§. 1.
Anfangs Sonnenſchein.

Wir ſind um einen Schritt weiter — mit die-
ſem Wort endete ich. —

— Ich fange wiederum an. —

Als er heim kam, fand er zwey Briefe auf
ſeinem Pult; der eine den er zuerſt aufſchnitt,
war von dem Grafen Bylifsky, und lautet alſo —
„Lieber! der Herzog iſt entzuͤckt uͤber alles was
du machſt. Er hat mir deinen letzten Brief, den
er nicht genug leſen konnte, noch izt nicht wieder
zuruͤckgegeben; und will dich, wie du unter den
Kindern von Bonnal im Pfarrhausgarten am Bo-
den ſitzeſt, von unſern Menzow abmahlen laſſen;
und ſagte, das Gemaͤhlde muͤſſe in das kleine
Zimmer, das er ſeinen Winkel heißt, in welchem
noch kein einziges Portrait iſt, als das einige,
A
[2] deſſen Original du an Hals und Augen dem ſchlim-
men großen Kopf gleich fandeſt, den Fuͤeßli in
Lavaters Phyſiognomie gezeichnet — neben dieſen
kommſt izt du — du gute Seele! gerade vor ihm
voruͤber. — Was wirſt du wohl auch — ſo ge-
rade vor dieſem Kopf voruͤber auf dieſer Wand
machen? — Und was wird der Herzog denken,
wenn er dieſen Kontraſt — der wahrlich eine große
Satire auf ſeine Regierung iſt — fuͤhlen wird,
wie er ihn gewiß fuͤhlen wird! — Die Zeit wird
es lehren. Freund! man redt izt von dir bey
Hof; und wie natuͤrlich haſſet dich der Mann
ſchon, dem alles zuwider, was den Herzog an das
Menſchengeſchlecht erinnert. Er ſagt laut: dieſer
Gedanke ſey ihm nicht geſund; und doch wird er
ihm anrathen, ſeinen Geluſt zu erfuͤllen, deine Anſtal-
ten ſelber zu ſehen; aber ich werde es noch lang
hintertreiben. Wenn je ein Mittel iſt, aus allem
was du gethan, geſchwind wieder Nichts zu ma-
chen; ſo iſt es dieſes, daß der Herzog eine Lan-
desſache daraus mache, ehe du ſie als deine Pri-
vatſache vollendeſt. Das koͤnnte Helidor wuͤn-
ſchen, aber die Freude muß ihm nicht werden,
dein Portrait auf dieſem Wege von dem grauem
Gobelin herabzubringen, auf dem er ſich ſo wohl
gefaͤllt allein zu hangen. Waͤreſt du doch nur ſchon
dort! du verdienſt es mehr als Niemand — Du
lebſt in deiner Unſchuld wie ein Kind — und
[3]
weißeſt weder was du biſt, noch was du thuſt;
aber in einem ganz umgekehrten Sinn als wir
hier, denen das leider auch begegnet.

Dein Lieutenant iſt Gold werth: ſage ihm
von meinetwegen, er ſolle dein Werk vollenden;
und es ſichs nicht verdrießen laſſen, ſo lang es
noͤthig, auf dieſer niedern Stafel ſeiner ſo ſichern
als großen Leiter zu ſtehen.

Was machen deine Kinder? Und Thereſe?
Gruͤß mir ſie; und ſage ihr, ich ſehe die Hofcer-
kles nicht mehr, ſeit dem der Schwan weggeflo-
gen, deſſen ſich unſere Gaͤnſe auch izt, nur noch
mit Neid erinnern. ^*) Lebe wohl! Schreib mir
bald wieder. — Ich muͤßte dich izt um Briefe
bitten, wenn ich ſie auch ſchon nicht gern haͤtte. —

Was ich dir wuͤnſche, mein Freund! iſt, daß
dein Gluͤck dem Meinigen nie gleich werde, denn
es druͤckt mich auf beyden Achſeln.

Bylifsky —

§. 2.
Folget Regen.

Die Freude uͤber dieſen Brief verlohr ſich ob dem
andern. Dieſer war von ſeinem Onkle, dem Ge-
neral von Arnburg, der mit Sylvia, ſeiner Niece,
einen Beſuch fuͤr etliche Wochen ankuͤndigte.

Ob ihm erſchracken ſie nicht. Er war ein
guter Mann, der den Morgen mit ſeiner Schok-
kolade und Toilette durchbrachte, ohne jemand zu
plagen, und zufrieden war, wenn man ihn denn
nur nach dem Mittagsſchlaf bis zum Nachteſſen
vergeſellſchaftete. — Aber ob der Sylvia erſchra-
cken ſie herzlich. Es waͤre das gleiche geweſen,
wo er ſie immer mitgenommen haͤtte — denn außer
ihm wuͤrde gewiß kein Menſch, der ſie kennt, nicht
erſchrecken etliche Wochen mit ihr unter einem
Dache zu wohnen, und er ſelber gewiß auch; aber
ſie war ſeines Bruders Tochter, und aus Mitlei-
den hatte er ſich ihrer beladen.

In der Jugend, von einem verſchwenderiſchen
Vater wie eine Prinzeßin verderbt, hatte ſie in vollem
Maaß die Fehler der Menſchen, die nicht wiſſen, wo
das Brod herkommt; und durch ſeinen Tod ploͤtzlich
in Armuth und Abhaͤnglichkeit verſezt, haſſet ſie
[5] izt jedermann, dem es beſſer geht als ihr; und
braucht das Einzige was ſie eigenthuͤmliches hat,
ihr bischen Geiſt, zu kraͤnken wen ſie beneidet.

Ihr ganzes Weſen iſt krum. Sie ſchaͤmt ſich
nicht. — Was ſie redet, thut der Unſchuld weh,
oder macht ſie erroͤthen. — Sie haſſet was den
geraden Weg gehet, und verachtet was natuͤrlich,
unverdreht und unverkehrt iſt. —

— So ein Menſch iſt ſie. —

Wenn man von einem ſchwangern Weib
redt, ſo ſpeyt ſie auf den Boden, und es iſt ihr
Wort — „Haͤtte der Narr nichts geſcheiders thun
koͤnnen, als noch ein elendes Geſchoͤpf mehr auf
die Welt ſetzen?„ —

Die Perſon, die ſie mit ſich gebracht, hat
viel aͤhnliches mit ihr; aber ſie iſt mehr —
Sie giebt ihr den Namen Freundin; ich denke ſo
lange es gut geht, denn ſie ſteht bey ihr im Jahr-
lohn, ſie heißt Aglee. — Beyde ſind nicht gern
auf das Land gekommen, und hatten den Onkle
ſchon zwey Jahre von dieſer Reiſe abgehalten.
Dieß Jahr konnten ſie es nicht; und brachten alſo
neben ihren Karaktern noch ihre boͤſe Laune mit ſich.

Der Rollenberger war der erſte ob dem ſie ſie
ausſtießen. Er legte mit ſeinem Karl einiges Saa-
menzeug im Garten auf einer Bank in Ordnung;
A 3
[6] als dieſe beyde ſchon am andern Morgen ihres daſi-
gen Aufenthalts, ſo franzoͤſiſch neben ihn auf beyden
Seiten abſaßen, daß das halbe Saamenzeug ab der
Bank in Boden fallen mußte.

Der Karl, der ſeiner Lebtag kein Bauernweib
in einem fremden Hauſe ſo auf einer Bank die
voll Zeug war, abſitzen geſehen, machte ihnen Au-
gen, wie er auch ſeiner Lebtag noch keiner Bauern
Frau gemacht — und das Maul war ihm ſchon
mehr als halb offen, als er ſah, daß ihm der
Rollenberger winkte. — Er that es wieder zu, und
gieng, ohne ein Wort zu ſagen, fort — aber man
ſahe ihm an, daß es ihm weh that — er ward
roth. — Sylvia lachte ſpoͤttiſch uͤber ſein Roth-
werden gegen Aglee; ſagte dann zum Rollenberger,
was er ihn auch lehre, es duͤnke ſie, er wiſſe ſo
nichts.

Betroffen uͤber dieſe Frage antwortete dieſer,
er hoffe, wenn ſie ſich eine Weile hier aufhalten,
ſo werden ſie es dann ſelber ſehen. —

Sie erwiederte, ob er auch eine Bibliothek
habe? und wo er ſtudiere?

Nicht gewohnt, alſo gefragt zu werden; und
unwiſſend, wo dieſe Fragen hinlangen, ſchwieg er
einen Augenblick ſtill, dann antwortete er ihr ſteif
[7] ins Geſicht ſehend: Nein! er habe nirgend ſtudiert
und habe keine Bibliothek!

Sie blieb ihm, wie natuͤrlich, mit den Augen
nichts ſchuldig und fuhr fort — Ob er ſchon eine
Erziehung unter den Haͤnden gehabt?

Daruͤber antwortete er Ja und das eine von
zwoͤlf Kindern. —

Sie. Was er aus ihnen gemacht?

Er. Nach einigen Staunen — brauchbare
Kinder, uͤber die bis izt Gottlob noch Niemand
einige Klage hat. —

Sie. Wo dieſe Kinder ſeyen?

Er. Daheim bey ihrem Vater. —

Sie. So — Wer iſt denn ihr Vater?

Er. Der Amtmann von Cleberg.

Sie. Sie wolle wohl glauben, daß er im
Stande ſey, fuͤr einen Bauernamtmann eine ganze
Heerde Kinder zu erziehen — aber ihr Vetter ſey
ein Narr, und wiſſe nicht, was eine Erziehung
fuͤr ſeinen Stand brauche — und er haͤtte auch
dieſen Dienſt nicht ſuchen ſollen. —

Er. Er habe den Dienſt (das Wort Dienſt
langſam ausſprechend) — nie geſucht.

Sie. Man werde ihm fuͤr dieſen Dienſt (das
Wort Dienſt hart und eben ſo langſam ihn ver-
ſpottend ausſprechend) nachgelaufen ſeyn? —

Sie ſprach in dieſem Ton noch lange fort.

Es trieb dem guten Menſchen den Schweiß in
die Fingerſpitzen; aber endlich nahm er den Reißaus.

Als die Frage zum Drittenmal wieder kam,
was er denn in aller Welt auch verſtehe und koͤnne
den Buben zu lehren? Antwortete er: Muß ich ih-
nen denn alles ſagen, was ich kann?

Sie erwiederte, fang er nur einmal an etwas
zu ſagen.

Auf dieſes hin ſagte er, nun dann — ich kann
Kuͤhe und Ochſen maͤſten — ich kann zu Acker trei-
ben, und anſaͤen; ich kann Waſſermatten und Klee-
felder anlegen — ich verſtehe den Waldbau, wie
den Bergbau — ich kann mit den Bauern rechnen
wie mit den Herren; und was man mir anver-
traut, dem lieg ich fruͤh und ſpaͤt ob.

Dieſe Antwort ſprengte die Dame von der
Bank auf — So ein Maul habe ich in meinem
Leben nicht geſehen fuͤr einen Idioten, ſagte ſie
beym Weggehen zur Aglee. Dieſe erwiederte ihr,
ſagen ſie ihm nicht ſo, er iſt ihrer Meiſter worden.

§. 3.
Von der adelichen Erziehung.
Von den adelichen Rechten.
Und auch etwas von Bauern Rechten.

Sich zu raͤchen, erzaͤhlte ſie die ganze Unterredung,
und noch mit Zuſaͤtzen, dem Arner, und dann noch
in Gegenwart des Generals, von dem ſie wußte,
daß er auf des Adels hinterſte Zugabe kindiſch auf-
merkſam immer glaubte, man koͤnne faſt nicht ge-
nug thun, ein adeliches Kind unterſchieden genug
von den andern zu erziehen. Dieſer fand auch,
wie natuͤrlich, der Vetter ſey mit einem ſolchen
Menſchen hiezu nicht verſorget; und der Knabe
werde fuͤr ſeinen Stand, und fuͤr ſeine hohen Rechte,
bey weitem nicht in der Ordnung erzogen.

Bey dieſem Worte fiel ihm Sylvia in die Re-
de, und ſagte — ja Onkle, der Vetter achtet die
hohen Rechte nicht viel, er achtet ſie ſo wenig,
daß er den ſchon angefangenen Weg uͤber die Fel-
ſen, der das Schloß doppelt ſo viel werth machen
wuͤrde, und den ſein Großvater mit ſo vieler Muͤhe
von den Bauern erſtritten, eingehen laͤßt, wie wenn
dieſes Recht nichts waͤre; aber er kann ſo den lie-
[10] ben Bauern und dem lieben Bauernvieh die Arbeit
ſchenken.

Erbittert uͤber dieſen Ton und dieſes Anbrin-
gen erwiederte Arner kurz und trocken, ſie waren
mir den Weg nicht ſchuldig.

Sylvia. Es iſt doch ein Urtheil von Hof
aus wider ſie ergangen. —

Arner. Es iſt ihnen Unrecht geſchehen. —

Sylvia. Das waͤre!

General. Aber wie iſt ihnen Unrecht ge-
ſchehen?

Arner. Sie haben Brief und Siegel dafuͤr,
daß ſie den Weg nicht ſchuldig ſind. —

Sylvia. Warum verlohren ſie denn den
Prozeß?

Arner. Nur um des kleinen Umſtands wil-
len, weil man ihnen die Briefe und Siegel im
Amte hinterhalten; und deutſch geſagt, gerade zu
abgelaͤugnet hat.

Sylvia. Und Sie haben ſie ihnen da wie-
der gegeben?

Arner. Das verſteht ſich; und beſtaͤtiget
dazu.

General. Das iſt izt doch zu viel. —

Arner. Warum lieber Onkle?

General. Deine Kinder und Kindeskinder
[11] koͤnnten anderſt denken als du; und man muß nie
eine Gewalt die man hat aus den Haͤnden laſſen:
wenn man meynt man habe das Recht nicht dazu,
ſo kann man ſie ſo lang man will nicht brauchen,
und das iſt doch denn ja genug.

So wie er den Karl erzieht, iſt er ſicher, daß
er nicht anders denken wird, ſagte Sylvia.

Der General erwiederte, das gehoͤrt izt nicht
hieher. —

Und Arner — Onkle! man thut gewiß am
Beſten, man laſſe einem jeden ſeine Rechte, wie
man die ſeinigen auch gern hat.

Sylvia erwiederte, das iſt nicht geredt. Die
Bauern haben keine Rechte; ihre Rechte ſind nur
Gnadenſachen.

General. Voͤllig ſo iſt es doch auch nicht.

Arner. Und wenns auch waͤre, ſo waͤr es
nicht fuͤr mich. Die Bauern machen ſo widrige
Geſichter wenn man ihnen ihre Rechte nimmt, daß
ich auch nur kein Roß im Stall haben moͤchte, das
den Kopf und das Maul haͤngen, und Augen ma-
chen wuͤrde wie dergleichen Bauern. —

Sylvia. Die Roßordnung und die Bauern-
ordnung laſſen ſich nicht miteinander vergleichen.

Arner. Ihr meynet etwa, man koͤnnte nicht
beſtehen, wenn man die Bauern ſo gut halten wuͤr-
de als die Pferde? —

Sylvia. Meinethalben! probiert es, ihr
werdet es denn erfahren.

Das Geſpraͤch machte dem Onkle Muͤhe; er
war mit beyden unzufrieden; und gieng bey Anlaß
der Pferde in den Stall, zu ſehen, was ſein Brauner
mache. — Der Knecht hatte ihm geſtern geſagt,
es fehle ihm etwas am Fuß. —

§. 4.
Die Spinne arbeitet fleißig an ihrem
Gewebe.

Sie fuͤrchteten Niemand; und nichts als des Lieu-
tenants Augen und Stille. Sie ſahen wohl, daß er
reden konnte, wenn er wollte; dafuͤr aber ſuchten ſie
ihn aus dem Schloſſe zu ſprengen, ſo bald ſie koͤnn-
ten; und da ſie vernommen, er ſchneide den Kin-
dern in der Schule die Haare und die Naͤgel ab,
hatten ſie ihre Sache in der Ordnung. —

Bey dem erſten Eſſen ruͤckte Aglee, da er ihr,
wie gewoͤhnlich, den Teller anboth, mit dem Stuhl
hinter ſich von ihm hinweg. Er wußte nicht was
es war, der ganze Tiſch ſah hinunter, was es ge-
ben wolle, und Sylvia ſagte dann ganz laut und
vernehmlich von oben herab: „Es ſey nichts an-
„ders, als ihre Freundin ſey ein wenig eckel, und
[13]
"ihr Herr Nachbar ſchneide den Kindern in der
"Schule die Haare und die Naͤgel ab.„ —

Izt ſtund der Lieutenant auf, nahm ſeinen
Stock und Hut, und gieng auf ſein Zimmer.
Der General rief ihm zwar, es ſey nicht ſo Boͤſe
gemeynt; er muͤſſe es nicht ſo nehmen, es ſeyen
Frauenzimmer. Aber Sylvia ſagte eben ſo laut:
Laßt ihn doch gehen, es iſt juſt was wir wollen. —

Arner rief, indem er auch aufſtund, ſeinen
Knechten vom Tiſch weg, wo ſie aufwarteten; und
befahl noch in der Stuben, im Augenblick ſeine
Kutſche anzuſpannen. Schrieb dann in des Lieute-
nants Zimmer mit Bleyſtift auf eine Karte an den
Pfarrer von Bonnal:

„Ich habe Leute bey mir, die keine Men-
"ſchen ſind; und bis dieſe fort ſind, kann ich
"keine Menſchen bey mir haben.„ —

Und ſandte den lieben Mann mit dieſem Fracht-
brief auf Bonnal. Als er ihm in die Kutſche hin-
einhalf, ſagte er ihm noch: Was mir leid iſt, mein
Lieber! iſt, daß ich nicht mit kann. —

Alles war izt am Tiſche ſtill; und man hoͤrte
keinen Ton, als daß Karl halb laut zu ſeinem Rol-
lenberger ſagte — „Es darf izt nur Niemand kein
"Wort ſagen! es iſt doch nicht recht, es wiſſens
[14] "alle, wie die Jungfern in ihrer Stube eine Ord-
"nung haben, und wie ihnen aller Gattung Haa-
"re und Straͤle, und dergleichen Zeug, in allen
"Ecken herumliegen; gehe man in Herrn Lieute-
"nants Zimmer, und ſehe, ob man ſo etwas da-
"rinn finde.„

So gab es alle Tage etwas — Auch frug der
Karl alle Tage die Mama, wann gehen ſie auch
wieder fort?

Armer Karl! du wirſt noch viel erleben bis
dann — Der General will den Selzer hier trinken,
und hat ihn kaum angefangen, aber er kann ihm
nicht wohl thun; er hat keine Freude dabey; Syl-
via verbittert alles.

Arner hatte doch das ganze Haus, von oben
bis unten, ihrenthalben in Ordnung gebracht;
Stall und Jagdzeug, und Kutſchengeſchirr ausputzen
laſſen; und Thereſe alle Huͤner, und alles was le-
bendig war, aus dem Hofe wegſchaffen und ein-
ſperren laſſen; und auch um ihrentwillen keinen
Miſt in die Gaͤrten gethan, da juſt darein ſollte;
und hingegen alle Spatziergaͤnge mit Sand uͤber-
fuͤhren laſſen. Auch hatten ſie ihnen faſt alle Tage
Geſellſchaft, oder fuhren mit ihnen aus, und das
allemal auf Schloͤſſer, nie in kein Pfarrhaus, und
nie zu keinem Buͤrger, damit ſie ja nichts zu klagen
haͤtten. Aber es war umſonſt; Sylvia hatte ſich
[15] vorgenommen ihnen Verdruß zu machen, und
machte den General taͤglich auf hundert Umſtaͤnde
aufmerkſam, die ſeinen Adelſtolz reizten, indem ſie
ihm bald alle Stunden etwas zeigte, das er fuͤr ih-
ren Stand nicht ſchicklich hielt. — Sie bracht' es
auch bald dahin, daß er es nicht mehr ausſtehen
konnte, wenn Arner von der Schule, vom Lieute-
nant, oder vom Pfarrer in Bonnal nur ein Wort
redte, und ihm taͤglich ſagte: du plageſt dich mit
Sachen, die dich nichts angehen; und beladeſt dich
mit Leuten, von denen du keine Ehre haſt, auch
kannſt du ſo unmoͤglich geſund ſeyn, wie du dich
den ganzen Tag anſtrengſt. — Umſonſt ſagte ihm
dieſer, es mache ihm keine Muͤhe, er thue es ja
gern. Man ſiehts dir ja an, erwiederte der Alte,
daß du nicht wohl biſt; es iſt nichts daran ſchuld
als dieſes, und der taͤgliche Verdruß, den du dir
noch damit zuzieheſt. — Das plagte Arnern, und
der Plage los zu werden ſagte er endlich dem Hof-
mann, es ſtehe nicht mehr bey ihm, ob er dieſe
Sachen wollte liegen laſſen oder nicht, der Herzog
wiſſe davon, halte die Sache fuͤr gar wichtig, und
er muͤſſe gar oft Berichte von allem nach Hof ſchi-
cken, die ſeiner Durchlaucht ſelbſt zu Handen kom-
men.

Dann iſts etwas anders, wenn der Herzog
davon weißt! — dann iſts etwas anders — ſagte
izt der Alte; und es freute ihn ſo ſehr, daß er nicht
[16] mehr daran ſinnte, es ſchade dem Vetter an ſei-
ner Geſundheit. —

§. 5.
Die Spinne glaubt ihn wie eine Muͤcke
im Netz; aber die Muͤcke fallt durch,
und zerreißt ihr das Garn.

Er ſagte wohl noch viermal, dann iſts etwas an-
ders — und gieng bald hinauf in der Sylvia Zim-
mer, ſagte ihr das gleiche, und der Herzog wiſſe
davon, man muͤſſe ſich gewahren; aber dieſe lachte
ihn aus, und erwiederte ihm, ſie muͤßte es auch
wiſſen, wenn im geringſten ſo etwas wahr waͤre;
aber ſie koͤnne ihn verſichern, alles was man vom
guten Vetter bey Hof wiſſe und ſage, ſey mehr nicht
und minder nicht, als er ſey ein Narr.

Du mußt izt dieſes auch nicht ſagen, ſagte der
Alte. Sie aber erwiederte: Nun — ihr wiſſet
doch gewiß noch, daß ich es ſchon vor 5 Wochen
erzaͤhlt, daß Helidor, da ich ihm von euerer Reiſe
hierher etwas geſagt, mir zur Antwort gegeben,
was wir auch hier thun wollten, Arner ſey einer
der erſten Fantaſten in der Welt. Das iſt wahr,
antwortete der General; aber er ſteht mit Bylifsky
gut. —

Aber was iſts dann? antwortete Sylvia, By-
lifsky iſt fuͤr den Herzog nur ein Karrenroß, der
andere iſt Kutſcher, und der Bylifsky, der gut
weiß daß der andere das iſt, hat ſeinen Platz zu
lieb, als daß er dem Herzog von Sachen rede,
die dem Helidor zuwider ſind wie Gift. —

Meynſt du denn der Herzog wiſſe gar nichts
davon, und er habe mir dieß nur ſo angegeben?
ſagte der General. —

Silvia. Der Vetter muß ihnen das vor
dem Nachteſſen noch ſelber bekennen. —

General. Wenn du das machen koͤnnteſt,
ich wuͤrde Morgen wieder verreiſen, wenn ich ſchon
meine Cur erſt angefangen.

Sylvia. Auf dieſes hin will ich noch heute
einpacken.

General. Nein: wart doch bis Morgen,
es iſt dann noch Zeit.

Sylvia. Fangen ſie nur beym Thee wieder
davon an. —

Der Thee kam, und der Herzog war bald da.

Der Vetter wird wohl geſpaßet haben, ſagte
Sylvia alſobald. — Das juſt nicht, erwiederte Ar-
ner. —

Sylvia. Aber der Herzog — was wird
wohl der Herzog von ihrer Schule wiſſen?

Arner. Vieles. —

Sylvia. Gewiß? —

Arner. Ich koͤnnte noch mehr ſagen. —

Sylvia. Was koͤnnten ſie wohl mehr ſagen?

Arner. Ich koͤnnte ſagen, — Alles. —

Sylvia. Ich denke wohl, ſie koͤnnten ſagen
— alles — Aber wenn man es dann auch glaubte.

Arner. Sie haben recht, es iſt beſſer, ich
bleibe beym Vieles.

Sylvia. Ich wuͤßte etwas, das noch beſſer
waͤre. —

Arner. Was das?

Sylvia. Wenn ſie ſagen wuͤrden, gar nichts —

Arner. Wenn ſie allein da waͤren, ich wuͤr-
de ihnen ſicher ſagen, gar nichts. —

So woͤrtleten ſie miteinander, bis Arner end-
lich Bylifskys Brief herabholte, und zwey davon
dem Generalen ganz zu leſen gab; den dritten laſ'
er ihm vor bis auf die Stell im Anfang, in der
Bylifsky die Gleichheit Helidors mit Fuͤeßlis Teufel
in Lavaters Phyſiognomik bemerkte, das dorfte er
ihm nicht vorleſen, weil Sylvia ihn kannte. —
Sie gieng, ſo bald der Onkle die Brille aufſetzte
und anfieng laut zu leſen, vom Tiſch weg, aber der
General ſagte, indem er einen Augenblick ſtill hielt,
es iſt izt gleich viel, es ſcheint du habeſt recht,
und ſie habe unrecht. — Er laſ dann mit ſeiner
Brille an den Ohren fort, das Herz klopfte ihm
[19] vor Freuden, beſonders daß der Miniſter dem Vetter
noch Du ſage; das haͤtte zu meiner Zeit nicht ſtatt
gehabt, ſagte er, wenn einer ſo hoch hinauf geſtiegen,
ſo hat er das gegen Niemand mehr gethan.

Er haͤtte mir bald ausgeſchrieben, erwiederte
Arner, wenn er ſeinen Ton um ſeines Poſtens wil-
len geaͤndert haͤtte, ich wuͤrde ihm gewiß kein Wort
antworten.

Der General wußte vor Freuden nicht, was er
machen wollte, und ſagte etlichemal, er muͤſſe izt
ſehen, daß er aufrichtig ſey, und er wolle es ihm
ſeiner Lebtage nicht vergeſſen. Dann fieng er vor
lauter Freude an uͤber Sylvia zu klagen, und ſag-
te, er ſey auch nicht mit ihr zufrieden, und ſie
mache es ihm auch nicht wie ſie ſollte, er wolle es
izt nur ſagen, er wiſſe wohl daß es im Vertrauen ge-
redt ſey, ſie haben die vorige Woche auf ihrer Stube
etwas gemacht, das ihm gar nicht gefallen habe.

Arner fieng an vom Herzog zu reden, um ihn
von dieſem Geſpraͤch wegzulenken, aber er fuhr fort,
und ſagte, Nein: du mußt mich es izt doch ſagen
laſſen, ſie haben von ihrem kleinen Hund den
Schattenriß genommen, und dann den Hundskopf
in Hut und Zopf und Kleid mit des Lieutenants
ſeinem Profil ſo gleich gemacht als ſie haben koͤn-
nen, und ich weiß nicht, wozu ſie dieſe Bosheit
brauchen wollen.

Arner und Thereſe waͤren beyde froh geweſen,
ſie haͤtten das nicht vernommen, und ſagten dem
Onkle, es iſt einem woͤhler, wenn man dergleichen
Sachen nicht weißt. — Ich habe es euch einmal
auch ſagen muͤſſen, erwiederte der Alte — aber es
habe ihn doch gereuet, ſo bald es zum Maul hin-
aus war, denn er fuͤrchtete Sylvia.

Dieſe ſagte auf ihrem Zimmer ganz kalt und
bitter zu Aglee, ſie koͤnne nicht begreifen, daß By-
lifsky es wage von ſolchen Affereyen mit dem Her-
zog zu reden. Aglee erwiederte, ſie verwundere ſich
gar nicht daruͤber, es ſey izt das Modefieber an
vielen Hoͤfen.

Aber an unſerm, ſagte Sylvia, wo der Her-
zog ſchon vor 20 Jahren darob ein Narr wor-
den, da iſts doch gewiß ein Wunder, daß mans
wagt, ihm muthwillig und oͤffentlich dieſes Fieber
wieder in den Leib zu jagen, damit ich der ſchoͤnen
Krankheit keinen andern Namen gebe.

Dann ſtaunte ſie eine Weile, und ſagte bald
darauf noch, entweder weiß Helidor etwas davon,
und dann iſt es nichts anders als eine Falle, die
er dem Bylifsky legt, und ich glaube es, der Dick-
hals mache izt den Blinden, und wiſſe von allem
nichts, bis der Miniſter mit ſeinem guten Freund
bis uͤber die Ohren hinauf im Kothe ſteckt, denn
[21] juckt er einsmal hervor, und zeigt ſie dem Herzog
wie ſie ſtecken. Im andern Fall, wenn es ein Um-
weg vom Bylifsky waͤre, was am Ende auch moͤg-
lich iſt, hat Helidor Bericht noͤthig; und es traͤum-
te ihr, ſie ſey izt am Platz, wo ſie ihm in beyden
Faͤllen mehr als ein Menſch dienen koͤnne; denn
ſagte ſie zu ſich ſelbſt, er muß gewiß, und wuͤnſcht
gewiß, ſeiner blinden Durchlaucht hieruͤber den
Nebel von den Augen weg zu thun, und die Herren
Menſchlichkeitskraͤmer mit Raritaͤtenkaͤſtchen recht
geſchwind in das Koth hineinzufuͤhren, wo ſie hin-
eingehoͤren, und wo ſie fruͤher oder ſpaͤter, auch
ohne daß man ihnen helfen wuͤrde, hineinkommen
muͤſſen.

Von dieſem Augenblick an waren alle ihre
Sinnen auf dieſen Zweck gerichtet.

§. 6.
Das Herz giebt allem, was der Menſch
ſieht und hoͤrt, und weißt, die Farbe.

Ihr Jaͤger kannte den Lieutenant, und hatte
ihr, ſo bald er gemerkt, wie ſie es mit ihm habe,
ſchon laͤngſt erzaͤhlt, daß er nichts mehr und nichts
weniger ſey als ein armer Schlukker, der ſich viele
Jahre lang in dieſen Gegenden auf den Schloͤſſern
B 3
[22] herum gebettelt, und reichen und armen Junkern
fuͤr das liebe Brod Land ausgemeſſen; er ſey aber,
nach ſeiner Erzaͤhlung, woruͤber angetroffen, hochmuͤ-
thig, und ſo verachtet worden, daß die Dienſte in den
Schloͤſſern die Bauern und das junge Volk allenthal-
ben gegen ihn aufgehezt, ſo daß ſie ihm hinter allen
Hecken nachgerufen: „Joggeli willt Geld? und Jog-
geli haſt Geld?„ Dieſen Jaͤger rief ſie auf ihr Zim-
mer, und ſagte ihm, er muͤſſe ihr des Joggeli willt
Geld? und die Ungeziefer Hiſtorie unter die Bauern
von Bonnal bringen, und wenn es auch ſchon etli-
che Maaß Wein koſte, ſuchen aufzutreiben, was
die Leute in dieſer Gegend uͤber dieſe drey Herren
und ihre ſchoͤne neue Ordnung alles ſagen.

Er thats wie ein Held. — Vor Uebermorgen
wußten alle Kinder in Bonnal das Joggeli, willt
Geld? und die Ungeziefer Luͤge wie auswendig. —
Und der Sylvia bracht er ab dem Riedt heim, es ſey
eine Lumpen-Maurersfrau, die, wie man glaube,
dem Junker gar wohl gefalle, an allem Schuld;
ſie habe dem Lieutenant die neue Schulordnung und
das Spinnen und Lernen mit einander angegeben,
und ihm im Anfang in der Schul ſelber zeigen
muͤſſen wie ſie es mache. — Die Kinder lernen zwar
mehr; aber ſie werden geizig und hochmuͤthig, und
verachten die Aeltern, und meynen es wiſſe Nie-
mand nichts als ſie. Und dann — der Junker ha-
[23]
be freylich einen Vogt abgeſezt, der ein Schelm ge-
weſen, aber dafuͤr einen gemacht, der ein Narr
ſey, und im Grund habe es das Dorf nicht beſſer,
es gehe unter Narren immer noch ſchlimmer als
unter Schelmen, und man thue izt im Geheim,
was man zuvor oͤffentlich gethan. — Und dann —

Der Pfarrer achte den Gottesdienſt nichts,
predige wann er wolle, und wann er nicht wolle,
ſo laſſe er es bleiben, und wann es ihn ankomme,
ſo laufe er mit ſeinen Leuten wie mit einer Heer-
de Schaafe zur Kirche hinaus, und im Dorf herum.

Vom Teufel ſey keine Rede mehr und uͤber
die Geſpenſter treiben ſie ihr Muthwillen ſo weit,
daß ſie es nicht achten, wenn ſchon das halbe
Dorf dabey koͤnnte ungluͤcklich werden. Sein Kut-
ſcher habe vor wenig Wochen beynahe den halben
Kirchgang im Eybach erſaͤuft, er habe zu Nacht
um 12 Uhr, da die guten Leute auch mit einem
Glas voll Wein im Kopf vom Markt heimgekom-
men, mit ſeinen großen Kutſchenlichtern aus Muth-
wille mitten in der Straße ſtill gehalten, und die
armen Leute erſchreckt, daß alle miteinander in den
Bach gefallen, und wenn er groß geweſen waͤre,
wie er zu Zeiten ſey, gewiß ihrer etliche haͤtten er-
trinken koͤnnen.

Wann Buben Voͤgel fangen, haben ſie kei-
ne groͤßere Freude, als Sylvia, wann der Jaͤger
ſolche Nachrichten heimbrachte. — Das iſt Waare
— fuͤr den Dickhals — ſagte ſie bey ſich ſelbſt, ich
koͤnnte keine beſſere wuͤnſchen, und plagte dann noch
den guten Onkle damit, daß ſie ihm alles erzaͤhlte,
und noch mehr ihm als der Jaͤger ihr ſelbſt prophe-
zeyte, mit der ganzen Behaglichkeit eines den gu-
ten Mann druͤckenden Wohlgefallens, wie des Vet-
ters großer Ruhm ſich gewiß mit einer luſtigen Hof-
komoͤdie endigen werde!

Es machte dem armen Alten ſo angſt, und je
mehr es ihm angſt machte, je mehr glaubte er es;
und je mehr er es glaubte, je mehr kam die boͤſe
Laune wieder in ihn hinein: der Vetter koͤnnte auch
anderſt ſeyn — wenn es dennoch nichts nuͤtze, ſo
ſey es doch widrig, daß er auch nicht ſey wie an-
dere Leute, und wie ſeines gleichen.

Auf dieſem Wege ward er wieder unzufrieden,
wenn nur ein Bauer kam; und wenn einer kam,
zeigte ihn ihm Sylvia ſchon von Weitem, und machte
gemeiniglich dabey noch die Anmerkung, es kommt
wieder jemand fuͤr ihn, er wird euch izt wohl ſte-
hen laſſen.

Das begegnete alle Tage, und alle Tage ward
der Alte daruͤber empfindlicher, und das um ſo
[25] mehr, da er izt zu Arner nichts mehr daruͤber
ſagte. Sylvia ſah es, und ſagte dieſer Tage zur
Aglee, es kochet in ihm, wie ich es gern ſehe!

Sie hatte recht, es kochte wirklich in ihm,
und uͤberſott bald wie ſie es gerne ſah.

§. 7.
Ein Mann, ein Weib, ein Hund, und
ein Kind.

Der Tag war heiß, ſie hatten Fremde, und er
hatte mehr als gewohnt getrunken. Er erkuͤhlete
ſich nach der Mahlzeit auf der Terraſſe. Da zeigte
ihm Sylvia wieder einen Bauern am Thor, und
wieder mit den Worten: Er wird uns izt bald wie-
der laſſen, da er jemand fuͤr ihn hat.

Das Feuer war im Dach, er rief dem Bauern
hinunter, er ſolle ſich packen, ſo lieb ihm Gott ſey.

Aber der Michel am Thor dachte, der Wein
redt aus dem Herrn — ich muß meinen Brief ab-
legen, gieng nur ein wenig beyſeits und nicht fort.

Da ſehet ihr, ſagte Sylvia, es weißt ein jeder
Bauer, was ihr hier zu befehlen habt, und reizte
ihn mit allem Fleiß ſo fort, bis er endlich dem Jaͤ-
[26] ger rief, er ſoll den Kerl da unten mit den Hun-
den wegjagen.

Er hatte es kaum geſagt, ſo rief man ihm
wieder in die Stube an ſein Spiel — und der Jaͤ-
ger hatte Hund und Mann jeden an ſeinem Ort
gelaſſen — aber Sylvia winkte ihm, er ſolle ihn
hetzen.

Der Karl ſah ihn zur Scheuer hinabſpringen
und die Hunde abloͤſen. Was will das geben?
dachte er bey ſich ſelber. Aber als er ſie hetzte,
dacht' er nicht mehr — er lief ihnen, was er ver-
mochte nach, rief ſie zuruͤck, faßte den Sultan
der ihm folgte, am Halsband, und lief ſo den
Hund mit an der Hand dem andern nach, und rief
immer, Tuͤrk, Tuͤrk, hier, hier, aber er kame nicht.

Sylvia ſahe dem Spiel wie eine Komoͤdie von
der Terraſſe hinab zu, und rief ihm von da hinun-
ter, du Narrenbub! er wird ihn nicht freſſen.

Es iſt wahr, er haͤtte ihn nicht gefreſſen, er
haͤtte ihn nicht einmal gebiſſen, wenn er ſeine Ord-
nung verſtanden haͤtte. Der Schloßhund war ge-
wohnt, den armen Leuten, gegen die man ihn hetzte,
nichts zu thun als ihnen ein Stuͤck, aber nicht gar
ein kleines von ihren Fetzenkleidern vom Leibe zu
reißen, wenn er dann aber das hatte, ſetzte er ſich
nieder, nahm es zwiſchen die Tatzen ins Maul,
[27] und ſpielte damit, aͤhnlich wie ein Menſch, der
Freude daran hat, wenn er einen armen gekraͤnkten
Menſchen voll Furcht, er ſey von ihm gebiſſen,
von ihm weglaufen ſiehet.

Das war des Hunds ſeine Ordnung, aber
wie geſagt, der Michel verſtund ſie nicht, und
ſtellte ſich, ſo bald er ihn gegen ſich anſpringen ſahe,
mit dem Ruͤcken gegen die Mauer, ſagte ganz laut,
iſt es ſo gemeynt? Empfieng ihn da mit ſeinem
Knorrenſtock, wie ein Mann, der auch ſchon Hunde
geſehen, und nicht vor einem jeden flieht. Der
Hund dieſes Empfangs ſo ungewohnt als der Mi-
chel des Angrifs, vergaß ob dem Streich ſeine Er-
ziehungsregeln vollends, und packte ſeinen Mann
wie ein ganz natuͤrlicher und ohne Kunſt gezogener
Hund mit der vollen Kraft ſeiner Zaͤhne am Schen-
kel; aber dieſer ſtaͤrker als der Hund, ſchwenkte
ihm den Schenkel aus der Schnorren, und ſchlug
ihm den zweyten Streich ſo hart auf die Rippen,
daß er heulend zuruͤck wich, und auf dem Bauch
kroch.

Du verfluchter Bube, wart! wenn der Hund
drauf geht, rief ihm Sylvia von der Terraſſe hin-
unter, und er, der vor Schmerz und Wuth nur
den Hund im Kopf hatte, und in dieſem Augen-
blick noch nicht im Stand war einen genugſamen
Unterſchied zwiſchen ihr und ihm zu machen, rief
[28] ihr hinauf, und wenn ich darauf gehe, ſo wart
denn Du! —

Schweig doch, ſchweig doch, und gieb ihr kei-
ne Antwort! du ſieheſt ja wohl wer es iſt, ſagte
der Karl, der izt mit ſeinem Sultan neben ihm ſtand.

Biſt du es Bub? ja komm doch, komm doch,
ſagte das Kind, und zog ihn am Rocke fort.

Der Michel mußte izt weinen ob der Guͤte des
Buben, an deſſen Hand er izt fortgieng.

Er verdiente die Thraͤnen des Mannes. Er
entſchuldigte ſeinen Vater, und ſagte zu ihm, er ſey
gewiß nicht Schuld, und werde ihm gewiß helfen. —

Ich weiß es wohl, daß dein Papa nicht Schuld
iſt, und wenn ich auch ſterben muͤßte, er waͤre mir
gleich lieb, ſagte Michel.

Aber du ſtirbſt doch nicht? Gelt! du ſtirbſt
doch nicht? Es war ihm angſt, er ſah ihm das
Blut uͤber ſein Bein herabfließen.

Wie der Donquiſchotte Bub das Haͤndchen dem
Mann giebt! den ſein Onkle mit den Hunden fort-
jagen laſſen, ſagte Sylvia auf ihrer Mauer zu Ag-
lee — und war das erſte Wort, das ſie redte, ſeit
dem er ihr, „und wenn ich drauf gehe, ſo mußt
"denn du warten!„ hinaufgerufen. Sie ſchaͤm-
[29] te ^*) ſich ob dieſem Wort vor Aglee, that derglei-
chen, wie wenn ſie ihn nicht verſtanden — aber
doch redte ſie bis izt nichts. —

Es iſt gleich viel, erwiederte dieſe. Der Mann
hat ſich doch beſſer gehalten als der Hund.

Es iſt wahr, ſagte Sylvia, die Beſtie hat kein
Herz, ich habe es geſehen, ſie hat ihr ſchon ge-
fuͤrchtet, eh' er ihr den erſten Streich gab. Dann
gieng auch ſie in die Stube, ſagte dem Onkle ins
Ohr, ſie glaube, der Hund habe dem Kerl zu Ader
gelaſſen, aber nur ein wenig am Bein, und es ma-
che nichts. Dieſer gaͤhnte eben als ſie es ſagte,
und hoͤrte es kaum. — Aber der Michel blutete
immer ſtaͤrker, und unten am Vorreyn wollte ihm
ohnmaͤchtig werden, er merkte es und ſchickte den
Karl fort, dem Klaus zu ſagen, er ſoll zu ihm
hinunter kommen, und das geſchwind. —

Du biſt izt hier ſicher, und es thut dir hier ge-
wiß Niemand nichts, ſagte der Knabe, und dann

[30] im Fortſpringen einsmal uͤber das andere zu ſich
ſelber, die Hundsleute, die Hundsleute! das iſt
Zwingherrn Arbeit, wie auf der Tapete.

§ 8.
Die Weisheit der Alten, und das Maul
der Neuen.

Er meynte die Tapete im alten Ritterſaal, die der
gute Ahnherr, von dem alle Dorffreyheiten herſtam-
men, ſeinen Kindern und Kindskindern und auch
den Rittern, ſeinen Nachbarn zur Lehre und zum
Exempel, mit den groͤſten Fehlern und den beſten
Tugenden der Ritterleuten hat bemahlen laſſen.

Es ſind 12 ſolche Tapeten, und auf einer jeden
Tafel ein ſogeheißener Ritterſtreich; dann oben an
dem Ritterſtreich diejenige chriſtliche Tugend, die
dieſem Ritterſtreich entgegen iſt, abgemahlt. Vor-
nen an der erſten Tafel iſt auf einer Fahne, die Blut
roth iſt, mit großen Buchſtaben das Wort Heiden
Ritter, und oben vornen an den Tugenden auf
einem weißen Schild das Wort chriſtlicher
Adel.

Die ſchoͤnſte unter den 12 Tafeln, oder ein-
mal die, woruͤber der Karl am meiſten gelacht,
ſtellt einen ſolchen Heiden Ritter vor, mit einem gro-
[31] ßen Hut, einer Kette darum, und einer weißen
Feder darauf, juſt wie man izt auf allen Pettſchaf-
ten ſieht, und wie ich glaube, Freyheits-Hut
heißt. Dieſer Heiden Ritter laͤßt auf der Tafel einen
Bauern, der ihm Wild geſchoſſen, auf einen großen
Hirſchen ſchmieden; aber hinter ihm iſt dann der
Teufel abgemahlt, wie er ſeine ſchwarzen Klauen
gegen eine weiße Freyheitsfeder, und gegen ſeinen
Hals ausſtreckt, und wie ihm die Worte „Laß ihn
"nur reiten, du mußt dann auch reiten„ — zum
ſchwarzen Maul hinausfallen. — Die Buchſtaben
ſind alle roth, und eng an einander, ſo daß es iſt,
wie wenn er die Worte zum Maul aus blutete.
Auch iſt von dieſen rothen Buchſtaben im Schloſſe
das Spruͤchwort entſtanden, daß man wohl 300
Jahr in dem Hauſe allen unmenſchlichen und harten
Worten, und allen dergleichen Ritterſtreichen kei-
nen andern Namen gegeben, als Teufels Blut.

So bald der Karl den Klaus gefunden und
fortgeſchickt, gieng er wie er war, die Haare uͤber
die Stirne, und mit Blut am Kleid und an den
Haͤnden, in die Stube, wo man ſpielte, und draͤng-
te ſich zwiſchen Herren und Frauen, die er nicht ſah,
hindurch zum Papa ihm zu ſagen, was begegnet ſey.

Thereſe ſah, daß es etwas unrichtiges ſeyn muͤſſe,
und ſtund von ihrem Tiſch auf. Sylvia hinge-
gen blieb ſitzen, und rief mit den Karten in der
[32] Hand gegen ſie uͤber, „ſie bitte den jungen Herrn,
"daß er nicht ſo viel Weſens mache, ſie habe allem
"zugeſehen, der Kerl ſey friſch und geſund vom
"Schloß weggegangen, und alſo koͤnne ihm nicht
"viel fehlen, uͤbrigens ſey er an allem ſelber
"Schuld, und habe es ſo wollen. —„

Arner fiel ihr in die Rede, und ſagte, und er
bitte ſie, dem Kind zu erlauben, ſeinem Vater zu
erzaͤhlen, was begegnet.

