1.
Ein Gang durch die Stadt. Die Kloſterkirche.

Wir kennen jetzt die Südufer des Ruppiner See’s, haben Carwe
und Wuſtrau durchſtreift und ſchicken uns nun an, der alten
Hauptſtadt dieſes Landestheiles unſeren Beſuch zu machen, der
Stadt Ruppin ſelbſt, die dem See, woran ſie liegt, wie der
ganzen Grafſchaft den Namen gegeben hat. In ſchräger Linie kreu-
zen wir, von Carwe aus, den an dieſer Stelle ziemlich breiten
See, laben uns, die Juli-Sonne zu unſeren Häupten, an der
feuchten Kühle des Waſſers und traben endlich, nachdem wir das
Weſtufer erreicht haben, in offnem Wagen die kahle, ſtaubige
Chauſſee entlang, unſere Regenſchirme als Schutz- und Schatten-
dächer über uns. Grau wie die Müllerthiere erreichen wir die
Stadt, ſehen, mit geblendeten Augen, wenig oder nichts, und
athmen erſt auf, als wir vor’m Gaſthof zum Deutſchen Hauſe
halten und freundlich bewillkommt in die Kühle des Flures treten.
Moſelwein und Selterwaſſer ſtellen bald unſre Lebensgeiſter wieder
her und geben uns Muth und Kraft eine erſte Promenade zu
machen und dem Pflaſter der Stadt zu trotzen. In unſeren dünn-
ſohligen Stiefeln werden wir freilich mehr denn einmal an jenen
mecklenburgiſchen Gutsbeſitzer erinnert, den ſeine revoltirenden
Hinterſaſſen auf ſpitzen Steinen hatten tanzen laſſen.

Die Stadt Ruppin hat eine ſchöne Lage — See, Gärten
[28] und der ſogenannte „Wall“ ſchließen ſie ein. Nach dem großen
Feuer, von dem ſie faſt ganz verzehrt ward (wie wenn man von
einem runden Brot die beiden Kanten übrig läßt) wurde ſie in
einer Art Reſidenzſtil wieder aufgebaut. Lange, breite Straßen
durchſchneiden die Stadt, nur unterbrochen durch ſtattliche Plätze,
auf deren Areal unſere Vorvordern ſelbſt wieder kleine Städte er-
richtet hätten. Für eine reiche Reſidenz voller Paläſte und hoher
Häuſer, voll Leben und Verkehr, mag ſolche Anlage die empfeh-
lenswertheſte ſein; für eine kleine Provinzialſtadt aber iſt ſie bedenk-
lich. Sie gleicht einem auf Auswuchs gemachten Staatsrock, in
den ſich der Betreffende nie hineinwachſen kann. Dadurch entſteht
eine Oede und Leere, die zuletzt zu dem Gefühl einer verſteinerten
Langeweile führt.

Die Billigkeit erheiſcht hinzuzufügen, daß wir es unglücklich
trafen: das Gymnaſium hatte Ferien und die Garniſon — Mobil-
machung. So fehlten denn die rothen Kragen und Aufſchläge,
die, etwa wie die zinnoberfarbenen Jacken auf allen Cuypſchen
Bildern, in unſerm farbloſen Norden dazu berufen ſcheinen, der
etwas monotonen Landſchaft Leben und Friſche zu geben. Alles
war ſtill und leer; auf dem Schulplatz wurden Betten geſonnt
— es ſah aus, als wollten ſie die ganze Stadt auffordern, ſich
ſchlafen zu legen.

Aber nicht die Oede und Stille der Stadt ſollen uns beſchäf-
tigen, ſondern ihre Sehenswürdigkeiten, klein und groß. Treten
wir unſre Wanderung an. Vor dem maleriſch im Schatten hoher
Linden gelegenen Rathhaus, in deſſen Erdgeſchoß ſich auch die
Hauptwache befindet, ruht, auf leichter Lafette, eine jüngſte Kriegs-
trophäe, ein Feldgeſchütz, das die Ruppiner Bataillone (die „Vier-
undzwanziger“) den Dresdner Inſurgenten im Kampfe abnahmen,
während, weiter abwärts, in Front des ſtattlichen Gymnaſial-
Gebäudes (mit ſeinem Laternenthurm und ſeiner Inſchrift: »Civi-
bus aevi futuri«) das Bronzebildniß König Friedrich Wilhelm’s II.
aufragt, das die Stadt ihrem Wohlthäter und Wiedererbauer er-
richtete. Es heißt, es ſei dies die einzige Statue des Königs im
[29] ganzen Preußenlande, König Friedrich Wilhelm II. beſitze kein
zweites Denkmal. Wenn dem ſo iſt, dann um ſo beſſer, daß keine
politiſche Erwägung, keine moraliſche Ueberhebung mit zu Rathe
ſaß, als vor etwa 30 Jahren bürgerliche Dankbarkeit einfach aus-
ſprach: „Wir ſchulden ihm ein Denkmal, weil er unſer Wohl-
thäter war, und gedenken dieſe Schuld zu zahlen.“ Die Statue,
in etwas mehr denn Lebensgröße, iſt eine Arbeit Friedrich Tiecks.
Gedanklich iſt ſie ziemlich unbedeutend und alltäglich; zeigt aber
doch in Form und Haltung jenes Maß und jene Einfachheit,
die, wo andre Vorzüge fehlen, ſelbſt ſchon als Vorzug gelten
mögen.

Mehr als dies Denkmal nimmt unſre Aufmerkſamkeit die
alte Kloſterkirche in Anſpruch, die ſich an der Oſtſeite der Stadt,
in unmittelbarer Nähe des See’s erhebt und das einzige Gebäude
von Bedeutung iſt, das von dem großen Feuer von 1787 ver-
ſchont wurde. Dieſe Kloſterkirche iſt ein alter, in gothiſchem Stile
aufgeführter Backſteinbau aus dem Jahre 1253; ſie gehörte zu
dem unmittelbar daneben gelegenen Dominicaner-Kloſter, von dem,
ſeit Reſtaurirung der Kirche, auch die letzten Spuren verſchwunden
ſind. Ueber dieſe Reſtaurirung giebt eine die halbe Wand des
Kirchenſchiffs bedeckende Inſchrift folgende Auskunft: „Dieſes Gottes-
haus wurde ſeit dem Jahre 1806 wiederholt durch feindliche Trup-
pen entweiht und verfiel während des Krieges dergeſtalt, daß es
über 30 Jahre nicht für den öffentlichen Gottesdienſt benutzt wer-
den konnte. Durch Königliche Gnadenwohlthat wurde dieſes erhabene
Denkmal ächt Deutſcher Kunſt und Frömmigkeit ſeiner eigentlichen
Beſtimmung zurückgegeben, indem es auf Befehl Sr. Majeſtät
Friedrich Wilhelm’s III. wiederhergeſtellt und in Gegenwart Sr.
Majeſtät unſeres jetzt regierenden Königs Friedrich Wilhelm IV.
feierlich eingeweiht wurde am 16. Mai 1841.“

Ueber dieſer Inſchrift befindet ſich eine andere aus der zweiten
Hälfte des 16. Jahrhunderts, worin die Ueberweiſung dieſer Kirche
ſeitens des Kurfürſten Joachim II. an die Stadt Ruppin ausge-
ſprochen wird. Noch andere Inſchriften, theils in Deutſcher, theils
[30] in lateiniſcher Sprache, geſellen ſich hinzu und mindern in etwas
den Eindruck äußerſter Oede und Kahlheit, an dem die ſonſt ſchöne
alte Kirche bedenklich leidet. Dies Verfahren, durch Inſchriften zu
beleben und anzuregen, ſollte überall da nachgeahmt werden, wo
man zur Reſtaurirung alter Kirchen und Baudenkmäler ſchreitet.
Ich ſah vor einigen Wochen die in früh-romaniſchem Stil erbaute,
höchſt bemerkenswerthe Kirche von Jerichow (bei Genthin); aber
die kahlen Wände des Gotteshauſes gaben über nichts Auskunft,
weder über die frühere Geſchichte dieſes intereſſanten Baues, noch
über die Art, Zeit und Umſtände ſeiner Reſtaurirung. Selbſt Leu-
ten von Fach ſind ſolche Notizen gemeinhin willkommen; dem
Laien aber geht erſt aus derartigen Inſchriften die ganze Bedeu-
tung ſolchen Baues auf. Zu den Laien gehört vor allem
die Gemeinde ſelbſt. Ohne ſolche Hinweiſe weiß ſie in der
Regel kaum, welche Schätze ſie beſitzt. Die Unkenntniß und Indiffe-
renz iſt grenzenlos und ſollte denen nachzudenken geben, die nicht
müde werden, von dem Wiſſen und der Erleuchtetheit unſerer Zeit zu
ſprechen. Erſtaunlich iſt es namentlich, wie abſolut nichts unſer Volk
von jener Periode unſrer Geſchichte weiß, die der vorlutheriſchen
Zeit angehört. Man kennt weder die Dinge, noch die Bezeichnun-
gen für die Dinge; die bloßen Worte ſind unſerer proteſtantiſchen
Sprache wie verloren gegangen. Man mache die Probe und frage
z. B. einen Märkiſchen Landbewohner, was der „Krummſtab“ ſei?
Unter Zwanzigen wird es nicht Einer wiſſen. In der Ruppiner
Kloſterkirche fragte ich die Küſtersfrau, welche Mönche hier früher
gelebt hätten? worauf ich die Antwort erhielt: „Mein Mann
weeß et; ich jlobe, et ſind kattolſche geweſen.“

Die Ruppiner Kloſterkirche wird in der oben citirten Inſchrift
ein „erhabenes Denkmal ächt Deutſcher Kunſt“ genannt. Dies iſt
richtig und falſch, je nachdem. Die Mittelmark Brandenburg, im
Gegenſatz zur Alt-Mark, iſt ſo arm an hervorragenden Bau-
denkmälern der gothiſchen Zeit, daß keine beſondere Schönheit
nöthig iſt, um mit unter den ſchönſten zu ſein.

Das Innere der Kirche, das glücklicher Weiſe den Rohziegel
ſtatt der nüchternen weißen Tünche zeigt, hat doch immer noch,
wie ſchon angedeutet, zu viel von proteſtantiſcher Kahlheit, als
daß man ſich des glücklichen Einfalls des Malers (das Decken-
gewölbe hat einen Anſtrich) nicht freuen ſollte, der, gemäß der ein-
zigen nennenswerthen Tradition, die die Kirche beſitzt, eine Maus
und Ratte erkennbar an die Decke malte. Dieſe Tradition iſt
folgende. Im Sommer 1564, wenige Tage nachdem die Kirche
dem lutheriſchen Gottesdienſte übergeben worden war, ſchritten zwei
befreundete Geiſtliche, von denen der eine bei der alten Lehre ge-
blieben war, durch das Schiff der Kirche und disputirten über die
Frage des Tages. „Eher wird eine Maus eine Ratte hier
über die Wölbung jagen,“ rief der Dominikaner, „als
daß dieſe Kirche lutheriſch bleibt.“ Dem Lutheraner wurde
die Antwort darauf erſpart; er zeigte nur an die Decke, wo ſich
das Wunder eben vollzog. Unſer Sandboden hat wenig von ſol-
chen Legenden gezeitigt und wir müſſen das Wenige werth halten,
was überhaupt da iſt. Einige local-patriotiſche Ruppiner erzählen
auch in etwas blasphemiſcher Nachahmung des Bibliſchen: „und
der Tempel zerriß,“ daß in der Sterbeſtunde Martin Luther’s das
Mittelgewölbe der Kloſterkirche geborſten ſei. Die Sache indeß iſt
entweder eine völlig müßige Erfindung, oder aber die Uebertragung
eines merkwürdigen Vorfalls von einer Kirche auf die andere.
Ruppin hatte nämlich außer der Kloſterkirche noch zwei andere
gothiſche Pfarrkirchen, die während des großen Feuers zerſtört
wurden. Die Kloſterkirche iſt eine Schöpfung Gebhardt’s von Arn-
ſtein, Grafen zu Lindow und Ruppin. Dies mag uns, im
nächſten Kapitel, zu einer kurzen Beſprechung dieſes berühmten
Geſchlechts führen.

2.
Die Grafen von Ruppin.

Friedrich Wilhelm III., wenn er im Auslande reiſte, liebte es,
unter dem Namen eines „Grafen von Ruppin“ ſein Incognito
zu wahren. Auch andre königliche Hohenzollern vor ihm haben
ein Gleiches gethan, Friedrich der Große z. B., als er kurz nach
ſeiner Thronbeſteigung eine Reiſe nach Baireuth und in die weſt-
phäliſchen Landestheile unternahm. Dieſe Erwägung mag es recht-
fertigen, wenn wir uns auch heute noch, nachdem der Letzte jenes
alten Grafen-Geſchlechts bereits vor drei Jahrhunderten zu ſeinen
Vätern verſammelt wurde, die Frage vorlegen: wer waren die
Grafen von Ruppin? was war es mit ihnen? wo kamen ſie
her? wie war ihr Anfang, ihr Ende?

Mit den erobernden Anhaltinern kam auch ein thüringiſch-
mansfeldiſches Grafenhaus, die Grafen von Arnſtein, in die
Marken und wurden früher oder ſpäter (die Angaben ſchwanken
hierüber) mit Lindow^*) und Ruppin belehnt. Bis in’s drei-
zehnte Jahrhundert hinein nannten ſich die neubelehnten Grafen
bei ihrem alten Geſchlechtsnamen (Grafen von Arnſtein) und
nahmen ſpäter erſt den Titel der „Grafen zu Lindow“ an.
Grafen zu Ruppin wurden ſie nur ausnahmsweiſe und irr-
[33] thümlich genannt, da das Ruppiner Land eine Herrſchaft und
keine Grafſchaft war. Wir aber ohne archäologiſche Skrupel folgen
der ſpäter allgemein gewordenen Sitte und ſprechen in Nachſte-
hendem von den „Grafen zu Ruppin.“

Die Grafen zu Ruppin waren die mächtigſten Vaſallen der
brandenburgiſchen Markgrafen und auch die treuſten wohl. In
einem Zeitraum von drei Jahrhunderten ſchwankten ſie in ihrer
Loyalität nur einmal, und zwar in der zweiten Hälfte des
14. Jahrhunderts, als die Verwirrungen der bairiſch-luxembur-
giſchen Periode durch das Auftreten des falſchen Waldemar ihren
Gipfelpunkt erreichten.

Die Ruppiner Grafen waren anders wie andre im Lande.
War es der Umſtand, daß ſie als mächtigſte Lehnsträger des
Landes faſt eben ſo oft neben den Markgrafen und Kurfürſten
als unter ihnen ſtanden, oder waren es in Kraft erhaltene Tra-
ditionen, ein ererbter Segen aus dem alten Kulturlande Thü-
ringen her, gleichviel, ihre Sitte, ihr Auftreten hatte wenig gemein
mit der Haltung des halb raufluſtigen, halb bäuriſchen Landadels
um ſie her, und die Künſte des Friedens ſtanden ihnen höher
als das Waffenhandwerk, das ſich ſelber Zweck iſt, oder gar einem
fremden Intereſſe dient.

„Streitbare Grafen“ comites bellicosissimi, werden ſie
zwar gelegentlich in alten Urkunden genannt, und die Geſchichte
(wie nicht verſchwiegen werden ſoll) erzählt von einzelnen, die auf
der lombardiſchen Ebene oder auch auf den Haiden von Schonen
und Schleswig als Krieger geglänzt hätten, aber das Glück war
ihnen ſelten hold und ſchien ſie durch Nicht-Erfolge belehren zu
wollen, daß ihr Schlachtfeld ein anderes ſei. Sie waren mit am
Cremmer Damm (1331) und wurden geſchlagen; ſie unterlagen
in vielfachen Fehden mit den Pommerherzögen, und Graf Otto,
der tapferſte unter den Ruppiner Grafen, der bei Falköping an
der Seite des Schweden-Königs Albrecht gegen die „ſchwarze
Margarethe“ ſtritt, theilte das Schickſal ſeines Königlichen Freundes
(eines geborenen Herzogs von Mecklenburg) und wurde geſchlagen
3
[34] und gefangen. Nicht nur die Traditionen des Hauſes, die Natur ſelber
ſchien die Ruppiner Grafen auf ein andres Feld als das des Krieges
zu verweiſen, denn während es von den Grafen zu Pappenheim
heißt, daß ſich auf ihrer Stirn zwei blutrothe Schwerter gekreuzt
hätten, erzählt der Chroniſt von den Ruppiner Grafen nur, daß
ſie alle „mit einem Loch im Ohrläppchen geboren wurden.“ Welch
entſchiedener Hinweis auf das zartere Geſchlecht!

Sie waren nicht comites bellicosissimi, aber ſie waren
ſicherlich, wie ſie in anderen Urkunden genannt werden, viri
nobiles et generosi. Feine Sitte und wahre Frömmigkeit zeich-
neten ſie aus; ſie ſtanden feſt zur Kirche, und „Mitleid und Gut-
thätigkeit“ waren erbliche Züge. Graf Ullrich’s Sprüchwort hieß:

und als, vorher oder nachher, ein andrer Graf Ullrich hinaus ge-
tragen wurde, ſang man im ganzen Lande Ruppin:

Aber die Ruppiner Grafen gingen weiter, weit über ſo all-
gemeine Züge wie „Frömmigkeit und Gutthätigkeit,“ hinaus. Graf
Waldemar war ein paſſionirter Touriſt, wenn man ein ſo
modernes Wort will gelten laſſen, und Graf Burchardt, ein
Freund des dichteriſchen Markgrafen Otto mit dem Pfeil, dichtete
ſelbſt und turnirte mit Verſen ſo gut wie mit Lanzen. Das war
damals nicht Landesbrauch zwiſchen Elbe und Oder, und nur die
Grafen von Ruppin, in deren Adern noch das thüringiſche Blut
floß, konnten ſolch Beginnen wagen. Spärliche Zeilen aus
Burchardt’s Dichterthum ſind auf uns gekommen, Worte die er
an Eliſabeth, ſein „geliebt Gemahl“ richtet:

Alſo etwa:

Die Ruppiner Grafen waren von ihrem erſten Auftreten an
Männer von Welt, von Wiſſen, von Vorausſicht und Klugheit,
und da ſich derartige Elemente damals auf märkiſchem Boden
ſchwer betreffen ließen, ſo war ihre vorzüglichſte Wirkſamkeit in
aller Beſtimmtheit vorgezeichnet: es waren ritterliche Herren, aber
vor allem Hofleute, Diplomaten. Sie kannten und übten die
ſchwere Kunſt der Nachgiebigkeit und wußten zwiſchen Feſtigkeit
und Eigenſinn zu unterſcheiden. Daher begegnen wir ihnen oft
auf den Reichstagen in Koſtnitz und Worms, als Begleiter und
Berather ihrer markgräflichen Herren, und wo es einen Streit
zu ſchlichten gab, da waren die Ruppiner Grafen die Vertrauens-
männer beider Partheien, und das Schiedsrichteramt lag, wie erblich
faſt, in ihren Händen.

Sie waren ein bevorzugtes, hoch-vornehmes Geſchlecht, ein
Geſchlecht vom feinſten Korn, aber eines mußten ſie entbehren und
vermiſſen — die Liebe ihrer Unterthanen. Haftitius der Chroniſt
erzählt uns: „die Grafen waren fromm und demüthig und gut-
thätig, aber waren doch wenig geliebt und geachtet trotz aller Gü-
tigkeit. Denn obwohl die Herren Grafen oftmals den Rath und
die fürnehmſten Bürger zu Neuen-Ruppin mit ihren Weibern und
Kindern zu Gaſte geladen und unter den Bäumen zwiſchen Alten-
und Neuen-Ruppin haben Maien-Lauben machen und Tänze auf-
führen laſſen, ſie auch wohl traktiret und alles Liebſte und Beſte
ihnen angethan, ſo ſind doch Rath und Bürger den Herren Grafen
immer entgegen geweſen.“

Woran es lag, wer die Schuld trug — wer mag es ſagen?
kaum Vermuthungen laſſen ſich ausſprechen. Einen erſten Grund
zu Zerwürfniſſen gaben vermuthlich die Geldverhältniſſe des gräf-
lichen Hauſes, die, zumal im Lauf des 15. Jahrhunderts, von
Jahrzehnt zu Jahrzehnt zerrütteter wurden. Rath und Bürger-
3*
[36] ſchaft mußten aushelfen, die Verpfändungen begannen; ſo ging
der Glanz des Hauſes hin, und mit dem Glanz endlich Anſehn
und — Liebe. Alles ſank hin, zuletzt das Geſchlecht ſelber.

Der letzte war Graf Wichmann, geboren 1503 auf dem
alten Seeſchloß zu „Alten Ruppin.“ Kaum 4 Jahr alt, verlor
er beide Eltern, und nur die Großmutter, Anna Jacobine, eine
geb. Gräfin von Stolberg-Wernigerode, ſtand neben dem ver-
waiſten Kinde. Sie war eine ſtolze, herrſchluſtige Frau, und
während Johann von Schlabberndorf, Biſchof zu Havelberg,
nur dem Namen nach die Vormundſchaft führte, führte ſie Anna
Jacobine in Wirklichkeit. Während der Zeit dieſer Vormund-
ſchaft, im Jahre 1512, fand zu Ruppin auch jenes große mehrfach
beſchriebene Turnier ſtatt, das damals im ganzen Lande von ſich
reden machte und mit einer Pracht begangen wurde, wie ſie weder
in Berlin noch zu Cöllen an der Spree bis dahin geſehen worden
war. Kurfürſt Joachim erſchien mit einem reichen Gefolge von
bewaffneten Rittern und 300 Speer-Reitern, und mit dem Kur-
fürſten kam ſein Bruder, der Kurfürſt Albrecht von Mainz. Die
Kurfürſtin kam in einer vergoldeten, mit Atlas bedeckten Kutſche
(der erſten, deren in Norddeutſchland Erwähnung geſchieht) und
wurde von 12 andern Wagen, die mit purpurfarbenen Decken
behangen waren, in welchen „das Hof-Frauenzimmer“ ſaß, be-
gleitet. Ihnen folgten die Herzoge Heinrich und Albrecht von
Mecklenburg, Johann und Heinrich von Sachſen, Philipp von
Braunſchweig, die Biſchöfe von Havelberg und Brandenburg und
andre Fürſten mehr. Der Kurfürſt und der Herzog Albrecht von
Mecklenburg erwieſen ſich als die ſtärkſten und gewandteſten beim
Turnier. Da die Bewirthung ſo vornehmer Gäſte wohl nur kleinen
Theils durch die Stadt und vorwiegend aus dem gräflichen Säckel
erfolgte, ſo iſt es nicht unwahrſcheinlich, daß die gedachte Ehre den
finanziellen Ruin beſchleunigte.

1520 ſtarb der Biſchof von Havelberg, und der 17jährige
Wichmann wurde mündig erklärt. Der Druck großmütterlicher
Autorität hatte die raſche Entwicklung ſeiner Gaben nicht zurück-
[37] halten können, und der Kurfürſt ſelbſt war es, der dem früh
herangereiften, trotz ſeiner Minderjährigkeit, die Verwaltung des
väterlichen Erbes anvertraute. War doch der Kurfürſt ſelbſt mit
15 Jahren zur Herrſchaft über die Marken gelangt. Graf Wich-
mann nahm ſogleich den Hans von Zieten zu Wildberg zu ſeinem
geſchwornen Rath und ging 1521 im Gefolge des Kurfürſten auf
den wichtigen Reichstag zu Worms; aber der Stern des Hauſes
ſtand im Niedergang und ſein Erlöſchen war nah. Zu dem
Schwinden von Hab und Gut, zu jeder äußeren Zerrüttung ge-
ſellte ſich, wie es ſcheint, ein geſchwächter Körper, eine zerrüttete
Geſundheit. Wodurch zerrüttet, ſteht dahin. Der Graf war ein
Freund der Jagd und der Frauen, wenigſtens erklärt ſich nur
ſo die erſte Strophe des alten Liedes, das ich, weiter unten, noch
mitzutheilen gedenke.

Auf der Jagd war es auch, wo ihn die tödtliche Krankheit
befiel. Verſchiedene ſeiner Hofleute riethen zu einem Arzt, aber in
Neuen-Ruppin war keine ärztliche Hülfe zu beſchaffen (die Städte
Ruppin, Wuſterhauſen und Granſee hatten ſeit 1466 einen
gemeinſchaftlichen Bader), und einen Arzt von Berlin herbei zu
holen, dazu war man bereits zu arm. Das Fieber wuchs,
und um es zu bekämpfen (similia similibus), heizte man das
Zimmer des Kranken wie einen Backofen und gab ihm Meth und
Wein. Er ſtarb ſchon nach einigen Stunden. Die alte Gräfin,
Anna Jakobine, (geſt. 1526) die ihn, unbeſchadet ihrer Herrſch-
ſucht, von Herzen geliebt hatte, war untröſtlich über den Tod des
Enkels, und die Mönche in Ruppin beklagten den Verluſt in
folgendem Lied:

Wenige Tage nach dem Tode Graf Wichmanns erſchien
Kurprinz Joachim (der ſpätere Joachim II.), um dem Leichen-
begängniß beizuwohnen und die Unterthanen in Eid und Pflicht
zu nehmen. Das Lehn war erledigt und die Herrſchaft Ruppin
wurde als Kreis in die Kur- und Mittelmark eingereiht. Die
Hohenzollern aber geſellten von jenem Tage an zu der ſtattlichen
Reihe ihrer andern Namen und Würden auch noch den Titel
eines „Grafen von Ruppin.“

3.
Kronprinz Friedrich in Ruppin.

Das, der Thronbeſteigung des großen Königs vorhergehende Jahr-
zehnt, alſo der Zeitraum von 1730—1740, pflegt, nach einer Geſetz
gewordenen Annahme, in zwei ungleiche Hälften getheilt zu werden,
in die düſtern Tage von Küſtrin und in die lachenden Tage von
Rheinsberg.

Dieſe Eintheilung, die ſich noch durch den Reiz des Gegenſatzes
empfiehlt, mag der ganzen Welt ein Genüge thun, nur die Stadt
Ruppin hat ein Recht, dagegen zu proteſtiren und eine Dreithei-
lung in Vorſchlag zu bringen. Zwiſchen den Tagen von Küſtrin
und Rheinsberg liegen eben die Tage von Ruppin.

Es iſt wahr, die Ruppiner Epiſode iſt unſcheinbarer, un-
dramatiſcher; kein Bayard-Orden wird geſtiftet und kein Katt tritt
auf das Blutgerüſt, aber auch dieſe ſtilleren Tage haben ihre Be-
deutung. Verſuch’ ich es, ihnen in Nachſtehendem zu ihrem Recht
zu verhelfen, ihnen ihre Exiſtenz gleichſam zurückzuerobern.

Am 26. Februar war Kronprinz Friedrich von Küſtrin in
Berlin wieder eingetroffen; zwölf Tage ſpäter (am 10. März)
folgte ſeine Verlobung. Aller Zwieſpalt ſchien vergeſſen. „Obriſt-
lieutenant Fritz,“ über deſſen Haupt vor nicht allzu langer Zeit
das Schwert geſchwebt hatte, war wieder ein „lieber Sohn“ und
Oberſt und Chef eines Regiments. (Seit dem 29. Februar 1732.)
Dies Regiment, das bis dahin compagnieweiſe in den kleinen
Städten der Priegnitz und des Havellandes, in Perleberg, Pritz-
[40] walk, Lentzen, Wittſtock, Kyritz und Nauen in Garniſon gelegen
und nach ſeinem frühern Chef den Namen des von der Goltz’-
ſchen Regiments geführt hatte, wurde jetzt, zu größerer Bequem-
lichkeit für den Kronprinzen, oder behufs beßrer Controle, in zwei
Garniſonen, Ruppin und Nauen, concentrirt. Das Regiment
ſelbſt erhielt den Namen „Regiment Kronprinz,“ ſpäter von 1744
an „Prinz Ferdinand,“ unter welchem Namen es die Schlachten
des ſiebenjährigen Krieges, den Zug in die Champagne und end-
lich die Kataſtrophe von Jena mit durchmachte. (Bratring, in ſeiner
Geſchichte Ruppins, ſchreibt, daß im Jahre 1732 das zweite Ba-
taillon des Prinz v. Preußen Infanterie-Regiments nach Ruppin
verlegt worden ſei. Dies iſt erſichtlich falſch. Es gab damals gar
kein Prinz v. Preußen Infanterie-Regiment und konnte keins
geben, denn es gab noch keinen Prinzen von Preußen. Erſt 1744
wurde Prinz Auguſt Wilhelm zum Prinzen von Preußen ernannt
und ſeinem Regiment der entſprechende Name „Prinz von Preußen
Infanterie-Regiment“ gegeben. Sein Regiment hieß bis dahin
das Prinz Wilhelm’ſche Regiment. Dies ſtand allerdings
bis 1732 zu Neu-Ruppin in Garniſon und daher muthmaßlich
der Fehler, den Bratring macht. Es wurde aber in genanntem
Jahre von Neu-Ruppin nach Spandow verlegt, um dem einrücken-
den Regiment Kronprinz [bis dahin von der Goltz] Platz zu
machen.)

Wenn wir, wie im Nachſtehenden geſchehen ſoll, die Entſchlüſſe
und Erlaſſe des Königlichen Vaters zuſammenſtellen, die jener Zeit
der Wiederverſöhnung angehören und die ſich ſämmtlich und ganz
erſichtlich damit beſchäftigen, dem wieder angenommenen Sohne
ſein Entrée und ſein Leben in Neu-Ruppin möglichſt angenehm
zu machen, ſo wird man von der Vorſorglichkeit und einer gewiſſen
Zärtlichkeit des Vaterherzens (eines Vaters, der 18 Monate früher
mit dem Tode gedroht hatte) nicht wenig überraſcht. So ſcheint
es ihm zu Ohren gekommen zu ſein, daß Ruppin eine rußige alte
Stadt ſei und auf einem ſeiner Plätze, auf dem noch jetzt exiſti-
renden Neuen Markte, einen alten Militair-Galgen für die Deſer-
[41] teure habe. Voll feinen Gefühls erkennt er, daß ſolch’ ein Anblick,
gleich beim Eintritt in die Stadt, an die erſten Küſtriner Tage,
an den November 1730 erinnern könnte, und in folgenden Er-
laſſen trifft er Vorſorge, daß dem Auge des Sohnes ſolch Anblick
erſpart werden möge. „Der Galgen ſoll außer der Stadt heraus-
geſchafft, auch die Palliſaden an die Mauer geſetzt und alle Schlupf-
löcher zugemacht werden. Muß alles gegen den 20. Juni fertig
ſein. Auch ſoll das Haus dicht bei des Obriſten von Wreech Quar-
tier, ſo der Kronprinz zu Dero Quartier choisiret, gehörig aptiret
werden. (Potsdam Reſkript vom 24. Mai 1732.) Aber nicht nur
der häßliche Schmuck des Neuen Marktes ſoll fort, die ganze
Stadt ſoll ſich dem Einziehenden, dem neuen Mitbürger in ihrem
beſten Kleide präſentiren und ſo heißt es in einer zweiten Ordre
vom Tag darauf: „das Printz Wilhelmiſche Regiment ſoll den
1. Juni aus Neu-Ruppin ausmarſchiren. Dann ſoll gleich der
Koth aus der Stadt geſchafft und die Häuſer, ſo noch nicht abge-
putzt ſind, ſollen abgeputzt werden.“

Wir haben in Vorſtehendem feſtzuſtellen geſucht, welches Regi-
ment damals als „Regiment Cronprintz“ nach Ruppin und Nauen
hin verlegt wurde; ſchwerer iſt es, ſich zu vergewiſſern, welches
Bataillon in Ruppin und welches in Nauen lag. Wir finden dar-
über Widerſprechendes. Am 22. April (1732) erläßt der König
folgendes Reſkript an den Kriegsrath Lütkens: „Das erſte Batail-
lon des cronprinzlichen Regiments ſoll in Nauen und das andre
Bataillon in Neu-Ruppin vom 1. Juli 1732 an einquartieret
werden,“ und im Einklang mit dieſer Ordre ſchreibt derſelbe Kriegs-
rath Lütkens noch am 20. Juni an den Ruppiner Magiſtrat:
So wird denn alſo das zweite Bataillon des beſagten Regiments
am 26. Juni in Ruppin einmarſchiren. Aber der König oder der
Kronprinz müſſen plötzlich ihre Anſicht hierüber geändert haben,
denn ſchon Anfang Juli heißt es in einem Briefe aus Ruppin:
„Unſre neue Garniſon iſt eingerückt, das erſte Bataillon des Re-
giments „Cronprintz“ iſt hier, auch der Cronprintz ſelbſt, der
Obriſtwachtmeiſter ꝛc. Dieſe letztere Angabe ſtimmt auch mit Preuß
[42] überein. Ingleichen beſtätigen die Papiere, die mir zur Hand ſind,
die Angabe, daß von den 5 Compagnien des zu Nauen in Gar-
niſon liegenden Bataillons eine weggenommen und der Ruppiner
Garniſon zugetheilt wurde. In einem Reſkripte vom 30. November
1733 heißt es: „Von den 5 Compagnien des Cronprintzlichen
Regiments, die zu Nauen liegen, ſoll eine Compagnie und zwar
die des von Calebutz nach Neu-Ruppin verlegt werden.“ (Dies
geſchah, weil Nauen zu klein war für eine ſo große Garniſon.)
So viel von dem Regiment, dem der Kronprinz als Chef und
Oberſter vorgeſetzt war.

