Erſtes Kapitel.

Im Norden der Grafſchaft Ruppin, hart an der
mecklenburgiſchen Grenze, zieht ſich von dem Städtchen
Granſee bis nach Rheinsberg hin (und noch darüber
hinaus) eine mehrere Meilen lange Seeenkette durch
eine menſchenarme, nur hie und da mit ein paar alten
Dörfern, ſonſt aber ausſchließlich mit Förſtereien, Glas-
und Teeröfen beſetzte Waldung. Einer der Seeen, die
dieſe Seeenkette bilden, heißt „der Stechlin“.
Zwiſchen flachen, nur an einer einzigen Stelle ſteil und
quaiartig anſteigenden Ufern liegt er da, rundum von
alten Buchen eingefaßt, deren Zweige, von ihrer eignen
Schwere nach unten gezogen, den See mit ihrer Spitze
berühren. Hie und da wächſt ein weniges von Schilf
und Binſen auf, aber kein Kahn zieht ſeine Furchen,
kein Vogel ſingt, und nur ſelten, daß ein Habicht
drüber hinfliegt und ſeinen Schatten auf die Spiegel¬
fläche wirft. Alles ſtill hier. Und doch, von Zeit zu
Zeit wird es an eben dieſer Stelle lebendig. Das iſt,
wenn es weit draußen in der Welt, ſei's auf Island,
ſei's auf Java, zu rollen und zu grollen beginnt oder
gar der Aſchenregen der hawaiiſchen Vulkane bis weit
auf die Südſee hinausgetrieben wird. Dann regt ſich's
auch hier, und ein Waſſerſtrahl ſpringt auf und ſinkt
wieder in die Tiefe. Das wiſſen alle, die den Stechlin
umwohnen, und wenn ſie davon ſprechen, ſo ſetzen ſie
1*[4] wohl auch hinzu: „Das mit dem Waſſerſtrahl, das iſt
nur das Kleine, das beinah Alltägliche; wenn's aber
draußen was Großes giebt, wie vor hundert Jahren in
Liſſabon, dann brodelt's hier nicht bloß und ſprudelt
und ſtrudelt, dann ſteigt ſtatt des Waſſerſtrahls ein
roter Hahn auf und kräht laut in die Lande hinein.“

Das iſt der Stechlin, der See Stechlin.

Aber nicht nur der See führt dieſen Namen, auch
der Wald, der ihn umſchließt. Und Stechlin heißt ebenſo
das langgeſtreckte Dorf, das ſich, den Windungen des
Sees folgend, um ſeine Südſpitze herumzieht. Etwa
hundert Häuſer und Hütten bilden hier eine lange,
ſchmale Gaſſe, die ſich nur da, wo eine von Kloſter
Wutz her heranführende Kaſtanienallee die Gaſſe durch¬
ſchneidet, platzartig erweitert. An eben dieſer Stelle
findet ſich denn auch die ganze Herrlichkeit von Dorf
Stechlin zuſammen; das Pfarrhaus, die Schule, das
Schulzenamt, der Krug, dieſer letztere zugleich ein Eck-
und Kramladen mit einem kleinen Mohren und einer
Guirlande von Schwefelfäden in ſeinem Schaufenſter.
Dieſer Ecke ſchräg gegenüber, unmittelbar hinter dem
Pfarrhauſe, ſteigt der Kirchhof lehnan, auf ihm, ſo
ziemlich in ſeiner Mitte, die frühmittelalterliche Feld¬
ſteinkirche mit einem aus dem vorigen Jahrhundert
ſtammenden Dachreiter und einem zur Seite des alten
Rundbogenportals angebrachten Holzarm, dran eine
Glocke hängt. Neben dieſem Kirchhof ſamt Kirche ſetzt
ſich dann die von Kloſter Wutz her heranführende
Kaſtanienallee noch eine kleine Strecke weiter fort, bis
ſie vor einer über einen ſumpfigen Graben ſich hin¬
ziehenden und von zwei rieſigen Findlingsblöcken
flankierten Bohlenbrücke Halt macht. Dieſe Brücke iſt
ſehr primitiv. Jenſeits derſelben aber ſteigt das
[5] Herrenhaus auf, ein gelbgetünchter Bau mit hohem
Dach und zwei Blitzableitern.

Auch dieſes Herrenhaus heißt Stechlin, Schloß
Stechlin.

Etliche hundert Jahre zurück ſtand hier ein wirk¬
liches Schloß, ein Backſteinbau mit dicken Rundtürmen,
aus welcher Zeit her auch noch der Graben ſtammt,
der die von ihm durchſchnittene, ſich in den See hinein¬
erſtreckende Landzunge zu einer kleinen Inſel machte.
Das ging ſo bis in die Tage der Reformation.
Während der Schwedenzeit aber wurde das alte Schloß
niedergelegt, und man ſchien es ſeinem gänzlichen Ver¬
fall überlaſſen, auch nichts an ſeine Stelle ſetzen zu
wollen, bis kurz nach dem Regierungsantritt Friedrich
Wilhelms I. die ganze Trümmermaſſe beiſeite geſchafft
und ein Neubau beliebt wurde. Dieſer Neubau war
das Haus, das jetzt noch ſtand. Es hatte denſelben
nüchternen Charakter wie faſt alles, was unter dem
Soldatenkönig entſtand, und war nichts weiter als ein
einfaches Corps de logis, deſſen zwei vorſpringende, bis
dicht an den Graben reichende Seitenflügel ein Hufeiſen
und innerhalb desſelben einen kahlen Vorhof bildeten,
auf dem, als einziges Schmuckſtück, eine große blanke
Glaskugel ſich präſentierte. Sonſt ſah man nichts als
eine vor dem Hauſe ſich hinziehende Rampe, von deren
dem Hofe zugekehrter Vorderwand der Kalk ſchon wieder
abfiel. Gleichzeitig war aber doch ein Beſtreben unver¬
kennbar, gerade dieſe Rampe zu was Beſonderem zu
machen, und zwar mit Hilfe mehrerer Kübel mit
exotiſchen Blattpflanzen, darunter zwei Aloes, von denen
die eine noch gut im Stande, die andre dagegen krank
war. Aber gerade dieſe kranke war der Liebling des
Schloßherrn, weil ſie jeden Sommer in einer ihr
[6] freilich nicht zukommenden Blüte ſtand. Und das hing
ſo zuſammen. Aus dem ſumpfigen Schloßgraben hatte
der Wind vor langer Zeit ein fremdes Samenkorn in
den Kübel der kranken Aloe geweht, und alljährlich
ſchoſſen infolge davon aus der Mitte der ſchon ange¬
gelbten Aloeblätter die weiß und roten Dolden des
Waſſerlieſch oder des Butomus umbellatus auf. Jeder
Fremde der kam, wenn er nicht zufällig ein Kenner
war, nahm dieſe Dolden für richtige Aloeblüten, und
der Schloßherr hütete ſich wohl, dieſen Glauben, der
eine Quelle der Erheiterung für ihn war, zu zerſtören.

Und wie denn alles hier herum den Namen
Stechlin führte, ſo natürlich auch der Schloßherr ſelbſt.
Auch er war ein Stechlin.

Dubslav von Stechlin, Major a. D. und ſchon
ein gut Stück über Sechzig hinaus, war der Typus
eines Märkiſchen von Adel, aber von der milderen
Obſervanz, eines jener erquicklichen Originale, bei denen
ſich ſelbſt die Schwächen in Vorzüge verwandeln. Er
hatte noch ganz das eigentümlich ſympathiſch berührende
Selbſtgefühl all derer, die „ſchon vor den Hohenzollern
da waren“, aber er hegte dieſes Selbſtgefühl nur ganz
im ſtillen, und wenn es dennoch zum Ausdruck kam,
ſo kleidete ſich's in Humor, auch wohl in Selbſtironie,
weil er ſeinem ganzen Weſen nach überhaupt hinter
alles ein Fragezeichen machte. Sein ſchönſter Zug war
eine tiefe, ſo recht aus dem Herzen kommende Humanität,
und Dünkel und Überheblichkeit (während er ſonſt eine
Neigung hatte, fünf gerade ſein zu laſſen) waren ſo
ziemlich die einzigen Dinge, die ihn empörten. Er
hörte gern eine freie Meinung, je draſtiſcher und
extremer, deſto beſſer. Daß ſich dieſe Meinung mit der
ſeinigen deckte, lag ihm fern zu wünſchen. Beinah das
Gegenteil. Paradoxen waren ſeine Paſſion. „Ich bin
nicht klug genug, ſelber welche zu machen, aber ich
[7] freue mich, wenn's andre thun; es iſt doch immer was
drin. Unanfechtbare Wahrheiten giebt es überhaupt
nicht, und wenn es welche giebt, ſo ſind ſie lang¬
weilig.“ Er ließ ſich gern was vorplaudern und
plauderte ſelber gern.

Des alten Schloßherrn Lebensgang war märkiſch-
herkömmlich geweſen. Von jung an lieber im Sattel
als bei den Büchern, war er erſt nach zweimaliger
Scheiterung ſiegreich durch das Fähnrichsexamen geſteuert
und gleich darnach bei den brandenburgiſchen Küraſſieren
eingetreten, bei denen ſelbſtverſtändlich auch ſchon ſein
Vater geſtanden hatte. Dieſer ſein Eintritt ins Regiment
fiel ſo ziemlich mit dem Regierungsantritt Friedrich Wil¬
helms IV. zuſammen, und wenn er deſſen erwähnte, ſo
hob er, ſich ſelbſt perſiflierend, gerne hervor, „daß alles
Große ſeine Begleiterſcheinungen habe.“ Seine Jahre
bei den Küraſſieren waren im weſentlichen Friedensjahre
geweſen; nur anno vierundſechzig war er mit in Schleswig,
aber auch hier, ohne „zur Aktion“ zu kommen. „Es
kommt für einen Märkiſchen nur darauf an, überhaupt
mit dabei geweſen zu ſein; das andre ſteht in Gottes
Hand.“ Und er ſchmunzelte, wenn er dergleichen ſagte,
ſeine Hörer jedesmal in Zweifel darüber laſſend, ob er's
ernſthaft oder ſcherzhaft gemeint habe. Wenig mehr
als ein Jahr vor Ausbruch des vierundſechziger Kriegs
war ihm ein Sohn geboren worden, und kaum wieder
in ſeine Garniſon Brandenburg eingerückt, nahm er den
Abſchied, um ſich auf ſein ſeit dem Tode des Vaters
halb verödetes Schloß Stechlin zurückzuziehen. Hier
warteten ſeiner glückliche Tage, ſeine glücklichſten, aber
ſie waren von kurzer Dauer — ſchon das Jahr darauf
ſtarb ihm die Frau. Sich eine neue zu nehmen, wider¬
ſtand ihm, halb aus Ordnungsſinn und halb aus äſthe¬
tiſcher Rückſicht. „Wir glauben doch alle mehr oder
weniger an eine Auferſtehung“ (das heißt, er perſönlich
[8] glaubte eigentlich nicht daran), „und wenn ich dann oben
ankomme mit einer rechts und einer links, ſo is das
doch immer eine genierliche Sache.“ Dieſe Worte —
wie denn der Eltern Thun nur allzu häufig der Mi߬
billigung der Kinder begegnet — richteten ſich in Wirk¬
lichkeit gegen ſeinen dreimal verheiratet geweſenen Vater,
an dem er überhaupt allerlei Großes und Kleines aus¬
zuſetzen hatte, ſo beiſpielsweiſe auch, daß man ihm,
dem Sohne, den pommerſchen Namen „Dubslav“ bei¬
gelegt hatte. „Gewiß, meine Mutter war eine Pommerſche,
noch dazu von der Inſel Uſedom, und ihr Bruder, nun
ja, der hieß Dubslav. Und ſo war denn gegen den
Namen ſchon um des Onkels willen nicht viel einzu¬
wenden, und um ſo weniger, als er ein Erbonkel war.
(Daß er mich ſchließlich ſchändlich im Stich gelaſſen, iſt
eine Sache für ſich.) Aber trotzdem bleib' ich dabei,
ſolche Namensmanſcherei verwirrt bloß. Was ein
Märkiſcher iſt, der muß Joachim heißen oder Woldemar.
Bleib im Lande und taufe dich redlich. Wer aus Frie¬
ſack is, darf nicht Raoul heißen.“

Dubslav von Stechlin blieb alſo Witwer. Das
ging nun ſchon an die dreißig Jahre. Anfangs war's
ihm ſchwer geworden, aber jetzt lag alles hinter ihm,
und er lebte „comme philosophe“ nach dem Wort und
Vorbild des großen Königs, zu dem er jederzeit be¬
wundernd aufblickte. Das war ſein Mann, mehr als
irgendwer, der ſich ſeitdem einen Namen gemacht hatte.
Das zeigte ſich jedesmal, wenn ihm geſagt wurde, daß
er einen Bismarckkopf habe. „Nun ja, ja, den hab'
ich; ich ſoll ihm ſogar ähnlich ſehen. Aber die Leute
ſagen es immer ſo, als ob ich mich dafür bedanken
müßte. Wenn ich nur wüßte, bei wem; vielleicht beim
lieben Gott, oder am Ende gar bei Bismarck ſelbſt.
Die Stechline ſind aber auch nicht von ſchlechten Eltern.
Außerdem, ich für meine Perſon, ich habe bei den
[9] ſechſten Küraſſieren geſtanden, und Bismarck bloß bei
den ſiebenten, und die kleinere Zahl iſt in Preußen be¬
kanntlich immer die größere; — ich bin ihm alſo einen
über. Und Friedrichsruh, wo alles jetzt hinpilgert, ſoll
auch bloß 'ne Kate ſein. Darin ſind wir uns alſo
gleich. Und ſolchen See, wie den „Stechlin“, nu, den
hat er ſchon ganz gewiß nicht. So was kommt über¬
haupt bloß ſelten vor.“

Ja, auf ſeinen See war Dubslav ſtolz, aber deſto¬
weniger ſtolz war er auf ſein Schloß, weshalb es ihn
auch verdroß, wenn es überhaupt ſo genannt wurde.
Von den armen Leuten ließ er ſich's gefallen: „Für die
iſt es ein „Schloß“, aber ſonſt iſt es ein alter Kaſten
und weiter nichts.“ Und ſo ſprach er denn lieber von
ſeinem „Haus“, und wenn er einen Brief ſchrieb, ſo
ſtand darüber „Haus Stechlin“. Er war ſich auch be¬
wußt, daß es kein Schloßleben war, das er führte. Vor¬
dem, als der alte Backſteinbau noch ſtand, mit ſeinen
dicken Türmen und ſeinem Luginsland, von dem aus
man, über die Kronen der Bäume weg, weit ins Land
hinausſah, ja, damals war hier ein Schloßleben geweſen,
und die derzeitigen alten Stechline hatten teilgenommen
an allen Feſtlichkeiten, wie ſie die Ruppiner Grafen und
die mecklenburgiſchen Herzöge gaben, und waren mit
den Boitzenburgern und den Baſſewitzens verſchwägert
geweſen. Aber heute waren die Stechline Leute von
ſchwachen Mitteln, die ſich nur eben noch hielten und
beſtändig bemüht waren, durch eine „gute Partie“ ſich
wieder leidlich in die Höhe zu bringen. Auch Dubslavs
Vater war auf die Weiſe zu ſeinen drei Frauen gekommen,
unter denen freilich nur die erſte das in ſie geſetzte Ver¬
trauen gerechtfertigt hatte. Für den jetzigen Schlo߬
herrn, der von der zweiten Frau ſtammte, hatte ſich
daraus leider kein unmittelbarer Vorteil ergeben, und
Dubslav von Stechlin wäre kleiner und großer Sorgen
[10] und Verlegenheiten nie los und ledig geworden, wenn
er nicht in dem benachbarten Granſee ſeinen alten Freund
Baruch Hirſchfeld gehabt hätte. Dieſer Alte, der den
großen Tuchladen am Markt und außerdem die Mode¬
ſachen und Damenhüte hatte, hinſichtlich deren es immer
hieß, „Gerſon ſchicke ihm alles zuerſt“ — dieſer alte
Baruch, ohne das „Geſchäftliche“ darüber zu vergeſſen,
hing in der That mit einer Art Zärtlichkeit an dem
Stechliner Schloßherrn, was, wenn es ſich mal wieder
um eine neue Schuldverſchreibung handelte, regelmäßig
zu heikeln Auseinanderſetzungen zwiſchen Hirſchfeld Vater
und Hirſchfeld Sohn führte.

„Gott, Iſidor, ich weiß, du biſt fürs Neue. Aber
was iſt das Neue? Das Neue verſammelt ſich immer
auf unſerm Markt, und mal ſtürmt es uns den Laden
und nimmt uns die Hüte, Stück für Stück, und die
Reiherfedern und die Straußenfedern. Ich bin fürs
Alte und für den guten alten Herrn von Stechlin. Is
doch der Vater von ſeinem Großvater gefallen in der
großen Schlacht bei Prag und hat gezahlt mit ſeinem
Leben.“

„Ja, der hat gezahlt; wenigſtens hat er gezahlt
mit ſeinem Leben. Aber der von heute ...“

„Der zahlt auch, wenn er kann und wenn er hat.
Und wenn er nicht hat, und ich ſage: „Herr von Stech¬
lin, ich werde ſchreiben ſiebeneinhalb,“ dann feilſcht er
nicht und dann zwackt er nicht. Und wenn er kippt,
nu, da haben wir das Objekt: Mittelboden und Wald
und Jagd und viel Fiſchfang. Ich ſeh' es immer ſo
ganz klein in der Perſpektiv', und ich ſeh' auch ſchon
den Kirchturm.“

„Aber, Vaterleben, was ſollen wir mit'm Kirch¬
turm?“

In dieſer Richtung gingen öfters die Geſpräche
zwiſchen Vater und Sohn, und was der Alte vorläufig
[11] noch in der „Perſpektive“ ſah, das wäre vielleicht ſchon
Wirklichkeit geworden, wenn nicht des alten Dubslav um
zehn Jahre ältere Schweſter mit ihrem von der Mutter her
ererbten Vermögen geweſen wäre: Schweſter Adelheid,
Domina zu Kloſter Wutz. Die half und ſagte gut, wenn
es ſchlecht ſtand oder gar zum Äußerſten zu kommen
ſchien. Aber ſie half nicht aus Liebe zu dem Bruder
— gegen den ſie, ganz im Gegenteil, viel einzuwenden
hatte —, ſondern lediglich aus einem allgemeinen Stech¬
linſchen Familiengefühl. Preußen war was und die
Mark Brandenburg auch; aber das Wichtigſte waren
doch die Stechlins, und der Gedanke, das alte Schloß
in andern Beſitz und nun gar in einen ſolchen über¬
gehen zu ſehen, war ihr unerträglich. Und über all dies
hinaus war ja noch ihr Patenkind da, ihr Neffe Wolde¬
mar, für den ſie all die Liebe hegte, die ſie dem Bruder
verſagte.

Ja, die Domina half, aber ſolcher Hilfen unerachtet
wuchs das Gefühl der Entfremdung zwiſchen den Ge¬
ſchwiſtern, und ſo kam es denn, daß der alte Dubslav,
der die Schweſter in Kloſter Wutz weder gern beſuchte
noch auch ihren Beſuch gern empfing, nichts von Um¬
gang beſaß als ſeinen Paſtor Lorenzen (den früheren
Erzieher Woldemars) und ſeinen Küſter und Dorfſchul¬
lehrer Krippenſtapel, zu denen ſich allenfalls noch Ober¬
förſter Katzler geſellte, Katzler, der Feldjäger geweſen
war und ein gut Stück Welt geſehen hatte. Doch auch
dieſe drei kamen nur, wenn ſie gerufen wurden, und ſo
war eigentlich nur einer da, der in jedem Augenblicke
Red' und Antwort ſtand. Das war Engelke, ſein alter
Diener, der ſeit beinahe fünfzig Jahren alles mit ſeinem
Herrn durchlebt hatte, ſeine glücklichen Leutnantstage,
ſeine kurze Ehe und ſeine lange Einſamkeit. Engelke,
noch um ein Jahr älter als ſein Herr, war deſſen Ver¬
trauter geworden, aber ohne Vertraulichkeit. Dubslav
[12] verſtand es, die Scheidewand zu ziehen. Übrigens wär'
es auch ohne dieſe Kunſt gegangen. Denn Engelke war
einer von den guten Menſchen, die nicht aus Berechnung
oder Klugheit, ſondern von Natur hingebend und de¬
mütig ſind und in einem treuen Dienen ihr Genüge
finden. Alltags war er, ſo Winter wie Sommer, in
ein Leinwandhabit gekleidet, und nur wenn es zu Tiſch
ging, trug er eine [richtige] Livree von ſandfarbenem Tuch
mit großen Knöpfen dran. Es waren Knöpfe, die noch
die Zeiten des Rheinsberger Prinzen Heinrich geſehen
hatten, weshalb Dubslav, als er mal wieder in Ver¬
legenheit war, zu dem jüngſt verſtorbenen alten Herrn
von Kortſchädel geſagt hatte: „Ja, Kortſchädel, wenn
ich ſo meinen Engelke, wie er da geht und ſteht, ins
märkiſche Provinzialmuſeum abliefern könnte, ſo kriegt'
ich ein Jahrgehalt und wäre 'raus.“

Das war im Mai, daß der alte Stechlin dieſe
Worte zu ſeinem Freunde Kortſchädel geſprochen hatte.
Heute aber war dritter Oktober und ein wundervoller
Herbſttag dazu. Dubslav, ſonſt empfindlich gegen Zug,
hatte die Thüren aufmachen laſſen, und von dem großen
Portal her zog ein erquicklicher Luftſtrom bis auf die
mit weiß und ſchwarzen Flieſen gedeckte Veranda hin¬
aus. Eine große, etwas ſchadhafte Marquiſe war hier
herabgelaſſen und gab Schutz gegen die Sonne, deren
Lichter durch die ſchadhaften Stellen hindurch ſchienen
und auf den Flieſen ein Schattenſpiel aufführten. Garten¬
ſtühle ſtanden umher, vor einer Bank aber, die ſich an
die Hauswand lehnte, waren doppelte Strohmatten ge¬
legt. Auf eben dieſer Bank, ein Bild des Behagens,
ſaß der alte Stechlin in Joppe und breitkrempigem
Filzhut und ſah, während er aus ſeinem Meerſchaum
allerlei Ringe blies, auf ein Rundell, in deſſen Mitte,
[13] von Blumen eingefaßt, eine kleine Fontäne plätſcherte.
Rechts daneben lief ein ſogenannter Poetenſteig, an
deſſen Ausgang ein ziemlich hoher, aus allerlei Gebälk
zuſammengezimmerter Ausſichtsturm aufragte. Ganz
oben eine Plattform mit Fahnenſtange, daran die
preußiſche Flagge wehte, ſchwarz und weiß, alles ſchon
ziemlich verſchliſſen.

Engelke hatte vor kurzem einen roten Streifen an¬
nähen wollen, war aber mit ſeinem Vorſchlag nicht
durchgedrungen. „Laß. Ich bin nicht dafür. Das alte
Schwarz und Weiß hält gerade noch; aber wenn du
was rotes dran nähſt, dann reißt es gewiß.“

Die Pfeife war ausgegangen, und Dubslav wollte
ſich eben von ſeinem Platz erheben und nach Engelke
rufen, als dieſer vom Gartenſaal her auf die Veranda
heraustrat.

„Das iſt recht, Engelke, daß du kommſt ...
Aber du haſt da ja was wie 'n Telegramm in der
Hand. Ich kann Telegramms nicht leiden. Immer is
einer dod, oder es kommt wer, der beſſer zu Hauſe
geblieben wäre.“

Engelke griente. „Der junge Herr kommt.“

„Und das weißt du ſchon?“

„Ja, Broſe hat es mir geſagt.“

„So, ſo. Dienſtgeheimnis. Na, gieb her.“

Und unter dieſen Worten brach er das Telegramm
auf und las: „Lieber Papa. Bin ſechs Uhr bei dir.
Rex und von Czako begleiten mich. Dein Woldemar.“

Engelke ſtand und wartete.

„Ja, was da thun, Engelke?“ ſagte Dubslav und
drehte das Telegramm hin und her. „Und aus Cremmen
und von heute früh,“ fuhr er fort. „Da müſſen ſie
alſo die Nacht über ſchon in Cremmen geweſen ſein. Auch
kein Spaß.“

„Aber Cremmen is doch ſo weit ganz gut.“

„Nu, gewiß, gewiß. Bloß ſie haben da ſo kurze
Betten ... Und wenn man, wie Woldemar, Kavalleriſt
iſt, kann man ja doch auch die acht Meilen von Berlin
bis Stechlin in einer Pace machen. Warum alſo Nacht¬
quartier? Und Rex und von Czako begleiten mich. Ich
kenne Rex nicht und kenne von Czako nicht. Wahr¬
ſcheinlich Regimentskameraden. Haben wir denn was?“

„Ich denk doch, gnäd'ger Herr. Und wovor haben
wir denn unſre Mamſell? Die wird ſchon was finden.“

„Nu gut. Alſo wir haben was. Aber wen laden
wir dazu ein? So bloß ich, das geht nicht. Ich mag
mich keinem Menſchen mehr vorſetzen. Czako, das ginge
vielleicht noch. Aber Rex, wenn ich ihn auch nicht kenne,
zu ſo was Feinem wie Rex paſſ' ich nicht mehr; ich bin
zu altmodiſch geworden. Was meinſt du, ob die Gunder¬
manns wohl können?“

„Ach, die können ſchon. Er gewiß, und ſie kluckt
auch bloß immer ſo rum.“

„Alſo Gundermanns. Gut. Und dann vielleicht
Oberförſters. Das älteſte Kind hat freilich die Maſern,
und die Frau, das heißt die Gemahlin (und Gemahlin
is eigentlich auch noch nicht das rechte Wort) die erwartet
wieder. Man weiß nie recht, wie man mit ihr dran
iſt und wie man ſie nennen ſoll, Oberförſterin Katzler
oder Durchlaucht. Aber man kann's am Ende ver¬
ſuchen. Und dann unſer Paſtor. Der hat doch wenigſtens
die Bildung. Gundermann allein iſt zu wenig und
eigentlich bloß ein Klutentreter. Und ſeitdem er die
Siebenmühlen hat, iſt er noch weniger geworden.“

Engelke nickte.

„Na, dann ſchick alſo Martin. Aber er ſoll ſich
proper machen. Oder vielleicht iſt Broſe noch da; der
kann ja auf ſeinem Retourgang bei Gundermanns mit
'rangehn. Und ſoll ihnen ſagen ſieben Uhr, aber nicht
früher; ſie ſitzen ſonſt ſo lange rum, und man weiß
[15] nicht, wovon man reden ſoll. Das heißt mit ihm;
ſie red't immerzu ... Und gieb Broſen auch 'nen
Kornus und funfzig Pfennig.“

„Ich werd' ihm dreißig geben.“

„Nein, nein, funfzig. Erſt hat er ja doch was
gebracht, und nu nimmt er wieder was mit. Das
is ja ſo gut wie doppelt. Also funfzig. Knapſ' ihm
nichts ab.“

Zweites Kapitel.

Ziemlich um dieſelbe Zeit, wo der Telegraphen¬
bote bei Gundermanns vorſprach, um die Beſtellung
des alten Herrn von Stechlin auszurichten, ritten Wol¬
demar, Rex und Czako, die ſich für ſechs Uhr ange¬
meldet hatten, in breiter Front von Cremmen ab; Fritz,
Woldemars Reitknecht, folgte den dreien. Der Weg
ging über Wutz. Als ſie bis in Nähe von Dorf und
Kloſter dieſes Namens gekommen waren, bog Woldemar
vorſichtig nach links hin aus, weil er der Möglichkeit
entgehen wollte, ſeiner Tante Adelheid, der Domina des
Kloſters, zu begegnen. Er ſtand zwar gut mit dieſer
und hatte ſogar vor, ihr, wie herkömmlich, auf dem
Rückwege nach Berlin ſeinen Beſuch zu machen, aber
in dieſem Augenblick paßte ihm ſolche Begegnung, die
ſein pünktliches Eintreffen in Stechlin gehindert haben
würde, herzlich ſchlecht. So beſchrieb er denn einen
weiten Halbkreis und hatte das Kloſter ſchon um eine
Viertelſtunde hinter ſich, als er ſich wieder der Haupt¬
ſtraße zuwandte. Dieſe, durch Moor- und Wieſengründe
führend, war ein vorzüglicher Reitweg, der an vielen
Stellen noch eine Grasnarbe trug, weshalb es andert¬
halb Meilen lang in einem ſcharfen Trabe vorwärts
ging, bis an eine Avenue heran, die geradlinig auf
Schloß Stechlin zuführte. Hier ließen alle drei die
Zügel fallen und ritten im Schritt weiter. Über ihnen
[17] wölbten ſich die ſchönen alten Kaſtanienbäume, was
ihrem Anritt etwas Anheimelndes und zugleich etwas
beinah Feierliches gab.

„Das iſt ja wie ein Kirchenſchiff,“ ſagte Rex,
der am linken Flügel ritt. „Finden Sie nicht auch,
Czako?“

„Wenn Sie wollen, ja. Aber Pardon, Rex, ich
finde die Wendung etwas trivial für einen Miniſterial¬
aſſeſſor.“

„Nun gut, dann ſagen Sie was Beſſeres.“

„Ich werde mich hüten. Wer unter ſolchen Um¬
ſtänden was Beſſeres ſagen will, ſagt immer was
Schlechteres.“

Unter dieſem ſich noch eine Weile fortſetzenden
Geſpräche waren ſie bis an einem Punkt gekommen,
von dem aus man das am Ende der Avenue ſich auf¬
bauende Bild in aller Klarheit überblicken konnte. Da¬
bei war das Bild nicht bloß klar, ſondern auch ſo
frappierend, daß Rex und Czako unwillkürlich anhielten.

„Alle Wetter, Stechlin, das iſt ja reizend,“ wandte
ſich Czako zu dem am andern Flügel reitenden Wolde¬
mar. „Ich find' es geradezu märchenhaft, Fata Mor¬
gana — das heißt, ich habe noch keine geſehn. Die
gelbe Wand, die da noch das letzte Tageslicht auffängt,
das iſt wohl Ihr Zauberſchloß? Und das Stückchen
Grau da links, das taxier' ich auf eine Kirchenecke.
Bleibt nur noch der Staketzaun an der andern Seite;
— da wohnt natürlich der Schulmeiſter. Ich verbürge
mich, daß ich's damit getroffen. Aber die zwei ſchwarzen
Rieſen, die da grad' in der Mitte ſtehn und ſich von
der gelben Wand abheben („abheben“ iſt übrigens auch
trivial; entſchuldigen Sie, Rex), die ſtehen ja da wie
die Cherubim. Allerdings etwas zu ſchwarz. Was ſind
das für Leute?“

„Das ſind Findlinge.“

„Findlinge?“

„Ja, Findlinge,“ wiederholte Woldemar. „Aber
wenn Ihnen das Wort anſtößig iſt, ſo können Sie ſie
auch Monolithe nennen. Es iſt merkwürdig, Czako, wie
hochgradig verwöhnt im Ausdruck Sie ſind, wenn Sie
nicht gerade ſelber das Wort haben ... Aber nun, meine
Herren, müſſen wir uns wieder in Trab ſetzen. Ich bin
überzeugt, mein Papa ſteht ſchon ungeduldig auf ſeiner
Rampe, und wenn er uns ſo im Schritt ankommen ſieht,
denkt er, wir bringen eine Trauernachricht oder einen
Verwundeten.“

Wenige Minuten ſpäter, und alle drei trabten denn
auch wirklich, von Fritz gefolgt, über die Bohlenbrücke
fort, erſt in den Vorhof hinein und dann an der blanken
Glaskugel vorüber. Der Alte ſtand bereits auf der
Rampe, Engelke hinter ihm und hinter dieſem Martin,
der alte Kutſcher. Im Nu waren alle drei Reiter aus
dem Sattel, und Martin und Fritz nahmen die Pferde.
So trat man in den Flur. „Erlaube, lieber Papa, dir
zwei liebe Freunde von mir vorzuſtellen: Aſſeſſor von
Rex, Hauptmann von Czako.“

Der alte Stechlin ſchüttelte jedem die Hand und
ſprach ihnen aus, wie glücklich er über ihren Beſuch ſei.
„Seien Sie mir herzlich willkommen, meine Herren. Sie
haben keine Ahnung, welche Freude Sie mir machen,
mir, einem vergrätzten alten Einſiedler. Man ſieht nichts
mehr, man hört nichts mehr. Ich hoffe auf einen ganzen
Sack voll Neuigkeiten.“

„Ach, Herr Major,“ ſagte Czako, „wir ſind ja ſchon
vierundzwanzig Stunden fort. Und, ganz abgeſehen da¬
von, wer kann heutzutage noch mit den Zeitungen kon¬
[19] kurrieren! Ein Glück, daß manche prinzipiell einen Poſt¬
tag zu ſpät kommen. Ich meine mit den neueſten Nach¬
richten. Vielleicht auch ſonſt noch.“

„Sehr wahr,“ lachte Dubslav. „Der Konſerva¬
tismus ſoll übrigens, ſeinem Weſen nach, eine Bremſe
ſein; damit muß man vieles entſchuldigen. Aber da
kommen Ihre Mantelſäcke, meine Herren. Engelke, führe
die Herren auf ihr Zimmer. Wir haben jetzt ſechsein¬
viertel. Um ſieben, wenn ich bitten darf.“

Engelke hatte mittlerweile die beiden von Dubslav
etwas altmodiſch als „Mantelſäcke“ bezeichneten Plaid¬
rollen in die Hand genommen und ging damit, den
beiden Herren voran, auf die doppelarmige Treppe zu,
die gerade da, wo die beiden Arme derſelben ſich kreuzten,
einen ziemlich geräumigen Podeſt mit Säulchengalerie
bildete. Zwiſchen den Säulchen aber, und zwar mit Blick
auf den Flur, war eine Rokoko-Uhr angebracht, mit
einem Zeitgott darüber, der eine Hippe führte. Czako
wies darauf hin und ſagte leiſe zu Rex: „Ein bißchen
graulich,“ — ein Gefühl, drin er ſich beſtärkt ſah, als
man bis auf den mit ungeheurer Raumverſchwendung
angelegten Oberflur gekommen war. Über einer nach
hinten zu gelegenen Saalthür hing eine Holztafel mit der
Inſchrift: „Muſeum“, während hüben und drüben, an
den Flurwänden links und rechts, mächtige Birkenmaſer-
und Ebenholzſchränke ſtanden, wahre Prachtſtücke, mit
zwei großen Bildern dazwiſchen, eines eine Burg mit
dicken Backſteintürmen, das andre ein überlebensgroßer
Ritter, augenſcheinlich aus der Frundsbergzeit, wo das
bunt Landsknechtliche ſchon die Rüſtung zu drapieren
begann.

„Is wohl ein Ahn?“ fragte Czako.

„Ja, Herr Hauptmann. Und er iſt auch unten in
der Kirche.“

„Auch ſo wie hier?“

„Nein, bloß Grabſtein und ſchon etwas abgetreten.
Aber man ſieht doch noch, daß es derſelbe iſt.“

Czako nickte. Dabei waren ſie bis an ein Eck¬
zimmer gekommen, das mit der einen Seite nach dem
Flur, mit der andern Seite nach einem ſchmalen Gang
hin lag. Hier war auch die Thür. Engelke, voran¬
gehend, öffnete und hing die beiden Plaidrollen an die
Haken eines hier gleich an der Thür ſtehenden Kleider¬
ſtänders. Unmittelbar daneben war ein Klingelzug mit
einer grünen, etwas ausgefranſten Puſchel daran. Engelke
wies darauf hin und ſagte: „Wenn die Herren noch
was wünſchen ... Und um ſieben ... Zweimal wird
angeſchlagen.“

Und damit ging er, die beiden ihrer Bequemlich¬
keit überlaſſend.

Es waren zwei nebeneinander gelegene Zimmer, in
denen man Rex und Czako untergebracht hatte, das vordere
größer und mit etwas mehr Aufwand eingerichtet, mit
Stehſpiegel und Toilette, der Spiegel ſogar zum Kippen.
Das Bett in dieſem vorderen Zimmer hatte einen kleinen
Himmel und daneben eine Etagere, auf deren oberem
Brettchen eine Meißner Figur ſtand, ihr ohnehin kurzes
Röckchen lüpfend, während auf dem unteren Brett ein
Neues Teſtament lag, mit Kelch und Kreuz und einem
Palmenzweig auf dem Deckel.

Czako nahm das Meißner Püppchen und ſagte:
„Wenn nicht unſer Freund Woldemar bei dieſem Arrange¬
ment ſeine Hand mit im Spiele gehabt hat, ſo haben wir hier
in Bezug auf Requiſiten ein Ahnungsvermögen, wie's
nicht größer gedacht werden kann. Das Püppchen pour
moi, das Teſtament pour vous.“

„Czako, wenn Sie doch bloß das Necken laſſen
könnten!“

„Ach, ſagen Sie doch ſo was nicht, Rex; Sie lieben
mich ja bloß um meiner Neckereien willen.“

Und nun traten ſie, von dem Vorderzimmer her,
in den etwas kleineren Wohnraum, in dem Spiegel und
Toilette fehlten. Dafür aber war ein Rokokoſofa da,
mit hellblauem Atlas und weißen Blumen darauf.

„Ja, Rex,“ ſagte Czako, „wie teilen wir nun?
Ich denke, Sie nehmen nebenan den Himmel, und ich
nehme das Rokokoſofa, noch dazu mit weißen Blumen,
vielleicht Lilien. Ich wette, das kleine Ding von Sofa
hat eine Geſchichte.“

„Rokoko hat immer eine Geſchichte,“ beſtätigte Rex.
„Aber hundert Jahr zurück. Was jetzt hier hauſt, ſieht
mir, Gott ſei Dank, nicht danach aus. Ein bißchen
Spuk trau' ich dieſem alten Kaſten allerdings ſchon zu;
aber keine Rokokogeſchichte. Rokoko iſt doch immer un¬
ſittlich. Wie gefällt Ihnen übrigens der Alte?“

„Vorzüglich. Ich hätte nicht gedacht, daß unſer
Freund Woldemar ſolchen famoſen Alten haben könnte.“

„Das klingt ja beinah,“ ſagte Rex, „wie wenn Sie
gegen unſern Stechlin etwas hätten.“

„Was durchaus nicht der Fall iſt. Unſer Stechlin
iſt der beſte Kerl von der Welt, und wenn ich das ver¬
dammte Wort nicht haßte, würd' ich ihn ſogar einen
„perfekten Gentleman“ nennen müſſen. Aber ...“

„Nun ...“

„Aber er paßt doch nicht recht an ſeine Stelle.“

„An welche?“

„In ſein Regiment.“

„Aber, Czako, ich verſtehe Sie nicht. Er iſt ja
brillant angeſchrieben. Liebling bei jedem. Der Oberſt
hält große Stücke von ihm, und die Prinzen machen
ihm beinah den Hof ...“

„Ja, das iſt es ja eben. Die Prinzen, die Prinzen.“

„Was denn, wie denn?“

„Ach, das iſt eine lange Geſchichte, viel zu lang,
um ſie hier vor Tiſch noch auszukramen. Denn es iſt
[22] bereits halb, und wir müſſen uns eilen. Übrigens trifft
es viele, nicht bloß unſern Stechlin.“

„Immer dunkler, immer rätſelvoller,“ ſagte Rex.

„Nun, vielleicht daß ich Ihnen das Rätſel löſe.
Schließlich kann man ja Toilette machen und noch ſeinen
Diskurs daneben haben. „Die Prinzen machen ihm den
Hof“, ſo geruhten Sie zu bemerken, und ich antwortete:
„Ja, das iſt es eben“. Und dieſe Worte kann ich Ihnen
nur wiederholen. Die Prinzen — ja, damit hängt es
zuſammen und noch mehr damit, daß die feinen Regi¬
menter immer feiner werden. Kucken Sie ſich mal die
alten Rangliſten an, das heißt wirklich alte, voriges Jahr¬
hundert und dann ſo bis Anno ſechs. Da finden Sie
bei Regiment Garde du Corps oder bei Regiment Gens¬
darmes unſere guten alten Namen: Marwitz, Wakenitz,
Kracht, Löſchebrand, Bredow, Rochow, höchſtens daß
ſich mal ein höher betitelter Schleſiſcher mit hinein ver¬
irrt. Natürlich gab es auch Prinzen damals, aber der
Adel gab den Ton an, und die paar Prinzen mußten
noch froh ſein, wenn ſie nicht ſtörten. Damit iſt es nun
aber, ſeit wir Kaiſer und Reich ſind, total vorbei. Natür¬
lich ſprech' ich nicht von der Provinz, nicht von Litauen
und Maſuren, ſondern von der Garde, von den Regi¬
mentern unter den Augen Seiner Majeſtät. Und nun
gar erſt dieſe Gardedragoner! Die waren immer piek,
aber ſeit ſie, pour combler le bonheur, auch noch „Königin
von Großbritannien und Irland“ ſind, wird es immer
mehr davon, und je pieker ſie werden, deſto mehr Prinzen
kommen hinein, von denen übrigens auch jetzt ſchon
mehr da ſind, als es ſo obenhin ausſieht, denn manche
ſind eigentlich welche und dürfen es bloß nicht ſagen.
Und wenn man dann gar noch die alten mitrechnet, die
bloß à la suite ſtehn, aber doch immer noch mit dabei
ſind, wenn irgend was los iſt, ſo haben wir, wenn der
Kreis geſchloſſen wird, zwar kein Parkett von Königen,
[23] aber doch einen Cirkus von Prinzen. Und da hinein
iſt nun unſer guter Stechlin geſtellt. Natürlich thut er,
was er kann, und macht ſo gewiſſe Luxuſſe mit, Gefühls¬
luxuſſe, Geſinnungsluxuſſe und, wenn es ſein muß, auch
Freiheitsluxuſſe. So 'nen Schimmer von Sozialdemokratie.
Das iſt aber auf die Dauer ſchwierig. Richtige Prinzen
können ſich das leiſten, die verbebeln nicht leicht. Aber
Stechlin! Stechlin iſt ein reizender Kerl, aber er iſt doch
bloß ein Menſch.“

„Und das ſagen Sie, Czako, gerade Sie, der Sie
das Menſchliche ſtets betonen?“

„Ja, Rex, das thu' ich. Heut wie immer. Aber
eines ſchickt ſich nicht für alle. Der eine darf's, der
andre nicht. Wenn unſer Freund Stechlin ſich in dieſe
ſeine alte Schloßkate zurückzieht, ſo darf er Menſch ſein,
ſo viel er will, aber als Gardedragoner kommt er da¬
mit nicht aus. Vom alten Adam will ich nicht ſprechen,
das hat immer noch ſo 'ne Nebenbedeutung.“

Während Rex und Czako Toilette machten und ab¬
wechſelnd über den alten [und] den jungen Stechlin ver¬
handelten, ſchritten die, die den Gegenſtand dieſer Unter¬
haltung bildeten, Vater und Sohn, im Garten auf und
ab und hatten auch ihrerſeits ihr Geſpräch.

„Ich bin dir dankbar, daß du mir deine Freunde
mitgebracht haſt. Hoffentlich kommen ſie auf ihre Koſten.
Mein Leben verläuft ein bißchen zu einſam, und es
wird ohnehin gut ſein, wenn ich mich wieder an Menſchen
gewöhne. Du wirſt geleſen haben, daß unſer guter
alter Kortſchädel geſtorben iſt, und in etwa vierzehn
Tagen haben wir hier 'ne Neuwahl. Da muß ich dann
'ran und mich populär machen. Die Konſervativen
wollen mich haben und keinen andern. Eigentlich mag
[24] ich nicht, aber ich ſoll, und da paßt es mir denn, daß
du mir Leute bringſt, an denen ich mich für die Welt
ſozuſagen wieder wie einüben kann. Sind ſie denn aus¬
giebig und plauderhaft?“

„O ſehr, Papa, vielleicht zu ſehr. Wenigſtens der
eine.“

„Das is gewiß der Czako. Sonderbar, die von
Alexander reden alle gern. Aber ich bin ſehr dafür;
Schweigen kleid't nicht jeden. Und dann ſollen wir uns
ja auch durch die Sprache vom Tier unterſcheiden. Alſo
wer am meiſten red't, iſt der reinſte Menſch. Und dieſem
Czako, dem hab' ich es gleich angeſehn. Aber der Rex.
Du ſagſt Miniſterialaſſeſſor. Iſt er denn von der
frommen Familie?“

„Nein, Papa. Du machſt dieſelbe Verwechslung,
die beinah' alle machen. Die fromme Familie, das ſind
die Reckes, gräflich und ſehr vornehm. Die Rex natür¬
lich auch, aber doch nicht ſo hoch hinaus und auch nicht
ſo fromm. Allerdings nimmt mein Freund, der
Miniſterialaſſeſſor, einen Anlauf dazu, die Reckes wo¬
möglich einzuholen.“

„Dann hab' ich alſo doch recht geſehn. Er hat ſo
die Figur, die ſo was vermuten läßt, ein bißchen wenig
Fleiſch und ſo glatt raſiert. Habt ihr denn beim Ra¬
ſieren in Cremmen gleich einen gefunden?“

„Er hat alles immer bei ſich; lauter engliſche. Von
Solingen oder Suhl will er nichts wiſſen.“

„Und muß man ihn denn vorſichtig anfaſſen, wenn
das Geſpräch auf kirchliche Dinge kommt? Ich bin ja,
wie du weißt, eigentlich kirchlich, wenigſtens kirchlicher
als mein guter Paſtor (es wird immer ſchlimmer mit
ihm), aber ich bin ſo im Ausdruck mitunter ungenierter,
als man vielleicht ſein ſoll, und bei „niedergefahren zur
Hölle“ kann mir's paſſieren, daß ich nolens volens ein
[25] bißchen tolles Zeug rede. Wie ſteht es denn da mit
ihm? Muß ich mich in acht nehmen? Oder macht er
bloß ſo mit?“

„Das will ich nicht geradezu behaupten. Ich denke
mir, er ſteht ſo wie die meiſten ſtehn; das heißt, er
weiß es nicht recht.“

„Ja, ja, den Zuſtand kenn' ich.“

„Und weil er es nicht recht weiß, hat er ſozuſagen
die Auswahl und wählt das, was gerade gilt und nach
oben hin empfiehlt. Ich kann das auch ſo ſchlimm
nicht finden. Einige nennen ihn einen „Streber“. Aber
wenn er es iſt, iſt er jedenfalls keiner von den ſchlimmſten.
Er hat eigentlich einen guten Charakter, und im cercle
intime kann er reizend ſein. Er verändert ſich dann
nicht in dem, was er ſagt, oder doch nur ganz wenig, aber
ich möchte ſagen, er verändert ſich in der Art, wie er
zuhört. Czako meint, unſer Freund Rex halte ſich mit
dem Ohr für das ſchadlos, was er mit dem Munde
verſäumt. Czako wird überhaupt am beſten mit ihm
fertig; er ſchraubt ihn beſtändig, und Rex, was ich
reizend finde, läßt ſich dieſe Schraubereien gefallen. Daran
ſiehſt du ſchon, daß ſich mit ihm leben läßt. Seine
Frömmigkeit iſt keine Lüge, bloß Erziehung, Angewohn¬
heit, und ſo ſchließlich ſeine zweite Natur geworden.“

„Ich werde ihn bei Tiſch neben Lorenzen ſetzen;
die mögen dann beide ſehn, wie ſie miteinander fertig
werden. Vielleicht erleben wir 'ne Bekehrung. Das
heißt Rex den Paſtor. Aber da höre ich eine Kutſche
die Dorfſtraße 'raufkommen. Das ſind natürlich Gunder¬
manns; die kommen immer zu früh. Der arme Kerl
hat mal was von der Höflichkeit der Könige gehört und
macht jetzt einen zu weitgehenden Gebrauch davon.
Autodidakten übertreiben immer. Ich bin ſelber einer
und kann alſo mitreden. Nun, wir ſprechen morgen
früh weiter; heute wird es nichts mehr. Du wirſt dich
[26] auch noch ein bißchen ſtriegeln müſſen, und ich will
mir 'nen ſchwarzen Rock anziehn. Das bin ich der guten
Frau von Gundermann doch ſchuldig; ſie putzt ſich
übrigens nach wie vor wie 'n Schlittenpferd und hat
immer noch den merkwürdigen Federbuſch in ihrem Zopf
— das heißt, wenn's ihrer iſt.“

Drittes Kapitel.

Engelke ſchlug unten im Flur zweimal an einen
alten, als Tamtam fungierenden Schild, der an einem der
zwei vorſpringenden und zugleich die ganze Treppe tragenden
Pfeiler hing. Eben dieſe zwei Pfeiler bildeten denn
auch mit dem Podeſt und der in Front deſſelben an¬
gebrachten Rokoko-Uhr einen zum Gartenſalon, dieſem
Hauptzimmer des Erdgeſchoſſes, führenden, ziemlich pitto¬
resken Portikus, von dem ein auf Beſuch anweſender
hauptſtädtiſcher Architekt mal geſagt hatte: ſämtliche Bau¬
ſünden von Schloß Stechlin würden durch dieſen ver¬
drehten, aber maleriſchen Einfall wieder gut gemacht.

Die Uhr mit dem Hippenmann ſchlug gerade ſieben,
als Rex und Czako die Treppe herunter kamen und,
eine Biegung machend, auf den von berufener Seite ſo
glimpflich beurteilten ſonderbaren Vorbau zuſteuerten.
Als die Freunde dieſen paſſierten, ſahen ſie — die
Thürflügel waren ſchon geöffnet — in aller Bequem¬
lichkeit in den Salon hinein und nahmen hier wahr,
daß etliche, ihnen zu Ehren geladene Gäſte bereits er¬
ſchienen waren. Dubslav, in dunkelm Überrock und die
Bändchenroſette ſowohl des preußiſchen wie des wendiſchen
Kronenordens im Knopfloch, ging den Eintretenden ent¬
gegen, begrüßte ſie nochmals mit der ihm eignen Herz¬
lichkeit, und beide Herren gleich danach in den Kreis
der ſchon Verſammelten einführend, ſagte er: „Bitte die
[28] Herrſchaften miteinander bekannt machen zu dürfen: Herr
und Frau von Gundermann auf Siebenmühlen, Paſtor
Lorenzen, Oberförſter Katzler,“ und dann, nach links
ſich wendend, „Miniſterialaſſeſſor von Rex, Hauptmann
von Czako vom Regiment Alexander.“ Man verneigte
ſich gegenſeitig, worauf Dubslav zwiſchen Rex und Paſtor
Lorenzen, Woldemar aber, als Adlatus ſeines Vaters,
zwiſchen Czako und Katzler eine Verbindung herzuſtellen
ſuchte, was auch ohne weiteres gelang, weil es hüben
und drüben weder an geſellſchaftlicher Gewandtheit noch
an gutem Willen gebrach. Nur konnte Rex nicht um¬
hin, die Siebenmühlener etwas eindringlich zu muſtern,
trotzdem Herr von Gundermann in Frack und weißer
Binde, Frau von Gundermann aber in geblümtem Atlas,
mit Marabufächer erſchienen war, — er augenſcheinlich
Parvenu, ſie Berlinerin aus einem nordöſtlichen Vorſtadt¬
gebiet.

Rex ſah das alles. Er kam aber nicht in die
Lage, ſich lange damit zu beſchäftigen, weil Dubslav
eben jetzt den Arm der Frau von Gundermann nahm
und dadurch das Zeichen zum Aufbruch zu der im Neben¬
zimmer gedeckten Tafel gab. Alle folgten paarweiſe,
wie ſie ſich vorher zuſammengefunden, kamen aber durch
die von ſeiten Dubslavs ſchon vorher feſtgeſetzte Tafel¬
ordnung wieder auseinander. Die beiden Stechlins, Vater
und Sohn, plazierten ſich an den beiden Schmalſeiten
einander gegenüber, während zur Rechten und Linken
von Dubslav Herr und Frau von Gundermann, rechts
und links von Woldemar aber Rex und Lorenzen ſaßen.
Die Mittelplätze hatten Katzler und Czako inne. Neben
einem großen alten Eichenbüffett, ganz in Nähe der
Thür, ſtanden Engelke und Martin, Engelke in ſeiner
ſandfarbenen Livree mit den großen Knöpfen, Martin,
dem nur oblag, mit der Küche Verbindung zu halten,
einfach in ſchwarzem Rock und Stulpſtiefeln.

