Einleitung.

Sylli, geborne von Wallberg, ſtammte
aus einer alten Patriziſchen Familie in C**.
Als ſie funfzehn Jahre alt war, verlor ſie ihre
Mutter, welche mehr als das gemeine Erden-
leben in ſie geboren hatte, und ſich ſo ganz in
ihr fuͤhlte, daß davon in beyder Herzen eine
namenloſe Liebe ſproßte. Ihr Vater, von ei-
ner ungluͤcklichen Leidenſchaft bis zum Wahn-
ſinn gefoltert, begrub ſich zwey Jahre nachher
in ein Carthaͤuſerkloſter, wo er, als die fol-
genden Briefe geſchrieben wurden, noch lebte.
Sylli gerieth nun mit ihrem Bruder unter Vor-
mundſchaft, und in eine ſo verwirrte Lage,
daß ihr Herz davon um und um wund werden
mußte.

Sie mochte ein und zwanzig Jahre alt ſeyn,
als einer von den Gefaͤhrten ihrer Kindheit und
zartern Jugend, Auguſt Clerdon, ſie wie-
[XXX] derſah, und die heftigſte Liebe fuͤr ſie empfand;
ein feuriger Mann, von großen Geiſtesgaben,
aber ſehr unſtaͤtem Sinne. Die Verbindung
kam zu Stande, und Sylli zog nach E***,
wo ihr Mann eine der anſehnlichſten Stellen
bekleidete. Gleich darauf kam deſſen Bruder,
Heinrich Clerdon, als Regierungsrath
nach C**. Beyde waren in der Schweiz ge-
boren; aber ſchon als Kinder mit ihrem Vater
nach Deutſchland verſetzt worden.

Es hatte Sylli geahndet, daß Auguſt
auf vielerley Weiſe ſie ungluͤcklich machen
wuͤrde; aber das Große und Herrliche in dem
jungen Manne riß ſie hin. Drey Jahre nach-
her ſtarb er mitten in der Verwickelung eines
durch niedertraͤchtige Treuloſigkeit gegen ihn
angeſponnenen Rechtshandels, der ihm die
voͤllige Zerruͤttung ſeiner aͤuſſerlichen Gluͤcks-
umſtaͤnde drohte. Seine Wittwe, die wenig
eigenes Vermoͤgen hatte, und auch das noch in
Gefahr ſah, mußte dieſen Rechtshandel, von
ſchlechten Menſchen unterſtuͤtzt, gegen ſchlechte
Menſchen fortſetzen, und deswegen zu E***
[XXXI] bleiben; an einem Orte, den ſie nie geliebt hatte,
und der ihr nun deſto mehr zuwider war, da
ihre ganze Seele nach C** hieng, wo alles,
was ſie noch an die Erde feſſelte, ſich beyſam-
men fand. Ein einziges Kind, das ſie geboren
hatte, war dem Vater nachgefolgt. Als ſie die
beykommenden Briefe ſchrieb, mochte ſie acht
und zwanzig Jahre alt ſeyn.

Amalia, deren gleich im zweyten Briefe,
ohne weiteres, gedacht wird, erſcheinet ſelbſt,
in der Folge dieſer Sammlung, als Heinrich
Clerdons Gattinn; und Lenore und Claͤr-
chen von Wallberg — beyde, Schwe-
ſtern (unter welchem Namen allein zuweilen
ihrer auch Erwaͤhnung geſchieht) — waren
Syllis leibliche Cuſinen. Alle dieſe Perſo-
nen hatten, in verſchiedenen Perioden, viele
Jahre neben und mit einander zugebracht, und
liebten, und betrachteten ſich, durch ihre aͤuſ-
ſeren, noch weit mehr aber durch innere Ver-
haͤltniſſe auf das engſte verbunder, als Ge-
ſchwiſter. Von Eduard Allwill etwas voraus
zu erinnern, waͤre uͤberfluͤßig.

I.
Sylli an Clerdon.

Ja, mein Freund, noch alle Tage wird es
oͤder um mich her; und ſo ſetzt ſich denn die
ſonderbare Gemuͤthsſtimmung, die Du an mir
tadelſt, und wofuͤr Du keinen Namen weißt,
immer feſter. Ich ſoll es Dir nennen, was
weder Milzſucht, Truͤbſinn, Menſchenhaß oder
Menſchenverachtung, noch ſonſt etwas iſt, wo-
zu ſich aus Romanen oder Schauſpielen eine
Deutung holen ließe; was aber mein Herz zu-
gleich ſo warm und ſo kalt macht, meine Seele
ſo offen und ſo zugeſchloſſen. Lieber Clerdon,
vielleicht ein andermal; diesmal hoͤre, was
ſich geſtern zutrug.

Ich gerieth auf einige Stunden lang an das
Bett einer Sterbenden. Sie war eine gute
Bekannte meiner Tante Moßel; mich gieng
ſie weiter nichts an, ſtand mit mir in keinem
eigentlichen perſoͤnlichen Verhaͤltniſſe; ein all-
taͤgliches Geſchoͤpf, ſehr dumpfen Sinnes, aber
ohne alles Arge. Ihre Leiden auf dem Ster-
bebette waren groß. Man hatte zu ihrer Ge-
neſung eine der ſchrecklichſten Operationen ver-
ſucht. Das alles ſtand ſie gelaſſen aus: es
war die Faſſung ihres Temperaments, ſchlichte
Fortſetzung ihres Lebens bis ans Ende. Vier
Stiefkinder (eigene hatte ſie nie) ſtanden um
ihr Bett; naͤher ihr Mann, der es blos wegen
Gewinn und Gewerbe geworden war. Alle
weinten und ſchluchzten recht ernſtlich; gewiß,
Clerdon, ihre Trauer gieng von Herzen. Aber
im Grunde, was war es? Etwa ein wenig
Reue, ein wenig Erkenntlichkeit, arm-
ſelige Scheu vor der Befremdung,
wenn ſie jetzt nicht mehr da ſeyn wuͤrde,
Bangen vor dem Bilde des Todes. — O wie
gleicht doch alles einander ſo widerlich! Ich
[3] ſaß da ſo kalt; koͤrperlich gepeinigt von dem
koͤrperlichen Leiden der Kranken; konnte ſonſt
mit niemanden ſympathiſiren.

Jetzt kam der Geiſtliche hinzu, und begann
ſein Geſchaͤft. Ich verſichere Dir, die gute
Frau zagte nicht der Zukunft wegen, hatte
nicht die mindeſte Seelenangſt: nur das Dahin-
ſterben ihrer Kraͤfte, die Lebensermattung preßte
ihr manches Ach aus der Bruſt; und da kam
jedesmal ein Zuruf, ein Spruch, ein Vers aus
einem Liede: was denn nur die ohnmaͤchtigen
Organe zu einem marternden Gebrauche wie-
der [anfing], die milde Hand des Todes be-
waffnete, und der Seele wehrte, ſtill und ſanft
hinweg zu ſcheiden. — O des Wuſtes von Welt!

Heute nun iſt der Verſtorbenen wegen ein
Klagen, ein Weinen, auch hier unter den
Meinigen, daß einem um Troſt bange waͤre,
wenn man nicht wuͤßte, daß unter allen dieſen
Hochbetruͤbten keiner iſt, der nicht der Gat-
tinn, Mutter, Freundinn, bey ihrem Leben
A 2
[4] immer ganz entbehren konnte. Und nun ich,
welcher dies alles ſo klar vorſchwebt, mitten
unter dieſem Haufen, ganz ohne Theilneh-
mung; aber, ach, im Innerſten meines Weſens
erſchuͤttert, von unertraͤglichen Gedanken! —
Du mit den vielen Namen, das die Menſchen
alle zu einander zerrt, durch einander ſchlinget;
was biſt du? Quell und Strom und Meer der
Geſellſchaft; woher? Und wohin? …

Ich ſehe die finſtere Hoͤhle, und den großen
Keſſel, worin Macbeths Hexen allerhand
Stuͤcke von Thier und Menſch, Froſchzehen,
Wolfszahn, Fledermaushaar, Judenleber,
Tuͤrkennaſe, Tartarlippe, und wie viel andre
Dinge ſammeln, um das Werk ohne Na-
men zu bereiten; kochen und kochen am Zau-
berweſen, bis aus dem Gemenge die Fan-
tomen alle hervorgehn:

Und dazu dann den grotesken Rundetanz,
[5] und die herrliche Muſik, und die bezauberte
Luft; die ganze, beſte, vollſtaͤndigſte Luſt-
barkeit!

Doch ſo abentheuerlich, mit unter ſo
fuͤrchterlich, iſt es lange nicht. Ich muß des
Grauſens lachen, das mich anſtieß. Nein,
guter Clerdon, nein; nur eine bunte hoͤlzerne
Jahrmarktspuppe, Rumpf und Rock aus einem
Kloͤtzchen; Arme, Fuͤße, Kopf daran geleimt,
und ein Brettchen darunter, daß es ſtehe: iſt
denn das ein Geſpenſt? —

II.
Sylli an Clerdon.

Ich war heute lange vor Tag aus dem
Bette. Ein ſonderbar ſchoͤnes Licht, das im-
mer heller mich umgab, trieb mich aus mei-
nem Cabinette in das Zimmer gegen Morgen,
welches die weite Ausſicht nach dem kleinen
Gebirge hat. Ich fuhr zuſammen uͤber dem
Anblick, und blieb unbeweglich am Eingange
des Gemachs. Was mich feſſelte, war die
große Stille bey allem [Glanze], bey allem Wer-
den am weiten Himmel: unuͤberſchauliche,
unaufhoͤrliche Verwandlungen; und doch kein
ſichtbarer Wechſel, keine Bewegung. Aber
jetzt trat die Sonne naͤher, und fuhr auf ein-
mahl hinter den Huͤgeln herauf, daß ich da-
von mit in die Hoͤhe fuhr. — Clerdon, es wa-
ren ſelige Augenblicke! Und ſiehe, wie dieſer
Sonnenaufgang, ſo war der ganze heutige
Tag; Fruͤhlings Anbeginn, Anbruch des Jah-
[7] res, erſter Lichtſtrahl einer viel groͤßern
Schoͤpfung, als die Schoͤpfung eines einzel-
nen Tages. Ich mußte heraus aus dem
Gemaͤuer in die offene Welt. Sophie, bey
der ich angerufen hatte, begleitete mich.
Welch ein Spatziergang! Der Himmel war
ſo rein, die Luft ſo ſanft, die ganze Erde
wie ein laͤchelndes Angeſicht voll Troſt
und Verheißung, Unſchuld und Fuͤlle des
Herzens. Dies alles konnte ich jetzt wunder-
bar auffaſſen; meine Blicke waren milde,
ſegnend. Und ſo wurde ich unvermerkt wieder
das gute zuverſichtliche Geſchoͤpf, das nichts
als Wonne uͤber der Gottes-Welt Schoͤnheit,
und volle Hofnung im Herzen hatte.

Ja, volle Hofnung, beſter Clerdon, ohne
zu wiſſen, was ich hofte; alles Gute, alles
Schoͤne: und dieſe liebe Verworrenheit, dieſe
Daͤmmerung war es eben, warum mir ſo
wohl war; warum kein Unglaube mich wach
ſtoͤren konnte.

Dieſer Tag ſollte recht genoſſen werden.
Ich wollte unter freyem Himmel die Sonne
auch untergehen ſehen. Wir nahmen unſern
Weg uͤber die Waͤlle. Ich verweilte an dem
Orte, wo ich vor zwey Jahren im ſpaͤten
Herbſte mit Dir ſtand, und Du von der
weiten mannichfaltigen Ausſicht ſo entzuͤckt
wareſt. „Saͤh er ſie jetzt!”. Ein lieber Fruͤh-
lingshauch wehte mich an, und ſtellte Dich
an meine Seite. O wie war rund um uns
alles ſo herrlich, ſo ſchoͤn! Aber es ließ ſich
nicht lange ſo anſehen; ich begab mich weg.
Nun kam ich an die Stelle, wo man den lan-
gen, breiten Weg um die Ecke nach S** ^(*)
gerade vor ſich ſieht. — „Da kam ich her vor
„ſechs Jahren; da kam vor zwey Jahren Cler-
„don her; da geht der Weg hin. — Ach
„wann?” Du erinnerſt Dich der Lage: eine
unabſehbare Flaͤche; nichts, das Auge zu
hemmen; der Weg ganz gerad aus, und ſo
breit, und ſo eben — Wie ich daruͤber hin-
[9] rollen koͤnnte! — Indem ließen ſich nahe bey,
gleich hinter der Stadtmauer, zwey Inſtru-
mente hoͤren. Es war eine Floͤte und eine
Harfe, die ganz vortreflich in meine Melodie
einfielen, ſie begleiteten und fortfuͤhrten. Da
ließ ich mich denn gehen, ließ es mir ſo wer-
den, daß ich die Augen recht naß hatte.
Meine gute Sophie neben mir wartete alles
mit Freundlichkeit ab. Auf mein Stoͤckchen
gelehnt blieb ich lange ſo da ſtehen: endlich
lief ich hurtig mit ihr nach Hauſe, und —
Gute Nacht, Clerdon! Amalia, Schweſtern,
gute Nacht!

III.
Clerdon an Sylli.

Du ſollteſt wiſſen, liebe Sylli, wie man-
che Stunde ich damit zubringe, daß ich Dir —
Nicht ſchreibe. Ein Brief iſt bald geſchrie-
ben; einen Brief Nicht ſchreiben, dauert
viel laͤnger.

Jetzt wieder ſaß ich eine große halbe Stun-
de, vielleicht gar eine Stunde mit der Feder
in der Hand vor dieſem Blatte; nachſinnend,
wo ich Troſt fuͤr Dich faͤnde, und wie ich mit
dem Troſte Dir beykaͤme.

Deine wenigen Zeilen vom 28. Februar,
die uns heute einliefen, zeugen von einer Be-
klemmung, die mich mit ergriffen und mir das
Herz ſo zuſammengepreßt hat, daß ich mei-
ner Angſt keinen Rath wußte, und mich ent-
ſchloß, Amalien den Brief vorerſt nicht mitzu-
theilen.

Du wirſt am folgenden Tage, den erſten
Maͤrz, einen Brief von mir erhalten haben,
worin ich Dich flehentlich bat: Du moͤchteſt
einmal ohne Zuruͤckhaltung Dich gegen uns
ergießen, uns Deinen Gemuͤthszuſtand, den
wir uns nicht genug zu erklaͤren wiſſen, ganz
offen legen. Neue Unfaͤlle ſind Dir nicht be-
gegnet; und nach dem, was Du erfahren
haſt, wuͤrden neue uns verborgene Wider-
waͤrtigkeiten Dich nicht in dem Grade nieder-
geſchlagen haben, wie Du es augenſcheinlich
biſt. Woher denn dieſes Sinken in die fuͤrch-
terlichſte Gattung der Schwermuth, dieſes
Deinem Character ſo widerſprechende Zagen,
welches einem toͤdtenden Unglauben an Liebe,
an Freundſchaft, an Menſchenwuͤrde den
Weg bahnt?

Daß dieſe Welt ſo weit iſt; alle Toͤne in
ihr ſo verhallen — Ich fuͤhle das auch;
glaube mir, ich fuͤhle es. Und wie werde
ich nicht gedruͤckt und verwundet, bis zur
Verzweiflung oft gehemmt in den taͤglichen
[12] Geſchaͤften meines Lebens und Berufs, ohne
irgend eine Hoffnung des Beſſerwerdens, ſo
lange die Einrichtung im Ganzen dieſelbe
bleibt? Aber es iſt wahr, dieſe Peinigungen
ſelbſt haben das Gute fuͤr den braven Mann,
daß er ſich nur mehr zuſammen nimmt. Kann
er ſeine beſten Faͤhigkeiten nicht in That ver-
wandeln, ſeine beſten Eigenſchaften nicht
fruchtbar machen; wird er von Dummheit,
Niedertraͤchtigkeit und Bosheit umzingelt,
angefallen, bedraͤngt: ſo haͤlt das ſeinen
Geiſt wenigſtens in Grimm empor. Was
ihn niederwerfen ſollte, richtet ihn in die
Hoͤhe, unterſtuͤtzt ihn, giebt ihm Haltung.

Schweſter, Freundinn, holde liebe Syl-
li — Auf! Raffe Dich, ſo [gut] Du kannſt,
zuſammen; Du wirſt Huͤlfe finden, denn
Du haſt ſie in Dir ſelbſt! — O, daß ich es
vermoͤchte, Dir meine innigſten Gefuͤhle hier-
uͤber in ihrer ganzen Wahrheit darzuſtellen!
Das Beſte an mir iſt das Wiſſen von dem,
was Du biſt — Was Du biſt! Und Du,
[13] Sylli; Du Himmelskind, verſinkſt in
Jammer; koͤnnteſt verſinken in die ſchreck-
lichſte Troſtloſigkeit! — — Eigene Vortref-
lichkeit kann der hoͤchſte Genuß nicht ſeyn;
denn Sylli fuͤhlt ſich elend! — Sagt, ihr
Engel vor Gottes Angeſicht: Ihr ſeyd wohl
auch nicht ſeelig? — Sylli, Du muͤßteſt in
mein Herz ſchauen; nicht ſchauen; Du muͤß-
teſt in Deinen Buſen es aufnehmen koͤnnen,
um zu empfinden das Trauern uͤber Dich,
das in mir iſt, und den Troſt fuͤr Dich, der
in mir iſt.

IV.
Sylli an Clerdon.

Ich habe Dir geſtern und vorgeſtern ge-
ſchrieben, lieber Clerdon; doch muß ich Deinen
eben erhaltenen Brief auf der Stelle beant-
worten.

Wenn Du wuͤßteſt, wie es mich aͤngſtigt,
daß Du ſo viele Sorge, ſo vielen Kummer
meinetwegen haſt! Glaubt es doch, ihr guten
Leute, glaubts, daß ich lange nicht ſo uͤbel
daran bin, als Ihr euch vorſtellt. Alles Schoͤne
in der Natur, alles Gute iſt mir ja ſchoͤn und
gut; wird es noch alle Tage mehr. Oder wißt
Ihr Jemand, der jede menſchliche Freude inni-
ger koſtet, als Eure Sylli? Und wie ſollte ich
nicht an Liebe glauben, ich, der die Bruſt ſo
enge davon iſt? Nur die Hyacinthe hier! Wie
oft ſtand ich nicht vor ihr, mit klopfendem Bu-
ſen; ſog an ihrem Weſen mit allem meinem
[15] Sinn, bis es meine Nerven durchbebte, und
ich die Schoͤne, Gute in mir lebendig hatte,
und — nennt es Thorheit, Unſinn, Schwaͤr-
merey — und ich Gegenliebe von ihr fuͤhlte!
So pflege ich eines jeden Dinges, von welchem
Wohlthun unmittelbar ausgeht; es ſey Geſtalt
oder Geiſt, Lied, Harmonie, Gemaͤhlde, was
es wolle. Ich halte es an mich, leih ihm Heerd
und Feuer, ruhe nicht, bis ſein inneres Weſen,
das Gute, Schoͤne, das Wohlthun in mich
ſtroͤmt, Leben in mir empfangen hat und Liebe.
Ach! nichts ſoll untergehen, was mir einen
Blick der Vereinigung zuwarf; was mir Leben
gab und Leben von mir nahm: wenigſtens
ſo lange ſoll es nicht untergehen, als ich ſelbſt
daure.

Nun bin ich hiemit freylich mancher Ver-
letzung blosgeſtellt, die ich ohne das nicht
empfaͤnde. Alle Dumpfheit, Achtloſigkeit,
Geringſchaͤtzung, Fluͤchtigkeit der Menſchen um
mich her, und die noch aͤrgere Schmach ihrer
voruͤberrauſchenden Entzuͤckungen, trif[f]t mich,
[16] verwundet mich. So von allen Seiten ange-
fochten, jedermanns Hand wider mich, iſt
doch meine Hand, ich ſchwoͤre Euch, wider kei-
nen. Ich ſehe immer noch viel Liebes und Gu-
tes an den Menſchen. Da habe ich hier ei-
nige roſenwangichte Maͤdchen, die mich durch-
aus erquicken, ſo oft ſie mir begegnen. Es
wird einem unter ihnen, als wandelte man zur
Fruͤhlingszeit in einem Bluͤthenregen. So voll
Muth, ſo voll Luſt ſind ſie, daß ſie Huͤlfe ru-
fen muͤſſen. Da hangen Sie denn an meinen
Armen, an meinem Halſe; entladen ihre Lip-
pen, und laſſen in ihren ſchuldloſen Augen mich
einen Zauber finden, womit ich alles vergeſſe.
Mit einer Wonne druͤcke ich ſie dann an mein
Herz, faſt als wenn es Liebe, daurende
Liebe waͤre. Und ſeht, gerade ſo treibe ichs
mit hundert andern Dingen; laſſe alles gut
ſeyn, und mir zu gute kommen, was nur gut
ſeyn mag. Ich werfe nichts auf den Boden,
trete nichts unter die Fuͤße; mag aber auch
nichts aufſpeichern von Menſchen Gunſt und
Achtung. Seht, wenn es mir wohl einmal
wird,
[17] wird, als ſollte dergleichen dauern, als er-
wartete ich es; ſo uͤberfaͤllt mich doch gleich eine
Schwermuth, ein Zagen, daß ich vergehen
moͤchte. Wie warm auch von auſſen mein
Herz ſich anfuͤhlt, wie von ſich ſcheinend es
auch iſt; ſo duͤnkt es mich doch alsdenn in der
Tiefe kalt. Ja, das iſt es, daß jede Anwand-
lung von Vertrauen, von Freundſchaft in mei-
ner Seele zum Trauer- und Schreckengedan-
ken wird; daß ich es gleich ſo hell vor mir
habe, daß es nur Wiedererſcheinung iſt jener
laͤngſt entwichenen Engelsgeſtalt, welche mir
in den Schooß ein Todtengerippe gab.

Ach! Clerdon, Amalia, Schweſtern,
zuͤrnt nicht uͤber Eure Sylli! Ihr wißt ja
meine Geſchichte zum Theil; — und wenn Ihr
ſie ganz wuͤßtet, Euch das alles offenbar waͤ-
re, was hier tief und feſt verſchloſſen liegt! —
Aber redet, zeugt; iſt es meine Schuld, daß
es ſo mit mir geworden iſt? War ich zaghaft,
weichlich; dachte ich wohl darauf, mir
Schmerz, Thraͤnen zu erſparen; brachte ich
B
[18] je etwas in Anſchlag, was nicht Liebe war?
Voll Muth, voll Zutrauen, im Glauben un-
beweglich, duldete ich nicht alles, wagte ich
nicht alles, gab ich nicht alles daran? Alles,
alles! — Was halfs! — Nach einander und
mit einander ſah ich alle ſie verdorren, die
Baͤume und Lauben in den Gefilden meiner
Jugend; ſah ich ſinkend ſie die Blumenbeete
unter ihnen verheeren!

O des unvergifteten Pfeils, der aus
Freundes Hand in euer Herz faͤhrt; den er
laͤchelnd darin umkehrt, und voll Unſchuld
fragt: wie kann das ſchmerzen? er
war ja nicht giftig!

Nicht die wider mich Gewalt und boͤſe
Tuͤcke brauchten, waren meine Verderber;
jene waren es, die nur ſachte von mir ab-
fielen, wie eine zeitig gewordene Frucht ab-
faͤllt, ihren Baum laͤßt, und mit ſeiner Fuͤlle
hinweg geht. Hoͤrt, ich bin nicht vom Blitze
zerſplittert, nicht abgehauen: nur ausgeſogen
[19] bin ich; habe noch Aeſte und Blaͤtter. Und ſo
mag der Stamm ſich erhalten, bis auch ſeine
Aeſte verdorrt ſind, die Blaͤtter verwelken und
nicht wieder kommen.

O, daß ich meinen Augen wehren koͤnnte,
umher zu ſchauen; wuͤßte, ſie wohin abzu-
wenden, weg von dem traurigen Einerley
menſchlichen Lugs und Trugs! Es iſt ein
wahrer Jammer, wie viel die Leute von ein-
ander fodern, erwarten, hoffen, ſich und ih-
ren Bruͤdern zutrauen, wirklich zu geben
und zu nehmen meynen. Jede Sonne
bringt unſterbliche Liebe, unſterbliche
Freundſchaft auf die Welt; wer nur nicht
wuͤßte, daß auch mit jedem Tage ein Abend
kommt, und was dreymal geſchehen
wird, ehe der Hahn kraͤhet. Am
meiſten dauren einen die guten Seelen, die,
wenn ſie einige Jahre zuſammen fortgeſchlen-
dert ſind, oder wohl gar von Kindesbeinen an
ihr Thun mit einander gehabt haben, und ihrer
Sache recht gewiß zu ſeyn glauben, nur Ein
B 2
[20] Schickſal, nur Ein Grab ſehen, allen Stuͤr-
men Trotz bieten, — am Ende doch ſich unver-
ſehens einander in den Grund ſegeln; oft, der
armſeligſten Grille wegen, geſcheitert da lie-
gen, ohne Rettung. Wohl ihnen, daß ſie
ſelten das Geheimniß ihres Schickſals verſte-
hen!