Die nächſte Frage iſt: wann traf der Kronprinz in Neu-
Ruppin ein? Preuß ſagt: „bereits im April.“ Dies ſcheint nur
in gewiſſem Sinne richtig zu ſein. Er war allerdings im April
da, aber wie wir annehmen müſſen, nur auf einen oder auf wenige
Tage, nur ausreichend, um eine paſſende Wohnung zu ſuchen.
Der König in dem oben citirten Reſkript vom 24. Mai ſchreibt:
„Die Wohnung, die der Cronprintz zu ſeinem Quartier choiſirt,
ſoll aptiret werden,“ woraus ſich mit ziemlicher Gewißheit ergiebt,
daß er (der Kronprinz) ſelber da war, um eben die Wahl, die
choix zu treffen. Aber eben ſo ſicher ſcheint es, daß er erſt Ende
Juni zu wirklichem Aufenthalte in Ruppin eintraf, denn nicht
nur, daß den Behörden (oder Privaten) die für die „Aptirung“
der Oberſt von Wreech’ſchen Wohnung Sorge zu tragen hatten,
ausdrücklich bis zum 20. Juni Zeit gelaſſen wurde, es ſchreibt
auch der Fähnrich von Buddenbrock ausdrücklich am 22. Juni:
„Die neue Garniſon wird am 26. d. erwartet und der Cronprintz
wird im Wreech’ſchen Hauſe logiren.“ Alſo er war noch nicht
da und traf erſt (muthmaßlich am gleichen Tage mit ſeinem Ba-
taillon) gegen Ende des Juni am neuen Wohnort ein.

Das Palais, das er bezog, lag in der Nähe der Stadtmauer,
nur durch einen Garten von ihr getrennt und war durch die Ver-
bindung zweier Nachbarhäuſer, der Wohnung des mehrgenannten
Obriſten von Wreech und des Obriſtlieutenants v. Möllendorff
(die bis dahin wahrſcheinlich das Prinz Wilhelm’ſche Regiment ge-
[43] führt hatten), ſo gut es die Eile geſtattete, hergeſtellt worden. An
Comfort mochte Mangel ſein und dieſer Umſtand trug gewiß das
Seine dazu bei, daß, zwei Jahre ſpäter, das Rheinsberger Schloß
gekauft und nachdem es hergerichtet war, zum entſchieden bevor-
zugten Aufenthaltsort wurde.

Suchen wir nun feſtzuſtellen, wie der Kronprinz ſeine Rup-
piner Tage zubrachte.

Was ihn nachweisbar zuerſt und zumeiſt in Anſpruch nahm,
war die Ausbildung ſeines Regiments und die Verſchö-
nerung der Stadt. Die ernſtliche Beſchäftigung mit dem „Dienſt“
fing an, ihm den Soldatenſtand lieb zu machen. Er achtete auf
Kleines und Großes; nichts erſchien ſeinem Intereſſe zu gering.
Standen Revuen vor dem Könige in Ausſicht, ſo wurden beide
Bataillone in Ruppin zuſammengezogen, um dem Regimente durch
gemeinſchaftliche Manövres eine Haltung wie aus einem Guß zu
geben. Der Kronprinz ſah ſeine Anſtrengungen belohnt. Sein
Regiment bewährte ſich gleich bei der erſten Revue ſo glänzend,
daß es durch Erſcheinung und Exercitium allgemeine Bewunderung
erregte. Die neue Uniform, in der es erſchien, war der von des
Königs Grenadier-Regimente ähnlich, aber mit ſilberner Stickerei
und carmoiſin-farbenen Aufſchlägen. ^*) Der ſtrenge Vater war be-
friedigt.

Kaum minder als der „Dienſt,“ beſchäftigte ihn die Ver-
ſchönerung der Stadt. Daß Ruppin bis dieſen Augenblick ſich
[44] ſeines „Walls,“ einer prächtigen, mit den ſchönſten und älteſten
Bäumen bepflanzten Promenade, erfreut, iſt des Kronprinzen Ver-
dienſt. Hier erwies er ſich, von einem richtigen Gefühl geleitet,
ausnahmsweiſe als Conſervator, während er ja im Allgemeinen
den Geſchmack ſeiner Zeit theilte, die ſich eitel darin gefiel, an die
Stelle des poëtiſch Mittelalterlichen, die Flachheit des Kaſernen-
baues, oder die Schnörkelei des Roccoco zu ſetzen. Drei Wälle
hatten in alter Zeit die Stadtmauer zu weiterem Schutz umgeben.
Schon während der zwanziger Jahre des vorigen Jahrhunderts
hatte man mit Abtragung dieſer Wälle begonnen und die zuge-
ſchütteten Gräben als Gartenland parzellirt. Kaum aber war der
Kronprinz in Ruppin erſchienen, ſo erkannte er, welchen Schmuck
man auf dem Punkt ſtand, der Stadt zu rauben. Dies erkennen
und dagegen einſchreiten, war eins.

Die Miscellanea historica unſres Gewährsmannes, des
Dr. Bernhard Feldmann, geb. 1704 in Berlin, geſt. 1776 in
Neu-Ruppin, enthalten darüber folgendes: „Schon 1732 inhibirte
S. K. Hoheit die Abtragung der Wälle und conſervirte alſo die
noch übrigen, land- oder nordwärts vom Rheinsbergiſchen bis
zum Berliner Thore gelegenen, ſo noch ſtehen und mit alten
Rüſtern, Eichen, Buchen, Haſeln ꝛc. bewachſen ſind; auch ließ ſie
der Cronprinz noch mit vielerlei Sorten Bäumen bepflanzen und
an ihrem Ende (beim Berliner Thore) mit einem ſchönen Garten
zieren, wodurch der „Wall“ zum angenehmſten, beſchatteten Spatzier-
gang voll Nachtigallen geworden iſt.“

Kronprinz Friedrich hatte vier volle Jahre, von 1732—1736,
ſeinen feſten Wohnſitz in Ruppin, aber nur während des erſten
Jahres gehörte er dem Ruppiner Stillleben mit einer Art Aus-
ſchließlichkeit an. Vom Juni 1733 an drängten ſich die Ereigniſſe,
die ihn oft Monate lang und länger von „Haus und Garten,
die ihm lieb geworden waren,“ fern hielten. Seiner Vermählung
im Juni 1733 folgte, vier Monate ſpäter, die Erwerbung Rheins-
bergs und eh noch der Umbau des Rheinsberger Schloſſes, der
ohnehin ſein lebhaftes Intereſſe in Anſpruch nahm, zur Hälfte
[45] beendet war, führte die Wiedereröffnung der Feindſeligkeiten zwi-
ſchen Frankreich und dem Kaiſer (im Sommer 1734) unſern
Kronprinzen an den Rhein. Am 7. Juli war er in Wieſenthal,
wo der General-Lieutenant v. Röder mit den preußiſchen Truppen
im Lager ſtand. Aber „im Kaiſerlichen Heere war nur noch der
Schatten des großen Eugen;“ der einundſiebenzigjährige Held hatte
ſich überlebt. Philippsburg ging verloren; das thatenloſe Hin- und
Herziehen wurde unerträglich, und gegen Ende October erblicken
wir den Prinzen wieder daheim, in ſeiner „geliebten Garniſon.“

Zweierlei hatte ihm dieſer lorbeerarme Kriegszug eingetragen:
zunächſt und allgemein einen Einblick in die Schwächen der Kaiſer-
lichen Armee, daneben ſpeciell und allerperſönlichſt — einen Freund.
Dieſer Freund war Chaſot.

Wie das Jahr 1734 einen längern Aufenthalt am Rhein
gebracht hatte, ſo brachte das folgende Jahr eine mehrmonatliche
Reiſe nach Oſtpreußen. Uns aber beſchäftigen dieſe Ausflüge nicht
länger, ſondern wir halten uns innerhalb der Bannmeile von
Ruppin und ſuchen uns ein Bild dieſer ſpätern Ruppiner Tage
zu entwerfen.

Das Rheinsberger Schloß ſchmückt und erweitert ſich mehr
und mehr, aber der Tag der Ueberſiedelung iſt noch fern und die
beſcheidenen Ruppiner Räume müſſen zunächſt noch genügen. Die
Stadtwohnung läßt viel zu wünſchen übrig; aber die Sommer-
monate gehören dem „Garten am Wall.“ Hier lebt er heitere,
mußevolle Stunden, die Vorläufer jener berühmt gewordenen Tage
von Rheinsberg und Sansſouçi. Allabendlich, nach der Schwere
des Dienſtes, zieht es ihn nach ſeinem „Amalthea“ ^*) hinaus. Der
Weg durch die unſaubern Straßen der alten Stadt iſt ihm un-
bequem, ſo hat er denn für ein Mauerpförtchen Sorge getragen,
das ihn unmittelbar aus dem Hofe ſeines „Palais“ auf den Wall
[46] und nach kurzem Spatziergang unter den alten Eichen deſſelben
in die lachenden Anlagen ſeines Gartens führt. Da blüht es und
duftet es; Levkojen-Beete ziehen ſich an den Steigen hin, Melonen
werden gezogen und auf leiſ’ anſteigender Erhöhung, ziemlich in-
mitten des Gartens, erhebt ſich der „Tempel,“ der Vereinigungs-
ort des Kreiſes, den der Kronprinz hier allabendlich um ſich ver-
ſammelt. Das Souterain enthält eine Küche, und der „Tempel“
ſelber iſt einer jener oft abgebildeten Pavillons, die auf ſechs
korinthiſchen Säulen ein flachgewölbtes Dach tragen und in den
Parks und Gärten jener Epoche als Eßzimmer ſich einer beſon-
deren Gunſt erfreuten. Der Mond ſteht am Himmel, in dem dich-
ten Gebüſch des benachbarten Walls ſchlagen die Nachtigallen, die
Flamme der Ampel, die von der Decke herabhängt, brennt unbe-
weglich, denn kein Lüftchen regt ſich und keine froſtig abwehrende
Prinzlichkeit ſtört die Heiterkeit des Kreiſes. Noch iſt kein Voltaire
da, der ſeine Piquanterien mit graziöſer Handbewegung präſentirt,
noch fehlen die Algarotti, d’Argens und Lamettrie, all’ die berühm-
ten Namen einer ſpäteren Epoche — Offiziere ſeines Regiments
ſind es zunächſt noch, die hier der Kronprinz um ſich verſammelt:
v. Kleiſt, v. Rathenow, v. Schenkendorff, v. Groeben, v. Budden-
brock, v. Wylich, vor allem — Chaſot. ^*)

Das Leben, das er mit dieſen Offizieren führte, war frei
von allen Feſſeln der Etiquette, ja ein Uebermuth griff Platz, der
unſern heutigen Vorſtellungen von Anſtand und guter Sitte kaum
noch gefallen will. Fenſtereinwerfen, Liebeshändel und Schwärmer
abbrennen (zur Aengſtigung von Frauen und Landpaſtoren) zählte
zu den beliebteſten Unterhaltungsmitteln. Man war noch ſo un-
philoſophiſch wie möglich.

So kam der Auguſt 1736 heran; der Umbau des Rheins-
berger Schloſſes war beendet und der Umzug, die Ueberſiedelung
fand ſtatt. Von da ab beginnen die glänzenden, die vielgefeierten
Rheinsberger Tage. Aber dieſe ſchönen Rheinsberger Tage, die
das Ruppiner Leben verdunkelt haben, waren doch nicht ſo völlig
das Ende, der Tod des Ruppiner Interregnums, wie, einer allge-
meinen Vorſtellung nach, geglaubt wird. Vielmehr fand jetzt ein
Austauſch, eine Art Rückzahlung ſtatt und wenn von 1733 an,
die Ausflüge nach Rheinsberg Ruppin um die andauernde An-
weſenheit des Kronprinzen gebracht hatten, ſo war von jetzt an
Ruppin der Gegenſtand und das Ziel beſtändiger, freilich zum
Theil durch den „Dienſt“ gebotener Beſuche. Aber nicht nur waren
es die militairiſchen Inſpektionen, die dieſe Ausflüge nöthig machten,
auch Neigung, Gefallen an der Stadt, in der er vier glückliche
Jahre verlebt hatte, zogen ihn immer neu in die alten Kreiſe zu-
rück. Viele ſeiner Briefe geben Auskunft darüber; entweder tragen
ſie das Datum Ruppin und führen dadurch den Beweis längeren
oder kürzeren Aufenthalts daſelbſt, oder flüchtige Zeilen, von Pots-
dam, Berlin und andern Punkten aus geſchrieben, ſprechen ſeine
Sehnſucht aus nach ſeiner „geliebten Garniſon.“ So ſchreibt er
im Juni 1737 von Berlin aus an Suhm: „Den 25. gehe ich
nach „Amalthea,“ meinem Garten in Ruppin. Ich brenne vor
Ungeduld meinen Wein, meine Kirſchen und meine Melonen wieder
zu ſehn;“ und 1739 noch (am 16. Juni) heißt es in einem,
vom Ruppiner Garten aus datirten Briefe: „Ich werde morgen
nach Rheinsberg gehn um allda nach meiner kleinen Wirthſchaft
zu ſehen; hier wollen keine Melonen reif werden, ſo
gerne wie ich auch gewollt, daß ich meinem Gnädigſten Vater die
Erſtlinge des Jahres hätte ſchicken können.“

Dieſe beiden Briefe ſind in ſoweit wichtig, als ſie keinen
Zweifel darüber laſſen, daß Kronprinz Friedrich ſeinem „Amalthea“
zu Ruppin keineswegs den Rücken kehrte, vielmehr vom Auguſt
1736 an, eine Art Doppelwirthſchaft führte und an die Gär-
ten und Treibhäuſer, hier wie dort, die gleichen Anſprüche erhob.
[48] Sonntags las er in Ruppin ſeine Predigt, während Des Champs
vor der Kronprinzeſſin und dem Hofe in Rheinsberg predigte.

Selbſt noch unmittelbar nach der Thronbeſteigung (im Sommer
1740) ſah die Stadt Ruppin den nunmehrigen König Friedrich II.
häufig in ihren Mauern und bis zum Spätherbſt deſſelben Jahres
blieb es zweifelhaft, ob Ruppin oder Potsdam oder Rheinsberg
der erklärte Lieblingsaufenthalt des neuen Königs werden würde.
Großartige Gartenanlagen, die eben damals entworfen wurden,
ſchienen für Ruppin zu ſprechen, aber die weite Entfernung von
der Hauptſtadt, führte endlich zu andern Entſchlüſſen. Die Ter-
raſſen von Sansſouci wuchſen empor und — Ruppin war
vergeſſen. Es iſt zweifelhaft, ob der große König in 46jähriger
Regierung es jemals wieder geſehn.

Die Frage bleibt uns zum Schluſſe übrig, was wurde aus
dieſen Schöpfungen, großen und kleinen, die die Anweſenheit des
Kronprinzen in’s Daſein rief, was haben 120 Jahre zerſtört, was
iſt geblieben?

Zunächſt das Stadt-Palais. 1744 ſchenkte es der König
an ſeinen jüngſten Bruder, den Prinzen Ferdinand, der ſchon
früher zum Chef des ehemaligen Kronprinzlichen Regiments ernannt
worden war und in der Epoche, die dem 7jährigen Kriege voraus-
ging, in Ruppin ſeine Garniſon hatte. Auch nach 1763, und
zwar bis 1787, wo das große Feuer die Stadt zerſtörte, ſcheint
ſich der Prinz, wenn nicht andauernd (er lebte zum Theil auch
in Friedrichsfelde bei Berlin), ſo doch vielfach bei ſeinem Ruppiner
Regimente aufgehalten zu haben, wenigſtens muß ich das aus der
Exiſtenz zweier Bilder ſchließen, die als einzige Ueberbleibſel aus
dem ehemalich Kronprinzlichen, ſpäter Prinz Ferdinand’ſchen Palais,
bis dieſen Augenblick in Ruppin exiſtiren. 1787 brannte dies
„Palais“ nieder und nichts wurde gerettet als zwei große Oel-
portraits, die Bildniſſe der Königin Marie Antoinette und der
Kaiſerin Catharina. Beide Bilder (einem einfachen Ruppiner Bürger
gehörig) rühren, wie aus dem hier dargeſtellten Lebensalter der
beiden Fürſtinnen unſchwer zu berechnen iſt, etwa aus dem Jahre
[49] 1780 her, denn Marie Antoinette erſcheint als eine jugendliche
Schönheit von einigen zwanzig, Catharine aber als eine mehr
denn ſtattliche Matrone von über 50 Jahr. Aus dem einfachen
Umſtande, daß das abgebrannte Palais dieſe beiden Bilder über-
haupt enthielt, zieh ich den Schluß, daß Prinz Ferdinand bis
1787 häufiger in Ruppin gelebt haben muß; denn aus der
kronprinzlichen Zeit von 1732—1740 können natürlich die
Bildniſſe zweier Fürſtinnen nicht ſtammen, von denen die eine
damals ein Kind, die andre noch gar nicht geboren war. Privat-
perſonen aber waren damals in den allerſeltenſten Fällen in der
Lage, die Wände ihres Zimmers mit den lebensgroßen Portraits
fremder Fürſtlichkeiten ſchmücken zu können. Was die Bilder ſelbſt
angeht, ſo macht das wohlerhaltene Portrait der ſchönen Habs-
burgerin einen ſehr gefälligen Eindruck, während das Bildniß der
Kaiſerin Catharine, mit dem Andreaskreuz auf der Bruſt, nicht
nur quantitativ durch Umwandlung aus einem urſprünglichen
Knieſtück in ein Bruſtſtück, ſondern weit mehr noch qualitativ
durch einen plump aufgetragenen Firniß verloren hat. Die Um-
wandlung in ein Bruſtſtück erfolgte, wie mir der Beſitzer vertrau-
lich mittheilte, durch einfache Anwendung einer großen Zuſchneide-
Scheere und war nöthig, weil die untre Parthie, bis zum Gürtel
hinauf, ſchwer gelitten hatte. Der Erzähler hatte keine Ahnung
von der Symbolik ſeiner Rede, oder von der hiſtoriſchen Gerech-
tigkeit, die die große Zuſchneide-Scheere geübt.

Das „Palais“ ſelbſt iſt niedergebrannt, aber ein apart aus-
ſehendes Haus (das ſogenannte Mollius’ſche Haus) iſt an der-
ſelben Stelle aufgeführt worden, wo 1732 die nachbarlichen Häuſer
des Obriſten Wreech und des Obriſtlieutnants Möllendorf zu
einer Art von prinzlichem Palais verbunden wurden. Die Straße,
die zu dieſem Hauſe führt, führt wie billig den Namen der Prinzen-
Straße und der prächtige alte Lindenbaum, der wie ein grüner
Schild ſeine Zweige vor dem poëtiſch dreinſchauenden grauweißen
Hauſe ausbreitet, ſchafft hier ein Bild, wie es dieſer Stelle wohl
paßt und kleidet.

Zwiſchen dem Hauſe und der Stadtmauer liegt jetzt ein
Gärtchen. Wir paſſiren es und ſtehen vor der Mauerpforte, die
den Kronprinzen allabendlich auf den ſchönen „Wall“ zu führen
pflegte, wenn er nach dem Dienſt und der Arbeit des Tages ſich
erhob, um im „Tempel“ den obengenannten Freundeskreis zu ver-
ſammeln.

Die Pforte iſt jetzt vermauert und es koſtet uns einen Um-
weg, um die Außenſeite der Mauer und den „Wall“ zu gewinnen.
Seine ſchattigen Gänge führen uns jetzt nach „Amalthea.“

Hier im Garten iſt noch manches wie es war. Die Einrich-
richtungen ſind verändert, allerhand Neubauten ſind entſtanden,
aber die Einfaſſungsmauer iſt geblieben und die hohen Platanen
im Hintergrunde, die über die Mauer hinweg mit den draußen
ſtehenden Bäumen Zwieſprach halten, ſind noch lebendige Zeugen
aus den fridericianiſchen Tagen her. Vor allem exiſtirt noch der
„Tempel.“ Nicht ſind es Säulen mehr, die das Kuppeldach tragen;
ein ſolides Mauerwerk, mit Thür und Fenſtern, iſt an ihre Stelle
getreten und bildet ein rundes Zimmer von mäßiger Größe, eben
ausreichend zu einem Souper von Sechs.

Wir ſind die glücklich Geladenen. Der Wein lacht in den
Gläſern, die Unterhaltung wächſt an Friſche und Leben, die Wand-
leuchter brennen und durch die offenſtehende Thür trifft Mondlicht
und Abendkühle den froh verſammelten[ ]Kreis. Es iſt als wäre die
alte Zeit wieder da und ungeſucht wird unſer Beiſammenſein zu
einer Darſtellung, zu einer Scene aus: „Kronprinz Friedrich in
Ruppin“, ein Stück, das noch geſchrieben werden ſoll. Die paſſenden
Koſtüme fehlen freilich, denn an was erinnerten unſre Reiſeröcke
weniger, als an die ſilbergeſtickten Uniformen der Offiziere des
kronprinzlichen Regiments; aber was den Koſtümen gebricht, das
wird aufgewogen durch die künſtleriſche Treue der Couliſſen und
Requiſiten. Wir haben die alte Zeit leibhaftig um uns her, nicht
völlig die Zeit des Kronprinzen Friedrich, aber doch immer die
fridericianiſche Zeit. Die Spiegel mit ihren Rähmen in Barock,
die Tiſche mit ihren ausgeſchweiften Füßen, die Atlas-Gardinen,
[51] das Deckengemälde (eine „Geburt der Venus“ darſtellend), alles
erinnert an jene reizvolle, aus proſaiſchen und poëtiſchen Elementen
wunderlich gemiſchte Zeit, die ihr Kleid in den Schlöſſern der
Ludwige, ihren Gehalt aber in den Schlöſſern der Friedriche
empfing. Und dort iſt er ſelbſt, der ſeinem Jahrhundert den Namen
gab. Aus der Niſche hervor leuchtet ſein Auge und um ihn her,
an den Wandpfeilern entlang, ſchließt ſich ein bunter Kreis von
Zeitgenoſſen: Prinz Heinrich und Voltaire, Zieten und Leſſing,
Gluck und Kant.

Unſre Gläſer klingen zuſammen. „Es lebe die alte Zeit, nicht
ſie ſelbſt, aber das, was ſie groß gemacht.“

Wir brachen auf und traten in den Garten. Die Nachtigallen
ſchlugen auf dem „Wall.“ Es klang wie ein Proteſt gegen die
„alte Zeit“ und wie ein Loblied auf Leben und Liebe.

4.
General v. Günther.

Johann Heinrich Günther, ein ausgezeichneter Führer leichter Trup-
pen, der glorreich fortſetzte, was unter Zieten und Belling begon-
nen worden war, wurde im Sommer 1736, alſo in demſelben
Jahre, in dem Kronprinz Friedrich nach Rheinsberg überſiedelte,
zu Neu-Ruppin geboren. Er war aus bürgerlichem Stande. Sein
Vater ſtand als Feldprediger beim Regiment Kronprinz und zeich-
nete ſich durch große Kanzelgaben aus. Bald nach dem Tode des
Vaters, der bereits einige Monate vor der Geburt Johann Hein-
richs erfolgte, wurden mehrere Bände ſeiner Predigten heraus-
gegeben.

Sein Sohn, unſer General Günther, gehört unbeſtreitbar zu
den bedeutendſten Perſönlichkeiten, die aus den Mauern Neu-Rup-
pin’s hervorgegangen ſind; dennoch bin ich nicht völlig ſicher, ob
unſre Darſtellung vor dem alten Reitergeneral Halt machen und
ihm die pflichtſchuldigen Honneurs erweiſen würde, wenn nicht, im
Lauf der Zeiten, die Perſon Günthers durch das Geflüſter: „er
ſei ein illegitimer Sohn des Kronprinzen Friedrich,“
ein geſteigertes Intereſſe gewonnen hätte, oder, wie Droyſen ſich
ausdrückt, „wenn nicht das Gerücht entſtanden wäre, daß der
Kronprinz bei der ſchönen Predigersfrau in Neu-Ruppin die Rolle
des Jupiter in Amphitryos Haus geſpielt habe.“ Dies Gerücht
(wir werden zu unterſuchen haben, woraus entſtanden) war ſicher-
lich ohne alles Fundament, dennoch hat es ſich erhalten, auch
[53] jetzt noch, wo die Glaubwürdigkeit deſſelben wenigſtens ſtark er-
ſchüttert iſt. Günthers Biograph (der ſpätere Kriegsminiſter von
Boyen, der während des polniſchen Feldzuges, als Adjutant des
Generals, auch in perſönlich-nahe Beziehungen zu demſelben trat)
ſpricht von der Mutter deſſelben als von einer „guten und
frommen Frau,“ eine Bezeichnung, die er vermieden haben
würde, wenn er irgend welche Veranlaſſung gehabt hätte, jenes
Gerücht als begründet anzuſehn. Die Frage bleibt freilich: wie
konnte ſolch Gerücht überhaupt entſtehen? welche Scheingründe
waren thätig, um einer müßigen Erfindung wenigſtens das Kleid
einer gewiſſen Wahrſcheinlichkeit zu leihen? Es iſt wahr, man hat
von einer frappanten Aehnlichkeit zwiſchen dem General und dem
großen König geſprochen, hat in dem Aufſteigen eines Bürgerlichen
und Feldpredigerſohns bis zum Freiherrn und zum General-Lieu-
tenant den Beweis erblicken wollen, daß es mit dem alſo Aus-
gezeichneten „noch etwas Beſonderes auf ſich gehabt
haben müſſe ꝛc. ꝛc.,“ aber man hat dabei überſehn oder über-
ſehen wollen, daß eine frappirende Aehnlichkeit zwiſchen den Hohen-
zollern und den Offizieren ihrer Armee bis dieſen Augenblick eine
täglich wiederkehrende Erſcheinung iſt, und daß ferner die hohen
Auszeichnungen, deren ſich gegen das Ende ſeiner Tage hin unſer
General allerdings zu erfreuen hatte, ihm nicht vom großen Könige,
ſondern von den beiden Nachfolgern deſſelben, zumal von Friedrich
Wilhelm III., zu Theil wurden. Kurz heraus, die Sache iſt eine
Mythe, für deren Entſtehung wir, außer dem Umſtand, daß das
Oberſt v. Wreech’ſche Haus, das der Kronprinz in Ruppin be-
wohnte, allerdings durch ſeinen bloßen Namen ſchon an die kurz
vorhergegangenen intimen Beziehungen zur ſchönen Frau v. Wreech
(in Tamſel bei Küſtrin) erinnerte, keine andre Erklärung, als die
Sucht des Menſchenherzens finden können, hervorragende Perſön-
lichkeiten durch Ausſtaffirung mit ſogenannten „intereſſanten Ver-
hältniſſen“ wo möglich noch intereſſanter zu machen.

Nach dieſer Abſchweifung, die zur Aufklärung über einen oft
erwähnten Punkt nöthig war, fahr ich in Zuſammenſtellung des
[54] biographiſchen Materials fort, das ich im Stande geweſen bin
über unſern Helden zu ſammeln.

Johann Heinrich’s Jugendjahre, die er zunächſt im Hauſe
ſeiner verwittweten Mutter verlebte, ſcheinen Jahre der Entbehrung
geweſen zu ſein. Nichtsdeſtoweniger ſetzte die Mutter alles daran,
ihn für das geiſtliche Amt zu erziehn, in dem der Vater des Kna-
ben bereits Befriedigung und Auszeichnung gefunden hatte. Die
Univerſität Halle bot dazu in mehr als einem Sinne die Mittel.
Bald nach Ausbruch des ſiebenjährigen Krieges, wahrſcheinlich im
Jahre 1757, trat unſer Günther ſeine theologiſchen Studien an
der berühmten Hochſchule an. Aber dieſe Studien wurden bald
unterbrochen. War es, daß die wachſende Noth des Vaterlandes
den feſten Willen heranreifte, Gut und Blut für die Sache des
Königs einzuſetzen, oder war es — wie eine andre Lesart lautet
— die Ueberzeugung, daß vielleicht morgen ſchon ein Zwang da
eintreten würde, wo heute noch die Möglichkeit eines freiwilligen
Entſchluſſes war, gleichviel, der Eintritt in die preußiſche Armee
erfolgte.

Ernſt Moritz Arndt, in ſeinen „Wanderungen und Wande-
lungen mit dem Freiherrn v. Stein“ erzählt den Hergang nach
Mittheilungen, die er dem Geh. Kriegsrath Scheffner (in Königs-
berg) zu verdanken ſcheint, im Weſentlichen wie folgt:

„Bald nach Ausbruch des ſiebenjährigen Krieges ſtanden vier
unter einander befreundete Jünglinge in den Liſten der Hochſchule
Halle eingeſchrieben. Sie hießen Scheffner, Neumann, l’Eſtocq und
Günther. Alle vier haben ſich ſpäter auf verwandtem Felde aus-
gezeichnet. Eines Abends beim Commers führte das Geſpräch dar-
auf hin, daß ſie binnen kürzeſter Friſt für die Armee gepreßt und
eingekleidet werden würden. Nach einigem Hin- und Hererwägen
reifte der Entſchluß in ihnen, lieber gleich als Freiwillige in ein
berühmtes Huſarenregiment einzutreten. Scheffner, nachdem er
ehrenvoll gedient, lebte noch 1813 als Kriegs- und Domainen-
rath in Königsberg; Neumann wurde durch ſeine tapfre Ver-
theidigung Koſel’s, — l’Eſtocq durch ſeinen entſcheidenden Angriff
[55] in der Schlacht bei Preußiſch-Eylau berühmt; Günther aber glänzte,
zumal während des polniſchen Feldzuges von 1794, durch ſeine
organiſatoriſchen Talente und verdient in gewiſſem Sinne ein
Vor-Scharnhorſt genannt zu werden.

Boyen ſtellt den Hergang minder poëtiſch dar. Darnach war
es kein „berühmtes Huſaren-Regiment“, in das unſer Günther zu-
nächſt eintrat, ſondern das „Kommiſſariat,“ eine wichtige, aber
doch immerhin ziemlich proſaiſche Sache. Er gab dieſe unkriegeriſche
Stellung aber in Bälde auf, focht zunächſt in dem Frei-Bataillon
von Angelelly, dann im ſogenannten Trümbach’ſchen Corps und
kam erſt nach dem Schluß des Krieges als Stabs-Rittmeiſter zum
Küraſſier-Regiment Vaſold. Während des Krieges war er mehr-
fach verwundet worden. Die Beförderungen gingen jetzt langſamer
denn je, und zwanzig Jahre verfloſſen, bevor er vom Stabs-
rittmeiſter bis zum Oberſtlieutenant avancirte. Als ſolcher erhielt
er 1783 das Commando über die ſchwarzen Huſaren. Zwei Jahre
ſpäter avancirte er zum Oberſten und 1788 ernannte ihn König
Friedrich Wilhelm II. zum Chef des Bosniaken-Regiments.

Dieſe 25 Friedensjahre — der baieriſche Erbfolgekrieg war
kaum als ein Krieg zu rechnen — hatten unſerm Günther wenig
Gelegenheit gegeben, nach außen hin zu zeigen, von welchem Metall
er war. Nur in einem allerengſten Kreiſe wußte man ſchon damals,
was man an ihm beſaß. In kleinen Garniſonſtädten vergingen
ihm die Jahre; 1789 ward er General-Major. An dem Cham-
pagne-Feldzug und der Rheincampagne nahmen die Truppen, bei
denen Günther ſtand, nicht Theil und auch die letzten 10 Jahre
ſeines Lebens würden muthmaßlich ohne kriegeriſche Lorbeern für
ihn geblieben ſein, wenn nicht Kosciuszko’s Auftreten und der un-
provocirte Angriff Madalinski’s auf eine kleine ſüd-preußiſche Land-
ſtadt (am 15. März 1794) das Signal zu einem kurzen, aber
erbitterten Kampfe an den Ufern der Weichſel und des Narew
gegeben hätte. Die nun folgenden Sommermonate waren es, die
unſrem Günther Gelegenheit boten, ſich als einen Partheigänger
und Avant-Garden-Führer von ungewöhnlicher Begabung zu zeigen,
[56] als einen raſchen und kühnen Reitergeneral, wie er ſeit den Tagen
Zietens nicht dageweſen war. Droyſen, in ſeinem Leben York’s
(York war Offizier in Günther’s Corps), ſchildert unſern General
wie folgt: „An der Spitze ſeiner Bosniaken, in den haſtigen
Plötzlichkeiten des Parteigängerkrieges, war er in ſeinem Element,
er ſelbſt immer voran. Seine Schlauheit und körperliche Gewandt-
heit gaben ihm die Luſt der Gefahr; er verſtand es, ſie bei ſeinen
Leuten bis zur Tollkühnheit zu ſteigern, aber indem er es rück-
ſichtslos mit jedem Feinde aufzunehmen ſchien, lag ſeiner Kühn-
heit die beſonnenſte Berechnung zum Grunde. So verſtand er es,
den Leuten die Zuverſicht des Erfolges zu geben. Eine kurze An-
rede, — dann ging es mit niederwerfendem Ungeſtüm auf den
Feind. Kam es beſonders hart, ſo hielt er wohl eine Anſprache
wie die folgende: „Alles iſt reiflich und behutſam erwogen; auch
habe ich gethan, was zu allen Dingen den Segen bringt, habe
Gott den Herrn um ſeinen allmächtigen Beiſtand angefleht, wenn
wir aber doch nicht gewinnen, ſo hole euch verfluchte
Kerle alle der Teufel, denn dann tragt ihr allein die
Schuld.“

Nach Vorausſchickung dieſer allgemeinen Bemerkungen, die
den Mann und den Geiſt, der in ſeiner Truppe lebendig war,
ſehr anſchaulich ſchildern, wenden wir uns den Ereigniſſen ſelber
zu, die ihm Gelegenheit gaben, ſolche Anſprache zu halten.

