Nachſchrift.

Eben erhalte ich Briefe von Berlin. Conſtantin
iſt dort angekommen, hat ein Logis von mehreren Ge¬
mächern gemiethet, iſt wieder abgereiſt und hat ſeine
Rückehr mit einer Dame angekündigt. Die Adreſſe fin¬
deſt Du beigelegt, erlaſſe mir die Erforſchung des Details
dieſer ſkandalöſen Geſchichte. Leb wohl! —

Cupido ſchreibt ſeinem lieben Zuverläſſigen. Ich ſehe
Dich lächeln, Du ernſter Geſell, denn Du vermutheſt
ſogleich ein Anliegen, ein Geſchäft, ſonſt — meinſt
Du — kommt der Schmetterling nicht zum Schreiben.
Ich werde Dich nächſtens haſſen, weil Du mir gegenüber
immer Recht haſt. Du biſt wirklich ein fataler Menſch
mit Deiner Ruhe: wärſt Du wenigſtens ein Pedant wie
William, ſo könnte man doch über Dich lachen, aber
ſo wie Du biſt, biſt Du doch eigentlich gar nicht amüſant.

Da ich einmal ſchreibe, ſo könnte es ſich begeben,
daß ich im Schuſſe die eigentliche Veranlaſſung ver¬
gäße — lächle nicht wieder, lieber Valerius, ich bitte
Dich, es iſt mir unbequem — ich will alſo gleich da¬
mit anfangen. Ich wohne hier auf einer reizenden Villa
bei äußerſt lieben Leuten; der Graf Topf iſt zwar, wie
Du's nennſt, ein eingefleiſchter Ariſtokrat, indeſſen weißt
Du, daß mich das wenig kümmert; er iſt ein poetiſches
Gemüth. Wäre es nicht Dir gegenüber, ſo würde ich
ſagen, das ſei mehr werth als alles Andere. Still doch —
ich hab' es ja nicht geſagt, hinweg mit der Stirnrunzel!
[43] Ein klein wenig Eitelkeit — mein Gott, wer iſt nicht
eitel — mag wohl auch Theil dabei haben; er ſpielt
gern den Mäcen und da ich ihm von unſerm poetiſchen
Vereine erzählte, ſo beſteht er darauf, die Mitglieder
alle hier auf ſeinem Schloſſe zu ſehn und zu bewirthen.
Ich habe Dich kühlen Mann als einziges wahrſchein¬
liches Hinderniß genannt, deshalb that er das Un¬
erhörte, ſchrieb eine verbindliche Einladung an Dich,
Du hältſt ſie als roſenfarbene Beilage meines Briefs in
der Hand. Sei freundlich, theile die Aufforderung den
Andern mit, und kommt her in das Reich der Düfte
und Töne, der ſüßeſte Rauſch wird über Euch kommen,
ich lebe wie ein kleiner Liebesgott und habe Euren Bei¬
namen nie beſſer verdient. Ich wiege mich von einer
Seite der klingenden Tiekſchen Gedichte auf die andre,
ich ſchwebe auf Akkorden, ich bin wie entpuppt und
ſäuſ'le wie Pſyche körperlos durch die Lüfte. Mein gan¬
zes Weſen iſt der liebenswürdigſte Argus mit hundert
Augen für eitel Schönheit, der alte kleine Leopold be¬
gegnet mir nur zuweilen, und überraſcht mich wie ein
wiedergefundener Bekannter, ich bin durch und durch ein
neuer Gedanke von Glück und Liebe.

— Wie Du ſanft lächelſt ob meiner Ueberſchweng¬
[44] lichkeit, nicht wie ein Mephiſto, aber wie ein Weiſer
der kühlen Stoa — ſieh, das macht Dich mir ſo lie¬
benswerth, daß ich immer wieder meine heiße Bruſt an
Dein kühles Haupt lege: Du gewährſt ja der Perſön¬
lichkeit ihr Recht. Ich laſſe mich nur von Dir gern
ſchelten. William dagegen erbittert mich.

Nun horch, was mich hier ſo unſäglich beglückt.
Der Graf hat eine Tochter, Alberta, ſchön wie Diana,
ſpröde wie Diana, göttlich wie Diana — jeder Gedanke
in mir liebt ſie, und jeder Gedanke an ſie iſt Poeſie.
Ihr Kopf iſt der einer Madonna, die ihre Verklärung
ahnt, die noch nicht geliebt hat, aber auf den Lippen,
auf den Augenwimpern die ſchalkhaften Liebesgötter hebt
und wiegt, die ihr zuflüſtern, daß ſie unendlich lieben
werde. Der Ausdruck ihrer Züge iſt ein ſeliges, träume¬
riſches Aufwachen, ihr wie ein Blumenkelch ſich auf¬
ſchließendes Ganze liſpelt zauberiſch: ich fühl's, ich
werde lieben. Wie über der Blume ſchimmert der Thau
der Sehnſucht, der friſche Morgen — ach es iſt ein un¬
beſchreiblich liebes Mädchenbild und ich muß mir die
Augen zuhalten, um ungeſtört mit ihr koſen zu können.
Sie iſt fein, aber rund und voll gewachſen. Trotz ihrer
ſonſtigen Sanftmuth trägt ſie den Kopf keck und ſtolz,
[45] und geht in einer ſehr vornehmen Haltung einher. Ihr
Haar iſt rabenſchwarz, ſie trägt es glatt und ungelockt,
meiſt verhüllt durch eine Art leichten Turbans, den
ſie mit großer Geſchicklichkeit zu drappiren weiß, ſo daß
er wie ein keckes Bürſchchen herunterſchaut. Die Stirn
iſt ſchön wie ein Marmortempel, die Augen — ach
wenn ich Dir ſagen könnte, was es mit dieſen Au¬
gen, mit dieſen lispelnden Mundwinkeln für eine
Beſchaffenheit hätte! In den Augen und auf dem
Munde ruht jene Sehnſucht des bethauten Blumenkelchs.
Das Auge iſt groß und ſchwarz, aber nicht ſtechend
ſchwarz, nein, weich wie Sammet und Seide, weich
wie die Nachtluft im heißen Sommer, glänzend wie
ein dunkler Waſſerſpiegel, der in ungeſtörter Ruhe zwi¬
ſchen den hohen Bergen Tyrols lagert. In ſeinen Tie¬
fen glaubt man bezauberndes Glockengeläut zu hören,
Städte von fabelhafter Pracht und Herrlichkeit liegen
zu ſehn. Albertas Auge iſt das Mährchen von tauſend
und einer Nacht und die langen dunkeln Wimpern be¬
ſchatten es wie die träumeriſche Palme Arabiens zur
Zeit der Dämmerung; fein und ſchlank, faſt unmerk¬
lich gebogen iſt die Naſe, aber die zarten Flügel zittern
mitunter wie Lotosblätter, die Brahma's Odem durchbebt,
[46] und dann hebt ſich ſo herausfordernd der kleine Mund
mit ſeinen vollen Lippen, und um ſeine ſpielenden Win¬
kel hüpfen kleine üppige Tänzerinnen. Sie geht immer
ſchneeweiß gekleidet — Himmel, da kommt ſie mit ihrer
Freundin Camilla, ich ſchreibe im Pavillon, kann nicht
entrinnen und Camillens zügelloſer Neugier könnt' es
leicht einfallen, mir meinen Brief wegzunehmen, ich
will — —

Wie ich befürchtete, geſchah's. Eh' ich meine
Schreiberei verbergen konnte, waren ſie bei mir. „Was
ſchreiben Sie?“ „„Den Einladungsbrief an Valerius„„
ſchütte ich in meiner dummen Beſtürztheit heraus. —
„Sonſt nichts?“ Und nun half kein Sträuben. Die
leichtſinnige Camilla bemächtigte ſich des Briefes und
las ihn in Albertas Gegenwart vor. Ich war einen
Augenblick in großer Verlegenheit, indeß Du kennſt mich
ja, und haſt dieſe Art meiner Dreiſtigkeit oft beſprochen:
ich faßte mich ſchnell, die Schönheit, der Zauber des
Gegenſtandes entflammte mich; ich las den Brief ſelbſt
zu Ende. Mit dem Erfolge hab' ich indeß ſehr wenig
Urſache zufrieden zu ſein: die thörichte Camilla trieb
nichts als Spott mit meinen ſehr ernſthaften Dingen,
[47] und Alberta — ja Alberta ſah ſo wunderlich drein,
daß ich gar nicht aus ihr klug geworden bin. Ach,
Valerius, wo iſt das Thor, das zu dieſem Paradieſe
führt. Ich flattre an dem Gitterwerk herum und naſche,
wie Du's nennſt, von den herüberhangenden Zweigen,
und träume im bloßen Anblick taumelnd umher; —
wär' ich ein Anderer, ſo wär' ich unglücklich, da ich
aber Ich bin, ſo bin ich trotz dem munter, und bis
Ihr auf Grünſchloß, des Grafen Gute, eingetroffen,
hab' ich alle Belagerungskunſt erſchöpft und empfange
Euch als Herr und Meiſter der Feſtung. Die proſaiſche
Camilla iſt mir ſehr im Wege, ſie beſprüht meine Ra¬
keten ſtets mit kaltem ſpöttiſchen Waſſer, und ſcheint doch
neben dieſem fatal platten Weſen eine Innigkeit zu be¬
ſitzen, mit der ſie Alberten unauflöslich feſſelt, und die
ich durchaus nicht verſtehe, für die mir der Zugang zu
fehlen ſcheint. Sie iſt nicht ſchön, aber hübſch und
bewundernswerth gewachſen. Ich glaube, ſie wird Dir
behagen.

Eben erhalte ich zwei Briefe von zwei früheren
Gelliebten, die in dem goldnen Wahne ſind, ich
hätte ſeit der Zeit meiner Abreiſe von ihnen nichts zu
lieben gehabt, als ſie; ich hätte ins Thränentüchlein
[48] geſeufzt. Ich bin nur ein Siegwart des Augenblicks,
ich liebe das Leben und nicht den Tod, Ferne und
Vergangenheit ſind aber Tod. Ich werde zwei Briefe
an Alberten ſchreiben und ſie den beiden guten Kindern
ſchicken, ich hoffe, ſie werden zufrieden ſein.

Meine Poeſie fließt luſtig, ich ſinge Tag und
Nacht wie der Vogel, und in der Muſik bade ich mich
wie ein ſommerheißer Schwan. Komm zu uns, komm
und hilf uns glücklich ſein — der Himmel iſt blau,
die Welt iſt ſchön, man kann ſo unendlich viel lieben!

Ich bin da, ſie iſt auch da — das weißt Du
aus meinem letzten Billet — aber ich bin noch nicht
da, wo ich ſein möchte. Mit aller Kraft meiner Suada
beweg ich Roſa, ſich hieher entführen zu laſſen. Ich
weiß ſelbſt nicht, warum ſie's eigentlich that, denn
ihre Neigung zu mir ſcheint nicht eben groß zu ſein;
ich glaube, ſie wollte die alte Martha los werden und
die Welt ſehn. Ich hatte uns hier eine angenehme
Wohnung gemiethet, warm und bequem wie römiſche
Thermen, ſie ſchlug es beſtimmt aus, mit mir zu woh¬
nen, ſie affectirt noch viel von Ruf und dergleichen;
ſchwache Weiber klammern ſich an den Ruf wie Greiſe
an den Stock — jedes Kind ſchlägt ihn weg. Ich
mußte vorausreiſen, und als ich ihr dann von hier aus
entgegenfuhr, durft' ich ſie nur einige Stationen beglei¬
3[50] ten, ſie wollte allein hier ankommen, hat ſich in einem
ganz anderen Stadtviertel eingemiethet und bewirbt ſich
um ein Engagement an der Bühne. Sie iſt freundlich,
liebenswürdig, gut, lieb gegen mich, aber ich komme
nicht von der Stelle; es iſt lächerlich, ich habe ihr erſt
einige Küſſe geſtohlen, aber noch nicht einen erhalten.
Es iſt eine großartige Koquetterie, wenn es eine iſt.

Apoll ſenkt ſein Geſpann zum Schatten eines ſü¬
ßen Maiabends; ich habe mehrere Tage mit Roſa ge¬
ſchmollt; jetzt will ich zu ihr gehn, und küßt ſie mich
heut' nicht, ſo küßt ſie mich nie.

Der Teufel hole den Mai! Wer gut erzählen will,
muß Hinderniſſe bringen — der Teufel hole die guten
Erzählungen. Roſa war nicht zu Hauſe, oder was noch
ſchlimmer wäre, ließ ſich verläugnen. Ein Gardeoffizier
ging in weiter Entfernung vor mir her und in das
Haus hinein, ein Gardeoffizier machte ſeiner Lorgnette,
[51] meiner Roſa und mir neulich im Theater viel zu ſchaffen,
ein Gardeoffizier folgte uns beim Nachhauſegehn wie
ein Schatten — der Teufel hole die Gardeoffiziere.
Roſa, das koquette Mädchen, geſtattet meine Begleitung
ſtets nur bis an die Hausthür, der Aff' meint, es
ſchicke ſich nicht, ſo ſpät noch Beſuche anzunehmen,
wenn man allein wohne — ach ich bin ſo bös', die
Geſchichte iſt ſo garſtig verfahren, und das dumme Zeug
bringt mich ſo aus dem Gleichgewicht und verdient doch
ſo wenig Aufmerkſamkeit. Ich werde ganz böſ' wer¬
den, und morgen mich hinter die Bücher ſetzen und
die Wirthſchaft ganz liegen laſſen. Wahrhaftig das werd'
ich. — Ob ſie wirklich ſo ſchnell hätte intriguiren kön¬
nen? Valer, was meinſt Du, Du kennſt ja die Wei¬
ber; iſt ihr Theilnahmsgedächtniß wirklich ſolch Enten¬
gedärm? —

Du wirſt Dich wundern, wie ich aus meiner ſtillen
Zelle plötzlich hierher gekommen bin, was mit mir vor¬
gegangen iſt. Ich geſtehe Dir, daß mich die letzten Tage
etwas übereilt und verwirrt haben, ihre Bewegung hat
an meinem ruhigen Gleichgewichte gerüttelt, es iſt mir
Erholung, Bedürfniß, mich ausführlich auszuſprechen,
mich ſelbſt auf's Reine zu bringen. Wie einen ungeübten
Novellenſchreiber beunruhigt mich der Faktenſtoff, der
in der Hand herumſpringt und Ort und Stelle und
Ordnung erheiſcht. Wirſt Du aber auch Zeit dazu ha¬
ben, mein lieber Freund? Du haſt einen leichten Ro¬
man angeſponnen und haſt Dir die Kraft zugetraut,
Held und Dichter und Publikum zugleich zu ſein, Du
haſt verſucht Dir einen kleinen Freudenplaneten zu ſchaf¬
fen, in ihm zu genießen, und von außen her ihn zu
bewegen, zu regieren. Nach Deinem letzten Briefe iſt
Dir der Scepter ſchon klirrend an den Boden gefallen,
der falſche griechiſche Kaiſer hat nur ſeinen Ornat noch
[53] behalten, aber das Anſehen und die Macht verloren;
Dichter und Publikum ſind lachend davon gegangen und
der Held des Romans, der paſſive, ſteht in den Mantel
gehüllt tief in der Nacht vor des Mädchens Haus und
ſchaut grollend und ſehnſüchtig nach den Fenſtern. Ja
Freund, die Neigungen des Menſchen ſehen immer an¬
fänglich wie kleine harmloſe Mädchen aus, bei denen
man einen Augenblick ſcherzend ſtehen bleibt, mit denen
man ſpielt; und unter den Spielen wachſen ſie wun¬
derbar ſchnell in die Höhe und ſie werden wunderbar
ſchön, und das kleine Händchen iſt eine weiche warme
Hand geworden, die uns mit wunderbarem Zauber feſt¬
hält. Dies geiſterartige Wachſen der Neigung hätte et¬
was Unheimliches, wären nicht eben Blut und Wärme
ihre Waffen, die da aufreizen, ſtatt abzuſchrecken.

Schreibe mir, wie es Dir ergeht. Rathſchläge
ſind lächerlich; es ſind friedliche Landesgeſetze für eine
eben vom Feinde eroberte Stadt, die unter dem Mar¬
tialgeſetz ſeufzt, — ich gebe Dir keine, Du kannſt keine
brauchen.

