Vorüber rauschen Wind und Welle,

Doch Duft und Perlen trägt ihr Schos!

Drum rasch aus enger, dumpfer Zelle

Und von dir selber ring' dich los!

Auch außen blüht's und singt's wie immer;

O wandle nur durch Wald und Feld!

Willst forschend du dich selbst gewinnen,

Verliere dich in Gott und Welt!

Der Tag ist blau, die Lüfte schweifen,

Weit liegt die Ferne um mich her,

Die Blicke lass' ich drüber streifen,

Wie flücht'ge Schwalben über Meer;

Die Dörfer all', die Städte prangen,

Von blauem Herbstesduft umfangen,

Der Abend sinkt vom Himmelszelt —

Mein Blick ist klar, es glühn die Wangen,

Ein neues Sein hat angefangen

Hoch über aller Welt!

Als ich noch ging durch's enge Leben,

Den kleinen Schmerz in tiefer Brust,

Wol trieb mich da das wirre Streben

Nach flücht'gem Kuß, nach schnöder Lust:

Ich sah das Einz'lne nur, das Kleine,

Fern blieb mir selbst nicht das Gemeine,

Das alle Kraft in Fesseln hält;

Doch nun ersteht im Abendscheine

Vor mir das Ewige, das Eine,

Hoch über aller Welt!

Halt' fest, mein Herz, dies frische Regen,

Den Drang voll jugendlicher Kraft;

Lern in die Weite dich bewegen,

Wo sich das Leben regt und schafft!

Die Welt liegt offen in die Runde,

Verliere nicht die goldne Stunde

Und stähle dich, ein junger Held:

Schau' in dich selbst bis tief zum Grunde,

Auf daß dein Innerstes gesunde

Hoch über aller Welt!

Dann liegt das reiche, volle Leben

Vor dir, ein weisheitvolles Buch;

Dann ist der Zauber dir gegeben,

Der bannet der Gemeinheit Fluch.

Und wie in diesen blauen Tagen,

Wo Welten dir zu Füßen lagen,

So freudevoll, so sonnerhellt,

Aus dunkler Nacht, aus Kampf und Klagen

Wird dich dein Weg nach Oben tragen

Hoch über alle Welt!

Dich preis' ich, goldne Sommerzeit,

Du bringst der Mannheit Kraft und Fülle!

Du birgst, von wirrem Drang befreit,

Den ernsten Schatz in heit'rer Hülle

Und wahrest ihn vor wildem Streit!

Du hast die Glut, die nie erschlafft!

Wohl dringt's aus deinen scharfen Blitzen

Gar oft wie Sturm und Leidenschaft;

Doch nur, um fester zu besitzen,

Was du errangst mit frischer Kraft.

Zu blöder Halbheit nicht verflucht,

Gehst du dahin, klar und besonnen;

Dich irret nicht der Tage Flucht,

Was du verlierst, hast du gewonnen,

Die Blüte welkt, es reift die Frucht.

Und deine Nächte, wie so reich!

Welch sel'ges Ruh'n von Müh' und Streben!

Aus ihrem lichten Sternenreich

Streust du herab ein volles Leben

Und stimmst die Seele mild und weich.

O goldne Zeit voll Sonnenschein,

Du führst mich ganz ins reiche Leben

Voll Freiheit und Genuß hinein;

Von dir lern' ich mit süßem Beben

Den heil'gen Stolz, ein Mann zu sein!

Der Herbstwind spielt mit welkem Laube,

Hin ist die schöne Sommerzeit,

Doch dort am Hügel reift die Traube,

Sie trägt den Geist, der uns befreit.

Ich mag nicht mit den Lüften hadern,

Daß sie den flücht'gen Glanz verwehn:

Das Leben in des Weinstocks Adern

Und das in mir wird nicht vergehn.

Ihr Andern mögt den Lenz beklagen,

Daß er von dannen zog mit Hast,

Der Kranz, den ihr ums Haupt getragen,

Der ist es werth, daß er verblaßt:

Der Herbst ist Frühling meinem Herzen,

Er zeigt mir, wie das Ird'sche fällt,

Und wie der Geist trotz Noth und Schmerzen

Doch stets ein ew'ges Recht behält.

Der laute Frühling lehrt mich schweifen,

Bis daß das Herz sich selbst vergißt;

Der stille Herbst lehrt mich begreifen

Die reiche Welt, die in mir ist.

Und ob der Herbstwind von den Bäumen

Das letzte Blatt zur Erde warf:

Ich seh' den Wein im Becher schäumen,

Und freu' mich, daß ich leben darf!

Wer nicht an Deutschland will verzagen,

Der trete ein in diesen Saal,

Verstummen müssen seine Klagen,

Im Auge glänzt ein Hoffnungsstrahl:

Wo solche Kräfte sprudelnd quellen,

Da ist kein Siechthum, ist kein Tod;

Mit tausend frischen Lebenswellen

Begrüßt ihn rings ein Morgenroth.

Auf! Labe dich am Hochgefühle,

Daß unser Volk ein großes sei;

Und ward dir draußen eng und schwüle,

Hier athme leicht, hier athme frei!

Nicht abwärts führen solche Bahnen,

Des Schaffens Born ist nicht versiegt;

Er läßt uns eine Zukunft ahnen,

Die groß und herrlich vor uns liegt.

Blick' hin! Du kennst den theuern Namen,

Es reiht sich leuchtend Stern an Stern;

Sie streuten einst den goldnen Samen,

Zu ihren Werken kehrst du gern;

Vom Schein ins Wesen sich zu retten,

Durchbrachen sie verjährten Zwang;

Gelöst durch sie von ihren Ketten,

Begann die Kunst den Siegesgang.

Hier spricht die Macht der innern Wahrheit,

Sie hält, wenn vieles sank, noch Stand;

Sie wirkt mit ungetrübter Klarheit

Auch da, wo irre ging die Hand;

Sie labt dich wie ein Maienregen,

Sie weht dich an wie Bergesluft;

Du hörst auf kühnbetretnen Wegen

Der Führer Stimme, die dich ruft.

Und weiter nach dem ersten Ringen

Verfolgst du jetzt der Künste Bahn,

Du siehst sie rastlos vorwärts dringen,

Viel ward gestaltet und gethan;

Dies ist die echte Kraft des Lebens,

Daß neues Leben ihm entquillt

Und mit dem Drang des gleichen Strebens

Den spätgebornen Enkel füllt.

Und siehst du den und jenen schwanken,

Der Menge Beifall zugekehrt,

Die unempfindlich dem Gedanken

Gemeine Wirklichkeit begehrt,

Nimmt der und jener falsch die Richte,

Du beuge nimmer doch den Muth;

Nichts geht im Haushalt der Geschichte

Verloren, was ein dauernd Gut.

Drum sei getrost! Nicht darf dir bangen,

Siehst du im Streit Geist und Natur;

Vom selben Ursprung ausgegangen,

Nie lassen sie von seiner Spur;

Sinkt auch die eine Schale nieder,

Bald ist's die andre, die ihr gleicht;

Das Ebenmaß, es kehret wieder,

Das der Vollendung Palme reicht.

Ja selbst die Krittler, jene kleinen,

Die in den Staub das Große ziehn,

Sie mögen schmähen und verneinen,

Ihr Wort wird hin im Winde fliehn;

Du aber freue dich des Schönen,

Dein Vaterland bekenne laut,

Und danke seinen edlen Söhnen,

Die solch ein Denkmal ihm gebaut!

So prächtig loht auf der Haide die Glut,

Verklärt die Gewaffen mit ihrem Strahle,

Es lagern die Reiter wohlgemuth

Um dampfende Kessel beim Abendmahle:

„Hei! schönes, erbeutetes Öchselein,

Nun bist du hinüber, wir segnen dich ein,

Nun fährt zur Grube dein Fleisch und Bein,

Teremtette!

Wonnig, wonnig ist der Schmaus,

Wahr das ruhmgekrönte Wort:

— Von den Vätern stammt es ab,

Und der Enkel pflanzt es fort —

Wahr bei jedem Bissen Brot,

Wahr im Glück und in der Noth:

Extra Hungariam non est vita,

Et si est vita, non est ita!“

„Ein Wörtchen mit dir, geliebtes Faß!

Du sprichst ja so klug wie die sieben Weisen.

O schöpft, ihr Brüder, das goldene Naß,

O laßt uns die Rebe von Menes preisen!

Ihr Leib ist vom heiligen Geist geweiht,

Die Frucht des Leibes gebenedeit

In aller, in aller Ewigkeit.

Teremtette!

Wonnig, wonnig ist der Trank,

Wahr das ruhmgekrönte Wort:

— Von den Vätern geht es aus,

Mit den Enkeln geht es fort —

Wahr bei jedem Tropfen Wein,

Bruder, den du schlürfest ein:

Extra Hungariam non est vita,

Et si est vita, non est ita!“

„Schön, Marketenderin, schön bist du!

Bist roth und weiß wie die Apfelblüte.

Ein Küßchen! Wir drücken die Augen zu,

Und flehen, daß gnädig uns Gott behüte!

Kein Kuß ist so duftig, so süß und lind,

Und keiner auf Erden berauscht so geschwind —

O küsse nur, feuriges Ungarkind!

Teremtette!

Wonnig, wonnig ist das Weib,

Wahr das ruhmgekrönte Wort:

— Von den Vätern kommt es her,

In den Enkeln lebt es fort —

Wahr bei jedem Herzensschlag,

Wahr bis an den jüngsten Tag:

Extra Hungariam non est vita,

Et si est vita, non est ita!“

„Du Brauner, in unsern Kreis herein;

Frisch! Klänge der Heimat, wundertönig!

Ei, erbtest du nicht dein Geigelein

Von Bihary, dem Zigeunerkönig?

Und horcht, ihr Brüder, das reizt und rührt,

Das herrscht und bittet, das löscht und schürt —

Ein Leu, an seidenem Band geführt —

Teremtette!

Wonnig, wonnig ist das Lied,

Wahr das ruhmgekrönte Wort:

— Von den Väter stammt es ab,

Und der Enkel pflanzt es fort —

Wahr bei jedem Bogenstrich,

Ob er bang, ob freudiglich:

Extra Hungariam non est vita,

Et si est vita, non est ita!“

„Du gabst uns soviel, du bestes Land,

Nun gönnt uns ein Gott die Seligkeiten,

O Mutter! mit voller, mit schneller Hand

Dir beizustehen, in schweren Zeiten.

Was groß, hat der Feinde groß und klein,

Wir setzen für dich das Leben ein,

Nimm unser Blut, nimm unser Gebein' —

Teremtette!

Wonnig, wonnig ist der Tod

Für das theure Vaterland:

Aus den Gräbern strecken wir

Schwörend auf die weiße Hand —

Wahr ist unser stolzes Wort,

Enkel, sprich es fort und fort:

Extra Hungarium non est vita,

Et si est vita, non est ita!“

Der Kukuk der Schwarzwälderuhr, der ruft die Stunde heiser;

Im schwarzen Ofen knistern laut die angebrannten Reiser,

Durchs braungetäfelte Zimmer weht behaglich duftige Wärme,

Und auf dem Käfig hängt ein Tuch, daß nicht die Amsel lärme.

Gar heimlich tönt's in dem Gemach, klopft Regen auf die Schindel;

Am frischgedeckten Tische spinnt ein Mädchen an der Spindel.

Was mag am Wandkalender dort der rothe Strich wol sagen?

Was deckt wol dieses weiße Tuch, hier übern Schrank geschlagen?

Vom Fenster wischt das schöne Kind den Reif: da schlägt die Stunde,

Leis lächelnd horcht sie auf den Schlag, die rechte Hand am Munde;

Drauf spinnt sie wieder ruhig fort, im Herzen hoffnungstrunken —

Ein Stündchen drauf, da weint sie still, das Haupt zur Brust gesunken ...

Es hatt' ihn in der Jugendzeit

Ein blondes Kind verrathen,

Das hat ihn mehr nur angespornt

Zu Arbeit und zu Thaten.

Und zuckt es manchmal ihm im Aug',

Er wollt' es kühn beweisen,

Wenn auch von Glas nur ist das Herz,

Sein Willen ist von Eisen.

Sie kamen auf ihn eingestürmt,

Des Kummers wilde Horden;

Er aber bot die Brust und sprach:

Ich bin ein Mann geworden.

— Er ward ein Mann, er hat gekämpft,

Gewirkt, gesorgt, gelindert,

Und auch der Tage Balsam hat

Den alten Schmerz gelindert.

Und oftmals sagt' er sich's mit Stolz:

Wo Hunderte gestorben,

Hat mir die Kraft der Mannespflicht

Des Mannes Recht erworben.

... Zuweilen nur in später Nacht,

Wenn Alle um ihn schliefen,

Da klang ein ungesprochnes Wort

In seines Busens Tiefen.

Da weht's um ihn wie Geisterhauch,

Aus Süden nicht, noch Norden;

Da tritt ihn ein Gedanke an:

Ach, wär' es anders worden!

Schon eine frühe Lerche schwang

Sich auf trotz Schnee und Kälte;

Sie sang voll Klang den Frühlingsdrang,

Von dem das Herz ihr schwellte.

Sie sang so lang', bis selbst die Sonn'

Mild auf sie nieder lachte,

Und bis am Lindenbaum davon

Ein grünes Blatt erwachte.

Nun dürfen ja die Rosen auch

Solange nicht mehr warten;

Nun zaubert bald in Duft und Hauch

Die Erde sich zum Garten.

Nun drängt's und gähret allerwärts,

Will wieder frisch erglühen —

Da wird ja wol auch dir, mein Herz,

Ein neuer Frühling blühen.

Und wenn es Gott nicht anders will

Und muß es denn geschehen,

Wohlan, so laß mich stumm und still

Aus deinen Armen gehen.

Und sage mir kein Abschiedswort

Und wein' auch keine Zähre;

O denke, wenn ich von dir fort,

Daß ich gestorben wäre!

Schwebt dann mein Geist in nächt'ger Zeit

Durch deines Herzens Gründe,

Um einen Todten trägst du Leid,

Und das ist keine Sünde.

Ich aber will nun wiederum

Unstät die Welt durchschweifen,

Und suchen das Mysterium

Des Daseins zu begreifen.

Ist mir dereinst das Räthsel klar,

Wird mir's ja auch wol kommen,

Warum, was mir das Liebste war,

Zuerst mir ward genommen.

O wenn dir Gott ein Lieb geschenkt,

Behalt' es treu im Herzen,

Und was dich drückt und was dich kränkt,

Mit ihm kannst du's verschmerzen;

Es schwindet jedes Leid der Welt,

Wenn drauf der Liebsten Thräne fällt —

Drum wenn dir Gott ein Lieb geschenkt,

Behalt' es treu im Herzen.

Wenn fromm auf dich ihr Auge schaut,

Aus Bitterm wird das Süßte,

Wie, wenn der Himmel tröstend blaut,

Zum Paradies die Wüste.

Der Haber und der Wahn schläft ein,

Das wilde Herz wird gut und rein —

Wenn fromm auf dich ihr Auge schaut,

Aus Bitterm wird das Süßte.

Zieh' von dir, wenn du zu ihr trittst,

Die staub'gen Erdenschuhe,

Und was du duldetest und littst,

Das singt ihr Wort zur Ruhe;

Wie wo der Herr beschritt den Grund,

Blühn tausend Blumen auf zur Stund' —

Zieh von dir, wenn du zu ihr trittst,

Die staub'gen Erdenschuhe!

... Doch wenn du sie verloren hast,

Voll Jammers, unermessen,

O denk', in deiner Schmerzen Last,

Denk', daß du sie besessen!

Und will das Herz dir brechen schier,

Fluch' nicht der Welt, noch ihr und dir —

Auch wenn du sie verloren hast,

Denk', daß du sie besessen!

Nun keimt und blüht es allerwärts,

Die Drossel singt im Waldesgrün,

Mir ist, als fühlt' ich auch mein Herz

Nun mit des Waldes Blumen blühn.

Die ganze Welt erneut sich,

Und jedes Würmchen freut sich;

Wie Alles duftet, treibt und ringt

In wonnevollem Werden —

Was auch das Leben Trübes bringt:

Es ist doch schön auf Erden!

Dort sinnend wandelt eine Frau,

Schon furcht sich alternd ihr Gesicht;

Das schwarze Haar wird silbergrau,

Sie denkt der Jugendzeit und spricht:

Die Vöglein zwitschern wieder

Die alten Frühlingslieder,

Sie kennen nicht Veränderung

In Antlitz und Geberden —

Doch, bleibt man auch nicht immer jung:

Es ist gar schön auf Erden!

Es fiel vom Baum ein welkes Blatt,

Ein Greis schloß seine Augen zu,

Ein Trauerzug wallt aus der Stadt,

Man trägt den Leib zur ew'gen Ruh';

Der Geist auf lichtern Bahnen

Sieht schon, was wir nur ahnen,

Er geht zu neuem Frühling ein,

Frei aller Noth zu werden —

Wohl mag's im Himmel schöner sein,

Doch schön ist's auch auf Erden.

Laß den Muckern ihre Tugend,

Was daran ist, Herr, du weißt es!

Nur erhalte mir die Jugend

Meines Herzens, meines Geistes.

Wo so edle Weine fließen,

Muß die Quelle doch wol echt sein;

Wo so duft'ge Blumen sprießen,

Kann der Boden nicht ganz schlecht sein.

Mache fruchtbar meinen Acker,

Segne meine Liederquelle,

Und das Herz erhalte wacker,

Und den Blick erhalte helle!

Der Himmel ist grau umzogen,

Es glänzt kein Sonnenstrahl,

Aschgraue Nebel wogen

Feucht über Berg und Thal;

Kalt pfeift der Wind aus Norden,

Vom Baume weht das Blatt —

Nun ist es Herbst geworden,

Wir müssen heim zur Stadt.

Wie klingt so traurig heute

Der Heerde Glockengeläut,

Als ob es zu Grabe läute

Die schöne Sommerzeit!

Trüb hüllen Wiesen und Felder

Sich in den Nebelflor,

Nur Fichten- und Tannenwälder

Dunkeln daraus hervor.

Lebt wohl, ihr schlanken Tannen,

Ihr Wiesen frisch und hell!

Wir müssen nun von dannen,

Der Sommer floh so schnell;

Kalt weht der Wind aus Norden,

Die Blumen sind verblüht,

Herbst ist's im Lande geworden

Und herbstlich im Gemüth.

Die Luft wird sich erneuen,

Die Sonne wieder glühn,

Der Nebel sich zerstreuen,

Die Blumen wieder blühn;

Und klingen Waldeslieder

Von Lenzeslust und Glück,

Und kommt der Frühling wieder,

Kommen auch wir zurück!

Umwölbt von grünen Hallen,

Im duftigen Bosket,

Hielt unter den Vasallen

Der Kaiser das Banket.

Kernvolle Sprüche flossen

Begeisternd wie der Wein;

Der Reichstag war geschlossen

Zu Würzburg an dem Main.

Wie Flagg' an Flagg' im Hafen

Ein Siegerschiff umweht,

Umreihten Herr'n und Grafen

Des Rothbarts Majestät.

Vertauscht ward Erz und Leder

Mit Seid' und goldnem Glanz,

Es ziert statt Helm und Feder

Ihr Haupt ein leichter Kranz.

Dem Kreis der hohen Ritter

Blieb nur der Welfe fern,

Der Leuchtthurm im Gewitter,

Braunschweigs gewalt'ger Stern.

Zu bändigen sein Wachsen

Hat kaiserliche Macht

Heinrich den Leu'n von Sachsen

Erklärt in Reichesacht.

Es blickte scheu indessen

Das weiße Roß umher;

Das einst der Leu besessen

Erfaßte gern der Bär!

Was Anhalts Graf ersehnte,

Heut' krönt es seinen Ruhm,

Da Friedrich ihn belehnte

Mit Sachsens Herzogthum.

Im Schatten der Kastanien

Kann nun des Mahls sich freun

Der Bernhard von Askanien,

Der Erbe von dem Leu'n!

Doch theilt er nicht das Scherzen,

Er sitzt gedankenschwer,

Als hätt' er auf dem Herzen

Ein Wünschlein oder mehr.

Der Kaiser ruft von drüben

Ihm endlich lachend zu:

„Was will Euch just betrüben,

Herzog, wo drückt der Schuh?“

Der schweigt, und von den Zweigen

Nimmt seinen Schild er dann,

Sich nahend ihm mit Neigen,

Spricht er den Kaiser an:

„Du gabst mir, Herr, voll Gnaden

Der Sachsen Herzogshut,

Nun mach' auch noch den Schaden

In meinem Wappen gut;

Ein Roß und viele Knappen,

Viel Brüder und ein Schild,

Gieb, Herr, ein neues Wappen

Dem neuen Stamm als Bild!“

Der Kaiser, der, voll Schwüle

Von manchem derben Zug,

Ein Kränzlein frisch und kühle

Um seine Schläfe trug,

Nahm's rasch von seinen Locken

Und warf es gnädigmild

Dem Herzog, süß erschrocken,

Quer übers Eisenschild:

„Getrost! Will nicht mehr klappen

Des weißen Rosses Huf?

Der sorgt auch für ein Wappen,

Der dich zum Herzog schuf.

Dein Stamm mag blühn und wachsen

In immergrünem Glanz:

Im Schilde trag' von Sachsen

Des Kaisers Rautenkranz.“

Bis zur Schwelle des süßen Gemachs folgt Amor den Beiden,

Jenseit der Schwelle empfängt Hymen das liebende Paar.

Auch die Grazien wenden sogleich den zierlichen Rücken,

Schamhaft dulden sie nicht Eros' begehrenden Blick.

O so halte den Dichter, du Göttin zarter Gefühle,

Von dem ernsteren Schritt eherner Schwelle zurück!

Laß ihm zu deinem Ruhme, zur Freude sterblicher Menschen,

Immer dein liebliches Kind, immer die Grazien nah!

Denn nur diese verleihen die Gabe des seligen Wortes,

Welches den Dichter beglückt; Hymen und Eros sind stumm.

Luna, freundliches Licht, du schöne träumende Göttin,

Leuchte mit silbernem Strahl, leuchte dem frohen Besitz!

Aber dem heimlich verliebten, den Abend ersehnenden Jüngling

Spare dein volleres Licht, spar' es der glücklichen Zeit!

Nebel, sei mir gegrüßt, und Wolken, seid mir willkommen,

Hüllet den Sterblichen ein, wie ihr die Götter verhüllt.

Düster brennen die Lichter, doch leuchtet heller die Liebe,

Und das Verlangen, es führt sicher zum freundlichen Ort.

Räuber und Liebende trägt dieselbe gewogene Gottheit:

Hermes, gewandtester Gott, lehre mich süßesten Raub!

Sei mir gewogen, Fortuna, beständig, du schwankende Göttin!

Denn des Glückes bedarf, welchen die Liebe beherrscht.

Dem enthüllet sich nur des Lebens große Bedeutung

Und sein tieferer Sinn, welchen sein Unglück verfolgt.

Sollen dich Menschen verehren und Götter selbst dich erhöhen,

Beuge dich männlich dem Joch, welches das Leiden dir bringt.

Selbst Neptun verlernet die Rache und Here das Zürnen,

Und das verlassene Haupt schützt der gewaltige Gott.

Aber Amor, den lieblichen Gott, und den fröhlichen Bacchus

Rühret die Selige nur, welchen das Glück sich erkor.

Welchen die Himmlischen heben zu ihrem unsterblichen Mahle,

Ewig bleibt er und jung, selber ein herrlicher Gott;

Aber nur selten üben sie dies unsterbliche Vorrecht

Und Jahrhunderte kaum bringen den Einen hervor.

Amor, freundlicher Gott! auch hierin bist du besonders,

Jeglichen, wen du beglückst, Jeglichen machst du zum Gott!

Denn es fehlen ihm nie die Schönheit und ewige Jugend,

Welchen der Schöne berührt mit der unsterblichen Hand.

O so öffne die Thüre dem Schritte des strahlenden Gottes,

Mach' ihm freundlich den Pfad, daß er noch lange dir bleibt!

Amor ist ein Verschwender und wen er beherrschet, der wird es;

Gern mit Gaben erkauft Jeder den köstlichen Schatz.

Da du den Dichter erwärmt mit deinem lieblichen Hauche,

Reichlich opfert er dir, was ihm das Köstlichste däucht;

Schöner blühen ihm nun, auf allen Beeten die Blumen,

Und in vollem Erguß murmelt der silberne Quell.

Wenn der Dichter verschwendet, so freuen sich alle die Völker,

Alle erfreut das Geschenk, welches die Süße beglückt.

Komm zur Laube, Geliebte! Die sanften Schatten des Abends

Laden zu süßem Gespräch an dem geliebtesten Platz;

Nachtigall und Viole vermehren die glückliche Stunde,

Segnend erhebt sich das Bild Amor's aus Rosengebüsch.

O der seligen Zeiten, der fröhlichen Tage der Kindheit,

Wo dem genießenden Volk lebte der seligste Gott!

Aber sie schwanden dahin, es schwanden mit ihnen die Götter

Und der Gedanke vertrieb forschend die edle Gestalt.

Stürzten die Götter herab von ihren goldenen Höhen,

Amor der einzige blieb, Amor gewaltig auch hier.

Denn von allen Gedanken, die süßen Gedanken der Liebe

Hassen das flüchtige Wort, suchen die schönere Form;

Dichter bringen ihn wieder in seine lieblichen Grenzen

Und der Verliebte begrüßt freudig die schöne Gestalt.

Traulich ist es daheim, es brennt die freundliche Lampe

Und mit klopfender Brust härr' ich des lieben Besuchs.

Aber die Liebliche nicht, die süße Freundin erwart' ich,

Ach, ein widriger Gang nahm sie für heute mir fort.

Doch statt ihrer besucht mich die Muse, die holde Gefährtin

Meiner Liebe, sie kommt, freundlich, o sei mir gegrüßt!

Sieh, ihr dienet euch Beide: sie weckt die schönen Gefühle,

Und du gibst mir das Wort, welches die Liebe verklärt.

Harre aus bei deinen Fahnen, Sohn des Lichts, mein freier Geist,

Wandle fort auf deinen Bahnen, wo du dich unhemmbar weißt.

Alle Sonnen, die da prächtig vorwärts ziehn in Glanz und Licht,

Jeder Frühling, der da mächtig Dunkelheit und Winter bricht,

Jeder Stern ist dir verbündet, mit dir ist, was licht und frei,

Jeder Lichtstrahl, der dir kündet, daß er unaufhaltsam sei!

Machtlos jede Erdenschranke vor dem Schritt des Geistes fällt,

Denn ein Gott ist der Gedanke, und wer denkt, beherrscht die Welt!

Auf dem Söller stand Kriemhilde, sah ins braune Heideland —

Helme blitzten, Speer' und Schilde von dem fernen Hügelrand;

Aus der Stirn die feuerblonden Locken strich die weiße Hand:

„Seid willkommen, ihr Burgondengäste, in Kriemhildens Land!

Sieben Jahre mächtig, mächtig hab' ich diesen Tag ersehnt,

Schwer, alltäglich und allnächtig hat mein Harren sich gedehnt;

Wenn ich von des Hennen Munde Kuß auf Kuß mit Schaudern trug,

Dacht' ich schweigend an die Stunde, die nun endlich, endlich schlug.

König Etzel, zu den Waffen, den man Gottes Geißel nennt!

Nun den Brautschatz sollst du schaffen, der in Blut und Feuer brennt:

Nicht umsonst gab ich dem größten Waffenkönig diesen Leib —

Rache, Rache soll mich trösten, wie sie nie genoß ein Weib!

Sieh, es scheuet, König Günther, wild dein Hengst an meiner Brück',

Und du klopfst den Hals ihm munter — doch er trägt dich nicht zurück:

Als mein Siegfried ritt zu jagen, hat auch ihm nicht bang gegraut,

Und du hast ihn doch erschlagen, der so freudig dir vertraut!

Seh' ich recht? Ja, das ist Hagen! Traun, ein Gott nahm ihn den Sinn,

Konnt' er sonst ins Land sich wagen, wo Kriemhilde Königin?

Ja, magst stolz dein Haupt du tragen wie ein schwarzes Felsgerüst,

Diese Hand wird's niederschlagen, welche Siegfried oft geküßt. —

Aber dort auf weißem Pferde — frei sein Goldhaar spielt im Wind —

Mit der freundlichen Geberde — das ist Giselher, das Kind!

O mein Bruder, mild von Sitten, mit den Wangen weiß und roth,

O was bist du mitgeritten zu Kriemhildens Gastgebot!

Schwesterliebe mag nicht nützen! Konnte nicht des Gatten Leib

Vor den Brüdern Kriemhild schützen, rächen kann ihn Etzel's Weib.