Die polniſchen Beſitzungen Preußens (das ſogenannte Süd-
Preußen) waren damals viel ausgedehnter als jetzt und mit Rück-
ſicht auf das weite, weder durch Kunſt noch Natur befeſtigte Areal
ſehr ſchwach mit Truppen beſetzt. Die nächſte Aufgabe, die den
Truppenführern nach Ausbruch der Feindſeligkeiten zufiel, war die,
eine unendlich langgezogene Grenze mit einer Armee zu decken, die
kaum 10,000 Mann zählen mochte. Unſer Günther erhielt den
linken Flügel und hatte eine 20 Meilen lange Linie, die ſich, am
Narew und ſeinen Nebenflüſſen entlang, von Oſtrolenka bis Gra-
jewo erſtreckte, mit zehn Eskadrons und einem Bataillon zu ver-
theidigen. Es ſchien faſt unmöglich; das Land lag offen da und
[57] der an Zahl weit überlegene Feind hatte es ſichtbarlich in ſeiner
Macht, überall nach ſeinem Belieben durchzubrechen. Hier war es,
wo die Prinzipien ſich glänzend bewährten, nach denen Günther,
eine Reihe von Jahren hindurch, die ihm untergeordneten Reiter-
Regimenter im Dienſt geübt und in mehr als dem gewöhnlichen
Sinne für den Krieg vorbereitet hatte. Der Kern dieſes ſeines
Prinzips hatte nämlich darin beſtanden, die einzelnen Eskadrons,
die, von Stadt zu Stadt, in den Grenzdiſtrikten Süd- und Oſt-
Preußens in Garniſon lagen, in einer beſtändigen Kriegführung
mit und unter einander zu erhalten. Es war immer
Krieg. Wie eine Art Reiſe-General war er bald hier, bald da,
ſtellte ſich an die Spitze bald dieſer, bald jener Schwadron und
fiel, ſei’s Tag, ſei’s Nacht, über die Truppen eines andern Gar-
niſonplatzes her. Dadurch hatte er, in vieljähriger Uebung, ein
Corps von ſeltner Schlagfertigkeit ausgebildet, eine Truppe genau
der Art, wie ſie jetzt erfordert wurde, wo es darauf ankam, eine
Handvoll Leute über weite Strecken hin gleichſam wie auszu-
ſtreuen und auf ein gegebenes Zeichen im Ru wieder zu concen-
triren. Es war die Kunſt, mittelſt eines lebendigen, aus vielen
Theilen zuſammengeſetzten Gliederſtabs heut’ auf 20 Meilen hin
eine dünne Grenzlinie zu ziehn und morgen dieſen lang ausge-
zogenen Stab zu einem compacten und widerſtandsfähigen Bündel
zuſammen zu klappen. In dieſer Kunſt erwies ſich Günther
als Meiſter. Späher und eingebrachte Gefangene erhielten ihn über
alle Pläne des Feindes in beſter Kenntniß, und wo immer dieſer
den Durchbruch verſuchen mochte (um dann im Rücken das Land
zu inſurgiren), fand er entweder den Riegel feſt vorgeſchoben, oder
Günther ergriff die Offenſive, warf ſich auf die Anrückenden und
ſchlug ſie direkt oder imponirte ihnen doch genugſam, um ſie zum
Rückzug zu bewegen. Die Gefechte bei Kolno und Demniki (am
9. und 18. Juli) werden nicht nur für die Lebensgeſchichte Gün-
thers, ſondern namentlich auch für die Geſchichte des „kleinen
Kriegs“ ein paar Muſter-Beiſpiele bleiben.

Die Geſchicklichkeit, mit der General Günther operirte, konnte
[58] nicht ermangeln, an höchſter Stelle die Aufmerkſamkeit auf einen
ſo ausgezeichneten, ſo hingebenden und zu gleicher Zeit ſo vom
Erfolge gekrönten Offizier hinzulenken, und wiewohl erſt der dritte
General beim Corps, übertrug ihm der König (während die Trup-
pen in Süd-Preußen unter den Befehl des Generals Favrat ge-
ſtellt wurden) das Oberkommando über alle am rechten Weichſel-
Ufer (ſo ſchreibt Boyen; es muß aber unbedenklich das linke
heißen) ſtehenden Truppen, deren Beſtimmung es war, mit den
Ruſſen unter Suwaroff gemeinſchaftlich gegen Warſchau vorzu-
dringen und durch Einnahme der Hauptſtadt den Heerd des Auf-
ſtandes zu erſticken. So ſah ſich Günther, der bis dahin über den
Partheigänger-Krieg nicht hinausgekommen war, plötzlich an die
Spitze einer „Armee“ geſtellt und der Beſtimmung gegenüber,
ſelbſtändig und im großen Stil zu operiren. Freudig und muth-
voll erfaßte er die ihm gewordene Aufgabe und ſah im Geiſte
bereits eine zweite ruhmreiche Schlacht bei Warſchau geſchlagen,
unter deſſen Mauern die Brandenburger ſchon einmal gekämpft
und den lange ſchwankenden Kampf zur Entſcheidung gebracht
hatten. Aber es war anders beſchloſſen; noch eh’ das Corps die
Weichſel überſchreiten konnte, traf die Nachricht von der Erſtür-
mung Praga’s ein. Warſchau, zitternd vor der eiſernen Hand
Suwaroff’s, hatte ſeine Thore den Ruſſen geöffnet. Der Krieg
war zu Ende, und nach einer interimiſtiſchen Verwaltung der Pro-
vinz (Süd-Preußens) nahm der Friedensdienſt und das Garniſon-
leben in kleinen Städten auf’s Neue ſeinen Anfang. Günther
und die Bosniaken, deren Chef er blieb, kamen nach Tycoczyn.
Die Auszeichnungen drängten ſich jetzt. 1795 ward er General-
Lieutenant; zwei Jahre ſpäter erhob ihn Friedrich Wilhelm III.
(gleich nach ſeiner Thronbeſteigung) in den Freiherrnſtand; endlich
1802, nach der Revue, erhielt er den Schwarzen Adler-Orden.
Aber nur eine kurze Spanne Zeit noch blieb ihm, ſich dieſer Ehren
und Auszeichnungen zu erfreuen. Ein halbes Jahr ſpäter, am
22. April 1803, ſtarb er. Als der Adjutant bei ihm eintrat, fand
er den General am Schreibtiſch, den Kopf auf die Seite geneigt
[59] — todt. Der Tod war als ein Längſterwarteter an ihn heran-
getreten. Schon am Tage zuvor hatte er zu ſterben geglaubt und
bei einer Truppenvorſtellung, die er ſelbſt noch leitete, ſeinen Adju-
tanten gebeten, ihm zur Seite zu bleiben, um ihn auffangen zu
können, wenn er vom Pferde ſtürze. Bis zuletzt war ihm das
„Ich dien’“ ein Stolz und ein Bedürfniß geweſen.

Günther war 46 Jahre lang Soldat. Immer zeigte er ſich
treu in Erfüllung ſeiner Pflicht, immer war er ein ritterliches
Vorbild, ein organiſatoriſches und militäriſches Talent, und doch,
ohne jene kriegeriſche Epiſode am Narew, würden wir wenig oder
nichts von ihm wiſſen. Selbſt die Sage, die ſich an ſeine Geburt
knüpft, würde nicht ausgereicht haben, ihn vor dem Vergeſſen-
werden zu bewahren, denn ein pikant-anekdotiſches Element ſteigert
wohl ein ſchon vorhandenes, auf Thaten gegründetes Intereſſe,
aber iſt zu ſchwach, es zu wecken. Günther’s Ruhm und Bedeu-
tung wurzelt in den kurzen Kämpfen von 1794. Wenn trotz dieſer
Kämpfe ſein Name nicht heller glänzt, ſo liegt das in einer Ver-
kettung äußerer Umſtände, unter deren Ungunſt manche hervor-
ragende Kraft jener Zeit und ſpeciell jener polniſchen Kämpfe zu
leiden gehabt hat. Der Krieg war unpopulär, die Theilung Polens
eine Maßregel, der die Sympathieen der Völker niemals zur Seite
geſtanden hatten und die Schroffheit Suwaroff’s, die des Guten
in derſelben Weiſe zu viel that, wie die oberſte Leitung preußi-
ſcherſeits (freilich ohne Verſchulden unſres Günther) des Guten zu
wenig leiſtete, war nicht geeignet, dem ganzen Kampfe die Sym-
pathieen zu erwecken, die ihm bis dahin gefehlt hatten. Man ſchämte
ſich faſt des Krieges, man hatte keine Freude daran und die ein-
zelne Großthat litt unter dem Mißkredit, in dem das Ganze ſtand.
Dies würde alles genugſam erklären, aber was den Ausſchlag
gab, war noch ein andres. Kaum iſt es nöthig, es zu nennen.
Der Untergang des alten Preußen und die Wiederaufrichtung
eines neuen waren Welt-Ereigniſſe, die dieſen Vorgängen der
90ger Jahre auf dem Fuße folgten und die wie eine mächtige
Fluth all die Markſteine einer kleineren Geſchichtsepoche umwarfen
[60] und hinwegſpülten. Es iſt Aufgabe ſpäterer Zeiten, ſolche in Trieb-
ſand begrabenen Denkſteine neu aufzurichten. Dazu ſollten dieſe
Zeilen ein Verſuch ſein.

Günther’s eigentlichſte Bedeutung ſcheint übrigens, nach dem
übereinſtimmenden Urtheil ſeiner Zeitgenoſſen, vor allem in ſeiner
Perſönlichkeit gelegen zu haben. Boyen preiſt ihn auf jeder
Seite, und da junge Adjutanten gewöhnlich diejenigen ſind, die
ihrem alten General (oft mit gutem Grund) am allerwenigſten voll
Bewunderung entgegentreten, ſo ſind wir wohl zu dem Schluß
berechtigt, daß in dieſem Falle eine ſiegende Gewalt vorlag, die
alles Bekritteln todt machte. Das Myſteriöſe, das um und an
ihm war, ſteigerte allerdings die Macht ſeiner Perſönlichkeit nicht
wenig. Es hieß von ihm, daß er wie ein Ordensbruder die drei
Gelübde der Keuſchheit, der Armuth und des Gehorſams abgelegt
habe. Daß dies von jedem geglaubt wurde, zeigt am ehſten, wie
ſein Leben war. Es galt dafür, daß er nie ein Weib berührt
habe, drum ſei er ſo gewaltig von Körper. ^*) Das Gelübde der
Armuth hielt er nicht minder treu. Von ſeinem reichen Gehalt
nahm er für ſeine Perſon nur 300 [...]; was von dem Uebrigen
nicht für die Offiziertafel und für Lohn und Bedienung darauf
ging, wurde den Armen gegeben. Die Tafel war reichlich beſetzt,
aber er ſelbſt aß regelmäßig nur eine Soldatenſuppe und ein ein-
faches Stück Fleiſch. Als er einen jungen Offizier zum Nachbar
flüſtern hörte, daß der Alte ſich ſeine frugale Koſt ſehr gut ſchmecken
[61] laſſe, ward auch noch das Fleiſch aus der Suppe gethan. Wie er
an Umſicht, Raſchheit und verſchlagener Tapferkeit ein Geiſtes-
verwandter des alten Zieten war, ſo war er es auch in Schlicht-
heit, Rechtſchaffenheit, Unbeſtechlichkeit. Die Worte des Prinzen
Heinrich, die den alten Huſaren-General ſo ſchön charakteriſiren,
(„er verachtete alle diejenigen, die ſich auf Koſten unterdrückter
Völker bereicherten“) paſſen ebenſo auf Günther. Seine kurze
Verwaltung Süd-Preußens war deshalb in mehr als einer Bezie-
hung ein Segen für jene Landestheile. Seine Uneigennützigkeit
erwarb ihm die Achtung von Freund und Feind, und ſelbſt die
polniſche Bevölkerung näherte ſich ihm und unterwarf ſich in ſtrei-
tigen Fällen ſeiner Entſcheidung. Von Suwaroff, den er öfter
ſah, wurde er in ausgezeichneter Weiſe empfangen. „Ich freue
mich, heute einen wahren General kennen zu lernen“
waren die erſten Worte, womit der damals im Zenith ſeines
Ruhms ſtehende Praga-Erſtürmer unſern General begrüßte, und
als Günther mehrere Jahre ſpäter ein in Süd-Preußen zurück-
gebliebenes, völlig vergeſſenes ruſſiſches Magazin unaufgefordert
an Suwaroff zurückliefern wollte, rief dieſer verwundert aus:
„Solch’ einen Glauben hab’ ich in Iſrael nicht funden.“ Frei-
lich, es war ſo unruſſiſch wie möglich.

An Gehorſam, an Dienſttreue war ihm keiner gleich. Seine
ſtete Sorge war, daß der König ſchlecht bedient werde. In
vollem Maaße gehörte er noch jenem Krieger-Orden an, der ſich
während der Regierungszeit des großen Königs gebildet hatte,
deſſen erſte und einzige Regel lautete „im Dienſt des Vaterlandes
zu leben und zu ſterben.“ Das Opfer war Gebot, war Leiden-
ſchaft. Preußen über alles. Noch wenige Wochen vor ſeinem Tode,
als ihm erzählt wurde, daß die Grenadier-Bataillone die alten
Grenadier-Mützen wieder erhalten hätten, rief er aus: Gott gebe,
daß mit den alten Mützen auch der alte Geiſt der Gleim’ſchen
Grenadiere wieder da ſein möge, dann werden ſie und Preußen
unüberwindlich ſein.“ Der Tod erſparte ihm die bittre Erfahrung,
[62] daß der „alte Geiſt“ unwiederbringlich verloren war. Seine letzten
Momente hab ich bereits geſchildert.

Es war ihm, in einem dem Dienſt und der Pflicht gewid-
meten Leben verſagt geblieben, die höchſten Aufgaben zu löſen,
Aufgaben, zu denen er der Ausſage aller derer nach, die ihm nahe
ſtanden, wohl befähigt war. Aber wenn ihm das Höchſte verſagt
blieb, das Beſte, Edelſte lebte und webte in ihm. Mög’ es dem
Vaterlande nie an Männern fehlen, gleich ihm!

5.
Schinkel’s Geburtshaus und ſeine Kinderjahre.
Ein ungedruckter Schinkel’ſcher Brief.

Wenn berühmte Männer in ihren alten Tagen ſich entſchließen,
ihre Biographie zu ſchreiben, ſo iſt es nichts Seltenes, daß die
erſten Capitel, die ſich mit ihrer Kindheit beſchäftigen, die aller-
intereſſanteſten werden. Die alten Herren, nachdem ſie am Tiſch
von Fürſten und Herren geſeſſen und ſich genugſam von der
Wahrheit überzeugt haben, daß alles eitel ſei, kehren dann mit
rührender Vorliebe zu den Spielen ihrer Kindheit zurück und ver-
weilen lieber dabei, als bei dem Ordens- und Ehrenempfang ihrer
ſpäteren Jahre. Anders verhält es ſich, wenn Berühmtheiten es
verſchmähen oder vergeſſen, ihre Lebensbeſchreibung niederzuſchreiben,
und nur das zu unſerer Kenntniß kommt, was Andre von ihnen
wiſſen. Dieſe „Anderen“ wiſſen nie etwas von den Kinderjahren
des berühmten Mannes; ſie lebten damals kaum, und der
Berühmte hat die vielleicht hübſcheſten Capitel ſeines Lebens mit
in’s Grab genommen. So iſt es mit Schinkel. Er hat ſeine
Biographie nicht geſchrieben, kaum Material zu derſelben hinter-
laſſen; beſondre Unglücksfälle haben das Wenige, das da war,
abermals vermindert. Ich habe an ſeinem Geburtsort nachgeforſcht;
es leben noch Perſonen, die ihn als Kind gekannt haben, und ich
gebe in Nachſtehendem, was ich über ihn erfuhr.

Karl Friedrich Schinkel wurde am 13. März 1781 zu Neu-
Ruppin geboren. Sein Vater war daſelbſt Superintendent und
[64] ſtarb in Folge der Anſtrengungen, die er während des großen
Feuers, das im Jahre 1787 die ganze Stadt verzehrte, durch-
zumachen hatte. Auch die Superintendenten-Wohnung wurde in
Aſche gelegt, ſo daß von dem Hauſe, drin Schinkel geboren wurde,
nichts mehr exiſtirt. Es ſtand ungefähr an derſelben Stelle, an
der ſich die jetzige Superintendenten-Wohnung befindet, aber
etwas weiter vorgelegen, auf dem jetzigen Kirchplatz, nicht an
demſelben. Die Mutter Schinkel’s zog nach dem Tode ihres
Mannes in das ſogenannte Prediger-Wittwenhaus, das, damals
vom Feuer verſchont geblieben, ſich bis dieſen Tag in alter Un-
verſehrtheit erhalten hat. In dieſem Hauſe hat Schinkel ſeine
Knabenzeit vom 6. bis zum 14. Jahre zugebracht.

Aus ſeiner früheſten Jugend iſt nur folgender kleiner Zug
aufbewahrt geblieben. Sein Vater zeichnete ihm öfter allerlei Dinge
auf Papier, namentlich Vögel. Der kleine Schinkel ſaß dann
dabei, war aber nie recht zufrieden und meinte immer: „Ein
Vogel ſähe doch noch anders aus.“ Sein Charakter nahm
früh ein beſtimmtes Gepräge an; er war beſcheiden, zurückhaltend,
gemüthvoll, aber ſchnell aufbrauſend und zum Zorn geneigt. Eine
ächte Künſtlernatur. ^*) Auf der Schule war er nicht ausgezeichnet,
vielleicht weil jede Art der Kunſtübung ihn von früh auf feſſelte
und ein intimeres Verhältniß zu den Büchern nicht aufkommen
ließ. Seine muſikaliſche Begabung war groß; nachdem er eine
Oper gehört hatte, ſpielte er ſie faſt von Anfang bis zu Ende
auf dem Klavier nach. Theater war ſeine ganze Luſt. Seine ältre
Schweſter ſchrieb die Stücke, er malte die Figuren und ſchnitt ſie
aus; am Abend gab es dann Puppenſpiel. Seine maleriſchen
Fähigkeiten müſſen früh entwickelt geweſen ſein. Eine Zeichnung
ſeines eigenen Kopfes, die er in ſeinem 14. Jahre nach dem
[65] Spiegel gemacht hat, hab’ ich geſehen. Sie iſt in großen Umriſſen,
ſkizzenhaft mit dem Bleiſtift entworfen; die ſchärferen Striche und
angegebenen Schattenparthieen mit Dinte dazwiſchen gezogen. In
ſeinem 14. Jahre zog ſeine Mutter nach Berlin und Schinkel
kam nur noch beſuchsweiſe nach Ruppin, beſonders nach Kränzlin,
einem nahebei gelegenen Dorfe, wo er im dortigen Predigerhauſe
die Ferien bei ſeiner verheiratheten Schweſter zu verbringen pflegte.
Die Töchter dieſer Schweſter leben noch in Ruppin und entſinnen
ſich eines Zimmers im Kränzliner Predigerhauſe, das er während
ſeiner mannigfachen Beſuche ganz mit Arabesken, Blumen und
Vögeln bemalt hatte. Aus ſpäterer Zeit ſtammt eine kleine Zeich-
nung, in chineſiſcher Tuſche ausgeführt, die ſich, ſorgfältig einge-
rahmt, im Beſitz des Küſters zu Darritz, eine halbe Meile von
Kränzlin, befindet. Er war 18 Jahr alt, als er dieſe äußerſt
ſaubre Arbeit machte, denn rechts in der Ecke ſteht: „Schinkel
99 fec.“ Die Zeichnung (etwa im Verhältniß von 9 Zoll zu 5 Zoll)
ſtellt ein Familienbegräbniß, ein Mauſoleum dar, das nach zwei
Seiten hin von dunklen Baumparthieen eingeſchloſſen iſt; links hin
öffnet ſich der Blick auf eine Landſchaftsſkizze, die, ſo klein ſie iſt,
auf der Stelle an die großen Vorbilder Claudés erinnert. Die
dem Beſchauer zugekehrte Längswand trägt die Inſchrift: »Tran-
quillitati« und darunter ein ſauber ausgeführtes Basrelief: Pluto
und Proſerpina, zu deren Füßen ein Bittender kniet. Die Arbeit
iſt lehrreich und intereſſant zugleich; in Ruhe, Einfachheit und
Schönheit ſchon ganz Schinkel, aber es fehlt freilich noch die Freiheit
der Bewegung; die Schule ſeines Meiſters Gilly blickt noch durch.

Dieſe zwei Zeichnungen, von denen ich die letztere, die eine
gewiſſe kunſthiſtoriſche Bedeutung beanſpruchen darf, ausführlicher
beſchrieben habe, ſind muthmaßlich alles, was die ganze Grafſchaft
Ruppin von dem bedeutendſten Manne beſitzt, den ſie je hervor-
gebracht hat; denn wie viel Tüchtiges auch, im Lauf der Jahr-
hunderte, an den Ufern des Ruppiner See’s emporgewachſen iſt,
keiner ragt an den Superintendenten-Sohn heran, der das alte
5
[66] Berlin in eine Stadt der Schönheit umgeſchaffen und ihm hof-
fentlich für immer den Stempel ſeines Geiſtes aufgedrückt hat.

Nach Kränzlin hin adreſſirte er auch ſeine Briefe aus Italien,
wohin er im Jahre 1803 jene Reiſe antrat, die ſo nachhaltig und
entſcheidend auf ſeine Kunſtrichtung einwirkte. Er verwandte zu
dieſer Reiſe ſein väterliches Vermögen und den Ertrag eines
„Panorama’s von Palermo“, das er für Gropius gemalt hatte.
Die Aufmerkſamkeit des Königs erregte er zuerſt im Radziwill’ſchen
Hauſe, wo er bei einer der ſtattfindenden Theatervorſtellungen eine
Mondſchein-Decoration mit ſo frappanter Wahrheit aufgeſtellt hatte,
daß der König nach dem Namen des Malers fragte. Auch das
mag hier erwähnt ſein, daß er zu Gneiſenau in freundſchaft-
lichen Beziehungen ſtand und bis in’s Lager hin, über künſtle-
riſche Detailfragen mit ihm correspondirte.

Die Italieniſche Correspondence des Meiſters, jene Reihen-
folge von Briefen, die er von Rom, Neapel und Sicilien aus
an ſeine Schweſter in Kränzlin richtete, iſt bis auf einen Brief
verloren gegangen; in ähnlicher Weiſe wie die Briefe David
Hume’s an ſeine Freundin Msr. Mure verloren gegangen ſind,
(die Köchin hatte dieſe Briefe ſtatt Stroh zum Sengen der Enten
und Gänſe benutzt), ſo ſind wir um dieſe Schinkel-Correspondenz
gekommen — Dienſtmädchenhände haben Ofenfeuer damit gemacht.
Der eine Brief, den wir folgen laſſen, wird zeigen, wie beklagens-
werth der Verluſt iſt. Schinkel war, wo ſein Herz fühlte, des
Wortes in hohem Maße mächtig. Franz Kugler ſagt Folgendes
von ihm: „Wenigen Menſchen war ſo, wie ihm, das Gepräge
des Geiſtes aufgedrückt. Was in ſeiner Erſcheinung anzog und
auf wunderbare Weiſe feſſelte, darf man nicht eben als eine Mit-
gift der Natur bezeichnen. Schinkel war kein ſchöner Mann, aber
der Geiſt der Schönheit, der in ihm lebte, war ſo mächtig und
trat ſo lebendig nach außen, daß man dieſen Widerſpruch der
Form erſt bemerkte, wenn man ſeine Erſcheinung mit kalter Be-
ſonnenheit zergliederte. In ſeinen Bewegungen war ein Adel und
ein Gleichmaß, in ſeinem Munde ein Lächeln, auf ſeiner Stirn
[67] eine Klarheit, in ſeinem Auge eine Tiefe und ein Feuer, daß
man ſich ſchon durch ſeine bloße Erſcheinung zu ihm hingezogen
fühlte. Größer aber noch war die Gewalt ſeines Wortes,
wenn das, was ihn innerlich beſchäftigte, unwillkürlich
und unvorbereitet auf ſeine Lippen trat.“

Von dieſer „Gewalt des Wortes“ giebt an mehr denn einer
Stelle der in wahrhaft klaſſiſcher Sprache geſchriebene Brief
Zeugniß, den wir der Güte einer Nichte Schinkels, des Fräulein
Wagner in Ruppin, verdanken, und den wir, mit Beibehaltung
der kleinen Abweichungen der damaligen Orthographie, in Nach-
ſtehendem folgen laſſen:

Meſſina, 14. Mai 1804. „Mit günſtigem Oſt verließ
ich am 8. Mai den Hafen Neapels, als noch des Veſuv’s zwie-
geſpaltener Gipfel die frühe Sonne barg. Ein braver Capitain
und eine luſtige Schiffsgeſellſchaft ſicherten mir die Entſchädigung
für das Ungemach der Seefahrt. Wir hatten uns, mein alter
Reiſegefährter und ich, mit zweien Freunden aus Rom verbunden,
die ganze Reiſe durch Sicilien zuſammen zu machen, um durch
gegenſeitige Mittheilung ſo viel Nutzen als Vergnügen zu haben.
Mittags flog das Schiff durch die Enge von Capri’s Fels-
wänden und dem Vorgebirg von Maſſa; der Abend brachte
uns die ſchöne Ueberſicht der Küſte von Salerno und des
Golfo di Napoli, den die dämmernden Vorgebirge der Stadt
am Horizonte beſchloſſen, verſchönert durch den Sonnenuntergang,
den wir traulich auf dem Verdeck in aller Muße genoſſen. Mit
dem Grau des Morgens war jede Ausſicht auf’s Land verloren,
nur Himmel und unendliche Fluth. Später ſtiegen am Horizont
die Lipariſchen Inſeln empor, zunächſt der Strombolo, dem
wir Mittags nahe vorbeiſegelten. Sein dampfendes Haupt warf
zuckend Aſche in die Luft, und Felſen, die ſich aus des Kraters
Rande löſten, rollten rauchend über die herabgeglittene Aſche in’s
Meer. Oeſtlich zieht ein ſanftes Ufer hinauf, ein wohlbebautes
Ländchen, deſſen Bewohner, den drohenden Gipfel nicht fürchtend,
zufrieden des Weinbaues und des Fiſchfanges pflegen. — Am
5*
[68] Abend dämmerte die Küſte Siciliens. Langſam näherten wir
uns; das frühe Tageslicht zeigte uns deutlicher das gigantiſche
Ufer Kalabriens, und die mit ſanfterem Gebirg ſich vor ihm
breitende Inſel, gekrönt vom glänzenden Schneehaupt des Aetna.
In gerader Säule ſtieg aus ſeinem Gipfel der Dampf in die
Höhe und bildete hoch über ihm Wölkchen, die bald in reinem
Aether verſchwanden. Es neigte ſich der Tag, als wir die Enge
von Meſſina oder den Pharo erreichten — das Bild Homers
ſtand lebhaft vor meiner Seele, ich ſah den irrenden Odyſſeus,
wie er der brauſenden Charybdis wich, um an den ſtarrenden
Felſen der Scylla die werthen Genoſſen zu verlieren, um ſein
und der Uebrigen Leben zu retten. — Noch immer brauſet Cha-
rybdis dunkelwogend, doch iſt ſie dem großen Schiffe im Sturme
nur gefährlich. Der Fels von Scylla ragt wie das entſtürzte
Haupt des jähen Kalabriſchen Gebirges aus der Flut und wölbt
die dunklen Grotten, in denen uns Homer das raubende Unge-
heuer malt. Ein Kaſtell und Städtchen gleichen Namens
hängen an ſeinem Abgrund. Die Küſte Kalabriens iſt groß und
fürchterlich; ſanfter und freundlich zieht mit milderer Natur das
Sikuliſche Land hinan, bis zum hohen Gipfel des Aetna.
Die Nacht brach ein, gewitterhaft umwölkte ſich der Himmel und
Sturm erhob ſich in der Enge. Viermal trieb das Schiff zurück
in die ſtrudelnde Flut der Charybdis. Der Capitain, der, des
übertriebenen Preiſes wegen, den Dienſt des Lootſen ausſchlug,
hatte ſeine ganze Gegenwart nöthig, der Strandung zu entgehen.
Mit der Mitternacht liefen wir in den Hafen Meſſinas.

Kein Ort erlitt mehr durch die Revolutionen der Natur als
Meſſina. In jedem Jahrhundert vom Erdbeben zertrümmert,
trägt es den ganzen Charakter ſeines Schickſal’s. Am Hafen ſteht
die lange Reihe der Ruinen ehemaliger Paläſte, und durch die
ganze Stadt herrſcht ein beſtändiger Bau. Ein großer Theil der
Einwohner zog nach der letzten Verwüſtung aus dem Thor und
ließ auf einer Ebene ſich in niedrigen Hütten nieder, die jetzt eine
Vorſtadt bilden. Eng zuſammengebaut, gab es Gelegenheit zu
[69] manchem Liebeshandel und zu mancher Heirath. — Dieſe kleinen
Wohnungen haben den ächt patriarchaliſchen Charakter. Man lebt wie
in der frühen Zeit der Menſchheit als eine große Familie beiſammen.
Die Vegetation um Meſſina iſt außerordentlich; die Indiſche Feige,
deren Blätter nicht ſelten 2 bis 3 Fuß lang emporſtreben, und
die mächtige Aloeſtaude, deren Blüthe wie ein Baum in die Lüfte
ragt, umzäunen die Gärten des Landmannes, aus denen oft über
Orangen die hohe Palme blickt. Mit ſchöner Waldung prangend,
erhebt ſich das Gebirge hinter der Stadt und bietet bezau-
bernde Punkte für die Ueberſicht der Meerenge. Von unglaub-
licher Schönheit iſt das Spiel der Farben an der Rieſenküſte Ka-
labrien’s hinter der blauen Ebene des Meeres. Von der bekannten
Fata Morgana in der Enge von Meſſina, deren Urſache die
Naturforſcher verſchieden erklären, ſah ich nur eine ſchwache Wir-
kung; an einem gewitterſchweren Abend nach einem heißen Tage
ſah man ein ſonderbares Wellen und Schimmern der Luft, das
eine Art von Strömen aus der Küſte Kalabriens zu der Siciliens
vermuthen ließ. Figuren bildeten ſich nicht, wie man ſie manchmal
mit allen Farben und Formen vorübereilen ſieht.

Catania, 24. Mai 1804. Wiewohl man uns rieth, durch
die Thäler Vall’ Demone und Vall’ di noto bewaffnete Garden
gegen die Straßenräuber zu nehmen, ſo unterließen wir es doch,
da wir mit dem Campieri, der uns die Maulthiere zum Ritt durch
die ganze Inſel vermiethete, und ſeinem Bruder ein Geſchwader
von 6 Perſonen bildeten. Der Weg bis Taormina, das alte Tau-
rominium, verläßt die Küſte nicht, die durch herrliche Vorgebirge
beſtändige Abwechſelung gewährt.

