Unſer Credo.
Einleitung von Hermann Conradi.

„Unſer Credo!“

Wir wiſſen, daß dieſer Titel etwas kühn und ſtolz klingt. Es werden
mit der Zeit ſogar genug Stimmen laut werden, die ihn anmaßend ſchelten,
womöglich noch härtere Ausdrücke dafür haben. Man wird uns in allen
Farben und Tönen, die ganze prismatiſche Farbenkarte, die ganze Tonſcala
hinauf und hinunter, „heimleuchten“ und uns unſere Unbeſcheidenheit, unſere Ver-
meſſenheit parlamentariſch und — unparlamentariſch ad oculos demonſtriren.

Ob wir aber zerknirſcht ſein werden?

Ob wir büßen werden in Sack und Aſche?

Ich glaube kaum.

Warum auch?

Wir wiſſen ganz genau, was wir in dieſer Anthologie ausgeben.

Wir ſind uns, um dieſen Punkt hier gleich zu erwähnen, ihrer Schwächen
vollkommen bewußt.

Wir machen nicht den Anſpruch, Vollkommenes, Makelloſes nach Form
und Inhalt zu bieten.

Wir begreifen vollkommen, daß manches Poem, das wir aufgenommen,
nicht originell iſt; daß es in tauſendmal angeſtimmte Weiſen einfällt; daß
es, abſolut genommen, vielleicht nicht einmal werthvoll iſt.

Und doch erheben wir den Anſpruch, endlich die Anthologie geſchaffen
zu haben, mit der vielleicht wieder eine neue Lyrik anhebt; durch die vielleicht
wieder weitere Kreiſe, die der Kunſt untreu geworden, zurückgewonnen und
zu neuer, glühaufflammender Begeiſterung entzündet werden; und durch die
alle die Sänger und Bildner zu uns geführt werden, um mit uns zu
Schöpfern einer neuen Lyrik zu werden, die bisher abſeits ſtehen mußten,
weil ſie kein Organ gefunden, durch das ſie zu ihrem Volke in neuen, freien,
ungehörten Weiſen reden durften, weil nur das Alte, Conventionelle, Bedingte,
Unſchuldige oder das Frivole, Gemeine, Schmutzige — nie aber das Intime,
[II]Einleitung
das Wahre, das Natürliche, das Urſprüngliche, das Große und Begeiſternde,
offene Ohren und gläubige Herzen findet.

Wir brechen mit den alten, überlieferten Motiven. Wir werfen die
abgenutzten Schablonen von uns. Wir fingen nicht für die Salons, das
Badezimmer, die Spinnſtube — wir ſingen frei und offen, wie es uns um’s
Herz iſt: für den Fürſten im geſchmeidefunkelnden Thronſaal wie für den
Bettler, der am Wegſtein hockt und mit blöden, erloſchenen Augen in das
verdämmernde Abendroth ſtarrt …

Das iſt es ja eben: Wir haben wohl eine Cliquen-, eine Partei-
litteratur, aber keine Litteratur, die aus germaniſchem Weſen herausgeboren,
in ſich ſtark und daſeinskräftig genug wäre, um für alle Durſtigen, mögen
ſie nun Söhne des Tages oder der Nacht ſein, Stätte und Zehrung zu haben.
Wir ſind eigentlich recht arm. Was ſollen wir’s uns verhehlen? Scheinbar
zeitigt unſere Litteratur fortwährend die edelſten Früchte — wieder und
wieder neue Triebe, neue Blüthen, neue Erzeugniſſe: aber iſt nur der dritte
Theil von dem, was — und noch dazu in unabſehbaren Maſſen! — unſere
Poeten ſchaffen und bilden, auch exiſtenzberechtigt? — Exiſtenzberechtigt, weil
es lebenswahr, weil es national, weil es auch wirklich Künſtlerwerk iſt und
nicht fein und ſauber polirtes, zierlich gedrechſeltes und gefeiltes und bei
aller Peinlichkeit doch roh und geiſtlos gebliebenes Stümperwerk — gleißende,
aber in ſich morſche und haltloſe Fabrikarbeit?

Das iſt es ja eben: Unſere Litteratur iſt überreich an Romanen, Epen,
Dramen — an ſauber gegoſſener, feingeiſtiger, eleganter, geiſtreicher Lyrik — —
aber ſie hat mit wenigen Ausnahmen nichts Großes, Hinreißendes, Impoſantes,
Majeſtätiſches, nichts Göttliches, das doch zugleich die Spuren reinſter,
intimſter Menſchlichkeit an ſich trüge! Sie hat nichts Titaniſches, nichts
Geniales.