Leopold ſchwärmte ſeit längerer Zeit hier auf Grün¬
ſchloß, er hat den William und mich hieher gebracht.
Ich hielt es für nöthig, die Vorhänge meiner Einſam¬
[54] keit endlich aufzurollen und mich einmal nach der Sonne
umzuſehen. Wie ein bleicher Mann trat ich hervor aus
langer Kerkernacht in die bewegte Erde — was Wun¬
der, daß ich ein wenig beſtürzt war. Beinahe ein hal¬
bes Jahr iſt es her, daß ich einſam auf meinem Gar¬
tenhauſe lebte, nur Euch ſah ich zuweilen bei mir, nur
der Abend ſah mich manchmal bei Euch, ſonſt hat mich
Niemand, ſonſt hab' ich Niemand geſehen. Ihr hattet mich
immer nur zurückgezogen gekannt; ſo lange wir zuſam¬
men lebten, war ich völlig aus dem Getümmel der Welt
getreten. Ein Unterſchied nur mußte Euch auffallen.
Früher ſuchtet Ihr mich oft vergebens in meiner Behau¬
ſung; ich war oft nicht daheim. Ob Ihr es wißt, wo
ich war, was mich beſchäftigte, weiß ich nicht; ich bin
Euern Fragen ausgewichen, ich habe nie geforſcht, ob
Ihr geforſcht. Wahrſcheinlich indeß iſts Dir nicht neu.
Ich liebte, Freund, und war bei ihr, die mich wieder
liebte. Nenn' es eine Schwäche oder wie Du willſt:
das grelle Licht der Oeffentlichkeit blendet meine Augen,
wenn ich ſie hineinſenken kann in das Auge der Liebe.
All mein Thun gehört der offnen Welt, aber meine Liebe
trag' ich ſcheu in den dunkelſten Hain; mein Herz er¬
ſchrickt, wenn es plötzlich vor aller Welt erſcheinen ſoll
[55] mit ſeiner großen Sehnſucht nach einem Weibe. Dazu
kam, daß es eine glückliche Unglücksliebe war; wir lieb¬
ten uns über offnen Gräbern, wir wußten unſern To¬
destag, und da wollten wir keine Minute verlieren,
und die Welt ſollte uns mit ihrer Störung keinen Mo¬
ment rauben. O meine ſüße Clara! wie redlich haben wir
mit der Zeit gegeizt! Wie oft hab' ich Euch bis an's
Thor begleitet, wo Ihr nach Euerm Sammelplatze, je¬
nem claſſiſch gewordenen Kaffeegarten, ſteuertet, und wenn
Ihr mich drängtet mitzukommen, und ich den Kopf ſchüt¬
telte und traurig lächelnd von Euch ging, um in die
Felder hinauszuſtreifen, da harrte ſie meiner ſchon in
jener dichtbewachſenen Laube, wo uns Niemand ſtörte,
da ging ich zu ihr, und ſaß Stunden lang zu ihren
Füßen. Ach, die Welt ging da gemeſſen und harmo¬
niſch, es war Alles ſo ſchön, denn ich liebte kindlich
und kindiſch wie ein funfzehnjähriger Knabe. Mein
demokratiſches Glaubensbekenntniß ſagt mir heut', daß
man beſſer lieben könne, weiter, breiter, univerſeller —
ich konnte in jener Laube einſam mit ihr ſitzen, aber
ich konnte die Welt mitbringen, die Welt der Ideen.
Ich glaub' es auch, ich würde heut' reicher lieben. Aber
damals war die Welt ſo arm, ſie hatte noch keine Ideen,
[56] ich wußte wenigſtens nichts davon, und meine modrige
Wiſſenſchaft paßte nicht dazu. Auf ihrem Schooße ſchrieb
ich jene Lieder, die ich Euch im Vereine las, und weil
wir im täglichen Abſchiednehmen lebten, ſo waren ſie
im höchſten Glück ſo tragiſch, ein ſchlagendes Herz, mit¬
ten durchſchoſſen vom tödtlichen Pfeil. Clara's Schickſal
war unwiderruflich beſtimmt und entſchieden durch ihren
Vater. Wie einen Gott liebte ſie dieſen Vater; ſie wollte
für mich ſterben, aber nie mein Glück mit ihr in feind¬
licher Oppoſition gegen dieſen Vater durchſetzen. Jeder
Verſuch, das Geſchick zu wenden, ſcheiterte an ihrer
eiſernen Feſtigkeit. Es hat mich dieſe Feſtigkeit viel
Schmerz gekoſtet. Ich ſah ſie vernichtet zuſammenbrechen,
als dieſe vorgeſchriebne Beſtimmung erfüllt werden mußte;
ich ſah ſie zerbrochen und leblos vor mir; — aber nicht
das leiſeſte Wort eines Aenderungsverſuchs iſt je über
ihre Lippen gekommen.

Der Zufall hatte mich mit ihr zuſammengeführt;
ſie fürchtete ſich anfänglich vor mir. Ich war beſtürzt
über ihre Anmuth, es war eine rührende Schönheit,
die meinen ganzen Menſchen erweichte. Ich ſah ſie eine
Woche lang täglich und wir wußten beide nicht, was
wir wollten. Ihre Furcht hatte bald dem Extreme, ei¬
[57] nem grenzenloſen Vertrauen, Platz gemacht, und — an
einem melancholiſchen Abende hing ſie mir plötzlich wei¬
nend am Halſe, und auch ich weinte Thränen der Liebe.
Wir haben überhaupt viel mit einander geweint, aber
uns geliebt wie die Engel. Aber Weib war ſie durch
und durch; zu einer Art von männlichem Kosmopolitis¬
mus in der Liebe habe ich ſie nie bewegen können, ſie
wehrte mich haſtig mit den Händen ab, ſie hielt mir
den Mund zu, ſie ſchlug mich, wenn ich ihr ſagte, die
Liebe ſei etwas Größeres als die Neigung zu dieſer oder
jener einzelnen Perſon, man könne der Liebe treu ſein,
während man der Geliebten untreu werde. Darin war
ſie einſeitig und leidenſchaftlich. Und damit hat ſie mich
gelähmt für mein ganzes Leben.

Es war eine warme, weiche, mondhelle Nacht, als
Ihr einſt von mir gingt, Balladen und Lieder küßten
ſich in mir, es war Ball in meinem Herzen, und zau¬
beriſche Muſik trieb mir Alles im Kreiſe herum. Aus
dem Fenſter ſah ich Euch nach, mein ganzer Menſch
war liebedurſtig wie ein wohlthuend ermüdeter Wanderer;
ich ging Euch nach, bald fand ich mich vor dem Gar¬
temzaun, der meiner Liebſten Haus umgab. Der Hof¬
hund kam brüllend herbei; meine, eines alten Bekann¬
[58] ten, leiſe Schmeichelworte beſchwichtigten ihn bald, ich
ſtieg über den Zaun. Clara hatte Beſuch von ihrem
Bruder. Von unſerm Verhältniſſe dürfte er nichts ahnen;
er war ein leidenſchaftlicher Menſch, der in Italien ge¬
boren und erzogen war; entdeckte er mich bei meinem
Vorhaben, er ſchoß mich wie einen Strauchdieb nieder.
Ich aber war liebeluſtig und verachtete alle Rückſichten;
in den hohen Affekten kennen wir keine künſtlichen bür¬
gerlichen Formen, man hütet mit König René Schaafe,
und reitet mit Hüon nach Bagdad. Jener Beſuch hatte
mich ſeit mehreren Tagen von Clara getrennt, ich lechzte
nach ihrem Auge, wie nach Licht — er war noch da,
das wußte ich, aber ich wußte auch, daß Clara wie
ein Vogel ſchlief, der bei dem leiſeſten Geräuſch die
Schwingen hebt; ich wußte, daß ein hoher, breitäſtiger
Kaſtanienbaum dicht unter ihrem Fenſter ſtand. Ich
ſchlüpfte entſchloſſen durch die dunkeln Gänge des Gar¬
tens dem Hauſe zu. Clara's Fenſter waren offen, wahr¬
ſcheinlich war ſie noch wach — aber die Fenſter des
Bruders waren hell, eines ſogar war geöffnet, das
kleinſte Geräuſch konnte mich verrathen. Du weißt,
daß ich im Sommer immer leichte Tanzſtiefeln trage,
dies kam mir zu Statten; ohne Geräuſch kam ich bis
[59] an den Stamm des Baumes, die alte Turngeſchicklichkeit
brachte mich bald hinauf, wie ſtaunend ſah mir unten
der Hund nach. Der Mond ſchien geiſterhaft, ich ſtand
im Dunkel der Aeſte und überſah mein Terrain. Clara
lag halb entkleidet auf dem Sopha, ihr dunkelbraunes
Haar war zur Hälfte aufgelöſt und ſchmiegte ſich ſchmei¬
chelnd wie ein ſehnſüchtiger Trieb, dem man Gewährung
geſtattet, um Hals und Buſen, ihre weiße Hand und
der ſchöne, zur Hälfte entblößte Arm ſpielten damit.
Sie ſah träumend vor ſich hin — ich habe nie etwas
Reizenderes geſehen. Sie trug ſonſt immer ein weites
faltiges ſchwarz ſeidnes oder ſammtnes Kleid, es ſchmiegte
ſich dies zwar liebend an die ſchönen Formen, aber das
warme Leben war immer verhüllt — zum erſten Mal
ſah ich's entfeſſelt und eine göttliche Sinnlichkeit, die
ſich mir ſelbſt in ihrem Arm nie ſo klar angekündigt,
kam über mich. Ich hätte zu ihr gemußt und hätte
es mich tauſend Leben gekoſtet. Wie Käthchen unter
dem Hollunderbaum mit dem Mondſchein buhlend lag
ſie da, der kleine Fuß, des Schuhes ledig, ſpielte tän¬
delnd in der Luft, der auf den Buſen vorgebeugte Kopf
trug den Ausdruck einer glückſeligen, heimlichen Erwar¬
tung. Eben wollte ich auf ihren Fenſterbogen treten,
[60] da öffnete der Bruder, deſſen Zimmer daneben war und
den ich auf und nieder gehen geſehen hatte, den zwei¬
ten Fenſterflügel, und ſah in den Mondſchein heraus.
Ich blieb regungslos ſtehen, der verzweifelte Hund fing
an zu knurren, heraufſehend nach Baum und Fenſter,
ich konnte leichtlich dadurch verrathen werden. — Clara
träumte und tändelte ungeſtört fort. Eine peinliche Mi¬
nute verging, der Bruder ſchien nach mir herzuſehen,
ich hielt den Athem an, plötzlich brach ein kleiner Aſt,
auf den ich im Rückzuge mit dem rechten Fuße getre¬
ten war; die Grabesſtille der Nacht machte ein auffal¬
lendes Geräuſch daraus, der Bruder fuhr blitzſchnell mit
dem Kopf aus dem Fenſter. Clara hob ſich ein wenig
in die Höhe und horchte, der Hund knurrte lauter, ich
hielt mich mit dem Arm feſt an einen Aſt und wagte
nicht eine neue Stütze für meinen rechten Fuß zu ſu¬
chen, aus Beſorgniß; neues Geräuſch zu machen. Der
Vetter aller Liebenden, Freund Mond, bemerkte zu rech¬
ter Zeit meine Noth, er trat hinter eine Wolke; ſchwer¬
lich wäre ſonſt des Bruders unabläßigem Hinſtarren nach
dem Baume meine leuchtende weiße Hoſe entgangen.
Tödtliche fünf Minuten ſchwebte ich ſo auf der Folter,
da gab er endlich die Sache auf, warf das Fenſter zu und
[61] ging in die Tiefe des Zimmers. Ich trat jetzt keck auf
den Fenſterbogen und ſprang behend ins Zimmer. Ein
unterdrücktes „Ach!“ Clara's bedeckte ich vollends mit
Küſſen. Die furchtſamſten Weiber, wenn ſie lieben,
werden nie durch eine Aeußerung der Furcht etwas ver¬
rathen, ſie haben den Liebhaber und die Liebe zu im¬
merwährenden Begleitern bei ſich, und wenn etwas vor¬
fällt, ſo ſehen ſie ſich immer erſt nach dieſen um und
horchen, was dieſe dazu ſagen. Der glühendſte Mann
liebt mit Geſchäftspauſen, er vergißt des Tags über
wenigſtens zehnmal die Geliebte und erinnert ſich hun¬
dertmal ihrer. Das Weib erinnert ſich des geliebten
Mannes gar nicht, denn ſie hat ihn immerwährend bei
ſich, er iſt in ihr und verläßt ſie nie; er iſt nicht nur
ihr Gedanke, denn der kann wechſeln, er iſt ihr Denken,
ihre Phantaſie, ja ihr Verſtand. Clara hatte auch mit
mir gedacht. Sie ſchalt meine Dreiſtigkeit und küßte
mich und war ſo weich und warm und lieb wie ein Son¬
nenſtrahl. Sie wollte ihr Negligé verbergen und ſchmiegte
ſich tiefer in meine Arme, damit ich ſie nicht ſehen ſollte;
ſie war ſanft wie ein ſpielend Kind, ſie war wie eine
ſeltne Blume, die in ſchweigſamer Mondnacht ihren vol¬
len warmen Kelch aufſchließt und Wärme und Sehn¬
[62] ſucht haucht in die Nacht hinein, ſie war unbeſchreib¬
lich liebenswürdig. Und doch war ſie neben jener Weich¬
heit ſo entſchloſſen ſtark, kühn wie eine Göttin. Sie
beherrſchte mich in jener Nacht mit allen Waffen. Clara
zog mich aufs Sopha, drängte mir den Kopf nieder in
ihren Schooß und ſprach mir dann leiſe ins Ohr:
„Valer, ich will Dir angehören, wenn Du mir ſchwörſt“ —
Ich erhob den Kopf und erwiderte leiſe: „„Ich ſchwö¬
re““ — „Narr, Böſewicht“ — lachte ſie — „Du
weißt ja nicht, was.“ Und nun gab's ein neues aus¬
gelaß'nes Treiben überſprudelnder Wonne, wir lachten
einander in die Augen, wir küßten den Stern und die
Seele darin; ich ſuchte ihr Herz und drückte mein bren¬
nend Geſicht daran, wir jubelten wie losgelaſſene Ge¬
fangene. Plötzlich begann ſie wieder die vorige Scene,
ward ernſt, weinte, beugte ſich küſſend zu mir, bat mich
um Verzeihung und betheuerte, ſie könne nicht anders —
„Schwöre mir, Valer, nie einer Andern zu gehören,
ſchwöre mir's — ſtill, Freund, ich bin Dein, Dein
mit Seele und Leib auch ohne den Schwur — aber Du
erfreuſt, Du erquickſt meine Seele durch ihn; willſt Du?“

Ermiß, ob ich wollte, ob ich's that. Ich wußte
es faſt in dem Augenblick, daß ich falſch ſchwor, da
[63] ich ganz gewiß wußte, Clara werde mir entriſſen — ach,
Freund, die Erinnerung ſteigt mir in das Herz, in die
A[u]gen, ich drücke den Kopf in die Hand — ich kann
nicht ſchreiben, ich will meine geſchloſſenen Augen in
die Sophakiſſen preſſen und Seele und Leib dem wir¬
belnden Gewitter der Erinnerung hingeben. —

Es iſt unterdeß Abend geworden; ich weiß nicht,
habe ich geſchlummert, geſchwelgt, geweint oder Schmer¬
zen gelitten — ich fühle mich ſo hoch gehoben, die
Welt ſchwingt ſich ſo tief unter mir; es iſt die Stim¬
mung einen Thron auszuſchlagen — die Phönixflamme
iſt uns genommen, aber die reinigende verjüngende
Thräne iſt uns geblieben. Draußen iſt ein Gewitter
drohend und ſprühend vorübergegangen, ich habe es
donnern gehört, ich ſehe wie friſch die Erde ihre tauſend
Augen aufgeſchloſſen, außen und innen ſteigt eine Welt
friſch aus dem Bade — die Welt iſt ſchön, denn ſie
wechſelt, ſie iſt eine Geliebte, die ſich zu verjüngen weiß.
Ich wohne ſehr angenehm. Das Schloß lehnt ſich an
einen Hügel, der zu einer Teraſſe abgeplattet iſt; da¬
hin führt meine offne Fenſterthür. So hab' ich nicht
[64] das lähmende Parterre, das umſonſt mit den Schwin¬
gen nach Ausſicht flattert und nicht die abgeſonderte
Höhe, die umſonſt Bewegung und Ausdehnung ſucht.
Die Teraſſe ſtuft ſich zu einem ſpiegelglatten Weiher
ab, über welchen Brücken in Park und Garten führen.
Ich ſitze an der offnen Thür und ſehe durch die offnen
Partien in die fernen blauen Berge und in die durch¬
ſichtige, in der Abendſonne mit Thränenſtäubchen ſpie¬
lende Luft. Das Geräuſch der Bewohner kommt ſelten
hieher, ſie ſchwärmen vorn unter den Citronen- und
Mandelbäumen, die in den breiten Vorhallen des Schloſ¬
ſes ſtehen. Ich habe mich unwohl melden laſſen; ſo
denk' ich, wird mich Niemand ſtören, wenn ich Dir
weiter erzähle von meines Lebens größtem Glück und
Leid. — —

Sie zog mich fort vom Sopha, weil ſie befürch¬
tete, ihr Bruder könne Geräuſch hören, ging in ihr
Schlafzimmer und ſetzte ſich aufs Bett; ich kniete vor
ihr. Es war keine platte Sinnlichkeit, die Poeſie beug¬
te ſich lauſchend wie ein roſenrothes Kind zwiſchen uns,
der Mond ſchien in Claras Geſicht, ſie ſah wie eine
Heilige aus, die zurückgekommen iſt auf die Erde, um
ihre thörichte Verhöhnung der Natur lächelnd und küſ¬
[65] ſen abzubüßen. Clara küßte einen heißen Kuß auf
men Auge, ihre runden weichen Arme ſchloſſen ſich wie
elektriſche Bande der Seligkeit um meinen Nacken, eine
glihende Thräne fiel auf mein Angeſicht — „Valer,
unausſprechlich geliebter Mann, willſt Du mein ſein
für Zeit und Ewigkeit, mein und nur mein, daß nie
ein Lichtſtrahl zwiſchen unſere Herzen ſich dränge, daß
ich fern von Dir“ — ſie drückte ihr thränenheißes Ge¬
ſicht in wollüſtigem Schmerz in das meine — „fern
von Dir, gewiß bin, ſterben kann auf die Gewißheit,
Du ſeiſt mein unberührtes Eigenthum?“ Ach ich war
aufgelöſt, die Seele des ſchönen Weibes ſchien wie
Maiſonne in die geheimſten Winkel meines Innern,
alles was gut, was edel in mir iſt, that ſich auf wie
die kleinen Blümlein im Frühling, Schluchzen erſtickte
meine Stimme, der Drang nach Seligkeit, die Fülle
von Seligkeit, das ganze innere beſte Leben ſolch ei¬
nes Weibes zu beſitzen, wollte mir Bruſt und Hals
zerſprengen — der flammendſte Liebesſchwur, unbändig
wie das Kreiſen der neuen Welten in meiner Seele,
unbändig, daß ſelbſt Clara davor zuſammenſchrack, rang
ſich los aus meiner Bruſt — ich halte nichts von
Schwüren, aber ich glaube, wir würden Beide inner¬
[66] lich zuſammenbrechen, wenn wir einander gegenüberſtän¬
den mit treuloſen Armen. Ich meinte, wir tödteten,
wir erwürgten uns damals in glückſeliger Gewißheit
gegenſeitiger rieſengroßer Liebe; es war ein Umarmen,
ein Küſſen und Lachen, als ob die Engel trunken um
die Herrlichkeit der Sonne herumſprängen und es war
die Nacht unſerer Liebe. Jene Nacht iſt der ſchönſte
Gedanke meines Lebens, aber ſie ward auch die ſchönſte
Feſſel meiner äußern Freiheit — ich weiß es, Clara
verginge wie das grüne Blatt des ſpaniſchen Feigen¬
baums, über welches der giftige Solano hinſtreicht,
wenn ans Licht des Tages und vor ihr erſchrocknes Auge
die Nachricht träte „Valer liebt eine andre.“ —

— Nicht der Schwur, Freund, bindet mich, aber
das Schwören.