Unfern Reggio in der Enge lagen 3 große Schiffe der
Barbareskenflotte, die uns auf dem ganzen Wege zur Seite blieben
und den Küſtenweg gefährlich machten. Die Afrikaniſchen See-
räuber beunruhigen in jedem Jahre das Geſtade der Inſel; von
Zeit zu Zeit landend, führen ſie arme Küſtenbewohner und Rei-
ſende zur Sclaverei. Es iſt zu bewundern, daß nicht mehr gegen
dieſe Einbrüche gethan wird. — Der Abend kam, als wir das
Gebirg von Taormina erreichten. Die Gigantenformen dieſer
[70] Gegend veranlaßten die Vermuthung, dies ſei der Ort, an dem
Odyſſeus das Abenteuer mit dem Cyklopen beſtand. Eine von
ungeheuren Felsblöcken umſchloſſene Bucht wird noch jetzt der
Hafen des Ulyß genannt. Wir verließen die Maulthiere und
ſtiegen auf ein Vorgebirg, das ſich gegen das Meer zu mit einer
ſenkrechten Felswand endigt, aus deren kleinſten Spalten die In-
diſche Feige üppig hervorſproßt. — Mächtiger als jemals ergriff
mich der Eintritt in das Theater von Taurominium, deſſen
Trümmer auf dem Gipfel hervorragen. Ich ſah vor mir das
Proſcenium, über ihm und durch ſeine Oeffnungen eine unendliche
Ferne. Rechts ſtürzen ſich wilde Gebirge hinab; an ihrem Fuß
liegt unter Orangen und Palmen Taormina, ein Weg windet
ſich an der Felswand empor zum Caſtell auf dem Gipfel; mit
einem Kloſter ſteigt ein langer Hügel aus der Stadt hinab in’s
Meer, das wir tief unter uns rauſchen hörten; im Hintergrund
hebt ſich der Aetna in ſeiner ganzen Majeſtät empor und ſtreckt
ſich weit hinaus in die Ebene Catanias, das Meer beſchließt
den Horizont. Es ward uns ſchwer, den bezaubernden Ort zu
verlaſſen; welchen Eindruck müßte das Schauſpiel auf einem
Theater bei ſolchen Decorationen machen! Durch die Stadt führte
uns der Weg auf einem Felspfad hinab zum Meer in’s Wirths-
haus des Oertchens Giardino, wohin wir die Thiere geſchickt
hatten. Zur Erſparung der Zeit beſchloſſen wir von hier am fol-
genden Morgen die Reiſe auf den Aetna, der von den Sicilia-
nern Monte Gibello genannt wird, zu beginnen, und dann
auf Catania hinabzuſteigen. Durch fruchtbare Ebenen führt der
Weg durch mehrere Ortſchaften langſam hinauf; Mittags erreichten
wir die erſten Lavaſtröme beim Städtchen Giarre, die von hohem
Alter mit üppigem Grün bewachſen ſind. Die Häuſer des Oert-
chens, aus der Lava erbaut, haben ein ſchwarzes trauriges Anſehn.
Bald ſahen wir die Waldregionen des Berges vor uns,
durch die ſich dunkle Lavaſtröme verwüſtend ſtürzten und hin und
wieder nur grüne Inſeln ſtehen ließen. Spät am Nachmittag ſahen
wir die großen Kaſtanien am Ende der untern Region des
Berges. Sie machten uns nicht den Eindruck, den wir uns davon
[71] verſprachen, da ſie hohl und verſtümmelt erſcheinen. Der größte
Baum, den man Castagna di cento cavalli nennt, weil in
ſeiner Höhle 100 Pferde Platz haben, beſteht jetzt aus fünf
Stücken der äußern Rinde eines Stammes, die im Kreiſe um-
herſtehen und ein Laubgewölbe über ſich bilden. Am Boden
bemerkt man, daß ſie ehemals einen Stamm bildeten. —
Der Stall eines ſchlechten Dorfes gab uns das Nachtquartier.
Ueber meilenweite Felder von Aſche und ungeheuren Lavaſchlacken
ſetzten wir am folgenden Morgen unſern Weg zum Gipfel fort.
Nachmittags erreichten wir die Region des Waldes. Ein ſelt-
ſamer Contraſt, aus der ſchwarzen, formloſen Wüſte der Lava,
deſſen ſchattenloſe Ebene der Sonnenſtrahl erhitzt, zu dem grünen
Gewölbe des ſchönen Eichenhains in der Höhe des reinen, erfriſchen-
den Aethers! Es ſchlug die Nachtigall aus jedem Wipfel, der
Kukuk rief aus der Tiefe des Waldes, und aller Zauber des
lieblichſten Frühlings umgab uns. Der Weg, der ſich ſteiler und
einſamer in die Höhe windet, führte uns nach und nach dem
Winter entgegen. Bald keimten nur die Bäume, und bald ſtanden
ſie unbelaubt. Eisluft ſtrich empfindlich vom Gipfel her, deſſen
glänzender Schnee durch die Zweige des Waldes leuchtete. Die
Sonne war entwichen, als wir den Ausgang der Waldregion
erreichten. Hier wölbt ein alter Lavaſtrom die Ziegenhöhle
(Grotta delle Capri) den Zufluchtsort der Ziegenhirten, die in der
einſamen Gegend hier zu übernachten pflegen. Unſere Thiere gingen
im Walde umher und ſuchten ſparſame Kräuter, indeß der Berg-
führer mit dem Campieri beſchäftigt war, ein helles Feuer in der
Grotte anzuzünden. Des Laubes reichlichen Abfall häuften ſie unter
dem Fels zum Nachtlager und ſchritten dann, Fleiſch zur Nachtkoſt
zu röſten. Die erwärmte Höhle und das weiche Lager des Laubes
ſchenkten uns ſanfte Ruhe. Noch vor Mitternacht weckte uns die
Stimme des Führers auf den Weg zum Gipfel des Berges, den
wir mit Aufgang der Sonne zu erreichen wünſchten. Der Mond
ſchien hell in die rauhe Gegend. Es verloren ſich nach und nach
die Bäume. Die Schlacken hervorgeflutheter Lava thürmten ſich
mächtig empor und ließen nur mit Vorſicht ſich erklimmen, tiefe
[72] Stille herrſchte ringsum, und in langen Pauſen rief der Wolf
aus untern Wäldern herauf; der Gedanke an die Unterwelt der
Alten drängt ſich in dieſer ſchwarzen nächtlichen Wüſte des Gebirges
unwiderſtehlich auf. — Nach einer Anſtrengung von mehreren
Stunden erreichten wir die Felder des Schnee’s. Ein Fels-
block, der uns in ſeiner Höhle gegen den mächtigen Sturm, der
mit ſchneidender Kälte andrang, ſchützte, lud zur Ruhe uns ein,
und wir erfriſchten die Kräfte durch Wein und kalte Küche und
arbeiteten dann weiter hinauf zum Kegel des Kraters. Die
Sonne ſtieg empor, als wir die wenigen Trümmer des ſogenann-
ten Thurms des Empedokles erreichten, den Ort, an dem
man gewöhnlich dies Schauſpiel erwartet. Ich trachte nicht, die
Empfindungen darzuſtellen, die das Gemüth an dieſem Platz er-
greifen, indem ich unnütz ſprechen würde, nur dies Wort: „Ich
glaubte, die ganze Erde unter mir mit Einem Blick zu faſſen, die
Entfernungen erſchienen ſo gering, die Breite des Meer’s bis zu
den Küſten Afrika’s, die Ausdehnung des ſüdlichen Kalabriens, die
Inſel ſelbſt, Alles lag ſo überſchaulich unter mir, daß ich mich
ſelbſt faſt außer dem Verhältniß größer glaubte. — Es zogen
Nebel herbei, und heftiger Hagel nöthigte uns zum Aufbruch,
wenn wir noch, ehe ſich die Wolken mehr um den Gipfel häuften,
den Krater ſehen wollten. Ueber Alles beſchwerlich iſt der Weg
zum Rande. Der Kegel iſt ſteil und mit einer glatten Schnee-
rinde umgeben, die bei jedem Schritte fallen macht. Die Annähe-
rung war höchſt empfindlich, ein Wind trieb den Schwefeldampf
auf alle Seiten. Es glückte uns nur auf wenige Minuten, die
beiden Verbindungen des Kraters zu überſehen. Ich habe den des
Veſuvs bei weitem größer und impoſanter gefunden. Der Aetna,
der 36 kleinere Vulkane um ſich zählt, bleibt oft bei Erup-
tionen am Gipfel vollkommen ruhig, da beim Veſuv jedesmal die
Eruption mit einem heftigen Feuer des Kraters begleitet iſt. Durch
beſchwerliche Wege ſtiegen wir, manchen merkwürdigen Ort des
Berges betrachtend, hinab und erreichten gegen Mittag die Höhle
der Ziegen wieder, die den ermüdeten Gliedern wieder eine
Stunde ſüßer Ruhe ſchenkte. Dann beſtiegen wir die Thiere und
[73] eilten durch die verſchiedenen Regionen des Berges auf Lavaſtrömen
bis zu den Thoren Catania’s, die wir bei ſpäter Nacht er-
reichten.

Syracuſa, 31. Mai 1804. Neun Tage ließ uns Sicilia-
niſche Gaſtfreundſchaft in Catania unter vortrefflichen Menſchen
froh genießen. Ein Bekannter aus Rom, der Baron von Rech-
berg, Commendator der Baieriſch-Ruſſiſchen Zunge des Malteſer-
Ordens, die jetzt in Catania den Sitz hat, dieſer gefällige
Mann widmete uns faſt ſeine ganze Zeit. Catania iſt nach der
ſchrecklichen Verwüſtung des vorigen Jahrhunderts ganz neu und
prächtig aufgebaut, zählt mehrere antike Gebäude und Cabinette
von großer Auswahl antiker Gegenſtände. Die umliegende Gegend
iſt nicht reizend, da der ſchreckliche Ausbruch alle Felder mit Lava
überſchwemmte. Unfern Catania waren die Tuneſen gelandet, und
hatten unter andern Perſonen reiſende Kapuziner gefangen, in
deren Kleidung ſie ſich ſteckten und unerkannt viel Unfug trie-
ben. Man rieth uns Vorſicht auf dem Wege nach Syrakus, der
immer an der Küſte bleibt. So begannen wir den Weg, nicht
ohne Furcht vor See- und Straßenräubern. Indeß erreichten wir
nach einem wenig intereſſanten Wege am Abend die Stadt, die
ehemals allein Athen den Rang ſtreitig machte. Ohngeachtet ſie
jetzt wohl kaum den zwanzigſten Theil des alten Umfangs hat, ſo
bleibt ihr Eindruck auf der Inſel in der weitgeſchwungenen Meer-
bucht immer noch impoſant. Wir ritten über den Theil der alten
Stadt, den man Gradina nannte; hier ſieht man Grundpläne
alter Gebäude in den Fels gehauen, dann hinab zwiſchen Orangen-
gärten in die Stadt. Viele Feſtungswerke und Brücken von
ſehr ſolidem Bau aus gehauenem Stein laſſen ein elegantes In-
nere vermuthen; aber getäuſcht empfängt ein enges unreinliches
Oertchen den Wanderer und weckt tiefes Bedauern der verwan-
delten Zeit.“

So weit der Schinkel’ſche Brief. An einzelnen Stellen iſt es,
als höre man den Vollklang Platen’ſcher Rhythmen. Verwandte
Naturen finden leicht das verwandte Wort.

6.

„Bei Guſtav Kühn
In Neu-Ruppin.“

Aber nicht nur Grafen und Herrn, große Baumeiſter und Kriegs-
fürſten knüpfen ihre Namen an den Namen Ruppin’s, auch be-
ſcheidenere Berühmtheiten hat es geboren.

In der Mitte der Stadt, gegenüber dem Häuſer-Viereck, drin
Schinkel und Günther das Licht der Welt erblickten, erhebt ſich
ein kleines, nur 3 Fenſter breites Häuschen, dem ein neu aufge-
ſetztes Stockwerk nur wenig zu geſteigertem Anſehn verholfen hat.
Auf dem ſchmalen Hofe aber drängen ſich die Hintergebäude und
jeder Zollbreit Erde iſt benutzt. Hier erinnert die Beſchränktheit
und zu gleicher Zeit die ängſtliche Ausnutzung des Raums an
die Einrichtung und den Geſchäftsbetrieb engliſcher Zeitungslokali-
täten. Die Aehnlichkeit iſt da; aber was ſind die Londoner Blätter
im Vergleich zu jenen bunten Blättern, die aus dieſer kleinen
Ruppiner Offizin hervorgehn? was iſt der Ruhm der Times gegen
die civiliſatoriſche Aufgabe des „Ruppiner Bilderbogens“? Die
Times, die ſich mit Recht das „Weltblatt“ nennt, ſie gleicht doch
nur dem anglikaniſchen Geiſtlichen, dem hochkirchlichen Biſchof, der,
an ſchmalen Küſtenſtrichen entlang, in den großen, reichbevölkerten
Städten unſrer Antipoden, ſeine Wohnung aufſchlägt und ſeines
Amtes wartet; der Guſtav Kühn’ſche Bilderbogen aber iſt
der Herrnhut’ſche Miſſionar, der überall hin vordringt, deſſen
Eifer mit der Gefahr wächſt, der die eine Hälfte ſeines Lebens in
[75] den Rauchhütten der Grönländer und die andre Hälfte in den
Schlammhütten der Fellah’s verbringt. Chamiſſo erzählt in ſeiner
„Reiſe um die Welt“, daß er, nach ſelbſt gemachter Erfahrung,
Kotzebue für den verbreitetſten Schriftſteller halten müſſe, denn er
ſei (wohlbemerkt ſchon 1818) auf der Inſel Taiti einem Bande
Kotzebue’ſcher Komödien begegnet; aber was will das alles ſagen
gegen die Verbreitung jener farbenbunten Bogen, die mit der
wohlbekannten Notiz: „bei Guſtav Kühn in Neu-Ruppin“
über die Welt flattern. Gebiete, die Barth und Overweg, die
Richardſon und Livingſtone erſt aufgeſchloſſen, — der Kühn’ſche
Bilderbogen war ihnen vorausgeeilt und hatte von einer Welt da
draußen erzählt. Er flieht die Gegenden, drin der Kupferſtich und
das Oelbild vorwalten, aber wo die Glaskoralle und der Zahl-
pfennig ein ſtaunendes Ach und die Begierde hervorrufen, in den
engeren und weiteren Bezirken des Königs von Dahomey — da
iſt er zu Haus. Den Maranon und den Orinocco aufwärts, wo
die Kolibris wie Blüthen und die Blüthen wie Schmetterlinge ſich
ſchaukeln, dort, wo alles Glanz und Farbe iſt, tritt er kühn und
ſiegreich auf und ſtellt die Colorirkunſt ſeiner Schablone — die
unangefochten von den neuen Geſetzen der Farbenzuſammenſtellung
ihre ehrwürdigen Traditionen fortſetzt — ſiegreich in die Zauber
der Tropennatur hinein. Auf den Inſeln der ſchottiſchen Weſtküſte
war es mir ſelbſt vergönnt, dieſe Landsleute, dieſe Boten aus der
engeren Heimath zu begrüßen. Die Wunder der Fingalshöhle, die
Geſtalt König Fingals ſelbſt, die wie ein Nebelphantom auf der
öden Klippe von Morven ſtand, war nicht mächtig genug geweſen,
dieſe Sendboten abzuhalten; — ſie waren eingezogen in die Hütten
der Maclean’s und Macdonald’s.

Lange bevor die erſte „Illuſtrirte Zeitung“ in die Welt ging,
illuſtrirte der Kühn’ſche Bilderbogen die Tagesgeſchichte und was
die Hauptſache war, die Illuſtration hinkte nicht langſam nach,
ſondern folgte den Ereigniſſen auf dem Fuß. Kaum, daß die Tran-
chéen vor Antwerpen eröffnet waren, ſo flogen in den Druck-
und Colorirſtuben zu Neu-Ruppin die Bomben und Granaten
[76] durch die Luft; kaum war Paskiewitſch in Warſchau eingezogen,
ſo breitete ſich das Schlachtfeld von Oſtrolenka mit grünen Uni-
formen und polniſchen Pelzmützen vor dem erſtaunten Blick der
Menge aus, und tief ſind meinem Gedächtniß die Dänen einge-
prägt, die in zinnoberrothen Röcken vor dem Dannewerk lagen,
während die preußiſchen Garden in Blau auf Schleswig und Schloß
Gottorp losrückten. Dinge, die keines Menſchen Auge geſehn, die
Zeichner und Coloriſten zu Neu-Ruppin haben Einblick gehabt in
alles und der „Birkenhead“, der in Flammen unterging, der
„Präſident“, der zwiſchen Eisbergen zertrümmerte, das Auge der
Kunſt hat darüber gewacht. Andre, ähnliche Unternehmungen ſind
ſeitdem ins Daſein getreten, der Münchner Bilderbogen hat ſeine
Reiſe um die Welt angetreten, Winkelmann \& Söhne haben durch
zahlreiche Abbildungen von Stauffacher, Franz Moor und der
Jungfrau von Orleans, der dramatiſchen Kunſt die Schleppe ge-
tragen, aber, was immer ihre Erfolge geweſen ſein mögen, ſie
haben ſich ſchlechter auf den Geſchmack des großen Publikums ver-
ſtanden und haben die rechte Stunde mehr denn einmal verſäumt.
Da liegt es. In jedem Augenblick klar zu erkennen, was oben
aufſchwimmt, was das eigentlichſte Tagesintereſſe bildet, das war
unausgeſetzt und durch viele Jahrzehnte hin Princip und Aufgabe
in der Ruppiner Offizin. Und dieſe Aufgabe iſt glänzend von
ihr gelöſt worden, ſo glänzend, daß ich Perſonen mit ſichtlichem
Intereſſe vor dieſen Bildern habe verweilen ſehn, die vor der
künſtleriſchen Leiſtung, wenn dieſelbe als ſolche an ſie herange-
treten wäre, einen unaffektirten Schauder empfunden haben würden;
aber die Macht des Stoffs bewährte ſich ſiegreich an ihnen und
ſie zählten (wie ich) mit leiſer Befriedigung die Leichen der gefalle-
nen Dänen, ohne ſich in ihrem künſtleriſchen Gewiſſen irgendwie
bedrückt zu fühlen.

Die Frage iſt aufgeworfen worden nach dem Recht dieſer
Bilder; ob ſie nicht den Geſchmack verwilderten, anſtatt ihn zu
bilden. Es iſt auch wohl hinzugeſetzt worden, daß Leiſtungen der
Art in künſtleriſch geſegneteren Zeiten und bei feiner gearteten
[77] Völkern eine baare Unmöglichkeit wären. Mag ſein. Nach der
künſtleriſchen Seite hin iſt man unbedenklich gezwungen, dieſe Dinge
jedem beliebigen Angriff preis zu geben, aber ſie haben eine andre,
nicht minder wichtige Seite. Sie ſind der dünne Faden, durch den
weite Strecken unſrer eignen Heimath, lithauiſche Dörfer und ma-
ſuriſche Hütten und Weiler mit der Welt da draußen zuſammen-
hängen. Die letzten 20 Jahre, mit ihrem raſch entwickelten Zei-
tungsweſen, mit ihrer in’s Unglaubliche geſteigerten Communication,
haben darin freilich viel geändert, aber noch immer giebt es abge-
legene Sumpf- und Haide-Plätze, die von Magenta und Solferino,
von Zuaven und Turco’s nichts wiſſen würden, wenn nicht der
Kühn’ſche Bilderbogen die Vermittlung übernähme. Seine
Uhr iſt noch nicht abgelaufen und das ſchmale Haus in der Rup-
piner Friedrich-Wilhelmsſtraße hat noch immer ſeine Bedeutung.

1.
Die Kahlenberge. Franzöſiſche Coloniſten-Dörfer.
Einfahrt in Rheinsberg. Der Rathskeller.
Unter den Linden. Das Möskefeſt.

Die Stadt Rheinsberg von Berlin aus zu erreichen, iſt
wirklich ſchwer. Die Eiſenbahn zieht ſich auf 6 Meilen Entfer-
nung daran vorbei und nur ein geſchickt zu benutzendes Verbin-
dungsnetz von Hauderer und Fahrpoſt (die bloßen Worte ängſtigen
das Gemüth!) führt ſchließlich den Reiſenden an das erſehnte Ziel.
Dies mag es zum Theil erklären, weshalb ein Punkt unſerer
heimathlichen Mark ſo völlig unbeſucht bleibt, deſſen Naturſchön-
heiten mindeſtens nicht verächtlich zu behandeln und deſſen hiſto-
riſche Erinnerungen allererſten Ranges ſind.

Wir haben es beſſer, wenigſtens näher. Wir kommen von
dem nur 3 Meilen entfernten Ruppin und laſſen uns durch die
Sandwüſte nicht beirren, die auf der erſten Hälfte des Weges
vor uns liegt. Man paſſirt mehrere Hügelzüge, und ſo oft man
fragt, „wie heißt dieſer Platz hier?“ ſo ſchallt die Antwort zurück,
„die Kahlenberge.“ Dieſe Sandwüſte wird hier und da durch ein
Dorf aus alter, guter Zeit unterbrochen, deſſen ärmliche Stroh-
dächer ein ſpitzer Schindelthurm überragt. Vielen fehlt auch dieſer
Thurm. Einzelne dieſer Dörfer (z. B. Braunsberg), in denen,
bei ähnlichem Boden, wie ihn Teltow hat, auch die Rübenzucht
[79] noch am eheſten gedeiht, ſind von franzöſiſchen Coloniſten
bewohnt, die hier berufen waren, die Ufer der Rhone und Loire
zu vergeſſen. Harte Aufgabe. Als wir Braunsberg paſſirten, lugten
wir aus dem Wagen heraus, um „Köpfe zu ſtudiren“ und uns
an ſüdlichen Race-Geſichtern zu erfreuen. Wie heißt der Schulze
hier? fragten wir mit halber Verlegenheit, weil wir nicht recht
wußten, ob wir Deutſch oder Franzöſiſch ſprechen ſollten. „Borchardt,“
ſchallte die Antwort zurück. Nun waren wir beruhigt. Auch die
ſüdlichen Race-Geſichter ſahen gerade ſo aus, wie die Wendiſch-
Deutſche Miſchung ſonſtwo. Uebrigens kommen wirklich noch viele
Franzöſiſche Namen in dieſen Dörfern vor und „unſer Niquet“
z. B. iſt ein Braunsberger.

Die Wege, die man paſſirt, ſind im Großen und Ganzen
ſo gut, wie Sandwege ſein können; nur an manchen Stellen, wo
die Feldſteine wie eine Ausſaat über den Weg geſtreut ſind,
ſchüttelt man bedenklich den Kopf in Rückerinnrung an die
bekannte Kabinets-Ordre Friedrichs des Großen, in der er mit
Rückſicht auf dieſen Weg und auf 195 [...] 22 gr 8 ₰ zu zah-
lende Reparaturkoſten, ablehnend ſchrieb: „Die Reparation war
nicht nöthig. Ich kenne den Weg und muß mir die Kriegs-
Camer vohr ein großes Beeſt halten, um mir mit ſolches unge-
reimtes Zeug bei der Nahſe kriegen zu wollen.“ Der König hatte
Unrecht, trotzdem er den Weg kannte; mit 195 [...] war hier nicht
viel zu machen. Erſt eine halbe Meile von Rheinsberg wird es
beſſer und es beginnen ſtattlich-ſteife Pappel-Alleen, jene „Grena-
dierfronten“, wie Anaſtaſius Grün ſie genannt hat. Dabei geht
es ein wenig bergab, und unſer Kutſcher glaubt ein Uebriges thun
zu müſſen. Im Trabe nähern wir uns einem hinter reichem Laub-
holz verſteckten, immer noch räthſelhaften Etwas, und fahren end-
lich, zwiſchen Parkanlagen links und einer Sägemühle rechts, in
Stadt Rheinsberg hinein.

Wir halten vor einem reizend gelegenen Gaſthof, der noch
dazu den Namen der „Rathskeller“ führt, und da die Rheinsberger
Thurmglocke eben 12 ſchlägt und unſer guter Appetit entſchieden
[80] der Anſicht iſt, daß das Rheinsberger Schloß mit all ſeinem
Zauber doch am Ende kein Zauberſchloß ſei, das jeden Augenblick
verſchwinden könne, ſo beſchließen wir, vor unſerem Beſuch ein
ſolennes Frühſtück einzunehmen und gewiſſenhaft zu proben, ob
der Rathskeller ſeinem Namen Ehre macht oder nicht. Er thut es.
Zwar iſt er überhaupt kein Keller, ſondern ein Fachwerkhaus wie
andere Häuſer; aber eben weil er ſich jedem Vergleich mit ſeinen
Namensvettern in Lübeck und Bremen geſchickt entzieht, zwingt er
den Beſucher, alte Reminiscenzen bei Seite zu laſſen und den
Rheinsberger Keller zu nehmen, wie er iſt. Er bildet ſeine eigne
Art, und eine Art, die nicht zu verachten iſt. Wer nämlich um
die Sommerszeit beim Rathskeller vorfährt, pflegt nicht unterm
Dach des Hauſes, ſondern unter dem Blätterdach der Kaſtanien
abzuſteigen, die in wirklicher Pracht einen vor dem Hauſe gele-
genen Platz, den ſogenannten „Triangel-Platz“ umſtehen. Man
macht ſich’s bequem unter einer weiten, duftigen Laube und hat
eine Kuppel über ſich, die alsbald auch die Gewölbe des beſten
Kellers vergeſſen macht. So wenigſtens erging es uns. Linden-
und Kaſtanienblüthe über uns, ſo ſetzten wir uns zu Tiſch; zwei
Rheinsberger, an deren Kenntniß und Wohlgeneigtheit wir
empfohlen waren, geſellten ſich zu uns, und während die Vögel
über uns muſicirten und wir in erträglichem Rothwein auf das
Wohl der Stadt Rheinsberg anſtießen, machte ſich die Unter-
haltung.

„Ja,“ begann der eine, den wir den Moroſen nennen wollen,
„es thut Noth, daß man auf das Wohl Rheinsbergs anſtößt;
aber es wird wohl nichts helfen, eben ſo wenig, wie irgend etwas
geholfen, was man bisher mit uns vorgenommen hat. Wir liegen
außerhalb des großen Verkehrs, und der kleine Verkehr kann
nichts beſſern, denn was unmittelbar um uns her liegt, iſt wo
möglich noch ärmer als wir ſelbſt. Durch ein unglaubliches Ver-
ſehn leben hier zwei Maler und ein Kupferſtecher. Der Boden iſt
Sandland, Torflager giebt es nicht, und die Fiſchzucht kann nicht
[81] blühen an einem Ort, deſſen ſämmtliche Seen für 4 Thaler
Preußiſch verpachtet ſind.“

Wer weiß, wo dieſe Bekümmerniſſe endlich noch gelandet
wären, wenn nicht eine große Feſtfahne, die von einigen Kindern
eben an uns vorbeigetragen wurde, alle Klagen unterbrochen und
uns die Frage aufgedrängt hätte: was iſt das? „Das iſt die
Fahne vom Möske-Feſt, die man hat repariren laſſen,“ erwie-
derte der andere unſerer Rheinsberger Freunde, deſſen gute Laune
das Gegenſtück zu der Moroſität ſeines Nachbarn bildete, „der ſie
trägt, iſt Fähnrich Wilhelm Huth, und der ihm zur Rechten geht,
iſt General Eduard Netzeband; ſitzt ſeit Oſtern in Quarta.“ Dieſe
Aeußerungen machten uns natürlich begierig, mehr zu hören, und
wir erfuhren alsbald, was es mit dem Möske-Feſte auf ſich habe.
Da dieſe Feier der Stadt Rheinsberg eigenthümlich iſt, ſo darf
ich wohl einen Augenblick dabei verweilen. Das Möske-Feſt iſt
ein Kinderfeſt, das alljährlich am Sonntag vor Pfingſten gefeiert
wird. Möske bedeutet „Waldmeiſter“ (asperula odorata), und
in alten Zeiten lief die Feſtlichkeit darauf hinaus, daß die Stadt-
kinder frühmorgens in den Wald zogen, Waldmeiſter pflückten,
und, damit heimkehrend, den Altar und die Pfeiler der Kirche
ſchmückten. Erſt im Jahre 1757 nahm die Feier einen ſehr ver-
ſchiedenen Charakter an. Am 6. Mai war die Schlacht bei Prag
geſchlagen worden, und am 20. Mai traf die Nachricht vom Siege
in Rheinsberg ein. Es war Sonntag vor Pfingſten, alſo — der
Tag des Möske-Feſtes. Die Siegesfreude, vielleicht auch der Um-
ſtand, daß Prinz Heinrich, der damals ſchon Beſitzer von Rheins-
berg war, durch Muth und Geſchick die Schlacht zu Gunſten der
Preußen entſchieden hatte, ſchuf auf einen Schlag die bis dahin
rein kirchliche Feier in eine militäriſch-patriotiſche um. Was da-
mals Impromptu war, iſt geblieben. Das Möske-Feſt iſt eine Art
Soldatenſpiel geworden, das die Rheinsberger Jugend am Sonntag
vor Pfingſten aufführt und an dem die Alten (die alle einmal das-
ſelbe Spiel geſpielt haben) mit herzlicher Freude theilnehmen. Früh
am Morgen ſchon ziehen vier Trommler mit der Schloßpauke und
6
[82] der Stadttrommel durch die Straßen und ſchlagen Reveille. Die
Soldaten ſammeln ſich bei der Fahne. So geht’s mit Muſik vor
das Haus des „Generals.“ Hier dreimaliges Vivat, dem General
und ſeinen Angehörigen ausgebracht. Dann militäriſch in Sectionen
aufmarſchirt und nun Abmarſch durch Stadt und Schloß hindurch
nach dem ſchönen Boberow-Walde. Hier beginnt nun das Wald-
meiſterpflücken. Nachmittags kommen die jungen Mädchen und be-
ſuchen mit ihren Angehörigen die jungen Soldaten im Wald-
Bivouac. Jetzt beginnen die Turnſpiele und die Wettläufe; hinter-
her Preisvertheilung an die Sieger, dann Tanz und Rückmarſch
in die Stadt. —

Unſer Frühſtück war abgethan, und wir ſchickten uns an,
dem Schloß, deſſen gelbe Rückwände ſchon überall durch das
Baumwerk hindurchſchimmerten, unſern Beſuch zu machen. Die
vertrauliche Mittheilung beider Herren indeß, daß der alte Caſtellan
(er iſt 84, und man darf’s ihm gönnen) um dieſe Zeit ſeinen
Mittagsſchlaf zu halten pflege, beſtimmte uns, einen Umweg zu
machen und zuvor in die alte Rheinsberger Kirche hineinzuſehen.

2.
Die Rheinsberger Kirche.

Wir hatten bald alle Urſach, uns bei dem Mittagsſchlaf des
alten Caſtellan’s zu bedanken. Leicht möglich, daß wir ohne den-
ſelben an der Rheinsberger Kirche vorüber gegangen wären. Und
doch iſt es ein alter, in mehr als einer Beziehung intereſſanter
Bau. Die erſte Anlage deſſelben datirt weit zurück; 1568 wurde
ſie durch Achim v. Bredow (die ganze Herrſchaft Rheinsberg war
damals Bredow’ſcher Beſitz) um zwei Drittel vergrößert. Man
kann den Anbau noch jetzt von dem älteren Theil unterſcheiden.

Dieſe Kirche iſt der einzige Punkt in Rheinsberg, wo man
auf Schritt und Tritt den Bildern zweier völlig gegenſätzlicher
Epochen begegnet, und dieſen Gegenſatz als ſolchen empfindet. Die
Prinz-Heinrich-Zeit und die Bredow’ſche Vorzeit treffen hier wie
Waſſer und Oel zuſammen. In Schloß und Park ſtören die fran-
zöſiſchen Inſchriften nicht; die Baulichkeit, die Gartenanlagen, alles
erſcheint wie aus einem Guß, und entweder vergeſſen wir, dem
maleriſchen Reiz des Bildes hingegeben, überhaupt, daß es ein
preußiſches Schloß iſt, indem wir uns bewegen, oder wir finden
die Sprache gleichgültig, in der die Dinge an uns herantreten,
etwa wie es Zuhörern, die beider Sprachen mächtig ſind, von
keinem Belang iſt, ob ſie den Shakeſpeare deutſch oder engliſch
ſpielen ſehn. So iſt es in Schloß und Park, aber nicht in der
Kirche; in dieſer hat das franzöſiſche Pfropfreis den alten Stamm
6*
[84] nicht überwinden können, und muß ſich nun damit begnügen, die
Rolle des Paraſyten an und neben demſelben zu ſpielen.

Wir treten von der Seite her, durch eine Art Vorbau, ein.
Gleich dieſer Vorbau, der ſein ſpärliches Licht nur mittelſt der
offen ſtehenden Thür empfängt, durch die wir eben eintraten, zeichnet
ſich durch den angedeuteten Gegenſatz aus. Zur Linken, faſt ein
Viertheil des ganzen Raumes ausfüllend, erhebt ſich ein grau ge-
tünchtes Backſtein-Monument, das genau die Form und die Größe
jener altmodiſchen Kachelofen hat, denen man in Bauerſtuben
begegnet. Es iſt das Grabdenkmal, das Prinz Heinrich dem An-
denken ſeines Violiniſten Ludwig Chriſtoph Pitſchner (geb. 5. März
1743, geſt. 3. Dezember 1765) hat errichten laſſen und trägt
folgende Inſchrift:

Alſo etwa in freier Ueberſetzung:

So reimte man damals in Rheinsberg. Dem Pitſchner’ſchen
Monument gegenüber aber ſtehen, an der Wand entlang, ſechs auf-
gerichtete Grabſteine der Bredow’ſchen Familie, drei Männlein und
drei Fräulein, die bis vor Kurzem im Schiff der Kirche lagen und
[85] blicken mit Harniſch und Halskrauſe und mit ernſt verwunderten
Geſichtern zu dem Kachelofen hinüber, an dem ſie mit Mühe den
Namen Pitſchner entziffern. Zum Glück verſtehen ſie nicht franzö-
ſiſch, ſie würden ſonſt noch ernſthafter dreinſchauen.

Wir treten nun in die Kirche ſelbſt. Sie iſt vor Kurzem
reſtaurirt worden und gewährt einen freundlichen Anblick. Die
Hauptſehenswürdigkeit, die auch ſogleich das Auge des Eintretenden
auf ſich zieht, iſt das große Achim v. Bredow’ſche Grabmonument
(links neben dem Altar), deſſelben Achim v. Bredow, der im
Jahr 1568 die Kirche erneute und erweiterte. Es iſt ein Denkmal
von ganz ungewöhnlichen Dimenſionen, das bei wenigſtens 10 Fuß
Breite gewiß die doppelte Höhe hat. Es beginnt über der Holz-
einfaſſung des Chorſtuhls und reicht faſt bis zur Decke der Kirche
hinauf. Das Monument, das eben ſo ſehr für den Reichthum und
kirchlichen Sinn der Familie, wie für die Kunſtfertigkeit des Stein-
metzen ſpricht, der es hergeſtellt hat, beſteht aus vier klar geglie-
derten Theilen. Zuoberſt das Bredow’ſche Wappen, an beiden
Seiten von allegoriſchen Figuren eingefaßt; darunter zwei Basreliefs:
links die Auswerfung des Jonas aus dem Wallfiſchbauch, rechts
die Auferſtehung Chriſti; darunter in Lebensgröße die Bildniſſe
Achim von Bredow’s und ſeiner Gemahlin, einer gebornen Anna
von Arnim; und endlich viertens unter dieſen beiden Bildniſſen
folgende Inſchrift:

Welch’ einfach-ſchöne Worte; die ganze Schlichtheit und Ker-
nigkeit jener Zeit kann einem nicht faßbarer entgegen treten.

Wie marklos nehmen ſich daneben die franzöſiſchen Verſe
aus, die einer der Hofpoëten des Prinzen Heinrich, zu Ehren
eines Fräulein Elſener’s gedichtet und unter Einfügung eines
Aſchenkrugs in einen der gothiſchen Pfeiler, mit dünnen Buchſtaben
an die Conſole dieſes Aſchenkrugs geſchrieben hat:

Wir werden noch an andrer Stelle, zumal an den Bauten
und Büſten des Parks, ähnlichen Verſen begegnen, oft trivial, im
günſtigſten Falle ſinnig, niemals erhebend. Ein philoſophiſcher
Nothbehelf an Stelle eines freudigen Glaubens. Im Grün des
Parks, wo die alten Griechengötter von allen Seiten her durch
das Grün der Zweige blitzen, freut man ſich dieſer Betrachtungen,
weil ſie zu allem Uebrigen paſſen; hier in der Kirche aber ſtören
ſie und würden ſelbſt dann noch ſtören, wenn ſie bedeutender
wären als ſie ſind. Man erkennt deutlich, daß die Kirche der ge-
miedene Schauplatz der Voltairianer war, eine Art gothiſch gewölbter
Keller, für den es ſich nicht verlohnte, wenn wirklich mal eine
Elſener oder gar ein Pitſchner ſtarb, eine beſonderes poëtiſche An-
ſtrengung zu machen.

