1.
Geographiſch-Hiſtoriſches.

Am Nordufer der Mittel-Havel, zugleich den Havelgau
und ſüdlich davon die „Zauche“ beherrſchend, lag die alte Wen-
denfeſte Brennibor. Ihre Eroberung durch Albrecht den
Bären (1157) entſchied über den Beſitz dieſes und der benach-
barten Landestheile, die von da ab ihrer Chriſtianiſirung und,
was inſonderheit die Havelgegenden angeht, auch ihrer Ger-
maniſirung raſch entgegen gingen. Dieſe Germaniſirung,
ſoweit ſie durch die Klöſter erfolgte, ſoll uns in den nächſten
Capiteln beſchäftigen; unſre heutige Aufgabe aber wendet ſich
ausſchließlich der heidniſchen Epoche vor 1157 zu und verſucht
in dieſer Vorgeſchichte der Mark eine Geſchichte der mär-
kiſchen Wenden zu geben. Dieſer Ausdruck iſt nicht völlig
correkt. Es ſoll heißen: Wenden, die, noch eh es eine
„Mark“ gab, in demjenigen Landestheile wohnten, der ſpä-
ter Mark Brandenburg hieß.

Zuerſt ein Wort über die Wenden überhaupt. Sie
bildeten den am meiſten nach Weſten vorgeſchobenen Stamm
der großen ſlaviſchen Völkerfamilie; hinter ihnen nach Oſten
und Südoſten ſaßen die Polen, die Südſlaven, die Groß- und
Klein-Ruſſen.

Die Wenden rückten, etwa um 500, in die halb entvöl-
kerten Lande zwiſchen Oder und Elbe ein. Sie fanden hier noch
die zurückgebliebenen Reſte der alten Semnonen, jenes ger-
maniſchen Stammes, der vor ihnen das Land zwiſchen Elbe
und Oder inne gehabt und es — entweder einem Drucke von
Oſten her nachgebend, oder aber durch Abenteuerdrang dazu
getrieben — im Laufe des 5. Jahrhunderts verlaſſen hatte.
Nicht alle indeß, ſo ſcheint es, hatten ſich dieſem Wanderzuge
angeſchloſſen; Greiſe, Weiber, Kinder, dazu alles, was wir
heute als „Invalide“ bezeichnen würden, war zurückgeblieben,
und alle dieſe Reſte ehemaligen germaniſchen Lebens kamen nun-
mehr in Abhängigkeit von den vordringenden Wenden. Dieſe
wurden der herrſchende Stamm und gaben dem Lande ſein
Gepräge, den Dingen und Ortſchaften ihre wendiſchen Namen.
Als nach drei-, vier- und fünfhundert Jahren die Deutſchen
zum erſten Mal wieder mit dieſem Lande „zwiſchen Elbe und
Oder“ in Berührung kamen, fanden ſie, wenige Spuren ehe-
maligen deutſchen Lebens abgerechnet, ein völlig ſlaviſches d. h.
wendiſches Land vor.

Das Land zwiſchen Elbe und Oder war wendiſch gewor-
den, ebenſo die Territorien zwiſchen Oder und Weichſel. Aber
das weſtliche Wendenland war doch die Hauptſache. Hier,
zwiſchen Oder und Elbe, ſtanden die berühmteſten Tempel, hier
wurden die Entſcheidungsſchlachten geſchlagen; hier endlich wohn-
ten die tapferſten und die mächtigſten Stämme.

Dieſer Stämme, wenn wir von kleineren Gemeinſchaften
vorläufig abſehn, waren drei: die Obotriten im heutigen
Mecklenburg, die Liutizen in Mark und Vorpommern, die
Sorben oder Serben im Meißniſchen und der Lauſitz.

Unter dieſen drei Hauptſtämmen der Weſtwenden, ja viel-
leicht der Wenden überhaupt, waren wiederum die Liutizen
(denen alſo die märkiſchen Wenden als weſentlicher Bruchtheil
zugehörten) die ausgedehnteſten und mächtigſten. Mit ihnen
ſtand und fiel die Vormauer des Slaventhums, und der beſte,
zuverläſſigſte und wichtigſte Theil der ganzen Wendengeſchichte iſt
die Geſchichte dieſes Stammes, die Geſchichte der Liutizen.
Schaffarick ſagt von ihnen: „Unter den polabiſchen d. h.
den an der Elbe wohnenden Slaven waren die Liutizen oder
Lutizer oder Weleten durch ihre Volksmenge und Streitbarkeit,
wie durch ihre Ausdauer bei alten Sitten und Gebräuchen, die
berühmteſten. Ihr Name wird in den deutſchen Annalen von
Karl dem Großen bis zu ihrer völligen Unterwerfung (1157)
öfter denn irgend ein andrer Volksname genannt; er herrſcht
ſogar in altdeutſchen Sagen und Märchen. In ruſſiſchen Volks-
ſagen wird er noch heutigentags vom Volke mit Schrecken
erwähnt.“ So weit Schaffarick. Eh wir indeſſen zu einer
kurzgefaßten Geſchichte der Liutizen überhaupt übergehn, ſchicke
ich den Verſuch einer politiſchen Geographie des Liutizier-Lan-
des vorauf.

Die Liutizen, wie ſchon angedeutet, hatten ihre Sitze nicht
blos in der Mark; einige ihrer hervorragendſten Stämme bewohn-
ten Neu-Vorpommern, noch andere (darunter die vielgenannten
Redarier) das heutige Mecklenburg-Strelitz. Sie lebten inner-
halb dieſer drei Landestheile: Mark, Strelitz, Vorpommern, in
einer nicht genau zu beſtimmenden Anzahl von Gauen, von
denen folgende die wichtigſten waren oder doch die bekannteſten
geweſen ſind.

In der Mark: die Brizaner in der Priegnitz; die
Morizaner in der Gegend von Leitzkau, Grabow, Nedlitz;
die Stodoraner und Heveller in Havelland und Zauche; die
Spriavaner im Teltow und Nieder-Barnim alſo zu beiden
Seiten der Spree; die Riezaner in der Nähe von Wriezen
(Ober-Barnim, Oderbruch); die Ukraner in der Nähe von
Paſewalk.

In Pommern und Mecklenburg-Strelitz: die
Kiſſiner in der Nähe von Güſtrow; die Circipaner um
Wolgaſt herum; die Dolenzer um Demmin und Stolp; die
Ratarer oder Retarier zwiſchen Ober-Havel, Peene und
Tolenſe (nach Raumer bis zur Doſſe); die Woliner auf
Wolin und Uſedom; die Rujanen oder Ranen auf Rügen.
Kleinere eingeſtreute Gaue waren: Sitna oder Ziethen (Groß-
und Klein-Zieten bei Korin); der Murizzi-Gau am Müritz-
See; der Doſſaner Gau an der Doſſe bei Wittſtock.

Unter allen dieſen Völkerſchaften, Stämmen und Stämm-
chen (man könnte ſie Clans nennen) waren wohl die Ranen
und die Retarier die wichtigſten, beide als Hüter der zwei hei-
ligſten Tempelſtätten Rhetra^*) und Arkona; die Ranen außer-
dem noch ausgezeichnet als Seefahrer und ſiegreich über die
Dänen.

Keiner der einzelnen Stämme der märkiſchen Wenden
konnte nach dieſer Seite hin mit den zwei wendiſchen Hauptſtäm-
men in Pommern und Mecklenburg (den Ranen und Retariern)
wetteifern, aber anderſeits fiel den märkiſchen Wenden die Aufgabe
zu, in den jahrhundertlangen Kämpfen mit dem andringenden
Deutſchthum beſtändig auf der Vorhut zu ſtehn, und in dem
Muth, den die Spree- und Havelſtämme in dieſen Kämpfen
entwickelt haben, wurzelt ihre Bedeutung. Wenn die Ranen,
und namentlich auch die Retarier, wie ein Stamm Levi, kirch-
lich vorherrſchten, ſo prävalirten die märkiſchen Wenden poli-
tiſch. Brandenburg, das wir wohl nicht mit Unrecht als den
wichtigſten Punkt dieſes märkiſchen Wenden-Landes anſehn,
wurde neun mal erobert und wieder verloren, ſiebenmal durch
[9] Sturm, zweimal durch Verrath. Die Kämpfe drehten ſich mehr
oder weniger um dieſen Punkt.

Die erſten Berührungen mit der wendiſchen Welt, mit den
Volksſtämmen zwiſchen Elbe und Oder, fanden unter Carl dem
Großen ſtatt; ſie führten zu nichts Erheblichem. Erſt unter
dem erſten Sachſenkaiſer, Heinrich dem Finkler, wurde eine
Unterwerfung der Wenden verſucht und durchgeführt.

Dieſe Kämpfe begannen im Jahre 924 durch einen Ein-
fall Heinrich’s in das Land der Stodoraner und durch Weg-
nahme Brennibor’s. Dieſem Siege Heinrich’s folgten Aufſtände
(die Retarier, Stodoraner, Ukraner werden eigens genannt),
und den wendiſchen Aufſtänden folgten neue deutſche Siege.

Es war eine endlos ausgeſponnene Kette, in der jedes ein-
zelne Glied ſo Urſach wie Wirkung war. Die deutſche Grau-
ſamkeit ſchuf wendiſche Aufſtände, und den wendiſchen Auf-
ſtänden folgten neue Siege der Deutſchen, Siege, die wiederum
zur Grauſamkeit führten und ſo das alte Wechſelſpiel wieder-
holten. So war es unter Kaiſer Heinrich, und ſo war es unter
Otto dem Großen. Zweimal wurden die Wenden in blutigen
Schlachten niedergeworfen, 920 bei Lunkini (Lenzen)^*) 935 am
[10] Doſa-Fluß (an der Doſſe), aber ihre Kraft war ungebrochen,
und der Tag kam heran, der beſtimmt war, den bis dahin ſtets
unterlegenen Aufſtänden zu einem Siege zu verhelfen. Dies
war die Schlacht am Tanger-Fluß 983. Da von dieſem
Siegestage der Wenden an, das nach ſo vielen Niederlagen ſchon
halb todt geglaubte Wendenthum einen neuen Aufſchwung nahm
und noch einmal in aller Macht und Furchtbarkeit aufblühte,
ſo mag es geſtattet ſein, bei den Vorgängen einen Augenblick
zu verweilen, die zu dieſer Schlacht und dem ihr voraufgehen-
den großen Wenden-Aufſtande führten.

Miſtiwoi war Obotritenfürſt und bereits Chriſt geworden.
Er hielt zum Herzog Bernhard, der damals Markgraf der Nord-
mark war, und fühlte ſich dem Markgrafen an Macht, Geburt
und Anſehen nah genug, um um deſſen Nichte anzuhalten. Der
Markgraf verſprach ſie ihm; Miſtiwoi aber, um ganz in die
Reihe chriſtlicher Fürſten einzutreten, zog zunächſt mit 1000
wendiſchen Edelleuten nach Italien und focht an Kaiſer Otto’s
Seite in der großen Schlacht bei Baſantello. Als er zurück-
gekehrt war, erſchien er vor Markgraf Bernhard und bat um
die Hand der Nichte. Dieſer ſchwankte einen Augenblick, und
ein andrer deutſcher Fürſt, der neben dem Markgrafen ſtand,
raunte dieſem zu: „Mit nichten; eines deutſchen Herzogs Bluts-
verwandte gehört nicht an die Seite eines wendiſchen Hun-
des.“ Miſtiwoi hatte gehört, was der Nebenſtehende halblaut
vor ſich hin geſprochen hatte, und verließ die Halle. Bern-
hard, der ahnen mochte, was folgen werde, ſchickte ihm Boten
nach, aber umſonſt; der tödtlich verletzte Wendenfürſt ließ nur
antworten: „Der Tag kommt, wo die Hunde beißen.“ Er ging
nun nach Rhetra, wo der Haupttempel aller wendiſchen Stämme
ſtand, und rief — die Obotriten ſtanden ſelbſtverſtändlich zu
ihm — auch alle liutiziſchen Fürſten zuſammen und erzählte
ihnen die erlittene Schmach. Dann that er ſein Chriſtenthum
von ſich und bekannte ſich vor dem Bilde Radegaſt’s auf’s Neue
zu den alten Göttern. Darauf ließ er dem Sachſengrafen
ſagen: „Nun hab Acht, Miſtiwoi der Hund kommt, um zu
[11]bellen und wird bellen, daß ganz Sachſenland erſchrecken
ſoll.“ Der Markgraf aber antwortete: „Ich fürcht nicht das
Brummen eines Bären, geſchweige das Bellen eines Hundes.“
Am Tangerfluß kam es zur Schlacht, und die Sachſen wurden
geſchlagen. Das hatte Miſtiwoi der Hund gethan. Die
Unterwerfung, die 924 begonnen hatte, hatte 983
wieder ein Ende.

Der Dom zu Brandenburg wurde zerſtört, und auf dem
Harlunger Berge erhob ſich das Bild des Triglaff. Von dort
aus ſah es noch wieder 150 Jahre lang in wendiſche Lande
hinein. Die Liutizen waren frei.

Drei Generationen hindurch hielt ſich, nach dieſem großen
Siege, die Macht der Wenden unerſchüttert; Kämpfe fanden
ſtatt, ſie rüttelten an der wiedererſtandenen Wendenmacht, aber
ſie brachen ſie nicht. Erſt mit dem Eintritt des 12. Jahrhun-
derts gingen die Dinge einer Wandlung entgegen; die Wen-
denſtämme, untereinander in Eiferſüchteleien ſich aufreibend, zum
Theil auch uneins durch die raſtlos weiter wirkende Macht des
Chriſtenthums, waren endlich wie ein unterhöhlter Bau, der
bei dem erſten ernſteren Sturme fallen mußte. Die Spree-
und Havellandſchaften waren, ſo ſcheint es, die letzten Zufluchts-
ſtätten des alten Wendenthums; Brennibor, nachdem rundum
immer weiteres Terrain verloren gegangen war, war mehr
und mehr der Punkt geworden, an deſſen Beſitz ſich die
Frage knüpfte, wer Herrſcher ſein ſolle im Lande, Sachſe oder
Wende, Chriſtenthum oder Heidenthum. Das Jahr 1157,
wie Eingangs ſchon bemerkt, entſchied über dieſe Frage. Albrecht
der Bär erſtürmte Brennibor, die letzten Aufſtände der Bri-
zaner und Stodoraner wurden niedergeworfen, und mit der
Unterwerfung des Spree- und Havellandes empfing das Wen-
denland zwiſchen Elbe und Oder überhaupt den Todesſtoß.
(Rhetra war ſchon vorher gefallen, wenigſtens ſeiner höchſten
Macht entkleidet worden. Nur der Swantewittempel auf Arkona
hielt ſich um zwanzig Jahre länger, bis König „Waldemar
der Sieger“ auch dieſen zerſtörte.)

Soviel in kurzen Zügen von der Geſchichte des Wenden-
landes zwiſchen Elbe und Oder. Wir wenden uns jetzt einer
mehr culturhiſtoriſchen Unterſuchung zu und ſtellen zuſammen,
was wir über Charakter, über Sitte, Recht und Cultur des
alten Wendenthums wiſſen.

2.
Lebensweiſe. Sitten. Tracht.

Die Frage iſt oft aufgeworfen worden, ob die Wenden wirk-
lich auf einer viel niedrigeren Stufe als die vordringenden
Deutſchen geſtanden hätten, und dieſe Frage iſt nicht immer
mit einem beſtimmten „Ja“ beantwortet worden. Sehr wahr-
ſcheinlich war die Superiorität der Deutſchen, die man ſchließ-
lich wird zugeben müſſen, weniger groß, als deutſcherſeits
vielfach behauptet worden iſt.

Die Wenden, um mit ihrer Wohnung zu beginnen, hauſten
keineswegs (wie ein mir vorliegender Stich ſie darſtellt) in ver-
palliſadirten Erdhöhlen, um ſich gleichzeitig gegen Wetter und
Wölfe zu ſchützen; ſie hatten Bauten mannigfacher Art, die
mehr oder weniger wirklichen Häuſern entſprachen. Daß von
ihren Gebäuden, öffentlichen und privaten, kein einziges beſtimmt
nachweisbar auf uns gekommen iſt, könnte dafür ſprechen, daß
dieſe Bauten von einer inferioren Beſchaffenheit geweſen wären;
wir dürfen aber nicht vergeſſen, daß die ſiegreichen Deutſchen
natürlich alle hervorragenden Gebäude (die ſämmtlich Tempel
oder Veſten waren), ſei es aus Rache oder ſei es zu eigner
Sicherheit, zerſtörten, während die ſchlichten Häuſer und Hütten
[14] im Laufe der Jahrhunderte ſich natürlich eben ſo wenig erhalten
konnten, wie deutſche Häuſer und Hütten aus jener Zeit.

Die Wenden, ſo viel ſteht feſt, hatten verhältnißmäßig
wohleingerichtete Häuſer, und die Frage bleibt zunächſt nur,
wie waren dieſe Häuſer. Wahrſcheinlich ſehr verſchiedener Art.
Wie wir noch jetzt, oft bunt durch einander, noch häufiger nach
Diſtrikten geſchieden, Lehmkathen, Fachwerk-, Feldſtein- und
Backſteinhäuſer finden (der Stroh-, Schilf-, Schindel- und
Ziegeldächer ganz zu geſchweigen), ſo war es gewiß auch in
alten Wendenzeiten, nur noch wechſelnder, nur noch abhängiger
von dem Material, das gerade zur Hand war. In den Fiſcher-
dörfern an der Spree und Havel hin, in den Sumpfgegenden,
die kein anderes Material kannten als Elſen und Eichen, waren
die Dörfer muthmaßlich Blockhäuſer, wie man ihnen noch jetzt
in den Spreewaldgegenden begegnet; auf dem Feldſtein-über-
ſäten Barnim-Plateau richteten ſich, wie noch jetzt vielfach in
den dortigen Dörfern geſchieht, die Wohnungen höchſt wahr-
ſcheinlich aus Feldſtein auf, in fruchtbaren Gegenden aber, wo
der Lehm zu Tage lag, wuchs das Lehm- und das Ziegelhaus
auf; — denn die Wenden verſtanden ſich ſehr wohl auf die
Nutzung des Lehms und ſehr wahrſcheinlich auch auf das Ziegel-
brennen. Daß ſie unter ihrem Geräth nachweisbar auch den
Mauerhammer hatten, deutet wenigſtens darauf hin. Ein-
zelne dieſer Dinge ſind nicht geradezu zu beweiſen, aber ſie
müſſen ſo geweſen ſein nach einem Naturgeſetz, das fortwirkt
bis auf dieſen Tag. Armes Volk (oder uncultivirtes) baut ſich
ſeine Wohnungen aus dem, was es zunächſt hat: am Veſuv
aus Lava, in Irland aus Torf, am Nil aus Nilſchlamm, an
den Pyramiden aus Trümmern vergangener Herrlichkeit. So
war es immer, wird es immer ſein; — ſo war es auch bei
den Wenden.

Die Wenden aber hatten nicht nur Häuſer, ſie wohn-
ten auch, wie ſchon angedeutet, in Dörfern und Städten.
Ihre Dörfer zogen ſich zu Hunderten und Tauſenden durch
das Land. Die wendiſchen Namen unſerer Ortſchaften beweiſen
[15] dies zur Genüge. Manche Gegenden haben nur wendiſche
Namen. Um ein Beiſpiel ſtatt vieler zu geben, die Dörfer
um Ruppin herum heißen: Carwe, Gnewkow, Gartz, Wuſtrau,
Bechlin, Steffin, Krentzlin, Metzeltin, Dabergotz, Gantzer,
Lentzke, Manker ꝛc., lauter wendiſche Namen. Aehnlich iſt es
überall in der Mark, in Lauſitz und Pommern; ſelbſt viele
deutſch klingende Namen wie Wuſtrau, Wuſterhauſen ꝛc. ſind
nur ein germaniſirtes Wendiſch.

Wie die Dörfer waren, ob groß ob klein, ob ſtark bevöl-
kert oder ſchwach, kann, da jegliche beſtimmte Angabe darüber
fehlt, nur durch Combination herausgerechnet, alſo nur hypo-
thetiſch feſtgeſtellt werden. Die große Zahl der Todtenurnen,
die man findet, außerdem die Mittheilungen Thietmar’s u. A.,
daß bei Lunkini 100,000 Wenden gefallen ſeien, ſcheinen darauf
hinzudeuten, daß das Land allerdings ſtark bevölkert war.
Unſicher, wie wir über Art und Größe der wendiſchen Dör-
fer ſind, ſind wir’s auch über die Städte. Einzelne galten
für bedeutend genug, um mit den Schilderungen ihres Glanzes
und ihres Unterganges die Welt zu füllen, und wie geneigt
wir ſein mögen, der poetiſchen Darſtellung an dieſem Weltruhm
das beſte Theil zuzuſchreiben, ſo kann doch das Geſchilderte nicht
ganz Fiktion geweſen ſein, ſondern muß in irgend etwas Vor-
handenem ſeine reale Anlehnung gehabt haben. Beſonderes
Anſehen hatten die Handelsſtädte am baltiſchen Meere. Unter
dieſen war Jumne, wahrſcheinlich am Ausfluß der Swine
gelegen, eine der gefeiertſten. Adam von Bremen erzählt von
ihr: ſie ſei eine ſehr angeſehene Stadt und der größte Ort,
den das heidniſche Europa aufzuweiſen habe. „In ihr — ſo
fährt er fort — wohnen Slaven und andere Nationen, Grie-
chen und Barbaren. Denn auch den dort ankommenden Sachſen
iſt, unter gleichem Rechte mit den Uebrigen, zuſammen zu
wohnen verſtattet, freilich nur, ſo lange ſie ihr Chriſtenthum
nicht öffentlich kundgeben. Uebrigens wird, was Sitte und
Gaſtlichkeit anlangt, kein Volk zu finden ſein, das ſich
ehrenwerther und dienſtfertiger bewieſe. Jene Stadt beſitzt auch
[16] alle möglichen Annehmlichkeiten und Seltenheiten. Dort findet
ſich der Vulkanstopf, den die Eingeborenen das „griechiſche
Feuer“ nennen; dort zeigt ſich auch Neptun in dreifacher Art,
denn von drei Meeren wird jene Inſel beſpült, deren eines
von ganz grünem Ausſehn ſein ſoll, das zweite aber von weiß-
lichem; das dritte iſt durch ununterbrochene Stürme beſtändig
in wuthvoll brauſender Bewegung.“

Dieſe Beſchreibungen zeitgenöſſiſcher Schriftſteller, wie auch
die Beſchreibung von Vineta oder Julin (die beide daſſelbe ſind)
beziehen ſich auf wendiſche Handels- und Küſtenſtädte. Es
iſt indeſſen wahrſcheinlich, daß die märkiſch-wendiſchen Binnen-
ſtädte wenig davon verſchieden waren, wenn auch vielleicht um
etwas geringer. An Handel waren ſie gewiß unbedeutender,
aber dafür ſtanden ſie dem deutſchen Leben und
ſeinem Einfluß näher.