Sieh, sie steigen von den Rossen, Hagen auch — sie sind herein —

Dumpf hat sich das Thor geschlossen — alle, alle sind sie mein!“

Und ob zerklüftet und zergliedert des deutschen Volkes Herrlichkeit,

So tief ist's, Fremdling, nicht erniedert, daß es dem Schlag die Wange leiht.

Wohl ging uns Unglück und Bethörung, ein dunkler Fluch, seit lange nach;

Doch jetzt genug der Selbstzerstörung, genug des Zwiespalts und der Schmach!

Wohl fiel dein kaiserlich Geschmeide, Germania, dir von Brust und Haupt,

Wohl hat von deinem reichen Kleide manch edles Stück der Feind geraubt,

Wohl hadern rings noch deine Söhne, stark ist das Unrecht, schwach das Recht,

Fern von des Friedens stiller Schöne schafft noch schwer ringend dies Geschlecht:

Doch hebt der Erbfeind frech die Hände nach unsrer Brüder Wappenschild,

Dann ist der Zank und Zwist zu Ende, der Streit im Älternhaus gestillt,

Und Nord und Süd im heil'gen Grimme, vereint der Ruf der Ehre sie,

So donnert laut mit Einer Stimme: Hie deutsches Volk und Deutschland hie!

Getrost, ihr Brüder dort im Osten! Nicht einsam mehr ist euer Stand:

Die Waffen, die zu lang' ihm rosten, reißt schon der Preuße von der Wand,

Der Schwabe eilt von seinen Wiesen, vom hohen Berg der Baier her,

Die Dänen senden ihre Friesen und seine Sachsen schickt das Meer.

Laß sehn, ob diese Völkerwellen sich legen vor Despotenwort:

Weh euch, wenn sie hinüberschwellen, ihr morschen Throne hie und dort,

Ha, drüben auf Italiens Fluren, das Deutschlands schönste Kräfte stahl,

Sei aufgedrückt mit ew'gen Spuren der deutschen Herrschaft Siegesmal.

Ich weiß von einem schwarzen Tage, da fiel ein herrlich deutsch Geschlecht —

Fiel von französ'schem Henkerschlage, — in Welschland fiel's — fiel wider Recht —

Ein blonder Knab' rief: „Eh' ich sterbe, werf' ich den Rachehandschuh hin“:

Auf, Östreich, Hohenstaufenerbe — noch harrt der Rache Konradin.

Es scheint, die Welt bedarf's zu Zeiten, daß durch sie hin mit Schwertesschwang

Gewaltig die Germanen schreiten im Heldenschritt, im Siegesgang.

Sagt an, ihr Slaven und Romanen, gelüstet euch der alte Streit?

Wohlan — schon rauscht's in unsern Fahnen — schon zuckt das Schwert — wir sind bereit!

Ich weiß ein Lied so voller Trauer, wer dieses Lied zu Ende singt,

Dem ist's, als ob vor Schmerzensschauer das Herz ihm in der Brust zerspringt;

Ein Lied voll schwerster Gramgedanken, es macht des Sängers Wange bleich,

Ein Lied voll Wehe sonder Schranken — das ist das Lied vom deutschen Reich!

O so viel Macht und Muth und Treue, und so viel Thorheit, Schimpf und Schmach,

O so viel Hoffnung stets auf's neue und so viel Unheil, das sie brach,

O so viel Hinterlist und Tücke, und immer wieder neu Vertrau'n —

O nimmer mit so wenig Glücke war so viel Recht und Kraft zu schaun!

Es muß in Sternen stehn geschrieben, daß Deutschland nicht soll untergehn,

Der Gott der Völker muß uns lieben, sonst wär' es längst um uns geschehn!

Mein Volk, nicht rückwärts darfst du schauen, daß Gram dir nicht das Herz verzehrt;

Nein, vorwärts, und auf Gott vertrauen, und auf dein Recht und auf dein Schwert!

Und wie sie küßt, da flüstert sie:

„Das ist ja doch wohl keine Schuld?“

Wogegen ich: Der Liebe Huld,

Der Liebe Glück vergeht sich nie.

Gott zürnt uns, wenn wir uns hassen,

Er segnet uns, wenn wir uns fassen,

Er freut sich unsrer Sympathie,

Er, welcher uns die Triebe lieh,

Die wir im heißen Herzen hie,

Im gottgeschaffnen Herzen tragen,

Er selbst in uns — soll ich es sagen,

Wie's Weisere zu denken wagen —

Ist das Gesetz der Harmonie:

Wie sollten wir vor ihm verzagen?

Die Liebende spricht:

Deinem Schritte folgt mein Schritt;

Denn das ist der Liebe Brauch.

Wärst du fromm, ich wär' es mit;

Da du gottlos, bin ich's auch.

Der Liebende spricht:

Daß du gottlos, sage nicht!

Liebe ist Religion,

Ist der Frauen ganze Pflicht,

Ist Verklärung, höchste, schon.

Liebe fromm! Nicht frömmer ist

Dein Gemüth zu aller Frist;

Liebe gottlos für und für —

Gott erfüllt die Seele dir.

Schöne, schlanke, rasche Dirne,

Wende dich noch einmal her!

Sorge für erneute Labe,

Unsre Becher, sie sind leer.

Doch bevor du uns entschwebest,

Weil' ein wenig — weile lang!

Wenn du dich dem Blicke stellest,

Schon gestillt ist unser Drang.

Ja, wir eilen uns, zu leeren

Die Pokale, nur aus List,

Daß wir neu von dir begehren,

Schauen neu, wie schön du bist.

Komm, falsche Dirne, laß dich küssen!

So falsch du bist, doch bist du süß,

Dein Mund hat all an sich gerissen

Den Honig aus dem Paradies.

Ich herze dich, und sollte hassen;

Ich hasse dich, doch ach, wie mild!

Ich sollte dich auf ewig lassen,

Und fasse dich, so wild, so wild!

Und ist in alle diese Wonnen

Mein Leben und mein Geist getaucht —

Was mir dein Herz für Qual ersonnen,

Ist Alles in den Wind gehaucht!

Ich schaute deiner Jugend Rosenflor;

Seitdem — wie viele Jahre sind geschwunden,

Wie vielem Schönen ist der Preis entwunden,

Und du — du stehst im Glanze wie zuvor!

Bist du allein in der Lebend'gen Chor

Vom Loose der Vergänglichkeit entbunden?

Wie darfst du solch ein Götterrecht bekunden?

Was half dich über dem Ruin empor?

Die Reize deines Innern, irr' ich nicht,

Die ewigen begründen diese Blüte,

Die gleich erhaben überm Zeitgericht:

Dein ganzes Sein ist Liebe nur und Licht,

Und überirdisch schön wie dein Gemüthe,

Bleibt dir Gestalt, Bewegung, Angesicht.

Als ich den blanken Degen mir

Einst um die Hüfte schnallte,

Mir hoch vom Haupt in ernster Zier

Der schwarze Haarbusch wallte,

Das war ein stolzer, deutscher Krieg,

Der tief mein Herz entzückte;

Doch mußt' ich trauern, daß der Sieg

Das schlechtre Banner schmückte.

Seitdem ist mir, als ob sich recht

Ein Heimweh auf mich senke,

Wenn ich an Lager und Gefecht,

An Wacht und Runden denke.

Noch ist der Klang des Jägerhorns

Im Ohr mir nicht zerronnen,

Noch hör' ich, mit der Wucht des Zorns,

Den Sturmmarsch der Colonnen.

Hei! Kugeln zischen hin und her,

Ein Feindesherz zu suchen,

Der Dampf wallt bläulich wie ein Meer

Ins grüne Laub der Buchen.

Weit übers Feld Signalruf gellt,

O lustig Tirailliren!

Und dann, das Bajonnet gefällt,

Mit Hurrah avanciren!

O frische Zeit! O kehre du

Ein einzig mal noch wieder,

Und gib uns Sorgen statt der Ruh',

Und Schwerterklang für Lieder!

Durchrüttle diese Krämerwelt,

Laß ihre Götzen stürzen,

Laß Männerseelen, hochgeschwellt,

Zu neuem Flug sich schürzen!

Zertritt mit einem Fuß von Erz

Das Paradies der Thoren,

Laß dich nicht irren Klag' und Schmerz;

Wird's doch nur so geboren, —

Geboren neu aus Blut und Brand,

Was unser einst gewesen:

Das große, freie Vaterland,

Deutsch bis an die Vogesen!

Vom Gürtel der Alpen schritt ich her,

Der Wandrer ohne Ruh',

Und schaue über das weite Meer

Dem Treiben der Wellen zu.

Vor mir des Klippenfelses Glut

Umrast der Wasser Streit,

Und hinter mir tobt des Ätna Wuth

In wilder Zerrissenheit.

Seh' über mir die alte Pracht

Im Himmelsgestirn entbrannt,

Hab' kundige Blicke in die Nacht

Des Abgrunds längst gesandt.

Und was im Urwald schleichend geht,

Was durch die Wüste brüllt

Und in den Palmen säuselnd weht,

Es ist mir unverhüllt.

Und was die Weisen aller Zeit

Und was der Gottessohn

Gesprochen in dem alten Streit,

Ich dacht' es Alles schon.

So such' ich in Himmel, Erd' und Meer

Den einen festen Grund;

Doch immer dasselbe Ungefähr

Im Alten und Neuen Bund.

Wie buhlt die Natur mit dir, du Dirn',

O Glaube, süßer Thor,

Lügt täglich mit verwirrter Stirn

Dir neue Wunder vor! —

Es lebt nur Ein erträglicher Sinn,

Nur Einer von Gewicht,

Und daß ich Zweifler es selber bin,

Das ist mein Strafgericht;

Daß meine Kraft in ihr Gesetz

Herab den Himmel zieht,

Daß sich verfängt in meinem Netz

Das ganze Weltgebiet!

Spann' deine Flügel weit und breit,

Du ewiger Weltkoloß:

Es lebt, der deine Ewigkeit

Schon längst vorausgenoß.

Und schmiede mich an der Berge Wand:

Bin doch der freie Mann,

Der deinen Riesenunverstand

Allein erlösen kann;

Der mit dem schöpf'rischen Gehirn

Den göttlichen Ätherstrahl,

Mit des Gedankens kühner Stirn

Das Feuer vom Himmel stahl!

Du bist die weiße Kirschenblüt',

Du bist die rothe Rosenglut,

Du hast des Frühlings froh Gemüth

Und seiner Kinder leichtes Blut,

Bist wie des Bächleins Wallen

Zu aller Wohlgefallen;

Ich walle still, ein müder Strom,

Des Bächleins Klang zu lauschen,

Im abendlich verlassnen Dom

Träum' ich von Festesrauschen,

Ich bin die späte Sommerzeit,

Nachblickend deiner Herrlichkeit.

Nun haben sie's zuweg gebracht

Mit ihrem Neiden und Hassen:

Es ist gekommen über Nacht,

Daß ich dich muß verlassen.

Von deinem Herzen reiß' ich mich

Mit blutiger Todeswunde;

Der Himmel, Kind, bewahre dich

Vor ihrem argen Bunde.

Bei Wetterdunkel zieh' ich aus,

Du bist nicht mitgegangen;

Es kracht der Blitz ob deinem Haus

Und trifft die Wetterstangen,

Und stürzt mit raschbezähmter Glut

Vor meinem Kinde nieder; —

Träf' alle Läst'rer seine Wuth,

So hätt' ich nichts dawider!

Nun ist des Frühlings Lust vorbei

Und all sein holder Wahn,

Doch manchen hellen Freudenschrei

Hab' ich darein gethan.

Die Erde war so jung, so warm,

So glühend ihre Brust,

Ich hab' mich oft in ihren Arm

Gestürzt vor Lieb' und Lust!

Und über Johann von Dänemark kam seine finstere Stunde,

Er murmelt: „Es brennt im Herzen mir die alte Ditmarsen-Wunde! —

Beim Himmel, es soll nicht Messer, nicht Scheer mir Bart noch Haupthaar stutzen,

Bis daß ich wieder ins Joch gebeugt dies bauernstolze Trutzen.“

Und Boten sendet er in die Marsch, die künden allerwegen:

„Drei Schlösser will unser König und Herr in eure Lande legen,

Nach Maeldorf eins, an den Elbstrom eins und das dritt' an die Lundener Fähre“;

Es brachte da Zornes viel ins Land die königliche Märe.

Und von den Bauern Wolf Isebrand, der sprach: „Er mag nur kommen!

Wir haben aus keines Königs Hand dies Land zu Lehn genommen;

Wir sind zudem vom Aufrechtgehn versteift in unsern Hälsen,

Und wer seine Schlösser auf Marschland baut, der baut sie nicht auf Felsen.“

„Dies Land ist unser! Wir haben's im Kampf der Sturmflut abgerungen, —

Wir bangen vor keines Königs Zorn, wir, die wir das Meer bezwungen;

Unser altes Recht, unser alter Muth, — so werden wir nicht zu Schanden;

Noch lebt der Gott, der bei Bornhövd an unserer Seite gestanden!“

Da gingen die Boten. Bei Rendsburg war's, wo sie den König trafen,

Der lagerte da, drei Nächte schon, sammt seinen Fürsten und Grafen;

Es stieß dazu viel kriegerisch Volk von Jütland und von Fühnen,

All' wollten sie brechen den Bauernstolz, und die Schmach des Königs sühnen.

Von Deutschland auch viel edele Herr'n nieder ins Lager kamen:

Zwei junge Grafen von Oldenburg, Adolph und Otto mit Namen,

Manch altes Geschlecht von Holstein auch um den Danebrog sich scharte,

Fünf Rantzaus, sieben von Ahlefeld und vierzehn Wackerbarte.

Und Söldner auch; — Gesindel war's aus Rheinland, Franken und Sachsen,

All' hatten sich längst, durch Mord und Brand, in die Schlinge hineingewachsen,

„Die sächsische Garde“ hieß man sie, wol auch „die schwarze Bande“,

Verheerend wie der schwarze Tod zogen sie durch die Lande.

Ihr Führer aber war Junker Slenz, der maß sechs rheinische Schuhe,

Heut' brach er am Wege die Schlösser ab, und morgen an der Truhe,

In Flechten hing sein flachsenes Haar wie Stricke herab zum Würgen,

Er hatte zwei Feuerräder im Kopf und hieß — der lange Jürgen.

Und Jürgen Slenz, an der Seite Johann's, vorauf die gepanzerten Glieder,

So führte er heut', unter schmetterndem Klang, das Heer in die Marsch hernieder,

Zwölftausend sind's; schon dringen sie vor auf dem schlammig-schlüpfrigen Damme;

Um Hülfe schreit in die Nacht hinein brennender Dörfer Flamme.

Die Bauern aber, kaum tausend Mann, zogen sich rasch zurücke,

Bis daß sie kamen um Mitternacht an die Hemmingstedter Brücke;

Sie fanden da Wall und Graben noch aus der Zeit der alten Sassen,

Und es sprach Wolf Isebrand: „Hier sei's, hier wollen wir auf sie passen!“

Man hielt. Nur einer murmelte barsch: „Das mög' unser Heiland nicht wollen,

Wir sind am Tausendteufelswall, wo die Moorelfen tanzen und tollen

Mit den Flammenbüscheln, dem Irrlichtvolk, es haust hier unter dem Rasen,

Und bei Vollmond kommt das Feuerpferd, um die Büschel wegzugrasen.“

Da stutzten die Andern; Wolf aber rief: „Was Spuk von Irrlichtelfen!

Wenn droben der Himmel mit uns ist, muß auch die Hölle helfen.

Die Nacht ist schwarz, wir brauchen Licht, laßt's nur da unten flimmern,

Wir wollen ein christlich Bollwerk hier trotzdem zusammenzimmern.“

Da griffen sie freudig nach Spaten und Axt, vorbei war Murren und Stutzen,

Sie schleppten das Brückengebälk herbei, als Pfahlwerk es zu nutzen;

Sie füllten und stopften mit Moor und Schlamm des alten Erdwalls Lücken,

Und warfen zuletzt ihm Rasen und Sand drei Fuß hoch auf den Rücken.

So kam der Tag, und mit ihm kam goldblinkend die sächsische Garde;

Hell spiegelte sich der Morgenstrahl auf Harnisch und Hellebarde, —

Die trotzige Schar, rasch rückte sie vor, gegliedert und dicht geschlossen,

Nicht kümmerte sie der Hagelgruß von Steinen und Wurfgeschossen.

Jetzt war sie heran, zwischen ihr und dem Wall war nur noch des Grabens Quere,

Da schnürten die Vordersten schnell in eins je zwölf ihrer kantigen Speere,

Sie warfen wie Balken querüber dann die Bündel aus Speer und Lanze,

Und über die fliegende Brücke hinweg wollten sie gegen die Schanze.

Umsonst; man stieß sie rücklings hinab, — es fehlte das Brückengelände, —

Da nahmen die Folgenden, springstockgleich, ihren Speerschaft in die Hände,

Sie setzten ihn auf, und war es misglückt, im Sturmschritt vorzudringen,

So sollte nun Sprung- und Hebelkraft im Flug sie hinüberschwingen.

Umsonst auch das, sie sprangen zu kurz; wer dennoch das Ufer erklettert,

Der ward, unter wildem Rachegeschrei, von den Bauern zu Boden geschmettert;

Dumpf dröhnte die Axt — bis plötzlich jetzt die Freudenrufe verklangen,

In das bange Gemurmel starben sie hin: „Hilf Gott, wir sind umgangen!“

So war's; heran im Rücken schon wogte der Feinde Gewimmel, —

Da trat eine Bauernjungfrau vor, die hob ihre Hand gen Himmel,

Zur Mutter Gottes rief sie aus: „O leih' uns Sieg zum Streite,

Und ewige Keuschheit gelob' ich dir, Maria Gebenedeite!“

Und sieh, als wäre die Heilige selbst mildlächelnd ihr erschienen,

Wie Siegesbürgschaft sprach es jetzt aus ihren leuchtenden Mienen,

Sie rief: „Mir nach!“ Und flatternden Haars voran mit dem Christusbilde,

Jauchzte sie jetzt in den Feind hinein: „Hilf, Maria, du Milde!“

Die Bauern ihr nach, bunt angethan mit allerlei Waffen und Wehren;

Manch alter vergessener Morgenstern bracht' es da wieder zu Ehren;

Die Schwerter und Äxte des Tags von Bornhövd, seit lange von Rost ergriffen,

Heut' wurden an Feindes Panzer und Helm sie wieder blank geschliffen.

Lang' stund der Kampf; doch mehr und mehr anwuchs die Woge der Dränger,

Da trat Gott selbst für den Schwachen ein, und rief: „Ich will es nicht länger!“

Und er schickte die Flut, die stieg am Strand, bis hoch an die Schleusenpforte,

Und rüttelte dran und rief: „Macht auf, da drinnen bin ich am Orte!“

Die Wächter am Strande zögerten noch, da sieh, unter Schäumen und Krachen

— Die Hülfe Gottes kam mit Gewalt! — wurde die Schleuse zerbrochen,

Schon über die Felder von Hemmingstedt brauste die Woge, die wilde,

Und die Bauern jubelten, wie zum Sieg: „Hilf, Maria, du Milde!“

Sie nahmen jetzt wieder festen Stand hinter'm Tausendteufelswalle,

Da waren sie sicher vor der Flut und behielten den Feind in der Falle;

Der wandte sich rechts, der wandte sich links, doch der Tod war immer zur Stelle,

Den einen faßte die Marsenfaust, den andern faßte die Welle.

Nur Jürgen Slenz, der ritt an den Wall, als wäre noch nichts verloren,

Einstieß er tief, zum Sprunge bergan, seinem friesischen Hengste die Sporen:

Jetzt war er hinauf, — er schaute sich um, wie wol in besseren Tagen,

Und rief: „Wer ein Herz im Leibe hat, der mag es mit mir wagen!“

Das hörte der Reimer von Wimerstedt, der hatte da Lust zum Streite,

Er sprang heran, und schlug mit der Axt den Speer des Junkers zur Seite,

Er holte dann aus, einen vollen Hieb auf die stählerne Brust zu führen,

Und — fest im Panzer stak die Axt, thät sich nicht rücken, nicht rühren.

Der Hieb war gut; doch unversehrt waren des Jürgen Glieder,

Da riß der Reimer und wuchtete traun am Axtstiel ihn hernieder,

Er trat ihm dann, fünf Finger breit, das Eisen zwischen die Rippen —

Es kam kein Laut, kein Seufzer mehr über des Junkers Lippen.

Das war das Ende von Jürgen Slenz; mit ihm zu Tode kamen

— Die Knechte und Söldner ungezählt — viel hundert tapfere Namen,

Zumal auch was von Holstein her um den Danebrog sich scharte:

Fünf Rantzaus, sieben von Ahlefeld und vierzehn Wackerbarte.

Der König aber floh zu Schiff bis in seine Stadt am Sunde,

Er trug zu der alten Narbe heim eine neue brennende Wunde,

Die neue Wunde, — bis in den Tod wollt' ihm die nie verharschen; —

Das war der Tag von Hemmingstedt, der Brauttag von Ditmarschen.

Wie die Lerche möcht' ich sein,

Die nicht blos im Sonnenschein,

Die auch, wenn in dunkeln Tagen

Wind und welke Blätter klagen,

Singend reget ihr Gefieder;

Nur von innen strömt der Quell der Lieder!

Wie die Lerche möcht' ich sein,

Die hoch oben ganz allein

Und von Menschen ungesehn,

Die ihr Singen doch verstehn,

Sendet Melodien nieder;

Kennet mich nicht, kennet meine Lieder!

Du sangst im grünumrankten Haus

Und ich war nah bei dir;

Die Töne zogen froh hinaus

Und flogen bis zu mir.

Doch hat kein Laut, kein Seufzerhauch

Den Lauscher dir entdeckt;

Stumm lag ich unter'm Rosenstrauch,

Vom Buchenzaun versteckt.

Du machtest mir mein Herz so licht;

Dein Lied griff lind daran.

Du weißt es nicht, du weißt es nicht,

Wie du mir wohlgethan!

Dein Augenpaar weiß nichts von mir,

Mein's hat dich nie erblickt;

Du glaubst es nimmer, sagt' ich dir,

Daß du mir Trost geschickt.

Dir war es gleich, wohin der Ton,

Der Laut des Herzens flog,

Und nimmer ahnst du, daß er schon

In eine Heimat zog.

Du gabst dein Lied den Winden preis,

Es fand ein bess'res Ziel

Und suchte, was dein Herz nicht weiß,

In meinem ein Asyl.

Es zog hinein und klinget drin

Und hebt mich himmelan,

Du wurdest mir zur Trösterin,

Weißt nicht, was du gethan.

O wohl mir, hätt' ich unbewußt

Auch einst ein Herz erfreut

Und goldne Perlen aus der Brust

Unwissend ausgestreut!

Mit freudehellem Angesicht

Säh' ich den Tod mir nahn,

Spräch' Einer nur: „Du weißt es nicht,

Wie du mir wohlgethan!“

Im Walde, im grünen Dämmerschein,

Da klingt's und hallt es wunderbar,

Da singen die Vögel das ganze Jahr

Für sich allein.

Im Walde, im grünen Dämmerschein,

Da grüßt das Moos im Purpurglühn,

Da stehen viel Blumen so hold und blühn

Für sich allein.

Der Wald, der grüne Dämmerschein,

Die Einsamkeit bedrückt mich sehr:

Ich will ja nicht leben und singen mehr

Für mich allein!

Du Leben rufst, du goldner Schein,

Du rufst mich, um in Liebeskraft,

Im Ringen und Streben und Leidenschaft,

Ein Mensch zu sein!

O Mond, o lösch' dein goldnes Licht,

O Nacht, sei nicht so schön,

O lieben Sterne funkelt nicht,

Ich möchte schlafen gehn.

Schon fallen mir die Augen zu,

Die lang' sich müd' gemacht —

Und doch ich finde keine Ruh'

In solcher Zaubernacht!

O Menschen, seid nicht allzu gut,

O Welt, sei nicht so schön,

Weckt mir nicht neue Lebensglut,

Ich möchte schlafen gehn.

Mein Tag erlosch, schon winket mir

Ein Stern von ew'gen Höh'n,

Und doch, doch ist mein Herz noch hier —

O Welt sei nicht so schön!

Viel Blumen sehn ins Tageslicht,

So traumesstill hinein,

Als rührte sie der Frühling nicht

Mit seinem Sonnenschein.

Doch in der Nacht erwachen sie,

Die Seele strömt hinaus,

Haucht ihre eigne Poesie

In holden Düften aus.

Und kündet in dem linden Hauch,

Daß sie den Lenz verstand,

Daß sie das lichte Leben auch

Still liebte und empfand.

So wandelt schöne Tage lang

Der Dichter wie im Traum,

Als hörte er des Lebens Klang,

Die tausend Stimmen kaum,

Als blieb von Lenz und Glück und Licht

Allein er unbewegt,

Als würde seine Seele nicht

Zu Lieb' und Lust erregt.

Und doch — sein tiefstes Herz erfaßt

Des Lebens ganze Pracht,

Und seine wonnevolle Last

Löst sich in stiller Nacht.

Da bebet durch die dunkle Ruh'

Sein Lied wie Blumenhauch,

Und ruft den Menschen selig zu:

„Ich leb' und liebe auch!“

Eine irische Amme sitzt und singt,

Und immer singt sie: „Kind, schlaf ein!

Wenig kenn' ich deinen Vater, Kind;

Viel wen'ger das Land, da er schreitet drein!“

Aufstand da Wer an des Bettes Fuß,

Und ein Gast war der, ein grämlicher, traun!

„Hier bin ich, Vater zu deinem Kind;

Ob auch nicht lieblich anzuschaun!

Ich bin ein Mann wol auf dem Land,

Und ich bin ein Seehund in der See;

Und wenn ich fern bin und fern vom Land:

In Sule Skerrie, da wohnt' ich von je!“

„Es war nicht wohl“, sprach das Mädchen schön,

„Es war nicht wohl, in der That“, sprach sie,

„Daß zu mir kam und ein Kind mir gestand

Der große Seehund von Sule Skerrie!“

Nun hat er gelangt einen Beutel Gold,

Und er hat ihn auf ihre Knie gestellt,

Sprechend: „Gib mir meinen kleinjungen Sohn,

Und nimm dir auf dein Ammengeld!

Und es wird geschehen einen Sommerstag,

Wenn die Sonne scheint heiß auf jeglichen Stein,

Daß ich nehmen will meinen kleinjungen Sohn

Und ihn schwimmen lehren ins Meer hinein!

Und du wirst frei'n einen Schützen stolz,

Und ein stolzer Schütz wird er sein, weiß ich;

Und den ersten Schuß, den immer er schießt,

Schießt er todt meinen kleinjungen Sohn und mich!“

Zur Winterzeit in Engelland,

Versprengte Männer, haben

Wir schweigend in den fremden Sand

Die deutsche Frau begraben.

Der Rauchfrost hing am Heidekraut,

Doch sonnig lag die Stätte,

Und sanften Zugs hat ihr geblaut

Der Surreyhügel Kette.

Am Ginster und Wachholderstrauch

Schwang zirpend sich die Meise, —

Da wurde dunkel manches Aug',

Und mancher schluchzte leise;

Und leise zitterte die Hand

Des Freundes, die bewegte,

Die auf den Sarg das rothe Band,

Den grünen Lorber legte.

Die muthig leben sie gelehrt

Und muth'ge Liederweisen,

Am offnen Grabe stand verstört

Das Häuflein ihrer Waisen;

Und fast, ob auch wie quellend Blut

Der wunden Brust entrungen,

Ist über der verlassnen Brut

Des Vaters Wort erklungen.

So ruh' denn aus in Luft und Licht!

Und laß uns das nicht klagen,

Daß Drachenfels und Ölberg nicht

Ob deinem Hügel ragen!

Daß er nicht glänzt im Morgenthau,

Noch glüht im Abendscheine,

Wo durch Geländ und Wiesenau

Die Sieg entrollt zum Rheine!

Wir senken in die Gruft dich ein

Wie einen Kampfgenossen;

Du liegst auf diesem fremden Rain

Wie jäh' vor'm Feind erschossen;

Ein Schlachtfeld auch ist das Exil,

Auf dem bist du gefallen,

Im festen Aug' das Eine Ziel,

Das Eine mit uns allen!

Drum hier ist deine Ehrenstatt,

In Englands wilden Blüten;

Kein Grund, der besser Anrecht hat,

Im Sarge dich zu hüten!

Ruh' aus, wo dich der Tod gefällt!

Ruh' aus, wo du gestritten!

Für dich kein stolzer Leichenfeld

Als hier im Land der Britten!

Die Luft, so dieses Kraut durchwühlt

Und diese Graseswellen,

Sie hat mit Milton's Haar gespielt,

Des Dichters und Rebellen;

Sie hat geweht mit frischem Hauch

In Cromwell's Schlachtstandarten;

Und dieses ist ein Boden auch,

Drauf seine Rosse scharrten!