Die Rheinsberger Kirche enthält noch eine Reihe kleiner
Denk- und Sehenswürdigkeiten, die wir wenigſtens in Kürze nam-
haft gemacht haben möchten. Da iſt der Kryſtallglas-Kronleuchter,
den die Rheinsberger Jungfrauen hier aufhingen und zum erſten
Mal mit Lichtern ſchmückten, als im Sommer 1763, in Gegen-
[87] wart des Prinzen Heinrich, das Friedensfeſt gefeiert wurde; da iſt
der alte, aus gebranntem Thon gefertigte, mit Wappen und Male-
reien verzierte Taufſtein, den drei Geſchwiſter Sparre (Franz, Anna
und Sabina) in der Mitte des 16. Jahrhunderts der Kirche
ſchenkten, und da iſt, ziemlich aus derſelben Zeit, die alte Kanzel,
eine Stiftung der Anna Hahn’in, Jobſt v. Bredow’s getreuer
Wittwe, mit allerhand Wappen der Bredow’s, Hahn’s und
Schulenburg’s. Gegenüber dieſer Kanzel, an der ſchweren alten
Eichenthür, die von dem Eingangs beſchriebenen Vorbau in die Mitte
der Kirche führt, ſtand am Pfingſtſonntage 1737 König Friedrich
Wilhelm I., als er nach Rheinsberg gekommen war, um ſeinen Sohn,
den Kronprinzen, zu beſuchen. Er war als frommer Chriſt, der
keiner Predigt vorbei gehen wollte, lieber erſt in die Kirche getreten,
eh er den Sohn im Schloß überraſchte. Der König war ein from-
mer Herr, aber freilich, wie alle Welt wußte, auch ein ſehr geſtren-
ger Herr, und der alte Geiſtliche (Johann Roſſow), der das Glück
oder Unglück hatte, den König von früher her zu kennen, erſchrak
beim Anblick Sr. Majeſtät dermaßen, daß ihm das Wort verſagte
und er nur noch fähig war, mit zitternder Stimme den Segen
zu ſprechen. Der König drohte mit dem Stock, eine Aufmunterung,
die begreiflicherweiſe völlig ihres Zwecks verfehlte. Johann Roſſow
ſtarb bald nachher; ob in Folge des Schrecks, ſteht wie billig
dahin. Im Uebrigen muß Rheinsberg zu allen Zeiten eine geſunde
Luft gehabt haben; — von 1696 bis 1848, alſo in mehr als
150 Jahren, hat es nur vier Prediger gehabt.

Noch eines Kinder-Grabmals ſei erwähnt. Es ſtammt eben-
falls aus der Alt-Bredow’ſchen Zeit her und lehnt ſich rechtwink-
lig an das umfangreiche Monument des Achim v. Bredow’ſchen
Ehepaar’s, das ich oben beſchrieben. Ich würde dieſes kleineren
Denkmals, das die mittelmäßigen Bildniſſe zweier Kinder, eines
Mädchens und eines Knaben von 3 und 4 Jahren, zeigt, gar
nicht erwähnen, wenn nicht die in Rheinsberg gang und gebe Er-
zählung, die ſich an dieſes Denkmal knüpft, einen Beleg für die
ſagenbildende Neigung im Volke und zugleich deutliche Anhalte-
[88] punkte dafür böte, wie und woraus Geſchichten entſtehn. Es
wird einem nämlich erzählt, beide Kinder hätten am Ufer des
See’s geſpielt und wären durch einen nicht aufgeklärten Unfall
ertrunken. In der Hoffnung, näheren Aufſchluß darüber zu ge-
winnen, entzifferte ich die Umſchrift beider Steine; das Mädchen
war am 25. Februar, der Knabe am 4. März 1586, alſo acht
Tage ſpäter geſtorben. Die einfache Angabe der Sterbetage genügte
hier völlig, um die Erzählung von dem gemeinſchaftlichen
Tode im See als ein bloßes Märchen hinzuſtellen. Aber eine ein-
gehende Prüfung der Bildniſſe ſelbſt ergab mir auch bald den Ur-
ſprung der Fabel. Das lang herabhängende blonde Haar des
Mädchens ſah täuſchend aus wie halbkrauſes Lockenhaar, das im
Waſſer ſeine Lockigkeit verloren hat, und nur noch leiſe gewellt,
vom Waſſer zuſammengehalten, wie eine compacte Maſſe über den
Nacken fällt. Der Anblick dieſes Haars, das einfach deshalb ſo
vom Waſſer zuſammengehalten ausſieht, weil es der Steinmetz
nicht beſſer und natürlicher machen konnte, hat augenſcheinlich der
kleinen Erzählung, von den im See ertrunkenen Geſchwiſtern, die
Entſtehung gegeben.

Ihre größte Sehenswürdigkeit hat die Rheinsberger Kirche
ſeit etwa 15 Jahren eingebüßt: es war dies das alte Grabgewölbe,
in dem ſich die Särge der Familien von Eichſtädt und Sparre,
und beſonders der Familie v. Bredow befanden. Damals war
dieſe Gruft noch zugänglich, jetzt iſt ſie vermauert und nur am
Schall des Tritts erkennt man noch, daß der Boden hohl iſt,
über den man ſchreitet. Als die Uebermauerung vorgenommen wer-
den ſollte, lüftete man zuvor das Gewölbe, ſchaffte die alten
Särge, wohl 40 an der Zahl, an’s Tageslicht und öffnete die
Deckel. So ſtanden ſie im Schiff der Kirche wochenlang. Vor
demſelben Altar, wo die Geſtalten einiger Bredow’s in die großen
Sandſteinplatten eingegraben waren, ſtanden nun, halb aufgerichtet,
die geöffneten Särge, und die Todten blickten geſchloſſenen Auges
auf ihre eigenen Bildniſſe herab. Nach längerer Zeit war das Ge-
wölbe wieder eingerichtet, und die alten Bewohner zogen wieder
[89] ein. Den Reigen eröffnete Archim v. Bredow. Man hatte ihm
eine Flaſche mit in den Sarg gelegt, in der ſich ein Zettel befand.
Auf dieſem Zettel ſtand zunächſt, daß Träger dieſes Herr Achim
v. Bredow ſei, der in Genoſſenſchaft von vielen Bredow’s, Eich-
ſtädt’s und Sparr’s hier 300 Jahre lang geſchlummert, dann
(behufs Lüftung ſeiner alten Wohnung) vier Wochen lang im
Kirchenſchiff zu Rheinsberg ausgeſtanden und im Maimonat 1844
ſeine alte Wohnung wieder bezogen habe. Dann eine Geſchichte
der letzten drei Jahrhunderte im Lapidarſtil und darunter die
Namen von Bürgermeiſter und Rath. — Während der Zeit, daß
die geöffneten Särge im Schiff der Kirche ſtanden, trug ſich eine
Geſchichte zu, die, mit ihrem Anflug von Geſpenſtiſchem, die Gemüther
der Rheinsberger wohl auf Wochen hin beſchäftigen durfte. Unter
den Todten befand ſich auch eine Margarethe von Eichſtädt, eine
ſchöne Frau, die bei jungen Jahren geſtorben war. Die weißen
Grabgewänder waren noch wohl erhalten; um den Hals trug ſie
ein reiches Geſchmeide und einen ſchmalen Trauring am Ringfinger
der rechten Hand. Tag und Nacht hatten Wächter bei den Todten
geſtanden; als die Zeit kam, wo die Särge wieder geſchloſſen wer-
den ſollten, bemerkte man, daß der Ring am Ringfinger Marga-
rethe’s v. Eichſtädt fehle. Ein gewöhnlicher Diebſtahl konnte nicht
vorliegen; das reiche Halsgeſchmeide war unberührt geblieben, nur
der Ring fehlte. Wer trug ihn jetzt? —

3.
Das Schloß in Rheinsberg. Anblick vom See aus. Die
Reihenfolge der Beſitzer. Die Zimmer des Kronprinzen.
Die Zimmer des Prinzen Heinrich.

Die alte Glocke zu Rheinsberg, die in mehr charakteriſchen als
poëtiſchen Alexandrinern die Inſchrift trägt:

ſchlägt eben vier und läßt uns die Vermuthung ausſprechen, daß
ſelbſt der Nachmittagsſchlaf eines 84jährigen nunmehr am Ende
ſein könne. Unſer heiterer Freund antwortet mit einem ungläu-
bigen „wer weiß“, iſt aber nichts deſto weniger bereit, die Füh-
rung bis in’s Schloß zu übernehmen und uns ſeinem „Gevatter“
vorzuſtellen. Unterwegs warnt er uns, in humoriſtiſcher Weiſe vor
den Bilder-Erklärungen und Namens-Unterſtellungen des Alten.
„Sehen Sie, meine Herren, er hat eine Liſte, auf der die Namen
ſämmtlicher Portraits verzeichnet ſtehen; aber er nimmt es nicht
genau mit der Vertheilung dieſer Namen. Einige Portraits ſind
fortgenommen und in die Berliner Gallerieen gebracht worden;
aber Gevatter glaubt es nicht und ſtellt ihnen, nach wie vor, Per-
ſonen vor, die ſich gar nicht mehr im Schloſſe zu Rheinsberg
befinden. Prinzeß Amalie namentlich, die ſchon bei Lebzeiten ſo
viel Schweres tragen mußte, muß jede Unbill über ſich ergehen
laſſen, und jedes Frauen-Portrait, das der Wiſſenſchaft der An-
tiquare und Kunſtkenner bisher geſpottet hat, iſt ſicher, als
[91] „Schweſter Friedrichs des Großen“ genannt zu werden. Sie
werden ſie in Hof-Coſtüm, in Fantaſie-Coſtüm und in Masken-
Coſtüm kennen lernen; beſonders mach’ ich Sie auf ein Knie-
ſtück aufmerkſam, wo ſie in Federhut und ſchwarzem Muff erſcheint;
die Kehrſeite des Bildes wäre Wohlthat dagegen.“ (Dies merk-
würdige Bild wird einem allerdings als muthmaßliches Portrait
der Prinzeſſin Amalie, aus ihren alten Tagen her, gezeigt; es
iſt aber, wie ich jetzt beſtimmt weiß, das Portrait einer älteren
Schweſter und zwar der Prinzeſſin Charlotte, die an den Herzog
von Braunſchweig verheirathet war. Im Neuen Palais zu Pots-
dam befindet ſich ein Portrait der letztgenannten Prinzeſſin, das
dieſem Bildniß im Rheinsberger Schloß durchaus ähnlich iſt.)

Unter ſolchem Geplauder haben wir die der Stadt zu gele-
gene Rückſeite des Schloſſes erreicht, ſchreiten durch das Portal
hindurch, paſſiren den Schloßhof bis zum Rande des See’s,
ſpringen hier in ein bereit liegendes Boot und fahren, ohne uns
umzublicken, bis mitten auf den Waſſerſpiegel hinauf. Nun machen
wir Kehrt und haben ein Bild von nicht gewöhnlicher Schönheit
vor uns. Erſt die ſtille Fläche des See’s, an ſeinem Ufer ein
Kranz von Schilf und Waſſerroſen; dahinter anſteigend ein grüner
Garten-Raſen und endlich das Schloß ſelbſt, die Fernſicht ſchlie-
ßend. Links dehnt ſich der See in ſeiner ganzen Länge aus;
wohin wir blicken, ein Reichthum von Waſſer und Wald, die
Bäume nur hier und da gelichtet, um uns irgend ein Denkmal
auf den ſtillen Grasplätzen des Parkes, eine Marmorfigur oder
einen „Tempel“ zu zeigen.

Das Schloß war in alten Tagen ein gothiſcher Bau mit
Thurm und Giebeldach; erſt zu Anfang des vorigen Jahrhunderts
trat ein Schloßbau in franzöſiſchem Geſchmack an die Stelle der
alten Gothik und nahm 30 Jahre ſpäter, unter Knobelsdorff’s
Anleitung, im Weſentlichen die Formen an, die es noch jetzt prä-
ſentirt. Eine Beſchreibung des Schloſſes verſuche ich nur in allge-
meinſten Zügen. Es beſteht aus einem Mittelſtück (Corps de
[92] logis) und zwei Seitenflügeln und gleicht in ſeiner Grund-Anlage
dem Charlottenburger Schloſſe auf ein Haar. Das letztere iſt
größer und hat den ſtattlichen Kuppelthurm; dagegen beſitzt das
Rheinsberger Schloß, ſtatt eines bloßen Eiſengitters zwiſchen den
Flügeln, eine geſchmackvolle Colonnade, die den Bau in ſehr
gefälliger Weiſe abſchließt. Vor Allem hat das Rheinsberger
Schloß die Schönheit ſeiner Lage, Waſſer, Wald und eine Fülle
der reizendſten Fernſichten voraus. Mehr eine Eigenthümlichkeit
als eine Schönheit bilden ſeine zwei abgeſtumpften Rundthürme,
die ſich an die Seitenflügel anlehnen und deren einem es vorbe-
halten war, zu einer beſonderen Berühmtheit zu gelangen.

Langſam nähern wir uns wieder dem Ufer, befeſtigen den
Kahn an der Waſſertreppe und ſchreiten nun den Weg zurück,
den wir vor zehn Minuten mit abſichtlicher Schnelligkeit paſſirten.
Unter der Colonnade machen wir noch einmal Halt und recapi-
tuliren uns die Geſchichte des Orts. Es iſt nöthig, ſie gegen-
wärtig zu haben.

Die Herrſchaft Rheinsberg war ein altes Beſitzthum der
Bredows. Seit 1618 ſind die Hauptdaten folgende:

Jobſt v. Bredow verkauft Rheinsberg an Cuno v. Lochow,
Domherrn zu Magdeburg 1618.

Der große Kurfürſt nimmt, nach dem Erlöſchen dieſer Fa-
milie v. Lochow, Rheinsberg in Beſitz und ſchenkt es dem Ge-
neral du Hamel 1685.

General du Hamel verkauft es ſofort an den Hofrath
de Beville.

Die Bevilles beſitzen es, Vater und Sohn, bis 1734. Vom
Sohn, dem Oberſt-Lieutenannt Heinrich v. Beville, kauft es

König Friedrich Wilhelm I. und ſchenkt es an den Kron-
prinzen Friedrich 1734.

Der Kronprinz (Friedrich der Große), obſchon nur bis 1740
dort, behält es als Eigenthum bis 1744.

Im Jahre 1744 erhält es Prinz Heinrich von ſeinem
[93] Bruder als Geſchenk, ſiedelt aber erſt 1753 nach Rheinsberg
über. ^*)

• Prinz Heinrich von 1753 bis 1802 († 3. Auguſt.)
• Prinz Ferdinand von 1802 bis 1813 († 2. Mai.)
• Prinz Auguſt von 1813 bis 1843 († 19. Juli.)
• Seit 1843 iſt es wieder Königlicher Beſitz. —

Wir paſſiren nun den Schloßhof, treten links auf den
großen Flur und ziehen leiſe, mit der Hand des Bittſtellers, an
der Klingel des Caſtellans. Er ſchläft wirklich noch; ſeine Frau
aber, eine rüſtige Alte, nimmt unverdroſſen das große Schlüſſel-
bund von der Wand und ſchreitet treppauf vor uns her.

Wollt’ ich dem Leſer zumuthen, uns auf dieſem Gange durch
ein Labyrinth von Zimmern zu folgen, ſo würd’ ich eine chaotiſche
Verwirrung in ſeinem Kopfe anrichten und ihn die Bereicherung
ſeiner Kenntniß mit dieſem oder jenem Detail, etwas theuer be-
zahlen laſſen. Ich verfahre alſo nicht chronologiſch mit Rückſicht
auf unſeren zufälligen Marſch, ſondern chronologiſch mit Rückſicht
auf die Geſchichte ſelbſt und beſpreche vorzugsweiſe die Zimmer
des Kronprinzen Friedrich und die Zimmer des Prinzen Heinrich.

Zunächſt alſo die Zimmer des Kronprinzen, des nachmaligen
„großen Königs.“ Sie befinden ſich in beiden Flügeln, wenn
man, wie billig, den großen Concert-Saal mit hinzurechnet, in
welchem unter Leitung der beiden Graun’s und Benda’s und
unter Mitwirkung des Kronprinzen ſelbſt, die claſſiſchen Compo-
ſitionen jener Epoche aufgeführt wurden. Dieſer Concert-Saal
befindet ſich (immer vom See-Ufer aus geſehen) im linken
[94] Flügel des Schloſſes und wird nach vorn hin durch die Thurm-
zimmer begrenzt. Seine hohen Fenſter blicken nach links hin auf
den Schloßhof, nach rechts hin auf das „Cavalierhaus“ und
einen vorgeſchobenen Theil der Stadt hinaus. Der Saal, etwa
40 Fuß lang und faſt eben ſo breit, iſt vortrefflich erhalten; die
Wände ſind von Stuck und die Fenſter-Pfeiler mit Spiegeln und
Goldrahmen reich verziert. Die eigentliche Sehenswürdigkeit indeß
iſt das große Deckengemälde von Pesne, das derſelbe, nach einem
den Ovidſchen Metamorphoſen entlehnten Vorwurf, im Jahre
1739 hier ausführte. Der Grundgedanke iſt: „die aufgehende
Sonne vertreibt die Schatten der Finſterniß“ oder wie einige es
ausgelegt haben „der junge Leuchteprinz vertreibt den König
Grieſegram.“ Die Ausführung iſt vortrefflich, und wie immer
man über pausbackige Genien und halbbekleidete Göttinnen denken
mag, in dem Ganzen lebt und webt eine künſtleriſche Potenz,
gegen die es nicht gut möglich iſt, ſich zu verſchließen. — In eben
dieſem Saal fand im Sommer 1848, wo es ſchwer ward, ſolche
Geſuche abzulehnen, ein großes Ruppin-Rheinsbergiſches Geſangfeſt
ſtatt. Man vollführte einen Heidenlärm, bis plötzlich eine halbe
Stuck-Wand ſich loslöſte und mitten in den entſetzten Sängerkreis
hinein fiel. Man ſtob aus einander. Das Mauerwerk des alten
Schloſſes hatte ſich gegen die Unbill empört.

Dieſer linke Flügel enthält außer dem Concertſaal noch zehn
oder zwölf kleinere Räume, von denen einige die Zimmer der
Prinzeß Amalie heißen, während der Reſt ſich ohne allen Namen
begnügen muß. Dieſe „Namenloſen“ ſind die einzigen Räume des
Schloſſes, die noch eine praktiſche Verwendung finden. Hier logiren
der Hausminiſter und die Ober-Bau-Räthe, die dann nnd wann
hier eintreffen, um nach dem Rechten zu ſehen. Es macht einen
ganz eigenthümlichen Eindruck, wenn man auf einem langen Marſch
durch lauter unbewohnte Zimmer, die immer nur die Vorſtellung
wecken, „hier muß der und der geſtorben ſein“, plötzlich in ein
paar Räume tritt, die liebe Erinnerungen an die Tage eigenen
Chambregarnie-Lebens in uns wecken. Die kleinen Bettſtellen von
[95] Birkenmaſer-Holz, die rothen Steppdecken von allerſimpelſtem
Kattun, die Waſchtoiletten mit dem Klappdeckel und die beinah
faltenloſen Zitzgardinen, als habe das Zeug in der Breite nicht
gereicht, Alles hat den ſchlichtbürgerlichſten Charakter von der Welt
und das eitle Herz wird angenehm von der Vorſtellung berührt,
daß man in Schlöſſern ſchläft wie anderswo.

Doch vergeſſen wir über dieſem ſtille Behagen nicht die eigent-
liche Aufgabe, die uns hergeführt, und wenden wir uns nunmehr
jenem kleinen Arbeitszimmer zu, das mit größerem Recht, als
der Concertſaal, den Namen des großen Königs führt.

Dies Arbeitszimmer liegt im rechten Flügel des Schloſſes
und zwar in dem kleinen Rundthurm, der ſich hart an den Flügel
lehnt. Wir paſſiren eine lange Reihe von Zimmern, bis wir endlich
in ein kleines halbdunkles Vorgemach treten, das ſein Licht nur
durch die Glasthür eines unmittelbar vor ihm liegenden Zimmers
empfängt. Dies halbdunkle Vorgemach enthielt die kleine Biblio-
thek, die Friedrich der Große bald nach ſeiner Thronbeſteigung
nach Potsdam ſchaffen ließ; das davor liegende Zimmer aber, von
dem uns nur noch die Glasthür trennt, iſt das Arbeitszimmer
ſelbſt. Es iſt klein, höchſtens 12 Fuß im Quadrat, hat aber nach
drei Seiten hin eine entzückend ſchöne Ausſicht über Wald und
See. Vor 120 Jahren muß auch das Zimmer ſelbſt einen durch-
aus heitern und angenehmen Eindruck gemacht haben. Es iſt ein
Achteck, das mit drei Seiten nach hinten zu in der Mauer ſteckt,
während 5 Seiten frei und losgelöſt nach vorn hin liegen. Das
ganze Zimmer ſetzt ſich aus alternirenden Wand- und Glasflächen
regelrecht zuſammen; vier Pannel-Wände, drei Niſchenfenſter und
eine Glasthür. Die Fenſterniſchen ſind ſehr tief und haben Raum
genug zur Aufſtellung von Polſterbänken, die ſich an beiden Seiten
entlang ziehen. An den Pannel-Wänden ſtehen altmodiſche Lehn-
ſtühle mit verſilberten Beinen und ſchlechten, dunklen Kattun-
Ueberzügen. Ueber den Lehnſtühlen, in ziemlicher Höhe, ſind Con-
ſolen angebracht, auf denen die Büſten Cicero’s, Voltaire’s, Dide-
rot’s und Rouſſeau’s ſtehen. Die Holzbekleidung, namentlich in
[96] den Fenſterniſchen, iſt vielfach mit Spiegelglas ausgelegt; über
der Eingangsthür befinden ſich die Zeichen des Freimaurer-Ordens
und den Plafond bedeckt abermals ein Pesne’ſches Decken-Gemälde.
Es ſtellt die Ruhe beim Studiren vor; ein Genius überreicht
der ſitzenden Minerva ein Buch, auf deſſen Blättern man die
Namen Horaz und Voltaire lieſt. Das Bild hat verhältnißmäßig
gelitten, und kann überhaupt mit der glänzenden Schöpfung
deſſelben Meiſters im Concert-Saal nicht verglichen werden. In
der Mitte des Zimmers ſteht der Arbeits-Tiſch des Prinzen;
vor demſelben ein Lehnſtuhl, nicht weſentlich anders wie ſeine vier
Collegen mit den verſilberten Beinen. Der Arbeits-Tiſch nimmt
natürlich das Haupt-Intereſſe in Anſpruch. Er iſt kaum ſo groß
wie die modernen Damen-Schreibtiſche, denen man in jedem Haus-
halt begegnet. Die vergoldeten Füße ſind im Rococco-Geſchmack,
eben ſo die Schubkäſten, deren drei große und vier kleinere vor-
handen ſind. Die Schreibeplatte liegt ſchräg und kann aufgeklappt
werden. Sie war ehedem mit rothem Sammt überzogen, hat aber
nicht nur die Farbe, ſondern den ganzen Sammt-Stoff längſt
verloren. Der Sammt wird bekanntlich auf eine Unterſchicht von
feſtem Zeug aufgetragen. Dieſe Unterſchicht war noch ziemlich intact
vorhanden, als ich 1853 Rheinsberg zum erſten Mal beſuchte.
Seitdem haben ſich die Dinge ſehr zum Schlimmeren verändert.
Nicht die Hälfte mehr exiſtirt von dieſem Unterzeug, und man
kann deutlich ſehen, wie die Federmeſſer je nach der Charakter-
Anlage des Betreffenden mal größere, mal kleinere Caro’s heraus-
geſchnitten haben. Wir lieben nicht die Caſtellane, die einen durch
ihren Dienſteifer um die Möglichkeit eines ruhigen Genuſſes brin-
gen; aber eben ſo wenig mag ich jenen das Wort reden, die
in mißverſtandener Nachſicht ein Auge zudrücken, wo ſie’s auf-
machen ſollten.

Wir nehmen zögernd Abſchied von dieſem intereſſanten Zim-
mer, um uns nun den andern Räumlichkeiten des Schloſſes und
[97] zwar zunächſt den Zimmern des Prinzen Heinrich zuzuwen-
den. Sie liegen im erſten Stock des Corps de Logis und bilden
eine ununterbrochene Reihenfolge. Vor 60 Jahren waren dieſe
Zimmer noch in Gebrauch (der Prinz ſtarb erſt 1802), weshalb
man ſich nicht wundern darf, hier Alles in einem Zuſtand leid-
licher Wohlerhaltenheit zu finden. Den Anfang machen die ſoge-
nannten Prinz-Ferdinand’s-Zimmer, d. h. diejenigen Zimmer, die
Prinz Ferdinand zu bewohnen pflegte, wenn er bei ſeinem
älteren Bruder, dem Prinzen Heinrich, zum Beſuche war. Viel-
leicht auch lebte er in den Jahren 1802 bis 1813 wenigſtens
zeitweilig hier und bewohnte dann dieſe Zimmer.

Hinter dieſen ſogenannten Prinz-Ferdinand-Zimmern folgt
der Concert-Saal (nicht zu verwechſeln mit dem Kronprinz-
lichen im linken Flügel), dann der ſehr gut erhaltene Muſchel-
ſaal, endlich das Bibliothek-Zimmer. Neben der Bibliothek befindet
ſich das Schlaf- und Sterbezimmer des Prinzen Hein-
rich. Es iſt ein großes, ziemlich dunkles Gemach, durch ein Paar
Säulen in zwei Hälften getheilt. In der dunkleren Hälfte des
Zimmers, halb durch die Säulen verdeckt, ſteht das Sterbebett,
ein ſtattlicher, mit ſchweren Seidenvorhängen reich ausgeſtatteter
Bau. Alte Staatsbetten machen in der Regel einen peinlichen
Eindruck und erfüllen uns mit einem Dankgefühl, daß wir nicht
in ihnen zu ſchlafen brauchen. Nicht ſo hier; nichts von Ver-
ſchoſſenheit der Farben, von vergilbtem Weiß und dumpfer Feuchte;
Alles friſch und farbig und voll beweglich lebensvoller Falten. —
Um dies Schlaf- und Sterbezimmer herum gruppiren ſich einige
kleinere, die nur durch ihre Schildereien intereſſiren, meiſt Bilder
in chineſiſcher Tuſche von der Hand des Prinzen Heinrich ſelbſt.
Im Großen und Ganzen herrſcht Mangel an guten Bildern; nur
zwei oder drei hat man gelaſſen, um dem Auge des Beſchauers
eine Erholung zu gönnen. Unter dieſen ſind zwei Bildniſſe des
jungen Grafen Bogislaw von Tauentzien (des ſpäteren Generals
Tauentzien von Wittenberg) und ein Portrait der erſten Königin
Sophie Charlotte, bei Weitem die intereſſanteſten.

Auch die Zimmer im Erdgeſchoß an der rechten Seite des
Corps de Logis ſind nicht ganz ohne Intereſſe. Bilder, Büſten,
Ausſchmückungsgegenſtände, die entweder noch aus den Zeiten des
Prinzen Heinrich her ſich in dieſen Zimmern befinden oder von
Verſchönerungswegen ihren Weg aus dem obern Stockwerk in’s
untere genommen haben, feſſeln den Beſchauer auf eine halbe
Stunde. In einem Zimmer befinden ſich die Büſten des Marquis
de la Roche Aymon und ſeiner Gemahlin; daneben eine Büſte
des franzöſiſchen Schauſpielers Blainville. Der Marquis, auf
den ich in einem ſpätern Kapitel zurückkomme, war, nach Tauent-
ziens Abgang Adjutant des Prinzen und nebenbei eine Art General
en Chef des prinzlichen Heeres, d. h. jener im Sold des
Prinzen ſtehenden Leibhuſaren-Schwadron, die in Rheinsberg
ihre Garniſon und im Schloſſe den Dienſt hatte. Der Schau-
ſpieler Blainville, ein beſonderer Liebling des Prinzen, gab ſich
ſelbſt den Tod, als es der Kabale ſeiner Genoſſen gelungen war,
ihm momentan die Gunſt ſeines Herrn zu entziehen. Der Prinz
ſoll dieſen Verluſt nie verwunden haben. — Ein größerer Saal,
neben jenem büſtengeſchmückten Zimmer, macht noch den Eindruck
einer gewiſſen Wohnlichkeit, vielleicht weil er ein paar Specialitäten
enthält, die uns, etwa wie ein blankgeputzter Vogelbauer oder ein
Tiſch voll Nippſachen, die Nähe der Menſchen ſelbſt dann noch
fühlbar machen, wenn auch ein halbes Jahrhundert zwiſchen uns
und ihnen liegt. Zu dieſen Specialitäten rechne ich natürlich nicht
die ſtattliche Reihe guter Portraits, die an den Wänden hängen,
ſondern vor Allem ein würfelförmiges Poſtament von dem Umfange
eines großen Tabackskaſtens, das auf einem halb verſteckten Ecktiſch
ſteht. Dieſer Kaſten muß bei einer beſtimmten Gelegenheit als Unter-
ſatz für eine koſtbare Blume gedient haben und von dem einen
oder andern ſeiner Verehrer dem Prinzen überreicht worden ſein.
Noch jetzt umſchließt der Kaſten einen Blumentopf, aber die Blumen
ſelbſt ſind von Papier. Die vier Wände enthalten reizende Aquarell-
Bildchen, die dieſen Kaſten, mit Ausnahme des großen Pesne’ſchen
Deckenbildes und des Portraits der Sophie Charlotte, ſo ziemlich
[99] zu dem künſtleriſch-intereſſanteſten Gegenſtand des Schloſſes
machen. Zwei Seiten weiſen mit vieler Feinheit ausgeführte Ara-
besken auf; Front- und Rückſeite aber enthalten zwei Schlachten-
bilder en miniature, von denen das eine die Inſchrift trägt:
»Condé aux lignes de Fribourg;« das andere: »Henri à la
bataille de Prague.« Die Verbindlichkeit iſt ſehr fein, die Paral-
lele gut gezogen, und was die Hauptſache iſt — die Ausführung
vortrefflich. »Condé aux lignes de Fribourg« iſt möglicherweiſe
eine Copie; ich entſinne mich dunkel, im Louvre oder in den
Sälen von Verſailles etwas nah Verwandtes geſehen zu haben.
Auf dem Frontbilde »Henri à la bataille de Prague« erhebt
der Prinz eben den Degen, und den Kopf nach rechts hin halb
zurückgewandt, um durch Wort und Blick die Nachfolgenden anzu-
feuern, führt er eben eine Grenadier-Compagnie (mit jenen Blech-
mützen, wie ſie noch jetzt von einem Theil des 1. Garde-Regiments
getragen werden) zum Sturm. Das Bild iſt voll Charakter und
Leben und ſehr glücklich in der Farbe. — Ich habe ſo lange bei
Darſtellung dieſes Blumenkaſtens verweilt, um unſere Hiſtorien-
und Geure-Maler auf dieſes bisher wenig gekannte Schatzkäſtlein
aufmerkſam gemacht zu haben.

4.
Prinz Heinrich. Der Rheinsberger Park. Herr v. Reitzen-
ſtein und der verſchluckte Diamant. Der Freundſchafts-
Tempel. Das Theater im Grünen. Das Grabmal des
Prinzen.

Außer den im vorigen Kapitel beſchriebenen Zimmern des Kron-
prinzen und des Prinzen Heinrich enthält das Rheinsberger
Schloß nichts, was der Erwähnung werth wäre. Wenn man
wieder in’s Freie tritt, um über den Schloßhof hin dem Park
und den Seeufern zuzuſchreiten, ſo kann man die Frage nicht ab-
wehren, wie kommt es, daß dieſer kluge, geiſtvolle Prinz Heinrich,
dieſer Feldherr sans peur et sans reproche, dies von den
nobelſten Empfindungen inſpirirte Menſchenherz, ſo wenig populär
geworden iſt. Man mache die Probe in unſeren Dorfſchulen!
Jedes Tagelöhnerkind wird den Zieten, den Seidlitz, den „Schwerin
mit der Fahne“ kennen; aber der Herr Lehrer ſelbſt wird nur
ſtotternd zu ſagen wiſſen: wer denn eigentlich Prinz Heinrich
geweſen ſei. Selbſt in Rheinsberg, das der Prinz 50 Jahre lang
beſeſſen und 40 Jahre lang bewohnt hat, iſt er verhältnißmäßig
ein Fremder. Natürlich man kennt ihn, man nennt ſeinen Namen;
aber man weiß wenig von ihm. Einige Alte entſinnen ſich
ſeiner, erzählen dies und das, aber die lebende Generation lernt
Geſchichte, wie wir, d. h. lieſt lange Kapitel vom Kronprinzen
Friedrich und ſeinem Rheinsberger Aufenthalt, und hat ſich daran
gewöhnt, den Concert-Saal und das Studirzimmer als die eigent-
lichen Sehenswürdigkeiten des Schloſſes anzuſehen; die Zimmer
[101] des Prinzen Heinrich, Prinz Heinrich ſelbſt, Alles iſt bloße Zu-
gabe, Material für die Rumpelkammer. Das Loos, das dem
Prinzen bei Lebzeiten fiel, das Geſchick, „durch ein helleres Licht
verdunkelt zu werden,“ verfolgt ihn auch im Tode noch — an
derſelben Stelle, wo er ein halbes Jahrhundert lang gelebt, ge-
herrſcht, geſchaffen und geſtiftet hat, iſt er ein halb Vergeſſener,
blos weil der Stern ſeines Bruders vor ihm daſelbſt geleuchtet
hat. Ein Theil dieſes Mißgeſchickes wird bleiben; aber es iſt nicht
unwahrſcheinlich, daß die nächſten 50 Jahre Verdienſt und Klang
des Namens mehr in Harmonie bringen werden. Um es mit einem
Wort zu ſagen: dem Prinzen hat der Dichter bisher gefehlt.
Von dem Augenblick an, wo Lied, Erzählung, Schauſpiel ihn
unter ihre Geſtalten aufnehmen werden, werden ſich die Prinz-
Heinrichs-Zimmer im Rheinsberger Schloſſe neu beleben, und die
Caſtellane der Zukunft werden zu erzählen wiſſen, was in dieſer
und jener Fenſterniſche geſchah, wer den Blumenkaſten überreichte
und unter welchem Kaſtanienbaume der Prinz ſeinen Thee trank
und mit freudigem: »oh soyez le bien venu« ſich erhob, wenn
Prinz Louis am Schloßthor hielt und lachend aus dem Sattel
ſprang.

