Gemüth und Leben.

Erzählende Gedichte.

Denkblätter.

Klänge aus dem Orient.

Die Judenbuche.
Ein Sittengemälde aus dem gebirgigten Weſtphalen.

Friederich Mergel, geboren 1738, war der
Sohn eines ſogenannten Halbmeiers oder Grund-
eigenthümers geringer Klaſſe im Dorfe B., das,
ſo ſchlecht gebaut und rauchig es ſein mag, doch
das Auge jedes Reiſenden feſſelt durch die überaus
maleriſche Schönheit ſeiner Lage in der grünen
Waldſchlucht eines bedeutenden und geſchichtlich
merkwürdigen Gebirges. Das Ländchen dem es
angehörte, war damals einer jener abgeſchloſſenen
Erdwinkel ohne Fabriken und Handel, ohne Heer-
ſtraßen, wo noch ein fremdes Geſicht [Aufſehen]
erregte, und einer Reiſe von 30 Meilen ſelbſt den
Vornehmeren zum Ulyſſes ſeiner Gegend machte
10
[146] — kurz, ein Fleck, wie es deren ſonſt ſo viele in
Deutſchland gab, mit all den Mängeln und Tu-
genden, all der Originalität und Beſchränktheit,
wie ſie nur in ſolchen Zuſtänden gedeihen.

Unter höchſt einfachen [und] häufig unzuläng-
lichen Geſetzen waren die Begriffe der Einwohner
von Recht und Unrecht einigermaßen in Verwirrung
gerathen, oder vielmehr es hatte ſich neben dem
geſetzlichen ein zweites Recht gebildet, ein Recht der
öffentlichen Meinung, der Gewohnheit und der durch
Vernachläſſigung entſtandenen Verjährung. Die
Gutsbeſitzer, denen die niedrige Gerichtsbarkeit zuſtand,
ſtraften und belohnten nach ihrer in den meiſten
Fällen redlichen Einſicht; der Untergebene that,
was ihm ausführbar und mit einem etwas weiteren
Gewiſſen verträglich ſchien, und nur dem Verlie-
renden fiel es zuweilen ein, in alten ſtaubigten
Urkunden nachzuſchlagen. — Es iſt ſchwer, jene
Zeit unparteiiſch ins Auge zu faſſen; ſie iſt ſeit
ihrem Verſchwinden entweder hochmüthig getadelt
oder albern gelobt worden, da den, der ſie erlebte,
zu viel theure Erinnerungen blenden und der
Spätergeborene ſie nicht begreift. So viel darf
man indeſſen behaupten, daß die Form ſchwächer,
der Kern feſter, Vergehen häufiger, Gewiſſenloſigkeit
ſeltener waren. Denn wer nach ſeiner Ueberzeugung
handelt, und ſei ſie noch ſo mangelhaft, kann nie
[147] ganz zu Grunde gehen, wogegen nichts ſeelentödtender
wirkt, als gegen das innere Rechtsgefühl das äußere
Recht in Anſpruch nehmen.

Ein Menſchenſchlag, unruhiger und unterneh-
mender als ſeine Nachbarn, ließ in dem kleinen
Staate, von dem wir reden, manches weit greller
hervortreten als anderswo unter gleichen Umſtänden.
Holz- und Jagdfrevel waren an der Tagesordnung
und bei den häufig vorfallenden Schlägereien hatte
ſich jeder ſelbſt ſeines zerſchlagenen Kopfes zu tröſten.
Da jedoch große und ergiebige Waldungen den
Hauptreichthum des Landes ausmachten, ward aller-
dings ſcharf über die Forſten gewacht, aber weniger
auf geſetzlichem Wege, als in ſtets erneuten Ver-
ſuchen, Gewalt und Liſt mit gleichen Waffen zu
überbieten.

Das Dorf B. galt für die hochmüthigſte,
ſchlaueſte und kühnſte Gemeinde des ganzen Fürſten-
thums. Seine Lage inmitten tiefer und ſtolzer
Waldeinſamkeit mochte ſchon früh den angebo-
renen Starrſinn der Gemüther nähren; die Nähe
eines Fluſſes, der in die See mündete und bedeckte
Fahrzeuge trug, groß genug, um Schiffbauholz
bequem und ſicher außer Land zu führen, trug ſehr
dazu bei, die natürliche Kühnheit der Holzfrevler
zu ermuthigen, und der Umſtand, daß Alles umher
von Förſtern wimmelte, konnte hier nur aufregend
10*
[148] wirken, da bei den häufig vorkommenden Schar-
mützeln der Vortheil meiſt auf Seiten der Bauern
blieb. Dreißig, vierzig Wagen zogen zugleich aus
in den ſchönen Mondnächten mit ungefähr doppelt
ſo viel Mannſchaft jedes Alters, vom halbwüchſigen
Knaben bis zum ſiebzigjährigen Ortsvorſteher, der
als erfahrener Leitbock den Zug mit gleich ſtolzem
Bewußtſein anführte, als er ſeinen Sitz in der
Gerichtsſtube einnahm. Die Zurückgebliebenen horch-
ten ſorglos dem allmähligen Verhallen des Knarrens
und Stoßens der Räder in den Hohlwegen und ſchlie-
fen ſacht weiter. Ein gelegentlicher Schuß, ein ſchwacher
Schrei ließen wohl einmal eine junge Frau oder
Braut auffahren; kein Anderer achtete darauf. Beim
erſten Morgengrau kehrte der Zug eben ſo ſchwei-
gend heim, die Geſichter glühend wie Erz, hier und
dort einer mit verbundenem Kopf, was weiter nicht
in Betracht kam, und nach ein paar Stunden war
die Umgegend voll von dem Mißgeſchick eines oder
mehrerer Forſtbeamten, die aus dem Walde getragen
wurden, zerſchlagen, mit Schnupftaback geblendet
und für einige Zeit unfähig, ihrem Berufe nach-
zukommen.

In dieſen Umgebungen ward Friedrich Mergel
geboren, in einem Hauſe, das durch die ſtolze Zu-
gabe eines Rauchfanges und minder kleiner Glas-
ſcheiben die Anſprüche ſeines Erbauers, ſo wie durch
[149] ſeine gegenwärtige Verkommenheit die kümmerlichen
Umſtände des jetzigen Beſitzers bezeugte. Das frühere
Geländer um Hof und Garten war einem vernachläſſig-
ten Zaune gewichen, das Dach ſchadhaft, fremdes Vieh
weidete auf den Triften, fremdes Korn wuchs auf
dem Acker zunächſt am Hofe, und der Garten enthielt,
außer ein paar holzigten Roſenſtöcken aus beſſerer
Zeit, mehr Unkraut als Kraut. Freilich hatten
Unglücksfälle manches hiervon herbeigeführt; doch
war auch viel Unordnung und böſe Wirthſchaft im
Spiel. Friedrichs Vater, der alte Hermann Mergel,
war in ſeinem Junggeſellenſtande ein ſogenannter
ordentlicher Säufer, d. h. einer, der nur an
Sonn- und Feſttagen in der Rinne lag und
die Woche hindurch ſo manierlich war wie ein
Anderer. So war denn auch ſeine Bewerbung
um ein recht hübſches und wohlhabendes Mädchen
ihm nicht erſchwert. Auf der Hochzeit giengs luſtig
zu. Mergel war nicht gar zu arg betrunken, und
die Eltern der Braut giengen Abends vergnügt
heim; aber am nächſten Sonntage ſah man die
junge Frau ſchreiend und blutrünſtig durchs Dorf
zu den Ihrigen rennen, alle ihrer guten Kleider und
neues Hausgeräth im Stich laſſend. Das war
freilich ein großer Skandal und Aerger für Mergel,
der allerdings Troſtes bedurfte. So war denn auch
am Nachmittage keine Scheibe an ſeinem Hauſe
[150] mehr ganz, und man ſah ihn noch bis ſpät in die
Nacht vor der Thürſchwelle liegen, einen abgebro-
chenen Flaſchenhals von Zeit zu Zeit zum Munde
führend und ſich Geſicht und Hände jämmerlich
zerſchneidend. Die junge Frau blieb bei ihren
Eltern, wo ſie bald verkümmerte und ſtarb. Ob
nun den Mergel Reue quälte oder Scham, genug,
er ſchien der Troſtmittel immer bedürftiger und
fing bald an, den gänzlich verkommenen Subjekten
zugezählt zu werden.

Die Wirthſchaft verfiel; fremde Mägde brachten
Schimpf und Schaden; ſo vergieng Jahr auf
Jahr. Mergel war und blieb ein verlegener und
zuletzt ziemlich armſeliger Wittwer, bis er mit einem-
male wieder als Bräutigam auftrat. War die
Sache an und für ſich unerwartet, ſo trug die
Perſönlichkeit der Braut noch dazu bei, die Ver-
wunderung zu erhöhen. Margareth Semmler war
eine brave, anſtändige Perſon, ſo in den Vierzigen,
in ihrer Jugend eine Dorfſchönheit und noch jetzt
ſehr klug und wirthlich geachtet, dabei nicht unver-
mögend; und ſo mußte es Jedem unbegreiflich ſein,
was ſie zu dieſem Schritte getrieben. Wir glauben
den Grund eben in dieſer ihrer ſelbſtbewußten Voll-
kommenheit zu finden. Am Abend vor der Hochzeit
ſoll ſie geſagt haben: „Eine Frau die von ihrem
Manne übel behandelt wird, iſt dumm oder taugt
[151] nicht: wenn’s mir ſchlecht geht, ſo ſagt, es liege an
mir.“ Der Erfolg zeigte leider, daß ſie ihre Kräfte
überſchätzt hatte. Anfangs imponirte ſie ihrem
Manne; er kam nicht nach Haus oder brach in die
Scheune, wenn er ſich übernommen hatte; aber
das Joch war zu drückend, um lange getragen zu
werden, und bald ſah man ihn oft genug quer
über die Gaſſe ins Haus taumeln, hörte drinnen
ſein wüſtes Lärmen und ſah Margreth eilends
Thür und Fenſter ſchließen. An einem ſolchen Tage
— keinem Sonntage mehr — ſah man ſie Abends
aus dem Hauſe ſtürzen, ohne Haube und Halstuch,
das Haar wild um den Kopf hängend, ſich im
Garten neben ein Krautbeet niederwerfen und die
Erde mit den Händen aufwühlen, dann ängſtlich
um ſich ſchauen, raſch ein Bündel Kräuter brechen
und damit langſam wieder dem Hauſe zugehen,
aber nicht hinein, ſondern in die Scheune. Es
hieß, an dieſem Tage habe Mergel zuerſt Hand an
ſie gelegt, obwohl das Bekenntniß nie über ihre
Lippen kam. — Das zweite Jahr dieſer unglücklichen
Ehe ward mit einem Sohne, man kann nicht ſagen
erfreut, [denn] Margareth ſoll ſehr geweint haben,
als man ihr das Kind reichte. Dennoch, obwohl
unter einem Herzen voll Gram getragen, war Friedrich
ein geſundes hübſches Kind, das in der friſchen
Luft kräftig gedieh. Der Vater hatte ihn ſehr
[152] lieb, kam nie nach Hauſe ohne ihm ein Stückchen
Wecken oder dergleichen mitzubringen, und man
meinte ſogar, er ſei ſeit der Geburt des Knaben
ordentlicher geworden; wenigſtens war der Lärmen
im Hauſe geringer.

Friedrich ſtand in ſeinem neunten Jahre. Es
war um das Feſt der heiligen drei Könige, eine
rauhe, ſtürmiſche Winternacht. Hermann war zu
einer Hochzeit gegangen und hatte ſich ſchon bei
Zeiten auf den Weg gemacht, da das Brauthaus
Dreiviertelmeilen entfernt lag. Obgleich er verſprochen
hatte, Abends wiederzukommen, rechnete Frau Mergel
doch um ſo weniger darauf, da ſich nach Sonnen-
untergang dichtes Schneegeſtöber eingeſtellt hatte.
Gegen zehn Uhr ſchürte ſie die Aſche am Herde zu-
ſammen und machte ſich zum Schlafengehen bereit.
Friedrich ſtand neben ihr, ſchon halb entkleidet, und
horchte auf das Geheul des Windes und das
Klappen der Bodenfenſter.