Und auf von hier zum selben Bronn

Des goldnen Lichtes droben

Hat Sidney, jener Algernon,

Sein brechend Aug' erhoben;

Und oft wol an den Hügeln dort

Ihr Aug' ließ Rahel hangen, —

Sie, Russell's Weib, wie du der Hort

Des Gatten, der gefangen!

Die sind's vor allen, diese Vier!

Dies Land, es ist das ihre!

Und sie beim Scheiden stellen wir

Als Wacht an deine Thüre!

Die deinem Leben stets den Halt

Gegeben und die Richtung, —

Hier stehn sie, wo dein Hügel wallt:

Freiheit, und Lieb', und Dichtung!

Fahr' wohl! Und daß an muth'gem Klang

Es deinem Grab nicht fehle,

So überschütt' es mit Gesang

Die frühste Lerchenkehle!

Und Meerhauch, der dem Freien frommt,

Soll flüsternd es umspielen,

Und jedem, der hier pilgernd kommt,

Das heiße Auge kühlen!

Wenn den Allumfanger Äther

Dicht bedeckt ein Wolkenheer,

Läßt er Blitze glühen, sprühen,

Malt sich heiter dann im Meer.

Und du weichst dem wilden Drange?

Willst in Qualen untergehn?

Singe nur! Und im Gesange

Wirst du fröhlich auferstehn.

Von des Himmels Angesichte

Ist die Wolke nun gebannt,

Und es lacht im jungen Lichte

Wiederum das weite Land.

Von des Regens weicher Kühle

Dampfen Wiese, Wald und Flur,

Und ich fühl's: durch meinen Busen

Weht der Athem der Natur.

Lüftchen, das den Hain umsäuselt

Und des Hügels grünen Hang,

Nimm auf deine helle Schwinge

Meiner Lieder leichten Klang.

Weh' ihn über weite Fluren

Zu der fernen Liebsten Ohr!

Trag' ihn dann zum blauen Äther

Mit dem Lerchenlied empor!

Bei Cap Misenum winkt ein prächtig Haus

Aus Lorberwipfeln zu des Meeres Küsten,

Geschmückt mit Säulen, Mosaiken, Büsten

Und jedem Prunkgeräth zu Fest und Schmaus;

Denn oft sah's nächtlicher Gelage Glanz,

Wo lock'ge Knaben, Epheu um die Stirnen,

Mit Bechern flogen, silberfüß'ge Dirnen

Den Thyrsus schwangen in berauschtem Tanz,

Und Jauchzenschall, Gelächter, Saitenspiel,

Bis auf die Gärten rings der Frühthau fiel.

Doch heut wie stumm das Haus! Nur hier und dort

Ein Fenster hell — und wo die Säulen düstern,

Wogt am Portal der Sklaven Schwarm mit Flüstern;

Es kommen Sänften, Boten jagen fort,

Und jedesmal dann zuckt umher im Kreise

Ein Fragen, das nur scheu um Antwort wirbt:

„Was sagt der Arzt? Wie steht es?“ — Leise, leise!

Zu Ende geht's, der greise Tiger stirbt.

Bei matter Ampeln Zwielicht droben lag

Der kranke Cäsar auf dem Purpurkissen,

Sein fahl Gesicht, von Schwären wild zerrissen,

Erschien noch grauser heut', wie sonst es pflag.

Hohl glomm das Auge; durch die Schläfe wallte

Des Fiebers Glut, daß jede Ader schlug;

Niemand war bei ihm, als der Arzt, der Alte,

Und Macro, der des Hauses Schlüssel trug.

Und jetzt mit halbersticktem Schreckensruf

Aus seinen Decken fuhr empor der Sieche,

Hoch auf sich bäumend:„Schaff' mir Kühlung, Grieche,

Eis! Eis! Im Busen trag ich den Vesuv.

O wie das brennt! Doch grimmer brennt das Denken

Im Haupt mir, ich verfluch' es tausend mal,

Und kann's doch lassen nicht zu meiner Qual!

O gib mir Lethe, Lethe, mich zu tränken!

Umsonst! Dort wälzt sich's wieder schon heran

Wie Rauchgewölk und ballt sich zu Gestalten —

Sieh, von den Wunden heben sie die Falten,

Und starren mich gebrochnen Auges an,

Germanicus, und Drusus, und Sejan —

Wer rief euch her? Kann euch das Grab nicht halten?

Was saugt ihr mit dem Leichenblick, dem stieren,

An meinem Blut, und dörrt mir das Gebein?

's ist wahr, ich tödtet' euch; doch mußt es sein —

Wer hieß im Würfelspiel euch auch verlieren?

Hinweg! — Weh mir! Wann endet diese Pein!“

Der Arzt bot ihm den Kelch; er sog ihn leer,

Und sank zurück in tödtlichem Ermatten.

Dann aus den Kissen blickt er scheu umher

Und frug zerstört:„Nicht wahr? Du siehst nichts mehr?

Fort sind sie, fort, die fürchterlichen Schatten.

Vielleicht auch war's nur Dunst. Doch glaube mir,

Sie kommen oft schon Nachts, und wie sie quälen,

Das weiß nur ich — doch still. Komm, setz' dich hier

Nah, nah; von Anderm will ich dir erzählen.

Auch ich war jung einst, traut' auf meinen Stern

Und glaubt an Menschen. Doch der Wahn der Jugend

Zerstob zu bald nur, und ins Innre lugend

Verfault erfand ich alles Wesens Kern.

Da war kein Ding so hoch und bar der Rüge,

Der Wurm saß drin; aus jeder Großthat sahn

Der Selbstsucht Züge mich versteinernd an;

Lieb', Ehre, Tugend, Alles Schein und Lüge!

Wo war ein Freund, der nicht den Freund verrieth,

Ein Bruder, der nicht Brudermord gestiftet,

Ein Weib, das lächelnd nicht den Mann vergiftet!

Nichtswürdig Alle — stets dasselbe Lied.

Da ward ich auch wie sie, und weil nur Schrecken

Sie zähmte, lernt' ich Schrecken zu erwecken.

Und Krieg mit ihnen führt' ich; zum Genuß

Ward ihre Qual mir, ihr verendend Röcheln;

Ich schritt ins Blut hinein bis zu den Knöcheln.

Doch auch das Grausen wird zum Überdruß;

Und jetzt nur noch gequält vom Strahl des Lichts,

Matt, trostlos, reulos, starr' ich in das Nichts.“

Sein Wort ging tonlos aus; er keuchte leis

Im Krampf, von seinen Schläfen floß der Schweiß,

Und craß verstellt, wie eine Larve sah

Sein blutlos Antlitz. Zu des Lagers Stufen

Trat Macro da: „Soll ich den Cajus rufen,

Herr, deinen Enkel, den Caligula?

Du bist sehr krank —“

Doch jener: „Schlange, falle

Mein Fluch auf dich! Was geht dich Cajus an?!

Noch leb' ich, Mensch, und Cajus ist wie Alle,

Ein Narr, ein Schurk, ein Lügner, nur kein Mann.

Und wär' er's, frommt es nicht; kein Held verjüngt

Rom und die Welt, wie er mit Blut sie düngt.

Wenn's Götter gäb', aus diesem Berg der Scherben

Vermöcht' ein Gott selbst nicht mehr Frucht zu ziehn,

Und nun der blöde Knab'! — Nein, nein, nicht ihn,

Die Rachegeister, welche mich verderben,

Die Furien, die der Abgrund ausgespien,

Sie und das Chaos setz' ich ein zu Erben,

Für sie dies Scepter!“ —

Und im Schlafgewand

Jach sprang er auf, und wie die Glieder flogen

Im Todesschweiß, riß er vom Fensterbogen

Den Vorhang fort, und warf mit irrer Hand

Hinaus den Stab der Herrschaft in die Nacht.

Dann schlug er sinnlos hin.

Im Hofe stand

In sich vertieft ein Kriegsknecht auf der Wacht,

Blondbärtig, hoch. Zu dessen Füßen rollte

Des Scepters rundes Elfenbein, und sprang

Vom glatten Marmorgrund mit hellem Klang

An ihm empor, als ob's ihn grüßen wollte.

Er nahm es auf, unwissend was es sei,

Und sank zurück in seine Träumerei.

Er dacht' an seinen Wald im Lippethal,

Die düstern Wipfelkronen sah er ragen,

Er sah am Runenstein die Brüder tagen,

Blank jedes Wort, wie ihrer Streitaxt Stahl,

Und treu die Hand zum Sühnen wie zum Schlagen.

Und an sein liebes Weib gedacht er dann,

Und sah sie sitzen an des Hüttleins Schwelle,

Im langen gelben Haar, wie sie mit Schnelle

Die Spindel wirbelnd in die Ferne sann,

Wol her zu ihm. Und vor ihr spielt am Rain

Sein Knabe, der den ersten Speer sich schnitzte,

Und dem so kühn das Auge blitzte,

Als spräch's: Ein Schwert nur, und die Welt ist mein.

Und plötzlich floß dann — wie, verstand er kaum —

Ein andres Bild in seinen Heimatstraum:

Vor seine Seele drängt es sich mit Macht,

Wie er dereinst in heißen Morgenlanden

Als Wacht an eines Mannes Kreuz gestanden,

Bei dessen Tod die Sonn' erlosch in Nacht.

Wol war seitdem entflohn manch heißer Tag,

Doch konnt' er nie des Dulders Blick vergessen,

Darin ein Leidensabgrund, unermessen,

Und dennoch alles Segens Fülle lag.

Und nun — wie kam's nur? — schien ihm aus den Eichen

Zu ragen jenes Kreuz als Siegeszeichen,

Und seines Volks Geschlechter sah er ziehn

Unzählig, stromgleich; über den Gefilden

Von Waffen wogt es, und auf ihren Schilden

Stand jener Mann, und Glorie strahlt' um ihn.

Da fuhr er auf, aus des Palastes Hallen

Kam dumpf Geräusch: der Herr der Welt war todt.

Er aber schaute kühn ins Morgenroth,

Und sah's wie einer Zukunft Vorhang wallen.

Wol hast du einst mit hoher Wonne

Mein junges Herz getränkt, Natur,

Wenn mich der Glanz der Frühlingssonne

Zur Ferne zog durch Wald und Flur;

Vertieft in mich mit halbem Lauschen,

An deinen Wundern streift' ich hin,

Und wob in all dem Blühn und Rauschen

Der eignen Brust geheimsten Sinn.

Doch heilig ernster ist die Feier,

Damit du jetzt mein Herz umschwebst,

Wenn du den falt'gen Isisschleier

Vom hohen Antlitz lüftend hebst;

Wenn du vom Reiz der bunten Schale

Mein Auge still zur Tiefe lenkst,

Und aus des heutigen Tages Strahle

Ins Dämmerlicht der Urzeit senkst.

Da offenbart im Schwung der Auen

In schwarzer Grotten Säulenschos

Sich mir der Welle leises Bauen

Des Feuers jachen Zornesstoß;

Da singt der Gurt zerborstner Schichten

Ein heilig Lied mir vom Entstehn,

Und läßt in wandelnden Gesichten

Die Schöpfung mir vorübergehn.

Und wieder schau ich's, wie mit Toben,

Vom unterird'schen Durst gedrängt,

Der flüss'ge Kern des Erdballs droben

Die meergebornen Krusten sprengt;

Wie er ein Strom von zähen Gluten,

Bis in die Wolken rauchend stürmt,

Und über Thälern dann und Fluten

Zergipfelt zum Gebirg sich thürmt.

O Riesenkampf der Urgewalten,

Drin eine Welt sich gährend rührt,

Der durch den Kreislauf der Gestalten

Mich auf ein letzt Geheimniß führt!

Denn wie ich rastlos rückwärts dringe

Von Form zu Form, erlischt die Spur;

Ich steh' am Abgrund, draus die Dinge

Der erste Lebenspuls durchfuhr.

Da fällt ins zagende Gemüthe

Ein Glanz aus tiefsten Tiefen mir:

„Im Anfang war die ew'ge Güte,

Und tausend Engel dienen ihr.“

Und wie sie licht in Flammen wallen,

In Fluten brausen allerorts,

Empfind' ich schauernd über allen

Den Hauch des unerschaffnen Worts.

Herr Walther lag im Zauberthurm

In der Waldfrau schneeweißem Arm —

Frau Mechthild klagte bei tiefer Nacht

Ihres Herzens bittern Harm.

Sie saß auf ihrem verwitweten Bett

Und weinte Thränen wie Blut,

Zwei Monde war's, daß ihr Gemahl

Ihr nicht am Herzen geruht.

Und als der Morgen ins Fenster sah

Vom Lager sprang sie empor,

Und als man im Münster die Frühmette sang,

Sie pocht an des Bischofs Thor:

„Ach, heiliger Bischof, nun rath' und hilf,

Groß Unheil sag' ich dir an:

Die Waldfrau hat meines Gatten Herz

Verzaubert mit Spruch und mit Bann.

Wol lebten wir Monden drei und vier,

Und die Zeit ward nimmer uns lang,

Tags klang aus dem Walde herüber sein Horn

Und es hüpfte mein Herz bei dem Klang.

Und bei Nacht, wie blühte so roth sein Mund

Und er küßte mich tausendmal!

Nun hält ihn gefangen das teuflische Weib,

Und einsam verzehrt mich die Qual.

Ach, Bischof, heil'ger Vater, mein,

Und weißt du ein Sprüchlein nicht,

Das stark ist wider höllische Kunst,

Und solchen Zauber zerbricht?“

Den weißen Bart der Bischof strich,

Er griff in den Busen hinein:

„Da nimm die Kapsel von rothem Gold

Mit des Märtyrers heil'gem Gebein.

Und hältst du sie hoch in Sonn' und Wind,

Wenn von ferne die Glocken erschallen,

Und rufst dreimal seinen Namen dazu,

Der Zauber wird von ihm fallen.“

Frau Mechthild schürzt ihr langes Gewand,

Sie schritt in den Wald hinaus;

Und als auf den Wipfeln der Mittag lag,

Sie stand vor des Waldweibs Haus.

Da kam es geweht durch die stille Luft,

Die Glocken klangen so tief;

Sie hielt die Kapsel in Sonn' und Wind,

Herrn Walther's Namen sie rief.

Sie rief ihn zum zweiten und dritten mal,

Vor Thränen vermochte sie's kaum;

Herr Walther lag in der Waldfrau Schos,

Er hob die Stirn wie im Traum.

„Nun sage mir an, mein schneeweiß Lieb,

Sag' an, was soll es bedeuten?

Mir ist, als zöge mich was von hier,

Und Glocken hört' ich läuten.

Mir ist, ich müßt' mich besinnen auf was,

Was süß und theuer mir war —“

Da sah sie mit funkelnden Augen ihn an,

Und löst ihr wallendes Haar.

„Sieh hin, sie her, was willst du mehr?

Meine Locken sind güldene Schlangen,

Mein Leib ist weiß und mein Mund ist heiß,

Du bist und bleibst gefangen.“

Und sie küßt ihn wild auf den lechzenden Mund,

Da vergingen die Sinne ihm all,

Und als er zurück in den Schos ihr sank,

Sie lachte mit lautem Schall.

Frau Mechthild hörte das Lachen wohl,

Ihr schnitt's wie ein Messer durchs Herz,

Unter dem Lindenbaum sank sie dahin

Aufs Moos in tödtlichem Schmerz.

Sie wollte rufen und konnt' es nicht,

Ihr war die Brust so beklommen;

Sie rang und wand sich in stummer Qual,

Es war ihr Stündlein gekommen.

Und als die Sonne zu sinken kam,

Ein Knäblein lag ihr im Schos,

Das schaute sie an mit Walther's Blick,

Aus Augen blau und groß.

„O Kind, mein Kind, nun erbarme sich dein

Der Vater droben im Licht!

Mit Thränen wirst du getaufet sein,

Einen Vater hast du nicht.

Durch Wald und Wind, mein Waisenkind,

Komm, komm, nun trag' ich dich fort!“

Da that der Knab' einen hellen Schrei,

Als wollt er nimmer vom Ort.

Herr Walther lag in der Waldfrau Schos,

Er hörte des Kindleins Schrei —

Da war's, als spräng' ihm in tiefster Brust

Ein tönend Glas entzwei;

Und rings zerging's wie ein weißer Dampf,

Und leicht ward Seel' und Leib:

„Laß los, Verfluchte, laß mich los,

Ich muß zu meinem Weib!

Zu meinem Weib, das ich vergaß,

Zu meinem Fleisch und Blut —

O Gott im Himmel sei Preis und Dank,

Nun wird noch Alles gut!“

Den Teppich zerriß er und sprang hinab

Die Stufen zu vier und vier:

„Vergib, vergib mein treu, treu Lieb,

Nun scheid' ich nimmer von dir.

Und grüß dich Gott, mein Knab', mein Kind,

Und segne dich tausendfach,

Und segne dir auch dein Stimmlein hell,

Das all den Zauber zerbrach!“

Heiligen und großen Schmerzen

Wird mein Herz sich nie versagen;

Ferne halte nur ein Gott ihm

Die gemeinen Erdenplagen.

Was erhabne Mächte senden,

Tragen will ich's ohne Laut;

Jene nur sind das Verhaßte,

Friedliche, wovor mir graut.

Heil den Helden, die ihr Leben

Schließen auf dem Bett der Ehren;

Ihnen Heil, die in den Flammen

Sich als Märtyrer bewähren;

Welch ein Segen in dem Leide,

Welche Lust in letzter Noth,

Wenn ein Opfer fürs Geliebte

Unsre Qual und unser Tod!

Doch wie selten ist's gestattet,

Schön zu leiden, schön zu enden,

Aufzufahren in den Himmel,

Siegespalmen in den Händen!

Wie zermalmend, all sein armes,

Dunkeles, verlornes Sein

Hinzuopfern einer langen,

Würdelosen Lebenspein!

Du Sohn des fels'gen Daghestan,

Du trägst des Kaisers Epaulette!

Weit offen liegt des Ruhmes Bahn,

Dem Zaren nur gehört die Welt;

Den Himmel stützen, wenn er fällt,

Die Millionen Bajonnette!

So naht er sich dem Vaterland

Auf einer kaiserlichen Sendung.

Die Kuppen glühn im Abendbrand,

Licht wallt der Wolken Festtalar;

Ein neues Bild der Riesenschar

Zeigt ihm der Weg bei jeder Wendung.

Was ist's, daß ihm zu Herzen quillt?

Die Felsen drohn ihn zu zerschmettern,

Es zürnt der Wasserfall und schilt;

Sein Haupt neigt grollend der Tschinar

Und wie ein Richter schwebt der Aar

Mit breiten Schwingen aus den Wettern.

„Nur sacht, mein Rößlein, eile nicht!

O laß den Reiter Athem schöpfen!“

Glut überströmt sein Angesicht —

O fremd Gefühl von Lust und Schmerz!

Ihm preßt des Kaisers Rock das Herz,

Und angstvoll reißt er an den Knöpfen.

„O Petersburg, du Stadt des Herrn,

Du starrst mich an so übernächtig,

Im kalten Nord ein müder Stern.

Auch an der Newa fernem Strand,

Da dacht' ich nicht ans Vaterland —

Wie ist es schön, wie ist es mächtig!“

Doch sieh! Wie braust durchs Felsgestein,

Wo Reben sich um Ulmen ranken,

Ein goldner Fluß im Abendschein!

Wie kommt er von den Bergen frisch!

Wie rauscht und stürmt er kriegerisch

Voll welterobernder Gedanken!

Doch weiterhin — wie grüßt er mild

Des Ufers wuchernde Gelände!

Wie trägt er liebend jedes Bild,

Das ihm geschenkt die grüne Flur,

Und seiner Mutter, der Natur,

Küßt er mit zartem Dank die Hände.

Der Terek ist's! Sein Rauschen weckt

Im Busen längst verklungne Lieder,

Und was im Herzen tief versteckt,

Der Kindheit Lust, der Jugend Glück,

Es kommt hervor, es kehrt zurück,

Es grüßt der Heimat Sonne wieder.

Der Geist des Flusses greift herauf

Aus seinen träumerischen Tiefen,

Er hemmt das Roß in seinem Lauf,

Er macht den Reiter starr und stumm;

Es wogt und braust um ihn herum,

Als ob ihn tausend Stimmen riefen.

Die Sonne sinkt, der Nebel dampft

Und Geister traten aus den Spalten;

Er hält die Mähne bang' umkrampft —

Dumpf dröhnt des Terek Donnerwort,

Mit tausend Armen reißt's ihn fort

Mit fremden, drohenden Gewalten.

Horch, der verlassnen Braut Gesang

Hallt aus den fernen Aulen wieder

Durch Wogensturz und Donnerklang!

Ihr Diadem glänzt stolz und licht,

Doch todtenbleich ihr Angesicht,

Und trauernd weinen ihre Lieder.

„Fluch oder Segen!“ tönt's ihm zu

Auf unsichtbarer Stimmen Flügel:

„Du hast die Wahl, nun wähle du!

Dort des Verräthers Glanz und Ruhm,

Hier deiner Heimat Heiligthum!“

Und weinend steigt er aus dem Bügel.

Er kniet! Da quillt ein russisch Glück

Mit jeder Thrän' aus seinem Herzen,

Vom Zarenreich fällt Stück auf Stück,

Und die er ach! so lang' verloren,

Die theure Heimat neugeboren

Ersteht aus dieser Saat der Schmerzen!

Da hat er rasch sich aufgerafft:

„Fort mit des Kaisers Epauletten!“

Er reißt in wilder Leidenschaft

Den Rock ab, der das Herz ihm preßt,

Und schnallt ihn an den Sattel fest

Mit Säbel, Gurt und Ordensketten.

„Mein theures Rößlein, kehr' zurück,

Gehorche deines Zars Befehlen!

Ich suche jetzt ein andres Glück,

Trag' heim, was mir beschieden war,

Trag's heim zu unsrer Reiterschar —

Ich will den Kaiser nicht bestehlen!“

Und muthig stürzt er in den Fluß

Mit alter Kraft, ein Flutbesieger.

Der winkt ihm schäumend seinen Gruß

Und trägt ihn jauchzend an den Strand —

„Gott segne dich, mein Vaterland,

Und segne du den neuen Krieger!“

Bitter waren wol die Leiden

Unsrer Väter, die gefangen

Ihre Harfen aufgehangen

An des Euphrat Trauerweiden;

Aber wir am Tiberstrom,

Eingezwängt in dumpfe Gitter,

Hingen auf die Klagezither,

Kinder Juda wir in Rom.

Enkel jener, die vom Lande

Kanaan die Römer führten,

Die ob Juda triumphirten

Und verließen sie in Schande;

Waisen Salem's bauen wir

Endlos fort von Glied zu Gliede

Unsres Jammers Pyramide

Auf dem Römerschutte hier.

Schon zweitausend Jahre trauern

Wir am Fluß, deß gelbe Wellen

Wild und wüst vorüberschwellen

An den öden Ghettomauern;

Mit der Väter Klagemuth

Weinen wir was jene weinten,

Leiden die zu Leid geeinten,

Ewig in dieselbe Flut.

Volk um Völker sind gefallen;

Doch wir klammern wie die grünen

Eupheuranken um Ruinen

An Octavia's Trümmerhallen,

An den Zeugen unsrer Schmach,

Wo des Vaterlands Verheerer,

Wo Jerusalems Zerstörer

Einst den Stab ob Juda brach.

Ach, in Kammern, sonnenlosen,

Die das Elend nicht umfassen,

Thürmte uns, in engen Gassen,

Pharao ein andres Gosen;

Und es kommen unsre Noth

Zu verhöhnen, zu begaffen

Finstre Mönche, stolze Pfaffen,

In den Blicken Haß und Tod.

Wie der Engel, der vorüber-

Wandelnd schreibt die Würgerzeichen

An die Häuser, wo erbleichen

Soll das Volk, wankt hier das Fieber,

Und der Plagen volle Zahl,

Angst und Frohn zu allen Stunden,

Und die Schande, die verbunden

Mit der hungerbleichen Qual.

Draußen lärmt das Festgepränge

In dem Corso dicht ergossen,

Und es rollen die Carossen

Durch der Masken bunt Gedränge;

Festlich schmückt sich jedes Haus

Mit der golddurchwirkten Seide,

Von Balkonen streut die Freude

Volle Blumenlenze aus.

Dann der Rosen, ach! von Saron

Denken wir, wie sie verglühten,

Wie gefallen sind die Blüten

Von dem Mandelstab des Aaron!

Tochter Zion, schmuckberaubt,

Magd von Rom, wie mußt du neigen

In das thränenvolle Schweigen,

In die Asche nun dein Haupt!

Dann der preisgegebnen Töchter

Denken wir, und wie mit Hieben

Unsre Väter man getrieben

Durch des Volkes Hohngelächter;

Denken dann, wie Judas Blut

Rothgefärbt St. Petri Schwelle;

Und gedenken an die grelle,

Grause Scheiterhaufenglut.

Und nun sitzen wir im Schweiße

Unsres Angesichts die Tage

Vor den Thüren, unsre Plage

Mehren wir mit sauerm Fleiße;

Fetz und Flicken, was zerfällt,

Sammeln wir an allen Enden:

Denn uns wirft mit ellen Händen

Nur den Abfall zu die Welt.

Ach, wir denken bei den Flicken

Salomo's: zu Fetzen werden

Muß die Herrlichkeit der Erden,

Wie die Lumpen hier zerstücken.

O wie sind, die dich geschmückt,

Tochter Zion, deine Spangen,

Und dein Feierkleid zergangen,

Und in Fetzen so zerstückt!

Und so seufzen wir und nähen

Auf dem Römerschutt die Flittern,

Und wir denken, so zersplittern

Mußte Rom auch und vergehen;

Aber wir zu seinem Hohn

Klammern fest noch wie die grünen

Epheuranken an Ruinen —

Denn Ruinen sind sie schon.

Nicht mehr kränken uns am Bogen

Titus' dort die Marmorbilder,

Tempelleuchter, Tisch und Schilder,

Und des Jordan heil'ge Wogen;

Mußten doch in Wust und Graus

Deine Götter, Rom, erbleichen,

Doch Jehovah's heil'ge Zeichen

Löschte kein Jahrtausend aus.

Gras umweht die Trümmerreste

Dort von Jovis' Tempelhallen,

Und in Staub ist sie gefallen

Der Cäsaren hohe Feste;

Aber hier trotz Zeit und Tod

Dauern noch zu deiner Ehre

Ungebrochen die Altäre,

Herr der Zeiten, Zebaoth!

An des Tiberstromes Welle

Bauten wir mit stillem Weinen

Ärmlich nur, aus rohen Steinen,

Deines Tempels eine Zelle,

Und mit Zeichen ihre Wand

Schmückten wir, daß wir gedenken,

Wenn wir drauf die Blicke lenken

Wie dein Haus so herrlich stand.

Und wir sammeln uns zum Bunde

Abraham's als treue Brüder

Vor der Bundeslade wieder,

In der sabbathstillen Stunde,

Und das siebenfache Licht

Auf der siebenfachen Leuchte

Stellen wir, das unerbleichte,

Vor Eloah's Angesicht.

Und dann singen wir mit Zungen

Unsrer Väter zu den Harfen,

In Accorden, jammerscharfen,

Psalmen David's unverklungen:

Bis die Thräne nimmt den Lauf,

Und sich lösen uns vom Herzen

Die jahrtausendalten Schmerzen

In Messiashoffnung auf.

Leg' deine Händ' in meine,

Dein Haupt an meine Brust;

Da lausche meinem Herzschlag,

Und ahne meine Lust.

Und ob ohn' Ende rauschte

Der Wogen feuchter Mund,

Könnten sie auserzählen,

Wie tief des Meeres Grund?

Noch tiefer als die Meerflut

Ist meines Herzens Lust;

Laß schweigen mich, und lausche

Ihr selbst an meiner Brust.

O schürz' und tummle schnelle dich

Feinsliebchen, ich bestelle dich,

Wenn der Rebhahn kräht und die Lerche fällt

Und weißer Thau im Thale hält,

Zum Hügel hin, zum Hügel dort,

Auf letzten Kuß, auf letztes Wort!

Ein letztes Wort, ein letzter Kuß,

Allweil ich morgen wandern muß!

Will schaun mit dir auf Meer und Land,

Wenn Nebel und Nacht die Flur umspannt,

Daß du nicht weinst, mein süßes Kind,

Wie gar so weit die Straßen sind.

Daß gar so weit die Straße mein,

Daß soll mein' eigne Sorge sein;

Du sollst nur sehn vom Hügelrand,

Wohinaus ich meinen Pfad gewandt,

Daß deine Gedanken wissen wohin,

So ich dein Schatz für immer bin.

Soll ich dein Schatz für immer sein,

Nimm diesen Kuß, dies Ringelein!