Hiſtoriſche Geſtalten theilen ganz das Schickſal von Statuen.
Die ſcheinbar begünſtigteren ſtehen, durch ein Jahrtauſend hin
immer leuchtend, immer bewundert auf dem Poſtament des Ruh-
mes; andere werden verſchüttet oder in den Fluß geworfen. Aber
es kommt der Moment ihrer Wieder-Erſtehung, und nun erſt,
neben den glücklicheren neu-aufgerichtet, erwächſt der Nachwelt die
Möglichkeit des Vergleichs. Es muß zugegeben werden, und ich
habe in dem Kapitel „die Kirche zu Rheinsberg“ in nicht mißzu-
verſtehender Weiſe darauf hingewieſen, daß etwas prononcirt Fran-
zöſiſches in Sitte, Gewöhnung und Ausdruck und das völlige
Fehlen jener churbrandenburgiſchen Derbheit, die wir an
Friedrich dem Großen ſo vorzugsweiſe in Affection genommen
haben, der Populariſirung des Prinzen Heinrich ſtets hindernd
im Wege ſtehen wird; es fehlt aber auch noch viel bis zu jenem
[102] beſcheideneren Maße, bis zu jenem engeren Zirkel von Popula-
rität, auf den er unbedingten Anſpruch hat. Seine Antworten
werden nie in dem bekannten Stile des älteren Tauentzien ſein,
als dieſer, unter Androhung, daß man das Kind im Mutterleibe
nicht ſchonen würde, aufgefordert wurde, Breslau zu übergeben.
Aber wenn ſeine Antworten auch vielleicht niemals an das Schwert
des Richard Löwenherz erinnern werden, der eine zolldicke Eiſen-
ſtange auf einen Schlag zerhieb, ſo werden ſie der Halbmondklinge
Saladin’s um ſo ähnlicher ſein, der das in die Luft geworfene
Seidentuch im Niederfallen durchſchnitt. —

Wir ſind nun in den Park getreten; er umzieht in weitem
Halbkreis die links gelegene Hälfte des See’s und geht am jen-
ſeitigen Ufer deſſelben unmittelbar in die ſchönen Laubholz-Par-
tieen des Boberow-Waldes über. Der Park iſt eine glückliche
Miſchung von franzöſiſch-engliſchem Geſchmack, — zum Theil
planvoll dadurch entſtanden, daß man die urſprünglich Le Notre’-
ſchen Anlagen durch engliſche Partieen erweiterte; zum Theil un-
abſichtlich dadurch geworden, daß ſich das zwang- und kunſtvoll
Gemachte wieder in die Natur hineingewachſen hat. Die Park-
Anlage, wie ſie ſich jetzt präſentirt, ſoll hauptſächlich ein Werk
des Herrn v. Reitzenſtein, eines beſonderen Protegé’s des Prinzen,
ſein. Die Anlagen wurden während des Krieges ausgeführt, und
Reitzenſtein kam, durch Verleumdung Anderer, in Verdacht,
unredlich gewirthſchaftet zu haben. Reitzenſtein konnte es nicht er-
tragen, dem Prinzen, deſſen Vertrauen er gemißbraucht haben
ſollte, unter die Augen zu treten, und als er von der nah bevor-
ſtehenden Rückkehr deſſelben hörte, verſchluckte er einen Diamant
und tödtete ſich auf dieſe Weiſe. So erzählt ſich das Volk. Es
liegt aber auf der Hand, daß hier der nach dem Abenteuerlichen,
dem Poëtiſch-Aparten haſchende Sinn des Volkes eine komiſche
Subſtituirung hat eintreten laſſen. Ein Diamant (die Tauben-Ei-
großen ſind bekanntlich rar) iſt gerade ſo unſchädlich wie ein
Pflaumenkern, und es ſcheint mir ziemlich ſicher, daß ſich Reitzen-
ſtein durch Essence d’Amandes (Bittermandelöl oder Blauſäure)
[103] getödtet hat, die nach dem Gleichklang und gemäß poëtiſirender
Volksneigung alsbald ein Diamant geworden iſt.

Man paſſirt, mal dicht am Seeufer hin, mal wieder ſich von
ihm entfernend, die üblichen Schauſtücke ſolcher Anlage: Säulen-
Tempel, künſtliche Ruinen, bemooste Steinbänke, Statuen (darunter
einige von großer Schönheit), und gelangt endlich, einige Partieen
zur Seite laſſend, die wir auf dem Rückwege beſuchen wollen, in
den ſogenannten Freundſchafts-Tempel, der bereits im Bobe-
row-Walde, alſo am jenſeitigen Ufer des See’s liegt. In dieſem
Freundſchafts-Tempel pflegte der Prinz zu ſpeiſen, wenn das
Wetter eine Fahrt über den See geſtattete. Es war ein kleiner
Kuppelbau, auf deſſen Haupt-Kuppel noch ein Kuppelchen ſaß; den
Eingang bildete ein Frontiſpice. Frontiſpice und Kuppeln exiſtiren
in dieſem Augenblick nicht mehr; ſie drohten Einſturz und man hat
beides abgetragen. In welcher Weiſe die Wiederherſtellung erfolgen
wird, vermag ich nicht zu ſagen. Das Innere des ganzen „Tem-
pels“ beſteht eigentlich nur aus einem einzigen achteckigen Zimmer,
um das ſich, wie die Schale um die Mandel, ein etwas größerer
achteckiger Außenbau legt. Es iſt genau ſo, wie wenn man eine
kleine Schachtel in eine große ſtellt und beide mit einem gemein-
ſchaftlichen Deckel überdeckt. Der kleinere achteckige Einſatz hat aber
vier thürbreite Einſchnitte (die Thüren ſelbſt fehlen), und durch
dieſe Einſchnitte wird es möglich, die Inſchriften zu leſen, die ſich
an der Innen wand des achteckigen Außenbaues befinden. Es ſind
ihrer 16, die ſich alle auf das Glück der Freundſchaft beziehen,
einzelne zwei, andere vier Zeilen lang und alle entweder mit S.
oder B. unterzeichnet. Ich gebe zwei derſelben:

oder:

So ſind ſie alle; kleine Niedlichkeiten ohne tiefere Bedeutung, und
doch an dieſer Stelle ebenſo anſprechend, wie ſie als Grab- und
Kirchen-Inſchriften (vgl. das Kapitel über die Rheinsberger Kirche)
uns widerſtrebend ſind. Jetzt feiern die Kinder und jungen Leute
ihr Möskefeſt an dieſer Stelle, bei welcher Gelegenheit ſicherlich
weniger philoſophiſche Betrachtungen als die vorſtehenden über
das Glück der Freundſchaft angeſtellt und die vorkommenden Fra-
gen mehr zu Gunſten des obigen, ewig im Schwunge bleibenden
»fils de la folie« entſchieden werden. Ein Möskefeſt an dieſer
Stelle iſt eine nicht üble Kritik und Ironie.

Vom Freundſchaftstempel aus, am Obelisken vorbei (den ich
in meinem Schlußcapitel beſprechen werde), ſchreiten wir in den
eigentlichen Park zurück, machen dem wohlerhaltenen „Theater im
Grünen“, das lebendige Hecken ſtatt der Couliſſen hat, unſern
Beſuch und biegen ſchließlich in allerhand ſchmale Gänge ein,
deren Windungen uns zum Grabmal des Prinzen Heinrich
führen. Es beſteht aus einer Backſtein-Pyramide, um die ſich ein
ſchlichtes Eiſengitter zieht. Der Prinz, in ſeinem Teſtament, hatte
die völlige Vermauerung dieſer Pyramide angeordnet; doch ging
man von dieſer Anordnung ab und ließ einen Eingang offen.
Im Jahre 1853 ſah ich noch deutlich den großen Zinkſarg ſtehen,
auf dem ein roſtiger Helm lag. Seitdem iſt ein brutaler Verſuch
gemacht worden, das Grab zu beſtehlen; man hoffte Gold im
Sarge zu finden und durchwühlte die Aſche des Todten. Natürlich
vergeblich. Das hat nun zu einer nachträglichen Erfüllung der
Teſtaments-Anordnung geführt, und die Pyramide iſt jetzt ver-
mauert. Wo früher der Eingang war, befindet ſich jetzt die große
Steintafel mit der von Prinz Heinrich ſelbſt verfaßten Grab-
ſchrift. Sie iſt oft gedruckt worden. Ich gebe hier nur ihre erſten
vier Zeilen, als beſonders charakteriſtiſch für den Mann und ſeine
Zeit. Sie lauten:

Den weiteren Wortlaut wird der Leſer in den Anmerkungen finden.
So dachte und ſchrieb man damals! Die „naissance“ war ein
Spiel des Zufalls, und man war es müde, „über Sclaven zu
herrſchen.“ Man denkt jetzt anders darüber. Die Phraſe iſt abge-
than, aber, Gott ſei Dank, dem Weſen der Freiheit ſind wir
näher gekommen.

5.
Der große Obelisk in Rheinsberg und ſeine Inſchriften.

Vielleicht die größte Sehenswürdigkeit Rheinsbergs iſt der
große Obelisk, der ſich, gegenüber dem Schloſſe, alſo am jen-
ſeitigen See-Ufer, auf einem zwiſchen dem Park und dem Boberow
gelegenen Hügel erhebt. Er wurde zu Anfang der 90er Jahre
vom Prinzen Heinrich „dem Andenken ſeines Bruders Auguſt
Wilhelm“ errichtet. Dieſer Obelisk und ſeine Inſchriften (auch
jetzt noch von ſehr wenigen gekannt) ſind zwar mehrfach beſchrieben,
aber ſelten mit kritiſchem Auge geleſen worden. Dieſe 28 gol-
denen Inſchriften, die (rund eingelegt und etwa von dem Anſehen
wie die Kehrſeiten großer Medaillen) die untere Hälfte des Obelisks
bedecken, ſind eine Geſchichte des ſiebenjährigen Krieges im Lapi-
darſtil und ſcheinen mir darin eine bis dieſen Augenblick noch nicht
hinreichend gewürdigte Bedeutung zu haben, daß ſie das Verhältniß
des Prinzen Heinrich zu ſeinem Königlichen Bruder durch aller-
eigenſte Worte des Erſteren kennzeichnen und, wenn auch in
mildeſter Form, einen der Sache nach ziemlich ſtrengen Maßſtab
prinzlicher Kritik an die Sympathieen und Antipathieen König
Friedrichs, an ſein Lob und ſeinen Tadel legen. Der umfang-
reiche, ein Werk für ſich bildende kritiſche Commentar des Prinzen
zu dem großen Geſchichtsbuch ſeines Bruders, iſt nach teſtament-
licher Beſtimmung des Erſteren unmittelbar nach ſeinem Hinſcheiden
verbrannt worden; der Obelisk aber, der ſich Jedermann zugänglich
Angeſichts des Rheinsberger Schloſſes erhebt, iſt ein kurz gefaßter
[107] Abriß aus jenem Buch, der ganz entſchieden die Meinungen des
Verfaſſers über allbekannte Vorgänge, wenn auch freilich nicht die
Gründe für dieſe Meinungen oder gar die Beweiſe giebt.

Das Errichten des Monuments ſelbſt iſt bereits ein kritiſcher
Act, eine Mißbilligung der Mißbilligung, die Prinz Auguſt Wil-
helm (der Vater Königs Friedrich Wilhelm II.) von ſeinem
Bruder, dem Könige, hinnehmen mußte; eine Ehren-Erklärung da,
wo Friedrich II. durch ſein Benehmen die Ehre abgeſchnitten hatte.
Die Vorderfront trägt das vortrefflich ausgeführte Relief-Portrait
des Prinzen, dem der Obelisk gewidmet iſt. Darunter die Worte:

Aber nicht dem Prinzen allein iſt das Monument errichtet,
auch einer langen Reihe tapferer Männer, die mit und neben ihm
gefochten haben, den „Preußiſchen Heroen“ überhaupt. Daran
reihen ſich, um das Fehlen einzelner Namen in keinem allzu
auffälligen Lichte erſcheinen zu laſſen, folgende merkwürdige Worte:

Kein Präjudiz alſo gegen alle diejenigen, die außerdem noch
an der estime publique theilnehmen. Dieſe Worte rückſichts-
voller Verwahrung ſind ganz im Geiſte des Prinzen Heinrich ge-
ſprochen. Er giebt ſeine Meinung und giebt ſie zum Theil diplo-
matiſch genug dadurch, daß er ſchweigt; aber ſelbſt dies Schweigen
erſcheint ihm noch zu verletzend, und er fügt ein milderndes „ohne
Präjudiz“ hinzu. Dies bezieht ſich auf das Fehlen beſonders
zweier Namen: v. Winterfeldt und v. Wedell. Auf der einen
[108] Seitenfront befindet ſich zwar ein „Wedell“, doch iſt dies ein
älterer General deſſelben Namens, der ſchon 1745 bei Soor fiel,
nicht der Wedell, der als Liebling und Vertrauensmann des
Königs abgeſchickt wurde, um (gegen die anrückenden Ruſſen) den
Grafen Dohna im Commando zu erſetzen, und der Tags darauf,
trotz all ſeiner Tapferkeit, bei Kay geſchlagen wurde. Alle die
„beſonderen Vertrauensmänner“ des Königs fehlen auf dem Obe-
lisk; die aber unter ſeiner Ungnade oder Ungerechtigkeit ’mal zu
leiden hatten, ſind ziemlich ſicher, hier ihr Conto in Balance ge-
bracht zu ſehen. So der Herzog v. Bewern, v. d. Marwitz, Ge-
neral Wobersnow ꝛc. Der Letztere fiel bei Kay, „wo gegen ſeine
Anſicht (Hieb gegen von Wedell und mittelbar gegen den König)
geſchlagen wurde“. Dies Lob iſt wie ein Gegenzug gegen den
Tadel des Königs, der wenige Tage vor dem Gefecht bei Kay
an Wobersnow ſchrieb: „Die Folgen Eurer übel ausgeführten
Projecte äußern ſich jetzt. Ihr hättet nicht wie die heiligen drei
Könige aus Morgenland einherziehen müſſen. Es konnte nunmehr
mit den Ruſſen ſchon aus ſein.“

Die Namen, die der Obelisk nennt, ſind die folgenden:

Vorderfront: Keith, Schwerin, Leopold von Deſſau, Prinz
Auguſt Ferdinand, Seidlitz, Zieten, Herzog von Bewern,
General von Platen († Kunersdorff).

Rechtsfront: v. Wedell (Soor), v. Hülfen, v. Tauentzien,
v. Möllendorf, v. Haucharnoi († Prag), v. Retzow (deckte
den Rückzug von Hochkirch, was auch mit feinbezüglichen
Worten geſagt wird), v. Wobersnow († Kay).

Linksfront: v. Wünſch, v. Saldern, von Prittwitz, v. Kleiſt,
v. Dieskau, v. Ingersleben, v. Henkel.

Hinterfront: v. Goltz, v. Blumenthal, v. Reder, v. d. Mar-
witz, de Quede, v. Platen († Prag, als aide de camp
Schwerins).

Prinz Heinrich bezeichnet die getroffene Wahl ſelbſt als eine
„choix d’une estime particulière.“ Neben einem Gefühl der
[109] Freundſchaft ſcheint aber noch das Gefühl beſonderer Waffen-
brüderſchaft die Wahl beſtimmt zu haben. Es iſt bekannt, welche
entſcheidende Rolle dem Prinzen während der Prager Schlacht zu-
fiel. Prag, nebſt Freiberg, wo ſein Feldherrngeſchick ſich in noch
glänzenderem Lichte zeigte, blieb ſeine Lieblings-Affaire (etwa wie
Friedrich Wilhelm III. mit Vorliebe der Schlacht von Kulm ge-
dachte), und alle diejenigen, die daran theilgenommen hatten,
ſtanden ſeinem Herzen beſonders nah. Der im Volk ſchon damals
lebende Glaube, daß „Schwerin mit der Fahne“ die Schlacht
entſchieden habe, ſcheint ihm aber im Gefühl deſſen, was er ſelbſt
geleiſtet hatte, unbequem geweſen zu ſein, und nachdem er die frü-
heren Thaten Schwerin’s mit großer Wärme des Ausdrucks auf-
gezählt hat, ſchließt er ziemlich nüchtern: „Un drapeau à la
main il fut la victime de son zèle devant Prague le 6 de
Mai 1757“. Er rühmt nur den „Eifer“, weiter nichts.

Die Inſchriften ſind alle intereſſant, aber nur zwei theile ich
noch vorzugsweiſe mit. Vom Quartiermeiſter v. d. Marwitz (Hoch-
kirch) heißt es am Schluß: „Etant mort à 36 ans en 1759
son merite et ses services seroient oubliés si ce monu-
ment n’en conservoit la mémoire.“ Darin hat ſich der Prinz
nun allerdings geirrt; man kennt Marwitz auch ohne den Rheins-
berger Obelisken.

Die ſchönſten Worte richten ſich an Zieten. Innigkeit und
wahre Verehrung ſpricht aus jeder Zeile. Der alte Huſar iſt auch
hier Sieger geblieben:

Was den weiteren Wortlaut dieſer Inſchriften (in deutſcher
Ueberſetzung) angeht, ſo verweiſ’ ich auch hier auf die Anmer-
kungen.

Es dunkelt und nur mühſam noch entziffern wir die letzten
Inſchriften; nun kehren wir im Kahn über den See zurück. Leiſe
Nebel ziehen auf und ab, in Dämmerung liegt das Schloß; aber
von den Bäumen des Parks her klingt es herüber wie leiſe
Stimmen aus alter Zeit.

Der Rheinsberger Hof von 1786 — 1802.

In einem früheren Kapitel ſprach ich die Hoffnung aus, daß die
Prinz-Heinrich-Zeit des Rheinsberger Schloſſes, die über den
Kronprinzlichen Aufenthalt daſelbſt halb vergeſſen zu werden pflegt,
über kurz oder lang ihren Hiſtoriographen, oder wenn dies Wort
zu gewichtig klingt, ihren Erzähler finden möchte. Ich habe nun,
ſeitdem ich bei einem erſten Beſuche Rheinsbergs jene Worte nieder-
ſchrieb, ſelbſt zu ſammeln geſucht und gebe in Nachſtehendem, was
ich gefunden. Das Terrain, das dabei in Betracht kam (denn der
Rheinsberger Hof hatte ſpäter ſeine Außenwerke und Filiale) liegt
zwiſchen dem Boberow-Wald und dem Huvenow-See und
hab ich demgemäß die Ueberſchrift dieſes Kapitels gewählt.

Bis 1786 war der Aufenthalt des Prinzen Heinrich in
Rheinsberg ein vielfach unterbrochener: Kriege, Reiſen und diplo-
matiſche Miſſionen hielten ihn jahrelang fern; — erſt von 1786
an gehörte er dem „ſtillen Schloß am Boberow-Wald“ mit einer
Art Ausſchließlichkeit an, freilich auch dann erſt, nachdem er noch
einen ernſten Verſuch gemacht hatte, Paris an die Stelle von
Rheinsberg treten zu laſſen.

Dies beinah völlige Sichfernhalten von der Welt, das nun
eintrat, war nur bis zu einem gewiſſen Grade ſeine freie Wahl.
[112] Den großen König, ſeinen Bruder, hatte er nicht geliebt, aber er
hatte ihn reſpektirt; ſeit dem Tode Friedrichs indeß hatten die
Dinge eine Richtung angenommen, die ihm eine Betheiligung
daran, die wie Gutheißung ausgeſehen hätte, unmöglich machte.
Auch glaubte man ohne ihn fertig werden zu können. Man erbat
ſeinen Rath nicht länger, ſo gab er ihn auch nicht mehr. Mit
höchſter Mißbilligung ſah er auf den Einfluß der Rietz und ihres
Anhangs. „In dieſer Spelunke iſt alles infame“ ſagte er, als
er eines Tages an dem Palais der (ſpätern) Gräfin Lichtenau
vorüberkam. Ein Prinz, der, bei ſonſt großer Zurückhaltung, über
die Favoritin ein ſolches Wort zu äußern wagte, gehörte nicht
mehr an den Hof und ſprach durch ſo einſchneidende Urtheile ſeine
eigene Verbannung aus.

Die Verſtimmung des Prinzen war eine ſo tiefe, daß ihm
Rheinsberg nicht fern und abgelegen genug erſchien und der Wunſch
immer lebendiger in ihm wurde, den Reſt ſeiner Tage im Aus-
lande, in Frankreich zu verbringen. Schon 1784 hatte er ſich
ſchweren Herzens von Paris getrennt und dem Herzoge von Niver-
nois die Worte zugerufen: „ich verlaſſe nun das Land, nach dem
ich mich ein halbes Leben lang geſehnt habe und an das ich nun,
während der zweiten Hälfte meines Lebens, mit ſo viel Liebe zu-
rückdenken werde, daß ich faſt wünſchen möchte, ich hätt’ es nicht
geſehn.“ Nach dieſem Lande ſeiner Sehnſucht zog es ihn jetzt mit
verdoppelter Kraft; aber die Götter waren ſeinem Vorhaben nicht
hold, — es ſchien, daß er dem engen Kreiſe verbleiben ſollte, dem
er ſeit 40 Jahren, wenn auch mit Unterbrechungen, angehört hatte.
1787 machten politiſche Conſtellationen die Ueberſiedlung nicht mög-
lich; 1788 im Juni ging er wirklich, und dem Ankauf eines
palaisartigen Hauſes in Paris folgten Unterhandlungen wegen
Ankauf eines größeren, in der Nähe der Hauptſtadt gelegenen
Grundbeſitzes, aber eh’ ſie zum Abſchluß kamen, zogen die Wetter
der Revolution immer drohender, immer ſichtbarer herauf, und der
Prinz, der ſich nach Ruhe, nach ſtiller Betrachtung ſehnte, kehrte
[113] ſchweren Herzens in ſeine Rheinsberger Einſiedelei zurück. Von da
ab gehörte er derſelben ganz.

Meine Aufgabe, wie ſchon Eingangs angedeutet, wird darin
beſtehen, den Prinzen in dieſem ſeinem Stillleben zu ſchildern und
mit einiger Beſtimmtheit feſtzuſtellen, in welcher Weiſe und in
welcher Genoſſenſchaft er das letzte Jahrzehnt ſeines Lebens ver-
brachte.

Dieſe meine Aufgabe war in ſo weit ſchwierig, als gedruckte
Mittheilungen aus jener Epoche ſo gut wie gar nicht vorliegen;
aber wenn auf der einen Seite das Fehlen literariſcher Ueberliefe-
rungen gewiſſe Schwierigkeiten geſchaffen hat, ſo genoß ich doch
andererſeits des nicht genug zu ſchätzenden Vorzugs, mit Rückſicht
auf namentlich die letzten 10 Jahre der Rheinsberger Hofhaltung,
Perſonen zu begegnen, die jene letzten Prinz Heinrich-Tage ent-
weder noch miterlebt hatten, oder doch von dieſen Tagen, wie von
etwas eben Geſchehenem und Erlebtem, hatten erzählen hören. Es
bezieht ſich dies namentlich auf die Mittheilungen über den Ma-
jor v. Kaphengſt und den Grafen und die Gräfin La Roche-
Aymon.

Die Rheinsberger Kirche hat zwei Glocken aus dem Jahre
1780. Die kleinere von dieſen, die die Namen einer Anzahl
Rheinsberger Bürger als Inſchrift trägt, intereſſirt uns nicht,
wohl aber die größere (in einem früheren Kapitel ſchon erwähnte),
die uns beſtimmte Anhaltspunkte für die Geſchichte des Prinzen
Heinrich giebt. Die Inſchrift dieſer Glocke (augenſcheinlich ein Ge-
ſchenk des Prinzen Heinrich an die Stadt) bringt neben dem ſchon
citirten, mehr als alt-fränkiſchen Spruch:

folgende Namen: Prince Frédéric Henri Louis de Prusse,
frère du Roi. Major de Kaphengst. Baron Frédéric de
Wreich. Baron Louis de Wreich. Baron de Kniphausen.
Baron de Knesebeck. de Tauentzien. Alle dieſe waren Kava-
8
[114] liere des Prinzen. Rechnen wir hierzu den Bibliothekar und Vor-
leſer des Prinzen (erſt Francheville, dann Touſſaint), die Mit-
glieder einer franzöſiſchen Schauſpieler-Truppe und einer deutſch-
italieniſchen Kapelle, endlich eine Anzahl Kammerdiener, Lakaien
und Leibhuſaren (die ein förmliches Corps bildeten), ſo haben wir
durchaus die Elemente beiſammen, aus denen ſich 1780 der
Rheinsberger Hof zuſammenſetzte. Die obengenannten Kavaliere
wohnten im Kavalierhauſe, die Lakaien und Kammerdiener im
Schloß, endlich die Künſtler aller Art und jeden Grades in der
Stadt zur Miethe.

Einen zweiten ſicheren Anhaltepunkt, eben ſo zuverläſſig wie
die Glockeninſchrift, geben uns die „dernières dispositions“ des
Prinzen, aus denen wir erſehen, daß, der Zahl nach ſichtlich zu-
ſammengeſchmolzen, damals (1802) Graf Roeder (Hofmarſchall),
Graf La Roche-Aymon (Adjutant), Mr. Lebeauld (Kammer-Rath)
und Herr Steinert (Baurath) die Umgebung des Prinzen bildeten.
Major v. Kaphengſt, Baron Kneſebeck und Tauentzien lebten noch
und unterhielten, wenigſtens theilweis, die alten Beziehungen, ſo
daß wir, wenn wir die beſtimmt verbürgten Namen von 1780
und 1802 zuſammenthun, im Weſentlichen eine Ueberſicht über die
Perſönlichkeiten gewinnen, die während der letzten zwanzig Jahre
die Träger und Repräſentanten des Rheinsberger Hoflebens waren.

Ueber jeden der Genannten werde ich einige Worte zu ſagen,
über einzelne (Kaphengſt und La Roche-Aymon) mich ausführ-
licher zu verbreiten haben. Bevor wir aber zu dieſen Perſonalien
übergehen, ſuchen wir, in ähnlicher Weiſe wie wir eine Feſtſtellung
der Perſönlichkeiten ermöglichten, auch zunächſt in allgemeinen
Zügen feſtzuſtellen, unter welcher Benutzung der Zeit die Rheins-
berger Tage verfloſſen.

Der Vormittag gehörte der Arbeit; die zweite Hälfte des
Tages der Geſellſchaft, dem Diner, der Lektüre,^*) dem Schauſpiel,
[115] der Muſik. Nur gelegentlich unterbrachen Ausflüge in die nähere
oder weitere Umgegend den vorgeſchriebenen Lauf des Tages; noch
ſeltener waren Feſtlichkeiten, ja der Zeitabſchnitt von 1790 bis
1802 weiſt von großen Feſtlichkeiten (für die der Prinz in früheren
Jahren eine entſchiedene Vorliebe hatte) vielleicht nur das eine
Feſt, „die Einweihung des Monumentes“ auf, auf das wir ſpäter
ausführlicher zurückkommen werden.

Wenden wir uns zunächſt dem Vormittage zu, der Arbeits-
zeit des Prinzen. Da er, unähnlich ſeinem großen Bruder (mit
dem er die Antipathieen gegen die Jagd gemein hatte), von der
Landwirthſchaft die allergeringſte Meinung hegte und offen
ausſprach, daß das Säen und Erndten zwar ſehr wichtig, aber
die Sache jedes Bauern ſei, ſo raubte ihm die Verwaltung ſeiner
Beſitzung, die er ſeinen Pächtern und Inſpektoren überließ, nichts
von ſeiner Zeit, die er nun ungeſtört dem Studium widmen
konnte. Unter dieſen Studien ſtand das Studium der Kriegs-
wiſſenſchaften und der ſchönen Literatur, ſoweit ſie Frankreich be-
traf, obenan. Gleicherweiſe wie ſein Bruder, der König, verfolgte
er mit nicht ermüdender Vorliebe die Werke der franzöſiſchen Phi-
loſophen, ſchwärmte für Voltaire und ſchrieb ſelber Verſe, von
denen mit ſatyriſchem Anflug bemerkt worden iſt, daß ſie lebhaft
an die Verſe ſeines Bruders erinnert hätten. Uebrigens wurden
ſeine dichteriſchen Verſuche von ſeinen franzöſiſchen Vorleſern ent-
fehlert, erſt von Francheville, dann von Touſſaint. Neben dieſen
poëtiſchen Verſuchen (z. B. eine lyriſche Bearbeitung der Alzire
des Voltaire; auch rühren vielleicht die Diſtichen im Freundſchafts-
tempel und Aehnliches von ihm her) war es eine ausgedehnte Cor-
reſpondenz, die ſeine Arbeitszeit in Anſpruch nahm und neben dieſer
Correſpondenz vor allem wiederum die Aufzeichnung ſeiner Memoiren.
Von dieſen Aufzeichnungen iſt wenig zur Kenntniß der Welt ge-
langt; ſeine Kritik des ſiebenjährigen Krieges, oder mit anderen
^*)
8*
[116] Worten des Königs, wenn ſie nicht wirklich vernichtet iſt, ruht
unerbrochen und zunächſt unzugänglich in unſern Archiven; andre
ſeiner Arbeiten haben es verſchmäht, unter dem Namen ihres er-
lauchten Verfaſſers in die Welt zu treten und ſollen ſich, theilweis
wenigſtens, in den militairiſchen Schriften wiederfinden, die zwiſchen
1802 und 1804 vom Grafen La Roche-Aymon, dem letzten
Adjutanten des Prinzen, veröffentlicht wurden. Mit beſonderer Vor-
liebe, das mag ſchon hier eine Stelle finden, verfolgte er die
Kriegs- und Siegeszüge Moreau’s, den er faſt höher ſtellte als
Napoleon, wobei man freilich nicht vergeſſen darf, daß der Prinz 1802
bereits ſtarb, alſo früher als die großen Ruhmesſchlachten, die ſo
viele Staaten zertrümmerten, geſchlagen wurden. Er erlebte nur
Marengo noch. Die Gegner des Prinzen haben nichtsdeſtoweniger
aus dieſer Vorliebe für Moreau den Schluß ziehen wollen, daß
der Prinz nur ein correcter Pedant und trotz aller ſeiner Correct-
heit, oder vielleicht um derſelben willen, nicht im Stande geweſen
wäre ein wirkliches Genie zu begreifen.

Die erſten Nachmittagsſtunden gehörten dem Diner. Man aß
zur Winterzeit im Schloß, während des Sommers, ſo oft es das
Wetter erlaubte, im Freundſchafts-Tempel oder auf der Remus-
Inſel. Der Prinz war außerordentlich mäßig, und eine gebackene
Speiſe, wie ſie ſein Bruder liebte: Maccaroni, Parmeſankäſe und
Knoblauchſaft, hätte ihn getödtet. Wie er die Frauen nicht liebte,
ſo auch nicht den Wein, aber er war billig denkend genug, ſeinen
Privat-Geſchmack nicht zum allgemeinen Geſetz zu erheben und ſeine
Küche, wie ſein Keller, ließen niemanden darben. Die Unterhaltung,
wenngleich ſich innerhalb gewiſſer Formen haltend, wie ſie die Ge-
genwart eines Prinzen und noch dazu eines ſolchen erheiſchte,
war innerlich vollkommen frei. Von Krieg und Kriegführung wurde
ſelten geſprochen; es ſchien, wie etwas zum Metier Gehöriges, um
eben deshalb verpönt. Er war ſehr eitel, und ſtilvolle Huldi-
gungen, auch ſolche, die ihm als ſiegreichen Feldherrn galten, nahm
er gern entgegen, aber er ſelbſt war viel zu vornehm, um die
Unterhaltung auf ſeine Thaten und Siege hinzulenken. Daß er
[117] Geſpräche der Art vermieden wünſchte, deutete er ſchon dadurch an,
daß Niemand in Dienſtkleidung (Uniform) erſcheinen durfte;
Hof- oder Geſellſchaftskleid war Vorſchrift. Die Unterhaltung drehte
ſich um Fragen der Kunſt und Wiſſenſchaft, um philoſophiſche
Streitfragen und Dinge der Politik. Ueber letztere äußerte er ſich
mit großer Freimüthigkeit, mißbilligte den preußiſchen Krieg gegen
Frankreich, der endlich zum Basler Frieden führte und zeigte bis zuletzt
gewiſſe Sympathien mit der franzöſiſchen Revolution. Ob dieſe
Sympathien (ſo bemerkt Heinrich von Bülow) in wirklicher Vor-
liebe für freie Staatsverfaſſungen wurzelten, oder nur ein Reſultat
der Anſchauung waren, daß alles Franzöſiſche gut ſei, auch eine
franzöſiſche Revolution, — mag dahin geſtellt bleiben. In ähnlich
offner Weiſe nahm er Parthei für die Polen, und dieſelbe Thei-
lung, zu deren Vollziehung er als gehorſamer Diener ſeines Kö-
nigs (am Hofe Katharinens) mitwirkte, hielt er trotz alledem eben
ſo wenig für ein Meiſterſtück der Politik, wie für eine Handlung
der Gerechtigkeit. Mit beſonderer Vorliebe wurden philoſophiſch-
religiöſe Sätze beleuchtet und diskutirt, und alle jene wohlbekannten
Fragen, auf deren Löſung die Welt ſeitdem verzichtet hat, wurden,
unter Aufwand von Geiſt und Gelehrſamkeit, mit Citaten pro
und contra immer wieder und wieder durchgekämpft.

