101. Zykel.

So lange die Nacht dauerte, ſchimmerten
Albano's Traumbilder mit den Sternbildern
fort, und erſt vor dem hellen Morgen erloſchen
ſie alle. Gaſpard ſagte ihm lächelnd, er ſey
auf dem Wege nach Italien. Unerwartet ge¬
faſſet empfing er die Nachricht ſeiner Auswan¬
derung; er fragte bloß, wo ſein Schoppe ſey.
Als er hörte, er habe nicht mit gewollt: rückte
ihm die Lindenſtadt plötzlich über die Berge
und Thäler nach und ſein letzter Freund ſtand
Titan IV. A[2] mitten auf dem Markte, ganz allein, mit ſich
ſelber im Mockirſpiele begriffen, um ein treues
ſtarkes Herz zu ſtillen, das verſchmerzen will
und lieben. An dieſem Freunde, den Albano
nicht aus ſeiner Seele ließ, zog er ſich wie an
einer Jupiters-Kette die ganze Bühne und
Welt ſeiner Vergangenheit nach und jeder
traurige Ort kam dicht an ihn. Ungeſehen
rollten die Städte, die Länder vor ihm vorbei.
Die Wellen, die der Schmerz um uns auf¬
treibt, ſtehen hoch zwiſchen uns und der Welt
und machen unſer Schiff einſam mitten im Ha¬
fen voll Schiffe. Schaudernd kehrt' er ſich
von jeder ſchönen Jungfrau weg; ſie erinnerte
ihn wie eine Klage an die erblaßte; ewig auf¬
gedeckt zog Lianens bleiches Angeſicht — wie
eine Leiche in Italien ^*)— auf dem unendli¬
chen Weg zum Grabe und nur unkenntliche
Geſtalten mit Larven giengen hinter ihr leben¬
dig. So iſt der Menſch und ſein Schmerz;
zum Widerſpiele des Schiffziehens, wo die Le¬
[3] bendigen den Todten mitſchleppen, nimmt der
Todte die Lebendigen mit und zieht ſie weit
nach in ſein kaltes Reich.

Durch die Zeit wurde allmählig ſein Schmerz
entwickelt, nicht entkräftet. Sein Leben war
ihm eine Nacht geworden, wo der Mond un¬
ter der Erde iſt und er glaubte nicht daran,
daß Luna allmählig mit einem wachſenden Licht-
Bogen wiederkehre. Keine Freuden, nur Tha¬
ten — dieſe entfernten Sterne der Nacht —
waren jetzt ſein Ziel. Er hielt es für Un¬
recht, die Thränen, die oft mitten im fremden
Geſpräche aus ihm drangen, darum vor dem
Vater zurückzuhalten, weil dieſer keinen Theil
an ihnen nahm; doch zeigt' er ihm durch
die Kraft ſeiner Geſpräche und Entſchlüſſe noch
den ſtarken Jüngling. Nur der Vorwurf, den
er ſich über ſeine Schuld an Lianens Tod
gemacht, hatte ſich in den Frieden aufge¬
löſet, den ihm Idoine gegeben, ob er gleich
jetzt ihre Erſcheinung nur für einen wachen
Fiebertraum von Lianen hielt.

Sein Vater ſchwieg ganz über Idoinens
Auftritt ſo wie über alle unangenehme Erinne¬
A 2[4] rungen, er ſprach aber viel von Italien und
von dem Kunſt-Gewinn, den Albano da erbeu¬
ten werde, zumal durch die vorausgehende Ge¬
ſellſchaft der Fürſtin, des Kunſtrathes und des
deutſchen Herrn, die man bald einholen könne.
Der Sohn wandte ſich endlich mit der kühnen
Erkundigung an ihn, ob er wirklich noch eine
Schweſter habe, und erzählte die Geſchichte
mit dem Kahlkopf. „Es könnte wohl ſeyn,
(ſagte Gaſpard unangenehm ſpaßhaft,) daß
du noch mehr Brüder und Schweſtern hätteſt
als ich wüßte. Aber was ich weiß, iſt, daß
deine Zwillingsſchweſter Severina in dieſem
Jahre in ihrem Kloſter geſtorben iſt. Wofür
hältſt denn du die Nacht-Geſchichte?“ —
Beinah für einen Traum, verſetzt' er. Zufäl¬
lig kam ſeine Hand hier in die Taſche und
traf zu ſeinem Erſtaunen auf den halben Ring,
den die Schweſter ihm geſchenkt. Das Wunder¬
bare trat dicht unter ſeine Sinne und jene
Schauer-Nacht gieng ſchnell und kalt durch
ſeinen Mittag. Er und der Vater beſahen
die Enden des zerſchnittenen Rings, an deren
jedem ein abgeriſſener Namenszug aufhörte.
[5] „Es giebt aber nichts Wunderbares“ ſagte der
Ritter. „Woher wiſſen wir alsdann, daß es
„etwas Natürliches giebt?“ ſagte Albano.
„Das Wunder, (verſetzte Gaſpard,) oder die
„Geiſterwelt wohnt nur im Geiſte.“ — „Wir
„müſſen uns, (fuhr jener fort,) auch bei den ge¬
„meinſten optiſchen Kunſtſtücken auf etwas an¬
„deres als auf die Auflöſung des Trugs der
„Phantaſie in einen Trug der Sinnen freuen,
„weil uns ſonſt nach der Auflöſung das Zau¬
„berwerk mehr gefallen müßte als vorher. Das
„ſind die Stillen und Pole der menſchlichen
„Natur, worüber die ewigen Polarwolken hän¬
„gen. Unſere Landkarten vom Wahrheits- und
„Geiſterreiche ſind die Landkartenſteine, welche
„Ruinen und Dörfer abbilden; dieſe ſind er¬
„logen, aber doch ähnlich. Der Geiſt, ewig
„unter Körper gebannt, will Geiſter.“ — Un¬
gefähr ſo meint' ich auch, ſagte Gaſpard.

Albano drang aber beſtimmter auf deſſen
Urtheil über den Kahlkopf und die Schweſter.
„Von etwas anderem, (ſagte der Ritter ganz
„verdrüßlich,) für mich iſt's ein ſehr unangeneh¬
„mes Geſpräch. Nimm die Welt nach deiner
[6] „Weiſe und ſey ruhig!“ — Lieber Vater,
fragte Albano betroffen, klären Sie mich ir¬
gend einmal beſtimmt darüber auf? — „So¬
„bald ich kann,“ ſagte kurz der Ritter, mit ſo
ſcharfen und ſtechenden Blicken auf den Sohn,
daß dieſer ihnen wie Pfeilen ausweichend den
Kopf eilig aus dem Wagen hinausbeugte: als
er erſt merkte, daß ihn der Vater gar nicht
meine; denn noch blickte er ſo ſcharf in der vo¬
rigen Richtung fort, als ſey er nahe daran, in
ſeine alte Erſtarrung zu fallen.

Gaſpard's Wort über das Inwohnen der
Geiſterwelt im Geiſte und ſein Blick und der
Gedanke an ſein Erſtarren gaben für Albano
der Stunde und der Stille romantiſche Schauer.
Drunten am Ufer des Stroms ſtanden zuſam¬
mengelaufne Menſchen und einer eilte wie flie¬
hend oder anſagend aus dem Haufen. Ein
ferner Knabe warf ſich auf einem Hügel nie¬
der und legte das Ohr an die Erdkugel, um
ihren rollenden Wagen etwan recht zu hören.
Im Dorfe, wo ſie Mittag hielten, läutete es
unaufhörlich. Ihr Wirth war zugleich ein
Müller; das Toben der Wellen und Räder
[7] füllte das ganze Haus; und Kanarienvögel
lärmten noch durch den Lärm hindurch.

Es giebt Augenblicke, wo die beiden Wel¬
ten, die irdiſche und die geiſtige, nahe an ein¬
ander vorüberſtreifen und wo Erdentag und
Himmelsnacht ſich in Dämmerungen berühren.
Wie die Schatten der himmliſchen Glanzwolken
über die Blüthen und Ernten der Erde weglau¬
fen: ſo wirft überall der Himmel auf die ge¬
meine Fläche der Wirklichkeit ſeine leichten
Schatten und Wiederſcheine. So fand es jetzt
Albano. Der Ring und das ſchwärmeriſche
Wort ſeines kalten Vaters hatten ihn wie
Blitze geblendet. Unten an der Hausthüre
fand er ein Mädchen, das ein Waarenlager
von Zitronen vor ſich trug. Plötzlich und un¬
angenehm brach das Geläute ab; er blickte
zum Glockenthurm und ein weiſſer Geier ſaß
auf der Fahne. Bald kam der Glocken-Zie¬
her ſelber, um etwas zu trinken, und fieng mit
ſtarkem, und doch nicht übel gemeintem Flu¬
chen auf den Kammerherrn an, der ihn ſeit
drei Wochen läuten laſſe und dem er bloß
wünſche, daß ſolcher wie Er ſelber im vorigen
[8] Jahre, nur drei Tage lang ordentlich hinter
der ſeeligen Tochter nachläuten müßte. Er er¬
mahnte den Müller, „von den Zitronen zu
„kaufen, weil's gute wären, ſaftig, von dünner
„Rinde — und Er und der „„Pfarrbube““ ^*)
„kennten ſie von dem Begräbniß des gnädigen
„Fräuleins her — und in 14 Tagen brauch'
„Er doch für die geſammte Geiſtlichkeit welche,
„als Brautvater!“ — Wie ſind hier die Sit¬
ten? fragte Albano.

„Wenn nehmlich jemand ſtirbt, (ſagte der
Küſter ſehr ehrerbietig und freundlich,) ſo be¬
kommt der Pfarrer und meine Wenigkeit eine
Zitrone und ſo auch die Leiche. — Wird aber
jemand getrauet, ſo bekommt die Geiſtlich¬
keit und ſo auch die Braut dergleichen. Das
iſt aber bei uns ſo Sitte, mein gnädigſter
Herr!“ —

Albano gieng in den nahen Garten am
Haus, in welchen die aufgedeckten Mühlenrä¬
der ihre Silberfunken warfen und welcher vom
Glanze und Getöſe des offnen Waſſers wie ver¬
[9] ſchlungen ward. Indem er in die ſchimmern¬
den fliegenden Wirbel ſah: ſchwebten die Zitro¬
nen, welche die Leiche ſowohl als die Braut
bekommt, vor dem bewegten Geiſt. Die Rüh¬
rung iſt voll Gleichniſſe; Liane ſollte einſt, dacht'
er, in das Zitronenland und in die niedrigen
Wälder, wo der Schnee der Blüthen und das
Gold der Früchte zwiſchen Grün und Blau zu¬
ſammenſpielen, ziehen, und erquickt geneſen;
nun hält ſie die Zitrone in der erkalteten Hand,
und ſie wurde nicht erquickt.

Er blickte umher und glaubte in einer frem¬
den Welt zu ſtehen; im Himmelsblau rauſchte
wie ein Geiſt ein unſichtbarer Sturm ohne
Wolken — lange Hügel-Reihen funkelten be¬
wegt mit rothen Früchten und rothen Blättern,
aus den bunten Bäumen wurden glühende
Äpfel geworfen und der Sturm flog von Gi¬
pfel zu Gipfel und herunter auf die Erde und
rauſchte durch den langen aufgewühlten Strom
hinab. Wie wenn Geiſter um die Erde ſpiel¬
ten oder auf ihr erſcheinen wollten, ſo ſeltſam
ſchien die helle Gegend bewegt und beleuchtet.
Da war Albano unbewußt in eine dunkle Baum¬
[10] Wildniß gekommen; darin hüpfte ungeſehen,
ungehört eine reine lichte Quelle aus der Erde
auf die Erde — der Sturm drauſſen war ſtill,
nur die Quelle hörte man, — „Die Heilige iſt
„mir nahe, (ſagte ſein Herz,) iſt die Quelle
„nicht ihr Bild, nicht ihrer ewigen Thränen
„Ebenbild, dringt ſie nicht aus der Erde her¬
„auf, wo ſie wohnt?“ Auf einmal ſah er in
ſeiner Hand — als hab' es ihm eine fremde
darein gelegt — die Zeichnung von Linda's
Kopf, welche Liane mit ſterbenden Händen ge¬
macht und gegeben hatte; aber ſeine Phantaſie
drückte gewaltſam dem Bilde die Ähnlichkeit mit
der Zeichnerin auf, er ſah Lianens ſanftes Ge¬
ſicht ſo klar auf dem Blatt.

Er gieng wieder hinaus in die glänzende
Welt. „Wie arm bin ich! (rief er.) Ich ſehe
„Sie auf der goldnen Wolke, die von der Abend¬
„ſonne nach dem Morgen zieht, ich ſehe Sie in
„der kalten Quelle im Thal und auf dem Mond
„und auf der Blume — ich ſehe Sie überall;
„und Sie ruht nur an Einem Ort. O wie
„arm!“ — Und er blickte zum Himmel und
eine einzige lange Wolke zog darin eilig weiter.

102. Zykel.

So flogen die Tage mit ihren Städten und
Landſchaften vorüber und in Albano's Leben
ſpiegelte ſich wie in einem Gedichte die Welt.
Eine Kraft nach der andern, die ganze ge¬
beugte Ernte ſeines Innern ſtand allmählig
wieder auf und grünte tropfend; aber zu glei¬
cher Zeit erſtarkte auch der Dorn des Schmer¬
zes. Während ſein Auge und Geiſt ſich mit
der Welt und jeder Beute der Kenntniß er¬
füllte: ſo wohnte das böſe Geſpenſt der Pein
in der Ruine und drang hervor, wenn das
Herz allein war und ergriff es.

Er berührte Wien, wo er ſich gefallen las¬
ſen mußte, einigen vornehmen Freunden Ga¬
ſpard's vorgeſtellt zu werden, der ihm erſt hier
entdeckte, daß er nicht zu den Cavalleros del
Turone gehöre, ſondern ein öſterreichiſcher Vlies¬
ritter ſey. „Mir iſt es hier, (ſagte Albano,) ſo
„ſonderbar bekannt, woher kommt das?“ —
„Von irgend einer ähnlichen Stadt, (ſagte Ga¬
ſpard,) wer viel reiſet, kommt aus ähnlichen
Städten in ähnliche.“ Täglich wurd' ihm der
Vater lieber und verſtändlicher; und doch nicht
[12] vertrauter und näher; nach einem warmen
Tage und vertrauten Geſpräche mit Gaſpard
ſtand man in der nächſten Zuſammenkunft
darauf wieder im Vorzimmer ſeiner Bekannt¬
ſchaft; wie bei ſtrengen Mädchen fieng nach
jedem Wonnemondstag der geſchmolzene Mai¬
froſt wieder von neuem einzufallen an. Das
Alter achtet die Liebe, aber — ungleich der Ju¬
gend — wenig die Zeichen der Liebe. Indeß
behielt Albano den Stolz, daß er ſich dem
Vater ganz und mit allen Verſchiedenheiten
ſehen ließ, ohne den Sommer vor dem Winter
zu verſtecken.

Von Tag zu Tag fand Gaſpard Briefe an
ſich auf den Poſten, beſonders von Peſtiz,
wie Albano auſſen an den Poſt-Lettern erſah;
denn es wurden ihm keine gegeben. Er wünſchte
immer mehr, der Fürſtinn nachzukommen, die
nur noch eine Tagereiſe von ihnen voraus hatte.
Sie ſahen ſchon die Rieſen des Winters, die
Schweizer- und Tyroler Alpen, im Lager; die
Götterſöhne ſtanden, mit Lauwinen und Kata¬
rakten und Wintern bewaffnet, Wache um das
göttliche Land, wo Götter und Menſchen ein¬
[13] ander wechſelſeitig nachahmten. Wie oft blickte
Albano, wenn abends die Sonne ſich glühend
mit den beſchneieten Alpenhöhen vermiſchte,
ſchmerzlich ergriffen nach dieſen Thronen hin,
die er einmal ganz anders, viel goldner, ſo
hoffend und ſo glaubend, von Isola bella an¬
geſchauet. — Die Höhen deiner Vergangen¬
heit, ſagt' er ſich, ſind auch weiß und keine
Alphörner tönen mehr droben unter ſonnenhel¬
len Tagen und du biſt tief im Thal!

Sie kamen noch vor dem Volksfeſte einer
verſpäteten Weinleſe vorüber. Der Ritter er¬
kundigte ſich nach allem mit der Wißbegierde
eines Weinhändlers und mit der Kenntniß eines
Winzers. So botaniſirte er überall auf der
Erde nach jedem Gräsgen und Kraut der Er¬
kenntniß. Albano verwunderte ſich darüber, da
er bisher geglaubt, Gaſpard ſuche und lange
nach nichts als nach den Paris- und Heſperi¬
den-Äpfeln der Kunſt, weil er alle andre
Früchte und ihr Fleiſch und ihren Kern in ſei¬
nem Stande weder zum Genieſſen noch zum
Säen brauchen konnte.

Sie verſanken in die Tiefen der Tyroler Ge¬
[14] bürge. Die Höhen ſtanden ſchon ins feſte weiſſe
Leichentuch des Winters gehüllt und durch die
Thäler gieng nur der kalte Sturm lebendig hin
und her. Albano's Sehnen nach dem milden
Lande der Jugend wuchs zwiſchen den Stür¬
men und Alpen immer höher; und Rom's Bild
breitete ſich koloſſaliſch aus, je länger es ſich
ihm näherte. Gaſpard ließ die Reiſe auf Flü¬
geln gehen, um den Regenwolken des Herbſtes
vorzukommen.

In einer dunkeln Reiſe-Nacht arbeiteten
ſie ſich gleichſam durch das Gebürge hindurch,
gleich ihrem Gefährten, dem Adigo-Strom,
der einen Rieſen-Felſen aufreiſſet und in die
milde Ebene ſtürzt und darin ſanft weiter tau¬
melt. Die Sonne erſchien — und Italien.

Es hatte geregnet, eine laue Luft flatterte
von den Zypreſſenhügeln durch das Thal und
durch die Wein-Gehenke der Maulbeerbäume
her und hatte ſich zwiſchen Blüthen und den
Früchten der Pomeranzen durchgedrängt — der
Adigo ſchien wie eine geringelte Rieſenſchlange
auf der vielfarbigen Landſchaft an den Land¬
häuſern und Olivenwäldern zu ruhen und Re¬
[15] genbogen an einander zu ſetzen. — Das Leben
ſpielte im Äther — nur Sommervögel ſchweif¬
ten in dem leichten Blau — nur der Venus¬
wagen der Freude rollte über die ſanften Hügel.

Albano's volle Seele ergoß ſich gleichſam in
das breite Bette, das ihn von der milden Ebene
zu der prächtigen Roma führte! — „Wenn wir
rückwärts reiſen, (ſagte Gaſpard,) ſo erinnere
dich an deinen Eintrit.“ — Sie hielten in
einem Dorfe mit großen ſteinernen Häuſern.
Albano ſah das warme auſſerhäusliche Leben
um ſich an, den unbedeckten Kopf, die nackte
Bruſt und die blitzenden Augen der Männer
— das große Schaaf mit Seidenwolle — das
ſchwarze kleine muntre Schwein und den
ſchwarzen Truthahn — als er plötzlich vom
Balkon herab einen deutſchen Gruß und ſeinen
Namen hörte.

Es war die Fürſtin, ihre Wagen ſtanden
ſeitwärts, Bouverot und Fraiſchdörfer bei ihr.
Wie dringt es balſamiſch durchs Herz, im frem¬
den Lande, und ſey es das ſchönſte, den Bru¬
der, die Schweſter des rauhern wiederzufinden,
gleichſam in der zweiten Welt den verwandten
[16] Erdenſohn! — Auch der Adigo, der vorher ihn
im wilden Gebürge unter dem Namen Etſch
begleitet hatte, folgte ihm mit dem ſchönern in
die Ebene nach. Die Fürſtin ſchien ihm, er
wußte nicht warum, milder, jungfräulicher ge¬
worden in Geſtalt und Blick, und er warf ſich
ſeinen frühern Irrthum vor. Aber er begieng
einen ſpätern; über ihre ſtark gezeichnete Phy¬
ſiognomie ſtiegen hinter Wien die welſchen
ſchärfern empor und die ſchreienden Farben,
worein ſie ſich gern kleidete, wurden von den
italieniſchen überſchrieen. Ein fremder Boden
iſt ein Redouten- und Brunnenſaal, wo nur
menſchliche Verhältniſſe und keine politiſche
walten und in der Fremde iſt man ſich am
wenigſten Fremdling — alles berührte ſich
freundlich, wie fremde Hände ſich ſuchen und
faſſen unter dem Steigen von Bergen. Wie
verehrend ſah Albano die Fürſtinn an! Denn
er dachte: „ſie wollte die Erblaßte mitnehmen
„in das heilende Eden. — O die Heilige würde
„ja an dieſem Morgen glücklich ſeyn und wei¬
„nen mit dem blauen Auge vor Seeligkeit.“ —
Dann that es ſeines, aber nicht vor Seelig¬
keit;[17] keit; und ſo ſind die Feuerwerke des Lebens,
wie die andern, immer an und auf Waſſer
gebauet. Da wurde in ihm der Schwur feier¬
lich vor dem ſchönen Todtenhaupte Lianens
abgelegt: „ich will der Freund ihrer Freundin
recht ſeyn!“ — Eine neue Rolle des Lebens
ſpielt der Menſch am wärmſten und beſten;
über unſern Antrittspredigten ſchwebt der hei¬
lige Geiſt brütend mit Taubenflügeln — nur
ſpäter liegen die Eier kalt. Albano, noch in
keine Freundſchaft eingeweiht als in die männ¬
liche, betete die weibliche an wie ein aufſtei¬
gendes Geſtirn und für dieſe fand er, wie für
die männliche, weit mehr Opfer-Kräfte in ſei¬
ner warmen Seele aufbewahrt, als für die
Liebe. In der Freundſchaft iſt der Mann wie
in der Liebe die Frau, — und umgekehrt —;
nehmlich mehr den Gegenſtand ſuchend als die
Empfindung für ihn.

Mit neuen vollen Segeln und Wimpeln —
in geſchmückten ſingenden Schiffen — mit gün¬
ſtigen Seitenwinden — flog die muntere Fahrt
durch Städte und Auen.

Nichts hängt über einen langen Reiſe-Korſo
Titan IV B[18] eine ſchönere Frucht- und Blumenſchnur hin —
für einen Wagen, der vorausgeht — als ein
Paar Wagen, die nachkommen. Welche Ge¬
meinſchaft der Freude und Gefahr im Nacht¬
quartier! Welches Beſprechen der Marſchroute!
Welche Freude über die nach- und vorfahren¬
den Avanturen, nehmlich über die Berichte da¬
von! Und wie liebt einer den andern!

Nur gegen Bouverot bewies Albano eine
feſte Kälte; aber der Ritter war freundlich.
Albano, mehr unter Büchern als unter Men¬
ſchen aufgewachſen, wunderte ſich oft, daß ihm
in jenen die Verſchiedenheit der Meinungen ſo
leicht vorübergieng, die ihn unter dieſen ſo
ſcharf anfiel. Am Ende fragt' ihn einmal ſein
Vater: „Warum benimmſt du dich gegen Herrn
v. Bouverot ſo fremd? Nichts erbittert mehr
als ein beſonnenes ſtilles Haſſen, das leiden¬
ſchaftlichſte weit weniger.“ — „Weil es mein
Geſetz iſt, (antwortete er,) die ewige Unwahr¬
heit der Menſchen in ihren Verbindungen zu
fliehen und zu haſſen. Aus bloßer Humanität
ſich Ungleichen gleich ſtellen, einem irgend einer
Abſicht wegen ein freundliches Geſicht machen,
[19] ſo ſeyn gegen jemand, daß man es ihm nicht
auf der Stelle herausſagen darf, das iſt wohl
ganze Knechtſchaft und verwirrt den Reinſten.“
— „Wer nichts lieben will als ſein Ebenbild,
(verſetzte Gaſpard,) hat außer ſich nichts zu
lieben. Von Bouverot (ſetzt' er lachend hin¬
zu,) iſt doch ein braver Wirth und Reiſe-Kom¬
pagnon.“ — Albano, der ſogar Menſchen wi¬
derſtehen konnte, die er verehrte, fragte nichts
nach ſeinem Vater, ſondern fand den deutſchen
Herrn nur deſto verächtlicher.

Dieſer, ganz zu Hader und Handel gebo¬
ren, hatte ſich nehmlich tiefe Fußſtapfen im
Schnee des Ritters und der Fürſtinn — wel¬
che beide, wie alle lange Reiſende, ungemein
geizig waren — dadurch gebahnt, daß er alle
Wirthe und Welſche das Patto berichtigend
überſah und überliſtete, und daß er ſogar die
Kunſt verſtand, zur rechten Zeit tief-grob zu
ſeyn, indeß er vom Wirthe ſich umkehrend ge¬
gen die Fürſtinn wieder ein Mann von Welt
war wie Fontenelle oder irgend ein Franzoſe,
der in ſolchen Fällen länger rechnet und flucht,
als zehrt. Der Vliesritter, der, wie er geſtand,
B 2[20] nie ſo wohlfeil gereiſet, bedeckte ihn daher mit
dem Lorbeer, der hier überall wuchs, und ſah
ſo heiter aus wie niemals. Nur dem Sohne
war der kalte, zornige, grobe Menſch ein Vul¬
kan, der Schlamm und Waſſer auswirft. Rei¬
tet einem gekrönten Haupte oder einem klaſſi¬
ſchen Autor, der auch eines iſt, eine Meile vor
und überhaupt Leuten, die Geld haben und
nicht ſchonen, und erkargt ihnen nur täglich
einige Goldſtücke, nie werdet ihr beide Häup¬
ter froher oder dankbarer geſehen haben, als in
dieſem Fall! —

Überall wollte Albano ausſteigen, und in
große Ruinen und in den Glanz der entfallnen
Kleinodien treten, welche den Welteroberern
auf dem Wege nach Rom von den Triumph¬
wagen verloren gegangen. Aber der Ritter
rieth ihm an, ſeine Augen und Begeiſterung zu
ſparen und aufzuheben für Rom. Wie ſchlug
ſein Herz, als ſie endlich in der wüſten
Campagna, die voll Lava-Würfe um den
Horſt der römiſchen Adler, dieſer über die Welt
getriebnen Sturmvögel, lag, auf der Flamini¬
ſchen Straße rollten! — Aber er und Gaſpard
[21] fühlten ſich wunderbar-beklommen — den ſte¬
henden See einer ſchwülen Schwefelluft glaubt'
man zu durchwaten, die ſein Vater den Schwe¬
felhütten zu Baccano zuſchrieb — er lechzete
nach dem Schnee auf den fernen Bergen —
der Himmel war ſchwarzblau und ſtill — ein¬
zelne hohe Wolken flogen pfeilſchnell durch die
ſtille Wüſte — ein Mann in der Ferne ſetzte
eine ausgegrabene Urne wieder hin und betete,
ängſtlich gen Himmel blickend, ſeinen Roſen¬
kranz — Albano wandte ſich nach den Gebür¬
gen, denen die Abendſonne, wie aufgelöſet in
ſtechendem Glanz, zuſank. — Auf einmal ließ
der Ritter den Poſtillon halten, der heftig die
Arme, da es unter dem Wagen noch fortrollte,
gen Himmel warf und rief: Heilige Mutter
Gottes, ein Erdbeben! Aber Gaſpard berührte
den ſonnentrunknen Sohn und ſagte zeigend:
ecco Roma! — Albano blickte hin und ſah in
tiefer Ferne die Kuppel der Peterskirche im
Sonnenglanz. Die Sonne gieng unter, die
Erde bebte noch einmal, aber in ſeinem Geiſte
war nichts als Rom.

103. Zykel.

Eine halbe Stunde nach dem Erdſtoße wi¬
ckelte ſich der Himmel in Meere ein, und warf
ſie ſtück- und ſtromweiſe herunter. Die nackte
Campagna und Heide verdeckte der Regenman¬
tel — Gaſpard war ſtill — der Himmel ſchwarz
— der große Gedanke ſtand einſam in Albano,
daß er dem Blut- und Throngerüſt der Menſch¬
heit, dem Herzen einer erkalteten Helden-Welt,
der ewigen Roma zueile; und als er auf dem
Ponte molle hörte, daß er jetzt über die Tiber
gehe: ſo war ihm, als ſey die Vergangenheit
von den Todten auferſtanden und er ſchiffe im
zurücklaufenden Strome der Zeit; unter den
Strömen des Himmels hört' er die alten ſieben
Bergſtröme rauſchen, die einſt von Rom's Hü¬
geln kamen und mit ſieben Armen die Welt
aus dem Boden aufhoben.

Endlich rückte das breitſtehende Sternbild
der Bergſtadt Gottes in Nächte auseinander,
Städte mit ſparſamen Lichtern lagen hinauf
und hinab und die Glocken, (für ihn Sturm¬
[23] glocken,) ſchlugen vier Uhr^*), als der Wagen
durch das Triumphthor der Stadt, die Porta
del Popolo, rollte: ſo riß der Mond ſeinen
ſchwarzen Himmel auf und goß aus der Wol¬
ken-Kluft den Glanz eines ganzen Himmels
hernieder; da ſtand der ägyptiſche Obeliskus
des Thors wolkenhoch in der Nacht und drei
Straßen liefen glänzend auseinander. So biſt
du (ſagte ſich Albano, als ſie im langen Corso
nach der zehnten Region fuhren,) wirklich im
Lager des Kriegsgottes; hier, wo er das Heft
des ungeheuern Kriegsſchwerdtes faßte, und
mit der Spitze die drei Wunden in drei Welt¬
theile machte. — Guß und Glanz durchflogen
die weiten, breiten Straßen — zuweilen kam
er plötzlich vor Gärten vorbei und in breite
Stadtwüſten und Marktplätze der Vergangen¬
heit. — Das Rollen der Wagen unter dem Rau¬
ſchen des Regens glich dem Donner, deſſen
Tage dieſer Heldenſtadt ſonſt heilig waren,
gleichſam der donnernde Himmel der donnern¬
den Erde — eingemummte Geſtalten mit klei¬
[24] nen Lichtern ſchlichen durch die finſtern Straßen
— oft ſtand ein langer Pallaſt mit Säulen-Reihen
im Feuer des Mondes, oft eine graue einſame
Säule, oft eine einzelne hohe Fichte, oder eine
Statue hinter Zypreſſen. Einmal, da weder
Regen noch Mondlicht war, gieng der Wagen
um die Ecke eines großen Hauſes, auf deſſen
Dache eine blühende lange Jungfrau mit ei¬
nem aufblickenden Kinde an der Hand, eine
kleine Handleuchte bald gegen eine weiſſe Sta¬
tue, bald gegen das Kind ſelber richtete und
ſo wechſelnd die ganze Gruppe beleuchtete.
Mitten in das erhobene Gemüth drang die
freundliche Geſellſchaft und brachte ihm manche
Erinnerungen mit; beſonders war ihm ein rö¬
miſches Kind eine ganz neue und mächtige
Idee.

Sie ſtiegen endlich aus bei dem Fürſten di
Lauria, Gaſpard's Schwiegervater und altem
Freund. Nah' an ſeinem Pallaſt lag der Cam¬
po vaccino (das alte Forum,) und auf die
breiten Treppen und die drei Wunder-Gebäude
des Kapitols ſchien der helle Mond; in der
Ferne ſtand das Coliseo. Zögernd gieng Al¬
[25] bano in das erleuchtete Haus, wovor der Wa¬
gen der Fürſtin ſtand, und wandte ſchwer das
Auge von dieſen Höhen der Welt, wovon einſt
ein leichtes Wort, wie eine Schneeflocke lange
rollte und ewig wuchs, bis es in einem frem¬
den Lande eine Stadt erdrückte mit der Schlag¬
lauwine.

Die Fürſtinn mit ihrer Geſellſchaft ſah er¬
freuet die neue kommen. Der alte Fürſt Lau¬
ria empfing höflich und zurückhaltend ſeinen
Enkel. Seine unzähligen Bedienten redeten faſt
alle Sprachen Europa's durch einander. Al¬
bano fragte ſogleich den Ritter nach ſeinem
Lehrer Dian, dieſem auf den Römer geimpf¬
ten Griechen; aber gerade an das Menſchlichſte
hatte, wie immer die Großen, Gaſpard nicht
gedacht. Man ſchickte in deſſen nahe Wohnung;
er war nicht zu Hauſe.

Man ſpeiſete. Der Fürſt bewirthete ſogleich
mit ſeinem Lieblings-Schaugericht, mit dem
politiſchen Weltlauf, und gab das Neueſte von
der franzöſiſchen Revolution. Zeitungen waren
ihm Ewigkeiten, Nouvellen Antiken; er hielt
alle Blätter Europa's und daher zu jedem den
[26] deutſchen, den ruſſiſchen, den engliſchen, den
pohlniſchen Bedienten, der es ihm überſetzte.
Bei ſeiner ſatiriſchen Kälte gegen alle Men¬
ſchen und Sachen erſchien der politiſche und
welſche Eifer ſtärker, womit er gegen den Rit¬
ter die Franzoſen beſchirmte, der ſie gelaſſen
verachtete und ſich nach ſeiner Weiſe ſogar in
ſchlechten Wortſpielen auslaſſend den alten Rö¬
mern das Forum und den neuern das Campo
vaccino, und eben ſo den alten Galliern das
Marsfeld und den neuern ein Märzfeld ein¬
gab.

Albano glaubte, ſo nah' am Forum geb' es
keinen Scherz und jedes Wort müſſe groß ſeyn
in dieſer Stadt. Der kalte Lauria ſprach warm
für Gallien, wie ein Miniſter nur Völker, nicht
Individuen achtend, und ſeine Meinung gefiel
dem Jüngling.

Da lenkte die Fürſtinn den Strom auf
Rom's hohe Kunſt. Fraiſchdörfer zerlegte den
Koloß in Glieder und wog ſie auf der engſten
Waage. Bouverot ſtach den Rieſen in hiſtori¬
ſches Kupfer. Die Fürſtinn ſprach mit vieler
Wärme, aber ohne Bedeutung. Gaſpard ſchmolz
[27] alle ein, gleichſam zu einem korinthiſchen Erz,
und umfaßte alle, ohne gefaſſet zu werden.
Auf ſeiner kalt, über ſtark aufdringenden Le¬
bensquelle ließ er die Welt wie eine Kugel
ſpielen und ſchweben.

Albano bewahrte, mit allen unzufrieden,
ſeine Begeiſterung, den unterirdiſchen Göttern
der Vergangenheit um ihn her nach alter Sitte
opfernd, nehmlich mit Schweigen. Wohl hätt'
er reden wollen und können, aber anders, in
Oden, mit dem ganzen Menſchen, mit Strö¬
men, die aufwärts ſtiegen und wüchſen. Im¬
mer ſehnſüchtiger ſah er an die Fenſter nach
dem Mond im reinen Regenblau und nach ein¬
zelnen Säulen des Forum's; drauſſen glänzte
ihm die größte Welt. — Endlich ſtand er zür¬
nend und ſchmachtend auf und ſchlich hinunter
in die dämmernde Herrlichkeit und trat vor
das Forum; aber die Mondnacht, die Deko¬
rationsmahlerinn, die mit unförmlichen Stri¬
chen arbeitet, macht' ihm faſt die Bühne un¬
kenntlich.

Welch' eine öde, weite Ebene, hoch von Rui¬
nen, Gärten, Tempeln umgeben, mit geſtürzten
[28] Säulen-Häuptern und mit aufrechten einſa¬
men Säulen und mit Bäumen und einer ſtum¬
men Wüſte bedeckt! Der aufgewühlte Schutt
aus dem ausgegoſſenen Aſchenkrug der Zeit —
und die Scherben einer großen Welt umherge¬
worfen! Er gieng vor drei Tempel-Säulen^*),
die die Erde bis an die Bruſt hinuntergezogen
hatte, vorbei und durch den breiten Triumph-
Bogen des Septimius Severus hindurch, rechts
ſtanden verbundne Säulen ohne ihren Tempel,
links an einer Chriſten-Kirche die tief in den
Bodenſatz der Zeit getauchte Säulenreihe eines
alten Heidentempels, am Ende der Siegesbo¬
gen des Titus, und vor ihm in der öden wal¬
digen Mitte ein Springwaſſer in ein Granit¬
becken ſich gieſſend.

Er gieng dieſer Quelle zu, um die Ebene
zu überſchauen, aus welcher ſonſt die Donner¬
monate der Erde aufzogen, aber wie über eine
ausgebrannte Sonne gieng er darüber, welche
finſtere todte Erden umhängen. O der Menſch,
der Menſch-Traum! rief's unaufhörlich um
[29] ihn. Er ſtand an der Granitſchaale gegen das
Coliſeo gekehrt, deſſen Gebürgsrücken hoch in
Mondlicht ſtand, mit den tiefen Klüften, die
ihm die Senſe der Zeit eingehauen — ſcharf
ſtanden die zerriſſenen Bogen von Nero's gold¬
nem Hauſe wie mörderiſche Hauer darneben. —
Der palatiniſche Berg grünte voll Gärten und
auf zerbrochnen Tempel-Dächern nagte der
blühende Todtenkranz aus Epheu, und noch
glühten lebendige Ranunkeln um eingeſenkte
Kapitäler. — Die Quelle murmelte geſchwätzig
und ewig, und die Sterne ſchaueten feſt her¬
unter mit unvergänglichen Strahlen auf die
ſtille Wahlſtatt, worüber der Winter der Zeit
gegangen, ohne einen Frühling nachzuführen —
die feurige Weltſeele war aufgeflogen und der
kalte zerſtückte Rieſe lag umher, auseinanderge¬
riſſen waren die Rieſen-Speichen des Schwung¬
rads, das einmal der Strom der Zeiten ſelber
trieb. — Und noch dazu goß der Mond ſein
Licht wie ätzendes Silberwaſſer auf die nackten
Säulen, und wollte das Coliſeo und die Tem¬
pel und alles auflöſen in ihre eignen Schat¬
ten! —

Da ſtreckte Albano die Arme in die Lüfte,
als könnt' er damit umfaſſen und zerflieſſen
wie mit Armen eines Stroms, und rief aus:
„o ihr großen Schatten, die ihr einſt hier ſtrit¬
tet und lebtet, ihr blickt herab vom Himmel,
aber verachtend, nicht trauernd, denn euer gros¬
ſes Vaterland iſt euch nachgeſtorben! Ach,
hätt' ich auf der nichtigen Erde voll alter
Ewigkeit, die ihr groß gemacht, nur eine That
eurer werth gethan! Dann wär' es mir ſüß
und erlaubt, mein Herz zu öffnen durch eine
Wunde und zu vermiſchen das irdiſche Blut
mit dem geheiligten Boden und aus der Grä¬
ber-Welt wegzueilen zu euch Ewigen und Un¬
vergänglichen! Aber ich bin es nicht werth!“ —

Hier kam plötzlich auf der via sacra ein lan¬
ger, tief in den Mantel gewickelter Mann da¬
her an die Fontaine, warf, ohne umzublicken,
den Hut hin und hielt den pechſchwarzen, lo¬
ckigen, faſt ſteilrechten Hinterkopf unter den Was¬
ſerſtrahl. Aber kaum erblickte er, ſich aufwärts
kehrend, das Profil des in ſeine Bilder verſunk¬
nen Albano: ſo fuhr er tropfend auf — ſtarrte
den Grafen an — ſtaunte — warf die Arme
[31] hoch in die Luft — ſagte: amico? — Albano
ſah ihn an. — Der Fremde ſagte: Albano! —
„Mein Dian!“ rief Albano; ſie nahmen ſich
heftig und weinten vor Liebe.

Dian begriff es gar nicht; er ſagte italie¬
niſch: Ihr ſeyd es aber ja nicht, Ihr ſehet alt
aus. — Er glaubte ſo lange deutſch zu ſprechen,
bis er hörte, daß Albano italieniſch antwortete.
Beide thaten und bekamen nur Fragen. Al¬
bano fand den Baumeiſter blos bräuner, aber
den Blitz der Augen und jede Kraft im alten
Glanz. Mit drei Worten erzählt' er ihm die
Reiſe und die Begleitung. „Wie bekommt
Euch Rom?“ fragte Dian heiter. „Wie das
Leben, (verſetzte ſehr ernſthaft Albano,) es
macht zu weich und zu hart.“ — „Ich erkenne
hier gar nichts wieder (fuhr er fort); gehören
jene Säulen dem herrlichen Friedenstempel?“
„Nein, (ſagte Dian,) dem Konkordientempel;
von jenem ſteht dort nichts als das Gewölbe.“
„Wo iſt Saturnus Tempel?“ fragte Albano.
„In der St. Adrians-Kirche begraben;
(ſagte Dian, und ſetzte eilend hinzu) „neben¬
an ſtehen die zehn Säulen von Antonins Tem¬
[32] pel — drüben Titus Thermen — hinter uns
der palatiniſche Berg und ſo weiter. Nun er¬
zählt mir!“

Sie giengen das Forum auf und ab, zwi¬
ſchen den Bogen des Titus und Severus. Al¬
bano war — zumal neben dem Lehrer, der ihn
in der Kinderzeit ſo oft hieher geführt — noch voll
vom Strome, der über die Welt gezogen war
und das alles bedeckende Waſſer ſank nur lang¬
ſam. Er fuhr fort und ſagte: „Heute als er
den Obeliskus erblickt, ſey ihm der leiſe, zarte
Schein des Mondes ordentlich unpaſſend für
die Rieſenſtadt verſchienen; eine Sonne hätt' er
lieber auf ihrer weiten Fahne blitzen ſehen;
aber jetzt ſey der Mond die rechte Leichenfackel
neben dem Alexander, der zuſammenfällt nur
angerührt.“ — „Mit dergleichen Gefühlen
kommt der Künſtler nicht weit, (ſagte Dian,)
auf ewige Schönheiten ſchau' er, rechts und
links.“ — „Wo iſt (fragte Albano fort,) der
alte Curtius-See — die Rednerbühne — die
pila horatia — der Tempel der Veſta — der
Venus, und aller jener einſamen Säulen?“ —
„Und wo iſt das marmorne Forum ſelber?
(ſagte[33] (ſagte Dian,) dreißig Spannen tief liegt's un¬
ter dem Fuß.“ — „Wo iſt das große freie
Volk, der Senat aus Königen, die Stimme
der Redner, der Zug auf das Kapitolium?
Begraben unter den Scherbenberg. O Dian, wie
kann ein Menſch, der in Rom einen Vater,
eine Geliebte verliert, eine einzige Thräne ver¬
gieſſen und beſtürzt um ſich ſehen, wenn er
hierhertritt, vor dieſes Schlachtfeld der Zeit,
und hineinſchauet ins Gebeinhaus der Völ¬
ker? — Dian, hier wünſchte man ein eiſer¬
nes Herz, denn das Schickſal hat eine eiſerne
Hand!“ —

Dian, der ſich nirgends ungerner als auf
ſolchen tragiſchen, gleichſam ins Meer der Ewig¬
keit hineinhängenden Klippen aufhielt, ſprang
immer mit einem Scherze davon; wie die Grie¬
chen miſchte er Tänze ins Trauerſpiel: „man¬
ches konſervirt ſich, Freund! (ſagt' er,) dort
in der Adrians-Kirche werden Euch noch von
drei Männern die Knochen gewieſen, die im
Feuer geweſen.“ — „Das iſt eben (verſetzte
Albano,) das fürchterliche Spiel des Schick¬
ſals, daß es mit den zu Sklaven geſchor¬
Titan IV. C[34] nen Mönchen die Höhen der alten Großen be¬
ſetzt.“ —

„Neue Räder treibt der Strom der Zeit,
(ſagte Dian,) dort liegt Raphael zweimal be¬
graben^*). Was macht Chariton und die Kin¬
der?“ — „Sie blühen fort,“ ſagte Albano,
aber in traurigem Ton. „Himmel! (rief
Dian mit allem Vater-Schrecken,) es iſt doch
ſo?“ — Dian!“ ſagte Albano
ſanft. „Kommt noch (ſagte Dian,) Liane oft
zu Chariton? Und was macht denn die Hol¬
de?“ — Leiſe verſetzte Albano: „ſie iſt todt.“
— „Was, todt? — Unmöglich! Froulay's Toch¬
ter, Albano? Die Gold-Roſe? O ſprecht!“
— rief er. Albano nickte bejahend. — „Nun
du gutes Mädchen, (klagt' er mit Thränen in
den ſchwarzen Augen,) ſo freundlich, ſo liebreizend,
ſo feine Zeichnerinn! Wie ging's aber zu? Habt
Ihr denn das holde Kind gar nicht gekannt?“
„Einen Frühling lang (ſagte ſchnell Albano).
Mein guter Dian, ich will jetzt zum Vater zu¬
[35] rück und antworte nicht mehr.“ — „O mei¬
netwegen! — Ich muß aber mehr erfahren,“
beſchloß Dian. Und ſo ſtiegen ſie ſchweigend
und eilend über Schutt und Säulentorſos und
keiner gab auf die große Rührung des andern
Acht.

104. Zykel.

Rom iſt wie die Schöpfung ein ganzes Wun¬
der, das ſich allmählig in neue Wunder zer¬
gliedert, in das Coliſeo, in das Pantheon, die
Peterskirche, in Raphael u. ſ. w.

Mit dem Durchgang durch die Peterskirche
fieng der Ritter den ſchönen Lauf durch die Un¬
ſterblichkeit an. Die Fürſtinn ließ ſich von der
Kunſt mit dem Männer-Kreiſe verbinden. Da
[37] Albano mehr von Gebäuden, als von jedem
andern Kunſtwerk ergriffen wurde: ſo ſah er
mit heiligem Herzen von weiten das lange
Kunſt-Gebürg, das wieder Hügel trug — ſo
trat er vor die Ebene, um welche zwei unge¬
heuere Kolonnaden wie Korſo's laufen, ein Volk
von Statuen tragend; in der Mitte ſteigt der
Obeliskus und zu ſeiner Rechten und Linken
ein ewiges Waſſer auf und von den hohen
Stufen ſchauet die ſtolze Kirche der Welt, in¬
nen mit Kirchen beſetzt, auf ſich einen Tempel
gen Himmel reichend, auf die Erde herunter.
— Aber wie waren in der Nähe ihre Säulen
und ihre Felſenwand ungeheuer aufgeſtiegen
und flohen den Blick!

Er trat in die Zauberkirche, die der Welt
Seegen, Fluch, Könige und Päbſte gab, —
mit dem Bewußtſeyn, daß ſie wie das Weltge¬
bäude ſich immer mehr erweitere und entferne,
je länger man in ihr iſt. Auf zwei Kinder
von weiſſem Marmor, die eine Weih-Muſchel
von gelbem hielten, giengen ſie hin, die Kin¬
der wuchſen durch das Nahen, bis ſie Rieſen
waren. Endlich ſtanden ſie am Hauptaltar und
[38] deſſen hundert ewigen Lampen — welch eine
Stille! — Über ſich das Himmelsgewölbe der
Kuppel, auf vier innern Thürmen ruhend, um
ſich eine überwölbte Stadt, von vier Straßen,
worin Kirchen ſtanden. — Am größeſten wurde
der Tempel durch Gehen; und wenn ſie um
eine Säule traten, ſo lag ein neuer vor ihnen
und heilige Rieſen ſchaueten ernſt herab. — Hier
wurde dem Jüngling nach langer Zeit das
große Herz gefüllt: „in keiner Kunſt (ſagt'
er zu ſeinem Vater,) wird die Seele ſo gewal¬
tig vom Erhabnen angefaſſet, als in der Bau¬
kunſt; in jeder andern ſteht der Rieſe in ihr
und in den Tiefen der Seele, aber hier ſteht
er außer und dicht vor ihr.“ — Dian, dem alle
Bilder deutlicher waren, als abſtrakte Ideen,
ſagte: „er hat vollkommen Recht.“ — Fraiſch¬
dörfer verſetzte: „das Erhabene ſtecke auch hier
nur im Kopfe, denn die ganze Kirche ſtehe doch
in etwas größerem, nehmlich in Rom und un¬
ter dem Himmel, wobei wir ja nichts empfän¬
den.“ Auch klagt' er, „daß dem Erhabnen der
Platz in ſeinem Kopfe ſehr verengt werde durch
die unzähligen Schnörkel und Monumente, die
[39] der Tempel zugleich mit ſich in ihn hineintreibe.“
Gaſpard ſagte, alles mit einem großen Sinne neh¬
mend: „ſteht nur einmal das Erhabne wirklich
da, ſo verſchlingt und vertilgt es eben ſeiner
Natur nach alle kleinen Zierden um ſich her.“
Er führte zum Beweiſe den Münſterthurm und
die Natur ſelber an, die durch ihre Gräſer und
Dörfer nicht kleiner werde.

