Am Werktisch sitzt der Meister sinnend

Mit Maß und Zirkel in der Hand,

Den hehren Wunderbau beginnend,

Der klar vor seiner Seele stand.

„Ein Bau,“ so spricht er, „soll es werden,

Ein Haus des Herrn, so hoch und hehr,

Wie nimmer noch auf weiter Erden

Empor es ragt zu Gottes Ehr'“.

Und sieh, zu Meister Erwins Ruhme

Steigt frei empor im deutschen Gau

Aus Fels und Stein die Riesenblume,

Zu Straßburg stolz des Münsters Bau.

Wie laut die Welt sein Werk bewundert,

Nicht lüstet's ihn nach Gold und Gunst;

So steht es da durch die Jahrhundert',

Ein Zeuge gottgeweihter Kunst.

Und drinnen, wo durch Farben milder

Die Sonne strahlt in Gang und Chor,

Da heben hehre Marmorbilder

Dein Herz aus Erdenstaub empor.

Es sind die heil'gen Gottesboten,

Die einst des Evangeliums

Holdsel'gen Gruß der Welt entboten,

Die Hüter dieses Heiligtums.

Und diese holden Lichtgestalten

Schuf Meister Erwins Töchterlein;

Durchströmt von seines Geistes Walten

Haucht sie dem Marmor Leben ein.

Was sie erschaut in stiller Kammer,

Enthoben über Raum und Zeit,

Dem leiht ihr Meißel dann und Hammer

Den Zauber schöner Wirklichkeit.

So schufen still im ernsten Bunde

Hier Geist und Schönheit Hand in Hand,

Und herrlich schaut noch diese Stunde

Des Münsters hoher Bau ins Land.

Sieh, wie die farb'gen Scheiben glühen

Im Sonnenglanz so rein und klar,

So rein und schön auch möge blühen

Die edle Baukunst immerdar!

Dort Stadt und Dorf im grünen Kranze,

Und hier die blaue, blanke Bai

Im leichtbeschwingten Wellentanze,

Und drüber kreist im Sonnenglanze

Die weiße Möwe frank und frei.

Von Bord und Masten hörst du schallen

Der munteren Matrosen Lied;

Hier Anker rasselnd niederfallen,

Und dort des Schiffleins Segel wallen,

Das in die blaue Ferne zieht.

Sieh dort die schwarzen Panzerrosse!

Schon braust des Atems heiße Glut

Tief aus der Brust der Erzkolosse;

Ein Gruß der ehernen Geschosse

Rollt donnernd längs der blauen Flut.

Zieht hin, des Reiches Schutz und Wehre,

Laßt stolz die deutschen Farben wehn,

Uns schützt und schirmet Deutschlands Ehre

Von Land zu Land, von Meer zu Meere,

Fahrt wohl! Auf frohes Wiedersehn!

Wir winken still vom grünen Strande

Bewegt den Scheidegruß euch nach,

Umschlingen uns doch feste Bande;

Kehrt froh zurück aus fernem Lande

Einst unter euer heimisch Dach.

Noch einmal aus metallnem Munde

Ertönet fern der Abschiedsgruß,

Ein lautes Echo in der Runde

Hallt ihn zurück; die nächste Stunde

Lenkt still ans Tagwerk unsern Fuß.

Aus weiter Werkstatt wieder tönet

Berußter Schmiede Hämmerklang,

Und längs den Eisensträngen dröhnet

Das schwere Feuerroß und stöhnet

Daher mit dumpfem Donnergang.

Dort Schiffer ihre Netze ziehen

Im sauren Schweiße durch die Bucht;

Hier klingen süße Harmonieen,

Und Kinder durch die Hecken fliehen,

Sich haschend in verstellter Flucht.

Dort schafft im Feld mit harten Händen

Der fleiß'ge Landmann früh und spat,

Doch auf den schimmernden Geländen,

Umkränzt von grünen Waldeswänden,

Keimt auch voll Hoffnung ihm die Saat.

Bald reift zur Erde still der Samen,

Das grüne Halmenmeer verblaßt,

Der Erde Kräfte leis erlahmen, —

So spannt sich in den weiten Rahmen

Des Lebens Ernst und Lust und Last.

Doch ist das Taggestirn geschieden,

Rauscht ferne schon die Nacht daher,

Dann breitet rings herum hienieden

Im Abendgold ein sanfter Frieden

Sich lieblich über Land und Meer.

Dann löscht ein Engel in den Herzen,

Der durch Palast und Hütte zieht,

Des Tages Lust und Müh' und Schmerzen;

Im Strahlenglanz der Himmelskerzen

Summt leis das Meer sein Wellenlied.

Wie glänzt der Wald so goldengrün

Im jungen Blätterschmuck!

Nun laß die Freude Funken sprühn

Nach langem, bangem Druck.

Was zagest du und klagest du,

Bedrücktes Menschenherz!

Wach auf aus starrer Winterruh',

Verbanne Sorg' und Schmerz!

Auf Sonnenglanz durch Feld und Flur

Weht frischer Lebenshauch;

O glaube nur, und hoffe nur,

Erschließ dein Herz ihm auch!

Vom Walde klingt ein heller Gruß

Herüber in dein Haus,

So eile mit beschwingtem Fuß

Hinaus, hinaus, hinaus!

Wenn tausendfarbig glänzt die Au,

Der Himmel strahlt im reinsten Blau,

Die Lerche froh sich aufwärts schwingt

Und laut dem Lenz ihr Loblied singt:

O sage, was mit ihrem Lied

Als Echo durch die Seele zieht! —

Dann zieht der Freude goldner Schein

So wonnesam ins Herz hinein,

Und jubelnd klingt es durchs Gemüt,

Daß aus dem Tod das Leben blüht.

Und wenn im Maiensonnenschein

Ringsum aus jedem Blütenhain

Der Nachtigallen Lied erklingt,

Ums Herz dir seinen Zauber schlingt:

O sage, was mit ihrem Lied

Tief durch die Menschenseele zieht! —

Der Mensch durchlebt mit Blum' und Baum

Des Erdenlebens Blütentraum,

Des heller Abglanz im Gemüt

In ewig schönen Farben glüht.

Und wenn die Schwalbe unterm Dach,

Die früh dich grüßte Tag für Tag,

Zum letzten Mal ins Fenster schaut

Und Abschied singet sanft und traut:

O sage, was mit ihrem Lied

Als Echo durch die Seele zieht! —

Dann schwebt mit leisem Flügelschlag

Erinnrung um dein stilles Dach,

Und klagend klingt es durchs Gemüt,

Wie Lenz und Lust so bald verblüht!

Die Wende deiner Lebenstage

Liegt hinter dir, dein Haar ward grau,

Und nun ich tief ins Aug' dir schau',

Les' ich darin: Entsag, entsage!

Die Lehre scheint's uralter Mythen

Von unsres Daseins Schattenspiel,

Als lägen Larven unter Blüten,

Als wär's ein Streben ohne Ziel.

Doch ist's das Aug', das Erd' und Himmel

Einst strahlend offen vor sich sah,

Das Auge, dem das Glück so nah

Erschien in all dem Weltgewimmel;

Das Auge, das in seinem Flimmer

Zu schaun gewagt den Siegeskranz,

Das sich erfreut' an seinem Schimmer,

Als wär' kein eitler Trug der Glanz.

Dann wieder sagen mir die Falten

Der Stirn und all der Kämpfe Spur,

Mit welcher Last und Mühe nur

Du noch am Leben festgehalten,

Als fort und fort im goldnen Klange

Des Tages dich wie Spott gemahnt

Die goldne Zeit, die im Gesange

Der Dichter — wie so selig — ahnt!

Denn, ach, du warst am Lebensbaume

Der Menschheit nicht der erste Sproß,

Der frei sie dachte, wahr und groß,

Bis es verschwand gleich einem Traume,

Und mit ihm die Erfüllungsstunde

Und jede Hoffnung Stück für Stück,

Bis du allein standst in der Runde

Und nur der Tod erschien als Glück.

Da hilft's nicht mehr, wenn um Ruinen

Noch webt ein stilles Abendrot,

Wenn ernster Lebenskampf dem Tod

Als Aureole scheint zu dienen;

Da helfen nicht die hohen Geister,

Von denen noch die Sage geht,

Und nicht die Namen all der Meister,

Die mit der Zeit noch nicht verweht.

Da ringelt sich die Muhme Schlange

Um jedes Glied, da lähmt das Herz

Die ew'ge Qual, der ew'ge Schmerz,

Drin uns vor unsrer Gottheit bange.

Da wird im großen, wie im kleinen

Das Hoffen schwach, der Glaube zag,

Bis alles Leben in dem Einen

Zusammenfließt: Entsag! Entsag!

So dir, dem Kämpfer und dem Krieger,

Bis jede Locke weiß, wie Schnee;

So dir, trotz aller Täuschung Weh,

Auf diesem Feld ein echter Sieger.

Nichts mehr für dich, doch Hand und Habe

Für alle, die, wie um den Preis,

Ums Leben ringen mit dem Grabe,

Wie du einst rangst so thränenheiß.

Zuerst von fern ein dumpfer Strom,

Noch grollend, in verhaltnen Tönen,

Dann durch der Wolken Riesendom

Mit Blitz auf Blitz des Donners Dröhnen,

Als strebe jegliches Atom

Die feste Ordnung zu verhöhnen,

Wie zügellos, im Hippodrom

Der Kräfte, tollster Lust zu fröhnen.

Umsonst! Es herrscht in all dem Schwall,

Ob er der Menschen Zirkel störet,

Das Urgesetz, wonach im All

Eins zu dem anderen gehöret

Vom Kleinsten bis zum Sonnenball,

Und wenn sich's noch so sehr empöret,

Der Flut folgt Ebbe, Hall dem Schall —

Schon da ist, was den Graus beschwöret.

Im Osten blitzt' die Sonne

Aus Morgengraun hervor,

Da stieg auch schon die Lerche

Mit Jubelschlag empor.

Ihr Schlag, der war so schmetternd,

So aller Freuden voll,

Daß mir mit ihm die Seele,

Dem Licht entgegen schwoll.

Mir ist nun Sonnenaufgang

Und Lerchenschlag wie eins;

Mich dünkt, es fei'rte jenen

Des Vögleins Lied wie keins.

Es deckt nun längst der Erde Grund

Ein Herz, das treu für dich geschlagen;

Du gabst ihm wenig Liebe kund

Und kannst nur stehn, dich anzuklagen.

So stumm ist wohl das stille Grab

Und Staub nur, was es in sich hüllet —

Du aber kniest und blickst hinab,

Als wär's mit Leben dir erfüllet, —

Und sähst ein blasses Menschenbild

Dort unter deiner Reue Zähren

Mit einem Lächeln, schmerzlich mild,

In alter Liebe sich verklären.

Den Weltgeist wähnt' ich mir vorüberschweben

In heil'gen Nächten auf Gebirg und Meer,

Und meine Seele hob es hoch und hehr,

Als könnt' ich Ird'scher, ihn erschauend, leben.

Zwar heiß' ich dies ein thöricht Überheben,

Doch drum ein Träumen nicht, das hohl und leer.

Den Mantel wob die Gottheit um sich her,

Und so viel nur, als um empor zu streben

Mit Hochgefühl in menschlichem Vermögen

Der Seele frommt, entquoll ihr aus dem Sein

Der Urgewalt voll Offenbarungssegen.

Enthüllte sich die Gottheit ganz und rein

In ihrer Füll' vollwirkendem Bewegen,

Tot sänk' ich hin — hinschwundner Widerschein.

Es schied das Licht. O thatenfreud'ge Glut!

Wie neiget segensvoll ein klarer Mut

Sich seiner Wirkung auf der Frühlingserde!

Lichtleben, das des Glückes überschwillt,

Zu reinem Traum drangvolle Jugend füllt —

Nacht, stille Seelenweih' im Fest des Werde!

Am Blütenbaume sieh den Dichter stehn.

Ihn hießen Luft und Duft die Pfade gehn,

Mit da ist er, wo Lebensquellen rinnen:

Der Menschheit Sohn, in dem sie freiheitsklar,

Erschloss'nen Sinnes in der Größe wahr,

Der sich gewonnen, alle zu gewinnen!

Er trinkt des Lichts urvolle Lebenslust,

Glücksel'ger Klarheit freud'ger sich bewußt,

Als wär's in ihm der Menschheit Blütenstunde —

Der tiefsten Wirkung ew'ge Zuversicht,

Lebend'ger Wahn, daß, so er „Werde!“ spricht,

Die Menschheit jäh zu ihrem Glück gesunde!

Du Dichterherz, verstummend dem Gesang!

Natur, und gabst du Antwort seinem Drang?

Sieh einen Strahl, der in den Baum gesunken —

O heiß' ihn Traum: Goldwipfel, wundersam!

Das Vöglein höre, das zum Baume kam,

Auf goldnem Zweig sich wiegend sangestrunken!

Sie haben einen weiten Schall,

Die Brünnlein sondrer Art;

Des Wassers Ruhm ward überall,

Das sich in ihnen wahrt,

Drob lichter Geist die Flügel schwingt

So sonnig!

Darin die Menschheit sich verjüngt

So wonnig!

Und gleichwohl ist sie schwarz, die Flut

Mit übermächt'ger Kraft,

In einem engen Häuslein ruht,

Was also innig schafft;

Und nahst du dich ohn' eigen Licht

Inwendig,

So wird's im dunkeln Borne nicht

Lebendig.

All' Lands, wo man des Brünnleins acht't

Der Schwarzkunst Zauber übt,

Davor sein dunkler Quell erwacht

Und lichte Ströme giebt:

Da ist ihm aller Brunnen Feind

Gesellig

Und ihm, zu wertem Dienst vereint,

Gefällig.

Neb'an im hunderthür'gen Haus,

Und eilt — treu' Dieners Preis! —

Zu hundert Pforten gleich heraus

In emsigem Beweis;

Trinkt ein der Strömlein Überfluß,

Daß helle

In Wunderkraft verbleiben muß

Die Welle.

O Menschengeist, magst schauen dich

Im kleinsten Dinge groß!

Wie ringt vom nächsten Scheine sich

Die Kraft tiefsinnig los,

Die Kraft, in der sich Gott bekannt

Hienieden,

Vor der sich eins dem andern band

Zum Frieden!

Zum Schloß hinauf bei Heidelberg

Stieg ich am Ostermorgen.

Doch eh ich trat ins Mauerwerk,

Blieb ich im Wald verborgen.

Der bannte mich in sein Revier

Mit Klingen und mit Singen.

So wie in diesen Büschen hier

Hört' ich's noch nirgends klingen.

Der Dompfaff stimmt die Messe an

Und wirft sich in den Kragen.

Die andern kehren sich nicht dran,

Die singen nach Behagen.

Spottdrossel gar, die pfeift dazu

Und hebt gar stolz ihr Köpfchen.

Da pfeifen die andern all' im Nu

Aus aufgeblas'nen Kröpfchen.

Was kümmert sich der Schelm, der Fink,

Um Dompfaff und um Messen!

Die Amsel auch, das lust'ge Ding,

Die schmettert wie besessen.

Schwarzplättchen ruft: Bin überall

Beim Singen und beim Scherzen.

Im Grunde flötet Nachtigall,

Der kommt's so recht von Herzen.

Wie alles dies um mich geschah,

Saß ich im Wald verborgen,

Und schweigend feiert' ich allda

Den Auferstehungsmorgen.

Auf dem Heidelberger Friedhof prangt Natur in reichster Fülle.

Welch ein Grünen, welch ein Blühen rings, daß es den Tod verhülle!

Doch auf blanken Monumenten läßt in ernster Schrift sich's lesen:

Was hier ist, das ist gewesen; was gewesen, muß verwesen.

Gleicht das Leben einem Strome — hier die See, in die er mündet.

Gleicht das Leben einer Reise — hier wird ihr das Ziel verkündet.

Hier begrüßt uns ew'ger Friede, ach wie manchen allzufrühe!

Mancher ward des Wartens müde, seufzend unter Last und Mühe.

Grausam hat der Tod den Liebling aus der Mutter Arm gerissen.

Warum mußte das so kommen? Sie vermag's nicht, ihn zu missen.

Such ihn nicht im Grabe drunten, such ihn nicht in Himmelsauen!

Kannst ihn nur noch in dem eignen treuen Mutterherzen schauen.

Trauernd neigt sich dort ein Antlitz über eine heil'ge Stätte,

Und es klingt wie Dank und Segen nieder auf das Friedensbette.

Wenn zwei Herzen miteinander alles trugen treu gemeinsam,

Schwer dann lebt es hinterdrein sich so verlassen und so einsam.

Halte still! In dieser Reihe ruhn des Rechts und Lichts Heroen.

Mag ihr Leib im Grabe modern, ihre Lichtgedanken lohen,

Ob unsichtbar, dennoch sicher zündend fort, bis sie auf Erden

Über Lug und Irrtum siegreich zum Gemeingut aller werden.

Dort das Kreuz und hier das Denkmal künden Deutsche und Franzosen,

Die hier stillen Frieden fanden nach des Kampfes wildem Tosen.

Aus den heißen Wundenschmerzen hat der Friedhof sie gerettet

Und hieher sie nicht als Feinde, nein, als Mensch zu Mensch gebettet.

Warte noch! Hier ruht ein Armer. Bosheit hat an ihm gerüttelt,

Bis er endlich mit der Kugel allen Kummer abgeschüttelt.

Mögen andre pharisäisch gegen dich die Zungen schärfen —

Schlummre sanft! — wir sind nicht willens, einen Stein auf dich zu werfen.

Was ist Tod? Mag jedes Wesen, das gewesen ist, verwesen,

Doch zum Keim für neues Leben ist auch jeder Tod erlesen.

Mag ich doch mein Sonderleben an das ew'ge Ganze geben!

Nein, der Tod ist nicht zu fürchten. Nichts ist Tod und alles Leben.

Friedhof, pred'ge deinen Frieden tröstend in bedrückte Herzen!

Die hier ruhn, sie fühlen nichts mehr von des Lebens Mühn und Schmerzen.

Bald vielleicht treibt unser Schifflein auch schon in den Friedenshafen;

Ob es hier sei, ob wo anders, überall ist Platz zum Schlafen.

War das ein Heulen, ein Sturmgebraus

Die ganze Nacht um das Fischerhaus,

Als sollte die Welt schier vergehen!

Den Fischer treibt es im Morgengraun,

Von luftiger Düne hinaus zu schaun,

Ein Fahrzeug vielleicht zu erspähen.

Und wahrlich! dort ferne — er täuscht sich nicht —

In schäumender Brandung ein Wrack in Sicht.

Hoch wälzen die Wogen sich über das Schiff,

Das eingekeilt auf dem Felsenriff,

Dem tückischen, längst ihm bekannten.

Der Segel Fetzen, vom Sturm erfaßt,

Wie Möwen flattern sie um den Mast,

Drei Männer, so scheint's, in den Wanten.

Hier gilt kein Säumen: „Ein Schiff in Not!

Herbei, herbei mit dem Rettungsboot!“

Da kommt es, mit sieben Lotsen bemannt;

Wie sicher das Auge, wie fest die Hand

Der wettergestählten Gesellen!

Nicht denken sie lange an Weib und Kind,

Sie prüfen die Brandung, die See, den Wind,

Das Schiff dort in sprühenden Wellen,

Sie müssen's gewinnen, sie müssen hinaus:

„Was sinken, ertrinken! Gott wacht übers Haus!“

Die Brandung rollt, und der Sturmwind braust;

Sie führen die Ruder mit wuchtiger Faust,

Mit Händen von Eisen das Steuer.

Voran nun die Spitze — setzt ein mit Macht!

Du hinten am Steuer, hab acht, hab acht!

Die Woge dort scheint nicht geheuer,

Und trifft sie zur Seite des Bootes Wand,

Tritt nimmer ein Fuß mehr auf trocknen Sand.

Heran rollt die Woge, hoch hebt sie den Kahn,

Tief schießt er hinab dann auf schäumender Bahn,

Die Planken, sie krachen und beben.

Jetzt nahe dem Wrack schon — die Ruder gefaßt!

Dort folgen drei Männer am schwankenden Mast

Dem Kampf um Tod und um Leben;

Doch die See übertönt, und der Sturm verweht

Der Hoffnung Ruf und der Angst Gebet.

Noch einmal dem Feinde ins Angesicht!

Doch menschliche Kräfte, hier reichen sie nicht

Im Kampf mit den Winden und Wellen.

Noch einmal dort bäumt sich's und rollt heran —

Gebrochen das Steuer, gekentert der Kahn,

Vom Wrack dort drei Angstrufe gellen!

Ein sausender Stoß noch, dann neigt sich der Mast,

Und die Woge entführt ihn mit seiner Last.

Die Wogen, sie rollen gen Süd und Nord;

Wer sucht die Stätte, wer kennt den Ort,

Wo sie bleichen, des Seemanns Gebeine!

Sein Bett ist tief unten auf grünem Tang,

Da singt ihm die Nixe den Totensang

Bei des Meerleuchtens dämmerndem Scheine.

Tief unter dem Sturm und dem Wogengebraus,

Auf dem Felde der Ehr' ist sein letztes Haus.

Ein Frühgewitter rauschte durch den Wald,

Und große Tropfen glänzten an den Zweigen,

Schwer hing die Wolke, dunkel noch und kalt,

Und jäh verstummt war rings der Vögel Reigen.

Da kam der Sonnenstrahl, und trocknend fiel

Sein warmer Kuß auf feuchte Blätter nieder,

Es trieb der Frühlingswind sein kosend Spiel,

Und wieder jubelten der Vögel Lieder.

So auch die Thräne in dem jungen Aug';

Wohl quillt sie leicht, doch währt sie nimmer lange,

Sie schwindet in des Morgenwindes Hauch,

Vielleicht noch ehe sie erreicht die Wange.

Doch wenn sie kommt am Abend, trüb und schwer,

Wie Tau des Herbstes bei der Sonne Neigen,

Dann trocknet sie der matte Strahl nicht mehr,

Und drüber deckt die Nacht ihr starres Schweigen.

Fischlein schnellt aus klarer Flut.

Schnelle, Fischlein, schnelle!

Erdenluft ist dir nicht gut,

Kehrst zurück zur Welle.

Menschlein, strebst du aus dem Strom?

Menschlein — eitles Streben!

Weltenstroms gering Atom

Bleibst du Wichtlein eben.

Wie? ist's schon spät, daß ich zur Ruh' soll gehen,

Hat schon der Tag zum Abend sich geneigt?

Soll ich nur träumend noch das Leben sehen,

Wo meines Daseins Bahn noch aufwärts steigt?

Wohl glüht die Sonne, und ein groß Ermatten

Verlangt die Ruh' für Seele, Leib und Geist,

Ersehnt des Nachmittages lange Schatten,

Die man des Greisenalters Anrecht preist.

Doch lange ist das Ziel noch nicht errungen,

Um das als Jüngling schon der Mann gekämpft.

Mit Nachdruck sei die Waffe jetzt geschwungen,

Wo Zeit der Jugend Brausemut gedämpft.

Drum rasch zur That, so lang' die Jahre blühen,

Die Parze an dem alten Faden spinnt,

So lange uns Hochmittagssonnen glühen

Und eh' das Lebenswasser thalwärts rinnt.

Die Wasser rinnen zu Thale

In kräuselndem Wellenspiel.

Im goldigen Abendstrahle

Erglühen und flüstern sie viel.

Der Ernst kann sie nirgends bannen,

Sie sind in beständ'ger Flucht.

Sie eilen schon wieder von dannen,

Wenn Halt sie eben gesucht.

So eilen die Menschen von hinnen:

Hier Kosen, dort Scherzeswort.

O möchten sie Ruhe gewinnen!

Doch wirbelnd geht es fort.

Von Tausend verharren nicht Hundert,

Von Hundert rechne kaum Eins,

Des Weilen die andern verwundert;

Doch bleiben kann wohl keins.

„So will ich hier bei dir weilen,

So lang' das Lied erklingt;

Und liesest du wieder die Zeilen,

Erinnrung mich zu dir bringt!“

Du schaffest und rennest,

Daß eigen du nennest

Viel Hab und Gut,

O junges Blut!

Toblizo!

Viel Ämter und Würden,

Die goldenen Bürden

Erstrebt als Gewinn

Dein hoher Sinn.

Toblizo!

Die Orden und Sterne

Vermiß'st du einst gerne,

Wenn Frieden und Ruh'

Dir fiele zu,

Toblizo!

So schweb nur, bald steigend,

Bald fallend, dich neigend,

Im Gnadenlicht,

Du armer Wicht!

Toblizo!

Der Kaiser schläft. Schon grüßt des Frührots Schein

Durch busch'ge Wipfel auf des Schlosses Zinnen;

Ein feiner Dunst hüllt noch die Wasser ein,

Die an dem Fuß des Babelsberges rinnen;

Doch rosig glühen, wie ein Werk der Fee

Morgana, schon der Havelbrücke Bogen,

Und die Fregatte auf dem Jungfernsee

Taucht mit den Masten aus des Nebels Wogen.

Der Kaiser schläft. Ein Traum hält ihn im Bann:

In eine Höhle tritt er — magisch flimmert

Ein Lämpchen dort — am Steintisch sitzt ein Mann,

Des Vollbart rötlich durch den Dämmer schimmert;

Und wie der Kaiser naht, steht jener auf

Und spricht: „Mit Euch, mein Fürst, sei Gottes Segen!“

Die Linke stützt er auf des Schwertes Knauf,

Die Rechte streckt zum Willkomm er entgegen.

Der Kaiser fühlt den Druck der kalten Hand:

„Bist du ein Geist? Wie soll ich dich begrüßen?“ —

„Der erste Friedrich ward ich einst genannt,

Das römisch-deutsche Reich lag mir zu Füßen.“ —

„Wie? Barbarossa — Ihr?“ — „Ja, Majestät!

Der Rotbart darf Euch kühnlich Weißbart taufen;

Der kaiserliche Hohenzollern steht

Vor'm Geist des kaiserlichen Hohenstaufen.“ —

Und beide Recken sehen lang' sich an,

Drauf an dem Steintisch strecken sie die Glieder.

„Wie sonderbar,“ — hebt Kaiser Wilhelm an —

„Daß Ihr noch immer kehrt zum Lichte wieder!

Als zu Versailles der Ruf die Luft durchschnitt:

Ein Kaiser ward dem deutschen Reich! da hieß es:

Des Harrens ist jetzt Barbarossa quitt,

Für immer ledig seines Felsverließes“. —

„Wahr sprach man, Herr! denn als Ihr jugendfrisch,

Dem greisen Haupt die Kaiserkron' erworben,

War ich erlöst! — gewachsen durch den Tisch

War schon mein Bart — mein Hoffen fast erstorben.

Nun trat ich endlich aus der Felsenkluft

Und sucht' ein Plätzchen, das mir ruhsam deuchte;

Doch Frieden fand ich nicht — ich mied die Gruft:

Ein letzter Wunsch mir noch den Schlummer scheuchte.“ —

„Dem Wunsche werde, wenn ich's kann, Gewähr!

Sprecht, edler Herr! ich lausche Eurem Worte.“

„Nun wohl — so hört! Als ich von Siegen schwer

Aus Mailand kehrte mit erkämpftem Horte,

Um durch der heil'gen Könige Gebein

Den alten Dom zu Köln mir zu verpflichten,

Gelobt' ich mir, einst dem Reliqnienschrein

Ein Münster ohnegleichen zu errichten.

Treu war mein Sinnen, und mein Plan war gut;

Doch erst mit Türken mußt' ich blutig ringen —

Was keinem Heidenschwert gelang, der Flut

Des Kalykadnus sollte es gelingen:

Sie riß mich fort — ich starb. Doch Kaiserwort

Geht nicht verloren mit des Kaisers Leben;

In deutschen Herzen wirkte fort und fort

Der Anstoß, den mein frommer Sinn gegeben.

Nach wenigen Jahrzehnten schon begann

Zu Köln am Rhein ein freudig-reges Schalten;

Was Meister Gerhard wunderbar ersann,

In Stein fing's an sich ragend zu gestalten.

Hier in der Kluft saß ich erwartungsvoll

Und freute mich der Dinge froher Wendung;

Doch langsam wuchs das Werk — und bittrer Groll

Ließ oft mich zweifeln an des Doms Vollendung.

Wie müd' ich war, noch war nicht Schlafens Zeit,

Noch blieb mein Geist an diese Welt gekettet;

Erst wenn das deutsche Volk in Einigkeit

Erstarken würde, war auch ich errettet;

Und ahnend wußt' ich's: erst zum Wolkenzug

Des Münsters hehre Türme mußten streben,

Eh Deutschlands Aar in siegessicherm Flug

Durch Stürm' und Wetter würde lichtwärts schweben.

So hab' in dieser Höhle ich geharrt;

Die Jahre kamen, und die Jahre gingen;

Erbarmungslos hat mich die Zeit genarrt;

Ich sah sie die Jahrhunderte verschlingen,

Und immer blieb das Werk noch weit vom Ziel.

Da dröhnte Luthers Trutzwort durch die Gassen —

Kampf wogte auf — des Friedens Fahne fiel —

Das Baugerüst des Münsters stand verlassen!“

Der Rotbart seufzt, und Kaiser Wilhelm spricht:

„Ich selbst bin Protestant! Nicht dürft Ihr zeihen

Den Augustinermönch verletzter Pflicht —

Nur Duldung kann den Fürsten heut gedeihen.“

Der Andre nickt; „Ja edler Herre, ja!

Nie soll der Glaube sitzen zu Gerichte;

Vergebens nicht durch sieben Säkula

Lauscht' ich dem Genius der Weltgeschichte.

Die Formen wechseln, doch der Geist besteht;

Einst kommt die Zeit, wo reinen Liebesdranges

Die Menschheit nur zum Ewig-Einen fleht,

Des Streites müd' und des Gewissenszwanges.

Der Vorzeit Finsternisse sind vorbei;

Allwärts des Geistes Opferfeuer flammen;

Einst wird der Mensch das rohe Feldgeschrei:

Hie Katholik, hie Protestant! verdammen.“ —

Der Kaiser Wilhelm drückt des Sprechers Hand:

„Dies Wort, mein Held und Fürst, sei unvergessen!

Zu gleichem Hoffen hat sich Der bekannt,

Der mir zuvor auf Preußens Thron gesessen;

Ihr wißt, mein königlicher Bruder rief

Ein neues Werde dem verlassnen Werke,

Und was unfertig schon in Trümmern schlief,

Er weckt' es auf zu neuem Wuchs und Stärke“. —

„Ich weiß es, Herr; und diese Königs-That

Bleibt deutschem Volk ein herrliches Vermächtnis;

Daß bis ans Ziel Ihr gingt den gleichen Pfad,

Bürgt Eurem Namen ewiges Gedächtnis;

Wenn einst der Strom der Zeiten Blatt um Blatt

Aus Eurer Siege reichem Kranz entwendet,

Wird dauernd doch des Doms geweihte Statt

Den Kaiser künden, der den Bau vollendet.

Denn jenes Münsters nationales Werk

Erzählt, was Deutschlands ein'ge Stämme schufen;

Es überhöht Ägyptens Gräberberg,

Der Cheops-Pyramide Schwindelstufen.

Hoch ragt Sankt Peters Kuppelbau in Rom,

Und Rom sah lang' die Welt zu Füßen liegen,

Doch höher ragt zu Köln der deutsche Dom,

Und deutscher Geist wird einst die Welt besiegen.

Und nun, mein Fürst, den letzten Wunsch erfahrt,

Der noch mich bannt aus der Entschlaf'nen Reihen:

All Deutschland rüstet sich zur Pilgerfahrt

Nach Köln am Rhein, der Türme Knauf zu weihen;

Gebt diesem Fest durch Eure Gegenwart

Die wahre Deutung! rüstet Euch zur Reise!

Der deutsche Dom des deutschen Kaisers harrt —

Den Schlußstein fügt auf kaiserliche Weise!“ —

Der Rotbart schweigt; der Held im weißen Bart

Ruft: „Diesen Wunsch will freudig ich erfüllen!

Der Kaiser darf beim Feste einz'ger Art

Sein Angesicht dem Volke nicht verhüllen.