Dem Diner folgte, wenn auch nicht täglich, ſo doch ſo oft wie
möglich, Theater oder Concert. Ueber die Stücke, die zur Auffüh-
rung kamen, habe ich nichts Beſtimmtes erfahren können, aber
es ſcheint, daß Voltaire, wie den Kreis der Anſchauungen und
Unterhaltungen, ſo auch die Bühne beherrſchte. Auch die Namen
der Künſtler ſind bis auf wenige verſchollen: Blainville, der Lieb-
ling des Prinzen, Demoiſelle Touſſaint, eine Tochter oder Schweſter
des Vorleſers, Demoiſelle Aurore, Demoiſelle Elſener, deren Urne
wir in der Rheinsberger Kirche begegneten, ſind die einzigen, die
ſich durch das eine oder andere Ereigniß noch im Gedächtniß der
Stadt Rheinsberg erhalten haben.

Wir haben bis hierher den Durchſchnittstag des Rheinsberger
Hoflebens beſchrieben; was ihn unterbrach, waren Beſuche, die
[118] kamen, oder Ausflüge, die gemacht wurden, dann und wann, aber
ſelten, eine wirkliche Feſtlichkeit.

Zum Beſuch kamen Prinz Ferdinand, Prinzeß Amalie (noch
jetzt führen einige Zimmer ihren Namen), vor allem Prinz Louis
Ferdinand, der ein beſonderer Liebling ſeines Oheims und die
Hoffnung deſſelben war. An dieſe fürſtlichen Beſuche (unter denen
auch das Erſcheinen des Großfürſten Paul von Rußland zu nennen
iſt), ſchloß ſich der Beſuch derer, die früher als Militair oder
Hofleute, in dienſtlichen Beziehungen zum Prinzen geſtanden hatten,
Namen, auf die wir weiterhin zurückkommen werden.

Die Ausflüge gingen näher und weiter. Der Winteraufent-
halt in Berlin (im Prinz Heinrich’ſchen Palais, der jetzigen Uni-
verſität) wurde immer mehr gekürzt, aber die kleinen Reiſen in
die Umgegend, die Beſuche bei bewährten Anhängern blieben. Der
alte Zieten in Wuſtrau (bis 1786, wo er ſtarb), Prinz Ferdinand
in ſeinem Ruppiner Palais (bis 1787, wo es niederbrannte)
wurden beſucht, beſonders aber galten dieſe Ausflüge dem Grafen
Wreech auf Tamſel und dem Major v. Kaphengſt auf Meſeberg.
Auf beide kommen wir ausführlich zu ſprechen.

Der Feſtlichkeiten, an deren ſinnige und glänzende Aus-
führung der Prinz in früheren Jahren ſo großen Aufwand von
Zeit und Mitteln geſetzt hatte, wurden weniger im Lauf der Jahre,
aber ſie fanden wenigſtens bei beſonderen Gelegenheiten ſtatt. Der
Jahrestag der Freiberger Schlacht (die er mit Recht als ſein ſtra-
tegiſches Meiſterſtück anſah) wurde alljährlich gefeiert und am
6. Mai 1787 gab er, zur Erinnerung an die Schlacht bei Prag,
allen Offizieren und Gemeinen des Regiments Itzenplitz, die jenen
Siegestag unter ſeiner Führung mit durchgemacht hatten, ein
glänzendes Feſt. Er war zu dieſer Feier doppelt berechtigt, einmal
durch die That ſelbſt, zu deren Gedächtniß das Feſt gegeben
wurde, noch mehr aber dadurch, daß ſich die Neuzeit ein Anſehen
gab (der große König war ſeit kaum Jahresfriſt todt), ſolche Tha-
ten vergeſſen zu dürfen. Der Prinz kommandirte am Tage der
Prager Schlacht bekanntlich den rechten Flügel. Es war das be-
[119] rühmte Regiment Itzenplitz, das er zum Angriff führte und das
ihm feſten Schrittes folgte. Plötzlich ſtutzten die Grenadiere an
einem Waſſergraben, weil er zu tief ſchien. Prinz Heinrich warf
ſich ſogleich hinein. Die Kleinheit ſeiner Perſon vermehrte die
Größe der Aufopferung und ſteigerte die Wirkung. Alles folgte
ihm nach und ſchlug den Feind. Offiziere und Gemeine des Regi-
ments, die jenen Ruhmestag miterlebt hatten, ſaßen nun dreißig
Jahre ſpäter an der Feſtestafel ihres Führers und die begeiſterten
Lebehochs, die erſchallten, klangen laut genug, um auch das Ohr
des königlichen Neffen zu treffen. Das Feſtmahl war, neben einer
pietätsvollen Huldigung gegen die Heimgegangenen, vor allem auch
eine Demonſtration gegen Lebende; aber, wie immer auch, dieſe
Demonſtration war berechtigt.

Auch eine Demonſtration, aber zu gleicher Zeit ein ſonnigeres,
von den Strahlen der Poëſie und der Geſchichte umleuchtetes Feſt,
war die Einweihung (am 4. Juli 1791) des oftgenannten Obe-
lisken, der ſich, gegenüber dem Rheinsberger Schloß, an der an-
dern Seite des See’s, auf leis anſteigendem Terrain erhebt. Die
Inſchriften dieſes Monuments gebe ich an anderer Stelle (ſiehe
die Anmerkungen); hier nur einiges über die Feſtlichkeit ſelbſt. Es
war eine militairiſche Feier, aber zu gleicher Zeit ein Volksfeſt.
Aus allen Städten und Dörfern der Grafſchaft war man herbei-
gekommen und Tauſende umſtanden entweder den weiten Halbkreis
des See’s, oder waren Augenzeugen, von zahlloſen Böten aus,
die auf der ſtillen Waſſerfläche ihren Stand genommen hatten.
Das ſchönſte Sommerwetter begünſtigte das Feſt. Um das Denk-
mal ſelbſt herum gruppirten ſich hunderte von Offizieren, alte und
junge, theils ſolche, die die große Zeit noch mit erlebt hatten,
theils nahe Anverwandte derer, deren die Medaillon-Inſchriften des
eben enthüllten Obelisken in goldenen Buchſtaben gedachten. Weiter
den Hügel hinauf, im Halbkreis den Kreis der Offiziere umſchlie-
ßend, ſtanden die Unteroffiziere und Gemeinen der alten Regimen-
ter. Der Enthüllungsfeier ſelbſt folgte in den Sälen des Schloſſes
ein glänzendes Bankett, bei dem der Prinz eine längere, wohl-
[120] ausgearbeitete Rede hielt, auch an dieſem Tage in franzöſi-
ſcher Sprache. Es ſcheint, daß er der deutſchen Rede geradezu
nicht mächtig war. Wunderbares Reſultat einer Erziehung, die in
an und für ſich richtigem Streben nur das Deutſche gewollt
und alles Franzöſiſche verpönt hatte. Die Rede ſelbſt, die aufbe-
wahrt worden iſt und z. B. im vie privée du Prince Henri
eine Stelle gefunden hat, ſcheint auf den erſten Blick wenig mehr
zu bieten, als wohlſtyliſirte, ziemlich zopfige Phraſen und Betrach-
tungen, wie ſie damals üblich waren, aber bei mehr kritiſcher Be-
trachtung erkennt man ſofort die politiſche Seite dieſes ſcheinbar
blos oratoriſchen Uebungsſtückes. Ich gebe hier nur eine Stelle
daraus:

„Allen Bewohnern der Städte und des Landes, welche in
dieſem Kriege die Waffen trugen, gebührt ein gleiches Recht an
die Trophäen und Palmen des Sieges. Unter der Leitung ihrer
Anführer weihten ſie ihre Arme und ihr Blut ihrem Vaterlande.
Sie haben es mit Muth und Kraft aufrecht erhalten und verthei-
digt. Unſere Abſicht iſt, der preußiſchen Armee ein Zeugniß unſerer
Dankbarkeit darzulegen. Den Eingebungen unſeres Herzens zufolge
wollen wir Beweiſe der Hochachtung denjenigen geben, welche wir
perſönlich kannten. — Warum aber vermißt man Friedrich unter
der Zahl dieſer berühmten Namen? — Die von dieſem Könige
ſelbſt aufgeſetzte Geſchichte ſeines Lebens, die Lobſchrif-
ten auf ihn nach ſeinem Tode, ließen mir nichts zu
ſagen übrig; aber große, in der Dunkelheit geleiſtete Dienſte
werden nicht der Vergeſſenheit entzogen: denn die Zeit löſcht alle
Eindrücke aus, und der folgenden Generation fehlen die Zeugen
der Thaten der vorhergehenden, das Andenken der Begebenheiten
ſchwindet, die Namen gehen verloren, und die Geſchichte bleibt nur
ein unvollkommener Entwurf, oft zuſammengefügt durch Schmeiche-
lei und Trägheit.“

Dies genüge. Man muß dieſe Rede mit demſelben geſchärften
Auge leſen, wie die Medaillon-Inſchriften des Monumentes ſelbſt.
Auch dieſe Feier, wie ſchon hervorgehoben, war eine Demonſtra-
[121] tion. Der Held, deſſen Andenken der Obelisk und die Feier galt,
war Prinz Auguſt Wilhelm, der Vater des Fürſten, der eben
damals den Thron der Hohenzollern einnahm und ſeines alten
Oheims, des Rheinsberger Prinzen entrathen zu können glaubte,
der wohl Schlachten gewonnen hatte, aber kein Herz hatte — für
Frauen und Wein.

Große Feſtlichkeiten ſind dieſer Enthüllungsfeier nicht mehr
gefolgt; die Schwere des Alters fing an zu drücken, und Einſam-
keit, Stille wurden erſtes, wenn auch nicht ausſchließliches Gebot.

Bis hieher bin ich bemüht geweſen, das Leben, wie es ſich
am Rheinsberger Hofe während der letzten zehn oder funfzehn
Jahre geſtaltete, in ſeinen allgemeinen Zügen zu ſchildern; ich
gehe nun zu einer Beſprechung der einzelnen Perſönlichkeiten über,
die, während dieſer Epoche, die einen früher, die andern ſpäter,
die nächſte Umgebung des Prinzen bildeten, und hoffe dabei Ge-
legenheit zu finden, ein bisher nur in Umriſſen gegebenes Bild
durch eine Reihe von Details zu beleben.

Ich beginne mit nochmaliger Aufzählung der Perſönlichkeiten
ſelbſt. Es waren: Baron Kniphauſen, Baron Kneſebeck, zwei
Barone Wreich (auch Wreech geſchrieben), Capitain v. Tauentzien,
Major v. Kaphengſt, Baurath Steinert, Kammerrath Lebeauld,
Graf La Roche-Aymon und Graf Roeder. Von letzterem bin ich
außer Stande geweſen, irgend etwas in Erfahrung zu bringen.

(Baron Dodo von Kniphauſen) war eine Art Ehren-
Kammerherr und gehörte dem Kreiſe mehr als Volontair, wie im
Beſitz einer wirklichen Hofcharge an. Mehr noch als die Unabhän-
gigkeit ſeiner Stellung, gab ihm ſein ſcharfer Verſtand und ſeine
politiſche Bildung ein Anſehen am Rheinsberger Hofe, eine Bil-
dung, die bedeutend genug war, um die Aufmerkſamkeit Mira-
beau’s zu erregen, der der „politiſchen Hoffnungen“ erwähnt, „die
das Land an den oſtfrieſiſchen Freiherrn knüpfte.“ Was ihn an
[122] den Hof des Prinzen Heinrich führte, war, neben ſeiner nahen
Verwandtſchaft mit den beiden Baron Wreichs, die Gleichgeartet-
heit politiſcher Anſchauungen; der Prinz und er waren eins in
ihrer Mißſtimmung über das, was in Berlin geſchah, beſonders
in ihrer Abneigung gegen den Miniſter Hertzberg, eine Abneigung,
die beim Prinzen politiſche, beim Baron Kniphauſen aber, der ein
Stiefbruder des Grafen Hertzberg war, perſönliche Gründe und
Intereſſen-Motive hatte. Andere geiſtige Berührungspunkte zwiſchen
dem Prinzen und dem Freiherrn mochten fehlen. Kniphauſen war
ein paſſionirter Landwirth, eine Thätigkeit, ein Beruf, dem, wie
ſchon erwähnt, Prinz Heinrich den allerniedrigſten Rang einräumte.
Dieſe verſchiedenen Anſichten über den Werth der Landwirthſchaft
führten zu einer kleinen Anekdote, die H. v. Bülow in ſeinem
mehrerwähnten Buche erzählt. „Kniphauſen, ſo ſchreibt er, der viel
von ſeinen oſtfrieſiſchen Rindern ſprach und ſich vielleicht gelegent-
lich von Rheinsberg aus zu ihnen hinſehnen mochte, erhielt, zur
Strafe für dieſe beſtändigen Agrikultur-Geſpräche, eine Weſte vom
Prinzen geſchenkt, die mit lauter Rindern bedruckt war. Kniphauſen
dankte und trug nun die Weſte tagtäglich wie im Triumph,
bis der Prinz eine ungnädige Bemerkung machte, ungnädig, weil
er fühlte, daß ſich der Stachel der Satyre gegen ihn ſelbſt gekehrt
hatte.“

(Baron Kneſebeck), mit ſeinem vollen Namen Carl Franz
Paridam Kraft von dem Kneſebeck, war der letzte männliche Sproß
aus der Linie Tilſen (bei Salzwedel). Nach ſeinem Tode, der
erſt in dieſem Jahrhundert erfolgte, fiel das ſchöne Gut an die
Carwe’ſche Linie und der ſpätere Feldmarſchall v. d. Kneſebeck
(deſſen ich in dem Aufſatz „Carwe“ ausführlicher gedacht habe)
wurde Beſitzer des alten Familienguts. Baron Kneſebeck blieb
Kammerherr am Rheinsberger Hofe bis zum Ableben des Prinzen
und wird im Teſtament deſſelben mit folgenden Worten erwähnt:
„Dem Baron v. Mylendonk-Kneſebeck, der mir als Page und
ſpäter als Offizier in meinem Regimente gedient, auch ſpäter noch,
nachdem er den Abſchied genommen, mit unwandelbarer Treue zu
[123] meiner Perſon geſtanden hat, vermache ich eine Doſe von Lapis
Lazuli. Sie trägt einen Carneol in der Mitte und iſt oben und
unten mit Diamanten beſetzt.“ Einzelheiten aus ſeinem Rheinsberger
Leben habe ich nicht erfahren können.

(Die beiden Wreichs.) Baron Friedrich von Wreich,
der ältere Bruder, war Hofmarſchall am Rheinsberger Hofe, Baron
Ludwig war Kammerherr. Beide, auf dem reizenden Tamſel bei
Küſtrin geboren, waren die älteſten Söhne jener ſchönen Frau v.
Wreich („un teint de lis et de rose“), die den Kronprinzen
Friedrich, während ſeines Küſtriner Aufenthalts, mit einer leiden-
ſchaftlichen Zuneigung erfüllt hatte. Baron Friedrich, wegen ſeiner
Länge „der große Wreech“ geheißen, ſtarb zu Anfang der 80er
Jahre des vorigen Jahrhunderts, und Tamſel, in deſſen Beſitz er
ſich ſeit 1746 befunden hatte, ging an Baron Ludwig, den
jüngeren Bruder über. Dieſer, ſeit 1786 in den Grafenſtand er-
hoben, war einer der treuſten Anhänger des Prinzen und lebte
mehr in Rheinsberg und Berlin, als auf ſeinem ererbten Gut.
Der Sommer 1787 jedoch ſah ihn monatelang in Tamſel, um
Schloß und Park für den zugeſagten Beſuch des Prinzen Heinrich
feſtlich herzurichten. Graf Ludwig hatte lange genug in der Nähe
des Prinzen gelebt, um dieſem Meiſter im Arrangiren von Feſt-
lichkeiten wenigſtens Einiges von ſeiner Inſcenirungs-Kunſt abge-
lauſcht zu haben, und als der Prinz im Juli des genannten Jahres
nun wirklich erſchien, begrüßten ihn Arrangements, wie er ſelber
ſie nicht ſchmeichelhafter und ſtilvoller hätte herſtellen können.
Statuen und Inſchriften, wohin er blickte, Vergleiche in Reim
und Bild, Erinnerungen an ſeine Siege oder Mahnungen an
Perſonen, die ſeinem Herzen theuer geweſen waren. Halbverdeckt
unterm Raſengrün ſchimmerte ein weißer Sandſtein zum Andenken
an die ſchöne Liſette Tauentzien (erſte Gemahlin Tauentziens
v. Wittenberg, eine geborne v. Marſchall) und die eingegrabenen
Worte: „Rose, elle a vécu ce que vivent les roses — l’espace
du matin“ weckten im Herzen des Prinzen eine ſtille Erinnerung
an die zu früh aus dem Rheinsberger Kreiſe Geſchiedene. An
[124] anderer Stelle boten ſich, neben einander geſtellt, die Büſten des
großen Kurfürſten und des Prinzen, dem Auge des letzteren dar
und franzöſiſche Verſe zogen Parallelen zwiſchen jenem, der ein
Vater flüchtiger Franzoſen wurde, und zwiſchen dieſem, „der die
Herzen aller Franzoſen unter das Geſetz ſeiner geiſtigen Macht und
Schönheit zu zwingen wußte;“ die Haupt-Ueberraſchung aber
brachte der Abend.

Im Rücken von Tamſel, unmittelbar hinter dem Park, liegt
eine romantiſche Wald- und Hügel-Parthie, durch die ſich ein
Hohlweg, die Straße nach dem benachbarten Zorndorf, zieht.
Sei es, daß die Lokalität einige Züge mit dem Terrain, um
deſſen Reproducirung es ſich handelte, gemein hat, oder ſei es,
daß man einfach nahm, was man hatte, gleichviel, der Hohlweg
war auf Anordnung des Grafen Ludwig überbrückt worden, um
an dieſer Stelle die Erſtürmung des Paſſes von Gabel, eine der
glänzendſten Waffenthaten des Prinzen, noch einmal bildlich zur
Darſtellung zu bringen. Im Hohlweg ſtanden die Tamſeler und
Cüſtriner, Kopf an Kopf, um Zeuge des prächtigen Schauſpiels
zu ſein und Feuerwerk und Leuchtkugeln erhellten die Nacht, als
Graf Ludwig, von dem links gelegenen Hügel aus, den Prinzen
an den Eingang zur Brücke führte. Unter dem Jubel der Menge
überſchritt der Prinz dieſe, an deren entgegengeſetztem Ende ihm
drei Johanniter-Ritter (Graf Dönhof, v. Schack und v. Tauentzien)
in ihren rothen Ordensmänteln entgegentraten und auf die Worte
hinwieſen:

Alſo etwa:

Die Erinnerung an jenen glänzenden Abend lebt noch bis
heute bei den Tamſelern fort; die alte reiche Familie aber (ſie
beſaß eine Anzahl Güter in der Umgegend), die dieſe Feſtlichkeit
in’s Leben rief, iſt ſeitdem längſt vom Schauplatz abgetreten. 1795
ſtarb Graf Ludwig Wreech und Tamſel ging auf ſeinen Schwager,
den Grafen von Dönhoff über. Mit Friedrich Wilhelm v. Wreech,
einem Sohn oder Neffen des Grafen Ludwig, iſt ſeitdem das Ge-
ſchlecht erloſchen. Ein halbes Jahrhundert lang hatten ſie dem
Rheinsberger Hofe treulich gedient und (aus nicht völlig aufge-
klärten Gründen) ihre Lebensaufgabe darin geſetzt, den Prinzen
Heinrich auf Koſten ſeines Bruders, des Königs — den die
Wreechs geradezu haßten — zu verherrlichen.

(Bogislaw v. Tauentzien), der ſpätere Graf Tauentzien
von Wittenberg, Sohn des berühmten Vertheidigers von Breslau,
gehörte 15 Jahre lang dem Rheinsberger Hofe an. Er war ein
ganz beſonderer Liebling des Prinzen, der ſchon 1776 den damals
erſt 16jährigen Fähnrich von Tauentzien zu ſeinem Adjutanten
ernannte. Bis ganz vor Kurzem noch befand ſich ein trefflicher
alter Stich im Rheinsberger Schloß, der die Scene darſtellt, wie
der Fähnrich von Tauentzien ſeine erſte Meldung vor dem Prinzen
macht. 1778, bei Ausbruch des bairiſchen Erbfolgekrieges, folgte
Tauentzien dem Prinzen nach Sachſen und Böhmen und kehrte
mit ihm in das Rheinsberger Stillleben zurück, das nur durch
die zweimalige Reiſe des Prinzen nach Paris (1784 und 1788)
auf längere Zeit unterbrochen wurde. Auf beiden Reiſen begleitete
Tauentzien den Prinzen (1784 als Lieutenant, 1788 als Capitain)
und gedachte noch in ſpäteren Jahren dieſes Aufenthalts in der
franzöſiſchen Hauptſtadt mit Vorliebe und beſonderer Dankbarkeit.
Bis 1791, nachdem er ſchon das Jahr vorher zum Major beför-
dert worden war, blieb er in Rheinsberg; dann trat er in die
Suite des Königs und wurde in den Grafenſtand erhoben. Seine
Stellung zum Prinzen wurde dadurch eine ſehr ſchwierige; wie er
dieſer Schwierigkeiten Herr wurde, darüber laſſen ſich nur Ver-
muthungen äußern. Das Mißverhältniß zwiſchen dem König und
[126] ſeinem Onkel, dem Prinzen, war offenkundig, und die Frage drängt
ſich einem auf, wie ſtellte ſich Tauentzien zu zwei Gegnern, die
beide Anſprüche auf ſeine Treue und Dankbarkeit hatten? Wir
müſſen annehmen, daß er die Aufgabe glücklich gelöſt habe (ver-
band er doch ein glückliches Naturell mit der Klugheitsſchule des
Rheinsberger Hofes), der Prinz würde ſonſt nicht, während des
letzten Jahrzehnts ſeines Lebens, ſo viele Erinnerungszeichen an
Tauentzien um ſich geduldet und werth gehalten haben, darunter
ein treffliches Oelportrait, das bis dieſen Tag den Zimmern des
Schloſſes verblieben iſt.

(Major von Kaphengſt.) Die Rheinsberger Kirchenglocke
trägt auch den Namen „Major von Kaphengſt“ als Inſchrift;
von ihm und dem Schauplatz ſeines ſpäteren Lebens werden wir
ausführlicher zu ſprechen haben. Chriſtian Ludwig v. Kaphengſt
wurde ohngefähr im Jahre 1740 auf ſeinem väterlichen Gute
Gülitz in der Priegnitz geboren. Wann er an den Rheinsberger
Hof kam, iſt nicht genau feſtzuſtellen; wahrſcheinlich aber lernte
ihn der Prinz ſchon während des ſiebenjährigen Krieges kennen
(vielleicht als Offizier im Regimente Prinz Heinrich), fand Gefallen
an ſeiner Jugend und Schönheit und nahm ihn nach erfolgtem
Friedensſchluß mit nach Rheinsberg. Als Adjutant des Prinzen
(eine Stellung, zu der ihn ſeine geiſtigen Gaben keineswegs befä-
higten) avancirte er zum Capitain, dann zum Major und beherrſchte
in gewiſſem Sinne den Hof und den Prinzen ſelbſt, deſſen Gunſt-
bezeugungen ihn übermüthig machten. Der König, der in ſeiner
Sansſouci-Einſamkeit von allem was vorging, ſehr wohl unter-
richtet war, mißbilligte unumwunden die eben damals herrſchenden
Verhältniſſe am Hofe ſeines Bruders und beſtimmte dieſen endlich,
den Günſtling, der ſo viel Anſtoß gebe, aus ſeiner Nähe zu ent-
fernen. Aber auch dieſe Entfernung geſchah noch wieder in den
Formen einer Gunſtbezeugung. 1774 überbrachte ein Page des
Königs (v. Wülknitz) dem Prinzen Heinrich ein königliches Geſchenk
von 10,000 Stück Friedrichsd’or zugleich mit der Ordre, „daß er
nunmehr den Major v. Kaphengſt entlaſſen möge,“ eine mündliche
[127] Ordre, deren Wortlaut ſich hier der Möglichkeit der Mittheilung
entzieht. Der Prinz, der, bei aller Zuneigung zu ſeinem Günſtling,
doch andererſeits genugſam unter der Ungebildetheit und Eitelkeit
deſſelben gelitten haben mochte, gehorchte um ſo lieber, als die
freundſchaftliche Entfernung Kaphengſts, die nun erfolgte, dem be-
ſtehenden Verhältniß das Drückende unausgeſetzten Verkehrs nahm,
ohne doch das Verhältniß ſelbſt völlig zu löſen. Der Prinz fügte
den 10,000 Stück Friedrichsd’ors ſeines Bruders aus eignen Mit-
teln noch ohngefähr dieſelbe Summe hinzu und kaufte dafür, alſo
unter Anzahlung von circa 100,000 Thalern, einen drei Meilen
von Rheinsberg gelegenen Güter-Complex (die Rittergüter
Meſeberg, Baumgarten, Schönermark und Rauſchendorff), deren
Kaufcontract er bald darauf dem Major v. Kaphengſt als ein
Geſchenk überreichte.

Kaphengſt überſiedelte nunmehr nach dem am Huvenow-See
gelegenen Schloß zu Meſeberg, aber dieſe Entfernung vom Rheins-
berger Hofe ging, wie ſchon angedeutet, keineswegs mit einer Ent-
fremdung Hand in Hand, und Beſuche hüben und drüben unter-
hielten das gute Einvernehmen, das aus den Trennungen eher
Reiz und Nahrung empfing, als allmählich zur Erkaltung führte.
Aller klar zu Tage liegenden Schwächen und Schattenſeiten des
Günſtlings ungeachtet, mußte ein Etwas um und an ihm ſein,
das den alternden Prinzen, wenn nicht ſympathiſch berührte, ſo
doch mit einem gewiſſen Wohlgefallen erfüllte. Vielleicht war es
das Derbe, um nicht zu ſagen das Rohe und Gemeine, das ſo
oft um der ihm innewohnenden Natürlichkeit willen, ein Inter-
eſſe, einen Reiz bei denen weckt, denen Beruf und ſonſtige Neigung
die Richtung auf das geiſtig Verfeinerte geben. Es iſt der Zauber
des Contraſtes oder ein Sichſchadloshalten für empfundenen Zwang.

Nur ſo vermögen wir uns die Fortdauer des Verhältniſſes
zwiſchen Prinz und Günſtling zu erklären; denn, wenn die Eitel-
keit und Habſucht des letztern ſchon am Rheinsberger Hofe ihre
Proben abgelegt hatten, ſo verſchwand das alles, die ganze Wüſt-
heit ſeines früheren Lebens, gegen das, was nun in Schloß
[128] Meſeberg vor ſich ging. Debaucherieen aller Art löſten ſich unter-
einander ab und die unſinnigſte Verſchwendungsſucht (an der der
Prinz ernſthaft Anſtoß nahm, denn er war ſparſam) griff Platz.

Schloß Meſeberg war ein koſtbarer Beſitz an und für ſich,
aber in den Augen des verblendeten Günſtlings nicht koſtbar genug.

Graf Wartensleben, der durch ſeine Frau, eine Erbtochter
der dort früher angeſeſſenen Groebens, im Beſitz Meſebergs und
der andern obengenannten Güter gekommen war, hatte 1738 und
1739 an der Südſpitze des Huvenow-See’s ein Schloß aufgeführt.
Wie ein Zauberſchloß liegt es jetzt noch da. Der Reiſende, der
hier des Weges kommt und über das Sandplateau hinfährt,
deſſen weitgeſpannte Fläche nur hier und da durch einen Kirch-
thurm oder ein Birkengehölz unterbrochen wird, hat keine Ahnung
von der verſchwiegenen Thalſchlucht, mit Wald und See und
Schloß, die neben ihm liegt. Dieſer tiefgelegene Waldſee, der
Huvenow-See geheißen, iſt einer jener vielen Seen, die ſich, alle
ähnlich und doch alle verſchieden, wohl 20 oder 30 an der Zahl,
zwiſchen dem Ruppin’ſchen und dem Mecklenburgiſchen hinziehen
und die vor allem dazu beitragen, dieſem Landſtrich ſeine Schön-
heit und ſeinen Charakter zu geben. Unbedingte Stille herrſcht, die
Bäume, die das Ufer dicht einfaſſen, ſtehen windgeſchützt und rau-
ſchen leiſer als anderswo; die Glocken der feldeinwärts oder hoch
auf dem Plateau weidenden Heerden dringen mit ihrem Klange
nicht hinab in dieſe Einſamkeit, und nichts vernehmen wir, als
den Schnitt der Senſe, die neben uns das Gras mäht, oder den
kurzen Ruck, das leiſe Geräuſch, mit dem der Angler die Angel-
ſchnur aus dem Waſſer zieht. An ſo romantiſcher Stelle war es,
wo Graf Wartensleben ſein Schloß aufführte. Er that es, wie
die Sage geht, um in der Wilhelmsſtraße zu Berlin nicht ein
Gleiches thun zu müſſen, denn ein Königlicher Befehl war eben
damals erſchienen, der es jedem Edelmann von Rang und Ver-
mögen zur Pflicht machte, in der Wilhelmsſtraße ein Palais zu
bauen, falls er nicht nachweiſen könne, auf ſeinen eigenen ländlichen
Beſitzungen mit Aufführung eines ſtattlichen Schloſſes beſchäftigt
[129] zu ſein. So entſtand alſo das Wartenslebenſche Schloß in Meſe-
berg, damit ein Wartenslebenſches Palais in Berlin nicht zu
entſtehen brauchte, und die Pracht, mit der jenes Schloß am
Huvenow-See emporwuchs, übertraf bei Weitem das gleichzeitig
in Umbau begriffene Rheinsberger Schloß. Die Sandſteinſäulen,
die die Façade bildeten, wurden aus den ſächſiſchen Steinbrüchen,
die Marmor-Kamine aus Schleſien herbeigeſchafft; breite mächtige
Steintreppen ſtiegen bis in die obern Stockwerke auf, eichne Paneele
umliefen die Zimmer, während andre boiſirt waren bis an den
Plafond. Koſtbare Blumenſtücke, wahrſcheinlich von der Hand
Dubuiſſons und bis dieſen Augenblick noch in voller Schönheit
erhalten, füllten die Felder zwiſchen Decke und Thür, und eine
lateiniſche Inſchrift in einem der Kellergewölbe erzählt getreulich
von Müntherus, dem Baumeiſter, auf deſſen Anordnung hier
Eichen und Buchen zahllos in den See geworfen und die jetzigen
Parkanlagen, die in Terraſſen zum See hinabſteigen, in’s Leben
gerufen wurden. Der Bau überſtieg den Reichthum des reichen
Grafen, er verbaute ſich, der Bau hatte ihm eine Tonne
Goldes gekoſtet.^*)

So war das Schloß, das der Günſtling des Prinzen 35 Jahre
ſpäter (1774) bezog. Aber weit entfernt, an dieſer Pracht ein
Genüge und mehr denn das zu finden, begann jetzt ein Leben,
das ſich vorgeſetzt zu haben ſchien, hinter dem Reichsgrafen nicht
zurückzubleiben und abermals eine Tonne Goldes auszugeben.
Neubauten aller Art entſtanden, aber Bauten, die zunächſt nicht
ihren Stolz darin ſetzten, das Vorhandene durch Treibhäuſer und
Orangerieen auszuſchmücken, ſondern Bauten, wie ſie dem roheren
Geſchmack und Bedürfniß des Günſtlings entſprachen. Ein voll-
ſtändiger Marſtall wurde eingerichtet, zwanzig Luxuspferde
(laut noch vorhandener Pfandbriefstaxe) wurden gehalten und auf
den Atlaskiſſen der Stühle und Sophas ſtreckten ſich die Wind-
ſpiele, während eine Meute von Jagdhunden um die Mittagszeit
ihr Geheul über den Hof ſchickte. Jagd, Spiel, Streit und Aven-
türen füllten die Zeit aus, die kaum noch in Tag und Nacht zer-
fiel, und mit untergelegten Pferden ging es in fünf Stunden
nach Berlin, wohin ihn Theater und große Oper zogen, weniger
die Oper als der Tanz und weniger der Tanz als Demoiſelle
Meroni, die Tänzerin.

Der Prinz hatte wohl Kunde von dem Allen, und wenn er
ſonſt nicht Urſache gehabt hätte den Kopf zu ſchütteln, ſo gab ihm
das Eine doch Grund vollauf, daß an ſeinen Säckel und ſeine
Großmuth in ſich endlos wiederholenden Geldverlegenheiten appellirt
wurde. Er mochte hoffen, durch eine Verheirathung ſeines einſtigen
Lieblings die Dinge zum Beſſern hin ändern zu können, und da
dieſer auf den Plan willfährig und ohne Weiteres einging (ſchon
um durch Nachgiebigkeit einen Anſpruch auf neue Forderungen zu
gewinnen), ſo kam im Jahre 1789, zu beſonderer Freude des
Prinzen, eine Vermählung zwiſchen dem Major v. Kaphengſt und
^*)
[131] Demoiſelle Touſſaint zu Stande. Maria Louiſe Thereſe Touſſaint
war die Tochter des mehrgenannten Lecteurs und Bibliothekars
des Prinzen und hatte als Schauſpielerin bei den Aufführungen
auf der Rheinsberger Bühne, wie auch ſonſt wohl, ſich die Gunſt
des Prinzen in hohem Grade zu erringen gewußt. Etwa um 1780 oder
wenig ſpäter hatte ſie ſich mit einem Herrn v. Bilguer vermählt;
ſeitdem Wittwe geworden, war ihre Hand wieder frei, und als
Frau v. Kaphengſt zog ſie nun ein in das ſchöne Schloß am
Huvenow-See.