„Mutter, kommt der Vater heute nicht?“
fragte er.

„Nein Kind, morgen. — „Aber warum nicht,
Mutter? er hat’s doch verſprochen.“ — „Ach Gott,
wenn der Alles hielte, was er verſpricht! Mach,
mach voran, daß du fertig wirſt.“

Sie hatten ſich kaum niedergelegt, ſo erhob
ſich eine Windsbraut, als ob ſie das Haus mit-
[153] nehmen wollte. Die Bettſtatt bebte und im Schorn-
ſtein raſſelte es wie ein Kobold. — „Mutter, es
pocht draußen!“ — „Still, Fritzchen, das iſt das
lockere Brett im Giebel, das der Wind jagt.“ —
„Nein, Mutter, an der Thür!“ — „Sie ſchließt
nicht; die Klinke iſt zerbrochen. Gott, ſchlaf doch!
bring mich nicht um das armſelige Bischen Nacht-
ruhe.“ — „Aber wenn nun der Vater kommt?“
— Die Mutter drehte ſich heftig im Bett um. —
„Den hält der Teufel feſt genug!“ — „Wo iſt
der Teufel, Mutter?“ — „Wart du Unraſt! er
ſteht vor der Thür und will dich holen, wenn du
nicht ruhig biſt!“

Friedrich ward ſtill; er horchte noch ein Weil-
chen und ſchlief dann ein. Nach einigen Stunden
erwachte er. Der Wind hatte ſich gewendet und
ziſchte jetzt wie eine Schlange durch die Fenſterritze
an ſeinem Ohr. Seine Schulter war erſtarrt; er
kroch tief unter’s Deckbett und lag aus Furcht ganz
ſtill. Nach einer Weile bemerkte er, daß die Mutter
auch nicht ſchlief. Er hörte ſie weinen und mitunter:
„Gegrüßt ſeiſt du, Maria!“ und „bitte für uns
arme Sünder!“ Die Kügelchen des Roſenkranzes
glitten an ſeinem Geſicht hin. Ein unwillkührlicher
Seufzer entfuhr ihm. — „Friedrich, biſt du wach?“ —
„Ja, Mutter.“ — „Kind, bete ein wenig — du
[154] kannſt ja ſchon das halbe Vaterunſer — daß Gott
uns bewahre vor Waſſer- und Feuersnoth.“

Friedrich dachte an den Teufel, wie der wohl
ausſehen möge. Das mannigfache Geräuſch und
Getöſe im Hauſe kam ihm wunderlich vor. Er
meinte, es müſſe etwas Lebendiges drinnen ſein
und draußen auch. — „Hör, Mutter, gewiß, da
ſind Leute, die pochen.“ — „Ach nein, Kind; aber
es iſt kein altes Brett im Hauſe, das nicht klap-
pert.“ — „Hör’! hörſt du nicht? es ruft! hör’
doch!“

Die Mutter richtete ſich auf; das Toben des
Sturms ließ einen Augenblick nach. Man hörte
deutlich an den Fenſterläden pochen und mehrere
Stimmen: „Margareth! Frau Margareth, heda,
aufgemacht!“ Magareth ſtieß einen heftigen Laut
aus: „Da bringen ſie mir das Schwein wieder!“

Der Roſenkranz flog klappernd auf den Brett-
ſtuhl, die Kleider wurden herbeigeriſſen. Sie fuhr
zum Herde und bald darauf hörte Friedrich ſie mit
trotzigen Schritten über die Tenne gehen. Mar-
gareth kam gar nicht wieder; aber in der Küche
war viel Gemurmel und fremde Stimmen. Zweimal
kam ein fremder Mann in die Kammer und ſchien
ängſtlich etwas zu ſuchen. Mit einem Male ward
eine Lampe hereingebracht; zwei Männer führten
die Mutter. Sie war weiß wie Kreide und hatte
[155] die Augen geſchloſſen. Friedrich meinte, ſie ſei todt;
er erhob ein fürchterliches Geſchrei, worauf ihm
Jemand eine Ohrfeige gab, was ihn zur Ruhe
brachte, und nun begriff er nach und nach aus den
Reden der Umſtehenden, daß der Vater vom Ohm
Franz Semmler und dem Hülsmeyer todt im Holze
gefunden ſei und jetzt in der Küche liege.

Sobald Margareth wieder zur Beſinnung kam,
ſuchte ſie die fremden Leute los zu werden. Der
Bruder blieb bei ihr und Friedrich, dem bei ſtrenger
Strafe im Bett zu bleiben geboten war, hörte die
ganze Nacht hindurch das Feuer in der Küche kni-
ſtern und ein Geräuſch wie von Hin- und Her-
rutſchen und Bürſten. Geſprochen ward wenig und
leiſe, aber zuweilen drangen Seufzer herüber, die
dem Knaben, ſo jung er war, durch Mark und
Bein gingen. Einmal verſtand er, daß der Oheim
ſagte: „Margareth, zieh dir das nicht zu Gemüth;
wir wollen Jeder drei Meſſen leſen laſſen, und um
Oſtern gehen wir zuſammen eine Bittfahrt zur
Muttergottes von Werl.“

Als nach zwei Tagen die Leiche fortgetragen
wurde, ſaß Margareth am Herde, das Geſicht mit
der Schürze verhüllend. Nach einigen Minuten,
als Alles ſtill geworden war, ſagte ſie in ſich hinein:
„Zehn Jahre, zehn Kreuze. Wir haben ſie doch
[156] zuſammen getragen, und jetzt bin ich allein!“ Dann
lauter: „Fritzchen, komm her!“ —

Friedrich kam ſcheu heran; die Mutter war
ihm ganz unheimlich geworden mit den ſchwarzen
Bändern und den verſtörten Zügen. „Fritzchen,“
ſagte ſie, „willſt du jetzt auch fromm ſein, daß ich
Freude an dir habe, oder willſt du unartig ſein
und lügen, oder ſaufen und ſtehlen?“ — „Mutter,
Hülsmeyer ſtiehlt.“ — „Hülsmeyer? Gott bewahre!
Soll ich dir auf den Rücken kommen? wer ſagt dir
ſo ſchlechtes Zeug?“ — „Er hat neulich den Aaron
geprügelt und ihm ſechs Groſchen genommen.“ —
„Hat er dem Aaron Geld genommen, ſo hat ihn
der verfluchte Jude gewiß zuvor darum betrogen.
Hülsmeyer iſt ein ordentlicher angeſeſſener Mann,
und die Juden ſind alle Schelme.“ — „Aber,
Mutter, Brandes ſagt auch, daß er Holz und Rehe
ſtiehlt.“ — „Kind, Brandes iſt ein Förſter.“ —
„Mutter, lügen die Förſter?“

Margareth ſchwieg eine Weile, dann ſagte ſie:
„Höre, Fritz, das Holz läßt unſer Herrgott frei
wachſen und das Wild wechſelt aus eines Herren
Lande in das andere; die können Niemandem ge-
hören. Doch das verſtehſt du noch nicht; jetzt geh
in den Schuppen und hole mir Reiſig.“

Friedrich hatte ſeinen Vater auf dem Stroh
geſehen, wo er, wie man ſagt, blau und fürchter-
[157] lich ausgeſehen haben ſoll. Aber davon erzählte er
nie und ſchien ungern daran zu denken. Ueber-
haupt hatte die Erinnerung an ſeinen Vater eine
mit Grauſen gemiſchte Zärtlichkeit in ihm zurück-
gelaſſen, wie denn nichts ſo feſſelt, wie die Liebe
und Sorgfalt eines Weſens, das gegen alles Uebrige
verhärtet ſcheint, und bei Friedrich wuchs dieſes
Gefühl mit den Jahren, durch das Gefühl mancher
Zurückſetzung von Seiten Anderer. Es war ihm
äußerſt empfindlich, wenn, ſo lange er Kind war,
Jemand des Verſtorbenen nicht allzu löblich ge-
dachte; ein Kummer, den ihm das Zartgefühl der
Nachbarn nicht erſparte. Es iſt gewöhnlich in jenen
Gegenden, den Verunglückten die Ruhe im Grabe
abzuſprechen. Der alte Mergel war das Geſpenſt
des Brederholzes geworden; einen Betrunkenen führte
er als Irrlicht bei einem Haar in den Zellerkolk
(Teich); die Hirtenknaben, wenn ſie Nachts bei ihren
Feuern kauerten und die Eulen in den Gründen
ſchrieen, hörten zuweilen in abgebrochenen Tönen
ganz deutlich dazwiſchen ſein: „Hör mal an, fein’s
Liſeken,“ und ein unprivilegirter Holzhauer, der
unter der breiten Eiche eingeſchlafen und dem es
darüber Nacht geworden war, hatte beim Erwachen
ſein geſchwollenes blaues Geſicht durch die Zweige
lauſchen ſehen. Friedrich mußte von andern Knaben
Vieles darüber hören; dann heulte er, ſchlug um
[158] ſich, ſtach auch einmal mit ſeinem Meſſerchen und
wurde bei dieſer Gelegenheit jämmerlich geprügelt.
Seitdem trieb er ſeiner Mutter Kühe allein an das
andere Ende des Thales, wo man ihn oft Stun-
den lang in derſelben Stellung im Graſe liegen
und den Thymian aus dem Boden rupfen ſah.

Er war 12 Jahre alt, als ſeine Mutter einen
Beſuch von ihrem jüngeren Bruder erhielt, der in
Brede wohnte und ſeit der thörichten Heirath ſeiner
Schweſter ihre Schwelle nicht betreten hatte.

Simon Semmler war ein kleiner, unruhiger,
magerer Mann mit vor dem Kopf liegenden Fiſch-
augen und überhaupt einem Geſicht wie ein Hecht,
ein unheimlicher Geſelle, bei dem dickthuende Ver-
ſchloſſenheit oft mit eben ſo geſuchter Treuherzigkeit
wechſelte, der gern einen aufgeklärten Kopf vorge-
ſtellt hätte und ſtatt deſſen für einen fatalen, Händel
ſuchenden Kerl galt, dem Jeder um ſo lieber aus
dem Wege ging, je mehr er in das Alter trat, wo
ohnehin beſchränkte Menſchen leicht an Anſprüchen
gewinnen, was ſie an Brauchbarkeit verlieren.
Dennoch freute ſich die arme Margareth, die ſonſt
keinen der Ihrigen mehr am Leben hatte.

„Simon, biſt du da?“ ſagte ſie, und zitterte,
daß ſie ſich am Stuhle halten mußte. „Willſt du
ſehen, wie es mir geht und meinem ſchmutzigen
Jungen?“ — Simon betrachtete ſie ernſt und
[159] reichte ihr die Hand: „Du biſt alt geworden,
Margreth!“ — Margreth ſeufzte: „Es iſt mir
derweil oft bitterlich gegangen mit allerlei Schick-
ſalen.“ — „Ja, Mädchen, zu ſpät gefreit, hat
immer gereut! Jetzt biſt du alt und das Kind iſt
klein. Jedes Ding hat ſeine Zeit. Aber wenn ein
altes Haus brennt, dann hilft kein Löſchen.“ Ueber
Margreths vergrämtes Geſicht flog eine Flamme, ſo
roth wie Blut.