Wenn der Rebhahn sich frühmorgens regt

Und sich den Thau vom Flügel schlägt,

Dann ist dein Liebster lange fort

Weit über den Hügel und immerfort!

Horch, wie still! Von meinem Kissen

Hat der Mond sich längst verzogen,

Und die Uhr ist stillgestanden

In der Kammer finsterm Bogen.

Draußen ist, wie wenn die Bäume

Schlafend über'm Teiche hingen;

Nur ein dürres Blatt zuweilen

Fällt hinein, und Tropfen klingen.

Thu', mein Herz, denn gleich dem Wasser

Ruhe, wie die stillen Äste!

Nichts zu denken, nichts zu träumen,

Schlaf, mein Herz, — das ist das Beste.

In niedrer Hütte keimte mir das Leben,

Der Kummer sang mir seine Wiegenlieder

Und streute gift'gen Mehlthau auf mich nieder;

Ein ärmlich Loos schien mir das Glück zu weben.

Doch in der bleichen, abgehärmten Hülle

Erweckte Gott der Seele kühnes Drängen;

Ich wagte bald, die enge Haft zu sprengen,

Zu werben um des Lebens schönste Fülle.

Und siegreich trat ich aus dem schweren Ringen,

Das Misgeschick war glorreich überwunden —

Und doch, was ist es, daß in trüben Stunden

So bange Laute mir die Brust durchklingen?

So zog der jüngre Sohn vor alten Zeiten

In fremdes Land hinaus, der Unverzagte,

Das Erbe, das die Heimat ihm versagte,

Durch eigne Kraft sich draußen zu erstreiten.

Wie scholl im Kampf so freudig seine Stimme,

Wie grimmig sprang sein Schwert auf Schild und Spangen!

Es floß der Schweiß, das Blut von seinen Wangen,

Bis daß der Feind entwich vor seinem Grimme.

Er jubelt auf, — rings schweigen seine Krieger;

Er blickt umher, — weh ihm, er sieht nur Leichen!

Manch theures Antlitz trägt das Todeszeichen

Und schweigend steht der schwergeprüfte Sieger

Der kühne Geist, zu Misgeschick geboren,

So Gott ihm hilft, er bricht sich seine Bahnen;

Doch seinen Jubel dämpft ein leises Ahnen,

Wie viel des Schönen er im Kampf verloren.

Gehe, liebe Tochter, hole Kohlen

Von der alten Nachbarin am Platze.

Tief schon sank die Dämmrung, und die Schatten

Schleichen riesenlang im stillen Haus um,

Und mich schauert's. Hüte fein die Kohlen

Vor dem Luftzug; ist die Sonn' hinunter,

Macht sich auf der Abendwind vom Meere.

Hüt' dich selber auch: denn bald nun bist du

In den Jahren, wo ein Lippenhauch schon

Flammen aufjagt in der stillen Seele.

Hab' ich es doch selbst an mir erfahren,

Wie auf Erden Höll' und Himmel brennen!

Einstmals war ich jung und reich gesegnet,

Wie nur je ein Weib. Du bist die jüngste;

Meine Kinder alle nahm ein Gott mir,

Weil zu schön sie waren für die Erde,

Weil zu stolz ich selbst auf sie gewesen.

Ja, gesehen hab' ich bessre Tage,

Als ich noch aus Silber trank und Golde,

Als noch Seide deckte meine Hüften,

Schmelz und Blumen meine Locken schmückten.

Jene Zeit des Glanzes und der Reue

Kommt in stiller Nacht mir oft im Traume,

Furchtbar ernst wie ein Medusenantlitz,

Himmlisch süß wie Maientagesanbruch;

Da ich wandelte in Jugendschönheit,

Die zum Fluch und Elend mir geworden.

Denn die Männer wissen, daß wir schwach sind,

Wenn wir einen in das Herz geschlossen.

Meine erste Liebe war ein Fremdling,

Ein Barbar, doch aus berühmtem Hause,

Der in meinem Mund die stolze Sprache

Romas also schön fand, sie zu lernen.

Und die Sprache ward zu Amor's Köcher;

Rasch aus tausend todten stumpfen Worten

Wurden so viel tausend Liebespfeile,

Daß er Glut gewann, obgleich er kalt war.

Denn er kam aus jenem blassen Lande

Jenseit unsrer mitternächt'gen Berge,

Wo die Nebel ziehn an wilden Strömen

Und der Sturmwind peitscht gezackte Wolken.

So wie Nebel war auch seine Seele;

Aber unstet, stürmisch war sein Werben,

Und er trieb es nach des Nordens Sitte,

Wo die Frauen Heiligen gleich geachtet,

Weil sie kalt, unnahbar sich verschließen:

Daß auch ich erhabner mich gedünket,

Und vergaß, wie niedrig ich geboren,

Wenn ich mit ihm fuhr im reichen Wagen,

Wenn Gesang erklang vor meinem Fenster!

Gänzlich lebte er von meinen Blicken,

Und ein leises Wort war ihm Befehl schon.

Doch ich liebt' ihn wahrhaft, heiß und heftig,

Mit der Glut der Jugend hing ich an ihm,

Der mich selbst zu achten erst mich lehrte.

Kurze Zeit nur hab' ich ihn besessen,

Denn gar bald begann er tief zu grübeln,

Daß er nichts als glücklich nur gewesen

Und er schreckte feig vor meinen Lippen;

Zu gewaltig war ihm meine Liebe

Und zu schwach die Flügel seiner Seele,

Daß sie sich versengt an meinen Flammen.

Und so stieß er herzlos mich ins Elend,

Draus er mich zuvor emporgehoben. —

Gestern als ich ging nach Santa-Croce,

Um zu beichten, hört' ich eine Stimme,

Hohl und zitternd. Eisig überlief's mich:

Blaß und geisterhaft war er geworden,

Als ein armer Mönch seit langen Jahren

Und ich bin gegangen ungebeichtet;

Denn er hätte mich nicht lösen können,

Er nur, er ist schuld an meinem Unglück!

Merke das und liebe nie die Schwärmer,

Die dich erst zur Göttin machen wollen

Und dann schnöd' verlassen, wenn sie sehen,

Daß du nichts bist als ein sterblich Wesen. —

Und der Zweite dann, ach, hätte Gott mir

Jene Zeit erspart und ihre Leiden!

Doch es ist Vorherbestimmung alles,

Nur der erste Schritt allein ist unser.

Jener Zweite war ein kühner Seemann,

Düster und tyrannisch war sein Wesen,

Jäh und heftig seine Mannesseele.

Zwar er konnte lachen, trinken, tanzen,

Und mit vollen Händen Gold verschwenden;

Doch verschlossen blieb mir sein Seele

Und ein Dämon haust' in ihren Tiefen,

Der mich oft aus seinen dunkeln Augen

Magisch hielt wie mit geheimem Zauber

Und mich schlug mit unsichtbaren Fesseln.

Salben bracht er mir und bunte Früchte,

Die gereift des Morgenlandes Sonne;

Kleine Vögel, die nur paarweis leben,

Wo vordem das Paradies der Menschheit;

Teppiche, gewebt im Mohrenlande;

Seide, in Jerusalem gesponnen;

Goldne Schalen; Edelsteine blutroth,

Die ein türkischer Corsar getragen.

Denn sein Schiff, es flog von Sonnenaufgang

Zu des Abendmeeres fernsten Inseln,

Und er kam nur einmal in dem Jahre,

Wenn die Störche kommen aus Ägypten,

Und er blieb bei uns drei kurze Wochen.

Auf der Tiber lag sein schlankes Fahrzeug.

Und ich wohnte bei ihm. Schaukelnd wiegten,

Wie das Schiff die Wogen, meine Seele

Süße Träume einer goldnen Zukunft.

So ward mir die Zeit der Leiden Christi

Schon zum Maimond, eh noch es Mai war.

Doch er weigerte sich immer standhaft,

Mich auf seine Bahnen mitzunehmen,

Und er lachte stets zu meinen Schwüren,

Lachte zu dem Heiland und der Messe.

Ach, es lag um ihn ein schwarz Geheimniß,

Daß ich oft gezittert und geweinet

Und doch nicht die Bande lösen konnte!

So geschah's, daß schon drei Jahr' verronnen,

Als er landend einst an der Ripetta

Brachte mir ein Papageienmännlein

Und es hing am Mast im goldnen Bauer.

Und er schenkt es mir als Liebeszeichen,

Unsers Lebens in der Zeit der Trennung;

Denn das Weibchen sei bei ihm zu Hause.

Doch der dritte Tag war nicht vergangen,

Als es klang wie Flügelschlag am Maste

Und das Weibchen kam aus fernem Lande,

Seinem Männchen war es nachgeflogen.

So beschämten uns die grünen Vögel,

Und sie sprachen, zankten, pfiffen, schrieen

Hundert süße Namen in dem Käfig:

Sei gegrüßt, Amirala! Zuleika!

Fatime! Zaire! Herz, was machst du?

Auf und tanzt und singt! Groß ist Allah! —

Sieh, da fiel's wie Binden von dem Aug' mir,

Daß er fern besaß noch viele Frauen,

Daß er war ein Moslim, und ich selber

Nur erkaufter Zierde gleich des Harem!

Da erhob sich Sturm in meiner Seele,

Wuth und Wahnsinn rast' in meinem Herzen,

Und ich stieß ins Herz die goldne Nadel

Jenen Vögeln, die uns so beschämten.

Doch ihm selber warf ich in der Nachtzeit

Brand ins Fahrzeug, wo er schlief im Rausche;

Schauernd sah ich's, wie die Flammen flogen

Hastig, züngelnd, sprühend in dem Tauwerk

Und sich eitel spiegelten im Strome,

Daß zum hellen Tag die Nacht geworden,

Hell wie meine Seele, die mit Jubel

Ins Geprassel sah und ins Getümmel,

Bis ein langer Todesschrei erschollen —

Manchmal hör' ich heut' ihn noch im Traume

Gellen aus der Ferne hohl und schaurig!

Damals klang er süß; doch meine Perlen,

Meine Seibe, Schmuck und Federn warf ich

Zu den Todten nieder in die Wellen,

Und entfloh darauf in die Gebirge.

Dieses merk' und liebe nie die Fremden,

Die mit anderm Gott auch andre Liebe

Tragen neben dir im falschen Herzen;

Einige Liebe ruht in Einem Gotte!

Doch der Dritte! — Mag die Welt mir fluchen:

Ewig dank' ich's Gott, daß mir beschert ward

Aller Liebe süßeste auf Erden,

Die noch heiter lächelt in mein Alter.

Jener Dritte war ein kühner Räuber,

Ihn nur einzig liebt' ich wie mein Leben,

Er nur einzig liebte als ein Mann mich,

Treu und stark in Freude und im Unglück.

Waren wir ja beide doch geächtet

Von den Glücklichen und von den Frommen,

Feind den Reichen, Feind den sichern Schelmen,

Die uns so in Noth und Schuld getrieben.

Also führten wir ein wildes Leben

In des Apennines grünen Schluchten

Und in Felsenhöhlen, an den Feuern,

Bald in bittrer Armuth, bald in Fülle,

Daß mit Castagnetten, Tamburinklang

Oft Gesang und Tanz scholl durch die Nächte.

Denn wir waren beide sehr gefürchtet,

Doch noch höher waren wir beneidet.

Damals war ich glücklich; meine Knaben

Lernten laufen an den Brombeersträuchern,

Herzten, küßten ihre ernste Mutter,

Daß ich glaubte, Gott sei mir barmherzig

Um der Kinder unschuldvolle Liebe.

Doch sie alle nahm er bald mir wieder,

Weil sie viel zu schön für Menschen waren,

Weil zu stolz ich selbst auf sie gewesen.

Ach, von damals ist das Leid begonnen,

Und bis heute ist's mit uns gegangen!

In den Sümpfen war es bei Cisterna,

Wo Raubvögel stehn in hohen Lüften,

Wo Libellen tanzen an den Büschen,

Doch wo unsichtbar mit Todesgeiseln

Gift'ge Dünste ziehn wie Heergeschwader.

Damals war's, als wir im Kampf gefangen!

Schwer verwundet ward mein Herzgeliebter,

Doch die Ketten schmückten ihn wie Perlen.

Sieben Monde lagen wir im Kerker,

Doch nie sah' ich weinen seine Augen,

Die noch immer zärtlich auf mir ruhten —

Und als Held schritt aufrecht er zum Tode.

An demselben Tag, da er erschossen,

In derselben Nacht bist du geboren.

Viel zu früh ein Kind der Leiden warst du,

In den Kerker hab' ich dich getragen,

Doch in Freiheit warst du einst empfangen,

Und um dich nur ließ man mir das Leben.

Öde wär's und einsam mir geblieben,

Hätt' ich dich nicht, letztes Liebeskleinod

Meiner alten Tage, und Erinnrung,

Daß ich einmal glücklich doch gewesen!

Also war's, was ich in Leid erfahren;

Darum hüte ganz dich vor der Liebe,

Liebe keinen! Wie wir's auch beginnen,

Leid und Thränen sind ihr Ende immer.

Geh' nun, liebe Tochter, hole Kohlen,

Völlig schon ist Nacht hereingesunken.

Doch du weinst und zitterst, und dein Auge

Flieht die Mutter? Gnädige Madonna,

Längst geschehn schon ist, was ich gefürchtet! —

Gott behüte deine arme Seele,

Selber will ich nach den Kohlen gehn.

Kleines Mädchen, kleines Mädchen

Mit den tiefen dunkeln Augen,

Weißt du schon, wozu sie taugen

Und wie feucht die sanfte Pracht,

Wenn das Herz voll Scham und Sorgen,

Still verborgen,

An ein süßes Glück gedacht?

Schelmisch Mädchen, schelmisch Mädchen

Mit den kleinen weißen Händen,

Kennst du schon die süßen Spenden,

Blick und Gruß und Druck der Hand?

Mit den Augen träumend schweifst du?

Spielend greifst du

In die Lüfte unverwandt ...

Süßes Mädchen, süßes Mädchen,

Immer laß dein Lied ertönen

In der Sommernacht, der schönen,

Die von Träumen zärtlich glüht

Pries doch mancher schon verwegen

Liebessegen,

Der ihm selbst noch nie geblüht.

Aber plötzlich, warum schweigst du,

Thränenthau ins Aug' ergossen?

Ist die Knospe schon erschlossen?

Wohl, sein Schwellen thut es kund:

Schon geküßt von Morgenstrahlen

Süßer Qualen,

Schon geküßt ward dieser Mund!

O holde Zeit, die mein Glück erzog,

Noch einmal knospe, einmal blühe!

Als über uns dicht die Rose sich bog,

Eine einzelne weiße Taube flog

Über den Himmel in goldner Frühe!

Dann kamen die Tage der Traurigkeit —

O thörichter Kampf, o vergebliches Sehnen!

Auf der Brücke war's in der Märzenzeit,

Die Wasser schossen zu Thale weit;

Wir aber sahen hinab mit Thränen.

Nun versöhnt ich das Glück — doch nun bin ich allein;

Ja, wärst du wie ehmals, o wärst du mein eigen,

Ein Eden baut' ich in die Wüste hinein!

Vorüber —! Am Berge glüht Abendschein

Und herbstlich rauscht der Wind in den Zweigen.

Ein stilles Eiland in entlegnen Meeren,

Ein Hort der Einsamkeit, den Störer mieden,

Der liebste Traum der Herzen ist's, die Frieden

Und tiefste Abgeschiedenheit begehren.

Ein Schiff, hinsteuernd in die schicksalschweren,

Verhüllten Reiche der Okeaniden,

Das lockendste der Bilder ist's hienieden,

Für Herzen, die im Drang zur Ferne gähren.

Kein Zauber doch ist deinem gleich von allen,

Umflorter Sarg! Im Banne deiner Truhe

Vereint das Bleiben sich und Weiterwallen;

Du bist das Wanderschiff durch wilde Brandung,

Du bist das stille Inselland der Ruhe,

Bist Rast und Reise, Fahrt zugleich und Landung.

Ein reizvoll Eiland, lieblichster Umschränkung

Dünkt das Sonett mir in der Dichtung Meere,

Ein kunstreich Schiff, in dessen enger Fähre

Den Weltenreichthum führt maßvolle Lenkung;

Ein Sarg auch ist's, deß tiefere Versenkung

Zur Ganzheit ein geschlossnes Sein verkläre;

Der Bau der Breter selbst und Bretchen kehre

In das Sonett als sinn'ge Reimverschränkung.

Im Maß die Macht, Gewähren im Entbehren,

Das ist sein Zauber, das ist auch der deine,

Du rother Fels, selbst ein Sonett von Steine.

So will dein eigner Spiegel dich verklären,

Dein Abbild wird zum Kranze deiner Ehren,

Dir blühend aus dem eignen Widerscheine.

Wer dieses Eilands Herr? Kein Mal gibt Kunde,

Kein Pfahl in Landesfarben ist zu schauen,

Kein Schilderhaus, kein Wappen steingehauen,

Kein Mörser, der es spräch' aus ehrnem Schlunde.

Nur Sonntags, mit dem Glockenklang im Bunde,

Aufsteigt die stolze Britenflagg' im Blauen:

Hier bin ich, mahnt sie landwärts deutsche Gauen;

Doch Schmerz und Scham nur grüßt aus deutschem Munde.

Mir soll's die kurze Sonntagslust nicht kränken,

Zu freun mich solcher Macht und Kraft und Ehre,

Auch fremden Volks, als ob's das eigne wäre!

Der Abend wird die Flagge wieder senken;

Dann gibt's sechs Tage, schmerzlich zu bedenken:

Warum's so kam? Und wie's zum Besten kehre?

O stillen Fleißes rührend schöner Reigen,

Wenn zarte Frauen hier mit schweren Lasten

Hinan, hinab die Inseltreppe hasten,

Wie ab und auf am Bronn die Eimer steigen!

Der Hochsinn ging in Dienstbarkeit sich neigen,

Thatkraft und Schwäche sich so hold umfaßten,

Herkulisch Tagwerk übend ohne Rasten

Und magdlich fromm es bergend tief in Schweigen.

Sinnvoll, ihr Frauen, sprecht ihr's aus im Kleide:

Des Hauptes schwarze Hülle sagt von Leide,

Das euch in Dunkelheit die Tage spinnen;

Doch fürstlich schwebt der Fuß hinan die Treppe

Im schönverbrämten Roth der Purpurschleppe:

Demüth'ge Mägde, hohe Königinnen!

Der Geiger fiedle und der Pfeifer blase,

Zum Hochlandsreih'n euch Mägdlein aufzufrischen,

Daß die Gestalten sich, hinschwebend, mischen

Wie Gold- und Silberfischlein in dem Glase!

Gleicht ihr nicht selbst den Fischlein in der Vase?

So was vom Nixenhaften, Meeresfrischen,

Ein Zug der Sippe läßt sich nicht verwischen:

Die Meerfei, traun, ist eure holde Base.

Mir sei's kein Wunder, wenn die Budenwände

Mit Einem Schlag als blanke Wogen steigen!

Die Spielleut' stört es nicht und nicht den Reigen:

Auf Muscheln blasen sie das Stück zu Ende,

Ihr tanzt zu End' im Meerschloß von Krystallen,

Und geht dann ruhn zum Lusthain der Korallen.

Nur auf dem Meer die Regenschauer lasten,

Was sucht ein Lootsenaug' im Dunstgebraue?

„Nothflaggen, die mich rufen, morsche Taue,

Verlorne Anker und bedrohte Masten!“

Wie kann dein altes Aug' durch Nebel tasten,

Wo sich mein jüngres senkt am wirren Graue?

„Das kommt, weil ich in See mein Lebtag schaue

Und Eures auf Papier nur pflegt zu rasten.“

Ein Meer ist auch das weiße Blatt nicht minder,

Hat reiche Frachten, kühne Weltenfinder,

Manch treuen Lootsen, der zur Ferne schaue,

Hat Wolken auch, die um die Sterne lasten;

Mein Auge sieht, wie deins, gefällte Masten,

Zerbrochne Anker und zerrissne Taue.

Im Pred'gergarten prunkt ein grün Geschmeide,

Der Maulbeerbaum mit so laubvoller Krone,

Wie keiner seiner Art in Südens Zone;

Der Nord erließ ihm den Tribut von Seide.

Hier praßt der Flüchtling dem Geschick zum Hohne,

Kein Seidenwurm wählt seinen Schmuck zur Weide,

Kein Messer droht, das Laub und Ast verschneide —

Im Reich der Bäume doch ist er die Drohne.

Dem Baum im Süd riß man den Kranz vom Haupte,

Doch reicher, stolzer ragt mir der Entlaubte,

Ob sein Gezweig auch kahl zum Himmel starre;

Er schattet fort im Baldachin der Throne,

Er wipfelt noch im Flug der Luftballone,

Er rauscht im Band der tönenden Guitarre.

Zugvögel sanglos diese Lüfte theilen,

Kein Sprosser flötet's hier durch laub'ge Äste,

Kein Hänfling zwitschert's hier aus sicherm Neste

Das fromme Siedlerlied: „Da ist gut weilen!“

Wir ziehen! tönt's im Chor der flücht'gen Gäste;

Die Wellen rauschen's, die den Strand zerfeilen;

Die Wolken dröhnen rollend hin: wir eilen!

Wir fliehen! braust's im Ostenwind und Weste.

Leis in den Nebeln säuselt's: wir zerrinnen!

Zerrissne Segel flattern dort: wir wallen!

Die Möve kreischt im hast'gen Flug: von hinnen!

Zerbröckelnd springt der Stein vom Rand: wir wandern!

Vom alten Felsen klingt es: wir zerfallen!

Er singt es wol sich selber und uns andern.

Vom Felsen rieseln rothe Steinchen leise,

Als rinne Blut vom Eiland in die Fluten;

Es stirbt langsamen Tod, wie jener Weise;

Im Bad aus offnen Adern zu verbluten.

Doch grausam träg ist der Zerstörung Reise,

Kein rascher Untergang in Sturm und Gluten!

Ein Sturz, der einst kein Wellchen regt im Kreise, —

Wie herbes Menschenloos will mich's gemuthen:

Wenn langsam niederrieselt ins Vergessen

Das Dauernste, was unser Herz besessen,

Wenn unser Bestes Stück um Stück verwittert!

Wir müssen erst die bittre Quelle trinken

Der herben Flut, eh' wir in sie versinken, —

Wir sinken ein, und keine Welle zittert.

Die Insel birgt das Haupt in Dämmernissen, —

Der Sterbeschleier ist's der Todgeweihten,

Den um ihr Antlitz Nebelflöre breiten;

Das Opfer will im Opferkleid sich wissen.

Drum mag den Sonnengott sie gerne missen,

Er lächelt ihr kaum im Vorüberschreiten,

Wenn Ost, der Wolkenspalter, ihr zu Zeiten

Vom Haupt den Schleier frevelnd weggerissen.

Die milde Nacht doch kommt, ihn nun zu spinnen,

Sie wirft ihr flatternd Mondlicht auf die Welle

In blankem Streif als weißes Todtenlinnen,

Verhängt mit schwarzem Tuch des Himmels Zinnen,

Und zündet Stern an Stern zur Lichterhelle

Als Trauerkerzen einer Sterbkapelle.

Die Liebesrede war gemach verklungen,

Wir ruhten Herz an Herz an trauter Stelle:

Und schweigend aus des Selbstvergessens Quelle

Trank ich, in Träume selig eingesungen.

Da fiel, zufällig halb und halb gezwungen,

Mein Blick auf eines Spiegels Silberwelle:

Und drin erblickt ich in krystallner Helle

Mich selbst in ihr, umschlingend und umschlungen.

An mich geschmiegt sah ich die Blütenflocken

Des Busens, sah der Augen lichte Sonnen,

Und niederwogend ihre schwarzen Locken:

Da stand ich, ein Narciß, am Zauberbronnen

Der Schönheit, und bestaunte, süß erschrocken,

Das sel'ge Wunder meiner Liebeswonnen.

Laß die Rose schlummern,

Und die Wellen auch,

Alle laß sie schlummern,

Nächt'ger Windeshauch!

Alle ruhn sie gerne

Unter'm Himmelsdom:

Herzen nah und ferne,

Blume, Wald und Sterne!

Störe nicht des holden

Traumes Wanderzug,

Der die Schwinge golden

Regt zum Niederflug;

Dessen Schlummerweise

Durch die Welten zieht,

Wundersam und leise,

Wie ein Sternenlied!

Ineinanderbeben

Läßt sein Flügelschlag

Alles Einzelleben,

Das getrennt der Tag!

Drum zu früh nicht störe,

Die so bald entfliehn,

Dieser Schlummerchöre

Süße Melodien!

Ben-Ali zog mit seiner Schar rasch vor Orejas festes Schloß,

Das Don Alfons belagert hielt, der Christ mit starkem Heerestroß.

Und wie er anrückt zum Entsatz, ruft ihm der Christenkönig zu:

„Ben-Ali, Scheikh, ein wahrer Held läßt einen Troß, wie der, in Ruh'!

Du müh' dich um ein Schlößlein nicht, und nicht um einen solchen Schwarm;

Nein, für Toledo spare auf, das ich besetzt, den Heldenarm!“

Der findet wahr das Wort und eilt hin vor die waffenreiche Stadt,

Wo Bavengetta, Alfons' Weib, seit Wochen Hof und Haushalt hat.

Und horch, vom Wall ruft sie ihm zu: „Nicht gegen Weiber kämpft ein Held,

Du ziehe vor Oreja! Dort mit Männern steht mein Mann im Feld.“

Ben-Ali findet wahr das Wort, und um zu zeigen vor der Frau,

Daß er als Mohr die Frauen ehrt, hält er zum Preis ihr eine Schan.

Er läßt sein Heer an ihrem Hof vorbeiziehn stolz, in Waffenglanz!

Die Königin sieht lächelnd zu, und schickt als Preis ihm einen Kranz.

Auf raschen Wegen eilt er dann, und wie er vor Oreja kam,

Hat es der König schon besetzt; heim zieht Ben-Ali voll von Scham.

Und in Cordova beuget er vor dem Khalifen das Genick:

„Nimm diesen Kopf als Buße hin für Misgeschick und Ungeschick!“

Doch der Khalife hebt ihn auf mit lächelnd mildem Angesicht:

„Zwei Feinde haben dich besiegt, und gegen die sandt' ich dich nicht.

Zu siegen über reinen Sinn, wär' es an Einem schon genug:

Der eine Feind heißt Christenlist, den andern nennt man Weibertrug.“

In deiner Seele unbeflecktem Adel,

In ihrer Unschuld wurzeln deine Schwächen,

Und was die Meisten vor gemeinem Tadel

Bewahrt, das ist ihr innerstes Gebrechen.

Es könnte Einer dir das Leben rauben,

Und wäre dir schon halb dein Blut entquollen,

So würdest du ihm noch im Sterben glauben,

Er hätt' dir blos die Adern öffnen wollen.

Will die Natur die Schönheit rein entfalten,

So darf sie nichts von ihrem Feind ihr sagen;

Sie kann nur dann das Herrlichste gestalten,

Doch muß sie seinen Untergang auch wagen.

Oft wünscht' ich dir zu deinem vollen Frieden,

Du möchtest in der Brust des Feindes lesen;

Doch weiß ich wohl, es wird dir nicht beschieden:

Denn diesen Mangel trägt dein ganzes Wesen.

Es war die Zeit der Rosen,

Da du um mich gefreit;

Ein lindes Duften und Kosen

Ging über die Erde weit.

Wie da die Rosen glühten,

So roth, so heiß wie Blut,

Wie ihre Kelche sprühten

Unnennbar süße Glut!

Da hab' ich tief empfunden,

Wie Lenz und Liebe beglückt;

Ich habe uns Kränze gewunden

Von Rosen, die du mir gepflückt.

Ich küßt' sie in süßem Erbeben,

Die Nachtigall schlug im Hag:

„Nimm hin, o Freund, mein Leben“ —

Nun komme, was kommen mag!

Nie werd' ich es vergessen,

Wie dein Aug' von Thränen naß;

Der Sommer schwand indessen,

Die Rosen sind welk und blaß.

Sie mußten beide vergehen,

Das Glück und die Rosenzeit,

Ich habe dich scheiden sehen —

Und nun bist du so weit!

Horch, Winterstürme tosen,

Die Sonne ist längst erblaßt —

Es war die Zeit der Rosen,

Wir brachen sie in Hast!

Gruß' ihn, o Morgenröthe,

Mit deinem ersten Strahl!

Leucht', Sonne, seinem Pfade

Und grüß' ihn tausend mal!

Ihr Blümlein hold und duftig,

Verborgen im tiefen Thal,

Sprecht ihm von meiner Liebe,

Und grüßt ihn tausend mal!

Am dunkeln Abendhimmel,

Ihr Sternlein ohne Zahl,

Mit euerm süßen Blinken

Grüßt ihn viel tausend mal!