Wenden wir uns nunmehr der Frage zu, wie lebten die
Wenden in ihren Dörfern und Städten, wie kleideten, wie
beſchäftigten ſie ſich, ſo wird das Wenige, was wir bis hierher
über ihre Häuſer u. ſ. w. geſagt haben, auch ein gewiſſes Licht
auf dieſe Dinge werfen. Wie beſchäftigten ſie ſich? Neben der
Führung der Waffen, die Sache jedes Freien war, gab es ein
mannigfach gegliedertes, gewerbliches Leben. Die Ausſchmückung
der Tempel, Ausſchmückungen, wie man ihnen noch jetzt in alt-
ruſſiſchen Kirchen begegnet und wie ſie in den alten Schrift-
ſtellern der Wendenzeit vielfach beſchrieben werden, laſſen keinen
Zweifel darüber, daß die Wenden eine Art von Kunſt, wenig-
ſtens von Kunſthandwerk kannten und übten. Sie ſchnitzten
ihre Götzenbilder in Holz oder fertigten ſie aus Erz und Gold,
ſie bemalten ihre Tempel und färbten das Schnitzwerk, das
als groteskes Ornament die Tempel zierte. Den Schiffbau
kannten ſie (die kühnen Seeräuberzüge der Ranen beweiſen es
zur Genüge), und ihr Haus- und Kriegsgeräth war mannig-
fach. Sie kannten den Haken zur Beackerung und die Sichel
um das Korn zu ſchneiden. Die feineren Wollen-Zeuge (ſo
berichten die Chroniſten) kamen aus Sachſen; aber eben aus
[17] der ſpeciellen Anführung des Chroniſt en, daß die feineren
Zeuge aus Sachſen kamen, geht zur Genüge hervor, daß die
minder feinen im Lande ſelber bereitet wurden. Einheimiſche
Arbeit war auch die Leinewand, in welche die Nation ſich klei-
dete und wovon ſie zu Segeln und Zelten große Mengen
gebrauchte. Es iſt alſo wohl nicht zu bezweifeln, daß der
Webſtuhl im Wendenlande bekannt war wie im ganzen Norden
bis nach Island, und daß die Hände, welche den Flachs und
den Hanf dem Erdboden abgewannen, ihn auch zu verarbeiten
verſtanden. Die Hauptbeſchäftigungen blieben freilich Jagd und
Fiſcherei, daneben die Bienenzucht. Das Land wies darauf
hin; noch jetzt in den ſlaviſchen Flachlanden Oſteuropa’s, auf
den Strecken zwiſchen Wolga und Ural, wo weite Haiden mit
Lindenwäldern wechſeln, begegnen wir denſelben Erſcheinungen,
derſelben Beſchäftigung. Die Honigerträge waren reich und
wichtig, weil aus ihnen der Meth gewonnen wurde. Bier
wurde aus Gerſte gebraut. Die Fiſche wurden friſch oder ein-
geſalzen gegeſſen, denn man benutzte die Soolquellen und wußte
das Salz aus ihnen zu gewinnen. Vieles ſpricht dafür, daß
ſie ſelbſt Bergbau trieben und das Eiſen aus dem Erz zu ſchmel-
zen verſtanden.

Noch ein Wort über die nationale Kleidung der Wen-
den. Es liegen nur Andeutungen darüber vor. Daß ſie ſo
geweſen ſei, oder auch nur ähnlich, wie die Wenden ſie jetzt
noch tragen, iſt wohl falſch. Die wendiſche Tracht entwickelte
ſich in den wendiſch gebliebenen Gegenden unter dem Einfluß
wenn nicht der deutſchen Mode, ſo doch des deutſchen Stoffs
und Materials, und es bedarf wohl keiner Verſicherung, daß
die alten urſprünglichen Wenden weder Faltenröcke noch Zwickel-
ſtrümpfe, weder Mancheſtermieder noch Ueberfallkragen gekannt
haben. All dies iſt ein in ſpätern Culturzeiten Gewor-
denes, an dem die Wenden-Ueberreſte nolens volens theilneh-
men mußten. Gieſebrecht beſchreibt ihre Kleidung wie folgt:
„Zur nationalen Kleidung gehörte ein kleiner Hut, ein Ober-
gewand, Unterkleider und Schuhe oder Stiefeln; barfuß gehen
Fontane, Wanderungen. III. 2
[18] wurde als ein Zeichen der äußerſten Armuth betrachtet. Die
Unterkleider konnten gewaſchen werden; der Stoff, aus dem ſie
beſtanden, war alſo vermuthlich Leinewand. Das Oberkleid war
wollen.“ Ueber Schnitt der Kleidung und die bevorzugten
Farben wird nichts geſagt, doch dürfen wir wohl annehmen,
daß ſich eine Vorliebe für das Bunte (wie ſie die wendiſchen
Trachten und faſt alle Nationaltrachten zeigen) darin ausſprach.
Der kleine Hut und die leinenen Unterkleider: Rock, Weſte,
Beinkleid, finden ſich übrigens noch bis dieſen Tag bei den
Spreewalds-Wenden vor. Nur die Frauentrachten weichen
völlig davon ab.

3.
Charakter. Begabung. Cultus.

Nachdem wir bis hierher die äußere Erſcheinung betont
und die Frage zu beantworten geſucht haben: wie ſahen die alten
Wenden aus? wie wohnten ſie? wie beſchäftigten und wie
kleideten ſie ſich, wenden wir uns in Folgendem mehr ihrem
geiſtigen Leben zu, der Frage: wie war ihr Charakter, ihre
geiſtige Begabung, ihr Rechtsſinn, ihre Religioſität.

Die Wenden haben uns leider kein einziges Schriftſtück
(wahrſcheinlich hatten ſie nichts derart) hinterlaſſen, das uns als
Anhaltepunkt dienen könnte, um danach die Schilderungen, die
uns ihre bittern Feinde, die Deutſchen, von ihnen entworfen
haben, nöthigenfalls zu corrigiren. Wir hören eben nur eine
Partei ſprechen, dennoch ſind auch dieſe Schilderungen ihrer
Gegner nicht eigentlich dazu angethan, uns mit Abneigung gegen
den Charakter der Wenden zu erfüllen. Wir begegnen mehr
liebenswürdigen als häßlichen Zügen, und wo wir dieſe häß-
lichen Züge treffen, iſt es gemeinhin unſchwer zu erkennen,
woraus dieſe Häßlichkeiten hervorgingen. Meiſt waren es Re-
preſſalien, Regungen der Menſchennatur überhaupt, nicht einer
ſpezifiſch böſen Menſchennatur.

Zwei Tugenden werden den Wenden von allen deutſchen
Chronikenſchreibern jener Epoche (Widukin, Thietmar, Adam von
2*
[20] Bremen) zuerkannt: ſie waren tapfer und gaſtfrei. Ihre Tapfer-
keit ſpricht aus der ganzen Geſchichte jener Epoche, und der
Umſtand, daß ſie trotz Fehden und ſteter Zerſplitterung ihrer
Kräfte dennoch den Kampf gegen das übermächtige Deutſchthum
zwei Jahrhunderte lang fortſetzen konnten, läßt ihren Muth
in allerglänzendſtem Lichte erſcheinen. Sie waren ausgezeichnete
Krieger, zu deren angeborner Tapferkeit ſich noch andere krie-
geriſche Gaben, wie ſie den Slaven eigenthümlich ſind, geſell-
ten: Raſchheit, Schlauheit, Zähigkeit. Hierin ſind alle deutſchen
Chroniſten einig; eben ſo einig ſind ſie in Anerkennung der
wendiſchen Gaſtfreundſchaft. „Um Aufnahme zu bitten, hatte
der Fremde in der Regel nicht nöthig; ſie wurde ihm wett-
eifernd angeboten. Jedes Haus hatte ſeine Gaſtzimmer und
immer offne Tafel. Freigiebig wurde verthan, was durch Acker-
bau, Fiſchfang, Jagd, auch wohl durch Handel und Gewerbe
(in den größeren Städten) gewonnen worden war. Je frei-
gebiger der Wende war, für deſto vornehmer wurde er gehalten,
und für deſto vornehmer hielt er ſich ſelbſt. Wurde — was
übrigens äußerſt ſelten vorkam — von dieſem oder jenem ruch-
bar, daß er das Gaſtrecht verſagt habe, ſo verfiel er allgemei-
ner Verachtung, und ſein Haus und Hof durften in Brand
geſteckt werden.“

Sie waren tapfer und gaſtfrei, aber ſie waren falſch und
untreu, ſo berichten die alten Chroniſten weiter. Die alten
Chroniſten ſind indeſſen ehrlich genug hinzuzuſetzen: „untreu
gegen ihre Feinde.“ Dieſer Zuſatz legt einem ſofort die
Frage nahe: wie waren denn nun aber dieſe Feinde? waren
ſie, ganz von aller ehrlichen Feindſchaft, von offenem Kampfe
abgeſehen, waren dieſe Feinde ihrerſeits von einer Treue, einem
Worthalten, einer Zuverläſſigkeit, die den Wenden ein Sporn
hätten ſein können, Treue mit Treue zu vergelten?

Die Erzählungen der Chroniſten machen uns die Antwort
auf dieſe Frage leicht; in rühmlicher Unbefangenheit erzählen
ſie uns die endloſen Perfidieen der Deutſchen. Dies erklärt ſich
daraus, daß ſie, von Parteigeiſt erfüllt und blind im Dienſt
[21] einer großen Idee, die eigenen Perfidieen vorweg als gerechtfer-
tigt anſahen; wendiſcher Verrath aber war einfach Verrath und
ſtand da ohne allen Glorienſchein in nackter alltäglicher Häßlich-
keit. Der Wende war ein „Hund“, ehrlos, rechtlos, und
wenn er ſich unerwartet aufrichtete und ſeinen Gegner biß, ſo
war er untreu. Ein Hund darf nicht beißen, es geſchehe ihm
was da wolle. Die Geſchichte von Miſtewoi haben wir gehört,
ſie zeigt die ſchwindelnde Höhe deutſchen Undanks und deutſcher
Ueberhebung; in noch ſchlimmerem Lichte erſcheint das Deutſch-
thum in der Geſchichte von Markgraf Gero. Dieſer, wie in
Balladen oft erzählt, ließ 30 wendiſche Fürſten, alſo wahrſchein-
lich die Häupter faſt aller Stämme zwiſchen Elbe und Oder, zu
einem Gaſtmahl laden, machte die Erſchienenen trunken und ließ
ſie dann ermorden. Das war 939. Nicht genug damit. Im
ſelben Jahre vollführte er einen zweiten Liſt- und Gewaltſtreich.
Den Tugumir, einen flüchtigen Fürſten der Heveller, den er
durch Verſprechungen auf ſeine Seite zu ziehen gewußt hatte,
ließ er nach Brannibor zurückkehren, wo er Haß gegen die
Deutſchen heucheln und dadurch die alte Gunſt ſeines Stammes
ſich wieder erobern mußte. Aber kaum im Beſitz dieſer Gunſt,
tödtete er nunmehr ſeinen Neffen, der in wirklicher Treue und
Aufrichtigkeit an der Sache der Wenden hing, und öffnete dann
dem Gero die Thore, deſſen bloßes Werkzeug er geweſen war.
Das waren die Thaten, mit denen die Deutſchen — freilich
oft unter Hilfe und Zuthun der Wenden ſelbſt — voranſchritten.
Weder die Deutſchen noch ihre Chroniſten, zum Theil hochkirch-
liche Männer, ließen ſich dieſe Verfahrungsweiſe anfechten, klag-
ten aber mal auf mal über die „Falſchheit der götzendieneriſchen
Wenden.“

Die Wenden waren tapfer und gaſtfrei, und wie wir uns
überzeugt halten, um kein Haar falſcher und untreuer als
ihre Beſieger, die Deutſchen; aber in einem waren ſie ihnen
allerdings unebenbürtig, in jener geſtaltenden, große Ziele von
Generation zu Generation unerſchütterlich im Auge behaltenden
Kraft, die zu allen Zeiten der Grundzug der germaniſchen Race
[22] geweſen und noch jetzt die Garantie ihres Lebens, ihrer Dauer-
barkeit iſt. Die Wenden von damals waren wie die Polen
von heut. Ausgerüſtet mit liebenswürdigen und blendenden
Eigenſchaften, an Ritterlichkeit ihren Gegnern mindeſtens gleich,
an Leidenſchaft, an Opfermuth ihnen vielleicht überlegen, gingen
ſie dennoch zu Grunde, weil ſie jener geſtaltenden Kraft ent-
behrten. Immer voll Neigung, der Peripherie zu ihre Kräfte
ſchweifen zu laſſen, ſtatt ſie im Centrum zu einen, fehlte ihnen
das Concentriſche, während ſie excentriſch waren in jedem Sinne.
Dazu die individuelle Freiheit höher achtend als die ſtaatliche
Feſtigung —, wer erkennte in dieſem allen nicht polniſchnatio-
nale Züge? Was die Polen jetzt ſind, das waren die Wenden
damals.

Wir ſprechen zuletzt von dem Cultus der Wenden. Weil
die religiöſe Seite der zu bekehrenden Heidenſtämme unſere chriſt-
lichen Miſſionare (darunter zum Theil auch unſere Chroniſten) mehr
intereſſiren mußte als irgend eine andere Seite wendiſchen
Lebens und Thuns, ſo iſt es begreiflich, daß wir über dieſen
Punkt unſerer liutiziſchen Vorbewohner am beſten unterrichtet
ſind. Die Nachrichten, die uns geworden, beziehen ſich in ihren
Details zwar überwiegend auf jene zwei Haupttempelſtätten des
Wendenlandes, die nicht innerhalb der Mark, ſondern die eine
(Rhetra) hart an unſerer Grenze, die andere (Arkona) auf
Rügen gelegen war; aber wir dürfen faſt mit Beſtimmtheit an-
nehmen, daß ſich alle dieſe Beſchreibungen auch auf die Tempel-
ſtätten unſerer märkiſchen Wenden beziehen, wenn gleich dieſe,
Brannibor nicht ausgeſchloſſen, nur zweiten Ranges waren.

Die wendiſche Religion kannte drei Arten der Anbetung:

• Naturanbetung (Stein, Quelle, Baum, Hain).
• Waffenanbetung (Fahne, Schild, Lanze).
• Bilderanbetung (eigentlicher Götzendienſt).

Die Natur war der Boden, aus dem der wendiſche
Cultus aufwuchs, wie die wendiſche Religion überhaupt
Die ſpätere Bilder-Anbetung war nur Natur-Anbetung in
anderer Geſtalt. Statt Stein, Quelle, Sonne ꝛc., die urſprüng-
[23] lich Gegenſtand der Anbetung geweſen waren, wurden nunmehr
Geſtalten angebetet, die Stein, Quelle, Sonne ꝛc. bildlich
darſtellten.

Die Wenden hatten in ihrer Religion einen Dualismus
ſchwarzer und weißer Götter, einer lichten Welt auf der
Erde und eines unterirdiſchen Reiches der Finſterniß. Die
Einheit lag im Jenſeits, im Himmel.

An und in ſich ſelbſt unterſchied der Wende Leib und
Seele, doch ſcheint ihm die Menſchenſeele der Thierſeele ver-
wandt erſchienen zu ſein; wenigſtens glaubte er nicht an per-
ſönliche Unſterblichkeit. Die Seele ſaß im Blut, aber war doch
wieder getrennt davon. Strömte das Blut des Sterbenden zu
Boden, ſo flog die Seele aus dem Munde und flatterte zum
Schrecken aller Vögel, nur nicht der Eule, ſo lange von Baum
zu Baum, bis die Leiche verbrannt oder begraben war.

Die alten Chroniſten haben uns die Namen von vier-
zehn wendiſchen Göttern überliefert. Unter dieſen waren die
folgenden fünf wohl die berühmteſten: Siwa (das Leben);
Gerowit (der Frühlingsſieger); Swatowit (der heilige oder
helle Sieger); Radigaſt (die Vernunft, die geiſtige Kraft);
Triglaff (der Dreiköpfige. Ohne beſtimmte Bedeutung).

Vom Siwa haben wir keine Beſchreibung. Gerowit,
der Frühlingsſieger, war mit kriegeriſchen Attributen geſchmückt,
mit Lanzen und Fahnen, auch mit einem großen kunſtvollen,
mit Goldblech beſchlagenen Schild. Radigaſt war reich ver-
goldet und hatte ein mit Purpur verziertes Bett. Noch im
15. Jahrhundert hing in einem Fenſter der Kirche zu Gadebuſch
eine aus Erz gegoſſene Krone, die angeblich von einem Bilde
dieſes Gottes herſtammte. Swatowit hatte vier Köpfe,
zwei nach vorne, zwei nach rückwärts gewandt, die wieder
abwechſelnd nach rechts und links blickten. Bart und Haupt-
haar war nach Landesſitte geſchoren. In der rechten Hand
hielt der Götze ein Horn, das mit verſchiedenen Arten Metall
verziert war und jährlich einmal mit Getränk angefüllt wurde;
der linke Arm war bogenförmig in die Seite geſetzt, die
[24] Kleidung, ein Rock, der bis an die Schienbeine reichte. Dieſe
waren von anderem Holz als die übrige Figur und ſo
künſtlich mit den Knieen verbunden, daß man nur bei
genauer Betrachtung die Fugen wahrnehmen konnte. Die Füße
ſtanden auf der Erde und hatten unter dem Boden ihr Fuß-
geſtell. Das Ganze war rieſenhaft, weit über menſchliche Größe
hinaus. Endlich Triglaff hatte drei Köpfe; er war von
Menſchengröße; ſeine drei Köpfe waren verſilbert und ein gol-
dener Bund verhüllte Augen und Lippen.

Dieſe Götter hatten überall im Lande ihre Tempel, nicht
nur in Städten und Dörfern, ſondern auch in unbewohnten
Veſten, ſogenannten „Burgwällen“, und zwar auf Hügeln und
Klippen, in Seen und Wäldern. Wahrſcheinlich hatte jeder
„Gau“, deren es im Lande zwiſchen Elbe und Oder etwa 45
gab (eine Anzahl derſelben habe ich Eingangs aufgezählt), einen
Haupttempel, ähnlich wie es in ſpäterer chriſtlicher Zeit in jedem
größeren Diſtrikt eine Biſchofskirche, einen Dom, ein Kloſter
gab. Dieſer Haupttempel konnte in einer Stadt ſein, aber auch
eben ſo gut in einem „Burgwall“, der dann nur den Tempel
umſchloß und etwa einem Berge mit einer berühmten Wallfahrts-
kirche entſprach. In Julin, Wolgaſt, Gützkow, Stettin, Mal-
chow, Ploen, Jüterbock und Brandenburg werden ſolche Städte-
Tempel eigens erwähnt; unzweifelhaft aber gab es deren an
weit mehr Orten als an den vorſtehend genannten.

4
Rhetra Arkona. „Was ward aus den Wenden?“

Die zwei Haupttempelſtätten im ganzen Wendenland waren,
wie mehrfach hervorgehoben, Rhetra und Arkona. Stettin und
Brannibor, ihnen vielleicht am nächſten ſtehend, hatten doch über-
wiegend eine lokale Bedeutung.

Rhetra und Arkona repräſentirten auch die Orakel, bei
denen in den großen Landesfragen Raths geholt wurde, und
ihr Anſehn war ſo groß, daß der Beſitz dieſer Tempel dem
ganzen Stamme, dem ſie zugehörten, ein geſteigertes Anſehen
lieh; die Redarier und die Ranen nahmen eine bevorzugte
Stellung ein. Später entſpann ſich zwiſchen beiden eine Riva-
lität, wie zwiſchen Delphi und Dodona.

