Die Koͤnigin iſt weg: Das Spiel iſt ver-
loren, ſagte Herr v. G.; da von der
Abreiſe meines Vaters geredet ward.

Ich wuͤrde dieſen Umſtand meinem Vater
nicht nachleichreden, wenn ich mich nicht bei
den Leſern des zweiten Theils entſchuldigen
muͤßte, warum ich aus der Noth eine Tu-
gend gemacht, und mich in den feſten Ort
der Erzaͤhlung geworfen.

Freylich iſt man hiebey vor den leichten
Truppen der Kritik ſicherer; was aber meine
kunſtrichterlichen Leſer dazu ſagen werden,
die entweder bei der ſchweren Cavallerie in
Dienſten ſtehen — oder blos aus Luſt und
Liebe leſen, und gar nicht in gelehrten Kriegs-
dienſten ſind, muß die Zeit lehren. — Aug
und Ohr haben zwar viel Aehnlichkeit mit
einander, allein alle Welt ſpricht von ſchoͤ-
nen Augen; ein verzaͤrtelter Kenner aber
nur vom ſchoͤnen Ohr. Das Geſicht iſt un-
ſtreitig der edelſte Sinn, ohn’ ihn iſt kein
anderer Sinn vollſtaͤndig. Auch ſelbſt, wenn
ich
[6] ich im gemeinen Leben erzaͤhlen hoͤre, ſeh’
ich — ich ſehe den Erzaͤhler ſteif an, recht
als ſchien ich es zu bedauren, daß ich dieſe
Geſchichte nicht im Original geſehen, ich ver-
lange, der Erzaͤhler ſoll ſie nachhandeln: Soll,
was und wie es geſchehen, leibhaftig zeigen.
Je mehr ein Erzaͤhler zu ſehen iſt, je mehr
freu ich mich, je mehr ſind ich die Kopie
getroffen. Oft’ hab ich gedacht, daß es
eine Geſchichte geben koͤnne, (ob einen Ro-
man, weis ich nicht, wo man nicht hoͤre,
ſondern ſehe, durch und durch ſehe, wo
nicht Erzaͤhlung ſondern Handlung waͤre,
wo man alles oder wenigſtens mehr ſehe, als
hoͤre. — Man ſieht freilich den Erzaͤhler
im gemeinen Leben; allein die Wahrheit zu
ſagen, man hoͤrt ihn mehr, und es wuͤrd’
Affektation ſeyn, wenn er mehr zu ſehen,
als zu hoͤren waͤre. Ein Erzaͤhler, wenn
er im Druck erſcheint, wie wenig iſt er zu ſe-
hen! wie weit weniger als im gemeinen Le-
ben! — — — — Dergleichen Geſchichte,
wo, wie meine Mutter ſagen wuͤrde, ge-
wandelt und gehandelt wird, will man ſie
eine redende, eine Geſchichte mit eignen
Worten nennen, meinthalben! Daß eine Ge-
ſchichte durchweg in Geſpraͤchen, eine in
Frag
[7]Frag und Antworten, ein ganz ander Ding
ſey, verſteht ſich. Waͤren in einer redenden
Geſchichte auch nur ausgeriſſene Lebensblaͤt-
ter, wie leicht wuͤrden ſie zuſammen zu ſetzen
ſeyn. — Man wuͤrde dem Leſer noch oben
ein eben hiedurch unvermerkt Gelegenheit zu
mehrerer Anſtrengung geben, und ihn zum
Mitarbeiter an ſeinem Werke machen. — —
Daß ich es bei dieſer Geſchichte zu dieſem
Ziel nicht angelegt, beſcheid’ ich mich von
ſelbſt, und ich bin ſchon zufrieden, wenn mein
Lebenslauf nur hier und da Darſtellung ent-
haͤlt, und wenn ſich in dem Schluſſe des erſten
Bandes die Perſonen ſelbſt zu erkennen und zu
verſtehen gegeben. Rede und du biſt, koͤnnte
das Motto zu dieſen Geſpraͤchen ſeyn: es liegt
eine beſondre Natur in der Rede. — —

Zwar waren auch ohne meinen Vater
noch vortrefliche Officier auf dem Brette,
die noch immer redend eingefuͤhrt zu werden
verdient haͤtten; allein der kommandirende
General war gefallen. — Wer wuͤrde mei-
nem Vater wohl dieſe Ehre ſtreitig gemacht
haben, wenn er nicht zu oft auf die Kanzel
geſtiegen?

Herr v. G. hatte, um auf dem Brette
zu bleiben, den Gang des Elephanten:

Wer den Springer vorſtellte, wiſſen
wir alle —

Vielleicht finden meine Leſer noch mehr
aus dem Schachſpiel in der Geſellſchaft,
aus der mein Vater ploͤtzlich ſchied. Dies
Spiel iſt Bild der Welt, wenn auch nur
Koͤnig und Koͤnigin in Erwaͤgung genom-
men werden. — So wie ſie im Schach ge-
ſchehen, ſo gemeinhin in der Welt — Herr
v. W. hatte den Dionyſius beſchaͤmt, und
den Waldhorniſten ein anſehnliches und fuͤhl-
bares Compliment in die Hand gedruͤckt.
Die Art, wie er dieſes Geſchenk gegeben,
haben wir nicht noͤthig abzulauern, um ihn
mehr zu wißen; denn wir wiſſen ihn ſchon
inwendig und auswendig. Er hatte Urſache,
dieſe Schreier zum Schweigen zu bringen;
denn es gingen die Vigilien wegen eines den
folgenden Tag zu feyernden Trauerfeſies an.

Der Laufer, Herr Herrmann, bedeu-
tete mehr, nachdem mein Vater weg war,
und Herr v. W. ihn deckte. Herr Herrmann
ſchien ſich ſo gar, vielleicht in Ruͤckſicht die-
ſer Deckung, ein Direktorium uͤber mich an-
zumaaßen. Ich konnt’ ihm hiezu keine Be-
fugniß zugeſtehen; denn obgleich er mir zu
Bruſttuͤchern ehemals Maas genommen; ſo
glaubt
[9] glaubt’ ich doch dieſerhalb keine Pflicht zur
Verehrung auf mir zu haben. Die Feyer-
kleider waren ihm ohnedem nicht anver-
trauet worden. Von meiner Seite ge-
hoͤrte die Nachſicht auf Minchens Rech-
nung. Ihretwegen that ich, was ich
that; indeſſen vergaß ich nicht, daß ſie ſelbſt
mich mit dem Herrn Herrmann, als Vater,
nicht beſchweren wolte. Herr v. G. war
durch den Alten ſo geruͤhrt, daß er nicht ins
Leben zuruͤckkehren konnte; er ſahe ſchon jetzt
immer gen Himmel, obgleich noch nicht die
acht Tag’ um waren, wo der Alte ein Zeug-
niß in perpetuam rei memoriam fuͤr ihn im
Himmel einzulegen verſprochen. Die Vigi-
lien des Herrn von W. kamen dem Herrn
v. G. ſo zur rechten Zeit, daß er mit feſtlich
ward. Die Frau v. W., und ihre kleine
Tochter, unterhielten ſich von dem armen
bedraͤngten Sterbenden, den mein Vater
troͤſten ſolte. Frau v. G. ſelbſt hatte ſich zu
dieſem Vorfall, obgleich der Sterbende nicht
von Adel — nicht einſt ein Litteratus, mit-
hin nach Landesart ein Bauer war, hoch-
adlich herunter zu laſſen geruhet, und ſo war
unſere Geſellſchaft des alten Mannes, der
in acht Tagen ſterben wird, und des unſchuldi-
A 4gen
[10] gen Sohnsmoͤrders wegen, in eine ſo heilige
Schwermuth geſunken, daß Herr v. W., der
den ſanft und ſeligen Hintritt ſeines Ael-
tervaters zu feyern anfieng, mit Herz und
Sinn dieſes Feſt, und wie mir’s vorkam
fruͤher, als es ſonſt geſchehen waͤre, begann.

Die Herren v. X. Y. Z. und ihre Ge-
mahlinnen gehoͤrten nicht zur heiligſchwer-
muͤthigen Geſellſchaft. Sie waren zwar ver-
ſtummet; allein blos, weil die Waldhorni-
ſten verſtummt waren, denen Herr v. W.
das Maul geſtopft hatte. Dieſe Herren
ſchienen von curſcher Politik, Wein und
Waldhoͤrnern trunken, ſo daß ſie ſich weder
in Ruͤckſicht des Leibes, noch der Seele,
aufrecht halten konnten. Sie ſaßen nicht,
ſondern lagen auf ihren Stuͤhlen; jeder hatte
ſich zwei Stuͤhle zugeeignet, den dritten Stuhl
rechne ich nicht, auf dem der rechte Arm
uͤbergeſchlagen lag: denn auf dieſem dritten
ungerechneten ſaß die eine Haͤlfte des Nach-
bars. Die Herren v. X. Y. Z. waren alſo
in einander gekettet. So ſchwach indeſſen
dieſe gute Herren ſchienen; ſo hatten ſie doch
ſo viel Staͤrke, Hand an ihre Pfeiffen zu le-
gen, und ſich in Rauch zu huͤllen. Sie
ſchmauchten wie aus einem Munde, und
hiel-
[11] hielten ſo genau Takt, als ihn Herr Herr-
mann, wenn er ein Poſitiv ſchlug, oder
meine Mutter, wenn ſie ihrem Hauſe eine
neue Melodie beibringen wollte, nur halten
konnten. Aus dieſer Lage zu urtheilen, waͤ-
ren die Herren v. X. Y. Z. ſo leicht nicht aus
dem Schlaf zu bringen geweſen: es haͤtte
denn an den Herzog Jocobus gedacht wer-
den muͤſſen, der den Uniten, welche ſich mit
der Katholiſchen Religion vereiniget, als ver-
triebenen Exulanten rußiſcher Nation, die
freie Religionsuͤbung zugeſtanden — oder an
den Titel Wohlgebohren, welcher der Rit-
terſchaft im Jahr unſers Herrn, ein tau-
ſend ſechshundert und vier und achtzig bewil-
liget wurde, obgleich ſie durch aus und durch
all Hochwohlgebohren heißen wollten —
oder an den Rangſtreit mit der Geiſtlichkeit,
woruͤber bitter geſtritten worden — oder an
den Oberkammerherrn v. — und deſſen
maͤnnliche Deſcendenten — oder an die Ka-
tholiſche Religion in Curland. —

Dergleichen Staatsanſtoͤße wuͤrden viel-
leicht (gewiß weiß ichs nicht) die Herren
v. X. Y. Z. ermuntert und von drittehalb
Stuͤhlen auf einen, oder gar auf die Beine
gebracht haben.

Es war indeſſen niemand aus der heilig-
ſchmermuͤthigen Geſellſchaft, der dieſen Ap-
pel zu ſchlagen, und den Verſuch zu machen
Luſt hatte, ob die liegende Herren hierdurch
aufzuwiegeln waͤren? Daß ſie nicht ſtill ge-
blieben, iſt zuverlaͤßig: ob ſie aber aufgebro-
chen waͤren — daran zweifl’ ich. Giebts
denn nicht Agenten von Haus aus? —

Ein Wort der Ermunterung waͤr’ es
auch geweſen, wenn man den Hunden ein
Patent als Adjudanten des Menſchen aus-
gefertigt:
oder einen meerſchaumen Pfeifenkopfs-
handel aufgebracht haͤtte.

Die gnaͤdigen Frauen v. X. Y. Z. ſaßen,
die Haͤnde um den Magen kreuzweiſe gelegt,
als ob ſie ihre Magen zur Verdauung ein-
ſeegnen wolten. Sie ſahen hierbey die Frau
v. G. ſteif und feſt an, als ob ſie ſich
fuͤr die empfangene Gaben bedanken, und
ſich, vor wie nach, ihrer Protektion empfeh-
len wolten. Der Frau v. G. Aushuͤlfe
bei Gelegenheit des Schooshuͤndchens war
ihnen, und das mit Recht, im friſchen An-
denken. —

Mein Reiſegeferth war nicht Fiſch nicht
Fleiſch. Er hatte mit mir Bruͤderſchaft
gemacht,
[13] gemacht, und ich hatte Hofnung ihn zu er-
weichen, und ihn zu einen gutgeſinnten Kir-
chenpatron zu bekehren, der die Jagd an-
dern Pflichten unterordnen muß; allein die
Herren v. X. Y. Z., als jagdgerechte Jaͤger,
hatten ihn wieder ganz und gar — wie es
ſchon aus den Tiſchreden des vorigen Bandes
zum Theil hervorſtrahlt. Er war in Gedan-
ken, Geberden, Worten und Werken, mit
den Herren v. X. Y. Z. auf Wild ausge-
wandert: denn ſelbſt in der tiefſten Stille,
die auf die Herren v. X. Y. Z. lag, hielten
ſie die Pfeifen als ein Mordgewehr, zielten
und machten Puf, Paf, und wieder Puf
Paf! Mein Reiſegefehrte hielt ſeine Pfeife,
zielte wie ſie, und toͤnte Puf, Paf! wie ſie,
und wieder Puf, Paf! — Er war in ihrer
Wolke auf und angenommen. —

Doch muß ich (und das wird meinen Le-
ſern eine erfreuliche Nachricht ſeyn, weil der
juͤngere Herr v. G. ein Sohn des aͤltern
Herrn v. G. iſt) pflichtſchuldigſt bemerken,
daß er ſeinen kuͤnftigen Paſtor nicht voͤllig
vergeſſen hatte. Wenn er ſeine Pfeife nach-
ſtopfte und aus dem Takte kam, brach ſich
ſein Blick durch den Nebel zu mir, und da
ſeine Pfeife gluͤhete und nicht ſogleich wieder
gela-
[14] geladen werden konnte, kam er ſogar zu mir,
faßte mich bruͤderlich an und fragte: warum
ſo traurig? und warum nicht auf Puf und
Paf mitgemacht? So was, fuͤgt’ er hinzu,
ſtaͤrkt das Auge, und wenn wir morgen auf
die Jagd gehen, haſt du ſchon eine vorlaͤu-
fige Theorie, die du benutzen kannſt — ich
verſicherte, heut am wenigſten zum Puf, Paf
Anſatz zu haben. Ich verdenk dir deinen
Truͤbſinn nicht, fuhr er fort — Dein Va-
ter — —

Scheiden heißt ſterben, hatt’ ich zu ihm
geſagt, da mein Vater abfuhr, und dies
Wort zu ſeiner Zeit war ſo gluͤcklich geweſen,
den Weg zu ſeinem Herzen zu finden, der ſo
leicht nicht zu finden war. Seine Liebes-
grenze ging nicht weiter, als bis Vater und
Mutter, und zur Noth Schweſter und Bru-
der. — Weiter, glaub’ ich, geht ſie auch
bei keinem Jaͤger, Koch und Schlaͤchter,
welches Profeſſionsverwandte oder hoͤchſtens
von einem und demſelben Handwerk unter-
ſchieden ſind, wie Frauens- und Manns-
ſchneider. — Außer Vater und Mutter,
und zur Noth Bruder und Schweſter,
ſchien dem Herrn v. G. dem juͤngern alles
Wild — — —

Man gieng den Abend zeitig zur Tafel,
weil alles die Karten verbeten hatte. — Zur
Ehre der Herren v. X. Y. Z. muß ich noch
anfuͤhren, daß ſie nach ihrem Ausſchlaf, um
die edle Zeit auszukaufen, eine Stunde Wuͤr-
fel geſpielt. —

Bei Tafel war alles auf den Ton des
Herrn v. W. geſtimmt, der mit ſchwarzer
Weſte, ſchwarzen Beinkleidern, und einem
Flor um den linken Arm, bei der Mahlzeit
erſchien. Man ſprach viel von den Schick-
ſalen der Menſchen und von der Ungewißheit
der Todesſtunde. Herr v. W. erzaͤhlte den
Lebenslauf des Herr v. W., ſeines Herrn
Grosvaters, dem heute aufs neue parentirt
ward. Herr v. G. ſprach vom Tode, wie
ein Gerechter, der in ſeinem Tode getroſt iſt.
Die Vernunft, ſagt’ er, iſt ein Kuͤſſen; al-
lein kein Kopfkuͤſſen. Die Einbildungskraft
muß auch Beſchaͤftigung haben, wenns zum
Scheiden geht. Wohl uns indeſſen, daß wir
nicht wiſſen, wenn wir ſterben: denn wir
wuͤrden dann nicht leben, nicht ſterben —
beides iſt gut. — Doch, fuhr er fort, giebts
einige, die’s wiſſen, die auf die Stunde ihrer
Erloͤſung mit Gewißheit rechnen koͤnnen —
Nur heute — — hier ſchwieg er, und ſtuͤtzte
ſich
[16] ſich traurig auf. Ich verſtand ihn ganz.
Seine Frau fragt’ ihn: iſt dir nicht wohl?
mit einem Tone, der mich uͤberfuͤhrte, daß
ſie ihren Mann nach ſich am meiſten liebte,
und warum ſollte ſie’s nicht? er war ja von
gutem Adel. Sehr wohl, erwidert’ er, mein
Kind. — Sie ſtand auf und kuͤßt’ ihn; er
blieb mit aufgeſtaͤmmten Arm. Es ging al-
les ſtill, wie bei einer Leichenwache zu, und
dieſes brachte die Herren v. X. Y. Z. zum
Aufbruch. Schon lange hatten ſie nach dem
Monde geſehen und es ihm uͤbelgenommen,
daß er nicht eher aufgegangen war; denn es
ward nicht getrunken, wie des Mittags:
nicht geſchrieen, wie des Mittags: nicht ge-
blaſen wie des Mittags. Das haͤtte frei-
lich der Mond bedenken ſollen. Sie zogen
unter einander auf die Wache, um keine Zeit
zu verſaͤumen. Der erſte Strahl war ein all-
gemeiner Wink zum Abſchiede. Sie empfah-
len ſich und fuhren mit ihren gnaͤdigen Frauen,
denen des Mittags die Zeit lang geworden
war, weil viel, und des Abends weil wenig
geſprochen worden, heim. Die Waldhoͤrner
wurden auf eine kuͤnſtliche Art in Poſthoͤrner
verwandelt und man macht’ ein ſolches Lerm;
als wenn dreißig blaſende Poſtillions vorher-
ritten.
[17] ritten. Der Herr v. W., den dies unverſe-
hens uͤberfiel, brach ein Glas, das er eben
in der Hand hatte und begoß ſich ſeine Trauer-
weſte, die, wie er ſagte, zum Gluͤck ſchwarz
waͤre. So bricht unſer Leben, ſagt’ er, um
den Glasbruch geſchickt bey dem gegenwaͤrti-
gen Fall anzuwenden. —

Es war der Herr v. W. wie von neuem
geboren, da die Herren v. X. Y. Z. fort
waren, und ſo giengs auch dem Herrmann,
der zwar viel uͤber die Herren X. Y. Z. ge-
dacht, allein wenig geſagt hatte. Mir war
immer bang, die guten Herren wuͤrden aus
Freude, von den Waldhoͤrnern und ihren An-
haͤngern befreit zu ſeyn, aus dem Trauerton
des Feſtes kommen; indeſſen fiel es ihnen
zeitig wieder ein, daß die heutige Freude in
ihren Schranken bleiben muͤßte. Der arme
Herrmann hatte wegen der Herren v. X. Y. Z.
in eccleſia preſſa gelebt. Was er, ſo lang ſie
da waren, thun konnte, war aufs Aug’ ein-
geſchrenkt. Dieſes, dem Herrn v. W. ge-
widmet, war oft Gelegenheitsmacher, oft
Theilnehmer, nachdem Herr Herrmann we-
niger oder mehr von den Herren v. X. Y. Z.
und ihren Damen bemerkt werden konnte.
Er wußt’ aus vieljaͤhriger Erfahrung, was
Zweiter Th. Bder
[18] der Adel in Curland zu bedeuten habe, und
fuͤhlt’ es auch noch in den Gliedern, daß er
wegen einer Grabſchrift drey Tage und drey
Naͤchte wachen muͤſſen. Er dacht’ an alle
Ehrenerklaͤrungen und Maulſchlaͤge, die er
zu uͤbernehmen nothgedrungen worden, und
an ſeine eigene Grabſchrift, die man noch le-
bend auf ihn gemacht:
Hier wacht der lebendig Todte. —
Viele Leute pflegten dieſer Grabſchrift wegen
mit Herrn Herrmann ein Geſpoͤtte zu treiben
und zu behaupten, daß er mit lebendigem
Leibe ſpuͤcke.

Ein Tag, wie der heutige, fieng Herr
v. G. an, nachdem er die Haͤnde gefalten
und ſie gen Himmel gebrochen hatte, ein Tag,
wie der heutige, iſt eines ſolchen Abends werth!
Ich hab dieſen Tag gelebt, und wenn gleich
viel vom Leben dieſes Tages auf die Rechnung
der zehnjaͤhrigen Entfernung gehoͤret; ich ſetze
zehn fuͤr eins — zwoͤlf Tage koͤnnte man im
Jahre von dieſer Art leben. Wer wolt’ aber
vergeſſen, daß der Tod aufs Leben folgt,
fuhr Herr v. G. fort! Der Herr v. W.
wußte nicht Worte zu finden, dem Herrn
v. G. ſeine Erkenntlichkeit zu beweiſen; denn
er
[19] er hielte dieſes alles fuͤr Folgen ſeiner ſchwar-
zen Weſt und Beinkleider und des Flors um
den linken Arm, ob gleich die Weſte begoſſen
war. Gern haͤtt’ er, in der erſten Hitze ſei-
ner Erkenntlichkeit, das Gartengeſpraͤch mit
Herrn Herrmann uͤber den Herrn v. G.
oͤffentlich wiederrufen: allein dieſes wuͤrde ſich
nicht geſchickt haben. Die Worte: „Traget
die Groben, weil ihr hoͤflich ſeid, waren ihm
unertraͤglich geworden, ſo erkenntlich war er,
und dieſe Anlage zur Erkenntlichkeit werden
ſich meine Leſer ſchon bei dem Feſte der Deut-
ſchen angezeichnet haben.

Die Frau v. W. und die uͤbrigen ſchrie-
ben die heilige Schwermuth des Herrn
v. G. auf die Rechnung des Sterbenden,
dem mein Vater in die andre Welt zu leuch-
ten gegangen war.

Ich hatte den Hauptſchluͤſſel zu dem Her-
zen des Herrn v. G., den er bis dahin hin-
terhalten hatte. Jezt erzaͤhlt’ er der Frau
v. W., was mit ihm und dem alten Manne
vorgefallen war, doch ſo, daß es alle hoͤren
konnten. Wem haͤtt’ er dieſe Geſchicht’ auch
beſſer dediciren koͤnnen, als der Frau v. W.?
Der Herr v. G. ſah es mir an, daß mir
dieſe Geſchichte nicht neu waͤre und ich fand
B 2keine
[20] keine Urſache zuruͤckzuhalten, daß ich den al-
ten Mann mit dem einen Handſchuh ſelbſt
gehoͤret haͤtte. Ich hatte mein Bekenntnis
noch nicht vollendet, als Herr v. G. auf-
ſprang, mir ſeine eingeweihte Hand reichte:
der Seegen dieſes Himmliſchen, ſagt’ er,
indem er mir die Hand druͤckte, wird auch
auf dir ruhen, du Sohn deines Vaters!
Nach mir gab er dieſe Hand der Frau v. W.
ihrer Tochter, und zuletzt ſeinem Sohne, der
aber nicht wußte, was ihm geſchah. —

Der Herr v. W. haͤtte dieſen Handſchlag
fuͤr einen Mangel der feinen Lebensart ge-
halten, wenn der Herr v. G., der ſich aber
von ſelbſt zu beſcheiden wußte, auch ihm ihn
angeboten haͤtte; indeſſen war Herr v. W.
doch ſehr bewegt uͤber dieſe Geſchichte und
wer weis, wenn dieſer Himmliſche ein Edel-
mann geweſen waͤre, ob er ihn nicht mit in
ſein Trauerfeſt eingeſchaltet haͤtte. Jetzo
konnt’ er auf dieſe Ehre nicht Anſpruch ma-
chen, und das um ſo weniger, da er nur
einen Handſchuh getragen.