Ich habe lange ein Bild alles menſchlichen
Thuns und Seyns, unſerer ſogenannten
Laufbahn, in der Seele; ein aͤrgerliches,
aber richtiges Bild: den Gang im Krah-
ne. Mit zugeſchloſſenen Augen rennt jeder
vorwaͤrts in ſeinem Rade, freut ſich der zu-
ruͤckgelegten Bahn; weiß ſo viele Thorheiten,
ſo vielen Jammer hinter ſich; und merkt
nicht, daß dicht an ſeinem Ruͤcken dies alles
wieder empor ſteigt, von neuem uͤber ſein
Haupt, vor ſeine Stirne, und unter ſeine
Tritte kommt. Ich mag hievon nicht reden:
denn wer es am hellſten einſieht, hat es nur
um ſo viel beſſer, daß er in ſeinem Rade ſtille
ſtehen bleibt, die andern auslacht, oder be-
[21] ſeufzt — und ſich mit — — O, er iſt weit
am ſchlimmſten dran!

Wo ich hingerathen bin! — Es war mein
Wille nicht: aber nun ſey es mein Wille;
denn was ſchadet es? Ihr wißt ja, was tau-
ſendmal geſagt iſt: daß jeder ſeine Noth in
Augenblicken, wo er mit ſeinem ganzen Da-
ſeyn in ihre Vorſtellung uͤbergeht, als die
groͤßte fuͤhlen muß; und ſo laßt Euch denn
noch einmal geſagt ſeyn, daß es Eure Sylli
im Grunde doch in der Welt ſo ſchlimm nicht
hat. Glaubet mir, glaubt den Worten un-
ſers lieben Primroſe: „Die dunkelſten
„Gegenſtaͤnde, wenn wir ihnen naͤher treten,
„erhellen ſich, und das Auge des Gemuͤths
„bequemt ſich nach der truͤben Lage.” Auch
fuͤhrt ja Clerdon ſo oft die Verſe im Munde:

O glaubet, glaubt, ſo wenig auch der Zeugen
B 3
[22] dafuͤr ſeyn moͤgen: wer nicht weiß, wie man
ſich auf Dornen bettet, den hat die beſte Raſt
noch nicht erquickt!

Freylich waͤre alles dies Sagen nichts,
wenn mein Herz von den Menſchen los waͤre;
aber, gewiß, es haͤngt an ihnen mit ſeinen
beſten Nerven. Kann doch niemand ſich er-
wehren, die Kinder zu lieben, an denen wir
ſicher nicht mehr haben, und von denen wir
nicht mehr erwarten, als ich von meinen Men-
ſchen. So einen kleinen, huͤbſchen, muntern
Jungen, wenn ihr den an euch druͤckt, ihn
kuͤßt und herzt, und ihn nicht laſſen koͤnnt;
iſt das wohl, weil ihr den vortreflichen Mann
denkt, der vielleicht in ihm verborgen iſt? Nein;
das bloße Kind zieht euch an, wie es in dem
gegenwaͤrtigen Augenblicke vor euch leibt und
lebt; weil es iſt lieblich anzuſchauen, ſuͤſſen
Mund, freundliche, blickende Augen, huͤ-
pfende Glieder, Leib und Leben hat wie ihr,
und ſeine Nerven mit den eurigen Triller
ſchlagen. Ihr wißt, daß ihr ſeine Zuneigung
[23] mit Naſchereyen und Spiel erkauft, und ge-
nießet ſie darum nicht minder mit herzlichem
Wohlgefallen. Ihr trauert nicht, zuͤrnet
nicht, wenn ein anderer mit glaͤnzenderen Ge-
ſchenken oder hoͤherem Tanze es von euch ab-
lockt, und es euch dann nicht mehr mag, und
euch Bah! ſchilt; oder wenn es geradezu eu-
rer muͤde wird, weil ihr ſeine Laune nicht
laͤnger unterhalten, ſeine Begierden nicht alle
erfuͤllen konntet. Ich erſtaune, daß die Be-
merkung: wir Erwachſene ſeyen nur
aͤltere Kinder, meiſtens, wo nicht im-
mer, mit einer verachtenden bittern Miene,
und zum Behuf der Liebloſigkeit angebracht
worden iſt; da ſie mir der zuverlaͤßigſte Le-
bensbalſam zu ſeyn ſcheint.

Ja! helle Wonne iſt es, ſo die Menſchen
zu lieben; ohne Eitelkeit, ohne Anſpruͤche,
eben mit lauter Liebe. Da geht alles ſo
gerad und rein zum Herzen, und das Herz
iſt ſo maͤchtig. — O laßt, laßt mich nur
ſchweben im Limbus, bis ich vollendet werde!

V.
Clerdon an Sylli.

Liebſte Sylli, daß Du ſo lange nicht ſchrie-
beſt! Wir alle zerbrechen uns die Koͤpfe
daruͤber; die gute Amalia, die Nichtchen und
ich; jeder nach ſeiner Weiſe. Aber naͤchſten
Sonnabend kommt ſicher ein Brief von Dir;
denn ich weiß, Du laͤſſeſt meinen juͤngſten kei-
nen Tag unbeantwortet. In Faͤllen, die das
Herz angehen, will ich alles Gute mit weit
groͤßerer Zuverlaͤßigkeit von Dir, als von mir
ſelbſt, vorausſagen; denn Sylli kann da nicht
ſtraucheln. Du ſeufzeſt doch wohl nicht uͤber
meinen ſtarken Glauben?

Hier bey uns ſollteſt Du jetzt ſeyn, lieb-
ſte Sylli; daß wir Dich mit in unſere Rei-
hen ſchlaͤngen, den neuen Fruͤhling zu um-
tanzen. Die unwiderſtehliche Wonne des ge-
ſtrigen Tages mußt auch Du gefuͤhlt haben.
[25] Mich hat ſie ganz durchdrungen, und ſich
wie gelagert in mein Gebein. Mir iſt, wie ei-
nem Juͤnglinge, der ſo eben aus eines from-
men Maͤdchens Auge ſich die Seele voll Liebe
und Hofnung getrunken hat; ſo froh, und zu-
gleich ſo heimlich, im Buſen.

Fruͤh mit dem Morgen gieng es an. Ich
erwachte von der erſten ſanfteſten Daͤmmerung,
fand mich aufgerichtet, wie von dem Arme ei-
nes Freundes, der mich zum unerwarteten
Wiederſehen aus dem Schlummer kuͤßte. Ich
ſtreckte meine Arme aus nach dem Liebens-
wuͤrdigen; irrte ihm nach, und fand ihn,
fand ihn — ſchaffend am Aufgange. — Wer
an einer Muſik fuͤr das Auge zweifelt, der
haͤtte dieſe Morgenroͤthe ſehen ſollen. Ein
ſolcher Engelsgeſang ſchwebte mir nie auf
Toͤnen in die Seele. Doch was weiß ich,
mit welchen Sinnen ich empfand? Ich war
auſſer mir. Gleich im erſten Augenblicke,
beym Erreichen der Gegenwart, uͤberwan-
delte michs, durchſchauderte michs; dann tiefer
B 5
[26] in der Bruſt ein Beben, immer tiefer und inni-
ger; im geheimſten Buſen aufloͤſendes Beben,
das den Erdenſohn toͤdtete. Tod, ſchoͤ-
ner, himmliſcher Juͤngling! Des verweſenden
Theils entladen, flog ich in ſeine Arme,
ſank in ſeinen Schoos, war bey ihm, war
in ihm, in Ihm, der da iſt, und war,
und ſeyn wird; koſtete Allmacht, Schoͤpfung,
ewiges Bleiben in Liebe. — Ach,
Sylli, daß ich zuruͤckkehren, daß der Tag
kommen mußte!

Aber dennoch ein herrlicher Tag; einer
der ſchoͤnſten meines Lebens!

Mit dem erſten Blicke der Sonne, der
meine Augen auf die umher verbreitete herr-
liche Gegend niederlenkte, und mich der Erde
wiedergab, ſchoß mir lichtſchnell durch die
Seele ein Strafgedanke: welch ein ſuͤndliches
Weſen es doch ſey, dieſe herrliche Pracht
Gottes ſo uͤber Wall und Graben nur zu be-
ſchielen; nur etwa am Abend ein wenig dar-
[27] an vorbey oder hinterher zu ſchleichen: da
doch nichts wehre, ſich hinein zu lagern in
dieſe Herrlichkeit ganze Tage lang, ſich an-
zukleiden uͤber und uͤber mit dieſer Pracht
Gottes, zu genießen das ſeinige, den weiten
offenen Himmel, und die große offene Erde.

Ich raffte mich zuſammen, und zog hin-
aus in den vollen Sonnenglanz, wandelte,
und nahm Beſitz von Acker, Wieſe, Bach,
Wald und Strohm, Hoͤhe und Tiefe, Him-
mel und Erde. Und als ich nun an den Huͤgel,
mein Ziel, gelangte, hinankletterte, endlich
droben ſtand und weit umherſchaute; da
huͤpfte in meinem Blut, pochte in meiner
Bruſt, trotzte in meinem Gebein, und ſchau-
derte in meinem Haar, jauchzte, klang und
ſang in allen meinen Nerven, Liebe, Luſt
und Macht zu leben.

. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .

Dieſe Punkte, liebſte Sylli, bedeuten eine
gewaltſame Unterbrechung; eine Pauſe, die
ich nun dem Liede muß ein Ende machen laſ-
ſen, weil ich Ton und Tact verloren habe.
Ich war eben im Begriff meinen zweyten
Theil anzuſtimmen, da Allwill im Phaeton
vorgefahren kam, und mir keine Ruhe ließ,
ich ſollte mit Amalia vor Tiſche mich von ihm
ſpatzieren fuͤhren laſſen; dagegen wollte er zu
Mittag unſer Gaſt ſeyn. Wer nicht nachgiebt,
das iſt Allwill: alſo geſchah, was er ver-
langte. Nun bin ich zerſtreut, und darf nicht
daran denken, mich wieder in die Stimmung
von heute fruͤh verſetzen zu wollen. Beſſer,
ich erzaͤhle Dir von Allwill, nach welchem,
wenn ich nicht irre, Du ſchon zweymal ge-
fragt haſt. Ich werfe Dir nur einige Zuͤge
von ihm hin. Meine Frau, die ſich des jungen
Menſchen — er iſt noch nicht vier und zwanzig
Jahre alt — annimmt, um ihn zu beugen und
zu beſſern, wird Dir ausfuͤhrlichen Bericht
von ihm erſtatten.

Seitdem Du ihn ſaheſt, hat er ſich ſehr
[29] ausgebildet; aber ein unbegreifliches Durch-
einander von Menſch iſt er noch immer.
Sein Vater erzaͤhlte juͤngſt von ihm, er
waͤre, als Knabe, ſeit ſeinem dritten Jahre
nie heil geweſen, haͤtte immer ein Paar
Beulen am Kopfe, und Wunden uͤberall ge-
habt. Man wird nicht muͤde, den guten
Major von den ſeltſamen Streichen des Kna-
ben erzaͤhlen zu hoͤren; und wie er ſelbſt und
die Herren Praͤceptoren ihn eben fuͤr kein Kind
guter Hofnung gehalten haͤtten: weil er, bey
aller ſeiner Lebhaftigkeit, im Studieren doch
ſehr traͤge, und bey aller ſeiner Gutherzigkeit
aͤuſſerſt hartnaͤckig, ausgelaſſen und trotzig
geweſen waͤre. Fuͤr etwas ſchwach am Geiſt
hielt man ihn, weil ſeine Cameraden ihn beſtaͤn-
dig uͤberliſteten, ohne Muͤhe ihn zu allem be-
redeten, und ihn die Zeche uͤberall bezahlen
ließen. Mir fallen eben ein Paar Zuͤge ein,
die kurz und leicht zu erzaͤhlen ſind.

Gegen ſein ſechſtes Jahr hatte er ſich in
den Kopf geſetzt, ſein treues Schaukelpferd,
[30] genannt der Fuchs, wuͤrde lebendig werden,
wenn er ihm eine lebendige Fliege beybringen
koͤnnte. Er quaͤlte ſich unermuͤdet mit den Zube-
reitungen zu ſeinem Verſuche, der ſo leicht
nicht angeſtellt werden konnte, weil die Schau-
kelmaſchine nicht hohl war. Einſt, als er ſie
ſehr heftig in Bewegung brachte, ſo daß ſie
mit den vorderſten Enden beſtaͤndig auf den
Boden ſtieß, ward er unverhoft inne, daß ſie
fortrutſchte. Nun trieb er ſein Thier ſtaͤrker
an, und gelangte ziemlich geſchwinde mit ihm
bis an das entgegengeſetzte Ende des Ge-
machs. Seine Freude war ausgelaſſen. Kein
Menſch vermochte ihm auszureden, daß ſein
Fuchs zu leben anfange, und fuͤr nichts in der
Welt waͤre er mehr von ſeiner Seite gewichen.
Es ward Mittag, und Eduard hatte keinen
Hunger. Sein Vater ließ ihm ſagen: er
ſollte wenigſtens herunter kommen; aber ſo
ſehr er ſonſt den Major fuͤrchtete, konnte er
diesmal nicht gehorchen. Alle Leute im Hauſe,
die ſchon im Geiſte ihren lieben Eduard bis
aufs Blut peitſchen ſahen, liefen hinauf, fle-
[31] heten, ſchmeichelten, verhießen, drohten:
alles war umſonſt. Der Major, der ſchlech-
terdings gehorcht ſeyn wollte, befahl, den
Knaben mit Gewalt herunter zu ſchleppen.
Das geſchah. Nachdem er weidlich ausge-
ſcholten worden, ſollte er ſich zu Tiſche ſetzen.
Nein; er hatte keinen Hunger. Man droh-
te, zwang; alles vergeblich: er ſah nur ſei-
nen Fuchs, und den Himmel offen. Da nun
aber ſchlechterdings ihm der Kopf gebrochen
werden ſollte, ſo blieb nichts uͤbrig, als ihn
tuͤchtig abzupruͤgeln, und von ſeinem Fuchſe
zu trennen, welches denn unverzuͤglich alſo
ins Werk gerichtet wurde, daß man ihn auf
ein Paar Stunden in ein finſteres Loch ſperrte.

Einige Zeit nachher hatte er ſich Abends
im Dunkeln auf ein hohes Geſtell geſchlichen,
in der Abſicht, einen großen Sprung zu ver-
ſuchen, den er nach vielen Uebungen und
Succeſſen jetzt glaubte wagen zu duͤrfen. Er
ſprang herzhaft zu; ſtuͤrzte aber ſo gewaltig,
daß man fuͤrchtete, das Naſenbein waͤre ent-
[32] zwey. Kleinigkeit! Aber am folgenden Tage
vor dem Vater zu erſcheinen! Alles in der
Welt; nur das Ausſchelten konnte der Junge
nicht leiden. Man hatte es diesmal leicht bey
dem Major dahin gebracht, daß er ſeinem
Eduard alle Strafe, und noch oben drein das
zu Tiſche Sitzen erließ. Nun aber ſollte
nach dem Eſſen der Junge denn doch vor ihm
erſcheinen; und da entſtand große Noth. Der
ſchuͤchterne Starrkopf wollte durchaus nicht
hinunter, bis ſein aͤlterer Bruder Wilhelm,
ein feiner, beredter, doch aber grundguter
Knabe, ihn unter den heiligſten Verſicherun-
gen, der Vater werde der zerquetſchten Naſe
mit keiner Miene erwaͤhnen, endlich dazu ver-
mochte. Große Muͤhe hatte es dennoch ge-
koſtet, weil Wilhelms Kunſt Eduard ſchon in
ſo manchen ſchlimmen Handel verwickelt hat-
te; aber eine unverſiegende Quelle von Glau-
ben im Grunde ſeines Herzens uͤberſchwemmte
immer bald ſein Gedaͤchtniß, ſo daß er auch
noch von dieſer Seite nicht viel weiſer gewor-
den iſt. Nun wanderte Eduard an des Bruders
Hand
[33] Hand zum Major, der ihn verheißenermaßen
ganz milde anſah; doch aber zu bemerken nicht
unterließ: er wuͤrde ihm wohl muͤſſen ein
Naſen-Futteral machen laſſen. Raſch dreht
ſich mein Eduard; und zu Wilhelm: „Du
Luͤgner!” mit einem ſo kraͤftigen Stoße, daß
dieſer vier Schritte weit ruͤcklings in einen
Sandtrog tummelte. Der Major entſetzte
ſich, und warf den Thaͤter, als das veraͤcht-
lichſte Ungeheuer, von ſich.

Dergleichen begab ſich alle Tage; aber
Eduards Muth und guten Humor beugte von
dieſer Seite nichts. Wenige Menſchen haben
mehr Schlaͤge erlitten; denn nie wollte er ſie
durch willige Uebernehmung nur der kleinſten
Schmach abkaufen, noch den Unwillen ſeiner
Vorgeſetzten durch Thraͤnen oder Flehen mil-
dern. Er ſelbſt erzaͤhlte mir neulich, daß er
einſt nahe auf den Tod gegeißelt worden ſey,
da ſein Praͤceptor ihn durch Sokratiſche Fra-
gen zu dem Geſtaͤndniſſe verſucht: Pruͤgel
waͤren Wohlthaten; und er ihn immer
C
[34] durch verſtellte Albernheit aus der Schlußfol-
ge gebracht habe. Fuͤr ſeine Cameraden uͤber-
nahm er mehrmals Schuld und Strafe; nicht
ſowohl aus Freundſchaftsenthuſiasmus und
Mitleid, als weil ihm vor ihrem Flehen und
Heulen waͤhrend der Execution unertraͤglich
ekelte. Bey allem dem nicht ein Schatten von
Dreiſtigkeit; im Gegentheil ſo ſchuͤchtern, ſo
demuͤthig gegen jedermann, wovon er Gutes
dachte; zugleich ſo vorliebend, ſo dankbar, ſo
mild und ſo gut, daß er den meiſten, theils
fuͤr einen Tropf, theils fuͤr einen Schmeich-
ler galt.

Vor Unwahrheit, ja vor bloßem Irrthum
… Gut, daß ich hier ein neues Blatt ſuchen
mußte, ſonſt waͤre mir ſchwerlich eingefallen,
daß in einer Viertelſtunde die Poſt abgeht.
Wenn Du willſt, ſo komme ich naͤchſtens auf
dieſe Materie zuruͤck, und erzaͤhle Dir von
den Contraſten im kleinen Eduard: wie
er bey aller ſeiner Unbaͤndigkeit nicht wild,
ſondern zur Stille, zum vertraulichen Leben
[35] geneigt war; wie er bey ſeiner heftigen Be-
gierde nach ſinnlicher Luſt, bey ſeiner Unbe-
ſonnenheit im Handeln, doch immer gruͤbelte,
und mit ganzer Seele an unſichtbaren Gegen-
ſtaͤnden hieng; wie er im vierzehnten Jahre ein
Pietiſt geworden, u. ſ. w. — Es iſt unaus-
ſprechlich reizend, alles dieſes vom Kinde zu
wiſſen, und hernach den Juͤngling zu beobach-
ten: wie es immer noch dieſelbigen Karten ſind;
nur etwa ein Paar dazu oder davon, anders
gemiſcht und anders geſpielt.

• N. S. Mir faͤllt ein, Dir einen Brief bey-
  zulegen, den Eduard mir juͤngſt aus
  Kambeck ſchrieb. Ich muß ihn aber un-
  fehlbar zuruͤck haben, um ſeine erſte
  Haͤlfte dem Verfaſſer einmal wieder
  vorzulegen. Die Waldbegebenheit wird
  Dich freuen.

VI.
Beylage zu Clerdons Briefe.

VII.
Amalia an Sylli.

VIII.
Claͤrchen an Sylli.

Clerdon und Amalia ſind ſeit geſtern hier. Als
wir ihnen entgegen flogen, und ich mich an
Clerdons linken Arm hieng, faßte er meine
Hand und druͤckte ſie leiſe an die Rocktaſche.
Leiſe rief ich: Briefe von Sylli! —
Gute? — „Geduld,” ſagte Clerdon, „ich
bringe drey Briefe, und Einer iſt nicht wie
der andre.” — Das ſagte er mit einem Laͤ-
cheln, wovon meine Ungeduld nur noch groͤßer
wurde.

Tante war noch nicht angezogen. Sie
ſollte alle Zeit haben. Wir liefen in das hin-
terſte Bosket. — „Nun, Clerdon, nun!”
jauchzten und huͤpften wir. — Ein ſtillender
Blick von Clerdon nahm uns die Haſt. Wir
ſchluͤpften an einander her und lagerten uns
auf die Raſenbank. Clerdon ſtand noch einen
[59] Augenblick; da nahm auch er ſeinen Platz.
Nun kam die Brieftaſche hervor. Wir hien-
gen an ſeinem Auge. Eine eigene — ſchauer-
liche Freundlichkeit wandelte durch die Stille.
Clerdon oͤffnete die Brieftaſche: — „Ein herr-
liches, liebes Weib!” ſagte er: — „wenn
ſie ſich erblickte, wie ſie vor meiner Seele
ſteht!” — und gleich darauf: „Gott, wem
du ein tief fuͤhlendes Herz ſchenkſt, dem ſchenkſt
du doch alles damit, alle deine Gaben, und
dich ſelbſt!”

Die Briefe wurden geleſen. Zwey Stun-
den verſtrichen daruͤber. Wie ſie zugebracht
wurden dieſe zwey Stunden — dies, liebſte
Sylli, erzaͤhle Dir, wer es weiß, kann und
mag. Meine …

IX.
Eduard Allwill an Clemens von
Wallberg.

Allerdings haͤtte ich Dein Verlangen eher er-
fuͤllen ſollen. Wo eigentliche Freundſchaft iſt,
da ſind auch Anſpruͤche; und dieſe muͤſſen von
beyden Seiten laut anerkannt werden und
uͤberall gelten, oder der Henker ſoll den loſen
nichtswuͤrdigen Bettel — an den Galgen han-
gen. Alſo verzeih, Lieber, und laß mich Dei-
ne weiteren Vorſtellungen uͤbergehen. Du
weißt ja, wie ſehr ich Deiner Meynung bin;
weißt, was ich fuͤr ein Geſicht machte, wann
ich von Leuten hoͤrte, die ſich einander ſo lieb
haͤtten, daß ſie ſich gar nicht um einander be-
kuͤmmerten: denn im Grunde iſt es das, wenn
man ſich einander alles nachſehen kann.
Fratzen! Mein Eckel daran nimmt von Tage
zu Tage zu: aber mich daruͤber zu erboßen,
wie ehedem, ſo kein Thor bin ich laͤnger; ich
will mich nicht einmal daruͤber mehr aͤrgern.
[69] Es behagt nun einmal den Menſchen, ſie
ſind daruͤber einig, ſich einander etwas weiß
zu machen, und es kommt auch ſelten jemand
dabey zu kurz. Was brauchen die Leute ſich
weiter lieb zu haben? woher und wozu? Sie
haben ganz andre Dinge an einander zu be-
ſtellen; geht es damit voran, ſo bleibt das
gute Vernehmen, ohne daß ſich der eine um
den andern viel zu bekuͤmmern hat. Indeſſen,
Lieber, wollen wir uns doch nicht verhehlen,
was der eigentliche Geiſt jener freundlichen
Toleranz und edlen Unbefangenheit iſt:
Gleichguͤltigkeit und Betteley! —
Alſo noch einmal, Bruder, verzeih mein Un-
recht; aber daß ich mich beſſern werde, dar-
auf mußt Du nicht zu ſicher rechnen.

Bisher habe ich es mit allem zu ernſtlich
gemeynt; ich ſpuͤre, daß man dabey zu Grun-
de geht, und fuͤr nichts. Wie ichs hinfuͤhro
anders machen werde, weiß der Himmel. Ich
bin, von innen und von auſſen, in einem wun-
derbaren Gedraͤnge. Etwas Ruhe habe ich
E 3
[70] wieder genoſſen, weil ich einige Tage her un-
paͤßlich war. Bliebe mein Kopf ſo dumpf, ſo
nebelicht, wie dieſe Zeit uͤber; dann ſaͤh' ich
der Verwirrung ein Ende: alles ſollte bald
gerichtet und geſchlichtet ſeyn; und was ein-
mal ausgemacht waͤre, dabey blieb es. Du
weißt, beym Nebel fließen die Dinge ſo huͤbſch
in einander; es erſcheinen einem nie
mehrere, als neben einander in Ei-
nem Gliede Platz haben; keine Farben-
verwirrung, alles grau, alles flach: und ſieh,
Bruder, ſo iſt wahrhaftig der Nebel das tref-
fendſte Bild weiſer Gemuͤthsfaſſung.

Wenn mein Geiſt umnebelt iſt, dann bin
ich ſo altklug, ſo verſtaͤndig, wie ein Schul-
meiſter; dann weiß ich mich uͤber alles zu
beſcheiden, und was ich mir heiße, das thue
ich; dann raͤume ich mein Zimmer auf, bringe
meine Papiere in Ordnung, beantworte alle
Briefe nach dem Datum ihrer Ankunft, und
wuͤrde auch mein Teſtament machen, wenn
ich nur Erben wuͤßte, die es ſich gefallen laſ-
[71] ſen koͤnnten. Clerdon, der mich geſtern be-
ſuchte, glaubte in der Thuͤre geirrt zu haben,
ſo fremd ſah ihm mein Zimmer aus: was zu
ſtehen gehoͤrt, ſtand; was zu liegen gehoͤrt,
lag. In dergleichen Ruͤckſichten iſt mir eine
ſolche neblichte Diſpoſition zuweilen eine wahre
Wohlthat: und je mehr ich der Sache nach-
denke, deſto heller leuchtet es mir ein, daß
die Tugend der aͤchten Schul-Stadt- und
Heer-Moral, welche die beliebte durchgaͤn-
gig gute Auffuͤhrung, das exempla-
riſche Leben hervorbringt, nichts anders als
eine Art von Nebel iſt, der alles leichtfertige
Auſſenweſen, als da ſind Glanz, Farbe, Licht
und Schatten, an den Gegenſtaͤnden verhuͤllt,
und nur das ſolide Unveraͤnderliche an ihnen
beaͤugen laͤßt.