Der alte Dubslav war in beſter Laune, ſtieß gleich
nach den erſten Löffeln Suppe mit Frau von Gunder¬
mann vertraulich an, dankte für ihr Erſcheinen und ent¬
ſchuldigte ſich wegen der ſpäten Einladung: „Aber erſt
um zwölf kam Woldemars Telegramm. Es iſt das
mit dem Telegraphieren ſolche Sache, manches wird beſſer,
aber manches wird auch ſchlechter, und die feinere Sitte
leidet nun ſchon ganz gewiß. Schon die Form, die
Abfaſſung. Kürze ſoll eine Tugend ſein, aber ſich kurz
faſſen, heißt meiſtens auch ſich grob faſſen. Jede Spur
von Verbindlichkeit fällt fort, und das Wort ‚Herr‘ iſt
beiſpielsweiſe gar nicht mehr anzutreffen. Ich hatte
mal einen Freund, der ganz ernſthaft verſicherte: ‚Der
häßlichſte Mops ſei der ſchönſte‘; ſo läßt ſich jetzt bei¬
nahe ſagen, ‚das gröbſte Telegramm iſt das feinſte‘.
Wenigſtens das in ſeiner Art vollendetſte. Jeder, der
wieder eine neue Fünfpfennigerſparnis herausdoktert,
iſt ein Genie.“

Dieſe Worte Dubslavs hatten ſich anfänglich an
die Frau von Gundermann, ſehr bald aber mehr an
Gundermann ſelbſt gerichtet, weshalb dieſer letztere denn
auch antwortete: „Ja, Herr von Stechlin, alles Zeichen
der Zeit. Und ganz bezeichnend, daß gerade das Wort
‚Herr‘, wie Sie ſchon hervorzuheben die Güte hatten,
ſo gut wie abgeſchafft iſt. ‚Herr‘ iſt Unſinn geworden,
‚Herr‘ paßt den Herren nicht mehr, — ich meine
natürlich die, die jetzt die Welt regieren wollen. Aber
es iſt auch danach. Alle dieſe Neuerungen, an denen
ſich leider auch der Staat beteiligt, was ſind ſie? Be¬
günſtigungen der Unbotmäßigkeit, alſo Waſſer auf die
Mühlen der Sozialdemokratie. Weiter nichts. Und nie¬
mand da, der Luſt und Kraft hätte, dies Waſſer abzu¬
ſtellen. Aber trotzdem, Herr von Stechlin, — ich würde
nicht widerſprechen, wenn mich das Thatſächliche nicht
dazu zwänge — trotzdem geht es nicht ohne Telegraphie,
[30] gerade hier in unſrer Einſamkeit. Und dabei das be¬
ſtändige Schwanken der Kurſe. Namentlich auch in der
Mühlen- und Brettſchneidebranche ...“

„Verſteht ſich, lieber Gundermann. Was ich da
geſagt habe ... Wenn ich das Gegenteil geſagt hätte,
wäre es ebenſo richtig. Der Teufel is nich ſo ſchwarz,
wie er gemalt wird, und die Telegraphie auch nicht,
und wir auch nicht. Schließlich iſt es doch was Großes,
dieſe Naturwiſſenſchaften, dieſer elektriſche Strom, tipp,
tipp, tipp, und wenn uns daran läge (aber uns liegt
nichts daran), ſo könnten wir den Kaiſer von China
wiſſen laſſen, daß wir hier verſammelt ſind und ſeiner
gedacht haben. Und dabei dieſe merkwürdigen Ver¬
ſchiebungen in Zeit und Stunde. Beinahe komiſch. Als
Anno ſiebzig die Pariſer Septemberrevolution ausbrach,
wußte man's in Amerika drüben um ein paar Stunden
früher, als die Revolution überhaupt da war. Ich
ſagte: Septemberrevolution. Es kann aber auch 'ne
andre geweſen ſein; ſie haben da ſo viele, daß man ſie
leicht verwechſelt. Eine war im Juni, 'ne andre war
im Juli, — wer nich ein Bombengedächtnis hat, muß
da notwendig 'reinfallen ... Engelke, präſentiere der
gnäd'gen Frau den Fiſch noch mal. Und vielleicht
nimmt auch Herr von Czako ...“

„Gewiß, Herr von Stechlin,“ ſagte Czako. „Erſt¬
lich aus reiner Gourmandiſe, dann aber auch aus
Forſchertrieb oder Fortſchrittsbedürfnis. Man will doch
an dem, was gerade gilt oder überhaupt Menſchheits¬
entwickelung bedeutet, auch ſeinerſeits nach Möglichkeit
teilnehmen, und da ſteht denn Fiſchnahrung jetzt obenan.
Fiſche ſollen außerdem viel Phosphor enthalten, und
Phosphor, ſo heißt es, macht ‚helle‘.“

„Gewiß,“ kicherte Frau von Gundermann, die
ſich bei dem Wort „helle“ wie perſönlich getroffen
fühlte. „Phosphor war ja auch ſchon, eh' die Schwe¬
diſchen aufkamen.“

„O, lange vorher,“ beſtätigte Czako. „Was mich
aber,“ fuhr er, ſich an Dubslav wendend, fort, „an dieſen
Karpfen noch ganz beſonders feſſelt — beiläufig ein
Prachtexemplar — das iſt das, daß er doch höchſtwahr¬
ſcheinlich aus Ihrem berühmten See ſtammt, über den
ich durch Woldemar, Ihren Herrn Sohn, bereits unter¬
richtet bin. Dieſer merkwürdige See, dieſer Stechlin!
Und da frag ich mich denn unwillkürlich (denn Karpfen
werden alt; daher beiſpielsweiſe die Mooskarpfen), welche
Revolutionen ſind an dieſem hervorragenden Exemplar
ſeiner Gattung wohl ſchon vorüber gegangen? Ich weiß
nicht, ob ich ihn auf hundertfünfzig Jahre taxieren darf,
wenn aber, ſo würde er als Jüngling die Liſſaboner
Aktion und als Urgreis den neuerlichen Ausbruch des
Krakatowa mitgemacht haben. Und all das erwogen,
drängt ſich mir die Frage auf ...“

Dubslav lächelte zuſtimmend.

„... Und all das erwogen, drängt ſich mir die
Frage auf, wenn's nun in Ihrem Stechlinſee zu brodeln
beginnt oder gar die große Trichterbildung anhebt, aus
der dann und wann, wenn ich recht gehört habe, der krähende
Hahn aufſteigt, wie verhält ſich da der Stechlinkarpfen,
dieſer doch offenbar Nächſtbeteiligte, bei dem Anpochen
derartiger Weltereigniſſe? Beneidet er den Hahn, dem
es vergönnt iſt, in die Ruppiner Lande hineinzukrähen,
[oder] iſt er umgekehrt ein Feigling, der ſich in ſeinem
Moorgrund verkriecht, alſo ein Bourgeois, der am andern
Morgen fragt: ‚Schießen ſie noch?‘“

„Mein lieber Herr von Czako, die Beantwortung
Ihrer Frage hat ſelbſt für einen Anwohner des Stechlin
ſeine Schwierigkeiten. Ins Innere der Natur dringt
kein erſchaffener Geiſt. Und zu dem innerlichſten und
verſchloſſenſten zählt der Karpfen; er iſt nämlich ſehr
dumm. Aber nach der Wahrſcheinlichkeitsrechnung wird
er ſich beim Eintreten der großen Eruption wohl ver¬
[32] krochen haben. Wir verkriechen uns nämlich alle. Helden¬
tum iſt Ausnahmezuſtand und meiſt Produkt einer
Zwangslage. Sie brauchen mir übrigens nicht zuzu¬
ſtimmen, denn Sie ſind noch im Dienſt.“

„Bitte, bitte,“ ſagte Czako.

Sehr, ſehr anders ging das Geſpräch an der ent¬
gegengeſetzten Seite der Tafel. Rex, der, wenn er dienſt¬
lich oder außerdienſtlich aufs Land kam, immer eine
Neigung ſpürte, ſozialen Fragen nachzuhängen und bei¬
ſpielsweiſe jedesmal mit Vorliebe darauf aus war, an
das Zahlenverhältnis der in und außer der Ehe ge¬
borenen Kinder alle möglichen, teils dem Gemeinwohl,
teils der Sittlichkeit zu gute kommende Betrachtungen zu
knüpfen, hatte ſich auch heute wieder in einem mit Paſtor
Lorenzen angeknüpften Zwiegeſpräch ſeinem Lieblings¬
thema zugewandt, war aber, weil Dubslav durch eine
Zwiſchenfrage den Faden abſchnitt, in die Lage ge¬
kommen, ſich vorübergehend ſtatt mit Lorenzen mit Katzler
beſchäftigen zu müſſen, von dem er zufällig in Er¬
fahrung gebracht hatte, daß er früher Feldjäger geweſen
ſei. Das gab ihm einen guten Geſprächsſtoff und ließ
ihn fragen, ob der Herr Oberförſter nicht mitunter
ſchmerzlich den zwiſchen ſeiner Vergangenheit und ſeiner
Gegenwart liegenden Gegenſatz empfinde, — ſein früherer
Feldjägerberuf, ſo nehme er an, habe ihn in die weite
Welt hinausgeführt, während er jetzt „ſtabiliert“ ſei.
„Stabilierung“ zählte zu Rex' Lieblingswendungen und
entſtammte jenem ſorglich ausgewählten Fremdwörterſchatz,
den er ſich — er hatte dieſe Dinge dienſtlich zu bearbeiten
gehabt — aus den Erlaſſen König Friedrich Wilhelms I.
angeeignet und mit in ſein Aktendeutſch herübergenommen
hatte. Katzler, ein vorzüglicher Herr, aber auf dem Ge¬
biete der Konverſation doch nur von einer oft unaus¬
[33] reichenden Orientierungsfähigkeit, fand ſich in des
Miniſterialaſſeſſors etwas gedrechſeltem Gedankengange
nicht gleich zurecht und war froh, als ihm der hell¬
hörige, mittlerweile wieder frei gewordene Paſtor in der
durch Rex aufgeworfenen Frage zu Hilfe kam. „Ich
glaube herauszuhören,“ ſagte Lorenzen, „daß Herr von
Rex geneigt iſt, dem Leben draußen in der Welt vor
dem in unſrer ſtillen Grafſchaft den Vorzug zu geben.
Ich weiß aber nicht, ob wir ihm darin folgen können,
ich nun ſchon gewiß nicht; aber auch unſer Herr Ober¬
förſter wird mutmaßlich froh ſein, ſeine vordem im
Eiſenbahncoupé verbrachten Feldjägertage hinter ſich zu
haben. Es heißt freilich ‚im engen Kreis verengert ſich
der Sinn‘, und in den meiſten Fällen mag es zutreffen.
Aber doch nicht immer, und jedenfalls hat das Welt¬
fremde beſtimmte große Vorzüge.“

„Sie ſprechen mir durchaus aus der Seele, Herr
Paſtor Lorenzen,“ ſagte Rex. „Wenn es einen Augen¬
blick vielleicht ſo klang, als ob der ‚Globetrotter‘ mein
Ideal ſei, ſo bin ich ſehr geneigt, mit mir handeln zu
laſſen. Aber etwas hat es doch mit dem ‚Auch-draußen-
zu-Hauſe-ſein‘ auf ſich, und wenn Sie trotzdem für
Einſamkeit und Stille plaidieren, ſo plaidieren Sie wohl in
eigner Sache. Denn wie ſich der Herr Oberförſter aus der
Welt zurückgezogen hat, ſo wohl auch Sie. Sie ſind
beide darin, ganz individuell, einem Herzenszuge gefolgt,
und vielleicht, daß meine perſönliche Neigung dieſelben
Wege ginge. Dennoch wird es andre geben, die von
einem ſolchen Sichzurückziehen aus der Welt nichts
wiſſen wollen, die vielleicht umgekehrt, ſtatt in einem
ſich Hingeben an den Einzelnen, in der Beſchäftigung
mit einer Vielheit ihre Beſtimmung finden. Ich glaube
durch Freund Stechlin zu wiſſen, welche Fragen Sie
ſeit lange beſchäftigen, und bitte, Sie dazu beglück¬
wünſchen zu dürfen. Sie ſtehen in der chriſtlich-ſozialen
Fontane, Der Stechlin. 3[34] Bewegung. Aber nehmen Sie deren Schöpfer, der Ihnen
perſönlich vielleicht nahe ſteht, er und ſein Thun ſprechen
doch recht eigentlich für mich; ſein Feld iſt nicht einzelne
Seelſorge, nicht eine Landgemeinde, ſondern eine Welt¬
ſtadt. Stöckers Auftreten und ſeine Miſſion ſind eine
Widerlegung davon, daß das Schaffen im Engen und
Umgrenzten notwendig das Segensreichere ſein müſſe.“

Lorenzen war daran gewöhnt, ſei's zu Lob, ſei's
zu Tadel, ſich mit dem ebenſo gefeierten wie befehdeten
Hofprediger in Parallele geſtellt zu ſehen, und empfand
dies jedesmal als eine Huldigung. Aber nicht minder
empfand er dabei regelmäßig den tiefen Unterſchied, der
zwiſchen dem großen Agitator und ſeiner ſtillen Weiſe
lag. „Ich glaube, Herr von Rex,“ nahm er wieder das
Wort, „daß Sie den ,Vater der Berliner Bewegung‘
ſehr richtig geſchildert haben, vielleicht ſogar zur Zu¬
friedenheit des Geſchilderten ſelbſt, was, wie man ſagt,
nicht eben leicht ſein ſoll. Er hat viel erreicht und ſteht
anſcheinend in einem Siegeszeichen; hüben und drüben
hat er Wurzel geſchlagen und ſieht ſich geliebt und ge¬
huldigt, nicht nur ſeitens derer, denen er mildthätig die
Schuhe ſchneidet, ſondern beinah mehr noch im Lager
derer, denen er das Leder zu den Schuhen nimmt. Er
hat ſchon ſo viele Beinamen, und der des heiligen
Kriſpin wäre nicht der ſchlimmſte. Viele wird es geben,
die ſein Thun im guten Sinne beneiden. Aber ich
fürchte, der Tag iſt nahe, wo der ſo Ruhige und zu¬
gleich ſo Mutige, der ſeine Ziele ſo weit ſteckte, ſich in
die Enge des Daſeins zurückſehnen wird. Er beſitzt,
wenn ich recht berichtet bin, ein kleines Bauerngut irgend¬
wo in Franken, und wohl möglich, ja, mir perſönlich
geradezu wahrſcheinlich, daß ihm an jener ſtillen Stelle
früher oder ſpäter ein echteres Glück erblüht, als er es
jetzt hat. Es heißt wohl, ‚Gehet hin und lehret alle
Heiden‘, aber ſchöner iſt es doch, wenn die Welt, uns
[35] ſuchend, an uns herankommt. Und die Welt kommt
ſchon, wenn die richtige Perſönlichkeit ſich ihr aufthut.
Da iſt dieſer Wörishofener Pfarrer — er ſucht nicht
die Menſchen, die Menſchen ſuchen ihn. Und wenn ſie
kommen, ſo heilt er ſie, heilt ſie mit dem Einfachſten
und Natürlichſten. Übertragen Sie das vom Äußern
aufs Innere, ſo haben Sie mein Ideal. Einen Brunnen
graben juſt an der Stelle, wo man gerade ſteht. Innere
Miſſion in nächſter Nähe, ſei's mit dem Alten, ſei's mit
etwas Neuem.“

„Alſo mit dem Neuen,“ ſagte Woldemar und reichte
ſeinem alten Lehrer die Hand.

Aber dieſer antwortete: „Nicht ſo ganz unbedingt
mit dem Neuen. Lieber mit dem Alten, ſoweit es irgend
geht, und mit dem Neuen nur, ſoweit es muß.“

Das Mahl war inzwiſchen vorgeſchritten und bei
einem Gange angelangt, der eine Spezialität von Schloß
Stechlin war und jedesmal die Bewunderung ſeiner
Gäſte: losgelöſte Krammetsvögelbrüſte, mit einer dunkeln
Kraftbrühe angerichtet, die, wenn die Herbſt- und Eber¬
eſchentage da waren, als eine höhere Form von Schwarz¬
ſauer auf den Tiſch zu kommen pflegten. Engelke prä¬
ſentierte Burgunder dazu, der ſchon lange lag, noch aus
alten beſſeren Tagen her, und als jeder davon genommen,
erhob ſich Dubslav, um erſt kurz ſeine lieben Gäſte zu
begrüßen, dann aber die Damen leben zu laſſen. Er
müſſe bei dieſem Plural bleiben, trotzdem die Damen¬
welt nur in einer Einheit vertreten ſei; doch er gedenke
dabei neben ſeiner lieben Freundin und Tiſchnachbarin
(er küßte dieſer huldigend die Hand) zugleich auch der
„Gemahlin“ ſeines Freundes Katzler, die leider — wenn
auch vom Familienſtandpunkt aus in hocherfreulichſter
3*[36] Veranlaſſung — am Erſcheinen in ihrer Mitte verhindert
ſei: „Meine Herren, Frau Oberförſter Katzler“ — er
machte hier eine kleine Pauſe, wie wenn er eine höhere
Titulatur ganz ernſthaft in Erwägung gezogen hätte —
„Frau Oberförſter Katzler und Frau von Gundermann,
ſie leben hoch!“ Rex, Czako, Katzler erhoben ſich, um
mit Frau von Gundermann anzuſtoßen, als aber jeder
von ihnen auf ſeinen Platz zurückgekehrt war, nahmen
ſie die durch den Toaſt unterbrochenen Privatgeſpräche
wieder auf, wobei Dubslav als guter Wirt ſich darauf
beſchränkte, kurze Bemerkungen nach links und rechts
hin einzuſtreuen. Dies war indeſſen nicht immer leicht,
am wenigſten leicht bei dem Geplauder, das der Haupt¬
mann und Frau von Gundermann führten, und das ſo
pauſenlos verlief, daß ein Einhaken ſich kaum ermög¬
lichte. Czako war ein guter Sprecher, aber er verſchwand
neben ſeiner Partnerin. Ihres Vaters Laufbahn, der
es (urſprünglich Schreib- und Zeichenlehrer) in einer
langen, ſchon mit Anno 13 beginnenden Dienſtzeit bis zum
Hauptmann in der „Plankammer“ gebracht hatte, gab
ihr in ihren Augen eine gewiſſe militäriſche Zugehörig¬
keit, und als ſie, nach mehrmaligem Auslugen, endlich
den ihr wohlbekannten Namenszug des Regiments Alexander
auf Czakos Achſelklappe erkannt hatte, ſagte ſie: „Gott
..., Alexander. Nein, ich ſage. Mir war aber doch
auch gleich ſo Münzſtraße. Wir wohnten ja Linienſtraße,
Ecke der Weinmeiſter — das heißt, als ich meinen Mann
kennen lernte. Vorher draußen, Schönhauſer Allee. Wenn
man ſo wen aus ſeiner Gegend wieder ſieht! Ich bin
ganz glücklich, Herr Hauptmann. Ach, es iſt zu traurig
hier. Und wenn wir nicht den Herrn von Stechlin
hätten, ſo hätten wir ſo gut wie gar nichts. Mit
Katzlers,“ aber dies flüſterte ſie nur leiſe, „mit Katzlers
iſt es nichts; die ſind zu hoch 'raus. Da muß man ſich
denn klein machen. Und ſo toll iſt es am Ende doch
[37] auch noch nicht. Jetzt paſſen ſie ja noch leidlich. Aber
abwarten.“

„Sehr wahr, ſehr wahr,“ ſagte Czako, der, ohne
was Sicheres zu verſtehen, nur ein während des
Dubslavſchen Toaſtes ſchon gehabtes Gefühl beſtätigt
ſah, daß es mit den Katzlers was Beſonderes auf ſich
haben müſſe. Frau von Gundermann aber, den ihr un¬
bequemen Flüſterton aufgebend, fuhr mit wieder lauter
werdender Stimme fort, „wir haben den Herrn von
Stechlin, und das iſt ein Glück, und es iſt auch bloß
eine gute halbe Meile. Die meiſten andern wohnen viel
zu weit, und wenn ſie auch näher wohnten, ſie wollen
alle nicht recht; die Leute hier, mit denen wir eigentlich
Umgang haben müßten, ſind ſo difficil und legen alles
auf die Goldwage. Das heißt, vieles legen ſie nicht
auf die Goldwage, dazu reicht es bei den meiſten nicht
aus; nur immer die Ahnen. Und ſechzehn iſt das
wenigſte. Ja, wer hat gleich ſechzehn? Gundermann
iſt erſt geadelt, und wenn er nicht Glück gehabt hätte,
ſo wär' es gar nichts. Er hat nämlich klein angefangen,
bloß mit einer Mühle; jetzt haben wir nun freilich
ſieben, immer den Rhin entlang, lauter Schneidemühlen,
Bohlen und Bretter, einzöllig, zweizöllig und noch mehr.
Und die Berliner Dielen, die ſind faſt alle von uns.“

„Aber, meine gnädigſte Frau, das muß Ihnen doch
ein Hochgefühl geben. Alle Berliner Dielen! Und dieſer
Rhinfluß, von dem Sie ſprechen, der vielleicht eine ganze
Seeenkette verbindet, und woran mutmaßlich eine reizende
Villa liegt! Und darin hören Sie Tag und Nacht, wie
nebenan in der Mühle die Säge geht, und die dicht
herumſtehenden Bäume bewegen ſich leiſe. Mitunter
natürlich iſt auch Sturm. Und Sie haben eine Pony-
Equipage für Ihre Kinder. Ich darf doch annehmen,
daß Sie Kinder haben? Wenn man ſo abgeſchieden lebt
und ſo beſtändig aufeinander angewieſen iſt ...“

„Es iſt, wie Sie ſagen, Herr Hauptmann; ich habe
Kinder, aber ſchon erwachſen, beinah alle, denn ich habe
mich jung verheiratet. Ja, Herr von Czako, man iſt
auch einmal jung geweſen. Und es iſt ein Glück, daß
ich die Kinder habe. Sonſt iſt kein Menſch da, mit
dem man ein gebildetes Geſpräch führen kann. Mein
Mann hat ſeine Politik und möchte ſich wählen laſſen,
aber es wird nichts, und wenn ich die Journale bringe,
nicht mal die Bilder ſieht er ſich an. Und die Geſchichten,
ſagt er, ſeien bloß dummes Zeug und bloß Waſſer auf
die Mühlen der Sozialdemokratie. Seine Mühlen, was
ich übrigens recht und billig finde, ſind ihm lieber.“

„Aber Sie müſſen doch viele Menſchen um ſich
herum haben, ſchon in Ihrer Wirtſchaft.“

„Ja die hab' ich, und die Mamſells die man ſo
kriegt, ja ein paar Wochen geht es; aber dann bändeln
ſie gleich an, am liebſten mit 'nem Volontär, wir haben
nämlich auch Volontärs in der Mühlenbranche. Und
die meiſten ſind aus ganz gutem Hauſe. Die jungen
Menſchen paſſen aber nicht auf, und da hat man's denn,
und immer gleich Knall und Fall. All das iſt doch
traurig, und mitunter iſt es auch ſo, daß man ſich
geradezu genieren muß.“

Czako ſeufzte. „Mir ein Greuel, all dergleichen.
Aber ich weiß vom Manöver her, was alles vorkommt.
Und mit einer Schläue .. nichts ſchlauer, als verliebte
Menſchen. Ach, das iſt ein Kapitel, womit man nicht
fertig wird. Aber Sie ſagten Linienſtraße, meine
Gnädigſte. Welche Nummer denn? Ich kenne da beinah
jedes Haus, kleine, nette Häuſer, immer bloß Bel-Etage,
höchſtens mal ein Oeil de Boeuf.“

„Wie? was?“

„Großes rundes Fenſter ohne Glas. Aber ich liebe
dieſe Häuſer.“

„Ja, das kann ich auch von mir ſagen, und in
[39] gerade ſolchen Häuſern hab' ich meine beſte Zeit verbracht,
als ich noch ein Quack war, höchſtens vierzehn. Und
ſo grauſam wild. Damals waren nämlich noch die
Rinnſteine, und wenn es dann regnete und alles über¬
ſchwemmt war und die Bretter anfingen, ſich zu heben,
und ſchon ſo halb herumſchwammen, und die Ratten,
die da drunter ſteckten, nicht mehr wußten, wo ſie hin
ſollten, dann ſprangen wir auf die Bohlen rauf, und
nun die Bieſter 'raus, links und rechts, und die Jungens
hinterher, immer aufgekrempelt und ganz nackigt. Und
einmal, weil der eine Junge nicht abließ und mit ſeinen
Holzpantinen immer drauf losſchlug, da wurde das Un¬
tier falſch und biß den Jungen ſo, daß er ſchrie! Nein,
ſo hab' ich noch keinen Menſchen wieder ſchreien hören.
Und es war auch fürchterlich.“

„Ja, das iſt es. Und da helfen bloß Rattenfänger.“

„Ja, Rattenfänger, davon hab' ich auch gehört
— Rattenfänger von Hameln. Aber die giebt es doch
nicht mehr.“

„Nein, gnädige Frau, die giebt es nicht mehr,
wenigſtens nicht mehr ſolche Hexenmeiſter mit Zauber¬
ſpruch und einer Pfeife zum pfeifen. Aber die meine
ich auch gar nicht. Ich meine überhaupt nicht Menſchen,
die dergleichen als Metier betreiben und ſich in den Zeitungen
anzeigen, unheimliche Geſichter mit einer Pelzkappe. Was
ich meine, ſind bloß Pinſcher, die nebenher auch noch
‚Rattenfänger‘ heißen und es auch wirklich ſind. Und
mit einem ſolchen Rattenfänger auf die Jagd gehen, das
iſt eigentlich das Schönſte, was es giebt.“

„Aber mit einem Pinſcher kann man doch nicht
auf die Jagd gehen!“

„Doch, doch, meine gnädigſte Frau. Als ich in
Paris war (ich war da nämlich mal hinkommandiert),
da bin ich mit 'runtergeſtiegen in die ſogenannten Kata¬
komben, hochgewölbte Kanäle, die ſich unter der Erde
[40] hinziehen. Und dieſe Kanäle ſind das wahre Ratten¬
eldorado; da ſind ſie zu Millionen. Oben drei Millionen
Franzoſen, unten drei Millionen Ratten. Und einmal,
wie geſagt, bin ich da mit 'runtergeklettert und in einem
Boote durch dieſe Unterwelt hingefahren, immer mitten
in die Ratten hinein.“

„Gräßlich, gräßlich. Und ſind Sie heil wieder
'raus gekommen?“

„Im ganzen, ja. Denn, meine gnädigſte Frau,
eigentlich war es doch ein Vergnügen. In unſerm Kahn
hatten wir nämlich zwei ſolche Rattenfänger, einen vorn
und einen hinten. Und nun hatten Sie ſehen ſollen,
wie das losging. ‚Schnapp‘, und das Tier um die
Ohren geſchlagen, und tot war es. Und ſo weiter, ſo
ſchnell wie Sie nur zählen können, und mitunter noch
ſchneller. Ich kann es nur vergleichen mit Mr. Carver,
dem bekannten Mr. Carver, von dem Sie gewiß einmal
geleſen haben, der in der Sekunde drei Glaskugeln
wegſchoß. Und ſo immerzu, viele Hundert. Ja, ſo was
wie dieſe Rattenjagd da unten, das vergißt man nicht
wieder. Es war aber auch das Beſte da. Denn was
ſonſt noch von Paris geredet wird, das iſt alles über¬
trieben; meiſt dummes Zeug. Was haben ſie denn
Großes? Opern und Cirkus und Muſeum, und in einem
Saal 'ne Venus, die man ſich nicht recht anſieht, weil
ſie das Gefühl verletzt, namentlich wenn man mit Damen
da iſt. Und das alles haben wir ſchließlich auch, und
manches haben wir noch beſſer. So zum Beiſpiel Nie¬
mann und die dell' Era. Aber ſolche Rattenſchlacht,
das muß wahr ſein, die haben wir nicht. Und warum
nicht? Weil wir keine Katakomben haben.“

Der alte Dubslav, der das Wort „Katakomben“
gehört hatte, wandte ſich jetzt wieder über den Tiſch hin
und ſagte: „Pardon, Herr von Czako, aber Sie müſſen
meiner lieben Frau von Gundermann nicht mit ſo
[41] furchtbar ernſten Sachen kommen und noch dazu hier
bei Tiſch, gleich nach Karpfen und Meerrettich. Kata¬
komben! Ich bitte Sie. Die waren ja doch eigentlich
in Rom und erinnern einen immer an die traurigſten
Zeiten, an den grauſamen Kaiſer Nero und ſeine Ver¬
folgungen und ſeine Fackeln. Und da war dann noch
einer mit einem etwas längeren Namen, der noch viel
grauſamer war, und da verkrochen ſich dieſe armen Chriſten
gerade in eben dieſe Katakomben, und manche wurden
verraten und gemordet. Nein, Herr von Czako, da
lieber was Heiteres. Nicht wahr, meine liebe Frau von
Gundermann?“

„Ach nein, Herr von Stechlin; es iſt doch alles
ſo ſehr gelehrig. Und wenn man ſo ſelten Gelegenheit
hat ...“

„Na, wie Sie wollen. Ich hab' es gut gemeint.
Stoßen wir an! Ihr Rudolf ſoll leben; das iſt doch
der Liebling, trotzdem er der älteſte iſt. Wie alt iſt er
denn jetzt?“

„Vierundzwanzig.“

„Ein ſchönes Alter. Und wie ich höre, ein guter
Menſch. Er müßte nur mehr 'raus. Er verſauert hier
ein bißchen.“

„Sag' ich ihm auch. Aber er will nicht fort. Er
ſagt, zu Hauſe ſei es am beſten.“

„Bravo. Da nehm' ich alles zurück. Laſſen Sie
ihn. Zu Hauſe iſt es am Ende wirklich am beſten.
Und gerade wir hier, die wir den Vorzug haben, in der
Rheinsberger Gegend zu leben. Ja, wo iſt ſo was?
Erſt der große König, und dann Prinz Heinrich, der
nie 'ne Schlacht verloren. Und einige ſagen, er wäre
noch klüger geweſen als ſein Bruder. Aber ich will ſo
was nicht geſagt haben.“

Viertes Kapitel.

Frau von Gundermann ſchien auf das ihr als einziger,
alſo auch älteſter Dame zuſtehende Tafelaufhebungsrecht
verzichten zu wollen und wartete, bis ſtatt ihrer der ſchon
ſeit einer Viertelſtunde ſich nach ſeiner Meerſchaumpfeife
ſehnende Dubslav das Zeichen zum Aufbruch gab. Alles
erhob ſich jetzt raſch, um vom Eßzimmer aus in den nach
dem Garten hinausſehenden Salon zurückzukehren, dem
es — war es Zufall oder Abſicht? — in dieſem Augen¬
blick noch an aller Beleuchtung fehlte; nur im Kamin
glühten ein paar Scheite, die während der Eſſenszeit halb
niedergebrannt waren, und durch die offenſtehende hohe
Glasthür fiel von der Veranda her das Licht der über
den Parkbäumen ſtehenden Mondſichel. Alles gruppierte
ſich alsbald um Frau von Gundermann, um dieſer die
pflichtſchuldigen Honneurs zu machen, während Martin
die Lampen, Engelke den Kaffee brachte. Das ein paar
Minuten lang geführte gemeinſchaftliche Geſpräch kam,
all die Zeit über, über ein unruhiges Hin und Her nicht
hinaus, bis der Knäuel, in dem man ſtand, ſich wieder
in Gruppen auflöſte.

Das erſte ſich abtrennende Paar waren Rex und
Katzler, beide paſſionierte Billardſpieler, die ſich — Katzler
übernahm die Führung — erſt in den Eßſaal zurück und
von dieſem aus in das daneben gelegene Spielzimmer
begaben. Das hier ſtehende, ziemlich vernachläſſigte Billard
[43] war ſchon an die fünfzig Jahre alt und ſtammte noch aus
des Vaters Zeiten her. Dubslav ſelbſt machte ſich nicht
viel aus dem Spiel, aus Spiel überhaupt und intereſſierte
ſich, ſoweit ſein Billard in Betracht kam, nur für eine
ſehr nachgedunkelte Karoline, von der ein Berliner Be¬
ſucher mal geſagt hatte: „Alle Wetter, Stechlin, wo haben
Sie die her? Das iſt ja die gelbſte Karoline, die ich all
mein Lebtag geſehen habe,“ — Worte, die damals ſolchen
Eindruck auf Dubslav gemacht hatten, daß er ſeitdem ein
etwas freundlicheres Verhältnis zu ſeinem Billard unter¬
hielt und nicht ungern von „ſeiner Karoline“ ſprach.

Das zweite Paar, das ſich aus der Gemeinſchaft ab¬
trennte, waren Woldemar und Gundermann. Gunder¬
mann, wie alle an Kongeſtionen Leidende, fand es über¬
all zu heiß und wies, als er ein paar Worte mit Wol¬
demar gewechſelt, auf die offenſtehende Thür. „Es iſt ein
ſo ſchöner Abend, Herr von Stechlin; könnten wir nicht
auf die Veranda hinaustreten?“

„Aber gewiß, Herr von Gundermann. Und wenn
wir uns abſentieren, wollen wir auch alles Gute gleich
mitnehmen. Engelke, bring uns die kleine Kiſte, du weißt
ſchon.“

„Ah, kapital. So ein paar Züge, das ſchlägt nieder,
beſſer als Sodawaſſer. Und dann iſt es auch wohl ſchick¬
licher im Freien. Meine Frau, wenn wir zu Hauſe ſind,
hat ſich zwar daran gewöhnen müſſen und ſpricht höchſtens
mal von „paffen“ (na, das is nicht anders, dafür is man
eben verheiratet), aber in einem fremden Hauſe, da fangen
denn doch die Rückſichten an. Unſer guter alter Kort¬
ſchädel ſprach auch immer von ‚Dehors‘.“

Unter dieſen Worten waren Woldemar und Gunder¬
mann vom Salon her auf die Veranda hinausgetreten,
bis dicht an die Treppenſtufen heran, und ſahen auf den
kleinen Waſſerſtrahl, der auf dem Rundell aufſprang.

„Immer, wenn ich den Waſſerſtrahl ſehe,“ fuhr
[44] Gundermann fort, „muß ich wieder an unſern guten
alten Kortſchädel denken. Is nu auch hinüber. Na, jeder
muß mal, und wenn irgend einer ſeinen Platz da oben
ſicher hat, der hat ihn. Ehrenmann durch und durch,
und loyal bis auf die Knochen. Redner war er nicht,
was eigentlich immer ein Vorzug, und hat mit ſeiner
Schwätzerei dem Staate kein Geld gekoſtet; aber er wußte
ganz gut Beſcheid, und, unter vier Augen, ich habe Sachen
von ihm gehört, großartig. Und ich ſage mir, ſolchen
kriegen wir nicht wieder ...“

„Ach, das iſt Schwarzſeherei, Herr von Gunder¬
mann. Ich glaube, wir haben viele von ähnlicher Ge¬
ſinnung. Und ich ſehe nicht ein, warum nicht ein Mann
wie Sie ...“

„Geht nicht.“

„Warum nicht?“

„Weil Ihr Herr Papa kandidieren will. Und da
muß ich zurückſtehen. Ich bin hier ein Neuling. Und die
Stechlins waren hier ſchon ...“

„Nun gut, ich will dies letztere gelten laſſen, und
nur was das Kandidieren meines Vaters angeht — ich
denke mir, es iſt noch nicht ſo weit, vieles kann noch da¬
zwiſchen kommen, und jedenfalls wird er ſchwanken. Aber
nehmen wir mal an, es ſei, wie Sie vermuten. In dieſem
Falle träfe doch gerade das zu, was ich mir ſoeben zu
ſagen erlaubt habe. Mein Vater iſt in jedem Anbetracht
ein treuer Geſinnungsgenoſſe Kortſchädels, und wenn er
an ſeine Stelle tritt, was iſt da verloren? Die Lage bleibt
dieſelbe.“

„Nein, Herr von Stechlin.“

„Nun, was ändert ſich?“

„Vieles, alles. Kortſchädel war in den großen Fragen
unerbittlich, und Ihr Herr Vater läßt mit ſich reden ...“

„Ich weiß nicht, ob Sie da recht haben. Aber wenn
es ſo wäre, ſo wäre das doch ein Glück ...“

„Ein Unglück, Herr von Stechlin. Wer mit ſich reden
läßt, iſt nicht ſtramm, und wer nicht ſtramm iſt, iſt ſchwach.
Und Schwäche (die deſtruktiven Elemente haben dafür eine
feine Fühlung), Schwäche iſt immer Waſſer auf die Mühlen
der Sozialdemokratie.“

Die vier andern der kleinen Tafelrunde waren im
Gartenſalon zurückgeblieben, hatten ſich aber auch zu zwei
und zwei zuſammengethan. In der einen Fenſterniſche,
ſo daß ſie den Blick auf den mondbeſchienenen Vorplatz
und die draußen auf der Veranda auf und ab ſchreitenden
beiden Herren hatten, ſaßen Lorenzen und Frau von
Gundermann. Die Gundermann war glücklich über das
Tete-a-tete, denn ſie hatte wegen ihres jüngſten Sohnes
allerhand Fragen auf dem Herzen oder bildete ſich wenig¬
ſtens ein, ſie zu haben. Denn eigentlich hatte ſie für gar
nichts Intereſſe, ſie mußte bloß, richtige Berlinerin, die
ſie war, reden können.

„Ich bin ſo froh, Herr Paſtor, daß ich nun doch
einmal Gelegenheit finde. Gott, wer Kinder hat, der hat
auch immer Sorgen. Ich möchte wegen meines Jüngſten
ſo gerne mal mit Ihnen ſprechen, wegen meines Arthur.
Rudolf hat mir keine Sorgen gemacht, aber Arthur. Er
iſt nun jetzt eingeſegnet, und Sie haben ihm, Herr Prediger,
den ſchönen Spruch mitgegeben, [und] der Junge hat auch
gleich den Spruch auf einen großen weißen Bogen ge¬
ſchrieben, alle Buchſtaben erſt mit zwei Linien nebenein¬
ander und dann dick ausgetuſcht. Es ſieht aus wie 'n
Plakat. Und dieſen großen Bogen hat er ſich in die
Waſchtoilette geklebt, und da mahnt es ihn immer.“

„Nun, Frau von Gundermann, dagegen iſt doch nichts
zu ſagen.“

„Nein, das will ich auch nicht. Eher das Gegenteil.
Es hat ja doch was Rührendes, daß es einer ſo ernſt
nimmt. Denn er hat zwei Tage dran geſeſſen. Aber
wenn ſolch junger Menſch es ſo immer lieſt, ſo gewöhnt
[46] er ſich dran. Und dann iſt ja auch gleich wieder die
Verführung da. Gott, daß man gerade immer über ſolche
Dinge reden muß; noch keine Stunde, daß ich mit dem
Herrn Hauptmann über unſern Volontär Vehmeyer ge¬
ſprochen habe, netter Menſch, und nun gleich wieder mit
Ihnen, Herr Paſtor, auch über ſo was. Aber es geht
nicht anders. Und dann ſind Sie ja doch auch wie ver¬
antwortlich für ſeine Seele.“

Lorenzen lächelte. „Gewiß, liebe Frau von Gunder¬
mann. Aber was iſt es denn? Um was handelt es ſich
denn eigentlich?“

„Ach, es iſt an und für ſich nicht viel und doch auch
wieder eine recht ärgerliche Sache. Da haben wir ja jetzt
die Jüngſte von unſerm Schullehrer Brandt ins Haus
genommen, ein [hübſches] Balg, rotbraun und ganz kraus,
und Brandt wollte, ſie ſolle bei uns angelernt werden.
Nun, wir ſind kein großes Haus, gewiß nicht, aber Mäntel
abnehmen und 'rumpräſentieren, und daß ſie weiß, ob
links oder rechts, ſo viel lernt ſie am Ende doch.“

„Gewiß. Und die Frida Brandt, o, die kenn ich
ganz gut; die wurde jetzt gerade vorm Jahr eingeſegnet.
Und es iſt, wie Sie ſagen, ein allerliebſtes Geſchöpf und
klug und aufgekratzt, ein bißchen zu ſehr. Sie will zu
Oſtern nach Berlin.“

„Wenn ſie nur erſt da wäre. Mir thut es beinahe
ſchon leid, daß ich ihr nicht gleich zugeredet. Aber ſo
geht es einem immer.“

„Iſt denn was vorgefallen?“

„Vorgefallen? Das will ich nicht ſagen. Er is ja
doch erſt ſechzehn und eine Duſche dazu, gerade wie ſein
Vater; der hat ſich auch erſt rausgemauſert, ſeit er grau
geworden. Was beiläufig auch nicht gut iſt. Und da
komme ich nun geſtern vormittag die Treppe 'rauf und
will dem Jungen ſagen, daß er in den Dohnenſtrich geht
und nachſieht, ob Krammetsvögel da ſind, und die Thür

[47] ſteht halb auf, was noch das beſte war, und da ſeh' ich,
wie ſie ihm eine Naſe dreht und die Zungenſpitze 'raus¬
ſteckt; ſo was von ſpitzer Zunge hab' ich mein Lebtag noch
nicht geſehen. Die reine Eva. Für die Potiphar iſt ſie
mir noch zu jung. Und als ich nu dazwiſchentrete, da
kriegt ja nu der arme Junge das Zittern, und weil ich
nicht recht wußte, was ich ſagen ſollte, ging ich bloß hin
und klappte den Waſchtiſchdeckel auf, wo der Spruch ſtand,
und ſah ihn ſcharf an. Und da wurde er ganz blaß.
Aber das Balg lachte.“

„Ja, liebe Frau von Gundermann, das iſt ſo; Jugend
hat keine Tugend.“

„Ich weiß doch nicht; ich bin auch einmal jung ge¬
weſen ...“

„Ja, Damen ...“

Während Frau von Gundermann in ihrem Geſpräch
in der Fenſterniſche mit derartigen Intimitäten kam und
den guten Paſtor Lorenzen abwechſelnd in Verlegenheit
und dann auch wieder in ſtille Heiterkeit verſetzte, hatte ſich
Dubslav mit Hauptmann von Czako in eine ſchräg gegen¬
über gelegene Ecke zurückgezogen, wo eine altmodiſche
Cauſeuſe ſtand, mit einem Marmortiſchchen davor. Auf
dem Tiſche zwei Kaffeetaſſen ſamt aufgeklapptem Liqueur¬
kaſten, aus dem Dubslav eine Flaſche nach der andern
herausnahm. „Jetzt, wenn man von Tiſch kommt, muß
es immer ein Cognac ſein. Aber ich bekenne Ihnen,
lieber Hauptmann, ich mache die Mode nicht mit; wir
aus der alten Zeit, wir waren immer ein bißchen fürs
Süße. Creme de Cacao, na, natürlich, das is Damen¬
ſchnaps, davon kann keine Rede ſein; aber Pomeranzen
oder, wie ſie jetzt ſagen, Curaçao, das iſt mein Fall.
Darf ich Ihnen einſchenken? Oder vielleicht lieber Dan¬
ziger Goldwaſſer? Kann ich übrigens auch empfehlen.“

„Dann bitte ich um Goldwaſſer. Es iſt doch ſchärfer,
und dann bekenne ich Ihnen offen, Herr Major ... Sie
kennen ja unſre Verhältniſſe, ſo 'n bißchen Gold heimelt
einen immer an. Man hat keins und dabei doch zugleich
die Vorſtellung, daß man es trinken kann — es hat eigent¬
lich was Großartiges.“

Dubslav nickte, ſchenkte von dem Goldwaſſer ein, erſt
für Czako, dann für ſich ſelbſt und ſagte: „Bei Tiſche
hab' ich die Damen leben laſſen und Frau von Gunder¬
mann im ſpeziellen. Hören Sie, Hauptmann, Sie ver¬
ſtehen's. Dieſe Rattengeſchichte ...“

„Vielleicht war es ein bißchen zu viel.“

„I, keineswegs. Und dann, Sie waren ja ganz un¬
ſchuldig, die Gnäd'ge fing ja davon an; erinnern Sie ſich,
ſie verliebte ſich ordentlich in die Geſchichte von den Rinn¬
ſteinbohlen, und wie Sie drauf 'rumgetrampelt, bis die
Ratten rauskamen. Ich glaube ſogar, ſie ſagte ‚Bieſter‘.
Aber das ſchadet nicht. Das iſt ſo Berliner Stil. Und
unſre Gnäd'ge hier (beiläufig eine geborene Helfrich) is
eine Vollblutberlinerin.“

„Ein Wort, das mich doch einigermaßen überraſcht.“

„Ah,“ drohte Dubslav ſchelmiſch mit dem Finger,
„ich verſtehe. Sie ſind einer gewiſſen Unausreichendheit
begegnet und verlangen mindeſtens mehr Quadrat (von Kubik
will ich nicht ſprechen). Aber wir von Adel müſſen in dieſem
Punkte doch ziemlich milde ſein und ein Auge zudrücken,
wenn das das richtige Wort iſt. Unſer eigenſtes Vollblut
bewegt ſich auch in Extremen und hat einen linken und
einen rechten Flügel: der linke nähert ſich unſrer geborenen
Helfrich. Übrigens unterhaltliche Madam. Und wie be¬
ſeligt ſie war, als ſie den Namenszug auf Ihrer Achſel¬
klappe glücklich entdeckt und damit den Anmarſch auf die
Münzſtraße gewonnen hatte. Was es doch alles für
Lokalpatriotismen giebt!“

„An dem unſer Regiment teilnimmt oder ihn mit¬
[49] macht. Die Welt um den Alexanderplatz herum hat
übrigens ſo ihren eigenen Zauber, ſchon um einer gewiſſen
Unreſidenzlichkeit willen. Ich ſehe nichts lieber als die
große Markthalle, wenn beiſpielsweiſe die Fiſchtonnen mit
fünfhundert Aalen in die Netze gegoſſen werden. Etwas
Unglaubliches von Gezappel.“

„Finde mich ganz darin zurecht und bin auch für
Alexanderplatz und Alexanderkaſerne ſamt allem, was dazu
gehört. Und ſo brech' ich denn auch die Gelegenheit vom
Zaun, um nach einem ihrer früheren Regimentskomman¬
deure zu fragen, dem liebenswürdigen Oberſten von Zeuner,
den ich noch perſönlich gekannt habe. Hier unſre Stech¬
liner Gegend iſt nämlich Zeunergegend. Keine Stunde
von hier liegt Köpernitz, eine reizende Beſitzung, drauf die
Zeunerſche Familie ſchon in fridericianiſchen Tagen an¬
ſäſſig war. Bin oft drüben geweſen (nun freilich ſchon
zwanzig Jahre zurück) und komme noch einmal mit der
Frage: Haben Sie den Oberſten noch gekannt?“

„Nein, Herr Major. Er war ſchon fort, als ich zum
Regimente kam. Aber ich habe viel von ihm gehört und
auch von Köpernitz, weiß aber freilich nicht mehr, in
welchem Zuſammenhange.“

„Schade, daß Sie nur einen Tag für Stechlin feſt¬
geſetzt haben, ſonſt müßten Sie das Gut ſehen. Alles
ganz eigentümlich und beſonders auch ein Grabſtein, unter
dem eine uralte Dame von beinah' neunzig Jahren be¬
graben liegt, eine geborne von Zeuner, die ſich in früher
Jugend ſchon mit einem Emigranten am Rheinsberger
Hof, mit dem Grafen La Roche-Aymon, vermählt hatte.
Merkwürdige Frau, von der ich Ihnen erzähle, wenn ich
Sie mal wiederſehe. Nur eins müſſen Sie heute ſchon
mitanhören, denn ich glaube, Sie haben den Guſtus dafür.“

„Für alles, was Sie erzählen.“

„Keine Schmeicheleien! Aber die Geſchichte will ich
Ihnen doch als Andenken mitgeben. Andre ſchenken ſich
Fontane, Der Stechlin. 4[50] Photographien, was ich, ſelbſt wenn es hübſche Menſchen
ſind (ein Fall, der übrigens ſelten zutrifft), immer greulich
finde.“

„Schenke nie welche.“

„Was meine Gefühle für Sie ſteigert. Aber die
Geſchichte: Da war alſo drüben in Köpernitz dieſe La Roche-
Aymon, und weil ſie noch die Prinz Heinrich-Tage geſehen
und während derſelben eine Rolle geſpielt hatte, ſo zählte
ſie zu den beſonderen Lieblingen Friedrich Wilhelms IV.
Und als nun — ſagen wir ums Jahr fünfzig — der
Zufall es fügte, daß dem zur Jagd hier erſchienenen
König das Köpernitzer Frühſtück, ganz beſonders aber eine
Blut- und Zungenwurſt über die Maßen gut geſchmeckt
hatte, ſo wurde dies Veranlaſſung für die Gräfin, am
nächſten Heiligabend eine ganze Kiſte voll Würſte nach
Potsdam hin in die königliche Küche zu liefern. Und das
ging ſo durch Jahre. Da beſchloß zuletzt der gute König,
ſich für all die gute Gabe zu revanchieren, und als wieder
Weihnachten war, traf in Köpernitz ein Poſtpaket ein,
Inhalt: eine zierliche kleine Blutwurſt. Und zwar war
es ein wunderſchöner, rundlicher Blutkarneol mit Gold¬
ſpeilerchen an beiden Seiten und die Speilerchen ſelbſt
mit Diamanten beſetzt. Und neben dieſem Geſchenk lag
ein Zettelchen: ‚Wurſt wider Wurſt‘.“

„Allerliebſt!“

„Mehr als das. Ich perſönlich ziehe ſolchen guten
Einfall einer guten Verfaſſung vor. Der König, glaub'
ich, that es auch. Und es denken auch heute noch viele ſo.“

„Gewiß, Herr Major. Es denken auch heute noch
viele ſo, und bei dem Schwankezuſtand, in dem ich mich
leider befinde, ſind meine perſönlichen Sympathien ge¬
legentlich nicht weitab davon. Aber ich fürchte doch, daß
wir mit dieſer unſrer Anſchauung ſehr in der Minorität
bleiben.“

„Werden wir. Aber Vernunft iſt immer nur bei
[51] wenigen. Es wäre das beſte, wenn ein einziger Alter-
Fritzen-Verſtand die ganze Geſchichte regulieren könnte.
Freilich braucht ein ſolcher oberſter Wille auch ſeine Werk¬
zeuge. Die haben wir aber noch in unſerm Adel, in
unſrer Armee und ſpeziell auch in Ihrem Regiment.“

Während der Alte dieſen Trumpf ausſpielte, kam
Engelke, um ein paar neue Taſſen zu präſentieren.

„Nein, nein, Engelke, wir ſind ſchon weiter. Aber
ſtell nur hin. ... In Ihrem Regiment, ſag' ich, Herr
von Czako; ſchon ſein Name bedeutet ein Programm, und
dies Programm heißt: Rußland. Heutzutage darf man
freilich kaum noch davon reden. Aber das iſt Unſinn.
Ich ſage Ihnen, Hauptmann, das waren Preußens beſte
Tage, als da bei Potsdam herum die ‚ruſſiſche Kirche‘
und das ‚ruſſiſche Haus‘ gebaut wurden, und als es
immer hin und her ging zwiſchen Berlin und Petersburg.
Ihr Regiment, Gott ſei Dank, unterhält noch was von
den alten Beziehungen, und ich freue mich immer, wenn
ich davon leſe, vor allem, wenn ein ruſſiſcher Kaiſer kommt
und ein Doppelpoſten vom Regiment Alexander vor ſeinem
Palais ſteht. Und noch mehr freu' ich mich, wenn das
Regiment Deputationen ſchickt: Georgsfeſt, Namenstag des
hohen Chefs, oder wenn ſich's auch bloß um Uniformab¬
änderungen handelt, beiſpielsweiſe Klappkragen ſtatt Steh¬
kragen (dieſe verdammten Stehkragen) — und wie dann
der Kaiſer alle begrüßt und zur Tafel zieht und ſo bei
ſich denkt: ‚Ja, ja, das ſind brave [Leute]; da hab' ich
meinen Halt.‘“

Czako nickte, war aber doch in ſichtlicher Verlegenheit,
weil er, trotz ſeiner vorher verſicherten „Sympathien“, ein
ganz moderner, politiſch ſtark angekränkelter Menſch war,
der, bei ſtrammſter Dienſtlichkeit, zu all dergleichen Über¬
ſpanntheiten ziemlich kritiſch ſtand. Der alte Dubslav
nahm indeſſen von alledem nichts wahr und fuhr fort:
„Und ſehen Sie, lieber Hauptmann, ſo hab' ich's per¬
4*[52] ſönlich in meinen jungen Jahren auch noch erlebt und
vielleicht noch ein bißchen beſſer; denn, Pardon, jeder hält
ſeine Zeit für die beſte. Vielleicht ſogar, daß Sie mir
zuſtimmen, wenn ich Ihnen mein Sprüchel erſt ganz her¬
geſagt haben werde. Da haben wir ja nun ‚jenſeits des
Niemen‘, wie manche Gebildete jetzt ſagen, die ‚drei
Alexander‘ [gehabt], den erſten, den zweiten und den
dritten, alle drei große Herren und alle drei richtige
Kaiſer und fromme Leute, oder doch beinah' fromm, die's
gut mit ihrem Volk und mit der Menſchheit meinten, und
dabei ſelber richtige Menſchen; aber in dies Alexandertum,
das ſo beinah' das ganze Jahrhundert ausfüllt, da ſchiebt
ſich doch noch einer ein, ein Nicht-Alexander, und ohne
Ihnen zu nahe treten zu wollen, der war doch der
Häupter. Und das war unſer Nikolaus. Manche dummen
Kerle haben Spottlieder auf ihn gemacht und vom ſchwarzen
Niklas geſungen, wie man Kinder mit dem ſchwarzen
Mann graulich macht, aber war das ein Mann! Und
dieſer ſelbige Nikolaus, nun, der hatte hier, ganz wie die
drei Alexander, auch ein Regiment, und das waren die
Nikolaus-Küraſſiere, oder ſag' ich lieber: das ſind die
Nikolaus-Küraſſiere, denn wir haben ſie, Gott ſei Dank,
noch. Und ſehen Sie, lieber Czako, das war mein Re¬
giment, dabei hab' ich geſtanden, als ich noch ein junger
Dachs war, und habe dann den Abſchied genommen; viel zu
früh; Dummheit, hätte lieber dabei bleiben ſollen.“

Czako nickte, Dubslav nahm ein neues Glas von
dem Goldwaſſer. „Unſre Nikolaus-Küraſſiere, Gott erhalte
ſie, wie ſie ſind! Ich möchte ſagen, in dem Regimente
lebt noch die heilige Alliance fort, die Waffenbrüderſchaft
von Anno dreizehn, und dies Anno dreizehn, das wir
mit den Ruſſen zuſammen durchgemacht haben, immer
nebeneinander im Biwak, in Glück und Unglück, das war
doch unſre größte Zeit. Größer als die jetzt große.
Große Zeit iſt es immer nur, wenn's beinah' ſchief geht,
[53] wenn man jeden Augenblick fürchten muß: ‚Jetzt iſt alles
vorbei‘. Da zeigt ſich's. Courage iſt gut, aber Ausdauer
iſt beſſer. Ausdauer, das iſt die Hauptſache. Nichts im
Leibe, nichts auf dem Leibe, Hundekälte, Regen und
Schnee, ſo daß man ſo in der naſſen Patſche liegt, und
höchſtens 'nen Kornus (Cognac, ja haſt du was, den gab
es damals kaum) und ſo die Nacht durch, da konnte man
Jeſum Chriſtum erkennen lernen. Ich ſage das, wenn
ich auch nicht mit dabei geweſen. Anno dreizehn, bei
Großgörſchen, das war für uns die richtige Waffenbrüder¬
ſchaft: jetzt haben wir die Waffenbrüderſchaft der Orgel¬
dreher und der Mauſefallenhändler. Ich bin für Ru߬
land, für Nikolaus und Alexander. Preobraſhensk,
Semenow, Kaluga, — da hat man die richtige An¬
lehnung; alles andre iſt revolutionär, und was revo¬
lutionär iſt, das wackelt.“

Kurz vor elf, der Mond war inzwiſchen unter, brach
man auf und die Wagen fuhren vor, erſt der Katzlerſche
Kaleſchwagen, dann die Gundermannſche Chaiſe; Martin
aber, mit einer Stalllaterne, leuchtete dem Paſtor über
Vorhof und Bohlenbrücke fort, bis an ſeine ganz im
Dunkel liegende Pfarre. Gleich darauf zogen ſich auch
die drei Freunde zurück und ſtiegen, unter Vorantritt
Engelkes, die große Treppe hinauf, bis auf den Podeſt.
Hier trennten ſich Rex und Czako von Woldemar, deſſen
Zimmer auf der andern Flurſeite gelegen war.