Sie zeigt den Menſchen nicht mehr in ſeiner confliktgeſchwängerten
Gegenſtellung zur Natur, zum Fatum, zum Ueberirdiſchen. Alles philoſophiſch
Problematiſche geht ihr ab. Aber auch alles hartkantig Sociale. Alles
Urewige und doch zeitlich Moderne. Unſere Lyrik ſpielt, tändelt. Wie geſagt:
mit wenigen Ausnahmen. Zu dieſen rechne ich u. A. Dranmor, Lingg,
Groſſe, Schack, Hamerling. Vor allen Dranmor. Er iſt eigentlich der
Einzige, der in ſeinen Dichtungen einen prophetiſchen, einen confeſſionellen
Klang anſchlägt. Bei ihm fließt jede Strophe aus einer ernſten, tiefen, ge-
waltigen, vulkaniſchen Dichternatur. Aus ihm ſpricht ein großartig erhabener
Dichtergeiſt. Dranmor darf mit ſeiner hinreißenden Intimität, ſeiner macht-
[III]Einleitung.
vollen Bildnerkraft, ſeiner lebendigen Künſtlerwahrheit, ſeiner freien, kosmo-
politiſch-germaniſchen Weltanſchauung, uns jüngeren Stürmern und Drängern,
die wir alles epigonenhafte Schablonenthum über den Haufen werfen wollen,
weil in uns ein neuer Geiſt lebt, wohl Meiſter und Führer ſein.

Aber wir brauchen nicht blindlings ſeiner Spur zu folgen. Der Geiſt,
der uns treibt zu ſingen und zu ſagen, darf ſich ſein eigen Bett graben.
Denn er iſt der Geiſt wiedererwachter Nationalität. Er iſt germaniſchen
Weſens, das all fremden Flitters und Tandes nicht bedarf. Er iſt ſo reich,
ſo tief, ſo tongewaltig, daß auf unſerer Laute alle Weiſen anklingen können,
wenn er in ſeiner Unergründlichkeit und Urſprünglichkeit uns ganz beherrſcht.
Dann werden wir endlich aufhören, loſe, leichte, leichtſinnige Schelmenlieder
und unwahre Spielmannsweiſen zum Beſten zu geben — dann wird jener
ſelig-unſelige, menſchlich-göttliche, gewaltige fauſtiſche Drang wieder über uns
kommen, der uns all den nichtigen Plunder vergeſſen läßt; der uns wieder
ſehgewaltig, welt- und menſchengläubig macht; der uns das luſtige Faſchings-
kleid vom Leibe reißt und dafür den Flügelmantel der Poeten, des wahren
und großen, des allſehenden und allmächtigen Künſtlers, um die Glieder
ſchmiegt — den Mantel, der uns aufwärts trägt auf die Bergzinnen, wo
das Licht und die Freiheit wohnen, und hinab in die Abgründe, wo die
Armen und Heimathloſen kargend und duldend hauſen, um ſie zu tröſten
und Balſam auf ihre bluttriefenden Wunden zu legen. Dann werden die
Dichter ihrer wahren Miſſion ſich wieder bewußt werden. Hüter und Heger,
Führer und Tröſter, Pfadfinder und Weggeleiter, Aerzte und Prieſter der
Menſchen zu ſein. Und vor Allen die, denen ein echtes Lied von der Lippe
ſpringt — ein Lied, das in die Herzen einſchlägt und zündet; das die Schläfer
weckt, die Müden ſtärkt; die Frevler ſchreckt, die Schwelger und Wüſtlinge
von ihren Pfühlen wirft — brandmarkt oder wiedergeboren werden läßt!
Vor Allen alſo die Lyriker!

In dieſer Anthologie eint ſich ein ſolcher Stamm von Lyrikern, die ſich
das Gelübde auferlegt, ſtets nur dieſer höheren, edleren, tieferen Auf-
faſſung ihrer Kunſt huldigen zu wollen.