„Aber ich höre, dein Junge iſt ſchlau und
gewichſt,“ fuhr Simon fort. — „Ei nun ſo ziem-
lich, und dabei fromm.“ — „Hum, ’s hat mal Einer
eine Kuh geſtohlen, der hieß auch Fromm. Aber
er iſt ſtill und nachdenklich, nicht wahr? er läuft
nicht mit den andern Buben?“ — „Er iſt ein
eigenes Kind,“ ſagte Margreth wie für ſich; „es iſt
nicht gut.“ Simon lachte hell auf: „Dein Junge
iſt ſcheu, weil ihn die andern ein paarmal gut
durchgedroſchen haben. Das wird ihnen der Burſche
ſchon wieder bezahlen. Hülsmeyer war neulich bei
mir, der ſagte, es ſei ein Junge wie ’n Reh.“

Welcher Mutter geht das Herz nicht auf,
wenn ſie ihr Kind loben hört? Der armen Mar-
greth ward ſelten ſo wohl, Jedermann nannte ihren
Jungen tückiſch und verſchloſſen. Die Thränen
traten ihr in die Augen. „Ja, Gottlob, er hat
gerade Glieder.“ — „Wie ſieht er aus?“ fuhr
[160] Simon fort. — „Er hat viel von dir, Simon,
viel.“ Simon lachte: „Ei. das muß ein rarer Kerl
ſein, ich werde alle Tage ſchöner. An der Schule
ſoll er ſich wohl nicht verbrennen. Du läßt ihn die
Kühe hüten? Eben ſo gut. Es iſt doch nicht halb
wahr, was der Magiſter ſagt. Aber wo hütet er?
Im Telengrund? im Koderholze? im Teutoburger
Wald? auch des Nachts und früh?“ — „Die
ganzen Nächte durch; aber wie meinſt du das?“

Simon ſchien dies zu überhören; er reckte den
Hals zur Thüre hinaus: „Ei da kommt der Geſell!
Vatersſohn! er ſchlenkert gerade ſo mit den Armen
wie dein ſeliger Mann. Und ſchau mal an! wahr-
haftig, der Junge hat meine blonden Haare!“

In der Mutter Züge kam ein heimliches, ſtolzes
Lächeln; ihres Friedrichs blonde Locken und Simons
röthliche Borſten! Ohne zu antworten, brach ſie
einen Zweig von der nächſten Hecke und ging ihrem
Sohne entgegen, ſcheinbar, eine träge Kuh anzu-
treiben, im Grunde aber, ihm einige raſche, halb-
drohende Worte zuzuraunen; denn ſie kannte ſeine
ſtörriſche Natur, und Simons Weiſe war ihr heute
einſchüchternder vorgekommen als je. Doch ging
Alles über Erwarten gut; Friedrich zeigte ſich weder
verſtockt, noch frech, vielmehr etwas blöde und ſehr
bemüht, dem Ohm zu gefallen. So kam es denn
dahin, daß nach einer halbſtündigen Unterredung
[161] Simon eine Art Adoption des Knaben in Vor-
ſchlag brachte, vermöge deren er denſelben zwar nicht
gänzlich der Mutter entziehen, aber doch über den
größten Theil ſeiner Zeit verfügen wollte, wofür
ihm dann am Ende des alten Junggeſellen Erbe
zufallen ſolle, das ihm freilich ohnedies nicht ent-
gehen konnte. Margreth ließ ſich geduldig aus-
einanderſetzen, wie groß der Vortheil, wie gering
die Entbehrung ihrerſeits bei dem Handel ſei. Sie
wußte am beſten, was eine kränkliche Wittwe an
der Hülfe eines zwölfjährigen Knaben entbehrt, den
ſie bereits gewöhnt hat, die Stelle einer Tochter zu
erſetzen. Doch ſie ſchwieg und gab ſich in Alles.
Nur bat ſie den Bruder, ſtreng, doch nicht hart
gegen den Knaben zu ſein.

„Er iſt gut,“ ſagte ſie, „aber ich bin eine ein-
ſame Frau; mein Sohn iſt nicht wie einer, über
den Vaterhand regiert hat.“ Simon nickte ſchlau
mit dem Kopf: „Laß mich nur gewähren, wir
wollen uns ſchon vertragen, und weißt du was?
gieb mir den Jungen gleich mit, ich habe zwei
Säcke aus der Mühle zu holen; der kleinſte iſt ihm
grad recht, und ſo lernt er mir zur Hand gehen.
Komm, Fritzchen, zieh deine Holzſchuh an!“ — Und
bald ſah Margreth den Beiden nach, wie ſie fort-
ſchritten, Simon voran, mit ſeinem Geſicht die Luft
durchſchneidend, während ihm die Schöße des rothen
11
[162] Rocks wie Feuerflammen nachzogen. So hatte er
ziemlich das Anſehen eines feurigen Mannes, der
unter dem geſtohlenen Sacke büßt; Friedrich ihm
nach, fein und ſchlank für ſein Alter, mit zarten,
faſt edlen Zügen und langen blonden Locken, die
beſſer gepflegt waren, als ſein übriges Aeußeres er-
warten ließ; übrigens zerlumpt, ſonnenverbrannt
und mit dem Ausdrucke der Vernachläſſigung und
einer gewiſſen rohen Melancholie in den Zügen.
Dennoch war eine große Familienähnlichkeit Beider
nicht zu verkennen, und wie Friedrich ſo langſam
ſeinem Führer nachtrat, die Blicke feſt auf denſelben
geheftet, der ihn gerade durch das Seltſame ſeiner
Erſcheinung anzog, erinnerte er unwillkürlich an
Jemand, der in einem Zauberſpiegel das Bild ſeiner
Zukunft mit verſtörter Aufmerkſamkeit betrachtet.

Jetzt nahten die Beiden ſich der Stelle des
Teutoburger Waldes, wo das Brederholz den Ab-
hang des Gebirges niederſteigt und einen ſehr dun-
keln Grund ausfüllt. Bis jetzt war wenig geſprochen
worden. Simon ſchien nachdenkend, der Knabe zer-
ſtreut, und Beide keuchten unter ihren Säcken.
Plötzlich fragte Simon: „Trinkſt du gern Brannt-
wein?“ — Der Knabe antwortete nicht. „Ich frage,
trinkſt du gern Branntwein? gibt dir die Mutter
zuweilen welchen?“ — „Die Mutter hat ſelbſt
keinen,“ ſagte Friedrich. — „So, ſo, deſto beſſer! —
[163] kennſt du das Holz da vor uns?“ — „Das iſt
das Brederholz.“ — „Weißt du auch, was darin
vorgefallen iſt?“ — Friedrich ſchwieg. Indeſſen
kamen ſie der düſtern Schlucht immer näher.

„Betet die Mutter noch ſo viel?“ hob Simon
wieder an. — „Ja, jeden Abend zwei Roſenkränze.“
— „So? und du beteſt mit?“ — Der Knabe
lachte halb verlegen mit einem durchtriebenen Seiten-
blick. — „Die Mutter betet in der Dämmerung
vor dem Eſſen den einen Roſenkranz, dann bin ich
noch nicht wieder da mit den Kühen, und den an-
dern im Bette, dann ſchlaf ich gewöhnlich ein.“ —
„So, ſo, Geſelle!“ — Dieſe letzten Worte wurden
unter dem Schirme einer weiten Buche geſprochen,
die den Eingang der Schlucht überwölbte. Es war
jetzt ganz finſter; das erſte Mondviertel ſtand am
Himmel, aber ſeine ſchwachen Schimmer dienten nur
dazu, den Gegenſtänden, die ſie zuweilen durch eine
Lücke der Zweige berührten, ein fremdartiges An-
ſehen zu geben. Friedrich hielt ſich dicht hinter
ſeinem Ohm; ſein Odem ging ſchnell, und wer ſeine
Züge hätte unterſcheiden können, würde den Aus-
druck einer ungeheuren, doch mehr phantaſtiſchen
als furchtſamen Spannung darin wahrgenommen
haben. So ſchritten Beide rüſtig voran, Simon
mit dem feſten Schritt des abgehärteten Wanderers,
Friedrich ſchwankend und wie im Traum. Es kam
11*
[164] ihm vor, als ob Alles ſich bewegte und die Bäume
in den einzelnen Mondſtrahlen bald zuſammen, bald
von einander ſchwankten. Baumwurzeln und ſchlüpf-
rige Stellen, wo ſich das Waſſer geſammelt, machten
ſeinen Schritt unſicher; er war einige Male nahe
daran, zu fallen. Jetzt ſchien ſich in einiger Ent-
fernung das Dunkel zu brechen, und bald traten
Beide in eine ziemlich große Lichtung. Der Mond
ſchien klar hinein und zeigte, daß hier noch vor
Kurzem die Axt unbarmherzig gewüthet hatte.
Ueberall ragten Baumſtümpfe hervor, manche meh-
rere Fuß über der Erde, wie ſie gerade in der Eile
am bequemſten zu durchſchneiden geweſen waren;
die verpönte Arbeit mußte unverſehens unterbrochen
worden ſein, denn eine Buche lag quer über dem
Pfad, in vollem Laube, ihre Zweige hoch über ſich
ſtreckend und im Nachtwinde mit den noch friſchen
Blättern zitternd. Simon blieb einen Augenblick
ſtehen und betrachtete den gefällten Stamm mit
Aufmerkſamkeit. In der Mitte der Lichtung ſtand
eine alte Eiche, mehr breit als hoch; ein blaſſer
Strahl, der durch die Zweige auf ihren Stamm
fiel, zeigte, daß er hohl ſei, was ihn wahrſcheinlich
vor der allgemeinen Zerſtörung geſchützt hatte. Hier
ergriff Simon plötzlich des Knaben Arm.

„Friedrich, kennſt du den Baum? Das iſt
die breite Eiche.“ — Friedrich fuhr zuſammen und
[165] klammerte ſich mit kalten Händen an ſeinen Ohm.
„Sieh,“ fuhr Simon fort, „hier haben Ohm
Franz und der Hülsmeyer deinen Vater gefunden,
als er in der Betrunkenheit ohne Buße und Oelung
zum Teufel gefahren war.“ — „Ohm, Ohm!“
keuchte Friedrich. — „Was fällt dir ein? Du wirſt
dich doch nicht fürchten? Satan von einem Jungen,
du kneipſt mir den Arm! laß los, los!“ — Er
ſuchte den Knaben abzuſchütteln. „Dein Vater war
übrigens eine gute Seele; Gott wird’s nicht ſo
genau mit ihm nehmen. Ich hatte ihn ſo lieb, wie
meinen eigenen Bruder.“ — Friedrich ließ den Arm
ſeines Ohms los; beide legten ſchweigend den übrigen
Theil des Waldes zurück und das Dorf Brede lag
vor ihnen, mit ſeinen Lehmhütten und den einzelnen
beſſeren Wohnungen von Ziegelſteinen, zu denen
auch Simons Haus gehörte.

Am nächſten Abend ſaß Margreth ſchon ſeit
einer Stunde mit ihrem Rocken vor der Thür und
wartete auf ihren Knaben. Es war die erſte Nacht,
die ſie zugebracht hatte, ohne den Athem ihres Kin-
des neben ſich zu hören, und Friedrich kam noch
immer nicht. Sie war ärgerlich und ängſtlich und
wußte, daß ſie beides ohne Grund war. Die Uhr
im Thurm ſchlug ſieben, das Vieh kehrte heim; er
war noch immer nicht da und ſie mußte aufſtehen,
um nach den Kühen zu ſchauen.

Als ſie wieder in die dunkle Küche trat, ſtand
Friedrich am Herde; er hatte ſich vorn übergebeugt
und wärmte die Hände an den Kohlen. Der Schein
ſpielte auf ſeinen Zügen und gab ihnen ein widriges
Anſehen von Magerkeit und ängſtlichem Zucken.
Margreth blieb in der Tennenthür ſtehen, ſo ſeltſam
verändert kam ihr das Kind vor.