Alles ward aufmerkſam, man legte an allen
Tiſchen das Spiel ab — alles ſtund auf, und um
ihn her, und Sylvia ſah izt aus, wie wenn ſie eine
gute natuͤrliche Farbe haͤtte, als er wieder anfieng.
„Eben ſie iſt Schuld — und ſonſt kein Menſch!„
Aber in dieſem Augenblick kam die Haushaͤlterin
außer Athem in das Zimmer und ſagte — der
Mann liegt todt auf dem Vorreyn! — Mit dem
Wort war Arner aus dem Saale und die Treppe
hinunter. — Er riß mit ſeinem Sporn das Tafel-
tuch nach, und Porzellain, und Glas, und Silber,
was darauf war, lag am Boden. — Er ſah nicht
zuruͤck, auch Thereſe, die ihm folgte, ſah nicht
zuruͤck. —

Sylvia war ob dem Wort todt betroffen —
aber ſie konnte ſich doch nicht enthalten auch izt noch
zu ſagen — das iſt eein Ordnung —!

§. 9.
Was mich zum Schweigen bringt.

Was red' ich von ihr! — Er iſt nicht todt —
er lag nur in Ohnmacht. — Thereſe ſizt izt unter
freyem Himmel in ihrer Seide auf einem Stein am
Weg, unter dem Baume, an dem er liegt; ſie nimmt
ſeinen Kopf vom Boden auf ihren Schoos, reibt
ihm Stirn und Schlaͤfe mit riechendem Waſſer,
haͤlt ihm die Flaſche an die Naſe. —

Wie einer Mutter ihr Herz klopft, deren Kind
ohnmaͤchtig auf ihrem Schoos liegt, bis es wieder
erwacht, ſo klopfte ihr Herz, bis er wieder erwa-
chete. —

Und wie einer Mutter Thraͤnen uͤber die Backen
laufen, wann es wieder die Augen oͤfnet —

Er oͤfnet ſie wieder — ſie ſiehts — Freuden-
thraͤnen fallen auf ihre Wangen. — Er weiß nicht,
wo er iſt — ſieht zuerſt hinauf gegen den hellen
Himmel — dann an den Baum, unter dem er
liegt — Er ſieht ſie, und eine Freudenthraͤne uͤber
ſein Erwachen faͤllt auf ſein Angeſicht. —

Ich muß ſchweigen — meine todte Feder hat
nun am wenigſten Kraft, wo ich am meiſten empfinde.

Koͤnnt', koͤnnt ich dieſes Erwachen mahlen,
daß es lebendig waͤre und redte! ich wuͤrde Men-
ſchen, Menſchen regieren lernen — aber ich kann
es nicht — ich kann dieſes Erwachen nicht mahlen
— daß es lebendig wuͤrde und redte.

Leſer! denk dir dieſes Erwachen, und mahl' es
aus bey dir ſelber — ich aber will ſchweigen —
dir dieſes Bild nicht zu verderben. —

Edler! biſt du fertig? — Soll ich wieder
reden? —

Als die erſte Empfindung uͤber dieſes Erwachen
voruͤber war, ſagte er, er habe dem Karl das Leben
zu danken! — und er waͤre beyder Hunden zugleich
nicht Meiſter geworden.

Ja — wenn ich nur den andern auch haͤtte
zuruͤckbringen koͤnnen! erwiederte Karl, aber der
garſtige Tuͤrk hat mir nicht folgen wollen. —

Du haſt genug gethan — mehr als genug!
ſagte der Mann, und erzaͤhlte dann, wie der gute
Knab ihn ſo ſorgfaͤltig weggefuͤhrt, auch wie er ſei-
nen Papa entſchuldiget und geſagt, er ſey gewiß
nicht Schuld — und alle Woͤrtchen, die er zu ihm
geſagt hatte.

Arner und Thereſe freueten ſich herzlich, und
ſagten ihm: Wehre dich deiner Lebtag ſo brav fuͤr
deine Leute, wann ihnen jemand etwas thun will! —

Ja! ſagte Karl, aber wann dergleichen Leute,
wie die ſind, zu mir kommen, und ich groß und
Meiſter bin, ſo ſchicke ich ſie fort. — Und einen
Augenblick darnach ſagte er, nicht wahr, Papa!
wenn ſie fort ſind, ſo iſt dann ihren Huͤnden ſchon
gewehrt? —

Dieſes Wort freute den Michel ſo, daß er
ſagte, er wollte nicht um den Biß, ſo weh er ihm
thue, daß er das nicht gehoͤrt haͤtte. —

Sie ließen ihn, da er verbunden und vollends
beſorgt war, in ihrem Tragſeſſel uͤber den Berg
heim bringen. Er wollte zwar nicht in das ſchoͤne
Haus hinein, und ſagte, wenn er auch noch ſo ſehr
Sorg haben wuͤrde, ſo koͤnnte er doch etwas daran
verderben.

Es iſt nichts daran gelegen, wenn du ſchon
etwas verderbſt, wir ſind dir mehr ſchuldig als das,
erwiederte Arner — und half ihm denn noch ſelbſt
hinein. —

§. 10.
Glaubet mir, ein ſolcher Mann iſt brauch-
bar — aber glaubet mir auch, es kann
ihn nicht jeder brauchen.

Der Michel dachte nur erſt an den Brief, den er
bey ſich hatte — er war voll Blut — und lautete
alſo. —

§. 11.
Der Suͤnde Sold iſt wohl der Tod;
aber der Sichelmann nimmt immer
den eigentlichen Suͤnder.

Es war zu viel fuͤr heute! Er zitterte ob dem An-
fang des Briefs, und konnte ihn nicht fortleſen. —
Der Schreck ob dem Michel hatte ihn erſchuͤttert,
und der Verdruß daruͤber empoͤrt — Er war noch
wie im Jaſt, und izt uͤbernahmen ihn die Bos-
heiten mit den Bauern in Bonnal, die ihm ganz
neu waren, daß er zitterte und den Brief nicht fort-
leſen konnte; es war ihm, wie wenn ſein Herz
zerſpringen wollte. —

Thereſe, die in der dunkeln Stube des Bauern
am Vorreyn, und ob der Angſt und der Arbeit mit
dem Michel keine Veraͤnderung an Arner bemerkte,
ſahe erſt izt, wie blaß und entſtellt Er ausſah, und
ſagte, was iſt es doch wieder? — Jeſus! du ſieheſt
elender aus als der Michel! Er hatte den Brief in
[41] ſeiner ſinkenden Hand, und konnte ihn ihr faſt nicht
geben. —

Haͤtt' mich, haͤtt' mich, erwiederte Er, —
und ſeine Augen ſtarrten — haͤtt' mich nur ein
Hund gebiſſen, aber es nagt ein ſchlimmers Thier
an meinem Herzen. —

So ein Wort hatte Arner in ſeinem Leben
nicht geredt; auch erſchrack Thereſe mehr darob,
als ſie ob einem Donnerſchlag, die ſie doch fuͤrch-
tete, erſchrocken waͤre. Sie ſah, daß Er aufs
Aeußerſte getrieben, und dem Ausbruch einer Krank-
heit nahe ſey, und ſtammelte mehr, als ſie ſagte:
„Geh doch ins Bett, wann du heimkommſt, du
biſt krank —!„

Immer noch ſo innig herzgut, ſagte Er, ſie
wuͤrden dann meynen, es waͤre eine Schalkheit um
des Hunds willen. —

Da ſie gegen die Linde kamen, ſtund Sylvia
vor ihren Augen von der Bank auf und gieng fort.
Das that Arnern von neuem weh. — Da Er auf
ſein Zimmer kam, legte er ſeinen Kopf auf ſein Pult
ab. Alles, was heute begegnet war, ſtund ihm wie
ein Gemaͤhlde vor ſeinen Augen — und Sylvia
war der Anfang und das Ende von allem, was ihm
vor Augen ſtund, ſein Blut wallte, und ſein In-
nerſtes empoͤrte ſich immer ſtaͤrker, je mehr er ſie
vor Augen ſah. Es uͤberfiel ihn ein Froſt, daß
[42] Stuhl und Tiſch mit ihm zitterten — dann rollten
ſeine Augen — ſeine Fauſt ballete ſich — er ſtampfte
mit dem Fuße, und ſagte einmal uͤber das andere,
was habe ich dem Thier, was habe ich dem ver-
fluchten Thier auch gethan, daß ſie es mir ſo
macht? —

Thereſe hoͤrte das Zittern des Pults, und dann
das Stampfen ſeines Fußes, ſprang hinauf, und
verſtand noch vor der Thuͤre die Worte, „was habe
ich dem Thier, dem verfluchten Thier auch ge-
than? —„

Da Er ſie ſah, wollte er ruhiger ſcheinen, aber
er zitterte noch und konnte nicht reden; — Sie eben
ſo wenig — Sie ſaß mit ſtummer Beklemmung
neben ihn ab, und er legte ſein Todtengeſicht auf
den Schooß, auf dem ſo eben der Michel gelegen
— Sein Athem war laut, und das Fieber ſicht-
bar — aber er redte nicht, und lag ſo bis man zum
Eſſen klingelte, auch da noch wollte er herabkom-
men, damit ſie nicht zoͤrneten, aber Er ſank in den
Stuhl zuruͤck, von dem er aufſtehen wollte, und
mußte ins Bett. —

Sylvia machte bey dem Tiſche boͤſe Anmer-
kungen, daß man ſie allein laſſe, und Thereſe eilte
bey ihrem kranken Manne, daß ſie ſie nicht lang
allein laſſen muͤſſe.

Aber Arner hatte eine ſchlimme Nacht. Froſt
und Hitze wechſelten miteinander ab, und die Em-
poͤrung ſeines Innerſten erhoͤhte das Wallen ſeines
Bluts und ſeines Fiebers. — Sein Karl hoͤrte ihn
zweymal nacheinander halb laut, daß es Thereſe
nicht verſtund, bey ſich ſelber ſagen — ſie bringen
mich noch ins Grab — ſie bringen mich noch ins
Grab. —

Das gute Kind huͤllte ſich tief in ſeine Decke,
damit der Papa und die Mama ſein Schluchzen
nicht hoͤrten. —

§. 12.
Knechten Groͤße iſt auch Menſchen Groͤße.

So bald der Wein verraucht war, konnte der Ge-
neral auch nicht mehr ſchlafen. Der Mann, den
der Hund gebiſſen, gieng ihm im Kopf herum. Es
war ihm wie ein Traum, — er ſey todt, dann war
ihm wider, nein, er ſey nicht todt! — dann ſtaunte
er nach, wie es auch gekommen, daß er ihn mit
den Hunden gehezt — glaubte halb, Sylvia ſey
daran Schuld — dachte dann wieder, nein, er
koͤnnte ihr unrecht thun, der Wein thue viel im
Menſchen, das er nicht wiſſe — dann duͤnkte ihn
wieder — ſie ſey doch neben ihm geſtanden, und
[44] haͤtte ihn koͤnnen abhalten — Dann wars ihm
auch, er habe nur keinen Hund geſehen, und doch
das in ſeinem Leben nie gethan, und auch der Jaͤ-
ger haͤtte es nicht thun ſollen, wenn er es ihn auch
geheißen haͤtte. —

So wirbelten ihm in ſeiner Schlafloſigkeit Ge-
danken von Angſt und Gutmuͤthigkeit durcheinan-
der, und das erſte und letzte dieſer Gedanken war
immer, wenn der Mann nur nicht todt iſt! —

Daß Arner krank ſey, dachte er nur nicht —
aber da er ſeine Thuͤre einmal uͤber das andere auf-
und zugehen hoͤrte, wunderte es ihn was es ſey!
Und da er den Klaus, der die Treppe hinauf- und
hinabgieng, an ſeinem Schritte erkannte, ſtund
er auf, gieng unter die Thuͤre, und fragte ihn, ob
es etwas Unrichtiges ſey? — Der Knecht antwor-
tete ihm, der Junker ſey gar nicht wohl; und erſt da
kam ihm wieder in den Sinn, Er ſey ſchon geſtern
nicht bey dem Nachteſſen geweſen. Aber das erſte
Wort, das er daruͤber ſagte, war, iſt es auch vom
Hund her? —

Ich weiß nicht, es wird alles zuſammenge-
ſchlagen haben, der Hund und die Leute, erwie-
derte der Klaus. —

Jeſus! iſt es uͤbel? ſagte der General — und
in gleichem Augenblicke — eh der Knecht hierauf
[45] antworten konnte — ſage mir doch, iſt der Mann
todt, der gebiſſen worden? —

Klaus. Nein, er iſt nicht todt, aber er haͤtte
es koͤnnen werden — und mit dem Junker iſt es gar
nicht gut.

General. Komme doch eine Viertelſtunde
zu mir hinein, du muſt mir erzaͤhlen, wie es mit
dem Hund zugegangen? ſagte er zum Klaus. —
Dieſer aber mußte hinauf, denn der Junker hatte
entſetzlichen Durſt, und das Waſſer zum Thee ko-
chete eben. Der General wollte mit hinauf, ihn zu
ſehen was er mache, der Klaus aber ſagte ihm, ſie
wurden izt nur ob euch erſchrecken! —

Der General erwiederte, ſo will ich dann da
bleiben, aber ſage ihnen, daß ich habe wollen kom-
men, und ich laſſe ihm gute Beſſerung wuͤnſchen
— und dann, ſezte er hinzu, wann du nichts mehr
oben zu thun haſt, ſo komme doch dann noch zu
mir, und bring mir auch Theewaſſer — ich muß
mit dir reden. —

Es freuete Arner und Thereſe, daß er habe
hinauf kommen wollen; ſie ſagten beyde, waͤre er
doch allein da, es waͤre uns allen ſo wohl bey ein
ander, und machten recht geſchwind mit dem, was
der Klaus bey ihnen zu thun hatte, damit er bald
mit dem Thee zu ihm herab kam, und er nicht
lang auf ihn warten muͤſſe.

So bald er kam, fragte er ihn wieder, wie es
auch mit dem Hund zugegangen?

Er antwortete ihm gerad heraus, Sylvia ſey
an allem die Schuld, er ſey ſchon ab der Terraſſe
fort und wieder in der Stube geweſen, ehe der Jaͤ-
ger noch zum Thor hinausgegangen, auch waͤre da
gewiß nichts mehr begegnet, wenn Sylvia ihm
nicht gewunken, daß er doch gehe — daß ſie das
gethan, haben von den Dienſten, ſo wohl von den
Fremden, als von denen die im Hauſe, gar viele
geſehen.

General. Es wiſſen alſo viele Leute, daß
ſie ſchuldig iſt?

Klaus. Freylich. —

General. Was haben ſie auch dazu geſagt?

Klaus. Ihr Gnaden koͤnnen ſich wohl ein-
bilden, was gemeine Leute, die bey dergleichen Faͤl-
len denken, es koͤnnte ihnen ein anderer oder eine
andere auch ſo machen, dazu ſagen! —

General. Nein — ſag es mir doch, ich
moͤchte es wiſſen, was ſie darzu geſagt? —

Klaus. In Gottes Namen! ſie ſagten, es
ſey ein gottloſes Stuͤck, und es werde ihr wohl be-
kommen, wenn ſie den Lohn darfuͤr noch auf dieſer
Welt bekomme. — Ihr Gnaden, man redt un-
ter gemeinen Leuten nicht anderſt uͤber dergleichen
[47] Sachen, und ich bitte nicht ungnaͤdig zu nehmen,
Sie haben es befohlen. —

General. Es macht nichts — es macht
nichts — Gottlob! daß der Mann nicht todt iſt. —

Klaus. Ihr Gnaden laſſen dieß das Fraͤu-
lein ſagen „Gottlob! daß er nicht todt iſt„ —

General. Warum das? —

Klaus. Sie waͤre ihres Lebens nicht ſicher,
wenn er todt waͤre. —

General. Meynſt du das?

Klaus. Ganz gewiß. Die Bauern neh-
mens hier nicht ſo leicht auf, wenn man ihrer einen
zu tod hezt. —

General. Wiſſen es die Bauern izt auch
ſchon?

Klaus. Sie haben auf dem ganzen Burg-
feld die Pfluͤg ſtill ſtehen laſſen, und ſind zu Dutzen-
den zugelaufen, man ſage, er liege todt am Reyn.

General. Aber es thut ihr izt doch Niemand
nichts? — weil das nicht iſt. —

Klaus. Ich moͤchte nicht dafuͤr gut ſtehen,
und ihr auch nicht rathen, bis der erſte Sturm vor-
uͤber, gar zu weit vom Schloß allein wegzugehen. —

General. Es waͤre erſchrecklich, wenn ſie
nicht ſicher waͤre.

Klaus. Es iſt wohl ſo, Ihr Gnaden, aber
man muß auch nicht ſeyn, wie ſie iſt, ſie hat keinen
guten Menſchen.

General. Warum doch auch das?

Klaus. Sie will es nicht anderſt. Sie ſagt
zu keinem Menſchen weder einen guten Tag, noch
gute Nacht, und giebt Niemandem kein gutes Wort,
außert ſie wolle von jemand etwas, dann kann ſie
ſo freundlich ſeyn als keine. —

Der General erwiederte ihm, das wolle doch
izt nichts ſagen, es ſey mit dem Gruͤßen und Behuͤ-
ten ſo eine Gewohnheit, der eine habe ſie, der an-
dere habe ſie nicht.

Aber Klaus ließe ihm nichts daraus gehen, und
ſagte, die gemeine Leute koͤnnen den Unterſchied ge-
wiß ſo gut machen als die andern; ob eine Herr-
ſchaft ſo etwas aus Gewohnheit thue, oder aus boͤ-
ſem Willen, und in der Abſicht zu kraͤnken: und
das thue Sylvia gegen Große und Kleine, gegen die
Herrſchaft, und gegen die Dienſte, und ſo gar ge-
gen unſchuldige Kinder. Wo ſie nur den guten
Karl ſehe, der doch außer ihr allen Menſchen lieb
ſey, koͤnne ſie ſich nicht enthalten, es moͤge um den
Weg ſeyn wer immer wolle, ihn zu verſpotten.

General. Aber thut ſie doch das? —

Klaus. Mein Gott! was fuͤr ein Unmenſch
muͤßte ich auch ſeyn, wenn ich ſo etwas wider je-
mand
[49] mand ſagen koͤnnte, und nicht gewiß wuͤßte, daß es
wahr waͤre! —

General. (Mit einem Seufzer) Nein,
nein: ich glaube nicht, daß das gelogen ſey. —

Klaus. Erlauben Ihr Gnaden, ich muß izt
einmal noch etwas ſagen, das mir auf dem Herzen
liegt; Ihr Gnaden ſind ſo gut, und Sie meynen
es auch mit dem Fraͤulein ſo gut, daß ich nicht
anderſt koͤnnte als es Ihnen klagen; ſie treibt wider
einen Menſchen, der an der Jugend in Bonnal ei-
nen Gotteslohn und mehr thut als, glaube ich, kein
Menſch in der Welt an Bauernkindern gethan hat,
und der darum auch dem Junker ſo lieb wie ein
Bruder iſt, wider dieſen Mann treibt ſie Boshei-
ten, die himmelſchreyend ſind, und braucht den
gleichen Jaͤger dazu, den ſie geſtern zum Hundhe-
tzen gebraucht hat — und ſie bringt den Junker
ins Grab — wenn ſie ſo fortfahrt. —

Der gute Klaus kam nach und nach ins Feuer.
Die Nacht, die Umſtaͤnde, die Guͤte des Genera-
len, und alles brachte ihn dahin, daß er faſt mit
ihm redete, wie mit ſeines Gleichen, aber er brachte
dem alten Herrn ſo viel auf einmal in den Kopf,
daß er ihm Angſt machte; er fieng an zu wuͤnſchen,
daß er doch ſchwiege, und es duͤnkte ihn, es ſey
doch zu viel fuͤr einen Knecht — denn es war zu viel
fuͤr ihn. — Er ſeufzete ein paarmal, dann ſagte
D
[50] er, du wirſt gar eifrig — und ich moͤchte doch izt
bald wieder ſchlafen — damit ſchickte er ihn —
Aber er empfande doch, daß der Kerl ein ſeltenes
Stuͤck von Ehrlichkeit fuͤr einen Knecht ſey, und
daß zwiſchen ihm und allen Dienſten, die er noch
gehabt, ein groͤßerer Unterſchied ſey, als zwiſchen
einem Offizier und einem Gemeinen; auch wollte
er ihm ein Trinkgeld geben, aber Klaus nahm es
nicht, und ſagte, ich werde euch ſonſt immer dar-
fuͤr danken, wenn ihr mir etwas geben wollet, aber
in der Stunde, in der ich etwas boͤſes uͤber jemand
geſagt, waͤre es mir nicht anderſt, als ich wuͤrde
einen Judas-Pfenning fuͤrs Verrathen annehmen
— und ich ſcheue dergleichen Pfenninge. —

Nun, nun, ſagte der General — wenn du es
lieber ein Andermal willt, ſo ſey es, aber fuͤr den
Mann, den mein Hund gebiſſen, muſt du etwas
anders abnehmen, du muſt mir Morgen Brod,
Fleiſch, und Wein fuͤr ihn kaufen, und ſag' ihm
nur, ich wolle ihn nicht vergeſſen, bis er wieder
geſund ſey, und es ſey mir ſo leid als es mir nur
ſeyn kann, daß dieſes begegnet ſey, er ſolle es mir
verzeihen.

Der Klaus ſagte, er kenne den Mann, und
wiſſe, daß dieſe Worte ihm mehr als ein Pflaſter
auf ſeine Wunden wohlthun werden.

§. 13.
Es giebt eine Seelenſtimmung, die dem
Menſchen zu einem Kropf helfen kann.

So viel Wahrheiten fuͤr einen Knecht, uͤber den
er auch ob keinem Wort zoͤrnen konnte, machten den
alten Mann nachſinnen, bis die Sonne hoch war.

Sylvia fand ihn bey der Schokkolade, die
ſie immer mit ihm trank, gegen ſie ganz veraͤndert,
und Aglee hoͤrte in der Kuͤche, daß er tief in der
Nacht mit dem Klaus geredt. Sylvia zweifelte
nicht, ſie habe dieſe Veraͤnderung, dieſem falſchen,
ſchimmelgrauen Krauskopf zu danken, der unter
ihren Augen, wenn ſie etwas rede oder thue, im
Stand ſey den Kopf zu ſchuͤtteln.

Eine Weile darauf vernahm ſie wieder, er
muͤſſe dem Michel einen ganzen Korb voll Eßwaa-
ren bringen, und ihn im Namen des Generalen
um Verzeihung bitten.

Es iſt gut, daß die Leute von dem Zorn ande-
rer nicht gleich ſterben, ſonſt waͤre der Klaus izt
maustodt, ſo ſehr brachte ſie das Letzte auf; ſie
ſtampfte vor Zorn, und ſagte unter vielem andern,
der Onkle wird in dieſem Bauernneſt ein Narr
wie der Vetter. —

Der General aber aͤngſtigte ſich in ſeiner Stube
uͤber den Kranken, und nahm einsmal den Ent-
ſchluß, gieng zu ihr in ihr Zimmer und ſagte, ſie
ſoll ſich in Acht nehmen, der Vetter ſey gar nicht
wohl, und er wolle nicht zwey Ungluͤck, es ſey ge-
nug an einem. — Izt war ſie aufs aͤußerſte ge-
trieben, ſie verlohr alle Maͤßigung, trozte, und
ſagte ihrem Wohlthaͤter, ſie laſſe nicht ſo mit ſich
umgehen.

Du kraͤnkſt Niemand als alle Menſchen, er-
wiedert' er, und gieng fort. —

Sie kehrte ihm den Ruͤcken, noch ehe er hin-
aus war — und er hatte kaum die Thuͤre be-
ſchloſſen, ſo ſagte ſie zu Aglee — ich frag ihm nichts
nach. — Es war wirklich ſo — die Renten, die er
ihr gab, waren izt verſichert — und mir nichts
und dir nichts — ſie frug ihm nichts nach, und
gieng ihm auf dem Fuß nach in Arners Zimmer,
ſpatzierte da hinein wie ein Pfau, oder wie eine
Taͤnzerin, und fragte den guten Kranken vom ge-
ſtreckten Hals herab, mit verbiſſenem Maul — die
Woͤrter geſezt, wie wenn ſie die Buchſtaben zaͤhlte
„Wie befinden Sie ſich Vetter?„ ſchwenkte dann,
ehe er ihr antworten konnte, hinter dem General
vorbey ans Fenſter, und ſah dann auf dem Geſimſe
den blutigen Brief von Bonnal; Thereſe hatte ihn
geſtern dahin gelegt, und vergeſſen ihn ins Pult zu
[53] legen, und Sylvia, die ſich von allen, die am Bett
ſaßen, durch die Vorhaͤnge bedeckt ſah, laſ den
Brief ſo friſch fort, wie wenn er an ſie lautete,
aber er erbaute ſie nicht.

§. 14.
Vom Papier verbrennen, und vom wie-
der zu ſich ſelbſt kommen.

Ein unbeſchreibliches Gemiſch von Empfindungen
durchkreuzte ihr Innerſtes; es war, wie wenn es in
ihrem Kopf hammerte, da ſie ihn laſ, und da ſie
ihn geleſen, mußte ſie ihn wieder leſen. Das Bild
des Lieutenants druͤckte ſie wie Bley, ſie konnte nicht
ſagen, es iſt nicht wahr, ſie ſelber hat ihn gefuͤrch-
tet, wenn er den Kopf etwas mehr als gewohnt hin-
ter ſich gerichtet, und etwas mehr als gewohnt die
Augen aufgethan; deſto mehr empoͤrte das Bild,
und die 9999, die nicht mit ihm Heu freſſen, und die
gluͤhende Stafel an der Leiter Bylifsky — und ihrer
mit keinem Wort gedacht — und ſie doch gemeynt
— und ihr ganzes Abſcheu verrathen, und dann
der Geiſt, der bey jedem Wort, und bey jeder
Handlung die Beduͤrfniſſe des Menſchengeſchlechts
umfaßt — und das Wegwerfen der Schule wie ein
Ball, mit dem er blos einen Wurf thue, nur um
3
[54] zu zeigen, wie leicht er damit ſpiele, und dann der
Pfarrer, der nicht ſatt werden kann dem Vetter,
lieber Junker Vater zu ſagen. — —

Das alles war zu viel — ſie ſteckte den Brief
zu ſich, lief mit fort — laſ' ihn dann wieder —
dann wirft ſie ihn ploͤtzlich in die Glut, die vor ihr
zum Friſieren da ſteht — er iſt izt darinn — izt
will ſie ihn wieder — „es iſt ein Stuͤck vor Helidor
wie ich keines mehr finde„ — ſie will ihn wieder
— ſie greift in die Glut — ſie faßt ihn — er
brennt — ſie kann ihn nicht halten — er fallt ihr
aus den Fingern an den Boden — iſt ganz eine
Flamme — und hin!! — Aber ihre Finger waren
verbrannt, ſie mußte ſie izt oͤlen, und waͤhrend
dem ſie ſie im Glas hielt, wiederholte ſie den Brief
in ihrem Gedaͤchtniß — es machte einen Unterſchied
— das blutige Papier — — Aber das blutige
Papier, die Handſchrift des Pfarrers, den ſie haßte
— ſeine eigenen Worte — ſeine eigenen Buchſtaben
— waren izt Aſche. — So wie ihre Finger im Oel
erkalteten, ſo erkaltete auch der erſte Eindruck uͤber
dieſen Brief. Sie fieng an zu finden, er habe zwo
Seiten, und auch eine fuͤr ſie. —

So bald ſie das fand, ſuchte ſie natuͤrlich nur
dieſe, und wie ſie dieſe fand, verlor ſich der Ein-
druck der andern. — Sie erinnerte ſich deutlich der
Worte „Es ſey noch alles Nagelneu — der alte
[55] Sauerteig ſey noch nichts weniger als todt — es
brauche nur Waſſer daran zu ſchuͤtten, ſo gehe er
wieder in allen Ecken auf — und es ſeyen noch gar
viele Leute, und zwar von den erſten im Dorf die
darnach hungern und duͤrſten, etwas wider die neue
Ordnung auszuſpuͤhren, und bey ſo neuen unreifen
Einrichtungen koͤnne man nie wiſſen, wie weit
die kleinſten Umſtaͤnde, die widrig ſeyen, langen
koͤnnen„ — Dieſe Seite des Briefs machte
ſie izt die andere voͤllig wieder vergeſſen. — Es
duͤnkte ſie izt vollends nichts anders als bloße Groß-
ſprecherey, was vom Lieutenant darinn geſagt ſey,
und alles unvernuͤnftig uͤbertrieben — ſie konnte
auch nicht begreifen, wie ſie, da ſie den Brief noch
in der Hand gehabt, und er noch nicht verbrannt
geweſen, daruͤber ſo habe in die Hitze kommen koͤn-
nen. — ꝛc.

Es macht zwar einen Unterſchied, aber es iſt
doch wunderbar, das gleiche mit dem Papierver-
brennen iſt ſchon Herren und Obrigkeiten, die ſich
gar nicht zu einer ſolchen Jungfer rechnen ließen,
begegnet, daß ſie, wann ſie ganz im Eifer Papier
verbrennt oder verbrennen laſſen, dann auch ſo, faſt
ehe die Aſche davon unter dem Staatshaus recht
kalt geworden, wieder, nicht anderſt als die Jung-
fer mit dem verbrannten Finger, auch zu ſich ſelber
gekommen, und dann auch nicht haben begreifen
koͤnnen, wie ſie uͤber dieſe Papiere, ehe ſie verbrennt
D 4
[56] geweſen, ſo haben koͤnnen — ich darf nicht ſagen
— außer ſich ſelbſt kommen — aber das darf ich
ſagen — Gebe Gott, daß in Zukunft mehr Jung-
fern als Herren ſich ſo die Finger verbrennen, oder
wenn ihr lieber wollt, ſo wieder zu ſich ſelber kom-
men! —

Es freute Sylvia izt, da ſie wieder in ihrem
Gleiſe war, nichts mehr, als daß ſie die Peitſcherey
der Gertrud mit ihrem Kind durch dieſen Brief ver-
nommen.

Das muß ein Weib ſeyn, dachte ſie bey ſich
ſelbſt, wie der Teufel! —

Freudig wie ein Philoſoph, wenn er meynt,
er habe eine neue Wahrheit entdeckt, ſagte ſie izt zu
ſich ſelbſt, das iſt izt das Meiſterweib, wornach ſich
die andern modeln wollen! — und boshaft wie ein
Mauſchel (Jud) der glaubt, er habe einen Chriſten
bald im Garn, und ſchon die Gaͤnge zaͤhlt, die er
noch braucht, bis er mit ihm am Ziel iſt, ſezt ſie
hinzu, es braucht nicht mehr viel, zwo oder drey
ſolcher Hiſtorien, ſo habe ich es im Sack mit ihnen
zu machen was ich nur will, und ihnen Schande
anzuthun ſo viel ſie nur brauchen. —

Das Kind, ſetzte ſie bey ſich ſelber hinzu, das
muß ich ſehen, koſte es was es wolle, und ſtellte ſich
vor, wie ſie ſelbſt in dieſem Alter uͤber ihre Mutter
raſend geworden waͤre, wenn ſie ihr ſo etwas ge-
[57] than! — Sie dachte, das Liſeli muͤſſe izt uͤber
die Gertrud eben ſo raſend ſeyn; und traͤumte ſchon,
was ſie alles aus ihm herausbringen werde, was es
fuͤr eine ſchoͤne Mutter habe, wann ſie es einmal im
Schloß habe. —

So war ſie vollends wieder in ihrer Ordnung,
und eifriger als noch nie, dem Dickhals zu dienen,
und Arners Weſen mit ihren beyden Haͤnden unter
uͤber ſich zu kehren.

Mit dieſem Vorſatz gieng ſie auch nach dem
Eſſen auf die Straße von Bonnal, um heute ein-
mal die Freude zu haben, das ſelbſt zu thun, was
bisher ihr Jaͤger fuͤr ſie verrichtete.

Der General warnete ſie vor dieſem Spatzier-
gang. — Da ſie am Tiſch ſagte, ſie wolle nach dem
Eſſen uͤber Feld, ſo kam dem guten Mann in den
Sinn, daß der Klaus dieſe Nacht zu ihm geſagt
habe, ſie koͤnnte vielleicht nicht ſicher ſeyn, wenn
ſie zu weit von dem Schloß weggienge; es machte
ihm Angſt, er ſagte ihr ſo freundlich als moͤglich,
ſie ſolle doch nicht allein gehen. —

Warum das? war ihre Antwort. Er ſtund
auf, gieng zu ihr hin, und ſagte ihr ins Ohr, es
ſeyen ihr nicht alle Leute wohl, und es koͤnnte ihr
auf den geſtrigen Vorfall leicht Jemand etwas zu
Leid thun.

Sagt es nur laut, ich weiß wohl, daß mir
hier alles Feind iſt, aber probiere es jemand, und
thue mir etwas, es wird ſich dann zeigen. — Mit
dieſem gieng' ſie zur Thuͤr hinaus, und der Gene-
ral meynte, ſie thue wie gewohnt nur mit dem
Maul ſo groß, und nehme dann doch jemand mit
ſich. Er irrte ſich diesmal, ſie nahm Niemand
mit, und ſagte zur Aglee — „du muſt izt expreß
daheim bleiben!„ und wenn ihm ſchon Angſt
wird, ſo komme mir nicht nach, ſag' ihm nur, ich
hab' es dir verboten. — Ich will ihm es ſo ſa-
gen, erwiederte Aglee, und die andere gieng. —

§. 15.
Der Alte iſt gut, — darum fallen ſeine
Fehler vor den Augen des Kindes weg.

Der Karl wollte nicht zum Tiſch — er ſagte zu
ſeiner Mamma — er wollte lieber Hunger ſterben,
als mehr zum Tiſch kommen, ſo lang die Leute
noch da ſeyen, ſie bringen alles Ungluͤck ins Haus
— und den Papa ins Grab. —

Thereſe wollte es ihm ausreden, und ſagte, er
ſolle izt nicht ſo ſeyn, es werde mit dem Papa wohl
wieder beſſer werden, und der Onkle meyne es
gut mit ihm, und ſey dem Papa lieb.

Du wirſt dann wohl anderſt reden, wann der
Papa todt iſt, erwiederte der Knab — und ſetzte
hinzu — ſie machen es ihm wie dem Michel. Ich
weiß ſchon, was er geſtern geſagt hat — und warum
es mir alſo iſt.

Was hat er denn geſagt, erwiederte Thereſe?
— und Karl — ich hab' es dir nicht wollen ſa-
gen, aber ich muß es izt doch ſagen. —

Er hat im Bette einmal uͤber das andere ge-
ſagt, — ſie bringen mich ins Grab — ſie bringen
mich noch ins Grab. — Du haſt es nicht gehoͤrt,
du biſt nicht nahe genug bey ihm geweſen, und er
hat es nur ſo halb laut geſagt.

Hat er das geſagt — haſt du das gehoͤrt? —
frug Thereſe mit leiſer Stimme. —

Ja — er hat es gewiß geſagt, antwortete der
Knabe, und ſezte hinzu — ich habe geglaubt, ich
muͤſſe mich zu tod weinen, und die ganze Nacht
konnte ich kein Auge zuſchließen, und meynte im-
mer, ich hoͤre es ihn noch einmal ſagen. —

Izt ſahen ſie einander an. Das Druͤcken der
Wehmuth beſchloß ihre Lippen, machte ihre Augen
naß, und preßte ihren Athem. — So ſahen ſie
ſchweigend einander an, als die Thuͤr aufgieng und
der General vor ihnen ſtund.

Die Thuͤre war vorher ſchon halb offen. —
Er hatte alle Worte gehoͤrt — in ſeinem Leben war
[60] ihm nichts alſo zu Herzen gegangen — er em-
pfand das Recht des Kinds, und es war ihm,
er ſehe den Vetter todt vor ſeinen Augen — er
fuͤhlte den Schauer des Entſetzens bey dem Ge-
danken, er ſey daran Schuld; er ſchwankte
hinein, wie wenn ihn ſeine Beine nicht tragen
wollten, hielt die Hand vor den Mund, ſein
Schluchzen zu hemmen; und winkte wie ein Stum-
mer Thereſen mit dem Kopf beyſeits. —

Dem Karl und der Thereſe uͤbergieng das
Herz, da ſie ihn ſo ſahen — beyde weinten —
beyde ſtunden an ihn an — Thereſe gab ihm die
Hand — und er ſagte, giebſt du mir ſie auch
von Herzen? — Das war ſein erſtes Wort. —
Ja, gewiß lieber Onkle! zweifelt doch nicht an
dem — erwiederte Thereſe. —

Ich kann es faſt nicht glauben, ſagte der
Alte, und ſezte hinzu, ich hab' in Gottes Namen
alles gehoͤrt, ich meynte, es toͤdte mich, ſo weh
that es mir — aber wenn du mir izt einen Ge-
fallen thun willſt, ſo zwing den Knaben nicht zum
Tiſch, er hat recht, ſo lang er den erſchrecklichen
Gedanken hat, ich wolle ihm ſeinen Vater ins
Grab bringen; aber ich will ihm wills Gott zei-
gen, daß das nicht iſt, und daß mir ſein Vater
lieb iſt. —

Der Knabe ſah an ihn hinauf. Zweifel und
Mitleid waren in ſeinen Augen, und auf ſeiner
Stirn. Da ſagte ihm Thereſe, ſiehſt izt auch,
wie gut der Onkle iſt? willſt izt nicht mit ihm zum
Tiſche? — O wohl! ich will mit ihm gehen —
erwiederte der Knabe.

Es freute den Alten ſo, daß er ihn wuͤrde
auf den Arm genommen haben, wenn er ihn haͤtte
tragen koͤnnen. — Sie nahmen ihn beyde in die
Mitte, und brachten ihn ſo zu Tiſche. Auf dem
Weg ſagte der General, es wird wills Gott mit
dem Vetter auch wieder beſſer werden! — und
ſie trockneten noch vor der Thuͤr alle drey ihre
Augen. —

Sylvia ſah den General nicht anderſt an, als
ob er ihr unrecht thue, daß er den Knaben ſo an
der Hand an den Tiſch bringe. Er achtete es
nicht, aber der Karl achtete es, und ſagte zur
Mamma, da ſie ihm das Handtuch umlegte, ſie
macht uns ſchon wieder Augen! Er kehrte ihr auch
bey dem Tiſch den Ruͤcken, und da ſie ihm ein
Stuͤck Fiſch auf den Teller legte, ruͤhrte er es
nicht an, und gab, ohne daß es die Mamma merkte,
den Teller dem Klaus fort.

Sylvia ſah wieder einen Augenblick gut aus,
das Blut ſtieg ihr in die Backen (Wangen) da
[62] ſie ſah, daß der Klaus, oder wie ſie ihn nannte,
der Grauſchimmel lachte, da er dem Knaben den
Teller abnahm.

§. 16.
Ihr kennet die Thiere, die meiſtens paar-
weis aus einem Trog eſſen, und hier
findet ihr etwas dergleichen.

Deſto geſchwinder ſtund ſie vom Tiſch auf, und
gieng an ihren Spatziergang.

So gerade nach Mittag ſind die Straßen
meiſtens leer. Sie kam weit, und traf keine
Seele an. Endlich neben dem Hochwald, unter
dem Berg, kommt ein dickes Weib mit einem
Korb auf dem Kopf den Hohlweg hinab. — Es
iſt die Rechte, unter allen in Bonnal iſt keine, die
die drey Herren und ihre Ordnung haſſet, wie dieſe. —

Es iſt die nemliche, die der Klaus am lezten
Maymarkt voll und toll in ſeiner Kutſche ins
Schloß fuͤhrte, und mit einer andern im Bettler-
ſtall uͤbernachten ließ. Dieſe beyde muͤſſen izt,
wann ſie mit jemand im Dorf Streit haben, alle-
mal ihre Kutſchenfahrt hoͤren, und ſelber ihr
Mann, der Speckmolch, ſagt ihr, wann er unzu-
[63] frieden iſt, nichts anders als der Klaus ſollte dich
nur wieder einmal in den Bettlerſtall fuͤhren, und
ſezt oft noch gar hinzu, es war mir ſo wohl an
dieſer Markt-Nacht am lezten May! —

Sylvia verdoppelte ihre Schritte, daß ſie ihr
nicht entrinne.

Es war unnoͤthig; die Speckmolchin ſuchte
nichts wenigers als zu entrinnen; ſie ſah die Jung-
fer kaum, ſo dachte ſie, wie gewiß iſt das die, ſo
den Lieutenant aus dem Schloß vertrieben! —

Klein, mager, gekleidet wie ſonſt keine, voller
Ecke, Schnoͤrkel — und ſo, daß man etwas anders
an ihr zu ſehen hat, als ſie ſelber — ſo war ſie
beſchrieben — ſo war ſie — das iſt ſie — ich kann
nicht fehlen — ſagte die Molchin — mit dieſer
muß ich reden — ſtellte den Korb auf einen Stein
ab, als ob ſie ausruhen wollte. —

Seyt ihr nicht die Jungfer, die den Herrn
Lieutenant ſo hat koͤnnen aus dem Schloß auf
das Dorf ſpatzieren machen?

Und wenn ich es waͤre? — So gieng das
Geſpraͤch an. — Dann kam ſie bald auf die gott-
loſe Kutſchenfahrt — und wie man ſie nicht an-
derſt als ein Hauptvieh die ganze Nacht im Stall
und auf Stroh habe liegen laſſen — und vom Stall
[64] wars gar nicht weit in die Schule — wie da eine
gottloſe Ordnung ſey, und wie man nicht anderſt
handle, als wenn es voͤllig genug ſey, wenn die
Kinder nur die Freßordnung recht lernen, und
Geld verdienen, als wenn an allem andern gar
nichts gelegen waͤre. —

Es melkt ein Kuͤher ſeinen Stall aus bis auf
den Tropfen — ſo melkte Sylvia das Menſch aus
in allem, was es wider die neue Ordnung wußte,
bis auf den Tropfen.

Dann ſagte ſie am Ende noch, ſind aber viele
Leute im Dorf, die hierinn denken, wie du? —

Mein Gott, Ja! erwiederte die Speckmol-
chin. Es wird es euch zwar nicht eine jede, wie
ich, ſo gerade heraus ſagen, aber nicht der zehen-
de Theil iſt ganz zufrieden, daß es iſt, wie es iſt,
und die ſo am meiſten zufrieden thun, ſind Lum-
penleute, denen ihre Kinder mehr Geld heimbrin-
gen als vorher; wenn das nicht waͤre, ich will
glauben, ihr wuͤrdet im ganzen Dorf nicht einen
Menſchen finden, der nicht ſagte, wie gottlos die
Kinder in der Religion verſaͤumt, und nur auf
das Zeitliche gezogen werden.

Sylvia gab ihr dann an, ſie ſollen ihre Kin-
der, wenn es ſo ſey, nicht mehr in die Schul
ſchicken, und fragte ſie, ob ſie machen koͤnnte, daß
das
[65] das ihrer etliche thaͤten, und gab ihr Erlaubniß ih-
ren Namen zu brauchen, und zu ſagen, ſie finde
es auch gottlos, daß es ſo ſey. Wenn ich das darf,
ſagte die Molchin, ſo macht es mir dann keinen
Kummer noch vor Morgen Abend ein halb Dotzend
bey einander zu haben, die ihre Kinder dieſem Pe-
ruͤquenmachergeſell nicht mehr in die Schul ſchicken.

Sylvia. Warum ſagſt du ihm, Peruͤquen-
machergeſell?

Speckmolchin. Ja, als wenn ihr es nicht
wuͤßtet!

Sylvia. Nein, das weiß ich nicht.

Speckmolchin. Wißt ihr auch nicht, wer
uns geſagt hat, daß er Joggeli heißt?

Sylvia. (Lachend) Es ſcheint doch, ihr
ſeyd gelehrige Leute?

Speckmolchin. Dergleichen Sachen be-
halten auch die Dummen. —

Sylvia. Aber noch etwas — kennſt du der
Maurerin ihr Liſeli?

Speckmolchin. Ja freylich.

Sylvia. Die gottloſe Frau hat das Kind auf
eine unverſchaͤmte Art in der Schule geſchlagen.

Speckmolchin. Wißt ihr das auch
ſchon?

Sylvia. Das denk ich — du glaubſt nicht,
wie mich das Kind dauert, ſag' ihm doch, es ſoll
nicht fehlen, und zu mir in das Schloß kommen,
ich wolle ihm etwas ſchenken, das es freuen werde,
weil es ſo unſchuldig habe leiden muͤſſen. —

Auch das verſprach die Speckmolchin auszu-
richten.

Aber Sylvia ſahe, daß der Schatten vom Wald
gegen ſie kam, und fieng an zu denken, es ſey doch
beſſer, bey Tage heim zu gehen. —

Auch das Weib nahm ihren Korb auf den
Kopf, und ſagte, geht ihr izt ſo allein heim, und
iſt noch ſo weit?