Herr Herrmann wolte bey dieſer Gele-
genheit den Herrn v. G. mit Witz unter
den Arm greifen, auf den Herr v. G. ſich
geſtuͤtzt hatte, und ihn durch einen Einfall
troͤſten.
[21] troͤſten. Der elendeſte Troſt von allen, der
jedem klugen Mann ekelt! Um zum witzigen
Ziel zu kommen, mußt er einen langen un-
angenehmen Umweg machen. — Endlich
an Ort und Stelle. Er erzaͤhlte, daß der
Paſtor in — — einen Amtmann uͤber die
ſchlechte Zeit zur Ruhe geſprochen und ihn
auf den Himmel gewieſen haͤtte. Der Amt-
mann aber in ſeiner Einfalt haͤtt’ ihm zur
Antwort gegeben: „Herr Paſtor, wie man
„hoͤrt, ſoll es auch da nicht mehr ſeyn, wie
„zuvor.“

Herr v. W. war gewohnt, alles was
er ſprach, abzuruͤnden, und dieſes vermißt’
er zuweilen am Herrmann, der, eh man es
ſich verſah, aus der Rolle kam. Wahrlich
er ſpielte zuviel Rollen. — Ob nun gleich
Herrmann alles that, was er dem Herrn v.
W. an den Augen anſehen konnte; und
immer Colophonium (Geigenharz) in der
Hand hielt, um den Bogen des Herrn v. W.
zu ſtaͤrken; ſo war dem Herrn v. W., der
aus Hoͤflichkeit erkenntlich zu ſeyn wohl ver-
ſtand, jedoch dieſer Gedanke voͤllig unpaſſend
und ungeſchliffen. Er ſchuͤttelte ſein Haupt
und verwies dem Herrn Herrmann dieſe Ge-
ſchichte, wiewohl aus Erkenntlichkeit — blos
B 3mit
[22] mit einem Winke, der ſagen ſolte: „alles zu
„ſeiner Zeit“ Herr v. G. aber ſprang auf.
Der Funke, fieng er an, war nicht werth,
daß ſie ſo oft darnach ſchlugen. Ich habe
dieſe Geſchichte, welche nach ihrer Ausſage
dem Paſtor in — begegnet ſeyn ſoll, ſchon
in meiner Jugend gehoͤrt. Der Herr v. W.
nahm ſich des Herrn Herrmanns nicht an,
weil Herr Herrmann ſich nicht in die Zeit
geſchickt hatte, und Herr v. G. behauptete,
um den Witz deſto geſchwinder los zu werden,
daß man ſich nicht beßer des Todes erinnern
koͤnne, als wenn man ſchlafen gienge. Heil
dem, ſagt’ er, der ſo ſtirbt, als ein Bauer
einſchlaͤft, der gedroſchen hat. Nach ausge-
ſtandener ſchwerer Arbeit in der Welt laͤßt
ſichs ſelig und ruhig ſterben. In der letzten
Stunde des Lebens ſieht man ſchon den Un-
terſchied zwiſchen reicher Mann und armer
Lazarus. — —

Man wuͤnſchte ſich eine gute Nacht.
Herrmann beurlaubte ſich. Herr v. W. lies
es bey dem Wunſch’ eine gute Nacht nicht
bewenden, ſondern wuͤnſchte noch ergiebiger,
daß die ewige Vorſicht ſowohl den Herrn v.
G. als die gnaͤdige Frau vor allen Trauer-
faͤllen bewahren und ſie die hoͤchſten Stuffen
des
[23] des menſchlichen Lebens hinauf fuͤhren moͤch-
te. — Herr Herrmann nahm Gelegenheit,
dem Herrn v. W. wegen des Ablebens ſeines
Hochwohlgebohrnen Herrn Grosvaters zu
condoliren. Ich buͤckte mich blos, und da
er dieſes gleichmaͤßig fuͤr eine Condolenz an-
ſah, wandt’ er ſich zu jedem von uns beyden,
zu mir zuerſt, und wuͤnſchte jedem was be-
ſonders, jedem aber eine lange Reihe gluͤckli-
cher Jahre. —

Der Herr v. G. nahm die Frau v. W.
bei der Hand, um ihr das Schlafzimmer an-
zuweiſen. Da die Frau v. G. durchaus ſie
auch begleiten wolte; gab ihr Herr v. W.,
nach vielen Complimenten und Bitten zu-
ruͤck zu bleiben, auch die Hand. Dem juͤn-
gern Herrn v. G. ward das kleine Fraͤulein
v. W. angewieſen. Mich mußte der gewe-
ſene Hofmeiſter, den ſein geweſener Unterge-
bener nicht mehr vor voll anſahe, wiewohl
in das nehmliche Zimmer bringen, wo ich
ſchon die vorige Nacht geſchlafen hatte, und
das ich alſo ohne dieſe Anweiſung gefunden
haben wuͤrde. Hier ſolt’ auch der alte Herr
ſchlafen. Dieſer lezte Umſtand, obſchon er
von der Frau v. G. zu meiner Erniedrigung
ausgekuͤnſtelt ſchien, und mich einen Augen-
B 4blick
[24] blick befremdete, war mir doch gleich nach
dieſem Augenblick willkommen. Ein betruͤb-
tes Herz liebet zaͤrtlicher, und wahre Liebe iſt
keine frohe Leidenſchaft. — Sie faͤngt mit
Seufzern an, ſo wie wir mit Thraͤnen ge-
boren werden. Mine war mit Leib und
Seel vor meinen Augen, es iſt doch ihr Va-
ter, dacht’ ich, und reichte dem Herrn Herr-
mann die Hand. So Hand in Hand kamen
wir ins Schlafzimmer. Hier legte der alte
Herr ſein Protektionsanſehen, womit er mich
ohnehin nur nach der Abreiſe meines Vaters,
und das ſehr beylaͤufig, heimgeſucht hatte,
zugleich mit ſeiner Peruͤk’ ab, und that un-
gemein vertraut mit mir. Um ſeine heuti-
ge Hofnarrenfuͤhrung zu entſchuldigen, zog
er auf den Adel los. Traget die Narren,
ſagt’ er, weil ihr klug ſeyd, und reſtituirte
alſo dieſen Spruch in integrum, nachdem er
von ihm und dem Herrn v. W. in der Art
war verdrehet worden: Traget die Groben,
weil ihr hoͤflich ſeyd. Ich weis nicht, wie’s
mir anwandelte, daß ich dem alten Herrn
bey den Worten: traget die Narren, weil
ihr klug ſeyd, ins Wort fiel:
„allein macht euch nicht ſelbſt zum
Narren„

Es that mir leid, ſobald ich dieſen Zu-
ſatz ausgeſprochen hatte. Der alte Herr
ſchien es zu empfinden, und ſetzte ſeine
Rechtfertigungen fort. Ein Litteratus iſt
freylich, ſagt’ er, ein halber Edelmann; in-
deſſen iſt zwiſchen halb und ganz ein Unter-
ſchied. Man laß’ ihnen das von, wenn ſie
uns nur den Verſtand laſſen. Da er her-
ausgieng, ſich eine Flaſche Wein zu beſor-
gen, um noch eine Pfeife, wie er ſagte,
in bona pice et pace zu rauchen: nahm ich
das Teſtament meines Vaters heraus, wel-
ches ich die ganze Zeit uͤber verborgen in der
Hand gehalten. Ich hatte beynah dieſen
Abend nur mit einer Hand gegeſſen; denn
ich konnte dies Teſtament in der Taſche kei-
nen Augenblick allein laſſen. Die Hand,
mit der ichs hielt, war in einer ſolchen Tran-
ſpiration, als wenn ſie nicht zu den uͤbrigen
Theilen des Koͤrpers gehoͤrte.

ανεχου και απὲχου las ich, und las
wieder: ανεχου και απὲχου. Oefne ſie
nicht eher, als wenn du in der groͤßten Noth
biſt, und was iſt die groͤßte Noth? — dacht
ich bey mir ſelbſt. Ich fand, daß Geld in
dieſem letzten Willen lag, und da es ſich nicht
thun lies, meinen Kaſten aufzuſchließen,
B 5und
[26] und dieſe donationem mortis cauſſa zu den
Denkzetteln meiner Mutter zu legen, die mir
als eine donatio inter viuos vorkam; ſo de-
ponirt’ ich dieſe Schrift vor der Hand ins
Bett unters Kopfkuͤſſen, und dacht’ an mei-
ne Mutter, und an den hochheiligen Abend
vor der erſten Predigt bey dieſem Interims-
depoſito. Ich mußt’ eilen; denn der alte
Herr kam wieder, und ein Bedienter hinter
her, mit Wein und einem Teller voll Rauch-
toback. Da iſt Eſſen und Trinken, ſagte der
alte Herr, und that dabey, als ob er etwas
ſehr witziges geſagt haͤtte, welches ich aber
nicht finden konnte. Bald darauf fieng er
ſich an zu beklagen, daß er einen guten
Freund ſeines Hauſes an mir verloͤhre, und
ich nahm Gelegenheit, mich nach ſeinem
Sohne zu erkundigen; vielleicht, dacht’ ich,
faͤngt er von ſelbſt von ſeiner Tochter an, —
wenn er doch anfienge!

Ich ſah es ſeinen Augenwimpern, ſeiner
Naſ’ und Stirn an, daß er ſein ganzes Geſicht
umſtimmen mußte, eh’ er heraus zu bringen
im Stande war, daß der Sohn eines Litte-
ratus ein Schneider geworden waͤre, ob-
gleich mein Bruſttuch, wie man es in Cur-
land nennt, noch von der ſelbſt eigenen ge-
lehrten
[27] lehrten Hand des alten Herrn edirt war.
Zwey, die ich im Kaſten hatte, waren ſo
gar durch ihn geflickt — und verbeſſert und
vermehrt zum andernmal aufgelegt. Das
iſt dem Benjamin nicht, fuhr er fort, in
ſeiner Wiege vorgeſungen, und da er Darius
war, hatt’ er ſo gut Koͤnig zu ſeyn die Ehre,
als ein anderer. Manchem kommen die ge-
bratene Tauben entgegen, ein anderer muß
ihnen Netz und Strick legen, und ſie erſt
fangen und braten. — Das Schneider-
handwerk, fuhr er nach einer Weile fort,
da ich nicht noͤthig fand, ihm auf den Wie-
gengeſang und die Dariusehre zu antwor-
ten, das Schneiderhandwerk iſt bey alle dem
fuͤr den Sohn eines Litteratus noch das ſchick-
lichſte. Gott der Herr ſetzte ſelbſt, nach
dem betruͤbten Suͤndenfall, dieſes geſchenkte
Handwerk ein, und verfertigte die erſten
Kleider. — Was zu thun? Er ſitzt bey
einem ſehr geſchickten Schneider auf Prima,
und wird kuͤnftige Oſtern Student, oder
Geſell, wie es die Leute nennen. (Dieſe
Worte waren ein Gemiſch von Stolz und
Satyre. Sie waren der alte Herr ſelbſt.
Wer ihn hier nicht findet, findet ihn nirgend.)
Meine ſelige Frau ſagte mir gleich nach uͤber-
ſtande-
[28] ſtandenen Wochen, Benjamin wird entweder
Schneider oder Litteratus, welches ſie der
Nothtaufe wegen vermeynte, die Benjamin
empfieng. Das, verſicherte ſie, hab ich von
alten Leuten, was die Nothtauf’ empfaͤngt,
wird eines von beiden. — Ich ſuchte ſie auf
den rechten Weg zu lenken, und wolte durch-
aus nur vom Litteratus hoͤren und wiſſen;
allein ſie blieb bey ihrem entweder und oder,
Das Bein, welches ſich, als er Darius
war, zu ſeinem Vortheil wendete, und die
rechte Hand, der er auch redlich nachgehol-
fen, beſtaͤrkten meine Hofnung, und war-
um ſolt er nicht? Sein Vater iſt ein Lit-
teratus, und meine ſelige Frau war auch
von gutem Hauſe; wenigſtens kann man ih-
ren Vater ohne Bedenken nennen, (das
war niederſchlagend Pulver fuͤr mich, damit
ich mich ja nicht uͤberheben moͤchte) und —
hier glaubte der alte Herr, daß jemand zu uns
kaͤme, und kehrte das Blatt bey der dritten
Reihe von oben auf eine ſehr komiſche Art
um, „das alte Weib, ſagt’ er, als ob er
fortfuͤhre, hatte dem Organiſten einen
Streich geſpielt, und er ſang bey ihrer
Trauung mit einem jungen Menſchen, der
ſie des leidigen Geldes wegen heyrathete:

(nehmlich wenn ſie ſtirbt)

Der alte Herr ſahe ſeinen Irthum ein, der
jemand, von dem er befuͤrchtete, daß er
uns bey dieſen Familienangelegenheiten uͤber-
fallen wuͤrde, gieng unſre Thuͤr vorbey.
Herrmann nahm alſo ſein und auf

und, fuhr er fort, (als wenn er das Blatt
zuvor zu rechter Zeit umgekehrt haͤtte) was
wolt’ ich ſagen? und meiner Frauen Ent-
weder, Oder iſt erfuͤllet! Entweder Littera-
tus oder Schneider. — Was Gott thut,
ſagt’ ich, das iſt wohlgethan! Dieſe Worte
brachten ihn auf Minchen, ich weis nicht
wie —

Minchen verdient einen Litteratus, fuhr
er fort. Sie verdient, ſagt’ ich, einen Lit-
teratus, der ihren Bruder nicht vernachlaͤſ-
ſiget, wenn gleich er ein Schneider iſt. Dies
beſchaͤmte den alten Herrn, der, ſobald nur
etwas
[30] etwas unſere Thuͤr vorbey rauſchte, ſeinen
Sohn verſteckte, um ſich als Litteratus zu
zeigen. Ich glaub’ er waͤr’ eher geſtorben,
als daß er geſtern Abend uͤber Tafel, da
man ſich ungefehr nach ſeinen Kindern er-
kundigte, bemerken ſollen, daß Benjamin
das Schneiderhandwerk ergriffen. „Eine
„Tochter und einen Sohn, antwortete er„
auf die Erkundigung nach ſeinen Kindern,
und mehr keine Sylbe. — Ich kann mir
vorſtellen, wie ſorgfaͤltig er ſein eigenes Bie-
geleiſen, Nadel und Zwirn und Scheere und
Schuſterpfriem und Leiſten und Toͤpferrad
verborgen haben wird.

Minchen, ſagt’ er, ohn auf meine Zu-
rechthuͤlfe zu achten, iſt ein Maͤdchen „die
der Familie keine Schande machen wird„

Er erzaͤhlte mir ihre Vorzuͤge, die ich
gottlob! beſſer wußte, wie ein Mann, der
ſeines Sohns ſich ſchaͤmen konnte, blos
weil der Sohn ein Schneider war. Bey
alledem hoͤrt’ ich ihr Lob mit Vergnuͤgen.
Da er aber auf ihre Kinderjahre kam, ward
ich entzuͤckt. Ich fuͤhlte die Worte von gan-
zem Herzen: Was Gott thut, das iſt
wohlgethan!

Der alte Herr hieß mich waͤhrend dieſer
Erzaͤhlung Herr Candidat, und freute ſich,
daß auch ich ihn Herr Candidat nennte.
Eine Hoͤflichkeit iſt der andern werth. Je
oͤfter ich Herr Candidat ſagte, je mehr er-
zaͤhlt’ er mir von Minchen mit einer ge-
wiſſen vaͤterlichen Wohlmeinung, und je oͤf-
ter nannt’ er auch mich wieder Herr Candi-
dat. Er fieng an, mir dieſen Titel beyzu-
legen.

Ein Paar loſe Buben (ich erzaͤhl ein
Paar Geſchichtchen von meiner Mine) hat-
ten aus einem Finkenneſte zwey Eyerchen
geſtolen, und den Inhalt derſelben heraus-
geblaſen. Dies erzaͤhlten dieſe Buben dem
kleinen Minchen. Sie bildete ſich ein —
ſie hat eine ſtarke Einbildungskraft — daß
das beraubte Paar ihr verlaßnes Neſt vom
benachbarten Baume anſaͤhe, und ſich ihr
Leid einander klagte. — Minchen klagte
mit. Das liebe Maͤdchen wußte, daß man
der Henne die Eyer nicht wegnimmt, daß
ſie ſolche als getreues Hausthier dem Men-
ſchen hinlegt. Sie bat ihre Mutter um
zwey Eyer, die ihr heute und geſtern die
Henne mit der ſchwarzen Muͤtze geſchenkt
hatte, und hat den Benjamin, ihr den Ge-
fallen
[32] fallen zu thun, die Wallfahrt auf den Bir-
kenbaum zu uͤbernehmen, und das verlaßne
eiskalt gewordene Finkenneſt durch die zwey
Huͤnereyer zu entſchaͤdigen. Dieſer ſchlug
es der Gefahr wegen aus, er war zu der
Zeit noch link und lahm — und bemerkte
ſehr weislich, daß die Huͤnereyer groͤßer
waͤren, als die Finkeneyer, die er ſelbſt in
den Haͤnden der Buben geſehen. Minchen
freute ſich daruͤber: indem ſie glaubte, den
Schaden deſto vollſtaͤndiger zu erſetzen. Ge-
gen kleine! große! Sie bat ihren Bruder,
und bat ihn wieder. Er aber blieb bey ſei-
nem Nein, und ſeiner weiſen Bemerkung. —
Endlich ſah ſie den Baum einigemal an,
uͤbermaas ſich und ihn, und da ſie ganz al-
lein war, erſtieg ſie ihn, und legte die bey-
den Eyer in das verlaßne Neſt, in Hof-
nung, es wuͤrden ſich die Eigenthuͤmer wie-
der zu Hauſe finden. Die Voͤgel, die haͤu-
fig auf den Aeſten des Baumes ſaßen, den
ſie erſtieg, wurden nicht im mindeſten ver-
ſcheucht. Sie ſahen ſie ohngefehr, wie
fromme Leute einen Engel ſehen wuͤrden. —
Den beyden Finken, die Minchen vor die
beſtolne Eltern hielt, ſah’ und hoͤrte ſie die
Freud’ und Dankbarkeit an. Voll Entzuͤ-
ckung
[33] ckung uͤber dies alles huͤpfte Minchen auf
dem Baum, und fiel auf die Erde, ſo daß
ſie ſich nicht regen konnte. Einer von den
boͤſen Buben ſah ſie liegen; allein es war
ihm nicht viel anders, als ein ausgeblaſe-
nes Finkeney. Ihre Mutter, der man ih-
ren wuͤrklichen Tod angekuͤndiget hatte, kam
halb todt zu ihrer Tochter, die ſich nach und
nach erholte. Der ganze Fehler meynte
Minchen, (wiewohl kindlich) laͤge darin,
daß ſie ſich ſchon auf dem Baum gefreut
haͤtte —

Ich haͤtte ſie ſollen auf dieſem Bette der
Ehren ſehen, ſagt’ ich, da der alte Herr an
dieſe Stelle kam. — Sie iſt eine gebohrne
Koͤnigin, ſetzt’ ich hinzu.

• Der alte Herr. Ein Litteratus wird ihr
  ſchon zu Theil werden —
• Ich — Benjamin that unrecht, daß er ſich
  entſchuldigte.
• Der alte Herr — link und lahm.
• Ich — Wer nur ein Bein hat, wagt
  nur ein Bein.
• Aber, fuhr der alte Herr fort, ein Huͤ-
  nerey —

Bey Gott iſt das einerley, erwiedert’
ich, nur bey den Finken nicht. — Ich
glaube, Herr Candidat, bey unſern meiſten
guten Handlungen iſt ein Huͤnerey, anſtatt
eines Finkeney’s. —

Lieben Leſer! ſeht da Minchen! Iſts
moͤglich, daß der alte Herr ſo was erzaͤh-
len, und der alte Herr bleiben konnte? —

Minchen gieng einen ſchoͤnen Morgen
ins Feld, und begegnet’ einen Jungen mit bey-
den Haͤnden in den Haaren und weinen bit-
terlich. Er hatt’ einen Milchtopf zerbrochen,
und befuͤrchtete von ſeiner Mutter daruͤber
geſchlagen zu werden. Sey gutes Muths,
ſagte Minchen, und nahm ihm die rechte
Hand von den Haaren, die linke Hand gab
ſich von ſelbſt. Er lies ſich troͤſten. Je
naͤher er aber zum Dorfe kam, je langſamer
gieng er, und da er das Haus ſah, fieng er
von neuem an zu weinen, und wolte durch-
aus wieder mit der rechten Hand in die Haa-
re — die linke nach. — Die Mutter des
Jungen kam ihnen entgegen, und ihr erſtes
Wort war: der Topf. Minchen trat vor
und ſagte: liebe Nachbarin, ich! ich! bin
den Topf ſchuldig. Seht! ich gieng ſchnell
zu, und da war der Topf hin. Meine
Mut-
[35] Mutter hat heute die Waͤſche, und da wißt
ihr kann man nicht ſagen, daß ein Topf
gebrochen iſt. Wenn die Waͤſche vorbey
iſt, will ich euch einen andern Topf brin-
gen. Die Baͤurin war gegen des alten
Herrn Toͤchterchen ſo galant, daß ſie kei-
nen Topf verlangte. Minchen verbat
dieſes Geſchenk. Der Jung indeſſen, ſo-
bald er merkte, daß die Mutter ſich gefun-
den hatte, ſprach Minchen los, und eignete
ſich der Wahrheit gemaͤß alle Schuld zu.
Nehmt keinen Topf, Mutter, ſie hat ihn
nicht zerbrochen, ich ſah, wie es alles ſo
ſchoͤn gruͤn und gelb auf dem Felde war,
und da fiel der Topf mir aus der Hand.
Die Baͤurin war ſo bewegt, daß ſie Minen
wie eine Heilige verehrte, und an ihrer Hand
zu Hauſe begleitete. Ich erkundigte mich
nach dem Jungen, und wuͤrd’ es gern ge-
ſehen haben, daß Helm ſich durch dieſe große
That in ſeiner Jugend ausgezeichnet haͤtte;
allein der Herr Candidat verſicherte, daß
dieſer Edle im ſiebenten Jahre ſelig verſtor-
ben waͤre. Alle Welt, fuͤgte der alte Herr
hinzu, ſagte: der Jung’ iſt zu ſchad’ fuͤr
dieſe Welt, und die Wahrheit zu ſagen, ich
wundre mich, daß Mine ſo gros geworden
C 2iſt
[36] iſt. Der liebe Gott weis freylich was gut
iſt, Herr Candidat, erwiedert’ ich, und will
gern ſo was im Himmel haben; indeſſen iſt
es auch auf der Erde zur Art noͤthig. Was
wuͤrde ſonſt am Ende aus uns werden?

Der alte Herr gefiel mir ſo ſehr bey die-
ſer Gelegenheit, daß ich ihn bey mir ſelbſt we-
gen ſeiner heutigen Fuͤhrung und wegen vie-
ler andern mir bewußten Umſtaͤnde zu entſchul-
digen anfieng. Wuͤrde nicht Minchens
Zeugnis ſelbſt wider ihn das Wort genom-
men haben, ich haͤtt’ ihn noch laͤnger und
mehr entſchuldiget, und vielleicht eben ſo
oft Vater genannt, als ich ihn jetzo Herr
Candidat zu ſeiner Seelenfreude nannte.

Es fiel mir zur rechten Zeit ein, daß
man mit dem Vaternamen ſehr behutſam
ſeyn muͤſſe, da das ganze Chriſtenthum dar-
innen beſtehet, daß Gott unſer Vater iſt.

Minchen (aus der Erzaͤhlung des alten
Herrn) nahm ſich in ihrer Kindheit immer
der ſchwaͤchlichſten Pflanzen an. Sie begeg-
nete ihnen, wie armen Leuten. Sie begoß
ſie zuerſt, und ſtreichelte, liebkoſete und troͤ-
ſtete ſie. Wenn der Wind eins beſchaͤdigte,
zog ſie ihm das gebrochene Bein in Ord-
nung, und heilte den Schaden. Gieng ihr
eins
[37] eins aus, war es ihr ſo, als wenn was le-
bendiges geſtorben waͤre. Gott hab es ſe-
lig, ſagte ſie, und begrub es in die Erde,
die, wie ſie ſagte, unſer aller Mutter iſt.

Das iſt die Weiſe aller guten Seelen,
bemerkt’ ich, und der Herr Candidat fuͤhrte
bey dieſer Gelegenheit an, daß mein Vater
keinen Citronen oder Pomranzenkern in die
Erde geſteckt. Ich halte dies, haͤtt’ er zu
ihm geſagt, fuͤr eine Suͤnd’ in einem Lande,
wie Curland, einen Citronenbaum zu pflan-
zen. Aber die Blaͤtter riechen ſchoͤn, und
ſind gut im Schnupftobak, ſagt ich zum
Herrn Vater. Der Blaͤtter wegen, erwie-
dert’ er, muß man keinen Citronenbaum in
die Welt ſetzen. Nichts halb, lieber Freund!
und ein Blat iſt kaum ein Viertel. — Ich
ſahe wohl ein, daß der Herr Candidat mei-
nen Vater bei dieſem Umſtande ſehr unrichtig
berechnete; indeſſen ſah ich keine Pflicht ab,
ihn auf den rechten Weg zu lenken, und hie-
durch die edle Zeit zu verlieren. Wo iſt eine
Zeit, die edler waͤre, als die, wo ich von
Minchens Kinderjahren erzaͤhlen hoͤrte. Wer
ein Maͤdchen kennen will, frage nicht wie es
jezt iſt, da es Ja ſagen ſoll; ſondern wie’s
als Kind war, wo noch an kein Ja gedacht
C 3wer-
[38] werden konnte. Dies war freylich mein Fall
nicht mit Minchen. Ich hatt’ ihre Kinder-
jahre nicht zu dieſem Belag in beweiſender
Form noͤthig; allein ich war entzuͤckt, meine
Vorſtellungen von den erſten Jahren ihres
Lebens ſo genau getroffen zu finden; ich fand
alles, wie ich’s mir gedacht hatte.