Rhetra war unter dieſen beiden Orakelſtätten die ältere,
und wir beginnen mit Wiedergabe deſſen, was Thietmar,
Biſchof von Merſeburg, über dieſe ſagt. Thietmar berichtet:

„So viele Kreiſe es im Lande der Liutizier giebt, ſo viele
Tempel giebt es auch und ſo viele einzelne Götzenbilder werden
verehrt; die Stadt Rhetra aber behauptet einen ausgezeichneten
Vorrang vor allen anderen. Nach Rhetra ſchicken die Wenden-
fürſten, ehe ſie in den Kampf eilen, und ſorgfältig wird hier
vermittelſt der Looſe und des Roſſes nachgeforſcht, welch’ ein
Opfer den Göttern darzubringen ſei.“

Stadt und Tempel von Rhetra ſchildert Thietmar nun
weiter: „Rhetra liegt im Gau der Rhedarier, ein Ort von
dreieckiger Geſtalt, den von allen Seiten ein großer, von den
Eingeborenen gepflegter und heilig gehaltener Hain umgiebt.
Der Ort hat drei Thore. Zwei dieſer Thore ſtehen Jedem
offen; das dritte Thor aber (das kleinſte, nach Oſten zu gelegen)
weiſt auf das Meer hin und gewährt einen furchtbaren Anblick.
An dieſem Thor ſteht nichts als ein künſtlich aus Holz gebau-
tes Heiligthum, deſſen Dach auf den Hörnern verſchiedener
Thiere ruht, die es wie Tragſteine emporhalten. Die Außen-
ſeiten dieſes Heiligthums ſind mit verſchiedenen Bildern von
Göttern und Göttinnen, die, ſo viel man ſehen kann, mit
bewundernswerther Kunſt in das Holz hineingemeißelt ſind, ver-
ziert; inwendig aber ſtehen von Menſchenhand gemachte Götzen-
bilder, mit ihren Namen am Fußgeſtell, furchtbar anzuſchauen.
Der vornehmſte derſelben heißt Zuaraſioi (Beiname des Radi-
gaſt) und wird von allen Heiden geehrt und angebetet. Hier
befinden ſich auch ihre Feldzeichen, welche nur, wenn es zum
Kampfe geht, von hier fortgenommen und dann von Fuß-
kämpfern getragen werden. Um dies alles ſorgfältig zu hüten,
ſind von den Eingeborenen beſondere Prieſter angeſtellt, welche,
wenn die Leute zuſammenkommen, um den Bildern zu opfern
und ihren Zorn zu ſühnen, allein ſitzen bleiben, während die
anderen ſtehen. Indem ſie dann heimlich untereinander mur-
meln, graben ſie voll Zornes in die Erde hinein, um vermit-
telſt geworfener Looſe nach Gewißheit über zweifelhafte Dinge
zu forſchen. Nachdem dies beendigt iſt, bedecken ſie die Looſe
mit grünem Raſen und führen ein Roß, das als heilig von
ihnen verehrt wird, mit demüthigem Flehen über die Spitzen
zweier ſich durchkreuzenden, in die Erde geſteckten Speere weg.
Dies iſt gleichſam der zweite Akt, zu dem man ſchreitet, um
die Zukunft zu erforſchen, und wenn beide Mittel (zuerſt das
Loos, dann das heilige Pferd) auf ein gleiches Vorzeichen hin-
deuten, ſo handelt man darnach; wo nicht, ſo wird von den
betrübten Eingeborenen die ganze Angelegenheit aufgegeben.“

Als Biſchof Thietmar dieſe Schilderung von Rhetra ent-
warf, ſtand daſſelbe noch in höchſtem Anſehen bei der Geſammt-
heit des Wendenvolkes, aber ſchon wenige Jahre ſpäter ging
ſein Ruhm als erſte Tempel- und Orakelſtätte des Wenden-
reiches unter; Arkona auf Rügen trat an ſeine Stelle. Nach
1066 hatten die Wenden, nach einem ſiegreichen Rachezuge, den
Biſchof Johann von Mecklenburg nach Rhetra geſchleppt und
dem Radigaſt das Haupt des Biſchofs geopfert; aber dies Ereig-
niß führte zugleich zu jener Niederlage Rhetra’s, von der es
ſich nicht mehr ganz erholte. Im Winter 1067 auf 68 erſchien
Biſchof Burkhard von Halberſtadt vor Rhetra, ſtürzte das
Götzenbild um und ritt auf dem weißen Roſſe des
Radigaſt heim. Dieſer wohlberechnete Hohn blieb auf die
Wendenſtämme nicht ohne Einfluß, Eiferſucht gegen die Rhe-
darier kam hinzu, und ſo wendeten ſich die Wendenſtämme
von dem Radigaſt zu Rhetra, der ſich ſchwach erwieſen hatte,
ab und dem Swatowit-Tempel in Arkona zu. Hundert Jahre
lang, von jenem Tage der Niederlage ab, glänzte nun Arkona,
wie vorher Rhetra geglänzt hatte. Auch von Arkona und
ſeinem Swatowit-Tempel beſitzen wir eine Beſchreibung. Es
ſcheint, daß 4 mächtige Holzpfeiler, die auf Thierhörnern ruhten,
ihrerſeits ein Dach trugen, deſſen Inneres dunkelroth getüncht
war. Der Raum zwiſchen den 4 Pfeilern war durch Bretter-
wände ausgefüllt, die allerhand bunt bemaltes Schnitzwerk tru-
gen. Dies alles aber war nur die Außenhülle, und 4 mäch-
tige Innen-Pfeiler, durch Vorhänge geſchloſſen, theilten den
inneren Tempelraum wieder in zwei Hälften, in ein Heiligſtes
und Allerheiligſtes. In dem letzteren erſt ſtand das Bild Swa-
towit’s. Arkona hatte beſondere Tempeldiener, und mehr und
mehr bildete ſich hier eine Prieſterkaſte aus. Sie unterſchieden
ſich ſchon durch Tracht und Kleidung von dem Reſt der Nation
und trugen Bart und Haar lang herabwallend, während die
übrigen Ranen Bart und Haar geſchoren trugen. Sie gehörten
zu den Edlen des Landes; kriegeriſche und prieſterliche Thätig-
keit galt überhaupt den Wenden als wohl vereinbar.

Auch hier in Arkona diente das „weiße Pferd“ zur Zeichen-
deuterei. Alle Poeſie knüpfte ſich an daſſelbe. Nicht ſelten
fand man es des Morgens mit Schaum und Schmutz bedeckt in
ſeinem Stall: dann hieß es, Swatowit ſelber habe das Pferd
geritten und es im Streit gegen ſeine Feinde getummelt. Die
Formen, unter denen das Orakel ertheilt oder die Frage „Krieg
oder Friede“ entſchieden wurde, waren denen in Rhetra nah
verwandt, aber doch nicht voll dieſelben. Drei Paar gekreuzte
Lanzen wurden in den Boden geſteckt und das Pferd heran
geführt. Schritt es nun mit dem rechten Fuß zuerſt über die
Speere, ſo war das Zeichen glücklich, unglücklich, wenn das
Thier den linken Fuß zuerſt aufhob. Entſchiedenes Heil aber
verſprach das Orakel nur, wenn das weiße Pferd über alle
drei Lanzenpaare mit dem rechten Fuße hingeſchritten war.

Der Swatowit-Tempel auf Arkona war das letzte Boll-
werk des Heidenthums; es fiel endlich in den Dänenkämpfen,
im Kriege mit „Waldemar dem Sieger“, nachdem es nicht nur
den Radigaſt-Tempel Rhetra’s, wenigſtens den Ruhm deſſelben,
um ein Jahrhundert, ſondern auch den uns in gewiſſem Sinne
näher angehenden Triglaff-Tempel zu Brannibor um
zwanzig und einige Jahre überlebt hatte.

Dieſer Triglaff-Tempel zu Brannibor, wenn auch für die
Geſammtheit der Wenden nur ein Tempel zweiten Ranges,
ſtand doch, wie eben ſchon angedeutet, für die märkiſchen
Wenden in erſter Reihe, und dieſe ſeine lokale Bedeutung —
da uns die märkiſchen Wenden hier vorzugsweiſe beſchäftigen —
erheiſcht noch ein kurzes Verweilen bei ihm.

Der Triglaff, der in Brannibor verehrt wurde, war eine
urſprünglich pommerſche Gottheit und wurde, wie es ſcheint, erſt
in ſpäterer Zeit, ſei es aus Eiferſucht oder ſei es aus Miß-
trauen gegen den Radigaſt (in Rhetra), von Pommern her
eingeführt. In Kürze haben wir ihn ſchon an anderer Stelle
beſchrieben. Er hatte drei Köpfe, weil er Herr im Himmel,
auf Erden und in der Unterwelt war, und ſein Geſicht war
verhüllt, zum Zeichen, daß er die Sünden der Menſchen
[29] überſah und verzieh. In ſeinen Händen hielt er einen gehörn-
ten Mond, ein Symbol, über deſſen Bedeutung nur Vermu-
thungen exiſtiren. Seinen Haupttempel hatte er in Stettin, der
den Schilderungen nach, die wir davon beſitzen, den aus Holz
aufgeführten, mit Bildwerk und Schnitzereien ausgeſchmückten
Tempeln in Rhetra und Arkona ſehr verwandt geweſen ſein
muß. Auch der Triglaff-Dienſt war dem Dienſt des Radi-
gaſt oder Swatowit mehr oder weniger verwandt. Die Zeichen
wurden in ähnlicher Weiſe gedeutet, das Roß ſchritt über die
gekreuzten Lanzenſpitzen hin, und das Berühren dieſer oder jener
Lanze, mit dem einen oder andern Fuß — alles hatte ſeine
Bedeutung zum Heil oder Unheil. Nur das Roß ſelbſt war
nicht weiß ſondern ſchwarz, vielleicht weil Triglaff ſelbſt mehr
den finſtern als den lichten Göttern zugehörte.

Um 982, unmittelbar nach dem großen Wendenaufſtande,
war es, daß nunmehr dieſem Triglaff zu Ehren auch in Bran-
nibor (wo bereits 50 Jahre ein Biſchofsſitz beſtanden hatte)
ein Tempel errichtet wurde; derſelbe erhob ſich auf dem Harlun-
ger Berge und ſah triumphirend in das dem Heiden- und Wen-
denthum wieder zurückeroberte Land hinein. Es war höchſt
wahrſcheinlich kein Holzbau mehr, wie der Stettiner, ſondern
ein Steinbau, nach Art der chriſtlichen Steinkapellen,^*) und
[30] M. W. Heffter in ſeiner trefflichen Geſchichte Brandenburgs
ſtellt ſogar die Hypotheſe auf, daß aus dieſem alten heidniſchen
Tempelbau, zunächſt ohne weſentliche Umgeſtaltung, die ſpäter
ſo berühmt gewordene Marienkirche auf dem Harlunger-Berge
hervorgegangen ſei. Wir halten dies für wahrſcheinlicher als nicht,
finden indeſſen den Beweis dafür weniger in der eigenthümlichen,
in allem Weſentlichen aber doch immer noch byzantiniſchen For-
mengebung dieſer Kirche, als in dem hiſtoriſch nachgewieſenen
Umſtande, daß ſich unter den märkiſchen Wenden der Uebergang
aus dem Heidenthum ins Chriſtenthum im Weſentlichen ruhig
vollzogen zu haben ſcheint, ſo ruhig etwa wie 400 Jahre ſpäter
der Uebergang aus dem Katholicismus in den Proteſtantismus.
Der Fürſt (Pribislaw) wurde Chriſt; das Volk folgte, theilwei-
ſe widerwillig, aber doch vielfach auch willig und zwanglos.
Man hatte ſich bereits mit und nebeneinander eingelebt, und
der bloße Umſtand, daß das geſtürzte Bild des Triglaff nicht
verbrannt oder zerſtört, vielmehr, allen bekannt und allen zu-
gänglich, bis 1526 in einer Seitenkapelle der Marienkirche auf-
bewahrt wurde (in welchem Jahre Chriſtian II. von Dänemark
es unter Zulaſſung Joachim’s I. mit fortnehmen durfte), deu-
tet darauf hin, daß die innere Wandlung der Gemüther ſich
friedfertig genug vollzogen und der Chriſtengott den Wenden-
gott ruhig bei Seite gedrängt hatte. Dieſe Umwandlung des
Triglaff-Tempels in eine Marienkirche erfolgte zwiſchen 1136
und 41; ſechshundert Jahre hat vom Harlunger-Berge aus die
berühmte Marienkirche in’s Land geſehen. Ihre Entſtehung
bezeichnete den endlichen Sieg des Chriſtenthums über das Hei-
denthum im Lande zwiſchen Elbe und Oder. Auf der Stätte
des Triglaff-Tempels ging ein neues Leben auf, und der drei-
einige Gott ſprach hinfort ſtatt des dreiköpfigen Gottes zu ſei-
nem Volke.

So, wie vorſtehend geſchildert, waren die Wenden zur
Zeit der (endgültigen) deutſchen Eroberung 1157 in dem Lande
zwiſchen Elbe und Oder.

Es bleibt uns noch die Beantwortung der Frage übrig:
was wurde aus den Wenden. Sie wurden keineswegs
mit Stumpf und Stiel ausgerottet, ſie wurden auch nicht (wie
die Indianerſtämme in Amerika) einfach zurückgedrängt bis zu
Gegenden, wo ſie Stammesgenoſſen vorfanden, — ſie blieben
vielmehr alle oder doch ſehr überwiegenden Theils im Lande und
haben in allen Provinzen jenſeit der Elbe unzweifelhaft jene
Miſch-Race hergeſtellt, die jetzt die preußiſchen Provinzen be-
wohnt.

Einzelne Hiſtoriker haben dies beſtreiten wollen, aber wie
wir glauben mit Unrecht. Einmal würde eine ſolche conſequent
durchgeführte Racen-Geſchiedenheit gegen die hiſtoriſche Ueber-
lieferung aller andern Staaten, bei denen ähnliche Verhältniſſe
obwalteten, ſprechen, (Polen und Deutſche haſſen ſich bis dieſen
Tag und heirathen ſich doch), andererſeits dürfte es, von allen
Analogien abgeſehen, nicht ſchwer halten, in aberhundert Einzel-
fällen ſolche Miſchung der beiden Racen nachzuweiſen. Es iſt
wahr, die Deutſchen brachten den Stolz des Siegers mit, ein
Race-Gefühl, das, auf geraume Zeit hin, eine Schranke ge-
zogen haben mag; wir halten uns aber nichts deſtoweniger über-
zeugt, daß, noch ehe die Hohenzollern in’s Land kamen, jeden-
falls aber noch vor Mitte des 15. Jahrhunderts dieſe Unter-
ſchiede ſo gut wie verwiſcht waren. Sie mögen an ein-
zelnen Orten länger beſtanden haben, es mag Ortſchaften geben,
wo ſich bis dieſen Tag eine Excluſivität findet, die auf jene alte
Wenden-Abneigung zurückzuführen iſt, im Großen und Ganzen
liegt die Verſchmelzung aber weit zurück. Wir wollen dabei anderer-
ſeits gern zugeben, daß, wenn die Jahrhunderte ſeitdem in unge-
ſtörtem Frieden verfloſſen und die Generationen in den Dörfern,
ſäend und erndtend, in einem ewigen Wechſel und doch zugleich
in einem ewigen Gleichmaaß ſich gefolgt wären, dieſe Empfin-
dungen des Racen-Dünkels vielleicht dieſelben geblieben wären.
[32] Aber „die Noth giebt wunderliche Schlafgeſellen“, und die Con-
ſervirung von Race-Dünkel und Vorurtheil wurde durch die Ver-
hältniſſe, durch Brand und Krieg, durch die Gemeinſchaftlichkeit des
Unglücks unmöglich gemacht. Das Aufeinander-angewieſen-ſein
riß jene Schranken nieder, die in der Fülle ſelbſtbewußten Glücks
vielleicht geblieben wären. Mehrfach ging der ſchwarze Tod durch
das Land und entvölkerte die Dörfer; was der ſchwarze Tod nicht
that, das thaten, in nie raſtenden Kriegen, die Pommern und
Polen, und was die Pommern und Polen nicht thaten, das
thaten die Huſſiten. Im Barnim befinden ſich vielleicht 20 oder
30 Feldmarken (jetzt einfache Acker- oder Brachfelder), die
Namen wie Wüſte-Sieversdorf, Wüſte-Gielsdorf, Wüſte-Büſow
ꝛc. führen, Benennungen aus jener Epoche immer neuer Ver-
ödungen her. Die wüſt gewordenen Dörfer, namentlich ſolche,
wo einzelne bewohnte Häuſer und Hütten ſtehen geblieben waren,
wieder neu zu beſetzen, war die Aufgabe der Landesverwaltung,
die in Brandenburg von jeher den fridericianiſchen Satz ver-
folgte: „Menſchen; vor allem Menſchen“. Man freute ſich
jeden Zuzugs, ohne nach der Racen-Abſtammung zu fragen.

Das deutſche Dorf, in dem vielleicht ein Fritze, ein Han-
ſen, ein Dietrichs wohnte, war froh einen Kroll, einen Noack,
einen Poſedien die wüſt gewordenen Stätten einnehmen zu ſehn,
und ebenſo die wendiſchen Dörfer empfingen den deutſchen Zuzug
mit Freude. Die Namensverzeichniſſe im Landbuch von 1375,
wie die Urkunden überhaupt, laſſen keinen Zweifel darüber.

Alle dieſe Anführungen haben ſelbſtverſtändlich nur die
Regel, nur die Verhältniſſe in ihren großen Zügen ſchildern
ſollen, ganz beſonders aber die der Mittelmark. Die Mittel-
mark, im Gegenſatz zu den mehr Oder- und Elb-wärts gele-
genen Landestheilen, war der eigentliche Miſchungsbottich; die
Verhältniſſe forderten dazu auf. Auf dem platten Lande
war es die Noth, in den Städten war es die Gelegenheit,
die die Menſchen, deutſch oder wendiſch, zuſammenführte. Die
alten Bürgerfamilien freilich beharrten in ihrer Abgeſchloſſenheit
und betrachteten den Wenden-Kietz um kein Haar breit beſſer
[33] als ein jüdiſches Ghetto, aber dem „Zuzug“ gegenüber kamen
die alten, alles nach Zunft und Race ſondernden ſtädtiſchen
Traditionen wenig oder gar nicht in Betracht, und die „kleinen
Leute“ thaten ſich zuſammen, unbekümmert um die Frage: wen-
diſch oder deutſch. So lagen die Dinge in der Mittelmark,
d. h. alſo in Teltow und Barnim, im Ruppin’ſchen, in Bes-
kow-Storkow, in der Weſthälfte von Lebus, überhaupt in
allen Landestheilen, in denen ſich Deutſchthum und Wenden-
thum einigermaßen die Wage hielten. Anders freilich war es
in Weſt und Oſt. Je mehr nach der Elbe zu, je excluſiver
hielt ſich das Deutſchthum, weil es ihm leicht gemacht war, ſich
aus ſeinen Stammesgenoſſen jenſeits der Elbe zu rekrutiren;
umgekehrt, je näher der Oder und den eigentlichen ſlaviſchen
Landen zu, je länger blieb das Wendenthum in Kraft. Jetzt
indeſſen, wenige Stätten abgerechnet, iſt es, in Wirklichkeit,
im Leben unſres Volks verſchwunden. Es lebt noch fort in
der Mehrzahl unſerer Städte- und Dorfnamen, in dunklen
Erinnerungen, daß in einzelnen, den Namen eines Wenden-
gottes bis heute feſthaltenden Lokalitäten (in Jüterbog, in
Jütergotz) ein Tempel ſtand, vor allem in den Heidengräbern
und Wendenkirchhöfen, die ſich allerorten in der Mark ver-
breitet finden.

Aber es iſt charakteriſtiſch, daß eben das Einzige, was
aus der alten Wendenwelt noch zu uns ſpricht, ein Begra-
benes iſt. Alles geiſtig Lebendige iſt hinüber; ſelbſt der Aber-
glaube und die in ihm wurzelnden Sitten, Gebräuche und
Volksweiſen, die wohl dann und wann für wendiſche Ueberreſte
gehalten worden ſind, laſſen ſich vielfach (und die neuſte Wiſſen-
ſchaft hat es mit Erfolg verſucht) auf etwas Urgermaniſches
zurückführen, das, auch vor den Wenden ſchon, hier heimiſch
war. Mit Sicherheit lebt noch Alt-Deutſches in den Gemü-
thern, und das Volk erzählt von Wodan und Fricke (Freia)
und dem Hackelberger Jäger; aber Radegaſt und Czernebog
ſind todt. Das Wendiſche iſt weggewiſcht, untergegangen
in dem Stärkern, in dem germaniſchen Leben und Gemüth,
Fontane, Wanderungen. III. 3
[34] und nur noch am Rande der Oder hin, den polniſch ſla-
viſchen Landen zu, zeigt ſich dann und wann, neben ſlaviſcher
Heiterkeit, auch noch jener auf Hartnäckigkeit und Verſchloſſen-
heit deutende finſtere Zug, der an die alte Zeit und ihre Be-
wohner mahnt.

1.
Finkenkrug.

vergeht kein Sonntag, wo nicht Schaaren von Beſuchern den
Brieſelang umſchwärmten. Aber die Tauſende, die kommen und
gehn, begnügen ſich damit, den Zipfel ſeines Gewandes zu faſſen,
die Parole lautet nicht „Brieſelang“, ſondern „Finkenkrug.“
Und doch iſt der Finkenkrug, an der ſüdlichſten Stelle der Süd-
hälfte gelegen, ein bloßes Portal, durch das man hindurch
muß, um in die eigentliche Schönheit des Waldes einzutreten;
nicht dieſſeits liegt die Herrlichkeit, ſondern jenſeits, und alles,
was den Brieſelang ausmacht, ſeinen Charakter, ſeine Erinnerungen,
ſeine Schätze, alles liegt drüber hinaus. Der Finkenkrug iſt nur
erſte Etappe; wer den Brieſelang kennen will, der muß auch, rüſtigen
Fußes, die beiden andern Staffeln zu erreichen wiſſen: die För-
ſterei und die Eiche. Nur erſt wer bei der „Königs-Eiche“
ſteht, der hat den Brieſelang hinter ſich und kann mitſprechen.

Wir thun’s. Der geneigte Leſer wolle uns folgen.

Es iſt Sonntag vor Pfingſten; wir haben den 11 Uhr-
Zug benutzt und die Sonne ſteht bereits in Mittag, als wir
landen. Wir ſind zu drei; mein Reiſegefährte, ein pommerſch
Blut; ich ſelbſt; der dritte (unſer Führer) ein Autochthone
dieſer Gegenden. Das Dreieck Spandau-Nauen-Cremmen
[38] umſchließt ſeine Welt. Er iſt hager und ausdauernd wie ein
Trapper, erfahren und lederfarben wie „Pfadfinder.“ Er ver-
ſteht auch zu ſprechen.