§. 17.
Duͤnkts dich luſtig Nachbar? Gut! aber
behaupte nicht, daß gar kein Hang zur
Grauſamkeit in der menſchlichen Na-
tur liege! —

Sie haͤtte izt wohl gern jemand bey ſich gehabt,
ſah ſich auch links und rechts um, ob jemand auf
dem Weg ſey, aber es war alles todt und ſtill um
ſie her wie die Nacht — und ſie das Erſtemal auf
[67] dieſer Straße — ſo weit vom Hauſe und Allein —
aber es war izt nichts anders zu machen — ſie
mußte gehen — und gieng — und die Freude uͤber
alles was ſie von der Molchin vernommen, und
was ſie mit ihr abgeredt, machte, daß ſie an nichts
anders dachte — ſo vergieng ihr die Angſt. —

„Die andere Woche gehen izt ſchon, denk
ich, wohl ein Dutzend Kinder nicht mehr in die
Schule — Morgen oder Uebermorgen kommt mir
das Liſeli in das Schloß — und die Woche hernach
ſchreib ich dem Dickhals. — So traͤumte ſie,
ſchuͤttelte vor Freude die ſeidenen Wellen des Kopf-
zeugs — und gieng ihre Straße. —

Aber izt geht ein Mezger an der Wand des
Hochwalds, nicht weit von ihr — ſo ſteigt bey der
Stille des Himmels ein Woͤlkchen am Berg auf,
hinter dem Woͤlklein flieht die Stille des Himmels,
und Sturm und Gewitter erheben ſich. —

Der Mezger an der Wand des Hochwalds
kommt aus dem Wirthshaus — da redten die Ti-
ſche voll Bauern nur von ihr. —

Es war nur ein Wort, und nur eine Stimme
in allen Ecken der Stube „ein ſolches Laſterthier
ſollte man lehren Gott erkennen„! — und alle ſag-
ten, es waͤr' ein Gottslohn, wenn ſie der erſte, der
ſie antraͤfe, auch mit den Hunden hezte, daß ſie
E 2
[68] lernte Menſchen fuͤr Menſchen achten. — Selbſt
die Aelteſten ſprachen nichts dagegen — ſie ſagten
vielmehr mit allem Nachdruck, das ſey etwas un-
erhoͤrtes, und bey Mannsdenken nicht mehr ge-
ſchehen — auch die ſchlechteſten und wildeſten Jun-
kern haben es ſeit dem man 1700 zaͤhle, nicht mehr
gewagt die Hunde wider einen Bauern zu hetzen,
wie man ſage, daß es vor Altem begegnet ſey. —

Es war ſogar, als wenn ſie die Jugend noch
aufhezten. — Sie ſagten einmal laut, man haͤtte
unrecht, wenn man das wieder aufkommen laſſen
wuͤrde. —

Izt ſieht ſie der Mezger — das iſt ſie — erkennt
ſie — klein, mager, gekleidet wie ſonſt keine —
voller Ekken und Schnoͤrkel — und ſo daß man
auch etwas anders an ihr zu ſehen habe als ſie ſel-
ber — ſo war ſie beſchrieben — ſo war ſie — es
iſt ſie! —

Dem Mezger wallet das Blut, er ſieht ſich um
— alles iſt todt um ihn her wie die Nacht und wie
um Sylvia — er ſtaunt — lenkt uͤber den Graben
ins Gehoͤlz — ſein junger Hund waͤdelt um ihn her
— und macht ſeine Spruͤnge, wie er ſie macht
wenn er meynt, er ſey bey dem Stall, wo er ſein
Kalb findet.

— Soll ich — ſoll ich — ſagte der Mann,
ſein Herz ſchlug — er war blaß — ich will, ſprach
[69] er izt — ſo eine ſtraft keine Obrigkeit — ich will —
ſprach er izt — zeigt ſie mit dem Finger durch die
Tannen dem Hund und hezt ihn. — Der Hund
war ſicher — er hatte ſeine Zeichen — und auf das
Zeichen ruͤhrete er ſie mit der Schnorre nicht an, er
ſtund nur mit den Pfoten an ſie auf, ſprang dann
um ſie herum, und dann wieder an ſie herauf, und
bellete laut. — Das war alles — es war freylich
nicht wenig. — Ihr Guͤrtel brach unter ſeinen
Klauen — das Band lag am Boden — und das
weite Oberkleid riß von oben herunter, ſo oft der
Hund anſprang; ſeine langen weißen Stuͤck flogen
um ſie her, und an ihr auf, wie Tuͤcher an der
Haͤnke eines Bleicherhauſes, wenn der Wind wehet;
— und der Korb ihres Kopfzeuges hieng an ihrem
Ruͤcken herab, daß all ſein Innwendiges hervor-
gieng. Zwo Minuten, ſagte der Mann, muß ſie
mir leiden — Nahm ſeine Uhr in die Hand — und
als ſie voruͤber, pfiff er dem Hund. —

Ihr Geſchrey erfuͤllte den Himmel. — Nein, ſo
weit herauf kam es nicht — aber unten auf dem
Boden toͤnte es weit herum in die Runde. —

Der Jaͤger, den der General, da es dunkelte,
nachgeſchickt, hoͤrte ſie von weitem, aber er dachte
lang, es ſey nur ein Bauerngeſchrey, und gieng
keinen Schritt geſchwinder. Es iſt ihm nicht zu
verargen, er konnte nicht denken, daß ſein gnaͤdi-
E 3
[70] ges Fraͤulein ſo heule; aber als er hinzu kam,
merkte er da, daß das Geſchrey dem Kraͤhen gar
gleich komme, das ſie daheim allemal treibt, wann
eine Muͤcke gegen ſie fliegt, oder eine Maus, oder
eine Spinne um den Weg iſt. Izt hieß es laufen.
— Er lief auch, und war bald da. — Aber als
er um eine Ecke herum kam, und ſie ploͤtzlich vor
den Augen hatte, ſtellte es ihn ſtill, er mußte ſich
umkehren und lachen. — Die weißen Tuͤcher in
den Luͤften, ihre Haͤnde uͤber den kahlen Kopf rin-
gend — und der Haarkorb mit Miſt und Federn
am Ruͤcken — wer mußte nicht lachen! Der Jaͤ-
ger mußte ſich umkehren, den Bauch in die Haͤnde
nehmen und den Athem zuruͤckhalten, daß ſie ihn
nicht hoͤre. —

Sie kannte ihn nicht, und als ſie ihn kannte,
konnte ſie nicht reden, ſie verkruͤmmte den Mund,
ballte die Zunge, und konnte einige Augenblicke
keinen vernehmlichen Ton herausbringen. —

Er fragte, ich weiß nicht wie manchmal, was
doch Ihr Gnaden, der Fraͤulein begegnet? Ehe er
verſtehen konnte, daß ein wuͤtender Hund ſie ange-
fallen habe. —

Aber er glaubte es nicht, und meynte Buben,
die ſie im Wald angetroffen, ſeyen der Hund —
er gab ihr auch zu verſtehen, die wuͤtenden Hunde
[71] haben es ſonſt nicht in der Gewohnheit, den Leuten
gerade Riſſe in die Kleider zu machen. —

Indeß ſchob er ihr Gnaden der Fraͤulein den
Haarkorb mit Miſt und Federn von hinten herauf
wieder uͤber den Kopf, ſuchte in allen Taſchen
Schnuͤre, die fliegenden Stuͤcke ihrer Robe zuſam-
men zu binden, fand aber nichts als einen ziemlich
dicken Strick, den er ſonſt zu etwas ganz anderm
brauchte, aber er war izt ihr Gnaden der Fraͤulein
recht gut, ſie band die fliegenden Stuͤcke ihres Ober-
kleids wieder zuſammen, und ſo giengen ſie dann
mit einander heim.

§. 18.
Von Volks Ausdruͤcken, und von ſeinem
wahren Vortheil.

Guter Klaus! da du geſtern zum General ſagteſt,
es werde ihr wohl bekommen, wenn ſie den Lohn
darfuͤr noch in dieſer Welt erhalte, dachteſt du
wohl nicht, daß ſie ihn noch heut erhalten werde,
und dann noch auf dem Bonnaler Weg, und von
einem Hund? —

Und du arme Sylvia! dachteſt auch nicht, daß
ein Mezger-Pfiff dich noch vor heut Abend von
E 4
[72] deinen Hoͤhen herabblaſen und dahin bringen wer-
de, daß du izt nicht einmal mehr ſelbſt an die
Traͤume glaubeſt, die dich geſtern noch ſo ſtark
aufgeblaſen?

Die arme Sylvia! — ſie iſt wie außer ſich
ſelbſt, ſie meynt nichts anders als ſie werde wuͤ-
tend werden — und in wenigen Tagen bellen wie
ein Hund, und dann ſterben. —

Sie waͤlzt ſich am Boden, und ſchreyt einmal
uͤber das andere „ich bin gebiſſen, ich muß ſterben
— ich muß ſterben! —

Umſonſt ſagte Aglee, ein ſolches Betragen har-
moniere nicht mit ihren Grundſaͤtzen. —

Grundſaͤtze — ja Grundſaͤtze — ich bin ge-
biſſen — ich bin gebiſſen — und muß ſterben! —
ſagt ſie, und waͤlzte ſich fort.

Es iſt wirklich ſo mit den Grundſaͤtzen — er-
wiederte Aglee, und legte ihr Kuͤſſen und Tuͤcher an
Boden. —

Umſonſt ſagte der Schaͤrer — die kleinen Ritze,
die ſie hie und da habe, ſeyen nicht von den Zaͤh-
nen, ſondern nur von den Tatzen des Hunds, und
ſie ſey nicht gebiſſen.

— Es iſt doch wahr — ich bin dabey gewe-
ſen, und weiß es gar wohl — ich bin gebiſſen —
[73]
ich bin gebiſſen — und Morgen, werdet ihr ſehen,
bin ich wuͤtend — ſagte ſie wieder — und wo ihr ein
Glas oder ein Becken mit Waſſer ins Aug kam, fuhr
ſie wirklich zuſammen, und zitterte, wie wenn ſie die
Krankheit ſchon haͤtte. Dieſes machte dem Gene-
ralen und der Thereſe ſelber Angſt, aber der Schaͤ-
rer ſagte, es habe gar nichts zu bedeuten, die Ein-
bildung mache eine kurze Zeit die gleiche Wirkung,
wie die Wahrheit, man muͤſſe in ſolchen Faͤllen nur
warten — und ſezte hinzu — wenn ſie izt geſchla-
fen, und dann wieder erwachet, ſo iſt das alles
vorbey! —

Ohne dieſe drey war ſonſt kein Menſch im
Haus, der Mitleiden mit ihr hatte; es war faſt
nur ein Wort, ſie thue izt wie ein Narr, und habe
aber immer ſo gethan. Sie hat keinen guten Men-
ſchen — Die Dienſte geben ihr ſchon lange unter
einander keinen andern Namen, als der Teufel
Asmodi. Sie hatten aber fuͤr alle drey ihre
Namen — die Aglee hießen ſie das Buͤchergeſpenſt,
und den Generalen den Hofgriggi.

Das iſt ein unverſchaͤmt Geſindel — und von
von des Arners Dienſten haͤtt' ich das nicht erwar-
tet, — hoͤr' ich ſagen — aber halt ein wenig Nach-
bar! die Sache hat eine andere Seite. — Das
Volk druͤckt mit ſolchen Namen ſein Wahrheitsge-
fuͤhl aus; und da ihm Bildung, Begriffe, Worte
[74] und Ausdruͤcke verſagt ſind, die Menſchen nach
unſerm Buͤchermodell, und nach unſern Allgemein-
heiten zu ſchildern, ſo ſind dergleichen Ausdruͤcke
in ſeinem Munde nicht vollends das gleiche, was ſie
in unſerm waͤren — Pasquillen und Laͤſterworte —
und ich muß dir ſagen, lieber Nachbar, man thut
dem Volk, wenn man in der Ahndungsart ſolcher
Worte nicht auf den Unterſchied ſiehet, woher ſie
kommen, und einen jeden, dem etwan ein ſolcher
Ausdruck an einem unrechten Ort oder zur Unzeit
entrinnt, leicht alzuhart ſtraft, unrecht. —

Die gemeinen Leute brauchen dieſe Ausdruͤcke
unter ſich ſelber alle Tage und ungeſcheut gegen
einander, die braͤvſten wie die ſchlechteſten: Es iſt
ihre Sprache, ſie haben keine andere, und es kann
nicht anderſt ſeyn, es muß ihnen hier und da auch
ein ſolches Wort entrinnen, wo es nicht ſollte.

Sie brauchen dergleichen tauſende, ſo bald ſie
allein ſind, und allein mit einander reden. —

Doch nein ich irre; — man ſtrafe ſie immerhin
dafuͤr — es waͤre unharmoniſch mit ihrer uͤbrigen
Fuͤhrung — und wider ihren wahren Vortheil,
wenn man es nicht thun wuͤrde. —

Der Menſch, der das Gefuͤhl der Rechten ſei-
ner Natur in ſich ſelber erſticken muß — muß auch
[75] lernen ſein Maul halten. — Und es iſt des Volks
eigener Vortheil, daß es lerne behutſam ſeyn, vor
ſeinen Obern, vor den Knechten ſeiner Obern, und an
einigen Orten noch weiter vor den Spionen dieſer
Knechten, und dann an andern noch weiters auch
vor den Hunden dieſer Spionen — das iſt an vie-
len Orten der Welt des Volks liebe Nothdurft —
und die Sach iſt nicht leicht zu aͤndern — die Ur-
ſache davon liegt in den Finanzen des Staats. —
Alſo laſſe mans mit dem Maulbrauchen fuͤrs Volk
gelten, wie es iſt — und goͤnne ihm ferners den
Vortheil, daß es lerne ſchweigen.

§. 19.
Volks Gefuͤhl in Frevelſachen, und ſeine
Folgen auf die Juſtiz.

Das haͤtteſt du nicht von mir erwartet, Leſer!
aber es glaubte kein Menſch in dem Hauſe mehr,
daß der Hund die Sylvia gebiſſen und wuͤtend ge-
weſen ſey — der Klaus ſagte dem Generalen viel-
mehr, es ſey gewiß, daß er an ſie gehezt worden,
und man muͤſſe ſie fragen, wie er ausgeſehen. —

Sie antwortete, er ſey entſetzlich groß gewe-
ſen, groͤßer als ſie; es ſey ihr izt noch, ſie ſehe ihm
in ſeinen Rachen hinunter, ſie habe in ihrem Le-
[76] ben kein ſolches Gebiß geſehen, und keinen ſolchen
Schlund. —

Der General erwiederte, das ſey den Hund
nicht beſchrieben, ſie ſoll doch ſagen, wie er aus-
geſehen, und was er fuͤr eine Farb habe? —

Und ſie — das koͤnne ſie nicht ſagen — er ſey
ihr im Anfange weiß vorgekommen, und hernach
ſchwarz — und es ſey ihr izt, als wenn ſie ihm nur
den Kopf und das Maul geſehen habe. —

Das war nichts. — Der General ſahe wohl,
daß es nichts ſey, und minder als nichts — aber
er fragte doch links und rechts, ob denn auch izt
nichts zu machen ſey? —

Der Eine rieth' ihm das, der Andere dieſes —
die meiſten ſagten ihm, was ſie meynten, das er gern
hoͤrte.

Der Schreiber kam mit dem Einſtecken — der
Schafner mit dem Geld darauf bieten — der Schloß-
vogt mit dem Herumſchicken der Spionen in den
Doͤrfern — eine Frau meynte, man muͤſſe auf der
Kanzel darauf predigen — ſie ſagte, wenn ſich die
Pfarrer recht angreifen, und recht darauf druͤcken,
ſo koͤnne die Stunde ſo gut ſeyn, daß der Thaͤter
auf dem Stuhl ſchwitzen muͤſſe, und nicht zur
Kirche hinaus koͤnne, ohne daß man es ihm an-
ſaͤhe — dann koͤnne man ihn greifen. —

So wurde er vom Pontio zum Pilato gewieſen.

Wers ehrlich meynte, und nicht in den Tag
hinein redte, ſagte ihm, es ſey ſchwer zu rathen,
und nicht viel zu machen. Der Klaus ſagte das
gleiche, und ſezte hinzu, wenn in einem ſolchen Fall
die Leute gegen den Beſchaͤdigten kein Mitleiden
haben, und einer dem andern ins Ohr ſagt, es
ſey ihm recht geſchehen, er habe es ob dem oder
ob dieſem verdient, ſo helfe dann das alles, den
Thaͤter zu verbergen, und weit die meiſten Bauers-
leute machen ſich in dieſem Fall ein Gewiſſen ihn
der Obrigkeit zu entdecken, das ſey oben und unten
im Land ſo eingewurzelt, daß er Frevel erlebt habe,
wo zwanzig und dreyßig Menſchen davon gewußt
haben, und doch ſey es der Obrigkeit unmoͤglich
geweſen, den Thaͤter herauszubringen; die jungen
Burſche haben in ſolchen Faͤllen eine Freude daran,
und alles macht ſich eine Ehre daraus zu helfen,
daß es nicht an den Tag komme — es komme aber
gewoͤhnlich am meiſten an Tag, wenn man ſtill
dazu thue und ſchweige, und alſo rathe er zu die-
ſem. —

§. 20.
Herzens Ruͤhrung, und Bekehrungsge-
danken.

Aber das war nicht der Sylvia Meynung; da ſie
den Tag darauf nach einem langen Schlafe wie-
der erwachte, und wie der Schaͤrer prophezeyet,
nicht mehr ſchrie — ich bin gebiſſen — ich bin ge-
biſſen — erinnerte ſie ſich, daß ſie im Wald pfei-
fen gehoͤrt, und fand izt ſelber, der Hund ſey an
ſie gehezt worden; aber ſie meynte nun, man ſollte
faſt halbe Doͤrfer einſtecken, wenigſtens jedermann,
der Hunde halte und pfeife, auch wer ihr feind
ſey, und namentlich den Schulmeiſter, der, wenn ei-
ner, ſagte ſie heftig, im Stande iſt einen ſolchen
Streich anzugeben, ſo iſt es gewiß dieſer. Aber der
General wollte nicht in dieſe Nuß beißen. Von
dieſem iſt keine Rede, war aufs erſte Wort ſeine
Antwort, mit dem Zuſatz, waͤreſt du daheim ge-
blieben, oder haͤtteſt jemand mit genommen, wie
ich dirs angerathen, ſo wuͤrde dir das nicht be-
gegnet ſeyn.

Wollt ihr denn keinen Menſchen fuͤr mich ein-
ſtecken laſſen? ſagte Sylvia.

Keine Katze auf gerathwohl hin — erwiederte
der General. — Er war zornig — er hatte ſein
moͤglichſtes gethan zu ſehen was zu machen ſey —
fuͤhlte, daß ſie nicht einmal das verdiene — und
izt forderte ſie ſolche Unverſchaͤmtheiten.

Wie geſagt, er gab ihr zur Antwort — keine
Katze auf gerathwohl hin, aber wenn wir auf et-
was fußen koͤnnen, ſo kannſt du dir ſelber einbilden,
man werde thun was moͤglich iſt — Mit dieſem
gieng er fort.

Beydes, die Antwort und ſein Fortgehen,
ſchlugen ſie nieder. So lange ſie hofte, ſich raͤchen
zu koͤnnen, konnte ſie ſich beſitzen; aber izt fieng ſie
an zu weinen wie ein Kind, und ſagte, man laſſe
ſie ihre Armuth entgelten, und ihr nicht einmal
Gerechtigkeit wiederfahren wie dem geringſten Men-
ſchen. Sie fiel izt von ihrem Stolz in eine Gat-
tung uͤbernaͤchtliche Schwermuth, daß es ſchien,
daß ſie ein ganz anderes Menſch waͤre als vorher. —

Sie haͤngt den Kopf wie eine Suͤnderin, und
fuͤhlt wie eine Buͤßerin, daß ſie nichts in der Welt
iſt, und daß ſie nichts darinn kann, daß ſie izt
nicht einmal mehr dem verachteten Arner den Tritt
kann werden laſſen, den ſie ihm zugedacht.

Mezger-Hund! das danken wir dir! kein
Menſch in der Welt hatte ſie noch ſo weit zur Er-
[80] kenntniß ihrer ſelbſt gebracht. Lohns dir dein Mei-
ſter mit Kaͤlberkutlen und mit Schaafsfuͤßen! ich
will ihn bezahlen — wenn er ſich dafuͤr meldet.

Ich bin ſonſt nicht unbarmherzig, aber ich
kanns nicht verheelen, es iſt mir angenehm, ſie vor
mir zu ſehen, wie ſie izt da ſizt, und Bange hat ob
dem Gedanken, das Geſpoͤtt, das ſie ob der Bon-
naler Ordnung habe treiben wollen — falle izt auf
ſie. —

Sie glaubte nichts anders, als im erſten Brief,
wenn der Junker dieſe Geſchichte dem Bylifsky
ſchreiben werde, ſo werde es nicht fehlen, der Men-
zow mahle ſie ihm ab — und dann ſtellte ſie ſich
vor, was das fuͤr ein Gemaͤhlde geben werde mit
den Tuͤchern, die um ſie herumfliegen, und mit dem
leeren Kopf, und mit dem Strick, und mit dem Jaͤger
— konnte ſich ſchon einbilden, wie der Herzog darob
lachen werde — und dachte dann richtig zu dieſem
allem hinzu, wenn er darob lacht, ſo giebt mich
der Helidor preiß wie ein Schuhlumpen.

Es preßte ihr den Schweiß aus. — Was bin
ich denn mehr in der Welt! ſagte ſie izt zu ſich
ſelber — und huͤllte ſich in die Decke des Betts, wie
geſtern der Karl, aber ſie biſſ' in die Tuͤcher, da
er mit denſelben ſich die Augen getrocknet. —

Das iſt der Unterſchied.

Und wenn ſie den Kopf unter der Decke hervor
hat — ſagt ſie in einem Athemzug — ſie wollte, ſie
waͤr nicht mehr in der Welt — und im gleichen
Augenblick zankt ſie mit Aglee, und ſagt ihr, ſie
glaube nicht, daß ſie ihr verboten habe mitzukom-
men, und wenn ſie ihr verboten habe mitzukom-
men, ſo haͤtte ſie nachkommen koͤnnen — und
murrte ſo was unverſtaͤndliches von Schuldigkeit
mit unter. —

Aber Aglee, die, wie ihr wißt, es nicht ſo mit
ihr verſteht, gab ihr, da ſie das that, zur Antwort,
ſie ſolle warten bis ſie ihre fuͤnf Sinne alle wieder
bey einander habe, und dann mit ihr reden. —
Mit dieſem ließ ſie ſie ſitzen.

§. 21.
Unter den Voͤgeln iſt der Nachtigall Kla-
geton der ſchoͤnſte; aber unter den
Menſchen iſt wohl ein jeder anderer
Ton beſſer.

Sie gieng hinaus, der Jaͤger gieng hinein, und
ſagte, es ſey eine große dicke Bauernfrau im Hofe,
die gerne mit ihr Gnaden der Fraͤulein reden
moͤchte. —

Aber ihr Gnaden die Fraͤulein hatte izt nicht
Luſt mit der Baͤuerin zu reden, obwohl ſie verſtan-
den, es ſey juſt die, die ſie geſtern auf dem Spa-
tziergang angetroffen. Es war nicht mehr geſtern —
ſie habe nichts mit ihr zu reden, ſie ſolle nur gehen
wo ſie wolle, war izt die Antwort. Der Jaͤger
ſagte ihr dieſe Worte. Die Frau aber ſagte zum
Jaͤger — Iſt etwann das Ungluͤck daran Schuld,
das, wie ich hoͤre, ihr geſtern im Wald mit ei-
nem Hund begegnet? —

Du haſt izt deine Antwort, und kannſt gehen,
erwiederte der Jaͤger. —

Das wohl — das wohl — ſagte die Baͤuerin
aber ſaget ihr nur noch, es ſey auch nichts, was ſie
von mir wollen, in beyden Stuͤcken ſey es nichts.
— Er gieng noch einmal hinein, und ſagte auch
dieſes. —

Meinethalben, ſagte Sylvia, gehe alles wie
es wolle, und ſezte, da er fort war, hinzu, es be-
triegt mich doch alles, und es hilft mir doch kein
Menſch — ich bin ein armes ungluͤckliches Ge-
ſchoͤpf. —

Gebe doch Niemand viel auf dieſe Sprach Ach-
tung! Sie iſt die mißbrauchteſte und die betrieglich-
ſte, die den Staub dieſer Erde befleckt; kaum iſt
ſie unter tauſend Faͤllen einmal nicht Unſinn, oder
[83]
Larve. Der Wolf braucht ſie in der Grube, der
Fuchs in der Falle, der Eſel, wenn er im Koth
ſteckt, und das Faulthier, wenn der Baum, deſſen
Blaͤtter es gefreſſen, nun leer iſt, und es ihm Muͤ-
he macht auf einen andern zu kriechen. —

Aber wer gut bey Sinnen und Gedanken iſt,
der redt nicht ſo. Brave Leute klagen wenig —
wer viel heulet iſt nichts nuͤtz. Ein gutes Herz em-
pfindet immer, was es gutes hat, und wer etwas
werth iſt, den macht Erfahrung und Ungluͤck beſ-
ſer. — Was will der Menſch mehr auf dieſer Erde?

Die neue Kopfhaͤngerin hat der Speckmolchin
unrecht gethan, ſie hatte ſich auf das moͤglichſte be-
fliſſen auszurichten, was ſie ihr zugemuthet, und
das in beyden Stuͤcken. —

Kaum war ſie heim, ſo ſchlich ſie gegen des
Maurers Haus, und ließ es ſich nicht dauren wie
ein Affe herumzuſehen, und wie ein Fuͤllen, das an
den Hecken Gras ſucht, auf- und abzugehen, bis
das Liſeli ſich unter der Thuͤre zeigte, winkte ihm
hinter den Schweinſtall, und ſagte ihm, wie die
Jungfer im Schloße mit ihm Mitleid habe, daß
es ſo geſchlagen worden, und wie ſie ihm etwas
recht ſchoͤnes ſchenken wolle, wenn es zu ihr ins
Schloß komme.

Beydes, das Mitleiden und das Geſchenk, ge-
fiel dem Kind recht wohl, aber da die Molchin fort-
fuhr zu predigen, und der Laͤnge und Breite nach
herauszuſtreichen, wie gottlos und unchriſtlich ſeine
Mutter mit ihm gehandelt habe, u. ſ. w. roch es dem
Kind auf, daß das nicht in der Ordnung ſey; und
einsmals, da die Frau meynte, ſie ſey mit ihm in
der beſten Ordnung — machte es ein veraͤchtliches
Maul — ſchuͤttelte den Kopf, und ſagte, die Jung-
fer im Schloß mag mir ein Narr ſeyn! meine Mut-
ter iſt mir lieb, haͤtte ich mein Maul gehalten, ſo
haͤtte ſie mir nichts gethan; mit dem ſprang es
fort in ſeine Stube, und die Molchin ſah, daß es
aus war, und mußte auch weiters.

An den andern Orten ſchien es im Anfange
beſſer zu gehen.

Zwey Weiber verſprachen ihr, wenn es ſo ſey,
wie ſie ſage, und ſie die Jungfer im Schloß ſelber
darum fragen doͤrfen, ſo wollen ſie ihre Kinder
nicht mehr in die Schule ſchicken. —

Aber die Kinder, die nicht mehr in die Schul
ſollten, fiengen ein Geſchrey an, daß die Leute vor
den Fenſtern ſtill ſtunden.

Wohl ließen die Muͤtter ſie ſchreyen —

Wohl wollten ſie es auch bey den Vaͤtern er-
zwingen, aber ſie bekamen zur Antwort, das iſt nur

eine Aufwieglung von der Kutſchenfahrerin, um
ihrentwillen machen wir keine Aufruhr mit unſern
Kindern. —

Selbſt ihr Mann wollte es nicht thun, und
da ſie mit der Jungfer im Schloß kam, gab er ihr
zur Antwort, die Jungfer im Schloß iſt die Jung-
fer im Schloß, und du biſt der Eſel im Dorf;
mit dem mußten ſeine Kinder, wie die andern, den
folgenden Tag auch wieder in die Schule.

Ihrer etliche ſagten bey dieſem Anlaß, es iſt
heut gut, daß der Vater Meiſter iſt. —

So giengs der Speckmolchin geſtern und izt,
da ſie es izt auch ihrer Jungfer im Schloß klagen
wollte, war ſie abgewieſen. —

Heute hatte ſie nur mit Niemanden nichts mehr
von ihr reden doͤrfen.

Der Grund iſt — der General hatte jeder-
mann geklagt, es ſey ſo uͤbel, daß ſie nicht wiſſe
wie der Hund ausgeſehen, und erzaͤhlte einem je-
den alle Worte, die ſie daruͤber geredt. —

— Und wie ein Lauffeuer gieng izt von Mund zu
Mund, er ſey ihr zu erſt weiß vorgekommen, und her-
nach ſchwarz, und ſie habe nichts an ihm geſehen,
als den Kopf und das Gebiß und einen erſchreckli-
chen Schlund; es brauchte nicht mehr, von Dorf
zu Dorf herumzubringen, der Hund ſey kein natuͤr-

licher Hund geweſen, ſondern durch Zulaſſung Got-
tes ein erſchreckliches Strafgericht vom leidigen
Satan, das ſie aber auch ob dem Michel verdienet
habe. —

Auf das hin, denket ihr wohl, es haͤtte die
Molchin gewiß von ihrer Jungfer geſchwiegen.

§. 22.
Wie verſchieden die Aeußerungen gleicher
Eindruͤcke bey den Menſchen ſind.

Aber Arner war immer kraͤnker, mit jedem Abend
war das Fieber ſtaͤrker, und mit jedem Morgen
ſeine Schwaͤche groͤßer. —

Mit jeder Stunde ſtieg die Jammerverwirrung
des Schloſſes. —

Du lieſeſt auf allen Geſichtern Furcht und
Schrecken — Bangigkeit iſt in aller Augen — druͤ-
ckende Angſt preßt alle Lippen — die Stunden waͤh-
ren Jahre, die Tage Ewigkeiten, und die Naͤchte
haben kein Ende. —

Ohne Schlaf und ohne Speiſe wartet ihm
Thereſe ab. Ohne Schlaf und ohne Speiſe ſteht
der Karl wie ein Verwirrter umher, und faltet in

Winkeln und Ecken die Haͤnde, und bethet mit ſei-
nen Schweſtern auf den Knien. —

Der Rollenberger kann ſie nicht mehr lehren,
er weißt oft nicht was er redt. —

Gedruͤckter, als ſie alle, iſt noch der General.

Er hat 70 Jahre hinter ſich, und vielleicht nicht
zwey Naͤchte hinter einander nicht geſchlafen, und
vielleicht keinen Tag ohne Zerſtreuung verlebt —
Kummer und Sorgen ſind bey ihm immer in
Minuten leichter Kuͤrze vorbey gegangen. Izt hat
er ſchon vier ſchlafloſe Naͤchte und vier ruhloſe
Tage nur einen einzigen Gedanken, nur eine ein-
zige Empfindung in ſeiner belaſteten Seele. — Er
nimmt an Fleiſch und Farbe mehr als der Kranke
im Bett ab, meynt es ſey nichts anders, Arner
muͤſſe ſterben, kann nicht aufhoͤren zu denken, er
ſey die Schuld daran, und glaubt, er ſterbe ihm
bald nach.

In dieſem Zuſtand flieht er Sylvia, wo er ſie
ſieht. — Und da Thereſe ihrer Schwermuth hal-
ben Mitleiden zeigte, gab er zur Antwort, ſie hat
das Haus angezuͤndet, izt ſchalket ſie noch. —

Sie gieng umher wie der Schatten an der
Wand, zog den Athem, daß man ſie von weitem
hoͤrte; ſtellte ſich vor, es ſey ihr izt alles gleich,
und es moͤge kommen wie es wolle, ſo ſey ſie im-

mer verloren; und ſagte oft, ſie moͤchte nur wuͤn-
ſchen, daß ſie nichts mehr ſehen, nichts mehr hoͤ-
ren, und nichts mehr denken muͤßte — auch ſuchte
ſie zu ſchlafen wo ſie konnte, und aß und trank von
ſtarken Sachen und Gewuͤrz, was um den Weg
war, und ſo tief ſie den Kopf haͤngte, kaͤute ſie
doch immer etwas mit dem Maul: aber auch izt
meynte ſie noch nicht, daß ſie unrecht habe, und
glaubte, Arner habe ſein Schickſal, das ſie minder
bekuͤmmerte als eine Floh, ſeinen Narrheiten zu
danken.

Die Dienſte im Haus waren uͤber ſie aufge-
bracht, daß ihrer viele nicht wußten, was ſie tha-
ten, wenn ſie um den Weg war. Die Kuͤchenmagd
warf allemal, wenn ſie ſie ſah, was ſie in den Haͤn-
den hatte, an den Boden. Es haͤtte einen Wink
gebraucht, ſie haͤtten ſie uͤber alle Mauren hinab-
geworfen, und den Jaͤger in Stuͤcke zerriſſen. —

Sie waren eigentlich wild uͤber Arners Krank-
heit, oder vielmehr uͤber ihre Urſachen. —

Der Huͤnerbub warf dem Tuͤrk Maͤuſegift dar,
und ſagte, du muſt mir auch nicht mehr leben, du
biſt auch ſchuldig; und als er beym Stall ſchon
verreckt da lag, ſo ſtieß der Kuͤher dem Aas noch
die Miſtgabel in den Leib, und ſagte, wenn ich ſie
dem rechten Aas in den Leib hineinſtoßen doͤrfte, ich
wollte anderſt ſtoßen. —

Die guten Leute aßen uͤber dieſe Zeit blos fuͤr
den Hunger, ſtunden im Augenblick wieder vom
Tiſch auf, damit ſie nicht lange neben des Gene-
rals Dienſten ſitzen muͤſſen, und nahmen das Brod,
das ſie nicht bey Tiſch aßen, mit ſich in dem Sack
fort; und da des Generals Dienſte ſie fragten,
warum ſie ſo unfreundlich mit ihnen ſeyen? und
ſagten, ſie wiſſen doch nicht, was ſie ihnen zu Leid
gethan, bekamen ſie zur Antwort, es ſey ihnen izt
nicht um reden, ſie ſollen ſelbſt unter einander re-
den, es ſeyen ihrer genug, und ſie gehoͤren zuſam-
men.

Der Klaus aber, der in ſolchen Faͤllen kein
Blatt fuͤr das Maul nahm, ſagte, er habe nichts
wider die andern, aber es ſey einer unter ihnen —
tauſend und tauſend ſeyen am Galgen verfault, die
nicht den zehenden Theil ſo viel Schlimmes gethan
haben als er — und neben dieſem, muͤſſe er geſte-
hen, ſitze er nicht gern lange am Tiſch. —

Die andern ſagten, er ſolle dem Kind den Na-
men geben, und ſagen, wen er meyne?

Ich meyne den, antwortete der Klaus, der
dem Michel den Hund angehezt, und uͤber den Lieu-
tenant Sachen geredt, die den Junker ins Bett
gebracht, und wer weiß wohl, ob nicht noch ins
Grab! —

Der Jaͤger wollte das nicht leiden, und gieng
auf der Stelle es dem General zu klagen, aber
dieſer ſagte ihm, man hat izt anders zu ſchaffen als
mit dir — und da er nicht ſchweigen wollte, und
immer vom Klaus redte, antwortete er, komm
mir nicht mit dem Klaus — ein ganzes Regiment
Schlingel wie du, hat keinen Tropfen ſo ehrliches
Blut wie der alte Mann die Haut voll hat — und
geh mir nur aus den Augen. — Er mußte gehen
— und gieng — zur Sylvia — klagte dann dieſer,
wie er durch ſie in dieſes Ungluͤck gekommen, und
wie ihm ſein Herr weder Hilf noch Rath ertheile! —

Was willt du reden? Er macht es dir dann
nur wie auch mir — er haͤtte nur keine Katze um
meinetwillen eingeſteckt — antwortete Sylvia. —

Dann beſann ſie ſich wieder, daß ihr izt an
allem nichts gelegen — und ſagte, was geht das
mich an! — da haſt Geld — Geld iſt fuͤr alles —
aber plag mich mit nichts — ich will nichts von
allem mehr wiſſen. —

Sie ſagts — der Jaͤger ſchiebt die Thaler in
den ehrloſen Sack — Aglee geht aus der Stube —
und iſt nicht ſo bald vor der Thuͤre, ſo ſagt Sylvia
dem Jaͤger, du haͤtteſt es dieſer ſagen koͤnnen, wie
mir — ſie iſt ſchuldig wie ich.

Aber was haͤtte ich davon, wenn ich es thun
wuͤrde? Sie wuͤrde mir keinen faulen Vierer an
den Schaden geben, erwiederte der Jaͤger. — Syl-
via ſagte, du haſt recht — und Aglee hoͤrte vor
der Thuͤre, was ſie ſagte. —

§. 23.
Unſterblichkeit und Wahrheit.
Deutſchland und Aſien.

Im Sturm dieſer Verwirrung war Arner allein
ruhig. Das Fieber, das ihm ſeinen Kopf frey
ließ, gab ſeiner Einbildungskraft eine Stimmung,
die ihn bey Stunden wie in einem Traum erhielt,
in welchem ihm wohl war. —

Er ſtaunte in dieſem Zuſtand zuruͤck in ſein
Leben, alles Thun der Menſchen ſchien ihm ein
Spiel, das nicht ſo faſt um ſeiner Wirkung willen,
als um die Kraͤfte des Menſchen in Uebung zu er-
halten, und deſſelben Anlagen zu entwickeln, eini-
gen Werth habe.

So ſah er ſein Werk in Bonnal an; es freute
ihn, daß er ſich darnach beſtrebt, aber das Uebrige
war ihm izt nichts, und die Bilder des Todes und
der Ewigkeit waren ihm ſo lebhaft und reizend,

daß er oft mit einer Art Sehnſucht beym Stun-
denſchlag zu ſich ſelber ſagte, wann izt die Uhr noch
ſo und ſo manchmal ſchlagt, ſo bin ich dann dort!
— Er ſagte ſo gern, das Leben duͤnke ihn nichts
— und da er einmal ſah, daß es Thereſe wehe that,
ſagte er zu ihr — kraͤnke dich doch nicht daruͤber,
daß ich das ſage, Geliebte! die Ueberzeugung, daß
das Leben nichts iſt, iſt mir Ueberzeugung der Un-
ſterblichkeit! — und ſezte hinzu, Fleiſch und Blut
koͤnnen nicht glauben, daß das Leben nichts iſt,
vom Wurm hinauf bis zum Menſchen iſt ihnen das
Leben alles. — Er hielt ſeinen Tod fuͤr gewiß, und
nahm am fuͤnften Tage von allen Abſchied — es
war ihm dieſen Morgen leicht ums Herz.

Die Sonne gieng ſchoͤn auf, er ſah gegen ſie
hin, und ſagte zu Thereſe, ſie ſtehet auf zu ihrem
Tagwerk; ſuchte dann mit Worten, denen er Stun-
den lang nachgedacht, ihre gute Seele zu der Noth-
wendigkeit des Seinigen vorzubereiten. —

Sie faßte ihre Kraͤfte zuſammen — und er
ſchien ſo ruhig — und ſagte ſo herzlich, ſo manch-
mal, und ſo heiter, es ſey ja nur zur Vorſorge,
daß ſie heute minder litte, als an einem andern
Tage. —

Er redte zuerſt von ſeinen Kindern, drang auf
die Fortſetzung einer einfachen haͤuslichen Arbeits-
[93]
Erziehung, als auf das beſte Mittel, dem Schwin-
delgeiſt, und der Anmaßungsſucht unſerer Zeit und
ihren Folgen bey den Menſchen vorzubeugen.

Er ſagte, der Verſtand bildet ſich am beſten
bey Geſchaͤften, weil ſich aller Irrthum, und alles
Verſehen bey denſelben ſo viel als auf der Stell zei-
get, und Gottlob fuͤr das menſchliche Geſchlecht zei-
gen muß; — da man hingegen in Meynungen und
Buͤcherſachen einander ganze Ewigkeiten hindurch
die Worte im Mund umkehren, und wieder um-
kehren kann.

Eben ſo behauptete er, bewahre die trockene,
kalte, ſchwerfaͤllige, und auf der Nothwendigkeit
ruhende Natur der Geſchaͤftswahrheit, das Herz
der Menſchen vor Geluͤſten nach dem Sommervo-
gelleben unſerer Zeit, und vor dem Hang gleich
dieſen Wuͤrmern mit Goldfluͤgeln auf dieſer Erde
wie auf Blumenbetten herum zu flattern und herum
zu ſchmachten.

Liebe deutſche Frau! ſagte er, die Reichen
und die Hofleute, und das Haͤpfengeſchlecht der
Staͤdter, die ſie verderbt, naͤhern ſich in ihrem In-
nern und Aeußern immermehr den ſchwachen Ge-
ſchoͤpfen aus den heißen Erdſtrichen; Geſichter,
Stellungen, Kleidungsarten, die ſogar mit den
verunſtalteten Figuren auf dem Chineſiſchen Por-
[94] zellan auffallende Aehnlichkeit haben, werden immer
gemeiner; man ſucht immermehr fuͤr die thieriſche
Vegetation die Reize dieſer Erdſtrichen zu erzwin-
gen, und die ſtarken weichen Genießungen, die uns
unſer Klima verſagt hat, wenn wir an der Luft le-
ben, in das Innere unſerer Zimmer zu bringen,
wo man mit Geld eine Luft machen kann, wie man
ſie haben will — daher die Naͤherung unſerer Ge-
muͤthsſtimmung mit den ſchwachen Laſtern und
Thorheiten der heißern Gegenden — daher das in
unſerer Zeit auffallende Steigen des Aberglaubens,
der Rentes viageres, der Lottos, der Bleichſucht,
des vielartigen Kindermords, des Hautgouts in
unſern Meynungen, und die allmaͤchtige Ehrerbie-
tung fuͤr alles was außen fix und innen nix iſt —
daher die tauſend ſonderbaren Auftritte unſerer Zeit
— daher die ſchwaͤrmeriſche Religioſitaͤt deſpotiſcher
Menſchen — daher die Neigung zum Bilderdienſt,
und zu ſinnlichen Vorſtellungsarten von Gott dem
Herrn, der ſeinem Volk ſo gar in heißen Laͤndern
ſolche Vorſtellungsarten verboten — daher die Ge-
walt geheimer Verbindungen, und des Glaubens
an Menſchen, die ihre wichtigſten Verſprechen nicht
halten — daher das freche Steigen aller Charla-
tanerieen, ſo gar das laute Ruͤhren der Zauber-
trommel — das alles hat den eigentlichen Feuer-
heerd, wo es ſeinen Gift kochet, in der Naͤherung
des Innwendigen der vornehmen und reichen Haͤu-
ſer, gegen den aſiatiſchen Zuſchnitt. —

Kaltes Waſſer, liebe deutſche Frau! zum trin-
ken und baden, und alle Jahr einmal zur Probe
viermal mit den Kindern, am Maytag auf unſern
Hackenberg hinauf und hinunter — und Garten,
Kuche und Keller — und lieber Rollenberger! der
gute Bauerngewerb, und das Einmaleins, und die
Mathematik dazu, das erhaltet in Buben und Maͤd-
chen deutſches Blut, deutſches Hirn, und deutſchen
Muth. — Gottlob! Es iſt mir fuͤr meine Kinder,
wie wenn das alles nicht in der Welt waͤre. —

§. 24.
Der chriſtliche Junker; eine Kloſterge-
ſchichte aus der Ritter-Zeit.

Er haßte die Schwaͤrmerey, und empfahl auch
in dieſem Geſichtspunkte der Thereſe die Geſchichte
des alten Ahnherrn, der noch auf ſeinem Schloßgut
ſelber pfluͤgte, und den weit und breit alles den
chriſtlichen Junker nannte, weil er gerecht
war, ſeinen Bauern ein harmloſes, ſicheres und
vergnuͤgtes Leben verſchafte, und das Kloſter Him-
mel auf dem Boden eben machte.

Seine Vorfahren hatten daſſelbe geſtiftet; aber
den vergabten Bauern große und wichtige Rechte
[96] vorbehalten, namentlich — daß ſie vom Kloſter zu
ewigen Zeiten nicht anderſt doͤrfen angeſehen und
behandelt werden als die uͤbrige Angehoͤrige der
Herrſchaften der Herren von Arnburg, mit Zuſiche-
rung ihres und ihrer Nachkommenden pflichtmaͤßi-
gen Schutzes; aber da die Stifter die Augen zuge-
than, und das Kloſter ſeine offen behalten, verlo-
ren die Bauern ein Recht nach dem andern. Die
Ehrwuͤrdigen Herren wollten bald von keiner Ver-
gabungsbedingniß mehr wiſſen, und behandelten
die Bauern unbedingt als des Kloſters eigne bloße
Gnadenleute; als nach hundert und fuͤnf und ſie-
benzig Jahren der chriſtliche Junker unter den Pa-
pieren ſeiner Ahnen die eigenhaͤndig vom Stifter ge-
ſchriebene Vergabungsbedingniſſe wieder vorfand,
und den Tag darauf dann den beeintraͤchtigten Leu-
ten durch den Weibel in ſeiner Farb einen Schutz-
und Schirmbrief gegen die Eingriffe dieſes Klo-
ſters zuſtellen ließ. —

Wenn er das Mariabild ab ihrem Altar haͤtte
wegtragen laſſen, die Patres waͤren kaum ſtaͤrker
zuſammen gelaufen, als ſie izt zuſammen liefen;
ſie proteſtirten zu erſt, und thaten dergleichen, als
wenn ſie alle Papiere in ihren Archiven durchſuch-
ten, und verſicherten heilig, daß ſie keine Spur
von einer Verkommniß faͤnden, die dem Ritter ein
ſolches Recht ertheile.