„Friedrich, wie geht’s dem Ohm?“ Der Knabe
murmelte einige unverſtändliche Worte und drängte
ſich dicht an die Feuermauer. — „Friedrich, haſt
du das Reden verlernt? Junge, thu’ das Maul
auf! du weißt ja doch, daß ich auf dem rechten
Ohr nicht gut höre.“ — Das Kind erhob ſeine
Stimme und gerieth dermaßen in’s Stammeln, daß
Margreth es um nichts mehr begriff. —

„Was ſagſt du? einen Gruß von Meiſter
Semmler? wieder fort? wohin? die Kühe ſind ſchon
zu Hauſe. Verfluchter Junge, ich kann dich nicht
verſtehen. Wart’, ich muß einmal ſehen, ob du
keine Zunge im Munde haſt!“ — Sie trat heftig
einige Schritte vor. Das Kind ſah zu ihr auf
mit dem Jammerblick eines armen, halbwüchſigen
Hundes, der Schildwacht ſtehen lernt, und begann
in der Angſt mit den Füßen zu ſtampfen und den
Rücken an der Feuermauer zu reiben.

Margreth ſtand ſtill; ihre Blicke wurden ängſt-
lich. Der Knabe erſchien ihr wie zuſammengeſchrumpft,
[167] auch ſeine Kleider waren nicht dieſelben, nein, das
war ihr Kind nicht! und dennoch — „Friedrich,
Friedrich!“ rief ſie.

In der Schlafkammer klappte eine Schrank-
thür und der Gerufene trat hervor, in der einen
Hand eine ſogenannte Holzſchenvioline, d. h. einen
alten Holzſchuh, mit drei bis vier zerſchabten Gei-
genſaiten überſpannt, in der andern einen Bogen,
ganz des Inſtrumentes würdig. So ging er gerade
auf ſein verkümmertes Spiegelbild zu, ſeinerſeits
mit einer Haltung bewußter Würde und Selbſt-
ſtändigkeit, die in dieſem Augenblicke den Unterſchied
zwiſchen beiden ſonſt merkwürdig ähnlichen Knaben
ſtark hervortreten ließ.

„Da, Johannes!“ ſagte er und reichte ihm
mit einer Gönnermiene das Kunſtwerk; „da iſt die
Violine, die ich dir verſprochen habe.“

„Mein Spielen iſt vorbei, ich muß jetzt Geld
verdienen.“ — Johannes warf noch einmal einen
ſcheuen Blick auf Margreth, ſtreckte dann langſam
ſeine Hand aus, bis er das Dargebotene feſt er-
griffen hatte, und brachte es wie verſtohlen unter
die Flügel ſeines armſeligen Jäckchens.

Margreth ſtand ganz ſtill und ließ die Kinder
gewähren. Ihre Gedanken hatten eine andere, ſehr
ernſte Richtung genommen, und ſie blickte mit un-
ruhigem Auge von Einem auf den Andern. Der
[168] fremde Knabe hatte ſich wieder über die Kohlen
gebeugt mit einem Ausdruck augenblicklichen Wohl-
behagens, der an Albernheit grenzte, während in
Friedrichs Zügen der Wechſel eines offenbar mehr
ſelbſtiſchen als gutmüthigen Mitgefühls ſpielte und
ſein Auge in faſt glasartiger Klarheit zum erſten-
male beſtimmt den Ausdruck jenes ungebändigten
Ehrgeizes und Hanges zum Großthun zeigte, der
nachher als ſo ſtarkes Motiv ſeiner meiſten Hand-
lungen hervortrat.

Der Ruf ſeiner Mutter ſtörte ihn aus Ge-
danken, die ihm eben ſo neu als angenehm waren.

Sie ſaß wieder am Spinnrade.

„Friedrich,“ ſagte ſie zögernd, „ſag’ einmal —“
und ſchwieg dann. Friedrich ſah auf und wandte
ſich, da er nichts weiter vernahm, wieder zu ſeinem
Schützling. — „Nein, höre —“ und dann leiſer:
„was iſt das für ein Junge? wie heißt er?“ —
Friedrich antwortete eben ſo leiſe: „Das iſt des
Ohms Simon Schweinehirt, der eine Botſchaft an
den Hülsmeyer hat. Der Ohm hat mir ein paar
Schuhe und eine Weſte von Drillich gegeben, die
hat mir der Junge unterwegs getragen; dafür hab’
ich ihm meine Violine verſprochen; er iſt ja doch ein
armes Kind; Johannes heißt er.“ — „Nun?“
ſagte Margreth. — „Was willſt du, Mutter?“ —
„Wie heißt er weiter?“ — „Ja — weiter nicht —
[169] oder, warte — doch: Niemand, Johannes Niemand
heißt er. — Er hat keinen Vater,“ fügte er leiſer hinzu.

Margreth ſtand auf und ging in die Kammer.
Nach einer Weile kam ſie heraus mit einem harten,
finſtern Ausdruck in den Mienen. „So, Friedrich,“
ſagte ſie, „laß den Jungen gehen, daß er ſeine Be-
ſtellung machen kann. — Junge, was liegſt du da
in der Aſche? haſt du zu Hauſe nichts zu thun?“

Der Knabe raffte ſich mit der Miene eines
Verfolgten ſo eilfertig auf, daß ihm alle Glieder
im Wege ſtanden und die Holzſchenvioline bei einem
Haar in’s Feuer gefallen wäre.

„Warte, Johannes,“ ſagte Friedrich ſtolz, „ich
will dir mein halbes Butterbrod geben, es iſt mir
doch zu groß, die Mutter ſchneidet allemal über’s
ganze Brod.“

„Laß doch,“ ſagte Margreth, „er geht ja nach
Hauſe.“

„Ja, aber er bekommt nichts mehr; Ohm
Simon ißt um 7 Uhr.“ Margreth wandte ſich zu
dem Knaben: „Hebt man dir nichts auf? Sprich,
wer ſorgt für dich?“ — „Niemand,“ ſtotterte das
Kind. — „Niemand?“ wiederholte ſie; „da nimm,
nimm!“ fügte ſie heftig hinzu; „du heißt Niemand
und Niemand ſorgt für dich! Das ſei Gott geklagt!
Und nun mach dich fort! Friedrich, geh nicht mit
ihm, hörſt du, geht nicht zuſammen durch’s Dorf.“
[170] — „Ich will ja nur Holz holen aus dem Schup-
pen,“ antwortete Friedrich. — Als beide Knaben
fort waren, warf ſich Margreth auf einen Stuhl
und ſchlug die Hände mit dem Ausdruck des tiefſten
Jammers zuſammen. Ihr Geſicht war bleich wie
ein Tuch. „Ein falſcher Eid, ein falſcher Eid!“
ſtöhnte ſie. „Was iſt’s? Simon, Simon, wie willſt
du vor Gott beſtehen!“

So ſaß ſie eine Weile, ſtarr mit geklemmten
Lippen, wie in völliger Geiſtesabweſenheit. Friedrich
ſtand vor ihr und hatte ſie ſchon zweimal angeredet.
„Was iſt’s? was willſt du?“ rief ſie auffahrend. —
„Ich bringe Euch Geld,“ ſagte er, mehr erſtaunt
als erſchreckt. — „Geld? wo?“ Sie regte ſich und
die kleine Münze fiel klingend auf den Boden.
Friedrich hob ſie auf. — „Geld vom Ohm Simon,
weil ich ihm habe arbeiten helfen. Ich kann mir
nun ſelber was verdienen.“ — „Geld vom Simon?
wirf’s fort, fort! — nein, gib’s den Armen. Doch
nein, behalt’s,“ flüſterte ſie kaum hörbar; „wir ſind
ſelber arm; wer weiß, ob wir bei dem Betteln vor-
beikommen!“ — „Ich ſoll Montag wieder zum
Ohm und ihm bei der Einſaat helfen.“ — „Du
wieder zu ihm? nein, nein, nimmermehr!“ Sie
umfaßte ihr Kind mit Heftigkeit. „Doch,“ fügte ſie
hinzu, und ein Thränenſtrom ſtürzte ihr plötzlich
über die eingefallenen Wangen; „geh, er iſt mein
[171] einziger Bruder, und die Verläumdung iſt groß!
Aber halt Gott vor Augen und vergiß das täg-
liche Gebet nicht!“

Margreth legte das Geſicht an die Mauer und
weinte laut. Sie hatte manche harte Laſt getragen,
ihres Mannes üble Behandlung, noch ſchwerer
ſeinen Tod und es war eine bittere Stunde, als
die Wittwe das letzte Stück Ackerland einem Gläu-
biger zur Nutznießung überlaſſen mußte und der
Pflug vor ihrem Hauſe ſtille ſtand. Aber ſo war
ihr nie zu Muthe geweſen; dennoch, nachdem ſie
einen Abend durchgeweint, eine Nacht durchwacht
hatte, war ſie dahin gekommen, zu denken, ihr
Bruder Simon könne ſo gottlos nicht ſein, der
Knabe gehöre gewiß nicht ihm, Aehnlichkeiten wollen
nichts beweiſen. Hatte ſie doch ſelbſt vor 40 Jahren
ein Schweſterchen verloren, das genau dem fremden
Hechelkrämer glich. Was glaubt man nicht gern,
wenn man ſo wenig hat und durch Unglauben
dies wenige verlieren ſoll!

Von dieſer Zeit an war Friedrich ſelten mehr
zu Hauſe. Simon ſchien alle wärmeren Gefühle,
deren er fähig war, dem Schweſterſohn zugewendet
zu haben; wenigſtens vermißte er ihn ſehr und ließ
nicht nach mit Botſchaften, wenn ein häusliches
Geſchäft ihn auf einige Zeit bei der Mutter hielt.
Der Knabe war ſeitdem wie verwandelt, das träu-
[172] meriſche Weſen gänzlich von ihm gewichen, er trat
feſt auf, fing an, ſein Aeußeres zu beachten und
bald in den Ruf eines hübſchen, gewandten Burſchen
zu kommen. Sein Ohm, der nicht wohl ohne
Projekte leben konnte, unternahm mitunter be-
deutende öffentliche Arbeiten, z. B. beim Wegbau,
wobei Friedrich für einen ſeiner beſten Arbeiter und
überall als ſeine rechte Hand galt; denn obgleich
deſſen Körperkräfte noch nicht ihr volles Maß er-
reicht hatten, kam ihm doch nicht leicht Jemand
an Ausdauer gleich. Margreth hatte bisher ihren
Sohn nur geliebt, jetzt fing ſie an, ſtolz auf ihn
zu werden und ſogar eine Art Hochachtung für
ihn zu fühlen, da ſie den jungen Menſchen ſo
ganz ohne ihr Zuthun ſich entwickeln ſah, ſogar
ohne ihren Rath, den ſie, wie die meiſten Menſchen,
für unſchätzbar hielt und deshalb die Fähigkeiten
nicht hoch genug anzuſchlagen wußte, die eines ſo
koſtbaren Förderungsmittels entbehren konnten.

In ſeinem achtzehnten Jahre hatte Friedrich
ſich bereits einen bedeutenden Ruf in der jungen
Dorfwelt geſichert durch den Ausgang einer Wette,
in Folge deren er einen erlegten Eber über zwei
Meilen weit auf ſeinem Rücken trug, ohne abzu-
ſetzen. Indeſſen war der Mitgenuß des Ruhms
auch ſo ziemlich der einzige Vortheil, den Margreth
aus dieſen günſtigen Umſtänden zog, da Friedrich
[173] immer mehr auf ſein Aeußeres verwandte und all-
mählig anfing, es ſchwer zu verdauen, wenn Geld-
mangel ihn zwang, irgend Jemand im Dorf darin
nachzuſtehen. Zudem waren alle ſeine Kräfte auf
den auswärtigen Erwerb gerichtet; zu Hauſe ſchien
ihm, ganz im Widerſpiel mit ſeinem ſonſtigen Rufe,
jede anhaltende Beſchäftigung läſtig, und er unter-
zog ſich lieber einer harten, aber kurzen Anſtrengung,
die ihm bald erlaubte, ſeinem frühern Hirtenamte
wieder nachzugehen, was bereits begann, ſeinem
Alter unpaſſend zu werden, und ihm gelegentlichen
Spott zuzog, vor dem er ſich aber durch ein paar
derbe Zurechtweiſungen mit der Fauſt Ruhe ver-
ſchaffte. So gewöhnte man ſich daran, ihn bald
geputzt und fröhlich als anerkannten Dorfelegant
an der Spitze des jungen Volkes zu ſehen, bald
wieder als zerlumpten Hirtenbuben einſam und
träumeriſch hinter den Kühen herſchleichend, oder
in einer Waldlichtung liegend, ſcheinbar gedankenlos
und das Moos von den Bäumen rupfend.