Können Sie’s glauben, ſo hebt er an, daß ich dieſe Straße
ſeit 20 Jahren nicht gekommen bin; ich faſſe den Brieſelang
immer von Norden her; hier unten bin ich ein Fremder. Ja,
vor 20 Jahren! Das war ein Tag, gerade ſo kalt, wie der
heutige warm iſt. Wir hatten Wahl in Finkenkrug.

Im Finkenkrug?

Ja, in Finkenkrug. Er mag dadurch poetiſch verlieren,
mehr verlieren als er politiſch gewinnt, aber ich kann es nicht
ändern. Es war in Finkenkrug und ich kam mit dem Falken-
hagener Oberförſter hier des Wegs. Die Pferde waren ganz
weiß, der Wald glitzerte; ich habe kein Rothkehlchen geſehn, ſo
todt war der Wald.

Und ſie kamen an und ſtießen auf’s leere Neſt. Jeder
war zu Hauſe geblieben.

Fehlgeſchoſſen. Viele Hunderte waren da, immer neue
Schlitten fuhren an, und ehe eine halbe Stunde um war, war
es nicht mehr möglich, die Ankommenden und Hereindrängenden
in den Stuben unterzubringen. Da rief Oberförſter Brandt:
„Wir machen ein Feuer und tagen draußen.“ Allgemeiner
Jubel. Er war Oberförſter, und die Paar Klafter
Holz, die nun bald lichterloh und mit Gepraſſel an zu brennen
fingen, wird er wohl nach oben hin verdefendiret haben. Es
war ein entzückendes Bild. Der glitzernde Wald, das verſchneite
Haus, auf deſſen weißes Dach die rothen Lichter fielen, und
um das Feuer herum, in Pelze gewickelt, all die havelländiſchen
Bredow’s, die Ribbeck’s, die Hünekes, Erxleben von Selbelang,
Riſſelmann von Schönwalde, dazwiſchen die Paſtoren in ihren
Filial-Reiſemänteln, endlich die Kutſcher und Knechte mit ihren
Pferdedecken. Jede Stimme galt. Der alte Landrath v. Hobe
präſidirte und verſicherte uns einmal über das andere, daß
v. Patow-Potsdam gewählt werden müſſe.

Und was wurde?

Nun, er wurde gewählt. Aber nicht ohne Zwiſchenfälle.
Es muß wahr ſein, nie habe ich ſolche Vertilgung von Grog
und Glühwein geſehen. In ſolchem Moment höchſter Hitze
ſprang der Oberprediger aus Cremmen, ein ſcharfer Liberaler,
auf die Tribüne und ſchrie: „Was wollt Ihr jungen Moſt in
alte Schläuche faſſen; weg mit Patow, ich ſtelle mich zur
Wahl.“ Sein Anhang (kein Drittel) rief Bravo; aber ein
Pächter aus Preſſentin, der ſchon völlig unter Grog ſtand,
ſchrie in die Verſammlung hinein: „’runter mit ihm, hinein
in’s Feuer.“ Allgemeines Gelächter; der Oberprediger indeß,
der klugerweiſe nicht abwarten wollte, wie viel hier Ernſt oder
Spaß war (denn einige faßten bereits zu) rettete ſich durch
einen Sprung und verſchwand im Unterholze des Brieſelang.
Er hat den Tag nicht vergeſſen können.

So ging das Geſpräch.

Es war inzwiſchen heiß geworden, ſo heiß, daß unſere
Phantaſie mit einem gewiſſen Neid an dem Winterbilde hing,
das unſer Führer eben vor uns entrollt hatte und ſchon däm-
merte die Frage herauf, ob nicht ein flüchtiges „Ausſpannen“,
eine Lagerung an ſchattiger Stelle geſtattet ſei, als wir deutlich
eine Art Janitſcharenmuſik vernahmen belebende Klänge, die,
immer lauter werdend, unſern Füßen ihre Elaſticität wieder
gaben. Wir waren am Ziel, wenigſtens an einem vorläufigen.
Der Finkenkrug blitzte durch’s Gezweig, und in guter Haltung
rückten wir auf einen kaſtanienumſchatteten Platz, zu dem ſich
der Waldweg hier verbreitert. Eine Alternative, vor die wir
uns plötzlich und gegen Erwarten geſtellt ſahen, gebot uns
mitten im Wege halt zu machen. Der Finkenkrug umfaßt
nämlich eine Doppelwirthſchaft: links iſt Kaffee und Kegelbahn,
rechts iſt Bier und Büchſenſtand; dies hielt ſich die Wage;
aber was zuletzt unſerem Schwanken ein Ende machte, war,
daß nach rechts hin, wo das verlockende Seidel blühte, zugleich
die minder verlockende Janitſcharenmuſik ihren Platz genommen
hatte, die, in die Waldesferne hinein unbedingt ſegensreich
wirkend, in nächſter Nähe ihr entſchieden Bedenkliches hatte.

Alſo links.

Da hatten wir’s denn wirklich mal getroffen. Es war auch
die Damenſeite, die Seite der jungen Paare, und ich kann
mich nicht entſinnen, von meinen Landsmänninen, honni soit
qui mal y pense, jemals einen ſo ungeſtört guten Eindruck
empfangen zu haben. Schlank, hübſch, wohlgekleidet, munter
ohne Lärm, neckiſch ohne Frivolität, frei ohne „Freiheiten“,
ſchritten ſie paarweiſe auf und ab, ſpielten zwiſchen den Bäu-
men, oder flogen in der Schaukel durch die Luft. Fremde,
die ſich auf vergleichende Völkerkunde verſtehen, würden die
günſtigſten Urtheile von dieſer Stelle mit hinweg genommen
haben, wenn man ihnen, die Paare vorſtellend, hätte ſagen
können: dies iſt die Schweſter eines Steinmetzen, die Braut
eines Büchſenmachers, die junge Frau eines Schiffszimmermanns
oder Kahnbauers.

Eine kurze Raſt wurde genommen, das Seidel „von ge-
genüber,“ geprobt dann brachen wir wieder auf, mit einem Gruß
gegen das graciöſe Paar, das eben jetzt im Verſteckſpiel hinter den
Bäumen ſich neckte, und traten dann in jenen ſchon erwähnten,
an der Grenzlinie von Wald und Wieſe ſich hinſchlängelnden Weg
ein, der, zumal in Apriltagen, wenn Alles wieder See und Sumpf
iſt und jedes Elſengebüſch zu einer Inſel wird, die alten Brieſelang-
Zeiten herauf beſchwört. Heut bot die Scenerie nichts von den
Bildern jener Zeit. Links zwitſcherten die Vögel im Wald,
nach rechts hin dehnte ſich die Wieſe, mit Tauſendſchön, Ra-
nunkel und rothem Ampfer geſprenkelt. Alles war Heiterkeit
und Friede. Unſer „Pfadfinder“, der während unſers kurzen
Aufenthalts im Finkenkrug ſich mehr meinem Reiſegefährten als
mir zu attachiren gewußt hatte, brach hier die raſch angeknüpf-
ten Beziehungen ebenſo raſch wieder ab, geſellte ſich mir aufs
neue und antwortete eingehend und immer bereit auf meine
hundert Fragen, die alsbald kreuz und quer gingen wie der
Weg, den er uns führte.

Sie fragen nach Wildſtand und Wilddieben; nun, der
Wilddiebe hat der Brieſelang wohl nicht allzuviel, aber der
[41] Walddiebe deſto mehr. Sie glauben gar nicht, was in ſolchem
Walde alles ſteckt und wie viele Hunderte von Menſchen daraus
ihre Nahrung oder doch einen Theil ihres Erwerbes ziehen. Es
mag wohl 20 Arten von „Jägern“ geben, die hier im Brieſe-
lang zu Hauſe ſind; vielleicht noch viel mehr.

Und das wären?

Ich will Ihnen nur ein halbes Dutzend nennen. Da ſind
die Kräuterjäger, die Käfer-, Fliegen- und Inſekten-Jäger,
die Eier- und Vogeljäger, die Laubfroſchjäger, die Schlangen-
jäger, die Ameiſenjäger. Auf dem Schwanen-Kruge verſammeln
ſich im Juni allerlei Geſtalten, jung und alt, die Jagd auf
wilde Roſenſtämme, auf „Hagebutten-Sträucher“ machen,
während andere, etwas früher ſchon, aber mit derſelben Perti-
nacität dem jungen Faulbaum nachſtellen.

Dem Faulbaum?

Ja! das Faulbaumholz giebt eine allerbeſte Kohle für die
Pulverfabrikation. Selbſt Pappeln und Linden kommen
gegen den Faulbaum nicht an. Da iſt denn immer Nachfrage,
und ſo macht ſich der Handel. Nun werden Sie fragen: iſt
das legal? Gut. Aber wer will in der Kohle noch nach der
Legalität des Holzes ſpüren? Wer kauft Pottaſche und verlangt
Ausweis über den eingeäſcherten Wald?

Ich verſteh. Aber Sie ſprachen auch von Schlangen-
jägern. Das klingt ja bedenklich. Sind wir hier auf Reptilien-
Terrain?

Nicht gerade hier. Aber weiter rechts, nach dem Span-
dauer Forſt hinüber, da ſind die Schlangen zu Hauſe.

Blindſchleichen, Columbellen.

Nicht ſo harmlos. Die echte Kreuzotter. Es ſind dort
Stellen, wo ſie ſo dicht wie Regenwürmer liegen. Dieſe Stel-
len kennen die Schlangenjäger ganz genau. Ihre ganze Waffe
beſteht in einem Stock, der vorn gegabelt iſt. Nun lüften ſie
das halbverfaulte Gebälk, drunter die Kreuzotter liegt und im
nächſten Moment fahren ſie mit dem Stock derart in die Erde,
daß die Gabel ſich wie ein Halsring um die Schlange legt.
[42] Nun iſt ſie wehrlos und wird durch eine zweite Manipulation
in einem Behälter, meiſt einer Flaſche, untergebracht.

Iſt dies nun wiſſenſchaftliche Paſſion?

Unter Umſtänden ja; aber zumeiſt Erwerb. Solche Kreuz-
otter hat ihren Werth. Da ſind Händler, auf deren Preis-
couranten die Rubrik „Schlange“ eine halbe Spalte füllt.

Aber wer kauft dergleichen?

Hunderte von Perſonen. Da ſind zuerſt die Zoologen und
Toxikologen von Fach, da ſind die unerbittlichen Männer der
Viviſektion, die von dem harmloſen Kaninchen ’mal gern auf
ein kleineres Ungethüm mit Giftzahn und Giftblaſe überſpringen
(ein höherer Sport, weil gefährlich), da ſind endlich die chemiſch-
phyſikaliſchen Oberlehrer dieſes oder jenes Progymnaſiums, die
das Naturalien-Cabinet in Pritzwalk oder Paſewalk auf der
„Höhe der Wiſſenſchaft“ zu erhalten d. h. mit allerhand Rep-
tilien in Glasflaſchen auszuſtaffiren wünſchen.

Auch mit Kreuzottern?

Gewiß. Die Herren von der Feder glauben immer, daß
ſich die Welt blos aus Autographen- und wenn es hoch kommt
aus Kupferſtichſammlern zuſammenſetzt. Sie glauben gar nicht,
was alles geſammelt wird.

In dieſem Augenblick, als ob uns der Beweis „was alles
geſammelt würde“, auf der Stelle geführt werden ſollte, trat
aus einem wilden Elsbuſch-Bosquet eine ſonnenverbrannte Ge-
ſtalt hervor, deren Coſtüm (eine Art Jagdtaſche, aus der drei
oder vier aufrechtſtehende Cigarrenkiſten hervorragten; dazu ein
Stock mit flatterndem Gazebeutel) keinen Zweifel darüber laſſen
konnte, welcher Kategorie von Sammlern er zugehörte. Es war
ein Muſter-Exemplar.

Er trat mit raſcher Wendung an uns heran, machte mit
ſeinem Käſcherſtock eine Bewegung wie ein Tambour-Major,
wenn die Muſik aufhören oder wieder anfangen ſoll, und ſagte
dann im Berliner Dialekt: Erlauben Sie, daß ich mich Ihnen
vorſtelle, mein Name iſt Lampe, Kalitten-Jäger.

Bei dieſem Schlußwort wiederholte er die Bewegung mit
dem Stocke. Im erſten Augenblick, als er ſo jäh und plötzlich,
wie die bekannten Drei auf der ſchottiſchen Haide, vor uns hin-
trat, erſchrak ich ein wenig. Und zunächſt mit Recht. Die
Klaſſe von Jägern nämlich, der er — auch eh’ er ſich ſelbſt
dazu bekannt hatte — ſo unverkennbar angehörte, zählt keines-
wegs zu den angenehmen, am allerwenigſten zu den harmloſen
Erſcheinungen, wie man, ihrem Namen nach, ohne weiteres
ſchließen ſollte. Sie vereinigen den Hochmuth des Turners,
des Dauerläufers und des Gelehrten in ſich; jeder „ſteht und
fällt mit der Wiſſenſchaft.“

Zu dieſer Gruppe gehörte Lampe nun glücklicherweiſe nicht.
Das Berlinerthum wirkte hier als Gegengift. Seine Selbſt-
ironie brachte wieder alles ins Gleichgewicht und ließ noch einen
gefälligen Ueberſchuß. Er bat, wie geſagt, ſich uns anſchließen
und „ſeine Fahne hochhalten zu dürfen.“ Unſere Herzen fielen
ihm gleich zu, und ſo ging es weiter.

Herr Lampe, Sie ſind gewiß auch Kräuterjäger.

Nicht doch. Wer ſeinen Käſcher mit Ehren tragen will,
muß die grüne Trommel zu Hauſe laſſen. Fauna apart und
Flora apart. Sie glauben gar nicht, welche profunde Wiſſen-
ſchaft die Käferei iſt; 120 Bockkäfer nur im Brieſelang. Das
will gemacht ſein.

Gewiß. Aber ich habe mir ſagen laſſen, daß die Dinge
doch Hand in Hand gehen und daß die „Käferei“, wie Sie
ſagen, ohne „Kräuterei“ gar nicht recht beſtehen kann. Bei-
ſpielsweiſe wenn Sie eine Weißdornhecke ſehen, ſo wiſſen Sie
auch ſchon, was in dieſer Hecke vorkommen kann, eben ſo gewiß
wir wiſſen, wo die Cretins und die Kröpfe zu ſuchen ſind.
Urſach und Wirkung. Theorie von der Ernährung. Bergwaſſer.

Ich danke Ihnen für Ihre Vergleiche. Aber Sie haben
Recht. Das Land und die Leute, die Kräuter und die Inſekten
ſtehen in allernächſter Beziehung zu einander und obwohl ich
für ſtrenge Scheidung bin und die Mengerei in der Wiſſenſchaft
nicht leiden kann, ſo kann man doch nicht käfern in abſoluter
[44] Ignorirung der grünen Trommel. Rund heraus, ich kenne
dies und das. Aber das iſt nicht Wiſſenſchaft.

Ich höre, daß der Brieſelang eine eigene Flora haben ſoll,
daß hier Dinge vorkommen, die ſonſt in der ganzen Mark nicht
mehr zu finden ſind. Hat das ſeine Richtigkeit?

Gewiß. Der Brieſelang hat ſeine eigenen Pflanzen und
ſeine eigenen Inſekten, er iſt unſer gelobtes Land und ſelbſt die
Rudower Wieſe, in „all dem Ruhm ihrer Orchideen“, muß ſich
gegen den Brieſelang verſtecken.

Was kommt denn wohl ſo vor? Ich meine zunächſt von
Pflanzen.

Da haben wir zunächſt das Wanzen-Knabenkraut; da haben
wir ferner Neottia Nidus avis, das Vogelneſt. Noch ſeltener
iſt Coptolanthera rubra, der rothe Rundbeutel; die Krone von
allem aber iſt vielleicht Dicranum montanum, der gebirgliebende
Gabelzahn. Wie der ſpeciell in den Brieſelang kommt, wo die
Maulwurfshügel für Alles, was Berglinie heißt, aufkommen
müſſen, iſt mir unerfindlich.

Und nun die Käfer.

Nun wiſſen Sie, da giebt’s kein Ende. Aber ich will es
gnädig machen. Da iſt der Widderkäfer, der Baſtkäfer, der
Feuerkäfer; dies ſind die leichten Truppen; dann kommt die
Garde: der Schwarzkäfer, der Panzerkäfer; aber das eigentlich
ſchwere Geſchütz, das den Ausſchlag giebt, das iſt doch Pro-
crustes coriaceus und Saperda Seydlii. Beſonders Saperda.
Sie lächeln; aber glauben Sie mir, wie unſer einem zu Muthe
wird, wenn man blos das Wort Saperda ausſprechen hört,
davon können Sie ſich keine Vorſtellung machen. Ich hatte
einen legitimiſtiſch-hiſtoriſchen Freund, deſſen Geſicht ſich immer
verklärte, wenn er „Montmorency“ ſagte; ſehen Sie, ſo geht es
mir mit Saperda. Und ſagen Sie ſelbſt, klingt es nicht ſchön,
apart, dies Doppel a und das r in der Mitte! O, wir haben
auch ein Herz.

Iſt denn nun Saperda im ganzen Brieſelang verbreitet?

Verbreitet? Ich weiß nicht, was Sie verbreitet nennen.
Wenn eine Sache verbreitet iſt, nun, ſo iſt es mit ihr vorbei,
ſo iſt ſie entzaubert. Es giebt keine verbreitete Schönheit.
Schönheit iſt immer rar. Saperda findet ſich auf einem einzigen
Baum, an der Segefelder Straße.

Davon hab ich gehört.

Nicht mehr wie billig. Manche Meſſerklinge iſt da zer-
brochen worden. Der Baum ſieht aus wie ein Scheibenpfahl,
den hundert Kugeln geſtreift, durchbohrt, zerſplittert haben. Es
giebt keinen unter uns, der den Baum nicht kennt. Bei Sege-
feld liegt der Sand wie eine Sahara. Aber wir durchwaten
ihn mit Freudigkeit; — der Weg zu den großen Pilgerſtätten
hat noch immer durch die Wüſte geführt.

2.
Förſterei Brieſelang.

Unter ſolchem Geplauder hatten wir eine Stelle erreicht, wo
der Weg, die bis dahin inne gehaltene Scheidelinie zwiſchen
Wald und Wieſe aufgebend, nach links hin ſcharf einbiegt. Hier
ſchlug ſich Lampe in die Tiefen des Waldes, während wir, den
Weg weiter verfolgend, alsbald auf eine große Lichtung mit
Gärten, Häuſern und Stallgebäuden hinaus traten. Wir hatten den
Centralpunkt dieſer Waldregionen erreicht: Förſterei Brieſe-
lang. Daneben das „Remonte-Depot“ gleiches Namens.
Die Lichtung, die dieſe beiden Häuſercomplexe einſchließt, hat
den Charakter einer großen Waldwieſe. Ein Waſſerlauf, „der
neue Graben“, der in früheren Jahren das Sumpfland
entwäſſert hat und nun zum Holzflößen dient, zieht ſich quer
durch die ganze Breite; eine Brücke führt darüber hin. Jenſeits
des Waſſerlaufes aber ſteigt der Wald („die Buten-Haide“)
aufs Neue an und ſchließt gegen Norden hin das Bild. Am
jenſeitigen Rande des Waldes: die Königseiche und Dorf Pauſin.

Ein Hirſchgeweih über der Thür ließ uns nicht lange in
Zweifel, wo wir die Förſterei, für die wir einen Gruß mit-
brachten, zu ſuchen hätten. Wir traten ein. Es war um die
dritte Stunde. Der Förſter, ein Mann von nah an 70, fuhr
[47] aus ſeinem Nachmittagsſchlaf auf, ſtrich ſich die momentane
Runzel von der Stirn und ſtand grüßend vor uns. Wer in
ſolchen Momenten Haltung bewahrt, iſt allemal eine liebens-
würdige Natur.

Wenn dies je zutraf, ſo hier. Wir ſetzten uns zunächſt
in eine Geisblattlaube, die den Eingang umrankte, als aber
die Nachmittagsſchwüle zu drücken begann, rückten wir — ein
paar Forſteleven hatten ſich uns zugeſellt — weiter vor, ſtellten
die Bänke in’s Freie und nun die ganze Waldwieſe ſammt
Graben, Brücke und Remonte-Depot (das zur Hälfte eine
Brandſtelle war) vor uns, begann das Geplauder.

Der alte Förſter verſtand es. Ich darf wohl ſagen, ſo
hob er an, der liebe Gott hat es gut mit mir gemeint. Mein
Großvater war Förſter, mein Vater war Förſter, ich bin Förſter
und meine drei Jungens ſind auch Förſter, oder ſollen’s werden.
Wir haben Alle Waldblut in den Adern, Brieſelang-Blut.
Ein Jahr bin ich einmal in einer Kiefern-Haide geweſen, aber
mir wurde erſt wieder wohl, als ich Elſen und Eichen um
mich her hatte.

Iſt der Brieſelang ihre Heimath?

Nicht ſo ganz, aber doch beinah. Wir ſind auf dem Glin
zu Hauſe. Mein Vater war in Dienſten beim alten Blücher,
der dazumal Groß-Ziethen hatte. Ich habe oft auf des alten
Feldmarſchalls Knie geritten. „Willſt Du auch ein Förſter
werden?“ Das will ich. „Na, denn werd’ ein ſo braver
Kerl wie dein Vater.“ Das hab’ ich nicht vergeſſen. Es war
doch ein gnädiger, alter Herr. Als es Anno 15 wieder los
ging, ſagte er zu meinem Vater: „Grote, denk Dir, der Deu-
belskerl iſt wieder da; wir müſſen ihm noch ’mal eins geben;
aber diesmal ordentlich, daß er genug hat un nich wiederkommt.“
Und dabei ſah er ganz ernſthaft aus, garnicht ſo ſchabernackiſch
wie ſonſt wohl; es mocht’ ihm wohl ſchwanen, daß er am
Ende ſelber nicht wiederkommen könne. Und hören Sie, es
war auch dichte dran, als er da bei Ligny unter ſeinem
Schimmel lag!