Er trug mit deutſcher Treu des Vaters Schrift
ins Kloſter; aber es war als wenn ihn die Patres
flohen. — Es zeigte ſich ein einziger hagerer langer,
den er nicht kannte — der Ritter gab ihm die
Schrift — der Pater laſ ſie, buͤckte ſich tief, und
ſagte mit der Hand auf der Bruſt — Ihr Hoch-
wuͤrden und Gnaden, der Abt, und ein howuͤrdiges
Konvent, werden die Schrift reiflich bedenken. —

Aber uͤber 8 Tage wollte Ihr Hochwuͤrden
und Gnaden der Abt und ein hochwuͤrdiges Kon-
vent nichts von der Schrift wiſſen. —

Der Ritter ſtand da wie Loths geſalzenes
Weib, die Patres ſtoben und flohen von ihm weg,
kreuzigten ſich, wenn er nur wieder zur Pforte
hinaus waͤr.

Der Ritter gehet die Halle auf und nieder; in
einer Ecke an dem dunkelſten Orte erſcheint ihm
wieder der lange hagere Pater; es war ihm er ſehe
ein Geſpenſt in dem Dunkeln des Gangs, er buͤckte
ſich wieder ſo tief, hielt die Hand wieder auf die
Bruſt, und ſagte zum Ritter: Er ſolle in Gnaden
verzeihen, ſeine Hochwuͤrdigen Obern koͤnnen ihm
dieſe ganz unſtatthafte, ſiegelloſe und nichtsbewei-
ſende Schrift um ſeiner Seele Heil willen nicht wie-
der zuruͤckſtellen, indem dieſelbige den wunderthaͤ-
tigen Gnadenſitz ihres Kloſters widerrechtlich bekuͤm-
G
[98] mere, und ihre Bauern zu aufruͤhriſchen, laͤſterli-
chen Worten und Handlungen gegen daſſelbe ver-
fuͤhre, mit dem Zuſatz: daß das alles auf ſeine, des
Ritters Seele fallen wuͤrde, wenn er fortfahren
werde, ihre Unterthanen mit einer ſolchen falſchen
Schrift ferner gegen ihre leibliche und geiſtliche Ob-
rigkeit aufzuwiegeln. — Der Pater ſagte es, und
war' in ſeine Hoͤhle verſchwunden — Er that
wohl — der Ritter grif nach ihm eben da er ver-
ſchwand; — aber er ſtieß ſich den Kopf an — lief
dann wie wuͤtend zu ſeinen Pferden, ſaß wieder auf,
und ſagte im Reiten — Ha — meines Vaters
Schrift — eine falſche Schrift! — von ihnen —
die ſein Brod eſſen; gut, daß das H....ch mein
iſt, Großvater hat es Gott gegeben, nicht Sch...n
— dann zog er aus, machte das Kloſter Him-
mel auf dem Boden eben, nahm ſeine Bauern und
ſein Land wieder zu ſeinen Handen, und ſtiftete
zur Ruhe ſeiner Seele ein ewiges Allmoſen, groͤſſer
als der Werth des Eingezogenen, ſchrieb an den
Biſchof was er gethan habe, und weil er des Kaiſers
Freund war, kam er nicht in den Bann. —

Der Meyerhof, der an dem Ort ſteht, wo das
Kloſter geſtanden, heißt izt noch der Himmelhof,
und ſeine naͤchſte groſſe Matte, die Himmel-
matte. Es waͤchst herrlicher Klee auf der Mat-
te, zwanzig auserleſene Kuͤhe weyden auf ihr, und
izt ein einziger Ochs.

§. 25.
Grundſaͤtze zur Bildung des Adels.

Zoͤrnet es nicht, gute Kloͤſter! ihr ſeyd nicht allein
diejenige, welche etwann zu Zeiten die Gewalt ge-
gen das Volk mißbraucht, und ihm etwann zu Zei-
ten eine Schrift hinterhalten habt, die euern Finan-
zen im Wege ſtund, ſelber die Nachkommen des
chriſtlichen Ritters haben Jahrhunderte lang aus
der Lebensgeſchichte dieſes Ritters, ihrem aͤlteſten
Familienſtuͤck, ein Geheimniß gemacht, weil die
Rechte und Freyheiten, die er ſeinen Bauern gege-
ben, alle darinn aufgeſchrieben waren, und ſie eben
ſo wenig als die Patres im Himmelauf, Lumpen-
bauern gerne Treu und Glauben hielten, und ihnen
Jahrhunderte durch eben ſo wenig behagte in die-
ſem Buche zu leſen; die einfaͤltige, gutmuͤthige und
unverfaͤngliche Art, mit der er mit ſeinen Bauern
umgieng, wie er allem Streit vorbog, und haupt-
ſaͤchlich, wie wenig er zu ſeinem Edelmanns Auf-
wand, nach ſeinem Ausdruck, von dem Brod ſeiner
Bauern abſchnitt, und dabey ſein Haus doch aͤuf-
nete, wie kein Edelmann ſeiner Nachbarſchaft, und
daſſelbe weit uͤber diejenige emporbrachte, die un-
geſaͤttigt vom Brod ihrer armen Leuten, noch ſie
ſelber aufaßen. —

Dieſes alte Denkmal ihres Hauſes empfahl
Arner der Thereſe zum erſten Lehrbuch ihres Karls,
mit den Worten: praͤg ihm fruͤh die alte Lehre ein,
die Mittel, durch welche ſein Haus gegruͤndet wor-
den, werden auf immer die beſten ſeyn, es auch zu
erhalten. —

Dann ſezte er den Karl zu ſich auf das Bett,
und ſagte ihm, er ſolle ſeiner Lebtag daran denken,
daß ſein Vater ihn izt, da er nicht wiſſe, ob er
noch mehr leben werde oder nicht, ſo zu ſich auf
das Bett genommen, und ſo in den Haͤnden ge-
habt, und ihn gebethen habe, daß er ſo ein chriſt-
licher Junker werde wie der Großvater, und ſeiner
Lebtag nie ſuche zu ſchneiden, wo er nicht geſaͤet —
und ſeiner Lebtag nie ſeine Doͤrfer und ſeine Bauern
unbeſorgt und ungeleitet ſich ſelber und dem blinden
Gluͤck uͤberlaſſen, und ſo verwahrloſen wolle, daß
die armen Leute aufwachſen und werden muͤſſen
wie herrenloſes Geſindel. —

Dann that er das alte Buch auf, zeigte ihm
zuerſt die Figuren und Gemaͤhlde, die darinn ſind —
und dann die Rechnungen — und ſagte, Karl!
wir ziehen izt, wo der Großvater einen Gulden aus
dieſen guten Doͤrfern bezogen, mehr als zehen, und
duͤnkt es dich nicht auch, wir waͤren keine ehren-
veſte, rittermaͤßige und chriſtliche Edelleute, ſondern
vielmehr unedelmuͤthige, unchriſtliche und harte
[101] Judenleute, wenn wir uns weniger Muͤhe geben
wuͤrden, dieſen guten Leuten zu einem vergnuͤgten,
ſichern, harmloſen Leben zu verhelfen, als er in
ſeiner Zeit und in ſeinen Umſtaͤnden ſich Muͤhe da-
fuͤr gegeben! — Uebrigens, ſezte er hinzu, thun
wir, was wir ihnen thun, nur uns, und eine jede
von dieſen fuͤnf hundert Haushaltungen muß uns,
wenn wir auch auf nichts als auf unſern Nutzen ſe-
hen wollten, immer in dem Grade viel werther
ſeyn als wir wohl fuͤr ſie ſorgen, oder welches gleich
viel iſt, als ſie wohl ſtehet und in der Ordnung iſt.
— Glaube mir das, dieſe drey Stuͤcke gehoͤren
unzertrennt zuſammen. —

Dann wandte er ſich an den Rollenberger und
ſagte ihm, fuͤhren Sie ihn doch fleißig und immer zu
allem Schweiß und zu aller Muͤhe dieſer Leute,
und rechnen Sie ihm anhaltend und umſtaͤndlich
aus, wie wenig ihnen in allen Theilen ihrer Wirth-
ſchaft und ihres Erwerbs reinen Vortheil uͤbrig
bleibe, und machen Sie ihn doch nie vergeſſen, daß
der reine Ertrag der Wirthſchaft ſeiner Leute und
ihr Hausgluͤck der einzige ſichere Maaßſtab ſey, wie
weit er fuͤr ſich und ſeine Unterthanen wohl regie-
ren werde! —

Dann kam er auch auf die Ruhmſucht unſers
Zeitalters, und ſagte, er ſey ſo froh, daß er unter
ſeinen Haͤnden unmoͤglich koͤnne ruhmſuͤchtig wer-
G 3
[102] den; aber hingegen, fuhr er fort, guter, beſchei-
dener Mann! muß ich euch ſagen, machet auch
daß er anderer Leuten ihrer Ruhmſucht nie Bock
ſtehe — (aufhelfe, unterſtuͤtze) — und ohne Furcht
ihn damit zu verderben, ſagte er in dieſem Augen-
blick zu ſeinem Karl, flieh du deiner Lebtag die Leu-
te, die du von unten auf ſehen muſt, ſie ſind nicht
fuͤr dich — und werde du keines Menſchen Knecht!
— — er redte aber nicht blos von der Knechtſchaft
des Leibs, ſondern auch von der Knechtſchaft des
Geiſts — und ſagte bald darauf — uͤber das Brod,
um deßwillen der Menſch ſeinen Leib in die Knecht-
ſchaft giebt, iſt der ſtaͤrkere Meiſter, aber ein See-
lenknecht hat nicht einmal des Leibes Nothdurft vor-
zuwenden — glaub du nie, daß einer alles wiſſe —
es iſt das Loos des Menſchen, daß die Wahrheit
keiner hat — ſie haben ſie alle, aber vertheilt — und
wer nur bey einem lehrt, der vernimmt nie, was die
andern wiſſen.

Einen Augenblick darauf ſagte er, es iſt eine
boͤſe Zeit mit der Wahrheit, es meynt ein jeder ſein
Traum ſey dieſelbe, und ein jeder will ſeinen Traum
aufs Hoͤchſte hinauftreiben — und brauchte dann
hieruͤber den Ausdruck eines Manns, der, indem
er ſich ſelber zerreißt, aus dem Menſchen mehr zu
machen als er auf der Erde ſeyn kann, Goldkoͤrner
und Diamanten von Menſchlichkeit, Seelengroͤße
und Weisheit auswirft, die, wenn der Wurm der
[103]
Zeit das Richtige ſeiner Meynungen wird zernagt
haben, wie er das Richtige der Meynungen aller
Menſchen zernagt, noch Goldkoͤrner und Diaman-
ten ſeyn werden, und die, wann einſt die Zauberli-
nien die Welt im Menſchen mit Gott, und im Men-
ſchen ohne Gott zu vertheilen, und ſie vor der Zeit
in zwo Heerden zu ſoͤndern in ihre Beſtandtheile
aufgeloͤſt, und die Zahl und die Namen der Stuͤr-
mer dieſer Linien, wie die Zahl und die Namen ih-
rer Vertheidiger vergeſſen, und der Reiz ihres
Blendwerks auch von ſeinen Augen wird wegge-
fallen ſeyn, ihm noch den Dank unſers Geſchlechts
und die Aufmerkſamkeit der Nachwelt ſichern wer-
den. — Er ſagte nemlich zum Rollenberger mit
Lavaters Worten, „ſorgen ſie, daß mein Kind
nie an keine Allgemeinheiten glaube, die nicht ir-
gendwo in einem Individuo in der Welt wirklich
exiſtiren.„

Den General, der vor ihm zu faſt in Thraͤnen
vergieng, zu beruhigen, ſagte er, er ſoll doch nicht
glauben, daß ſeine Krankheit nicht ſchon lange in
ihm gelegen ſey, und berief ſich auf den Pfarrer
von Bonnal, der ihm bezeugen werde, er habe ſie
ſchon vor Monaten voraus geſehen, und mit ihm
ſchon damals auf dem Bonnaler Riedt auf den Fall
ſeines Todes Einrichtungen und Abreden getrof-
fen.

Mit dem Pfarrer redete er von der Unſterblich-
keit der Seele, und ſagte, das Leben und Leiden
Chriſti ſey ihm ein groͤßerer Beweis davon, als
ſeine Auferſtehungsgeſchichte; und die Gewißheit,
daß der Menſch den ſtaͤrkſten Trieben ſeiner Natur
entgegen handeln und fuͤr andere leiden und ſterben
koͤnne, um ſich beſſer, groͤßer und vollkommner zu
fuͤhlen, als wenn er das nicht thun wuͤrde, ſey
ihm ein groͤßerer Beweis der Unſterblichkeit, als
alles, was man davon ſagen koͤnne. —

Der Lieutenant litt mehr, und ſaß niederge-
ſchlagener da, als am Abend der Schlacht, da er
ſein Bein verloren, und Stunden lang Niemand
fuͤr ihn da war, ihn zu beſorgen. —

Arner ſagte ihm, ſeyd ein Mann! wenn unter
uns beyden einer ſterben muß, ſo iſt es beſſer ich
ſterbe. — Ihr kommet ohne mich fort, aber ich
wuͤrde ohne euch nicht fort kommen — Gott ſteh
euch bey! Wann ich ſterbe, ſo iſt Bylifsky euer
Freund, und ihr bleibt der Freund meines Hauſes
und meiner Doͤrfer! —

Der Pfarrer litt minder; gewohnt am Tod-
bette der Menſchen nur das Druͤckende ihres nichti-
gen zu Grundgehens, und ihres ſeelenloſen Ausloͤ-
ſchens zu ſehen, war ihm auf eine Art wirklich
wohl um Arner. —

Nur erſt da er von ihm fortgehen und wieder
allein laſſen mußte, uͤbernahm ihn die volle Gewalt
des Schmerzens. Die Vorſtellung von ſeinem Ver-
luſt und dem Verluſt ſeiner Gemeinde, und den
Hofnungen, die er geſchoͤpft — und dem Zuſtand,
dem ſie kaum halb entronnen, und in welchen ſie
izt wieder hinabſinken — das alles brachte ihn dann
am Abend, da er wieder allein war — und die
Nacht durch — faſt in Verzweiflung. —

§. 26.
Viele Menſchen wuͤnſchen Arner den Tod.

Arner fuͤhlte ſich dieſen Abend entkraͤftet, und
mußte allein ſeyn. Sein Fieber ward wieder ſtaͤr-
ker, und er traumte in ſeiner Hitze uͤber das nichti-
ge Schickſal der Menſchen — — — — —
— — — — — — — — — —
— — — — — — — — — —
— — — — — — — — — —
— — — — — — — — — —

Am Morgen lag er in einer Todes-Ermattung.
Sein Athem war kurz — ſeine Glieder erkaltet —
und alle Zeichen der aͤußerſten Entkraͤftung ſtiegen
auf das Hoͤchſte. — So verließen ihn der Pfarrer
und der Lieutenant, und fuhren auf Bonnal.

Das Volk des Dorfs, das aus allen Haͤuſern
herzuſtroͤmte zu fragen, wie es ſtehe? ſahe ihre Au-
gen ausgeweint, und ihre Geſichter entſtellt wie tief
kranker Leuten — und verſtund ihre Antwort, ehe
ſie redten, ſie machten aber auch ſelber wenige Hof-
nung. — Viele Kinder weinten laut, und viele alte
Leute, welche die Kinder weinen ſahen, weinten
mit — und es war in dieſem Augenblicke unter dem
Volk nur Eine Stimme: „Wenns doch nur Got-
tes Wille waͤr, daß Er wieder aufkommen wuͤrde!!
— Er ſey ein ſo braver Herr! —„ und ein jedes
wußte in dieſem Augenblick etwas Liebes und Gu-
tes zu erzaͤhlen, das er ihnen und den ihrigen
erwieſen. —

Aber nur eine Stunde hernach war es ſchon
nicht mehr vollends ſo —

Sie achteten ihn izt alle ſo viel als todt. —
Sie hatten es von des Pfarrers Knecht, der auch
im Schloß war, ſelbſt gehoͤrt, daß man ihm die-
ſen Morgen ſo viel als auf das Ende gewartet ha-
be. In dieſem Glauben giengen ſie von der Kut-
ſche weg; und als ſie heimkamen, ein jedes in ſeine
Stube, und anfiengen auch denen zu erzaͤhlen, die
daheim geblieben waren, und die Menge der wei-
nenden Kinder, und die entſtellten Geſichter des
Pfarrers und des Lieutenants nicht mehr vor ih-
ren Augen hatten — und der erſte Eindruck der
[107] Neuheit und des Theilnehmens vorbey war —
waren die Leute bald da — daß ein jeder, juſt ſo
wie ihm ſein Kopf ſtund, und wie ihm ſein Herz
ſchlug, ſich dieſe oder jene Gedanken machte, und
dieſe oder jene Vorſtellungen hatte, wie es dann
auch kommen werde, wann er todt ſey? —

Und ſchneller als der Faden der Spinne, ent-
ſpannen ſich in den Koͤpfen der Leute die ſonder-
barſten Gedanken — und reger als das Kroſſeln
vieler Krebſe in einem Kratten regten ſich in ihren
Herzen die ſonderbarſten Begierden, und verdeck-
ter als hinter Buſch und Schilf und unter den
Halmen des Roggens ein Ausreißer da liegt, zit-
tert ſich zu zeigen, und doch immer weiters vorruͤckt
wohin er zielet, ſo ſteckte hinter dem Spinnen der
ſonderbaren Gedanken, und hinter dem Regen der
ſonderbaren Begierden ein abſcheulicher Wunſch,
der ſich zitterte zu zeigen, und doch immer weiter
vorruͤckte, wohin er zielte. —

Wer etwas gerne gehabt haͤtte, und weil er
lebte, nicht dazu kommen konnte, der dachte, ich
komme dann dazu. —

Wer etwas nicht gerne ſah, oder nicht gerne
hatte, und nicht aͤndern konnte, weil er lebte, der
dachte, es hoͤrt dann auf. —

Das war der Anfang — dann kamen ſie wei-
ter zu denken — in Gottes Namen, er iſt auch ein
[108] Menſch, und muß auch ſterben wie ich — und wie
alle andere — ich kann ihm nicht helfen. —

Andere druͤckten ſich ſo aus — es ſcheint doch,
es koͤnnte noch kommen, wie der Jaͤger es geſagt
hat, daß die alte Ordnung vor dem andern Jahr
wieder Meiſter werden muͤſſe. —

Wieder andere — es iſt ein Laͤrm, wie wenn
ein Koͤnig ſterben wollte! — zulezt wird kein Pflug
ſtill ſtehen, wann er nicht mehr iſt. —

So wurden die Gedanken nach und nach im-
mer haͤrter und ſchlechter, und hie und da floß ſo
gar ein Wort, ich will es dem oder dieſem denn
auch zeigen, wann es ſo kommt. —

Die Vorgeſezten hatten es ihm nichts weniger
als vergeſſen, daß ſie mit dem Hut in der Hand,
und auf den Knien ihre Armen um Verzeihung
hatten bitten muͤſſen — und von denen, die Geißen
von ihm hatten, dachten nicht wenige, ſie muͤſſen
ſie ihm dann nicht mehr bezahlen. —

Mit jeder Stunde ſagten ihrer mehrere, es
wuͤrde einmal viel wieder anderſt kommen, und
anderſt werden, wann er todt waͤre; und die ſo
es ſagten, hatten ſicher alle in dem oder dieſem
Stuͤck einen Grund, warum ſie es ſagten, und wa-
rum ſie es wuͤnſchten, und ſagten es ſich nur um
deßwillen, weil ſie es wuͤnſchten. —

Aber der Menſch iſt in ſolchen Faͤllen gar hoͤflich
mit ſich ſelber, und glaubt nichts weniger als et-
was dergleichen von der ehrlichen Chriſtenhaut, in
der er ſteckt, und die er ſo wohl kennt. — So iſt
es in aller Welt, ſo war es auch hier. — Dem
Schlimmſten traumte es nicht, daß er das wuͤnſche,
oder nur den geringſten Gedanken davon in dem
hinterſten Schlupfwinkel ſeines Herzens habe. —

Die guten Leute! ſie konnten ja nichts wider
Gottes Willen, und wenn ſie ein Kraut oder ein
Pulver, das fuͤr den Tod gut iſt, gehabt oder ge-
wußt haͤtten, ſie waͤren dennoch darnach gelaufen
und haͤtten's ihm gebracht oder gegeben, wenn denn
das, was ſie etwan gewuͤnſcht, ſchon nicht anderſt
gekommen waͤr. —

Ich weiß nicht — vielleicht waͤren doch nicht
alle gelaufen. —

— Es greift immer weiter — es wird immer
lauter, ein freches und hie und da laͤchlendes Re-
den unter den Weibern und Maͤnnern — ich will
gerne ſehen, wie es noch koͤmmt. —

Es zeigt ſich, die Menge fuͤrchtet ihn ſchon
izt nicht mehr, weil er im Bett liegt. —

Man reichte, was bey Monaten nie mehr
als im Geheim bey Nacht und Nebel geſchah,
[110] izt bey hellem Tage, Wein uͤber den Berg zum
Saufen. —

Es ſpielten Buben die Nacht durch mit Kar-
ten. —

Die Weydhirten fuhren am Morgen im Nebel
in die Einſchlaͤge der Armen.

Die Reichen lachten ungeſcheut daruͤber, und
ſagten, den Armen zu kraͤnken unverhohlen, es
ſcheint, die Buben merken es ſchon, wie es etwann
bald wieder kommen moͤchte. —

Von den Armen dachten ſchon mehr als die
Haͤlfte, es iſt aus mit unſerm Traum — und ihrer
viele ſagten, das Gluͤck hilft nur denen, die etwas
haben. —

Arme Leute! iſt denn eine gute Obrigkeit nur
ein Gluͤck? — ^*)

Der Kienaſt mit den vielen Kindern glaubte
auch, mit den geſchenkten Frohndienſten und dem
Buͤrgerholz ſey es dann aus, die Vorgeſezte geben
ihm dann nichts mehr — und dem Untervogt, der,
ſeit dem der Junker zu ihm geſagt, er koͤnne mit

[111] einer jeden Frau im Dorf mehr ausrichten als mit
ihm, vom Morgen bis in die Nacht nachgedacht,
wie er mit Ehren wieder koͤnnte vom Dienſte kom-
men, dem wars izt nicht mehr ſo — wenn er todt
iſt, dachte er, ſo ſagt er mir nichts mehr derglei-
chen, und es ſchien ihm, es moͤchte ihm dann bey
der Stelle recht wohl ſeyn, wann er des Meiſters
los waͤre. — Auch fragte er jedermann, der vom
Schloß in das Dorf kam, ob es auch gewiß wahr
ſey, daß es ſo uͤbel mit ihm ſtehe? und gar keine
Hofnung zum Aufkommen mehr da ſey? — Er
war auch, ſo lange er den Mantel trug, nie ſo
guten Muths als izt. —

§. 27.
Was die Meyerin zur Braut macht.

Und ſeine Frau meynte, es koͤnnte izt gar mit dem
Sonnenwirth gerathen. — Es kann nicht anderſt
ſeyn, ſagte ſie, ſie hat dem Lumven Rudi nur um
des Junkers willen Hofnung gemacht, und weil es
izt ſo iſt, ſo iſt ſie gewiß froh, wenn der Sonnen-
wirth ſich wieder meldet.

Es wird ſich, wohl geben, wenn er todt iſt,
ſagte ihr Mann, ſie aber antwortete, du kommſt
immer mit deinem „Es wird ſich wohl geben„
[112] Du Narr! es giebt ſich nichts, als das, was man
macht — und mit deiner Schweſter warten, bis er
todt iſt, heißt juſt den Wagen vor das Roß ge-
ſpannt, und dann wollen fahren — du ſollteſt dich
ſchaͤmen, dreyßig Jahre eine Schweſter zu haben,
und ſie nicht beſſer zu kennen. —

Du zankeſt immer, und zankeſt ob allem, ſagte
der Untervogt — und ſie — es iſt doch wahr, man
muß blind ſeyn, in den Tag hinein zu reden wie
du redeſt, kommt dir dann nicht auch in den Sinn,
ſie ſcheue ſich, wenn der Junker todt iſt — und
wolle dann nicht den Namen haben, daß es ſey wie
es iſt. Nein, wenns gerathen muß, ſo iſt izt die
rechte Zeit, weil ſie noch mit Ehren kann umkeh-
ren. —

Der Vogt an ihre Sprache ſo gewoͤhnt als an
ſeine Mittagsſuppe, ſagte kein Wort daruͤber, als:
darinn haſt du izt recht. —

Hab ich recht, erwiederte die Voͤgtin? Es iſt
mir lieb, daß du es merkſt — aber es iſt nichts zu
verſaumen — geh doch, ſo geſchwind als du kannſt,
rede noch einmal mit ihr — aber mache deine Sa-
che beſſer als das Leztemal meine Waͤſcherin. —

So ſchickte ſie ihn — doch ſezte ſie noch hinzu
— die Stunde iſt vielleicht ſo gut, daß ſie izt froh
iſt, wenn du kommſt. —

Er gieng', aber er bekam von ſeiner Schwe-
ſter zur Antwort — ſie brauche keine Anſchicksmaͤn-
ner, wie ſie ihm ſchon einmal geſagt, und er ſolle
nur ſchweigen, ſie verliere kein Wort mit ihm uͤber
dieſen Punkt. —

Es machte ſie wild, beydes, daß ſie glaubten,
ſie nehme den Rudi nur um des Junkers willen,
und denn, daß ſie izt wie Schelmen des guten
Herren ſeine Krankheit dazu brauchen wollen, ſie
dem armen Rudi auf eine ſolche hinterliſtige Art
abzujagen, und gleichſam abzuſtehlen.

Nein! erſt izt muß er mich haben, ſagte ſie zu
ſich ſelber — ſo bald ihr Bruder, der mehr aus-
richten ſollte, und minder ausrichtete, als ſeiner
Frauen Waͤſcherin wieder fort war. —

Und ich will ihnen izt zeigen, ſezte ſie hinzu,
daß ich ihn nicht um des Junkers willen genom-
men — aber weil es ſo iſt, und ſie es ſo machen,
ſo muß es izt ſeyn — er hat lange genug gewar-
tet — ſo ſagt ſie — ihr Herz ſchlaͤgt — ſie ſtaunt
— Thraͤnen fallen uͤber ihre Wangen — und ſie
ſagt wieder — ich will ihn in Gottes Namen neh-
men — ſtaunt wieder — denkt izt nicht mehr an
den Vogt, und nicht mehr an die Voͤgtin — und
eben ſo wenig, wie ſie zu dem Entſchluſſe ihn izt
heute zu nehmen gekommen ſey — ſie ſieht ihn izt ſel-
H
[114] ber vor ihren Augen, und ſeine Kinder, und ſeine
Stube, bis auf die Helgen (Kupferſtiche) die an
der Wand hangen — ſie ſtaunt wieder — Thraͤnen
fallen auf Thraͤnen — ſie verriegelt die Thuͤre —
ſizt nieder zum Tiſch — ſie nimmt ihn — ſie nimmt
das Gebethbuch von der Wand, und bethet laut
das Gebeth einer Tochter, die in den Ehſtand tre-
ten will; legt dann ihren Kopf uͤber ihre Haͤnde,
und uͤber das Buch, netzet beyde mit Thraͤnen,
und bethet noch ſelber, daß Gott ihren Entſchluß
ſegne und heilige; ſtehet dann wieder auf, trocknet
ihre Augen, fuͤhlt ſich mit ſich ſelber zufrieden, und
ſagt, ich will in Gottes Namen izt zur Gertrud,
kleidet ſich langſam an, trocknet noch manchmal
ihre Augen — und geht. —

§. 28.
Ein Mißverſtand.

Gertrud dachte an nichts weniger, als daß ſie eine
gute Botſchaft haͤtte; ſie war vielmehr unzufrie-
den, daß ſie den guten Rudi ſo lange aufziehe;
und da ſie ſie langſam und ſtaunend die Gaſſe hin-
auf kommen ſah, dachte ſie wirklich mit einer Art
von Unwille, was hat ſie izt wohl im Kopfe? und
gieng nicht einmal ihr fuͤr die Thuͤr entgegen.

Das Herz war der Meyerin ſo voll — ſie ſezte
ſich nieder, wie wenn ſie krank waͤre, und ſagte leiſe
und ſchnaufend — wie eine kurzathmende Frau,
die gar bange hat — zur Gertrud, du! ich habe
mich in Gottes Namen entſchloſſen, ich will ihn
nehmen. —

Dieſe verſtund es vom Sonnenwirth, und
antwortete mit einem Gemiſch von Unwillen und
Wehmuth, ich haͤtte dir das nicht zugetraut. —

Ae — was haͤtteſt du mir nicht zugetraut?
ſagte die Meyerin, die nicht wußte, was ſie meynte. —

Daß du den Mantel ſo nach dem Wind haͤn-
gen wuͤrdeſt, erwiederte dieſe. —

Meyerin. Ae — wie haͤng ich den Mantel
nach dem Wind? — Haſt nicht verſtanden was ich
ſage? oder was ſteckt dir im Kopfe? —

Gertrud. (Noch immer im Irrthum) Du
machſt ſo viel Fragen — ich wuͤßte nicht, auf wel-
che ich dir lieber antworten moͤchte. —

Meyerin. So biſt du mir noch nie begeg-
net — was iſt das? —

Gertrud. Es thut mir auch weh, daß du
juſt, weil der Junker krank iſt, das thuſt, und ſo
einsmals den Sonnenwirth nimmſt. —

Izt verſtund ſie die Meyerin, ſchwieg einen
Augenblick, und ſagte dann laͤchelnd: izt redeſt du
H 2
[116] doch auch, daß man dich verſteht, vorher habe ich
nicht gewußt, was du meynſt? —

Gertrud. Izt mit naſſen Augen — und
du lacheſt noch? —

Meyerin. Ich habe Urſache. —

Gertrud. Schweige! du haſt keine — und
macheſt mich boͤs. —

Meyerin. Ich will dich dann auch wieder
gut machen.

Gertrud. Du kannſt noch ſpotten? So
wareſt du nie! —

Meyerin. Siehe, ich hab es nur im Spaß
geſagt, er weißt es noch nicht, wann du wieder
gut mit mir biſt, wer weißt, was ich dir noch zu
Gefallen thue! —

Gertrud. Du machſt mich wild! —

Meyerin. Und du mich lachen — merkſt
auch nicht, daß du im Traum biſt? —

Gertrud. Wie im Traum?

Meyerin. Ich will den Sonnenwirth nicht —

Gertrud. Ae — was hab ich denn gehoͤrt?
— und einen Augenblick darauf — Herr Jeſus!
— haſt vom Rudi geredt? —

Izt war ſie aus ihrem Traume, und fuͤhrte
die Meyerin bald zu ihrem lieben Rudi. —

§. 29.
Die Brautſtunde einer Stiefmutter.

Er haſpelte eben das Garn ſeiner Kinder, aber der
Haſpel ſtund ihm in der Hand ſtille, wie die Augen
im Kopf, als ſie in die Stube hinein kamen. — Er
ſaß da wie angenagelt, und konnte die Hand nur
nicht zur Kappe (Muͤtze) hinaufbringen, ſie abzuzie-
hen. — Die Meyerin ſaß neben ihn ab, und Ger-
trud ſagte zu ihm — ſie iſt izt dein! — Eine Weile
war alles ſtill — die Kinder ſtunden von ihren Raͤ-
dern auf. — Gertrud ſagte ihnen, ſie iſt izt euere
Mutter! — Dann ermunterte ſich die Meyerin, ſtund
auf, gab den Kindern einem nach dem andern die
Hand, und ſagte, liebe Kinder, geb uns Gott ſei-
nen Segen bey einander; dann ſagte auch Ger-
trud, und der Rudi, der die Hand der Meyerin in
ſeinen beyden Haͤnden hielt — das gebe Gott! —
Es war das erſte Wort, das er redte, und lange
darauf ſagte er noch kein anders. Seine Stille ge-
fiel der Meyerin; ſie ſagte ſelber zu den Kindern, wir
wollen doch izt nicht viel reden; aber ſie blieb den
ganzen Abend da, und ſo bald es ihr der erſte Ein-
druck zugelaſſen, ſagte ſie zur Gertrud, ſie ſolle doch
izt nichts anruͤhren, es freue ſie izt ein paar Stunden
zu thun, als wenn ſie ſchon eingeſeſſen waͤre; dann
H 3
[118] nahm ſie dem Rudi den Haſpel, und ſagte, es geht
dir izt doch nicht recht — haſpelte munter darauf
los, half den Kindern an ihren Raͤdern wo es fehl-
te, flochte zweyen die Zoͤpfe, kochte der Kleinen den
Brey, gab den Engelkind auf ihrem Schooß zu
eſſen, zog es dann ab, hielt es eine Weile nackend,
wie die Mutter Gottes den lieben Heiland, auf
ihrem Arme — machte dann daſſelbe ſeinen Ge-
ſchwiſterten alen gute Nacht ſagen, hielt ihm das
Koͤpfgen an ihre Backen, ſie kuͤßten daſſelbe alle —
und es machte allen Ae — Ae — dann that ſie es
ins Bett, konnte faſt nicht von ihm weg, und ſang
ihm noch bis es entſchlafen war. Der Rudi ſtand
bey allem hinter ihr her wie ihr Schatten. — Doch
als ſie fortgehen wollten, machte er ſeine Kinder
aufſtehen, und der Gertrud danken — aber er hatte
ein ſilber und vergoldetes Halsband mit Granaten
und Bollen in einem Papier in der Hand — Ach,
mein Gott! er hatte es unter der Frauen ſelig einer
reichen Baͤurin verſezt, und izt, da er es konnte,
auf dieſen Fall wieder heraus geloͤſt, und dachte
wohl tauſendmal, ſo oft er es anſah, wanns auch
die Frau ſelig wuͤßte, daß ich wieder dazu gekom-
men, es wuͤrde ſie doch auch freuen. — Aber er
dorfte das Papir der Meyerin faſt nicht geben, ſie
merkte es, und fragte ihn noch ſelber, was haſt
du da in den Haͤnden? — Nahm ihm es ab —
und trug es den lieben Rudi zur Freude am Hals
[119] heim, pfluͤckte dann noch in ſeinem Garten Blu-
men, und trug ſie in einem Koͤrbchen, das auch
ſein war, mit ſich heim.

§. 30.
Schleck' Salz — ſo duͤrſtets dich —

Das Weib, das mit den Fehlern und Schwaͤchen
ihres Geſchlechts, noch die Roheit und Haͤrte des
maͤnnlichen verband — die Voͤgtin — ahndete
nichts weniger als daß izt ſo etwas begegne, ſie
meynte vielmehr die Antwort, „ſie brauche keinen
Anſchicksmann“ u. ſ. w. wolle nur ſo viel ſagen,
wenn der Vetter etwas mit ihr wolle, ſo ſoll er ſel-
ber kommen! — Flugs ſandte ſie uͤber den Berg,
und der, den ſie ſandte, brachte den Vetter hinuͤ-
ber. —

Die Meyerin fand ihn, da ſie heim kam, vor
der Thuͤre ſtehen. — Es duͤnkte ſie doppelt ſo un-
verſchaͤmt als die Anfrage am Morgen, doch war
ſie freundlich, machte ihn in die Stube hineinkom-
men, und er hatte ſchon gute Hofnung — als ſie
ihn izt fragte, was er Guts wolle? —

Er muͤſſe ihr einmal, war ſeine Antwort, uͤber
die Sache, die ſie wohl wiſſe, und die er ſchon lange
an ſie geſucht habe, noch einmal etwas ſagen. —

Du kommſt mir eben recht, erwiederte die
Meyerin, ich habe dir juſt auch etwas daruͤber zu
ſagen — dann that ſie das Koͤrbchen auf, das ſie
unter dem Arme getragen, nahm friſche Roſen her-
aus weiße und rothe, Roſmarin und Majoran, und
ein großes dunkelgelbes Nelken, buͤſchelte einen
Straus, band' ein buntes Band darum, und lach-
te immer darzu. —

Der Ochſenfeißt wußte nicht, was das abgeben
wollte; endlich war ſie fertig, gab ihm den Strauß
— und ſagte — da haſt du den erſten, den ich ma-
che, ſeit dem ich Braut bin — die Blumen gehoͤ-
ren dem Rudi, du kannſt ihm dann an der Hochzeit
danken. —

Der Ochſenfeißt that das Maul auf, und haͤng-
te es hinab, daß die Meyerin fuͤrchtete, es falle an
Boden hinunter. —

Sie lachte fort — und er kam mit Zeit und
Muͤhe dahin, zu ſagen — wenns ſo iſt — ſo bin
ich doch heut wohl vergebens gelaufen. —

Biſt du ſo gar muͤde geworden? erwiederte
die Meyerin. —

Das eben nicht, ſagte der Ochſenfeißt, aber
es iſt doch weit und ein wuͤſter Weg. —

Jaͤ — aber denk', ich habe dich nicht heißen
kommen, bey dem ſchlechten Weg, ſagte die Meyerin.

Mit dem gieng er. — Die Untervoͤgtin warf
ihm ſeinen Strauß mit ſamt dem Band zum Fen-
ſter hinaus auf den Miſt. — Ihr Mann ſagte, es
iſt izt aus — der Sonnenwirth ſezte hinzu — Katz
und d'Maus.

§. 31.
Zwey Schulmeiſterherzen.

Der Gedanke, es nimmt alles wieder ein Ende,
wenn er die Augen zuthut, griff immer weiter,
und hatte immer mehrere Folgen. Da die Kinder
aus der Schule ihren Aeltern daheim erzaͤhlten,
der Lieutenant habe immer rothe Augen, und
weine faſt den ganzen Tag, gaben ihrer viele
ihnen zur Antwort, er hat wohl Urſach, ſein
Brodkorb iſt auch dahin, wenn der Junker todt
iſt. —

Aber bleibt er dann nicht mehr unſer Schul-
meiſter? ſagten die Kinder, und es war ihnen ſo
angſt! —

Wer wollte ihn bezahlen? erwiederten die
Aeltern; und viele ſezten hinzu, er kann dann auch
wieder ſpatzieren woher er gekommen. —

Das that den Kindern ſo weh, ſie konntens
nicht alle glauben, und redten mit einander ab,
[122] ſie wollen ihn ſelber fragen, das ſey das aller-
beſte.

Ihm zerſprengte es faſt das Herz, als ſie nach
der Schule mit naſſen Augen vor ihm zu ſtunden,
und das ihm naͤchſte Kind mit ſichtbarem Zittern zu
ihm ſagte, ſie doͤrfen ihn faſt nicht fragen, aber
es ſey ihnen auch ſo angſt, er ſolle ihnen doch ſa-
gen, wenn der Junker ſterbe, ob er dann nicht
mehr ihr Schulmeiſter ſeyn koͤnne? — Er mußte
ſich umkehren, Luft ſchoͤpfen unter dem Fenſter —
ſein Athem toͤnte wie eines Menſchen, der einen
großen Berg hinunter gejagt worden, und izt den
erſten Augenblick ſtille ſteht. — So bald er reden
konnte, kehrte er ſich wieder um, ſtreckte die Haͤn-
de gegen ſie aus, wie wenn er ſie alle darein neh-
men wollte, und ſagte dann, wohl Kinder! auch
wenn es Gott gefallen ſollte, den Junker nicht
mehr aufkommen zu laſſen, will ich doch bey euch
bleiben — dann druͤckte er allen die Hand — und
er fuͤhlte, weißt Gott, daß die meiſten ſchwizten —
Wie ihm das zu Herzen gieng — und wie die Kin-
der ſo freudig heimgiengen! —

Aber viele Aeltern durften ihnen noch ſagen,
pochet nicht zu laut, wenn er ſchon will bleiben,
es iſt denn die Frage, ob er es koͤnne? Aber die
Kinder glaubten dem Schulmeiſter, und pocheten
fort. —

Indeſſen traͤumte ſich der alte Schulmeiſter
wieder in ſeinen Platz, und ließ ſich verlauten, die
Krankheit Arners, und ſein fruͤhzeitiger Tod, ſey
ein ſichtbares Strafgericht fuͤr ſeine Entheiligung
der Kirchen und Schulen. —

§. 32.
Es faͤngt ſich an zu zeigen, daß der Baum
Wurzeln hat.

Aber habt nicht bange, lieben Leute, ihr wiſſet ja,
daß der alte Schulmeiſter ein Narr iſt — ſo ohne
Schwertſtreich geht Arners Ordnung nicht verlo-
ren, auch wenn er ſterben ſollte; und ihr wiſſet ja
noch nicht einmal das. — Hoͤret einmal was izt
begegnet. —

Da die Spinnweiber zum Mareili kamen —
und demſelben klagten, was man ſage und was ſie
hoͤren, und wie uͤbel es waͤre, wenn es kommen
wuͤrde, wie man ſage und meyne, gab es ihnen zur
Antwort — wenn ſo leicht ein Kraut zu finden
waͤre dem Junker zu helfen, als es fuͤr das, was
ihr fuͤrchtet, Mittel und Wege hat, ſo haͤtte ich izt
etliche Naͤchte mehr geſchlafen, als ich nicht ge-
than. —

Ja, ja, wenn du wuͤßteſt, was man aller Or-
ten ſagt, und wie viele Leute izt ſchon zeigen, daß
ſie darauf warten und blangen (ungeduldig ſind)
bis es wieder anderſt werde — erwiederten die
Weiber. —

Und das Mareili gieng zur Stunde zu ſeinem
Bruder in die obere Stube, und ſagte zu ihm, ich
bin izt 20 Jahre bey dir, und habe noch nie nichts
von dir begehrt, und was mein iſt, iſt dein —
aber izt muſt du dich angreifen, und zeigen, daß
du nicht mehr der Bettler Marti biſt. —

Was willt du mit dieſer Vorrede? ſagte der
Meyer. —

Ha — ich will darmit, du muͤſſeſt machen,
daß wenn in Gottes Namen der Junker, wie man
fuͤrchtet, zum Sterben kommen ſollte, der Schul-
meiſter da bleiben koͤnne, und die neue Ordnung
nicht gleich wieder zu nichten gehe. —

O — dafuͤr haſt du mich nicht zu bitten —
erwiederte der Meyer — ich bin mir ſelber nicht ſo
feind, daß ich eine Schul und Einrichtungen ſo
leicht wieder zu Grund gehen laſſe, die meine Ar-
beiter ſo weit in eine Ordnung und fuͤr ſich gebracht
haben, als ich ſie ohne Hilfe mein Lebtag nicht
haͤtte fuͤr ſich bringen koͤnnen. —

Er ſezte hinzu, wenn ich ihn allein bezahlen
muͤßte, ich wuͤrde ihn nicht fortlaſſen, aber in ſol-
[125] chen Faͤllen thut man immer beſſer, man mache,
daß die andern auch wollen —

Das iſt wahr, ſagte das Mareili, und gieng
innig mit ihm zufrieden, auf der Stell zur Reinol-
din, auch mit ihr daruͤber zu reden.

Es verſteht ſich, antwortete dieſe, ehe es kaum
halb geſagt hatte, was es wollte, daß er nicht wie-
der fort muß — ließ es ſtehen, und ſprang hin-
aus zu ihrem Mann, der eben bey einem kranken
Hauptvieh im Stall war. —

Dieſer antwortete ihr uͤber ſeine Kuͤhe heruͤber
— ja freylich, wie du willt! —

Ja — aber wir muͤſſen mit deinem Vater
daruͤber reden, erwiederte die Frau, ihm darf es
Niemand abſchlagen, willt du nicht mit uns kom-
men? —

Ich will nur auch zuerſt mit der Kuh fertig
machen, ſagte der Mann. —

Und die Frau — aber es geht doch nicht lang?

Es gieng nicht lang, und ſie nahmen das
Mareili mit ſich. —

Ihr Anbringen freuete den Alten ſo ſehr, daß
er ihnen ſagte, er wiſſe ſich nicht zu gedenken, daß
ihm vor Freude das Herz ſo geklopft haͤtte wie
izt. —

Er zog alſobald eine neue warme Kappe uͤber
die Ohren, ſezte den Hut daruͤber auf, nahm war-
me Handſchuh, und ſeinen Stab aus dem Kaſten,
und gieng. —

Ae — was will doch der Großvater, daß er
bey dem ſchlechten Wetter zu uns kommt? fragte
ihn ein jedes, wo er zuſprach — und wo er zu-
ſprach, war er der liebe alte Mann, der jedermann
gedient, und den jedermann in Ehren hielt — er
war der Reichſte, und obgleich ſchon alt, ſo war
kein Haus, in welchem Mann und Frau, ſo bald
er ſagte was er wollte, einander nicht anſahen, und
Winke ſich gaben, es gelte ſich zu beſinnen, was
man antworte, und man doͤrfe es ihm nicht ab-
ſchlagen. —

Er bettelte nicht, er ſagte die Sach, und ſezte
hinzu, die Sache iſt ſo noͤthig und gut, und es ſind
unſer uͤber die zwanzig Bauern, die das wohl koͤn-
nen, und die, wenn ſie es nicht thun, an ihren
Kindern und am ganzen Dorf auf eine leichtfertige
Art ſich verſuͤndigen — ich hoffe, ihr ſchlaget es
mir nicht ab; aber ich ſage es zum voraus, wenn
mir einer abſchlagt, ſo muß es doch ſeyn; ich will
es denn fuͤr ihn thun, und ſeinen Kindern und dem
Dorf zum Allmoſen geben, und es muß mir denn
ſo eingeſchrieben werden. — Aber es ließ ſich das
Niemand zum Allmoſen einſchreiben — mancher
[127] ſchuͤttelte zwar wohl den Kopf, und haͤtte es ſicher
Niemand anderm eingeſchrieben, aber ihm ſchlug
es Niemand ab, und der Rodel war, ehe die Son-
ne untergegangen, vollſtaͤndig. —

Es ſcheint ein Miſchmaſch durcheinander —
die Freude der Leuten, daß es wieder anderſt kom-
me, wenn der Junker ſterbe — und das leichte
Vollmachen dieſes Rodels.