Czako, ſehr müde, war im Nu bettfertig. „Es bleibt
alſo dabei, Rex, Sie logieren ſich in dem Rokokozimmer
ein — wir wollen es ohne weiteres ſo nennen — und
ich nehme das Himmelbett hier in Zimmer Nummer eins.
Vielleicht wäre das Umgekehrte richtiger, aber ſie haben
es ſo gewollt.“

Und während er noch ſo ſprach, ſchob er ſeine
Stiefel auf den Flur hinaus, ſchloß ab und legte ſich
nieder.

Rex war derweilen mit ſeiner Plaidrolle beſchäftigt,
aus der er allerlei Toilettengegenſtände hervorholte.
„Sie müſſen mich entſchuldigen, Czako, wenn ich mich
noch eine Viertelſtunde hier bei Ihnen aufhalte. Habe
nämlich die Angewohnheit mich abends zu raſieren, und
der Toilettentiſch mit Spiegel, ohne den es doch nicht
gut geht, der ſteht nun mal hier an Ihrem, ſtatt an
meinem Fenſter. Ich muß alſo ſtören.“

„Mir ſehr recht, trotz aller Müdigkeit. Nichts beſſer,
als noch ein bißchen aus dem Bett heraus plaudern
können. Und dabei ſo warm eingemummelt. Die Betten
auf dem Lande ſind überhaupt das beſte.“

„Nun, Czako, das freut mich, daß Sie ſo bereit
ſind, mir Quartier zu gönnen. Aber wenn Sie noch eine
Plauderei haben wollen, ſo müſſen Sie ſich die Haupt¬
ſache ſelber leiſten. Ich ſchneide mich ſonſt, was dann
hinterher immer ganz ſchändlich ausſieht. Übrigens muß
ich erſt Schaum ſchlagen, und ſo lange wenigſtens kann
ich Ihnen Red' und Antwort ſtehen. Ein Glück neben¬
her, daß hier, außer der kleinen Lampe, noch dieſe zwei
Leuchter ſind. Wenn ich nicht Licht von rechts und links
habe, komme ich nicht von der Stelle; das eine wackelt
zwar (alle dieſe dünnen Silberleuchter wackeln), aber
,wenn gute Reden ſie begleiten ...‘ Alſo ſtrengen Sie
ſich an. Wie fanden Sie die Gundermanns? Sonderbare
Leute — haben Sie ſchon mal den Namen Gundermann
gehört?“

„Ja. Aber das war in ‚Waldmeiſters Brautfahrt‘.“

„Richtig; ſo wirkt er auch. Und nun gar erſt die
Frau! Der einzige, der ſich ſehen laſſen konnte, war dieſer
Katzler. Ein Karamboleſpieler erſten Ranges. Übrigens
eiſernes Kreuz.“

„Und dann der Paſtor.“

„Nun ja, auch der. Eine ganz geſcheite Nummer.
Aber doch ein wunderbarer Heiliger, wie die ganze Sippe,
zu der er gehört. Er hält zu Stöcker, ſprach es auch
aus, was neuerdings nicht jeder thut; aber der „neue
Luther“, der doch ſchon gerade bedenklich genug iſt —
Majeſtät hat ganz recht mit ſeiner Verurteilung —, der
geht ihm gewiß nicht weit genug. Dieſer Lorenzen er¬
ſcheint mir, im Gegenſatz zu ſeinen Jahren, als einer der
allerjüngſten. Und zu verwundern bleibt nur, daß der
Alte ſo gut mit ihm ſteht. Freund Woldemar hat mir
davon erzählt. Der Alte liebt ihn und ſieht nicht, daß
ihm ſein geliebter Paſtor den Aſt abſägt, auf dem er ſitzt.
Ja, dieſe von der neueſten Schule, das ſind die aller¬
ſchlimmſten. Immer Volk und wieder Volk, und mal
auch etwas Chriſtus dazwiſchen. Aber ich laſſe mich ſo
leicht nicht hinters Licht führen. Es läuft alles darauf
hinaus, daß ſie mit uns aufräumen wollen, und mit dem
alten Chriſtentum auch. Sie haben ein neues, und das
überlieferte behandeln ſie deſpektierlich.“

„Kann ich ihnen unter Umſtänden nicht verdenken.
Seien Sie gut, Rex, und laſſen Sie Konventikel und
Partei mal beiſeite. Das Überlieferte, was einem da ſo
vor die Klinge kommt, namentlich wenn Sie ſich die
Menſchen anſehen, wie ſie nun mal ſind, iſt doch ſehr
reparaturbedürftig, und auf ſolche Reparatur iſt ein Mann
wie dieſer Lorenzen eben aus. Machen Sie die Probe.
Hie Lorenzen, hie Gundermann. Und Ihren guten Glauben
in Ehren, aber Sie werden dieſen Gundermann doch nicht
über den Lorenzen ſtellen und ihn überhaupt nur ernſt¬
haft nehmen wollen. Und wie dieſer Waſſermüller aus
der Brettſchneidebranche, ſo ſind die meiſten. Phraſe,
Phraſe. Mitunter auch Geſchäft oder noch Schlimmeres.“

„Ich kann jetzt nicht antworten, Czako. Was Sie
da ſagen, berührt eine große Frage, bei der man doch
[56] aufpaſſen muß. Und ſo mit dem Meſſer in der Hand,
da verbietet ſich's. Und das eine wacklige Licht hat ohne¬
hin ſchon einen Dieb. Erzählen Sie mir lieber was von
der Frau von Gundermann. Debattieren kann ich nicht
mehr, aber wenn Sie plaudern, brauch' ich bloß zuzu¬
hören. Sie haben ihr ja bei Tiſch 'nen langen Vortrag
gehalten.“

„Ja. Und noch dazu über Ratten.“

„Nein, Czako, davon dürfen Sie jetzt nicht ſprechen;
dann doch noch lieber über alten und neuen Glauben.
Und gerade hier. In ſolchem alten Kaſten iſt man nie
ſicher vor Spuk und Ratten. Wenn Sie nichts andres
wiſſen, dann bitt' ich um die Geſchichte, bei der wir heute
früh in Cremmen unterbrochen wurden. Es ſchien mir
was Pikantes.“

„Ach, die Geſchichte von der kleinen Stubbe. Ja,
hören Sie, Rex, das regt Sie aber auch auf. Und wenn
man nicht ſchlafen kann, iſt es am Ende gleich, ob wegen
der Ratten oder wegen der Stubbe.“

Fünftes Kapitel.

Rex und Czako waren ſo müde, daß ſie ſich, wenn
nötig, über Spuk und Ratten weggeſchlafen hätten. Aber
es war nicht nötig, nichts war da, was ſie hätte ſtören
können. Kurz vor acht erſchien das alte Faktotum mit
einem ſilbernen Deckelkrug, aus dem der Wraſen heißen
Waſſers aufſtieg, einem der wenigen Renommierſtücke,
über die Schloß Stechlin verfügte. Dazu bot Engelke den
Herren einen guten Morgen und ſtattete ſeinen Wetter¬
bericht ab: Es gebe gewiß einen ſchönen Tag, und der
junge Herr ſei auch ſchon auf und gehe mit dem alten
um das Rundell herum.

So war es denn auch. Woldemar war ſchon gleich
nach ſieben unten im Salon erſchienen, um mit ſeinem
Vater, von dem er wußte, daß er ein Frühauf war, ein
Familiengeſpräch über allerhand difficile Dinge zu führen.
Aber er war entſchloſſen, ſeinerſeits damit nicht anzufangen,
ſondern alles von der Neugier und dem guten Herzen
des Vaters zu erwarten. Und darin ſah er ſich auch nicht
getäuſcht.

„Ah, Woldemar, das iſt recht, daß du ſchon da biſt.
Nur nicht zu lang im Bett. Die meiſten Langſchläfer
haben einen Knacks. Es können aber ſonſt ganz gute
Leute ſein. Ich wette, dein Freund Rex ſchläft bis neun.“

„Nein, Papa, der gerade nicht. Wer wie Rex iſt,
kann ſich das nicht gönnen. Er hat nämlich einen Verein
[58] gegründet für Frühgottesdienſte, abwechſelnd in Schön¬
hauſen und Finkenkrug. Aber es iſt noch nicht perfekt
geworden.“

„Freut mich, daß es noch hapert. Ich mag ſo was
nicht. Der alte Wilhelm hat zwar ſeinem Volke die Re¬
ligion wieder geben wollen, was ein ſchönes Wort von
ihm war — alles, was er that und ſagte, war gut —
aber Religion und Landpartie, dagegen bin ich doch. Ich
bin überhaupt gegen alle falſchen Miſchungen. Auch bei
den Menſchen. Die reine Raſſe, das iſt das eigentlich
Legitime. Das andre, was ſie nebenher noch Legitimität
nennen, das iſt ſchon alles mehr künſtlich. Sage, wie
ſteht es denn eigentlich damit? Du weißt ſchon, was ich
meine.“

„Ja, Papa ...“

„Nein, nicht ſo; nicht immer bloß ‚ja, Papa‘. So
fängſt du jedesmal an, wenn ich auf dies Thema komme.
Da liegt ſchon ein halber Refus drin, oder ein Hinaus¬
ſchieben, ein Abwartenwollen. Und damit kann ich mich
nicht befreunden. Du biſt jetzt zweiunddreißig, oder doch
beinah', da muß der mit der Fackel kommen; aber du
fackelſt (verzeih den Kalauer; ich bin eigentlich gegen
Kalauer, die ſind ſo mehr für Handlungsreiſende) alſo du
fackelſt, ſag' ich, und iſt kein Ernſt dahinter. Und ſo viel
kann ich dir außerdem ſagen, deine Tante Sanctiſſima
drüben in Kloſter Wutz, die wird auch ſchon ungeduldig.
Und das ſollte dir zu denken geben. Mich hat ſie zeit¬
lebens ſchlecht behandelt; wir ſtimmten eben nie zuſammen
und konnten auch nicht, denn ſo halb Königin Eliſabeth,
halb Kaffeeſchweſter, das is 'ne Melange, mit der ich mich
nie habe befreunden können. Ihr drittes Wort iſt immer
ihr Rentmeiſter Fix, und wäre ſie nicht ſechsundſiebzig,
ſo erfänd' ich mir eine Geſchichte dazu.“

„Mach es gnädig, Papa. Sie meint es ja doch gut.
Und mit mir nun ſchon ganz gewiß.“

„Gnädig machen? Ja, Woldemar, ich will es ver¬
ſuchen. Nur fürcht' ich, es wird nicht viel dabei heraus¬
kommen. Da heißt es immer, man ſolle Familiengefühl
haben, aber es wird einem doch auch zu blutſauer gemacht,
und ich kann umgekehrt der Verſuchung nicht widerſtehen,
eine richtige Familienkritik zu üben. Adelheid fordert ſie
geradezu heraus. Andrerſeits freilich, in dich iſt ſie wie
vernarrt, für dich hat ſie Geld und Liebe. Was davon
wichtiger iſt, ſtehe dahin; aber ſo viel iſt gewiß, ohne ſie
wär' es überhaupt gar nicht gegangen, ich meine dein
Leben in deinem Regiment. Alſo wir haben ihr zu
danken, und weil ſie das gerade ſo gut weiß, wie wir,
oder vielleicht noch ein bißchen beſſer, gerade deshalb
wird ſie ungeduldig; ſie will Thaten ſehen, was vom
Weiberſtandpunkt aus allemal ſo viel heißt wie Verheiratung.
Und wenn man will, kann man es auch ſo nennen, ich
meine Thaten. Es iſt und bleibt ein Heroismus. Wer
Tante Adelheid geheiratet hätte, hätte ſich die Tapferkeits¬
medaille verdient, und wenn ich ſchändlich ſein wollte, ſo
ſagte ich das Eiſerne Kreuz.“

„Ja, Papa ...“

„Schon wieder ‚ja, Papa‘. Nun, meinetwegen, ich
will dich ſchließlich in deiner Lieblingswendung nicht ſtören.
Aber bekenne mir nebenher — denn das iſt doch ſchlie߬
lich das, um was ſich's handelt — liegſt du mit was im
Anſchlag, haſt du was auf dem Korn?“

„Papa, dieſe Wendungen erſchrecken mich beinah'.
Aber wenn denn ſchon ſo jägermäßig geſprochen werden
ſoll, ja; meine Wünſche haben ein beſtimmtes Ziel, und
ich darf ſagen, mich beſchäftigen dieſe Dinge.“

„Mich beſchäftigen dieſe Dinge ... Nimm mir's
nicht übel, Woldemar, das iſt ja gar nichts. Beſchäftigen!
Ich bin nicht fürs Poetiſche, das iſt für Gouvernanten
und arme Lehrer, die nach Görbersdorf müſſen (bloß,
daß ſie meiſtens kein Geld dazu haben), aber dieſe Wen¬
[60] dung ‚ſich beſchäftigen‘, das iſt mir denn doch zu proſaiſch.
Wenn es ſich um ſolche Dinge wie Liebe handelt (wiewohl
ich über Liebe nicht viel günſtiger denke wie über Poeſie,
bloß daß Liebe doch noch mehr Unheil anrichtet, weil ſie
noch allgemeiner auftritt) — wenn es ſich um Dinge wie
Liebe handelt, ſo darf man nicht ſagen, ‚ich habe mich
damit beſchäftigt‘. Liebe iſt doch ſchließlich immer was
Forſches, ſonſt kann ſie ſich ganz [und] gar begraben laſſen,
und da möcht' ich denn doch etwas von dir hören, was
ein bischen wie Leidenſchaft ausſieht. Es braucht ja
nicht gleich was Schreckliches zu ſein. Aber ſo ganz ohne
Stimulus, wie man, glaub' ich, jetzt ſagt, ſo ganz ohne
ſo was geht es nicht; alle Menſchheit iſt darauf geſtellt,
und wo's einſchläft, iſt ſo gut wie alles vorbei. Nun
weiß ich zwar recht gut, es geht auch ohne uns, aber
das iſt doch alles bloß etwas, was einem von Verſtandes
wegen aufgezwungen wird; das egoiſtiſche Gefühl, das
immer unrecht, aber auch immer recht hat, will von dem
allem nichts wiſſen und beſteht darauf, daß die Stechline
weiterleben, wenn es ſein kann, in aeternum. Ewig
weiterleben; — ich räume ein, es hat ein bischen was
Komiſches, aber es giebt wenig ernſte Sachen, die nicht
auch eine komiſche Seite hätten ... Alſo dich ‚beſchäf¬
tigen‘ dieſe Dinge. Kannſt du Namen nennen? Auf
wem haben Eurer Hoheit Augen zu ruhen geruht?“

„Papa, Namen darf ich noch nicht nennen. Ich bin
meiner Sache noch nicht ſicher genug, und das iſt auch
der Grund, warum ich Wendungen gebraucht habe, die
dir nüchtern und proſaiſch erſchienen ſind. Ich kann dir
aber ſagen, ich hätte mich lieber anders ausgedrückt; nur
darf ich es noch nicht. Und dann weiß ich ja auch, daß
du ſelber einen abergläubiſchen Zug haſt und ganz auf¬
richtig davon ausgehſt, daß man ſich ſein Glück verreden
kann, wenn man zu früh oder zu viel davon ſpricht.“

„Brav, brav. Das gefällt mir. So iſt es. Wir
[61] ſind immer von neidiſchen und boshaften Weſen mit
Fuchsſchwänzen und Fledermausflügeln umſtellt, und wenn
wir renommieren oder ſicher thun, dann lachen ſie. Und
wenn ſie erſt lachen, dann ſind wir ſchon ſo gut wie ver¬
loren. Mit unſrer eignen Kraft iſt nichts gethan, ich habe
nicht den Grashalm ſicher, den ich hier ausreiße. Demut,
Demut ... Aber trotzdem komm' ich dir mit der naiven
Frage (denn man widerſpricht ſich in einem fort), iſt es
was Vornehmes, was Pikfeines?“

„Pikfein, Papa, will ich nicht ſagen. Aber vornehm
gewiß.“

„Na, das freut mich. Falſche Vornehmheit iſt mir
ein Greuel; aber richtige Vornehmheit, — à la bonne
heure. Sage mal, vielleicht was vom Hofe?“

„Nein, Papa.“

„Na, deſto beſſer. Aber da kommen ja die Herren.
Der Rex ſieht wirklich verdeubelt gut aus, ganz das, was
wir früher einen Garde-Aſſeſſor nannten. Und fromm,
ſagſt du, — wird alſo wohl Karriere machen; ‚fromm‘
is wie 'ne untergelegte Hand.“

Während dieſer Worte ſtiegen Rex und Czako die
Stufen zum Garten hinunter und begrüßten den Alten.
Er erkundigte ſich nach ihren nächtlichen Schickſalen, freute
ſich, daß ſie „durchgeſchlafen“ hätten, und nahm dann
Czakos Arm, um vom Garten her auf die Veranda, wo
Engelke mittlerweile unter der großen Marquiſe den
Frühſtückstiſch hergerichtet hatte, zurückzukehren. „Darf
ich bitten, Herr von Rex.“ Und er wies auf einen
Gartenſtuhl, ihm gerade gegenüber, während Woldemar
und Czako links und rechts neben ihm Platz nahmen.
„Ich habe neuerdings den Thee eingeführt, das heißt
nicht obligatoriſch; im Gegenteil, ich perſönlich, bleibe
lieber bei Kaffee, „ſchwarz wie der Teufel, ſüß wie die
[62] Sünde, heiß wie die Hölle“, wie bereits Talleyrand geſagt
haben ſoll. Aber, Pardon, daß ich Sie mit ſo was über¬
haupt noch beläſtige. Schon mein Vater ſagte mal: „Ja,
wir auf dem Lande, wir haben immer noch die alten
Wiener Kongreßwitze.“ Und das iſt nun ſchon wieder
ein Menſchenalter her.“

„Ach, dieſe alten Kongreßwitze“, ſagte Rex verbindlich,
„ich möchte mir die Bemerkung erlauben, Herr Major,
daß dieſe alten Witze beſſer ſind als die neuen. Und
kann auch kaum anders ſein. Denn wer waren denn
die Verfaſſer von damals? Talleyrand, den Sie ſchon
genannt haben, und Wilhelm von Humboldt und Friedrich
Gentz und ihresgleichen. Ich glaube, daß das Metier ſeit¬
dem ſehr herabgeſtiegen iſt.“

„Ja, herabgeſtiegen iſt alles, und es ſteigt immer
weiter nach unten. Das iſt, was man neue Zeit nennt,
immer weiter runter. Und mein Paſtor, den Sie ja
geſtern abend kennen gelernt haben, der behauptet ſogar,
das ſei das Wahre, das ſei das, was man Kultur nenne,
daß immer weiter nach unten geſtiegen würde. Die ariſto¬
kratiſche Welt habe abgewirtſchaftet, und nun komme die
demokratiſche ...“

„Sonderbare Worte für einen Geiſtlichen,“ ſagte Rex,
„für einen Mann, der doch die durch Gott gegebenen
Ordnungen kennen ſollte.“

Dubslav lachte. „Ja, das beſtreitet er Ihnen. Und
ich muß bekennen, es hat manches für ſich, trotzdem es
mir nicht recht paßt. Im übrigen, wir werden ihn, ich
meine den Paſtor, ja wohl noch beim zweiten Frühſtück
ſehen, wo Sie dann Gelegenheit nehmen können, ſich mit
ihm perſönlich darüber auseinanderzuſetzen; er liebt ſolche
Geſpräche, wie Sie wohl ſchon gemerkt haben, und hat
eine kleine Lutherneigung, ſich immer auf das jetzt übliche:
‚Hier ſteh' ich, ich kann nicht anders‘ auszuſpielen. Mit¬
unter ſieht es wirklich ſo aus, als ob wieder eine gewiſſe
[63] Märtyrerluſt in die Menſchen gefahren wäre, bloß ich trau
dem Frieden noch nicht ſo recht.“

„Ich auch nicht,“ bemerkte Rex, „meiſtens Renom¬
miſterei.“

„Na, na,“ ſagte Czako. „Da hab' ich doch noch dieſe
letzten Tage von einem armen ruſſiſchen Lehrer geleſen,
der unter die Soldaten geſteckt wurde (ſie haben da jetzt auch
ſo was wie allgemeine Dienſtpflicht), und dieſer Menſch,
der Lehrer, hat ſich geweigert, eine Flinte loszuſchießen,
weil das bloß Vorſchule ſei zu Mord und Totſchlag,
alſo ganz und gar gegen das fünfte Gebot. Und dieſer
Menſch iſt ſehr gequält worden, und zuletzt iſt er geſtorben.
Wollen Sie das auch Renommiſterei nennen?“

„Gewiß will ich das.“

„Herr von Rex,“ ſagte Dubslav, „ſollten Sie dabei
nicht zu weit gehen? Wenn ſich's ums Sterben handelt,
da hört das Renommieren auf. Aber dieſe Sache, von
der ich übrigens auch gehört habe, hat einen ganz andern
Schlüſſel. Das liegt nicht an der allgemein gewordenen
Renommiſterei, das liegt am Lehrertum. Alle Lehrer ſind
nämlich verrückt. Ich habe hier auch einen, an dem ich
meine Studien gemacht habe; heißt Krippenſtapel, was
allein ſchon was ſagen will. Er iſt grad um ein Jahr älter
als ich, alſo runde ſiebenundſechzig, und eigentlich ein
Prachtexemplar, jedenfalls ein vorzüglicher Lehrer. Aber
verrückt iſt er doch.“

„Das ſind alle,“ ſagte Rex. „Alle Lehrer ſind ein
Schrecknis. Wir im Kultusminiſterium können ein Lied
davon ſingen. Dieſe Abc-Pauker wiſſen alles, und ſeitdem
Anno ſechsundſechzig der unſinnige Satz in die Mode
kam, ‚der preußiſche Schulmeiſter habe die Öſterreicher
geſchlagen‘ — ich meinerſeits würde lieber dem Zündnadel¬
gewehr oder dem alten Steinmetz, der alles nur kein
Schulmeiſter war, den Preis zuerkennen — ſeitdem iſt
es vollends mit dieſen Leuten nicht mehr auszuhalten.
[64] Herr von Stechlin hat eben von einem der Humboldts
geſprochen; nun, an Wilhelm von Humboldt trauen ſie
ſich noch nicht recht heran, aber was Alexander von Humboldt
konnte, das können ſie nun ſchon lange.“

„Da treffen Sie's, Herr von Rex,“ ſagte Dubslav.
„Genau ſo iſt meiner auch. Ich kann nur wiederholen,
ein vorzüglicher Mann; aber er hat den Prioritätswahnſinn.
Wenn Koch das Heilſerum erfindet oder Ediſon Ihnen
auf fünfzig Meilen eine Oper vorſpielt, mit Getrampel
und Händeklatſchen dazwiſchen, ſo weiſt Ihnen mein
Krippenſtapel nach, daß er das vor dreißig Jahren auch
ſchon mit ſich rumgetragen habe.“

„Ja, ja, ſo ſind ſie alle.“

„Übrigens ... Aber darf ich ihnen nicht noch von
dieſem gebackenen Schinken vorlegen? ... Übrigens mahnt
mich Krippenſtapel daran, daß die Feſtſtellung eines Vor¬
mittagsprogramms wohl an der Zeit ſein dürfte; Krippen¬
ſtapel iſt nämlich der geborene Cicerone dieſer Gegenden,
und durch Woldemar weiß ich bereits, daß Sie uns die
Freude machen wollen, ſich um Stechlin und Umgegend
ein klein wenig zu kümmern, Dorf, Kirche, Wald, See —
um den See natürlich am meiſten, denn der iſt unſre
pièce de résistance. Das andere giebt es wo anders
auch, aber der See ... Lorenzen erklärt ihn außerdem
noch für einen richtigen Revolutionär, der gleich mit¬
rumort, wenn irgendwo was los iſt. Und es iſt auch
wirklich ſo. Mein Paſtor aber ſollte, beiläufig bemerkt,
ſo was lieber nicht ſagen. Das ſind ſo Geiſtreichigkeiten,
die leicht übel vermerkt werden. Ich perſönlich laſſ' es
laufen. Es giebt nichts, was mir ſo verhaßt wäre wie
Polizeimaßregeln, oder einem Menſchen, der gern ein freies
Wort ſpricht, die Kehle zuzuſchnüren. Ich rede ſelber gern,
wie mir der Schnabel gewachſen iſt.“

„Und verplauderſt dich dabei,“ ſagte Woldemar, „und
vergißt zunächſt unſer Programm. Um ſpäteſtens zwei
[65] müſſen wir fort; wir haben alſo nur noch vier Stunden.
Und Globſow, ohne das es nicht gehen wird, iſt weit
und koſtet uns wenigſtens die Hälfte davon.“

„Alles richtig. Alſo das Menü, meine Herren. Ich
denke mir die Sache ſo. Erſt (da gleich hinter dem Bux¬
baumgange) Beſteigung des Ausſichtsturms, — noch eine
Anlage von meinem Vater her, die ſich, nach Anſicht der
Leute hier, vordem um vieles ſchöner ausnahm als jetzt.
Damals waren nämlich noch lauter bunte Scheiben da
oben, und alles, was man ſah, ſah rot oder blau oder
orangefarben aus. Und alle Welt hier war unglücklich,
als ich dieſe bunten Gläſer wegnehmen ließ. Ich empfand
es aber wie 'ne Naturbeleidigung. Grün iſt grün und
Wald iſt Wald ... Alſo Nummer eins der Ausſichts¬
turm; Nummer zwei Krippenſtapel und die Schule; Nummer
drei die Kirche ſamt Kirchhof. Pfarre ſchenken wir uns.
Dann Wald und See. Und dann Globſow, wo ſich eine
Glasinduſtrie befindet. Und dann wieder zurück und zum
Abſchluß ein zweites Frühſtück, eine altmodiſche Bezeich¬
nung, die mir aber trotzdem immer beſſer klingt als Lunch.
‚Zweites Frühſtück‘ hat etwas ausgeſprochen Behagliches
und giebt zu verſtehen, daß man ein erſtes ſchon hinter
ſich hat ... Woldemar, dies iſt mein Programm, das
ich dir, als einem Eingeweihten, hiermit unterbreite. Ja
oder nein?“

„Natürlich ja, Papa. Du triffſt dergleichen immer
am beſten. Ich meinerſeits mache aber nur die erſte
Hälfte mit. Wenn wir in der Kirche fertig ſind, muß ich
zu Lorenzen. Krippenſtapel kann mich ja mehr als er¬
ſetzen, und in Globſow weiß er all und jedes. Er ſpricht,
als ob er Glasbläſer geweſen wäre.“

„Darf dich nicht wundern. Dafür iſt er Lehrer im
allgemeinen und Krippenſtapel im beſonderen.“

So war denn alſo das Programm feſtgeſtellt, und
nachdem Dubslav mit Engelkes Hilfe ſeinen noch ziemlich
neuen weißen Filzhut, den er ſehr ſchonte, mit einem
motanartigen ſchwarzen Filzhut vertauſcht und einen
ſchweren Eichenſtock in die Hand genommen hatte, brach
man auf, um zunächſt auf den als erſte Sehenswürdigkeit
feſtgeſetzten Ausſichtsturm hinaufzuſteigen. Der Weg da¬
hin, keine hundert Schritte, führte durch einen ſogenannten
‚Poetenſteig‘. „Ich weiß nicht,“ ſagte Dubslav, „warum
meine Mutter dieſen etwas anſpruchsvollen Namen hier
einführte. Soviel mir bekannt, hat ſich hier niemals
etwas betreffen laſſen, was zu dieſer Rangerhöhung einer
ehemaligen Taxushecke hätte Veranlaſſung geben können.
Und iſt auch recht gut ſo.“

„Warum gut, Papa?“

„Nun, nimm es nicht übel,“ lachte Dubslav. „Du
ſprichſt ja, wie wenn du ſelber einer wärſt. Im übrigen
räum' ich dir ein, daß ich kein rechtes Urteil über derlei
Dinge habe. Bei den Küraſſieren war keiner, und ich
habe überhaupt nur einmal einen geſehen, mit einem kleinen
Verdruß und einer Goldbrille, die er beſtändig abnahm und
putzte. Natürlich bloß ein Männchen, klein und eitel.
Aber ſehr elegant.“

„Elegant?“ fragte Czako. „Dann ſtimmt es nicht;
dann [haben] Sie ſo gut wie keinen geſehen.“

Unter dieſem Geſpräche waren ſie bis an den Turm
gekommen, der in mehreren Etagen und zuletzt auf bloßen
Leitern anſtieg. Man mußte ſchwindelfrei ſein, um gut
hinaufzukommen. Oben aber war es wieder gefahrlos
weil eine feſte Wandung das Podium umgab. Rex und
Cazko hielten Umſchau. Nach Süden hin lag das Land
frei, nach den drei andern Seiten hin aber war alles mit
Waldmaſſen beſetzt, zwiſchen denen gelegentlich die ſich
hier auf weite Meilen hinziehende Seeenkette ſichtbar
wurde. Der nächſte See war der Stechlin.

„Wo iſt nun die Stelle?“ fragte Czako. „Natürlich
die, wo's ſprudelt und ſtrudelt.“

„Sehen Sie die kleine Buchtung da, mit der weißen
Steinbank?“

„Jawohl; ganz deutlich.“

„Nun, von der Steinbank aus keine zwei Boots¬
längen in den See hinein, da haben Sie die Stelle, die,
wenn's ſein muß, mit Java telephoniert.“

„Ich gäbe was drum,“ ſagte Czako, „wenn jetzt der
Hahn zu krähen anfinge.“

„Dieſe kleine Aufmerkſamkeit muß ich Ihnen leider
ſchuldig bleiben und hab' überhaupt da nach rechts hin
nichts andres mehr für Sie als die roten Ziegeldächer,
die ſich zwiſchen dem Waldrand und dem See wie auf
einem Bollwerk hinziehen. Das iſt Kolonie Globſow.
Da wohnen die Glasbläſer. Und dahinter liegt die Glas¬
hütte. Sie iſt noch unter dem alten Fritzen entſtanden
und heißt die ‚grüne Glashütte‘.“

„Die grüne? Das klingt ja beinah' wie aus 'nem
Märchen.“

„Iſt aber eher das Gegenteil davon. Sie heißt
nämlich ſo, weil man da grünes Glas macht, allerge¬
wöhnlichſtes Flaſchenglas. An Rubinglas mit Goldrand
dürfen Sie hier nicht denken. Das iſt nichts für unſre
Gegend.“

Und damit kletterten ſie wieder hinunter und traten,
nach Paſſierung des Schloßvorhofs, auf den quadratiſchen
Dorfplatz hinaus, an deſſen einer Ecke die Schule gelegen
war. Es mußte die Schule ſein, das ſah man an den
offenſtehenden Fenſtern und den Malven davor, und als
die Herren bis an den grünen Staketenzaun heran waren,
hörten ſie auch ſchon den prompten Schulgang da drinnen,
erſt die ſcharfe, kurze Frage des Lehrers und dann die
ſofortige Maſſenantwort. Im nächſten Augenblick, unter
Vorantritt Dubslavs, betraten alle den Flur, und weil
5*[68] ein kleiner weißer Kläffer ſofort furchtbar zu bellen anfing,
erſchien Krippenſtapel um zu ſehen, was los ſei.

„Guten Morgen, Krippenſtapel,“ ſagte Dubslav.
„Ich bring' Ihnen Beſuch.“

„Sehr ſchmeichelhaft, Herr Baron.“

„Ja, das ſagen Sie; wenn's nur wahr iſt. Aber
unter allen Umſtänden laſſen Sie den Baron aus dem
Spiel ... Sehen Sie, meine Herren, mein Freund
Krippenſtapel is ein ganz eignes Haus. Alltags nennt
er mich Herr von Stechlin (den Major unterſchlägt er),
und wenn er ärgerlich iſt, nennt er mich ‚gnäd'ger Herr‘.
Aber ſowie ich mit Fremden komme, betitelt er mich Herr
Baron. Er will was für mich thun.“

Krippenſtapel, ſtill vor ſich hinſchmunzelnd, hatte
mittlerweile die Thür zu der ſeiner Schulklaſſe gegenüber
gelegenen Wohnſtube geöffnet und bat die Herren, ein¬
treten zu wollen. Sie nahmen auch jeder einen Stuhl in
die Hand, aber ſtützten ſich nur auf die Lehne, während
das Geſpräch zwiſchen Dubslav und dem Lehrer ſeinen
Fortgang nahm. „Sagen Sie, Krippenſtapel, wird es
denn überhaupt gehen? Sie ſollen uns natürlich alles
zeigen, und die Schule iſt noch nicht aus.“

„O, gewiß geht es, Herr von Stechlin.“

„Ja, hören Sie, wenn der Hirt fehlt, rebelliert die
Herde ...“

„Nicht zu befürchten, Herr von Stechlin. Da war
mal ein Burgemeiſter, achtundvierziger Zeit, Namen will
ich lieber nicht nennen, der ſagte: ‚Wenn ich meinen
Stiefel ans Fenſter ſtelle, regier' ich die ganze Stadt.‘
Das war mein Mann.“

„Richtig; den hab' ich auch noch gekannt. Ja, der
verſtand es. Überhaupt immer in der Furcht des Herrn.
Dann geht alles am beſten. Der Hauptregente bleibt
doch der Krückſtock.“

„Der Krückſtock“, beſtätigte Krippenſtapel. „Und
dann freilich die Belohnungen.“

„Belohnungen?“ lachte Dubslav. „Aber Krippen¬
ſtapel, wo nehmen Sie denn die her?“

„O, die hat's ſchon, Herr von Stechlin. Aber immer
mit Verſchiedenheiten. Iſt es was Kleines, ſo kriegt der
Junge bloß 'nen Katzenkopp weniger, iſt es aber was
Großes, dann kriegt er 'ne Wabe.“

„'ne Wabe? Richtig. Davon haben wir ſchon
heute früh beim Frühſtück geſprochen, als Ihr Honig
auf den Tiſch kam. Ich habe den Herren dabei ge¬
ſagt, Sie wären der beſte Imker in der ganzen Graf¬
ſchaft.“

„Zu viel Ehre, Herr von Stechlin. Aber das darf
ich ſagen, ich verſteh' es. Und wenn die Herren mir
folgen wollen, um das Volk bei der Arbeit zu ſehen —
es iſt jetzt gerade beſte Zeit.“

Alle waren einverſtanden, und ſo gingen ſie denn
durch den Flur bis in Hof und Garten hinaus und
nahmen hier Stellung vor einem offenen Etageſchuppen,
drin die Stöcke ſtanden, nicht altmodiſche Bienenkörbe,
ſondern richtige Bienenhäuſer, nach der Dzierzonſchen
Methode, wo man alles herausnehmen und jeden Augen¬
blick in das Innere bequem hinein gucken kann. Krippen¬
ſtapel zeigte denn auch alles, und Rex und Czako waren
ganz aufrichtig intereſſiert.

„Nun aber, Herr Lehrer Krippenſtapel“, ſagte Czako,
„nun bitte, geben Sie uns auch einen Kommentar. Wie
is das eigentlich mit den Bienen? Es ſoll ja was ganz
Beſondres damit ſein.“

„Iſt es auch, Herr Hauptmann. Das Bienenleben
iſt eigentlich feiner und vornehmer als das Menſchenleben.“

„Feiner, das kann ich mir ſchon denken; aber auch
vornehmer? Was Vornehmeres als den Menſchen giebt
es nicht. Indeſſen, wie's damit auch ſei, ‚ja‘ oder ‚nein‘,
[70] Sie machen einen nur immer neugieriger. Ich habe mal
gehört, die Bienen ſollen ſich auf das Staatliche ſo gut
verſtehen; beinah' vorbildlich.“

„So iſt es auch, Herr Hauptmann. Und eines iſt
ja da, worüber ſich als Thema vielleicht reden läßt. Da
ſind nämlich in jedem Stock drei Gruppen oder Klaſſen.
In Klaſſe eins haben wir die Königin, in Klaſſe zwei
haben wir die Arbeitsbienen (die, was für alles Arbeits¬
volk wohl eigentlich immer das beſte iſt, geſchlechtslos
ſind), und in Klaſſe drei haben wir die Drohnen; die
ſind männlich, worin zugleich ihr eigentlicher Beruf beſteht.
Denn im übrigen thun ſie gar nichts.“

„Intereſſanter Staat. Gefällt mir. Aber immer
noch nicht vorbildlich genug.“

„Und nun bedenken Sie, Herr Hauptmann. Winter¬
lang haben ſie ſo dageſeſſen und gearbeitet oder auch ge¬
ſchlafen. Und nun kommt der Frühling, und das er¬
wachende neue Leben ergreift auch die Bienen, am
mächtigſten aber die Klaſſe eins, die Königin. Und ſie
beſchließt nun, mit ihrem ganzen Volk einen Frühlings¬
ausflug zu machen, der ſich für ſie perſönlich ſogar zu
einer Art Hochzeitsreiſe geſtaltet. So muß ich es nennen.
Unter den vielen Drohnen nämlich, die ihr auf der Ferſe
ſind, wählt ſie ſich einen Begleiter, man könnte ſagen
einen Tänzer, der denn auch berufen iſt, alsbald in eine
noch intimere Stellung zu ihr einzurücken. Etwa nach
einer Stunde kehrt die Königin und ihr Hochzeitszug in
die beengenden Schranken ihres Staates zurück. Ihr
Daſein hat ſich inzwiſchen erfüllt. Ein ganzes Geſchlecht
von Bienen wird geboren, aber weitere Beziehungen zu
dem bewußten Tänzer ſind ein für allemal ausgeſchloſſen.
Es iſt das gerade das, was ich vorhin als fein und
vornehm bezeichnet habe. Bienenköniginnen lieben nur
einmal. Die Bienenkönigin liebt und ſtirbt.“

„Und was wird aus der bevorzugten Drohne, aus
[71] dem Prinzeſſinnen-Tänzer, dem Prince-Conſort, wenn
dieſer Titel ausreicht?“

„Dieſer Tänzer wird ermordet.“

„Nein, Herr Lehrer Krippenſtapel, das geht nicht.
Unter dieſer letzten Mitteilung bricht meine Begeiſterung
wieder zuſammen. Das iſt ja ſchlimmer als der Heineſche
Aſra. Der ſtirbt doch bloß. Aber hier haben wir Er¬
mordung. Sagen Sie, Rex, wie ſtehen Sie dazu?“

„Das monogamiſche Prinzip, woran doch ſchließlich
unſre ganze Kultur hängt, kann nicht ſtrenger und über¬
zeugender demonſtriert werden. Ich finde es großartig.“

Czako hätte gern geantwortet; aber er kam nicht
dazu, weil in dieſem Augenblicke Dubslav darauf auf¬
merkſam machte, daß man noch viel vor ſich habe. Zu¬
nächſt die Kirche. „Seine Hochwürden, der wohl eigent¬
lich dabei ſein müßte, wird es nicht übelnehmen, wenn
wir auf ihn verzichten. Aber Sie, Krippenſtapel, können
Sie?“

Krippenſtapel wiederholte, daß er Zeit vollauf habe.
Zudem ſchlug die Schuluhr, und gleich beim erſten Schlage
hörte man, wie's drinnen in der Klaſſe lebendig wurde
und die Jungens in ihren Holzpantinen über den Flur
weg auf die Straße ſtürzten. Draußen aber ſtellten ſie
ſich militäriſch auf, weil ſie mittlerweile gehört hatten,
daß der gnädige Herr gekommen ſei.

„Morgen, Jungens“, ſagte Dubslav, an einen kleinen
Schwarzhaarigen herantretend. „Biſt von Globſow?“

„Nein, gnäd'ger Herr, von Dagow.“

„Na, lernſt auch gut?“

Der Junge griente.

„Wann war denn Fehrbellin?“

„Achtzehnte Juni.“

„Und Leipzig?“

„Achtzehnter Oktober. Immer achtzehnter bei uns.“

„Das iſt recht, Junge .... Da.“

Und dabei griff er in ſeinen Rock und ſuchte nach
einem Nickel. „Sehen Sie, Hauptmann, Sie ſind ein
bißchen ein Spötter, ſo viel hab' ich ſchon gemerkt; aber
ſo muß es gemacht werden. Der Junge weiß von Fehr¬
bellin und von Leipzig und hat ein kluges Geſicht und
ſteht Red' und Antwort. Und rote Backen hat er auch.
Sieht er aus, als ob er einen Kummer hätte oder einen
Gram ums Vaterland? Unſinn. Ordnung und immer
feſte. Na, ſo lange ich hier ſitze, ſo lange hält es noch.
Aber freilich, es kommen andre Tage.“

Woldemar lächelte.

„Na“, fuhr der Alte fort, „will mich tröſten. Als
der alte Fritz zu ſterben kam, dacht' er auch, nu ginge
die Welt unter. Und ſie ſteht immer noch, und wir Deutſche
ſind wieder obenauf, ein bißchen zu ſehr. Aber immer
beſſer als zu wenig.“

Inzwiſchen hatte ſich Krippenſtapel in ſeiner Stube
proper gemacht: ſchwarzer Rock mit dem Inhaberband
des Adlers von Hohenzollern, den ihm ſein gütiger Guts¬
herr verſchafft hatte. Statt des Hutes, den er in der
Eile nicht hatte finden können, trug er eine Mütze von
ſonderbarer Form. In der Rechten aber hielt er einen
ausgehöhlten Kirchenſchlüſſel, der wie 'ne roſtige Piſtole
ausſah.

Der Weg bis zur Kirche war ganz nah. Und nun
ſtanden ſie dem Portal gegenüber.

Rex, zu deſſen Reſſort auch Kirchenbauliches gehörte,
ſetzte ſein Pincenez auf und muſterte. „Sehr intereſſant.
Ich ſetze das Portal in die Zeit von Biſchof Luger.
Prämonſtratenſer-Bau. Wenn mich nicht alles täuſcht,
Anlehnung an die Brandenburger Krypte. Alſo ſagen
wir zwölfhundert. Wenn ich fragen darf, Herr von
Stechlin, exiſtieren Urkunden? Und war vielleicht Herr
von Quaſt ſchon hier oder Geheimrat Adler, unſer beſter
Kenner?“

Dubslav geriet in eine kleine Verlegenheit, weil er
ſich einer ſolchen Gründlichkeit nicht gewärtigt hatte.
„Herr von Quaſt war einmal hier, aber in Wahlange¬
legenheiten. Und mit den Urkunden iſt es gründlich vor¬
bei, ſeit Wrangel hier alles niederbrannte. Wenn ich
von Wrangel ſpreche, mein' ich natürlich nicht unſern
‚Vater Wrangel‘, der übrigens auch keinen Spaß ver¬
ſtand, ſondern den Schillerſchen Wrangel ... Und außer¬
dem, Herr von Rex, iſt es ſo ſchwer für einen Laien.
Aber Sie, Krippenſtapel, was meinen Sie?“

Rex, über den plötzlich etwas von Dienſtlichkeit ge¬
kommen war, zuckte zuſammen. Er hatte ſich an Herrn
von Stechlin gewandt, wenn nicht als an einen Wiſſenden,
ſo doch als an einen Ebenbürtigen, und daß jetzt Krippen¬
ſtapel aufgefordert wurde, das entſcheidende Wort in dieſer
Angelegenheit zu ſprechen, wollte ihm nicht recht paſſend
erſcheinen. Überhaupt, was wollte dieſe Figur, die doch
ſchon ſtark die Karikatur ſtreifte. Schon der Bericht über
die Bienen und namentlich was er über die Haltung der
Königin und den Prince-Conſort geſagt hatte, hatte ſo
merkwürdig anzüglich geklungen, und nun wurde dies
Schulmeiſter-Original auch noch aufgefordert, über bauliche
Fragen und aus welchem Jahrhundert die Kirche ſtamme,
ſein Urteil abzugeben. Er hatte wohlweislich nach Quaſt
und Adler gefragt, und nun kam Krippenſtapel! Wenn
man durchaus wollte, konnte man das alles patriarchaliſch
finden; aber es mißfiel ihm doch. Und leider war
Krippenſtapel — der zu ſeinen ſonſtigen Sonderbarkeiten
auch noch den ganzen Trotz des Autodidakten geſellte —
keineswegs angethan, die kleinen Unebenheiten, in die das
Geſpräch hineingeraten war, wieder glatt zu machen. Er
nahm vielmehr die Frage ‚Krippenſtapel, was meinen Sie‘
ganz ernſthaft auf und ſagte:

„Wollen verzeihen, Herr von Rex, wenn ich unter
Anlehnung an eine neuerdings erſchienene Broſchüre des
[74] Oberlehrers Tucheband in Templin zu widerſprechen wage.
Dieſer Grafſchaftswinkel hier iſt von mehr mecklenburgiſchem
und uckermärkiſchem als brandenburgiſchem Charakter, und
wenn wir für unſre Stechliner Kirche nach Vorbildern
forſchen wollen, ſo werden wir ſie wahrſcheinlich in Kloſter
Himmelpfort oder Granſee zu ſuchen haben, aber nicht in
Dom Brandenburg. Ich möchte hinzuſetzen dürfen, daß
Oberlehrer Tuchebands Aufſtellungen, ſo viel ich weiß,
unwiderſprochen geblieben ſind.“

Czako, der dieſem aufflackernden Kampfe zwiſchen
einem Miniſterialaſſeſſor und einem Dorfſchulmeiſter mit
größtem Vergnügen folgte, hätte gern noch weitere Scheite
herzugetragen, Woldemar aber empfand, daß es höchſte
Zeit ſei, zu intervenieren, und bemerkte: nichts ſei ſchwerer
als auf dieſem Gebiete Beſtimmungen zu treffen — ein
Satz, den übrigens ſowohl Rex wie Krippenſtapel ab¬
lehnen zu wollen ſchienen — und daß er vorſchlagen
möchte, lieber in die Kirche ſelbſt einzutreten, als hier
draußen über die Säulen und Kapitelle weiter zu de¬
battieren.

Man fand ſich in dieſen Vorſchlag, Krippenſtapel
öffnete die Kirche mit ſeinem Rieſenſchlüſſel, und alle
traten ein.

Sechſtes Kapitel.

Gleich nach zwölf — Woldemar hatte ſich, wie ge¬
plant, ſchon lange vorher, um bei Lorenzen vorzuſprechen,
von den andern Herren getrennt — waren Dubslav, Rex
und Czako von dem Globſower Ausfluge zurück, und Rex,
feiner Mann, der er war, war bei Paſſierung des Vor¬
hofs verbindlich an die mit Zinn ausgelegte blanke Glas¬
kugel herangetreten, um ihr, als einem mutmaßlichen
Produkte der eben beſichtigten „grünen Glashütte“, ſeine
Miniſterialaufmerkſamkeit zu ſchenken. Er ging dabei ſo
weit, von „Induſtrieſtaat“ zu ſprechen. Czako, der ge¬
meinſchaftlich mit Rex in die Glaskugel hineinguckte, war
mit allem einverſtanden, nur nicht mit ſeinem Spiegel¬
bilde. „Wenn man nur bloß etwas beſſer ausſähe ...“
Rex verſuchte zu widerſprechen, aber Czako gab nicht nach
und verſicherte: „Ja, Rex, Sie ſind ein ſchöner Mann,
Sie haben eben mehr zuzuſetzen. Und da bleibt denn
immer noch was übrig.“

Oben auf der Rampe ſtand Engelke.

„Nun, Engelke, wie ſteht's? Woldemar und der
Paſtor ſchon da?“

„Nein, gnäd'ger Herr. Aber ich kann ja die Chriſtel
ſchicken ...“

„Nein, nein, ſchicke nicht. Das ſtört bloß. Aber
warten wollen wir auch nicht. Es war doch weiter nach
Globſow, als ich dachte; das heißt, eigentlich war es
[76] nicht weiter, bloß die Beine wollen nicht mehr recht.
Und hat ſolche Anſtrengung bloß das eine Gute, daß man
hungrig und durſtig wird. Aber da kommen ja die Herren.“

Und er grüßte von der Rampe her nach der Bohlen¬
brücke hinüber, über die Woldemar und Lorenzen eben
in den Schloßhof eintraten. Rex ging ihnen entgegen.
Dubslav dagegen nahm Czakos Arm und ſagte: „Nun
kommen Sie, Hauptmann, wir wollen derweilen ein
bißchen recherchieren und uns einen guten Platz aus¬
ſuchen. Mit der ewigen Veranda, das is nichts; unter
der Marquiſe ſteht die Luft wie 'ne Mauer, und ich muß
friſche Luft haben. Vielleicht erſtes Zeichen von Hydropſie.
Kann eigentlich Fremdwörter nicht leiden. Aber mitunter
ſind ſie doch ein Segen. Wenn ich ſo zwiſchen Hydropſie
und Waſſerſucht die Wahl habe, bin ich immer für
Hydropſie. Waſſerſucht hat ſo was koloſſal Anſchauliches.“

Unter dieſen Worten waren ſie bis in den Garten
gekommen, an eine Stelle, wo viel Buchsbaum ſtand,
dem Poetenſteige gerad' gegenüber. „Sehen Sie hier,
Hauptmann, das wäre ſo was. Niedrige Buchsbaum¬
wand. Da haben wir Luft und doch keinen Zug. Denn
vor Zug muß ich mich auch hüten wegen Rheumatismus,
oder vielleicht iſt es auch Gicht. Und dabei hören wir
das Plätſchern von meiner Sansſouci-Fontäne. Was
meinen Sie?“

„Kapital, Herr Major.“

„Ach, laſſen Sie den Major. Major klingt immer
ſo dienſtlich ... Alſo hier, Engelke, hier decke den Tiſch
und ſtell auch ein paar Fuchſien oder was gerade blüht
in die Mitte. Nur nicht Aſtern. Aſtern ſind ganz gut,
aber doch ſozuſagen unterm Stand und ſehen immer aus
wie 'n Bauerngarten. Und dann mache dich in den
Keller und hol uns was Ordentliches herauf. Du
weißt ja, was ich zum Frühſtück am liebſten habe. Viel¬
leicht hat Hauptmann Czako denſelben Geſchmack.“

„Ich weiß noch nicht, um was es ſich handelt, Herr
von Stechlin; aber ich möchte mich für Übereinſtimmung
ſchon jetzt verbürgen.“

Inzwiſchen waren auch Woldemar, Rex und der
Paſtor vom Gartenſalon her auf die Veranda hinaus¬
getreten und Dubslav ging ihnen entgegen. „Guten Tag,
Paſtor. Nun, das iſt recht. Ich dachte ſchon, Woldemar
würde von Ihnen annektiert werden.“

„Aber, Herr von Stechlin ... Ihre Gäſte ... Und
Woldemars Freunde.“

„Betonen Sie das nicht ſo, Lorenzen. Es giebt
Umgangsformen und Artigkeitsgeſetze. Gewiß. Aber
das alles reicht nicht weit. Was der Menſch am eheſten
durchbricht, das ſind gerade ſolche Formen. Und wer ſie
nicht durchbricht, der kann einem auch leid thun. Wie
geht es denn in der Ehe? Haben Sie ſchon einen
Mann geſehen, der die Formen wahrt, wenn ſeine Frau
ihn ärgert? Ich nicht. Leidenſchaft iſt immer ſiegreich.“

„Ja, Leidenſchaft. Aber Woldemar und ich ...“

„Sind auch in Leidenſchaft, Sie haben die Freund¬
ſchaftsleidenſchaft, Oreſt und Pylades — ſo was hat es
immer gegeben. Und dann, was noch viel mehr ſagen
will, Sie haben nebenher die Konſpirationsleidenſchaft ...“

„Aber, Herr von Stechlin.“

„Nein, nicht die Konſpirationsleidenſchaft, ich nehm'
es zurück; aber Sie haben dafür was andres, nämlich die
Weltverbeſſerungsleidenſchaft. Und das iſt eine der größten,
die es giebt. Und wenn ſolche zwei Weltverbeſſerer zu¬
ſammen ſind, da können Rex und Czako warten, und da
kann ſelbſt ein warmes Frühſtück warten. Sagt man
noch Déjeuner á la fourchette?“

„Kaum, Papa. Wie du weißt, es iſt jetzt alles
engliſch.“

„Natürlich. Die Franzoſen ſind abgeſetzt. Und iſt
auch recht gut ſo, wiewohl unſre Vettern drüben erſt recht
[78] nichts taugen. Selbſt iſt der Mann. Aber ich glaube,
das Frühſtück wartet.“

Wirklich, es war ſo. Während die Herren zu zwei
und zwei an der Buchsbaumwandung auf und ab ſchritten,
hatte Engelke den Tiſch arrangiert, an den jetzt Wirt und
Gäſte herantraten.