Die Fürſtinn genoß unter ſo vielen Kunſt¬
verſtändigen ſchweigend.

Das Erſteigen der Kuppel rieth Gaſpard ei¬
nem regen- und wolkenloſen Tage aufzuheben,
um die Welt-Königinn Roma auf und von
dem rechten Throne zu ſchauen; er ſchlug da¬
für ſehr eifrig den Beſuch des Pantheons vor,
weil er es gern ſchnell hinter den Eindrücken
der Peterskirche wollte folgen laſſen. Sie gien¬
gen dahin. Wie einfach und groß thut ſich
die Halle auf! Acht gelbe Säulen tragen ihre
Stirn, und majeſtätiſch wie das Haupt des
Homeriſchen Jupiters, wölbt ſich ſein Tempel!
Es iſt die Rotonda oder das Pantheon. —
„O der Niedrigen, (rief Albano,) die uns
neue Tempel geben wollen! Hebt die alten
[40] aus dem Schutte höher, ſo habt ihr genug ge¬
bauet^*).“ — Sie traten hinein; da wölbte
ſich ein heiliges, einfaches, freies Weltgebäude
mit ſeinen hinaufſtrebenden Himmelsbogen um
ſie, ein Odeum der Sphärentöne, eine Welt in
der Welt! — Und oben ^**) leuchtete die Au¬
genhöhle des Lichts und des Himmels herab
und das ferne Flug-Gewölk ſchien die hohe
Wölbung zu berühren, über die es wegſchoß!
— Und um ſie her ſtanden nichts als die Tem¬
pel-Träger, die Säulen! — Der Tempel al¬
ler Götter vertrug und verbarg die kleinlichen
Altäre der ſpätern.

Gaſpard befragte Albano über ſein Gefühl.
Dieſer zog die größere Peterskirche vor. Der
Ritter billigte es und ſagte: „daß überall der
Jüngling gleich den Völkern das Erhabene
beſſer empfinde und leichter finde als das
Schöne, und daß der Geiſt des Jünglings
[41] vom Starken zum Schönen reife, wie der Kör¬
per deſſelben vom Schönen zum Starken; in¬
deß zieh' er ſelber das Pantheon vor.“ „Wie
könnten auch Neuere (ſagte der Kunſtrath
Fraiſchdörfer,) etwas bauen, außer einige Ber¬
niniſche Thürmlein?“ — „Dafür (ſagte der
verletzte Land-Baumeiſter Dian, der den Kunſt¬
rath verachtete, weil dieſer niemals eine gute
Figur machte, als in der äſthetiſchen Richter¬
ſtube als Richter, nie in dem Ausſtellungsſaal
als Mahler,) ſind wir Neuern ohne Widerrede
in der Kritik ſtärker, wenn wir auch in der
Praxis ſammt und ſonders Lumpe ſind.“
Bouverot merkte an: „die korinthiſchen Säu¬
len könnten höher ſeyn.“ Der Kunſtrath ſagte:
„er wiſſe doch nichts dieſer ſchönen Halbkugel
ähnlicheres, als eine viel kleinere, die er im
Herkulanum in Aſche ausgedrückt gefunden —
vom Buſen einer ſchönen Flüchtlingin.“ Der
Ritter lachte und Albano trat unwillig zur
Fürſtinn.

Sie fragte er um ihre Stimme über bei¬
de Tempel. „Hier Sophokles, dort Shakes¬
pear; aber den Sophokles faſſ' ich leichter;“
[42] verſetzte ſie und blickt' ihm mit neuen Augen
in das neue Angeſicht. Denn die überirdiſche
Erleuchtung durch das Zenith des Himmels, —
nicht durch einen dunſtigen Horizont — ver¬
klärte ihr das ſchöne bewegte Geſicht des Jüng¬
lings; und ſie ſetzte voraus, der Heiligenſchein
der Kuppel hebe auch ihre Geſtalt. Da er ihr
antwortete: „ſehr gut! Aber in Shakeſpear
ſteckt auch Sophokles, aber in Sophokles nicht
Shakeſpear — und auf der Peterskirche ſteht
Angelo's Rotonda!“ ſo gieng plötzlich das hohe
Gewölk, wie durch den Schlag einer Hand aus
dem Äther, entzwei und die entrückte Sonne
ſchauete, wie das Auge der durch den alten
Himmel ziehenden Venus, die ſonſt auch hier
ſtand, aus hoher Tiefe mild herein — da füllte
ein heiliger Glanz den Tempel und brannte
auf dem Porphyr des Bodens und Albano ſah
betroffen und entzückt umher und ſagte mit lei¬
ſer Stimme: „wie iſt jetzt alles ſo verklärt an
dieſer heiligen Stelle! Raphael's Geiſt geht in
der Mittagsſtunde aus ſeinem Grabe und al¬
les, was ſein Wiederſchein berührt, erglänzt
göttlich!“ Die Fürſtinn ſah ihn zärtlich an
[43] und er legte leicht ſeine Hand auf ihre und
ſagte wie überwältigt: „Sophokles!“ —

Am nächſten mondhellen Abende darauf be¬
ſtellte Gaſpard Fackeln, damit das Coliſeo mit
ſeinem Rieſen-Kreis zuerſt im Feuer vor ihnen
ſtände. Dem Ritter, der nur allein mit dem
Sohne düſter im düſtern Werke, wie zwei Gei¬
ſter der alten Zeit, umhergehen wollte, drang
ſich noch die Fürſtinn auf, aus zu lebhaftem
Wunſch, mit dem edlen Jüngling große Mi¬
nuten und wohl gar ihr Herz und ſeines zu
theilen. Die Weiber begreifen nicht genug, daß
die Idee, wenn ſie den männlichen Geiſt er¬
füllt und erhebt, ihn dann vor der Liebe ver¬
ſchließe und die Perſonen verdränge, indeß bei
Weibern alle Ideen leicht zu Menſchen wer¬
den. —

Sie giengen über das Forum auf der via
sacra zum Coliſeo, deſſen hohe zerſpaltene Stirn
unter dem Mondlicht bleich herniederſchauete.
Sie ſtanden vor den grauen Felſenwänden, die
ſich auf vier Säulenreihen übereinander hinauf¬
baueten und die Flammen ſchoſſen hinauf in
die Bogen der Arkaden, hoch oben das grüne
[44] Geſträuch vergüldend; und tief in die Erde
hatte ſich das ſchöne Ungeheuer ſchon mit ſei¬
nen Füßen eingegraben. Sie traten hinein,
und ſtiegen am Gebürge voll Felſenſtücke von
einem Sitze der Zuſchauer zum andern; Ga¬
ſpard wagte ſich nicht zum ſechsten oder höch¬
ſten, wo ſonſt die Männer ſtanden, aber Al¬
bano und die Fürſtinn. Da ſchauete dieſer über
die Klippen auf den runden grünenden Krater
des ausgebrannten Vulkans herunter, der einſt
auf einmal neuntauſend Thiere verſchlang und
der ſich mit Menſchenblut löſchte — der Flam¬
menſchein fuhr in das Geklüft und ins Geniſte
des Epheus und Lorbeers und unter die gros¬
ſen Schatten des Mondes, die wie Abge¬
ſchiedne ſich in den Höhlen aufhielten, — in
Süden, wo die Ströme der Jahrhunderte und
der Barbaren hereingedrungen waren, ſtanden
einzelne Säulen und geſchleifte Arkaden —
Tempel und drei Palläſte hatte der Rieſe mit
ſeinen Gliedern genährt und gefüttert und noch
ſchauete er lebendig mit ſeinen Wunden in die
Welt. —

„Welch' ein Volk! (ſagte Albano) Hier
[45] ringelte ſich die Rieſenſchlange fünfmal um das
Chriſtenthum — Wie ein Hohn liegt drunten
das Mondlicht auf der grünen Arena, wo ſonſt
der Koloſſus des Sonnengottes ſtand — Der Stern
des Nordens ^*) ſchimmert geſenkt durch die Fenſter
und der Drache und die Bären bücken ſich. Welch'
eine Welt iſt vorüber!“ — Die Fürſtinn ant¬
wortete: „daß zwölftauſend Gefangne dieſes
Theater baueten und daß noch weit mehrere
darauf bluteten.“ „O die Bau-Gefangnen ha¬
ben wir auch, (ſagt' er,) aber für Feſtungen;
und das Blut flieſſet auch noch, aber mit dem
Schweiß! Nein, wir haben keine Gegenwart,
die Vergangenheit muß ohne ſie die Zukunft
gebähren.“

Die Fürſtinn gieng weg, um einen Lorbeer¬
zweig und blühenden Güldenlack zu brechen.
Albano verſank ins Sinnen — der Herbſtwind
der Vergangenheit gieng über die Stoppeln —
auf dieſer heiligen Höhe ſah er die Sternbil¬
der, Roms grüne Berge, die ſchimmernde Stadt,
[46] die Ceſtius-Pyramide, aber alles wurde zur
Vergangenheit und auf den zwölf Hügeln
wohnten, wie auf Gräbern, die alten hohen
Geiſter und ſahen ſtreng in die Zeit, als wä¬
ren ſie noch ihre Könige und Richter.

„Zum Andenken der Stelle und der Zeit!“
ſagte die kommende Fürſtinn, ihm den Lorbeer
und die Blume gebend. — „Du Gewaltige,
ein Koliſeo iſt dein Blumentopf, dir iſt ja nichts
zu groß und nichts zu klein!“ ſagte er und
brachte die Fürſtinn in einige Verwirrung, bis
ſie merkte, daß er die Natur meine. Sein gan¬
zes Weſen ſchien neu und ſchmerzlich bewegt
und wie fern entrückt — er ſah nach dem Va¬
ter hinab und ſuchte ihn auf — er blickte ihn
ſcharf an und drückte heftig ſeine Hand und
ſprach dieſen Abend über nichts mehr.

105. Zykel.

Albano wurde wie eine Welt von Rom
wunderbar verändert. Nachdem er ſo mehrere
Wochen zwiſchen Roma's Ruinen und Schö¬
pfungen gelagert war — nachdem er aus Ra¬
[47] phaels kryſtallenem Zauberbecher getrunken,
deſſen erſte Züge nur kühlen, wenn die letzten
ein welſches Feuer durch alle Adern führen —
nachdem er den Bergſtrom Michel Angelo's
bald als Katarakte, bald als Ätherſpiegel ge¬
ſehen — nachdem er ſich vor den letzten größten
Nachkommen Griechenlands gebeugt und ge¬
heiligt hatte, vor deſſen Göttern, die mit ruhigem
heitern Antlitz in die unharmoniſche Welt her¬
einblicken und vor dem vatikaniſchen Sonnen¬
gott, welcher zürnt über die Proſa der Zeit,
über dieſe niedrige Pythoniſche Schlange, die
ſich immer wieder verjüngt — nachdem er lange
ſo vor dem Vollmond der Vergangenheit im
Glanze geſtanden: ſo überzog ſich auf einmal
ſeine ganze innere Welt und wurde ein einzi¬
ges Gewölk. Er ſuchte Einſamkeit — er hörte
auf zu zeichnen und Muſik zu treiben — er
ſprach wenig mehr von Roms Herrlichkeit —
Nachts, wo der tägliche Regen aufhörte, be¬
ſucht' er allein die großen Trümmer der Erde,
das Forum, das Coliſeo, das Kapitolium —
er wurde heftiger, ungeſelliger, ſchärfer — ein
tief eingeſenkter Ernſt waltete auf der hohen
[48] Stirn und durch das Auge brannte ein düſte¬
rer Geiſt.

Gaſpard ſchickte unbemerkt ſeinen Blick al¬
len geheimen Entfaltungen des Jünglings nach.
Ein bloßer Nachſchmerz über Liane ſchien ſein
Zuſtand nicht zu ſeyn. Im nordiſchen Winter
wäre dieſe Wunde nur zugefroren und nicht
zugeheilt; aber hier, im Tempel der Welt, wo
Götter begraben liegen, ſtärkte ſich ein edles
Herz und ſchlug für ältere Gräber. Die Für¬
ſtinn, die unter dem Deckmantel des Vaters
dem Sohne nachjagte, ſuchte er weniger als
den alten kalten Lauria und den feurigen
Dian.

In derſelben Zeit ſehnt' er ſich ſchmerzlich
nach ſeinem Schoppe; an dieſer Bruſt, dacht'
er, hätte das Geheimniß der ſeinigen den rech¬
ten Ort und Troſt gefunden. Es war ihm als
hab' er ſeit dieſer Abweſenheit in Einem fort
mit ihm zuſammengelebt und ſich feſter verbrü¬
dert. So wohnen und ſchmelzen die Geiſter im
unſichtbaren Lande zuſammen; und wenn ſich
die Leiber im ſichtbaren wieder begegnen, fin¬
den die Herzen ſich bekannter wieder. Leider
hört'[49] hört' er, ſo viel auch ſein Vater Briefe aus
Peſtiz bekam, keinen Laut von dem Freunde
über die Berge herüber, den er in den dunkeln
Verhältniſſen einer wunderbaren verwirrenden
Leidenſchaft zurückgelaſſen. Er rechnete Schop¬
pen, deſſen Haß und Zank gegen alles Brief¬
ſchreiben er kannte, das Schweigen nicht an;
aber ſein eignes Herz konnt' es nicht verlän¬
gern und er ſchrieb ſo an ihn:

„Wir wurden ſchlafend von einander geris¬
ſen, Schoppe! Jene Zeit hat ſich bedeckt und
bleibt es. Sehr wach wollen wir uns wieder
erblicken. Von Dir weiß ich nichts; wenn mir
Rabette nicht ſchreibt, muß ich die brennende
Ungeduld bis zu unſerer Zuſammenkunft im
Sommer umhertragen und leiden. Was iſt
von mir zu ſchreiben? Ich bin verändert bis
ins Innerſte hinab und von einer hineingrei¬
fenden Rieſenhand. Wenn die Sonne über den
Scheitelpunkt der Länder zieht, ſo hüllen ſie
ſich alle in ein tiefes Gewölk'; ſo bin ich jetzt
unter der höchſten Sonne und bin eingehüllt.
Wie im Rom, im wirklichen Rom, ein Menſch
Titan IV. D[50] nur genießen und vor dem Feuer der Kunſt
weich zerſchmelzen könne, anſtatt ſich ſcham¬
roth aufzumachen und nach Kräften und Tha¬
ten zu ringen, das begreif' ich nicht. Im ge¬
malten, gedichteten Rom, darin mag die Muße
ſchwelgen; aber im wahren, wo Dich die Obe¬
lisken, das Coliſeo, das Kapitolium, die Tri¬
umphbogen unaufhörlich anſehen und tadeln,
wo die Geſchichte der alten Thaten den gan¬
zen Tag wie ein unſichtbarer Sturmwind durch
die Stadt fortrauſchet und Dich drängt und hebt,
o wer kann ſich unwürdig und zuſehend hinle¬
gen vor die herrliche Bewegung der Welt? —
Die Geiſter der Heiligen, der Helden, der Künſt¬
ler gehen dem lebendigen Menſchen nach und
fragen zornig: was biſt Du? — Ganz anders
gehſt Du aus dem Vatikan des Raphaels und
über das Kapitolium herunter, als Du aus ir¬
gend einer Deutſchen Bildergallerie und einem
Antikenkabinet heraustrittſt. Dort ſiehſt Du
auf allen Hügeln alte ewige Herrlichkeit, jede
Römerinn iſt mit Geſtalt und Stolz noch ihrer
Stadt verwandt, der Transteveriner iſt der
Sparter und Du findeſt ſo wenig einen Rö¬
[51] mer als einen Juden ſtumpf; indeß Du in
Peſtiz faſt unduldſam werden mußt ſchon ge¬
gen den Kontraſt der bloßen Geſtalt. Sogar
der ruhige Dian behauptet, die häßlichen Mas¬
ken der Alten ſähen wie die deutſchen Gaſſen-
Geſichter und ihre Faunen und andere Thier¬
götter wie edlere Hof-Geſichter aus; ihre Ko¬
pirbilder Alexanders, der Philoſophen, der
römiſchen Tyrannen wären, ſo ſcharf und pro¬
ſaiſch ſie ſich auch von ihren poetiſchen Statüen
der Götter abſchnitten, den jetzigen Idealen der
Mahler gleich.

Thut es da genug, mit Augen voll Bewun¬
derung und gefalteten Händen um die Rieſen
zu ſchleichen und dann welk und klein zu ihren
Füßen zu verſchmachten? Freund, wie oft pries
ich in den Tagen des Unmuths die Künſtler
und Dichter glücklich, die ihre Sehnſucht doch
ſtillen dürfen durch frohe leichte Schöpfun¬
gen, und welche durch ſchöne Spiele die gros¬
ſen Todten feiern, Archimimen der Helden¬
zeit. — Und doch ſind dieſe ſchwelgeriſchen
Spiele nur das Glockenſpiel am Blitzableiter;
es giebt etwas Höheres, Thun iſt Leben, darin
D 2[52] regt ſich der ganze Menſch und blüht mit allen
Zweigen. — Es iſt nicht von den bangen engen
Kleinthaten auf der Ruder- und auf der Ruhebank
der Zeit die Rede. Noch ſtehet an der Krönungs¬
ſtadt des Geiſtes ein Thor offen, das Opferthor,
das Janusthor. Wo iſt denn weiter auf der Erde
die Stelle, als auf dem Schlachtfeld, wo alle
Kräfte, alle Opfer und Tugenden eines gan¬
zen Lebens, in Eine Stunde gedrängt, in gött¬
licher Freiheit zuſammenſpielen mit tauſend
Schweſter-Kräften und Opfern? Wo ſind
denn allen Kräften, von dem ſchnellſten Scharf¬
blick an bis zu allen körperlichen Fertigkeiten
und Abhärtungen, von der höchſten Großmuth
und Ehre an bis auf die weichſte Thräne
herab, von jeder Verachtung des Körpers an
bis zur tödtlichen Wunde hinauf ſo alle Schran¬
ken aufgethan für einen wetteifernden Bund?
Wiewohl eben darum der Spielraum aller Göt¬
ter auch dem Larventanz aller Furien frei ſteht.
Nimm nur den Krieg höher, wo die Geiſter,
ohne Verhältniß des Gewinnſtes zum Verluſt,
nur aus Kraft der Ehre und des Zwecks, ſich
dem Schickſal verdingen, daß es unter ihren
[53] Körpern die Leichen ausleſe und das Loos des
Sieges aus den Gräbern ziehe. — Zwei Völ¬
ker gehen auf die Schlacht-Ebene, die tragi¬
ſche Bühne eines höhern Geiſtes, um ohne
perſönlichen Haß die Todesrollen gegen einan¬
der zu ſpielen — ſtill und ſchwarz liegt die Ge¬
witterwolke auf dem Schlachtfeld — die Völ¬
ker ziehen hinein in die Wolke und alle ihre
Donner ſchlagen und düſter und allein brennt
die Todesfackel über ihr — es wird endlich
Licht und zwei Ehrenpforten ſtehen aufgebauet,
die Todespforte und das Siegesthor, und das
Heer hat ſich getheilt und iſt durch beide gezo¬
gen, aber durch beide mit Kränzen. — Und
wenn es vorüber iſt, ſtehen die Todten und die
Lebendigen erhaben in der Welt, weil ſie das
Leben nicht geachtet hatten. — Wenn aber der
große Tag noch größer werden, wenn dem
Geiſte das Köſtlichſte kommen ſoll, was das
Leben heiligen kann: ſo ſtellt Gott einen
Epaminondas, einen Kato, einen Guſtav
Adolph vor das geheiligte Heer — und die
Freiheit iſt zugleich die Fahne und die Palme
— o ſeelig wer dann lebt oder ſtirbt für den
[54] Kriegs-Gott und für Friedens-Göttinn
zugleich. — —

Laſſe mich das nicht durch Sprechen entwei¬
hen. Nimm aber hier mein leiſes feſtes Wort
und leg' es in Deine Bruſt zurück, daß ich mir,
ſobald Galliens wahrſcheinlicher Freiheitskrieg
anhebt, meine Rolle durchaus nehme in ihm,
für ihn. Abhalten kann mich nichts, auch nicht
mein Vater. Dieſer Entſchluß gehört zu mei¬
ner Ruhe und Exiſtenz. Aus Ehrgeiz ergreif'
ich ihn nicht; obwohl aus Ehrliebe gegen mich
ſelber. Schon in meinen frühern Jahren konnt'
ich nie das platte Lob einer ewigen häuslichen
Glückſeeligkeit genießen, was gewiß eher Wei¬
bern als Männern geziemt. Freilich Deine
Stärke oder Gemüthsweiſe, alles Große ruhig
aufzunehmen und die Welt ſtill in einen innern
Traum zu zerſchmelzen, hat wohl niemand.
Du ſchaueſt die Abendwolken an und hernach
die Milchſtraße und ſagſt kalt: Gewölk! Kommſt
Du aber doch nicht zu tief in dieſes Gefühl, in
dieſe kalte Gruft hinunter? Zwar will das
Gift dieſes Gefühls einen überall und gerade
in Rom, dieſem Kirchhof ſo ferner Völker, ſo
[55] entgegengeſetzter Jahrhunderte, ſüßer als ir¬
gendwo verzehren; aber wüßteſt Du vom Ver¬
gänglichen ohne den Nebenſtand des Unver¬
gänglichen und wo wohnt der Tod als im Le¬
ben? Laſſe verſtieben und verſiegen! es giebt
doch drei Unſterblichkeiten, — wiewohl Du die
erſte, die überirdiſche, nicht glaubſt — die un¬
terirdiſche (denn das All kann verſtäuben, aber
nicht ſein Staub;) — und die ewigwirkende
darin; die, daß jede That viel gewiſſer eine
ewige Mutter wird als eine ewige Tochter iſt.
Und dieſer Bund mit dem Univerſum und mit
der Ewigkeit macht der Ephemere Muth, in
ihrer Flug-Minute das Blüthenſtäubchen wei¬
ter zu tragen und auszuſäen, das im nächſten
Jahrtauſend vielleicht als Palmenwald daſteht.

Ob ich mich meinem Vater entdecke, iſt mir
noch zweifelhaft, weil ich es noch darüber bin,
ob ich ſeine bisherigen Äuſſerungen gegen die
Neufranken für ſcharfen Ernſt zu nehmen habe
oder nur für die ſcherzhafte Kälte, womit er
ſonſt gerade ſeine Gottheiten — Homer, Ra¬
phael, Cäſar, Shakeſpear — aus Ekel gegen
den nachſprecheriſchen Götzendienſt, den der Pö¬
[56] bel der wahren Hoheit wie der falſchen erwei¬
ſet, im Munde führet. — Grüße meinen bra¬
ven mannhaften Wehrfritz und erinner' ihn an
unſer Bundesfeſt am Zeitungstage der nieder¬
geriſſenen Baſtille. Lebe wohl und bleibe bei
mir!

Albano.“

An dem Abende dieſes Briefes gieng er mit
ſeinem Vater in eine Conversatione im Pa¬
lazzo Colonna; — hier fanden ſie die ſchwarz¬
marmorne Gallerie voll Antiken und Gemälde
aus einem Kunſt- und Geſellſchaftszimmer in
einen Fechtboden verkehrt, alle Arme und Zun¬
gen der Römer waren in Bewegung und Kampf
über die neueſten Entwicklungen der galliſchen
Revoluzion, und die meiſten für ſie. Es war
damals, wo faſt ganz Europa einige Tage
lang vergaß, was es aus der politiſchen und
poetiſchen Geſchichte Frankreichs Jahrhunderte
lang gelernt hatte, daß daſſelbe leichter eine
vergrößerte als eine große Nazion werden
könnte. Der Ritter allein gab ſich lieber den
Kunſtwerken als dem leeren Gefechte ſeiner
Nachbarſchaft hin; endlich aber hört' er von
[57] weitem, wie Albano, gleich allen damaligen
Jünglingen, der Himmels-Königinn, der
Freiheit, jauchzend nachzog, unter den ewi¬
gen Freien und ewigen Sklaven mitgehend
nach der damaligen Gleichheit: da trat er nä¬
her und merkte nach ſeiner Weiſe an: „die Re¬
voluzion ſey etwas ſehr Großes; er finde indeß
an großen Werken, z. B. an einem Coliſeo,
Obeliskus, an dem Flor einer Wiſſenſchaft, an
dem Kriege, an der Höhe der Aſtronomie, der
Phyſik weniger als andere zu bewundern, denn
bloß die Menge in der Zeit oder im Raume
ſchaff' es, eine beträchtliche Vielheit kleiner
Kräfte. Aber nur große achte man ^*). In
[58] der Revoluzion ſeh' er mehr jene als dieſe —
Freiheit werde an Einem Tage ſo wenig ge¬
wonnen als verloren; wie ſchwache Individuen
im Rauſche gerade ihr Gegentheil wären, ſo
geb' es auch wol einen Rauſch der Menge
durch die Menge.“ —

Bouverot verſetzte darauf: „das iſt ganz
meine Meinung auch.“ Albano antwortete
recht ſichtbar nur ſeinem Vater — weil er den
deutſchen Herrn tief verachtete und ihn ganz
unwürdig des Genuſſes hoher Kunſtwerke hielt,
wofür er vornehmen Geſchmack mitgebracht,
obwohl keinen Sinn — und ſagte: „lieber Vater,
die 12000 Juden entwarfen nicht das Coliſeo,
das ſie baueten, aber die Idee war doch ir¬
gendeinmal ganz in Einem Menſchen, im Veſpa¬
ſian; und ſo muß überall den konzentriſchen
^*)[59] Richtungen kleiner Kräfte irgend eine große
vorſtehen und wär' es Gott ſelber.“ — „Da¬
hin, (ſagte Gaſpard,) wo alles Göttliche ver¬
legt wird, magſt Du es denn auch verſetzen.“
— Bouverot lächelte. — „Der galliſche Rauſch
(verſetzte Albano heftig,) iſt doch wahrlich kein
zufälliger, ſondern ein Enthuſiasmus in der
Menſchheit und Zeit zugleich gegründet, wo¬
her denn ſonſt der allgemeine Antheil? — Sie
können vielleicht ſinken, aber um höher zu flie¬
gen. Durch ein rothes Meer des Bluts und
Kriegs watet die Menſchheit dem gelobten
Lande entgegen und ihre Wüſte iſt lang; mit
zerſchnittenen nur blutig-klebenden Händen
klimmt ſie wie die Gemſenjäger empor.“ —
„Die Gemſenjäger ſelber (ſagte der Ritter,)
thun das mehr, wenn ſie von der Alpe her¬
ab wollen; indeß ſind ſolche Hoffnungen rei¬
zend und wir wollen gern ihre Erfüllung wün¬
ſchen.“ — „Signor Conte (ſetzte Bouverot da¬
zu,) nannte ſehr gut den Aufſtand einen Rauſch.
Man ſchläft ihn aus; aber am Morgen iſt
manches zerbrochen und zu bezahlen.“ —
„Rauſch? (ſagte Albano.) Welches Beſte iſt
[60] nicht im Enthuſiasmus geſchehen, und welches
Schlechteſte nicht in der Kälte? — Welches,
Herr von Bouverot? Ja es giebt einen grä߬
lichen, grimmigen Seelen-Froſt, ſo wie einen
ähnlichen phyſiſchen, der wie die größte Hitze
ſchwarz und blind und wund macht^*); ſo et¬
was wie die franzöſiſche Tragödie, kalt und
doch grauſam.“ —

„Du näherſt Dich dem Tragiſchen, Sohn.
(unterbrach ihn Gaſpard und ſchützte den deut¬
ſchen Herrn.) Wir dürfen von den Franzoſen
recht viel politiſche Sagazität erwarten, zumal
in der Noth; das iſt ihre Stärke. Darin kom¬
men ſie den Weibern bei. Auch ſind ſie wie
die Weiber entweder ungemein zart, ſittlich und
human, wenn ſie gut ſind, oder wie dieſe eben
ſo grauſam und roh, wenn ſie außer ſich kom¬
men. — Es läſſet ſich weiſſagen, daß ſie in
einem Freiheitskriege, wenn er ausbräche, an
Tapferkeit es allen Partheien zuvorthun wer¬
den. Das wird ſehr blenden, da doch nichts
[61] ſeltener iſt als ein feiges Volk. Man lernt die
Kriegstapferkeit gemäßigt ſchätzen, wenn man
ſieht, daß die römiſchen Legionen gerade als
ſie feil, ſchlecht, ſklaviſch und zur Hälfte Frei¬
gelaſſene waren, nehmlich unter dem Triumvi¬
rat, muthiger ſtritten als vorher. Für den un¬
bedeutenden Mordbrenner Katilina ſtritten und
ſtarben die Bürger bis auf den letzten Mann
und nur Sklaven wurden gefangen.“ —

Dieſe Rede drückte ein heißes Siegel auf
Albano's Mund; es ſchien ordentlich als er¬
rathe ihn der Vater und mache ſich die alte
Freude, wie ein Schickſal einen Enthuſiasmus
zu erkälten und Erwartungen Lügen zu ſtrafen,
ſogar trübe. Der beleidigte, ſich ſelber aus¬
brennende Geiſt blieb nun feſt vor Gaſpard und
Bouverot zugedeckt.

Aber ſeinem Dian zeigt' er alles am Mor¬
gen darauf; er wußte, wie dieſer mit dem Ar¬
me eines Künſtlers und Jünglings zugleich die
Freiheitsfahne trug und ſchwang, und darum
brach er vor ihm das dunkle Siegel ſeines bis¬
herigen Trübſinns auf. Er geſtand dem ge¬
liebteſten Lehrer den großgewachſenen Vorſatz,
[62] ſobald der unheilige Krieg gegen die galliſche
Freiheit, der jetzt ſeine Pechkränze in allen
Straßen der Stadt Gottes aushieng, in Flam¬
men ſchlage, an die Seite der Freiheit zu tre¬
ten und früher zu fallen als ſie. „Wahrlich,
Ihr ſeyd ein wackerer Menſch (ſagte Dian).
— Hätte ich mir nicht Kind und Kegel aufge¬
halſet, bei Gott! ich zöge ſelber mit. Der Alte
wie dergleichen, ſieht viel und hört ſchlecht.
Wittern ſoll er nichts und ſeine Beſtie von Ba¬
rigello auch nicht.“ Den Kunſtrath Fraiſch¬
dörfer meint' er, den er mit Künſtler-Eigen¬
ſinn ewig verabſcheuete, weil der Kunſtrath
ſchlechter mahlte und beſſer kritiſirte als er.
„Dian, Euer Wort iſt ſchön geſagt, ja wohl
macht das Alter phyſiſch und moraliſch weit¬
ſichtig für ſich und taub gegen den andern
(ſagte Albano).“— „Hab' ich gut geſprochen, Al¬
bano? Aber wahrlich ſo iſt die Sache,“ ſagt'
er, ſehr erfreuet bei ſeinem Mißtrauen in ſeine
Sprache, über das Lob ihrer Schönheit.

Nach einiger Zeit ſagte der Ritter, gleich als
ſehe er durch das Siegel hindurch, einige Wor¬
te, die den Jüngling auf allen Seiten griffen:
[63] „Es giebt (ſagt' er,) einige wackere Naturen,
die gerade auf der Gränze des Genies und des
Talentes ſtehen, halb zum thätigen, halb zum
idealiſchen Streben ausgerüſtet — dabei von
brennendem Ehrgeize. — Sie fühlen alles
Schöne und Große gewaltig, und wollen es
aus ſich wieder erſchaffen, aber es gelingt ih¬
nen nur ſchwach; ſie haben nicht wie das Ge¬
nie Eine Richtung nach dem Schwerpunkt, ſon¬
dern ſtehen ſelber im Schwerpunkte, ſo daß die
Richtungen einander aufheben. Bald ſind ſie
Dichter, bald Mahler, bald Muſiker; am mei¬
ſten lieben ſie in der Jugend körperliche Ta¬
pferkeit, weil ſich hier die Kraft am kürzeſten
und leichteſten durch den Arm ausſpricht. Da¬
her macht ſie früher alles Große, was ſie ſehen,
entzückt, weil ſie es nach zu ſchaffen denken,
ſpäter aber ganz verdrüßlich, weil ſie es doch
nicht vermögen. Sie ſollten aber einſehen, daß
gerade ſie, wenn ſie ihren Ehrgeiz früh einzulen¬
ken wiſſen, das ſchönſte Loos vielartiger und
harmoniſcher Kräfte gezogen; ſowohl zum Ge¬
nuſſe alles Schönen, als zur moraliſchen Aus¬
bildung und zur Beſonnenheit ihres Weſens
[64] ſcheinen ſie recht beſtimmt zu ſeyn, zu ganzen
Menſchen; wie etwan ein Fürſt ſeyn muß, weil
dieſer für ſeine allſeitige Beſtimmung allſeitige
Richtungen und Kenntniſſe haben muß.“

Sie ſtanden gerade, als er dies ſagte, auf
dem Aventiniſchen Berge, vor ſich die Ceſtius-
Pyramide, dieſes Epitaphium des Ketzer-Got¬
tesackers, worin ſo mancher unausgebildete
Künſtler und Jüngling ſchläft, und nahe dabei
der hohe Scherben-Berg ^*) (monte testaccio),
wovor Albano immer mit einem ekeln kahlen
Gefühl ſchaaler Ödheit vorbeigieng. Der Stoß
der väterlichen Ideen gegen ſeine und die Ver¬
wandtſchaft des Scherben-Bergs mit dem Frem¬
den-Kirchhof machten, daß Albano mehr ſich
als dem Vater antwortete, mit einem geſchmol¬
zenen Eiſen-Tropfen des Unwillens im Auge:
„ein ſolcher namenloſer Töpfer-Berg iſt im Gan¬
zen auch die Geſchichte der Völker. — Aber man
möchte ſich doch lieber auf der Stelle tödten
als[65] als erſt nach einem langen Leben ſich ſo nahmen-
und thatenlos in die Menge eingraben.“ —

Seit ſeiner Einigkeit mit ſich ſelber wurd' er
glücklicher; mit Eifer that er ſich ſchon jetzt zum
Werk, ſeiner Natur gemäß, die wie im Saa¬
menkorn, Stamm und Wurzel aus Einer Saa¬
menſpitze trieb, Gedanken und Thaten.

Er warf alles andere Treiben weg und ſtu¬
dirte alte und neue Kriegskunſt, wozu ihm
Dian die Bücher und das Muſeum borgte
und lieferte. Mit nahmenloſer Entzückung und
Erhebung durchlief er wieder die Sonnenkar¬
ten der römiſchen Geſchichte, hier auf dem aus¬
gebrannten Sonnenkörper ſelber und oft, wenn
er ihre Entzündungen gezeichnet las, ſtand er
eben in den Kratern, wo ſie aufgegangen
waren.

Dian gab noch dazu ſeine Kenntniß des
kleinen Dienſtes und ſich gern zu körperlichen
Übungen her; wenn er ihn vorher zu dem Got¬
tesdienſte unter Raphaels-Kunſthimmel hin¬
aufgezogen, wo Grazien wie Sternbilder im
hohen Äther gehen; denn bei Dian war Leib
und Seele Ein Guß, der weichſte Augennerve
Titan IV. E[66] und härteſte Armmuskel Ein Band. Zuletzt
führt' er, da ihm ein Wort viel ſauerer wurde
als eine That und da er lieber den ganzen
Leib als die Zunge regte, dem Grafen einen
redneriſchen Kriegs-Genoſſen zu, einen korſi¬
ſchen Jüngling, lebendig wie aus lauter Mark
des Lebens geformt.

Beide Jünglinge liebten und übten ſich eine
Zeitlang in romantiſcher Freiheit, ohne einan¬
der nur die Nahmen abzufragen. Sie fochten,
laſen, ſchwammen. Der Korſe vergötterte faſt
Albano's Geſtalt, Kraft, Kopf und Muth, und
goß ſein ganzes Herz in eines, das er nicht
ganz faßte; wie viele Mädchen nirgends als
in der Liebe, ſo zeigte er nirgends als im
Kriegsſpiele Seele und Sinn. Albano's helles
Gold ſpiegelte gefällig die fremde Geſtalt zu¬
rück, ohne wie Glas dabei die eigne zu ver¬
nichten.

Einſt wurde des Korſen Gluth eine Flamme,
die das ganze eigne Leben dem Freunde be¬
leuchtet zeigte und ſeinen einzigen Zweck und
Durſt, nehmlich den nach Franzoſen-Blut,
„den er (ſagt er,) im kommenden Kriege zu
[67] löſchen hoffe.“ Wär' ihm Albano ähnlich ge¬
weſen, ſo hätten ſie ſich wie kämpfende Hirſche
in die Geweihe tödtlich verwickelt; denn die
ſtörriſche, unbiegſame Tapferkeit des Korſen —
mehr eine ſinnliche, ſo wie Albano's ſeine mehr
eine geiſtige — litt kein Gegenwort. Gleich
ſeiner Klaſſe begehrte er auf ſeine Rede ein
recht ſtarkes Zuwort von Albano; aber dieſer
ſagte: „das iſt eben das Große im Kriege,
daß man ohne leidenſchaftliche Erbitterung,
ohne perſönliche Feindſchaft alles kann und
wagt, was der Schwächling nur durch ſie ver¬
mag; wahrlich es wäre edler, in der Schlacht
einen Geliebten als einen Gehaßten zu töd¬
ten.“ — „Tolle Chimären! (ſagte der Korſe
zornig) wie? Du willſt die Franzoſen tödten und
ſie doch lieben?“ — Albano's Großſinn warf
jede bange Larve ab und ſagte: „mit Einem
Wort, ich ſtreite einſt für die Gallier mit.“ —
„Du, Falſcher? (ſagte der Korſe) Unmöglich!
— Gegen mich?“— „Nein, (verſetzte Albano,)
ich bitte Gott, daß wir uns in jener Stunde
nie begegnen.“ — „Und ich will ihn recht an¬
flehen, (ſagte der Korſe,) daß wir uns nicht
E 2[68] mehr treffen als einmal mit dem Bajonet.
Adio!“ So ſchied er entrüſtet von ihm und
kam nicht wieder.

106. Zykel.

Unähnlich andern Vätern war Gaſpard ge¬
gen Albano ſeit dem erſten Kriege über den
Krieg noch wie ſonſt, ja faſt beſſer; mit ſeiner
alten Achtung für jede ſtarke Individualität
nahm er es heiter auf, daß ſo merklich des
Jünglings Sonne in die Zeichen des Sommers
trat und über die Erde ſowohl höher ſtieg als
wärmer.

Er gab ihm den nächſten Beweis dadurch,
daß er unter den allmähligen Anſtalten zur
Rückreiſe nach Peſtiz ihm einen ganz unerwar¬
teten Wunſch der — Trennung bejahte. Nehm¬
lich Albano, der jetzt wie Epheu mit allen Blü¬
then und Zweigen immer feſter um und in alle
Denkmähler der heroiſchen Vergangenheit gieng,
wollte nicht von Rom ſcheiden, ohne Neapel
geſehen zu haben. Zu ſeiner Sehnſucht kam
noch Dian's Begeiſterung für dies Tochterland
ſeines Vaterlandes, für deſſen Glanz des Him¬
[69] mels und der Erde, für deſſen griechiſche Trüm¬
mer, die der Baumeiſter den römiſchen vorzog.
„In Rom (hatte Dian geſagt,) habt Ihr nur
Vergangenheit, hingegen in Neapel tapfere
Gegenwart — ich begleit' Euch hin und her
und wir gehen zuſammen nach Haus. Denn
eigentlich verſteht Ihr Euch doch nicht recht
auf das Schöne, ſondern auf die Natur, auf
das Heroiſche und den Effekt. Da iſt Neapel
der Ort.“ Der Ritter willigte — obgleich durch
Albano's Erheiterung der ganze Zweck der Rei¬
ſe ſchon gewonnen war — ohne Zögern in den
Zuſatz einer zweiten unter der Bedingung, daß
er nicht länger als einen Monat nachbleibe.

Aber dieſer Zeit, wo ſich ſeine innere Welt
ſo harmoniſch ſtimmen durfte, kamen feindliche
Mißtöne immer näher, die er in der Ferne
noch für Wohllaut hielt. Aus ſeinem unbe¬
ſtimmten Verhältniß mit der Fürſtinn entwi¬
ckelte ſich langſam der Mißlaut; weil jedes
unbeſtimmte mit Weibern ſich endlich hart ent¬
ſcheidet, ſeltener zu Liebe als zu Haß.

Die Fürſtinn that und litt bisher alles, um
ihm noch früher gefährlich zu werden als verſtänd¬
[70] lich. Sie ſpielte Lianen ſo gut ſie wußte nach
und nahm den Nonnenſchleier einer religiöſen
Jungfräulichkeit aus ihrer Bühnen-Garderobe
hervor, obgleich genialiſche Weiber meiſtens
ungläubig ſind wie genialiſche Männer gläu¬
big. Sie machte ihn zum Vertrauten ihrer —
Vergangenheit und gab die Geſchichte derer,
die für ſie geſtorben waren, oder doch ver¬
ſchmachtet, nach weiblicher Art mehr froh als
reuig; nur das Verhältniß mit ſeinem Vater
ließ ſie ſchonend hinter einem rührenden Leichen¬
ſchleier auferſtehen, und ahmte überhaupt dem
Sohne in der Achtung für den Ritter nach,
den ſie innerlich bitter haßte. Wenn Albano
ſtundenlang die Gegenwart vergaß und ſtarr
ins Opferfeuer der Vergangenheit und Kunſt
blickte und ihr auf den Bergen ſeiner Welt
Flammen zeigte, die nicht auf ihrem Altar
brannten, ſo begleitete ſie ihn geduldig auf
dieſem Kunſt-Wege und hielt nur wo ſie konn¬
te, vor Stellen an, wo man einige Ausſicht in
die — Gegenwart hatte.

Er wurde täglich ihr wärmerer Freund,
ohne ſie nur zu errathen. Nur ein Mann —
[71] keine Frau — kann eine fremde Liebe gänzlich
überſehen; die lang überſehene wird dann ſel¬
ten oder nie eine erwiederte. Albano war zu
zart, um in der Geliebten ſeines Vaters und
in der Frau eines Andern und in einer Freun¬
din ſeiner eignen Geliebten dieſen Wunſch einer
Unſchicklichkeit vorauszuſetzen. Auch ſetzt' er
auf ſeinen Werth immer ein eben ſo kleines
Vertrauen als auf ſein Recht ein großes.

Sie zweifelte, aber verzweifelte nicht an ei¬
ner wärmern Geſinnung. Ein Weib hofft ſo
lange als ein zweites nicht mit hofft. Albano's
nächtliche Beſuche des Kapitol's und Koli¬
ſeo's wurden von nachgeſchickten Augen im¬
mer ſeines edlen Karakters würdig befunden.
Täglich lieber wurd' ihr der feſte Jüngling
durch ſein neues Aufblühen und durch ſeine
männliche Entwickelung. Zuweilen hoffte ſie
ſtark, von ſeiner freundſchaftlichen Redlichkeit
und von jener heroiſchen Schwermuth beſtochen,
die ihr ſonſt aus keiner Ferne und Nähe zu er¬
klären war. Dieſes ihr ungewohnte Auf- und
Niederſteigen auf ihren Wellen erſchütterte ihre
Geſundheit und ihren Karakter und ſie wurde
[72] wider Willen der Liane ähnlicher, mit deren
Taubengefieder ſie ſich anfangs nur weiß ſchmü¬
cken wollen — der glänzende Sonnenregenbo¬
gen wurde ein Mondregenbogen — ſie warf
mit ihren ſtarken Kräften die Hälfte ihres vo¬
rigen Selbſtes weg, die Putz-, Kunſt- und Ge¬
fallſucht — und ſie wurde heftig getroffen,
wenn eine Römerin mit ſüdlicher Lebhaftigkeit
oft hinter dem vorbeigehenden Grafen ausrief:
wie ſchön er iſt! — Schwer wurde ſie für ihr
früheres muthwilliges Luſtſpiel mit fremden
Herzen und Leiden gezüchtigt durch das eigne;
aber in ſolchen dunkeln Tagen wurzelt eben die
Liebe mehr, wie man Bäume am beſten an
wolkigen impft.

Albano merkte ihre Veränderung; die rei¬
zende Schwermuth ihres ſonſt kräftigen Ge¬
ſichts, dieſer Niederſchein ihres ſtillen Nebels,
bewegte ihn zur theilnehmenden Frage über
ihr Glück. Sie antwortete immer ſo verwor¬
ren und verwirrend — zuweilen ſogar bei Al¬
bano's Scharfſinn mit dem Glauben an deſſen
Verſtellung und Bosheit — daß ſie ihn in den
ſonderbarſten Irrthum führte.

Nehmlich bei ſo großer Gewißheit, daß ein
Erdſchatte durch ihr ganzes jetziges Leben gehe
und nicht rücke, mußt' er den Weltkörper dazu
ſuchen; — dieſer ward ihm Gaſpard, den ſie,
wie er glaubte, noch liebe. Er führte dieſe Ver¬
muthung leicht durch alle ihre frühern Geſprä¬
che und Blicke hindurch; — es war ſo natür¬
lich, daß die früher durch einen Thron Ge¬
trennten ſich jetzt im ſchönen Lande der freien
Verhältniſſe wieder zuſammenſehnten; — noch
dazu hatte der Ritter nach ſeiner unerbittlichen
Ironie ihren Schein, ihn zu ſuchen, auch mit
Schein, nehmlich mit Ernſt aufgenommen und
ſich daher immer zu ihrem Genuſſe des Sohnes
als Zukoſt geſetzt und einen Nachwinter in den
Frühling verlegt; — dieſen doppelten Schein rief
ſich Albano zurück als doppelte Wahrheit. — —

Da trat das Schickſal plötzlich unter ſeine
neuen Schlüſſe — ſein Vater wurde bedenk¬
lich krank an einem entnervenden Frühlingsfie¬
ber unter dem Scirocco-Wind. „Nimm kei¬
nen beſondern Theil (ſagte Gaſpard zu ihm)
weder an meinen Leiden noch Äuſſerungen;
ich habe in ſolchem Zuſtande eine Erweichung
[74] deren ich mich nachher ſchäme und doch nicht
erwehre.“ Albano wurde von manchen un¬
erwarteten Herzens-Ausbrüchen des kran¬
ken Mannes bis zur wärmſten Liebe be¬
wegt. Wenn die Ruinen eines Tempels weh¬
müthig begeiſtern, dacht' er, warum ſollen es
mich nicht noch mehr die Ruinen einer großen
Seele? Es giebt Menſchen, voll koloſſaliſcher
Überreſte, gleich der Erde ſelber; in ihrem tie¬
fen ſchon erkalteten Herzen liegen verſteinerte
Blumenbilder einer ſchönern Zeit; ſie gleichen
nordiſchen Steinen, auf welchen Abdrücke in¬
diſcher Blumen ſtehen. —

Die Krankheit grub unter ſich. Gaſpard
blieb ohne Theilnahme an ſich ſelber; nur ſeine
Geſchäfte, nicht ſein Ende, bekümmerten ihn.
Mit ſeinem Schwiegervater Lauria hielt er ge¬
heime Unterredungen, um auf ſein Leben das
ſchwarze Gerichtsſiegel ſchließend zu drücken.
Ein Eilbote mußte fertig ſtehen, um nach ſei¬
nem Todesaugenblick mit einem Brief zu Linda
zu fliegen, ſein Sohn ſollte einen ſelber erbre¬
chen und einen verſiegelten an die Fürſtinn
übergeben. Sehr hart und gebietend benahm
[75] er ſich gegen dieſen, als er von ihm den Eid
begehrte, ſogleich nach ſeinem Tode nach Pe¬
ſtiz abzureiſen. Denn da Albano, der ſo gern
Neapel ſah und dem alle dieſe den väterlichen
Tod vorausſetzenden Bedingungen ſchwer an¬
kamen, zögernd weigerte: ſo ſagte Gaſpard:
„das ſey ſo recht menſchlich und üblich, fremde
Schmerzen ungemein zu beklagen und redlich
mitzufühlen, ſie aber ohne Anſtand zu ſchär¬
fen, ſobald das Geringſte gethan werden ſolle.“
Albano gab das Wort und den Eid; und zeigt'
es ihm nie mehr, wenn er weinte aus Kin¬
desliebe.