Aber das Thun aller Menſchen iſt ſo ein Miſch-
maſch, und das Unbegreiflichſte, das der Menſch
mit ſich herum traͤgt, iſt die Schwaͤche, mit der er
in tauſend und aber tauſend Faͤllen um nichts und
aber nichts ſich dahin bringen laͤßt, zu thun, was
ihm in der Seele zuwider iſt. —

Ach, es braucht ſo wenig einen ganzen Haufen
Menſchen nach ſeiner Pfeife tanzen zu machen, daß
mir ein Baͤrenfuͤhrer ein anderer Kerl iſt, als einer,
der die Menſchen tanzen macht.

Im Grund aber, wenn ſchon viele dieſes oder
jenes gerne in der alten Ordnung gehabt haͤtten,
ſo wars doch nicht an dem, daß ihrer viele die ganze
alte Ordnung wieder zuruͤck gewuͤnſcht haͤtten, das
durfte nur Niemand ſagen; und es waren immer
noch die Mehrere, und die Stillen und Armen alle,
welche aufrichtig wuͤnſchten, daß alles ſo bleibe. —

Der Alte brauchte auch die Liſt, wenn er ſchon
den Weg doppelt machen mußte, daß er zuerſt zu
denen gieng, die es gerne thaten; er wußte wohl,
wann es einmal einen Anfang habe, ſo ſchrieben
ſich die andern auch ein — wie die Gaͤnſe gagen
— er war immer ſein Lebtag in guter Laune, und
hatte immer mit den Leuten Spaß — und auch izt
ſagte er etlichen, wenn ſie ihre Federn abgelegt,
und er ihre Tolgen-Namen auf dem Papier getrocknet
im Sack hatte, wiſſet ihr izt auch, daß ihr euch
dem Baumwollen Meieli, und nicht mir, unter-
ſchrieben? — Ae (Ey) — wie das — wie das?
Es wird etwa nicht ſo ſeyn, ſagten Maͤnner und
Weiber. — Wohl freylich, antwortete der Reinold,
laßt es euch nur nicht gereut haben, es hat mich
dafuͤr angeſprochen, daß ich mit euch rede, und
es und ſein Bruder haben zuerſt verſprochen, aber
ſie wollen dann zulezt unterſchreiben.

Das wurmte nicht nur einem ſo, daß er mit
Kopfſchuͤtteln ſagte, wenn er das gewußt haͤtte, daß
die Bettlerherrin darhinter ſteckte, ſo haͤtt' er es ge-
wiß nicht gethan.

Ein Mann, der kein Narr war, gab ihm zur
Antwort — du biſt nicht ſchuld — deine Sohns-
frau und das Mareili ſchicken dich im Dorf her-
um; ohne ihren Weiberbund wuͤrdeſt du izt daheim
ſitzen und die Haͤnde am Ofen halten. — Der
Alte
[129] Alte mußte lachen, und trug den Weiberbund her-
um, wo er hinkam. —

Und das Baumwollen Mareili ſagte, ſo bald
es von dieſem Bund hoͤrte — izt, weil mans ſagt,
iſts eben recht ihn zu machen; und was vorher nicht
beſtimmte Abred war, das war es izt. — Die
Reinoldin, die Meyerin, Gertrud, und es ver-
banden ſich izt foͤrmlich zuſammen, es moͤge nun
mit dem Junker kommen wie es wolle, im Dorfe
alles daran zu ſetzen, daß die Sachen bleiben, wie
ſie ſeyen, und wie ſie der Junker angefangen und
haben wolle. —

§. 33.
Ein Phantaſt, der auf eine Religions-
wahrheit kommt — und ein Pfarrer,
der ſich auf der Kanzel vergißt, und
nur wie ein Menſch redt.

Der Bund machte allen Leuten Gedanken. —
Wer haͤtte auch das gemeynt? ſagten Maͤnner und
Weiber — aber die groͤſte Betruͤbnis daruͤber hatte
der alte Schulmeiſter. — Der arme Tropf fand
heute nicht mehr wie geſtern, es ſey ein Wunder
vom Herrn, daß Arner auf dem Todbett liege —
J
[130] er lobpreiſete auch den Namen des Herrn heute nicht
mehr ſo laut mit dem Maul — er ſagte es nicht
mehr, die Wege des Herrn ſind richtig und recht
— er ſagte nur, ſie ſind unerforſchlich. —

Das findet zulezt auch der Thor, wenn es ihm
nicht geht wie er will — aber wer Gott nicht fuͤr
einen Menſchen, und nicht fuͤr ein Kind achtet, der
findet es immer — und meynt nie, er wiſſe was
Gott mache, oder was er wolle.

Aber der aberglaͤubiſche Menſch und der Goͤ-
tzendiener weißt das immer — es iſt ihm nie ver-
borgen, was Gott thut, und was der will, der die
Himmel regiert. — Es iſt ihm nichts unerforſch-
lich und nichts verborgen als das, was ihm vor
der Naſe liegt. —

Mitten in allem dieſem floſſen viele ſtille Thraͤ-
nen fuͤr den kranken Mann — viele Gebethbuͤcher
wurden naß, die bey Jahren nie naß geworden,
und viele hundert Menſchen lagen ſeinetwegen
Naͤchte durch ſchlaflos. — Der Kummer der in-
nigſten Liebe trieb ihrer viele bis zum Zagen der
Verzweiflung. —

Das Kind der Rickenbergerin ſank wieder in
den Zuſtand, in welchen es gerade nach ſeines Va-
ters Tod gefallen, blieb ganze Naͤchte auf ſeinem
Grab, weinte da, und oft, wenn ſeine Mutter und
[131] ſeine Geſchwiſterte bey ihm ſtunden, ſah es ſie nicht.
— Wo es war, verfolgte daſſelbe der erſchreckli-
che Gedanke, es ſey nicht Gottes Wille, daß ein
guter Vater auf der Welt ſey, wenn einer da ſey,
ſo muͤſſe er ſterben, und es duͤnkte ihns, die Men-
ſchen muͤſſen nicht werth ſeyn einen zu haben, ſonſt
waͤr' es anderſt. —

Und der Pfarrer fuͤhrte am Sonntag auf der
Kanzel, weiß Gott, faſt die gleiche Sprache.

Es ſey, ſagte er, wie wenn es nicht ſeyn
muͤſſe, daß Menſchen durch ihre Mitmenſchen ver-
ſorget werden. — Die ganze Natur und die ganze
Geſchichte rufe dem Menſchengeſchlecht zu, es ſoll
ein jeder ſich ſelber verſorgen, es verſorge ihn Nie-
mand, und koͤnne ihn Niemand verſorgen; und
das Beſte, das man an dem Menſchen thun koͤnne,
ſey, daß man ihn lehre, es ſelber zu thun.

Auch hat Arner nichts anders geſucht als die-
ſes, ſagte er mit einer Stimme, die an allen Waͤn-
den klang, und ſezte mit dumpfem leiſem Ton hin-
zu, aber was wird izt daraus werden?

Nach einer Weile ſagte er wieder, es liege in
Gottes Namen in der Natur, daß der Menſch auf
Niemanden auf Erden zaͤhle; ſelbſt Aeltern, die
fuͤr den Saͤugling in Feuer und Waſſer ſpringen,
den lezten Biſſen im hungrigen Mund kaͤuen, und
J 2
[132] nicht hinunter ſchlucken, ſein Leben zu erretten,
ſpringen fuͤr ihn nicht mehr in Feuer und Waſſer,
theilen nicht mehr mit ihm den lezten Biſſen, wann
er erwachſen iſt, und ſagen ihm vielmehr, hilf dir
izt ſelber, du biſt erzogen! —

Und im Grund iſt es vollkommen recht, und
fuͤr das Menſchengeſchlecht gut, daß Aeltern und
Obrigkeiten die Menſchen dahin weiſen, und es iſt
wider ihre Rede, „ihr ſeyd erzogen, und helfet
euch ſelber“, nichts zu ſagen, wenn ſie nemlich
wahr iſt, aber wenn ſie nicht wahr iſt, wenn Kind
und Volk nicht erzogen ſind, ſich ſelber helfen zu
koͤnnen, wenn vielmehr die armen Geſchoͤpfe in
beyden Verhaͤltniſſen verwahrloſet, zu Kruͤppeln und
Serblingen (Schwindſuͤchtigen) gemacht und un-
muͤndig gelaſſen werden, nichts ſind, und nichts
aus ſich machen, und ſich nicht helfen koͤnnen, und
man ihnen dann doch ſagt, hilf dir ſelber, du biſt
erzogen! — und — wohl noch etwas anders darzu
— dann iſt es freylich was anders. —

O — Arner — Arner! wie ſaheſt du das ein,
und wie wuͤrdeſt du helfen, wenn du lebteſt; aber
Gott im Himmel, was koͤnnen wir hoffen? Lernet
doch arme Menſchen! lernet euch ſelber verſorgen,
es verſorget euch Niemand! —

So redete der Mann —! Und wer verziehet
ihm, wer verziehet der Rickenbergerin dieſe Sprache
nicht? —

Wer will ſagen, es ſey wider Gott, wenns
dem Menſchen fuͤr Menſchen bange macht? —
und es ſey wider die Obrigkeit, wenn er fuͤr die
Armen und Elenden, und Unverſorgten im Land
mit einem Feuer redet, das brennt? —

O! ihr Menſchen, das Feuer des Eiferers,
der im Gefuͤhl der Verwahrloſung unſers Geſchlechts
dahinkommt, die Sprache der Verzweiflung zu re-
den, iſt ein heiliges Feuer, und ſeine Sprache iſt
wie ein Schatten der himmliſchen Wahrheit, und
wie ein verblichenes Siegel der Goͤttlichkeit unſerer
Natur —! — Der Pfarrer aber ſagte nicht nur
dieſes.

§. 34.
Ein Staatsminiſter auf dem Dorf.

Indeſſen breitete ſich das Geruͤcht von ſeiner Krank-
heit, und von ihren Urſachen, weit umher aus,
und kam ſchnell, wie auf den Fluͤgeln des Windes
mit allen Zuſaͤtzen, die es auf dem Wege von 20
Stunden aufnehmen konnte, an den Hof des Fuͤr-
ſten. — Durch allen Wirwarr der Berichten ſchien
ſo viel gewiß, daß Arner ſehr krank, und Sylvia
daran ſchuld ſeyn moͤchte. Der Herzog, der war-
men Antheil an Arners Krankheit nahm, und uͤber
I 3
[134] die muthmaßlichen Urſachen derſelben aͤußerſt auf-
gebracht ſchien, ſtund eben vor Arners neuem Ge-
maͤhlde, darinn Menzow wirklich ſich ſelbſt uͤber-
troffen, als Bylifsky zu ihm kam, um die Freyheit
zu bitten, nach Arnburg zu reiſen — und er be-
fahl ihm, ſeinen Leibarzt mitzunehmen, und von
ſeinetwegen eben ſo wohl uͤber die Urſachen der
Krankheit genauen Bericht einzuziehen, als auch
alles zu veranſtalten, was er noͤthig finde, den Ar-
ner vor Verdruß zu ſichern. —

Helidor hatte zwar ſchon angefangen, die Be-
griffe ſeiner Durchlaucht uͤber den guten Arner her-
unter zu ſtimmen, aber da der Herzog vor dem
Leibarzt ſich uͤber Sylvia unwillig zeigte, ſtimmte
er hierinn vollends ein, und ſagte, es ſey wahr,
ſie habe ein Maul zum toͤden, wenn ſie anfange je-
mand zu quaͤlen. —

So muß man ſie von meinetwegen, wenn es
im geringſten noͤthig, auf der Stelle aus dem
Schloſſe wegſchaffen, erwiederte der Herzog. —
Und auch hierin widerſprach Helidor kein Wort. —

Der ſchnellſte Jagdzug flog mit ihnen die Nacht
durch, und am Mittag waren ſie in Bonnal.

Da ſtieg Bylifsky aus, und ließ den Leibarzt
allein weiter fahren. Er wollte einen Augenblick
zum Pfarrer. — Dieſer war in der Kirche und be-
[135] thete eben mit den Schulkindern ein ſtilles Gebeth
fuͤr das Leben des Junkers. — Bylifsky hoͤrts —
geht auch zur Kirche, thut mit leiſer Hand die
Thuͤre auf, tritt mit ſtillem unhoͤrbarem Schritt
hinein, ſiehet die Schaar der Kinder, und den
Pfarrer und ihren Lehrer vor dem Altar auf den
Knien, und ihr Angeſicht unverwandt gegen den
Boden, hoͤrt ihr Schluchzen, faͤllt in ſeinem Ecken
auf die Knie, weinet und bethet mit dieſen Kindern
fuͤr ſeinen Freund; und da ſie wieder aufſtehen, ge-
het er zu ihnen hervor, ſagt wer er ſey, gruͤßet ſie
alle, und giebt wie der Pfarrer und der Lieutenant
den Behuͤte Gott ſagenden Kindern die Hand —
ſiehet eines nach dem andern ſo ſteif und genau an,
als ob er keinen Gedanken in ſeiner Seele habe als
dieſe Kinder — ißt dann mit dem Pfarrer ſeine
Suppe geſchwind, wie ſie da ſtund, und geht mit
ihm und dem Lieutenant zu Fuß uͤber den Berg
nach Arnburg.

§. 35.
Eine Dienſtmagd begehrt Abſcheid und
Rekommendationsbriefe von der gnaͤ-
digen Herrſchaft.

Der Leibarzt zuckte die Achſel — ſo bald er den
Kranken ſah — machte dann ſeine Feldapotheken
auf; und Geruͤche aller Art fuͤllten die Stube. —

Fuͤrchterliche Silber- und Goldzangen und Na-
deln, und Meſſer, Schwaͤmme und Binden, Stuͤ-
cke von Schlangen, zerriebene Muͤcken, Gift, Me-
tallen, und halbe Metallen, chymiſche Geheimniſſe,
und natuͤrliche Pulver, Salben und Pflaſter, lagen
ſichtbar und unſichtbar in dieſer Kiſte. Er nahm
heraus, wog, miſchete, rieb, ſtoßte, ließ warm
machen und wieder kalt werden, ſtrich Pflaſter und
Salben, und innert einer Stunde hatte Arner aller-
hand davon an ſeinem Leib, und nicht weniger da-
von ſelber darinn. —

Dann ließ er ihn eine Weile allein, und nuͤzte
dieſen Augenblick, Sylvien, die er ſchonen wollte,
zu ſagen, was er gehoͤrt. — Sie ſtellte ſich ganz
gleichguͤltig, machte die kranke launige Dame, und
that, ſo lang er vom Herzog redete, wie wenn ihr
[137] an allem nichts liege; da er aber vom Helidor an-
fieng, konnte ſie das nicht mehr — ſie fragte mit
Haſtigkeit, hat er nichts dazu geſagt? — aber er
wollte nicht mit der Sprache heraus — ſie bat,
und zwang, und drang, und ließ ihn nicht ruhen,
bis er es ihr ſagte. — In Gottes Namen, weil
ihr Gnaden befehlen — Er hat geſagt, ihr Gna-
den haben ein Maul, es haue und ſteche. So —
er hat das geſagt? erwiederte ſie — ſtund ploͤtzlich
auf — verließ das Zimmer — lief unter ein Fen-
ſter, und wartete da dem Herzklopfen ab, das ſie
anwandelte — da ſeh ich — da ſeh ichs — ja izt
ſchon, daß er mir beym erſten Anlaß wie einem
Schuhlumpen den Tritt giebt. — Ihr Herz ſchlug
— und ſo bald ſie wieder zu Athem kam und die
Augen aufhub, ſah ſie Bylifsky, zwiſchen dem
Pfarrer und dem Lieutenant, den Vorreyn vor der
Burghalden hinaufkommen; ſie redten von der
Schule, und der Lieutenant verthat ſeiner Gewohn-
heit nach die Haͤnde, weil er im Eifer war, ſie
aber meynte, er erzaͤhle izt ſicher von nichts anderm
als von ihr — ſie floh in ihre Stube, ſtampfte
mit dem Fuß, beſaß ſich nicht mehr — wuͤtete izt
mit Aglee, gab ihr in allem die Schuld, behaup-
tete, ſie haͤtte ſie von allem zuruͤckhalten ſollen, und
hatte zum Grund, ſie wiſſe wohl, was ſie uͤber ſie
vermoͤge. —

Dieſe gab ihr keine Antwort — aber am Mor-
gen fand Sylvia auf ihrem Pult folgenden Brief. —

„Ich habe Sie beſtohlen, und bin fort —
meine Gruͤnde liegen zum Theil in Ihrem geſtrigen
Betragen, zum Theil in meiner immer mehr ſtei-
genden Ueberzeugung, daß wir nicht fuͤr einander
geſchaffen; aber ich bin izt nichts weniger als in
der Laune, mich uͤber das, was ich thue, zu er-
klaͤren, oder mich zu rechtfertigen; das iſt gewiß,
daß ich fuͤr das, wozu Sie mich brauchten, nicht
bezahlt bin, und dieſes iſt, wie Sie wiſſen, von
einer Natur, daß wir beyde es nicht wohl von der
Obrigkeit koͤnnen ausmachen laſſen, was mir da-
fuͤr gebuͤhre.

Aber erſchrecken Sie um deßwillen nicht, ich
habe mich nicht uͤber die Gebuͤhr vergriffen; Ihr
Schmuckkaͤſtchen iſt klein, und das Halbe und das
Beſte davon habe ich daraus weggethan, und in
die Ecke Ihres Schranks neben die blaue Haube ge-
legt, die Sie geſtern getragen. Ich will nichts als
von Ihnen fortkommen, meine philoſophiſche Jung-
fer! mit dem Glauben, daß den Menſchen nichts
entehre als der Diebſtahl. Ich kenne Sie zu wohl,
um nicht auch als eine Diebin auf meiner Hut zu
ſeyn, daß Sie mich mit Recht nicht verachten koͤn-
nen, wie ich Sie verachte.

Laſſen Sie mich Ihnen nur noch ſagen —
wir denken in keinem Stuͤck gleich; und wenn wir
je das gleiche thaten, ſo hatten wir doch nie die
gleichen Gruͤnde. Ich half Ihnen freylich hier
den Junker und ſeine Leute kraͤnken, aber verachte
weder ihn noch die Juͤnkerin, noch den Rollenber-
ger, am wenigſten den Lieutenant; der lezte zwang
mir eine Hochachtung ab, die ich keinem Menſchen
mehr ſchenken will.

Aber was geht es Sie an, wie ich daruͤber
denke? Ich gehe uͤber Regenſpurg nach England,
und erwarte am erſten Orte bey Ihrer Couſine ein
paar mir noͤthige Empfehlungsſchreiben von Ih-
nen; und damit Sie nicht in Verſuchung gera-
then, mich einen Poſttag darauf warten zu laſſen,
und eben ſo wenig ſich von Ihrer Hitze verleiten
laſſen, Morgens in den erſten Augenblicken von
meiner Abreiſe anderſt als in der Ordnung zu re-
den, finde ich noch noͤthig, Ihnen die Anzeige zu
machen, daß ich diejenige Papiere alle mit mir
genommen, die ich vor 3 Wochen, wie Sie glaub-
ten, vor Ihren Augen verbrannte. Ich habe die-
ſelben mit den neuern Geheimbriefen, die Sie bey
ſich herumtrugen, mit der Brieftaſche ebenfalls
mitgenommen. So viel brauchte ich, um Ihnen
mit Sicherheit vor die 2 erſten Stunden dieſes
Morgens ſo viel Verſtand zutrauen zu doͤrfen, als
[140] ich will, daß Sie izt haben. Einen andern Ge-
brauch davon werd' ich nie machen. —

Ich habe weiter nichts mehr zu ſagen, als
lernen Sie in Zukunft den Namen Freundin gegen
Niemanden mehr alſo zu brauchen, wie Sie es
gethan haben gegen Ihre

gehorſame Dienerin
Aglee.

§. 36.
Der Staatsminiſter in der Schule und
bey dem Schulmeiſter.

Aber es wird immer ſchlimmer mit Arner! —
— Thereſe faͤllt aus einer Ohnmacht in die an-
dere. —

Der Leibarzt foderte, daß man ihn vollends
allein laſſe — und izt ſinkt er in eine aͤußerſte Er-
mattung, entſchlaͤft in derſelben — auf den Lip-
pen aller ſteht der Gedanke — Er iſt todt — und
wird nicht wieder erwachen. —

Thereſe reißt ſich aus den Armen Bylifsky —
Er iſt todt — Er iſt todt — und ſinkt vor ihm
nieder — Der Rollenberger liegt mit den Kindern
[141] auf den Knien — der Pfarrer bethet laut, und alles
erwartet das Wort — Er athmet nicht mehr! —

Wie bang — wie bang — wie bang iſt ih-
nen allen! — wie horchet alles vor ſeiner Thuͤre!
man hoͤrt keinen Laut. — Iſt er todt? — ach!
— iſt er noch nicht todt? — vielleicht — viel-
leicht — vielleicht — —

Still! ſeyd doch ſtill —! man hoͤrt eine Be-
wegung — was iſts — was iſts —? Der Leibarzt
kommt an die Thuͤr — er oͤfnet ſie faſt ohne einen
Laut, und ſagt faſt ohne zu athmen — es zeigt
ſich ein Schweiß, ich habe wieder einige Hofnung
— er ſchlaͤft fort — man eilt zu Thereſe — ſagt
ihr die Worte — ſie wills nicht glauben — und
faͤllt wieder in Ohnmacht. — Nach einer Viertel-
ſtunde oͤfnet er wieder, und ſagt, der Schweiß
wird immer ſtaͤrker — geht doch — und ſagts!
— Alle Viertelſtunden kommt er wieder, und
bleibt bey der Rede — er habe wieder Hofnung! —

Gegen 9 Uhr erwachte der Kranke, und ſagte,
es ſey ihm wie im ganzen Leib anderſt und leich-
ter — aber er war aͤußerſt ſchwach — entſchlief
bald wieder — und das bange Warten der Nacht
war entſezlich — man hoͤrte keinen Laut als be-
then — Thereſe hatte keine Ohnmachten mehr,
und bethete izt auch — die Berichte kamen immer
[142] gleich, es gehe ſo gut moͤglich, und es ſey gewiß
Hofnung! — Und am Morgen durfte Thereſe wie-
der zu ihm hinein; aber ſie kam nur, und verſchwand
wieder. — Der Leibarzt foderte heute noch die glei-
che Stille — und Bylifsky ſah' ihn nur durch eine
Seitenthuͤr, und brachte den Tag mit dem Pfarrer
und dem Lieutenant in Bonnal zu.

Er ſah da alles, und alles mit den Augen des
Manns, der im Stand iſt, im Saamenkorn des
Oelbaums ſich das allmaͤhlige Wachsthum der
Pflanzen von ihren Keimen an bis zu derjenigen
Groͤße vorzuſtellen, in welcher die Voͤgel des Him-
mels auf ſeinen Aeſten niſten, und die Menſchen
ſich unter ſeinem Schatten lagern.

Er ſah lang und genau nach allen Seiten,
war im Anfang ſtill, redte wenig, nach und nach
aber immer mehr; trat in die kleinſten Umſtaͤn-
de dieſer Leute hinein, und forſchte mit Genau-
heit dem Einfluß der neuen Ordnung auf dieſe
Umſtaͤnde nach, und kam dahin faſt mit dem hal-
ben Dorf zu reden, ſah den Baumwoll-Meyer,
das Mareili, Gertrud, den alten Renold, die jun-
ge Renoldin, den Lindenberger, den Michel, und
ſelbſt den Hummel; blieb, ſo lang die Schule
dauerte, am Morgen und Nachmittag, vom Anfang
bis zum Ende darinn, ſah aller Kinder Arbeit, und
warf die genaueſte Aufmerkſamkeit auf die Verbin-
[143]
dung des Lernens mit dem Arbeiten; forſchte genau,
wie weit das Eine das Andere nicht hindere, ur-
theilte kein Wort, bis er alles geſehen, alles ge-
pruͤft, dann erſt ſagte er zum Lieutenant, der frey-
lich izt auch gern ein Wort gehoͤrt haͤtte, was er
etwann meyne.

Ich finde euere Einrichtungen mit der innern
Natur des Menſchen, und mit ihrem wirklichen
geſellſchaftlichen Zuſtand gleich uͤbereinſtimmend —
und einen Augenblick darauf — die Großen ſchaͤ-
tzen den Menſchen nur in dem Grade, in welchem
ſie Nutzen von ihm ziehen koͤnnen, und das innere
Triebrad aller wirklichen Geſezgebungen iſt kein an-
ders, als jeden Staat fuͤr ſeinen Fuͤrſten ſo hoch
hinauf zu treiben als moͤglich, und die darinn le-
benden Menſchen ebenfalls ſo gut als moͤglich zu
dieſem Endzweck aufs Beſte zu nutzen und zu brau-
chen, und wenns gut geht, auch dazu zu bilden
und zu fuͤhren. — So wie das innere Triebrad
der wirklichen Einrichtungen eines jeden Eigenthuͤ-
mers dieſes iſt — ſein Haus und Hof, Beruf und
Gewerb, ſo hoch hinauf zu treiben als moͤglich,
und ſeine Leute zu dieſem Endzweck eben ſo zu
nuͤtzen und zu brauchen, und wenns gut geht, auch
zu bilden und zu fuͤhren — desnahen iſt der Menſch
im Großen in dieſer Welt auch nur in ſo fern gluͤck-
lich und ſicher, als er dienſtfaͤhig gebildet und ge-
[144] modelt iſt, den Platz, den er in der Geſellſchaft
mit geſetzlichem Recht behauptet, wohl auszufuͤl-
len. — —

Ihre Einrichtungen, mein Freund! entſpre-
chen dieſem vorzuͤglichen Beduͤrfnis der Menſchen
auf eine Art, wie ich es noch nirgend geſehen,
und koͤnnen nicht anderſt als das Urtheil der Fuͤrſten
uͤber den Werth ihrer Menſchen, und mit dieſem
die Aufmerkſamkeit ihrer Geſezgeber oder Geſez-
macher, auf das Gluͤck und die Sicherheit derſel-
ben erhoͤhen — in dem ſie dieſen wichtigen Ge-
ſichtspunkt nicht durch chimaͤriſche Traͤume — an
welche die Fuͤrſten durch die erſte Beduͤrfniſſe ihres
Stands in Ewigkeit gehindert werden, im Ernſt zu
glauben — ſondern durch viele Erhoͤhungen des
wirklichen Ertrags, und Dienſtfaͤhigkeit der Men-
ſchen, an die ſie immer gerne glauben, zu erzielen
ſuchen.

Auch halte ich, lieber Lieutenant! Ihre Erzie-
hungsart und Ihre ganze Dorfeinrichtungen ſo be-
ſtimmt fuͤr eine Finanzſache, daß, wenn das Ka-
binet den Plan gemacht haͤtte, das Volk ganz allein
nach dem Geſichtspunkt ſeiner mehrern Ertragsfaͤ-
higkeit erziehen zu laſſen, daſſelbe ganz gewiß ſein
Werk mit Einrichtungen anfangen muͤßte, wie die
Ihrigen ſind. —

Gott! denkt euch izt den Mann, dem noch
vorgeſtern Bonnals Geſindel gewagt hat, Joggeli
willt
[145] willt Geld? und Joggeli haſt Geld? nachgerufen,
und dem izt der erſte Miniſter ſeines Fuͤrſten dieſes
ſagt! —

Wenn nach Jahre-langem innerm Kaͤmpfen
eine Beterin ſich ploͤzlich wie durch eine Erſchei-
nung erhoͤrt, und weit uͤber ihren Glauben erhoͤrt
ſieht, ſo ſteht ſie im erſten Gefuͤhle des Heils, das
ihr wiederfahren iſt, vor ihrem Gott da, wie die-
ſer Mann vor Bylifsky. —

Eine Thraͤne zitterte in ſeinem Auge, und auf
ſeinen Lippen das Verſtummen ſeiner ganzen Er-
ſchuͤtterung.

Der Miniſter kannte dieſes Verſtummen, es
war der beſte Lohn des Dienſts, den er ſeinem
Fuͤrſten that, er hatte ihn aber auch nicht ſelten
genoſſen, und nahm izt dem zitternden Mann ſeine
Hand, ſagte ihm, „zaͤhlen Sie auf mich, aber
handeln Sie an ihrem Plaz vollends wie wenn Sie
mich nicht kennen wuͤrden, und wie wenn ich nicht
in der Welt waͤre. Der Weg, zu welchem Ihr
Werk fuͤhret, fodert dieſes.„ —

Mit dieſem verreißte er. Der Lieutenant ſah'
ihm nach, ſo weit er konnte; er ſaß am Ende der
Schulmatten unter dem Nußbaum auf einem
Markſtein, hielt die Haͤnde zuſammen, entzog ihm
kein Aug, ſo lang er ihn ſah, und da er ihn nicht
K
[146] mehr ſah, ſank ihm ſein Haupt gegen dem Boden,
ſein Herz ſchlug, und ſein hoͤlzernes Bein zitterte
auf ſeinem Stumpen — er ſah es — armer
Stumpen, ſagte er zu ſich ſelber, ich habe dich
lang muͤhſelig herumgeſchleppt; aber wenn ich auf
dir noch dahin huͤlpen kann, wohin mir izt ahn-
det, ſo iſt mir die Muͤhſeligkeit meines Lebens wie
nichts, und der Tag, an dem ich zum Kruͤppel
worden, wird mir dann der gluͤcklichſte meines
Lebens!

Ach! er ſah mit inniger Freude, wie ſein
hoͤlzernes Bein zitterte; und der Miniſter reißte
mit dem beruhigenden Gefuͤhl fort, eine Bahn
zur ſichern Verbeſſerung der Volksgeſezgebung ent-
deckt, und den Mann gefunden zu haben, der in
den Labyrinthen der Tiefe, in welchen die Geſez-
macher immer wie in der Irre herumtappen, und
in der Finſterniß wandeln ſo viel Licht anzuͤnden
kann, als einer braucht.

§. 37.
Aeußerungen der Freude und Freund-
ſchaft — Und der Strafe eines Ver-
laͤumders. —

Ehe er verreißte, nahm er noch in der Stille;
aber ſehr genau, verſchiedene Zeugniſſe auf, was
des Generalen Jaͤger uͤber den Lieutenant in Bon-
nal fuͤr Reden ausgeſtreut — dann eilte er einſam
zu Fuß fort uͤber den Berg. Der Traum uͤber ſein
Dorf, und der Gedanke, wie es um Arner ſtehe[,]
theilten ſeine Empfindungen bis gegen das Schloß.
So wie er ſich dieſem naͤherte, vergaß er die Schule[;]
Furcht und Hofnung ſchlugen in ſeiner Bruſt, er
verdoppelte ſeine Schritte — er hatte befohlen,
wann es im geringſten einen Anſchein zum Schlim-
merwerden habe, daß man ihn augenblicklich be-
richte — nun war es Abend, und kein Bericht da,
das ſchien gut — Er eilte — Er eilte — izt iſt
er hinter den Tannen, ſieht das Schloß wieder,
ſein Herz ſchlaͤgt, er entzieht ihm kein Aug, und
ploͤzlich ſieht er alle — alle — zum Schloß hin-
aus ihm entgegen. —

Thereſe — die Kinder — der General —
der Leibarzt — er ſiehts — ſie gehen — ſie lau[-]
K 2
[148] fen — ſie zittern nicht — ſie ſind nicht mehr wie
geſtern — es fuͤhrt Thereſe Niemand — es iſt kein
Jammer in ihrer Geberde — er ſiehts — Arner
iſt gerettet — und ſpringt! — der Karl ſpringt
auch von der Mamma weg, ruft ihm laut und von
weitem — es beſſert mit dem Papa!! Bylifsky
nimmt ihn bey der Hand, ſpringt wie der Knab —
Thereſe lauft izt auch, und ſinkt außer Athem und
ohne zu reden ihm in die Arme — Alle ſtehen um
ihn her — alle draͤngen ſich an ihn an, der Leib-
arzt ſagt wieder — Er iſt wills Gott gerettet! und
ihm uͤberfließt das Herz von Wehmuth und
Wonne. —

So lauft ein Haus, das in den Flutten ge-
ſtanden, und wie im graͤßlichen Eisſtoß ſich wie ein
Wunder erhalten, einem Vater entgegen, der in
der Verheerung nicht da war; die gerettete Mut-
ter ſinkt ihm ſprachlos an den Arm, ſein Aelteſter
ſpringt vor den andern her, ruft ihm von Ferne,
wir ſind alle noch da! und alle — alle — die noch
da ſind, ſtehen um ihn her, draͤngen ſich an ihn
an — und ihm uͤberfließt das Herz von Wehmuth
und Wonne. —

Arner wußte izt, daß Bylifsky da war, der
Leibarzt hatte es ihm geſagt, aber ihn auch gebe-
ten, ſich nicht in Gefahr zu begeben, und wenig
mit ihm zu reden. Das gleiche bat er den Bylifs-
[149] ky. — Er gieng hinein, daß man ihn kaum hoͤrte,
wog die Worte wie Gold ab, vermied jede Em-
pfindung, und ſaß nicht einmal nieder. —

Dieſe Aufmerkſamkeit hielt den Arner in
Schranken, daß ihm dieſe Freude nicht nachtheilig
war. Er ſagte ihm wohl einmal, du thuſt doch
vollends, als wenn dir an meiner Geſundheit mehr
liege als an mir! Aber Bylifsky ließ ſich nicht
einmal zu einem Laͤcheln bewegen — er ſagte ihm:
ein andermal wollen wir ſpaßen! — Arner fuͤhlte
daß er recht habe; und da die halbe Viertelſtunde
vorbey war, die der Leibarzt erlaubt hatte, ließ
er ihn mit Willen von ſich, und Bylifsky verreißte
bald darauf, voll Hofnung ſeiner Geneſung —
Er konnte nicht laͤnger bleiben. —

Vorher ſtellte er dem General noch einen Be-
fehl zu, ſeinen Jaͤger geſchloſſen auf Bonnal fuͤh-
ren zu laſſen, um allda von Haus zu Haus den
Widerruf zu thun alles deſſen, was er gegen den
Lieutenant ausgeſtreut; mit dem Beyfuͤgen, er er-
warte, daß, wenn Arner von Sylvia auch nur
dem entfernteſten Verdruß wieder ausgeſezt ſeyn ſoll-
te, der Herr General ſie in dieſem Fall auf der
Stelle von hier entferne. —

Dieſe Nota war unterzeichnet „Auf ſpezialen
Befehl Sr. Durchlaucht —„
Bylifsky.

Sylvia erwartete ſelber ſo etwas. So lang
er da war, machte er allemal, wenn ſie ihm zu Ge-
ſicht kam, Augen, die ihr durch Leib und Seel gien-
gen; ſie konnte es ſich nicht verhehlen, es war der
Blick des Manns, der es in ſeiner Hand hatte,
ſie zu erdruͤcken, und beynahe darnach geluͤſtete.

§. 38.
Leidensgeſchichte eines herzguten Men-
ſchen, der aber das Handwerk, das er
treiben ſollte, nicht gut gelernet hatte.

Indeſſen nuzte Helidor dieſe Tage, Ihr Durch-
laucht wegen der Bonnaler Arbeit, ſo viel an ihm
ſtund, erkalten zu machen.

Der gute Herzog war ſeit einiger mehr als je
in der Gewalt des Manns, der die beſten Empfin-
dungen ſeines Herzens in ihm zu Staub rieb, wie
man eine duͤrre Wurzel in dem Moͤrſel zu Staub
reibt — und er liebte den Mann, der ſeine Freude
daran hatte, ihm alle Augenblicke den Todtenge-
ruch vor die Naſe zu halten, der in ihm lag, und
taͤglich vor ihm zu lachen, bis er das Menſchenge-
ſchlecht aus dem Sinn ſchlug.

Armes dahingegebenes Geſchlecht der Menſchen!
Wenn deine Fuͤrſten dahin kommen, ſolche deines
[151] gleichen zu lieben, die lachen, bis du ihnen aus
dem Sinn biſt — Armes verwahrloſetes Geſchlecht,
wie biſt du dann zu bedauern? — Aber dennoch
bey allem, ihr Fuͤrſten! bey allem iſts noch die Fra-
ge, wer mehr zu bedauern ſey, das arme Geſchlecht
oder Ihr? wenn ihr ſolche Lieblinge habt wie He-
lidor, der eine Stunde, ehe Bylifsky wieder heim
kam, lachend von ſeinem Fuͤrſten weggieng, weil
er den guten Mann, der mit herzlicher Theilneh-
mung zu ihm ſagte, er hoffe wills Gott, er bringe
gute Nachrichten von Arner, mit einem Wort er-
ſchuͤttert hatte, das ihm durch die Seele gieng. —
Vergeſſen Ihr Durchlaucht, ſagte er zu ihm, doch
niemal das Wort, womit Ihr Leibarzt Sie von
der gefaͤhrlichſten Krankheit geheilet, die Sie je wie-
der befallen konnte.

Ganze Reihen von Lebenserfahrungen, die alle
den Endzwecken Arners entgegen zu ſeyn ſchienen,
kamen dem Herzog mit dieſem Wort, wie mit ei-
nem Schlag, wieder ins Gedaͤchtniß, und das große
druͤckende Bild der Verwirrungen, ſeiner Jugend
Gutmuͤthigkeit, ſtund ihm damit ploͤzlich vor Au-
gen. — Er gieng beyſeits — und Helidor hatte,
was er wollte. —

Die Sach iſt dieſe. — Ihr Durchlaucht ka-
men im 21. Jahr mit einem Engelherzen, aber
als ein unwiſſendes Kind, an die Regierung, fan-
K 4
[152] den beym [Antritt]einen verſchuldeten Staat, ein
elendes Volk, und ein Leben am Hof, das einem
ewigen Karneval glich. — So wollten Sie es
nicht — Sie wollten es anderſt erzwingen — Sie
boten jedem Projektmacher die Hand, jeder Schwaͤr-
mer und jeder Heuchler fand Eingang, aber Ihr
Volk ward immer elender, Ihr Hof immer ver-
wirrter, und der Staat immer verſchuldeter. —

Es rieb den jungen Mann faſt auf, er verlor
Muth, Farb, Heiterkeit, Sinnen, und ſank in
eine Abſchwaͤchung hinab, die fuͤr ſein Leben be-
ſorgt machte.

Ein Leibarzt alter Art, der ſchon mit ſeinem
Großvater geſpaßet, ſuchte ihn aufzumuntern, und
alle Morgen, wenn er ins Zimmer trat, war ſein
gewoͤhnliches Wort: „Ihr Durchlaucht — Ihr
Durchlaucht — die Welt iſt ein Narrenhaus! laſſen
Sie ſie gelten, was ſie iſt, und werden Sie ge-
ſund! —„ Der Herzog gab ihm freylich im An-
fang zur Antwort, „er iſt ein leichtſinniger Mann,
ſchweig er mit ſolchen Worten, und geb er mir
ſeine Arzney.„ —

Aber der Leibarzt ſchuͤttelte den Wanſt, und
ſagte, dieſer Spruch gehoͤre mit zur Arzney; und
Ihr Durchlaucht muͤſſen ihm wenigſtens noch 4
Wochen erlauben, dieſe Worte alle Morgen zu ſa-
[153]
gen, wie er ſie bisher geſagt, und dazu zu lachen,
wie er bisher gelachet habe.

Ihr Durchlaucht ließen den Narren machen;
aber es half. Der Herzog fand alle Morgen mehr
Wahrheit in dem Wort, das ihm der Dokter ſo
alle Morgen nuͤchter brachte und eingab, und ſein
Glaube an Projektmacher, Schwaͤrmer und Heuch-
ler, ſtimmte ſich wirklich hinunter, aber ſein Herz
aͤnderte ſich nicht; ſo bald er wieder geſund war,
konnte er nichts weniger als aufhoͤren, ſich an Men-
ſchen zu binden, von denen er glaubte, daß ſie an
ſeinem Volk vaͤterlich handeln wollten und koͤnnten
— aber er betrog ſich an allen; dieſe Vaͤter hat-
ten immer ihre eigene Kinder, und die, ſo derglei-
chen thaten, als haͤtten ſie keine, hatten die mei-
ſten; das Volk kam bey allen und jeden hinten
nach, wie es ohne ſeine Muͤhe vorher ſchon hin-
ten nach war. —

Er war großmuͤthig und ſtandhaft, und ließ
bey allem Fehlſchlagen nichts unverſucht, gieng
einmal ſogar zu den Frommen hinuͤber, und fand
da wirklich mehr Sorgfalt und mehr Verſtand in
Beſorgung einiger weſentlicher Angelegenheiten des
Volks, als er ſonſt noch nirgendwo gefunden; aber
das Ganze ihrer Einrichtungen und ihrer Stim-
mung behagte ihm nicht — es war ſeiner Natur
zuwider, an Leute zu glauben, die ſo wenig mit
[154] geradem Ruͤcken und feſtem Tritte vor ihm ſtehen
konnten, als mit natuͤrlichen Augen; und es wollte
nicht in ihn hinein, daß das Gluͤck der Menſchen
in einer Seelenſtimmung beſtehe, die ihn in ſolchem
Grad ſchwach mache; er kannte den Zuſammen-
hang zwiſchen dem ſchwach ſeyn und krumm wer-
den, und hielt es fuͤr das erſte Beduͤrfniß des
Menſchen, daß er gerad bleibe.

Auch ſah er nicht blos ihre Obern und Klu-
gen, er ſah auch ihre Untern und Dummen; und
es fiel ihm auf, daß die erſtern ſind, was ſie wol-
len, und die andern, was ſie muͤſſen; auch dieſer
Unterſchied behagte ihm nicht, noch weniger die
Gewalt, die er ſie uͤber die Koͤpfe ihrer Leute haben
ſah, der Seinige war ihm um keinen Preis feil;
und wenn er auch ſein Volk damit auf eine Art
haͤtte gluͤcklich machen koͤnnen, ſo waͤre ihm das
nicht moͤglich geweſen, ihnen alſo ſein Haupt da-
hin zu geben, daß ſie daſſelbe, wie die Taͤnzerin
im Evangelio das Haupt Johannes des Taͤufers in
einer Schuͤſſel herum tragen konnten, zu Frau Muͤt-
tern, und wohin ſie wollten. Nein, das waͤre
ihm nicht moͤglich geweſen; auch ſahen die Obern
den Fehler dieſer Eigenſuͤchtigkeit an ihm gar bald,
wie ſie denn dieſen Fehler an jedermann geſchwind
bemerken, und immer gar hoch halten; ſie nennen
ihn in ihrem Kinder-Unterricht den ſchlimmſten Tuck
des leidigen Satans, der allen Glauben verſcheue. —

Auch das lag ihm in der Natur, daß er alle
Haͤndel haßte, mit denen man nie zu Ende kom-
men konnte; und es war ihm unmoͤglich, zu glau-
ben, daß das wahre Gluͤck des Menſchen von Got-
tes wegen, an Lehren, Meynungen und Urtheile
gebunden ſey, die ſeit Jahrhunderten zwiſchen ehrli-
chen Leuten im Streit ſind, und ihrer Natur nach
wahrſcheinlich bis ans Ende der Tagen im Streit
bleiben werden. —

Kurz es war nichts mit ihm zu machen, er
brach ab, ſo bald er merkte, daß es den Kopf
gelte, und wollte lieber mit offenen Augen in der
Irre herumlaufen, als mit verbundenen — viel-
leicht — in ein Paradies kommen.

So ſchwamm er Jahre lang wie auf den Wel-
len des Meers, fand fuͤr ſein Herz nirgend kein ſi-
cheres Ufer — und ſuchte zulezt — kurze Zeit. —

Er fand ſie meiſtens in der Einſamkeit — ſaß
Stundenlang einzig in ſeinem Winkel beym Kamin,
brannte oft Feuer bis ihm der Kopf heiß war, warf
ganze Stoͤße Papier in die Flammen, und wenn
ſie Aſchen waren, ſagte er oft, „das, was izt da-
von uͤbrig iſt, iſt ihre Wahrheit!„

Die Regierungsgeſchaͤfte wurden ihm zur Laſt,
ſie ſchienen ihm nichts anders als das Treiben eines
Fuhrmanns an einem uͤberladenen Wagen, der
[156] durch Sumpf und Koth fort muß; geh es wie es
geh. Auch iſt wahr, was Sylvia ſagte: Er hieß
ſeine beſten Miniſter gar oft Karrenroß — freylich
gab er ihnen dieſen Namen eben, wie gewiſſe Leute
ein wichtigers Scheltwort, der halben Welt nicht
mit Unwillen und Verachtung, ſondern mit Be-
dauren und Mitleiden; aber ſie hoͤrtens doch nicht
gern, inſonderheit weil er mit dem ſchlechteſten
Mann, der am Hof war, eine Ausnahme machte,
und dieſen nicht ſo nannte, aber er that es um
deßwillen nicht minder.