Schürt blinder Eifer auch noch manchen Brand,

Und schleppt der Wahn zum Brande dürre Reiser,

Doch stehn die Besten all' im Vaterland

Ohn' Unterschied des Glaubens um den Kaiser.“ —

„Habt Dank, mein Held! Und was ich künde jetzt,

Es ist Prophetenwort und wird geschehen:

Nach tausend Jahren noch wird unverletzt

Der deutschen Einheit Kathedrale stehen!

Nach tausend Jahren wird zum Jubelfest

Des Doms ein Sproß von Eurem Stamme wallen,

Und weil sich deutsche Treu nicht brechen läßt,

Wird Gott und ihm ein Lobgesang erschallen!

Des Morgenlandes Weise sprach die Gunst

Der Kirche heilig: so spricht uns und Euern

Gekrönten Bruder heilig einst die Kunst,

Und unsre Namen wird der Ruhm verteuern;

Des Doms Begründer und das Fürstenpaar,

Das ihn gefördert und zum Ziel geführet,

Als Dreigestirn sie leuchten immerdar,

So lang' ein Menschenwerk die Herzen rühret!“ —

Der Schemen schwindet, und des Lämpchens Schein

Erlischt; doch hold verklärt ein strahlend Lächeln

Des Träumers Antlitz, der sich noch allein

In finstrer Höhle wähnt. — Ein frisches Fächeln

Geht draußen durch den Park; der Nebel sinkt;

Der Vögel Jubelchor die Sonne feiert;

Demantenhell der Havel Spiegel blinkt,

Und Fahrlands Forst bei Sakrow steht entschleiert.

Die Thür zum Schlafgemache öffnet sich;

Der Kammerdiener huscht herein: „Noch immer

Schläft Seine Majestät! ich scheue mich,

Zu wecken ihn — —.“ Da flammt der blaue Schimmer

Der Kaiseraugen. „Wie? Freund Engel, schon?

Ich schlief wohl lang'? Mich führt' auf fernen Gleisen

Ein Traum. Ist Pückler da? Ruf ihn, mein Sohn!

Ich will ihn sprechen, weil wir nächstens reisen.“ —

Fährt über Stoppeln der Wind daher,

Wird mir das Herz so bang, so schwer.

Wogte das Korn in goldenem Glanz,

Blitzte darin der Cyanen Kranz,

Jubelten Lerchen darüber her —

Zierde der Fluren, du bist nicht mehr!

Rosen erwachen noch jeden Tag,

Aber es welkt auch in Flur und Hag.

Leis in den Lüften klingt ein Ton —

Will denn die Lerche südwärts schon?

Schleicht schon heimlich der Herbst daher? —

Sprühende Sommerlust, bist nicht mehr!

Frisch noch das Herz, und das Auge klar,

Trotze dem Leben noch immerdar!

Aber die seligsten Träume — wie fern!

Aber mein Hoffen ein sinkender Stern!

Kämpfe ringsum und Sorgen schwer —

Freudige Jugend, du bist nicht mehr!

Du goldig schimmernd Laub am Buchenbaum,

Wie träumst du selig deinen letzten Traum

Und spielst bewegt im leisen Windeswallen.

Hat dich berauscht das warme goldne Licht,

Und ahnest du die nahe Stunde nicht,

Wo du mußt fallen?

Den milden Hauch trinkt meine kranke Brust

Wie einen letzten Traum der Lebenslust:

Mir ist so wohl im herbstlich stillen Walde.

Vergessen will ich selig auch wie du,

Daß mir vielleicht zur letzten tiefen Ruh'

Ein Glöcklein ruft: wer weiß wie balde!

Noch herrscht der Winter auf der Flur,

Doch fehlt sein schützend Schneegewand.

In graue Nebelflöre nur

Hüllt fröstend sich das öde Land.

Wie fleh'nde Arme streckt der Baum

Sein kahl und dürr Gezweig empor.

Und wie ein schwerer dunkler Traum

Fliegt dort ein Rabe übers Moor.

Weh dem, der glücklos und verwaist

Jetzt einsam seine Straße zieht!

Ihm singt der Schwermut finstrer Geist

Bethörend sein Sirenenlied.

Einschneidend fährt der Wind ihn an,

Wie Grabesodem feucht und kalt,

Und schaudernd fühlt er unterthan

Sein Herz dämonischer Gewalt.

Aufsteht vor ihm verjährte Schuld

Und foltert hin mit wilder Pein.

Die Sorge drängt mit Ungeduld,

In der Verzweiflung Nacht hinein.

Verlockend rauscht der Bach ihm zu

„Komm, komm, ich ende deine Not!

Was kämpfest und was duldest du?

Komm, komm! Erlösung bringt der Tod!“

Tief versenkt in bange Sorgen

Blieb verborgen

Mir des Maienabends Pracht.

Plötzlich klang aus blüh'nden Zweigen

In mein gramvoll düstres Schweigen

Eines Vögleins heller Jubel —

Und mein Herz ist aufgewacht.

Sah die letzten Sonnenträume

Um die Säume

Maiengrüner Waldeshöhn,

Junger Saaten üppig Wogen,

Stromesfluten, überflogen

Von den abendroten Strahlen —

O wie war die Welt so schön!

In der Vöglein Festfrohlocken

Klang der Glocken

Feierlicher Abendchor;

Und ich rief: O Mutter Erde,

Reifst du Pein auch und Beschwerde,

Deiner Schönheit Zauber tragen

Rettend aus dem Staub empor!

Gefallne Blätter spielen

Müd' über meinen Pfad —

Und wieder denk' ich deiner,

Mein alter Kamerad!

Hier war's: wir sahen die Schwalben

Vom Süden heimwärts ziehn,

Hier draußen und uns im Herzen

Sproßte das erste Grün.

Halb Kinder noch, halb Männer,

So gingen wir Arm in Arm,

Die Brust von junger Freundschaft,

Den Kopf vom Schwärmen warm.

Wir sprachen gar tiefe Worte

Von Leben, Gott und Natur,

Wir kamen selbst den letzten

Der Rätsel auf die Spur,

Wir sprachen gottlose Worte

Und waren doch frömmer nie —

Uns klang ja alles, alles

Zusammen in Harmonie.

O goldnes Kinderdenken

Du wurdest klug und alt!

Dein letzter Himmelsschlüssel

Verblühte längst im Wald. —

Mir machen die Knabensorgen

Noch heut die alte Not;

Dir schloß die ernsten Augen

Der Eltern Kuß zum Tod!

Heut wacht' ich wunder-, wunderglücklich auf,

Wie im Gefild der Seligen der Fromme,

Und noch umwob's wie Maiensonnenschein,

Wie goldne Unschuld frühlingshold mein Herz.

Doch sieh, nicht weiß ich, was mir heut geträumt:

Ein Bild, ein Ton, ein weiches, liebes Wort

Zog wohl wie eines Engels Scheidegruß

Noch lang' verschwebend über meine Seele —

Wie ich mich müht', ich konnt' es nicht mehr bannen!

Doch flimmernd weilt auf meinem Zimmer heut

Den ganzen Tag der Sonnenduft des Traums —

'S ist drin so hell, so kindheitsfrisch, so jung —

Die Arabesken der Tapete schlingen

Sich wunderlich zu drolligen Gestalten

Und schaun so närrisch-gravitätisch drein,

Wie unsre Kleinen, wenn sie würd'ge Alte

Im Spiele konterfein. Hör, im Kamin

Das Feuer kramt gewicht'ge Märchen aus:

Dem lauscht im Ofenschirm die Schäferin,

Und steif und schmachtend blickt sie in den Himmel —

Just wie 'ne Puppe, wenn die kleine Herrin

Gelernte Weisheit stolz zum besten giebt.

Und durch die Zittergräser, durch die Farne

Des Straußes dort im Wasserkruge huscht's

Wie Elfenspielen, und die Blumen gar

Mit ihren großen, klaren, blauen Augen:

Unheimlich sind sie fast, so kindertief

Sehn sie mich an. Und sehn sie lang' mich an,

Dann denk' ich deiner, süße, kleine Tote,

Und wähne fast, daß heute nacht dein Geist.

Mit mir geplaudert.

Senke, Mutter Natur, ewiger Liebe voll,

Süßen Wohllautes Geist tief in mein dürstend Herz,

Daß ich lebe dir, Schönheit,

Heil'ge Himmelentsprossene!

Laß mich wachsen und blühn, sicher in deinem Schutz,

Frei und fröhlich empor! wehre mit güt'gem Sinn

All dem Gifthauch der Seele!

Daß mir fromme des Lebens Mai.

Laß mich künden dein Lob, deines Gesetzes Wort!

Priester treu mich dir sein, schaffen das Gute gut!

Weise bessernd die Menschen,

Daß da komme der Wahrheit Reich.

Wenn das Alter mir naht, rühre mit sanfter Hand

Leise dann mir das Haupt! banne hinweg mir still

Von den Schläfen die Sorge, —

Lächle freundlich dem Genius!

Sinkt die Sonne hinab, dunkele mir Aug' und Sinn,

Nimm dann, Mutter, mich auf liebend in deinen Schoß!

Eins mit dir, laß mich wachsen

Ewig durch die Aeonen fort!

Allzu schnell entfliehn die Stunden,

Und das Werk ist nicht gethan,

Was wir heut als wahr empfunden,

Morgen ist's ein schöner Wahn.

Irrtum muß mit Irrtum ringen;

Denn die Wahrheit dämmert fern.

Wollen wir zum Ziele dringen

Ist versunken schon der Stern.

Um das Gute zu begreifen,

Frommt ein langes Leben kaum;

Flatterhaft die Blicke schweifen

Durch den weiten Weltenraum.

Lebensweisheit zu erwerben,

Glückt vielleicht in spätem Jahr;

Doch wir müssen just dann sterben,

Wenn sie unser eigen war.

Sie zu nützen und zu künden,

Ist zu kurz die Lebenszeit;

Um das Höchste zu ergründen,

Reicht nur aus die Ewigkeit.

Wenn Blumen könnten sprechen,

Dann wär' ihr Leid bekannt;

Es würde sie nicht brechen

Die frevle Menschenhand.

Es liegt in ihrem Schweigen

Verborgen tiefer Sinn;

Von Kummer schwer sie neigen

Ihr Haupt zur Erde hin.

Wenn aufgeküßt vom Lichte

Sie lebensfroh erglühn:

Die Pracht geht schnell zu nichte;

Denn Leben heißt: Verblühn!

Drum zittern sie und zagen

Im zarten Farbenkleid;

Ihr Duft ist süßes Klagen

Von tiefem, tiefem Leid.

Die Nacht kennt ihre Schmerzen

Und stärker wallt ihr Duft;

Früh morgens sich die Herzen

In Thränen machen Luft.

Doch bei der Sonne Scheinen

Die Thränen all' vergehn:

Es soll ihr stilles Weinen

Der laute Tag nicht sehn.

So blühn sie uns zur Wonne,

Wir merken nicht ihr Leid;

Und jede neue Sonne

Weckt neue Herrlichkeit.

Es harrt am hohen Portale

Ein schönes blasses Kind,

Umhüllt vom ärmlichen Kleide, —

Und eisig weht der Wind.

Im Auge glüht eine Bitte,

Der Mund spricht zögernd sie aus:

„Ich bringe des Frühlings Grüße,

Den ersten Veilchenstrauß!“ —

Ich nahm ihn aus ihren Händen,

Den lieblichen Blumenbericht;

Da verklärte ein Lächeln der Freude

Ihr kummerbleiches Gesicht.

Wie des Lenzes freundliche Gaben

Begleitet nagende Not;

Wie nah bei einander sie wohnen,

Des Lebens Lust und der Tod:

So quellen die süßesten Lieder

Hervor aus dem bittersten Leid;

Die duftigsten Blüten des Geistes

Sind Kinder der Traurigkeit.

Demantsterne groß und klein

Funkeln in der Sonne Schein

Zaubrisch von den Zweigen;

Kalt und öd sind Wald und Flur,

Ausgestorben die Natur,

Und die Vöglein schweigen.

Doch die Welt, wie ist sie schön,

In den Tiefen, auf den Höhn

Noch im starren Leben!

In des Winters langer Nacht,

Aus krystallner Zauberpracht,

Frühlingsträume schweben.

Harre aus mit deinem Schmerz,

Weltverkanntes Dulder-Herz

Sonder Furcht und Wanken;

Denn aus schmerzerstarrter Brust

Sprudeln einst in höchster Lust

Leuchtende Gedanken.

Willst du auf staub'ger Straße vorwärts schreiten,

So wirst du nicht, was dich erquicket, finden,

Marksteine nur, die es dir trocken künden,

Wie viel du schon durchmessen von den Weiten.

Abseits vom Wege fand ich süßre Blüten,

So zart, so hold, wie Frühlingshauch im Walde,

Wie Elfentanz im Mondschein auf der Halde,

Und welche auch, die nächtlich duftend glühten,

Wie wenn der Tropen Kuß sie ließ entfalten —

Und lauten Herzschlag spürt' ich, leises Klingen,

Ich sah sie all', die luftigen Gestalten,

Die um den Dichter ihren Reigen schwingen —

Und ich erwacht' auf staub'gem Lebensstege

Von meinem schönsten Traum abseits vom Wege.

Es rauschet der Gießbach hinab in das Thal

Im wilden, im tosenden Schäumen,

Hinweg über moosige Steine! Wie schnell,

Wie fröhlich du wanderst, du hast'ger Gesell —

Zur Seite die Tannen dir träumen.

Die stehen so einsam, so dunkel und still,

An schmucklose Felsen gelehnet;

Sie wachsen und grünen zum Himmel empor,

Dem Menschenherz gleichend, das alles verlor

Und nur nach oben sich sehnet.

Der Gießbach aber stürmt lustig vorbei

Und singt seine fröhlichen Lieder, —

Besprühend die Farren mit kühlendem Gischt,

In den sich's wie leuchtender Sonnenschein mischt,

Wie helle Demanten fällt nieder.

Gegrüßt sei, du wilder und schäumender Bach,

Du freier, du kecker Geselle!

Gegrüßt sei, du frische und würzige Luft,

Du wonnige Ruhe, du lieblicher Duft,

Du felsig-zerklüftet Gefälle!

Wie hebt sich die Seele da siegend empor,

Wie fühlt sie sich frei! Und sie badet

Sich froh in der freien, der sonn'gen Natur,

Wo überall Gottes erhabene Spur

Zum Schauen und Denken uns ladet.

Siehst du die Schwalbe, wie sie zieht?

Und blitzesschnell zur Ferne flieht?

Sie weiß, wohin die Reise geht:

Von Meereslüften mild umweht,

Durchschneidet sie des Äthers Blau,

Wie Erdendunst und Nebel-Grau;

Nach den Gesetzen der Natur

Folgt sie der eignen lichten Spur.

Und sollt' der Mensch es nicht verstehn,

Die eigne Lebensbahn zu gehn?

Besitzt er nicht die Willenskraft,

Die unabhängig, frei ihn macht?

Daß er durch innern tiefen Drang,

Was gut und wahr, erkennen kann

Und seiner Seele fernem Zug

Nur folget, ihres Geistes Flug!

Frage nicht, warum der Freude

Beigesellt das Leid muß sein?

Gottes Hand wand dir sie beide

In den Kranz des Lebens ein!

Blüten, die sich erst entfalten,

Hüllt er in der Knospe Grün,

Was an Reiz sie reich enthalten,

In der Zukunft wird dir's blühn!

Schützt er doch die holde Rose

Durch der Dornen scharfe Wehr;

Um das Veilchen baut aus Moose

Ein Versteck er rings umher.

Selbst die welk gewordne Blüte

Trennt er nicht von aller Pracht,

Schafft, daß milde dein Gemüte

Das Erinnern glücklich macht.

Wie der Sarg des, der vollendet,

Unterm Blumenschmucke ruht,

Wird, was wohl hier wird beendet,

Für das Dort ein heilig Gut!

Drum frag nicht, warum der Freude

Ward das Leid so nah gestellt:

Erd' und Himmel wurden beide

So einander zugesellt.

Ich hörte dich im Zorn von deinem Bruder sagen:

„Des Menschen Treiben läßt sich länger nicht ertragen!

Das Maß der Schuld ist voll, und voll das Maß der Duldung;

Nun komme über ihn die Folge der Verschuldung!“

Ich aber ging hinweg und ließ den Zorn sich legen,

Und mahnend bring' ich nun ein Gleichnis dir entgegen. —

Sieh dieses Glas gefüllt, gefüllt zum Überfließen;

Du wähnst, es sei nicht mehr ein Tropfen zuzugießen.

Ich aber brech' ein Blatt aus jener Rose Gluten,

Gebogen wie ein Kahn, und setz' es auf die Fluten.

Und in den kleinen Kahn lass' ich manch Tröpflein fallen;

Die Flut im Glase trägt's und wird nicht überwallen.

So faßt das Maß der Schuld, ob auch gefüllt zum Rande,

Gar manchen Tropfen noch, und nichts verrinnt im Sande.

Nur sorge, daß die Hand mit weiser Schonung schiebe

Als Tragkahn auf die Flut das Rosenblatt der Liebe!

In fremde Länder mußt' ich frühe gehen

Und fühlte mich in ihnen wie verbannt;

Als ich Verbannte dann bei uns gesehen,

Von Liebe zu der Heimat übermannt, —

Da streifte mich des Weltengeistes Wehen,

Und meine Seele hat es tief erkannt:

Jedwedes Vaterland ist eine Fremde,

Und jede Fremde ist ein Vaterland.

Ein ewig Wandern ist des Menschen Leben,

Von Berg zu Thal, von Thal zu Berge weiter,

Bald über sich den Himmel sonnig heiter,

Bald von Gewölk der Sonne Glanz umgeben.

Und stehst du still auf flüchtige Minuten,

Sieh hinter dir der Berge steile Massen,

Die blau im fernen Ätherduft verblassen,

Noch leis gegrüßt von letzten Abendgluten.

Und alle Schluchten, alle rauhen Wege,

Die du durchschritten einst in heißen Stunden,

Sind in der blauen Ferne längst entschwunden,

Als ob ein Eden hinter dir nun läge.

Und sieh, dort winken neue Höhn herüber,

Mit blauem Duft gekrönt, dich einzuladen,

Als ob auf ihren steilen Felsenpfaden

Kein heißer Tag dein wartet' und kein trüber.

Nur wo du stehst, nur auf dem engen Raume,

Da sind zerklüftet, öd und rauh die Steine,

Da sengt die Sonn' auf heißen Fels, und keine

Erquickung winkt dir unter schattigem Baume.

Und dennoch weißt du, daß auch jene blauen

Lockenden Fernen solche Klüfte waren,

Die du durchpilgert hast vor manchen Jahren,

Und die so freundlich jetzt herniederschauen.

Wie wund die Steine dir die Füße brennen,

Auch sie wird einst der Ferne Zauber hüllen,

Und auch der Schmerz wird dich mit Lust erfüllen,

Wenn dich von ihm erst Tag' und Jahre trennen.

Und auch dem Stein entringt sich manche Blüte,

Späh emsig nur umher, sie auszufinden:

Vielleicht gelingt es, einen Strauß zu winden,

Der Trost verleiht bescheidenem Gemüte.

Dumpf und traurig ist der Ton

Einer Glocke, die zersprungen,

Jede Harmonie entflohn,

Die so süß dir einst erklungen;

Aber größer brich den Spalt,

Und es wird dir wieder bald

Das harmonisch süße Klingen

Aus dem Riß entgegendringen.

Riß ein Menschenherz entzwei,

Hin sind seine Melodieen,

Und mit dumpfem Klageschrei

Muß des Friedens Geist entfliehen;

Aber brach des Todes Schmerz

Erst das arme bange Herz,

Findet es verlorne Lieder

Und den alten Frieden wieder.

Wer gebeut den wilden Wellen,

Die dem starken Mann

Mit gewaltigen Schlägen schwellen

Bis ans Herz hinan?

Arbeit macht die Qual vergessen,

Allen Jammer unermessen

Deckt mit sanfter Ruh

Arbeit lindernd zu.

Wund und matt vom Druck des Lebens

Flüchtet' ich zu ihr,

Und ich suchte nicht vergebens:

Ruhe gab sie mir;

War's auch eines Kirchhofs Ruhe,

Wenn man in der stillen Truhe

In das Grab hinein

Senkt sein Liebstes ein.

Nicht dies dumpfe finstre Brüten

Um verlornes Glück;

Ach, die hingewelkten Blüten

Bringt es nicht zurück!

In den Strom des Lebens eile,

Schaff und teile, stärk und heile,

Frischer That bewußt,

Die gepreßte Brust!

Rückwärts fliehn die bleichen Schatten —

Laß, o laß sie fliehn!

Nach dem Ziele ohn' Ermatten

Laß die Seele ziehn!

Werd im ernsten Kampf der Geister

Der Gefühle sichrer Meister;

So nur kehrt das Glück,

Glaub es, dir zurück.

Es reißen Erde nicht noch Meere,

Es reißet nicht des Grabes Schoß,

Ja nicht des Himmels lichte Sphäre

Zwei Herzen voneinander los,

Die sich in inniger Liebe Banden

Für ewig, ewig eins empfanden.

Und ob in nachbarlichen Wänden,

Wie nahgestellt zu Freud' und Leid,

Sich auch zwei Menschenherzen fänden,

Die ewig finstrer Haß entzweit:

Die Herzen sind sich ewig ferne,

Geschieden wie durch Himmelssterne.

Nur der Gedanke trennt und gattet

Die Menschen hier im Erdenthal,

Wo frühe Dämmerung umschattet

Der Lieb' und Freundschaft holden Strahl.

Kann ein Gedanke wohl uns beiden

Mehr Trost verleihn, indem wir scheiden?

Bin im Frühlings-Prangen

Vorig Jahr gegangen

Diesen Weg entlang,

Als mein blonder Knabe

Leicht am leichten Stabe

Lustig vor mir sprang.

In das Thal hernieder

Steig' ich heuer wieder

In des Frühlings Pracht;

Doch mein blonder Knabe

Liegt im stillen Grabe,

Schläft in ewiger Nacht.

Schart euch, meine Lieben,

Die ihr mir geblieben,

Dichter um mich her;

Schließt dem Aug' die Lücke,

Die in unserm Glücke

Riß das Schicksal schwer!

Sieben Nächte, sieben Tage

Hallte der Verzweiflung Klage

Durch Karthagos Straßen hin;

In des Brandes Flammenlodern

Über Leichen, die vermodern,

Die sich neu im Kampfe türmen,

Sah man Romas Krieger stürmen,

Scipio als Sieger ziehn.

Byrsa nur, die hohe Feste,

Ragte noch, wo flücht'ge Reste

Trotzten hinter Wall und Turm;

Doch der Imperator winket,

Vor dem Mauerbrecher sinket,

Was die Gluten nicht erreichen;

Dreimal scholl der Tuba Zeichen,

Gab Befehl zum letzten Sturm.

Alle Hoffnung war verloren;

Jetzt erst aus des Schlosses Thoren

Brach sich eine Schar die Bahn;

Mit des Gottes heil'gen Binden,

Die sie um den Ölzweig winden,

Knien sie hin im Staub und beben,

Flehen um das nackte Leben

Ihres Feindes Mitleid an.

Gnade sprach aus Scipios Blicke,

Und sie nehmen ihr Geschicke,

Wie es fiel, aus seiner Hand;

Schon beim frühen Morgengrauen

War ein langer Zug zu schauen;

Nieder wanken die Gestalten,

Die sich mühsam aufrecht halten,

Von des Hügels steilem Rand.

Öde war's dort. Waffenblitze

Schimmerten nur auf der Spitze

Bei Asklepios' Tempelsaal;

Hoch hinauf die sechzig Stufen

Ging ein Laufen, ging ein Rufen;

Zuflucht hier noch zu gewinnen,

Eilte zu des Daches Zinnen

Mit den Seinen Hasdrubal.

Standhaft blieben ihm zur Seite

Hundert Krieger als Geleite,

Wie dem König es gebührt;

Auch die Gattin war nicht ferne,

Leuchtend gleich dem Morgensterne,

Hanna, sie voll Jugendschöne,

Neben ihr die kleinen Söhne,

Die sie an den Händen führt.

Götterzorn nicht zu beschwören,

Sich im Stolz nicht zu bethören,

Drängte sie mit Bitten ihn;

Doch auch jetzt der Seinen Leben

Achtet er nicht preiszugeben,

Er, der einst mit blindem Grimme

Hörte keiner Warnung Stimme,

Als noch Friede möglich schien.

Kalt gleich einem Marmorbilde,

Steht er, hingelehnt am Schilde,

Hinter ihm die kleine Schar;

Finster blickt er hin zum Grunde,

Zu dem offnen Feuerschlunde,

Wo des Qualmes düstre Wolke

Hinzieht über seinem Volke,

Das sich beut der Fessel dar.

Horch! da hört man's näher brausen,

Wie des Meeres Stürme sausen,

Wie des Samums Atem geht;

Bis zum Tempel vorgedrungen,

Leckten schon die roten Zungen,

Und von unten rief's: „Der Ehre

Ward genügt; von Gegenwehre

Lasset ab, bald ist's zu spät!“

Hasdrubal vernimmt's; er schwanket,

Im Entschluß, er zittert, wanket

Und erliegt dem innern Kampf;

Von der Stirn die Königsbinde

Reißt er, daß sie fliegt im Winde;

Straffer zieht er die Gewande,

Daß sie bergen seine Schande,

Eilt hinab durch Rauch und Dampf.

Unten beugt er sich dem Sieger;

Doch ihm folgten nicht die Krieger,

Und auch Hanna blieb zurück;

Lautlos war er fortgegangen,

Keine Sehnsucht, kein Vorlangen

Nach der Gattin, nach den Sprossen,

Deren bittre Thränen flossen,

Wandte seinen feigen Blick.

Hanna starrt mit bleichem Munde,

Und wie ihn die Schreckensstunde

Umgewandelt, so auch sie;

Wie ihn Todesfurcht umnachtet,

Ist's der Tod, nach dem sie trachtet;

Soll sie Sklavenketten tragen,

Folgen des Triumphes Wagen?

Lebend schaut sie Roma nie!

Und sie denkt mit Scham der Bitte,

Daß er lenke seine Schritte

Gnadeflehend niederwärts;

Seine Schmach, die eignen Schwächen

Will sie sühnen, will sie rächen,

Küßt noch einmal ihre Lieben,

Küßt den Dolch, der ihr geblieben,

Stößt ihn — in der Kinder Herz.

Dann die warmen kleinen Leichen

Birgt sie in des Mantels reichen

Purpurfalten, den sie trägt,

Schmückt sich, wie zur Hochzeitsfeier,

Mit der Krone, mit dem Schleier,

Und, gleich Dido, in der Flammen

Glut versinkt sie, die zusammen

Über ihrem Haupte schlägt.

Krachend stürzt die Tempelhalle

Und begräbt mit ihrem Falle,

Was noch atmet dort und lebt;

Aus des Schuttes schwarzen Grüften

Dringt ein Wehschrei zu den Lüften;

Punier, Römer, Männer, Frauen,

Die es hören, faßt ein Grauen;

Selber Scipio erbebt.

Sinnend tritt er aus dem Kreise;

Mit Polybius spricht er leise,

Seinem Freunde, dem er winkt;

Ahnungsvoll am Schauerorte

Flüstert er des Dichters Worte —

Prophezeiung war's und Klage:

„Kommen werden einst die Tage,

Wo die heil'ge Ilios sinkt!“

Freundin meiner Jugendtage,

Noch im Alter mir so treu,

Weckest du der Sehnsucht Klage

Wieder mir im Herzen neu?

Tausend Bilder schönrer Zeiten

Rufst du in der Seele wach,

Doch im Nachhall deiner Saiten

Hör' ich stets ein schmerzlich „Ach!“

Als mir nichts den Frieden trübte,

Als ich froh ins Leben sah,

Als noch mein war, was ich liebte,

O wie anders klangst du da!

Einst Gefährtin meiner Freude,

Heitrer Sangeslust geweiht,

Bist mein Trost du jetzt im Leide,

Teilst mit mir die Einsamkeit.

Freundin meiner Jugendtage,

Noch im Alter mir so treu,

Weckst du mit der Sehnsucht Klage

Mir nicht auch die Hoffnung neu?

Mut'ger rauschen deine Saiten,

Stimmen tönen aus den Höhn:

„Zage nicht! die Jahre gleiten;

Ewig währt das Wiedersehn!“

Weiße Rose,

Die dem Schoße

Dunkler Fluten du entquillst,

Wem wohl soll ich dich vergleichen?

Ach, ich kenne deine Zeichen,

Weiß, was du mir sagen willst:

Wenn am düstern

Abend flüstern

Schilf und Busch den Gruß der Nacht,

Öffnet sich die Geisterpforte,

Und mir ist, als hört' ich Worte

Deinem Kelch entsteigen sacht.

Reine Blüte

Im Gemüte,

Die dem Himmel sich erschloß,

Ringt sich, um so schnell zu leuchten,

Nur aus dunklem thränenfeuchten

Grunde tiefer Schmerzen los.

Beachte, was die Blume klagt,

Wann sie dir ihren Kelch erschließt,

Und merke, was der Weinstock sagt,

Wenn Wein er aus den Adern gießt.

„Willst du dein Herz erfreun am Duft,

So rieche dran mit heil'ger Scheu,

Und atme wieder freie Luft.

So bleibt der Duft dir ewig neu!“ —

„Und soll mein Blut von Segen sein

Und Hohes regen in der Brust,

So brauche mäßig nur den Wein,

Genieße kurz die süße Lust!“

Und was die Blume dir geklagt,

Und was der Weinstock dich gelehrt,

Das sei von allem Glück gesagt,

Das uns des Lebens Wert beschert.

Die Freude bringt nur dann Gewinn,

Wenn du sie brauchst mit rechtem Ziel;

Doch Fluch liegt tief verborgen drin,

Wenn aus dem Wenig wird Zuviel.

Wenn Natur ihr treues Lieben

Uns so recht erschließen will,

Öffnet sie der Blumen Kelche,

Läßt den Duft entströmen still.

Legt so manchem kleinen Sänger

Süße Lieder in die Brust,

Daß er singe treue Liebe,

Wecke Menschenliebelust.

Sendet aus dem blauen Himmel

Goldnen Strahl auf klare Flut,

Läßt der Trauben Fülle schwellen

An der Sonne Feuerglut.

Läßt durch dunkle Blätterhüllen

Goldene Orangen glühn,

Läßt im höchsten Farbenglanze

Ihre Blumenkinder blühn.

Sendet von der ew'gen Liebe

Einen Strahl in jede Brust,

Daß er sich zur Flamm' entfache,

Liebe übe unbewußt.

Leider nur in wenig Herzen

Dringet echter Liebe Schein;

Um die meisten liegt ein Panzer,

Führt kein Weg und Steg hinein.

Ich saß am blumigen Ufer,

Der Strom zieht still vorbei,

Und murmelt eine dunkle

Und seltne Melodei.

Doch endlich aus dem Rauschen

Versteh' ich manches Wort,

Das singet und das klinget

Im Traume immer fort:

„Willst du nicht mit uns ziehen,

Du menschgewordnes Leid,

Willst du nicht mit uns fliehen

Ins Meer der Ewigkeit?

In sanfte, weiche Kissen

Wir betten dich hinein,

Mit königlichen Weisen

Singen wir gern dich ein.“

Den sonderbaren Klängen

Hab' lange ich gelauscht,

Und bittender, ja klagend,

Hat mich der Strom umrauscht.

Wie Lieder froher Jugend,

So drang es mir zu Herz,

Wie Weisen von der Wiege,

Voll grünem Liebesscherz.

Da wollt' es mich erfassen

Und ziehen tief hinab:

Ein Schifflein kam geschwommen,

Hielt mich zurück vom Grab.

Das war mein guter Engel,

Vom Himmel mir gesandt,

Der hat mein Lebensschifflein

Zum Rechten hingewandt.

Gefährlich ist's, zu stehen

Allein am stillen See,

Wenn still im Herzen schlummert

Ein unauslöschlich Weh.