Unerwartet erſchien vor dieſem Kranken¬
bette Gaſpards nächſter und früheſter Anver¬
wandter, ſein Bruder. Albano ſtand dabei,
als das ſeltſame Weſen ankam und den Todt¬
kranken anſprach und zwei ſtarre gläſerne Au¬
gen, als wären ſie eingeſetzte, weit von dem
wegdrehte, womit es redete — ſo phantaſtiſch
und doch voll kalter Welt gegen den ſterben¬
den Bruder — mit hängender Geſichtshaut auf
bedeutenden Geſichtsknochen — ein aufgerichte¬
ter falber Währwolf, erſt aus der thieriſchen
[76] Haut in die menſchliche getrieben — gleich dem
Würgengel, ein Würgmenſch und doch ohne
Leidenſchaft. — Es ſtreckte nach Albano die
lange Hand aus, aber dieſer, von etwas Un¬
nennbarem abgeſtoßen, konnte ſie nicht anfas¬
ſen. Dieſer Bruder ſagte, er komme von Pe¬
ſtiz — übergab zwei Briefe daraus, einen an
Gaſpard, einen für die Fürſtinn — und fieng
an, einiges über ſeine Reiſen zu ſagen, was
ungemein ſcharfſinnig, phantaſtiſch, gelehrt,
unglaublich und oft recht unverſtändig ſchien.
Einmal ſagte Albano: „das iſt geradezu un¬
möglich.“ Er fieng die Erzählung wieder an,
machte ſie noch unglaublicher und betheuerte,
es ſey ſo in der That. Darauf gieng er fort,
wie er ſagte, nach Griechenland und nahm vom
ſterbenden Bruder den kühlſten Abſchied.

Gaſpard ſagte jetzt zu Albano: „er möge
nach ſeinem Tod dieſen Sonderling, wenn er
ihm nahe komme, recht wägen oder lieber
meiden, da er nie ein wahres Wort ſage, blos
aus reiner Freude an reiner Lüge ohne Eigen¬
nutz; noch mehr, (fuhr er fort,) weiche dem
tiefen tödtlichen Skorpionſtachel Bouverot's
[77] aus, ſo wie ſeinem betrügeriſchen Spiel.“ Al¬
bano wunderte ſich über die Anſicht dieſer An¬
rede, (freudig über die moraliſche Schärfe,) da
er bisher ganz andere Geſinnungen für Bou¬
verot im Vater anzutreffen geglaubt.

Am Tage darauf fand er den Vater ſchon
wieder auf der Treppe aus der Gruft. Der
Eilbote wurde abgedankt — alle Briefe zurück¬
gefodert — der Fürſt Lauria ſtand heiter da —:
„bloß eine fremde Krankheit hat meine geheilt“
ſagte der Vater. Der Brief, den ihm der Bru¬
der aus Peſtiz gebracht, hatte die Nachricht
enthalten, daß ſein alter Freund, der daſige
Fürſt, der letzten Stunde ſchnell zueile, weil
man ſeine Waſſerſucht bloß für Embonpoint
gehalten und ihn verſäumet habe. — „Ich
hoffe, (ſagte Gaſpard,) durch meinen Antheil
ſo heilſam erſchüttert zu ſeyn, daß ich noch früh
genug die Reiſe zur letzten Stunde der Freund¬
ſchaft zu machen vermag.“ Er ſetzte dazu, daß
dann dieſe Reiſe wieder Bahn zu Albano's ſei¬
ner nach Neapel mache.

Da kam die Fürſtinn in der Beſtürzung über
den Brief, der ihres Gemahles Gefahr und
[78] ihre Abreiſe anſagte. — Gaſpard antwortete
mit einem verlangenden Winke zur Einſamkeit,
den er dem Sohne gab. Sie blieben lange
allein. Endlich kam die Fürſtinn verändert
wieder und bat ihn faſt ſtotternd, heute ſie in
die Opera seria zu begleiten. Sie war bewegt
und verlegen, ihre Augen ſchimmernd, ihre
Züge begeiſtert; — auch den Vater fand er auf¬
geregt, aber wie geſtärkt.

Hier ſchoß ihm ein langer Mittagsſtrahl
durch den ganzen bisherigen Irrwald, nehmlich
die beſtätigte Vermuthung der Liebe ſeines Va¬
ters, die jetzt durch die annahende Löſung der
Ehekette der Fürſtinn und in der kränklichen
Erweichung ſtärker ausgebrochen ſey; daher
Gaſpard's Brief an die Fürſtinn, daher ihr
Beiſammenbleiben in Rom und auf dem Wege
dahin u. ſ. w.

Nie liebte Albano ſeinen ſtarken Vater mehr
als nach dieſer Entdeckung einer zärtern Geſin¬
nung; und gegen die Fürſtinn wurde nun ſein
Herz aus einem Freunde auf einmal ein Sohn.
Da er ohnehin von den fünf Treffern der
menſchlichen Erb-Liebe nur einen, den Vater,
[79] (keine Mutter, keinen Bruder, keine Schweſter
und kein Kind,) gewonnen: ſo war er ſo neu ent¬
zückt über den Gewinn einer Mutter. Was
die Achtung thun, die Wärme ſprechen und die
Hoffnung verrathen durfte, das ließ er zu.

Es war eine Nacht, wo in Rom ſchon wie¬
der der Frühling Blumen durch die Wolken
des Winters warf. Im Schauſpielhauſe gab
man Mozarts Tito. Wie nimmt den Men¬
ſchen auf fremdem Boden das vaterländiſche
Lied dahin, das ihm nachgezogen! Die Lerche,
die über römiſchen Ruinen gerade ſo ſingt wie
über deutſchen Feldern, iſt die Taube, die uns
mit ihrem bekannten Geſang den Ölzweig aus
dem Vaterland bringt. — Bis hieher hatte
Albano auf dem Alpenwege über Ruinen,
das Auge ſtraff nur durch die künftige Kriegs-
Laufbahn blicken laſſen und es ſelten gen Him¬
mel gehoben, wo die verklärte Liane war und
hatte gewaltſam jede Thräne darin zerſtäubt.
Aber jetzt hatte der kranke Vater den Vorhang
des unterirdiſchen Bettes aufgezogen, wo ihre
Hülle ſchlief. Nun drang auf einmahl der helle
Strom der Töne, der durch ſeine Jugendländer,
[80] in ſeinen Paradieſen gegangen war, über die
Gebürge herüber und rauſchte mit den alten
Wellen herab ſo nahe an ihm. Anfangs wehrte
ſich ſein Geiſt gegen die alte eingeſchlafne Zeit,
die im Schlummer ſprach; aber als endlich die
Töne, die Liane ſelber einſt vor ihm geſpielet
und geſungen hatte, über die Bahre der Ge¬
bürge herüber kamen und ſich herunter hiengen
als glänzende Teppiche der goldnen Tage; als
er daran dachte, welche Stunden er und Liane
hier geſunden hätten aber nicht fanden: da
lief der ſchwarze Gram wie ein böſer ausplün¬
dernder Genius die Tonleiter hinauf und Al¬
bano ſah ſeinen entſetzlichen Verluſt hell im
Himmel ſtehen. Da kehrt' er das Auge nicht
gegen die Fürſtinn, aber in der Weihe der
Töne drückt' er die Hand, an der einſt die
Verklärte hatte in dieſe Gefilde kommen ſollen.
Spät ſagte er: „ich werde mich im reichen
Neapel immer ſehnen nach meiner einzigen
Freundin und den Glücklichen beneiden, der ſie
begleiten darf.“ Sie kam in große Bewegung
über dieſe neue Nachricht von ſeinem trennen¬
den Abweg, und in eine noch größere über
ſeine[81] ſeine leidenſchaftliche Veränderung, die ſie mit
der reichſten Ausſteuer für ihre zarteſten Hoff¬
nungen, aus ihrer Abreiſe und ſogar aus ih¬
res Gemahls bevorſtehender herzuleiten wußte.
Aber ſie verbarg die größere Bewegung hinter
die kleinere. Beide ſchieden mit gegenſeitigen
Freuden und Irrthümern aus einander. Al¬
bano wurde immer ſeeliger durch den geneſen¬
den Vater; die Fürſtinn wurd' es durch den
wärmern Sohn, und ihr Leben ſtieg aus dem
Kriegsſchiff in ein fliegendes Friedensſchiff über.
So kamen beide immer dichter an den Vor¬
hang, deſſen Gemählde ſie für die Bühne ſel¬
ber hielten, um deſto mehr zu ſtaunen, wenn
er aufgieng.

107. Zykel.

Im Ritter war das vertrocknete Bette des
Lebens wieder reichlich angequollen durch die
Erſchütterungen ſeines Herzens; — eben weil
er in geſunden Tagen ſich gleich Bergen durch
Eis und Moos zuſammenhielt, ſo ſtellte in
kranken, ſchien es, eine rechte innere Bewe¬
gung leichter die alte Kraft und Ruhe wieder
Titan IV. F[82] her. Er rüſtete ſich zum Reiſen, das am be¬
ſten ſeinen eigenſinnigen Körper auf- und
nachbauete. Die Fürſtinn verſchob das ihrige
von Tag zu Tag, bloß in der feſten, feurigen
Erwartung, Albano werde ihr das ſchönſte
Endwort ihres ganzen Lebens mitgeben auf
den Weg. In Albano war die Sehnſucht nach
— Spanien aufgewacht im blühenden Land,
und Neapel, hofft' er, werde ſie ſtillen. Der
Frühling dämmerte ſchon in Rom und gieng
auf in Neapel — die Nächte durchſang die
Nachtigal und der Menſch — und die Man¬
delbäume blühten überall. Aber es ſchien als
ob die drei Menſchen mit dem Reiſen auf ein¬
ander warteten. Konnte die Fürſtinn von dem
Herzen eilen, auf welchem ihr Daſeyn blühte
und wurzelte, ſie gleich einem abgeriſſenen Ros¬
marienzweige, deſſen Wurzeln zugleich mit de¬
nen eines keimenden Waizenkorns doppelt in
die Erde greifen? — Auch Albano wollte nicht die
Stunde beſchleunigen, die ihn zugleich von dem
Vater und der Freundinn in ferne Erd-Ecken
warf, jene in den Nachwinter, ihn in den Vor-
und Nachfrühling; — gerade jetzt am wenig¬
[83] ſten; ſein Geiſt hatte ſich durch den Entſchluß
zum Kriege befriedigt und verſöhnt mit ſich,
ſein Portici war glänzend aufgebauet auf dem
verſchütteten Herkulanum ſeiner Vergangenheit.

Ein Brief von Peſtiz entſchied — der todt¬
kranke Fürſt ſchrieb an die Fürſtinn und bat
um das Wiederſehen — der Brief war ein
Feuer, das den gemeinſchaftlichen Boden und
wer darauf ſtand auseinander ſprengte — die
drei Verbündeten faßten den Schluß, an Ei¬
nem Tage abzureiſen, an Einem Morgen, ſo
daß Eine Morgenröthe ihr Gold zugleich in
drei Reiſewagen würfe.

Noch etwas begehrte die Fürſtinn am Abend
vor der Abreiſe, am Morgen Albano's Beglei¬
tung auf die Peterskuppel; ſie wollte Rom
noch einmal in die ſcheidende Seele faſſen, wenn
es Morgenroth und Morgenglanz bedeckten.
Auch Albano wollte gern den Moſt einer feu¬
rigen Stunde trinken, der ſich zu einem ewigen
Wein für das ganze Leben aufhellt; denn er
wußte nicht, daß die lebhafte Fürſtinn — noch
lebhafter durch Italien — nach langem Har¬
ren auf das ſchönſte Wort von ihm, endlich
F 2[84] zornig ſich in eine Abſchiedsſtunde wagte, in
der es ihm entfahren ſollte.

Früh vor Sonnenaufgang, wo in Rom noch
mehrere einſchlafen als aufſtehen, holte er ſie
ab; nur ihre treue Haltermann begleitete ſie.
Von der durchwachten Nacht glühte ſie noch
und ſchien ſehr bewegt. Rom ſchlief noch; zu¬
weilen begegneten ihnen Wagen und Familien,
die eben ihre Nacht beſchließen wollten. Der
Himmel ſtand kühl und blau über dem däm¬
mernden Morgen, dem friſchen Sohn der ſchö¬
nen Nacht.

Der weite Zirkus vor der Peterskirche war
einſam und ſtumm, wie die Heiligen auf den
Säulen; die Fontainen ſprachen; noch ein
Sternbild erloſch über dem Obeliskus. — Sie
giengen die Wendeltreppe von anderthalb hun¬
dert Stufen auf das Dach der Kirche und ka¬
men aus einer Gaſſe von Häuſern, Säulen, klei¬
nen Kuppeln und Thürmen durch vier Thüren
in die ungeheuere Kuppel, — in eine gewölbte
Nacht — unten in der Tiefe ruhte der Tempel
wie ein weites finſteres einſames Thal mit
Häuſern und Bäumen, ein heiliger Abgrund,
[85] und ſie giengen nahe vor den muſiviſchen Rie¬
ſen, den farbigen breiten Wolken am Himmel
des Doms vorbei. Während ſie in der hohen
Wölbung ſtiegen, blinkte immer röther Auro¬
rens Goldſchaum an den Fenſtern und Feuer
und Nacht ſchwammen im Gewölb' in ein¬
ander.

Sie eilten höher und blickten hinaus, da
ſchon ein einziger Lebensſtrahl wie aus einem
Auge hinter dem Gebürg in die Welt zückte
— um den alten Albaner rauchten hundert glü¬
hende Wolken, als gebähre ſein kalter Krater
wieder einen Flammentag und die Adler flo¬
gen mit goldnen in die Sonne getauchten Flü¬
geln langſam über die Wolken. — Plötzlich
ſtand der Sonnengott auf dem ſchönen Ge¬
bürg, er lichtete ſich auf im Himmel und riß
das Netz der Nacht von der bedeckten Erde
weg; da brannten die Obelisken und das Co¬
liſeum und Rom von Hügel zu Hügel, und auf
der einſamen Campagna funkelte in vielfachen
Windungen die gelbe Rieſenſchlange der Welt,
die Tiber — alle Wolken zerliefen in die Tie¬
fen des Himmels und goldnes Licht rann von
[86] Tuskulum und von Tivoli, und von Reben¬
hügeln in die vielfarbige Ebene, an die zer¬
ſtreueten Villen und Hütten, in die Zitronen-
und Eichenwälder — im tiefen Weſten wurde
wieder das Meer wie am Abend, wenn es der
heiße Gott beſucht, voll Glanz, immer von ihm
entzündet und ſein ewiger Thau.

In der Morgenwelt lag unten das große
ſtille Rom ausgebreitet, keine lebendige Stadt,
ein einſamer ungeheuerer Zaubergarten der al¬
ten verborgnen Heldengeiſter, auf zwölf Hügel
gelegt. — Der menſchenloſe Luſtgarten der Gei¬
ſter ſagte ſich durch die grünen Wieſen und
Zypreſſen zwiſchen den Palläſten an und durch
die breiten offnen Treppen und Säulen und
Brücken, durch die Ruinen und hohen Spring¬
brunnen und den Adonisgarten, und die grü¬
nen Berge und Götter-Tempel; die breiten
Gänge waren ausgeſtorben; die Fenſter waren
vergittert; auf den Dächern blickten ſich die
ſteinernen Todten feſt an — nur die glänzen¬
den Springwaſſer waren rege und eine einzige
Nachtigall ſeufzete als ſterbe ſie zuletzt. —

„Das iſt groß (ſagte endlich Albano), daß
[87] unten alles einſam iſt und man keine Gegen¬
wart ſieht. Die allen Heldengeiſter können in
der Leere ihr Weſen treiben und durch ihre al¬
ten Bogen und Tempel ziehen und oben an
den Säulen mit dem Epheu ſpielen.“

„Nichts (verſetzte die Fürſtinn) mangelt der
Pracht als dieſe Kuppel, die wir auf dem Ka¬
pitolium gar dazu ſähen. Aber nie werd' ich
dieſe Stelle vergeſſen.“

„Was wär' es ſonſt mit Allem (ſagt' er).
Ohnehin gehen die flachen Gegenden des Le¬
bens ohne Merkmal vorüber, aus mancher lan¬
gen Vergangenheit ſchlägt kein Echo zurück,
weil kein Berg die breite Fläche ſtöhrt! — Aber
Rom und dieſe Stunde neben Ihnen leben ewig
in uns.“

„Albano, (ſagte ſie) warum muß man ſich
ſo ſpät finden, und ſo früh trennen? Dort geht
Ihr Weg neben der Tiber her, Gott gebe in
kein verſchlingendes Meer!“ —

„Und dort geht Ihrer über die hellen Ber¬
ge (ſagt' er).“ Sie nahm ſeine Hand, denn
ſein Ton war ſo bewegt und bewegend. Gött¬
lich leuchtete die Welt von den dunkeln Früh¬
[88] lingsblumen bis zum hellen Kapitol empor,
und die Horen-Glocken tönten herauf — die
Freudenfeuer des Tags loderten auf allen Hö¬
hen — das Leben wurde weit und hoch wie
die Ausſicht — ſein Auge ſtand unter der Thräne,
aber keiner trüben, ſondern unter jener, wo
es wie das Weltauge unter dem Waſſer ſonnig
glänzt und höhere Farben hat, welche die trockne
Welt verzehrt. — Er drückte ihre Hand, ſie
ſeine. — „Fürſtinn, Freundinn, (ſagt' er) wie
acht' ich Sie! — Nach dieſer heiligen Stunde
trennen wir uns — ich möchte ihr ein unver¬
gängliches Zeichen geben und meinem Vater
ein kühnes Wort ſagen, das mich und meine
Achtung ausſpräche und das wol manche Räth¬
ſel löſete.“

Sie ſchlug das Auge nieder und ſagte bloß:
„dürfen Sie wagen?“ — „O verbieten Sie
es nicht! (ſagte er.) So manches Götterglück
gieng durch eine zaghafte Stunde verloren.
Wenn ſoll denn der Menſch ungewöhnlich
handeln als in ungewöhnlichen Lagen?“ Sie
ſchwieg, den Morgenlaut ſeiner Liebe erwar¬
tend und beide giengen im fortgeſetzten Hand¬
[89] druck von der hohen Stelle herab. Alban's
Weſen war eine bebende Flamme. Die Für¬
ſtinn begriff nicht, warum er noch dieſen Früh¬
lingston verſchiebe; er errieth ſie eben ſo we¬
nig, ungeübt die Weiber und deren halbe ab¬
getheilte Wörter zu leſen, dieſe Bildergedichte,
halb Geſtalt und nur halb Wort. — Gleich¬
ſam als wäre ein Adler aus ſeinem Morgen¬
glanz herabgeflogen und hätte als ein Raub-
Genius die Flügel über ſeine Augen geſchla¬
gen: ſo hatt' ihn der leuchtende Morgen ſo
ſehr verblendet, daß er wagen wollte, jetzt in
der Abſchiedsſtunde zwiſchen ſeinem Vater und
der Fürſtinn der Mittler durch Ein Wort zu
werden, das beiden die Scheidewand zwiſchen
ihrer Liebe wegzöge. Vieles wandt' ihm ſeine
Zartheit dagegen ein, aber gegenüber einem
wichtigen Ziele verabſcheute er nichts ſo ſehr
als zagende Vorſicht; und Wagen hielt er für
einen Mann ſo viel werth als Gewinnen.

Die Fürſtinn, mißverſtehend, doch nicht mi߬
trauend, folgte ihm in des Vaters Haus, mit
einer Erwartung — kühner als ſeine —, er be¬
kenne vielleicht gar dem Ritter die Liebe gegen
[90] ſie. Sie fanden den Vater allein und ſehr ernſt.
Albano fiel ihm, wiewohl er deſſen Abneigung
gegen körperliche Herzenszeichen kannte, um
den Hals mit den halb erſtickten Worten des
Wunſches: „Vater! Eine Mutter!“ — Zu die¬
ſem kindlichen Verhältniß hatte ſich ſein bishe¬
riges gehoben und gereinigt. „Gott, Graf!“
rief die Fürſtinn über Albano beſtürzt und ent¬
rüſtet. — Der zornfunkelnde Ritter ergriff voll
Entſetzen eine Piſtole, ſagte: unglückliches —
aber ehe man nur wußte, auf wen von drei
Menſchen er ſie abdrücken wolle, faßte ihn
ſeine Starrſucht und hielt wie eine umwindende
Schlange ihn in der mörderiſchen Lage gefan¬
gen. „Graf, verſtand ich Euch?“ ſagte die
Fürſtinn wegwerfend gegen ihn, gleichgültig
gegen den verſteinerten Feind. — „O Gott,
(ſagte Albano, von der väterlichen Geſtalt be¬
wegt,) ich verſtand wol niemand.“ — „Das
konnte (ſagte ſie) nur ein Unwürdiger. Lebt
wohl. Mög' ich niemals Euch mehr begeg¬
nen!“ — Dann gieng ſie.

Albano blieb, unbekümmert ob er nicht ſel¬
ber mit der Piſtole gemeint ſey, bei dem Kran¬
[91] ken, der einer vornehmen Männer-Leiche ge¬
genüber entgegenſtarrte, die man eben zu ſchmin¬
ken beſchäftigt war. Allmählig rang ſich das
Leben wieder aus dem Winter auf und der
Ritter ſetzte, wie Starrſüchtige müſſen, die mit
dem Worte „Unglückliches“ angefangne Anre¬
de ſo fort: „Weib, von wem biſt du Mutter?“
— Er kam zu ſich und ſah wach umher; aber
ſchnell rann wieder die Lava des Zorns durch
ſeinen Schnee: „Unglücklicher, wovon war die
Rede?“ Albano entdeckte ihm mit gerader un¬
ſchuldiger Seele, daß er bei dem wahrſcheinli¬
chen Tode des Fürſten auf eine Vereinigung
zwiſchen beiden und auf das Glück, eine Mut¬
ter zu erhalten, ſich die Hoffnung gemacht.

„Ihr junges Volk bildet euch immer ein,
man könne keine ächte Liebe haben, ohne ſie
nach auſſen zu treiben und auf jemand zu rich¬
ten,“ verſetzte Gaſpard und fieng an, hart
zu lachen und das „ſentimentaliſche Mißver¬
ſtändniß“ ſehr komiſch zu finden; aber Albano
fragte ihn nun ſehr ernſt nach dem Urſprunge
des ſeinigen. Gaſpard gab ihm dieſen. Neu¬
lich in ſeiner Krankheit hatt' er bei der erſten
[92] Nachricht von des Fürſten naher Abblüthe ei¬
nen erbitterten Kampf mit der Fürſtinn, welche
in deſſen Todesfalle eine Regentſchaft — oder
Vormundſchaft — begehre, ſchon wegen der
Möglichkeit eines Fürſtenhut-Erben. Der Rit¬
ter ſagt' ihr gerade zu, dieſe Möglichkeit ſey
eine Unmöglichkeit und er werde, mit neuen ihr
unbekannten Beweiſen ſie ohne Weiteres an¬
greifen. Er gab ihr geradezu zu verſtehen,
daß er ſogar gegen den Fall gerüſtet ſey, wo
ein augenſcheinlicher Beweis des Gegentheils
(ein Erbprinz) ihm entgegengeſtellet würde. Die
Fürſtinn verſetzte erbittert, ſie errathe nicht, war¬
um er für die Haarhaarſche Linie und Erbfolge
ſich im Geringſten mehr bekümmere und ſorge
als für die Hohenflieſſer. Er brachte ſie bis zu
Thränen; denn er konnte ohne Schonung ihr
die grauſamſten Worte wie Wiederhaken tief
ins Herz werfen; er hatte die vollendete Ent¬
ſchloſſenheit eines Staatsmannes, der wie ein
großer Raubvogel, das Opferthier, das er nicht
bezwingen oder ſchleppen kann, an einen Ab¬
grund treibt und mit den Flügeln hinunter¬
ſchlägt, um es drunten beſiegt zu finden. Ein
[93] Leben, das ſo wie es fortrückt, gleich den fort¬
rückenden Gletſchern, alte Leichen aufdeckt! So
wie der Glückliche ſeine Liebe eines Individu¬
ums wärmend über die Menſchheit ausbreitet,
ſo hält der Menſchenfeind den ſtechenden Brenn¬
oder Froſtpunkt ſeiner weiten Kälte gegen die
Menſchheit auf Einen großen Feind allein, in¬
deß vorher jede kleinere Beleidigung dem Ein¬
zelnen vergeben, und nur der geſammten Menſch¬
heit angeſchrieben wurde.

Das war alſo jene geheime Unterredung,
deren Spuren Albano für ſchönere Bewegun¬
gen genommen hatte als des Haſſes. „Als Du
nun (ſagte der Ritter jetzt gerade heraus, um
mit der ſchneidenden Frechheit ſein Hochgefühl
zu ſtrafen,) die kurz- und dunkelgefaßte An¬
rede: Eine Mutter! hielteſt, mußt' ich Dich für
den Vater nehmen, und daraus magſt Du
leicht das Übrige erklären.“ — „Vater, (ſagt'
er) das war ſchreiend unrecht gegen jeden“;
und ſchied mit drei heiſſen Wunden, vom Drei¬
zack des Schickſals geriſſen. Beim Abſchiede
erinnerte ihn Gaſpard, ſein Wort der monat¬
lichen Zurückkunft zu halten, und fügte noch
[94] ſcherzend bei: „der Alte, den man drüben
ſchminke, ſey ein deutſcher Herr, womit er
ehedem wohl den Spaß getrieben, ihn eilig
zu bekehren^*).“

Noch in dieſer Stunde reiſete Albano mit
ſeinem Dian aus dem erleuchteten Rom. Auf
den Höhen und auf der Peterskuppel wogte
herunter ſchwebend der blaue Himmel und lan¬
ge Schatten ſchliefen noch mit Thauperlen um¬
kränzt, auf den Blumen; aber der ſeelige Mor¬
gen war weit zurückgeflohen aus dem harten
Tage. Beide begegneten vor dem Thore einer
Kreis-Menge, die um einen ſchönen Ermor¬
deten ſtand und ſtatt unwillig über den Mör¬
der, freudig über die Geſtalt wiederholte:
quanto è bello! ^**)— und Albano dachte
daran, wie oft man hinter ihm geſagt: quanto
è bello! —

108. Zykel.

Ein kleines Licht in unſerm Zimmer kann uns
gegen das Blenden des ganzen himmelbreiten
Blitzes ſchirmen; ſo braucht es in uns eine ein¬
zige fortleuchtende Idee und Tendenz, damit
uns der ſchnelle Flammen- und Licht-Wechſel
von auſſen nicht betäube. Hätte Albano nicht
ein weit zu ſehendes Ziel, einen Obeliskus in
ſeiner Lebensbahn vor ſeinem Auge behalten:
wie lange würde ihn die letzte Szene mit ih¬
ren durcheinandergreifenden Schmerzen verwirret
[96] haben! — Jetzt glich er den angezündeten Öl-
und Lorbeerblättern um ihn, deren Flammen
ſo gut grünen wie ſie ſelber.

Dian, der fremde Schmerzen wegtrieb, weil
er leicht beweglich bald aus einem Zuſchauer
derſelben ein Mitſpieler wurde, machte Albano
und ſich durch ſeine feurige Theilnahme an je¬
der ſchönen Geſtalt, an jeder Ruine, an jeder
kleinen Freude heiter. Er hatte die ſchöne ſel¬
tene Gabe, auf Reiſen froh zu ſeyn, jede Blu¬
me zu brechen, aber keine Diſtel; indeß der
größere Theil mit der Schlafmütze unter dem
Hute, von Stazion zu Stazion unter dem Fah¬
ren gährend und im murrenden Kriege mit je¬
dem Geſichte ganze Paradieſe wie Vorhöllen
durchziehet.

In den leeren pontiniſchen Sümpfen, wor¬
in nur Büffel gedeihen und die Menſchen er¬
bleichen, ſuchte Dian alles und auch ſeine Brief¬
taſche hervor, um über das letzte Fiſchwaſſer
des Kirchenſtaats aus Petrus-Nachfiſchern, zu
kommen, ohne tödtlich einzuſchlafen. Da ſtieß
er mit einem neu-griechiſchen Fluch auf einen
Brief an Albano, der in einen von Chariton
ein¬[97] eingeſchloſſen geweſen und den er in Rom in
der Eile der Abreiſe zu geben vergeſſen; aber
er lachte bald darüber und fand es gut, daß
man in dieſem „Teufelsthal“ etwas gegen den
Schlaf zu leſen habe.

Es war folgender von Rabette:

„Herzlieber Bruder, man möchte wohl wis¬
ſen, ob Du noch ein Bischen an Deine Blu¬
menbühler denkſt, da Du in dem prächtigen
Italien gewiß ganz in Deinem Essée biſt, daß
Du in unſer aller Herzen lebſt, das weißt Du
längſt, und Du ſollteſt nur wiſſen, wie lange
wir alle bei Deinem Abſchied um Dich geweinet
haben, ſowohl die Mutter als ich, und ein
Gewiſſer ^*) denkt jetzunder ganz anders von
Dir als vordem. In dieſem Winter fiel viel
vor. Die Miniſterin hat ſich von ihrem Ge¬
mahl geſchieden und lebt auf ihrem Gute, zu¬
weilen in Arkadien bei der Prinzeſſe Idoine,
unſer Fürſt iſt an der Waſſerſucht gefährlich
krank und kann der Vater ein Stück Arbeit
Titan IV. G[98] von der Landſchaft dabei kriegen, wie er ſagt.
Dein Schoppe iſt auf ein paar Monate ver¬
reiſet mit Zurücklaſſung eines Briefs an Dich,
den er dem Vater anvertrauet. Er hielt ſich
letztlich bei uns auf in Deiner Stube und be¬
ſuchte fleißig die Gräfinn Romeiro. Es iſt
Schade für ihn, denn er meints gut, aber der
Magiſter Wehmeier und wir alle im Orte ſind
überzeugt, daß er in Kurzen toll wird und er
glaubts auch und ſagt, er beſtelle deshalb
ſchon ſein Haus. Was die Gräfinn Romeiro
anlangt, ſo iſt ſie mit der Prinzeß ^*) abgerei¬
ſet, kein Menſch weiß aber wohin, man ſagt,
der Fürſt hab' ihr zu deutliche attentions be¬
wieſen und ſie ſey lieber fort nach Spanien.
Andere reden von Griechenland, aber mich ver¬
ſichert der Gewiſſe, ſie ſey nach Rom zu ihrem
Vormund, das wirſt Du nun beſſer wiſſen als
ich. Der Gewiſſe unternahm alles Menſchmög¬
liche, ſie zu gewinnen, theils durch Briefe, theils
ſelber, umſonſt, keinen guten Blick konnt' er er¬
langen, ſo oft er ſie auch bei cour anredete.
[99] Das alles hab' ich (wirſt Du es glauben?)
aus ſeinem Munde, denn er iſt wieder oft bei
mir und vertraut mir ſein ganzes Herz. Mei¬
nes aber halt' ich feſt zuſammen, daß nur kein
Blutströpfchen daraus quillt, und Gott allein ſieht,
wie es darin hergeht und weint. Ach Albano,
ein armes Mädchen, das geſund iſt, muß viel
ausſtehen eh' es ſterben kann. Oft kann mein
Auge nicht länger trocken bleiben und ich ſage
dann, ſein Reden thu es, was doch theils auch
wahr iſt. Dir aber zeig' ich das dessous des
cartes. — Nie, nimmer kann ich mehr die Sei¬
nige werden, denn er hat nicht redlich an mir
gehandelt, ſondern ganz ruchlos und er weiß
es auch. Es wird ihm auch kein Kuß geſtat¬
tet und ich ſag ihm, er möge das nur nicht
ums Gottes willen für eine coquette Manier
halten, ihn an mich zu ziehen. Die guten El¬
tern wiſſen nicht recht was ſie aus unſerem
Umgang machen ſollen und ich fürchte, der
Vater bricht los, dann hab ich ſehr bittere
Tage. Aber ſoll ich das arme kranke blaſſe
Gemüth auch von mir verſtoßen, ſoll die glü¬
hende Seele wie Rauch verduftend gen Him¬
G 2[100] mel ſteigen und ſich consumiren? Wem will
nicht das Herz zerſpringen, wenn er bei einem
Festin iſt und ſie ſeinetwegen ſogleich beleidigt
nach Hauſe zurückfährt, wie neulich geſchah
und er mir im vollen Toben ſagte: gut, gut,
Linda, einmal wird Dir doch um mich Dein
Auge naß. Da weiß ich ja, daß er nichts Gu¬
tes meint und ich ſchone ihn aus Angſt davor,
ſollen denn die zwei Geſchwiſter in ihrer Blü¬
the untergehen? Er wäre ihr längſt nachge¬
reiſet, wenn er nicht täglich hoffte, ſie komme
wieder. Ach könnt' ich mein liebendes Herz aus
meiner Bruſt ausreiſſen und in ihre einſetzen
ſtatt des andern, damit ſie ihn recht liebte mit
meiner ganzen Liebe, Albano ich wollt es gerne
thun. Das Papier geht aber auf dieſer Seite
zu Ende und die Mutter will auf die andere
einen Gruß ſchreiben. Lebe wohl, das wünſcht
Deine treue Schweſter
Rabette.

Wie geht es meinem theuerſten Sohn? Iſt
er glücklich, noch fromm, und geſund? Denkt
er ſeiner treuen Pflegeeltern noch? Das fragt
[101] und wünſcht im Namen des Vaters, und in ih¬
rem eignen
ſeine treue Mutter
Albine v. W.

P. S. Auch der alte Lehrer Wehmeier grüßet
ſeinen Liebling in fernen Landen; und wir
alle freuen uns auf ſeine Wiederkehr. A.

P. S. Bruder, ich muß auch ein P. S. machen,
Schoppe hat die Bewußte gemahlt, und
auch daraus entſtanden Scenen. Aber ein
Mehres Mündlich. Die Prinzeſſe Idoine
fuhr dieſen Winter oft zu unſerer. R.“

Da Briefe ſich mehr nach dem Orte, wo ſie
geboren, als nach dem, wo ſie abgegeben wer¬
den, richten: ſo kommt oft, was als Saame
abgieng, ſchon keimend und mit Wurzeln an nach
dem langen Wege und umgekehrt Blüthen als
trockner Saame; und jedes Blatt iſt eine Doppel¬
geburt von zwei fernen Zeiten, der ſchreibenden
und der leſenden. So wurde jetzt Albano unter
dieſem hellern Himmel, auf dieſem Boden einer
[102] größern Vorzeit und mit dem Geiſte voll neuer
Triebfedern weniger von Rabettens Brief,
durch welchen die nordiſchen Winternebel zo¬
gen, erreicht und verfinſtert. Die redliche Ra¬
bette, die linde Albine, kamen ihm nur ſanft
über die fremden Berge und Lüfte nach und
legten an ſeine heiſſe Stirn die kühlende Hand;
ſein alter Schoppe ſtand in alter Würde vor
ihm und Liane ſchwebte wieder durch das hohe
Blau. Gegen den verwitterten Roquairol fühlt'
er nicht einmal Mitleid, ſondern eine harte
Geringſchätzung; und Linda's ſtandhafter Sinn
war recht nach ſeinem, wie der ſtolze Blick und
Gang der Römerinnen. Jetzt dacht' er über
Manches heiterer als ſonſt und wünſchte ſogar,
einmal jener Heroine ins Zauber-Geſicht zu
ſchauen.

In Fondi ſieng der neapolitaniſche Welt¬
garten an und ſie fuhren auf dem Wege nach
Mola, in immer dichtere Blüthen und Blu¬
men. In fliegenden Blättern — vielleicht an
ſeinen Vater, noch wahrſcheinlicher an ſeinen
Schoppe — ſprach ſich ſein Glück und ſeine
Seele aus; ſie bewahrte gleichſam einige ent¬
[103] fallne Orangenblüthen des ſchnell durchflognen
Edens auf. Hier ſind ſie:

Kurz vor Sonnenuntergang kamen wir am
Himmelfahrtstag in Mola an, der eingebohrne
Dian war eben ſo überwunden von der grü¬
nenden Herrlichkeit, die er lange nicht geſehen,
wie ich und ich glaub' ihm noch nicht, daß es
um Neapel ſchöner blühe und dufte. Ich gieng
gar nicht in die Stadt, denn die Sonne hieng
ſchon gegen das Meer. Um mich quillt der
Blumenrauch aus Zitronenwäldern und Jes¬
min- und Narziſſen-Auen — zu meiner Lin¬
ken wirft der blaue Apennin ſeine Quellen von
Berg zu Berg und zu meiner Rechten dringt
das gewaltige Meer an die gewaltige Erde an
und die Erde ſtreckt den feſten Arm aus und
hält eine glänzende Stadt^*), mit Gärten be¬
hangen, weit ins Wogen-Gewimmel hinein —
und ins unergründliche Meer ſind hohe Inſeln
als unergründliche Berge ^**) hinein geworfen —
[104] tief in Süden und Oſten greift ein ſchimmerndes
Nebelland, die Küſte von Sorento, wie ein ge¬
krümmter Jupiters-Arm, um das Meer und hinter
dem fernen Neapel ſteht der Veſuvius mit ei¬
ner Wolke im Himmel unter dem Mond. „Fall'
auf Deine Kniee, Glückſeeliger, (ſagte Dian)
vor der koſtbaren Weite!“ O Gott, warum
nicht ernſtlich es thun? Wer kann denn im
Abendſcheine das ungeheuere Wellen-Reich
anſchauen, wie dort das Regen ſich in der
Ferne ſtillt und nur glänzt und endlich blau
und golden mit dem Himmel verſchwebt, und
wie hier die Erde das weiche ſchwebende Feuer
mit ihren langen Ländern in einen roſigen fe¬
ſten Erdſchatten einſchlieſſet, wer kann den
Feuerregen des unendlichen Lebens, den weben¬
den Zauberkreis aller Kräfte im Waſſer, im
Himmel auf der Erde erblicken, ohne niederzu¬
knieen vor dem unendlichen Natur-Geiſte und
zu ſagen: wie biſt du mir ſo nahe, Unaus¬
ſprechlicher! — O hier iſt er in der Nähe und
Ferne, die Seeligkeit und die Hoffnung ſchim¬
mert von der Nebel-Küſte her, und auch aus
den nahen Quellen, die das Gebürge in das
[105] Meer heruntergieſſet und in der weißen Blüthe
über meinem Haupt. O rufet denn nicht dieſe
Sonne von brennenden Wellen umflattert, und
das Blau droben und drüben und die erglü¬
henden Menſchen-Länder, die Welten in der
Welt, rufet nicht dieſe Ferne das Herz und alle
ſeine ſtolzen Wünſche heraus. Will es nicht
ſchaffen und in die Ferne greifen und ſeine Le¬
bensblüthe vom höchſten Gipfel des Himmels
reiſſen? Wenn es aber ſich umſieht auf ſeinen
Boden, auch da wieder iſt der Gürtel der Ve¬
nus um den blühenden Umkreis geworfen, hell
grünt der hohe Myrtenbaum neben ſeiner klei¬
nen dunkeln Myrte, die Orange ſchimmert im
hohen kalten Graſe und oben duftet ihre Blü¬
the, der Waizen weht mit breiten Blättern
zwiſchen dem Mandel- und Narziſſen-Schmel¬
ze und ferne iſt die Zypreſſe und die Palme
ſtolz; alles iſt Blume und Frucht, Frühling
und Herbſt. Soll ich hin, ſoll ich her, das
fragt das Herz in ſeinem Glück.

So gieng mir die Sonne unter die Wellen
hinab — die rothen Küſten flohen unter ihre Nebel
— die Welt erloſch von Land zu Land, von ei¬
[106] ner Inſel zur andern — der letzte Goldſtaub
auf den Höhen wurde verweht — und die Ge¬
betglocken der Klöſter führten das Herz über
die Sterne hinauf. —

O wie war meines ſo froh und ſo ſehnend,
zugleich ein Wunſch und ein Feuer, und in
meinem Innerſten ſprach ein Dankgebet fort,
dafür, daß ich war und bin auf dieſer Erde.

Nie vergeſſ' ich das! Wenn wir das Leben
wegwerfen als zu klein gegen unſere Wünſche:
gehören nicht dieſe zu jenem und kamen von
ihm? Wenn die bekränzte Erde ſolche Blüthen-
Ufer, ſolche Sonnen-Gebürge um uns zieht,
will ſie damit Unglückliche einſchließen? War¬
um iſt unſer Herz enger als unſer Auge, war¬
um erdrückt uns eine kaum meilenlange Wolke,
die doch ſelber unter unermeßlichen Sternen
ſteht? Iſt nicht jeder Morgen ein Frühlings¬
anfang und jede Hoffnung? Was ſind die dich¬
teſten Lebensſchranken anders als ein Rebenge¬
länder, zum Reifen der Weingluth aufgebauet?
— Und da das Leben ſich immer in Viertel
zerhackt, warum ſollen es lauter letzte ſeyn,
nicht eben ſo oft erſte, auf welche ein voll¬
[107] ſtrahlender Mond nachfolgt? — O Gott, ſagt'
ich, als ich durch die grünende Welt zurückgieng,
die am nächſten Morgen eine glühende wird,
nie laſſe mich deine Ewigkeit irgend einer Zeit
leihen, ausgenommen der ſeeligſten; die Freude
iſt ewig, aber nicht der Schmerz, denn du haſt
ihn nicht geſchaffen.

„Freund,“ ſagte Dian unterwegs zu mir,
da ich ihm meine innigſte Bewegung nicht recht
verhüllen konnte, „wie kann Euch erſt ſeyn,
wenn Ihr nach Neapel zurückſchauet etwan
auf der Überfahrt nach Iſchia! — denn man
merkt's ſehr, daß Ihr in Nordland geboren
ſeyd.“ — Lieber, ſagt' ich, jeder wird mit ſei¬
nem Norden oder Süden gleich geboren, ob
in einem äuſſern dazu — das macht wenig.

So weit ſein Blatt über Mola. Aber eine
wunderbare Begebenheit ſchien ihn über die letzte
Verſicherung deſſelben noch dieſe Nacht beim
Worte zu nehmen. Im Hofe des Gaſthauſes
ſammleten ſich viele Schiffer und Andere, alle
ſtritten heftig über eine Meinung und die mei¬
[108] ſten ſagten immer: es iſt doch heute Himmel¬
fahrt und Wunder hat Er auch gethan. „Him¬
melfahrt?“ dachte Albano und erinnerte ſich
ſeines Geburtstages, der an dieſem Feſte oft
fiel. Dian kam herauf und erzählte lachend,
das Volk drunten erwarte die Himmelfahrt ei¬
nes Mönchs, der ſie in dieſer Nacht verſpro¬
chen, und viele glaubten ihm darum, weil er
ſchon ein Wunderwerk gethan, nehmlich einem
Todten auf zwei Stunden die Sprache gege¬
ben vor ganz Mola. Beide wurden eins, das
Werk mit anzuſehen. Die Menge ſchwoll an
— der verſprochene Menſch kam nicht, der ſie
zu dem Orte der Auffahrt leiten ſollte — alles
wurde zornig mehr als ungläubig — endlich
ſpät in der Nacht erſchien eine Maske und gab
mit einem Wink der Hand das Zeichen ihr zu
folgen. Alles ſtrömte nach, auch Albano und
ſein Freund. Der reine Mond ſchien friſch aus
blauen Lüften, der weite Garten der Gegend
ſchlief in ſeinen Blüthen, aber alles duftete, die
ſchlummernden und die wachen Blumen.

Die Maske führte die Menge an die Rui¬
nen von Zizero's Haus oder Thurm und zeigte
[109] aufwärts. Oben auf der Mauer ſtand ein zit¬
ternder Menſch. Albano fand ſein Geſicht im¬
mer bekannter. Endlich ſprach der Menſch:
„ich bin ein Vater des Todes — der Vater
des Lebens ſey mir gnädig. — Wie es mit mir
geht, weiß ich nicht — Unter Euch (ſetzt' er
auf einmal in fremder, nehmlich in ſpaniſcher,
Sprache dazu) ſteht einer, dem ich auf Jsola
bella am Charfreitage erſchien und den Tod
einer Schweſter kundthat; er reiſe fort nach
Jschia, dort trifft er ſeine Schweſter an.“

Ergriffen und ergrimmend mußte Albano
dieſe Worte hören, die Geſtalt des Vaters des
Todes auf jener Inſel ſah er jetzt recht klar
auf der Ruine; und deſſen Verſprechen, ihm
an einem Charfreitage zu erſcheinen, fiel ihm
wieder ein. Er ſuchte ſich jetzt an der Ruine
hinaufzuarbeiten, um den Mönch zu packen.
Ein Molaner rief, da er die fremde Sprache
hörte, der Mönch ſpricht mit dem Teufel. —
Der Himmelfahrer ſagte nichts darwider — er
zitterte heftiger — aber das Volk ſuchte den,
der es geſagt, und ſchrie: der mit der Maske
ſey es, denn der ſey nicht mehr zu finden.
[110] Endlich bat der Mönch bebend, ſie möchten
ſtill ſeyn, wenn er verſchwinde, und für ihn
beten, und nie ſeinen Körper ſuchen. Albano
war ihm jetzt, von Dian ungeſehen, nahe hin¬
ter dem Rücken. Da kam hoch im dunkeln
Blau ein Zug Wachteln langſam geflogen.
Der Mönch hob ſich ſchnell und wankend auf
— zerſtreuete die Vögel — rief in dunkler
Ferne: betet — und ſchwand in die weiten
Lüfte dahin.

Das Volk rief und jauchzete und betete zum
Theil, viele glaubten jetzt, der Teufel ſey im
Spiel. Unter den Zuſchauern lag ein Menſch
mit dem Geſicht auf der Erde und rief immer:
Gott ſey mir gnädig! Aber niemand brachte
ihn zu einer Erklärung. Dian, heimlich ein
wenig übergläubig, ſagte: hier ſteh' ihm der
Verſtand ſtill. Aber Albano erklärte, ſchon
lange zucke und ziehe ein Geiſter-Komplott
an ſeinem Lebensvorhang, allein irgend ein¬
mal greif' er gewiß glücklich durch den Vor¬
hang durch, und er ſey feſt entſchloſſen, ſo¬
gleich von Neapel nach Iſchia überzugehen,
um ſeine Schweſter zu ſuchen. „Wahrlich, (ſetzt'
[111] er dazu,) in dieſem Mutterlande der Wunder¬
phantaſie und jeder Größe glaubt man ſo leicht
ſchöne gebende Wunder des Schickſals, wie in
Norden entſetzliche raubende Wunder der Gei¬
ſter.“

Dian war auch für den frühſten Beſuch der
Inſel Iſchia, „weil ſonſt (ſetzt' er dazu), wenn
Albano in Neapel ſeine Briefe übergeben hätte
und in die Ricevimenti hinein oder auf den
Poſilippo und den Veſuv hinaufgerathen wäre,
dann kein Wegkommen ſeyn würde.“

Am Tage darauf giengen ſie von Mola ab.
— Das ſchöne Meer deckte ſich an ihrem Wege
auf und zu und nur der goldne Himmel ver¬
hüllte ſich nie. Neapels Freudenbecher berauſch¬
te ſchon von Fernen mit ſeinem Dufte und
Geiſte. Albano warf trunkne Blicke auf die
campania felice, auf das Coliseo im Kapua
und auf den weiten Garten voll Gärten und
ſogar auf die rauhe appiſche Straße, die ihr
alter Nahme ſanfter machte.