Wir nickten Alle. Vom Wald her aber ſchmetterte Finken-
und Droſſelſchlag immer friſcher zu uns herüber und mit dem
Daumen rückwärts deutend, ſagte der alte Förſter: ja, das
klingt in’s Herz.

Das thut’s, erwiederte jetzt mein Reiſegefährte (den es
nach gerade wohl Zeit iſt aus ſeiner ſtummen Rolle zu erlöſen,
in der er bisher eigenſinnig beharrte), aber wollen Sie glauben
Herr Förſter, daß es Gegenden giebt, wo die Vögel denn doch
noch anders ſingen, ſo melodiſch, ſo tieferſchütternd, daß man
aufhorcht, als habe man den Klang einer Menſchenſtimme, die
erſten Töne einer wehmüthigen Volksweiſe gehört.

Der Tauſend auch, ſagte der Förſter, Sie machen mich
neugierig.

Und dieſe Vögel, von denen ich ſpreche, die ſingen da,
wo wir’s am wenigſten glauben möchten, in Auſtralien bei den
Antipoden. Ein Engländer iſt dort gereiſt, hat die Waldſtimmen
belauſcht, hat die Töne in Noten feſtgehalten und zuletzt eine
Art Melodien-Buch herausgegeben, aus dem wir nun genau
erfahren können, wie die auſtraliſchen Vögel ſingen.

Iſt es möglich!

Es iſt ſogar gewiß. Ich habe das Buch. Und unter all
dieſen Stimmen iſt eine, die es mir beſonders angethan hat,
das iſt die Stimme des Leather-head. Leather-head heißt
Ledervogel, ein Name den dieſer Vogel führt, weil er einen
völlig kahlen Kopf hat. Ich will Ihnen die Melodie pfeifen; ſie
geht leiſe; Sie müſſen ſcharf aufhorchen.

Unſer Reiſegefährte pfiff nun in langgezogenen Tönen die
Klagemelodie des Leather-head. Selbſt im Walde war es ſtill
geworden. Es war als ob die Vögel drinnen mit zu Rathe ſäßen.

Das iſt ſchön, ſagte der Förſter, aber Ihr Engländer kann
ſich die Melodie erfunden haben.

Ich geſtehe, fuhr unſer Reiſegefährte fort, daß ich dann
und wann denſelben Verdacht hatte. Aber denken Sie, wo mir
plötzlich die Gewißheit kam! Sie haben vom Aquarium gehört.
Nun, in dem Aquarium befindet ſich auch eine Vogelhecke, die
[49] mir das Liebſte vom Ganzen iſt. Jeder hat ſo ſeinen Geſchmack.
Und wie ich nun den Gang entlang komme und das Gezwitſcher
der anderen Vögel einen Augenblick ſchweigt, was höre ich da
plötzlich aus der Volière heraus? Die leiſen, langgezogenen
Töne meines Leather-head, einmal, zweimal, dreimal. Mir
war als ob ich einen alten Bekannten wiederſähe. Da ſaß er
und ſtarrte mich lange an, wie wenn er gefühlt hätte: der hat
dich verſtanden.

Alles ſchwieg. Der Erzähler pfiff die Melodie noch einmal.
Dann knipſte der Förſter mit den Fingern und ſagte: nichts
für ungut, aber ich bin doch für eine richtige Brieſelang-Droſſel;
ihr Leather-head hat mich ganz melancholiſch gemacht. Ich
bin für’s Fidele.

Ich auch, ich auch, riefen die anderen. Der Lederkopf
war abvotirt.

Inzwiſchen begann ſich Gewölk am Himmel zu ſammeln.
Dann brach die Sonne wieder durch, aber die Schwüle wuchs.
„Haben Sie viel Gewitter im Brieſelang?“ fragte ich.

Oft nicht, aber wenn ſie kommen, kommen ſie gut. Im
vorigen Juli ging’s hier eine Stunde toll her. Sehen Sie dort
die Brandſtelle (er zeigte nach rechts) da ſtand vor Jahresfriſt
noch das Remonte-Depot, 180 Pferde, alle ſchwarz.

Und es ſchlug ein?

Es ſchlug ein und es gab ein Wetter, wie ich’s hier nicht
wieder haben möchte, und doch war es zugleich eine Stunde,
daß mir das Herz im Leibe lacht, wenn ich daran denke. Da
habe ich geſehen, was ein preußiſcher Futtermeiſter iſt.

Ein Futtermeiſter?

Ja, ſolch Remonte-Depot, müſſen Sie wiſſen, hat einen
Wachtmeiſter von altem Schrot und Korn, der regiert das Ganze;
er iſt wie ein kleiner König. Und ich ſage Ihnen, dieſer Futter-
meiſter, … nun, der verſtand’s. Das Remonte-Depot
hatte 8 Thüren. Als nun das Wetter über uns ſtand und die
erſten Blitze herunter fuhren, ſtellte er ſeine acht Knechte an die
acht Eingänge, ſich ſelber aber mitten auf dieſen Platz da.

Da ſtand er wie ein Feldherr, während das Feuer in
breiten Scheiben niederfiel. „Kerls“, ſchrie er, „wenn ich
rufe: Vorwärts, Thüren auf! dann iſt’s Zeit, dann hats ein-
geſchlagen.“ So vergingen wohl 10 Minuten; die Blitze ließen
nach, ein Hagelwetter kam, Körner wie die Tauben-Eier.
Mit einem Mal ſchwieg auch das; der Hagel war wie abge-
ſchnitten. Aber im nächſten Augenblick „Krach!“ und der Blitz
lief über den Firſt hin. „Vorwärts!“ alle Thüren flogen auf;
die Schloſſen fielen wieder wie ausgeſchüttet, und im nächſten
Moment jagten die 180 ſchwarzen Pferde an mir vorbei, hier
über die Brücke hin, in die Buten-Haide hinein, auf Pauſin
zu. Zwölf Minuten ſpäter hatten wir die Spritzen hier; denn
als die 180 ſchwarzen Pferde wie die wilde Jagd durch’s Dorf
jagten, da wußten die Pauſiner was los war. „Das Remonte-
Depot brennt“ und heidi ging’s in den Wald hinein, auf das
Depot zu. Solch Wettfahren hat die alte Buten-Haide ihr
Lebtag nicht geſehen. Ein ſchöner Tag war’s, aber ich mag
ihn nicht wieder erleben.

3.
Die Königseiche.

Dieſe Erzählung konnte nicht umhin uns leiſe daran zu mahnen,
daß wir noch einen Theil unſerer Wanderung vor uns hätten,
ein letztes Drittel, einen Schlußabſchnitt, den es auf alle
Fälle gut ſei hinter ſich zu haben, um ſo mehr als das
ſich anſammelnde, grelldurchleuchtete Gewölk am Himmel das
Einbrechen eines Brieſelang-Gewitters nicht geradezu unwahr-
ſcheinlich machte.

Ein Wind machte ſich auf, das Gewölk zerſtreute ſich wie-
der, die Schwüle ließ nach; ſo ging es vorwärts. Als wir den
entgegengeſetzten Waldrand nahezu erreicht hatten, nahm unſer
Führer die Tete und brach mit dem Kommando „halb rechts“
in das Unterholz der Butenhaide ein. Es ſchien undurchdring-
liches Geſtrüpp, bald aber lichtete ſich’s wieder und in eine breite,
durch den Forſt gehauene Avenue tretend, hatten wir die Königs-
eiche auf etwa 300 Schritt vor uns. Wir ließen ſie zunächſt
als ein Ganzes auf uns wirken. Sie ſteht da, wie ein Rieſen-
Skelett, mit gen Himmel gehobenen Händen. Die Avenue hat
ganz den Charakter eines feierlichen Aufgangs, einer Trauer-
Allee, die zu einem Denkmal oder Mauſoleum führt. Erſt ein
Weißbuchen-, dann immer ſchmaler werdend ein Weißdorn-
Spalier, bis die Avenue in einen tannenumſtellten Kreis mün-
det, aus deſſen Mitte die „Königs-Eiche“ aufſteigt.

Sie führt ihren Namen mit Recht. Es iſt ein majeſtäti-
ſcher Baum, 8 Fuß Durchmeſſer, 80 bis 100 Fuß hoch; man
4*
[52] braucht 20 Schritt ihn zu umſchreiten. Sein Holzinhalt wird
auf 25 Klafter und ſein Alter auf 1000 Jahre berechnet. Bis
vor Kurzem lebte er noch; ſeit etwa drei Jahren indeß iſt er
völlig todt, nirgends ein grünes Blatt, die Rinde halb abge-
fallen. Aber noch im Tode iſt er geſund. Alles Kernholz.
Die Forſtleute ſagen: er ſteht noch 100 Jahr. Dem wird Jeder
zuſtimmen, der die „Königseiche“ ſieht. Auf einen Laien macht
ſie den Eindruck, als halte ſie nur einen langen Winterſchlaf,
als brauche ſie dazu mehr Zeit als junge Bäume und müſſe
deshalb ein paar Sommer überſchlagen, aber als ſei ihr Erwa-
chen unter allen Umſtänden gewiß und als würd’ es binnen
Kurzem im ganzen Brieſelang heißen: ſie lebt wieder.

Eine Welt von Gethier bewohnt die alte Eiche. Der
Bockkäfer in wahren Rieſenexemplaren hat ſich zu Hunderten
darin eingeniſtet; am erſten großen Aſt ſchwärmen Waldbienen
um ihren Stock, und im kahlen Geäſt, höher hinauf, haben
zahlloſe Spechte ihre Neſtlöcher.

In den Tagen ſich regenden deutſchen Geiſtes, in den
Tagen Jahn’s und der Turnerei, wurde die Eiche Wanderziel
und Symbol. Dies war ihre hiſtoriſche Zeit. Damals verei-
nigte man ſich hier, gelobte ſich Treue und Ausharren und
befeſtigte in Mittelhöhe des Stammes die Inſchrifttafel, die bis
dieſe Stunde dem Baum erhalten worden iſt. Die Inſchrift
ſelbſt aber, die um des Kaiſergedankens willen, den ſie
ausſpricht, in dieſem Augenblicke wieder ein beſonderes Intereſſe
gewährt, iſt die folgende:

Außer dieſen Turnerfahrten ſcheint die Eiche, vorher und
nachher, nicht allzu viel geſehen und erlebt zu haben. Sie lebte
wie ſo mancher Alte, ſtill und abgeſchieden. Ein beſtändiges
Gleichmaß in beſtändigem Wechſel. Auf Sommerdürre folgten
die Stürme, dann fiel Schnee, dann war Alles Sumpf und
Bruch, dann wieder Sommerdürre; — ſo kamen die Jahre,
ſo gingen ſie. Nichts geſchah. Es giebt Hollunderbäume in
Pfarrgärten, die in 50 Jahren mehr geſehen haben, als die
große Eiche in 500. Nur die letzten Jahrzehnte ſchufen einen
Wandel: Landpartien und Berliner kamen.

Es handelte ſich jetzt für uns darum, ihr ein beſondere
Zeichen unſerer Huldigung zu geben. Ein dreimaliges Hurrah
erſchien uns für unſere civilen Verhältniſſe theils zu prätenſiös,
theils unausreichend. Aus dieſer Verlegenheit indeß ſollten wir
alsbald geriſſen werden; — unſer Reiſegefährte hatte alles bereits
ſinnig erwogen. Er nahm ſeine umſponnene Flaſche, füllte ein
Glas mit rothgoldenem Cap Conſtantia-Wein, trat vor und
ſprach: „Eiche, tauſendjährige, ſei uns gegrüßt! Hier hat der
Wende gelagert und der Berliner, und allerlei Wein, fränkiſcher
und deutſcher, nicht minder die „gebrannten Wäſſer“ beider
Indien, Jamaica’s und Goa’s, ſind Dir zu Ehren an dieſer
[54] Stelle verſchüttet worden. Aber ob Süd-Afrika, ob Mohren-
land von jenſeit der Linie, Dir je gehuldigt, das iſt minde-
ſtens fraglich. Empfange denn die Gabe aus Gegenden, in
denen nur Freiligrath und der Kaffer „einſam ſchweift durch die
Karroo“, empfange dieſe Tropfen Cap Conſtancia; — die
Hänge des Tafelberges grüßen Dich und den Brieſelang!“
Damit goß er den Capwein ihr zu Füßen. Wir ſchwenkten
die Hüte, ſtimmten Lieder an von Arndt und Körner und
machten uns auf den Rückweg.

Im Fluge. Denn immer bedrohlicher zog ſich’s über uns
zuſammen und kein Wind machte ſich mehr auf, das Gewölk zu
zerſtreuen. So ging es an den alten Stätten vorbei, am Forſt-
haus, am Remonte-Depot, an dem Elsbuſch, aus dem uns
Lampe, der „Jäger“, ſo bedrohlich entgegen getreten war. Als
wir Finkenkrug erreichten, war es die höchſte Zeit, wenn uns
daran lag, mit den Extrazüglern, die eben in Sektionen for-
mirt aufbrachen, den Rettungshafen der Eiſenbahn zu gewinnen.
Muſik vorauf, ſo ging es durch die letzte Waldesſtrecke. Die
Pauke that wieder ihr Aeußerſtes, als plötzlich einer rief:
Pauke ſtill! Sie ſchwieg wirklich. Ueber das weite Himmels-
gewölbe hin rollte der erſte Donner. In den Wipfeln begann
ein unheimliches Wehen, die oberſten Spitzen brachen faſt.
„Raſch, raſch“ hieß es, „Laufſchritt“; alles drängte durch
einander, „sauve qui peut“ und der Zug der ſchon hielt,
wurde im Sturm genommen. In demſelben Augenblick brach
es los; die Blitze fuhren nieder, das Gekrach überdröhnte das
Geraſſel des Zuges; wie ein Wolkenbruch fiel der Regen.

Als wir eine Stunde ſpäter, im klapperigen Gefährt über
die Alſenbrücke fuhren, auf den Thiergarten zu, ſtand das
Waſſer in Lachen und Lanken. Wer um dieſe Stunde vom
Finkenkrug bis zur „Königseiche“ gewandert wäre, der hätte wohl
den Brieſelang geſehen wie vor tauſend Jahren!

1.
Die Gründung des Kloſters.

Die erſte Gründung der Ciſtercienſer in der Mark war Kloſter
Lehnin. Es liegt zwei Meilen ſüdlich von Brandenburg, in
dem alten Landestheil, der den Namen „die Zauche“ trägt.
Der Weg dahin, namentlich auf ſeiner zweiten Hälfte, führt
durch alte Kloſterdörfer mit prächtigen Baumalleen und pitto-
resken Häuſerfronten, die Landſchaft aber, die dieſe Dörfer
umgiebt, bietet wenig Beſonderes dar, und ſetzt ſich aus den
üblichen Requiſiten märkiſcher Landſchaft zuſammen: weite
Flächen, Hügelzüge am Horizont, ein See, verſtreute Acker-
felder, hier ein Stück Sumpfland, durch das ſich Erlenbüſche,
und dort ein Stück Sandland, durch das ſich Kiefern ziehn.
Erſt in unmittelbarer Nähe Lehnin’s, das jetzt ein [Städtchen]
geworden, verſchönert ſich das Bild, und wir treten in ein
Terrain ein, das einer flachen Schale gleicht, in deren Mitte
ſich das Kloſter ſelber erhebt. Der Anblick iſt gefällig, die
dichten Kronen einer Baumgruppe ſcheinen Thurm und Dach auf
ihrem Zweigwerk zu tragen, während Wieſen- und Gartenland
jene Baumgruppe und ein Höhenzug wiederum jenes Wieſen-
[74] und Gartenland umſpannt. Was jetzt Wieſe und Garten iſt,
das war vor 700 Jahren ein eichenbeſtandener Sumpf, und
inmitten dieſes Sumpfes wuchs Kloſter Lehnin auf, vielleicht im
Einklang mit jenem Ordensgeſetz aus der erſten ſtrengen Zeit:
daß die Klöſter von Ciſterz immer in Sümpfen und Niederungen,
d. h. in ungeſunden Gegenden gebaut werden ſollten, damit
die Brüder dieſes Ordens jederzeit den Tod vor Augen hätten.^*)

Die Sage von der Erbauung Kloſter Lehnin’s nimmt jedoch
keine ſolche allgemeine Ordensregel in Ausſicht, ſondern führt
die Gründung deſſelben auf einen beſtimmten Vorgang zurück.
Dieſen Vorgang erzählt der böhmiſche Schriftſteller Pulcava
(wie er ausdrücklich beifügt, „nach einer brandenburgiſchen
Chronik“) wie folgt: OttoI., der Sohn Albrecht des
Bären, jagte einen Tag lang in den dichten Waldrevieren der
Zauche, und warf ſich endlich müd und matt an eben der Stelle
nieder, wo ſpäter Kloſter Lehnin erbaut wurde. Er ſchlief ein
und hatte eine Viſion. Er ſah im Traum eine Hirſchkuh, die
ihn ohne Unterlaß beläſtigte; endlich ergriff er Bogen und Pfeil
und ſchoß ſie nieder. Als er erwachte, und ſeinen Traum
erzählte, drangen die Seinen in ihn, daß er an dieſer Stelle
eine Burg gegen die heidniſchen Slaven errichten ſolle; — die
andrängende, immer läſtiger werdende Hirſchkuh erſchien ihnen
[75] als ein Sinnbild des Heidenthums, das in dieſen Wäldern und
Sümpfen allerdings noch eine Stätte hatte. — Der Markgraf
indeß erwiederte: „eine Burg werde ich gründen, aber eine Burg,
von der aus unſere teufliſchen Widerſacher durch die Stimmen
geiſtlicher Männer weit fortgeſcheucht werden ſollen, eine Burg,
in der ich ruhig den jüngſten Tag erwarten will.“ Und ſofort
ſchickte er zum Abt des Ciſterciencer-Kloſters Sitichenbach,
im Mansfeldſchen, und ließ ihn bitten, daß er Brüder aus
ſeinem Convente, zur Gründung eines neuen Kloſters, ſenden
möchte. Die Brüder kamen; Markgraf Otto aber gab dem
Kloſter den Namen Lehnin, denn Lehnije heißt Hirſchkuh im
Slaviſchen.“ So der böhmiſche Geſchichtsſchreiber.

Das Kloſter wurde gebaut, vor allem die Kloſter kirche.
Sie beſtand in ihrer urſprünglichen Form bis zum Jahre 1262.
In dieſem Jahre ließ die raſch wachſende Bedeutung des Kloſters
das, was da war, nicht länger als ausreichend erſcheinen, und
ein Anbau wurde beſchloſſen. Dieſer Anbau fiel in die erſte
Blüthezeit der Gothik, und mit der ganzen Unbefangenheit des
Mittelalters, das bekanntlich immer baute wie ihm gerade um’s
Herz war, und keine Rückſichtnahme auf den Bauſtyl zurücklie-
gender Epochen kannte, wurde nunmehr das romaniſche
Kurzſchiff der erſten Anlage durch ein gothiſches
Längsſchiff erweitert. Dieſer Erweiterungsbau hat der
Zeit und ſonſtigem Wirrſal ſchlechter zu widerſtehen vermocht als
der ältere Theil der Kirche; — das Alte ſteht, der Anbau liegt in
Trümmern; unſere Schilderung führt uns ſpäter auf ihn zurück.
Unſere nächſten Unterſuchungen aber gehören der Geſchichte
des Kloſters. Wir knüpfen die Aufzählung ſeiner Schickſale an
eine Geſchichte ſeiner Aebte.

2.
Die Aebte von Lehnin.

Eh’ wir dazu übergehen, von den einzelnen leitenden Perſönlich-
keiten des Kloſters, ſoweit dieſelben überhaupt eine Geſchichte
haben, eingehender zu ſprechen, mögen hier einige vorgängige
Bemerkungen über die Lehniner Aebte überhaupt eine
Stelle finden. Wenn dabei einzelne Dinge von mehr oder
weniger allgemeinem Charakter mit aufgeführt werden ſollten,
Dinge, die nicht blos in Lehnin, ſondern überall innerhalb der
klöſterlichen Welt ihre Gültigkeit hatten, ſo wolle man dabei in
Erwägung ziehen, daß wir eben noch, im Verlauf unſerer
„Wanderungen“ verſchiedene andere Klöſter zu beſprechen haben
werden, und daß das Allgemeingültige in Betreff der-
ſelben doch an irgend einer Stelle wenigſtens andeutungsweiſe
geſagt werden muß.

Die Aebte von Lehnin ſtanden an der Spitze ihres
„Kloſter-Convents,“ d. h. ihrer Mönchsbrüderſchaft, aus der
ſie, ſobald die Vacanz eintrat, durch freie Wahl hervorgingen.
Ihnen zur Seite oder unter ihnen ſtanden der Prior, der Sub-
prior, ein Präceptor, ein Senior und ein Cellerarius (Keller-
[77] meiſter), der, wie es ſcheint, im Lehniner Kloſter die Stelle des
bursarius (Schatzmeiſter) vertrat. Daran ſchloſſen ſich 20 bis 30
fratres, theils Mönche, theils Novizen, theils Laienbrüder. Die
Tracht der Mönche war die übliche der Ciſtercienſer Mönche:
weißes Kleid und ſchwarzes Skapulier.