Herz, du schlägst so bang und traurig,

Findest nirgends Ruh noch Rast,

Sehnst dich nach vergangnen Zeiten,

Wo gesehn du Bess'res hast.

Dulde ringend bis ans Ende,

Harre aus im heil'gen Krieg,

Gingst du drüber auch zu Grunde:

Ohne Kampf erblüht kein Sieg.

Zage nicht, das tiefste Leiden

Ändert sich und wird vergehn.

Aus dem Tod erblühet Leben,

Aus der Trennung Wiedersehn.

Der Bischof einst zu Paderborn

Manch trächtig Schaf erwürgen hieß;

Das Fell der Lämmer ungebor'n

Als Marderkürsch er nähen ließ.

An Kaiser Heinrich, zubenannt

Der Heil'ge, ward der Pelz gesandt.

Der Kaiser stolz den Mantel trug

Und laut den seltnen Marder pries,

Bis ihn gar bald ein Höfling klug

Aus seinem schweren Irrtum riß:

„Der Bischof zog, der schlaue Mann,

Dem Kaiser einen Schafsrock an!“

Der Kaiser lacht; er nimmt's nicht schief.

Es kam der Bischof selber an

Bald drauf bei Hof. Der Kaiser rief

Im stillen seinen Kapellan

Und sprach: „Schnell nach dem Meßbuch lauf

Und schlag die Totenmesse auf!“

Und wo im Buch „pro famulis

Et famulabus“ steht, allda

Er sauber ihn radieren ließ

Hinweg bei jedem Wort das „fa“;

Der Bischof, sonst im Kopfe klar,

Lateinisch schlecht beritten war.

Der Kaiser sprach: „Ehrwürd'ger Herr,

Ich bitt' Euch, übernehmt die Müh',

Für meine Väter, Gott zur Ehr',

Singt eine Messe morgens früh!“

Und früh im Trauermeßgewand

Der Bischof am Altare stand.

Es sang für der Verstorbnen Heil'

Der Bischof fromm in Moll und Dur

Vom Pergamente Zeil' für Zeil',

Bis daß er stand an der Rasur:

Und anstandslos es domentlang

„Pro mulis et mulabus“ klang.

Der Kaiser in die Lippen biß

Und sprach beim Mahl in Heiterkeit:

„Herr Bischof, Dank fürs Mardervließ!

Doch welche Messe sangt Ihr heut?

Ihr habt in Eurem Meßgebet

Für Maultiers Seelenheil gefleht!“

Laut alles an zu lachen fing,

Mitlachte der gefoppte Mann;

Doch als er hörte, wie es ging,

Da bleute er dem Kapellan

Den Rücken so, daß der verschwur

Für ewig jede Korrektur.

Verachtet mich, das Komma, nicht!

Oft ohne mich man sich zerbricht

Umsonst das Hirn, es fallen

Die Weisen sich ins Haar verpicht;

Ein Beispiel steh' statt allen:

Es ist der Papst unfehlbar nicht

In Irrtum kann er fallen.

Allhier, wo unentwirrbar flicht

Sich Wort an Wort, bring' ich nur Licht;

Und zögernd ernst man langsam spricht

Aus Vatikan'schen Hallen:

„Es ist der Papst unfehlbar, — nicht

In Irrtum kann er fallen!“

Doch wer dagegen hitzig ficht,

Läßt es mit Nachdruck schallen:

„Es ist der Papst unfehlbar nicht, —

In Irrtum kann er fallen!“

Das Komma sprach's, und ins Gesicht

Gar boshaft allen lacht der Wicht.

Ich weiß ein Land (wo? sei verschwiegen),

Da ist die Bildung hoch gestiegen;

Da trägt das Schaf im Wollenkittel

Den Doktorhut und manchen Titel;

Da muß der Esel hoch studieren,

Der stumme Fisch muß deklamieren;

Es bläst der Frosch „die Zauberflöte“,

Es liest der Ochs im Stall den Goethe,

Nachkratzt die Henne in den Lehm

Kaulbachs „zerstörtes Jerusalem“.

Und wollt zu dieser Kunst und Tugend

Befördern ihr auch eure Jugend,

So sagt es nur, ich kann's betreiben:

Ich darf nur nach dem — Schulplan schreiben.

Groß ist der Stamm Deutschlands; doch zur Erde ein jegliches Ästlein

Senkt Luftwurzeln und will heißen ein eigener Baum.

Heuchler, mit Steinen und Kot einst warfst du den schlafenden deutschen

Bund; doch seit er verschied, jammerst und heulst du um ihn.

Horch, dumpf trommelt's im Berg! Es bedeutet der fliegenden Raben

Banges Gekrächz', daß vom Schlaf endlich der Kaiser erwacht!

Schwinge das Schwert in der riesigen Faust Jahrtausende, Hermann!

Fällst du, so schirme dein Geist noch die germanische Mark!

Kränze des Danks auf die Gruft nach hundertjährigem Zweifel

Deutschland streut dir und fleht: Gieb mir die Wahrheit, o Gott!

Jupiter stürzte Saturn. — Nun wundre dich, Erde: die beiden

Feindlich Entzweiten vereint Venus im Glück des Olymps!

Der Staatsdienst ist ein Bergansteigen;

Die höher stehn, herab sich neigen

Zum Schwächern, und sie ziehn mit Kraft

Aufwärts die ganze Vetterschaft.

Wiß alles besser und sei steif und dreist

Und ignorier' des Anderen Verdienst und Thaten:

Dann hast du mit dem nöt'gen Herrschergeist

Untrüglich ein Rezept zu einem Bureaukraten.

Sei kein Allerweltsverkenner,

Sei kein finstrer Zeitverkläger! —

Weißt du das nicht? Hosenträger

Giebt es immer mehr als Männer.

Sie bauen Kirchen, hoch und hehr,

Die stolz zum Himmel streben,

Doch sind die Herzen glaubensleer,

Dem Weltsinn nur ergeben.

Sie baun Paläste für die Kunst

Im allerreichsten Stile,

Doch schenken sie nur ihre Gunst

Dem Aftermusenspiele.

Es ist ein inn'rer Widerspruch,

Der nimmer kann genügen,

Wenn sie mit all dem äußern Trug

Sich selber auch belügen!

Jugendfeuer, Jugendlust,

Wohliges Behagen,

Läßt das Herz in unsrer Brust

Frohen Mutes schlagen.

Sorge um den andern Tag

Soll uns nicht verdrießen:

Komme, was da kommen mag,

Heute gilt's Genießen!

Jugendzeit entschwindet doch

Allzu früh auf immer,

Wirft sie auch ins Alter noch

Der Erinn'rung Schimmer.

Laßt drum, unsers Glücks bewußt,

Freudig, doch in Ehren,

Uns den Becher ihrer Lust

Bis zur Neige leeren!

Ich fand aus frühern Zeiten

Mein altes Tagebuch,

Das auf vergilbten Seiten

Gar reichen Inhalt trug.

Und als ich es gelesen,

Dünkt mir vergangen kaum,

Was lange schon gewesen —

Mir war es wie ein Traum! —

Ich sah mein Mühn und Ringen

Nach hochgestecktem Ziel

Bald scheitern, bald gelingen

Im wechselvollen Spiel.

Rings tauchten mir Gestalten —

Vergess'ne — wieder auf,

Und liebe Stimmen hallten

Vom Geisterreich herauf.

Es waren schöne Stunden,

Die mir das Buch gewährt,

Wo mir, was längst entschwunden,

Die Gegenwart verklärt.

Ich liebe nicht die ausgetretnen Gleise

Und nicht die Bahn, die Tausende schon wandeln.

Ich lebe gern auf meine eigne Weise,

Ein freier Mann in meinem Thun und Handeln.

Doch gönn' ich gleiches Recht auch allen andern

Und will auch keinen, mir zu folgen, bitten.

Es möge jeder seine Straße wandern,

Nur muß er achten Gott, Gesetz' und Sitten.

Wie dürften wir auch richten und verdammen?

Dient doch verschiedne Kraft dem Weltgetriebe,

Und viele Wege gehn am Ziel zusammen:

Drum ziemt uns allen Duldsamkeit und Liebe.

Mein Lied klingt nicht im priesterlichen Stil,

Erfüllt von aller Wesen Schuldgefühl;

Nicht hängt sein Aug' erbangend an der Gruft,

Zum Himmel steigt aus ihm kein Sehnsuchtsduft.

Die Sünde ahn' ich und der Sünde Leiden,

Doch wilde Blumen wachsen über beiden.

Ich klage nicht dem Weltschmerz meinen Zoll,

Vom Elend alles Erdendaseins voll;

Ich spinne nicht den Sang der Einsamkeit,

Noch schrei' ich, wie der Hirsch nach Wasser schreit.

Auch ich sah Nattern schleichen, Blitze fallen —

Doch eine Sonne strahlet über allen.

Ich pfeife nicht des Spötters Melodie.

Zu leichter Pfeil dünkt mich verlorne Müh,

Der Speerwurf grausam, welcher schmerzlich trifft,

Ruchlos die Hand, die träuft in Wunden Gift;

Was mir mißfällt, soll nicht von Spott noch kranken,

Denn etwas hab' ich jedem Ding zu danken.

Ich schelte nicht, ein zorniger Prophet,

Der grollend auf der Zeiten Warte steht;

Ich drücke nicht mit eiferglühem Stahl

Der Schande auf die Stirn das Kainsmal;

Nicht Furcht noch Trotz auspräg' ich den Gesichtern; —

Das Schlechte beugt von selbst sich seinen Richtern.

Ich bin die Lerche, die dem Feld entfliegt

Und sich am Wohllaut ihrer Brust vergnügt;

Die Blume bin ich, die zur Sonne dreht

Ein Lufthauch, der sich gern mit Duft belädt,

Die Biene, der selbst gift'ge Blüten taugen,

Aus ihrem Kelch den süßen Seim zu saugen.

Ich fleh' zur Wolke: Wilde, flieh' vorbei!

Ich schaff' im Winter mir ein Stückchen Mai;

Ich flög' vom Morgen- bis zum Abendrot,

Könnt' ich damit entfliehn nur einer Not;

Von Gräbern seh' ich nichts, als drauf die Rosen, —

Mein Auge haftet nicht am Wonnelosen.

Ich bin nicht feig: giebt mir die Not nicht Raum,

Ich zwing' sie nieder, doch dann acht' ich's kaum.

Stets rechn' ich mit dem Tag erst, wenn er naht;

Auf ferne Zukunft werf' ich keine Saat.

Ich habe kein Gedächtnis meiner Leiden,

Und doch den Mut, von dieser Welt zu scheiden.

Wo ist der Neid? Hier steh' ich, seiner wert;

Ich bin vom Tau des Glückes groß genährt.

Wo ist, der finster diese Welt verklagt?

Ich halt' ihm Widerpart, ich hab's gewagt.

Wie viel' Gott hat vom Paradies getrieben:

Ich und mein Herz, wir zwei sind drin geblieben.

Einst war ich als deutscher Michel

Ein Spott der ganzen Welt, —

Doch schweigt nun alles Gestichel,

Denn ich ward ein berühmter Held.

Einst sang ich von Nixen und Elfen

Und zärtlichem Herzenserguß —

Das kann mir jetzt nichts mehr helfen,

Denn ich ward ein Politikus.

Einst war ich linkisch und schüchtern,

Doch froh beim vollen Glas —

Jetzt bin ich stramm und nüchtern,

Denn der Ernst geht über den Spaß.

Einst folgt' ich dem Glockengeläute

Und fehlt' in der Kirche nie —

Ungläubig bin ich heute,

Denn ich treibe Philosophie.

Vergebens mit seiner Sichel

Späht nun der Tod umher

Nach dem alten deutschen Michel,

Denn ich bin ich selbst nicht mehr!

Vollendet steht — Dank unsern Schlachtgewinnern —

Und festgegründet schaut in Herrlichkeit

Das Reich nach außen sriedlich, — doch im Innern

Weckt neu von Rom geschürter Glaubensstreit

An sinstre Zeit ein mahnendes Erinnern.

Wohl ragt der Baum der Einheit hoch und weit,

Und wetterfest, wie sehr der Sturm auch wüte;

Doch schmückt ihn noch kein Laub und keine Blüte.

Nichts Großes — außer neuem Schlachtenruhme —

Enthüllt er uns, als was wir längst schon hatten:

Zu seinen Füßen sproßt manch schöne Blume,

Die Krone giebt ihr weder Licht noch Schatten;

Rings reift das Korn aus setter Ackerkrume,

Tas Gras wächst hoch auf wohlgepflegten Matten —

So ist es heute, und so war es immer,

Es ward damit nicht besser und nicht schlimmer.

Schön steht der Heldenstirn der Lorbeerkranz,

Toch was das Schwert gewann, kann es verlieren,

Und einem großen Reich geziemt's, mit Glanz,

Der unvergänglich, seine Macht zu zieren.

Mauch hochbegabter Sohn des Vaterlands

Muß harmvoll um sein täglich Brot hantieren,

Der sorglos, an den rechten Platz gestellt,

Ein Stolz des Reiches würde und der Welt.

Doch für Genies ist noch kein Platz gefunden,

Zu hohem Ziel sie fördernd zu vereinen;

An Rang und Titel bleibt, was gilt, gebunden:

Am meisten gelten, die am meisten scheinen,

Und so vom Ehrenflittern gleich umwunden

Gesellt sich leicht das Hohe dem Gemeinen

Der Genius wird höchstens nur geduldet

Und durch ein Band im Knopfloch angehuldet.

Im Felde siegten große Schlachtenmeister

Durch Einheitskraft und überlegnen Plan,

Zum Sieg des Schönen eint kein Bund die Geister,

Ein jeder kämpft sich durch auf eigner Bahn;

Die Einzelkraft versagt, wo immer dreister

Die Schwärme geistiger Verwildrung nahn;

Manch edler Geist verfällt — weil nicht gehalten —

Wehrlos dem Zug dämonischer Gewalten.

Hier krankt das deutsche Reich. Mög's bald gesunden!

Daß Schönheit seinem Glanze sich vermähle; —

Wenn echt, ist sie der Wahrheit eng verbunden,

Die allem Großen Leben giebt und Seele;

Sie scheucht den Trug, hat Balsam für die Wunden

Und macht, daß nicht dem Baum die Blüte fehle,

Die wunderthät'ge Frucht enthüllt, vom Bösen,

Das Deutschland noch bedrängt, uns zu erlösen.

Der Vesuv speit seine Gluten

Himmelan aus Höllenschlunde,

Und ein Meer von Lavafluten

Wogt verheerend bis zum Grunde.

Aber höh're Mächte wecken,

Wo die Glut erstarrt verglühte,

Neues Leben und bedecken

Lava selbst mit frischer Blüte.

Aus den Schlacken der Zerstörung

Rote Blüten treibt die Feige;

Aus der Asche der Empörung

Streckt der Ölbaum Friedenszweige.

In wen die Götter ihren Odem hauchen,

Der ist geweiht, das Höchste zu vollbringen,

Klar kann sein Blick in dunkle Tiefen tauchen,

Sein Feuergeist zu allen Lichthöhn dringen;

Doch für Gemeines ist er nicht zu brauchen

Und nur zum Hochflug wuchsen ihm die Schwingen;

Treibt Zwang und Not ihn in die Werktagsbahn,

So geht er schwankend wie am Land ein Schwan.

Wenn sich zwei Menschen streiten,

Liegt nie das Recht ganz klar:

Ein bißchen ist immerdar

Unrecht auf beiden Seiten.

Geduld und Nachsicht üben,

Ist besser allezeit

Als selbst durch Recht im Streit

Bewährte Freundschaft trüben.

Leicht springt uns von der Zunge

Ein unbedachtsam Wort,

Hält man's nicht auf im Sprunge,

Wirkt's unbedachtsam fort.

Wer das Alte pflegt mit Starrheit,

Unberührt vom Strom der Zeit,

Ist so groß in seiner Narrheit,

Als wer Neues sucht mit Streit.

Zu gewahren, was im Innern

Sich der ganzen Schöpfung regt,

Als ein Ahnen und Erinnern

Jede Menschenbrust bewegt:

Dies lebendig zu gestalten

Durch der keuschen Muse Gunst,

Solches war die Kunst der Alten

Und bleibt stets die wahre Kunst.

Nun, wo vom eignen Dufte trunken

Der Lorbeerwald in Schlummer liegt,

Und nur wie ein verirrter Funken

Im dunklen Laub der Glühwurm fliegt:

Nun führt der Traum den Elfenreigen

Und streut den Mohn mit leichter Hand;

Ein tiefes, atemloses Schweigen

Hält jeden Wunsch von hier gebannt.

Und doch, ich weiß es nicht zu sagen,

Was mich so eigen mahnt auch hier;

Bei all dem Zauber muß ich klagen:

Du fehlst, geliebte Heimat, mir.

Um stille Haiden gern vertauschen

Würd' ich der Wildnis Blütenpracht,

Hört' ich der Eichen Wipfelrauschen

In einer herbstlich deutschen Nacht.

Mit Liebesaugen schaun die Sterne

Besänftigend herab auf mich;

Doch horch — erscholl da nicht von ferne

Ein Lied so deutsch, so feierlich?

Und lauter fühl' mein Herz ich pochen,

Des Nordens Waldluft weht mich an,

Als hätt' ein Freundesmund gesprochen:

Glück auf, du wandermüder Mann!

Wie griff nach so viel langen Reisen

Ans Herz mir der vertraute Klang!

O tönet fort, ihr süßen Weisen!

Tön fort, du deutscher Heimatsang!

Durchs Waldthal unter den Bäumen

Im Mondlicht schreit' ich dahin;

Ein altes vergessenes Träumen

Umspinnt mir lockend den Sinn.

Die dunklen gespenstigen Säulen

Ragen am Berghang dort,

Den Käuzlein nur und den Eulen

Ein heimlicher Zufluchtsort.

Aus den Felsen klingt's; in den Zweigen

Gelinde säuselt der West,

Und goldene Türme steigen

Aus Schutt und Mauerrest.

Aus wallendem Nebel leise

Die tote Liebe taucht;

Sie bannt mich in ihre Kreise,

Vom Glanz der Jugend umhaucht.

Wie selig wir damals waren,

Weißt du's? so flüstert sie drauf;

Und was mir versunken seit Jahren,

Lebendig leuchtet es auf.

Doch wie es gekommen, so balde

Zerrinnt mir das Wundergesicht!

Wo ich sie küßte im Walde,

Die Holde — ich weiß es nicht.

Das luftige Bild ist zerstoben,

Der duftige Traum ist verweht!

Nur das wüste Gemäuer da droben

Gespenstig noch vor mir steht.

Im Frühlicht unter den Zweigen

Vereinsamt irr' ich umher —

Die Sonne dort seh' ich steigen;

Die Herrliche schau' ich nicht mehr.

Aufatm' ich froh — denn schon verhallt

Des Wetters wilder Reigen;

Es sinkt der sturmesmüde Wald

In traumverlornes Schweigen.

Doch neubelebt vom frischen Hauch

Abschüttelt er den Schrecken;

Es dampft empor der Morgenrauch

Aus Moos und grünen Hecken.

Die Vögel bergen länger nicht

Das Köpfchen bang' im Neste,

Und flutend bricht das Sonnenlicht

Herein durch Busch und Äste.

Tiefinnen fühlt von Sturm und Braus

Auch mein Gemüt den Segen,

Und fröhlich klingt mein Lied hinaus

Dem jungen Tag entgegen.

Warum so schweigsam? fragst du mich,

Mein Kind mit blauen Blumenaugen:

O, frag mich nicht! — ich bitte dich —

Nein, schau mir in die müden Augen,

Sieh, wie die Lippe brennt so heiß,

Wie hart die Schwielen in den Händen,

Wie an der Stirne perlt der Schweiß,

Mich Arbeit ruft an allen Enden;

Dann wirst du nicht mehr klagen

Und vorwurfsvoll mich fragen:

Warum so schweigsam?

Du sahst der Schnitter müde Schar

Gewiß schon oft vom Felde kehren, —

Wenn schwül der Tag der Ernte war,

Bei kühler Rast die Schüssel leeren.

Kein Wort, kein Laut würzt dann ihr Mahl,

Erschöpft sehnt jeder sich nach Ruhe;

So geht's auch mir; — des Tages Qual,

Die harte Arbeit, die ich thue,

Sie mag allein dir Antwort sagen,

Wenn deine Blumenaugen fragen:

Warum so schweigsam?

Darum so schweigsam, holder Stern,

Der mir aus schöner Heimat lächelt

Und meiner Arbeit aus der Fern'

Wie Abendkühle Segen fächelt.

Sag, könntest du mich lieben, Kind,

Wenn ich mich pflegt' auf weichen Kissen?

Des Arbeitsschweißes Perlen sind

Saatkörner, die einst reifen müssen; —

O dürft' ich dann auf deine Fragen

Mit frohem Greisesblicke sagen:

Darum so schweigsam!

Laßt mich still zur Kirche gehn,

Für mein armes Kind zu beten,

Daß die Blume mag erstehn,

Die ein rauher Fuß zertreten.

Blaue Augen und Thränen darin —

Wer vermag den Schmerz zu tragen?

Goldiges Haar und düsterer Sinn,

Jugend im Antlitz — das Herz voll Klagen —

Also schleicht mein Kind einher,

Wie ein bleicher Frühlingsengel,

Eine Knospe, die zu schwer

Ihrem eignen schwanken Stengel.

Auch ihr, Herr, zum großen Schmerz

Gieb die Kraft, ihn zu ertragen —

Lächle wieder, kindlich Herz,

Wie der Lenz nach Sturmestagen.

Laßt mich drum zur Kirche gehn,

Für mein armes Kind zu beten,

Daß die Blume mag erstehn,

Die ein rauher Fuß zertreten.

An der Newa sonn'gem Strand

Geht ein Brautpaar Hand in Hand, —

Tändelnd, kosend, plaudernd, scherzend

Wandern sie durchs grüne Land.

Da sieht er so traurig bang

Ihr ins Auge tief und lang':

„Liebste! wirst du stets mir folgen,

Gehst du mit mir schweren Gang?

Heute thue ich dir kund:

Ich beschwor den heil'gen Bund,

Der des Volkes Rechte schützet

Und Tyrannen wirft zum Grund.

Achtest du mein streng Gebot?

Folgst du mir in Not und Tod?

Gieb ihr, Herr, zum großen Schmerz

Auch die Kraft, ihn zu ertragen.“

Wie ward sie so kalt und bleich

Bei dem dumpfen, schweren Streich

Seiner unheilvollen Worte! —

Doch sie sprach zu ihm sogleich:

„Gerne wollt' ich dir vertraun,

Folgte dir durch Nacht und Graun,

Aber, — zu so bösem Werke

Darfst du niemals auf mich baun.

Treu verehre ich den Zar,

Dem dein Bündnis droht Gefahr,

Der, wenn er auch menschlich fehlte,

Doch dem Volk ein Vater war.

Lieber, unglücksel'ger Mann!

Wie bestrickt dich schlimmer Bann!

Höre meiner Liebe Flehen,

Meiner Liebe Seufzer an!

Laß uns beide rasch entfliehn

Und in ferne Lande ziehn!

Überall will ich dir folgen;

Laß die Mordgedanken fliehn!“ —

Da schaut er so traurig bang

In ihr Auge tief und lang':

„Nimmermehr kann ich entrinnen

Der Gefährten wildem Drang.

Denn ich schwor mit furchtbarm Eid

Ihnen Beistand jederzeit;

Wollt' ich treulos sie verlassen,

Bin ich selbst dem Tod geweiht.“ —

Und sie gehen Hand in Hand

Schweigend an der Newa Strand;

Da hat sie mit leisem Beben

Sich dem Liebsten zugewandt:

„Wartet dein solch traurig Los,

Flüchte in der Newa Schoß!

Freudig will ich mit dir sterben,

Reiß dich von den Mördern los!“ —

Da ward ihm so leicht zu Mut,

Lang herzt er sein Liebchen gut;

Dann — von ihrem Arm umschlungen —

Stürzt er in der Newa Flut.

Ihr schönen, lichten Sterne,

Weit in des Himmels Ferne,

Die ihr so still und leise

Dahinzieht eure Gleise,

Ihr seid in jenen Reichen

Mir soviel Trosteszeichen, —

Denn nur ein göttlich Walten

Kann also euch erhalten.

Kommt ihr am Himmelsbogen

So hell einhergezogen

Auf hehren stolzen Bahnen,

Ergreift mich gläubig Ahnen;

Das ist kein ziellos Wagen

Das ist kein planlos Jagen,

Ihr schreitet sichrer Weise

Durch vorbestimmte Gleise.

Jahrtausende vergehen,

Ihr bleibet fortbestehen,

Ihr lichten Himmelszeichen

Voll Ordnung ohnegleichen.

Ihr strahlt in frischem Glanze,

In unverwelktem Kranze

Und nur ein göttlich Walten

Kann also euch erhalten.

Wenn ihr so freundlich winket,

Wenn ihr so sanft mir blinket,

Wie fällt da eu'r Gefunkel

In meines Herzens Dunkel!

Wie jauchzet meine Seele,

Daß ihr der Trost nicht fehle,

Denn nur ein göttlich Walten

Kann also euch erhalten.

Und trübten mir auch Sorgen

Den frischen, heitern Morgen,

Und hatte ich am Tage

Auch Grund zu mancher Klage,

Am Abend schau ich gerne

Auf euch, ihr lichten Sterne,

Die ihr so sichrer Weise

Dahinzieht eure Gleise.

Da freue ich mich immer

An eurem sanften Schimmer,

Da wird der stille Abend

So tröstend mir und labend,

Da wächst bei eurem Schauen

Mein Mut, mein Gottvertrauen,

Denn nur ein göttlich Walten

Kann also euch erhalten.

O Wandrer im Kahne, vernimm meinen Sang,

Wenn sanft die Kyane du gleitest entlang!

Aus bläulichen Fluten blüh' dort ich empor:

Gefiederte Ruten auf schwankendem Rohr.

Zum Strome mich neigend, bei Farren und Moos,

Betrachte ich schweigend mein wechselndes Los:

Sonst ward mir die Pflege des Wissens vertraut;

Jetzt wachs' ich am Wege, ein nutzloses Kraut.

Jahrhunderte kommen, Jahrhunderte gehn,

Hab' selten vernommen, was draußen geschehn.

Aus uralten Tagen, die spärlich erhellt

Von dämmernden Sagen, nur kennt mich die Welt.

O sonniger Frieden, von Träumen umwallt,

Vom Leben gemieden, das ferne verhallt!

Stumm kreist die Libelle im zitternden Licht,

Die silberne Welle im Schilfe sich bricht.

Da rauscht's in den Halmen mit schläfriger Ruh,

Am Ufer die Palmen, sie flüstern dazu.

Gern lausch' ich dem Klange in träumendem Bann —

Ich lausche schon lange, weiß selbst nicht, seit wann.

Und sank dann hernieder die tauige Nacht,

So sind mir die Lieder der Lüfte erwacht,

Sie rauschen und flüstern und künden mir viel

Von fernen Geschwistern am heiligen Nil.

Ein Lorbeer, schöner als der blut'ge Kranz,

Der nach der Schlacht den kühnen Sieger schmückt,

Sei freudig euch gewährt, euch wackern Männern,

Die ihr das ruhmgekrönte Werk vollendet,

Das staunend noch die Nachwelt preisen wird!

Als kühne Kämpfer, die der Macht des Geistes

Den Arm geliehen, habt ihr der Natur

Gewalt'ge Macht gebändigt und bezwungen;

Gebahnt habt ihr den Völkern eine Gasse,

Die ferner Länder Kraft und Sinn verbindet.

Vergebens trotzte stolz die Felsenfeste,

Die euerm Mute sich entgegen türmte;

Durchbrochen ist die hohe Riesenmauer,

Die zwischen Nord und Süd vor tausend Jahren

Natur zur ew'gen Trennung einst erhoben;

Und nimmer über schneebedeckte Firnen,

Wo todesschwanger die Lawine lauert

Und schreckensvoll vom Berg die Ströme tosen,

Drängt mühsam sich der lastbeschwerte Wagen,

Sucht unheilfürchtend seinen Weg der Wandrer.

Ihr habt die Bahn geöffnet durch die Felsen,

Wo bald des Handels Reichtum sicher zieht

Und eine bunte Welt zur Lust verkehrt.

Wie viele Jahre, Tage lang und Nächte,

Habt um den Siegespreis ihr heiß gerungen!

Wie manche wackere Genossen sanken

Im Kampf zum Tod verwundet und zerschmettert!

Es sank der Führer auch, der Freund und Meister,

Des Feuereifer euch das Ziel gewiesen,

Das nie sein klares Auge schauen sollte.

Sie alle starben auf dem Feld der Ehre,

Und über Leichen drangt ihr vor als Sieger.

Wo sie gefallen, heben sich zum Ruhm

Den Lebenden, den Toten zum Gedächtnis

Sankt Gotthards schneeige Firnen in den Äther,

Umleuchtet von der Sonne lichten Gluten;

Ein Denkmal, herrlicher als dies die Kunst

Im stolzen Königsbau der Pyramiden

Aus Marmorglanz und goldnem Prunk geschaffen.

Und weit ins Land und ferner Zukunft werden

Die Alpenfesten eure That verkünden —

Mag ihr des Himmels Segen sich verbünden!

Des Friedens Werk, es diene stets dem Frieden!

Nie möge durch das Alpenthor sich drängen

Des Krieges finstrer Dämon blut'gen Sinnes

Und Wolken gleich, die des Verderbens Blitze

Auf Flur und Hütten fühllos niederschleudern,

Die Boten der Zerstörung und des Todes

Aus dunklem Bergesschoß ins Thal hernieder

Auf Auen, die der Herr gesegnet, senden!

Dem Geist des Friedens sei das Werk geweiht,

Der Länder nicht, doch Herzen sich erobert!

Die Liebe wandle, nicht der Haß die Pfade,

Die euer Blut, die euer Schweiß benetzt;

Der Süden bringe hier des Landes Schätze

Dem Norden, der die Gaben ihm erwidre;

Und wie sie tauschen ihrer Fluren Fülle,

So mögen wechseln sie des Geistes Gaben,

Mit Sinn und Hand wetteifernd in dem Streit,

Den Gegner mit der schönsten Frucht zu laben,

Daß jeden Kampf verwandeln sie zum Streben,

Sich selbst erhebend andre zu erheben.

Ob auch die Alpen einst getrennt sie haben,

Sei jetzt ihr Felsenpfad ein heilig Band,

Das Volk mit Volk verbinde, Land mit Land!

Wem diene ich? — Ich weiß es nicht,

Ich kenn' ihn nicht, der mich hierher gesendet;

Doch auszuharren, das ist meine Pflicht!

Und wenn sich alles gegen mich auch wendet,

Ich harre aus, bis er die Wache endet.

Ich kämpf' wofür? Ich weiß es nicht!

Ihr mögt darum mich einen Söldner schelten.

Doch tief im Herzen eine Stimme spricht:

Es kann nur etwas Großem, Gutem gelten,

Zum Kampfe rief der Schöpfer mich der Welten!

Was ist dein Lohn? — Ich frage nicht;

Genug, daß er zum Kampfe mich erkoren!

Und ruft er mich dereinst vor sein Gericht,

Und ward ich nicht zum Kampfe bloß geboren:

Dann, Feldherr, bin vor dir ich nicht verloren.

Denn treulich übt' ich meine Pflicht!

Und konnt' ich nicht den Kampf zum Sieg gestalten,

Geflohen, Herr, geflohen bin ich nicht!

Trotz aller Wunden hab' ich standgehalten,

Und gnädig wirst du, gnädig wirst du walten.

So diene ich! Wem — weiß ich nicht,

Ich kenn' ihn nicht, der mich hieher gesendet;

Doch auszuharren, das ist meine Pflicht!

Und wenn sich alles gegen mich auch wendet:

Ich harre aus, bis Er die Wache endet.

Weltverlassen, gottverlassen,

Wankt ein Wandrer durch die Gassen,

Steuert hastig nach dem kleinen

Raume, wo er an dem einen

Treuen Herzen ruhen will,

Eh' es steht für immer still.