Aber er ſeufzete nach der Inſel Iſchia, die¬
ſem Arkadien des Meers, und dieſer Wunder¬
ſtelle, wo er eine Schweſter finden ſollte. Sie
[112] konnten nicht eher als Sonnabends in der Vor¬
nacht — wenn anders Wachen und glänzendes
Leben eine iſt, beſonders eine welſche Sonn¬
abends-Nacht — in Aversa ankommen. Al¬
bano beſtand darauf, in der Nacht fortzurei¬
ſen nach Neapel. Dian wollte noch ungern.
Zufällig ſtand ein ſchönes etwan vierzehnjähri¬
ges Mädchen im Poſthauſe, ſehr betrübt über
die verfehlte Poſt, und entſchloſſen, noch dieſe
Nacht nach Neapel zu gehen, um am heiligen
Sonntag noch früh genug nach Iſchia zu kom¬
men, wo ihre Eltern waren. „Aus Santa
Agata (ſagte ſie) komme ſie her, heiße aber
nur Agata, und nicht Santa.“ „Wahrſchein¬
lich ihr alter Spaß,“ ſagte Dian, war aber
nun — bei ſeinem Umſchweben jeder ſchönen
Form — ſelber recht zur Nachtreiſe aufgelegt,
damit man die Schwarzäugige, die freudig und
hell in fremdes Augenfeuer blickte, fortbringen
könnte. Sie nahm es luſtig an, und ſchwatzte
vertraut wie ein Naturforſcher viel vom Epo¬
meo und Veſuv und weiſſagte ihnen unzählige
Freuden auf der Inſel und zeigte überall eine
verſtändige Beſonnenheit weit über ihr Alter.
Endlich[113] Endlich flogen ſie alle unter die hellen Sterne
in die ſchöne Nacht hinaus.

109. Zykel.

Albano fährt in der Beſchreibung ſeiner
Reiſe ſo fort:

„Eine helle Nacht ohne Gleichen! Die
Sterne allein erhellten ſchon die Erde und die
Milchſtraße war ſilbern. Eine einzige mit
Weinblüthen durchflochtene Allee führte der
Prachtſtadt zu. Überall hörte man Menſchen,
bald nahes Reden, bald fernes Singen. Aus
ſchwarzen Kaſtanienwäldern auf mondhellen
Hügeln riefen die Nachtigallen einander zu.
Ein armes ſchlafendes Mädchen, das wir mit¬
genommen, hörte das Tönen bis in den
Traum hinab und ſang nach und blickte,
wenn es ſich damit geweckt, verwirrt und
ſüßlächelnd umher, mit dem ganzen Ton und
Traum noch in der Bruſt. Singend rollte auf
einem dünnen leichten Wagen mit zwei Rä¬
dern, ein Fuhrmann auf der Deichſel ſtehend
luſtig vorüber. — Weiber trugen in der Kühle
ſchon große Körbe voll Blumen nach der Stadt:
Titan IV. H[114] — in den Fernen neben uns dufteten ganze
Paradieſe aus Blumenkelchen; und das Herz
und die Bruſt ſogen zugleich den Liebestrank
der ſüßen Luft. — Der Mond war hell wie
eine Sonne an den hohen Himmel heraufgezo¬
gen und der Horizont wurde von Sternen ver¬
goldet — und am ganzen wolkenloſen Himmel
ſtand die düſtere Wolkenſäule des Veſuv's in
Oſten allein. —

Tief in der Nacht nach zwei Uhr rollten
wir in und durch die lange Prachtſtadt, worin
noch der lebendige Tag fortblühte. Heitere
Menſchen füllten die Straßen — die Balkons
warfen ſich Geſänge zu — auf den Dächern
blühten Blumen und Bäume zwiſchen Lampen
und die Horen-Glöckchen vermehrten den Tag
und der Mond ſchien zu wärmen. Nur zuwei¬
len ſchlief ein Menſch zwiſchen den Säulengän¬
gen gleichſam an ſeinem Mittagsſchlafe. —
Dian, aller Verhältniſſe kundig, ließ an einem
Hauſe auf der Süd- und Meerſeite halten,
und gieng tief in die Stadt, um durch alte
Bekannte die Abfahrt nach der Inſel zu be¬
richtigen, damit man gerade bei Sonnenauf¬
[115] gang aus dem Meere herüber die herrliche
Stadt mit ihrem Golf und ihren langen
Küſten am reichſten auffaſſete. Die Iſchia¬
nerinn wickelte ſich in ihren blauen Schleier
gegen Mücken und entſchlief am ſchwarzſandi¬
gen Ufer.

Ich gieng allein auf und ab, für mich gab's
keine Nacht und kein Haus. Das Meer ſchlief,
die Erde ſchien wach. Ich ſah in dem eiligen
Schimmer (der Mond ſank ſchon dem Poſi¬
lippo zu,) an dieſer göttlichen Gränzſtadt der
Waſſerwelt, an dieſem aufſteigenden Gebürg
von Palläſten hinauf bis wo das hohe Sant'
Elmo-Schloß weiß aus dem grünen Strauße
blickt. Mit zwei Armen umfaſſete die Erde
das ſchöne Meer, auf ihrem rechten, auf dem
Poſilippo trug ſie blühende Weinberge weit in
die Wellen und auf dem linken hielt ſie Städte
und umſpannte ſeine Wogen und ſeine Schiffe
und zog ſie an ihre Bruſt heran. Wie eine
Sphinx lag dunkel das zackige Kapri am Ho¬
rizont im Waſſer und bewachte die Pforte des
Golfs. Hinter der Stadt rauchte im Äther der
H 2[116] Vulkan und zuweilen ſpielten Funken zwiſchen
den Sternen.

Jetzt ſank der Mond hinter die Ulmen des
Poſilips hinab, die Stadt verfinſterte ſich, das
Getöſe der Nacht verklang, Fiſcher ſtiegen aus,
löſchten ihre Fackeln und legten ſich ans Ufer,
die Erde ſchien einzuſchlafen, aber das Meer
aufzuwachen. Ein Wind von der Sorrentini¬
ſchen Küſte trieb die ſtillen Wellen auf — hel¬
ler ſchimmerte Sorrento's Sichel vom Monde
zurück und vom Morgen zugleich wie ſilberne
Fluren — Veſuv's Rauchſäule wurde abgeweht
und vom Feuerberg zog ſich eine lange reine
Morgenröthe über die Küſte hinauf wie über
eine fremde Welt.

O es war der dämmernde Morgen, voll
von jugendlichen Ahnungen! Spricht nicht
die Landſchaft, der Berg, die Küſte gleich ei¬
nem Echo deſto mehr Sylben zur Seele, je fer¬
ner ſie ſind? — Wie jung fühlt' ich die Welt
und mich und der ganze Morgen meines Le¬
bens war in dieſen gedrängt!

Mein Freund kam — alles war berichtigt
— die Schiffer angekommen — Agata wurde
[117] zur Freude geweckt — und wir ſtiegen ein, als
die Morgenröthe die Gebürge entzündete, und
aufgebläht von Morgenlüften flog das Schiff¬
chen ins Meer hinaus.

Ehe wir noch um das Vorgebürg des Po¬
ſilippo herumſchifften, warf der Krater des Ve¬
ſuv's den glühenden Sohn, die Sonne, lang¬
ſam in den Himmel und Meer und Erde ent¬
brannten. Neapels halber Erdgürtel mit mor¬
genrothen Palläſten, ſein Marktplatz von flat¬
ternden Schiffen, das Gewimmel ſeiner Land¬
häuſer an den Bergen und am Ufer hinauf
und ſein grünender Thron von S. Elmo, ſtan¬
den ſtolz zwiſchen zwei Bergen, vor dem Meere.

Da wir um den Poſilippo kamen, ſtand
Iſchia's Epomeo wie ein Rieſe des Meers in
der Ferne, mit einem Wald umgürtet und mit
kahlem weiſſen Haupt. Allmählig erſchienen
auf der unermeßlichen Ebene die Inſeln nach
einander wie zerſtreuete Dörfer und wild dran¬
gen und wateten die Vorgebürge in das Meer.
Jetzt that ſich gewaltiger und lebendiger als
das vertrocknete vereinzelte ſtarre Land, das
Waſſerreich auf, deſſen Kräfte alle, von den
[118] Strömen und Wellen an bis zum Tropfen, zu¬
ſammengreifen und ſich zugleich bewegen. —
Allmächtiges und doch ſanftes Element! Grim¬
mig ſchießeſt du auf die Länder und verſchlingſt
ſie und mit deinen aushölenden Polypenarmen
liegſt du an der ganzen Kugel. Aber du bän¬
digſt die wilden Ströme und zerſchmilzeſt ſie
zu Wellen, ſanft ſpieleſt du mit deinen kleinen
Kindern, den Inſeln, und ſpieleſt an der Hand,
die aus der leichten Gondel hängt, und ſchickſt
deine kleinen Wellen, die vor uns ſpielen, dann
uns tragen, und dann hinter uns ſpielen.

Als wir vor dem kleinen Niſita vorbei ka¬
men, wo einſt Brutus und Kato nach Zäſar's
Tod Schutzwehr ſuchten — als wir vor dem
zauberiſchen Baja und dem Zauberſchloſſe, wo
einſt drei Römer die Theilung der Welt be¬
ſchloſſen, und vor dem ganzen Vorgebürge vor¬
übergiengen, wo die Landhäuſer der großen
Römer ſtanden, und als wir nach dem Berge
von Cuma hinabſahen, hinter welchem Szipio
Afrikanus in ſeinem Linternum lebte und ſtarb:
ſo ergriff mich das hohe Leben der alten Großen
und ich ſagte zu meinem Freunde: „„Welche
[119] Menſchen waren das! Kaum erfahren wir
es gelegentlich im Plinius oder Zizero, daß
einer von ihnen dort ein Landhaus hat, oder
daß es ein ſchönes Neapel giebt, — mitten
aus dem Freudenmeer der Natur wachſen und
tragen ihre Lorbeer ſo gut wie aus dem Eis¬
meere Deutſchlands und Englands, oder aus Ara¬
biens Sand — in Wüſten und in Paradieſen ſchlu¬
gen ihre ſtarken Herzen gleich fort und für
dieſe Weltſeelen gab es keine Wohnung, außer
die Welt. Nur bei ſolchen Seelen ſind Em¬
pfindungen faſt mehr werth als Thaten, ein
Römer konnte hier groß vor Freude weinen!
Dian, ſage, was kann der neuere Menſch dafür,
daß er ſo ſpät lebt hinter ihren Ruinen?““ —

Jugend und Ruinen, einſtürzende Vergan¬
genheit und ewige Lebensfülle bedeckten das
miſeniſche Geſtade und die ganze unabſehliche
Küſte — an die zerbrochnen Aſchenkrüge todter
Götter, an die zerſtückten Tempel Merkurs,
Dianens, ſpielte die fröhliche leichte Welle und
die ewige Sonne — alte einſame Brückenpfei¬
ler im Meer, einſame Tempelſäulen und Bo¬
gen ſprachen im üppigen Lebensglanze das
[120] ernſte Wort — die alten heiligen Nahmen der
elyſäiſchen Felder, des Avernus, des todten
Meers wohnten noch auf der Küſte — Felſen-
und Tempeltrümmer lagen unter einander auf
der bunten Lava — alles blühte und lebte,
das Mädchen und die Schiffer ſangen — die
Berge und die Inſeln ſtanden groß im jungen
feurigen Tage — Delphine zogen ſpielend ne¬
ben uns — ſingende Lerchen wirbelten ſich im
Äther über ihre engen Inſeln heraus — und
aus allen Enden des Horizonts kamen Schiffe
herauf und flogen pfeilſchnell dahin. Es war
die göttliche Überfülle und Vermiſchung der
Welt vor mir, brauſende Saiten des Lebens
waren über den Saitenſteg des Veſuv's und
Poſilip's herüber bis an den Epomeo geſpannt.

Plötzlich donnerte es Einmal durch den
blauen Himmel über das Meer her. Das
Mädchen fragte mich: „„warum werdet Ihr
bleich? es iſt nur der Veſuv.““ Da war ein
Gott mir nahe, ja Himmel, Erde und Meer
traten als drei Gottheiten vor mich — von
einem göttlichen Morgenſturm wurde das
Traumbuch des Lebens rauſchend aufgeblättert
[121] und überall las ich unſere Träume und ihre
Auslegungen. —

Nach einiger Zeit kamen wir an ein lan¬
ges den Norden verſchlingendes Land, gleich¬
ſam der Fuß eines einzigen Bergs, es war ſchon
das holde Iſchia und ich ſtieg ſeelig-trunken
aus und da erſt dacht' ich an das Verſprechen
daß ich da eine Schweſter finden ſollte.“

110. Zykel.

Bewegt, gleichſam feierlich betrat Albano
das kühle Eiland, es war ihm als wehten ihm
die Lüfte immer die Worte zu: der Ort der
Ruhe. Agata bat ſie beide, bei ihren Eltern
zu wohnen, deren Haus am Ufer, nicht weit
vom Vorſtädtchen^*), liege. Als ſie über die
Brücke giengen, die den grünen mit Häuſern
umwundenen Fels mit dem Ufer und dem Städt¬
chen zuſammenhängt: ſo zeigte ſie freudig in
Oſten das einzelne Haus. Wie ſie ſo langſam
giengen und ſich der hohe runde Felſen und
die Häuſerreihe im Waſſer abſpiegelte — und
wie auf den flachen Dächern die ſchönen Wei¬
[122] ber, welche die Feier-Lampen für den Abend
ordneten, zu einander ämſig herüberſprachen
und wie ſie die wiederkommende Agata grü߬
ten und fragten — und wie alle Geſichter ſo
heiter waren, alle Geſtalten ſo zierlich und ſel¬
ber die ärmſte in Seide — und wie die leben¬
digen Knaben kleine Kaſtaniengipfel niederzo¬
gen — und wie der alte Vater der Inſel, der
hohe Epomeo, vor ihnen ganz in Weinlaub
und Frühlingsblumen gekleidet ſtand, aus de¬
ren ſüßem Grün nur zerſtreuete weiſſe Luſthäu¬
ſer beglückter Berganwohner ſchaueten: ſo war
es Albano als ſey ihm das läſtige Gepäcke des
Lebens in die Wellen entfallen und die aufrech¬
te Bruſt ſauge weit den kühlen von Elyſium
her wehenden Äther ein; — über dem Meere
drüben lag die vorige ſtürmiſche Welt mit ih¬
ren heißen Küſten.

Agata führte beide ins elterliche Haus am
öſtlichen Abhang des Epomeo und rief ſogleich
im lauten frohlockenden Empfang eben ſo laut:
„Das ſind zwei brave Herren, die ins Haus
wollen.“ Der Vater ſagte ſofort: „Willkom¬
men, Exzellenzen! Ihr ſollt gern die Zimmer
[123] behalten, wenn auch nachher viele Badgäſte
kommen. Ihr findet nirgends beſſeres Quar¬
tier. Ich war ſonſt nur ein „„Dreher““ in der
Fayence-Fabrik; aber ſeit acht Jahren bin ich
ein Winzer und kann etwas geben. Wenn
war denn irgend ein Dezember und März ^*)
beſſer als diesmal? Befehlt, Exzellenzen!“ —
Plötzlich weinte Agata; die Mutter hatt' ihr
das Begräbniß der jüngſten Schweſter berich¬
tet, zu deſſen Feier, nach der Sitte der Inſel,
heute ein Freuden-Abend angeordnet war,
weil man einander zur ewigen ſeeligmachenden
Beſtätigung einer Kindes-Unſchuld durch den
Tod Glück zu wünſchen pflegte. Der Alte wollte
erſt recht ins Erzählen eingehen, als Dian ſei¬
nen Albano bat, nach ſo langer Seelen- und
Körperbewegung ſchlummern zu gehen bis
Sonnenuntergang, wo er ihn wecke. Agata
wies ihm ſein kühles Zimmer an und er gieng
hinauf.

Hier vor dem kühlenden See-Zephyr war
das Einſchlummern ſchon der Schlummer, und
das nachklingende Träumen ſchon der Schlaf.
Sein Traum war ein unaufhörliches Lied, das
ſich ſelber ſang: der Morgen iſt eine Roſe, der
Tag eine Tulpe, die Nacht iſt eine Lilie und
der Abend iſt wieder ein Morgen.

Er träumte endlich ſich in einen langen
Schlaf hinab. — Spät, im Dunkeln, ſchlug
er verjüngt wie ein Adam im Paradies das
Auge auf, aber er wußte nicht, wo er war. —
Er hörte fernes ſüßes Tönen, — unbekannte
Blüthendüfte durchſchwammen die Luft — er
ſah hinaus, der dunkle Himmel war mit gold¬
nen Sternen wie mit feurigen Blüthen beſtreuet
— an der Erde, auf dem Meere ſchwebten
Lichter-Heere und in tiefer Ferne hieng eine
helle Flamme mitten im Himmel feſt. Ein un¬
bekannter Traum verwirrte noch die wirkliche
Bühne mit einer verſchwundenen, und Albano
gieng durch das ſtille menſchenleere Haus fort¬
träumend heraus ins Freie wie in eine Gei¬
ſterinſel.

Hier zogen ihn Nachtigallen zuerſt mit Tö¬
nen in die Welt herein. Er fand den Namen
Iſchia wieder, und ſah nun, daß das Schloß
auf dem Felſen und die lange Dächer-Gaſſe
der Ufer-Stadt voll brennender Lampen ſtand.
— Er gieng auf die erleuchtete von Menſchen
umlagerte Stelle der Töne zu, und fand eine
ganz in Freudenfeuern ſtehende Kapelle. Einer
Madonna und ihrem Kinde in der Niſche wurde
unter dem geſchwätzigen Rauſche der Freude und
Andacht eine Nachtmuſik vorgeſpielt. Hier fand
er ſeine Wirthsleute wieder, die ihn alle im
Jubel ganz vergeſſen hatten, und Dian ſagte:
„ich hätt' Euch ſchon geweckt, die Nacht und
die Luſt währt noch lange.“

„Hört und ſeht doch dort den göttlichen
Vesuvio, der das Feſt ſo recht gut mitfeiert,“
rief Dian, der ſich ſo tief in die Wellen der
Freude eintauchte, als irgend ein Iſchianer.
Albano ſah hinüber nach der hoch im Ster¬
nenhimmel webenden Flamme, die wie ein Gott
den großen Donner unter ſich hatte, und die
Nacht hatte das miſeniſche Vorgebürg wie eine
Wolke neben dem Vulkan aufgerichtet. Neben
[126] ihnen brannten tauſend Lampen auf dem kö¬
niglichen Pallaſte der nahen Inſel Prozita.

Indem er über das Meer hinblickte, deſſen
Küſten in die Nacht verſunken waren und das
unermeßlich und finſter als eine zweite Nacht
dahin lag: ſo ſah er zuweilen einen zerfließen¬
den Glanz darüber ſchweifen, der immer brei¬
ter und heller floß. Auch zeigte ſich eine ferne
Fackel in der Luft, deren Lodern lange Feuer-
Furchen durch die flimmernden Wellen zog. Es
kam eine Barke näher mit eingezognem Segel,
weil der Wind vom Lande gieng. Weibliche
Geſtalten erſchienen auf ihr, worunter eine nach
dem Veſuv gewandte von königlichem Wuchs,
an deren rothem Seidenkleide der Fackelſchein
lang herunterfloß, das Auge feſt hielt. Wie
ſie näher ſchifften und das helle Meer unter
den ſchlagenden Rudern auf beiden Seiten
aufbrannte: ſo ſchien eine Göttinn zu kommen,
um welche das Meer mit entzückten Flammen
ſchwimmt und die es nicht weiß. Alle ſtiegen
ln einiger Ferne ans Land, wo beſtellte Die¬
ner, wie es ſchien, dazu gewartet hatten, um
alles zu erleichtern. Von der langen Geſtalt
[127] nahm eine kleine mit einer Doppellorgnette
verſehene einen kurzen Abſchied und gieng mit
einem anſehnlichen Gefolge fort. Die rothge¬
kleidete zog einen weißen Schleier über das
Geſicht und gieng, von zwei Jungfrauen be¬
gleitet, ernſt und einer Fürſtinn ähnlich, der
Stelle zu, wo Albano und die Töne waren.

Albano ſtand nahe an ihr, zwei große
ſchwarze Augen mit Feuer gefüllt und mit in¬
nigem Ernſt auf dem Leben ruhend ſtrahlten
durch den Schleier, der die ſtolze gerade Stirn
und Naſe verrieth. In der ganzen Erſcheinung
war für ihn etwas Bekanntes und doch Gros¬
ſes, ſie kam ihm als eine Feenköniginn vor, die
vorlängſt ſich mit einem himmliſchen Angeſicht
über ſeine Wiege lächelnd und begabend her¬
eingebückt und die nun der Geiſt mit alter Lie¬
be wieder erkennt. Er dachte wohl an einen
Nahmen, den ihm Geiſter genannt, aber dieſe
Gegenwart ſchien hier nicht möglich. Sie hef¬
tete ihr Auge mit Wohlgefallen und Aufmerk¬
ſamkeit auf das Spiel zweier Jungfrauen,
welche niedlich in Seide gekleidet, mit Gold
beſetzten ſeidnen Schürzen zur Tamburine ei¬
[128] ner Dritten anmuthig mit verſchämt geſenktem
Haupte und geſenkten Augen tanzten; die bei¬
den andern von der Fremden mitgebrachten
Jungfrauen und Agata ſangen mit italieniſcher
halber Stimme ſüß zur holden Luſt. „Es ge¬
ſchieht alles (ſagte ein alter Mann zur Frem¬
den,) in der That zur Ehre der heil. Jungfrau
und des heil. Nikola.“ Sie nickte langſam ein
ernſtes Ja.

Da ſtand plötzlich Luna, vom Opferfeuer
des Veſuv's umſpielet, drüben am Himmel, als
die ſtolze Göttinn des Sonnengottes, nicht bleich
ſondern feurig, gleichſam eine Donnergöttinn
über dem Donner des Bergs — und Albano
rief unwillkürlich: „Gott, der große Mond!“ —
Schnell hob die Fremde den Schleier zurück
und ſah ſich bedeutend nach der Stimme wie
nach einer bekannten um; als ſie den fremden
Jüngling lange angeblickt, wandte ſie ſich nach
dem Monde über dem Veſuv.

Aber Albano war von einem Gott erſchüt¬
tert, und von einem Wunder geblendet; er ſah
hier Linda de Romeiro. Als ſie den Schleier
hob, ſtrömte Schönheit und Glanz aus einer
auf[129] aufgehenden Sonne; zarte jungfräuliche Far¬
ben, liebliche Linien und ſüße Fülle der Jugend
ſpielten wie ein Blumenkranz um eine Götter¬
ſtirn, mit weichen Blüthen um den heiligen
Ernſt und mächtigen Willen auf Stirn und
Lippe, und um die dunkle Gluth des großen
Auges. Wie hatten die Bilder über ſie gelo¬
gen und dieſen Geiſt und dieſes Leben ſo ſchwach
ausgeſprochen!

Als wollte die Zeit die glänzende Erſchei¬
nung würdig umgeben, ſo ſchön ſpielten Him¬
mel und Erde mit allen Strahlen des Lebens
in einander — liebesdurſtig flogen Sterne wie
Himmelsſchmetterlinge ins Meer — der Mond
war über die ungeſtüme Erdflamme des Veſuv's
weggezogen und bedeckte mit ſeinem zarten Licht
die frohe Welt, das Meer und die Ufer — der
Epomeo ſchwebte mit ſeinen verſilberten Wäl¬
dern und mit der Einſiedelei ſeines Gipfels hoch
im Nacht-Blau — darneben lebten die ſingenden,
tanzenden Menſchen mit ihren Gebeten und ih¬
ren Feſt-Raketen, die ſie in die Höhe warfen.
— — Da Linda lange über das Meer nach
dem Veſuv geſehen: redete ſie den ſtillen Al¬
Titan IV. I[130] bano, um ſeinem Ausruf zu antworten und
ihr ſchnelles anblickendes Umwenden nach ihm
gut zu machen, ſelber an: „ich komme vom
Veſuv, (ſagte ſie,) aber er iſt eben ſo erha¬
ben in der Nähe als in der Ferne, was ſo
ſelten iſt.“ — Ganz fremd und geiſtermäßig
klang es ihm, daß er dieſe Stimme wirklich
hörte. Mit ſehr bewegter verſetzt' er: „aber in
dieſem Lande iſt ja alles groß, ſogar das Kleine
durch das Große — dieſe kleine Menſchenfreu¬
de hier zwiſchen dem ausgebrannten Vulkan ^*)
und dem brennenden — alles iſt eins und dar¬
um recht und ſo göttlich.“ Zugleich an- und
weggezogen, ihn nicht kennend, obwohl vor¬
hin von ſeiner Stimmen-Ähnlichkeit mit Ro¬
quairol getroffen, ſeinen einfachen Worten gern
nachdenkend, blickte ſie länger als ſie merkte
das redliche, aber trotzige und warme Auge
des Jünglings an; antwortete nichts, wandte
ſich langſam ab und ſah wieder ſtill den Spie¬
len zu.

Dian, der ſchon lange die ſchöne Fremde
[131] angeſehen, fand endlich in ſeinem Gedächtniß
ihren Nahmen und kam zu ihr mit der halb
ſtolzen halb verlegnen Miene der Künſtler ge¬
gen den Stand. Sie kannte ihn nicht wieder.
„Der Grieche Dian, (ſagte Albano,) edle Grä¬
finn!“ — Verwundert über des Grafen Erken¬
nung ſagte ſie zu dieſem: „ich kenne Sie nicht.“
— „Meinen Vater kennen Sie, (ſagte Albano,)
den Ritter von Ceſara.“ — „O dio!“ rief
die Spanierinn erſchrocken, wurde eine Lilie,
eine Roſe, eine Flamme, ſuchte ſich zu faſſen
und ſagte: „wie ſonderbar! Eine Freundinn
von Ihnen, die Prinzeſſinn Julienne, iſt auch
hier.“

Das Geſpräch floß jetzt ebener. Sie ſprach
von ſeinem Vater und drückte als Mündel ihre
Dankbarkeit aus: „es iſt eine mächtige Na¬
tur, die ſich vor allem Gemeinen bewahrt,“
ſagte ſie, ſogleich gegen die vornehme Sitte
ſchon theilnehmend von Perſonen ſprechend.
Den Sohn beglückte das Lob auf einen Vater,
er erhöhte es und fragte in froher Erwartung
wie ſie ſeine Kälte nehme.

„Kälte? — (ſagte ſie lebhaft,) das Wort,
I 2[132] haſſ' ich recht; wenn einmal ein ſeltener Menſch
einen ganzen Willen hat und keinen halben
und auf ſeiner Kraft beruht und nicht wie ein
Schaalthier ſich an jedes andere klebt: ſo heis¬
ſet er kalt. Iſt die Sonne in der Nähe nicht
auch kalt?“ — „Der Tod iſt kalt, (rief Al¬
bano ſehr bewegt, weil er oft ſelber mehr Kraft
als Liebe zu haben glaubte,) aber eine erha¬
bene Kälte, eine erhabene Quaal kann es wohl
geben, die mit Adlersklaue das Herz in die Hö¬
he entführt, aber es zerreiſſet mitten im Him¬
mel und vor der Sonne.“

Sie ſah ihn groß an: „Ihr ſprecht ja wie
ein Weib; (ſagte ſie) das allein hat ohne die
Macht der Liebe nichts zu wollen und zu thun;
aber es war artig.“ — Dian, zu allgemeinen
Betrachtungen verdorben und nur zu indivi¬
duellen tüchtig, unterbrach ſie mit Fragen über
einzelne Kunſtwerke in Neapel; ſie theilte ſehr
offen ihre eigenthümliche Anſicht mit, obwohl ziem¬
lich entſcheidend. Albano dachte zuerſt an ſeinen
zeichnenden Freund Schoppe und fragte nach
ihm: „bei meiner Abreiſe (ſagte ſie) war er
noch in Peſtiz, ob ich gleich nicht begreife, was
[133] ein ſo ungemeines Weſen da will — es iſt ein
gewaltiger Menſch, aber verworren und nicht
klar. Er iſt ſehr Ihr Freund.“ — „Was
macht (fragte Dian halb ſcherzend) mein alter
Gönner, der Lektor Auguſti?“ — Sie ant¬
wortete kurz und faſt über deſſen vertrauliches
Fragen empfindlich: „es geht ihm gut am
Hofe.“ — „Wenigen Naturen (wandte ſie ſich
über Auguſti fortfahrend an Albano) geſchieht
ſo viel Unrecht des Urtheils als ſolchen einfa¬
chen, kühlen, konſequenten wie der ſeinigen.“
Albano konnte nicht ganz Ja ſagen; aber er
erkannte in ihrer Achtung für die fremdeſte Ei¬
genthümlichkeit froh die Schülerin ſeines Va¬
ters, der ein Gewächs nicht nach der glatten
oder rauhen Rinde, ſondern nach der Blüthe
ſchätzte. Nie zeichnet der Menſch den eignen
Karakter ſchärfer als in ſeiner Manier, einen
fremden zu zeichnen. Aber Linda's hohe Of¬
fenherzigkeit dabei, die feingebildeten Weibern
ſo oft abgeht als kräftigen Männern Feinheit
und Hülle, ergriff den Jüngling am ſtärkeſten
und er glaubte zu ſündigen, wenn er nicht ſeine
große natürliche gegen ſie verdoppelte.

Sie rief ihre Jungfrauen zum Fortgehen.
Dian gieng fort. „Dieſe ſind mir nöthiger, (ſagte
ſie zu Albano) als ſie es ſcheinen.“ Sie habe
nehmlich, erzählte ſie, etwas von der Augen¬
krankheit ^*) vieler Spanierinnen, Nachts unend¬
lich kurzſichtig zu ſeyn. Er bat, ſie begleiten zu
dürfen, und es geſchah; er wollte ſie führen
ihrer Anmerkung wegen, ſie verbat's.

Unter dem Gehen ſtand ſie oft ſtill, um
nach der ſchönen Flamme des Veſuvs zu bli¬
cken. „Er ſteht (ſagte Albano) in dieſem Hir¬
tengedicht der Natur als eine tragiſche Muſe
da und hebt alles wie ein Krieg die Zeit.“ —
„Glauben Sie das vom Krieg?“ ſagte ſie. —
„Entweder große Menſchen, (verſetzte er) oder
große Zwecke muß ein Menſch vor ſich haben,
ſonſt vergehen ſeine Kräfte, wie dem Magnet
die ſeinigen, wenn er lange nicht nach den rech¬
ten Welt-Ecken gekehrt gelegen.“ — „Wie
[135] wahr! — (ſagte ſie.) Was ſagen Sie zu ei¬
nem galliſchen Krieg?“ — Er bekannte ſeinen
Wunſch für deſſen Entſtehung und die eigne
Theilnahme daran. Er konnte, ſogar auf Ko¬
ſten ſeiner Zukunft, gegen ſie nichts ſeyn als
offenherzig. „Seelig ſeyd Ihr Männer, (ſagte
ſie) Ihr grabt Euch durch den Lebens-Schnee
durch und trefft endlich die grüne Saat darun¬
ter an. Das kann keine Frau. Ein Weib iſt
doch ein dummes Ding der Natur. Ich ehre
ein Paar Häupter der Revoluzion, beſonders
das politiſche Kraft-Ungeheuer, den Mira¬
beau, ob ich ihn gleich nicht lieb haben kann.“

Unter dieſen Reden ſtiegen ſie am Epomeo
auf. Agata begleitete die beiden Geſpielinnen
ihrer frühern Zeit mit voller Zunge und hun¬
grigem Ohre für ſo viele gegenſeitige Neuig¬
keiten. Da er jetzt neben der ſchönen Jung¬
frau gieng und zuweilen in das Angeſicht blick¬
te, das durch die geiſtige Kraft noch ſchöner
wurde, zugleich Blume, Blüthe und Frucht,
ſtatt daß ſonſt umgekehrt der Kopf durch das
Geſicht gewinnt: ſo richtete er ſtrenge über ſein
bisheriges Betragen gegen dieſes edle Weſen;
[136] ob er gleich wie ſie aus Zartheit über das bis¬
herige Gaukelſpiel mit ihrem Nahmen ſo wie
über das Wunder des heutigen Begegnens
ſchwieg. — Still giengen ſie in der ſeltnen
Nacht und Gegend. Auf einmal blieb ſie auf
einer Höhe ſtehen, um welche der Brautſchatz
der Natur nach allen Seiten in Bergen aufge¬
häufet war. Sie blickten im Glanze umher,
der Schwan des Himmels, der Mond, wogte
fern vom Veſuve im hohen Äther — die Rie¬
ſenſchlange der Erde, das Meer, ſchlief feſt in
ihrem von Pol zu Pol reichenden Bette — die
Küſten und Vorgebürge dämmerten nur wie
Mitternachts träume — Klüfte voll Baumblü¬
then floſſen über von ätheriſchem Thau aus
Licht und unten in Thälern ſtanden finſtere
Rauchſäulen auf heiſſen Quellen und verwall¬
ten oben in Glanz — hoch lagen überall er¬
leuchtete Kapellen und tief um das Ufer dunkle
Städte — die Winde ſtanden ſtill, die Roſen¬
düfte und die Myrtendüfte zogen allein —
weich und lau umfloß die blaue Nacht die ent¬
zückte Erde, um den warmen Mond wich der
Äther aus und er ſank liebestrunken mitten aus
[137] dem Himmel immer größer auf den ſüßen Er¬
denfrühling herein — der Veſuv ſtand jetzt
ohne Flamme und ohne Donner, weiß von
Sand oder Schnee, in Morgen — im dunk¬
lern Blau waren die Goldkörner der feurigen
Sterne weit auseinander geſäet. — —

Es war die ſeltene Zeit, wo das Leben den
Durchgang durch eine überirdiſche Sonne hat.
Albano und Linda begegneten ſich mit heiligen
Augen und die Blicke löſeten ſich wieder ſanft
auseinander; ſie ſchaueten in die Welt und in
das Herz und ſprachen nichts aus. Linda kehrte
ſich ſanft um und gierig ſtill weiter.

Da rief auf einmal eines der nachgehenden
geſchwätzigen Mädchen aus: „es kommt wahr¬
lich ein Erdbeben, ich fühl' es recht, gute
Nacht!“ — Es war Agata. „Gott geb' ei¬
nes,“ ſagte Albano. „O warum?“ ſagte Lin¬
da eifrig aber leiſe. — „Alles was die unend¬
liche Mutter will und giebt, iſt mir heute kind¬
lich-lieb, ſogar der Tod — gehören wir nicht
mit zu ihrer Unſterblichkeit?“ ſagt' er. — „Ja,
das darf in der Freude der Menſch fühlen und
[138] glauben, nur im Schmerze ſprech' er nicht von
Unſterblichkeit, in ſolcher Seelenohnmacht iſt er
ihrer nicht würdig.“

Albano's Geiſt ſtand hier von der Fürſten¬
bank auf, um die hohe Verwandte zu grüßen
und ſagte: „Unſterbliche! und wär' es ſonſt
niemand!“ Sie lächelte ſtill und gieng fort.
Sein Herz war ein beſchriebenes Asbeſtblatt
ins Feuer geworfen, brennend, nicht verbren¬
nend, das ganze vorige Leben loſch weg,
das Blatt glänzte feurig und rein für Lin¬
da's Hand.

Als ſie die letzte Anhöhe erreichten, worun¬
ter Linda's und Juliennens Wohnung lag und
ſie neben einander zur Trennung ſtanden, da
rief plötzlich unten das Mädchen: „ein Erdbe¬
ben!“ — Aus der Hölle heran rollte ein Don¬
nerwagen in den unterirdiſchen Wegen — ein
breiter Blitz ſchlug die Flügel am reinen Him¬
mel unter den Sternen auf und zu — die Er¬
de und die Sterne zitterten und aufgeſchreckte
Adler flogen durch die hohe Nacht. — Albano
hatte die Hände der wankenden Linda ergrif¬
[139] fen. Ihr Angeſicht war vor dem Monde zu
einer blaſſen Götter-Statue aus Marmor ver¬
blüht. Es war ſchon vorbei; nur einige Sterne
der Erde ſchoſſen noch aus dem feſten Himmel
ins Meer und wunderbare Wolken zogen un¬
ten ringsherum auf. „Bin ich nicht recht furcht¬
ſam?“ ſagte ſie weich. Albano ſchauete ihr le¬
bendig und heiter wie ein Sonnengott im Mor¬
genroth ins Angeſicht und drückte ihre Hände.
Sie wollte ſie heftig wegziehen. „Gieb ſie mir
ewig!“ ſagte er heftig. — „Kühner Menſch,
(ſagte ſie verwirrt,) wer biſt Du? — Kennſt
Du mich? — Wenn Du biſt wie ich, ſo ſchwöre
und ſage, ob Du immer wahr geweſen?“ —
Albano ſah gen Himmel, ſein Leben wurde ge¬
wogen, Gott war nahe bei ihm, er antwortete
ſanft und feſt: „Linda, immer!“ — „Ich
auch!“ ſagte ſie und neigte ſchamhaft das
ſchöne Haupt an ſeine Bruſt, hob es aber ſo¬
gleich wieder auf mit den großen feuchten
Augen und ſagte ſchnell: „gehen Sie jetzt!
Früh Morgens kommen Sie, Albano! Adio,
adio!“ —

Die Mädchen kamen herauf, Albano gieng
[140] hinab, die Bruſt gefüllt mit Lebenswärme, mit
Lebensglanz — die Natur wehte mit friſchern
Düften aus den Gärten her — das Meer
rauſchte unten wieder und auf dem Veſuv
brannte eine Amors-Fackel, ein Freudenfeuer
— durch den Nacht-Himmel zogen noch einige
Adler nach dem Mond wie nach einer Sonne
— und an das Himmels-Gewölbe war die
Himmelsleiter aus goldnen Sproſſen von Ster¬
nen gelehnt.

Da Albano ſo einſam in der Seeligkeit
gieng, aufgelöſet in die Wonne der Liebe, in
den Duft der Thäler, in den Glanz der Hö¬
hen, träumend, ſchwebend: ſo ſah er Zugvö¬
gel über das Meer gegen den Apennin nach
Deutſchland fliegen, wo Liane gelebt. „Heili¬
ge droben, (rief ſein Herz,) du wollteſt dies
Glück, erſcheine und ſegne es!“ Unerwartet
ſtand er vor einer Kapellen-Niſche, worin die
heilige Jungfrau ſtand. Der Mond verklärte
die blaſſe Statue — die Jungfrau belebte ſich
unter dem Glanze und wurde Lianen ähnli¬
cher — er knieete hin und heiß gab er Gott
die Dankgebete und Lianen die Thränen. Als
[141] er aufſtand, girrten in Träumen Turteltauben
und ſchlug eine Nachtigall, die heißen Quel¬
len dampften ſchimmernd, und er hörte das
frohe Singen der fernen Menſchen herauf.

111. Zykel.

Nach einer langen Nacht wehte der friſche
Morgen, wo Albano die Schätze des ſeeligſten
Traums, die vom Monde geöffneten Blumen
des Glücks, vor der Sonne wiederfinden ſollte.
Ihm jauchzete das Leben, da er die geſtrigen
Höhen, die vom Firniß des Lichtes überzogen
glänzten, wieder beſtieg; nicht zu einem Ro¬
ſenfeſt, ſondern zu allen Blumen- und Erndte¬
feſten auf einmal, zu Myrten- und Lilienfe¬
ſten, zu Ährenleſen und Blüthenleſen gieng die
[143] Sonne über den glücklichen Boden hervor, und
wie ein Pfau mit ſeinem ſchleppenden Regen¬
bogen in einen Blüthenbaum hineinfliegt, ſo
hob ſich der junge Tag farbenſchwer und mit
Gärten beladen und voll Wiederſcheine auf die
blauen Höhen und lachte kindlich in die Welt.
— Albano ſah jetzt von ſeiner Höhe unten das
Zauberſchloß, worein ſich geſtern die mächtige
Zauberinn verloren.

Er kam unten an. Ein ſingendes Mädchen
auf dem blumenvollen Dache, das auf ihn ge¬
wartet zu haben ſchien, zeigte unter dem Fort¬
ſingen ſich herüberbeugend, ihm das nahe Zim¬
mer unter ihr, in das er gehen ſollte. Er trat
hinein; es war einſam — durch die Fenſter aus
geöltem Papier quoll ein wunderliches Mor¬
genlicht — auf die hölzerne Stubendecke wa¬
ren Figuren aus dem Herkulanum gemahlt —
in einer kampaniſchen Vaſe ſtanden gelbe
Schmetterlingsblumen und Myrtenblüthen und
zogen einen ſüßen Duftkreis um ſich her. Die
ſonderbare Umgebung umſchloß ihn immer enger,
da er gar einige Bilder und Geräthe fand,
die ihm bekannt vorkamen. Endlich erblickte
[144] er beſtürzt auf dem Tiſche einen halben Ring.
— Er nahm ſeinen halben hervor, den er im
gothiſchen Zimmer in jener Geiſternacht von
der angeblichen Schweſter bekommen und den
er für den Zufall der Vergleichung immer bei
ſich trug. Er drückte die Halbzirkel in einan¬
der — plötzlich ſchloſſen ſie einfaſſend ſich zu
einem feſten Ringe zu — Gott! dacht' er, was
greift wieder ins Leben! —

Da wurde haſtig die Thür geöffnet und die
Prinzeſſinn Julienne eilte lächelnd und weinend
herein und rief, ihm zufliegend: „o mein Bru¬
der! Mein Bruder!“ — „Julienne, (ſagt' er
ernſt und innig,) biſt Du endlich meine Schwe¬
ſter wirklich?“ — „O lange genug iſt ſie es,“
verſetzte ſie und ſah ihn zärtlich und ſeelig an
und lächelte ins Weinen. Dann umarmte ſie
ihn wieder, und ſah ihn wieder an und ſagte:
„Du ſchöner Albano-Bruder! — So lange
bin ich wie ein Mond um Dich herumgezogen
und mußte kälter und weiter bleiben wie er;
nun will ich Dich auch ausnehmend liebhaben,
ſo recht zurücklieben und vorwärts dazu!“ —
„Allmächtiger, (brach Albano weinend aus,
da[145] da er ſich ſo plötzlich von einem gebenden Arm
aus der Wolke umſchlungen fand,) das alles
giebſt Du mir auf einmal jetzt?“ — „Ach,
(rief Julienne lebhaft,) weint' ich nur auch
vor lauter Freude! Aber ich eſſe mein bit¬
teres Stück Schmerz mit dazu! Lieber Bruder,
Luigi ſchreibt mir geſtern aus Peſtiz, ich ſollte
zurückeilen, ſonſt erleb' er ſchwerlich meine Wie¬
derkunft. Dacht' ich das bei der Abreiſe? So
ſoll ich, was ich mit der einen Hand einnehme,
mit der andern ausgeben.“ Albano ſchwieg
dazu, weil er am Fürſten keinen Antheil neh¬
men konnte. Deſto mehr erquickt' er ſich mit
friſcher klarer Freude, am offnen wehenden
Orient der früheſten Lebenstage, an dem Bli¬
cke auf dieſe junge reine Blume, die gleichſam
in und aus der hellen friſchen Quelle ſeiner
Kindheit wuchs und ſpielte.

„Aber Himmel! erkläre mir (fieng Albano
an) wie alles zugieng.“ — „Jetzt, weiß ich,
hebt das Fragen an (verſetzte ſie). Die oſten¬
ſible Hauptſumme ſollſt Du kurz haben — fragſt
Du nach mehr, willſt Du ins Geheimbuch gu¬
cken, ſo ſchlag' ichs zu und ſage Dir einige
Titan IV. K[146] Lügen vor. Im nächſten Oktober, wohl eher,
kommt alles ans Licht. Zu allererſt! Meine
Mutter war und bleibt wahrlich rein und hei¬
lig bei dieſer Verwandtſchaft, bei dem allmäch¬
tigen Gott!“ —

„Welch ein Räthſel! (ſagt' er.) Biſt Du
die Tochter meines Vaters? Iſt Luigi mein
Bruder? Iſt meine todte Schweſter Severina
Deine Schweſter?“ fragt' er.

Julienne. Frage den Oktober!

Albano. Ach Schweſter!

Julienne. O Bruder! Traue der Tochter
Melchiſedeks. Ferner: ich war wohl die erſchei¬
nende Schweſter, die der Menſch mit dem kah¬
len Kopfe Dir in Lilar zuführte; ich konnte
nicht, ich mußte Dich haben, eh' Du ins Aus¬
land entflogſt. Das Alter, das ich damals im
Spiegel hatte, war wie Du ſiehſt nur vom
Kunſtſpiegel ^*) gemacht.

Albano. Wahrlich, ich dachte damals an
niemand als an Dich. Nur wie kommt ein
[147] Menſch wie der Kahlkopf und wie der Vater
des Todes — der mir ſo unbegreiflich in Mola
vorausgeſagt, daß ich Dich finden würde — —

Julienne. Das iſt unmöglich — Meinen
Nahmen nannt' er?

Albano. Bloß dieſer fehlte. Der Pater
iſt übrigens nach aller Wahrſcheinlichkeit mit
dem Kahlkopf Ein Menſch. Er fuhr dabei gen
Himmel.

Julienne. Da bleib' er ja und der An¬
dere mit. Geht und ficht mich oder Dich dieſer
dunkle Zauber-Bund etwas an, der in ſeinen
falſchen Wundern bisher immer durch ſeltſame
wahre unterbrochen wurde? Ich kam damals
in Lilar unſchuldig dazu und verhütete vielleicht
etwas Fürchterliches.

Albano. Bei Gott, ich muß fragen. Was
iſt denn ſein Zweck, wer ſein Leiter, ſein Obe¬
rer? —

Julienne. Vermuthlich der Vater der Grä¬
finn, denn der lebt noch unbekannt und unge¬
ſehen, hör' ich, obgleich Dein Vater Vormund
iſt. Erſtaune, wenn Du zu Hauſe biſt und
laſſe die Räthſel, die ſich ja für uns beide ſchon
K 2[148] ſo freudig entwickeln und erwarte die Okto¬
bertage.

Albano. Aber eins, geliebte Schweſter,
verſage mir doch nicht ein klares Wort über
mein und Dein wunderbares Verhältniß zur
edlen Gräfinn! Nur das!

Julienne. Hat Dir's denn ſchon mein
Herz verſagt? — Die Herrliche! — Wohl ihr
und mir und Dir! Dein erſtes Wort der Lie¬
be — die Götter ſetzten dies nun ſo feſt —
ſollte das Merkwort zu dem meinigen an Dich
werden, erſt von der Geliebten durfteſt Du die
Schweſter empfangen. Was Gaukler und Gei¬
ſter dazu und davon thaten, das weiß niemand
beſſer als der — Oktober; was ſoll ich erſt
lange zwiſchen Lüge und Meineid ausleſen?
Ich that bloß alles, euch beide nur vor einan¬
der hinzuſtellen; das Übrige wußt' ich voraus.
Nichts gelang — lauter erwürgender Wirrwarr
— alles gieng bergan — ich ſah theuere Men¬
ſchen ^*) in einem unſeeligen Frühling entſetzli¬
che Schmerzen ſäen, und dabei ſo voll Hoff¬
[149] nungen lächeln und konnte ihre unglücklichen
Hände nicht halten — ich, die ſo gewiß allen
Jammer voraus wußte. „O du fromme reine
Seele droben!“ ſagte ſie auf einmal mit zit¬
ternder Lippe zum Himmel hinauf — die Ge¬
ſchwiſter umfaßten ſich ſanft und weinten ſtill
über das unſchuldige Opfer.

„Nein, (ſagte Albano ſehr warm,) kein
Höllenbund konnte uns ſcheiden, wäre Sie nur
bei mir geblieben oder doch auf der Erde.“ —
„Sieh Albano, (ſagte Julienne, ihre frohern
Lebensgeiſter wieder zuſammenrufend und öff¬
nete alle dunkele Fenſter,) wie der Morgen-
Hügel auf und ab prangt und wallet! — Las¬
ſe mich ausreden! Recht zum größten Glück
erfuhr ich im Winter, daß Du nach Neapel
gedächteſt. Linda war ſchon einmal da gewe¬
ſen, und ihre Mutter in den hieſigen Bädern.
„„Mir (ſagt' ich zu ihr) thäten Iſchia's Bä¬
der ſo wohl als einer, reiſe mit, den triſten
Vormund in Rom wollen wir gar nicht berüh¬
ren und beſuchen.““ Sie willigte leicht ein.
Deiner wurde natürlich nicht gedacht, vorher
aber oft genug in Briefen und ſonſt, wo ich
[150] Dich immer unmäßig lobte. — Und nun nous
voici donc. — Geſtern erhielt ich in Neapel den
traurigen Brief meines Bruders. Von Deiner
Ankunft wußt' ich noch nichts. Ich ließ die
Gräfinn allein zu Deinem Ton-Feſt gehen und
eilte mit dem ſchweren Herzen heim. Da ſie
freudig kam, that ſie ihres auf und ſagte mir
alles — und dann ich ihr alles. — Ach, Gott
Lob, (ſetzte ſie ihm an den Hals fallend dazu,)
daß wir nun endlich im Elyſium ausgeſtiegen
ſind und daß uns der morſche Charons-Kahn
nicht hat erſaufen laſſen. — Aber für ganz
Europa, auch für Deinen Dian, bleibet auf un¬
ſerer Verwandtſchaft das Sekretsinſiegel daran,
merke!“ Er mußte noch einige Fragen thun;
ſie antwortete immer aufgeweckt, der Oktober,
der Oktober! bis ſie auf einmal wie erwachend
ausrief: „o wie kann ich das ſo luſtig ſagen?“
aber ohne ſich darüber zu erklären.