Die Erwartungen beſſerer Wirthſchaft, die der Prinz an dieſe
Parthie geknüpft hatte, erwieſen ſich als eitel und irrig, aber um-
gekehrt gingen, theilweis wenigſtens und bis zu einem gewiſſen
Zeitpunkt, die Hoffnungen in Erfüllung, die Kaphengſt an dieſe
ſeine Vermählung mit der ehemaligen Favorit-Schauſpielerin ge-
knüpft hatte. Eine neue Handhabe war gewonnen, um ſich
der Gunſt des Prinzen zu verſichern. Der jagd- und ſpiel-
liebende, ſtreit- und händelſüchtige Kaphengſt war dem Prinzen,
deſſen Schatulle ſchwer unter den Debauchen ſeines ehemaligen
Lieblings zu leiden gehabt hatte, ſchließlich unbequem geworden.
Der neue Kaphengſt, der jetzt, wo die gefeierte Touſſaint an der
Spitze ſeines Haushalts ſtand, klug genug war, die Muſen nach
ſeinem Schloß hin zu Gaſt zu laden, erſchien dem Prinzen, zu-
nächſt wenigſtens, in einem veränderten Licht. Die Säle und Zimmer
rechts neben der großen Halle des Schloſſes wurden zu einer
Bühne eingerichtet; Kaphengſt ſelbſt, muthmaßlich voll Hohn im
Herzen über die Rolle, die ihm zufiel, fungirte als Directeur du
théâtre, und unter dem Vollklang der Alexandriner vergaß der
Prinz, wie hohen Eintrittspreis er für dieſe Aufführungen zu zahlen
hatte, für ein Spiel, das eben ein Spiel war in jedem Sinne.
Noch jetzt erkennt man im Meſeberger Schloß den ehemaligen
Bühnenraum; und die kleinen Garderobezimmerchen, in denen da-
mals die Schminktöpfchen und die frivolen Bemerkungen zu Haus
waren, laſſen ſich bis dieſen Tag, freilich in eben ſo viele Wand-
9*
[132]ſchränke umgewandelt, in dem zu hinterſt gelegenen Zimmer des
Erdgeſchoſſes erkennen.

Auch für Abwechslung wußte der kluge Hausherr zu ſorgen,
klug, ſeitdem die Franzöſin die Honneurs des Hauſes machte und
die Angelegenheiten leitete. Der Prinz, nach längerer Abweſenheit
im Berliner Palais (länger als ſeit Jahren), kehrte nach Monaten
zum erſten Male wieder nach Rheinsberg zurück und traf anderen
Tages ſchon als Gaſt in Schloß Meſeberg ein. Er mochte eine
neue Aufführung, die Einlage eines neuen Tanzes, eines neuen
Muſikſtücks erwartet haben, aber eine andre Huldigung war dies-
mal vorbereitet; am Plafond der großen Speiſehalle, die zum
Empfang des hohen Gaſtes mit Blumen und Orangerie decorirt
war, hatte die raſchfertige, aber immerhin geniale Hand Bernhard
Rode’s ein großes Deckengemälde ausgeführt, das, im Geſchmack
jener Zeit, die Apotheoſe des Prinzen Heinrich darſtellte. Zur
Rechten der übliche Ruhmestempel, dem das Bild des Prinzen von
Genieen entgegengetragen wird; daneben der bekannte Götter-
apparat: Minerva, zu deren Füßen das Schwert ruht, und an
einem der Opferaltäre die Inſchrift: „vota grati animi,“ alſo
etwa: „empfange dies als die Darbringung eines dankbaren Her-
zens.“ Der Prinz, deſſen Eitelkeit leicht zu fangen war, ſo bald
die Schmeichelei nicht platt-proſaiſch, ſondern wohl ſtyliſirt und
im Gewande der Kunſt an ihn herantrat, war auf’s höchſte über-
raſcht und erwies ſich wieder, auf Monate hin, als der Hülfe-
bereite, von deſſen Gunſt und Gnade Gewinn zu ziehn, doch der
eigentliche Zweck aller dieſer Huldigungen geweſen war. (Es ent-
ging an jenem Tage dem Auge des Prinzen, was auch dem Auge
Kaphengſts entgangen war, daß Rode, ſei es aus Zufall oder aus
Malice, die Inſchrift: „vota grati animi“ nicht ausgeſchrieben,
ſondern die letzte Silbe fortgelaſſen hatte. Kaphengſt, ſpäter darauf
aufmerkſam gemacht, ließ auch noch das i übermalen, ſo daß die
Inſchrift jetzt lautet: vota grati an. In der Umgegend lachte
alle Welt darüber und nannte ihn Gratian oder Gratianus.)

Die Gunſt des Prinzen, oft erſchüttert und immer wieder
[133] befeſtigt, dauerte bis 1798; um dieſe Zeit ſcheint er ſie dem Günſt-
ling entzogen zu haben, wenigſtens müſſen wir es daraus ſchließen,
daß ſich Kaphengſt zur Deckung ſeiner immer wachſenden Schulden-
laſt genöthigt ſah, zwei ſeiner Güter, Schönermark und Rauſchen-
dorf, zu verkaufen. Das Volk erzählte ſich und erzählt ſich noch,
er habe beide in einer Nacht verſpielt. Die beiden andern, Meſe-
berg und Baumgarten, blieben ihm, wiewohl tief verſchuldet, bis
zu ſeinem Tode, der im Januar oder Februar 1800 im Schloß
zu Meſeberg erfolgte. Seine Frau überlebte ihn um viele Jahre
und ſtarb erſt im zweiten Viertel dieſes Jahrhunderts.

In der Kirche zu Meſeberg, wo die Grabſteine der Groebens
vor dem Altar liegen und von der Wand herab, in Frommen
und Treue die Bildniſſe Ludwigs v. d. Groeben und ſeiner
17 Kinder blicken, iſt nicht Stein, nicht Inſchrift, die an den
wilden Jäger erinnerten, der hier 26 Jahre lang das Land durch-
tobte; ſeine Wittwe, in richtigem Takte, mochte fühlen, daß das
Marmorbild eines Mannes, dem alles Heilige ein Spott geweſen
war, nicht in die Kirche gehöre. In einer Ecke, mit einem Fetzen
Flor umwickelt, der verblaßt und ſtaubig wie ein Stück Spinnweb
ausſieht, hängt der Galanterie-Degen des Galans und Günſtlings,
daneben ein roſtiges Sporenpaar. Die Kinder im Dorf aber, wenn
der Herbſt kommt und der Wind das abgefallene Laub auffegt,
fahren zuſammen und murmeln „Kaphengſt kommt.“

(Graf La Roche-Aymon und Koepernitz.) Es wurde
immer ſtiller in Rheinsberg. Von 1796 ab ſcheint der Kreis nur
aus 4 Perſonen beſtanden zu haben: aus dem Hofmarſchall (oder
Kammerherrn) Grafen Roeder, aus dem Adjutanten Graf La Roche-
Aymon, aus dem Kammerrath Lebeauld und aus dem Baurath
Steinert. Die beiden Wreech waren todt; Tauentzien, von Stufe
zu Stufe ſteigend, dem Kreiſe entwachſen; Kneſebeck lebte noch,
that aber keinen Dienſt mehr; Kaphengſt jagte und ſpielte in ſei-
nem Schloß am Huvenow-See, und grollte, daß der Gunſt des
Prinzen der goldne Boden ausgeſchlagen war.

Kein Wunder, daß der alternde Prinz (er war 70 geworden)
von der Einſamkeit und Stille, die ihm Bedürfniß war, zu Zeiten
mehr hatte, als ihm lieb ſein mochte, und unter dem Druck einer
gewiſſen Vereinſamung ſein Beſtreben dahin richtete, ſich die weni-
gen Treuen, die ihm geblieben waren, für den Reſt ſeiner Tage
zu erhalten. Er that dies ſeit Jahren durch Gunſtbezeugungen aller
Art. Es ſchien, er wollte nicht unter Fremden ſterben.

Baurath Steinert war ein Gegenſtand ſeines beſondern Ver-
trauens. Noch wenige Tage vor ſeinem (des Prinzen) Tode, als
ſie die Pyramide beſuchten, in der er beigeſetzt zu werden wünſchte,
ſagte er lächelnd zu dem vielbewährten Diener: „ſtellt mich ſo,
Steinert, daß ich nach dem Schloß hinüber blicke und ſagt es
den Leuten, daß ich ſo ſtehe, das wird manchen in heilſamer
Furcht halten.“

Lebeauld, — Le Bauldt de Nans, wie er in andern Büchern
genannt und geſchrieben wird — war Secretair des Prinzen;
führte aber zugleich den Titel eines Conseiller des chambres.
Zur Belohnung für langjährige Dienſte, aber zugleich auch in
dem Streben, den Beſchenkten dadurch feſter an ſeine Perſon zu
feſſeln, ſchenkte ihm der Prinz zwei der zum Amte Rheinsberg
gehörigen Erbzinsgüter: Schlaborn und Warenthin, die noch ge-
raume Zeit hindurch im Beſitz derſelben Familie waren. Seit
1850 ſind ſie zurückgekauft und wieder königlicher Beſitz.

Steinert und Lebeauld waren bewährte Diener des Prinzen,
aber doch nichts weiter; der Graf La Roche-Aymon war der
Freund ſeiner letzten Jahre. Bei der Geſchichte dieſes Mannes,
„die den Roman auf ſeinem eignen Felde ſchlägt,“ werden wir
zum Schluß noch einige Zeit zu verweilen haben.

Antoine Charles Etienne Paul Graf La Roche-Aymon war
1775 geboren. 1792, ſiebzehn Jahr alt, verließ er mit andern
Emigré’s ſein Vaterland und trat als Volontair in das Condé’ſche
Corps, nach einer andern Verſion (die ſich auf Mittheilung von
Perſonen ſtützt, die den Grafen perſönlich gekannt haben) in die
neapolitaniſche Armee. Gleichviel, 1794 erſchien ein junger
[135] Offizier, ſchlank, ſchön, von dunkelſtem Colorit und ſechs Fuß
groß, aber in bedürftigſter Garderobe, in Rheinsberg und gab bei
„Demoiſelle Aurore“, jener ſchon genannten Schauſpielerin des
prinzlichen Hoftheaters, einen Empfehlungsbrief ab. Der Brief ent-
hielt die Aufforderung, den Ueberbringer, den Grafen La Roche-
Aymon bei günſtiger Gelegenheit in die Nähe des Prinzen zu
bringen. Demoiſelle Aurore war eine echte Franzöſin, lebhaft, gut-
herzig, dabei Royaliſtin und zu Abenteuern geneigt; ſie beſtritt
eine paſſende Equipirung aus eignen Mitteln, und vor Ablauf
einer Woche war der Graf in des Prinzen Dienſt. Er bezog
Wohnung im Kavalierhaus und übernahm den Befehl über die
40 Leibhuſaren, die, als eine ſpecielle Prinz-Heinrich’ſche Truppe,
zu Rheinsberg in Garniſon lagen; kurze Zeit darauf wurde er
Adjutant des Prinzen. Schön, gewandt, liebenswürdig, ein Kava-
lier im beſten Sinne des Worts, trat er alsbald in eine Vertrauens-
ſtellung, in ein gewiſſes Herzensverhältniß zum Prinzen, wie es
dieſer, ſeit Tauentzien, nicht mehr gekannt hatte. Der Graf erſchien
ihm wie ein Geſchenk des Himmels; der Abend des Lebens war
da, aber die Sonne vor ihrem Scheiden gönnte ihm noch einmal
einen Strahl ihres belebenden Lichts. Graf La Roche-Aymon war
der letzte Adjutant des Prinzen. Seine Adjutanten, ſo weit ich
es habe in Erfahrung bringen können, waren ſeit Beginn des
ſiebenjährigen Krieges folgende: Graf Henkel (1757 und 1758);
Graf Kalkreuth in der zweiten Hälfte des Krieges; nach dem
Kriege: Kaphengſt, Tauentzien, La Roche-Aymon.

Nach dem Basler Frieden, der zugleich auch eine Art Ver-
ſöhnung zwiſchen dem Prinzen Heinrich und ſeinem Neffen, dem
König (Friedrich Wilhelm II.) herbeigeführt hatte, erſchien der
Prinz wieder in Berlin, wenn auch ohne Freudigkeit und auf
kürzere Zeit nur. Bei einer der ſtatthabenden Feſtlichkeiten war es,
wo der Graf La Roche-Aymon, der nunmehrige Adjutant des
Prinzen, ein Fräulein v. Zeuner kennen lernte und von ihrer
blendenden Schönheit hingeriſſen wurde. Er war ſeinerſeits völlig
dazu angethan, nicht blos bezaubert zu werden, ſondern ſelbſt zu
[136] bezaubern, und als der Prinz bei beginnendem Frühling nach
Rheinsberg zurückkehrte, folgten ihm Graf und Gräfin La Roche-
Aymon als eben vermähltes Paar.

Caroline Amalie v. Zeuner war die Tochter eines Herrn v.
Zeuner (ſeit 1786 Hofmarſchall und Kammerherr der Königin-
Mutter) aus ſeiner Ehe mit einer Gräfin v. Neale. Fräulein v.
Zeuner ſelbſt war Hofdame bei der Prinzeſſin Wilhelmine, als der
Graf La Roche-Aymon ſie kennen lernte. Sie war von mittlerer Figur,
voll, vom weißeſten Teint, und beſaß, als beſondere Schönheit,
eine ſolche Fülle blonden Haares, daß es, wenn aufgelöſt, bis zu
ihren Knieen herabfiel und ſie wie ein goldener Mantel überdeckte.
Niemand kannte dieſe Schönheit beſſer als ſie ſelbſt, und noch in
ſpäteren Jahren wußte ſie es ſtets ſo einzurichten, daß etwa ein-
treffender Beſuch ſie im Negligée überraſchen und das Haar bewun-
dern mußte, deſſen Fülle die Kammerjungfer kaum zu bemeiſtern
vermochte.

Wenn die Gegenwart des Grafen ſchon vorher ein Lichtblick
an dem vereinſamten Hofe des Prinzen geweſen war, ſo war es
jetzt, wo die Gräfin, wie „Prinzeſſin Goldhaar“ im Märchen, mit
ihm zurückkehrte, als ſollten die Tage alter Rheinsberger Herrlich-
keit noch einmal anbrechen. An Stelle einer halb wüſten, halb
pedantiſchen Alt-Junggeſellenwirthſchaft erſchienen wieder die hei-
teren Grazien, die auf die Dauer nur da zu Hauſe ſind, wo
jene Anregungen und jener ſüße Zwang ſich einſtellen, die un-
zertrennlich ſind von der Erſcheinung ſchöner Frauen. Seit den
Tagen Liſette Tauentziens hatte der Rheinsberger Hof dieſe An-
regung und dieſen Zwang nicht mehr gekannt.

Der Freundſchaftstempel mit ſeinen Inſchriften, die die Liebe
für eine Thorheit erklären, erſchien nun ſelber wieder wie eine
große Thorheit, und man ſpeiſte wieder mit Vorliebe auf der
Remus-Inſel, heitern, jubelnden Angedenkens aus jenen Tagen
Friedrich’s her, als dieſer noch der „Constant“ des Bayard-
Ordens und nicht der Philoſoph von Sansſouci war. Die Gräfin
mit dem blonden Haar machte die Honneurs des Hauſes; ſie war
[137] Gaſt und Wirthin zugleich und der Prinz hing nicht nur an den
graziöſen Bewegungen der ſchönen Frau, er freute ſich ihrer Ge-
genwart überhaupt und bewunderte alles an ihr — ihre Augen,
ihren Witz und ſelbſt — ihre Kochkunſt.

Ein Abenteuer trat endlich ſtörend dazwiſchen und warf einen
Schatten über dies heitere Stillleben, das dem Prinzen theurer ge-
worden war, als er ſich ſelbſt geſtehen mochte. Prinz Louis Fer-
dinand traf eben damals öfters zum Beſuch in Schloß Rheinsberg
ein, um ſeinem Oheim (den er beerben ſollte) ſeinen Reſpekt zu
bezeugen. Im Sommer 1800 kam er häufiger denn zuvor, kam
und ging, ohne daß Wünſche und Geſuche laut geworden wären,
die er ſonſt wohl vertraulich gegen den nachſichtigen Oheim zu äußern
pflegte. Ein Geplauder im Park, eine Fahrt über den See, ein
Gaſtmahl auf der Remus-Inſel, während das Schilf leiſe im
Nachmittagswinde rauſchte, ſchien alles, worauf der Sinn des
Prinzen gerichtet war. Die Gräfin ſaß neben ihm bei Tiſch und
trug einen Kranz von Teichroſen im Haar, den ihr der Prinz
unter Lachen geflochten hatte; ſie ſah aus wie eine Waſſernixe.
So kam der Abend; lautlos glitten die Kähne über den See zu-
rück, nur Flüſtern und Lachen und dann und wann ein franzö-
ſiſches Lied unterbrach die Stille. Der Prinz und die Gräfin fuhren
im ſelben Kahn; wir wiſſen nicht, was heimlich verſprochen wurde
und was nicht, nur das Bild wollen wir zu malen ſuchen, das
die nächſten Stunden brachten. Vor dem Fenſter der Gräfin liegt
ein Raſenſtück, halb beſchattet vom Blätterdach einer Platane, halb frei
und offen im weißen Schein des Vollmonds. Aus dem Schatten
heraus tritt der Graf, die Hand an den Degen gelegt; vor ihm,
auf dem erhellten Raſenſtück ſteht der Prinz; typiſche Geſtalten aus
Nord und Süd, ſo meſſen ſie ſich einander, beide gleich ſchlank,
gleich groß, aber der eine blond, der andere von dunklem Teint
und mit leuchtenden Augen. Am offnen Fenſter ſteht die Gräfin;
das herabwallende Haar ſchimmert in allen Farben und auf die
ausgeſtreckten, bittenden Arme fällt das Mondlicht. Die Degen
[138] fuhren in die Scheide zurück. Man trennte ſich mit einem „bis
auf morgen.“

Der andere Tag ſollte einen Zweikampf bringen, aber der
alte Prinz legte ſich in’s Mittel und die Sache unterblieb. Der
Vorfall wurde nicht weiter berührt, aber man mühte ſich umſonſt
ihn zu vergeſſen. Die Gräfin war das weiße Licht geweſen, deſſen
klarer, ſprühender Helle ſich jeder gefreut hatte; nun hatte das
Licht ſeinen Dieb gehabt und eine leiſe Mißſtimmung griff Platz.
Der Rheinsberger Hof hatte nie als ein Tugendhof geglänzt, aber
jeder ſah ſich ungern des Ideales beraubt, an das er geglaubt hatte.
Alles blieb, wie es geweſen war und war doch anders. Die Gräfin
war der Mittelpunkt des Kreiſes nach wie vor, aber mehr äußer-
lich, und die Blicke, die ſich auf ſie richteten, ſahen ſie mit ver-
ändertem Ausdruck an. Die letzten poëtiſchen Momente des Prinz-
Heinrich Hofes waren hin.

Nur in den Beziehungen zwiſchen dem Prinzen und ſeinem
Adjutanten änderte ſich nichts. Die kritiſch-militairiſchen Arbeiten
des Grafen weckten mehr noch als früher das lebhafteſte Intereſſe
des Prinzen, der ſich vielfach und in ſehr eingehender Weiſe daran
betheiligte. Dies Freundſchafts-Verhältniß dauerte ununterbrochen
fort, bis zum Tode des Prinzen, der noch wenige Monate vor
ſeinem Tode, in ſeinen Dernières Dispositions, die Worte nieder-
ſchrieb: „Ich bezeuge hierdurch zugleich dem Grafen La Roche-
Aymon meinen lebhaften Dank für die zarte Anhänglichkeit (ten-
dre attachement), die er mir während all der Zeit erwieſen hat,
die ich ſo glücklich war, ihn in meiner Nähe zu haben,“ ſo wie
denn auch anderweitig aus beinah jedem Paragraphen dieſer Der-
nières Dispositions hervorgeht, daß der Graf die eigentlichſte
Vertrauensperſon des Prinzen war, derjenige, der ſeinem Herzen
am nächſten ſtand. Der Prinz hatte darin ſehr richtig gewählt.
Der Graf vereinigte nach dem Zeugniß aller derer, die ihn gekannt
haben, drei ritterliche Tugenden in ausgezeichnetem Maße: Muth,
Dienſttreue und kindliche Gutherzigkeit.

Am 3. Auguſt 1802 ſtarb der Prinz; ſie trugen ihn in die
[139] Grabpyramide, die er ſich erbaut hatte, und fügten die Steinplatte
ein mit jener mehrerwähnten Inſchrift: „Jetté, par sa nais-
sance, dans ce tourbillon de vaine fumée,“ deren Wortlaut
ich in den Anmerkungen gebe.

In demſelben Jahre (1802) gelangten Graf und Gräfin
La Roche-Aymon in den Beſitz des Gutes Koepernitz, das eines
der ſechs Erbzinsgüter war, die zum Amte Rheinsberg gehörten.
Ob der Prinz erſt in ſeinem Teſtamente oder umgekehrt ſchon bei
Lebzeiten (kurz vor ſeinem Tode) dieſe Schenkung machte, habe
ich nicht mit Beſtimmtheit in Erfahrung bringen können. Wahr-
ſcheinlich fand ein Scheinkauf ſtatt, mit Hülfe von prinzlichem
Gelde, das ſchließlich in die prinzliche Kaſſe zurückfloß.

Koepernitz war nun gräfliches Beſitzthum. Es ſcheint aber
nicht, daß das gräfliche Paar auch nur vorübergehend das Gut
bezog, vielmehr eilten ſie nach Berlin, um endlich wieder zu ge-
nießen, was ſie, trotz aller Anhänglichkeit an den Prinzen, ſo
lange entbehrt hatten — das Leben der großen Stadt. Das
Gut wurde verpachtet und die Pacht-Erträge ſollten ausreichen zu
einem Leben in der Reſidenz. Das junge Paar, das große An-
ſprüche erhob, und nicht gewöhnt war, ſich Wünſche zu verſagen,
ſah bald, daß es die Rechnung ohne den Wirth gemacht hatte
und der Graf, eben ſo bedürftig nach Sold, wie nach Beſchäf-
tigung, war doppelt froh, im Jahr 1805 dem Goecking’ſchen
(ehemals Zieten’ſchen) Huſaren-Regiment als Major aggregirt zu
werden. Als ſolcher machte er die Schlacht bei Jena mit. 1807
wurde er Kommandeur des ſchwarzen Huſaren-Regiments und
zeichnete ſich an der Spitze deſſelben durch eine glänzende Attacke
bei Preußiſch-Eylau aus. Napoleon, als er nach dem Kommandeur
fragte, gerieth in heftigen Zorn, als er einen franzöſiſchen Namen
hörte. 1809 wurde der Graf Oberſt und bearbeitete das Exercier-
Reglement der Reiterei, wie er denn überhaupt vorzugsweiſe ein
glänzender Cavallerie-Führer war. Seine Bücher über dieſen Ge-
genſtand ſollen werthvoll und bis dieſen Augenblick kaum über-
troffen ſein. 1810 zum Inſpekteur der leichten Truppen ernannt,
[140] machte er die Feldzüge von 1813 und 1814 auf preußiſcher Seite
mit, ward General-Major und kehrte 1814 nach dem Sturz
Napoleons wieder nach Frankreich zurück. 1815, während der
hundert Tage, folgte er Ludwig XVIII. nach Gent, befehligte
1823 in dem cataloniſchen Heere eine Cavallerie-Brigade und
wurde General-Lieutenant. In den Beſitz aller ſeiner früheren
Güter wieder eingeſetzt, ward er (wahrſcheinlich erſt unter Louis
Philipp) Marquis und Pair von Frankreich. Kurze Zeit vor der
Februar-Revolution ſah ihn ein alter Bekannter aus den Rheins-
berger Tagen her, in der Pairskammer ſich erheben und das Wort
ergreifen; er hatte ihn in 46 Jahren nicht geſehn, ſeit jenem
Tage nicht, wo der Marquis (damals Graf) dem Sarge des Prin-
zen zur letzten Ruheſtätte gefolgt war. Der Marquis ſtarb im
Jahr darauf (1849).

Wir wenden uns zum Schluß der Gräfin zu. Sie war 1815,
nach dem völligen Niederwerfen Napoleons ihrem Gatten nach
Paris gefolgt und hatte, wiewohl ſchon über 40 hinaus, am Hofe
Ludwigs XVIII. Huldigungen entgegen genommen, die, mit Rück-
ſicht auf den Ort, wo ſie dargebracht wurden, faſt die Triumphe
ihrer Jugend in den Schatten ſtellten. Sie war noch immer eine
ſchöne Frau und Teint und Haar von altem Glanz; hatte ſie
doch ſtets das Leben leicht genommen, und im Gefühl, für die
Freude geboren zu ſein, der anklopfenden Sorge nie geöffnet.
Aber wenn ſie auch kein Naturell hatte für den Gram, ſo war
ſie doch empfindlich gegen Kränkungen und dieſe blieben nicht aus.
Sie war eitel und herrſchſüchtig, und ſo leicht es ihr wurde, die
leichte Moral der Hauptſtadt und ihres eignen Hauſes zu tragen,
ſo unerträglich war es ihr, die Herrſchaft im Hauſe mit einer
Rivalin zu theilen. Das Blatt hatte ſich gewandt und die alte
Schuld der Rheinsberger Tage wurde ſpät gebüßt. Die Marquiſe
entſchloß ſich, Paris aufzugeben, ein Vorwand wurde gefunden
(„der Pächter habe das Gut vernachläſſigt“) und 1826 zog die
Marquiſe in das ſchlichte Wohnhaus von Koepernitz ein.

Dort hat ſie noch 33 Jahre gelebt und Alt und Jung weiß
[141] von ihr zu erzählen. Sie war eine reſolute Frau, klug, umſichtig,
thätig, aber rechthaberiſch, die, weil ſie immer herrſchen wollte,
zuletzt ſchlecht zu regieren verſtand. Es lag ihr mehr daran, daß
ihr Wille, als daß das Richtige geſchah, und die Schmeichler
und Ja-ſager hatten leichtes Spiel auf Koſten derer, die es wohl
meinten. Sie hatte all die Schwächen alter Leute, die die Triumphe
ihrer Jugend nicht vergeſſen können; aber was ihr bis zuletzt die
Herzen Vieler zugethan machte, das war, daß ſie trotz aller
Schwächen und Unleidlichkeiten im Beſitz einer wirklichen Vornehm-
heit war. Sie glaubte an ſich und darauf kommt es an.

Ihre Beziehungen zum Rheinsberger Hofe und zum Prinzen
Louis, nicht minder wohl die Huldigungen, die ihr am franzöſi-
ſchen Hofe zu Theil geworden waren, gaben ihr vor der Welt
noch immer ein Anſehn, und Friedrich Wilhelm IV. kam nie in
die Grafſchaft Ruppin, ohne der Marquiſe auf Koepernitz ſeinen
Beſuch zu machen. Es traf ſich, daß ſie bei einem dieſer Beſuche,
wie zu den Zeiten der Remus-Inſel-Diners durch ihre Kochkunſt
wieder glänzen und den König durch eine Trüffel- oder Cervelat-
Wurſt (die Hiſtorie giebt hier der Phantaſie des Leſers Spiel-
raum) überraſchen konnte. Der König bat ſich davon für ſeine
Potsdamer Küche aus und zum Weihnachtsabend kam das könig-
liche Gegengeſchenk: ein Collier aus goldenen Würſtchen beſtehend,
die Speilerchen von Perlen, dazu ein verbindliches Schreiben mit
dem Motto: „Wurſt wider Wurſt.“ Geſchenk und Gegengeſchenk
wiederholten ſich mehrfach, ſo daß ſich zu dem Collier ein Armband,
zu dem Armband ein Ohrgehänge geſellte, zuletzt eine Tabatière
in Form einer kurzen, gedrungenen Zungenwurſt, die Doſe oben
und unten mit Rubinen beſetzt, äußerſt werthvoll. Die Freude
war groß, aber es war die letzte der Art. Aus den Zeitungen er-
ſah die Marquiſe bald darauf, daß einer der Hofſchlächtermeiſter
zu Potsdam, als Gegengeſchenk für eine große Feſt- oder Jubi-
läumswurſt (ſogar unter Beifügung deſſelben Motto’s: „Wurſt
wider Wurſt“) mit einer eben ſolchen Tabatière beſchenkt worden
[142] war und die Sendungen in die Königliche Küche hatten von dem
Augenblick an ihr Ende erreicht.

Ihre letzten Lebensjahre brachten ihr noch einen andern inter-
eſſanten Beſuch. Ein Neffe des verſtorbenen Marquis hatte dieſen
beerbt, und nicht zufrieden mit den franzöſiſchen Gütern, die ihm
zugefallen waren, machte er auch bei dem betreffenden Pariſer Gerichts-
hofe ein Verfahren anhängig, um ſich das Gut ſeiner alten Tante,
das alte Prinz Heinrich’ſche Koepernitz, zu erprozeſſiren. In der erſten
Inſtanz erklärten ſelbſt die franzöſiſchen Gerichte ihr „nein“; in der
zweiten und dritten aber wurde das „nein“ in ein „ja“ umgewandelt,
denn der Neffe des alten legitimiſtiſchen Marquis, war ein beſon-
derer Günſtling Napoleons III. Der Günſtling ſchickte Abge-
ſandte, um Koepernitz für ihn in Beſitz zu nehmen, und als ſich
das nicht thun laſſen wollte, erſchien er endlich ſelber. Er nahm
in Rheinsberg beſcheidentlich einen Einſpänner, umfuhr das ganze
Gut, deſſen Lage und Ausdehnung ihm wohlgefiel und fuhr dann
vor dem Wohnhauſe der alten Tante vor. Dieſe empfing ihn
auf’s artigſte, und mit ganzem Aufwand jenes Ceremoniells, worin
ſie Meiſter war; als er aber den eigentlichen Zweck ſeines Kom-
mens berührte, lachte ſie ihn ſo herzlich aus, daß er ſich artig,
aber nicht ohne Verlegenheit von der alten „ma tante“ verab-
ſchiedete. Er wurde nicht wieder geſehn. Dieſer Neffe aber, der im
Einſpänner von Rheinsberg nach Koepernitz fuhr, iſt niemand an-
ders, als der jetzige Befehlshaber der franzöſiſchen Armee in Rom
— General Goyon.

Die Marquiſe war eine ſtolze, ſelbſtbewußte Frau, voll ari-
ſtokratiſcher Vorurtheile, aber auch, wie ſchon angedeutet, voll ari-
ſtokratiſcher Tugenden. Ich mag nicht ſagen, daß ſie das wahrhaft
Adlige repräſentirte, aber doch die Vornehmheit einer nun zu
Grabe getragenen Zeit, eine Vornehmheit, die unter Umſtänden
von der Geſinnung abſtrahiren konnte und ihr Weſen in eine
meiſterhafte Behandlung des Formellen ſetzte. Oft kam es dabei,
daß ſich die Form mit dem Weſen der Vornehmheit identificirte.
Die Formen der Marquiſe waren von der gewinnendſten Art;
[143] voller Grazie, nichts Steifes, Langweiliges und innerhalb gewiſſer
Grenzlinien, voller Freiheit und ſelbſt voll Originalität. Herrſchen
und ein großes Haus machen, waren ihre zwei Leidenſchaften; je
mehr Kutſchen im Hofe, deſto wohler wurde ihr ums Herz, und
je mehr Lichter im Hauſe brannten, deſto heller ſprühte ihr Geiſt.
Dann kamen die alten Zeiten wieder zurück. Sparſam ſonſt und
eine Frau, bei der die Rechnungsbücher ſtimmen mußten, erſchrak
ſie an ſolchem Tage vor keinem Opfer, ja der Gedanke berührte
ſie keinen Augenblick, daß es überhaupt ein Opfer ſei. Nach Sitte
der Zeit, in der ſie jung geweſen war, lebte ſie in ihren Zimmern
wie in einer Arche Noäh, und vom Kakadu an bis herunter zu
Kanarienvogel und Eichhörnchen, fand ſich alles beiſammen. Katzen
und Hunde waren natürlich die Lieblinge und durften ſich alles
erlauben, ja, eintretender Beſuch pflegte, bevor die Dame vom
Hauſe ſelbſt erſchien, in nicht geringe Verlegenheit zu gerathen, wo
überhaupt Platz zu nehmen ſei. Aber mit dem Erſcheinen der alten
Marquiſe war alles vergeſſen, man ſah die Unordnung nicht mehr
und was bis dahin läſtig geweſen war, wurde eigenthümliches
und charakteriſtiſches Ornament. Ihre Rede und ihre Handbewe-
gungen machten ſie ſofort zum dirigirenden Mittelpunkt und alles
klang zu einem heitern Concert zuſammen. Wurden die Tage des
Prinzen Heinrich zum Gegenſtand der Unterhaltung, ſo vergingen
die Stunden wie im Fluge, ihr ſelbſt und andern.

Ihr Tod war wie ihr Leben; er hatte einen Roccoco-Cha-
rakter, wie das Sopha, auf dem ſie ſtarb und wie die Tabatière,
die vor ihr ſtand. Ihre Lieblingskatze hatte ſie in die Lippe ge-
biſſen, — daran ſtarb ſie, 89 Jahr alt, am 18. Mai 1859.

Mit ihr wurde die letzte Repräſentantin der Prinz-Heinrich-Zeit
zu Grabe getragen. Noch leben einzelne, die ſich aus ihren Kinder-
jahren her des Prinzen entſinnen, der „ſehr häßlich war und gar
nicht ausſah wie ein Prinz,“ aber die Marquiſe La Roche-Aymon
war die letzte, die mit auf der Bühne jener Tage thätig und eine
bewunderte Zierde derſelben geweſen war.