Nur mit Zagen kann er wagen,

Seine Schmerzen jetzt zu tragen

Zu der Mutter wundem Herzen,

Der er schuf ach! tausend Schmerzen,

Deren Lieb' er von sich wies,

Die er schnöde einst verließ.

Angstvoll lauscht er an der Pforte

Und vernehmlich hört er Worte

Drinnen von der Mutter Munde,

Hört, wie sie zu dieser Stunde

Innig spricht ihr Nachtgebet

Und für ihn, für ihn nur fleht.

Und ihm ist's, als schlügen Flammen

Über seinem Haupt zusammen;

Schluchzend stürzt er ihr zu Füßen

Und bedeckt mit heißen Küssen

Ihres schlichten Kleides Saum — —

Engel schweben durch den Raum.

Wir stiegen eilig ins Koupee:

„Wer fährt wohl mit in Freud' und Weh?“

Zwei schöne Frauen nahmen Platz,

Und jede trug besondern Schatz. —

Der einen strahlt' von Hals und Haar

Und Brust Geschmeide wunderbar;

Ihr Auge blickte stolz und hoch

Und frug: Wer trägt wohl reichres noch?

Die andre trug nicht Stein noch Gold,

Sie hielt im Arm ein Knäblein hold,

Und heller als Gold und Edelstein

Glänzten des Kindes Äugelein.

Hellschimmerndes Grün und Lerchenschlag

Und Blütengesproß allerwegen!

Die Menschen begrüßen den leuchtenden Tag

Und jubeln dem Lenz entgegen!

In engem, düstrem Hofesraum,

Von Mauern rings umschlossen,

Steht unbeachtet ein Kirschenbaum,

Von Blüten übergossen.

Doch sieh! am Fenster schmal und klein,

In niedrem Stubenraume,

Da schaut ein altes Mütterlein

Still lächelnd nach dem Baume.

Sie trägt nicht mehr der schwache Fuß

Hinaus aus dem kleinen Hause,

Da schickt ihr der Frühling seinen Gruß

Durch den Baum in ihre Klause.

Es lebt ein unpoet'scher Mann,

Der doch poetisch ist;

In schwarzer Tasche Freud' wie Leid

Birgt er zu jeder Frist.

Von Tausenden wird täglich er

Aufs sehnlichste erharrt;

Und dennoch — Schmerz und Täuschung bringt

Auch seine Gegenwart.

Das Mägdlein eine Stunde wohl

Schon hin zum Fenster fliegt,

Zu schaun, ob der ersehnte Mann

Nicht um die Ecke biegt.

Was will sie denn, was hat sie nur?

Sie wird bald rot, bald blaß;

Die Hände preßt aufs Herzchen sie,

Das pocht ohn' Unterlaß.

„Kommt er noch nicht?“ Die Mutter fragt,

Dieweil sie emsig schafft —

Dabei des fernen Sohns gedenkt

Sie still voll Liebeskraft.

Der Vater aus der Stube ruft:

„Ei, ist er noch nicht da?“

Zu wissen ja verlangt's ihn sehr,

Was in der Welt geschah.

Großmutter in dem Stuhle nickt,

Sie hofft nicht mehr so viel;

Zu warten hat sie längst gelernt,

Sie ist schon bald am Ziel. —

Da pocht's; — erstarrt das Mägdlein steht,

Die Mutter ruft: „Herein!“

Großmutter schaut zur Thüre hin

Und murmelt: „Wer wird's sein?“ —

Auf groben Schuhn der Bote tritt

Ein mit gemess'nem Schritt;

„Die Zeitungen, und Briefe auch!“

Spricht er. „Krieg' ich was mit?“

„Dem Vater bring die Zeitung schnell!“

Die Mutter sagt zum Kind,

Und auf dem Brief in ihrer Hand

Ruht's Mutteraug' so lind.

Das Mägdlein auch, es nahet sich

Dem Tische fast verzagt; —

Ein Brief auf rosenrot Papier —

Wie's da im Antlitz tagt!

Vom Sohn ein Brief, vom Bräutigam;

O Freude wunderbar! —

Großmutter nimmt das Tagblatt auf

Und macht die Brille klar.

Ei wie? studiert die alte Frau

Denn auch noch Politik? —

Nein, auf die letzte Seite nur

Fällt träumerisch ihr Blick.

Sie weiß das Plätzchen gar zu gut,

Wo Todeskunden stehn;

Da trifft manch liebe Namen sie —

Was ist ihr denn geschehn? —

„Auch Dieser tot!“ — so spricht sie leis.

„Bald bin ich ganz allein!“ —

Vor ihrer Seele steht ein Bild

In lichtem Jugendschein.

Und auf das Mägdlein schaut sie still:

„Da war ich auch wie Du!“ —

Sie legt das Tagblatt auf die Seit'

Und denkt der ew'gen Ruh'!

„O Mutter!“ Ach, wie wecket in der Brust

Des Menschen doch dies Wort ein mächtig Tönen!

Wie führt es oft von höchster Freude Lust

Zu tiefstem Schmerz, zu reuevollem Sehnen!

Sie steht vor dir, die freundliche Gestalt,

Du siehst das milde Aug', den Blick voll Liebe,

Vernimmst der Rede fesselnde Gewalt,

Denkst an der Hände Dienst in reinem Triebe.

Ihr Arm umfängt dich, wenn dir Kummer naht,

An ihrer Brust beweinst du dein Verschulden,

Sie geht mit dir auf deines Glückes Pfad,

Dein Vorbild ist sie in ergebnem Dulden.

Es klingt kein Ton in Herzens Saitenspiel,

Den man dem Mutterherzen nicht vertraute;

Es giebt kein schönes, edles, hohes Ziel,

Das für ihr Kind die Mutter nicht erschaute.

Mit gläub'ger Liebe hoffender Gewalt

Und mit der Ahnung wunderbaren Träumen

Umschließet sie ihr Kind; ihr Wort erschallt

Tief in der Brust, wo auch der Fuß mag säumen.

Verlornes Kind, verirrt im Weltgewühl,

Hörst du der treuen Mutterstimme Warnen?

Zu ihr, zu ihr! Dort winkt noch ein Asyl,

Wie auch die Lust der Welt dich mocht' umgarnen.

Doch ach, — es naht ein Tag, bald ist er da, —

Das treuste Mutterherz hört auf zu schlagen.

Wie drücket dann die Brust, was einst geschah!

Wie viel blieb noch zu bitten, noch zu sagen! —

O Kind, wenn sich die Trauerweide neigt

Sanft über der geliebten Mutter Hügel,

Wie spricht dann erst der Mund, der fortan schweigt!

Der Liebe Botschaft weiht des Todes Siegel.

Wohl dem, der dann am teuern Grab darf stehn,

Umweht von frommer Mutter heil'gem Segen.

Gefaßt in Gott wird er durchs Leben gehn

Stets aufwärts der Geschiedenen entgegen.

Dünkt das Menschenherz dir oft

Kalt wie Schneeesflocken;

Scheint dir auch der Menschen Wort

Wie die Wüste trocken: —

Selbst die Schneeesflocke ja

Wärme in sich schließet;

Selbst noch aus der Wüste Sand

Dich ein Bächlein grüßet.

Der äußern Welt entzogen,

Sah ich in tiefer Ruh'

Manch langes Jahr dem Wogen

Des lauten Lebens zu;

Ich sah's dort leuchten, funkeln,

Auch oft in falschem Schein,

Und spann mich da im Dunkeln

In düstres Sinnen ein.

Der Kreis ward immer enger,

In dem ich einst gelebt,

Hin schwanden wackre Sänger,

Mit denen ich gestrebt;

Flugs über mich hinüber

Schritt rascher stets die Zeit,

Ich wurde trüb' und trüber

In meiner Einsamkeit.

Doch seit Ihr edlen Dichter

Mich traut und warm begrüßt,

Ward mir der Himmel lichter,

Das Herbste mir versüßt;

Mir winkt manch heitre Stunde,

Da hochbeglückt ich seh',

Daß ich in Eurer Runde

Noch immer aufrecht steh'.

Und aufrecht will ich bleiben,

Getreu der hehren Kunst,

Wie immer, fern dem Treiben

Nach flücht'ger Tagesgunst;

Gottlob, noch sind die Schwingen

Des Geistes nicht erschlafft,

Mein Lied kann hell noch klingen,

Noch fühl' ich Schaffenskraft.

Wohlan denn! nehmt, Genossen,

Mich auf in Euern Bund,

Ich bleib' Euch angeschlossen,

Und offen werd' es kund,

Daß Eure Huld und Liebe,

So schön mir dargebracht,

Die Glut der Sangestriebe

Mir neu zur Flamm' entfacht.

Euch dank' ich's, daß geheitert

Die Welt mir wieder scheint,

Daß sich der Kreis erweitert,

Der mich den Besten eint;

Ihr habt mit holder Gabe

Mich Lebenden erfreut,

Ihr habt den Weg zum Grabe

Mit Blumen mir bestreut.

Guten Stoff zu gutem Gedicht

Mußt du zu suchen dich befleißen;

Fandest du ihn, dann frage nicht,

Lag er in China oder in Preußen.

Frag auch nicht, ob er jetziger Zeit

Wechselnder Mod' und Stimmung fröhne;

Dichtest du doch nicht nur für das „Heut'“,

Ewig schön ist das wahrhaft Schöne.

Sorge nur, daß Sinn und Gewand

Deines Gedichts von echtem Wesen,

Fliege sein Ruf durch Stadt und Land,

Oder mögen's nur wenige lesen;

Wenige, doch von Weih' und Wert,

Edlem geneigt, für das Schöne voll Liebe —

Dichter, hast du noch mehr begehrt,

Dichtest du nicht aus reinem Triebe.

Ein lyrisches Gedicht ist das!

Von fernher klingt die Hirtenflöte,

Der Baum ist grün, und grün das Gras,

Und purpurn glänzt die Abendröte.

Dann Sternenschimmer, Mondesschein,

Und Rosenduft und Nachtigallen —

Die Verse sind, die Reime rein,

Das Lied wird manchem wohlgefallen.

Gefällt es dir? — Ich weiß es kaum,

Kann seine Wirkung nicht ermessen,

Mir schien es wie ein leichter Traum,

Den, schnell erwacht, ich schnell vergessen.

Der Grundton fehlte mir, der Halt,

Ein Festes, dran der Geist sich ranke,

Es fehlt der Dichtung Allgewalt,

Der alles leitende — Gedanke.

Ich bitt' euch, häuft nicht Epitheta,

Ein Bild zu beschreiben, es zu verstärken;

Stehn euerm Bilde wir noch so nah,

Wir können die rechte Gestalt nicht ermerken.

Es ist, als zöge jemand im Wahn,

Er möcht' in freier Luft erkalten,

Drei Röcke übereinander an,

Wo einer genügt, ihn warm zu halten.

So ausgestopft, ist der arme Mann

Auch noch mit Puffen und Shawl gesegnet,

Daß ihn ein Freund nicht erkennen kann,

Der eben plötzlich ihm begegnet.

Erzürnt wirft Rock um Rock er von sich:

„Willst du mich denn mit Absicht meiden?“

Der andre drauf: „Jetzt erkenn' ich dich.

Wie mochtest du dich so arg verkleiden!

Du sahest ja dir selbst nicht gleich,

Warst fremd mir, ganz entstellt, auf Ehre!“

Ihr schwülstigen Dichter, ziehet euch

Aus den „drei Röcken“ eine Lehre! —

Willst du als ein Meteor,

Dichter, plötzlich prachtvoll flimmern,

Oder zieht dein Sinn es vor,

Als ein fester Stern zu schimmern?

Meteor! ein Meteor!

Alles Volk ruft's im Gedränge,

Zu dem Wunder starrt empor

Eine unzählbare Menge.

Doch das Wunder dauert nicht,

Hat allmählich sich verzogen,

Nur der Sterne mildres Licht

Scheint noch fort am Himmelsbogen.

Auf zu ihnen Nacht für Nacht

Kann mit Sehnsucht und Entzücken,

Wer je Göttliches gedacht,

Heiliges empfunden, blicken.

Braucht er Trost, dann sternenwärts

Wird sein trübes Aug' er lenken,

Und er fühlt ins bange Herz

Hoffnung und Vertraun sich senken.

Doch wenn ihn ein Glück erfreut,

Blickt verklärt er in die Ferne,

Dankt in seiner Seligkeit

Alles seinem guten Sterne. —

Dichter, sprich, entscheide jetzt:

Willst du einem Feuerzeichen,

Das die Welt in Staunen setzt,

Oder — einem Sterne gleichen?

Vor allem freut uns ein Gedicht,

Das seltsam uns gemahnet,

Als hätten wir, was laut es spricht,

Schon lange still geahnet;

Ans Herz uns legt sich's warm und lind,

Wie an der Mutter Brust ein Kind.

Gar manches dämmert wie ein Traum

Verborgen in der Seele,

Wir fühlen es, doch wissen kaum,

Wo es sich uns verhehle;

Da — plötzlich wird uns alles klar,

Im Liede ward's uns offenbar.

Hat denn der Dichter es entdeckt

In unsers Busens Tiefen,

Gedanken und Gefühl erweckt,

Die unerkannt dort schliefen,

Blickt er ins Innerst' uns hinein?

Der Dichter muß ein Zaubrer sein.

Kein Zaubrer, doch durch Musengunst

Begabt mit feinern Sinnen,

Auch läßt die Weihe hehrer Kunst

Das Hellsehn ihn gewinnen;

Er trägt, sich solcher Kraft bewußt,

Das Herz der Menschheit in der Brust.

Sonette dichten! 's ist ein kühnes Wagen;

In Banden frei und leicht sich zu bewegen,

Ja, mit den Fesseln spielend sich zu regen,

Als wär' es eine Lust nur, sie zu tragen;

In wenig kurzen Zeilen viel zu sagen,

In engen Schranken, die uns rings umhegen,

Den Hauptgedanken mächtig auszuprägen,

Bestimmt, allüb'rall siegend vorzuragen

Und dann am Ende diesen Hauptgedanken,

Um den sich all' die andern schlingen, ranken,

Zusammen noch zu drängen, zuzuspitzen:

Ein schwierig Werk! Wen so die Bande drücken,

Daß sie das Ziel, nach dem er rang, verrücken,

Der lass' es bleiben, ein Sonett zu schnitzen.

Weil die qualbefangne Erde,

Stets mit Täuschung mich belohnte,

Sprach ich jüngst: „O teure Muse!

Auf! entführ mich nach dem Monde!

Wunder sind dir ja ein Leichtes:

Geh, bei Zeus den Aar zu holen!

Leih mir Fausts berühmten Mantel

Oder Hermes' goldne Sohlen!

Soll ich, not- und gramdurchschauert,

Ringen nach geträumtem Glücke?

Was die Erde mich gelehrt hat,

Bosheit war's, Verrat und Tücke.

Ewig tönt der Ruf des Jammers

Aus der Menschheit bleichem Munde;

Ewig rinnt der Strom der Zähren,

Ewig brennt die Todeswunde ...

Hoch im Mond nur winkt der Friede

Und das Ziel des dunklen Sehnens ...

Leuchtend blüht die blaue Blume

Fern im Wunderland Selenens.“

Und vom Helikon verstohlen

Schien ein Kichern mich zu grüßen,

Und der düstre Mantel Fausti

Wogte rauschend mir zu Füßen.

Ha! im Nu versank die Erde

Hinter mir als starre Leiche,

Und ich nahte sturmbeflügelt

Luna's mild verklärtem Reiche.

Abend war's; am Ringgebirge

Hing der Sonne grelles Funkeln,

Und im Schoß der steilen Krater

Fing es magisch an zu dunkeln.

Jählings brach die Nacht hernieder,

Und am farblos finstern Himmel

Stand des Erdballs volle Scheibe

Flammenklar im Sterngewimmel.

Ja, sie ist's, die gramverhüllte,

Wo die Dulder flehn und winseln ...

Deutlich seh' ich dort Europa

Samt den nah'gelegnen Inseln.

„Arme Erde, Thal der Leiden,

Thal des hoffnungslosen Strebens!

Gott sei Dank, ich such' im Monde

Jetzt das wahre Ziel des Lebens“!

Jubelnd rief ich's, und der Erdball

Schien dämonisch mir zu flimmern ...

Horch! Da tönt's zu meinen Ohren

Wie ein halbverhaltnes Wimmern.

Aus der Hütte dort am Hügel

Drang der Laut voll Weh und Jammer ...

Nach dem Fenster schleich' ich bebend,

Schaue blinzelnd in die Kammer ...

Von des Gatten Arm umschlungen,

Blaß, mit aufgelöstem Haare,

Stand ein Weib in heißen Thränen

Vor der frisch bekränzten Bahre.

Zwischen halberschloss'nen Blüten

Hingestreckt auf weichem Moose

Lag ihr bestes Glück und Hoffen,

Lag ihr Kind, die bleiche Rose.

Und der Gatte, schmerzlich lächelnd,

Hob den Blick zum Himmelszelte,

Nach dem Erdball, der die Kammer

Mild und wundersam erhellte:

„Tröste dich, du bange Seele!

Nichts hienieden geht verloren!

Sieh! Auf jener goldnen Kugel

Weilt das Kind, das du geboren!

Blick empor zur heil'gen Erde

Aus dem dunklen Thal der Mängel!

Selig dort im Hain des Friedens

Wandeln goldbeschwingte Engel ...

Dort, im Reich des ew'gen Glanzes,

Giebt's kein unverstandnes Sehnen,

Keine Trennung für die Liebe,

Keinen Tod und keine Thränen!“

Schweigend hört' ich's, und im Herzen

Wuchs ein Weh mir allgewaltig,

Und es schnob wie bittrer Hohn mir

Um die Braue, kraus und faltig.

Und zum Mantel griff ich wieder

Mit verstörter Gramgebärde, —

Und das Weltenweh im Herzen,

Flog ich heimwärts nach der Erde.

Wohl ist der Liebe erster Traum

Ein Traum voll Himmelslust ...

Doch hat der Haß denn keinen Raum

In gottgeweihter Brust?

Es schleiche stumm aus unsrem Bund

— Hier wird nicht sein begehrt! —

Wer nie im tiefsten Herzensgrund

Des Hasses Brand genährt!

Ihr, die ihr feil nach schnödem Gold

Und fahlem Prunke lauft,

Und schmunzelnd für Verrätersold

Das Vaterland verkauft!

Die ihr der Ehre keuschen Sinn

Im Schlamm vermodern laßt!

Wir haben euch von Anbeginn

Mit voller Glut gehaßt!

Ihr, die ihr frech die Kunst verhöhnt,

Vor der wir betend knien,

Und strebt, was diese Welt verschönt,

In euren Staub zu ziehn!

Die ihr Papiere nur begreift

Und Kurse nur erfaßt:

So weit die trunkne Seele schweift,

Sei eure Brut gehaßt!

Und die ihr winselnd euch kasteit

In Fasten und Gebet,

Und ungerührt im Bettlerkleid

Den Bruder darben seht;

Die schmachtend ihr zum Himmel schaut,

Mit Blicken trüb und naß;

Die ihr den Dom der Lüge baut:

Erzittert unsrem Haß!

Und was das teure Heiligtum

Der Menschenwürde kränkt;

Und was vom Pfad zum echten Ruhm

Die freien Völker lenkt;

Und was des Daseins schönste Zier

Nur anzurühren droht:

Dem schwören ewige Feindschaft wir

Und Haß bis in den Tod!

Seht unser Banner! Leuchtend weht's

Und flammig durch die Nacht ...!

Auf sichrer Tempelzinne steht's,

Von unserm Haß bewacht!

Ja, wenn im Kampf die Liebe fiel,

Vom Ringen schlaff und laß,

So führt der Haß ans goldne Ziel:

Ein Hoch dem deutschen Haß!

Im Winter, wenn beim frohen Feste

Des Balles Wirbel euch umlärmt

Und rings die muntre Schar der Gäste

Durch eure Prunkgemächer schwärmt:

O mahnte dann mit ernsten Worten

Ein Freund euch an des Lebens Not!

Ach, schüchtern pocht's an eure Pforten:

Das bleiche Elend fleht um Brot!

Bedenkt ihr, wenn die Kerzen funkeln,

Daß von des Hungers Zahn zernagt,

Am nächsten Straßenstein im Dunkeln

Vielleicht ein Bruder steht und klagt?

Stumm schaut er nach den hellen Scheiben

Mit starrer, düstrer Bitterkeit,

Und fühlt bei eurem lauten Treiben

Nur doppelt tief das eigne Leid.

Wie groß — so flüstert er mit Beben —

Muß hier des Himmels Segen sein!

Ach, was sie ihren Hunden geben,

Wär's nur von einer Mahlzeit mein!

Wie müssen hier die Kinder prangen

In Jugendkraft, gesund und rot!

Den meinen härmt die Not die Wangen,

Das bleiche Elend fleht um Brot!

Wild pfeift des Nordwinds jähes Toben, —

Er schickt sich zitternd an zum Gehn

Und sieht noch einmal, wie sich droben

Die Schatten eurer Tänzer drehn.

Er denkt nach Haus, und Thränen dringen

Ihm heiß hervor, er stöhnt und schweigt ...

Ach, eure Jubeltöne klingen

Bis an ein Sterbebett vielleicht ...

Ihr aber schlürft im goldnen Becher

Den süßen Schaum der eitlen Lust;

Die Wange flammt, es blitzt der Fächer,

Und höher wallt die trunkne Brust.

Ihr glaubt nicht an die düstre Sage

Von Angst und Jammer, Qual und Tod,

Und nur zum Himmel steigt die Klage,

Das Wehgeschrei um Brot, um Brot!

Still sahst du ins blühende Feld hinaus,

Gebannt ans einsame, düstre Haus;

Trugst lautlos in der bewegten Brust

Den finstren Tod und die Lebenslust.

Rings lachte der Frühling im Blumengewand,

Und ein Segen ging durchs erwachende Land;

Die Lerchen sangen im Sonnenstrahl;

Und du weintest, du weintest vor bittrer Qual.

Und es zuckte mir wild durchs kindliche Herz,

Und ich floh den Jubel und Spiel und Scherz.

Ich faßte zitternd dein schlichtes Gewand,

Und die lilienreine, geliebte Hand!

Was sinnst du, Mutter? o sprich, o sprich!

Und du lächeltest freundlich und küßtest mich;

Und ich dachte vergangener schöner Zeit,

Und weinte, und weinte vor schwerem Leid.

Und zuletzt dann, als nun die Stunde kam,

Die das Liebste, Beste von hinnen nahm —

Da erblichen die Sterne am Himmelszelt,

Da erblich mein Himmel für die Welt.

Blaß lagst du im Kampf mit dem bitteren Tod;

Von fern her glänzte das Morgenrot ...

Und der ewigen Sonne beglückender Strahl —

Und du weintest, du weintest zum letzten Mal.

Die du fromm und liebend mich geleitet

Durch des Lebens rätselvolles Land,

Die ums Haupt den Fittich mir gebreitet,

Wenn ich bang am Scheidewege stand:

In des Himmels ungeheurer Leere

Herrlich, wie auf wonnereicher Flur:

Dich begrüß' ich gläubig auch im Meere,

Allgewalt'ge Göttin, o Natur!

Wo der Brandung Lilienbrüste schwellen,

Bis die Flut den dunklen Sand betaut;

Wo ins Blau der schaumgekrönten Wellen

Nur die Möwe hoch herniederschaut:

Ach, da schwebt den lichtumwobnen Blicken

Weh und Wonne schattengleich vorbei:

Wo der Gottheit Schauer mich entzücken,

Fühl' ich wieder mich als frei!

Manchen Pfad bin sehnend ich gegangen;

Treulich hoffend wand ich mich hinan,

In die sel'gen Thäler zu gelangen

Und das Unvergängliche zu fahn.

Doch umsonst verlangte ich nach Gnade,

Doch vergeblich suchte ich das Glück:

Alle meine wechselvollen Pfade

Führten zur Natur zurück.

Dämmernd, wie die Schatten ihrer Wogen,

Lag das Weh auf meinem düstren Sinn:

Um den Himmel fühlt' ich mich betrogen,

Nur die Klage deuchte mir Gewinn;

Alles sah ich sinken und verderben,

Was die Gunst der frohen Stunde gab ...

Alles Leben lebte, um zu sterben,

Selbst die Liebe sank ins Grab.

Aber mild und lächelnd auf die Grüfte

Goß der Lenz die blütenreiche Pracht ...

Melodieen rauschten durch die Lüfte,

Glutgestirne flammten durch die Nacht.

Nun begann die Hoffnung ihren Reigen,

Neu das Leben seinen Lauf ...

Aus des Herbstes halbvergess'nen Leichen

Sproßten tausend Kelche auf!

Und ich lernte friedlich überwinden,

Ebbend schwieg des Herzens bange Not:

Nur ein Traum ist Welken und Verschwinden,

Nur ein Wandern ist der Tod ...

Heil'ge Mutter! gläubig und ergeben

Folg' ich deiner glanzumfloss'nen Spur!

Du allein versöhnest mit dem Leben,

Du allein bist göttlich, o Natur!

Wohin das edle Lächeln

Vollendeter Lieblichkeit?

Das so feine, geheimnisholde?

Zerflattert und, ach, zerstreut!

Es war wie Frühlingslichtschein,

Der auf Blumen zaubrisch floß;

Und das auf ewig vernichtet,

Seit der schöne Mund sich schloß?

Nicht kann ich's wieder gewinnen

Mit Phantasie und Sinn —

Verloren und doch unsterblich,

O, wohin verweht, wohin?

Das war wie geistig Grüßen

Aus einem reicheren Sein,

Poesie, ein Strahl, Traumwonne,

Unendlich gut und rein!

Wie von unnennbarem Reize

Eine göttliche Melodie,

Glückatmend, herzentzückend,

Nur einmal hört' ich sie.

Eine wunderbare Weise,

So süß, so eigen verstummt,

Davon mir in tiefster Seele

Verstörter Nachklang summt.

Apfelbäumlein in holder Blüt',

Wie erquickst du mein wund Gemüt!

Jungfräulich rein, von Lüftchen umkost,

Leuchtest du, lieblicher Augentrost!

Frühling, du schick ihm keinen Sturm,

Lenznacht, scheuche den schlimmen Wurm,

Himmel, behüt's, ihm sorglich gesinnt,

Erd', o Mutter, schütze dein Kind!

Ich stand in eines Tempels Säulenbau,

Den einst ein edler deutscher Fürst erschuf

Und reich mit Griechengöttern ihn geschmückt,

Die aus Athens und Romas Gräberschutt

Zu neuen Daseins Glanz er auferweckt

In seinem nord'schen Gartenparadies.

Weit überflog durchs offene Portal

Der Blick des lieblichsten Geländes Rund,

Das zu des Hügels Fuß gebreitet lag.

Da hielten wie in sel'ger Liebesglut

Sich grünes Land und blauer See umarmt,

Und wie ein Priester am Altar ergoß

Die Sonne goldnen Segen auf das Paar.

Der Wipfel lindes Rauschen und des Schilfs

Geflüster, Vogelsang und Blütenduft,

Am Horizont der blaue Waldesstreif,

Die Purpurflocken hoch im Himmelszelt

Und Feierstille rings — denn Sonntag war's:

Welch Herz kann solchem Zauber widerstehn,

Welch Sehnen in die Fremde schwiege nicht,

Welch Wünschen steht nicht wonneschauernd still,

Wenn solche Pracht sich in die Seele gießt?

In Schauen so und Sinnen süß verträumt,

Ward ich durch eine Sängerschar geweckt,

Die Liederbrocken trällernd nahete —

Ihr kennt ja lust'ger Sänger Weis' und Art.

Sie traten ein, und schnell gefangen nahm

Auch sie des Ortes Genius, und ihr Sang

Erhub sich kunstgeübt und weihevoll —

'S war Uhlands Lied: Das ist der Tag des Herrn!

Still lehnt' ich mich an die Urania,

Und wundersam ward mir der Geist bewegt;

Mir war, als töne memnon-gleich ihr Bild,

Und holdes Lächeln schweb' um ihren Mund,

Als denke sie an Pindars Festgesang.

Seltsamer Widerspruch, der mich umgab!

Wo prächtig in Pompejis Farbenglanz

Die Wölbung strahlte, mich zum Parthenon

Der Marmorbilder ew'ger Zauber trug,

Da zog mir durch die Seel' ein deutsches Lied,

Da weht' ein Hauch der Schwaben-Alp mich an.

Und doch, wie löst es sich in Harmonie!

Ein jeder Tag, der uns vom Staube hebt

Empor in ew'ger Schönheit lichtes Reich,

Der uns erschließt die Pforten höhern Seins,

So oft der Geist sein Werkeltags-Gewand

Abthut und rastet von der Erde Dienst:

Das ist ein Tag des Herrn! Den feiern wir,

Sei's unter Hellas' blühender Götterwelt,

Sei's durch des deutschen Liedes Frömmigkeit,

Und unvergeßbar lebt er fort in uns.

Wie wallt sich's schön durch regenduft'ge Felder

Im heitern Morgenlicht,

Wo um die gelbe Au das Grün der Wälder

Als voller Kranz sich flicht!

Viel Tropfen leuchten in demantnen Farben

Auf segenschwerem Stiel;

Hold mischt sich in den heil'gen Ernst der Garben

Der blauen Blumen Spiel.

Unsichtbar aus des Halmenwalds Verstecke

Die helle Sens' erklingt,

Und unter dichtgewölbter Blätterdecke

Das Vöglein Frühmeß singt.

Die Pappel zittert träumerisch im Winde,

Die Mühle rauscht am Fließ,

Und alles klopft ans Herz und mahnet linde:

O Menschenherz, genieß!

Besorgte Mutterhände decken

Das innre Walten der Natur,

Von ihren Wundern, ihren Schrecken

Gewährt sie leise Ahnung nur;

Wer sah die Knospe sich erschließen?

Wer weiß, wo sich der Sturm entfacht?

Die Schleier, die das All umfließen,

Sie lüften nur sich über Nacht.

Gleich Wundern der Natur, entsteigen

Geheimnisvoll der Menschenbrust

Im bunten, wechselvollen Reigen

Der tiefste Schmerz, die höchste Lust;

Wer kennt ihr Kommen, wer ihr Gehen?

Der Liebe Glück, der Dichtung Pracht,

Des Todes letztes stilles Wehen:

Sie alle kommen über Nacht.

Das ist die alte Wanderlust,

Die ungestillt sich reget

Und mir das Herz in tiefster Brust

So ungestüm beweget; —

Die dem gefangnen Falken gleich

Am Käfiggitter rüttelt

Und zu dem Flug ins Sonnenreich

Die Schwingen sehnlich schüttelt.

O gönnt ins Freie mir den Lauf,

O öffnet Thür und Riegel!

Laßt mich die lichten Berg' hinauf,

Bis zu dem letzten Hügel!

Daß ich in Zügen voll und lang

Des Himmels Odem trinke

Und sel'gen Muts, erlöst vom Zwang,

Ans Herz der Schöpfung sinke.

Wenn kalt ein Herz sich von dir wendet,

Das innig du und wahr geliebt,

Und Trost, wie ihn das Mitleid spendet,

Nicht Frieden deiner Seele giebt:

Dann pflanz ein Kreuzlein an der Stätte,

Die einst in Lieb' euch glücklich sah;

Da weile oft in deinem Leide,

Und der Verlorne ist dir nah!

Du siehst, wie einst in frohen Stunden,

Sein Auge klar, sein Auge licht,

Und lauschest, wie verständnisinnig,

Wie edel, liebevoll er spricht;

Und sieh, das Glück, das dich verlassen,

Um das du bitterlich geweint,

Es lebt aufs neu' in deinem Herzen,

Es hält aufs neue euch vereint.

Doch triffst du auf des Lebens Straße

Ein kaltes, fremdes Angesicht,

Und trüg' es des Verlornen Züge,

O glaube mir, er ist es nicht!

Er starb dem Aug'; in deinem Herzen

Lebt er als Friedensengel fort,

Und treu wird er dich stets geleiten,

Ein starker Schirm, ein starker Hort!