O hätteſt Du ſie geſehen, als ſie mich von ſich
trieb! Einen dunkelgrünen Ueberrock von leichter Seide
hatte ſie übergeworfen, das Geſicht war verklärt wie
Seligkeitstraum, das Haar ſchlang ſich lüſtern in den
offnen Buſen, das weiße Unterkleid lachte ſchelmiſch
triumphirend ob ſeines Mitwiſſens; ſo beugte ſie ſich
über mich, der ich ſelig träumend auf dem Lager ruhte,
und mit offnen weiten Augen in den dämmernden Mor¬
[67] genhimmel ſah. „Valer, mein, mein, mein, o und nur
mein Valer, geh' — geh' mein Tag, eh' der Menſchen
Tag kommt und uns verräth.“ —

Noch heute fühle ich die keuſche Thräne, die da
auf meine Wange fiel, weil ſie ein Tropfen aus hei¬
ßem Herzen kam, ein Thautropfen ihrer Seele, den die
Liebe entzündet hatte! O wenn mein Mund jenen
Scheidekuß vergeßen könnte! So küßt die Sonne die
Erde, wenn ſie ſich im Abendroth ſcheiden und der
rothe Liebesſchein den Abſchied einhüllt in Purpurwol¬
ken; es wird ſtill auf der Erde und der letzte Son¬
nenhauch bringt in leiſen Abendlüften die ſtille Verſiche¬
rung, daß neuer Tag und neue Liebe anbrechen werde.
Köunt' ich jenen Abſchied vergeſſen, es läge endloſe
Nacht vor mir, ich hätte keinen Morgen zu erwarten.
Sie ſtrich mir mit weichen Händen das Haar von Stirn
und Schläfen und drückte ſich wie eine aufgeſchloßne
Blume in mein Geſicht. Ich weinte Freudenthränen
und hob ſie hoch in die Höhe.

„Und der Franzos hat Recht“ — ſagte ſie und
legte das Haupt auf meine Schultern und ſah herauf
in meine Augen — „nicht wenn er zärtlich kommt,
nein, wenn er zärtlich geht, iſt der Geliebte edel.“ —
[68] „Aber der Morgen kommt — Ade, — Ade.“ — Ich
kehrte auf dem alten Wege zurück, und ging hinein
ins erwachende Land und ſang mit den Lerchen die
Schönheit der Welt — das Gedächtniß und die Erin¬
nerung, ſo oft die Gefängnißwärter unſerer Leiden, ſind
roſenrothe Bänder, die um Schläfe und Augen flattern,
wenn wir Freuden geſehn. — —

— Ich ward auf eine wunderliche Weiſe geſtört:
die Wogen der Vergangenheit bedeckten mein Geſicht und
Auge, ich ſah über die Teraſſe hinaus in die Wolken
hinein und war weitſichtig; denn ich bemerkte es nicht,
daß die beiden jungen Damen von hier, Alberta und
Camilla, ſchon lang an meiner Glasthür ſtanden und
mich lächend anſahen. Einen Augenblick war ich in
Verlegenheit, als ſie mich ſcherzend aufſchreckten, weil
ich nicht wußte, ob ich meine Wolkenſchrift laut geleſen
hätte oder nicht.

Und doch that es mir unendlich wohl, Weiber
um mich zu haben — das Weib empfindet Liebesleid
um ſo viel beſſer als der Mann, wie der Mann die
Kriegsgeſchichten beſſer lieſ't als das Weib. Die Liebe
iſt der Frauen Brotwiſſenſchaft und ſie haben den Vor¬
[69] theil vor den Studenten voraus, daß ſie ſelbige immer
mit Leidenſchaft treiben. Liebe und Liebestroſt iſt das
Amt der Frauen, in ihrer Nähe fühlt ſich der unglück¬
lichſte Liebhaber in weicherer Luft. Der Begriff von
Untreue exiſtirt zudem bei mir nicht. Das iſt der tra¬
giſche Widerſpruch mit meinem Verſprechen an Clara,
welcher den letzten Akt meiner Tragödie im Schooße
trägt. Ich bin der Liebe treu, nicht aber der Geliebten.
Weil ich eben die Liebe liebte, ſo liebte ich die ſchöne
Alberta, die muntre, geiſtreiche Camilla. Meine Weh¬
muth ſchüttelte den düſtern Morgennebel von den Schwin¬
gen, flatterte wie ein erwachtes Vöglein mit den Mäd¬
chen hinaus in den Garten und Abend. Sie waren
freundlicher, inniger denn je gegen mich, weil ſie mein¬
ten, ich ſei es; der warme Gewitterregen müßte mein
Herz befruchtet haben, das ſonſt ohne Grün und Blät¬
ter nur kühle Worte zu ſprechen pflege. Leopold hüpfte
herum wie ein kleiner Flamingo, der ſeine Farbenpracht
in wehenden Flügeln ſchillern läßt. Wenn mein Gefühl
Feiertag hält, reich' ich ihm gern dieſes kleine duftende
Riechfläſchchen, und wenn der Herbſt einen ſonnigen war¬
men Tag bringt, da werden die Menſchen alle wärmer
und poetiſcher als im ſtets heißen Juni, denn die Ueber¬
[70] raſchung befängt ſie in goldnen Netzen, und die Ueber¬
raſchung ertappt das Beſte im Menſchen. Wir ließen
uns alle auf Empfindungswogen ſchaukeln, und die
Uebrigen meinten, ich ſei Schuld daran, weil ich endlich
einmal meinen Rock aufgeknöpft habe. —

Camilla, mit der ich ſonſt nur in blitzenden Ge¬
fechten ſpiele, war weniger widerſprechend, mehr ergeben,
liebenswürdig, Alberta, ein ſüdlicher Liebesgedanke, zit¬
terte wie ein arabiſch Lied in weicher Nachtluft, Wil¬
liam war ſtill und ſanft.

Wir ſetzten uns in eine Laube, und ſprachen von
Sternen und Gott und Liebe. Der Graf ritt unweit
von uns am Gartenzaune vorüber, er kam aus der
Stadt; William ging, ihn zu begrüßen, Leopold ward
bald darauf vom Reitknecht abberufen, der ihm Briefe
mitgebracht. Ich war allein mit den in Empfindung
ſchauernden Mädchen, das Herz drängte ſich in mei¬
nen Kopf, ich ſprach — das nächſte Mal, Freund, ich
ſprach zu viel für unbefangene Mädchen.

Ich bin ſo glücklich, meine Liebe, Süße, Beſte, daß
ich Ihnen mittheilen muß von unſrem Ueberfluße. Wor¬
in unſer Glück beſteht? — Ja, das kann ich Ihnen
nicht auseinanderſetzen, das Auseinanderſetzen iſt über¬
haupt meine Sache nicht. Die Welt iſt ſchön, der
Frühling grün, die Menſchen ſind gut. An den Menſchen,
ja, daran mag's wohl größtentheils liegen, wir haben
meiſt neue um uns, lauter neue Welttheile mit neuen
Pflanzen und Bäumen, und das unterhält. Wunder¬
liche Leute ſind's, aber lieb, gut meiſt, charmant alle.
Alberta hat Ihnen ſchon davon geſchrieben, ich darf wohl
nur ergänzen. Es behagt auch meiner Haſtigkeit nicht,
breit und tief zu ſchreiben. Kurz und ſpitz, das iſt
mir lieber. Eins iſt dabei wunderlich — der Graf.
Wie der zu dem Gedanken kommt, uns mit ſo junger,
größtentheils bürgerlicher Geſellſchaft zu umgeben, das
weiß ich nicht. Ich glaube, er experimentirt. Die Leute
ſind artig und was dem Einen oder dem Andern an
gutem Ton, feinen Manieren abgeht, das erſetzt viel¬
4 *[76] leicht für die Privatgeſellſchaft ein gewiſſer Adel des
Geiſtes und Gemüths. Viel gelernt haben Alle, zu reden
wiſſen ſie Alle, wie die Bücher, Poeten ſind ſie auch Al¬
le, und meine ſchnurrige Gouvernante pflegte zu ſagen, die
Poeten wären alle vom Adel. Unſere Geſpräche ſind jetzt
auch ganz andrer Art als früher, manchmal ſind ſie
mir ſogar zu hochtrabend: über Völker, Länder, Sitten,
Religion, Staat, Stände, Poeſie, Geſchichte und was
dergleichen hochbeinige Dinge mehr ſind. Gar nichts
mehr über unſere Nachbarſchaft, kein Raiſonniren, Mo¬
quiren mehr, und wenn mich manchmal der Schalk treibt,
ein wenig über dieſe oder jene zu läſtern, ſo ſieht mich
Herr Valerius mit ſeinem wunderlich vornehmen Lächeln
an, ſpricht „immer friſch — 's iſt noch zu wenig“ u. dergl.,
daß ich ſtill werde und mich ſchäme. Das iſt überhaupt
der ſonderbarſte von Allen, Herr Valerius: er kommt
mir wie der gelehrte Napoleon vor, er herrſcht über uns
Alle. Wenn ich Ihnen aber ſagen ſoll, wie er das an¬
fängt, ſo bin ich wieder in Verlegenheit. Ich weiß es
nicht. Er iſt einfach in Manier und Rede; er befiehlt
nicht etwa, Gott bewahre, er ſpricht oft nur ein paar
Worte, aber darin ruhen Napoleons Kanonen; er ſieht
dabei mit ſeinen klaren bis ins Mark dringenden Blicken
[77] hinein: darin, ja, ja, ich glaube, darin ruht die Herr¬
ſchermacht und man ſtreckt die Waffen. Er ſcheint
unglücklich zu ſein, es dämmert ſolch eine melancholiſche
Racht um das große graue Auge, und wenn er etwas
Wehmüthiges ſpricht, ſo iſt es unbeſchreiblich rührend.
Er iſt gar nicht hübſch, und als er das erſte Mal in
unſern Geſellſchaftsſaal trat mit ſeinen kurzen leichten
Schritten, ſeinen kurzen Begrüßungsworten, ſeinen ſpar¬
ſamen Verbeugungen, die man kaum angedeutete nen¬
nen möchte, hatte er etwas Schreckhaftes für mich und
Alberta. Erſt allmählig wurden wir frei in ſeiner Ge¬
genwart; aber dann war es auch, als ſei es etwas beſon¬
ders Edles, womit wir uns beſchäftigten, als wir das
von ihm eingeleitete Geſpräch fortführen halfen. Und
wenn er ſpricht, ſo fühlt man ſich in einer ſo wohligen,
ſichern Befriedigung, er hat ein ſehr angenehmes, feſt
männliches Baritonorgan. Uebrigens ſchweigt er ſehr
viel, aber es iſt als ob er im Zuhören redete. Er iſt
von mittler Größe, feſt und ſicher gewachſen und eben
ſo feſt und ſicher in ſeinen Bewegungen, ich möchte ſa¬
gen ernſt, aber doch keinesweges ſchwerfällig oder gar
plump. An ſeinem Geſichte iſt gar nichts Beſonderes,
es iſt blaß, faſt krank, doch hat der Mund etwas äu¬
[78] ßerſt Wohlwollendes, wenn er in ſeiner ſanften Stim¬
mung iſt, etwas tief Verächtliches, wenn er zürnt.
Sein Anzug iſt immer ganz ſchwarz und modern; er
trägt meiſt einen ſchwarzen leichten Rock, der ihn ſehr
gut kleidet; im Frack gefällt er mir nicht, man ſieht ihn
auch ſelten darin. Seine Wäſche iſt immer blendend
weiß, und das find' ich allerliebſt am Manne. Ich glaube,
er hat Theologie ſtudirt, aber die Wiſſenſchaft gefällt
ihm nicht mehr. Er ſoll arm ſein, das würde mir ſehr
leid thun. An ihm ſelbſt bemerkt man aber nicht das
Mindeſte der Art. Ich glaub's auch nicht, denn er iſt
in allen den freien Künſten, welche die höhern Stände
auszeichnen, ſehr wohl erfahren: er reitet, ficht, tanzt
gut, iſt muſikaliſch, ſpricht die fremden neuen Sprachen
und das Geld erſcheint in ſeinen Reden nie. Er iſt
mir überhaupt zu vornehm für einen Armen. Mit dem
Grafen ſpricht er am ſicherſten, wenn auch nicht ſoviel
wie Herr William. Aeußerſt ſelten iſt er gleicher Mei¬
nung mit jenem, aber er ſtreitet, obwohl ſtreng, doch
nie zänkiſch, leidenſchaftlich ungezogen wie ſo viele. Aber
mein Gott, ich ſchreibe Ihnen ja nur über den Mann,
und doch wollt' ich Ihnen über uns alle referiren.

Doch jetzt habe ich das Federfechten ſatt, wir wol¬
[79] len Federball ſpielen — morgen weiter; ich habe ein¬
mal den Befehl vom Grafen und Alberten, Sie von
unſerm Leben im Detail zu unterrichten und Sie dann
ſchönſtens zu bitten, es recht bald ſelbſt bei uns anzu¬
ſehen. Adieu, meine Liebe, für heut.