Oft gieng er einſam von der Jagd weg in die
Huͤtte des Landmanns, aß von ſeinem Brod, trank
von ſeiner Milch, legte ihm Gold in die Becken,
floh dann wieder die niedere Huͤtte, und ſagte, waͤr
ich doch wie ihrer einer, und haͤtte ichs wie ſie! —

Er gab dem Bettler am Weg ſeine Uhr, und
dem Kind, das ihn um Brod bat, ſeine Boͤrſe;
ſagte oft im ganzen Gefuͤhl ſeines Ungluͤcks laut
ſeufzend: „Ich meynte, ich wollte und koͤnnte ih-
nen ſeyn wie ein Vater. Aber waͤren ſie izt nur
vor mir ſicher, ſie ſind nicht einmal das — wer
mich kennt, den flieht das Volk, es zittert vor dem
Mann, der weißt, was meine Befehle ausweiſen,
und mein Geſez iſt in ihren Augen und in ihrem
Mund nichts anders, als der Schluͤſſel zu ihren
Geldkiſten, den meine Knechte allenthalben wider
ſie im Sack haben.„

Ein anders Geſezbuch zu machen, dachte er
wohl, aber die es konnten, ſagten, ſie koͤnnen es
nicht; und die, ſo es nicht konnten, wollten es
machen, aber er ſah, daß ſie es nicht konnten.

Das war ſeine Lage. Er ſah im Allgemeinen
wohl, wo er hindenken ſollte, aber er irrte ſich
Stuͤck fuͤr Stuͤck in den Mitteln, und kam endlich
dahin, wo viele Menſchen in aͤhnlichen Faͤllen hin-
kommen, zu glauben, es ſey unmoͤglich zu ſeinem
Ziel zu gelangen.

§. 39.
Grundſaͤtze des Dickhalſes, der dem Teu-
fel in der Lavateriſchen Phyſiognomik
gleich ſieht.

In dieſer Lag und in dieſer Stimmung war er,
als er mit Helidor Bekanntſchaft machte, und ſich
an ihm irrte. Zeitvertreib und Zerſtreuung waren
ihm wieder koͤrperliche Beduͤrfniſſe geworden, und
die unerſchoͤpfliche Kunſt des Manns, jeden Spiegel
umzukehren, der etwas unangenehmes darſtell-
te, und jeden Gedanken wegzubannen, den er
weg wuͤnſchte, der Anſchein eines unerſchuͤtter-
ten Muths, und ſeine Kunſt immer zu lachen
[158] mußte dem Herzog in dieſer Lage behagen; es ahn-
dete ihm nicht, daß dieſes alles die Frucht ſeiner
Gottesvergeſſenheit und ſeiner Menſchenverhoͤhnung
ſeyn konnte: er meynte vielmehr, ſeine Grundſaͤtze,
ſo roh ſie toͤnen, ſeyen nicht boͤs gemeynt, und
bloße Folgen trauriger aber wahrer Erfahrun-
gen. — So gut war der Herr; er war uͤber fuͤnf-
zig, und irrte ſich noch ſo! —

Der andere nuzte den Irrthum; er hatte die
unnachahmliche Kunſt, Sachen, die er wie in den
Tag hinein zu reden ſchien, den Menſchen tief in
die Seele hineinzubringen. Wenn man glaubte,
er pfeife den Voͤgeln ein Lied vor, oder er ſehe zum
Fenſter hinaus auf die Bruck, ſo warf er, eh man
ſichs verſah, ein Wort weg, mit dem er ihrer Zehen
den Kopf umdrehete, die kaum ſahen, daß er da
war. Seine Meynungen waren kurz und beſtimmt,
es war immer viel Wahrheit darinn, ſie ſchmei-
chelten dem Fuͤrſten, und er ſchien dem Volk nicht
unrecht thun zu wollen, indem er es wirklich that.
Man meynte, er kehre ihm den Ruͤcken nur da-
rum, weil es nicht moͤglich ſey, ihm die Haͤnde zu
bieten; ſeine Entſchloſſenheit mahlte das Leben
leicht, er lenkte Muͤhſeligkeit ab, zerſchnitt den
Faden, wo er ihn nicht aufloͤſen konnte, und
machte kein Geheimniß aus dem Glaubensbekennt-
niß, das tauſend Schwaͤchere ſeines gleichen ver-
[159] bergen, „er ſorge fuͤr ſich ſelber, und das ſey die
Beſtimmung des Menſchen.„

Etliche ſeiner vorzuͤglichen Aeußerungen waren
dieſe: Wer herrſchen will, muß ſein Herz alſo in
den Kopf hinauf nehmen, daß er in keinem Fall
unter dem Hals mehr viel von ſich ſelber empfinde.
— Item — Es ſey die Hauptkunſt eines Fuͤrſten,
weder Menſchen noch Sachen vor ſich kommen zu
laſſen, die ihm an einem Ort warm machen koͤnn-
ten, wo es einem Fuͤrſten nie warm werden ſoll. —

— Weiter: Ein Fuͤrſt muß nicht glauben, daß
er die Heerde wolle weyden lehren, dafuͤr hat ſie
ſelber ein Maul, und er iſt nicht um deswillen da.

— Item: Es liegt im Grund nicht ſo viel
daran, was er wirklich thut, die Heerde zu huͤten,
als an dem, was er thut, den Hund und den
Wolf, und die Schaafe glauben zu machen, daß
er ſie huͤte.

Er machte ſich auch gar nichts daraus, laut
zu behaupten, man koͤnne die Menſchen nie in eine
Ordnung bringen, daß ſie wirklich vor einander
ſicher ſeyen, die Grundſaͤtze von der allgemeinen
Sicherheit ſeyen eine Chimaͤre, und wer daran
glaube, ein Narr oder Charletan.

Zur Beſtaͤtigung dieſes Satzes behauptete er,
der Menſch habe einen Zahn im Mund gegen ſein
[160] Geſchlecht, den ihm Niemand ausziehen koͤnne,
und ſo lange er dieſen habe, ſo hoͤre ſein Beißen
nicht auf.

Es braucht viel und mehr als der Herzog
hatte, das Wahre und Falſche dieſer Saͤtze zu ſoͤn-
dern; aber weil er ein ſo innig gutes Herz hatte, ſo
ſchadete ihm der Miſchmaſch nichts, er that ihm
vielmehr manchmal wohl, zerſtreute ihn, und
machte ihm gutes Blut — und ſonſt nichts; wenn
es ihm ſchon zu Zeiten vorkam, es ſey wie er ſage,
ſo blieb er im Grund immer was er war — und
Bylifsky zaͤhlte in allweg ſo ſicher auf ſein Herz,
als der andere auf die Kunſt, ihm fuͤr einen Au-
genblick den Kopf herumzudrehen, wohin er wollte.

§. 40.
Ein zweyfacher Unterſchied zwiſchen Sa-
chen und zwiſchen Menſchen.

Der erſte war klug genug, ſeinen Bericht von
Bonnal alſo einzurichten, daß er zwar mit Be-
ſtimmtheit aͤußerte, die Sache gehe gut, und ihre
allgemeine Ausfuͤhrung koͤnne mit der Zeit dem
Land von Wichtigkeit werden, aber hingegen ſich
nichts weniger als eifrig dafuͤr zeigte, ſondern
vielmehr eben ſo beſtimmt beyfuͤgte, ſe fodere
einen
[161] einen langſamen Gang, und muͤſſe am Ort, wo
ſie angefangen, zu ihrer voͤlligen Reife gedeihen,
ehe man daran denken koͤnne, einen Schritt weiters
zu gehen. —

Lang hernach, und nur wie beylaͤufig, ſezte
er hinzu, der Lieutenant iſt der Mann, der die
Sache ſeiner Zeit in vielen Doͤrfern ausfuͤhren
kann, wie ers izt in Bonnal thut.

Der Herzog ließ ihn von gar nichts anderm
reden; er fieng wieder von neuem davon an, und
drang beſonders auf eine beſtimmte Antwort auf
die Frage, worinn der Unterſchied zwiſchen dieſem
Verſuch und den aͤhnlichen, die ihm ſo wohl als
andern Leuten ſo vielfaͤltig mißlungen, beſtehe?

Der Miniſter antwortete: Ihr Durchlaucht!
man ſucht die Leute in Bonnal zu nichts anderm zu
machen, als was ſie in ihrem Plaz nothwendig wer-
den muͤſſen, aber man ruhet nicht, bis man da iſt,
daß ſie dieſes recht werden, und braucht dazu in
einem jeden einzeln Stuck, vom Ackerfahren an bis
zum Maus und Ratzen fangen, allemal den Mann,
der das einzelne Stuck, warum es zu thun iſt, am
beſten verſteht.

Dieſe Erklaͤrung gieng dem Fuͤrſten zu Herzen.
Das Bewußtſeyn, daß er ſelber an ſeinem Plaz
nicht ſey, was er darinn ſeyn ſollte; und daß die-
L
[162] jenige, die ihn dazu haͤtten bilden und fuͤhren ſol-
len, das gar nicht verſtanden, was ſie ihn haben
lehren ſollen, gab es ihm mit innigſter Bewegung
zu fuͤhlen, wie wichtig ſolche Anſtalten ſeyn wuͤr-
den, durch welche die Menſchen das wirklich wer-
den muͤßten, was ſie an ihrem Plaz ſeyn ſollen,
und durch welche ſie das, was ſie in erwachſenen
Jahren treiben muͤſſen, durch Leute lernen koͤnn-
ten, die es ausuͤben.

Er ließ ſich alle Umſtaͤnde erzaͤhlen, und ſagte
am Ende, wenn es in der Welt moͤglich iſt, daß
aus einem Verſuch von dieſer Art etwas heraus-
kommt, ſo muß hier etwas herauskommen. —

Aber das machte den Helidor nicht irre; als er
noch an dieſem Abend wieder zum Herzog kam,
und ihm dieſer ſagte, kommen Sie mir izt heute
nicht damit, die Sachen in Bonnal ſeyen Charla-
tanerien wie die andern, erwiederte Helidor laͤchelnd,
ich ſagte niemals, die Sachen in Bonnal ſeyen
Charlatanerien wie die andern, zog das Wort in
Bonnal und wie die andern langſam ſpoͤt-
tiſch — und ſezte hinzu: aber erlauben Ihr Durch-
laucht, wie viel ſteht Ihnen dieſen Monat im Spiel?

Verflucht viel — erwiederte der Herzog — und
ſagte, es waͤre bald Zeit, daß ich wieder eine Ambe
gewinne.

Warum zaͤhlen Ihr Durchlaucht auf keine Ter-
ne oder Quaterne? ſagte der Liebling, und laͤ-
chelte. —

Der Fuͤrſt ſah ihn an, und waͤhrend dem er
ihn anſah, fuͤhlte er, was er meynte, nemlich drey
Menſchen wie die in Bonnal treffen ſeltener zuſam-
men, als vielleicht eine Terne oder Quaterne. —

Es duͤnkte ihn wirklich es ſey ſo, und ſchwieg.
— Aber Helidor ſah, daß er es fuͤhlte, und druͤ-
ſtete ſich hernach mit ſeiner Terne und Quaterne,
daß es Bylifsky wieder vernahm. —

Es machte ihm nichts; er wußte, daß man
aus den Menſchen machen kann, was ſie nicht
ſind, und daß man ſie zuſammen ſtellen koͤnne,
wenn das Gluͤck ſie nicht zuſammen tragen wolle —
daß alſo die Vergleichung hinke; und es war ihm
gar recht, daß es dem Herzog da[r]uͤber kalt mache;
er hatte vielmehr gefuͤrchtet, es werde das Gegen-
theil thun, und ihn verleiten, den Verſuch in ſei-
nem unreifen Zuſtand weiter zu treiben, um ihm
alſo den Herzſtoß zu geben.

Habe keinen Kummer, Leſer! Der andere
wird vor ihm verſchwinden wie ein Kameel mit ei-
nem Hocker und Aufſaz vor einer Pyramide.

§. 41.
Die Philoſophie meines Lieutenants,
und diejenige meines Buchs.

Ein Schiffer, den jenſeits der Linie, wenn er
ſchon das Feuer des halben Himmels befahren, zu-
lezt noch ein Sturm uͤber die Abgruͤnde vielfarbi-
ger Meere ſchleudert, ſehnet ſich nicht ſo ſehr nach
den weißen Voͤgeln, die das Ufer verkuͤnden, als
Arner ſich nach Bonnal ſehnte, da er wieder leich-
ter Athem ſchoͤpfte.

So warm und treibend redte er auch von kei-
nem Werk ſeines Hauſes, als er mit dem Pfarrer
und dem Lieutenant von Bonnal redte. Sie fan-
den alle drey, das Werk ſey ſo viel als angefan-
gen; aber zu ſeiner eigentlichen Vollendung und
zur Sicherſtellung der Zukunft fehle ihm nichts —
als Alles — und vor allem aus, eine mit ihren
Einrichtungen und ihren Endzwecken uͤbereinſtim-
mende Geſezgebung. —

Aber der Junker und der Pfarrer ſchoben die-
ſen Punkt auf den Lieutenant, und ſagten ihm, er
ſollte ſich nur darauf gefaßt machen; auch By-
lifsky erwarte dieſes Stuͤck ihres Werks nicht von
einem alten Pfarrer, und nicht von einem jungen
[165] Junker, ſondern von ſeiner Erfahrung. — Er
machte kein Kompliment, und war wirklich darauf
gefaßt. —

Da er, ſeit dem er Bylifsky erſten Brief gele-
ſen, die Nachforſchungen uͤber die Natur einer
wahren Volksgeſezgebung zum Gegenſtand ſeines
Nachtwachens und jedes freyen Augenblicks im
Tage gemacht, dachte er nunmehr mit einer Hei-
terkeit und Beſtimmtheit uͤber dieſen Gegenſtand,
daß er ſich nicht entzog, ſeine Begriffe daruͤber in
einem der erſten Abenden, den ſie bey dem wieder-
geneſenden Junker zubrachten, auseinander zu ſe-
zen — wie folget. —

Die neuern Geſezgebungen, die man aber nicht
im Ernſt fuͤr Volksgeſezgebungen ausgeben wird,
ſetzen alle vom Menſchen, und beſonders vom min-
dern Menſchen, voraus, daß er ohne alles Verhaͤlt-
niß mehr und beſſer ſey, als er iſt, und als er,
ohne daß ſie ihn in Stand ſtellen es zu werden,
ſeiner Natur nach nicht ſeyn kann.

Der Menſch, fuhr er fort, iſt von Natur, wenn
er ſich ſelbſt uͤberlaſſen wild aufwaͤchst, traͤg, un-
wiſſend, unvorſichtig, unbedachtſam, leichtſinnig,
leichtglaͤubig, furchtſam, und ohne Graͤnzen gierig,
und wird dann noch durch die Gefahren, die ſeiner
Schwaͤche, und die Hinderniſſe, die ſeiner Gierig-
keit aufſtoßen, krumm, verſchlagen, heimtuͤckiſch,
L 3
[166] mißtrauiſch, gewaltſam, verwegen, rachgierig,
und grauſam. — Das iſt der Menſch, wie er von
Natur, wenn er ſich ſelbſt uͤberlaſſen, wild auf-
waͤchst, werden muß; er raubet wie er ißt, und
mordet wie er ſchlaͤft. — Das Recht ſeiner Natur
iſt ſein Beduͤrfniß, der Grund ſeines Rechts iſt ſein
Geluſt, die Graͤnzen ſeiner Anſpruͤche iſt ſeine Traͤg-
heit, und die Unmoͤglichkeit weiters zu gelangen.

In dieſem Grad iſt es wahr, daß der Menſch,
ſo wie er von Natur iſt, und wie er, wenn er ſich
ſelbſt uͤberlaſſen, wild aufwaͤchst, und ſeiner Na-
tur nach nothwendig werden muß, der Geſellſchaft
nicht nur nichts nuͤtz, ſondern ihr im hoͤchſten Grad
gefaͤhrlich und unertraͤglich iſt.

Desnahen muß ſie, wenn er fuͤr ſie einigen
Werth haben, oder ihr auch nur ertraͤglich ſeyn ſoll,
aus ihm etwas ganz anders machen, als er von
Natur iſt, und als er, wenn er ſich ſelbſt uͤber-
laſſen wild aufwaͤchst, werden koͤnnte.

Und der ganze buͤrgerliche Werth des Menſchen,
und alle ſeine der Geſellſchaft nuzbare und brauch-
bare Kraͤfte ruhen auf Einrichtungen, Sitten, Er-
ziehungsarten, und Geſezen, die ihn in ſeinem In-
nerſten veraͤndern und umſtimmen, um ihn ins
Gleis einer Ordnung hineinzubringen, die wider
die erſten Triebe ſeiner Natur ſtreitet, und ihn fuͤr
[167] Verhaͤltniſſe brauchbar zu machen, fuͤr welche ihn
die Natur nicht beſtimmt, und nicht brauchbar ge-
macht, ſondern vielmehr ſelber die groͤſte Hinder-
niſſe dagegen in ihn hineingelegt hat: desnahen iſt
der Menſch allenthalben in dem Grad, als ihm
wahre buͤrgerliche Bildung mangelt, Naturmenſch;
und ſo weit ihm der Genuß von Einrichtungen,
Anſtalten, Erziehungsarten, Sitten, Geſezen,
welche nothwendig ſind, aus dem Menſchen das zu
machen was er in der Geſellſchaft ſeyn ſoll, man-
gelt, ſo weit bleibt er, troz aller innwendig leeren
Formen der aͤußerlichen buͤrgerlichen Einrichtungen,
in ſeinem Innern das ſchwache und gefaͤhrliche Ge-
ſchoͤpf, das er im Wald iſt; er bleibt, troz ſeines
ganzen aͤußerlichen Buͤrgerlichkeitsmodel, ein unbe-
friedigter Naturmenſch, mit allen Fehlern, Schwaͤ-
chen, und Gefaͤhrlichkeiten dieſes Zuſtands; iſt auf
der einen Seite fuͤr die Geſellſchaft ſo wenig nutz,
als ſie vor ihm ſicher iſt; er druͤckt und verwirrt ſie
nirgends, als wo er kann und mag — und auf
der andern Seite hat er von ihr eben ſo wenig einen
befriedigenden Genuß; und es waͤr' ihm, wenn er
in der Mitte der buͤrgerlichen Geſellſchaft von ihr
verwahrloſet, wild, und natuͤrlich aufwaͤchst, gewiß
beſſer, er waͤre nicht darinn, und koͤnnte ſeine nich-
tigen Tage thieriſch und wild, aber auch ungehemm-
und ungefeſſelt im Wald dahin leben, als Buͤrger
zu ſeyn, und aus Mangel buͤrgerlicher Bildung,
L 4
[168] am Fluch einer Ketten zu ſerben, die ihm das Ge-
fuͤhl der Rechten ſeiner Natur von allen Seiten ver-
wirrt, das Befriedigende ſeiner Naturtrieben in
allen Theilen beſchraͤnkt, und ihm nichts dargegen
giebt, als die Foderung das zu ſeyn, was weder
Gott noch Menſchen aus ihm gemacht haben, und
was ihn die Geſellſchaft, die es von ihm fodert,
noch am meiſten hindert zu ſeyn. — Indeſſen iſt
es nichts weniger als leicht, aus dem Menſchen
etwas ganz anders zu machen als er von Natur
iſt, und es fodert die ganze Weisheit eines die
menſchliche Natur tiefkennenden Geſezgebers, oder
wenn ihr lieber wollt, (denn beydes iſt wahr) die
Frommkeit einer Engeltugend, die ſich Anbethung
erworben, den Menſchen dahin zubringen, daß er
beym Werk ſeines buͤrgerlichen Lebens, und bey
Verrichtung ſeiner Stands- Amts- und Berufs-
Pflichten eine das Innere ſeiner Natur befriedigen-
de Laufbahn finde, und an einer Kette nicht ver-
wildere, welche die erſten Grundtriebe ſeiner Natur
mit unerbittlicher Haͤrte beſchraͤnkt, und mit eiſer-
nem Gewalt etwas anders aus ihm zu machen be-
ginnet, als das iſt, wozu ihm alle Triebe ſeiner
Natur mit uͤbereinſtimmender Gewalt unwillkuͤhr-
lich in ihm liegender Reize hinlocken.

Eine jede Luͤcke in der buͤrgerlichen Geſellſchaft
— ein jeder Anſtoß im geſellſchaftlichen Leben —
eine jede Ahndung durch Gewalt oder durch Liſt
[169] ſeine natuͤrliche Freyheit behaupten, und außer
dem Gleis der buͤrgerlichen Ordnung zur Befriedi-
gung ſeiner Naturtrieben gelangen koͤnnen, das
alles fachet in jedem Fall den Funken der Empoͤ-
rung gegen dieſe Kette, der tief in der Natur liegt,
von neuem wieder an — das alles belebt in jedem
Fall die nie in uns ſterbende Keime unſerer erſten
Triebe, und ſchwaͤch[t] in jedem Fall von neuem die
Kraͤfte unſerer buͤrgerlichen Bildung, die dieſe
Triebe beſchraͤnken.

So viel, und weniger nicht, hat ein Geſezge-
ber zu bekaͤmpfen, der den Menſchen durch die
buͤrgerliche Verfaſſung gluͤcklich machen, und ihm
die erſten Vortheile der geſellſchaftlichen Verbin-
dung, Gerechtigkeit und Sicherheit nicht nur ver-
ſprechen, ſondern auch halten will — denn allent-
halben, wo man die Menſchen wild aufwachſen,
und werden laͤßt, was ſie von ſich ſelbſt werden,
da iſt Gerechtigkeit und Sicherheit in einem Staat
ein bloßer Traum. Beydes iſt in einem Staat
nur in dem Grad wahrhaft moͤglich, als die Men-
ſchen, die darinn wohnen, von den Hauptfehlern
ihres Naturlebens, namentlich vom Aberglauben,
vom Leichtſinn, Gedankenloſigkeit, Liederlichkeit,
Furchtſamkeit, von Unordnung, Unweſen, ſchwaͤr-
meriſchen Lebensarten, und von den Folgen dieſer
Grundfehler, oder vielmehr Schwaͤchen unſerer
Natur, vom Troz ihrer Dummheit, von der Ver-
[170] wegenheit ihres Leichtſinns, von den Verwicklungen
ihrer Unordnung, von der Noth ihrer Liederlichkeit,
von den Verlegenheiten ihrer Unanſtelligkeit, von
dem Unſinn ihrer Gierigkeit, von der Gewaltſam-
keit ihrer Anſpruͤchen, und von der Grauſamkeit
ihrer Rache, geheilet, und zu einem bedaͤchtlichen,
vorſichtigen, thaͤtigen, veſten, im Zutrauen ſo wohl
als im Mistrauen ſicher gebenden, und die Mittel
zur Befriedigung ſeiner erſten Wuͤnſche in ſich
ſelber, und im Gebrauch ſeiner durch buͤrgerliche
Bildung erworbenen Fertigkeiten und Kraͤften fuͤh-
lenden Menſchen zu machen.

Denn wo dieſes nicht iſt, und die Geſellſchaft
mit ihren Gliedern handelt wie ein Bauer, der aus
ſeinem Weinberg nimmt, was Gott und die Reb
giebt, ohne ihn im Fruͤhjahr zu hacken, und den
Sommer uͤber zu ſchneiden und zu binden — wo
ſie vielmehr umgekehrt in dem Grad, als ein Buͤr-
ger in der Stufenfolge hoͤher ſtehet als der andere,
ihm es leichter macht, ihren Banden zu entſchluͤp-
fen, und der Natur nach zu leben, da muß die
buͤrgerliche Geſellſchaft — ſie kann nicht anderſt —
eine Gerechtigkeit und eine Sicherheit erhalten,
wie ſie der Geſezgeber in dieſem Land verdient, die
aber auch ausſieht, wie eines jeden liederlichen
Haushalters ſeine Hausordnung — und wie
zum Exempel, da — wo ſoll ich ſagen — ich
will in der Tiefe bleiben, wo ſich die hi[her] zie-
[171] lende Wahrheit mit ganz unvernuͤnftig mehrerer
Behaglichkeit ſagen laͤßt — alſo — da z. Ex. wo
Schulz, Weibel, Untervogt, u. ſ. w. notoriſch,
landskundig, und allgemein minder ehrlich, min-
der aufrichtig, minder unbeſcholten, minder zu-
verlaͤßig, gutmuͤthig, und treuherzig ſind, als ge-
meine Leute im Land; und eben dadurch, daß ſie
Untervoͤgte, Weibel und Schulze ſind, dahin kom-
men, daß ſie, unbeſchadet ihrer Ehre, ihres guten
Namens und ihres Seckels, alles, was recht iſt,
ſo auffallend minder ſeyn koͤnnen und doͤrfen, als
jeder gemeine Menſch im Land — und wieder, wo
ſie eben dadurch, daß ſie Untervoͤgte, Schulze, u.
ſ. w. ſind, dahin kommen, daß ſie in allem, was
Hausordnung, Erziehung, gemeinen Landesfleiß
u. ſ. w. antrift, minder anſtellig, und minder
rathlich, als alte kindlichgewordene Weiber und
Kuͤhhirten — Und im Gegentheil in allem, was
die Menſchen zur Verwilderung eines unbuͤrgerli-
chen und ungeſellſchaftlichen Lebens hinabfuͤhrt, und
ſie zu verdrehten, krummen, hinterliſtigen, falſchen,
traͤgen, unordentlichen, und dabey verlogenen,
heimtuͤckiſchen, gewaltthaͤtigen, rachſuͤchtigen und
grauſamen Naturmenſchen macht, ganze Meiſter
ſind, und eben dadurch, daß ſie Regierungsbeam-
tete ſind, und alſo in der Stufenfolge der geſell-
ſchaftlichen Ordnung hoͤher ſtehen als andere,
dahin kommen koͤnnen, in dieſen Kunſtſtuͤcken
[172] des Naturlebens ſolche Meiſter und Vorbilder zu
werden. —

Allenthalben, wo es immer ſo iſt, und wo im-
mer das wirkliche Reſultat der Geſezgebung im Ein-
fluß habenden Menſchen alſo ausſieht und auffaͤllt,
da iſt Sicherheit der Perſonen und des Eigen-
thums, Freyheit und Gerechtigkeit eine Chimaͤre,
weil unter dieſen Umſtaͤnden das Volk, das iſt, ſo
viel als alles was auf zwey Beinen geht — zu einem
Geſindel wird, das auf der einen Seite ſeine Sin-
nen und Gedanken und ſein ganzes Beſtreben da-
hin lenkt, auch, wie ſeine Obern, von der ver-
haßten Kette loszukommen, und wie ſie auch wie
im Wald zu leben, und dabey, wo moͤglich, noch
bey ihrem Waldleben andere zweybeinigte Geſchoͤpfe
zu ihrer Bedienung, zu ihrer Kommlichkeit und
ihrem Schutz unter ſich zu haben. — Und denn
aber auf der andern Seite von einer unter dieſen
Umſtaͤnden allerhoͤchſt wichtigen und allerhoͤchſt
nothduͤrftigen Galgen-Rad- und Galeeren-Gerech-
tigkeit ^*) zuruͤckgeſchreckt, zuruͤckgebunden, und zu-

[173] ruͤckgemetzelt dahinkommen, durch die Umwege der
Falſchheit, des Betrugs, der Verſtellung und ei-
nes huͤndiſchen Kriechens zur Befriedigung der Trie-
be zu gelangen, wozu ihnen, durch den offenen ge-
raden Weg der Gewalt zu gelangen, alſo der Weg
geſperrt wird.

So, ſezte er mit Hitze hinzu, ließ man einſt
in Staaten fuͤr das Kopfgeld Zigeuner, und anders
Volk ihrer Art, ins Land, und verbot ihnen uͤbri-
gens bey Strafe und Ungnade den Bauern Enten
zu ſtehlen, und andere dergleichen Sachen zu machen.

Dieſer Unfug iſt noch allenthalben in der Welt;
aber alle Gerechtigkeit, welche unter dieſen Umſtaͤn-
den in einem Staate moͤglich, iſt denn auch nichts
anders, als eine armſelige Nothjagd gegen ver-
wahrloſete und verwilderte Thiermenſchen, welche
aber das Geſchlecht ſo wenig aͤndert, beſſert, oder
zahm macht, als die Fallen und Gruben im Wald
den Fuchs, und den Baͤr und den Wolf anders
machen als ſie ſind.

^*)

Dieſes Geſchlecht wird nicht anders und nicht
beſſer, als wo es durch eine mit ſeiner Natur uͤber-
einſtimmende Bildung und Fuͤhrung, mit Weis-
heit, zu ſeiner buͤrgerlichen Beſtimmung empor
gehoben, und zu dem gemacht wird, was es in
der Welt wirklich ſeyn ſoll.

So redete der Lieutenant uͤber den Fundamen-
talirrthum der neuern Geſezgebungen. Es machte
den Herren beyderſeits bange: denn obwohl dieſe
Vorſtellungsart dem Pfarrer eine wichtige Frage
in ſeinem Katechiſmus erklaͤrte, und auch dem Jun-
ker Stuͤck fuͤr Stuͤck nichts dagegen in den Sinn
kam, ſo ſahen ſie doch, daß dieſelbe nicht weniger
weit lange, als die ganze im philoſophiſchen Jahr-
hundert wirklich in Ausuͤbung ſtehende Geſezgebung
auf den Kopf zu ſtellen — und wenn ſie Hollaͤnder
geweſen waͤren, ſo haͤtten ſie die Sache ad refe-
rendum genommen, oder als ein unlauteres Ge-
ſchaͤft ihre Aufheiterung Gott und der Zeit uͤber-
laſſen; aber ſie waren deutſche Maͤnner, und gien-
gen ohne Furcht und Seitenſpruͤnge ihren geraden
Weg fort, mit dem Bleymaß in der Hand, den
Grund und Boden des Gewaͤſſers zu ſondieren, wel-
ches zu befahren ſie nun einmal ſich verpflichtet
hielten.

§. 42.
Uebereinſtimmung der Philoſophie mei-
nes Lieutenants mit der Philoſophie
des Volks.

Sie hatten dieſe Tage alle Abende den Lindenber-
ger, den Baumwollen Meyer, den Michel, den al-
ten Renold, und noch mehrere Bauern von Bon-
nal bey ſich, und forſchten umſtaͤndlich nach, was
auch ſie glaubten, das man machen koͤnne, um
auf eine dauerhafte, Kind und Kindskinder ſicher
ſtellende Art, eine beſſere Ordnung im Dorf in allen
Stuͤcken einzurichten und feſtzuſetzen; und erſtaun-
ten, zu ſehen, wie die Bauern Stuͤck fuͤr Stuͤck
mit den Meynungen des Lieutenants uͤbereinkamen,
bey den kuͤhnſten Aeußerungen deſſelben nicht die ge-
ringſte Verwunderung zeigten, ſondern in allen
Theilen eintraten, ſeine Meynungen durch ihre Er-
fahrungen zu bekraͤftigen. — Das konnte nicht
anders, es mußte die Bangigkeit, die den geiſtli-
chen und weltlichen Herren uͤber die Kuͤhnheit des
erfahrnen Lieutenants befallen hatte, verſchwinden
machen — es that es wirklich — und fuͤhrte ſie
beyde zu einer der erſten Quellen des menſchlichen
Muths, nemlich zum Glauben, daß alles, was all-
[176] gemein als hoͤchſtnothwendig auffalle, hoͤchſtwahr-
ſcheinlich auch moͤglich ſey.

Die Bauern, die beſtimmt — wie er — fan-
den, daß die Menſchen, ſo bald ſie ſich ſelbſt uͤber-
laſſen, traͤg, unwiſſend, unvorſichtig, und voͤllig,
wie er ſie beſchrieben, werden, hielten ſich, ihre
Meynung hieruͤber deutlich zu machen, an die Be-
ſchreibung der alten Ordnung in Bonnal, und ſag-
ten, die Leute ſeyen ſo ſinnlos und vergeßlich ge-
worden, daß ſie nicht mehr zu gebrauchen gewe-
ſen, und man mit ihnen in allen Stuͤcken nicht
mehr das Halbe habe ausrichten koͤnnen, was vor-
mals landsuͤblich geweſen.

Die Gruͤnde zum Rechtthun ſeyen den Leuten
wie vor den Augen weggethan — und hingegen
die Gruͤnde zum Lumpen und Schelmen wie vorge-
mahlt und vorgeſungen worden. Man habe es mit
Lumpenſtreichen und Bosheiten gar viel weiters
bringen, mehr dabey gewinnen, und damit leich-
ter zu Wein, Brod und Fleiſch kommen koͤnnen;
auch haben ſie das Rechtthun fuͤr keine Ehre mehr
gehalten, und keine Freude dabey gehabt, ſo we-
nig als Scham und Furcht. Die kleinſten Kinder,
wenn man ihnen etwas abgewehret, ſeyen im Stand
geweſen, den Ruͤcken zu kehren, und anfangen zu
ſingen: „Was reden die Leute, was bellen die
Hunde!„ Wer der Frecheſte und der Schlaueſte,
und
[177] und der Staͤrkſte geweſen, und das groͤſte Maul ge-
habt, der ſey an der Gemeinde, im Gericht und
im Chorgerichte, und allenthalben Meiſter geweſen,
und dahin habe ſich natuͤrlich ein jedes gelenkt,
wodurch er glaubte auch Meiſter zu werden. —
Man habe die Kinder laufen und aufwachſen laſſen
wie das unvernuͤnftige Vieh. — In der fruͤhen
Jugend haben die Aeltern uͤber ihre Bosheiten ge-
lacht, und dann, wenn ſie ihnen damit uͤber den
Kopf gewachſen, haben ſie mit Streichen dieſelben
wieder aus ihnen herausſchlagen wollen. — Die
Obrigkeit habe es nicht anders gemacht; aber die
Erfahrung habe gezeiget, daß ſie auf beyden Sei-
ten 7 Teufel hineingeſchlagen, wo ſie geglaubt, ei-
nen auszutreiben. Am Ende ſeyen die Leute dieſes
Lebens gewohnt worden, daß ſie alles haben gehen
laſſen, wie wenns ſo ſeyn muͤßte, und ſich uͤber
nichts mehr graue Haare haben wachſen laſſen, ſo
wie die Schelmen und Bettler im Wald es auch
machen, und ſo lang ſie zu eſſen und zu trinken
haben, die luſtigſten Leute von der Welt ſeyen.
Die Kinder ſeyen bey dieſem Leben, wenn ſie nicht
in den erſten Monaten geſtorben, dennoch geſund
und friſch aufgewachſen, und da man ſie Schaa-
renweis mit rothen Backen, und mit Augen wie
Feuer in den groͤſten Fetzen, und halb nackend
im Schnee und Eis, und Koth geſehen herum-
laufen und Freude haben, ſo habe man faſt nicht
M
[178] anders koͤnnen als denken, es ſey nicht ſo gar ſchlimm
mit dieſem Leben; aber wann ſie dann aͤlter ge-
worden, und keines zu nichts zu brauchen gewe-
ſen, und man keinem nichts habe anvertrauen, und
auf keines in nichts ſich habe verlaſſen koͤnnen,
dann haben einen die rothen Backen nicht mehr
verblendet, ſie ſeyen aber auch von ſich ſelber wieder
weggekommen; und Kinder, die im zwoͤlften Jahre
ausgeſehen wie Engel, und gutmuͤthig geweſen wie
Laͤmmer, ſeyen im 16. bis 18ten geworden, daß
man ſie nicht mehr gekennt, und im zwanzigſten
wie eingefleiſchte Teufel. So weit gieng die Ueber-
einſtimmung der Ausſagen der Bauern mit den
Grundſaͤtzen des Lieutenants.

Der Lieutenant aber verſtund aus den Bauern
aller Arten ihre wahre Meynung uͤber das, was er
wunderte, ſo gut herauszulocken, als ein Apothe-
ker aus Knochen, Kraͤutern und Wurzeln, den
Geiſt, welchen er heraus haben will. Er fand
aber auch meiſtens etwas ganz anders bey ihnen,
als z. Ex. ein Pfarrer, der ſich die ſchlauen Buben
etwas von dem Wohlgefallen des lieben Gottes an
der Keuſchheit, und den uͤbrigen chriſtlichen Tu-
genden vorheucheln laͤßt, wovon ſie kein Wort glau-
ben; oder ein Junker, der mit Schloßeifer mit ihm
von der ſchuldigen Treue der Zehendknechte und
Gefaͤlleintreibern redet, und auch ſo dumm iſt zu
glauben, was ſie ihm daruͤber antworten; welcher
[179] lezte Glaubensfall aber freylich, und ganz natuͤrlich,
ohne Vergleichung ſeltener iſt, als das erſte, weil
das Intereſſe dem Edelmann hierinn die Augen zu
viel oͤfnet, als daß er ſo ga[r], wie der andere, im
Glauben verirren koͤnnte.

Ich ſollte es nicht noch ſagen muͤſſen, ſolche
gemeine Pfarrer- und Edelmanns-Arten, Bauern-
geiſt zu ſammeln, ſind nichts nuͤtz. — Was dabey
herauskommt, iſt der wirklichen Wahrheit ſo ganz
entgegen und ungleich, als wenn man des Apothe-
kers Wurzeln und Kraͤuter blos in die Hand neh-
men, und den Geiſt davon mit derſelben heraus-
druͤcken wollte — was er herausbringt, iſt Koth-
ſaft und Waſſertropfen — zwar wird freylich gar
viel ſolcher Kothſaft, und ſolche Waſſertropfen, als
aͤchter Bauerngeiſt in hundert Apotheken verkauft,
und die Guttern (Flaſchen) davon alle Michaelis
und Oſtern hoch aufgefuͤllt, wie zu leſen im Meß-
katalogus unter dem Titul: „Buͤcher fuͤrs Volk.„

Der Lieutenant ſah dem ſchlauſten Buben un-
ter den Bauern in die Seele, und konnte ihm
aufs Wort zeigen, daß er ihn durch und durch
ſehe, und vollkommen wiſſe, was er dabey denke;
damit brachte er, ſo bald er wollte, von ihnen her-
aus, wofuͤr ſie ſonſt kein Maul haben, und was ſie
unter ſich ſelber meiſtens einander auch nicht mit
Worten, ſondern nur mit Laͤcheln, mit Nicken,
M 2
[180] mit Kopfſchuͤtteln, Maulverziehen, Augenverziehen,
Naſenruͤmpfen, und dergleichen Zeichen, mit denen
ſie ſaͤmtlich gar wohl verſehen ſind, zu verſtehen
geben.

Auch brachte er ſeine Bonnaler Bauern dahin,
daß ſie ihre wahre Meynung gar nicht mehr vor
ihm verbargen, und z. Ex. uͤber das Stehlen, vor
dem Junker und dem Pfarrer gerade herausſagten,
das Volk ſtehle allenthalben, wo man ihns nicht
mit vieler Muͤhe, Arbeit und Sorgfalt dahinbrin-
ge, daß es nicht mehr ſtehle.

§. 43.
Volksbegriffe uͤber das Stehlen.

Sie ſagten gerade heraus, das Stehlen ſtecke in
dem Menſchen, und das Nichtſtehlen muͤſſe man
ihn lehren; aber an den meiſten Orten koͤnne man
nicht einmal das, und an vielen Orten wolle man
es nicht.

Allenthalben, wo keine Ordnung ſey; allent-
halben, wo der Landes Fleiß nicht feſt gegruͤndet;
allenthalben, wo Zuͤgelloſigkeit und Liederlichkeit
im Schwang geht, da ſtihlt das Volk. — Wie-
der, wo es unterdruͤckt wird, und keinen Schutz
findet — wieder, wo es nicht lernt zum Geld
[181] Sorge tragen — wieder, wo die gemeine Landes-
ehr zertreten, und am meiſten, wo der Prozeßteu-
fel eingeriſſen, und einer den andern leicht um das
Seine bringt. — An allen dieſen Orten macht ſich
das Volck ſo wenig daraus zu ſtehlen, als es ſich
etwas daraus macht Brod zu eſſen.

Es iſt zwar freylich nicht, daß es ſich das ſel-
ber geſtehe; es waͤre wohl gut, man koͤnnte ſich
dann darnach richten, und mit ihm darnach um-
gehen — aber ſie haben ihren Katechiſmus im
Kopf, und glauben im Allgemeinen ganz gut, das
Stehlen ſey nicht recht — aber in jedem beſondern
Fall, wo ſie den Anlas haben, finden ſie denn alle-
mal, dießmal und dießmal ſey nicht ſo viel daran
gelegen, und haben fuͤr einen jeden ſolchen Fall
immer einen ganzen Karren voll Entſchuldigungen,
die ihnen genug thun, im Kopf und Herzen parat
da ſind, als dieſe: „Er hat mir auch geſtohlen, oder
wenn er koͤnnte, wuͤrde er mir noch mehr ſtehlen“
— „Es iſt mehr als geſtohlen, wie er ſein Gut
zuſammen gebracht“ — „Was mag ihm der Bet-
tel ſchaden!“ — „Er verſpielt mehr auf einer
Karten“ — „Wenn ich ein gutes Maͤdchen waͤr,
er gaͤb' mirs vergebens.“ Item: „Er iſt ein ver-
fluchter Bub, daß ſeines gleichen nicht iſt — es iſt
Suͤnde was man ihm thut“ — „Er kommt doch
um ſeine Sachen, nehme ich ſie ihm nicht, ſo
nimmt ſie ihm ein anderer.“ — Wieder: „Ich
M 3
[182] hab es doch auch ſo noͤthig — ſo wenig macht
dem lieben Gott nicht viel — ich bin ſonſt doch
auch ſo geplagt — ich habe izt juſt auch muͤſſen da-
zukommen, wie wenn es Gottes Wille geweſen.“ —

Dergleichen Worte ſind ihnen unter beruͤhrten
Umſtaͤnden gelaͤufiger als das Vater Unſer; und ſie
erlauben ſich allenthalben wo ſie ſo verflucht natuͤrlich
denken, das Stehlen — dennoch gegen Niemand
lieber als gegen die Obrigkeit — Sie nimmt auch,
wo Sie kann und mag — haben ſie unter dieſen
Umſtaͤnden im Augenblicke gegen die Obrigkeit im
Munde. — Und auch gegen Fremde macht ſich
das Volk unendlich minder aus dem Stehlen —
„waͤren ſie geblieben, wo ſie daheim ſind“ — ſa-
gen die Ehrlichſten; — „was haben ſie uns noch
enger zu machen — wir ſind ſonſt genug eingeſperrt
— wenn ihnen Zaͤune und Gaͤrten niedergeriſſen
worden, ſo iſt ihnen nur recht geſchehen.“ — ^*)

Sie erzaͤhlten die ſonderbarſten Umſtaͤnde von
den Dieben, und wie leicht Unordnung, und Druck
und Mangel, etwas rechtes gelernt zu haben, zum
Stehlen bringe, und wie oft die kleinſten Umſtaͤnde
daruͤber den Ausſchlag geben. — Unter anderm das
Wort eines Gehenkten, der unter der Leiter zu ſei-
nem Vater ſagte: „Wenn du mich gemacht haͤtteſt
mein Wamms zu Nacht ordentlich an den Nagel auf-
zuhenken, ſo wuͤrde man mich izt nicht aufhenken —
Und eines andern — der durch ein unvorſichtiges
Wort in einen Prozeß verflochten, und hinten nach
auch zum Stehlen gekommen, geſagt hat: — „ Es
macht mir nichts zu ſterben, wenn izt nur auch
jemand die henkte, die mir Haus und Habe ge-
ſtohlen, aber es henkt ſie Niemand, ſie ſitzen beym
Blutgerichte„ — und es war ſo. —

Die Bauern machten einen Unterſchied zwi-
ſchen dem geſezmaͤßigen und dem galgenmaͤßigen
Stehlen; und behaupteten, wo das erſte leicht ſey,
und man in geſezlicher Form und Ordnung die Leute
um das Ihrige bringen koͤnne, ſey dem andern
nicht zu ſteuern, und es gehe gewoͤhnlich ſo, daß

^*)
M 4
[184] wenn der Vater in einer Haushaltung beym Ge-
ſezmaͤßigen bleibe, der Sohn denn ſo viel als ge-
wis zum Galgenmaͤßigen dieſes Handwerks herab-
ſinke. Auch das ſagten die Bauern, wo man im-
mer die Menſchen nicht dahinbringe, daß ſie um
ihrer ſelbſt willen nicht ſtehlen, ſo werde man in
Ewigkeit mit ihnen nicht dahin kommen, daß ſie
weder um Gottes willen, noch um anderer Leute
willen, darinn aufhoͤren. —

Sie ſagten, das Bauernvolk achte fremde Leu-
te, und jedermann der ſie nichts angehe, ſo viel als
nichts — und ſezten hinzu, ſie wuͤßten es nicht wie
es die Herren darinn haben; aber einmal unter
den Bauern ſey es gewiß, daß ſie auf andere Leute
nur in ſo weit Achtung tragen, als es ihr Nutzen
iſt, es zu thun. —

Auch Mangel geſunder Nahrung, ſagten ſie,
mache das Volk gar oft ſtehlen; und wenn ſie, be-
ſonders im Alter von 16 Jahren bis zum Auswach-
ſen, ſchlecht zu eſſen haben, ſo koͤnne man ſie mit
einem Pfnnd Kaͤſe, und einem Stuͤck Fleiſch hin-
bringen, wohin man wolle.

