur in Vernunftbegabten entſtehen können,
iſt nicht ſo bekannt. Beweislich angeführt — iſt Frau von
Staël darüber, in ihrem Buche sur les passions, gar nicht
klar, und eben dies von Vielen bewundert. Verſtand haben
die allermeiſten Menſchen, ſie gebrauchen ihn nur ſo verſchie-
den; Unſchuld und guter Wille machen ausgezeichnete gute
Menſchen; alle Tage muß ich mich darin mehr beſtärken:
rechts und links drängt es ſich auf. Auch muß man gleich
verſtummen, wo der fehlt: da die letzte raison, die Kanonen,
nur zum größten Umgang vorhanden ſind: der geſellige iſt
durchaus den Unwürdigen, und dem Unwürdigſten überlaſſen.

Mit Unrecht bin ich verſtutzt, und wundert man ſich im-
mer von neuem darüber, daß in Gaben untergeordnete Men-
ſchen Begabte haſſen und denigriren: dies geſchieht aus dem
gerechteſten, aber unverſtändigen Neid. Weil ſie gar nicht
zu begreifen vermögen, warum denen Auszeichnung, Lob, Be-
achtung, und manches Wünſchenswerthe begegnet, und nicht
ihnen: ſie müſſen es für offenbare Willkür, Eigenſinn, blin-
des Glück halten, welches die Begünſtigten nur immer kühner,
ſeltſamer, ausgelaſſener, ſelbſtzufriedener macht; da ſie un-
fähig ſind, ſich einen geiſtvollen Zuſtand zu denken, noch
[119] Geiſtbegabten zu den Gegenſtänden je folgen können, die der
Geiſt ſich auswählt, für wichtig erachtet, liebt oder haßt.
Dies Gebiet iſt den Unbegabten rein verſchloſſen; und ſie mei-
nen zu thun wie die Andern, aber ohne Dank.

Tugend muß Unſchuld ſein: ſonſt ſind wir ein Schlacht-
feld. Viele Leute wollen nur auf einem Schlachtfeld ruhen.
Dabei fällt mir ein, was Goethe (vor fünf und zwanzig Jah-
ren) in Karlsbad ſagte: „Beſſer das ſchlechteſte Theater, als
die ſchönſte Langeweile!“ So die Tugendprätendenten: Ge-
tümmel für’s erſte! Und ſchlechter Stolz!

„Illuſion iſt Gnade.“ —

Wie paradox! —

„Nur was iſt, iſt Gott; alles was geſchieht, Illuſion;
und Illuſion iſt Gnade. Verliehenes.“

Bei Leſung des Buchs: „Goethe in den Zeugniſſen der
Mitlebenden.“ Wie ſchön iſt es, daß ſich in den Tagen um
Goethe’s Geburtstag her eine ganze leſende Welt mit ihm be-
ſchäftigt; über ſeine Werke zu denken angeregt wird; ſie wohl
nachlieſt; über ihn denkt und grübelt; von neuem erfährt,
oder erinnert wird, was alles über ihn geſagt iſt: und wir ſo
zu einer Gemüths- und Geiſtesſchau über uns ſelbſt veran-
laßt ſind: eine Art vielfältiger Beichte, und Unterſuchung da-
zu: und gewiß Antrieb neuer Liebe und verſtärkter Verehrung.
[120] Ich bin recht dankbar für das Buch; mich freut’s und unter-
richtet’s. Nur nachzuleſen, was Fichte geſchrieben hat, iſt
höchſter Gewinn; ein Quell neuer Verehrung der höchſten Bil-
dung, der vollendetſten Kritik, die wie beiläufig ihre Sprache
bis zu Sternenglanz erleuchtet und verſchönt, der wiederum
die billigſte, gerechteſte Seele hell beſcheint; in hellem Lichte
zeigt. Ein kleiner Abſchatten des Elyſiums, wo Menſchen-
ſöhne ſich verehren, verſtehen, verehrungswürdig ſind, ſich
freuen, Andere ſo zu finden, und es herrlich ausdrücken. —

Am liebſten läſe ich mit dem Verfaſſer — wie bei jedem
Buche — die bewußten Briefe. Weil kleine Einwürfe oft ein
großer Damm ſind; und, hat man die nicht gemacht, der
Strom des Autors hinführt wo er eben will. Selbſt aber vom
Strom richtig nach des Verfaſſers Schlußmeinung geführt,
muß ich über die Gegenſtände, die er erörtert, das ſehen, vor-
finden, und wieder denken, welches mir Einer abnöthigen
würde, wenn er auch, und auch mit Gründen, das Gegentheil
behauptet hätte. Daß nämlich die zu machenden Einrichtun-
gen eines Staatswirthſchafters tiefer zu ſuchen ſind, als in
ſeinen ökonomiſchen Zuſtänden: zu welcher Tiefe der Verfaſſer
der Briefe auch richtig gelangt. Er ſpricht von der Perfekti-
bilität des menſchlichen Geiſtes; und von der ſeines Wohlle-
bens; welches ſich alle Wirthſchafter und Regierer müſſen ge-
fallen laſſen, wenn ſie nicht einſichtig genug ſind, von Hauſe
aus grad danach zu handlen. Man iſt nicht fromm, wenn
man dieſe Perfektibilität nicht einſieht; und weiß nicht, was
fromm iſt, wenn man dieſe Einſicht nicht für Frommheit hält.

Der Grund aller Wirthſchaft iſt: bedürfen, und haben.
Geld: ein Zeichen des Beſitzes, den wir nicht unmittelbar ver-
zehren müſſen. Haben wir nun zu viel Geld, ſo iſt das nur
ſcheinbar, und augenblicklich; da kein Land alles hat, was
es verbraucht, und es ſich alſo für Geld ſolches kann kommen
laſſen. Hat es zu viel Produkte, ſo kann es ſie verführen;
wollen
[129] wollen ſie die andern nicht, ſie nicht produziren, oder verder-
ben laſſen. Immer aber werden ſich dieſe ökonomiſchen Klem-
mungen bis zur fremden Gränze des Landes und zu des Nach-
barlandes Einrichtungen und Zuſtänden hinführen laſſen. Es
wird ein ewiges Laviren bleiben, und nichts Beſtimmtes im
Wirthſchaften feſtgeſetzt werden können. Will man aber etwas
feſt beſtimmen, ſo wird man zu Fichte’s verſchrienem „ge-
ſchloſſenen Handelsſtaat“ anlangen. Da ſolcher Staat nun
meines Bedünkens nur der Erdball iſt; und dieſer nur, weil
keine Schiffe und keine Straße zu andern Erdbällen führen;
ſo wird man nur nach den Bewegungen und Maßreglen der
andern Staaten wirthſchaften können, ohne nach den feſtzu-
ſetzenden Grundſätzen handlen zu können. Dieſe Grundſätze
aber, die auf Beſchaffenheiten beruhen, wie der Briefſteller
bemerkt, werden ſich trotz alles nicht gründlichen Verfahrens
Platz machen: und Friede wird, und muß eines ihrer Ergeb-
niſſe ſein, wie Vervollkommnung des Lebens, und größere
Klarheit der Sittlichkeit. Hierin bin ich ganz eins mit dem
Briefſteller. —

Es iſt dumm und ehrwürdig von mir, daß ich mit allen
Menſchen gründlich ſpreche. Ich ſehe es ein.

Die arbeitende Klaſſe iſt größer, als man denkt. Pflicht-
mäßig wollen ſie handeln (aber es muß ihnen ſehr ſauer wer-
den: und eine Art Feiertags-Akt ſein — das kann man nicht
täglich! —), pflichtmäßig, aber nicht ſchön.

Vom körperlichen Tanz weiß man ſchon etwas: ſo ar-
beitslos nach ſchönſter Muſik will die Seele ſich bewegen;
von ihr lernen wir den Tanz. Muſik iſt Geiſtes- und Em-
pfindungsfreiheit. Melodie, unſre Empfindungsfähigkeit ohne
zwingende Beziehung nach eigner Luſt und Wahl bewegt.
Harmonie, fertige Rechnungsreſultate, unſerm Geiſt durch’s
Ohr zur genießenden Schau geliefert. — Welche Geiſtes- und
Seelenzuſtände der Vergangenheit, dem jetzigen Gedächtniß
entſchwunden, ſetzt dies voraus! Darum liebt der Menſch
Muſik. Je höher und reiner ſie iſt, je weniger liegen unſere
Zuſtände auf ihr: — oft muß ſie unſere mittragen; alle Lei-
den und Leidenſchaften — je weniger Publikum hat ſie dann:
und noch Einmal ſei es geſagt, „une pipe de tabac” und
jedes Lied, was zu gemeinern Zuſtänden paßt, wird Volkslied.
Vor der Hand.

Es kann nichts helfen ein großes Schickſal zu haben;
wenn man nicht weiß, das man eines hat. Es hat ein jeder
ein großes Schickſal, der da weiß, was er für eines hat.

Die geflügelten Boten, die Sie ſo gütig waren mir zu
ſenden, können Sie zu wahren Liebestäubchen umwandlen,
wenn ſie uns die Freude machen wollen, guter Herr Geheime-
[131] rath, dieſen Abend bei uns zuzubringen! Punkto 7 ſoll Thee
kommen, und alles was folgt will ich ſo beſchleunigen, daß
Sie um halb 11 Uhr ſchon mit allen Sorten von Geiſt, und
ſtillen Geiſtern bei ſich ſollen konverſiren können.

Führen Sie den Zauberſtreich aus, aus Faſanen Tauben
zu machen: zum Lohn ſoll Ihnen der umgekehrte Schlag zu
Gebote ſtehn! Ergebenſt

Fr. V.

(Mündlich.)

„Der junge Graf X. iſt ganz unzufrieden gegen die Welt
geſtellt. Er fühlt überall höchſt unbequem das Bornirte, und
daß es in ihm liegt, weiß er noch nicht.“

Die Seele erſetzt gleich wieder, wie an Wurzeln; ſobald
ſie aus ihren Tiefen das Geheimſte an’s Tageslicht geſagt
hat, ſo bilden ſich gleich wieder in ihrem Grund neue Geheim-
niſſe. Der Vergleich iſt ganz richtig, und läßt ſich weiter
führen. Daher hat man wohl mit Unrecht die Scheu Lang-
verſchwiegenes, erſt ſpät und heimlich Fertiggewordenes mit-
zutheilen; fühlt man nur Boden und Sonne; behalten wir
nur Herz und Geiſt!

Sehr ſchwer iſt es über einen Irrthum zu ſprechen; bei-
nah gar nicht! Jeder Irrthum ſetzt viele andere voraus, und
hat Nachkommenſchaft; und allermeiſt geräth man auch im
9 *
[132] Verfolg eines einzigen auf immer neue, man müßte denn mit
einem gerechten Gegner bis zu einer von den Grundwahr-
heiten kommen können, die eine ganze Legion ſolcher Irr-
thumsanſchößlinge mit ihrem Erdreich aufhöben, und ſo die
ſchwachen Wurzeln der Dörre übergeben. Mit wie wenigen
Menſchen dies möglich iſt, wiſſen dieſe wenigen. Alſo muß
man ſchweigen, grade wo recht viel zu reden wäre; weil man
in Gegenwart der Meiſten allein iſt; je plumper aber Einer
iſt, jemehr er Abgetragenes, Hergebrachtes, rein Verbrauchtes,
nicht mehr Paſſendes zu Markte bringt, je breiter legt er’s
aus, und je reicher hält er ſich. Es gehört noch ein beſon-
ders Genie dazu, das Geniale an Mann zu bringen; dieſes
hatte Mirabeau. Solche Leute müſſen ſich aber zuerſt mit
ihren Nächſten brouilliren; auch das geſchah Mirabeau’n.
Es wäre Moliere’n, es wäre Lafontaine’n geſchehen, hätten
ſie nicht Komödien und Fabeln geſchrieben, hätten ſie ihre
Werke leben wollen. Große Litteratoren brouilliren ſich immer
mit ihren Zeitgenoſſen. Die Menge iſt geneigter, Bilder in
ſich aufzunehmen, als Gedanken; die oft inſofern Zerſtörendes
in ſich tragen, als ſie ſo vieles Falſchgeſtellte umſtoßen; das
iſt unbequem, weil es mühſam iſt, und wir für’s erſte dabei
etwas einbüßen. So laſſen ſie ſich lieber die ungereimteſten
Geſchichten gefallen, als ſich den beſten Beweis demonſtriren.
Alſo ſtellt ſich die Menge gleich feindlich gegen neue Beweiſe,
und der Beweiſer muß ein Krieger werden, und ſehr verſchie-
dene Talente in ſich vereinigen, z. B. die tiefſte Ruhe des
Denkens, und dann wieder die immer rege Laune des An-
greifens, die Geduld und Wachſamkeit des Vertheidigens, die
[133] Standhaftigkeit gegen Überdruß, Langeweile, und Ekel vor
Liſt, Stupidität, Dünkel, und Fliegen-Beharrlichkeit. Wieder
Mirabeau’s Gabe!

Wir haſſen eigentlich alles in einem Karakter, was wir
nicht verſtehn; und das Unſittliche iſt auch eigentlich unver-
ſtändlich. Es iſt nicht zu verſtehn, warum ein Menſch dem
andern unangenehme Empfindungen machen will: da er durch-
aus für ſich angenehme verlangen muß. Will Einer dem An-
dern Gutes zufügen, ſo iſt das immer ganz verſtändlich: er
will das für den Andern, was er für ſich will. Bosheit, die
nicht Rache iſt — dieſe ſtammt von Gerechtigkeit — iſt kom-
plet unverſtändlich.

Durch Rouſſeau’s Emile erfährt man, wie eine ganze
Welt dazu eingerichtet ſein müßte, um ein Kind zu einem —
in allem Sinn — geſunden Menſchen zu erziehn; wie weit
wir aber von dieſer Bedingung ſind, und alſo nur ſehr ſtück-
weiſe und wenig in Erziehung auszurichten vermögen.

Fichte zeigt uns in ſeinem geſchloſſenen Handelsſtaat,
eben ſo, durch eine nicht zu erfüllende Bedingung, was für
einen Staat zu thun wäre, könnte man alle andere mit
einrichten oder abſchließen. Großer Beweis von Konſequenz
in den beiden Büchern! ſie ſind beide bis zu dem erſt zu be-
ſeitigenden Punkt gekommen. Und es wird geirrt, wenn man
[134] den Autoren nicht dankt, und ſie durch die Darlegung des
Unmöglichen, das ſie klar gemacht haben, zu widerlegen meint.

Ich habe mich heut recht geſchämt, als ich es mit einem-
male einſah, daß die meiſten Menſchen, wie „all die andern
Thiere der Erde, wandeln und weiden im dunklen Genuß.“
Ohne einen Gedanken an höhere Möglichkeit; ohne Ehrfurcht
vor Erſchaffenem, und ohne wahre Ergebung in Unverſtänd-
liches, wahrhaft Unendliches. Ohne Herz für Geſchöpfe; ohne
Freud’ und Leid eigentlich; weder verabſcheuend, noch ent-
zückt. Wahrhaft nur den Schritt vor ſich wandelnd, und
weidegierig, und weideberuhigt; und beglückt, je nachdem Kü-
chenweide und Zimmerweide. Dürftig, oſtentativ; kalt, kalt!
dünkelvoll. Zum Todtſchämen, wenn man ſich ein wenig beſ-
ſer finden muß.

Wenn wir nur wiſſen, wie eingeſchränkt wir auf der Erde
ſind! Deſſen müſſen wir uns in allen Stücken im-
mer wieder erinnern.

Ein Stein kann eine Geſchichte haben, aber nur eine Krea-
tur mit Bewußtſein ein Schickſal. Die meiſten Menſchen ha-
ben nur eine Geſchichte.

Was uns geſchieht, im Gegenſatz betrachtet von dem, was
wir thun können, iſt wieder nur geiſtige Thätigkeit; und den
Theil, den wir als nicht unſerer That anheimfallend in un-
ſerm Erlebten anſehen, nennen wir Schickſal. In einem hö-
hern Sinn müſſen wir uns dem ganz entziehen können. Für
[135] die Betrachtung iſt es beinah ſchon ſo. Und da tritt wieder
Goethens: „Iſt es nicht ſonderbar, daß uns nicht allein das
Unmögliche, ſondern auch ſo manches Mögliche verſagt iſt!“
ein. Dieſer Knoten bedingt all unſer Leben: folglich, das be-
liebige Bild davon, den Roman. Wollen wir dieſen Knoten
auflöſen, ſo wird ein Leitfaden zum göttlichen Willen; wir
leben nicht weiter, und beugen uns im Herzen. Dies ſind
Gebete; dieſe ſind aber nur Aufflüge — élans —, die Erde
grünt, wir ſtehen darauf, die Sonne ſcheint: wir haben ſie
und nichts gemacht: und ſie genießen und betrachten iſt ein
anderes Beten. Alles iſt recht, wenn man nur ehrlich iſt; und
ſich Verwirrung abwehrt. Dieſe Stelle aus Jean Pauls Titan
hat mich ſehr betroffen: „Solche Unähnlichkeiten“ — er hatte
ſie benannt, ſie waren tiefer als groß — „ſchlagen unter ge-
bildeten Menſchen nie zu offenen Fehden aus: aber ſie legen
heimlich dem inneren Menſchen ein Waffenſtück nach dem an-
dern an, bis er hartgepanzert daſteht und losſchlägt.“ Daß
er hartgepanzert mit einemmale daſteht, traf mich ſo ſehr.
Mild, und gepanzert, fand ich mich ſeit ganz kurzem. Ein-
ſehend, warum man nicht ſo viel fordern muß; und ſehr ge-
neigt zu leiſten, was nur gebraucht werden kann: das andere
aber nicht. Wenn ich milde ſage, ſo meine ich das wie von
einem Wetter; mir wird dabei gut zu Muthe: ich ſtimme mich
nicht milde gegen Menſchen; ich finde bloß gutes Wetter in
mir: zur Erquickung und endlichem Ausruhen. Heilſame Ge-
danken bereiten ein ſolches Gemüthswetter, ſie kommen wie
belebende Lüfte aus unbekannten Welten; und finden bearbei-
teten Boden. Ich ſehe grade jetzt meine ganzen Lebensſchick-
[136] ſale als eine Bereitung zu andern an; und zur Ruhe. Wenn
auch nur zur Ausruhe. Je mehr ich ſage, je mehr ſehe ich
ein, daß ich das nicht ſage, was ich eigentlich mittheilen möchte.
Vielleicht ein andermal! In zwei Worten.

Was uns unſere Irrthümer bringen — was wir in ihnen
befangen wählen und thun, was ſich daraus entwickelt —
ſchickt uns Gott ohne uns; was wir mit Sinn, Verſtand wäh-
len, ſchaffen und behalten, ſchickt er uns durch uns. Beides
muß der Menſch mit Sinn annehmen; davon kommt ruhigſte
Ergebung, und Heiterkeit im Sehen.

Ancillon ſagt (Vom Glauben und Wiſſen in der Philo-
ſophie S. 82.): „Wenn man ſagt, daß die Seele für uns ein
bloßes Phänomen iſt“ u. ſ. w. Das könnte ſehr gut ſein,
daß ſie ein Auftrag für einen Geiſt wäre! Geben wir unſerm
Geiſt hier keine Aufträge? Wir wiſſen darum nur nicht, wer
wir ſind, weil wir ein parzielles Geſchäft haben, und von der
Sendung nichts mehr wiſſen: ich glaube, das ganze Geſchäft
iſt nur unter dieſer Bedingung des Vergeſſens möglich; und
alſo die große Frage über die Perſon aufgelöſt: wir ſollen
uns für eine halten. Die Gränze, die uns zu einer macht,
iſt darum undurchdringlich: und es wird richtig, daß die Per-
ſönlichkeit nur ein Phänomen für den Geiſt iſt. Durch den
Geiſt theilen wir uns unſre gegenſeitigen Perſönlichkeiten ein-
ander mit, und uns unſre eigne. Ich bin überzeugt, wir ſol-
len hier eine Fertigkeit gewinnen, eine Einſicht; die der Per-
ſönlichkeit wird wohl ſchwer ſein. Der Geiſt mag ſie ſich ſelbſt,
[137] oder mitgewählt haben. Iſt man nicht ſchon jetzt mehr, mehr
Perſon, umfaſſenderen Geiſtes, je mehr Perſönlichkeiten man
umfaßt und einſieht? Geiſt iſt nicht Seele, iſt nicht Perſon;
mit dem ſehen wir nur unſere Perſon.