Die merkwuͤrdige Entwickelung meines Ro-
mans mit Nannchen, woruͤber ich Dir eine
eigene lange Epiſtel ſchreiben wollte? —
Hoͤre, erſt vor einer halben Stunde noch
dachte ich Wunder, was ich Dir zu erzaͤhlen
E 4
[72] haͤtte: ich ſchnitt eine friſche Feder, tunkte
ſie ein, wußte nicht anders, als daß es recht
vom Fleck gehen ſollte: als ich zu meinem
nicht geringen Befremden inne wurde, es ſey
noͤthig, mich vorher ein wenig zu beſinnen.
Ich ſann eine große halbe Stunde lang; da
war ich fertig, habe es nun auf einmal —
daß ich ſelbſt nicht mehr weiß, was ich mich
ſo eifrig angeſchickt hatte, Dir zu wiſſen zu
thun. Der Sachen erinnerte ich mich genug,
nur konnte ich mich ihrer nicht auf die Weiſe
erinnern, wie ſie Dich ſo maͤchtig intereßieren
ſollten. Wer weiß, vielleicht haͤtte meine
Materie mir weniger duͤrftig geſchienen, waͤre
zu ihrer Abhandlung die Feder nicht ſo ſchoͤn
geſchnitten, und gleich Anfangs ſo tief einge-
tunkt geweſen. Nun iſts darum geſchehen;
das ganze Abentheuer mit allen ſeinen Zufaͤl-
len und Zubehoͤren, Schelmereyen, Zaube-
reyen, Heldenthaten und Wundern, kommt
mir, in dieſem Augenblicke, nicht viel intereſſan-
ter als ein Ammenmaͤhrchen vor — zum Er-
zaͤhlen wenigſtens. Verſteh! Du Clemens
[73] von Wallberg warſt es nicht, welcher bey der-
maliger Kataſtrophe in dem Falle war — etwa
vergiftet, erſtochen, aus einer Canone ge-
ſchoſſen, oder in einen Papagey, Drachen,
Teufel, oder Gott verwandelt zu werden. Ich
war es; und glaube mir, ſo etwas will in ei-
gener Haut erfahren ſeyn. Demnach ſollſt Du
mir erlauben, und zwar recht gern, daß ich
Dich heute von ganz andern Dingen, als von
meinen Begebenheiten im Feenlande unterhalte.
Muß ich doch Luzien noch davon der Laͤnge nach
Bericht erſtatten, da ſie mein heiliges Geluͤbde
hat, ihr nichts von allem, was mir aͤuſſerlich
und innerlich begegnet, zu verhehlen. Wahr-
ſcheinlich wird ſie den Brief Dir zu leſen geben;
und ich ſchreibe ihr gewiß noch dieſe Woche.
Alſo, wie geſagt, von andern Dingen!

Wo fange ich an? Ich habe Dir eine Menge
Neues von mir und meiner hieſigen Lage zu
erzaͤhlen. Meine beſten Stunden bringe ich
in Clerdons Hauſe zu. Es koſtet Muͤhe,
auf einen etwas vertraulichen Fuß darin ge-
E 5
[74] litten zu ſeyn; aber mir wird es gluͤcken.
Clerdon fuͤhlt und verſteht mich ganz, und
durchgaͤngig ſtehe ich in ſehr gutem Rufe. Daß
ich immer eine oder die andre Prinzeßinn, welche
mich ihrer vollkommenſten Hochachtung
wuͤrdigt, ausnehmend verehre — iſt natuͤrlich
und macht wenig Laͤrm … Und gewiß,
beſter Wallberg, ich komme faſt immer ganz
unſchuldig dazu; ſtifte auch uͤberall viel mehr
Gutes als Boͤſes. Einen Anſchlag auf irgend
ein weibliches Geſchoͤpf zu machen, um es zu
verfuͤhren, iſt von jeher ſo fern von mir gewe-
ſen, daß ich einen Menſchen, der dazu faͤhig
iſt, nicht ohne Haß und Eckel anſehen kann.
Daß aber eine freundſchaftliche Verbindung ſo
warm und innig werde, daß ſie ferner kein
Maaß noch Ziel mehr wiſſe — wer koͤnnte
das Herz haben, ſich davor zu huͤten? — — —
Mit Deinen Couſinen hat es keine Noth; die
wandeln in einem Lichte, welches ſie meiner
Leuchte entuͤbrigt. Und Amalia — den
moͤcht ich ſehen, dem es nur von fern einfallen
koͤnnte, ihr etwas anders ſeyn zu wollen, als
[75]Gaſt an Clerdons Heerde. Mir iſt ſie
gut, weil ich ihrem Clerdon anſtehe, und weil
mir der treuherzige Junge aus den Augen ſieht.
Ihre Jugend, ihre Schoͤnheit hindern mich
nicht, daß ich ſie im vertraulicheren Umgange
Mama heiſſe; ich wuͤßte mir auch keinen
lieberen Namen fuͤr ſie. Liebe Mama,
Mama Meli, — wenn ich Dir ſagen koͤnn-
te, wie mir iſt, wenn ich ſie ſo heiſſe, und ich
ihr dabey in das himmelhelle Angeſicht ſchaue,
das nur gut iſt, und mich nur anlacht! —
Ich fuͤhle mich wie untergetaucht in Unſchuld
und Reinheit, und ich wuͤßte nichts ſo ſaures
in der Welt, das ich alsdenn nicht unentgeldlich
und mit Freuden thun koͤnnte. Die Lauterkeit
ihres Herzens uͤberſteigt allen Glauben. Jedes
Gute, jedes Schoͤne darin iſt ſo ganz fuͤr ſich
ſelbſt da, ſo ganz was es iſt und ſcheint, un-
verſetzt und unaufloͤsbar; und kein Gefuͤhl,
kein Hang, kein Wunſch, nichts, das ſich zu
verhehlen, nichts, das ſich zu verſtellen haͤtte!
Aber [hiemit] iſt Dir ſo viel als nichts geſagt:
denn, wie ich mich eben beſinne, bin ich ſelbſt,
[76] der ich doch Amalien perſoͤnlich kenne, nicht
einmal im Stande mir das Eigentliche dabey
vorzuſtellen, wenn ich ſie mir nicht in den be-
ſtimmteſten Verhaͤltniſſen, als die Gattinn
ihres Clerdon, als die Mutter ihrer
Kinder, als die Frau ihres Hauſes
denke. Sage, ob Du etwas davon weißt,
daß es einen beſonderen Affect giebt, der
ſich Eheliche Liebe nennt; ganz verſchieden
von jener Leidenſchaft, welche allgemein
den Namen der Liebe traͤgt, und die … Sa-
ge, iſt Dir das ſchon vorgekommen? Denn was
rede ich ſonſt!

Ich wußte nichts davon; und dieſe neue
Entdeckung in Clerdons Hauſe iſt das intereſ-
ſanteſte, was ſich jemals meiner Betrachtung
dargeboten hat. Der eigentlichen Liebe ſcheint
das ſchoͤnere Geſchlecht nicht faͤhig zu ſeyn;
mir wenigſtens iſt noch kein Weib erſchienen,
das den Stoff dazu gehabt haͤtte. Amalien
traue ich uͤber dieſen Punkt faſt weniger als
andern zu, und Clerdon und ſie ſelbſt ſind
[77] hieruͤber mit mir einig. Anfangs — ſie wur-
de Braut mit ſiebenzehn Jahren — hat ihr
Mann weiter nichts als einen vorzuͤglichen
Grad der Hochachtung ihr abzugewinnen ver-
mocht; und bis auf dieſe Stunde weiß ſie keine
eigentliche Rechenſchaft zu geben, wie ſie her-
nach allmaͤhlich ſich ſo ganz an ihn verlohren
hat, daß ihr Herz nun alle ſeine Rege allein
von dem ſeinigen empfaͤngt, ihre geſammten
Kraͤfte ſich unverruͤckt in ſeinem Willen fuͤhlen;
Freyheit, Leben, Gluͤck, Thun und Seyn —
ihre ganze Seele hingewagt auf ihn. Ich weiß
nicht, ob es eine herrlichere Liebe geben kann,
als dieſe; wenn auch jene hoͤhere, wovon ich
ehmals ſo wunderbare Ahndungen hatte, kein
leeres Hirngeſpinnſt waͤre; alle andere Liebe
iſt doch gewiß nur Schaum dagegen. Wo fin-
deſt du, bey den entgegengeſetzten Eigenſchaften
und Beduͤrfniſſen der Menſchen, dieſe innige
Theilnehmung, welche alle Kraͤfte in einen
Willen zuſammenſchmilzt, und den Menſchen
wirklich verdoppelt? — Hier iſt ſie! Die klei-
ne Welt, zu deren Schoͤpfung und Regierung
[78] beyde vereinigt ſind, wird ihnen tauſendfaches
Organ, ſich einander zu fuͤhlen, zu faſſen.
Das gemeinſchaftliche Intereſſe giebt jedem da-
zu beytragenden Vermoͤgen einen gefuͤhlten
Werth; und ſo regen ſich in dem Weſen des
einen alle Kraͤfte des andern: und je vielfacher,
je verſchiedener nun dieſe Kraͤfte; deſto merkba-
rer der Gewinn, deſto entzuͤckender das Buͤnd-
niß. Bedenke, wie unterſchiedene — auch ein-
ander entgegengeſetzte Intereſſen jeden einzel-
nen Menſchen in ihm ſelbſt theilen, und was
fuͤr eine Wonne ihn erquickt, ſo oft er ein
wahrhaftes Einverſtaͤndniß nur zwiſchen etlichen
davon bewirkt hat; wie wir einſtimmig denje-
nigen fuͤr den Groͤßten und Gluͤcklichſten hal-
ten, welcher, ohne Eine ſeiner Faͤhigkeiten,
ſeiner Kraͤfte daran zu geben oder zu ſchwaͤ-
chen, alle ſeine Triebe unter Einen Willen
gemeindet — maͤchtig zu einem Heere ſie
geordnet hat. — Und nun Zwey, die ſo
Eins werden! Es muß eine Fuͤlle ſeyn, eine
Seligkeit, die ....

O, daß ich dies alles ſo fuͤhlen muß; daß
[79] ich zu dem gluͤhenden Sinne, zu dem tobenden
Herzen, dieſen hellen unbeſtechlichen Geiſt,
dieſe ſtille himmelanſchwebende Seele erhalten
mußte! — Thraͤnen, guter Wallberg, Thraͤ-
nen uͤber Deinen armen Eduard, den die Liebe
zum Schoͤnen verzehrt, und der in ewiger Zer-
ruͤttung mit den Zaͤhnen knirſchen muß; —
der den Frieden Gottes ahndet, und verdammt
iſt zu taͤglicher Suͤnde! — — Nie, nie wird
er eine Staͤtte finden, wo ſein Haupt ruhe!
Nie? — Doch, doch! es wird ja einſt brechen
— ja brechen in Wonne wirſt du einſt, gutes
quaalvolles Herz! ....

Aber es war ja von Gluͤcklichen die
Rede! Liebe Mutter Amalia — dein Antlitz,
dein Laͤcheln!

Sie iſt allen Menſchen ſo gut, Mutter
Amalia, und koͤnnte doch, gewiß, im Falle
der Noth ſie alle miſſen, wenn ihr nur der
Mann blieb und die Kinder. Ich mag
Dir nicht verhehlen, daß ſie an dieſen — an
[80] ihrem Hauſe auf eine ſehr ſtraͤfliche Weiſe
haͤngt: nehmlich eben ſo ohngefaͤhr, wie die
alten Republikaner an ihrem Vaterlande hien-
gen. Aber Du gehoͤrſt ja nicht zu unſern maͤch-
tigen Philoſophen, welche nie weniger als den
ganzen Erdkreiß — was? — das ganze
Univerſum uͤberſehen, und, gemaͤßlich, zu
Herzen nehmen, und aus brennender Liebe zu
den Menſchen uͤberhaupt dem Patrio-
tismus der Alten und jeder andern partheyi-
ſchen Liebe ſo gram ſind. Sie ſollen herkom-
men, die guͤtigen Herren, mit ihrem unbe-
ſchraͤnkten goͤttlichen Wohlwollen, mit ihrer
allſehenden Gerechtigkeit — mit ihrem gan-
zen Untadel; ſie ſollen kommen, und ſchauen
und fuͤhlen, wo von allem dieſen — in That
und Wahrheit am Ende denn doch mehr
angetroffen wird, ob bey ihnen, oder bey
dem Weibe hier, das fuͤr Mann, Kinder,
Haus, ſich wider die ganze Welt empoͤrte! —
Holde Mutter Natur! o wie laut ſagt mein
klopfendes Herz mir da wieder, daß doch allein
auf deinem Pfade wahres Heil zu ſuchen iſt! —
Sieh
[81] Sieh das wohlgemuthe Weib, wie die Befrie-
digung ihrer reinen Triebe alle ihre Wuͤnſche
vollendet; ſie von allen andern Begierden ſo
los macht, und ihr theilnehmendes Herz ſich
nun ſo frey und allgemein ergießen kann. —
Ihr praͤchtigen Weltweiſen, ihr lieblichen Her-
ren und Damen, mit euren erhabenen Grund-
ſaͤtzen und ſchoͤnen Sentiments! ſagt, wie
wird euch? — wie beſteht ihr vor dieſer Haus-
frau? Da verſchleudert, da verpufft ihr eure
Seele in die weite Welt; ſeyd uͤberall, und
nirgend; euer unbefangenes, richtungsloſes
Herz — jedem Anfalle blos; ohne Drang und
ohne Ruhe, ohne Genuß und Gabe; ſtrebend
nach allem, hangend an allem; zu keinem
Opfer willig, bey keinem Unfall leicht — be-
bend durchaus bis in die kleinſte Faſer —
ſchwach, elend, zehrend — voll allgemei-
nen Wohlwollens!

Weg von dieſen Allumfaſſern, hinab zu
Amaliens Schemel, zu der Kurzſichtigen,
zu der Armſeligen, die nur ihren Mann liebt
F
[82] und ihre Kinder; allen uͤbrigen Weſen nur
gut iſt, und in Wohlthun gegen ſie, aus voller
Genuͤge, nur — uͤberfließt, wie die Sonne
von ſich ſcheinet Licht und Waͤrme, nur —
weil ſie Licht iſt und warm, und die Fuͤl-
le hat. Tritt in den Umfang von Amaliens
Sphaͤre: du ſtehſt in Segen; das iſt alles.
Darum iſt Amalia auch das beſcheidenſte Ge-
ſchoͤpf; das demuͤthigſte, moͤchte ich ſagen,
das man finden kann. Daß ſie Gutes aller
Art unermeßlich wirkt — darauf giebt ſie nicht
Acht; daß ſie alle Pflichten erfuͤllt, alle Gebote
haͤlt — das weiß ſie nicht; hat von den Gruͤn-
den ihres durchgaͤngigen Verhaltens nichts we-
niger als vollſtaͤndige Begriffe, gar keine eigent-
liche Moral, kaum eine ſolche wie ſchon vor
Jahrtauſenden dem uralten Hiob eine zu Dien-
ſten ſtand. Wunderbar, daß Amalia zu-
rechtkommt; denn ſie iſt auch nicht einmal,
was man fromm heißt. Aber ich fodre eure
eckelſten Muͤckenſeiger auf, ihren Wandel nach
der Strenge zu pruͤfen; und wenn er wird laͤug-
nen koͤnnen, daß ſie ſuͤndenfreyer, daß ſie ta-
[83] delloſer ſey (ſelbſt nach ſo vielen Fratzenbegrif-
fen unſerer Zeit) als Eine; ſo will ich vor
dem Muͤckenſeiger mich beugen und mich zu ihm
bekehren.

Du, lieber Wallberg, ſiehſt doch hier wohl
kein Wunder, oder argwohneſt Blend-
werk? Tritt naͤher! Was iſt es, als ein
aͤchtes Gottesgeſchoͤpf, in Geſundheit und na-
tuͤrlicher Wohlgeſtalt; auferzogen ohne Kuͤnſte-
ley; alsdann bezogen auf einen Gegenſtand,
in welchem ſeine Kraͤfte ſich ſammeln, ordnen
und zur ſchicklichſten Wirkſamkeit vereinigen
konnten. Sind doch alle Tugenden eine
freye Gabe des Schoͤpfers; unmittelbare
Naturtriebe! nur verſchieden geſtaltet nach
den verſchiedenen Formen und Zuſtaͤnden menſch-
licher Geſellſchaft. Keine, die nicht da war, ehe
ſie Namen hatte und Vorſchrift! Alle Mo-
ral — war ſie doch von jeher blos philoſophiſche
Geſchichte, ſpeculative Entwickelung, Wiſſen-
ſchaft; und jene innere Harmonie, jene Einheit
in Thun und Dichten (das Augenmerk emporſtre-
F 2
[84] bender Menſchheit) allemal nur die Geburt
irgend einer erſprießlichen Hauptneigung, wel-
che dem Menſchen Beruf ertheilte, und
Plan! Wo Einheit der Neigungen
entſteht, da macht ſich die Einheit des
Wandels von ſelbſt; da bildet der Menſch
ſeine erwaͤhlte Lage aus; formt ſie je mehr und
mehr zum Ganzen: und nun, je eingeſchraͤnkter
von der Einen Seite, deſto freyer von allen
uͤbrigen; verletzbar nur in Einem Punkte
ſeines Weſens; in ihm ſelbſt gewiß; muthig;
begnuͤgt; und darum unabhaͤngig, edel, ge-
faͤllig und von ganzer Seele gut. Greif es an
allen Enden; Du wirſt finden: gerader Sinn,
dringendes Geſchaͤfte, und darin Emſigkeit
und Treue mit Luſt, ſind die Eckpfoſten aller
Gluͤckſeligkeit und Tugend.

Nun erinnere Dich, was ich im Anfange
dieſes Briefes uͤber Nebel und ordentlichen
Wandel philoſophierte. Vielleicht klang es
Dir leichtfertig; tiefer erwogen, wie wahr?
Wie dumpfen Sinnes, wie erſtorben muß der
[85] ſeyn, der ſeine Neigungen ſich aus lauter
Moral bilden, der mit lauter Moral ſie
nach Gefallen unterdruͤcken kann! Zehnmal
beſſer iſt mir da der gutherzige Wildfang, der
noch Leben im Buſen naͤhrt und Liebe.
Und dann noch Eins! Auch dem Menſchen
hoͤherer Art, der ein geordnetes, durchgaͤngig
zuſammenhangendes Leben fuͤhrt, muß vieles
in Nebel verhuͤllt ſtehen; aber es iſt nur der
Duft, welcher von dem ganz aufgehellten
Plane ſeines Wirkungskreiſes ſich an deſſen
Graͤnzen gedraͤngt hat. Unſere Philoſo-
phen allein bewohnen Himmelnahe Felſenhoͤ-
hen, von keinem Dufte getruͤbt, rundum end-
loſe Helle und Leere. Mir gienge da der
Athem aus. Schon iſt mir die Luft zu duͤn-
ne wo ich bin; und ich ſinne darauf, wie
ich allmaͤhlich noch etwas tiefer herabkomme.
Auch iſt nicht wohl zu laͤugnen, daß in einem
engern Horizonte uns die Gegenſtaͤnde viel
waͤrmer an Auge und Herz kommen. Graͤn-
zenloſe Begraͤnzung, Raum ohne Maaß und
Ende; wo ichs erblicke, macht es mir
F 3
[86] Hoͤllen-Angſt. Darum enge ich mich gern
ein wenig ein; laſſe mir es wohl ſeyn in ir-
diſchem Beginnen, wo ich ein Ende meines
Thuns ſehe, und doch alle meine Kraͤfte
daran ſetzen muß.

Zum Schluſſe noch ein Woͤrtchen von
Freundſchaft. — Das nichtswuͤrdige, loſe
Weſen unter dieſem Namen, wovon zuvor
die Rede war, daß wir ihm beyde eben feind
waͤren: iſt es nicht auch eine Mißgeburt aus
jenem todten Meere der Unbeſtimmtheit, der
Richtungsloſigkeit, der unendlichen Zerſtreu-
ung? Schwache Faͤden aus veraͤnderlichen
Abſichten und fluͤchtigem Ergoͤtzen geſponnen,
wie bald muͤſſen ſich dieſe wirren? Und dann,
Riß an Riß; Knoten an Knoten. Ganz an-
ders die Bande aͤchter Freundſchaft, wo zwey
etwas anfaſſen, wie rechte und linke Hand,
um es zu Einem Werke zu bilden; zwey
etwas mit einander fortbewegen, wie beyde
Fuͤße den Leib. — Weg mit dem, welcher
ſagt, eine ſolche Freundſchaft ſey auf Eigen-
[87] nutz gegruͤndet! Der Gegenſtand, warum bey-
de ſich vereinigen, iſt ihnen nur Medium
einer den andern zu empfinden; Sinn, Or-
gan. Nicht denjenigen liebe ich ja am mei-
ſten, der das meiſte fuͤr mich thut; ſondern
den, mit welchem ich das meiſte ausrichten
kann. — Eigenliebe? Alles ſoll Eigen-
liebe ſeyn! Was gehe ich mich ſelbſt denn
mehr an, als mich andere angehen; ich,
der ich nur im andern mich fuͤhlen, ſchaͤtzen,
lieben kann? — Das heißt euren Philoſophen
Unſinn. Mags! Weiß ich doch, wer es beſſer
hat; ich oder ſie.

Lebe wohl, und gruͤſſe Luzie, die Gute,
Treffliche!
Dein Eduard.

X.
Demſelben.

Heute ſind es gerade drey Wochen, lieber
Wallberg, daß ich einen langen Brief an Dich
abgeſchickt habe. Gleich am folgenden Tage
wurde der Brief an Luzie fertig, wovon Du
weißt, daß ich ihn ſchreiben wollte: uͤber
meine Geſchichte mit Nannchen. Eine
lange Epiſtel! Auf dieſe habe ich ſchon Ant-
wort; von Dir habe ich keine Antwort. Lu-
zie gedenkt Deiner auch mit keiner Sylbe. Ich
vermuthe daher, daß ſie Dir meinen Brief
nicht gezeigt hat.

Alſo, ich erzaͤhlte ihr umſtaͤndlich und
ausfuͤhrlich, wie das heilloſe Verhaͤltniß mit
Nannchen war; wie es, Gottlob! aus ein-
ander gieng, und ich nun zu den Hoch-
ſcheid gar nicht mehr ins Haus komme.

Ueber dem Erzaͤhlen gerieth ich in Feuer.
[89] Ich war gehetzt, voll Verdruß; die Kata-
ſtrophe hatte mich erſchuͤttert: und da ſchalt
ich mich denn weidlich; gab mir, wie ſchon
oͤfter geſchehen iſt, tuͤchtige Verweiſe uͤber
meinen Leichtſinn; uͤber, ich weiß nicht
was fuͤr eine abgeſchmackte Nachgiebigkeit in
mir — ein verdammtes loſes liederliches We-
ſen, welches andere Gutherzigkeit nennen moͤ-
gen, wodurch ich in dergleichen Verwickelun-
gen gerathe, die mich gleich von Anfange aͤr-
gern und peinigen, und wohinein ich mich denn
doch ziehen und weiter ziehen laſſe. Daruͤber
ſchrieb ich, wie ichs fuͤhlte, und ſchenkte
mir nichts. Aber daß ich ploͤtzlich ein ganz
andrer Menſch geworden ſey, fiel mir nicht
ein, und ich habe es auch, weder geſagt,
noch von weitem zu verſtehen gegeben. So
aber ſcheint es Luzie genommen zu haben, und
dachte, ſie muͤſſe mich geſchwinde und recht
feſt jetzt beym Wort halten, zu meinem
Beſten. Das verdroß mich aus zwey Ur-
ſachen: erſtlich, weil es albern; und zwey-
tens, weil es unredlich war. Albern war
F 5
[90] es, weil mich Luzie von der blinden Kuh und
dem edlen Gaͤnſeſpiel her ſchon kennt; her-
nach, da ihre Mutter ſtarb, in unſerm Hauſe
neben mir aufgewachſen iſt; endlich jetzt in
Wien von neuem mich ſo lange geſehen hat.
Freylich wurden wir dort ein wenig in einan-
der verliebt, und das bringt gewaltig aus der
Bekanntſchaft; aber wir hoͤrten auch auf in
einander verliebt zu ſeyn, und das ſtellt noch
gewaltiger die Bekanntſchaft wieder her. —
Du ſchuͤttelſt inclement den Kopf, guter Cle-
mens; und Du haſt Recht. Ich ſollte von
dieſer Geſchichte in dem Tone nicht reden; es
iſt die widerlichſte in meinem Leben, und ich
muß mich ſchaͤmen vor Luzie, die mich demuͤ-
thigte ohne Stolz: die wahrhaft Gnaͤdige!
ſo daß ich ewig ihr zu Fuͤßen liegen und ſie
verehren muß, wie ein Weſen hoͤherer Art,
wofuͤr ich ſie erkenne. Aber darum ſollte ſie
doch nicht ſo feyerlich thun, und ein ſolches
Gluͤckwuͤnſchungs-Schreiben an mich, den
Eduard Allwill, ergehen laſſen, wie ſie
gethan hat. Das war, ich ſage es noch ein-
[91] mal, unredlich! Denn da ſie mich an mei-
ner ſchlimmſten Seite, wie vor ihr kein Menſch,
ins Auge gefaßt und zu Herzen genommen
hat; ſo kann es unmoͤglich ihr wahrer Ernſt
ſeyn mit den frohen Hoffnungen, wofuͤr ſie
mir den Dank zu Fuͤßen legt. Ihr Brief iſt
eine Predigt en chauveſouris, die mich mit
einer Bekehrung anfuͤhren will. Ich habe Luzie
zu lieb, als daß ich ihr dies ſo koͤnnte hinge-
hen laſſen. Auch muß ich, Gewiſſens hal-
ber, einen Angriff auf ihr feyerliches We-
ſen thun. Die Liebhaberey am Feyerlichen
iſt den Maͤdchen beſonders eigen: wer ihr
Freund iſt, warnt ſie davor; oder ſinnt,
wenn es mit dem Warnen zu ſpaͤt iſt, wie er
ſie heile. Luzie muß heyrathen, ohne Verzug.
Sie wird jetzt drey und zwanzig Jahre alt;
das iſt fuͤr ein Fraͤulein ſchon ein fuͤrchterliches
Alter. Wie ſie jetzt geſtimmt iſt, findet ſie
keinen Mann, der ihr recht waͤre; und am
Ende werde ich die Schuld haben muͤſſen, ob
ich gleich unter allen Maͤnnern am wenigſten
fuͤr ſie getaugt haͤtte. Deine Schweſter, nimm
[92] mirs nicht uͤbel, iſt auch keine gute Bekannt-
ſchaft fuͤr Luzie, ſo eine vortreffliche Freun-
dinn ſie auch ſeyn mag. Sie ſpannt die
arme Luzie nur immer hoͤher, und vermehrt
ihren Hang zum weinerlichen Ernſt.