„Jetzt will ich Dich, wie ichs bisher machte,
zur Gräfinn bringen, aber über einen kürzern
Weg!“ ſagte ſie, nahm ſeine Hand, führte ihn
hinaus, öffnete das Zimmer gegenüber, wo
Linda wohnte, und ſagte: „ich ſtelle Dir mei¬
[151] nen Bruder vor.“ Hoch erröthend gieng ihnen
die edle Geſtalt entgegen und umarmte ohne
ein Wort die liebe Freundin. Als ihr Auge Al¬
bano wiederfand, wurde ſie ſo betroffen, daß
ſie die Hand zurückzuziehen ſuchte, die er küßte;
denn ſie hatte geſtern kaum nur dämmernd ſein
ſchönes Auge und ſeine edle Stirn und den
Mund der Liebe geſehen; und dieſer blühende
Menſch ſtand, von doppelter Rührung beſeelt,
ſo hell und ſtill und ernſt vor ihr, voll edler,
rechter Liebe. Ihr Herz wäre gern an ſeines
gefallen; wenigſtens ihre Hand gab ſie ihm
in ſeine wieder und wünſchte ihm Glück zu die¬
ſem Morgen. Die nahe Antwort: „und zum
geſtrigen Abend,“ konnt' er nicht über die Lippe
bringen, aus eigner verſchämter Scheu, Lob zu
geben wie zu nehmen. „Endlich iſt der dritte
Mann zum Reiſe-Kollegium gefunden (ſagte
Julienne). Denn Du mußt in einigen Tagen
gleich fort, nach Peſtiz mußt Du mit, Albano.'‚
„Ich mit, Schweſter? (ſagt' er) ich wollte ei¬
nen Monat bleiben, in einige Tage aber iſt
der Beſuch des Veſuvs, Herkulanums und
Neapels zuſammengedrängt.“ — Er wunderte
[152] ſich nachher ſelber über den ſüßen Gehorſam
unter die ſchönen Befehle der Liebe, da er ſonſt
zu ſagen pflegte: „befiehl mir, zu befehlen: ſo
gehorch' ich nicht.“ — „Ich begleite meine
Freundinn, (ſagte Linda,) ſo gern ich nach Grie¬
chenland gegangen wäre, dem ich ſchon zwei¬
mal ſo nahe bin.“ —

„Noch in dieſer Nacht flieg' ich fort, (ſagt'
er) ich will nur wachen, ſehen, leben, lieben.“
Julienne fieng ſchon mit Schweſter-Sorgen
für ſeine Geſundheit und ſeine Zwecke an —
getheilt zwiſchen zwei Brüder, hätte ſie ſich
gern, wär' es nur möglich, beiden zugleich ge¬
opfert. — „Ischia hat der gute Menſch auch
noch nicht genoſſen, (ſagte ſie) das muß er
heute haben.“

Albano fühlte bei dieſer neuen weiblichen
Liebe, das Weib ſey das Herz in der ſchönſten
Geſtalt. In ihm klang ein Freudenlied: welch'
ein Tag liegt vor dir, und welche Jahre! —
Vom Überhang der doppelten Liebes-Blüthen
ſüß umſchlungen und eingeſponnen, ſah er das
Leben und die Erde voll Duft und Licht —
über den Morgenthau der Jugend war nun
[153] eine Sonne heraufgeführt und die dunkeln Tro¬
pfen ſtrahlten durch alle Gärten hinauf und
hinab.

Er warf endlich einen Blick auf den Ort,
der ihn umgab; Niobe's Gruppe, der Genius
von Turin, Amor und Pſyche, ſtanden abge¬
goſſen da, aus dem Kabinette eines Künſtlers
in Neapel entlehnt — die Wände waren mit
ſeltenen Gemählden geſchmückt, worunter der
— nieſende Schoppe war. Dieſer allein drang
mit der nordiſchen Vergangenheit heftig in ſein
erweichtes Herz und er ſagte der Geliebten ſein
Gefühl. „Sie ziehen (ſagte ſie) der Kunſt die
Freundſchaft vor, denn das Portrait iſt das
Schlechteſte in meiner Sammlung; aber das
Original verdient wohl alle Achtung.“

Sie gieng ins Kabinet und holte ein Mi¬
niaturbild von ſich ſelber, das ſie nach türki¬
ſcher Sitte darſtellt, eingeſchleiert und nur Ein
Auge aufgedeckt. Wie neben der Schleier-Däm¬
merung das offne Seelen-Auge lebendig blickte
und traf! Wie die Flamme ihrer Macht die
Hülle der Milde durchbrannte! — Linda nannte
den Meiſter des herrlichen Bildes, eben dieſen
[154] Schoppe und ſetzte dazu: er habe geſagt, hier
müſſe der Meiſter aus Gegengefälligkeit ſelber
ein Werk loben, das ihn ſo partheiiſch und
kräftig lobe, wie noch kein anderes Werk von
ihm. Sie erklärte dieſe Verſchiedenheit ſeines
Pinſels aus einer Urſache, die er ihr ſelber faſt
wörtlich geſagt: er habe nehmlich in ſeiner frü¬
heſten Jugend ihre Mutter ſo lange geliebt,
als er ſie geſehen und hernach niemand weiter
und darum hab' er, da ſie ihr ähnlich ſey, ſie
con amore gemahlt und wirklich etwas zu lei¬
ſten geſucht.

„O redlicher alter Menſch!“ ſagte Albano,
und konnte ſich kaum der Thränen aus Augen,
die ſo oft glücklich waren, erwehren; aber nur
aus heiligem Freundſchafts-Schmerz. Denn es
fuhr nun durch ihn — wie ein Wetterſtrahl
durch den hellſten Himmel — die durch alles,
durch Schoppens Tagebuch und Linda's Worte
und Rabettens Brief gewiſſe Vermuthung, daß
Linda die Seele ſey, die der ſonderbare Menſch
verborgen geliebt. Ein ſcharfer Schmerz ſchnitt
eilig aber tief durch ſeine Stirn; und er über¬
wand ſich bloß durch ſeine jetzige jüngere Fri¬
[155] ſche des Geiſtes, durch neu geſammelte Kraft
und Gewalt und durch den freien Gedanken,
daß ein Freund dem Freunde wohl und leicht
die Geliebte, aber nicht die Liebende ge¬
ben und opfern könne oder dürfe.

Julienne ſagte: „ein Wunder iſt's nur, daß
der Bruder zwiſchen zwei ſolchen Phantaſten
— wie dieſer Schoppe und Roquairol — nicht
ſelber einer geworden.“ Ein flüchtiger Krieg
brach aus. Linda ſagte: „Schoppe iſt nur eine
ſüdliche Natur im Kampfe mit dem nordiſchen
Klima.“ „Eigentlich mit dem Leben ſelber,“
ſagte Albano. Julienne blieb dabei: „ich lie¬
be überall Regel im Leben; bei beiden iſt
man nie ruhig und à son aise, ſondern nur
à leur aise.“ Sie fragte ihn geradezu über
Roquairol. „Er war einmal mein Freund und
ich ſpreche nicht mehr von ihm;“ ſagt' Albano,
dem des zernichteten Lieblings folternde Liebe
gegen Linda und ſelber deſſen Verwandtſchaft
mit Liane die Zunge band. Linda gieng mit
dem bloßen Urtheile eines überſpannten Schwäch¬
lings leicht und ohne beſonderes Gedenken ſeiner
Liebe gegen ſie oder ihres Abſcheues vor ihm
[156] darüber hin; ſie vergaß in der Ferne eben ſo
kalt jeden, der ihrem Innern widrig war, als
ſie in der Nähe ihn heftig davon ſtieß.

Julienne entfernte ſich, um die Anſtalten
zur kleinen Tag- und Inſelreiſe zu treffen. Al¬
bano ſchickte ein Blatt an Dian als Marſch¬
route nach Neapel; Linda ſagte über Julienne:
„ein tief- und feſt gegründetes Gemüth!“ —
„Das Stamm und Zweige nur in lauter kleine
duftende Blüthen einhüllt,“ ſetzt' er hinzu. —
„Und gerade, was ſie in Büchern und Geſprä¬
chen haſſet, die Poeſie, die treibt ſie recht in
Thaten. Individualität iſt überall zu ſchonen
und zu ehren als Wurzel jedes Guten. — „Sie
ſind auch ſehr gut,“ ſetzte ſie mit ſanfter Stim¬
me dazu. „Wahrlich, jetzt bin ichs, (ſagt' er,)
denn ich liebe recht; und nur ein vollendetes
Weſen kann man recht lieben und ganz unei¬
gennützig!“ —

So muß das Sonnenbild vollendet und
rund auffallen, um zu brennen. „Oder ei¬
nes, das man dafür hält (ſagte ſie). Ich
bin was ich bin und werde ſchwerlich an¬
ders. Wenn nur der Menſch einmal einen Wil¬
[157] len hat, der durch das Leben geht, nicht von
Minute zu Minute, von Menſch zu Menſchen
wechſelt — das iſt die Hauptſache.“ — „Lin¬
da, (rief Albano,) ich höre meine Seele — es
giebt Wörter, welche Thaten ſind, Ihre ſind's.“
Wenn ſie ſo ihre Seele ausſprach, verſchwand
vor ſeinem bezauberten Geiſte die ſchöne Ge¬
ſtalt, wie die goldne Saite verſchwindet, wenn
ſie zu tönen anfängt. Von der Vergangenheit
verwundet und beſtraft für ſeine oft harte Kraft
hauchte er — ob ihn gleich jetzt das Leben, die
Welt und ſelber das Land kühner, heller, fe¬
ſter und heiſſer gemacht — die uniſonen
Äolsſaiten, dieſer vieltönigen Seele, nur mit
leiſem Athem an. Aber wie mußte ſie ein
Mann bezaubern, zugleich ſo mächtig und ſo
zart — ein ſanftes Sternbild aus nahen Son¬
nen — ein ſchöner Kriegsgott mit der Lyra —
eine Sturmwolke voll Aurora — ein muthiger,
heiſſer Jüngling, der ſo redlich dachte! — Aber
ſie ſagte es nicht, ſondern liebte bloß wie er.

Er warf einen zufälligen Blick auf ihre
kleine Tiſch-Bibliothek. „Lauter Franzoſen!“
ſagte ſie; er fand den Montaigne, das Leben
[158]der Guyon, den Contrat social nnd zuletzt
Mdme Stael, ſur l'influence des passions. Er
hatte dieſe geleſen und ſagte, wie ihm die Ar¬
tikel über die Liebe, die Partheien und die Ei¬
telkeit unendlich gefallen und überhaupt ihr
deutſches, oder ſpaniſches Feuerherz, aber nicht
ihre franzöſiſche kahle Philoſophie, am wenig¬
ſten ihre unmoraliſche Selbſtmordſucht. — „Lie¬
ber Gott, (rief Linda,) iſt nicht das Leben ſel¬
ber ein langer Selbſtmord? — Albano, alle
Männer ſind doch irgendwo Pedanten, die gu¬
ten in der ſogenannten Moralität, und Sie
beſonders — kantiſche Maximen, breite weite
Fächer, Prinzipien müſſen ſie alle haben. —
Ihr ſeyd alle geborne Deutſche, recht deutſche
Deutſche, Sie auch, Freund. Hab' ich Recht?“
ſetzte ſie ſanft dazu, als begehre ſie ein Ja.

„Nein! (ſagte Albano.) Sobald einmal ein
Menſch etwas recht ernſtlich und ausſchlieſſend
treibt und verlangt: ſo heiſſet er ein Phantaſt
oder Pedant.“ — „O die ewigen Leſer und
Leſerinnen!“ rief Julienne, hereintretend, über
ſein Buch in der Hand aus. „Nie hat die
Prinzeſſinn eine Vorrede und eine Note gele¬
[159] ſen, (ſagte Linda,) wie ich noch keine wegge¬
laſſen.“ — Weiber, die Vorreden und Noten
leſen, ſind bedeutende; bei Männern wäre höch¬
ſtens das Gegentheil wahr. — „Wir können
reiſen, alles iſt fertig,“ ſagte Julienne.

112. Zykel.

Wie wehte drauſſen — als ſie in die feſtli¬
che Welt kamen — das kühle Himmelsblau
herab ſtatt der Erdenlüfte! Wie glänzte die
Welt und der Tag — und die Zukunft! Wie
ſchäumte im Lebenskelche der Liebestrank, für
jeden der drei Menſchen aus zwei berauſchen¬
den Mitteln gemacht, glänzend über! —

Sie folgten dem Wege nach dem Gipfel des
Epomeo, aber in ausweichender Freiheit und
in einem Wechſel der Natur, der nirgends wei¬
ter auf der Erde ſo iſt. Sie begegneten Thä¬
lern mit Lorbeern und Kirſchen, mit Roſen und
Primeln zugleich. — Es kamen kühle Schluch¬
ten mit reifen Orangen und Äpfeln ausgefüllt,
neben heiſſen Felſen von Aloe und Granaten
und an die Gipfel des Kirſch- und Apfelbaums
rührten oben die Wein- und Orangenblüthen.
— In den blühenden Klüften ſchlugen ſichere
[160] Nachtigallen und aus den Ritzen ſchoſſen gift¬
loſe Schlangenköpfe ans Licht — Zuweilen kam
ein Kloſter in einem Zitronenwäldchen, zuwei¬
len ein weißes Haus am Weingarten, bald
eine kühle Grotte, bald ein Kohlgarten neben
rothen Klee, bald eine kleine Aue voll weißer
Roſenblumen und Narziſſen, und überall ein
Menſch, der ſingend, tanzend und anredend
vorübergieng. — Wechſelnd deckten Höhen und
Gärten das Land und das Waſſer auf und zu
und lange ſchimmerte oft das weite ferne Meer
und ſeine Wolken-Küſte wie ein zweiter Him¬
mel durch die grünen Zweige nach. — —

Sie kamen dem Hauſe des Einſiedlers auf
dem Gipfel immer näher, auf bunten goldnen
Schwungfedern des Lebens ſich wiegend. Sie
ſagten einander zuweilen ein freudiges Wort,
aber nicht um ſich mitzutheilen, ſondern weil
das Herz nicht anders konnte und ein Wort
nichts war als ein freudiger Seufzer. Sie ſtan¬
den endlich auf dem Erden-Thron und blickten
wie von der Sonne herunter. Rings um ſie
war das Meer gelagert, ins Blau des Hori¬
zonts verſchmolzen — von Kapua her zog in
der[161] der Tiefe der weiße Apennin um den Veſuv
und herüber auf der langen Küſte Sorrento's
fort — und vom Pauſilip an verfolgten die Län¬
der das Meer bis über Mola und Terracina —
auf der geöffneten Welt-Fläche erſchien alles,
die Vorgebürge, die gelben Krater-Ränder
auf den Küſten und die Inſeln rings umher,
die der verhüllte fürchterliche Gott unter dem
Meere aus ſeinem Feuerreich an die Sonne ge¬
trieben — und das holde Iſchia, mit ſeinen
kleinen Städten an den Ufern und mit ſeinen
kleinen Gärten und Kratern, ſtand wie ein grü¬
nendes Schiff im großen Meer und ruhte auf
zahlloſen Wogen.

Da verſchwanden drunten die Größen der
Erde, nur die Erde allein war groß und die
Sonne mit ihrem Himmel war's. „O wie ſind
wir glücklich!“ ſagte Albano. Ja, ihr waret
glücklich dort, wer wird es nach euch ſeyn?
— Sich auf dem Baum des Lebens wiegend,
auf welchen ſchon ſein Kindes-Auge ſo früh
und ſehnſüchtig geblickt, ſagt' er alles was ihn
erhob und ergriff: „daran erkenn' ich die All¬
gewaltige, zornig und flammend ſteigt ſie aus
Titan IV. L[162] dem Meersboden herauf, pflanzt ein brennen¬
des Land und dann theilt ſie wieder lächelnd
an ihre Kinder Blumen aus; ſo ſey der Menſch,
Vulkan — dann Blume.“ — „Was ſind da¬
gegen (ſagte Julienne) alle Winterluſtbarkei¬
ten des deutſchen Wonnemonds! Iſt das nicht
eine kleinere Schweiz nur in einem größern
Genferſee?“ — Die Gräfinn, durch ihr Spa¬
nien einheimiſcher in ſolchen Reizen, hielt ſich
meiſtens ſtill. „Der Menſch (ſagte ſie) iſt die
Oreade und Hamadryade oder ſonſt eine Gott¬
heit und beſeelet Wald und Thal und den Men¬
ſchen ſelber beſeelet wieder ein Menſch.“

Der Einſiedler erſchien und ſagte, ihr her¬
aufgeſandtes Mahl ſey längſt angekommen; er
lobte ſeine Höhe mit: „oft (ſagt' er und machte
Julienne lachen,) raucht mein Berg wie der
Veſuv und Badgäſte ſehen herauf und fürchten
etwas, es iſt aber, weil ich mein Brod hier
oben backe.“ — Sie lagerten ſich im ſchattigen
Freien. Man mußte immer wieder auf die
lieblichen verkleinerten Inſeln hinabſehen, die mit
ihren in Gärten geſäeten Gärten, mit ihren mit
Herbſten durchflochtenen Frühlingen ſo ganz
[163] und nahe lag, ein großer Familiengarten, wo
die Menſchen alle beiſammen wohnen, weit
nicht Länder ſich mit Ländern verwirren, und
die Bienen und die Lerchen fliegen nicht weit
über den Garten des Meeres hinaus. Gleich
offnen ſtillen Blumen waren die drei Seelen
neben einander, duftend fliegt der Blumenſtaub
hin und her, neue Blumen zu erzeugen. Linda
verſank ganz in ihr großes tiefes Herz; der
Liebe ungewohnt, wollte ſie ſie darin anſchauen
und genießen, indeß kein Wort Albano's ihr
entfloh, denn es gehörte zur Liebe im Herzen.
Von Milde übergoſſen und ſinnend war ſie da,
mit dem großen Auge halb unter dem nieder¬
gehenden Augenlied — nach ihrer Sitte immer
lange ſchweigend wie lange ſprechend. Wie der
Diamant eben ſo glänzt wie der Thautropfe,
nur aber mit feſter Kraft und auch ohne Sonne:
war ihr Herz dem weichſten in jeder weiblichen
Milde und Reine gleich und übertraf es nur
an Stärke. Entzückt ſah Julienne es an, wenn
ſie etwa — nach einem kindlichen Vergeſſen Al¬
bano's, weil ihr Rede-Strom ſie von einer
Welt in die andere geriſſen — plötzlich und mit
L 2[164] unbefangener Freude mit ihrer feingeformten
Hand zu des Jünglings ſeiner zurückkehrte,
dem ihr Händedruck nichts kleineres war als
eine zärtere Umarmung.

Sie nahmen den nähern Rückweg gegen Al¬
bano's Wohnung herab, die immer in ihrem
Reben-Geniſte zu ihnen heraufſah. Man war
noch ſo kurz bei einander — am Morgen rei¬
ſete Albano. — Er ſollte von Portici aus ſchrei¬
ben, ein Bote den Brief holen — „und er
bringt mir auch einen,“ ſagt' er; — „gewiß
nicht!“ ſagte Linda. Albano bat. „Sie wird
ſich ſchon ändern und ſchreiben,“ ſagte Julienne.
Sie verneinte. Allmählig liefen Schattenfurchen
neben den ſchwarzen Lavaſtrömen den Berg
hinab, und in den Pappeln fiengen Nachtigal¬
len ſchon ihre melodiſche Dämmerung an. Sie
kamen Albano's Hauſe nahe; Dian lief entzückt
der Prinzeſſinn entgegen. Albano bat ihn, ohne
beide gefragt zu haben, eine Barke zu ſchaffen,
damit man den Abend genieße. Gerade zu ge¬
waltſamen Anträgen der Freude ſagen die Mäd¬
chen am liebſten das Ja. Dian war ſogleich
[165] mit einer zur Hand; mit ſeiner Freude hieng
er ſchnell an jeder fremden.

Sie ſtiegen alle ein, und fuhren unter die
Sonnenblumen, die jeder Sonnenſtrahl auf die
Wellen-Beete immer dichter pflanzte. Albano
vergaß — im jetzigen Feuer, gewohnt an die
Sitten des warmen Landes, wo der Liebende
vor der Mutter ſpricht und ſie von ihm mit
der Tochter, wo die Liebe keinen Schleier trägt,
nur der Haß und das Geſicht und wo die
Myrte in jedem Sinne die Einfaſſung der Felder
iſt — ſich einen Augenblick vor Dian und nahm
Linda's Hand; ſchnell entriß ſie ihm ſie, der Mäd¬
chen Sitte treu, die den Arm verſchenkt und den
Finger und Fingerhut verweigert. Aber ſie ſah
ihn ſanft an, wenn ſie abgeſchlagen.

Sie kamen auf ihrer Fahrt von Oſten nach
Norden wieder vor dem Felſen mit den Häu¬
ſern und vor den Gaſſen der Ufer-Vorſtadt
vorüber. Alles war froh und freundlich — al¬
les ſang, was nicht ſchwatzte — die Dächer
waren mit Webſtühlen ſeidner Bänder beſetzt
und die Weberinnen ſprachen und ſangen zu¬
ſammen von Dach zu Dach. Julienne konnte
[166] kaum das Auge von dieſem ſüdlichen Vereine
ablaſſen. Sie zogen weiter ins Meer, und die
Sonne gieng ihm näher zu. Die Wellen und
die Lüfte ſpielten mit einander, jene wehend,
dieſe wogend — Himmel und Meer wurden
zu Einem Blau gewölbt und in ihrer Mitte
ſchwebte, frei wie ein Geiſt im All, das leichte
Schiff der Liebe. — Der Umkreis der Welt
wurde ein goldner geſchwollner Ährenkranz voll
glühender Küſten und Inſeln — Gondeln flo¬
gen ſingend ins Weite und hatten ſchon Fackeln
für die Nacht bereit — zuweilen zog hinter ih¬
nen ein fliegender Fiſch ſeinen Bogen in der
Luft, und Dian ſang ihnen ihre bekannten
vorübergleitenden Lieder nach. — Dort ſeegel¬
ten ſtolz und langſam große Schiffe her, mit
rothem und blauem Helmbuſch gleich dem Him¬
mel flatternd, und als Sieger dem Hafen zu.
— Überall war Lebens-Moſt ausgegoſſen
und arbeitete brauſend — So ſpielte eine gött¬
liche Welt um den Menſchen! „O hier an
dieſer großen Stelle, (ſagte Albano,) wo alles
Platz hat, die Paradieſe und die ſchwarzen Or¬
kus-Ufer aus Lava — und das weiche Meer
[167] — und Veſuv's graues Gorgonenhaupt — und
die ſpielenden Menſchen — und die Blüthen
und alles — hier wo man glühen muß wie
eine Lava — dürfte man da nicht ſich gleich der
heißen Lava umher in die Wellen begraben in
ſeiner Gluth, wenn man wüßte, es könne et¬
was vergehen von dieſer Stunde, nur etwas
von Andenken davon, oder ein Pulsſchlag für
ein Herz? — Wäre das nicht beſſer?“ — „Viel¬
leicht“ ſagte Linda. — Julienne wurde durch die
weiche Freude vor das ferne Krankenbette ihres
Bruders gezogen und ſagte lächelnd: „kann
man es nicht wie die ſchöne Sonne drüben
machen, und unter die Wellen gehen und doch
wiederkommen? — Schauet doch ihrem Unter¬
gange recht zu, nirgends iſt er auf der Erde
ſo.“ —

Die Sonne ſtand ſchon zu einem großen
Goldſchild gewachſen vom Himmel gehalten
über den Ponziſchen Inſeln und vergoldete das
Blau derſelben — die weiße Krone aus Felſen-
Stacheln, Kapri, lag in Gluth und von Sor¬
rento's bis Gaeta's Küſten war den Welt-
Mauern dämmerndes Gold angeflogen — die
[168] Erde rollte mit ihrer Axe wie mit einer Spiel¬
welle nahe an der Sonne und ſchlug aus ihr
Strahlen und Töne — ſeitwärts lagerte ſich
verſteckt der Rieſen-Bote der Nacht auf das
Meer, der unendliche Schatte des Epomeo. —

Jetzt berührte die Sonne ihr Meer und ein
goldner Blitz zitterte durch den naſſen Äther
umher — und ſie wiegte ſich auf tauſend feu¬
rigen Wellen-Flügeln — und ſie zuckte und
hieng liebesbrünſtig, liebeglühend an dem
Meere und das Meer ſog brennend alle ihre
Gluth — Da warf es, als ſie vergehen wollte,
die Decke eines unendlichen Glanzes über die
erblaſſende Göttinn — — Dann wurd' es ſtill
auf der Welt — eine bewegliche Abendröthe
überfloß mit Roſen-Öl alle Wogen — die hei¬
ligen Untergangs-Inſeln ſtanden verklärt —
die fernſten Küſten traten heran und zeigten ihr
Roth der Entzückung — auf allen Höhen hien¬
gen Roſenkränze — der Epomeo glühte bis
zum Äther hinauf und auf dem ewigen Wol¬
kenbaum, der aus dem hohlen Veſuv aufwäch¬
ſet, verglomm im Gipfel der letzte dünne
Glanz.

Sprachlos wandten ſich die Menſchen von
dem Weſten nach dem Ufer um. Die Schiffer
fiengen wieder an zu ſprechen. „Mache, (bat
Linda ihre Freundinn leiſe,) daß Dein Bruder
ſich immer nach Abend wendet.“ Sie erfüllte
die Bitte, ohne deren Grund ſogleich zu erra¬
then. Immer ſah Linda in ſein ſchön beglänz¬
tes Angeſicht. „Bitt' ihn wieder, (ſagte ſie
zum zweitenmal,) es dämmert zu ſehr und
meine kranken Augen ſehen ohne Licht ſo übel.“
Es geſchah nicht; denn ſie ſtiegen ſogleich ans
Ufer. Die Erde zitterte ihnen, da ſie ſie betra¬
ten, als ein Sangboden der ſeeligen Stunde
nach. Albano war in ſprachloſer Rührung auf
das geliebte Angeſicht geheftet, das er bald wie¬
der verlaſſen ſollte: „ich ſchreibe Ihnen,“ ſagte
ſie unaufgefodert mit einem ſo rührenden Wi¬
derrufe der vorigen Drohung, daß er ſich, wär'
er nicht unter fremden Augen geweſen, dank¬
trunken auf ihre Hand, an ihr edles Herz ge¬
ſtürzet hätte. Das Scheiden und das Ende ei¬
nes harmoniſchen Tages wurde ſchwer, worin
der Ton jeder einzelnen Minute wieder ein
Dreiklang geweſen. Jetzt ſchied Dian ſchon.
[170] „Nicht einmal die Roſen des Abends (ſagte
Julienne) ſind ohne Dornen.“ „Abgebrochen,
iſt überall das Beſte; wir wollen nach Hauſe,“
ſagte Linda. Albano bat, daß er begleiten
dürfe. „Wozu?“ ſagte Linda. — Leiſe ſetzte
ſie ihrer Augen wegen dabei: „ich kann Euch
kaum mehr ſehen — indeß kommt nur, ich hö¬
re doch.“ — „Schöne Veränderliche!“ ſagte
Julienne. „Ich verändere mich, (ſagte ſie,)
aber kein Anderer — nur bis zur Kapelle, Al¬
bano, Ihr ſchiffet morgen früh fort,“ — „Nicht
einmal, heute noch vielleicht,“ ſagte er.

Indem ſie nun ſo langſam und immer lang¬
ſamer den Berg hinangiengen und die Nachti¬
gallen ſchlugen und die Myrtenblüthen dufte¬
ten und die lauen Lüfte flatterten und oben die
ganze zweite Welt wie eine verſchleierte Nonne
durch die Silber-Gitter der Sternbilder heilig
ſchauete: ſo überfloß jedes Herz von treuer
Liebe, und der Bruder und die Schweſter und
die Geliebte nahmen wechſelnd einander die
Hand.

Auf einmal ſtand Linda an der Stelle der
geſtrigen Vereinigung und ſagte: „hier ſoll
[171] Er gehen, Julienne!“ und zog ſchnell ihre
Hand aus ſeiner und ſtreichelte leicht über ſeine
Locken und ſeine Wange, und dann über ſein
Auge und fragte: Wie? in einen Traum
verirrt. „Gleich, (ſagte Julienne,) aber auf
den italieniſchen Winter muß man doch, um
nur heimzukommen, gar warten, auf den
Mond.“ Da fiel der Bruder der zarten
Schweſter, welche ihm dadurch die längere
Gegenwart und der Freundinn das Wiederſe¬
hen durch die ſtärkere Beleuchtung zubereiten
wollte, an das Herz und rief mit Thränen
aus: „O Schweſter, wie viel haſt Du nicht
für mich gethan, eh' ich etwas thun oder Dir
danken konnte, — Du reichſt mir ja alles, jedes
Glück, die höchſte Seeligkeit, o wie biſt Du!“
— „Der Mond iſt da! (rief ſie) nun reiſe glück¬
lich und ſcheide!“

Wie ein ſilberner Tag war der Mond auf
die Gebürge heraufgetreten und die verklärte
Geliebte ſah des Geliebten blühendes Angeſicht
wieder. Er nahm ihre Hand und ſagte: „lebe
wohl, Linda!“ — ſie ſahen ſich lange an, die
Augen voll Seelen und ſie wurden ſich frem¬
[172] der und höher — da drückte er, ohne zu wis¬
ſen wie, die erhabene Jungfrau wie ein ſeeli¬
ger Geiſt eine Frühlingsſonne, ſich an das Herz
— und er berührte das Heiligthum ihres Ange¬
ſichts mit dem ſeinigen und wie Morgenröthen
zweier Welten ſchmolzen ihre Lippen zuſammen.
Linda ſchloß die Augen und küßte zagend und
nur ein einziges Leben und Glück rollte und
glühte zwiſchen zwei Herzen und Lippen. Ju¬
lienne umſchlang leiſe die Umarmung mit ihrer
und begehrte kein anderes Glück. Darauf ſchie¬
den alle, ohne wieder zu ſprechen, oder ſich
umzuſehen.

113. Zykel.

Albano flog mit der neuen Haſtigkeit, die
jetzt in ſeinen Handlungen regierte, ſchon un¬
ter dem kühlen Morgenſtern von dem glückli¬
chen Boden davon. Er ſagte dem Baumeiſter
Dian ſein ganzes Glück, weil er wußte, wie
ſehr der Mann noch ein Jüngling für die Lie¬
be blieb: „bravo! (antwortete Dian.) Wer
kann ohne Liebe in Italien auskommen? Un¬
ſer einer wenigſtens nicht. Hoffentlich iſt Euere
[173] prächtige Juno gegen Euch nicht ſo ſtolz wie
gegen andere Leute: dann mag's wohl ein Göt¬
terleben geben.“

In den Morgenlüften, von Sonne und
Woge angeſtrahlt, ſchwebt' er gleitend auf dem
blauen Spiegel-Meer zwiſchen zwei Himmeln,
und ſein Auge war ſeelig, wenn es nach dem
Olymp, Epomeo, zurückſah, und war ſeelig,
wenn es wieder auf die hinauf und hinabſchim¬
mernden Küſten, auf den langen ausgelegten
Markt der Erde blickte.

Als ſie unter den ſchwimmenden Palläſten,
den Schiffen, vorbei an die ſtehenden kamen:
trafen ſie das Volk im Taumel eines Heiligen-
Feſtes. Er vergrub gezwungen den blauen Tag
und das Meer in Tempeln — in Bilderſälen —
in vierten Stockwerken, wo nach der Sitte ei¬
nige Große wohnten, an welche er von ſeinem
Vater Briefe abgab — und ſchöner in der un¬
terirdiſchen finſtern Gaſſe, die ſich durch den
blühenden Poſilippo wölbt.

Nur die Ausſicht, daß er in der erſten näch¬
ſten Einſamkeit mit dem entrückten Herzen re¬
den werde, beruhigte ſeinen immer aus der Ge¬
[174] genwart fliehenden Geiſt. Abends beſtiegen ſie
die ſchönſte Höhe über Neapel, das Kamaldo¬
lenſer Kloſter, wo er unter den Freuden der
Ausſicht in grauer Ferne hinter dem Poſilippo
den hohen Epomeo ſtehen ſah. Er hielt ſich
nicht länger, ſondern fieng, an einer dichter
umblühten Stelle, die er ſich dazu ausſuchte,
dieſen Brief an Linda an:

„Endlich, edle Seele, kann ich zu Dir reden
und Deine Inſel wieder ſchauen, wiewohl nur als
eine aufgerichtete ſonnenrothe Abendwolke am
Horizont. Linda, Linda, o daß ich Dich habe
und hatte! Dauert denn der zweitägige Götter-
Traum noch herüber ins kalte Heute? Du biſt jetzt
ſo fern und ſtumm und ich höre kein Ja. Als
ich in Rom auf der Peterskuppel in den blauen
Morgenhimmel ſah und das Leben um mich
brauſend ſchwoll, wie die Lüſte mich umwehten:
ſo war mir als müßt' ich mich in ein fliegendes
Königsſchiff werfen und ein Ufer ſuchen, das
unter dem tiefſten Sternbild grünt; als müßt'
ich wie eine Kaskade hinabflattern durch den
Himmel und mich drunten durch das ſteinige
[175] Leben reiſſen, dringend und zerſtörend und tra¬
gend. Und ſo iſt mir jetzt wieder und noch
ſtärker; ich möchte zu Dir hinüberfliegen und
ſagen: Du biſt mein Ruhm, mein Lorbeerkranz,
meine Ewigkeit, aber ich muß Dich verdienen;
ich kann nichts für Dich thun, außer für mich.
— In der alten Zeit waren geliebte Jünglinge
groß, Thaten waren ihre Grazien und der Pan¬
zer ihr Feierkleid. — Heute als ich auf den Golf
von Baja und auf die Ruinen hinüberſah, wo
die Gärten und Palläſte der großen Römer
noch mit Trümmern oder Nahmen liegen; und
als ich die alten trotzigen Rieſen ſtehen ſah
mitten in Blumen und Orangen und in lauen
Duftlüften, davon erquickt, aber nicht erweicht,
mit der Hand den ſchweren Dreizack hebend,
der drei Welttheile bewegte und mit der mar¬
kigen Bruſt entgegentretend dem Winter in
Norden, der Gluth in Afrika und jeder Wun¬
de: da fragte mein ganzes Herz: biſt du ſo?
O Linda, kann der Mann anders ſeyn? Der
Löwe geht über die Erde, der Adler geht durch
den Himmel und der König dieſer Könige habe
ſeine Bahn auf der Erde und in dem Himmel
[176] zugleich. Noch war und that ich nichts; aber
wenn noch das Leben ein leerer Nebel iſt,
kannſt Du ihn überſteigen, oder feſtgreifen
und zerſchlagen? Willſt Du einmal, Du Ura¬
nide, einen Mann lieben, ſo tret' ich vor kei¬
nem zurück. Aber Worte ſind an Thaten nur
Sägeſpähne von der Herkuleskeule, wie Schop¬
pe ſagt. Sobald der Krieg und die Freiheit
auf einander ſtoßen, ſo will ich Dich im Sturm
der Zeit verdienen und Dir Thaten mitbringen
und die unſterbliche Liebe.

Hier ſteh' ich auf der göttlichen Höhe des
Kloſtergartens und blicke in ein grünes Him¬
melreich ohne Gleichen hinab. Die Sonne iſt
ſchon über den Golf hinüber und wirft ihre
Roſenfeuer unter die Schiffe und ein ganzes
Ufer voll Palläſte und voll Menſchen brennt
roth — durch die langen ausgebreiteten Stras¬
ſen unter mir rollt das Feſtgetümmel ſchon her¬
auf, und die Dächer ſind voll geſchmückter Men¬
ſchen und voll Muſik, Balkons und Gondeln
erwarten die göttliche Nacht zu den Geſängen.
Und hier bin ich allein und bin doch ſo glück¬
lich und ſehne mich ohne den Schmerz. Aber
wär'[177] wär' ich vor vier Tagen, Linda, wo ich Dich
noch nicht kannte und noch nicht hatte, hier
geſtanden und hätte angeſehen dieſen Abend —
das goldne Meer — das heitere Portici, das
Sonne und Meer mit Flammen anſpühlen —
den herrlichen Veſuv mit goldgrünen Myrten
umwunden und mit dem grauen Aſchen-Haupt
voll Sonnengluth — und hinter mir die grüne
Ebene voll Wolken aus Blüthenſtaub, die aus
Gärten ſteigen und in Gärten regnen — und den
ganzen webenden Zauberkreis freudiger Kräfte,
dieſe in Licht und Leben ſchwimmende Welt: —
dann, Linda, hätte ohne Dich durch die warme
Seeligkeit ein kalter Schmerz gezückt und im
goldnen Abendlicht wären Erinnerungen mit
Trauer-Larven gegangen.

O Linda, wie haſt Du meine Welt gerei¬
nigt und erweitert und ich bin nun überall
glücklich. Du haſt den ſchweren ſcharfen Pflug
des Lebens, der mühſam an der Ernte arbeitet,
in einen leichten Griffel und Pinſel verwandelt,
der umherſpielt bis er eine Götter-Geſtalt er¬
ſchafft. Sah' ich heute nicht jeden Tempel und
jeden Hügel froher, wie von Dir vergoldet und
Titan IV. M[178] jede Schönheit, ſie mochte an der Statue, auf
der Leinwand, oder auf der ſingenden Lippe
oder auf den Gipfeln blühen, prangte und duf¬
tete üppiger und dann flog ich von der kleinen
Blume auf zur blühenden Linda? —

Wie herrſchet die dunkle Gewalt hinter der
Wolke! Verſiegelte Befehle giebt ſie uns mit,
damit wir ſie auf einer ſpäten fremden Stelle
erbrechen. Gott, erſt auf Iſchia's Epomeo
mußt' ich meinen öffnen, da gieng ein Augen¬
blick über das Leben und gebahr die Ewigkeit,
der Schmetterling brachte die Göttinn!

Der Abend geht unter und ich muß ſchwei¬
gen. Wüßt' ich nur, wie der Deinige iſt!
Mein Leben beſteht jetzt aus zwei Stunden,
Deinen und meinen, und ich kann nicht mehr
mit mir allein leben. — Dieſer Tag ſey Dir
doch reich und mild entwichen und Dein Abend
wie meiner! Die Sonne röthet nur noch den
Veſuv, die Inſeln verglühen langſam im dun¬
keln Meer, ich ſchaue nun ohne mit Dir zu
ſprechen, den großen Abend an, aber o Gott
ſo anders als in Rom! Seelig werd' ich mein
Auge nur an Deine auslöſchende Inſel im
[179] Glanz-Getümmel des Abendroths heften und
lange noch hinſehen, wenn ſchon Epomeo's Gi¬
pfel in der Nacht verwittert; und dann werd'
ich heiter in das mit Lichtern umſtellte Grab
der Farben unter mir ſchauen — frohe Geſän¬
ge werden durch die Dämmerung ziehen — die
Sterne werden liebreich ſchimmern — und ich
werde ſagen: „„ich bin allein und ſtill, aber
unausſprechlich ſeelig, denn Linda hat mein
Herz und ich weine nur aus Liebe, weil ich an
ihres denke,““ und trunken werd' ich durch den
Blüthenrauch des Bergs hinuntergehen.“ —

Er kam langſam nach Neapel zu ſeinem
Freunde Dian zurück, alle Feſt-Luſt, die ihm
begegnete, das ganze Odeum der Wonne, in
welchem das klingende Rad der Leier ſchwin¬
delnd umrollte, ſchien ihm bloß ſein Nachklang
zu ſeyn, indeß ſonſt erſt den äußern ſinnli¬
chen Saiten des Menſchen die innern nachklin¬
gen. Er wollte nur immer weiter, und noch
— wenn es gienge — dieſe Nacht auf den
Weg nach dem Veſuv, für ihn gab es jetzt
M 2[180] nur Eine Tagszeit. Das wärmere Klima ſammt
der Liebe und dem Mai ſchienen alle Frühlings¬
winde ſeiner Kräfte zu wecken, ſie wehten un¬
geſtüm, ihm ſelber ſogar bewußt; nur vor der
Geliebten war er, noch wund von der Vergan¬
genheit, bloß ein Zephyr, der die ſtäubende
Blüthe ſchont.

Am andern Tage wollt' er nun den Veſuv
beſteigen und am Morgen darauf ſeinen Dian
in Portici erwarten, wenn er vorher auf dem
Vulkan die Sonne hatte aufgehen ſehen.

114. Zykel.

Seine Reiſe beſchrieb er ſeiner Geliebten:

In der Hütte des Einſiedlers auf
dem Veſuv.

„Warum liegt nicht der Menſch auf den
Knieen und betet die Welt an, die Berge, das
Meer, das All? Wie erhebt es den Geiſt, daß
er iſt und daß er die ungeheuere Welt denkt
und ſich! — O Linda, ich bin noch voll von
dem Morgen; auch wohne ich noch auf der er¬
habnen Hölle. Geſtern reiſete ich am Morgen
mit meinem Bartolomeo durch den reichen vol¬
[181] len Gartenweg nach dem heitern Portici, das
ſich an den Rieſen anſchmiegt wie Katana an
den Ätna. Immer dieſelbe große durch dies
erhabene Land ziehende epiſche griechiſche Ver¬
ſchmelzung des Ungeheuern mit dem Heitern, der
Natur mit den Menſchen, der Ewigkeit mit der
Minute. — Landhäuſer und eine lachende Ebene
gegenüber der ewigen Todesfackel — zwiſchen al¬
ten heiligen Tempelſäulen geht ein luſtiger Tanz,
der gemeine Mönch und der Fiſcher — die Gluth-
Blöcke des Bergs thürmen ſich als Schutzwehr
um Weingärten und unter dem lebendigen Por¬
tici wohnt das hohle todte Herkulanum — ins
Meer ſind Lavaklippen gewachſen, und in die
Blumen ſchwarze Sturmbalken geworfen. Das
Steigen war anfangs meiner Seele Erquickung,
der lange Berg wurde der vollen Wolke ein
Ableiter. Spät Nachts im ewigen Steigen
kamen wir ohne Genuß der Abendſonne, durch
deren rothen Glanz auf der Aſche wir ſchnell
waten mußten, hier beim Einſiedler an; der
Mond war noch nicht herauf, Deine Inſel
noch unſichtbar. Oft donnerte es unter dem
Fußboden der Stube. Da wurd' ich auf ein¬
[182] mal vom Einſiedler ſchön an meinen alten
Schoppe erinnert, indem er mir erzählte, daß
einmal ein hinkender Reiſende mit einem Wolfs¬
hund hierüber geſagt: im Veſuv ſey der Stall
der unaufhörlich polternden Donnerpferde. Das
war nach Allem gewiß nur Schoppe.

In der Mitternacht, meine Linda, als der
Mond über dem Apennin herüber war und
mit einem entzückten langen Silberblick vom
Himmel ſah und ich an Dich dachte, ſtand ich
auf und gieng leiſe hinaus, um wieder zu ſe¬
hen, wo Du wohneſt, meine Linda. Drauſſen
war es überall ſtill, ich hörte gleichſam die Er¬
de auf ihrer Bahn im Himmel donnern — die
Schatten der Lindenbäume um mich ſchliefen
feſt auf dem grünen Raſen — Veſuv's Rauch
ſtieg empor in die reine Luft — über das
dampfende Meer hin glänzte wunderlich der
Mond, und mühſam ſucht' und fand ich end¬
lich den einſamen Berg Deiner Inſel, hoch ins
Blau gezogen, ſilbern blühend unter den Ster¬
nen um ihn her, eine ſchimmernde Tempelzinne
für mein Herz. — „„Dort wohnt und ſchlum¬
mert Sie auf dem Thabor, eine Verklärte des
[183] Elyſiums!““ ſagte ich mir. — Um mich war
Aſche der Jahrhunderte, Stille des Sargs,
und nur zuweilen ein Poltern, als werfe man
auf jenen den Grabhügel — ich war weder im
Land des Todes noch der Unſterblichkeit —
Die Länder wurden Wolken — Neapel und
Portici lagen verdeckt — das weite Himmels¬
blau umfieng mich — ein hoher Nachtwind
bog die Rauchſäule des Vulkans nieder und
führte ſie wechſelnd-beglänzt in langen Wolken
durch den reinen Äther fort. — Da ſah ich
nach Iſchia, und ſah gen Himmel, o Linda, ich
bin aufrichtig, hör' es, daß ich die fromme
Liane, die Dich ſo unendlich liebte, bat, jetzt
um Dich zu ſchweben und Dir das Glück zu
bereiten, das ſie Dir ſonſt ſo gönnte. Auf
einmal wurden die Donner des Berges ganz
ſtill, die Sterne blitzten heller; da ſchauderte
mich die Stille und das Leben und ich gieng
in die Hütte zurück, aber lange noch weint' ich
vor Entzückung über den bloßen Gedanken, daß
Du glücklich würdeſt.

Der Morgen gieng auf; und mitten in ſei¬
nem dunkeln Winter traten wir die Reiſe nach
[184] der Feuer-Schlucht und Rauchpforte an. Wie
in einer abgebrannten dampfenden Stadt gieng
ich neben Höhlen um Höhlen, neben Bergen um
Berge vorbei, und auf dem zitternden Boden
einer ewig arbeitenden Pulvermühle dem Pul¬
verthurm zu. Endlich fand ich den Schlund die¬
ſes Feuerlands, ein großes glühendes Dampf-
Thal wieder mit einem Berg — eine Landſchaft
von Kratern, eine Werkſtätte des jüngſten Tags
— voll zerbrochner Welt-Stücken, gefrorner
geborſtener Höllenflüſſe — ein ungeheuerer
Scherbenberg der Zeit — aber unerſchöpflich,
unſterblich wie ein böſer Geiſt, und unter dem
kalten reinen Himmel ſich ſelber zwölf Donner¬
monate gebährend.

Dunkelröther ſteigt auf einmal der breite
Dampf, wilder gehen die Donner in einander,
heißer raucht die ſchwere Höllen-Wolke —
plötzlich fährt Morgenluft herein und ſchleppt
den flammenden Vorhang den Berg hinab —
— Da ſtand die helle gütige Sonne auf dem
Apennin, und der Somma und Ottayano und
Veſuv blühten im Friedens-Glanz und die
Welt gieng langſam nach der Sonne auf
[185] mit Gebürgen, Inſeln und Küſten. Der Ring
der Schöpfung lag auf dem Meere vergoldet
vor mir und wie die Zauberſtäbe der Strah¬
len die Länder berührten, ſo fuhren ſie leben¬
dig empor. — Und der alte Königs-Bruder des
Veſuv's, der Ätna, ſaß auf ſeinem goldnen
Thron und ſchauete über ſein Land und Meer.
— Und wie Schnee rollte von den Gebürgen
der lichte Tag in das Meer herunter, in Glanz
zerrinnend und floß über das weite glückliche
Kampanien und in dunkle Kaſtanien-Thäler.
— Und die Erde wurde unabſehlich und die
Sonne zog im weiten Strahlen-Netz die ſü߬
gefangne Welt im ſchönſten Äther weiter.

O Linda, da prangte Deine Inſel ausge¬
breitet, ſtolz gelagert im Meer mit herun¬
terflieſſendem Morgenrothe, ein hochmaſtiges
Kriegsſchiff — und ein Adler, der Vogel des
Donnergottes, flog in die ſeelige Weite, als
trag' er mein Herz in ſeiner Bruſt zu Deinem
Epomeo hin. — O ich möchte ihm nach, ſagte
mein Geiſt. — Der heiſſe Boden that Don¬
nerſchläge und der Rauch umhüllte mich. —
[186] Ich möchte ſterben, damit ich dem Adler nach¬
flöge und jetzt in Iſchia wäre . . . .