Es iſt mir ganz unbegreiflich, wie Novalis über Wil-
helm Meiſter ſpricht. Hingegen erklärt mir dies mein ganzes
Mißfallen an ſeinem Ofterdingen. „Die Muſen im Meiſter
werden,“ nach Novalis, „zu Komödiantinnen gemacht;“ —
„Es läßt ſich fragen, wer am meiſten verliert, ob der Adel,
daß er zur Poeſie gerechnet, oder die Poeſie, daß ſie vom
Adel repräſentirt wird;“ — „Wilhelm Meiſter iſt eigentlich
ein Kandide, gegen die Poeſie gerichtet; das Buch iſt undich-
teriſch in einem hohen Grade, was den Geiſt betrifft, ſo poe-
tiſch auch die Darſtellung iſt.“ Es entſchlüpft ihm, unter dem
Guß von Reden, zu ſagen: „Die Ökonomie iſt merkwürdig,
wodurch es mit proſaiſchem wohlfeilen Stoff einen poetiſchen
Effekt erreicht.“

Im Ofterdingen und ähnlichen Unternehmungen herrſcht
das Bemühen zu zeigen, was Poeſie iſt: und daher werden
dieſe Anfertigungen grade höchſt unpoetiſch. Poeſie iſt in
der Natur: das will ſagen: da, wo unſer Geiſt ein Freies,
Bedeutungsvolles wahrzunehmen vermag; alſo auch in der
Natur der Begebenheiten und den Vorfällen des menſchlichen
Lebens, und folglich in der Schilderung derſelben. Dieſe täg-
lich zu ſchauenden Weltereigniſſe, in einem beliebigen Raum,
wie in Email, zwar klein und fein gemahlt, doch faßlichſt,
farbeglänzend, deutlichſt und klar dargeſtellt, in Weitblick er-
[138] faßt, aus langer, vielfältiger Beurtheilung ergriffen und er-
wählt, aus den tiefſten Betrachtungen hervorgegangen, und
mit ihnen geſchmückt, obgleich nur damit bekleidet, in gebil-
detſter, noch lange nachzuahmender — denn noch lange wird
die Nachahmung neu bleiben — Sprache vorgetragen: das
iſt ganz gewiß Dichterwerk und Poeſie; und mit dieſer Skizze
von Erörterung iſt es hier ſchon unwiderleglich, daß Wilhelm
Meiſter etwas anderes iſt, als wofür der größte Geiſt, No-
valis, ihn hält.

Er, Novalis, konnte das geſellige Leben ſeiner Zeit nicht
erfaſſen; und mochte es nicht, hauptſächlich. Ihre Denkmaſ-
ſen, ihre Wiſſenſchaft, ihr Naturzeitpunkt, ihre Hiſtorie, wie
ſie zu den andern ſtimmt und zu ſtellen iſt, alles dies war
ihm mehr als klar: er bewegte dies alles, und mehr, und ſei-
nen und aller Zeiten Geiſter, möchte man faſt ſagen, nach
Willkür beflügelt, als Hellſeher; ehrlich und in Unſchuld.
Aber ſein Geiſt war zu mächtig: er zu ſehr in ſeiner Jugend,
und von dieſem Geiſte getrieben und bewegt, um den geſelli-
gen Zuſtand anders als ſehr en gros zu erwägen: da ſchien
er ihm freilich klein, oder vielmehr, erſchien er ihm kleinlich
bis zum Ekel, zum Wegwerfen: und das wollt’ er denn auch
thun, in der poetiſchen Arbeit wenigſtens; und dies that er
im Ofterdingen: war aber doch vom Unternehmen ſelbſt be-
zwungen, und wählte, mußte eine andere, vergangene Zeit
wählen, die er ſich nach Willkür hochſtellen zu können glaubte.
Aber dieſe Zeit war in dem Falle, in der unſre iſt: mit un-
endlichem Unedlen, anſcheinend Unweſentlichem, zerſetzt; das
konnte er großherriſch, edel, jung, kühn, überſehn; als den
[139] Vorwurf eines Dichters aber, und wenn er ſelbſt dichten wollte,
es ſich nur zum Schaden anders zurechtſtellen. Er wollte über-
haupt nicht allein dichten, ſondern neue Gegenſtände für die
Poeſie erfinden, aus großem Geiſt!

Gar zu oft zeigen uns edle, hochfahrende dichteriſche Ge-
müther den Prozeß ihres ganzen Kopfs und Gemüths, wie ſie
zum Dichten kommen, anſtatt der Gegenſtände, die ſie darzu-
ſtellen meinten. Daß auch ſo etwas Novalis begegnen konnte,
bleibt mir unbegreiflich: ſo ſehr ſtell’ ich ihn hoch, ſehe ich ihn
hoch in allen Stücken. Eins nur tröſtet mich dabei, daß ſein
Urtheil über Meiſter und ſeine Ausführung des Ofterdingen
ganz aus Einem Stück ſind: nämlich aus eben und demſel-
ben Irrthum. Das Wort ſteht hier! von meinem verehrten,
unſäglich geliebten Hardenberg. Schade, daß er ſo Viele
darin noch verführen wird!

Um Novalis Aphorismen zu verſtehen, muß man außer-
ordentlich viel Einfälle gehabt haben: und ſie ſehr gehand-
habt haben. Sonſt iſt’s nicht möglich. Ich mag aber jetzt
leſen, was ich will; es mag mir noch ſo viel einfallen, wenn
es mir einleuchtend iſt und gefällt, ſo kommt es mir vor, als
würden nur ein paar Wahrheiten dargethan, und immer das-
ſelbe geſagt: das tritt beſonders bei dem Vielfältigen und
Geiſtreichen von Novalis ein. Variazionen auf nur wenig
Eingeſehenes, und auch gezwungen Vorausgeſetztes. Durchaus
Anweiſung auf Anderes, Unbekanntes, und doch — durch und
[140] mit großem Witz — hier in Armuth Erkanntes; wie gering-
ſtes Almoſen auf höchſten Reichthum kann ſchließen laſſen.
Novalis ſagt: „Wir ſind auf ein unbekanntes Kapital an-
gewieſen.“ Ich ſpreche von einem Defizit, welches wir hier
finden. Alle Geiſter haben nur Ein Thema bekommen. Fichte,
Goethe, Rouſſeau, Saint-Martin, Jean Paul, Alle, Alle, die
etwas Gutes ſagen, ſagen daſſelbe: lauter Variazionen auf
das einfache, im höchſten Witz erſonnene Thema. Ich fühle
mich und uns arm, wenn mir dies deutlich wird: es iſt wie
ein Spiel, von Karten, oder Schach: wenig feſte Bedingungen,
und die größten, unendlichſten Kombinationen. Nur wenn
wir uns irren: das heißt, eine gemachte oder uns von der
Natur vorgelegte Kombination für etwas Abſolutes, Unver-
änderliches halten, und uns darüber zufrieden geben, es näm-
lich lieben, dann fühlen wir uns reich; das iſt nichts, als uns
in einen Zuſtand finden und ſetzen, in dem wir hier nicht blei-
ben können: ein simulacre von Liebwerthheit vor uns zu ha-
ben meinen. Liebe, Zufriedenheit, Approbation, Wohlgefallen,
Zuſtimmung, muß frei aus uns ausſtrahlen können, nicht
gebrochen von Widerſpruch; dieſe Liebe in uns iſt ein Beſitz,
den wir gar nicht kennen, und eine Fertigkeit, die wir nicht,
wie die des verſtändigen Geiſtes, erſt hier machen: ſie iſt ge-
macht, und auch die Vollſtändigkeit ihres Beziehungsgegen-
ſtandes haben wir verloren. Dieſe müßte können ergründet
werden, die Liebe in uns; was ſie eigentlich ſucht. Verſtand
in allen Ableitungen ſucht auch nur Liebenswerthes, Ver-
nunft- Ordnung- Zuſammenhang-Gemäßes; kurz, Gegen-
ſtände der Liebe. Alſo lauter Anſtalt, Hinhalten. Noch hat
[141] unſre Philoſophie nicht in dieſen Körper hinein operirt. Da-
rum wird auch jede von der neuſten hart angegriffen. Was
der Geiſt vermag, und nicht vermag, kann ſie zeigen: vom
Andern wiſſen wir nichts, und kennen doch ſeine Exiſtenz;
heißt, ſein Wirken. So angeſehn, iſt Liebe der Inbegriff von
allem; aber nicht das bischen auf Nebenmenſchen aus Barm-
herzigkeit angewandte: ſondern jene vielſtimmigſte Zuſtimmung,
von der wir ein bewußtvoller, gefühlvoller Ton ſind; der ſich
ſelbſt nicht kennt.

„Man verſteht das Künſtliche gewöhnlich beſſer als das
Natürliche. Es gehört mehr Geiſt zum Einfachen, als zum
Komplizirten, aber weniger Talent.“ (S. 395.) Es iſt nicht
ganz verſtändlich, von welchem Natürlichen hier die Rede iſt. —

„Jede Wiſſenſchaft hat ihren Gott“ ꝛc. Dann ſagt er
am Ende: „Jede immer getäuſchte und immer erneuerte Er-
wartung deutet auf ein Kapital in der Zukunftslehre hin. —
Wir ſuchen überall das Unbedingte, und finden immer nur
Dinge.“ (S. 396.) Ich finde auch nur überall, und am Ende,
ein Defizit — verlornes, zu ſuchendes Kapital: daher ſind
mir willkürliche Lügen und Fablen — wenn man ſie, wie in
der Poeſie, nicht dafür ausgiebt, und dadurch zu Wahrheit
erhebt, weil man dann zeigt, daß man dieſes Verfahrens be-
nöthigt iſt — womit man dies decken und beſchönigen will,
[142] als albern, und kindiſches Benehmen ſo ſehr zuwider: und
noch mehr zuwider, weil dies ein Frevelanſpruch an der Er-
denkinder Vernunft iſt, doch ja unvernünftig ſein zu wollen;
und zugleich muthlos, und zugleich begränzt und gepanzert
gegen wahrhaft göttliche, nicht zu erdenkende Möglichkeiten;
die in der Veränderung unſeres eigenen Verſtändniſſes beſtehen
können; und womit, ſoll davon die Rede ſein, wahre Offen-
barungen beginnen. —

S. 397. ſpricht er ſehr glücklich vom Wiſſen: und ſagt:
„Vollkommenes Wiſſen iſt Überzeugung, und ſie iſt es, die
uns glücklich macht und befriedigt, ſie verwandelt das
todte Wiſſen in ein lebendiges.“ Da kann man lange
warten, eh einem ſolcher Unterſchied einfällt; wie lange denkt
man da umher, vor ſolchem tiefen Griff! So lange die Wiſſen
nicht zu uns ſelbſt werden, zu Überzeugung, wie die unſerer
Exiſtenz zum Beiſpiel; ſo ſind die Materialien zum Wiſſen,
Leitern, auf denen man zu ſich hinab ſteigt, und unten dann
nicht mehr gebraucht. Wie viel ſolche Leitern mögen wir ſchon
weggeworfen haben, ehe wir zu der jetzigen — jetzigen — Voll-
ſtändigkeit unſeres Ich’s kamen!

Sagt Angelus. Immer daſſelbe! Wenn wir wahr ſein wol-
len, und bis zur Gränze kommen. Immer bietet ſich uns
dann der große Witz dar, in dem wir hier gefangen ſind:
das bischen, was uns bewilligt iſt, und womit wir die un-
endliche Ökonomie treiben müſſen; bis zu den größten Voraus-
ſetzungen hin. Das verlorne — oder zu gewinnende — Ka-
[143] pital. Das Stück „lebendiges Wiſſen“ iſt unſer Unterpfand. —
Das Ich muß immer vollſtändiger werden. Daß alle Ver-
gleiche hinken — wie man’s nennt — iſt auch voller Bedeu-
tung, und voll von Gründen; einer davon iſt, daß das zu
Vergleichende auch hinkt. Das „Kapital“ und der zu erſtei-
gende „Berg,“ ſo ſchön gefunden ſie ſind, ſtellen ein Gebre-
chen dar. Es gebricht uns ein großes Hauptſtück. —

„Die ganze Repräſentation beruht auf einem Gegenwär-
tigmachen des Nichtgegenwärtigen und ſo fort. (Wunderkraft
der Fiktion.) (Glauben und Liebe beruht auf repräſen-
tativen Glauben.) So die Annahme: der ewige Friede iſt
ſchon da, Gott iſt unter uns, hier iſt Amerika oder nirgend,“
u. ſ. w. (S. 401.) Glauben und Liebe ſind durchaus nicht
willkürlich, wir können nur Bilder fixiren, und auch das Bild
eines Zuſtandes, aber nicht die Gründe zu einem intellektuellen
Zuſtand. Ich verſtehe Novalis hier wohl nicht: ich werde
fragen. —

„Sittlichkeit und Philoſophie ſind Künſte. Erſtere iſt die
Kunſt, unter den Motiven zu Handlungen einer ſittlichen
Idee, einer Kunſtidee a priori, gemäß zu wählen“ u. ſ. w.
(S. 406.) Sittlichkeit iſt ein Zuſtand, aus dem heraus wir
ein Motiv zu Handlungen wählen; dieſer Zuſtand entſteht,
wenn wir in Beziehung mit der Idee von Sittlichkeit ſind;
und allemal dieſe Beziehung herausfinden zu können, das
allein kann eine Kunſt genannt werden. Philoſophie, Phi-
loſophiren: den Gebrauch unſeres Verſtandes bis zu unſe-
rer Vernunft zu führen; bis zum Unwiderleglichen, Abſoluten,
Vorgefundenen; und wieder eine Kunſt iſt es, den Weg dazu
[144] immer zu finden. Den Inbegriff aller Sittlichkeit aber hab’
ich nie anders verſtanden, als aus unſerer Perſönlichkeit hinaus
andere Perſönlichkeiten anzuerkennen, und ſie eben ſo zu be-
handlen als uns ſelbſt; das Beſte, Angemeſſenſte, Vernünf-
tigſte, was ſich auf unſer beſtes Daſein, auf das Fortſchrei-
tendſte in uns bezieht, für uns zu wollen; und in Freiheit zu
all dieſem zu laſſen und zu ſetzen. —

S. 442. ſpricht er vom Staate: „Der Staat iſt immer
ein Makroanthropos geweſen: die Zünfte die Glieder und
einzelnen Kräfte, die Stände das Vermögen. Der Adel war
das ſittliche Vermögen“ ꝛc. „Der König der Wille.“ Große
Konſequenz! Erſtlich, ſollen wir Alle zu einem ſittlichen Ver-
mögen werden; dann, zu einem einigen reinen ſittlichen Wil-
len! Aber Novalis geht’s wie allen Biblen, man explizirt das
aus ihm heraus, was man gebrauchen will. Er ſagt ſelbſt
vorher: „Der Weg zur Ruhe geht nur durch das Gebiet der
allumfaſſenden Thätigkeit.“ Alſo wird es noch viel geben!
Streit, ruhige Entwickelung; Abſterben, Drängen, große Er-
findungen, plötzliche Entdeckungen: die Partheien werden lange
todt ſein, wenn ihre Wünſche erfüllt werden. Auch ſehr na-
türlich: dann braucht’s keine. —

„Die Lehre vom Mittler leidet Anwendung auf die Po-
litik. Auch hier ſind der Monarch, oder die Regierungsbeam-
ten, Staatsrepräſentanten, Staatsmittler.“ (S. 443.) Leuch-
tendes Bild! Schöner Punkt im Kontrakt! Eine wahre Er-
mahnung: ein geſprochenes Urtheil, in letzter Inſtanz: wenn
Zuſtände angeklagt werden, die ſich als krankhafte Thätigkeit
zeigten. „So iſt für das große Ich das gewöhnliche Ich nur
Supple-
[145] Supplement; jedes Du iſt ein Supplement zum großen Ich;
wir ſind gar nicht Ich, wir können und ſollen aber Ich wer-
den, wir ſind Keime zum Ich-Werden.“ „Wir ſollen uns
zum großen Ich erheben,“ ſagt er ferner. Längſt einmal dacht’
ich: wir ſind nur Adjektive, noch kein völliges Subſtantiv.
Auch kennen wir nur Eigenſchaften. Nichts durchaus: davon
fiel’s mir ein. — Auch ſagt er gleich weiter, ganz luſtig:
„Aus Ökonomie giebt es nur Einen König. Müßten wir
nicht haushälteriſch zu Werke gehen, ſo wären wir Alle Kö-
nige.“ Wir wären nur der eine ungetheilte Wille: jetzt, hier,
lauter geſpaltene. Unſer Witz beſteht bis jetzt darin, uns den
großen Witz entbehrlich zu machen. Der Menſchen Witz; und
Menſchen-Witz. —

S. 448. Ende eines Satzes: — „Der Mann iſt gewiſſer-
maßen auch Weib, ſo wie das Weib Mann; entſteht etwa
hieraus die verſchiedene Schamhaftigkeit?“ Das könnte keine
Schamhaftigkeit zu Wege bringen. Das wäre nur ein dop-
peltes Naturfaktum; und würde dadurch nichts Neues hervor-
bringen. Die Beſinnung verliert aber der Menſch nicht ohne
Scham, d. h. er wird nicht ohne Scham unmenſchlich, wenn
er ſich nicht mit den edelſten Motiven rechtfertigen kann. Er
ſchämt ſich einen Menſchen ganz als Sache anzuſehen in Be-
ſinnungsloſigkeit. Dieſe Beziehung mit ihren Beziehungen
erregt hier Scham. —

Was an Gedanken intereſſirt: (S. 449.) — „So läßt
ſich ein an ſich trivialer Gedanke ſehr intereſſant bearbeiten;
ein weitläuftiges Unternehmen der Art kann ſehr intereſſant
ſein, ungeachtet das Reſultat eine Armſeligkeit iſt“ ꝛc. Hier
III. 10
[146] kommt das wieder zum Vorſchein, was er über Wilhelm Mei-
ſter ſagt. Das ganze Reſultat iſt ihm zu trivial: er möchte
in einer neuen Natur arbeiten. Es würde aber immer wieder
dahin kommen, wenn wir nicht die Dinge, ſondern nur Ei-
genſchaften von ihnen erkennten. Novalis will, daß darin
die neue Natur beſtände: ich glaube aber, in der neuen Tiefe
würden ſich wieder tiefere Verhältniſſe zu ergründen aufthun.
Höheres Glück, und vollſtändigeres Unglück — wenn dieſe
Ausdrücke gelten ſollen — und doch vollſtändigere Zuſtimmung.
Jedoch! alles hieſige Vermuthungen! Die großartigſte freu-
digſte Hoffnung beſteht darin, daß wir’s nicht ahnden können.
Man kann auch ſo verzweiflen. Ich nicht. Mein Unterpfand
iſt zu unwiderleglich. Der kleinſte Strahl von Verſtändniß
erbaut das Univerſum. Neigung und Abneigung gar; Kern
des abſoluteſten Seins; der Unentbehrlichkeit des Verſtehns
ſchon entrückt. —

„Durch das Eigenthum wird der Beſitz veredelt, wie durch
die Ehe der körperliche Genuß.“ (S. 451.) Veredelt. Iſt
Eigenthum etwas Edles? Nothbehelf. Novalis führt ja ſelbſt
die vielfältigſten Verhältniſſe vor, wo das Eigenthum Gemein-
gut werden ſollte. Im Geiſtesverkehr iſt es ſchon ſo. —

S. 452. beſchreibt er, wie Eheleute ſein müſſen. Unver-
ſehns aber lehrt er da, wie Menſchen zum Umgang überhaupt
ſein müſſen: aber das iſt ſehr witzig: denn die Ehe iſt ein
konzentrirter Umgang; in Nähe, Beſtändigkeit der Zeit: eine
Eſſenz des Umgangs. —

S. 453. Über Liebe und Eiferſucht. Eiferſucht iſt Beſitz-
ſucht, Beſitzirrthum. Kurzweg. —

„Die Fröhlichkeit löſt allmählig alle Bande.“ (S. 454.)
Weil ſie ein Verhältniß, ein augenblickliches, angenehmes,
aus allen Lebensverhältniſſen gewählt, und für ein allein gül-
tiges angenommen hat, und ſich zur Zeit von ihm beherrſchen
läßt. Richtig. „Daher ſchickt ſie ſich nicht für die Jahre und
Stände, wo die Erhaltung und Befeſtigung jener Bande eine
heilige höhere Pflicht wird. Eheleute dürfen nicht mehr jenen
jugendlichen Feſten beiwohnen. Ein milder Ernſt iſt die ihnen
nöthige Stimmung, und eine klare Beſonnenheit, eine Hütung
ewiger Verhältniſſe ihr Beruf.“ — Pflicht iſt das, wozu unſre
Einſicht uns zwingt. Kein nächſter Vortheil. Wer wird den
Eheleuten weiß machen, daß eine Hütung ewiger Verhältniſſe
ihr Beruf iſt! „Hütung“! Schrecklich! Was heißt hier ewig?
Doch nicht die Extenſion der Zeit? Alſo das Einmal Wahre,
Wahrgeweſene, durch keine Zukunft zu Vertilgende. Dies iſt
grade, was nicht gehütet zu werden braucht. Worte muß
man immer von neuem ſichten. —

„Grade wegen der Einfachheit ihrer Verhältniſſe iſt die
Moral ſo ſchwierig in der Praxis.“ (S. 454.) Praxis iſt ih-
rem Weſen nach komplizirt: Anwendung; alſo Hinderung:
nichts als Hinderung, des einfachen Daſeins. Die alte Auf-
gabe: die eine in hunderttauſend Geſtalten. —

„Aller unbeſtimmte Reiz“ ꝛc. (S. 454.) Es giebt keinen
unbeſtimmten Reiz. —

„Ein Karakter iſt ein vollkommen gebildeter Wille.“ (S.
455.) Nur der vollkommen menſchlichſte iſt ſo. —