Auch die Langeweile, ſagten ſie, bringe viele
Menſchen zum Stehlen, an Ort und Stelle, wo
es beym Rechtthun gar nicht mehr luſtig ſey, und
man ob nichts Gutem und Unſchuldigem Freude
[185] mehr haben koͤnne, da koͤnnen noch oft die beſten,
und die ſo zu gut ſind, zu Hauſe Schaͤlke zu wer-
den, und die Ihrigen mit ihrer Langeweile zu
plagen, dahin, daß ſie Anlas ſuchen, wo es luſtig
geht, und unter gewiſſen Umſtaͤnden finden ſie die-
ſes, wenn ſie das Dorf hinauf- und hinabgehen
nirgends als im Wirthshaus und bey Schelmen. —

§. 44.
Volksphiloſophie uͤber den Geſchlechts-
trieb.

Sie behaupteten, es komme hierin gaͤnzlich auf
die Erziehung der Toͤchtern an, ſo bald ſie erzogen
werden, als ob ſie nichts in der Welt werden muͤß-
ten als ſchoͤne Jnngfern, ſo ſpringen ſie in dieſer
Abſicht mit offnen Fluͤgeln und Schaarenweis ih-
rem Elend entgegen, wie Huͤner, denen man Ha-
ber ſtreue, ihrem Fraß, und da ſey es dann gleich
viel, wenn man die halben Glukthiere den andern
vor den Augen bey ihren Fekken (Fluͤgeln) weg-
nimmt, wuͤrgt, und an den Boden wirft; die
andern freſſen neben den todten Schweſtern fort;
und wann man ihnen am Morgen wieder Gluk —
Gluk — ruft, ſo kommen ſie wieder, laſſen ſich
wieder fangen, wuͤrgen, und an Boden werfen
— ſo gehe es immer, und es ſey unmoͤglich den
[186] Unordnungen des Geſchlechttriebs abzuhelfen, wenn
man nicht mache, daß die Toͤchtern mehr werden
als dergleichen Gluckthiere. Man muͤſſe ihnen,
wenn man das wolle, von Jugend auf den Kopf
wohl mit der Wirthſchaft anfuͤllen, und es trach-
ten dahin zu bringen, daß ſie mit anhaltender Ar-
beit, Uebung im Ueberlegen, im Ausrechnen, und
in allen Arten von haͤuslichen Aufmerkſamkeiten
verbinden — und zugleich einen Ehreifer in ſie
hineinbringe, daß keine in keiner Art von Weiber-
arbeit, und in keinem Stuͤck der Haushaltungs-
kunſt die Hinterſte ſeyn wolle; und es ſey in dieſer
Abſicht gar viel daran gelegen, daß ſie bey ihrer
Landtracht bleiben, und ſich nicht eine jede vor der
andern mit ihrer Decke mehr unterſcheiden koͤnne
als mit ihrer Arbeit, und mit ihrem Verdienſt;
man ſollte alles thun, diejenigen zum Geſpoͤtt zu
machen, die eine beſondere Hoffart (Pracht) treiben,
und damit zeigen, daß ſie mehr als die andern noͤthig
haben ſich feil zu bieten. Einer meynte, man ſollte
Lieder uͤber ſie machen, und ihnen darinn ſagen,
daß die Juden es mit alten bauchſtoͤßigen, faulen
und hirnmuͤthigen Roſſen juſt auch ſo machen, und
ſie mit Baͤndern am Hals und Kopf ſo ſonderlich
und wunderlich ausſtafirt auf den Markt bringen,
wie kein recht und gerechtes Roß dahin komme —
aber ein geſcheider Haͤndler gehe zu einem ſo ge-
zeichneten Judenthier nicht einmal hinzu — es
[187] kaufe ſie Niemand, als etwa ein dummer Herr
und Burger aus einer Stadt. —

So meynte der Bauer in Bonnal, ſollte man
ſolchen Toͤchtern ein Lied machen; wann es izt nur
jemand thun wuͤrde.

Hingegen ſollte man ihnen Anlaß geben zeigen
zu koͤnnen, wie weit es eine jede in aller Weiber
Arbeit gebracht, daß ſie Ehre und Aufmunterung
davon haͤtten, wenn ſie in etwas dergleichen weiter
waͤren als die andern.

Auf dieſe Art, meynten ſie, waͤre es moͤglich,
wenn man wollte den Unordnungen des Geſchlecht-
triebs Einhalt zu thun; es muͤßten dann, meynten
ſie, die Aeltern auch nicht mehr wie izt erſchrecken,
wenn ein Sohn ans Heurathen denkt, und fuͤrch-
ten, er falle etwan auf eine, daß es beſſer waͤre,
das Hagelwetter oder der Viehpreſten gienge uͤber
ihren Hof. Sie ſagten, es ſey den Aeltern nicht
zu verdenken, wenn eine Tochter uͤbel ausfalle, ſo
ſey nichts mehr zu machen — es ſey nicht einmal
wie mit den Knaben, die doch auch noch manch-
mal, wenn ſie heurathen, umkehren, und etwas
rechtes werden, wenn ſie vorher noch ſo nichtsnuͤtz
geweſen ſeyen — bey den Toͤchtern ſey das nie zu
hoffen; ſie ſterben lieber, und heulen ſich lieber die
Augen aus, als daß ſie im 24ten Jahre die Haͤnde
ein wenig ſtaͤrker brauchen, als ſie es im 14ten ge-
[188] wohnt geweſen. — Auch ſollte man alles thun,
daß die Dorfjugend unter ſich zuſammen hielte,
und fremde Leute, die keine Heurathsabſichten haͤt-
ten, nicht leicht mit einer Tochter aus einem Dorf
unter 4 Augen zur Red kommen koͤnnten — und
die Amtmanns-Soͤhne, Pfarrers-Soͤhne, Schrei-
ber, und dergleichen Leute, mit Ernſt und von
Obrigkeits wegen den Bauerstoͤchtern drey Schritt
vom Leib halten; und es der Dorfjugend nicht
uͤbel nehmen, wann ſie zu Zeiten einen dergleichen
Herren im Brunnen abkuͤhlen wuͤrde.

Sie behaupteten, es gehe keiner und ſtehle den
Zehenden von einem Acker, mit Gefahr, dafuͤr ge-
henkt zu werden, wenn er machen koͤnne, daß der
Acker mit ſamt dem Zehnden von Rechtswegen ſein
werde; und ſo ſey es auch mit den Toͤchtern, wenn
ſie nemlich das auch machen koͤnnen; wenn ſie es
aber nicht koͤnnen, und nicht dazu erzogen werden,
ſo ſtuͤrzen ſie ſich ja dann Schaarenweis uͤber die-
ſen Punkt in ein Elend, daß ihnen beſſer waͤre, ſie
wuͤrden auch gehenkt, ſie waͤren dannzumal doch
der Noth los, meynten die Bauern in Bonnal.

Ich laſſe ſie in ihrer rohen Sprache fort reden,
ich habe es probiert ſie zu aͤndern, aber ich kann
ſie nicht beſſer machen; ſie ſagten, wenn da gehol-
fen waͤre, ſo wuͤrden hundert und hundert Umſtaͤn-
de, uͤber die man izt großes Geſchrey mache, weg-
[189] fallen wie nichts; und behaupteten z. Ex. uͤber die
Liechtſtubeten ^*), es ſey von Altem her ein naͤchtli-
ches Zuſammenkommen der Knaben und Toͤchtern
fuͤr ehrlich gehalten und fuͤr erlaubt angeſehen wor-
den, aber es habe allenthalben ſeine feſtgeſezte Re-
geln gehabt, ob welchen die Knaben und Toͤchtern
ſteifer gehalten, als ob keinem Geſez der Obrigkeit;
an einigen Orten habe der Knab bey Monaten auf
der Leiter und vor dem Fenſter der Tochter bleiben
muͤſſen, und gewoͤhnlich habe ſie denſelben das Er-
ſtemal an einer Regennacht, oder wenn es gar kalt
geweſen, wie aus Mitleiden hineingelaſſen.

An andern Orten haben die Knaben die erſten
Fuͤnf- und Sechsmal in die Stuben kommen
muͤſſen, wo dann die Aeltern aufgeblieben, bis der
Knab fort, und das Haus beſchloſſen geweſen.
Wenn ſie denn nichts wider ihn gehabt, ſo haben
ſie in der 6ten 7ten Wochen die jungen Leute in
Gottes Namen allein beyeinander gelaſſen, und ih-
nen gewoͤhnlich mit den Worten, habet Gott vor
Augen, und thut nichts Boͤſes, eine gute Nacht ge-
wuͤnſcht.

So ſey alles Schritt fuͤr Schritt abgemeſſen
geweſen, wie eine Ehrentochter einen Knaben bey

[190] Tag und bey Nacht nach und nach doͤrfe naͤher
kommen laſſen, und wie ſie ihn zugleich in der
Ordnung halten, und doch, wie ſie ſagten, nicht
aus dem Garn laſſen.

Und dann ſey es faſt eine unerhoͤrte Sache ge-
weſen eine Tochter zu verderben; die Leute haben
noch nicht gewußt, daß es minder zu bedeuten habe,
das aͤrmſte Kind im Land ungluͤcklich zu machen,
als ab einem Pflug im Feld ein paar Pfund Eiſen,
die daran ſeyen, abzureißen und heim zu tragen;
im Gegentheil, es habe noch Leute gehabt, welche
die alten Lieder uͤber die Voͤgte, die man mit
Axen todt geſchlagen, weil ſie Weiber und Toͤch-
tern im Lande verfuͤhrt, in einem ſolchen Ton ge-
ſungen, daß ſich nicht ein jeder getraut haͤtte allent-
halben ins Bad zu ſitzen.

Es muͤſſe ſeyn, daß die alten Herrſchaften die
Seele mehr geachtet haben als wir, denn ſie habe
mehr Recht gehabt; und man werde finden, daß
alles, was die Herrſchaften fuͤr viel und hoch ach-
ten, auch viel Recht im Land habe — izt habe ſie
an vielen Orten ſo viel als gar keines mehr, und
mit der Ehre ſey es das gleiche; wenn die Herr-
ſchaften die Ehre der gemeinen Leute nicht fuͤr ſo
wichtig halten, als die Schnepf- und Rebhuͤner,
ſo haben ſie auch kein Rebhuͤner- und Schnepfen-
recht im Lande, an vielen Orten habe ſie nicht
[191] einmal Wachtelnrecht — und wo ſie das nicht habe,
ſo gehe dann auch verloren, wie alles, was man
gar nichts achte, verloren gehe. —

Sie behaupteten, der Unzucht Unordnungen,
vom Eheſchimpf ^*) an bis zum Kindermord, loͤſe
ſich nirgend als in dieſem Punkte auf, und vergli-
chen die Art und Weiſe, wie viele Herrſchaften mit
der Ehre im Lande umgehen, dem Feuer einer Lam-
pe, das alles Oel aus ihr herausziehe und eſſe,
aber wenn es das Oel aufgezehrt habe, dann auch ſel-
ber erloͤſche; und ſo meynten die Bauern, brennen
die Herrſchaften, die die gemeine Landesehre nicht
achten, ſich ſelber in ihren Ehrenampelen ^**) auch
zu tod.

Sie konnten nicht genug erzaͤhlen, was fuͤr
ein Unterſchied in Ehrenſachen zwiſchen der itzigen
und alten Zeit geweſen, wann ein Knab einer Toch-
ter etwas Gefaͤhrliches und Beleidigendes zugemu-
thet habe, und ſie ſich nur ein Wort bey ihren Ge-
ſpielen davon habe verlauten laſſen, er ſey nicht

[192] einer von den Beſten, man muͤſſe ſich mit ihm ge-
wahren, ſo habe er koͤnnen ſpatzieren, und Jahr
und Tag wandern und ſuchen, ehe er wieder eine
gefunden, die ſich ſeiner etwas angenommen.

Ueberhaupt ſagten ſie, es komme die Leichtfer-
tigkeit nicht von den jungen Leuten, ſie komme von
den Alten, und von der Ehrloſigkeit im Lande her;
die jungen Leute haben allenthalben eine Freude
daran, auf ihren guten Namen Acht zu haben, wo
ſie auch nur ein wenig dazu aufgeweckt und aufge-
muntert werden, ſo machen ſie ſich eine Ehre dar-
aus, gute Farb zu haben, ſtark zu ſeyn, an der
Oſtern ohne Ermel in die Kirche zu gehen, beym
Tanz, Schneiden und Maͤhen munter und aufge-
weckt zu ſeyn, und nichts an ſich kommen zu
laſſen, das ihnen Schand machen koͤnnte.

Sie behaupteten auch, die Nachtfreyheiten der
Jugend haben die Leichtfertigkeit der Alten und
Verehlichten, die das Land ehrlos mache, verhuͤ-
tet, aber ſie ſeyen auch meiſtens um deßwillen ver-
boten worden.

Zu Kuͤllau ſey das in die Augen gefallen; man
habe gerad 8 Tag hernach den Knaben verboten,
ſich am Samſtag und Sonntag zu Nacht auf den
Gaſſen betreten zu laſſen, nachdem ſie einem nacht-
wandelnden verehlichten Geſpenſt, das ihren Toͤch-
tern
[193]
tern nachgezogen, die Peruͤque abgenommen, und
ſie dem Harniſchmann auf dem Brunnen bey der
Kirche aufgeſezt. Izt haben freylich die Peruͤquen-
Geſpenſter in Kuͤllau ſicherer des Nachts zu wan-
deln, aber man behauptet es fuͤr gewiß, es ge-
ſchehe unter den Knaben und Toͤchtern daſelbſt izt
gar viel mehr Boͤſes als vorher.

Auch das behaupteten ſie, man koͤnne in die-
ſer Sache nicht ganz allein auf die Verhuͤtung des
fruͤhzeitigen Beyſchlafs acht haben, ſondern man
muͤſſe vielmehr auch auf die Verhuͤtung der ungluͤck-
lichen Ehen bedacht ſeyn; und zu dieſem Endzweck
ſeyen die Nachtfreyheiten, mit der ganzen alten
Ordnung verbunden, eine Sache geweſen, die ihre
recht gute Seite gehabt habe. Wann der Menſch
das Alter und das Recht habe eine Frau zu ſuchen,
ſo muß man in Gottes Namen ihn eine ſuchen
laſſen; und es ſey, ſezten ſie hinzu, einem nicht
zuzumuthen, ſeine Katze im Sack zu kaufen, wie
man ſich bey ihnen ausdruͤckt. ^*)

So deutlich kamen die Bauern mit ihrer Mey-
nung da hinaus, daß man gegen dieſen Fehler nicht
beſſer wirken koͤnne, als daß man die Kinder wohl
und mit Sorgfalt zu dem erziehe und bilde, was
ſie in ihrem Stand und in ihrem Platz in der Welt
ſeyn muͤſſen, und dem Leichtſinn, der Zuͤgelloſigkeit
und Gedankenloſigkeit ihrer Begierden von Jugend
auf entgegen arbeite, um ſie zu bedaͤchtlichen,
ſorgfaͤltigen, den morgenden Tag, das Alter und
die Nachkommenſchaft feſt im Aug haltenden Men-
ſchen zu machen, auf die man in jedem Geſchaͤfte
des Lebens, alſo auch in dieſem ein gutes Ver-
trauen haben koͤnne.

Wie weit ſich dieſes Vertrauen unter den Alten
gegen die Kinder erſtreckt, zeige ſich, ſagten ſie,
auch hierdurch, daß die Bauern ſogar auf den Hoͤ-

^*)
[195] fen, wo es doch unſicher ſey, um deßwillen, wenn
ſie Toͤchtern gehabt, nicht ſcharfe Hunde gehalten,
und dennoch ſie des Samſtag- und Sonntag-Nachts
an die Ketten gelegt, damit ſich die Knaben nicht
ſcheuen zu ihren Haͤuſern hinzuzukommen, und daß
das ihren Toͤchtern nicht an einer Heurath ſchade.

Mit einem Wort, man habe faſt ohne Sor-
gen trauen doͤrfen. Etwan gar fromme Leute ha-
ben an einer Samſtags- und Sonntags-Nacht noch
ein Vater Unſer deſto mehr fuͤr ihre Kinder gebe-
tet, daß ihnen der liebe Gott ſeinen guten Geiſt
nicht entziehe, und ſie mit ſeinem Segen nicht ver-
laſſen woͤlle; es ſey aber auch damals in einem
Ehrenhaus ſo viel als nie ein Ungluͤck begegnet;
aber wohl hernach, da wo der Pflug im Feld nicht
mehr ſicher geweſen, wo Altes und Junges zu le-
ben angefangen wie die Heiden im Wald, da wo
man ſich aus dem Eidſchwoͤren nicht vielmehr ge-
macht, und Leute beym Nachtmahl haben zudienen
doͤrfen, die als die Schlimmſten hieruͤber im Land
verſchreyt geweſen, da ſeyen freylich auch die Toͤch-
tern in ſonſt braven Haͤuſern in ihren Kammern
nicht mehr ſicher geweſen.

Mit einem Wort, ſagten ſie, und dieſes war
das lezte, man habe die Hauptſachen, worauf es in
dieſem Stuͤck ankomme, izt wie aus den Augen
verloren, und mache Kindereyen daruͤber, die nicht
N 2
[196] anderſt ſeyen, als wenn einer, anſtatt ſich das
Geſicht zu waſchen, ein Tuch uͤber den Spiegel
herabhaͤngen wollte.

Es ſey vor Altem Niemandem in den Sinn
gekommen, daß es den Toͤchtern an Ehren zuwider
ſey, wenn ſie zu Dutzenden mit einander in See
gehen zu baden; und eben ſo habe man nichts da-
von gewußt, daß die Muͤtter, wenn ſie ſaͤugen, in
ihrer Wohnſtube ihre Bruſt vor ihren eigenen Kin-
dern verbergen, und daß dieſes der Leichtfertigkeit
vorbiegen ſolle; im Gegentheil, man habe juſt um-
gekehrt geglaubt, Unſchuld pflanze Unſchuld, und
die halb erwachſenen Knaben ſeyen neben den Muͤt-
tern geſtanden, und mit dem Bruͤderli oder Schwe-
ſterli freundlich geweſen, wenns an ihren Bruͤſten
gelegen, und die Knaben ſeyen dardurch bewahrt
worden, daß ſie nicht ſo fruͤhe in das giftige Stau-
nen gefallen, welches die Wolluſt mehr reize, als
alles andere; ſo ſey es damals geweſen, izt ſey
es anderſt.

So kamen die Bauern in Bonnal, in Abſicht
auf alle Verbrechen, auf die Meynung des Lieute-
nants hinaus; und ſagten auch uͤber Mord und
Aufruhr; Bauern, die erzogen werden, daß ſie ihre
Aecker und Matten, Gaͤrten und Buͤndten wohl
beſorgen, einander freundlich gruͤßen, im taͤglichen
Leben nicht in die Rede fallen, den alten Leuten
[197] aus dem Weg gehen, und dabey doch die Augen
im Kopf haben, daß ihnen nichts unrechts geſchehe;
ſolche Bauern, werden nicht leicht weder Moͤrder
noch Aufruͤhrer; wohl aber werden ſie es in aller
Welt gar leicht, wenn ſie nicht zu Bauern ge-
macht, und zu ihrem Beruf gezogen werden, ſon-
dern wie die Wilden aufwachſen, und wie die Wil-
den ihre Natur ungebaͤndigt mit ſich herumtragen.

§. 45.
Wenn ihr nicht werdet wie eines dieſer
Kleinen, ſo werdet ihr nicht eingehen
in das Reich der Himmeln.

So brauchte der wieder Geneſende ſeine Abende:
Alles wollte ihn izt wieder ſehen. Es war dem
Volk in Bonnal izt wieder Niemand ſo lieb als er.
Wer zum Mareili kam, ſagte, Gottlob! daß er
wieder lebt — und zur Renoldin, es iſt auf der
Welt Niemand wie er! der liebe Gott hat ihn uns
wieder gegeben — und jedermann wuͤnſchte Gluͤck!
— Die Weiber neigten ſich vor dem Lieutenant,
und die Maͤnner zogen vor ihm den Hut ab —
und es hatte nichts zu bedeuten, daß der Pfarrer
die Wochenpredigt nicht hielt; ſie fanden izt ſelber,
es nuͤtze nicht alles, ſo viel Geſchwaͤzwerk immer
N 3
[198] und immer — und der Untervogt dachte izt wieder
im Ernſt darauf, ein gemeiner Mann zu werden
wie er vorher war — ſo wars izt — vor 8 Tagen
wars anderſt. —

Der Karl plagte den Papa mit ſeinen Buben
von Bonnal, und bat ihn, du muſt mir ſie auch
kommen laſſen, ſie muͤſſen auch ſehen, daß du wie-
der geſund biſt. — So mache ſie eben kommen,
aber nicht allein deine Buben, alle Kinder aus der
Schule miteinander, ſagte ihm endlich der Jun-
ker — und die Geißen auch mit bringen, erwie-
derte Karl — ja die Geißen auch mit bringen, ſag-
te der Junker.

Er ſaͤumte ſich nicht; er fragte, durfte, und
gieng noch dieſen Abend nach Bonnal, ladete ſeine
Buben auf Morn ein; aber es machte vielen Angſt.
Sie hatten nicht ſo gar zu den Geißen Sorge ge-
tragen; ihrer viele hatten an beyden Seiten weit
hinauf Kothzotteln, ſie ſchnitten ſie ihnen izt mit
Scheeren ab, fuͤhrten ſie an Bach, und waſchten
ſie da — es kam eine ganze Heerd mit einander. —
Morndeß gieng der Karl ihnen, ſo bald er ſie ſah,
entgegen, und ſprang, da ſie die Geißen auf dem
Vorreyn an der Zaͤunung anbanden, von einer zur
andern, da ſah er, daß ihrer viele an den Huͤften
weit umher das Haar abgeſchnitten hatten. — Ja,
ich weiß wohl, was das iſt! die haben Kothzotteln
[199] gehabt, und ihr habt ſie ihnen erſt heut oder geſtern
abgeſchnitten — und die auch — und die auch —
ſagte er, und ſprang von einer zur andern, und
wo ers ſah, da ſagte er — auch dieſe. — Ja,
aber ſags doch auch dem Papa nicht, (baten die
Knaben, es war ihnen ſo angſt,) wir haben doch
auch ſo einen ſchlechten Stall, und koͤnnen ſie nicht
trocken legen; und dergleichen ſagten ſie viel, nah-
men ihn bey der Hand, und beym Rock, und baten
immer, ſags doch auch dem Papa nicht, ſags doch
auch dem Papa nicht! —

Karl. Jaͤ — meynet ihr, er ſehe es nicht
von ſich ſelbſt? —

Die Kinder. Nein, er ſiehts gewiß nicht,
wenn du ihms nicht ſagſt.

Karl. Ihr wiſſet es nicht recht. —

Die Kinder. Nein doch! — ich bitte, bit-
te, ſag ihm doch du nichts. —

Karl. Ich will ſchweigen, aber ich haͤtte
doch geglaubt, die Geißen waͤren euch lieber als
ſo! —

Ihrer viele hatten aus Hoffart die Muͤttern
heut nicht einmal ausmelken laſſen, daß man
meyne, ſie geben viel Milch; auch das merkte
Karl, und ſagte, die ſind heut nicht gemolken
worden.

Daruͤber lachten die Kinder. Er aber ſagte,
es iſt doch dumm, es thut ihnen weh, und ihr fah-
ret ja nicht damit zu Markt.

Dann fuͤhrte er ſie zum Papa, gieng der Lezte
hinter allen die Treppe hinauf, und der Lezte in die
Stube hinein; es mußten ihm alle vorgehen, und
er that die Thuͤr zu, und ſchlich ſich dann hinter
den andern an der Wand und um den Ofen herum
zum Papa und der Mamma hervor.

Der gute Junker war noch ſchwach; er ſah
in ſeinem Krankenſtuhl noch ſo eingefallen und blaß
aus, daß alle Kinder erſchracken als ſie ihn ſahen.
Er konnte noch nicht recht laut reden; aber er nahm
eines nach dem andern zu ſich zu, fragte ihns auf
den Heller aus, was es izt mehr verdiene als vor
7 Wochen? da er es das Leztemal in der Schule
geſehen. —

Das Herz klopfte den guten Kindern; wenn
eines etwan einen halben Kreuzer minder verdienet
als ein anderes von ſeinem Alter, oder eines das juͤn-
ger war, ſo war ihm ſo angſt, daß es faſt nicht recht
reden und vorbringen konnte, warum es bis izt
nicht beſſer gegangen, und wie ſie ſich aber izt ge-
wiß antreiben, und nicht mehr die Hinterſten blei-
ben wollen. Aber denn die andern, ſo etwas
mehr verdienet, ihr haͤttet ſie ſehen ſollen, wie das
Eine ein breites Maul und ſchmale Backen bekom-
[201] men, ein anderes mit den Fuͤßen nicht mehr konnte
ſtill ſtehen, bis er ihm rufte — wieder ein anders
Feuerzuͤndend roth worden — noch ein anders mit
den Augen geſperbert — und wie eins, das ſich
hat zwingen wollen nicht zu lachen, doch hat muͤſſen
lachen, und vor Freuden kein verſtaͤndliches Wort
hat reden koͤnnen. —

Er mußte auch lachen, und ſagte ihm, du biſt
nicht witzig; ich weiß wohl, ſagte das Kind; aber
ſeine Arbeit war die braͤvſte, und Thereſe ſagte ihm,
es ſolle ſie ihr am Sonntag bringen.

Dann fragte er ſie alle insgeſamt, wie es auf
der Weyd mit dem Huͤten und ihrem Verſprechen
gehe? Eines ſah das andere an, und keines redete.

Warum ſagt ihr nichts? fragte der Junker.
Sie ſchwiegen noch izt, und ein jedes ſah, ob nicht
ein anders reden wollte. — Einsmals ſagte eines
zur kleinern Rickenbergerin, (der Schweſter derjeni-
gen, die wir kennen) du kannſt am beſten erzaͤhlen
wie es zugegangen, du haſt uns gar manchmal er-
weckt, wenn wir zu lang im Schatten haben liegen
und ſchlafen wollen.

So — ſagte der Junker — und nahm das
Rickenbergerli, das nahe an ihm ſtund, bey
der Hand, und Thereſe zog es zu ſich zu, faſt auf
den Schoos.

Es hat im Anfang nicht recht wollen gehen,
aber izt geht es einmal beſſer, ſagte es da. —

Junker. Warum hats nicht wollen gehen?

Kind. Darum, wir ſind uns, ſo lang wir
huͤten, gewohnt geweſen, wenn es warm worden,
unter den Baͤumen zu liegen, und zu ſchlafen, und
die Geißen laufen zu laſſen; izt, wenns Nachmit-
tag worden, und heiß geweſen, ſind wir allemal
ſchlaͤfrig worden, und wenn wir haben ſtricken
wollen, ſo ſind uns die Augen faſt zugefallen, man
muß gar fruͤh aufſtehen, wenn man zur Weyde
fahrt.

Junker. Wie habt ihr es denn gemacht,
daß es beſſer worden?

Kind. Wir haben miteinander abgeredt,
wir wollen es uns nach und nach abgewoͤhnen; zu
erſt haben wir eine Stunde lang geſchlafen, dann
aber einander geweckt, wenn die Stunde vorbey
geweſen; darnach faſt eine Stunde, dann eine hal-
be Stunde, dann nur eine Viertelſtunde geſchlafen.
Wir haben Waſſer genommen, und die Augen und
den Kopf kalt gemacht, daß wir munter bleiben,
und ſo iſt es beſſer gekommen; und weil du krank
geweſen, iſt uns kein Sinn mehr ans Schlafen ge-
kommen; wir haben wahrlich da auch zu Nacht
nicht koͤnnen ſchlafen, und izt gehts beſſer, und
es giebt alle Wochen mehr Arbeit auf der Weyd. —

Junker. Das iſt ein Punkt, aber weißeſt
du die andern auch noch?

Kind. Ja — mit dem Wuͤſtreden, und mit
dem Schlagen, und Stein nachwerfen den Geißen.

Junker. Ja, wie gehts mit dieſen?

Kind. Gut — ſeit dem der Herr Lieutenant
die Kinder ſo ordentlich macht das Haar ſtrehlen,
Haͤnd und Geſicht waſchen, und in allem, bis auf
die Treppe hinunter zu gehen, eine Ordnung hat,
daß keines an den andern nur anſtoßen darf, ſo
ſind die rauheſten Buben nicht mehr ſo wild, und
alle Kinder gewoͤhnen ſich in der Schule Sorge zu
haben, Niemanden nichts zu Leid zu thun; und
denn haben wir darinn auch mit einander abge-
redt, wir wollen zweymal einander ein wuͤſtes
Wort ſchenken, aber dann das Drittemal muͤſſe ei-
ner angegeben ſeyn.

Junker. Hat das geholfen?

Kind. Ja. —

Junker. Es freut mich. —

Kind. Und dann hat das auch wieder ge-
holfen, daß du krank worden, es haͤtte in dieſer
Zeit gewiß keines dem andern etwas nachgerufen.

Junker. Weiß doch nicht, wenn ein Ka-
minfeger oder ein Schneider bey der Weyd vorbey
gegangen waͤr —!

Kind. Nein gewiß nicht. — Die andern
[204] waͤren alle zuſammen geſtanden, und haͤtten einen
geſchlagen und weggejagt, wenn er das gethan haͤtte.

Junker. Nu, ich will es glauben; aber
wie gehts mit dem Freveln? Es iſt izt bald Herbſt —

Kind. O! — mit dem gehts gar gut —
wenn du wuͤßteſt —

Junker. Was, wenn ich wuͤßte?

Kind. Daß wir Aepfel, Birren und Erd-
aͤpfel zu braten bekommen, ſo viel wir wollen;
gelt, du wuͤrdeſt dann nicht meynen, wir freveln
noch —? —

Junker. Aber wer giebt euch das?

Kind. Alle Leute, die Land und Baͤume
haben, die an die Weyd ſtoßen. —

Junker. Wie iſt das izt gekommen?

Kind. Da ſie das Leztemal die Haͤg (Zaͤu-
ne) ausgebeſſert, ſind eine ganze Menge Maͤnner
da geweſen, haben uns zuerſt ausgelacht, und ge-
fragt, ob wir ihnen izt im Herbſt auch das Halbe
ſtehlen wollen, wie das letzte Jahr? Wir haben
auch gelacht, und geſagt, es ſey eben ſchlimm,
wir doͤrfen izt nicht mehr; da hat der alte Renold
geſagt, es koͤnne nicht ſo ſeyn, der Tag ſey lang,
und die jungen Leute moͤgen eſſen, man koͤnne ſie
nicht laſſen hungern auf der Weyd, wir ſollen nur
brav huͤten, wenn ſie das Obſt ableſen, und die
Erdaͤpfel austhun, ſo wollen ſie uns von allem
[205] auch geben; und wir haben ſchon viel bekommen,
und bekommen noch mehr, viel mehr als wir nie
geſtohlen haͤtten. —

So, ſo! ſagte der Junker, ſo denke ich wohl,
frevelt ihr nicht mehr; aber der Renold muß doch
ein guter Kindermann ſeyn, nicht wuhr?

Kind. Das denk ich; er hat immer, wo er
ſteht und geht, Angſter (Pfenning) und Rappen im
Sack, und wenn ihm ein Kind heiſchet, ſo giebt
er ihm, und daheim große Stuͤck Brod; und er
kann noch eine halbe Stund bey ſo einem Kind,
das ihm bettelt, ſtehen, und mit ihm reden.

Dann erzaͤhlten ſie ihm, wie ſie geglaubt ha-
ben, er ſterbe, und wie ſie mit dem Herr Lieute-
nant, dem Herr Pfarrer, alle Tage in der Kirche
fuͤr Ihn gebetet; und daß einmal ein fremder Herr
in die Kirche gekommen, der auch mit ihnen fuͤr
Ihn gebetet, er ſey ſo freundlich geweſen, habe
ihnen allen die Hand gegeben, und ſey Morndeß
den ganzen Tag bey ihnen in der Schule geweſen.

Beym Abendeſſen, im alten Ritterſaal, konn-
ten ſie ſich nicht ſatt ſehen an den Figuren an der
Wand. Der Karl erklaͤrte ihnen luſtig der Zwing-
herren Ordnung, die da abgemahlt iſt, und ſie
buchſtabirten das Teufelsblut, lachten uͤber das
Reiten des dicken Junkers, und machten ſaure Au-
gen uͤber den Bauer auf dem Hirſchen.

Der Junker ſezte den Heirli auf die Lehne ſei-
nes Seſſels, ſo, daß er ihn wie auf dem Arm
hatte; der gute Heirli ſtreichelte ihn wieder an Ba-
cken, und ſagte ihm, Gelt, du ſtirbſt izt auch nicht
mehr? Bald darauf — du ſieheſt aus, wie ein
Großvater — und dann — kannſt izt auch nicht
mehr gehen? — Der Junker ſtund ihm zu ge-
fallen auf, gieng die Stuben auf und ab, und ſag-
te ihm, ſieh', wenn man krank geweſen, ſo mag
man nicht gleich wieder ſpringen wie im Garten.
Aber es wird wohl wieder kommen — daß du wie-
der ſpringen kannſt wie im Garten? ſagte das
Kind. —

So redte er mit vielen; und ſie erzaͤhlten ihm
auch von dem Freudenfeſt, welches man in Bon-
nal halten wollte, wenn er das Erſtemal wieder zu
ihnen in die Kirche kommen werde. Des Huͤbel
Rudis Kind ſagte, ſein Vater wolle an dieſem
Tage, und an keinem andern, Hochzeit halten.
Er gab dem Kind zur Antwort, ſag deinem Va-
ter nur, er muͤſſe nicht mehr lang warten, uͤber
8 Tag komm ich in die Kirche.

Dann gieng er noch unter die Thuͤre, auch
ihre Geißen zu ſehen, die ſie da vorbey fuͤhrten
zum Brunnen; aber ihrer viele liefen mit ihren
Thieren ſo geſchwind vorbey, als wenn ſie jemand
jagte. Der Karl lachte allemal, wenn einer ſo
[207] geſchwind mit ſeiner Geiß vorbey ſtrich; und ſie,
wenn ſie vorbey waren, lachten auch gegen ihm,
und nickten ihm mit dem Kopf und mit den Au-
gen, ihm zu danken, daß er dem Papa nichts ge-
ſagt; aber da ſie fort waren, konnte er nicht mehr
ſchweigen, und ſagte zum Papa, haſt izt nichts
gemerkt von den Geißen? Meynſt, es ſey alles
gut in der Ordnung geweſen? — Der Junker
hatte nichts gemerkt, und der Rollenberger wußte
auch nicht, was er meynte; ſie riethen allerhand,
er aber ſagte ihnen allemal, es iſt nicht das, es
iſt etwas ganz anders. Zulezt ſagte er, es waren
doch auch 25 Geißen, die es alle hatten; aber ſie
konntens doch nicht errathen, bis er ihnen ſagte,
daß die Haare wegen den Kothzotteln abgeſchoren
worden ſeyen. —

§. 46.
Der Kopf und das Herz hat mit den
Menſchen gleich ſein Spiel, wenn
man nicht beyden wohl auf den Ei-
ſen iſt.

Einen andern Abend waren die zwey Bruͤder bey
ihm, die vor wenigen Wochen in den Dorfgruben
noch von ihm glaubten, er ſey ihnen wegen ihren
[208] Religionsmeynungen nicht guͤnſtig. Aber der Lin-
denberger hatte ſie ſeither ganz von ihrer Abſoͤn-
derungsfrommkeit zum gottesfuͤrchtigen Rechtthun
des Lieutenants und zur Ueberzeugung hinuͤber ge-
bracht, es ſey beſſer, man mache ein ganzes Dorf
brav, als ein paar Leute in einem Winkel; ſie
waren beyde herzgut, und auch da, wo ſie noch
ihrer Sekte blind anhiengen, lag treues, edles und
reines Beſtreben nach wahrer menſchlicher Wahr-
heit und Weisheit in ihrer Neigung fuͤr die Nebel-
huͤlle ihrer Bruderſchaftsmeynungen; alſo ruhet der
ſtille Glanz des Monds im Schatten der Erde,
aber der die Himmel waͤlzet, laͤßt den Schatten
der Erde nicht ewig uͤber dem Glanz des guten
Mondes, der Schatten der Erde geht voruͤber,
und der Mond leuchtet ſein Licht. — Der Junker
hatte erſt nach ſeiner Krankheit vernommen, daß
ſie der Bruderſchaft oͤffentlich abgeſagt, und ſich
deutlich erklaͤrt, ſie muͤſſen Gewiſſens halber zu
denen ſtehen, die dem ganzen Dorf helfen wollen,
und koͤnnen ſich durch keine Meynungen einſchraͤn-
ken und hindern laſſen, dem Junker und dem
Schulmeiſter zu helfen, die gleiche Sorgfalt gegen
alle Gemeindsgenoſſen zu brauchen, die die Bru-
derſchaft nur gegen die Ihrigen brauche; und ſie
finden es izt nicht mehr recht, ſich wie in einen
Garten einzuzaͤunen, und da freylich fuͤr die ein-
gezaͤunten Bluͤmchen wohl zu ſorgen, indeſſen aber
ganze
[209] ganze Aecker und Matten, die einem auch zugehoͤ-
ren, darob zu verſaͤumen, und in Abgang kom-
men zu laſſen; ein Bauer, der das thun wuͤrde,
wuͤrde mit ſeinem Land uͤbel fahren, und ſie glau-
ben izt, es ſey mit den Menſchen das gleiche.

Sie druͤckten izt dem Junker die Hand ſo
traulich wie einſt den Bruͤdern, und ſagten ihm,
es ſey nicht anderſt, als ob der liebe Gott ihnen
einen Vater wieder geſchenkt habe. — Ihm machte
es faſt bange, er wußte wie ſie an ihrer Bruͤder-
ſchaft hiengen, und antwortete ihnen, ich moͤchte
euch wohl gern ſeyn wie ein Vater, aber ich fuͤrchte
eher, ich habe euch Schaden gebracht als Nutzen,
und das waͤre mir leid. Sie ſtaunten uͤber dieſe
Rede, und beyde fragten ihn, warum er doch das
ſage? Der Jakob war etwas ſchuͤchtern, aber
der Chriſtoph ließ ſich daruͤber mit ihm in ein Ge-
ſpraͤch ein. —

Auf die Antwort des Junkers — „euere
Bruͤderſchaft war euch wie Vater und Mutter, und
da ihr ſie um meinetwillen verlaſſen, ſo muß ich
natuͤrlich fuͤrchten, ich koͤnne euch das nicht ſeyn,
und ihr findet das bey mir nicht, was ihr hofftet
bey ihr zu finden, und was euch bey ihr wohl
machte, ſo lang ihr an ſie glaubtet“ — antwor-
tete Chriſtoph, wenn wir unſere Bruͤderſchaft ver-
laſſen haͤtten, um bey euch eine andere zu finden,
O
[210] ſo koͤnnte es wirklich kommen wie ihr ſagt, aber
das iſt nicht unſer Fall. —

Junker. Was iſt denn euer Fall?

Chriſtoph. Wir haben ſie verlaſſen, um
keine mehr zu haben, und gegen jedermann gleich
zu ſeyn, gegen Niemanden zu gut, und gegen Nie-
manden zu boͤs, und heut und morgen, und in
jedem Fall, ſo handeln zu doͤrfen, wie es uns ſelbſt
am beſten duͤnken wird.

Der Junker bat ſie darauf, ihm aufrichtig
ihre wahre Meynung uͤber die Bruͤderſchaft, die ſie
verlaſſen, zu ſagen. —

Sie antworteten ihm beyde, ſie glauben noch
izt, die Sache habe gar viel Gutes; und muͤſſen
bekennen, dieſe Verbindung habe zu einer Zeit zu
ihnen Sorge getragen, und ſie in vielen Stuͤcken
eine vernuͤnftige und ſorgfaͤltige Leitung genießen
laſſen, ohne welche ſonſt ſo viel als das ganze
Dorf in der abſcheulichſten Unordnung gelebt, und
allgemein verwahrloſet worden waͤre. —

Aber eben das, ſezte Chriſtoph hinzu, macht
mich izt von ihnen abfallen, daß ich einſehe, man
koͤnne und muͤſſe fuͤr alle Leute ſo Sorge tragen, wie
die Bruͤder es fuͤr die Ihrige thun; und man muͤſſe
ſich nicht durch Meynungen einſchraͤnken laſſen, es
nur an den wenigen, und nur an denen thun zu
wollen, die in allem Ja zu uns ſagen.

Der Junker laͤchelte, und Chriſtoph ſagte, der
Lindenberger hat Muͤhe mit uns genommen wie ein
Pfarrer, und nicht nachgelaſſen, bis wir es, wie
er, eingeſehen, daß alle geiſtliche Bruͤderſchaften
das Menſchliche ihrer Sachen dem lieben Gott an-
binden, und ſo dahin kommen, daß ſie auch das,
was ſie Fehlerhaftes an ſich haben, fuͤr ein Heilig-
thum achten muͤſſen. Wir erkennen izt, daß den
andern Menſchen dadurch ein Unrecht geſchiehet,
und ihr Gutes nicht anderſt als verunglimpfet, er-
niedriget, und gehindert werden muß, ſo viele
Fruͤchte zu tragen, als es tragen koͤnnte und muͤßte,
wenn die Menſchen von allerley Bruͤderſchaftsmey-
nungen die Eitelkeit ablegen wuͤrden, zu glauben,
mit ihren Meynungen dem lieben Gott wie in dem
Schoos zu ſitzen. Es kann nicht anderſt ſeyn,
ſagte er, ſo bald man eine geiſtliche Bruͤderſchaft
hat, und ſich um Gottes, und um goͤttlich geheiße-
ner Meynungen und Woͤrter willen, von andern
Menſchen ſoͤndert, ſo wird einem die ganze Welt
wie Nichts gegen die Bruͤder und Schweſtern, die
von dieſer gnadenreichen Meynung ſind; und in
dieſem Fall ſind auch die beſten Menſchen bey
aller ungeheuchelten Ehrlichkeit in Gefahr, ſo wohl
ob dieſen Meynungen, die ſie als das Band zwi-
ſchen Gottund ihnen anſehen, als ob den Menſchen,
die ſie bekennen, blind zu werden, und uͤberhaupt
alles in der Welt nur nach dem Maaß zu ſchaͤtzen,
O 2
[212] in wie weit es auf dieſe Meynungen einen guten
oder ſchlimmen Einfluß hat; und ſich dann ſogar
einzubilden, der liebe Gott mache es droben in ſei-
nem hohen Himmel juſt auch ſo, und waͤge das
ganze Menſchengeſchlecht auf dergleichen Meynun-
gen-Waag, die ſie in ihrem Dorf haben. Je
ſchwaͤcher dann die Menſchen ſeyen, je duͤmmer
werde dann dieſe Bruͤderſchafts-Einbildung; aber
auch die Beſten bringe es gegen alles Gute, was von
Menſchen, die ſich außer ihrem Bruͤderſchafts-Gna-
denſtand befinden, herkomme, dahin, daß ſie daſ-
ſelbe, wie ſie ſagen, der Leitung Gottes anheim-
ſtellen, aber ſelber mit keinem Finger beruͤhren,
indeſſen ſie das, was von ihren Leuten herkommt,
unter dem Beyſtand Gottes, gar wohl und ſorg-
faͤltig beſorgen; dann gehe es freylich gar oft beſſer
bey ihren Gnadenwerken, die in der Ordnung be-
ſorgt werden, als bey den Weltkinder-Arbeiten,
die etwas außer dem Gnadenſtand unvernuͤnftig an-
gegriffen, und unſinnig verwahrloſet.

So natuͤrlich das ſey, ſo verblenden ſich die
Bruͤder doch immer darinn, und behaupten allemal
in dieſem Fall — Gott im Himmel ſelber mache
alſo allen Tand der Heiden vor den Augen ſeines
auserwaͤhlten Volks zu ſchanden.

Daraus entſteht, daß alle ſolche Bruͤderſchafts-
Menſchen unmoͤglich reinen und unbeſchraͤnkten
[213] Antheil an allgemeinen obrigkeitlichen Volksanſtal-
ten nehmen koͤnnen, wenn ſelbige nicht, wie der
Lindenberger geſagt habe, auch in allen aͤußern
Theilen nach dem Kleid des Goͤzenbilds zugeſchnit-
ten, das ſie mit ſich im Kopf herumtragen.

Der Junker fragte ihn auf dieſes hin, warum
ſo wenige Menſchen von ſolchen Bruͤderſchaften da-
hingebracht werden koͤnnen, dieſes alſo einzuſe-
hen? —

Davon, erwiederte Chriſtoph, iſt die Haupt-
urſach ſicher dieſe, daß man ihnen auf der andern
Seite auch Unrecht thut. —

Junker. Worinn thut man ihnen haupt-
ſaͤchlich Unrecht? —

Chriſtoph. Man erkennt das wahre Gute,
das ſie haben, nicht; man verſteht ſie nicht, und wirft
eine Verachtung auf ſie, die ſie nicht verdienen.

Junker. Er ſoll doch hieruͤber ausfuͤhrlicher
ſagen, was wahr ſey.