Um dieſe Zeit wurden die ſchlummernden Ge-
ſetze doch einigermaßen aufgerüttelt durch eine Bande
von Holzfrevlern, die unter dem Namen der Blau-
kittel alle ihre Vorgänger ſo weit an Liſt und
Frechheit übertraf, daß es dem Langmüthigſten zu
viel werden mußte. Ganz gegen den gewöhnlichen
Stand der Dinge, wo man die ſtärkſten Böcke der
[174] Heerde mit dem Finger bezeichnen konnte, war es
hier trotz aller Wachſamkeit bisher nicht möglich
geweſen, auch nur ein Individuum namhaft zu
machen. Ihre Benennung erhielten ſie von der
ganz gleichförmigen Tracht, durch die ſie das Er-
kennen erſchwerten, wenn etwa ein Förſter noch
einzelne Nachzügler im Dickicht verſchwinden ſah.
Sie verheerten Alles wie die Wanderraupe, ganze
Waldſtrecken wurden in einer Nacht gefällt und
auf der Stelle fortgeſchafft, ſo daß man am andern
Morgen nichts fand, als Späne und wüſte Haufen
von Topholz, und der Umſtand, daß nie Wagen-
ſpuren einem Dorfe zuführten, ſondern immer vom
Fluſſe her und dorthin zurück, bewies, daß man
unter dem Schutz und vielleicht mit dem Beiſtande
der Schiffseigenthümer handelte. In der Bande
mußten ſehr gewandte Spione ſein, denn die Förſter
konnten Wochen lang umſonſt wachen; in der
erſten Nacht, gleichviel, ob ſtürmiſch oder mondhell,
wo ſie vor Uebermüdung nachließen, brach die Zer-
ſtörung ein. Seltſam war es, daß das Landvolk
umher ebenſo unwiſſend und geſpannt ſchien, als
die Förſter ſelber.

Von einigen Dörfern ward mit Beſtimmtheit
geſagt, daß ſie nicht zu den Blaukitteln gehörten,
aber keines konnte als dringend verdächtig bezeichnet
werden, ſeit man das verdächtigſte von allen, das
[175] Dorf B. freiſprechen mußte. Ein Zufall hatte
dies bewirkt, eine Hochzeit, auf der faſt alle Be-
wohner dieſes Dorfes notoriſch die Nacht zugebracht
hatten, während zu eben dieſer Zeit die Blaukittel
eine ihrer ſtärkſten Expeditionen ausführten.

Der Schaden in den Forſten war indeß all-
zugroß, deshalb wurden die Maßregeln dagegen
auf eine bisher unerhörte Weiſe geſteigert; Tag
und Nacht wurde patrouillirt, Oberknechte, Haus-
bediente mit Gewehren verſehen und den Forſtbeamten
zugeſellt. Dennoch war der Erfolg nur gering und
die Wächter hatten oft kaum das eine Ende des
Forſtes verlaſſen, wenn die Blaukittel ſchon zum
andern einzogen. Das währte länger als ein
volles Jahr, Wächter und Blaukittel, Blaukittel
und Wächter, wie Sonne und Mond, immer ab-
wechſelnd im Beſitz des Terrains und nie zu-
ſammentreffend.

Es war im Juli 1756 früh um drei Uhr;
der Mond ſtand klar am Himmel, aber ſein Glanz
fing an zu ermatten und im Oſten zeigte ſich be-
reits ein ſchmaler gelber Streif, der den Horizont
beſäumte und den Eingang einer engen Thalſchlucht
wie mit einem Goldbande ſchloß. Friedrich lag im
Graſe, nach ſeiner gewohnten Weiſe, und ſchnitzelte
an einem Weidenſtabe, deſſen knotigem Ende er die
Geſtalt eines ungeſchlachten Thieres zu geben ver-
[176] ſuchte. Er ſah übermüdet aus, gähnte, ließ mit-
unter ſeinen Kopf an einem verwitterten Stamm-
knorren ruhen und Blicke, dämmeriger als der
Horizont, über den mit Geſtrüpp und Aufſchlag
faſt verwachſenen Eingang des Grundes ſtreifen.
Ein paarmal belebten ſich ſeine Augen und nahmen
den ihnen eigenthümlichen glasartigen Glanz an,
aber gleich nachher ſchloß er ſie wieder halb und
gähnte und dehnte ſich, wie es nur faulen Hirten
erlaubt iſt. Sein Hund lag in einiger Entfernung
nah bei den Kühen, die unbekümmert um die
Forſtgeſetze eben ſo oft den jungen Baumſpitzen
als dem Graſe zuſprachen und in die friſche Mor-
genluft ſchnaubten.

Aus dem Walde drang von Zeit zu Zeit ein
dumpfer, krachender Schall; der Ton hielt nur
einige Sekunden an, begleitet von einem langen
Echo an den Bergwänden und wiederholte ſich etwa
alle 5 bis 8 Minuten. Friedrich achtete nicht
darauf; nur zuweilen, wenn das Getöſe ungewöhn-
lich ſtark oder anhaltend war, hob er den Kopf
und ließ ſeine Blicke langſam über die verſchiedenen
Pfade gleiten, die ihren Ausgang in dem Thal-
grunde fanden.

Es fing bereits ſtark zu dämmern an; die
Vögel begannen leiſe zu zwitſchern und der Thau
ſtieg fühlbar aus dem Grunde. Friedrich war an
[177] dem Stamm hinabgeglitten und ſtarrte, die Arme
über den Kopf verſchlungen in das leiſe einſchleichende
Morgenroth. Plötzlich fuhr er auf: über ſein
Geſicht fuhr ein Blitz, er horchte einige Sekunden
mit vorgebeugtem Oberleib wie ein Jagdhund, dem
die Luft Witterung zuträgt. Dann ſchob er ſchnell
zwei Finger in den Mund und pfiff gellend und
anhaltend. — „Fidel, du verfluchtes Thier!“ Ein
Steinwurf traf die Seite des unbeſorgten Hundes,
der vom Schlafe aufgeſchreckt, zuerſt um ſich biß
und dann heulend auf drei Beinen dort Troſt
ſuchte, von wo das Uebel ausgegangen war.

In demſelben Augenblicke wurden die Zweige
eines nahen Gebüſches faſt ohne Geräuſch zurück-
geſchoben und ein Mann trat heraus, im grünen
Jagdrock, den ſilbernen Wappenſchild am Arm,
die geſpannte Büchſe in der Hand. Er ließ ſchnell
ſeine Blicke über die Schlucht fahren und ſie dann
mit beſonderer Schärfe auf dem Knaben verweilen,
trat dann vor, winkte nach dem Gebüſch, und
allmählig wurden 7 bis 8 Männer ſichtbar, alle
in ähnlicher Kleidung, Waidmeſſer im Gürtel und
die geſpannten Gewehre in der Hand.

„Friedrich, was war das?“ fragte der zuerſt
Erſchienene. — „Ich wollte, daß der Racker auf
der Stelle krepirte. Seinetwegen können die Kühe
12
[178] mir die Ohren vom Kopfe freſſen.“ — „Die
Canaille hat uns geſehen,“ ſagte ein Anderer. —

„Morgen ſollſt du auf die Reiſe mit einem
Stein am Halſe,“ fuhr Friedrich fort und ſtieß
nach dem Hunde. — „Friedrich, ſtell dich nicht an
wie ein Narr! Du kennſt mich und du verſtehſt
mich auch!“ Ein Blick begleitete dieſe Worte, der
ſchnell wirkte. — „Herr Brandes, denkt an meine
Mutter!“ — „Das thu’ ich. Haſt du nichts im
Walde gehört?“ — „Im Walde?“ — Der Knabe
warf einen raſchen Blick auf des Förſters Geſicht.
— „Eure Holzfäller, ſonſt nichts.“ — „Meine
Holzfäller!“

Die ohnehin dunkle Geſichtsfarbe des Förſters
ging in tiefes Braunroth über. „Wie viele ſind
ihrer, und wo treiben ſie ihr Weſen?“ — „Wo-
hin Ihr ſie geſchickt habt; ich weiß es nicht.“ —
Brandes wandte ſich zu ſeinen Gefährten: „Geht
voran; ich komme gleich nach.“

Als einer nach dem andern im Dickicht ver-
ſchwunden war, trat Brandes dicht vor den Knaben:
„Friedrich“, ſagte er mit dem Ton unterdrückter
Wuth, „meine Geduld iſt zu Ende; ich möchte dich
prügeln wie einen Hund, und mehr ſeid ihr auch
nicht werth. Ihr Lumpenpack, dem kein Ziegel
auf dem Dach gehört! Bis zum Betteln habt
ihr es, gottlob, bald gebracht, und an meiner Thür
[179] ſoll deine Mutter, die alte Hexe, keine verſchimmelte
Brodrinde bekommen. Aber vorher ſollt ihr mir
noch Beide in’s Hundeloch.“ Friedrich griff krampf-
haft nach einem Aſte. Er war todtenbleich und
ſeine Augen ſchienen wie Kryſtallkugeln aus dem
Kopfe ſchießen zu wollen. Doch nur einen Augen-
blick. Dann kehrte die größte, an Erſchlaffung
grenzende Ruhe zurück. „Herr,“ ſagte er feſt, mit
faſt ſanfter Stimme, „Ihr habt geſagt, was Ihr
nicht verantworten könnt, und ich vielleicht auch.
Wir wollen es gegen einander aufgehen laſſen, und
nun will ich Euch ſagen, was Ihr verlangt. Wenn
Ihr die Holzfäller nicht ſelbſt beſtellt habt, ſo
müſſen es die Blaukittel ſein; denn aus dem Dorfe
iſt kein Wagen gekommen; ich habe den Weg ja
vor mir, und vier Wagen ſind es. Ich habe ſie
nicht geſehen, aber den Hohlweg hinauffahren hören.“
Er ſtockte einen Augenblick. —

„Könnt Ihr ſagen, daß ich je einen Baum
in Eurem Revier gefällt habe? überhaupt, daß ich
je anderwärts gehauen habe, als auf Beſtellung?
Denkt nach, ob Ihr das ſagen könnt?“

Ein verlegenes Murmeln war die ganze Ant-
wort des Förſters, der nach Art der meiſten rauhen
Menſchen leicht bereute. Er wandte ſich unwirſch
und ſchritt dem Gebüſche zu. — „Nein Herr,“
rief Friedrich, „wenn Ihr zu den andern Förſtern
12*
[180] wollt, die ſind dort an der Buche hinaufgegangen.“
„An der Buche?“ ſagte Brandes zweifelhaft, „nein,
dort hinüber, nach dem Maſtergrunde.“ — „Ich
ſage Euch, an der Buche; des langen Heinrich
Flintenriemen blieb noch am krummen Aſt dort
hängen; ich hab’s ja geſehen!“

Der Förſter ſchlug den bezeichneten Weg ein.