Es war eine längliche Tafel, deren dem Rundell
zugekehrte Längsſeite man frei gelaſſen hatte, was allen
einen Überblick über das hübſche Gartenbild geſtattete.
Dubslav, das Arrangement muſternd, nickte Engelke zu,
zum Zeichen, daß er's getroffen habe. Dann aber nahm er
die Mittelſchüſſel und ſagte, während er ſie Rex reichte:
„Toujours perdrix.“ Das heißt, es ſind eigentlich
Krammetsvögel, wie ſchon geſtern abend. Aber wer weiß,
wie Krammetsvögel auf franzöſiſch heißen? Ich wenigſtens
weiß es nicht. Und ich glaube, nicht einmal Tucheband
wird uns helfen können.“

Ein allgemeines verlegenes Schweigen beſtätigte
Dubslavs Vermutung über franzöſiſche Vokabelkenntnis.

„Wir kamen übrigens,“ fuhr dieſer fort, „dicht vor
Globſow durch einen Dohnenſtrich, überall hingen noch
viele Krammetsvögel in den Schleifen, was mir auffiel
und was ich doch, wie ſo vieles Gute, meinem alten
Krippenſtapel zuſchreiben muß. Es wäre doch 'ne Kleinig¬
keit für die Jungens, den Dohnenſtrich auszuplündern.
Aber ſo was kommt nicht vor. Was meinen Sie,
Lorenzen?“

„Ich freue mich, daß es iſt, wie es iſt, und daß die
Dohnenſtriche nicht ausgeplündert werden. Aber ich
glaube, Herr von Stechlin, Sie dürfen es Krippenſtapel
nicht anrechnen.“

Dubslav lachte herzlich. „Da haben wir wieder die
alte Geſchichte. Jeder Schulmeiſter ſchulmeiſtert an ſeinem
Paſtor herum, und jeder Paſtor paſtort über ſeinen Schul¬
meiſter. Ewige Rivalität. Der natürliche Zug iſt doch,
[79] daß die Jungens nehmen, was ſie kriegen können. Der
Menſch ſtiehlt wie’n Rabe. Und wenn er’s mit einmal
unterläßt, ſo muß das doch ’nen Grund haben.“

„Den hat es auch, Herr von Stechlin. Bloß einen
andern. Was ſollen ſie mit ’nem Krammetsvogel machen?
Für uns iſt es eine Delikateſſe, für einen armen Menſchen
iſt es gar nichts, knapp ſo viel wie’n Sperling.“

„Ach, Lorenzen, ich ſehe ſchon, Sie liegen da wieder
mit dem ‚Patrimonium der Enterbten‘ im Anſchlag;
Sperling, das klingt ganz ſo. Aber ſo viel iſt doch richtig,
daß Krippenſtapel die Jungens brillant in [Ordnung] hält;
wie ging das heute Schlag auf Schlag, als ich den kurz¬
geſchornen Schwarzkopp ins Examen nahm und wie
ſtramm waren die Jungens und wie manierlich, als wir
ſie nach ’ner Stunde in Globſow wiederſahen. Wie
ſie da ſo fidel ſpielten und doch voll Reſpekt in allem.
‚Frei, aber nicht frech‘, das iſt ſo mein Satz.“

Woldemar und Lorenzen, die nicht mit dabei geweſen
waren, waren neugierig, auf welchen Vorgang ſich all
dies Lob des Alten bezöge.

„Was hat denn,“ fragte Woldemar, „die Globſower
Jungens mit einemmal zu ſo guter Reputation gebracht?“

„O, es war wirklich ſcharmant,“ ſagt Czako „wir
ſteckten noch unter den Waldbäumen, als wir auch ſchon
Stimmen wie Kommandorufe hörten, und kaum daß wir
auf einen freien, von Kaſtanien umſtellten Platz hinaus¬
getreten waren (eigentlich war es wohl ſchon ein großer
Fabrikhof), ſo ſahen wir uns wie mitten in einer Bataille.“

Rex nickte zuſtimmend, während Czako fortfuhr:
„Auf unſerer Seite ſtand die bis dahin augenſcheinlich
ſiegreiche Partei, deren weiterer Angriff aber wegen der
guten gegneriſchen Deckung mit einemmale ſtoppte. Kaum
zu verwundern. Denn eben dieſe Deckung beſtand aus
wohl tauſend, ein großes Karree bildenden Glasballons,
hinter die ſich die geſchlagene Truppe wie hinter eine
[80] Barrikade zurückgezogen hatte. Da ſtanden ſie nun und
nahmen ein mit den maſſenhaft umherliegenden Kaſtanien
geführtes Feuergefecht auf. Die meiſten ihrer Schüſſe
gingen zu kurz und fielen klappernd wie Hagel auf die
Ballons nieder. Ich hätte dem Spiel, ich weiß nicht wie
lange, zuſehn können. Als man unſerer aber anſichtig
wurde, ſtob alles unter Hurra und Mützenſchwenken aus¬
einander. Überall ſind Photographen. Nur wo ſie hin¬
gehören, da fehlen ſie. Genau ſo wie bei der Polizei.“

Dubslav hatte ſchmunzelnd der Schilderung zugehört.
„Hören Sie, Hauptmann, Sie verſtehn es aber; Sie
können mit 'nem Dukaten den Großen Kurfürſten ver¬
golden.“

„Ja,“ ſagte Rex, ſeinen Partner plötzlich im Stiche
laſſend, „das thut unſer Freund Czako nicht anders; drei¬
viertel iſt immer Dichtung.“

„Ich gebe mich auch nicht für einen Hiſtoriker aus
und am wenigſten für einen korrekten Aktenmenſchen.“

„Und dabei, lieber Czako,“ nahm jetzt Dubslav das
Wort, „dabei bleiben Sie nur. Auf Ihr Spezielles! In
ſo wichtiger Sache müſſen Sie mir aber in meiner Lieb¬
lingsſorte Beſcheid thun, nicht in Rotwein, den mein be¬
rühmter Miteinſiedler das ‚natürliche Getränk des nord¬
deutſchen Menſchen‘ genannt hatte. Einer ſeiner mannig¬
fachen Irrtümer; vielleicht der größte. Das natürliche
Getränk des norddeutſchen Menſchen iſt am Rhein und
Main zu finden. Und am vorzüglichſten da, wo ſich,
wenn ich den Ausdruck gebrauchen darf, beide vermählen.
Ungefähr von dieſer Vermählungsſtelle kommt auch der
hier.“ Und dabei wies er auf eine vor ihm ſtehende
Bocksbeutelflaſche. „Sehen Sie, meine Herren, verhaßt
ſind mir alle langen Hälſe; das hier aber, das nenn' ich
eine gefällige Form. Heißt es nicht irgendwo: ‚Laßt mich
dicke Leute ſehn‘, oder ſo ähnlich. Da ſtimm' ich zu;
dicke Flaſchen, die ſind mein Fall.“ Und dabei ſtieß er
[81] wiederholt mit Czako an. „Noch einmal, auf Ihr Wohl.
Und auf Ihres, Herr von Rex. Und dann auf das Wohl
meiner Globſower, oder wenigſtens meiner Globſower
Jungens, die ſich nicht bloß um Fehrbellin kümmern und
um Leipzig, ſondern, wie wir geſehen haben, auch ſelber
ihre Schlachten ſchlagen. Ich ärgere mich nur immer,
wenn ich dieſe rieſigen Ballons da zwiſchen meinen Glob¬
ſowern ſehe. Und hinter dem erſten Fabrikhof (ich wollte
Sie nur nicht weiter damit behelligen), da iſt noch ein
zweiter Hof, der ſieht noch ſchlimmer aus. Da ſtehen
nämlich wahre Glasungeheuer, auch Ballons, aber mit
langem Hals dran, und die heißen dann Retorten.“

„Aber Papa,“ ſagte Woldemar, „daß du dich über
die paar Retorten und Ballons nie beruhigen kannſt. So
lang ich nur denken kann, eiferſt du dagegen. Es iſt doch
ein wahres Glück, daß ſo viel davon in die Welt geht
und den armen Fabrikleuten einen guten Lohn ſichert.
So was wie Streik kommt hier ja gar nicht vor und in
dieſem Punkt iſt unſre Stechliner Gegend doch wirklich
noch wie ein Paradies.“

Lorenzen lachte.

„Ja, Lorenzen, Sie lachen,“ warf Dubslav hier ein.
„Aber bei Lichte beſehen hat Woldemar doch recht, was,
(und Sie wiſſen auch warum,) eigentlich nicht oft vorkommt.
Es iſt genau ſo, wie er ſagt. Natürlich bleibt uns Eva
und die Schlange; das iſt uralte Erbſchaft. Aber ſo viel
noch von guter alter Zeit in dieſer Welt zu finden iſt, ſo
viel findet ſich hier, hier in unſrer lieben alten Graf¬
ſchaft. Und in dies Bild richtiger Gliederung, oder meinet¬
wegen auch richtiger Unterordnung (denn ich erſchrecke vor
ſolchem Worte nicht), in dieſes Bild des Friedens paßt
mir dieſe ganze Globſower Retortenbläſerei nicht hinein.
Und wenn ich nicht fürchten müßte, für einen Querkopf
gehalten zu werden, ſo hätt' ich bei hoher Behörde ſchon
lange meine Vorſchläge wegen dieſer Retorten und Ballons
Fontane, Der Stechlin. 6[82] eingereicht. Und natürlich gegen beide. Warum müſſen
es immer Ballons ſein? Und wenn ſchon, na, dann
lieber ſolche wie dieſe. Die laſſ' ich mir gefallen.“ Und
dabei hob er die Bocksbeutelflaſche.

„Wie dieſe,“ beſtätigte Czako.

„Ja, Czako, Sie ſind ganz der Mann, meinen Papa
in ſeiner Idioſynkraſie zu beſtärken.“

„Idioſynkraſie,“ wiederholte der Alte. „Wenn ich
ſo was höre. Ja, Woldemar, da glaubſt du nun wieder
wunder was Feines geſagt zu haben. Aber es iſt doch
bloß ein Wort. Und was bloß ein Wort iſt, iſt nie was
Feines, auch wenn es ſo ausſieht. Dunkle Gefühle, die
ſind fein. Und ſo gewiß die Vorſtellung, die ich mit
dieſer lieben Flaſche hier verbinde, für mich perſönlich
was Celeſtes hat ... kann man Celeſtes ſagen? ...“
Lorenzen nickte zuſtimmend, „ſo gewiß hat die Vorſtellung,
die ſich für mich an dieſe Globſower Rieſenbocksbeutel¬
flaſchen knüpft, etwas Infernaliſches.“

„Aber Papa.“

„Still, unterbrich mich nicht, Woldemar. Denn ich
komme jetzt eben an eine Berechnung, und bei Berech¬
nungen darf man nicht geſtört werden. Über hundert
Jahre beſteht nun ſchon dieſe Glashütte. Und wenn ich
nun ſo das jedesmalige Jahresprodukt mit hundert multi¬
pliziere, ſo rechne ich mir alles in allem wenigſtens eine
Million heraus. Die ſchicken ſie zunächſt in andre Fa¬
briken, und da deſtillieren ſie flott drauf los und zwar
allerhand ſchreckliches Zeug in dieſe grünen Ballons
hinein: Salzſäure, Schwefelſäure, rauchende Salpeterſäure.
Das iſt die ſchlimmſte, die hat immer einen rotgelben
Rauch, der einem gleich die Lunge anfrißt. Aber wenn
einen der Rauch auch zufrieden läßt, jeder Tropfen brennt
ein Loch, in Leinwand oder in Tuch, oder in Leder, über¬
haupt in alles; alles wird angebrannt und angeätzt. Das
iſt das Zeichen unſrer Zeit jetzt, ‚angebrannt und angeätzt‘.
[83] Und wenn ich dann bedenke, daß meine Globſower da
mitthun und ganz gemütlich die Werkzeuge liefern für die
große Generalweltanbrennung, ja, hören Sie, meine Herren,
das giebt mir einen Stich. Und ich muß Ihnen ſagen,
ich wollte, jeder kriegte lieber einen halben Morgen Land
von Staats wegen und kaufte ſich zu Oſtern ein Ferkelchen,
und zu Martini ſchlachteten ſie ein Schwein und hätten
den Winter über zwei Speckſeiten, jeden Sonntag eine
ordentliche Scheibe, und alltags Kartoffeln und Grieben.“

„Aber Herr von Stechlin,“ lachte Lorenzen, „das iſt
ja die reine Neulandtheorie. Das wollen ja die Sozial¬
demokraten auch.“

„Ach was, Lorenzen, mit Ihnen iſt nicht zu reden ...
Übrigens Proſit ... wenn Sie's auch eigentlich nicht
verdienen.“

Das Frühſtück zog ſich lange hin, und das dabei
geführte Geſpräch nahm noch ein paarmal einen Anlauf
ins Politiſche hinein; Lorenzen aber, der kleine Schraubereien
gern vermeiden wollte, wich jedesmal geſchickt aus und
kam lieber auf die Stechliner Kirche zu ſprechen. Er war
aber auch hier vorſichtig und beſchränkte ſich, unter An¬
lehnung an Tucheband, auf Architektoniſches und Hiſto¬
riſches, bis Dubslav, ziemlich abrupt, ihn fragte: „Wiſſen
Sie denn, Lorenzen, auf unſerm Kirchenboden Beſcheid?
Krippenſtapel hat mich erſt heute wiſſen laſſen, daß wir
da zwei vergoldete Biſchöfe mit Krummſtab haben. Oder
vielleicht ſind es auch bloß Äbte.“ Lorenzen wußte nichts
davon, weshalb ihm Dubslav gutmütig mit dem Finger
drohte.

So ging das Geſpräch. Aber kurz vor zwei mußte
dem allem ein Ende gemacht werden. Engelke kam und
meldete, daß die Pferde da und die Mantelſäcke bereits
aufgeſchnallt ſeien. Dubslav ergriff ſein Glas, um auf
ein frohes Wiederſehn anzuſtoßen. Dann erhob man ſich.

Rex, bei Paſſierung der Rampe, trat noch einmal an
die kranke Aloe heran und verſicherte, daß ſolche Blüte
doch etwas eigentümlich Geheimnisvolles habe. Dubslav
hütete ſich, zu widerſprechen, und freute ſich, daß der
Beſuch mit etwas für ihn ſo Erheiterndem abſchloß.

Gleich danach ritt man ab. Als ſie bei der Glas¬
kugel vorbeikamen, wandten ſich alle drei noch einmal
zurück, und jeder lüpfte ſeine Mütze. Dann ging es,
zwiſchen den Findlingen hin, auf die Dorfſtraße hinaus,
auf der eben eine ziemlich ramponiert ausſehende Halb¬
chaiſe, das lederne Verdeck zurückgeſchlagen, an ihnen
vorüberfuhr; die Sitze leer, alles an dem Fuhrwerk ließ
Ordnung und Sauberkeit vermiſſen; das eine Pferd war
leidlich gut, das andre ſchlecht, und zu dem neuen Livree¬
rock des Kutſchers wollte der alte Hut, der wie ein fuchſiges
Torfſtück ausſah, nicht recht paſſen.

„Das war ja Gundermanns Wagen.“

„So, ſo,“ ſagte Czako. „Auf den hätt' ich beinah'
geraten.“

„Ja, dieſer Gundermann“, lachte Woldemar. „Mein
Vater wollt' Ihnen geſtern gern etwas Grafſchaftliches
vorſetzen, aber er vergriff ſich. Gundermann auf Sieben¬
mühlen iſt ſo ziemlich unſere ſchlechteſte Nummer. Ich
ſehe, er hat Ihnen nicht recht gefallen.“

„Gott, gefallen, Stechlin, — was heißt gefallen?
Eigentlich gefällt mir jeder oder auch keiner. Eine Dame
hat mir mal geſagt, die langweiligen Leute wären ſchlie߬
lich gerade ſo gut wie die intereſſanten, und es hat was
für ſich. Aber dieſer Gundermann! Zu welchem Zwecke
läßt er denn eigentlich ſeinen leeren Wagen in der Welt
herumkutſchieren?“

„Ich bin deſſen auch nicht ſicher. Wahrſcheinlich in
Wahlangelegenheiten. Er perſönlich wird irgendwo hängen
[85] geblieben ſein, um Stimmen einzufangen. Unſer alter
braver Kortſchädel nämlich, der allgemein beliebt war, iſt
dieſen Sommer geſtorben, und da will nun Gundermann,
der ſich auf den Konſervativen hin ausſpielt, aber keiner
iſt, im Trüben fiſchen. Er intrigiert. Ich habe das in
einem Geſpräch, das ich mit ihm hatte, ziemlich deutlich
herausgehört, und Lorenzen hat es mir beſtätigt.“

„Ich kann mir denken,“ ſagte Rex, „daß gerade
Lorenzen gegen ihn iſt. Aber dieſer Gundermann, für
den ich weiter nichts übrig habe, hat doch wenigſtens die
richtigen Prinzipien.“

„Ach, Rex, ich bitte Sie,“ ſagte Czako, „richtige Prin¬
zipien! Geſchmackloſigkeiten hat er und öde Redensarten.
Dreimal hab' ich ihn ſagen hören: ‚Das wäre wieder
Waſſer auf die Mühlen der Sozialdemokratie.‘ So was
ſagt kein anſtändiger Menſch mehr, und jedenfalls ſetzt
er nicht hinzu: ‚daß er das Waſſer abſtellen wolle.‘ Das
iſt ja eine ſchreckliche Wendung.“

Unter dieſen Worten waren ſie bis an den hoch¬
überwölbten Teil der Kaſtanienallee gekommen.

Engelke, der gleich frühmorgens ein allerſchönſtes
Wetter in Ausſicht geſtellt hatte, hatte recht behalten; es
war ein richtiger Oktobertag, klar und friſch und milde
zugleich. Die Sonne fiel hie und da durch das noch
ziemlich dichte Laub, und die Reiter freuten ſich des
Spieles der Schatten und Lichter. Aber noch anmutiger
geſtaltete ſich das Bild, als ſie bald danach in einen
Seitenweg einmündeten, der ſich durch eine flache, nur
hie und da von Waſſerlachen durchzogene Wieſenlandſchaft
hinſchlängelte. Die großen Heiden und Forſten, die das
eigentlich Charakteriſtiſche dieſes nordöſtlichen Grafſchafts¬
winkels bilden, traten an dieſer Stelle weit zurück, und
nur ein paar einzelne, wie vorgeſchobene Kouliſſen wirkende
Waldſtreifen wurden ſichtbar.

Alle drei hielten an, um das Bild auf ſich wirken
[86] zu laſſen; aber ſie kamen nicht recht dazu, weil ſie, wäh¬
rend ſie ſich umſchauten, eines alten Mannes anſichtig
wurden, der, nur durch einen flachen Graben von ihnen
getrennt, auf einem Stück Wieſe ſtand und das hoch¬
ſtehende Gras mähte. Jetzt erſt ſah auch er von ſeiner
Arbeit auf und zog ſeine Mütze. Die Herren thaten ein
Gleiches und ſchwankten, ob ſie näher heranreiten und
eine Anſprache mit ihm haben ſollten. Aber er ſchien
das weder zu wünſchen noch zu erwarten, und ſo ritten
ſie denn weiter.

„Mein Gott,“ ſagte Rex, „das war ja Krippenſtapel.
Und hier draußen, ſo weit ab von ſeiner Schule. Wenn
er nicht die Seehundsfellmütze gehabt hätte, die wie aus
einer konfiszierten Schulmappe geſchnitten ausſah, hätt'
ich ihn nicht wieder erkannt.“

„Ja, er war es, und das mit der Schulmappe wird
wohl auch zutreffen,“ ſagte Woldemar. „Krippenſtapel
kann eben alles — der reine Robinſon.“

„Ja, Stechlin,“ warf Czako hier ein, „Sie ſagen das
ſo hin, als ob Sie's beſpötteln wollten. Eigentlich iſt
es doch aber was Großes, ſich immer ſelber helfen zu
können. Er wird wohl 'nen Sparren haben, zugegeben,
aber Ihrem geprieſenen Lorenzen iſt er denn doch um ein
gut Stück überlegen. Schon weil er ein Original iſt und
ein Eulengeſicht hat. Eulengeſichtsmenſchen ſind anderen
Menſchen faſt immer überlegen.

„Aber Czako, ich bitte Sie, das iſt ja doch alles
Unſinn. Und Sie wiſſen es auch. Sie möchten nur,
ganz wie Rex, wenn auch aus einem andern Motiv, dem
armen Lorenzen was am Zeug flicken, bloß weil Sie her¬
ausfühlen: „das iſt eine lautere Perſönlichkeit“.“

„Da thun Sie mir unrecht, Stechlin. Ganz und gar.
Ich bin auch fürs Lautere, wenn ich nur perſönlich nicht
in Anſpruch genommen werde.“

„Nun, davor ſind Sie ſicher, — vom Brombeer¬
[87] ſtrauch keine Trauben. Im übrigen muß ich hier ab¬
brechen und Sie bitten, mich auf ein Weilchen entſchuldigen
zu wollen. Ich muß da nämlich nach dem Forſthauſe
hinüber, da drüben neben der Waldecke.“

„Aber Stechlin, was wollen Sie denn bei 'nem
Förſter?“

„Kein Förſter. Es iſt ein Oberförſter, zu dem ich
will, und zwar derſelbe, den Sie geſtern abend bei meinem
Papa geſehn haben. Oberförſter Katzler, bürgerlich, aber
doch beinah' ſchon hiſtoriſcher Name.“

„So, ſo; jedenfalls nach dem, was mir Rex erzählt,
ein brillanter Billardſpieler. Und doch, wenn Sie nicht
ganz intim mit ihm ſind, find' ich dieſen Abſtecher über¬
trieben artig.“

„Sie hätten recht, Czako, wenn es ſich lediglich um
Katzler handelte. Das iſt aber nicht der Fall. Es handelt
ſich nicht um ihn, ſondern um ſeine junge Frau.“

„A la bonne heure.“

„Ja, da ſind Sie nun auch wieder auf einer falſchen
Fährte. So was kann nicht vorkommen, ganz abgeſehen
davon, daß mit Oberförſtern immer ſchlecht Kirſchen
pflücken iſt; die blaſen einen weg, man weiß nicht wie.
... Es handelt ſich hier einfach um einen Teilnahme¬
beſuch, um etwas, wenn Sie wollen, ſchön Menſchliches.
Frau Katzler erwartet nämlich.“

„Aber mein Gott, Stechlin, Ihre Worte werden
immer rätſelhafter. Sie können doch nicht bei jeder
Oberförſtersfrau, die ‚erwartet‘, eine Viſite machen wollen.
Das wäre denn doch eine Rieſenaufgabe, ſelbſt wenn Sie
ſich auf ihre Grafſchaft hier beſchränken wollten.“

„Es liegt alles ganz exceptionell. Übrigens macht
ich es kurz mit meinem Beſuch, und wenn Sie Schrit'
reiten, worum ich bitte, ſo hol' ich Sie bei Genshagen
noch wieder ein. Von da bis Wutz haben wir kaum
[88] noch eine Stunde, und wenn wir’s forcieren wollen, keine
halbe.“

Und während er noch ſo ſprach, bog er rechts ein
und ritt auf das Forſthaus zu.

Woldemar hatte die Mitte zwiſchen Rex und Czako
gehabt; jetzt ritten dieſe beiden nebeneinander. Czako war
neugierig und hätte gern Fritz herangerufen, um dies und
das über Katzler und Frau zu hören. Aber er ſah ein,
daß das nicht ginge. So blieb ihm nichts als ein
Meinungsaustauſch mit Rex.

„Sehn Sie,“ hob er an, „unſer Freund Woldemar,
trabt er da nicht hin, wie wenn er dem Glücke nach¬
jagte? Glauben Sie mir, da ſteckt ’ne Geſchichte dahinter.
Er hat die Frau geliebt oder liebt ſie noch. Und dies
merkwürdige Intereſſe für den in Sicht ſtehenden Erden¬
bürger. Übrigens vielleicht ein Mädchen. Was meinen
Sie dazu, Rex?“

„Ach Czako, Sie wollen ja doch nur hören, was
Ihrer eignen frivolen Natur entſpricht. Sie haben keinen
Glauben an reine Verhältniſſe. Sehr mit Unrecht. Ich
kann ihnen verſichern, es giebt dergleichen.“

„Nun ja, Sie, Rex. Sie, der ſich Frühgottesdienſte
leiſtet. Aber Stechlin ...“

„Stechlin iſt auch eine ſittliche Natur. Sittlichkeit
iſt ihm angeboren, und was er von Natur mitbrachte,
das hat ſein Regiment weiter in ihm ausgebildet.“

Czako lachte. „Nun hören Sie, Rex, Regimenter
kenn’ ich doch auch. Es giebt ihrer von allen Arten,
aber Sittlichkeitsregimenter kenn’ ich noch nicht.“

„Es giebt’s ihrer aber. Zum mindeſten hat’s ihrer
immer gegeben, ſogar ſolche mit Askeſe.“

„Nun ja,Cromwell und die Puritaner. Aber, long, long
ago‘. Verzeihen Sie die abgedudelte Phraſe. Aber wenn
ſich’s um ſo feine Dinge wie Askeſe handelt, muß man
notwendig einen engliſchen Brocken einſchalten. In Wirk¬
[89] lichkeit bleibt alles beim alten. Sie ſind ein ſchlechter
Menſchenkenner, Rex, wie alle Konventikler. Die glauben
immer, was ſie wünſchen. Und auch an unſerm Stechlin
werden Sie mutmaßlich erfahren, wie falſch Sie gerechnet
haben. Im übrigen kommt da gerade zu rechter Zeit
ein Wegweiſer. Laſſen Sie uns nachſehen, wo wir eigent¬
lich ſind. Wir reiten ſo immer drauf los und wiſſen
nicht mehr, ob links oder rechts.“

Rex, der von dem Wegweiſer nichts wiſſen wollte,
war einfach für Weiterreiten, und das war auch das
richtige. Denn keine halbe Stunde mehr, ſo holte Stechlin
ſie wieder ein. „Ich wußte, daß ich Sie noch vor Gens¬
hagen treffen würde. Die Frau Oberförſterin läßt ſich
übrigens den Herren empfehlen. Er war nicht da, was
recht gut war.“

„Kann ich mir denken,“ ſagte Czako.

„Und was noch beſſer war, ſie ſah brillant aus.
Eigentlich iſt ſie nicht hübſch, Blondine mit großen Ver¬
gißmeinnichtaugen und etwas lymphatiſch; auch wohl nicht
ganz geſund. Aber ſonderbar, ſolche Damen, wenn was
in Sicht ſteht, ſehen immer beſſer aus als in natürlicher
Verfaſſung, ein Zuſtand, der allerdings bei der Katzler
kaum vorkommt. Sie iſt noch nicht volle ſechs Jahre
verheiratet und erwartet mit nächſtem das Siebente.“

„Das iſt aber doch unerhört. Ich glaube, ſo was
iſt Scheidungsgrund.“

„Mir nicht bekannt und auch, offen geſtanden, nicht
ſehr wahrſcheinlich. Jedenfalls wird es die Prinzeſſin
nicht als Scheidungsgrund nehmen.“

„Die Prinzeſſin?“ fuhren Rex und Czako a tempo
heraus.

„Ja, die Prinzeſſin,“ wiederholte Woldemar. „Ich
war all die Zeit über geſpannt, was das wohl für einen
Eindruck auf Sie machen würde, weshalb ich mich auch
gehütet habe, vorher mit Andeutungen zu kommen. Und
[90] es traf ſich gut, daß mein Vater geſtern abend nur ſo
ganz leicht drüber hinging, ich möchte beinah' ſagen diskret,
was ſonſt nicht ſeine Sache iſt.“

„Prinzeſſin,“ wiederholte Rex, dem die Sache beinah'
den Atem nahm. „Und aus einem regierenden Hauſe?“

„Ja, was heißt aus einem regierenden Hauſe? Regiert
haben ſie alle mal. Und ſoviel ich weiß, wird ihnen
dies ‚mal regiert haben‘ auch immer noch angerechnet,
wenigſtens ſowie ſich's um Eheſchließungen handelt. Um
ſo großartiger, wenn einzelne der hier in Betracht
kommenden Damen auf alle dieſe Vorrechte verzichten und
ohne Rückſicht auf Ebenbürtigkeit ſich aus reiner Liebe
vermählen. Ich ſage ‚vermählen‘, weil ‚ſich verheiraten‘
etwas plebeje klingt. Frau Katzler iſt eine Ippe-Büchſen¬
ſtein.“

„Eine Ippe!“ ſagte Rex. „Nicht zu glauben. Und
erwartet wieder. Ich bekenne, daß mich das am meiſten
chokiert. Dieſe Ausgiebigkeit, ich finde kein andres Wort,
oder richtiger, ich will kein andres finden, iſt doch eigent¬
lich das Bürgerlichſte, was es giebt.“

„Zugegeben. Und ſo hat es die Prinzeſſin auch
wohl ſelber aufgefaßt. Aber das iſt gerade das Große
an der Sache; ja, ſo ſonderbar es klingt, das Ideale.“

„Stechlin, Sie können nicht verlangen, daß man das
ſo ohne weiteres verſteht. Ein halb Dutzend Bälge, wo
ſteckt da das Ideale?“

„Doch, Rex, doch. Die Prinzeſſin ſelbſt, und das
iſt das Rührendſte, hat ſich darüber ganz unumwunden
ausgeſprochen. Und zwar zu meinem Alten. Sie ſieht
ihn öfter und möcht' ihn, glaub' ich, bekehren, — ſie iſt
nämlich von der ſtrengen Richtung und hält ſich auch zu
Superintendent Koſeleger, unſerm Papſt hier. Und kurz
und gut, ſie macht meinem Papa beinah' den Hof und
erklärt ihn für einen perfekten Kavalier, wobei Katzler
[91] immer ein etwas ſüßſaures Geſicht macht, aber natürlich
nicht widerſpricht.“

„Und wie kam ſie nur dazu, Ihrem Papa gerade
Konfeſſions in einer ſo delikaten Sache zu machen?“

„Das war voriges Jahr, genau um dieſe Zeit, als
ſie auch mal wieder erwartete. Da war mein Vater
drüben und ſprach, als das durch die Situation gegebene
Thema berührt wurde, halb diplomatiſch, halb humoriſtiſch
von der Königin Luiſe, hinſichtlich deren der alte Doktor
Heim, als der Königin das ‚Sechſte oder Siebente‘
geboren werden ſollte, ziemlich freiweg von der Not¬
wendigkeit der ‚Brache‘ geſprochen hatte.“

„Bißchen ſtark“, ſagte Rex. „Ganz im alten Heim-
Stil. Aber freilich, Königinnen laſſen ſich viel gefallen.
Und wie nahm es die Prinzeſſin auf?“

„O, ſie war reizend, lachte, war weder verlegen noch
verſtimmt, ſondern nahm meines Vaters Hand ſo zu¬
traulich, wie wenn ſie ſeine Tochter geweſen wäre. ‚Ja,
lieber Herr von Stechlin,‘ ſagte ſie, ,wer A ſagt, der muß
auch B ſagen. Wenn ich dieſen Segen durchaus nicht
wollte, dann mußt' ich einen Durchſchnittsprinzen heiraten,
— da hätt' ich vielleicht das gehabt, was der alte Heim
empfehlen zu müſſen glaubte. Statt deſſen nahm ich aber
meinen guten Katzler. Herrlicher Mann. Sie kennen ihn
und wiſſen, er hat die ſchöne Einfachheit aller ſtattlichen
Männer, und ſeine Fähigkeiten, ſoweit ſich überhaupt da¬
von ſprechen läßt, haben etwas Einſeitiges. Als ich ihn
heiratete, war ich deshalb ganz von dem einen Gedanken
erfüllt, alles Prinzeßliche von mir abzuſtreifen und nichts
beſtehen zu laſſen, woraus Übelwollende hätten herleiten
können: „Ah, ſie will immer noch eine Prinzeſſin ſein.“
Ich entſchloß mich alſo für das Bürgerliche, und zwar „voll
und ganz“, wie man jetzt, glaub' ich, ſagt. Und was
dann kam, nun, das war einfach die natürliche Konſequenz.‘“

„Großartig,“ ſagte Rex. „Ich entſchlage mich nach
ſolchen Mitteilungen jeder weiteren Oppoſition. Welch
ein Maß von Entſagung! Denn auch im Nichtentſagen
kann ein Entſagen liegen. Andauernde Opferung eines
Innerſten und Höchſten.“

„Unglaublich!“ lachte Czako. „Rex, Rex. Ich hab'
Ihnen da ſchon vorhin alle Menſchenkenntnis abgeſprochen.
Aber hier übertrumpfen Sie ſich ſelbſt. Wer Konventikel
leitet, der ſollte doch wenigſtens die Weiber kennen.
Erinnern Sie ſich, Stechlin ſagte, ſie ſei lymphatiſch und
habe Vergißmeinnichtaugen. Und nun ſehen Sie ſich
den Katzler an. Beinah' ſechs Fuß und rotblond und
das Eiſerne Kreuz.“

„Czako, Sie ſind mal wieder frivol. Aber man darf
es mit Ihnen ſo genau nicht nehmen. Das iſt das
Slaviſche, was in Ihnen nachſpukt; latente Sinnlichkeit.“

„Ja, ſehr latent; durchaus vergrabner Schatz. Und
ich wollte wohl, daß ich in die Lage käme, beſſer damit
wuchern zu können. Aber ...“

So ging das Geſpräch noch eine gute Weile.

Die große Chauſſee, darauf ihr Weg inzwiſchen wieder
eingemündet, ſtieg allmählich an, und als man den Höhe¬
punkt dieſer Steigung erreicht hatte, lag das Kloſter ſamt
ſeinem gleichnamigen Städtchen in verhältnismäßiger Nähe
vor ihnen. Auf ihrem Hinritte hatten Rex und Czako ſo
wenig davon zu Geſicht bekommen, daß ein gewiſſes Be¬
troffenſein über die Schönheit des ſich ihnen jetzt dar¬
bietenden Landſchafts- und Architekturbildes kaum aus¬
bleiben konnte. Czako beſonders war ganz aus dem
Häuschen, aber auch Rex ſtimmte mit ein. „Die große
Feldſteingiebelwand,“ ſagte er, „ſo gewagt im allgemeinen
beſtimmte Zeitangaben auf dieſem Gebiete ſind, möcht' ich
in das Jahr 1375, alſo Landbuch Kaiſer Karls IV.,
ſetzen dürfen.“

„Wohl möglich,“ lachte Woldemar. „Es giebt näm¬
[93] lich Zahlen, die nicht gut widerlegt werden können, und
‚Landbuch Kaiſer Karls IV.‘ paßt beinah immer.“

Rex hörte drüber hin, weil er in ſeinem Geiſte mal
wieder einer allgemeineren und zugleich höheren Auffaſſung
der Dinge zuſtrebte. „Ja, meine Herren,“ hob er an,
„das geſchmähte Mittelalter. Da verſtand man's. Ich
wage den Ausſpruch, den ich übrigens nicht einem Kunſt¬
handbuch entnehme, ſondern der langſam in mir heran¬
gereift iſt: „Die Platzfrage geht über die Stilfrage.“ Jetzt
wählt man immer die häßlichſte Stelle. Das Mittelalter
hatte noch keine Brillen, aber man ſah beſſer.“

„Gewiß,“ ſagte Czako. „Aber dieſer Angriff auf die
Brillen, Rex, iſt nichts für Sie. Wer mit ſeinem
Pincenez oder Monocle ſo viel operiert ...“

Das Geſpräch kam nicht weiter, weil in eben dieſem
Augenblicke mächtige Turmuhrſchläge vom Städtchen Wutz
her herüberklangen. Man hielt an, und jeder zählte.
„Vier.“ Kaum aber hatte die Uhr ausgeſchlagen, ſo
begann eine zweite und that auch ihre vier Schläge.

„Das iſt die Kloſteruhr,“ ſagte Czako.

„Warum?“

„Weil ſie nachſchlägt; alle Kloſteruhren gehen nach.
Natürlich. Aber wie dem auch ſei, Freund Woldemar
hat uns, glaub' ich, für vier Uhr angemeldet, und ſo
werden wir uns eilen müſſen.“

Siebentes Kapitel.

Alle ſetzten ſich denn auch wieder in Trab, mit ihnen
Fritz, der dabei näher an die voraufreitenden Herren
herankam. Das Geſpräch ſchwieg ganz, weil jeder in
Erwartung der kommenden Dinge war.

Die Chauſſee lief hier, auf eine gute Strecke, zwiſchen
Pappeln hin, als man aber bis in unmittelbare Nähe
von Kloſter Wutz gekommen war, hörten dieſe Pappeln
auf, und der ſich mehr und mehr verſchmälernde Weg
wurde zu beiden Seiten von Feldſteinmauern eingefaßt,
über die man alsbald in die verſchiedenſten Gartenanlagen
mit allerhand Küchen- und Blumenbeeten und mit vielen
Obſtbäumen dazwiſchen hineinſah. Alle drei ließen jetzt
die Pferde wieder in Schritt fallen.

„Der Garten hier links,“ ſagte Woldemar, „iſt der
Garten der Domina, meiner Tante Adelheid; etwas pri¬
mitiv, aber wundervolles Obſt. Und hier gleich rechts,
da bauen die Stiftsdamen ihren Dill und ihren Meiran.
Es ſind aber nur ihrer vier, und wenn welche geſtorben
ſind — aber ſie ſterben ſelten — ſo ſind es noch weniger.“

Unter dieſen orientierenden Mitteilungen des hier
aus ſeinen Knabenjahren her Weg und Steg kennenden
Woldemar waren alle durch eine Maueröffnung in einen
großen Wirtſchaftshof eingeritten, der baulich ſo ziemlich
jegliches enthielt, was hier, bis in die Tage des Dreißig¬
jährigen Krieges hinein, der dann freilich alles zerſtörte,
Fontane, Der Stechlin. 7[98] mal Kloſter Wutz geweſen war. Vom Sattel aus ließ ſich
alles bequem überblicken. Das meiſte, was ſie ſahen,
waren wirr durcheinander geworfene, von Baum und
Strauch überwachſene Trümmermaſſen.

„Es erinnert mich an den Palatin,“ ſagte Rex,
„nur ins chriſtlich Gotiſche transponiert.“

„Gewiß,“ beſtätigte Czako lachend. „So weit ich
urteilen kann, ſehr ähnlich. Schade, daß Krippenſtapel
nicht da iſt. Oder Tucheband.“

Damit brach das Geſpräch wieder ab.

In der That, wohin man ſah, lagen Mauer¬
reſte, in die, ſeltſamlich genug, die Wohnungen der
Kloſterfrauen eingebaut waren, zunächſt die größere der
Domina, daneben die kleineren der vier Stiftsdamen,
alles an der vorderen Langſeite hin. Dieſer gegenüber
aber zog ſich eine zweite, parallel laufende Trümmer¬
linie, darin die Stallgebäude, die Remiſen und die Roll¬
kammern untergebracht waren. Verblieben nur noch die
zwei Schmalſeiten, von denen die eine nichts als eine
von Holunderbüſchen übergrünte Mauer, die andere da¬
gegen eine hochaufragende mächtige Giebelwand war,
dieſelbe, die man ſchon beim Anritt aus einiger Ent¬
fernung geſehen hatte. Sie ſtand da, wie bereit, alles
unter ihrem beſtändig drohenden Niederſturz zu begraben,
und nur das eine konnte wieder beruhigen, daß ſich auf
höchſter Spitze der Wand ein Storchenpaar eingeniſtet
hatte. Störche, deren feines Vorgefühl immer weiß, ob
etwas hält oder fällt.

Von der Maueröffnung, durch die man eingeritten,
bis an die in die Feldſteintrümmer eingebauten Wohn¬
gebäude waren nur wenige Schritte, und als man da¬
vor hielt, erſchien alsbald die Domina ſelbſt, um ihren
Neffen und ſeine beiden Freunde zu begrüßen. Fritz,
der, wie überall, ſo auch hier Beſcheid wußte, nahm die
Pferde, um ſie nach einem an der andern Seite gelegenen
[99] Stallgebäude hinüberzuführen, während Rex und Czako
nach kurzer Vorſtellung in den von Schränken umſtellten
Flur eintraten.

„Ich habe dein Telegramm,“ ſagte die Domina,
„erſt um ein Uhr erhalten. Es geht über Granſee, und
der Bote muß weit laufen. Aber ſie wollen ihm ein
Rad anſchaffen, ſolches wie jetzt überall Mode iſt. Ich
ſage Rad, weil ich das fremde Wort, das ſo verſchieden
ausgeſprochen wird, nicht leiden kann. Manche ſagen
‚ci‘, und manche ſagen ‚ſchi‘. Bildungsprätenſionen ſind
mir fremd, aber man will ſich doch auch nicht bloßſtellen.“

Eine Treppe führte bis in den erſten Stock hin¬
auf, eigentlich war es nur eine Stiege. Die Domina,
nachdem ſie die Herren bis an die unterſte Stufe be¬
gleitet hatte, verabſchiedete ſich hier auf eine Weile. „Du
wirſt ſo gut ſein, Woldemar, alles in deine Hand zu
nehmen. Führe die Herren hinauf. Ich habe unſer
beſcheidenes Kloſtermahl auf fünf Uhr angeordnet; alſo
noch eine gute halbe Stunde. Bis dahin, meine Herren.“

Oben war eine große Plättkammer zur Fremden¬
ſtube hergerichtet worden. Ein Waſchtiſch mit Finken¬
näpfchen und Krügen in Kleinformat war aufgeſtellt
worden, was in Erwägung der beinah liliputaniſchen
Raumverhältniſſe durchaus paſſend geweſen wäre, wenn
nicht ſechs an eben ſo vielen Thürhaken hängende Rieſen¬
handtücher das Enſemble wieder geſtört hätten. Rex,
der ſich — ihn drückten die Stiefel — auf kurze zehn
Minuten nach einer kleinen Erleichterung ſehnte, bediente
ſich eines eiſernen Stiefelknechts, während Czako ſein
Geſicht in einer der kleinen Waſchſchüſſeln begrub und
beim Abreiben das feſte Gewebe der Handtücher lobte.

„Sicherlich Eigengeſpinſt. Überhaupt, Stechlin, das
muß wahr ſein, Ihre Tante hat ſo was; man merkt
doch, daß ſie das Regiment führt. Und wohl ſchon ſeit
lange. Wenn ich recht gehört, iſt ſie älter als Ihr Papa.“

„O, viel; beinahe um zehn Jahre. Sie wird ſechs¬
undſiebzig.“

„Ein reſpektables Alter. Und ich muß ſagen, wohl
konſerviert.“

„Ja, man kann es beinahe ſagen. Das iſt eben
der Vorzug ſolcher, die man ‚ſchlank‘ nennt. Beiläufig
ein Euphemismus. Wo nichts iſt, hat der Kaiſer ſein
Recht verloren und die Zeit natürlich auch; ſie kann
nichts nehmen, wo ſie nichts mehr findet. Aber ich denke
— Rex thut mir übrigens leid, weil er wieder in ſeine
Stiefel muß — wir begeben uns jetzt nach unten und
machen uns möglichſt liebenswürdig bei der Tante. Sie
wird uns wohl ſchon erwarten, um uns ihren Liebling
vorzuſtellen.“

„Wer iſt das?“

„Nun, das wechſelt. Aber da es bloß vier ſein
können, ſo kommt jeder bald wieder an die Reihe.
Während ich das letzte Mal hier war, war es ein Fräu¬
lein von Schmargendorf. Und es iſt leicht möglich,
daß ſie jetzt gerade wieder dran iſt.“

„Eine nette Dame?“

„O ja. Ein Pummel.“

Und wie vorgeſchlagen, nach kurzem „Sichadjuſtieren“
in der improviſierten Fremdenſtube, kehrten alle drei
Herren in Tante Adelheids Salon zurück, der niedrig
und verblakt und etwas altmodiſch war. Die Möbel,
lauter Erbſchaftsſtücke, wirkten in dem niedrigen Raume
beinahe grotesk, und die ſchwere Tiſchdecke, mit einer
mächtigen, ziemlich modernen Aſtrallampe darauf, paßte
ſchlecht zu dem Zeiſigbauer am Fenſter und noch ſchlechter
zu dem über einem kleinen Klavier hängenden Schlachten¬
bilde: „König Wilhelm auf der Höhe von Lipa“. Trotz¬
dem hatte dies ſtilloſe Durcheinander etwas Anheimelndes.
[101] In dem primitiven Kamin — nur eine Steinplatte mit
Rauchfang — war ein Holzfeuer angezündet; beide
Fenſter ſtanden auf, waren aber durch ſchwere Gardinen
ſo gut wie wieder geſchloſſen, und aus dem etwas ſchief
über dem Sofa hängenden Quadratſpiegel wuchſen drei
Pfauenfedern heraus.

Tante Adelheid hatte ſich in Staat geworfen und
ihre Karlsbader Granatbroſche vorgeſteckt, die der alte
Dubslav wegen der ſieben mittelgroßen Steine, die einen
größeren und buckelartig vorſpringenden umſtanden, die
„Sieben-Kurfürſten-Broſche“ nannte. Der hohe hagere
Hals ließ die Domina noch größer und herriſcher er¬
ſcheinen, als ſie war, und rechtfertigte durchaus die
brüderliche Malice: „Wickelkinder, wenn ſie ſie ſehen,
werden unruhig, und wenn ſie zärtlich wird, fangen ſie
an zu ſchreien.“ Man ſah ihr an, daß ſie nur immer
vorübergehend in einer höheren Geſellſchaftsſphäre gelebt
hatte, ſich trotzdem aber zeitlebens der angeborenen Zu¬
gehörigkeit zu eben dieſen Kreiſen bewußt geweſen war.
Daß man ſie zur Domina gemacht hatte, war nur zu
billigen. Sie wußte zu rechnen und anzuordnen und
war nicht bloß von ſehr gutem natürlichen Verſtand,
ſondern unter Umſtänden auch voller Intereſſe für ganz
beſtimmte Perſonen und Dinge. Was aber, trotz ſolcher
Vorzüge, den Verkehr mit ihr ſo ſchwer machte, das
war die tiefe Proſa ihrer Natur, das märkiſch Enge,
das Mißtrauen gegen alles, was die Welt der Schön¬
heit oder gar der Freiheit auch nur ſtreifte.

Sie erhob ſich, als die drei Herren eintraten, und
war gegen Rex und Czako aufs neue von verbindlichſtem
Entgegenkommen. „Ich muß Ihnen noch einmal aus¬
ſprechen, meine Herren, wie ſehr ich bedaure, Sie nur
ſo kurze Zeit unter meinem Dache ſehen zu dürfen.“

„Du vergißt mich, liebe Tante,“ ſagte Woldemar.
„Ich bleibe dir noch eine gute Weile. Mein Zug geht,
[102] glaub' ich, erſt um neun. Und bis dahin erzähl' ich
dir eine Welt und — beichte.“

„Nein, nein, Woldemar, nicht das, nicht das. Er¬
zählen ſollſt du mir recht, recht viel. Und ich habe ſo¬
gar Fragen auf dem Herzen. Du weißt wohl ſchon,
welche. Aber nur nicht beichten. Schon das Wort macht
mir jedesmal ein Unbehagen. Es hat ſolch ausgeſprochen
katholiſchen Beigeſchmack. Unſer Rentmeiſter Fix hat
recht, wenn er ſagt: ‚Beichte ſei nichts, weil immer un¬
aufrichtig, und es habe in Berlin — aber das ſei nun
freilich ſchon ſehr, ſehr lange her — einen Geiſtlichen
gegeben, der habe den Beichtſtuhl einen Satansſtuhl
genannt. Das find' ich nun offenbar übertrieben und
habe mich auch in dieſem Sinne zu Fix geäußert. Aber
andrerſeits freue ich mich doch immer aufrichtig, einem
ſo mutig proteſtantiſchen Worte zu begegnen. Mut iſt,
was uns not thut. Ein feſter Proteſtant, ſelbſt wenn
er ſchroff auftritt, iſt mir jedesmal eine Herzſtärkung,
und ich darf ein gleiches Empfinden auch wohl bei Ihnen,
Herr von Rex, vorausſetzen.“

Rex verbeugte ſich. Woldemar aber ſagte zu Czako:
„Ja, Czako, da ſehen Sie's. Sie ſind nicht einmal
genannt worden. Eine Domina — verzeih, Tante —
bildet eben ein feines Unterſcheidungsvermögen aus.“

Die Tante lächelte gnädig und ſagte: „Herr von
Czako iſt Offizier. Es giebt viele Wohnungen in meines
Vaters Hauſe. Das aber muß ich ausſprechen, der Un¬
glaube wächſt und das Katholiſche wächſt auch. Und
das Katholiſche, das iſt das Schlimmere. Götzendienſt
iſt ſchlimmer als Unglaube.“

„Gehſt du darin nicht zu weit, liebe Tante?“

„Nein, Woldemar. Sieh, der Unglaube, der ein
Nichts iſt, kann den lieben Gott nicht beleidigen; aber
Götzendienſt beleidigt ihn. Du ſollſt keine andern
Götter haben neben mir. Da ſteht es. Und nun gar
[103] der Papſt in Rom, der ein Obergott ſein will und un¬
fehlbar.“

Czako, während Rex ſchwieg und nur ſeine Ver¬
beugung wiederholte, kam auf die verwegene Idee, für
Papſt und Papſttum eine Lanze brechen zu wollen,
entſchlug ſich dieſes Vorhabens aber, als er wahrnahm,
daß die alte Dame ihr Dominageſicht aufſetzte. Das
war indeſſen nur eine raſch vorüberziehende Wolke.
Dann fuhr Tante Adelheid, das Thema wechſelnd, in
ſchnell wiedergewonnener guter Laune fort: „Ich habe
die Fenſter öffnen laſſen. Aber auch jetzt noch, meine
Herren, iſt es ein wenig ſtickig. Das macht die niedrige
Decke. Darf ich Sie vielleicht auffordern, noch eine
Promenade durch unſern Garten zu machen? Unſer
Kloſtergarten iſt eigentlich das Beſte, was wir hier
haben. Nur der unſers Rentmeiſters iſt noch gepflegter
und größer und liegt auch am See. Rentmeiſter Fix,
der hier alles zuſammenhält, iſt uns, wie in wirtſchaft¬
lichen Dingen, ſo auch namentlich in ſeinen Garten¬
anlagen, ein Vorbild; überhaupt ein charaktervoller
Mann, und dabei treu wie Gold, trotzdem ſein Gehalt
unbedeutend iſt und ſeine Nebeneinnahmen ganz unſicher
in der Luft ſchweben. Ich hatte Fix denn auch bitten
laſſen, mit uns bei Tiſch zu ſein; er verſteht ſo gut zu
plaudern, gut und leicht, ja beinahe freimütig und doch
immer durchaus diskret. Aber er iſt dienſtlich verhindert.
Die Herren müſſen ſich alſo mit mir begnügen [und] mit
einer unſrer Konventualinnen, einem mir lieben Fräulein,
das immer munter und ausgelaſſen, aber doch zugleich
bekenntnisſtreng iſt, ganz von jener ſchönen Heiterkeit,
die man bloß bei denen findet, deren Glaube feſte
Wurzeln getrieben hat. Ein gut Gewiſſen iſt das beſte
Ruhekiſſen. Damit hängt es wohl zuſammen.“

Rex, an den ſich dieſe Worte vorzugsweiſe gerichtet
hatten, drückte wiederholt ſeine Zuſtimmung aus, wäh¬
[104] rend Czako beklagte, daß Fix verhindert ſei. „Solche
Männer ſprechen zu hören, die mit dem Volke Fühlung
haben und genau wiſſen, wie’s einerſeits in den Schlöſſern,
andererſeits in den Hütten der Armut ausſieht, das iſt
immer in hohem Maße fördernd und lehrreich und ein
Etwas, auf das ich jederzeit ungern verzichte.“

Gleich danach erhob man ſich und ging ins Freie.

Der Garten war von ſehr ländlicher Art. Durch
ſeine ganze Länge hin zog ſich ein von Buchsbaum¬
rabatten eingefaßter Gang, neben dem links und rechts,
in wohlgepflegten Beeten, Ritterſporn und Studenten¬
blumen blühten. Gerade in ſeiner [Mitte] weitete ſich
der ſonſt ſchmale Gang zu einem runden Platz aus,
darauf eine große Glaskugel ſtand, ganz an die Stech¬
liner erinnernd, nur mit dem Unterſchied, daß hier das
eingelegte blanke Zinn fehlte. Beide Kugeln ſtammten
natürlich aus der Globſower „grünen Hütte“. Weiter¬
hin, ganz am Ausgange des Gartens, wurde man eines
etwas ſchiefen Bretterzaunes anſichtig, mit einem Pflaumen¬
baum dahinter, deſſen einer Hauptzweig aus dem Nach¬
bargarten her in den der Domina herüberreichte.

Rex führte die Tante. Dann folgte Woldemar
mit Hauptmann Czako, weit genug ab von dem vor¬
aufgehenden Paar, um ungeniert miteinander ſprechen
zu können.