Das Anſehen und die Gewalt des Abtes waren außerhalb
und innerhalb des Kloſters von großem Belang. 1450 wurde
den Aebten zu Lehnin vom Papſte der biſchöfliche Ornat zuge-
ſtanden. Seitdem trugen ſie bei feierlichen Gelegenheiten die
biſchöfliche Mitra, das Pallium und den Krummſtab. Auf den
Landtagen ſaßen ſie auf der erſten Bank, unmittelbar nach den
Biſchöfen von Brandenburg und Havelberg. Innerhalb des
Kloſters war der Abt ſelbſtverſtändlich der oberſte Leiter des
Ganzen, kirchlich wie weltlich. Er ſah auf ſtrenge Ordnung in
dem täglichen Leben und Wandel der Mönche, er beaufſichtigte
den Gottesdienſt, er controllirte die Verwaltung des Kloſters,
des Vermögens, der Einkünfte deſſelben, er vertrat das Kloſter
geiſtlichen und weltlichen Mächten gegenüber. Er regierte; aber
dieſe Regierung war weit ab davon, eine abſolute, verantwor-
tungsloſe Herrſchaft zu ſein. Wie er über dem Convente ſtand,
ſo ſtand doch auch der Convent wieder über ihm, und Klagen
über den Abt, wenn ſie von draußen Stehenden erhoben wur-
den, kamen vor den Convent und wurden von dieſem entſchie-
den. Waren die zu erhebenden Klagen aber Klagen des Con-
vents ſelbſt, ſo konnte letzterer freilich in ſeiner eignen Ange-
legenheit nicht Recht ſprechen, und ein anderes Tribunal hatte
zu entſcheiden. Dies Tribunal, der Fälle zu geſchweigen, wo
es der Landesherr war, war entweder das Mutterkloſter, oder
das große Capitel in Citeaux, oder der Magdeburger Erzbiſchof
oder endlich der Papſt. Solche Auflehnungen und in Folge der
Auflehnung ſolche Appellationen an die obere Inſtanz zählten
keineswegs zu den Seltenheiten, wiewohl die Lehniner Verhält-
niſſe im Allgemeinen (wir glauben, nicht mit voll ſo großem
Recht, wie in der Regel angenommen wird) durch alle Zeit hin
als muſtergültige geſchildert werden. Der Abt Arnold, von dem
[78] wir ſpäter ausführlicher hören werden, wurde in Folge ſolcher
Auflehnung abgeſetzt. Dieſer Abt-Arnold-Fall, der durch
Beauftragte des Generalkapitels in Citeaux unterſucht und ent-
ſchieden wurde, führt zu der nicht unintereſſanten Frage: ob
ſolche Beziehungen zu Citeaux, zu dem eigentlichen, erſten und
älteſten Ausgangspunkt aller Ciſtercienſerklöſter, etwas Regel-
mäßiges, oder nur etwas Ausnahmsweiſes waren? Die
Ordensregel, die Charta charitatis, das Geſetzbuch der Ciſtercienſer
ſchrieb allerdings vor, daß einmal im Jahre alle Ciſtercienſer
Aebte in Citeaux zuſammenkommen und berathen ſollten, aber
dieſe Anordnung ſtammte noch aus einer Zeit, wo die räumliche
Ausdehnung, die expanſive Kraft des Ordens, die halb Europa
umfaßte, ebenſowenig mit Beſtimmtheit vorauszuſehen war, wie
ſein intenſives Wachsthum bis zur Höhe von 2000 Klöſtern.
Zu welcher Verſammlung, bei nur annähernd regelmäßiger und
allgemeiner Beſchickung wäre ein ſolches Generalkapitel noth-
wendig angewachſen! Freilich die Hinderniſſe, die die bloß
räumliche Entfernung ſchuf (und es waren Hinderniſſe), müſſen
wir uns hüten zu überſchätzen; die Kaiſerfahrten, die Kreuzzüge,
die Pilgerreiſen nach Rom und dem heiligen Grabe zeigen uns
genugſam, daß man damals, ſobald nur ein rechter Wille da
war, vor den Schrecken und Hinderniſſen, die der Raum als
ſolcher ſchafft, nicht erſchrak; aber Citeaux ſelbſt, ganz abgeſehen
von allen andern leichter oder ſchwerer zu überwindenden
Schwierigkeiten, hätte ſolche allgemeine Beſchickung kaum bewäl-
tigen können, wie groß wir auch die bauliche Anlage einerſeits,
und wie klein und beſcheiden die Anſprüche der eintreffenden
Aebte andererſeits annehmen mögen. Wir treffen alſo wohl
das Richtige, wenn wir die Anſicht ausſprechen, daß regel-
mäßige Beſchickungen des Generalkapitels nicht ſtattfanden,
anderweitige Beziehungen aber, wenn auch nicht regelmäßig,
ſo doch vielfach unterhalten wurden. Mehrere Urkunden thun
ſolcher Beziehungen direkt Erwähnung, und auch anderes ſpricht
dafür, daß unſer märkiſches Kloſter in Citeaux einen guten
Klang hatte und mit Vorliebe am Bande auszeichnender
[79] Abhängigkeit geführt wurde. Schon die Lage Lehnin’s, an der
Grenze aller Cultur, kam ihm zu ſtatten. Die näher an
Citeaux gelegenen Klöſter waren Klöſter, wie andere mehr; wäh-
rend allen denjenigen eine geſteigerte Bedeutung beiwohnen mußte,
die, als vorgeſchobenſte Poſten, in die kaum bekehrte ſlaviſch-
heidniſche Welt hineinragten. Iſt doch die polniſche Abzweigung der
römiſchen Kirche bis dieſen Tag eine Lieblingstochter des Papſt-
thums geblieben. Die Analogien ergeben ſich von ſelbſt.

Die Lehniner Aebte hatten Biſchofs-Rang, und ſie wohn-
ten und lebten demgemäß. Das Lehniner Abthaus, das, an
der Weſtfront der Kirche gelegen, bis dieſen Augenblick ſteht,
zeigt zwar keine großen Verhältniſſe, aber dies darf uns nicht
zu falſchen Schlüſſen verleiten; es war überhaupt keine Zeit der
großen Häuſer. Außerdem hatten die Lehniner Aebte, ebenſo
wie die Biſchöfe von Havelberg und Lebus ihr „Stadthaus“
in Berlin, und es ſcheint, daß dies letztere von größeren Ver-
hältniſſen war. Urſprünglich ſtand es an einer jetzt ſchwer zu
beſtimmenden Stelle der Schloßfreiheit, höchſt wahrſcheinlich da,
wo ſich jetzt das große Schlüterſche Schloßportal erhebt; der
Schloßbau unter Kurfürſt Friedrich dem Eiſernen aber führte
zu einer tauſchweiſen Ablöſung dieſes Beſitzes, und das Stadt-
haus für die Lehniner Aebte ward in die Heilige Geiſt-Straße
verlegt (jetzt 10 und 11, wo die kleine Burgſtraße thorartig in
die Heilige Geiſt-Straße einmündet). Das Haus markirt ſich
noch jetzt als ein alter Bau.

Länger als viertehalb hundert Jahre gab es Aebte von
Lehnin, und wir können ihre Namen mit Hülfe zahlreicher
Urkunden auf und ab verfolgen. Dennoch hält es ſchwer, die
Zahl der Aebte, die Lehnin von 1180 bis 1542 hatte, mit
voller Beſtimmtheit feſtzuſtellen. Durch Jahrzehnte hin begegnen
wir vielfach einem und demſelben Namen, und die Frage ent-
ſteht, haben wir es hier mit ein und demſelben Abt, der zufäl-
lig ſehr alt wurde, oder mit einer ganzen Reihe von Aebten zu
thun, die zufällig denſelben Namen führten und durch I., II.,
III. füglich hätten unterſchieden werden ſollen. Das Letztere iſt
[80] zwar in den meiſten Fällen nicht wahrſcheinlich, aber doch
immerhin möglich, und ſo bleiben Unſicherheiten. Nehmen wir
indeß das Wahrſcheinliche als Norm, ſo ergeben ſich für einen
Zeitraum von 362 Jahren 30 Aebte, wonach alſo jeder einzelne
12 Jahre regiert haben würde, was eine ſehr glaubliche Durch-
ſchnittszahl darſtellt. Von allen 30 hat es kein einziger zu
einer in Staat oder Kirche glänzend hervorragenden Stellung
gebracht; nur Mönch Kagelwit, der aber nie Abt von Leh-
nin war, wurde ſpäter Erzbiſchof von Magdeburg. Einige
indeſſen haben wenigſtens an der Geſchichte unſeres Landes, oft
freilich mehr paſſiv als aktiv, Theil genommen, und bei dieſen,
wie auch beim Abte Arnold, deſſen privates Schickſal uns ein
gewiſſes Intereſſe einflößt, werden wir in Nachſtehendem länger
oder kürzer zu verweilen haben. Wir beginnen mit Johann
Siebold, dem erſten Abt, von etwa 1180—1190.

3.
Kloſter Lehnin, wie es war und wie es iſt.

Lehnin war nicht nur das älteſte Kloſter in der Mark, es war
auch, wie ſchon hervorgehoben, das reichſte, das begütertſte,
und demgemäß war ſeine Erſcheinung. Nicht daß es ſich durch
architektoniſche Schönheit vor allen andern ausgezeichnet hätte
(nach dieſer Seite hin wurde es von Kloſter Chorin übertroffen),
aber die Fülle der Baulichkeiten, die ſich innerhalb ſeiner weit-
geſpannten Kloſtermauern vorfand, die Gaſt- und Empfangs-
und Wirthſchaftsgebäude, die Schulen, die Handwerks- und
Siechenhäuſer, die nach allen Seiten hin das eigentliche Kloſter
umſtanden, alle dieſe Baulichkeiten, eine gothiſche Stadt im
Kleinen, deuteten auf die Ausgedehntheit und Solidität des
Beſitzes.

Der ſtattliche Mittelpunkt des Ganzen, die zahlreichen
Giebel überragend, war und blieb die hohe Kloſterkirche, deren
mit Kupfer gedeckter Mittelthurm dunkel bronzefarben in der
[105] Sonne glänzte. Dieſe Kirche (das Weſentliche ihrer äußeren
Erſcheinung habe ich ſchon beſchrieben) war ihrer architektoniſchen
Anlage nach eher ſchlicht als ſchön, mehr geräumig als präch-
tig, aber das Leben und Sterben der Geſchlechter, Hoffnung
und Bangen, Dank und Reue hatten die weiten Räume im
Lauf der Jahrhunderte belebt, und die urſprünglich kahlen
Wände und Pfeiler waren unter der Buntheit der Decoration,
unter dem wachſenden Einfluß von Licht und Farbe, von Reich-
thum und Schmuck zu einem immer ſchöneren und immer impo-
ſanteren Ganzen geworden. Seitenaltäre mit Bildern und Cruci-
fixen, Niſchen mit Marienbildern und ewigen Lampen (oft
geſtiftet, um ſchwere Unthat zu ſühnen) zogen ſich an Wand
und Pfeiler hin, in den langen Seitenſchiffen aber lagen die
Leichenſteine der Aebte, ihr Bild mit Mütze und Krummſtab
tief in den Stein geſchnitten, während an der gewölbten Decke
hin, ſchlanken Leibs und lächelnden Geſichts, die reichvergolde-
ten Geſtalten der Heiligen und Märtyrer ſchwebten. In einer
der Seitenkapellen lag der Grabſtein Abt Siebolds, den die
Nahmitzer erſchlagen hatten.

Einem reichen Schmuck an Bildwerken, an Erinnerungs-
zeichen aller Art begegnete das Auge des Beſchauers, wenn es
vom Mittelpunkt der Kirche aus in die Kreuz- und Seitenſchiffe
niederblickte, aber die eigentliche Bedeutung von Kloſter Lehnin
erſchloß ſich ihm erſt, wenn er, den Blick nach Weſten hin auf-
gebend, ſich wandte, um, ſtatt in das Längsſchiff hernieder, in
den hohen Chor hinauf zu ſehn. Unmittelbar vor ihm,
in den Fußboden eingelaſſen, ſah er dann ſchlicht und unſchein-
bar den Stumpf der Eiche, unter der Markgraf Otto, der
Gründer des Kloſters, ſeinen Traum gehabt hatte; zwiſchen dem
Stumpf und dem Altar aber lagen die Grabſteine der Aska-
nier, elf an der Zahl, die hier innerhalb des Kloſters, das ihr
Ahnherr in’s Leben gerufen, ihre letzte Ruhſtatt geſucht und
gefunden hatten.

Elf Askanier lagen hier, und einträchtig neben ihnen drei
aus dem Hauſe der Hohenzollern, Friedrich mit dem Eiſen-
[106] zahn, Johann Cicero und JoachimI. Dieſer ſtand nur
ein einzig Jahr in der Gruft (von 1535—36), dann wurde
ſein Sarg wie der Sarg ſeines Vaters und Großoheims nach
Berlin hin übergeführt, wo ihnen im Dom eine Stätte bereitet
war. Jener Tag der Ueberführung der drei Särge von Lehnin
nach dem Dom in Cöln an der Spree war recht eigentlich
der Todestag Lehnin’s. Die Güter wurden eingezogen (wie
ich das im vorigen Kapitel erzählt), und innerhalb zwan-
zig Jahren war die Umwandlung vollzogen — der Kloſterhof
war ein Amtshof geworden. Der Krieg kam und begann ſein
Werk der Zerſtörung, aber ſchlimmer als die Hand der Schwe-
den und Kaiſerlichen, die hier abwechſelnd ihr Kriegsweſen trie-
ben, griffen in Zeiten tiefſten Friedens die Hände derer ein,
die am ehſten die Pflicht gehabt hätten, dieſe alte Stätte zu
ſchützen und zu wahren — die Um- und Anwohner ſelbſt.
Freilich waren dieſe Um- und Anwohner zumeiſt nur ſolche,
die weder ſelbſt, noch auch ihre Väter und Vorväter, das alte
Lehnin gekannt hatten. 1691 waren Landleute aus der Schweiz
nach Amt Lehnin berufen worden, um beſſere Viehzucht daſelbſt
einzuführen. Kloſter Lehnin ward nun ein Steinbruch für
Büdner und Koſſäthen, und Haue und Pickaxt ſchlugen Wände
und Pfeiler nieder. Die Regierungen ſelbſt (namentlich unter
Friedrich WilhelmI.) nahmen an dieſem Vandalismus
Theil; man wußte nicht was man that, und weil die ganze
Zeit dieſe Pietät nicht kannte, geziemt es ſich auch nicht, dem
Einzelnen einen Vorwurf daraus zu machen, daß er die An-
ſchauungsweiſe theilte, die damals die gültige war. Kloſter
Lehnin, wär es nach dem guten Willen ſeiner Schädiger gegan-
gen, würde nur noch eine Trümmerſtätte ſein, aber das alte
Mauerwerk erwies ſich als feſter und ausdauernder als alle
Zerſtörungsluſt, und ſo hat ſich ein Theil des Baues durch
ſeine eigene Macht und Widerſtandskraft bis in unſere Tage
hinein gerettet.

Werfen wir einen Blick auf das, was noch vorhanden iſt,
von der Kirche ſowohl wie von der ganzen Kloſter-Anlage
[107] überhaupt! Der älteſte Theil (der romaniſche) ſteht; der gothi-
ſche Theil liegt in Trümmer. Da wo dieſe Trümmer an den
noch intakt erhaltenen Theil der Kirche ſich lehnen, hat man
jetzt eine Quermauer gezogen und mit Hülfe dieſer das Zer-
fallene von dem noch Erhaltenen geſchieden. Das lange gothi-
ſche Schiff hat dadurch freilich aufgehört ein Längsſchiff zu ſein
und iſt ein Kurzſchiff geworden; die Seitenſchiffe fehlen ganz,
und die Pfeilerarkaden, die ſonſt aus dem Hauptſchiff in die
Nebenſchiffe führten, bilden jetzt (nachdem die offenen Rund-
bogen vermauert wurden) die Seitenwände des einen kurzen
Schiffs, das überhaupt noch vorhanden iſt. An die Stelle fri-
ſcher Farben iſt jetzt die lebloſe weiße Tünche getreten, und
Reparatur bedürftige Kirchenſtühle, über denen ſich an einer
Seite des Schiffs eine ebenfalls hinfällige Empore mit vergilb-
ten Brautkronen und Todtenkränzen entlang zieht, ſteigern eher
die Dürftigkeit des Anblicks, als daß ſie ihn minderten. Den
Fußboden des Schiffs entlang, abgetreten und ausgehöhlt, liegen
rothe Flieſen; die Grabſteine ſind fort, ebenſo die ſchwebenden
Heiligen mit rothen Bändern und Goldſchein hoch oben an der
Decke. Alles was einſt glänzte und leuchtete iſt hin; der Altar-
ſchrein mit Schnitzwerk und Bilderpracht hat ſeine Stelle gewech-
ſelt, und ſtatt des Purpurs und Brokats iſt die übliche ſchwarze
Decke (die mehr zu einem Trauer- als zu einem Freudenmahle
paßt) über den ſchlichten Altartiſch gebreitet. Nur der alte,
inzwiſchen halb zu Stein gewordene Eichenſtumpf, die lebendige
Wurzel, aus der einſt dies Kloſter erwuchs, iſt ihm geblieben
und hat alles überdauert, ſeinen Glanz und ſeinen Verfall. Nichts
mehr von Niſchen und Marienbildern, von Kapellen und askani-
ſchen Grabſteinen; nur OttoVI., auch Ottoken genannt,
Schwiegerſohn Kaiſer Rudolphs von Habsburg, der als
Akoluth des Kloſters verſtarb, behauptet — auch in künſtleriſcher
Beziehung ein intereſſantes Ueberbleibſel aus geſchwundener Zeit
— ſeinen Ehrenplatz an alter Stelle. Sein Grabſtein liegt mitten
im hohen Chor. Die Erinnerungszeichen an Abt Siebold ſind
zerſtört; ſeine Grabkammer, die noch im vorigen Jahrhundert
[108] exiſtirte, iſt niedergeriſſen, und ſtatt des Grabſteins des Er-
mordeten, der fünf Jahrhunderte lang ſeinen Namen und die
Daten ſeines Lebens bewahrt hatte, erzählen nur noch die bei-
den alten Bilder im Querſchiff die Geſchichte ſeines Todes.
Dieſe Bilder, wichtig wie ſie ſind, ſind alles andre eher als
ein Schmuck. Zu dem Grauen über die That geſellt ſich ein
Unbehagen über die Häßlichkeit der Darſtellung, die dieſe That
gefunden. Das urſprünglich beſſere Bild iſt kaum noch erkennbar.

Es iſt ein triſter Aufenthalt, dieſe Kloſterkirche von Lehnin,
aber ein Bild anheimelnder Schönheit thut ſich vor uns auf,
ſobald wir aus der öden freudloſen Kirche mit ihren hohen,
weißgetünchten Pfeilern in’s Freie treten und nun die Scenerie
der unmittelbaren Umgebung auf uns wirken laſſen: das Stehen-
gebliebene und das Zerfallene, Altes und Neues, Kunſt und
Natur. Innen hatten wir die nackte, nur kümmerlich bei Leben
erhaltene Exiſtenz, die immer triſter iſt als Tod und Zerſtörung,
draußen haben wir die ganze Poeſie des Verfalls, den alten
Zauber, der überall da waltet, wo die ewig junge Natur das
zerbröckelte Menſchenwerk liebevoll in ihren Arm nimmt. Hohe
Park- und Gartenbäume, Kaſtanien, Pappeln, Linden, haben
den ganzen Bau wie in eine grüne Rieſenlaube eingeſponnen,
und was die Bäume am Ganzen thun, das thun hundert
Sträucher an hundert einzelnen Theilen. Himbeerbüſche, von
Epheuranken wunderbar durchflochten, ſitzen wie ein grotesker
Kopfputz auf Säulen- und Pfeilerreſten, Weinſpaliere ziehn ſich
an der Südſeite des Hauptſchiffs entlang, und überall in die
zerbröckelten Fundamente neſtelt ſich jenes bunte, rankenziehende
Geſtrüpp ein, das die Mitte hält zwiſchen Unkraut und Blu-
men. So iſt es hier Sommer lang. Dann kommt der Herbſt,
der Spätherbſt, und das Bild wird farbenreicher denn zuvor.
Auf den hohen Pfeilertrümmern wachſen Ebreſchen und Berbe-
ritzenſträucher, jeder Zweig ſteht in Frucht, und die Schul-
jugend jagt und klettert umher und lacht mit rothen Geſichtern
aus den rothen Beeren heraus. Aber wenn die Sonne unter
iſt, geben ſie das Spiel in den Trümmern auf, und wer dann
[109] das Ohr an die Erde legt, der hört tief unten die Mönche ſin-
gen. Dabei wird es kalt und kälter; das Abendroth ſtreift die
Kirchenfenſter, und mitunter iſt es, als ſtünde eine weiße Geſtalt
inmitten der rothen Scheiben. Das iſt das weiße Fräulein, das
umgeht, treppauf, treppab, und den Mönch ſucht, den ſie
liebte. Um Mitternacht tritt ſie aus der Mauerwand, raſch,
als habe ſie ihn geſehn, und breitet die Arme nach ihm aus;
— dann ſetzt ſie ſich in den Pfeilerſchatten und weint.

Da iſt kein Alt-Lehniner, d. h. keiner, deſſen Vorfahren
noch unter dem Kloſter gelebt, der das weiße Fräulein nicht
geſehn hätte; nur die reformirten Schweizer und alle die, die
nach ihnen kamen, ſehen nichts und ſtarren in’s Leere. Die
Alt-Lehninſchen aber ſind ſtolz auf dieſe ihre Gabe des Geſichts,
und ſie haben ein Sprüchwort, das dieſem Stolz einen Ausdruck
giebt. Wenn ſie einen Fremden bezeichnen wollen, oder einen
ſpäter Zugezogenen, der nichts gemein hat mit Alt-Lehnin, ſo
ſagen ſie nicht: „er iſt ein Fremder oder ein Neuer,“ ſie ſagen
nur: „er kann das weiße Fräulein nicht ſehn.“

1.
Die Pfaueninſel bis 1685.

Pfaueninſel! Wie ein Märchen ſteigt ein Bild aus meinen
Kindertagen vor mir auf: ein Schloß, Palmen und Känguruhs;
Papageien kreiſchen; Pfauen ſitzen auf hoher Stange oder ſchla-
gen ein Rad; Volièren, Springbrunnen, überſchattete Wieſen;
Schlängelpfade, die überall hin führen und nirgends; ein räthſel-
volles Eiland, eine Oaſe, ein Blumenteppich inmitten der Mark.