Chriſtoph. Sie ſeyen unter dem gemei-
nen Volk die Menſchlichſten, die Liebreichſten, die
Gutmuͤthigſten; es ſey Rath und Troſt bey ihnen
zu finden, wie ſonſt faſt bey Niemand; auch ſeyen
ſie gegen Ruchloſigkeit und Gewaltthaͤtigkeit, die das
andere gemeine Volk in den Doͤrfern ſo oft faſt un-
ter die Thiere herabſezt, unter ihren Leuten voͤllig
Meiſter, und das ſey doch ein Segen im Land, da-
O 3
[214] vor danke ihnen Niemand, es frage ſie Niemand,
wie ſie es machen, wie ſie mit ihren Leuten und mit
ihren Kindern dahin kommen, wo die andern Bauern
doch nicht ſind, und wo man von einem Pfarrer,
der ſein Dorf dahinbringen wuͤrde, in der ganzen
Welt Ruͤhmens und Weſens machen wuͤrde, das
ſey eines; das andere ſey, man ſage ihnen in den
Tag hinein, ſie verderben mit ihren Meynungen
die Leute, und zeige ihnen nicht wie, und gebe
ihnen kein Exempel, wie man das Volk beſſer fuͤh-
ren koͤnne als ſie. — Dann ſage man ihnen, ſie
ſeyen dumm und einfaͤltig; und ſie ſehen doch, daß
ſie bey den Leuten mehr ausrichten und mehr Gu-
tes ſtiften, und in ihren Haushaltungen meiſtens
gluͤcklicher ſeyen, als die ſo ſagen, ſie ſeyen dumm;
und ſeyen ſich gewohnt, Vernunft und Verſtand
nach dem, was man damit ausrichte, zu meſſen
und zu ſchaͤtzen; ſie heißen in ihrer Sprache das
etwas ausrichten Segen, und das nichts
ausrichten Unſegen; und ſo lang ſie den Se-
gen auf ihrer Seite haben, ſo glauben ſie auch
nicht, daß ſie die Dummen in der Welt ſeyen, es
mag es ihnen ſagen wer da will.

Dann wirft man ihnen vor, ſie ſeyen hart-
naͤckig, und laſſen ſich nicht berichten, und die,
ſo es ihnen am lauteſten vorwerfen, ſind, auf das
Gelindeſte davon zu reden, im gleichen Spital
krank, und nehmen noch viel weniger von ihnen
[215] das Gute an, das ſie ſo ausgezeichnet haben; aufs
Hoͤchſte koͤnne man ſagen, es heiße ein Eſel den
andern Langohr. —

Wahr ſey, ſie binden ihren Verſtand wie an
eine Kette an, und laſſen ihn keinen Schritt weiter
ſpatzieren, als ſie gern wollen, daß er gehe. Aber
dann ſey es auch wahr, ſo angebunden als ſie ihn
halten, ſo brauchen ſie ihn, und das wirklich mehr
in der Ordnung und ſorgfaͤltiger, und kommen
darinn gewoͤhnlich ſichtbar weiter, als die andern
Dorfleute, die ihn nicht ſo anbinden; auch ſey ge-
wiß, daß viele Leute, die ihnen das vorwerfen, ſie
haben ihren Verſtand ſo an der Kette, gar viel
weniger koͤnnten an die Ketten legen, wenn ſie die
Luſt dazu auch einmal anwandeln wuͤrde, den ih-
rigen auch ſo anzubinden. — Ueberall, ſagte er,
ſind ihre Gegner ſelten die Leute, die ihnen Luſt ma-
chen koͤnnten, ihren Verſtand nicht angebunden zu
halten, und es iſt gar nicht, daß ſie mit ihnen um-
gehen, ſie den Schaden dieſes Anbindens empfin-
den zu machen, und etwan mit ihnen einzutreten,
und abzumeſſen, wie weit man ohne Gefahr, ſeine
Kraft in den naͤchſten und nothwendigſten Sachen
wohl anzuwenden und zu gebrauchen, zu ſchwaͤ-
chen, ihn weniger anbinden und freyer laufen laſ-
ſen koͤnnte. — Er ſagte, es duͤnke ihn doch,
man mache den Verſtand wie zu einem Modekleid,
und ein jeder Narr in der Welt wolle izt ſo ein
O 4
[216] Verſtandsmaͤntelchen mit ſich herumtragen, es moͤ-
ge dann fuͤr Tuch daran ſeyn, was es wolle, und
es reiße unter den gemeinen Leuten eine Peſt ein,
die er die Verſtandspeſt heißen moͤchte. Der Herr
Lieutenant habe zwar ihm das nicht wollen gelten
laſſen, und behauptet, es ſey nur ein Anmaßungs-
fieber, aber er halte es fuͤr eine wahre Peſt, und
muͤſſe ſagen, juſt die Leute, die mit dieſer Peſt an-
geſteckt ſind, ſeyen die Allerunbilligſten gegen ihre
Bruͤderſchaft.

Der Junker bat ihn, er ſolle ſich uͤber die Ver-
ſtandspeſt deutlicher erklaͤren, was er meyne? —

Er ſagte, er meyne uͤberhaupt, wenn der
Menſch etwas Gutes, das an ihm iſt, wie eine
Eli-Mutter ein Kind, in das ſie vernarret iſt, zu hoch
hinauf, und alles andere Gute und Brauchbare
wie ein Stiefkind Himmelweit uͤber das Herzens-
ſchaͤzchen hinabſezt, ſo richte ein ſolcher Menſch
das Gute, das an ihm iſt, wie eine ſolche Eli-
Mutter ihr Kind und ihr Stiefkind miteinander
zu Grund, und werde ſchlecht, und ein halber
Menſch.

So gehe es, wenn der Menſch auf dieſe Art
alles aus dem Verſtand mache, und wieder, wenn
er alles auf das Herz baue; im erſten Fall habe
er die Verſtandspeſt, und im andern die Herzens-
peſt — in beyden Faͤllen mache er die einte ver-
[217] nachlaͤßigte Haͤlfte von ſich ſelber ausſterben, und
ſtecke mit ihrem Tod auch diejenige an, mit der er
es alſo gehalten, als wenn ſie allein leben muͤßte.

Dann ſagte er, es ſey zwiſchen den Menſchen,
die von der Verſtandspeſt, und denen, die von der
Herzenspeſt angeſteckt ſind, wie zwiſchen dem Saa-
men des Weibs, und dem Saamen der Schlange,
eine ewige Feindſchaft, und des in die Ferſeſte-
chen- und des Kopfzertreten-Wollens unter die-
ſen ohnmaͤchtigen Kranken nie kein Ende — und je
hoͤher die Krankheit ſteige, je groͤßer werde die
Wuth einander ſo ſtechen und treten zu wollen.

Izt verſtund ihn der Junker, und fand die
Geſchichte neuerer Streitigkeiten darinn beſchrieben.
Er hatte ſchon viel von der Herzenspeſt gehoͤrt,
aber das Wort Verſtandspeſt war ihm neuer, und
er bat den Bauern, er ſolle doch fortfahren und
ihm die Leute beſchreiben, die an der Verſtands-
peſt krank liegen.

Der Chriſtoph fuhr fort, und ſagte, es liegen
alle Leute daran krank, die es mit der Liebe zur
Wahrheit haben, wie der Killer ſelig mit dem
Rechnen, welcher den Bauern im Wirthshaus gar
leicht hat ausrechnen koͤnnen, wie viel Minuten ein
jeder alt ſey, oder gar, wie viel Tropfen Waſſer
in einer Stunde aus einer Brunnenroͤhre laufen,
[218] aber es dann nicht geachtet hatte, wenn ihm der
Wirth fuͤr 3 Schoppen Wein, die er trank, das
Geld von vieren gefodert.

Auch die ſeyen daran krank, ſagte er, die mit
allem, was ſie wiſſen, oder meynen zu wiſſen, ein
Weſen machen, wie wenn es ganze Berge waͤren,
die ſie mit ſich herumtragen, und zu einem Viertel
Korn Saͤcke machen laſſen, wie wenn ſie einen
Kirchthurm darein einpacken ſollten, und Waͤgen,
mit denen man halbe Berge koͤnnte wegfuͤhren.
Er ſagte, es gebe hier und dort Pfarrer, die der-
gleichen Verſtandsſaͤcke und Verſtandswaͤgen mit
ſich aufs Dorf bringen, und die, wenn ſie alle
Wahrheit und alles Gute in kleinen Koͤrnern auf
dem Boden zerſtreut finden, und aufleſen ſollten,
keinen Ruͤcken und keine Haͤnde dazu haben, und
es lieber die Spatzen auffreſſen laſſen, und dann
ihre großen Waͤgen, damit ſie ſolche doch nicht
vergebens aufs Dorf gebracht, zu Spatzierwaͤgen
machen — die großen Saͤcke brauchen ſie dann zu
Kutſchen-Kuͤſſen fuͤr ſich und ihre Frauen. —

Auch die Herren Pfarrer, ſagte er, haben
dieſe Peſt, deren Wahrheit nur blitze und wetter-
leuchte. — Das Volk fuͤrchte das Donnern, das
darauf folge, und die Menſchen ſeyen ein Unſegen
im Lande, die Freude daran haben, mit der Wahr-
heit einzuſchlagen wie mit Stralſtreichen, die die
[219] Eichen zerſplittern, und den Athem der Lebenden
ausloͤſchen.

Auch die, ſagte er, liegen an dieſer Krank-
heit, deren Wahrheit den Eisgebirgen gleiche, die
zwar Himmel hoch ſich gegen die Sonne aufthuͤr-
men, aber von ihr nicht aufthauen — ein Regen-
tropfen im Thal ſey mehr werth, als ein ganzes
Meer ſolcher Wahrheit unter dem Eis und in un-
zugaͤnglichen Kluͤften.

So viel ſagte er von der Verſtandspeſt. —

Als er damit fertig war, fragte ihn der Jun-
ker noch: Aber wer hat denn die Herzenspeſt? —

Meine alten Bruͤder und Schweſtern, erwie-
derte der Mann — ſezte aber bald hinzu — den-
noch iſt es ſchade, daß man in der Welt nicht an-
derſt mit ihnen umgeht, und das Gute nicht er
kennt, das ſie an ſich haben.

So lang es ſo iſt, werden ſie ſich immer aus-
ſchlieſſend fuͤr das Salz der Erde achten, das ſeine
Naͤße noch nicht verloren — und bis man ihnen,
wie der Herr Lieutenant, durch eine auffallend
beſſere Menſchenfuͤhrung zeiget, daß es noch beſſere
Salzquellen gebe, als die, ſo aus dem Berg ihrer
unnatuͤrlich umzaͤunten Frommkeit herausfließen,
ſo iſt es ihnen nicht zu verargen, daß ſie ſo lang
[220] immerhin ſich ſelber, und ihre gebenedeyte Mey-
nungen fuͤr das beſte Salz der Erde achten.

Er verglich zulezt das Gluͤck, das dieſe Leute in
ihrer Beſchraͤnktheit beſitzen, dem Genuß einer hel-
len, ſtillen, und warmen Sternennacht, bey wel-
cher dem Menſchen ſo innig wohl ſeyn kann, daß
er wie hingeriſſen wird zu denken, es koͤnne nichts
ſchoͤners und nichts groͤßers auf der Welt ſeyn,
als eine ſolche Sternennacht; aber wenn die Sonne
dann aufgeht in ihrer Pracht, und der Menſch der
Erde den Segen ihres waͤrmenden Lichts, und die
Sicherheit ihrer hellen Tages-Erleuchtung genießt,
da denkt er nicht mehr, daß die Sternennacht, und
das truͤgliche Mondlicht, das ſchoͤnſte und beſte ſey,
das er auf der Erde genießen koͤnne. —

§. 47.
Wer bloß gut iſt, muß nicht regieren,
und niemals und Niemands Vogt ſeyn
wollen.

Wer nicht zu ihm kam, war der Vogt Meyer;
aber er machte ihn kommen, und fragte ihn, ob
er nichts von den Unordnungen wiſſe, die waͤhrend
ſeiner Krankheit begegnet?

Er antwortete ihm, er habe wohl davon reden
gehoͤrt, aber Beſtimmtes wiſſe er nichts.

Arner. Warum er nicht beſſer nachgefragt?

Vogt. Er habe nicht daran gedacht — und
es habe ihms Niemand befohlen.

Junker. Ob die Unordnungen ſelber nicht
Befehls genug geweſen ſeyen?

Vogt. Das wohl, er habe auch ſo gefragt,
aber nichts vernommen. —

Arner ſchuͤttelte den Kopf, und ſagte ihm, du
biſt froh, wenn du nichts weißt; und es iſt nichts
anders, als was ich dir ſchon geſagt, du biſt zu die-
ſem Dienſt nicht brauchbar.

Vogt. So gebet mir meine Entlaſſung. —

Junker. Da haſt du ſie — und geh izt. —

Er ſaͤumte nicht lange, nahm den Thuͤrenan-
gel in die Hand, und vor der Thuͤr den Stecken,
und gieng mit leichtem Herzen die Treppe hinun-
ter. Als er heim kam, ſagte ihm ſeine Frau, da
ſieheſt izt, daß ich recht habe, wenn ich zu dir
ſage, du ſeyeſt gar zu nichts nuͤtz. — Und im
Dorf ſagte izt ein jedes, der Hummel ſey doch noch
ein anderer Mann geweſen zum Vogt als er. —
Und Leute von ſeinem Alter erzaͤhlten, wenn ihn der
Junker ſo, wie ſie, von Jugend her gekennt haͤtte,
ſo haͤtte er ihn gewiß nicht zum Vogt gemacht; wenn
[222] ſie als Buben unter einander Haͤndel gehabt, ſo
ſey das immer ſein Wort geweſen, „thut mir doch
nichts, ich will euch auch nichts thun;“ und es
ſey unter ihnen zum Spruͤchwort worden, gaͤlt, du
haſts auch wie der Chriſtopheli, „thu mir nichts,
ich will dir auch nichts thun.“

Als ſeine Schweſter, die Meyerin, es vernom-
men, gieng ſie auf der Stelle zu ihm, traf ihn
allein an, und wuͤnſchte ihm Gluͤck, daß er ſich
von der zweyten Marterfrau, mit der er ſich ohne
Noth verheurathet, ſo gluͤcklich habe ſcheiden laſſen
koͤnnen. Aber als die Nachricht in das Dorf kam,
der Baumwollen-Meyer ſey Vogt, waren zehen
Stimmen gegen eine, er ſey der einzige, der fuͤr
den Junker, ſo wie er einen brauche, recht ſey;
und viele Leute ſagten, die Armen haben izt einen
Vater, die Unordentlichen einen Vogt, und die ſo
Gewalt brauchen wollen, einen Meiſter. —

Ihr Herren! die ihr Untervoͤgte macht und
abſezt wie nichts, mit einem einzigen Wort; wenn
euch etwas daran gelegen, daß ſie recht ausfallen,
ſo nehmet dieſes zum Zeichen, wenn das Volk von
euerm Mann alſo redt, ſo kann er recht ausfallen;
aber auch dann iſts noch noͤthig, daß ihr zu ihm
Sorge traget. Die Reichen waren freylich nicht
zufrieden, daß von einem ſolchen Lumpenſtammen
ein Vogt geworden; aber ſie ſagten es doch nicht
[223]
zu laut, und er erklaͤrte ſich beſtimmt, er habe den
Dienſt um der Armen willen angenommen, die
Reichen haben ihren Vogt in der Kiſte, aber die
Armen haben einen noͤthig. Und das Mareili
ſprang faſt vor Freuden, daß ſein Bruder izt alſo
des guten Junkers Diener worden, und machte
ſich Tag und Nacht den Kopf voll, wie es izt gewiß
in allen Ecken im Dorf gehen muͤſſe, wie es der
Junker wolle.

Ihns und den ganzen Weiberbund machte
der Junker auch einen Abend zu ihm kommen —
und die Weiber beredten ihren Weibel, den alten
Renold, er ſolle mitkommen — er wollte nicht —
aber ſie verſprachen ihm, ſie wollten es verantwor-
ten — wenns ſo iſt, ſo will ich kommen, ſagte
der Alte, und es freute den Junker gar — er redte
die halbe Zeit nur mit ihm, und ließ ihn erzaͤh-
len, wie vor Altem in allen Stuͤcken eine Ordnung
geweſen, die im Grund derjenigen vollends gleich
ſey, die er izt einfuͤhre.

Der gute Alte ſagte ihm, eine Woche freue ihn
jezt mehr zu leben, als vorher ein ganzes Jahr. —
Der Junker erwiederte ihm, wills Gott werde er erſt
dann recht Freude haben, wenn die angefangenen
Sachen auch einmal in ihrem Gleis ſeyen, und
mehr Feſtigkeit haben. — Zu den Weibern ſagte
er: wenn er alles geglaubt haͤtte, ſo haͤtte er doch
[224] das nicht geglaubt, daß ſie die Bauern haͤtten da-
hinbringen koͤnnen, Geld dafuͤr zu verſprechen, um
den Schulmeiſter behalten zu koͤnnen. — Das
Mareili ſagte ihm daruͤber, man thut den Bauern
unrecht, wenn man glaubt, ſie gaͤben nicht gern
Geld aus fuͤr ihre Kinder, ſie thun es freylich nie,
bis ſie ſehen und erfahren, daß es etwas nuͤzt.

Aber meynſt du, ſagte der Junker, wenn man
machen wuͤrde, daß ſie erfahren koͤnnten, und die
Probe in ihren Haͤnden haͤtten, daß man ihre
Kinder weiter bringen koͤnnte, als man ſie nicht
bringt, meynſt du denn, ſie wuͤrden an vielen Or-
ten auch ſelber gerne etwas dazu beytragen, die
Leute, die man hierzu noͤthig haͤtte, zu bezahlen?

An allen Orten, und ganz gewiß wuͤrden ſie
es dann gerne thun, ſagte das Mareili, und alle
Weiber, auch der alte Renold beſtaͤtigte das. Er
ſezte hinzu, man muͤßte ihnen nur ſo einen Mann
zwey oder drey Monat ohne ihre Koͤſten auf die
Probe geben, dann wuͤrden ſie ihn gewiß nehmen,
und wenn man es foderte, die Probkoͤſten noch darzu
bezahlen. Dieſe Bemerkung war dem Junker und
dem Lieutenant ſehr wichtig; ſie widerlegt das un-
richtige Geſchrey, daß die Beſſerung der Landſchu-
len unerſchwingliche Geldſummen erfodere, es fehlt
weit mehr an Anſtelligkeit und Sachkenntniß.

Und an Leuten — ſagte der Pfarrer von Bon-
nal. —

Nein, erwiederte der Lieutenant, wenn man
Anſtelligkeit und richtige Grundſaͤtze daruͤber hat, ſo
kann man faſt ohne Muͤhe Leute hierzu bilden, wie
man ſie gebraucht, dafuͤr will ich ſtehen!

Sie wurden bald einig, wenn man annehme,
das Volk wuͤrde gern helfen, dergleichen Leute zu
bezahlen, und auch zugleich, daß eine jede gute
Schule auf Arbeit muͤſſe gegruͤndet ſeyn, und hier-
mit, ſo ſie recht eingerichtet, in ſich ſelber einen Ver-
dienſt finde, ſo falle die Sorge von großen Geld-
ausgaben, welche die Verbeſſerung der Schulen
nach ſich ziehen wuͤrde, von ſelbſt weg. Der Lieu-
tenant ſagte wieder, wenn man ſie ſchlecht macht,
und halb, ſo werden ſie koſten; und wenn man ſie
recht macht, und ganz, ſo werden ſie eintragen.

Dann redte der Junker noch mit der Meyerin
uͤber die Entlaſſung des Vogts. Sie ſagte ihm,
er koͤnne izt auch wieder zu einem Menſchen wer-
den. — Und die Renoldin fragte ihn, wer ihm ihn
auch gerathen? Der Herr Pfarrer, antwortete er.
— Und ſie — das glaube ſie — er habe immer
auch bey den Leuten zu viel daraus gemacht, wenn
Sie mir gut geweſen. — Sie ſezte hinzu, der Herr
Lieutenant haͤtte ihn auch gewiß nicht gerathen —
Ich glaubs auch nicht, ſagte der Junker, dankt[e]
P
[226] ihnen dann fuͤr ihren Bund, und ſagte ihnen, ſie
ſollen zu ihrem guten alten Weibel recht Sorge
tragen, und ihm nicht zu viel Muͤhe aufladen.

Er ſoll izt bleiben der Weiberbund, ſagte The-
reſe, ich will es mit euch halten, wir wollen dem
Junker helfen zu ſeinem Ziel zu kommen.

§. 48.
Arners Feſt.

Bey Sonnenaufgang laͤuteten alle Glocken. Alle
Kinder waren mit Blumen geſchmuͤckt; das ganze
Dorf, Altes und Junges, gieng ihm den Berg hin-
auf entgegen. Des Rudis Hochzeitleute voraus,
und in der Mitte der Gemeinde der gute Pfarrer;
ſangen den Berg hinauf der Sonne entgegen frohe
Lieder; aber als ſie von Ferne das Geraſſel ſeiner
Kutſche hoͤrten, da toͤnte ihr Lied nicht mehr.

Er kommt — Er kommt — rief das Volk,
und hundert Stimmen jauchzten ihm zu. Sie ver-
doppelten die Schritte, liefen ihm, wie Kinder dem
Vater, den ſie lange nicht geſehen, entgegen. Er
hoͤrte ihr Jauchzen von Ferne, da er noch tief hinter
den Tannen ſie noch lange nicht ſah; aber ſo bald
er ſie hoͤrte, ſtieg er aus ſeinem Wagen, und gieng
[227] ſeinem geliebten Volk von Bonnal mit all den Sei-
nen zu Fuß entgegen. Er ſah izt den Aufgang der
Sonne nicht, nicht den hellen Himmel und das
glaͤnzende Thal, und die ſchlaͤngelnde Ita, die zu
ſeinen Fuͤßen lag; er eilte zu ſeinem froͤlichen Volk,
miſchte ſich in ihr Gedraͤnge, und hoͤrte mit Va-
terluſt ihr Jauchzen und ihr Rufen — Er lebe! —
Er lebe! — das durch Buch und Tannen hinab
ins Thal toͤnte. Innige Freude erhob ſein Herz.
Es war kein Kind, und kein Menſch, dem er nicht,
und dem Thereſe nicht ihre Hand bot. — Er hatte
den Hut ab, ſo lang er ſie gruͤßte, und ſagte mit
einem ſtillen hohen Ernſt — Er wuͤnſche fuͤr ſie zu
leben! — das Volk erwiederte ihm, ſie wuͤßtens,
und der Tag ſeiner Wiedergeneſung ſey ihnen der
freudigſte ihres Lebens — dann ſtellt ſich das Volk
wieder in Ordnung, die Hochzeitleute voraus —
Er nahm den Huͤbel-Rudi bey der Hand — The-
reſe die Meyerin, und ſeine Kinder die Kinder des
armen Manns, fuͤhrten ſie alſo den Berg hinab
bis in die Kirche; das Volk ſang, jauchzte, der
Geiger ſpielte auf bis unter die Thuͤre, und die jun-
gen Leute giengen, wie wenn ſie tanzten, bis in die
Stuͤhle. —

Da ſtund der Pfarrer neben dem Taufſtein an
den Ort hin, an dem er neun Abende nach einan-
der mit ſeinen Kindern auf den Knien, und mit
Thraͤnen, Gott fuͤr das Leben des Junkers gebe-
P 2
[228] tet. Der große Blumenſtrauß, den er auf ſeinem
Kleid hatte, war mit dem Perlenband, das ihm
Thereſe geſchenkt, umwunden; ſtille Freude in ſei-
nem Auge, und eine Thraͤne, leicht und duͤnn wie
ein Morgennebel in heißen Tagen, zeugte von der
Erhebung ſeines Herzens. Er ſtand eine Weile ſtill,
dann hob er die Hand auf zum Zeichen des Schwei-
gens — eine Stille erfolgte, und das Volk und
die Kinder, die nahe an ihm ſtunden, richteten die
Augen auf ihn, dann ſagte er die einzigen Worte —

Laſſet uns Gott danken, daß er uns unſern
Vater Arner wieder geſchenkt! — ſah dann hinab
zu ſeinen Kindern — und ſagte — ihr habet mit
mir an dieſer Stelle viele Thraͤnen vergoſſen; freuet
euch izt, daß Gott das Gebet euerer guten Herzen
erhoͤrt hat — kommt, laſſet uns ihm danken —
da bog er ſich nieder und kniete — die Kinder
knieten mit ihm, und in einem Augenblick lag die
ganze Gemeinde, und auch Thereſe, und ſeine Kin-
der, und der General, vor ſeinen Auger auf den
Knien — Er ſtand allein noch — ſah die ganze
Gemeinde als niedergebogen Gott fuͤr ſein Leben
danken.

Wer kann den Anblick beſchreiben, und die
Erhebung des Manns (Arners), der in dieſem Au-
genblick an ſeine Pflicht dachte, dieſem Volk, das
vor ihm kniete, auf Kind und Kindeskinder hinun-
[229] ter ſein Gluͤck zu beveſtnen. Es ſchwellte ſeine
Bruſt; er wandte ſein Angeſicht weg, fiel auch auf
ſeine Knie, weinte eine Weile auf den Knien, dan-
kete dann Gott fuͤr ſeine Rettung, und fuͤr ſeinen
Stand, und fuͤr den Lieutenant, fuͤr den Pfarrer,
und fuͤr ſein Volk, und bat ihn um ſeinen Segen
zu ſeinem aufrichtigen Vorhaben, dieſe ihm von ſei-
ner Vaterhand anvertrauten Menſchen dem Zufall
des blinden Schickſals zu entreißen, und durch fe-
ſte, ihrer Natur, und ihren Umſtaͤnden angemeſſene
Geſeze, ſo viel als moͤglich, auf dieſer Welt gluͤck-
lich zu machen.

Faſt eine Viertelſtunde lag das Volk auf ſeinen
Knien; dann ſtund der Pfarrer, und mit ihm die
Gemeinde auf, aber der Junker war todtblaß,
that einen Schritt hervor, bog ſich gegen die Ge-
meinde, aber er konnte izt nicht reden. — Eine
Weile war wieder alles ſtill — der Pfarrer gab da
wieder ein Zeichen — und die Gemeinde ſang das
Lied „Herr Gott! wir loben dich ꝛc. —

Der Lieutenant hatte zehen Mann mit Wald-
horn, Trompeten und Baßgeigen beſtellt; und das
Freudengeſang an Arners Feſt toͤnte in der Kirche
ſo, wie in dem Thal von Bonnal noch kein Freu-
dengeſang ertoͤnte.

Da es vollendet war, fuͤhreten Arner und The-
reſe die Meyerin und den Huͤbel-Rudi zum Altar. —

So eine Hochzeit hat von uns keiner, dachten
alle Juͤnglinge des Dorfs; und die Maͤdchen, die
ſonſt bey allen Hochzeiten fluͤſtern, waren ſtill, da
der Pfarrer ſie ſegnete. — Dann laͤuteten wieder
alle Glocken; der Junker fuͤhrte die Braut, und
Thereſe gieng mit dem Huͤbel-Rudi aus der Kirche
ins Pfarrhaus, und die Waldhorn und Trompe-
ten machten mit den Stimmen des Volks und den
laͤutenden Glocken ein frohes Getuͤmmel.

Er gab der Gemeinde einen Freuden-Trunk fuͤr
das Feſt, das ſie ihm feyerten; rund um, faſt um
die halbe Matten des Pfarrhauſes ſtunden Stuͤhle
und Tiſche, Wein, und Brod, und Kaͤs, warme
und kalte Milch, Wuͤrſt und Kuchen fuͤr Junge und
Alte genug auf den Tiſchen. — Mitten im runden
Kreis der Gemeinde ſaßen die Hochzeitgaͤſte und das
ganze Schloß, und das Pfarrhaus, an einem Tiſch;
ſie hatten ein maͤßiges Mahl, nur wenig mehr als
die ganze Gemeinde — aber in der Mitte des Eſ-
ſens brachte die Magd aus dem Pfarrhaus den
Hochzeitleuten ihre Geſchenke, aus dem Schloß und
aus dem Pfarrhaus — es war gar viel ſchoͤnes und
gar viel nuͤzliches, doch war unter allem das ſchoͤn-
ſte, was ihnen der Lieutenant ſchenkte.

Hinter hellem Waſſer-reinem Glas, in einer
goldenen Rahm, wie ein großer Spiegel, ſchenk-
te er ihnen die lezten Worte der Großmutter:
[231] mit ſilbernen Buchſtaben auf ſchwarzem Boden ge-
ſchrieben.

Oben in den Segensworten umſchlang ein
dunkelgruͤner Kranz einen Bienenkorb, der daſtund
wie lebendig; neben den Worten hinab hiengen
Palmen von blaͤſſerm Gruͤn, die unten wieder dunk-
ler mit Oelzweig verbunden einen Todtenkopf um-
wanden, und dieſen umgaben dann ringsherum
goldene Stralen wie die ſchoͤnſte Glorie der Heiligen.
— Oben an den ſilbernen Worten waren die er-
ſten „Denk an mich, Rudi, es wird dir noch wohl
gehen“! — groͤßer als die andern geſchrieben, und
mit goldenen Buchſtaben; und unten am Kranz
des Rudis und der Meyerin Namen, und der Tag
ihrer Hochzeit an Arners Feſt, auch ſo groß und
auch ſo mit goldenen Buchſtaben, und unter ih-
rem Namen noch zwey Herzen, die ſich in den Stra-
len des Todtenkopfs verloren. — Das ganze Dorf,
Junge und Alte, laſen die ſilbernen und goldenen
Worte — Bauer und Baͤuerinnen ſagten, es habe
mancher Haus und Hof, die nicht werth ſeyen, was
dieſes Stuͤck. Der Rudi ließ Thraͤnen darob fallen,
und ſeine Kinder wollten nicht eſſen, und nur der
Großmutter Worte leſen. Die Braut nahm eines
nach dem andern auf ihren Schoos, und ließ ſie
leſen und buchſtabieren.

Nach dem Eſſen tanzte das Volk, und Arner
und Thereſe, ſelber der General und die Frau Pfar-
P 4
[232] rerin tanzten mit den geliebten froͤlichen Leuten.
Die aͤltern Maͤnner und Weiber blieben bey ihren
Tiſchen, und der Lieutenant, der mit dem lahmen
Beine auch nicht tanzen konnte, ſo gern er wollte,
ſtund auch bey ihnen. —

§. 49.
Hochzeit-Wahrheiten fuͤr Bettlerleute
und fuͤr Geſezgeber.

Und weil er ſo in ihrer Mitte ſtand, kam dem alten
grauen Renold in den Sinn, er verdiene auch ihren
Dank, und er freue ihn an dieſem Tag am meiſten.

Er ſtund auf, und ſagte zu ihm —

Er wiſſe, daß er allen Aeltern, die da ſeyen,
aus dem Herzen rede, wenn er ihm izt fuͤr ihre
Kinder danke und ihm ſage, ſie erkennen es, daß
er ſich ihrer annehme, wie ſich vielleicht kein Menſch
in der Welt armer Dorfkinder annehme. Maͤn-
ner und Weiber ſtunden eins nach dem andern auf,
dankten ihm auch wie der Alte. Es freute ihn
herzlich; aber er nahm dabey Anlaß ihnen izt etwas
zu ſagen, was er ihnen ſchon lange gern geſagt
haͤtte: er that aber eine Weile nicht dergleichen,
redte mit ihnen von ihren Kindern, erzaͤhlte ihnen
[233]
allerhand Gutes von ihnen, aber ließ doch nach
und nach eins nach dem andern merken, wie er ei-
nem jeden in der Schule anſpuͤhre, wie ſie bey
Haus mit ihnen umgehen, und als er ſie ſo traulich
hatte, und ernſthaft wie er wollte, trank er noch
auf ihre Geſundheit und die Geſundheit ihrer Kin-
der, und ſagte dann — wenn er einmal izt nicht
glaubte, es moͤchte ihnen Muͤhe machen, ſo wuͤrde
er ihnen gern noch etwas ſagen; ſie erwiederten
ihm, er ſolle doch ſagen, was er wolle, ſie ſehen,
wie er es meyne, und ſagen ja auch, was ſie wol-
len; er fragte noch einmal, ob ſie es gewiß nicht
zoͤrnen wollen? — Und ſagte dann —

„Es iſt mir immer, wie wenn vielen von Euch
nicht ganz recht Ernſt ſeyn koͤnnte, weder mit der
Freude wegen dem Junker, noch mit dem Dank
gegen mich.“ Die Leute begriffen nicht, was er
meynte, ſtaunten, ſahen einander an; endlich frag-
ten ihn etliche, warum er doch auch das ſage? Er
antwortete ihnen, „Ihr muͤßt mir verzeihen, aber
ich will es euch den geraden Weg ſagen; es ſind
gar zu viel Leute unter euch, die in dieſem oder je-
nem Stuͤck noch immer gern in der Unordnung leb-
ten, und dieſe alle koͤnnen im Grund ihres Herzens
keine wahre Freude, und keinen wahren Dank ge-
gen jemand haben, der ſie und ihre Kinder aus
aller Unordnung herauszutreiben, und alle Unge-
ſchicklichkeit, Unanſtelligkeit und Verwirrung, die
[234] im Dorf iſt, aufzudecken, und an den Tag zu brin-
gen ſucht.“

Dieſe Erklaͤrung machte ſie betroffen, ſie fien-
gen ihn an zu verſtehen, und er fuhr fort —

„Weil ich nun einmal angefangen, will ich mich
nun voͤllig erklaͤren; es iſt gewiß, daß zum Exempel
eine Frau, die ſich von Jugend auf der Unordnung
und der Unachtſamkeit gewohnt iſt, ihre Kinder
nicht beſorgt, vieles in der Haushaltung zu Grund
gehen, und wie Miſt durch einander und in einan-
der liegen laͤßt; und wiederum, daß ein Mann,
der in ſeinen Sachen es eben ſo hat, keine Freud
und Dank gegen jemand in ſeinem Herzen haben
koͤnne, welcher ihn in die Ordnung bringen will.
Es iſt gar zu vieles zu tief in ſeinem Innerſten ein-
gewurzelt, das er ſchwer hat abzulegen; und ich
glaube faſt, ein ſolcher Mann und eine ſolche Frau
wuͤrden leichter dahin zu bringen ſeyn, mit dem
Jaunervolk in die Haͤuſer einzubrechen, und mit
den Zigeunern und Bettlern im Wald bey geſtohle-
nen und gebettelten Braten und Kuchen um ein Hei-
denfeuer herum zu tanzen, als aufrichtige Freude
daran zu haben, wenn man ſie wollte in eine Ord-
nung bringen wie recht iſt, daß ſie nichts Unor-
dentliches mehr verbergen und bemaͤnteln koͤnnen.“

Aber die Maͤnner und Weiber meynten doch
nicht, daß ſie Leute ſeyen, welche man mit Hei-
[235] den- und Zigeunervolk vergleichen ſollte, und ſagten
noch einmal, es ſeyen gewiß blutwenige Leute un-
ter ihnen, denen es nicht Ernſt ſey mit ihm und
dem Junker. Er antwortete ihnen, „Er habe ſie
nicht mit Zigeuner- und Heidenvolk verglichen, ſon-
dern nur ihre Ordnung; ſo koͤnnte er die groͤſten
Herren mit dergleichen Volk vergleichen wie ſie; es
ſey nur davon die Rede, ob die eingewurzelte Un-
ordnung das Gemuͤth des Menſchen nicht von der
Liebe und Dank gegen Leute ablenke, die gern rechte
Ordnung haͤtten.“

Sie gaben das wohl zu, aber meynten dabey,
auch das treffe ſie nicht einmal ſtark; er ſagte ih-
nen aber darauf, ihr zwinget mich, daß ichs euch
doch ſagen muß; erinnert euch, was fuͤr Sachen
in euerm Dorf geſchehen, und was fuͤr Reden ge-
floſſen ſind, da man bey euch meynte, der Junker
komme nicht mehr auf. Die Worte „ſtrenge Her-
ren werden nie alt“; wieder, „es ſcheint doch
nicht Gotts Wille, daß alles nach ſeinem Kopf ge-
he“; wieder, „es wird einmal viel anderſt wer-
den, wenn er die Augen zuthut.“ — Erinnert
euch nur deſſen, und ſaget mir, ob ihr ſelber glau-
bet, das alles haͤtte ſo vorfallen und geredt werden
koͤnnen, wie es geſchehen und geredt worden iſt,
wenn nicht hundert und hundert dergleichen ver-
ſteckte Jauner- und Zigeuner-Geluͤſte der Grund
dazu geweſen.

Izt kamen ſie nicht mehr fort in ihrem men-
ſchenfreundlichen ſich ſelber Weißwaſchen. Ihrer
etliche ſagten, ſie muͤſſen izt ſchweigen, ſie ſehen ſel-
ber, daß etwas daran wahr ſey, wie er es izt ſage;
er erwiederte ihnen, er habe es nie anderſt geſagt.

Und da Arner bey der tanzenden Jugend ſah,
wie ernſtlich ihre Aeltern mit dem Lieutenant re-
deten, ſtund er zu ihnen, und fragte ſie, was ſie
ſo Ernſthaftes haben?

Der Lieutenant gab ihm mit einem Wort,
aber freundlich ſchauend gegen das Volk, einen
Wink, was es antreffe.

Das Geſpraͤch wendete ſich liebreich und mit
kurzem dahin, daß der Junker ſagte, es werde ſich
bald zeigen, ob er ihnen wirklich lieb ſey? Er muͤſſe
ihnen ſelber einen Anlaß dazu machen. Maͤnner
und Weiber fragten ihn dringend, worinn doch?
Und er erwiederte, ich kann euere Haushaltungen
und euer ganzes Weſen nicht in eine Ordnung brin-
gen, daß es auf Kind und Kindskinder in eine Ord-
nung gebracht iſt, wenn nicht ein jeder, der in ir-
gend einer Sache, ſey es im Ackerbau oder im
Hausweſen, etwas beſſer verſteht als die andern,
mir darinn Hand bietet, die andern darinn auch
in eine beſſere Ordnung zu bringen. —

Es war keiner, der nicht hieruͤber Ja ſagte.
Aber es war ihm nicht genug, was ſie ihm ins
Allgemeine hinein verſprachen; er fragte dann den
dicken Binzbauer, der den Namen hatte, er ver-
ſtehe den Kornbau am beſten, wie iſts, willt du
mir helfen, daß deine Nachbarn, die im Kornbau
ſo weit hinter dir ſind, darinn nach und nach auch
in die Ordnung kommen? Dann fragte er das
gleiche den Lindenberger mit der Hacknaſe, der den
Namen hatte, er verſtehe den Wieſenbau am be-
ſten, und ſo mehrere, von denen man ſagte, ſie
verſtehen irgend ein Stuͤck der Wirthſchaft beſſer
als die andern. — Zum Baumwollen-Meyer ſagte
er, dich frage ich nicht, ob du mir an die Hand
gehen willſt, denn du weißt, und haſt mir es ſelber
geſagt, daß ein jeder im Grund nur ſich ſelber an
die Hand geht, wenn er mir an die Hand geht. —
Er fragte ſogar die alte Frau, die den Gartenbau
ſo wohl verſtund, ob ſie in ihren alten Tagen ſich
noch ſo viel Muͤhe nehmen wolle, der lieben Ju-
gend zu etwas mehr Gartenzeug, als zu dem Saͤu-
kraut, welches ſie in ihren Gaͤrten faſt allein pflan-
zen, zu verhelfen? — Und es freute einen jeden,
den er ſo auszeichnete; ſie verſprachen ihm faſt alle
noch mehr als er forderte.

Das waͤre izt Eins, ſagte er da. Das An-
dere iſt, ein jeder, der irgend eine Sache von ſei-
nem Hausweſen und von ſeinem Landbau nicht ſo
[238] gut verſteht als ein anderer, ſollte mir eben ver-
ſprechen, ſich darinn gutmuͤthig weiſen und rathen zu
laſſen; aber er ließe es auch hierinn nicht beym bloßen
man ſollte, und ihr ſolltet, bewenden; ſondern
wandte ſich auch dießfalls vor allen an ihrer etliche,
die in einigen Hauptſtuͤcken ihrer Wirthſchaft kund-
barlich nicht in einer guten Ordnung waren, und
ſagte: Wie iſts? Willt du dir in dieſem oder jenem
Stuck, in dem du nicht laͤugnen kannſt, daß du
es noch weiter treiben koͤnnteſt als du thuſt, rathen
und helfen laſſen? Auch hierinn ſchien es, daß ſie
alle mit Freuden Ja ſagten. — Aber er war auch
ſo innig gut — zeigte ihnen dann noch zulezt ihre
tanzenden Kinder, und ſagte ihnen, wenn ihr es
nicht um meinetwillen, und nicht um euer ſelbſt
willen thun wolltet, ſo ſolltet ihr es um dieſer wil-
len thun. — Er ſezte hinzu — es wird mit ihren
Freuden bald aus ſeyn, wenn ihr nicht fuͤr ſie ſor-
get, und alle Luſtbarkeit ihres Lebens, die ihnen ſo
wohl thut, iſt an die Art und Weiſe, wie ihr euere
Geſchaͤfte machet, und wie ihr ſie auch dazu anzie-
het, gebunden; fehlet ihr darinn, ſo erwahret das
alte Spruͤchwort an ihnen, „Je freudiger, je trau-
riger“, und ſie werden daruͤber Niemanden als euch
anklagen.

Das Volk war geruͤhrt; aller Augen waren
auf ihn geheftet, und viele hielten ihre Haͤnde zu-
ſammen, wie wenn ſie beteten; ihr Stillſchweigen
[239] erhob ſein Herz: Er ſagte ihnen noch einmal, ich
kann mir nicht vorſtellen, daß ihr mich, und mit
mir euch ſelber, alſo betruͤgen wollet, mir hierinn
euer Wort nicht zu halten; und fehlet ihr mir nicht,
ſo kann ich euch verſprechen, mit der Hilfe Gottes
ſoll in kurzen Jahren nicht leicht mehr eines unter
euch ſeyn, das nicht mit Ruhe und Freude auf Kind
und Kindeskinder herab ſehen koͤnne. —

Mit dieſem verließ er die Aeltern, gieng noch
eine Weile zu den tanzenden Kindern, ſahe mit Luſt
ihre Freuden-Reihen, und dachte mit noch groͤße-
rer Luſt an ſeine Geſezgebung, mit der er zu der
Quelle dieſer Freuden Sorge tragen wolle, und laͤ-
chelte der Laſt entgegen, die ihm dieſe Vater-Freu-
de auflegen wuͤrde.

Und am Abend, um 4 Uhr, umringte ihn der
Kreis der tanzenden Jugend; die Braut dankte ihm
im Namen der Hochzeitleute, und der Gemeinde,
fuͤr ſeinen Freudentag, den er ihnen allen zum Freu-
dentag gemacht, und ein lautes Rufen des danken-
den Volks unterbrach die redende Braut. Er fuͤhrte
ſie dann noch aus dem Pfarrhaus heim in ihre
Huͤtte; das ganze Dorf begleitete ihn dahin, dankte
ihm noch einmal, als er da in den Wagen ſaß
und fort fuhr.

§. 50.
Hummels Tod.

Und der Rudi war kaum heim, ſo ſchlich er mit
einer Flaſchen Wein, und einer Blatten von allem
Guten, das ſie hatten, von ſeiner Braut und den
Hochzeitgaͤſten fort, trug alles unter ſeinem Rock,
wie verborgen, zu dem alten Feind ſeines Lebens.
Der gute Mann konnte nicht anders, als er mußte
denken, der arme Tropf ſehe izt alle Freuden dieſes
Tags, hoͤre alle ihre Luſtbarkeit, und ihm ſey kein
froher Augenblick mehr beſchehrt auf dieſer Erde.
— Bewahr doch — ſagte er, da er dieſes dachte,
der liebe Gott einen jeden Chriſtenmenſchen vor ei-
nem boͤſen Leben! — und gieng dann fort. Der
Vogt war in einem erbaͤrmlichen Zuſtand. — Das
Abfaulen und Abdorren des Menſchen, an dem
nichts mehr Menſch iſt, iſt entſezlich; ſchon lange
lebte in ihm nichts mehr, als was im Hund und
im Fuchs und im Wolf auch lebt; wenn er ſchon
wollte, er hatte fuͤr kein Gutes kein Leben mehr in
ſeinen Sinnen; und konnte, was menſchlich iſt, ſo
wenig mehr in ſich behalten, als ein durchloͤcher-
tes Geſchirr Waſſer, das man darein ſchuͤttet. Der
arme Tropf ſchrieb es dem Teufel zu; als ob es
mehr brauche, als ein Leben wie das ſeine, einen
Menſchen
[241] Menſchen in ſeinem Alter lebendig todt zu machen.
Aber es iſt ſo der Menſchen Art, ſie wollen noch
lieber vom Teufel ſchlecht ſeyn, als von ſich ſelber;
und laſſen ſich gar oft leichter dahin bringen, aus
dummer Furcht vor dem Beelzebub in die Gichter zu
fallen, als auf ſich ſelber Acht zu geben.

Das war ſein Fall: Er bruͤllte in ſeiner Teu-
felsangſt gar oft wie ein Vieh, inſonderheit zu
Nacht, ſo daß ihm auch Niemand abwarten wollte,
und der Rudi ein armes Bettelweib, das ihm ver-
wandt war, mit dem groͤſten Verſprechen kaum
dazu bewegen konnte; er meynte nichts anders, als
der Teufel werde ihn holen wie den Doktor Fauſt,
der das Pulver erfand; und konnte ſich vorſtellen,
er warte vor ſeiner Thuͤr auf den Glockenſchlag,
wann es mit ihm aus ſey, wie etwa Waͤchter und
Harſchier einer Schelmenbande aufpaſſen, wenn
die Stunde verrathen iſt, in der ſie an einen Ort
hinkommen.

Dieſe Narrenſchrecken ſeiner unſinnigen Teu-
felsfurcht hinderten die zerruͤtteten Kraͤfte ſeines
Kopfs und Herzens noch mehr, daß nichts Gutes
und nichts Menſchliches darinn Platz fand, und
alles Bemuͤhen des guten Pfarrers, ſeine Sinne
wieder zu ſtaͤrken, umſonſt war.