Du zagst, mein Herz, wenn in dem bunten Ringen

Des Erdendaseins deine Freuden fliehn,

Wenn sie, im Schwall von tausend Nebendingen,

Genossen kaum, an dir vorüberziehn,

Wenn dir das Glück, das hold sich zu dir neiget,

Das sanft und lind die Schläfe dir umfacht,

Sich unverhofft als unbeständig zeiget

Und kalt sich von dir wendet über Nacht; —

Du zagst, mein Herz, wenn dir die heiße Liebe

Die trübsten, grellsten Schattenseiten weist,

Wenn du im Sonnenstrahle edler Triebe

Das Menschenherz siehst kalt und urbeeist;

Wenn auf der Freundschaft heiligem Altare

Das letzte Licht mit einem Hauch erlischt,

Der Priester dort im glänzenden Talare

Die letzte Thräne aus dem Auge wischt; —

Du zagst, mein Herz, wenn dich verfehmt, verlassen,

Das bloße Dasein an die Erde bannt.

Auf! Lerne erst des Lebens Kern erfassen,

Er schlummert in der Brust, von dir verkannt,

Er zeigt sich dir in wechselnden Gestalten,

Doch trägt er stets ein ernstes Würdenkleid,

Und unterthan sind ihm der Welt Gewalten,

Des Glückes Gunst und die Zufriedenheit.

Der feste Wille ist's, der ewig hehre,

Der alle Erdenleiden überstrahlt,

Er ist der beste Schutz, die beste Wehre,

Gen Leid, das dir das Leben trübe malt!

Er ist der Stern, der ewig lichte, klare,

In düstrer, schmerzensvoller Leidensnacht.

O, daß sein Glanz sich rein und voll bewahre

Dein ganzes Leben lang, hab acht, hab acht!!

„Schau doch, heute steht der Nachbar

Schon so früh vor seiner Thür,

Und aus seinem Antlitz leuchtet

Neue Vaterfreud' herfür!“ —

Und wir halten uns umschlungen,

Lippe sich auf Lippe preßt,

Und wir sehn uns in die Augen,

Ach, so innig und so fest. —

„Sag mir doch, mein Liebster, was du

Dir soeben hast gedacht,

Denn ich seh', daß aus dem Auge

Sel'ge Herzenslust dir lacht!“ —

„Ach, ich weiß nicht, was ich denke;

Wird wohl nichts gewesen sein —

Doch aus deinem Auge strahlet

Ein so heller Widerschein!

O gesteh, welch ein Gedanke

Brachte diesen Schein hervor?

Sag mir's doch, mein holdes Bräutchen,

Sag mir's leise in das Ohr!“ —

„Ich — es ist mir just entfallen,

Ach, ich kann — ich weiß es nicht —

Strahlen von der Morgensonne

Fielen wohl auf mein Gesicht.“ —

Und kein Laut hat es gesprochen,

Was die Herzen sich gedacht,

Und kein einzig liebes Wörtchen

Hat es zu Gehör gebracht; —

Aber eines wußt' vom andern

Die Gedanken ganz genau:

Liebe hat gar scharfe Augen,

Liebe ist gar klug und schlau.

Willst du von der Liebe singen? —

Laß das eitle Streben sein;

Denn des Herzens Worte dringen

Nicht auch in das Herz hinein.

Einen Laut nur kennt die Liebe,

Einen stummen heil'gen Gruß:

Ja, des Herzens zarte Triebe

Kündet nur der süße Kuß! —

Willst du singen von den Leiden,

Von dem innerlichen Schmerz? —

Dieses mußt du wieder meiden;

Machst nur leidender das Herz!

Giebt ja nur ein einzig Zeichen

Für die Leiden ohne Zahl:

Nur die Thräne kann erweichen

Alle Schmerzen, jede Qual!

Damit im Himmel Frieden und ew'ge Ruh' bestehen,

So werden alle Weiber als Männer auferstehen.

Wie die Lerche witt! witt!

Wie die Schwalbe quiwitt!

Möcht' ich fliegen

Und mich wiegen

In den Lüften,

Über Triften

Weit, weit in ein schönres Land!

Wie die Nachtigall singt,

Wie so hell schlägt der Fink,

Möcht' ich singen,

Sollt' es klingen

Auf den Feldern,

In den Wäldern

Weithin durch die ganze Welt.

Wie der Aar auf dem Grat,

Wohin steil führt der Pfad,

Möcht' ich wohnen,

Hoch dort thronen,

Wie ein König,

Hehr und mächtig,

Unter mir die ganze Welt.

Hab' nicht Flügel zum Flug,

Nur im Herzen den Zug,

Hoch zu fliegen,

Mich zu wiegen,

In den Fernen,

Unter Sternen,

In den Lüften ätherblau!

Unter unserm nebelgrauen,

Frostig feuchten Winterhimmel,

Der nur selten Sonnenblicken

Flüchtigen Besuch gestattet —

War ich jüngst dahingewandelt

Nach dem neuen Kindergarten,

Einer Schöpfung schöner, reiner,

Selbstlos wahrer Christgesinnung —

Um an jüngster Menschheitblüte

Zu erlaben, zu erheben

Mein verdüstertes Gemüte

Vor dem Mummenschanz und Markte

Ungezählter Eitelkeiten

Friedenloser großer Kinder,

Die bergan den Stein nur wälzen,

Daß er wieder abwärts rolle

Und in seinem Sturz begrabe

Ihre kaum gehäufte Habe,

All die Früchte zarter Sorgen:

Ihre Hoffnung für das Morgen.

Solch ein Anblick froher Kinder

Ist mir stets der Feste liebstes.

Diesmal hat es mich erinnert

An die zaubervollen Tage

In Paganos Haus auf Capri,

Jener reizend stillen Insel,

Wo ich unter Fischerkindern

Lebte halkyon'sche Stunden.

Kinderaugen, Meer und Inseln,

Wonnigliche Südenlüfte,

Tempelruhe, würz'ge Düfte,

Märchenlicht der blauen Grotte

Und die vollen, reichen Laute

Der geliebten Sprache Dantes —

Alles war zu neuem Leben

Mir erwacht mit alter Stärke

In dem lust'gen Kindergarten,

Und erfüllt von holden Bildern

Kam ich heim in meine Kammer —

Losgelöst vom Erdenjammer.

Da begrüßt mich auf dem Schreibtisch

Aus Italien eine Sendung:

Ein paar Bändchen Poesieen,

Die „In solitudine“ Du

Überschrieben, Cannizaro,

Du mein Bruder in Apollo,

Wackerster der Sizilianer,

Würdig Deines edlen Freundes,

Des Poeten Lizio Bruno,

Deines Kunst- und Kampfgenossen.

Und zur Zweisamkeit sofort

Ward „in solitudine“ mir;

Denn Dein Wesen, guter Thomas,

Tapfer, geistvoll, lebensmutig,

Trat aus Deinem Werk lebendig

Zu mir in die Wirklichkeiten,

Und mit holder Wahlverwandtschaft

Winkte mir aus jeder Zeile

Deiner Lieder Geist des Südens,

Schwelgend am Gemüt des Nordens.

Ganz Dein eigen in der Dichtung

Und ein Sohn der schönen Heimat,

Bist Du doch vertraut Germanien

Und der deutschen Laute kundig,

Bist ein Dolmetsch unsrer Meister

An dem Strande von Messina

Und mir darum doppelt teuer,

Heutzutage dreifach teuer,

Da ringsum Barbarenhände

Das Palladium bedräuen

Deutscher Kunst, Kultur und Sitte,

Da Mongolen und Sarmaten

Plötzlich sich verbrüdern wollen,

Unter eines Herostratus Führung

Der Zerstörung Werk zu krönen!

Lasse denn auf ein paar Wochen

Deine „solitudo“ feiern

Auf der prächtig stolzen Insel,

Und vertraue Dich dem Dampfe,

Daß er Dich herüber trage

An die Donau, in die Weltstadt

Zu dem „Capua der Geister“,

Wo trotzdem und alledem noch

Strebensmut'ge Männer wohnen

Und auch herzenskund'ge Frauen,

Welche Dichtung, sowie Dichter

Gern empfangen und verstehen.

Komm und laß Dir herzlich danken

Für Dein Lied und jene Liebe,

So Du deutschem Sang erwiesen.

Menschlich schön soll's Dich gemahnen

Deiner Heimat — in der Fremde.

Man pflegt zumeist im Leben

Nur sehr geringen Wert

Dem alten Spruch zu geben,

Der also uns gelehrt:

Es diene den Elenden

Zum Troste allezeit,

Daß sie die Blicke wenden

Auf andrer Menschen Leid.

Ich selber hielt zu jenen,

Die solchen Trost verlacht,

Als mir noch keine Thränen

Das Schicksal hatt' gebracht.

Doch als ich, schwer getroffen,

Ins Knie danieder sank,

Ward Ohr und Herze offen

Für jenes Trostes Klang.

Da ward in voller Klarheit

Erschlossen meinem Sinn,

Welch wundertiefe Wahrheit

Verborgen liegt darin:

Vom Glücke mußt du scheiden,

Willst du ein Tröster sein,

Mußt selber Schmerzen leiden,

Zu lindern fremde Pein!

Ich schritt einst meines Weges hin

In dunkler Winternacht,

Da kam mir's plötzlich in den Sinn:

Ob wohl dein Schatz noch wacht?

Und aus den Wolken klar und licht

Der Vollmond bricht hervor

Und flüstert — glaubt es oder nicht! —

Mir leise in das Ohr:

Ich habe in ihr Kämmerlein

Jetzt eben noch geblickt,

Da hat sie mit dem Mondenschein

Dir einen Gruß geschickt, —

Ja, mir befohlen, nicht zu ruhn,

Bis daß ich ihn bestellt —

Als ob ich weiter nichts zu thun

Hätt' auf der Gotteswelt.

Wo bist du, Leuchte meines Pfades,

Auge der Welt, voll Glanz und Lust?

Wie düstere Schatten aus dem Hades,

Beklemmen die Nebel meine Brust.

Dort kommt es vom Berg, da aus den Wiesen,

Bedächtig streift es Halm um Halm!

Die Herbstzeitlose wird wuchern und sprießen,

Und sättigen sich an Dunst und Qualm.

Nun wehe dem armen Schmetterlinge,

Der Blume, die noch am Raine blüht!

Erlahmen muß die bewegliche Schwinge,

Erbleichen, was gestern purpurn erglüht.

Komm, Licht, und lasse den Falter schlürfen!

Komm, Sonne, die Blume harret dein! —

Was sterben muß, das soll sterben dürfen

Auf Erden im warmen Sonnenschein.

Die weite Erde zeigt sich

Verschämt im Armenkleid,

Der Himmel aber neigt sich

Zu ihr in Heimlichkeit.

Er webt aus zarten Flöckchen

Zu Häupten ihr den Flaum

Und wiegt mit Schlittenglöckchen

Sie in den Wintertraum.

Nun wird sie bald vergessen

Des Sommers heiße Mühn

Und wie der Herbst vermessen

Geschmeid' ihr nahm und Grün.

Dicht wirbeln schon die Flocken,

Und starrer wird die Ruh',

Die Krähe fliegt erschrocken

Dem Heim der Menschen zu.

Die Jagd verstummt im Walde,

Das Vögelein im Feld;

Der Quell hat an der Halde

Sein Plaudern eingestellt.

So schläft sie nun im Eise —

Ein ferner Schlitten klingt,

Darauf ein Pärlein leise

Von seinem Frühling singt.

Blume mit freudigem Angesicht

Blickte sehnend ins Sonnenlicht;

Rief: O blendende Mutter du,

Löse mich doch, dir flieg' ich zu!

Glanz bist du und leuchtende Pracht,

Ewiger Tag — ich fürchte die Nacht.

Sonne hörte den Klagelaut,

Hat voll Erbarmen hinabgeschaut;

Sah der Blume verzehrende Qual,

Sandte einen befreienden Strahl.

Sonnenstrahl mit demantnem Licht

Schoß herab — sie erzitterte nicht —

Löste die Blüte vom dumpfen Kraut,

Küßte sie innig, wie eine Braut,

Küßte sie lang' — da taumelt, da hebt

Die Blüte sich, erzittert und lebt;

Gaukelt als Falter bei Sonnenschein

In die leuchtende, blühende Welt hinein.

Leicht auf den schaukelnden, gaukelnden Wellen

Treibt uns der hurtig gleitende Kahn;

Sieh, wie sie funkeln, die dunkeln Libellen,

Magisch umschwärmen die glitzernde Bahn.

Lachende Fluren! azuren der Himmel!

Auf dem Gewässer ihr flimmerndes Bild!

Drüben ein rankend und schwankend Gewimmel

Blühender Nelken am Ufergefild!

Nun aber düster Geflüster der Weiden,

Ängstliche Kiebitzrufe im Rohr!

Fährmann faltet und faltet die beiden

Hände zu frommem Gebet empor.

Denn wo die Wellen erschwellen und branden,

Da ist der Gottesacker im Rhein:

Tausend' umschlang er und zwang er, sie fanden

Tief ihre Ruh' in Geröll und Gestein.

Aus ist das Plaudern. Wir schaudern und sinnen;

Über die Gräber gleitet der Kahn.

Kannst du die Fluten zum Guten gewinnen,

Schiffsmann, hast du Gelübde gethan?

Auf deinem Grabstein, den das Wetter trifft,

O meine Mutter, bleicht nun schon die Schrift.

Der Hügel sinkt — ich glaub', der dunkle Schrein

Dort unten barst, dein müdes Herz sank ein.

Der Rosenbusch will nicht mehr weiter blühn,

Die Nelke krankt, es welkt des Epheus Grün.

Mir ist, als hätte dich in tiefer Rast

Im stillen Grab ein Kummer noch erfaßt,

Ein schweres Leid, wie es so oft dich traf,

Eh' du noch schlafen gingst den ew'gen Schlaf!

Ach ja, ich weiß es, wie du dann geweint

In stiller Nacht, gerungen und gemeint,

Das wär' das Letzte! Kam der andre Tag,

Dann sah ich: eine schwere Furche lag

Auf deinem Antlitz; also grub der Gram

Dir Furchen, bis die letzte Stunde kam. —

Auf deinem Grabstein, den das Wetter trifft,

O meine Mutter, bleicht nun schon die Schrift!

Doch welche Furchen! — Diesem harten Stein

Grub doch das Wetter keine Furchen ein?

Da steht er so gebückt und ernst wie du!

Ich aber weiß: du hast noch keine Ruh!

Es geht ein Leid auf Erden, das dich traf

Und dir gestört den tiefen Todesschlaf:

Nun gräbt sich deinem stillen Leichenstein

Die tiefe Furche deines Kummers ein!

Wie fühl' ich es mein Herz bewegen,

So oft in stiller Frühlingsau

Mir nahe kommt auf meinen Wegen

Mit ihrem Söhnlein eine Frau.

Das Weib spricht viel, noch Mehres träumend;

Der Bub', in kindlich droll'gem Lauf,

Bald vorwärts eilend und bald säumend,

Blickt altklug zu der Mutter auf.

Indessen so die beiden scherzen

Mit Blick und Worten süß und traut,

Wird selber mir im tiefsten Herzen

Gar eine leise Ansprach' laut:

„O die du so mit Wohlgefallen

Auf deinem kleinen Liebling ruhst,

Weißt du, wie deine Lose fallen,

Und weißt du, Weib, auch, was du thust?

Blick auf zur Hochgebenedeiten

Und sieh, welch Schicksal dich bedroht:

Wie oft schon war im Lauf der Zeiten

Der Sohn schuld an der Mutter Tod!“

So denk' ich oft im Wehgefühle

Und bete leise ein Gebet

Für Eine, deren Ruhepfühle

Schon lang' das Kirchhofgras umweht!

Die Eishauer riefen: „Wer kauft den Fluß?

Wir führen gefesselt ihn durch die Gassen!“

Der Stromgott weinte: „O herbes Muß!

Warum hab' ich Freier mich binden lassen!“ —

Beglückt, wer hier im Bild ermißt,

Welch hohes Gut die Freiheit ist!

Sei du mein Lied,

Erhabenster von allen,

Die einsam je im Opferkampf gefallen

Für eine Welt, die sie verriet!

Wie Sphärenklang

Noch tönet in Äonen,

Klingt deine Botschaft fort in allen Zonen,

Der Menschheit letzte Spur entlang.

Du bliebst uns nah ...

In deines Geistes Erben

Kamst du noch oft zu kämpfen und zu sterben

Auf aller Völker Golgatha.

Sei du mein Lied!

Du bist die That der Worte,

Womit der Mensch erfüllt die heil'gen Orte,

Die ich geliebt, dann zweifelnd mied.

Mild und versöhnt,

Ein Opfer rein vor allen,

Bist du im Kampf mit Lug und Wahn gefallen

Für eine Welt, die dich verhöhnt.

Und dennoch stieg

Dein Schatten immer wieder

In neuem Fleisch und Bein zur Erde nieder

Und rang in Qualen um den Sieg.

Noch oft, o Gott,

Kamst du in deinen Söhnen,

Die Menschen an die Liebe zu gewöhnen

Und zu entwaffnen Haß und Spott.

Noch oft, noch oft!

Und dennoch will's nicht tagen? ...

Die Morgenröte kommt mit leisem Zagen;

Sie bringt den Tag, den du erhofft!

Sie ist getaucht

In Ströme deines Blutes;

Sie ist durchglüht vom Strahle deines Mutes,

Vom Duft des Friedens mild umhaucht.

Sie sei gegrüßt,

Die neue wärmre Sonne,

Die Worte tilgt und Lebenskraft und Wonne

In aller Menschen Pulse gießt!

Auf Golgatha

Im grausen Todesdunkel

Sahst du am fernen Himmel ihr Gefunkel

Und hörtest ihr Hallelujah!

Sei du der Priester deiner selbst,

Sprich selbst mit deinem „Ebenbilde“!

Kannst du es nicht, so kann es, traun,

Auch keiner von der Hirtengilde!

Sei du der Priester deiner selbst

Und eigner Hüter deiner Seele!

Im Herzen wohnt ein Richter dir,

Der weiß um alle deine Fehle.

Sei du der Priester deiner selbst,

Wasch' büßend rein dich von Gebrechen;

Was auch ein andrer dir verheißt —

Dein eigen Herz muß frei dich sprechen!

Sei du der Priester deiner selbst,

Auch auf des Sterbelagers Kissen;

Des Todes bange Nebel scheucht

Dir nur ein lächelndes Gewissen.

Sinndurchwoben, kraftdurchdrungen,

Aus dem Schoße dunkler Tage

Rauschet auf in vollen Zungen

Meines Volks gewalt'ge Sprache.

Ehern, wie der Schilde Tönen,

Lieblich, wie des Haines Sang —

Allem Starken, allem Schönen

Leiht sie ihres Goldes Klang.

Hörest du des Zornes Grollen

Aus der Schwerter wucht'gen Streichen?

Hörest du des Donners Rollen

Und die Windsbraut in den Eichen,

Und des Freiheitsstromes Rauschen,

Und der Treue heil'gen Sang? —

Stolzen Blickes magst du lauschen

Deiner Sprache Wunderklang!

Hörst im schwertdurchklirrten Gaue

Singen du von Lieb' und Leide?

Hörst du's beten auf der „Aue“,

Klingen auf der „Vogelweide“?

Hörst vom „Eschenbach“ du rauschen

Das gewaltig-tiefe Wort? —

Nicht um Indiens Perlen tauschen

Möcht' ich solchen Liederhort!

Hörest du des Geistes Rufen

Aus des Mönches kühner Seele?

Furchtlos vor geweihten Stufen

Kündet er der Zeit Befehle;

Daß im Priester-Heiligtume

Kreischend hell der Vorhang reißt

Und zu seines Landes Ruhme

Jauchzt der auferstandne Geist!

Steigt herauf, ihr großen Toten,

Aus den engen, dunkeln Betten,

Ihr, von Ulfila dem Goten

Bis zum Schenk von Winterstetten!

Gießet aus von heil'ger Stelle

Deutscher Laute eine Flut,

Daß des Wohlklangs goldne Welle

Läutre das entdeutschte Blut!

Sinndurchwoben, kraftdurchdrungen

Rausche fort durch alle Tage,

Durch das Lispeln fremder Zungen,

Alte heil'ge Muttersprache!

Blumen bring' und Liedesehre

Allen Fraun mariengleich,

Und trotz Kön'gen siegreich mehre

Das zukünft'ge deutsche Reich!

Ein „Großer“ wandelt nie allein ...

So fließt ein Strom auch mit dem Rhein

Vom Münster bis zum Dome:

An beiden Ufern wogt entlang

Mit lebensprudelndem Gesang

Der Wein in goldnem Strome.

Ein „Goldner“ wandelt nie allein ...

So fließt ein Strom auch mit dem Wein

Vom Berge hin zu Thale:

Es fließt mit ihm in jede Brust

So holder Wahn, so reiche Lust,

Wie einst aus Hebes Schale.

Die Lust, sie wandelt nie allein ...

Gleich sind die Lust'gen hinterdrein,

Vorauf die gecken Kölner!

Der Strom verschlingt im Karneval

Die Frommen und die Freien all',

Die Sünder und die Zöllner.

Besungen haben dich, o Rhein,

Viel trunkne Sänger, groß und klein,

Als „alten“, „heil'gen Vater“ ...

Der Leier willenloser Spott

Macht nimmer alt dich jungen Gott,

Dich Weltkind nicht zum Pater.

Die „Pfaffenstraße“ schiert dich nicht,

Hell ist und bleibt dein Angesicht,

Du einzig Duldungsvoller!

Und schelmisch übt dein gastlich Haus

Die „Parität“ am Zahltisch aus

Für Kutte, wie für Koller.

Der gleiche Preis — das gleiche Recht!

Rein ist die Luft von „Herr“ und „Knecht“,

Wo deine Geister schweben.

Die Welle blinkt, der Becher schäumt,

Der Fels ergrünt, der Zecher träumt

Von Frühlings ew'gem Leben ...

Der goldnen Fülle deiner Lust

Bist du dir selber nicht bewußt,

Weil lauter deine Güte.

Wie hell und frei, wie froh und rein

Lacht deine Jugend, lacht der Wein

Aus deiner Rebenblüte!

So wallt, o Großer, deine Flut

Mit deiner Trauben Wunderglut

Zum Hafen aller Herzen.

Dich grüße, was da lebt und liebt,

Was Wonne sucht und Wonne giebt,

Dich Todfeind aller Schmerzen!

Wie, du klagst, daß jenes Schloß gefallen,

Daß verödet seine Kampfeshallen

Und die Eule in den Trümmern wohnt?

Daß der Harfe goldne Saiten sprangen

Und die Lieblichen dahingegangen,

Die den Sieger mit dem Kranz belohnt?

Klage nicht! Noch manches ist gestorben,

Manches „Recht“, das sich dies Schloß erworben

Auf der Arbeit schweißbedeckten Lohn.

Was die Zeit gegeben, nahm sie wieder;

Aus den Wolken fuhr ein Blitz hernieder:

Der Leibeigne ward zum Menschensohn!

Hoch da droben — eh'mals stolze Zimmer

Voller Reichtum, voller Freudenschimmer,

Voller Schönheit, Liebe, Heldenmut!

Aber unten! — Blicke nicht zu Thale! —

Unten Kreuz und blut'ge Nägelmale

Und ein erblos Volk auf eignem Gut.

Jene Mauern, jene stolzen Zimmer,

Jener Reichtum, jener Freudenschimmer, —

Ha, du fragst nicht, wer das aufgebaut?

Die da unten, die im Schmutz verendet,

Haben es gestiftet und vollendet;

Die da droben ... haben zugeschaut!

„Edle“ Männer, „Helden“ die da droben!

Nicht genug kann sie die Nachwelt loben,

Wie sie prangen in dem Eisenkleid.

Aber — wie sie peitschen ihre Knechte,

Wie sie morden ew'ge Menschenrechte, —

„Davon schweigt des Sängers Höflichkeit!“

Und du klagst, daß jene Zeit vergangen,

Wo der Minne süße Lieder klangen

Und der „Held“ die „Jungfrau“ sich „erkämpft“?

Freund, mit jener Lieder holden Tönen

Drang empor der Unterjochten Stöhnen,

Und die Waffe hat den Geist gedämpft!

Wohl bebt mir's im Herzen, wohl zuckt mir's im Arm,

Wohl rötet die fliegende Scham

Das Antlitz mir vor dem gleißenden Schwarm,

Der dich zur Buhlerin nahm!

Der dir mit dem Tand für ein sinnliches Haupt

Die züchtige Stirne geschändet

Und heimlich indes mit frevelnder Hand

Dir deine Perlen entwendet.

Wohl flammt mir ein Haß durch Mark und Gebein,

Der jegliche Milde verzehrt,

Wenn liebend ich denk', o Herrliche, dein

Und wie sie dich schmeichelnd entehrt —

Sie, jene Verlebten, die nie gewußt

Von männlicher Herzen Lieben,

Die dich geliebt auf bübische Art,

Kurzweil mit dir getrieben!

Und doch — gedenkend des höheren Ziels,

Das über den Wandlungen schwebt —

Wie spott' ich jenes kindischen Spiels,

Das eine Welle begräbt!

Ja, eine Welle des grollenden Stroms,

Der durch die Jahrtausende schäumet

Und auf die Gefilde den Segen gießt,

Von dem die Weisen geträumet.

Wie sicher sich wähne im Ackerloch

Der Mäuse diebische Brut —

Der wallende Tod ereilet sie doch,

Es erstickt sie die brausende Flut!

Und über den alten Bauen der List

Beginnt es fröhlich zu sprossen:

Auf grünt der völkerernährende Halm,

Von des Lenzes Strahlen umflossen ...

So laß sie spielen und flunkern denn,

O Heilige, mit deinem Bild! —

Die Buben ersticken wie Mäuse, wenn

Der Strom zum Meere schwillt.

Laß Dämme sie bauen der steigenden Flut,

Die Ufer bepflanzen mit Ruten — —

Zu wild ist der Strom, zu schäumend das Blut

Der Erschlagnen in seinen Fluten!

Hier, Jugend Deutschlands, ist ein Platz zum Beten,

Geheiligt ist der Staub — hier sinke nieder!

Hier ruht ein Jüngling, edel, stark und bieder:

Es that sein Arm, was seine Lippen flehten.

Mit Schwertesstreich fürs Vaterland zu beten,

O lern es hier an diesem Grabe wieder!

Hier schläft die Harfe jener Sturmeslieder,

Die einst des Korsen Adler niederwehten.

Hier lerne trau'n auf deutsche Kraft und Treue,

Daß du mit stolzem Angesicht aufs neue

Darfst an des Sängers Schlummerhügel treten

Und mahnen darfst die kommenden Geschlechter:

Hier schläft der Freiheit Sänger und Verfechter,

Hier, Jugend Deutschlands, ist dein Platz zum Beten!

Dort an den drei Eichen am Bergeshang,

Da seh' ich im Traume mich stehen;

Ich spähe hinunter, ich lausche so bang,

O möchte sie endlich mich sehen!

Es flüstern die Wipfel von seliger Zeit,

Von Rosen und Kosen, von Sehnen und Leid

Hier an den drei Eichen am Berge.

Still raunt es und traut manch liebliches Wort

Aus fröhlich grünenden Zweigen:

Hier einst, vor Jahren, an diesem Ort

Gab sie sich mir zu eigen.

Als Kind schon war sie gewogen mir —

Wir suchten uns immer, wir fanden uns hier,

Hier an den drei Eichen am Berge.

Hier blühte mein Leben, hier blühte es aus —

So wollten's die ewigen Sterne —

Der Kampf ums Brot, er trieb mich hinaus

In die schicksalsdunkele Ferne.

Mit tausend Schwüren zog ich fort —

Hier gaben wir uns das letzte Wort,

Hier an den drei Eichen am Berge.

Nun kehr' ich wieder — nach manchem Jahr,

Seit wir hier oben gesessen.

Es ist wohl nimmer, wie es war:

Sie hat mich längst vergessen ...

Ein fremdes Geflüster treibt jach mich davon —

Wie leer ist, ihr Zweige, wie kalt euer Ton

Heut' in den drei Eichen am Berge!

Vor langer Trennung hatt' ich

Vergessen dich beinah',

Ein Schmerz hat mich ergriffen,

Da ich dich wiedersah.

Du lächeltest mir entgegen

Wie in vergangner Zeit,

Doch klang aus deiner Stimme

Ein langverhaltnes Leid.

Es lag auf deinen Wangen

Wie bleicher Rosen Schein;

Es klagt' aus deinen Augen

Wie stille Thränenpein.

Lang' hab' ich mich gefraget,

Warum dein Lenz erblich,

Warum von deinen Wangen

Das blüh'nde Leben wich.

Nun frag' ich heut' dich selber,

Was ich mir oft verneint:

Ob's wahr, daß du so lange

Um mich, um mich geweint?

Ging' ich jetzt mit euch unter jene Linden,

Wo, wie ihr glaubt, mein Gatte still vermodert,

Aus seinem Auge bräch' ein herber Strahl,

Mich fragend: Ist dein Feuer schon verlodert,

Daß du dem Brauche fröhnst, im Jahr ein Mal

Mit der Vergangenheit dich abzufinden? ...

O geht, ihr wollt den letzten Trost mir rauben!

Was sagt das Grab, was sagt der Haufen Erde?

Daß er dahin und es ein Ende giebt! ...

Seht, wie er winkt mit lächelnder Gebärde!

Er ist nicht tot, so lang' mein Herz ihn liebt;

Es giebt kein Ende, und ich will's nicht glauben!

Die Sonne geht — ein Flammenball — zu Rüste,

Dann legt sich Dunkel übers weite Meer;

Ich wandle sinnend einsam an der Küste,

Und Wogenlieder rauschen um mich her.

Das sind Gesänge aus uralten Tagen,

Voll tiefen Wehs, voll himmelhoher Lust,

Und was die Lieder singen mir und sagen,

Das füllt mit mächt'gem Sehnen meine Brust.

Ein Sehnen füllt sie, in die Flut zu steigen,

In jene Flut, geheimnisvoll und tief,

In deren dunklen Schoß zum frohen Reigen

Des Meeres Maid oft den Erkornen rief.

Sie schmückte ihn mit bleichen Wasserrosen

Und flocht ihm grüne Algen um das Haupt,

Doch haben ihre Küsse, hat ihr Kosen

Die warme Menschenseele ihm geraubt.

Die Menschenseele, deren heil'ge Gluten

Einst loderten in majestät'scher Pracht,

Erlosch dort unten in den kalten Fluten,

Tief in des Meergrunds ewig feuchter Nacht.

Erlosch? O nein! Es mühte sich vergebens

Das Element um der Vernichtung Preis,

Und durch die Wogen glühen noch des Lebens

Zersprengte Strahlen weiter, hell und heiß.

Und abends, wenn die Sonn' ins Meer gesunken,

Wenn tiefes Dunkel lagert in der Rund',

Dann sprühen aus den Wassern all' die Funken

Und leuchten auf aus dunklem Meeresgrund.

Sie sprühen aus dem Wasserreich, dem feuchten,

Die weißen Wogenkämme hell entlang —

Ach, Grüße sind's, die aus dem Meere leuchten,

Die Grüße derer, die das Meer verschlang!

Tief in des Herzens Heiligtume,

Auf einem Grund von lautrem Gold,

Erblüht mir eine Wunderblume,

Das wahre Blümchen Wunderhold.

Der Kelch der Blume sind Rubinen,

Die Blätter sind Smaragdgestein;

Die Hoffnung muß als Tau ihr dienen,

Die Liebe ist ihr Sonnenschein.

Die Blume blüht in ew'ger Schöne,

Und sie verdorrt und welket nie;

Sie sprühet Glanz und duftet Töne —

Die Blume ist die Poesie.

Wenn ich den Kelch nur leis berühre,

Entsteht ein Klingen, süß und rein;

Das läutet lieblich aus der Thüre

Des Herzens in die Welt hinein.

Wer auf des Lebens dunklen Wegen

Der Blume süßen Klang vernimmt,

Der fühlet selbst im Herzen regen

Ein Klingen, jenem gleichgestimmt.