In einsam stiller Kammer,

Im dichtgedrängten Saal

Sucht ihn nur mein Gedanke

Und grüßt ihn tausend mal!

Ich kann ihm ja nicht zürnen,

Denn süß ist selbst die Qual —

Ihr meine Lieder alle,

O grüßt ihn tausend mal!

Das ist die allergrößte Pein,

Wenn so dein Herz erkrankt,

Daß ihm mit sich allein zu sein

Im tiefsten Grunde bangt.

Umsonst, daß du mit wilder Hast

Hinjagst in alle Welt —

Die Stunde kommt, die dich zur Rast

Dir gegenüberstellt.

Die Stunde kommt, da sich dein Blick

Vor'm eignen Bilde scheut,

Und selbstgerufnes Misgeschick

Mit neuem Jammer dräut.

Da ist nur eins, das retten kann:

Wenn du dich gläubig gibst,

Und, ganz ein hingegebner Mann,

Von ganzer Seele liebst.

Dann mögen dich Gedanken wirr

Umziehn — was liegt daran?

Nachtfalter sind's, die scheu und irr

Sich einer Flamme nahn.

Und Liebe ist das heil'ge Licht,

Da flattern sie hinein —

Es zittert wol, doch stirbt es nicht,

Und leuchtet wieder rein.

Tiefe feierliche Nacht,

Süßen Zaubers voll,

Lege deinen Schleier sacht

Über meinen Groll.

Was der Tag auf mich gebracht,

Was er mich gekränkt,

All' in deinen Wunderschacht

Sei es eingesenkt!

Hat die Sonne grell und mild

Aufgeschreckt mein Leid,

Sei dein Mond ein Gnadenbild,

Der es leuchtend weiht!

Sie, die meine Wonne war,

Meines Lebens Glück,

Deine Boten, wunderbar,

Bringen sie zurück.

Träume, eure Märchenwelt,

Zauberreich gebaut,

Hat mich wieder zugesellt

Der verlornen Braut;

Sternentanz und Mondenglanz

Haben mich verwirrt,

Daß mein Herz in Liebe ganz

Neuversöhnet irrt;

Daß ich wieder mich gesund

Trink' im warmen Thau,

Den ich schlürfe von dem Mund

Jener holden Frau:

So wie damals, da uns sacht

Dein Gewand umquoll,

Tiefe, feierliche Nacht,

Süßen Zaubers voll.

Der hoch als Sänger ward geehrt,

Er trug zum Osten auch sein Schwert

Im Kampf mit grimmen Heiden.

Dort kämpfte er in mancher Schlacht;

Von Liebeslust und Leiden

Sang er dann auf der Wacht.

Einst in der Heimat klang sein Lied

Aus fromm andächtigem Gemüth,

Jetzt aber gilt's der Minne;

Die hat ihm ganz das Herz bewegt,

Seitdem im tiefsten Sinne

Ein Königskind er hegt!

Sie war ihm der Karfunkelstein,

Versenket in den tiefen Rhein,

Der Stern in einer Krone;

Ausströmend wunderbare Glut,

Wie auf des Kaisers Throne

Das Licht der Gnade ruht.

Er selber war die Nachtigall,

Die vor dem zarten Liederschall

Aushaucht das junge Leben;

Durft' sie nur preisen sein Gesang,

Wollt' er die Seele geben

Gern mit dem letzten Klang.

Bald lohnte ihm der Süßen Hand,

Da zog er heim ins Vaterland,

Nicht länger konnt' er's meiden;

Einen Zauberschleier, zart und weich,

Gab ihr zuletzt beim Scheiden

Die Mutter kummerbleich.

„Bewahr' ihn wie dein Augenlicht,

Daß nie dein Glück wie Glas zerbricht,

Die Beute kurzer Stunden;

Viel Wonne und viel heißer Schmerz

Ward einst darein gebunden,

Drum hüt' ihn wohl, o Herz!“

Den Schleier hat sie treu bewahrt;

Sie kamen wohl nach guter Fahrt

Zu Frankens grünen Auen.

Vom Thurm des Schlosses, fest und gut,

Sollt' die Geliebte schauen,

Wie reich sein Hab' und Gut.

Da faßt ihr Haupt ein Frühlingswind,

Der Schleier ist gelöst geschwind,

Er flattert in die Weiten;

Fern sieht man über'm grünen Wald

Die leichte Hülle gleiten,

Indeß ihr Klagen schallt.

Herr Otto fleht mit Herz und Mund:

„Gib, Himmel, deine Gade kund,

Laß mich den Schleier finden;

Ein Kloster, dir zum Dank erhöht,

Will an dem Fleck ich gründen,

Wo ihn mein Blick erspäht.“

Drauf sprengt er in den nahen Tann,

Auf unwegsamer Felsenbahn,

Wo laut die Wasser brausen.

Tief bis ins finstre Waldrevier,

Wo in dem Dickicht hausen

Der Wolf und wilde Stier.

Sieh da, auf saftig frischer Au'

Hebt sich, benetzt vom Morgenthau,

Ein Busch von wilden Rosen;

Dran wiegt der Schleier sich im Wind,

Gleich Schmetterlingen kosen

Die rothen Knospen ihm gelind.

Voll Jubel tönt des Grafen Horn,

Er treibt das Roß durch Busch und Dorn,

Das Kleinod heimzubringen;

Auch hört man bald aus Waldesnacht

Des Klosters Glocken klingen,

Das er gar reich bedacht.

Er sang noch manche Minneweis',

Manch' Lied zu Gottes Ehr' und Preis,

Bis er sein Haupt geneiget;

In Frauenrode auch sein Bild

Noch diese Stunde zeiget,

Wie er so fromm und mild.

O daß dich Gott behüte!

Im Paradiese kaum

Ein Baum wol schöner blühte

Als du, mein Apfelbaum!

Ich muß den Meister loben,

Der dich so schön gemacht,

Zum Sträußchen dich gewoben

Aus Duft und Farbenpracht.

Du wunderbares Sträußchen!

Könnt' ich ein Bienchen sein,

Dann wählt ich dich zum Häuschen

Und kehrte bei dir ein.

Wie lustig wollt' ich schweben

Um dich im Sonnenschein,

Wie schön und herrlich leben

Von deinem Blütenwein!

O daß dich Gott behüte!

Im Paradiese kaum

Ein Baum wol schöner blühte

Als du, mein Apfelbaum!

„Leb' wohl, mein Vater Sonnenschein!

Du meine Mutter Blütenduft!

Ihr Schwestern all' und Brüderlein

Im süßen Hauch der Himmelsluft!

Ich schwebte gern mit euch umher

In Wald und Wiese, Au' und Feld;

Nie war mein Herz von Sorgen schwer,

Und gern verlass' ich diese Welt.“

So sang der müde Schmetterling,

So sang er sich sein Sterbelied;

Kaum als er an zu leben fing,

War hin sein Leben und er schied.

Nur ein Wandern ist das Leben,

Und wir wandern auf und ab,

Wünschen, hoffen, sehnen, streben,

Und das Ziel ist nur ein Grab,

Nur ein Grab für dich, mein Herz,

Deine Lust und deinen Schmerz.

Vieles Schöne, das wir hatten,

Sel'ger Stunden stilles Glück

Ging dahin wie Traum und Schatten,

Und wir blieben arm zurück.

Und so schwindet allgemach

Alles hin und wir ihm nach.

Mag denn Alles sein geschieden,

Öd' und einsam unser Pfad,

Wenn uns Eins nur bleibt hienieden:

Das Bewußtsein edler That!

Dann, o Tod, mag's morgen sein,

Ruhig, ruhig harr' ich dein.

Maid von Juda, dein mit Wehe

Muß ich denken spät und früh,

Seit dein Auge mich getroffen

Wie ein Blitz vom Sinai.

Denn dies Auge, wie es wettert,

Hat auch einen milden Strahl,

Und auf seinem Grunde blühen

Süße Märchen sonder Zahl.

Märchen aus dem Morgenlande,

Würzig wie der Myrrhe Laub,

Farbenbunt wie Falterschwingen,

Zart wie Lilienblütenstaub.

Lämmer weiden auf den Triften,

Lieblich schallt des Hirten Rohr,

Aus den Hütten an den Bergen

Wallt der blaue Rauch empor.

Tauben girren in den Klüften,

Quellen rauschen von den Höh'n,

In den Palmenwipfeln flüstert's

Leis' wie Engelflügel wehn.

Fromme Sänge, Harfenklänge

Ziehen durch die stille Nacht;

Über dunkeln Cederwäldern

Steht der Mond in lichter Pracht.

Langsam durch die stille Wüste

Wallt ein Karavanenzug,

Schleier flattern, Spangen blitzen,

Drüber rauscht des Geiers Flug.

Maid von Juda, dein mit Wehe

Muß ich denken spät und früh,

Seit dein Auge mich getroffen

Wie ein Blitz vom Sinai.

Du bist wie eine wilde Rose,

So düftevoll, so dornenreich;

Ob ich dir zürne, mit dir kose,

Du bist wie eine wilde Rose,

Mein Leid und meine Lust zugleich.

Ich fliehe dich zu dieser Stunde,

Und kann doch ohne dich nicht sein;

Ich grolle dir und unserm Bunde,

Ich fliehe dich zu dieser Stunde,

Und alles Grollen ist nur Schein.

O Liebchen, laß uns Frieden schließen,

Das Leben ist voll Kampf und Streit

Und macht genug der Thränen fließen;

O Liebchen, laß uns Frieden schließen,

Es liebt sich wol nicht ohne Leid.

Ich lieg' im Grase hingestreckt,

Umwogt von grünen Halmen,

Die Lerche jauchzt zum Himmel auf

Die hellen Morgenpsalmen.

O Lerche, nimm mein leidvoll Herz

Auf deine leichten Flügel,

Und trag' es hoch, und trag' es weit,

Wol über Thal und Hügel.

Und halt' es hin dem Sonnenstrahl,

Und halt' es hin den Lüften,

Daß seine Rosen wiederum

Dir welken, blühn und düften.

Lehr' mich ein Lied, deß Klang durchdringt

Die Wälder und die Haine,

Ein Lied so fromm, ein Lied so frisch,

So fröhlich wie das deine.

Wenn da über Berg und Thal

Sich des Winters Hüllen breiten,

Möget ihr auch mir einmal

Meine Ruhestatt bereiten.

Tod, o nur im Lenze nicht

Wolle mich von hinnen nehmen,

Aus dem warmen Sonnenlicht

In die kalte Nacht der Schemen.

Wenn da rings in Flur und Hain

Alle Kräfte neu sich regen,

Ach, wie muß es traurig sein,

Zu den Todten sich zu legen!

In ernster Feier zieht die Nacht herauf,

Der Tag verstummt und senket seine Fahnen,

Es pflanzt der Mond sein Silberbanner auf,

Und lautlos ziehn die Sterne ihre Bahnen.

In Haß und Zwietracht ist die Welt getheilt,

Durch alle Lande tobt der Lärm der Schlachten,

Und eh' der Frieden soviel Wunden heilt,

Wird manch ein Auge noch der Tod umnachten.

Und dennoch schimmert eben diese Welt,

Wenn du sie schauest aus der Ätherferne,

So friedevoll, wie dort am Himmelszelt

Der blasse Mond und all' die trüben Sterne.

„Mich dürstet!“ rief am Kreuz der Gottessohn,

Und ein Gemisch von Gall' und Essig reichten

Mitleidig sie ihm dar, daß es die Qual,

Die gräßliche, des Sterbenden betäube.

„Mich dürstet!“ also tönt der Jammerruf

Der Menschheit seit Jahrtausenden bereits,

Und haben sie denn Andres ihr geboten

Als einen Trank, der wol den Sinn umhüllen,

Doch nimmer ihr den heißen Durst kann stillen?

Wenn du, um größres Weh' zu meiden,

Von dem, was du geliebt, mußt scheiden —

Geh' nicht in Groll, geh' nicht in Zorn!

Die Zeit wird mildern deine Schmerzen;

Doch gehst du mit verhülltem Herzen,

Bleibt in der Wunde dir der Dorn.

Du wirst ihn immerdar empfinden,

Manch größres Leiden wird verschwinden,

Indeß das kleine dir verblieb.

Es wird vergiften dir das Leben,

Daß du gezürnt und nicht vergeben;

Drum — eh' du scheidest, o vergib!

Hast du ein bittres Leid erfahren,

Denk' nicht, es sei mit dir nun aus;

Es wächst gewiß in wenig Jahren

Dir manch ein goldner Trost daraus.

Der wird dir stets zur Seite gehen,

Dich trösten, wenn du Trübes sinnst;

So mag es denn wol auch geschehen,

Daß du das Leid noch lieb gewinnst.

Verkühlet ist des Sommers Brand,

Die Rose starb im Hage;

Nun ziehen durch das weite Land

Des Herbstes stille Tage.

Gelagert ist ein blauer Duft

Auf Bergen und in Thalen;

Mild webet durch die blaue Luft

Die Sonne ihre Strahlen.

Golbdfarben schimmert das Gebüsch,

Nachdenklich stehn die Weiden;

Es will der Wald sich träumerisch

Zum Schlafengehn entkleiden.

O welch ein Frieden! Welche Ruh'!

Welch stillverklärtes Schweigen!

So, Herz, mein Herz, entschlummr' auch du,

Wenn sich dein Tag will neigen.

Und als ich mein lustig Bündel geschnürt,

Da war die Frau Mutter sehr gerührt,

Sie gab mir viel gute Lehren,

Wie in der Welt zu verkehren.

Sie sprach: „Kommst du zu Herbergsthür,

Und tritt ein schmuckes Mägdlein herfür,

Dich höflich zu empfangen,

Du greifst ihr wol in die Wangen?“

„Ja wol, Frau Mutter!“ — „Du schnöder Gesell!

In Positur wirfst du dich schnell

Und ziehst das Hütlein, das graue:

Grüß Gott, du zarte Jungfraue!

Und trittst zur Stube du hinein,

Da werden viel Hirschgeweihe sein,

Du hängst wol ohn' Umstände

Dein nasses Zeug an die Wände?“

„Ganz recht, Frau Mutter!“ — „Das läßt du fein!

Da bittest du höflich das Jüngferlein,

Die Kleider dir zu reinigen,

Doch möge sie sich nicht peinigen.

Und kommt es nun zur Schlafenszeit,

Und die schöne Jungfer gibt dir Geleit,

Und geht voran mit dem Lichte,

Daß sie das Bette dir richte:

Da greifst du sie lustig unter den Arm,

Und küssest wacker und küssest sie warm,

Und stiftest zum Vermächtniß

Ihr wol gar ein lebend Gedächtniß?“

„Mit großem Vergnügen!“ — „Unnützer Wicht!

Da nimmst du höflich das Kerzenlicht,

Und leuchtest ihr beim Spreiten,

Und gehst sie artig geleiten,

Und sprichst: Schön Dank, fein Jüngferlein!

Wünscht ruhsame Nacht zum Herrn Vater mein!

Dann lösche dein Licht und bete,

Daß dich kein Unfall betrete!“ —

Ach, wenn das die gute Frau Mutter wüßt',

Wie oft ich des Lammwirths Lenchen geküßt!

Ich war keinen Tag gegangen,

Da hat mich das Ding gefangen;

Da kniff ich ihr schon in der Wange Roth,

Und küßte den Mund, den so gern sie bot —

Gibt's wol im Hause ein Plätzchen,

Wo nicht geküßt ich mein Schätzchen?

Im Keller allein da thut's nicht gut,

Dieweil das Lenchen, das wilde Blut,

Vergessen vor lauter Lachen

Den Hahnen zuzumachen.

Und wenn dich das Alter belehren will,

So horch andächtig und schweige still,

Hernach treib's nach Belieben —

So ward es und wird es getrieben.

Es glänzt ein heitres stilles Haus

Aus stillen grünen Kronen;

Auf seinen Warten ruhen aus

Die Winde aller Zonen.

Auf ihrem Hauch ein edler Klang

Hat sich hinausgeschwungen,

Von Meer zu Meer grüßt ihn Gesang,

Gesang in allen Zungen.

Im Hause sind Gemach und Saal

Gefüllt von Glanzgestalten,

Die in vergangner Tage Strahl

Die stumme Wache halten.

Die Marmorlippen scheinen sich

Just aufzuthun wie Blüten,

Erhobne Hände feierlich

Ein heilig Gut zu hüten.

Laß hinter dir, was trüb' und wild,

Der du dies Haus betreten;

Denn zu der Hoffnung reinem Bild

Darfst du gefaßt hier beten!

Trittst du hinaus, den Föhrensaum

Sieh ernst den See umgeben!

In seinen Wipfeln rauscht der Traum

Vom ferneblauen Leben.

Und auf dem Walde wandeln sacht

Die weißen Wolkenfrauen,

Die in der Flut krystallner Nacht

Ihr klares Bild beschauen.

In leiserm Blau die Sonne schweift,

Ihr eigner Schein ist blasser,

Von feuchter Reiherschwinge träuft

Er perlenbleich ins Wasser.

Fühlst nach der Heimat du das Weh,

O Fremdling, dich durchschauern:

Land' an dem nord'schen Geistersee,

Hier ist es schön zu trauern!

Nun hab' ich alle Gunst errungen,

Die für mein Leben ich erfleht:

Du ruhst von meinem Arm umschlungen,

Von meiner Liebe Hauch durchweht;

Es kommt ein seliges Ermatten,

Ein göttlich Ruhen über mich —

So stillet mit des Abends Schatten

Des Meers gewalt'ge Brandung sich!

Was ich ersehnt, gab diese Stunde,

Die Hoffnung schweigt, sie ist erfüllt;

Auf meiner Seele stillem Grunde

Ruht ewig mir dein süßes Bild.

Leis' naht der Schlaf in lichten Kreisen,

Umwandelt meine Stirn der Traum;

O tönt, tönt fort, ihr holden Weisen,

Entrückt der Zeit mich und dem Raum!

Mir ist als läg' in kühler Grotte

Ich auf des Meeres stillem Grund,

Als weiht' die Meerfrau mich zum Gotte

Durch ihren Kuß auf Wang' und Mund,

Als gösse ew'ge Jugend glühend

Durch meine Götteradern sich,

Du aber, Göttin, senktest blühend

In Liebesglut dich über mich!

Sieh, feurige Korallen ranken

An weißen Säulen sich empor;

So ringen roth sich Glutgedanken

Um dich aus meiner Brust hervor!

Und doch, der Glut gesellt sich Frieden,

Dein Wort bringt Milde, bringt mir Ruh' —

So haucht der Abendwind den müden

Lenzblüten leise Kühlung zu.

O könnt' ich diese Stunden halten!

Umsonst, sie fliehn, der Traum verschwebt,

Ob mit der Sehnsucht Allgewalten

Mein Herz ihn auch zu fesseln strebt.

Doch zag' ich nicht, ob nah, ob ferne,

Und wie sich mein Geschick verwebt:

Es leuchten deiner Augen Sterne

In mir — und meine Liebe lebt!

Sneewittchen, das Königskind ist todt!

Das schuf den Zwergen große Noth;

Laut klagten die sieben Kleinen.

„Ach, Gott, wie war sie schön und gut!

Wie hielten wir sie in treuer Hut!“

Sie hörten nicht auf zu weinen.

Sie zogen ihr an ein weißes Kleid,

Wie schlummernd lag die schöne Maid

Mit zugeschlossnen Blicken;

Sie schufen den Sarg ihr aus Krystall

Und suchten Blumen überall,

Das liebe Kind zu schmücken.

Da lag Sneewittchen im schwarzen Haar,

Bekränzt mit Blumen wunderbar,

Wie eine Königinne.

Fast sahn sich blind die Zwergelein —

Ach, daß sie todt nun sollte sein,

Wollt' ihnen nicht zu Sinne.

Sie schauten in den Sarg hinein

Wol bis zum vollen Mondenschein,

Sie wollten sie nicht begraben:

„Um unter der garstigen Erde zu stehn

Ist ja Sneewittchen viel zu schön,

Die Erde soll sie nicht haben!“

Sie hoben den Sarg mit Mühe schier,

Und trugen ihn durchs Waldrevier

Zu einem hohen Berge.

Sie brachten ächzend ihn zur Stell',

Der Mond schien ins Gesicht ihr hell;

Das freute die sieben Zwerge.

Des andern Morgens in der Fruh,

Da flogen die Vöglein all' herzu,

Sneewittchen anzublicken;

Die Hirsch' und Rehe kamen auch,

Und Gras und Blume, Baum und Strauch

Thäten sich liebreich bücken.

So lag sie da wol hundert Jahr,

Noch unverweset ganz und gar,

An Schönheit ungebrochen;

Verzaubert lag ihr schöner Leib —

Stiefmutter, das böse Königsweib,

Die hatte den Zauber gesprochen.

Und sieh, mit Purpur und mit Kron'

Geritten kam ein Königssohn

Hoch auf schneeweißem Rosse:

„Ach, lebtest du, du schöne Maid,

Du wärest Königin noch heut'

Mit mir auf meinem Schlosse!“

Und wie das Wort gesprochen war,

Hob sie die Augen blau und klar,

Der Zauber war vergangen;

Die Vöglein alle sangen laut —

Er hält die allerschönste Braut

Mit Armen rings umfangen!

Geschrieben steht im Buch der Nibelungen

Von Siegfried's Tode, wie der grimme Hagen

Heimtückisch ihn im grünen Wald erschlagen,

Und wie Chriemhild die weiße Hand gerungen.

Was so die Vorzeit dichtend einst gesungen,

Zur finstern Wahrheit ward's in unsern Tagen:

Zum Himmel stiegen laut der Völker Klagen,

Die in ihr Netz die Arglist hat geschlungen.

Und immer düstrer zieht es sich zusammen;

Stumm sitzt Chriemhild in ihrer dunkeln Kammer

Und sinnt, wie sie den Brand des Unheils fache.

Schon greifen um sich die geheimen Flammen,

Schon steigt zur Wuth der jahrelange Jammer —

Auf Hagen's Unthat folgt Chriemhildens Rache.

Das ist die schönste Stunde,

Wo du mich still bewegst,

Gleich einer Himmelskunde

Mich rein und tief erregst;

Wo jede Frucht des Baumes

Zur Blüte sich verkehrt,

Und nur die Welt des Traumes

Die Wünsche wieder nährt;

Wo meinem Liebesdrange

Ein Blick zu reichlich lohnt;

Wo ich den Kuß verlange,

Doch wie das Kind den Mond;

Wo ich mit nichts mich quäle,

Mit allem freu' was ist,

Und selig mir erzähle,

Daß du auf Erden bist!

Seit Gott aus seinen Paradiesen

Das erste Menschenpaar gewiesen,

Singt Sehnsucht ihre Trauerweisen,

Das Glück, das ferne Glück zu preisen.

Denn aus den ersten Schmerzensthränen,

Geweint von Paradiesessehnen,

Ward Poesie der Welt geboren,

Ein Abglanz dessen was verloren.

Es klinget fort die alte Weise,

Der singt sie wild, der träumrisch leise, —

Sie weilten all' in Paradiesen,

Sie wurden alle fortgewiesen.

Denn alle Paradieseswonnen,

Und aller Welten Feuersonnen

Sind todtes Licht, sind todt Getriebe,

Durchhaucht sie nicht der Kuß der Liebe.

Und alles, was in Eden prangte,

Das Höchste, was ein Herz verlangte,

Was nur als Traum es ließ erbeben,

Das alles kann die Liebe geben.

Und noch weit mehr — ihr Alle wißt es, —

Die ihr geliebt, ihr Alle mißt es, —

Und darum greift ihr in die Saiten,

Durchrauscht vom Wahn entschwundner Zeiten.

Und jeder Ton, der euch entklinget,

Stets nur die eine Weise singet, —

Der singt sie wild, der träumrisch leise,

So klinget fort die alte Weise.

So rauscht das hohe Lied der Liebe,

Es klagt der Schmerz: ach, wenn sie bliebe!

So fingen rastlos fort die Einen,

Die Andern lauschen, jubeln, weinen.

Bist du noch nie im Wald allein gesessen,

Das Aug' versenkt ins dunkle Grün der Tannen,

Das Ohr geneigt den Quellen, die verrannen,

Rings um dich Ruh' und tief in dir Vergessen?

O, dann empfandst du auch, sich unermessen

Ob dir des Daseins blauen Himmel spannen,

Das bunte Spiel des Lebens zog von dannen,

Mit keinem irdischen Gewicht zu pressen.

In solcher Stunde ward von dir genommen,

Was hemmt — Eins mit der Ewigkeit zu werden,

Und ohne Tod bist du zu Gott gekommen.

Die Stunde weicht den irdischen Beschwerden,

Doch ein Erkennen bleibt in dir erglommen:

Du bist — und Alles ist erfüllt auf Erden!

Ihr Heiden, begrenzt von blauen Fernen,

Ihr Schluchten, wo sicher die Gemse ruht,

Gebirge, bekränzt von hellsten Sternen,

Und wandernde Ströme mit rascher Flut,

Ihr Schatten, die weit sich im Norden breiten,

Von undurchdringlichem Waldesgrün,

O lasset die Göttin vorüberschreiten!

Die Göttin der Armuth, laßt sie ziehn!

Sie wanderte, seit der Reichthum thronet,

Aus Freien Sklaven geworden sind,

Und unter den harten Menschen wohnet

Das schöne, heitere Götterkind.

Sie wandert unter Entbehren und Fasten,

Und hell ihr Gesang in Lüften klingt;

Noch unter der Arbeit schweren Lasten

Die gute Göttin der Armuth singt.

So reicht ihr Alter zu frühesten Tagen,

Sie wallte länger als Ahasver;

Ihr Fuß hat weiter sie schon getragen,

Als Schwalben reisen zum fernsten Meer.

Es wohnen auf weitem Erdenballe

Die Kinder zahllos ihr zerstreut;

Es hat in göttlich Geheimniß alle

Die Göttin der Armuth eingeweiht.

Was immer sich groß und schön mag zeigen,

Sie hat auf Erden alles geweckt.

Sie baut die Felder, die nicht ihr eigen;

Sie pflegt die Bäume, bis Frucht sie deckt;

Sie leitet singend hinaus die Heerde,

Und wenn das Morgenroth erglüht,

Sein erstes Lächeln auf unsre Erde

Die gute Göttin der Armuth sieht.

Sie baut aus grünem Gezweig die Hütte

Dem Fröhner, der Holz im Walde fällt;

Sie dämpft des Wilderers leise Schritte,

Und schärft sein Aug', wenn der Hirsch sich stellt;

Sie kräftigt den Greisen, wenn kraftverloren

Sein Arm mit Pflug sich und Hacke müht;

Die schönsten Kinder, auf Stroh geboren,

Die Göttin der Armuth auferzieht.

Den Dichter entflammt sie zu allen Zeiten

Mit mahnendem Rufe zum Gesang;

Sie weckt aus Flöten, entlockt aus Saiten

Des wandernden Künstlers Sphärenklang;

Sie trägt ihn leichten Flugs zu Fernen,

Sie kränzt sein Haar mit Perlenthau,

Und ihm erleuchtet mit hellsten Sternen

Der Armuth Göttin das Himmelblau.

Den Stein behaun und den Marmor glätten,

Das lehrt sie den kundigen Handwerksmann;

Der glüht das Kupfer und schmiedet die Ketten,

Sie leitet die schwielige Faust ihm an.

Es macht in der zitternden Greisin Händen,

Des Mägdleins auch, noch der Knospe gleich,

Den Flachs, um köstlich Gespinst zu vollenden,

Die Göttin der Armuth seidenweich.

Sie stützt die Hütte, vom Sturm erschüttert;

Sie schonet der Fackel Harz am Herd,

Wenn Mondlicht durch die Scheiben zittert,

Der Lampen Öl bleibt unverzehrt;

Sie schafft das Brot, weiß Korn zu rösten,

Dran Alt und Jung im Haus sich hält;

Sie kleidet im Sommer, in Winterfrösten,

Die Göttin der Armuth nährt die Welt.

Sie baute Schlösser und Kathedralen;

Sie trägt die Muskete, führt das Schwert,

Das Siege, womit dann Fürsten prahlen,

Auf Feldern erringt, die Krieg verheert;

Sie sammelt die Todten, wenn Sieg gewonnen,

Und pflegt, was wund und wehrlos fiel;

Es öffnet den Flüchtigen, die entronnen,

Die Göttin der Armuth ein Asyl.

Nur Sanftmuth bist du, bist Erbarmen,

Und Kraft und Geduld, o Göttin du!

Du eilst mit rettenden Liebesarmen,

Mit That und Hülfe Bedrängten zu!

In heiliger Liebe stehen sie offen

Den Kindern allen in deinem Reich,

Und Milde gibst du, Glauben und Hoffen,

O Göttin der Armuth, allen gleich!

Sie haben die Welt bisher getragen,

Und fanden für Arbeit keinen Lohn!