Keiner legt ſich damit eine Widernatürlichkeit auf — zieht damit ein
Moment in ſein Schaffen, das ſeiner Individualität fremd wäre. Schranken-
loſe, unbedingte Ausbildung ihrer künſtleriſchen Individualität iſt ja die
Lebensparole dieſer Rebellen und Neuerer. Damit ſtellen ſie ſich von vorn-
herein zu gewiſſen Hauptſtrömungen des modernen ſozialen Lebens in
Contraſt. Und doch ſteht der Dichter auch wieder, eben kraft ſeines Künſtler-
[IV]Einleitung.
thums, über den Dingen — über Sonderintereſſen und Parteibeſtrebungen
und repräſentirt ſomit nur das reine, unverfälſchte, weder durch raffinirte
Uebercultur noch durch paradieſiſche Culturloſigkeit beeinflußte Menſchenthum.

Gleich ſtark und gleich wahr lebt in Allen, die ſich zu dieſem Kreiſe
zuſammengefunden, das grandioſe Proteſtgefühl gegen Unnatur und Charakter-
loſigkeit; gegen Ungerechtigkeit und Feigheit, die auf allen Gaſſen und Märkten
gepflegt wird; gegen Heuchelei und Obscurantismus; gegen Dilettantismus
in Kunſt und Leben; gegen den brutalen Egoismus und erbärmlichen Parti-
cularismus, die nirgends ein großes, ſtarkes Gemeingefühl, ein lebendiges
Einigkeitsbewußtſein aufkommen laſſen!

In mannigfachen Tönen und Farben, bald leiſer, bald lauter, bald milder,
bald greller, erhebt die Phalanx dieſe Anklagen. Sie verſchleiert und verwäſſert
ſie nicht — ſie iſt ſogar ſo kühn, ſie offen und deutlich in ihrem „Credo“
anzudeuten. Ich ſage bewußt: anzudeuten.

Denn das „Credo“ ſoll nicht nur dieſe Seite der dichteriſchen Indi-
vidualitäten bezeichnen — es ſoll den Modus charakteriſiren, in dem die
neue Richtung ſich ausgiebt: Sie will mit der Wucht, mit der Kraft, mit
der Eigenheit und Urſprünglichkeit ihrer Perſönlichkeiten eintreten und wirken;
ſie will ſich geben, wie ſie leben will: wahr und groß, intim und confeſſionell.
Sie proteſtirt damit gegen die verblaßten, farbloſen, alltäglichen Schablonen-
naturen, die keinen Funken eigenen Geiſtes haben und damit kein reiches
und wahrhaft verinnerlichtes Seelenleben führen. Sie will die Zeit der
„großen Seelen und tiefen Gefühle“ wieder begründen.

Darum hat dieſe neue Anthologie nicht nur einen litterariſchen — ſie
hat einen culturellen Werth!

Und darum iſt ſie in ſich und durch ſich lebenskräftig, mögen ihr auch
verſchiedene Schwächen anhaften, die ſpäter getilgt werden können.

Charles Bandelaire ſagt; „Tout homme bien portant peut se passer
de manger pendant deux jours; de poésie — jamais!“

Iſt unſere Lyrik wieder wahr, groß, ſtarkgeiſtig, gewaltig ge-
worden, dann werden die Geſunden und Kranken wieder zu ihren Quellen
pilgern.

Dann wird Bandelaire’s „de poésie jamais!“ zur lauteren Wahrheit
werden! — „Groß iſt die Wahrheit und übergewaltig.“

Wir ſiegen, wenn wir dieſes Wort nicht vergeſſen.

Und wir werden es nicht vergeſſen!

Berlin, November 1884.

Hermann Conradi.

Die neue Lyrik.
Einleitung von Karl Henckell.

Freudigen Herzens ſpreche ich der folgenden Sammlung jüngſter Lyrik
ein Wort des Geleites. Freilich — ſie muß und wird für ſich ſelbſt ſprechen,
doch iſt es in dieſem Falle nicht nur nicht überflüſſig, ſondern ſogar ge-
boten, Weſen und Abſicht des Dargebrachten etwas eingehender zu be-
leuchten. Denn nicht eine neue Anthologie nach tauſend anderen ſchleudern
wir in die Welt, die ebenſo, wie jene, der buchhändleriſchen Speculation
dienen und ſich vielleicht nur durch Titel und Auswahl von ihren Vorgän-
gerinnen unterſcheiden würde, nein, unſer Zweck iſt ein anderer, höherer,
rein ideeller. Die „Dichtercharaktere“ ſind — ſagen wir es kurz her-
aus — beſtimmt, direkt in die Entwickelung der modernen deutſchen Lyrik
einzugreifen. Was das heißt, ſei für weitere Kreiſe kurz erörtert.