Noch eins von Minchen unter ſo vielem.
Ein benachbarter von Adel hatt’ einen kleinen
juͤdiſchen Knaben, der mit Pfeifenkoͤpfen fuͤr
andre Juden herumgieng, in Feſſeln legen
laſſen, weil er eben zu der Zeit, da dieſer
Judenknabe ihm Pfeifenkoͤpfe angebothen,
ſein Federmeſſer nicht vorfinden konnte. Der
Knabe ward gleich bis aufs Hemde ausge-
zogen; allein man entdeckte kein Federmeſſer,
ob gleich er noch keinen Tritt oder halben
Schritt aus dem adlichen Hofe ſeit der Zeit
geſetzet hatte, da das Meſſer vermißt war.
Der Edelmann behielte zu Anfang wohlbe-
daͤchtig alle Pfeifenkoͤpfe. Da ſich die zwey
Eigenthuͤmer zur rechtlichen Vindication an-
gaben, macht’ er ihnen viele Schwierigkeiten
und ſetzt’ auf das verlohrne Meſſer einen uner-
hoͤrten Lieblingswerth. (Pretium affectionis)
Es wuͤrden die Vindicanten nichts dagegen
ausgerichtet haben, wenn ſich nicht zwey an-
dre
[39] dre benachbarte Edelleute, die zu ihren Piſto-
len: macht euch fertig, ſagten, dieſer Juden
und ihrer Pfeifenkoͤpfe angenommen haͤtten.
Der arme Junge blieb alſo der einzige Gegen-
ſtand der Grauſamkeit, die durch dieſen Vor-
gang noch mehr vergroͤßert ward. Der Un-
gluͤckliche ſolte verbuͤßen, daß ſich die Juden
als Vindicanten und die zwey Edelleute als
Sekundanten gemeldet hatten. Man konnte
nicht begreifen, was Herr v. — mit dieſem
Arreſt beabſichtigte; indeſſen ſchien er zu glau-
ben, daß ſich einer von den Iſraeliten mel-
den, und den armen Jungen loͤſen wuͤrde.
Alles bedaurte den ungluͤcklichen Knaben.
Chriſt und Jude ſprach von des Edelmanns
Grauſamkeit. Der Chriſt ſagt’ indeſſen, es
iſt ein Judenknabe, und der Jude, wer wirds
mit dem vornehmen Chriſten anbinden. Die
zwey Eigenthuͤmer der Pfeifenkoͤpfe, welche
dem Ungluͤcklichen die Commißionsguͤter an-
vertrauet hatten, giengen auch wie der Prie-
ſter und Levite vorbey, und wuͤnſchten ſich,
ſo oft an die Grauſamkeit des Edelmanns ge-
dacht wurde, Gluͤck, daß ſie ihre Pfeifenkoͤ-
pfe in Sicherheit haͤtten. Der grauſame
Edelmann, dem das Brod und Waſſer mit
der Zeit zu koſtbar ward, welches er zu dem
C 4hohen
[40] hohen Ausloͤſungspreis treufleißig geſchlagen
hatte, ſetzte dieſen Preis bis auf die Helfte
herab. Allein niemand that einen Both.
Wegen der Pfeifenkoͤpfe ſchlugen ſich ſogleich
zwey Edelleut’ ins Mittel, und bedrohter
ihren Mitbruder, mit ihm Kugeln zu wech-
ſeln, oder ihm einen rothen Hahn aufs Haus
zu ſetzen. Was iſt aber ein Judenjunge ge-
gen meerſchaume Pfeifenkoͤpfe? Die Eigen-
thuͤmer hatten ſich, unter uns geſagt, mit
dieſen Renomiſten abgefunden. Die Hoch-
wohlgebohrnen Schlaͤger droheten nicht um-
ſonſt, ſondern vor Geld und gute Worte. —

Der arme Judenjunge! Zu den ſchoͤnen
Reden, womit man ihn bedaurete, und ſich
uͤber die Grauſamkeit des Edelmanns beklagte,
kam nun noch der Umſtand, den man hinzu-
fuͤgte: der Edelmann haͤtte den Preis des
Federmeſſers und den des Brods und Waſ-
ſers, womit der Knab’ im Gefaͤngniße bekoͤ-
ſtiget worden, auf die Helfte herabgeſchla-
gen — hiebey bliebs. — Es war um
Weynachten, da Minchen und ihr Bruder
ihren bemittelten Verwannten muͤtterlicher
Seits beſuchten, um ein Chriſtgeſchenk, wel-
ches in allerley Spielzeug beſtand, abzuho-
len. — Dieſer Verwannte wohnte dem Ty-
ran-
[41] rannen noch naͤher. Man weis, wie gern
Kinder, und beſonders wie gern Maͤdchens
ſpielen. Es war Weynachten, wo die Na-
tur den Kindern, außer den Schneebaͤllen,
die keinem Maͤdchen anſtehen, alles Spiel-
zeug verſagt. — Weynachten iſt ein wah-
res Kinderfeſt, an dem das Spiel zur an-
dern Natur wird. Es liegt uns im chriſt-
lichen Blut, und alte Leute ſelbſt muͤſſen ſich
zwingen, wenn ſie nicht ſelbſt in Weynachten
ſpielen wollen. — Alles dieſes zuſammen-
gerechnet, in Summe, konnte Minchen von
ihrem Entſchluß nicht abwendig machen.
Ihre Verwannten waren furchtſam wie Tau-
ben, die in der Nachbarſchaft von Raubvoͤ-
geln geniſtelt haben. Der arme Judenjunge
ſtoͤrt’ ihre heilige Chriſtfreude. Sie waren
nicht halb ſo weynachtsfroh, als ſie es ſonſt
geweſen ſeyn wuͤrden. Das Federmeſſer hatte
ſich nach der Zeit vorgefunden, und der un-
ſchuldige Knabe war blos wegen des verzehr-
ten Brods und Waſſers in Ketten und Ban-
den. — Minchen ſchickte ſtillſchweigend
durch ihren Bruder Benjamin, der aber kein
Stuͤck von dem Seinigen dazu legte, ihr
Weynachtsſpielzeug dem Edelmann, um den
Knaben zu befreyen. Benjamin hatte Gele-
C 5gen-
[42] genheit zu Schlitten hinzukommen: denn
ſonſt waͤr’ ihm dieſer Liebesdienſt, weil er
hinkte, auch etwas zu ſtehen gekommen, ob-
ſchon er von ſeinem Spielzeug kein Stuͤck da-
zu gelegt hatte, und obgleich es nur uͤber
Feld war. Haͤtt’ er nicht Gelegenheit gehabt,
eine Schlittenfarth zu gewinnen, die bey ihm
uͤber alles gieng, es waͤr’ aus der Negotia-
tion nichts geworden. — Zu Benjamins
Ruhme wird bemerkt, daß er ſeiner Schwe-
ſter die Erlaubnis gegeben, ſich ſeines Spiel-
zeugs, deſſen Eigenthum er ſich aber aus-
druͤcklich vorbehielt, zu bedienen. Es war
indeſſen nicht Spielzeug fuͤr Maͤdchen, die
am liebſten eine Wiege, eine Puppe, und
ſo etwas lieben. Benjamin ward, weil er
als ein Knabe mit Spielzeug angemeldet
wurde, vorgelaſſen. Der ehrliche Benjamin
erweckte ſogleich ein Haͤndeklatſchen, da er
nur ins Zimmer trat; denn man glaubt’
einen großen Kram, und es war nur ein Arm
voll. Urſache genug! daß ſogleich ſcrutinirt
und Benjamin bei dieſem Verhoͤr nach Lan-
desmanier mit dem Stock hochadlich bedro-
het wurde. Benjamin lies es nicht zur pein-
lichen Frage kommen, ſondern geſtand alles
haarklein. — Meine Schweſter, ſagte der
be-
[43] bedraͤngte Benjamin, hat an allem Unheil
ſchuld. Kurz, es blieb kein Wort auf ſeinem
verzagten Herzen. — Benjamin war zu
dieſer Zeit noch nicht zum Darius gediehen,
und wer kennt’ ihn nicht vom Finkenneſt?

Der Teufel, dachte Herr v. —, wenn
es nur nicht ein ſatyriſcher Ball iſt, den der
alte Herr auf mich ſchlaͤget, und hatte Luſt,
ihn auf den jungen Herrn zuruͤckzuſchlagen,
und den armen Benjamin mit ſeinem chriſt-
lichen Spielzeuge dem Judenjungen zuzuge-
ſellen. Da aber Benjamin, der aus See-
len- und Leibesangſt aͤchtzte, kniefaͤllig bat,
ſeinem Vater nichts von allem, was der gnaͤ-
dige Herr geſehen und gehoͤret hatte, zu
entdecken, weil Herr Herrmann von die-
ſer Sache nichts, gar nichts wußte, und
ihn an einem ganz andern Ort glaubte; ſo
fiel dem Blutygel zu guter Zeit ein, daß
der alte Herr freylich nur von hinten mit
einem Cavalier geſcherzet haben wuͤrde. —

Der Teufel, dacht’ er wieder, (man
ſah es ihm ordentlich an, daß er jeden Ge-
danken mit dem Teufel anhob,) der alte
Herr wuͤrde nicht den Sohn geſchickt ha-
ben! — Die Sonne gieng wieder in ſei-
nem Angeſicht fuͤr Benjamin auf. Der
Teu-
[44] Teufel, ſagt’ er, deine Schweſter muß ein
feines Maͤdel ſeyn! Die Sache gab zu vie-
len ſatyriſchen Fragen, Benjamins Schwe-
ſter betreffend, Anlaß. Er fragte nach ih-
rem Alter? und ob ſie denn eine ſolche Nei-
gung zu Juden haͤtte? Der Schluß war, daß
nur ein Stuͤck Spielzeug zuruͤckbehalten wur-
de, welches ſich der Junker Fritz ſogleich zuge-
eignet hatte. Der Judenknabe ward losge-
laſſen; — Benjamin aber mußte dieſer
Grosmuth wegen, um der Hochadlichen
Herrſchaft zur Weynachtszeit ein Vergnuͤ-
gen zu machen, dreymal um den großen
Tiſch hinken, und alles wolte vor Lachen
niederſinken. Eine natuͤrliche Polonoiſe!
ſchrie alles, und lachte, was es konnte; nur
der hinkende Benjamin nicht. Der Junker
Fritz gab ſein Spielzeug der gnaͤdigen Mam-
ma zu halten, und verſuchte dem Benjamin
nachzuſpotten, da er aber bey einem Haar
ein adliches Bein gebrochen haͤtte; ſo blieb
es bey einem mahl, und Benjamin ſahe nach
dem armen Judenknaben, der blas wie
eine Leiche ſtand. Der Tod haͤtt’ ihn bald
befreyt, wenn Benjamin dem Tode nicht
zuvor gekommen waͤre. Benjamin bot dem
Judenknaben, ſo bald ſie aus der adlichen
Geſell-
[45] Geſellſchaft im Freien waren, von ſeinem,
oder beßer, von ſeiner Schweſter heiligen
Chriſt an, um ſich dafuͤr Eßen zu kaufen.
Der Judenknabe verbat es aus Religions-
eifer, und blieb lieber hungrig und durſtig,
als daß er ſich fuͤr dieſes chriſtliche Spielzeug
labte. Benjamin hatte ſich bey dieſer Ge-
legenheit die Schlittenfahrt ſo verekelt, daß
er nie ohne Herzensangſt daran denken
konnte. Dieſes Vergnuͤgen hatte fuͤr ihn
keinen Werth mehr. Er hinkte zu Hauſ’
und dankte Gott, daß niemand druͤber
lachte, als wie er dreymahl um den großen
Tiſch hinken mußte. —

Obgleich Benjamin das Spielzeug bis
auf ein Stuͤck, ſo der Junker Fritz behalten
hatte, zuruͤckbrachte, indem er wegen des
uͤbrigen, dreymal um den Tiſch hinken muͤſ-
ſen; ſo ward doch dieſe Begebenheit ſo be-
kannt, daß Minchen daruͤber viel ausſte-
hen, und die bitterſten Thraͤnen weinen
mußte. (Ich hab Urſache, aus der Er-
zaͤhlung des Herrn Candidaten zu ver-
muthen, daß der Herr Vater Minchen
ſelbſt im Litterateneifer reichlich und taͤglich
beſchaͤmt haben wird.) Man zog Min-
chen unter ihres Gleichen mit dem Juden-
knaben
[46] knaben auf, und ſie nahm es ſich unendlich
zu Herzen. Ich habe, ſagte ſie in ihrer
Unſchuld zu Benjamin, den Judenknaben
nicht geſehen, und will es auch nicht. —
Der Spott zehrte ſie ſo ab, als das Gefaͤng-
nis bey Waſſer und Brod den Judenknaben.
Sie fiel in ein Fieber, und nun gieng der
alte Herr in ſich, welcher mit Beyhuͤlfe des
Doktors Saft wieder Seel und Leib ins Ge-
leiſe brachte. — Der alte Herr bemerkte,
daß ſich die Liebe zur Schlittenfarth beym
Benjamin wieder gefunden, und daß Min-
chen noch bis auf den heutigen Tag bleich
im Geſicht wie gewaͤßerte Milch wuͤrde,
wenn man das Wort Jude ausſpraͤche, wie —
(Der Herr Candidat legte ſeine Pfeife hin, und
kam mir dicht ans Ohr, da er mir dieſe Pille
eingab)
ihr Herr Vater uͤber den Ausdruck Melchi-
ſedech.

Dieſe Zugabe ſetzte mich nicht wenig in
Erſtaunen, und ich machte die Bemerkung,
daß jeder Menſch, der unſchuldigſte nicht
ausgenommen, ein Wort haͤtte, wobey ihm
nicht wohl zu Muth’ wuͤrde, es ſey Melchi-
ſedech — Judenjunge — ich zum Exem-
pel — — —

Gott! muß man denn, rief ich aus,
noch ehe der Herr Candidat geendiget hatte,
Gott! muß man denn ein Fieber ausſtehen,
durch den D. Saft gerettet, und mit ei-
nem Judenjungen gepaart werden, wenn
man Gutes thut! Der alte Herr ſetzte noch
hiezu: und dreymal um den großen Tiſch
hinken!

O Minchen! welch eine Seele haſt du!
(dies fuͤhlt’ ich nur) wie gluͤcklich bin ich,
daß ſie mein iſt! — ich war außer mir. —

Bey dem Alexanderſpiel hatt’ es Min-
chen in der erſten Zeit uͤbel aufgenommen,
daß ihr Bruder Darius immer geſchlagen
wurde. Laß mich den Darius machen,
ſagte ſie zu Benjamin. — Du wirſt ſehen
wir gewinnen. Benjamin aber entſchuldigte
ſich ſehr weiſe mit der Geſchichte, welcher er
nachgeben muͤßte, obgleich ich auch beym
Ringen, eh’ er Darius und ich Alexander
war, jederzeit bey allem ſeinem Schweis
des Angeſichts Ueberwinder war. Nach-
dem ſie groͤßer war, ſetzte der Herr Candi-
dat hinzu, ließ ſie ſich gern ſchlagen und ge-
fangen nehmen. Sie ſah’ es ohnfehlbar
ſelbſt ein, daß es die Geſchichte ſo mit ſich
brachte. Wie viel Muͤhe hatt’ ich, nicht
uͤber-
[48] uͤberlaut zu rufen: Mine! Mine! liebe
Mine! Der alte Herr bemerkte, daß Min-
chen fuͤr ein Frauenzimmer zu viel Herz
haͤtte, und rechnet’ es ihr zum Fehler an. —
Entweder, ſagt’ er, iſt die Rolle daran
Schuld, die ſie bey den Kriegen als aͤlteſte
Prinzeßin Tochter des Darius uͤbernahm —
oder ſie kennt keine Damen von Stande. —
Mag ſie ſich doch, fuhr er fort, der Littera-
tus, der ſie zur Frau macht, beßer ziehen.
Sie fuͤrchtet ſich fuͤr keine Maus und keinen
Froſch, und wenn die Spinnen den Weg
verwuͤrkt haben, zieht ſie das Geweb’ wie
einen Vorhang in die Hoͤhe mit bloßen Haͤn-
den. — Noch bemerkte der Herr Candidat,
daß Mine in ihrer Jugend, obſchon ſie we-
gen des Finkenneſts einmal ruͤhmlichſt vom
Baum gefallen, doch nicht nachgelaſſen, wie-
wohl nur auf der Erde zu huͤpfen, und zu
ſpringen. — Je groͤßer ſie aber wurde, je
ernſthafter, ſetzt’ er hinzu. Nur ſehr ſehr
ſelten wandelt ihr jetzo, fuhr er fort, das
Huͤpfen und Springen an, weit oͤfter aber
das Weinen — welches nach dem Tod ihrer
Mutter ohn’ End’ und Ziel iſt, und das —
(der alte Herr zog ſelbſt den Mund zur Thraͤ-
ne in Ordnung, indeſſen wolt’ es die Pfeife
nicht
[49] nicht zugeben —) und das, ſagt’ er, ſo
ſchoͤne Thraͤnen, und ſchien nicht undeutlich
zu verſtehen zu geben, daß zwiſchen Thraͤnen
und Thraͤnen ſchoͤn und heßlich ſtatt finde. —
Was mich wunderte war, daß er ſelbſt fuͤhl-
te, Minchen ſaͤnge vortreflich. Was das
Spielen betrift, fuhr er fort, ſo hat ſie ihre
eigene Manier. Freylich, dacht’ ich, den
ſteinigten Acker verſteht ſie nicht auszudruͤ-
cken, auch nicht die fuͤnf Gerſten Brodte und
ein wenig Fiſchlein. Da der Herr Candidat
außer ihren erſten Jugendjahren — nichts
von Minchen zu ſagen wußte, was mir nicht
weit genauer und richtiger bekannt war; ſo
lenkt’ ich ihn auf die Univerſitaͤten, allein ich
fand ihn nicht bewaͤrth. Er ſagte davon we-
niger, wie mein Vater von ſeinem Vater-
lande, und dies war wohl natuͤrlich, da mein
Vater gewiß ein Vaterland hatte, der Herr
Candidat aber ſchwerlich auf irgend einer Uni-
verſitaͤt geweſen ſeyn wird. — Des Herrn
Candidaten fruͤhere Spargel, Pfeife in
der freien Luft, und Wein bey der Quelle,
waren bey dieſer Gelegenheit ein Vade
mecum von Studentenſtreichen, womit
er meine Frage nicht befriedigte. Ich brach
alſo ab, ohne ihm, ſo ſchlecht er auch
Zweiter Th. Dbeym
[50] beym Examen beſtand, den Candidatentitel
zu entziehen. Ich weiß nicht, ob ich ſchon
wo bemerkt habe, daß er kein Curlaͤnder von
Geburt war, und daß man ihm ſeine Litte-
ratenwuͤrde aus der erſten Hand nicht wider-
legen konnte.

Ich merkt’ aus meiner Munterkeit, daß
ich dieſe Nacht Minchens wegen eben ſo we-
nig ſchlafen wuͤrde, als ich die vorige Nacht
des neuen Bettes halber geſchlafen; indeſſen
ſah ich dem Herrn Candidaten, meinem ſehr
werthen Herrn Collegen, der ſeine Bouteille
Wein ausgetrunken und ſeinen Teller mit
Tobak bis auf eine halbe Pfeife ausgeraucht
hatte, an, daß er ſchlaftrunken war. Wein
und Tobak hatten hiebey, wie es mir vorkam,
nicht den mindeſten Einfluß. Er fieng mit
mir zu complimentiren an, in welchem Bett
ich ſchlafen wolte und verlangte durchaus das
Bette, wo das Depoſitum lag, weil das, ſo
ich ihm beſtimmt hatte, und in welchem mein
Vater geſchlafen, mit einem Geſimſe war.
Vorhaͤnge konnten in dem Hauſe des Herrn
v. G. an dem Bette nicht ſeyn. Ich glaube,
ſagte der Herr Candidat, da wir uͤber dieſen
Umſtand ſprachen, Herr v. G. haͤtte, wenn
er Adam im Paradieſe geweſen, ſich keine
Schuͤrze
[51] Schuͤrze von Feigenblaͤttern gemacht. Der
Herr v. W. brachte ſich, wenn er zum Herrn
v. G. kam, ſeine ſeidne Vorhaͤnge mit. Ohn-
fehlbar wird wohl die Farbe der Vorhaͤnge
nach Beſchaffenheit des Feſtes geweſen ſeyn.
Mit Zuverlaͤßigkeit weiß ich’s nicht. — Da
ich den Herrn Candidaten verſicherte, daß ich
in dieſem Bette ſchon eine Nacht ſchlaflos zu-
gebracht und den Tribut bezahlt haͤtte: ſo
bat er ſich, wenn es ohne mir etwas zu ent-
ziehen geſchehen koͤnnte, ein Kopfkuͤſſen von
den Meinigen aus. Das war eine neue Ver-
legenheit fuͤr mich wegen des lezten Willens,
den ich ſeinem Aug’ entziehen wolte. Er
ſtand an meinem Bette und wolt’ aus Be-
ſcheidenheit und Dankbarkeit das Kuͤßen ſelbſt
nehmen: ich hatte viele Kunſt noͤthig, ihm
das unterſte in die Hand zu ſpielen. Kaum
war er im Bette, ſo ſchlief er, wovon er
durch ſein Schnarchen untruͤgliche Beweiſe
gab. Ich widmete Minchen dieſe Nacht,
und wenn ich ſchlummerte, ſah ich den Ju-
denjungen und das Finkenneſt und den Milch-
topf, alles in Lebensgroͤße. — Gegen den
Morgen ſchlief ich feſter ein; indeſſen ſagt’
ich dem Herrn Candidaten den erſten guten
Morgen, weil ich ihn aufwachen hoͤrte, und
D 2fuhr
[52] fuhr mit ſechſen aus meinem Bette. Er
dankte fuͤr den guten Morgen; allein er blieb
bey dem Dank, wie ’s ſich eignet’ und ge-
buͤhrt’, im Bette. — Nach ſeinem ſchoͤnen
guten Morgen war ſein erſtes Wort, daß ich
zweymal Minchen gerufen haͤtte. Ich weis
nicht, fuͤgt’ er ſehr hoͤflich hinzu, ob es mei-
ne Tochter iſt? Gewiß, erwiedert’ ich, und
begrif es ſelbſt nicht, wie’s zugieng; ich war
beym Woͤrtchen Gewiß nicht im mindeſten
verlegen: vielleicht kam es, weil der alte
Herr noch im Bette war. — Wie haͤtt’ ich
Minchen verleugnen koͤnnen! Wir haben ge-
ſtern, fuhr er fort, viel von ihr geſprochen,
der Herr Candidat werden es verzeihen, daß
ich Sie ſo lange von meiner Tochter unterhal-
ten. Ich konnte kein Wort hierauf antwor-
ten — ohnfehlbar wolte der Herr Candidat
einen voͤlligen Herzensaufſchluß; allein wie
ſolt’ ich den bewilligen? Der alte Herr Can-
didat war noch immer im Bett und, wie’s
mir vorkam, auf einem Haͤufchen. Er ſchien
nicht in Lebensgroͤße zu liegen und ſo lang
er war; er wußte ſich nicht nach ſeiner Decke
zu ſtrecken.

Damit meine Leſer nur ja nicht auf den
Gedanken fallen, daß ich noch viele Tage
in
[53] in — — geblieben und ihnen all dieſe Tage
meines Aufenthalts — — eben ſo langwei-
lig wie bisher erzaͤhlen werde; ſo will ich nur
kurz und gut bemerken, daß der folgende Tag
zu unſerm Aufbruch beſtimmt war. — Hof-
fentlich wird ihnen dieſe Anzeige eine froͤli-
che Botſchaft ſeyn. —

Der junge Herr v. G. nahm mich we-
gen der Jagd in Anſpruch. Ich hatt’ ihm
daruͤber mein Wort gegeben und ſogar den
Commandoſtab hiebey anvertrauet. Ohne
Murren nahm ich alſo ſeinen Antrag als eine
Ordre an, Vormittage dieſe Jagd anzuſtel-
len. Die Wahrheit zu ſagen: ich wolt’ ihn
auf der Jagd wo moͤglich von der Jagd ab-
bringen, und dieſen Jaͤgertrieb beſchraͤn-
ken. —

Ich war in dieſer ritterlichen Uebung we-
nig erfahren, obgleich ich ein Auge zum Ziel-
ſchuß auf ein Haar hatte, ohne mir durch
Puf, Paf, und durch das Exercitium mit der
Tobakspfeife, dieſe Geſchicklichkeit erzielt, oder
ihr auch nur nachgeholfen zu haben. —
Warum willſt du, ſagt’ ich, ein ſo blutiges
Andenken zuruͤcklaſſen, eben da du von hin-
nen ziehſt? Mein Recht nicht zu vergeben,
erwiedert’ er. Du glaubſt es nicht, man
D 3muß
[54] muß die Baͤren und Woͤlfe im Reſpekt er-
halten, wenn es auch nur durch einen Schuß
iſt, die Beſtien machen unſer einem ſonſt das
Eigenthum ſtrittig — der Haaſe kennt ſeinen
Junker. —

Wir hatten oft angelegt, und eben legte
mein Reiſegefehrt’ an, da ich eine Menſchen-
ſtimme hoͤrte: Rett! Rett!

Herr v. G. kam nicht aus der Stellung:
ich lief und ſchrie wo? wo? hier! hier! wo?
wo? hier! hier! — und denn wieder Rett!
Rett! und mitten drunter mit einer erbaͤrm-
lichen Stimme: Lorchen im Waſſer! — Auch
dies brachte den Herrn Braͤutigam in keine
andre Lage; er hatt’ angelegt. — — Noch
viele Rett’s! Rett’s! und viele hiers! hiers!
und noch mehrere wo? wo? ich rief wo bis
ich ſah — ich ſah die Begleiterin der Fraͤu-
lein v. W. jaͤmmerlich die Haͤnde ringen.
Hier, hier, rief ſie noch zu guter lezt. —
O Gott! matt! matt! Die Waſſer uͤber
Sie! — Ich warf meine Flinte weg, und
dieſe gieng los. Luiſe fiel in Ohnmacht.
Das wird ſich geben, dacht’ ich, und ſprang
ins Waſſer, und brachte das liebe kleine Ge-
ſchoͤpf heraus. Die Angſt hatte ihre kleine
Haͤnde gelaͤhmt. Das Waſſer war ihr mehr
an
[55] an die Seele, als an den Leib, gegangen —
jezt war ſie — friſch wie ein Fiſch worden,
wuͤrde meine Mutter des Reims wegen ge-
ſagt haben. —

Luischen, ſagte ſie, da ſie ihre Beglei-
terin wie todt liegen ſah. Ich nahm einen
Hut mit Waßer, um Luischen ins Seyn zu-
ruͤckzubringen; allein das Wort ihrer Pfleg-
befohlnen: Luischen, hatte ſie ſchon aufer-
weckt. Ich kam mit meinem Hut voll Waſ-
ſer zu ſpaͤt, und goß dies Waßer, welches
zum Schlagwaßer beſtimmt und eingeweihet
war, ſo andaͤchtig aus, als meine Mutter
das Reſtchen vom Taufwaßer ausgegoſ-
ſen haben wuͤrde, welches nach ihrer Mei-
nung ein paradiſiſches Gruͤn befoͤrdert. —
Wir wollen, ſagt’ ich zu Luiſen, unſer
Schaͤfchen aufs Trockne bringen. Es lief
Waßer von ihr herab, wie nach einem ſtar-
ken Regen von den Daͤchern. Luiſe wolt
ſie ſchelten, daß ſie einem Steige zu ſehr ge-
trauet haͤtte; allein Luiſe ſahe wohl ein, daß
das Wiedervergeltungsrecht zu Hauſe nicht
ausbleiben wuͤrde. Es ward alſo verabredet,
daß ſich das Fraͤulein v. W. ganz ſauber
und ſchoͤn ankleiden, und darauf erſt ihrer
Mutter den Vorfall erzaͤhlen ſollte. Wißen,
D 4ſagte
[56] ſagte ſie, muß Sie’s. Mich, bat ich, laſ-
ſen Sie aus dieſer Geſchichte. Sie? ant-
wortete die Kleine, und reichte mir die
Hand. Ich wußte nicht ob dies Sie? Ja
oder Nein war. Es ſprach das liebe kleine
Maͤdchen Sie ganz beſonders aus. — Ich
koͤnnt’ es ihr zur Noth noch nach ſprechen! —
Waͤhrend der Zeit kam mein Reiſegefehrt’,
und, ohne ſich nach ſeiner Braut zu erkun-
digen, macht’ er mir Vorwuͤrfe, daß ich
ihn mit meinen Wos und Luiſe mit ihren
Retts und Hiers geſtoͤret haͤtte. Bruder,
ſagt’ ich, das Wort Rett iſt das deutſche
hohe Nothwort. Wenn es ein Sterbender
hoͤrt, muß er ſich noch aufrichten. — Nur
keiner, fiel er ganz gelaſſen ein, der ange-
legt hat, und was haſt denn du getroffen?
fuhr er fort. Dies edle Geſchoͤpf, ſagt’ ich.
Er ward von allem unterrichtet, und ver-
ſicherte hoch und theuer, daß wenn er nicht
angelegt gehabt, er gewiß eben ſo, wie ich, ge-
laufen und die Flinte weggeworfen haben
wuͤrde, ſo unverantwortlich es gleich waͤre, Pul-
ver und Schrot, dieſe Gabe Gottes, umkom-
men zu laßen. Luiſe lachte herzlich. —
Die liebe Kleine ſah mich blos lieblich an.
Beyde wußten ſich nicht drinn zu finden,
daß
[57] daß Pulver eine Gabe Gottes ſey. Der
junge Herr v. G. konnte nicht leugnen, den
Namen Lorchen gehoͤrt zu haben, indeſſen
hatt’ er angelegt, das wolte mehr ſagen, als
Lorchen. Es iſt wahr, durchs Ohr kommt
weniger Mitleiden ins Herz, als durchs
Auge. Man kann eher ſeine Stimme als
ſein Auge verſtellen, und wen ſiehſt du,
wenn du jemand ins Auge ſiehſt? — dich
ſelbſt im Kleinen. Du biſt in gewißer Art
gegen dich ſelbſt mitleidig; allein hier iſt
nicht von mehr oder weniger die Rede, ſon-
dern von Menſchenſtimme und von einem
Jaͤger, der angelegt hat. —

Das kleine Fraͤulein und ihre Begleiterin
ſchlichen ſich nach Hauſe, recht als ob die
Frau v. W. ſie hier ſchon beym Waſſer be-
merken koͤnnte. —

Mein Reiſegefehrt’ unterrichtete mich in
noch einigen Jaͤgerkunſtworten, und da ihm
eben ein Haaſ’ aufſtieß, den er traf, war
unſre Jagd zu Ende. — Ich ließ mir ſei-
nen Unterricht mit vielem Eifer gefallen,
um ihn deſto mehr zu meiner Predigt vorzu-
bereiten, die ich uͤberdacht hatte, und noch
uͤberdachte. Gewiß war mein Reiſegefehrte
vergnuͤgter uͤber ſeinen Haaſen, als ich uͤber
D 5die
[58] die Ehre, ſeine kleine Braut gerettet zu ha-
ben. Er lies mich merken, daß im Hof-
dorf’ ein ſchmuckes Maͤdchen waͤre, ſo wie
Fraͤulein v. W. wie er ſich ausdruͤckt’ in die-
ſem Jammerthal nicht werden wuͤrde, und
wenn Herr v. W. nicht ein Gut haͤtte, das
er ihm gleich, ohne ſich ſelbſt zu entbloͤßen,
nach ritterlich uͤberwundenen academiſchen
Jahren uͤberlaßen koͤnnte; ſo wuͤrd’ er, auſ-
ſer dem ſchmucken Maͤdchen im Hofdorfe,
ſchon eine Frau finden. Ich ſprach viel von
der guten Gemuͤthsart der Kleinen, und der
edlen Gemuͤthsart ihrer Mutter; allein dies
ſchien ihm gegen das Gut, das er nach uͤber-
wundenen Univerſitaͤtsjahren zu bejagen ge-
daͤchte, eine unbedeutende Kleinigkeit zu
ſeyn.