Ich bin ſo viel herumgeſprungen, daß ich ganz
müde bin. Nie hätte ich geglaubt, daß unſere ernſten
jungen Herren ſo beweglich ſein könnten, den kleinen
Leopoldus ausgenommen, an deſſen Queckſilbernatur ich
nie gezweifelt. Aber auch der ernſte William, der ru¬
hige Valer — ich habe zu meinem Staunen erfahren,
daß ſie alle Turner geweſen ſind; ſie haben in der Stadt
einen poetiſchen Verein gehabt, da iſt immer zuerſt eine
Stunde gedichtet, geleſen und kritiſirt, die nächſte Stunde
gefochten oder geturnt worden. Ich erinnere mich, als
kleines Mädchen noch einige Nachzügler jener Turnzeit
geſehen zu haben, und geſtehe, daß mir dieſe leinwand¬
nen Burſchen wenig behagten. Unſre jungen Herren faſ¬
ſen dies wie Alles romantiſcher auf: Hr. William ſprach
dabei von Teutſchland, Einheit und Vaterland und ge¬
rieth ſehr in Extaſe, Valer lächelte ernſthaft und ſagte
mir, Teutſchland ſei einſt von edlem Weine trunken ge¬
[80] weſen, und habe das edle Herz auf der Zunge, den
Verſtand in der Taſche getragen und dumme Streiche
gemacht. Es habe eine lang verlorne ſchöne Geliebte
geſucht, und mit ſchwimmenden Augen ihren Schatten
dafür angeſehen und ihn brünſtig umarmt. Verſtehen
Sie das? — „Herr, dunkel war der Rede Sinn.“ —
Ich muß ihn beim Thee bitten, mir's deutlicher zu ma¬
chen; des Abends iſt er immer am zugänglichſten: da
tritt er mit mir in den Fenſterbogen, und ſpricht aller¬
liebſt über lauter kleine unbedeutende Dinge, aber er
ſieht alles ſo eigen, ich mochte ſagen ſo groß an, daß
man lauter Neuigkeiten hört. Fatal iſt's mir, daß man
uns nie lange allein läßt; denn allein ſchwatzt er viel
zutraulicher. Namentlich iſt Hr. William immer gleich
bei der Hand. Irre ich mich nicht ganz, ſo macht mir
dieſer lebhaft den Hof. — Was ſagen Sie dazu, und
was wird er ſagen, den Sie kennen? Ich glaube kaum,
daß William auch unter andern Verhältniſſen Glück bei
mir machen könnte. Sein Aeußeres iſt im Grunde
gar nicht übel: er iſt hoch und ſchlank gewachſen, in¬
deſſen fehlt dem Wuchſe die eigentliche Konſiſtenz, er
iſt gertenartig. Dunkelblonde, ſchief geſcheitelte Haare
legen ſich ſchlicht an einen ziemlich kleinen Kopf, der
[81] durch ein ſchönes blaues Auge intereſſant wird. Sein
Anzug iſt von Weitem angeſehen modern; guckt man aber
in der Nähe darnach hin, ſo ſieht man, daß er nach
der vorletzten Mode, gewiſſermaaßen ſchon altfränkiſch
iſt. Das kann ich an einem jungen Manne durchaus
nicht leiden: Halstuch, Halskragen, Jabot, Weſte, —
das Alles, obwohl vom feinſten Stoffe, ſitzt ſo verwirrt
und unordentlich durcheinander, daß man kaum eines
aus dem andern herausfindet. Er iſt ſehr rigoriſtiſch
und von äußerſt ſtrenger Moral; das macht mir Todes¬
angſt; ich liebe den Leichtſinn und die leichteſte Beur¬
theilung über Alles. Uebrigens beſitzt er unleugbare
und große Vorzüge: er ſpricht ſchön und geordnet, iſt
äußerſt unterrichtet, ſelbſt nach Valers Zeugniſſe ſehr
verſtändig, dichtet reizend, ſpielt die meiſten muſikali¬
ſchen Inſtrumente vortrefflich, er iſt mitunter ſogar äu¬
ßerſt liebenswürdig, beſonders wenn er lacht. Seine
Manieren ſind hart wie ſeine Moral, aber beſtimmt, feſt,
ohne Verlegenheit. Denken Sie ſich ihn ſtets im blauen
Frack. Der kleine Leopold iſt ſein Pol. Sie wiſſen,
daß dieſer ſchon früher hier war und uns wörtlich die
Zeit vertrieb. Der Graf hatte ihn im Theater in einer
Ecke der Loge gefunden, wo er zuſammengekauert wie
[82] ein kleiner Gnom ſitzend auf die Ouvertüre der dame
blanche gehorcht hatte. Plötzlich war er lebendig ge¬
worden, hatte wie ein Regenwurm gezappelt, wenn eine
ſchöne Stelle darangekommen, und war bald darauf ohne
weitere Einleitung mit dem Grafen in ein Geſpräch über
Oper und Muſik gerathen. Mit Alberta, die auch da
war, machte er ſich alsbald bekannt, iſt beweglich, ge¬
fällig, redſelig, liebenswürdig, daß ihn der Graf zum
Souper bittet und binnen achtundvierzig Stunden iſt er mit
hieher nach Grünſchloß gefahren, hat tauſend Geſchichten
erzählt, zehn Souette gemacht, iſt häuslich eingerichtet
und wie ein Glied der Familie, wie ein gern geſehener
bunter Papagai, dem man Zucker ſchenkt. Es iſt ein
pudelnärriſch Kerlchen, romantiſch vom Scheitel bis zur
Sohle, gewandt und beweglich wie ein Püppchen, ver¬
liebt und hübſch wie eine Amorette. Er iſt klein und
zierlich gewachſen, ein ſchwarzer Krauskopf, hat ſchwarze,
muntere Augen, ein charmantes ovales italieniſches Ge¬
ſichtchen, ein weiches angenehmes Organ und den ſchön¬
ſten deutſchen Accent, den nur Valers an Richtigkeit,
nicht aber an Schönheit übertrifft. Es iſt nicht das
ſchneidend ſcharfe Norddeutſche, ſondern die ſüdliche
Weiche hat ſich ſanft um die nordiſche Schärfe gelegt,
[83] ſo daß man ſie nur zuweilen ahnt, aber nie unange¬
nehm empfindet. In Valer's Accent tritt ſie ſchon mehr
hervor. Dazu kommt, daß Leopoldus, der Provençale,
wie er meiſt genannt wird, fortwährend in poetiſcher
Schwebelei zappelt und von Blumen und Düften redet;
Valer aber nur ſelten eine lodernde Fackel aus ſeinem
Gemüthe holt. Sie ſehen, es ſtekt an, ich ſchreibe auch
ſogleich emphatiſch. Uebrigens iſt der Kleine nicht ſo
unangenehm in dieſer ſteten Verzückung als man glau¬
ben ſollte: er beſitzt viel Geiſt und iſt keineswegs ein
gewöhnlicher Wortklimprer. Was mir an William ſo
ſehr mißfällt, iſt, daß er ihn unglaublich wegwerfend
behandelt, ungefähr wie ein Rechtgläubiger einen Ketzer.
Leopold mag freilich im Gegenſatze zu ihm eine ſehr ge¬
duldige, nachgiebige Moral haben — aber es bleibt doch
immer garſtig und iſt ſo ſehr hübſch und gut von Valer,
daß er ihn wie einen flatternden lieben Knaben hält,
dem er lächelnd zuſieht, den er oft ſtreichelt, zuweilen
aber auch mit ein paar ernſten Worten zurechtweiſt.
Dieſe Art von Liebe fühlt auch Leopold ſehr, er unter¬
wirft ſich ihm leicht und ſogleich und liebkoſ't ihn oft,
wie ein Mädchen ihrem Liebſten thun mag. Da ich
zufällig wie ein Pfäfflein ſchon zweimal von moraliſcher
[84] Beſchaffenheit geſprochen habe, ſo muß ich auch der Mo¬
ral Valers gedenken. Aber wie fang' ich das an? Ich
habe das Wort nie von ihm gehört. Nach manchen
leichten Aeußerungen, die er immer wieder in andern
für mich ſchwer verſtändlichen Worten verbarg, ſcheint
er ein ſchlechter Chriſt zu ſein. Als ich ihn neulich des
Abends, wie die Geſellſchaft auseinanderging, fragte,
ob er denn auch betete, da ſchüttelte der freche Menſch
lächelnd den Kopf, und ſagte: „Nein — ich ſehe viel
in die Nacht, in Mond und Sterne hinein, und frage
ſie, wer ſie ſo ſchön gemacht — aber was Sie beten
nennen, meine Holde“ — und dabei küßte er mir
zum erſten Male ſchelmiſch die Hand — „das hab' ich
nur als kleiner Bub' gethan, weil es die Mutter ſo
wollte.“ — Ich war ſo verlegen und verwirrt von dem
Handküſſen; ich kam mir dem klugen Manne gegen¬
über, der Alles in Entfernung von ſich hält, deſſen ſo
unwürdig vor, daß ich nichts zu ſagen wußte.

— Ich ſtand vom Schreiben auf und eilte an's
Fenſter, weil ich Reiter und viel Geräuſch hörte. Von
der einen Seite kam Graf Fips, von der andern ein
Fremder geritten, um den ſich unſere jungen Gäſte bald
[85] ſtürmiſch drängten, den ſie umarmten und jubelnd be¬
grüßten. Alſo wahrſcheinlich ein neuer Zuwachs zu
unſern Poeten. Sollten Sie ſich des Grafen Fips nicht
erinnern? Es iſt die ſogenannte „elegante Figur,“
die immer auf den Bällen zu ſehen iſt. Ziemlich groß,
ſchmal und ſchmächtig gewachſen, mit einem jener trau¬
rig regelmäßigen Geſichter, die man ſich nicht behalten
kann. Dieſen erkenn' ich nur immer an der unanſtändig
geſunden Röthe wieder, die ſich bis an die Ohren zieht,
unweit der Naſe erſchreckt aufhört und ſich in mädchen¬
hafter Weiße verliert. Außerdem hat er die unange¬
nehme Manier, blonde Augenwimpern zu tragen, und
dadurch wie ein malitiöſes Gewiſſen auszuſehen, was
fortwährend zu Läſterungen ſtachelt. Auch hoffe ich ſehr,
die zierlichen dunkelblonden Haare ſind ganz das Werk
ſeines Friſeurs, darum denke ich mir ihn immer kahl¬
köpfig und er erſcheint mir nie anders als wie ein
Miſchling von Türke und engliſchem Lord, ein europäiſcher
Kreole, der innerlich halb beſtialiſch und nur äußerlich
moderniſirt iſt. Mein Gott, was iſt das für Zeug!
Er gilt allgemein für einen ſchönen Mann und im vo¬
rigen Winter haben mich mehrere Damen ſogar ver¬
ſichert, er ſei witzig, wenigſtens ſcharf. Ein Kunſtſtück
[86] verſteht er gewiß: er näſelt ſchnarrend; ich verziehe mein
ganzes Geſicht, wenn ich's ihm nachmachen will. Seit
einem Jahre ſchon iſt er käuflich, das heißt, er ſucht
eine Frau; ich fürchte, er hat ſein ſchillerndes blinzelndes
Auge auf meine liebe Alberta geworfen. Das wäre
ſehr ſchlimm, denn es will mich bedünken, der Graf,
ihr Vater, ſuche eiligſt einen Schwiegerſohn. Gott weiß,
was er für Pläne hat, Gott weiß, was für ungewöhn¬
liche, denn gewöhnlich iſt nichts an ihm. Arme Alberta!
Graf Fips iſt übrigens ein gewandter Cavalier, der
viel Glück bei den Damen hat. Ich erinnere mich kei¬
ner einzigen, die in mein Läſtergeſchwätz über ihn ein¬
geſtimmt hätte. Koloſſal — koloſſal, würde er ſagen,
läſ' er das.

Aber meine Liebe, Sie begreifen leicht, daß mich
meine Neugierde nicht länger am Schreibtiſch duldet —
ich muß recognosciren. — Adieu und nochmals Adieu
und herzliche Küſſe auf ihren lieben Mund von Ihrer

Camilla.

P. S. Ich war ſchon aufgeſprungen, und komme
noch einmal zurück, weil ich mich eines Auftrags von
Hrn. Valer zu entledigen habe. Ich erzählte ihm von
Ihnen, daß Sie unſere Freundin ſeien und daß ich
[87] an Sie ſchriebe, daß Sie ſehr ſchön und liebenswür¬
dig ꝛc. — er ſchien nur mit halbem Ohr hinzuhören.
Vor einigen Tagen ſuchte er mich auf — ich glaube,
der Poſtbote war eben bei ihm geweſen, und erkundigte
ſich nach Ihnen und ob man ſie wohl um Folgendes
bitten dürfte: Ein Freund von ihm, Conſtantin Müller,
lebt in Berlin in einem äußerlich und innerlich ſehr
aufgelöſten Zuſtande — die Adreſſe iſt am Schluß
meines Briefes angegeben; ich muß Valer noch einmal
darnach fragen. Dieſer fürchtet, Conſtantin verſchweige
mehr als er ſage von ſeinem Unglück; er weiß nicht,
wie er ihm zu Hülfe kommen kann. Ob es nicht an¬
geht, dem Herrn Müller in Ihrem Hauſe Zutritt zu
verſchaffen. Valer erlaube ſich, dies einleitend, einige
Zeilen an Conſtantin meinem Briefe beizulegen, die Sie
ihm zuſchickten u. ſ. w. — die Ihrigen machen ja ein
großes Haus, das iſt ja eine Kleinigkeit. Zur Cour¬
fähigkeit bei Ihrem Vater dient Valers malitiöſe No¬
tiz, daß der junge Mann von Adel ſei, ſich aber aus
Oppoſitionsgeiſt nie ſo nenne. Die Sache intereſſirt uns
nach dem Wenigen, was wir über jenen Conſtantin
wiſſen, außerordentlich, und Sie verbinden uns Alle,
wenn Sie ſich der Angelegenheit annehmen.

Gott, Gott, ſo viel Worte! Adieu, Adieu —
ich küſſe Sie von Herzen — der Graf legt einen Brief
bei, worin er Sie gewiß ſehr bittet, zu uns zu kommen.
O, wir bitten Alle recht, recht ſchön, kommen Sie
bald zu Ihrer

Camilla.

Lieber Freund, Valerius, der eben zu mir kommt
und mir den ähnlichen Brief von Dir mittheilt, iſt
mit mir gleicher Meinung: das muß anders mit Dir
werden. Beiliegende Summe wirſt Du zu Deiner Ak¬
klimatiſirung anwenden, oder es trifft Dich das Ana¬
them der Böotier. Sobald Du Dir einen Frack ge¬
kauft, folge jener Einladung; nach Allem was ich ge¬
hört, findeſt Du ein reizendes Mädchen.

Jetzt höre zu, ich erzähle weiter. Die Fürſtin
bedauerte, daß Göthe nicht auch dergleichen Scenen
aus reicheren, vornehmeren Umgebungen [geſchrieben], die
Weiber ſeien zu ſehr Landſchaft, ich ſolle ihr Elegien
ſchreiben, wo die Frauen mitſprächen. Jenes Behag¬
liche, Reiche — entgegnete ich ihr, — was ſie ver¬
miſſe, erſetze der Schauplatz Italien, aber es ſei aller¬
dings ärgerlich, daß unſre übrigen Poeten noch immer
ſo wenig Courage hätten, dergleichen zu ſchreiben. Ein¬
mal, ſagte ich, liegt es an unſrer bürgerlichen Ein¬
richtung, die in ſo vielfache kleine bürgerliche Fächer
abgetheilt und durch Mauern und Hecken abgetrennt iſt,
[114] die ſo ſehr der Freiheit ermangelt, daß die meiſten
Menſchen nach dem Rechenbuche leben müſſen, in die
naſſen Felder hinausrennen, um ſich Luft zu machen,
da empfängt ſie unſer ſchlechtes Klima und ſie holen
ſich den Schnupfen. Zweitens werden den Meiſten
jene Fächer ins Herz hinein erzogen, ſie prallen vor
jeder papiernen Wand zurück, weil ihnen das leidige
Herkommen zum unerſchütterlichen Naturgeſetz geworden
iſt. Sie zweifeln eher an der Richtigkeit und Geſund¬
heit ihrer Gefühle, als an der der Verhältniſſe. Der iſt
ſchon ein bürgerlicher Held, der als Kanzliſt der Tochter
oder Schweſter des Regierungsraths ſeine Liebe anzubie¬
ten wagt. Drittens ſind unſre allgemeinen politiſchen
Verhältniſſe noch immer die der Herren und Sclaven
und der großen Maſſe von Sklaven fehle es an Muth
zu lieben, wenigſtens an Muth, Gegenliebe zu verlangen.

„Das ſind wunderliche Dinge“ — entgegnete die
Fürſtin — „ich glaube aber nicht, daß Sie zu den
Sklaven gehören.“ — Dabei reichte ſie mir die ſchön¬
ſte Hand, welche ich je geſehen, zum Kuße. Ich küßte
ſie ihr lachend mit warmen Lippen und da ſie mit dem
Zurückziehen nicht eilte, ſo eilte ich nicht mit dem Zu¬
rücklaſſen. Ich ſprach noch viel mit erhöhter Wärme
[115] über Poeſie und Weiber. Meine Dame ward auch be¬
wegter, zog einmal ihre Hand weg, nannte meine Theo¬
rieen männerfrech, ließ mich ſpäter die Fingerſpitzen wie¬
der ergreifen, ſchwieg lange, ſah mich forſchend, durch¬
dringend an, ſtand dann plötzlich auf, ſtrich mir wie
Adelheid in Göthen's Götz dem Franz über das Geſicht
und erlaubte mir den andern Tag wieder zu kommen,
und ihr Gedichte mitzubringen.