Moderne deutſche Lyrik — wer nennt mir drei andere Worte unſerer
Sprache, bei denen eine gleich tiefe Kluft gähnt zwiſchen dem wahren Sinne
derſelben und dem Dinge, zu deſſen Bezeichnung ſie herabgeſunken ſind? In
Wahrheit, es iſt ein trauriges Bekenntniß, aber wir haben in den letzten
Dezennien weder eine moderne, noch eine deutſche, noch überhaupt eine Lyrik
beſeſſen, die dieſes heiligen Namens der urſprünglichſten, elementarſten und
reinſten aller Dichtungsarten nur entfernt würdig wäre. Wie auf allen
übrigen Gebieten der Poeſie ohne Ausnahme hat auch auf dem der Lyrik der
Dilettantismus jeder Form das unrühmliche Scepter erobert. Und zwar hat
der feine, geſchickte und gebildete Dilettantismus wirklich oligarchiſch geherrſcht
und thut es noch, während ſich ſein gröberer, ungeſchickter und ungeſchliffener
Mitſproß mehr denn je raupenartig fortgepflanzt hat und unheimlich wimmelnd
das ganze liebe deutſche Land von Morgen bis gen Abend unſicher macht.
Der Dilettantismus erſter Sorte iſt der wirklich gefährliche, denn weil er
herrſcht und ſich für wahre Kunſt ausgiebt, verbildet er den Geſchmack des
Publikums, das ihm blind dient, und untergräbt das Verſtändniß echter
[VI]Einleitung.
Poeſie, ohne welches die Cultur eines Volkes nichts als Narrethei und Lumpereii
iſt. Der feine Dilettantismus beſticht und betrügt, denn er iſt eitel Praſe
und Schein. Er gebraucht bunte und leuchtende Tünche, denn ſein Matrial
iſt wurmſtichig, urväteralt und überall löcherig wie faules Holz. Er ſinkt
auch nicht wie der gemeine Dilettantismus, ſondern er hat Parfüm. Er iſt
ein getreues Abbild der Toilette ſeiner Zeit. Ja, liebes Publikum, die an-
erkannteſten und berühmteſten Dichter unſerer Zeit, die vortrefflichſten und
bedeutendſten Autoren, wie die kritiſchen Preßwürmer ſie zu beſpeicheln pflegen,
ſind nichts weiter als lyriſche Dilettanten!