Friedrich hatte die ganze Zeit hindurch ſeine
Stellung nicht verlaſſen, halb liegend, den Arm
um einen dürren Aſt geſchlungen, ſah er dem Fort-
gehenden unverrückt nach, wie er durch den halb-
verwachſenen Steig glitt, mit den vorſichtigen weiten
Schritten ſeines Metiers, ſo geräuſchlos wie ein
Luchs die Hühnerſtiege erklimmt. Hier ſank ein
Zweig hinter ihm, dort einer; die Umriſſe ſeiner
Geſtalt ſchwanden immer mehr. Da blitzte es noch
einmal durch’s Laub. Es war ein Stahlknopf
ſeines Jagdrocks; nun war er fort. Friedrichs
Geſicht hatte während dieſes allmähligen Ver-
ſchwindens den Ausdruck ſeiner Kälte verloren und
ſeine Züge ſchienen zuletzt unruhig bewegt. Gereute
es ihn vielleicht, den Förſter nicht um Verſchweigung
ſeiner Angaben gebeten zu baben? Er ging einige
Schritte voran, blieb dann ſtehen. „Es iſt zu
ſpät,“ ſagte er vor ſich hin und griff nach ſeinem
Hute. Ein leiſes Picken im Gebüſche, nicht zwanzig
Schritte von ihm. Es war der Förſter, der den
[181] Flintenſtein ſchärfte. Friedrich horchte. — „Nein!“
ſagte er dann mit entſchloſſenem Tone, raffte ſeine
Siebenſachen zuſammen und trieb das Vieh eil-
fertig die Schlucht entlang.

Um Mittag ſaß Frau Margreth am Heerd
und kochte Thee. — Friedrich war krank heimge-
kommen, er klagte über heftige Kopfſchmerzen und
hatte auf ihre beſorgte Nachfrage erzählt, wie er
ſich ſchwer geärgert über den Förſter, kurz den
ganzen eben beſchriebenen Vorgang, mit Ausnahme
einiger Kleinigkeiten, die er beſſer fand, für ſich zu
behalten. Margreth ſah ſchweigend und trübe in
das ſiedende Waſſer. Sie war es wohl gewohnt,
ihren Sohn mitunter klagen zu hören, aber heute
kam er ihr ſo angegriffen vor, wie faſt nie. Sollte
wohl eine Krankheit im Anzuge ſein? ſie ſeufzte
tief und ließ einen eben ergriffenen Holzblock fallen.

„Mutter!“ rief Friedrich aus der Kammer. —
„Was willſt du?“ — „War das ein Schuß?“ —
„Ach nein, ich weiß nicht, was du meinſt.“ —
„Es pocht mir wohl nur ſo im Kopfe,“ verſetzte
er. Die Nachbarin trat herein und erzählte mit
leiſem Flüſtern irgend eine unbedeutende Klatſcherei,
die Margreth ohne Theilnahme anhörte. Dann
ging ſie. —

„Mutter!“ rief Friedrich. Margreth ging zu
ihm hinein. „Was erzählte die Hülsmeyer?“ —
[182] „Ach gar nichts, Lügen, Wind!“ — Friedrich
richtete ſich auf. — „Von der Gretchen Siemers;
du weißt ja wohl die alte Geſchichte; und iſt doch
nichts Wahres dran.“ — Friedrich legte ſich wieder
hin. „Ich will ſehen, ob ich ſchlafen kann,“
ſagte er.

Margreth ſaß am Heerde; ſie ſpann und
dachte wenig Erfreuliches. Im Dorfe ſchlug es
halb zwölf; die Thüre klinkte und der Gericht-
ſchreiber Kapp trat herein. —

„Guten Tag, Frau Mergel,“ ſagte er; „könnt
Ihr mir einen Trunk Milch geben? ich komme
von M.“ — Als Frau Mergel das Verlangte
brachte, fragte er: „Wo iſt Friedrich?“ Sie war
gerade beſchäftigt, einen Teller hervorzulangen und
überhörte die Frage. Er trank zögernd und in
kurzen Abſätzen. „Wißt Ihr wohl,“ ſagte er dann,
„daß die Blaukittel in dieſer Nacht wieder im
Maſterholze eine ganze Strecke ſo kahl gefegt haben,
wie meine Hand?“ — „Ei, du frommer Gott!“
verſetzte ſie gleichgültig. — „Die Schandbuben,“
fuhr der Schreiber fort, „ruiniren Alles; wenn ſie
noch Rückſicht nähmen auf das junge Holz, aber
Eichenſtämmchen wie mein Arm dick, wo nicht
einmal eine Ruderſtange drin ſteckt! Es iſt, als
ob ihnen anderer Leute Schaden eben ſo lieb wäre
wie ihr Profit!“ — „Es iſt Schade!“ ſagte
[183] Margreth. Der Amtsſchreiber hatte getrunken und
ging noch immer nicht. Er ſchien etwas auf dem
Herzen zu haben. „Habt Ihr nichts von Brandes
gehört?“ fragte er plötzlich. — „Nichts; er kommt
niemals hier in’s Haus.“ — „So wißt Ihr nicht,
was ihm begegnet iſt?“ — „Was denn?“ fragte
Margreth geſpannt. — „Er iſt todt!“ — „Todt!“
rief ſie, „was, todt? Um Gotteswillen! er ging
ja noch heute Morgen ganz geſund hier vorüber
mit der Flinte auf dem Rücken!“ — „Er iſt todt,“
wiederholte der Schreiber, ſie ſcharf fixirend; „von
den Blaukitteln erſchlagen. Vor einer Viertelſtunde
wurde die Leiche in’s Dorf gebracht.“

Margreth ſchlug die Hände zuſammen. —
„Gott im Himmel, geh’ nicht mit ihm in’s Gericht!
er wußte nicht, was er that!“ — „Mit ihm!“
rief der Amtsſchreiber, „mit dem verfluchten Mörder,
meint Ihr?“ Aus der Kammer drang ein ſchweres
Stöhnen. Margreth eilte hin und der Schreiber
folgte ihr. Friedrich ſaß aufrecht im Bette, das
Geſicht in die Hände gedrückt und ächzte wie ein
Sterbender. — „Friedrich, wie iſt dir?“ ſagte die
Mutter. — „Wie iſt dir?“ wiederholte der Amts-
ſchreiber. — „O mein Leib, mein Kopf!“ jammerte
er. — „Was fehlt ihm?“ — „Ach Gott weiß
es,“ verſetzte ſie; „er iſt ſchon um vier mit den
Kühen heimgekommen, weil ihm ſo übel war. [...]
[184] Friedrich, Friedrich antworte doch, ſoll ich zum
Doctor?“ — „Nein, nein,“ ächzte er, „es iſt nur
Kolik, es wird ſchon beſſer.“

Er legte ſich zurück; ſein Geſicht zuckte krampf-
haft vor Schmerz; dann kehrte die Farbe wieder.
„Geht,“ ſagte er matt; „ich muß ſchlafen, dann
gehts vorüber.“ —

„Frau Mergel,“ ſagte der Amtsſchreiber ernſt,
„iſt es gewiß, daß Friedrich um vier zu Hauſe
kam, und nicht wieder fortging?“ — Sie ſah ihn
ſtarr an. „Fragt jedes Kind auf der Straße.
Und Fortgehen? — wollte Gott, er könnt’ es!“
— Hat er Euch nichts von Brandes erzählt?“ —
„In Gottes Namen, ja, daß er ihn im Walde
geſchimpft und unſere Armuth vorgeworfen hat,
der Lump! — Doch Gott verzeih mir, er iſt todt!
Geht!“ fuhr ſie heftig fort; „ſeid Ihr gekommen,
um ehrliche Leute zu beſchimpfen? Geht!“ —
Sie wandte ſich wieder zu ihrem Sohne; der
Schreiber ging. — „Friedrich, wie iſt dir?“ ſagte
die Mutter; „haſt du wohl gehört? ſchrecklich,
ſchrecklich! ohne Beichte und Abſolution!“ —

„Mutter, Mutter, um Gotteswillen, laß mich
ſchlafen; ich kann nicht mehr!“

In dieſem Augenblicke trat Johannes Niemand
in die Kammer; dünn und lang wie eine Hopfen-
ſtange, aber zerlumpt und ſcheu, wie wir ihn vor
[185] fünf Jahren geſehen. Sein Geſicht war noch
bleicher als gewöhnlich. „Friedrich,“ ſtotterte er,
„du ſollſt ſogleich zum Ohm kommen; er hat
Arbeit für dich; aber ſogleich.“ — Friedrich drehte
ſich gegen die Wand. — „Ich komme nicht,“ ſagte
er barſch, „ich bin krank.“ — „Du mußt aber
kommen,“ keuchte Johannes; „er hat geſagt, ich
müßte dich mitbringen.“ —

Friedrich lachte höhniſch auf: „das will ich
doch ſehen!“ — „Laß ihn in Ruhe, er kann nicht,“
ſeufzte Margreth, „du ſiehſt ja, wie es ſteht.“ —
Sie ging auf einige Minuten hinaus; als ſie
zurückkam, war Friedrich bereits angekleidet. —
„Was fällt dir ein?“ rief ſie, „du kannſt, du
ſollſt nicht gehen!“ — „Was ſein muß, ſchickt ſich
wohl,“ verſetzte er und war ſchon zur Thüre hin-
aus mit Johannes. — „Ach Gott,“ ſeufzte die
Mutter, „wenn die Kinder klein ſind, treten ſie
uns in den Schooß, und wenn ſie groß ſind,
in’s Herz!“

Die gerichtliche Unterſuchung hatte ihren An-
fang genommen, die That lag klar am Tage; über
den Thäter aber waren die Anzeigen ſo ſchwach,
daß, obſchon alle Umſtände die Blaukittel dringend
verdächtigten, man doch nicht mehr als Muth-
maßungen wagen konnte. Eine Spur ſchien Licht
geben zu wollen: doch rechnete man aus Gründen
[186] wenig darauf. Die Abweſenheit des Gutsherrn
hatte den Gerichtſchreiber genöthigt, auf eigene Hand
die Sache einzuleiten. Er ſaß am Tiſche; die
Stube war gedrängt voll von Bauern, theils neu-
gierigen, theils ſolchen, von denen man in Er-
mangelung eigentlicher Zeugen einigen Aufſchluß zu
erhalten hoffte. Hirten, die in derſelben Nacht ge-
hütet, Knechte, die den Acker in der Nähe beſtellt,
Alle ſtanden ſtramm und feſt, die Hände in den
Taſchen, gleichſam als ſtillſchweigende Erklärung,
daß ſie nicht einzuſchreiten geſonnen ſeien.

Acht Forſtbeamten wurden vernommen. Ihre
Ausſagen waren völlig gleichlautend: Brandes habe
ſie am zehnten Abends zur Runde beſtellt, da ihm
von einem Vorhaben der Blaukittel müſſe Kunde
zugekommen ſein; doch habe er ſich nur unbeſtimmt
darüber geäußert. Um zwei Uhr in der Nacht ſeien
ſie ausgezogen und auf manche Spuren der Zer-
ſtörung geſtoßen, die den Oberförſter ſehr übel ge-
ſtimmt; ſonſt ſei Alles ſtill geweſen. Gegen vier
Uhr habe Brandes geſagt: „wir ſind angeführt,
laßt uns heimgehen.“ — Als ſie nun um den
Bremerberg gewendet und zugleich der Wind um-
geſchlagen, habe man deutlich im Maſterholz fällen
gehört und aus der ſchnellen Folge der Schläge
geſchloſſen, daß die Blaukittel am Werk ſeien. Man
habe nun eine Weile berathſchlagt, ob es thunlich
[187] ſei, mit ſo geringer Macht die kühne Bande an-
zugreifen, und ſich dann ohne beſtimmten Entſchluß
dem Schalle langſam genähert. Nun folgte der
Auftritt mit Friedrich. Ferner: nachdem Brandes
ſie ohne Weiſung fortgeſchickt, ſeien ſie eine Weile
vorangeſchritten und dann, als ſie bemerkt, daß
das Getöſe im noch ziemlich weit entfernten Walde
gänzlich aufgehört, ſtille geſtanden, um den Ober-
förſter zu erwarten.