Ich war in einer Art Sinnlichkeitsrauſch. Wenn
Du Dich darüber wunderſt, ſo hab' ich Dir nicht ge¬
nug von der Schönheit des Weibes, nicht genug von
dem ſtolz einhergehenden und doch von Bewegung im¬
mer in die Knie ſinkenden Trotze ihres Weſens geſagt,
was unwiderſtehlich reizte. Eine ſtolze Blume, die
ſich des feuchten Thau's nicht erwehren kann, der ihre
Blätter, die Augenlieder, erweicht und das Haupt beugt.
Rechne dazu die reizendſte, reichſte Umgebung, welche
der trägſten Phantaſie ſchwellende Polſter unterſchob.
Glaube ja nicht, daß die äußeren Umſtände ohne gro¬
ßen Einfluß ſeien. Wer unter den gewöhnlichen engen
bürgerlichen Verhältniſſen, wo das Philiſterhafte der
Frau Mutter oder Frau Muhme mit beobachtet ſein
will, frei, mild, ſtark lieben will, muß einen viel grö¬
[116] ßeren Grad von Freiheit und Stärke entwickeln, als
wer eine Fürſtin in goldnen Zimmern findet, wo auch
die leiſeſte Störung ſcheu nicht in die Nähe zu treten
wagt. Nur die ſentimentale, eine Jugendliebe, die
Raſerei der Liebe wächſt unter erſchwerenden Umgebun¬
gen — die Romanſchreiber, die den Satz überall gel¬
ten laſſen, verſtehen nichts davon. Wie käme jeder
arme Novelliſt in ſeiner kleinen Bürgerſtadt mit ſeinen
paar Papierthalern Honorar in Kreiſe, wo die Spi¬
rallinien des Wunſches in weiten freien Bogen ſpringen!
Daß ſo Wenige von den äußerlich Begünſtigten Ro¬
mane ſchrieben, daß dieſe freiſte ſchönſte Dichtungsart
ſo faſt lediglich den armen Teufeln überlaſſen iſt, bringt
ſo viel Jämmerlichkeit, zuſammengeſchnürte Herzen in
unſre Poeſie. — Es iſt ein ander Ding, daß die Liebe
durch Hinderniſſe wachſe — wer möchte das leugnen,
aber der Feind muß des Kampfes werth, der Feind
muß gewaltig die höheren Thätigkeiten aufregend ſein, —
wer und was iſt denn aber der gewöhnliche Feind Eurer
Liebſchaften? Ein kleines Kaſtenherz, was die leben¬
digſten Pulsſchläge als zu kühn und illegitim fürchtet,
jämmerliche Furcht vor einigen herkömmlichen Rückſichten,
die nicht erlaubt glücklich zu ſein, weil's tauſend andre
[117] Haſen nicht geweſen ſind, altes Weibergeſchwätz, der
ſogenannte Ruf, d. h. das Klatſchthema aller mittel¬
mäßigen Menſchen. Solch ein Feind ſtärkt nicht, aber
er lähmt. Man kämpft gegen einen ausgeſtopften Wanſt,
in welchem das Schwert ſtecken bleibt, was den Arm
ermüdet, das muthige Herz aber mit Ekel erfüllt.

Ich erinnere mich eines Univerſitätsbekannten, der
den Umgang mit einem liebenswürdigen Mädchen aus
lauter bürgerlicher Verzweiflung aufgab; ſo wie er bei
ihr ſaß, kam die Frau Muhme und die Frau Baſe
und die Frau Nachbarin, und wenn er die losgewor¬
den war, der Herr Gevatter und der Herr Bruder
Handſchuhmacher und der Papa und die ältere unver¬
ſorgte Schweſter und ſprachen von den Stunden der
Andacht, von den ſchlechten Zeiten, von der Sittenver¬
derbtheit und noch einmal von ſchlechten Zeiten, daß
der Menſch immer zum Tode abgemattet von ſeinem
Liebchen kam und ein Ende machte, um nicht vor Aer¬
ger, Langerweile, unbefriedigtem Sehnen, verplatteter
Empfindung aufgerieben zu werden.

Der [Gegenſatz] von all den Dingen zeitigte aller¬
dings wie klarer Sonnenſchein meine Neigung zur Für¬
ſtin. Ihr ſogenannter Gemahl zählte gar nicht: ein¬
[118] mal gehorchte er ſeiner Frau unbedingt und war ein
kläglicher Pantoffelritter, zweitens war er ein abgeſtumpfter
Menſch, der ein ordinär lüderliches Leben geführt hatte;
ferner beſchäftigte ihn eine kindiſche Eitelkeit mit ſo viel
andern Gegenſtänden, daß er keine Zeit und keinen
Zugang für den Gedanken hatte, ſeiner Frau könne
ein andrer Mann gefallen, endlich, war er meiſt ver¬
reiſ't. Während ich bei ſeiner Frau ſaß, ließ er ſein
nobles Pharoſpiel bewundern, ſeine ſchönen Pferde prei¬
ſen, ſein vielwiſſeriſches fades Geſpräch geiſtreich ſchel¬
ten. Der Bruder der Fürſtin war ſein Genoß und
ſtörte uns eben ſo wenig. Aber des Fürſten Bruder
war ein kräftiger Feind, denn er liebte ſeine Schwä¬
gerin mit Leidenſchaft. Doch davon ſpäter. Ich wollte
Dir nur darthun, wie das Behagliche aller Umgebun¬
gen mich hineinlockte in das Zauberſchloß zur ſchönen
Fee, wie ich ſo lange einen Engel wie Desdemona ihr
nachſetzen konnte.

Sie hatte mich das erſte Mal in einem großen
Geſellſchaftszimmer empfangen; als ich den andern Tag
wiederkam, fand ich ſie in einem kleinen lauſchigen
Gemache. Schwere grünſeidne Gardinen mit glän¬
zenden Goldtroddeln verhüllten zwei hohe Fenſter, der
[119] Fußboden war ein bunter Blumenteppich, an der einen
Wand hingen zwei große Oelgemälde, Joſeph, eh' er
zu dem einfältigen Entſchluſſe kommt, ſich der Potiphara
zu entreißen, und Leda, als ſie brünſtig ihren Schwan
küßt; an der Wand gegenüber ſtand ein rothſeidner
Divan, über welchem ein vortrefflicher Kupferſtich hing,
Jupiter darſtellend, wie er in goldnen Regenſtrahlen
zur Danaë kommt. Das Zimmer war ſonſt faſt leer,
ein breiter Spiegel ſtrahlte den Divan zurück und um¬
armte ſtrahlend den keuſchen Iſraeliten und die begehr¬
liche Leda, ein reicher kleiner Tiſch mit Erfriſchungen
bedeckt ſtand neben dem Sopha. Es war die leichte
heitre griechiſche Freiheit, die über das ganze Zimmer
gegoſſen war; ich haſſe nichts ſo, als die mit Herrlich¬
keiten überladenen Gemächer, wo man bei jedem Schritt
befürchten muß, etwas zu zertreten.

Die Fürſtin ſtand vor dem Spiegel und rollte eine
Locke an den Fingern auf. Ich habe nie etwas Schö¬
neres geſehn, als dies Weib in jenem Augenblicke an
jenem Abende. Sie trug einen leicht ſeidnen weißen
Rock, hoch geſchürzt mit einem Florüberwurf, nach Art
der ſarmatiſchen Ueberkleider geſchnitten. Beide waren
natürlich vorn offen und ſchlugen ſich, wenn ſie ging,
[120] zurück, ſo daß man das weiße Unterkleid und die ſich
rund hervordrängenden Umriſſe des Schenkels und Bei¬
nes ſah. Schultern, Hals und Arme waren frei, die
kurzen herunterhängenden polniſchen Florärmel fielen zu¬
rück, wenn ſie den Arm hob. Titian hat nie ein ſchö¬
neres Fleiſch gemalt. Sie war ungeſchnürt und der
volle Buſen drängte die ſchwache Seide wie ein volles
Herz die kleinen geſellſchaftlichen Rückſichten. Ihr rei¬
ches blondes Haar fiel in reichen Locken um das Haupt.
Der gewöhnliche ſcharfe Ernſt ihrer Züge war gemildert,
und ſie ging anfänglich in launigen Geſprächen wohl
eine Viertelſtunde lang im Zimmer auf und ab. Es
mochte wohl Eitelkeit ſein, ihre in Schönheitslinen
ſich ſchaukelnde Figur zu zeigen. Aber ich liebe dieſe
Eitelkeit und die ſtets ſitzenden Frauen kommen mir wie
fette Türkinnen vor, die mich nie reizen könnten. Das
freieſte Wort, die freieſte Sprache des Körpers iſt der
Gang. Dieſe vornehme Keckheit, mit der ſie ihre Rei¬
ze offnen Auges, offner Stirn auftreten läßt, erfreut
und ſtärkt meine Sinne. Es iſt eine kühne Geſund¬
heit darin. Jenes verdeckte, verſteckte Kokettiren mit nackten
Eckchen und Zipfelchen iſt der baare Gegenſatz davon und
mir in der Seele zuwider. Parallel damit geht auch
[121] die krankhafte Beſchreibung ſolcher hyſteriſchen Schön¬
heiten, wie ſie in den ſogenannten ſchlüpfrigen Ro¬
manen zu finden. Beides ſchwächt die Sinne. Die
Natur in ihrer ungeſchminkten Schönheit, in ihrer Nackt¬
heit iſt immer edel und ſchön, ihre Verkünſtelung iſt
krankhaft. Weil der Novelliſt nicht den Muth hat,
die unverhüllte Form zu zeigen, ſo hat er auch nicht
den Muth, ſie zu bewundern, und er giebt Dekokte für
die baare Schönheit. Darin beſteht ja die Fülle von
Vollkommenheit in der Poeſie, daß ihr alle Künſte zu
Gebote ſtehen, und wer die plaſtiſche verdirbt und einen
löchrigen Mantel über die nackte Statue wirft, be¬
ſtiehlt den Roman. Was gäbe ich darum, ſchrieben
unſre Bildhauer Novellen: das könnte eine ſtärkende
Kur werden; was gäbe ich darum, lebten noch zwei
Heinſe, die einfachen Homöopathen der Beſchreibung.
Das iſt es, worin ich ganz mit Valer übereinſtimme,
nur, daß er mit größerer Vorliebe den weichen Formen
des Praxiteles nachgeht, ich die dreiſten Linien des
Phidias vorziehe. William hat gar kein Verſtändniß
dafür und ich fürchte, der kleine Provençale nimmt
mehr das Lüſterne heraus, was ich ganz verwerfe, weil
es entnervt.

Die Fürſtin ſprach von den Männern; ich mußte
ihr von Weibern erzählen. Sie hatte viele von unſern
einbalſamirten Herrn kennen gelernt, deren Geſtalt nur
hier herumläuft und deren Geiſt in Erziehung, Lüderlich¬
keit oder Furcht verflüchtigt iſt. Wenn das Gegentheilige
ihr begegnet war, ſo hatte es aus jener materiellen,
rohen, ich möchte ſagen, beſtialiſchen Soldatenkraft be¬
ſtanden, die ſchon ſeit vielen Jahrhunderten unſre hö¬
her geſtellten Stände für ein Axiom der Bildung an¬
ſehen. Es iſt dieſe Barbarei ein Kindlein des Mittel¬
alters und eigentlich ein diplomatiſcher Streich des Adels.
Als das Ritterthum verſchwand, pachteten ſie die vor¬
nehme Soldaterei und Jagd; ſie ahnten etwas vom
Kriegerſtande der Aegyptier und Inder und wollten die
herrſchende Parthei, welche mit des Schwerdtes Kraft
das Land erobert hat, fortſpielen. Unterdeß iſt die
Welt mit ihrer Civiliſation weit über jene behelmten
Häupter hinausgewachſen, darum ſehen wir jetzt unter
den ſogenannten höheren Ständen eine ſolche Menge
barbariſcher Fratzen mit lächerlichen Schnurrbärten von
einem Ohr bis zum andern, die noch immer der ernſt¬
lichen Meinung ſind, ſie hätten das Privilegium der
Courage. Gemüthern, die alle civiliſirten Anlagen
[123] zum Herrſchen beſitzen, alſo ein Wort aus Erfah¬
rung darüber reden können, muß dieſer Vandalis¬
mus gräulich ſein. Das klagte die Fürſtin, und es
beſchlich ſie, nachdem die Schärfe des Worts lange ge¬
nug gemäht hatte, eine leiſe Wehmuth, die ihr ſonſt
gar nicht eigen, darum aber doppelt verführeriſch an
ihr war. Männerſehnſucht, Männertrauer, Thränen
nach Männern ſind die ſchärfſten Waffen eines ſtolzen
Weibes. Sie erobert, indem ſie um Gnade bittet.
Ich fühlte die reiche Armuth des einſamen, hochgeſtell¬
ten Weibes, ich fühlte meine Kraft ſie zu halten und
zu beglücken. „Arme reiche Frau“ — ſprach ich, blieb
vor ihr ſtehen, faßte ihre beiden Hände, führte ſie an
meine Lippen, und ſah ihr drängend tief in die Au¬
gen hinein. Sie legte ihre Arme auf meine Schultern
und gab mir die Blicke feucht und redlich zurück. Aber
es war, als kämen ſie aus einer weiten, fernen Däm¬
merung, als wären ſie Träume von reizenden Stern¬
bildern; ſie ſchauten wie aus den Wogen tiefer Ge¬
danken, ſie ſahen träumeriſch, aber unendlich glücklich
aus, dieſe Blicke. Es war, als bückte ſich die Seele
des hohen Weibes tief vor ihnen. Die ſtarren Kräfte
des kalten ſchönen Geſichts waren gebrochen, die Züge
6 *[124] ſanken in die Knie zu zauberhafter Milde, wehmüthi¬
ger Freundlichkeit. Venus ſtieg aus dem Meeresſchaum,
und die ſchäumenden Wellen fielen plätſchernd von ihr,
und ſie ward ganz das warme Weib. Lange ſahen wir
uns ſo in die Augen, näher und näher ſie aneinan¬
der drängend. Keines ſprach. Wenn ſich die Seele
unter Schmerz und Luſt und Thränen nackt an den
Tag drängt, da ſtaucht und hemmt ſie erſt das ver¬
laute Wort, die dreiſte Kehle, wie man ein Wehr
hemmt, wenn man die Tiefe des Waſſers trocken und
nackt ſehen will. Endlich lispelte die Fürſtin leiſe, ſo
leiſe, daß es nur mit Mühe mein innerſter Menſch er¬
lauſchte: „Du biſt ein Mann“ und ich fühlte einen
brennend heißen Kuß auf meinem Munde. Sie ſchlug
die ſchönen Arme um mich, ich hob ſie dicht zu mir
und hielt ſie, die halb ſchwebende, die ihre brennende
Wange an mein Auge drückte und ſo eine Minute in
meiner Umarmung verweilte. Dann hob ſie den Kopf,
drückte mein Geſicht in ihre Hände und küßte mich ei¬
nige Male heftig, machte ſich bald los von mir, warf
Haupt und Locken in den Nacken zurück und mich mit
halbgeſchloſſenen Augen betrachtend lächelte ſie und nickte
leiſe mit dem Kopfe. „Komm, Mann,“ ſprach ſie, legte
[125] den Arm auf meine Schultern und ging mit mir einige
Male im Zimmer auf und ab, hie und da blieben wir
ſtehen und küßten uns inbrünſtig, und meine paſſive,
mir ſo ungewohnte Rolle von mir werfend, drückte ich
die vollen ſtraffen Glieder des ſchönen Weibes an mich,
und ſchleuderte die lodernden Funken der Sinnlichkeit
verſchwenderiſch um uns herum, umſchlang ſie wie ein
Löwe ſein Weib, überließ mich ganz der heiteren Kraft
meines Weſens, und küßte ſie bis ſie weich und er¬
ſchöpft in meinen Armen zuſammenbrach da hob ich
ſie, einen Arm um ihren Leib ſchlagend, die Hand
an ihren Buſen drängend, an meine Seite und ging,
ſie halb tragend, mit ihr durchs Zimmer. Vor dem
Spiegel blieb ich ſtehen und zeigte ihr unſer Bild.
Sie wollte den Stolz ihres Weſens aufrichten, aber es
gelang ihr nicht, ſie ließ das Haupt nach vornhin ge¬
beugt ſinken und ſah mit einem lächelnd naiven Ausdrucke,
deſſen ich ſie gar nicht fähig gehalten hätte, auf unſere
Gruppe im Spiegel. — —

Die Stunden waren geflogen, wir ſaßen auf dem
Divan und ich mußte ihr Liebesgeſchichten erzählen.
Sie meinte, eiferſüchtig ſei ſie nicht auf die Vergangen¬
heit. Dennoch konnte ich keine Geſchichte zu Ende brin¬
[126] gen, ohne daß ſie mich da, wo ſie anfing intereſſant
zu werden, auf den Mund ſchlug, ſtill ſchweigen hieß,
aufſtand, einen Gang durchs Zimmer machte, dann
vor mir ſtehen blieb, zauſend in meine Haare griff und
halb zornig, halb lachend ſagte: Du hätteſt wohl auf
mich warten können mit Deinem Lieben, dreiſter Menſch.
Ich lachte und zog ſie an meine Bruſt, und drückte
die Hand in ihren Buſen, um den Pulsſchlag ihres
Herzens zu fühlen, und als ich ihr ſagte, ſie hätte ja
kein Herz, da ſchlug ſie mich ins Geſicht und ging hin¬
weg. Ich ſprang ihr nach — „ſtill,“ ſagte ſie —
„Du mußt jetzt fort, es wird zu ſpät, meine Diener¬
ſchaft kümmert mich zwar nicht; aber es reizt mich,
nichts vor dem beſorgten Bürgerweibe voraus zu haben —
man ſoll Dich fortgehen ſehn. Dieſer Schlüſſel — ſie
nahm ihn von jenem kleinen Tiſche am Divan — ſchließt
die weſtliche Gartenpforte, ich habe ihn ſelbſt heut Mit¬
tag für Dich abgezogen, Du Schuft; in einer Stunde
kannſt Du zurückkehren. Schwing' Dich auf den nie¬
drigen Balkon an der Oſtſeite des Hauſes, die mitt¬
lere Flügelthüre findeſt Du offen, geh dann durch die
nächſten drei Gemächer bis in das Bibliothekzimmer,
dort erwarte mich. Adieu, Mann meiner Liebe! — — —

Das Palais liegt, wie Du weißt, halb im Freien;
ich wollte in friſcher Luft und Nacht die Stunde ver¬
bringen und ſchlenderte auf die Promenade und auf
die Wege, die zu den umliegenden Gärten führen. Aus
einem etwas ſeitab liegenden Gartenhauſe hör' ich Mu¬
ſik, eine Singſtimme zum Clavier und zwar Juliens
Arie aus der Veſtalin, die ich liebe. Ich gehe hinan
und aus einem hohen Parterrezimmer klingt die ſchöne
volle Frauenſtimme. Ein Gartenſchemel, der in der
Nähe ſteht, ſoll mir die Ausſicht ins Zimmer gewähren,
er wird unters Fenſter getragen, ich ſteige hinauf und
ſehe eine Dame im ſchwarzſeidnen Ueberrocke, mir den
Rücken zukehrend, am Klavier ſitzen. Die Arie iſt zu
Ende, ſie läßt die Hände in den Schooß, den Kopf
nach vorn nieder ſinken. Ich rege mich nicht. Sie
hebt eine Hand und fährt leiſe mit ihr auf den Taſten
herum. Dabei bewegt ſie den Kopf ein wenig nach
der Seite, ich ſehe das Profil, es iſt — Desdemona.
„Guten Abend Desdemona!“ — Sie fährt auf, ſieht,
erkennt mich, ſpringt ans Fenſter, greift nach meiner
Hand, bedeckt ſie mit Küſſen und ſpricht: „Mein lieb¬
ſter Hyppolit.“ Sie fragt nach nichts, ſie ſchilt nicht,
ſie gießt nur ihre Seele aus dem Auge in das meine;
[128] wir ſchwatzen koſend wie zwei Vögel, die auf zwei
Aeſten ſitzen, da ſchlägt es elf. „Einen Kuß, Desde¬
mona, ich gehe.“ Und das liebe Weib biegt ſich weit
heraus und bietet mir ihr Auge hin. „Gut' Nacht
Hyppolit,“ ſagt ſie — Gut' Nacht Desdemona, und
die Vöglein flattern von einander.