Doch scheiden nimmer in künft'gen Tagen

Sich arm und reich! Es dämmert schon!

Wenn dann, ob noch Jahrhunderte kreisen,

Der göttlichen Gaben sich alle freun,

Nie wird doch in ihren Jubelweisen

Der Armuth Göttin vergessen sein.

Nie werden die Kinder dich verkennen,

Die alle geboren, für alle litt,

Die alle gesäugt, die Mutter dich nennen,

Und streitbare Kirche, die für sie stritt.

Es heilt ihr Balsam deine Wunden,

Auf duftendem Lager findest du,

Von Schmerzen der alten Welt zu gesunden,

O Göttin der Armuth, endlich Ruh'!

Es kommen die Tage des Herrn! Sie kleiden

Die Göttin in Licht! — Du Wüstenei,

Ihr Ströme, Berge, Thäler und Heiden,

Bis dahin gebt ihr die Pfade frei!

Ihr Schatten, die weit sich im Norden breiten,

Von undurchdringlichem Waldesgrün,

O lasset die Göttin vorüberschreiten!

Die Göttin der Armuth, laßt sie ziehn!

Noch ist es stille tiefe Nacht,

Die goldnen Sterne brennen,

Es glänzt der Mond in voller Pracht

Und kann sich gar nicht trennen

Vom Himmel in der Nacht.

Die Höhen sind so licht und rein,

Die Bergeselfen wirken

Und weben ihren Nebelreihn

Im Schatten junger Birken

Um Felsen und Gestein.

Das stolze Licht des Lucifer

Erglüht in hellem Brande;

Wär' er dein Herr, o Sternenheer,

Er schlüge dich in Bande

Und stürzte dich ins Meer.

Dann würde nur sein helles Glühn

Die weite Welt durchschauen,

Die Felsen würden Feuer sprühn

Und Edelsteine würden blühn

Statt Blumen auf den Auen.

Der junge Tag ist aufgewacht!

O Sieger, Licht und Töne

Umgeben dich in voller Pracht,

Du steigst in deiner Schöne

Vom Himmel in der Nacht!

In Tyrus hatten wir geladen

Und stießen schwerbefrachtet ab,

Da sahn wir plötzlich die Plejaden

Verdüstert sich im Meere baden,

Und ahnten, was die Zukunft gab.

Wir lenkten schnell zum Strand des Niles,

Doch furchtbar wandte sich das Glück:

Statt eines sehnlichen Asyles

Warf uns vom nahen Land des Zieles

Der Sturm, und weit ins Meer zurück.

Die Wogen kamen Nachts, sie trugen,

Wir wußten nicht woher, wohin,

Sie bäumten sich und brüllten, schlugen,

Ein Stöhnen ging durch alle Fugen

In unserm hölzernen Delphin.

Am Morgen, als der Wind sich legend

Die Flut bestrich, da stieg empor,

Sich plötzlich gegen uns bewegend,

Aus einer andern Himmelsgegend

Die Sonne, als den Tag zuvor.

Wir zogen Segel auf und nieder,

Wir hingen Ruder ein und aus,

Wir opferten und sangen Lieder,

Und starrten dennoch immer wieder

Verzweiflungsvoll ins Meer hinaus.

Sturmvögel flogen um die Maste,

Ihr unheilvoll Gekrächz begann;

Wie Mancher, der vor Furcht erblaßte,

Erlag dem Fieber, es erfaßte

Den Besten noch, den Steuermann.

Und endlich nahten wir den Zonen,

Wo Blumen unverwelklich blühn,

Wo selig fromme Völker wohnen,

Beschattet von der Palme Kronen

An blühender Gestade Grün.

Und hier ließ uns die Fahrt vollenden

Der leitenden Kabiren Schar,

Sie wußten neuen Muth zu senden,

Und nahmen gnädig unsrer Spenden

Und unsrer Opfergüsse wahr.

O Brüder, da wir wiederkehren

An unser väterlich Gestad',

Die ferne ruhn in fremden Meeren,

Laßt uns mit Todtenopfern ehren,

Und lichter wird ihr dunkler Pfad!

Welch muthig Hörnerschallen

Durch alle Gaue klingt

Den deutschen Völkern allen;

Das Schwert geht um die Hallen,

Das Volk die Fahne schwingt!

Es bietet seine Freien

Der Graf und Herzog auf,

Es stellen ihre Treuen

Die Städte und Abteien,

Fußvolk und Reiterhauf'.

Den Heerschild hört man tönen;

Da jagt durchs Felsenthal

Der Greis mit seinen Söhnen;

Die Eichenzweige krönen

Der Helme Silberstrahl.

Die Lanzen und Geschosse

Sind tapfrer Männer Stolz;

Die Reisigen im Schlosse,

Die Einen tummeln Rosse,

Die Andern schießen Bolz.

Es wehn die Bannerzeichen

Aus jedem Gaugebiet

In allen deutschen Reichen;

Den Männern, stark wie Eichen,

Voran der König zieht.

„Ihr Muthigen und Treuen!

Der Hunne sengt im Land;

Er soll es bald bereuen,

Ihr werdet ihn zerstreuen,

Die Waffen in der Hand! —

Ihr alten Alemannen,

Ihr Franken um den Rhein!

Ihr mögt die Bogen spannen,

Vor euern Eisentannen

Entfliehn der Feinde Reih'n.

Ihr Sachsen und ihr Baiern

Verließet euern Herd!

Ihr aus der Mark der Steiern,

Mit Fittigen von Reihern,

Auch ihr schwingt euer Schwert!“

Die hunderttausend Speere

Gehn ihren Waffengang,

Am ein und andern Meere

Hört man vom deutschen Heere

Den lauten Schlachtgesang.

Der Abend kam und mit ihm wuchs die Flut.

Ha, kühler Meerwind nach des Mittags Glut!

Ich schritt allein am muschelreichen Strand,

Um meine Sohle stob der Düne Sand

Und feuchte Perlen warf mir ins Gesicht

Die Woge, die ans Ufer rauscht und bricht.

Den Hut riß ich vom Haupt und schwang ihn frei

Hinaus zum blauen Meer und sang dabei:

Gegrüßt, du herrliches, du ew'ges Meer,

Wie stolz und prächtig rollest du daher!

Die Wogenhäupter weiß von Schaum bekränzt,

Vom letzten Strahl des Sonnengotts beglänzt,

Der mit erschöpftem Viergespann entflieht,

Umklungen von der Nereiden Lied.

Die Welle drängt die Welle mit Gewalt,

Das steigt und fällt und duldet keinen Halt;

Gedonner und Gebrause tief und voll,

Gipfelnde Wogen, brechendes Geroll.

Kein Segel blickt, soweit mein Auge fliegt,

Das sich auf deinem trotz'gen Rücken wiegt,

Nur ungezähmter krauser Wasserschwall

Und schrankenlose Freiheit überall!

Der Weltgeist weht um meine Schläfe her —

Gegrüßt, du herrliches, du ew'ges Meer!

So schritt ich hin, im Winde flog mein Haar —

Doch sieh, am Strande ernst und sonderbar

Saß dort ein Mann, in faltigem Gewand,

Ein breites Messer hielt er in der Hand

Und grub seltsame Lettern in den Sand!

Wie aus vergangnen Zeiten ein Gebild:

Ein dunkler Bart umsäumte lang und wild

Sein braunes Antlitz, tief durchfurcht von Qual,

Doch seine Augen blitzten wie sein Stahl;

So saß und schwieg und schrieb der fremde Mann.

Sein Räthselwesen zog mich mächtig an,

Die Lösung suchend trat ich rasch ihm nah

Und frug: „Wer bist du und was schreibst du da?“

Er sah mich an mit einem langen Blick —

In diesen Augen lag ein Weltgeschick —

Und murmelte: „Du fragst? Mit welchem Recht?

Bist du mein Herr und bin ich wol dein Knecht,

Du toller Schwätzer, der am Strande rennt?

Zeig' mir dein Recht, dein gültig Pergament!

Doch wenn's auch noch so klar geschrieben steht,

Ein kluger Richter hat es bald verdreht!

Geh' zur Giudecca hin und forsche da

Dem Vater nach der schönen Jassica,

Erfahre dort, daß ich durch Zinsgewinn

Der reichste Mann, der Jude Shylock bin!“

Ich mußte lachen, lachen lang' und hell:

„Der Jude Shylock du, du närrischer Gesell!

Vor Mitternacht schon ein Gespenstergraus,

Wer ließ dich aus San Servulo heraus,

Wo du in Träumen, die dein Hirn verwirrn,

Ans kühle Gitter drücktest deine Stirn,

Die fieberfeuchte, und hinausgeschaut,

Wo in der Sonne die Lagune braut?!“ —

Sein wilder Flammenblick durchbohrte mich,

Daß mich ein leises Frösteln überschlich.

„So lache doch“, sprach er, „einst lachten so

Wie du die Richter und Antonio,

Als sie mein Recht verkürzt durch Christenkniff,

Und ich dies Messer da vergeblich schliff.

Sie lasen nicht heraus, nein, nur hinein,

Was nicht geschrieben stand in meinem Schein;

Wo ist lebendig Fleisch, das ohne Blut?

Die Christen geizten nach des Juden Gut.

Weil ich ein Jude, ward der Spruch verkehrt

Und der Gerechtigkeit entfiel das Schwert.

Doch ihre Wage schwankte lang' und bang,

In ihren Schalen Auf- und Untergang!

Schau', drüben, wo der Abendnebel graut,

Mit stolzen Kuppeln liegt die Meeresbraut.

Doch wo ihr Glanz, ihr Ruhm, ihr Schimmer, wo?

Venedig dort — ist selbst Antonio!

Der königliche Kaufmann, tief gehaßt,

Auf Ebenpfählen stand sein Prachtpalast

Von istrischem schneehellem Marmorstein;

Die Schmeichler zogen stündlich aus und ein,

Die schönste Gondel trug ihn im Kanal

Und seine Schiffe waren ohne Zahl;

An Spaniens Küsten, wo die Mittagsglut

Durchkocht und reift der Traube dunkles Blut,

Im Barbaresken-Meer, im Hellespont

Hat sich sein weißes Segeltuch gesonnt, —

Doch weil er ränkevoll, misgünstig, klein,

Brach das Geschick, das rächende, herein.

Der mich bespie, der mich mit Füßen trat,

Ha, wie er flehte und sich beugend bat,

Als all sein Gut versunken und verstreut —

Ein König gestern und ein Bettler heut'!

Frag' ihn, der lange schwer und grausam litt,

Wer ihm sein bestes Fleisch vom Herzen schnitt,

Daß es jetzt offen liegt, nur bunt verhängt

Und träges Blut durch enge Adern drängt, —

Nicht ich, den sie gemartert und geplagt,

Des Glücks beraubt, von Haus und Herd gejagt:

Die eigne Schuld, der eigne Frevel nur,

Verletztes Recht und oft gebrochner Schwur!

Es war mein Recht so unbestreitbar

Wie es das Recht des Stammgenossen war,

Der eines Tages zu Jerusalem

Den König mit dem Dornendiadem

Mit rauhen Worten von der Schwelle stieß,

Auf die er sich ermattet niederließ.

Sie trieben ihn nach Golgatha in Hast,

Zusammenbrach er unter seiner Last;

Er trug das Kreuz, das ihn dann selber trug,

An das ihn hoher Priester Ausspruch schlug.

Wer schilt den Mund, der Den von dannen schalt,

Der rings vor Israel als Sünder galt,

Der wundgegeißelt zu dem Tode ging,

Ans Kreuz geheftet zwischen Schächern hing?

Ein Theil des Hauses ist der Schwelle Stein,

Darf ich nicht wahren, was ich nenne mein?

Weil er den Sünder, der zur Strafe schritt,

Nicht an des reinen Hauses Schwelle litt,

Ein gutes Recht zu wahren nur gesucht,

Ward er für alle, alle Zeit verflucht!

Jahrhunderte hindurch hetzt ihn die Qual

Der Wüste Brand, das duftdurchhauchte Thal,

Der Gletscher Eis, die See, vom Sturm gefaßt —

Nur weiter, weiter, ohne Ruh' und Rast!

Der Kinder Schreckbild, kluger Thoren Spott,

Verflucht von jenem milden Christengott!

Ein Recht! — Ein Recht! — Und kein verletzt Gebot,

Und dafür wandern, wandern und kein Tod!!“

Er fuhr empor, er drohte mit der Faust

Zum Himmel hin, hat wild sein Haar zerzaust,

Mit einem langen, grellen Jammerschrei

Riß er das Kleid auf seiner Brust entzwei.

Wie tief von diesem Schmerzenston erschreckt,

War rasch der Himmel nachtgrau überdeckt,

Der Boden zitterte, wie fieberhaft

Durchwogt von einer unterird'schen Kraft,

Die, Ausgang suchend, heiß, in vollstem Fluß

Der Erde Kruste erst zersprengen muß,

Die Brandung schlug dumpfdonnernd an den Strand

Und hoch aufwirbelte der Düne Sand.

Dann schritt er weiten Schrittes übers Meer

Mit wehnden Haaren, wie auf ebnem Pfad —

In stummen Schauern stand ich am Gestad'

Und sah ihn fliehen — Shylock — Ahasver!

Im alten Kirchhof ist ein Grab,

Wen es verbirgt, weiß keiner mehr;

Denn seit man ihn gesenkt hinab,

Ist's nun schon viele Jahre her.

Es war ein Grab von frischem Staub,

Als man den Todten drein gelegt;

Bewachsen ist es nun mit Laub,

In dem der Wind sich säuselnd regt.

Manch Auge war von Thränen feucht,

Als schollernd drin der Sarg verschwand:

„Dem Guten sei die Erde leicht!“

So seufzten die, so ihn gekannt.

Es war ein Mann, der früh und spät,

Mit treuem Fleiß und reger Kraft,

Voll echter Menschenmajestät,

In seinem kleinen Kreis geschafft;

Ein Mann, dem nie die Welt das Glück,

Den Preis der herben Mühe gab,

Doch Kummer viel und Misgeschick

Und dann am Ende dieses Grab.

Ach Gott, den Mann vergess' ich nicht,

Und wär' er todt auch hundert Jahr',

Der stets im Leben recht und schlicht

Und noch dazu mein Vater war.

„Im Anfang“, wißt ihr, „war das Wort“,

Das hat dann Fleisch empfangen,

Und ist im Siegstriumphe fort

Durch alle Welt gegangen.

Und Heidentrug und Römerlug

Hat's aus der Welt gewettert —

Den Teufel nur nicht tief genug

Zur Höll' hinabgeschmettert.

Denn wieder ist er flügg und los

Und rasselt mit den Ketten;

Ein Zauberwort kann Klein und Groß

Von seiner List nur retten.

So groll' denn, Wort, im Donnerklang

Durch alle Welt noch stärker!

Befrei' auf deinem Siegesgang

Die Wahrheit aus dem Kerker!

Und zieh' ans Sonnenlicht hervor

Die muthig für dich zeugten!

Erheb' aus ihrer Schmach empor

Die Armen und Gebeugten!

Vom heil'gen Geiste neu entflammt,

Bekämpfe die Sophisten,

Den Hohenpriesterschwarm mitsammt

Dem Voll der Heidenchristen!

Zerstieb' den frechen Heuchlerkram,

Das Pharisäerwesen —

Auf daß wir wieder Furcht und Scham

Im Aug' der Lüge lesen!

Hab' auch Erbarmen mit dem Zopf,

Den die Philister tragen!

O stäub' ihn aus und klopf' und klopf

Recht weit hinab vom Kragen!

Verbreit' die Strahlen deines Lichts

Durch alle Ländergauen!

Den Sturm des großen Weltgerichts

Laß alle Frevler schauen!

Der Freiheit hoher Fackelbrand

Entzünd' in lichten Flammen;

Drin schmelze Kaste, Rang und Stand

Zum „Menschenstand“ zusammen!

Denn keine Rechte, nein, nur Recht

Noch dient zum Schirm und Horte!

Das ganze menschliche Geschlecht

Es schwört zu diesem Worte.

O freies Wort, du heilig Wort,

Errett' uns von dem Bösen,

Und schall' vom Süden bis zum Nord

Die Menschheit zu erlösen!

Ganz vom Frühling losgesagt

Ist noch nicht das Herz,

Weil dort noch ein Bäumchen ragt

Blühend himmelwärts.

Weil hier nach dem grünen Strauch

Noch der Tod nicht greift,

Weil mir noch ein sanfter Hauch

Übers Antlitz streift.

Dann erst hat vom Liebling traut

Uns der Tod getrennt,

Wenn erinnernd mehr kein Laut

Seinen Namen nennt.

Ein Völkersturm, der an des Alten Wucht

So stark wie keiner je zuvor gerüttelt! —

Und plötzlich schien so nah des Sieges Frucht,

Von der Geschichte Baum so leicht geschüttelt!

Der Gegner griff euch übermüthig an,

Ihr mußtet kämpfen um verbriefte Rechte;

Wie schöne Thaten wurden da gethan!

Das ganze Deutschland jauchzte dem Gefechte,

Und doch vergebens war die Heldenkraft!

Verlassen von den Mächtigen und Großen,

Saht ihr das schön Erkämpfte weggerafft

Und tiefer euch ins Leid zurückgestoßen.

O herbe Noth! O grimme Bitterkeit!

Wer darf nach euch von hartem Loose sagen?

Ihr seid die wahren Märtyrer der Zeit,

Die Tugend ist wie Missethat geschlagen!

Erschütternd Elend, allem Volk enthüllt!

Wo ist ein edler Mann in deutschen Landen,

Dem nicht mit Thränen sich das Auge füllt,

Sieht er den Bruderstamm in solchen Banden?

Und doch — erhebt euch wieder, schaut empor

Und laßt euch nicht von euerm Schmerz bezwingen!

Ist auch das Ziel nun ferner als zuvor,

Noch immer ist es kämpfend zu erringen.

Es war uns Allen allzu nah gebracht!

Das eben hat der bösen Geister Tücke

Zu grollerfülltem Widerstand entfacht;

Zu rasch gelungne Schöpfung ging in Stücke.

Doch weil ihr jetzt bewältigt vom Geschick,

Nicht dürft ihr auf ein künftig Heil verzichten;

Als Männer schmerzgeprüft mit offnem Blick

Erkennt in euerm Leid die neuen Pflichten.

Tragt euer unabänderliches Loos!

Ertragt das Völkchen, das mit solcher Gierde

Nach euch verlangt; es fühlt sich arm und bloß,

Entbehrt in euch es seiner höchsten Zierde!

Gebt ihm die Stütze, deren es bedarf

Und ohne die es freilich sinken sollte,

Weil hohe Politik die Würfel warf

Und das Geschick es leben lassen wollte.

Und drängt es kleinlich euch im eignen Land,

Entgegensetzt ihm einen Sinn von Eisen!

Das von Natur und Geist gewobne Band,

Das uns vereinigt, wird es nicht zerreißen.

Ist es ein Volk von eignem Genius?

Nein, sondern eins, dem wir Erleuchtung senden

Und das mit uns im Geiste wandeln muß,

Und immer mehr, je mehr wir uns vollenden.

Und wenn sie meinen, daß sie jetzt euch dreist

Den deutschen Sinn, die deutsche Weise nehmen —

Wir werden sie mit Sprache, Sitte, Geist

In siegender Entfaltung überströmen!

Vielleicht nur darum auch gefiel es Gott,

Zu dulden, daß sie euch hinweggenommen

Und daß ihr tragen müßt der Sieger Spott,

Damit sie selbst mit euch herüberkommen.

Fürwahr, es wird sich in dem Lauf der Zeit

Das deutsche Machtbewußtsein wieder rühren,

Und, was begonnen Geistesthätigkeit,

Durch Heldenkraft zum letzten Schlusse führen.

Mit Sehnsucht wünschest du das Glück herbei,

Du zürnest, daß es nicht gekommen sei? —

Gibt's etwas Schöneres als Männlichkeit,

Mit Ungemach und Noth im edeln Streit?

Gibt's etwas Schöneres als heitern Blick,

Umflutet von Verlust und Misgeschick?

Als Vorwärtsdringen auf gehemmter Bahn

Zum Ehrenpreis bestrittnen Siegs hinan?

Ist's nicht die Frucht, mit kühnem Muth gepflückt,

Die tiefer als geschenkte dich beglückt?

Ja, ließ nicht Gott selbst diese Welt erstehn,

Um männlich Kämpfen gegen Noth zu sehn. —

Und dem Geschaffenen als höchsten Ruhm

Zu gönnen selbsterrungnes Eigenthum? —

Drum nutz' dein Leid und preise Gott dazu;

Wär' es nicht da, drum bitten müßtest du!

Hei, wie so hell die Kunde scholl!

Durchs Land gehn freudige Sagen!

Der Finkler, Heinrich der Sachse, soll

Die deutsche Krone tragen!

Die falschen Franken ergrimmten in Wuth,

Sie murrten zornentflammet:

In uns fließt Karl's des Großen Blut,

Und Königen sind wir entstammet.

Und Konrad's Bruder Eberhart,

Und Giselbert von Lothringen,

Sie riefen zur ehernen Kriegesfahrt,

Und zogen die blanken Klingen.

Umsonst bat Kuno, Graf von der Lahn:

„Pflanzt keine Aufruhrfahnen!

Auch ich gehöre den Saliern an,

Und ehre die hohen Ahnen.

Doch rechtlich ist des Kaisers Wahl,

Ihn haben die Fürsten erkoren;

Auf, mehren wir seiner Diener Zahl,

Ihm sei die Treue geschworen!“

Da spotten sie laut: „Ei, Kurzbolt, sieh,

Mit deinem höckrigen Rücken,

Den krummen Beinen, dem schiefen Knie

Wirst du den Sachsen entzücken!“

Er aber achtet nicht den Hohn

Und zieht auf waldigen Wegen,

Des Reiches echter treuer Sohn,

Dem neuen König entgegen.

Und als er in das Lager ritt,

Da raunen Herren und Knechte:

„Solch kurzer Leib, solch hinkender Schritt

Taugt nimmer zum Gefechte.“

Doch rasch begrüßet er im Zelt

Der Heimat Hort und Leiter:

„Es droht Empörung dir, mein Held,

Ich geh' mit dir als Streiter.“

Der Finkler dankt, doch will der Mann

Ihm seltsamlich erscheinen.

Indeß er sinnt: gar Großes kann

Gott wirken durch den Kleinen! —

Und sieh, ein Haufen Jäger naht

Mit Spießen, Bogen, Stangen,

Sie haben im Harz auf waldigem Pfad

Den wilden Bären gefangen.

Rings jauchzt man dem Unthier gewaltig, groß,

Da bricht es die Seile in Stücke;

O weh, der Kaiser ist waffenlos,

Das Thier stürzt auf ihn voll Tücke.

O weh, ihm droht ein jäher Tod!

Nur Kurzbolt weiß zu wagen,

Sein rascher Schwertschlag bricht die Noth,

Das Unthier liegt erschlagen.

Und wie es röchelt im rothen Blut,

Umarmt der Finkler den Franken:

„Ich kenne dich kaum, du machst es gut,

Schon muß ich mein Leben dir danken!“

Bald ritten sie an den Elbefluß

Entgegen den trotzigen Wenden,

Da ließ ein Riese frechen Gruß

Und kühne Botschaft senden:

„Herr König, ich schlage Mann um Mann

Im Zweikampf mit deinem Heere!“

Da ging Herr Kurzbolt den Finkler an:

„Ich stelle mich zur Wehre!“

Er zog hinaus, dem Riesen gefällt

Der Zwerg zum Waffentanze;

Doch bald ist ihm die Brust zerspellt

Von Kurzbolt's klingender Lanze.

Die Feinde fliehen in wilder Flucht,

Der Finkler umarmt den Franken:

„Im Männerkampf, hei, welche Wucht!

Dir hab' ich mein Heer zu danken!“

Nun ging zum grünen Rhein die Fahrt,

Den Aufruhr dort zu zwingen,

Es gilt dem Salier Eberhart

Und Giselbert von Lothringen.

Gen Breisich nahten sie dem Rhein,

Da fliehn die Empörer am Strande,

Und springen in den Kahn hinein

Und stoßen rasch vom Lande.

Der Kurzbolt wirft den Spieß mit Macht

In seiner Feinde Runde;

Er trifft das Schiff, daß es zerkracht,

Sie sinken all' zu Grunde.

Sie sinden alle den Tod im Fluß,

Der Finkler umarmt den Franken:

„Nun geb' ich dir den Bruderkuß!

Dir hab' ich das Reich zu danken!

Dir dank' ich Leben, Heer und Reich!“

So ruft Herr Heinrich von Sachsen;

Dem König Heil und dem Land zugleich,

Wo solche Treue mag wachsen!

Seitdem war Kurzbolt in Stadt und Zelt

Des Königs liebster Genosse,

Sie ritten zum Streit in Heide und Feld,

Und tagten zusammen im Schlosse.

Was hatten die deutschen Kaiser doch

Nicht sämmtlich solche Vasallen!

Es stände das Reich hehr, herrlich, hoch

Noch vor den Reichen allen!

Sinnt der Schüler einsam über'm Talmud,

Dessen heil'ge Überlieferungen

Ihm der Synagoge weiser Rabbi

Glüh'nder Rede hatte ausgedeutet.

Süßen Nachklang immer noch im Herzen,

Blättert träumrischer in der Gomora,

Wendet in der Mischna er die Blätter.

Doch die Seele weilt in andern Sphären,

Diese hängt noch an des Rabbi Lippen,

Diese bebt noch von der hohen Rede,

Die der bärtige Israelite

Gramerfüllten Herzens vom Katheder

Über die Verfolgung seines Stammes

Den gerührten Schülern vorgetragen. —

Und der Schüler in dem stillen Zimmer

Weiß nicht, wie die Stunden ihm verrinnen,

Weiß nicht, wie die Nacht schon niederdunkelt,

Und die Sterne hell und höher aufgehn.

Siehe, durch die trüben Fensterscheiben

Von der Gasse kommt ein rother Schimmer

Langsam, ob an einer dunkeln Mauer

Hell ein Lichterglanz vorüberzittert.

Weiß der Schüler wohl, was das bedeutet;

Nahe wohnet er dem Judenkirchhof,

Nur zu dieser mitternächt'gen Stunde

Darf die Juden heimlich man bestatten.

Nieder blickt der Schüler auf den Talmud;

Nieder tropfet eine schwere Thräne,

Als die unten auf der öden Gasse

Lautlos mit der Bruderleiche wandeln;

Und im heißen Schmerz ruft er die Worte:

„Gott ist Gott der Christen wie der Juden!

Herr Herr Zebaoth, wo ist dein Antlitz,

Das du zürnend wendest von den Deinen?

Wo dein starker Arm, daß er uns helfe?

Ausgestreut in aller Welten Länder

Juda's Same! Wie vor'm Windstoß flüchtet

Eine Wolke Sandstaubs in der Wüste,

Hin- und hergewirbelt, nimmer ruhend —

Alles flieht vor ihm, dem Selbstentflohnen —

Also soll das Volk des Herrn verderben?“

Gramversunken, rathlos saß der Jude,

Überdenkend seines Volkes Schicksal,

Fühlend, wie noch nie, die große Bürde,

Diesem Volk, geknechtet, fluchbelastet,

Seinen dorn'gen Pfad voranzugehen.

Nächtelang schon hatte er verweinet,

Hatte Kraft vom Herrn sich heiß erflehet;

Doch die Bitterkeit, die Arglist und die

Wilde Schmähsucht derer, die gekreuzigt

Achten ihren Heiland durch die Juden,

Drückten seine Seele schwer darnieder,

Und sie rang vergeblich oft nach Fassung.

Horch, da tönen polternd schwere Tritte,

Und die mürbe Stiege draußen knarret,

Aufgerissen wird des Schülers Thüre:

Vier Genossen schleppen, bleich und bebend

Mit verwirrtem Haar, verstörten Mienen,

Eingehüllt in des Talares Falten

Einen schweren Körper in das Zimmer.

Auf vom Pulte springt entsetzt der Schüler,

Blut'ge Tropfen sickern durch die Hülle,

Unter ihr ächzt eines Menschen Stimme.

„Was beginnt ihr, theuere Genossen?“,

„Unsern Meister traf ein tückisch Messer,

Als vom Lehrstuhl in der Synagoge

Wir nach seinem Hause ihn begleitet!

Bruder, sieh die arge Todeswunde!“

Nieder stürzt er zu dem theuern Lehrer,

Drückt das greise Haupt, das todesbleiche

An die Brust, in der das Herz will stocken,

Nur ein Schrei entringt sich seinen Lippen.