Obgleich der Vorfall mit Lorchen mir
eben keinen gluͤcklichen Erfolg uͤber eine Pre-
digt erwarten lies, die ich meinem kuͤnftigen
Kirchenpatron zu halten entſchloßen war;
ſo wolt’ ich doch nicht alle Hofnung aufgeben.
Meine Leſer wißen ſchon, daß ich waͤhrend
dem Anlegen auf die Bekehrung meines jetzi-
gen Reiſegefehrten und kuͤnftigen Goͤnners
gezielt hatte, und wer haͤlt nicht gern eine
Predigt, die er im Concept hat?

Bruder, fieng ich an: die Spinne faͤngt
Fliegen.

• v. G. Der Menſch Baͤren, Woͤlfe,
  Haaſen und ſo weiter.
• Ich. Der Menſch, Bruder, — aber lei-
  der zwiſchen Menſch und Menſch iſt Un-
  terſchied. — Du wuͤrdeſt kein Scharf-
  richter ſeyn, nicht wahr?
• v. G. Warum nicht? wenn dem Delin-
  quenten die Augen verbunden ſind.
• Ich. aber Menſchenblut. — Dein Blut
  bey kaltem Blute ſehen, ich kanns nicht,
  wenn Ader gelaßen wird. — Mich duͤnkt’
  ich ſeh’ den Menſchen mehr, als nackt,
  wenn ich ſein Blut ſehe — das der
  liebe Gott zweymal verſchloßen hat. —
  Im Kriege hat niemand kaltes Blut, als
  der Oberfeldprobſt und ſeine Juͤnger. —
  Wir haben ſchon uͤber Krieg und Jagd ge-
  redet: allein es iſt auf kein gut Land, ſon-
  dern auf ſteinigten Acker, gefallen, den
  der alte Herr in Muſik geſetzt hat. — Du
  biſt zu edlern Geſchaͤften da.
• Er. Gelt! Lorchen aus dem Waſſer zu
  ziehen. —
• Ich. Und wenns die ſchmucke Hofdirne
  geweſen waͤre?

• Er. Bruder, ein ander Ding! ich weiß
  auch, wenn der Menſch ſelbſt ſchreiet,
  der in Noth iſt — hohl mich — Haͤtte
  Lorchen ſelbſt geſchrien, und nicht ſchreien
  laßen, ich waͤre gelaufen, auch wenn
  ich eben angelegt haͤtte. —
• Ich. Lorchen bey Seite. —
• Er. Schoͤn. —
• Ich. Ein Jaͤger und Student? —
• Er. Das ſolt nicht paßen?
• Ich. Haſt du den Plinius uͤberſetzt? —
• Er. Nein! dieſe Ehre habe ich nicht ge-
  habt. — Das ſolt mein kuͤnftiger Schwie-
  gervater, Gott hab’ ihn ſelig! hoͤren! —
• Ich. Des Plinius Brief an ſeinen Corne-
  lius Tacitus iſt fuͤr dich. — Ridebis, et
  licet rideas, hebt er ſich an. Ego ille,
  quem noſti, apros tres et quidem pulcher-
  rimos cepi. Ipſe inquis? und der Schluß:
  Proinde quum venabere, licebit, auctore
  me, panarium et lagunculam, ſic etiam
  pugillares, feras. Experieris, non Dia-
  nam magis montibus quam Mineruam iner-
  rare. Vale.
• Er. In deutſch?

• Ich. Verſtehſt du nicht latein?
• Er. Hier und da erjag’ ich ein Wort.
  Den Plinius hab’ ich nicht uͤberſetzt: es
  ſoll den Mund zu ſehr ſpitzen, ſagt mein
  Vater. —
• Ich. Plinius hat drey, und was noch
  mehr iſt, recht ſchoͤne wilde Schwein’ er-
  jagt. —
• Er. Das iſt mein Mann. — Schoß er?
• Ich. Plinius?
• Er. Uebereilt, Bruder! freylich — das
  Pulver iſt ſpaͤtere chriſtliche Erfindung. —
• Ich. Er jagt’ und ſtudirte.
• Er. Siehſt du!
• Ich. Bey der Jagdtaſche und Hirſchfaͤnger,
  um in unſrer Mundart zu reden, hatt’ er
  Bleyfeder und Schreibtafel, und was
  noch mehr iſt, er verſicherte ſeinem
  Freund —
• Er. Hoffentlich ein Jagdſpoͤtter, wie du. —
• Ich. Daß Diana und Minerva Geſchwi-
  ſterkind waͤren, und zuweilen auf Jagd-
  bergen ſich verloͤren, aber!
• Er. Aber! beym Plinius ein aber? —

• Ich. Ein zu ſpitzer Mund. — Er fieng
  Worte, wie er Wild fieng — vielleicht
  verdarb ihn die Jagd. —
• Er. Mich ſoll ſie nicht verderben, weder
  Herz noch Styl. — Eins bekenn ich —
  ein Hund gilt mir zween Bauren. Hunde
  ſind aber auch Geſchoͤpfe, die wenigſtens
  Wackers verdienten zu ſeyn. (Aufſeher
  uͤber die Bauren.) Wir brachen geſtern
  zu ſchnell ab von den Hunden. Es giebt
  Hundsinſeln, warum nicht feſtes Land
  von der Art? Mein Vater hetzt nicht
  gerne, das haſt du wohl geſtern beym
  Schuß gehoͤret, wie man die Hunde los-
  lies. Dein Vater hingegen — „Die
  „Sternſeher haben dieſen Namen in den
  „Himmel verſetzt. Die Dichter ſchildern
  „uns die Diana in Geſellſchaft einer Kup-
  „pel Hunde.„ Das iſt ein Weib! „Die
  „griechiſchen Damen hatten ſchon Huͤnd-
  „chens.„ Es iſt nur zu wenig fuͤr die
  Hunde, ſonſt waͤre der Gedanke was
  werth; Gott wolte nicht, daß ein Menſch
  dem andern aufwarten ſolte, drum Hunde,
  die ſind gebohrne Lakaien und Kammer-
  diener. Sie bieten ſich gleich zur Miethe
  an, wo ſie einen Menſchen ſehen. Ein
  Menſch
  [63] Menſch, zu dem kleine Kinder und Hunde
  kommen, ohne daß er ſie lockt, iſt ein
  guter Menſch. Siehſt du, hab’ ich
  nicht von geſtern behalten?
• Ich. Treflich! allein warum nicht noch
  eins von geſtern Mittag? Jener Philo-
  ſoph der alten Welt, der aus Gefaͤlligkeit
  fuͤr die gnaͤdige Frau des Hauſes ihrem
  Schooshuͤndchen Schmeicheleyen vorſagte!
  Ey der! da er das Huͤndchen in die Hoͤhe
  hob, um es zu kuͤſſen, p. — es ihm in
  den Bart und die Geſellſchaft lachte,
  und der Philoſoph hatte nicht das Herz,
  ſeinen Bart zu trocknen. —
• Er. Das erzaͤhlte dein Vater der Frau
  v. W. zum Munde, die geſtern bitterboͤſ’
  auf die Hunde war, wer weiß obs wahr
  iſt!
• Ich. Zwiſchen wahr und wahrſcheinlich,
  in Ruͤckſicht der alten Welt, kein Un-
  terſchied! —
• Er. Wahr oder nicht wahr! zu meinen
  zwo Flinten, einem Paar Piſtolen, und
  dem Jagdmeſſer, wirſt du mir doch ein
  Paar Hund’ erlauben? Eine Flinte,
  Bruder, iſt der Hunde Fahne. Es ſol-
  ten viel, viel mehr, als ein Paar, bey
  der
  [64] der Fahne ſeyn; da du aber kein Freund
  von Hunden biſt —
• Ich. Bruder! die Wiſſenſchaften lieben
  Stille, in ein weiches Herz ziehen ſie ein,
  und machen Wohnung daſelbſt. Wald-
  hoͤrner ſind nicht ihr Inſtrument. Ich ſoll
  dein Paſtor werden. Du, und nicht der
  Wacker, ſondern der letzte deiner Bauren,
  ſind gleich vor Gott und — — —

Da ſah man uns kommen. Ich ward,
weil ich leer kam, ausgelacht; uͤber Tafel
aber, da die Frau v. W. die Geſchicht’ ihrer
Tochter erzaͤhlte, beſtand Herr v. G. der
juͤngere ſchlechter, als ich. Herr v. G. be-
ſchaͤmte ſeinen Sohn. Wer wird ſeine
Braut um einen elenden Haaſen uͤberlaßen,
die Erſtgeburt um ein Linſengericht? So
ſeyd ihr Jaͤger alle. Ich bin auch ein Jaͤ-
ger, das weißt du, aber —. Frau v. G.
entſchuldigt’ ihren Sohn, ich weiß nicht
mehr womit? Frau v. W. dankte mir herz-
lich, und ihr Gemahl ſchalt aus Hoͤflichkeit
auf ſeine Tochter, um dem jungen Herrn
v. G. Genugthuung zu verſchaffen. Mei-
netwegen war er in erſchrecklicher Verlegen-
heit: denn ſo ſehr dieſer Vorfall zu einem
neuen Feſte Anlaß zu geben ſchien; ſo blieb
es
[65] es ihm doch bedenklich, weil ich nicht von
Adel war, und wie haͤtt’ ich mir ein ander
Schickſal, als der Mann mit dem einem Hand-
ſchu, verſprechen koͤnnen, der a Dato nach
ſieben Tagen ſterben wird. — Er kaͤmpft’
indeſſen, weil es ſeine Tochter betraf, mei-
netwegen auf eine unbeſchreibliche Art, und
endlich kam es dahin, daß er mit vielen
Complimenten ſich bedankte, und dieſe Be-
gebenheit an den Rand zu verzeichnen ſich
verbindlich machte; wie denn auch meine
Geſundheit bey Tafel von ihm ausgebracht
wurde. Es war eine unausſprechliche Hoͤf-
lichkeit, mit der mir der Herr v. W. zu ver-
ſtehen gab, daß beym: was iſt geſchehen?
die Frage wer thats? nothwendig ſey.

Hoͤflichkeit und Feſtlichkeit ſcheinen und
ſind zuweilen wirklich Antipoden: allein un-
ſer Herr v. W. hatte dieſe Eigenſchaften ſo
zuſammen vereinigt, daß ſie wie eins waren.
Beyde ſtammen vom Hofe: der Geringere
iſt hoͤflich aus Falſchheit oder Furcht, der
Vornehme aus Stolz, und dies iſt auch
die rechte Quelle der Feſtlichkeit. So wie
ſich eine große freye Stadt zum Hofe ver-
haͤlt, ſo die Urbanitaͤt, die Staͤdlichkeit,
zur Hoͤflichkeit.

Wenn dieſe Bemerkungen zur Erlaͤute-
rung des Charakters des Herrn v. W. etwas
beyzutragen im Stande waͤren, ſo wuͤrd’ es
mir lieb ſeyn. — Was mich bey der Frage:
wer thats? betraf; ſo war ich hiebey verlege-
ner, als bey dem Sprung ins Waſſer. Ich
konnte nichts mehr, als meinen Reiſegefehr-
ten entſchuldigen. Der herzliche Blick der
Frau v. W. und das frohe Laͤcheln der Kleinen
war mir mehr, als zehn Feſte des Herrn v.
W. Dieſer Vorfall inzwiſchen bracht’ uns
eine geraume Zeit nicht aus dem Zank. Ein
Vorwurf vom Herrn v. G. dem aͤltern, dann
eine Entſchuldigung von ſeiner Gemahlin,
und vom Herrn v. W., der es mit keinem
verderben wollte. Beylaͤufig, oder am Ran-
de, wiederholt’ er ſeinen Dank, die Frau
v. W. ihren Blick, und das kleine Fraͤulein
ihr Laͤcheln.

Die große Achtung, die Herr v. G. der
aͤltere gegen meinen Vater aͤußerte, bewies
zwar die Redlichkeit ſeiner Ausſoͤhnung; al-
lein ſie machte mir ihre zehnjaͤhrige Tren-
nung zugleich unbegreiflicher. Es ward
vieles wiederholt, was mein Vater geſagt
hatte, und alles mit einer dem Herrn v. G.
eigenen Wendung, ſo, daß es wie neu aus-
ſah.
[67] ſah. Sein plein good ſenſe, ſein geſunder
Menſchenverſtand, wußte gleich ein Exem-
pel, wenn eine Regel gegeben ward; und
vielleicht verhielt er ſich gegen meinen Vater,
um den Vergleich ins Kurze zu ziehen, wie
Regel und Erlaͤuterungsbeyſpiel.

Wir haben heut Ragout, eingeſchnitte-
nen Braten, ſagte Herr v. G. Alles von
geſtern. — Wir wiederholen die Predigt,
und fragen ſie uns ab. —

Wenn je ein Ausdruck auf meinen Va-
ter paßt, und der Wahrheit angemeſſen iſt;
ſo iſt es der von einer Predigt. Dies Kleid
war wie auf den Leib gegoſſen, konnte man
ſagen, um von der Bemerkung, daß Worte
Kleider der Gedanken waͤren, Gebrauch zu
machen. Wer kann aber meinem Vater,
den Paſtor, und meiner Mutter, die Paſto-
rin verdenken? Die Predigt und den Geſang!

Herr v. G. erklaͤrte ſeiner Gemahlin
was naif und was Laune ſey, woruͤber ſie
zuweilen eine naife und launigte Unterredung
gehabt. Laune, ſagt’ er, iſt der koͤrnigte
Ausdruck eines naifen Gedanken. Naifitaͤt
iſt eine Satyre auf die Kunſt, es beſte-
he dieſe Satyre in Gedanken, Geberden,
Worten oder Werken. — Er belehrte ſie,
E 2daß
[68] daß ſie ſich nicht ferner Laune zueignen koͤnnte.
Wer Laune hat, fuͤgt’ er hinzu, muß un-
term Barte lachen, wenn von einer guten
Laune die Red’ iſt: obwohl bey jeder Laune
wenigſtens ein Zug vom Lachen unterm
Barte, zur Ehre des Lachens, ſich hervor-
ſchleicht, oder durchbricht, wenn es gleich
ſtock finſter auf dem Geſicht iſt. — Un-
term Barte lachen, ſagte die Frau v. G.
mit einem Veraͤnderungszeichen!

Naif aber, meine gnaͤdige Frau, ſind
Sie — der Herr v. G. buͤckte ſich gegen die
Frau v. W. Sie wieder — ihr Mann aus
Hoͤflichkeit auch; die Frau v. G. hatte heut’
ihren guten Tag. — Ein launigtes Weib,
fuhr Herr v. G. fort, wuͤrd’ ein Weib mit
einem Barte heißen, und alſo ſetzt er hin-
zu — —

Daß es verſchiedene Arten von Laune
giebt, ſahen wir geſtern, ſagte Herr v. G.
Nachdem die Feſte ſind, erwiederte Herr v.
W. Je nachdem, fuhr Herr v. G. fort,
je nachdem ein kluger Menſch Ding’ anſieht,
je nachdem ſehen ſie ihn wieder an. Die
Vorſtellung von Gluͤck und Ungluͤck kommt
nicht von den Dingen in der Welt, ſondern
von
[69] von der Gemuͤthsart der Menſchen. Der
Standpunkt thut bey Seel und Leib viel, ſehr
viel! alles! — Die miſantropiſche Laune,
wolt er fortfahren, da ihm wieder ſein
Sohn und das Fraͤulein Lorchen einfiel. —
Diesmal aber, wie mich duͤnkt, zum Vor-
theil meines Reiſegefehrten. —

Es ward von der Donquichotterie und
den Windmuͤhlen und verfluchten Schloͤßern
in der Liebe geſprochen. Jede Luͤge, ward
bemerkt, hat was richtiges in ſich, ſonſt
wuͤrd ſie kein Menſch anhoͤren und ausſte-
hen koͤnnen. (Meine Mutter nahm hier-
aus den Beweis, daß es am Ende Geſpen-
ſter gaͤbe.) Die Feenmaͤrchen wurden ana-
tomirt, und die Naturtheilchen abgeſondert.

Wo iſt, ward gefragt, ein feu’rfangen-
der Juͤngling, der nicht bis ins ein und
zwanzigſte Jahr wuͤnſcht, daß der Vater ſei-
ner Schoͤnen abbrennen moͤchte, um die Ge-
liebte aus dem Feuer zu retten? Es ſind
ihm dieſe Lebensguͤter
(wie meine Mutter ſingen wuͤrde)

Nackt, wie die Tugend iſt, will er ſeine
Fiducia; allein iſt dies der Weg zur guten
Ehe? Dies war die zwote Frage.

Herr v. G. behauptete in dienſtlicher
Antwort, zum Wohlgefallen der Frau v. W.,
daß man heyrathen muͤßte, um einen ge-
treuen Gehuͤlfen oder Gehuͤlfin zu haben,
und eben hiedurch entſchuldigt’ er in gewißer
Art ſeinen Sohn, welches ihm die Frau v.
G. auf eine naive Weiſe zu verſtehen gab.
Um ſich herauszuhelfen, ſagt’ er von mei-
nem Vater gehoͤrt zu haben, daß man ſich
auch in die Tugend verlieben koͤnnte. Man
muß aber, wie der Paſtor bemerkte, nicht
aus Neigung, ſondern aus Urtel des Ver-
ſtandes, tugendhaft ſeyn, nicht, weil die Tu-
gend huͤbſch iſt, ſondern weil es die Tugend iſt.
Man muß ſie lieben, wie ſein Weib, und nicht
wie ſein Maͤdchen. — Ein Tugendverliebter
wird kalt, wie jeder uͤbertriebene Liebhaber. —

Aber, fiel die Frau v. G. ein —

Ich weiß dein Aber, fuhr Herr v. G. fort,
die Damen wollen Neigung. — Sie glauben,
daß eine unſichtbare hoͤhere Macht ihr Band
geſchlungen habe. Neigung iſt ihnen der Him-
mel, in dem die Ehen geſchloſſen werden.

Frau v. W. war auch einigermaaßen
fuͤrs Aber, und es erinnerte ſich der Herr
v. G. zu rechter Zeit, daß mein Vater be-
hauptet haͤtte, wir Menſchen ſpraͤchen im-
mer von Neigung, auch ſelbſt da, wo Urtel
des Verſtandes entſchieden haͤtte. Es ſchei-
net, daß der Menſch ſeiner Vernunft nicht
recht trauet. Bey einem Hauptargument
hat er noch verſchiedene ad hominem, ſetzte
Herr v. G. hinzu, ohne beſonders zu bemer-
ken, ob es ſein Eigenthum, oder von mei-
nem Vater herkaͤme. Es ſchien, als ob er
vieles von meinem Vater jure antichretico
beſaͤße.

Herr v. G. brach ſich ſehr den Kopf uͤber
die Extreme, von denen ihm mein Vater be-
ſondere Dinge geſagt haͤtte. Zwey Extre-
me ſind zwey Enden, wiederholte der Herr
v. G., als wenn er zu ſich ſelbſt ſpraͤche.
Zwey Enden, die man den Augenblick ver-
binden kann. So war der Teufel Gottes-
freund. Wolluſt und Nothdurft ſind Nach-
barskinder. Schwindſucht und Waſſerſucht,
Schlafloſigkeit und Schlafſucht, Licht und
Schatten, Leben und Sterben, himmliſche
erhabenſte Weisheit und Einfalt. — Die
groͤßte Wuth iſt, wenn ein Menſch den an-
E 4dern
[72] dern frißt — und geſchieht das nicht? Ha-
ben nicht die Menſchen mehr, als Wolfshun-
ger? Iſt es mit ihnen nicht oft in dem
Zwoͤlften? Iſt nicht oft leiblicher Bruder
des leiblichen Bruders Teufel, welcher die
Seelen verſchlingt, als ſchluͤrft’ er weiche
Eyer, oder Auſtern?

Herr v. G. kam aufs Freßen zuruͤck,
und doch, ſagt er, (alles wie zu ſich ſelbſt)

Die groͤßte Liebe auszudruͤcken, ſagt
man: ich moͤchte dich vor Liebe auffreſſen.
Niemand hat mehr Blasphemien geſagt, als
ein Quaͤker. Er, und ein Gottesleug-
ner, ſind naͤher verwandt, als man glau-
ben ſolte.

Ich habe nicht noͤthig zu bemerken, daß
Herr v. G. dieſes lange vor ſich ſo ausſprach,
daß, wenn ers auch nicht ſo oft treulich und
ſonder Gefehrde angefuͤhrt, jeder doch theils
aus ſeinem Ton, theils aus ſeinem Kopf-
ſchuͤtteln, geſehen haben wuͤrde: es ſey nicht
ſein, ſondern meines Vaters.

Dies! dies! dies! Herr v. G. ſagte drey-
mal dies, wie meine Mutter dreymal das
Wir im Glauben ſang, dies iſt mir et-
was am Paſtor, das ich noch bey keinem
Men-
[73] Menſchen ſonſt, er ſey Paſtor oder nicht Pa-
ſtor, gefunden habe. Es iſt was Seel und
Leib eigenes, was theoſophiſches, wie ſoll ichs
nennen? Unſer Freund Paſtor hat den heili-
gen Buſch im Brande geſehen. — Rechnet
man dazu, daß er die Bibel nicht in ſchwarz
Saffian gebunden hat, ſondern im weißem
Pergament, ſelbſt — ohne goldnen Schnitt,
daß er ſie nicht als Medicin, ſondern als taͤg-
lich Brod braucht; ſo iſt der gute Paſtor ein
ganz beſondrer Paſtor. Seine andern Sei-
ten, daß er z. E. die Glatze nicht mit Puder
bedeckt, daß er kein Jaherr iſt, daß ſein
Ausdruck nicht Scheidemuͤnze, nicht Gang-
und Gaͤbemuͤnze, oder courent, ſondern aus
der Sparbuͤchſe genommenes Geld iſt, und
um, mit Erlaubnis, in eine andre Figur zu
kommen, nicht wie auf den Kauf gemacht,
ſondern wie beſtelte Arbeit ausſieht; ſo, daß
es von ihm heißen kann: „was er ſpricht,
„das geraͤth wohl!“

• Daß der Paſtor nicht ein gelernter Gelehr-
  ter, nicht einer des Buchſtabens, ſondern
  einer des Geiſtes und der Kraft iſt;
• daß er nichts bloß theoretiſch weiß, ſon-
  dern alles, alles in Blut und Lebensſaft
  oder Praxis bey ihm uͤbergegangen;

• daß er die meiſten Dinge aus einem oft un-
  betraͤchtlichen Geſichtspunkt nimmt, und
  eben dadurch beym rechten Ende faßt; —
• daß er einen koͤniglichen, einen Reviſions-
  blick, der immer mit einem gewiſſen Gluͤck
  verknuͤpft iſt, beſitzet; — (Sein Blick
  trift immer, ohne daß er zielt)
• daß, und noch viele daß, gehen vor ſich. —

Beym letzten daß erzaͤhlte der Herr v. G.
eine Geſchichte, die ſich noch vor der Schei-
dung vom Tiſch und Bette, und alſo vor zehn
Jahren, zugetragen haͤtte.

Ein Barbier ſchnitt mit moͤrderiſcher
Hand dem — den Hals ab, nachdem er ihn
zuvoͤrderſt ganz ſauber und koͤſtlich von der
Buͤrde ſeines Barts befreyet, und leicht ums
Kinn gemacht hatte. Waͤr ich Inquirent,
(haͤtte mein Vater nicht blos geſagt, ſondern
behauptet,) wuͤrde eine meiner Hauptfragen,
ſowohl im Generalverhoͤr, als bey den Spe-
cialartikeln, ſeyn:

• Warum der Barbier den Ermordeten zu-
  vor ſauber und koͤſtlich von der Buͤrde
  ſeines Barts befreyet, und leicht ums
  Kinn gemacht, eh’ er? —

(Der Boͤſewicht! ſetzte Herr v. G., ohne
das Comma abzuwarten und meinen Vater
aus-
[75] ausreden zu laßen, hinzu, das kommt vom
Aderlaſſen heraus! Man ſolte nicht Leute
an den Hals laßen, die Blut ſehen koͤnnen,
als ſaͤhen ſie ſuͤße Milch. —)

Der Moͤrder haͤtte bekannt, daß er mit
Mordgedanken zum — gegangen. Alle Um-
ſtaͤnde beſtaͤtigten dieſe Ausſage. Der erſte
Strich war in ſeiner Seele Mord. Warum
vollbracht’ er ihn erſt beym lezten? — Nota
bene. Er fand den — allein, und ſo blie-
ben ſie auch — die That kam nach vier
Stunden erſt aus. —

Ich weiß nicht, ſagte meine Mutter im
erſten Bande und deſſen zweyhundert und ſie-
benzigſten Seite, ich weiß nicht, gegen das
gemeinſte Volk hab’ ich, bis ich bekannt bin,
ruͤckhaltende Achtung; ich glaube, das macht
das Bild Gottes. Wenn meine Leſer den
erſten Band nicht bey der Hand haben; ſo
war es bey Gelegenheit der Blutreinigung,
deretwegen meine Grosmutter muͤtterlicher
Seits das alte Geſinde behielt, welcher blu-
tigen Meynung meine liebe Mutter, in Ruͤck-
ſicht der Koͤniglichen Frau Mutter Babbe,
beytrat.