Wie mich das alles ſchiert, kann ich Dir
nicht ausdruͤcken. Es war ſo natuͤrlich, was mir
mit Luzie begegnete; und doch liegt es mir —
ſoll ich ſagen auf dem Gewiſſen? Da ich ſie wieder-
fand in Wien, hatte ich ſie ſeit mehreren Jah-
ren nicht geſehen. Das ſchoͤne, holde, Gefuͤhl-
volle, Geiſtreiche Maͤdchen: ich ſah meine
Kindheit, meine Jugendjahre in ihm wie ver-
klaͤrt! Ein ſolcher Eindruck wird mir nie wie-
der. Und ihre Freude bey unſerem Wiederſe-
hen! — „Bruder Eduard!” rief ſie,
und fiel mir um den Hals. Mir ſchmolz das
Herz; aber in Liebe zerſchmolz es nicht. Was
denn? Darf ich das Wort Freundſchaft
nennen, da ich die ihrige zu mir in eine Lei-
denſchaft uͤbergehen ſah, die ich nicht theilen
wollte, und dennoch naͤhrte; wiſſentlich naͤhr-
[93] te? — Wie ich Dir vorhin ſagte: — ich ließ
mich gehen; wurde verwickelt, gerieth aus
einer Nachgiebigkeit gegen mich ſelbſt in die
andere; wollte mich taͤuſchen, konnte nicht,
und wurde verſtockter . . . . Du weißt den
großmuͤthigen Schritt, den ſie that; und wie
nur alle ihre Sorge dahin gieng, daß ich mir
von Herzen moͤchte ſelbſt verzeihen koͤnnen. Sie
nahm von mir den Schwur, daß ich auf jede
Gefahr aufrichtig gegen ſie ſeyn, und ſie nie
mehr in irgend etwas hintergehen wolle. Die-
ſen Schwur werde ich halten, und auch bey die-
ſer neuen Gelegenheit mich ihr darſtellen, wie
ich bin. Ihr ſoll kein Wahn in Abſicht meiner
bleiben. Das verkehrte Hoffen und Erwarten
von mir; das beſtaͤndige Anliegen und Gequaͤle
daruͤber, iſt mir unertraͤglicher als Verachtung
und Haß. Ich will durchaus nicht die Voll-
kommenheit eines andern ſeyn; nicht ein-
mal meine eigene; denn ich weiß noch nicht,
was meine eigene Vollkommenheit fuͤr ein Ding
iſt. Am wenigſten ſoll Luzie ſich etwas in den
Kopf ſetzen von einem Allwill, der noch kom-
[94] men moͤchte. Das taugt ihr nicht; und ich
muß es ihr mit Gewalt aus dem Kopfe brin-
gen. Bin ich einmal todt, ſo moͤgen ſie mich
ſelig ſprechen, oder gar canoniſieren, und dem
Teufel, der es nicht leiden will, die Hoͤlle ſo
heiß machen, als ſie Luſt haben. Aber ſo lan-
ge ich lebe, ſollen ſie ihn nicht tuͤckiſcher gegen
mich machen, als er es ſchon iſt. Mir eckelt
gar zu ſehr, wenn ich mich als ſo ein Bild-
chen ſittlicher Heiligkeit, das ich werden
ſoll, betrachte.

Laß mich abbrechen, und ſage Luzien nichts.
Ich fieng dieſen Brief an, in der Abſicht, daß
Du ſie vorbereiten ſollteſt; aber ich bin anderes
Sinnes geworden uͤber dem Schreiben. — Du
Boͤſewicht lachſt wohl uͤber meine uͤble Laune,
und denkſt: Er hats doch gefuͤhlt! —
Meinetwegen!

Lebe wohl!
Dein Eduard.

XI.
Amalia an Sylli.

Alle haben Dir geſchrieben ^(*); Mann und
Maus, und Maus und Mann; Amli allein
hat nicht geſchrieben, hat ſogar ihren gewoͤhnli-
chen Syllis-Poſttag vorbeygehen laſſen, und
moͤchte faſt den heutigen wieder vorbeygehen
laſſen.

Bin ich Dir etwa boͤſe, Sylli? Haſt Du
mir etwas gethan? Mir allein? Ja, mir al-
lein haſt Du was gethan; wenigſtens kommt es
mir ſo vor, daß ichs allein bin. Mir allein
haſt Du das gethan, daß ich mich ſchaͤmen
muß, wenn ich an Dich denke, weil es Mir
wohl geht, und Dir geht es uͤbel; und das
nicht recht iſt. Ich fuͤhle das, wie einen Vor-
[96] wurf, ob ich gleich mir ſelbſt daruͤber keinen
machen kann; und ſieh, gerade davon wird
man boͤſe.

Ich habe Clerdon ſonſt wohl gefragt, wenn
ich Weiber ſah, die unartige, widerwaͤrtige,
unertraͤgliche Maͤnner hatten, und doch ganz
heiter ausſahen; auch wirklich ſich gar nicht
ungluͤcklich fuͤhlten, ſondern wohl ſo fortleben
mochten: wie das zugienge; wie das moͤglich
waͤre? Da ich Clerdon zum erſtenmal fragte,
(es war bey Gelegenheit der ſanften, Geiſtrei-
chen, allerliebſten Strohmfels) bekam ich
zur Antwort: die Strohmfels hat Kin-
der. Das wußte ich ſchon. Alſo weißt
Dus? ſagte Clerdon, und ſetzte hinzu: Ama-
lia wird auch Kinder haben! faßte mich
darauf in ſeine Arme, kuͤßte mich und ließ
mich nicht weiter reden.

Nun habe ich Kinder, und verſtehe etwas
beſſer was Clerden meinte, und glaube ihm
auch fuͤr die Frau von Strohmfels und andre,
und
[97] und bin froh, daß ich es gelten laſſen kann:
aber naͤher muß mir kein Menſch, am wenig-
ſten Clerdon damit kommen wollen. Ich weiß
nicht, woher ich den Heinrich, den Carl,
die uͤbrigen nach der Reihe ſo lieb habe; ſo
ganz anders lieb wie andre Kinder: als da-
her, daß es Clerdons Kinder ſind, die ich
ihm brachte.

So verſtehen es ja auch alle andere Men-
ſchen. Sagten nicht die Leute bey meiner er-
ſten Niederkunft: „das iſt eine wackere Frau,
„die Clerdon; ſie hat ihrem Manne einen
„Sohn gebracht.” Hernach: „Die Clerdon
„wird ſtolz ſeyn; ſie hat ihrem Manne wie-
„der einen Sohn gebracht.” Endlich: „die
„Clerdon iſt gluͤcklich; ihr Mann wuͤnſchte ſich
„eine Tochter, und nun hat ſie ihm eine
„Tochter gebracht.” — O ja! Sylli, die
Clerdon iſt ſtolz und gluͤcklich; aber Amli
iſt nicht ſtolz, und Amli fuͤr ſich waͤre nicht
gluͤcklich; auch nicht mit ihren Kindern. Es
waͤre auch wohl der Muͤhe werth, daß Amli
G
[98] Kinder haͤtte. Arme Kinder, wenn ihr es nur
von Amli waͤret!

Auf dies alles hat mich die liebe Stelle in
Deinem Briefe gebracht, von Deinem Han-
gen an Kindern und Kindesgleichen. Und da
wollte ich Dir ſagen, liebe Schweſter: Komm
zu der Mutter; komm zu den Kindern und
der Kinder Vater; komm zu den Maͤdchen von
Heimfeld! Ich glaube, noch vor Jahres En-
de bin ich wieder in Wochen. Bis dahin we-
nigſtens komm, und auf immer. Jetzt gleich
mußt Du das feſtſetzen, daß Du kommen,
und, was ſich bis dahin nicht gefuͤgt hat, laſ-
ſen willſt.

Du biſt auch Mutter geweſen, Sylli;
und ob Du gleich das Kind verlorſt, wuͤr-
deſt Du doch das nicht miſſen wollen, daß
Du Mutter warſt und Mutter bleibſt. O
Mutter, komm zur Mutter!

Du haſt ſelbſt Dein Kind geſtillt, wie
[99] ich auch thue. Daruͤber geht auch nichts.
Wenn ſo ein kleines Weſen ausgeſchlafen hat,
und nun geſtillt iſt, und liegt einem da im
Schooſe, und faͤngt an zu girren vor Luſt und
ſich zu regen vor Luſt, und faͤngt an zu lachen
und zu ſcherzen mit der Mutter, die ihm alles,
alles iſt: — Ach, Sylli! weiß es, was die
Mutter; weiß es, was es ſelbſt iſt? Nichts
weiß es. Aber es haͤngt an der Mutter, und
hat ſo Recht, ſo unausſprechlich Recht, an
ihr zu hangen! Sage, liebe Sylli; wenn das
ſuͤße holde Weſen ſo vor Dir lag unter Deinen
Augen, und hinaufſchaute, und hinaufreichte
mit allen ſeinen Gliedern; Dich hatte und
Dich ſuchte; unbegreiflich Dir dankte, unbe-
greiflich Dich liebte: wenn Du es denn an
Dich druͤckteſt und an Dich herzteſt, falteten
beym Umfaſſen ſich Deine Haͤnde nicht von
ſelbſt; Deine Augen, hatten ſie einen andern
offenen Weg als nach dem Himmel, und konn-
teſt Du das beten laſſen? Mir deucht, wenn das
Vater Unſer nicht ſchon da geweſen waͤre,
ich haͤtte es hundert und hundert mal erfunden!

Liebe Sylli! Andere werden ſagen, es ſey
nicht gut, Dich an dergleichen zu erinnern:
aber Amli, ob ſie gleich lange nicht ſo klug iſt
als andere, verſteht das doch beſſer, und weiß,
daß es wohl gut iſt. Was Du von Deiner
Freude an Kindern ſchreibſt, von dem Troſte,
den Du daher nimmſt; ich ſage auch, und ſo
ſehr als keiner, daß es lieb iſt und ſchoͤn, und
man ja es Dir nicht nehmen ſoll. Aber das
rechte iſt es doch nicht, und das rechte
ſoll man Dir noch viel weniger nehmen. Wo
Du mit Deinem Lieb- und Gern-haben der
Kinder anfaͤngſt, da iſt gar nicht der Anfang;
der iſt nicht bey den rothen Backen, nicht bey
dem Tanzen und Springen und Jauchzen,
und beym Bon-Bon: der iſt ganz wo anders.
Der iſt da wo man nichts ſieht, und man nichts
weiß; da wo die Welt angefangen hat.

Weißt Du, wo die Welt angefangen hat?
Ich weiß es; kann es aber niemanden ſagen,
der es nicht ſchon weiß. Dir kann ichs ſagen,
und wills Dir ſagen, ins Ohr — Haſt Du
gehorcht? — — — — Und verſtanden?

Erſt geſtern war jemand bey uns, der war
recht voll von hieher und daher, und wollte
meinem Clerdon anſtreiten, alles kaͤme von der
Eigenliebe: und wie uns etwas Nutzen oder
Schaden, Freude oder Leid braͤchte; ſo hielten
oder ließen wirs. Damit hatte dieſem Herrn
die Welt angefangen. Clerdon machte einige
Einwuͤrfe; daruͤber kamen Heinrich und Carl
den Saal herein gedreht und getanzt, und hien-
gen ſich dem Vater an Haͤnde und Arme, und
ließen ſich wegſchleudern, daß ſie auf dem Tep-
pich herumtummelten, und kamen dann zur
Mutter ſie zu zerren, zu draͤngen und zu necken.
Sehen Sie, ſagte Clerdon zu dem klugen
Manne: wenn Ihre Philoſophie auch ganz die
meinige geweſen waͤre; ſo haͤtte ich ſie dieſer
Knaben wegen aufgeben muͤſſen. Das Daſeyn
uneigennuͤtziger Liebe, eines Wohlthuns ohne
den entfernteſten Gedanken an Erſatz, einer
alles uͤberwiegenden Treue, habe ich durch ſie
als Thatſache in mir ſelbſt. Und ſchon das
Weib da, auch ohne Kinder, haͤtte mich um
jene Philoſophie gebracht. Sie wuͤrden mir
G 3
[102] dies ohne Muͤhe anders zu erklaͤren, und ſogar
meine Thatſachen dergeſtalt mit Worten auf
Ihre Seite zu bringen wiſſen, daß ich mit
Worten nicht gegen Sie aufkaͤme; denn immer
hat die tiefer liegende Wahrheit das Wortge-
webe wider ſich; es iſt der Inſtinkt des Buch-
ſtabens, die Vernunft unter ſich zu bringen;
ſein Inſtinkt, mit der Vernunft umzugehen,
wie Jupiter mit ſeinem Vater.

Das letzte hoͤrte und verſtand ich nur halb;
denn da Clerdon die Worte ausſprach: Schon
das Weib da! fuhr ich zuſammen, wurde
roth, und ſah wo anders hin. Da fiel mir
Garbetto in die Augen, und ich dachte: was
brauchte Clerdon Frau und Kinder in das Spiel
zu miſchen; er durfte ja nur den Hund fragen,
das gute treue Thier, das auch ſprechen
kann. Indem giengs mir unwillkuͤhrlich aus dem
Munde: „Wie ſpricht der Hund?“ —
Du weißt, wie Garbetto auf dieſe Frage zu
bellen anfaͤngt. Dem Clerdon, der mich er-
rieth, kam das Lachen an. Um es zu verbeiſ-
[103] ſen, wollte er zornig thun gegen den Hund.
Daruͤber kam auch mir das Lachen. Er tuͤſch-
te, und ich in einem fort zu rufen: wie
ſpricht der Hund? Das gab eine Hetze,
ein Geraͤuſch, einen Rumor mit den Kindern
dazwiſchen, und ein allgemeines Lachen, wel-
ches der Unterredung ein Ende machte. Gleich
darauf empfahl ſich der Philoſoph.

Was will ich Dir damit, liebe Sylli? Ich
will, daß Du nicht die Augen zu haben ſollſt,
um deſto mehr zu denken, wie der Philoſoph,
dem Garbetto den Mund ſtopfte; ſondern of-
fen ſollſt Du die Augen haben, wie Clerdon,
und ſollſt, wie Clerdon, etwas haben, das
Dir in die Augen faͤllt, und Dir das Denken
zurecht weiſt. Wie es hergeht vor Einem,
wenn einem Nichts in die Augen faͤllt, das
haſt Du oft genug im Traum erfahren. Man
kann ſich da gar nicht heraushelfen, wie ſehr
man auch im Traume meint, die Augen auf-
zuthun. Gehen ſie einem aber wirklich auf,
ſo wird in einem Nu auch wieder alles in der
Welt vernuͤnftig.

Darum habe ich oft gedacht, wir moͤchten
wohl unſern Verſtand nicht ſo ganz an uns
ſelbſt haben; und ich denke es gern, wegen
der guten Ausſichten fuͤr das Mehr bekom-
men, welche ich da finde, und wegen des
Fingers, der mich zurecht weiſt, den ich er-
greifen und mich daran halten kann. Hoͤre
nur, wie Clerdon einmal, da ich zu B —
war, getraͤumt hat. Ich will Dirs von Wort
zu Wort aus ſeinem Briefe abſchreiben.

„Was mir die vorige Nacht erſchienen iſt,
liebe Amli, erraͤthſt Du nicht, und kein
Menſch wirds errathen. Alſo laß Dir erzaͤh-
len. Ich hatte mich zu Pferde geſetzt und war
bey Dir in B —. Wir ſitzen froh und ru-
hig beyſammen; da kommt der Bediente mit
einem Briefe. Nachrichten von Hauſe!
rufſt Du; erbrichſt mit Ungeduld das Siegel
und lieſeſt. Gott im Himmel, Clerdon!
ſagſt Du ploͤtzlich; ich bin geſtern mit drey
Kindern niedergekommen, zwey Knaben und
einem Maͤdchen. — Das iſt unmoͤglich, gebe
[105] ich Dir zuruͤck; Du biſt ja hier geweſen.
Wohl! antworteſt Du; aber lies den Brief:
Du kennſt Lenorens und Claͤrchens Hand; ſie
ſchreibens beyde. Ich habe viel ausgeſtan-
den; aber ich befinde mich wohl, und meine
Kinder leben. Ich ſehe den Brief an, wer-
de uͤberfuͤhrt, laſſe in groͤßter Eile ſatteln,
um nach Hauſe zu jagen, damit die armen
Kinder Ammen und Taufe bekommen.”

Sieh, liebe Herzige, ſo wunderlich kann
es in der Welt zugehen, wenn man nicht in vol-
lem Ernſte mit dabey iſt; ſondern nur davon
ſich traͤumen laͤßt. Ach, Schweſterchen; und
es giebt ſchlimme, ſchlimme Traͤume! —
und man kann nicht glauben, waͤhrend man
traͤumt, daß es nur getraͤumt iſt. Verzeihe
meine Anſpielungen, und komm nur zu uns,
wo Dir die ſchlimmen Traͤume gewiß verge-
hen und die Augen offen bleiben ſollen.

Clerdon hat Dich wegen Allwill auf mich
verwieſen: ich wuͤrde Dir ausfuͤhrlich
G 5
[106]von ihm erzaͤhlen. Das iſt Neckerey von
ihm. Er weiß, daß ich nicht ganz ſeiner Mei-
nung uͤber den Helden bin, und will aus Rach-
ſucht mich in die Verlegenheit ſetzen, entweder
Partey wider meinen Herrn zu ergreifen,
und um den Ruhm meiner graͤnzenloſen Unter-
thaͤnigkeit zu kommen, oder ein wenig zu heu-
cheln. Wirklich habe ich in dieſer Verlegenheit
Dir von Allwill nur obenhin geſchrieben, und
ihn blos vorkommen laſſen, wo und wie er wirk-
lich vorgekommen war. Das heißt Clerdon ſich
tuͤckiſch aus dem Handel ziehen. Er ſagt: es
ſey unverantwortlich von mir, da
mir die wahre große Andacht, die All-
will zu mir habe, bekannt ſey, daß
ich ihn ſo fuͤr eben viel behandelte.
Gut denn! Ich will in mich gehen, und habe
ſchon angefangen. — Zuerſt habe ich genau
wiſſen wollen, wie alt der junge Mann ſey;
denn Clerdon hat uns daruͤber in große Ver-
wirrung gebracht. Dir hat er geſchrieben,
Allwill ſey zwey und zwanzig — oder wa-
rens drey und zwanzig? — Jahre alt, und
[107] ich mußte ihn deswegen loben, weil er ihn hier
gewoͤhnlich kaum zwanzig Jahre alt ſeyn laͤßt,
und wir uns oft genoͤthigt ſehen, ihn noch dar-
unter anzunehmen. Dieſen Noͤthigungen ein
Ende zu machen, habe ich mir eine Urkunde
verſchafft, die ich bey Gelegenheiten vorzeigen
werde, nach welcher Allwill heute unwider-
ſprechlich fuͤnf und zwanzig Jahre, drey
Monate und ſieben Tage alt wird.
Begreifſt Du, warum Allwill nicht einerley
Alter haben darf? Ich daͤchte, ſoviel Einer-
ley duͤrfte doch wohl in ihm ſeyn, ohne daß
es einem Langeweile machte. Es iſt gewiß
eine ſchoͤne Sache um die Jugend; und da All-
will ſo vieles weiß, ſo vieles kann, große An-
lagen ſo treflich entwickelt hat, und ſich die
meiſte Zeit wirklich zum Bewundern gut aus-
nimmt, ſo iſt es eine Zierde mehr fuͤr ihn, daß
er noch ſo jung iſt. Aber ich daͤchte doch, er
waͤre jung genug mit kaum fuͤnf und zwan-
zig Jahren. Auch kommt das nie vor, daß er
kaum zwey und zwanzig, oder gar noch nicht
zwanzig Jahre alt iſt, wenn allein ſein
[108] Lob erſchallen ſoll; ſondern bey andern Vor-
faͤllen. Davon iſt Clerdon erſt recht warm fuͤr
ihn geworden, daß er ihn ſo oft vertheidigen
mußte, und die Vertheidigung von geſtern ſich
mit der Vertheidigung, die morgen noͤthig
wurde, nicht vertragen wollte; mit der von
uͤbermorgen noch weniger, und ſo immer viele
neue Kuͤnſte und groͤßere Anſtrengungen noͤthig
wurden. Die Anſtrengung allein vermehrt
ſchon den Eifer, habe ich oft von Clerdon
gehoͤrt; alsdann der Eifer wieder die Anſtren-
gung: ſo macht man ſich eine Sache eigen —
ſagt Clerdon — vergißt ſich ſelbſt und lebt
nur in dieſer Sache; wird Eins mit dem
Dinge, das man treibt — — Sylli,
wenn die Liebhaberey an Allwill mir den Cler-
don mit ruchlos machte? Fort, fort mit dem
boͤſen Menſchen!

Habe ich das Eis gebrochen, Schweſter-
chen? Warte, es wird allmaͤhlich noch beſſer
kommen. Umſonſt ſoll mich Clerdon nicht ge-
hetzt haben. Immer tiefer will ich in mich
[109] gehen, bis er ſelbſt in ſich geht, oder wenig-
ſtens das Hetzen laͤßt.

Dieſen Augenblick erhalte ich ein Billet aus
Heimfeld. Die Maͤdchen haben einen Brief
von Dir erhalten, den ſie mir aber nicht
ſchicken, weil ſie den Nachmittag ſelbſt herein
zu kommen denken, und gern dabey ſeyn wol-
len, wenn ich ihn leſe. Ich lobe mir das; denn
nun kann ich mich doppelt auf die lieben guten
Maͤdchen freuen. Soll ich nun dieſen Brief
bis uͤbermorgen liegen laſſen? Behuͤte der Him-
mel! Er ſoll dieſen Augenblick geſiegelt werden,
und auf die Poſt.

XII.
Sylli an Lenore und Claͤrchen.

Ich habe dreymal hintereinander nach C * *
geſchrieben; aber die arme Sylli muß nur
wieder geſchwinde hinſitzen, und noch einmal
nach C * * oder Heimfeld ſchreiben, ſonſt haͤlt
ſies nicht aus. Es iſt ihr von neuem ſo trau-
rig ums Herz; ihr Sehnen nach Euch hin iſt
in ſo ſtarkem Schwunge, daß ſie unmoͤglich ſich
zur Ruhe bringen kann. — Dieſen Morgen,
unterdeſſen Suſanna ſie anziehen half, kam
eine Einladung … Antwort: „Meine Em-
pfehlung; ich wuͤrde aufwarten gegen Abend.” —
Und nun ſeufzte die arme Sylli, und konnte
ſich nicht enthalten zu Suſanna zu ſagen:
„Wer nur fliegen koͤnnte! Ich wuͤßte wohl
„wohin ich auf Veſuch floͤge.” Die hoͤlzerne
Suſanna hatte nichts hierauf zu antworten.
Das Maͤdchen iſt mir ein allzu unbehuͤlfliches
Geſchoͤpf. Auf Empfindung bey ihr machte
[111] ich gern keine Anſpruͤche; aber auch nicht ein-
mal ſo viel Fantaſie, ſo viel Glaube, daß ſie
an mich und Euch auf irgend eine Art zu
hangen kaͤme. — Doch iſt es keine Glieder-
puppe! denke ich wohl einmal, und verſuche
neuerdings, dies oder jenes bey ihr anzubrin-
gen; aber da kommt ſie mir ein wie allemal
entgegen mit ihrer Seele, eben ſo hoͤlzern,
wie mit der vorgereckten Bruſt ihres Leibes.
Auch wenn ſie wohl von ſelbſt des Herrn Re-
gierungs-Raths oder der Frau Regierungs-
Raͤthin erwaͤhnt, welche ſie gekannt zu
haben die Gnade gehabt hat; ſo hat ſie
dabey ein ſo unlebendiges Ausſehen, wie die
Toilettſchachteln, neben denen ſie ſteht, mir
die Nadeln daraus zu reichen … Seht, Kin-
der! ſo gehts mir.