„Nun, Czako,“ ſagte Woldemar, „bleiben wir,
wenn’s ſein kann, noch ein bißchen weiter zurück. Ich
kann Ihnen gar nicht ſagen, wie gern ich in dieſem
Garten bin. Allen Ernſtes. Ich habe hier nämlich
als Junge hundertmal geſpielt und in den Birnbäumen
geſeſſen; damals ſtanden hier noch etliche, hier links,
wo jetzt die Mohrrübenbeete ſtehen. Ich mache mir
nichts aus Mohrrüben, woraus ich übrigens ſchließe,
daß wir heute welche zu Tiſch kriegen. Wie gefällt
Ihnen der Garten?“

„Ausgezeichnet. Es iſt ja eigentlich ein Bauern¬
garten, aber doch mit viel Ritterſporn drin. Und zu
jedem Ritterſporn gehört eine Stiftsdame.“

„Nein, Czako, nicht ſo. Sagen Sie mir ganz
ernſthaft, ob ſie ſolche Gärten leiden können.“

„Ich kann ſolche Gärten eigentlich nur leiden,
wenn ſie eine Kegelbahn haben. Und dieſer hier iſt
wie geſchaffen dazu, lang und ſchmal. Alle unſre mo¬
dernen Kegelbahnen ſind zu kurz, wie früher alle Betten
zu kurz waren. Wenn die Kugel aufſetzt, iſt ſie auch
ſchon da, und der Bengel unten ſchreit einen an mit
ſeinem ‚acht um den König‘. Für mich fängt das Ver¬
gnügen erſt an, wenn das Brett lang iſt und man der
Kugel anmerkt, ſie möchte links oder rechts abirren,
aber die eingeborene Gewalt zwingt ſie zum Ausharren,
zum Bleiben auf der rechten Bahn. Es hat was
Symboliſches oder Pädagogiſches, oder meinetwegen
auch Politiſches.“

Unter dieſem Geſpräche waren ſie, ganz nach unten
hin, bis an die Stelle gekommen, wo der nachbarliche
Pflaumenbaum ſeinen Zweig über den Zaun wegſtreckte.
Neben dem Zaun aber, in gleicher Linie mit ihm, ſtand
eine grüngeſtrichene Bank, auf der, von dem Gezweig
überdacht, eine Dame ſaß, mit einem kleinen runden
Hut und einer Adlerfeder. Als ſich die Herrſchaften ihr
näherten, erhob ſie ſich und ſchritt auf die Domina zu,
dieſer die Hand zu küſſen; zugleich verneigte ſie ſich
gegen die drei Herren.

„Erlauben Sie mir,“ ſagte Adelheid, „Sie mit
meiner lieben Freundin, Fräulein von Schmargendorf,
bekannt zu machen. Hauptmann von Czako, Miniſterial¬
aſſeſſor von Rex ... Meinen Neffen, liebe Schmargen¬
dorf, kennen Sie ja.“

Adelheid, als ſie ſo vorgeſtellt hatte, zog ihre kleine
Uhr aus dem Gürtel hervor und ſagte: Wir haben noch
[106] zehn Minuten. Wenn es Ihnen recht iſt, bleiben wir
noch in Gottes freier Natur. Woldemar, führe meine
liebe Freundin, oder lieber Sie, Herr Hauptmann, —
Fräulein von Schmargendorf wird ohnehin Ihre Tiſch¬
dame ſein.“

Das Fräulein von Schmargendorf war klein und
rundlich, einige vierzig Jahre alt, von kurzem Hals
und wenig Taille. Von den ſieben Schönheiten, über
die jede Evastochter Verfügung haben ſoll, hatte ſie,
ſoweit ſich ihr „Kredit“ feſtſtellen ließ, nur die Büſte.
Sie war ſich deſſen denn auch bewußt und trug immer
dunkle Tuchkleider, mit einem Sammetbeſatz oberhalb der
Taille. Dieſer Beſatz beſtand aus drei Dreiecken, deren
Spitze nach unten lief. Sie war immer fidel, zunächſt
aus glücklicher Naturanlage, dann aber auch, weil ſie
mal gehört hatte: Fidelität erhalte jung. Ihr lag da¬
ran, jung zu ſein, obwohl ſie keinen rechten Nutzen
mehr daraus ziehen konnte. Benachbarte Adlige gab
es nicht, der Paſtor war natürlich verheiratet und Fix
auch. Und weiter nach unten ging es nicht.

Adelheid und Rex waren meiſt weit voraus, ſo
daß man ſich immer erſt an der Glaskugel traf, wenn
das voranſchreitende Paar ſchon wieder auf dem Rück¬
wege war. Czako grüßte dann jedesmal militäriſch zur
Domina hinüber.

Dieſe ſelbſt war in einem Geſpräch mit Rex feſt
engagiert und verhandelte mit ihm über ein bedroh¬
liches Wachſen des Sektiererweſens. Rex fühlte ſich da¬
von getroffen, da er ſelbſt auf dem Punkte ſtand,
Irvingianer zu werden; er war aber Lebemann genug,
um ſich ſchnell zurecht zu finden und vor allem auf jede
nachhaltige Bekämpfung der von Adelheid geäußerten
Anſichten zu verzichten. Er lenkte geſchickt in das Ge¬
biet des allgemeinen Unglaubens ein, dabei ſofort einer
vollen Zuſtimmung begegnend. Ja, die Domina ging
[107] weiter, und ſich abwechſelnd auf die Apokalypſe und
dann wieder auf Fix berufend, betonte ſie, daß wir am
Anfang vom Ende ſtünden. Fix gehe freilich wohl
etwas zu weit, wenn er eigentlich keinem Tage mehr ſo
recht traue. Das ſeien nutzloſe Beunruhigungen, wes¬
halb ſie denn auch in ihn gedrungen ſei, von ſolchen
Berechnungen Abſtand zu nehmen oder wenigſtens alles
nochmals zu prüfen. „Kein Zweifel,“ ſo ſchloß ſie,
„Fix iſt für Rechnungsſachen entſchieden talentiert, aber
ich habe ihm trotzdem ſagen müſſen, daß zwiſchen Rech¬
nungen und Rechnungen doch immer noch ein Unter¬
ſchied ſei.“

Czako hatte dem Fräulein von Schmargendorf den
Arm gereicht; Woldemar, weil der Mittelgang zu ſchmal
war, folgte wenige Schritte hinter den beiden und trat
nur immer da, wo der Weg ſich erweiterte, vorüber¬
gehend an ihre Seite.

„Wie glücklich ich bin, Herr Hauptmann,“ ſagte
die Schmargendorf, „Ihre Partnerin zu ſein, jetzt ſchon
hier und dann ſpäter bei Tiſch.“

Czako verneigte ſich.

„Und merkwürdig,“ fuhr ſie fort, „daß gerade das
Regiment Alexander immer ſo vergnügte Herren hat;
einen Namensvetter von Ihnen, oder vielleicht war es
auch Ihr älterer Herr Bruder, den hab' ich noch von
einer Einq[u]artierung in der Priegnitz her ganz deutlich
in Erinnerung, trotzdem es ſchon an die zwanzig Jahre
iſt oder mehr. Denn ich war damals noch blutjung
und tanzte mit Ihrem Herrn Vetter einen richtigen
Radowa, der um jene Zeit noch in Mode war, aber
ſchon nicht mehr ſo recht. Und ich hab' auch noch den
Namenszug und einen kleinen Vers von ihm in meinem
Album: ‚Jegor von Baczko, Sekondelieutenant im Re¬
giment Alexander.‘ Ja, Herr von Baczko, ſo kommt
[108] man wieder zuſammen. Oder doch wenigſtens mit einem
Herren gleichen Namens.“

Czako ſchwieg und nickte nur, weil er Richtig¬
ſtellungen überhaupt nicht liebte; Woldemar aber, der
jedes Wort gehört und in Bezug auf ſolche Dinge klein¬
licher als ſein Freund, der Hauptmann, dachte, wollte
durchaus Remedur ſchaffen und bat, das Fräulein darauf
aufmerkſam machen zu dürfen, daß der Herr, der den
Vorzug habe, ſie zu führen, nicht ein Herr von Baczko,
ſondern ein Herr von Czako ſei.

Die kleine Rundliche geriet in eine momentane Ver¬
legenheit, Czako ſelbſt aber kam ihr mit großer Cour¬
toiſie zu Hilfe.

„Lieber Stechlin,“ begann er, „ich beſchwöre Sie
um ſechſundſechzig Schock ſächſiſche Schuhzwecken, kommen
Sie doch nicht mit ſolchen Kleinigkeiten, die man jetzt,
glaub' ich, Velleitäten nennt. Wenigſtens habe ich das
Wort immer ſo überſetzt. Czako, Baczko, Baczko, Czako,
— wie kann man davon ſo viel Aufhebens machen.
Name, wie Sie wiſſen, iſt Schall und Rauch, ſiehe
Goethe, und Sie werden ſich doch nicht in Widerſpruch
mit dem bringen wollen. Dazu reicht es denn doch am
Ende nicht aus.“

„Hihi.“

„Außerdem, ein Mann wie Sie, der es trotz ſeines
Liberalismus fertig bringt, immer ſeinen Adel bis
wenigſtens dritten Kreuzzug zurückzuführen, ein Mann
wie Sie ſollte mir doch dieſe kleine Verwechslung ehr¬
lich gönnen. Denn dieſer mir in den Schoß gefallene
‚Baczko‘ ... Gott ſei Dank, daß auch unſereinem noch
was in den Schoß fallen kann ...“

„Hihi.“

„Denn dieſer mir in den Schoß gefallene Baczko
iſt doch einfach eine Rang- und Standeserhöhung, ein
richtiges Avancement. Die Baczkos reichen mindeſtens
[109] bis Huß oder Ziska, und wenn es vielleicht Ungarn
ſind, bis auf die Hunyadis zurück, während der erſte
wirkliche Czako noch keine zweihundert Jahre alt iſt.
Und von dieſem erſten wirklichen Czako ſtammen wir
doch natürlich ab. Erwägen Sie, bevor es nicht einen
wirklichen Czako gab, alſo einen ſteifen grauen Filz¬
hut mit Leder oder Blech beſchlagen, eher kann es auch
keinen ‚von Czako‘ gegeben haben; der Adel ſchreibt
ſich immer von ſolchen Dingen ſeiner Umgebung oder
ſeines Metiers oder ſeiner Beſchäftigung her. Wenn ich
wirklich noch mal Luſt verſpüren ſollte, mich ſtandes¬
gemäß zu verheiraten, ſo ſcheitre ich vielleicht an der
Jugendlichkeit meines Adels und werde mich dann dieſer
Stunde wehmütig freundlich erinnern, die mich, wenn
auch nur durch eine Namensverwechslung, auf einen
kurzen Augenblick zu erhöhen trachtete.“

Woldemar, ſeiner Philiſterei ſich bewußt werdend,
zog ſich wieder zurück, während die Schmargendorf treu¬
herzig ſagte: „Sie glauben alſo wirklich, Herr von ...
Herr Hauptmann ... daß Sie von einem Czako her¬
ſtammen?“

„So weit ſolch merkwürdiges Spiel der Natur über¬
haupt möglich iſt, bin ich feſt davon durchdrungen.“

In dieſem Moment, nach abermaliger Paſſierung
des Platzes mit der Glaskugel, erreichte das Paar die
Bank unter dem Pflaumenbaumzweige. Die Schmargen¬
dorf hatte ſchon lange vorher nach zwei großen, dicht
zuſammenſitzenden Pflaumen hinübergeblickt und ſagte,
während ſie jetzt ihre Hand danach ausſtreckte: „Nun
wollen wir aber ein Vielliebchen eſſen, Herr Hauptmann;
wo, wie hier, zwei zuſammenſitzen, da iſt immer ein
Vielliebchen.“

„Eine Definition, der ich mich durchaus anſchließe.
Aber, mein gnädigſtes Fräulein, wenn ich vorſchlagen
dürfte, mit dieſer herrlichen Gabe Gottes doch lieber bis
[110] zum Deſſert zu warten. Das iſt ja doch auch die eigent¬
liche Zeit für Vielliebchen.“

„Nun, wie Sie wollen, Herr Hauptmann. Und ich
werde dieſe zwei bis dahin für uns aufheben. Aber
dieſe dritte hier, die nicht mehr ſo ganz dazu gehört,
die werd' ich eſſen. Ich eſſe ſo gern Pflaumen. Und Sie
werden ſie mir auch gönnen.“

„Alles, alles. Eine Welt.“

Es ſchien faſt, als ob ſich Czako noch weiter über
dies Pflaumenthema, namentlich auch über die ſich da¬
rin bergenden Wagniſſe verbreiten wollte, kam aber nicht
dazu, weil eben jetzt ein Diener in weißen Baumwoll¬
handſchuhen, augenſcheinlich eine Gelegenheitsſchöpfung,
in der Hofthür ſichtbar wurde. Dies war das mit der
Domina verabredete Zeichen, daß der Tiſch gedeckt ſei.
Die Schmargendorf, ebenfalls eingeweiht in dieſe zu
raſchen Entſchlüſſen drängende Zeichenſprache, bückte ſich
deshalb, um von einem der Gemüſebeete raſch noch ein
großes Kohlblatt abzubrechen, auf das ſie ſorglich die
beiden rotgetüpfelten Pflaumen legte. Gleich danach aber
aufs neue des Hauptmanns Arm nehmend, ſchritt ſie,
unter Vorantritt der Domina, auf Hof und Flur und
ganz zuletzt auf den Salon zu, der ſich inzwiſchen in
manchem Stücke verändert hatte, vor allem darin, daß
neben dem Kamin eine zweite Konventualin ſtand, in
dunkler Seide, mit Kopfſchleifen und tiefliegenden, ſtarren
Kakadu-Augen, die in das Weſen aller Dinge einzudringen
ſchienen.

„Ah, meine Liebſte,“ ſagte die Domina, auf dieſe
zweite Konventualin zuſchreitend, „es freut mich herzlich,
daß Sie ſich, trotz Migräne, noch herausgemacht haben;
wir wären ſonſt ohne dritte Tiſchdame geblieben. Er¬
lauben Sie mir vorzuſtellen: Herr von Rex, Herr von
Czako ... Fräulein von Triglaff aus dem Hauſe Triglaff.“

Rex und Czako verbeugten ſich, während Wolde¬
[111] mar, dem ſie keine Fremde war, an die Konventualin
herantrat, um ein Wort der Begrüßung an ſie zu richten.
Czako, die Triglaff unwillkürlich muſternd, war ſofort
von einer ihn frappierenden Ähnlichkeit betroffen und
flüſterte gleich danach dem ſein Monocle wiederholentlich
in Angriff nehmenden Rex leiſe zu: „Krippenſtapel,
weibliche Linie.“

Rex nickte.

Während dieſer Vorſtellung hatte der im Hinter¬
grunde ſtehende Diener den oberen und unteren Thür¬
riegel mit einer gewiſſen Oſtentation zurückgezogen; einen
Augenblick noch und beide Flügel zu dem neben dem
Salon gelegenen Eßzimmer thaten ſich mit einer ſtillen
Feierlichkeit auf.

„Herr von Rex,“ ſagte die Domina, „darf ich um
Ihren Arm bitten.“

Im Nu war Rex an ihrer Seite und gleich danach
traten alle drei Paare in den Nebenraum ein, auf deſſen
gaſtlicher und nicht ohne Geſchick hergerichteter Tafel zwei
Blumenvaſen und zwei ſilberne Doppelleuchter ſtanden.
Auch der Diener war ſchon in Aktion; er hatte ſich in¬
zwiſchen am Büffett in Front einer Meißner Suppen¬
terrine aufgeſtellt, und indem er den Deckel (mit einem
abgeſtoßenen Engel obenauf) abnahm, ſtieg der Wraſen
wie Opferrauch in die Höhe.

Achtes Kapitel.

Tante Adelheid, wenn ſich nichts geradezu Verſtimm¬
liches ereignete, war, von alten Zeiten her, eine gute
Wirtin und beſaß neben anderm auch jene Direktoral¬
augen, die bei Tiſche ſo viel bedeuten; aber eine Gabe
beſaß ſie nicht, die, das Geſpräch, wie's in einem engſten
Zirkel doch ſein ſollte, zuſammenzufaſſen. So zerfiel
denn die kleine Tafelrunde von Anfang an in drei
Gruppen, von denen eine, wiewohl nicht abſolut ſchweig¬
ſam, doch vorwiegend als Tafelornament wirkte. Dies
war die Gruppe Woldemar-Triglaff. Und das konnte
nicht wohl anders ſein. Die Triglaff, wie ſich das bei
Kakadugeſichtern ſo häufig findet, verband in ſich den
Ausdruck höchſter Tiefſinnigkeit mit ganz ungewöhnlicher
Umnachtung, und ein letzter Reſt von Helle, der ihr
vielleicht geblieben ſein mochte, war ihr durch eine
ſtupende Triglaffvorſtellung ſchließlich doch auch noch
abhanden gekommen. Eine direkte Deſcendenz von dem
gleichnamigen Wendengotte, etwa wie Czako von Czako,
war freilich nicht nachzuweiſen, aber doch auch nicht aus¬
geſchloſſen, und wenn dergleichen überhaupt vorkommen
oder nach ſtiller Übereinkunft auch nur allgemein an¬
genommen werden konnte, ſo war nicht abzuſehen, warum
gerade ſie leer ausgehen oder auf ſolche Möglichkeit
verzichten ſollte. Dieſer hochgeſpannten, ganz im Spe¬
ziellen ſich bewegenden Adelsvorſtellung entſprach denn
[113] auch das gereizte Gefühl, das ſie gegen den Zweig des
Hauſes Thadden unterhielt, der ſich, nach ſeinem pommer¬
ſchen Gute Triglaff, Thadden-Triglaff nannte, — eine
Zubenennung, die ihr, der einzig wirklichen Triglaff,
einfach als ein Übergriff oder doch mindeſtens als eine
Beeinträchtigung erſchien. Woldemar, der dies alles
kannte, war dagegen gefeit und wußte ſeinerſeits ſeit
lange, wie zu verfahren ſei, wenn ihm die Triglaff als
Tiſchnachbarin zufiel. Er hatte ſich für dieſen Fall, der
übrigens öfter eintrat als ihm lieb war, die Namen
aller Konventualinnen auswendig gelernt, die während
ſeiner Kinderzeit im Kloſter Wutz gelebt hatten und von
denen er recht gut wußte, daß ſie ſeit lange tot waren.
Er begann aber trotzdem regelmäßig ſeine Fragen ſo zu
ſtellen, als ob das Daſein dieſer längſt Abgeſchiedenen
immer noch einer Möglichkeit unterläge.

„Da war ja hier früher, mein gnädigſtes Fräu¬
lein, eine Drachenhauſen, Aurelie von Drachenhauſen,
und überſiedelte dann, wenn ich nicht irre, nach Kloſter
Zehdenick. Es würde mich lebhaft intereſſieren, in Er¬
fahrung zu bringen, ob ſie noch lebt oder ob ſie viel¬
leicht ſchon tot iſt.“

Die Triglaff nickte.

Czako, dieſes Nicken beobachtend, ſprach ſich ſpäter
gegen Rex dahin aus, daß das alles mit der Abſtammung
der Triglaff ganz natürlich zuſammenhänge. „Götzen
nicken bloß.“

Um vieles lebendiger waren Rede und Gegenrede
zwiſchen Tante Adelheid und dem Miniſterialaſſeſſor,
und das Geſpräch beider, das nur ſittliche Hebungs¬
fragen berührte, hätte durchaus den Charakter einer ge¬
mütlichen, aber doch durch Ernſt geweihten Synodal¬
plauderei gehabt, wenn ſich nicht die Geſtalt des Rent¬
meiſters Fix beſtändig eingedrängt hätte, dieſes Domina¬
protegés, von dem Rex, unter Zurückhaltung ſeiner
Fontane, Der Stechlin. 8[114] wahren Meinung, immer aufs neue verſicherte, „daß in
dieſem klöſterlichen Beamten eine ſeltene Verquickung
von Prinzipienſtrenge mit Geſchäftsgenie vorzuliegen
ſcheine.“

Das waren die zwei Paare, die den linken Flügel,
beziehungsweiſe die Mitte des Tiſches bildeten. Die
beiden Hauptfiguren waren aber doch Czako und die
Schmargendorf, die ganz nach rechts hin ſaßen, in Nähe
der dicken Fenſtergardinen aus Wollſtoff, in deren Falten
denn auch vieles glücklicherweiſe verklang. An die Suppe
hatte ſich ein Fiſch und an dieſen ein Linſenpüree mit
gebackenem Schinken gereiht, und nun wurden geſpickte
Rebhuhnflügel in einer pikanten Sauce, die zugleich
Küchengeheimnis der Domina war, herumgereicht. Czako,
trotzdem er ſchon dem gebackenen Schinken erheblich zu¬
geſprochen hatte, nahm ein zweites Mal auch noch von
dem Rebhuhngericht und fühlte das Bedürfnis, dies zu
motivieren.

„Eine geſegnete Gegend, Ihre Grafſchaft hier,“
begann er. „Aber freilich heuer auch eine geſegnete
Jahreszeit. Geſtern abend bei Dubslav von Stechlin
Krammetsvögelbrüſte, heute bei Adelheid von Stechlin
Rebhuhnflügel.“

„Und was ziehen Sie vor?“ fragte die Schmargen¬
dorf.

„Im allgemeinen, mein gnädigſtes Fräulein, iſt
die Frage wohl zu Gunſten erſterer entſchieden. Aber
hier und ſpeziell für mich iſt doch wohl der Ausnahme¬
fall gegeben.“

„Warum ein Ausnahmefall?“

„Sie haben recht, eine ſolche Frage zu ſtellen.
Und ich antworte, ſo gut ich kann. Nun denn, in
Bruſt und Flügel ...“

„Hihi.“

„In Bruſt und Flügel ſchlummert, wie mir ſcheinen
[115] will, ein großartiger Gegenſatz von hüben und drüben;
es giebt nichts Diesſeitigeres als Bruſt, und es giebt
nichts Jenſeitigeres als Flügel. Der Flügel trägt uns,
erhebt uns. Und deshalb, trotz aller nach der andern
Seite hin liegenden Verlockung, möchte ich alles, was
Flügel heißt, doch höher ſtellen.“

Er hatte dies in einem möglichſt gedämpften Tone
geſprochen. Aber es war nicht nötig, weil einerſeits
die links ihm zunächſt ſitzende Triglaff aus purem Hoch¬
gefühl ihr Ohr gegen alles, was geſprochen wurde,
verſchloß, während andrerſeits die Domina, nachdem
der Diener allerlei kleine Spitzgläſer herumgereicht hatte,
ganz erſichtlich mit einer Anſprache beſchäftigt war.

„Laſſen Sie mich Ihnen noch einmal ausſprechen,“
ſagte ſie, während ſie ſich halb erhob, „wie glücklich es
mich macht, Sie in meinem Kloſter begrüßen zu können.
Herr von Rex, Herr von Czako, Ihr Wohl.“

Man ſtieß an. Rex dankte unmittelbar und ſprach,
als man ſich wieder geſetzt hatte, ſeine Bewunderung
über den ſchönen Wein aus. „Ich vermute Monte¬
fiascone.“

„Vornehmer, Herr von Rex,“ ſagte Adelheid in
guter Stimmung, „eine Rangſtufe höher. Nicht Monte¬
fiascone, den wir allerdings unter meiner Amtsvor¬
gängerin auch hier im Keller hatten, ſondern Lacrimae
Christi. Mein Bruder, der alles bemängelt, meinte
freilich, als ich ihm vor einiger Zeit davon vorſetzte,
das paſſe nicht, das ſei Begräbniswein, höchſtens Wein
für Einſegnungen, aber nicht für heitere Zuſammen¬
künfte.“

„Ein Wort von eigenartiger Bedeutung, darin ich
Ihren Herrn Bruder durchaus wiedererkenne.“

„Gewiß, Herr von Rex. Und ich bin mir bewußt,
daß uns der Name gerade dieſes Weines allerlei Rück¬
ſichten auferlegt. Aber wenn Sie ſich vergegenwärtigen
8*[116] wollen, daß wir in einem Stift, einem Kloſter ſind ...
und ſo meine ich denn, der Ort, an dem wir leben,
giebt uns doch auch ein Recht und eine Weihe.“

„Kein Zweifel. Und ich muß nachträglich die Be¬
denken Ihres Herrn Bruders als irrtümlich anerkennen.
Aber wenn ich mich ſo ausdrücken darf, ein kleidſamer
Irrtum ... Auf das Wohl Ihres Herrn Bruders!“

Damit ſchloß das etwas difficile Zwiegeſpräch, dem
alle mit einiger Verlegenheit gefolgt waren. Nur nicht
die Schmargendorf. „Ach,“ ſagte dieſe, während ſie ſich
halb in den Vorhängen verſteckte, „wenn wir von dem
Wein trinken, dann hören wir auch immer dieſelbe Ge¬
ſchichte. Die Domina muß ſich damals ſehr über den
alten Herrn von Stechlin geärgert haben. Und doch
hat er eigentlich recht; ſchon der bloße Name ſtimmt
ernſt und feierlich und es liegt was drin, das einem
Chriſtenmenſchen denn doch zu denken giebt. Und
gerade wenn man ſo recht vergnügt iſt.“

„Darauf wollen wir anſtoßen,“ ſagte Czako, völlig
im Dunkeln laſſend, ob er mehr den Chriſtenmenſchen
oder den Ernſt oder das Vergnügtſein meinte.

„Und überhaupt,“ fuhr die Schmargendorf fort,
„die Weine müßten eigentlich alle anders heißen, oder
wenigſtens ſehr ſehr viele.“

„Ganz meine Meinung, meine Gnädigſte,“ ſagte
Czako. „Da ſind wirklich ſo manche ... Man darf
aber andrerſeits das Zartgefühl nicht überſpannen. Will
man das, ſo bringen wir uns einfach um die reichſten
Quellen wahrer Poeſie. Da haben wie beiſpielsweiſe,
ſo ganz allgemein und bloß als Gattungsbegriff, die
‚Milch der Greiſe‘, — zunächſt ein durchaus unbean¬
ſtandenswertes Wort. Aber alsbald (denn unſre Sprache
liebt ſolche Spiele) treten mannigfache Fort- und Weiter¬
bildungen, ſelbſt Geſchlechtsüberſpringungen an uns
heran, und ehe wir's uns verſehen, hat ſich
[117] die ‚Milch der Greiſe‘ in eine ‚Liebfrauenmilch‘ ver¬
wandelt.“

„Hihi ... Ja, Liebfrauenmilch, die trinken wir
auch. Aber nur ſelten. Und es iſt auch nicht der Name,
woran ich eigentlich dachte.“

„Sicherlich nicht, meine Gnädigſte. Denn wir haben
eben noch andre, decidiertere, denen gegenüber uns dann
nur noch das Refugium der franzöſiſchen Ausſprache bleibt.“

„Hihi ... Ja, franzöſiſch, da geht es. Aber doch
auch nicht immer, und jedesmal, wenn Rentmeiſter Fix
unſer Gaſt iſt und die Triglaff die Flaſche hin und her
dreht (und ich habe geſehen, daß ſie ſie dreimal herum¬
drehte), dann lacht Fix ... Übrigens ſieht es ſo aus,
als ob die Domina noch was auf dem Herzen hätte;
ſie macht ein ſo feierliches Geſicht. Oder vielleicht will
ſie auch bloß die Tafel aufheben.“

Und wirklich, es war ſo, wie die Schmargendorf
vermutete. „Meine Herren,“ ſagte die Domina, „da
Sie zu meinem Leidweſen ſo früh fort wollen (wir
haben nur noch wenig über eine Viertelſtunde), ſo
geb' ich anheim, ob wir den Kaffee lieber in meinem
Zimmer nehmen wollen oder draußen unter dem Holunder¬
baum.“

Eine Geſamtantwort wurde nicht laut, aber während
man ſich unmittelbar danach erhob, küßte Czako der
Schmargendorf die Hand und ſagte mit einem gewiſſen
Empreſſement: „Unter dem Holunderbaum alſo.“

Die Schmargendorf verſtand nicht im entfernteſten,
auf was es ſich bezog. Aber das war Czako gleich.
Ihm lag lediglich daran, ſich ganz privatim, ganz für
ſich ſelbſt, die Schmargendorf auf einen kurzen aber
großen Augenblick als „Käthchen“ vorſtellen zu können.

Im übrigen zeigte ſich's, daß nicht bloß Czako,
ſondern auch Rex und Woldemar für den Holunder¬
baum waren, und ſo näherte man ſich denn dieſem.

Es war derſelbe Baum, den die Herren ſchon beim
Einreiten in den Kloſterhof geſehen, aber in jenem
Augenblick wenig beachtet hatten. Jetzt erſt bemerkten
ſie, was es mit ihm auf ſich habe. Der Baum, der
uralt ſein mochte, ſtand außerhalb des Gehöftes, war
aber, ähnlich wie der Pflaumenbaum im Garten, mit
ſeinem Gezweig über das zerbröckelte Gemäuer fort¬
gewachſen. Er war an und für ſich ſchon eine Pracht.
Was ihm aber noch eine beſondere Schönheit lieh, das
war, daß ſein Laubendach von ein paar dahinter
ſtehenden Ebereſchenbäumen wie durchwachſen war, ſo
daß man überall, neben den ſchwarzen Fruchtdolden des
Holunders die leuchtenden roten Ebereſchenbüſchel ſah.
Auch das verſchiedene Laub ſchattierte ſich. Rex und
Czako waren aufrichtig entzückt, beinahe mehr als zu¬
läſſig. Denn ſo reizend die Laube ſelbſt war, ſo
zweifelhaft war das unmittelbar vor ihnen in großer Un¬
ordnung und durchaus ermangelnder Sauberkeit aus¬
gebreitete Hofbild. Aber pittoresk blieb es doch. Zu¬
ſammengemörtelte Feldſteinklumpen lagen in hohem
Graſe, dazwiſchen Karren und Düngerwagen, Enten-
und Hühnerkörbe, während ein kollernder Truthahn
von Zeit zu Zeit bis dicht an die Laube herankam,
ſei's aus Neugier oder um ſich mit der Triglaff zu
meſſen.

Als ſechs Uhr heran war, erſchien Fritz und führte
die Pferde vor. Czako wies darauf hin. Bevor er
aber noch an die Domina herantreten und ihr einige
Dankesworte ſagen konnte, kam die Schmargendorf, die
kurz vorher ihren Platz verlaſſen, mit dem großen Kohl¬
blatt zurück, auf dem die beiden zuſammengewachſenen
Pflaumen lagen. „Sie wollten mir entgehen, Herr von
Czako. Das hilft Ihnen aber nichts. Ich will mein
Vielliebchen gewinnen. Und Sie ſollen ſehen, ich ſiege.“

„Sie ſiegen immer, meine Gnädigſte.“

Neuntes Kapitel.

Rex und Czako ritten ab; Fritz führte Woldemars
Pferd am Zügel. Aber weder die Schmargendorf noch
die Triglaff erwieſen ſich, als die beiden Herren fort
und die drei Damen ſamt Woldemar in die Wohn¬
räume zurückgekehrt waren, irgendwie befliſſen, das Feld
zu räumen, was die Domina, die wegen zu verhandelnder
difficiler Dinge mit ihrem Neffen allein ſein wollte, ſtark
verſtimmte. Sie zeigte das auch, war ſteif und ſchweig¬
ſam und belebte ſich erſt wieder, als die Schmargendorf
mit einemmale glückſtrahlend verſicherte: jetzt wiſſe ſie's;
ſie habe noch eine Photographie, die wolle ſie gleich an
Herrn von Czako ſchicken, und wenn er dann morgen
mittag von Cremmen her in Berlin einträfe, dann werd'
er Brief und Bild ſchon vorfinden und auf der Rück¬
ſeite des Bildes ein „Guten morgen, Vielliebchen.“
Die Domina fand alles ſo lächerlich und unpaſſend wie
nur möglich, weil ihr aber daran lag, die Schmargen¬
dorf los zu werden, ſo hielt ſie mit ihrer wahren
Meinung zurück und ſagte: „Ja, liebe Schmargendorf,
wenn Sie ſo was vorhaben, dann iſt es allerdings
die höchſte Zeit. Der Poſtbote kann gleich kommen.“
Und wirklich, die Schmargendorf ging, nur die Triglaff
zurücklaſſend, deren Auge ſich jetzt von der Domina zu
Woldemar hinüber und dann wieder von Woldemar
zur Domina zurückbewegte. Sie war bei dem allem
[120] ganz unbefangen. Ein Verlangen, etwas zu belauſchen
oder von ungefähr in Familienangelegenheiten einge¬
weiht zu werden, lag ihr völlig fern, und alles, was
ſie trotzdem zum Ausharren beſtimmte, war lediglich
der Wunſch, ſolchem hiſtoriſchen Beiſammenſein eine
durch ihre Triglaffgegenwart geſteigerte Weihe zu
geben. Indeſſen ſchließlich ging auch ſie. Man
hatte ſich wenig um ſie gekümmert, und Tante und
Neffe ließen ſich, als ſie jetzt allein waren, in zwei
braune Plüſchfauteuils (Erbſtücke noch vom Schloß
Stechlin her) nieder, Woldemar allerdings mit äußerſter
Vorſicht, weil die Sprungfedern bereits jenen Alters¬
grad erreicht hatten, wo ſie nicht nur einen dumpfen
Ton von ſich zu geben, ſondern auch zu ſtechen anfangen.

Die Tante bemerkte nichts davon, war vielmehr
froh, ihren Neffen endlich allein zu haben und ſagte
mit raſch wiedergewonnenem Behagen: „Ich hätte dir
ſchon bei Tiſche gern was Beſſres an die Seite gegeben;
aber wir haben hier, wie du weißt, nur unſre vier Kon¬
ventualinnen, und von dieſen vieren ſind die Schmargen¬
dorf und die Triglaff immer noch die beſten. Unſre
gute Schimonski, die morgen einundachtzig wird, iſt
eigentlich ein Schatz, aber leider ſtocktaub, und die
Teſchendorf, die mal Gouvernante bei den Eſterhazys
war und auch noch den Fürſten Schwarzenberg, deſſen
Frau in Paris verbrannte, gekannt hat, ja, die hätt'
ich natürlich ſolchem feinen Herrn wie dem Herrn von
Rex, gerne vorgeſetzt, aber es iſt ein Unglück, die arme
Perſon, die Teſchendorf, iſt ſo zittrig und kann den
Löffel nicht recht mehr halten. Da hab' ich denn doch
lieber die Triglaff genommen; ſie iſt ſehr dumm, aber
doch wenigſtens manierlich, ſo viel muß man ihr laſſen.
Und die Schmargendorf ...“

Woldemar lachte.

„Ja, du lachſt, Woldemar, und ich will dir auch
[121] nicht beſtreiten, daß man über die gute Seele lachen
kann. Aber ſie hat doch auch was Gehaltvolles in ihrer
Natur, was ſich erſt neulich wieder in einem intimen
Geſpräch mit unſerm Fix zeigte, der trotz aller Bekennt¬
nisſtrenge (die ſelbſt Koſeleger ihm zugeſteht) an unſerm
letzten Whiſtabend Äußerungen that, die wir alle tief
bedauern mußten, wir, die wir die Whiſtpartie machten,
nun ſchon ganz gewiß, aber auch die gute, taube Schi¬
monski, der wir, weil ſie uns ſo aufgeregt ſah, alles
auf einen Zettel ſchreiben mußten.“

„Und was war es denn?“

„Ach, es handelte ſich um das, was uns allen,
wie du dir denken kannſt, jetzt das Teuerſte bedeutet, um
den ,Wortlaut‘. Und denke dir, unſer Fix war dagegen.
Er mußte wohl denſelben Tag was geleſen haben, was
ihn abtrünnig gemacht hatte. Perſonen wie Fix ſind
ſehr beſtimmbar. Und kurz und gut, er ſagte: das mit
dem ,Wortlaut‘, das ginge nicht länger mehr, die ‚Werte‘
wären jetzt anders, und weil die Werte nicht mehr die¬
ſelben wären, müßten auch die Worte ſich danach richten
und müßten gemodelt werden. Er ſagte ,gemodelt‘. Aber
was er am meiſten immer wieder betonte, das waren
die ,Werte‘ und die Notwendigkeit der ,Umwertung‘.“

„Und was ſagte die Schmargendorf dazu?“

„Du haſt ganz recht, mich dabei wieder auf die
Schmargendorf zu bringen. Nun, die war außer ſich
und hat die darauf folgende Nacht nicht ſchlafen können.
Erſt gegen Morgen kam ihr ein tiefer Schlaf, und da
ſah ſie, ſo wenigſtens hat ſie's mir und dem Super¬
intendenten verſichert, einen Engel, der mit ſeinem Flammen¬
finger immer auf ein Buch wies und in dem Buch auf
eine und dieſelbe Stelle.“

„Welche Stelle?“

„Ja, darüber war ein Streit; die Schmargendorf
hatte ſie genau geleſen und wollte ſie herſagen. Aber
[122] ſie ſagte ſie falſch, weil ſie Sonntags in der Kirche nie
recht aufpaßt. Und wir ſagten ihr das auch. Und denke
dir, ſie widerſprach nicht und blieb überhaupt ganz ruhig
dabei. ‚Ja‘, ſagte ſie, „ſie wiſſe recht gut, daß ſie die
Stelle falſch hergeſagt hätte, ſie habe nie was richtig
herſagen können; aber das wiſſe ſie ganz genau, die
Stelle mit dem Flammenfinger, das ſei der ‚Wortlaut‘
geweſen.“

„Und das haſt du wirklich alles geglaubt, liebe
Tante? Dieſe gute Schmargendorf! Ich will ihr ja
gerne folgen; aber was ihren Traum angeht, da kann
ich beim beſten Willen nicht mit. Es wird ihr ein Amt¬
mann erſchienen ſein oder ein Paſtor. Dreißig Jahre
früher wär' es ein Student geweſen.“

„Ach, Woldemar, ſprich doch nicht ſo. Das iſt ja
die neue Façon, in der die Berliner ſprechen, und in
dem Punkt iſt einer wie der andre. Dein Freund Czako
ſpricht auch ſo. Du mokierſt dich jetzt über die gute
Schmargendorf, und dein [Freund], der Hauptmann, ſo
viel hab ich ganz deutlich geſehen, that es auch und
hat ſie bei Tiſche geuzt.“

„Geuzt?“

„Du wunderſt dich über das Wort, und ich wundre
mich ſelber darüber. Aber daran iſt auch unſer guter
Fix ſchuld. Der iſt alle Monat mal nach Berlin 'rüber
und wenn er dann wiederkommt, dann bringt er ſo was
mit, und wiewohl ich's unpaſſend finde, nehm' ich's doch
an und die Schmargendorf auch. Bloß die Triglaff
nicht und natürlich die gute Schimonski auch nicht, wegen
der Taubheit. Ja, Woldemar, ich ſage ‚geuzt‘, und dein
Freund Czako hätt' es lieber unterlaſſen ſollen. Aber
das muß wahr ſein, er iſt amüſant, wenn auch ein
bißchen auf der Wippe. Siehſt du ihn oft?“

„Nein, liebe Tante. Nicht oft. Bedenke die weiten
Entfernungen. Von unſrer Kaſerne bis zu ſeiner, oder
[123] auch umgekehrt, das iſt eine kleine Reiſe. Dazu kommt
noch, daß wir vor unſerm Halliſchen Thor eigentlich gar
nichts haben, bloß die Kirchhöfe, das Tempelhofer Feld
und das Rotherſtift.“

„Aber ihr habt doch die Pferdebahn, wenn ihr
irgendwo hin wollt. Beinah' muß ich ſagen leider.
Denn es giebt mir immer einen Stich, wenn ich mal
in Berlin bin, ſo die Offiziere zu ſehen, wie ſie da
hinten ſtehen und Platz machen, wenn eine Madamm
aufſteigt, manchmal mit 'nem Korb und manchmal auch
mit 'ner Spreewaldsamme. Mir immer ein Horreur.“

„Ja, die Pferdebahn, liebe Tante, die haben wir
freilich, und man kann mit ihr in einer halben Stunde
bis in Czakos Kaſerne. Der weite Weg iſt es auch
eigentlich nicht, wenigſtens nicht allein, weshalb ich Czako
ſo ſelten ſehe. Der Hauptgrund iſt doch wohl der, er paßt
nicht ſo ganz zu uns und eigentlich auch kaum zu ſeinem
Regiment. Er iſt ein guter Kerl, aber ein Äquivoken¬
menſch und erzählt immer Nachmitternachtsgeſchichten.
Wenn man ihn allein hat, geht es. Aber hat er ein
Publikum, dann kribbelt es ihn ordentlich, und je feiner
das Publikum iſt, deſto mehr. Er hat mich ſchon oft
in Verlegenheit gebracht. Ich muß ſagen, ich hab' ihn
ſehr gern, aber geſellſchaftlich iſt ihm Rex doch ſehr
überlegen.“

„Ja, Rex; natürlich. Das hab' ich auch gleich
bemerkt, ohne mir weiter Rechenſchaft darüber zu geben.
Du wirſt es aber wiſſen, wodurch er ihm überlegen iſt.“

„Durch vieles. Erſtens, wenn man die Familien
abwägt. Rex iſt mehr als Czako. Und dann iſt Rex
Kavalleriſt.“

„Aber ich denke, er iſt Miniſterialaſſeſſor.“

„Ja, das iſt er auch. Aber nebenher, oder viel¬
leicht noch darüber hinaus, iſt er Offizier, und ſogar in
unſrer Dragonerbrigade.“

„Das freut mich; da iſt er ja ſo gut wie ein
Spezialkamerad von dir.“

„Ich kann das zugeben und doch auch wieder nicht.
Denn erſtens iſt er in der Reſerve, und zweitens ſteht
er bei den zweiten Dragonern.“

„Macht das 'nen Unterſchied?“

„Gott, Tante, wie man's nehmen will. Ja und
nein. Bei Mars la Tour haben wir dieſelbe Attacke
geritten.“

„Und doch ...“

„Und doch iſt da ein gewiſſes je ne sais quoi.“

„Sage nichts Franzöſiſches. Das verdrießt mich
immer. Manche ſagen jetzt auch Engliſches, was mir
noch weniger gefällt. Aber laſſen wir das; ich finde
nur, es wäre doch ſchrecklich, wenn es ſo bloß nach der
Zahl ginge. Was ſollte denn da das Regiment an¬
fangen, bei dem ein Bruder unſrer guten Schmargen¬
dorf ſteht? Es iſt, glaube ich, das hundertfünfund¬
vierzigſte.“

„Ja, wenn es ſo hoch kommt, dann verthut es ſich
wieder. Aber ſo bei der Garde ...“

Die Domina ſchüttelte den Kopf. „Darin, mein
lieber Woldemar, kann ich dir doch kaum folgen. Unſer
Fix ſagt mitunter, ich ſei zu exkluſiv, aber ſo exkluſiv
bin ich doch noch lange nicht. Und ſolch Verſtandes¬
menſch, wie du biſt, ſo ruhig und dabei ſo ,abgeklärt‘,
wie manche jetzt ſagen, und Gott verzeih mir die Sünde,
auch ſo liberal, worüber ſelbſt dein Vater klagt. Und
nun kommſt du mir mit ſolchem Vorurteil, ja, verzeih
mir das Wort, mit ſolchen Überheblichkeiten. Ich er¬
kenne dich darin gar nicht wieder. Und wenn ich nun
das erſte Garderegiment nehme, das iſt ja doch auch
ein erſtes. Iſt es denn mehr als das zweite? Man
kann ja ſagen, ſo viel will ich zugeben, ſie haben die
Blechmützen und ſehen aus, als ob ſie lauter Hollän¬
[125] derinnen heiraten wollten ... Was ihnen ſchon ge¬
fallen ſollte.“

„Den Holländerinnen?“

„Nun, denen auch,“ lachte die Tante. „Aber ich
meinte jetzt unſre Leute. Mißverſtehe mich übrigens
nicht. Ich weiß recht gut, was es mit den großen
Grenadieren auf ſich hat; aber die andern ſind doch
ebenſogut, und Potsdam iſt doch ſchließlich bloß Potsdam.

„Ja, Tante, das iſt es ja eben. Daß ſie noch
immer in Potsdam ſind, das macht es. Deshalb iſt
es nach wie vor die „Potsdamer Wachtparade“. Und
dann das Wort „erſtes“ ſpielt allerdings auch mit. Ein
alter Römer, mit deſſen Namen ich dich nicht behelligen will,
der wollte in ſeinem Potsdam lieber der Erſte, als in
ſeinem Berlin der Zweite ſein. Wer der Erſte iſt, nun, der
iſt eben der Erſte, und als die andern aufſtanden, da
hatte dieſer „Erſte“ ſchon ſeinen Morgenſpaziergang ge¬
macht und mitunter was für einen! Sieh, als das
zweite Garderegiment geboren wurde, da hatten die mit
den Blechmützen ſchon den ganzen Siebenjährigen Krieg
hinter ſich. Es iſt damit, wie mit dem älteſten Sohn. Der
älteſte Sohn kann unter Umſtänden dümmer und ſchlechter
ſein als ſein Bruder, aber er iſt der älteſte, das kann
ihm keiner nehmen, und das giebt ihm einen gewiſſen
Vorrang, auch wenn er ſonſt gar keinen Vorzug hat.
Alles iſt göttliches Geſchenk. Warum iſt der eine hübſch
und der andere häßlich? Und nun gar erſt die Damen.
In das eine Fräulein verliebt ſich alles, und das
andre ſpielt bloß Mauerblümchen. Es wird jedem ſeine
Stelle gegeben. Und ſo iſt es auch mit unſerm Regiment.
Wir mögen nicht beſſer ſein als die andern, aber wir
ſind die erſten, wir haben die Nummer eins.“

„Ich kann da beim beſten Willen nicht recht mit,
Woldemar. Was in unſrer Armee den Ausſchlag giebt,
iſt doch immer die Schneidigkeit.“

„Liebe Tante, ſprich, wovon du willſt, nur nicht
davon. Das iſt ein Wort für kleine Garniſonen. Wir
wiſſen, was wir zu thun haben. Dienſt iſt alles, und
Schneidigkeit iſt bloß Renommiſterei. Und das iſt das,
was bei uns am niedrigſten ſteht.“

„Gut, Woldemar; was du da zuletzt geſagt haſt,
das gefällt mir. Und in dieſem Punkte muß ich auch
deinen Vater loben. Er hat vieles, was mir nicht zu¬
ſagt, aber darin iſt er doch ein echter Stechlin. Und
du biſt auch ſo. Und das hab ich immer gefunden,
alle die ſo ſind, die ſchießen zuletzt doch den Vogel ab,
ganz beſonders auch bei den Damen.

Dies „bei den Damen“ war nicht ohne Abſicht
geſprochen und ſchien auf das bis dahin vorſichtig ver¬
miedene Hauptthema hinüberführen zu ſollen. Aber ehe
die Tante noch eine direkte Frage ſtellen konnte, wurde
der Rentmeiſter gemeldet, der ihr in dieſem Augen¬
blicke ſehr ungelegen kam. Die Domina wandte ſich
denn auch in ſichtlicher Verſtimmung an Woldemar und
ſagte: „Soll ich ihn fortſchicken?“

„Es wird kaum gehen, liebe Tante.“

„Nun denn.“

Und gleich darnach trat Fix ein.

Zehntes Kapitel.

Während Woldemar und die Domina miteinander
plauderten, erſt im Tete-a-Tete, dann in Gegenwart
von Rentmeiſter Fix, ritten Rex und Czako (Fritz mit
dem Leinpferd folgend) auf Cremmen zu. Das war noch
eine tüchtige Strecke, gute drei Meilen. Aber trotzdem
waren beide Reiter übereingekommen, nichts zu über¬
eilen und ſich's nach Möglichkeit bequem zu machen.
„Es iſt am Ende gleichgültig, ob wir um acht oder um
neun über den Cremmer Damm reiten. Das bißchen
Abendrot, das da drüben noch hinter dem Kirchturm
ſteht ... Fritz, wie heißt er? Welcher Kirchturm iſt
es? ...“ — „Das iſt der Wulkowſche, Herr Haupt¬
mann!“ — „... Alſo, das bißchen Abendrot, das da
noch hinter dem Wulkowſchen ſteht, wird ohnehin nicht
lange mehr vorhalten. Dunkel wird's alſo doch, und
von dem Hohenlohedenkmal, das ich mir übrigens gern
einmal näher angeſehen hätte (man muß ſo was immer
auf dem Hinwege mitnehmen), kommt uns bei Tages¬
licht nichts mehr vor die Klinge. Das Denkmal liegt
etwas ab vom Wege.“

„Schade,“ ſagte Rex.