So ohngefehr beantwortete mein Vater
ſeine General- und Specialfrage: denn ich
muß
[76] muß aufrichtig geſtehen, daß ſich der Herr
v. G. daruͤber ſo ungefehr, wie uͤber die be-
ſte Welt, ausdruͤcke.

Unſer Paſtor, fuhr Herr v. G. fort,
nachdem er ſich von ſo vielen daß losgemacht,
unſer Paſtor beſitzet etwas, was man nicht
ausſprechen kann, in dieſem Punkte. Er
iſt ein Gegenfuͤßler von einem Lauen, und
ich kenne keinen Menſchen, der mehr Theil-
nehmer waͤr’ als er!

Obgleich der Herr v. G. dieſen Zug in
meines Vaters Charakter nicht in ſeinem hei-
ligen Dunkel ſtoͤrte, ſo daß er hoͤchſtens nur
den heiligen, nicht aber den lezten, den al-
lerhoͤchſten Vorhang, hoheprieſterlich zog,
und in gewiſſer Art eben ſo unbegreiflich blieb,
als mein Vater ſelbſt; ſo muß ich doch bey
dieſer Gelegenheit geſtehen, daß mein Vater
wuͤrklich in dieſem Stuͤck was ganz beſonders
eigenthuͤmliches beſaß. Ich hab’ ihn einen
im Himmel Angeſchriebenen, einen Verklaͤr-
ten genannt, und als einen aus dem Reiche
Gottes dargeſtelt, von welchem wir beten:
dein Reich komme!

Ich weiß nicht mehr, wer von ihm in
ſeinem eigenen Paſtorat, da er eben den Ruͤ-
cken gekehret hatte, das Urtheil ausſprach,
daß
[77] daß er, ſobald er ſpraͤche, den Sprengwedel
in der Hand haͤtte, und die Seele mit ge-
weihtem Waſſer beſprenge, und daß er jeder-
zeit mit gewaſchenen Haͤnden erſchien, ſo wie
man von dem alten und neuen Gebrauch ſich,
ehe man in den Tempel gieng, zu beſprengen
und zu reinigen, zu ſagen pfleget: mit un-
waſchenen Haͤnden. Vielleicht uͤbertrieb
es mein Vater an vielen Orten, wie jener
Juͤnger, der anfaͤnglich auf die Art des Herrn
v. W. mit ſeinem Herrn und Meiſter com-
plimentirte, nachher aber auf einmal aus-
brach: nicht die Fuͤß’ allein, ſondern die
Haͤnd’ und das Haupt. — —

Der Socinianismus iſt etwas kleinſtaͤdt-
ſches, etwas verlahmtes, etwas ermuͤdetes,
pflegte mein Vater zu ſagen. Entweder Hof,
oder plattes Land. Kalt oder warm. Alles
oder nichts. Aut aut —

Eltern ſehen ſonſt nicht, daß Kinder
wachſen, und Kinder ſehen nicht, daß ihre
Eltern alt werden, weil ſie ſich taͤglich und
ſtuͤndlich ſehen; wenn es aber ein Fremder
bemerkt, denn reißt ſich ihr Aug’ auf. —
Mir werden meine Leſer den Vorwurf nicht
machen, und wenn ſie mit mir in Ruͤckſicht
dieſes Charakters nicht zufrieden ſind; ſo ge-
hoͤrt
[78] hoͤrt es nicht auf meine, ſondern auf die Rech-
nung meines Vaters. — Wer mir aber den
Einwand entgegen ſetzt, daß ich meine Cha-
raktere nicht friſirt und gepudert, und voͤllig
vom Haupt zu Fuß geſchmuͤckt, und fein an-
gethan praͤſentire; hat es in den Tod ver-
geſſen, daß ich eine Geſchicht’ erzaͤhle. Schon
im Roman muß man ſeine Leute kennen, der
Natur nachfolgen, und den Menſchen ſich oͤf-
fentlich ankleiden laſſen. Man muß den Men-
ſchen im Seelencamiſoͤlchen, in der Federmuͤ-
tze, wenn er ein Gelehrter, und mit einem
ſeidnen Tuch kuͤnſtlich rußiſch um den Kopf
gebunden, wenn er ein Edelmann iſt, dar-
ſtellen — in naturalibus. Jeder Menſch hat
ſeine Art, ſich anzukleiden und zu erzaͤhlen,
und dieſe beyde Arten ſtimmen mit einander
ſo uͤberein, daß wenn ich jemanden ſich an-
kleiden ſehe, ich ſagen will, wie er erzaͤhlt,
und umgekehrt, wenn ich ihn erzaͤhlen hoͤre,
will ich ſagen, wie er ſich ankleidet. Die
Art ſich auszukleiden, kann den Kenner vie-
lerley lehren, und unter andern auch, wie
der ſich entkleidende ſterben werde. Hievon
ein andermal. — —

Eine Erzaͤhlung, der man das Studierte,
das Gefliehene, das Geordnete anſieht, iſt
unaus-
[79] unausſtehlich. — So wie es in der Welt
geht, ſo muß es auch in der Geſchichte ge-
hen. — Bald ſo, bald ſo. — Der Hoͤrer,
der Leſer, mag ſich hieraus ein Miniatur-
ſtuͤckchen auf theophraſtiſch, bruͤyeriſch zeich-
nen, wenn er will. —

Belaͤge zu dieſer Bemerkung die Menge
in meinem Lebenslauf, und um meine Leſer
auf der Stelle zu uͤberzeugen —

Herr v. G. erzaͤhlte, daß mein Vater
nicht die mindeſte Wirthſchaftskenntniße be-
ſeſſen haͤtte, da er Paſtor geworden.

Jetzt weiß er ſo gut, wie Einer, wenn
Zeit zu ſaͤen und Zeit zu erndten iſt, wenn
man dreſchen, malzen, Haus- Acker- Gar-
ten- und Fiſchergeraͤthe beſſern muß. Er
verſteht ſich auf die Eisfiſcherey, auf die
Nachtfroͤſte, Holz und Miſtfuhren, Flachs-
und Hanfbrechen.

Wie er anzog, wolte der gute Paſtor,
fuhr Herr v. G. fort, den Paſtoratsbauern
ſeine Schwaͤche nicht verrathen, und was
that er? Eh’ er durch Geſicht und Ohr ſo weit
gebracht war, als er jetzt iſt? Er viſitirte
ſein Inventarium. Das Regiſter in der
Hand frug er:
Neun
[80]Neun Braune? Ja.
neunzehn Schimmel? Ja.
acht Fuͤchſe? Ja.
dreißig Kuͤhe? Ja.
Wer hier nicht den Paſtorem loci findet —

Herr v. G. war mit Ehren zu melden
ein großmaͤchtiger Wirth. Er las, ver-
ſuchte, fehlte und verſtand zuletzt ſeinen Bo-
den, als wenn er mit ihm ſprechen koͤnnte.
Er benutzte, im Ganzen genommen, ſeine
Aecker auf eine Art, welche ihm den Neid ſei-
ner hochwohlgebohrnen Bruͤder zuzog. Der
gemeine Mann ſagte: er haͤtte den Alp.
Die Frau v. G. nannte die oͤconomiſchen
Buͤcher, die er ſich mit vielen Koſten ver-
ſchrieb „Wurzelbuͤcher„ und wußte ſehr ge-
nau, wenn und wo er durch Verſuche ver-
loren hatte. So war der Herr v. G., um
ſeinen eigenen Ausdruck zu adoptiren, eine
Erdſcholle, ein glebæ adſcriptus; allein er
war ſelbſt auch dies als v. G. Wenn ich
ihnen mit dem Ausdruck einen Dienſt erwei-
ſen kann, gnaͤdige Frau v. G., er war ein
Wurzelmann — Die Blaͤtter fallen im
Herbſt in der Truͤbſal abe. —

Obgleich wir ein Trauerfeſt hatten, und
der Herr v. W., ſein Waffentraͤger, und
Herr v. G. ſehr hoͤflich gegen einander wa-
ren, welches gemeinhin bey Trauerfeſten zu
ſeyn pflegt; ſo konnte doch Herr v. G. nicht
umhin, wiewohl ohne ihnen dieſe Saladiere
anzubieten, gelegentlich anzumerken, daß
derjenige, der nicht bezahlen koͤnnte, ſehr
hoͤflich waͤre, welches geſtern mit alten Maͤn-
nern, wenn ſie junge Weiber zur Ehe haͤt-
ten, bewieſen ſey.

Wie denn Herr v. G. ſich wider alle Ge-
burtstags Gluͤckwuͤnſche erklaͤrte. — Wer
wird, ſagt er, gratuliren, daß man ſchwaͤ-
cher geworden? Zum Geburtstage muß
man nur bis zum dreyßigſten, und da in
der Weichlichkeit der Juͤnger immer ſtaͤrker,
als der Meiſter iſt, nach unſerm Weltlauf
bis zum fuͤnf und zwanzigſten, ein und zwan-
zigſten, und wohl neunzehnten Lebensjahre
Gluͤck wuͤnſchen — es waͤre denn, daß
man auf die andere Welt Ruͤckſicht nehmen
wolte, nach der aber in geſunden Tagen
wenig Nachfrag’ iſt. —

Noch eins! Mein Vater haͤtte geſagt,
ſagte Herr v. G., wer einen Brief ſchreibt,
Zweiter Th. Fmuß
[82] muß glauben, er ſchreibe ihn an die Welt,
und wer ein Buch, ich ſag’ ein Buch,
ſchreibt, ſchreib’ es an einen guten Freund,
wenn man nicht in beyden Faͤllen alltaͤglich
ſeyn will. —

Ich ergreife dieſes noch eins als eine er-
wuͤnſchte Gelegenheit, um meinem Leſer auf
Ehre zu verſichern, daß ich dies noch eins
nicht aus den Augen gelaſſen, und dieſes
Ganze an Einen gerichtet habe. Ich habe
dieſes Einen in dem erſten Bande erwehnt,
und es iſt eben derjenige, der mich auf der
ein und zwanzigſten Seite beſuchte, und dem
ich auf eben der Seite (ich rede von der er-
ſten Ausgabe, denn wer ſteht mir dafuͤr, daß
es zu mehrern kommt) eine gluͤckliche Reiſe
gewuͤnſcht habe.

Wie viel liegt in dem Wort Einer? Wer
es faſſen kann, der faß’ es, und wers nicht
kann, wird auch ſchwerlich begreifen, was
eigentlich Einheit in einer jeden Schrift liſt,
welche da ſeyn muß, die Schrift wandle
gleich im finſtern Thal, ſie gehe gleich durch
dick und duͤnn, durch Licht und Finſterniß.
Eine Schrift, welche dieſes Ziel nicht hat,
und nicht an Ort und Stelle kommt, iſt eine
Mißgeburt. — Je weiter man es gebracht
hat,
[83] hat, alles zu Einem einzulenken, und kein
Rad zu viel und keins zu wenig in ſeinem
Buch zu uhrmachen, je mehr Ganzes iſt da.
Man ſagt: Ein Apoſtel Paulus, Ein Rath,
Eine chriſtliche Gemeine wolle mit gebuͤhren-
der Andacht verleſen hoͤren. — — Gott
ſchuf nur einen Menſchen! ſein Bild! und
wenn ihr Herren Praͤadamiten in die Kreuz
und in die Queere euch dagegen baͤumet. In
dem Gedanken: Ein Menſch und ſein Weib
von ihm genommen, liegt was Goͤttliches,
was Großes! was — Ein Syſtem, wenn
es ſo ganz da liegt, ſo ganz, wie Thier und
Menſch, iſt Arbeit eines Halbgottes. Wo
iſt ein Syſtem dieſer Art? Wenn es ja fer-
tig werden kann, wird es das Werk eines
Deutſchen ſeyn. — Im Syſtem geht man
vom Ganzen zu den Theilen. Man ſieht den
Menſchen ganz. Ein Blick iſt genug hiezu,
und ſodann anatomirt man ihn. — Sonſt
geht man von den Theilen zum Ganzen. Ein
Syſtem heißt nicht Compendium, und iſt
nicht ein auf Drat gezogenes Gerippe. Seht
die Welt! Sie iſt ein Menſch im Großen.
So ganz wie ein Menſch. Gott ſieht ſie,
wie ich meinen Haushahn, meinen Philax,
meinen Leopold; wir aber finden ſie ſo in
F 2Un-
[84] Unordnung, daß es Kunſtrichter gegeben
hat, die dem lieben Gott gern was ins Ohr
daruͤber geſagt haͤtten.

Wo das, was ich verſtehe, gut iſt, da
leg’ ich beyde Haͤnde auf den Mund, wenn
ich an etwas ſtoße, das ich nicht verſtehe. —

Mein Einer, an den ich dieſes Buch ge-
ſchrieben, iſt mein lieber getreuer — — den
ich auch getreu lieben werde bis in den Tod.
Dieſes ganze Buch iſt eine Dedication, eine
Zuſchrift, in Ruͤckſicht auf ihn, ein Brief
mit einem cachet volant ſub ſigillo volante
(unter offenem fliegenden Siegel) allein kein
Wunſch iſt ſehnlicher, als daß meine Leſer
hiebey nichts verloren, ſondern vielmehr reich-
lich gewonnen haben moͤgen. — — —

Mitten in dieſen und andern Wiederho-
lungen kam ein Brief von meinem Vater an
den Herrn v. G., und an mich?

Nichts an mich, zum offenbarſten Be-
weiſe, daß mein Vater nicht fuͤrs Schrei-
ben war.

Auch der Brief an den Herrn v.
G. war kurz und enthielt nur eine Anwei-
ſung, einen Fingerzeig, wegen der Beylage.
Unſer Bekannte, der das erſte und letzte-
mal, da er eine Flinte losdruͤckte, oder
viel-
[85] vielmehr, da ſie ohne ſein Vorwiſſen und
Mitwuͤrkung in ſeiner unerfahrnen Hand
losgieng, ſeinen Sohn erſchoß, hatte ſeine
Lebensumſtaͤnde eigenhaͤndig verfaßt, und
ſie ſeinem Troͤſter, meinem Vater, in die
Haͤnde gelegt. Der Herr v. G., den der
Alte mit dem einen Handſchu aufmerkſam
gemacht, hatte meinen Vater beſchworen,
ihm den Erfolg von dem Troſtamte, welches
dieſer Ungluͤckliche in ſeiner Seelenangſt auf-
gefordert hatte, zu berichten.

Ein kurzer Brief, ſagte Herr v. G.,
da er den Brief meines Vaters entfaltete,
der, wie ich bey Gelegenheit des Converſus
bemerkt habe, fuͤrs muͤndliche war. Dies
gab Anlaß, von meines Vaters Weiſe kurz
zu ſchreiben, nach ſeinem Beyſpiel ein lan-
ges Geſpraͤch zu halten, das Herr v. G.
auf eine mir unvergeßliche Weiſe beſchloß.
Die Sprache Gottes! Gott ſprach, hauchte
nur auf, und es ward. Gott iſt auch
Schriftſteller worden, fuhr Herr v. G. fort.
Das Wort Fleiſch. — Es iſt viel von
Gottes Wort zu ſagen. Ein Ausdruck,
den alle Welt im Munde fuͤhrt, und doch
ein tiefer, tiefer Ausdruck!

Eine lange Beylage, ſagte Herr v. G.,
nachdem er den kurzen Brief durch und durch
geblickt hatte. Er las ihn nicht, er blickt’
ihn auf. Die Beylage ward woͤrtlich ab-
geleſen. Einige Stellen hatten Thraͤnen
uͤberſchwemmt, und ſie ſchienen wie verwuͤ-
ſtete Wieſen, die das ausgerißene Waßer
zerſtoͤret hat.

Hier iſt ein wohlgemeynter Auszug.
Es war der — — der einzige Sohn eines
Amtmanns. Seine Mutter, die Tochter
eines Litteratus. Seine Eltern ſtarben in
Ketten. Der ungnaͤdige Herr Principal
hatt’ ihnen Defekte gezogen, ohne ſich Zeit
zu nehmen, eine Probe bey ſeiner Rechnung
zu machen.

Die Cavaliere, ſchreibt er, rechnen ge-
meinhin mit ihren Amtleuten ohne Probe,
und ſind Klaͤger! Richter und Henker!

Unſer Bekannte hatte Gelegenheit ge-
habt, in ſeiner erſten Jugend ſchreiben und
rechnen zu lernen, ohne daß er ſich unter-
ſtehen durfte, von dieſer Kunſt bey der Ver-
rechnung des Herrn v. — in Ruͤckſicht ſei-
nes Vaters Gebrauch zu machen, und ihr
durch eine Probe nachzuhelfen. Er entgieng
mit vieler Muͤhe der Schuldunterthaͤnigkeit,
konnte
[87] konnte von Gluͤck ſagen, daß er frey blieb,
und als Bedienter ſich in einem andern hoch-
adelichen Hofe anzubringen die Erlaubniß
erhielt. Er verſprach Charlotten die Ehe,
einer freyen Perſon, die aber weder reich
noch ſchoͤn war. — Sie hatten ſich von
dem erſten Augenblick geliebt, da ſie ſich ge-
ſehen hatten. Sie war verliebt und tugend-
haft, das iſt nicht viel aus einander, und
verliebt und tugendhaft war alles, was man
von Charlotten ſagen konnte. Gewiß wuͤrd’
unſer Bekannte an ihrer Hand gluͤcklich ge-
worden ſeyn. Er hatt’ ihr die Ehe einmal,
da es donnerte, verheißen, und ſo laut, wie
er ſchreibt, daß er faſt den Donner uͤber-
ſchrien! — Alles was Charlott’ und un-
ſer Bekannte ſahen, alles was ſie hoͤrten
beſtaͤtigt’ ihre Liebe — denn Aufforderung,
hatten ſie nicht mehr noͤthig. Unſer Bekann-
te hatt’ eine Laube gepflanzt, welche Char-
lotte begoß. Sie wuchs mit ihrer Lieb’
um die Wette. Charlotte hatte das Gluͤck,
wie’s die Leute hießen, den gnaͤdigen Herrn
in verliebten Aufruhr zu ſetzen. Sie war
die vierte, der er ein ſeidenes Schnupftuch
zugeworfen; allein die drey, ſo vor ihr ge-
weſen, die Cammerjungfer nicht ausgenom-
F 4men,
[88] men, waren auf einen andern Fuß genom-
men. Er fieng an zu ſeufzen, und Char-
lotten foͤrmlich die Cour zu machen. Wenn
niemand dabey war, kuͤßt er ihr die Haͤnde,
und das Cammermaͤdchen ſeiner Frau Ge-
mahlin Gnaden hatt’ ihn auf Knien vor
Charlotten geſehen. Dieſes verdroß dem
Cammermaͤdchen beynahe mehr, als der
gnaͤdigen Frau, welche letztere die Kunſt ſich
zu entſchaͤdigen aus dem Grunde verſtand, und
den Herrn Gemahl laͤnger verloren hatte,
als die Cammerzofe den Liebhaber. Indeſ-
ſen fand auch die entſchaͤdigte gnaͤdige Frau
unſchicklich, daß Se. Hochwohlgebohrnen
einem Dienſtmaͤdchen die Cour machten.
Die Cour! auf Knien! So was hielte Sie
ihrer Ehre zu nahe, und das Cammermaͤd-
chen ſetzte hinzu: wenn Charlotte noch eine
Cammerjungfer waͤre!

Charlotte haͤtte, wenn ſie den Plan der
gnaͤdigen Frau und des Cammermaͤdchens
befolgen, und den gnaͤdigen Herrn oͤffentlich
laͤcherlich machen wollen, ein ziemlich groſ-
ſes Spiel gewonnen; allein ſie wolte nicht
durchs Spiel reich werden. Sie ſuchte Se.
Hochwohlgebohrnen auf den rechten Weg zu
bringen, er aber blieb auf dem Irwege zu
ihrem
[89] ihrem Herzen. Da ſie ihn nicht los werden
konnte, entfernte ſie ſich, wie ſie ſtand und
gieng, und lies wie Joſeph ihre Plundern
zuruͤck, die man ihr bey Haͤngen und Wuͤr-
gen auslieferte. Die Sache macht’ Aufſe-
hen, und Charlotte war die einzige Perſon,
die den Herrn v. — vom Theater der dor-
tigen Gegend bringen konnte. Sie that es,
und da unſer Bekannte ſie ſelbſt darum bat,
kehrte ſie zuruͤck ins Hauß. Solche Herren
wißen ſich durch Ableiter vor dem Ungewit-
ter zu ſichern. Sie wißen nicht, was eine
fehlgeſchlagene Liebe ſagen will. Der Herr
v. — hatte ſich mit weniger Muͤhe, ohne
zu knien, verſorgt und unſer Bekannte be-
ſaß Charlotten nun ohn’ Anfechtung. Sie
war ihm jetzo theurer; denn ihre Tugend
hatte geſiegt und das Feld behalten. —

Es iſt unausſprechlich, wie gluͤcklich un-
ſere Verliebten waren. Er pfluͤckt’ ihr die
erſten Blumen, und die Natur ſchien ſie
recht geflißentlich fuͤr ihn, oder eigentlich
fuͤr Charlotten, zu verwahren. Nur ein
durch Liebe geweihtes Auge konnte die Blu-
men finden, die er fand. Sie hingegen
bracht’ ihm die erſten Fruͤchte. Er aß ſie
F 5aus
[90] aus ihrer Hand, und dann ſchmekten ſie
ihm deſto ſuͤßer.

Nach dem Auftritt mit dem Herrn v. —
ſchien Charlott’ unſerm Bekannten eine Maͤr-
tyrin, und er glaubt’, daß dieſe erhabene
Idee ſeiner Liebe Schaden gethan haben koͤn-
ne. Nachdem ich ſie, ſchreibt er, uͤber-
menſchlich liebte, ſchien ſich ein gewißes
Feuer im Herzen zu legen.

Er geſtehet mit allen Merkzeichen einer
wahren Reue, die niemand gereuet, daß
ſein Herz vorzuͤglich durch die Geſchenke ſei-
nes Principals den ganzen Reſt von An-
haͤnglichkeit zu Charlotten verloren. Welch
ein Verluſt! O Gott, welch ein Verluſt!
Ich ward wie ein ſchwankendes Rohr, ſchreibt
er, lange vom Winde hin und her getrieben.
Ein Flick Land, und ein blanker Hut mach-
ten das Garaus mit mir. Ich balancirte
ſchon zuvor. Dies Flickwerk gab den Aus-
ſchlag. Der gnaͤdige Herr konnte Char-
lottens Gutherzigkeit empfinden. Viel vom
gnaͤdigen Herrn! Er haßt’ und ehrte Char-
lotten, wie die Teufel glauben und zittern.
Sie hatte ſeine Beſchaͤmung oder Beſchimpfung
in ihrer Gewalt: allein ihre edle himmliſche
Seele wußte von keiner Rache. Charlot-
tens
[91] tens Herz hatte nicht ſeines Gleichen. Sie
frug nicht, ehe ſie Mitleiden zeigt’, ob der
Ungluͤckliche Schuld an ſeinem Ungluͤck waͤre?
Oft dacht’ ich, wenn ſie weinte mit den
Weinenden, und wenn es ihr genug war,
Elend zu ſehen, um bewegt zu werden: Sie
laͤßt, wie Gott der Herr, regnen uͤber Ge-
recht’ und Ungerechte! — Dieſe edle Den-
kungsart vermochte vielleicht den gnaͤdigen
Herrn, durch ſein Geſchenk die gute Sache
mit Charlotten ins Reine zu bringen. Der
Hut, ſagt’ er zu mir, iſt mir zu groß.
Das Land iſt mir zu klein! Es iſt beydes
ſein. — Weg war ich, ja wohl weg. —

Unſer Bekannte verdarb ſein Herz von
Tage zu Tage. Je mehr Charlott’ ihm ſagte,
daß ihm der Hut ſchlecht ſtuͤnde, (ſie ſah da-
bey auf ſein Herz; er war ſonſt ein ſchoͤner
Mann,) je gleichguͤltiger ward er gegen ſie.
Er hatt’ an jedem Finger eine Schoͤne, die
ſich in dem blanken Hute ſpiegelt’, um ſich
nach Maasgabe deſſelben das Tuch und den
Halß zurecht zog, bis endlich Luiſe ihn zur
heiligen Ehe beſtimmte. Sein Hut war ab-
getragen und Luiſe war reich. Dieſe Luiſe
iſt das ungluͤckliche Weib, das nach dem un-
gluͤckſeligen Schuß mehr aus Gram uͤber den
Gram
[92]Gram ihres Mannes, als uͤber den Verluſt
ihres einzigen Sohnes ſtarb; wie ich im er-
ſten Bande bereits bemerkt habe. Das Stuͤck
Acker, ſo ihm der Herr v. — ſchenkte, war
zur Noth eine Brodſtelle; allein einen blan-
ken Hut warf es nicht ab. Bis auf den Zu-
ſchlag mit Luiſen hatte Charlotte noch Hof-
nung gefaßt. Sie, die alles zum Beſten zu
kehren gewohnt war, verlohr nicht all’ Aus-
ſicht zur Beſſerung ihres ungetreuen Liebha-
bers. Vom Tage ſeiner Verlobung mit Char-
lotten ſank ſie in Schwermuth! o Gott! ſie
ſank tief. Dicke Wolken uͤberzogen ſie, und
es war ſo feyerlich anzuſehen, als wenn
ſchwarze Wolken den Mond beziehen. —
Wer dieſen Bezug nicht bemerkt hat, thue
Charlotten die Ehre, und bemerk’ ihn noch.
Waͤhrend der Zeit, da ſich unſer Bekannte
von Charlotten gedrehet, bekam ſie einen
Freyer, der ſie herzlich zu lieben vorgab.
Man konnt’ an der Ehrlichkeit ſeiner Liebe
nicht zweifeln, da er reich und ſie arm war.
Dies wußte ſie zu empfinden; allein ſie em-
pfand auch, daß es nicht unſer Bekannte
war!