Die dunklen Wege, die er gehet,

Ein mildes Himmelslicht erhellt,

Und seine Stirn ein Hauch umwehet,

Wie Odem aus 'ner andren Welt.

Ihn fliehn die niedren Erdensorgen,

Von seiner Seele fällt der Bann,

Und strahlend bricht der Schönheit Morgen

Vor seinen trunknen Augen an.

Die Zweifel, die ihn sonst durchglühet,

Sie lösen sich in Harmonie,

Und in der eignen Brust erblühet

Ihm selbst — die Blume Poesie.

Von Liebe singt man Jahr um Jahr,

Von Liebe ohne Unterlaß,

Von Lieb' und Frühling immerdar. —

So laßt mich singen denn vom Haß!

Die Liebe ist ein Mägdlein zart,

Mit Blütenkranz und leicht geschürzt;

Der Haß ein Ritter edler Art,

Der kühn sich auf die Feinde stürzt,

Der kämpfend für das gute Recht,

Für Wahrheit, Freiheit, Pflicht und Licht,

Genüber allem, was da schlecht

Und dunkel ist, die Lanze bricht.

Das ist ein Mann der Ehrlichkeit,

In dem kein Falsch zu finden ist,

Der überall und allezeit

Mit gleichem, richt'gem Maße mißt.

Der nie den richt'gen Pfad verläßt

Und falsches Wort nicht leiden kann —

Und halt' an solchem Hasse fest

Ein jeder richt'ge deutsche Mann!

Du Mensch bist deines Glückes Schmied.

Nimm nur den rechten Hammer mit,

Um an des Lebens sprödem Eisen

Des Armes Kräfte zu beweisen.

Der rechte, starke Hammer heißt:

Ein fester Wille, starker Geist.

Das ist der Hammer, den dir gab

Der Herrgott, brauch ihn bis ins Grab.

Der Teufel selbst ficht den nicht an,

Der auf sich selbst vertrauen kann,

Der, kalt im Kopf, im Herzen warm,

Sein Eisen schlägt mit festem Arm.

Auf Regen folget Sonnenschein,

Auf Stürme Zephyrfächeln,

Und helle Lust auf Not und Pein,

Auf Thränen — sel'ges Lächeln.

Drum mögst du nachts beim Wettersturm

Zu sehn die Sonne wähnen

Und, nagt am Herzen dir ein Wurm,

Still lächeln unter Thränen!

Die Kunst, die holde Tochter der Kamönen,

Vermag in Formen, Farben, Reimen, Tönen

Zu Sitt' und Zucht den Roh'sten zu gewöhnen,

Des Lebens Widersprüche zu versöhnen,

Was hoch und herrlich ist, noch zu verschönen,

Und trotz der Welt Verfolgen und Verhöhnen

Mit Himmelskränzen Irdisches zu krönen.

O Vater Rhein mit deinen blauen Wellen,

Wie macht dein Rauschen stark mein Herz und froh!

Bei deinem Blicke, flammt, dem silberhellen,

Vor Freude meine Seele lichterloh!

Wohin nur soll ich schweifen, soll ich wandern?

Durchzög' ich auch die Welt ohn' Rast und Ruh',

Doch fände keinen Strom ich, keinen andern,

Der mir zum Herzen spräche so wie du!

Laß seine Lorbeerkrone nur dem Tiber,

Dem Rhodanus des Ölzweigs Silberglanz;

Dein Schmuck, o hehrer Vater, ist mir lieber,

Denn du, du trägst den vollen Rebenkranz.

Mit Eichenlaub, das einst gekrönt die Ahnen,

Als sie besiegt das königliche Rom,

Umflichtst die Schultern du, Hort der Germanen;

So walle hin, du stolzer, deutscher Strom!

Der heitre Morgen ist vorüber,

Die stolze Mittagssonne sank,

Jetzt kommt der Abend, trüb und trüber,

Und höher steigt die Wolkenbank.

Wie dehnt vor mir die Haidestrecke

Sich endlos aus! Es gleicht der Rest,

Der letzte, dieser Pflanzendecke

Den Kränzen, welkgetanzt beim Fest.

Ein feuchter Wind streicht durch den Ginster,

An dem kein goldnes Knöspchen flammt;

Die runden Hügel schwellen finster,

Wie'n Katafalk, gedeckt mit Samt.

Kein Lichtchen lockt aus ferner Hütte

Und lädt zum Herd ein, warm und hell;

Nicht hör' ich eines Wandrers Schritte,

Nicht eines Wächterhunds Gebell.

Im Dunkeln ist mein Pfad verborgen,

Doch fühl' ich wohl, es geht hinab;

Weh! diese Nacht hat keinen Morgen,

Kein Ziel der Weg, als wie das Grab!

Zum brennenden Baum, den das Wetter zerschlug,

Kam's hingeflogen mit Geisterflug,

Und Schattenstimmen klangen im Kreis

Und flüsterten durch die Flammen leis.

Hier war's — so hört' ich die erste sagen —

Hier war mein Heim; nun ist es zerschlagen!

Ich war ein Eidschwur; hier ward ich gesprochen

Im Lenz, und im Herbst schon war ich gebrochen!

Die zweite sprach: Er gehörte mir!

Als böses Gewissen haust' ich hier!

Aus Blättern rauschte ich raschelnd nieder;

Es floh ein Verbrecher und kam nicht wieder!

Dann sprach die dritte mit leisem Klagen:

Hier bin ich entstanden in schönen Tagen;

Ich war ein lachendes Jugendglück;

Nun komm' ich leider zu spät zurück!

So sprachen die Schattenstimmen zusammen;

Am Boden zerknisterten leis die Flammen.

Wer weiß noch, von wem die Stimmen sind?

Ein Häufchen Asche, zerstäubt im Wind.

Ein Kind, das im Menschengewühl der Stadt

Einst Vater und Mutter verloren hat,

Erst schrie es; dann gab ihm das Mitleid zu essen;

Dann hat es ganz still das Vergangne vergessen.

Nun bettelt es einsam seit vielen Jahren;

Nur einmal sah's, im Vorüberfahren,

Sein hohes, leuchtendes Elternpaar,

Das im Augenblick wieder verschwunden war:

So durchbricht mit strahlender Herrlichkeit

Ein sonniger Traum aus anderer Zeit

Manchmal das umdüsterte Menschenleben

Und bringt dir Verheißung und will dich erheben.

Dann streifen mit goldenem Flügel dich Boten

Ersehnten Glückes und seliger Toten;

Und wenn sie wieder verschwunden sind,

Ist's Abend um dich, und du weinst wie ein Kind!

Wer je am Rhein gewesen

Und muß dann ferne ziehn,

Den läßt nie mehr genesen

Die Sehnsucht nach ihm hin;

Und wo er auch mag säumen:

In süßen, sel'gen Träumen

Trägt sie zum Rhein das Herz ihm fort,

Als läg' die Heimat dort!

Doch wer am Rhein geboren,

Der sagt es treu und laut:

Ich bleib' ihm zugeschworen,

Wie einer teuern Braut;

Es mögen ziehn und wandern

Aus aller Welt die andern;

Ich bleib', wo's keine Sehnsucht giebt,

Die eine andre Heimat liebt!

Schlaftrunken schaut vom Blütenbaume

Der Lenz verwundert in die Welt;

Es ist ihm just als wie im Traume,

So schlecht ist alles noch bestellt.

Und sinnend schüttelt er die Locken,

Da regen sich in Feld und Hain,

Zu sammeln flink die Blütenflocken,

Die Blumen alle, groß und klein.

Ein glühend Rot nimmt sich die Rose,

Das Weidenkätzchen greift nach Grau;

Das Veilchen, tief versteckt im Moose,

Erkürt sich ein bescheidnes Blau.

Die Tulpe macht, die eitle, tolle,

Mit Rot und bald mit Gelb sich breit,

Die Lilie, die unschuldvolle,

Wählt sich ein schlichtes weißes Kleid.

So streut er all' die bunten Farben

Mit milder Hand freigebig aus,

Und muß er schließlich selbst auch darben,

So macht er sich doch wenig draus.

Er freut sich, alles zu verschenken,

Bis auf sein grünes Werktagskleid,

Drin will er sich gemach bedenken,

Auf goldne Frucht zur Herbsteszeit.

Dornröschen sitzt am Waldessaum

Und strählt die braunen Locken,

Der Nordwind pfeift durch Busch und Baum;

Dornröschen lauscht erschrocken.

Das zieht so kalt durch Herz und Sinn,

Wie dumpfe Grabeslieder,

Bang sinnend starrt es vor sich hin,

Das Kinn gesenkt aufs Mieder:

„Wie öd' der Wald und liebeleer!

Kein Bienchen kommt zu nippen,

Und auch kein bunter Falter mehr,

Zu küssen meine Lippen!

Dahin sind Jubel und Gesang,

Fort all' die muntren Gäste!“

Dornröschen seufzt und blickt gar bang

Auf die entlaubten Äste.

Und fröstelnd hüllt es tief sich ein,

Schließt müd' die Augenlider:

„O Lenz voll Lieb' und Sonnenschein,

O Lenz, wann kehrst du wieder?“

Der Friedhof lag im Abend-Dämmerschein;

Ein heimlich Flüstern ging durch die Cypressen,

Ich saß gedankenvoll auf moos'gem Stein

Und hatte rings um mich die Welt vergessen.

Nicht fern von mir bemühte sich ein Kind,

Ein Knabe war's, mit thränenfeuchten Blicken,

Das Lockenhaar umspielt vom Abendwind,

Mit Blumen frisch der Mutter Grab zu schmücken.

Und wie es bat und was es fromm begehrt,

Zu mir herüber leise schluchzend drang es:

's war das Gebet, das sie mich einst gelehrt,

Die Mutter mein, in Tagen süßen Klanges. —

Da zog's wie Wehmut tief ins Herz mir ein,

Als ob die Teure selbst zu mir geredet, —

Und scheidend hab' ich für die Mutter mein

Nach Jahren wieder kindlich fromm gebetet.

Von Westen weht der Wind —

Lau und lind.

Wie es sickert und rinnt

Die Berge herunter

Froh und munter,

Geschwind, geschwind!

Unter dem Schnee hervor

Durch ein kleines Thor,

Das sie selbst sich gemacht

In der stürmischen Nacht,

Stürzen die Wässer —

Wer springt wohl besser? —

Von Stein zu Stein,

Um bald unten zu sein

In dem weiten Thal,

Viel hundert an Zahl.

Ihr murmelt und schwätzt —

So sagt mir doch jetzt:

Wer seid ihr, was wollt ihr?

Wer schickt euch, was sollt ihr?

Ich hör's mit Entzücken:

Lenz will uns beglücken;

Er nahet wohl bald

Mit Allgewalt.

Vorläufer ernannte

In euch er und sandte

Zu uns sie voraus.

Von Haus zu Haus

Macht nun die Runde

Die frohe Kunde,

Und Freude und Lust

Schwellt hoch uns die Brust.

Willkommen, ihr Boten

Des Frühlings, willkommen!

Bald wird nun genommen

Die Macht dem Despoten,

Dem Winter, dem toten,

Und Leben und Glück

Kehren zurück.

Die Schneegefilde

Taut fort der milde,

Der liebliche Sonnenschein,

Und der Himmel wird blau

Und blumig die Au,

Und grün wird der Hain,

Und fröhliche Lieder

Erschallen wieder

Im Wald, auf der Flur.

Die ganze Natur

Verjüngt sich, erwacht

Aus der Todesnacht.

So rinnt nur, rinnt,

Ihr Riesel, geschwind

Die Berge herunter,

Froh und munter!

An verborgener Stelle im Nadelwald,

Wenn kaum der Schnee geschmolzen, alsbald

Ein leises Klingen und Läuten erschallt,

Das ungehört zumeist verhallt.

Nur wer die Städte und Dörfer flieht,

Wen die Sonne lockt und ins Freie zieht,

Wem eigen ein tief und sinnig Gemüt,

Im Walde draußen die Glöcklein sieht.

Und nur wer hoch die Natur verehrt,

Wer gern sich aus ihrem Walten belehrt,

Wem schlechte Neigung den Sinn nicht bethört,

Das Klingen und Läuten der Glöckchen hört.

Schneeglöckchen läutet den Frühling ein:

Es wird zwar noch manchmal frieren und schnein;

Doch bald wird lieblicher Sonnenschein

Im ganzem Lande Gebieter sein.

Mit dem linden, lauen Weste kam auch eine schwarze Schar,

Doch mit trefflichem Atteste: nicht der Priester, nein — der Star.

Das sind gern geseh'ne Gäste beim verständ'gen Bauersmann;

Wie zu einem hohen Feste kommen sie im Dorfe an.

Aufgebaut schon die Paläste für das kleine, schwarze Heer —

Jedem Paare eine Meste in den Gärten rings umher.

Die wird bald zum trauten Neste von ihm eingerichtet sein;

Im etwa vorhandnen Reste nisten sich die Spatzen ein.

Ja, der Bauer meint's aufs beste; thut doch nun das Eure auch!

Säubert, Stare, alle Äste von den Raupen, jeden Strauch!

Seid beim Mahl auch nicht modeste! Freßt, so viel ihr fressen könnt!

Was den Raupen ein Gebreste, jeder Bauer Segen nennt.

Die Drossel pfeift ihr Abendlied

Im stillen, heil'gen Wald,

Weithin durch grünes Baumgebiet

Die helle Stimme schallt.

Ich liebe, Drossel, so wie du,

Den stillen, heil'gen Wald,

Die feierliche Waldesruh,

Im Wald den Aufenthalt.

Drum preis' ich, Drossel, gern mit dir

Den stillen, heil'gen Wald,

Weithin durch grünes Forstrevier

Mein frohes Lied erschallt.

Wie ist es doch so wunderschön

Im stillen, heil'gen Wald,

Zumal wenn er auf Bergeshöhn

Sich breitet, hoch und alt!

Wenn über Kämme weg sich dehnt

Der stille, heil'ge Wald;

Wo bald die tiefe Bergschlucht gähnt,

Und bald der Felsenspalt.

Es rauscht, sowie am Strand das Meer,

Der stille, heil'ge Wald;

Bald kommt es von den Blättern her

Und von dem Wildbach bald.

Wie herrlich reiht sich Baum an Baum

Im stillen, heil'gen Wald!

Die Säulen sind's im Tempelraum,

Schlank, prächtig von Gestalt.

Auch fehlt es nicht an Weihrauchsduft

Im stillen, heil'gen Wald;

Erquickend kühl die Abendluft,

Der Morgen frisch und kalt.

Frisch wird der Sinn, das Herz wird weit

Im stillen, heil'gen Wald;

Es stirbt der Gram in kurzer Zeit,

Die Sorge wird nicht alt.

So sing' ich, Drossel, gern mit dir

Vom stillen, heil'gen Wald;

Im weiten, grünen Forstrevier

Laut unsre Stinme schallt.

Die Lerche singt, steigt himmelan —

Was singt die Lerche so?

Von neuem bricht der Frühling an —

Wie ist die Lerche froh!

Schneeglöcklein guckt hervor und blüht —

Was blüht Schneeglöcklein so?

Sein Blühen ist ein Frühlingslied —

Wie ist Schneeglöcklein froh!

Der Lerche Lied, des Blümleins Duft —

Was locken sie mich so?

Ich atme wieder Frühlingsluft —

Wie bin auch ich so froh!

Schon lange horch' ich lächelnd deinem Schwätzen!

Von meiner Muße doch zu profitieren,

Will ich dein Sanskritrauschen hier studieren,

Du kleiner Bach, ins Deutsch dich übersetzen.

Du plauderst mir mit kindischem Ergötzen

Von deiner Waldeswiege Lustrevieren,

Vom kecken Scherz mit Blumen und mit Tieren,

Die sich an deiner frischen Welle letzen.

Freust deiner Freiheit dich von Zwang und Bann

Und springst thalabwärts rauschend mir voran,

Vergnügt in deinem stillen Waldesraum.

O halt ihn fest, den holden Jugendtraum!

Bald wird der Lauf dir in der Fläche schwer,

Im Fluß verloren, wallst du stumm ins Meer!

Hab' ich, Petrarca, dich so lang' gepriesen,

Will ich fortan, mein Rückert, dich nun preisen,

Der Jüngste du von allen alten Weisen,

Der mir so mild den rechten Weg gewiesen.

Wie einst ich jenen pries, heut' preis' ich diesen,

Wie jener jung mich lehrte Liebesweisen,

Lehrt dieser Gottesweisheit nun dem Greisen;

Sei jeder denn zu seiner Zeit gepriesen!

Und soll ich preisen nicht sie alle beide?

Bin ich noch jung genug für Liebesleide,

Alt für der Gottesweisheit hehre Freude.

So hegt mein Herze beide euch vereint,

Wird keiner durch den andern doch verneint,

Weil Lieb' und Gottesweisheit Eins erscheint!

Im Dämmerscheine locken Zaubertöne

Zum Meeresstrand! Auf schroffem Felsgesteine

Sitzt eine Jungfrau einsam und alleine,

Von sinnbestrickend wunderbarer Schöne.

Bald klagt sie sanft, bald klingt, als ob sie höhne,

Ihr wilder Sang, dann, ach! als ob sie weine,

Und jedem scheint sie die geliebte Seine:

Medusa — Gretchen — Lorelei — Sirene!

„Flieh, Jüngling, flieh! Trau nicht der süßen Lippe,

Dein Nachen scheitert an der glatten Klippe,

Schau, in den Wogen wälzen sich Gerippe!“ —

Sie ist zu schön! Er muß sie heiß umfangen —

Eiskalt ihr Kuß! Hu! Das sind Totenwangen,

Ihr Blick versteint, die Locken werden Schlangen — —

So starrt die Sünde — wenn du sie begangen!

Form oder Inhalt? Das ist doch die Frage!

Soll eines mangelhafter sein von beiden,

So mag die Form an Unvollendung leiden,

Nur daß sie rein und voll den Inhalt trage.

Wenn ich an einem heißen Sommertage

In hohler Hand den Felsenquell mir fasse,

Ha, welch ein Trunk! Ob ich beim frischen Nasse

Wohl jemals nach dem schönen Becher frage?

Verachten werd' ich wahrlich nicht beim Mahle

Den Götterwein in goldenem Pokale,

Doch ist und bleibt Hauptsache mir der Trank.

Nur satte Zecher haben Zeit zu prahlen

Mit Goldgefäßen und kristallnen Schalen,

Der Durst'ge sagt nur für den Trank dir Dank!

Noch ruht die Welt im Bann der Nacht,

Da steigt er von den Bergen sacht,

Der fröhliche Geselle;

Sein Auge blitzet helle.

Sein Hauch berührt die Wälder kaum,

Da geht ein Flüstern durch den Raum,

Und in den Thälern allen

Die Schatten ziehn und wallen.

Und wie er schreitet königlich,

Erhebt die goldne Sonne sich

Und breitet ihm zu Füßen

Den Teppich aus mit Grüßen.

Und weiter geht sein Siegeslauf,

Die Vöglein alle weckt er auf,

Er rüttelt an den Zweigen,

Die Lerche heißt er steigen.

Und wo ein See im Traum noch ruht,

Taucht er hinab in seine Flut,

Und um ihn goldig helle

Erglänzen Wog' und Welle.

Dann zu den Blumen minniglich

Mit holdem Lächeln neigt er sich:

Die Äuglein all' mit Taue

Netzt er auf Feld und Aue.

Sieht fröhlich drauf die Welt sich an

Und spricht: „Ich hab' genug gethan,

Ich will den Tag nun senden:

Der mag mein Werk vollenden!“

Schlaf, Dornröschen, geh zur Ruh,

Schließe nun die Äuglein zu!

Lenz und Sommer sind nicht mehr,

Und dein Thron ist blumenleer!

Schlaf, Dornröschen, schlaf!

Deine Krone ward zu Staub,

Und dein Schmuck des Herbstes Raub!

Horch, die wilden Stürme wehn:

Was da lebet, muß vergehn!

Schlaf, Dornröschen, schlaf!

Was da lebet, muß vergehn!

Aber du wirst auferstehn,

Wenn das Schneeenglöckchen klingt,

Wenn die erste Lerche singt!

Schlaf, Dornröschen, schlaf!

Griechische Tempel, wie deutet ihr klar auf ein irdisch Genügen!

Gotische Dome, wie kühn strebt ihr zum Himmel empor!

Jeglichem ward, zu empfinden, was ihn bewegt; das Empfundne

Zu bewegen, vermag einzig der Genius nur!

Was uns der Maler entrollt, das zeig' in der Ruhe Bewegung;

In der Bewegung Ruh atme des Dichters Gebild!

Hundert Pfade führen hinauf zu den Tafeln der Götter,

Tausend führen von dort dich an die Stätte der Qual!

Deine Mauern zerbrach zwar das weltbeherrschende Rom einst,

Doch als Ruine bezwangst du noch die ewige Stadt!

Immer bekämpfen Ideen und Interessen sich, immer

Siegten die letzten zuerst, immer die ersten zuletzt!

Naht dir der Tod, nicht zählt er die Jahre, die hinter dir sind, die

Stunden zählt er, die er dir noch zu leben vergönnt!

Großmutter sitzt in dem Lehnstuhl und spinnt,

Drehet das Rädchen und schweiget und sinnt.

Neben dem Rädchen, das sauset und surrt,

Leckt sich behaglich das Kätzchen und schnurrt.

Großmutter weilt in der Gegenwart nicht;

Über das runzlige, welke Gesicht

Gleitet ein Lächeln wie rosiger Schein —

Großmutter dünkt sich wohl, jung noch zu sein?

Draußen im Hause, da waltet und schafft

Wirtlich die Mutter in rüstiger Kraft.

Sondert und sichtet; treppab und treppauf

Führt sie der sorglich geschäftige Lauf.

Großmutter, Kinder, der Mann und das Haus

Füllen ihr Dichten und Trachten noch aus.

Stets in der Gegenwart opferbereit,

Liegt ihr, was war und was kommen wird, weit.

Tief aus dem Winkelchen, bei dem Kamin,

Schelmische Äugelein funkeln und sprühn.

Dorther ein rosiges Wangenpaar glänzt,

Üppig von goldenen Löcklein umkränzt.

Das ist das Töchterlein. Bänder und Tand

Heftet zusammen des Mägdeleins Hand.

Sorgsam im Schoße, vom Schürzchen bedeckt,

Ruhet die Puppe, zum Schlummer gestreckt.

Aber als leise die Wiege sich regt,

Hat sie zur Seite das Püppchen gelegt,

Schleicht auf den Zehen zum Brüderlein klein,

Wieget und singet in Schlummer ihn ein,

Singet gar altklug: „Und kommt auch die Nacht,

Sitzt doch die Mutter am Bettchen und wacht;

Sei es so spät noch, sei es so früh,

Mutter, lieb Herzchen, entschlummert ja nie.“

Büblein entschlummert bei Schwesterleins Sang,

Großmutters Rädlein erlahmet im Gang,

Liebevoll wirft auf das welke Gesicht

Lächeln der Freude sein rosiges Licht.

Dann sinkt die zitternde Hand in den Schoß,

Fädchen löst achtlos vom Finger sich los,

Großmutter murmelt und nicket im Traum,

Büblein erglühet im wärmenden Flaum.

Mägdlein singt leiser, und leiser sie wiegt,

Wange an Wange des Bruders geschmiegt.

Scheu durch des Fensters verglimmenden Schein

Huscht von der Linde die Dämmrung herein.

Zwielicht und Stille im Zimmerchen; nur

Pickt und tickt lauter im Takte die Uhr;

Lindenbaum flüstert und kost mit dem Wind,

Mondenschein schlüpft durch die Blätter geschwind.

Laut auf der Schwelle jetzt scharret ein Fuß:

Vater kehrt heimwärts mit traulichem Gruß.

Mutter eilt schnell mit dem Lichte herbei —

Mutter, geh leise, sonst weckst du die Drei!

Es kam der Tag, an dem der Herr der Welt

Am Kreuz für uns den Sühnungstod erlitten,

Und schweren Herzens war ich in das Feld

Und auf den Friedhof still hinausgeschritten.

Noch rang die Erde mit dem Wintertraum,

Ein wolk'ger Himmel deckte weit die Lande,

Ein einzeln grünes Hälmchen zeigte kaum,

Sie kämpfe frei sich von dem Winterbande.

Und zwischen öden Gräbern sah ich ein,

Wie nichtig sei des Menschen eitles Streben,

Da über Gräbern, für das Grab allein

Wir armen Menschenkinder einzig leben.

„Und nach dem Grab — was dann?“ — so sprach der Schmerz:

„Entsteigen sie dereinst den schwarzen Truhen,

Und drückst du wieder sie ans treue Herz

Die Lieben, die in kalter Erde ruhen?“ —

„Nein!“ — zischte leis des Zweifels gift'ger Hohn,

„Hat seinen Raub das Grab je hergegeben?“ —

„Ja!“ rief der Glaube laut, „des Menschen Sohn

Starb an dem Kreuz und lebt, damit wir leben!“ —

Da spaltete die Sonn' des Nebels Brust,

Es glänzten hell verklärt die moos'gen Grüfte,

Und schmetternd trug die Lerche, siegsbewußt,

Die Auferstehungs-Hymne durch die Lüfte.

Es dunkelte. — Das Mägdlein sitzt

Allein.

An ihrem Finger glänzt ein Ring

Mit blauem Stein.

Sie schaut aufs Ringelein hinab

So trüb:

„Du bist ja alles, alles, was

Von ihm mir blieb.

Du solltest seiner Treue Pfand

Mir sein ...

Dahin die Lieb', dahin die Treu,

Ich bin allein,

Ich bin allein! — O halt dich stark,

Mein Herz,

Daß keiner schaue deinen Gram

Und deinen Schmerz!“ ...

Ein bleiches Sternlein hat es doch

Gesehn:

Sein Strahl schwamm auf dem blauen Stein

In einer Thrän'.

Die Sonne scheinet hell und heiß,

Da spricht der Schnee, da ruft das Eis:

„Wir ruhten g'nug auf Thal und Höh'n,

Komm, komm, wir wollen weiter gehn

Und wandern!“

Der Bach, der lang' im Schlummer lag,

Warf seine Decke ab und sprach:

„Steh auf, steh auf, du lust'ge Well',

Der Schlaf ist aus, wir wollen schnell

Nun wandern!“

Zum blauen Himmel hoch empor

Schwingt sich der Lerchen muntrer Chor:

„Auf, auf, ihr Schläfer weit und breit,

Es kommt der Lenz, macht euch bereit

Zum Wandern!“

Das Knösplein lauscht mit offnem Ohr;

Es drängt die grüne Saat empor;

Manch Blümlein kommt in lichtem Schein:

Sie wollen alle Zeugen sein

Beim Wandern. —

Am Schwarzdorn, unterm grünen Hag,

Ein junger Bursch im Schatten lag.

Der Schwarzdorn flüstert: „Wär' ich du,

Mir ließe weder Rast noch Ruh

Das Wandern! —

Steh auf, steh auf, du fauler Knab',

Schneid dir von mir den Wanderstab,

Wir wollen beide, treugesellt,

Hinausziehn in die weite Welt

Und wandern!“ —

Manch Jahr schon ziehen kreuz und quer

Die Beiden in der Welt umher.

Und möcht' der Bursche gern nach Haus,

Der Schwarzdorn spricht: „Da wird nichts draus:

Wir wandern!“

Als auf die Wanderschaft ich ging,

Das war des Morgens früh:

Da gaben das Geleite mir

Die Ann' und die Marie.

Die Anne meine Schwester war,

Die trug mein Bündelein;

Marie hing an meinem Arm,

Das war die Liebste mein.

Und wo der Weg sich kreuzen thut,

Da standen still wir drei;

Da küßt' ich scheidend die Marie

Und schwur ihr ew'ge Treu.

Ein Wanderbursch des Weges kam,

Der sang gar frisch: „Juchhei!

Drei Jahre mußt' ich wandern wohl,

Drei Jahr' sind bald vorbei.“

Und wie er dicht nun an uns war

Und guten Morgen bot,

Ward plötzlich Schwester Anna bleich

Und plötzlich wieder rot.

„Wilhelm!“ rief sie — „Anna!“ rief er

Und zog sie an die Brust.

Sie herzten und sie küßten sich

In sel'ger Liebeslust.

Doch ich gab traurig meinem Lieb

Den allerletzten Kuß,

Nahm's Bündel auf den Rücken und

Die Landstraß' untern Fuß.

„Behüt' dich Gott!“ rief sie mir nach;

Ich rief: „Auch dich, Marei!“

Und schluchzte, ohne umzuschaun:

„Drei Jahr' sind bald vorbei!“

Grüne Saaten, Tannendunkel,

Taues Diamantgefunkel,

Lerchenlied und Finkenschlag,

Blauer Himmel, goldne Sonne,

Ros'ge Wolken, Herz voll Wonne:

Das giebt einen guten Tag!

Kraft, Gesundheit, muntre Glieder,

Jugendlust, Gesang und Lieder,

Freie Brust und heller Mut,

Und in tiefstem Herzensschreine

Lieb' und Treue für die Eine —

Ha, wie wandert's sich so gut!

Die Kornblum' nickt, die Mohnblum' lauscht,

Die grüne Saat im Winde rauscht

Und wallt, wie Wellen im Meere.

Der Klee färbt rot den grünen Plan,

Die Lerche trillert himmelan

Und giebt dem Schöpfer die Ehre.

Der Himmel wölbt sich rein und blau,

Und funkelnd blitzt der Morgentau

Wie Perl' und Demantgesteine.

Durch ros'ger Wolken Strahlenthor

Tritt flammenglühend, stolz hervor

Die Sonne in blendender Reine.

Licht, Glanz und froher Jubelschall,

Lust, Freude, Wonn' allüberall,

Wohin die Blicke ich kehre;

Und fröhlich stimm' ich in all' die Lust

Hell jauchzend ein aus voller Brust:

„Herz, gieb dem Schöpfer die Ehre!“

Es prangt der Wald in Frühlingstracht;

Durch seine Blätterdämmrung lacht

Und kost und schmeichelt die Sonne.

Durch seine Schatten winkt's und springt,

Da wispert's, flüstert's, klingt's und singt:

O Herz, wie trägst du die Wonne? —

O Wald, o Feld, o Berg und Thal,

O Welt, du schöne, allüberall,

Gott grüß' dich, Gott grüß' dich vieltausendmal! —

Wie lustig ist das Wandern!

Es flammt der Berg in Purpurschein,

Es springt die Quelle klar und rein

Herab mit fröhlichem Rauschen.

Im Thale tief ein Glöcklein klingt,

Wie mir sein Klang zum Herzen dringt! —

Hier will ich ruhn und lauschen.

O helles Glöcklein, o murmelnder Fall,

O Welt, du schöne, allüberall,

Gott grüß' dich, Gott grüß' dich vieltausendmal! —

Wie lustig ist das Wandern!

Ein Sternlein durch die Wolken bricht,

Vertraulich winkt sein goldnes Licht

Mir Gruß vom dunkelnden Runde.

Gott grüß' dich, holder Liebesstern,

Grüß mir die Liebste in der Fern'

Zu stiller, nächtiger Stunde! —

O du, mein Glück und meine Qual,

Marie, du Schönste allüberall,

Gott grüß' dich, Gott grüß' dich vieltausendmal! —

Wie lustig ist das Wandern!

Es träumt mir, wenn der Abendwind

Um meine Stirne weht,

Von einer breiten, grünen Lind',

Die in der Heimat steht.

Sie steht vor meines Vaters Haus

Wohl auf dem freien Platz;

Die Vöglein fliegen ein und aus,

Und drunter sitzt mein Schatz.

Der Schatten sinkt hinab ins Thal,

Das Abendglöcklein klingt,

Der Abendstern mit hellem Strahl

Durchs Blätterdickicht blinkt.

Sanft rauscht der Wind im Lindenbaum;

Sie schaut den Abendstern

Und flüstert still, in süßem Traum:

Grüß mir den Liebsten fern! —

O Schatz, o Stern, o Lindenbaum,

Wie seid ihr ferne mir! — —

Ich wollt', das alles wär' kein Traum

Und ich säß' neben ihr.