Hier hielt die heftig erregte Seele ſich innen.
Er gieng oder glitt den Abhang nach Portici
herab. In einem gegenſeitig vorher feſtgeſetzten
Hauſe glaubt' er ſeinen Freund wiederzufinden.
Aber er fand weder Dian noch den erwarteten
Brief von Linda. Entkräftet von Gehen, Wa¬
chen und Glühen fiel er im kühlen, ſtillen Zim¬
mer in einen Traumſchlaf. Da er erwachte,
ſtand die Mitternacht des italieniſchen Tags
um ihn, die Sieſta — alles ruhte unter dem
heiſſen ſtillen Lichte — im Himmel war keine
Lerche — die grünen Sonnenſchirme neben ſei¬
nem Fenſter, die Fichten, ſtanden ungeregt in
der Erde und nur die Pappeln wiegten leiſe
die neugebohrne Blüthe des Weins, die in ihren
Armen lag — und der Epheu, der von Gipfeln
hieng, ſchwankte ein wenig. — Solche Schat¬
tenzweige ſpielten einſt in Lilar in Chariton's
Zimmer, als er Lianen erwartete und damals
an Italien dachte. — Der große ebene einfa¬
[187] che Garten von Portici nach Neapel, ein von
Wellen umſpültes Garten-Gewebe von Dör¬
fern, Baumwäldchen und Landhäuſern, führte
ſein Auge über Blüthen nach ſeinem Paradies
im Meer. — Dieſe einſame ſtille Zeit voll
Sehnſucht erweichte unendlich ſein ſchönes Herz.
Er endigte ſo den abgebrochnen Brief:

In Portici.

O meine Linda! Ich bin Dir wieder nä¬
her, aber die Ferne zwiſchen uns wird mir hier
in der Stille ſo weit! O Linda, ich liebe Dich
mit Schmerzen, in der Nähe, in der Ferne —
o mit welchen verlör' ich Dich erſt? — War¬
um bin ich denn Deiner Liebe ſo gewiß? Oder
ſo ungewiß? Leiſe ſpricht Dein Herz zu mir.
Leiſe Muſik und Liebe iſt einer entfernten
gleich, — und die ferne auch wieder der leiſen.
hat mich der erhabne Säulenſtuhl des Donner¬
gottes neben mir ſo ſehr erſchüttert, oder denk'
ich zu lebhaft an das hohle todte Herkulanum
unter mir, wo Eine Stadt Ein Sarg iſt: wei¬
nend und beklommen ſeh' ich über das Meer
an die ſtille Inſel, worauf Du wohnſt. — O
daß es ſo lange wird, bis wir uns ſehen, daß
[188] Du nicht gleich jeden Gedanken aus meinem
Herzen ſchöpfſt und ich aus Deinem! Warum
ſtellt mir das Ausbleiben Deines Briefs auf
einmal größere Schmerzen, ach die größten vor
die Seele? Warum denk' ich die tiefſten Schmer¬
zensſtriche auf unſerer Stirn, die Runzeln des
Lebens ſind nur kleine Linien aus dem unge¬
heuern Bauriß, den der Weltgeiſt zieht, unbe¬
kümmert, welche Stirnen und Freuden ſeine
Glückslinie ſchmerzhaft durchſchneide? — Wenn
dieſe Linie einmal durch unſere Liebe gienge —
O vergieb den voreilenden Schmerz, in dieſem
Leben, dem Wechſel zwiſchen Strichgewittern
und Sonnenblicken, iſt er wohl erlaubt . . . .

Hier unterbrach ihn die Freude und Dian
in Begleitung eines Iſchianers, der einen
Brief von Linda brachte, um ſeinen mitzuneh¬
men. Er las ihn heftig und gab ſeinem noch
die Worte wie eine Freudenthräne mit: „Über¬
morgen komm' ich auf die Inſel. Was iſt
die Erde gegen ein Herz? Du biſt mächtig,
Du hältſt mein ganzes blühendes Daſeyn em¬
[189] por in den Himmel und es ſtürzt auf Dich,
wenn es ſtürzt. Lebe wohl! Ich fürchte wahr¬
lich weder das heiſſe Öhl noch die Flamme der
Pſyche.“ — Hier iſt Linda's Brief:

Wir beide leben ſehr ſtill, ſeit der artige
Flüchtling auf Bergen und in Palläſten umher¬
ſchwärmt. Wir ſprachen faſt zu viel von ihm
und ließen uns noch dazu die ſchwatzende Agata
holen, um gar von ſeiner Reiſe zu erfahren.
Ihre Julie iſt voll Seegen und Hülfe für Lin¬
da. Noch nie ſah' ich eine ſo klare, beſtimmte,
ſcharf durchblickende und doch kalte Natur, die
nur gebend liebt, mehr als liebend giebt. Sie
wird zwar nie die Schmerzen fühlen, die Ve¬
nus Urania ihren Erwählten ſchenkt; aber ſie
iſt eine gebohrne Mutter und eine gebohrne
Schweſter; und ich frage ſie zuweilen, warum
haſt Du nicht alle Brüder und alle Waiſen?

Seit dem Erdbeben bin ich etwas kränklich.
Ich habe es vielleicht nicht gewohnt, zu lieben
und ſo zu ſterben. Ich nehme ein philoſophiſches
Buch — denn Dichter greifen mich jetzt zu hef¬
[190] tig an — und glaub' ihm noch zu folgen,
wenn ich ſchon längſt weggeflogen bin über
das Meer. Ich leſe jetzt das Leben der herrli¬
chen Guyon, dieſe weiß wie man liebt — die¬
ſer göttliche Affekt gegen das Göttliche, dieſes
Selbſt-Verlieren in Gott, dieſes ewige Leben
und Beſtehen in Einer großen Idee — dieſe
wachſende Heiligung durch die Liebe und die
wachſende Liebe durch die Heiligung! Mir ent¬
ſinkt das Buch, ich ſchließe die Augen, ich
träume und weine und liebe Dich. O Albano,
komme früher. Was willſt Du jetzt an Ber¬
gen und Ruinen ſuchen? Kommen wir nicht
wieder? Aber ihr zerſtreueten Männer! Nur
die Weiber lieben, es ſey Gott oder Euch lei¬
der. Die Guyon, die heilige Therese, die et¬
was proſaiſche Bourignon, liebten Gott wie
kein Mann (außer der heilige Fenelon), der
Mann geht mit dem höchſten Weſen nicht viel
beſſer als mit dem ſchönſten um. Albano, haſt
Du eine andere Sehnſucht als ich, begehrſt
Du mehr auf der Erde als mich, mehr im Pa¬
radies als mich: ſo ſag' es, damit ich aufhöre
und ſterbe. Wahrlich, wenn Du Deine Schwe¬
[191] ſter umarmeſt: ſo bin ich eiferſüchtig und möchte
Deine Schweſter ſeyn, und Dein Freund Schop¬
pe und Dein Vater und alles was Du liebſt,
und Dein Ich, wenn Du es liebteſt und Dein
ganzer Himmel und Dein ganzes Du im Ich,
Dein Ich im Du.

Ich will Euch einiges von meiner Geſchichte
erzählen. Still gieng ich lange über die Erde
— ich ſah die Höfe, die Nazionen und Länder
und fand, daß die meiſten Menſchen nur
Leute ſind. Was gieng es mich an? Man
ſage gar von nichts, das iſt bös, ſondern nur,
das iſt dumm — und denke nicht mehr daran.
Was ich nicht liebe, exiſtirt für mich auch nicht und
anſtatt lange zu haſſen oder zu verachten, hab'
ichs vergeſſen. Ich wurde für ſtolz und phan¬
taſtiſch geſcholten und konnt' es niemand recht
machen. Aber ich bewahrte und nährte mein
Inneres, denn kein Ideal darf aufgegeben wer¬
den, ſonſt erliſcht das heilige Feuer des Lebens
und Gott ſtirbt ohne Auferſtehung. — Ich ſah
die Männer und fand immer bloß den Unter¬
ſchied unter ihnen, daß die einen fein, verſtän¬
dig und zart waren ohne Enthuſiasmus und
[192] Gemüth, die andern ſehr herzlich und enthuſi¬
aſtiſch mit bornirter Rohheit, alle aber ſelbſt¬
ſüchtig; wiewohl ſie, wenn ihr Herz voll und
nicht im Abnehmen iſt, eben wie der volle Mond
die wenigſten Flecken zeigen. Neben den Leh¬
ren meiner großen Mutter, neben Ihrem gros¬
ſen Vater beſtand Keiner. Ihren Roquairol
konnte man weder lieben noch haſſen noch ach¬
ten noch fürchten, wiewohl ſehr nahe an alles
dieſes zuſammen kommen.

Es machte viel auch, daß ich immer reiſete;
Reiſen erhält oft kälter. Wenn ich nach der
Küſte ſehe und denke, daß ein großer Römer
bald in Baja, bald in Deutſchland, bald in
Gallien bald in Rom war, und daß ihm die
Erde eine große Stadt wurde: ſo begreif' ich
leicht, daß ihm die Menſchen zu Maſſen wur¬
den. Reiſen iſt Beſchäftigung, was uns Wei¬
bern immer fehlet. Die Männer haben immer
zu thun und ſchicken die Seele auswärts, die
Weiber müſſen den ganzen Tag daheim bei ih¬
rem Herzen bleiben. In der Schweiz legt' ich
mir (ſo wie die Prinzeſſinn Idoine) eine kleine
Ökonomie an und ich weiß, wie man über
kleine[193] kleine Ziele, die man täglich erreicht, ſich über
das Hohe tröſtet, das wie ein Gottes-Thron
in der Höhe liegt.

Da kam ich gerade in dieſer ſtillen Wo¬
che des Lebens an den Eisſee in Montanvert.
An pittoresken Bergen, Ebenen, Klüften hatt'
ich mich in Spanien ſatt geſehen, und an Eis¬
bergen in der Schweiz. Aber ein Eismeer in
dieſer Höhe, ein einſames uraltes blaugrünes
Meer von rothen Felſen umſtanden, eine breite
Wüſte voll reger aufſtehender Wellen im Sturm,
die ein plötzlicher Tod, ein Meduſenhaupt ſo
mitten im Leben ſtarr und feſt gemacht! Es
ſchlug ein Gewitter, mir ſonſt furchtbar, da¬
mals mit Flammen den Berg herauf, ich merkt'
es kaum, meine Seele hieng ſinnend an der
Stille eines verſteinerten Sturms, an der Ruhe
des — Eiſes! Ich erſchrack, weinte ungewöhn¬
lich den Berg herab und in derſelben Woche
legt' ich das ökonomiſche Spielwerk bei Seite
und reiſete fort.

Ich machte aber keine Wettergebete, ſondern
wohnte drunten ohne Klage in der Regenſchlucht
eines dunkeln kalten Daſeyns. Da brachte mich
Titan IV. N[194] das Schickſal auf den Epomeo und da wollten
die Götter, daß es ſich änderte.

Aber nun muß es ſo bleiben. Wenn ein
ſeltenes Weſen zu einem ſeltenen Weſen geſagt
hat: Du biſt's! ſo ſind ſie nur durch und für
einander. Die Pſyche mit der Lampe wird es
nicht fühlen, wenn die Lampe ihre Locken und
ihre Hand und Herz ergreift und verbrennt,
während ſie ſeelig den ſchlummernden Amor
anſchauet; aber wenn der entſchlüpfende heiſſe
Öhltropfe aus der Lampe den Gott berührt und
er aufwacht und ihr zornig entfliegt auf ewig
— auf ewig. Ach du arme Pſyche! — Was
hilft dir der Tod im aufgelöſ'ten Eismeer? —
— Hat denn noch kein Mann den Schmerz
der verlohrnen Liebe empfunden, damit er wiſſe,
wie noch tauſendmal härter er eine Frau ver¬
heere? Welcher hat denn Treue, die rechte, die
keine Tugend und keine Empfindung iſt, ſon¬
dern das Feuer ſelber, das den Kern der Exi¬
ſtenz ewig belebt und erhält? —

Ich bin krank, Albano, ſonſt weiß ich nicht,
wie ich zu dieſen triſten Ideen komme. Ich
bin ſo ruhig im Innerſten; ich habe nur die
[195] Saiten, nicht die Stimmung gezeigt. Wir ſol¬
len nicht auf die Zukunft wirken und ſehen,
ſondern auf die nächſte Gegenwart. Erſchiene
je die Zeit, — ich habe weder Reue noch Ge¬
duld —, je die Zeit, wo Du mich nicht mehr
und recht liebteſt: ach ich würde ſtiller, ſtärker,
kürzer ſeyn als jetzt, und was giebt es weiter
als entweder für den Geliebten ſterben oder —
durch ihn?

Komme bald, Holder! Es iſt ſehr ſchön um
uns, es hat geregnet, alle Welt jubiliret und
ſieht die Sonnen-Tropfen und hat ſich einen
Himmels-Trank geſammlet; auch ich habe für
Dich Taſſen und Vaſen in der Eile hinausge¬
ſtellt. Komme, ich will Dir das Öhlblatt
und den Myrtenzweig bringen und um das
Haupt Roſen und Violen winden. Komme,
ich dachte ſonſt nicht, daß ich ſo oft nach dem
Poſilippo ſehen würde. — L.

N. S. Auch die Nebenbuhlerinn ſieht nach
dem Poſilippo und freuet ſich auf Dein
Wiederſehen. Doch übereile nichts. Adio,
caro. I.

Albano fand in dieſem Karakter eine ſtille
Rechtfertigung und Erfüllung aller Foderungen,
die er früher bei Lianens Leben immer an ein
geliebtes Weſen machen mußte; er nahm aber
in der Unſchuld ſeiner Liebe nicht wahr, daß
gerade dieſem Weſen die in ſeinem Briefe re¬
gierende Sehnſucht nach Krieg und Thaten nicht
gefallen könne.

Er beſuchte nun die unterirdiſche Stadt in
ihrem Gottesacker, gleichſam neben der Ceſtius-
Pyramide des Vulkans. Dian gieng mit ihm
das Herkulanum als ein antiquariſches Lexikon
durch, um ihm die ganze Haushaltung der Al¬
ten bis zum Mahlen hinauf aufzublättern; aber
Albano war bewegter als ſein Freund von die¬
ſer mitten in der Gegenwart wohnenden Ver¬
gangenheit, von den ſtillen Häuſern und nächt¬
lichen Gaſſen und von den häufigen Spuren
der fliehenden Verzweiflung. „Wären denn
nicht dieſe Leute alle jetzt doch todt ohne den
Veſuv?“ fragt' ihn Dian heiter im heitern
Lande. „Ich frag' Euch lieber (fuhr er fort,)
ob ein Baumeiſter, wenn er aus dieſer Kunſt¬
kammer oder Kunſtſtadt gekommen, in Eurem
[197] Deutſchland noch viel Luſt haben kann, nach
der größten Ruine der Erde die erbärmlichen
winzigen für Eure Fürſtengärten anzugeben?“
— Sie ſahen in einem dunkeln Vorhaus eben
eine irdene Maske an, die man in Gräber ſtell¬
te, mit Lampen wie Augen darhinter. Da
blickte ihn Albano ſtarr an und ſagte: „ſind
wir nicht blitzende Larven aus Erde am Grab?“
— „Pfui, die häßliche Idee!“ ſagte Dian.

Noch lange drauſſen im lebendigen Sonnen¬
ſchein giengen ihm dunkle Gedanken nach, neben
dem glänzenden Portici ſtand der Veſuv als Schei¬
terhaufen und der Todesengel darauf. Er dachte
an Hamiltons Weiſſagung, daß das ſchöne
Iſchia einſt auf der Mine eines Erdbebens
ſterbe. Selber Linda's Brief betrübte ihn mit
dem bloßen Gemählde ihres möglichen Verluſts.

In Neapel beſah er noch einige Merkwür¬
digkeiten; dann ſchifft' er ſich am andern Mor¬
gen nach dem Eden der Wellen ein.

115. Zykel.

Und als ſie ſich wieder ſahen und wieder
faßten: waren ſie entzückter und verbundner,
[198] als es jedes glückliche Herz vorausgeſehen. Lin¬
da ſaß ſtill und ſanft, ſah den ſchönen Jüng¬
ling an und ließ ihn und die Schweſter erzäh¬
len, die ſich oft unterbrach, um beide zu küs¬
ſen. Er ſprach ſehr erfreuet über Linda's Brief;
Männer machen überall mehr aus dem Geſchrie¬
benen, als Weiber. Linda ſprach gleichgültig:
„Ach was! Iſt's geſchrieben und geleſen, ſo
ſey es vergeſſen. In Ihren iſt zuweilen auch
ein nordiſches Faux-brillant.“ — „Die Grä¬
finn (ſagte Julienne,) lobt niemand ins Geſicht,
als ſich.“ Linda ertrug mit eigner Gutmüthig¬
keit den Spott. Albano, ihr oft gefallend und
mißfällig, wo ers nicht wußte, vergab der Lie¬
be ſo leicht. Der Freundſchaft vergiebt die be¬
leidigte Eitelkeit ſchwerer.

„Zwar doch! (holte Julienne plötzlich unter
dem Schleier der Luſtigkeit zu einer ernſten Re¬
de aus,) Dein Emigrir-Projekt nach Frank¬
reich iſt ein Faux-brillant. Kannſt Du denn
glauben, daß man es Dir zuläſſet, daß eine
Prinzeſſinn-Schweſter von Hohenflies dem Bru¬
der Päſſe zu einem demokratiſchen Feldzuge
unterſchreibt? Nimmermehr! Und gar kein
[199] Menſch, der Dich liebt!“ — Albano lächelte,
wurde aber am Ende ernſt. Linda war ſtill
und ſenkte das Auge. „Zeige mir (ſagte er
ſanft wie nur mit halbem Ernſt und Scherz) auf
der Landkarte eine beſſere Laufbahn!“ — „Ei¬
nen böſern Laufgraben? (ſagte ſie ſpielend.)
Wohl kaum!“ Nun ſchattete ſie mit ariſtokra¬
tiſchen, weiblichen und fürſtlichen Farben zu¬
gleich, mit dreifarbigen Farbenerden alle Flam¬
men, Rauchwolken und Wellen ab, womit der
Monte nuovo der Revoluzion aus dem Grunde
aufgeſtiegen war. Und ſetzte dazu: „lieber ein
müßiger Graf als das!“ — Er wurde roth.
Von jeher war ihm das weibliche Binden der
männlichen Kraft, das liebende Krummſchlies¬
ſen zu Blumen herab, das ungerechte Umſchmie¬
den des Liebes-Rings Galeeren-Ring zum ſo
aufſchreckend und verhaſſet; — „in einer Welt,
die nur eine Meßwoche und ein Maskenball
iſt, nicht einmal Meß- und Maskenfreiheit zu
behalten, iſt ſtark,“ hatte einmal Schoppe ge¬
ſagt und er nie vergeſſen, weil es aus ſeiner
Seele in ſie kam. „Schweſter, Du biſt entwe¬
der nicht mein Bruder, oder ich Deine Schwe¬
[200] ſter nicht, (ſagt' er,) ſonſt verſtänden wir uns
leichter.“ Linda's Hand zuckte in ſeiner, und
ihr Auge gieng langſam zu ihm auf und ſchnell
nieder. — Julienne ſchien vom Vorwurfe des
Geſchlechts betroffen zu ſeyn. Albano dachte
an die Zeit, wo er ein Herz aus Wachs zer¬
drückte mit einem aus Eiſen und ſagte, heller
und kälter: „Julienne, ich will gern kein Nein
zu Dir ſagen, wenn Du es nur für kein Ja
anſiehſt.“ — Er könnte, fiel ihm ein, ſeinen
Widerſpruch leicht hinter die Zukunft verſtecken,
da ja noch kein Krieg in Europa entſchieden
war; aber er fand das nicht ehrlich und ſtolz
genug. — „Quäle nicht!“ ſagte Linda zu ihr.
„Ja wohl, (ſagte Julienne aufſpringend,) ich
darf ja nur an das und an das denken —
was weiß ich!“ und ſah ſehr ernſthaft aus.
„Noch zwei Tage (ſetzte ſie dazu und ſuchte
aus dem Ernſt zu kommen,) können wir auf
der Inſel wie Götter, ja wie Göttinnen, ver¬
leben; wiewohl zu einem Gott taug' ich allen¬
falls, nur zu keiner Göttinn; dieſe muß länger
ſeyn; ich bin nur die Folie der Gräfinn aus
unendlicher Güte.“ Denn Juliennens Geſtalt
[201] verlohr durch die Nachbarſchaft der majeſtäti¬
ſchen Linda.

Aber der Krieg der liebenden Menſchen hatte
ſich durch keinen Frieden geſchloſſen und blieb
daher in ſeinen Waffen. Wie der Veſuv glü¬
hende Steine, ſo wirft der Menſch ſeine Vor¬
würfe ſo lange in ſich empor und erhebt und
verſchlingt ſie wechſelnd, bis endlich eine glück¬
lichere Richtung ſie über den Rand hinaus¬
treibt.

In Albano arbeitete wohl die Frage, was
Linda's Schweigen zum kleinen Kriege über und
wider den großen bedeute; allein er legte ſie
nicht vor. Der Unabänderlichkeit ſeines Ent¬
ſchluſſes ſich bewußt, war er milder gegen die
Schweſter, die er, glaubt' er, doch einmal ſehr
damit verwunden würde. So war er durch den
kalten und warmen Wechſel des Lebens ſanft
geworden, wie ein Edelſtein durch ſchnelles Er¬
glühen und Abkühlen ſich in Arzenei verwan¬
delt.

Schnell und ſchön giengen die letzten Freu¬
dentage über die Inſel hinüber, die nach dem
Regen wie ein deutſcher Garten grünte. Die
[202] weiche kühle Luft — die Myrten- und die Oran¬
gendüfte — einzelne Glanzwolken am warmen
Himmel — der Zauberrauch der Küſten — die
goldne Sonne am Morgen und am Abend —
und die Liebe und die Jugend ſchmückten und
krönten die einzige Zeit. Hoch brannte auf der
blühenden Erde die Opferflamme der Liebe in
den blauen ſtillen Himmel. Wie zwei Spiegel
vor einander ſtehen und der eine den andern
und ſich und die Welt abmahlt und der andere
alles dies und auch die Gemählde und den
Mahler: ſo ruhten Albano und Linda vor ein¬
ander, Seele in Seele ziehend und mahlend.
Wie der Montblanc herrlich ſich im ſtillen Che¬
derſee hinabſpiegelt in einen blaſſern Himmel:
ſo ſtand Albano's ganzer feſter lichter Geiſt in
Linda's ihrem. Sie ſagte: er ſey ein Redlicher
und Edler zugleich und habe, was ſo ſelten ſey,
einen ganzen Willen; nur woll' er, wie oft
die Männer, noch mehr lieben als er liebe,
und daher merk' er ſeine ſtille Erbſünde vor
Selbſtſucht nicht genug. Gegen nichts ſträubt'
er ſich zorniger und aufgebrachter, als gegen
den letztern Tadel und er vergab ihn niemand
[203] als der Gräfinn. Er widerlegte ſie ſo ſtark er
konnte; aber ihre Meinung wurde durch die
beſte Vertilgung nur eine Scheinleiche und trat
ihm in der nächſten Stunde wieder lebendig
entgegen.

Mit ſich wurd' er durch ſie näher bekannt
als mit ihr ſelber. Er nannte ſie die Uranide,
weil ſie ihm wie der Himmel zugleich ſo nahe
und ſo fern erſchien; und ſie hatte nichts ge¬
gen dieſen vollen Lorbeerkranz. Es giebt eine
himmliſche Unergründlichkeit, die den Menſchen
göttlich und die Liebe gegen ihn unendlich macht;
ſo ließen die Alten die Freundſchaft der Tochter
der Nacht und des Erebus ſeyn. Wenn Alba¬
no ſo über den weiten reichen Geiſt Linda's hin¬
ſah — ſie, zugleich ihrer Liebe lebend, und jede
fremde beſchirmend und doch gleichſam vom
Wiſſens-Durſte trunken — zugleich ein Kind,
ein Mann und eine Jungfrau — oft hart und
kühn mit der Zunge, für und gegen Religion
und Weiblichkeit und doch voll der zärteſten
kindlichſten Liebe gegen beide — glühend zer¬
ſchmelzend vor dem Geliebten und ſchnell er¬
ſtarrend bei kaltem Anrühren — ohne alle Ei¬
[204] telkeit, weil ſie immer vor dem Throne einer
göttlichen Idee ſtand und der Menſch nie eitel
iſt vor Gott, aber ſich alles zutrauend und vor
niemand demüthig, ohne doch ſich oder andere
zu vergleichen — voll männlicher kecker Auf¬
richtigkeit und voll Achtung für Gewandtheit
und liſtigen Welt-Verſtand — ſo ohne Eigen¬
nutz und kindlich über Frohe froh, ohne beſon¬
dere Sorge und Achtung für Menſchen — ſo
unbeſtändig und unbiegſam, jenes in Wünſchen,
dieſes im Wollen — aber ewig ihr Auge und
Leben gegen die Sonne und den Mond des
geiſtigen Reichs, gegen Würde und Liebe ge¬
richtet, gegen das eigne und gegen ein gelieb¬
tes Herz: — wenn Albano das Alles vor ſich
ſpielen und weben ſah, ſo lebt' er gleichſam
auf dem einfachen, und doch unabſehlichen,
dem beweglichen und doch allgewaltigen Mee¬
re, deſſen Gränze bloß der klare Himmel iſt,
der keine hat.

An dem Himmel der drei Liebenden erſchien
endlich die Morgenröthe des Reiſe-Tages. Es
wurde von beiden Freundinnen beſtimmt, daß
Albano ſie nur bis Neapel, wo ihre Leute ih¬
[205] rer warteten, begleiten — dann ſie in Rom
einmal zufällig — dann auf Isola bella zum
letztenmale zufällig finden dürfte; eine ſehr
unfreundliche Unterwürfigkeit unter den Welt-
Schein, auf welche aber Linda ſo ſtark als Ju¬
lienne drang und zu welcher ſelber Albano,
durch ſeine Geburt mehr zum Standes-Zwange
abgehärtet als ein bürgerlicher Jüngling von
gleicher Seele leicht das ſchmerzliche Ja unter
dem ſchweren Schleier aller Verhältniſſe her¬
gab. Julienne entſchied über alle kleinern Maa߬
regeln; ſie war auf der ganzen Reiſe die Ge¬
ſchäftsträgerin der Gräfinn geweſen, die, wie
ſie ſagte, nicht Kopf genug habe, um ſich einen
Hut darauf zu kaufen, ſo raſch, geldvergeſſen
und träumend ſey ſie. Die Schweſter war ſo
munter und ganz hergeſtellt, ſagte aber, alle
fünf und dreißig heiße Quellen der Inſel hät¬
ten nicht halb ſo viel für ihre Geneſung gethan,
als eben ſo viele Freudenthränen, die ſie zum
Glück vergoſſen habe.

Sonderbar erſchien alles um ſie am Reiſe-
Morgen; ein helles warmes Gewölk' vertropfte
ſilbern — die Sonne ſchien zwiſchen zwei Ber¬
[206] gen darein — die entzückten Eiländer ſangen
ein neues Volkslied unter der Regen-Ernte
oder Tropfen-Leſe — indeß ihre Freunde eilig
von den Wellen aus ihrem Freuden-Kreiſe weg¬
gezogen wurden. Agata ſtand, um ſich zu küh¬
len, mit einer Schlange in der Hand am Ufer
und Albano fühlte dabei einen Schmerz, den er
ſich nicht zu erklären wußte. Jetzt warf der
Epomeo den Wolken-Himmel aus einander und
glänzende Wolken-Stücke zogen langſam ihnen
voraus, nach dem Apennin dem Norden zu,
dem Wohnhimmel der Nebel und ſchnell und
leicht glitten die Schatten des Himmels über
die wimmelnden Wellenſpitzen.

„Immer (ſagte Albano nach der nach We¬
ſten zurückſchwimmenden Inſel blickend,) be¬
ſtehe mit deinem Berg; nie reiße ein Unglück
das ſchönſte Blatt aus dem Buche der Seeli¬
gen!“ — „Wie wird es mit uns allen ſeyn,
(ſagte Linda,) wenn wir einmal wiederkommen
und den ſchönen Boden wieder ſuchen?“ —
Da erblickten ſie einen hochgewölbten Regen¬
bogen, der halb auf der Inſel und halb auf
den Wellen ſtand, die ihn wie einen gewölbten
[207] bunten Waſſerſtrahl auf das Ufer auszuwerfen
ſchienen. „Wir werden (ſagte Julienne ent¬
zückt) durch den Bogen des Friedens einge¬
hen.“ Bei dieſem Worte verſchwand der Re¬
gen und der Farbenkranz; und allein die Sonne
glänzte hinter ihnen.

Durch den Fackeltanz der Wellen lief die
Fahrt. Die Fernen glänzten und dampften
herrlich. „Warum ergreifen die Fernen ſo
mächtig die Seele, obgleich aus denſelben Far¬
ben wie die Nähe gemahlt?“ — ſagte Albano.
„Das iſt eben die Frage,“ ſagte Dian. Ge¬
waltig lag das Meer wie ein Ungeheuer an
den Küſten über ihren ganzen Weg nach Rom
hin, ausgeſtreckt und hob die Schuppen von
Wellen auf und nieder. Albano ſagte: „Da
ich auf dem Veſuv das Gebürg' anſah und das
Meer: ſo dacht' ich daran, wie klein und falſch
theilet der enge Menſch die zwei Koloſſen der
Erde in kleine benannte Glieder entzwei und thut
als reiche nicht daſſelbe Meer um die ganze
Erde.

Seine Freundinnen konnten, zu innig und
trübe bewegt, nichts antworten und vor den
[208] fremden Augen ſtanden ihnen keine Worte,
kaum Blicke frei. Als Albano wieder das
Schlachtfeld der Zeit, die Ruinen-Küſte nä¬
her ſah, die den Mann ewig faſſen und heben
die alten Tempel und Thermen, wie alte
Schiffe auf dem Lande ſterbend — hier einen
niedergedrückten Rieſentempel, dort eine Stadt¬
gaſſe unten auf dem Meersboden ^*)— die
heiligen Gedächtnißſäulen und Leuchtthürme vo¬
riger Größe leer und ausgelöſcht neben der
ewig jungen Schönheit der alten Natur: ſo
vergaß er die Nachbarſchaft ſeiner eignen Ver¬
gänglichkeit und ſagte zu Linda, deren Auge
er dahin gerichtet: „vielleicht errath' ich, was
Sie jetzt denken, daß die Ruinen der zwei grö߬
ten Zeiten, der griechiſchen und römiſchen, uns
nur an eine fremde Vergangenheit erinnern,
indeß andere Ruinen uns nur gleich der Muſik
an die eigne mahnen, das dachten Sie viel¬
leicht.“ — „Wir denken hier gar nichts, (ſagte
Julienne,) es iſt genug, wenn wir weinen, daß
wir[209] wir fort müſſen.“ „Wahrlich, die Prinzeſſinn
hat Recht,“ ſagte Linda und ſetzte wie unmu¬
thig über Albano und alles dazu: „und was
iſt das Leben weiter als eine gläſerne Himmels¬
pforte? Sie zeigt uns das Schönſte und jedes
Glück, aber ſie iſt doch nicht offen.“

Durch Zufälle fremder Umgebung waren ſie
gezwungen, ſich mit kaltem Scheine zu verlas¬
ſen und nach der Gewohnheit des neckenden
Schickſals eine große Vergangenheit mit einer
kleinen Gegenwart zu beſchließen.

Albano reiſete ſo ſchnell ſein Sinn es ver¬
mochte über die erhabne Welt um ihn her.
Als er in Mola ankam, hört' er die ſeltſame
Nachricht, daß man in Gaeta eine ganze le¬
derne Kleidung mit einer Maske weit im Meere
ſchwimmend gefunden, die des aufgefahrnen
Mönchs ſeine geweſen ſeyn müſſe und bei wel¬
cher man nichts ſo unbegreiflich gefunden als
die Leerheit ohne einen todten Leib. — In
Mola verduftete endlich die ſchöne Iſchias-In¬
ſel, die hohe Himmelsburg und der ſteigende
Pol bedeckte unter andern ſüdlichen Sternbil¬
dern auch dieſes warme, das mit Glücksſonnen
Titan IV. O[210] ſo lange über ihm geſchimmert; und der letzte
Stern des kurzen Frühlings gieng hinab.

Das iſt das Leben, das iſt das Glück. Wie
der ſpielende Mond, beſteht es aus erſten und
letzten Vierteln und langſam nimmt es zu und
langſam ab, — in ſeiner Hoffnung, in ſeiner
Furcht —; ein kurzer Blitz iſt der Vollmond
der innerſten Entzückung, eine kurze Unſichtbar¬
keit der Neumond der innerſten Öde; — und
immer hebt das leichte Spiel wie der Mond
ſeinen Kreis von neuem an.

116. Zykel.

Albano trat wieder bei dem Fürſten Lauria
ab, der bisher in einem ſolchen Zuſtrom neuer
Begebenheiten geſchwommen war, daß er die
Abweſenheit kaum innen geworden und ſich
über die Wiederkunft wundern wollte. Es war
unterdeſſen der deutſche Krieg gegen Frankreich
feſtgeſetzt worden. Dieſe Bothſchaft trug er
ſeinem Enkel voll von der freudigen Erwar¬
tung entgegen, welche große Szenen ein ſol¬
cher Kampf entfalten müſſe. Auch Albano wur¬
de lange mit ihm von dieſem hohen Strome
O 2[212] gezogen, eh' er daran dachte, daß dieſe Nachricht
anders und niederſchlagender auf ſeine Schwe¬
ſter wirken würde als auf ihn. Aber das he¬
roiſche Feuer, in welches er ſich mit dem poli¬
tiſchen Lauria hineinſprach, ſpielte ihm einen
leichten Sieg über die ſchweſterliche Liebe vor.

Er wollte den Freundinnen ſeine Ankunft
ſagen, als er vom Fürſten vernahm, daß bei¬
de, wie er von der Fürſtinn Altieri, bei der ſie
wohnten, gehört, ſchon nach Tivoli gegangen.
— Wie glücklich reiſete er, die freundliche Ab¬
ſicht dieſer Zwiſchenreiſe errathend, aus dem
von Liebe und Frühling ſtrahlenden Rom und
ſah eben ſo heiter nach der Zukunft, wo ſein
Leben ſich blühend auseinanderſchlug, als nach
Tivoli, wo er zwei Herzen an eines zu drü¬
cken hoffte.

Er fand, da er in der Stadt Tivoli ankam,
die feurigen Mädchen ſchon entwichen nach der
Kaskade. Wie ein Menſch im Tempe-Thal
oder vor dem Genferſee nur im unachtſamen
Traum am Ufer vor den Waſſerbildern des
Himmels und der Erde vorübergeht, weil ihn
die blühenden Urbilder rings umher umfangen
[213] und entzünden: eben ſo glitten die Felſen der
bevölkerten Landſchaft und der runde Veſta's-
Tempel und die in einander flieſſenden Thäler
vom römiſchen Thore an bis zum Tempel, dieſe
glänzenden Reihen glitten nur als Traum- und
Waſſerbilder vor dem Herzen vorüber, worin
eine Geliebte lebendig blühte und mit der Fülle
einer Welt eine Welt verdrängte.

Er irrte unter dem Gewühle der Ausſichten
umher, ohne die ſchönſte zu finden, als ihn ein
kurzer blaßgelber reichgekleideter Menſch mit
eingeſchrumpftem Geſichte erblickte und mit
dem ſeidnen Arm auf den Weg zur Kaskade
zeigte ungefragt ſagend: wenn er die Damen
ſuche, ſo ſeyen ſie bei der großen Kaskade.

Albano ſchwieg, gieng weiter, ſah zwei und
erkannte Linda an ihrer hohen Geſtalt. End¬
lich ſahen, fanden, umfaßten ſich die drei Men¬
ſchen und der herrliche Waſſerſturm wehte in
die Entzückung. Linda ſagte zärtliche Worte
der Liebe und glaubte ſtumm zu ſeyn, denn
das ſchöne Gewitter aus Strömen zerriß die
zarten Sylben wie Schmetterlinge. Sie hatten
ſich nicht gehört und ſtanden, ſchmachtend nach
[214] ihren Lauten, umrungen von fünf Donnern,
mit weinenden Augen voll Liebe und Freude
vor einander. Heilige Stelle, wo ſchon ſo viele
tauſend Herzen heilig brannten und ſeelig wein¬
ten und ſagen mußten: das Leben iſt groß!
— Heiter und feſt glänzt in der Sonne oben
die Stadt über dem Waſſer-Krater dahin —
ſtolz ſchauet Veſta's zerriſſener Tempel, mit
Mandelblüthe bekränzt, von ſeinem Felſen auf
die Strudel nieder, die an ihm graben — und
ihm gegenüber ſpielet der ſtrudelnde Anio alles
auf einmal vor, was Himmel und Erde Gros¬
ſes hat, den Regenbogen, den ewigen Blitz
und den Donner, Regen, Nebel und Erdbeben.

Sie gaben ſich Zeichen zu gehen und das
ſtillere Thal zu ſuchen. Wie klangen ihnen dar¬
in die Worte: Bruder, Schweſter, Linda, wie
neue Menſchenlaute im Paradies! Hier, ehe
ſie den Hügel voll neuer Waſſerſtürze, Blitze
und Farben beſtiegen, ſuchten ſie ſich ihre Reiſen
und ihre Nachrichten einander zu erzählen. Ju¬
lienne berichtete die frohe, ihr Bruder, der Fürſt,
gebe wieder Hoffnung der Geneſung, ſeitdem er
wachend, wie er betheuere, ſeinen todten Vater ge¬
[215] ſehen, der ihm längeres Leben verſprochen. Die
ſchöne Linda blühte im Paradies wie eine verhüllte
Göttinn, die ihren Geliebten auf der Erde lan¬
ge ſuchte und endlich gefunden hat. Sie nahm
oft ſeine Hand und drückte ſie wider ihre Au¬
gen und Lippen und liſpelte kaum hörbar, wenn
er mit ihr oder Juliennen ſprach: „Lieber! —
Freundlicher Menſch!“ — Über die Gegend
ſchwieg ſie; denn über jede ſprach ſie erſt, wenn
ſie aus ihr gekommen war.

Julienne, über die brüderliche Geneſung ſo
froh, fieng allerlei Scherze an, ſagte, daß ſie
bedauere, aus Neapel ihrem Ludwig ein ver¬
gebliches Spezifikum gegen ſein Übel geſandt
zu haben und fragte endlich Albano: „kennſt
Du nicht einen Jüngling Nahmens Cardito,
er will Dich kennen?“ — Er ſagte nein, er¬
zählte aber, ein kleiner ſtämmiger Menſch hab'
ihn hier zu kennen geſchienen und zur Kaskade
gewieſen. Julienne fuhr auf und ſagte, es ſey
entſchieden der Haarhaariſche Prinz, der auf
Luigi's Tod und Thron ſo boshaft hoffe, er
wohne in Tivoli im Hauſe des Herzogs von
Modena und gehe gewißlich als ihrer aller
[216] Spion umher. Um ſich ſelber nach dieſem ge¬
haßten Mißlaut wieder auszuſtimmen, ſetzte ſie
die Frage über Cardito fort und ſagte: „es iſt
ein ſehr ſchöner derber Korſe (der Prinz iſt ja
die lebendige Ungeſtalt) und er kündigt Dir
ganz ernſthaft den Krieg an.“

„Den ſoll er wahrlich haben,“ ſagte Albano,
der nun alles begriff; und — alles erzählte.
Cardito war jener Korſe, mit dem er früher
ſich über den galliſchen Krieg entzweiet hatte.
„Bruder, das iſt noch Dein Ernſt?“ ſagte Ju¬
lienne mit gedehntem Akzent. „Jetzt beſon¬
ders!“ ſagt' er entſchieden, um den Streit ſo¬
gleich auszuſchließen. Heftig drückte Linda ſeine
Hand in ihre Augen, als wolle ſie ſie damit
bedecken. „Nun, ſo verhandle Deinen Prozeß
mit mir, ſo vernünftig Du kannſt, und laſſe
Deine Rechtsgründe hören, aber laſſ' uns erſt
auf den Hügel, damit man dabei auch etwas
ſieht,“ ſagte die Schweſter.

Auf dem Hügel — vor dem Grün des bli¬
tzenden Thals, wo überall der Strom wie ein
verwundeter Adler mit dem Flügel an der Erde
ſchlug — vor den auf die Blumen herunter¬
[217] blitzenden drei Kaskatellen — fieng Albano be¬
wegt und begeiſtert an: „ich habe nur Einen
Grund, liebe Schweſter — ich bin noch nichts —
ich bin kein Dichter, kein Künſtler, kein Philo¬
ſoph, ſondern nichts, nehmlich ein Graf. Ich
habe aber Kräfte zu manchem, warum ſoll ichs
nicht ſagen? — Wahrlich wenn ein Da Vinci
alles iſt, oder ein Crichton, oder wenn ein Ri¬
chelieu, ob er gleich den politiſchen Thron be¬
hauptet, doch noch den poetiſchen beſteigen
will: ſoll ein anderer mit kleinern Wünſchen
nicht entſchuldigt ſeyn? — Und bei Gott! ei¬
gentlich will ein Menſch doch alles weiden,
denn er kann nicht anders, er ſehnet und treibt
ſich dazu hin und das innige verſteckte Herz
weint Blutstropfen, die keine Menſchenhand ab¬
trocknet, nur die hohen Eiſenſchranken der Noth¬
wendigkeit halten ihn auf — Schweſter, Linda,
was hab' ich denn noch gethan auf der Erde?“ —

„Dieſe Frage; — und dieſe iſt genug vor
Gott,“ ſagte Julienne, bewegt von der wund¬
ſtolzen Beſcheidenheit des Jünglings und von
ſeiner ſchönen Stimme, welche zornig ſo klang
wie gerührt. „Worte! was ſind Worte? (ſagt'
[218] er.) O man ſchämt ſich wohl freilich, daß man
etwas früher nur denken und ſagen muß, eh'
man's thut, obgleich der dürftige Menſch nicht
anders kann, ſondern jede That wie eine Sta¬
tue vorher im elenden Wachs der Worte mo¬
delliren muß. Ach, Linda, liegen hier nicht
überall um uns Thaten, ſtatt der Worte und
Wünſche? — Hab' ich nicht auch einen Arm,
ein Herz, eine Geliebte, und Kräfte wie andere
und ſoll mit einem morſchen mürben ſpaniſch-
oder deutſchen Grafenleben aus der Welt ge¬
hen? — O meine Linda, ſtreite Du für mich!“

„Ich bin (ſagte ſie, ſcharf nach der großen
Kaskatella blickend, die hoch aus Bäumen her¬
niederſtürmte,) nicht von vielen oder beredten
Worten und verſtehe Sie auch nicht ganz. Ich
muß mir immer die Worte in Ideen und Wahr¬
heiten überſetzen und vermag es nicht allzeit.
Bei Ihren Worten, Graf, denk' ich mir gar
nichts. Wem die Liebe nicht allein genügt, der
iſt von ihr nicht erfüllet worden. Freilich, ſo
mit dem Herzen alles vergeſſend, wie wir, ſo
konzentrirt in Eine Idee des Lebens ſind die
Männer nie. Ach und ſo wenig iſt der Menſch
[219] dem Menſchen, ein Menſchen-Bild iſt ihm mehr
und jede kleine Zukunft!“

„Auch Du Brutus?“ ſagte Albano betrof¬
fen. „Würden Sie (fuhr er ſich faſſend fort)
dem Elyſiums-Leben auf Ischia eine Ewigkeit
für einen Mann geben? Würden Sie ihn als
Jüngling ins Kloſter der ſeeligſten Ruhe ſchi¬
cken? Gewiß nur als Greis. Jenes hieſſe den
Baum mit dem Gipfel in die finſtere Erde
pflanzen.“

„Das iſt wieder der Deutſche (ſagte ſie);
nur immer recht Betriebſamkeit. Die ruhigen
Neapolitaner, die Völker am Apennin, an den
Pyrenäen, am Ganges, in Otaheiti, voll Ge¬
nuß und Beſchauung, ſind dieſem Spanier ein
Greuel. Ich dächte, wenn ein Menſch nur für
ſich etwas würde, nicht für andere; das reichte
zu. Was große Thaten ſind, das kenn' ich
gar nicht; ich kenne nur ein großes Leben;
denn jenen Ähnliches vermag jeder Sünder.“ —

„Wahrlich, das iſt wahr (ſagt' er); es giebt
nichts erbärmlicheres als einen Menſchen, der
ſich durch dies oder das zeigen will, was ihm
ſelber groß, ſelten und ohne Verhältniß zu ſei¬
[220] nem Weſen vorkommt, und ihm daher gar nicht
angehört. Jede Natur treibt ihre eigne Frucht
und kann es nicht anders; aber ihr Kind kann
ihr niemals groß erſcheinen, ſondern immer nur
klein oder gerecht. — Iſt's anders, ſo iſt ihr
eine ganz fremde Frucht an den Zweig ge¬
hangen.“

„Albano! wie wahr! Aber Ihr hattet ſonſt
nie einen halben Willen, wie iſt's?“ ſagte Lin¬
da. „Jetzt auch nicht!“ ſagt' er ohne Härte.
Man iſt am ſanfteſten, wo man am ſtärkſten
iſt mit dem Entſchluß. Er ſuchte nun ſeine eig¬
nen Worte — das Ohl und den Wind für ſein
Feuer — recht zu ſparen und zu meiden; um
ſo mehr, weil Worte doch gegen nichts helfen
ſondern vielmehr das fremde Gefühl anſtatt
aus-nur anblaſen; wurd' er noch der
häufigen Fälle eingedenk, wo er Linda mit ei¬
nem einzigen Worte bei aller Unſchuld zur
Flamme aufgetrieben. Sie ſtanden, und er
ſchauete hin über das göttliche Land, als Lin¬
da, nach einem ſtummen Blicken in ſein Ange¬
ſicht, ungeachtet ihres ſcheinbar-ruhigen Phi¬
loſophirens, auf einmal heftig ſeine Hand an¬
[221] faßte und rief: „Nein, Du darfſt nicht, bei
meiner Seeligkeit, bei allen Heiligen — bei
der heiligen Jungfrau — bei dem Allmächti¬
gen! — Du darfſt, Du ſollſt nicht!“ Einen
Raub giebt es, wogegen ewig der Mann un¬
aufhaltſam entbrannt aufſteht und begieng' ihn
eine Göttinn aus Liebe und böte ſie dafür
eine Welt von Paradieſen, es iſt der Raub
ſeiner Freiheit und freien Entwickelung. Ja,
daß es Liebe iſt, aber deſpotiſche, zugleich Frei¬
heit übende und raubende, das erbittert ihn nur
noch mehr, und aus dem Nebel des Irrthums
wird ſpäter das Gewitter der Leidenſchaft. —
Linda wiederholte: „Du darfſt nicht.“ Er ſah'
ihr bewegtes glänzendes Antlitz an, deſſen ſüd¬
liche Heftigkeit doch mehr einem Enthuſiasmus
glich als einem Zorn und ſagte feſt: „O Lin¬
da, ich werde wohl dürfen und wollen!“ —
„Nein, ich ſage nein!“ rief ſie. —

„Bruder!“ ſieng die Schweſter an. „O
Schweſter, (rief er,) ſprich ſanft, ich bin ein
Mann und habe heftige Fehler.“ Ihn zog
der erhabene Krieg des Waſſers mit der Erde
und mit Felſen, das Durcheinanderſtürmen der
[222] blitzenden Regengeſtirne umher wie an Flügeln
in die Wirbel — die große Kaskatella warf
aus hohen Bäumen ihren Wolkenbruch her¬
aus, und aus dem Himmel ohne Donner
ſtäubte eine ſchimmernde Welt — und in Oſten
zeigte ſich fern das Meer im dunkeln Schlaf
und die untergehende Sonne drang glänzend
in den Glanz herein.