S. 455. Vom Gewöhnlichen: ſehr gut! Aller Fehler be-
ſteht darin, ſich nicht auf ſich ſelbſt beſinnen zu können.

S. 456. Vom Handlen wider Überzeugung. Weſen des
Zwangs! traurigſtes! Es kann höchſt moraliſch ſein: weit-
verkrochene Moral. —

„Wenn der Menſch nicht weiter kann, ſo hilft er ſich mit
einem Machtſpruche, oder einer Machthandlung: einem raſchen
Entſchluß.“ (S. 456.) Auch langſamer Entſchluß — wenn
es welchen giebt — iſt empiriſch: Machthandlung, Eingriff;
da wir nur Theile kennen, und keinen entfernten Einfluß noch
Zuſammenhang. —

„Die Erhebung iſt das vortrefflichſte Mittel, das ich
kenne, um auf Einmal aus fatalen Kolliſionen zu kommen.“
(S. 456.) „Fatale Kolliſion“ iſt hier ein tiefſinniges, ſchwe-
res Wort; in welchem Gebrauch es gewöhnlich nicht iſt: folg-
lich ſehr witzig, und daher weitfaſſend und brauchbar. —

„Neigungen ſind materiellen Urſprungs“ ꝛc. (S. 457.)
Neigungen ſind nicht materiellen Urſprungs, ſogar die nicht,
die ſich von den Sinnen herſchreiben: materielle Wirkungen
mögen ſie haben. Man verwechsle nur nicht abgeleitete Nei-
gungen aus Ehrgeiz, Prahlerei u. ſ. w. — und auch die, aus
dem Irrthum zurückgeführt, gehen bis zum Tiefſten, nicht wei-
ter zu Erklärenden zurück. Will er dies materiell nennen? —

„Das Ideal der Sittlichkeit hat keinen gefährlicheren Ne-
benbuhler, als das Ideal der höchſten Stärke, des kräftigſten
Lebens, was man auch das Ideal der äſthetiſchen Größe (im
Grunde ſehr richtig, der Meinung nach aber ſehr falſch) be-
nannt hat. Es iſt das Maximum des Barbaren“ ꝛc. (S. 458.)
Könnte man nicht ſagen: Das Leben des Barbaren iſt das
Maximum des Erdlebens? Wir wiſſen, was ſich auf nicht
[149] leben bezieht! — Es iſt barbariſch, leben zu wollen: — Fried-
rich Schlegel ſagt: „Es iſt die größte Anmaßung, eine Perſon
ſein zu wollen;“ — und auch darum ein Streit gegen alles
andere; nicht leben wollen: gleich Friede! das Höchſte aus einem
Standpunkt! in dem wir im Leben nie bleiben können. —

S. 458. Herrlich über Gewiſſen! Im weiteſten Sinn.
Mir meine Meinung ſehr beſtätigt: „Ein Zuſtand außer der
gemeinen Individualität.“ Alſo die Geſchichte mit der Perſön-
lichkeit! Dies auf Phyſik angewandt, höchſter Witzſchlag!
Und Rückſchlag des Witzes auf hieſige Moral. —

„Iſt unſre Unwiſſenheit etwa Bedingung unſrer Morali-
tät? Wollen wir unwiſſend ſein, weil wir es, bewandten
Umſtänden nach, wollen müſſen? Wir ſind nur unwiſſend,
weil wir es wollen.“ (S. 468.) Dies iſt ſehr ſchön zu ver-
ſtehn! und gewiß faſt Allen zu kühn. Ich glaube, er denkt
an freien Willen. Wir ſollen annehmen müſſen, daß wir ihn
haben. Wir fühlen dies Gelenk, und können es gebrauchen.
Denken wir aber an Weltordnung; an die Illuſion der Zeit;
an Gottes Geiſtigkeit, an aller Geiſter Göttlichkeit: ſo ſchwin-
det uns die vermeinte Wahl. Illuſion aber, iſt uns hier ganz
hinlänglich; es iſt Pflicht hier — heißt, in ihr — nach ihr zu
handlen. Sie iſt hier für uns veranſtaltet. So hoch, und
ſo klein denk’ ich von unſern Pflichten. —

Wir haben eine Freiheit, die hier nicht anwendbar iſt:
daraus entſtehen die Täuſchung und die Frage; Täuſchung
über Freiheit; Frage nach Freiheit. —

Wenn man lieben könnte, was man wollte, ſo könnte
man ſich ja immer glücklich machen! Die verkehrteſten Forde-
rungen werden gemacht: bloß weil ſie nicht geſtehen wollen,
daß ſich die Freiheit in den höchſten Zwang gerettet hat. Der
gefeſſelte Wille allein iſt frei: da iſt man frei: das iſt die Fe-
ſtung vom lieben Gott gebaut. —

Es giebt einen freien Weg, bis nach dem gefeſſelten Wil-
len — Wollen — zu gelangen; den der Vernunft, wo man
wahr ſein muß: und anſtatt den anzutreten, nennen ſie den
Willen frei.

Heute den 7. April 1824. freute ich mich ungeheuer, in
Jacobi von Spinoza zu finden: „Ich bin fern, alle Freiheit
zu läugnen, und weiß, daß der Menſch ſein Theil davon hat.
Aber dieſe Freiheit beſteht nicht in einem erträumten Vermö-
gen, wollen zu können: weil das Wollen nur in dem wirklich
vorhandenen beſtimmten Willen daſein kann. Einem Weſen
ein Vermögen, wollen zu können, zuſchreiben, iſt eben ſo, als
wenn man ihm ein Vermögen, daſein zu können, zuſchriebe,
kraft deſſen es von ihm abhinge, ſich das wirkliche Daſein
zu verſchaffen.“ u. ſ. w. — Ich verſtehe es. Einmal ſagt
Spinoza: „Kurz, wir wiſſen was wir thun; und weiter nichts.“

Spinoza ſagt: „Wir irren uns über den Willen. Wir
ſehen auch, daß ſich die Sonne um die Erde dreht. Laſſen
wir die Erſcheinung, und beſtreben uns, die Dinge zu erken-
nen, wie ſie ſind.“ Die Wahrheit kann nicht von außen
kommen; ſie iſt in uns. Aber wenige Köpfe ſind für voll-
[151] kommene Abſtraktion gemacht; das heißt: für eine Aufmerk-
ſamkeit, die nur auf das innere Sein gerichtet iſt. —

Im Morgenblatt vom Montag den 13. Oktober 1823.
ſteht von Doktor Börne ein Aufſatz: „Altes Wiſſen, neues
Leben.“ Jean-Paul’ſcher Anfang; ohne Nachahmung, ſehr
ſchön! Aus einer viel traurigern Seele, als Richters. Weil
er viel getroffener iſt, von den wirklichen Vorfällen; berührter,
von den herrſchenden Einrichtungen; und ſchwingt er ſich ab
von dieſem Zuſtand zur Natur, ſo weiß er, daß die allein
nicht aushilft, verliert ſich nicht an ihrer Größe; nicht in ih-
ren Einzelheiten; bald iſt ſie ſchlagender Stahl bei ihm; bald
der Stein, aus welchem die Witzfunken, und Witzflammen,
hervorleuchten müſſen; die Fälle miteingerechnet, wo ſie der
Geſang wird, der die wehmüthigſten Töne aus den Saiten des
Buſens reißt; nicht ſo, als ob dann noch der Geiſt witzige
Manieren hinein akkompagnirte; ſondern die Wendung ſelbſt,
ſich dann an Natur zu verlieren, iſt da witzig.

Dieſer Aufſatz iſt voller Gedanken, und Gedankenanläſſe.
Mit ungeſtörtem Blick ſieht er nach Jetzt, und Sonſt. Mie
zwanzig ihm zuſtrömenden Vergleichen und Witzworten ſchil-
dert er unvermekt den Kern des Lebens, und den Zuſtand der
Alten, giebt Definitionen, die allein ſchon einen Band zum
Buche machen könnten. „Um einer Wahrheit Daſein wird
ſelten geſtritten, auch nicht zwiſchen den feindlichſten Geſin-
nungen; gekämpft wird nur um die Gränzen einer Wahr-
heit.“ Abſchluß der meiſten Verwirrung: Bezeichnung faſt
[152] aller Diskuſſionen. — Herrlich ſpricht er von Sittenlehre;
kurz, einleuchtend: wie klar vom Chriſtenthum; nur zur Sache
gehörig. (Man ruht bei ſolchem Vortrag, von den jetzt gang-
baren; wo die Verfaſſer wie in Wolken kämpfend, zu ihren
Wahrheiten gelangen wollen; oft deren Gebilde ſelbſt dafür
annehmen, und ausgeben wollen; und theils, hinter den Wol-
ken nicht unterſcheiden, was ſie greifen, und anderntheils nichts
zu gebrauchen wiſſen, was ſie hervorbringen; und eben daher,
ſo verworren als weitläufig ſind.) „Wir leben ohne Sitten-
lehre,“ ſagt er, „wenn auch nicht ohne Sittlichkeit;“ welches
er der Güte und Kraft der menſchlichen Natur durchdrungen
dankt! Vortrefflich ſchildert er unſern Chriſtenzuſtand. Mit
wenigen, großen Strichen. Unter andern: „Dort oben giebt
es keine Fiskale und Verräther, und keine andere Klage hört
der gnädige Richter an, als die der Kläger gegen ſich ſelbſt
gewendet. Sie haben einen Gott des Himmels und einen
Gott der Erde geſchaffen, die ſie als Partheihäupter betrach-
ten, und mit deren einem man es verderben müſſe, wolle man
mit dem andern es halten! Man müſſe unglücklich ſein, um
ſelig zu werden! Als wäre die Erde nicht auch ein Stück
des Himmels, als wäre die Zeit nicht auch ein Theil der Ewig-
keit, und Gott überall!“ So fährt er eindringlich fort, mit
den wenigſten Worten. Ich kann es beſtimmt wiſſen, wie
ſchwer das iſt, und wie leicht dies ihm werden muß; weil ich
eben ſo denke, und zu oft erfahren habe, daß ich es doch nicht
ſagen kann. „Jetzt iſt auch künftig,“ ſage ich oft. „Auf
den Vater warten wir, der den Sohn mit dem heiligen Geiſt
verſöhne.“ Fichte und Lichtenberg zuſammen im Ausdruck.
[153] Nur tief wahr: den kürzeſten Ausdruck gewählt; und der An-
ſchein entſteht, als habe Einer nur witzig ſein wollen, wenn
auch nur ſcherzhaft ſein können. „Beim dritten Teſtament
wird der Menſch zugleich Chriſt und Heide ſein, Früchte und
Blüthen tragen;“ und noch wunderſchön! Wie viele Gedan-
ken und Betrachtungen ſetzt ſolcher kurzer Ausſpruch voraus!
Welch unpartheiiſches Schauen. Das iſt Sinn für Geſchichte!
Wie ſchön ſpricht er weiterhin vom Schreiben derſelben. Wie
kurz und hinlänglich. Man kann beinah in einem ſo klei-
nen Aufſatz nicht mehr ſagen! hervorgegangen aus ernſter,
wohlmeinender, etwas verletzt- und geheilter Seele, und ehr-
lichſtem Unterſuchen. Keine ſchwerfälligen Stiefel angeſchnallt,
zur ſchweren Reiſe: jeder kleine Gang wird mit demſelben
Ernſt, in derſelben Geſinnung unternommen, und gewährt auch
reiche Ausbeute! Aus welchen guten, faſt neu gewordenen
Gründen empfiehlt er Lehrern für Schüler das Leſen der Al-
ten! Wie ganz anders die Aufgeregten beſchwichtigend, als
durch dumme Lügen; — dumm, da das Lügen der Klügſten
auch den Dümmſten nie verborgen bleibt. Schön ſagt er:
„Weil wir den Umlauf der Menſchheit nicht kennen, ver-
wechslen wir die Witterung mit den Jahreszeiten,“ und wei-
ter ausgeführt. Von den Alten redend, zeigt er uns unſere
Zeit wie ſie iſt: und Einſicht in das Nothwendige verſöhnt
einzig. Im Vorbeigehen karakteriſirt er mit einem Federſtrich
Jahrhunderte, und ihre Rädelsführer. So Richelieu, Alberoni:
und empfiehlt Großartigere; und empfiehlt Autoren. Der
Unterſchied des deutſchen und franzöſiſchen Wiſſens, und der
verſchiedene Gebrauch, den die Nationen davon machen, iſt
[154] hier wieder einmal unpartheiiſch und im klaren Umriß gege-
ben: „Der Franzoſe weiß freilich nicht mehr, als was er ge-
ſagt hat und geſchrieben; aber alles, was er weiß, ſagt und
ſchreibt er, und wiederholt es jeden Tag.“ Dies wird wohl
noch lange wahr bleiben: obgleich es ſchon lange wahr iſt.
Sehr ſchön fordert uns Börne zur Verbeugung gegen deutſche
und franzöſiſche Lehrer auf; und ihre Schriften nachzuleſen;
von zu langjährigen Anfällen, und Hintanſtellung, reinigt er,
ſo zu ſagen, ihre Bilder mit wenigen Worten vor unſern Au-
gen, und wir ſehen was ſie waren, und thaten. Herrlich
ſpricht er mit zwei Worten von Leſſing: größte Kunſt, nach
Goethen es zu können; von Voltaire, Mendelsſohn; von den
Engländern; Montaigne, und den Originalen der Franzoſen.
Mit Dankbarkeit; wie ſich’s gebührt. Von Jean Paul: von
noch Vielen. So wollen wir ihm wieder danken: und uns
freuen, ihn zu erkennen. Bücher in kleinen Heften zu geben,
iſt vortrefflich! und mir beſonders dankenswerth. —

Sonnenhelles, ſeit drei Tagen, warmes Wetter;
nur noch leichtes Knospengrün: die Straßen
immer breiter, immer heller. Jedoch heute
erfriſchender, und viel Morgenthau auf der
Erde.

Ich lebe noch. Nun wiſſen Sie alles. Da Sie doch auch
wiſſen, daß man ſich, umgekehrt wie geſagt wird, nicht än-
dert — garſtig werden u. dgl. abgerechnet —. Was aber
[155] ſchlimmer iſt, unſer Schickſal ändert ſich auch nicht: denn,
woraus beſteht es, als aus uns ſelbſt! Und nun wiſſen Sie
noch Einmal alles: und noch obenein, daß ſich unſer Stil
auch nicht ändert; dies zeigt uns das ſtill- und tiefere Stu-
dium Goethens, und aller andern Menſchen; und dann noch
Einmal, ich. Hab’ ich Ihnen wohl je andere Morgenbillets
geſchrieben, als das hier über Meer und über Zeit? Es wird
uns nach ihr (nach der Zeit) weiter gar nichts fehlen — zu
hier — als, daß wir wiſſen, daß Sie Brinckmann heißen,
und ich Rahel. Eines ſollen Sie nur noch wiſſen, weil Sie
es, glaube ich, ſonſt nicht genau wußten. Meine größte
Kränkung beſteht darin, daß ich in keinem Garten lebe; in
keiner Gegend; mit Einem Wort, auf keinem Ort, wo ich
aus der Thür’ in’s Grüne trete: aus dem Fenſter dahin ſehe.
Es liegt nicht in meinem Schickſal, mir das zu ſchaffen, was
mir das Wichtigſte iſt; nur das liegt drin; daß ich das bin,
was mir das Wichtigſte iſt. Verſtandum? (kein Witz auf
dumm, nur eine lateiniſche Frage, aus Spott und Verzweif-
lung:) dieſe Kränkung aber greift in alle Stunden ein; und
darum halte ich ſie für eine. Große Herzensſchläge, die man
nur mit ſich abmacht, exiſtiren für mich nicht mehr. Nur Un-
gemach; und Privationen — der „fünf nöthigen Dinge.“
Nie wird etwas geſprochen oder geleſen, was Sie hätten hö-
ren, oder ſagen müſſen, wo ich Sie nicht laut nenne: und
Varnhagen kennt ſie, und ſpricht von Ihnen, wie wir Andern.
(Ich bin Einmal treu gemacht: mir treu; und ſo auch allem.
Daran können Sie nun wiſſen, daß, geſchieht ein Loslaſſen,
es kam immer von den Andern; ihr Katholiſchwerden allein
[156] macht es bei mir nicht einmal: ſie müſſen noch aparte aus-
ſpannen *). So lieb’ ich Gentz als größten Publiziſten; — ich
würd’ ihn Privaten nennen — noch immer. Er trägt das
Kind noch in ſich, das liebe: und er mag ſagen was er will:
er liebt Wahrheit: und er — iſt nie eine Lüge. So iſt’s mit
vielen Andern, die ſich öffentlich über ihn ſtellen, bei weitem
nicht. Ich wohne von Humboldts nur ſechs Häuſer weit, und
meine Augen ſehen ſie nicht. Die Herz öfter: und alle Alten,
die nicht todt und weg ſind. Pauline iſt in Paris, und die
alte, nur älter: ich vermiſſe ſie täglich, und oft im Tag. Sie
liebt das Freie — die Natur nennen ſie’s — wie ich. Ich
habe Mad. Benedix bei Abraham Mendelsſohn geſehn; ich
beneide ſie; ſo gefällt ſie mir: ſo jung; ſo ſelbſtſtändig, ſo
frei im Ausdruck, und ſo ſanft und graziös dabei. Ich —
ewig lâche; oder ein Ausbruch wie Erdſturz; Gewitter iſt mir
zu gut. Ich gönne ſie Ihnen in Stockholm; aber ihr: air
natal: und anderes! — Welches ſie nicht in Gedanken gefaßt
hat, alſo nicht wünſcht. Ich ſehe auch oft Frau von Helvig,
ſie iſt eine Nachbarin von uns (wir wohnen Friedrichs- und
Franzöſiſche Straßen-Ecke, ſehr nah wo die Bethmann wohnte;
Humboldts, wo O’Faril’s wohnten; Frau von Helvig vorne
in der Behrenſtraße), nur die andere Ecke. Und wir ſtehen
gut. Eine weſentliche Frau; ohne ihre bekannten Eigen-
ſchaften zu rechnen! Iſt Ihnen dieſe Parentheſe nicht zu la-
byrinthiſch: ich verlaſſe mich auf Ihren Faden!) Er, Varn-
hagen, grüßt Sie ſchön, und ſchickt Ihnen hier ein Buch, wel-
ches vorigen Auguſt erſchien, und wozu er erſt jetzt Gelegen-
heit findet, es Ihnen zukommen zu laſſen, mit der Bitte, Sie
[157] möchten ihn doch zum zweiten Band ſo bald als möglich mit
Beiträgen erfreuen: hauptſächlich in Ihren eigenen Papieren
ſtöbren, wo ſich gewiß noch Unendliches zu dieſem Behuf vor-
finden muß; von Ihnen und tauſend Andern. Schicken Sie
von Schweden, Deutſchen; von was Sie nur können: haupt-
ſächlich von ſich. In dem Band, der hierbei liegt, ſind die
Seiten von 207 bis 222 („Ungenannt.“ überſchrieben) von
mir. Aus meinen Briefen und Papieren genommen; die nie
anderes Tageslicht, als das, wo ſie geſchrieben waren, ver-
mutheten. Varnhagen ſtöbert aber alles durch: und ich bin
nicht heikel: ich finde Andern ihr Bereitetes nicht ſo ſehr viel
beſſer; und oft viel ſchlechter. Niemanden hat Goethe ſo
durchſtrömt, wie Herzensblut ſelbſt, als mich. Das finde ich
intereſſant dabei. Il n’existe point de plus franchement, que
ce franchement-ci! Das Buch iſt amüſanter, als ich mir vor-
ſtellte, daß es werden würde. Wieland, Fichte: vortrefflich.
Und alles unterhaltend. Nun ſchicke ich Ihnen noch einen
kleinen Angelus, den ich vergöttre. Eine Kinderſeele voll
Muth. Der Menſch eine reine Frage; voll Witz, Menſchen-
witz, den er nicht los werden kann; die höchſte Art von Er-
gebung.

Nun muß ich ausgehn. Zu Ihrer Ergötzlichkeit ſollen Sie
hören, wohin. Zu meiner Nichte Fanny; das Kind, was
Sie kennen. Die iſt ſeit geſtern acht Tagen im Kindbett mit
einer hübſchen Tochter. Ihre Mutter, „die junge Madame,“
ſeit einem Jahr todt. Ich war viel und bis die letzte Minute
bei ihr. Nettchen iſt todt; im Juli wird’s drei Jahr. — Ja!
man wird einſam, trotz der neuen Kinder. „Und der Reſt iſt
[158] Schweigen.“ Shakeſpear wußte es; Hamlet mußt’ es ſagen.
(Melancholiſch geſagt!) Alſo weiter! Adieu lieber Freund.
Wenn ich treu bin, ſind Sie’s auch. Antworten Sie ja. Ge-
neralkonſul Dehn ſchickt mir gern den Brief.

(Rahel, damit Sie mich kennen;) Friederike Varnhagen.