In wenig Minuten war ich an der Gartenthür,
auf dem Balkon, im Bibliothekzimmer, ich ſuchte mir
Heinſes Ardinghello, ſtreckte mich aufs Sopha, und
las beim Schein der Aſtrallampen, die den weiten
Raum erhellten.

Wie amüſiren mich Eure langen Geſichter, wenn
Ihr von dieſer Impietät hört, wie man in voller Gluth
von einem Weibe zum andern laufen, jetzt dieſe, eine
Viertelſtunde ſpäter jene umarmen könne. O ihr ar¬
men Leute! Wie können die Bettler den reichen Mann
begreifen, der links und rechts ohne Noth Gold ſpen¬
det? Ich habe Leben für eine Million, komme Mil¬
lion und liebe mich! Wie ſollt' ich geizen? Euer ge¬
wöhnlicher Don Juan iſt ein lüderlicher ſinnlicher Wicht.
Aber weil Ihr einmal wißt, daß den der Teufel holt,
ſo haltet Ihr Jeden für des Teufels Beute, der nur
zufällig ein ähnliches Wamms trägt wie Euer Opern¬
[129] held getragen. Ich wollt' es dem armen Teufel nicht
rathen, ſich an mich zu wagen; der Teufel iſt der Tod,
ich erdrücke ihn in der Fülle meiner Lebenskraft. —
Genug, ich will zu Ende.

Die ſchöne Fürſtin war ſo leiſe eingetreten, daß
ich ſie nicht bemerkt hatte, ich phantaſirte über die For¬
menſchönheit mit Ardinghello — wie eine heiße Sonne
trat ſie plötzlich vor mein Lampenlicht. Eine Million
lebte eben in mir, ich riß ſie in ihrem weichen Nacht¬
kleide zu mir nieder, ich erwürgte ſie faſt. „Laß mich
einen Augenblick los“ — flehte ſie. Als ſie frei war,
ſprang ſie durch die Thür, ich ihr nach. Sie war
verſchwunden. Mitten im nächſten Zimmer ſah ich
mich um, ſie ſchloß eben ſorglich die Thür, hinter deren
Flügel ſie ſich einen Augenblick verſteckt hatte. „Der
Fürſt könnte zurückkehren,“ — ſagte ſie — „und es
fällt ihm zuweilen, meinem Schwager aber oft ein, ſich
ſelbſt ein Buch ſuchen zu wollen.“ Wir gingen in
ihr Schlafzimmer, es iſt verführeriſch wie ein anakreon¬
tiſches Gedicht. Eine nur angelehnte Thür führte zu
einem Badezimmer; ich küßte einen Augenblick Abſchied
auf Mund und Buſen meiner Conſtantie, warf die
leichten Kleider von mir und tränkte meine durſtigen
[130] Glieder mit der weichen Welle. Es iſt dies etwas,
was ihr Teutſchen durchaus nicht lernen wollt, daß
das viele Baden etwas Reizendes ſei. Ihr rauhen
Bären Germaniens, die Ihr vom Urzuſtande doch übri¬
gens nichts als das rauhe Fell behalten habt, wo drei
Schläge auf einen Fleck fallen müſſen, ehe Ihr einen
fühlt, begreift's nicht. Das teutſche Weib, ja ſelbſt
der teutſche Jüngling weint ſich windelweich, weint ſich
aus, wenn er einen neuen Menſchen anziehen will, der
ſüdliche badet, und erfriſcht, geſchmeidig, geläutert tritt er
an die Luft, für deren Balſam er tauſend neue Organe
geöffnet hat. Das Bad iſt ein Hauptakt der körperli¬
chen Civiliſation; ſchon in Frankreich findeſt Du in
jedem einfach eingerichteten Hausweſen ein Badezimmer,
in Teutſchland keines in dem beſt eingerichteten. Ich
verlange nicht den Reichthum des Südens darin, denn
natürlich drängt dort das Klima mehr dazu; ich ver¬
lange nur das Aneignen des reinigenden Elements.
Die üppigen Thermen der Griechen und Römer bekun¬
den heut noch in ihren Trümmern, welchen Werth man
auf dieſe Sitte gelegt. Geiſt und Gemüth entfalten
ſich behaglicher in einem Leibe, der aus dem Bade ſteigt,
eine reinere friſchere Sinnlichkeit hüpft durch die erreg¬
[131] ten Adern — aus dem Meere hoben die Griechen ihre
Liebesgöttin, die ſtrahlende Aphrodite. Das Waſſer iſt
ein geiſtigeres Element als die Erde, man fühlt ſich
höher, edler, wenn man die Glieder aus den Fluthen
hebt. Drum lob' ich die mehr und mehr überhandneh¬
menden Schwimmanſtalten in Teutſchland. Die Poli¬
zei ſollte an den Thoren darauf ſehen, daß die Ein¬
paſſirenden erſt in den Fluß gingen, ehe ſie in die Stadt
kämen; ſtatt die im Zimmer verkümmernden teutſchen
Bürger allſonntäglich wie die Heerde zum nutzloſen Ge¬
ſchwätz eines Pfaffen zu ſchicken, würd' ich ſie ins Waſ¬
ſer jagen, damit ſie die trägen Flügel ſchütteln lernten
wie die Vögel, die ſich auch baden, obwohl ſie in rei¬
nerem [Elemente] verkehren als wir. Teutſchland hat die
gründlichſte Aeſthetik edirt und die Aeſthetiker holen die
Regeln aus dem Bücherſtaube und ſchreiben ungewaſchen
über Schönheit. Es hat mir den Anblick manches zärt¬
lichen Liebespaares verleidet, wenn ich daran dachte,
daß Beide vom Baden nichts wüßten. Man ſoll den
Körper pflegen wie die Frucht, deren Saft unſere
phyſiſchen und geiſtigen Theile ſtärkt und nährt. Man
ſchmeidige und ſtähle die Nerven, dann weiß man
muthiger zu lieben, zu denken, zu leben. Natürliche
[132] Geſundheit thut Euch am meiſten Noth, denn Eure
künſtliche iſt Krankheit. Der Natur mit ihren ewigen
Quellen nährt Euch mehr; werft Euer ſchmutziges
künſtliches Koſtüm, was nicht Luft noch Welle zu Euch
läßt, hinweg. Werdet Menſchen, die ſublimſten von
Euch wollen kothige Kopieen kleiner Götterchen ſein
und das gelingt ihnen ſo jämmerlich, daß ſie am Mi¬
serere ſterben. Teutſchland geh' ins Bad.

Das Papier iſt gelb geworden; ich habe das Schrei¬
ben lang liegen laſſen. Du weißt, daß ich immer das
künſtliche Leben dem natürlichen nachſetze. Es giebt aber
hier viel zu leben. Davon will ich Dir ſpäter erzählen;
erſt raſch meine Geſchichte bis zur Ankunft auf Grün¬
ſchloß beendigen. Wenn ich auch an den Bildern mehre¬
rer Jahre vorübergehe, Conſtantie bleibt das ſchönſte
Weib was ich geſehen. Linie, Muskel, Form, Auge,
Wort, Geiſt, Gefühl — Alles iſt ſtraff an ihr; ſie iſt
der Gedanke eines Mannes, der weibliche Form gefun¬
den. Es hat mich nie ein Weib mit ſolcher Energie
[133] umarmt und geliebt als Conſtantie in jener Nacht. Ich
liebe dieſe Kraft am Weibe über Alles; das Weiche,
Vergehende, Ergebene gewährt mir zu wenig Widerſtand.
Ich gehe noch einen Schritt weiter als Valerius, der
ebenfalls Kraft und Stärke des Weibes bevorzugt, ich
liebe ſogar die Strenge der Form, des Geiſtes und
des Gemüths. Vielleicht ſind ſolche Weiber der Ueber¬
gang zur griechiſchen Knabenliebe. Als Conſtantie des
Morgens erwachte, war nichts von jener Schaam, wel¬
che der Tag ſo oft über die Freuden ſolcher Nächte gießt,
an ihr zu entdecken; ſie umarmte mich beim Tageslichte
ſo glühend wie ſie beim Lampenſchein gethan. Ich mußte
den Tag über in jenen Gemächern bis zum Balkon blei¬
ben, weil ich nicht leicht unbemerkt fortkommen konnte.
Conſtantie war für die Welt krank und ſpeiſte auf ih¬
rem Zimmer. Wir lebten wie goldne Vöglein im Käfig.
Als die zweite Nacht zu ſchwinden begann, verließ ich
ſie erſt — ein großer Thränentropfen der Wolluſt und
des Schmerzes, der einzige, den ich je in den ſtolzen
ſüdlichen Augen geſehen, erweichte ihren Blick, als ſie
an der letzten Thür von mir ſchied. Wir hatten ver¬
abredet, daß ich ihre Salons fleißig beſuchen ſollte.
Wenn ſie mich italieniſch fragte, „wie leben die Poeten?“
[154] ſo war dies ein Zeichen, daß mein Schlüſſel gefahrlos
zu ihr führte.

Daheim fand ich einen Brief Desdemona's, ein
duftender Zweig aus einem indiſchen Walde. Ich ſchrieb
ihr innig zurück und ritt dann in das duftende Land
hinaus. Es hüpfte ein karger Frühling über die teut¬
ſchen Felder, aber es war doch ein grüner Junge mit
friſchem Athem; ich vergaß die ſpringende Jugend Spa¬
niens und ritt immer weiter und weiter. Erſt nach
mehreren Tagen kam ich zurück. Wieder lag ein Stück
Himmel Desdemona's auf meinem Tiſche, daneben eine
trockne Einladung zur Soirée beim Fürſten. Ich ging
hin, aller ſogenannte Adel der Stadt und Umgegend
hatte ſich geputzt eingefunden ſie machten Alle ernſt¬
haft ihre Kapriolen und ſpielten ihre Puppenkomödie
aufs Beſte, d. h. ohne allen Geiſt Wie ſie ſich ge¬
freut haben mögen, als ſie nach Haus gekommen ſind,
jeder auf ſeine Weiſe, der Eine, daß er ſich keines
Schnitzers im Franzöſiſchplappern erinnerte, der Andre,
daß der Fürſt ihn auf die Schulter geklopft und ver¬
ſichert habe, er ſei noch ganz derſelbe wie 1806, der
Dritte, daß er Niemand auf die Füße getreten, auch
nicht gefallen ſei, die Erſte, daß ſie das zweite Paar
[135] im Cotillon ꝛc. und was dies Geſchmeiß der Civiliſation
dergleichen ſchwatzt. Der Adel als Begriff und Maſſe
iſt wirklich in heutiger Zeit, wie Valerius ſagt, ein In¬
dianerſtamm, deſſen Farbe europäiſch geworden, deſſen Cha¬
rakter aber wild geblieben iſt. Die ſpätern Hiſtoriker werden
unſern Adel als naturhiſtoriſche Merkwürdigkeit aufführen.

Die Fürſtin war ſo umlagert, daß ich nicht zu
ihr konnte. Aber wo wäre ein Mann ſo klug wie ein
Weib. Beim Contretanz ſtand ſie plötzlich mit ihrem
Tänzer neben mir und ich hatte es kaum geſehen, als
ich auch ſchon die Frage nach den Poeten beantworten
mußte. Sie tanzte mit ihrem Schwager. Er ſah ſehr
ernſthaft aus und maaß mich mit ſtolzen Blicken. Meine
lange Geſtalt machte ihm viel zu ſchaffen, er ſchien
nicht einig zu werden über das Maaß und fing immer
wieder von Neuem an. Da ich dort nichts übelnehmen
konnte, ſo lachte ich, das machte ihn noch ernſthafter.
Conſtantie ignorirte mich — Alles flüſterte, ſie ſei nie
ſo ſchön geweſen. Ein Weib kann noch ſo ſchön ſein,
die Liebe macht ſie doch erſt reizend.