Die Zögerung habe ſie verdroſſen, und nach
etwa zehn Minuten ſeien ſie weiter gegangen und
ſo bis an den Ort der Verwüſtung. Alles ſei
vorüber geweſen, kein Laut mehr im Walde, von
zwanzig gefällten Stämmen noch acht vorhanden,
die übrigen bereits fortgeſchafft. Es ſei ihnen un-
begreiflich, wie man dieſes in’s Werk geſtellt, da
keine Wagenſpuren zu finden geweſen.

Auch habe die Dürre der Jahrszeit und der
mit Fichtennadeln beſtreute Boden keine Fußſtapfen
unterſcheiden laſſen, obgleich der Grund ringsumher
wie feſtgeſtampft war. Da man nun überlegt, daß
es zu nichts nützen könne, den Oberförſter zu er-
warten, ſei man raſch der andern Seite des Waldes
zugeſchritten, in der Hoffnung, vielleicht noch einen
Blick von den Frevlern zu erhaſchen. Hier habe
ſich einem von ihnen beim Ausgange des Waldes
die Flaſchenſchnur in Brombeerranken verſtrickt, und
[188] als er umgeſchaut, habe er etwas im Geſtrüpp
blitzen ſehen; es war die Gurtſchnalle des Ober-
förſters, den man nun hinter den Ranken liegend
fand, grad ausgeſtreckt, die rechte Hand um den
Flintenlauf geklemmt, die andere geballt und die
Stirn von einer Axt geſpalten.

Dies waren die Ausſagen der Förſter; nun
kamen die Bauern an die Reihe, aus denen jedoch
nichts zu bringen war. Manche behaupteten, um
vier Uhr noch zu Hauſe oder anderswo beſchäftigt
geweſen zu ſein, und ſie waren ſämmtlich angeſeſſene,
unverdächtige Leute. Man mußte ſich mit ihren
negativen Zeugniſſen begnügen.

Friedrich ward herein gerufen. Er trat ein
mit einem Weſen, das ſich durchaus nicht von
ſeinem gewöhnlichen unterſchied, weder geſpannt noch
keck. Das Verhör währte ziemlich lange und die
Fragen waren mitunter ziemlich ſchlau geſtellt; er
beantwortete ſie jedoch alle offen und beſtimmt und
erzählte den Vorgang zwiſchen ihm und dem Ober-
förſter ziemlich der Wahrheit gemäß, bis auf das
Ende, das er gerathener fand, für ſich zu behalten.
Sein Alibi zur Zeit des Mordes war leicht er-
wieſen.

Der Förſter lag am Ausgange des Maſter-
holzes; über dreiviertel Stunden Weges von der
Schlucht, in der er Friedrich um vier Uhr ange-
[189] redet und aus der dieſer ſeine Heerde ſchon zehn
Minuten ſpäter in’s Dorf getrieben. Jedermann
hatte dies geſehen; alle anweſenden Bauern be-
eiferten ſich, es zu bezeugen; mit dieſem hatte er
geredet, jenem zugenickt.

Der Gerichtsſchreiber ſaß unmuthig und ver-
legen da. Plötzlich fuhr er mit der Hand hinter
ſich und brachte etwas Blinkendes vor Friedrichs
Auge. „Wem gehört dies?“ — Friedrich ſprang
drei Schritt zurück. „Herr Jeſus! ich dachte Ihr
wolltet mir den Schädel einſchlagen.“ Seine Augen
waren raſch über das tödtliche Werkzeug gefahren
und ſchienen momentan auf einem ausgebrochenen
Splitter am Stiele zu haften. „Ich weiß es nicht,“
ſagte er feſt. — Es war die Axt, die man in dem
Schädel des Oberförſters eingeklammert gefunden
hatte. — „Sieh ſie genau an,“ fuhr der Gerichts-
ſchreiber fort. Friedrich faßte ſie mit der Hand,
beſah ſie oben, unten, wandte ſie um. „Es iſt
eine Axt wie andere,“ ſagte er dann und legte ſie
gleichgültig auf den Tiſch. Ein Blutfleck ward
ſichtbar; er ſchien zu ſchaudern, aber er wiederholte
noch einmal ſehr beſtimmt: „Ich kenne ſie nicht.“
Der Gerichtsſchreiber ſeufzte vor Unmuth. Er ſelbſt
wußte um nichts mehr, und hatte nur einen Ver-
ſuch zu möglicher Entdeckung durch Ueberraſchung
[190] machen wollen. Es blieb nichts übrig, als das
Verhör zu ſchließen.

Denjenigen, die vielleicht auf den Ausgang
dieſer Begebenheit geſpannt ſind, muß ich ſagen,
daß dieſe Geſchichte nie aufgeklärt wurde, obwohl
noch viel dafür geſchah und dieſem Verhöre mehrere
folgten. Den Blaukitteln ſchien durch das Auf-
ſehen, das der Vorgang gemacht und die darauf
folgenden geſchärften Maßregeln der Muth genommen;
ſie waren von nun an wie verſchwunden, und ob-
gleich ſpäterhin noch mancher Holzfrevler erwiſcht
wurde, fand man doch nie Anlaß, ihn der be-
rüchtigten Bande zuzuſchreiben. Die Axt lag zwanzig
Jahre nachher als unnützes corpus delicti im
Gerichtsarchiv, wo ſie wohl noch jetzt ruhen mag
mit ihren Roſtflecken. Es würde in einer erdichteten
Geſchichte Unrecht ſein, die Neugier des Leſers ſo
zu täuſchen. Aber dies Alles hat ſich wirklich zu-
getragen; ich kann nichts davon oder dazu thun.

Am nächſten Sonntage ſtand Friedrich ſehr
früh auf, um zur Beichte zu gehen. Es war Mariä
Himmelfahrt und die Pfarrgeiſtlichen ſchon vor
Tagesanbruch im Beichtſtuhle.

Nachdem er ſich im Finſtern angekleidet, ver-
ließ er ſo geräuſchlos wie möglich den engen Ver-
ſchlag, der ihm in Simons Hauſe eingeräumt war.

In der Küche mußte ſein Gebetbuch auf dem
[191] Sims liegen und er hoffte, es mit Hülfe des
ſchwachen Mondlichtes zu finden; es war nicht da.
Er warf die Augen ſuchend umher und fuhr zu-
ſammen; in der Kammerthür ſtand Simon, faſt
unbekleidet, ſeine dürre Geſtalt, ſein ungekämmtes,
wirres Haar und die vom Mondſchein verurſachte
Bläſſe des Geſichts gaben ihm ein ſchauerlich ver-
ändertes Anſehen. „Sollte er nachtwandeln?“
dachte Friedrich, und verhielt ſich ganz ſtill. —
„Friedrich, wohin?“ flüſterte der Alte. — „Ohm,
ſeid Ihr’s? ich will beichten gehen.“ — „Das
dacht ich mir; geh’ in Gottes Namen, aber beichte
wie ein guter Chriſt.“ — „Das will ich,“ ſagte
Friedrich. — „Denk an die zehn Gebote: du ſollſt
kein Zeugniß ablegen gegen deinen Nächſten.“ —
„Kein falſches!“ — „Nein, gar keines; du biſt
ſchlecht unterrichtet; wer einen andern in der Beichte
anklagt, der empfängt das Sakrament unwürdig.“

Beide ſchwiegen. — „Ohm, wie kommt Ihr
darauf?“ ſagte Friedrich dann; „Eu’r Gewiſſen iſt
nicht rein; Ihr habt mich belogen.“ — „Ich?
ſo?“ — „Wo iſt Eure Axt?“ — „Meine Axt?
auf der Tenne.“ — „Habt Ihr einen neuen Stiel
hinein gemacht? wo iſt der alte?“ — „Den kannſt
du heute bei Tage im Holzſchuppen finden.“

„Geh,“ fuhr er verächtlich fort, „ich dachte
du ſeieſt ein Mann; aber du biſt ein altes Weib,
[192] das gleich meint das Haus brenne, wenn ihr Feuer-
topf raucht. Sieh,“ fuhr er fort, „wenn ich mehr
von der Geſchichte weiß, als der Thürpfoſten da,
ſo will ich ewig nicht ſelig werden. Längſt war ich
zu Haus,“ fügte er hinzu. — Friedrich ſtand be-
klemmt und zweifelnd. Er hätte viel darum ge-
geben, ſeines Ohms Geſicht ſehen zu können. Aber
während ſie flüſterten, hatte der Himmel ſich bewölkt.

„Ich habe ſchwere Schuld,“ ſeufzte Friedrich,
„daß ich ihn den unrechten Weg geſchickt — ob-
gleich — doch, dies hab ich nicht gedacht, nein,
gewiß nicht. Ohm, ich habe Euch ein ſchweres Ge-
wiſſen zu danken.“ — „So geh, beicht!“ flüſterte
Simon mit bebender Stimme; „verunehre das Sa-
crament durch Angeberei und ſetze armen Leuten
einen Spion auf den Hals, der ſchon Wege finden
wird, ihnen das Stückchen Brod aus den Zähnen
zu reißen, wenn er gleich nicht reden darf — geh!“

Friedrich ſtand unſchlüſſig; er hörte ein leiſes
Geräuſch; die Wolken verzogen ſich, das Mondlicht
fiel wieder auf die Kammerthür: ſie war geſchloſſen.
Friedrich ging an dieſem Morgen nicht zur Beichte.

Der Eindruck, den dieſer Vorfall auf Friedrich
gemacht, erloſch leider nur zu bald. Wer zweifelt
daran, daß Simon Alles that, ſeinen Adoptivſohn
dieſelben Wege zu leiten, die er ſelber ging? Und
in Friedrich lagen Eigenſchaften, die dies nur zu
[193] ſehr erleichterten: Leichtſinn, Erregbarkeit, und vor
Allem ein grenzenloſer Hochmuth, der nicht immer
den Schein verſchmähte, und dann Alles daran
ſetzte, durch Wahrmachung des Uſurpirten möglicher
Beſchämung zu entgehen. Seine Natur war nicht
unedel, aber er gewöhnte ſich, die innere Schande
der äußern vorzuziehen. Man darf nur ſagen, er
gewöhnte ſich zu prunken, während ſeine Mutter
darbte.

Dieſe unglückliche Wendung ſeines Charakters
war indeſſen das Werk mehrerer Jahre, in denen
man bemerkte, daß Margreth immer ſtiller über ihren
Sohn ward und allmählich in einen Zuſtand der
Verkommenheit verſank, den man früher bei ihr für
unmöglich gehalten hätte. Sie wurde ſcheu, ſaum-
ſelig, ſogar unordentlich, und Manche meinten, ihr
Kopf habe gelitten. Friedrich ward deſto lauter; er
verſäumte keine Kirchweih oder Hochzeit, und da ein
ſehr empfindliches Ehrgefühl ihn die geheime Miß-
billigung Mancher nicht überſehen ließ, war er gleich-
ſam unter Waffen, der öffentlichen Meinung nicht
ſowohl Trotz zu bieten, als ſie den Weg zu leiten,
der ihm gefiel. Er war äußerlich ordentlich, nüch-
tern, anſcheinend treuherzig, aber liſtig, prahleriſch
und oft roh, ein Menſch, an dem Niemand Freude
haben konnte, am wenigſten ſeine Mutter, und der
dennoch durch ſeine gefürchtete Kühnheit und noch
13
[194] mehr gefürchtete Tücke ein gewiſſes Uebergewicht im
Dorfe erlangt hatte, das um ſo mehr anerkannt
wurde, je mehr man ſich bewußt war, ihn nicht zu
kennen und nicht berechnen zu können, weſſen er
am Ende fähig ſei. Nur ein Burſch im Dorfe,
Wilm Hülsmeyer, wagte im Bewußtſein ſeiner Kraft
und guter Verhältniſſe ihm die Spitze zu bieten;
und da er gewandter in Worten war, als Friedrich,
und immer, wenn der Stachel ſaß, einen Scherz
daraus zu machen wußte, ſo war dies der Einzige,
mit dem Friedrich ungern zuſammentraf.