Meine Namen ſind: Rahel, Antonie, Friederike; mit dem
letzen unterſchreibe ich alles Offizielle. Der Zug R bleibt meine
Wappen. Mein Bruder Ludwig Robert hat eine ſehr ſchöne
Frau geheirathet, auf die Sie hundert Gedichte machen wür-
den: ſie iſt auch liebenswürdig, und dichtet auch: Lieder.
Mein jüngſter Bruder hat eine hübſche talentvolle Polin,
und zwei Knaben; der älteſte eilf Jahr. Als riſſ’ ich Grä-
ber auf und mein Herz, und beſtürmte mit zwanzig neuen
Leben meinen Kopf, ſo iſt es mir, muß ich einem Alten
ſchreiben! Man muß bei einander bleiben: man iſt zu dumm,
man ſucht Fortüne, und verläßt Glück. Wir ſind getrieben.
Ich werde je klüger, immer dümmer. Ruhe, Garten! Garten!
Vieles iſt nicht von hier: darunter gehören Blumen, Düfte,
Stille. Wenn das Leben aufplatzen wird, was iſt dann?
Neue Jugend: Wunder. Gewiß. Adieu!

Schleiermachers Dogmatik. S. 242. „Denn es
müßte ſonſt mit der Vollendung unſerer Erkenntniß der Welt
die Aufforderung zur Entwickelung des frommen Bewußtſeins
aufhören, und alſo auch ſchon vorher jeder Weiſeſte am we-
nigſten fromm ſein, ganz gegen die Vorausſetzung, daß die
Frömmigkeit der menſchlichen Natur weſentlich iſt.“ Was iſt
Frömmigkeit? Der Trieb, ein reiner Wille, alles gut finden
zu mögen; entweder wir entdecken neue Gründe für dieſes
Reſultat, oder wir wünſchen ſie noch; gleich fromm. Die
höchſte Einſicht und Zuſtimmung kann alſo dieſen Fromm-
heitstrieb nicht aufheben. Im Gegentheil iſt er befriedigt und
wird er geſteigert durch Einſicht in Weisheit. Das Tiefſte
in uns iſt aber dieſer Trieb oder Wille. Dieſer Wille ſelbſt
aber iſt eine große Begränzung: obgleich jetzt unſer Höchſtes.
Ein Thier, unter ſeinen Masken wie wir unter den unſrigen,
will daſſelbe. Nur wiſſen wir ſchon von Wollen: und gene-
raliſiren die verſchiedenen maskirten Willen unter Einen: das
kann das Thier nicht. Und es kann abſolut nicht zu dieſem
Akt kommen: wir auch wiſſen vom Zweck unſres Willens
nichts, oder beſſer: von ſeiner ferneren Beziehung. Könnte
nicht unſer beſter Willen in einem andern Zuſtand etwas Un-
tergeordnetes werden, der ſich ſelbſt noch auf Abſoluteres, Ge-
nerelleres und von uns Empfundenes und Gewußtes bezieht?
[160] Dies nehm’ ich gewiß an: ſo kommt Leben und Vernünftig-
keit in unſre ſtarre Gränze, aus der und meiner Vorausſetzung
wir beſtehen. Warum der abgeſteckte Stolz, der uns verfin-
ſtert, im Finſtern läßt? —

Am Ende kann man gar kein Geſpräch mehr erdulden,
was ſich nur auf der Peripherie herum treibt; man muß aus
dem Centrum ſprechen.

Sie ſind nicht mehr zu erdulden, die nicht ſelbſtſtändig
und urſprünglich ſind; die ihre Bildung nicht ſelbſt produzi-
ren. Wenn es auch nur auf Einem Punkt in einem Men-
ſchen auf dieſe richtige Weiſe hergeht, ſo iſt er liebenswürdig,
erträglich und einträglich; kommt ihm aber die vielſeitigſte
Bildung ſchon ausgemünzt zu, welches auch eigentlich ergrün-
det nie geſchehen kann, ſo iſt er ſeicht, ſpielt mit Zahlpfenni-
gen, kann ſich nie als Wohlhabender fühlen, und muß ſich
als Eiteler und Leerer aufdringen; mehr und weniger, nach
zufälliger Miſchung ſeiner zerſtreuten Eigenſchaften und des
Erlebten. Gar nicht mehr zu ertragen!

Wir ſprechen nur ſo viel, weil wir uns nicht ausdrücken
können; könnten wir das, ſo würden wir nur Eins ſagen.

Viele Menſchen können einen recht ärgern, wenn ſie ei-
nem den Verſtand bewilligen, den man uns etwa vorzugs-
weiſe zugeſtehen muß. Sie machen, als wäre das ſo eine Art
von Narrheit und Extravaganz, der man nun einmal freien
Lauf laſſen müſſe; die man nicht ſtören kann! Aber wie ſchön
paßten ſie zur ganzen Welt; zu allem, was nun einmal
wimmelt, und benamt iſt; wie werden ſie gelobt, und wie
ſchön loben ſie?! und haben die wahre Vernunft, wie ſie
in die Welt gehört! — Mit welchem Geiſt ſollten ſie auch
höheren faſſen, als mit hohem? —

Es wird nicht Gerechtigkeit geübt, wenn einer beſtraft
wird, der ſein Unrecht nicht einſieht: das wußt’ ich immer,
wenn auch nur dunkel, wenn ich Strafe in ſolchem Fall nicht
liebte, und mir es dann jedesmal ſchien, als ſeien der Ver-
brecher und der zu Beſtrafende verſchiedene Perſonen. Heute
dachte ich an einen beſondern Fall, mußte ihn ſogar befürch-
ten; ich ſtellte mir eine beſtimmte Perſon in Noth und Ge-
fahr vor; wollte ihr gerne beiſtehn und helfen: und hatte
die tiefſte Konviktion, daß, wenn es geſchehn ſei und auch
vorher, dieſelbe Perſon mich in ähnlichem Fall, — ich wußte
ſogar einen beſtimmten — würde untergehen laſſen. Aus den
allerſchwächſten, kleinlichſten Gründen. Und dieſe tiefe klare
Überzeugung ſtimmte mich wieder nicht um. Ich dachte mich
in Streit darüber mit Varnhagen, weil wir ſchon oft über
dieſes Kapitel ſtritten. Aber mir ward endlich deutlich: daß
III. 11
[162] es wirklich zwei Perſonen ſind, und nicht dieſelbe: die zu ret-
tende, und die feige, nicht helfende. — Nur Bewußtſein über-
haupt konſtituirt Perſönlichkeit, — da wo der Feige nicht
hilft, weiß er nicht, daß er Hülfe bedarf; wo ihm geholfen
wird und er nur Noth fühlt, nicht, daß er nicht helfen würde.
Es ſind wirklich zwei verſchiedene Weſen. Solcher iſt in der
That nicht ſo weit wie eine Perſon: es iſt nur eine Kreatur.
Und nun u. ſ. w.! —

Zu einem Talent gehört Karakter; Gemüths- und Gei-
ſtesfertigkeiten, in Naturanlagen begründet, machen es nicht.
Was hilft die reinſte, klingendſte Stimme, die beweglichſte
Kehle, das ſchnellfaſſendſte Ohr, das beſte Gedächtniß, die
größte Nachahmungsgabe, wenn nicht eine einmalige tiefe
perſönliche Anſicht der Natur, eine ſolche Gemüthsſtimmung
mit ihren Varianten, ein helles, geiſtiges Auffaſſen hoher und
tiefer Zuſtände der menſchlichen Natur, die Seele und der
Diktator dieſer phyſiſch materiellen Gaben wird? Dieſe eben
genannten Gaben, noch ſo geübt und gut zuſammengeübt,
würden z. B. einen imitativen Sänger bilden, der bald in
Eines, bald in eines Andern Manier vorzutragen ſuchen wird,
bald wie eine Milder die Töne ziehen, bald wie die Catalani
wirbeln und ſchreien wird, Italiänern ihr parlando, furioso,
affannoso und ihre Komik nachmachen, und ſogar den Fran-
zoſen etwas von dem geſtörten Tonweſen ihrer Deklamation
abſehn wird. Iſt dies ein Talent zu nennen? ein ausgebilde-
tes? Dies ſind ein paar Gaben, die, wie geſchäftige Tiſchge-
räthe, den Fremden oberflächlichen Beifall abſchöpfen! Dies
[163] iſt nicht ein Talent, wie es ſoll, welches an alle Kunſt erin-
nert und heran führt, die höchſten menſchlichen Zuſtände of-
fenbart und betrachten lehrt, uns wieder vor das Gemüth
führt, was uns nur je in Naturerſcheinung anregend und ver-
ſtändlich werden konnte, uns über elende Bedingungen und
noch elendere Prahlſucht und Eitelkeiten hinwegführt, uns er-
innert an Dinge, die wir nie ſahen und hörten, und von de-
nen wir doch Erinnerungen in uns tragen, mit Einem Wort:
uns zu dem Unausſprechlichen verſetzen; worunter alles Hohe,
alles was Ehrfurcht gebietet und Freude ſchafft, verſtanden
werden kann. Ein Komponiſt, der nur aus Eitelkeit und
Imitationstrieb arbeitet, beleidigt noch vollſtändiger und dauer-
hafter, wirkt noch verderblicher, da ſeine abgedruckten Mach-
werke alle unkundigen Nachredner und Nachahmende leicht
und ſchnell als Verderbnißförderndes immer weiter ab von
aller wahrhaft belebenden Kunſtausübung und Beurtheilung
führen. Ein abſcheuliches, prahleriſches, dünkelvolles Schein-
treiben ſetzt ſich in die Stelle der ächten Kunſtübung und
Liebe; welches, wie wirkliches Unkraut, den reichen genußſpen-
denden Pflanzen Ort, Kraft und Leben raubt; es iſt erſt ein
Krieg zu führen gegen dieſe Geſchlechter; ein Beweis, daß ſie
ausgerottet werden müſſen, ſo geſetzlich und alles Schutzes ſich
erfreuend, wie in einem Gehege, ſtehen ſie da; ſo wußte ein
Kunſtjargon ſie Fürſten, Regierungen, Vornehmen, Eleganten
und Geldbeſitzern unermüdlich vorzuſchreien! Das beſte Bild
für dieſen Zuſtand, der in den Künſten jetzt herrſcht, möchte
gar eine Galerie von den Werken der neuern Mahler liefern.
11 *
[164] Dieſe beſehen! und dann ſtumm! Welche unbefangene Leſſings-
natur wird wohl zuerſt ſprechen? Und wo? —

So eben erfahre ich, lieber Herr Doktor, daß Ihnen Varn-
hagen zugeredet hat, in Weimar zu Goethen zu gehen. Thun
Sie’s ja! Bedenken Sie, was das heißt, daß Sie das Glück
haben, mit Goethen zugleich zu leben. Bedenken Sie’s ganz.
Sie kommen ja nicht mit leeren Händen. Sie können ihm ja
ſo ſchön deutſch vorſingen, wie es kein anderer Menſch ver-
mag; laſſen Sie den Mann dies nicht verſäumen aus einer
Beſcheidenheit, die nur eine falſche ſein kann. Folgen Sie
Einmal einer Freundin, die Sie nicht kennen, der Sie aber
gewiß in dieſer Angelegenheit trauten, wenn Sie ſie kennten.
Ich verſtehe ſehr viel Muſik und Theater. Sie ſingen und
ſprechen die Worte vortrefflich; wie kein Anderer. Was wol-
len Sie dazu thun, noch ſagen? Es iſt eine Gabe.

Möge Ihnen alles in der Welt eben ſo glücken; Ihre
Reiſen, Pläne und was Sie wünſchen.

Ihre ergebene
Friederike Varnhagen von Enſe.

Bei Louvet’s Memoiren fiel es mir auf, wie mitten im
Zuſammenſturz der bisherigen Welt, wo faſt jeder als Ein-
[165] zelner zu handeln hatte, und Gutes und Böſes aus den dun-
keln Buſen der Menſchen eben ſo hervorgelaſſen war, dieſer
Mann, gleich unzähligen andern Franzoſen, ſo vielen Schutz
erhielt, ſo große Wohlthaten, ſo vielfältige Opfer; oft von
Unbekannten, und am öfterſten mit Gefahr ihres Lebens und
der eines gräuelhaften, ſchmachvollen Todes. Bei dem beſſern
Theil dieſer Nation überhaupt, kann man bemerken, welch ein
Geſetz Freundſchaft bei ihnen iſt; wie geſetzlich ſie ſie behan-
deln. Wie Aufopferung und Hingebung in mehreren Verhält-
niſſen bei ihnen feſtgeſtellt erſcheinen: wie ausgebildet ſie auch
die ernſtern Lebensformen beſitzen und behandeln. In dem
Ausbruch ihrer großen politiſchen Krankheit war das beſon-
ders zu bemerken; und für ihre Anerkenner, in ihrer Ruhe,
wie in ihrem Kampf. Wir andern aber ſtehen ihnen in
Güte, und der Überzeugung deſſen, was wir ſollen, nicht nach:
und doch finde ich uns ſo verſchieden von ihnen; auch in der
Ausübung, die man die moraliſche nennt. Faſt möchte ich
ſagen, der Deutſche verſteht ſeine Gedanken, der
Franzoſe ſeine Worte beſſer. Dévoûment, sacrifice,
les sentimens de la nature, das ſind Sturmglocken für ein
franzöſiſches Ohr; darauf kommt ſein Herz zu Hülfe. Alle
Franzoſen verſtehen alle ihre Worte — wie oft hatte ich dies
in der Revolutionsgeſchichte zu bemerken, und zu bewundern!
— Wie könnte man wohl eine deutſche Volksmaſſe anreden,
um ſich verſtändlich zu machen, wie ihr einen Begriff, von
nur ſtädtiſchen Verhältniſſen zum Beiſpiel, geben, wie ihr
eine zu zerſtörende Intrigue klar machen? Wie geſchwind
wußten jene all dies, wenn auch oft verkehrt; es war ihnen
[166] doch eingänglich, bekannt. Sie ſind die durchlebteſten, abge-
lebteſten Europäer — was die ſind, iſt ein Zweites! — ein
Vorvolk; und haben unſer Aller Leben durchſprochen: daher
auch ihre Sprache ſolch geübtes Werkzeug. Dies iſt wahr;
wenn auch noch Unendliches anzuknüpfen. —

Der Unterſchied der antiken und der modernen Welt be-
ſteht bei mir in dem Einen Punkt, aus dem alle andern her-
vorgehn. In der antiken waren die Regierungen den Völkern
vor. Geſetzgeber, Propheten-Könige, halbe Zaubrer. Schutzhel-
den, Erfinder der erſten Elemente der Lebensgenüſſe. Ministres
des dieux, — Himmelsvermittler. Religionsſtifter. In der
modernen, nicht geoffenbarten, ſondern offenbaren Welt, wol-
len die Regierungen mit den Ruinen der alten Mittel wirken;
die jeder aus dem ganzen Volke handhabt; und wovon jedes,
von einer andern Klaſſe aus dem Volke, zu ſeiner Kunſt und
Wiſſenſchaft gemacht iſt; und ſo gebraucht wird. Nun müſ-
ſen Regierer neue große Erfindungen machen. Der Geiſt muß
regiert werden: und exploitirt von größerm: „die Erde iſt
genommen.“! —

Das geſellige Daſein und Leben muß nun in Europa eine
andre Geſtalt annehmen; und ſei es noch ſo langſam: es wird
aber ſchnell genug gehn. Wie ſo das Wundern? obgleich ſich
nicht genug gewundert wird. Was hilft das Wundren! kann
man eben ſo gut ſagen!

Kann ein Hofleben, mit ſeinen einzigen, allſeitigen Wir-
[167] kungen auf alles Leben unter ihm, beſtehn ohne unbedingte
Ausgaben? Ein Budget, oder — was eben ſo viel — eine
willkürlich gütige Einſchränkung eines Monarchen iſt ein Schuß
mitten in das Herz dieſes Lebens. Ein Hofleben war ja nur
eine Kunſtdarſtellung, eines beſſern unbedingtern Lebens; aber
die alten Erdbedingungen ſtellen ſich früh oder ſpät ein. Viele
lebten: die Übrigen alle leiſteten; ſie ſollen jetzt Alle leben,
wird bewilligt; und dies Einmal geſagt, iſt kein Halt mehr. —

Im ganzen Leben, wie in Kunſt, deren Übung und An-
ſicht, müſſen ſich immer mehr Beziehungen darthun (dies allein
heißt weiterleben), und dies nicht, weil dadurch mehr gelebt
würde: das könnte keine Wiederholung ſchaffen. Aber in je-
der beſondern Beziehung wird etwas Neues erſchaffen; und
deßwegen iſt deren Vermehrung allein wünſchenswerth, bele-
bend, freudebringend, würdig, reel.

Saint-Martin ſagt, die Seligkeit würde darin beſtehen,
daß wir in jedem Moment etwas Neues erfahren werden.
Wer in muſikaliſchem Vortrag keine neuen Beziehungen hört
und zeigt, iſt nur ein Inſtrument. —

Kann man ganz abkommen von dem, was man eigent-
lich iſt; ab, weit ab: wie ein ſchwaches kleines Schiff getrie-
[168] ben auf großem Meer weit hin von Wind und Sturm! Das
Einzige, was mich wahrhaft noch perſönlich angeht, was mir
tief in’s Herz geſunken iſt, unten granitſchwer und dunkel
liegt: da ſeh’ ich nicht hin, das laſſe ich liegen; wie ein armer
Arbeiter, der die ganze Woche ſich in Mitteln verliert, viel-
leicht den Sonntag ſeinen Lebenslichtern nahe kommen zu
können! Der arme Arbeiter ſtrebt doch einem beſtimmten
Zwecke nach, iſt noch von ſich ſelbſt getrieben; für ſich. Ich
nicht ſo. Ein Rechtſchaffenheitsgedanke im Ganzen, dann die
tauſendfach zerreißende und rein daniederſchlagende Erfahrung,
wie jeder den andern in Mißgeſchick verläßt; ja, nicht an-
hört; wie die menſchliche Natur dahin neigen muß; — machen
mich zum geneigten Vertrauten eines jeden; und Alle miß-
brauchen mich, und alle meine Stunden. Dieſer Raub ent-
wendet mich meinem eigenen Leben. Lokal; Stellung; alte
disappointments, Wurzelſchäden, mein eigner hochfahrender,
und darum biegſamer Karakter thun das Ihrige. Man ver-
geſſe nicht, daß ein biegſamer Baum im Boden feſt ſein kann.
Gleich als ich Ihren theuern Brief las, hatte ich eine Antwort
fertig. — Aber — ich mußte das Wichtigſte verſchieben, und
erſt alles obenaufliegende Leben ableben. — — Ich Arme
hatte Ihnen dieſen Sommer, ehe Sie in Embs waren, ein
Vergnügen zugedacht; und mit heimlichen Wünſchen und
Stolz dem Vater. Uns war ein junger, für den erſten Abord
ſchüchterner, fremder Mann, Dr. Grüneiſen von Stuttgart,
aus Bremen empfohlen. Dieſer hübſche junge Mann ſang
ſo ſchön deutſch, wie ich es auf allen unſern Theatern —
nur das Ihrige ſah ich nie, doch kenne ich Ihre Sänger —
[169] nie hörte, und überhaupt nie. Ich ſelbſt wagte nicht, Ihnen
deßhalb — eine von den abgetragenen Dummheiten — zu
ſchreiben, weil ich noch keine Antwort von Ihnen erhalten
hatte; bat aber Frau von B. ſtürmend, es zu thun; die eben
ſo eingenommen von dieſem neuen Geſang in unſrer Sprache
war, und die es mir feſt und heilig für den andern Tag ver-
ſprach: und viele Wochen hinterher ſagte, es ſei nicht ge-
ſchehn! Ein Strom von Zorn entfuhr mir; in dem Fall
hätte ich geſchrieben, das ſagte ich ganz hart. Genießen wol-
len ſie Alle. Verſchaffen muß man’s doch auch, wo man alles
Gute hinhaben möchte! — Solche Art auszuſprechen erahn-
dete ich nicht einmal. Der junge Mann war ſchüchtern; und
ganz unbefangen wenn man ihn zu ſingen bat, und wenn er
ſang: und doch zurückhaltend. Dabei ſah er einem Bilde aus
Leſſings Jugend ähnlich, das die Hofräthin Herz hat. Das
Bild hat eine blaue Rechts- und Feuerſeele. Nämlich, präch-
tige blaue Augen. —