Die Nacht kam und ging, ich mit ihr. Dieſel¬
ben Scenen wiederholten ſich; Conſtantie, die früher
nur auflodernd heiß gegen mich war, wurde von Tag
[136] zu Tage wärmer, der männliche Thau ſchien mehr und
mehr von ihr abgeſtreift zu ſein, das Weib war durch
und durch erweicht, ſie ward mit Blicken und ſanften,
lind ſchmeichelnden Worten freigebiger und unvorſichtiger
gegen mich. Die Eiferſucht aber iſt das Bild des al¬
ten Argus, ſie ſieht das Meiſte. Ihr Schwager ging
wie ein Tiger umher; das hätte dem hypochondriſchen
teutſchen Jünglinge die Freude verdorben, die meine er¬
höhte es. Die Poeten waren des Abends dran gewe¬
ſen, ich ſtand gegen Mitternacht auf dem Balkon. Als
ich eintrat, fand ich Conſtantien nachdenklich, den Kopf
auf den weißen Arm geſtützt im Lehnſtuhl ſitzend. Sie
trug noch das himmelblaue Sammetkleid, womit ſie
im Salon geweſen, hatte nur allen andern Kram von
ſich geworfen und die Feſſeln des Kleides gelöſt. Ich
blieb in einiger Entfernung von ihr ſtehen und betrach¬
tete im Spiegel unſer eingerahmts Bild, Du weißt,
wie ich das Schaffen von Bildern liebe. Wir ſchwie¬
gen Beide. Endlich hub ſie an: — „Haſt Du wohl
verſchloſſen, Hyppolit? „„Ich habe““ — „Mein
Schwager ſinnt ohne Zweifel Arges und ich will lieber
ſterben als dem Menſchen die kleinſte Rache gegen
mich gelingen laſſen.“ Dabei ſtand ſie auf, kam zu
[137] mir, legte die Arme und das Haupt an meine Bruſt
und ſprach nichts mehr. Plötzlich ging ſie und ſchloß
auch die Thür ihres Schlafgemachs, was ſonſt nicht
geſchah, da die Bibliothek von uns aus verſchloſſen war,
und von dieſer Seite keine andere Thür zu uns führte.
Ich lachte und küßte ſie. Nach Verlauf einer halben
Stunde ſchrak ſie in meinem Arm auf, hielt mir den
Mund zu und lauſchte. „Es iſt Geräuſch in der Bi¬
bliothek — man ſchlägt drüben an die Thür.“ — Wir
horchten Beide— es war ſo. „Auf, Hyppolit!“ Ich
ſchickte mich eiligſt zur Abreiſe an und fragte lachend:
„Wohinaus?“ Sie führte mich haſtig ins Badezimmer
und deutete auf ein an der obern Wand in tiefer Ni¬
ſche angebrachtes rundes Fenſter mit bunten Gläſern.
„Kannſt Du?“ — fragte ſie. „„Ich muß““ — Ein
Stuhl ward herbei gebracht, ich ſprang an ihm in die
Höhe und klammerte mich in der Niſche feſt, wo ich
zuſammengekrümmt mit entſetzlicher Mühe das Fenſter
aus ſeinen Angeln brach, denn es war nicht zum Oeff¬
nen eingerichtet. Ich reichte es Conſtantien hinunter,
ſonſt hätte ich's beim Hinunterſpringen in den Hof mit
hinabgeriſſen, da der Raum zu eng war. Was ſie da¬
mit gemacht hat, weiß ich nicht, ſie wollte nur mich
[138] entfernt haben, alles Uebrige aber ohne Mühe dann
vertreten. „Es ſtürmt heftig,“ gab ich ihr noch als
Notiz in die Hand ſie warf mir den letzten Kuß zu,
ich ſprang hinunter. Der Sprung war ein mäßiges
Stockwerk hoch und führte in einen Seitenhof, wo glück¬
licherweiſe ſtatt der Steinplatten Raſen war. Es krach¬
ten alle Knochen in den Gelenken, jedoch die Elaſticität
meiner geſunden Glieder ſpottete der Erſchütterung. Das
Geräuſch hatte aber den großen Hund des Pallaſtwächters
herbeigelockt, ich ſtand kaum auf den Beinen, ſo kam
er brüllend auf mich eingeſprungen, ſetzte an mir in
die Höhe und ſchlug Schnauze und Rachen an meine
Bruſt. Ich hatte Eile, ſpannte all' meine Muskeln,
würgte ihm den Hals zuſammen, daß ihm der Athem
benommen ward und ſtieß ſeine Schnauze ſo heftig als
ich konnte, an die Mauer. Das Ringen ſeiner Glie¬
der hörte auf, ſchlaff ſtreckten ſich die Pfoten, er war
halb erdroſſelt, das Blut ſchoß aus dem Rachen. Da
hört' ich das kommende Nahen des Wächters — ich
mußte fort, den Hund drückte ich auf die Erde, ließ
ihn einen Augenblick los und trat ihn, der faſt regungs¬
los war, den Fuß mit dem ganzen Gewicht des Kör¬
pers auf den Kopf. Das Terrain kannte ich, über eine
[139] kleine Mauer ſpringend, gelangte ich in den Garten, und
jagte unter den Bäumen hin nach meinem Pförtchen.
Doch konnte ich meine Neugier nicht bezwingen: ich
mußte mich nach dem Balkon und dem Eingange, der
zur Bibliothek führte, umſehn. Die Thür war offen,
man irrte mit Lichtern in den Zimmern umher — es
hatte das Anſehn, als ſuche man einen Spitzbuben. So
war ich, mit dem Geſicht nach dem Palais zu gekehrt, in
die Nähe des Pförtchens gekommen, jetzt kehrte ich mich
nach dieſem um und ward nicht wenig überraſcht als
ich eine Geſtalt vor der Thür auf und abgehen ſah und
hörte. Es war ſehr dunkel, man konnte nichts genau
erkennen — „Wer da?“ riefs— ich meinte Livréeſtrei¬
fen am Kragen des Wächters zu ſehen und wagte es
auf gut Glück, die Stimme des Schwagers vom Für¬
ſten, rauhe tiefe Baßtöne, nachzuahmen, dem wach¬
ſtehenden Manne zuzurufen: „Du kannſt gehn — es
es iſt vorbei,“ und mich wieder einige Schritte nach
rückwärts zu wenden, als kehrt' ich zum Palais zurück.
Es glückte wirklich, der Menſch murmelte etwas Unter¬
würfiges in den Bart, und fragte, ob er das Pförtchen
ſchließen ſolle. In dieſem Augenblicke kamen Menſchen vom
Balkon her — „Nein,“ herrſchte ich ihm zu. Der Narr
[140] zögerte noch immer, ich mußte fort und konnte nicht
an ihm vorüber ohne erkannt zu werden, die Leute ka¬
men direct auf uns zu. „Pack Dich,“ gurgelte ich endlich
nach dem Läſtigen hin; er ging, ich kam hinaus. Kaum
drei Schritte entfernt, hörte ich den Ruf der richtigen
Baßſtimme: „Andreas“ — aus der Ferne giebt der
Diener Antwort und kommt zurückgeeilt. Ich aber ſpringe
nun auf den Zehen eiligſt von dannen, bis ich die Pro¬
menade erreiche. Da ſchüttle ich die Ereigniſſe von mir
und ſchlendre auf einem weiten Umwege nach meiner
Wohnung. Es ſchlug Eins. Eben wollte ich aus der
Vorſtadt in die Hauptſtraße, wo ich wohnte, einbiegen,
als ein Mann aus dem Schatten einer Hausthür vor¬
ſpringend mit blankem Degen mich anfällt. Ich ſpringe
raſch auf die Seite, der mit aller Wucht des Körpers
geführte Stoß fährt vorbei, und eh' der Bewaffnete Zeit
gewinnt, von Neuem auszufallen, bin ich ihm am Leibe
und dränge meinen Arm in die neu ausgeholte Degen¬
bewegung. Der Degen ſchneidet zwar in meinen Arm,
aber die Waffe iſt doch zur Hälfte gelähmt, und mit
aller Kraft ſeinen Arm in die Höhe drängend gelingt
es mir, ihm den Degen durch einen heftigen Stoß bis
ins eigne Geſicht zurückzuſchlagen, und da er mit dem
[141] Kopfe zurückfährt, ihm ſelbigen in dieſem Augenblicke
ſeiner Beſtürzung und rückwärts gebeugten Haltung zu
entringen. Bei dieſem Ringen entfällt ihm der Mantel,
ich erkenne Conſtantiens Schwager. Eine Berſerkerwuth
kam über mich, einen Augenblick wollte ich ihm mit
der eignen Klinge den Wanſt durchrennen. Er drängte
ſich aber ſchnell genug an mich, als ob er ſich ſolch
eines Aktes verſehe, und verhinderte mich dadurch. Ich
ſprang einen Schritt zurück und hieb ihm die ſchmale
Klinge durch's Geſicht. Vielleicht war der Hieb über
ein Auge gegangen: er taumelte rückwärts. Ich ſtieß
ihn mit der Fauſt vor die Bruſt, daß er klirrend und
dröhnend rücklings auf das Pflaſter ſchlug. Den Degen
bog ich heftig gegen die Steine, daß die Klinge ſprang,
das Gefäß mit dem Stumpf warf ich weit in die Straße,
und ging zurück hinaus in die Vorſtadt, da ich die
Nachtwächter kommen hörte. Es war kein Wort ge¬
ſprochen worden, im Dunkeln, lautlos vergoſſen wir un¬
ſer Blut. Ich war wieder jenſeits der Promenade in
die Gartenſtraßen gerathen, mein Arm erſtarrte und
ſchmerzte, ich hatte mir auswendig über den durchſchnitt¬
nen Aermel das Taſchentuch feſtgebunden, um das Blut
zu hemmen. Desdemona's Haus war in der Nähe;
[142] ich ſprang über den niedrigen Gartenzaun und klopfte
an das Fenſter ihres Schlafzimmers. Ich hatte damals
durch die offne Thür geſehen, daß ſie neben jenem Zim¬
mer ſchlief, wo ſie Clavier ſpielte. Durch den Fenſter¬
laden hörte ich Geräuſch. Um ihre Angſt vor Dieben
und dergleichen zu verſcheuchen, ſprach ich meinen Na¬
men durch die Ritzen hinein. Ein leiſer Schrei und es
ward geöffnet. Desdemona war im bunten türkiſchen
Schlafrocke mit aufgelöſtem Haar. Sie hatte dieſen
Abend die Lady Makbeth geſpielt, noch erhitzt davon
hatte ſie keinen Schlaf gefunden, und im Shakespeare
und meinen Briefen geleſen. Sie legte ihre Hände auf
meine Arme und fragte mild: „Willſt Du herein?“
Entſetzt fuhr ſie zurück, ſie hatte in das kalte Blut ge¬
griffen, was auf meinem Aermel lag, und ich parodirte
pathetiſch die Lady: „All the parfums of Arabia shall
not sweeten this little hand.“ — Desdemona ver¬
ging faſt vor Schmerz über mein Blut; ich mußte ei¬
len hineinzuſteigen, um ſie zu beruhigen. Sie war auf¬
gelöſ't und weinte unaufhörlich. Es war, als ob ein
nächtlicher Sommerhimmel warm regne. „Unglücklicher,
was iſt Dir geſchehn?“ Mein Lachen tröſtete ſie noch
immer nicht. Ich riß mit einigem Schmerz den Rock
[143] herunter, wir wuſchen das Blut ab und es zeigte ſich
zu meiner Freude und ihrem Entſetzen eine tiefe lange
Fleiſchwunde. Ich beruhigte ſie mit Mühe, daß das
gar nichts zu ſagen habe und nichts als eine kleine
Narbe bringe. Ihre Thränen fielen heiß darauf und
kaum hielt ich ſie vom fortwährenden Küſſen der Wunde
ab. Sie riß alle Schübe auf, und brachte Linnen und
allerlei Verbandzeug. Unter immerwährenden Fragen,
„ach, es ſchmerzt Dich wohl ſehr?“ „Ach mein armer
Hyppolit!“ verband ſie den Arm, und wollte gar nicht
daran glauben, daß ich wohl und munter ſei. Ein
wenig erſchöpft war ich doch und ſtreckte mich aufs Sopha,
Desdemona kniete vor mir, und ſtrich mir die verwirrten
Locken von der Stirn und den wirren Bart vom Munde,
und küßte mich ſanft wie ein warmer ſchmeichelnder Luft¬
zug. Sie ſah rührend aus. Der bunte Rock ſtach ſo
wunderlich ab von der ſtillen Trauer, die über ihr gan¬
zes Weſen gegoſſen war, von dem ſchneeweißen Halſe
und der Bruſt, die wie ſtets gleichmäßige Ruhe unter
den Freuden der bunten Blumen des Rockes lag. Das
glänzend ſchwarze, geringelte Haar ſchaukelte ſich wie
eine Nacht der Poeſie auf den ſchimmernden Bäumen
des Südens. Das blaſſe Geſicht mit den weichen Zü¬
[144] gen, die ſchmerzlichſte, rührendſte, tragiſche Maske, die
je ein Maler gebildet, worauf die bezauberndſte Trauer
ruhte, ſah ſo durchweichend theilgebend in mein Antlitz,
daß alles ſinnliche Leben zum erſten Male dieſem Weibe
gegenüber aus meinen Adern wich. Die kleine weiße
Hand tändelte wie arabiſcher Wohlgeruch auf meinen
Zügen herum. Desdemona war das Weib des reizend¬
ſten Sterbens, und da ich ein Mann des Lebens bin,
ſo ward unſere Vereinigung darum vielleicht ſo wunder¬
lich, ſo tödtlich — ich weiß es, Desdemona wird nie
einen Mann nach mir lieben. Sie legte ſich wie ein
ſüß ſchmerzlicher Traum in meine Arme, der flehend
bat, ihn nicht zu verſcheuchen. Ich ſollte ihr erzählen,
was mir begegnet ſei. Die kleinlichen Winkelzüge der
platten Glücksritter haſſe ich; dieſer Seele gegenüber, die
mit offenem blutenden Herzen immer wahr vor mir lag,
hätte ich das Schrecklichſte nicht verſchwiegen: ich erzählte
ihr lächelnd mit Weglaſſung der Namen — Alles. Das
Zuhören dieſes Weibes bekundete eine Liebe, wie ich ſie
auf dieſer Welt noch nicht geſehen. Nicht die flüchtigſte
Entrüſtung flog über das ſchöne Geſicht, ja ſie lächelte
mit, wenn ich in meiner Erzählung mich freute, und
als ich zu End' war, hielt ſie mir die Augen zu und
[145] ſagte: „Es kann mir doch Niemand wehren Dich zu
lieben.“ — Das überwältigte meinen harten Menſchen.
Das Waſſer trat mir in die Augen, zum erſten Male,
ſeit ich vor zehn Jahren in Valencia von meiner Mut¬
ter ſchied; ich ſchlug meinen geſunden Arm in ihr offnes
Kleid und preßte ihre Schulter zu mir und hob mit dem
andern Arme ihr Geſicht an das meine, und küßte ſie,
daß wir Beide zitterten. „Hyppolit“ — ſtöhnte ſie —
„mein Engel, Dein Arm, Dein Arm!“ Und als ich
ihre Schulter leiſer faßte, da ſank ſie mit dem Haupt an
meine Bruſt und ſah zu mir auf und lächelte wie ein
ſterbender Engel und ſagte: „Das iſt der Himmel, Du
meine Seele.“ — —

Laß mich aufhören, Freund, dies iſt die einzige Lie¬
besgeſchichte, die ich mit Schmerz, wenn auch mit ſüßem
Schmerz, erzähle. Sie hat mein innerſtes Herz erweicht.

Viele Tage und Nächte gingen vorüber, ich war
auf jenem Gartenhauſe und ſaß vor ihr am Boden, und
legte das Haupt in ihren Schooß, und ſah in den her¬
abſchauenden Himmel ihrer Augen. Was der Kokette¬
rie, der Kraft, Größe, Schönheit nie gelungen war,
das gelang der Seele dieſes Weibes: ich liebte wie
ein Knabe, wie ein hüpfender Jüngling. Erſt ei¬
7[146] nes Abends, wo ſie ſpielen mußte, und einen Akt lang
nichts zu thun hatte, kam ich in meine Behauſung.
Mehrere Einladungen zum Fürſten lagen da. Ich ging
zurück ins Theater, ich ſah nichts als jenes ſchwarzblaue
Auge, von ſchweren Wimpern beſchattet, was ſeine Mil¬
lionen von den Brettern her auf meinen Mund, in
meine Arme legte. Und wenn ich ſie heimbrachte nach
der Vorſtellung, und jede Fiber an ihr doppelt lebte und
ich heut für den und morgen für den geliebten Helden ihre
verſchwenderiſche Liebe erhielt, o Freund, da war ich
glücklicher denn König Réné: mein Idyll kam mir
vom Himmel, ich durfte mir nicht erſt bunte Kleider
dazu anziehn.

Eines Tages — in unſerm Bürgerleben war es
Mittag und unſre kleine Mahlzeit wurde ſchon aufge¬
tragen — ſtand ich mit Desdemona am offnen Fenſter,
das auf die Straße ſah, nur wenige Weinranken ver¬
hinderten von außen das Hereinſehen. Ich hatte mei¬
nen Arm um ihren Nacken geſchlungen und meine Hand
ruhte auf ihren Schultern — wir ſahen hinaus in die
grünen Gärten. Da nahten ſich Reiter, eine Dame zu
Pferd ſah nach uns herüber — es war die Fürſtin.
Sie ſchien ihren Augen nicht zu trauen und hielt einen
[147] Augenblick ihr Pferd an. Nur einen Augenblick, dann
hieb ſie's mit der Gerte über den Kopf, daß es wild
davon brauſ'te. — Um dieſe Zeit traf mich die Einla¬
dung hier her nach Grünſchloß; Du kannſt denken, daß ich
wenig Luſt dazu hatte. Ich ging noch einmal in die
Geſellſchaft zum Fürſten; durch unbefangnes Fragen
bracht' ich heraus, daß der Schwager des Fürſten mit
dem Pferde geſtürzt ſei, und krank darnieder liege, daß
in einer ſtürmiſchen Nacht Diebe verſucht hätten in den
Pallaſt einzudringen ꝛc. — Die Fürſtin war nicht da,
man meinte, ſie ſei ſchon ſeit einigen Tagen unwohl
und werde wohl ſchwerlich in der Geſellſchaft erſcheinen.
Doch kam ſie noch ſpäter. Sie ſah wirklich krank und
angegriffen aus. Mich behandelte ſie natürlich ſehr vor¬
nehm, doch entging es mir nicht, daß ihr Auge oft
ſchwermüthig auf mir ruhte, oft haſtig blitzend mich ſuchte.
Ich trat in ihre Nähe, ſie war ſehr zerſtreut. Ich war
ſehr munter und aufgeräumt, und tändelte mit einem
kleinen flinken Dämchen, was ſich gar nicht zu gut ge¬
ben konnte über das pretentiöſe Weſen unſerer jungen
Gelehrten und Schriftſteller, die in die Geſellſchaften kä¬
men um auszuruhen, nicht um die Damen zu unter¬
halten. Als ich ſie fragte, womit ſie ſich den Tag über
7[148] beſchäftigt habe, ſah ſie mich fragend an, wo ich hin¬
aus wollte und erwiderte naiv: mit Vielerlei, früh bin
ich ſpaziren gegangen, Nachmittags gefahren, und eh'
ich hierher kam, hab' ich einen Akt in der Oper geſehn.
Nun bedenken Sie, mein Fräulein, ob der Mann dort
im Winkel mit dem jungen leidenden Geſicht Recht hat:
ich habe eben mit ihm geſprochen und weiß, daß er heute
den ganzen Tag alle alten Rechtsgelehrten in allen Spra¬
chen ſtudirt hat, wie und unter welchen Verhältniſſen
Revolutionen erlaubt ſeien — daß er einen Artikel über
Abſchaffung der Todesſtrafe geſchrieben hat, aber freilich
nicht ſpazieren gefahren und nicht in der Oper geweſen
iſt. Wollen Sie ihm nun nicht erlauben — —