Und der blasse Mund des Meisters regt sich,

Aufschlägt er die müden Augenlider,

Die das Reich der Schatten schon umnachtet;

Leise, aber liebreich, nicht im Zorne

Spricht der Rabbi seine letzten Worte:

„Klaget nicht, und trocknet eure Augen,

Rufet nicht nach Rache zu dem Himmel,

Gott ist Richter und des Schicksals Lenker.

Seht, ich fluche nicht der Hand des Christen,

Die das kalte Eisen nach mir führte,

Denn nur blöder Wahn hat sie verleitet!

Eure Rache sei nicht blut'ge Rache —

Eure Rache sei Vergebung, Liebe!“ —

Sterbend jetzt verhüllte er sein Antlitz.

Noch der Morgen fand ihn bei der Leiche,

Ihn, den Trauernden, den treuen Schüler,

Der die Nacht in dumpfem Weh verbrütet.

Er erhob sich; ihm im tiefsten Herzen

Leuchteten des Meisters letzte Worte.

Und der Schüler, der vordem noch zaghaft

Auf sein Ziel, auf seine Pflicht geschauet,

Fühlte eine große Wandlung in sich,

Fühlt sich stark genug zum großen Werke,

Seinem fluchbeladnen Volk als treuer Führer

Auf dem dorn'gen Pfad voranzuwandeln,

Seines theuern Meisters blut'gem Schatten

Aufzutreten als der rechte Rächer.

Tags darauf geht er zur Synagoge.

Auf dem Marktplatz saß ein Weib in Lumpen,

Hungerbleich, an schlaffer Brust ein Kindlein,

Eines Christen Weib war diese Mutter.

Fleh'nden Blickes sprach aus ihr das Elend,

Ob nicht einen ihre Noth erbarme;

Achtlos gingen viele ihr vorüber.

Schritt der Jude an dem Weib vorüber,

Sah es an und hört des Kindes Wimmern,

Und er gibt, die Blöße zu bedecken,

Seinen warmen Mantel jenem Weibe.

Eure Rache sei Vergebung, Liebe!

Und er schritt hinauf die Tempelstufen.

„Hat keiner mir mein Kind gesehen?

Seit Mittag ist das Mädchen weg,

Die Abendluft beginnt zu wehen,

Und kühler wird's am Wiesensteg.

Daß Rösel sich nur nicht erkältet,

Nicht 'mal ein Halstuch hat sie um!

Allein so ist's: wie ihr auch scheltet,

Die Jugend schiert sich nichts darum.

Nun, wenn der Vater ihr begegnet,

Er leuchtet ihr gewiß nach Haus!

Ach, Himmel, wenn es nur nicht regnet,

Die Wolken sehn so streifig aus ...

Noch auf dem Herde steht ihr Essen,

Seit Mittag hielt ich warm die Glut.

Ich selber habe nichts gegessen;

Wär' ich dem Balg nur nicht so gut!

Da ist sie in das Korn gelaufen,

Zu schaun nach einem Lerchennest;

Ein paar Cyanen abzuraufen

Zum Kranz, das ist für sie ein Fest.

Nun ist sie fort und wie verstoben,

Die Heimkehr schätzt sie gar gering;

Nun warte nur, ich will's geloben,

Von Morgen ändert sich das Ding!

Sie wird mir älter alle Tage,

Den Kinderrock verwuchs sie schon,

Und, daß ich heimlich mir es sage,

Schon blickt nach ihr manch schmucker Sohn.

Da will es sich nicht länger schicken,

Herumzupirschen frei und frank;

Den künft'gen Ehmann zu beglücken,

Lernt sich allein bei Küch' und Schrank.

Da endlich kommt sie! Nein — ich irre,

Es ist des Köhlers alte Frau;

Ach, Gott, was ist die klapperdürre,

Der Blick so fahl, der Kopf so grau!

Wie wackelt ihr die weiße Haube,

Wie wackelt das behaarte Kinn!

Verzeih' mir's Gott, allein ich glaube,

Das Weib ist eine Zauberin!

Sie pflückt bei Neumond heimlich Kräuter,

Sie schabt vom Felsen Moos und Pilz,

Sie füllt und leert der Kühe Euter —

Und unsre Kuh starb an der Milz.

Ei ja, das ist das Weib gewesen,

Es hat gewiß den bösen Blick;

Ich schalt es einmal einen Besen —

Ach, wär' mein Rösel erst zurück!

Sie kam zu Schaden, ich vermuth' es;

Wenn sie im Walde sich verlief!

Mir träumte heute Nacht nichts Gutes,

Da rechts ich auf der Seite schlief.

Nein, so am Walde auch zu wohnen,

Wie oft verdacht' ich's meinem Mann;

Es rauscht so seltsam in den Kronen,

Er aber lacht und knurrt mich an.

Aus nichts kommt nichts! Und wär's erdichtet,

Wovon doch jeder Mund fast spricht,

Wovon so manches Lied berichtet,

Man greift es aus der Luft doch nicht?

Ich selber möcht' es fast beschwören:

Als neulich ich im Holze war,

Hab' unter mir ich seufzen hören,

Die Sache schien mir gleich nicht klar ...

Und nun die alte Köhlerhütte!

So winkelschief, so diebsversteckt,

Kein Fenster ist in der Kajüte,

Nichts Gutes wird da ausgeheckt.

Da geht man nur vorbei mit Schauern,

Die Hexenküche meid' ich schon —

Die Alten sind's nicht werth, bedauern

Muß ich nur ihren hübschen Sohn.

Ha, wenn er morgens durchs Gestrüppe

So hell wie eine Drossel pfeift,

Auf seinen Schultern Baum und Schippe,

Zum Meiler durch den Waldgrund streift:

Da hab' ich immer denken müssen,

Ein prächt'ger Junge doch, der Hinz!

Doch lag's mir schwer auf dem Gewissen,

Er sei wohl ein verwunschner Prinz ...

Nein in der That, das währt zu lange,

Die Rösel, scheint es, treibt ihr Spiel;

Ich bin ja sonst nicht gleich so bange,

Doch was zu viel ist, ist zu viel.

Ja komm mir nur, dich will ich lehren

Zu rechter Zeit zu Hause sein!

Dein Essen sollst du kalt verzehren,

Und morgen sperre ich dich ein.

Wenn nur kein Unglück ist geschehen!

Der Hexenküche trau' ich nicht,

Erst neulich hab' ich flackern sehen

Darin ein wunderliches Licht;

Die Alte rührte einen Kessel,

Ich sah's, die Hütte ist schon spack;

Ein Drudenfaß, das war ihr Sessel,

Sie braute einen Theriak.

Den hat sie meinem Kind gegeben

Und ihm bestrickt den klaren Sinn —

Und kostete es auch mein Leben,

Zur Hexenküche muß ich hin!

Geh' ich allein? Sag' ich's dem Paster,

Daß er den Zauber gleich bespricht?

Doch wissen's mehr, so wird's zum Laster,

Ich sag' es lieber keinem nicht.“ —

Die Mutter eilt zur Köhlerhütte,

Die beiden Alten flogen aus;

Doch an des Herdes trauter Mitte

Die Jungen halten einmal Haus.

So selig still ist's in der Stube,

Die Abendsonne lauscht hinein!

Im Arme hält der Köhlerbube,

Der bangen Mutter Töchterlein!

Sind denn versteinert alle beide?

Sie sehen nicht und hören nicht;

O weh, wenn jetzt zu ihrem Leide

Der schöne Zauber plötzlich bricht!

An seiner Brust ruht sie versunken,

Sie träumt von einer andern Welt;

In ihrem blonden Haare prunken

Die blauen Blumen noch vom Feld. —

„Nun, dacht' ich's doch! Hier steckt die Dirne?!

Und hält wol gar den Buben fest?

Mir aber sagt sie kecker Stirne,

Sie suche sich ein Lerchennest?

Das sind mir grade meine Lerchen!

Fürwahr das Nest liegt sehr abseit;

Ein andres mit den Klapperstörchen

Liegt in der Regel auch nicht weit!

Ja freilich wär' es gut gewesen,

Hätt' ich den Pfarrer mitgebracht;

Das heißt, zu binden, nicht zu lösen;

Ich spür's: auch Lieb' ist Zaubermacht!

Ich wollte nur mein Mädchen haben,

Und wünschte dieses nur herbei;

Nun find' ich auch noch einen Knaben!

Doch — seid willkommen alle zwei!“

Die Nachtigall schlug einst so laut

In meinen stillen Träumen,

Und was sie mir liebend anvertraut,

Ich sang es ohne Säumen.

Da sah ich am hellen lichten Tag

Den Himmel voller Sterne,

Da wandelt' ich selig durch den Hag

Und wanderte so gerne.

Die duftenden Blumen, der rauschende Wald

Erfrischten meine Seele,

Mit unwiderstehlich süßer Gewalt

Bezwang mich Philomele.

O Jugend, thauige Frühlingsnacht,

Wie bald bist du vergangen!

Was träufelt nun so sacht, so sacht

Herab auf meine Wangen?

O Nachtigall in meiner Brust,

Was weinst du nun so leise?

Du störest ja die blühende Lust

Der Knospen rings im Kreise.

Wir haben alle, wir armen Jungen,

Wir entarteten Nibelungen,

Unser Lied der Noth und Klage;

Aber statt muthig einherzuwandeln,

Kühn und entschlossen zu handeln,

Erwägen wir klüglich erst jegliche Lage.

Unsere Liebe weiß nur zu singen,

Unser Haß wagt nicht zu dringen

Durch Gefechte zu seinem Rechte;

Rachegedanken machen uns beben;

Treu nach unserem Sinn zu leben,

Wagen wir nicht, wir falschen Knechte.

Chriemhilde steht da, die hehre, milde

Königin, die gekränkte, wilde

Rächerin, und ruft uns vergebens

Auf — wir halten sie hoch in Ehren —;

Doch aller Hagen Verbrechen lehren

Uns nicht die Verachtung des Lebens.

So bleibt denn der Schatz im tiefen Grunde!

Und es naht, es nahet die Stunde,

Wo wir noch vollends vergessen,

Wie unsere Ahnen gestritten,

Was unsere Väter gelitten,

Wie unsere Schmach unermessen.

Das Ende von dem gewaltigen Liede —

Jammer und Todesfriede —

Sinkt schon jetzt auf uns herab;

Aber Schicksal dürft ihr's nicht nennen!

Habt doch den Muth laut zu bekennen,

Daß unser Geschlecht nur gut fürs Grab.

Wie hab' ich mir den Lenz ersehnt

Mit seinen lieben Spenden,

Da sich der blaue Himmel dehnt

Und alle Leiden enden.

Nun blaut der Himmel klar darin,

Der Frühling ist gekommen,

Mit Amselsang und Sonnenschein,

Und doch will mir's nicht frommen.

Ich weiß nicht, wem mein Sehnen gilt:

Der Winter ist vertrieben,

Die Blüte treibt, die Knospe schwillt —

Die Sehnsucht ist geblieben.

Des Pfarrers Kinder hüpfen fort

Rasch zu des Wettersees Gestaden;

Des Nixen Kindlein sitzen dort,

Und harren ihrer Spielkamraden.

Die nahen lärmend; Arm in Arm

Sieht man die Kinder sich umschlingen,

Den drollig kleinen Nixenschwarm

Mit Christenkindern lustig springen.

Sie tummeln froh auf grünem Plan,

Feldblumen winden sie zum Kranze,

Und lassen sich gar herzig an

Und reihen sich zum Ringeltanze.

Da sieh — der Nixenkönig hold

Beginnet aus der Flut zu steigen,

Er rührt der Harfe Zaubergold

Frohlockend zu der Kinder Reigen.

Keck trat der Knabe Nils herzu,

Und rief mit spöttischen Geberden:

„Geh', alter Nix! Was willst denn du?

Du kannst ja nimmer selig werden!“

Da füllt' ein Weheruf die Luft,

Die Saiten hört man springend gällen;

Wie eine Leiche in die Gruft,

So sank der Nix in dunkle Wellen.

Die Nixenkinder hielten sich

In unbewußter Furcht umschlungen,

Und weinten laut und bitterlich;

Die andern sind voll Angst entsprungen.

Nur Bolla blieb zurück am Strand,

Zum Trost für die verlassnen Kleinen;

Sie legte betend Hand in Hand,

Und mußte selbst herzinnig weinen.

Die andern trieb es wie ein Fluch,

Es wußte keines sich zu rathen:

Der Pfarrer saß beim Bibelbuch,

Als jammernd seine Kinder nahten.

Erschrocken hört' er ihre Mär,

Den Knaben schalt er um sein Höhnen.

Zum See dann eilend wandelt er,

Den Schwergekränkten zu versöhnen.

Zur Flut sich neigend rief er laut:

„Klag' nicht, denn wisse, wer hienieden

Unsträflich wandelnd Gott vertraut,

Dem spendet Gott auch seinen Frieden.“

Da war's, als ob ein Zaubersang

Den geisterhaften See belebte;

Die Flut im vollsten Ton erklang,

Daß Berg und Hain und Flur erbebte.

Der Nixenkönig aber ließ

Noch lang' sich hören am Gestade;

Er griff ins goldne Spiel und pries

Mit lautem Ton die ew'ge Gnade.

Wenn wir den Becher schwingen,

So soll zu jeder Zeit

Dein lautes Lob erklingen,

Herr Hans von Manderscheidt!

Du Bischof sondergleichen,

Du alter Humorist,

Der du im besten Zeichen

Zur Welt gekommen bist.

Den Herrn von Gott's Genaden

Wird oft das Amt zur Last;

Von Sorgen überladen

Bricht mancher Nacken fast.

Auch quält sie gar absonder

Absonderliche Pein:

Im Leib der Hypochonder,

Im Fuß das Zipperlein.

Drum tagen jetzt die Besten

Des Reichs, wie solcherlei

Drangsalen und Gebresten

Wol abzuhelfen sei:

Zu Hohenbarr im Saale

Sitzt das Concilium,

Flink geht die volle Schale

Den dichten Kreis herum.

Zum Vorsitz fügt sich willig

Herr Hans von Manderscheidt;

Von Strodtburg sitzt, wie billig,

Der Bischof ihm zur Seit'.

Der Herzog Fritz von Sachsen,

Die Herr'n von Salm und Lein,

Und andre Kräfte wachsen

Zu diesem Trutzverein.

Erst wird jedwede Meinung

Gehörig überdacht,

Dann jegliche Verneinung

Zu Protokoll gebracht;

Auf strenger Logik Wage

Wird streng das Wort gewägt,

Und wird jedwede Frage

Allseitig dargelegt

Bei jeglichem Beschlusse

Ein goldnes Bächlein fließt,

Daß auch in frischerm Gusse

Die Rede sich ergießt.

Das Wort, erst leis' und schüchtern,

Wird bald zum tollsten Scherz:

Der Kopf bleibt klar und nüchtern,

Doch überfließt das Herz.

Es legen ihre Würden

Die Herr'n freiwillig ab,

Und stell'n zu andern Bürden

So Hut als Hirtenstab.

Und wie nun unumwunden

Der Wein den Sieg gewann,

Da ruft Herr Hans: „Gefunden

Hab' ich den Talisman!“

„Was drückt den grauen Haaren

Den Kranz der Jugend auf?

Was kürzt, ihr habt's erfahren,

Der trägsten Tage Lauf?

Was frommt, wie Thau den Triften,

Der Männerbrust? — Der Wein!

Ihr Herr'n, drum laßt uns stiften

Heut' einen Zechverein.

Im Hagenauerforste

War einst mein Ahn zur Jagd,

Und hat zum dunkeln Horste

Des Ures sich gewagt.

Nach langem, heißem Kampfe

Erlag das edle Thier,

Ein Schrei im Todeskampfe

Hallt weit im Waldrevier.

Drauf ließ mein Ahne fassen

Als Becher jenes Horn,

Und nimmer wollt' er lassen

Von diesem Labeborn.

Man mußt's ihm täglich reichen,

Gefüllt mit goldnem Saft,

Drum sei dies Horn das Zeichen

Von unsrer Brüderschaft.

Und wer's mit einem Zuge

Zur Nagelprobe leert,

Der sei, mit gutem Fuge,

Als Ordensglied erklärt.

Solch Horn darf kecklich tragen

Ein jeder Ehemann,

Und nimmer soll man sagen,

Es haft' ein Makel dran.“

„Mit dieser Waffe stoßen

Den Gram wir in den Wind,

Und kränzt's mit rothen Rosen

Etwan ein rosig Kind, —

Wir wehren es mit nichten!

Ist kußlich gar der Mund,

So ... Sagt mir, wollt ihr pflichten

Zu diesem Bruderbund?“

Da gab's kein lang Erwägen,

Ein Jubel tausendfach

Erscholl dem Mann entgegen,

Der jenes Wörtlein sprach.

Das Ordensbuch entwerfen

Die Herr'n dann insgemein,

Und beim Pokale schärfen

Sie jeden Punkt sich ein.

Es ward im deutschen Reiche

Der Hornbund oft genannt

Und ob viel toller Streiche

Allmänniglich bekannt.

Sein Witz, ein goldner Funken,

Erfreute manch Geschlecht:

Unmäßig ward getrunken

Und ohne Maß gezecht.

Die Pfaffen und die Laien

Umschlang ein Bruderkranz,

Die höchsten Häupter leihen

Dem Bunde ihren Glanz.

Und weil in besten Launen

Die Herr'n stets pokulirt,

So hat auch zum Erstaunen

Das ganze Land florirt.

Ja, wenn das Glas wir schwingen,

So soll zu jeder Zeit

Dein helles Lob erklingen,

Herr Hans von Manderscheidt!

Du Bischof sondergleichen,

Du alter Humorist,

Der du im besten Zeichen

Zur Welt gekommen bist!

Im Anfang trat auf Gottes Ruf

Der Schöpfung Herrlichkeit zu Tage.

Er redete, das ist, er schuf,

Und seine Welt war seine Sprache.

Die Sprache tönet fort und fort,

Heut' wie am Tag des Urbeginnes;

Und jedes Ding ist Gottes Wort,

Und jedes Wort ist eignen Sinnes.

Der Erde Schemel und das Meer,

Und was sich regt in seiner Tiefe,

Die Himmel und der Sterne Heer

Ist alles Gottes-Hieroglyphe.

Der Menschengeist, von ihm ein Strahl,

Von gleichen Drangs hervorzubrechen,

Versucht's im engen Erdenthal

Des Urgeist's Sprache nachzusprechen.

Und Farbenschimmer, Stoff und Klang,

Gestaltenwechsel und Ereigniß

Durchforscht sein Offenbarungsdrang:

Die Kunst lehrt finden ihn das Gleichniß.

Hast du wol solche Leichen schon geschaut,

Die offnen Aug's ...? Du kehrst dich ab? Dir graut?

Du mußt nicht fürchten sie, mußt sie beweinen:

Sie liebten, lebend, ohne Glück; nun kann

Im Tode selbst nicht ruhn der arme Mann,

Sein Aug' ist offen, suchet nach der Einen.

Blick' in den Sarg; kennst du die Leiche nicht?

Der Tod ruht bleiern auf dem Angesicht;

Das Auge aber lebt, es blickt, es saget

Unendliches dir noch von Qual und Leid,

Als wüßt's von Himmel, Hölle, Ewigkeit

Noch nichts ... und weh', mein Aug' ist's, das hier klaget!

Es sucht nach dir ... du kommst?! Dein Antlitz neigt

Sich über mich, und eine Thräne zeigt

In deinem Auge sich?! — O sieh, nun schließen

Die meinen sich — gut' Nacht! Ich starb allein

Um diese Mitleidsthräne! — Leben? Nein,

Du hättest denn mich, lebend, lieben müssen!

Ich habe früh gesehen

Am Bach im Sonnenlicht

Die Osterjungfrau stehen,

Sie wusch ihr hold Gesicht.

„So früh, und eine Rose

Trägst du schon an der Brust?“

So sprach ich mit Gekose;

Die gab sie mir mit Lust.

Sie sprach: „Nimm hin, Geselle!

Es blühn am grünen Stiel

Bei meines Burgthurms Stelle

Der rothen Röslein viel.

Tritt nun zum Heiligthume

Der Berge froh hinein;

Dir öffnet diese Blume

Die Wunder groß und klein.

Die goldnen Eimer zeigen

Soll die Frau Holle dir,

Wenn sie zu Berg muß steigen

Im grünen Waldrevier.

Sie weist dir in den Buchen

Ihr Bett von Winterschnee,

Das sie im Forst muß suchen

Als wie ein Hirsch und Reh.

Bei heißer Mittagssonne

Führt in den dicksten Tann

Dich ein zu Kühl' und Wonne

Des Harzes wilder Mann.

Dir klagt ein Zwerg die Sorgen,

Sein Glück ist wie der Wind;

Jetzt backt er Brot, und morgen

Ist er ein Edelkind.

Zu dem Krystallpalaste

Vom Hiebich nah bei Grund

Wird dir, vielwerthem Gaste,

Geöffnet alle Stund'.

Aus altem Burggemäuer

Da sollen nach dir schaun

Viel zarte Jungfraun theuer

Und wundersame Fraun.

Vergiß nur nicht das Beste

Bei all der Wunder Schein:

Die Rose halte feste

Und stets gedenke mein!“

Das ist ein köstliches Gefühl,

Wenn zu des Herzens tiefsten Schlägen

Der Seele stummes Saitenspiel

Von neuen Liedern sich will regen.

O wunderseliges Gemisch

Von Furcht und Hoffnung, Lust und Bangen,

Wie Meeresathem mild und frisch

Und heiß wie bräutliches Verlangen!

So muß es wol dem Saatkorn sein,

Verborgen in der Erde Gründen,

Wenn erster Thau und Sonnenschein

Den nahen Frühling ihm verkünden.

Es keimt und quillt und dehnt sich aus

Und wächst und sproßt und keimt aufs neue,

Schon wird zu enge ihm das Haus,

Es sehnt sich nach des Himmels Bläue.

Und leise, leise Träume wehn

In seine Dunkelheit hernieder

Von Sommertagen hold und schön,

Voll Sonnenglanz und Lerchenlieder:

Wo es wird stehen stolz und stark,

Ein grüner Halm mit schwanken Ähren,

Und wird mit seinem milden Mark

Ein dankbares Geschlecht ernähren. —

O blüh' herauf, herauf auch du,

Mein keimend Lied aus stillem Busen;

Es lächle dir als Sonne zu

Der schaffende, der Blick der Musen!

Zwar weiß ich wohl, du wirst verwehn,

Noch eh' du halb dich erst erschlossen,

Nicht wirst du stolz und ragend stehn,

Am Boden bleiben deine Sprossen.

Und doch, o neidenswerthes Loos,

Wird dir's so gut nur wie der Blume,

Die einsam blüht in Waldesschoos

Zur Freude sich und Gott zum Ruhme!

Schon neigte sich der grüne Tag,

Schon wurde stumm der Vöglein Schlag,

Das Flüstern wurde stumm im Hain

Und selbst die Blumen schliefen ein.

Kein Athem rings auf keinem Mund!

Es ruht der Schöpfung weites Rund,

Als wie ein Kind an Mutterbrust,

So sanft, so still, so unbewußt.

Die Sterne nur mit ew'gem Gang

Gehn schweigend durch die Nacht entlang,

Mer Mond, ein treuer Wächtersmann,

Führt ihren Reigen leuchtend an.

Das Alles war so, wird so sein

Viel tausend Jahre hinterdrein;

Nach vielen tausend Jahren wird

Der Mond noch sein der treue Hirt.

Nur du allein, o Menschenbrust,

O du, in der der Erde Lust,

Der Erde Weh zusammenschäumt,

O du, die selbst ein Gott sich träumt:

Zerfallen wirst du und verwehn —

Vielleicht schon heute kann's geschehn,

Vielleicht, noch heute frisch und roth,

Knickt dich am Morgen schon der Tod.

Und was im Herzen dir gepocht,

Und was im Hirn dir schäumend kocht,

Der liebste Wunsch, das frömmst' Gebet —

Bald ist's zerflattert und verweht.

Ja, selbst die Liebe, die noch heut'

Dir Rosen auf den Hügel streut,

Bald trocknet sie die Thränen auch;

Auch Liebe weht dahin wie Rauch.

O holde Ruh', o süßer Tod,

Aus dem uns kein Erwachen droht!

Versunken ganz im Meer der Zeit,

O selige Vergessenheit!

Denn Andre wieder werden stehn

Und werden auch gen Himmel sehn,

Und lassen auch der Sterne Schein

Sich dringen tief ins Herz hinein.

Und was die Seele dir bewegt,

Was deinen Geist auf Schwingen trägt,

Was froh und traurig dich gemacht,

Was du gekämpft, geweint, gelacht:

Es kehret Alles wieder doch

Nach vielen tausend Jahren noch;

Von vielen tausend Herzen wird,

Wie einst von dir, geliebt, geirrt.

Die Menschheit ist ein ew'ger Kreis,

Sie wandelt hin in festem Gleis,

Wie an der Kette wohlgefügt

Sich Ring an Ring zusammenschmiegt.

Und wie der Mai zum Leben weckt,

Was lang' der Erde Schoos verdeckt,

Und jeder Keim aus Wintersnacht

Blüht neu hervor in Frühlingspracht:

So schließt auch an der Menschheit Baum

Sich Ring an Ring, du faß'st es kaum,

Und immer kämpft ein neu Geschlecht

Um neue Freiheit, neues Recht.

Ja, jeder Wunsch, der dir vergällt

Als Thräne auf die Seele fällt,

Und jeder früh verblaßte Traum,

Einst glüht er noch als Frucht vom Baum.

So rolle denn, o Strom der Zeit!

Du selber bist Unsterblichkeit!

Es netzt die Sohle wol dein Strom;

Doch ewig ragt der Menschheit Dom!

Die du mit duftig mildem Odem

Mir kühlst der Seele heißen Brand,

Gegrüßt, o Heimat, deren Boden

Ich allzu lang' mich abgewandt!

Gleichwie der Schiffer an der Küste

Sich rettet aus zerschelltem Kahn,

So aus des Lebens staub'ger Wüste

Lenk' ich zurück zu dir die Bahn.

Und wie mit zärtlichem Erbarmen

Die Mutter das verirrte Kind,

So ziehst auch du mit starken Armen

Mich an den Busen sanft und lind;

Die wirren Schatten heißt du fliehen,

Die mich umschwärmt zu steter Pein,

Und lullst mit leisen Melodieen

Den Schmerz, den immer wachen, ein.

Und was das Leben mir genommen,

Und was das Schicksal mir entwandt,

Ich seh' es alles wiederkommen,

Wie ich es ehedem gekannt.

Das sind der Berge blaue Gipfel,

Vom Grün der Wälder dicht umsäumt,

Es sind dieselben Schattenwipfel,

In denen ich als Kind geträumt!

Und erstes Hoffen, erstes Sehnen,

Der erste Zorn der jungen Brust,

Das süße Weh der ersten Thränen,

Des ersten Kusses Götterlust —

Es kehret alles, alles wieder,

Gleichwie die Schwalbe kehrt im Mai,

Und wiederschäumt durch meine Lieder

Der Muth der Jugend stolz und frei!

O sei gesegnet, theurer Boden,

Der rasch die Seele mir verjüngt!

Schon fühl' ich mich von deinem Odem

Gleichwie von Frühlingshauch beschwingt;

Weit hinten liegt, was ich gewesen,

Das Leben lacht in neuem Glanz —

Hier werd' ich oder nie genesen,

Am Busen meines Vaterlands!

O Stern der Liebe, längst versunken,

Verloschen hatt' ich dich geglaubt;

Was wirfst du heute deine Funken

Noch einmal auf mein alternd Haupt?

Aus Wetterwolken mitternächtig

Nahst du voll finstrer Majestät,

Wie ein Komet verderbenträchtig

Sein flammend Haupt zur Erde dreht.

Ich aber steh' und fühl' erschrocken

Und selig dennoch deinen Strahl —

O nicht auf dich, auf braune Locken

Gieß' deiner Gluten süße Qual!

Hab' Mitleid mit dem müden Herzen,

Soviel geprüft von Gram und Noth,

Es hat verlernt, wie lang'! zu scherzen,

Und wenn es liebt, so liebt's den Tod!

Umsonst, umsonst! — Schon nah und näher

Wälzt sich das gier'ge Element,

Und höher steigt und immer höher

Die holde Glut, die mich verbrennt.

Ich will entfliehen — kann nicht wenden

Den Fuß, gebannt von Qual und Lust,

Und drücke selbst mit beiden Händen

Den Flammenpfeil mir in die Brust!

O Morgen still und feierlich!

O Berge ganz in Duft versteckt!

Der bleiche Mond verfinstert sich,

Von Wolkenstreifen überdeckt.

Ich aber schreite froh daher:

An meine Liebe denke ich,

Dem Morgen gleich, so still, so hehr,

So friedevoll und feierlich!

Und hast du recht geliebt einmal,

Sei dir's zur Freude, sei's zur Qual;

O halte das Gedächtniß fest,

Auf daß es nimmer dich verläßt!