„Ja, man kann es beinah' ſagen. Ich für meine
Perſon komme ſchließlich drüber hin, aber ein Mann
wie Sie, Rex, ſollte dergleichen mehr wallfahrtartig
auffaſſen.“

„Ach Czako, Sie reden wieder tolles Zeug, dies¬
mal mit einem kleinen Abſtecher ins Läſterliche. Was
ſoll ‚Wallfahrt‘ hier überhaupt? Und dann, was haben
Sie gegen Wallfahrten? Und was haben Sie gegen
die Hohenlohes?“

„Gott, Rex, wie Sie ſich wieder irren. Ich habe
nichts gegen die einen, und ich habe nichts gegen die
andern. Alles, was ich von Wallfahrten geleſen habe,
hat mich immer nur wünſchen laſſen, mal mit dabei
zu ſein. Und ad vocem der Hohenlohes, ſo kann ich
Ihnen nur ſagen, für die hab' ich ſogar was übrig
in meinem Herzen, viel, viel mehr als für unſer eigent¬
liches Landesgewächs. Oder wenn Sie wollen, für unſre
Autochthonen.“

„Und das meinen Sie ganz ernſthaft?“

„Ganz ernſthaft. Und wir wollen mal fünf
Minuten wie vernünftige Leute darüber reden. Wenn
ich ſage ‚wir‘, ſo meine ich natürlich mich. Denn Sie
ſprechen immer vernünftig. Vielleicht ein bißchen
zu ſehr.“

Rex lächelte. „Nun gut; ich will's Ihnen glauben.“

„Alſo die Hohenlohes,“ fuhr Czako fort. „Ja,
wie ſteht es damit? Wie liegt da die Sache? Da
kommt hier ſo Anno Domini ein Burggraf ins Land,
und das Land will ihn nicht, und er muß ſich alles
erſt erobern, die Städte beinah und die Schlöſſer
gewiß. Und die Herzen natürlich erſt recht. Und der
Kaiſer ſitzt mal wieder weitab und kann ihm nicht helfen.
Und da hat nun dieſer Nürnberger Burggraf, wenn's
hoch kommt, ein halbes Dutzend Menſchen um ſich,
ſchwäbiſche Leute, die mit ihm in dieſe Mördergrube hin¬
abſteigen. Denn ein bißchen ſo was war es. Und geht
auch gleich los, und die Quitzows und die, die's ſein
wollen, rufen die Pommern ins Land, und hier auf
dieſem alten Cremmer Damm ſtoßen ſie zuſammen, und
[129] die paar, die da fallen, das ſind eben die Schwaben,
die's gewagt hatten und mit in den Kahn geſtiegen
waren. Allen vorauf aber ein Graf, ſo ein Herr in mittleren
Jahren. Der fiel zuerſt und verſank in den Sumpf,
und da liegt er. Das heißt, ſie haben ihn rausgeholt,
und nun liegt er in der Kloſterkirche. Und dieſer eine,
der da voran fiel, der hieß Hohenlohe.“

„Ja, Czako, das weiß ich ja alles. Das ſteht ja
ſchon im Brandenburgiſchen Kinderfreund. Sie denken
aber immer, Sie haben ſo was allein gepachtet.“

„Immer vorſichtig, Rex; im Kinderfreund ſteht es.
Gewiß. Aber was ſteht nicht alles, — von Kinder¬
freund garnicht zu reden — in Bibel und Katechismus
und die Leute wiſſen es doch nicht. Ich zum Beiſpiel.
Und ob es nun drin ſteht oder nicht drin ſteht, ich ſage
nur: ſo hat es angefangen, und ſo läuft der Haſe noch.
Oder glauben Sie, daß der alte Fürſt, der jetzt dran
iſt, daß der zu ſeinem Spezialvergnügen in unſer ſo¬
genanntes Reichskanzlerpalais gezogen iſt, drin die Bis¬
marckſchen Nachfolger, die ſich wahrhaftig nicht darnach
drängten, ihre Tage vertrauern? Ein Opfer iſt es,
nicht mehr und nicht weniger, und ein Opfer bringt
auch der alte Fürſt, gerade wie der, der damals am
Cremmer Damm als erſter fiel. Und ich ſage Ihnen,
Rex, das iſt das, was mir imponiert; immer da ſein,
wenn Not an Mann iſt. Die Kleinen von hier, trotz
der ‚Loyalität bis auf die Knochen‘, die mucken immer
bloß auf, aber die wirklich Vornehmen, die gehorchen,
nicht einem Machthaber, ſondern dem Gefühl ihrer
Pflicht.“

Rex war einverſtanden und wiederholte nur: „Schade,
daß wir ſo ſpät an dem Denkmal vorbeikommen.“

„Ja, ſchade,“ ſagte Czako. „Wir müſſen es uns
aber ſchenken. Im übrigen, denk' ich, laſſen wir in
dem, was wir uns noch weiter zu ſagen haben, die
Fontane, Der Stechlin. 9[130] Hohenlohes aus dem Spiel. Andres liegt uns heute
näher. Wie hat Ihnen denn eigentlich die Schmargen¬
dorf gefallen?“

„Ich werde mich hüten, Czako, Ihnen darauf zu
antworten. Außerdem haben Sie ſie durch den Garten
geführt, nicht ich, und mir war immer, als ob ich Fauſt
und Gretchen ſähe.“

Czako lachte. „Natürlich ſchwebt Ihnen das andre
Paar vor, und ich bin nicht böſe darüber. Die Rolle,
die mir dabei zufällt — der mit der Hahnenfeder iſt
doch am Ende 'ne andre Nummer wie der ſentimentale
‚Habe-nun-ach-Mann‘ — dieſe Mephiſtorolle, ſag' ich,
gefällt mir beſſer, und was die Schmargendorf angeht,
ſo kann ich nur ſagen: Von meiner Martha laſſ' ich nicht.“

„Czako, Sie münden wieder ins Frivole.“

„Gut, gut, Rex, Sie werden unwirſch, und Sie
ſollen recht haben. Laſſen wir alſo die Schmargendorf
ſo gut wie die Hohenlohes. Aber über die Domina
ließe ſich vielleicht ſprechen, und ſind wir erſt bei der
Tante, ſo ſind wir auch bald bei dem Neffen. Ich fürchte,
unſer Freund Woldemar befindet ſich in dieſem Augen¬
blick in einer ſcharfen Zwickmühle. Die Domina liegt
ihm ſeit Jahr und Tag (er hat mir ſelber Andeutungen
darüber gemacht) mit Heiratsplänen in den Ohren, mut¬
maßlich weil ihr die Vorſtellung einer Stechlinloſen Welt
einfach ein Schrecknis iſt. Solche alten Jungfern mit
einer Granatbroſche haben immer eine merkwürdig hohe
Meinung von ihrer Familie. Freilich auch andre, die
klüger ſein ſollten. Unſre Leute gefallen ſich nun 'mal
in der Idee, ſie hingen mit dem Fortbeſtande der gött¬
lichen Weltordnung aufs engſte zuſammen. In Wahr¬
heit liegt es ſo, daß wir ſämtlich abkommen können.
Ohne die Czakos geht es nun ſchon gewiß, wofür ſo¬
zuſagen hiſtoriſch-ſymboliſch der Beweis erbracht iſt.“

„Und die Rex?“

„Vor dieſem Namen mach' ich Halt.“

„Wer's Ihnen glaubt. Aber laſſen wir die Rex
und laſſen wir die Czakos, und bleiben wir bei den
Stechlins, will ſagen bei unſerm Freunde Woldemar.
Die Tante will ihn verheiraten, darin haben Sie recht.“

„Und ich habe wohl auch recht, wenn ich das eine
heikle Lage nenne. Denn ich glaube, daß er ſich ſeine
Freiheit wahren will und mit Bewußtſein auf den Céli¬
bataire losſteuert.“

„Ein Glauben, in dem Sie ſich, lieber Czako, wie
jedesmal, wenn Sie zu glauben anfangen, in einem
großen Irrtum befinden.“

„Das kann nicht ſein.“

„Es kann nicht bloß ſein, es iſt. Und ich wundre
mich nur, daß gerade Sie, der Sie doch ſonſt das Gras
wachſen hören und allen Geſellſchaftsklatſch kennen wie
kaum ein zweiter, daß gerade Sie von dem allen kein
Sterbenswörtchen vernommen haben ſollen. Sie ver¬
kehren doch auch bei den Xylanders, ja, ich glaube, Sie
da, letzten Winter, mal kämpfend am Büffett geſehen zu
haben.“

„Gewiß.“

„Und da waren an jenem Abend auch die Berchtes¬
gadens, Baron und Frau, und in lebhafteſtem Geſpräche
mit dieſem bayeriſchen Baron ein diſtinguierter alter Herr
und zwei Damen. Und dieſe drei, das waren die Barbys.“

„Die Barbys,“ wiederholte Czako, „Botſchaftsrat
oder dergleichen. Ja, gewiß, ich habe davon gehört;
aber ich kann mich jedenfalls nicht erinnern, ihn und die
Damen geſehen zu haben. Und ſicherlich nicht an jenem
Abend, wo ja von Vorſtellen keine Rede war, die reine
Völkerſchlacht. Aber Sie wollten mir, glaube ich, von
eben dieſen Barbys erzählen.“

„Ja, das wollt' ich. Ich wollte Sie nämlich wiſſen
9*[132] laſſen, daß Ihr Célibataire ſeit Ausgang vorigen Winters
in eben dieſem Hauſe regelmäßig verkehrt.“

„Er wird wohl in vielen Häuſern verkehren.“

„Möglich, aber nicht ſehr wahrſcheinlich, da das
eine Haus ihn ganz in Anſpruch nimmt.“

„Nun gut, ſo laſſen wir ihn bei den Barbys. Aber
was bedeutet das.“

„Das bedeutet, daß in einem ſolchen Hauſe ver¬
kehren und ſich mit einer Tochter verloben ſo ziemlich
ein und daſſelbe iſt. Bloß eine Frage der Zeit. Und
die Tante wird ſich damit ausſöhnen müſſen, auch wenn
ſie, wie beinah gewiß, über ihr Herzblatt bereits anders
verfügt haben ſollte. Solche Dinge begleichen ſich in¬
deſſen faſt immer. Unſer Woldemar wird ſich aber mittler¬
weile vor ganz andre Schwierigkeiten geſtellt ſehen.“

„Und die wären? Iſt er nicht vornehm genug?
Oder mankiert vielleicht Gegenliebe?“

„Nein, Czako, von ‚mankierender Gegenliebe‘, wie
Sie ſich auszudrücken belieben, kann keine Rede ſein.
Die Schwierigkeiten liegen in was anderm. Es ſind
da nämlich, wie ich mir ſchon anzudeuten erlaubte, zwei
Comteſſen im Hauſe. Nun, die jüngere wird es wohl
werden, ſchon weil ſie eben die jüngere iſt. Aber ſo
ganz ſicher iſt es doch keineswegs. Denn auch die ältere,
wiewohl ſchon über dreißig, iſt ſehr reizend und zum
Überfluß auch noch Witwe — das heißt eigentlich nicht
Witwe, ſondern richtiger eine gleich nach der Ehe geſchiedene
Frau. Sie war nur ein halbes Jahr verheiratet, oder
vielleicht auch nicht verheiratet.“

„Verheiratet, oder vielleicht auch nicht verheiratet,“
wiederholte Czako, während er unwillkürlich ſein Pferd
anhielt. „Aber Rex, das iſt ja hoch pikant. Und daß
ich erſt heute davon höre und noch dazu durch Sie, der
Sie ſich von ſolchen Dingen doch zunächſt entſetzt ab¬
wenden müßten. Aber ſo ſeid ihr Konventikler. Schlie߬
[133] lich iſt all dergleichen doch eigentlich euer Lieblingsfeld.
Und nun erzählen Sie weiter, ich bin neugierig wie ein
Backfiſch. Wer war denn der unglücklich Glückliche?“

„Sie meinen, wenn ich Sie recht verſtehe, wer es
war, der dieſe ältere Comteſſe heiratete. Nun, dieſer
glücklich Unglückliche — oder vielleicht auch umgekehrt —
war auch Graf, ſogar ein italieniſcher (vorausgeſetzt, daß
Sie dies als eine Steigerung anſehn), und hatte natür¬
lich einen echt italieniſchen Namen: Conte Ghiberti, der¬
ſelbe Name wie der des florentiniſchen Bildhauers, von
dem die berühmten Thüren herrühren.“

„Welche Thüren?“

„Nun, die berühmten Baptiſteriumthüren in Florenz,
von denen Michelangelo geſagt haben ſoll, ‚ſie wären
wert, den Eingang zum Paradieſe zu bilden‘. Und dieſe
Thüren heißen denn auch, ihrem großen Künſtler zu
Ehren, die Ghibertiſchen Thüren. Übrigens eine Sache,
von der ein Mann wie Sie was wiſſen müßte.“

„Ja, Rex, Sie haben gut reden von ‚wiſſen müſſen‘.
Sie ſind aus einem großen Hauſe, haben mutmaßlich
einen frommen Kandidaten als Lehrer gehabt und ſind
dann auf Reiſen gegangen, wo man ſo feine Dinge
wegkriegt. Aber ich! Ich bin aus Oſtrowo.“

„Das ändert nichts.“

„Doch, doch, Rex. Italieniſche Kunſt! Ich bitte
Sie, wo ſoll dergleichen bei mir herkommen? Was
Hänſchen nicht lernt, — dabei bleibt es nun mal. Ich
erinnere mich noch ganz deutlich einer Auktion in Oſtrowo,
bei der (es war in einem kommerzienrätlichen Hauſe)
ſchließlich ein roter Kaſten zur Verſteigerung kam, ein
Kaſten mit Doppelbildern und einem Opernkucker dazu,
der aber keiner war. Und all das kaufte ſich meine
Mutter. Und an dieſem Stereoſkopenkaſten, ein Wort,
das ich damals noch nicht kannte, habe ich meine
italieniſche Kunſt gelernt. Die ,Thüren‘ waren aber
[134] nicht dabei. Was können Sie da groß verlangen? Ich
habe, wenn ſie das Wort gelten laſſen wollen, 'ne
Panoptikumbildung.“

Rex lachte. „Nun, gleichviel. Alſo der Graf, der
die ältere Comteſſe Barby heiratete, hieß Ghiberti.
Seiner Ehe fehlten indes durchaus die Himmelsthüren,
— ſoviel läßt ſich mit aller Beſtimmtheit ſagen. Und
deshalb kam es zur Scheidung. Ja, mehr, die ſchar¬
mante Frau (‚ſcharmant‘ iſt übrigens ein viel zu plebejes
und minderwertiges Wort) hat in ihrer Empörung den
Namen Ghiberti wieder abgethan, und alle Welt nennt
ſie jetzt nur noch bei ihrem Vornamen.“

„Und der iſt?“

„Meluſine.“

„Meluſine? Hören Sie, Rex, das läßt aber tief
blicken.“

Unter dieſem Geſpräch waren ſie bis an den
Cremmer Damm herangekommen. Es dunkelte ſchon
ſtark, und ein Gewölk, das am Himmel hinzog, ver¬
barg die Mondſichel. Ein paarmal indeſſen trat ſie
hervor, und dann ſahen ſie bei halber Beleuchtung das
Hohenlohedenkmal, das unten im Luche ſchimmerte.
Hinunterzureiten, was noch einmal flüchtig in Erwägung
gezogen wurde, verbot ſich, und ſo ſetzten ſie ſich in
einen munteren Trab und hielten erſt wieder in Cremmen
vor dem Gaſthauſe zum „Markgrafen Otto“. Es ſchlug
eben neun von der Nikolaikirche.

Drinnen war man bald in einem lebhaften Ge¬
ſpräch, in dem ſich Rex über die in der Stadt herr¬
ſchende Geſinnung und Kirchlichkeit zu unterrichten ſuchte.
Der Wirt ſtellte der einen wie der andern ein gleich
gutes Zeugnis aus und hatte die Genugthuung, daß
[135] ihm Rex freundlich zunickte. Czako aber ſagte: „Sagen
Sie, Herr Wirt, Sie haben da ein ſo ſchönes Billard:
ich habe mir jüngſt erſt ſagen laſſen, wenn 's wirklich
flott gehe, ſo könne man's im Jahr bis auf dreitauſend
Mark bringen. Natürlich bei zwölfſtündigem Arbeitstag.
Wie ſteht es damit? Für möglich halt' ich es.“

Elftes Kapitel.

Die Barbys, der alte Graf und ſeine zwei Töchter,
lebten ſeit einer Reihe von Jahren in Berlin und zwar
am Kronprinzenufer, zwiſchen Alſen- und Moltkebrücke.
Das Haus, deſſen erſte Etage ſie bewohnten, unterſchied
ſich, ohne ſonſt irgendwie hervorragend zu ſein (Berlin
iſt nicht reich an Privathäuſern, die Schönheit und
Eigenart in ſich vereinigen), immerhin vorteilhaft von
ſeinen Nachbarhäuſern, von denen es durch zwei Terrain¬
ſtreifen getrennt wurde; der eine davon ein kleiner
Baumgarten, mit allerlei Buſchwerk dazwiſchen, der
andre ein Hofraum mit einem zierlichen maleriſch wir¬
kenden Stallgebäude, deſſen obere Fenſter, hinter denen
ſich die Kutſcherwohnung befand, von wildem Wein um¬
wachſen waren. Schon dieſe Lage des Hauſes hätte dem¬
ſelben ein beſtimmtes Maß von Aufmerkſamkeit geſichert,
aber auch ſeine Faſſade mit ihren zwei Loggien links
und rechts ließ die des Weges Kommenden unwillkürlich
ihr Auge darauf richten. Hier, in eben dieſen Loggien,
verbrachte die Familie mit Vorliebe die Früh- und
Nachmittagsſtunden und bevorzugte dabei, je nach der
Jahreszeit, mal den zum Zimmer des alten Grafen ge¬
hörigen, in pompejiſchem Rot gehaltenen Einbau, mal
die gleichartige Loggia, die zum Zimmer der beiden
jungen Damen gehörte. Dazwiſchen lag ein dritter großer
Raum, der als Repräſentations- und zugleich als E߬
[140] zimmer diente. Das war, mit Ausnahme der Schlaf-
und Wirtſchaftsräume, das Ganze, worüber man Ver¬
fügung hatte; man wohnte mithin ziemlich beſchränkt,
hing aber ſehr an dem Hauſe, ſo daß ein Wohnungs¬
wechſel oder auch nur der Gedanke daran, ſo gut wie
ausgeſchloſſen war. Einmal hatte die liebenswürdige,
beſonders mit Gräfin Meluſine befreundete Baronin
Berchtesgaden einen ſolchen Wohnungswechſel in Vor¬
ſchlag gebracht, aber nur um ſofort einem lebhaften
Widerſpruche zu begegnen. „Ich ſehe ſchon, Baronin,
Sie führen den ganzen Lennéſtraßenſtolz gegen uns
ins Gefecht. Ihre Lennéſtraße! Nun ja, wenn's ſein
muß. Aber was haben Sie da groß? Sie haben den
Leſſing ganz und den Goethe halb. Und um beides
will ich Sie beneiden und Ihnen auch die Spreewalds¬
ammen in Rechnung ſtellen. Aber die Lennéſtraßenwelt
iſt geſchloſſen, iſt zu, ſie hat keinen Blick ins Weite,
kein Waſſer, das fließt, keinen Verkehr, der flutet. Wenn
ich in unſrer Niſche ſitze, die lange Reihe der heran¬
kommenden Stadtbahnwaggons vor mir, nicht zu nah
und nicht zu weit, und ſehe dabei, wie das Abendrot
den Lokomotivenrauch durchglüht und in dem Filigran¬
werk der Ausſtellungsparktürmchen ſchimmert, was will
Ihre grüne Tiergartenwand dagegen?“ Und dabei wies
die Gräfin auf einen gerade vorüberdampfenden Zug,
und die Baronin gab ſich zufrieden.

Ein ſolcher Abend war auch heute; die Balkonthür
ſtand auf, und ein kleines Feuer im Kamin warf ſeine
Lichter auf den ſchweren Teppich, der durch das ganze
Zimmer hin lag. Es mochte die ſechſte Stunde ſein
und die Fenſter drüben an den Häuſern der andern
Seite ſtanden wie in roter Glut. Ganz in der Nähe
des Kamins ſaß Armgard, die jüngere Tochter, in ihren
Stuhl zurückgelehnt, die linke Fußſpitze leicht auf den
Ständer geſtemmt. Die Stickerei, daran ſie bis dahin
[141] gearbeitet, hatte ſie, ſeit es zu dunkeln begann, aus der
Hand gelegt und ſpielte ſtatt deſſen mit einem Ball¬
becher, zu dem ſie regelmäßig griff, wenn es galt, leere
Minuten auszufüllen. Sie ſpielte das Spiel ſehr geſchickt,
und es gab immer einen kleinen hellen Schlag, wenn der
Ball in den Becher fiel. Meluſine ſtand draußen auf
dem Balkon, die Hand an die Stirn gelegt, um
ſich gegen die Blendung der untergehenden Sonne zu
ſchützen.

„Armgard,“ rief ſie in das Zimmer hinein, „komm;
die Sonne geht eben unter!“

„Laß. Ich ſehe hier lieber in den Kamin. Und
ich habe auch ſchon zwölfmal gefangen.“

„Wen?“

„Nun natürlich den Ball.“

„Ich glaube, du fingſt lieber wen anders. Und
wenn ich dich ſo daſitzen ſehe, ſo kommt es mir faſt
vor, als dächteſt du ſelber auch ſo was. Du ſitzt ſo
märchenhaft da.“

„Ach, du denkſt immer nur an Märchen und
glaubſt, weil du Meluſine heißt, du haſt ſo was wie
eine Verpflichtung dazu.“

„Kann ſein. Aber vor allem glaub' ich, daß ich
es getroffen habe. Weißt du, was?“

„Nun?“

„Ich kann es ſo leicht nicht ſagen. Du ſitzt zu
weit ab.“

„Dann komm und ſag es mir ins Ohr.“

„Das iſt zu viel verlangt. Denn erſtens bin ich
die ältere, und zweitens biſt du's, die was von mir
will. Aber ich will es ſo genau nicht nehmen.“

Und dabei ging Meluſine vom Balkon her auf
die Schweſter zu, nahm ihr das Fangſpiel fort und
ſagte, während ſie ihr die Hand auf die Stirn legte:
„Du biſt verliebt.“

„Aber Meluſine, was das nun wieder ſoll! Und
wenn man ſo klug iſt wie du ... Verliebt. Das iſt
ja gar nichts; etwas verliebt iſt man immer.“

„Gewiß. Aber in wen? Da beginnen die Fragen
und die Fineſſen.“

In dieſem Augenblicke ging die Klingel draußen,
und Armgard horchte.

„Wie du dich verrätſt,“ lachte Meluſine. „Du
horchſt und willſt wiſſen, wer kommt.“

Meluſine wollte noch weiter ſprechen, aber die
Thür ging bereits auf und Lizzi, die Kammerjungfer
der beiden Schweſtern, trat ein, unmittelbar hinter ihr
ein Gerſonſcher Livreediener mit einem in einen Riemen
geſchnallten Karton. „Er bringt die Hüte,“ ſagte die
Kammerjungfer.

„Ah, die Hüte. Ja, Armgard da müſſen wir
freilich unſre Frage vertagen. Was doch wohl auch
deine Meinung iſt. Bitte, ſtellen Sie hin. Aber Lizzi,
du, du bleibſt und mußt uns helfen; du haſt einen
guten Geſchmack. Übrigens iſt kein Stehſpiegel da?“

„Soll ich ihn holen?“

„Nein, nein, laß. Unſre Köpfe, worauf es doch
bloß ankommt, können wir ſchließlich auch in dieſem
Spiegel ſehen ... Ich denke, Armgard, du läßt mir
die Vorhand; dieſer hier mit dem Heliotrop und den
Stiefmütterchen, der iſt natürlich für mich; er hat den
richtigen Frauencharakter, faſt ſchon Witwe.“

Unter dieſen Worten ſetzte ſie ſich den Hut auf und
trat an den Spiegel. „Nun, Lizzi, ſprich.“

„Ich weiß nicht recht, Frau Gräfin, er ſcheint mir
nicht modern genug. Der, den Comteſſe Armgard eben auf¬
ſetzt, der würde wohl auch für Frau Gräfin beſſer paſſen;
— die hohen Straußfedern, wie ein Ritterhelm, und
auch die Hutform ſelbſt. Hier iſt noch einer, faſt ebenſo
und beinah noch hübſcher.“

Beide Damen ſtellten ſich jetzt vor den Spiegel; Arm¬
gard, hinter der Schweſter ſtehend und größer als dieſe,
ſah über deren linke Schulter fort. Beide gefielen ſich
ungemein und ſchließlich lachten ſie, weil jede der andern
anſah, wie hübſch ſie ſich fand.

„Ich möchte doch beinah glauben ...“ ſagte
Meluſine, kam aber nicht weiter, denn in eben dieſem
Augenblicke trat ein in ſchwarzen Frack und Escarpins
gekleideter alter Diener ein und meldete: „Rittmeiſter
von Stechlin.“

Unmittelbar darauf erſchien denn auch Woldemar ſelbſt
und verbeugte ſich gegen die Damen. „Ich fürchte,
daß ich zu ſehr ungelegener Stunde komme.“

„Ganz im Gegenteil, lieber Stechlin. Um weſſent¬
willen quälen wir uns denn überhaupt mit ſolchen
Sachen? Doch bloß um unſrer Gebieter willen, die
man ja (vielleicht leider) auch noch hat, wenn man ſie
nicht mehr hat.“

„Immer die liebenswürdige Frau.“

„Keine Schmeicheleien. Und dann, dieſe Hüte ſind
wichtig. Ich nehm es als eine Fügung, daß Sie da
gerade hinzukommen; Sie ſollen entſcheiden. Wir haben
freilich ſchon Lizzis Meinung angerufen, aber Lizzi iſt
zu diplomatiſch; Sie ſind Soldat und müſſen mehr
Mut haben; Armgard ſprich auch; du biſt nicht mehr
jung genug, um noch ewig die Verlegene zu ſpielen.
Ich bin ſonſt gegen alle Gutachten, namentlich in Pro¬
zeßſachen (ich weiß ein Lied davon zu ſingen), aber ein
Gutachten von Ihnen, da laß ich all meine Bedenken
fallen. Außerdem bin ich für Autoritäten, und wenn
es überhaupt Autoritäten in Sachen von Geſchmack und
Mode giebt, wo wären ſie beſſer zu finden als im
Regiment Ihrer Kaiſerlich Königlichen Majeſtät von
Großbritannien und Indien? Irland laß ich abſichtlich
fallen und nehme lieber Indien, woher aller gute Ge¬
[144] ſchmack kommt, alle alte Kultur, alle Shawls und
Teppiche, Buddha und die weißen Elefanten. Alſo an¬
treten, Armgard; du natürlich an den rechten Flügel,
denn du biſt größer. Und nun, lieber Stechlin, wie
finden Sie uns?“

„Aber meine Damen . . .“

„Keine Feigheiten. Wie finden Sie uns?“

„Unendlich nett.“

„Nett? Verzeihen Sie, Stechlin, nett iſt kein Wort.
Wenigſtens kein nettes Wort. Oder wenigſtens unge¬
nügend.“

„Alſo ſchlankweg entzückend.“

„Das iſt gut. Und zur Belohnung die Frage:
wer iſt entzückender?“

„Aber Frau Gräfin, das iſt ja die reine Geſchichte
mit dem ſeligen Paris. Bloß, er hatte es viel leichter,
weil es drei waren. Aber zwei. Und noch dazu
Schweſtern.“

„Wer? Wer?“

„Nun, wenn es denn durchaus ſein muß, Sie,
gnädigſte Frau.“

„Schändlicher Lügner. Aber wir behalten dieſe
zwei Hüte. Lizzi, gieb all das andre zurück. Und
Jeſerich ſoll die Lampen bringen; draußen ein Streifen
Abendrot und hier drinnen ein verglimmendes Feuer,
— das iſt denn doch zu wenig oder, wenn man will,
zu gemütlich.“

Die Lampen hatten draußen ſchon gebrannt, ſo
daß ſie gleich da waren.

„Und nun ſchließen Sie die Balkonthür, Jeſerich,
und ſagen Sie's Papa, daß der Herr Rittmeiſter ge¬
kommen. Papa iſt nicht gut bei Wege, wieder die neu¬
ralgiſchen Schmerzen; aber wenn er hört, daß Sie da
ſind, ſo thut er ein übriges. Sie wiſſen, Sie ſind ſein
[145] Verzug. Man weiß immer, wenn man Verzug iſt. Ich
wenigſtens hab' es immer gewußt.“

„Das glaub' ich.“

„Das glaub' ich! Wie wollen Sie das erklären?“

„Einfach genug, gnädigſte Gräfin. Jede Sache
will gelernt ſein. Alles iſt ſchließlich Erfahrung. Und
ich glaube, daß Ihnen reichlich Gelegenheit gegeben
wurde, der Frage ‚Verzug oder Nichtverzug‘ praktiſch
näherzutreten.“

„Gut herausgeredet. Aber nun, Armgard, ſage
dem Herrn von Stechlin (ich perſönlich getraue mich's
nicht), daß wir in einer halben Stunde fort müſſen,
Opernhaus, ‚Triſtan und Iſolde‘. Was ſagen Sie da¬
zu? Nicht zu Triſtan und Iſolde, nein zu der heikleren
Frage, daß wir eben gehen, im ſelben Augenblick, wo
Sie kommen. Denn ich ſeh' es Ihnen an, Sie kamen
nicht ſo bloß um ‚five o'clock tea's‘ willen, Sie hatten
es beſſer mit uns vor. Sie wollten bleiben ...“

„Ich bekenne ...“

„Alſo getroffen. Und zum Zeichen, daß Sie gro߬
mütig ſind und Verzeihung üben, verſprechen Sie, daß
wir Sie bald wiederſehen, recht, recht bald. Ihr Wort
darauf. Und dem Papa, der Sie vielleicht erwartet,
wenn es Jeſerich für gut befunden hat, die Meldung
auszurichten, — dem Papa werd' ich ſagen, Sie hätten
nicht bleiben können, eine Verabredung, Klub oder
ſonſt was.“

Während Woldemar nach dieſem abſchließenden
Geſpräch mit Meluſine die Treppe hinabſtieg und auf
den nächſten Droſchkenſtand zuſchritt, ſaß der alte Graf
in ſeinem Zimmer und ſah, den rechten Fuß auf einen
Stuhl gelehnt, durch das Balkonfenſter auf den Abend¬
Fontane, Der Stechlin. 10[146] Himmel. Er liebte dieſe Dämmerſtunde, drin er ſich
nicht gerne ſtören ließ (am wenigſten gern durch vor¬
zeitig gebrachtes Licht), und als Jeſerich, der das alles
wußte, jetzt eintrat, war es nicht, um dem alten Grafen
die Lampe zu bringen, ſondern nur um ein paar Kohlen
aufzuſchütten.

„Wer war denn da, Jeſerich?“

„Der Herr Rittmeiſter.“

„So, ſo. Schade, daß er nicht geblieben iſt. Aber
freilich, was ſoll er mit mir? Und der Fuß und die
Schmerzen, dadurch wird man auch nicht intereſſanter.
Armgard und nun gar erſt Meluſine, ja, da geht es,
da redet ſich's ſchon beſſer, und das wird der Ritt¬
meiſter wohl auch finden. Aber ſo viel iſt richtig, ich
ſpreche gern mit ihm; er hat ſo was Ruhiges und
Geſetztes und immer ſchlicht und natürlich. Meinſt du
nicht auch?“

Jeſerich nickte.

„Und glaubſt du nicht auch (denn warum käme
er ſonſt ſo oft), daß er was vorhat?“

„Glaub' ich auch, Herr Graf.“

„Na, was glaubſt du?“

„Gott, Herr Graf ...“

„Ja, Jeſerich, du willſt nicht 'raus mit der
Sprache. Das hilft dir aber nichts. Wie denkſt du
dir die Sache?“

Jeſerich ſchmunzelte, ſchwieg aber weiter, weshalb
dem alten Grafen nichts übrig blieb, als ſeinerſeits
fortzufahren. „Natürlich paßt Armgard beſſer, weil ſie
jung iſt; es iſt ſo mehr das richtige Verhältnis, und
überhaupt, Armgard iſt ſozuſagen dran. Aber, weiß
der Teufel, Meluſine ...“

„Freilich, Herr Graf.“

„Alſo du haſt doch auch ſo was geſehen. Alles
dreht ſich immer um die. Wie denkſt du dir nun
[147] den Rittmeiſter? Und wie denkſt du dir die Damen?
Und wie ſteht es überhaupt? Iſt es die oder iſt es die?

„Ja, Herr Graf, wie ſoll ich darüber denken? Mit
Damen weiß man ja nie — vornehm und nicht vor¬
nehm, klein und groß, arm und reich, das is all eins.
Mit unſrer Lizzi is es gerad' ebenſo wie mit Gräfin
Meluſine. Wenn man denkt, es is ſo, denn is es ſo,
und wenn man denkt, es is ſo, denn is es wieder ſo.
Wie meine Frau noch lebte, Gott habe ſie ſelig, die
ſagte auch immer: ‚Ja, Jeſerich, was du dir bloß
denkſt; wir ſind eben ein Rätſel.‘ Ach Gott, ſie war
ja man einfach, aber das können Sie mir glauben,
Herr Graf, ſo ſind ſie alle.“

„Haſt ganz recht, Jeſerich. Und deshalb können
wir auch nicht gegen an. Und ich freue mich, daß du
das auch ſo ſcharf aufgefaßt haſt. Du biſt überhaupt
ein Menſchenkenner. Wo du's bloß her haſt? Du haſt
ſo was von 'nem Philoſophen. Haſt du ſchon mal
einen geſehen?“

„Nein, Herr Graf. Wenn man ſo viel zu thun
hat und immer Silber putzen muß.“

„Ja, Jeſerich, das hilft doch nu nich, davon kann
ich dich nicht frei machen ...“

„Nein, ſo mein' ich es ja auch nich, Herr Graf,
und bin ja auch fürs Alte. Gute Herrſchaft und
immer denken, „man gehört ſo halb wie mit dazu“,
— dafür bin ich. Und manche ſollen ja auch halb
mit dazu gehören ... Aber ein bißchen anſtrengend
is es doch mitunter, und man is doch am Ende auch
ein Menſch ...“

„Na höre, Jeſerich, das hab' ich dir doch noch
nicht abgeſprochen.“

„Nein, nein, Herr Graf. Gott, man ſagt ſo was
bloß. Aber ein bißchen is es doch damit ...“

Zwölftes Kapitel.

Woldemar — wie Rex ſeinem Freunde Czako, als
beide über den Cremmer Damm ritten, ganz richtig mit¬
geteilt hatte — verkehrte ſeit Ausgang des Winters im
Barbyſchen Hauſe, das er ſehr bald vor andern Häuſern
ſeiner Bekanntſchaft bevorzugte. Vieles war es, was
ihn da feſſelte, voran die beiden Damen; aber auch der
alte Graf. Er fand Ähnlichkeiten, ſelbſt in der äußern
Erſcheinung, zwiſchen dem Grafen und ſeinem Papa,
und in ſeinem Tagebuche, das er, trotz ſonſtiger Moderni¬
tät, in altmodiſcher Weiſe von jung an führte, hatte er
ſich gleich am erſten Abend über eine gewiſſe Verwandt¬
ſchaft zwiſchen den beiden geäußert. Es hieß da unterm
achtzehnten April: „Ich kann Wedel nicht dankbar genug
ſein, mich bei den Barbys eingeführt zu haben; alles,
was er von dem Hauſe geſagt, fand ich beſtätigt. Dieſe
Gräfin, wie ſcharmant, und die Schweſter ebenſo, trotz¬
dem größere Gegenſätze kaum denkbar ſind. An der
einen alles Temperament und Anmut, an der andern
alles Charakter oder, wenn das zu viel geſagt ſein ſollte,
Schlichtheit, Feſtigkeit. Es bleibt mit den Namen doch
eine eigne Sache; die Gräfin iſt ganz Meluſine und die
Comteſſe ganz Armgard. Ich habe bis jetzt freilich nur
eine dieſes Namens kennen gelernt, noch dazu bloß als
Bühnenfigur, und ich mußte beſtändig an dieſe denken,
wie ſie da (ich glaube, es war Fräulein Stolberg, die
[149] ja auch das Maß hat) dem Landvogt ſo mutig in den
Zügel fällt. Ganz ſo wirkt Comteſſe Armgard! Ich
möchte beinah' ſagen, es läßt ſich an ihr wahrnehmen,
daß ihre Mutter eine richtige Schweizerin war. Und
dazu der alte Graf! Wie ein Zwillingsbruder von
Papa; derſelbe Bismarckkopf, dasſelbe humane Weſen,
dieſelbe Freundlichkeit, dieſelbe gute Laune. Papa iſt
aber ausgiebiger und auch wohl origineller. Vielleicht
hat der verſchiedene Lebensgang dieſe Verſchiedenheiten
erſt geſchaffen. Papa ſitzt nun ſeit richtigen dreißig
Jahren in ſeinem Ruppiner Winkel feſt, der Graf war
ebenſolange draußen! Ein Botſchaftsrat iſt eben was
andres als ein Ritterſchaftsrat, und an der Themſe
wächſt man ſich anders aus als am ‚Stechlin‘ — unſern
Stechlin dabei natürlich in Ehren. Trotzdem die Verwandt¬
ſchaft bleibt. Und der alte Diener, den ſie Jeſerich
nennen, der iſt nun ſchon ganz und gar unſer Engelke
vom Kopf bis zur Zeh'. Aber was am verwandteſten
iſt, das iſt doch die geſamte Hausatmoſphäre, das Liberale.
Papa ſelbſt würde zwar darüber lachen, — er lacht über
nichts ſo ſehr wie über Liberalismus — und doch kenne
ich keinen Menſchen, der innerlich ſo frei wäre, wie gerade
mein guter Alter. Zugeben wird er's freilich nie und
wird in dem Glauben ſterben: ‚Morgen tragen ſie einen
echten alten Junker zu Grabe‘. Das iſt er auch, aber
doch auch wieder das volle Gegenteil davon. Er hat
keine Spur von Selbſtſucht. Und dieſen ſchönen Zug
(ach, ſo ſelten), den hat auch der alte Graf. Nebenher
freilich iſt er Weltmann, und das giebt dann den Unter¬
ſchied und das Übergewicht. Er weiß — was ſie hier¬
zulande nicht wiſſen oder nicht wiſſen wollen — daß
hinterm Berge auch noch Leute wohnen. Und mitunter
noch ganz andre.“

Das waren die Worte, die Woldemar in ſein Tage¬
buch eintrug. Von allem, was er geſehen, war er an¬
genehm berührt worden, auch von Haus und Wohnung.
Und dazu war guter Grund da, mehr als er nach
ſeinem erſten Beſuche wiſſen konnte. Das von der gräf¬
lichen Familie bewohnte Haus mit ſeinen Loggien und
ſeinem diminutiven Hof und Garten teilte ſich in zwei
Hälften, von denen jede noch wieder ihre beſondern
Annexe hatte. Zu der Beletage gehörte das zur Seite
gelegene pittoreske Hof- und Stallgebäude, drin der
gräfliche Kutſcher, Herr Imme, reſidierte, während zu
dem die zweite Hälfte des Hauſes bildenden Hochparterre
ziemlich ſelbſtverſtändlich noch das kleine niedrige Sou¬
terrain gerechnet wurde, drin, außer Portier Hartwig
ſelbſt, deſſen Frau, ſein Sohn Rudolf und ſeine Nichte
Hedwig wohnten. Letztere freilich nur zeitweilig, und
zwar immer nur dann, wenn ſie, was allerdings ziemlich
häufig vorkam, mal wieder ohne Stellung war. Die
Wirtin des Hauſes, Frau Hagelverſicherungsſekretär Schicke¬
danz, hätte dieſen gelegentlichen Aufenthalt der Nichte
Hartwigs eigentlich beanſtanden müſſen, ließ es aber
gehen, weil Hedwig ein heiteres, quickes und ſehr an¬
ſtelliges Ding war und manches beſaß, was die Schicke¬
danz mit der Ungehörigkeit des ewigen Dienſtwechſels
wieder ausſöhnte.

Die Schickedanz, eine Frau von ſechzig, war ſchon
verwitwet, als im Herbſt fünfundachtzig die Barbys ein¬
zogen, Comteſſe Armgard damals erſt zehnjährig. Frau
Schickedanz ſelbſt war um jene Zeit noch in Trauer,
weil ihr Gatte, der Verſicherungsſekretär, erſt im De¬
zember des voraufgegangenen Jahres geſtorben war,
„drei Tage vor Weihnachten“, ein Umſtand, auf den der
Hilfsprediger, ein junger Kandidat, in ſeiner Leichenrede
beſtändig hingewieſen und die gewollte Wirkung auch
richtig erzielt hatte. Allerdings nur bei der Schickedanz
[151] ſelbſt und einigermaßen auch bei der Frau Hartwig, die
während der ganzen Rede beſtändig mit dem Kopf genickt
und nachträglich ihrem Manne bemerkt hatte: „Ja,
Hartwig, da liegt doch was drin.“ Hartwig ſelber indes,
der, im Gegenſatz zu den meiſten ſeines Standes, humo¬
riſtiſch angeflogen war, hatte für die merkwürdige Fügung
von „drei Tage vor Weihnachten“ nicht das geringſte
Verſtändnis gezeigt, vielmehr nur die Bemerkung dafür
gehabt: „Ich weiß nicht, Mutter, was du dir eigentlich
dabei denkſt? Ein Tag iſt wie der andre; mal muß man
'ran,“ — worauf die Frau jedoch geantwortet hatte:
„Ja, Hartwig, das ſagſt du ſo immer; aber wenn du
dran biſt, dann red'ſt du anders.“

Der verſtorbene Schickedanz hatte, wie der Tod ihn
ankam, ein Leben hinter ſich, das ſich in zwei ſehr ver¬
ſchiedene Hälften, in eine ganz kleine unbedeutende und
in eine ganz große teilte. Die unbedeutende Hälfte hatte
lange gedauert, die große nur ganz kurz. Er war ein
Ziegelſtreicherſohn aus dem bei Potsdam gelegenen Dorfe
Kaputt, was er, als er aus dem dieſem Dorfnamen
entſprechenden Zuſtande heraus war, in Geſellſchaft guter
Freunde gern hervorhob. Es war ſo ziemlich der ein¬
zige Witz ſeines Lebens, an dem er aber zäh feſthielt,
weil er ſah, daß er immer wieder wirkte. Manche gingen
ſo weit, ihm den Witz auch noch moraliſch gutzuſchreiben
und behaupteten: Schickedanz ſei nicht bloß ein Cha¬
rakter, ſondern auch eine beſcheidene Natur.

Ob dies zutraf, wer will es ſagen! Aber das war
ſicher, daß er ſich von Anfang an als ein aufgeweckter
Junge gezeigt hatte. Schon mit ſechzehn war er als
Hilfsſchreiber in die deutſch-engliſche Hagelverſicherungs¬
geſellſchaft Pluvius eingetreten und hatte mit ſechsund¬
ſechzig ſein fünfzigjähriges Dienſtjubiläum in eben dieſer
Geſellſchaft gefeiert. Das war aus beſtimmten Gründen
ein großer Tag geweſen. Denn als Schickedanz ihn
[152] erlebte, hieß er nur noch ſo ganz obenhin „Herr Ver¬
ſicherungsſekretär“, war aber in Wahrheit über dieſen
ſeinen Titel weit hinausgewachſen und beſaß bereits das
ſchöne Haus am Kronprinzenufer. Er hatte ſich das
leiſten können, weil er im Laufe der letzten fünf Jahre
zweimal hintereinander ein Viertel vom großen Loſe
gewonnen hatte. Dies ſah er ſich allerſeits als perſön¬
liches Verdienſt angerechnet und auch wohl mit Recht.
Denn arbeiten kann jeder, das große Los gewinnen kann
nicht jeder. Und ſo blieb er denn bei der Verſicherungs¬
geſellſchaft lediglich nur noch als verhätſcheltes Zierſtück,
weil es damals wie jetzt einen guten Eindruck machte,
Perſonen der Art im Dienſt oder gar als Teilnehmer
zu haben. An der Spitze muß immer ein Fürſt ſtehen.
Und Schickedanz war jetzt Fürſt. Alles drängte ſich nicht
bloß an ihn, ſondern ſeine Stammtiſchfreunde, die zu
ſeiner zweimal bewährten Glückshand ein unbedingtes
Vertrauen hatten, drangen ſogar eine Zeitlang in ihn,
die Lotterieloſe für ſie zu ziehen. Aber keiner gewann,
was ſchließlich einen Umſchlag ſchuf und einzelne von
„böſem Blick“ und ſogar ganz unſinnigerweiſe von
Mogelei ſprechen ließ. Die meiſten indeſſen hielten es
für klug, ihr Übelwollen zurückzuhalten; war er doch
immerhin ein Mann, der jedem, wenn er wollte, Deckung
und Stütze geben konnte. Ja, Schickedanz' Glück und
Anſehen waren groß, am größten natürlich an ſeinem
Jubiläumstage. Nicht zu glauben, wer da alles kam.
Nur ein Orden kam nicht, was denn auch von einigen
Schickedanzfanatikern ſehr mißliebig bemerkt wurde.
Beſonders ſchmerzlich empfand es die Frau. „Gott,
er hat doch immer ſo treu gewählt,“ ſagte ſie. Sie
kam aber nicht in die Lage, ſich in dieſen Schmerz ein¬
zuleben, da ſchon die nächſten Zeiten beſtimmt waren,
ihr Schwereres zu bringen. Am 21. September war
das Jubiläum geweſen, am 21. Oktober erkrankte er,
[153] am 21. Dezember ſtarb er. Auf dem Notizenzettel, den
man damals dem Kandidaten zugeſtellt hatte, hatte dieſer
dreimal wiederkehrende „einundzwanzigſte“ gefehlt, was
alles in allem wohl als ein Glück angeſehen werden
konnte, weil, entgegengeſetztenfalls, die „drei Tage vor
Weihnachten“ entweder gar nicht zu ſtande gekommen
oder aber durch eine geteilte Herrſchaft in ihrer Wirkung
abgeſchwächt worden wären.

Schickedanz war bei voller Beſinnung geſtorben.
Er rief, kurz vor ſeinem Ende, ſeine Frau an ſein Bett
und ſagte: „Riekchen, ſei ruhig. Jeder muß. Ein Teſta¬
ment hab' ich nicht gemacht. Es giebt doch bloß immer
Zank und Streit. Auf meinem Schreibtiſch liegt ein
Briefbogen, drauf hab' ich alles Nötige geſchrieben.
Viel wichtiger iſt mir das mit dem Haus. Du mußt
es behalten, damit die Leute ſagen können: ‚Da wohnt
Frau Schickedanz‘. Hausname, Straßenname, das iſt
überhaupt das Beſte. Straßenname dauert noch länger
als Denkmal.“

„Gott, Schickedanz, ſprich nicht ſo viel; es ſtrengt
dich an. Ich will es ja alles heilig halten, ſchon aus
Liebe ...“

„Das iſt recht, Riekchen. Ja, du warſt immer eine
gute Frau, wenn wir auch keine Nachfolge gehabt haben.
Aber darum bitte ich dich, vergiß nie, daß es meine
Puppe war. Du darfſt bloß vornehme Leute nehmen;
reiche Leute, die bloß reich ſind, nimm nicht; die quängeln
bloß und ſchlagen große Haken in die Thürfüllung und
hängen eine Schaukel dran. Überhaupt, wenn es ſein
kann, keine Kinder. Hartwigen unten mußt du behalten;
er iſt eigentlich ein Klugſchmus, aber die Frau iſt gut.
Und der kleine Rudolf, mein Patenkind, wenn er ein
Jahr alt wird, ſoll er hundert Thaler kriegen. Thaler,
nicht Mark. Und der Schullehrer in Kaputt ſoll auch
hundert Thaler kriegen. Der wird ſich wundern. Aber
[154] darauf freu' ich mich ſchon. Und auf dem Invaliden¬
kirchhof will ich begraben ſein, wenn es irgend geht.
Invalide iſt ja doch eigentlich jeder. Und Anno ſiebzig
war ich doch auch mit Liebesgaben bis dicht an den
Feind, trotzdem Luchterhand immer ſagte: ‚Nicht ſo nah
'ran‘. Sei freundlich gegen die Leute und nicht zu ſpar¬
ſam (du biſt ein bißchen zu ſparſam) und bewahre mir
einen Platz in deinem Herzen. Denn treu warſt du,
das ſagt mir eine innere Stimme.“

Dieſem allem hatte Riekchen ſeitdem gelebt. Die
Beletage, die leer ſtand, als Schickedanz ſtarb, blieb noch
drei Vierteljahre unbewohnt, trotzdem ſich viele Herrſchaften
meldeten. Aber ſie deckten ſich nicht mit der Forderung,
die Schickedanz vor ſeinem Hinſcheiden geſtellt hatte. Herbſt
fünfundachtzig kamen dann die Barbys. Die kleine Frau
ſah gleich „ja, das ſind die, die mein Seliger gemeint
hat.“ Und ſie hatte wirklich richtig gewählt. In den
faſt zehn Jahren, die ſeitdem verfloſſen waren, war es
auch nicht ein einziges Mal zu Konflikten gekommen, mit
der gräflichen Familie ſchon gewiß nicht, aber auch kaum
mit den Dienerſchaften. Ein perſönlicher Verkehr zwiſchen
Erdgeſchoß und Beletage konnte natürlich nicht ſtattfinden,
— Hartwig war einfach der alter ego, der mit Jeſerich
alles Nötige durchzuſprechen hatte. Kam es aber aus¬
nahmsweiſe zwiſchen Wirtin und Mieter zu irgend einer
Begegnung, ſo bewahrte dabei die kleine winzige Frau
(die nie „viel“ war und ſeit ihres Mannes Tode noch
immer weniger geworden war) eine merkwürdig gemeſſene
Haltung, die jedem mit dem Berliner Weſen Unvertrauten
eine Verwunderung abgenötigt haben würde. Riekchen
empfand ſich nämlich in ſolchem Augenblicke durchaus als
„Macht gegen Macht“. Wie beinah jedem hierlandes
Geborenen, war auch ihr die Gabe wirklichen Vergleichen¬
könnens völlig verſagt, weil jeder echte, mit Spreewaſſer
getaufte Berliner, männlich oder weiblich, ſeinen Zuſtand
[155] nur an ſeiner eignen kleinen Vergangenheit, nie aber an
der Welt draußen mißt, von der er, wenn er ganz echt
iſt, weder eine Vorſtellung hat noch überhaupt haben will.
Der autochthone „Kellerwurm“, wenn er fünfzig Jahre
ſpäter in eine Steglitzer Villa zieht, bildet — auch wenn
er ſeiner Natur nach eigentlich der beſcheidenſte Menſch
iſt — eine gewiſſe naive Kröſusvorſtellung in ſich aus
und glaubt ganz ernſthaft, jenen Gold- und Silberkönigen
zuzugehören, die die Welt regieren. So war auch die
Schickedanz. Hinter einem Dachfenſter in der Georgen¬
kirchſtraße geboren, an welchem Dachfenſter ſie ſpäter für
ein Weißzeuggeſchäft genäht hatte, kam ihr ihr Leben,
wenn ſie rückblickte, wie ein Märchen vor, drin ſie die
Rolle der Prinzeſſin ſpielte. Dementſprechend durchdrang
ſie ſich, ſtill aber ſtark, mit einem Hochgefühl, das ſo¬
wohl Geld- wie Geburtsgrößen gegenüber auf Eben¬
bürtigkeit losſteuerte. Sie rangierte ſich ein und wies
ſich, ſoweit ihre hiſtoriſche Kenntnis das zuließ, einen
ganz beſtimmten Platz an: Fürſt Dolgorucki, Herzog von
Devonſhire, Schickedanz.

Die Treue, die der Verſtorbene noch in ſeinen letzten
Augenblicken ihr nachgerühmt hatte, ſteigerte ſich mehr und
mehr zum Kult. Die Vormittagsſtunden jedes Tages
gehörten dem hohen Paliſanderſchrank an, drin die Jubi¬
läumsgeſchenke wohlgeordnet ſtanden: ein großer Silber¬
pokal mit einem drachentötenden Sankt Georg auf dem
Deckel, ein Album mit photographiſchen Aufnahmen aller
Sehenswürdigkeiten von Kaputt, eine große Huldigungs¬
adreſſe mit Aquarellarabesken, mehrere Lieder in Pracht¬
druck (darunter ein Kegelklublied mit dem Refrain „alle
Neune“), Rieſenſträuße von Sonnenblumen, ein Dreiller
mit dem eiſernen Kreuz und einem aufgehefteten Gedicht,
von einem Damenkomitee herrührend, in deſſen Auftrag
er, Schickedanz, die Liebesgaben bis vor Paris gebracht
hatte. Neben dem Schrank, auf einer Ebenholzſäule,
[156] ſtand eine Gipsbüſte, Geſchenk eines dem Stammtiſch an¬
gehörigen Bildhauers, der darauf hin einen leider aus¬
gebliebenen Auftrag in Marmor erwartet hatte. Fauteuils
und Stühle ſteckten in großblumigen Überzügen, des¬
gleichen der Kronleuchter in einem Gazemantel, und an
den Frontfenſtern ſtanden, den ganzen Winter über, Mai¬
blumen. Riekchen trug auch Maiblumen auf jeder ihrer
Hauben, war überhaupt, ſeit das Trauerjahr um war,
immer hell gekleidet, wodurch ihre Geſtalt noch un¬
körperlicher wirkte. Jeden erſten Montag im Monat war
allgemeines Reinmachen, auch bei Wind und Kälte. Dies
war immer ein Tag größter Aufregung, weil jedesmal
etwas zerbrochen oder umgeſtoßen wurde. Das blieb
auch ſo durch Jahre hin, bis das Auftreten von Hedwig,
die ſich einer ſehr geſchickten Hand erfreute, Wandel in
dieſem Punkte ſchaffte. Die Nippſachen zerbrachen nun
nicht mehr, und Riekchen war um ſo glücklicher darüber,
als Hartwigs hübſche Nichte, wenn ſie mal wieder den
Dienſt gekündigt hatte, regelmäßig allerlei davon zu er¬
zählen und mit immer neuen und oft ſehr intrikaten Ge¬
ſchichten ins Feld zu rücken wußte.

Die Barbys hatten alle Urſache, mit dem Schicke¬
danzſchen Hauſe zufrieden zu ſein. Nur eines ſtörte, das
war, daß jeden Mittwoch und Sonnabend die Teppiche
geklopft wurden, immer gerade zu der Stunde, wo der
alte Graf ſeine Nachmittagsruhe halten wollte. Das ver¬
droß ihn eine Weile, bis er ſchließlich zu dem Ergebnis
kam: „Eigentlich bin ich doch ſelber ſchuld daran. Warum
ſetz' ich mich immer wieder in die Hinterſtube, ſtatt einfach
vorn an mein Fenſter? Immer haſardier' ich wieder und
denke: heute bleibt es vielleicht ruhig; willſt es doch noch
mal verſuchen.“

Ja, der alte Graf war nicht bloß froh, die Wohnung
zu haben, er hielt auch beinah abergläubiſch an ihr feſt.
[157] So lange er darin wohnte, war es ihm gut ergangen,
nicht glänzender als früher, aber ſorgenloſer. Und das
ſagte er ſich jeden neuen Tag.

Sein Leben, ſo bunt es geweſen, war trotzdem in
gewiſſem Sinne durchſchnittsmäßig verlaufen, ganz ſo wie
das Leben eines preußiſchen „Magnaten“ (worunter man
in der Regel Schleſier verſteht; aber es giebt doch auch
andre) zu verlaufen pflegt.

Im Juli dreißig, gerade als die Franzoſen Algier
bombardierten und nebenher das Haus Bourbon end¬
gültig beſeitigten, war der Graf auf einem der an der
mittleren Elbe gelegenen Barbyſchen Güter geboren worden.
Auf eben dieſem Gute, — das landwirtſchaftlich einer
von fremder Hand geführten Adminiſtration unterſtand,
— vergingen ihm die Kinderjahre; mit zwölf kam er
dann auf die Ritterakademie, mit achtzehn in das Regi¬
ment Gardeducorps, drin die Barbys ſtanden, ſolang es
ein Regiment Gardeducorps gab. Mit dreißig war er
Rittmeiſter und führte eine Schwadron. Aber nicht lange
mehr. Auf einem in der Nähe von Potsdam veran¬
ſtalteten Kavalleriemanöver ſtürzte er unglücklich und brach
den Oberſchenkel, unmittelbar unter der Hüfte. Leidlich
geneſen, ging er nach Ragaz, um dort völlige Wieder¬
herſtellung zu ſuchen, und machte hier die Bekanntſchaft
eines alten Freiherrn von Planta, der ihn alsbald auf
ſeine Beſitzungen einlud. Weil dieſe ganz in der Nähe
lagen, nahm er die Einladung nach Schloß Schuder an.
Hier blieb er länger als erwartet, und als er das ſchön
gelegene Bergſchloß wieder verließ, war er mit der Tochter
und Erbin des Hauſes verlobt. Es war eine große
Neigung, was ſie zuſammenführte. Die junge Freiin
drang alsbald in ihn, den Dienſt zu quittieren, und er
entſprach dem um ſo lieber, als er ſeiner völligen Wieder¬
herſtellung nicht ganz ſicher war. Er nahm alſo den
Abſchied und trat aus dem militäriſchen in den diplo¬
[158] matiſchen Dienſt über, wozu ſeine Bildung, ſein Ver¬
mögen, ſeine geſellſchaftliche Stellung ihn gleichmäßig
geeignet erſcheinen ließen. Noch im ſelben Jahre ging
er nach London, erſt als Attaché, wurde dann Botſchafts¬
rat und blieb in dieſer Stellung zunächſt bis in die Tage
der Aufrichtung des Deutſchen Reichs. Seine Beziehungen
ſowohl zu der heimiſch-engliſchen wie zu der außer¬
engliſchen Ariſtokratie waren jederzeit die beſten, und ſein
Freundſchaftsverhältnis zu Baron und Baronin Berchtes¬
gaden entſtammte jener Zeit. Er hing ſehr an London.
Das engliſche Leben, an dem er manches, vor allem die
geſchraubte Kirchlichkeit, beanſtandete, war ihm trotzdem
außerordentlich ſympathiſch, und er hatte ſich daran ge¬
wöhnt, ſich als verwachſen damit anzuſehen. Auch ſeine
Familie, die Frau und die zwei Töchter — beide, wenn
auch in großem Abſtande, während der Londoner Tage
geboren — teilten des Vaters Vorliebe für England und
engliſches Leben. Aber ein harter Schlag warf alles um,
was der Graf geplant: die Frau ſtarb plötzlich, und der
Aufenthalt an der ihm ſo lieb gewordenen Stätte war
ihm vergällt. Er nahm in der erſten Hälfte der 80er
Jahre ſeine Demiſſion, ging zunächſt auf die Plantaſchen
Güter nach Graubünden und dann weiter nach Süden,
um ſich in Florenz ſeßhaft zu machen. Die Luft, die
Kunſt, die Heiterkeit der Menſchen, alles that ihm hier
wohl, und er fühlte, daß er genaß ſoweit er wieder ge¬
neſen konnte. Glückliche Tage brachen für ihn an, und
ſein Glück ſchien ſich noch ſteigern zu ſollen, als ſich die
ältere Tochter mit dem italieniſchen Grafen Ghiberti ver¬
lobte. Die Hochzeit folgte beinah unmittelbar. Aber die
Fortdauer dieſer Ehe ſtellte ſich bald als eine Unmöglich¬
keit heraus, und ehe ein Jahr um war, war die Scheidung
ausgeſprochen. Kurze Zeit danach kehrte der Graf nach
Deutſchland zurück, das er, ſeit einem Vierteljahrhundert,
immer nur flüchtig und beſuchsweiſe wiedergeſehen hatte.
[159] Sich auf das eine oder andre ſeiner Elbgüter zu begeben,
widerſtand ihm auch jetzt noch, und ſo kam es, daß er
ſich für Berlin entſchied. Er nahm Wohnung am Kron¬
prinzenufer und lebte hier ganz ſich, ſeinem Hauſe, ſeinen
Töchtern. Von dem Verkehr mit der großen Welt hielt
er ſich ſo weit wie möglich fern, und nur ein kleiner
Kreis von Freunden, darunter auch die durch einen glück¬
lichen Zufall ebenfalls von London nach Berlin verſchlagenen
Berchtesgadens waren, verſammelte ſich um ihn. Außer
dieſen alten Freunden waren es vorzugsweiſe Hofprediger
Frommel, Dr. Wrſchowitz und ſeit letztem Frühjahr auch
Rittmeiſter von Stechlin, die den Barbyſchen Kreis bildeten.
An Woldemar hatte man ſich raſch attachiert, und die
freundlichen Gefühle, denen er bei dem alten Grafen ſo¬
wohl wie bei den Töchtern begegnete, wurden von allen
Hausbewohnern geteilt. Selbſt die Hartwigs intereſſierten
ſich für den Rittmeiſter, und wenn er abends an der Portier¬
loge vorüberkam, guckte Hedwig neugierig durch das Fenſter¬
chen und ſagte: „So einen, — ja, das laſſ' ich mir ge¬
fallen.“

Dreizehntes Kapitel.