„Gewiß werd' ich ſanft reden, (ſagte die
Prinzeſſinn, die viel empfindlicher und nach¬
klingender als Linda, einige Mühe hatte, den
Sprachton zu ihrem Verſprechen zu ſtimmen. —)
Es braucht nichts weiter als die Betrachtung,
daß unſer Streit zu früh iſt; ich thue bloß die
Bitte, ihn bis zum Oktober auszuſetzen, und
das Verſprechen, daß er dann anders aus¬
geht.“ — „O es ſey.“ ſagte Albano. Linda
nickte ſanft und langſam und legte wider Er¬
warten ſeine Hand mit beiden an ihr Herz und
ſah ihn an aus großen Augen weinend, denen
ſonſt Feuer gewöhnlicher war als Waſſer. Ihn
zerſchmolz der Anblick, daß dieſe kräftige Na¬
tur nur Heftigkeit ohne Haſſen und Zürnen
hatte, und ihn erfriſchte unendlich ſein voriges
[223] geheimes Niederſchlagen ſeiner auffahrenden
Flammen.

Die Schweſter wurde durch beide erweicht
und eine Minute der zärteſten Liebe umſchlang
bald die drei Menſchen mit Einer Umarmung.
Die Hyperbeln des Zorns ſind dem Menſchen
nie ſo ernſt als die der Liebe, jene ſoll nur der
andere glauben, dieſe glaubt er ſelber; alle
hatte das Ausſprechen ausgeheitert.

Wenn ſonſt eine vergangne kalte Minute
den Liebenden wie eine kalte Nacht den Bie¬
nen, noch die Blumen zuſchlieſſet, woraus ſie
den Honig nehmen, ſo war hier nach dem
Sturm aus klarer blauer Luft der Himmel, rei¬
ner und ſtiller und die Ruhe wurde Seeligkeit
wie die Seeligkeit Ruhe. Durch Albano war
obwohl ſchnell die Furie der Furcht gegangen,
die ein umgekehrtes Sternrohr hält und da¬
durch den Menſchen einen ganz fernen ausge¬
leerten Himmel ohne Sterne zeigt; aber nicht
ſo durch Linda; ſie hatte immer in Liebe und
Hoffnung fortgeſprochen und für ihr glühen¬
des Herz gab es keine Stellen mit Eis. Dar¬
um war er jetzt ſo ſeelig, und ſo beglückt vom
[224] Anſchauen der kräftigen Natur! Eine hohe
lange Thal-Kette, worin Wein und Öhl in
Blüthendüften floſſen, führte alle dem großen
Rom entgegen. Eine Zeitlang durfte ſie der
Jüngling begleiten; endlich mußt' er zu einer
langen Entfernung Herz und Auge von den
Geliebten reiſſen, als über die grünen Thäler
her ſchon die mächtige Peters-Kuppel herüber¬
glänzte und die Zypreſſen, ſtolz nur von Zy¬
preſſen umgeben, das Gold des Abends auf
den Zweigen trugen, ohne ſie zu regen. Alle
hatten das Auge am ſchönen Rom, aber ihr
Herz war nur auf Isola bella, wo ſie einan¬
der wiederzufinden verſprachen.

117. Zykel.

Auf dem Wege nach Isola bella dacht' er
ſeiner kriegeriſchen Stunde mit der heftigen
Linda nach und dem Karakter dieſer Kriegsgöt¬
tinn. Er erſchrack über die ſteile Höhe, über
welche er ſich vor wenigen Tagen ſo weit her¬
übergebückt, da Linda ſo entſchieden iſt, nichts
kennt als Leidenſchaft oder Vernichtung. Und
doch fand er jetzt in der Abkühlung ihre gebie¬
tende[225] tende Foderung an ſeine Freiheit noch härter
und ſagt' es ſich ſtark, das Weib dürfe nicht
das heilige Gebiet der männlichen Entfaltung
einengen oder beherrſchen. Von der andern
Seite war ja alles Liebe und deren Übermaaß
— und je länger er reiſete und verglich, deſto
einſamer und dunkler wurd' es auf der Stelle
ſeines Lebens, auf welche nur ſie die große
Flamme warf. Sie rückte ihm durch ſein ſtil¬
les Beſchauen ihres Geiſtes im Geiſte viel hel¬
ler und näher als durch die Gegenwart vor¬
her, weil jenes ſie auf einmal in Harmonie,
dieſe ſie mit den einzelnen Diſſonanzen ohne
die Auflöſung gab. Ihre Kraft der allſeitigen
Unpartheilichkeit für alle Karaktere war ihm
an einem Weibe eben ſo ſelten als groß erſchie¬
nen; zumal da er ſelber dieſe Kraft mehr in
der Achtung für ſie und in dem freudigen freien
Auffaſſen großer, exzentriſcher, poetiſcher Er¬
ſcheinungen, aber nicht aller und der platten
und ſchlechten wirken ließ.

Gleich mächtig und gewachſen ſtanden in
ihm neben einander Liebe und Freiheit; nur
durch einen neuen Entſchluß wurden ſie ver¬
Titan IV. P[226] bunden und verſöhnt, ſanft zu ſeyn, nicht bloß
ſtark, ihr ſein Freiheitsrecht und ſeine liebende
Seele recht offen hinzulegen und das edle We¬
ſen zu werden, das ihr gehört: bin ich's nicht,
wenn ich's recht will? sagt' er.

In der höchſten Lebensfreude, in der Einig¬
keit mit ſich und dem Schickſal, machte er ſeine
Reiſe nach Isola bella ſo ſchnell, als hab' er
da die Geliebte ſchon zu finden, nicht erſt zu
erwarten. Wie manches ſtand jetzt kleiner an
ſeinem Wege, an das er das römiſche Maaß
und nicht das deutſche legte und wovor er nun,
wie ihm ſein Vater vorausgeſagt, flüchtiger
vorübergieng! —

Endlich ſah er die Kunst-Alpe Isola von
bella in den Wellen ſtehen; und landete freu¬
dig mit ſeinem Lehrer in dem Kindheits-Gar¬
ten an, wo er ſo viel erwarten und mit neuen
welſchen Lebens-Blüthen am Herzen aus dem
gelobten Lande ſcheiden ſollte.

Er wartete mehrere lange Tage, ſich ſeh¬
nend und bangend nach den Freundinnen, ob
ihm gleich der heitere Freund immer die Ge¬
ſchwindigkeit ſeiner Reiſe vorrechnete. Sein
[227] Entſchluß, recht ſanft zu ſeyn, wurde immer
unnöthiger und unwillkührlicher. Die Inſel
ſelber löſete ſchon mit ihren Frühlingen aus
Düften und mit dem fernen Kranz aus Alpen
die Seele auf. Im vorigen Jahre hatt' er ſie
mehr in Blättern als in Blüthen geſehen. Es
war ja ſein Kindheitsland — an vielen Plä¬
tzen an der See ſchimmerten ihm Sterne aus
einer tiefen nachmitternächtlichen Lebens-Frühe
herauf — hier hatt' er zuerſt ſeinen Vater ge¬
funden, und zuerſt Linda's Geſtalt über den
Wellen geſehen — hier findet und verliert er
ſie nach der längſten Trennung wieder für eine
noch längere — und hier ſteht er im Thore
zwiſchen Norden und Süden. Das freie duf¬
tende Land voll Inſeln, die Himmelsleiter des
Lebens ſteigt ihm in den Äther zurück und er
geht herab in ein kaltes voll Zwang und voll
Augen — ſeine Liebe wird gerichtet vom Va¬
ter, ſie wird angefallen vom untergegangnen
Freund. „Ihr Tage in Iſchia, (ſeufzte er,)
ihr Stunden auf dem Veſuv und in Tivoli,
könnet ihr umkehren? könnet ihr je wieder¬
kommen und das unerſättliche Herz von neuem
P 2[228] überſtrömen, daß es trinken und ſagen kann:
es iſt genug?“

Zu ſeinem Dian ſprach er, gleichſam um
ſich und ſein gränzenloſes Sehnen zu entſchul¬
digen, häufig von Chariton und ihren Kindern
und fragt' ihn, wie es ſeinem Herzen dabei gehe:
„ſprecht mir nicht ſo viel davon, (ſagt' er,
nach ſeiner Weiſe mehr empfindend als erra¬
thend und verrathend,) wir ſind noch ſo hä߬
lich weit davon — man verdirbt ſich die Reiſe
ohne Grund — hab' ich ſie alle aber . . . . nun
ei Gott!“ — — Dann ſchwieg er, riß ſich den
Jüngling in die Arme und küßt' ihn nicht.

An einem blauen friſchen Morgen ſtand Al¬
bano noch eh' die Sonne am Himmel aufer¬
ſtanden war, auf der hohen umblühten Terras¬
ſen-Pyramide, wo er einmal im Erwachen
den theuern Vater ohne Abſchied hatte entflie¬
hen ſehen — und blickte bewegt in den leeren
weiten See hinab — und an die Gipfel der
Eisberge umher, welche ſchon im Niederſcheine
der hoch herabziehenden Aurora blühten — und
niemand war bei ihm als die Vergangenheit. Er
blickte auf ſich und in ſeine Bruſt und dachte:
[229] welche lange ſchwere Zeit iſt ſeitdem durch dieſe
Bruſt gezogen! Eine ganze Welt iſt darin zum
Traum geworden! Und das Herz ſchlägt noch
friſch und feſt darin! — Auf einmal ſah er im
lichten Morgen-Rauche des See's ein Fahr¬
zeug rudern. Langſam, träge watet' es, denn
er ſah es aus großer Ferne. Endlich glitt es,
flog es, das Seegel blühte auf im Morgen¬
brande und die grünen Wellen wurden ein um¬
ſpielendes Lauffeuer wie damals in Iſchia um
Linda's Schiff. — —

Linda war es und die Schweſter. Sie ſa¬
hen hinauf und grüßten winkend. Er rief in
eiliger Wonne: „Dian, Dian!“ und lief die
vielfachen Treppen hinab, ganz verwundert
und entzückt über den ausgebreiteten Glanz,
weil er unter der frohen Erſcheinung den Auf¬
gang der Sonne nicht geſehen, welche vor der
Geliebten die ſchönen Flammen, die Morgen¬
blumen gleichſam in den Weg des Waſſers un¬
terſtreuete.

„Seyd Ihrs wieder, Ihr Göttlichen? O
ſprecht, weint vor Freude, daß ich ſeelig wer¬
de und Euch habe! Kommt Ihr denn mit al¬
[230] ter rechter Liebe wieder?“ ſo ſprach er fort in
beredter Trunkenheit, aus dem langen träu¬
menden Warten geſchöpft. Linda ſah mit heim¬
licher Engels-Luſt, mit lieblichem Wiederſchein
in die hoch ſpielenden Flammen ſeiner Liebe;
und die Schweſter genoß in ſüßer Regung die
ſchöne Milde auf beider Angeſicht, welche an
der Kraft ſo bezaubert wie Mondlicht an einem
Gebürg'. Reiſebeſchreibungen wurden von bei¬
den Seiten angefangen, aber keine geendigt;
Tags- und Inſel-Ordnungen vorgelegt, aber
keine gewählt. Julienne hielt ihm ſein Wort
und ihre Bedingung, daß er abends weiter zie¬
hen müſſe, ans Herz als eine kleine Kühlung
gegen das Freudenfeuer darin; traurig ſah' er
zur freundlichen hellen Morgenſonne auf, als
ſteige ſie nicht höher ſondern ſchon tiefer.

Sie giengen nun in ſchönem Irren durch
die Inſel, überall blühte neben der Gegen¬
wart eine ſtille Vergangenheit, unter der Roſe
ein Vergißmeinnicht. Hier in dieſer Grotte vor
den aufhüpfenden Wellen hatt' er einſt mit ſei¬
ner Schweſter Severina geſpielt und auf die¬
ſem Eiland wurde ihm ihr Tod verkündigt;
[231] „Aber Julie, Du biſt meine Severina und
mehr“ ſagt' er; „ich denke (ſagte ſie ſanft)
eben ſo viel.“ — Nicht weit von der Arkade
hatt' er zum erſtenmal in das Angeſicht ſeines
Vaters geſchauet: „o wenn findeſt Du aber
Deinen endlich? Sprich darüber, gute Linda!“
ſagt' er. Sie erröthete und ſagte: „ich werd'
ihn finden, wenn das Schickſal es zuläſſet.“
„Wenn aber iſt das?“ — „Ich weiß nichts,“
ſagte ſie zögernd ſanft. Da rührte ihn Julienne
winkend an und ſagte in ſo vielem franzöſiſchen
Latein, als ſie zuſammentreiben konnte, aber in
einem gleichgültigen Ton als ſpreche ſie vor ſich
ſelber hin: „non eam interroga amplius, nam
pater veniet (ut dictur) die nuptiarum^*).“
Er blickte ſie verwundert an, ſie nickte ſehr oft.
„Julie iſt (ſagte Linda lächelnd) wie die Wei¬
ber, ſo liſtig im Handeln als offen im Spre¬
chen. Ich hätte mich keinem Bruder ſo lange
verſtecken können.“ — „Dafür (verſetzte ſie)
bekamen die Geſchwiſter einander gleich ausge¬
[232] wachſen und mit allen Vollkommenheiten, und
können ſich leicht liebhaben, wenn andere Schwe¬
ſtern erſt viele Jahre die Fehler des heranwach¬
ſenden Bruders zu verwinden haben.“

Jetzt kamen ſie auf die Gallerie zwiſchen
Limonien-Blüthen, wo Gaſpard ſeinem Sohne
ſo viele Schleier und Masken um die Zukunft
hängend hatte ſehen laſſen; da ſagte Albano
mit Unwillen: „hier mußt' ich mir viele Räth¬
ſel ankündigen laſſen — und dort (er meinte
die Stelle im Meer, wo ihm zuerſt Linda's Bild
auf den Wellen erſchien,) wurde ſogar dieſe
theuere Geſtalt nachgeäfft.“ — „Mein Gott,
(ſagte Linda heftig,) warum es noch gar aus¬
ſprechen? o es war ſo ſchlecht, es zu thun!“ —
„Eingebüßet aber hat doch niemand viel da¬
bei, (ſagte ſcherzend Julienne,) ausgenommen
ein Paar die Herzen und ich die Anonimität!“
„Könnten wir beide nicht antworten, Albano?“
ſagte Linda leiſe und hob die Augen auf. „Bei
Gott!“ ſagte er ſtark, denn ohne jene Vor¬
ſpiele hätten ſie ſich früher geſucht und ge¬
funden.

Unter dieſen Blicken in eine ſeltſame mit
[233] Zukunft durchwebte Vergangenheit waren ſie
in den borromäiſchen Pallaſt, der dieſen Tag
zum Glück ohne die Beſitzer war, getreten; weil
Albano beide, auf Linda's Geſuch, in die Zim¬
mer führen ſollte, wo er mit Severina erzogen
worden. Der Schloßwärter wollte ſie, glau¬
bend, ſie ſuchten nur Ausſicht — denn die Kind¬
heitszimmer lagen im fünften Stockwerk — auf
das Dach hinaus bringen; er betheuerte, es
wären ſtaubige Kinderſtuben und ſeit undenkli¬
chen Jahren zugeſperrt. Mühſam drehte der
Mann mit einem roſtigen Schlüſſel ein einge¬
roſtetes Schloß auf. Sie traten ins beſtäubte
helldunkle leere hohe Zimmer, worin eine leere
Wiege, ein Blumentopf mit einem gleich ſeiner
Erde vertrockneten ſineſiſchen Roſenſtöckchen, eine
Kinder-Zinn-Uhr, eine weibliche Spiel-Kü¬
che mit altmodiſchem Geſchirr, eine gerollte glän¬
zende Klavierſaite, ein deutſcher Kalender von
1772, viele ſchwarze Siegel mit bloßen antiken
Köpfen, ein ausgetrockneter Lianenzweig und
dergleichen verlohren umher lag. Der Menſch
ſieht bewegt in die tiefe Zeit hinunter, wo ſeine
Lebensſpindel faſt noch nackt ohne Faden um¬
[234] lief; denn ſein Anfang gränzt näher als die
Mitte an ſein Ende, und die aus- und ein¬
ſchiffende Küſte unſers Lebens hängt ins dunkle
Meer. Albano wurde wehmüthig angeregt von
der Umgebung und von dem Blicke auf das
Menſchenleben und auf ſeine eignen grünen
noch winterlich-niedrig ſtehenden Felder hinaus
— und von der Stätte, wo er mit einer Mut¬
ter und Schweſter gelebt, die aus der Er¬
de, ja ſogar aus ſeiner Phantaſie entwichen
waren. — Er nahm die Zinn-Uhr zu ſich und
ſagte: „giebt es für das Alter, das keine Zeit
ſondern eine Ewigkeit hat, eine beſſere Uhr als
die mit dem Zeiger ohne Gewerk?“

Überraſcht wurde Linda als ſie von einem
Glaskäſtchen einen Vorhang wegzog und als
ein engelſchönes Kind von Wachs darin in die
hellen Augen Licht bekam. „Es iſt die todte
Severina,“ ſagte Albano eilig, mit dem rauhen
Beiwort „todt“ was Linda nicht gern litt.
Immer mehr wurd' ihm in der helldunkeln
Stube unheimlich — ein Sonnenſtreif brannte
ſeltſam durch das hohe Fenſter herab — beſeel¬
ter auferſtandner Staub ſpielte in ihm — die
[235] Geiſter der Schweſter und Lianens konnten
jede Minute durch das Erdenlicht blitzen —
und entfernter ſtanden die Gebürge draußen
im Leben. Er ſah die blühende Linda an, da
kam ſie ihm auf einmal anders vor, fremd,
überirdiſch, als erſcheine ſie unter den Geiſtern
und gehe wieder von hinnen. Sie ſah ihn be¬
deutend an mit den Worten: „hier iſt's un¬
heimlich, gehen wir!“ „Weib,“ ſagt' er mit
ſtarker Stimme auf deutſch, einem innerlichen
Schrecken antwortend und faßte ihre Hand,
„wir wollen zuſammenhalten wie ein lebendi¬
ges Herz, wenn man es zerreiſſen will.“ Lin¬
da verſetzte: „ich bleibe nicht länger Julienne!“
Und man gieng.

Auf der Schwelle kam es dem Grafen ein,
in das Nebenzimmer zu ſchauen; er macht' es
auf und fuhr zuſammen, rief aber: „geht nur
voraus,“ und gieng hinein. Er hatte nehmlich
ſich im Spiegel zweimal nachgeſpielt erblickt.
Drinnen fand er ſich in einer Niſche in franzö¬
ſiſcher Uniform ſtehen in Wachs, aber ſchon als
Jüngling, und darneben, was die Thür bedeckt
hatte, ſeinen Vater auch als Jüngling, altmo¬
[236] diſch bekleidet, aber ſchön wie ein griechiſcher
Gott; das warme volle blumige Geſicht war
noch nicht im ſtarren Leben überwintert und
blühte noch liebend. Er ſtürzte tief ins Meer
der Vergangenheit. Die koloſſaliſchen Statuen
drauſſen, und die beglänzten Gebürge halten
ſich aus dunkeln Wellen aufgerichtet und ſtan¬
den in tropfendem Schimmer. Man rief draus¬
ſen. Er blickte wieder in ſein Geſicht, aber zor¬
nig. „Wozu zweimal,“ ſagt' er und zerquetſchte
ſein Geſicht, aber ihm war es wie Selbſtmord
und Betaſten des Ichs. Die väterliche Geſtalt
gönnte er noch weniger der fremden unbewach¬
ten Stelle, aber ſie war ihm zu heilig zur klein¬
ſten Berührung.

Er gieng zurück und ſchwieg über die Bil¬
der, um nicht an Linda's Phantaſie die großen
widerſpenſtigen Flügel aufzumachen. Der grü¬
nende, blühende, glänzende Tag verſchlang bald
die kalten Schatten, die von Höhen und Grä¬
bern der Vergangenheit hereingefallen waren.
„Aber jetzt, (ſagte Albano zu Linda,) da Sie
eben aus meiner Kinderſtube gekommen ſind,
führen Sie mich einmal in die Ihrige.“ —
[237] „Ich will Dich nur erſt bekränzen, da wir am
rechten Orte ſind,“ ſagte ſie und brach und
band aus dem Lorbeerwald, durch deſſen Ge¬
wimmel von lichten und dunkeln Wellen ſie
jetzt giengen, Zweige zum Kranz. Körperliche
Geſchäftigkeit gab dieſer Jungfrau, welche leich¬
ter Töne und Farben und Ideen verknüpfte,
ein beſonders rührendes Anſehen von Kindlich¬
keit und naiver Herablaſſung. Sie flocht die
Krone aber mühſam, verwechſelte einmal den
ähnlichen Erdbeerbaum mit dem Lorbeerbaum,
that noch einen blühenden Myrtenzweig hinein
und ſchmückte damit ſein lockiges Haar, aber
ſehr ernſt: „der Kranz geziemt Dir; die hohen
Lorbeern oben am Gipfel wirſt Du Dir ſchon
einmal ſelber holen,“ ſagte ſie. Er glaubte, ſie
ſpiele unter dem Ernſt, allein ſie ſah den Be¬
kränzten freudig und prüfend an und lächelnd,
aber wie eine Mutter und ſagte: — „So iſt's
recht! Was willſt Du noch? Ich bring' es.
Albano, ich habe in dieſer Stunde eine ganz
beſondere und neue Liebe zu Dir, ich möchte
für Dich viel thun, viel leiden. Mein Herz iſt
bewegt von überſchwenglicher Liebe. Küſſe mich
[238] nicht. Ich will Dir erzählen.“ Die ſchöne
Weiblichkeit, die den Geliebten heiſſer und nä¬
her liebt, wenn ſie zum erſtenmale ſein Eigen¬
thum, ſeine Kindheitsörter, ſeine Wohnungen
betreten, erfüllte unerkannt ihr ſtarkes Herz.
Er küßte ſie nicht — er ſah ſie an und weinte
in Liebes-Wonne — ſie neigte ſich herüber und
ſagte, aber heiter: „ich weine ſehr ſchwer, Lie¬
ber! Ich will Dir das von meiner Kindheit er¬
zählen, was Du verlangteſt. Von meinen er¬
ſten Kindheits-Plätzen iſt mir wenig geblieben,
vielleicht weil wir immer reiſeten und weil ich auch
mehr nach Menſchen als nach Gegenden ſehe
— außer mein längſter Aufenthalt in Valenzia.
— Vom frühen hab' ich wohl meine
Reiſe-Sucht. Am Ende liegt ſie doch in mir.
Aber Ihr glaubt immer, wie die Deutſchen,
das zu erlernen, was Ihr eigentlich ererbt oder
erſchafft. Von meiner Mutter wurd' ich mehr
als von jemand gehaſſet und geliebt. Jetzt bin
ich klar über ſie. Sie war ganz für die Kunſt
oder für die Künſte gebohren, ob ich wohl
glaube, daß ſie von den Göttern eigentlich für
die Bühne auserſehen war. Sie war alles in
[239] dieſer Minute, nichts in der andern — Flüche
und Gebete, Glaube und Unglaube, Haß und
Liebe wechſelten ab in dieſer epiſchen Natur. —
Sie hätte eine Welt verſchenken und eine ſtehlen
können. — Sie drückte mich einmal an ihr
Herz und ſagte: wärſt Du nicht meine Toch¬
ter, ich würde Dich ſtehlen oder tödten aus
bloßer Liebe; — und das war, als ich geſagt
hatte: ich liebe die Medea mehr als Kreuſa! —

Indeß war ſie zu inkonſequent, um ganz
geliebt zu werden; meinen unſichtbaren Vater
liebt' ich weit mehr, ich dacht', er ſey Gott der
Vater. Ich bildete mir einmal ein, er müſſe
in Porta Celi^*) wohnen; ſtundenlang gieng
ich um den Todtengarten des Kloſters und blickte
ſehnſüchtig durch die Palmen über die Roſen
der Gräber. Ich hieng an allem Lebendigen
bis zum Schmerz; ein ſterbender Kanarienvo¬
gel machte mich einmal krank und die Todten¬
meſſe glaubt' ich werde für ihn geleſen. Auch
an Gott und Geiſtern hieng ich trunken. Im
Feuer, das ich im Dunkeln einmal aus dem
[240] Zucker ſchlug, blitzten ſie mir vorüber. Ich
habe nie geſpielt, ſondern früh geleſen. Da ich
ſehr ernſt war und meine Geſtalt ſich zeitig
entwickelte, ſo wurd' ich früh als eine Erwach¬
ſene behandelt und ich begehrt' es auch. Nie¬
mand war mir ernſt genug, außer der Vor¬
mund, der mit heimlicher Hand meine Entwick¬
lung regierte. Vor Büchern und im Reiſewa¬
gen da vergieng mein erſtes Leben. Ich be¬
neidete die Männer um ihr Wiſſen und ihre
Freiheit, aber ſie gefielen mir nicht, die Weiber
noch weniger. Ich galt für ſtolz — und frü¬
her war ich's auch — und für phantaſtiſch; ich
nahm es nicht übel, und ſagte: ihr habt euere
Weiſe und ich meine.“ — — Durch Dian und
Julienne wurde die Erzählung geſtöhrt.

118. Zykel.

Die erſte einſame Minute, die Albano mit
ſeiner Schweſter fand, legte er zur Nachfrage
über ihre lateiniſche Nachricht an, daß Lin¬
da's Vater gerade an ihrem Hochzeittage er¬
ſcheinen würde; aber ſie verwies ihn auf ſeinen
eignen, der ihm alles über Linda's ihren ſagen
könne[241] könne — und bat ihn, „Linda zu ſchonen,
nicht nur in ihrer Zartheit, ſondern auch in
ihrer eignen Ehe-Scheu, die ſehr weit gehe.
Sie konnte nicht einmal eine Freundinn an den
Traualtar begleiten, (ſetzte Julienne dazu,) ſie
nannte dieſen den Richtplatz der weiblichen
Freiheit, den Scheiterhaufen der ſchönſten freie¬
ſten Liebe und ſagte, das Heldengedicht der
Liebe werde dann höchſtens zum Schäfergedicht
der Ehe. Freilich weiß ſie nicht, wohin ſolche
Grundſätze endlich führen.“ — „Ich hoffe auch,
daß Du ihr vertraueſt,“ ſagte Albano, ſich die¬
ſe Seltſamkeit anders und höher ableitend als
ſeine ſtrenge Schweſter. Sie brach ſchnell ab,
um ihm noch den Rath nach Peſtiz mitzuge¬
ben, die Fürſtinn zu fliehen, die ins Innerſte
hinein kalt, falſch, rach- und ſelbſtſüchtig ſey.
„Sie hat etwas und zwar viel mit Dir vor'
— und ihr Haß gegen die Gräfinn kommt jetzt
dazu — Linda faſſet ſie ſcharf auf, aber doch
läſſet ſie ſich aus Heftigkeit durch alle hinreis¬
ſen und benutzen, die ſie überſieht und voraus¬
ſieht.“ Albano blieb bei ſeinem alten ſanftern
Urtheil über die Fürſtinn — um ſo mehr, da
Titan IV. Q[242] er Juliennens moraliſche Härte gegen jede ge¬
nialiſche ſchon aus ihrem Mißurtheil über Lia¬
nen kannte —; aber er gab ihr das leichte
Wort, ſie zu fliehen, ohne ihr den Grund,
nehmlich ihre ſo hart entzauberte Liebe für ihn,
zu ſagen. Für ſein Zartgefühl gab es keine
größere Rohheit als dieſes öffentliche Erbre¬
chen und Vorleſen eines Liebesbriefs, als das
männliche Auffangen und Ausrufen eines weib¬
lichen Seufzers der Liebe durch ein Sprach¬
rohr fürs Volk.

Alle kamen wieder zuſammen — lagerten
ſich auf eine Stelle, die den See und die Al¬
pen und die Blüthen-Schatten gab — der
Tag glühte ſich ab und ſank von Schönheit
zu Schönheit zum Abend hinunter. — „Auf
dieſer feinen Inſel (ſagte Dian) fängt ſich
ſchon das nordiſche Weſen an und wir ſte¬
hen bald zu Hauſe unter einem ſpitzen Dach.“
— „Nun ja, (ſagte Julienne,) aber endlich
hat man's doch auch gern, wenn man wieder
einen reinlichen Menſchen, eine Blondine und
einen Schatten ſieht und ein Paar Vögel
[243] hört^*).“ — „An Tivoli und Iſchia und den
Poſilippo denk' ich hier nicht, (ſagte Albano,)
ich denke an meine Kindheit und an die Alpen.
— Drüben am Ufer des Langſee's (lago Mag¬
giore) mögen ſich freilich die beiden Inſel-Zu¬
ckerhüte nicht zum Beſten darſtellen, aber da¬
für ſtellet ſich hier auf dem Zuckerhut das Ufer
und der See deſto beſſer dar, und für den der
auf dieſer Seealpe ſteht, iſt ſie doch gemacht.“
— „Mir iſt alles gleichgültig, (ſagte Linda,)
denn ich finde mich hier ganz wohl. Das Re¬
zenſiren ſchöner Gegenden iſt auch ein nordiſch
Weſen, weil man ſie da nur aus Büchern ken¬
nen kann; der Italiener, der ſie hat, genießet
ſie wie die Geſundheit und iſt ſich nur der Ent¬
behrung bewußt; deswegen iſt er nicht einmal
ein großer Landſchaftsmahler.“

„Man ſollte (ſagte Dian) das prächtige
Welſchland noch auf der Gränze beſingen, wenn
man von dem Kaſtellan eine Guitarre bekäme.“
Er gieng und brachte eine. Nun fieng er ita¬
Q 2[244] lieniſch zu improviſiren an. Er ſang: „in Apol¬
lo wurde die alte Liebe nach dem vorigen Schä¬
ferlande auf der Erde und nach der verlohrnen
verhüllten Daphne wieder wach — er ſtieg vom
Himmel, um beide zu finden — ihm hatte Ju¬
piter den Momus mitgegeben, der ihm das
Häßliche zeigen ſollte, damit er zurückfliege —
als ein ſchöner lächelnder Jüngling gieng er
über die Inſeln, durch die Ruinen der Tem¬
pel, durch ewige Blüthen, vor göttlichen Ge¬
mählden einer unbekannten hehren Jungfrau
mit einem Kinde und vor neuen Tönen vor¬
über, und zog wie über die Zauberkreiſe einer
ſchönern neuen Erde. — Vergeblich zeigte Mo¬
mus ihm die Mönche und Seeräuber, und ſeine
von der Zeit niedergeworfnen Tempel und ließ
ihn ſpottend Thermenſäulen für Tempelſäulen
nehmen — der Gott ſah hinauf zum hohen
kalten Olymp und ſah herab auf dies warme
Land, auf dieſe große goldne Sonne, dieſe
hellblauen Nächte, dieſe ewigblühenden Düfte,
dieſe Zypreſſen, dieſe Myrten- und Lorbeer¬
wälder und ſagte: hier iſt Elyſium, nicht
in der Unterwelt, nicht auf dem Olymp —
[245] da gab ihm Momus einen Lorbeerzweig von
Virgils Grabe ^*) und ſagte: das iſt deine
Daphne. Jetzt erzürnte ſich ſeine große Schwe¬
ſter Diana, ſie gab Daphnen ihre Geſtalt und
Kleidung, als komme ſie aus den Wäldern der
Pyrenäen herüber; aber er erkannte die Ge¬
liebte und gieng mit ihr in den Olympus zu¬
rück.“ — Als Dian das ſang und die Lieder
mit den Saitentönen fliegen ließ, ſo ſtanden
hoch drüben im Himmel die ewigen Glanz-Ge¬
bürge aus Eis, von den Bergen flatterten Quel¬
len und Schatten in den hellen See und der
Abend bewegte ſich entzündet und entzückt. Da
ergriff der ſtille Albano die Saiten, ſenkte das
Auge in den Blitz der Gebürge ein und fieng
erröthend an: „verweile, o Sänger, bei den ho¬
hen Geiſtern, die auf das Schlachtfeld zogen,
tödtend, ſterbend — und die aufbaueten die
ewigen Tempel der Menſchheit — verweile bei
den reinen Demanten, die glänzend und feſt
unter dem Hammer des Schickſals blieben —
verweile bei der alten Zeit, bei dem Meere
[246] Roms, das einen Welttheil trug und die an¬
dern untergrub — aber fliehe vor der Zeit, die
ihren Gipfel in ihren eignen Krater ſenkte. —
Verweile, Sänger, auf der Höhe und ſchaue
in den Garten der Welt herunter, der ein ſpie¬
lendes Menſchenleben iſt — die Ruine wird
Fels, und der Fels Ruine — auf dem hohen
Vorgebürge duftet die Blüthe, unten liegt das
Meer mit offnem Rachen — über die Szylla
glänzen ſchöne Häuſer und Gaſſen zwiſchen
dem Lager erſchrecklicher Felſen. — Und der
Gott fliegt über das Land, und ſieht das Kind
auf der Tempelſäule am Ufer und die Götter¬
tempel voll Mönche, die Sümpfe voll namen¬
loſer Ruinen und die Küſte voll Blüthen und
Grotten — und die blühenden Myrten und
Reben und die Feuerberge und die Inſeln —
und Iſchia . . . .“

Aber ihm entſank die beſtürmte Guitarre
und die Stimme, das Auge gieng tief in den
Himmel und in das Leben des Menſchen ein
und er entfernte ſich, um das laute Herz zu
ſtillen. In der kühlenden Einſamkeit bemerkte
er, wie weit ſchon die Sonne hinabgeflogen
[247] ſey wie mit Amorsflügeln durch einen kältern
Himmel; — er kehrte ſchnell zurück, in der Abend¬
röthe ſchlug ſeine Scheideſtunde aus.

Als er wiederkam, war Linda allein — denn
Julienne hatte ſeinen Dian unter dem Vor¬
wande, das Bilderkabinet zu beſehen, von den
Liebenden weggezogen, denen heute ohnehin
nur ein kürzeſter Tag des Glücks beſchieden
war — und die Geliebte ſah ihn bedeutend an:
„Dian ſang eigentlich beſſer (ſagte ſie) und
epiſcher, aber Euer lyriſches Weſen hab' ich
doch auch ſehr lieb.“ Sie blickte ihn wieder
an, dann wieder, dann in ſein Auge, dann
umarmte ſie ihn ſchnell und kein Laut erklärte
den plötzlichen Kuß. „Wir wollen auf die Ter¬
raſſe,“ ſagte ſie leiſe. Sie beſtiegen die ſchöne
Höhe der zehn Terraſſen, welche mit Lorbeer-
und Zitronenbäumen und mit Pyramiden und
koloſſaliſchen Statuen und mit der Ausſicht auf
das ferne von Dörfern und Alpen umzogne
Ufer das Auge füllt und wo einſt Albano ſei¬
nen Vater hatt' entfliehen ſehen. „Du gefällſt
mir immer mehr, Albano, (ſagte Linda,) ich
glaube faſt, Du kannſt recht lieben; erzähle
[248] mir Deine erſte Liebe, ich habe Dir auch er¬
zählt.“ — „O Linda, (ſagt' er,) wie viel be¬
gehrſt Du! Aber ich bin wahr und ſage Dir
alles; Du wirſt Sie lieben wie Sie Dich liebte.
— Sieh hier Dein Bild, das Sie ſterbend
machte und mir gab!“

Er reichte ihr die kleine Zeichnung und ihr
Auge wurde naß. Darauf fieng er leiſe und feier¬
lich das Gemählde ſeiner erſten Liebe an — wie
er Sie ſo früh noch ungeſehen und in erſten
Morgenſtrahlen des Lebens verehrt und ge¬
ſucht — und wie er Sie fand — und wie Sie
glücklich machte und es nicht wurde — wie
ſanft Sie war und er ſo wild und hart — wie
er ſeinen eignen Ungeſtüm des Herzens Ihr zu¬
muthete — wie grauſam er Ihre Entſagung
aufnahm und wie Sie durch ihn untergieng.
Linda weinte mehr als gewöhnlich. „O ich
habe hart gehandelt, gute Linda!“ ſagt' er.
„Nein, (ſagte ſie,) ich wein' über Euch beide.“
— „Ich habe große Mängel,“ ſagt' er. „Alle
vergeb' ich Dir, (ſagte ſie,) wenn Du nur lie¬
ben kannſt; aber das liebliche Weſen hat auch
ſehr gefehlt und gegen die Liebe.“ — Sie hielt
[249] innen, dann fragte ſie leiſe: „Albano, iſt Sie
noch in Deinem Herzen?“ — „Ja, Linda,“
ſagte er. „O Du redlicher und treuer Menſch,
(rief ſie begeiſtert und legte ihr Haupt an ſeine
Bruſt und betete:) heiliger Gott, gieb deinen
Unſterblichen alles, nur laß mir ewig dieſes
Menſchen Bruſt, damit er recht geliebt wird,
recht unausſprechlich und damit ich nicht un¬
tergehe! — Willſt Du, Lieber, (liſpelte ſie plötzlich
und richtete ſich auf, ihn anblickend mit unend¬
licher Liebe und Hingebung,) daß ich in Lilar
wohne, ſo gebiet' es nur.“

Dieſes weibliche gehorchende Ergeben eines
ſo freien mächtigen Geiſtes machte ihn ſprach¬
los — wie ein Adler faßte ihn die Liebesflam¬
me und hob ihn empor — er glühte an ihrem
blühenden Angeſicht und die Brautfackel der
untergehenden Sonne ſchlug mit großen Flam¬
men zwiſchen beide herein. „Linda, (fieng er end¬
lich mit zitternder feierlicher Stimme an,) wenn
wir es wiſſen könnten, daß wir uns je verließen
oder verlöhren — O! Linda, (fuhr er müh¬
ſam fort, unter ſeinen Thränen und Küſſen,)
wenn das möglich wäre, es ſey durch meine
[250] Schuld, oder durch das kalte Schickſal: wär' es
dann nicht ſchöner, wenn wir uns in dieſer
Minute hinunterſtürzten in den See und in
unſerer Liebe ſtürben?“ — Die Sonnengluth
brannte wie eine Aurora herein, welche Jüng¬
linge und Jungfrauen zu den Göttern entführt;
und die Lebens-Dämmerung war zu hellem
Morgenroth entzündet. „Wenn Du das weißt,
(ſagte Linda,) ſo ſtirb jetzt mit mir.“ — —

Da weckte beide Juliennens ferne Stimme
— endlich kam ſie ſelber mit Dian zum Ab¬
ſchied. Sie ſahen erwachend, von der Sonne
und Liebe geblendet umher und alles war ver¬
ändert — die Sonne war verſunken, der weite
See mit Nebel-Schatten bezogen und die Welt
erkältet, nur die hohen Eisberge loderten noch
roſenroth ins Blau, wie Gedächtnißſäulen der
flammenden Bundes-Stunde.

Vor Albano's Seele ſtand noch das men¬
ſchentrennende Schickſal, die kalte verhüllte Fel¬
ſen-Geſtalt, deren Schleier auch ſteinern iſt
und den niemand hebt. Er wollte nun durch¬
reißen und ſogleich ohne feiges Zögern in den
Winter hinunter. „O bis der Heſperus unterge¬
[251] gangen, verzieh!“ liſpelte Linda. Er blieb; aber
beide hatten keine Worte mehr, nur die Au¬
gen; die feſtgehaltenen Adler, die vorhin den
himmliſchen Venuswagen durch den Himmel
geriſſen, flatterten daran wild auf. Der Abend¬
ſtern gieng unter; der halbe Mond in der Him¬
melsmitte legte Strahlen als Zauberſtäbe an
die Erde an und verwandelte ſie in eine heili¬
ge blaſſe Welt des Herzens. „Nur noch den
großen Stern laſſ' hinab“ — ſagte ſie und
ſah ihn ſehnſüchtig an. Er that's. Die Nach¬
tigallen hüpften tönend zwiſchen den Silber¬
zweigen; nur die Menſchen hatten Himmel und
Liebe ohne Stimme.

„Nur noch ein Sternchen!“ bat ſie; er ge¬
horchte, ſchon vom Worte gerührt; aber ſie
entſchied ſich ſelber und ſagte: „Nein, geh!“
— „Wir wollen, Dian!“ ſagt' er. Dieſer gieng
Liebe-ſchonend die Terraſſen voraus hinab.
Heftig und lange lagen die beiden Geſchwiſter
einander am Herzen und wünſchten ſich ein hei¬
teres unbeſtürmtes Wiederfinden. Linda gab
ihm nur die Hand und ſagte kein Wort; wie
der ſtille Himmel der Nacht ſeine heiſſe Sonne be¬
[252] deckt, ſo war ihr ſtammendes Herz verborgen;
und da er gieng, ſchloß ſie, ohne nachzublicken,
ſeine Schweſter an die wallende Bruſt.

Glanz und Nacht und Duft beſtreueten die
Himmelsleiter der Terraſſen, die er herunter
gieng. Leiſe flog ſein Schiff durch den Ster¬
nen- und Blüthen-Schnee, der auf den Wel¬
len wehte — die Nachtigallen der beiden In¬
ſeln klangen zuſammen — die Schiffer ſangen
ihnen frohe Lieder zurück — die Orangendüfte
führte der günſtige Wind dem Schiffchen nach;
— aber Albano hatte Herz und Angeſicht wei¬
nend nach der verſinkenden Pyramide gewandt.
Die Schweſter hatte allein auf der Höhe nach¬
geſehen, dann war auch dieſe verſchwunden —
die Nachtigallen riefen noch leiſe nach — end¬
lich war alles verhüllt. — Er kehrte ſich um nach
den blaß-ſchimmernden Eisgebürgen, wie nach
den Leuchtthürmen ſeiner Fahrt und vom Him¬
mel dieſes Tags war ihm nun nichts geblieben
als die leitende Liebe, wie der Schiffer dem
Magnete folgt, wenn die heiligen Sterne ſich
verborgen haben und ihn nicht mehr führen.

119. Zykel.

Albano und Dian flogen über die deutſchen
Gefilde freudig ſo manchem theuern Herzen
entgegen und nichts wurde getäuſcht als ihre
— Furcht vor dem Abſtande ihrer Reiſe-Län¬
der. Statt des ſchwarzen Lavaſandes und des
verbrannten Bodens hinter ihnen deckte jetzt
das helle friſche Grün die Ebenen und kühlte
das geblendete Auge. Die Wellen grüner Äh¬
ren-Fluren ſchlugen ſich ſo luſtig als die Wel¬
len des blaugrünen Meers. In dichtern, län¬
gern, höhern Wäldern wehten neue Schatten,
gleichſam ſchöne kleine Abende, die ſich vor dem
Tag verkrochen. Nach dem ſchwarzen Grün
der welſchen Bäume kehrte das helle lachende
der deutſchen Gärten zurück; und neue Vögel-
Chöre wiegten ſich in Wolken und in Wäldern
und grüßten das Menſchen-Herz und ſchickten
ihm ihre leichte ſchuldloſe Freude herab.

Von Frühling zu Frühling zog der glück¬
liche Albano mit ſeinen Liebesträumen; wie
hinter ihm eine ſüdliche Blüthe fiel, ſo that
ſich vor ihm eine nördliche auf; und ſein Rei¬
ſewagen blieb auf dem bunten Wege und
[254] unter den Blüthen-Schatten eines langen
Gartens.

Endlich ſtand er vor dem Hauſe, wozu ihn
der Garten führte, vor der Lindenſtadt; ſo
ſtand er auch im vorigen Jahre auf der Höhe
vor ihr, zum Wolkenzuge der Zukunft aufſe¬
hend ohne zu errathen wozu das Gewölk' ſich
bilde, ob zur Aurora, oder zum Abendgewitter.
Wie viele alle Schmerzen ſtreiften jetzt gleich
Schatten von Wolken über die alte Gegend,
über die Blumenbühler Höhen und über die
Häuſer hinüber, als er die bekannten zuweilen
mit Thränen bezeichneten Wege der Vergan¬
genheit überſchauete! Er gieng jetzt, das be¬
dacht' er, ſeinem Vater mit der Nachricht ſei¬
nes neuen Glücks entgegen — ſeinem abtrünni¬
gen Freunde mit der geraubten Geliebten —
mit alter und neuer Liebe ſeinem wiederkehren¬
den Schoppe, deſſen Herz und Schickſal ihm
jetzt zugleich ſo dunkel und ſo wichtig waren —
und der ſonderbaren Zeit und Stunde, wo die
unterirdiſchen Waſſer, deren Treiben und Rau¬
ſchen er bisher ſo oftmals erfahren, auf ein¬
mal aufgedeckt, und mit allen Krümmungen und
[255] Quellen entblößet vor dem Tagslicht liegen ſol¬
len — und der heiligen Stelle, wo er die Ge¬
liebte, die ihm jetzt auf dem utſchen Wege
und in der Nähe der vorigen Schwierigkeiten
noch größer und unerreichbarer erſchien, als
auf dem Epomeo in der Nachbarſchaft alles
Erhabnen am Himmel und auf der Erde, kühn
ans Herz nehmen und ſchließen durfte auf ewig,
ohne wieder zu fragen: wirſt Du mich lieben?
— Da dacht' er an ein Bild zurück, das er auf
dem Veſuv ^*) gefunden und ſagte zu Dian:
„hinter dem Menſchen arbeitet und geht ein
langſamer Strom, der glühend ihn verzehrt
und zermalmt, wenn er ihn ergreift; aber der
Menſch ſchreite nur tapfer vorwärts und ſchaue
oft rückwärts, ſo entkommt er unbeſchädigt.
Mein geliebter Lehrer, ſo will ich's jetzt in mei¬
[256] nen neuen bedenklichen Verhältniſſen machen;
wende Du mich aber nach der Lava um, wenn
ich's in ſchön[u][n] [...] Gegenden zuweilen vergeſſen
ſollte!“ —

„Sprecht beſſere, günſtigere Worte! (ſagte
Dian.) Heil uns, die Götter ſind ſchon gewo¬
gen! — Dort kommt Euer Vater den Schlo߬
berg herauf und ſieht ſo luſtig und glücklich
aus wie ich ihn nie getroffen!“

120. Zykel.

Gaſpard hatte gegen ſeinen Sohn die gewöhn¬
liche vornehme Kälte der erſten Stunde, wie
Briefe kälter anfangen als endigen. Erſt als
dieſer Morgen-Reif geſchmolzen und es wär¬
mer um ihn geworden, entdeckte ihm Albano
ohne Furcht und ohne kleinmüthiges Erröthen
mit gereifter Männlichkeit den Bund, den er
mit Linda und mit ſich auf ewig geſchloſſen und
bat ihn um das dritte Ja. „So hat es doch
(verſetzte der Ritter) der alte Zauberer am Ende
noch durchgeſetzt; freilich unter dem Beiſtand
Titan IV R[258] einer jungen Zauberinn. Daß ich Dich in dem
was Du mit ganzer Seele und auf immer er¬
greifeſt, niemals ſtöhre, das weißt Du noch
vom vorigen Jahre aus einem ähnlichen Fall.“
Albano wurde über die bittere Erwähnung ſei¬
ner erſten Liebe roth, hatte aber ſeit einem hal¬
ben Jahre die Kraft gewonnen, da männlich
zu ſchweigen, wo er ſonſt jugendlich ſprach.
Gaſpard, heute froher und gegen ihn wärmer
als ſonſt, fuhr doch, als er deſſen Empfindlich¬
keit bemerkte, fort: „Ich heiſſ' es gut! Wie
der Siegelgräber das Wappen anfangs in
Wachs, und erſt dann in den Edelſtein ſticht,
ſo verſucht der Mann das ſeinige in mehr als
ein Herz zu graben, bis er endlich das feſteſte
hält. Man muß bekennen, Du haſt nicht am
ſchlimmſten ausgewählt in meiner Mündel und
ich gebe gern mein Wort dazu.“ —

Albano drückte die Hand, die den ſüßen
Knoten der Liebe noch feſter zog und ſagte im
Rauſche des Danks: „auch meine Schweſter
fand ich, die Prinzeſſinn, aber ich thue an Sie
keine Frage wie neulich, ſondern rechne auf
die Zeit.“ — „Spötter! (ſagte Gaſpard und
[259] nahm, ihn abzukühlen, wie es ſchien den grau¬
ſamen Schein an als denk' er, der reine edle
Sohn hab' ihm mit der Erwähnung der Schwe¬
ſter den Spott der vielfachen Liebe zurückgeben
wollen,) ſchweige nur über alles im Innerſten
wie ich ſelber bisher; und verbirg dein Wiſſen
dem Hofe; gieb mir Dein Ehrenwort.“

Albano ſagte, auch Juliennen hab' er's ſchon
gegeben; er wurd' aber durch Gaſpards gan¬
zes Betragen auf Schlüſſe zurückgetrieben, die
weder ſeinem Vater noch Juliennens Mutter
ſittliche Kränze aufſetzten.