Die erſte Liebe, merkte Herr v. G. bey
dieſer Gelegenheit an, ſtimmt unſer Herz
auf
[93] auf ewig. Der Ausſchweifendſte koͤnnte be-
haupten, er habe nur eine einzige geliebt,
und in Wahrheit, das koͤnnt’ ihn heilen, —
wenn es ſein Ernſt waͤre, heil zu werden.
Man liebt immer die erſte Liebe, auch ſelbſt,
wenn man am Hof’ iſt. In jeder neuen
Theaterprinzeßin iſt wenigſtens ein Zug von
der erſten Liebe. Sie iſt uns ins Herz ge-
ſchrieben, im theologiſchen Sinn, — und
beweiſet, daß von Anbeginn nur ein Weib
und ein Mann geweſen. Der arme Freyer!
Es war ſeine erſte Liebe, er heyrathete;
allein es war keine Charlotte. Die Braut
unſers Bekannten wandte ſich an Charlot-
ten; denn ſie hatte zu ihrem Braͤutigam
mit dem abgetragenen blanken Hut kein ab-
ſolutes Vertrauen. — Charlotte gab ihm
mit weinenden Augen das beſte Zeugniß.
Sie kuͤßte die Ruthe, womit ſie gezuͤchtiget
ward. Sie kuͤßte Luiſen herzlich. — Arme
Charlotte! Ihrem beklommenen Herzen Luft
zu machen heyrathete ſie; allein, was iſt
von einer Heyrath aus Verzweiflung zu er-
warten? Sie macht’ ihren Mann ungluͤck-
lich, und ſie war es noch weit mehr. Sie
kuͤßt’ ihn zitternd, wie eine Taube, die den
uͤber ſich hangenden Moͤrder ſieht, indem ſie
ihren
[94] ihren Gatten ſchnaͤbelt. Charlotte ſah den
Habicht ganz allein, und mithin wußt’ ihr
Mann nicht, was ihr war! — Sie hatte
keine Kinder, und Charlotte ward allgemein
fuͤr eine Perſon erklaͤret, die ſchwermuͤthig
waͤre. Beſonders aͤußerte ſich dieſer Truͤb-
ſinn, wenn ſie was blankes ſah; es muͤßte
denn durch die Sonne verguͤldet ſeyn, ſonſt
konnte ſie nichts ſchimmerndes ohne Thraͤ-
nen anſehen. Ihr Silber und Zinn muß-
te nicht glaͤnzend gemacht werden. Am
liebſten aß ſie von Holz. — Man verſchloß
ſo gar Scheer und Meſſer eine zeitlang. Ein
Schrecken war das einzigſte, was Charlotten
ins Lachen bringen konnte. Ihr Lachen hielte
man vor Hitze, ſo wie ihre Thraͤnen vor
Froſt, bis man mit ihrer Art bekannter ward,
und Meſſer und Scheere wieder aufſchloß.

Charlotte konnte keine Kinder ausſtehen;
allein wenn ſie heimlich den einzigen Sohn
unſers Bekannten habhaft werden konnte,
druͤckte ſie ihn feſt an ihr Herz. Es war ruͤh-
rend anzuſehen. — Unſer Bekannte hatte
das Gluͤck, ſich zu uͤberreden, Charlotte ſey
nicht ſeinet, ſondern ihres einzigen Mannes
wegen, ſchwermuͤthig. Es war Charlottens
Mann der beſte Mann in der Welt; indeſſen
ward
[95] ward er ordentlich gehaßt, und wenn man
ihn am Ende ſo boͤſe nicht fand, als man
ihn ausgab, kam es auf den gnaͤdigen Herrn,
man ſagt’ es ſich ins Ohr, daß Charlotte ſei-
netwegen ſo truͤbe geworden waͤre. —

Sie ſtarb — und ſo froh, daß es er-
baulich war, von ihrem Tode zu hoͤren.
Wer ſie ſterben geſehen; war bis an die Thuͤr
des dritten Himmels entzuͤckt worden. Char-
lotte war aber gewiß weiter eingedrungen
zur ewigen Freud und Herrlichkeit. Wer ihre
lezten Worte gehoͤrt hatte, redete von ihr mit
Ausgelaſſenheit. — Es hatte kein Aug ge-
ſehen, es hatte kein Ohr gehoͤrt, es war in
keines Menſchen Herz kommen, was die Um-
ſtehenden geſehen und gehoͤrt hatten, und
was ihnen ins Herz gekommen. Ihr Ehe-
mann hatt’ in Wahrheit die Freuden des Ehe-
ſtandes nicht an ihrer Hand erfahren; allein
ihr Andenken ließ ihn an keine zweite Verbin-
dung gedenken.

Unſere Verbindung, ſagt’ er, war fuͤr
die andere Welt, wo keine Thraͤnen mehr von
Charlottens Augen fallen werden! Sie ſind
getrocknet, dieſe Thraͤnen, und Engelsfreud
iſt in ihren Augen. — Halleluja! Charlotte
bat
[96] bat ihm ſterbend ab, und er ihr, und alle,
die Meſſer und Scheer verſchloſſen hatten,
verlangten ihren Segen. —

Vergib mir, ſagte ſie zu ihrem Manne,
es wird dir alles im Himmel gelohnt werden.
Am Grab’ endet ſich alles Elend, aller Kum-
mer. — Dort wird das Buch meines Schick-
ſals aufgethan, damit ich leſ’ und verſtehe,
was hier kein weiſer Mann zu erklaͤren wuß-
te. Alle Finſterniß wird dort Licht ſeyn. O!
wie froh werd ich ſeyn, den Zuſammenhang
meines Lebens kennen zu lernen. — Ihr
Mann rang die Haͤnde, und wenn ſie ihm
abbat, weint’ er bitterlich. — Ehe ſie ihr
edles Auge ſchloß, ſah ſie ſich rund herum.
Bey ihrem Manne ließ ſie das Auge etwas
ruhen, und nachdem ſie dieſen Lauf vollen-
det, ſah ſie gen Himmel und ihr Auge ſchloß
ſich, als wenn man muͤd’ iſt, von ſelbſt. Es
durfte nicht zugedruͤckt werden. — Sie ent-
ſchlief. — Wahrlich! wahrlich! ſie ſtarb in
einer ſeligen Stunde. — Ihr Liebling, der
Sohn unſers Bekannten, ſpielt’ oft auf
ihrem Grabe, das kein Kraut des Fluchens,
Dornen und Diſteln, entehrte, obgleich es
rund herum ſtand. Es ſchien, als ob Dor-
nen und Diſteln Achtung fuͤr das Grab un-
ſerer
[97] ſerer Seligen haͤtten. Der Sturmwind, wenn
er daher fuhr, und die Kirchenlinden abſplit-
terte, und Aeſte brach, ſchonte der Blumen
auf dieſer heiligen Staͤte. Sie war jedem
heilig, wie die Pforte des Himmels. —

Ich glaube, meine Leſer verlieren bey die-
ſem Auszuge: denn das weitſchweifige Origi-
nal hatte Stellen, die ſchrecklich waren.

Unſer Bekannte war durch dieſen denk-
wuͤrdigen Tod noch nicht auf Bußgedanken
gebracht. Er konnte Charlottens Leiche ſo
gar folgen, ohne eine Thraͤne fallen zu laſſen!

Das nenn ich, ſagte Herr v. G., Ge-
richt der Verſtockung! Die Troſtloſigkeit des
Mannes unſrer Charlotten beſtaͤtigte das Vor-
urtheil, daß er Charlotten ungluͤcklich ge-
macht haͤtte. Man hielt es fuͤr Gewiſſens-
biſſe. Die Umſtaͤnd’ ihres Todes, die un-
ſerm Bekannten, wiewohl zum groͤßten Theil
ſehr unrichtig und nur beylaͤufig, erzaͤhlet
worden, beſtaͤtigten dieſen unerhoͤrten Wahn.
— Da Charlott’ ihrem Ungetreuen auswich,
und ihn nicht anders, als in ihrem Herzen
ſah, ſo unterhielt alles die Ruhe unſeres Be-
kannten, um mich deſto unruhiger zu ma-
chen (Dies ſind ſeine eigene Worte.)

Der Herr v. G. bemerkte, daß ihm nichts
ſchrecklicher, als ein ganz ruhiger Menſch
waͤre. Die Ruhe der Weiſen ſey ſo ſehr,
bemerkt’ er, mit einer gewiſſen ſeligen Unru-
he, mit einer Sehnſucht verknuͤpft, daß man
ſie eine ſelige Unruhe nennen koͤnnte. Ruh’
iſt Dekoration, wie’s eine Aufrichtigkeit von
der Art giebt, eine Aufrichtigkeit, die ver-
kleideter Mord iſt — und wodurch man ſiche-
rer betruͤgt, als durch Ruͤckhalt. —

Unſern Herrn und Meiſter, ſagte Herr
v. G., konnte nur eine gewiſſe Ruhe, die
Folge von einem goͤttlichen Ruf, kleiden —
Seinen Apoſteln kommt ſie ſchon nicht zu —
dem Sokrates nicht — wohl aber der Ma-
ria, des Herrn Mutter, und jedem Weibe,
die einen Sohn hat, der ſeiner Mutter Ehre
macht. — Solch ein Weib hat es vollen-
det. — Hier in der Welt ſind wir in der ſtrei-
tenden Kirche. — Wer wird die Haͤnde in
den Schoos legen, wer ſein Auge ſinken laſ-
ſen? Ruh’ iſt der Anzug der Seligen, der
Vollendeten des Herrn! Von Gott kann man
ſagen: er ſah’ an, was er gemacht hatte, und
ſiehe da: Es war alles ſehr gut! — — —

Der Gang auf Vogelwild unſeres Be-
kannten war ſein lezter ruhiger oder verſtock-
ter
[99] ter Gang. Der Schuß, wodurch er ſeinen
Sohn toͤdtete, ſprengte ſein Gewiſſen auf.
Knall und Fall paßte nicht blos auf ſeinen
Sohn, ſondern auch auf ſeine Ruhe. Er
fuͤhrt’ an, daß er im Schuß den nemlichen
Knall gehoͤrt haͤtte, als im Donnerſchlag, den
er uͤberſchrien, und den er zum gerechten
Zeugen fuͤr ſeine ehrliche Liebe zu Charlotten
aufgerufen! Die Molltoͤne hatten ſein Herz
nicht erweichen koͤnnen, ſo wie goͤttliche
Wohlthaten die wenigſten Menſchen zu Gott
lenken. Es mußt’ einſchlagen, und nun
fielen die Schuppen von ſeinen Augen. Der
Schuß ſchleifte ſeine ganze Veſtung.

Da ſtand er, und trauerte wie ein
Baum, dem ein brauſend wuͤthender Angrif
des Sturms alle ſeine Blaͤtter auf einmal
raubt, und ihn ſchnell ganz nackt auszieht.
— Nun war ihm Charlottens Grab die ein-
zigſte Zuflucht; hier ſah er Charlotten und
ſeinen Sohn, der auf dieſem Grab’ oft ge-
ſpielt hatte. — Was fuͤr ein ſchreckliches
Licht war ihm aufgeblitzt! Gott iſt gerecht,
ſchrieb er, und alle ſeine Gerichte ſind gerecht.
Seine Ausdruͤcke waren brennend. Sie gien-
gen durch Mark und Bein. Wie gern haͤtt’
er ſein verpfaͤndetes Wort eingeloͤſet. Sein
G 2Weib
[100] Weib war ihm unertraͤglich, und er ſich noch
unertraͤglicher, weil ſie’s ihm war. Sein
einziger Umgang war mit dem Manne ſeiner
Charlotte, der ihm alles haarklein erzaͤhlen
mußte, was unſer Bekannter, nachdem er
zur Erkenntniß der Suͤnden gekommen war,
beſſer verſtand, als ſein Freund. Die Lau-
be, welche er gepflanzet und Charlotte begoſ-
ſen, war ihm fuͤrchterlich finſter worden; in-
deſſen gieng die Sonne keinen Tag unter, wo
er ſie nicht beſuchte. Er ſuchte Charlotten
drinn und weinte. Er, der ehemals mit
dem Fruͤhling um die Wette bluͤhte, konnt’,
außer dem Herbſt, keine Jahreszeit ausſtehen.
Abgefallenes Laub ſah er lieber, als eine Ro-
ſenknoſpe, und wenn er einen verdorreten
Baum fand, ſetzt’ er ſich unter ihn: er war
ihm der liebſte. —

Gott hat mich verſtoßen, ſeufzt’ er zu-
weilen, und niemand konnt’ ihn ſeufzen hoͤ-
ren, ohn ihn herzlich zu bedauren, — das
bracht’ einen neuen Seufzer hervor. Wenn
er zum Nachtmahl gieng, weint’ er ſo, als
wenn er unter den Kriegsknechten geweſen
waͤre, und jetzo oͤffentliche Kirchenbuße thaͤte.
Er war ſtets zerſchlagenen zerrißenen Herzens.
Sein ganzes Leben war eine immerwaͤhrende
Lita-
[101] Litaney, ein ewiges Kyrie eleiſon. Froh
wuͤrd er ſeiner Erloͤſung entgegen gegangen
ſeyn, wenn nicht Charlotte und ſein Sohn
im Himmel geweſen. — Seinen Sohn
durft’ er nur vor den Menſchen bekennen;
deſto mehr litt’ er, daß er Charlottens Na-
men verbeißen mußte. In der Still nannt’
er ihn tauſendmal in einem fort. Er zitterte
vor dem Tage ſeines Todes, und das Leben
war ihm auch unertraͤglich. O Gott! es
muß ein ſchrecklicher Zuſtand ſeyn, wenn
man nicht leben, nicht ſterben kann. Am
Ende war ihm doch das Leben das unertraͤg-
lichſte. Er ſehnte ſich vom Fegfeuer dieſes
ſeines Lebens, und von allem Uebel befreyt zu
werden, — und wenn ihn eine Furcht vor
dem Himmel ergrif, wo er ſeinen Sohn,
Charlotten und Luiſen finden wuͤrde; ſchlug
er ſeine Haͤnde gen Himmel: Vergieb! war
alles was er ſagen konnte.

Sein Morgen und Abendgebet war:

und ſo beſchloß er auch ſeinen Aufſatz, den
meine Mutter nicht der Sache angemeſſener
beſchließen koͤnnen.

Charlottens Mann ſolt’ ihm nach ſei-
nem Teſtament im erſten Paar folgen, und
alles erben, was er nachließ. Folgen will
ich ihm, ſagte dieſer Ungluͤckliche; was ſoll
mir aber ſein Gut, da ich ſeit Charlottens
Tode nicht mehr lebe. —

Dies war der Schluͤßel zu der Seelen-
angſt unſers Bekannten. Sein Sohn war
nur der erſte Eingang. Charlotte war das
Thema. —

Er hatte, wie mein Vater in ſeinem
Briefe bemerkte, ſich auch darum Vorwuͤrfe
gemacht, daß er dieſen innern Gram ſeinem
Weib’ und dem Manne Charlottens und ſei-
nem Beichtvater, meinem Vater, und ſei-
ner Beichtmutter, meiner Mutter, verheim-
liget; allein mein Vater abſolvirt’ ihn des-
falls, weil er eben durch dieſe Verſchwiegen-
heit gebuͤßet. Er rief nicht blos, ich ſoll
meinen Gerg ſehen, ſondern auch, ich ſoll
Charlotten ſehen, und er wolte nicht blos
von meinem Vater eine Anleitung, ſich ge-
gen ſeinen Sohn, ſondern auch gegen Char-
lotten, zu fuͤhren. — Dieſe Umſtaͤnde wa-
ren
[103] ren ſo verwandt in ſeinen Empfindungen,
daß bey ihm All eins war, Charlott’ und
ſein Sohn. —

Den Ehemann Charlottens uͤberfiel eine
ordentliche Art von Eiferſucht, da ihm unſer
Bekannt’ im Himmel zuvorkam; allein mein
Vater heilt’ ihn.

Er hatte ſich feyerlich erklaͤret, nichts
von dem Nachlaß des Bekannten ſich zuzueig-
nen, und da ihm mein Vater die Folgen hie-
von vorſtellte, verſprach er zu nehmen und
zu geben. Mit der Linken nahm er, und
mit der Rechten wandt’ er dies Erbtheil bis
zum letzten Dreyer den Armen des Kirchen-
ſprengels zu. „Dank fuͤr die Anweiſung,
„ſagt’ er zu meinem Vater, das ſind die
„rechten Erben„ —

Das letzte Wort unſers Bekannten war
ein mit gefaltenen gen Himmel gehobenen
Haͤnden, bey denen er aber ſein Geſicht,
als wenn er ſich vor dem Donner fuͤrchtete,
wegwandte: Gedenke mein! Er hielt ſich
fuͤr einen vierfachen Moͤrder. — Seines
Sohnes, Luiſens, ſeines Weibes, und
Luiſens Ehemanns. — —

Herr v. G. war dieſer Geſchichte wegen
aͤußerſt bewegt, und Herr v. W. fieng den
G 4heili-
[104] heiligen Abend zum Freudenfeſt diesmal ſpaͤ-
ter an, um das Trauerfeſt, das ohnehin
fruͤher ſeinen Anfang genommen, hiedurch
recht vollſtaͤndig zu machen.

Ich habe mich, wie meine Leſer ſchon wiſ-
ſen, bey dem Auszuge kurz gefaßt, und wenn
ich die Anmerkungen, welche vorfielen, hin-
zufuͤgen ſolte, wuͤrde die Stuͤtze vollends groͤſ-
ſer, als das Gebaͤude, geworden ſeyn.

Die Frau v. W. hatte die Haͤnde gefal-
ten, als wenn Hausgottesdienſt gehalten
wuͤrde, und ihre Thraͤnen fielen gerad her-
ab, ohne daß ſie, ihr Kleid zu ſchonen, et-
was unterſetzte, wie man Regenwaſſer auf-
faͤngt. — Sie floſſen von ihrem Kleide,
wie Thautropfen von Blumen. — Die
Frau v. G. weint’ in ihr einbalſamirtes
Schnupftuch. —

Es freute den Herrn v. G., dieſe Bewe-
gung an ihr wahr zu nehmen, da unſer Be-
kannter kein Edelmann war. Waͤhrend die-
ſer Vorleſung und der Nutzanwendung, die
Herr v. G. aus ſeinem guten Herzen ſchuͤt-
tete, fiel mir all’ Augenblick Mine ein.
Gern haͤtt’ ich ihr geſagt, was ich bey die-
ſer Geſchicht’ empfunden, und ſiehe da,
ihr Bruder Darius Benjamin! — — Mir
iſt
[105] iſt es oft begegnet, daß das alles, was mir
von der Lieb’ ahndete, auf ein Haar eintraf,
und dies beſtaͤtigte meine Idee, daß eine un-
ſichtbare Hand mit meiner Liebe ſey, ſo wie
ſie’s mit jeder reinen Lieb’ iſt. —

Benjamin hatt’ einen verſtelten Auftrag
an ſeinen Vater, der unaufhaltſam boͤſe
war, daß ſich Benjamin unterſtanden, ihn
hier aufzuſuchen. Es fiel ihm gar nicht ein,
daß das Schneiderhandwerk fuͤr den Sohn
eines Litteratus noch das allerſchicklichſte
ſey, daß Gott der Herr ſelbſt nach dem be-
truͤbten Suͤndenfall dieſes geſchenkte Hand-
werk eingeſetzet, und die erſten Roͤcke verfer-
tiget, daß ſein Sohn auf Prima ſaͤße, und
kuͤnftige Oſtern Student werden wuͤrde.
Noch boͤſer wuͤrde der alte Herr geweſen ſeyn,
wenn Benjamin nicht ſein Ehrenkleid ange-
legt, und die Haar’ in Verſe gezwungen
haͤtte; ſo nannte meine Mutter die damalige
Art in Curland, Locken im eigentlichſten
Sinn — anzunehen. Dem Benjamin war
dieſe Friſur die natuͤrlichſte.

Waͤhrend der Zeit, daß der alte Herr
dem Benjamin ſeine Herausnahme, ihn
hier aufzuſuchen, verwieß, winkte Darius
ſeinem Freunde Alexander, daß er aus ei-
G 5ner
[106] ner ganz andern Urſache hergekommen, die
er in der Taſche haͤtte. Benjamin ſollte ſo-
gleich fort. Herrmann ſtand Schildwache,
damit niemand den Primaner ſaͤhe, und be-
fahl ſeinen Sohn, vom Fenſter zu gehen. —
Der arme Junge mußte ſich lange kehren und
wenden, bis er ein Plaͤzchen fand, wo man
am wenigſten entdecken konnte, daß Benja-
min, des alten Herrn Sohn, hier waͤre.
Ich wuͤrd ihn nicht von dieſer Wache weg-
gebracht haben, wenn ich nicht mit Benja-
min wie du und du umgegangen. Dies brach-
te den Herrn Candidaten von der Thuͤr, und
vielleicht fiel ihm zu rechter Zeit ein, daß er
ſelbſt zu Hauſe Fingerhut, Buͤgeleiſen, Na-
del und Zwirn, (wiewohl unter ein Paar
Schloͤßer verwahrt,) haͤtte. — Er loͤſete
ſich von der Schildwach’ ab, und Benjamin
und ich waren allein. —

Mir war von je her angſt und bange
uͤber Benjamin, wie meine Leſer es ſelbſt
wißen, weil er das geſchlagen werden ſchon
gewohnt war. Das Finkenneſt und der Juden-
junge hatten dieſe Angſt und Bangigkeit wieder
aufgefriſcht, die der Gedanke, daß Minchen
Benjamins Schweſter war, zum groͤßten
Theil widerlegt hatte. Benjamin war ſchon
bey
[107] bey der vaͤterlichen Belagerung ungewoͤhn-
lich beherzt. Er hatte nicht Ruh noch Raſt,
mich von ſeiner Schweſter zu gruͤßen, und mir
ihren Brief, das Handgeld, ſo er, als un-
ſer Vertrauter, genommen, zu uͤberreichen.
Hier iſt er. Ich hatte nicht Zeit, den Ben-
jamin in ſeinen neuen Poſten einzufuͤhren.
Ein Brief von Minen! — wie konnt’ ich
das? Ich beſpart’ alſo das Introduktions-
geſchaͤft’ auf eine gelegenere Zeit. —

Gottlob! daß du noch in Curland biſt,
und gottlob! daß ich noch von dir Abſchied
nehmen kann. Gottlob! gottlob! — Ich bin
ſehr daruͤber bekuͤmmert, daß es ſo unordent-
lich bey unſerm lezten Geſpraͤch hergieng.
In Wahrheit, ich weiß kein Wort von dem,
was du mir zu guter lezt geſagt haſt, oder
haſt du mir nichts zu guter lezt geſagt?
Nichts? — Was noch aͤrger iſt, und was
mich noch mehr bekuͤmmert, darf ich dir
nicht ſagen. Du wirſt es leider! zu ſehr,
zu ſehr wißen, und dir daruͤber Gedanken
machen! Ich fuͤhl es, daß ich ſelbſt, daß ich
dir auch kein Sterbenswort geſagt — nichts
zu
[108] zu guter lezt — und doch liegts auf meinem
Herzen, wie ein Berg. O lieber Junge,
verzeih mir! — Es war alles ſo geſchwind,
ich ſah dich nicht gehen, du biſt auch nicht
gegangen, du biſt verſchwunden. — Vielleicht
hiengſt du ſchon lange, lange nicht mehr an
meiner Hand, eh’ ich dich mißte, eh’ ich
wußte, daß ich allein war. Allein! großer
Gott, ich allein! Ein ſchrekliches Wort —
allein! O wie betruͤbt bin ich! wie ſehr be-
truͤbt! und am meiſten, daß wir einen ſo
ſchnellen Tod ſterben. Wir beten:

Ich habe bis hieher geglaubt, es ſey gut
ſchnell zu ſterben, wenn es nur nicht ein
boͤſer Tod iſt, denn du haſt es mich gelehrt;
allein nimm deine Lehre zuruͤck, ein ſchneller,
duͤnkt mich jetzt, iſt immer ein boͤſer! Leib
und Seel’, denk’ ich, wißen nicht wo ſie ge-
blieben, wenn es zu ſchnell geht, ſo wie ich
von dir nichts wußte. — Junge! die ganze
Zeit uͤber und noch dieſen Augenblick ſeh’ ich
mich nach dir um, allein du biſt nicht
mehr. — Gott ſegne dich, und behuͤte dich!
Dich! Dich! Dich! Mir iſt ſo, mein Lieber,
als
[109] als wenn dieſer Brief der lezte ſey, den du,
eh’ ich ſterbe, von mir leſen wirſt, der lezte,
duͤnkt mich, ohne zu wißen warum? Dieſe
Ahndung faͤhrt mir kalt durch alle Glieder,
und laͤßt ein Zittern und Beben zuruͤck, ein
Zittern und Beben, daß ich die Feder nicht
halten kann, auch die Gedanken nicht. —
Lieber Junge! wie kann mir ſo was ahnden?
Ich bin noch nie ohnmaͤchtig geweſen; allein
wenn dieſer ganze Brief nicht ſchon eine wuͤrk-
lich’ Ohnmacht iſt; — ſo iſt mir ſo, als
ſey eine in der Naͤhe. — Unſer Briefplan,
Lieber! wird eine Abaͤnderung leiden. —
Benjamin kann dir muͤndlich die Urſache ſa-
gen. Es ſind ihrer viel, Benjamin iſt mein
Bruder, mein Geliebter, mach ihn, wenn
er dir dieſen Brief abgiebt, zu dem Deini-
gen. Weih’ ihn dazu ein! damit es Ein-
druck bey ihm mache! — Wir haben beyde,
Benjamin und ich, lange lange uͤberlegt,
und ganze Seiten in Gedanken ausgeſtrichen
und links und rechts verſucht, — das beſt’
iſt und bleibt, daß du deine Briefe nicht an
Benjamin uͤberſchreibſt und — ſondern —
ſondern — — — Benjamin kennt ihn
vollſtaͤndig. Es bleibt, daß du die Brief’
an — — meinem Vater zur Abgab’ em-
pfiehlſt
[110] pfiehlſt. Die meinige wird Benjamin durch
ſeine Ueberſchrift an dich verkleiden, wenn
er und ich wißen, wo du zu finden biſt.
Du ſchreibſt den erſten. Er an Sie. So
bleibts, ſo und anders nicht. Findeſt du
dieſen Plan ganz oder zum Theil unrecht,
aͤndere, das heißt beßere, anders aͤnderſt
du nicht, das weiß ich. Von Benjamin
erwart’ ich deinen Entſchluß, und da ich
deine lezten Worte bis in den Tod vergeßen
habe, ſchreib mir andere lezte, im Fall du
die erſten lezten ſelbſt vergeßen haſt — und
haſt du keine Gelegenheit zu ſchreiben, lehre
ſie den Benjamin auswendig, damit er ſie
mir ja unverſehrt uͤberbringe, und ſie mir
eine Feuerſaͤule werden, und eine Wolken-
ſaͤule, je nachdem ichs bedarf. Bald zittre
ich, bald wuͤtet ein maͤchtiges Feu’r in mir.
Sommer und Winter, dicke Nacht und
Sommermittag. Das iſt wohl die Liebe,
Herzensjunge, ſonſt wuͤßt’ ich nicht, was
es ſeyn koͤnnte. O Junge, wie ſehn’ ich mich
nach deinem: zu guter lezt, zu guter lezt,
zu guter lezt!

Es bleibt mit der Aufſchrift und mit
allem. Außer dem Briefe, den mir, wenn
das Gluͤck gut iſt, Benjamin jetzt bringt,
ſchreibſt
[111] ſchreibſt du mir den erſten. — Alles uͤbrige
wird dir Benjamin ſagen.