Von einem Phraſendreſcher und Reimpolterer, wie Albert Träger, ließeſt
du dich übertölpeln und machteſt ſeinem Verleger — Gott ſei’s geklagt! —
bald an die zwanzig Auflagen möglich, und dem gewandten Verſifex Julius
Wolff, der ſein glattes Perſönchen maleriſch in das bunte Coſtüm des fahren-
den Sängers gehüllt hat und ſeine Leier ohn’ Erbarmen malträtirt wie ein
kleiner Bengel ſein Glasklavier, küſſeſt du achtungsvoll und entzückt die ſchreib-
ſeligen Fingerlein. Der liebenswürdige Mann amüſirt dich ja auch ſo gut
und ſchmeichelt deiner geiſtigen Faulheit, wie ſollteſt du ihm nicht von Herzen
dankbar ſein? Daß ein Dichter begeiſtern, hinreißen, mit ein paar herrlichen
aus den unergründlichen Tiefen einer geiſtes- und ideentrunkenen Seele her-
vorſtrömenden Worten dich machtvoll zu erhabener Andacht zwingen und
dir ſüßmahnend gebieten ſoll, dich zu beugen vor der Urkraft, die in ihm
wirkt und ſchafft, wer in aller Welt hat dich jemals darauf aufmerkſam ge-
macht? Der Berliner Journaliſt Paul Lindau jedenfalls nicht, und auf dieſen
Mann der Gegenwart ſchwörſt du doch in Nord und Süd unſeres theuren
deutſchen Vaterlandes? Oder darf ich mich verbeſſern und ſagen: haſt du
geſchworen? Iſt es wahr, daß die Reue in dein allzu ausgetrocknetes Herz
eingekehrt iſt und daß du endlich, endlich einſiehſt, wie der Witz — nach
Schillers Wort — auf ewig mit dem Schönen Krieg führt, und wie ein
Mann, der fähig iſt, die glühender Lava gleichenden, und ganz naturgemäß
auch Schlacke mit ſich führenden Jugenderuptionen des erhabenſten und heiligſten
Dichters ſeines Volkes behufs Verwerthung ſeines Witzes zu verhöhnen, wie
ein ſolcher Mann — Schmach über ihn! — nie und nimmer die Führer
auf den Pfaden der Dichtkunſt und Litteratur ſein und bleiben darf? Nun
ſo wollen wir denn darauf vertrauen, daß die Herrſchaft der blaſirten Schwätzer,
der Witzbolde, Macher und litterariſchen Spekulanten, die der materialiſtiſche
Sudelkeſſel der ſiebziger Jahre als Schaumblaſen in die Höhe getrieben hat,
ein für alle mal vernichtet und gebrochen ſei, wir wollen vertrauen auf die
[VII]Einleitung.
unzerſtörbare Empfänglichkeit unſeres Volkes für alles wahrhaft Große, Schöne
und Gute, und in dieſem Sinne mit dem Pfunde, das uns verliehen, zu
wirken und zu wuchern ſtreben. Wir, das heißt die junge Generation
des erneuten, geeinten und großen Vaterlandes, wollen, daß die Poeſie wiederum
ein Heiligthum werde, zu deſſen geweihter Stätte das Volk wallfahrtet, um
mit tiefſter Seele aus dem Born des Ewigen zu ſchlürfen und erquickt, ge-
leitet und erhoben zu der Erfüllung ſeines menſchheitlichen Berufes zurück-
zukehren, wir wollen uns von ganzem Herzen und von ganzer Seele der
Kunſt ergeben, deren Triebkraft in uns gelegt, und wollen unſere nach beſtem
Können gebildete und veredelte Perſönlichkeit rückſichtslos, wahr und unein-
geſchränkt zum Ausdruck bringen. Wir wollen, mit einem Worte, dahin
ſtreben, Charaktere zu ſein. Dann werden wir auch des Lohnes nicht er-
mangeln, den wir erſehnen: eine Poeſie, alſo auch eine Lyrik zu gebären, die,
durchtränkt von dem Lebensſtrome der Zeit und der Nation, ein charakteriſtiſch
verkörpertes Abbild alles Leidens, Sehnens, Strebens und Kämpfens unſerer
Epoche darſtellt, und ſoll ſein ein prophetiſcher Geſang und ein jauchzender
Morgenweckruf der ſiegenden und befreienden Zukunft.

. . . . . . . . Unſere Anthologie ſoll ſich, wenn irgend möglich, zu einem
dauernden Jahrbuch geſtalten, das ſich aus ſchwachen Anfängen zu immer
größerer Bedeutung entwickeln möge. Die Idee dieſes jüngſten Eröffnungs-
bandes iſt ſchnell entſtanden und ebenſo ſchnell durch die thatkräftige und
opferwillige Liberalität unſeres Freundes und Dichtgenoſſen Wilhelm Arent
in’s Leben gerufen worden; die große Eile, mit der wir vorgehen mußten,
um das Werk noch vor Weihnachten herauszubringen, möge es entſchuldigen,
wenn die Vollſtändigkeit, Vielſeitigkeit und Auswahl noch nicht ganz nach
Wunſch ausgefallen. Der Weg zur Vollendung iſt eben ſchwer, und der
Herausgeber würde vollkommen befriedigt ſein, wenn von Seiten der guten
und verſtändnißvoll Urtheilenden anerkannt würde, daß die erſten Schritte,
die auf dem Wege geſchehen, keine „verlorene Liebesmühe“ geweſen ſind.
Noch manchen der Jüngeren hätten wir gern geladen, aber die Friſt war zu
kurz; immerhin hoffen wir, daß es erſichtlich wird: auf den Dichtern des
Kreiſes, den dieſes Buch vereint, beruht die Litteratur, die Poeſie der Zukunft,
und wir meinen, eine bedeutſame Litteratur, eine große Poeſie. . . . . . . .

Hannover, Mitte November 1884.

Karl Henckell.

Wilhelm Arent.

Oscar Linke.

Julius Hart.

Fritz Lemmermayer.

Friedrich Adler.

Hermann Conradi.
(Arminius Costo.)