Gaſpard ſetzte noch dazu, es ſey für einen
Mann ein Unglück, mit phantaſtiſchen Weibern
— wie Albano ſchon ſeine Mutter kenne — und
zwar mit dreien auf einmal verwickelt zu ſeyn
und rieth ihm, ſeinen Schritt wie bisher tapfer
durch alle Räthſel fort zu thun und ſie ihrer
eignen Auflöſung zu überlaſſen; darauf legt' er
ihm als eine Probe der dritten Phantaſtinn die
Frage vor, ob er ſchon wiſſe, daß die Gräfinn
ungeachtet ſeiner Vormundſchaft ihren lebendi¬
gen Vater noch habe, der erſt an ihrem Hoch¬
zeittage erſcheinen wolle. Er bejaht' es. Ga¬
R 2[260] ſpard fuhr nun fort: ſchon dieſer Grund allein
— damit Linda ihren Vater und ſie alle end¬
lich die Ruhe der Klarheit fänden — beſtimme
ihn für eine frühe heimliche Verbindung beider
durch den ehrlichen Spener.

Albano — ordentlich erſchreckend vor der
ſchnellen nahen Verwandlung ſeeliger Stunden
in ſeelige Jahre und eben ſo unvermögend, ſich
ſeine Titanide als Gattinn zu denken wie als
Kind — antwortete beſcheiden und mit uneigen¬
nütziger Rückſicht auf Linda's Ehe-Scheu: über
die Zeit ſeines beſiegelten Glücks dürfe und
könne niemand entſcheiden als Linda ſelber.

Gaſpard war zufrieden: „nur um einen
Aufſchub halt' ich bei Euch an (fügt' er noch
bei); mein Freund, der Fürſt, iſt ſeinem Ende
wieder näher — die wohlthätige Wirkung, die
auf ihn eine Geiſter-Erſcheinung gemacht, hat
allmählig nachgelaſſen, und er fürchtet täglich
die Wiederkunft des Phantoms, das ihm die
letzten Stunden vorauszuſagen verſprochen. —
In ſolcher Zeit taugt mir Euer Feſt nicht. —
Im Vertrauen geſagt, der arme Kranke hatte
ſelber ein Auge auf die ſchöne Braut. — Es
[261] iſt doch billig, ihn mit der größten Gewißheit
ſeines Verluſtes zu verſchonen. Seinetwegen
verſchieb' ich auch meine Abreiſe.“

Wie wenn ein Menſch in das junge Para¬
dies träte und alle Vögel auf einmal, Nachti¬
gallen und Adler und Eulen und Paradiesvö¬
gel und Geier und Lerchen umzögen ihn: ſo
verworren fühlte ſich Albano durch dieſe durch¬
kreuzende Anſichten erregt und er merkte, hier¬
in geb' es keinen Verlaß und Vorhalt als auf
ſein eignes Herz und Linda ihres.

Gaſpard ſchien ungeduldig auf das Wieder¬
ſehen der Gräfinn zu ſeyn, die er ſeine einzige
Freundinn nannte. „Ich glaubte leider in Rom
meinem Bruder nicht, (ſetzt' er dazu,) da er
beiden Frauen in Neapel wollte begegnet ſeyn.
— Apropos dieſer iſt vor einiger Zeit hier durch
nach Spanien gegangen; in Rom behauptete
er, nach Griechenland zu reiſen — Du ſiehſt,
mit welcher poetiſchen Luſt und Genialität er
das reine Lügen treibt.“

Gaſpard ſchied ſehr warm von ihm mit den
Worten: „Albano, ich bin mit Dir zufrieden,
ich wär' es unendlich, wenn die Reinheit des
[262] Jünglings in den Mann übergienge — noch
hab' ich's nie gefunden.“ — Albano wollte
gerührt betheuern und beſchwören. „Darum
(fuhr er mit einer leichten den Eid wegtreiben¬
den Hand-Bewegung fort) fandeſt Du mich
ſo froh über Dein Glück, denn die Fürſtinn,
Freund, hatte mir Deine Liebe ſchon am Mor¬
gen verkündigt. Nimm Dich in Acht vor ihr,
denn ſie haſſet Dich ohne Gränzen.“

Hart und ſchauerlich tritt wie ein neues
wunderbares Raubthier hinter dem Gitter, zum
erſtenmal ein rechter wenn auch waffenloſer
Haß vor ein gutes Herz. Albano begehrte
keine Bekräftigung und Erklärung dieſer trau¬
rigen Nachricht, denn der Fürſtinn Liebe und
Irrthum, ihre Bekanntſchaft mit ſeiner vorigen
Kälte gegen Linda, ihr ſtiller Ingrimm gegen
dieſe ſelber, waren ja für ſie Flammen genug,
um daran den ſtärkſten Gift zu kochen.

Er wohnte wieder auf des Vaters Erſuchen
bei dem für ihn unbedeutend in der Tiefe lie¬
genden D. Sphex; und Gaſpard wieder im
Schloß nahe am kranken Freund. Der Ritter
ſtellte ihn ſchnell dem Hofe vor, der das Reiſe¬
[263] Braun, den ſchärfern Augen-Blitz und die
ganze letzte Entwicklung ſeiner großen Geſtalt
ſchnell bemerkte und bemerken ließ. Die Für¬
ſtinn empfing ihn mit der leichteſten feinſten
Kälte, gleichſam einer aqua toffana, die nur
reines geſchmackloſes Waſſer ſcheint. Der Fürſt
ſaß im Krankenbette aufrecht mit verdrüßlichem
Geſicht vor herkulaniſchen Zeichnungen und ließ
ſich darüber von Bouverot belehren. Wie ein
Geſicht, auf welchem in den ſpäten grauen Jah¬
ren des Lebens noch ſchöne Freudigkeit ſich bil¬
den kann, ein ſchönes Leben und ſchönes Herz
verkündigt: ſo lächelt der Heilige nie himmli¬
ſcher als auf dem Krankenbette, und der Ver¬
lohrne nie härter als eben da. Albano wandte
ſein Auge ab vom ſiechen verzerrten Bruder
ſeiner Schweſter.

Schmachtend ſah er nach dem vergangnen
Heſperien zurück und auf die Paradieſes-Pforte
hin, die endlich aufgehen und Linda und die
Schweſter im Eden zeigen ſollte. „Es wird
Dir recht ſeyn, (hatte Gaſpard geſagt,) daß
ich es unter dem Vorwand der Krankheit Lui¬
gi's gemacht, daß beide im alten Schloß zu Li¬
[264] lar wohnen, wo Du ſie unbemerkter ſehen
kannſt.“ Er begegnete dem Miniſter Froulay,
und ihm kam entgegen der Lektor; — mit bei¬
den gieng ein dunkles vielfaches Schatten-Ge¬
folge von harten alten Erinnerungen mit. Noch
hatt' er den Hauptmann Roquairol nicht geſe¬
hen, jetzt für ihn der Abendnebel eines unter¬
gegangnen Frühlingstags.

Er trug ſo ſchnell er konnte ſein ſtummes
Herz — das eine Äolsharfe in der Windſtille
war — nach dem kindlichen Blumenbühl, um die
elterlichen Menſchen zu begrüßen und die Blät¬
ter ſeines nächſten Seelen-Nachbars Schoppe
zu leſen, nach deſſen verſprochner Wiederkunſt
er ſich jetzt mehr als jemals ſehnte.

121. Zykel.

Es war ein blauer friſcher Sommertag, da
Albano nach ſeinem alten Blumenbühl gieng,
ohne zu wiſſen, daß er's gerade an dem Ja¬
kobi- oder väterlichen Geburtstag thue, den
er einmal in der Kindheit mit ſo ſeltſamen Vor¬
ſpielen ſeines Lebens verbracht. In den alten
Gärten und auf den alten Höhen umher bis
[265] nach Lilars Walde hinüber lag überall noch
der junge ſchimmernde Thau der Kindheit un¬
vertrocknet von der Sonne Heſperiens; auch
manche Thränentropfen ſtanden darunter auf
Blumen; aber ſein friſcher geneſender Geiſt
wehrte ſich jetzt gegen weiches Verſchwimmen
in die laue Verfloſſenheit, dieſe Lethe der Ge¬
genwart. Im Dorfe wurd' er über ein Pferd,
das man beſchlug, betroffen, weil ers an Zeu¬
ge und allem als Roquairol's Freudenpferd er¬
kannte. Ein Feſt trug er in das Feſt hinein,
als er in die laute Vaters-Stube voll Geburts¬
tagswähler trat, blühend, entwickelt, gerade,
ein befeſtigter Mann mit entſchiednem Blick
und Zug. Rabette ſchrie auf — Roquairol
rief: „Aha!“ — und der alte Lehrer Weh¬
meier: „Gott und mein Herr!“ — und ſeine
Kindheits-Engel, die Eltern, umfaßten ihn
unverändert und aus Albinens blauen Augen
rannen die hellen Tropfen.

Aber verändert ſtand die fremde Jugend
neben ſeiner. Rabettens Angeſicht, die vorigen
vollen Wangen und blühenden Lippen waren
niedergefallen und mit dem aufliegenden weis¬
[266] ſen Schleier überlegt und verwachſen und ſie
hatte zwei graue Thränen ſtatt der Augen; in¬
deß lächelte ſie ſehr. Wie ſein eignes Gorgo¬
nenhaupt, erſchien Roquairol's Geſicht blaß und
hart, gleichſam auf ſeinen Grabſtein gehauen;
nur ſchroffe Pfeiler ſtanden in der Fluth ohne
die leichten Bogen der ſchönen Brücke. Zu Al¬
bano's Blüthen-Stamme ſahen Albine und
Rabette unverwandt hinauf, er ſchien ein ita¬
lieniſches Gewächs zu ſeyn, ein Neapolitaner,
im täglichen Bade des Golfs genervigt. Ro¬
quairol hatte ſogleich ſeine Rolle in der Ge¬
walt, leichter als Albano ſeine Wahrheit; er
benahm ſich gegen den, der ihm den Zauber¬
ſtab des Lebens entzweigebrochen und als zwei
Bettelſtäbe hingeworfen hatte, mit der höchſten
Höflichkeit, küßte ihn auf die Wange, hielt in dem
leichteſten oft franzöſiſchen Sprachton aus, zog
die nächſten Nachrichten über Welſchland ein und
gab wieder die erheblichſten, ſo gut er ſie, ſagt'
er, für einen Mann mit heſperiſchem Maa߬
ſtab auftreibe, aus dem Lande zum Beſten.
Auch erzählte er, „daß des Ritters Bruder
dageweſen, ein Mann voll Talente, zumal
[267] mimiſcher der Art, und von der ſonderbar-hef¬
tigſten Phantaſie bei der höchſten Kälte des
Karakters, vielleicht aber nicht immer wahr
genug.“ — „Bei meinem Trauerſpiel (ſetzt'
er dazu) wär' er Goldes werth. Lieber Bru¬
der, ſey bei dieſer Gelegenheit auch gleich ein¬
geladen dazu; es heiſſet: der Trauerſpieler —
Ich geb' es bald — Rabette kennt's.“ Sie
nickte, Albano ſchwieg unter ſeiner Gluth. Un¬
ter allen Rollen gelang dem Hauptmann die
eines Weltmanns am reinſten; auch iſt der
Schein der Kälte leichter und wahrer als der
Schein der Wärme. Albano blieb in einem
ſtolzen Abſtande. Der gekränkten welken Ra¬
bette gegenüber konnte Roquairol durch nichts
gewinnen, auch nicht durch die Vorbitte ſeiner
Geſtalt voll zertrümmerten Lebens; etwas auf
ewig verworrenes und die Wachsflügel zu ei¬
nem Klumpen gequetſcht, fand Albano und ihm
war hier enge wie einem, der von der hel¬
len Welt herab auf einmal in eine niedrige
feuchte Kellerhöhle kriecht.

Der Hauptmann ſtand auf, erinnerte noch
einmal an ſeine Bitte für den „Trauerſpie¬
[268] ler,“ und ſprengte auf dem Freudenpferde
davon.

Hinter ihm ſchwieg jeder von ihm wie ver¬
legen. Die Weiber, von Albano's glänzender
Gegenwart ein wenig ſcheu, getraueten ſich nur
ſchwer mit der alten einheimiſchen Vergangen¬
heit hervor, indeß der Pflegevater Wehrfritz, in
ſeinen Meinungen und Sitten fortgewachſen,
noch in das alte Geſchrei der Kanarienvögel,
und Hunde eingefaſſet, gar keine Zeit kannte,
dem Pflegeſohne innigen Dank für die verbind¬
liche Erinnerung und Wahl ſeiner Geburtstags¬
feier ſagte, den Albano nothwendig und ver¬
geblich ausſchlug, im vorigen Du und Vater¬
weſen fortfuhr, ſich über die Franzoſen und
ihre künftigen Siege entzückte und jetzt dem äl¬
tern Pflegeſohne mehr Prämien des Lobes als
jemals dem jüngern bewilligte, um ihm da¬
durch, hofft' er, ein ſo großes Vergnügen zu
machen wie ſonſt. Der Magiſter unterſtützte
von weitem das Lob, ob er gleich nicht unter¬
laſſen konnte, ſofort als ſein Schüler Neapel,
Baja, Cuma ausgeſprochen hatte, eine Gelegen¬
heit zu ergreifen, um Neapel, Baja, Cuma aus¬
[269] zuſprechen. Albano war rein, wahr, menſchlich,
offen und herzlich gegen alle; Eitelkeit war
nicht in ſeinem ſelbſtvergeſſenen Stolz.

Rabette fand endlich ein Hebezeug, den
glänzenden und doch trauten Bruder aus dem
Gaſtzimmer in ihres oder ſein voriges aufzu¬
winden, um allein zu ſeyn an ſeiner Bruſt.
Als ſie hineintraten: ſo fieng ſie ſogleich mit
den Worten: „kennſt Du die Stube noch, Al¬
bano?“ unendlich zu weinen an mit den
ſo lange geſammelten Thränen; und Alba¬
no zeigt' ihr in den ſeinigen ſein langes bis¬
heriges Mitleiden, riß aber dadurch die ganze
wundenvolle Vergangenheit auf. Sie griff ſel¬
ber zum Heilmittel, zum Erzählen — ſo ſehr
er auch vorſchützte, er wiſſe und errathe ja al¬
les —; und berichtete die Augen trocknend, wie
alles ſtehe — und „daß Karl viel bei ſeiner
Mutter in Arkadien ſey — daß der Miniſter noch
gegen das einzige Kind den alten Wüthrich
mache und ihm nicht einen Heller mehr als
ſonſt zuſchieße, ob er gleich immer große und
größere Schulden häufe, zumal ſeitdem keine
Liane ſie mehr im Stillen tilge — daß er über¬
[270] all borge, nur aber von ihr nichts annehme —
daß er noch immer weiter nichts begehre und
kenne als die Gräfinn — und daß Gott wiſſe,
wohinaus das alles noch wolle.“ — Allem Fra¬
gen zuvorkommend, ſetzte ſie dazu: „er weiß
ſchon jetzt alles, Dein ganzes Leben mit derſel¬
bigen Perſon — er thut dabei ſtill und luſtig,
aber ich kenn' ihn genugſam.“ — „Ach! (ſeuf¬
zete ſie in der Jammer-Fülle; und ſetzte ſogleich
mit derſelben Stimme dazu:) Du ſiehſt mich
an, nicht wahr, Du findeſt mich ſehr mager
gegen ſonſt?“ — „Ja wohl, Arme!“ ſagte er.
„Ich trank viel Eſſig ſeinetwegen, weil Karl
ſchlanke Taillen liebt; und der Gram thut auch
viel,“ ſagte ſie.

Albano wollte ſie tröſten mit der nähern
Möglichkeit einer Verbindung Karls mit ihr,
ſeit der entſchiednen Unmöglichkeit jeder andern
und bot ſich ihr gern zu jedem Vorwort und
Zwangsmittel an —; „er iſt vor Gott und uns
Dein Mann,“ ſagt' er. „Das hat er nie (ver¬
ſetzte ſie erröthend) ſeyn mögen, nehmlich ho¬
nett; ich ſchrieb Dir ja, daß ich jetzt auch zu
ſtolz bin dazu.“ — Nichts beſtach ihn mehr
[271] als ſittlicher Stolz: „ſo wirf ihn einmal weg
auf immer!“ ſagt' er.— „Ach, (ſagte ſie bäng¬
lich,) weiß ich denn, daß er kein Leid gegen
ſich ſelber vorhat? — Dann würf' ich mir's
ewig vor.' ' Unwillkührlich mußte er mit dieſer
liebenden heiligen Furcht die Härte der Fürſtinn
vergleichen, die es ſo froh und ſtolz erzählen
konnte, daß manches verliebte Leben das Opfer
ihres ſpröden Herzens und koketten Geſichts ge¬
worden. „Was willſt Du nun thun?“ fragt'
er. „Ich weine, (ſagte ſie,) ach Alban, das
iſt ja genug, daß Du mir Gehör und Rath
gegeben; ich bin wieder ganz heiter. Aber wer¬
de wieder ſein Freund.“

Er ſchwieg, über die weibliche Unart ein
wenig erzürnt, die unter dem Vorwand, Rath
zu ſuchen, nur Gehör verlangt. „Was iſt das,
(fragt' er, ein Blatt ihr zeigend,) das iſt völ¬
lig meine Hand und ich hab' es nie geſchrie¬
ben?“ — Sie ſah es an und ſagte: „Karl pro¬
bire oft ſo in den Händen bei ihr.“ Es wun¬
derte ihn und er ſagte: „überall nur Nachſpie¬
len und Nachmachen! Aber wie kannſt Du den¬
ken, daß ich ihm vergebe?“ — Einige Reiſe¬
[272] beſchreibungen auf ihrem ſonſt bücherarmen
Nachttiſch fielen ihm auf: „ich wollte doch
wiſſen, (ſagte ſie,) wie es Dir etwan da und
dort mochte ergehen und las deshalb das lan¬
ge Zeug.“ — „Du bleibſt meine Schweſter!“
ſagt' er und küßte ſie herzlich. Sie fragte ihn
noch viel und zudringlich über ſein neues Ver¬
hältniß, aber er eilte wortkarg mit dem vollen
Herzen hinab. —

Das erſte Wort drunten an den Landſchafts¬
direktor war die Bitte um das „deponirte Schop¬
piſche Schreiben.“ Wehrfritz brachte den im Eiſen¬
käſtchen der Schuldſcheine aufbewahrten breiten
Brief und lieferte ihn hoffentlich, wie er ſagte,
richtig ab. Kaum hielt Albano die Thränen zu¬
rück, als er die krauſen aber werthen Spuren
der geliebten Hand, die gewißlich nie im Le¬
ben gewankt oder ſich befleckt, in der ſeinigen
hielt. Da er nichts erbrach, ſo fiengen ſie alle
gutmüthig an, ihm ſeinen Freund Schoppe noch
den Muthmaßungen und Anſichten, die ſich der
Menſch über jeden höhern Geiſt ſo keck und
froh erlaubt, mit allen ſeinen Thaten oder Far¬
ben vorzuſchildern, als wären Thaten oder Far¬
ben[273] ben Striche und Umriß. Wehrfritz und Weh¬
meier bedauerten, daß er toll würde, wenn er's
nicht ſchon ſey. Der Magiſter hielt mit ſeinem
Hauptbeweiſe zurück, bis der Landſchaftsdirek¬
tor die kleineren Nebenbeweiſe beigebracht.

Sein Leben unter dieſem Schloßdache wurde
ab- und aufgedeckt, aber im Guten. Er hatte
bisher — ſo giengen die Berichte — nichts Re¬
elles oder Solides „bezweckt“. Wehrfritz ſchwur,
er habe ſelber zugeſehen, daß er die Litteratur¬
zeitung ſo geleſen, wie ſie ineinander Halbbo¬
gen-Weiſe ſteckte, und ſagte, daß er's freilich
weniger der Tollheit als einer Geiſtes-Abwe¬
ſenheit zuſchreibe, weil er wiſſe, mit welcher
Luſt er immer den Reichsanzeiger — den ſol¬
cher ſelber für den Thorſchlüſſel der Reichsſtadt
Deutſchland erkläret — in die Hand genommen
und verſtändig durchgegangen. Mitten in der
Geſellſchaft hab' der Bibliothekar ſeine Hände
angeſehen mit den Worten: da ſitzt ein Herr
leibhaftig und ich in ihm, wer iſt aber ſolcher?
— Gearbeitet hab' er ſehr wenig, Bücher von
Gewicht, wie H. Wehmeier wiſſe, ſelten ange¬
ſehen, leichter die allerſchlechteſten von Bauern,
Titan IV. S[274] z. B. ganze Traumauslegebücher. — Sein lieb¬
ſter Umgang ſey ihm ſein Wolfshund geweſen,
mit dem er Stundenlang ordentlichen Diskurs
geführt und von deſſen Murren er ernſthaft
behauptet, es klinge wie ein ſehr ferner Don¬
ner. — Gern ſey er vor dem Spiegel geſeſſen
und habe ſich in ein langes Geſpräch mit ſich
eingelaſſen; zuweilen hab' er in die camera
obscura geſehen, dann ſchnell wieder in die
Gegend, um beide zu vergleichen, und habe
unoptiſch genug behauptet, die laufenden re¬
gen Bilder der camera würden von der äus¬
ſern Welt vergrößert, aber täuſchend nachge¬
äfft. „Ein ſchlauer Vogel (ſetzte der Direktor
dazu) blieb's bei alle dem; verſchiedene mei¬
ner Bekannten auf den benachbarten Ritterſi¬
tzen ließen ſich von ihm mahlen, weil er's wohl¬
feil gab; er wußte aber immer etwas ins Ge¬
ſicht einzuſchieben, daß einem die Phyſiognomie
ganz lächerlich oder einfältig vorkam; und das
hieß er ſein Schmeicheln. Natürlich ſaß ihm in
die Länge nichts Honettes mehr.“

„Wär' es mir verſtattet, (fieng Wehmeier
an,) ſo würd' ich jetzt dem H. Grafen ein Fak¬
[275] tum vom H. Bibliothekar mittheilen, das viel¬
leicht, das iſt wenigſtens meine Meinung, ſo
frappant iſt als manches andere. Die Schul¬
wohnung iſt, wie Sie gewiß noch wohl wiſſen,
dicht an der Kirche.“ Darauf gab er in einer
langen Erzählung dieſe: Einſt ſey in der tie¬
fen Mitternacht die Orgel gegangen — Er
habe an der Kirchthüre gelauſcht und Schop¬
pen deutlich einen kurzen Vers aus einem Haupt¬
lied ſingen und orgeln hören — Darauf ſey
dieſer laut vom Chore herab und auf die Kan¬
zel hinauf geſtiegen und habe eine Kaſualpre¬
digt an ſich ſelber mit den Worten angefan¬
gen: mein andächtiger Zuhörer und Freund in
Chriſto — Im Exordium hab' er das ſtille lei¬
der ſo ſchnell vergangne Glück vor dem Leben
berührt, obwohl nicht nach rechter Homiletik,
da der zweite Theil faſt den Eingang repetire
— Darauf einen Kanzelvers mit ſich geſungen
und aus Hiob, Cap. 3., wo dieſer die Freude
des Nicht-Seyns zeigt, den 26ſten Vers verle¬
ſen, der ſo lautet: „war ich nicht glückſeelig?
war ich nicht fein ſtille? hatt' ich nicht gute
Ruhe? Und kommt ſolche Unruhe“ — Vor¬
S 2[276] geſtellt hab' er ſich: die Leiden und Freuden
eines Chriſten, im erſten Theil die Leiden, im
zweiten die Freuden — Hierauf hab' er, aber
auf närriſche Art und Sprache, aber doch auch
mit Bibelſprüchen die Noth auf der Welt kurz
zuſammengedrängt, worunter er ſehr unerwartet
ſonderbare Sachen, lange Predigten, die beiden
Pole, häßliche Geſichter, die Komplimente, die
Spieler und die Welt-Dummheit gezählt — Dar¬
auf ſey er zum Troſt im zweiten Theile vorge¬
ſchritten und habe die künftigen Freuden eines
Chriſten beſchrieben, welche, wie er läſterlich
geſagt, in eine Himmelfahrt ins zukünftige
Nichts, in dem Tode nach dem Tode beſtände,
in einer ewigen Befreiung vom Ich — Da
hab' er, grauſend ſey es zu hören geweſen, die
benachbarten Todten unten in der Kirche und
in der fürſtlichen Gruft angeredet und gefragt:
ob ſie zu klagen hätten? „Erſteht, (ſagt' er,)
ſetzt euch in die Stühle und ſchlagt die Augen
auf, falls ſie naß ſind. Aber ſie ſind trockner
als euer Staub. O wie liegt die unendliche
Vorwelt ſo ſtill und ſchön gewickelt in den eig¬
nen Schatten, auf das Bette der Selbſt-Aſche
[277] weich gelegt und hat nicht ein Traum-Glied
mehr, in das eine Wunde geht. Swift, alter
Swift, der du ſonſt ſo ſehr in der letzten Zeit
nicht bei Verſtande warſt und an jedem Ge¬
burtstage das ganze Kapitel durchlaſeſt, wor¬
aus der h. Text unſerer Erntepredigt genom¬
men iſt, Swift, wie biſt du nun ſo zufrieden
und gänzlich hergeſtellt, der Haß deiner Bruſt
ausgebrannt, die Zahlperle, dein Ich in der
heiſſen Thräne des Lebens endlich zerbaizt und
zerlaſſen und dieſe ſieht allein hell da! — Und
du hatteſt vor dem Küſter gepredigt wie ich.“
— Hier habe Schoppe geweint und ſich über
die Rührung, Gott weiß vor wem, entſchuldigt
— Darauf ſey er an die Nutzanwendung ge¬
gangen und habe ſcharf auf Beſſerung des Zu¬
hörers und Predigers gedrungen, auf lautere
redliche Wahrhaftigkeit, Freundestreue, ſtolzen
Muth, bittern Haß der Süßlichkeit, des Schlan¬
gengangs und weicher Unzucht — Endlich hab'
er mit einer Bitte an Gott, daß er ihn, ſollt'
er einmal Geſundheit oder den Verſtand oder
dergleichen verliehren, doch möge ſterben laſſen
wie einen Mann, die Andacht beſchloſſen und ſey
[278] auf einmal aus der Kirchenthüre herausgefahren.
„Er brachte mich (ſetzte Wehmeier dazu) faſt
um meinen Verſtand durch Schrecken, da er
auf einmal zornig mich anfuhr: Scheinleiche,
was ſchleichſt du ums Grab; und ich machte
mich entfärbt und hurtig nach Hauſe, ohne ihm
das Geringſte darauf verſetzt zu haben. Was
ſagen aber der Herr Graf?“ —

Albano ſchüttelte den Kopf mit Heftigkeit,
ohne ein belehrendes Wort, mit Schmerz und
Thränen auf dem Geſicht. Er nahm bloß ſchnell
von allen Abſchied und bat ſie um Vergebung
der Eile; — und ſuchte Abend-Sonne und die
Freiheit, um des edlen Menſchen Brief und die
Abſicht ſeiner Reiſe zu leſen. Er ſchlug den al¬
ten Weg nach Lilar ein, wo er an der frohen
ſüdlichen Bruſt ſeines frohen Dian's wieder die
ſüdliche Heiterkeit und Gewohnheit zu finden
hoffte; denn ſein Herz war durch ein Erdbeben
aufgedrängt und aufgehoben, weil ihm in die¬
ſem Schoppe doch manches wilde Zeichen, gleich¬
ſam ein übermäßiges Leuchten und Blitzen die¬
ſes Geſtirns, einen Untergang und jüngſten
Tag zu melden ſchien, den er zu ſeinem höch¬
[279] ſten Schmerz dem Aufgehen des neuen Sterns
der Liebe, der dieſe Welt anzündete, zuzuſchrei¬
ben gezwungen war.

122. Zykel.

Er las folgenden Brief von Schoppe:

„Dein Schreiben, mein lieber Jüngling,
kam mir richtig zu. Ich preiſe Deine Thränen
und Flammen, die einander wechſelnd unter¬
halten und nicht löſchen. Werde nur etwas,
auch viel, nur nicht alles, damit Du es in ei¬
ner ſo äußerſt leeren Sache wie das Leben iſt
— ich möchte wiſſen wer's erfunden hat —
ausdauern kannſt vor Wüſtenei. Ein Homer,
ein Alexander, die nun die ganze Welt erobert
und unter ſich haben, müſſen ſich oft mit den
verdrüßlichſten Stunden plagen, weil nun ihr
Leben aus einer Braut eine Frau geworden.
So ſehr ich mich dagegen verpalliſadirte und
mich feſtmachte, um nicht über Jedermann zu
ſteigen und als das Faktotum der Welt oben
zu ſitzen: ſo kam ich doch am Ende unvermerkt
und ſtehend in die Höhe, bloß weil unter mei¬
nem langen Beſehen der ganze Erdkreis voll
[280] Schaumberge und Nebel-Rieſen immer tiefer
aufthauete und zuſammenkroch; und ſchaue nun
allein und trocken von meinem Berghorn her¬
unter, ganz beſetzt mit den Blutigeln des Welt-
Ekels.

Bruder, es wird aber in dieſem Jahre an¬
ders und ich flott. Deswegen wird Dir hier
im Februar ein langer mir ganz verdrüßlicher
Brief geſchrieben, der Dir über meine nahe
Einſpinnung und Verpuppung ſagt, wo und
wie; denn bin ich einmal eine glänzende Chry¬
ſolide, ſo kann ich mich nur ſchwach mehr re¬
gen und zeigen.

Ich will mich deutlicher erklären, ſetzen
die Deutſchen hinzu, wenn ſie ſich deutlich
erklärt haben. Es ſchickt und trifft ſich beſon¬
ders glücklich — was ich ſchätze wie einer —,
daß gerade Ende des Jahrs Ende meines bis¬
herigen väterlichen Vermögens iſt und folglich,
wenn Amſterdam aufhört zu zahlen, ich auch
falle und nichts mehr in Händen habe als ſchwa¬
che chiromantiſche Wahrſagungen und nichts
im Leibe habe außer dem Magen. Ich wollte,
ich könnte noch von meinem Nabel leben wie
[281] in meinen frühern Zeiten und mich ſo weich
betten.

Was ſoll ich dann machen? Mich von den
Herren Menſchen Jahraus Jahrein beſchenken
zu laſſen, dazu acht' ich ſie nicht genug; und
die wenigen, die man etwa bei Gelegenheit
achtet, ſollen wieder mich zu hoch achten, es
anzubieten. Was, ein Floh ſoll ich ſeyn am
dünnſten goldnen Kettlein und ein Herr, der
mich daran gelegt, damit ich ihm ſpringe, aber
nicht davon, zieht mich öfters auf den Arm und
ſagt: ſaug' nur zu, mein Thierchen! — Teu¬
fel! Frei will ich bleiben auf einer ſo ver¬
ächtlichen Erde, — keinen Lohn, keinen Befehl
in dieſem großen Bedientenzimmer erhaltend:
— kerngeſund, um kein Mitleiden und keinen
Hausarzt zu erwecken — ja wollte man mir
das Herz der Gräfinn Romeiro unter der Be¬
dingung zuſchlagen, es zu erknieen, ſo würd'
ich das Herz zwar annehmen und es küſſen,
aber gleich darauf aufſtehen und davonlaufen
(entweder in die zweite oder in die neue Welt)
ehe ſie Zeit hätte, ſich die Sache zu rekapitu¬
liren und mir vorzurücken.

Werden freilich etwas — und dadurch eben
ſo viel verdienen —, das könnt' ich (ſchlägt
man mir vor) dach verſuchen, ohne ſonderliche
Einbuße von Freiheit und Ungleichheit. In der
That ſeh' ich hier aus meinem Zentrum an 360
Weg-Radien laufen und weiß kaum zu wäh¬
len, ſo daß man lieber das Zentrum zum Um¬
kreis auszuplätten oder dieſen zu jenem einzu¬
ziehen verſuchen möchte, um nur fortzuſtehen.
Dienen, wie die Regimentsſtäbe ſagen, wäre
freilich das nächſte am Herrſchen. Du willſt
ſelber, wie Du ſchreibſt, ins Feld. (Deinen
Brief hab' ich richtig erhalten und darin Deine
Scheu und Sucht recht und gut gefunden und
Dich ganz.) Und in Wahrheit, errichtete der
Erzengel Michael eine heilige Legion, eine legio
fulminatrix von einigen ſchwachen Septuagin¬
ta's gegen das gemeine Weſen der Welt,
kündigte er den Rieſenkrieg dem Pöbelsaufge¬
bote an, um vier oder fünf Welttheile durch
ein ſechstes Welttheilchen (auf einer Inſel hätt'
es vielen Platz) aus der Welt zu treiben oder
in die Kerker und um alle geiſtige Knechte zu
leiblichen zu machen: ſey verſichert, in dieſem
[283] glücklichen Fall ſtellte ich mich am erſten hinter
die Spitze und führte die Kanonen mit der kur¬
zen flüchtigen Bemerkung, wie Händel zuerſt
Kanonen in die Muſik, ſo brächte man hier
umgewandt zuerſt Muſik in die Kanonen. Kä¬
men wir nun ſämmtlich zurück, wehte der hei¬
lige Landſturm wieder herwärts: ſo ſtände Got¬
tes Thron auf der Erde und heilige Männer
giengen mit hohen Feuern in Händen hinauf,
viel weniger um droben den Weltkörper zu re¬
gieren als dem Weltgeiſte zu opfern.

Mit der Franzmannſchaft demnach ſtehſt Du
für Deine Perſon, wie Du ſchreibſt, künftig für
Einen Mann. Freilich hält mir's ſchwer, ſon¬
derlich von 25 Millionen zu denken, wovon
zwar die Kubikwurzel frei lief und wuchs, aber
Stamm und Gezweig doch Jahrhunderte lang
am Sklaven-Gitter trocknete und dorrte. Wer nicht
vor der Revoluzion ein ſtiller Revoluzionär war
— wie etwan Chamfort, mit deſſen feuerfeſten
Bruſt ich einmal in Paris an meiner ſchönes
Feuer ſchlug, oder wie Montesquieu und J. J.
Rouſſeau — der ſpreize ſich mit ſeiner Tropfen¬
haftigkeit nicht breit unter ſeine Hausthür aus.
[284] Freiheit wird wie alles Göttliche nicht gelernt
und erworben, ſondern angebohren. Freilich
ſitzen im Frank- und Deutſchreich überall junge
Autoren und Muſenſöhne, die ſich über ihren
ſchnellen Selbſt-Gehalt verwundern und erklä¬
ren, nur verflucht erſtaunt, daß ſie nicht früher
ihr Freiheitsgefühl gefühlt, weiche Schelme, die
ſich als ganze blaſende Wallfiſche anſehen, weil
ſie einiges Fiſchbein davon um die Rippen zu
ſchnüren fanden — Immer würd' ich in einem
Kriege, wie ihn die todte Zeit geben kann,
glauben, zwar gegen Thoren zu kämpfen, aber
auch für Thoren.

Die jetzigen, zyniſchen, naiven, freien Na¬
turmenſchen — Franzen und Deutſche — glei¬
chen faſt den nackten Honorazioren, die ich in
der Pleiſſe, Spree und Saale ſich baden ſah;
ſie waren, wie geſagt, ſehr nackt, weiß und
natürlich und Wilde, aber der ſchwarze Haar¬
zopf der Kultur lag doch auffallend auf den
weiſſen Rücken. Einige große lange Menſchen
und Väter der Zeit, wie Rouſſeau, Diderot,
Sidney, Ferguſon, Plato, haben ihre abge¬
tragnen Hoſen abgelegt und dieſe tragen ihre
[285] Jungen nach und nennen ſich, weil ſie ihnen
ſo weit, lang und offen ſitzen, deswegen Ohne-
Hoſen.

Zwar ſtatt des Degens, könnte ich auch ſehr
gut das Federmeſſer ergreifen und als ſchrei¬
bender Zäſar aufſtehen, um die Welt zu bes¬
ſern und ihr und ſie zu nutzen. Es wird mir
denkwürdig bleiben, das Geſpräch, das ich dar¬
über mit einem berliniſchen allgemeinen deut¬
ſchen Bibliothekar aushielt, als wir ſtill im
Thiergarten auf- und abgiengen. „„Jeder wu¬
chere doch ſeinem Vaterland mit ſeinen Kennt¬
niſſen, die ſonſt vergraben liegen,““ ſagte
der deutſche Bibliothekar. Zu einem Vater¬
land gehört zuvörderſt einiges Land, ſagt'
ich, der maltheſer Bibliothekar aber, der hier
ſpricht, erblickte das Licht der Welt zur See
unter einem pechfinſtern Sturm. Kenntniſſe be¬
ſitz' ich freilich genug und weiß, daß man ſie
wie ein Glas voll Kuhpocken, vernünftig ge¬
nommen, nur dazu hat, um ſie einzuimpfen —
der Schüler ſeiner Seits ſchlingt ſie wieder nur
ein, um ſie von ſich zu geben und ſo giebt ſich
das Weitere. So fährt das Licht, wie im Spiel
[286] „ſtirbt der Fuchs, ſo gilt's den Balg“ der
glimmende Spahn, von Hand zu Hand, bis
aber doch der Spahn in einer — meiner —
verlöſcht und verbleibt.

„„Launig genug! (ſagte der allgemeine
Bibliothekar.) Mit einer ſolchen Laune ver¬
binden Sie nur noch Studium ſchlechter Men¬
ſchen und guter Muſter, ſo bilden Sie uns ei¬
nen zweiten Rabener, der die Narren geis¬
ſelt.““ — „„Herr, (verſetzt' ich ergrimmt,)
ich würde die Weiſen vorziehen und Euch den
erſten Schlag verſetzen. Weiſe laſſen ſich be¬
richten und waſchen, haben überall ihr Einſe¬
hen und ſind gute Narren und meine Leute;
ein Mann wie ein allgemeiner deutſcher Kur¬
ſchmidt, der dem Muſenpferd an den Puls
greift, halte mir ſeinen vor und ich befühl' ihn
gern. Aber der Welt-Rest, Sir ? Wer kann
das Weltmeer abſchäumen, wenn er ihm nicht
die Ufer wegbricht? Iſt's nicht ein Jammer
und Schade, daß alle genialiſche Menſchen,
von Plato bis zu Herder, laut und gedruckt
worden und häufig geleſen und ſtudirt vom
gelehrten Pack und Packhof, ohne daß dieſer
[287] ſich im Geringſten ändern können? Bibliothe¬
kar, ruft und pfeift doch alles, was in den kri¬
tiſchen Hundshütten neben jenen Tempeln Wa¬
che liegt, heraus und fragt ſämmtliche Wind¬
ſpiele, Doggen und Packer, ob in ihren See¬
len ſich etwas anders bewege als ein poten¬
ziirter Magen, ſtatt eines poetiſchen und hei¬
ligen Herzens? Im Bergkeſſel ſehen ſie den
Wurſt- und Braukeſſel, im Laub die Schelle
der Karte und der Donner hat für ſie — als
ein größerer elektriſcher Funke — einen ſehr
ſäuerlichen Geſchmack, den er nachher dem März-
Biere einflößet.““

„„Spielen Sie an?““ fragt' er. Sicher!
— (ſagt' ich.) Aber weiter, Bibliothekar, ge¬
ſetzt wir beide wären ſo glücklich, uns auf
dem Abſatze herumzudrehen und mit Einem Um¬
herhauchen alle Thoren wie mit einem Hütten¬
rauche ganz verpeſtet umzuwehen und maus¬
todt hinzuwerfen: ſo kann ich doch nicht abſe¬
hen, wo der Seegen herauskommen will, weil
ich außerdem daß wir noch ſelber neben einan¬
der ſtehen und auch uns anzuhauchen haben,
[288] in allen Ecken umher Weiber ſitzen ſehn, welche
die erlegte Welt von neuem hecken. —

Beſter Püſterich ^*) voll Feuer, (fuhr ich
fort,) kann aber das ſehr zum ſatiriſchen Hand¬
werke rufen und prägen? — O nein! Ächte
Laune iſt bei mir da, vielleicht fremde Tollheit
gleichfalls, vielleicht — aber ach wird nicht der
ſeltſame Scherzmacher, ſogar in ihrer ungemei¬
nen Bibliothek, dem Stachelſchweinmanne in
London (dem Sohne) gleichen, der bei dem
Thierhändler Brook den Dienſt hatte, den Frem¬
den im wilden Viehſtand und ausländiſchen
Thiergarten herumzuführen und der auf der
Schwelle dabei anfieng, daß er ſich ſelber zeig¬
te als Menſch betrachtet: — Bedenken Sie es
kalt und vorher! Noch ſchwing' ich meinen
Satyr-Schweif ungebunden und luſtig und
etwan gegen eine gelegentliche Bremſe; wird
mir aber ein Buch daran gebunden wie in
Pohlen an den Kuh-Schwanz eine Wiege, ſo
rüt¬[289] rüttelt das Thier die Wiege der Leſer und giebt
Luſt, der Schwanz aber wird ein Knecht.““

„„Zu ſolchen Bildern (ſagte der Bibliothe¬
kar) wäre allerdings die gebildete Welt durch
keinen Rabener oder Voltaire gewöhnt und ich
erkenne nun ſelber die Satyre nicht für Ihr
Fach.““ — „„O ſo wahr!““ verſetzt' ich und
wir ſchieden gütlich.

— Aber ernſthaft genommen, Bruder, was
hat nun ein Menſch übrig (ſowohl an Aus¬
ſichten als an Wünſchen), dem das Säkulum
ſo verſalzen iſt, wie mir und das Leben durch
die Lebendigen — den die allgemeine matte
Heuchelei und die glänzende Politur des giftig¬
ſten Holzes verdrieſſet — und die entſetzliche
Gemeinheit des deutſchen Lebenstheaters — und
die noch größere des deutſchen Theater-Lebens
— und die pontiniſchen Sümpfe Kotzebuiſcher
ehr- und zuchtloſer Weichlichkeit, die kein hei¬
liger Vater austrocknen und feſt machen kann
— und der ermordete Stolz neben der lebendi¬
gen Eitelkeit umher, ſo daß ich mich, um nur
Luft zu ſchöpfen, ſtundenlang zu den Spielen
der Kinder und des Viehs hinſtellen kann, weil
Titan IV. T[290] ich doch dabei verſichert bin, daß beide nicht
mit mir kokettiren ſondern nichts im Sinne
und liebhaben als ihr Werk — was hat, fragt'
ich auf der letzten Zeile des vorigen Blattes,
einer nun übrig, den wie geſagt ſo vielerlei
anſtinkt und vorzüglich noch der Punkt, daß
Beſſerung ſchwer iſt, aber Verſchlimmerung ganz
und gar nicht, weil ſogar die Beſten den Schlimm¬
ſten etwas weißmachen und dadurch ſich auch
und weil ſie bei ihrer verborgnen Verwünſchung
und Sänften- und Achſelträgerei der Gegen¬
wart wenigſtens um Geld und Ehre tanzen und
ſich dafür gern vom feſtern Pöbel brauchen las¬
ſen, als Weinfäſſer zu Fleiſchfäſſern — was hat
ein Mann, ſag' ich, Freund, in Zeiten, wo
man wie jetzt im Druck, aus Schwarz zwar
nicht Weiß macht, aber doch Grau und wo
man, wie Katecheten ſollen, gerade die Fragen
auf Nein und Ja vermeidet, noch übrig aus¬
ſer ſeinem Haſſe der Tyrannen und Sklaven
zugleich und außer dem Zorne über die Mi߬
handlung ſowohl als über die Gemißhandel¬
ten? Und wozu ſoll ſich ein Mann, dem der
Panzer des Lebens an ſolchen Stellen dünn
[291] gearbeitet oder dünn gerieben iſt, ernſthaft ent¬
ſchließen?

Ich meines Orts, falls von mir die Rede
iſt, entſchloß mich im halben Scherze zu einer
dünnen hellen Anfrage für den Reichsanzeiger,
die Du vielleicht ſchon in Rom geleſen, ohne
mich eben zu errathen.

„„Allerhand

Wohl zuverläſſig ſteht geſunder Ver¬
ſtand u [...][d] (mens sana c. s.)
unter den zu würdigenden Gütern des Lebens
zunächſt nach einem reinen Gewiſſen oben
an. Ein Satz, den ich bei den Leſern dieſes
Blattes vorauszuſetzen wage. Was ſonſt hier¬
über noch geſagt werden kann (ſowohl von
als gegen Kantner,) [ſo ſchreibt Campe ſtatt
Kantianer viel richtiger,] gehört gewiß nicht
hieher in ein ganz populäres Volksblatt.
Unterzeichneter dieſes iſt nun in dem betrüb¬
ten Falle, daß er hier genöthigt die Ärzte Aus-
und Deutſchlands befrägt. — Mitleiden mit
Leiden gebe, ſchicke die Antworten ein —, wenn
er (gerade heraus vor Deutſchland!!) ganz toll
T 2[292] werden werde, indem der Anfang davon ſchon
einen genommen.

Das Wenn aber nicht das Ob liegt edeln
Menſchenfreunden zu beantworten ob. Hier
meine Gründe, Deutſche! Abgeſehen, daß man¬
cher ſchon aus der Anfrage folgern könnte —
was doch wenig entſcheidet — ſo ſind folgende
Stücke bedenklich und gewiß: 1) des Verfas¬
ſers bunter Styl ſelber, der weniger aus die¬
ſem Inſerat (in den überlegteſten Intervallen
gemacht) als aus der ähnlichen S[c][h][r]eibart ei¬
nes ſehr beliebten und geſchmackloſen Schrift¬
ſtellers zu erkennen iſt, wie denn ein buntes
Übermaaß ganz wildfremder Bilder ſo gut am
Kopfe wie buntes Farbenſpiel am Glaſe, nahe
Auflöſung bedeuten — 2) die Weiſſagung ei¬
nes Spitzbuben^*), an die er immerfort denkt,
was ſchlimme Folgen haben muß — 3) ſeine
Liebe und ſein Treiben Swift's, deſſen Tollheit
Gelehrten nicht fremd iſt — 4) ſeine gänzliche
Vergeßlichkeit — 5) ſeine häufige ſchlimme Ver¬
[293] wirrung geträumter Sachen mit erlebten und
vice versa — 6) ſein Unglück, daß er nicht
weiß was er ſchreibt bis er's nachgeleſen, weil
er gegen ſeinen Zweck bald etwas ausläſſet
oder bald etwas hinſetzt, wie das durchſtrichne
Manuſkript leider am beſten bezeugt — 7) ſein
ganzes bisheriges Leben, Denken und Spaßen,
was hier zu weitläuftig wäre und 8) ſeine ſo
unvernünftigen Träume. Nun iſt die Frage,
wenn in ſolchen Verhältniſſen (ſchlagen nehm¬
lich keine Fieber, keine Liebſchaften dazu) voll¬
ſtändige Verrückung (Idea fixa, mania, rap¬
tus) eintritt. Bei Swift fiel's ſehr ſpät, im
Alter, wo er ohnehin ſchon an und für ſich
halb närriſch ſeyn mochte und nachher alles nur
mehr zeigte. Wenn man betrachtet, daß ein¬
mal der Profeſſor Büſch ausrechnete, daß ſeine
Augen-Schwäche ſehr gut ohne ſeinen Schaden
von Jahr zu Jahr wachſen könnte, weil die
Periode ſeiner gänzlichen Erblindung über ſein
ganzes langes Leben hinausfiele blos auf ſein
Grab, ſo ſollt' ich annehmen, daß meine Schwä¬
che ſo ſtufenweiſe aufſchwellen könnte, daß ich
keine petites maisons brauchte als den Sarg ſel¬
[294] ber; ſo daß ich vorher dabei heirathen und
amthiren möchte wie jeder andere rechtſchaf¬
fene Mann.

Was ich hiermit bezwecke, iſt bloß, mich
hierüber mit irgend einem Menſchenfreunde (er
ſey aber philoſophiſcher Arzt!!) in Korreſpon¬
denz zu ſetzen. Meine Adreſſe hat die Expedi¬
zion des R. Anzeigers. Näher bekannt mach'
ich mich vielleicht körperlich und bürgerlich in
eben dieſem Blatte auf dem Blatte, wo ich eine
Gattinn ſuche. Peſtiz, den Februar.

S—s L—d, L—r, G—l, S—e.““