Wenn du es nicht ſelber endlich fuͤrs beſte
gehalten haͤtteſt, dem Benjamin den Vor-
hang unſrer Lieb’ aufzuziehen, ich waͤre ver-
gangen in meinem Elend. Der Brief, den
Benjamin von dir mitbringt, wird nicht
gerechnet. Er an Sie zuerſt, wenn du an
Ort und Stelle biſt, wo dich Gott hingeleiten
wolle durch ſeinen heiligen Engel, dem ich,
wie dir, eine gluͤckliche, gluͤckliche Reiſe wuͤn-
ſche. Ich haͤng’ an einem deiner Blick’, ich
weiß aber nicht, ob es der lezte war. So
hieng ich nie an deinem Mund, ſo feſt nie,
als an dieſem Blick. Was iſt aber in dei-
nem Auge? Schwermuth, tiefe Schwer-
muth? Um wen traureſt du, Lieber, um
wen? Kannſt du um wen anders trauren,
als um deine Mine? Iſt ſie tod, deine Mi-
ne? Hat ſie ausgekaͤmpft, den ſchweren
Kampf, die Dulderin? Mir liegt der Spruch
ſo tief in der Seele: ſey getreu bis in den
Tod, ſo will ich dir die Krone des Lebens
geben; daß die Krone des Lebens vor mei-
nen Augen ſchimmert. — Liebe und An-
dacht, pflegſt du zu ſagen, ſind zwey Lieder
auf eine Melodie. Iſt denn die Liebe nicht,
wie
[112] wie die Seel’ ewig? Wo biſt du, mein Ge-
liebter? Denke mein, denke mein! — Ge-
ſchwind, wie der Geſang des Vogels durch
den Wald laͤuft, geſchwinder biſt du entflo-
hen. — Am Abend duftet, was man
pflanzet am lieblichſten, und die Seele duftet
eben ſo lieblich, wenn ſie der Tod uͤberfaͤlt.
Ich weis nicht, was ich ſchreibe, du wirſt es
aber wißen, was ich ſchreiben wolte. Ich
bitte Gott, daß er’s dir eingebe, wenn du
es nicht von ſelbſt wißen ſolteſt. Wir ſind
eins, lieber Junge, du und ich! — Ver-
giß nicht, mit Benjamin einen andern Weg
zu bahnen, wenn der meinige nicht gut iſt,
du mußt alles bis auf ein Haar abreden,
wenn du meinen Vorſchlag nicht annimmſt.
Benjamin wird dir die Urſache zur Abaͤnde-
rung ſagen, ich kann es nicht, ich weiß ſie
nicht mehr, ich weiß nichts, nichts mehr,
als daß ich dich liebe, und dich lieben werde
im Gluͤck und im Ungluͤck, im Leben und im
Sterben, bis vor Gottes Angeſicht! O!
wie wohl iſt mir, da ich daran denke! wie
wohl!

Da iſt er wieder dein Blick! — War-
um ſo finſter? Iſt denn der Tod ſo bitter?
Lebe wohl, das weiß ich noch, daß ich es
dir,
[113] dir, daß du es mir ſagteſt. Aber das
letzte? — ich kann nicht mehr. Lebe gluͤck-
lich und wohl, und Gott ſegne dich und be-
huͤte dich, er laße ſein Antlitz leuchten uͤber
dir und ſey dir gnaͤdig! — ich leb’ und
ſterbe dein. —

N. S. Am Ende hab’ ich wieder nicht
recht Abſchied genommen. Gott ſegne dich —
ich bete lange fuͤr dich, und werd’ jeden Mor-
gen und jeden Abend, und vor Tiſch und
nach Tiſch, fuͤr dich beten. — Ich werde mir
manches Gebet entziehen, und es fuͤr dich
thun. — Der liebe Gott ſey mit dir! und
gebe dir noch einen Engel zu, da du auf Rei-
ſen geheſt — und wohl ein Paar noͤthig
haſt. — Du ſchreibſt bald! und bald kommſt
du wieder, und wenn ich nicht todt bin, biſt
du bald ganz der Meinige. Wie Gott will!
Er, der Gnaͤdige, ſey dir gnaͤdig, der allein
Gnaͤdige ſey es dir! Amen! Amen! Amen!
Ich bin auch im Tode dein, und ewig dein!
und ewig, ewig, ewig dein, dein, dein,
dein. — Ich weiß nicht wie mir iſt! Der
Tod wird uns nicht ſcheiden. Wir ſind und
bleiben eins. — Der Tod nicht? was ich
ſchreibe! Sind wir nicht ſchon geſchieden,
biſt du nicht fort? und wenn ich ſtuͤrbe, wer
Zweiter Th. Hwird
[114] wird mir das Auge zudruͤcken, das nach dir
noch ſtarr offen ſtehn wird. Sonſt hat es
nach nichts zu ſehen, in dieſem Jammerthal,
nach Vater nicht, nach Mutter nicht, nach
der ganzen Welt nicht. Du wuͤrdeſt es mit
einem ſanften Kuß ſchluͤßen, wie die Abend-
luft eine Lilie, das wuͤrdeſt du, mein Einzi-
ger, wenn du geblieben waͤreſt. Dies, dies
truͤbt mich bey deinem Abſchiede, du wuͤrdeſt
meine Leiche mit Thraͤnen ſalben, wenn du
geblieben waͤreſt. — Ich wuͤrd’ in deinem
Arm ſterben, wenn du geblieben waͤrſt. —
O wie mir iſt! Verzeih, Geliebter! ich weiß
nicht was ich ſchreibe — und werfe Blicke
hin und her auf dieſen Brief, und faſt moͤcht’
ich ihn zuruͤck halten, wenn ich nicht ſchrei-
ben muͤßte des guter lezt und des neuen Vor-
ſchlages wegen. Schreib mir doch was dir
ahndet, und Gott ſey mit ſeiner Gnade bey
und uͤber dir! Amen, jezt und in Ewigkeit,
Amen, in Ewigkeit Amen!

Ich hatte dieſen Brief nicht ohne die
heißeſten Thraͤnen leſen koͤnnen. All’ Augen-
blick druͤckt’ ich ihn an meine Lippen und
dann,
[115] dann, als ob dies viel zu wenig waͤr’, und
dann wieder an mein Herz, das ihm entge-
gen ſchlug. — Benjamin hatte des Vaters
Poſten eingenommen, und war auf die Wa-
che gezogen, wie er mir nachher erzaͤhlte;
denn geſehen hatt’ ichs nicht, ich wolt’, ich
mußte ſchreiben. — O wie war mir! —
als ſchrieb ich ein Todesurtel, als ſchrieb ich
mit Blut — ſo angſt und bang! und dann
wieder ſo vergnuͤgt ums Herz, daß Blut uͤber
und uͤber ſtuͤrzte, und denn wieder ſo ſanft,
als im Junius, wenn es geregnet, und jede
Blume Wonnetrunken iſt, und ſich noch
auf ihrem Ruͤcken fuͤr den ſchwuhlen Mittag
des kuͤnftigen Tages einen großen, großen Tro-
pfen aufgeſpart hat. — Alle Jahreszeiten
in einer Viertelſtunde — ich weiß nicht, was
eigentlich mit mir vorgieng. Nur das weiß
ich, daß Benjamin einigemal zu mir kam
eilfertig, um ſeinen Poſten nicht kalt werden
zu laßen, und mich in ſeine Arme nahm,
und mir die Arme kuͤßte; meine Thraͤnen
waren ihm zu heilig, um ihren Lauf zu
hemmen und ſie mit den Seinigen zu miſchen.
Kein Waßer, ſagt’ er, zu dieſem Wein —
der gute Benjamin!

Und dann fieng er wieder an: ich werd’ ihr
alles ſagen. Alles. Er ſchrie: alles und
jedes, bis ers merkte, daß er zu laut ge-
weſen, und nun ſeufzt’ er wieder: Alles und
jedes! Ich brach die Haͤnde, daß es ruͤhrend
war. Das nicht, erwiedert’ er. Warum
ringſt du? Zwar iſts, als ſaͤh’ ich den En-
gel und Jacob ringen! ſo ſchoͤn ringſt du!
ſo ſchoͤn ringt nur Lieb’ und Pflicht! Das
nicht, ſagt’ ich, Benjamin! das nicht! —
Mein zu guter letzt iſt Segen von Gott, dies
Ringen zu dem Allguͤtigen iſt Sorge fuͤr ſie!
Mehr ſag’ ihr nicht, mehr ’nicht von dieſem
zu guter letzt, als was ſie tragen kann.
Ich weinte herzlich und Benjamin weint’ auch.
Wir waren beide ſehr bewegt — und ich
wett’ es, waͤre gekommen, wer da wolte,
er haͤtte mich um keine Thraͤne gebracht, nicht
um eine einzige. —

Ich billigte den Plan ohn’ ihn zu uͤber-
denken: denn wie konnt’ ich das? Benja-
min waͤre nicht die Nacht geblieben, um alles
nicht. Warum? Das ſolten meine Leſer
rathen. Seines durch ihn beſchaͤmten Va-
ters halben? Nein! geliebteſter Leſer!
Nein! — Minens wegen. Mehr braucht’
ich nicht zum Beweiſe, daß er meines Ver-
trauens
[117] trauens werth ſey. Ich vergaß ſeine Rolle
beym Finkenneſt, beym Judenjungen, und
als Darius, ich dachte nur dran, daß er
Minchens ihrer, blos ihretwegen, nicht die
Nacht bleiben wolte. — Dein Plan iſt gut,
weil du ihn gemacht haſt, ſagt’ ich ihm, —
du ſiehſt, ich kann nichts uͤberdenken. —
Es kam mir alles uͤbern Halß, Minens
Brief, der Mann mit dem einen Handſchu,
und die Geſchicht’ unſeres Bekannten. Wenn
ich ein Boͤſewicht waͤre, ſagt’ ich zu Benja-
min, wie koͤnnt’ ich dieſe Geſchichte wißen,
und Minen untreu ſeyn? Ich empfahl Ben-
jamin die Laube, welche der Ueberwundene
gepflanzt hatte, die jetzt fuͤrchterlich finſter
war. So finſter und zehnmal finſterer ſey
es um meine Seele, wenn ich Minen ver-
geße! — Erinnern ſie ſie, Benjamin, an
die kalte Hand ihrer Mutter! — Ich liebe
Minen ſehr, ſehr. —

Da ſank ich abgemattet nieder, und er-
hohlte mich erſt nach einer Viertelſtunde. —

Was ich mich freue, (fieng Benjamin
an, hielte beyde Haͤnde gefalten, und huͤpft’
auf ſeinem Poſten immer auf einer Stelle.)

• Ich. Warum?

• Benjamin. Weil Mine ſo gluͤcklich iſt.
• Ich. Ich bin es mehr, Bruder! weit
  mehr! —
• Benjamin. Gott gebe, daß Sie’s ganz wer-
  den moͤgen!
• Ich. So ſage du! oder —
• Benjamin. Kann ich?
• Ich. Warum nicht?
• Benjamin. Litteratus und Schneider! Alex-
  ander und Darius!
• Ich. Beydes Koͤnige, beydes Menſchen!
  Wenn du keine Schweſter Mine haͤtteſt,
  muͤßteſt du mich du nennen.
• Benjamin. Sehr guͤtig!
• Ich. Gerecht, Bruder! Wenn ich tauſend-
  mal Superintendent waͤre! Was waͤr’
  es? Nannten wir uns nicht du als Kin-
  der im Stande der Unſchuld? Wenn du
  nicht einen natuͤrlichen Ekel gegen das
  liebe Latein gehabt haͤtteſt, du wuͤrdeſt
  wißen, daß man in Latein alle Welt du
  nennet. Dutzen wir nicht Gott den
  Herrn, ohn’ ihm mit dieſem Wort zu
  nahe zu kommen? Und was unter uns
  fuͤr
  [119] fuͤr Umſtaͤnde? Bruder Benjamin, das
  heißt, Minens Bruder.
• Benjamin. Nun du! du! du! du! ich muß
  es nur einigemal hinter her ſagen, da-
  mit ich in die Gewohnheit komme, ja
  du biſt ein Menſch, ein ganzer Menſch.
• Ich. Ich hab’s angefangen zu ſeyn, und mit
  Gottes Huͤlfe will ichs vollenden.
• Benjamin. Bleib Minen gut.
• Ich. Das bitt ich dich! ich bin ihr naͤher,
  als du! —
• Benjamin. Sie iſt dir ſchrecklich gut, ſchreck-
  lich. — Es iſt ihr Ausdruck. —
• Ich. Ich ihr auch — ſchrecklich, Bruder!
• Benjamin. Schrecklich, das heißt: Eur
  Ziel iſt noch fern.
• Ich. Das heißt, wir haben noch viele Berge
  zu ſteigen, viele! Grauſam aber ſoll,
  wie ich zu Gott hoffe, unſre Liebe nie
  werden, das heißt, hocheiferſichtig. Ei-
  ferſichtig iſt jede, jede Liebe!
• Benjamin. Minens wegen eiferſichtig?
• Ich. Du biſt mein, Mine! ich bin dein!
  Mein, dein! Mein, dein! Mein, dein!
  O Bruder, was iſt die Liebe? Ruhm,
  H 4Reich-
  [120] Reichthum und andere Narrenpoßen,
  gehn all durch Menſchenhaͤnd, ich fuͤhls,
  Bruder! Die Lieb’ allein kommt aus der
  Hand der Natur. Sie iſt roh, ſie iſt
  Obſt; denn bey nach alles andere iſt ge-
  kocht und gebraten! Bruder! Bruder!
  ich gehoͤre Minen, ganz und gar gehoͤr’ ich
  ihr! ihr! und wenn ſie mich zuruͤckgeben
  wolte! O Gott wie ungluͤcklichreich wuͤrd’
  ich ſeyn! verdammt verflucht reich, ich
  verlange mich nicht. — Wie gut bin ich
  bey ihr aufgehoben — bey ihr wie gut
  verſorgt? —
• Benjamin. Faß dich, Bruder, ſonſt ſinkſt
  du wieder.
• Ich. Laß mich! Mine iſt mein! — lebend
  und ſterbend! O wie ſuͤß, wie ſuͤß werd’
  ich in ihrem Arm ſterben! ſterben, Bru-
  der! hoͤrſt du, ſterben! — Dann komm’
  ich aus einem Engelsarm in den an-
  dern.
• Benjamin. Faß dich, Alexander! faß dich! —
• Ich. Laß mich nicht faßen! ich bitt’, ich
  beſchwoͤre dich! Laß es mich nicht. Faßen
  iſt gut, ſich nicht faßen, iſt auch gut.
  Kann ſich die Liebe faßen? ich glaube,
  man
  [121] man liebt nicht mehr, wenn man ſich
  faßt. — O Bruder, das Menſchenge-
  ſchlecht wird nicht ausſterben; allein die
  Liebe liegt in den letzten Zuͤgen, die rechte
  Liebe, die rechte. — O Liebe! Liebe!
  Du biſt ſtark, ſingt meine Mutter. —
• Benjamin. Die Deinig’ iſt ſtaͤrker, als Alex-
  ander. — Gott helf meiner Schweſter,
  die ihrige tragen! —
• Ich. Gott helf ihr — aus der Hoͤhe! —
  Gib du ihr auch die Hand, wenn ſie ſie
  noͤthig hat. — Greift ſie nach beyden,
  gib ihr beyde. — Du biſt link, ehrlicher
  Junge, gib ihr deine Arme! Stuͤtze ſie! —
  O Jammer, daß du ſo weit entfernt von
  ihr biſt. Wenn ſie ſo iſt, wie ſie war,
  da ſie den Brief ſchrieb, den du brach-
  teſt — den himmliſchen Brief! O Bru-
  der! hilf ihr! hilf ihr!
• Benjamin. Gott helfe mir, um ihr zu helfen!
• Ich. Warum bricht die Wolke? warum?
  weil es nicht zur rechten Zeit regnet. Will
  Minens Herz brechen, bring ſie zu Thraͤ-
  nen! zum ſanften, ſanften Regen! —
  Warum weinſt du jezt, Benjamin?
• Benjamin. Wer kann dich dutzen, und dann
  dich hoͤren, und nicht weinen!

• Ich. Weine nicht, Benjamin! wein’ ihr
  aber vor, wenn ſie verzweiflend die Haͤn-
  de ringt, wenn ſie verzagt, ſag’ ihr, ſag’
  ihr mit Ueberzeugung, als ob du Gott,
  und als ob du mich vor dir ſaͤheſt, daß
  Gott im Himmel, und ich in der Welt
  bin — ich reiſ’ in die Nachbarſchaft, es
  iſt abvotirt, daß ich in Koͤnigsberg ſtu-
  dire. — Sterb’ ich! — ſterb ich —
  o Benjamin! o Benjamin! ſag’ ihr, daß
  ich als ihr Mann geſtorben! — daß ich
  ihr entgegen kommen werde, mit einem
  erweitertem Arm, o Benjamin, wenn ich
  ſterbe! —
• Benjamin. Denke nicht an den Tod! —
• Ich. Du weißt vor vielen Jahren, da ich
  krank war, ſetzt’ ich dich zu meinem Er-
  ben ein, du ſolteſt nach meinem Tode den
  Alexander ohne Abzug, ſo wie ich ihn hatte,
  erben! Das Spiel hat aufgehoͤrt. Ich
  vermache dir Minen! Minen! — ich
  vermache ſie dem lieben Gott, der erqui-
  cke ſie, wenn ſie muͤhſelig und beladen iſt.
  — Das iſt mein leztes Gebet, mein lez-
  ter Seufzer!

Wir umarmten unß.

• Benjamin. Die Liebe wird dich im Studie-
  ren ſtoͤren. —
• Ich. Recht, Bruder! Sie wirds, und ich
  werde kein ſo großer Kunſterfahrner Ge-
  lehrter werden; allein ein herzlicher werd’
  ich ſeyn, ich werd’ aus jedem Buche lieben
  lernen. Die Liebe ſchlaͤfert Trieb’ ein;
  allein ſie weckt auch Trieb’ auf! — Weiß
  Gott, wie’s zugeht; allein wer nicht liebt,
  ſieht durchs Glaß, durchs Fenſter, wer
  liebt ſieht mit eigenen Augen! Durch und
  durch mit Leib und Seel!
• Benjamin. Gott helfe dir! ich weiß nicht, wie
  ich einfaͤdeln und das Nadeloͤhr finden
  werde, da ich dich nur lieben geſehen und
  gehoͤrt habe, — und du, du ſolſt Predi-
  gen lernen?
• Ich. Das iſt bey der Liebe leichter, als
  ſchneidern. Sieh, Benjamin! Heut zu
  Tag’ iſt unſre Liebe mehr geiſtiſch geworden,
  und Geiſt mit Geiſt kommt in die Ver-
  wanntſchaft. Sorge nicht fuͤr mich, Bru-
  der, ſorge nur fuͤr Minen! — Sag ihr
  alles, alles! und bitte ſie, daß ſie mir treu-
  lich ein Tagebuch halte, und Auszuͤge hie-
  von alle Vierteljahr uͤberſende. Es bleibt
  bey der Anordnung, es bleibt ganz dabey!
  Ein
  [124] Ein Brief von meiner Mine wird mir
  ihr Wiederſchein ſeyn. Gruͤße ſie tauſend,
  tauſend, tauſendmal! —

Ich ſchaͤm’ es mich, das weiß Gott! nie-
derzuſchreiben: Benjamin gefragt zu haben,
ob er Geld brauche? Seine Antwort war
Nein, und ein ſolches Nein, daß ich kein
Wort mehr daran wagen durfte.

Warum traͤgſt du denn Geld in der Ta-
ſche los, fuhr er fort? Das weiß ich ſelbſt
nicht, war meine Antwort. — Es war die-
ſes ein Gebrauch, den ich an Kindesſtatt auf-
genommen hatte, und noch trag ich mein all-
taͤgliches Geld, wie ein großer Koͤnig den
Toback, in der Taſche. Ich hab’ es in der
Folge gefunden, daß ſich das Geld ſo ſehr an
den Beutel gewoͤhnt, daß es nicht heraus will,
wenn gleich Menſchen da ſind, die es zu for-
dern befugt ſind. Das Geld iſt kein ſeidnes
Netz, kein Schloͤßchen werth; wer erſt los-
winden und aufſchluͤßen muß, findet ge-
meinhin die nemliche Schwierigkeit beym
Herzen. —

Ich klagte mich beym Benjamin an, daß
ich, weil er das Schlagen gewohnt geweſen,
ihn nicht zu unſerm Vertrauten in Vorſchlag
gebracht
[125] gebracht haͤtte. — Ich verwieß ihm alles,
was ihm in der Geſchichte vom Huͤnerey und
Judenjungen zu verweiſen war, und nun
fieng ich an: erſteige Berge, und ſchaudre
nicht vor Thaͤlern! Sey Mann! Sey Mi-
nens Bruder! und der Meinige! Ich habe dir
nicht zugetraut, was ich heut’ in dir gefun-
den. —

Hiemit weihet’ ich ihn zu unſerm dritten
Blatt’ ein, das bey jeder ehrlichen Liebe vor
der Hochzeit ſeyn muß, ſo bald die Sache
nicht eins, zwey, drey, zu End’ iſt.

• Ich. Denk an Gott, an Minen, und an
  deinen Bruder! —
• Benjamin. Ich werd’, ich werd’, ich werd’
  an Gott denken, an Minen, und an
  Dich! —

Wir gaben uns die Hand, und ſahen gen
Himmel. —

Benjamin brach auf, und ich gab ihm
noch einen heißen Kuß fuͤr Minen mit. —
Benjamin ritt’, ohn’ Abſchied von ſeinem
Vater zu nehmen, davon.

Da ich ins Zimmer trat, wo die Geſell-
ſchaft war, fiel mir die Angſt des alten Herrn
in alle fuͤnf Sinnen. Er ſchlich ſich an mich,
und
[126] und brannte zu wiſſen, ob Benjamin ſchon
weg waͤre? — Obgleich ſein ſo unbaͤndiger
Stolz, welcher dieſes Angſtfeuer angeſteckt
hatte, eine ſo ſchleunige Loͤſchung nicht ver-
diente; ſo konnt’ ich’s doch nicht uͤber mein
Herz bringen, den Herrn Candidaten ſo lich-
terloh brennen zu ſehen. Er war der Vater
meiner Mine. — Er konnte wahrlich das
Geſicht nicht ſo verziehen, wenn ihn das Zip-
perlein plagte, und er dem Nicolaus Herr-
mann leiblich aͤhnlich war, als jezt, da er
befuͤrchtete, ſein Sohn wuͤrd’ ihn verdunkeln.
Eben darum hatt’ er auch den Benjamin aus
dieſer Gegend ſo weit entfernt. Wie dies
ſeine Schweſter, nachdem Benjamin vollends
der Vertraut’ unſrer heiligen Liebe geworden,
bedauret, wie ſehr ich’s zu bedauren fand,
darf ich nicht bemerken, da es ſich, wie vieles
in dieſer Geſchichte, von ſelbſt verſtehet. —

Um mir Zaum und Gebiß in den Mund
zu legen, ſprach er geſtern, wie meine Le-
ſer es ſich erinnern werden, von ſeinem
Sohn, als von einem angehenden Praͤpo-
ſitus! Wie ſehr ward ſein Stolz beſtraft! —
Ich konnt’, um aufrichtig zu ſeyn, mich des
Laͤchelns nicht enthalten, da ich ſahe, wie
der Herr Candidat mit ſeiner geſtrigen fal-
ſchen
[127] ſchen Muͤnze angehalten ward, die ihm auf
der Stelle confiſciret wurde. — Heute
haͤtt’ ich uͤberlaut lachen muͤßen; allein ich
konnt’ es nicht, weit eher haͤtt’ ich mich aͤr-
gern koͤnnen. —

Ich ſah’ und hoͤrte den Herren v. G. un-
willig, ohne zu wißen, was ihn unwillig ge-
macht; endlich erfuhr ich, daß es darum
waͤre, weil der Herr Candidat Herrmann
mein Schlafgeſell geweſen. Feur und Waſ-
ſer, Schuld und Unſchuld, hoͤrt’ ich ihn
ſagen! —

Er ordnet’ an, daß ich die letzte Nacht
durchaus mit ſeinem Sohne ſchlafen ſolt;
auch Gottfried, der unſer Begleiter war,
mußt’ in dies Zimmer. Dies Zimmer,
ſagt’ er, heißt Koͤnigsberg, und ihr muͤßt
ſo thun, liebe Reiſende, als ob ihr ſchon
an Ort und Stelle waͤret. Die Frau v. G.
hatte verſchiedene Einwendungen wider dieſ’
Anordnung; indeßen kam ſie nicht zum
Wort, und die Einrichtung des Herrn v. G.
ward ganz puͤnktlich befolgt.

Gottfried brachte mir, ſo bald wir nur
in Koͤnigsberg, oder in unſerm Schlafge-
mach, waren, von meiner Mutter viele
Gruͤß’ und einen zweygliedrigen Segen,
auch
[128] auch verſichert’ er mich hoch und theuer, daß
er unmoͤglich von hinnen ziehen koͤnnen, oh-
ne der Frau Paſtorin, der Mutter ſeines
zweyten Herrn, aufzuwarten. — Es kam
mir vor, daß Gottfried ſehr geweint hatte,
und wie konnte dies fehlen, da er von den
Ermahnungen einer Paſtorin kam? Eine
ſchriftlich’ Inſtruktion ſchien er ſo wenig, als
der Converſus zu haben, allein man ſah dem
ehrlichen Gottfrieden einen geheimen Auftrag
an. Ich war inzwiſchen viel zu ſehr ein
Sohn meines Vaters, um desfals mit
Gottfrieden eine Unterſuchung anzuſtellen. —
Mein Reiſegefehrt’ und ich gingen zu Bett,
als wenn wir wirklich ſchon unſern Stab in
ein fremdes Land geſetzet haͤtten. Wie ge-
faͤlts dir hier? fieng er an. Wie in Cur-
land, erwiedert’ ich, es iſt uͤberall Gottes Erd-
boden.