Vier Jahre waren verfloſſen; es war im Oc-
tober; der milde Herbſt von 1760, der alle Scheunen
mit Korn und alle Keller mit Wein füllte, hatte
ſeinen Reichthum auch über dieſen Erdwinkel ſtrömen
laſſen, und man ſah mehr Betrunkene, hörte von
mehr Schlägereien und dummen Streichen, als je.
Ueberall gab’s Luſtbarkeiten; der blaue Montag kam
in Aufnahme, und wer ein paar Thaler erübrigt
hatte, wollte gleich eine Frau dazu, die ihm heute
eſſen und morgen hungern helfen könne. Da gab
es im Dorfe eine tüchtige, ſolide Hochzeit, und die
Gäſte durften mehr erwarten, als eine verſtimmte
Geige, ein Glas Branntwein und was ſie an guter
Laune ſelber mitbrachten. Seit früh war Alles auf
den Beinen; vor jeder Thüre wurden Kleider ge-
lüftet, und B. glich den ganzen Tag einer Trödel-
[195] bude. Da viele Auswärtige erwartet wurden, wollte
Jeder gern die Ehre des Dorfes oben halten.

Es war 7 Uhr Abends und Alles in vollem
Gange; Jubel und Gelächter an allen Enden, die
niedern Stuben zum Erſticken angefüllt mit blauen,
rothen und gelben Geſtalten, gleich Pfandſtällen, in
denen eine zu große Heerde eingepfercht iſt. Auf
der Tenne ward getanzt, das heißt, wer zwei Fuß
Raum erobert hatte, drehte ſich darauf immer rund
um und ſuchte durch Jauchzen zu erſetzen, was an
Bewegung fehlte. Das Orcheſter war glänzend, die
erſte Geige als anerkannte Künſtlerin prädominirt
die zweite und eine große Baßviole mit drei Saiten
von Dilettanten ad libitum geſtrichen; Branntwein
und Kaffee im Ueberfluſſe, alle Gäſte von Schweiß
triefend; kurz, es war ein köſtliches Feſt.

Friedrich ſtolzirte umher wie ein Hahn, im
neuen himmelblauen Rock, und machte ſein Recht
als erſter Elegant geltend. Als auch die Gutsherr-
ſchaft anlangte, ſaß er gerade hinter der Baßgeige
und ſtrich die tiefſte Saite mit großer Kraft und
vielem Anſtand.

„Johannes!“ rief er gebieteriſch, und heran
trat ſein Schützling von dem Tanzplatze, wo er
auch ſeine ungelenken Beine zu ſchlenkern und eins
zu jauchzen verſucht hatte. Friedrich reichte ihm den
Bogen, gab durch eine ſtolze Kopfbewegung ſeinen
13*
[196] Willen zu erkennen und trat zu den Tanzenden.
„Nun luſtig, Muſikanten: den Papen van Iſtrup!“
Der beliebte Tanz ward geſpielt und Friedrich
machte Sätze vor den Augen ſeiner Herrſchaft, daß
die Kühe an der Tenne die Hörner zurückzogen und
Kettengeklirr und Gebrumme an ihren Ständern
herlief. Fußhoch über die Andern tauchte ſein blonder
Kopf auf und nieder, wie ein Hecht, der ſich im
Waſſer überſchlägt; an allen Enden ſchrieen Mäd-
chen auf, denen er zum Zeichen der Huldigung mit
einer raſchen Kopfbewegung ſein langes Flachshaar
in’s Geſicht ſchleuderte.

„Jetzt iſt es gut!“ ſagte er endlich und trat
ſchweißtriefend an den Kredenztiſch; „die gnädigen
Herrſchaften ſollen leben und alle die hochadeligen
Prinzen und Prinzeſſinnen, und wer’s nicht mit-
trinkt, den will ich an die Ohren ſchlagen, daß er
die Engel ſingen hört!“ Ein lautes Vivat beant-
wortete den galanten Toaſt. — Friedrich machte
ſeinen Bückling. — „Nichts für ungut, gnädige
Herrſchaften; wir ſind nur ungelehrte Bauers-
leute!“

In dieſem Augenblick erhob ſich ein Getümmel
am Ende der Tenne, Geſchrei, Schelten, Gelächter,
alles durcheinander. „Butterdieb, Butterdieb!“ riefen
ein paar Kinder, und heran drängte ſich, oder viel-
mehr ward geſchoben, Johannes Niemand, den Kopf
[197] zwiſchen die Schultern ziehend und mit aller Macht
nach dem Ausgange ſtrebend. — „Was iſt’s? was
habt ihr mit unſerm Johannes?“ rief Friedrich
gebieteriſch.

„Das ſollt Ihr früh genug gewahr werden,“
keuchte ein altes Weib mit der Küchenſchürze und
einem Wiſchhader in der Hand. — Schande! Jo-
hannes, der arme Teufel, dem zu Hauſe das Schlech-
teſte gut genug ſein mußte, hatte verſucht, ſich ein
halbes Pfündchen Butter für die kommende Dürre
zu ſichern, und ohne daran zu denken, daß er es,
ſauber in ſein Schnupftuch gewickelt, in der Taſche
geborgen, war er an’s Küchenfeuer getreten und nun
rann das Fett ſchmählich die Rockſchöße entlang.

Allgemeiner Aufruhr; die Mädchen ſprangen zu-
rück, aus Furcht, ſich zu beſchmutzen, oder ſtießen den
Delinquenten vorwärts. Andere machten Platz, ſo-
wohl aus Mitleid als Vorſicht. Aber Friedrich trat
vor: „Lumpenhund!“ rief er; ein paar derbe Maul-
ſchellen trafen den geduldigen Schützling; dann ſtieß
er ihn an die Thür und gab ihm einen tüchtigen
Fußtritt mit auf den Weg. Er kehrte niederge-
ſchlagen zurück; ſeine Würde war verletzt, das all-
gemeine Gelächter ſchnitt ihm durch die Seele, ob
er ſich gleich durch einen tapfern Juchheſchrei wieder
in den Gang zu bringen ſuchte — es wollte nicht
mehr recht gehen. Er war im Begriff, ſich wieder
[198] hinter die Baßviole zu flüchten; doch zuvor noch ein
Knalleffekt: er zog ſeine ſilberne Taſchenuhr hervor,
zu jener Zeit ein ſeltener und koſtbarer Schmuck.
„Es iſt bald zehn,“ ſagte er. „Jetzt den Braut-
menuet! ich will Muſik machen.“

„Eine prächtige Uhr!“ ſagte der Schweinehirt
und ſchob ſein Geſicht in ehrfurchtsvoller Neu-
gier vor.

„Was hat ſie gekoſtet?“ rief Wilm Hüls-
meyer, Friedrichs Nebenbuhler. — „Willſt du ſie
bezahlen?“ fragte Friedrich. — „Haſt du ſie be-
zahlt?“ antwortete Wilm. Friedrich warf einen
ſtolzen Blick auf ihn und griff in ſchweigender Ma-
jeſtät zum Fidelbogen. — „Nun, nun,“ ſagte
Hülsmeyer, „dergleichen hat man erlebt. Du weißt
wohl, der Franz Ebel hatte auch eine ſchöne Uhr,
bis der Jude Aaron ſie ihm wieder abnahm.“ —
Friedrich antwortete nicht, ſondern winkte ſtolz der
erſten Violine, und ſie begannen aus Leibeskräften
zu ſtreichen.

Die Gutsherrſchaft war indeſſen in die Kammer
getreten, wo der Braut von den Nachbarfrauen das
Zeichen ihres neuen Standes, die weiße Stirnbinde,
umgelegt wurde. Das junge Blut weinte ſehr,
theils weil es die Sitte ſo wollte, theils aus wahrer
Beklemmung. Sie ſollte einem verworrenen Haus-
halt vorſtehen, unter den Augen eines mürriſchen
[199] alten Mannes, den ſie noch obendrein lieben ſollte.
Er ſtand neben ihr, durchaus nicht wie der Bräu-
tigam des hohen Liedes, der „in die Kammer tritt
wie die Morgenſonne.“ — „Du haſt nun genug
geweint,“ ſagte er verdrießlich; „bedenk, du biſt es
nicht, die mich glücklich macht, ich mache dich glück-
lich!“ — Sie ſah demüthig zu ihm auf, und ſchien
zu fühlen, daß er Recht habe. — Das Geſchäft
war beendigt; die junge Frau hatte ihrem Manne
zugetrunken, junge Spaßvögel hatten durch den
Dreifuß geſchaut, ob die Binde gerade ſitze, und
man drängte ſich wieder der Tenne zu, von wo
unauslöſchliches Gelächter und Lärm herüberſchallte.
Friedrich war nicht mehr dort. Eine große, uner-
trägliche Schmach hatte ihn getroffen, da der Jude
Aaron, ein Schlächter und gelegentlicher Althändler
aus dem nächſten Städtchen, plötzlich erſchienen war,
und nach einem kurzen, unbefriedigenden Zwiegeſpräch
ihn laut vor allen Leuten um den Betrag von
zehn Thalern für eine ſchon um Oſtern gelieferte
Uhr gemahnt hatte. Friedrich war wie vernichtet
fortgegangen und der Jude ihm gefolgt, immer
ſchreiend: „O weh mir! warum hab’ ich nicht gehört
auf vernünftige Leute! Haben ſie mir nicht hun-
dertmal geſagt, Ihr hättet all Eu’r Gut am Leibe
und kein Brod im Schranke!“ — Die Tenne tobte
von Gelächter; manche hatten ſich auf den Hof
[200] nachgedrängt. — „Packt den Juden! wiegt ihn
gegen ein Schwein!“ riefen Einige; Andere waren
ernſt geworden. — „Der Friedrich ſah ſo blaß aus
wie ein Tuch,“ ſagte eine alte Frau, und die Menge
theilte ſich, wie der Wagen des Gutsherrn in den
Hof lenkte. Herr von S. war auf dem Heimwege
verſtimmt, die jedesmalige Folge, wenn der Wunſch,
ſeine Popularität aufrecht zu erhalten, ihn bewog,
ſolchen Feſten beizuwohnen. Er ſah ſchweigend aus
dem Wagen. „Was ſind denn das für ein paar
Figuren?“ — Er deutete auf zwei dunkle Geſtalten,
die vor dem Wagen rannten wie Strauße. Nun
ſchlüpften ſie in’s Schloß. — „Auch ein paar ſelige
Schweine aus unſerm eigenen Stall!“ ſeufzte Herr
von S. — Zu Hauſe angekommen, fand er die Haus-
flur vom ganzen Dienſtperſonal eingenommen, das
zwei Kleinknechte umſtand, welche ſich blaß und
athemlos auf der Stiege niedergelaſſen hatten. Sie
behaupteten, von des alten Mergels Geiſt verfolgt
worden zu ſein, als ſie durch’s Brederholz heim-
kehrten. Zuerſt hatte es über ihnen an der Höhe
gerauſcht und gekniſtert; darauf hoch in der Luft
ein Geklapper, wie von aneinander ſchlagenden
Stöcken; plötzlich ein gellender Schrei und ganz
deutlich die Worte: „O weh, meine arme Seele!“
hoch von oben herab. Der Eine wollte auch glü-
hende Augen durch die Zweige funkeln geſehen haben,
[201] und Beide waren gelaufen, was ihre Beine ver-
mochten.