Die vergangene Woche war wegen meines
boͤſen Rechtshandels ein Vergleich im Vor-
ſchlage. Ich mußte bey dieſer Gelegenheit
allerhand fatale Leute ſehen; hauptſaͤchlich
denn auch den grundſchlechten Gierigſtein.
[112] Der alte Unhold war mir lange nicht vor
Augen gekommen; ich erſchrack vor ſeiner
Geſtalt, die ſeitdem noch um vieles widriger
geworden iſt. Denkt nur, der Menſch mach-
te mir Vorwuͤrfe, und zuletzt, nach einigem
hin und wieder reden, fieng er gar an zu
weinen. Ach! daß Augen wie die ſeinigen —
daß alle Augen Thraͤnen haben! Einem
Gierigſtein, wenn er weinen wollte, muͤß-
te, ſtatt der Thraͤnen, etwas aus den Augen
kommen, was man wie Staubflocken von
ſich abſchuͤtteln koͤnnte; denn Thraͤnen ruͤh-
ren einen doch immer, betriegen einen. An
dieſem Gierigſtein iſt es mir zum Schre-
cken aufgefallen, was fuͤr eine Geſtalt zum
Vorſchein kommt, wenn einem verkehrten
Menſchen das Alter die Maske wegdorret,
Fleiſch und Farbe ſeine Zuͤge nicht mehr ver-
huͤllen. Da zeigt ſich die abgehaͤrtete Nerve.
Erſtarrt im Haͤßlichen liegt ſie da zur graͤß-
lichen Schau: da bebt der nackende Mund,
der kalte, unholde; da zittert das truͤbe Au-
ge, deſſen Blick, nicht mehr lenkſam, harren
muß
[113] muß im Ausdruck des Argen; da ſchlappt,
Odemleer, die Naſe, verkuͤndiget Stadt-
Neuigkeiten, Skandale, und weiter nichts;
da ſenkt ſich die kraftloſe Stirne, auf welche
Furchtſamkeit und Mißtrauen die Hauptrun-
zeln gepraͤgt haben. — Es iſt ein peinlicher
Anblick, ein wahres Hoͤllenbild, ſo ein ganz
verkommener Menſch, der nun offenbar heil-
los in die Erde hinunter ſtarrt! — Meine
Mutter, die Suͤße, Liebe, o, wie war die ſo
ſchoͤn durch ihre ſchoͤne Seele! — Sie ver-
ſchwand wie ein Engel. Nie werde ich das
liebe Bild vergeſſen; werde es noch oft wieder
anfriſchen mit Thraͤnen, mit Freudenthraͤ-
nen uͤber die liebe Mutter, daß ſie ſo war,
und daß ſie ſo ausſah.

Ich moͤchte wiſſen was Ihr heute treibt.
Beyſammen ſeyd Ihr gewiß, denn es iſt
Sonntag; aber was fuͤr eine Art Wohlleben
Ihr mit einander habt, wie und wohin Ihr
Euch mit einander weidet, darauf ſinn ich.
Iſt Amalia die Heerfuͤhrerin, dann gehts
H
[114] wohl nach der Faſanerie, und Ihr bekommt
Gebackenes, Milch und Muſik; iſt aber
Clerdon an der Spitze, dann geht es in den
Wald, oder uͤber die Felder laͤngſt der Donau,
und Ihr holt Euch Hunger und Durſt. — Und
Euer eigenes Geſchaͤft dabey, Ihr zwey loſen
Maͤdchen? Was wohl unter Euren Schalksau-
gen ſich fuͤr Gluͤck und Ungluͤck zutraͤgt? …
Daß nur von Eduard keine Frage ſey! An
dieſem Eduard in Eurer Mitte kann ich un-
moͤglich Behagen finden; und ich ſehe aus ei-
nem Briefe, den ich geſtern von Clerdon ^(*) er-
hielt, und der groͤßtentheils von Allwill han-
delt, wie ſehr dieſer unter Euch gelitten iſt.
Was ich von ihm erfahre, was mir auch
mein Bruder ^(**) von ihm meldet, der doch
gewaltig auf ihn haͤlt, macht mich zittern fuͤr
Unheil. Der unbaͤndige Menſch mag wohl
dabey ein wackerer Junge ſeyn, und es mit
andern gewoͤhnlich beſſer meynen, als mit ſich
[115] ſelbſt: aber dadurch wird er nur gefaͤhrlicher;
das giebt ihm die offene, unſchuldige Miene,
wogegen kein Rath iſt, worauf man ihm die
Hand von ferne reicht, ſich ihm anſchlingt,
und Gemeinſchaft mit ihm macht. Erſt hin-
tennach wird man gewahr, was er fuͤr un-
ſichere Straßen wandelt, wie verwegen er im
Handel iſt, wie wohlfeil er ſeine Haut bietet,
und folglich die ſeines Genoſſen mit . . . .
Nun ein Maͤdchen, das ſeines Weges kaͤme —
dieſem auszuweichen — wie waͤre es moͤglich?
So ward unſere Luzie hingewagt, ſo gieng
uns das ſuͤße Geſchoͤpf verloren; denn ſie
ſtirbt, Kinder, und ihr Tod iſt dieſer
Allwill?

Nie war der Holden ein Juͤngling er-
ſchienen wie Allwill — ſo ſinnig, ſo beſchei-
den und zugleich ſo voll Geiſt und edlen Ei-
fers. Keine Tugend, keine Liebenswuͤrdigkeit,
die ſich nicht in ihm abſpiegelte, wie Sonn
im Meer; und das ſo ganz aus nackender
Eigenſchaft ſeiner Natur. Ueberall in vollem
H 2
[116] Entzuͤcken uͤber fremdes Verdienſt, war ſein
einziges Beſtreben, daß er nur gelitten
wuͤrde. Eine ſo ruͤhrende Einfalt, bey ſo
vielen Vortreflichkeiten, bey dem ſchoͤnſten Ju-
gendglanze, mußte jeden bezaubern. Unſerer
Luzie — dies alles vor Augen! … O, ich
ſehe den Engel — ſtill und unbemerkt in der
Ferne ſchweben — beten fuͤr den ſeltnen
Juͤngling — Entzuͤndet nur in Freude,
in reiner Engels-Freude uͤber den
Edlen! … Und dennoch war es Gift! …
Kinder! wenn es Euch nur hiebey ſchaudern
koͤnnte, wie es mich ſchaudert! …

Thoͤricht! Es kann Euch ſo dabey nicht
ſchaudern. Aber wie rette ich Euch? Cler-
don, Amalia, huͤtet mir die zwey lieben Ge-
ſchoͤpfe!

Es ſoll unerhoͤrt ſeyn, daß dieſem Eduard
je ein Anſchlag mißlungen waͤre. Er wagt ſein
Alles an die Erreichung jedes Zwecks.
Wer ihm abgewoͤnne, gewoͤnne ihm nie weni-
[117] ger, als ſein Leben, ab. Clemens nennt ihn
einen Beſeſſenen, dem es faſt in keinem
Falle geſtattet ſey, willkuͤhrlich zu handeln. —
Ein ſchrecklicher Charakter! — Und was fuͤr
ein Goͤttliches Anſehen der Menſch ha-
ben muß, wenn er das Gute, das Schoͤne ver-
folgt! — O, huͤtet euch! O, flieht! — Du
Lenore beſonders; du mit dem zarten durch-
dringlichen Sinn! — Glaube mir, Beſte!
Liebe macht uns Weiber immer ungluͤcklich. Die
Maͤnner verdienen ſo wenig das Opfer unſeres
Daſeyns, daß ſie nicht einmal anzunehmen
wiſſen, was wir ihnen geben. Das Gluͤck ein
ganzes Herz zu beſitzen — wie ſollten ſie
das ſchaͤtzen koͤnnen, da ihr Herz nie einen
Augenblick ganz, nie ein Gefuͤhl des Herzens
bey ihnen lauter iſt? Keine Wonne, nicht
die hoͤchſte der Menſchheit, gilt ihnen ſo viel,
daß ſie dieſelbe rein bewahrten. Keine Em-
pfindung iſt ihnen in dem Grade lieb, daß ſie
nicht durch eckelhafte Vermiſchungen ſie
truͤbten, ihr Bild entweihten. Die Fuͤlle
des Koͤſtlichen — die ſchmecken ſie nie,
H 3
[118] haben ſie nie; darum kann ihnen nie genuͤgen;
darum ſind ſie — ohnmaͤchtig zur Liebe.
Wir Arme merken das nicht gleich; wir
glauben wohl gar eine Zeitlang ſtaͤrker geliebt
zu ſeyn, als wir ſelbſt lieben. Aber, o wie
bald offenbart ſich das anders! — Da ſtehen
wir dann dem Geliebten gegen uͤber, und
fuͤhlen durch unſer ganzes Weſen: — Dein!
— fuͤhlen durch unſer ganzes Weſen: —
nicht Mein! … Wenn Du das Graͤß-
liche — die unausſprechliche Schmach des
Gefuͤhls ahnden koͤnnteſt: — ich — Dein!
Du — nicht Mein! — — Verloren zu
ſeyn, ganz verloren an einen andern …
Unſer eigenes Selbſt entflohen aus uns —
entflohen aus Ihm … Gar kein Daſeyn
mehr! Man iſt verſchwunden unter den Le-
bendigen; getilget mit Schande aus ihrer
Zahl — Elend ohne Maaß, ohne Namen! …

XIII.
Lenore an Sylli.

Du weißt von Amalia, daß wir Deinen
Brief erhalten haben, und mit dem Briefe zu ihr
kommen wollten. Uns hatte dieſer Brief trau-
rig gemacht, und ich weiß nicht in was fuͤr
eine Bangigkeit verſetzt, die wir uns ſelbſt nicht
zu erklaͤren wußten, und wovon wir ganz miß-
muͤthig waren. Amli ſchalt uns daruͤber,
erzaͤhlte uns was Sie Dir geſchrieben haͤtte,
hieß uns gutes Muths ſeyn, und floͤßte uns
eine ſolche Zuverſicht zu Deinem nahen Kom-
men ein, daß wir heiter, und, am Ende,
lauter Freude mit ihr wurden. Da ſie uns wie-
der froh hatte, warnte ſie uns hinterher noch
einmal: nicht, ſagte ſie, vor dem betruͤbt,
ſondern vor dem truͤbe ſeyn.

Was Du von Allwill ſchreibſt, war ihr,
wegen Clerdon, ſehr willkommen; ob es gleich,
H 4
[120] ſagte ſie, im Guten wie im Boͤſen, etwas uͤber
die Schnur gienge. Aber deſto beſſer fuͤr mei-
nen Gebrauch, ſetzte das loſe Weib hinzu.
Claͤrchen und ich, wir ſollten ihr beym Angriffe
helfen; und es war drollicht, wie ſie uns die
Verhaltungsbefehle daruͤber ertheilte. Ich
ſchlug vor, wir wollten erſt Probe halten.
Beyleibe nicht! ſagte Amli; wenns denn nicht
ſo kaͤme, wie wir probiert haben, ſo wuͤrden
wir irre. So giengs fort, und wir trieben
ſonſt noch allerley, und waren eben in gewal-
tigem Lachen, als Clerdon ins Zimmer trat.

Du wirſt zanken, rief ihm Amli entgegen.
Claͤrchen hats gethan; die ſtand, eh ichs
mich verſehen konnte, auf dem Stuhl, und
langte den Caͤſarskopf von der Conſole herun-
ter, um an ihm zu verſuchen, wie uns die
Hauben da ſtehen wuͤrden. Es uͤberlief mich
kalt, da ſie hinauf langte; und ich habe gewal-
tig geſchrieen. Aber da der kahle Herr einmal
gluͤcklich auf der Commode ſtand, habe ich ihn
auch fuͤr mich wegen einer Haube zu Rathe ge-
[121] zogen, und ihn auch um das Maͤntelchen ge-
fragt, daß er noch anhat. Nein! ſagte Cler-
don nur mit halbem Lachen; ſolche Schaͤcke-
reyen muͤßt ihr nicht treiben. Du unnuͤtze
Claͤre, wenn du mir den Kopf zerbrochen haͤt-
teſt, wie erholte ich mich an dir? Wollte ich
den deinigen auch dagegen nehmen; ſo paßte
er ja nicht zu den uͤbrigen?

Caͤſar mußte nun geſchwinde Haube und
Maͤntelchen zuruͤckgeben, welches er im Leben
wohl nicht gethan haͤtte; und Clerdon ſetzte ihn
wieder an ſeine Stelle.

Die Maͤdchen haben einen Brief von Sylli,
ſagte jetzt Amalia, und kamen ſo beklommen
hierhin, daß ſie mich dauerten. Du mußt
durchaus Rath ſchaffen, daß die Schweſter
zu uns kommt; oder Ich ſchaffe Rath und
ziehe nach E *; denn meine Sylli ſoll nicht
umkommen ohne mich!

Es war ſchoͤn, ſehr ſchoͤn, liebe Sylli,
H 5
[122] wie Amalien hiebey die Thraͤnen in den Augen
ſtanden; und wie auf ihren Wangen und um
ihren Mund, Zuͤrnen, Laͤcheln und Bitten
wechſelte und beyſammen war.

Du kennſt den Blick von Clerdon, womit
er wie zu Amalien hinuͤber langt, ſie anruͤhrt;
und wie ihr denn die Hand ſchon bebt, die er
fodern wird, um Mund und Stirne darauf zu
druͤcken, und die Augen wieder auszuruhn.

Da Clerdon den Brief geleſen hatte,
ſtand er auf, ohne ein Wort zu ſagen, und
gieng mit uͤbereinander geſchlagenen Armen im
Zimmer auf und nieder, den Kopf bald tief ge-
ſenkt, bald in die Hoͤhe gerichtet.

Clerdon! rief Amalia: wenn du auf Rath
ſinnſt, ſo wird dir das morgen in der Fruͤhe
beſſer gelingen. Beſinne dich jetzt nur, und
ſage uns, was Lenore wegen Allwill ant-
worten ſoll.

Mir war ganz heiß; denn was eben vor-
gegangen war, und Clerdons finſteres Auf-
und Abgehen, hatte mich wieder in die Weh-
muth verſetzt, mit der ich von Heimfeld ge-
kommen war. Ich lag in Gedanken vor Dir
auf den Knieen, weinte und ſchluchzte in Dei-
nem Schooß.

Aber wie ſchoͤn hier Amalia den Gang der
Unterredung leitete: ach, wenn ich Dir dies
erzaͤhlen koͤnnte! Beyde, Amalia und Clerdon,
ſagten treffliche Dinge. Aber alles, was
Amalia ſagte, war ſo ganz uns geſagt, ſo gut,
ſo unvergeßlich und ſo wahr; und wie ſich
das machte, und immer beſſer machte, uͤber-
all von ſelbſt unter Ernſt und Scherz; wie
auch Claͤrchen und ich unſer Woͤrtchen bequem
einzumiſchen fanden, ſo daß wir bey dieſem
Woͤrtchen das uͤbrige noch beſſer behielten,
und es hintennach uns eindringlicher machen
konnten — Liebe! es laͤßt ſich nicht aufſchrei-
ben. Aber ſey Du nur ruhig unſertwegen;
ſo lange wir in Amaliens Naͤhe ſind, wird
[124] kein Boͤſes, wenn es uns auch beruͤhrte,
uns etwas anhaben koͤnnen.

Ich habe Claͤrchen in der Stadt gelaſſen,
wo ſie bis Montag bleiben wird, um fuͤr
Clerdon verſchiedenes abzuſchreiben, was er
nicht in andere Haͤnde geben mag; und mit
ihm, wie er hinzuſetzte, zu uͤberlegen und
zu diſputieren. Das iſt nicht blos zum
Lachen mit dem Diſputiren; beyde ſind be-
ſtaͤndig an einander, und wer anfaͤngt, das iſt
immer Claͤre. Gewoͤhnlich mit einer
Frage. Dann iſt ſie mit der Antwort nicht
zufrieden; und fragt weiter; iſt wieder, und
noch einmal, und immer weniger zufrie-
den: damit iſt der Streit im Gange, der
ſchon mehr als einmal Zank geworden iſt.
Clerdon ſagt ihr, ſie waͤre von ſo ſchwerem
Begriff und ſo eigenſinnig, daß er ſie fuͤr kei-
nen Preis zu ſeiner Uebung miſſen moͤchte.
Wir alle ſtehen uns ſehr wohl bey dieſem
Unfrieden, und loben uns das Abſchreiben,
aus dem er nach und nach entſtanden iſt.
[125] Du kennſt Clerdon, wie er jede Gefaͤlligkeit,
die man fuͤr ihn hat, einem gern zur Luſt
macht, und keinen Ochſen, der da driſchet,
mit verbundenem Maule ſehen kann. Dies
hat die ſchlaue Claͤre wohl benutzt, und ſich
bald vom Geheimſchreiber zum wirklichen
Beyſitzer empor geſchwungen. Natuͤrlich
mußten Amalia und ich bey dieſer Standes-
erhoͤhung mit befoͤrdert werden; und wir haͤt-
ten es gewiß nicht zugelaſſen, daß es in un-
ſeren Koͤpfen weniger kraus wuͤrde, als in
Claͤrchens Koͤpfchen. Welche Luſt uns das
ſchon gemacht hat, und wie ſchoͤn wir unſern
Clerdon oft damit um ſeine Zeit bringen, kann
ich Dir nicht ſagen. Wir fuͤrchten nur, Claͤre
wird uns am Ende wirklich zu gelehrt, und
kann nicht mehr ſo recht mit ſpaſſen. Denn
das hat ſie ſchon an ſich, daß, wenn wir mit
Clerdon wider ſie gemeine Sache machen, ihr
das Achſelzucken ankommt. Schlagen wir uns
hingegen zu ihr, ſo laͤßt ſie es gelten, und
wir duͤrfen alsdann, mit ihrer Erlaubniß, zu-
weilen gar das große Wort fuͤhren.

Geſtern uͤber dem Nachteſſen wurde Cler-
don ſehr aufgeraͤumt, und erzaͤhlte uns zuletzt
ein tolles Maͤhrchen, welches ich durchaus Dir
wieder erzaͤhlen ſoll — um meinen Brief zu
erheitern, ſagte der boshafte Mann. Ich
habe ihm die Hand darauf gegeben. Da muß
ich aber weit ausholen, und ich wuͤnſche nur,
daß Du recht dabey gaͤhnen moͤgeſt; denn das
iſt die Abſicht.

Hoͤre an!

Wir machten vorgeſtern die Reiſe nach
der Stadt im Cabriolet. Die Luft war hell
und ſtrenge. Von dieſer ſtrengen Luft und
der blanken Sonne waren Claͤrchen, welche
dazu die Nacht nicht viel geſchlafen hatte,
die Augen etwas ſchwer geworden. Das ver-
gieng ihr nachher, und ſie fuͤhlte die ganze
Zeit vor Tiſche nichts davon. Waͤhrend dem
Nachteſſen aber kam es deſto ſtaͤrker wieder,
ſo daß ihr zuletzt mitten im Reden ein paarmal
die Augen zufielen. Clerdon wollte wiſſen,
[127] wovon ſie ſo ſchlaͤfrig geworden ſey. Sie
ſchob es auf die Katzen, die mit ihrem ab-
ſcheulichen Geheule ſie die vorige Nacht nicht
haͤtten ruhen laſſen. Armes Kind! ſagte
Clerdon; und wenn du erſt wuͤßteſt, was den
Kaͤtzchen bey dem Heulen im Sinne liegt,
du wuͤrdeſt noch weniger ſchlafen koͤnnen.
Darum will ichs dir jetzt zur Strafe erzaͤh-
len, weil du bey Tiſche genickt haſt; und ich
bin gewiß, du nickſt nicht mehr.

Am Anfange der Katzen wurde ein
bildſchoͤner Kater einem bildſchoͤnen Kaͤtzchen
hold, kreuzte ihm beſtaͤndig vor den Augen
herum, und machte ſo lange, bis ihn das
Kaͤtzchen gern ſah. Einmal nun, da das gute
Kaͤtzchen an der Zaͤrtlichkeit ſeines Freundes
den groͤßten Gefallen hatte, und vor Wonne,
ſich ihn ſo ganz eigen gemacht zu haben, auſſer
ſich war, erſcheint ein Maͤuschen. Mein Ka-
ter, auf und davon, dem Maͤuschen nach.
Und mein Kaͤtzchen — mit einem Zeterge-
ſchrey — ſinkt in Ohnmacht! Alle Kaͤtzchen
[128] kommen herbey; und wie ſie hoͤren was geſche-
hen iſt, faͤllt es jedem aufs Herz, wie ihm eben
das begegnen und noch einmal begegnen koͤnne.
Da machen ſie denn unter großem Geheul zu-
ſammen aus, daß ſie jedesmal, wenn ihr Lieb-
haber ihnen zu Fuͤßen laͤge, und ſie ihn gern
zu ihren Fuͤßen liegen ſaͤhen, das Geheul von
heute wiederholen wollten, damit alle Maͤuſe
vor Schrecken ſich tiefer in ihre Loͤcher verkroͤ-
chen, und Liebhabertreue unangefochten ließen.

So der Naturforſcher Clerdon!

Zu dieſer Poſſe ſoll ich Dir noch eine ande-
re, und zwar in demſelben Briefe, von we-
gen Amalia, der ich auch die Hand darauf
habe geben muͤſſen, hinterbringen. Und ganz
ernſthaft ſoll ich dabey ausſehen; denn es be-
trifft eine Pommade, wovon einem die Haare
wachſen, ſo lang und ſo viele, und wie und wo
man es verlangt. Willſt Du ein Front à la
grecque ganz natuͤrlich, ſo daß Stirnhaar und
Augenbraunen zuſammen kommen? Es ſteht
bey
[129] bey Dir. — Das iſt aber nicht die Hauptſache;
ſondern die Hauptſache iſt, Dir zu erzaͤhlen,
wie wir dazu gekommen ſind.

Alſo: — gaͤhne ſo viel Du willſt! — Alſo,
ſage ich: wir ſtanden geſtern Morgen am Fen-
ſter unten im Saal; ich, ganz reiſefertig, in
Erwartung des Cabriolets, welches den Au-
genblick vorfahren ſollte, um mich wieder nach
Heimfeld zu bringen; neben mir Amalia und
Claͤrchen: ſo ſtanden wir, ſage ich noch einmal,
am Fenſter, als eine wunderliche Geſtalt von
einem Menſchen, mit einem Haarzopfe — ich
luͤge nicht! — ſo dick wie Dein Arm, und
Seitenhaaren wie Loͤwenmaͤhnen dicht an uns
vorbeyſchwebte. Gleich darauf hoͤrten wir klin-
geln, und es wurde uns ein Franzoſe gemeldet,
welcher kleine Toͤpfchen vorgezeigt und dringend
um Gehoͤr gebeten haͤtte. Wir waren neugie-
rig, die wunderliche Geſtalt genauer zu betrach-
ten, und ließen ſie hereinkommen. Sie kuͤn-
digte ſich gleich als ein Zeichen und Wunder
der Wahrheit an von dem, was in einer An-
J
[130] zeige, die uns uͤberreicht wurde, geſchrieben
ſtand. In der Anzeige ſtand auch von Ma-
dame Amon, „daß der Liebhaber an der
„Menge ihrer Haare von dem Effekt der Pom-
„made ſich gleichfalls uͤberzeugen koͤnne.” —
Nun iſt allein die Frage: ob Du fuͤr einen gan-
zen, oder nur fuͤr einen halben Dukaten Haare
befiehlſt? denn ſo ſind die Toͤpfchen eingetheilt.
Ich denke, da der Menſch einen ſo unermeßli-
chen Haarzopf und ſo gewaltige Maͤhnen hat,
Du haͤtteſt fuͤr einen halben Dukaten uͤberfluͤßig.
NB! Auch wo keine Haare ſind, noch waren,
bringt dieſe Pommade welche hervor; bey jun-
gen Leuten in zwey, bey aͤltern aber erſt in drey
Monaten. Verſchiebe nicht, Amalien Deine
Auftraͤge zu geben; ſonſt heißt es, ich haͤtte die
Sache nur ſo obenhin, und wohl gar etwas
unglaͤubig ausgerichtet.

Sage mir, liebe Sylli, was iſt die Glocke?
Du denkſt gewiß, es ſey Mittag, weil ich ſo
viel geſchrieben habe, und verweiſeſt mir, daß
ich nun mit dem Ankleiden nicht zu rechter Zeit
[131] fertig ſeyn werde. Hoͤre; da ſchlaͤgt es ſieben!
und ſieh die Sonne, wie ſie eben uͤber das Eck
meines lieben blauen Tiſches ſich herbey macht.
Ich bin Punkt drey aufgeſtanden; und das ha-
ben mir die haͤßlichen Katzen mit ihrem Poltern
und Schreyen angethan. Sonſt ſchlafe ich leicht
uͤber dem Laͤrm ſelbſt wieder ein, und bleibe
nachher im Schlafe; aber die Erinnerung an
Clerdons Poſſe machte mirs ſo laͤcherlich, daß
ich vollends aus dem Schlummer kam. Da
entſchloß ich mich denn kurz und gut zum Auf-
ſtehen. Du biſt jetzt auch aufgeſtanden, und
ich koͤnnte Dich meinen Brief beym Fruͤhſtuͤcke
leſen laſſen, wenn nicht die Entfernung den
ungluͤckſeligen Bund mit der Zeit haͤtte. Laß
mir dieſe ungereimte Klage hingehen, damit ſie
mir Weg mache, der Zeit und Entfernung zum
Trotz, Dir meinen Brief zu Deinem heutigen
Fruͤhſtuͤcke wenigſtens zu dedizieren. Em-
pfange den Morgengruß, den ich von meinem
blauen Tiſche her, unter dem frohen Gezwit-
ſcher einer Menge Voͤgel, die in unſeren Hecken
und Obſtbaͤumen flattern und niſten, an Dich
J 2
[132] abfertige, und der ſich durch das alles hindurch
recht friſch in einem Nu zu Dir hin begeben
ſoll — Empfange ihn, und nimm ihn als eine
Weiſſagung froher Tage in Dein Herz auf; laß
ihn da gedeyhen; ſprich zu ſeiner Weiſſagung:
Es werde wahr!