Woldemar, als er ſich von den jungen Damen im
Barbyſchen Hauſe verabſchiedet hatte, hatte verſprechen
müſſen, ſeinen Beſuch recht bald zu wiederholen.

Aber was war „recht bald“? Er rechnete hin und
her und fand, daß der dritte Tag dem etwa entſprechen
würde; das war „recht bald“ und doch auch wieder nicht
zu früh. Und ſo ging er denn, als der Abend dieſes
dritten Tages da war, auf die Halliſche Brücke zu, wartete
hier die Ringbahn ab und fuhr, am Potsdamer- und
Brandenburgerthor vorüber, bis an jene ſonderbare Reichs¬
tagsuferſtelle, wo, von mächtiger Giebelwand herab, ein
wohl zwanzig Fuß hohes, rieſiges Kaffeemädchen mit einem
ganz kleinen Häubchen auf dem Kopf freundlich auf die
Welt der Vorübereilenden herniederblickt, um ihnen ein
Paket Kneippſchen Malzkaffee zu präſentieren. An dieſer
echt berliniſch-pittoresken Ecke ſtieg Woldemar ab, um die
von hier aus nur noch kurze Strecke bis an das Kron¬
prinzenufer zu Fuß zurückzulegen.

Es war gegen acht, als er in dem Barbyſchen Hauſe
die mit Teppich überdeckte Marmortreppe hinauf ſtieg und
die Klingel zog. Im ſelben Augenblick, wo Jeſerich
öffnete, ſah Woldemar an des Alten verlegenem Geſicht,
daß die Damen aller Wahrſcheinlichkeit nach wieder nicht
zu Hauſe waren. Aber eine Verſtimmung darüber durfte
[161] nicht aufkommen, und ſo ließ er es geſchehen, daß Jeſerich
ihn bei dem alten Grafen meldete.

„Der Herr Graf laſſen bitten.“

Und nun trat Woldemar in das Zimmer des wieder
mal von Neuralgie Geplagten ein, der ihm, auf einen
dicken Stock geſtützt, unter freundlichem Gruß entgegenkam.

„Aber Herr Graf,“ ſagte Woldemar und nahm des
alten Herrn linken Arm, um ihn bis an ſeinen Lehnſtuhl
und eine für den kranken Fuß zurechtgemachte Stellage
zurückzuführen. „Ich fürchte, daß ich ſtöre.“

„Ganz im Gegenteil, lieber Stechlin. Mir hoch will¬
kommen. Außerdem hab' ich ſtrikten Befehl, Sie, coûte
que coûte, feſtzuhalten; Sie wiſſen, Damen ſind groß in
Ahnungen, und bei Meluſine hat es ſchon geradezu was
Prophetiſches.“

Woldemar lächelte.

„Sie lächeln, lieber Stechlin, und haben recht. Denn
daß ſie nun ſchließlich doch gegangen iſt (natürlich zu den
Berchtesgadens), iſt ein Beweis, daß ſie ſich und ihrer
Prophetie doch auch wieder einigermaßen mißtraute. Aber
man iſt immer nur klug und weiſe für andre. Die
Doktors machen es ebenſo; wenn ſie ſich ſelber behandeln
ſollen, wälzen ſie die Verantwortung von ſich ab und
ſterben lieber durch fremde Hand. Aber was ſprech' ich
nur immer von Meluſine. Freilich, wer in unſerm Hauſe
ſo gut Beſcheid weiß wie Sie, wird nichts Überraſchliches
darin finden. Und zugleich wiſſen Sie, wie's gemeint iſt.
Armgard iſt übrigens in Sicht; keine zehn Minuten mehr,
ſo werden wir ſie hier haben.“

„Iſt ſie mit bei der Baronin?“

„Nein, Sie dürfen ſie nicht ſo weit ſuchen. Armgard
iſt in ihrem Zimmer, und Doktor Wrſchowitz iſt bei ihr.
Es kann aber nicht lange mehr dauern.“

„Aber ich bitte Sie, Herr Graf, iſt die Comteſſe krank?“

„Gott ſei Dank, nein. Und Wrſchowitz iſt auch kein
Fontane, Der Stechlin. 11[162] Medizindoktor, ſondern ein Muſikdoktor. Sie haben von
ihm rein zufällig noch nicht gehört, weil erſt vorige Woche,
nach einer langen, langen Pauſe, die Muſikſtunden wieder
aufgenommen wurden. Er iſt aber ſchon ſeit Jahr und
Tag Armgards Lehrer.“

„Muſikdoktor? Giebt es denn die?“

„Lieber Stechlin, es giebt alles. Alſo natürlich auch
das. Und ſo ſehr ich im ganzen gegen die Doktorhaſcherei
bin, ſo liegt es hier doch ſo, daß ich dem armen Wrſcho¬
witz ſeinen Muſikdoktor gönnen oder doch mindeſtens ver¬
zeihen muß. Er hat den Titel auch noch nicht lange.“

„Das klingt ja faſt wie 'ne Geſchichte.“

„Trifft auch zu. Können Sie ſich denken, daß Wrſcho¬
witz aus einer Art Verzweiflung Doktor geworden iſt?“

„Kaum. Und wenn kein Geheimnis ...“

„Durchaus nicht; nur ein Kurioſum. Wrſchowitz hieß
nämlich bis vor zwei Jahren, wo er als Klavierlehrer,
aber als ein höherer (denn er hat auch eine Oper kom¬
poniert), in unſer Haus kam, einfach Niels Wrſchowitz,
und er iſt bloß Doktor geworden, um den Niels auf ſeiner
Viſitenkarte los zu werden.“

„Und das iſt ihm auch geglückt?“

„Ich glaube ja, wiewohl es immer noch vorkommt,
daß ihn einzelne ganz wie früher Niels nennen, entweder
aus Zufall oder auch wohl aus Schändlichkeit. In
letzterem Falle ſind es immer Kollegen. Denn die Muſiker
ſind die boshafteſten Menſchen. Meiſt denkt man, die
Prediger und die Schauſpieler ſeien die ſchlimmſten. Aber
weit gefehlt. Die Muſiker ſind ihnen über. Und ganz
beſonders ſchlimm ſind die, die die ſogenannte heilige
Muſik machen.“

„Ich habe dergleichen auch ſchon gehört,“ ſagte Wol¬
demar. „Aber was iſt das nur mit Niels? Niels iſt
doch an und für ſich ein hübſcher und ganz harmloſer
Name. Nichts Anzügliches drin.“

„Gewiß nicht. Aber Wrſchowitz und Niels! Er litt,
glaub’ ich, unter dieſem Gegenſatz.“

Woldemar lachte. „Das kenn’ ich. Das kenn’ ich
von meinem Vater her, der Dubslav heißt, was ihm auch
immer höchſt unbequem war. Und da reichen wohl nicht
hundertmal, daß ich ihn wegen dieſes Namens ſeinen
Vater habe verklagen hören.“

„Genau ſo hier,“ fuhr der Graf in ſeiner Erzählung
fort. „Wrſchowitz’ Vater, ein kleiner Kapellmeiſter an der
tſchechiſch-polniſchen Grenze, war ein Niels Gade-Schwärmer,
woraufhin er ſeinen Jungen einfach Niels taufte. Das
war nun wegen des Kontraſtes ſchon gerade bedenklich
genug. Aber das eigentlich Bedenkliche kam doch erſt, als
der allmählich ein ſcharfer Wagnerianer werdende Wrſcho¬
witz ſich zum direkten Niels Gade-Verächter ausbildete.
Niels Gade war ihm der Inbegriff alles Trivialen und
Unbedeutenden, und dazu kam noch, wie Amen in der
Kirche, daß unſer junger Freund, wenn er als ‚Niels
Wrſchowitz‘ vorgeſtellt wurde, mit einer Art Sicherheit
der Phraſe begegnete: ‚Niels? Ah, Niels. Ein ſchöner
Name innerhalb unſrer muſikaliſchen Welt. Und hoch er¬
freulich, ihn hier zum zweitenmale vertreten zu ſehen.‘
All das konnte der arme Kerl auf die Dauer nicht aus¬
halten, und ſo kam er auf den Gedanken, den Vornamen
auf ſeiner Karte durch einen Doktortitel weg zu eskamotieren.“

Woldemar nickte.

„Jedenfalls, lieber Stechlin, erſehen Sie daraus zur
Genüge, daß unſer Wrſchowitz, als richtiger Künſtler, in
die Gruppe gens irrtabilis gehört, und wenn Armgard
ihn vielleicht aufgefordert haben ſollte, zum Thee zu bleiben,
ſo bitt' ich Sie herzlich, dieſer Reizbarkeit eingedenk zu
ſein. Wenn irgend möglich, vermeiden Sie Beziehungen
auf die ganze ſkandinaviſche Welt, beſonders aber auf
Dänemark direkt. Er wittert überall Verrat. Übrigens,
wenn man auf ſeiner Hut iſt, iſt er ein feiner und gebildeter
11*[164] Mann. Ich hab' ihn eigentlich gern, weil er anders iſt
wie andre.“

Der alte Graf behielt recht mit ſeiner Vermutung:
Armgard hatte den Doktor Wrſchowitz aufgefordert zu
bleiben, und als bald danach Jeſerich eintrat, um den
Grafen und Woldemar zum Thee zu bitten, fanden dieſe
beim Eintritt in das Mittelzimmer nicht nur Armgard,
ſondern auch Wrſchowitz vor, der, die Finger ineinander
gefaltet, mitten in dem Salon ſtand und die an der
Büffettwand hängenden Bilder mit jenem eigentümlichen
Miſchausdruck von aufrichtigem Gelangweiltſein und er¬
künſteltem Intereſſe muſterte. Der Rittmeiſter hatte dem
Grafen wieder ſeinen Arm geboten; Armgard ging auf
Woldemar zu und ſprach ihm ihre Freude aus, daß er
gekommen; auch Meluſine werde gewiß bald da ſein; ſie
habe noch zuletzt geſagt: „Du ſollſt ſehen, heute kommt
Stechlin.“ Danach wandte ſich die junge Comteſſe wieder
Wrſchowitz zu, der ſich eben in das von Hubert Herkomer
gemalte Bild der verſtorbenen Gräfin vertieft zu haben
ſchien, und ſagte, gegenſeitig vorſtellend: „Doktor Wrſcho¬
witz, Rittmeiſter von Stechlin.“ Woldemar, ſeiner In¬
ſtruktion eingedenk, verbeugte ſich ſehr artig, während
Wrſchowitz, ziemlich ablehnend, ſeinem Geſicht den ſtolzen
Doppelausdruck von Künſtler und Huſſiten gab.

Der alte Graf hatte mittlerweile Platz genommen,
entſchuldigte ſich, mit der unglücklichen Stellage beſchwer¬
lich fallen zu müſſen, und bat die beiden Herren, ſich
neben ihm niederzulaſſen, während Armgard, dem Vater
gegenüber, an der andern Schmalſeite des Tiſches ſaß.
Der alte Graf nahm ſeine Taſſe Thee, ſchob den Cognac,
„des Thees beſſren Teil,“ mit einem humoriſtiſchen Seufzer
beiſeit und ſagte, während er ſich links zu Wrſchowitz
wandte: „Wenn ich recht gehört habe, — ſo ein bißchen
[165] von muſikaliſchem Ohr iſt mir geblieben —, ſo war es
Chopin, was Armgard zu Beginn der Stunde ſpielte ...“

Wrſchowitz verneigte ſich.

„Chopin, für den ich eine Vorliebe habe, wie für alle
Polen, vorausgeſetzt, daß ſie Muſikanten oder Dichter oder
auch Wiſſenſchaftsmenſchen ſind. Als Politiker kann ich
mich mit ihnen nicht befreunden. Aber vielleicht nur des¬
halb nicht, weil ich Deutſcher und ſogar Preuße bin.“

„Sehr warr, ſehr warr,“ ſagte Wrſchowitz, mehr
geſinnungstüchtig als artig.

„Ich darf ſagen, daß ich für polniſche Muſiker, von
meinen früheſten Leutnantstagen an, eine ſchwärmeriſche
Vorliebe gehabt habe. Da gab es unter anderm eine
Polonaiſe von Oginski, die damals ſo regelmäßig und
mit ſo viel Paſſion geſpielt wurde, wie ſpäter der Erl¬
könig oder die Glocken von Speier. Es war auch die Zeit
vom ‚Alten Feldherrn‘ und von ‚Denkſt du daran, mein
tapferer Lagienka‘.“

„Jawohl, Herr Graff, eine ſchlechte Zeit. Und warr
mir immerdarr eine beſondere Luſt zu ſehen, wie das
Sentimentalle wieder fällt. Immer merr, immer merr.
Ich haſſe das Sentimentalle de tout mon cœur.“

„Worin ich,“ ſagte Woldemar, „Herrn Doktor Wrſcho¬
witz durchaus zuſtimme. Wir haben in der Poeſie genau
dasſelbe. Da gab es auch dergleichen, und ich bekenne,
daß ich als Knabe für ſolche Sentimentalitäten geſchwärmt
habe. Meine beſondere Schwärmerei war ‚König Renés
Tochter‘ von Henrik Hertz, einem jungen Kopenhagener,
wenn ich nicht irre ...“

Wrſchowitz verfärbte ſich, was Woldemar, als er es
wahrnahm, zu ſofortigem raſchen Einlenken beſtimmte.
„... König Renés Tochter, ein lyriſches Drama. Aber
ſchon ſeit lange wieder vergeſſen. Wir ſtehen jetzt im
Zeichen von Tolſtoj und der Kreuzerſonate.“

„Sehr warr, ſehr warr,“ ſagte der raſch wieder be¬
[166] ruhigte Wrſchowitz und nahm nur noch Veranlaſſung,
energiſch gegen die Miſchung von Kunſt und Sektierer¬
tum zu proteſtieren.

Woldemar, großer Tolſtojſchwärmer, wollte für den
ruſſiſchen Grafen eine Lanze brechen, aber Armgard, die,
wenn derartige Themata berührt wurden, der Salon¬
fähigkeit ihres Freundes Wrſchowitz arg mißtraute, war
ſofort aufrichtig bemüht, das Geſpräch auf harmloſere
Gebiete hinüberzuſpielen. Als ein ſolches friedeverheißendes
Gebiet erſchien ihr in dieſem Augenblicke ganz eminent
die Grafſchaft Ruppin, aus deren abgelegenſter Nordoſt¬
ecke Woldemar eben wieder eingetroffen war, und ſo ſprach
ſie denn gegen dieſen den Wunſch aus, ihn über ſeinen
jüngſten Ausflug einen kurzen Bericht erſtatten zu ſehen.
„Ich weiß wohl, daß ich meiner Schweſter Meluſine (die
voll Neugier und Verlangen iſt, auch davon zu hören)
einen ſchlechten Dienſt damit leiſte; Herr von Stechlin
wird es aber nicht verſchmähen, wenn meine Schweſter
erſt wieder da iſt, darauf zurückzukommen. Es braucht ja,
wenn man plaudert, nicht alles abſolut neu zu ſein. Man
darf ſich wiederholen. Papa hat auch einzelnes, das er
öfter erzählt.

„Einzelnes?“ lachte der alte Graf, „meine Tochter
Armgard meint ‚vieles‘.“

„Nein, Papa, ich meine einzelnes. Da giebt es denn
doch ganz andre, zum Beiſpiel unſer guter Baron. Und
die Baronin ſieht auch immer weg, wenn er anfängt.
Aber laſſen wir den Baron und ſeine Geſchichten, und
hören wir lieber von Herrn von Stechlins Ausfluge. Doktor
Wrſchowitz teilt gewiß meinen Geſchmack.“

„Teile vollkommen.“

„Alſo, Herr von Stechlin,“ fuhr Armgard fort.
„Sie haben nach dieſen Erklärungen unſers Freundes
Wrſchowitz einen freundlichen Zuhörer mehr, vielleicht
ſogar einen begeiſterten. Auch für Papa möcht ich mich
[167] verbürgen. Wir ſind ja eigentlich ſelber märkiſch oder
doch beinah' und wiſſen trotzdem ſo wenig davon, weil
wir immer draußen waren. Ich kenne wohl Saatwinkel
und den Grunewald, aber das eigentliche brandenburgiſche
Land, das iſt doch noch etwas andres. Es ſoll alles ſo
romantiſch ſein und ſo melancholiſch, Sand und Sumpf
und im Waſſer ein paar Binſen oder eine Birke, dran
das Laub zittert. Iſt Ihre Ruppiner Gegend auch ſo?“

„Nein, Comteſſe, wir haben viel Wald und See, die
ſogenannte mecklenburgiſche Seenplatte.“

„Nun das iſt auch gut. Mecklenburg, wie mir die
Berchtesgadens erſt neulich verſichert haben, hat auch ſeine
Romantik.“

„Sehr warr. Habe geleſen Stromtid und habe
geleſen Franzoſentid ...“

„Und dann glaub ich auch zu wiſſen,“ fuhr Armgard
fort, „daß Sie Rheinsberg ganz in der Nähe haben.
Iſt es richtig. Und kennen Sie's? Es ſoll ſo viel
Intereſſantes bieten. Ich erinnere mich ſeiner aus meinen
Kindertagen her, trotzdem wir damals in London lebten.
Oder vielleicht auch gerade deshalb. Denn es war die
Zeit, wo das Carlyleſche Buch über Friedrich den Großen
immer noch in Mode war, und wo's zum Guten Ton
g [...]ehörte, ſich nicht bloß um die Terraſſe von Sansſouci
zu kümmern, ſondern auch um Rheinsberg [und] den Orden
de la générosité. Lebt das alles noch da? Spricht das
Volk noch davon?“

„Nein, Comteſſe, das iſt alles fort. Und überhaupt,
von dem großen König ſpricht im Rheinsbergiſchen niemand
mehr, was auch kaum anders ſein kann. Der große
König war als Kronprinz nur kurze Zeit da, ſein Bruder
Heinrich aber fünfzig Jahre. Und ſo hat die Prinz-
Heinrichzeit beklagenswerterweiſe die Kronprinzenzeit ganz
erdrückt. Aber beklagenswert doch nicht in allem. Denn
[168] Prinz Heinrich war auch bedeutend und vor allem ſehr
kritiſch. Was doch immer ein Vorzug iſt.“

„Sehr warr, ſehr warr,“ unterbrach hier Wrſchowitz.“

„Er war ſehr kritiſch,“ wiederholte Woldemar.
„Namentlich auch gegen ſeinen Bruder, den König.
Und die Malcontenten, deren es auch damals ſchon die
Hülle und Fülle gab, waren beſtändig um ihn herum.
Und dabei kommt immer was heraus.“

„Sehr warr, ſehr warr ...“

„Denn zufriedene Hofleute ſind allemal öd und lang¬
weilig, aber die Frondeurs, wenn die den Mund auf¬
thun, da kann man was hören, da thut ſich einem
was auf.“

„Gewiß,“ ſagte Armgard. Aber trotzdem, Herr von
Stechlin, ich kann das Frondieren nicht leiden. Frondeur
iſt doch immer nur der gewohnheitsmäßig Unzufriedene,
und wer immer unzufrieden iſt, der taugt nichts. Immer
Unzufriedene ſind dünkelhaft und oft boshaft dazu, und
während ſie ſich über andre luſtig machen, laſſen ſie
ſelber viel zu wünſchen übrig.“

„Sehr warr, ſehr warr, gnädigſte Comteſſe,“ ver¬
beugte ſich Wrſchowitz. „Aber, wollen verzeihn, Comteſſe,
wenn ich trotzdem bin für Frondeur. Frondeur iſt
Krittikk, und wo Guttes ſein will, muß ſein Krittikk.
Deutſche Kunſt viel Krittikk. Erſt muß ſein Kunſt, gewiß,
gewiß, aber gleich danach muß ſein Krittikk. Krittikk iſt
wie große Revolution. Kopf ab aus Prinzipp. Kunſt
muß haben ein Prinzipp. Und wo Prinzipp is, is
Kopf ab.“

Alles ſchwieg, ſo daß dem Grafen nichts übrig blieb,
als etwas verſpätet ſeine halbe Zuſtimmung auszudrücken.
Armgard ihrerſeits beeilte ſich, auf Rheinsberg zurückzu¬
kommen, das ihr trotz des fatalen Zwiſchenfalls mit
„Kopf ab“, im Vergleich zu vielleicht wiederkehrenden Muſik¬
geſprächen, immer noch als wenigſtens ein Nothafen erſchien.

„Ich glaube,“ ſagte ſie, „neben manchem andern auch
mal von der Frauenfeindſchaft des Prinzen gehört zu
habe. Er ſoll — irre ich mich, ſo werden Sie mich
korrigieren — ein ſogenannter Miſogyne geweſen ſein.
Etwas durchaus Krankhaftes in meinen Augen oder doch
mindeſtens etwas ſehr Sonderbares.“

„Sehr ſonderbarr,“ ſagte Wrſchowitz, während ſich,
unter huldigendem Hinblick auf Armgard, ſein Geſicht wie
verklärte.

„Wie gut, lieber Wrſchowitz,“ fuhr Armgard fort,
„daß Sie, mein Wort beſtätigend, für uns arme Frauen
und Mädchen eintreten. Es giebt immer noch Ritter, und
wir ſind ihrer ſo ſehr benötigt. Denn wie mir Meluſine
erzählt hat, ſind die Weiberfeinde ſogar ſtolz darauf,
Weiberfeinde zu ſein, und behandeln ihr Denken und
Thun als eine höhere Lebensform. Kennen Sie ſolche
Leute, Herr von Stechlin? Und wenn Sie ſolche Leute
kennen, wie denken Sie darüber?“

„Ich betrachte ſie zunächſt als Unglückliche.“

„Das iſt recht.“

„Und zum zweiten als Kranke. Der Prinz, wie
Comteſſe ſchon ganz richtig ausgeſprochen haben, war auch
ein ſolcher Kranker.“

„Und wie äußerte ſich das? Oder iſt es überhaupt
nicht möglich, über das Thema zu ſprechen?“

„Nicht ganz leicht, Comteſſe. Doch in Gegenwart
des Herrn Grafen und nicht zu vergeſſen auch in Gegen¬
wart von Doktor Wrſchowitz, der ſo ſchön und ritterlich
gegen die Miſogynität Partei genommen, unter ſolchem
Beiſtande will ich es doch wagen.“

„Nun, das [freut] mich. Denn ich brenne vor
Neugier.“

„Und will auch nicht länger ängſtlich um die Sache
herumgehen. Unſer Rheinsberger Prinz war ein richtiger
Prinz aus dem vorigen Jahrhundert. Die jetzigen ſind
[170] Menſchen; die damaligen waren nur Prinzen. Eine der
Paſſionen unſers Rheinsberger Prinzen — wenn man
will, in einer Art Gegenſatz von dem, was ſchon
geſagt wurde — war eine geheimnisvolle Vorliebe für
jungfräuliche Tote, beſonders Bräute. Wenn eine Braut
im Rheinsbergiſchen, am liebſten auf dem Lande, geſtorben
war, ſo lud er ſich zu dem Begräbnis zu Gaſt. Und eh'
der Geiſtliche noch da ſein konnte (den vermied er), er¬
ſchien er und ſtellte ſich an das Fußende des Sarges und
ſtarrte die Tote an. Aber ſie mußte geſchminkt ſein und
ausſehen wie das Leben.“

„Aber das iſt ja ſchrecklich,“ brach es beinahe leiden¬
ſchaftlich aus Armgard hervor. „Ich mag dieſen Prinzen
nicht und ſeine ganze Fronde nicht. Denn die müſſen
ebenſo geweſen ſein. Das iſt ja Blasphemie, das iſt ja
Gräberſchändung, — ich muß das Wort ausſprechen,
weil ich ſo empört bin und nicht anders kann.“

Der alte Graf ſah die Tochter an, und ein Freuden¬
ſtrahl umleuchtete ſein gutes altes Geſicht. Auch Wrſcho¬
witz empfand ſo was von unbedingter Huldigung, bezwang
ſich aber und ſah, ſtatt auf Armgard, auf das Bild der
Gräfin-Mutter, das von der Wand niederblickte.

Nur Woldemar blieb ruhig und ſagte: „Comteſſe,
Sie gehen vielleicht zu weit. Wiſſen Sie, was in der
Seele des Prinzen vorgegangen iſt? Es kann etwas In¬
fernales geweſen ſein, aber auch etwas ganz andres. Wir
wiſſen es nicht. Und weil er nebenher unbedingt große
Züge hatte, ſo bin ich dafür, ihm das in Rechnung zu
ſtellen.“

„Bravo, Stechlin,“ ſagte der alte Graf. „Ich war
erſt Armgards Meinung. Aber Sie haben recht, wir
wiſſen es nicht. Und ſo viel weiß ich noch von der Ju¬
riſterei her, in der ich, wohl oder übel, eine Gaſtrolle
gab, daß man in zweifelhaften Fällen in favorem ent¬
ſcheiden muß. Übrigens geht eben die Klingel. An beſter
[171] Stelle wird ein Geſpräch immer unterbrochen. Es wird
Meluſine ſein. Und ſo ſehr ich gewünſcht hätte, ſie wäre
von Anfang an mit dabei geweſen, wenn ſie jetzt ſo mit
einem Male dazwiſchen fährt, iſt ſelbſt Meluſine eine
Störung.“

Es war wirklich Meluſine. Sie trat, ohne draußen
abgelegt zu haben, ins Zimmer, warf das ſchottiſche Cape,
das ſie trug, in eine Sofa-Ecke und ſchritt, während ſie
noch den Hut aus dem Haare neſtelte, bis an den Tiſch,
um hier zunächſt den Vater, dann aber die beiden andern
Herren zu begrüßen. „Ich ſeh' euch ſo verlegen, woraus
ich ſchließe, daß eben etwas Gefährliches geſagt worden
iſt. Alſo etwas über mich.“

„Aber, Meluſine, wie eitel.“

„Nun, dann alſo nicht über mich. Aber über wen?
Das wenigſtens will ich wiſſen. Von wem war die Rede?“

„Vom Prinzen Heinrich. Aber von dem ganz alten,
der ſchon faſt hundert Jahre tot iſt.“

„Da konntet Ihr auch was Beſſeres thun.“

„Wenn du wüßteſt, was uns Stechlin von ihm er¬
zählt hat, und daß er — nicht Stechlin, aber der Prinz
— ein Miſogyne war, ſo würdeſt du vielleicht anders
ſprechen.“

„Miſogyne. Das freilich ändert die Sache. Ja,
lieber Stechlin, da kann ich Ihnen nicht helfen, davon
muß ich auch noch hören. Und wenn Sie mir's abſchlagen,
ſo wenigſtens was Gleichwertiges.“

„Gräfin Meluſine, was Gleichwertiges giebt es nicht.“

„Das iſt gut, ſehr gut, weil es ſo wahr iſt. Aber
dann bitt' ich um etwas zweiten Ranges. Ich ſehe, daß
Sie von Ihrem Ausfluge erzählt haben, von Ihrem
Papa, von Schloß Stechlin ſelbſt oder von Ihrem Dorf
und Ihrer Gegend. Und davon möcht' ich auch hören,
wenn es auch freilich nicht an das andre heranreicht.“

„Ach, Gräfin, Sie wiſſen nicht, wie beſcheiden es mit
[172] unſerm Stechliner Erdenwinkel beſtellt iſt. Wir haben da,
von einem Paſtor abgeſehen, der beinah' Sozialdemokrat
iſt, und des weiteren von einem Oberförſter abgeſehen,
der eine Prinzeſſin, eine Ippe-Büchſenſtein, geheiratet
hat ...“

„Aber das iſt ja alles großartig ...“

„Wir haben da, von dieſen zwei Sehenswürdigkeiten
abgeſehen, eigentlich nur noch den ‚Stechlin‘. Der ginge
vielleicht, über den ließe ſich vielleicht etwas ſagen.“

„Den Stechlin? Was iſt das? Ich bin ſo glück¬
lich, zu wiſſen“ (und ſie machte verbindlich eine Hand¬
bewegung auf Woldemar zu) „ich bin ſo glücklich, zu wiſſen,
daß es Stechline giebt. Aber der Stechlin! Was iſt der
Stechlin?“

„Das iſt ein See.“

„Ein See. Das beſagt nicht viel. Seen, wenn es
nicht grade der Vierwaldſtätter iſt, werden immer erſt inter¬
eſſant durch ihre Fiſche, durch Sterlet oder Felchen.
Ich will nicht weiter aufzählen. Aber was hat der Stechlin?
Ich vermute, Steckerlinge.“

„Nein, Gräfin, die hat er nun gerade nicht. Er hat
genau das, was Sie geneigt ſind am wenigſten zu ver¬
muten. Er hat Weltbeziehungen, vornehme, geheimnis¬
volle Beziehungen, und nur alles Gewöhnliche, wie bei¬
ſpielsweiſe Steckerlinge, hat er nicht. Steckerlinge fehlen
ihm.“

„Aber, Stechlin, Sie werden doch nicht den Empfind¬
lichen ſpielen. Rittmeiſter in der Garde!“

„Nein, Gräfin. Und außerdem, den wollt' ich ſehen,
der das Ihnen gegenüber zuwege brächte.“

„Nun dann alſo, was iſt es? Worin beſtehen ſeine
vornehmen Beziehungen?“

„Er ſteht mit den höchſten und allerhöchſten Herr¬
ſchaften, deren genealogiſcher Kalender noch über den
Gothaiſchen hinauswächſt, auf du und du. Und wenn es
[173] in Java oder auf Island rumort oder der Geiſer mal in
Doppelhöhe dampft und ſpringt, dann ſpringt auch in
unſerm Stechlin ein Waſſerſtrahl auf, und einige (wenn
es auch noch niemand geſehen hat), einige behaupten ſo¬
gar, in ganz ſchweren Fällen erſcheine zwiſchen den
Strudeln ein roter Hahn und krähe hell und weckend in
die Ruppiner Grafſchaft hinein. Ich nenne das vornehme
Beziehungen.“

„Ich auch,“ ſagte Meluſine.

Wrſchowitz aber, deſſen Augen immer größer geworden
waren, murmelte vor ſich hin: „Sehr warr, ſehr warr.“

Vierzehntes Kapitel.

Es war zu Beginn der Woche, daß Woldemar ſeinen
Beſuch im Barbyſchen Hauſe gemacht hatte. Schon am
Mittwoch früh empfing er ein Billet von Meluſine.

„Lieber Freund. Laſſen Sie mich Ihnen noch nach¬
träglich mein Bedauern ausſprechen, daß ich vorgeſtern
nur gerade noch die letzte Scene des letzten Aktes (Ge¬
ſchichte vom Stechlin) mit erleben konnte. Mich verlangt
es aber lebhaft, mehr davon zu wiſſen. In unſrer ſo¬
genannten großen Welt giebt es ſo wenig, was ſich zu
ſehen und zu hören verlohnt; das meiſte hat ſich in die
ſtillen Winkel der Erde zurückgezogen. Allen vorauf, wie
mir ſcheint, in Ihre Stechliner Gegend. Ich wette, Sie
haben uns noch über vieles zu berichten, und ich kann
nur wiederholen, ich möchte davon hören. Unſre gute
Baronin, der ich davon erzählt habe, denkt ebenſo; ſie
hat den Zug aller naiven und liebenswürdigen Frauen,
neugierig zu ſein. Ich, ohne die genannten Vorbedingungen
zu erfüllen, bin ihr trotzdem an Neugier gleich. Und ſo
haben wir denn eine Nachmittagspartie verabredet, bei
der Sie der große Erzähler ſein ſollen. In der Regel
freilich verläuft es anders wie gedacht, und man hört
nicht das, was man hören wollte. Das darf uns aber
in unſerm guten Vorhaben nicht hindern. Die Baronin
hat mir etwas vorgeſchwärmt von einer Gegend, die ſie
‚Oberſpree‘ nannte (die vielleicht auch wirklich ſo heißt),
[175] und wo's ſo ſchön ſein ſoll, daß ſich die Havelherrlich¬
keiten daneben verſtecken müſſen. Ich will es ihr glauben,
und jedenfalls werd' ich es ihr nachträglich verſichern,
auch wenn ich es nicht gefunden haben ſollte. Das Ziel
unſrer Fahrt — ein Punkt, den übrigens die Berchtes¬
gadens noch nicht kennen; ſie waren bisher immer erheb¬
lich weiter flußaufwärts — das Ziel unſrer Reiſe hat
einen ziemlich ſonderbaren Namen und heißt das ‚Eier¬
häuschen‘. Ich werde ſeitdem die Vorſtellung von etwas
Ovalem nicht los und werde wohl erſt geheilt ſein, wenn
ſich mir die ſo ſonderbar benamſte Spreeſchönheit perſön¬
lich vorgeſtellt haben wird. Alſo morgen, Donnerſtag:
Eierhäuschen. Ein ‚Nein‘ giebt es natürlich nicht. Ab¬
fahrt vier Uhr, Jannowitzbrücke. Papa begleitet uns; es
geht ihm ſeit heut um vieles beſſer, ſo daß er ſich's zu¬
traut. Vielleicht iſt vier etwas ſpät; aber wir haben da¬
bei, wie mir Lizzi ſagt, den Vorteil, auf der Rückfahrt
die Lichter im Waſſer ſich ſpiegeln zu ſehen. Und viel¬
leicht iſt auch irgendwo Feuerwerk, und wir ſehen dann
die Raketen ſteigen. Armgard iſt in Aufregung, faſt auch
ich. Au revoir. Eines Herrn Rittmeiſters wohlaffektionierte

Meluſine.“

Nun war der andre Nachmittag da, und kurz vor
vier Uhr fuhren erſt die Berchtesgadens und gleich danach
auch die Barbys bei der Jannowitzbrücke vor. Woldemar
wartete ſchon. Alle waren in jener heitern Stimmung,
in der man geneigt iſt, alles ſchön und reizend zu finden.
Und dieſe Stimmung kam denn auch gleich der Dampf¬
ſchiffahrtsſtation zu ſtatten. Unter lachender Bewunderung
der ſich hier darbietenden Holzarchitektur ſtieg man ein
Gewirr von Stiegen und Treppen hinab und ſchritt, unten
angekommen, an den um dieſe Stunde noch leeren Tiſchen
eines hier etablierten „Lokals“ vorüber, unmittelbar auf
[176] das Schiff zu, deſſen Glocke ſchon zum erſtenmal geläutet
hatte. Das Wetter war prachtvoll, flußaufwärts alles
klar und ſonnig, während über der Stadt ein dünner
Nebel [lag]. Zu beiden Seiten des Hinterdecks nahm man
auf Stühlen und Bänken Platz und ſah von hier aus auf
das verſchleierte Stadtbild zurück.

„Da heißt es nun immer,“ ſagte Meluſine, „Berlin
ſei ſo kirchenarm; aber wir werden bald Köln und Mainz
aus dem Felde geſchlagen haben. Ich ſehe die Nikolai¬
kirche, die Petrikirche, die Waiſenkirche, die Schloßkuppel,
und das Dach da, mit einer Art von chineſiſcher Deckel¬
mütze, das iſt, glaub' ich, der Rathausturm. Aber freilich,
ich weiß nicht, ob ich den mitrechnen darf.“

„Turm iſt Turm,“ ſagte die Baronin. „Das fehlte
ſo gerade noch, daß man dem armen alten Berlin auch
ſeinen Rathausturm als Turm abſtritte. Man eiferſüchtelt
ſchon genug.“

Und nun ſchlug es vier. Von der Parochialkirche
her klang das Glockenſpiel, die Schiffsglocke läutete
dazwiſchen, und als dieſe wieder ſchwieg, wurde das
Brett aufgeklappt, und unter einem ſchrillen Pfiff ſetzte
ſich der Dampfer auf das mittlere Brückenjoch zu in Be¬
wegung.

Oben, in Nähe der Jannowitzbrücke, hielten immer
noch die beiden herrſchaftlichen Wagen, die's für ange¬
meſſen erachten mochten, ehe ſie ſelber aufbrachen, zuvor
den Aufbruch des Schiffes abzuwarten, und erſt als
dieſes unter der Brücke verſchwunden war, fuhr der
gräflich Barbyſche Kutſcher neben den freiherrlich Berchtes¬
gadenſchen, um mit dieſem einen Gruß auszutauſchen.
Beide kannten ſich ſeit lange, ſchon von London her, wo
ſie bei denſelben Herrſchaften in Dienſt geſtanden hatten.
In dieſem Punkte waren ſie ſich gleich, ſonſt aber ſo ver¬
[177] ſchieden wie nur möglich, auch ſchon in ihrer äußeren
Erſcheinung. Imme, der Barbyſche Kutſcher, ein ebenſo
martialiſch wie gutmütig dreinſchauender Mecklenburger,
hätte mit ſeinem angegrauten Sappeurbart ohne weiteres
vor eine Gardetruppe treten und den Zug als Tambour¬
major eröffnen können, während der Berchtesgadenſche,
der ſeine Jugend als Trainer und halber Sportsmann
zugebracht hatte, nicht bloß einen engliſchen Namen führte,
ſondern auch ein typiſcher Engländer war, hager, ſehnig,
kurz geſchoren und glatt raſiert. Seine Glotzaugen hatten
etwas Stupides; er war aber trotzdem klug genug und
wußte, wenn's galt, ſeinem Vorteil nachzugehen. Das
Deutſche machte ihm noch immer Schwierigkeiten, trotzdem
er ſich aufrichtige Mühe damit gab und ſogar das be¬
queme Zuhilfenehmen engliſcher Wörter vermied, am
meiſten dann, wenn er ſich die Berlinerinnen ſeiner Be¬
kanntſchaft abquälen ſah, ihm mit „well, well, Mr. Ro¬
binson“ oder gar mit einem geheimnisvollen „indeed“
zu Hilfe zu kommen. Nur mit dem einen war er ein¬
verſtanden, daß man ihn „Mr. Robinſon“ nannte. Das
ließ er ſich gefallen.

„Now, Mr. Robinson,“ ſagte Imme, als ſie Bock
an Bock nebeneinander hielten, „how are you? I hope
quite well.“

„Danke, Mr. Imme, danke! Was macht die Frau?“

„Ja, Robinſon, da müſſen Sie, denk' ich, ſelber nach¬
ſehen, und zwar gleich heute, wo die Herrſchaften fort
ſind und erſt ſpät wiederkommen. Noch dazu mit der
Stadtbahn. Wenigſtens von hier aus, Jannowitzbrücke.
Sagen wir alſo neun; eher ſind ſie nicht zurück. Und
bis dahin haben wir einen guten Skat. Hartwig als
dritter wird ſchon kommen; Portiers können immer. Die
Frau zieht ebenſo gut die Thür auf wie er, und weiter
is es ja nichts. Alſo Klocker fünf: ein ‚Nein‘ gilt nicht;
Fontane, Der Stechlin. 12[178]where there is a will, there is a way. Ein bißchen
is doch noch hängen geblieben von dear old England.“

„Danke, Mr. Imme,“ ſagte Robinſon, „danke! Ja,
Skat iſt das Beſte von all Germany. Komme gern.
Skat iſt noch beſſer als Bayriſch.“

„Hören Sie, Robinſon, ich weiß doch nicht, ob das
ſtimmt. Ich denke mir, ſo beides zuſammen, das iſt das
Wahre. That's it.“

Robinſon war einverſtanden, und da beide weiter
nichts auf dem Herzen hatten, ſo brach man hier ab und
ſchickte ſich an, die Rückfahrt in einem mäßig raſchen
Trab anzutreten, wobei der Berchtesgadenſche Kutſcher
den Weg über Molkenmarkt und Schloßplatz, der Barbyſche
den auf die Neue Friedrichſtraße nahm. Jenſeits der
Friedrichsbrücke hielt ſich dieſer dann dicht am Waſſer
hin und kam ſo am bequemſten bis an ſein Kron¬
prinzenufer.

Der Dampfer, gleich nachdem er das Brückenjoch
paſſiert hatte, ſetzte ſich in ein raſcheres Tempo, dabei die
linke Flußſeite haltend, ſo daß immer nur eine geringe
Entfernung zwiſchen dem Schiff und den ſich dicht am
Ufer hinziehenden Stadtbahnbögen war. Jeder Bogen
ſchuf den Rahmen für ein dahinter gelegenes Bild, das
natürlich die Form einer Lunette hatte. Mauerwerk jeglicher
Art, Schuppen, Zäune zogen in buntem Wechſel vorüber,
aber in Front aller dieſer der Alltäglichkeit und der
Arbeit dienenden Dinge zeigte ſich immer wieder ein
Stück Gartenland, darin ein paar verſpätete Malven oder
Sonnenblumen blühten. Erſt als man die zweitfolgende
Brücke paſſiert hatte, traten die Stadtbahnbögen ſo weit
zurück, daß von einer Ufereinfaſſung nicht mehr die Rede
ſein konnte; ſtatt ihrer aber wurden jetzt Wieſen und
pappelbeſetzte Wege ſichtbar, und wo das Ufer quaiartig
[179] abfiel, lagen mit Sand beladene Kähne, große Zillen,
aus deren Innerem eine baggerartige Vorrichtung die
Kies- und Sandmaſſen in die dicht am Ufer hin etablierten
Kalkgruben ſchüttete. Es waren dies die Berliner Mörtel¬
werke, die hier die Herrſchaft behaupteten und das Ufer¬
bild beſtimmten.

Unſre Reiſenden ſprachen wenig, weil unter dem
raſchen Wechſel der Bilder eine Frage die andre zurück¬
drängte. Nur als der Dampfer an Treptow vorüber
zwiſchen den kleinen Inſeln hinfuhr, die hier mannigfach
aus dem Fluß aufwachſen, wandte ſich Meluſine an
Woldemar und ſagte: „Lizzi hat mir erzählt, hier zwiſchen
Treptow und Stralau ſei auch die ‚Liebesinſel‘; da ſtürben
immer die Liebespaare, meiſt mit einem Zettel in der
Hand, drauf alles ſtünde. Trifft das zu?“

„Ja, Gräfin, ſoviel ich weiß, trifft es zu. Solche
Liebesinſeln giebt es übrigens vielfach in unſrer Gegend
und kann als Beweis gelten, wie weitverbreitet der Zu¬
ſtand iſt, dem abgeholfen werden ſoll, und wenn's auch
durch Sterben wäre.“

„Das nehm' ich Ihnen übel, daß Sie darüber ſpotten.
Und Armgard wird es noch mehr thun, weil ſie gefühl¬
voller iſt als ich. Zudem ſollten ſie wiſſen, daß ſich ſo
was rächt.“

„Ich weiß es. Aber Sie leſen auch durchaus falſch
in meiner Seele. Sicher haben Sie mal gehört, daß der,
der Furcht hat, zu ſingen anfängt, und wer nicht ſingen
kann, nun, der witzelt eben. Übrigens, ſo ſchön ‚Liebes¬
inſel‘ klingt, der Zauber davon geht wieder verloren,
wenn Sie ſich den Namen des Ganzen vergegenwärtigen.
Die ſich ſo mächtig hier verbreiternde Spreefläche heißt
nämlich der ‚Rummelsburger‘ See.“

„Freilich nicht hübſch; das kann ich zugeben. Aber
die Stelle ſelbſt iſt ſchön, und Namen bedeuten nichts.“

„Wer Meluſine heißt, ſollte wiſſen, was Namen be¬
deuten.“

„Ich weiß es leider. Denn es giebt Leute, die ſich
vor ‚Meluſine‘ fürchten.“

„Was immer eine Dummheit, aber doch viel mehr
noch eine Huldigung iſt.“

Unter dieſem Geſpräche waren ſie bis über die
Breitung der Spree hinaus gekommen und fuhren wieder
in das ſchmaler werdende Flußbett ein. An beiden Ufern
hörten die Häuſerreihen auf, ſich in dünnen Zeilen hin¬
zuziehen, Baumgruppen traten in nächſter Nähe dafür
ein, und weiter landeinwärts wurden aufgeſchüttete Bahn¬
dämme ſichtbar, über die hinweg die Telegraphenſtangen
ragten und ihre Drähte von Pfahl zu Pfahl ſpannten.
Hie und da, bis ziemlich weit in den Fluß hinein, ſtand
ein Schilfgürtel, aus deſſen Dickicht vereinzelte Krickenten
aufflogen.

„Es iſt doch weiter, als ich dachte,“ ſagte Meluſine.
„Wir ſind ja ſchon wie in halber Einſamkeit. Und da¬
bei wird es friſch. Ein Glück, daß wir Decken mitge¬
nommen. Denn wir bleiben doch wohl im Freien? Oder
giebt es auch Zimmer da? Freilich kann ich mir kaum
denken, daß wir zu ſechs in einem Eierhäuschen Platz
haben.“

„Ach, Frau Gräfin, ich ſehe, Sie rechnen auf etwas extrem
Idylliſches und erwarten, wenn wir angelangt ſein werden,
einen Miſchling von Kioſk und Hütte. Da harrt Ihrer
aber eine grauſame Enttäuſchung. Das Eierhäuschen iſt
ein ſogenanntes ‚Lokal‘, und wenn uns die Luſt anwandelt,
ſo können wir da tanzen oder eine Volksverſammlung
abhalten. Raum genug iſt da. Sehen Sie, das Schiff
wendet ſich ſchon, und der rote Bau da, der zwiſchen
den Pappelweiden mit Turm und Erker ſichtbar wird,
das iſt das Eierhäuschen.“

„O weh! Ein Palazzo,“ ſagte die Baronin und war
[181] auf dem Punkt, ihrer Mißſtimmung einen Ausdruck zu
geben. Aber ehe ſie dazu kam, ſchob ſich das Schiff ſchon
an den vorgebauten Anlegeſteg, über den hinweg man,
einen Uferweg einſchlagend, auf das Eierhäuschen zu¬
ſchritt. Dieſer Uferweg ſetzte ſich, als man das Garten¬
lokal endlich erreicht hatte, jenſeits desſelben noch eine
gute Strecke fort, und weil die wundervolle Friſche dazu
einlud, beſchloß man, ehe man ſich im „Eierhäuschen“
ſelber niederließ, zuvor noch einen gemeinſchaftlichen
Spaziergang am Ufer hin zu machen. Immer weiter flu߬
aufwärts.

Der Enge des Weges halber ging man zu zweien,
vorauf Woldemar mit Meluſine, dann die Baronin mit
Armgard. Erheblich zurück erſt folgten die beiden älteren
Herren, die ſchon auf dem Dampfſchiff ein politiſches
Geſpräch angeſchnitten hatten. Beide waren liberal, aber
der Umſtand, daß der Baron ein Bayer und unter katho¬
liſchen Anſchauungen aufgewachſen war, ließ doch beſtändig
Unterſchiede hervortreten.

„Ich kann Ihnen nicht zuſtimmen, lieber Graf. Alle
Trümpfe heut, und zwar mehr denn je, ſind in des
Papſtes Hand. Rom iſt ewig und Italien nicht ſo feſt
aufgebaut, als es die Welt glauben machen möchte. Der
Quirinal zieht wieder aus, und der Vatikan zieht wieder
ein. Und was dann?“

„Nichts, lieber Baron. Auch dann nicht, wenn es
wirklich dazu kommen ſollte, was, glaub' ich, ausge¬
ſchloſſen iſt.“

„Sie ſagen das ſo ruhig, und ruhig iſt man nur,
wenn man ſicher iſt. Sind Sie's? Und wenn Sie's ſind,
dürfen Sie's ſein? Ich wiederhole, die letzten Entſcheidungen
liegen immer bei dieſer Papſt- und Rom-Frage.“

„Lagen einmal. Aber damit iſt es gründlich vorbei,
auch in Italien ſelbſt. Die letzten Entſcheidungen, von
denen Sie ſprechen, liegen heutzutage ganz wo anders,
[182] und es ſind bloß ein paar Ihrer Zeitungen, die nicht
müde werden, der Welt das Gegenteil zu verſichern. Alles
bloße Nachklänge. Das moderne Leben räumt erbarmungs¬
los mit all dem Überkommenen auf. Ob es glückt, ein
Nilreich aufzurichten, ob Japan ein England im Stillen
Ozean wird, ob China mit ſeinen vierhundert Millionen
aus dem Schlaf aufwacht und, ſeine Hand erhebend, uns
und der Welt zuruft: „Hier bin ich“, allem vorauf aber,
ob ſich der vierte Stand etabliert und ſtabiliert (denn
darauf läuft doch in ihrem vernünftigen Kern die ganze
Sache hinaus) — das alles fällt ganz anders ins Gewicht
als die Frage „Quirinal oder Vatikan“. Es hat ſich über¬
lebt. Und anſtaunenswert iſt nur das eine, daß es über¬
haupt noch ſo weiter geht. Das iſt der Wunder größtes.“

„Und das ſagen Sie, der Sie zeitweilig den Dingen
ſo nahe geſtanden?“

„Weil ich ihnen ſo nahe geſtanden.“

Auch die beiden voranſchreitenden Paare waren in
lebhaftem Geſpräch.

An dem ſchon in Dämmerung liegenden öſtlichen
Horizont ſtiegen die Fabrikſchornſteine von Spindlersfelde
vor ihnen auf, und die Rauchfahnen zogen in langſamem
Zuge durch die Luft.

„Was iſt das?“ fragte die Baronin, ſich an Wolde¬
mar wendend.

„Das iſt Spindlersfelde.“

„Kenn ich nicht.“

„Doch vielleicht, gnädigſte Frau, wenn Sie hören,
daß in eben dieſem Spindlersfelde der für die weibliche
Welt ſo wichtige Spindler ſeine geheimnisvollen Künſte
treibt. Beſſer noch ſeine verſchwiegenen. Denn unſre
Damen bekennen ſich nicht gern dazu.“

„So, der! Ja, dieſer unſer Wohlthäter, den wir —
Sie haben ganz recht — in unſerm Undank ſo gern unter¬
ſchlagen. Aber dies Unterſchlagen hat doch auch wieder
ſein Verzeihliches. Wir thun jetzt (leider) ſo vieles, was
wir, nach einer alten Anſchauung, eigentlich nicht thun
ſollten. Es iſt, mein' ich, nicht paſſend, auf einem Pferde¬
bahnperron zu ſtehen, zwiſchen einem Schaffner und einer
Kiepenfrau, und es iſt noch weniger paſſend, in einem
Fünfzigpfennigbazar allerhand Einkäufe zu machen und
an der ſich dabei aufdrängenden Frage: ‚Wodurch ermög¬
lichen ſich dieſe Preiſe?‘ ſtill vorbeizugehen. Unſer Freund
in Spindlersfelde da drüben degradiert uns vielleicht
auch durch das, was er ſo hilfreich für uns thut.
Armgard, wie denken Sie darüber?“

„Ganz wie Sie, Baronin.“

„Und Meluſine?“

Dieſe gab kopfſchüttelnd die Frage weiter und drang
darauf, daß die beiden älteren Herren, die mittlerweile
herangekommen waren, den Ausſchlag geben ſollten. Aber
der alte Graf wollte davon nichts wiſſen. „Das ſind
Doktorfragen. Auf derlei Dinge laſſ' ich mich nicht ein.
Ich ſchlage vor, wir machen lieber Kehrt und ſuchen uns
im ‚Eierhäuschen‘ einen hübſchen Platz, von dem aus wir
das Leben auf dem Fluß beobachten und hoffentlich auch
den Sonnenuntergang gut ſehen können.“

Ziemlich um dieſelbe Stunde, wo die Barbyſchen und
Berchtesgadenſchen Herrſchaften ihren Spaziergang auf
Spindlersfelde zu machten, erſchien unſer Freund Mr.
Robinſon, von ſeinem Stallgebäude her, in Front der
Lennéſtraße, ſah erſt gewohnheitsmäßig nach dem Wetter
und ging dann quer durch den Tiergarten auf das Kron¬
prinzenufer zu, wo die Immes ihn bereits erwarteten.

Frau Imme, die, wie die meiſten kinderloſen Frauen
(und Frauen mit Sappeurbartmännern ſind faſt immer
kinderlos), einen großen Wirtſchafts- und Sauberkeitsſinn
hatte, hatte zu Mr. Robinſons Empfang alles in die
ſchönſte Ordnung gebracht, um ſo mehr, als ſie wußte,
daß ihr Gaſt, als ein verwöhnter Engländer, immer der
Neigung nachgab, alles Deutſche, wenn auch nur an¬
deutungsweiſe, zu bemängeln. Es lag ihr daran, ihn
fühlen zu laſſen, daß man's hier auch verſtehe. So war
denn von ihr nicht bloß eine wundervolle Kaffeeſerviette,
ſondern auch eine ſilberne Zuckerdoſe mit Streußelkuchen¬
tellern links und rechts aufgeſtellt worden. Frau Imme
konnte das alles und noch mehr infolge der bevorzugten
Stellung, die ſie von langer Zeit her bei den Barbys ein¬
nahm, zu denen ſie ſchon als fünfzehnjähriges junges
Ding gekommen und in deren Dienſt ſie bis zu ihrer
Verheiratung geblieben war. Auch jetzt noch hingen beide
Damen an ihr, und mit Hilfe Lizzis, die, ſo diskret ſie
war, doch gerne plauderte, war Frau Imme jederzeit
über alles unterrichtet, was im Vorderhauſe vorging.
Daß der Rittmeiſter ſich für die Damen intereſſierte, wußte
ſie natürlich wie jeder andre, nur nicht — auch darin wie
jeder andre —, für welche.