— Ganz techniſch will er ſchon ſeine Stücke Philoſophie
gebrauchen — Philoſophie ſchlechtweg mag ich nicht ſagen. —
Er hat es vergeſſen, was er urſprünglich wollte: was einen
Geiſt anregen kann und ſoll, zu ſpähen und zu ergründen;
er iſt in einem Auswuchs Eitelkeit begriffen, gefangen, einge-
gewachſen, der ihn nichts mehr vernehmen läßt. — Das Uni-
verſum, und Gottes Geheimniß, ſind ihm eine große Apotheke,
und er, und noch ein paar ſchon Todte, die Famuluſſe: und
das in einer Konfuſion! — Nein! der iſt kein Lehrer für mich,
[170] in dem ich Gott verehre; den ich lieben muß, weil ihn Gott
begabte, und ihm in Klarheit überließ, was uns Alle aufklä-
ren ſoll; und der mit reinem, regen, ſtarken Willen bewußt-
voll ausführt, wozu er erſchaffen! das iſt kein Fichte, kein
Goethe, kein Leſſing, kein Saint-Martin! Solche vergöttre
ich. Und beuge mich freudig in Stolz: ſie ſind ja mein
Geiſt! Sie haben Recht in Ihrem Brief; es kommt am Ende
nicht drauf an, wie ſehr es zu gebrauchen iſt, was die gei-
ſtigen Entdecker und Erobrer erbeuten. Mehr, wie ſie das
thun; in welcher Übereinſtimmung alles Beſitzes von Wahr-
heit, und aller ihrer Seelen-, Geiſtes- und Herzenskräfte; und
ob ſie nie ihren Zweck in den Wegen der Mittel hinſtellen.
Das thun die großen Seelen nie; ſo wie wir noch Alle be-
ſchaffen ſind, kann ein Geiſt auf ſeine eigne Hand hier nicht
ſchaffen und hauſen. Wir müſſen uns betragen, wie uns
Gott erſchaffen hat; und alle unſre Fakultäten müſſen wir
einträchtlich machen, und ſo bearbeiten! Und hiermit iſt auch
ein anderer großer ſchöner Artikel Ihres Briefes beantwortet.
Wir ſind das „Centrum:“ ein uns gegebenes. Und nach
welchem Strahl aus dieſem hin wir Gott konzepiren, ſo iſt
es gleich; wenn es heimlich, ſtill, und urſprünglich vollbracht
iſt. Die ſtärkſten Konzeptionen ſind wohl die, wo die meiſten
Strahlen dieſer Art zuſammentreffen. Von beſſer aber kann
hier die Rede nicht ſein. Hier iſt wieder nur das Beſtreben
unſre intimſte, wichtigſte, befriedigendſte, beglückendſte Auf-
gabe, und unſer Nöthigſtes. Wenn wir uns nun erſt Gott
nach allen unſern Kräften vorſtellen, ſo iſt es doch nur nach
kleinem Muſter und Konzeption. Drum ſind alle redliche
[171] Vorſtellungen gleich: und auch eine „perſönliche“ nicht uner-
läßlich; eine Perſon wie Gott, das Bewußtſein des Alls,
welches wir nicht ſind, kann doch nicht Statt haben. Was
wollen Sie alſo? daß die Vorſtellung zu einer gegebenen
Zeit paſſe? zu einer? zu Zeit? Uns vor unſerm eignen Un-
vermögen beugen, an jeder Gränze von uns Gott finden, ihm
unbegriffen vertrauen; wegen der Pfänder, die wir in Recht,
Vernunft, und Mitgefühl in uns finden: ſolch Gutes! von
ihm erwarten, daß wir’s uns gar nicht vorſtellen können,
darum, weil wir uns etwas Gutes vorſtellen können; und
alle Tage von neuem fleißig unterſuchen: — das iſt Gottes-
furcht und Gottesliebe; auf Wahrhaftigkeit dringen: — Reli-
gion verbreiten. Aber Bildervorſtellungen dahingeſtellt ſein
laſſen! Wie Einer kann: aber nicht wie er will! — Künftig
mehr, jetzt bin ich müde: ich bin mit noch nicht fertig.

(Mündlich.)

J. Was ſiehſt du ſo grimmig aus? Sanft mußt du
ſein; ganz ſanft!

R. Ich bin nicht ſanft gemacht.

J. Nun, das läßt ſich verbeſſern. Du mußt umgeſchmolzen
werden. Ich laſſe dich ſchmelzen, in ganz neue Form gießen.

R. (Nach kleiner Pauſe, raſch:) Und wenn ich geſchmolzen
werde, weißt du, was ich dann thue?

J. Nun?

R. (Mit komiſcher Keckheit des Trotzbietens:) Dann — ſpritz’
ich aus der Pfanne!

Wenn nicht das Armſelige durchaus lächerlich und luſtig
dargeſtellt werden kann, ſo verlangen wir von einem Theater-
ſtück, daß es tragiſch endige, und ſind unbefriedigt, wenn wir
gegen Ende deſſelben vorherſehn, es werden die uns bekannt
gewordenen Perſonen das Werkeltagsrad weiter drehen helfen.
Was iſt aber tragiſch? Nichts Trauriges; ſondern, Erhabenes.
Der Tod. Der unendlich iſt; den wir einem andern Geiſt,
als unſerm, überlaſſen müſſen.

Lies Goethe’s Verſe zur neuen Ausgabe Werthers. Wie
große Schatten des ganzen beleuchteten Lebens, die rück- und
vorwärts reichen, von reiner hoher Sonne erzeugt: traurig,
wenn’s nicht zu erhaben wäre! Großer Mann! Großes Na-
turerzeugniß biſt du Goethe. —

Schon vorigen Winter hörte ich mehrere Muſiken von
Händel, und jedesmal war ich gleich erhoben und begriff
nicht, wie auch nur drei Töne, für den Geſang von dieſem
Manne geſetzt, unausbleiblich dieſe Wirkung hervorbringen!
Buchſtäblich drei Töne. Er weiß ſie anfangen zu laſſen, in
eine Folge zu bringen, daß ſie uns jedesmal entheben und
auf ein Feld der Wehmuth, der Erhabenheit und Ergebung
verſetzen. Lagrime; möchte man ausſprechen! Was iſt das?
[173] frag’ ich mich ſeit einem Jahre, wodurch bewirkt er dies; mit
ſo kärglichen Mitteln! Welche ungeheure Eingebung, welcher
tiefe, reife Witz läßt ihn immer neue einzige Kombinationen
für die wenigen Töne, für die ſparſame Abweichung finden!
Ich begriff und begriff es nicht! beſonders nicht, daß kein
Komponiſt, nicht einmal der metaphyſiſche, gottesfürchtige,
mit höchſtem Witz begabte Sebaſtian Bach mir dieſe ge-
waltſam-ſanfte Verſetzung und Erhebung unmittelbar bewirke
Ich hörte vor wenigen Wochen wieder die Makkabäer von
ihm und empfand das alles wieder durch, ohne Aufſchluß.
Geſtern Abend ſang bei Fr. v. Redtel Fräulein Reichardt
eine Arie von ihm, (die du auch gehört haſt und die man
mir durch deinen Beifall empfehlen wollte,) vortrefflich. Die-
ſes Stück, ein Meiſterſtück von gehaltener, gelungener Vollen-
dung brachte mich auf die Spur, wie es mit Händel iſt, und
ich danke es Fräulein Reichardt unendlich. Nämlich, es iſt
diesmal wie mit uns Kreaturen immer, und wir irren über
uns ſelbſt immer von neuem, weil wir uns nicht recht, in
allem Sinne recht — betrachten. Witz: der Geiſt, den wir
haben, der wird nicht mehr, nicht minder, nicht ſtärker, nicht
ſchwächer. Nur ob wir ihn freilaſſen oder nicht; das iſt die
Frage. Freilaſſen iſt hier: in das Gebiet ſtellen, wo er wir-
ken ſoll: denn er wirkt ſtets. Händels Muſik ſtellt uns in
das Gebiet höherer Wehmuth: ſie weint, ſeine Muſik, aber
les larmes de la charité. Nicht Leidenſchaftsthränen über Zu-
ſtände hieſiger Lebensverhältniſſe, ſondern die großen Thrä-
nen der Kreatur überhaupt; die der unmittelbaren Sehnſucht
nach einem Urzuſtand; er führt uns in die Gefilde der Erge-
[174] bung, des ſtillen Nachſpürens, der höheren Hoffnung und
einer andern Ruhe, als die des Ausruhens: in eine Vorſelig-
keit, deren Atmoſphäre, — Lebensbedingung, — Unſchuld,
reinſtes Wollen und Streben, und dayer ſchon Ruhe iſt. Er
iſt mit ſeinem Talente auf das Gebiet des eigentlichen
Witzes hingeſchwungen, wo wenig viel iſt, alles immer
mehr Eins wird; er, Händel, braucht keinen Witz mehr; er
iſt erhaben.

Mag dies, was ich über Händel nun erdacht, ausgeführt
werden, oder nicht! So muß es angeſehen ſein: das iſt mir
gewiß.

Glaube nicht, daß ich das Wort: „der metaphyſiſche“
Sebaſtian Bach, nur à tout hazard gebraucht habe; es ſcheint
ſo und darum will ich mich deßhalb rechtfertigen. Manchmal
gebraucht man bei einer Gelegenheit einen exagerirten Aus-
druck aus einem heterogenen Gebiete mit Bedacht, um ſo-
wohl für ſich ſelbſt, als Andre verſtändlich zu werden; dies-
mal iſt das nicht der Fall. Metaphyſik iſt doch: Überphyſik;
wenn wir die handhaben, ſo iſt das doch nichts andres, als
die Natur unſrer Gedanken erwägen, ermeſſen, mit Gedan-
ken; und die Geſetze, die wir da entdecken, ſind reine Har-
monie und am Ende Beziehung auf ein Unbekanntes, Ge-
ſetzgebendes, — welches nicht nur allein Geſetzgebendes in die-
ſer Beſchränkung ſein wird. — So iſt es, wenn ein Meiſter,
ohne Gemüthsbeziehung in den Tönen untereinander ſelbſt,
wirkt und dichtet; ſo thut Sebaſtian Bach oft, und darum
nenn’ ich ihn den metaphyſiſchen. So ohne Gedanken geſchah
es nicht. Punktum!

Nichts in der Welt fatiguirt ſo, als nachlaſſen und im-
mer nachlaſſen: und unaufhörlich unſre Nachſicht ausüben zu
ſollen! Wir wollen in Erregung, in Erſtaunen geſetzt ſein,
im Guten oder Schlimmen. Ein Vorurtheil ſtolz und breit
ausſprechen zu hören, wird unerträglich, wenn nicht wenig-
ſtens die Perſon, die damit aufzutreten wagt, es ſelbſt erfun-
den hat. Aber wenn unaktive Köpfe, einer nach dem andern,
nichts andres thun, als bloß das Überkommene wiederholen,
dann fühlt man ſich auf’s äußerſte und bis zur Racheluſt
gebracht! —

Ich war irre, mit Vielen, bis jetzt über Freundſchaft, oder
vielmehr über Freunde. Nicht muß ein Freund dem andern ſo
viel leiſten, als dieſer ihm. Solches handelsmäßige Verfahren
mag in allen übrigen Verhältniſſen Statt finden! Unſre Freunde
ſind die Gleichgeſinnten, die wir, wie uns ſelbſt, müſſen ehren
können; Freunde ſind Menſchen, die von einander überzeugt
ſind; aber bald muß der eine, bald der andere alles leiſten,
ohne Kalkül anzuſtellen, und je etwas dafür zu erhalten, noch
zu erwarten, noch in ſich zu fordern. Und ſo iſt es auch in
der Welt; wir haben Freunde, denen wir leiſten, und Freunde,
die uns leiſten; und dies nach den verſchiedenen Naturen der
Menſchen und ihrer Lage gewähren zu laſſen, grade darin
beſteht die Freundſchaft. In allen andern Verhältniſſen herrſcht
ja ein offenbarer Handel Ein Freund kann nur ein verehrtes
[176] Weſen ſein, von dem wir, der Natur der Verehrung nach,
nichts verlangen. Was wäre er ſonſt?

Es wird faſt unglaublich, wenn man Belmonte und Kon-
ſtanze hört, daß es nicht an einem ſüdlichen Meeresufer und
üppigen Aufenthalt komponirt ſein ſollte! So durchaus herrſcht
nur ein und dieſelbe Eingebung und Stimmung darin, die
auf ſolche Lokalität bezogen ſein wollen. Dieſe haben ſo
mächtig gewirkt, und gleichſam eine organiſche Geburt zur
Welt gefördert, daß auch Mozart die wenigſten Mittel zur
Ausführung dieſes Werks vor allen ſeinen andern gebraucht
hat. Vollſaftig, möchte man ſagen, fließt ihm eine gleichſam
von Sonne gereifte üppige Sprache der Muſik zu! Hitze,
Liebe, das Wälzen in Pracht und Müſſigkeit, Luxus, Zorn,
Sklavenwohlſein, Waſſerfahrt, orientaliſche Hofunterwerfung,
Wetter, Freude, Liebesſtandhaftigkeit, die Ironie darüber, ein
ganzes Wühlen von Leben auf einen gewöhnlichen Text, er-
ſchuf ſich in dem Dichter, und ohne ſeine, ohne unſere An-
ſtrengung theilt er uns dies freudige Werk mit, ſein einge-
bungsvollſtes; Muſter von Heiterkeit, weil ſie voller Leben
ohne Suchen danach iſt. Nach den vielen durch Mozart
hergekommenen Nachahmungen eine wahre Erholung noch
obenein! —

Morgen Abend kann ich Ihnen ſehr etwas Hübſches zei-
gen, wenn Sie zu mir kommen können. Ich rathe es Ihnen.
(Auch meinetwegen; denn es that mir vorgeſtern ſehr leid,
Sie verwaiſt bei mir gewußt zu haben; ich bin die Mutter
in meinem Hauſe: wenn ich nicht da bin, ſind die Kinder in
12 *
[180] den müßigen Stunden ganz irre.) Das Hübſche iſt ein Menſch;
und der Menſch ein Mädchen; und das Mädchen, Mlle.
Bauer.

Wenn Sie morgen kommen, ſo hält Sie das nicht ab,
auch übermorgen zu kommen; ich muß Sie vielleicht auch auf
übermorgen bitten: doch das entſcheidet ſich erſt morgen, wenn
Sie da ſind. Iſt das Freundſchaft? Kann nun nicht ohne
alle fernere Verſicherung mein Namen plumps daſtehen?

Friederike Varnhagen.

Beinah werden nur die Leute alt, die nichts als jung
waren.

Wahres Unglück iſt nicht das, welches einem Menſchen
als Unglücksfall überkommen muß, und welchem wir als ſolche
ſtets ausgeſetzt ſind. Unglück iſt das Unangenehme, in allen
Lebensmomenten Drückende und Hemmende, welches nothwen-
dig aus einer gegebenen Lage ſich entwicklen muß: aus Ge-
burtsſtellung, aus der Karaktermitgift — Konſtellation unſrer
Eigenſchaften in jedem Sinn, — Körperſchönheit und Geſund-
heit; oder deren Mangel u. ſ. w. Dagegen kann der Menſch
nicht ſelbſt an; ſondern ein Höherer; wir können nur dieſe
Fälle erkennen lernen, als Fakta, die uns als dieſen beſondren
Menſchen begegnen müſſen: und uns darein ergeben, als in
ein Unvermeidliches, und ein doch Troſt enthaltendes, als eben
ſo nothwendig auf Neues, Hohes und Unbekanntes ſich Be-
[181] ziehendes und darauf Begründetes. Und weil wir die Gründe
zu dieſen Fakta nicht kennen können, ſo muß da dann immer
das Gemüth eintreten; heißt: ſich aus Bedürfniß — welches
eigentlich wir ſelbſt ſind — einen Grund, eine Vorausſetzung
in einem andern Gebiete ſchaffen — faſt erſchaffen, — und
das mit Recht. Wo wir herſtammen, und wo wir hinſtrö-
men, das ſind ſo gut Glieder von uns, als die, welche wir
im zeitigen Gebrauch haben. „Wer nicht verzweiflen kann,
der muß nicht leben!“ ſagt auch der Mann, der — und auch
aus dieſem Geſichtspunkt mein’ ich — am vielfachſten, was
uns Menſchen betrifft, gehandhabt, erwogen, und ergründet
hat, mit Herzens- und Geiſteskräften, und der ein geſundes
Menſchenkind geblieben iſt, wie er anfing, mit allen derben
natürlichen Anſprüchen. Goethe ſagt’s. —

Es war mir ſchon lange zuwider, verheirathete Prieſter
zu ſehn; und ich konnte mir auch manchen Grund davon an-
geben, aber keinen vollſtändigen. Nun ſind mir aber die
Gründe dieſes Eindrucks plötzlich erhellt, durch einen Blick auf
die jüdiſchen Prieſter, deren Ehen mir nicht ſtörlich vorkommen.
Ein Prieſter Israels, Moſes vorauf, war ein prophetiſcher;
ein Geſandter, Auserwählter, ein Verkündiger; ohne ſein Zu-
thun, ohne ſeine Wahl. In einem Stamm pflanzten ſie ſich
fort. Moſes empfing und verkündete Geſetze: ſtrenge, ſcharfe,
bei Strafe: ohne Raiſonnement; von Gott aus, eine Religion
alſo, für Kindermenſchen. Der Chriſten Lehre iſt eine Phi-
[182] loſophie denkender Menſchen, (wenn auch Viele ſie nur vom
Herzen aus, ohne helle Gedanken befolgen, und in ihr leben
können), ſich gegen die Bilder und Intereſſen dieſes Lebens
wehrend, ſie nur immer zum Genuß für den Andren; und zum
ethiſchen Gebrauch ſeiner ſelbſt anwendend: deren Prieſter ſind
Lehrer und Prediger, und auslegende Bekenner: und müſſen
rein und einſam, wie ein abgeſondertes klares Bild gegen
blauen Himmel geſehn werden! nicht in Luſt und Leid, in
Lebensplage, Verwirrung, unter leidenſchaftlichem Einfluß von
einem Weibe und Kindern, und nothwendigen Rückſichten auf
dieſe. Solcher Prieſter iſt nicht auch Kämpfer, Geſetzgeber,
liſtbedürfender Führer kämpfenden, kindiſchen, unartigen, Gott
fürchtenden Volkes; er iſt ein weiſer Philoſoph, dem alle
Möglichkeiten erſchloſſen ſind, und der ſie erſchließt; ein Rei-
ner beſonders, der im vollen Wiſſen durch reines Wollen
unſchuldig bleibt. Solcher kann nur das eine Verhältniß des
Lehrers, Ermahners, und des Exempels erfüllen.

Nur wenn man in die chriſtlichen Lehren, und in ein
chriſtliches Daſein, die alten Lehren, die nur Religion waren,
an die Chriſtus ſich noch ſchloß, noch miſchen will, entſtehn
all die Widerſprüche, mit denen wir noch kämpfen müſſen:
und die die allverbreitetſte Philoſophie erſt vertilgen wird; die,
welche durch und ſeit Chriſtus in die Stelle unverſtandener
Religion geſtellt wurde.

„Un homme croit avoir tout fait quand il a épousé une
femme; et cela n’est que le commencement de l’oeuvre; il“
[183] doit lui faire oublier qu’il l’a épousée!” Hört’ ich einmal im
Streit ſagen; wer’s geſagt hat, ſag’ ich nicht.

(Mündlich.)

„Die Reſultate der Weltweisheit ſtehen bei mir immer
aufgeſchirrt, die müſſen ſich vorſpannen, und mich fortziehen;
ich ſitze bequem im Wagen. Sie haben mich wahrhaftig ge-
nug anzuſchaffen gekoſtet, jetzt müſſen ſie dafür auch Dienſt
thun.“

Unſre Handlungen ſind die Kinder unſres Geiſtes. Ein-
mal empfangen, gezeugt, wiſſen wir nicht mehr, was aus
ihnen wird; und wie ſie auch werden, müſſen wir ſie uns ge-
fallen laſſen: ſie haben ein ſo ſelbſtſtändiges Leben, daß ſie
uns auch umbringen können. Unſelig machen ſie oft unſer
ganzes Leben. Sie haben wieder Kinder, und werden zu gan-
zen Geſchlechtern.

Naturwiſſenſchaft iſt derjenige Erkenntnißweg unſeres
Geiſtes, wo wir das Weltall im Großen betrachtet und der
Natur unſrer Gedanken gemäß entwickelt, als Ausgangspunkt
[184] anſehn und annehmen. Die ganze, große, für uns vorhan-
dene Welt muß ſich für unſere Gedanken beleben und leben-
dig werden; nicht hier und da nur, und ohne unſer Zuthun
auf uns wirken. Eben ſo wie wir den Begriff von Organi-
ſation einmal auf irgend einen Gegenſtand in der Natur bezo-
gen, aufgefaßt haben (als ein ſowohl ſich ſelbſt, als eines Zwei-
ten benöthigtes und ihm genügendes — gleichſam ein erkenn-
bares reservoir von niedergelegter Intelligenz, welches auch
wieder intelligent wirkt — Organiſation:) eben ſo muß ſich
Erde, Himmel, Atmoſphäre, Sterndecke, die ganze vernehm-
bare Natur für uns zu Einer großen aus Organiſationen be-
ſtehenden Organiſation hervorthun; die höchſte Blüthe dieſes
großen Werkes ſich als Bewußtſein ergeben; deren höchſte
Blüthe wieder die Vorausſetzung über ihnen ſelbſt ſtehender
Organiſation iſt (und ſie ſelbſt bedingt). Alſo: göttliche Ge-
danken und Hoffnung. Alſo: mehr als das Weltall, weiter-
getrieben Analogieen. Der Geiſt findet ſein eignes Verfahren
wieder in den Spuren des Verfahrens der Natur, der er nach-
ſpürt; dieſelbe Zwangsregel, die bei ihm durch Einſicht und
Zuſtimmung zur Freiheit wird, welche bei uns Menſchen ſich
nur als Zuſtimmung äußern, ja geſtalten kann.