Lenore.

XIV.
Beylage zu Lenorens Briefe.

Lenorens Brief kam zu ſpaͤt, um noch geſtern
Abend mit der Poſt abzugehen, und das war
recht gut, ſage ich; denn nun kann ich Dir
auch einen ſchoͤnen Morgen bieten, einen ſo
ſchoͤnen als der von Lenore immer ſeyn mochte.
Ich ſitze oben, in dem gruͤnen Zimmer, und
ſchaue uͤber die Caſtanienallee weg, gerad aufs
freye Feld. Am Himmel herum ſchwebt duͤn-
nes Gewoͤlk, ſo ſchoͤn bemahlt von der aufge-
henden Sonne, daß es wohl ſchoͤner iſt, als ſie
ſelbſt; aber doch bin ich auf der Lauer, und
meyne alle Augenblicke ſie hervorbrechen zu ſe-
hen. Wie meynſt Du, daß es meinem Stumpf-
naͤschen laͤßt, ſo hoch uͤber die hohen Gipfel
weg in die Sonne zu blicken, gleich dem ma-
jeſtaͤtiſchen Donnervogel? Ich muß
ſelbſt daruͤber lachen. Aergerlich iſt es aber
doch, ein Geſichtchen zu haben, dem ſo etwas
nicht laͤßt.

Liebe Sylli, ich ſchaͤme mich jetzt, neulich
J 3
[134] daruͤber gemurrt zu haben, daß wir ſo fruͤh
aufs Land ſollten: aber Du weißt, Heimfeld
iſt eine Stunde weit von Clerdons Hauſe; und
dann, wer haͤtte binnen unſern dreyfachen
Mauern ſich einbilden koͤnnen, daß drauſſen
ſchon der Fruͤhling waͤre? Hecken und Straͤu-
che gruͤnen; und uͤberall — aus der Erde her-
auf — von allen Zweigen herab — faßt es
einen doch ſo lieblich, aͤugelt einen an, o, ſo
herzig, wie ein Mutterauge den angeſchlunge-
nen Saͤugling. Ich kann Dir nicht ſagen, wie
es mir ans Herz greift — ſo nahe, Sylli, ſo
nah und immer naͤher, daß mir bange iſt fuͤr
meinen lieben May, wenn er kommt, ich
moͤchte ihm wohl ein wenig untreu geworden
ſeyn.

Vorgeſtern ſpazierten wir nach Son-
nenuntergang laͤngſt den Ufern der Donau. Ich
ſetzte mich hin und ſang: „Maͤdchen, laßt euch
die Freude ſchmecken.” Hinaufwaͤrts den
Strohm ſah es dunkel — dunkel und dunke-
ler; — und hell und heller hinab. So ſahen
[135] wir den Tag von dannen ziehn; und gerade
uͤber uns die Nacht, ihm an der Ferſe. Leiſe
rauſchte, nah an mir vorbey, der herrliche
Fluß, und ſpiegelte den Himmel ab mit ſei-
nem Abendroth und ſchoͤnfarbichten Gewoͤlk
und mit ſeiner Nacht. Ich erinnerte mich
Deiner, beſte Sylli, und ſegnete Deine Seele,
mit der heitern Ruhe, welche rund um mich
her uͤber alles, und auch uͤber mich ſich ergoß.

Beym Weggehen rief ich Dir, gute Nacht!
Eben blickte der erſte Stern hervor, und ich
warf Dir einen Kuß zu. Haſt Du ihn gefuͤhlt?

Was ich beynah vergeſſen haͤtte! — Die
verlaͤumderiſchen Nachrichten von mir in Le-
norens Briefe: wirſt Du ſie ungeruͤgt laſſen?
Einem Lamme, wie Dein Claͤrchen iſt, ſo
mitzuſpielen! Aber beſtrafe ſie doch nicht zu
hart, die arme Lenore; ſie meint es ſo boͤſe
nicht im Grunde. Nur daß ſie Dir ſo vor-
luͤgen darf, das iſt arg. Allein ſie betruͤgt
J 4
[136] ſich zuerſt, und beſchuldigt mich, die Nach-
giebigkeit und Demuth ſelbſt, der Rechtha-
berey, aus bloßem Parteyeifer. Alſo ſagt ſie
zwar das Ding das nicht iſt, aber man
kann ihr nicht Schuld geben daß ſie luͤgt.
Darum, liebſte Sylli: Gnade fuͤr Lenore!

Claͤrchen.

XV.
Claͤre an Sylli.

XVI.
Allwill an Claͤre.

Verzeihen Sie, meine liebenswuͤrdige Cuſi-
ne — zuerſt dieſe etwas vertraulichere Anrede,
wegen der mich Clerdon, den ich Onkel nen-
nen darf, entſchuldigen mag; — verzeihen
Sie, holde Claͤre, wenn ich Ihnen bringe,
was Sie nicht gefodert haben. Es iſt der Ver-
ſuch eines Schuͤlers, der von ſeinem Meiſter
gern erfahren moͤchte, ob er ihn genug verſtan-
den hat, und der, von Schuͤchternheit und Ei-
telkeit in gleichem Maaße geaͤngſtigt, gern einen
Dritten ins Spiel bringt, mit dem er ſich decken,
oder hinter den er ſich verbergen koͤnne.

Sokrates, der Jugendfreund, ſoll mich
vertreten; ſoll mich unter ſeine Fluͤgel nehmen.

Zu dieſem kam ein Juͤngling, mit Namen
[172]Theages, gluͤhend von Begierde, in ſeinem
Umgange Weisheit zu lernen.

Um ihn zu pruͤfen, that der Mann mit
dem Genius ſeinem Verlangen Widerſtand.
Er rieth ihm, ſich an einen unter den vielen be-
ruͤhmten Maͤnnern zu wenden, welche den
Vortheil in ihrereigenenGewalt
haͤtten, womit ſie andern Menſchen
fortzuhelfen wuͤßten; und nicht wie
ereinem Genius, ohne den er nichts ver-
moͤchte, unterworfen waͤren.

Des Sokrates Widerſtand machte den Juͤng-
ling traurig. Ach, ſagte er zu ſeinem Vater
Demodokus, in deſſen Begleitung er gekom-
men war, und der fuͤr ihn das Wort fuͤhrte:
Sokrates treibt nur ſein Spiel mit uns, indem
er dieſe Dinge redet; denn ich kenne einige,
die mit mir entweder gleiches Alters, oder auch
noch etwas aͤlter ſind als ich, welche, ehe ſie
mit dieſem Umgang hatten, nichts taugende Leute
waren; nachdem ſie aber in ſeine Geſellſchaft
[173] gekommen ſind, ſo ſind ſie in ſehr kurzer Zeit
viel beſſer geworden, als alle diejenigen, die
ſonſt beſſer waren, als ſie.

Dieſes laͤugnete Sokrates nicht, ſondern
verſicherte nur, es duͤrfe ihm, ſeiner Kunſt und
gutem Willen dieſer gluͤckliche Erfolg nicht bey-
gemeſſen werden. Er ſelbſt habe bey Einem
dieſer Juͤnglinge, der ein Enkel des Ariſtides
geweſen, ſich erkundigt, wie es zugegangen ſey,
daß er ſo großen Vortheil aus ſeinem Umgange
gezogen, da er ihn doch nie etwas gelehrt habe,
und darauf folgende Antwort erhalten: „Wie
„du ſelbſt ſagſt, o Sokrates, haſt du eigent-
„lich mich nie etwas gelehrt; aber ich nahm
„zu, ſo oft ich bey dir war, auch wenn ich nur
„in demſelben Hauſe mit dir lebte, ohne in
„Einem Gemache mit dir zu ſeyn. War ich
„aber mit dir in demſelben Gemach, ſo daͤuchte
„mir, ich gewoͤnne noch mehr. Waͤhrend du
„redeteſt, gewann ich vielmehr, wenn ich dich
„anſehen, als wenn ich dich nicht anſehen konn-
„te. Am allermeiſten aber und aufs hoͤchſte
[174] „nahm ich zu, wenn ich neben dir ſaß, ſo daß
„wir einander beruͤhrten.”

Holde Claͤre! der Sinn dieſer Worte
uͤbernahm mich in dem Augenblick, da ich vor-
geſtern, wie ein Begeiſterter, Ihre Hand er-
griff, um meinem Dank einen Ausdruck zu ver-
ſchaffen, und mit groͤßerem Danke mein Herz
von neuem und auf immer zu erfuͤllen.

Sokrates gab dem flehenden Juͤngling,
den ſein Vater unterſtuͤtzte, endlich nach.

„Wir muͤſſen alſo, ſagte Theages, uͤber
„unſern Umgang den Willen des Daͤmons er-
„forſchen; und wenn er ſich uns ſogleich nicht
„guͤnſtig zeigen ſollte, das Goͤttliche, was
„dir beywohnt, durch Gebet und Opfer und
„jedes fromme Mittel zu gewinnen trachten.”—
„Nun denn,” ſagte Sokrates zuletzt, „wenn
„es euch ſcheint, daß wir es ſo machen
„muͤſſen, ſo wollen wir es ſo machen.”

Gluͤcklicher Theages, dem die gute Vorbe-
deutung ſeines Namens: Eines von Gott
geleiteten, Wahrheit und Erfuͤllung wurde!

Von noch einem Juͤnglinge erzaͤhlt
Plato, der hieß Phaͤdrus.

Dieſer Phaͤdrus war der Schuͤler und
Liebling eines redſeligen Weiſen, mit Na-
men Lyſias; und Sokrates fand ihn eines
Tages in der vollen Bewunderung einer kuͤrz-
lich von ſeinem Freunde und Lehrer gehaltenen
Rede, worin von der begeiſternden Liebe
des Schoͤnen lauter Boͤſes; von der nicht
begeiſternden Liebe des Vortheilhaften
lauter Gutes geſagt wurde.

Sokrates noͤthigte den Phaͤdrus, ihm die
Rede vorzuleſen, und fand, nicht allein die
Weisheit, ſondern auch die Kunſt des be-
ruͤhmten Mannes ſeicht.

Es laufe beym Lyſias, bemerkte Sokrates,
[176] alles darauf hinaus, daß der Klugheit der
Vorzug vor der Unbeſonnenheit gebuͤhre.
Da mit dem Schoͤnen, ſage Lyſias, das Ange-
nehme ſo nahe verwandt ſey, daß ſie uͤberall
gemeine Sache mit einander machten; das An-
genehme aber leicht dem Vortheilhaften vorge-
zogen werde: ſo faͤnde ſich zuletzt, wenn man,
was der Begierde und was der Vernunft
zugehoͤre, richtig unterſchiede, daß ſich die Liebe
des Schoͤnen zur Liebe des Nuͤtzlichen verhalte,
wie das Laſter zur Tugend; wie zum Zuſtande
der Beſonnenheit der Zuſtand der Raſe-
rey.

Dieſe Seite, verſicherte Sokrates, koͤnne
noch mehr hervorgezogen, ſchaͤrfer geſtellt, und
dann mit beſſerem Erfolg, als es von Lyſias
geſchehen ſey, das Ding der Ueberlegung uͤber
das Ding der bloßen Empfindung erhoben, und
die reine Sache des Buchſtabens wider die un-
reine des Geiſtes vertheidigt werden.

Phaͤdrus zwang ihn zum Beweiſe; worauf
Sokra-
[177] Sokrates ſich verhuͤllte, damit er nicht vor
Schaam in ſeiner Rede ſtecken bliebe; alsdann
zu reden anfieng, und ſein Wort wahr machte.

Nach geendigter Rede enthuͤllte ſich Sokra-
tes, um, mit entbloͤßtem Angeſicht, durch ei-
nen oͤffentlichen Widerruf den Gott der Liebe
zu verſoͤhnen, den er, wider Willen, haͤtte laͤ-
ſtern muͤſſen.

„Ich kann es dem Lyſias zugeben, ſagte
Sokrates, daß die Liebe des Schoͤnen, ihrer
Natur nach, unbeſonnen, und, da ſie, in ih-
rem hoͤchſten Grade, den Menſchen auſſer
ſich ſetzt, eine Gattung der Raſerey ſey.
Ich kann dieſes zugeben, ohne darum aufzu-
hoͤren, dieſe maͤchtige Liebe, als das wahrhaft
Goͤttliche im Menſchen anzubeten.

„Was aller menſchlichen Beſonnenheit vor-
hergeht; was ihr im Menſchen Moͤglichkeit
und Daſeyn, Gegenſtaͤnde, Antrieb, Leitung
und Geſetze giebt; iſt uͤber jede mittelbare
M
[178] Geſchaͤftigkeit und duͤrftige Nachhuͤlfe derſel-
ben ſo weit erhaben, als die Spruͤche der
Pythia zu Delphi uͤber das Waͤhnen von Zei-
chendeutern aus Eingeweiden und Vo-
gelflug.

„Wenn der Gott in deiner Seele dir
nicht wahr ſagte, ſo wuͤrdeſt du vergeb-
lich auf Wahrheiten Dich beſinnen, uͤber
Wahrheit etwas ausmachen wollen. Es
kaͤme weder Beſinnung noch Beſonnenheit in
dir zum Vorſchein.

„Was der Menſch fuͤr ſich allein erſinnen
kann, iſt leere Muthmaßung und Meinung,
wodurch er ſchaͤdlicher, als durch den Trieb
der Luſt, mißleitet wird; alle ſeine Verrich-
tungen aus ſich allein ſind ohne Kraft und
Wuͤrde. Siehe jenen Thoren, der ohne die
unmittelbare Begeiſterung der Muſen ſich dem
Tempel der Dichtkunſt naht, in der Meinung,
es ſey an der bloßen Kunſt genug. Er wird
als ein Todter unter Lebendige kommen, und
[179] ſein Dichten, als eines blos Vernuͤnftigen,
wird gegen die befluͤgelten Spruͤche des Be-
geiſterten wie nichts ſeyn. Siehe jenen an-
dern, der auf menſchliche Beſonnenheit ge-
gruͤndet, blos ſterbliche und kaͤrgliche Vortheile
und Dienſtleiſtungen zur Abſicht hat; er wu-
chert mit lauter unedlen Geſinnungen; hat
und erzeugt keine Tugend, obgleich der ge-
meine Haufen ihm das Lob der Weisheit und
der Tugend ohne Maaß ertheilt, und hinge-
gen den von Gott begeiſterten, der nur, in
dem was Goͤttlich iſt, zu leben ſtrebt, und,
im Verlangen nach dieſem Hoͤheren alles Ir-
diſche zu klein findet, als einen Schwaͤrmer,
als einen Unſinnigen und Raſenden ver-
ſpottet.

„Worte koͤnnen nur an ſchon bekanntes
erinnern; und alles iſt todtes Wort und ſinn-
loſer Buchſtabe, ohne den Geiſt der Deu-
tung, der in unmittelbarer Anſchauung und
Erkenntniß ſein Weſen hat, und der alleinige
Geiſt der Wahrheit iſt: unzuverlaͤßig den
M 2
[180]Rohen; den Weiſen aber ſicher und
gewiß.” ^*)

Edle Freundinn! — laſſen Sie mich hoͤ-
ren, ob ich, oder ob ich nicht mit meinem
Plato auf dem rechten Wege bin?

Zum Beweiſe aber, daß ich den Weg, den
ich fuͤr den rechten halte, nicht ſeit geſtern,
der Begleitung wegen, erſt betrat, erhalten
Sie hier, in betrauter Abſchrift, noch ein
Selbſtgeſpraͤch von mir.

Ich verfiel in dieſes Selbſtgeſpraͤch am
zwanzigſten May des vorigen Jahrs, im An-
geſicht der herrlichen Linde auf meines Vaters
Landhauſe, die Sie kennen.

Daß meine Urkunde nicht eine Erdichtung
iſt, werden Sie mir auf mein Wort, wenig-
ſtens auf einen Schwur bey jener Linde
glauben.

Erquickendes Gruͤn, die lieblichſte Farbe im
ſchoͤnſten Wechſel, tanzend und ſpielend mit
dem Lichte, — das iſt es — Ja das, und wei-
ter nichts, was deinen Blick an dieſe leiſewe-
M 3
[182] hende Lindenkrone heftet; was mit ſanftem Ent-
zuͤcken deinen Buſen fuͤllt; in dir alle Regun-
gen der Liebe weckt, und dich begeiſtert!

Das und weiter nichts? … Jener Leben
und Liebe erweckende Schein, eine Schrift oh-
ne Sinn und Sprache? Davon klopfte mir ſo
das Herz, draͤngte mich ſo mein Geiſt, heiterte
ſich mein ganzes Weſen ſo; daß ich leere Zuͤge
ohne Bedeutung anſchaute?

Stille! — und naͤher hinzu!

O rede, ſuͤßes Farbenſpiel; rede und enthuͤlle
mir deine Wahrheit; denn auch in dir muß
Wahrheit ſeyn!

Du winkeſt mir aus deiner Herrlichkeit auf
jene Blaͤtter im Erſtreben ihres hoͤchſten Da-
[183] ſeyns, wie ſie laͤngſt den ſaftvollen Aeſten in
jugendlicher, kraftvollſter Geſtalt ſich bruͤſten —
Du winkeſt … O, hoͤher ſchlaͤgt mir das
Herz, froͤhlicher ſchwingt mein Geiſt ſeine Fluͤ-
gel: Ich ſehe! — Die ganze Fuͤlle, die
ganze Kraft des Weſens da; das war es,
was mich ergriff, mich durchdrang, ſich mir
darſtellte, als ich erkannte und nicht
wußte vor Entzuͤcken!

Wohl uns! So bringt die Natur ihren ge-
ſammten Inhalt dem Menſchen ans Herz, und
unterrichtet ihn auf die lieblichſte Weiſe un-
mittelbar. Warum verſtocken wir gegen ſie
unſer Herz? Warum mißtrauen wir ihrer Weis-
heit und Liebe? Warum wollen wir ihre Offen-
barungen fuͤr Trug; ihre Anweiſungen fuͤr Fall-
ſtricke; ihre hohe Regierung fuͤr den Taumel ei-
nes Unſinnigen halten?

XVII.
Sylli an Clerdon^(*).

Ich habe Euren lieben ſchoͤnen Brief aus
Heimfeld ^(**); will ihn beantworten, Euch
dafuͤr danken, und kann nicht.

Tief geruͤhrt hat mich Euer Schreiben; es
hat mich auch gefreut, gewiß recht ſehr gefreut;
aber mich erfreuen, mich erwecken, das hat es
nicht gekonnt. O, Ihr Lieben! daß ich mir
dies geſtehen; Euch dies Bekenntniß ablegen
muß!

Claͤrchen traf eine Saite, die bebte ſtark.
Ja! was einmal ſo hell wach in mir geworden
iſt, das laͤßt ſich nicht decken, viel weniger
toͤdten.

Manchmal iſt mirs auf Augenblicke, als
gaͤbe ſichs; wuͤrde ſich allmaͤhlich geben: und
dann gleich ſitze ich wieder da, den Kopf in
der Hand, und weiß mich nicht zu laſſen.

Glaubt mir, meine Lieben, Beſten! ich
trage Euch im Herzen noch eben warm, wie
es da herum auch oͤfter ſchaudern mag.

Lieber Clerdon, ich ſchaͤme mich, es Dir
zu ſagen. Vor nenn Monaten, bald nach mei-
nem letzten Beſuche bey Euch, ſchien es mir,
als vergaͤßeſt Du mich ein wenig, naͤhmeſt
weniger Antheil an mir; Deine Freude an mir
wuͤrde alt. Amalia kam in Wochen und litte
lang. Eben deswegen ſchrieben auch Lenore
und Claͤrchen ſeltner und wenig. Du verſtumm-
teſt beynah ganz. Ja, Lieber, Du verſaͤum-
teſt mich, Du, der naͤchſte Anverwandte,
der Blutsfreund meiner Leiden! Ich
klagte nicht, ſondern verſank in Gruͤbeley.
Dieſe und ein ſchreckhaftes Weſen blieben mir.
M 5
[186] Mir daͤuchte, es waͤre mir ein Licht uͤber den
Zuſammenhang meiner Schickſale aufgegangen;
ich fand ſie nicht mehr ſo auſſerordentlich —
ach! und es wurde ſo oͤde um mich herum; in
mir ſo todt!

Es iſt entſetzlich, wie ich mich herunter ge-
traͤumt habe, immer mehr und mehr, und
deſto tiefer, je entfernter und dunkler mir der
erſte Anlaß wurde.

Lieber! Was ich mir nicht verbergen kann:
auch Wahres, viel Wahres iſt mir in meinen
Traͤumen erſchienen. Dies Wahre kann ich
mir, und will ich mir auch nicht wieder unwahr
machen. Da nun heraus zu kommen — wie?
Das ſehe ich noch nicht; das aͤngſtigt mich!

Ich ſoll mich ſo gut ich kann zuſammenraf-
fen, ſchriebſt Du neulich ^(*). Nein, Lieber!
nur ſo gut ich kann, will ich mich nicht
[187] zuſammenraffen. Angegriffen im Mittelpunkte
meines Weſens, muß mir aus dem Mittel-
punkte meines Weſens Huͤlfe, volle Huͤlfe
kommen. Sie wird kommen; Du ſagſt es;
ich ſage es auch. Jeder merkwuͤrdige neue
Zuſtand leitet zu neuem Rath, zu neuen Mit-
teln. Wie oft iſt mir geweſen, ſo, daß ich
glaubte, laut rufen zu muͤſſen: Hilf, Cler-
don! Hilf! — Aber ich mußte nicht, und
rief nicht. Was waͤre es, wenn ich mich
immer nur ſo halten ließe? Was wuͤrde mir?
Keine beſtaͤndige feſte Huͤlfe wuͤrde mir. Die
will ich, dahin will ich. Ich will durchkom-
men wollen, wenn ich auch nicht durch-
komme.

Einſt, vor Jahrhunderten, ließ ſich eine
Stimme hoͤren vom Himmel: „Siehe, er
betet!” — Und dem Betenden fiel es von den
Augen wie Schuppen!

Genug fuͤr heute. Morgen will ich verſu-
chen, an Amalia zu ſchreiben, von der ich ei-
[188] nen ſo lieben lieben Brief vor dem Eurigen er-
hielt ^(*). Und die gute, arme Luzie — und
mein Bruder, die ſo lange nichts von mir hoͤr-
ten, und wohl ſehr bekuͤmmert daruͤber ſeyn
moͤgen! — Ihr Guten Alle! daß ich Euch ſo
blos zum Herzeleid da ſeyn muß!

XVIII.
Sylli an Amalia.^(*)

XIX.
Sylli an Amalia.

XX.
Eduard Allwill an Luzie.

Ihr langes Sendſchreiben, gute Luzie, habe
ich ſo eben zum dritten male wieder geleſen;
habe alles auf die Seite geworfen, und ſitze
Ihnen nun da auf meinem Stuhle ſo feſt, als
wenn der kleine Schreibtiſch hier die ungeheure
runde Tafel in unſerm Rathsſaale waͤre; und
Sie, mein theures Fraͤulein, waͤren das Lan-
desherrliche Portrait unter dem gruͤnen
goldbefranzten Baldachin; aber wohl zu mer-
ken, daß Sie nur in ſofern das Portrait
Ihro — — vorſtellen, als mein trautes Tiſch-
lein hier die verwuͤnſchte ungeheure runde Ta-
fel in dem Rathsſaal vorſtellt; und daß die
ganze Vergleichung ſich einzig und allein auf
mein feſtes Sitzen gruͤndet.

Naͤrriſch genug mit allem dem, daß ich ſo
ganz von ungefaͤhr, und ohne alles Arge, Sie
in das Bildniß eines gepanzerten Erdengottes
ver-
[225] verwandelte; denn in der That, liebe Luzie,
juͤngſt, als Du mit aller Weisheit Himmels
und der Erde vor mich trateſt, ſah ich Dich
wirklich von der Scheitel bis zu den Sohlen
in ſchoͤn geblaͤutem Stahl — maͤchtig erhaben
auf den Zehen des linken Fußes; das andre
Bein kuͤnſtlich von der Erde geſchwungen; em-
por die heilige Rechte, das Haupt mit einem
Lorbeerzweige zu beſchatten; und Dein ganzes
Weſen begriffen — in der Verdauung der
goͤttlichen Eule, welche Du ſo eben roh und
ungepfluͤckt hinuntergeſchluckt hatteſt.

Gewiß hatteſt Du neulich meine geringe
Perſon unter einer nicht viel weniger veredel-
ten Geſtalt erblick; als da waͤre eine uner-
meßliche Peruͤcke uͤber meinem trotzigen Haar-
zopf, die mir dicke Schweißtropfen aus der
Stirne preßte; zwey Seraphimsfluͤgel an den
Schultern, die mir zu Faͤchern, um mich an-
zuwehen, dienten; ebenfalls auf einem Beine
ſtehend, feſt wie ein Fels. — O komm doch,
komm, liebe Luzie! laß uns auf einander zu-
P
[226] hinken; dann her Deinen Helm, daß ich mei-
ne Peruͤcke hineinlege; — und nun ſieh: hier
iſt Eduard und dort Luzie; wir ſind unter vier
Augen; reden wir mit einander, wie ich
und Du!