Gib ihm, als deinem besten Schatz,

Im tiefsten Herzen einen Platz,

Gleichwie ein liebes Grab man pflegt

Und es mit Blumen eng umhegt.

Und jeden Gruß, den du geschickt,

Und jeden Kuß, der dich erquickt,

Und selbst der Trennung bittern Schmerz,

O schließ' es alles treu ins Herz!

Auf daß, wenn einst nach Jahren spät

Der Frost des Alters dich umweht,

Du an verschwundner Tage Glück

Noch laben magst den müden Blick.

Und wie von Weines edlem Naß

Den Duft bewahrt das leere Faß,

So spielt um dich Erinnerung

Und macht das alte Herz dir jung.

Die Rose welkt wol über Nacht,

Vergänglich ist der Erde Pracht,

Nur was du liebst, o Herz, ist dein;

Das soll dein Trost im Sterben sein.

Durch einsame Straßen, bei nächtiger Zeit,

Was wallt wie von Lüften getragen?

Es ist ein Kind in weißem Kleid,

Das Haar in den Nacken geschlagen;

Es geht so leis', es geht so sacht,

Als wie der Mond in stiller Nacht;

Es schreitet nicht, es gleitet nur —

Doch hinter ihm weit, o schau die Spur

Von Thränen, o schmerzlichen Thränen!

Auf seiner Stirne leuchtend steht

Ein zerbrochener goldener Reifen,

Um sein schneeweißes Hälslein geht

Ein schmaler blutiger Streifen;

Die kleinen Hände ringt das Kind,

Die Haare flattern in dem Wind,

Stumm ist sein Mund, das Antlitz blaß,

Sein weißes Hemd ist schwer und naß

Von Thränen, o schmerzlichen Thränen!

Es pocht und pocht an jedes Thor

Lautlos, mit gespenstigem Finger,

An jedes Fenster schwebt's empor,

An Erker und an Zwinger:

Und schaut mit Blicken flehend heiß

Die müden Schläfer rings im Kreis,

Und beugt das Knie bis auf den Grund

Und legt den Finger auf den Mund,

Mit Thränen, o schmerzlichen Thränen!

Doch wo es kommt an des Königs Haus,

Es schlummern die Wachen im Thore,

Da wächst das Kind und dehnt sich aus,

Wie Nebel auf dampfendem Moore:

Nun ragt es an den Söller schon,

Nun durch das Fenster husch, am Thron,

Nun an des Königs Bett geschwind —

Da steht es und reckt die Hand, das Kind,

Mit Thränen, o schmerzlichen Thränen!

Und der König erwacht und sieht das Kind,

Und sieht den blutigen Streifen —

„Heda, meine Wachen! ergreift sie, geschwind ...!“

Doch läßt auch der Nebel sich greifen?

Zerflattert ist das Kind wie Schaum —

„Schlaft, gnäd'ger Herr, es war ein Traum,

Still liegt die Stadt und still die Flur —“

Nur weit durch die Gassen, o schau die Spur

Von Thränen, o blutigen Thränen!

Ich weiß, was mit dir vorgegangen,

Was hinter diesen Träumen steckt,

Was oft mit Blässe deine Wangen

Und oft mit Purpurglut bedeckt;

Bald will es dir die Brust zersprengen,

Du möchtest jauchzen himmelwärts;

Bald naht's in unbekannten Klängen —

Du weißt es nicht, ist's Lust, ist's Schmerz.

Du weißt es nicht, du kannst nicht ahnen,

Daß es an Kümmerniß und Noth,

An trübe Stunden will gemahnen,

An Seelenschmerz und frühen Tod.

Du bist noch wie die fromme Taube,

Die aus der Hand die Körner pickt,

Du hast noch Liebe, hast noch Glaube,

Bist froh, daß er dich angeblickt.

Daß er dich Ärmste auserkoren,

Daß er dir Liebes hat gesagt —

Er — still die Wände haben Ohren —

Und du bist eine arme Magd.

Was glaubt man nicht in jungen Jahren,

Wenn rein das Herz und rasch das Blut?

So wirst auch du zu spät erfahren,

Wie weh des „Herren“ Gnade thut.

Verflossen war manch tausend Jahr!

Seitdem die Welt erschaffen war

In Schönheit und in rechter Pracht,

Vom Herrn mit aller Lust bedacht. —

Da saß auf einer Wolke klar

Einst eine frohe Engelschar,

Erzählten sich vom Himmelreich,

Von Sonn' und Mond und so dergleich.

Drauf hub von ihnen einer an,

Und sprach: „Wär' es nicht wohlgethan

Einmal zur Erde hinzusehen,

Wie's da den Menschen mag ergehen?

Das muß doch wunderlieblich sein,

Zu sehen, wie sie da sich freun

Ob all der Herrlichkeit umher,

So Gott gemacht zu seiner Ehr';

Wie sie von Herzen jubiliren,

Und ein glückselig Leben führen!“ —

Und wie der Engel also spricht,

Da säumten auch die andern nicht,

Schwangen mit leuchtendem Gefieder

Auf einen hohen Berg sich nieder,

Und wo ihr Auge deutlich sah,

Was unten in der Stadt geschah.

O weh, so viel sie auch geschaut,

Sie fanden nichts, was sie erbaut.

Die Menschen waren voll Verstand,

Dabei schlau, emsig und gewandt;

Doch wußten sie sich nur zu plagen,

Das nannten sie „ihr Glück erjagen“.

Da gab's ein Feilschen, Drängen, Schrein,

Und alles nur um Mein und Dein,

Um Geld und Gut, Macht und Gewinn. —

Auf Markt und Gassen her und hin

Kein schlicht einfältig Menschenkind

Der Engel Blick da unten findt'.

Die Leute hatten Augen zwar,

Und waren blind doch ganz und gar

Für all' die Schönheit und die Pracht,

So Gott der Herr für sie gemacht.

Der König sah nur an sein Scepter,

Grammaticam nur der Präcepter,

Der Schuster seine Pfriem' und Leist,

Der Kriegesknecht sein Schwert zumeist.

Wie solches nun die Engel sahn,

Schauten sie sich erschrocken an.

Nach dem, was von der Menschen Art

Auf Markt und Gassen sie gewahrt,

Thät ihnen alle Lust vergehn,

Die Leute näher anzusehn.

Da faßten sie denn schweren Groll,

Wurden gewalt'gen Zornes voll,

Und flogen graden Wegs sogleich

Zu Gottes Thron ins Himmelreich,

Und riefen: „Herr mit deiner Erden

Muß es noch heute anders werden.

Wir bitten dich, o schau doch hin,

Wie sich verkehrt der Menschen Sinn!“ —

Der Herr mit ernstem Angesicht

In heil'ger Ruhe darauf spricht:

„Ihr, die ihr so des Zornes voll,

Was meint ihr, daß geschehen soll?“ —

Die Engel riefen: „Alsofort

Send' uns hinab zur Erde dort!

Tilg alle Schönheit zu dieser Frist,

Und laß nur stehn was nützlich ist.

Der Sonne nimm den lichten Glanz,

Den Brünnlein ihrer Wellen Tanz.

Laß alle Blumen uns abmähen,

Den Berg mit Heu und Stroh besäen;

Dem Vogel nimm sein Stimmlein zart,

Daß er nur krächz' nach Raben Art;

Und von der Menschen Angesicht,

Daß du so lieblich zugericht't,

Nimm jede Zier und jeden Putz,

Daß es nur dien' zum bloßen Nutz.

Wollen die Menschen sich selber leben,

Brauchst du dir keine Müh' zu geben.“ —

Da lächelt ob der Engel Rath

Der Herr und spricht: „Sind in der That

Auf Erden alle Menschenkinder

Wie ihr da sagt, so arge Sünder:

Nehmt eure Sicheln, flieget hin,

Und thut sofort nach euerm Sinn.“ —

Die Engel hoben ihr Gefieder,

Und schwebten zu der Erde nieder

Mit goldnen Sicheln in den Händen,

Das Amt der Richter zu vollenden.

Da lag dicht vor der Stadt ein Feld

Mit Blumen wonniglich bestellt,

Gerade zu der Rosenblüh'

An einem schönen Morgen früh.

Die Brünnlein durch die Blumen rannen,

Dabei ein Wald von Buchen, Tannen,

Drin manch ein Vogel fröhlich sang. —

Das war ein Rauschen, war ein Klang,

Ein Funkeln in dem Sonnenschein,

Es konnte gar nicht lust'ger sein!

Und all' die Schönheit sollt' auf Erden

Vertilgt nun durch die Engel werden.

Schon wetzten sie die Sicheln schnell,

Da schauten sie zur selben Stell'

Viel kleine Buben keck und frisch,

Die trieben Kurzweil im Gebüsch,

Am Quell und auf dem Wiesenplan.

Die Engel schlichen sich heran,

Und sahen zu der Knaben Spiel.

Da saßen an dem Ufer viel,

Hatten so rechte Herzensfreud'

An dieser Erde Lieblichkeit;

Mit kleinen Stäblein in der Hand,

Sie rissen nach im weichen Sand

Was sie erschaut, mit flinker Hand:

Den spitzen Fels, den runden Hügel,

Den Vogel mit gespreiztem Flügel,

Auch Bäum' und Blumen fehlten nicht;

Sogar des Menschen Angesicht

Mit Nas' und Mund und schlichtem Haar

Durch Strichlein da umrissen war. —

Die andern auch nicht feiern thäten,

Mühten sich ab in Thon zu kneten

Was ihnen vor Augen war bereit,

Wie's eben ging mit Emsigkeit;

Conterfeiten die eignen Brüder,

Den runden Kopf, die vollen Glieder. —

Noch waren da der Kinder mehr,

Die holten grüne Zweiglein her,

Steckten sie rings in Leim und Erden

Als sollt' ein Häuslein daraus werden;

Die Äst' gewölbet sie verschränken,

Blum' und Blättlein darüber henken;

Hei, wie da jauchzt die ganze Schar,

Wenn solch schön Häuslein fertig war. —

Noch waren Knaben auf dem Plan,

Die huben andre Schnurren an:

Der Brüder Art und Mien' und Blick

Ahmten sie nach mit viel Geschick,

Stellten sich an wie alte Leut',

Sprachen bald närrisch, bald gescheidt. —

In Tönen andre jubilirten

Wie an den Vöglein sie's verspürten,

Schlugen den Takt mit Schelmenblicken

Dazu einander auf den Rücken. —

Auch saßen viele auf den Bäumen,

Und was in Erd' und Himmelsräumen

Geschaut sie und gehöret dorten,

Mußten sie künden in hellen Worten;

Reimten zusammen „Freud“ und „Leid“,

Hatten ihr Verslein gleich bereit. —

Wie solches Spiel die Engel sahn,

Hielten sie mit den Sicheln an;

Mußten lachen aus Herzensgrund

Über die Buben klein und rund,

Die sich in ihrer Freudigkeit

Mit Wort und Werken sahn bereit

Des Herren Schöpfung nachzumachen. —

Und ob dem Schau'n und ob dem Lachen

Kam ganz den Engeln aus dem Sinn

Was sie geführt zur Erden hin.

Fingen selber zu spielen an

Mit den Buben auf grünem Plan,

Halfen da bauen und bilden und singen

Und manches schöne Werk vollbringen.

Die Knäblein aber freuten sich

Der Himmelsboten inniglich,

Ließen sich viel von ihnen sagen

Von der Welt Schöpfung und ersten Tagen.

Und als nun gar die Engel ihnen

Erzählten mit verklärten Mienen

Von aller Himmel Herrlichkeit

Und aller Seligen Seligkeit,

Was hörten da die Buben zu!

Hatten auf Erden nicht mehr Ruh',

Wußten nach Kinderart zu schmeicheln

Mit Bitten und mit Händestreicheln,

Daß ihnen zum Versuch nur eben

Die Engel ihre Flügel gäben.

Das hat den Engeln wohlbehagt,

Haben nicht lange nachgefragt,

Nehmen die Flügel sich vom Rücken,

Lieh'n sie den Buben mit frohen Blicken!

Die aber also ausgezieret,

Mit Himmelsrüstzeug ausstaffiret,

Sie flogen lustig auf und fort

Über die Erde hier und dort,

Bis in die Wolken selbst empor;

Klopften sogar ans Himmelsthor,

Bis da Sanct Peter mit Vertrauen

Erlaubt durchs Schlüsselloch zu schauen.

Was dort sie sahn, sie hielten's fest

In ihrem Sinn aufs allerbest'. —

Die Engel, die sie fliegen sahn,

Sie hatten große Lust daran;

Doch als das Spiel währt gar zu lange,

Ward ihnen doch auf Erden bange;

Die Schwingen hatten sie vergeben,

Wie sollten sie zum Himmel schweben?

Umsonst sie ihren Ruf erhoben,

Die Buben hörten's nicht da oben,

Versenkt in Lust und Sonnenschein. —

Jetzt fiel es erst den Engeln ein,

Was sie da alles angerichtet,

Wie sie den Herrn so falsch berichtet,

Wie sie im Eifer ganz verblend't,

Ihm gar gepfuscht ins Regiment.

So setzte reuig sich die Schar

Da wo der Wald am tiefsten war,

Und saßen da und grämten sich,

Und sahn sich an und schämten sich.

Doch Er, der kennt Verdienst und Schuld,

Langmüthig ist und voller Huld,

Er sah der Engel Reu' und Pein,

Und sprach: „Euch soll verziehen sein,

Doch künftighin verdammet nicht;

Ich bin der Herr; mein das Gericht!“ —

Gab ihnen neue Schwingen gleich,

Drauf flogen sie ins Himmelreich.

Und zu den Knaben frisch und gut

Sprach er: „Bewahret euern Muth,

Und seid erfüllt mit Himmelsglut,

Daß ihr fortan den andern Leuten

Der Erde Wunder möget deuten.

Eu'r Auge sei ein klarer Spiegel,

Darin sich zeigt der Schönheit Siegel,

Das ich hab' aufgedrückt der Welt,

Zu meinem Reich sie so bestellt.

Euch aber will ich Künstler heißen,

Weil ihr der Kunst euch sollt befleißen!

Erschlossen werd' auch ferner euch

All meiner Schöpfung weites Reich.

Drum sollt behalten ihr die Schwingen

Zu Lust und Ernst und hohen Dingen,

Draus jeglicher entnehmen mag:

Daß Menschenweisheit arm und schwach,

Daß ich es bin, der diese Welt

Erschuf und lenkt und sie erhält!“ —

Und wie der Herr gesagt solch Wort,

So ist es auch geschehn hinfort: .

Mit leichten Flügeln ausgezieret

Die Buben blieben ausstaffiret,

Konnten nun fliegen aller Orten

Über die Erde hier und dorten,

Sahn vieles rings auf weiter Erden,

Was war, was ist und noch soll werden:

Schlechtes und Rechtes, Schand' und Ruhm,

Dazu viel Schalkheit und Narrenthum;

Und was sie sahn, sie stellten's hin

In ihrem Werk mit treuem Sinn. —

Also, Legende uns erzählt,

Wie Künstler kamen in die Welt.

Noch einen Gang, einen schweren Gang

Hab' ich zu thun:

Die alte, düstre Mauer entlang,

Wo die Todten ruhn,

Zu einem Grab ohne Kreuz und Stein,

Wo keine Cypressen klagen;

Man senkte hier zwei Herzen ein,

Die heiß für mich geschlagen.

's ist trübe Nacht, und ungesehn

Ans Älterngrab ich trete,

Die Trauerweiden hör' ich wehn,

Sie flüstern wie leise Gebete;

Zur vollen Weihrauchwolke schwillt

Der Duft der Lilienblüte,

Ein wehmuthsschweres Seufzen quillt

Schmerzlich aus meinem Gemüthe.

In deutschem Lande sterb' ich nicht,

Nicht hier werd' ich begraben;

Wo die Wüste sich dehnt, das Meer sich bricht,

Werd' ich mein Bette haben.

Doch Nachts entsteigt mein Geist dem Sand,

Irrt über Meer und Berge,

Und segnet liebend und unerkannt,

Doch thränenlos die Särge! —

Nun sing' zu deinem Ruhme

Ich Lieder keusch und rein,

Du holde Frauenblume,

Geliebtes Leben mein!

Ein Wunder ist geschehen:

Du, der kein Mai gelacht,

Fühlst erst im Herbst das Wehen

Der Liebe angefacht.

Ich weckte späte Blüten,

Die drum nicht minder schön,

Und treu will ich sie hüten,

Daß Früchte draus entstehn;

Rings schwellt im Sonnengolde

Der Traube süße Frucht,

Voll Körner steht die Dolde

An wald'ger Bergesschlucht.

Du, gleich den schlanken Reben,

Rankst dich an mir empor,

Dein fast verwelktes Leben

Steht voll im Blütenflor;

Bald werden Purpurtrauben

Hell schimmern aus dem Grün,

Willst du nur an mich glauben

Frisch, unverzagt und kühn.

Wenn goldne Sterne blinken

Auf blauem Himmelsgrund,

Laß Minnewein uns trinken,

Mein Becher sei dein Mund;

Dann sing' zu deinem Ruhme

Ich manches Lied beim Wein,

Du holde Frauenblume,

Geliebtes Leben mein!

Hier unter den grünen Bäumen,

Von der goldnen Morgensonne durchblitzt,

Wie selig läßt's sich's träumen,

Wenn man so einsam sitzt.

Am Boden spielen die Flittern —

Das Laub und die Seele zittern

Von kühler Morgenluft;

Die Rosen dort am Strauche,

Sie neigen sich dem Hauche,

Und spenden ihren süßen Duft.

Wie fühl' ich nun das Walten

Des schaffenden Geist's, der mich umweht,

Der lieblich in Gestalten

Vor meinem Auge steht!

Recht in der Fülle der Erden

Empfind' ich still als Werden

Den tiefsten Grund des Seins;

Die Rosen, die dort schwanken,

Und in mir die Gedanken,

Sie grüßen sich als Eins!

Hier unter den grünen Bäumen,

Von der goldnen Morgensonne durchblitzt,

Wie selig läßt sich's träumen,

Wenn man so einsam sitzt.

Dann regt sich's mit süßem Klange,

Was ich im Lebensdrange

Verloren schon geglaubt;

Und, fern vom Weltgewühle,

Weht es wie Morgenkühle

Weich um mein sinnend Haupt.

Sieh, durch alle Mauerritzen

Drängt mir schon das junge Grün;

Mag nicht mehr im Zimmer sitzen,

Mich um ernste Dinge mühn.

Tausend Vögel hör' ich singen,

Necken mich den ganzen Tag,

Abends bei gelehrten Dingen

Stört mich Nachtigallenschlag.

Wie das schöne Frühlingswetter

Tief mir Geist und Seele trifft,

Wird mir unklar gelber Blätter

Dunkle Hieroglyphenschrift.

Nein, ein Buch aus grünen Blättern,

Das gefällt mir allermeist,

Sonnengoldig sind die Lettern,

Blumenduftig ist ihr Geist.

Weil der Frühling denn gekommen,

Schlag' ich meine Bücher zu;

Sonne wird mir besser frommen,

Und im Walde find' ich Ruh'!

Bei Tätweil liegt das Zürcherheer,

Bereit zur blut'gen Schlacht;

Der Ellerbach bedrängt es schwer,

Er hält die Berge ringsumher

Besetzt mit Übermacht.

Und immer enger zieht den Kreis

Der Österreicher nun;

Die Zürcher stehn nach Heldenweis',

Ihr Führer nur macht fort sich leis',

Der Bürgermeister Brun.

Doch Rüdiger Manesse tritt

Vors Zürichbanner hin,

Und ruft: „Verliert den Muth mir nit!

Der rechte Mann weicht keinen Schritt,

Mag auch der Brun entfliehn!“

Der Rüdiger Manesse schwingt

Sein Schwert und ruft darauf:

„Und sind wir auch vom Feind umringt,

Die Nachtigall von Eisen singt

Gar lockend 'dran und drauf'!“

Da bricht im Thal ein Schlagen los,

Ein Schlagen und Gebraus:

Des Herzogs Scharen, dreifach groß,

Sie reißend fliehend vorm Geschoß

Der kühnen Zürcher aus.

Und heimwärts kehrt mit Sang und Klang

Die frohe Heldenschar;

Vorm Zug man hoch sechs Banner schwang,

Die kühnlich man im Streit errang,

Viel Blut auf jedem war.

Nach Zürich ziehn sie freudiglich

Vorbei am Schlößlein Brun's;

Manesse ruft: „Wir lassen dich,

Herr Bürgermeister, nicht im Stich,

Wie du bei Tätweil uns!“

Nach Zürich kehrt mit Sang und Schall

Die Schar zur Morgenstund',

Das Singen scholl im Widerhall

Von Zürichs grünem Schanzenwall,

Das drang zum Herzensgrund.

Dem Rüdiger Manesse lacht

Das Herz im Leib wol auf;

Er reitet froh nach heißer Schlacht

Zum Minnesitz in Waldespracht

In sein Manegg hinauf.

Der Bettler geht mit seiner Frau

Zum Dorf hinein, zum Dorf hinein;

Der Bettler spricht zu seiner Frau:

„Geh' du allein, geh' du allein —

Und sind wir durch, wir treffen dann

Dort hinter'm Dorf uns wieder an

Am Holderzaun, am Holderzaun.“

Er geht nun rechts, sie geht nun links

Von Haus zu Haus, von Haus zu Haus;

Die Frau ist stumm, das Männlein hinkt

Zum Hof hinein, zum Hof hinaus.

Die Schuhe sind im Korn versteckt,

Damit der Bauer nicht entdeckt

Wie arm sie sind, wie arm sie sind.

In Wochen liegt des Schulzen Frau,

O Schelmenglück, o Schelmenglück!

Von schwarz und weißem Kuchen gibt's

Ein großes Stück, ein großes Stück.

Der Pfarrer hat gar Hochzeitsfest,

Er gibt, daß er sich sehen läßt,

Drei Kreuzerlein, drei Kreuzerlein.

Vorm Hirtenhause kräht ein Hahn,

Der legt kein Ei, der legt kein Ei!

Was kümmert das den Bettelmann,

's ist einerlei, 's ist einerlei:

Er jagt ihn auf dem Feld umher,

Ein todter Hahn, der kräht nicht mehr, —

Zum Korb hinein, zum Korb hinein!

Die Frau sitzt schon am Holderzaun,

Ist müde nun, ist müde nun.

Er spricht: „Die Schuh' hol' aus dem Korn,

Jetzt will ich ruhn, jetzt will ich ruhn.“

Die Frau spricht: „Nein, das thu' ich nicht.“

Er schimpft, sie kratzt ihn ins Gesicht, —

Sie prügeln sich, sie prügeln sich!

Schon kämpfen sie mit Hand und Fuß,

Der Korb zerbricht, der Korb zerbricht;

Im Staub liegt Kuchen, Wurst und Brot,

Sie sehn es nicht, sie sehn es nicht, —

Da plötzlich über Stock und Stein

Fliehn Mann und Weib mit flinkem Bein, —

Der Bettelvogt! Der Bettelvogt!

O schätze nie ein Herz gering,

Ist dir's auch nimmer zugethan;

Ein Herz ist stets ein köstlich Ding

Mit seinem Weh und seinem Wahn.

Und liebt dich eines wie es sei,

Misbrauch' es nicht und nimm es hin;

Du wählst ja Schlimmres mancherlei —

Ein Herz ist immer ein Gewinn.

Und triffst du eines kalt und schlimm,

Ein böses Herz, ein hassend Herz:

Dein Auge sei die Sonne ihm,

Die weiße Blumen lockt im März.

Es ist kein Thal so dürr und graus,

Es wächst ein grüner Halm darin;

Drum streue deine Saaten aus —

Ein Herz ist immer ein Gewinn.

Und hat sich eins dir zugewandt,

Das sich in Spötterwitz ergießt,

Liebkos' es nur mit treuer Hand;

Mild wird ein Herz, das Treu' genießt.

Denn manches ist wol brav und gut,

Doch kränkt es oft ein böser Sinn;

Drum steht es wol auf seiner Hut —

Ein Herz ist immer ein Gewinn.

Und hast du, ach! ein Herz erkannt,

Das nicht mehr Blut zur Wange treibt,

Das sich der Ehr' hat abgewandt,

So daß ihm keine Tugend bleibt;

Erscheint dein Geist ihm läuternd Licht,

Und neigt sich flehend zu dir hin:

O Tugendheld, verstoß es nicht —

Ein Herz ist immer ein Gewinn.

Frühling hat die Welt bewegt,

Blume blüht und Vogel schlägt,

Nur die Rebe, schlank und schwank,

Weint, als sei sie sehnsuchtkrank;

Alle, die nach Blumen trachten,

Wenig jetzt die Rebe achten.

Sommer sendet Sonnenbrand,

Blume welkt im dürren Sand,

Und die Rebe nur allein

Saugt die Strahlen wonnig ein;

Durch die Glut, die andern schadet,

Wird die Rebe hoch begnadet.

Herbst mit seinen Früchten kommt,

Vieles bringt er, das uns frommt;

Doch als seiner Gaben Rest

Bringt er uns das Lesefest:

Eh' die Stürme alles rauben,

Kommt das Beste, kommen Trauben.

Nun, wo keine Blumen blühn,

Schnee bedeckt das letzte Grün,

Wo erlischt der Sonne Schein,

Winkt die Flasche, winkt der Wein:

Frühling, Sommer, Herbstesgaben

Sind im Flaschengrund begraben.

Freunde, zieht die Pfropfen aus!

Jahres Wonne strömt daraus;

Alles, was das Jahr gebracht,

Hell nun aus dem Glase lacht:

Freuden aller Jahreszeiten

Soll'n uns durch die Kehlen gleiten.

Als die Rebe hat geweint,

War uns wol ein Lieb vereint;

Sommer brachte Ros' und Kuß,

Herbst nahm Ros' uns und Genuß;

Aber Blüte, Lust und Lieben

Sind im Weine uns geblieben!

Nun glänzt in heimlichem Glanze

Der Osten; dort steigt hervor

Eos auf goldenem Wagen

Aus strahlendem Himmelsthor.

Sie zügelt die eilenden Rosse,

Die eilen geschwind, geschwind,

Schnaubend aus glühenden Nüstern;

Das bringt der Morgenwind.

Was zittern der Göttin die Hände?

Was ist so trüb ihr Gesicht?

Den todten Sohn sucht die Mutter,

Sucht ewig und findet ihn nicht.

Ihn sandt' sie den Troern zu Hülfe,

Da siel er in Achilleus' Hand:

Wo liegt meines Sohnes Leiche

Im fremden, unheiligen Land?

Schnell ist sie vorübergeflogen

Klagend und weinend — und schau:

Überall liegen die Thränen,

Der zitternde Morgenthau!

Alles, was uns lieb ist, lebe!

Und was lebet, sei uns lieb!

Ob kein Glück uns Dauer gebe,

Wenn uns nur das Gold der Rebe,

Wenn uns nur die Freundschaft blieb!

Göttergabe sind die Stunden;

Lebe! lautet ihr Geheiß,

Wenn zum Guten schön verbunden

Sich ein froher Kreis gefunden,

Froh und gut wie dieser Kreis.

Ist er nächstens auch zerstoben,

Sind wir heute doch vereint;

Möge jeder drum erhoben

Gern die gute Stunde loben,

Die uns noch so freundlich scheint!

Als von des Scheiterhaufens Flammen

Umlodert Huß, der Märt'rer, stand,

Und über seinem Haupt zusammen

Von allen Enden schlug der Brand,

Da hob er still den Blick, den frommen,

Gelassen lächelnd himmelan,

Und sprach: „Aus meiner Asche kommen

Nach hundert Jahren wird ein Schwan!“

Nun hundert Jahre sind entschwunden

Seit Hussens Staub der Wind verstreut;

Wo weilt der Schwan? Wer kann's bekunden?

Kein Auge sah ihn noch bis heut'.

Und hat des Märt'rers Wort gelogen?

Und sprach er nur im Fieberwahn?

O nein, o nein! Auf stillen Wogen

Heran gerudert kommt der Schwan.

Von seines Geistes Flügelschlägen

Belebt die Wasserwüste sich;

Er steuert kühn dem Sturm entgegen,

Und tobt er noch so fürchterlich.

Er rudert still und ohne Zagen

Mit einem Ölzweig seine Bahn;

Ans Ufer will den Ölzweig tragen,

Der Taube Noah's gleich, der Schwan.

Die Eule mit des Geiers Krallen,

Die einst erwürgt die Taube Huß,

Sie hört des Schwanes Fittig schallen,

Und sträubt die Federn voll Verdruß.

Sie lechzet schier nach seinem Blute,

Und kann doch nichts ihm haben an;

Und uferwärts in stillem Muthe

Mit seinem Ölzweig zieht der Schwan.

Nun nimm mich auf, du grünes Waldeszelt,