Es iſt nicht Unrecht, wenn der Menſch dieſen Weg des
Erkenntniſſes wählt, weil er ſich gleich von Gott ſelbſt auf
den Punkt geſtellt findet. Der Menſch überhaupt, wie wir
ihn von je kennen, hat es auch immer gethan: Einzelne aber
können gar bald von der äußerlich vernehmbaren Welt mit
ihren Gedanken abkommen, und mit einem kleinen Vorrath
davon bald nach innen unmittelbarere Fragen aufſtellen; weil
[185] ſie bald ſehen, daß ſie dahin doch kommen müſſen. Mit un-
ſerem eigenen Geiſt erkennen wir ja doch nur den, der in der
Natur niedergelegt iſt, und nur nach Maß dieſes unſeres
Geiſtes. Erfreulich und tröſtend iſt es alles übereinſtimmend,
und dies immer mehr ſo zu finden: die Details davon kurios und
lebensnützlich; die Entdeckungen darin aufſchlußreich; halbe
Offenbarungen; aber nie noch eine ganze. Weil unſer Höch-
ſtes, eigentlich Lebendiges, Einziges, wo auch wir eine Schöp-
ferſtimme, wo wir eine Wahl haben, wo wir richten; noch
nicht in der Natur gefunden worden iſt: Recht und Unrecht
nämlich. Das einzige Gebiet, wo von Traum nicht mehr
die Rede ſein kann; weil wir auch in ſolchem Traum dennoch
leben würden. Hier nur ſind wir gewiß: und das iſt jene
Welt in uns: mitgebracht, konſervirt, erhalten. Pfand für
Daſein. Ein Ewiges, ohne alle Zeit. Dies iſt unſer Weg.
Auf dieſem werden wir Neues, immer Göttlicheres, Herrli-
cheres, Glänzenderes, Unterhaltenderes finden. Dieſer große
Schatz für jetzt; vielleicht für ferner, ein geringer Anfang!
aber reel.

Will uns Steffens zeigen genau und durchgängig, wie
und wozu Gott die Natur in uns gebraucht. Was die Erde
vorſtellt? Schöne Lehre, aber keine abſolute.

Es giebt ganz gewiß eine Kombination, in welcher man
auch hier als Menſch noch ganz glücklich ſein kann. Auch
nach dieſer ſchmachten wir; und mit Recht. Ich laß es mir
nicht ausreden. Glückſeligkeit iſt in, außer, neben uns, durch
[186] uns und ohne uns zu finden. Wer dagegen ſtreitet, vergißt
bloß die Bedingungen dazu: und denkt, ich habe ſie auch ver-
geſſen. Die Bedingungen ſind ethiſche, und auch andere.

Alſo Nordoſtwind. Im Winter war wärmliches Wetter.

— Sie kennen mein Leben durch früheres Mitleben. Es
koſtet mich, de ne vivre — d’une certaine manière — que
de privations; wenn auch die Andern meinen, ich hätte
nur nicht ſolchen erhabenen gusto! zum elegant und vor-
nehm leben, wie ſie, die ſich armſelig aufſpreizen für gewiſſe
Tage, um an den übrigen hinter dem doch nur elenden Schein
ſich noch armſeliger zu verkriechen! — Wem ſoll ich es ab-
ſparen? Nur mir. Almoſen, Geſchenke, Generoſitäten, gehen
ihren Gang, mit den obliquen Ausgaben! — les imprévues,
les incalculables nenne ich ſo. — Aber, all dies iſt mir lieber
als falſche Aufſpannung, und Schulden. Ich habe keine.
Alſo Privation, und Ruhe. Und dafür noch große Dankbar-
keit. Für Hoffnungen bin ich ſchon ſtumm im Innren. Aus-
ſaat in meinem Alter? (mit meinem Schickſal?) da muß
man ärnten! Aber auch ich ärnte. Goethe ſagt; und ich
weiß lange: „Wer nicht verzweiflen kann, der muß nicht
leben!“ Ich bin ein Meiſter im Verzweiflen, und nun leb’
ich erſt ruhig. Wenn man mir den Tag, die Stunden, die
Muße nicht vergiftet, mich, ohne Vergnügen, ohne erfüllte Ei-
telkeit, ohne Herzensnahrung, ohne Augenweide, ohne Genuß
irgend einer Art zufrieden läßt, ſo bin ich vergnügt. Mein
jetziges Leben iſt ein Ausruhen, wenn man mir Ruhe läßt.
[187] Verſtehen Sie? Auch braucht mein geſchwächter lieber Körper
viel Ruhe. Der arme treue, hat alles ausſtehen müſſen. Er
iſt ſehr hin. Und doch noch brav: er will noch immer ge-
ſund ſein. Auch er war vortrefflich. Ich bin mit meinen
eigenen Gedanken, Einfällen, Anſichten vergnügt — wenn
man mich nur zufrieden läßt; aber — und kann keine Re-
chenſchaft darüber geben. Ein wogendes großes Meer, mit
ſchlechtem und gutem Wetter; mit, ohne Sonne, mit tiefen
Farben, Spiegelungen, Geheimniſſen, Produktionen, Dünſten,
Gewölk; Empörung, Himmelsruhe! — Mit keinem Menſchen
denk’ ich über gewiſſe Dinge gleich: beſpreche mich mit Vielen
über vieles. Viel mit Varnhagen, und doch wie verſchieden.
Daß ich mit dem Wetter in unſerm Klima nicht mehr zuſam-
men ſein kann, keinen Garten habe, iſt ein ſich über alle
Stunden erſtreckender Verluſt. Doch freue ich mich alte
Übel los zu ſein, als unſinnige Liebe; die wir Unſeligen in
Andern ſuchen, anſtatt uns an der, die wir für Andre ha-
ben, zu ergötzen. Nur um dies recht zu machen, möcht’ ich
noch Einmal jung ſein. Jung möcht’ ich ſchweigen wie
jetzt: das muß herrlich ſein. Auch dumm. Ich könnte noch
eine Stunde dafür und dagegen ſprechen. — Lebten wir im
Grünen dieſen Sommer zuſammen, ehe wir nach dem ſtum-
men finſtern Tod kommen! Ein anderes Leben, iſt für dies
hier: der ſtumme finſtre Tod. — Alle Tage leſe ich zwei Pa-
riſer Zeitungen; das unterhält mich ſehr. Im Ganzen ge-
nommen, geht es überall ziemlich gleich. In Amerika nur
geſtaltet ſich in etwas eine neue Art Leben. Es kann auf
den alten Mauern kein anderes, als das alte Gebäude entſte-
[188] hen, ohne immer wieder umzufallen. Eitelkeit, Prahlerei, mehr
Ausgeben als man hat, Lügen: was ſoll ſich daraus ergeben,
als der alte vergoldete Quark. „Entweder auf einem Bal-
dachin getragen, oder ein Sklav! alles andre, ein bischen
rauf, ein bischen runter, ein bischen gedrängt, das iſt nichts.“
Entweder das: oder die höchſte Poeſie, d. h. Philoſophie: oder
wenn man will die freundliche Religion in wahrer Ausübung.
Die Welt heilt ſich, ſo nach und nach! Aber zu heilen
iſt ſie nicht! —

„Avoir de l’esprit! l’esprit, c’est peu de chose!” disait
hier M. Cousin. C’est vrai, c’est peu de chose: mais ce qui
constitue l’esprit n’est pas peu de chose: l’harmonie des dons
de l’âme, l’accord et la proportion de ces dons, qui permet
d’agir à l’esprit que vous avez; voilà ce qui donne de l’esprit
ou qui en prive.

Schnee und Kälte.

Steffens Anthropologie. Zweiter Band, S. 310.
Von Sprache: „Hier iſt es, wo wir dem Räthſel der enthüll-
ten Freiheit näher treten.“ — „Allerdings war die Sprache
ſchon da, eh ſie laut ward.“ Alle Dinge reden, thun ſich
dar. Menſchen aber ſprechen andere Dinge aus, als hier zu
finden ſind; daher allein ſprechen ſie. Sie beziehen das hier
Vorgefundene auf etwas Unſichtbares, nicht zu Faſſendes, auf
eine dunkle, aber zwingende Erinnerung; und da dieſe abſo-
[189] lut-wirkender, als alles hier Anzutreffende iſt, ſo regiert ſie
uns: und wir fehlen jedesmal, wenn wir dies verkennen, oder
nicht beachten. Daher iſt es, daß wir den Urſprung der Sprache
nicht ergründen können. Wir erheben alles hier Wahrgenom-
mene zu ihr; aber nicht ſie entſteht daher. Daher iſt ſie ar-
tikulirt: heißt, mit Willkür (Wahl, zu einem Zweck) verſetzt.
Ein Spiel iſt ſie; eine Kunſt, an und für ſich: etwas, was
ein anderes vorſtellen ſoll; zu welcher ſich wiederholenden That
wir ein Zwingendes in uns haben, einen Wiederherſteller ei-
nes Zuſtandes, der in den Bedingungen, unter welchen wir
da ſind, nur als eine Idee ſich darthun kann, die wir immer
von neuem wieder ausdrücken wollen. (Dieſen auszudrücken-
den Zuſtand haben wir durch keinen Sündenfall verſcherzt.
Da liegt ein anderes Myſterium, als was wir erfinden kön-
nen. Dem ſich unerklärt unterworfen, iſt Demuth, und Glau-
ben an den höchſten Geiſt.) Thiere drücken nur ihre Zuſtände
aus: artikuliren auch nicht. Menſchen drücken das Verhält-
niß der Verhältniſſe aus. Erſte neue große Stufe. Ganz
neues Gebiet. So macht auch der Menſch Muſik, er läßt
ſie nicht bloß hören. Er ſtellt in ihr durch Töne und Folge
derſelben hieſige und andere Zuſtände dar: und zeigt auch das
Tonverhältniß an ſich: und gebraucht die Töne durch allerlei
Nachahmung zur Muſik: aber bei allem, was er geiſtig leiſtet,
kommt das große Unhieſige immer wieder vor. Der Menſch
hat das bischen „Wahl“ (Goethe): was iſt ſie aber? Der
kleine Raum, in welchem er Mitgebrachtes und hier Vorge-
fundenes vergleichen kann. Sein ganzes menſchliches Gebiet
iſt nur dies: und ein klein bischen Witz macht es zur unend-
[190] lichen Beſchäftigung! Wie wäre ein wirklich ſchaffender
Witz erſt anzuſehen! Warten. Unterwerfung. —

Iſt wohl je ein ſchöneres Wort gegen die Lüge ausge-
ſprochen worden, ein gründlicheres, naiveres zur Natur ſtimmen-
deres Wort für die Wahrheit — immer gefunden von der Wahr-
haftigkeit — als das: „Die Lüge befreit nicht die Bruſt, wie
jedes andre wahrgeſprochene Wort!“ von Goethe’s Iphigenia.
Ehre alſo der deutſchen groben Redensart, die daſſelbe aus-
drückt: „Das lügſt du in deinen Hals hinein!“

Regenwetter, mit Aprilſchauer von Wind und
Hagel, mit öfterm Trocknen des Pflaſters;
nach bedeutender, hellen Staubhitze. Wetter
wie bei euch; und allerwärts.

Fieber hab’ ich, aus Sorge dir noch immer nicht ge-
ſchrieben zu haben! Du glaubſt es. Immer mehr häuft ſich
auf, was mitzutheilen, zu ſagen iſt: ein Brief von euch ſogar
liegt ſchon mehr als vierzehn Tage vor mir, und doch konnte
ich vor Schwefelbäder-Echauffement, Menſchen, Ereigniſſen,
Beſuchen, Fremden, kurz, vor Lebenswellen, die zum Strom
wurden, nicht; durch alle aber wär’ ich ſiegreich durchgeſchwom-
men, einen Brief an dich hoch in der Hand haltend! Aber
meine Unfähigkeit, grade zum Schreiben, iſt zu bedeutend,
war es in der letzten Zeit zu beſtimmt: und grade wenn ich
[191] vollgepfropft von Antheil, Liebe und Mittheilung bin, wie
zu einem Schreiben an dich, ſo wird aus einem rethen Echauf-
fement ein blaues. Um „die Macht der Verhältniſſe“ ſehn
zu können, blieb ich ſieben Tage vorher komplet zu Hauſe:
damit mich keine Erkältung attrapire, die ſtündlich, und
von jeder Luft provozirt wurde. Es iſt mir gelungen, und
ich bin völligſt belohnt worden. Ein ſolches ſchönes Stück
iſt mir lange nicht vorgekommen. (Ich weiß grade
zu ſchätzen, was ich nie vermöchte.) Es iſt nämlich ſo vor-
trefflich gemacht; (gedrechſelt und kombinirt in Überlegung.)
Ein unüberſpannter und doch ſpannender Ton des Geſprächs,
der die Ereigniſſe herbei führt und auf die richtigſte Art von
ihnen herbeigeführt wird, wäre hier ſchon ganz kunſtvoll, wenn
er auch nicht ſo ſelten wäre, daß er beinah nie anzutreffen,
und es daher eine Kunſt iſt, ihn irgendwo zu finden! Die
Scenen ſind vortrefflichſt geſtellt in ihrer Folge und Symme-
trie: und manches daher hat auf mich eine Wirkung gemacht,
wie noch nie etwas auf der Bühne — ſo überlobend wir ſeit
Jahrereihen auch manches zu ſetzen belieben: wo mein Reſt,
immer Schweigen war. — Nur zwei Züge — coups — zum
Beiſpiel. Wie Weiß den Abend allein im Zimmer den Major
erwartet, und die Sterne anredet, und den Major anſichtig
wird, der ihn unterbricht. Von größerm Effekt hab’ ich nie
etwas erlebt. Das iſt Illuſion. Es war ſo, daß ich dachte,
Devrient ſieht Rebenſtein; den Menſchen Rebenſtein. So
vortrefflich iſt es; und ſo vortrefflich machte es der arme
kranke, zittrende Devrient! Wie richtig, wie glücklich, den
Weiß hier unterbrechen zu laſſen: das iſt ein coup de théâtre,
[192] parce que c’est un coup de vérité; in Handlung mit Wor-
ten bewerkſtelligt und ausgeführt. Der zweite trait iſt der:
wie die Gemahlin in das Gräuelunglück mit der Begnadigung
herein tritt, und ihr Glück nicht in die Vernichteten Eingang
finden kann; und ſie erſtaunt, gehorſam, ſittig, artig, weib-
lich — hier weiblich — fragt: „Hab’ ich Unrecht gehabt,
ohne Ihre Erlaubniß nach dem Schloſſe zu fahren!“ ꝛc.
Wenn die Nichtigkeit bis in’s tiefſte Elend, in die Auflöſung
hineinreicht, der Zwang, das Äußere, die hohle Form, die
ſchlechte, immer gewährte Anforderung, das Bequemen des
Beſſern; und wenn gezeigt wird, — und nicht geſagt —, daß
dies alles den Gräuel ſelbſt bereitete! das iſt wundertra-
giſch! Nicht Betrachtungen vom „Schönen auf der Erde.“
Gott verzeih mir meine Sünde! Es lebe Schiller! den mein
Herz ehrt. Ich meine ſeine Nachbeller; und ſtupiden Logiſten
und Parterriſten. Die Schröck ſagte dies göttlich. Wie
wirklich. Dieſer Zug iſt als würde eine Decke aufgehoben,
wo die ganze Vergangenheit dieſer Leute gezeigt würde; und
der ganze nichtige Urſprung der großen Tragik! Das iſt Tra-
gik. Unſre Nichtigkeit; wenn wir nicht aus dem Grund
leben. Die Devrient-Komitſch ſpielte nicht, war das Mäd-
chen: es iſt nicht möglich, den Brief über den Prediger beſſer
zu leſen: die Freude, daß er lebt, konnte in dem erſchrockenen
Körper nicht hervorbrechen; die Seele nur nahm ſie auf, mei-
ſterhaft! Die ganze Scene vollkommen, von beiden. Nach-
her hätte ich Kleinigkeiten von ihr noch anders gemacht.
Mlle. Bauer die Comteſſe ſehr gut. Völliger Adel: komplet
edel und jung. Und — Wunder! Lemm, der mich auf dem
Zettel
[193] Zettel erſchrak: äußerſt gut?!? Welchen pour le mérite ſoll
ich aber Beſchort geben?! — nicht, daß er die großen Haupt-
koups wie ein Erſter ſpielte, ein ganz Erſter. Aber welche
Kunſt, welche Gewalt in den unſcheinendſten Momenten ganz
zu zeigen, welcher Mann der Miniſter, ſeine Zeit, ſeine Ver-
hältniſſe, ſeine Denkungsart über alle Dinge iſt! mir ein
Räthſel. Er war es. Wirklich! Nichts empört mich ſo, wie
ein Akteur, nichts bewundre, verehr’ ich ſo, als einen guten.
Die ganze Aufführung ein Gelungenes. Devrient frappirte
mich unangenehm beim Auftreten; Holzſtimme, Perſon, alles.
Aber wie benahm er mir das. Ich war ganz zufrieden. Aber
ſeit der Sitzung der zweiten badiſchen Kammer (1819.), wo
man (Winter) dem Adel alles in’s Geſicht ſagte; habe ich
ſolche Emotion, ſolches Herzpuffen, ſolches konvulſiviſches
Schluckſen nicht erlebt. Und nur die zweimal im Leben. Schul-
ter an Schulter ſaß ich mit einem Offizier: das erhöhte alles.
Dies einmal mündlich, oder künftig: heute bin ich ſchon zu
blau. Das Publikum war ganz erſchüttert: es war voll; und
das beſte drin. Daß das Stück ſelbſt aus unſerm geprügelten
Herzen erwachſen iſt, muß mich tief berühren: beſticht mich aber
beim großen Gott nicht. Schlechter würd’ ich’s nur empfinden,
wäre es nicht vortrefflichſt gemacht. Bravo donc! du plus
profond du coeur! — Varnhagen ſetzt zu allem hier Stehen-
den ſeinen Namen.

Euer Glück entzückt und tröſtet mich über alles an-
dere! Gott geleite Mama ſanft! innigſter Wunſch. In
acht Tagen reiſt Dr. Gans nach Paris über euch. Der bringt
große Briefſchaften über alles mit: woran ich nach und nach
III. 13
[194] ſchreiben will. All Ihre Briefe, theure Rike, ſind an Ort
und Stelle. Sonnabend tranken wir bei Edelings mit Prof.
Witte aus Breslau, Maliſzewski’s, einer Menge Offiziere,
Müllers aus Deſſau — Dichter, Griechenlieder, und ſehr ſchöne
Frau, en profil ſo ſchön als Sie — Ihre Geſundheit. Aus
Fülle des Gefühls trank ich Roberts leiſe: Gott laſſe ihn glück-
lich. Emil war vier Tage über Oſtern bei mir. Ich bin
zu echauffirt! Geſtern wurden „die Überbildeten“ mit großem
Beifall im Poetenklub geleſen. Von Holtei; Varnhagen war
da; und grüßt. Alles iſt geſund. Alles künftig; ich umarme
euch. Alle Welt grüßt. Ich kann nicht genug antworten auf
Fragen nach euch. Ich küſſe jetzt noch Einmal euren Brief,
in dem ihr mir ſchreibt, daß ihr glücklich ſeid! und küſſe Gott
mit Thränenaugen die Vaterhand; und weine. Adieu! —

Geſtern erhielten wir einen langen, geſchwätzigen, göttli-
chen Brief von Goethen. Gans bringt die Abſchrift mit. Ein
Horn wüchſe mir vor der Stirn, hätte ich’s nicht weggeweint.
Er ſchickte nämlich Varnhagen einen Kupferſtich von der Bild-
ſäule des General Schulenburg in Corfu; und hat mich ge-
adelt, durch eine Anrede.

(Mündlich.)

Im kleinen Garten, am Sonntag Vormittag, bei wärm-
ſter Frühlingsluft, als eben die Sträucher im Begriff waren
zu ergrünen; wir hatten davon geſprochen, wie einem das
Leben vorkommt, daß einem das eigne fremd erſcheint, daß
man es in ſeiner Vergangenheit nicht faßt, nur weiß: von
größerer Erinnerung, die noch als verhüllte Vergangenheit
[195] vor dem Anfange dieſes Lebens zurückliegt; da rief Rahel in
ſchwermüthiger Trauer ſchmerzlich: „Ach, wir ſind nur ein
Tropfen Bewußtſein! Ich will auch ja ſo gern wieder zurück
in’s Meer, will gar nichts beſonders ſein!“

„Freilich bin ich ein Egoiſt! Ich bin ja ein ego zu ei-
nem Ich geſchaffen!“

Abſcheuliches Bekenntniß! und darauf ſind Sie noch ſtolz?