Als ich schied von meinem Mädchen,

Steckte sie mir fromm und gut

Einen Strauß Vergißmeinnichte

Weinend an den Reisehut.

Seine Blümlein sind verwelket,

Seine Blätter sind verdorrt,

Und der Sturm nahm Blatt und Blüten,

Eines nach dem andern fort.

Heut riß auch das letzte Stielchen

Mir der Wind vom Hute ab,

Eben heute, wo zur Heimkehr

Ich den Schritt gewendet hab'.

Ei, das ist ein glücklich Zeichen:

Fort das welke Reis vom Hut,

Während unverwelkt im Herzen

Noch der frische Strauß mir ruht.

Die kleine Lerche ist schon da! —

Sie schwebte überm Haus

Heut' morgen schon, in aller Früh,

Und rief: „Heraus, heraus!

Dein Bündel schnür, 's ist Wanderzeit,

Der Frühling regt sich weit und breit,

Heraus, Gesell, heraus!“

Flugs sprang ich in das Kämmerlein,

Das Ränzel ward geschnürt,

Holt' aus der Eck' den Wanderstab,

Mit Namen wohl verziert,

Bracht' Pfeif' und Reiseflasche vor,

Schob flott den Hut aufs linke Ohr —

Juchhei! Jetzt wird marschiert!

Und als ich unterm Thorweg stand,

Da rief ich keck ins Haus:

„Frau Meistrin, ich will wandern gehn,

Bring Sie den Paß heraus!“

Die Meistrin kam und sah mich an:

„Bist du verrückt, mein lieber Mann?

Für dich ist's Wandern aus.“

Potz Blitz! Was hab' ich mich geschämt!

Im Wandereifer gar

Vergaß ich, daß seit Monden schon

Ein Ehemann ich war.

Daß mich die Lerche angeführt,

Der Kuckuck grausam mich blamiert,

Ward mir mit Schrecken klar.

Ganz kleinlaut sprach ich: „Liebster Schatz,

So arg ist's nicht gemeint. —

Wir haben Lenz, der Krokus blüht,

Die Frühlingssonne scheint,

Der Lerche Jubellied erschallt —

Ich wollt' nur schauen, ob auch bald

Der Storch — bei uns erscheint.“

Im fernen Indierlande

Schlief unter einem Baum

Der weise Sakiamuni;

Da kam ihm dieser Traum:

Er wähnt', es wölbe wieder

Sich über ihm das Dach

Des stolzen Vaterhauses,

Das goldene Gemach,

Wo er auf weichem Polster

Geträumt als junger Mann

Und wo des Volkes Elend

Das Herz ihm aufgethan.

Er träumt', er säße selber

Auf hohem Königsthron,

Und seine Stirne schmückte

Die goldene Herrscherkron'.

Da dehnten sich die Hallen,

Da dehnte sich das Haus —

Die stolzen Pfeiler strebten

Ins Himmelslicht hinaus.

Und sieh! von nah und ferne,

Von Osten und von Süd'

Nahn sich die Menschenscharen,

Von einem Drang durchglüht.

Und immer weiter dehnt sich

Der goldene Königsbau,

Und seine Pfeiler streben

Hinauf ins Himmelsblau.

Und alle, die sich nahen,

Umfaßt der weite Raum,

Und alle, die noch folgen —

Und weiter zeigt der Traum:

Wie jene Menschenscharen

Sich ringsher angebaut,

Und einer mit dem andern

Lebt friedlich und vertraut.

Nicht Haß und blut'ge Fehde

Zerstöret das Gefild;

Nur Lieb' und Friede schmücken

Das anmutvolle Bild.

Und froh erwacht der Weise:

„O was im Traum ich sah,

Möcht' es sich einst erfüllen!

O wär' die Zeit doch nah,

Da alle Menschenbrüder

In freundlichem Verein

Die höchste Weisheit übten:

Mit Menschen — Mensch zu sein!“

Du, der du die Versuchung nie gekannt,

Des Herz geschlummert stets in träger Ruh —

Ich bin mit deinem Wesen nicht verwandt,

Was fragst du mich: warum ich nicht wie du?

Mein Lebensschiff ward nicht von kund'ger Hand

Sorgsam geleitet zu dem sichren Port;

Allein schifft' ich vom trauten Heimatstrand

Und trieb auf wilden Wellen hilflos fort.

Das Steuer lenkt' ich selbst mit trotz'gem Mut,

Kein Gott, kein Stern erleuchtete den Pfad —

So kämpft' ich mit der Elemente Wut,

Verzweifelnd oft, daß mir ein Retter naht —

Und ging nicht unter; aber rauhen Sinn

Ertrotzt' ich mir auf wildem Lebensmeer;

Nie gab ich je mein bestes Fühlen hin,

Doch blieb mein Herz dabei nicht liebeleer.

Drum, der du die Versuchung nie gekannt,

Des Herz geschlummert stets in träger Ruh —

Ich bin mit deinem Wesen nicht verwandt;

Was fragst du mich: warum ich nicht wie du?

Vorüber rauscht des Tages Welle;

Der Strom der Nacht zieht ernst und groß;

Es glänzt mit zauberhafter Helle

Der Mond in ihrem blauen Schoß.

Kein buntes Treiben mehr und Schwanken,

Nur Friede rings und süße Ruh;

Selbst dem bewegtesten Gedanken

Fällt kindergleich das Auge zu.

Die Welt mit ihrer sel'gen Stille

Besänftigt jeden wilden Drang:

Es stirbt der Wunsch, es fügt der Wille

Sich unbewußt dem holden Zwang.

Zu süßem Träumen wird das Denken,

Nur Bilder flattern hin und her,

Bis auch die Bilder sich versenken

In des Vergessens tiefes Meer.

Nun ist verschmolzen alles Leben;

Eins ward der Mensch mit der Natur;

Was sie getrennt, es war das Streben,

Und wo blieb seine letzte Spur?

Für wenig Stunden kehrt die Einheit,

Und Gott beschaut sich ungestört

Sein Schöpfungswerk, das voller Reinheit

Ihm einzig wieder angehört.

Woher der reiche Segen

An frischer Rosenpracht,

Woher der reiche Segen

In jeder neuen Nacht?

Es ist ein altes Märchen

In meinem Sinn erwacht,

Die Mär von jenem Jungfräulein,

Das rote Rosen lacht.

Giebt's denn in meiner Nähe

Ein Kind, das Rosen lacht

Und, früh mich zu erfreuen,

Sein Spiel treibt in der Nacht?

Ich hab' das Kind gefunden,

Das mir die Freude macht:

Es ist mein lustig Töchterlein,

Das rote Rosen lacht.

Wenn abends um die Beete

Das Kind so herzlich lacht,

Was Wunder, daß am Morgen

Erblüht der Rosen Pracht.

Hat Gott ein Wesen dir beschert,

Das treu dir angehöret,

So halt's vor allem lieb und wert,

Was euch auch irrt und störet.

O hör auf Neid und Mißgunst nicht,

Sei nicht vor Zweifel bange,

Und wenn der Bosheit Zunge sticht,

Zertritt die gift'ge Schlange.

Ja, so dein Lieb dich selber quält,

Halt an mit rascher Schelte,

Frag, ob du selber nicht gefehlt

Durch Mißmut oder Kälte!

Doch mußt du tadeln, hüte dich,

Mit Bitterkeit zu tadeln —

Es soll in echter Liebe sich

Der Vorwurf selber adeln.

Und wenn dein Lieb oft klagt und weint

Und dich bestürmt mit Thränen, —

Was dir wie Laune nur erscheint,

Ist oft das tiefste Sehnen.

Es ist ein schwierig Instrument,

Das Frauenherz, das treue,

Und wer's nicht gut und gründlich kennt,

Schlägt's an zu Leid und Reue.

Die Tanne ragt so hoch und stolz —

Die Sträucher kichern und schwätzen,

Sie haben am stolzen Tannenbaum

Gar vieles auszusetzen.

Die Tanne hört von allem nichts,

Sie sieht die Au'n sich weiten,

Sie schaut der Wälder wogend Meer

Sich über die Lande breiten.

Sie tauscht, wenn unten vom Föhn durchwühlt

Die Sträucher zittern und schwanken,

Mit ihrem Freunde, dem heiligen Sturm,

Gewaltige, hohe Gedanken.

Von Lichtenberg Herr Jakob — im Elsaß blüht sein Haus —

Lag einst mit drei Franzosen in einem heft'gen Strauß.

Es fordern ihn die Herren zu einem Rennen scharf,

Wozu jedoch Herr Jakob zwei Helfer küren darf.

Da kürt er sich zwei Helfer: ein Salm der eine war,

Ein Fleckenstein der andre, ein ganz gewaltig Paar;

Von Lichtenberg Herr Jakob war selbst ein Enakssohn —

So ziehn die drei Gefährten getrosten Muts davon.

Als sie dem Kampfplatz nahen im Waffenschmuck — par bleu,

Wie recken die Franzosen die Köpflein in die Höh:

„Mon dieu, das seind die Deutschen? Das keine Menschen seind,

Das seind drei Goliathe, das seind drei böse Feind!“

Wie bebte den Franzosen das arme bange Herz:

„Mit Riesen sich zu schlagen, das ist ein schlimmer Scherz!

Wir fordern, daß zur Stelle sich bild' ein Kampfgericht

Und endgültig entscheide, ob solch ein Streit uns Pflicht.

Wir dachten uns mit Menschen zu schlagen — Element,

Da kommen aus dem Elsaß die Heunen angerennt!“ —

Die deutschen Goliathe hell lachend stimmen ein

Und warten der Entscheidung bei gutem Frankenwein.

Drei Tönnchen sind vertrunken, als so der Spruch ergeht:

„Dieweil und sintemalen es klar erwiesen steht,

Daß Menschen sie gefordert, doch solche Riesen nicht,

So ist in diesem Falle zu kämpfen keine Pflicht.“

Die deutschen Helden lachen: „Uns ist die Sache gleich,

Doch kommen wohl noch Zeiten, da spürt ihr unsern Streich.“

Es kamen solche Zeiten, doch währt' es freilich lang:

Jüngst als man bei Reichshofen sich traf im Waffengang,

Da haben die drei Riesen im Grabe sich gerührt

Und rasselnd draus erstanden manch wucht'gen Streich geführt;

Gleich düstern Wolkensäulen durchtobten sie die Schlacht,

Doch als der Sieg errungen und niedersank die Nacht,

Da sind sie still gekehret zum grauen Sarkophag,

Doch hört' man, wie der eine zum andern freudig sprach:

„Wie vor vierhundert Jahren ist's heute noch bestellt:

Noch sind die Deutschen Riesen, Trotz bietend aller Welt.“

Das ist der Fluch, der uns auf Erden

Folgt von der Wiege bis zum Grab:

Daß niemals wir zufrieden werden,

Ob uns auch Gott das Höchste gab;

Daß wir, gequält von eitlem Streben,

Verzehren unser kurzes Leben,

Rastlos getrieben auf und ab!

Ein Tantalus in seiner Weise,

Wird jeder von Begier zernagt;

Fühlt sich nicht wohl im eignen Kreise,

Wünscht immer nur, was ihm versagt.

Und für Genüsse, die wir träumen

In fernen, nie erreichten Räumen,

Wird kindisch Gut und Blut gewagt.

„Was könnt' ich sein, was thun und haben,

Hätt' anders mich mein Pfad geführt!

Bei meinem Streben, meinen Gaben

Mir wohl ein höh'rer Platz gebührt!“ —

Mit solchen oftgehörten Klagen,

Die nur vermehren unsre Plagen,

Wird stets des Sehnens Glut geschürt.

Und doch: — Wär' alles dir beschieden,

Was du begehrst: es ist ein Wahn!

Dir würde doch nicht Seelenfrieden,

Du klagtest doch auf deiner Bahn!

Denn ach des Lebens goldne Sterne,

Sie bleiben ewig, ewig ferne,

Wir können nimmer ihnen nahn.

Gold, Ehre, Macht und Sinnenlust

Sind flüchtig, wie der Blumen Glanz;

Sie füllen nicht die Menschenbrust,

Erfreun uns nur mit kurzem Tanz.

Nur was der Geist sich selbst erwarb,

Durch eignes Forschen, eignes Thun,

Ob alles, was er liebte, starb:

Es bleibt im tiefsten Innern ruhn.

Der Wahrheit niemand uns beraubt;

Ob man uns Gold und Ehre nimmt,

Es bleibt, was wir gethan, geglaubt,

Auch wenn das Leben längst verglimmt.

Kein Schicksal beugt des Weisen Mut.

Er trägt im Busen seine Welt —

Die Wahrheit ist das höchste Gut,

Das uns erfreut, das uns erhält!

Du klagst: „Es war ja nur ein Traum,

Ein Rausch, der schnell vorüberschwand;

Das Glück ist nur ein flücht'ger Schaum

An eines bittern Bechers Rand!“ —

Nun wohl! Doch warst du nicht beglückt,

Als du so kurz, so süß geträumt?

Warst du zum Himmel nicht entrückt,

Als höchste Lust die Lipp' umschäumt?

Das Kind träumt an der Mutterbrust,

Am Busen der Natur der Mann;

Ruhm, Ehre, Liebe, Macht und Lust —

Es ist ein Traum, der schnell entrann!

Ja, unsrer Zukunft Wonnebild,

Die Schmerzen der Vergangenheit

Umziehn als Träume lind und mild

Der Gegenwart unendlich Leid.

Drum träume, träume oft und gern,

Bist du auch manchmal jäh erwacht;

Das Glück, am Tage ewig fern,

Sucht jeden auf im Traum bei Nacht!

In dieser Zeit, wo Schmach und Not

Das teure Vaterland bedrückt,

Wo Recht und Freiheit man bedroht —

Fühl' ich daheim mich hochbeglückt.

Mag draußen Trug und Heuchelei,

Verleumdung wüten, Haß und Neid:

Zu Hause bin ich froh und frei,

Erfüllt von stiller Seligkeit!

Da waltet treu mein liebes Weib,

Mein bester Freund in That und Wort;

Mir eng' vereint mit Seel' und Leib,

Scheucht sie mir Zorn und Kummer fort.

Da lebt und lacht mein holdes Kind,

So engelrein und unschuldsvoll;

Wieg' ich's im Arme leicht und lind,

Bin ich befreit von allem Groll!

Da schöpf' ich neuen Lebensmut

Aus der geliebten Wissenschaft,

Der Kunst und Dichtung heil'ge Glut

Giebt stets dem Herzen neue Kraft.

Drum zieh' ich aus dem Sturm der Welt

Mich in mein stilles Heim zurück:

Wie viel auch draußen wankt und fällt —

Fest steht zu Haus mein Herzensglück!

Der Torringer war ein Rittersmann;

Wenn er des Nachts am Kirchhof ritt,

Hielt er sein schnaubend Rößlein an

Und zügelt sanft es Schritt für Schritt.

Und jeden, der dort schlummernd ruht,

Befiehlt er leis in Gottes Hut.

Er betet recht aus Herzensgrund,

Das war kein Beten vor der Welt;

Es segnet fromm des Ritters Mund,

Wem dort sein stilles Haus bestellt.

Oft, wenn es leis im Winde rauscht,

Scheint's ihm, daß man der Andacht lauscht.

Einmal geschah's, mit wildem Schrei

Jagt nachts der Feind dem Ritter nach;

Am Kirchhof grade ging's vorbei,

Als Mann und Roß zusammenbrach.

Da hört er, wie mit Haß und Hohn

Die Rotte naht, die Feinde drohn.

Der Feind ist nah, die Not ist groß,

Der Torringer spricht sein letzt Gebet;

Zu sicher schien des Gegners Stoß,

Doch kommt die Hilfe nicht zu spät —

Aufspringt des Kirchhofs eisern Thor,

Die Toten sind's, sie rücken vor.

Manch Toter aus dem Grabe sprang

Mit hastig schlotterndem Gebein;

Dem Beingerippe knochenblank

Fügt sich der harte Schädel ein.

Sie rücken vor, sie greifen an

Zu Wehr und Hilf' dem frommen Mann.

O wie im mondlichtweißen Feld

So grausig traumhaft wunderbar

Der Mordlust sich entgegenstellt

Dankbar der Toten stumme Schar. —

Nun Torringer, reit du froh nach Haus!

Die Feinde fliehn, der Kampf ist aus.

Das ist die alte Mühle nicht,

Die einst in jungen Tagen

Im Morgengold, im Abendlicht

Die Flügel froh geschlagen.

Nun steht sie müde, morsch und lahm,

Vereinsamt und gebrochen;

Hin ging das Jahr, ein neues kam,

So ging's in Tag und Wochen.

Doch einmal hat der Sturm gepackt

Zur Nacht die alten Glieder

Und griff ins Herz und sang im Takt

Umschwingend seine Lieder.

Und wie er singt und schwingt mit Macht,

Kommt jäh der Blitz gesprungen,

Wie hat der Feuerräder Pracht

Sich leuchtend umgeschwungen!

So war's, so mußt' ihr Ende sein,

Hell lodernd wunderprächtig —

Doch manch ein Wandrer sieht den Schein

Noch leuchten mitternächtig.

Aufwirbelt der Wind das dürre Laub,

Ich poch' ans Thor, das Glück ist taub;

Der Abend ist kalt, und hart der Stein,

Ich poch' ans Thor, o laß mich ein!

Das Glück ist taub, wie sollt' es nicht!

Es wärmt sich drin am flammenden Licht,

Es dehnt sich drin in behaglicher Ruh —

Ich poch' umsonst, das Thor bleibt zu.

O wär' ich nicht elend, arm und krank,

Du ließest mich ein mit Gruß und Dank!

Du locktest mir zu, du riefst mich hinein,

Du brächtest im goldnen Becher den Wein.

Während noch in müder Seele

Halbverträumte Wünsche schlafen,

Treibt mich hastig ohne Fehle

Schon mein Schifflein fort zum Hafen.

Ach so viel noch möcht' ich wissen,

Ach so viel noch möcht' ich fragen,

Doch dem Traum von Finsternissen

Wird kein Tag die Antwort sagen.

Und schon gleitet schwärzlich leise

Schiff und Flut zum Uferrande,

Schon verklingt der alten Weise

Letzter Ton — ich bin am Strande.

Saus', o sause, dürres Blatt,

Alles muß vergessen sein!

Trank ich einst mich frühlingssatt,

Ruh' ich jetzt auf kaltem Stein.

Und der feuchte Nebel spinnt

Alles tief und tiefer ein,

Bis es ganz in Traum verrinnt —

Alles muß vergessen sein!

Die Thür mit grünem Kranz geschmückt,

Den frohe Hände wanden;

Wohin das Auge spähend blickt,

Nur Blumen und Guirlanden;

Und um uns her ein Meer von Licht,

Ein Meer von Frühlingswonne,

In dem sich tausendfarbig bricht

Der Strahl der jungen Sonne!

Und jeder Strahl des goldnen Lichts,

Der uns entgegenzittert,

Und jeder Hauch des Lebens spricht,

Der froh die Luft durchzittert:

„Erhebet euch von dumpfem Schmerz

Und träumendem Entsagen!

Die Lieb' erschuf das Menschenherz,

In Lieb' und Lust zu schlagen.“

Die Erde ist kein Jammerthal

Zu Thränen nur und Schmerzen,

Zu läutern erst durch Not und Qual

Die sünd'gen Menschenherzen:

Was lebt, hat auch ein heilig Recht

Zur Freude! Wehe denen,

Die auserkorenem Geschlecht

Sie vorbehalten wähnen!

Doch nicht dem Tiere gleich, das nur

Nach Augenblicksgenusse

Sucht auf der immergleichen Spur

Nach Fraß im Überflusse,

Aus dunklem Trieb sich Höhlen gräbt

Bei Frost und Winters Nahen,

Für fremde Leben Netze webt,

Als Beute sie zu fahen!

Dem sei nicht gleich des Menschen Geist

In seinem hohen Streben!

Wer sich das Bild der Gottheit heißt,

Der zeig's in seinem Leben,

Zeig', daß, ob Einzelwesen noch,

Er über solche Schranken

Im Geiste sich erhoben doch

Zum wahren Gottgedanken; —

Der Wahrheit ist und freie That,

Dem Werkzeug Leib und Sinne,

Und der das eine Ziel nur hat,

Daß jeder sich gewinne,

Gewinn' aus jedem fremden Zwang,

Der Freiheit macht zu Schanden,

Ob es der eignen Sinne Drang,

Ob Druck von äußren Banden.

Dann ist dem Menschen lieb und wert,

Nicht Tand noch Last, das Leben,

Das er mit Sorgfalt pflegt und ehrt,

Durch menschlich freies Streben;

Und ruft der Wahrheit Zeugenschaft,

Mag auch die Hölle drohen,

Dann flammet seines Geistes Kraft

Empor mit offnem Lohen!

Dann kündet er der Wahrheit Wort

Und scheut nicht Tod noch Bande:

Er wird der Geister Schirm und Hort,

Ein Schreck der Lügenbande;

Sein Auge blitzt in höherm Glanz,

Sein Wort hat Feuerzungen,

Und ein Prophetenstrahlenglanz

Hält seine Stirn umschlungen.

Und wer noch hat ein offnes Ohr,

Ein Herz, noch unbestochen,

Dem kommt so traut die Rede vor,

Als wär's in ihm gesprochen;

Und wie das Echo tausendfach

Des einen Rufes Leiter,

So klingt's in allen Seelen nach

Und klinget immer weiter.

So blüht in alter Sagen Kreis

Auch diese „Wunder“-Blume

Ihm, der den Duft zu deuten weiß,

Zu Geistes Freud' und Ruhme!

Du Geist, so licht, so warm, so klar,

O weih auch den Geringsten,

Mach allenthalben offenbar

Die Wunder deiner Pfingsten!

Ha, bei Gott! Noch stets dieselben,

Wie vor siebenundfunfzig Jahr:

Bauernsöhne mit goldgelben

Haaren, und Augen, blau und klar!

Kerle, die jetzt wie geflügelt

Auf des Schlachtfelds Tennen schreiten

Und im Sattel festgebügelt

Selbst den Teufel überreiten!

Bursche aus dem Weserthale,

Märker, Pommern, zäh wie Eschen,

Niedersachsen — der Westfale,

Glaubt mir, kann ganz furchtbar dreschen!

An der Katzbach trotz dem Regen

Drauf und dran ging's sonder Scheu:

Flegel, die mit Kolbenschlägen

Quetschten welsches Korn zu Brei!

„Grenadier, dem Bauernsohne“,

Rief der Marschall Ney, „mir steh!“

Doch von einem Bataillone

Ward zerdroschen das Karree.

König rief: „Ihr Schwerenöter,

Wie nur könnt ihr“ — „Majestät,

Kolben vor! So fluscht es beter,

Als wenn Lauf vor Kolben geht.“

Achtzehnhundertdreizehn war das,

Als das Volk trat ins Gewehr,

Voll Bewundrung russ'scher Zar das

Sah; ah wart, er sieht noch mehr!

England sieht es und der Däne,

Den des Franzmanns Hafer sticht,

Ja, selbst zu Paris die Hähne

Riefen: So was sahn wir nicht!

Preuße, Würtemberger, Bayer —

Alles pfeift auf einem Loch!

Ach, die alte deutsche Leier

Wär' dem Franzmann lieber doch!

Preußen, Bayern, Sachsen, Hessen,

Schwaben — Deutsche allesamt,

Deutsche, welche nicht vergessen,

Was aus deutscher Wurzel stammt!

Die auf einem Stamm jetzt rauschen,

Zweig an Zweig und Ast an Ast,

Die, so sehr sie seitwärts bauschen,

Doch ein mächtiger Wipfel faßt!

O wie mich erquickt dies Wogen!

Hab' ich dieses noch erlebt:

Daß im kühngeschwungnen Bogen

Deutschland ost- und westwärts strebt!

O wie jetzt, so ewig haltet

Herz an Herz und Hand an Hand!

Sieh ein Bild — wie schön gestaltet

Stehst du da, o Vaterland!

Wenn mein verlornes Glück mir vor die Seele

Des Abends tritt, da sehn' ich mich zum Strande

Des ew'gen Friedens und der sel'gen Ruhe,

Wo schon so mancher schmerzerfüllte Wandrer,

Des Sterne sich verdunkelten in Träume,

Nach langem Leiden fand des Friedens Segen.

Wenn ich gesprochen dann den Abendsegen,

Dann sucht nach frohen Bildern meine Seele,

Sie träumt sich fort bis hin zum fernsten Strande,

Will suchen sich in süßen Träumen Ruhe,

Doch bleibt sie plötzlich stehn, gleich einem Wandrer,

Des Hoffnung leichter Hauch, des Pläne — Träume.

Dann blick' ich hin auf die verblichnen Träume

Und spreche: Nein, bei Gott! es ist kein Segen,

Daß eine junge muterfüllte Seele

Am kahlen Felsen eitler Hoffnung strande,

Daß niemals von der Kämpfe Mühen ruhe

Ein müder Krieger, ein gequälter Wandrer.

Wohl spricht mit müden Lippen manch ein Wandrer,

Legt er des Abends sich zum Schlafe: Träume

Von bess'rer Zeit, mein Herz! Da kommt der Segen

Der schönsten Bilder ihm vor seine Seele,

Ein Eiland schwebt ihm vor mit blum'gem Strande,

Dann ruft er froh: Dies ist mein Ort der Ruhe.

Wenn sich erhoben dann von nächt'ger Ruhe

Zu neuen Tagereisen hat der Wandrer,

Dann haben ihn gestärkt die lichten Träume,

Im Herzen tief fühlt er den heil'gen Segen,

Und Hoffnungsbilder wiegen seine Seele:

Er naht ja bald dem süßen Heimatstrande.

Mein Hoffnungsschiff liegt längst zerschellt am Strande,

Wo find' ich nun, als nur im Grabe, Ruhe,

Ein vielgeprüfter, tiefgebeugter Wandrer?

Die kurze Nacht nur hebt mich, wo ich träume;

Dann, wenn mein Herz genießt den holden Segen,

Fühlt nichts von herben Leiden meine Seele.

Wohl sehnt die Seele sich zum dunkeln Strande,

Ich selbst zur Ruhe mich, ein müder Wandrer,

Hätt' ich die Träume nicht und ihren Segen.

Du bist die höchste der Erdengewalten, Allsiegerin, Liebe;

Wunderbarste von allen Gestalten, Allsiegerin, Liebe!

Von der Erde zum Himmel und durch unermeßliche Räume

Fliegst du, beglückend mit zaubrischem Walten, Allsiegerin, Liebe!

Lächelnd winkst du, da blühen empor holdschimmernde Rosen

Aus des Felsens unwirtlichen Spalten, Allsiegerin, Liebe! —

Darum laß mich auch heute an deinem bekränzten Altare

Niederknieen, um Andacht zu halten, Allsiegerin, Liebe!

Huldreich warst du mir wieder, drum laß zum wonnedurchglühten

Dankgebete die Hände mich falten, Allsiegerin, Liebe!

Wie ein Priester will ich dir dienen, und mag auch das Alter

Einst mein Antlitz durchfurchen mit Falten, Allsiegerin, Liebe!

Höre den Weihespruch denn! — O daß doch ewig die Worte,

Dir zu Ehren, die Welt durchhallten, — Allsiegerin, Liebe:

Alles, was je ward um Liebe gesungen, geweint und gelitten,

Läßt sich in diese zwei Worte gestalten: Allsiegerin, Liebe!

Daß auch ein äußres Band umranke ewig

Uns Liebende, wie ein Gedanke ewig,

Reich' ich den Ring dir. Rein soll unsre Liebe

Erstrahlen, wie sein Gold, das blanke, ewig;

Die Liebe soll ja nicht der Lilie gleichen:

Du meinst, in Schönheit blüh' die Schlanke ewig,

Doch, wär' sie auch unsterblich, magst du's hindern,

Daß sie in wilden Stürmen schwanke, ewig?

Nein! Unsre Liebe soll der Eiche gleichen,

Umspannt von Epheus grüner Ranke, ewig.

Ein Ring bedeutet Ewigkeit. So schwebe

Um diesen Ring auch der Gedanke: „Ewig!“

Kein Lied sing' ich zu Ende je, das würdig eines Knaben ist,

Weil solch Gedicht auf Gassen stets zu hören und zu haben ist.

Denn wenn ich singe, wünsch' ich auch, daß manches gramgebeugte Herz

Turch meines Liedes frohen Ton zu trösten und zu laben ist. —

Auch giebt es Rezensenten, die gar gierig bei mißlungnem Lied,

Gleichwie beim Hochgerichte stets die Schar gefräß'ger Raben ist. —

Drum töne fürder nur Gesang, der über schnödem Mittelmaß, —

O wollte Gott! — auch überm Neid und seiner Macht, erhaben ist.

Ich müßte sonst erröten auch in meinem Innern vor dem Geist

Des Dichters, der im Palmenwald zu Syrakus begraben ist.

Höchstes Glück hienieden

Ist zu jeder Zeit

Innrer Seelenfrieden

Und Genügsamkeit.

Motto: Auf daß die stumpfen Herzen

Du doch zuletzt besiegst,

Wenn frei von allen Schmerzen

Tief unterm Gras du liegst.

Platen.

Die Welt hat eine schmerzensvolle Krone

Aus blütenlosen Dornen mir gewunden,

Manch herbes Wort hat sie hineingebunden

Und setzt aufs Haupt sie mir, dem Liedersohne.

Allein bei meines Sanges vollem Tone

Ist aus der Brust mir aller Schmerz entschwunden,

Und ahnungsvoll hab' ich's im Traum empfunden,

Wie einst ein spätes Herz mein Lied belohne:

Ein Mägdelein vernimmt mit Glutverlangen

Mein Lied — und spricht, indes an ihren blauen,

Lichtvollen Augen feuchte Perlen hangen:

„Warum bist du zu jenen Lenzesauen,

Verklärter Geist, so früh emporgegangen?!

O könnt' ich einmal dir ins Auge schauen!“

Sanft durchströmt der Nil das Thal,

Schlank und stolz wiegt sich die Palme,

Und die leis bewegten Halme

Küßt der Sonne letzter Strahl.

Müde von des Tages Bangen,

Ziehn vom Strome heim die Fischer,

Um am heim'schen Herd zu frischer

Arbeit — Ruhe zu empfangen.

Seht dort übertaucht die Wogen

Jetzt das Krokodil, das grause,

Durch das Riedgras mit Gebrause

Kommt das Flußpferd angezogen.

Bei des Abends Purpurglühn

Sieht man über ferne Hügel

Mit in Glut getauchtem Flügel

Den Flamingo heimwärts ziehn.

Frieden rings — wie Grabesfrieden,

Als der Zeit Vernichtungszeichen,

Die den Grabdenkmälern gleichen,

Starren dort die Pyramiden!

In des Waldes Schatten

Auf der Wiesen Grün

Und den saft'gen Matten

Seh' ich Leben blühn.

Wenn vom Süd die Störche

Kehren heim zum Ried,

Wenn im Blau die Lerche

Schmettert froh ihr Lied,

Wenn in Lenzes Sonne

Veilchen wieder blüht,

Mir im Innern Wonne

Neues Leben glüht;

Wenn der Sonne Strahlen,

Gottes Purpurschein,

Ferne Berge malen:

Wiegt mich Zauber ein.

Ruht im Thal, auf Hügeln

Welten-Harmonie,

Naht auf Geisterflügeln

Göttin Poesie!

Das Leben gleicht auf Erden

Dem Meer mit Ebb' und Flut,

Man muß Matrose werden,

Nur dann durchschifft man's gut.

Wir richten nach den klaren

Gestirnen unsern Lauf

Und blicken bei Gefahren

Getrost zum Himmel auf.

Dort oben aber wohnet

Der freundliche Pilot,

Der unsre Mühe lohnet,

Wenn Schiffbruch uns bedroht.

Der uns schon nah dem Riffe

Als Pharus freundlich winkt,

Und der dann unsre Schiffe

Zum sichern Hafen bringt.

Laß dich's nie verdrießen,

Wenn der Sturm auch heult,

Wenn dein Schiff mit Mühe

Well' um Well' zerteilt.