Ja, für welche?

Das war die große Frage, ſelbſt für Mr. Robinſon,
der regelmäßig, wenn er die Immes ſah, ſich danach er¬
kundigte. Dazu kam es denn auch heute wieder und
zwar ſehr bald nach ſeinem Eintreffen.

Eine große Familientaſſe mit einem in Front eines
Tempels den Bogen ſpannenden Amor war vor ihn
hingeſtellt worden, und als er dem Streußelkuchen (für
den er eine ſo große Vorliebe hatte, daß er regelmäßig
erklärte, ſowas gäb' es in den vereinigten drei König¬
reichen nicht) — als er dem Streußel liebevoll und doch
auch wieder maßvoll zugeſprochen hatte, betrachtete er das
[185] Bild auf der großen Taſſe, zeigte, was bei ſeiner Augen¬
beſchaffenheit etwas Komiſches hatte, ſchelmiſch lächelnd
auf den bogenſpannenden Amor und ſagte: „Hier hinten
ein Tempel und hier vorn ein Lorbeerbuſch. Und hier
this little fellow with his arrow. Ich möchte mir die
Frage geſtatten — Sie ſind eine ſo kluge Frau, Frau
Imme —: wird er den Pfeil fliegen laſſen oder nicht,
und wenn er den Pfeil fliegen läßt, iſt es die Prieſterin,
die hier neben dem Lorbeer ſteht, oder iſt es eine
andre?“

„Ja, Mr. Robinſon,“ ſagte Frau Imme, „darauf
iſt ſchwer zu antworten. Denn erſtens wiſſen wir nicht,
was er überhaupt vorhat, und dann wiſſen wir auch
nicht: wer iſt die Prieſterin? Iſt die Comteſſe die Prieſterin,
oder iſt die Gräfin die Prieſterin? Ich glaube, wer
ſchon verheiratet war, kann wohl eigentlich nicht Prieſterin
ſein.“

„Ach,“ ſagte Imme, in dem ſich der naturwüchſige
Mecklenburger regte, „ſein kann alles. Über ſo was
wächſt Gras. Ich glaube, es is die Gräfin.“

Robinſon nickte. „Glaub' ich auch. And what's the
reason, dear Mrs. Imme? Weil Witib vor Jungfrau
geht. Ich weiß wohl, es iſt immer viel die Rede von
virginity, aber widow iſt mehr als virgin.“

Frau Imme, die nur halb verſtanden hatte, verſtand
doch genug, um zu kichern, was ſie übrigens ſittſam mit
der Bemerkung begleitete, ſie habe ſo was von Mr.
Robinſon nicht geglaubt.

Robinſon nahm es als Huldigung und trat, nachdem
er ſich mit Erlaubnis der „Lady“ ein kurzes Pfeifchen
mit türkiſchem Tabak angeſteckt hatte, an ein Fenſterchen,
in deſſen mit einer kleinen Laubſäge gemachten Blumen¬
kaſten rote Verbenen blühten, und ſagte, während er auf
den Hof mit ſeinen drei Akazienbäumen herunterblickte:
[186] „Wer iſt denn der hübſche Junge da, der da mit ſeinem
hoop ſpielt? Hier ſagen ſie Reifen.“

„Das is ja Hartwigs Rudolf,“ ſagte Frau Imme.
„Ja, der Junge hat viel Chic. Und wie er da mit dem
Reifen ſpielt und die Hedwig immer hinter ihm her, wie¬
wohl ſie doch beinahe ſeine Mutter ſein könnte. Na, ich
freue mich immer, wenn ich ausgelaſſene Menſchen ſehe,
und wenn Hartwig kommt — ich wundere mich bloß,
daß er noch nicht da iſt —, da können Sie ihm ja
ſagen, wie hübſch Sie die verwöhnte kleine Range finden.
Das wird ihn freuen; er iſt furchtbar eitel. Alle Portiers¬
leute ſind eitel. Aber das muß wahr ſein, es iſt ein
reizender Junge.“

Während ſie noch ſo ſprachen, erſchien Hartwig, auf
den Imme, ſkatdurſtig, ſchon ſeit einer Viertelſtunde ge¬
wartet hatte, und keine drei [Minuten] mehr, ſo war auch
Hedwig da, die ſich bis kurz vorher mit ihrem kleinen
Couſin Rudolf in dem Hof unten abgeäſchert hatte. Beide
wurden mit gleicher Herzlichkeit empfangen, Hartwig, weil
nach ſeinem Erſcheinen die Skatpartie beginnen konnte,
Hedwig, weil Frau Imme nun gute Geſellſchaft hatte.
Denn Hedwig konnte wundervoll erzählen und brachte
jedesmal Neuigkeiten mit. Sie mochte vierundzwanzig
ſein, war immer ſehr ſauber gekleidet und von heiter¬
übermütigem Geſichtsausdruck. Dazu krauſes, kaſtanien¬
braunes Haar. Es traf ſich, daß ſie mal wieder außer
Dienſt war.

„Nun, das iſt recht, Hedwig, daß du kommſt,“ ſagte
Frau Imme. „Rudolfen hab' ich eben erſt gefragt, wo
du geblieben wärſt, denn ich habe dich ja mit ihm ſpielen
ſehen; aber ſolch Junge weiß nie was; der denkt bloß
immer an ſich, und ob er ſein Stück Kuchen kriegt. Na,
wenn er kommt, er ſoll's haben; Robinſon ißt immer ſo
wenig, wiewohl er den Streußel ungeheuer gern mag.
Aber ſo ſind die Engländer, ſie ſind nicht ſo zugreifſch,
[187] und dann geniert ſich mein Imme auch, und die Hälfte
bleibt übrig. Na, jedenfalls is es nett, daß du wieder
da biſt. Ich habe dich ja ſeit deinem letzten Dienſt noch
gar nicht ordentlich geſehen. Es war ja wohl 'ne Hof¬
rätin? Na, Hofrätinnen, die kenn' ich. Aber es giebt
auch gute. Wie war er denn?

„Na, mit ihm ging es.“

„Deine krauſen Haare werden wohl wieder ſchuld
ſein. Die können manche nicht vertragen. Und wenn
dann die Frau was merkt, dann is es vorbei.“

„Nein, ſo war es nicht. Er war ein ſehr anſtändiger
Mann. Beinahe zu ſehr.“

„Aber, Kind, wie kannſt du nur ſo was ſagen? Wie
kann einer zu anſtändig ſein?“

„Ja, Frau Imme. Wenn einen einer gar nicht an¬
ſieht, das is einem auch nicht recht.“

„Ach, Hedwig, was du da bloß ſo red'ſt! Und wenn
ich nich wüßte, daß du gar nich ſo biſt ... Aber was
war es denn?“

„Ja, Frau Imme, was ſoll ich ſagen, was es war;
es is ja immer wieder dasſelbe. Die Herrſchaften können
einen nich richtig unterbringen. Oder wollen auch nich.
Immer wieder die Schlafſtelle oder, wie manche hier
ſagen, die Schlafgelegenheit.“

„Aber, Kind, wie denn? Du mußt doch 'ne Ge¬
legenheit zum Schlafen haben.“

„Gewiß, Frau Imme. Und 'ne Gelegenheit, ſo
denkt mancher, is 'ne Gelegenheit. Aber gerade die, die
hat man nich. Man iſt müde zum Umfallen und kann
doch nicht ſchlafen.“

„Verſteh' ich nich.“

„Ja, Frau Imme, das macht, weil Sie von Kindes¬
beinen an immer bei ſo gute Herrſchaften waren, und
mit Lizzi is es jetzt wieder ebenſo. Die hat es auch
gut un is, wie wenn ſie mit dazu gehörte. Meine
[188] Tante Hartwig erzählt mir immer davon. Und einmal
hab' ich es auch ſo gut getroffen. Aber bloß das eine
Mal. Sonſt fehlt eben immer die Schlafgelegenheit.“

Frau Imme lachte.

„Sie lachen darüber, Frau Imme. Das is aber
nich recht, daß Sie lachen. Glauben Sie mir, es is
eigentlich zum Weinen. Und mitunter hab' ich auch ſchon
geweint. Als ich nach Berlin kam, da gab es ja noch
die Hängeböden.“

„Kenn' ich, kenn' ich; das heißt, ich habe davon
gehört.“

„Ja, wenn man davon gehört hat, das is nich viel.
Man muß ſie richtig kennen lernen. Immer ſind ſie in
der Küche, mitunter dicht am Herd oder auch gerade
gegenüber. Und nun ſteigt man auf eine Leiter, und
wenn man müde is, kann man auch 'runter fallen. Aber
meiſtens geht es. Und nun macht man die Thür auf
und ſchiebt ſich in das Loch hinein, ganz ſo wie in einen
Backofen. Das is, was ſie 'ne Schlafgelegenheit nennen.
Und ich kann Ihnen bloß ſagen: auf einem Heuboden is
es beſſer, auch wenn Mäuſe da ſind. Und am ſchlimmſten
is es im Sommer. Draußen ſind dreißig Grad, und
auf dem Herd war den ganzen Tag Feuer; da is es
denn, als ob man auf den Roſt gelegt würde. So war
es, als ich nach Berlin kam. Aber ich glaube, ſie dürfen
jetzt ſo was nich mehr bauen. Polizeiverbot. Ach, Frau
Imme, die Polizei is doch ein rechter Segen. Wenn wir
die Polizei nich hätten (und ſie ſind auch immer ſo artig
gegen einen), ſo hätten wir gar nichts. Mein Onkel
Hartwig, wenn ich ihm ſo erzähle, daß man nicht ſchlafen
kann, der ſagt auch immer: ‚Kenn' ich, kenn' ich; der
Bourgeois thut nichts für die Menſchheit. Und wer
nichts für die Menſchheit thut, der muß abgeſchafft
werden.‘“

„Ja, dein Onkel ſpricht ſo. Und war es denn bei
deinem Hofrat, wo du nu zuletzt warſt, auch ſo?“

„Nein, bei Hofrats war es nicht ſo. Die wohnten
ja auch in einem ganz neuen Hauſe. Hofrats waren
Trockenwohner. Und in dem, was jetzt die neuen Häuſer
ſind, da kommen, glaub' ich, die Hängeböden gar nicht
mehr vor; da haben ſie bloß noch die Badeſtuben.“

„Nu, das is aber doch ein Fortſchritt.“

„Ja, das kann man ſagen; Badeſtube als Badeſtube
iſt ein Fortſchritt oder, wie Onkel Hartwig immer ſagt,
ein Kulturfortſchritt. Er hat meiſtens ſolche Wörter.
Aber Badeſtube als Schlafgelegenheit is kein Fortſchritt.“

„Gott, Kind, ſie werden dich aber doch nich in eine
Badewanne gepackt haben?“

„I bewahre. Das thun ſie ſchon der Badewanne
wegen nich. Da werden ſie ſich hüten. Aber ... Ach,
Frau Imme, ich kann nur immer wieder ſagen, Sie
wiſſen nich Beſcheid; Sie hatten es gut, wie Sie noch
unverheiratet waren, und nu haben Sie's erſt recht gut.
Sie wohnen hier wie in einer kleinen Sommerwohnung,
un daß es ein bißchen nach Pferde riecht, das ſchadet
nich; das Pferd is ein feines und reinliches Tier, und
all ſeine Verrichtungen ſind ſo edel. Man ſagt ja auch:
das edle Pferd. Und außerdem ſoll es ſo geſund ſein,
faſt ſo gut wie Kuhſtall, womit ſie ja die Schwindſucht
kurieren. Und dazu haben Sie hier den Blick auf die
Kugelakazien und drüben auf das Marinepanorama, wo
man ſehen kann, wie alles is, und dahinter haben Sie
den Blick auf die Kunſtausſtellung, wo es ſo furchtbar
zieht, bloß damit man immer friſche Luft hat. Aber bei
Hofrats ... Nein, dieſe Badeſtube!“

„Gott, Hedwig,“ ſagte Frau Imme, „du thuſt ja, wie
wenn es eine Mördergrube oder ein Verbrecherkeller ge¬
weſen wäre.“

„Verbrecherkeller? Ach, Frau Imme, das is ja gar¬
nichts. Ich habe Verbrecherkeller geſehen, natürlich bloß
zufällig. Da trinken ſie Weißbier und ſpielen Sechsund¬
ſechzig. Und in einer Ecke wird was ausbaldowert, aber
davon merkt man nichts.“

„Und die Badeſtube ... warum is ſie dir denn ſo
furchtbar, daß du dich ordentlich ſchudderſt? Der Menſch
muß doch am Ende baden können.“

„Ach was, baden! natürlich. Aber 'ne Badeſtube is
nie 'ne Badeſtube. Wenigſtens hier nicht. Eine Bade¬
ſtube is 'ne Rumpelkammer, wo man alles unterbringt,
alles, wofür man ſonſt keinen Platz hat. Und dazu ge¬
hört auch ein Dienſtmädchen. Meine eiſerne Bettſtelle,
die abends aufgeklappt wurde, ſtand immer neben der
Badewanne, drin alle alten Bier- und Weinflaſchen lagen.
Und nun drippten die Neigen aus. Und in der Ecke
ſtand ein Bettſack, drin die Fräuleins ihre Wäſche hinein
ſtopften, und in der andern Ecke war eine kleine Thür.
Aber davon will ich zu Ihnen nicht ſprechen, weil ich
einen Widerwillen gegen Unanſtändigkeiten habe, weshalb
ſchon meine Mutter immer ſagte: ‚Hedwig, du wirſt noch
Jeſum Chriſtum erkennen lernen.‘ Und ich muß ſagen,
das hat ſich bei Hofrats denn auch erfüllt. Aber fromm
waren ſie weiter nich.“

Während Hedwig noch ſo weiter klagte, hörte man,
daß draußen die Klingel ging, und als Frau Imme
öffnete, ſtand Rudolf auf dem kleinen Flur und ſagte,
daß er Vatern holen ſolle und Hedwigen auch; Mutter
müſſe weg.

„Na,“ ſagte Frau Imme, „dann komm nur, Rudolf,
un iß erſt ein Stück Streußel und beſtell es nachher bei
deinem Vater.“

Bald danach nahm ſie denn auch den Jungen bei
der Hand und führte ihn in das Nebenzimmer, wo die
drei Männer vergnügt an ihrem Skattiſch ſaßen. Ein
[191] großes Spiel war eben gemacht; alles noch in Auf¬
regung.

Robinſon, als er Rudolfen ſah, nickte ihm zu und
ſagte zu Imme: „Das is ja der hübſche Junge, den ich
vorhin auf dem Hof geſehen habe mit ſeinem hoop; —
nice boy.“

„Ja,“ ſagte Imme, „das is unſrem Freund Hartwig
ſeiner.“ Hartwig ſelber aber rief ſeinen Jungen heran
und ſagte: „Na, Rudolf, was giebt's? Du willſt mich
holen. Du ſollſt aber auch noch 'ne Freude haben. Kuck
dir mal den Herrn da an, der dich ſo freundlich anſieht.
Das is Robinſon.“

„Haha.“

„Ja, Junge, warum lachſt du? Glaubſt du's nich,
wenn ich dir ſage, das is Robinſon?“

„I bewahre, Vater. Robinſon, den kenn' ich. Ro¬
binſon hat 'nen Sonnenſchirm und ein Lama. Un der
is auch ſchon lange dod.“

Fünfzehntes Kapitel.

Unſere Landpartieler waren im Angeſicht von Spindlers¬
felde nach dem Eierhäuschen zurückgekehrt und hatten ſich
hier an zwei dicht am Ufer zuſammengerückten Tiſchen
niedergelaſſen, eine Laube von Baumkronen über ſich.
Sperlinge hüpften umher und warteten auf ihre Zeit.
Gleich danach erſchien auch ein Kellner, um die Be¬
ſtellungen entgegen zu nehmen. Es entſtand dabei die
herkömmliche Verlegenheitspauſe; niemand wußte was zu
ſagen, bis die Baronin auf den Stamm einer ihr gegen¬
überſtehenden Ulme wies, drauf „Wiener Würſtel“ und
daneben in noch dickeren Buchſtaben das gefällige Wort
„Löwenbräu“ ſtand. In kürzeſter Friſt erſchien denn auch
der Kellner wieder, und die Baronin hob ihr Seidel und
ließ das Eierhäuschen und die Spree leben, zugleich ver¬
ſichernd, „daß man ein echtes Münchener überhaupt nur
noch in Berlin tränke.“ Der alte Berchtesgaden wollte
jedoch nichts davon wiſſen und drang in ſeine Frau, lieber
mehr nach links zu rücken, um den Sonnenuntergang
beſſer beobachten zu können; „der ſei freilich in Berlin
ebenſo gut wie wo anders.“ Die Baronin hielt aber
aus und rührte ſich nicht. „Was Sonnenuntergang! den
ſeh' ich jeden Abend. Ich ſitze hier ſehr gut und freue
mich ſchon auf die Lichter.“

Und nicht lange mehr, ſo waren dieſe Lichter auch
wirklich da. Nicht nur das ganze Lokal erhellte ſich,
[193] ſondern auch auf dem drüben am andern Ufer ſich hin¬
ziehenden Eiſenbahndamme zeigten ſich allmählich die ver¬
ſchiedenfarbigen Signale, während mitten auf der Spree,
wo Schleppdampfer die Kähne zogen, ein verblaktes Rot
aus den Kajütenfenſtern hervorglühte. Dabei wurde es
kühl, und die Damen wickelten ſich in ihre Plaids und
Mäntel.

Auch die Herren fröſtelten ein wenig, und ſo trat
denn der erſichtlich etwas planende Woldemar nach kurzem
Aufundabſchreiten an das in der Nähe befindliche Büffett
heran, um da zur Herſtellung einer beſſeren Innentempe¬
ratur das Nötige zu veranlaſſen. Und ſiehe da, nicht lange
mehr, ſo ſtand auch ſchon ein großes Tablett mit Gläſern
und Flaſchen vor ihnen und dazwiſchen ein Deckelkrug,
aus dem, als man den Deckel aufklappte, der heiße
Wraſen emporſchlug. Die Baronin, in ſolchen Dingen
die Scharfblickendſte, war ſofort orientiert und ſagte:
„Lieber Stechlin, ich beglückwünſche Sie. Das war eine
große Idee.“

„Ja, meine Damen, ich glaubte, daß etwas geſchehen
müſſe, ſonſt haben wir morgen ſamt und ſonders einen
akuten Rheumatismus. Und zurück müſſen wir doch auch.
Auf dem Schiffe, wo ſolche Hilfsmittel, glaub' ich, fehlen,
ſind wir allen Unbilden der Elemente preisgegeben.“

„Und ſie konnten wirklich nicht beſſer wählen,“ unter¬
brach Meluſine. „Schwediſcher Punſch, für den ich ein
liking habe. Wie für Schweden überhaupt. Da Doktor
Wrſchowitz nicht da iſt, können wir uns ungeſtraft einem
gewiſſen Maß von Skandinavismus überlaſſen.“

„Am liebſten ohne alles Maß,“ ſagte Woldemar,
„ſo ſkandinaviſch bin ich. Ich ziehe die Skandinaven den
ſonſt ‚Meiſtbegünſtigten‘ unter den Nationen immer noch
vor. Alle Länder erweitern übrigens ihre Spezialgebiete.
Früher hatte Schweden nur zweierlei: Mut und Eiſen,
von denen man ſagen muß, daß ſie gut zuſammen paſſen.
Fontane, Der Stechlin. 13[194] Dann kamen die ‚Säkerhets Tändſtickors‘, und nun haben
wir den ſchwediſchen Punſch, den ich in dieſem Augen¬
blick unbedingt am höchſten ſtelle. Ihr Wohl, meine
Damen.“

„Und das Ihre,“ ſagte Meluſine, „denn Sie ſind
doch der Schöpfer dieſes glücklichen Moments. Aber
wiſſen Sie, lieber Stechlin, daß ich in Ihrer Aufzählung
ſchwediſcher Herrlichkeiten etwas vermißt habe. Die Schweden
haben noch eins — oder hatten es wenigſtens. Und das
war die ſchwediſche Nachtigall.“

„Ja, die hab' ich vergeſſen. Es fällt vor meine Zeit.“

„Ich müßte,“ lachte die Gräfin, „vielleicht auch ſagen:
es fällt vor meine Zeit. Aber ich darf doch andrer¬
ſeits nicht verſchweigen, die Lind noch leibhaftig gekannt
zu haben. Freilich nicht mehr ſo eigentlich als ſchwediſche
Nachtigall. Und überhaupt unter anderm Namen.“

„Ja, ich erinnere mich,“ ſagte Woldemar, „ſie hatte
ſich verheiratet. Wie hieß ſie doch?“

„Goldſchmidt, — ein Name, den man ſchon um ‚Gold¬
ſchmidts Töchterlein‘ willen gelten laſſen kann. Aber an
Jenny Lind reicht er allerdings nicht heran.“

„Gewiß nicht. Und ſie ſagten, Frau Gräfin, Sie
hätten ſie noch perſönlich gekannt?“

„Ja, gekannt und auch gehört. Sie ſang damals,
wenn auch nicht mehr öffentlich, ſo doch immer noch in
ihrem häuslichen Salon. Dieſe Bekanntſchaft zählt zu
meinen liebſten und ſtolzeſten Erinnerungen. Ich war
noch ein halbes Kind, aber trotzdem doch mit eingeladen,
was mir allein ſchon etwas bedeutete. Dazu die Fahrt
von Hyde-Park bis in die Villa hinaus. Ich weiß noch
deutlich, ich trug ein weißes Kleid und einen hellblauen
Kaſchmirumhang und das Haar ganz aufgelöſt. Die Lind
beobachtete mich, und ich ſah, daß ich ihr gefiel. Wenn
man Eindruck macht, das behält man. Und nun gar
mit vierzehn!“

„Die Lind,“ warf die Baronin etwas proſaiſch ein,
„ſoll ihrerſeits als Kind ſehr häßlich geweſen ſein.“

„Ich hätte das Gegenteil vermutet,“ bemerkte Wol¬
demar.

„Und auf welche Veranlaſſung hin, lieber Stechlin?“

„Weil ich ein Bild von ihr kenne. Wir haben es,
wie bekannt, ſeit einiger Zeit von einem unſrer beſten Maler
auf unſrer Nationalgalerie. Aber lange bevor ich es da
ſah, kannt' ich es ſchon en miniature, und zwar aus einer
im Beſitz meines Freundes Lorenzen befindlichen Aquarelle.
Dieſe Kopie hängt über ſeinem Sofa, dicht unter einer
Rubensſchen Kreuzabnahme. Wenn man will, eine
etwas ſonderbare Zuſammenſtellung.“

„Und das alles in Ihrer Stechliner Pfarre!“ ſagte
Meluſine. „Wiſſen Sie, Rittmeiſter, daß ich die That¬
ſache, daß ſo was überhaupt in einem kleinen Dorfe vor¬
kommen kann, Ihrem berühmten See beinah' gleichſtelle?
Unſre ſchwediſche Nachtigall in Ihrem „Ruppiner Winkel“,
wie Sie ſelbſt beſtändig ſich auszudrücken lieben. Die Lind!
Und wie kam Ihr Paſtor dazu?“

„Die Lind war, glaub' ich, ſeine erſte Liebe. Sehr
wahrſcheinlich auch ſeine letzte. Lorenzen ſaß damals
noch auf der Schulbank und ſchlug ſich mit Stundengeben
durch. Aber er hörte die Diva trotzdem jeden Abend und
wußte ſich auch, trotz beſcheidenſter Mittel, das Bildchen
zu verſchaffen. Faſt grenzt es ans Wunderbare. Freilich
verlaufen die Dinge meiſt ſo. Wär' er reich geweſen, ſo
hätt' er ſein Geld anderweitig verthan und die Lind viel¬
leicht nie gehört und geſehen. Nur die Armen bringen
die Mittel auf für das, was jenſeits des Gewöhnlichen
liegt; aus Begeiſterung und Liebe fließt alles. Und es
iſt etwas ſehr Schönes, daß es ſo iſt in unſerm Leben.
Vielleicht das Schönſte.“

„Das will ich meinen,“ ſagte die Gräfin. „Und ich
dank' es Ihnen, lieber Stechlin, daß Sie das geſagt haben.
13*[196] Das war ein gutes Wort, das ich Ihnen nicht vergeſſen
will. Und dieſer Lorenzen war Ihr Lehrer und Erzieher?“

„Ja, mein Lehrer und Erzieher. Zugleich mein
Freund und Berater. Der, den ich über alles liebe.“

„Gehen Sie darin nicht zu weit?“ lachte Meluſine.

„Vielleicht, Gräfin, oder ſag' ich lieber: gewiß. Und
ich hätte deſſen eingedenk ſein ſollen, gerade heut und
gerade hier. Aber ſo viel bleibt: ich liebe ihn ſehr, weil
ich ihm alles verdanke, was ich bin, und weil er reinen
Herzens iſt.“

„Reinen Herzens,“ ſagte Meluſine. „Das iſt viel.
Und Sie ſind deſſen ſicher?“

„Ganz ſicher.“

„Und von dieſem Unikum erzählen Sie uns erſt
heute! Da waren Sie neulich mit dem guten Wrſchowitz
bei uns und haben uns allerhand Schreckliches von Ihrem
miſogynen Prinzen wiſſen laſſen. Und während Sie den
in den Vordergrund ſtellen, halten Sie dieſen Paſtor
Lorenzen ganz gemütlich in Reſerve. Wie kann man ſo
grauſam ſein und mit ſeinen Berichten und Redekünſten
ſo launenhaft operieren! Aber holen Sie wenigſtens nach,
was Sie verſäumt haben. Die Fragen drängen ſich ordent¬
lich. Wie kam Ihr Vater auf den Einfall, Ihnen einen
ſolchen Erzieher zu geben? Und wie kam ein Mann wie
dieſer Lorenzen in dieſe Gegenden? Und wie kam er
überhaupt in dieſe Welt? Es iſt ſo ſelten, ſo ſelten.“

Armgard und die Baronin nickten.

„Ich bekenne, mich quält die Neugier, mehr von ihm
zu hören,“ fuhr Meluſine fort. „Und er iſt unverheiratet?
Schon das allein iſt immer ein gutes Zeichen. Durch¬
ſchnittsmenſchen glauben ſich ſo ſchnell wie möglich ver¬
ewigen zu müſſen, damit die Herrlichkeit nicht ausſtirbt.
Ihr Lorenzen iſt eben in allem, wie mir ſcheint, ein Aus¬
nahmemenſch. Alſo beginnen.“

„Ich bin dazu beſten Willens, Frau Gräfin. Aber
[197] es iſt zu ſpät dazu, denn das helle Licht, das Sie da
ſehen, das iſt bereits unſer Dampfer. Wir haben keine
Wahl mehr, wir müſſen abbrechen, wenn wir nicht im
Eierhäuschen ein Nachtquartier nehmen wollen. Unter¬
wegs iſt übrigens Lorenzen ein wundervolles Thema,
vorausgeſetzt, daß uns der Anblick der Liebesinſel nicht
wieder auf andre Dinge bringt. Aber hören Sie ...
der Dampfer läutet ſchon ... wir müſſen eilen. Bis
an die Anlegeſtelle ſind noch mindeſtens drei Minuten!“

Und nun war man glücklich auf dem Schiff, auf dem
Woldemar und die Damen ihre ſchon auf der Hinfahrt
innegehabten Plätze ſofort wieder einnahmen. Nur die
beiden in ihre Plaids gewickelten alten Herren ſchritten
auf Deck auf und ab und ſahen, wenn ſie vorn am Bug¬
ſpriet eine kurze Raſt machten, auf die vielen hundert
Lichter, die ſich von beiden Ufern her im Fluß ſpiegelten.
Unten im Maſchinenraum hörte man das Klappern und
Stampfen, während die Schiffsſchraube das Waſſer nach
hinten ſchleuderte, daß es in einem weißen Schaumſtreifen
dem Schiffe folgte. Sonſt war alles ſtill, ſo ſtill, daß
die Damen ihr Geſpräch unterbrachen. „Armgard, du
biſt ſo ſchweigſam,“ ſagte Meluſine, „finden Sie nicht
auch, lieber Stechlin? Meine Schweſter hat noch keine
zehn Worte geſprochen.“

„Ich glaube, Gräfin, wir laſſen die Comteſſe. Manchem
kleidet es zu ſprechen, und manchem kleidet es zu ſchweigen.
Jedes Beiſammenſein braucht einen Schweiger.“

„Ich werde Nutzen aus dieſer Lehre ziehen.“

„Ich glaub' es nicht, Gräfin, und vor allem wünſch'
ich es nicht. Wer könnt' es wünſchen?“

Sie drohte ihm mit dem[ ]Finger. Dann ſchwieg man
wieder und ſah auf die Landſchaft, die da, wo der am
[198] Ufer hinlaufende Straßenzug breite Lücken aufwies, in
tiefem Dunkel lag. Urplötzlich aber ſtieg gerad aus dem
Dunkel heraus ein Lichtſtreifen hoch in den Himmel und
zerſtob da, wobei rote und blaue Leuchtkugeln langſam
zur Erde niederfielen.

„Wie ſchön,“ ſagte Meluſine. „Das iſt mehr, als
wir erwarten durften; Ende gut, alles gut, — nun haben
wir auch noch ein Feuerwerk. Wo mag es ſein? Welche
Dörfer liegen da hinüber? Sie ſind ja ſo gut wie ein
Generalſtäbler, lieber Stechlin, Sie müſſen es wiſſen. Ich
vermute Friedrichsfelde. Reizendes Dorf und reizendes
Schloß. Ich war einmal da; die Dame des Hauſes iſt
eine Schweſter der Frau von Hülſen. Iſt es Friedrichs¬
felde?“

„Vielleicht, gnädigſte Gräfin. Aber doch nicht wahr¬
ſcheinlich, Friedrichsfelde gehört nicht in die Reihe der
Vororte, wo Feuerwerke ſozuſagen auf dem Programm
ſtehen. Ich denke, wir laſſen es im Ungewiſſen und
freuen uns der Sache ſelbſt. Sehen Sie, jetzt beginnt
es erſt recht eigentlich. Die Rakete, die wir da vorhin
geſehen haben, das war nur Vorſpiel. Jetzt haben wir
erſt das Stück. Es iſt zu weit ab, ſonſt würden wir
das Knattern hören und die Kanonenſchläge. Wahr¬
ſcheinlich iſt es Sedan oder Düppel oder der Übergang
nach Alſen. Übrigens iſt die Pyrotechnik eine profunde
Wiſſenſchaft geworden.“

„Und es ſoll auch Perſonen geben, die ganz dafür
leben und ihr Vermögen hinopfern wie früher die Hol¬
länder für die Tulpen. Tulpen wäre nun freilich nicht
mein Geſchmack. Aber Feuerwerk!“

„Ja, unbedingt. Und nur ſchade, daß alle die, die
damit zu thun haben, über kurz oder lang in die Luft
fliegen.“

„Das iſt fatal. Aber es ſteigert andrerſeits doch auch
wieder den Reiz. Sonderbar, gefahrloſe Berufe, ſolche,
[199] die ſozuſagen eine Zipfelmütze tragen, ſind mir von jeher
ein Greuel geweſen. Intereſſe hat doch immer nur das
va banque: Torpedoboote, Tunnel unter dem Meere,
Luftballons. Ich denke mir, das Nächſte was wir er¬
leben, ſind Luftſchifferſchlachten. Wenn dann ſo eine
Gondel die andre entert. Ich kann mich in ſolche Vor¬
ſtellungen geradezu verlieben.“

„Ja, liebe Meluſine, das ſeh' ich,“ unterbrach hier
die Baronin. „Sie verlieben ſich in ſolche Vorſtellungen
und vergeſſen darüber die Wirklichkeiten und ſogar unſer
Programm. Ich muß angeſichts dieſer doch erſt kommenden
Luftſchifferſchlachten ganz ergebenſt daran erinnern, daß
für heute noch wer anders in der Luft ſchwebt und
zwar Paſtor Lorenzen. Von dem ſollte die Rede ſein.
Freilich, der iſt kein Pyrotechniker.“

„Nein,“ lachte Woldemar, „das iſt er nicht. Aber
als einen Aëronauten kann ich ihn Ihnen beinahe vor¬
ſtellen. Er iſt ſo recht ein Excelſior-, ein Aufſteigemenſch,
einer aus der wirklichen Oberſphäre, genau von daher, wo
alles Hohe zu Haus iſt, die Hoffnung und ſogar die Liebe.“

„Ja,“ lachte die Baronin, „die Hoffnung und ſogar
die Liebe! Wo bleibt aber das Dritte? Da müſſen's zu
uns kommen. Wir haben noch das Dritte; das heißt
alſo wir wiſſen auch, was wir glauben ſollen.“

„Ja, ſollen.“

„Sollen, gewiß. Sollen, das iſt die Hauptſache. Wenn
man weiß, was man ſoll, ſo find't ſich's ſchon. Aber wo das
Sollen fehlt, da fehlt auch das Wollen. Es iſt halt a
Glück, daß wir Rom haben und den heiligen Vater.“

„Ach,“ ſagte Meluſine, „wer's Ihnen glaubt, Baronin!
Aber laſſen wir ſo heikle Fragen und hören wir lieber
von dem, den ich — ich bin beſchämt darüber — in ſo
wenig verbindlicher Weiſe vergeſſen konnte, von unſerm
Wundermann mit der Studentenliebe, von dem Säulen¬
heiligen, der reinen Herzens iſt, und vor allem von dem
[200] Schöpfer und geiſtigen Nährvater unſers Freundes Stechlin.
Eh bien, was iſt es mit ihm? ‚An ihren Früchten ſollt
ihr ſie erkennen,‘ — das könnt' uns beinahe genügen.
Aber ich bin doch für ein Weiteres. Und ſo denn atten¬
tion au jeu. Unſer Freund Stechlin hat das Wort.“

„Ja, unſer Freund Stechlin hat das Wort,“ wieder¬
holte Woldemar, „ſo ſagen Sie gütigſt, Frau Gräfin.
Aber dem nachkommen iſt nicht ſo leicht. Vorhin, da war
ich im Zuge. Jetzt wieder damit anfangen, das hat ſeine
Schwierigkeiten. Und dann erwarten die Damen immer
eine Liebesgeſchichte, ſelbſt wenn es ſich um einen Mann
handelt, den ich, was dieſe Dinge betrifft, ſo wenig ver¬
ſprechend eingeführt habe. Sie gehen alſo, wie heute
ſchon mehrfach (ich erinnere nur an das Eierhäuschen),
einer grauſamen Enttäuſchung entgegen.“

„Keine Ausflüchte!“

„Nun, ſo ſei's denn. Ich muß es aber auf einem
Umwege verſuchen und Ihnen bei der Gelegenheit als
Nächſtes ſchildern, wie meine letzte Begegnung mit Lorenzen
verlief. Er war, als ich bei ihm eintrat, in erſicht¬
lich großer Erregung und zwar über ein Büchelchen, das
er in Händen hielt.“

„Und ich will raten, was es war,“ unterbrach Meluſine.

„Nun?“

„Ein Buch von Tolſtoj. Etwas mit viel Opfer und
Entſagung. Anpreiſung von Asceſe.“

„Sie ſind auf dem richtigen Wege, Gräfin, nur nicht
geographiſch. Es handelt ſich nämlich nicht öſtlich um
einen Ruſſen, ſondern weſtlich um einen Portugieſen.“

„Um einen Portugieſen,“ lachte die Baronin. „O,
ich kenne welche. Sie ſind alle ſo klein und gelblich.
Und einer fand einen Seeweg. Freilich ſchon lange her.
Iſt es nicht ſo?“

„Gewiß, Frau Baronin, es iſt ſo. Nur der, um den
[201] es ſich hier handelt, das iſt keiner mit einem Seeweg,
ſondern bloß ein Dichter.“

„Ach, deſſen erinnere ich mich auch, ja ich habe ſo¬
gar ſeinen Namen auf der Zunge. Mit einem großen C
fängt er an. Aber Calderon iſt es nicht.“

„Nein, Calderon iſt es nicht; es deckt ſich da manches,
auch ſchon rein landkartlich, nicht mit dem, um den ſich's
hier handelt. Und iſt überhaupt kein alter Dichter,
ſondern ein neuer. Und heißt Joao de Deus.“

„Joao de Deus,“ wiederholte die Gräfin. „Schon
der Name. Sonderbar. Und was war es mit dem?“

„Ja, was war es mit dem? Dieſelbe Frage that
ich auch, und ich habe nicht vergeſſen, was Lorenzen mir
antwortete: ‚Dieſer Joao de Deus,‘ ſo etwa waren ſeine
Worte, ‚war genau das, was ich wohl ſein möchte, wo¬
nach ich ſuche, ſeit ich zu leben, wirklich zu leben an¬
gefangen, und wovon es beſtändig draußen in der Welt
heißt, es gäbe dergleichen nicht mehr. Aber es giebt der¬
gleichen noch, es muß dergleichen geben oder doch wieder
geben. Unſre ganze Geſellſchaft (und nun gar erſt das,
was ſich im beſonderen ſo nennt) iſt aufgebaut auf dem
Ich. Das iſt ihr Fluch, und daran muß ſie zu Grunde
gehen. Die zehn Gebote, das war der Alte Bund; der
neue Bund aber hat ein andres, ein einziges Gebot, und
das klingt aus in: „Und du hätteſt der Liebe nicht ...“.

„Ja, ſo ſprach Lorenzen“, fuhr Woldemar nach
einer Pauſe fort „und ſprach auch noch andres, bis
ich ihn unterbrach und ihm zurief: ‚Aber, Lorenzen, das
ſind ja bloß Allgemeinheiten. Sie wollten mir Perſön¬
liches von Joao de Deus erzählen. Was iſt es mit dem?
Wer war er? Lebt er? Oder iſt er tot?‘

„‚Er iſt tot, aber ſeit kurzem erſt, und von ſeinem
Tode ſpricht das kleine Heft hier. Höre.“ Und nun begann
er zu leſen. Das aber was er las, das lautete etwa
ſo: „ ... Und als er nun tot war, der Joao
[202] de Deus, da gab es eine Landestrauer, und
alle Schulen in der Hauptſtadt waren geſchloſſen, und die
Miniſter und die Leute vom Hof und die Gelehrten und
die Handwerker, alles folgte dem Sarge dicht gedrängt,
und die Fabrikarbeiterinnen hoben ſchluchzend ihre Kinder
in die Höh' und zeigten auf den Toten und ſagten: Un
Santo, un Santo. Und ſie thaten ſo und ſagten ſo, weil
er für die Armen gelebt hatte und nicht für ſich.‘““

„Das iſt ſchön,“ ſagte Meluſine.

„Ja, das iſt ſchön,“ wiederholte Woldemar, „und ich
darf hinzuſetzen, in dieſer Geſchichte haben Sie nicht bloß
den Joao de Deus, ſondern auch meinen Freund Lorenzen.
Er iſt vielleicht nicht ganz wie ſein Ideal. Aber Liebe
giebt Ebenbürtigkeit.“

„Und ſo ſchlag' ich denn vor,“ ſagte die Baronin,
„daß wir den mit dem C, deſſen Name mir übrigens
noch einfallen wird, vorläufig abſetzen und ſtatt ſeiner
den neuen mit dem D leben laſſen. Und natürlich unſern
Lorenzen dazu.“

„Ja, leben laſſen,“ lachte Woldemar. „Aber womit?
worin? Les jours de fête ...“ und er wies auf das
Eierhäuschen zurück.

„In dieſer Notlage wollen wir uns helfen, ſo gut
es geht, und uns ſtatt andrer Beſchwörung einfach die
Hände reichen, ſelbſtverſtändlich über Kreuz; hier: erſt
Stechlin und Armgard und dann Meluſine und ich.“

Und wirklich, ſie reichten ſich in heiterer Feierlichkeit
die Hände.

Gleich danach aber traten die beiden alten Herren
an die Gruppe heran, und der Baron ſagte: „Das iſt ja
wie Rütli.“

„Mehr, mehr. Bah, Freiheit! Was iſt Freiheit
gegen Liebe!“

„So, hat's denn eine Verlobung gegeben?“

„Nein ... noch nicht,“ lachte Meluſine.

Sechzehntes Kapitel.

Der andre Morgen rief Woldemar zeitig zum Dienſt.
Als er um neun Uhr auf ſein Zimmer zurückkehrte, fand
er auf dem Frühſtückstiſch Zeitungen und Briefe. Da¬
runter war einer mit einem ziemlich großen Siegel, der
Lack ſchlecht und der Brief überhaupt von ſehr unmodiſcher
Erſcheinung, ein bloß zuſammengelegter Quartbogen. Wol¬
demar, nach Poſtſtempel und Handſchrift ſehr wohl wiſſend,
woher und von wem der Brief kam, ſchob ihn, während
Fritz den Thee brachte, beiſeite, und erſt als er eine Taſſe
genommen und länger als nötig dabei verweilt hatte,
griff er wieder nach dem Brief und drehte ihn zwiſchen
Daumen und Zeigefinger. „Ich hätte mir, nach dem
geſtrigen Abend, heute früh was andres gewünſcht, als
gerade dieſen Brief.“ Und während er das ſo vor ſich
hin ſprach, ſtanden ihm, er mochte wollen oder nicht, die
letzten Wutzer Augenblicke wieder vor der Seele. Die
Tante hatte, kurz bevor er das Kloſter verließ, noch ein¬
mal vertraulich ſeine Hand genommen und ihm bei der
Gelegenheit ausgeſprochen, was ſie ſeit lange bedrückte.

„Das Junggeſellenleben, Woldemar, taugt nichts.
Dein Vater war auch ſchon zu alt, als er ſich ver¬
heiratete. Ich will nicht in deine Geheimniſſe ein¬
dringen, aber ich möchte doch fragen dürfen: wie ſtehſt
du dazu?“

„Nun, ein Anfang iſt gemacht. Aber doch erſt obenhin.“

„Berlinerin?“

„Ja und nein. Die junge Dame lebt ſeit einer Reihe
von Jahren in Berlin und liebt unſre Stadt über Er¬
warten. Inſoweit iſt ſie Berlinerin. Aber eigentlich iſt
ſie doch keine; ſie wurde drüben in London geboren, und
ihre Mutter war eine Schweizerin.“

„Um Gottes willen!“

„Ich glaube, liebe Tante, du machſt dir falſche Vor¬
ſtellungen von einer Schweizerin. Du denkſt ſie dir auf
einer Alm und mit einem Milchkübel.“

„Ich denke ſie mir gar nicht, Woldemar. Ich weiß
nur, daß es ein mildes Land iſt.“

„Ein freies Land, liebe Tante.“

„Ja, das kennt man. Und wenn du das Spiel
noch einigermaßen in der Hand haſt, ſo beſchwör' ich
dich ...“

An dieſer Stelle war, wie ſchon vorher durch Fix,
abermals (weil eine Störung kam,) das Geſpräch mit der
Tante auf andre Dinge hingeleitet worden, und nun hielt
er ihren Brief in Händen und zögerte, das Siegel zu
brechen. „Ich weiß, was drin ſteht, und ängſtige mich
doch beinahe. Wenn es nicht Kämpfe giebt, ſo giebt es
wenigſtens Verſtimmungen. Und die ſind mir womöglich
noch fataler ... Aber was hilft es!“

Und nun brach er den Brief auf und las:

„Ich nehme an, mein lieber Woldemar, daß du
meine letzten Worte noch in Erinnerung haſt. Sie liefen
auf den Rat und die Bitte hinaus: gieb auch in dieſer
Frage die Heimat nicht auf, halte dich, wenn es ſein
kann, an das Nächſte. Schon unſre Provinzen ſind ſo
ſehr verſchieden. Ich ſehe dich über ſolche Worte lächeln,
aber ich bleibe doch dabei. Was ich Adel nenne, das
giebt es nur noch in unſrer Mark und in unſrer alten
Nachbar- und Schweſterprovinz, ja, da vielleicht noch
[207] reiner als bei uns. Ich will nicht ausführen, wie's bei
ſchärferem Zuſehen auf dem adligen Geſamtgebiete ſteht,
aber doch wenigſtens ein paar Andeutungen will ich
machen. Ich habe ſie von allen Arten geſehen. Da ſind
zum Beiſpiel die rheiniſchen jungen Damen, alſo die von
Köln und Aachen; nun ja, die mögen ganz gut ſein,
aber ſie ſind katholiſch, und wenn ſie nicht katholiſch ſind,
dann ſind ſie was andres, wo der Vater erſt geadelt
wurde. Neben den rheiniſchen haben wir dann die weſt¬
fäliſchen. Über die ließe ſich reden. Aber Schleſien. Die
ſchleſiſchen Herrſchaften, die ſich mitunter auch Magnaten
nennen, ſind alle ſo gut wie polniſch und leben von Jeu
und haben die hübſcheſten Erzieherinnen; immer ganz
jung, da macht es ſich am leichteſten. Und dann ſind da
noch weiterhin die preußiſchen, das heißt die oſtpreußiſchen,
wo ſchon alles aufhört. Nun, die kenn' ich, die ſind
ganz wie ihre Litauer Füllen und ſchlagen aus und be¬
knabbern alles. Und je reicher ſie ſind, deſto ſchlimmer.
Und nun wirſt du fragen, warum ich gegen andre ſo
ſtreng und ſo ſehr für unſre Mark bin, ja ſpeziell für
unſre Mittelmark. Deshalb, mein lieber Woldemar,
weil wir in unſrer Mittelmark nicht ſo bloß äußerlich
in der Mitte liegen, ſondern weil wir auch in allem die
rechte Mitte haben und halten. Ich habe mal gehört,
unſer märkiſches Land ſei das Land, drin es nie Heilige
gegeben, drin man aber auch keine Ketzer verbrannt habe.
Sieh, das iſt das, worauf es ankommt, Mittelzuſtand,
— darauf baut ſich das Glück auf. Und dann haben
wir hier noch zweierlei: in unſerer Bevölkerung die reine
Lehre und in unſerm Adel das reine Blut. Die, wo
das nicht zutrifft, die kennt man. Einige meinen freilich,
das, was ſie das ‚Geiſtige‘ nennen, das litte darunter.
Das iſt aber alles Thorheit. Und wenn es litte (es
leidet aber nicht), ſo ſchadet das gar nichts. Wenn das
Herz geſund iſt, iſt der Kopf nie ganz ſchlecht. Auf
[208] dieſen Satz kannſt du dich verlaſſen. Und ſo bleibe denn,
wenn du ſuchſt, in unſrer Mark und vergiß nie, daß wir
das ſind, was man ſo ‚brandenburgiſche Geſchichte‘ nennt.
Am eindringlichſten aber laß dir unſre Rheinsberger
Gegend empfohlen ſein, von der mir ſelbſt Koſeleger —
trotzdem ſeine Feinde behaupten, er betrachte ſich hier
bloß wie in Verbannung und ſehne ſich fort nach einer
Berliner Domſtelle — von der mir ſelbſt Koſeleger ſagte:
‚Wenn man ſich die preußiſche Geſchichte genau anſieht,
ſo findet man immer, daß ſich alles auf unſre alte, liebe
Grafſchaft zurückführen läßt; da liegen die Wurzeln
unſrer Kraft.‘ Und ſo ſchließe ich denn mit der Bitte:
heirate heimiſch und heirate lutheriſch. Und nicht nach
Geld (Geld erniedrigt) und halte dich dabei verſichert der
Liebe deiner dich herzlich liebenden Tante und Patin
Adelheid von St.“

Woldemar lachte. „Heirate heimiſch und heirate
lutheriſch — das hör' ich nun ſchon ſeit Jahren. Und
auch das dritte höre ich immer wieder: ‚Geld erniedrigt‘.
Aber das kenn' ich. Wenn's nur recht viel iſt, kann es
ſchließlich auch eine Chineſin ſein. In der Mark iſt alles
Geldfrage. Geld — weil keins da iſt — ſpricht Perſon
und Sache heilig und, was noch mehr ſagen will, be¬
ſchwichtigt zuletzt auch den Eigenſinn einer alten Tante.“

Während er lachend ſo vor ſich hin ſprach, überflog
er noch einmal den Brief und ſah jetzt, daß eine Nach¬
ſchrift an den Rand der vierten Seite gekritzelt war.
„Eben war Katzler hier, der mir von der am Sonn¬
abend in unſerm Kreiſe ſtattfindenden Nachwahl erzählte.
Dein Vater iſt aufgeſtellt worden und hat auch ange¬
nommen. Er bleibt doch immer der Alte. Gewiß wird
er ſich einbilden, ein Opfer zu bringen, — er litt von
Jugend auf an ſolchen Einbildungen. Aber was ihm
ein Opfer bedünkte, waren, bei Lichte beſehen, immer
bloß Eitelkeiten. Deine A. von St.“

Siebzehntes Kapitel.

Es war ſo, wie die Tante geſchrieben: Dubslav
hatte ſich als konſervativen Kandidaten aufſtellen laſſen,
und wenn für Woldemar noch Zweifel darüber geweſen
wären, ſo hätten einige am Tage darauf von Lorenzen
eintreffende Zeilen dieſe Zweifel beſeitigt. Es hieß in
Lorenzens Brief:

„Seit deinem letzten Beſuch hat ſich hier allerlei
Großes zugetragen. Noch am ſelben Abend erſchienen
Gundermann und Koſeleger und drangen in deinen Vater,
zu kandidieren. Er lehnte zunächſt natürlich ab; er ſei
weltfremd und verſtehe nichts davon. Aber damit kam
er nicht weit. Koſeleger, der — was ihm auch ſpäter
noch von Nutzen ſein wird — immer ein paar Anekdoten
auf der Pfanne hat, erzählte ihm ſofort, daß vor
Jahren ſchon, als ein von Bismarck zum Finanz¬
miniſter Auserſehener ſich in gleicher Weiſe mit einem
,Ich verſtehe nichts davon‘, aus der Affaire ziehen
wollte, der bismarckiſch-prompten Antwort begegnet ſei:
,Darum wähle ich Sie ja gerade, mein Lieber,‘ — eine
Geſchichte, der dein Vater natürlich nicht widerſtehen
konnte. Kurzum, er hat eingewilligt. Von Herumreiſen
iſt ſelbſtverſtändlich Abſtand genommen worden, ebenſo
vom Redenhalten. Schon nächſten Sonnabend haben wir
Wahl. In Rheinsberg, wie immer, fallen die Würfel.
Ich glaube, daß er ſiegt. Nur die Fortſchrittler können
Fontane, Der Stechlin. 14[210] in Betracht kommen und allenfalls die Sozialdemokraten,
wenn vom Fortſchritt (was leicht möglich iſt) einiges ab¬
bröckelt. Unter allen Umſtänden ſchreibe deinem Papa,
daß du dich ſeines Entſchluſſes freuteſt. Du kannſt es
mit gutem Gewiſſen. Bringen wir ihn durch, ſo weiß
ich, daß kein Beſſerer im Reichstag ſitzt, und daß wir
uns alle zu ſeiner Wahl gratulieren können. Er ſich
perſönlich allerdings auch. Denn ſein Leben hier iſt zu
einſam, ſo ſehr, daß er, was doch ſonſt nicht ſeine Sache
iſt, mitunter darüber klagt. Das war das, was ich dich
wiſſen laſſen mußte. ‚Sonſt nichts neues vor Paris.‘
Krippenſtapel geht in großer Aufregung einher; ich
glaube, wegen unſrer auf Donnerstag in Stechlin ſelbſt
angeſetzten Vorverſammlung, wo er mutmaßlich ſeine
herkömmliche Rede über den Bienenſtaat halten wird.
Empfiehl mich deinen zwei liebenswürdigen Freunden,
beſonders Czako. Wie immer, dein alter Freund Lorenzen.“

Woldemar, als er geleſen, wußte nicht recht, wie er
ſich dazu ſtellen ſollte. Was Lorenzen da ſchrieb, „daß
kein Beſſerer im Hauſe ſitzen würde“, war richtig; aber
er hatte trotzdem Bedenken und Sorge. Der Alte war
durchaus kein Politiker, er konnte ſich alſo ſtark in die
Neſſeln ſetzen, ja vielleicht zur komiſchen Figur werden.
Und dieſer Gedanke war ihm, dem Sohne, der den Vater
ſchwärmeriſch liebte, ſehr ſchmerzlich. Außerdem blieb doch
auch immer noch die Möglichkeit, daß er in dem Wahl¬
kampf unterlag.

Dieſe Bedenken Woldemars waren nur allzu be¬
rechtigt. Es ſtand durchaus nicht feſt, daß der alte
Dubslav, ſo beliebt er ſelbſt bei den Gegnern war, als
Sieger aus der Wahlſchlacht hervorgehen müſſe. Die
Konſervativen hatten ſich freilich daran gewöhnt, Rheins¬
[211] berg-Wutz als eine „Hochburg“ anzuſehen, die der ſtaats¬
erhaltenden Partei nicht verloren gehen könne, dieſe Vor¬
ſtellung aber war ein Irrtum, und die bisherige Reverenz
gegen den alten Kortſchädel wurzelte lediglich in etwas
Perſönlichem. Nun war ihm Dubslav an Anſehen und
Beliebtheit freilich ebenbürtig, aber das mit der ewigen
perſönlichen Rückſichtnahme mußte doch mal ein Ende
nehmen, und das Anrecht, das ſich der alte Kortſchädel
erſeſſen hatte, mit dieſem mußt' es vorbei ſein, eben weil
ſich's endlich um einen Neuen handelte. Kein Zweifel, die
gegneriſchen Parteien regten ſich, und es lag genau ſo,
wie Lorenzen an Woldemar geſchrieben, „daß ein Fort¬
ſchrittler, aber auch ein Sozialdemokrat gewählt werden
könne.“

Wie die Stimmung im Kreiſe wirklich war, das hätte
der am beſten erfahren, der im Vorübergehen an der
Comptoirthür des alten Baruch Hirſchfeld gehorcht hätte.