„Es kommt auf die Auslegung an: darauf, heißt das,
was wir verſtehn. Je enger Sie Ihr Ich einſchließen, je
plumper Sie es beſchränken, je ungelenker im groben direkten
Genuß Sie es laſſen, je unausſtehlicher wird es den andern
Ich’s werden, und ſich ſelbſt am meiſten zur Laſt (im tiefſten
Sinne des Worts): aber allen Ich’s mehr einräumen, als
dem eignen, iſt Verdrehung oder Lüge, wenigſtens gegen uns
ſelbſt. Haben Sie meine Abſcheulichkeit nun beſſer verſtanden?“

Wenn man auf der Straße nach der Vorübergehenden
Geſprächen horcht: ſo wird man ſehr ſelten etwas andres hö-
ren, als Klagen; oder Prahlereien. Alle Menſchen ſtreben
überhaupt nach einem würdigern, angemeſſenern Daſein: in
Wahrheit; dann klagen ſie: oder unterdeſſen in Lüge; dann
prahlen ſie. Vieles Prahlen entſteht auch aus Mangel an
Gerechtigkeit: widerführe uns Gerechtigkeit in Anerkennung
aller Art; niemand prahlte; ſo aber füllt jeder Lücken mit
13 *
[196] Prahlerei aus; und ſchiebt einen wahren Anſpruch von einem
Ort, wo er nicht gelten ſoll, auf einen andern.

Ein Wort vom Wetter und dann dein Brief. Kälte ſeit
geſtern Nachmittag. Heute kalt mit Fenſter zu. Der Him-
mel grau verſchloſſen. Himmelfahrtstag auf den Straßen,
geſtern die Zauberflöte als Konzert bei Schleiermachers: wun-
derſchön. Der Meiſter! dieſer Zauber in dem Kopf!
Tauſendmal angenehmer, als mit Tuten und Koſtümen auf
den Theatern! Schade! wie oft ſpreche ich dreiviertel Stunden
lang über Spontini: und nun du mich danach fragſt, weiß
ich grade nichts; oder äußerſt wenig. Lichtenberg hat Recht:
man ſollte unaufhörlich aufſchreiben (ein Sonnenkuk), ſo rückt
man, ſagt er, die Lücken zuſammen, in denen einem nichts
einfällt: u. ſ. w. ſehr ſchön. Lies einmal wieder ſeine Apho-
rismen. Sie lagen in der Gartenſtube; ich habe einen Theil
durch. — Zwei Akte von Alridvr hörte ich. Große Schön-
heiten. Die Inſtrumente vortrefflich behandelt. Nebeneinan-
der gebraucht er ſie wie keiner; immerweg klingt es wie Ein
großes Orgelinſtrument: wenn er es nicht durchaus anders
haben will: daß ſich eines los reißt oder windet, wie ein
klagender, tobender, ſuchender Geiſt, oder daß er ganze Muſik-
ſätze übereinander ſtürzen läßt; wo der alte den neuen, oder
[197] mehrere neue mit fortreißt; aber ſie dann mit einander ein
neues Ganzes bilden, welches beſtätigend, und vollſtändiger
fortwühlt; wie ein großer Strom, der zum immenſen allge-
meinen Muſikmeer führt. Mit eben ſolcher Meiſterſchaft
ſind auch ſeine Sätze, bis auf die kleinſten Phraſen und Aus-
drücke, behandelt: er wiederholt auch den kleinſten nicht: wie
alle Muſiker bisher nicht ganz unterließen; und die ſchlechten
und ſchlechteſten nie — aus Müſſigkeit, Verlegenheit oder
Verführung des Ohrs, im leeren Moment: ſondern, wenn er
etwas wiederholt, ſo geſchieht’s durch neue Eingebung, die
man oft nicht von ſeinen kunſtreichen und kunſtgehörigen
Überlegungen unterſcheiden kann: er gebraucht ſolche Tongeuppe
zum Weiterſchreiten, in einem neuen Rapport, und ſie muß
ihm andere Gefühls- und Gedankengefilde erſchließen und
Neues bedeuten; — wie alle ſchöpferiſche Autoren; in Rede,
und Muſik: wie auch Mozart Andre und ſich gebrauchte; im
höchſten Witz und reinſter Eingebung. Sieben Töne giebt
es ja nur: auch nur eine gezählte Wortanzahl; der wahre
Gedanke, der Seelenzuſtand geht vorher; und Töne und Worte
dienen dem Schöpfer zum Ausdruck ſeiner Konzeption. —
Daher kommt’s, daß Spontini nie ennuyirt; wenn wir nur
aufmerkſam ſind: daß wir das aber immer nur mit Vorſatz
bleiben können, iſt ſein Fehler. Aber ein Fehler, den er ver-
meiden kann, wenn er will; weil er darin liegt, daß er ſich
nur zu ſehr ſelbſt zwingt: und ich möchte wohl ſagen, ſeine
wahren Eingebungen bezwingt. Dies, glaub’ ich, hat er lei-
der in Frankreich mit großer Mühe gelernt, wo Sujet, Text,
Gluck, den ſie ſich dort ſowohl, als er ſie erzog, eine ſo
[198] große Rolle ſpielen; und wo ſie — und wir jetzt mit! —
grade in der Muſik das dramatiſch nennen, was es nicht iſt:
nämlich, Worten ihren Redewerth zu laſſen, und nicht viel-
mehr nur die Empfindung, welche die Worte eben gebrauchen
will, zu bedenken; oder vielmehr walten zu laſſen. Man
höre nur mit Aufmerkſamkeit, wie viele Lieblichkeiten in ſei-
nen Muſiken wider ſeinen Willen hervorſproſſen: ganz italiä-
niſche, freie, üppige, liebliche, reiche, graziöſe Gewächſe. Alle
Tanzmuſik: Einzelnes nicht zu rechnen; und nur Olympia’s
Wunderouverture! Er überlegt zu viel; und das will doch
nur ſagen, da wo er nicht ſollte: er ſollte überlegen, daß er
ſich gehen laſſen, und nicht ſo ſehr influenziren laſſen muß!
Alle zu häufige militäriſche Muſik iſt nun wieder von hier
u. m. dgl. Sein eigener tiefer Irrthum — von Frankreich
geboren; und von Eitelkeit erzogen — der, daß er’s mit Lärm
und Inſtrumentenzahl zwingen muß: und was? Beifall von
Leuten, die ſein wahres Weſen nicht faßten! Überließ er ſich
je ſeinem eigenen Genius: könnte er ihn noch finden, ſo wäre
er gewiß im Stande, Liebliches, Tiefes, Neues und Abſtraktes,
und immer Meiſterhaftes, zu liefern. Er beſitzt eine Melan-
cholie, er iſt melancholiſch; die müßte er einmal frei dar-
ſtellen. Seine komiſchen Opern ſollen vortrefflich ſein. Er
zwingt ſeinen eigenen Genius in allerlei Wahn, das iſt wahr:
aber welchen von all den ſich zwingenden Komponiſten,
die jetzt notiren, und oben an „Oper“ ſetzen, bleibt ſo viel
Reichthum und Schönheit in ihrem Zwang! Er nimmt uns
ganz in Anſpruch, wenn wir ihn hören: wenn wir ihn unter-
ſuchen, wozu er auch zwingt — durch Bedächtigkeiten und
[199] Vorſätze aller Art, die er nicht genug verbirgt — ſtellt ſich
Tadel ein; wenn wir darin fortfahren in größerer Dimenſion
und größerem Detail, große Bewunderung. Hier wird er
ganz verkannt — von den prôneurs; und von der Heerde,
die den Tadlern nachſpringt — und das iſt faſt gerecht: da
Righini wenig erkannt war, und vergeſſen iſt; obgleich ich
bei jeder Schönheit in Spontini’s Muſik gleich Righini an-
rufe, und mir ſage: wie würde der das ſchön finden! Spon-
tini iſt ihm ſehr unähnlich; und oft höre ich doch Righini in
ihm. „Es winken ſich die Weiſen aller Zeiten!“ über die
weg, von denen ſie nicht erkannt werden. Liebe, wie ſie
Righini dichtete, hat er noch nie geſchildert. Auch den Olymp
in ſeiner Sonnenklarheit und wähligen reinen Höhe nicht:
auch gli infernali nicht mit poetiſcher Ahndung des Schreckens
und wühlenden Grauſens. Auch daß er Liebe ſchildern kann,
glaub’ ich; hätte ſie ihm nur nicht zu oft in Frankreich ge-
ſeſſen! wo ſie, wie auf der ganzen Erde, empfunden wird;
wo aber die Nation ſie ſich erzogen hat, daß ſie ſoll in Ge-
ſellſchaft gehen können, und noch wohlerzogner auf den Thea-
tern zu erſcheinen hat. Aber eine Artigkeit tragiſch und leiden-
ſchaftlich darſtellen, muß monſtrös oder lächerlich ausfallen.
Alſo große réparation de talent an maitre Spontini. Heute
bin ich nun zu echauffirt, Alſo Adieu! V. findet das hier
über Spontini ſehr gut.

Heute Nacht träumte mir, ich ſei auf einem ganz ge-
wöhnlichen Ort mit vielen nahen Bekannten zuſammen; von
[200] Ludwig Robert aber nur weiß ich deutlich, daß er dabei war.
Plötzlich wird ein Unwetter mit Blitz und Sturm; doch gar
bald blitzt es nicht mehr, ſogar erinnre ich mich nicht deutlich
eines Blitzes. Aber eine Röthe entſtand am Himmel, und
bald umfloß die den ganzen Raum, dick war er davon er-
füllt; kein Gegenſtand mehr zu ſehn; meine Freunde waren
in dieſem herrlichen Abendroth — mit Staub oder vielmehr
Dunſt untermiſcht — verſchwunden, obgleich mir ganz nah,
eine Stubenweite nur entfernt. Die Erde ſchwankt, das Roth
immer ſchöner, allgemeiner. „Wo ſeid Ihr?“ ſchrei ich; „das
iſt ein Untergang,“ denk’ ich; „oder Tod!“ Ich will aufpaſ-
ſen, wie er kommt, wo meine Seele bleibt! „Robert, wo biſt
du?“ ſchrei ich; greife mit der Hand nach ihm: vergeblich.
„Wir wollen Alle zuſammen bleiben; kommt zu mir; wir
wollen zuſammen ſterben.“ Die Erde ſchwankt noch mehr.
„Robert, komm her! denk’ an Gott. Denk’ nur an Gott;
ich denke an Gott.“ Und ſo paſſe ich auf meine Seele,
und ſchreie das immer, weil ich weiß, Robert iſt ganz nah.
Vom Geſchrei erwache ich. — Iſt das nicht ein troſtvoller
göttlicher Traum? Ich hatte mir geſtern Abend einen bedeu-
tungsvollen erbeten, — — weil ich ſehr am Rande war.
Solcher Traum iſt mir ſo lieb als Leben, und ſolche Gnade
nach dem Gebet, daß ich mich ſchäme und ſcheue. Gott
weiß es. —

Wir leſen und hören von jeher: „Der Menſch kennt ſich
nicht ſelbſt, der Dümmſte kennt ihn beſſer, als er ſich; will
[201] er wiſſen wie er iſt, ſo muß er Andere über ſich hören, die
ſehen ihn wie er eigentlich iſt.“ Mir kommt es ganz anders
vor. Was wir für einen Eindruck machen; das können wir
nur von Andern erfahren: und das auch von dem Dümmſten
und Närriſchten; aber wie wir ſind, weiß kein Menſch beſſer,
als wir ſelbſt: und ſei dieſes Wiſſen auch noch ſo dunkel
durch Verwirrung. Wir ſehen uns konkav; und die Andern
ſehen uns konvex: wiederhole ich hier. Es heißt auch: in ei-
nen Menſchen hinein gehn, um ihn zu beurtheilen. Aber
jeder ſitzt in ſich ſelbſt. Wir ſind zwar Alle gleich: aber nur
an unſern Gränzen: innen iſt eine Unendlichkeit von Schöp-
fungen auf das Eine Exempel angewandt erfunden, erſonnen
(conçu). Hier iſt der größte Witz; ſogar ſein Urſprung, für
unſer Bewußtſein, zu finden; die Perſönlichkeiten; nämlich,
die verſchiedenen Perſonen. —

Doktor Erhard hatte uns von afrikaniſchen Völkern und
Königen erzählt, deren Grauſamkeiten ich gar nicht vergeſſen
konnte; von Kinderſchlachten, aufgehäuften Menſchenköpfen
zum Staat bei Audienzen u. ſ. w. Den andern Tag fing ich
immer wieder davon an; und ſagte noch: vieles, was wir
noch thun, wird in künftigen Zeiten den dann Lebenden eben
ſo vorkommen; unglaublich! So ſprachen wir hin und her;
endlich ſagt Varnh. von deutſchen Soldaten, die bei jedem
Strafhieb um ſich zu bedanken mit der Hand an den Helm
gegriffen hätten. Ich bekam Thränen in die Augen.

V. Du weinſt?! Worüber?

R. Über die Soldaten: ich kann keine Beleidigun-
gen ertragen.

Sie lachen Beide; denn dies war ein ſchon alter Ausruf
von mir. Ich ſah mit Frau von Br. zu Töplitz im Jahr 1822
den Prinzen von Heſſen-Homburg aufführen. Und als der
Prinz dem alten Kottwitz Muthloſigkeit vorwirft, wie der des
Kurfürſten Ordre nicht übertreten will, giebt der alte Brave
nach, ſich zornig vertheidigend. Kottwitz ſpielte ſehr gut. Ich
fing heftig an zu weinen: meine Nachbarin ſieht mich lang
und verwundert an: ich wußte wohl, daß kein Menſch da
weinte: und will mich vertheidigen. Vor Weinen konnte ich
nicht zur Stimme kommen. „Ich will Ihnen ſagen, bring’
ich endlich hervor, warum ich weine;“ ich denke, ich werde
eine lange Rede halten, ſtoße aber nur die Worte mit zerbor-
ſtenem Herzen in vollen Thränen heraus: „Ich kann keine
Beleidigungen ertragen!“ In demſelben Augenblick lachen
wir beide laut auf: ich konnte vor Lachen und Weinen gar
nicht aufhören. Und noch hab’ ich mir die Scene nie wieder-
gedacht ohne zu lachen.

So lachten wir denn auch diesmal. Ich ſage dann: „Meine
hübſchte Geſchichte iſt doch die! Die gefällt mir am beſten
von mir.“

V. Und das jemand, der nicht grade zum erſtenmal in
ſeinem Leben im Theater iſt! Ein alter Komödiengänger, und
läßt ſich affiziren wie ein Neuling!

R. Ja! — das iſt die Illuſion; (mit der Hand auf’s Herz
klopfend) die muß ich in mir tragen; — aber nicht von außen
bekommen, daß ich mich als Ochſe betrügen laſſen ſoll!

V. (Nach einer Pauſe, lachend) „Daß ich mich als Ochſe
betrügen laſſen ſoll!“ Auch gut!

R. (Einſtimmend) Sehr gut, was ich da geſagt! Das
hatt’ ich erſt ganz überhört! —

Wir ſind eigentlich, wie wir ſein möchten, und nicht ſo,
wie wir ſind.

Widerſprechen iſt nicht widerlegen! Möcht’ ich oft erwie-
dern; aber ich ſchweige dann ganz, weil das Widerſprechen
kein Ende nähme.

Ich habe ſchon manchmal eine Vorſtellung von Heilig
gehabt; ſchon Augenblicke, in denen ich wußte, was das iſt:
Heilig. Erhaben über allen Wandel, rein abſolut, uner-
reichbar.

Unterpfand.

Da mir durch den dunklen Mutterleib geholfen ward,
ſo habe ich alle Hoffnung.

Unſer ganzes Lebenselement iſt verwirrt.

Wir machen die Jugend klug, das heißt alt. Wir rau-
ben ihr den Genuß; vertilgen die Hoffnungen; was ſchadet
es, wenn ſie falſch ſind? die man gar nicht hat, ſind gewiß
[204] todt! und eigentlich wollen wir ſie ihr nur geringer laſſen.
Hoffen ſoll ſie, aber Elendes, was ſie nie wünſchen kann. —

Wer ſich ganz aufgiebt, der wird gelobt: ſo wollen ſie
uns. So wird es J. gehn. Wenn ſie nur wird ahnden laſ-
ſen, daß es doch noch eine J. giebt, ſo iſt die Herrlichkeit
vorbei. —

„II a vraiment de l’esprit à lui,” heißt auf Deutſch: Er
hat eigne Wege, Gedanken zu finden: wenn ſie auch ſchon
alle längſt von den vielen Vorfahren ausgeſprochen ſind. Die
Hauptſache iſt Selbſtthätigkeit; Leben. —

Es ſagte jemand: „Ich will gar nichts im Himmel, als
mich von der Erde ausruhen.“ Ein Wort, welches aus einer
Tiefe kommt, wo Menſchen nicht hinkommen; und wo er es
auch nicht hergeholt hat; es iſt eins von denen, die von ſelbſt
aus der Tiefe kommen, und ihren Witz mitführen.

(Mündlich.)

Den 26. Mai 1825. wurde Rahel plötzlich ſehr krank;
die heftigſten Zufälle traten ein, ſie konnte glauben, es ginge
zu einer großen Entſcheidung. In dieſem Gedanken erhob
ſich ihr Gemüth inmitten aller Schmerzen und angſtvollen
Spannungen des Körpers zu begeiſterten Ausbrüchen. Sie
bat Gott um einen nicht allzu ſchweren Kampf; ſie verſicherte,
ganz ruhig und gefaßt zu ſein, wie immer. Dann ſagte ſie:
[205] „O, ich liebe alle Menſchen; ſie ſind alle wie von meinem
Fleiſch und Blut; ſo zuckt es mir, wenn einem von ihnen
was iſt.“ Über ihre Schmerzen: „Ich verſtehe ſie nicht; aber
ein Andrer. Schmerz iſt Gottes Geheimniß; der verſteht ihn.“
Ferner: „Könnte man ſich nur recht zu Gott wenden, ſo
wär’ einem gleich geholfen. Mit ſeiner Hand hebt der einen
heraus; ich habe ſie ſchon an mir gefühlt, ſeine Hand. Aber
ſo recht, wie man kann und ſoll, ſich ſo ganz mit dem
Auge an ihn anſaugen, das gelingt nicht immer, man will
und kann nicht immer ſtark genug.“ Und dann: „Höhere
Geiſter ſehen und hören jetzt meinen Jammer. Gott ſelbſt
hört und ſieht mich, er weiß um mich, und um jeden Schmerz
in mir; er iſt nicht zu groß dazu.“ Später äußerte ſie:
„Solche Krankheit, ich fühl’ es, iſt jedesmal eine Gnade. Es
wird einem ein Ruck gegeben, ich fühl’ es, zum Beſſern, zur
Entwicklung. Man muß dafür danken, und gute Gelübde
thun.“

Ich wollte noch vieles der Art feſthalten und bewahren,
aber das Gedächtniß konnte in der vielfachen Bewegung des
Gemüths der einzelnen Gegenſtände nicht Meiſter bleiben.
Der innig ſüße und zugleich ſchauerlich kräftige Ton der
Stimme ergriff mehr noch als die Worte ſelbſt, ihr ganzer
Inhalt lag ſchon in ihm. —

Beten iſt ein ſich Faſſen, ein Zuſammenſammlen mit
anderm Willen; mit vereinfachtem allgemeinen ſoll geſchehn,
[206] gedacht, empfunden, eingeſehn werden. Wir fliehen in’s Cen-
trum. —

Eben hatten wir vorgeſtern Abend von Fräulein von
Brandt geſprochen, und noch Einmal die gediegenſte Liebens-
würdigkeit auseinandergeſetzt; als auch geſtern Mittag die
liebe Botſchaft von Ihnen kommt! — Genug, unſre Bekannt-
ſchaft ſoll gepflegt werden (wir ſchätzen und lieben Sie ganz
beſonders; ich ſage es doppelt gerne, weil es unſerm Sinn
Ehre macht): eine ſolche edle ſchöne Pflanze ſoll gedeihen auf
der Erde, wo man doch ſo viel Unkraut zu bekämpfen hat!
Ihr lieber, theurer, beſcheidener Brief freute mich unendlich,
obgleich ich nicht nach Ihrem und meinem innigſten Wunſch
antworten kann! — Den Winter war ich unwohl, wie das
Wetter; und mein Nervenſyſtem faſt ſo toll, als das Wetter
im Herbſte war: im Sommer nun war ich vor vierzehn Ta-
gen ernſtlicher krank. Ich bin geneſen; und wir werden künf-
tigen Monat eine Reiſe über Wittenberg, Weimar u. ſ. w.
machen. Reiſte ich allein, käme ich grade zu Ihnen. Ich
reiſe mit Mann, Bruder und Mädchen. — Gott geſegne Ihnen
Ihre ſchöne Reiſe! Mit den theuren Schweſtern und den edlen
Aufſprößlingen! Den 6. Juli in Wittenberg in der Traube
ſchrei’ ich Ihnen glückliche Reiſe nach. — Glücklich würde
mich eine mit Ihnen, theure Auguſte, machen. Ihr leiſes,
[207] redliches, feines Weſen ſagt mir ganz zu. Wir wollen dieſe
Sache für unſer ferneres Leben nicht verloren ſein laſſen. —

Weit öfter halten ſich die Leute untereinander für das,
was ſie ſein möchten und vorſtellen wollen, als für das, was
ſie wirklich ſind. Mir iſt das mit einemmale ganz klar ge-
worden, als mir einfiel, wie ſehr ich Kinder liebe; wie ich
mich mit ihnen abgeben kann; zeitlebens welche zu beſorgen
hatte, und ſie mir ſchaffte. In allen Häuſern, in allen Städ-
ten: Geſchwiſter, Nichten, Fremde, Nachbarn; alle Sorten.
Nie iſt es Einem eingefallen, mir den Titel Kinderfreundin
zu geben, oder mich dafür anzuſehen; mir ſelbſt iſt es nicht
eingefallen.