Schade was, liebe Luzie! Schade was
fuͤr unſere Weisheit, fuͤr alle die praͤchtigen
Verwandlungen, woruͤber wir uns ſo hoch zu
gratuliren pflegen; gemeiniglich hat es am
Ende ſo viel damit zu ſagen, daß — wir uns
ſchaͤmen muͤſſen. Man ſchwitzt im Sommer,
und friert im Winter: im erſten Falle kleidet
man ſich in Tafft, und im letzten in Pelz;
das iſt meiſtens die ganze Geſchichte. Sie
wiſſen, was die Ptolemaͤiſche Epicycloide fuͤr
ein Ding iſt: (ſonſt kann Wallberg Sie dar-
an erinnern) Auf- Ab- und Durcheinander-
ſchwingungen ohne Ende; doch nur ein Mit-
telpunkt, und der Planet tritt immer wieder
in die Graͤnze ſeines Zirkels zuruͤck.

Es liegt mir noch klar genug im Gedaͤcht-
[227] niß, wie ich ehmals, bey jeder merkwuͤrdi-
gen Sinnesaͤnderung, mich nun endlich zur
wahren Weisheit bekehrt, und den einzigen
Weg zur Gluͤckſeligkeit betreten zu haben glaub-
te; dann vor Entſetzen und Schaam vergehen
wollte, daß ich vor nur ſo wenigen Tagen —
oft vor nur ſo wenigen Stunden, noch ein ſo
unbegreiflicher Thor hatte ſeyn koͤnnen. Aber,
o Tyranney des Schickſals! bald darauf kam
mein unbegreiflicher Thor wieder ganz ſtatt-
lich, als der weiſeſte Mann, ans Licht, und
ſchaͤmte ſich ſeines Vorfahrs nicht weniger,
als dieſer vor kurzem ſeiner ſich geſchaͤmt
hatte.

Ein Schelm thut mehr als er
kann, ſagt ein altes deutſches Spruͤchwort.
Es ließe ſich ein ſchoͤnes dickes Buch uͤber die-
ſes Spruͤchwort ſchreiben, und es ſoll mein
erſtes ſeyn, wenn ich je eins unternehme. Ein
feuriger, geiſtvoller Juͤngling, der ein Epic-
tet ſeyn will, will mehr als er kann, und
muß ſchlechterdings dabey zum Schelmen wer-
P 2
[228] den. Wie kann er alles Gute, alles Schoͤne
mit Entzuͤcken lieben, und ſo genaues
Maaß halten, und nie irre gehen? Wie
kann er ſchon wiſſen, was jene Freude zur
Thorheit macht? euch euren Ueberdruß, eu-
ren Eckel, eure Mattigkeit nachfuͤhlen, lieben
Graubaͤrte? Wie kann ſein Muth ſich vor
euren Furchten entſetzen? Er, der dem
Schmerze trotzt, und dem Tode, und nur Luſt
wittert. Kurz, euren innern Sinn koͤnnt
ihr ihm nicht geben; und ſo haͤttet ihr ihm,
wenn er euch hoͤrte, vollends allen Genuß
des Lebens geraubt. In ſeinem Kopfe,
wenn er ein bischen eigenes Weſen hat, muß
eure Vernunft zum aͤrgſten Unverſtande wer-
den; hoͤchſtens kann ſie durch Schreckbilder
einige Schwermuth in ſeine Einbildungskraft
ſtaffieren. Ihre Stimme toͤnt alsdann ſeinem
Ohr, wie ein verdrießliches Gegreine, und
macht ihm Weh. Sie heißt ihn die
aͤrgſten Qualen unaufhoͤrlich lei-
den, damit ihm nur ja kein Leid
widerfahre.

Um die Lehren eurer klugen Weisheit zu
verſtehen, um ſie annehmlich zu finden,
muß die Seele ſich im Zuſtande des Gleich-
gewichts befinden, muͤſſen ihre lebhafteſten
Begierden — eingeſchlaͤfert ſeyn; welches ſo
viel geſagt iſt, als ſie muß auſſer Stand,
oder doch wenigſtens auſſer der Lage ſeyn, ir-
gend eine entzuͤckende Freude zu empfinden. —
Hole der Henker einen ſolchen Zuſtand fuͤr
jeden wackern Jungen! Genießen und
Leiden iſt die Beſtimmung des Menſchen.
Der Feige nur laͤßt ſich durch Drohungen
abhalten, ſeine Wuͤnſche zu verfolgen: der
Herzhafte ſpottet des; ruft Liebe bis in
den Tod! und weiß ſein Schickſal zu er-
tragen.

Es iſt die hohlſte Idee von der Welt, daß
bloße Vernunft die Baſis unſrer Handlun-
gen ſeyn koͤnne; da ſie fuͤr ſich allein nur
das Vermoͤgen hat, gegebene Empfindungen
und Neigungen dem Herzen vorzuſchemati-
ſieren, und augenſcheinlich uͤberall nur im
P 3
[230] Dienſte der urſpruͤnglichen Lebens-
quelle geſchaͤftig iſt, aus welcher erſte
Richtung, letzte Beſtimmung, Kraft, Be-
wegung und That einzig hervorgehen.

Nur ein Preßwerk, ihm das Blut durch
die Adern zu ſpritzen, kein Herz muß der-
jenige im Buſen tragen, der ſich auf dieſer un-
ſerer Erde zu einer fortdaurenden Gemuͤthsruhe
ſtimmen, und darin die Erfuͤllung ſeiner Wuͤn-
ſche ſchmecken kann. — Und der ſollte gluͤck-
lich ſeyn — gluͤcklich vor allen? Es giebt
der Feigen genug, die vor jedem Zufalle beben,
und doch faſt keinen unter ihnen, ſelbſt unter
Betagten, der in eure Freyſtaͤtten fluͤchtete; alle
wagen immer von neuem ihre Haut, um der
Freuden mehr zu haſchen, um die Fuͤlle ihres
Lebens zu genieſſen. So ſchuf den Menſchen
Gott, und es iſt doch wohl ein bischen un-
ſinnig, zu behaupten, er waͤre beſſer, wie
Gott ihn nicht haben wollte.

Glaube mir, Holde, Liebe, das beſte iſt,
[231] wir bleiben eines Sinnes mit der Natur. Ihr
Weſen iſt Unſchuld, und wenn wir annehmen,
was ſie uns nach Zeit und Umſtaͤnden in die
Ohren raunt, werden wir uns ſo wohl befin-
den, als irgend jemand unter dem Monde.
Wir brauchen ſtarke Gefuͤhle, lebhafte Bewe-
gungen, Leidenſchaften. Was man ge-
woͤhnlich mit einem vernuͤnftigen klugen Wan-
del meint, iſt eine erkuͤnſtelte Sache; und der
Seelenzuſtand, den ſie vorausſetzt, iſt zuver-
laͤßig derjenige, der am wenigſten Wahrheit in
ſich faßt. — Nimm, einer wollte ein Haus
von ſo kuͤnſtlicher Einrichtung bauen, daß,
wenn er ſein Licht unter dem Dache auf-
ſteckte, das ganze Haus davon erleuchtet waͤ-
re. Es kann geſchehen, — wenn er den
Docht ausſpreitet und wohl auflockert, —
daß etwas Schimmer durch das ganze Gebaͤu-
de dringe; aber welche arme verwirrende
Daͤmmerung! Lieber gewoͤhnte ich mich im
Dunkeln zu handtieren. Indeſſen mag es,
als ein Kunſtſtuͤck, auf Bewunderung Anſpruch
machen: ſonſt wird doch jeder Verſtaͤndige
P 4
[232] lieber ſein Licht allemal dahin tragen, wo er
gegenwaͤrtig zu ſehen braucht, und es hin-
ter ſich dunkel werden laſſen, ſo ſehr es
will.

Ich ſoll mich um feſte Grundſaͤtze bemuͤhen,
damit ich zu unwandelbarer Tugend gelange.
Nun klingt es mir gerade ſo, wenn mir jemand
vorſchlaͤgt, aus Grundſaͤtzen tugendhaft zu wer-
den, als wenn mir einer vorſchluͤge, mich aus
Grundſaͤtzen zu verlieben. Ein Verlieb-
ter — nicht aus Empfindung, ſondern aus
Vorſatz, waͤre freylich wohl ſehr treu. Und
eben ſo wuͤrde der Herzhafte, der Großmuͤthige,
der Wohlwollende, der es nicht aus leidigem
Triebe waͤre, und der Empfindung dazu
entbehren koͤnnte, nicht nur zu allen Zei-
ten herzhaft, großmuͤthig, wohlwollend ſeyn;
ſondern auch in jedem beſondern Falle ſo ſehr,
und ſo nicht-ſehr, als er muͤßte. — O, ja
wohl! und ich weiß das alles; bin ja mehr als
ſonſt Ein Menſch gehuͤtet worden, irgend zu
wollen — was ich wollte; zu empfinden —
[233] was ich empfand; wurde fruͤh genug mit
Strenge angewieſen, wie ich etwas ſchoͤn
und gut, und nur dies Etwas ſo finden
muͤſſe; gefuͤllt bis oben an mit erkuͤnſteltem,
erzwungenem Glauben; verwirrt in meinem
ganzen Weſen durch gewaltſame Verknuͤpfung
unzuſammenhangender Ideen; hingewieſen, hin-
geſtoßen zu einer durchaus ſchiefen, ganz erlo-
genen Exiſtenz.

Dennoch behielt wahres Leben in mir die
Oberhand. Mich rettete mein eigenes Herz.
Darum will ich ferner ihm gehorchen, und mein
Ohr nach ſeiner Stimme neigen. Dieſe zu ver-
nehmen, zu unterſcheiden, zu verſtehen, ſey
mir Weisheit; ihr muthig zu folgen, Tugend!

Schreye nicht uͤber Gefahr, liebe Luzie!
Was geht uns das an, wenn der Ruchloſe
vorgiebt, er thue eben das, und dabey immer
ruchloſer wird. Jedes Weſen erſprießt in ſei-
ner eigenen Natur: wird nicht auch die ſchoͤne
Seele, aus ihrem Keim, ſich immer ſchoͤner
P 5
[234] bilden? Was iſt zuverlaͤßiger, als das Herz
des edel gebornen? — — Nimm alle
Moralen, alle Philoſophieen des Lebens zuſam-
men, und verſuche ſtreng nach ihren Vorſchrif-
ten zu wandeln: wenn du wahres Gefuͤhl von
Schoͤnheit und Vortreflichkeit haſt, auf wie
viele Ausnahmen wirſt du ſtoßen? Willſt du
nun, aus Furcht zu verirren, keine ſolche Aus-
nahme gelten laſſen: wie muß da nicht endlich
dein Herz und Verſtand ſich verſtocken, dein
Geiſt zu jedem freyen Beſtreben unfaͤhig wer-
den?

Nehmen wir auch einen einzelnen Menſchen,
den gefuͤhlvolleſten, ſtaͤrkſten; und laſſen wir
ihn, nach gemachten unzaͤhligen Erfahrungen,
blos fuͤr ſeine Perſon, mit dem freyeſten
Muthe, eine Philoſophie des Lebens entwer-
fen: er wird in der Folge doch wieder auf
Ausnahmen ſtoßen; und fuͤrchtet er ſich, dieſe
gelten zu laſſen, ſo wird er nach und nach zu
einer Art Maſchine, wiewohl zu einer vor-
zuͤglicheren als jener andre, der ſich im Ra-
[235] de noch mehr gemeiner Vorſchriften dreht. All-
zu oft muß er ſein gegenwaͤrtiges Gefuͤhl unter-
druͤcken, ihm nicht glauben, nicht trauen wol-
len; folglich blos nach dem Buchſtaben han-
deln. Umgeht, verdreht er das Geſetz,
ſo wird der Kerl ein Heuchler, ein Schurke;
unterwirft er ſich ihm redlich — ſo kommt er
allmaͤhlich um Sinn und Gefuͤhl — wird, je
hoͤher er die Fertigkeit ſeiner Tugend treibt,
deſto kaͤlter, geſchmackloſer; gehorcht immer
nur (blindlings oder ſehend — wie es kommt)
ſeinem ehmaligen Willen, hat aber jetzt kei-
nen eigenen Willen mehr; kann ſich hinfort
nie weiter uͤber ſich ſelbſt empor ſchwingen.

Wir wiſſen, daß, der allgemeinen Sicher-
heit wegen, jeder Richter nach dem duͤrren
Buchſtaben der Geſetze urtheilen, und fuͤr jede
andre Betrachtung blind ſeyn muß; daher denn
oft die abſcheulichſten Unthaten gerichtlich beſtaͤ-
tiget werden, weil der Boͤſewicht nicht gegen
den Buchſtaben des Geſetzes gehandelt, und er
die Form der Procedur zu ſeinem Schutze
[236] angewendet hatte: der gewiſſenhafte Richter
konnte nicht anders, er mußte — war er auch
der waͤrmſte Menſchenfreund — Verderben
uͤber den vervortheilten Rechtſchaffenen aus-
ſprechen. Aber was fuͤr ein Menſch waͤre die-
ſer Richter, wenn er kein anderes, als dieſes
geſetzmaͤßige, oͤffentliche Gewiſſen haͤtte;
wenn er den Verurtheilten nun wirklich fuͤr ei-
nen Verbrecher hielte? — Und ſiehe, gerade
ſolche Richter ſind doch alle unſere unbewegli-
chen Sittenbeſteller. Ich weiß nicht, wie weit
ich ihnen aus dem Wege gehen moͤchte!

Syſtem der Gluͤckſeligkeit, ſo heiſ-
ſet, was ſie uns lehren wollen — hoͤchſter
Genuß der Menſchheit; was das iſt,
das wiſſen ſie — fuͤr jedweden unter
allen Umſtaͤnden; haben im Auge die Har-
monie aller Beduͤrfniſſe, in der Seele das
Maaß aller menſchlichen Kraft.

Hochweiſe, Hochgebietende Herren! wir
[237] ſind nicht fuͤr einander. Ich ſinge ein ganz
anderes Lied, als wovon die Melodie auf die
Walze eures heiligen moraliſchen Dudeldeys
genagelt iſt. Auch genießen wir ganz verſchie-
dene Koſt; koͤnnen nicht an Einem Tiſche mit
einander ſitzen; mein geſunder Verſtand, mei-
ne geſunden Sinne giengen mir bey eurer Kran-
kendiaͤt zu Schanden. Deswegen uͤberlaßt mich
meiner guten Natur; welche verlangt, daß ich
jede Faͤhigkeit in mir erwachen, jede Kraft der
Menſchheit in mir rege werden laſſe. Freylich
draͤngt ſichs da wohl einmal: aber die freye
Bewegung hilft durch, paßt, ſondert und ver-
einigt, — beſſert auch. — — Du hohulaͤ-
chelſt, weiſer Mann? Was ſoll das lange Re-
giſter meiner Vergehungen, meiner Thorhei-
ten? — Sage, bin ich ſchlimmer, bin ich
thoͤrichter geworden, als ich war? — bin ich
ſchlimmer, thoͤrichter, weniger gluͤcklich, als
du? — — Es wehet durch alle meine Em-
pfindungen der lebendige Athem der Natur,
der vermehrende, ewig neu gebaͤhrende. —
Laß ihn wehen! — Ja, fallen werde ich noch
[238] oft, aber auch eben ſo oft wieder aufſtehen,
und gluͤcklicher fortwandeln. Sagte dirs nicht
deine Amme, daß man nur durch Fallen gehen
lernt? — O ihr Doppeltgegliederten, ihr Kruͤp-
pel in eurem Gaͤngelwagen!

Es iſt traurig anzuſehen, wie manche gu-
ten Leute ſo aͤngſtlich und emſig — ja zuſe-
hen, — daß ſie — nur ja nichts Boͤſes, nur
ja nichts Ungerechtes verurſachen oder zulaſſen;
und daruͤber in ihrem Truͤbſinn es nur zehnmal
aͤrger anrichten, oft an unſaͤglichem Unheile
Schuld werden. Um nicht, pflichtwidrig,
durch des abweſenden Nachbars verſchloſſene
Thuͤre einzubrechen, uͤberließen ſie euch wahr-
ſcheinlicher, dringender Gefahr; als wohl, in
deſſen Garten von ſeinem ruchloſen Sohn
ermordet zu werden. Nun verloͤre dieſer arme
Nachbar daruͤber Naͤhrer, Helſer und Freund,
und muͤßte ſeinen Sohn auf dem Rade ſterben ſe-
hen: aber ſie haͤtten dann doch kein Geſetz uͤber-
treten, haͤtten ſich nichts vorzuwerfen, behiel-
ten ein reines Herz und ein gutes Gewiſſen.

Es ließe ſich auf alle Weiſe darthun, und
durch eine Menge Beyſpiele erlaͤutern, daß in
dem Begriffe der entſchiedenſten Tugenden doch
immer etwas ſchwankendes bleibt, ſo daß zu-
weilen der Menſch ſich am vortreflichſten zei-
gen kann, indem er ihnen ſchnurſtracks entge-
gen handelt. Ich kann mir Faͤlle gedenken,
wo es das erhabenſte Verdienſt waͤre . . . . .
. . . . . . aber das leitete mich in ein zu
weites Feld. Nur noch ein Beyſpiel fuͤr was
ich vorhin ſagte.

Die erhabenſte aller Tugenden, welche zu-
gleich die allgemeinſte Anwendung vertraͤgt, die
uͤbrigen alle ſchuͤtzt, vermehrt, gebiert — iſt
wohl durchgaͤngige Wahrhaftigkeit.
Was fuͤr ein goͤttlicher Menſch muͤßte der nicht
werden, welcher ſich entſchloͤſſe, immer wahr zu
ſeyn? Schon das wuͤrde nothwendig zur Recht-
ſchaffenheit leiten, wenn man den Vorſatz aus-
fuͤhrte, nur keine Unwahrheit je zu ſagen; ſo
groß iſt unſre Achtung fuͤr unſre Mitmenſchen,
ſo brennend der Spiegel, der unſre Geſtalt aus
[240] ihnen in uns zuruͤck wirft! Man erinnere ſich
irgend eines Vorfalls, wo man um eine Lei-
denſchaft zu befriedigen, einen Betrug zu
Huͤlfe genommen, und ſtelle ſich nun vor,
man haͤtte, anſtatt heimlich zu Werke zu gehen,
demjenigen, den man hintergangen, die nacken-
de Wahrheit, ſein eigentliches Vorhaben ent-
decken muͤſſen — wie wird man nicht auffah-
ren und erblaſſen vor dem bloßen Gedan-
ken! — Leichtſinn, in Abſicht der Wahrheit,
iſt Sohn und Vater des Laſters, ſein Helm
und Schwerd, und ſchon die kleinſte Luͤge eins
der aͤrgſten Verbrechen gegen uns ſelbſt, gegen
die Menſchheit. — Aber wer koͤnnte zu unſern
Zeiten den unuͤberlegten Entſchluß faſſen, nie
eine Unwahrheit ſagen zu wollen?

Und hat es nicht zu allen Zeiten Faͤlle ge-
geben, wo es Trieb der erhabenſten Menſch-
heit, wo es Eingebung Gottes war zu luͤ-
gen? — „O wer hat dieſe entſetzliche That
gethan?” — „Niemand, antwortet Desde-
mona;
[241]mona; ichſelbſt, lebe wohl; bringe meinem
Gemahl meinen letzten Gruß; o lebe wohl!” —
Othello ruft: „Sie iſt als eine Luͤgne-
rinn zur Hoͤlle gefahren; ich wars, der ſie
ermordete.” — Aber, o gerechteſter Gott!
wer wollte nicht mit einer ſolchen Luͤge im
Munde den Geiſt aufgeben, und ſich vor dei-
nen Richterſtuhl ſtellen?

Auch iſt ſogar ſchon das ſchwankend, was
ich vorhin zum Behuf der Wahrhaftigkeit, der
Unverſtelltheit, der Offenherzigkeit vorbrachte;
z. B., wir ſcheuen uns nicht ſelten eben ſo ſehr
das Unſchuldige, das Ruhmwuͤrdige
ſogar, zu offenbaren, als das Boͤſe und
Schaͤndliche; und dieſe Schuͤchternheit zu uͤber-
winden, iſt zuweilen Heldenmuth vonnoͤthen.

Das ſchoͤne Regiſter eurer ſogenannten
Tugenden auf dieſe Weiſe durchgegangen;
dann in dem Miſchmaſche ſie betrachtet, wie
ihr ſie ganz und alle zuſammen, durch
einen chemiſchen Proceß ſo gern in unſre See-
Q
[242] len treiben, und darinn hermetiſch verſiegeln
moͤchtet! — So ſollten wir (billig!) wohl
eine Art Gewaͤchs ſeyn, das zugleich Caſtanien
truͤge und Pomeranzen, und auch eine Ananas
waͤre, und ein Erdapfel, und ein Roſenſtrauch
— aber bey Leibe! daran keine Dornen! —
Sollte wohl — Aſia gelegen ſeyn in Europa
— ſollten uns wohl bemuͤhen, die Kunſt der
Barometer und Thermometer ſo weit zu trei-
ben, daß wir rund um die Erde Zonam
temperatam bekaͤmen, und immer ſchoͤnes und
fruchtbares Wetter zugleich haͤtten — ſollten
wohl alle Tugenden erwerben und ausuͤben
— beym Ball ſchlagen, oder beym Taroc,
à l'hombre — ſollten — ſollten —

Ja, ſo in etwa — denken laͤßt
ſich freylich manches — noch ſo eben.
Aber von der ſchimaͤriſchen Vorſtellung bis
zur wahren; vom Traum bis zur Wirk-
lichkeit — wie weit!

Es wird uͤberhaupt nie genug erwogen,
[243] was fuͤr ein unendlicher Unterſchied zwiſchen
Bild und Sache, zwiſchen Begriff und An-
ſchauung iſt. Welche Menge der entgegen-
geſetzteſten Dinge koͤnnen wir nicht im Begriffe
zuſammen nehmen, auf einander folgen laſſen?
Viele denken ſich Himmel und Hoͤlle, und
ihnen iſt bey dem Einen ungefaͤhr zu Muthe,
wie beym Andern. Darum uͤberwiegt ſo haͤu-
fig ſinnlicher Reiz die Vorſtellungen von
den ſchrecklichſten Plagen der Zukunft: und
darum iſt es ſo ein Lumpenkram um alle ge-
lernte Religion und alle gelernte Moral.

Ein Menſch, der beſtaͤndig in der An-
ſchauung edler Gegenſtaͤnde iſt, wird nicht
leicht unedel handeln; wer aber das minder
Gute, das minder Schoͤne in der Anſchau-
ung, und das hoͤhere Schoͤne und Gute blos
in einem angeblichen, anſchauungsloſen Be-
griffe hat; wie wollte der handeln koͤnnen
dieſem gemaͤß?

Alles ſtimmt zuſammen die Menſchen un-
ſrer Zeit in dieſen Fall zu ſetzen. Daher der
beſtaͤndige Widerſpruch zwiſchen Handlungen
Q 2
[244] und Grundſaͤtzen; daher die Irrungen ſelbſt in
dem Syſtem der Grundſaͤtze, weil nichts
irrleitender iſt, als die Combinationen blos
ſpeculativ practiſcher Begriffe. — Was
fuͤr Meinungen, was fuͤr Entſchluͤſſe werden
in unſrer Kindheit nicht in unſre Koͤpfe ge-
ſchraubt, was fuͤr Geſinnungen nicht hinein-
gedaͤmmert? — Und wenn wir Arme dann
hinausgeſtoßen werden in die Welt, wo jetzt
alles dawider angeht; welch innerer Zwieſpalt,
welche Zerruͤttung, welch gegenſeitiges Miß-
trauen zwiſchen Herz und Geiſt!

O, ſchlage du nur fort, mein Herz —
muthig und frey; dich wird die Goͤttin der Lie-
be — es werden die Huldinnen alle dich be-
ſchirmen: denn du ließeſt alle — alle Freuden
der Natur in dir lebendig werden; — vertrau-
teſt unumſchraͤnkt der allguͤtigen Mutter —
ſchenkteſt ihrem zarteſten Laͤcheln jedesmal von
neuem dich ganz — ſtroͤhmteſt hin in verdacht-
loſem Entzuͤcken: lernteſt, empfingeſt von ihr,
zu geben und zu nehmen, wie ſie ſelbſt.
[245] Gleich den Millionen Lichtſtralen, die von un-
zaͤhligen Gegenſtaͤnden zuruͤckprallen, ohne ſich
zu verwirren, dann im Auge ſich ſammeln —
wieder ohne ſich zu verwirren: — o, unaus-
ſprechliches Wohlthun — unendliche Guͤte —
Leben und Liebe!

Luzie! liebe Luzie! daß ich es Dir mittheilen
koͤnnte! koͤnnte leben Dich lehren dies unend-
liche Leben. Nie wuͤrdeſt Du dann befeſtigen
wollen die Sonne, weder in Oſten noch in
Weſten, ſondern wuͤrdeſt wenden Dich nach
Aufgang und Untergang. — Und ſchoͤn iſt ja
auch der Mond unter Sternen am Nachthim-
mel — Und ſchoͤn der dunklere Nachthimmel
mit hellerfunkelnden Sternen im Neulicht! —
O, daß ich dieſe Gottesader in Dir ruͤhren,
und zum immerwaͤhrenden Pulsſchlage bringen
koͤnnte!

XXI.
Luzie an Eduard Allwill.

Ihr juͤngſter Brief, mein theurer Freund
und Lehrer, war mir beynah ſo viel werth,
als eine perſoͤnliche Erſcheinung. Was Sie
fuͤr ein Zauberer ſind! Als ich ihn geleſen hatte,
dieſen Brief, war ich — nein, ich war nicht
zwey Jahre juͤnger; nur die Zeit hatte ſich um
ſo viel verjuͤngt; Sie waren noch bey uns, und
ich hatte Sie ganz rund da ſtehen, wie kurz
vor unſerer Trennung. Nun urtheilen Sie,
wie mir das ſo wunderlich im Kopfe herumge-
hen mußte, daß ich an Sie geſchrieben hatte,
und geſchrieben hatte alles das, wovon Sie ſo
luſtig geworden waren, und daneben ſo hel-
denwuͤthig. Meine herzliche Epiſtel an Sie
wurde mir nun gerades Weges zur Poſſe; ich
mußte lachen und erroͤthen.