Aber ſo war es nicht immer hier. All das zählt erſt nach
Jahrzehnten und noch zu Ende der 90er Jahre war dieſe Havel-
inſel (übrigens die größte, die die Havel beſitzt) eine bloße roman-
tiſche Wildniß, die ſich aus Eichen, Unterholz und allerhand
Schlinggewächs zuſammenſetzte. An manchen Stellen urwaldartig,
undurchdringlich. Um das ganze 2000 Schritt lange und über
500 Schritt breite Eiland zog ſich ein Gürtel von Uferſchilf,
darin wildes Geflügel zu Tauſenden niſtete. Dann und wann,
wenn im Grunewald die Jagd tobte, ſchwamm ein geängſteter
Hirſch über die Schmalung an der Südweſtſpitze und ſuchte
Schutz bei der Einſamkeit der Inſel.

So war es unter den Joachims, auch noch unter dem Gro-
ßen Kurfürſten. Wer nicht ein Jäger war, oder das Schilf
am Ufer ſchnitt, der wußte kaum von einer ſolchen Inſel im
Havelſtrom, die durch alle Jahrhunderte hin namenlos geblie-
ben war.

Erſt 1683, alſo während der letzten Jahre des Großen
Kurfürſten, trat die namenloſe Inſel, die inzwiſchen ein
[145] „Kaninchengehege“ empfangen hatte, als Kaninchenwerder
in die Geſchichte ein, freilich ohne dadurch irgend etwas anders,
als einen Namen gewonnen zu haben. Das Eiland blieb viel-
mehr bis zu der Eingangs erwähnten Epoche (90er Jahre des
vorigen Jahrhunderts) eine abſolute Wildniß, an deren Beſtand
auch ein der Kaninchenherrſchaft unmittelbar folgendes Prospero-
Zwiſchenſpiel nicht das geringſte zu ändern vermochte. Im
Gegentheil, zu dem Wilden geſellte ſich noch das Grusliche,
auch ohne daß von einem Caliban berichtet wird.

Der Prospero war Johann Kunkel, der Alchymiſt. Er
erhielt die Inſel 1685 aus der Hand des Kurfürſten. Bei die-
ſem Zeitabſchnitt verweilen wir zunächſt.

2.
Die Pfaueninſel von 1685—93.
Johann Kunkel.

Johann Kunkel, zu Hütten bei Rendsburg im erſten Viertel
des 17. Jahrhunderts geboren, hatte ſich von Jugend auf der
Alchymie befleißigt, den Stein der Weiſen geſucht, den Phos-
phor entdeckt und war 1677 in churſächſiſche Dienſte getreten,
wo ihm das für damalige Zeit außerordentlich hohe Gehalt von
1000 Thalern, nebſt Vergütung für alle Materialien, Inſtru-
mente, Gläſer und Kohlen zugeſagt worden war. Er erhielt
aber ſchließlich dieſe Summe nicht ausgezahlt und auf ſeine des-
fallſige Beſchwerde einfach den Beſcheid: „kann Kunkel Gold
Fontane, Wanderungen. III. 10
[146] machen, ſo bedarf er kein Geld; kann er ſolches aber nicht,
warum ſollte man ihm Geld geben?“

Die Verlegenheiten, die ihm daraus erwuchſen, veranlaßten
ihn, einen Ruf an den brandenburgiſchen Hof anzunehmen, frei-
lich unter beſcheideneren Bedingungen, die aber das Gute hatten,
daß ſie gehalten wurden. Der große Kurfürſt ſagte ihm in einer
erſten Unterredung, in der dieſe Dinge zur Sprache kamen:
„Ich kann Euch 1000 Thlr. nicht geben, denn ich gebe mei-
nen Geheimen Räthen nicht mehr; um keine Jalousie zu machen,
ſo will ich Euch geben, was ich meinen Geheimen Kammerdie-
nern gebe.“ So erhielt Kunkel ein Jahresgehalt von 500 Thlr.
Er nahm erſt die Drewitzer Glashütte in Pacht, wurde dann
Compagnon der Glashütte auf dem Hakendamm bei Potsdam,
erfand hier das Rubinglas, das zu ſchönen Pokalen ver-
arbeitet wurde, und erhielt endlich, da es ihm um ein möglichſt
abgelegenes, ſchwer zugängliches Plätzchen für ſeine Arbeiten zu
thun war, in dem ſchon genannten Jahre 1685 den ganzen
Kaninchenwerder (Pfaueninſel) zum Geſchenk. Die Schenkungs-
urkunde beſagte, daß ihm, unter Befreiung von allen Abgaben,
die ganze Inſel erb- und eigenthümlich übereignet, das Recht
des freien Brauens, Backens und Branntweinbrennens zuerkannt
und der Bau einer Windmühle geſtattet werden ſolle, „damit
ſeine Leute nicht gezwungen ſeien, des Backens und Brauens,
des Mahlens und Schrotens halber, die Inſel zu verlaſſen.“
Gleichzeitig wurde er in ſeiner Rubinglas-Fabrikation durch ein
Privilegium geſchützt, wogegen er es übernahm „alljährlich für
50 Thaler Kryſtallgläſer an die Kurfürſtliche Kellerei abzuliefern
und ſeine Glaskorallen nur an die Guinea’ſche Compagnie zu
verkaufen.“

Die Errichtung der Glashütte erfolgte bald darauf an der
nordöſtlichen Seite der Inſel dicht am Ufer. Er erbaute beſon-
dere Oefen, um die beſte Art der Condenſirung des Feuers zu
ermitteln, kein Fremder durfte die Inſel betreten, nur der Kur-
fürſt beſuchte ihn wiederholt, um die Anlage des Ganzen, ſo
[147] wie den Kunſtbetrieb kennen zu lernen. Dabei wurde, über
die Glasfabrikation hinaus, viel experimentirt.

Worauf dieſe Bemühungen gerichtet waren, iſt nicht mit
Sicherheit feſtzuſtellen. Daß es ſich um Goldmachekunſt und
um Entdeckung des Steins der Weiſen gehandelt habe, iſt ſehr
unwahrſcheinlich. Nachweisbar verhielt ſich Kunkel gegen ſolche
Verſuche, wenigſtens wenn ſie von andern ausgingen, ſehr
ablehnend. So entzog ihm denn auch der große Kurfürſt nie
ſeine Gnade, wiewohl die Erfolgloſigkeit, auch die wiſſenſchaft-
liche, aller der damals unternommenen Experimente ſo ziemlich
feſtſteht. Friedrich Wilhelm rechnete (wie Kunkel ihn ſelbſt ſagen
läßt) die daran gewendeten Summen zu ſolchen, die er verſpielt
oder im Feuerwerk verpufft habe. Da er jetzt weniger ſpiele,
ſo dürfe er das dadurch Geſparte an Forſchungen in der Wiſſen-
ſchaft ſetzen.

Mit dem Hinſcheiden des Kurfürſten ſchied aber auch Kun-
kel’s Anſehen, wenigſtens innerhalb der Mark Brandenburg.
Man machte ihm den Prozeß auf Veruntreuung und Unterſchleif
und wenn auch nichts bewieſen werden konnte, eben weil nichts
zu beweiſen war,^*) ſo mochte er dennoch von Glück ſagen,
durch eine Aufforderung König Karls XI. von Schweden ſeiner
alten Umgebung entriſſen zu werden. Dies war 1692. Er
ging nach Stockholm, wurde ſchwediſcher Bergrath und unter
10*
[148] dem Namen Kunkel v. Löwenſtern in den Adelsſtand erho-
ben. Er ſtarb wahrſcheinlich 1702.

Sein Laboratorium auf dem Kaninchenwerder hatte nur
allerkürzeſten Beſtand gehabt. Noch vor ſeiner Ueberſiedelung
nach Schweden brannten die Baulichkeiten nieder; — am öſtlichen
Ufer der Inſel finden ſich bis heute einzelne verſtreute Schlacken-
reſte, die ungefähr die Stelle angeben, wo die alchymiſtiſche
„Hütte“ ſtand. Mehr als ein Jahrhundert verging, bevor die
Zauberer-Inſel zu einer Zauber-Inſel wurde.

3.
Die Pfaueninſel unter Friedrich WilhelmIII.
1797—1840.

Die Anfänge dazu (zur Zauber-Inſel) fallen bereits in die
Regierungszeit Friedrich Wilhelms II. Der Schilfgürtel, der
die Inſel vor jedem Zutritt zu bergen ſchien, wurde mittelbar
die Urſach, daß ſich ihre Schönheit zu erſchließen begann. In
dieſem Schilf niſteten nämlich, wie ſchon angedeutet, Tauſende
von Schnepfen und Enten, die den jagdluſtigen König, als er
davon vernommen, erſt bis an den Rand der Inſel, dann auf
dieſe ſelber führten. Einmal bekannt geworden mit dieſer Wal-
desſtille, die ihm bald wohler that als die Aufregungen der
Jagd, lockte es ihn öfter, vom nahen Marmorpalais, zu Kahn
herüber. Aus dem Heiligen See in die Havel, an Sacrow vor-
über, ſteuerte er an heiteren Nachmittagen, umgeben von den
Damen ſeines Hofes, der ihm lieb gewordenen Inſel zu, auf
deren ſchönſter Waldwieſe die reichen orientaliſchen Zelte, die
ihm irgend ein Selim oder Mahmud geſchenkt hatte, bereits
vorher ausgeſpannt worden waren. Die Muſik ſchmetterte; Tänze
[149] und ländliche Spiele wechſelten ab; ſo vergingen die Stunden.
Erſt mit der ſinkenden Sonne kehrte man nach dem Marmor-
Palais zurück.

Solche Luſt gewährten dem Könige dieſe Fahrten nach der
ſtillen, nahe gelegenen Waldinſel, daß er ſich im Jahre 1793
entſchloß, dieſelbe vom Potsdamer Waiſenhauſe, dem ſie durch
eine Schenkung Friedrich Wilhelms I. zugefallen war, zu kaufen.
Dies geſchah und ſchon vor Ablauf von drei Jahren war das
Eiland zu einem gefälligen Park umgeſchaffen, mit Gartenhaus
und Meierei, mit Jagdſchirm und Federviehhaus und einem
Luſtſchloß an der Nordweſtſpitze. Die Zeichnung zu dieſem
Luſtſchloß, ſo wird erzählt, rührte von der Gräfin Lichtenau
her, die das Motiv dazu, während ihrer Reiſe in Italien,
einem verfallenen Schloß entnahm, das zwei, oben mit einer
Brücke verbundene Thürme, unten aber, zwiſchen den beiden
Thürmen, ein großes Bogenthor zeigte. Wir halten dieſe Erzäh-
lung für glaubhaft, trotzdem Kopiſch ſie bezweifelt. Die
Lichtenau dilettirte in Kunſtſachen und nicht ganz ohne Talent.
Esprit und Geſchmack zählen zu den Vorrechten aller Damen
aus der Schule der Laïs.

Der Bau des Schloſſes begann; aber noch eh’ dieſes und
anderes ſeinen Abſchluß gefunden hatte, ſtarb der König und
die Annahme lag nahe, daß auch die nun zurückliegenden zehn
Jahre unter Friedrich Wilhelm II., genau wie die neun Jahre
unter Kunkel, zu einer bloßen Epiſode im Leben der Pfauen-
inſel werden würden. Es kam indeſſen anders. Friedrich Wil-
helm III., in allem gegenſätzlich gegen ſeinen Vorgänger und
dieſen Gegenſatz betonend, machte doch mit Rückſicht auf die
Pfaueninſel eine Ausnahme und wandte ihr von Anfang an
eine Gunſt zu, die, bis zur Kataſtrophe von 1806, alles
daſelbſt Vorhandene liebevoll pflegte, nach dem Niedergange der
napoleoniſchen Herrſchaft aber dieſen Fleck Erde zu einem ganz
beſonders bevorzugten machte. Ohnehin zu einem contemplativen
Leben geneigt, fand der König, aus den Stürmen des Krieges
heimgekehrt, die Einſamkeit dieſer Inſel anziehender denn zuvor.
[150] Was ihm Paretz zu Anfang ſeiner Regierung geweſen war, das
wurde ihm die Pfaueninſel gegen den Schluß hin. Man ſchritt
zu neuen Anlagen und war bemüht, den Aufenthalt immer
behaglicher zu geſtalten. Viele Anpflanzungen von Geſträuchen
und Bäumen, darunter Rothtannen und Laubhölzer aller Art,
fanden ſtatt. Wildfliegende Faſanen machten ſich heimiſch auf
der Inſel; neue Bauten wurden aufgeführt. Eine mit Kupfer
beſchlagene „Fregatte“ traf ein, die der Prinz-Regent dem
Könige Friedrich Wilhelm III. zum Geſchenk gemacht hatte;^*)
ein ruſſiſcher „Rollberg“ (Rutſchbahn) entſtand; ruſſiſche Schau-
keln ſetzten ſich in Bewegung. 1821 wurde ein Roſenſortiment
aus der Nachlaſſenſchaft des Dr. Böhm für eine erhebliche
Summe Geldes gekauft und in vier Spreekähnen von Berlin
aus nach der Pfaueninſel geſchafft. Die Ueberführung dieſer
Sammlung gab Anlaß zur Anlage eines Roſengartens, der
alsbald 140 Quadratruthen bedeckte und 3000 hoch- und halb-
ſtämmige Roſen, dazwiſchen ungezählte Sträucher von Centifo-
lien, Noiſetten und indiſchen Roſenarten umſchloß.

Ziemlich um dieſelbe Zeit wurde ein Waſſerwerk mit
einer Dampfmaſchine errichtet, lediglich um ein großes Reſervoir
zu ſpeiſen, aus dem nun der ſandige Theil der Inſel bewäſſert
werden konnte. Damit war Lebensblut für alle dar-
auf folgenden Verſchönerungen gegeben.

1828, nachdem viele Geſchenke und Ankäufe voraus-
gegangen, ward auch eine reizende, alle Thierarten umfaſſende
„Menagerie“ erworben. Sie wurde hier, wenn auch noch
den Namen nicht führend, wie von ſelbſt zu einem zoologi-
ſchen Garten, da Lenné, feinen Sinnes und verſtändniß-
voll, von Anfang an bemüht geweſen war, den einzelnen
Käfigen und Thiergruppen immer die paſſendſte landſchaftliche
[151] Umgebung zu geben. 1830 wurde auch das Palmenhaus
errichtet.

Das kleine Eiland ſtand damals auf ſeiner Höhe. „Eine
Fahrt nach der Pfaueninſel (ſo durfte Kopiſch wohl ſchreiben)
galt den Berlinern als das ſchönſte Familienfeſt des Jahres und
die Jugend fühlte ſich überaus glücklich, die munteren Sprünge
der Affen, die drollige Plumpheit der Bären, das ſeltſame
Hüpfen der Känguruhs hier zu ſehn. Die tropiſchen Gewächſe
wurden mit manchem Ach! des Entzückens bewundert. Man
träumte in Indien zu ſein und ſah mit einer Miſchung von
Luſt und Grauen die ſüdliche Thierwelt: Aligatoren und
Schlangen, ja das wunderbare Chamäleon, das opaliſirend oft
alle Farben der blühenden Umgebung wiederzuſpiegeln ſchien.“
Meine eigenen Kindheitserinnerungen, wie ich ſie Eingangs aus-
geſprochen, finden hier ihre Beſtätigung.

4.
Die Pfaueninſel 15. Juli 1852.

Mit 1840 ſchied die Pfaueninſel aus der Reihe der herr-
ſchenden Lieblingsplätze aus; Friedrich Wilhelm IV. griff auf die
Fridericianiſche Zeit zurück und Sansſouci ſammt ſeinen Depen-
dencien belebte ſich wieder. Das Roccoco-Schloß, das der
Lichtenau ihre Entſtehung verdankte, zerfiel nicht, aber es kam
außer Mode und wie man die Jahrzehnte vorher gewallfahrtet
war, um den Roſengarten der Pfaueninſel zu ſehn, ſo führte
jetzt die Eiſenbahn viele Tauſende hinüber, um, zu Füßen von
Sansſouci, die Roſenblüthe in Charlottenhof zu bewundern.
Die Pfaueninſel kam außer Mode, ſo ſagt’ ich, aber wenn ſie
auch nicht Sommerreſidenz mehr war, ſo zählte ſie doch noch
[152] zu jenen Havelplätzen, wo Friedrich Wilhelm an Sommeraben-
den zu landen und in Stille, bei untergehender Sonne, ſeinen
Thee zu nehmen liebte. Ein ſolcher Sommerabend war auch
der 15. Juli 1852. Wir berichten näher über ihn.

Kaiſer Nicolaus war am preußiſchen Hofe zu Beſuch ein-
getroffen. Ein oder zwei Tage ſpäter erſchien Demoiſelle Rachel
in Berlin, um daſelbſt ihr ſchon 1850 begonnenes Gaſtſpiel zu
wiederholen. Friedrich Wilhelm IV., mit ſeinem kaiſerlichen
Gaſte in Potsdam verweilend, als er von dem Eintreffen der
berühmten Tragödin hörte, gab dem Hofrath Schneider Auftrag,
dieſelbe für eine Pfaueninſel-Vorſtellung zu engagiren. Ueber
dieſen allgemein gehaltenen Auftrag hinaus wurde nichts ange-
ordnet. Die nöthigen Schritte geſchahen; die Rachel, die natür-
lich ein Auftreten im Neuen Palais oder doch mindeſtens im
Stadttheater erwartete, ſagte zu.

Am Nachmittage des feſtgeſetzten Tages traf die Künſtlerin,
in Begleitung ihres Bruders Raphael, auf dem Bahnhofe zu
Potsdam ein. Hofrath Schneider empfing ſie.

Die Situation dieſes letzteren, der, trotz aller Bemühungen
nicht im Stande geweſen war, beſtimmtere Ordres, eine Art
Feſtprogramm, zu extrahiren, war inzwiſchen eine ziemlich pein-
liche geworden. Die Tragödin verlangte Auskunft über alles,
während ſolche über nichts zu geben war. Als ihr ſchließlich,
auf immer direkter geſtellte Fragen, geſagt werden mußte, daß
es an all und jeder Vorbereitung fehle, daß alles in die Macht
ihrer Erſcheinung und ihres Genius gegeben ſei,
gerieth ſie in die höchſte Aufregung, faſt in Zorn, und drohte,
mit einem mehrfach wiederholten „jamais,“ die Unterhandlun-
gen abzubrechen. Ihr Bruder Raphael beſtärkte ſie in ihrem
Widerſtande. „Eine Bänkelſängerin, eine Seiltänzerin, nie,
nie!“ Sie ſchickte ſich an, mit dem nächſten Zuge nach Berlin
zurückzufahren.

Was thun? Eine Niederlage ohne Gleichen ſchien ſich
vorbereiten zu ſollen. Aber die diplomatiſche Beredtſamkeit des
Unterhändlers wußte ſie zu [vermeiden]. Er erinnerte die Tra-
[153] gödin zunächſt daran, daß Molière in ähnlicher Situation vor
dem Hofe Ludwigs XIV. geſpielt und ſeine größten Triumphe
gefeiert habe, was Eindruck zu machen ſchien; als aber die
Zuflüſterungen des „linken Reiters“ (Bruder Raphael) dennoch
wieder die Oberhand erlangen zu wollen ſchienen, als das Wort
„Bänkelſängerin“ immer von Neuem fiel, griff Hofrath Schnei-
der endlich zu einem letzten Mittel. Er wußte, daß der
berühmten Tragödin ungemein daran lag, in Petersburg — das
ihr, ſeit jenem Tage (1848), wo ſie, von der Bühne herab,
als „Göttin der Freiheit“ die Marſeillaiſe geſungen hatte, ver-
ſchloſſen war — wieder Zutritt zu gewinnen, und dieſer Köder
wurde jetzt nicht vergeblich an die Angel geſteckt. Der diploma-
tiſche Plenipotentiaire ſchilderte ihr mit lebhafteſten Farben,
welch einen Eindruck es auf den Kaiſer machen müſſe, wenn er,
heute Abend auf der Pfaueninſel landend, erfahren würde, „Demoi-
ſelle Rachel habe es abgelehnt zu erſcheinen,“ wie ſich ihr aber
umgekehrt eine glänzende, vielleicht nie wiederkehrende Gelegenheit
biete, den Kaiſer zu verſöhnen, hinzureißen, wenn ſie ihrer Zuſage
getreu bleibe. Dies ſchlug durch. „Je jouerai.“

Bedenken, die auch jetzt noch von Viertelſtunde zu Viertel-
ſtunde auftauchten, waren nur wie Wetterleuchten nach dem
Gewitter und wurden mit verhältnißmäßiger Leichtigkeit beſeitigt.
Unter dieſen kleinen Bedenken war das erſte, das laut wurde,
die Coſtümfrage. Nichts war zur Hand, nichts zu beſchaffen.
Ihre eigne Geſellſchaftsrobe half indeſſen über dieſe Verlegenheit
am ehſten hinweg. Sie trug ein ſchwarzes Spitzenkleid. Dies
wurde ohne Mühe zu einem ſpaniſchen Coſtüm hergerichtet.
Ein Theil der koſtbaren Alençons zu einem aufrecht ſtehenden
Kopfputze arrangirt, barg eine blutrothe Roſe; ein ſchwarzer
Schleier, ein iriſcher Kragen, vollendeten die Toilette. So traf
man, nach kurzem Aufenthalte in der Stadt, auf der Pfauen-
inſel ein.