Es kann uns nie in Verlegenheit ſetzen, wenn wir nur
wir ſein ſollen; aber wohl, wenn wir unſre Maske vorſtellen
müſſen! Mit andern umfaſſendern Worten: wir müßten im-
mer wahr ſein dürfen. Das fiel mir von neuem bei der Vor-
ſtellung ein, wie ich mich in einem Orte, z. B. in einem frem-
den Bade ganz getroſt befinden könnte, mit dem geringſten
Anzuge, ausgeſchloſſen aus der Geſellſchaft; nur auf den Um-
gang der Leute beſchränkt, mit denen man wahrhaft zu thun
hat, oder Bauersleute, u. dgl. Man müßte aber nicht wiſſen,
wer ich bin; oder vielmehr, es müßte kein Bekannter dort
ſein. Der wollte doch ſchon, daß ich ferner nach meiner vo-
rigen ihm bekannten Maske leben ſoll; was ich war, wie ich
[208] war, wie ich nicht mehr bin, iſt nicht mein lebendiges Weſen,
iſt eine Maske.

Unbedeutende Perſönchen, ſolche mit geringen Gemüths-
anlagen, bilden ſich — wenn es geſchieht — zu Härte und
kleinen Bosheiten aus; bedeutende Menſchen, zu Milde, Güte,
Nachſicht. Nichts macht ſo nachdenkend, ſo einſichtig, als ſtäte
Bewegung im Gemüth, großer Verkehr darin.

Nur wenn wir nicht entwandlen, wandelt alles um
uns her.

Da die Maſſe ein Hinderniß iſt, ſich nicht von ſelbſt zer-
ſtört, ſondern wuchernd anwächſt, ſo kann der Geiſt nicht ge-
nug davon verbrennen, gleichſam. Eine Überzeugung gewinnt
Raum unter den Menſchen: was heißt das? In Einem iſt
ſie aufgegangen, er ſpricht ſie aus: Andere verſtehen ſie, müſſen
ſie in ſich aufnehmen: bei Manchen darf ſie ſogar in Hand-
lung übergehn; die Maſſe aber der Menſchen, kann dieſe
Überzeugung nicht auffaſſen, ſie kann ihr nur nicht widerſpre-
chen, läßt ſie ſich gefallen, prahlt auch wohl mit ihr, und
bringt ſie ſo herum, weiter in Umlauf; und nach und nach
wird ſie Bewegungsgrund des Handlens. So iſt die elende
Maſſe der Körper und Träger einer edlen Überzeugung, und
macht
[209] macht ſie unedel ſo viel an ihr iſt. So mit dem Schönſten
bis jetzt. Drum weiter!

Freiheit haben, iſt nur das, was wir nothwendig gebrau-
chen, um das ſein zu können, was wir eigentlich ſein ſollten;
und zu haben, was wir eigentlich haben ſollten. Dies iſt
daran genau zu wiſſen, wenn wir uns beſinnen, was wir uns
ganz im Grunde wünſchen; und bedenken, woran, und wo-
durch wir verhindert ſind. An dieſe Betrachtung ſchließt ſich
gleich die über den Grund aller Lüge an. Der erſte Mangel
an Freiheit beſteht darin, daß wir nicht ſagen dürfen, was
wir wünſchen, und was uns fehlt. Im heimlichen Gebet ſa-
gen wir es unſerm Gott: oder er weiß es ohnedies; in der
Welt aber lügen, oder wenigſtens verheimlichen wir. Daran
ſchließt ſich wieder der Gedanke: daß nur der unſer Freund
ſein kann, dem wir uns ganz zeigen dürfen: und, daß, wenn
einer belogen wird, er ſelbſt daran ſchuld iſt: verdient einer
auch jedes Zutrauen, ſo muß er auch noch die Gabe haben,
es einzuflößen, es hervorzulocken. Lieben können wir nur
den, der dies vermag. Er verbirgt, er verdoppelt unſre Exi-
ſtenz. Tiefſtes Bedürfniß aller Geſelligkeit. Zweck und Grund
der Sprache. —

Die vorige Woche ſah’ ich, wie alle hieſigen Einwohner,
die Italiänerin in Algier; du weißt es, ich ging mit der gün-
ſtigſten Meinung hin: für Roſſini, für die Mimen, und Sän-
ger; ganz unbefangen wenigſtens. Solche reine Langeweile,
bloß mit höchſter Ungeduld bis zum Aufſpringen — (wenn
[217] dies in den ſtuhlloſen Hühnerbehältniſſen ginge), habe ich
meines Erinnerns beinahe noch nicht erduldet. Dies, bei oft
mir laute Bewunderung entlockenden, vollkommenen Geſang-
theilen. Fangen wir bei Dem. Sontag der Italiänerin un-
ter den Barbaren an: Engländer erfinden gewiß nächſtens
eine Maſchine, die ſo vortrefflich ſingt. Kein Fehlerchen!
Überlegung des Effekts, wie nur bei Moſcheles gefunden wer-
den kann! Höchſte Leiſtung des Kehlchens! Aber („die Aber
koſten Überlegung, ich ſage: ſie ſind auch deren Ertrag“) —
auch nicht die leiſeſte Überraſchung, nicht das ſanfteſte Fort-
reißen, oder auch nur Mitziehen des geringſten — auch nur
von der Kunſtausübung ſelbſt hervorgebrachten Affekts. Glück-
lichſtes Intoniren, immer fertig bereiter Ton der Kehle, ta-
delloſeſte Ausübung, glücklichſte Reminiſcenz der Lehrer und
Vorbilder, mit Intelligenz aufgefaßt, mit künſtleriſcher Ruhe
bewundernswerth wiedergegeben! Leiſes Gehör! richtiges Hor-
chen eigner Leiſtung. Aber, die Seele, die Leidenſchaft, die
wechſelnde Gemüthsſtimmung nicht mit aufgenommen, nicht
mit angebracht. Alſo, der tiefbelebende Herzpuls fehlt: und
ſo das, was leicht angebende bewegliche Kehle, lobenswerthe
Überlegung, richtiger Unterricht, im Nothfall, erſetzt; oder
vielmehr dies alles erſt recht werth und wünſchenswerth
macht. Aber welcher Held wäre wohl der, der in unſrer gro-
ßen Stadt, auf unſern großen Plätzen, bei unſern großen
Thees, dies, unſerm großen Publikum ſagte! „Schweigen iſt
der Reſt“ und ſchreiben: drum ich’s dir mein Freund — nach
Frankreich. Es drängt die Bruſt das auszuſprechen, was wir
für wahr halten müſſen, und worüber prachtvoller Wahn
[218]herrſcht. Auch bin ich nicht ganz einſam in meinem Urtheil:
drei Herren und eine Dame hab’ ich ſogar auf meiner Seite.
Es iſt aber genug für mich, wenn ſie nicht wie ich ſo gequält
ſind, bis ſie in Worte gebracht, was ſie meinen, um daß ich
es thue, welches ich eigentlich gerne — je mehr je beſſer —
Andern überließe. Auch mit dem Spiel der jungen Schönen
war es nicht ſo, wie ich aus den paar Bewegungen und Mie-
nen, die ſie ſehr ſchön im komiſchen Duett eines früheren Kon-
zerts anbrachte, ſchließen mußte. Es blieb in der Rolle der
Italiänerin in Algier bei dieſen paar Bewegungen und Mie-
nen, und das war durchaus gar zu wenig. Hätte ſich das
Körperchen ein Exempel an den Augen genommen, ſo wär’
es ſchon beſſer gegangen; die waren allen ſeinen Theilen und
dem Ganzen im Spiel weit voraus; die ganze Perſon aber
durchaus angenehm, und hätte ſie noch weniger, das heißt;
gar nicht, geſpielt. Angezogen war unſre Schöne allerliebſt:
ganz exakt wie Franzöſinnen, als ſie noch in dieſer Tracht
gingen, welches nun unſer Publikum wieder nicht goutiren
wollte: es wäre nicht reiſemäßig; ſo ſtiege kein Menſch aus
dem Schiff — ſie ſind zu weit vom Meere! — Warum nicht?
kann man fragen, und ich frage es mit. Ein blauer, von
ſtarkem Seidenzeug ſchön gemachter Überrock, ein weißer, voll-
kommen modiſcher Hut, mit wohlangebrachten Maraboux;
Schuhe von der Farbe des Kleides auf dem wohlgebauteſten
Fuß: welches Lob man den Schuhen ſelbſt auch geben kann;
die weißen Hände in weißem Handſchuh hielten das ſchnee-
farbige Batiſttuch. Das Ganze vollkommen Dame. Nicht
vortheilhaft war ihre Kleidung als Türkin. Zu viel Silber
[219] darauf verſtreut, welches kein Ganzes bilden wollte: dies noch
dazu auf roth und weiß, welches ſich zu oft abſchnitt und
unterbrach: von der Fußſpitze bis zum zweifarbigen Turban,
immerweg ſo; keine Fresko-Maſſe für’s Auge kam zum Vor-
ſchein, der Kaftan von einem ſteifen Zeuge kurz geſchnitten
und dabei nach jetziger Mode, mit vielen Falten auf dem
Kreuze, anſtatt graziös flach, wie ein türkiſcher Schnitt exi-
ſtirt, den man zur Abwechſelung lieber hätte beibehalten kön-
nen. Nichts weiter Aſiatiſches, ein wenig nur von uns Weg-
verſetzendes beibehalten! Das Ganze ein kleiner verwirrender
Anblick. Das Letzte empfand ich ſelbſt; die auseinandergeſetz-
ten Details, die du hier findeſt, gab mir eine Frau, die vor
drei Wochen aus Italien hier ankam und Theater ſtudirte,
möchte man ſagen. Dies nun, was hier ſteht, hätte mich nicht
in die Ungeduld verſetzen können, die ich dir äußerte; wohl
aber das Ganze der verfehlten Aufführung. Man läßt es
Italiäner-Opern nach, daß ſie ein lockeres Gerüſt für Scherz
und Muſik ſind, welches Muſiker und Schauſpieler mit Luſt
und Liebe und ununterbrochener Befliſſenheit ausfüllen. Wo
ſoll man aber das Gleichgewicht finden, welches zum Anhören
und Sitzenbleiben gehört, wenn ein ſolch loſeſtes Machwerk
von Deutſchen in ihrem Idiom ſo aufgeführt wird, daß man
jedesmal, wenn ein Muſikſtück anhebt, ſich verwundert, wo
das jetzt herkommt! So wenig wußten ſie Alle — außer
Spitzeder — einen Einfall des Komponiſten vorzubereiten.
Weder Ironie der Muſik noch Munterkeit, noch eine der Per-
ſon angemeſſene Schwerfälligkeit oder Leichtigkeit, Leichtfer-
tigkeit; kurz nichts, nichts! Als ob ſie’s gar nicht merkten,
[220] als ob dergleichen gar nicht exiſtirte, als ob ſie ſich deſſen
ſchämten! als ob es nicht ſchon genug wäre, daß die Rezi-
tative wegbleiben, und nur geſprochen wird; worauf Roſſini
gewiß doch keinen Anfang eingerichtet hat. Es ging ſo weit,
daß ſich viele Zuſchauer wunderten, als gegen das Ende ein
ſonſt ernſter Dei eine mitgeſpielte komiſche Perſonage wird.
Von einer Dame, die aus übler Laune, oder Nichtbeachtung
gar nicht ſpielte, mag ich eben ſo wenig reden, als ſie ſich
bemühte. Jedoch war dies in ſeiner Art komplett, wie wir
Berliner ſagen; und wenn man wieder zu Hauſe iſt, werth,
es geſehen zu haben. Die Herren Wächter und Jäger ſangen
gut. Der arme Spitzeder ſpielte ganz allein (und erinnerte
ſehr an Elleviou im Irato). Eine ſo völlig auseinander
gehende Vorſtellung, bei meiſt ſo gutem Geſange, kann man
wohl ſelten zu ſehen bekommen. Was die Ungeduld darüber
ſteigern mußte, war der, ich möchte ſagen Wiener Beifall des
Publikums, welches mit der Schönheit, die der Geſang be-
ſtimmt enthielt, alles mit hinunter ſchluckte und, in unver-
dautem Beifalle ſich ſelbſt betäubend, wiedergab. Dem. Son-
tag, wird behauptet, und ſehr gerne glaub’ ich es, ſoll noch
in ganz anderem Genre vortrefflich ſingen. Ich freue mich
darauf.

Wieſo grade ſeit einer kurzen Zeit ertrag’ ich’s gar nicht
mehr, in Geſellſchaft zu ſitzen, und das Nichts zu hören und
zu behandlen? Wieſo dies plötzlich? Aber wie alle Entwicke-
lung: nur ſcheinbar plötzlich. Zu lange legte ich mein eigent-
[221] liches Intereſſe, mein wahres Ich beiſeite: nun gebrechen mir
die Kräfte dazu: und die Gründe, es zu thun: der Ertrag iſt
keiner; und da will man endlich die ungeheure Anſtrengung
ſparen. Freundlich kann ich noch immer ſein, wenn ich in
der Lage des Zuhörens bin; aber da hinein zu gehen, wird
mir zu ſauer. Wieder, noch Einmal, aufhören ich zu ſein:
und beläſtigt zu ſein, wird mir unendlich ſchwer. Alles ſchlecht
ausgedrückt.

Mémoires de Madame de Genlis. Vol. VI. —
S. 344. vertheidigt ſie die Autorſchaft der Frauen ſehr gut:
und macht auch dabei die Bemerkung, wie viel Talent über-
haupt in der Welt verloren geht, und nur im tiefſten Keim
bleibt. — Weiterhin fragt ſie endlich: „Und die Frauen, ſo
verſchieden bei uns von denen der Wilden: ſind ſie wirklich
das, was die Natur wollte, daß ſie ſein ſollen?“ Ja, ſagt
ſie: „parceque les sauvages ne sont que dans un état de dé-
gradation et d’anarchie”, vortrefflich das Wort hier — „Dieu
qui n’a rien fait en vain, n’a pas donné à l’homme tant de
facultés intellectuelles pour que ces facultés admirables res-
tassent enfouies; les développer; les étendre, c’est remplir le
voeu de la nature: l’homme est évidemment fait pour vivre
en société, pour avoir un culte, des lois, et pour cultiver
les sciences et les arts. Chez les sauvages toutes les lois
de la nature sont outragées, tous les droits usurpés au
hazard, parcequ’ils y sont méconnus:” wie einfach, pro-
fund, glücklich geſehen und glücklich ausgedrückt. Sage man
[222] nicht, es ſei oft geſagt! Welch ein großer Streitpunkt war
das zu J. J. Rouſſeau’s Zeit und lange nachher: und wie
oft noch jetzt alle Tage in allen Blättern wird dies noch im-
mer beſprochen, bloß weil es nicht ſo deutlich, kurz und faß-
lich geſagt wird. „De profondes réflexions, l’expérience des
siècles, l’accord unanime de tous les peuples civilisés, ont
fixé les idées sur la véritable destination des femmes, et par
conséquent leur état dans la société.” Wenn man für die
Autorſchaft behaupten könnte: man ſolle eine gute Schrift
ehren und ſich ihrer freuen, und käme ſie aus einem Thiere
oder einem Felſen; ſo könnte dagegen geantwortet werden:
eine Frau aber, hätte die Welt noch ſo großen Gewinn von
ihren Schriften, verfehlte nichtsdeſtoweniger ihre weibliche
Beſtimmung, und die Zeit, ſie zu erfüllen. Zugegeben! und
nicht einmal geſtritten über dieſe Beſtimmung: es verfehlen
ſo viele Weiber ihre Beſtimmung, daß es wohl wird mit ein-
gerechnet werden können, wenn einige ſie durch Schreiben
verfehlen: und es wird noch Vortheil herauskommen, und
viel von dem ſonſt nicht vergendeten Mitleid mit ihnen er-
ſpart werden.“ —

Lieb Röberchen! Hotho’s Ramiro kommt mir, wie ich
dir ſchon Einmal ſchrieb, darum talentvoll vor, weil er, auf
dem ſchlechtgewählten breitgetretenen Wege, doch immer, in
[223] Sprache, Gedanken und Wendung der Anſicht ſo aufduckt,
daß er immer noch wieder unterhaltend und neu in dem ar-
gen Genre wird; und dazu, glaube ich, gehört Talent. Da-
gegen gefällt mir „Dichterleben“ von Tieck, in dem Almanach
Urania, gar nicht, (und par hasard nannte ich ſie hier neben-
einander — weil es mit dieſer Novelle gerade die umgekehrte
Bewandtniß hat. Nichts von Religion, nichts von Jetztleben:
alſo die Wahl höchſt vortheilhaft; und gemacht, höchſt ſchlecht).
Wie kann ein ſo alter Kritiker und Würdiger ſo leichthin ar-
beiten? In ſolchem Grade, daß ich das auf der erſten Seite
merke. Der unſchuldig ſein ſollende Page ſpricht in ungeſchickt
gewählten Ausdrücken des Dichters, riecht Genies wie Fouqué’s
Pferde Heiden, in dem Zauberring. Der Wirth nennt den ar-
men — hier armen — Shakeſpear eine ſtille Seele?! („Liebe
Seele.“) Dirnen betragen ſich polizeiwidrig, was die am er-
ſten vermeiden, und dadurch denkt er ſie zu karakteriſiren.
Wie würde man ohne ihren Namen, den er ewig wiederholen
läßt, ahnden, daß das Stück unter Königin Eliſabeth ſpielt,
denn bis auf Burgsdorfs Zeiten herab haben die Dichter wohl
nie ſo geſprochen als hier. Auch nicht ein Zug iſt ſo, daß
er Shakeſpear’n angehören müßte; nur die, welche Tieck gut
kennen, erkennen ſein Bemühen, ihn ſchildern zu wollen. Vor-
züglich Eine Art ſchwebt mir vor, wie ich mir Shakeſpear oft
denken mußte, und müßte. Er müßte ihn in kurzen ſehr leb-
haften Hin- und Herreden ſchildern, und die Andern müßten
wider Shakeſpear’s Willen ſich ſo ſtellen, daß er endlich aus
purer Luſt und Richtigkeit ſie zum Narren haben müßte. Haſt
du das nicht oft bei geiſtreichen, und geiſtvollen, gütigen, aber
[224] alles ſehenden Menſchen bemerkt? und dergleichen hätte er
anbringen müſſen. Ein tiefes, endlich hervorbrechendes Gefühl
und Einſicht für Recht, bei einem Vorfall, wo Andere
lange matt ſchwatzten, und Hergebrachtes vertheidigen woll-
ten; wo es aus alter Sitte unſittlich herging! He? Muß
man ſich einen Geſchichtsbetrachter wie Shakeſpear nicht in
ſeiner Jugend unter Bekannten ſo denken? Die Milde, die
Ruhe, das Offne, und gewiß das Beſcheidne, das von Un-
ſchuld kommt, hätte er ihm laſſen, und ihn ausdrücken laſſen
ſollen. So iſt die Novelle bis jetzt noch nichts; aber es ſind
ſo vortreffliche Stellen darin, beſonders gegen das Ende, daß
ſie ganz von ſelbſt redneriſch werden, was ſonſt bei mir ein
ſchlechtes Lob iſt, da ich keine Dialektik ohne Inhalt zugebe;
weil jene keinen ſchaffen kann; was gewöhnlich angenommen
wird, wogegen ich ein gewaffneter Feind bin! Die Dichter
ſprechen das, was ich meine: wenn auch unzeitig, ſo iſt es
doch an ſich tief und vortrefflich. Das Ganze iſt Tiecks alte
Krankhaftigkeit; daß er die Welt nicht friſch in ſich aufneh-
men kann, und da er nun darſtellen will, nur grübelt, wie
Dichter und Litteratoren ſie wohl geſehen haben; daher auch
ſein Ganz-ſich-verlieren in Shakeſpear; und grübelt er wei-
ter — daß ihm ſo leicht das Wirkliche auch zu einer Vor-
ſtellung wird, die er überſpringen könnte, und ſo ſich alsbald
unter Geſpenſtern findet; die aber auch nicht die Geſpenſter-
Realität haben, weil auch deren Daſein nur von ihm ab-
hängt. Mir iſt er deutlich. — Börne iſt mir auch, im beſten
Sinne, kein „Hoffmann;“ ſondern einer unſerer vornehmſten
Geiſter,
[225] Geiſter, weil er eine unſerer vornehmſten Seelen iſt, und daher
ſein ſchöner Geiſt frei. —