Großer Mann, verzeihen Sie meine Unbe-
ſonnenheit: ich vergaß, daß Sie ein Held
[247] ſind; daß ich — nur ein unbedeutendes, un-
ſchuldiges Maͤdchen bin, und daß Unſchuld
dem Helden etwas ſo unnuͤtzes, ſo nichtswuͤr-
diges ſcheinen muß; daß der Goͤttliche —
Unſchuld verſpottet; der Goͤttliche — Unſchuld
mit Fuͤßen tritt; uͤber ſie hin, erhaben, ſeine
Bahn nimmt.

Unſchuld, Eduard! — lieber Eduard,
Unſchuld, Unſchuld, Unſchuld! — Er-
wacht keine erſte Erinnerung davon in Ihrer
Seele?

Beſinnen Sie ſich doch — weit, weit zu-
ruͤck! Dort in der ſchattichtſten Gegend Ihrer
Seele — ſchwebt da nicht etwas noch von
dem Schauder, der Sie ergriff, als ihr offe-
nes Auge enger, Ihre lichte Stirne dunkel
wurde, als das Gewoͤlbe Ihres Buſens wich,
Ihr Athem ſich verminderte; Stand und Tritt,
Ihr ganzes Weſen ſchwankte: — als Un-
ſchuld Sie zu verlaſſen drohte? Und wallet
da nicht in dumpfem Nachhall noch etwas
Q 4
[248] von dem Donner — als Sie Unſchuld von
ſich warfen …?

Nein, armer Eduard, das iſt verſchwun-
den, Dir auf immer verſchwunden!

Was will ich alſo? Sie koͤnnen ja unmoͤg-
lich mich verſtehen … Ihr guten Leute
uͤberwachſt euch in den Kinderſchuhen. Be-
vor ihr euch in euch ſelbſt ganz ſammeln koͤnnt,
iſt euer Weſen ſchon angegriffen; bevor ſich
euer Herz ſelbſt fuͤhlen kann, iſt es ſchon
bethoͤrt. Da entſtehen denn hoͤchſtens, wo
Schoͤnheit und Groͤße in der Anlage waren,
ſolche herrliche Ungeheuer, wie ehemals die
Centauren.

Eduard! ein ſehr auſſerordentlicher Menſch
ſind Sie wahrlich. Wer Sie durchaus kennt,
dem muß es oft wunderbar vorkommen, daß
Sie nicht ein Engel an Tugend, oder ein
Satan an Laſter geworden ſind. Die Unge-
reimtheit Ihres Weſens widerſteht allem Begriff.
[249] Unbaͤndige Sinnlichkeit und ſtoiſcher Hang;
weibiſche Zaͤrtlichkeit, der aͤuſſerſte Leichtſinn
— und der kaͤlteſte Muth und die feſteſte Treue;
Tigers-Sinn — und Lammes-Herz; allge-
genwaͤrtig — und nirgend wo; alles — und
nie etwas.

Laſſen Sie mich, Eduard! Ich ertrag es
nicht laͤnger, an Ihnen Theil zu nehmen. —
Und muß es doch ertragen!

So hoͤren Sie denn, woran Ihre lange
Epiſtel mich zuerſt erinnert hat. An einen
andern Eduard hat ſie mich erinnert, der
ſich einmal gegen unſern D** — Sie wer-
den wohl noch wiſſen, bey welcher Gelegen-
heit — auf folgende Weiſe ergoß.

„Vertraͤglich, nachſehend, tolerant,”
ſagt der feurige Juͤngling, „bin ich gewiß ſo
„ſehr, als ich es ohne meinen eigenthuͤmlichen
„Charakter zu verderben, ohne Inconſequenz
Q 5
[250] „ſeyn kann. Mir daͤucht, wer auf eine andere
„Weiſe tolerant iſt, der mißbraucht Sache und
„Wort, der iſt nicht tolerant, der iſt wankel-
„muͤthig, ſchwach, kindiſch. Ein Kind wird
„von allen Dingen entzuͤckt, die nur im Vor-
„uͤbergleiten einen angenehmen Eindruck auf
„ſeine zarten Sinne machen; es unterſcheidet,
„es ſchaͤtzt ſie weiter nicht: in jeder Stunde iſt
„ihm etwas anderes ſchoͤn, und was in dem
„gegenwaͤrtigen Augenblicke es vergnuͤgt, das
„ſchoͤnſte von allem. Ein Mann im Gegen-
„theil unterſcheidet die Dinge an ihren eigen-
„thuͤmlichen Merkmalen; er ordnet ſie nach ih-
„rem Gebrauche fuͤr ſein ganzes Daſeyn, und
„weiß, was gut und ſchoͤn iſt, mit Namen
„zu nennen.”

„Alles Moͤgliche von einer gewiſſen Seite
„betrachtet, laͤßt ſich in einem ertraͤglichen
„Lichte ſehen; denn nichts kann durchaus
„haͤßlich und boͤſe ſeyn. Aber ſo, wie wir
„von entfernten Koͤrpern nur dann ſagen,
„daß wir ſie in ihrer wahren Geſtalt erken-
[251] „nen, wann wir ſie ſo ſehen, wie ſie uns in
„der Naͤhe, in derjenigen Diſtanz er-
„ſcheinen, welche ich die Betaſtungsſphaͤ-
„re nennen moͤchte; eben ſo haben auch die
„moraliſchen Gegenſtaͤnde ihre ausgemachte
„Diſtanz oder Sphaͤre, in der ihre verſchiede-
„nen Erſcheinungen berichtiget, und auf die
„beſtaͤndigen Geſtalten der Gegenſtaͤnde zu-
„ruͤckgefuͤhrt werden muͤſſen. Wer nicht fuͤr
„ſich eine ſolche beſtimmte Sphaͤre unwandel-
„bar annimmt, ſondern bald in dieſe, bald in
„jene flattert; alle Augenblicke den Horizont
„wechſelt, und uͤberall zu Hauſe iſt: der
„kann — vielleicht die Haͤlfte ſeiner Lebenszeit
„ein ganz guter Menſch ſcheinen; die andre
„Haͤlfte aber ſcheint er zuverlaͤßig ein deſto
„ſchlechterer; ein wuͤrdiger nie; iſt kei-
„nen Augenblick ein ganzer Mann.”

An eben dieſen D** ſchrieb derſelbe
Eduard: „Das romantiſche Gebrauſe Ihres
„jungen Grafen iſt unertraͤglich. Ein Clo-
„dius, der den Brutus ſpielen will! Was
[252] „ich davon denke, darf ich der Mutter nicht
„ſagen, wohl aber Ihnen. So ein Laffe, der
„alle Tage regelmaͤßig ſeinen dummen oder
„ſchlechten Streich ſpielt, mag ſich einfallen
„laſſen, die Welt ſey nicht gut genug fuͤr
„ihn! Er ſoll doch nur ja mit ihr vorlieb
„nehmen; denn wie der junge Herr beſchaf-
„fen iſt, ſo iſt er noch lange nicht gut genug
„fuͤr ſie, und er mag nur zuſehen, daß er
„nicht heute oder morgen auf eine unebne
„Weiſe ſeinen Abſchied daraus erhaͤlt. Mir
„fallen gleich Maulſchellen ein, wenn ich Leute
„mit erhabenen Geſinnungen heran kommen
„ſehe, die nicht einmal nur rechtſchaffene
„Geſinnungen beweiſen. Und ich werde nicht
„zufriedener mit ihnen, wenn ſie auch ihre
„ſchoͤnen Geſinnungen mit ſogenannten ſchoͤnen
„Handlungen begleiten; denn jedem, der ein
„weiches Herz und etwas Feuer im Blute
„hat, wird es leichter dergleichen zu thun als
„zu laſſen. Aber das Boͤſe zu meiden!
„das erfodert andere Kraͤfte; da muß der
„ganze Menſch ſich zuſammen nehmen, oft
[253] „bis zur Vernichtigung ſich anſtrengen, und
„am Ende finden, daß er zu wenig hatte an
„den Kraͤften ſeiner ganzen Menſchheit. —
„Noch einmal! Es iſt leicht, ſehr leicht,
„mancherley Gutes zu thun; und Großes
„zu thun, iſt immer eine Luſt: aber ohne
„Suͤnde bleiben, ohne Miſſethat — das iſt
„— o wie ſchwer! Aber auch, wie weit er-
„haben uͤber alles! Was iſt der wunderbarſte
„Luftſpringer gegen den Unerſchuͤtterlichen im
„Kampfe? — Ein vortreflicher Schriftſteller
„ſagt irgendwo: ich wuͤßte nichts preiß-
„wuͤrdiges, wozu nicht auch der aͤuſſerſt
„mißrathene, durchaus fehlerhafte Menſch
„zuweilen ſich erheben koͤnnte — Ord-
„nung, Maͤßigung und Beſtaͤndig-
„keit ausgenommen.”

Ich fodere Sie nicht auf, guter Eduard,
dieſe Auszuͤge mit den erheblichſten Stellen Ih-
res juͤngſten Briefes an mich in Verbindung
zu bringen, Wer weiß, was Sie leiſteten?
[254] Ich habe eine ſolche hohe Idee von Ihren phi-
loſophiſchen Gaben, daß ich Ihnen beynah das
Unmoͤgliche zutraue. Allein Ihrem Herzen
ſey es anheim gegeben, wo die Fuͤlle der
Wahrheit iſt; dort oder hier. Sie glauben
ja Ihrem Herzen alles; ich glaube ihm auch.
Fragen Sie Ihr Herz, wann es ſich am freye-
ſten fuͤhlte; wo es ganz einſtimmte und mit
Ihren Gedanken gleichen Strohm nahm: ob
bey den Briefen an D**, oder bey dem an
mich?

Lieber, offener — koͤniglicher Juͤngling!
Ach, ſo tief herabgewuͤrdigt — zum bangen,
ſchielenden Sophiſten!

Sie erinnern ſich wohl ſchwerlich eines
Briefes, den Sie mir vor anderthalb Jahren
ſchrieben; es war einer der erſten, nachdem Sie
Wien verlaſſen hatten. Ich bin aͤuſſerſt ver-
ſucht, ihn hier ganz abzuſchreiben; aber leſen
Sie nur folgende Stellen wieder: „Wenn in
„den vergangenen Tagen, Nachts vor Ein-
[255] „ſchlafen, fruͤh beym Erwachen, in jedem
„ſtillen Augenblicke mein Wiener Aufenthalt
„mir vor die Seele trat; mancher verblichene
„Reſt des Vergangenen neues Leben erhielt;
„was in Beziehung ſtand, ſich einigte; alles
„auf einander wog, ganzer und inniger wur-
„de — und ich nun uͤber vieles, o! uͤber ſo
„vieles in herbes, tiefes Trauern verſank; ſo
„fuhr es mir wohl unverſehens, wie ein gifti-
„ger Pfeil, durch die Bruſt: was ſoll dein
„Jammer, deine Reue, dein Klagen? Es
„iſt nur Hohn damit! Ein unbezwinglicher
„Leichtſinn, eine verruchte Achtloſigkeit,
„liegt zu tief in deiner brauſenden, unauf-
„hoͤrlich gaͤhrenden Natur. Wer dich
„kennt, traut dir nicht, liebt dich nicht! —
„O Luzie! bis zur Verwirrung hats mich faſt
„gebracht, dies Sinnen uͤber mich ſelbſt, dies
„Hadern mit mir. — Ich moͤchte nicht alles
„erzaͤhlen, wenn ich auch koͤnnte.”

Wie groß, wie lieb! Damals, wie nah
mein Eduard den Beſten ſeiner Gattung! —
[256]Allwill! Sie wurden dennoch nicht weiſer;
und ſo mußten Sie bald nur deſto thoͤrichter,
deſto ungluͤcklicher werden. Es kann nicht
anders ſeyn, die unbeſonnene Heftigkeit, wo-
mit Sie uͤberall ſich anwerfen, ſo vielfach ſich
zertrennen, muß die ungereimteſte Verwirrung
in Ihrem Weſen verurſachen, der gaͤnzlichen
Zerruͤttung es immer naͤher bringen. Alle
Haͤnde voll, wollen Sie noch immer mehr
greifen, und koͤnnen dann weder faſſen noch
halten. Ueberdem ſoll ſich jeder Gegenſtand
des Genuſſes Ihnen noch in jedem andern Ge-
genſtande vervielfaͤltigen. Sie ſind gerade
der Mann, uͤber den Sie ſpotteten, der von
einem Oranienbaum Caſtanien, und von
einem Caſtanienbaum Pomeranzen verlangt;
die leichtfertige Dirne ſoll auch die hohen Reize,
alle Tugenden, die Liebe eines frommen
Maͤdchen; und das fromme Maͤdchen wieder,
die ſchnoͤden Annehmlichkeiten, die ganze Thor-
heit der leichtfertigen Dirne beſitzen: und wenn
dergleichen ſich nicht findet, dann iſt es eine
Noth, ein Jammer, daß man zweifelt, ob
auch
[257] auch wohl dieſe Welt einen Gott zum Urheber
haben koͤnne?

Und das heißt denn doch Eines Sinnes
ſeyn mit Natur! — Allwill! Sie, eines
Sinnes mit Natur? Sie, der immerwaͤhrend
die aͤchteſten Bande der Natur aufloͤſet; wahre,
reine Verhaͤltniſſe zerſtoͤrt, um ertraͤumte,
ſchimaͤriſche an die Stelle zu ſetzen — dann
ſich abarbeitet, alle Schwarzkuͤnſteleyen zu
Huͤlfe nimmt, um den wankenden Schatten zu
befeſtigen; und da nichts deſtoweniger die Son-
ne ihn verruͤckt, dem Segens-Wandel der
Sonne fluchet — Sie, Eines Sinnes mit
Natur?

Wenn ich nur etwas wuͤßte, was der Na-
tur mehr entgegen waͤre, als jene Unmaͤßigkeit,
welche alle Beduͤrfniſſe vervielfaͤltiget und graͤn-
zenloſen Mangel ſchafft, mit ſeinen unendlichen
Noͤthen — Angſt, Schmerz, Gewaltthaͤtigkeit,
Betrug, Argliſt und Tuͤcke. Nur einen fluͤch-
tigen Blick auf die Welt — was in ihr alles ſo
R
[258] verdirbt, daß wir ſie boͤſe nennen muͤſſen! —
Es iſt offenbar nur jene Ungenuͤgſamkeit,
jenes blinde Ringen nach Allem, jenes Schei-
dekuͤnſteln an den Dingen, um das Weſen
von der Subſtanz, die Wirkung von der Ur-
ſache abzuloͤſen; um zu widernatuͤrlichen Be-
duͤrfniſſen widernatuͤrliche Mittel zu erfinden.
Ich weiß wohl, daß es wenig fruchtet, da-
gegen zu predigen; aber dafuͤr zu predigen,
die Theorie der Unmaͤßigkeit, des Laſters, als
die einzige Philoſophie des Lebens, als den
einzigen Weg zur Gluͤckſeligkeit, ja zur hoͤch-
ſten Vortreflichkeit, anzupreiſen: das waͤre,
daͤucht mich, doch wohl das unſinnigſte Be-
ginnen, das ſich erdenken ließe, und das
boͤſeſte!

Ja, Eduard, Theorie der Unmaͤßig-
keit, Grundſaͤtze der ausgedehnte-
ſten Schwelgerey, das ſind die eigent-
lichen Namen fuͤr das, was Sie mit ſo vie-
lem Eifer, mit ſo großem Aufwande von
Witz, Raiſonnement, und dichteriſchem
[259] Schmucke, an die Stelle der alten Weisheit
zu ſetzen trachten; und das gewiß nicht auf
Anrathen Ihres Herzens, das groß und
edel iſt; ſondern Ihrer Sinnlichkeit zu
Liebe, welche Sie, unter dem Worte Em-
pfindung, ſo gern mit Ihrem Herzen in
Eins miſchen, wie wohl auch jeder andere
Menſch mehr oder weniger thut, und nicht an-
ders kann. Sinnesfreude iſt die Lichtwolke,
worauf alles Goͤttliche vom Himmel zu uns
hernieder ſteigt; aber Dunſt aus Moor und
Gruͤften iſt keine Wolke vom Himmel, obſchon
er die Huͤgel hinan ſchleicht, und Sonnen-
licht haſchet.

Aber Sie koͤnnen das nicht unterſcheiden!
Doch unterſcheiden Sie uͤbrigens ſo ſcharf, em-
pfinden ſo reinweg alles Schoͤne! — Freylich;
aber auch alles Schoͤne ſo lebhaft, daß je-
der Eindruck davon Sie berauſcht, Ihnen fuͤr
die Zeit alle weitere Beſinnung raubt. Nur
ein Tropfen Nektar an des Bechers Ran-
de, und Sie verſchlingen, ohne es zu merken,
das abſcheulichſte Getraͤnk.

Eine fuͤrchterliche Beſtimmung, dieſer
Eduard Allwill zu ſeyn! Unaufhoͤrlich, auf ſo
mancherley Weiſe bis ins Mark erſchuͤttert;
und die Menge tiefer Leiden in der Folge.
Armer! — daß Du nicht endlich mit zu
Grunde geheſt bey den Stoͤßen, da alles an
Dir zerſchellt; oder erſtickeſt unter dem
Schutte.

Koͤnnte ich nur jedes liebe unſchuldige Ge-
ſchoͤpf aus Deinem Bann entfernen! Ach, wie
viele der Ungluͤcklichen Du noch machen wirſt,
die Du ihrer eigentlichen Beſtimmung, ihres
natuͤrlichen Verhaͤltniſſes entſetzen, ſie aller Hal-
tung fuͤr ihr kuͤnftiges Leben verluſtig machen
wirſt! — Gutes Maͤdchen, das ſage ich nicht,
daß er dich nicht liebt. Er liebt dich ge-
wiß; mit mehr Wahrheit vielleicht, als kein
anderer Menſch dich lieben koͤnnte; liebt ge-
rade alles wahrhaft Schaͤtzbare an dir, gera-
de das, worin deine gutgeſchaffene Seele ihre
angemeſſenſte Thaͤtigkeit, ihre eigenſte Wonne,
fuͤhlet. Nicht wahr, das fuͤhlſt du, das
[261] ſichert dich, daß er dich innig liebt, wie
du dich ſelbſt, und wie du ihn liebeſt;
und du haſt Recht ſo an ihn zu glauben;
dein iſt ſeine ganze Liebe. Aber, armes
Kind! Allwill liebt nie anders; er iſt immer
ſeinem Gegenſtande ganz; morgen vielleicht
— der Ehre; einem vortreflichen Manne; ei-
ner Kunſt; vielleicht — einer neuen Ge-
liebten. — Sieh, dieſer Allwill — der Un-
gluͤckliche! muß unſtaͤt und fluͤchtig ſeyn; er
iſt verflucht auf Erden — aber gezeichnet
mit dem Finger Gottes; daß kein
Menſch Hand an ihn zu legen wagt.
— Eduard, guter Eduard! jammert Dich
nicht das arme Geſchoͤpf? O ſo ſchone denn!
ſchone, ſchone! —

Aber, was hilft mein Flehen; was huͤlfe
das Flehen einer Welt? Deine Sinne, Dei-
ne Begierden ſind Dir zu maͤchtig; und da ſie
eine ſo bequeme taͤuſchende Huͤlle an Deiner
ſchoͤnen Fantaſie haben, wirſt Du nie ſie fuͤr
das erkennen, was ſie ſind. Ach, die Beduͤrf-
R 3
[262]niſſe Deiner Sinne, die Taͤuſchungen
Deiner Sinne — glaube mir, Allwill —
(ſchwindender Athem meiner Bruſt, komm,
ſammle dich, daß meine Stimme weniger be-
be, und ihr kranker Laut ihn erreiche) —
Allwill, es ſind Moͤrder! — Hieher und
daher wird es Dir immer graͤßlicher in die
Ohren gellen: Moͤrder! — Meuchel-
moͤrder!

So manches Unheil, ſo unſaͤglicher Jam-
mer allein in dieſem Bezirk der Menſch-
heit durch Sie angerichtet, wuͤrde Ihnen die
Nichtigkeit Ihres Syſtems hinlaͤnglich blos
ſtellen, wenn es nicht ausdruͤcklich erfunden
waͤre, Sie fuͤr dergleichen Anſichten blind zu
machen. Da ſoll nun eine Menge herrlicher
Empfindungen, welche ſich anders nicht erwer-
ben und zuſammen bringen ließen, alles Boͤſe
mit Wucher erſetzen, und dieſer innere Genuß
alle ſeine Koſten aufwiegen. Hiebey faͤllt mir
ein, was ich Sie oft vom Wiſſen ſagen hoͤr-
te. Sie verglichen den großen Haufen unſe-
rer Studierenden mit Leuten, die gar emſig
[263] hin und her liefen, um zu ſuchen — was ſie
nicht verloren haͤtten. Gern belachte ich mit
Ihnen die Thorheit eines ſolchen geſchaͤftigen
Muͤßiggangs, um lauter Wiſſerey ohne
Wiſſen. Aber ſagen Sie mir, lieber Eduard, iſt
es eine reellere Sache um das muͤßige Sammeln
von Empfindungen, um das Beſtreben, Em-
pfindungen — zu empfinden, Gefuͤhle
— zu fuͤhlen? Findet hier nicht eine viel un-
gereimtere Abſonderung ſtatt, wie dort beym
Wiſſen? Ich glaube, wer eine ſchoͤne große
Seele in der That beſitzt, haͤlt ſich nicht da-
mit auf, die Empfindungen, welche ſeine
Handlungen treiben, die entzuͤckenden Ge-
fuͤhle, welche ſie begleiten, auf ſolche Weiſe
abzuſondern; wird ſich ihrer nie dergeſtalt be-
wußt, daß er ſie in Vorſtellungen aufbewah-
ren, und aus ihrer Betrachtung einen unab-
haͤngigen Genuß ſich bereiten koͤnnte: er ſagt
nicht: es iſt Seligkeit in dieſer Empfindung, in
dieſem Gefuͤhl, ſondern es iſt Seligkeit in die-
ſer That. Und das, Lieber, macht die Bahn
des Edlen richtig.

Vor einigen Monaten ſtarb ein Greis,
mit Namen Wigand Erdig; der hatte aus
dem elenden Flecken D* eine anſehnliche Stadt
voll gluͤcklicher Buͤrger gemacht. Ich glaube
nicht, daß er auſſer ſeinem Gewerbe viel mehr
als ſeinen Katechiſmus wußte; aber ſein Ge-
werbe verſtand er gut, war an Ordnung,
Fleiß, Maͤßigkeit — an geſunde Vernunft
gewohnt, und ſo von Tag zu Tage kluͤger,
geſchickter, emſiger und unternehmender gewor-
den. Nun legte er zu D* eine Tuchmanu-
factur an. Der Fortgang ſeines Unternehmens
litt unzaͤhlige Hinderniſſe; aber er war ein-
mahl im Gedraͤnge, und mußte durch. Eine
Schwierigkeit nach der andern wurde uͤberwun-
den; der Mann immer muthiger und weiſer.
Wenige Jahre verſtrichen, da waren fuͤnfhun-
dert Familien in ſeinem Brodte. Der benach-
barte Bauer, um dieſes zu ſchaffen, ver-
groͤßerte ſein Haus und machte oͤde Laͤndereyen
urbar; es wurden fruchtbare Baͤume gepflanzt,
Gaͤrten angelegt; die ganze Gegend fuͤllte und
verſchoͤnerte ſich. Endlich ward dieſen Gluͤck-
[265] lichen das Thal zu enge. Da ſprengten ſie Fel-
ſen weg und bauten Stufenweiſe die Berge
hinan. Das alles brachte dieſer einzige Mann
zuwege, und ohne andre Abſicht (ſeines Be-
wußtſeyns) als ſein Gewerbe in Flor zu brin-
gen, ſein Haus zu gruͤnden, und ſeine Nach-
kommen in Segen zu ſetzen. Eben ſo wurden
ihm die Eigenſchaften ehrwuͤrdiger Menſchheit.
Die Klugheit und die Unſtraͤflichkeit ſeines
Wandels hatten ihn bey ſeinen Mitbuͤrgern in
ſolches Anſehen geſetzt, daß ſie, wie einen Va-
ter, ihn uͤber ſich walten ließen. Sein Ur-
theil, das Licht ſeines Gewiſſens, galt
ihnen mehr als alle Geſetzbuͤcher. In den letzten
Jahren, wenn der alte Erdig uͤber die Straße
gieng, traten die Leute vor ihre Haͤuſer, und
wer ihm begegnete, wich auf die Seite, um
ihn mit gebuͤhrender Ehrfurcht zu gruͤßen.
Man muß die Leute ſehen, wenn ſie erzaͤhlen,
wie der Ehrenreiche Greis langſam ſo einher
trat, gegen jeden, freundlich, ſein leuchtendes
Haupt neigte, und ihnen alles Gute erinner-
lich wird, was er geſtiftet hat. — Nicht
R 5
[266] Thraͤnen, es kommt ihnen ſonſt etwas in
die Augen, verbreitet ſich uͤber ihr ganzes Ge-
ſicht — Verheiſſung des ewigen Le-
bens: Er iſt bey Gott! — Allwill! dieſer
Glanz der Heiligkeit — wiſſen Sie etwas
daruͤber?