Wenn am nächt'gen Himmel

Dir kein Sternchen blinkt,

Wenn der Hoffnungsstrahlen

Letzter dir versinkt;

Wenn der Brust Bussole,

Deine Jugendkraft,

Auch dem Sturme weichet,

Müd' wird und erschlafft:

Laß dich's nie verdrießen,

Steure mutig fort;

Unverhofft, doch sicher

Lächelt dir ein Port.

Häfen giebt es viele

Auf dem Erdenrund,

Und der beste Hafen

Ist der Meeresgrund.

Sonntag ist's, der Tag des Herren,

Der uns ladet zum Gebet;

Alles wandelt still zum Dome,

Am Altar der Priester steht.

Segen spendet er der Menge,

Die in tiefer Andacht kniet

Und ihr Halleluja singet

Und das schönste Kirchenlied.

Alles tauchet fromm die Hände

In geweihtes Wasser ein,

Will gereinigt von der Sünde,

Will vom Herrn gesegnet sein. —

Tausend Meilen weit vom Lande,

Fern im stillen Ozean,

Treibt ein Schiff am Sonntagsmorgen,

Auf der großen Weltenbahn;

Ringsumher die Wasserwüste,

Keinen milden Weihrauchduft,

Keine Kirche, keine Glocke,

Die zur Sonntags-Andacht ruft;

Doch als Dom der blaue Himmel,

Der auf uns hernieder sieht,

Im Ornat als Hoherpriester

Glänzt die Sonne im Zenith;

Durch die Taue und die Takel

Säuselt es wie Orgelklang,

Und die Wellen plätschern lieblich

Einen sanften Chorgesang.

Und ich tauche meine Hände

In die gottgeweihte Flut

Und bekreuze meine Stirne,

Wie man's in der Kirche thut.

Solche Andacht auf den Wellen

Billigt man wohl auch in Rom:

Mit Choral, geweihtem Wasser

Und in Gottes eignem Dom.

„Ja, wenn der Wind nicht wär',“

Sagte zu mir das Meer

In einer Sternennacht,

Die ich an Bord verbracht,

„Ja, wenn der Wind nicht wär',

Gäb's keine Stürme mehr.

Still wie ein frommes Kind

Wär' ich stets ohne Wind.“ —

„Wirklich, und ohne Wind,“

Säuselt die Brise lind,

„Denke nur, was das Meer

Ganz ohne Winde wär'!

Gräuliches Totenbild,

Immer so glatt und mild,

Mir gebührt das Verdienst,

Daß du an Weg gewinnst.“ —

Ich geb' euch beiden recht,

Weil ihr so logisch sprecht,

Habe nur eins gehofft:

Zankt euch nicht gar zu oft.

Ich bin ein lustiger Matros

Und leb' in lust'ger Weise,

Beneidenswert erscheint mein Los,

Weil ich beständig reise.

Heut säuselt günst'ge Brise mir

Und schaukelt mich die Welle,

Und wenn ich morgen auch lavier',

So geht's doch von der Stelle.

Und tobt der Wind, und brüllt die See,

Und treibt sie wilde Wogen,

So blick ich hoffnungsvoll zur Höh,

Bis sich der Sturm verzogen.

Erreiche ich ein freundlich Land,

Lass' ich den Anker fallen;

Dort sieht man mich dann Hand in Hand

Mit meinem Liebchen wallen.

Beschwört die Liebe Sturm herauf

Und traurige Geschichten,

Dann kommandier' ich: „Klüver auf!“

Und lass' die Anker lichten.

Und meine Hängematte schwingt

Mich freundlich auf und nieder;

Der Wind im Takelwerke singt

Mir schöne Wiegenlieder.

Und ruft der Sturm mich aufs Verdeck

Zum oft erlebten Ringen,

So blick' ich ihm ins Auge keck

Und such' ihn zu bezwingen.

Es geht schon, wenn man ernstlich will,

Nach alter Lebensregel,

Und endlich kommt man doch ans Ziel,

Auch mit gerefftem Segel.

Wenn das Meer dich wild umstürmt,

Rasend um dich tost,

Sich die Woge schäumend türmt:

Suche Wolkentrost.

Schau, wie sie der Sturmwind treibt,

Jagend grau in grau,

Bis er endlich sie zerstäubt,

Und der Himmel blau.

Schneller klären Lüfte sich,

Wenn der Sturm sie fegt,

Als wenn trüber Nebel sich

Auf den Himmel legt.

Liebe oder hasse mich,

Alles ist willkommen;

Jedes Wetter nehm' ich hin,

Windstill' ausgenommen.

Denn die Stille ist der Tod,

Nur im Kampf ist Leben,

Gegen einen jeden Sturm

Kann man sich erheben.

Aber hat sich Äolus

Ganz zurückgezogen,

Dann ist man der sichre Raub

Wild bewegter Wogen.

Darum liebe, hasse mich!

Alles will ich tragen;

Nur wenn ich dir gar nichts bin,

Bin ich zu beklagen.

Ach, wo sind die goldnen Tage,

Da ich ohne Gram und Plage

Hingeträumt den Jugendtraum,

Froh mit jedem Blatt am Baum!

Lenzerwachen, Herbstesschauer,

Heller Jubel, süße Trauer,

Morgenstrahl und Abendschein

Füllten meine Seel' allein.

Tief empfand ich, daß auf Erden

Größre Dinge nicht mehr werden,

Als seit Ewigkeit Natur

Vorbestimmt für Wald und Flur.

Und so blieb ich wonnetrunken

Selbst in Ewigkeit versunken,

Wenn ich fort und fort gelauscht,

Wie's in Wald und Strömen rauscht.

Ach, dahin die goldnen Tage!

Eingeschränkt in Gram und Plage

Harr' ich jetzt, zum Tod bereit,

Einer andern Ewigkeit.

Ich stand auf hohem Berg im Abendrot;

Kein Vogel will das tiefe Schweigen brechen,

Wenn aufgelöst in Ruh, die nicht der Tod,

Natur und Geist unhörbar sich besprechen.

Dann ruht ein Zauber auf Gebirg' und Thal!

Sie lauschen still, beglückt und einverstanden

Mit dem verborgnen Sinn der Erdenqual,

Als wüßten sie, wozu der Schmerz vorhanden.

Wie kommt's, daß wir die Qual, die uns zerreißt,

In der Natur als Friedensglück gefunden?

Den Zauber hat erforscht kein Menschengeist,

Kein Menschenherz das gleiche Glück empfunden.

Die Jahre fliehen, von dem Strom der Zeiten

Dahingerollt ins Meer der Ewigkeit;

Nur ihre Engel, die sie still begleiten,

Sie bleiben treu in ihrer Wesenheit;

Sie schmiegen sich an jede Menschenseele,

In jede Brust gießt sich ihr klarer Schein,

Und daß der Mensch nur immer Gutes wähle,

Sind sie durchs ganze Erdenleben sein.

Wenn alles, was die Finsternis geboren,

Sich wie ein wüster Knäul zusammenballt;

Wenn sich die kranke Seele giebt verloren

Und jeder milde Friedenston verhallt —

Da löst die Gotteskraft dich aus den Banden,

Es leitet aufwärts dich der Wahrheit Licht,

Und Wahn und Trug, sie werden dann zu Schanden,

Wenn kühn der Geist des Schmerzes Fesseln bricht.

Wenn solcher Kampf dem Geist einmal gelungen

Fühlst du des Nachwehs leisen Ton verwehn,

Dann halten dich die Engel zart umschlungen

Und führen sanft dich auf des Lebens Höhn:

Dort blühet der Erkenntnis reine Blume,

Sie rankt sich um des Wissens ew'gen Baum,

Sie giebt dir selber sich zum Eigentume,

Und dein ist dann des Friedens sel'ger Traum.

Tief unter dir liegt das gemeine Leben,

Denn in dir hat sich dann dein Gott verklärt,

Du kannst empor in alle Himmel schweben,

Denn du bist solcher Seligkeiten wert:

So deut' ich der Propheten schöne Sagen,

So wird mir klar der Christenlehre Sinn,

So stieg Elias in den Himmelswagen,

So schwebte Christus in den Wolken hin.

In dir ist Gott, das mußt du stets erkennen:

Bedenke nur, o Geist, wie groß du bist!

Ich kann dir nichts im weiten Weltall nennen,

Was nicht dem Menschengeist erreichbar ist:

Des Meeres Fluten hat er längst bezwungen,

Zum Heil gebändigt wilde Feuersglut,

Selbst in die Lüfte hat er sich geschwungen,

Und sein ist dieser Erde reiches Gut.

Zur wahren Größe mußt du dich erheben

Und deinen Lebensengeln gern vertraun —

Dann wird dir licht das ganze Erdenleben,

Kannst du der Wahrheit treue Augen schaun;

Dann siehst du still der Jahre Zahl entschwinden,

Du thust das Gute um des Guten Preis,

Und deine Liebeswerke — sie verkünden

Dein reines Streben in der Engel Kreis.

O Wasser, du aller Frische Quell,

Du Ader rinnend voll Leben,

Du Spiegel von allem, was hoch und hell,

Du Mehrer von Blüten und Reben!

Hier sitz' ich an deinem Rande so grün,

Und sauge ein deine Kühle;

Stromauf, stromab die Gedanken ziehn,

Wog' auf, Wog' ab die Gefühle.

Stromauf zu den Bergen hoch und hehr,

Den steinernen Bronnen der Quellen;

Stromab hin zu dem ewigen Meer,

Dem endlichen Ziele der Wellen.

Es will sich mir stellen keine Gestalt,

Die Frische, das Wogen, das Schimmern

Sind meiner Seele ganzer Gehalt,

Da ist kein Suchen noch Kümmern.

Möcht' ruhen den ganzen Morgen hier aus,

Vergessen der Sorgen und Mühen,

Da kommt die Schwalbe, Genossin vom Haus,

Und mahnt mich, nach Hause zu ziehen.

Die Laute mit goldnen Saiten

Am rosenroten Band

Hub an mit dem Horne zu streiten

Am rost'gen Panzergewand.

„Wie bist du so rauh von Tönen,

Du scheuchest sogar das Wild;

Ich aber verlocke die Schönen,

So süße kling' ich und mild.“

Spricht's Horn: Was hilft es, zu streiten

Mit Worten, das ist mir zu lang,

Ein Schloß dort liegt im Weiten,

Da streiten wir um den Dank.

Nun horch, welch liebliches Klingen

Dort unter dem hohen Altan,

Dazu ein herrliches Singen

Vom Sehnen der Liebe hebt an.

Ein holdes Antlitz sich neiget

Mit Augen, helle und blau;

O glückliche Laute, es beuget

Nach dir sich die schönste Frau.

Es fällt eine Rose hernieder,

Es ruft eine Stimme so hold:

„Zum Herzen gingen die Lieder,

Vom Herzen nimm diesen Sold.“

In Weisen, in siegesfrischen,

Die Laute da hat gerauscht,

Derweile verstohlen in Büschen

Das Horn am Panzer noch lauscht.

Nun läßt's einen Ruf erschallen,

Der Ruf, der klang wohl rauh,

Bracht' keine Rose zum Fallen,

Zwang doch die schönste Frau.

Sie hat es gekannt gleich wieder,

Das Horn, das den Ruf gethan,

Sie wirft ihm den Lohn nicht nieder,

Sie winkt es selber hinan.

Wohl Rosenlippen statt Rosen

Da hemmen des Hornes Klang,

Am Panzer, da brachte mit Kosen

Das Herz sich selber zum Dank.

Da perlten wohl Wonnethränen;

Da rief es zur Laute zurück:

„Schön sangst du der Liebe Sehnen,

Nun sing' uns der Liebe Glück.

Und hast du es lieblich gesungen,

Wir lohnen's mit Wein und mit Gold.“

Wohl hat da die Laute geklungen,

Doch klang sie nicht helle, noch hold.

Um Liebes- und Siegesfreude

Nicht hallt' es da mehr zumal;

Von herbem Liebesneide,

Scholl's fern und ferner im Thal.

Aus Marmor ausgehauen

Im Garten ist zu schauen

Apollos göttlich Bild;

Der Goldfisch plätschert niedlich,

Orangen duften südlich,

Das Herz des Dichters schwillt.

„O laßt mich dorthin ziehen,

Wo das mag heimisch blühen,

Was hier ist fremde Zier;

Was soll ich ewig bangen,

Im kargen Land gefangen,

Fort treibt es mich von hier.“

Rasch ist er aufgesprungen;

Da ist es rings erklungen:

„Fahr wohl, zur Reise Glück!“

Die Nachtigallen schlagen's,

Die grünen Plätze sagen's,

Der Quelle Silberblick.

Ein Mägdlein spricht's herzinnig,

Ein Mägdlein treu und sinnig.

Der Schritt versagt ihm schier.

„Fahrt selber wohl, ihr Träume!

So grünen doch die Räume,

So nirgends Lieb' wie hier.“

Lenz öffnet seine Thüren;

Ein Dichter ging spazieren;

Aufstieg ein Schneeglöcklein,

Fing an sich umzusehen,

Wußt' nicht, wie ihm geschehen

Im schönen Sonnenschein.

Möcht' singen gern und sagen

Sein Wohlsein, sein Behagen,

Ach keine Sprach' es fund;

Der Dichter spricht: Nicht kränken

Mag dich dein stummes Denken,

Mein Mund ist euer Mund.

Dich hebend aus dem Schneee,

Da dacht'st du wohl: O wehe,

Wie grimm ist Winters Wut!

Ach wär' ich doch geblieben

Im Mutterschoß, dem lieben,

Da ruhte sich's so gut.

Doch, als dein Kelch war offen,

Dich Sonnenstrahl getroffen,

Da hast du wohl gedacht:

Tod war mein früher Leben,

Ja Leben ist nur Streben

Zum Lichte aus der Nacht.

Und sieh, nach einem Weilchen

Gar schüchtern drängt ein Veilchen,

Noch kleines Wickelkind,

Hervor sich aus dem Boden,

Fühlt, wie der Lüfte Odem

Es anweht sanft und lind.

Da wickelt's auf sich schneller

Und breitet grüne Teller

Ringsum, sein Häuptlein nickt;

Was mag das Blümlein sinnen?

Nicht Rede kann's gewinnen,

Und wehmutsvoll sich's bückt.

Da ist der Dichter kommen,

Hat wieder's Wort genommen:

Du Blümchen zart und blau,

Du denkst: Ach wie verdiene

Ich doch mein Kleid, das grüne,

Und daß die Sonn' ich schau',

Und weißt nicht, daß die Lüfte

Schon stehlen deine Düfte,

Kennst nicht dein still Verdienst;

Würd'st sonst dich nicht so bücken,

Fühlst heimlich doch Entzücken,

Wie du im stillen grünst.

Drauf auch die Anemone,

Sich sehnend nach dem Tone,

Den Dichter schaute an;

Der Dichter wollt's wohl sagen,

Was sie im Sinn getragen,

Da hat sich aufgethan

Dort eine Blum', noch eine,

Es grünen alle Steine,

Die Knospe quillt am Strauch,

Die Fische in den Wellen,

Die Bienlein, die gar schnellen,

Sehn an den Dichter auch.

Für alle soll er sprechen,

Da mag ihm wohl gebrechen

Das Wort, das er versprach,

Und wie er um sich blicket,

Für das, was ihn entzücket,

Ihm selbst das Wort gebrach.

Heimat, Heimat, süßes Träumen,

Heimat, Heimat, liebstes Glück,

Mächtig zieht nach deinen Räumen

Mich es fort und fort zurück!

Jeden Tag, wohl jede Stunde

Denk' ich deiner sehnsuchtsvoll,

Und es schließt sich nicht die Wunde,

Daß ich fern dir bleiben soll.

Ach, wo hört' ich solche Lieder

Als in deinem Waldesgrün,

Sah ich solche Blumen wieder,

Wie auf deinen Auen blühn?

Was dem Aug' kann Lust bereiten,

Was nur schuf des Künstlers Hand,

Seiner Wunder Herrlichkeiten

Zeigte mir das fremde Land.

Doch ob Köstliches ich schaute,

All mein Sehnen blieb bei dir,

Deine Sprache, deine Laute

Klangen fort und fort in mir!

Schöner noch als Prachtpaläste

Dünket mich das liebe Haus,

Wo die Mutter mir, die beste,

Wand den ersten Blütenstrauß.

Wo sie Märchen mir erzählte,

Manches Sprüchlein mich gelehrt,

Wo sie liebreich, wenn ich fehlte,

Meinem kind'schen Sinn gewehrt.

Heimatstätte, da sich einte,

Was mir Lieb' und Freundschaft gab,

Teure Stätte, wo ich weinte

An dem ersten offnen Grab!

Erste Freuden, erste Schmerzen,

Die bewegt des Kindes Brust:

Tiefer wurzeln sie im Herzen,

Als des Mannes Weh und Lust!

Heimat, Heimat, süßes Träumen,

Heimat, Heimat, liebstes Glück,

Ja nach deinen trauten Räumen

Zieht es mächtig mich zurück!

Wer die Welt will fröhlich lieben,

Schaue selber sie nur an;

Was in Büchern steht geschrieben,

Führet leicht zu Trug und Wahn:

Frisch hinaus mit frohem Lauf,

Schließe Herz und Augen auf,

Sieh, wie überall die Welt

Gottes Lieb' hat wohl bestellt!

Wandern, wandern durch die Wälder

Hin an Bach und Thal und See,

Durch die Au'n und goldnen Felder

Nimmt der Menschenbrust ihr Weh!

Auf der Berge Gipfel stehn,

Aus in weite Lande sehn,

Und ein Lied aus voller Brust:

Wanderglück, o Wanderlust!

Sinket in des Meeres Wogen

Tief hinab der Sonne Rot,

Kommt der Abend leis gezogen,

Endend Tages Freud' und Not:

Dann in sel'ger Friedensruh

Winkt des Mondes Glanz dir zu,

Mit dir wandern Stern an Stern

In des Himmels heil'ger Fern'!

Still wird's in der Welt, ganz stille,

Stille wird es auch in dir,

Und du fühlst: 's ist Gottes Wille,

Daß wir alle wandern hier,

Bis ein neuer Morgenstrahl

Weg aus diesem Schattenthal

Nach des Wanderns Ernst und Spiel

Leuchtet uns zu ew'gem Ziel!

Grüner Wald, mit deinem Rauschen

Stillest du der Seele Drang;

Fern den Menschen laß mich lauschen

Deiner Lieder trautem Klang!

Wald, du lieber, grüner Wald,

Ach wie bald, ja wie bald

Lernt in dir man wieder glauben,

Was der Klugheit eitles Wort,

Was uns Kleinmut wollte rauben

Aus des Herzens heil'gem Hort.

Reh und Vöglein wohlgeborgen

Finden in dir warmes Zelt;

Müden nimmst du gern die Sorgen,

Die so emsig schafft die Welt.

Wald, du lieber, grüner Wald,

Ach wie bald, ja wie bald,

Scheuchest du mit deinem Segen

Haß und Groll so weit zurück,

Daß uns blühet allerwegen

Neuer Liebe Lust und Glück!

Durch der Bäume stilles Dunkel

Streuet milder Sonnenschein

Goldig flimmerndes Gefunkel

Leise über Moos und Stein.

Wald, du lieber, frommer Wald,

Ach wie bald, ja wie bald,

Lässest du die Herzen hoffen,

Daß sie aus der Erde Nacht

Schaun den goldnen Himmel offen,

Wo der ew'ge Waldherr wacht!

Ach, es sind die alten Lieder,

Sind die süßen Melodein,

Und der Frühling ziehet wieder

Mir in Herz und Seele ein.

Und es sproßt und grünt und blühet,

Milde weht und weich die Luft,

Erd' und Himmel rosig glühet

In dem goldnen Abendduft.

Und ich denk' der alten Zeiten

In der neuen Frühlingslust,

Und die alten Seligkeiten

Füllen wieder mir die Brust.

Altes Herz, was soll das Schlagen,

Bist du immer wieder jung?

Laß dir doch in deinen Tagen

G'nügen an Erinnerung!

Nein, ach nein! Laß mich auch hoffen!

Eben weil das Herz jung bleibt,

Sieht es auch den Himmel offen,

Wo es neue Blüten treibt.

Kastanie, du Frühlingsweihnachtsbaum

Mit leuchtenden Blütenkerzen,

Welch wunderlieblichen Mainachtstraum

Zauberst du meinem Herzen!

Die lind sich senket auf Hain und Flur,

Die blumenduftige Mainacht,

Mir scheint sie das Wiegenfest der Natur,

Der Schöpfung heilige Weihnacht.

Und ob auch silbern der Quell vom Stein,

Der Tau von den Blumen sintert,

Es muß ja nicht immer nur Weihnacht sein,

Wenn's stürmt und schneit und wintert;

Mir ist so weihnachtlich zu Sinn,

So will ich denn Weihnacht haben,

Ich kenne die Gottgebärerin

Und kenne den Jesusknaben.

Ich kenne sie, seit die Lerche schwirrt,

Verkündigend große Freude,

Die allem Volk widerfahren wird,

Und weiß ihre Namen beide:

Schön Hertha heißt die Jungfrau hold,

Zur Heilands-Mutter erkoren,

Sie hat im Abendsonnengold

Den Gottsohn Lenz geboren.

Sie hat ihn geküßt vieltausendmal

Mit kräuterwürziger Lippe,

Sie hat ihn gebettet ins blumige Thal,

Das Thal ist seine Krippe;

Es kommen, zu schauen das Wunderkind,

Die Sippen aus weitester Ferne;

Es spenden ihr goldstrotzend Angebind'

Die Sonne, der Mond und die Sterne.

Die Morgenlands-Könige fehlen zwar,

Doch kommen, geleitet vom Maihauch,

Die Dichter der Völker und bringen ihm dar

Gesänge statt Myrrhen und Weihrauch,

Und an die Hirten ergeht das Lied

Der Lerchen und Nachtigallen:

Ehre sei Gott und auf Erden Fried'

Und den Menschen ein Wohlgefallen!

Die Sommersonnenwende mit ihrer Blütenpracht

Und Sommerwonnenspende hielt ihre Weihenacht.

Und am Johannistage da ist ein Sprühn und Glühn,

Da öffnen sich die Berge, verborgne Schätze blühn.

Es tönet Glockenläuten herauf aus tiefen Seen,

Und Wunder über Wunder die Sage läßt geschehn.

Wer Augen hat, zu sehen, den dünket nicht ein Wahn

Der Väter Wundersage; er sieht, was jene sahn.

Wer Augen hat, zu sehen ins Innre der Natur,

Gewahret allerwegen der Gottheit Wunderspur.

Er sieht die Höhn und Tiefen erschließen ihren Schoß,

Und blüh'nde Schätze liegen vor seinen Blicken bloß. —

Wer Ohren hat, zu hören, den dünket nicht ein Trug

Der Väter Wundersage; sie weissagt ihm genug.

Wer Ohren hat, zu hören, dem tönt aus all dem Drang

Und Lärm des Weltgetriebes ein ahnungsvoller Klang.

Er hört aus Wald und Wellen in jedem Laut und Ton

Am Sankt-Johannistage die Weihnachtsglocken schon.

Johannistag und Christtag sind von verwandtem Schlag,

Der eine wie der andre ein Heilverkündungstag.

Geweiht der Sonnwendfeier seit Menschen-Anbeginn,

Sind sie uns zwiefach heilig im höhern Christen-Sinn.

Johannistag wie Christtag ward ein Verbrüdrungsfest

Für alle Menschenkinder der Welt von Ost bis West.

Ein Fest, da wir uns fühlen vor Gott dem Vater gleich

Als Erben der Verheißung vom ew'gen Himmelreich.

Ein Fest, da wir gedenken der Lieben nah und fern,

Auch derer, die gestorben und ruhen in dem Herrn.

Da wir den Freunden Liebes, den Fremden Gutes thun

Und pilgern zu den Stätten, wo unsre Toten ruhn.

Denn auf dem Gottesacker, o seht, wie noch zur Stund'

Die Sankt-Johanniswunder der Sage werden kund!

Seht, vom Johannisfeuer verklärt die Gräber glühn!

Es öffnen sich die Grüfte, und ihre Schätze blühn.

Hervor aus Grabestiefen erklingt ein hold Getön,

Dem süße Sphärenklänge antworten aus den Höhn.

Wer Augen hat, zu sehen, sieht seiner Toten Bild;

Wer Ohren hat, zu hören, hört ihre Stimme mild.

Die Sommersonnenwende macht alles Bangens quitt,

Sie bringt als Wonnenspende uns frohe Botschaft mit.

Die Botschaft, so geschrieben in Blumen uns verheißt:

„Aufblüht zu höherm Leben aus Leibestod der Geist!“

O Leipzig, Stadt der Opfer so mancher blut'gen Schlacht,

Die nun in deiner Erde verruhn die Todesnacht!

Du menschenfreundlich Leipzig, auf dessen Leichenfeld

So friedlich Staub und Asche von Freund und Feind gesellt!

Du Stadt der linden Linden! Das hast du wohl bedacht,

Daß du den Tag Johannis zum Totenfest gemacht.

Zum Sommertotenfeste den heil'gen Täufertag,

Zum Feste aller Seelen den Allerblumentag!

Im Glück nicht stolz sein und im Sturm nicht zagen;

Das Unvermeidliche mit Würde tragen;

Das Rechte thun, am Schönen sich erfreun;

Das Leben lieben und den Tod nicht scheun;

Und fest an Gott und bess're Zukunft glauben:

Heißt leben, heißt dem Tod sein Bittres rauben.

Streckfuß.

Des Menschen Leben ist von kurzer Dauer,

Wenn er es mißt nach Spannen nur der Zeit;

Doch wenn nach Lust und Last, nach Freud' und Trauer,

Nach Sieg und Niederlag' in Kampf und Streit:

Dann fühlet er voll tiefer Wonneschauer

Es angelegt für alle Ewigkeit,

Lernt gleichen Muts genießen und entsagen,

Im Glück nicht stolz sein und im Sturm nicht zagen.

Denn nicht nach Würdigkeit und nach Verdiensten

Sind sie verteilt, die Güter dieser Welt;

Dem Frechsten oft, nicht immer nur dem Kühnsten,

Noch Besten zeigt das Glück sich hold gesellt;

Einst aber winkt das Lorbeerreis am grünsten

Ihm, der das höchste Ziel im Auge hält;

Nur er auch kann in allen Lebenslagen

Das Unvermeidliche mit Würde tragen.

Und für jedweden Sterblichen, gleichviel

Ob Könige, ob Bettler seinesgleichen,

Ist es erkennbar, dieses höchste Ziel,

Ein jeder kann's erstreben und erreichen;

Die Tugend heißt es! Wer im Ernst, im Spiel

Sie nimmt zur Richtschnur und zum Wegeszeichen,

Der wird in Sonnenschein, in Sturmesdräun

Das Rechte thun, am Schönen sich erfreun.

Sie ist kein nebelhaft Mysterium;

Ihr Sinn ist klar, ihr Blick gen Himmel offen;

Ihr Priester, das Gewissen, nimmer stumm,

Lehrt das dreiein'ge Glauben, Lieben, Hoffen;

Welch Opfer sie auch heische, sei es drum!

Der Tugendstarke wird durch nichts betroffen;

Ihn dünket es kein Widerspruch zu sein:

Das Leben lieben und den Tod nicht scheun.

Dereinst'ger Lösung aller Widersprüche

Im Leben selbst harrt er ergebungsvoll;

Ob auch das Laster falsche Wohlgerüche

Der Tugend streut als heuchlerischen Zoll;

Ob Kaiserkronen feil um Eidesbrüche:

Er, weit entfernt von Neid und frei von Groll,

Wird keinem Zweifel Raum und Macht erlauben

Und fest an Gott und bess're Zukunft glauben.

Drum ob auch alle Freuden dir erstarben,

Gott lebet noch, der einst belebt, was tot;

Und ob die Gegenwart dich lasse darben

An manchem, was zum Leben scheinet not;

Dir winkt mit desto reichern, vollern Garben

Des großen Erntetages Morgenrot;

Nur treu der Tugend hoffen, lieben, glauben:

Heißt leben, heißt dem Tod sein Bittres rauben!

Wie mit der Schlang' ein Löwe,

So ringen Tag und Nacht:

Er in der goldnen Mähne,

Sie in der Schuppen Pracht.

Er, wie er majestätisch

Den Berg im Ost erklimmt;

Sie, wie sie wegelagernd

Sich auf dem Bauche krümmt.

Er, wie er groß und edel

Sein feurig Auge rollt;

Sie, wie sie listig lauernd

Ihm gift'gen Blickes grollt —

Und zischelnd dann und züngelnd

Ihn eng und fest umschlingt,

Daß durch die schwarzen Ringe

Die goldne Mähne dringt.

Er aber, angefallen

Zu ungerechtem Kampf,

Entgegenreckt die Glieder,

Durchzuckt von Zorneskrampf;

Entgegenschwellt den Banden

Die königliche Brust,

Sich seiner Riesenstärke

Und Leuenkraft bewußt;

Und reißt die Schlang' in Stücke,

Daß triefend rings von Blut

Der Horizont erglänzet

In purpurfarbner Glut.

Dann ruhig weiter schreitend,

Ein sieggewohnter Held,

Vollendet er am Himmel

Die Laufbahn um die Welt.

Sieh, wie das junge morgenfrische Licht

In goldnen Spitzen durch die Büsche bricht;

Sieh, wie der Berge neuergrünter Kranz

Sich um der Fluren bunte Tische flicht;

Die Vögel singen, und im Wellentanz

Des Baches wimmeln muntre Fische dicht:

Nun, Herz, sei ruhig und erschließ dich ganz

Der Frühlingslust; dein Seufzen zische nicht

Durch all den Jubel; all den Farbenglanz

Mit deiner Thränenflut verwische nicht,

Und Wimperntau in Frühtau mische nicht!

Sonder Sinn ist keine Blum',

Sonder Reiz kein Blümlein;

Hat die Rose ihren Ruhm,

Veilchen hat sein Rühmlein;

Aber allergrößten Ruhm

Hat die allerkleinste Blum',

Deren Blick ist Himmelsahnung,

Und ihr Gruß die Gottesmahnung:

Vergißmeinnicht! Vergißnichtmein!

Nun und nimmer vergess' ich dein.

Darum wo zwei Herzen sind,

Zwei vertraute Seelen,

Die ein tröstend Angebind'

Sich zum Abschied wählen,

Sie erkiesen Hand in Hand

Jenes Blümlein sich als Pfand,

Dessen Blick voll Himmelsbläue

Das Gelöbnis ew'ger Treue:

Vergißmeinnicht! Vergißnichtmein!

Nun und nimmer vergess' ich dein.

Sonder Reiz ist keine Blum',

Sonder Sinn kein Blümlein;

Hat die Rose ihren Ruhm,

Veilchen hat sein Rühmlein;

Aber allergrößten Ruhm

Hat die allerkleinste Blum',

Deren Äuglein, sanft erhoben,

Stumm gemahnen, still geloben:

Vergißmeinnicht! Vergißnichtmein!

Nun und nimmer vergess' ich dein.

Wenn nicht der Maler auch zugleich ein Dichter,

Wenn nicht der Dichter auch zugleich ein Maler,

So sind sie beide Pfuscher nur und Prahler,

Nicht Lichter ihrer Kunst, nur leicht Gelichter.

Des Kunstwerks Inhalt sei ein noch so schlichter,

An äußrem Reiz sein Stoff ein noch so kahler:

Nicht ohne Dichtersinn schafft es der Maler,

Nicht ohne Bildnersinn schafft es der Dichter.

Drum wie die bildnerischen Augenmerke

Der Maler sich erliest am Dichterwerke

Und das Gedicht im Bilde dichtet weiter:

So malt auch der Poet die Traumgesichte

Des Malers nach im schildernden Gedichte;

Denn einer ist des andern bester Deuter.

Ein Hüttlein, mit des Giebels Schindelmütze

Ins Freie lugend, sonst versteckt in Bäumen,

Die Schatten bieten seinen stillen Räumen,

Und seinen Menschen, was zur Labe nütze; —

Ein Kirchlein, mit des Turmes Fingerspitze