Schon mehr als ein und zweymal iſt auf
den vorigen Blaͤttern an Koͤnigberg gedacht,
auch hab ich bemerkt, wie dieſes der Ort un-
ſerer Beſtimmung war, welches beyde Vaͤ-
ter abvotirt hatten: indeßen war es nur ein
Interlocut, die Definitivſentenz ſolte nach-
folgen, — wenn wir unſern Vaͤtern von
unſerm academiſchen Leben zu Koͤnigsberg in
Preuſ-
[129] Preußen, einen getreuen Bericht wuͤrden
eingeſandt haben. —

Es war unter der vorigen Regierung
auf der Koͤnigsbergſchen Akademie auch
Alexander und Darius geſpielt, und ein
grauſam laͤcherlicher Streit zwiſchen Pietiſten
und Ortodoxen gefuͤhert worden. Nicht
blos Theologen, ſondern auch Juriſten und
Mediciner, hatten ſich werben laßen. — Es
waren Presbyterianer und engliſche Kirche,
Pilatus und Herodes, Wigs und Torrys. —
Dies veranlaßte uͤberhaupt ein kurzweiliges
Geſpraͤch uͤber den Pietismus und Inpietis-
mus, und hiebey ward eines curlaͤndiſchen
Theologen Bedenken vom Pietismo in dreyen
Abſchnitten betrachtet, mir einer Vorrede
von Erdmann Neumeiſtern. Hamburg bey
Philipp Hertel, im Jahr 1737 zum Grun-
de geleget. Dieſer curlaͤndiſche Theologus
oder Bedenker ſoll Paſtor Johann Wilhelm
Weinman ſeeliger, geweſen ſeyn. Er
hat in Frag und Antworten die Pietiſten an-
gegriffen, indem er nemlich ſelbſt fragt’ und
ſelbſt antwortet’, und ſo, wie’s oft ſehr
kluͤglich in dergleichen Faͤllen zu geſchehen
pflegt, ſo war auch hier die Antwort eher,
als die Frage fertig.

Die ſechs und ſiebenzigſte Antwort auf
die ſechs und ſiebenzigſte Frage des erſten
Abſchnittes ließ den Herrn v. G. und mei-
nen Vater herzlich lachen.

Frage.

Hat ſich denn der Pietismus auch in
Eurland einniſteln wollen?

Antwort.

(Ich laß’ einen großen Theil dieſer Ant-
wort unangefuͤhrt, damit meine Leſer deſto
beßer das Ende fuͤhlen moͤgen.) — — de
externis tantum, non autem de occultis, ju-
dicat eccleſia.

Als ob, ſagte mein Vater.

Ja wohl, antwortete Herr v. G.

Eine Stell’ aus der Vorrede des mehr
beſagten Grundtextes wider die Pietiſten,
wo der Vorredner Neumeiſter noch am ſaͤu-
berlichſten mit dem Knaben Abſalon ver-
faͤhrt. —

„Doch auch ihre (der Pietiſten) Tu-
„genden will ich nicht verſchweigen. Es
„preiſet ſich an ihnen die Gottſeligkeit, wenn
„ſie nemlich aus ihr ein Gewerbe machen.
„Die Liebe zu Gottes Wort und geiſtlichen
„Buͤchern,
[131] „Buͤchern, denn ſie laßen eine unzaͤhlige
„Menge Bibeln, Arends wahres Chriſten-
„thum, und andere Schriften drucken, ih-
„ren Gewinſt damit zu treiben. Die Liebe
„gen den Naͤchſten, ihn von den Beſchwer-
„den des Seinigen zu befreyen, und ſich
„ſelbſt damit zu beluſtigen. Die bruͤderliche
„Liebe gegen ihre heilige Schweſtern. Die
„Selbſtverleugnung, da ſie ſich verleugnen
„laßen, wenn ſie von ihren Schuldnern ge-
„mahnt werden. Die Kreuzigung des Flei-
„ſches, ſonderlich bey gebratenen Haaſen,
„die in Form eines Kreuzes in der Schuͤßel
„liegen. Die Maͤßigkeit beym ungariſchen
„Wein. Die Keuſchheit auf dem Kranken-
„bette. Die Freygebigkeit, ſie andern zu
„empfehlen. Die Gutthaͤtigkeit, fuͤr ihren
„Bauch. Die Gnuͤgſamkeit, wenn alles
„bey ihnen uͤberlaͤuft. Die Dienſtfertigkeit,
„ehrliche Maͤnner aus Amt und Dienſt zu
„bringen. Die Demnth, zu knien, wo es
„nicht noͤthig iſt. Die Vorſichtigkeit, ihre
„Bosheit nicht an den Tag zu bringen. Die
„Geduld, wenn es mit ihren Tuͤcken nicht
„recht fort will. Die Beſtaͤndigkeit, in ih-
„rer Heucheley. Die Eintraͤchtigkeit, da
„ſie alle eines Sinnes ſind, diejenigen die
J 2„nicht
[132] „nicht von ihnen ſind, zu verlaͤumden, zu
„ſchaͤnden, zu verfolgen. Der Gehor-
„ſam, den ſie ihren eigenen Luͤſten leiſten. —„

Es war allerliebſt anzuſehen, wie ſich
Herr v. G. und mein Vater bey dieſer Ver-
leſung gebehrdeten.

Als ob, ſagte mein Vater. Ja wohl,
antwortete Herr v. G. Es ward bey die-
ſer Gelegenheit eine Geſchichte folgendes In-
halts eingeſchaltet:

Eine Perſon weiblichen Geſchlechts, die
ihrer geſegneten Umſtaͤnde wegen, Gewiſ-
ſensſchmerzen empfand, und eben darum
in den andaͤchtigen Erquickungsſtunden nach
Troſt liebaͤugelte, weil ſie Pein in dieſer
Flamme litt; hoͤrt’ in dieſen pietiſtiſchen Zu-
ſammenkuͤnften ohne End und Ziel vom
verkehrten Herzen reden. Sie kam nie-
der! und ſiehe da! ein Kind mit einem
verkehrten Herzen!

Es hat dieſes Kind (nach dem Bericht
des Candidaten, der dieſe verkehrte Herzens-
geſchichte von Univerſitaͤten mitgebracht,)
nur drey Tage gelebt. Seine Mutter folgt’
ihm, und zwar ebenfals nach drey Tagen,
von dieſem Todestage an gerechnet. Sie
verbat indeſſen ſorgfaͤltig im letzten Willen
alle
[133] alle Beſichtigung nach ihrem Tode, um
nicht durch ihr eigenes noch ein verkehrtes
Herz mehr an Tageslicht zu bringen.

Herr v. G. erzaͤhlte dieſe interimiſtiſche
Geſchichte; ich konnte, fuhr er fort, dem
Candidaten nicht beßer antworten, als
durch eine gleichmaͤßige Geſchichte von einem
Jagdhunde, der ſich die Beine abgelaufen
haͤtt’, und ein Dachs geworden waͤre.

Und um dem Herrn Candidaten mit die-
ſer Herzensgeſchichte, keinen Heller ſchuldig
zu bleiben, fuͤgt’ ich noch vom Paradiesgaͤrt-
lein den Umſtand hinzu, daß dies Werkchen
oft und viel in Feuersgefahr geweſen; al-
lein es verbrannte nicht nur ſelbſt nicht,
ſchrie ich! ſondern es beſprach auch das Feu-
er; es war eben ſo gut, als ein halb Du-
tzend Feuerhaken, und ein Dutzend Schlan-
genſpruͤtzen, und iſt alſo dies Paradiesgaͤrt-
lein das wohlfeilſte Recept wider Feuersge-
fahr. Probatum eſt — —

Der curlaͤndiſche Bedenker nimmt ſich
die Freyheit, im erſten Abſchnitt ſeines cate-
chetiſchen Unterrichts eine hiſtoriſche Erzaͤh-
lung vorauszuſenden, was fuͤr Unruhe der
Pietismus in der evangeliſchen Kirche von
J 3Anfang
[134] Anfang bis zur jetzigen Zeit erwecket, und
da ſind viele Hoͤfe, Staͤdt’ und Flecken, wo
dieſe Krankheit gewuͤtet, und nicht der Kin-
der in der Wiege verſchonet. Auf dieſer Reiſe
kommt er gluͤcklich und wohlbehalten nach
Koͤnigsberg, und ruft ach! und wehe! —

Was wuͤrd’ er aber jetzt rufen, ſagte
Herr v. G.?

Der Herzens Candidat hatte verſichert,
der jetzige Koͤnig von Preußen haͤtte das ganze
alte Teſtament durch den Codicem Fridericia-
num abgeſchaft, und das neue Teſtament
durch eine Inſtruktion verkuͤrzet. —

Als ob, ſagte mein Vater.

Ja wohl, ſagte Herr v. G.

und das war das letzte mal, daß ich als ob,
und ja wohl, von ihnen hoͤrte.

Die Gewohnheit der Pietiſten, wo ſie
ſtehen, oder liegen, oder ſitzen, die Haͤnde
zu kreuzen und laut zu beten, brachten den
Herrn v. G. und meinen Vater aufs Gebet.

Man kann wohl, ſagt’ er, wie Dioge-
nes uͤberall eßen; allein nicht uͤberall beten.

Warum, erwiederte mein Vater, —
Iſt Gott nicht uͤberall?

• Herr v. G. Wenn Sie mir ſo kommen,
  Freund, ſo komm ich Ihnen ſo. Zugege-
  ben, Gott iſt uͤberall; allein wir ſollen
  an Gott glauben; durchs Gebet thun wir
  mehr, wir reden ihn an. — Thun Sie
  das gegen irgend jemand, von dem ſie
  nur glauben, daß er da iſt?
• Paſtor. Gott iſt nicht irgend jemand. —
• Herr v. G. Wenn Sie reden, muͤßen ſie ſe-
  hen — nicht?
• Paſtor. Der Blinde ſpricht, ohne zu ſehen,
  und ſind wir mehr in dieſem Verhaͤltniß?
• Herr v. G. Der Blinde greift mit der Hand,
  eh’ er ſpricht, und das iſt ihm anſtatt des
  Sehens.
• Paſtor. Und iſt Gott nicht handgreiflich, —
  iſt er fern von uns, leben, weben und
  ſind wir nicht in ihm? —
• Herr v. G. Gott iſt ein Geiſt, und nicht
  ſo handgreiflich, als dem Blinden der
  Jemand, den er zur Rede ſtellt. Das
  Sehen iſt von der Anrede unzertrennlich.
  Wer uns nicht anſieht, wenn er mit uns
  ſpricht, was ſagen wir von dem? Um
  Ihnen mein Glaubensbekenntniß auf ein-
  J 4mal
  [136] mal abzulegen: wenn ich mit jemand re-
  den ſoll, muß ich leibhaftig ſehen; an
  Gott glaub ich, und ich kann ihn alſo
  nicht anreden. —
• Paſtor. Wir beten, um Gott und an Gott
  deſto feſterer zu glauben. — Glaub’
  und Gebet ſind ſich ſo nahe verwandt. —
• Herr v. G. lieber Paſtor! man nennt oft
  den einen Seher, der ohne zu ſehen ſich
  einbildet, daß er ſaͤhe. Das ſind Sie,
  mit Ihrer Erlaubniß, uͤber dieſe Lehre.
  Dem Glauben iſt das Wuͤnſchen angemeſ-
  ſen. Wuͤnſchen kann ich alſo! beten aber
  nicht.
• Paſtor. Wuͤnſchen Sie ſich nicht, was Sie
  von oben herab beten, was Sie von Gott
  bitten?
• Herr v. G. Recht Paſtor! allein ein Wunſch
  iſt nicht ein Gebet. Laßen Sie uns ins
  gemeine Leben gehen. Wenn ich in Ge-
  ſellſchaft ſag’, ich wuͤnſche herzlich, daß
  Gott meiner Schweſter huͤlfe, wer findet
  dies nicht wohlanſtaͤndig! wer nicht bruͤ-
  derlich! Sie wiſſen doch, meine arme
  Schweſter kann ſich nicht nach dem Wo-
  chenbett’ erholen. Ich fuͤrchte, ich
  fuͤrchte!
  [137] fuͤrchte! — Das Soͤhnlein chriſtlicher El-
  tern iſt vorausgegangen, und die Mutter
  werd’ ihm folgen! —
• Paſtor. Eine wuͤrdige Frau. — —
• Herr v. G. Ein gutes Weib! Gelt! wenn
  ich, ſagt’ ich, wuͤnſche von meinem gan-
  zen Herzen, daß Gott meiner Schweſter
  huͤlfe; Sie wuͤrden mit wuͤnſchen, Paſtor.
• Paſtor. Von Herzen — der liebe Gott
  helf’ ihr!
• Herr v. G. Wenn ich aber in einer großen
  Geſellſchaft die Haͤnde falt’ und wie aus
  der Piſtol’ anfange: lieber Gott! Du hilfſt,
  wenn nichts mehr helfen kann! ich bitte
  dich, hilf meiner Schweſter, der armen
  Kranken, die dir ſchon ihren Sohn geopfert
  hat. Sie lieget da in deiner Gewalt! —
  ich wett’ es ſteht alles auf oder — oder
  — oder —
• Paſtor. Woher und warum? Vielleicht weil
  wir nicht gern mit dem lieben Gott in Ge-
  ſellſchaft ſind, weil wir, wenn ich ſo ſa-
  gen ſoll, manchmal unter uns ſeyn wol-
  len. Ey in der Kirche?
• Herr v. G. Das nemliche, Paſtor! Euer
  einer kann zwar fuͤr meine Schweſter be-
  J 5ten,
  [138] ten, aber ſolt’ ichs in meinem Kirchen-
  ſtuhl? — Paſtor, das nemliche! auf
  ein Haar das nemliche. Es geſchiehet
  zuweilen, daß einer von der Geſellſchaft
  in Privathaͤuſern ſich auf einmal gerade
  ſtellt, ein Paar Handſchuh anlegt, und
  Allerſeits anfaͤngt, wie es bey meinem
  Schwager v. W. nichts neues iſt; allein
  wie iſt ihnen dabey? — Wenn aber
  dieſer Redner feyerlich eben herein tritt,
  und ſeine Rede fein zuͤchtig anhebt? —
  Man ſchaͤmt ſich, wenn man eben ein
  Glaß in der Hand hat, man ſtelt es un-
  vermerkt an einen entlegenen Ort des
  Zimmers, ſo bald man Allerſeits hoͤrt,
  man ſieht den geputzten Redner, wenn
  man ihn auch noch ſo gut kennt, fuͤr ei-
  nen Fremden an, und hat nicht das Herz
  ſich gerade hin, ſondern ehrfurchtsvoll an
  ihn zu wenden. Dem Vater gehts ſo
  mit dem eheleiblichen Sohn. Der Sohn
  wird Vater, der Vater Sohn, wenn der
  Sohn redet, und der Vater hoͤret. Man
  ſieht den Saal als eine Kirche an, und
  den Sohn auf der Kanzel. Der Redner
  hats vollbracht; allein man traͤgt noch
  Bedenken, ſo gleich ein Glaß Wein mit
  ihm
  [139] ihm zu verſuchen. Man iſt im Handgrif,
  den Hut fuͤrs Geſicht zu halten, womit
  man in unſrer Zeit den Anblick eines hei-
  ligen Orts bezeichnet.
• Paſtor. Alſo nur Anſtand ins Zimmer ge-
  bracht, nur heilige Haͤnde, und Sie koͤn-
  nen fuͤr ihre wuͤrdige Schweſter beten,
  die Sie ein gutes Weib zu nennen be-
  liebten. —
• Herr v. G. Paſtor! wenn ich ganz rein her-
  aus ſagen ſoll; daß Euch das oͤffentliche
  Gebet kleidet, fließt aus dem frommen
  Vorurtheil, daß ihr in Gottes Dienſt
  ſeyd. — Man glaubt, ihr ſehet Gott
  den Herrn, wenn ihr die Augen verdreht,
  ihr ſehet ihn, wie man ſieht. — So
  lange wir aber Gott nicht ſehen, wie man
  ſieht, ſolten wir mehr als wuͤnſchen?
• Paſtor. Redt man im Eifer nicht mit ſich
  ſelbſt?
• Herr v. G. Mit ſich ſelbſt zwar —
• Paſtor. Auch mit andern — ſo gar mit leb-
  loſen Dingen. —
• Herr v. G. Im Eifer! oder in Redfiguren?
• Paſtor. Auch in Entzuͤckung, in Verle-
  genheit. Chriſtus verſchließt daher das
  Gebet
  [140] Gebet ins Kaͤmmerlein, weil uns da nie-
  mand hoͤrt. Die Idee iſt ſehr natuͤrlich,
  daß wenn uns kein Menſch hoͤret, Gott
  uns hoͤre. — Dein Vater, der ins
  Verborgene ſiehet, ſpricht Chriſtus, wird
  ſich oͤffentlich an dir offenbaren. Das
  Gebet bringt uns den Glauben, daß
  Gott ſey, faſt bis zum Schauen. Das
  Gebet iſt der Spiegel, durch welchen wir
  im dunklen Ort Gott ſehen! — Ihn ſe-
  hen! — Wenn aber kommt das Vollkom-
  mene, wird das Stuͤckwerk aufhoͤren. Wenn
  mein Gebet eintrift; iſts mir ſo, als
  waͤr’ ich entzuͤckt bis zum unausſprechli-
  chen. — Es iſt die Probe, daß mein
  Glaub’ an Gott richtig gerechnet, und die
  wahre Summe herausgebracht. Chri-
  ſtus, der Herr, kam unſerer Schwach-
  heit zu Huͤlfe. Auch was ohn unſer Ge-
  bet geſchehen waͤre, wenn es auf unſer
  Gebet geſchieht, hilft unſerer Schwach-
  heit auf. — Kurz, das Gebet ſetzt den
  Menſchen mit Gott in Verbindung! —
  Wer erzaͤhlt nicht gern, was er geſehen
  und gehoͤrt hat, und was geſchehen iſt?
  Wie viel hoͤrt, ſieht man, und laͤßt ge-
  ſchehen, blos um es erzaͤhlen zu koͤnnen!
  und
  [141] und wer hat nicht wenigſtens etwas,
  (mancher hat viel) ſo er vor ſeinem ver-
  trauteſten Freunde, ſeinem Weibe, ſei-
  nem Kinde, verbirgt?
  
  • (Der Herr v. G. laͤchelte, ich aber dacht’ an das
    Land, wo man fruͤher als in Curland Spar-
    gel ißt, den Wein bey der Quelle hat, und
    lange Manſchetten traͤgt, ich dacht’ an den
    Melchiſedech und —)
  
  Mit ſich ſelbſt kan man nur kurz ſpre-
  chen. Das vor ſich muß noch kuͤrzer
  im gemeinen Leben, als nach den Regeln
  auf dem Theater ſeyn. Eigentlich ſolt’
  es nur in Schreys, in Aufwallungen,
  in Silben, beſtehen —
• Herr v. G. Gott weiß alles, warum Zeit-
  verluſt?
• Paſtor. Iſt es Zeitverluſt, ſich mit Gott
  bekannt machen, mit ihm umgehen, mit
  ihm reden? —
• Herr v. G. Ohne daß er antwortet?
• Paſtor. O! Er antwortet! Laut ſchallt es
  in der Seele! laut —
• Herr v. G. Solch ein Hoͤrer hoͤrt aber,
  was tauſend andre nicht hoͤren. Er iſt
  mit dem Seher von einerley Art.

• Paſtor. Die Erfuͤllung unſers Gebets —
• Herr v. G. Die ohn unſer Gebet gekommen
  waͤre. — Ich hab’ auf meinen Guͤtern
  einen alten Kerl, der, wenn er fuͤr ſeinen
  Fritzen betet, ihn dem lieben Gott auf
  ein Haar beſchreibt. Segne meinen
  Sohn, den Friedrich Emanuel, Gold-
  ſchmidt in Mitau, nah bey der Kirche,
  oben im Stuͤbchen zur rechten Hand. —
  Freund, ſo iſt all unſer Gebet! Wir ſa-
  gen dem lieben Gott, was er beßer weiß,
  wir ſagen ihm alle, daß unſer Sohn
  ein Goldſchmidt in Mitau ſey, daß er
  Friedrich Emanuel heiße, nah bey der
  Kirche oben im Stuͤbchen zur rechten
  Hand wohnhaft. Mein ehrlicher Franz
  machts beßer! Der kauft ſich ein Gebet-
  buch, das er in ſeinen Kaſten verſchließt,
  und wenn er des Abends ſchlaͤfrig iſt,
  klopft er dreymal an den Kaſten, und
  ſagt Amen! „Wie das Franz?„ ich denk,
  ſagt’ er, es iſt dem lieben Gott eins,
  wo er es heraus nimmt, ob aus dem
  Kaͤſtchen, oder aus dem Herzen: wenn
  nur das Amen dabey iſt. — Lieber Pa-
  ſtor. Gott bedarf unſers Gebets nicht.

• Paſtor. Aber wir beduͤrfen des Gebets, wir!
  Wir ſollen alles mit Dankſagung empfa-
  hen, wir ſollen nicht vergeßen, daß alles
  von Gott komme!
• Herr v. G. Er iſt der Herr Himmels und
  der Erden! Koͤnige wollen Bitte und
  Dank! Gott der Herr! —
• Paſtor. Gebet und Dank von anderer Art!
  Unſer Lallen, unſer Verſtummen iſt ihm
  mehr, als ein ſtudirtes Geplerr! Solch
  Gebet und Dank, als wir Gott widmen,
  verſtehen Koͤnig’ und Fuͤrſten nicht. —
  Es iſt mir unausſtehlich, wenn meine
  Amtsbruͤder ſich phariſaͤiſch ein langes Ge-
  bet concipiren, und es ſich zehn und mehr-
  mal in ihrer Studierſtube vorſumſen, als
  ob der liebe Gott in ihrer Studierſtube
  nicht waͤre? und als ob ſie ihn blos
  in der Kirch’ auf einen Panegyrikus ein-
  geladen haͤtten? Chriſtus, der uns eine
  Vollmacht zu beten gab, und es uns in
  ſeinem Namen zu thun nachließ, will,
  daß wir als Kinder zum Vater treten. —
  Hier liegt die ganze Lehre vom Gebet. —
  Hochtrabende Gebete mit allen goͤttlichen
  Titeln! Studirte Gebete! wie ſehr die-
  ſer Idee entgegen? — Der Mann be-
  tet
  [144] tet auf der Kanzel ſo vortreflich, heißt
  mit andern Worten: der Mann iſt ein
  falſcher Spieler!
• Herr v. G. Iſts aber nicht kindlicher, ſich
  in Gottes Willen ergeben und ihm alles
  anheim ſtellen?
• Paſtor. Das iſt Gebet. Das Vater unſer
  iſt bis auf die beſcheidene Bitte: Brod
  auf heute, Ergebung in den goͤttlichen
  Willen. — Es iſt ein heidniſcher, allein
  ein uͤberdachter großer Vorſchlag „wenn ein
  anderer betet, daß er ſeinen Sohn nicht
  verlieren moͤge; ſo bitte du, daß du dich
  nicht weigern oder fuͤrchten moͤgeſt, ihn
  zu verlieren —„ Der Chriſt braucht dies
  nicht von Heiden zu lernen. Sein Herr
  und Meiſter lehrt es ihm. Wer ſo ſtark
  iſt, daß er nicht Worte braucht, bete
  mit der Seele, Geiſt zu Geiſt! Schwer-
  lich wird jemand, der von Jugend auf
  ſagen gelernt: Abba, mein Vater! ſich
  ohne Worte behelfen. — Ein Wort,
  ein Wort, ſagt man, ein Mann, ein
  Mann; allein Lebens und Sterbens we-
  gen ſchreibt mans doch auf. — Was
  dies Schriftliche beym Menſchen iſt, das
  iſt das Gebet bey Gott, es geſchehe, wie
  die
  [145] die Theologen ſagen, mit dem Herzen
  allein, oder mit Herz, mit Hand und
  Mund!
• Herr v. G. Gott iſt ein Geiſt, und die ihn
  anbeten, muͤßen es in Geiſt und in
  Wahrheit.
• Paſtor. Luther ſagt von der Taufe: Waſſer
  thuts freilich nicht. — Worte thun es
  auch beym Gebet freylich nicht. Das
  Gebet ſelbſt, was iſts ohne Handlungen?
  ohne gute Geſinnungen? Gehe hin, und
  verſoͤhne dich mit deinem Bruder, und
  dann komm und bete, empfinde das in-
  nere Bewuſtſeyn dieſer guten That, und
  dieſes Bewuſtſeyn opfre Gott dafuͤr! dank
  ihm! Warum ſolten wir aber auch von
  einer ſo theuren Gab’, als die Sprach’ iſt,
  Gott nicht die Erſtling’ opfern? Es giebt
  ein gewiſſes herzliches kindliches Denken,
  das durchaus in Worte ausbricht. — Wir
  ſind und bleiben Menſchen! Das weiß der
  liebe Gott, der Engel kennt und Menſchen
  kennt. — Er erlaubt uns gern, ein Woͤrt-
  chen mitzureden, wenn ſich unſer Geiſt zu
  ſeinem Schoͤpfer, dem Geiſt der Geiſter,
  emporſchwingt. — Ich hab’ einen Stum-
  Zweiter Th. Kmen
  [146] men gekannt, der alle Morgen und all
  Abend an den lieben Gott ſchrieb. —
• Herr v. G. Paſtor! da wolt’ ich drauf wet-
  ten, das hat der liebe Gott recht gern
  geſehen —
• Paſtor. Weil eine kindlich’ Einfalt drinn iſt.
• Herr v. G. Jeder wird ſeines Glaubens le-
  ben! — — Vielleicht ſolten wir nichts
  mehr, als das Vater unſer beten, wenig-
  ſtens iſt es das allervollkommenſte Gebet,
  wie ihr Herren ſelbſt ſagt. Warum ſolt
  ich etwas, das weniger vollkommen iſt,
  vorziehen?
• Paſtor. Das nicht! wer kann aber das Va-
  ter unſer ſo oft beten und mit Andacht? —
  So wie man Linien mit Bleyfeder zieht,
  damit die Kinder gerad ſchreiben, ſo Chri-
  ſtus mit dem Vater unſer. Ich ſpar’ das
  Vater unſer, bin darauf geizig, und thue
  mir ordentlich damit was zu gut. — Alle
  Kubache haben mehr Schaden als Nutzen
  geſtiftet. Der gemeine Mann wird durchs
  Gebet aus dem Herzen klug, er lernt ſich
  faſſen, und wenn wir Volksgebete ſamm-
  len koͤnnten, Herzensgebete guter Men-
  ſchen, ich ſage, wenn wirs koͤnnten —
  wie vortreflich wuͤrde dieſe lautere Milch
  ſchme-
  [147] ſchmecken, wie wohl uns bekommen! —
  Ein ſolch naifes Buch waͤr noch nicht in
  der Welt. — Es koͤnnte nur blos vom
  Himmel fallen, — um menſchlich zu re-
  den. Gott muͤßt es aus ſeinem himmli-
  ſchen Archiv herausgeben. Es waͤre das
  beſte Lehrbuch fuͤr Prieſter und Leviten,
  die vor Gelehrſamkeit nicht zu Gott kom-
  men koͤnnen. — In Wahrheit, man kann
  von den meiſten Gelehrten ſagen, daß vor
  Rauch nicht Feur zu ſehen iſt!
  Meine Wuͤnſche werden indeſſen Wuͤnſche
  bleiben, weil Herzensgebete durchaus ins
  Kaͤmmerlein zu Hauſe gehoͤren. —

Es fielen außer dieſem piiſſimo deſiderio noch
mancherley pia deſideria vor. Es ward ſtuͤck-
weiſe von Bitte, Gebet, Fuͤrbitte und Dank-
ſagung gehandelt — wovon ich aber vor
jetzt nachzuhandeln bedenklich finde. —