Die Sonne war eben im Untergehn. Noch einmal ein
flüchtiges Stutzen, als auf die Frage: „où jouerai je?“ ſtumm
auf den Raſenfleck hingedeutet wurde, der von rechts her bis
[154] dicht an das Schloß herantritt; — es war indeſſen die Möglich-
keit eines „nein,“ nachdem man bereits bis hierher gediehen
war, ſo gut wie abgeſchnitten, und zwar um ſo mehr, als eben
jetzt der Hof, in ſeiner Mitte der Kaiſer, erſchien und Kreis
ſchließend, links auf dem Kieswege, rechts auf dem Raſenplatze
Aufſtellung nahm. Nach rechts hin, unter den Miniſtern und
Generälen ſtand auch die Rachel.

Es war inzwiſchen dunkel geworden, ſo dunkel, daß ihr
Bruder ein in einer Glasglocke ſteckendes Licht ergriff und an
die Seite der Schweſter trat; ſpäterhin, inmitten der Deklama-
tion, reichte auch das nicht aus und die berühmte Tragödin nahm
dem Bruder das Windlicht aus der Hand, um ſich ſelber die
Beleuchtung zu geben. Ihr Mienenſpiel war ihre Größe. Sie
hatte eine Stelle aus der Athalie gewählt, jene, 5. Akt 5. Scene,
wo ſie dem hohen Prieſter das Kind abfordert:
Ce que tu m’as promis, songe à l’executer:
Cet enfant, ce trésor, qu’il faut qu’on me remette,
Où sont-ils?

Sie ſpielte groß, gewaltig; es war, als ob das Fehlen alles
Apparats die Wirkung ſteigere. Der Genius, ungehindert durch
Flitter und Dekorationen, wirkte ganz als er ſelbſt. Dabei brachen
die Schatten des Abends immer mehr herein; die Luft war lau,
und aus der Ferne her klang das Plätſchern der Fontainen.

Alles war hingeriſſen. Zumeiſt der König. Kaum minder
ſein Gaſt, der Kaiſer. Er trat an die Tragödin heran:
J’espère de vous voir à Petersbourg.
Mille remerciments; mais … Votre Majesté …
Je vous invite, moi.

Die kaiſerliche Einladung war ausgeſprochen, das Ziel
erreicht, der große Preis des Abends gewonnen.

Eine Viertelſtunde ſpäter, in lampiongeſchmückten Gondeln,
kehrte der Hof, der auf eine kurze Stunde die Pfaueninſelſtille belebt
hatte, wieder in die jenſeit der breiten Havelfläche gelegenen Schlöſ-
ſer zurück, nach Glienicke, nach Sansſouci, nach dem Neuen Palais.
An der Stelle aber, an der an jenem Abend die Rachel geſprochen
[155] und einen ihrer größten Triumphe gefeiert hatte, erhebt ſich jetzt,
auf ſchlankem Poſtament, eine Statuette der Künſtlerin, einfach
die Inſchrift tragend: den 15. Juli 1852.

5.
Frau Friedrich.

Demoiſelle Rachel iſt hinüber, Frau Friedrich lebt noch.
Ihre goldene Hochzeit liegt hinter ihr, ſie ſteht vor ihrer dia-
mantnen. Funfzig Jahre Inſelherrſchaft haben ihren Namen
an den Namen dieſes ſtillen Eilands gekettet. Und welche
Herrſchaft! Das abſoluteſte car tel est notre plaisir,hier
hatte es ſeine Stätte.

Aber wer iſt Frau Friedrich? In Potsdam kennt ſie
jeder; jeder hat ihr gehuldigt, jeder wenn er auf der Inſel
landete, hat ihr einen allerfreundlichſten Guten Tag geboten
und nach ihren Mienen geſehn, um zu wiſſen, ob gutes oder
ſchlechtes Wetter ſei. Das Schickſal ganzer Landpartien hing
an dem Zwinkern dieſer Augen; ein heitres Blinzeln bedeutete
den beſten Kaffee, eine einzige Krähenpfote ſtrich einen Nach-
mittag aus dem Leben harmloſer Mitmenſchen, und warf ſie
der Enttäuſchung, unter Umſtänden dem Hunger in die Arme.
Frau Friedrich war eine Macht. Sie iſt es noch. Aber noch
einmal, wer iſt Frau Friedrich?

Sie iſt die Frau des gleichnamigen Maſchinenmeiſters.
In einem früheren Abſchnitt dieſes Pfaueninſelkapitels haben
wir erzählt, daß um 1822 ein Waſſerwerk angelegt wurde,
das zunächſt ein großes Reſervoir ſpeiſend, mit Hülfe dieſes die
Aufgabe hatte, die ſandigen Stellen der Inſel zu bewäſſern und
fruchtbar zu machen. Dieſes Waſſerwerk nun bedurfte einer
[156] Maſchine und die Maſchine wiederum eines Maſchinenmeiſters,
wozu ein junger Straßburger Mechaniker, ein Düftelgenie, einer
aus der großen Familie der perpetuum-mobile-Erfinder, aus-
erſehen wurde. Er hieß Friedrich und bekleidete bis zu ſeiner
Ernennung zum Pfaueninſel-Maſchinenmeiſter, das Amt eines
Maſchiniſten und Verſenkungskünſtlers am Königſtädtſchen Thea-
ter. Wie er zu dieſem Amt gekommen, was ihn überhaupt an
Spree und Havel gekettet und ſeinem „o Straßburg“ ungetreu
gemacht hatte, darüber ſind nur noch Vermuthungen geſtattet,
die aber ſchwerlich weit vom Ziele treffen, wenn ſie die Löſung
des Räthſels in einer quicken, von Lenzen oder Havelberg nach
Berlin verzogenen Priegnitzerin ſuchen, die ſchon damals die
wenigſtens partielle Eroberung des Elſaß anſtrebte. Und, wie
ſich von ſelbſt verſteht, mit Erfolg. Die märkiſchen Mädchen
ſetzen durch, was ſie wollen, und halten feſt, was ſie haben.
Zumal die Fremden erliegen ihrer Zauberkunſt. Los iſt noch
keiner gekommen. Ein neues Kapitel für die Dämonologie.

Wenn es nun je einen Elſaſſer gab, der einer Priegnitzerin
von allem Anbeginn an rettungslos verfallen war, ſo war es
unſer Freund Friedrich; in kürzeſter Friſt waren die bindenden
Worte geſprochen, die Ringe getauſcht, und nachdem er noch
eine kurze Zeit lang am Königſtädtſchen Theater gedonnert und
geblitzt hatte, intervenirte plötzlich die mehrerwähnte Dampf-
maſchine und hob eines Tages nicht nur 6000 Tonnen Waſſer
in das Reſervoir hinein, ſondern auch noch unſern Theater-
maſchiniſten ſammt Frau in das Maſchinenmeiſterhaus auf der
Pfaueninſel. Da ſetzte ſie beide nieder und da ſitzen ſie noch.
Da ſitzen ſie in einem gelben Hauſe, am Hügelabhang unter
Pfeifenkraut und Gaisblattlauben, da ſitzen ſie ſeit nahezu
50 Jahren, erſt mit Kindern, dann mit Enkeln, zuletzt mit
Urenkeln geſegnet, und wiewohl als echte Inſelbewohner unbe-
kümmert um die Vorgänge des Continents, haben ſie doch die
Potentaten des Feſtlandes, die großen und die kleinen, ihrer-
ſeits empfangen und in langer Reihe an ihrem Hauſe und
ihrer Gartenbank vorüberziehen ſehn. Gute, glückliche Leute,
[157] loyal und frei. Frei. Da liegt’s. Auf dieſer Freiheit, die zu
erheblichem Theile ſich auf dem wichtigen Paragraphen:
„Wirths- und Kaffeehäuſer ſind unzuläſſig an dieſer Stelle“
aufbaute, gründete Frau Friedrich ihre Pfaueninſel-Herrſchaft.
Alles, was hier landete, wenn es ſeinen Schloßgang hinter ſich
hatte, hatte das dem norddeutſchen Menſchen tief innewohnende
Bedürfniß des Nachmittagskaffee, und da kein Platz da war,
wo dies Bedürfniß regelrecht, nach den alten Traditionen von
Angebot und Nachfrage befriedigt werden konnte, ſo blieb den
Durſtigen nichts übrig, als um Dinge zu bitten, die nun
mal nach Lage der Sache nicht beordert und befohlen werden
konnten. So wurde das Maſchinenmeiſterhaus ein Kaffeehaus
von Frau Friedrichs Gnaden und aus dieſer eigenthüm-
lichen Machtſtellung entwickelte ſich ſchließlich jener Abſolutismus,
der wohl gelegentlich, wie alle unumſchränkte Herrſchergewalt,
ein wenig bedrücklich empfunden worden iſt. Um keinen Louis-
Quatorze iſt 50 Jahre lang ſo andauernd geworben worden,
wie um dieſenl’état c’est moi. Die weibliche Trägerin dieſes
Satzes verkaufte nicht, ſie ſpendete nur. Ein kleinſter Verſtoß,
ein zu ſicheres Auftreten, eine zu früh gezeigte Börſe, eine
Cravatte, deren Farbe mißfiel, und — die Gnade konnte ent-
zogen werden. Man trank hier ſeinen Kaffee immer mit Augen
links, immer lächelnd, immer die Hand am Hut und vielleicht
ſchmeckte er nur deshalb ſo vorzüglich, weil er wirklich theuer
erkauft und errungen war.

Dies alles traf nun aber blos den Namenloſen, den
Unbekannten, der führerlos an dieſe Küſte verſchlagen, des Vor-
zugs entbehren mußte, der Frau Friedrich vorgeſtellt, oder
irgendwie empfohlen zu ſein. Ueber alle dieſe (Hazardeurs,
wiſſentlich oder nicht) brach es gelegentlich herein. Die Kugel
rollte; roth oder ſchwarz; wer wollte ſagen, wohin ſie fiel.
Aber die Billigkeit erzwingt doch gleicherzeit das Anerkenntniß,
daß das Geſetz des Introducirtſeins nicht mit Strenge gehand-
habt wurde und daß im Großen und Ganzen jeder ein
Empfohlener war, der ſich — nach den Traditionen des alten
[158] Preußens — durch Epaulette oder Orden beglaubigen konnte.
Waren es nun gar Perſonen, die dem Königshauſe „verwandt
oder zugethan“ waren, ſo brach die Loyalität in hellen Flam-
men ſiegreich durch. Die Liebenswürdigkeit der Frau Friedrich
wetteiferte an ſolchem Tage mit ihrer Kochkunſt, und ihr mär-
kiſch-ſchlagfertiger Witz that das Weitere, um das Maſchinen-
meiſterhaus bei den hohen Beſuchern in gutem Andenken zu
erhalten. Traditionell pflanzte ſich alsbald die Sitte fort, die-
ſem Andenken einen ganz beſtimmten Ausdruck zu leihn: ein
Milch- oder Sahnentopf wurde „zur Erinnerung an eine
froh verlebte Kaffeeſtunde“ bei Frau Friedrich abgegeben.
Daraus entſtand denn im Laufe eines Menſchenalters ein Por-
zellan-Cabinet, wie es die Welt wohl nicht zum zweiten Male
geſehen hat, eine Topf-Collection, neben der die berühmteſten
Pfeifenſammlungen verſchwinden. Das Aufſtellungs-Lokal war
und iſt natürlich die Küche (ein Schmuckkäſtchen an Sauberkeit)
und an allen Boden und Realen hin, in Schränken und
Ständern, als Garnirung von Wand und Rauchfang, hängen
an Nägeln und Häkchen an 200 Töpfe und Töpfchen. Alle
ein Souvenir. Jede Form und Farbe, jedes denkbare
Material, jede Art der Verzierung iſt vertreten. Endlos wech-
ſeln weiß und blau, und grün und gold; Glas, Biscuit,
Chauſſeeſtaub geſellen ſich dem Gros des eigentlichen Porzellans,
das wiederum ſeinerſeits zwiſchen China und Frankreich, zwi-
ſchen Meißen und Sèvres hin- und herſchwankt. Hautrelief
und Basrelief, bemalt und gekratzt, ſo präſentiren ſich die
Ornamente. Zahlreich ſind die Portaits, noch zahlreicher
die Schlöſſer vertreten, und zwiſchen Prinzen und Prinzeſ-
ſinnen, zwiſchen Marmor- und Neuem Palais, erſcheinen
Vater Wrangel und Miniſter v. d. Heydt; der letztere ſogar
in Begleitung eines Pfauenpaares. Schon in den 50er Jah-
ren war die Zahl der Bildniſſe ſo groß, daß König Friedrich
Wilhelm IV., als er in neckiſchem Geplauder um einen Por-
traitkopf gebeten wurde, repliciren konnte: „Sie haben hier
meine Miniſter und Generale aufgehängt; nun ſoll mir daſſelbe
[159] paſſiren. Ich werde mich hüten.“ Aber die Ablehnung ſelbſt
involvirte bereits eine anderweite Zuſage und zwei Tage ſpäter
hatten zwei Souvenirs von Sansſouci die Sammlung vermehrt.

Dieſe Küche, wie wir nur wiederholen können, iſt einzig
in ihrer Art; es verlohnt (wenn es ſich überhaupt ermög-
licht) in dieſer eigenthümlichſten aller barocken Por-
trait-Gallerien zu verweilen.

Aber ſo unterhaltlich ein Aufenthalt an dieſer Stelle iſt,
zumal wenn Frau Friedrich ſich herabläßt, aus der Fülle ihres
Erinnerungs- und Anekdotenſchatzes auszuſtreuen und die ganze
Stätte zu beleben, der eigentlichſte Zauber dieſes glücklichen
Fleckchens Erde liegt doch draußen, auf dem ſchmalen Garten-
ſtreifen zwiſchen Haus und Fluß. Ulmen und Linden ſtellen
ſich zu natürlichen Lauben zuſammen und zwiſchen Apfelbäumen
und Blumenbeeten hin führt ein ſchmaler Gang zu einer wein-
umlaubten Waſſertreppe. Hier ſitzt man, während der Wind
über die Levkojenbeete fährt, und genießt die Stunde des Son-
nenunterganges, deſſen reflektirtes Licht eben jetzt die Spitzen
der gegenübergelegenen Kiefern röthet. Das Haveltreiben zieht
beinah geräuſchlos an uns vorüber; Dampfſchiffe, unter glück-
verheißendem Namen (mindeſtens eine Fortuna, oft eine Vic-
toria) ſchießen auf und ab; Segelſchiffe ſchwer und langſam
dazwiſchen; nun Gondeln mit Muſik, und drüben ſchweigend
der Wald, aus dem die Hirſche treten.

Der Abend kommt, die Nebel ſteigen, die Kühle mahnt
zur Rückfahrt; unſer Boot ſchiebt ſich zwiſchen das Rohr und
wieder hinaus. Hinter uns, die verſchleierte Mondſichel über
den Bäumen, verſinkt das Eiland. Mehr eine Feen- als eine
Pfauen-Inſel jetzt!

General de Chieze von 1662 bis 1671.

Der große Kurfürſt, nachdem er 1662 Schloß und Gut
Caput erſtanden, entäußerte ſich, wie in der Kürze bereits an-
gedeutet, deſſelben wieder und ſchenkte es „mit allen Weinbergen,
Schäfereien und Karpfenteichen“ ſeinem Kammerjunker und
Generalquartiermeiſter de la Chieze. Philipp de la Chieze, deſſen
Familie aus Piemont ſtammte, war 1660 aus ſchwediſchem in
brandenburgiſchen Dienſt getreten. Er war Ober-Ingenieur, ein
bedeutender Baumeiſter und hatte für den großen Kurfürſten
eine ähnliche Bedeutung wie ſie Rochus v. Lynar, hundert Jahre
früher, für Joachim II. gehabt hatte. Er beherrſchte den Schön-
bau wie den Feſtungsbau, führte das Hauptgebäude des Pots-
damer Stadtſchloſſes auf, leitete den Berliner Schloßbau, be-
theiligte ſich an der Ausführung des Friedrich-Wilhelms-Canals,
beſſerte und erweiterte die Feſtungen des Landes.

Dies war der Mann, dem die Gnade des Kurfürſten das
nur in leiſen Zügen noch an alte Culturtage erinnernde Caput
übergab. Er konnte es in keine beſſeren Hände geben. Das
in Trümmern liegende Schloß — muthmaßlich ein ſpät gothi-
ſcher Bau — wurde in modernem Stile wieder aufgeführt, und
dem ganzen Gebäude im Weſentlichen das Gepräge gegeben, das
es noch aufweiſt. Namentlich der „große Saal“ erhielt bereits
ſeine gegenwärtige Geſtalt, wie wir aus einer alten Notiz
erſehen, in der es heißt: „im Obergeſchoß (Hochparterre) befand
ſich zu Seiten des Flurs ein großer Saal durchs ganze Schloß
hin, mit zwei Fenſtern nach Süden und zweien nach Norden.“
— Der Kurfürſt war hier oft zu Beſuch, namentlich wenn ihn
die Jagden nach dem Kunersdorfer Forſte führten. Auch den
jungen Prinzen wurde zuweilen geſtattet, der Einladung des
alten de Chieze zu folgen und einen halben Tag, frei von der
ſtrengen Aufſicht ihres Hofmeiſters, in Caput herum zu ſchwär-
men. Die Parkanlagen waren damals noch unbedeutend; der
Garten nur mit Obſtbäumen beſetzt.

Kurfürſt in Dorothea von 1671 bis 1689.

Der alte de la Chieze ſtarb 1671 oder 73; Caput fiel an
den Kurfürſten zurück und er verſchrieb es nunmehr ſeiner
Gemahlin Dorothea, die es — inſonderheit nach dem Tode
ihres Gemahls (1688) — zu ihrem bevorzugten Wohnſitz
machte. —

Das Schloß, um ſeinem neuen Zwecke zu dienen, mußte
eine erhebliche Umgeſtaltung erfahren. Was für den in Kriegs-
zeiten hart gewordenen de Chieze gepaßt hatte, reichte nicht aus
für eine Fürſtin; außerdem wuchſen damals — unter dem un-
mittelbaren Einfluſſe niederländiſcher Meiſter — raſch die Kunſt-
anſprüche in märkiſchen Landen. Erſt funfzig Jahre ſpäter,
unter Friedrich Wilhelm I., — obwohl er ſich rühmte, ein
„treu-holländiſch Herz“ zu haben — hörten dieſe Einflüſſe wie-
der auf und wir verfielen, auf geraume Zeit hin, in die alte
Nacht.

Schloß Caput rüſtete ſich alſo zum Empfang einer neuen
Herrin. Die Grundform blieb, aber Erweiterungen fanden ſtatt;
zwei kleine Eckflügel entſtanden, vor Allem wurde die innere
Einrichtung eine andere. Eine Halle im Souterrain, wo man
den Jagdimbiß zu nehmen pflegte, wurde an Wand und Decke
mit blaugrünen holländiſchen Flieſen ausgelegt, die Zimmer des
Obergeſchoſſes mit Tapeten behängt und mehrere mit Plafond-
Schildereien geziert. Beſonders bemerkenswerth war die Aus-
ſchmückung des „großen Saales,“ ein Deckengemälde, das ſeinem
Gedankengange nach, an ſpätere Arbeiten Antoine Pèsnes er-
innert. Minerva mit Helm, Schild und Speer führt die Künſte:
Baukunſt, Sculptur und Malerei, in die brandenburgiſchen
Lande ein; ein gehörntes Ungethüm, halb Lucifer halb Cali-
ban, entweder den Krieg oder die Rohheit, oder beides
zugleich darſtellend, entweicht in Dunkel vor dem aufgehenden
Licht. Aehnlich wohlerhalten präſentirt ſich ein zweites Bild,
im ſogenannten „Grünen Zimmer.“ Zwei geflügelte Genien
halten die umkränzten Bilder von Kurfürſt und Kurfürſtin in
Fontane, Wanderungen. III. 12
[178] Händen; die Fama bläſt mit einer Doppeltuba den Ruhm
beider in die Welt hinaus; eine andere geflügelte Geſtalt zeigt
auf die Chronik ihrer Thaten. In einem dritten Gemach, das
den Namen des Schlafzimmers der Kurfürſtin führt, begegnen
wir einem Deckenſchmuck aus wahrſcheinlich eben dieſer Zeit.
Außer einem Mittelbilde zeigt er zwei weibliche Figuren: die
Nacht ein Fackellicht tragend und den Morgen Roſen ſtreuend
in leicht angehauchtem Gewölk.

Sophie Charlotte und König Friedrich I. bis 1713.

Kurfürſtin Dorothea ſtarb 1689; beinahe unmittelbar nach
ihrem Hinſcheiden wurde Schloß Caput von Kurfürſt Fried-
rich III. erworben, der es nunmehr ſeiner Gemahlin, der
gefeierten Sophie Charlotte, zum Geſchenke machte. Es geſchah
nun Aehnliches wie nach dem Tode von de la Chieze. Die
Anſprüche an Glanz und Luxus waren innerhalb der letzten
zwanzig Jahre abermals gewachſen, nirgends mehr als am Hofe
des prachtliebenden Friedrichs III. Wie das Schloß de Chiezes
nicht reich genug geweſen war für Kurfürſtin Dorothea, ſo
waren die Einrichtungen dieſer wiederum nicht reich genug für
die jetzt einziehende Sophie Charlotte. Auch jetzt, wie während
der 70er Jahre, berührten die Ummodelungen, die vorgenommen
wurden, weniger die Struktur als das Ornamentale und wieder
waren es in erſter Reihe die Deckenbilder (diesmal in allen
Räumen), die den ohnehin reichgeſchmückten Bau auf eine höchſte
Stufe zu heben trachteten. Dies Betonen des Coloriſtiſchen lag
ja im Weſen der Renaiſſance, die, ſelbſt maleriſch in ihren
Formen wie kein anderer Bauſtil, es liebt, die Farbe ſich dienſt-
bar zu machen.