Sie meinte, er hätte was Beſſeres thun können,
und — ward von der Fürſtin abgerufen, und mit ei¬
nem Geſchäft entfernt. So ging mir's mit einer zwei¬
den, einer dritten, bis ich mich ſelbſt entfernte. —

Desdemona, deren tiefes Spiel, deren blutende
Seele nur von den beſſeren Zuſchauern im Theater er¬
kannt wurde, und deren giebts in den deutſchen Theatern
ſehr wenige, ward meiſthin wenig applaudirt, das hohle
dreſchende Volk neben ihr mit dem beſtialiſchen Spekta¬
kel galt immer mehr; — das war ſie gewohnt und es
[149] kümmerte ſie nicht. Plötzlich zeigte ſich eine heftige Op¬
poſition gegen ihre Verehrer, man ziſchte und lärmte,
wenn ſie applaudirt wurde. Die Anzettelung war nicht
zu verkennen, aber Desdemona litt unſäglich dabei: end¬
lich erklärte ſie, es ſei ihr unmöglich vor einem Publi¬
kum zu ſpielen, was ſie nicht wolle, ihr Gefühl erſtarre
zu Eis, ſie ſterbe darüber. Der Director des Theaters,
ein Einfaltspinſel, der ſeine Kaſſe gefährdet glaubte,
willigte in ihre Kündigung. Desdemona ward frei; aber
mit Entſetzen ſah ich, wie ſie verging in der neuen Un¬
thätigkeit — ſie geſtand mir weinend, daß ſie ſtürbe,
wenn ſie nicht ſpielen könne. Aber ſie könne nicht von
mir gehen, um ein andres Engagement, was man ihr
geboten, anzunehmen. Was blieb mir übrig? Sollt'
ich das ſchöne innige Weib ſich verzehren ſehn, deſſen
Lebensodem die Kunſt war? Ich küßte eines Abends
den Abſchied auf ihr weiches Antlitz, der Mond ſchien
zitternd durch die Blätter der Bäume, unter denen wir
ſtanden, ihr Kopf lag wie ein verbleichender Stern an
meiner Bruſt, ſie ſchluchzte leiſe, obwohl ich ihr nichts
geſagt, daß es ein langer Abſchied ſei. Ihre zartgeſpon¬
nene Seele fühlte fein wie die Mimoſa, ſie ging mit
mir bis an die Gartenthür, ihr ganzer Körper ſchauerte,
[150] ſie war heiß wie eine Fieberkranke. Ich wollte gehn
und war ſchon einen Schritt fort, ihre kleinen Hände
hielten mich noch, ſie preßte ſie krampfhaft in die meine
und flehte innig — „Noch einmal, Hyppolit, noch ein¬
mal küſſe mich!“ Ich umſchlang das liebe Weſen, ſie
brach in die Knie zuſammen wie eine gebrochene Blume.
Ich mußte ſie in's Haus tragen und auf's Sopha le¬
gen. Dort lächelte ſie ſanft und winkte mir mit der
Hand zum Gehen.

Am andern Morgen ritt ich hieher nach Grünſchloß
— erlaß mir heute das Weitere. Ich bin nicht der
Mann der Sentimentalität, aber ich bin ein Menſch —
ſchickt mir, was ein Menſch tragen kann, ich will's
tragen, ich hab's getragen. Leb wohl!

Ich danke Euch, meine Freunde, meine Freunde,
ich danke Euch! Wir wollen unſern Zug nach Weſt¬
minſter antreten, beſorgt ein paar hübſche Jungen für
meine Schleppe. Ihr edlen Pairs meines Königreichs
habt mir Geld geſchickt, das war brav von Euch —
mit dem Gelde hab' ich geſpielt, um rothe Dukaten ge¬
ſpielt, und ich mußte mir einen neuen Rock machen laſ¬
ſen, weil ich nicht genug Taſchen für den Gewinnſt hatte.

Spiel und Soff ſind zwei Laſter; aber beim heil'¬
gen Georg von England! ſchöne Laſter.

Ich habe alle Tage einige Zeilen an Euch ge¬
ſchrieben; hier folgen ſie; wundert Euch nicht, daß ſie
aphoriſtiſch ſind, ich bin ſelbſt ein abgerißner Fetzen der
Welt, wer hält mich feſt? Der nächſte Sturmwind
führt mich fort — die ganze Welt iſt aphoriſtiſch, es
iſt kein Zuſammenhang darin als die Luft, will ſagen,
der Wind. „Die Welt iſt lauter Wind, Juchhe!“ —

Vaterland! Wie viel abgerundeter und einiger
würde ich ſein, wenn ich mit dem Worte das verbände,
was viele Leute dabei zu fühlen ſcheinen. Ganz Teutſch.
[160] land danke ich die teutſche Sprache; für dies Geſchenk
bin ich um ſo dankbarer als ich keiner andern mächtig
bin. So bin ich ſehr erklärlich — ein Teutſcher, denn
wenn man zu keiner andern Nation gehört, ſo muß
man ein Teutſcher ſein. Uebrigens bin ich es aus
Gewohnheit, Temperament ꝛc. — der Patriotismus iſt
einſeitig, klein, aber er iſt praktiſch nützlich, beglückend,
beruhigend ꝛc.; der Kosmopolitismus iſt herrlich, groß,
aber für einen Menſchen faſt zu groß, der Gedanke
iſt ſchön, aber das Reſultat für dies Leben iſt innre
Zerriſſenheit, Humor. Eine gute Tragödie muß jetzt
mindeſtens zum fünften Theil humoriſtiſch ſein.

Donnerwetter, was iſt das für patriotiſch albernes
Zeug, ich reiſe doch morgen nach Paris und werde
Franzos. Ja ſo, das wißt Ihr noch nicht, daß dies
mein letzter Brief aus Berlin iſt. Holla, ins moderne
Babel reiſ' ich morgen! Was ſoll ich mit dem vielen
Gelde machen? Es giebt hier gar keine Gelegenheit,
dafür munter zu ſein unter dem ſteifem Volk, unter
freien fröhlichen Pariſern will ich leben und gegen den
dummen Polignac will ich ſchreiben — dort knirſcht
der Miniſter mit den Zähnen gegen die frechen Wahr¬
heiten, aber dort brauchen die Päſſe der Wahrheit keine
[161] Unterſchrift, er kann knirſchen, ſonſt kann er nichte —
und morgen geh' ich nach Paris.

Raupachs hohenſtaufiſchen Philipp, eine Silhouetts
des Herrn von Raumer, hab' ich geſehn. Die drei
erſten Akte ſind erträglich. Poeſie verlange ich von
Raupach nicht mehr, aber wenigſtens dramatiſchen Ver¬
ſtand. Doch auch von dieſem iſt in den letzten zwei
Akten keine Spur. Eine Liebesgeſchichte kommt darin
vor, die blos dazu da iſt, damit 1) der Kaiſer ſeinen
Conſens giebt, 2) ſchlechte Vergleiche zwiſchen dieſer
und ſeiner Heirath macht, 3) eine feierliche Hochzeit ver¬
anſtaltet, zu der 4) das ganze Hofgeſinde in die Kir¬
che geht, ſo daß 5) der kranke Kaiſer mutterſeelenallein
in ſeinem Pallaſt bleibt, und 6) in aller Ruhe und
Bequemlichkeit ungeſtört vom Wittelsbach todtgeſchlagen
wird. Kinderſcenen, alle Sorten von Kindereien, Trom¬
petenmärſche, Jammer aller Art, unwürdiger, nichts¬
würdiger Schluß — wär' ich Recenſent, wie wollt' ich
Dich, o Philippus Raupach — —

Und unſre Kritik „ach glücklich ſind Widerſacher,
die einander prügeln können.“ Diesmal war ich in
der Loge, und Roſa ſaß demüthig im Parterre, und
ſah ſehr blaß, ich aber ſehr roth aus. Ja, mein Kind,
[162] das Leben iſt aphoriſtiſch. Ich ließ mein weiches Herz
gewähren und ging zu ihr, und fragte ſie was ihr fehle.
Sie wollte nicht mit der Sprache heraus, und war ver¬
legen. Ich ging mit ihr nach Hauſe; heut' ließ ſie's
ruhig zu — es ſah etwas windig und leer in ihrer
Stube aus, und das Mädchen war auch etwas saloppe
gekleidet. Ich machte ſie darauf aufmerkſam — da
weinte ſie. Ich fragte, wie es um ihr Engagement
ſtünde, ſie meinte, erſt mit dem erſten Auguſt könnte
ſie eintreten. Es ward mir unheimlich; ich fragte nicht
nach ihrem Gardeofficier, ſondern nur, wie viel ſie des
Monats brauche. Sie wollte mir ſchluchzend vor Rüh¬
rung um den Hals fallen, und mich einen edlen Men¬
ſchen nennen — ich ließ ſie aber nicht dazu kommen.
Das Mädchen konnte nicht dafür, daß ihr ein Andrer
beſſer gefallen hatte; ich konnte aber auch nicht dafür,
daß ich nicht mehr eine Fingerſpitze von ihr hätte be¬
rühren mögen. Hübſch war ſie noch, aber ich ging in
innerer Unbehaglichkeit fort und trank eine Flaſche Cham¬
pagner, um mich auf andre Gedanken zu bringen. Wie
kam denn das Alles?

Was iſt das für eine Figur? Mit Gott und
der Welt iſt ſie zerfallen, vom Vater verſtoßen, mit dem
Theater unzufrieden, von der Geliebten betrogen, voll
Durſt nach Wein und Liebe, immer noch wohlgenährt
ausſehend, ohne einen einzigen Vers im Kopfe, geklei¬
det nach der letzten Mode, unſchlüßig, ob er Theologe
oder Theaterlampenputzer werden ſoll, voll Gährung
und doch ruhig, oft im Begriff, ſich nach claſſiſchen
Muſtern den Hals abzuſchneiden und doch wieder zu
vernünftig dazu — kein Held, kein Held und doch
manch Handwerkszeug dazu — keine Geduld, kein ge¬
nügender Leichtſinn, keine Feſtigkeit, ein genialiſcher
Charakter, auf der Bühne kalt laſſend, im Roman
ſündhaft, — meine Freunde, das iſt eine Novellenfigur.
Die Novelle iſt die moderne Brücke von der früheren
Zeit zu den jetzigen Begriffen, ſie iſt der Uebergang, die
Form des Entſtehens, Werdens, nicht des ſtarren Seins.
Jene Figur iſt eine Novellenfigur, auf mein Wort.
Niemand, ich ſage Niemand ſoll mir widerſprechen.
Auch dies gehört dazu, daß mich jetzt ſogar die Ortho¬
graphie peinigt, ich weiß nicht, ob ich Niemand, et¬
was ꝛc. groß oder klein ſchreiben ſoll — am liebſten
ſchreib' ich Alles klein. Nun denkt Euch einen geiſt¬
[164] reichen Schriftſteller, der mit der Orthographie noch
nicht im Reinen iſt! Und hab' ich nicht Recht, daß
die Novellenfigur der eklektiſche Skeptizismus iſt —
hab' ich's nicht? O bleibt bei mir, geht nicht von
mir, Freunde, auch wenn ich nach Paris gehe! Es
kümmert ſich ja keine Seele um mich, ich lebe und
ſterbe unbeweint. Wollt Ihr nicht, o ich bitt' Euch
ſchön. — —

So eben habe ich Werners Martin Luther gele¬
ſen. Es iſt wirklich ſchade, daß die unglückſelige Kar¬
funkelſchwärmerei Zachariam ſo ſehr beherrſchte. Was
hätte dieſer Prachtmann der teutſchen Tragödie werden
können. Aber da er einmal ein Teutſcher war, ſo
mußte er gleich auf die kräftigen Arme irgend ein Wik¬
kelkindchen nehmen. Neben den konfuſen, verzeichneten
Figuren: welche Geſtalten! ſo feſt und beſtimmt, ſo
lebenskräftig und wahr und mitunter eine ſo einfach
herzliche Lyrik.

Der Mann hat doch Poeſie und ſelbſt ſeine Fehler
haben einen unläugbar poetiſchen Urſprung; aber er iſt
[165] ſo gut wie begraben, während flache Proſa als bühnen¬
gerechte Erbärmlichkeit florirt. Ach ich wollte manchmal,
ich wäre Werners Herz mit dem Sehnen und [den] Thrä¬
nen nach dem Jenſeits, mit der Zerknirſchung vor
Gott ꝛc. — ich, der ich mich nach Niemand, auch nicht
nach dem Himmel ſehne, der ich mich vor Niemand
fürchte, auch nicht vor Gott, komme mir manchmal
ärmer vor als Zacharias mit ſeinem Wahn.

Ich kann es jetzt Keinem verdenken, wenn er
wie Grabbe das Theater verläßt und nun wild drauf
los ſchreibt — wer wird Mumien heirathen wollen?
Was bringt dieſer junge poetiſche Artilleriſt bei unend¬
licher Trivialität, glänzender Verrücktheit und beinah
gänzlich fehlendem poetiſchen Takt doch mitunteer für
ſchlagende Urblitze. Wer nicht trivial ſein kann, kann
nie erhaben ſein; wenigſtens in der Auffaſſung, wenn
auch nicht in der Ausführung der Idee, legt er eine
rieſige Kraft an den Tag. Aber in meinem jetzigen
Zuſtande hilft mir ein toller Poet nicht, ich bin ſelbſt
toll genug, ich werde den frommen Novalis leſen.

Gegen Abend geht ein Bekannter von mir als
Courier nach Paris, ich mit ihm. Meine Habſeligkeiten
[166] liegen gepackt neben mir, ich ſchreibe wie Scipio auf
den Trümmern Carthagos, den Weg nach Rom an den
Fußſpitzen. Den Reſt von Papier und Tinte werf' ich
dann zum Fenſter hinaus, und Salz ſtreu' ich auf die
Stelle, wo ich gewohnt. Wir haben einen ſehr be¬
quemen Wagen und werden den ganzen Weg über
ſchlafen. Das iſt mir recht, ſo wird's ein Sprung
von Berlin nach Paris, und ich habe mich nicht ſo
lange durch Teutſchland hindurch zu ärgern. Ich liebe
überhaupt die Sprünge, und mein Unglück beſteht eben
darin, daß die Weltgeſchichte keine macht. Uebrigens
bin ich beim Geſandten geweſen und habe die ſchöne
Julia mehrmals geſehen und geſprochen. Im Vertrauen
geſagt, Ihr Herren, wenn ich nichts Beſſeres thun
könnte als lieben, ich bliebe hier. Dieſe Augen, dunkel
wie die Nacht mit auf- und abwehenden weichen Lüf¬
ten, dieſe feine Naſe, empfindſam wie aus Blättern
des Lotos; dieſer kleine gewölbte Mund und das
Ganze wie aus dem Thau gezogen, nicht üppig ſöm¬
merlich, aber duftend frühlingsartig, zart durchſichtig,
nördlich und doch voll Reiz — ich ſchwör' es Euch,
das Weib kann einen Poeten, dem noch etwas Herz
geblieben, grenzenlos glücklich und ſehr unglücklich machen.

Aber ich bin ſelbſt ſo nördlich geworden, daß mein
Wohlwollen, was ich an ſolcher Schönheit empfand,
nichts als ein paar Minuten ſehen, ein paar Worte
ſprechen wollte, um den Gang des Ausdrucks zu be¬
obachten, aber nicht einmal im Leiſeſten afficirt wurde,
als ich ſcheiden mußte.

Ich bin reif zum Künſtler.

Aber wenn ich einmal wieder poetiſch werde, ſo
wird der ſchmeichelnde Effect dieſer reizenden Figur viel
Einfluß gehabt haben. Ich werde ſie noch lange ſehen
im kurzen weißſeidenen Gewande, das Haar verführeriſch
natürlich und doch ſo kunſtreich modern aufgelöſt, ihre
ſchwarzen Locken dem Anſchein nach mühſam von einer
einzigen blendenden Kamelie zuſammengehalten, hinab¬
fallend auf den ſtolzen weißen Nacken. Ich vergeſſe
ſie nimmer dieſe Figur, leicht ſich wiegend und geſchmei¬
dig wie eine verführeriſche Melodie und doch ſtolz und
hoch wie eine hohe Kunſtidee — hinter den breiten
Augenliedern, den langen ſchattigen Wimpern lag eine
ſüdliche Nacht mit allem Verlangen und allem Reiz,
mit Schalkheit und Tönen — ſie will nächſtens nach
Paris kommen. Auf Wiederſehn, mein ſchönes Kind!

Aber ächt teutſch ſchreib' ich die letzte Stunde her¬
an — wir ſind Federvieh. Jetzt Ade, du Land der
Hofräthe und der langen Weile — ade ihr Freunde,
ſchickt Eure nächſten Briefe poste restante nach Paris.